Stefanie Wenz

Steineid

Der Untergang der Hiltenburg

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Teil 1

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Teil 2

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

Kapitel 55

Kapitel 56

Kapitel 57

Kapitel 58

Kapitel 59

Kapitel 60

Kapitel 61

Kapitel 62

Kapitel 63

Kapitel 64

Kapitel 65

Kapitel 66

Kapitel 67

Kapitel 68

Kapitel 69

Kapitel 70

Kapitel 71

Kapitel 72

Kapitel 73

Kapitel 74

Kapitel 75

Kapitel 76

Kapitel 77

Kapitel 78

Epilog

Ein paar Worte zur Entstehung dieses Romans:

Impressum neobooks

Prolog

Gegenwart, November 2014

Es war ein schöner, sonniger Spätnachmittag. Es war schon kühl und der Berghang mir gegenüber lag bereits im Schatten. Ich kam gerade von der Arbeit und mein Sportprogramm stand auf dem Plan.

Ich warf einen Blick auf die mitgebrachten Einkaufstüten während ich versuchte, einen Turnschuh im Stehen anzuziehen, was sich als gar nicht so einfach darstellte. Hopsender und unfreiwilliger Weise änderte ich meinen Standort in der Küche, bis der Schuh endlich an der richtigen Stelle war. Mein Kater, der gleichzeitig miauend versuchte, um das noch am Boden stehende, bzw. herumhüpfende Bein zu streichen, damit ich ihm endlich sein lang ersehntes und wohlverdientes Futter gab, erschwerte diese ganze Angelegenheit noch.

"Jetzt Morpheus! Mach dich vom Acker, bis ich... Aarg!" Weiter kam ich nicht, denn in dem Moment stolperte ich über das Katzentier, wirbelte nebenbei wild mit den Händen in der Luft herum, riss dabei die Einkaufstüte mit den Eiern vom Tisch und fing mich gerade noch so an der Küchenplatte ab, bevor ich eine unsanfte Landung auf dem Küchenboden hingelegt hätte. Die Eiertüte landete knirschend neben mir.

Das Resultat der Schleich-um-die-Beine-Aktion von Morpheus war ein zutiefst beleidigter Kater, der mich keines weiteren Blickes würdigend, fauchend aus der Küche abzog, weil ich ihn bei dem Versuch, das Gleichgewicht zu halten, getreten hatte. In der Küche blieb eine Packung mit kaputten Eiern zurück, die eigentlich für das morgige Mittagessen gedacht gewesen waren und eine fluchende Katzenbesitzerin, nämlich ich. Nach einer kleinen Putzaktion zog ich meinen zweiten Schuh vollends an, stöpselte mir beim Hinausgehen meine Kopfhörer in die Ohren und joggte los. Meine Jogging-Hausstrecke war der Maiweg, der sich am Berghang um meinen Wohnort, das Dorf Bad Ditzenbach, entlang schlängelte. Es lag am Fuße der schwäbischen Alb, mitten im oberen Filstal. Langsam aber stetig quälte ich mich den Schlossberg hinauf, auf dessen Plateau die Ruinen der Hiltenburg thronten. Es gab dort oben eine Grillstelle, die ich als Kind mit meinen Eltern oder auch an Wandertagen mit der Grundschule oft in Anspruch genommen hatte.

Als ich an eine Weggabelung kam entschied ich, heute nicht meine Hausstrecke zu joggen, sondern hoch auf die Hiltenburg zu laufen.

Ich schlug den steilen Weg zur Ruine ein, anstatt nach links die gemütliche, ebene Strecke zu laufen. Bald schon schwitzte ich trotz der Kühle, die der Abend brachte.

Das letzte Stück war unverschämt steil und der Schweiß drang mir aus allen Poren. Als der alte Teil eines Wachturms des nordöstlichen Vorwerks rechter Hand in Sicht kam, gab ich auf und lief den Rest gehend weiter.

Der Weg machte einen scharfen Knick nach links und ich folgte ihm bis zum Haupteingang der inneren Burganlage. Viel war nicht mehr übrig geblieben von der einst stattlichen Hiltenburg. Die Wehrmauern, ein paar Kellergewölbe und hie und da ein Mauerrest eines kleineren Gebäudes. Und natürlich die beiden Bergfriede. Eigentlich schade, dachte ich. Vor allem, da ich schon oft die Geschichte gelesen hatte, wie die Burg zerstört worden war. Angeblich durch einen dummen Zwischenfall.

Ich schüttelte leicht den Kopf und ging über das grüne dunkle Gras, das nun den ehemaligen Burghof besiedelte, geradewegs nach vorn, wo ein Holzzaun Schutz vor einem tiefen Sturz bot und zusätzlich eine Holzbank aufgestellt war. Ich setzte mich darauf und genoss den weiten Blick ins Tal hinab. Wie es wohl gewesen war, als die Burg ihre Blütezeit hatte? Als die Helfensteiner über diese Region geherrscht hatten?

10 Minuten später schreckte ich plötzlich aus meinen Gedanken auf. Während meiner Grübeleien hatte ich doch glatt die Zeit vergessen! Die Dämmerung hatte schon eingesetzt. Jetzt würde es zügig dunkel werden und ich sollte mich schleunigst auf die Socken machen, wenn ich nicht in der Nacht heimkehren wollte. Ich stand auf und trat den Rückweg an.

Ich entschied mich spontan für den kleinen Trampelpfad, der über dem eigentlichen breiten, geschotterten Weg verlief, weil er kürzer war. Außerdem lief man über weichen Waldboden. Anfangs ging es nur leicht bergab, dann fiel der Pfad stärker nach unten ab. Links und rechts des Pfades erhoben sich alte Bäume, die jetzt fast kahl im Zwielicht standen. Nur vereinzelt waren noch gelbe und braune Blätter an den Ästen. Der kalte Herbstwind würde auch diese Überbleibsel rasch fortwehen. Hie und da sah man umgestürzte Baumstümpfe mit der ganzen Wurzel daran oder auch abgesägte, vor sich hingammelnde Baumüberreste. Richtige Kuhlen im Waldboden waren zu sehen, wo die Wurzelballen einst im Boden gesteckt hatten. Verziert waren diese Gebilde durch lauter kleine Kalksteinchen, die sich zwischen dem Wurzelwerk festgesetzt hatten und die für diese Karstgegend so typisch waren.

Ich trottete also in gemächlichem Tempo vor mich hin, summte das Lied mit, das ich gerade hörte und sah dabei immer auf den schmalen Pfad vor mir, damit ich ja jeden Stein und jede Wurzel sah, die mir gefährlich werden konnten. Doch was ich nicht sah, war, dass sich mein rechter Schnürsenkel verselbstständigte...

Dieser dämliche, dünne Strick verhakte sich unglücklich an einem dünnen, aber durchaus fest im Boden verwachsenen Trieb. Da ich gerade mit dem linken Fuß in der Vorwärtsbewegung war, blieb ich prompt an dem gespannten Seilchen hängen. Ich fing mich noch halbwegs ab. Soweit so gut. Aber um mich ganz abzufangen, brauchte ich den rechten Fuß, den ich in einem Reflex nach vorne zog. Der festgehakte Schnürsenkel riss mit einem jämmerlichen Zingggg ab, ich knickte beim beschleunigten Aufkommen schmerzhaft mit dem rechten Fuß um, und... BÄÄÄÄM! - Eine Joggerin weniger auf dem Weg. Leider war ich diejenige welche...

Ich ruderte wild mit den Armen, der iPod flog dabei aus meiner Tasche, was mir in diesem Moment ziemlich egal war. Die Büsche am Abhang kamen unaufhaltsam auf mich zu. Mit einem Schmerzensschrei auf den Lippen wegen des umgeknickten Knöchels, dicht gefolgt von einem sehr lauten und hier zensierten Fluch stürzte ich den Waldhang hinunter. Ich versuchte noch, mich mit den Händen abzufangen, was auch zum Teil gelang, doch der Schwung, der in dem Sturz lag, trug mich zu schnell voran. Ich rollte ein paar Mal um die eigene Achse weg vom Pfad und purzelte durch die Blätter, bis mich eine hoch gewachsene, dicke Buche am weiteren Fallen hinderte. Dabei schlug ich mit dem Kopf an den Stamm des Baumes und mir wurde einen Moment schwarz vor Augen.

Als ich wieder zu mir kam, war es bereits dunkel. Mir taten alle Knochen weh, insbesondere der Kopf und der Knöchel des rechten Fußes. Rasende Kopfschmerzen hatten sich meiner bemächtigt, so dass ich kaum klar denken konnte. Mir war zusätzlich schlecht, was sich darin äußerte, dass ich einen Würgereiz gerade noch so unterdrücken konnte. Langsam tastete ich meinen Kopf ab. Als ich an die Stelle kam, wo ich Bekanntschaft mit dem Baum gemacht hatte, zuckte ich schmerzerfüllt zusammen. Eine dicke Beule war zu spüren. Und etwas Klebriges war in meinem Haar. Ich zog die Finger zurück. Ich wusste, auch ohne dass ich es sah, dass es sich um Blut handelte. Es roch danach.

Super... mir blieb auch nichts erspart...

Mir wurde erneut schlecht, und diesmal drehte ich mich weg und würgte. Dabei zog ein stechender Schmerz durch meinen rechten Knöchel und ich stöhnte gepeinigt auf. So eine Scheiße aber auch!

Ich war allein, weit und breit niemand, der mir helfen könnte.

Grandios.

Tränen stiegen mir in die Augen und ich fing an zu heulen, was mich zwar auch nicht weiter brachte, aber mir wenigstens ein wenig Erleichterung verschaffte.

Das Weinen wurde durch eine lodernde Wutwelle abgelöst. Wut auf mich selbst, Wut auf meine Tollpatschigkeit, Wut auf meine tolle Art und Weise, falsche Entscheidungen zu treffen. Wut auf den hässlichen kleinen Kobold in meinem Kopf, der mit einer Hacke herumlief und mich unablässig peinigte.

Nachdem ich also eine Weile wütend mit allem um mich herum gewesen war, kam die Selbstmitleidsphase.

Ich lachte bitter auf und zuckte sofort zusammen, als der kleine Kobold in meinem Kopf noch stärker zu hämmern anfing. Nebel zog langsam auf, normal für einen Novemberabend im Täle. Ich fing an zu frösteln. Die Joggingjacke und zugehörige Hose waren nicht gerade das wärmste, was man sich für eine Nacht im Freien aussuchen würde.

Entmutigt schnappte ich mir einen Stein und holte zum Wurf aus.

"Ich schwöre bei diesem verdammten Stein in meiner Hand, dass...“, begann ich und wollte den weißen Kalkstein gerade wütend von mir wegschleudern, als plötzlich eine Gestalt auf mich zukam, die Hand abwehrend von sich gestreckt hielt und mich in leisem, aber eindringlichem Ton ansprach.

"Ich würde an eurer Stelle auf nichts schwören, was ihr nachher bitter bereuen könntet", mahnte mich eine sanfte Frauenstimme.

Ich blinzelte.

Vor ein paar Sekunden war doch noch niemand hier gewesen, oder? Halluzinierte ich schon?

Ich ließ mein Wurfgeschoss mitsamt der Hand zurück auf den Boden sinken. Mehr als ein "Ähh", brachte ich nicht heraus und sah die junge Frau verwirrt an. Es handelte sich um eine Person im Alter von vielleicht 19 Jahren. Sie hatte unverschämt langes braunes Haar, das zum Teil kunstvoll in Zöpfen um ihren Kopf herumgeschlungen war. Unter einem Umhang trug sie ein wundervoll mitternachtsblaues, eng anliegendes Kleid aus einem schön anzusehenden, weich fließenden Stoff, welches am Rücken fest geschnürt wurde und so gar nicht der heutigen Mode entsprach.

Eine gold-silberne Borte umlief den Saum des Kleides und auch den des Umhangs darüber. Der Umhang selbst war so weit, dass er das Kleid fast vollständig verdeckte und ihn mit einer eleganten silbernen Brosche am Hals verschloss. Unauffällig kniff ich mich, ob ich vielleicht träumte. Das Mädchen blieb und kam näher. Sie blickte mich lange an, dann nahm sie ohne ein weiteres Wort zu sagen den Stein aus meiner Hand und legte ihn sanft neben mich ins Laub zurück.

"Lasst Vorsicht walten, es könnte euch sonst schlecht ergehen", meinte sie.

"Ich weiß nicht, was Sie meinen. Aber gut, dass Sie da sind. Ich brauche Hilfe, ich bin verletzt", jammerte ich plötzlich los. Sie nickte und beugte sich zu mir herab. Mit schnellen Fingern überprüfte sie meine Verletzungen. Als sie meinen Kopf berührte, musste ich unwillkürlich aufstöhnen und zuckte automatisch zurück.

"Ihr seid schwer verletzt. Aber keine Angst. Mein Geliebter wird Hilfe holen, sofern es ihm irgend möglich ist. Ich werde solange hier bei euch wachen, damit euch kein weiteres Leid geschieht", meinte sie mit unglaublich ruhiger Stimme und setzte sich neben mich ins Laub. Ich dachte nicht weiter darüber nach und nickte.

Böser Fehler.

Die Kopfschmerzen stachen wie ein Speer in mein Hirn und erschwerten mir das Denken und auch die korrekte Wahrnehmung meiner Umgebung. Die Unbekannte legte ihre Hand beruhigend auf meine Schulter und bedeutete mir, mich nicht anzustrengen. Der Schmerz ließ langsam wieder etwas nach.

"Bewegt euch nicht. Es wird alles gut werden. Das verspreche ich euch. Ihr müsst nur wach bleiben. Damit ihr nicht einschlaft, werde ich euch mit einer Geschichte unterhalten. Ihr müsst aufmerksam zuhören, versprecht ihr mir das?"

Ich nickte ganz sachte, wegen der Kopfschmerzen. Und bereute es sofort. Die junge Frau setzte sich neben mir zurecht und schob den Stein, den ich vorhin in der Hand gehalten hatte, noch ein kleines Stück weiter von uns beiden weg.

"Sie handelt von großer Liebe und bitterem Hass, von Recht und Unrecht, ewiger Treue und schrecklichem Verrat. Sie ist aus den Tagen, als die Burg über euch in ihrem vollen Glanze erstrahlte", sagte sie sanft. Dabei war ihre Stimme mit einem leicht bitteren Unterton versehen, der kaum herauszuhören war.

"Von der Hiltenburg? Ich würde sie sehr gerne hören", antwortete ich leise und neugierig.

"Nicht einschlafen", mahnte sie mich noch einmal. "Lauscht aufmerksam meinen Worten...“

Und dann begann sie, aus den alten Tagen dieser Gegend zu erzählen. Die Müdigkeit war mit einem Mal verflogen und ich hörte die ganze Nacht zu, was diese Fremde mir zu erzählen hatte...

Teil 1

Kapitel 1

Tizimbach am Dorfrand, anno 1414

"Korvin! Kooorviiin! Verflixt, wo steckt denn der Junge nur schon wieder?", rief Alfrida, seine Mutter, ärgerlich. Dazu hatte sie ihre Hände zu einem Trichter geformt und damit in Richtung Waldrand gerufen.

Keine Antwort.

Der Junge war nun acht Jahre alt. Alt genug, um in der kleinen Sattlerei und Schneiderei der Familie seinen Teil beizutragen. Aber der Lümmel hatte nichts anderes im Kopf als Unfug zu treiben anstatt ordentlich zu arbeiten. Er trieb sich lieber in den Wäldern um die Hiltenburg herum oder spielte mit den Jungen aus dem Dorf Ball. Die Frau seufzte leise.

Vielleicht würde sie ihn ja dort finden.

Alfrida raffte resigniert ihre Röcke und drehte sich um, um an anderer Stelle nach dem Knaben zu suchen. Das würde sicherlich wieder Ärger mit seinem Vater geben, wenn sie ihn nicht innerhalb der nächsten halben Stunde fand.

Wo steckte der Bursche nur wieder?

Korvin indessen, der seine Mutter durchaus gehört hatte, aber keinerlei Anstalten machte, auf den Ruf zu reagieren, kicherte leise und streunte tiefer in den Wald hinein, damit er nicht vorzeitig gefunden wurde.

Noch hatte er Zeit. Noch war es nicht so weit, seine Zeit als Handlanger bei seinem Vater totzuschlagen. Es gab hier viel Interessanteres zu entdecken. Jedenfalls, wenn es nach ihm ging.

Sicherlich, er würde bald heimgehen müssen, bevor sein Fortbleiben richtigen Ärger verhieß. Korvin hatte es nämlich sehr gut heraus, die Grenze zwischen nur verbalem Ärger und körperlich spürbarem Schmerz gut abschätzen zu können. Er hatte noch ungefähr 20 Minuten. Und die würde er bis zuletzt für sich nutzen.

Leise vor sich hin pfeifend wanderte er etwas tiefer in den Wald hinein. Korvin kannte sich hier aus wie in seiner Westentasche. Nicht weit von hier gab es einen kleinen Bachlauf, den er nun ansteuerte. Ein kleiner Wildpfad schlängelte sich durch das Unterholz, welchem der Junge folgte, bis er an einer großen Fichte vorbei kam. Dann bog er links ab, quer durch das Gehölz und stiefelte bergan. Während seiner Tour warf er einen kleinen, mit Korn gefüllten Ball aus Stoff von der einen in die andere Hand und wieder zurück. Korvin hatte eine Vorliebe für Bälle. Sie waren einer der wenigen Gründe, warum er versuchte, nicht allzu spät zu seiner Arbeit zu gelangen. Wenn er mithalf, durfte er Stoff oder Lederreste, die übrig waren, am Ende des Tages einsammeln und für sich und seine Ideen verwenden. Dieser Ball war sein stolzer Besitz, der Erste, den er selbst geschneidert hatte und mit dem er auch hervorragend umzugehen wusste. Dementsprechend bunt zusammengewürfelt war sein Spielzeug auch, da es aus lauter Flicken bestand. Er konnte ihn nicht nur von einer Hand in die andere werfen, nein, oftmals setzte er dazu auch andere Körperteile wie Knie, Knöchel, Ellbogen oder auch den Kopf ein, um den Ball in Bewegung zu halten. Wenn man Korvin dabei zusah, sah es manchmal so aus, als ob der Ball wie eine lebendige Maus über ihn hinwegsauste.

Korvin konnte nun das Plätschern des Bächleins hören. Er warf gerade seinen bunten Ball wieder in die Höhe, als es im Gebüsch neben ihm knackte und krachte. Erschrocken riss er die Augen auf, doch ausweichen konnte er nicht mehr, als etwas, oder, wie er im Nachhinein feststellen musste, als jemand durch den Schlehdorn hindurchbrach und ihn schlichtweg umrannte. Er wurde unsanft von den Füßen geholt.

Korvin fiel auf seinen Hosenboden und sein Ball flog unaufgefangen an ihm vorbei. Er traf ein kleines Mädchen von vielleicht 5 Jahren, das in vollem Tempo versucht hatte, durch Korvin hindurch zu rennen. Heilloses Durcheinander war entstanden.

Zappelnd lag sie über seinen Beinen auf dem Rücken, das Haar wirr durcheinander, der Umhang halb um ihre Beine verschlungen. Sie kämpfte sich strampelnd und kratzend frei und rutschte von ihm halb herunter. Fluchend drückte er sie weiter von sich und zog einen Fuß nach dem anderen unter dem strampelnden Bündel über ihm hervor. Das Mädchen, das sich in der Zwischenzeit von ihrem Umhang befreit hatte, machte Anstalten, gleich weiter zu rennen, ohne ein Wort der Erklärung. Doch bevor sie verschwinden konnte, hielt er sie blitzschnell am Ärmel fest. Der Stoff straffte sich und das Kind stoppte abrupt.

"Halt, hiergeblieben du kleine Kröte, das hat gerade verdammt wehgetan!", fauchte er sie an, doch sie riss sich mit einem Ruck von ihm los und wollte sich gerade umdrehen, als er sie nochmals anrief und sie ein weiteres Mal einfing.

"He, hiergeblieben hab ich gesagt!"

Doch dafür kassierte er einen Tritt gegen sein Schienbein. Schmerz durchzuckte ihn. Seine Hände fuhren reflexartig an die Stelle, die das Mädchen soeben getroffen hatte. Das Kind entwand sich wie von selbst seinem Griff, als er das tat.

"Au verdammt, na warte, du kleines Gör, das zahl ich dir heim...!", schrie er, doch das Mädchen rannte bereits von ihm weg. Und Korvin rannte wie der Blitz hinterher, nachdem er seinen Ball gesucht und vom Boden aufgehoben hatte. Seinen Schatz konnte er nicht hier liegen lassen, auch wenn das hieß, dass die kleine Kröte einen kleinen Vorsprung bekam. Vermutlich hätte er ihn später nicht mehr gefunden. Naja, er war schließlich älter und schneller, dachte er grimmig und nahm mit der kurzen zeitlichen Verzögerung die Verfolgung auf.

Sie war schnell, das musste er ihr lassen. Aber er war schneller, stellte er zufrieden fest. Nach weiteren 3 Minuten Hetzjagd durch den Wald schrie er ihr hinterher:

"He du kleine Kröte, was machst du hier überhaupt so allein im Wald? Wissen denn das deine Eltern?", rief er, um sie zu provozieren. Vielleicht lenkte es sie ja vom Rennen ab und er konnte dadurch ein Stück aufholen. Und tatsächlich, es klappte. Jedoch nicht so, wie er ursprünglich gedacht hatte. Das Kind vor ihm rammte die Fersen in den Waldboden und drehte sich angriffslustig zu ihm um.

"Was weißt du denn schon von meinen Eltern? Ich bin immerhin schon 5! Und ich kann sehr gut alleine auf mich aufpassen. Du ja offensichtlich auch. Wissen das denn DEINE Eltern, dass du hier bist?", sagte sie frech zurück und stellte sich kerzengerade hin, damit sie noch ein wenig größer wirkte. Korvin bremste mit Mühe seinen Schwung ab und blieb vor ihr stehen. Sein Herz raste und schnaufend zog er Luft in seine Lungen. Seine Überraschung darüber, dass sie so plötzlich angehalten hatte, überspielte er mit Worten:

"Tatsächlich?", sagte er belustigt, und stellte sogleich klar, mit wem sie es zu tun hatte. "Ich bin immerhin drei Jahre älter als du und kenne mich hier bestens aus, was man von dir wohl nicht behaupten kann."

Die Kleine verschränkte die Arme vor der Brust.

"Angeber", postulierte sie schlicht.

Das Grinsen fiel ihm regelrecht aus dem Gesicht und Ärger machte sich in ihm breit. Korvin verschlug es fast die Sprache. So klein, und schon so aufmüpfig und frech. Er ballte die Hände zu Fäusten. Als er sich halbwegs wieder gefasst hatte, erwiderte er:

"Selber Angeber. Wer hat denn damit angefangen? Das warst ja wohl du!"

Anstatt einer verbalen Antwort streckte sie ihm kurzerhand die Zunge heraus, eine Beleidigung, die er so nicht auf sich sitzen lassen wollte. Dieses Gör hatte es faustdick hinter den Ohren und bettelte förmlich um eine Abreibung. Korvin knirschte mit den Zähnen. Die konnte sie gerne haben. Korvin spürte, wie er darüber errötete, was ihn nur wütender machte. Eigentlich prügelte er sich nicht mit Mädchen. Gerade als er sich auf sie stürzen wollte, machte sie einen kleinen Schritt zurück und stoppte ihn mit dem Satz:

"Rühr mich an, und ich schreie, so laut ich kann!"
"Und? Dich wird hier keiner hören, wenn ich dich übers Knie lege und dir den Hintern weichklopfe!"

"Glaubst du, ich hab Angst vor dir?? Versuchs doch mal", forderte sie ihn keck heraus und reckte das Kinn vor.

Aber etwas an ihr ließ ihn zögern. Die Kleine sagte das mit so viel Selbstvertrauen und Überzeugung in der Stimme, dass er ihr glaubte. Er musterte sie genauer. Vorhin bei der Verfolgung war ihm das gar nicht aufgefallen, doch jetzt... Ihre Kleidung entsprach nicht gerade der Gewandung der einfachen Dörfler. Sie trug kein grobes Tuch wie andere Kinder, die er so kannte. Ihr Kleid war von feinerer Webart. Auch ihr Umhang bestand nicht aus ungefärbter Wolle, sondern beides hielt sich in einem dunklen Grünton. Wenn man genau hinsah, konnte man um ihren Kopf sogar einen geflochtenen Haarkranz unter den vielen zerzausten blonden Strähnen und dem Laub erkennen, das sich darin verfangen hatte. Sie war hübsch, keine Frage. Aber unglaublich frech.

Dennoch konnte er sich gerade keinen Reim darauf machen, wer da vor ihm stand und ihn herausforderte.

"Du spuckst ganz schön große Töne für einen Zwerg.“

Langsam ging er auf sie zu. Sie plusterte sich wieder auf.

"Pass auf, was du sagst. Ich bin kein Zwerg, ich bin Mathilda von Helfenstein, nur, damit du's weißt! Und jetzt geh mir aus dem Weg, du stehst mir in der Sonne", schleuderte sie ihm trotzig entgegen. Korvin blies lautstark die Luft aus seinen Backen. Er zuckte kurz, dann sackten seine angespannten Schultern nach unten bei der Erwähnung des Namens. Urplötzlich passte alles Gesehene und Gehörte zusammen. Na super.

Fast hätte er die Tochter seines Leibherren verprügelt, was ihm sicherlich nicht gut bekommen wäre. Und zu allem Überfluss hatte ihn dieses Geplänkel wertvolle Zeit gekostet. Waren die 20 Minuten schon vorbei, die er zur Verfügung gehabt hatte? Sicher. Was sollte er nun also machen?

"Na Danke. Weißt du was? Verschwinde einfach. Ich hab schon viel zu viel Zeit mit dir verplempert. Ich muss los", brummte er, wischte sich eine blonde Haarsträhne aus den Augen und machte Anstalten, sich herumzudrehen und Mathilda von Helfenstein einfach im Wald stehen zu lassen. Er fing wieder an, mit seinem Flickenball zu spielen.

Das Mädchen selbst stand unschlüssig hinter ihm. Irgendwie hatte sie eine andere Reaktion von ihm erwartet, als dass er sie einfach hier stehen ließ. Außerdem hatte sie seine Gedanken ja nicht mitbekommen.

"Hey, lass mich nicht allein!", rief sie plötzlich.

"Warum? Du findest dich doch hier allein zurecht, hab ich gedacht?"

"Das schon, aber... naja, Ich bin nicht sehr oft hier. Und bevor ich geschnappt werde, will ich wenigstens ein Abenteuer erleben", nuschelte sie nun verlegen.

"Ach, so ist das also. Aber weißt du was? Nicht mein Problem." Mit diesen Worten ließ er sie endgültig stehen.

Nach drei, vier getanen Schritten Korvins erklang eine Stimme im Wald. Sie war noch fern, kam aber eindeutig in ihre Richtung näher.

Er durfte mit Mathilda nicht erwischt werden, das war klar. Und Mathilda wusste das auch. Sie gedachte durchaus, dieses Wissen auszunutzen, wie er feststellen musste.
"Wenn du jetzt gehst, schreie ich."
Wie bitte? Das konnte doch nicht ihr Ernst sein.

Korvin stoppte. Dieses kleine Miststück hatte ihn doch tatsächlich in ihrer Hand. Er hasste es, dass sie ihn so einfach erpressen konnte. Wenn er hier blieb, würde ihm daheim eine Ohrfeige sicher sein, das war gewiss. Ging er weiter, könnte er große Probleme kriegen, weil sie ihn einer Untat bezichtigte, die er gar nicht begangen hatte. Es war nicht gut, wenn ihn jemand von den Wachen der Burg hier direkt bei Mathilda antraf. Es schickte sich nicht, dass ein Junge von niederem Stand mit einem Mädchen von höherem Stand allein war. Und das wusste das kleine Gör ebenfalls. Aber wenn sie schrie, hätte er keine Chance. Auch wenn sie ihn zuerst über den Haufen gerannt hatte, bevor er sie verfolgt und gestellt hatte, würde er als Gemeiner dafür sicherlich büßen müssen. Sie nicht.

Dazu hatte er keine Lust. Er brummte unwillig und warf ihr einen giftigen Blick zu. In seinem Kopf arbeitete es fieberhaft.
Was soll's, dachte Korvin. Zu spät war er sowieso schon. Ob er nun 10 Minuten oder eine Stunde zu spät kam machte den Braten auch nicht mehr fett.
"Was willst du überhaupt von mir? Und viel wichtiger, wie krieg ich dich je wieder los?"
"Oh, das ist ganz einfach. Zeig mir deinen Lieblingsplatz hier im Wald und danach bringst du mich einfach zu meiner Picknickstelle bei den Apfelbäumen zurück, von wo ich fortgelaufen bin", antwortete Mathilda mit unschuldigem Augenaufschlag und einem siegesgewissen Grinsen. Ihr Gegenüber seufzte, duckte sich aber noch mehr hinter die Büsche, als er in einiger Entfernung eine Bewegung im Wald sah. Jemand rief wiederholt nach dem Mädchen.
"Also gut", flüsterte er. "Wenn ich dich nur dadurch loswerden kann... dann komm mit. Erst mal bring ich uns von hier weg, bevor uns eine der Wachen schnappt", flüsterte er. Für Mathilda wäre das nicht schlimm, für ihn jedoch umso mehr.
Mathilda lächelte verschmitzt, wie wenn sie etwas wusste, von dem er nichts wusste. Aber sie schwieg und Korvin verdrängte diesen seltsamen belustigten Blick ihrerseits, mit dem sie ihn gerade bedachte.
"Super, dann mal los", gluckste sie fröhlich und klatschte voller Erwartungen die Hände.
"Schscht", machte Korvin und unterstrich sein Zischen mit einer Geste seiner Hand, damit sie leise war.
Mit einem Kopfnicken bedeutete er ihr, ihm zu folgen. Und sein Blick sagte ihr, dass sie dabei überaus leise sein sollte. Mathilda zog ihr Kleid bis über die Knie, damit es nicht über das Laub des Waldes schliff und durch ein Rascheln ihren Standort verriet. Es schien ihr ziemlich egal zu sein, ob das standesgemäß war oder nicht.

Korvin schlug einen großen Bogen um die suchende Person, die er erspäht hatte. Es war eine Frau, wie der vorige Ruf ihm schon verraten hatte. Aber das hieß nicht, dass die Dame allein hier unterwegs war. Irgendwo waren sicherlich auch Burgwachen am Suchen. Besorgt sah er sich um, entdeckte aber sonst niemanden. Korvin schlug einen Weg ein, der erst einmal weg von der Dame führte. Die Beiden huschten dabei von einem dicken Baumstamm zum nächsten.
Jede noch so kleine Deckung ausnutzend, entfernten sie sich immer mehr von ihrem vorigen Platz, wo der Sattlerjunge das kleine Burgfräulein gestellt hatte.

Korvin führte Mathilda quer durch das Unterholz des Waldes. Er wählte nicht gerade den einfachsten und leichtesten Weg, weil er Mathilda ärgern wollte. Doch das kleine Mädchen war taff. Weder murrte sie, noch jammerte sie diesbezüglich. Im Gegenteil, es schien ihr sogar zu gefallen, dachte er grimmig. Ab und an blieb sie mit ihrem Umgang oder dem Saum ihres Kleides in den Büschen hängen, die sie durchquerten. Dann befreite sie sich wortlos daraus und ging weiter hinter Korvin her. Ihre Kleidung jedoch litt beträchtlich. Während sie so gingen, stiegen, sich durch Gesträuch hindurch drückten, verflog Korvins Ungemach auf Mathilda immer mehr. Neugier machte sich stattdessen in ihm breit. Denn Mathilda war nicht wie die anderen Mädchen, die er so aus dem Dorf kannte. Die Mädchen dort waren... eben Mädchen. Der Junge konnte nicht genau sagen, was Mathilda von ihnen unterschied. Am Stand lag es sicherlich nicht. Es war vielmehr ihre lockere Art und Weise, die er mehr und mehr als angenehm empfand. Sie hatte keine Angst, jedenfalls nicht vor ihm oder dem Wald. Und auch ihre Spitzfindigkeit war irgendwie faszinierend.
Als sich der Junge sicher war, dass sie weit genug von den Suchenden entfernt und allein waren, führte er Mathilda zu einem riesigen Findlingsstein, der im Wald neben einem kleinen Bachlauf aufragte. Der Bachlauf hier unten war an dieser Stelle gemächlich, doch noch weiter oben stieg er steil an und floss aus dem Fels heraus über viele kleinere Kalkfelsen hinunter.
"So, jetzt haben wir eine Weile Ruhe, würde ich denken", sagte der Junge zufrieden. "Hier sind wir abseits von den Wegen. Die Sträucher sind dicht und durch das Wasser sehr zahlreich und der Bachlauf übertönt mit seinem Geplätscher unser Gerede."
"Klasse. Ich danke dir", antwortete Mathilda aufrichtig. Dann, nach einer Weile fügte Sie hinzu:
"Ist das dein Lieblingsplatz?"
"Jap." Korvin nickte. "Gefällt er dir?"
Mathilda sah sich um. Es war traumhaft, fand sie. Sie drehte sich dabei im Kreis, um die ganze Pracht dieses Ortes wahrzunehmen. Alles war so schön! Die kleinen weißen Blumen, die den Bachlauf ein Stück weiter unten säumten, der große Stein vor ihr, der an seinem Fuß mit Moos und kleinen Farnen überwachsen war. Das klare Wasser, das fröhlich vor sich hin gluckerte.
"Es ist... einfach... wunderbar hier", freute sie sich und lachte dabei. Mathilda suchte sich eine Sitzgelegenheit. Ein weiterer Stein, der eine Elle entfernt vom Bachufer lag, war ihr dann recht. Sie schlüpfte aus ihren Schuhen und ließ die nackten Füße ins Wasser gleiten. Während sie mit den Zehen im kühlen Nass planschte, versuchte sie, Korvin ihre Situation näher zu erklären.
"Weißt du, ich schaff‘s leider nicht allzu oft mich aus der Burg rauszuschleichen. Manchmal hab ich das Gefühl, etwas erdrückt mich. Es ist ganz schön anstrengend, die Tochter des Grafen zu sein, das kann ich dir sagen. Ich wünschte, ich könnte mit dir tauschen", sinnierte sie vor sich hin und ruderte mit den Füßen im Wasser hin und her.
"Glaub mir, das willst du nicht." Seine Antwort fiel etwas schroffer aus als ursprünglich geplant.
"Warum? Du bist frei zu tun, wozu du Lust hast. Ich will das auch können."
"Ganz so einfach ist es nicht, Mathilda. Ich bin ein Leibeigener. Weißt du, was das heißt? Ich erklär's dir: ich und meine ganze Familie gehören deinem Vater. Ich darf diese Region nicht ohne Erlaubnis verlassen. Tue ich es trotzdem, werde ich schwer bestraft. Meine Eltern müssen viel und schwer arbeiten, damit wir Geld haben, um uns Lebensmittel oder Stoff kaufen zu können.
Du dagegen... dir steht alles offen. Du hast Geld, schicke Kleidung und keine Sorge, wo du das nächste Abendessen herbekommst. Und du kannst reisen. An jeden großen Ort, egal, wohin du möchtest. An den Kaiserhof, wenn du das willst, zum Beispiel!" klärte er sie auf.
"Aber du bist doch frei. Hier! Du kannst machen, was du willst, hierher an deinen Lieblingsort gehen zum Beispiel, wann immer du willst! Ich dagegen... ich bin unfrei, irgendwie. Tu dies nicht, tu das nicht, das schickt sich nicht für ein Mädchen... verstehst du? Mach dich nicht schmutzig, drück dich gewählt aus...ich hab das so satt. Ich dürfte vermutlich nicht mal mit dir reden, geschweige denn allein hier mit dir sitzen ohne dass jemand dabei ist. Das ist doch alles Quatsch...“, fauchte sie verdrossen. Sie zog einen Fuß aus dem Wasser. Die Haut war gerötet, denn das Wasser war sehr kalt. Sie stützte das Kinn auf ihr Knie, bevor sie das Gespräch weiterführte.
Die beiden erwogen noch eine ganze Weile, wer von ihnen besser davonkam, doch auf einen gemeinsamen Konsens kamen sie dabei nicht.
"Jeder Stand hat seine Vor- und Nachteile. Einigen wir uns doch einfach darauf", versuchte es Korvin.

"Fein. Aber weißt du was? Lass uns doch die Vorteile beider Seiten nutzen", schlug die kleine Mathilda plötzlich vor und streckte sich.
"Und wie, bitte schön, soll das gehen?", fragte Korvin überrascht.
"Wir sind doch Freunde, oder?", fragte sie ihn im Gegenzug. Korvin nickte zögerlich. So Freunde, wie man eben sein konnte, wenn man sich seit knapp einer Stunde kannte, dachte er.
Doch für Mathilda schien diese Stunde schon wie eine kleine Ewigkeit. Sie rutschte aufgeregt hin und her.

"Lass uns was machen, was nur Freunde tun. Nur zwischen uns beiden. Das macht mein Vater auch immer mit den anderen, er nennt das ein Bündnis.
Aber unser Bündnis bleibt geheim, nur unter uns." Mathilda setzte sich aufrecht hin und sah Korvin mit einem feierlichen Gesichtsausdruck an. Vermutlich kopierte sie dabei den Gesichtsausdruck ihres Vaters. Und im Folgenden nahm sie sogar den Tonfall des Grafen an, so kam es Korvin jedenfalls vor.

"Ich verpflichte mich hiermit mein Leben lang und sofern es in meiner Macht steht, dir zu helfen, wann immer du mich brauchst. Außerdem werde ich versuchen, dich so oft wie möglich zu sehen. Schwörst du dasselbe?" Erwartungsvoll schaute sie ihm in die Augen. Sie wirkte dabei so verschwörerisch, dass Korvin unwillkürlich schmunzeln musste.
Der Junge überlegte kurz. Viel gab er darauf ja nicht. Denn vermutlich würde Mathilda ihn schon wieder vergessen haben, sobald sie durch die Tore der Hiltenburg schritt. Sie war ja erst 5. Also, was sollte man da auf einen solchen Schwur schon geben? Und so oft würden sie sich danach sicher nicht sehen. Dazu war er von zu niederer Herkunft.
Aber schaden konnte das Bündnis sicherlich auch nicht. Zumindest würde er dabei nichts verlieren. Es war sehr unwahrscheinlich, dass sie sich nach diesem Tag nochmal über den Weg laufen würden. Korvin öffnete den Mund und Worte, die das Mädchen verzückt aufjauchzen ließen, sprudelten daraus hervor.
"Also gut. Ich schwöre, dass ich dir helfe, solltest du mich ebenfalls brauchen." Mathilda klatschte vor Freude in ihre kleinen Hände.
"Fein, das ist toll! Jetzt sind wir miteinander verbündet! Aber mal so richtig.
Vergiss bloß nicht, das Bündnis ist unauflösbar", sagte sie voller Überzeugung und strahlte über das ganze Gesicht. Ihre Bäckchen hatten sich dabei vor Aufregung gerötet. Es sah süß aus, fand Korvin. Dann zog sie ihre Füße aus dem Wasser, schlüpfte wieder in ihre Schuhe und stand auf.
"Weißt du was? Ich mag dich." Dabei schlang Mathilda kurz die Arme um Korvins Bauch und drückte ihn an sich. Korvin war peinlich berührt. Außer seiner kleinen Schwester hatte das noch kein Mädchen getan. Und die kleine Evi war gerade mal 3 Jahre alt.
"Aber jetzt lass uns gehen. Tante Lisbet wird sicher bald aufhören zu suchen, und dann sollte ich wieder bei den Apfelbäumen sein."
Schon stapfte sie los. Korvin hielt sie mit einem Griff an den Arm auf.
"Zur Apfelwiese geht's da lang."

Er deutete in die andere Richtung. Anscheinend kannte sich das Mädchen hier überhaupt nicht aus, auch wenn sie etwas anderes behauptet hatte.
"Oh, okay. Dann...geh du eben voran", meinte sie keck und überspielte geschickt ihre Unwissenheit.

Der Junge schüttelte nur den Kopf und seufzte leise. Niedlich war sie ja, aber er wurde einfach nicht aus ihr schlau. Er stapfte voran. Mathilda folgte ihm dichtauf, wieder mit dem Kleid bis über die Knie gezogen.
"Wer sucht dich denn überhaupt alles? Nur damit ich weiß, wie sehr ich aufpassen muss, dass wir niemandem Ungebetenen in die Arme laufen", fragte er auf einmal einer Eingebung folgend.
"Oh, nur Tante Lisbet, meine Amme."

Korvin bekam große Augen.

"Niemand sonst?"
"Nein, niemand sonst. Warum?", bestätigte sie leise flüsternd und sah ihn unschuldig an.
"Ach, nur so."
Korvin begann plötzlich zu lachen. Nur ihre Amme! Und er hatte gedacht, dass mindestens noch drei oder vier der Burgwachen nach ihr suchten, wenn nicht sogar die halbe Burgbesatzung! Sie hatte ihn ganz schön aufs Kreuz gelegt! -schon wieder. Das kleine Ding hatte echt Nerven und war mehr als gewieft. Das würde keiner dieser unschuldig dreinblickenden 5-Jährigen zutrauen. Aber irgendwie konnte er Mathilda auch nicht mehr böse sein, seit er eine Weile mit ihr da am Bach gesessen und sie miteinander geredet hatten.
Als Korvin außer dem Lachanfall nichts weiter sagte, versuchte Mathilda sich zu erklären:
"Weißt du, wenn herauskommt, dass sie mich verloren hat, dann kriegt sie den Ärger. Also... sucht sie lieber selber nach mir, als dass sie die Wachmannschaft der Burg informiert, hihi. Außerdem...hättest du mich mitgenommen, wenn du gewusst hättest, dass nur Tante Lisbet nach mir sucht?"
Korvin verdrehte nur die Augen und stapfte weiter. Nein, natürlich hätte er das nicht, also schüttelte er den Kopf. Ganz schön clever, diese Mathilda. Ihre Tante hatte offensichtlich alle Hände voll zu tun, sie in Zaum zu halten. Lisbet war, wie Korvin erfuhr, nicht Mathildas leibliche Tante, sondern ihre einstige Amme und jetzt Kindsmagd. Sie nannte sie nur Tante, weil ihr das besser gefiel.

Aber irgendwie machte es ihm gar nichts mehr aus. im Gegenteil, sie war so gar nicht, wie er sich eine Adlige immer vorgestellt hatte. Er mochte sie und das sagte er ihr auch frei heraus ins Gesicht.
"Du bist... ich weiß nicht, was ich von dir halten soll. Aber ich mag dich auch."
Korvin duckte sich unter einem Ast hindurch, drückte einen anderen zur Seite, so dass ihm Mathilda ungehindert folgen konnte.
"Tatsächlich?" Sie kicherte verlegen und schlüpfte an ihm vorbei. "Das ist schön."
Der Junge ließ den Ast wieder los. Dieser schnellte zurück an seinen ursprünglichen Platz und Korvin übernahm wieder die Führung. Mathilda folgte ihm dicht auf.
"Du tust so, als ob das was Besonderes wäre."
"Ist es auch. Ich dachte, alle finden mich schrecklich, weil ich nicht auf sie horche. Aber wenn du mich so magst, dann magst du mich wirklich, so wie ich wirklich bin."
Korvin erwiderte nichts darauf. Sicherlich war es für Mathilda schwer, all die vielen Regeln einzuhalten, die ein Mädchen dieses Standes erfüllen musste. In seinen Augen hatte sie aber immer noch die bessere Lebensvariante erwischt. Immerhin musste sie nicht bis zum Umfallen arbeiten, nur um am Ende des Jahres doch hungernd in den Winter zu gehen.
Die beiden durchbrachen das Dickicht am Waldrand. Vor ihnen eröffnete sich ein weiter Blick ins Tal.
Mathilda hüpfte an Korvin vorüber, schlüpfte an einem Wachholderbusch vorbei in Richtung einer Obstwiese, welche sich an den kleinen Heidestreifen anschloss. Unter einem Apfelbaum lag eine Decke und ein Korb stand daneben. Korvin folgte ihr. Auf der Decke lagen zwei verlassene Handarbeiten. Eine Stickerei und ein Spitzendeckchen, das geklöppelt wurde und schon zur Hälfte fertig war.
Von Mathildas Kindsmagd war keine Spur zu sehen. Das Mädchen ließ sich auf die Decke plumpsen. Korvin stand daneben, unschlüssig, was er jetzt tun sollte.
"Und, welches der beiden Sachen ist deines?", fragte er, um seine Unsicherheit zu umgehen. Mathilda verzog das Gesicht.
"Das da", sagte sie abfällig und zeigte dabei auf die Stickarbeit.
"Das ist hübsch." Seine Worte sollten als ehrliches Kompliment gemeint sein. Er fand es wirklich hübsch. Aber Mathilda zog eine Schnute.
"Ja, vielleicht. Aber langweilig." Mathilda hob es mit Verachtung in der Stimme auf und drehte es in ihrer Hand. Sie hasste Handarbeiten.
Korvin zuckte die Schultern, jede Arbeit, die man machen musste, war im Grunde für ein Kind langweilig. Apropos Arbeit...
In dem Moment hörte man einen leisen Ruf aus dem Wald. Tante Lisbet.
"Ich geh dann jetzt besser, hab noch zu tun", sagte er verlegen.
"Ja...“, murmelte Mathilda leise, legte die Stickerei wieder ab und sah Richtung Waldrand. Die Rufe kamen näher.
"Nun geh schon, bevor Tante Lisbet dich sieht."
Sie blickte traurig drein, neigte sich ihr kleines Abenteuer mit Korvins Weggang doch unweigerlich dem Ende zu.
"Genau." Korvin rieb sich die schwitzigen Hände an den Oberschenkeln ab. “Ja dann... leb wohl, Mathilda."
Automatisch zog er den kleinen Ball aus seiner Hosentasche, drehte sich um und ging. Doch irgendwie fehlte noch was. Er drehte sich wieder zu Mathilda hin, die ihm mit traurigem Blick immer noch nachsah.
"Hier." Er streckte die Hand aus und hielt ihr spontan den selbstgemachten Ball hin. "Schenke ich dir. Als Erinnerung."

Mathilda war sichtlich überrascht und griff zögernd nach dem dargebotenen Spielzeug.
"D-danke", stotterte sie verlegen, hatte sie damit doch gar nicht gerechnet.
"Ich... ich hab aber nichts für dich", antwortete sie unglücklich dreinschauend, weil sie sich für seine Geste gerne revanchiert hätte.
"Das macht nichts, Prinzessin", antwortete er mit einem Grinsen. Es stand ihm gut, fand sie. Wenn er grinste, dann hatte er so hübsche kleine Grübchen an den Wangen, das sah gut aus. Auch die blonden Haare, die ihm in kleinen Strähnchen ins Gesicht hingen, fand sie bezaubernd. Allerdings sagte sie das auf keinen Fall laut.
"Ich bin nicht...“, wollte sie protestieren, doch er unterbrach sie mit einem Funkeln in den Augen.
"Ich weiß. Aber es klingt so schön", schmunzelte er und drehte sich wieder um, und ging fort. Es wurde auch allerhöchste Zeit. Lisbets Rufe wurden immer lauter. Bald würde sie durch das Gebüsch hindurchtreten, und wenn er dann noch da war, wäre das sehr unangenehm für sie beide. Korvin hob zum Abschied noch einmal die Hand, dann stapfte er einfach los. Nach ein paar Metern rief ihm Mathilda unvorsichtig hinterher:
"Wie heißt du überhaupt?"
Er drehte sich nochmals um und legte die Hände zu einem Trichter zusammen.
"Korvin!"
Dann sah er eine Bewegung am Waldesrand und schlüpfte pfeilschnell hinter einen Apfelstamm, um nicht gesehen zu werden.
Korvin.

Das klang wundervoll. Sie schenkte ihm ein letztes Lächeln und drehte sie sich zum Wald hin um. Auch sie hatte bemerkt, dass jemand kam und schon ziemlich nahe war.
Im selben Moment trat eine kleine gedrungene Frau aus dem Gebüsch. Mathilda stand auf und eilte der Person entgegen, die sichtlich außer Atem war. So wie sie selbst Krach gemacht hatte und schnaufte, hatte die Frau Korvins letzten Ruf überhört. Oder? Hoffentlich.
"Tante Lisbet! Da seid ihr ja endlich! Wo wart ihr denn so lange?", rief sie freudig, die Amme ablenkend. Außerdem, dessen war sie überzeugt, war Angriff die beste Verteidigung in diesem Fall. Die Amme stemmte erbost die Hände in die Seiten, schnappte dabei nach Luft und antwortete säuerlich:
"Mathilda! Was heißt hier, wo ICH war? Die Frage müsste eher lauten, wo IHR die ganze Zeit gewesen seid?"
"Ja, aber ich war doch hier." Dabei deutete sie auf die Decke. "Ich hab auf euch gewartet. Schon eine ganze Weile."
"So, so." Lisbet stemmte die Hände in die Hüften. "Wenn ihr nicht verschwunden wäret, hätte ich euch doch gar nicht suchen müssen. Ihr wart plötzlich verschwunden, als ich mich einmal umgedreht hatte. Also?" Die Frau wartete auf eine Erklärung. Und Mathilda würde ihr eine passende geben. Sie tat unschuldig bestürzt, mit einem unauffälligen Seitenblick zu dem Baum, hinter dem Korvin sich versteckte.
"Aber... ich war doch HIER. Die ganze Zeit, nachdem ich kurz im Wald war, um auszutreten", erklärte sie voller Überzeugung, setzte sich auf die Decke zurück und klopfte zur Untermauerung ihrer Worte mit den Händen darauf.
"Wenn das so war, warum habt ihr dann nicht auf meine Rufe reagiert, als ich euren Namen geschrien habe?" Die Frau kam zu der Decke und setzte sich ebenfalls. Ihre Suche war anstrengend gewesen.
"Ach, nachdem ich damit fertig war, habe ich einen Kaninchenbau entdeckt. Eines davon war draußen. Es hat so nett seine Nase und die Ohren bewegt, Tante Lisbet." Mathilda versuchte zu zeigen, wie das Kaninchen dabei ausgesehen hatte. Mit den Händen bildete sie die Hasenohren nach, den Mund zog sie dabei zu einer Hasenschnute zusammen.

"Hätte ich geantwortet, hätte ich es damit verjagt. Und ich wollte es doch so gerne beobachten. Es war so süß! Soll ich euch den Bau zeigen? Vielleicht ist es ja noch da?", fragte sie aufgeregt. Die kleine Flunkerei kam ihr ziemlich locker über die Lippen, ohne dass es als solche auffiel. Den Kaninchenbau gab es tatsächlich, sonst hätte sie nicht vorgeschlagen, ihn Tante Lisbet zu zeigen. Allerdings hatte sie dort nichts beobachtet, als sie leise daran vorbei gehuscht war, um allein durch den Wald zu stromern.
Lisbet machte ein skeptisches Gesicht dabei. Sie war noch nicht fertig.
"Und woher hast du das da?" Sie zeigte auf den kleinen, handgroßen Ball in Mathildas Hand.
Mist. Den hatte sie ja ganz vergessen! Verflixt. Aber auch dafür fiel ihr spontan eine Ausrede ein.
"Ach den? Den hab ich gefunden. Da drüben." Sie zeigte in südliche Richtung. "Hübsch, nicht? Den hat wohl jemand verloren. Er gefällt mir, also nehme ich ihn mit", und mit diesen Worten schob sie ihn in die Tasche ihres Kleides.
Als das Kind geendet hatte, verdrehte Lisbet die Augen.
"Natürlich... Das kann doch nicht wahr sein! Ein Kaninchen! Ein herrenloser Ball", zählte die Kindsmagd Mathildas Ausreden auf. "Und das soll ich nun glauben?" Eine kurze Pause entstand, in der Lisbet das kleine Mädchen eingehend musterte. Mathilda schenkte ihr den unschuldigsten Blick, den sie auf Lager hatte.
"Also gut", seufzte sie. "Aber ihr sollt doch nicht allein herumgehen, das gehört sich für eine junge Dame wie ihr es seid nicht. Das nächste Mal gebt ihr mir Bescheid, wenn ihr austreten müsst“, mahnte sie ihren Schützling.
Sie musterte Mathilda immer noch von oben bis unten. Das zerzauste Haar, die Ästchen in Mathildas Umgang und die kleinen Risse in ihrem Kleid entlang des Saums entgingen der Amme keineswegs. Außerdem hatte sie vorhin etwas gehört, kurz bevor sie den Wald verlassen hatte, es jedoch nicht recht verstanden, da sie im Grunde nur sich selbst so laut atmen und ihren trommelnden Herzschlag gehört hatte. Es hatte wie ein Name geklungen. Nur, dass sie keine Person gesehen hatte, obwohl sie sich umgeschaut hatte. Sollte sie Mathilda darauf ansprechen?
Nein. Die Antwort auf die unausgesprochene Frage wollte Lisbet erst gar nicht hören, daher fragte sie nicht und sagte auch sonst nichts weiter. Konnte sie doch Mathilda ihre Lüge nicht nachweisen. Das Mädchen fand für alles eine Erklärung.
Lisbet war eine gutherzige Frau. Auch sie verzieh, genau wie Mathildas Vater, der Kleinen viele Dinge, die sie aus Übermut, Neugier und Wissensdrang anstellte. Mathilda war schließlich noch ein Kind. Und Kinder waren nun mal so. Sie blies die Luft langsam aus ihren Lungen und seufzte tief. Mathilda war nicht einfach. Aber sie liebte dieses Kind wie ihr eigenes.
"Sei es wie es sei, Mathilda. Kommt her, ich richte euch euer Haar, bevor wir wieder zur Burg gehen. Ihr seht aus, als ob ihr euch im Laub gewälzt hättet, anstatt Kaninchen zu beobachten."
Mathilda grinste. Lisbet glaubte ihr zwar nicht hundertprozentig, doch sie beließ es somit bei ihrer Erklärung. Mathilda blickte während der Prozedur wieder zu Korvins Versteck. War er überhaupt noch da? Sie war sich nicht sicher. Gerne hätte sie ihn noch ein letztes Mal gesehen.
Nachdem Lisbet dem Kind das Haar wieder ordentlich geflochten hatte, legten die beiden die Handarbeiten in den Korb zurück. Mathilda tat es ganz unauffällig, damit nicht auffiel, dass ihre Stickarbeit noch auf demselben Stand war wie vor der Suche. Auch faltete sie daraufhin die Decke zusammen, auf der sie gesessen hatten und legte sie darüber.
"Kommt, Mathilda. Man erwartet uns sicherlich schon."
Lisbet griff nach dem Korb und nahm Mathilda an die Hand.
Das Mädchen trottete daraufhin artig neben der Kindsmagd her in Richtung Hiltenburg.

Korvin indes hatte von der Unterhaltung der beiden nichts mitbekommen. Dafür war sein Versteck zu weit entfernt gewesen. Aber weglaufen konnte er auch nicht, sonst würde er gesehen werden. Also hatte er gewartet und immer wieder vorsichtig hinter dem Baumstamm hervorgelugt. Als die Beiden den Rückweg zur Burg antraten, kam er hinter dem Apfelbaum hervor und winkte Mathilda ein letztes Mal zu, als sie sich einmal kurz nach ihm umdrehte.
Dann machte auch er sich auf die Socken um nach Hause zu kommen. Er eilte den Hang hinunter, schlug einen Bogen und gelangte so auf den festgetretenen erdigen Weg, der vom Albabstieg her direkt in sein Dorf führte.

Korvin hatte die erwartete Standpauke für sein zu spätes Erscheinen stoisch über sich ergehen lassen. Im Anschluss daran musste er die fertigen und bestellten Waren noch am selben Abend in Tizimbach und Umgebung bis spät in die Nacht hinein ausliefern und verzichtete dadurch zwangsweise auf das gemeinsame Abendessen. Er ging an diesem Abend hungrig ins Bett.

Trotzdem hatte sich der Tag für ihn gelohnt, fand er.

Kapitel 2

Trackenstein, oberes Dorf, anno 1421

Thomas rannte seinem großen Bruder schnaufend hinterher. Matthias hatte einen Vorsprung von vielleicht 40 Metern, in seiner Armbeuge baumelte ein Korb. Die beiden Jungen waren von ihrer Mutter aus dem oberen Teil des Dorfes Trackenstein ausgeschickt worden, um im Wald nach frischen Kräutern zu suchen. Nicht alles, was die Familie brauchte, wuchs auch in ihrem Garten. Manche Pflanzen brauchten zum Wachsen eben die Kühle des Waldes.

Thomas hüpfte über einen heruntergefallenen Ast und beschleunigte ein wenig, um zu seinem Bruder aufzuschließen. Das war eine Aufgabe, die die Jungens in ihrem Alter nur zu gerne erledigten, konnte man nebenher so wunderbar im Wald spielen, ohne dass man des Herumtrödelns beschuldigt wurde. Thomas war 6, und Matthias schon 10. Die Brüder mochten sich und spielten oft zusammen. Den Wald, in den sie geschickt wurden, um die begehrten Pflänzchen zu sammeln, kannten sie wie ihre Westentasche. Es würde den ganzen Tag in Anspruch nehmen, um zu der Stelle zu gelangen, wo richtig viele davon wuchsen.

Matthias hielt kurz an, um auf seinen kleinen Bruder zu warten. Als Thomas neben ihm war, schlenderten sie gemeinsam weiter. Ihre Füße trugen sie am Albtrauf entlang in Richtung Süden. Sie mussten noch ein Stück gehen und das kleine Tal, in dem ein Jagdschloss und ein paar darum herum angeordnete Wirtschaftsgebäude der Westernacher lagen, umrunden, um auf die andere Hangseite zu gelangen. Dieser war zugegebenermaßen steil abfallend und ziemlich unwegsam. Dafür schien dort die Sonne länger auf den Wald als auf den Teil, der sich zwischen den beiden Weilern befand. Vielleicht mit ein Grund, warum diese Kräuter auch nur dort zu finden waren.

Als sie in der Mitte des Talbeckens angekommen waren, begannen sie mit dem Abstieg auf halbe Höhe. Ein kleiner Bach, der diesen Namen nur in den Wintermonaten verdiente und zu dieser Jahreszeit eher einem kläglichen Rinnsal entsprach, stürzte sich an dieser Stelle ins Tal. Die Jungen nutzten das Geröll, das die Ränder davon säumte, als Spielgerät. Entweder sprangen sie von einem großen Stein auf den nächsten über das Rinnsal hinweg, oder sie nahmen kleinere Steine in die Hand und warfen sie, soweit sie konnten. Wer weiter werfen konnte, hatte gewonnen.

Thomas wurde dem Spiel recht schnell überdrüssig, da sein Bruder Matthias 4 Jahre älter war als er und daher auch mehr Wurfkraft an den Tag legte.

"Da! Da drüben ist die Stelle, glaube ich, die Mama gemeint hat", meinte er und sprang in die angegebene Richtung.

"Glaubst du? Ist sie nicht noch ein Stück weiter unten?" Matthias kratzte sich am Kopf. Dann beschleunigte auch er seinen Schritt und ging seinem Bruder hinterher.

Dort angekommen, war Thomas schon dabei, kleine Pflänzchen abzurupfen und in einer Hand einen Strauß daraus zu bilden.

"Ich hatte recht!", krähte Thomas und streckte seinem Bruder das Sträußchen triumphierend entgegen. Dieser nahm es ihm aus der Hand und legte die gepflückten Pflanzen sachte in den Korb. Gemeinsam machten sie sich an die Arbeit, ihn so schnell wie möglich zu füllen.

Irgendwann, als der Korb etwas mehr als die Hälfte gefüllt war, wurde es Thomas langweilig. Er wollte lieber spielen anstatt Blumen zu pflücken!

"Ach, das ist doch doof", maulte er und warf zwei weitere Stängel lustlos zu den anderen in den Korb. "Reicht das nicht schon?"

"Nein, Mutter hat gesagt, er soll ganz voll sein, Tommy."

Thomas verzog den Mund zu einer Grimasse, was seinem großen Bruder ein Lachen entlockte, weil es so komisch aussah.

"Ja, und? Ich brauch aber eine Pause", nörgelte er weiter. Matthias schüttelte den Kopf und zeigte auf das Kraut vor ihnen.

"Nein."

Thomas war mit dieser Antwort alles andere als zufrieden und versuchte es anders. Er grinste plötzlich schelmisch.

"Wie wär's? Lass uns lieber eine Runde Fange spielen. Oder noch besser: Verstecke!", animierte er seinen Bruder quietschend und stand auf. Bevor Matthias noch einmal ein Wort dagegen sprechen konnte, sprang Thomas auch schon davon.

"Fang mich doch, wenn du kannst!", rief er lachend über seine Schulter zu Matthias zurück. Dann war er hinter den Bäumen verschwunden.

Matthias seufzte. Ihm blieb nichts anderes übrig, als Thomas zu verfolgen. Ganz abgeneigt war er ja selbst auch nicht von dem Spiel, aber er war schon alt genug, um zu wissen, dass normalerweise erst die Arbeit und dann das Spielen kam. Er rückte den Korb so, dass er einen sicheren Stand hatte. Er würde ihn nicht bei der Verfolgung mitnehmen, weil der Korb ihn behindern würde, wenn er seinen kleinen Bruder einfangen wollte. Matthias erhob sich.

"Ich bin immer noch schneller als du!", rief er seinem Bruder hinterher. "Nur deshalb kriegst du diesen kleinen Vorsprung!" Dann spurtete auch er los. Die Hetzjagd ging in Richtung Westen über Stock und Stein. Irgendwann hatte Matthias die Arbeit ganz vergessen und die Jungen tollten sorglos durch die Wälder. Bis Matthias seinen kleinen Bruder Thomas endgültig aus den Augen verloren hatte.

Kapitel 3

In der Nähe des Drachenlochs, unterhalb des oberen Dorfes zu Trackenstein, anno 1421

Ragnor'rok öffnete gemächlich ein Auge. Die schwarze, geschlitzte Pupille bewegte sich unruhig hin und her, bevor das Lid, ungesehen in der herrschenden Dunkelheit, kurz blinzelte. Etwas hatte ihn geweckt.
Ragnor'rok lauschte.
Nein, nicht etwas. JEMAND hatte ihn geweckt und störte seinen schon lange andauernden Schlaf.
Jemand befand sich hier. Hier, in seinem Zuhause... Wer wagte diesen Frevel? Jemand, der dafür einen äußerst schmerzhaften Todeskampf in Kauf nahm, wie schon so viele vorher, bevor sich Ragnor'rok hier zur Ruhe gelegt hatte, dachte er.
Der dunkle Drache schnaubte leise. Wieder so ein angeblich tapferer Ritter, der ihn, Ragnor'rok, besiegen wollte? Keiner der es versucht hatte, hatte es bisher geschafft. Auch dieser hier würde wie alle anderen zuvor scheitern.
Ragnor'rok blieb vorerst still liegen, er würde nicht entdeckt werden. Denn sein Drachenleib hatte die Fähigkeit, seine Umgebung perfekt nachzuahmen, wenn er dies wollte. Noch von seinem Schlaf getarnt, würde der erbärmliche Wicht, der die Drachenhöhle aufsuchte, hier nur Felsgestein erkennen, selbst wenn er ein Quantum Intelligenz besaß und sich eine Fackel mitgebracht hatte um etwas mehr zu sehen.
Ragnor'rok lachte in sich hinein. Er hatte Hunger, da kam ihm der mickrige Happen gerade recht, der sich gerade im Tageslicht vor der finsteren Höhlenöffnung abzeichnete. Mensch schmeckte zwar nur halb so gut wie Schaf, Ziege oder Kuh, aber er war nicht wählerisch. Nicht nach einem Nickerchen und nicht, wenn er dafür nicht jagen musste. Viel war nicht dran, kaum der Rede wert. Aber besser als nichts und obendrein leicht zu erlegen. Immerhin sah Ragnor'rok kein blitzendes Metall in den Händen des Menschen, was auf einen vom Ritterstand hingedeutet hätte.
Er bewegte sich vorsichtig, um in eine bessere Position für einen Überraschungsangriff zu kommen. Dabei kullerte Geröll, das im Laufe der Jahre von der Höhlendecke auf den Drachen herabgebrochen war, von Ragnor'roks Rücken herunter.
Der kleine Mensch, den der Drache nicht aus seinem Blick entließ, blieb zögernd stehen.
"I-ist hier jemand?", rief dieser zögerlich in die schwarze Dunkelheit vor ihm, nichts ahnend, dass dort ein Drache hauste. Anscheinend hatte er das Geräusch der herabrollenden Steine gehört.
"Thomas? Bist du das?", kam ein unsicherer Ruf hinterdrein.
Langsam traute sich das Menschlein weiter in die Höhle hinein. Es war noch ein Knabe, erkannte Ragnor'rok nun. Schade. Nur eine halbe Portion. Und so wie es klang, suchte er wohl jemanden.
"Thomas, wenn du da drin bist, komm sofort raus! Das ist unheimlich! Kennst du denn nicht die Geschichten, die um dieses Loch erzählt werden? Hier soll doch ein fürchterlicher Drache gehaust haben, bis Sir Wenal ihn besiegt hat und Gott zum Dank dafür zum Kreuzzug nach Rom aufgebrochen ist. Wer weiß, vielleicht,... Nein. Den Drachen gibt es ja seit über 100 Jahren nicht mehr... jedenfalls, komm da raus, bitte, das ist einfach nur unheimlich hier drin", redete der Junge weiter, sich durch seine Geschichte selbst Mut zusprechend und die Gefahr, von der er nichts ahnte, verharmlosend.
Ragnor'rok grinste verächtlich. Ach so hatte der dämliche Ritter geheißen, der ihn das letzte Mal besucht hatte. War das schon so lange her gewesen? Er hatte wohl länger geschlafen als ursprünglich beabsichtigt. Lag vermutlich an der Wunde, die ihm dieser Eisenmann damals verpasst hatte und ihn für tot gehalten hatte. Jetzt war sie schon lange verheilt. Nun ja, so leicht war ein Drache nicht umzubringen. Es war nur eine schmerzhafte Fleischwunde gewesen, die ihn nicht daran gehindert hatte, diese Blechdose ein paar Wochen später aufzuspüren und sie auf ihrer Reise in einen sinnlosen Krieg zugunsten eines Gottes, der für Ragnor'rok ein Witz war, zu stellen. Die Überraschung in den Augen des Ritters würde Ragnor'rok niemals vergessen. Auch nicht den Geruch von Angst, als er erkannte, dass es kein Entkommen gab und Ragnor'rok ihn im Anschluss bei lebendigem Leibe zerfetzt hatte. Als kleines Bonbon danach hatte er sich noch um seine Mitreisenden gekümmert. Vollgefressen und satt hatte er sich dann wieder in sein Domizil zurückgezogen und, zugegeben, ein langes Verdauungsschläfchen gehalten, wenn er nebenbei die Zeitlinien um sich herum anzapfte und sie schmecken wollte. Für einen Drachen war das wie eine warme Zudecke für einen Menschen. Dabei konnte es passieren, dass man die Zeit vergaß. Ein kleiner Nachteil, wenn man ein Drache war, aber nicht weiter schlimm. Zeit spielte für ihn nur eine untergeordnete Rolle. Drachen waren eine unglaublich langlebige Spezies neben der Tatsache, dass sie auch Herren über die Zeit mit ihrer Magie waren.
Ragnor'rok spähte unter seinem einen Augenlid hindurch, das in Richtung Höhleneingang zeigte. Der Knabe kam immer noch zögerlich näher. Anscheinend war er sich über seine eigenen Worte nicht ganz sicher, die er gerade in das dunkle Loch hineingerufen hatte und hielt Ragnor’rok für den Gesuchten. Nur noch ein kleines Stück, dann würde er ihn mit einem Ruck packen können. Durch den langen Schlaf war er hungrig und brauchte Energie, um wieder fit zu werden. Ein Glücksfall, dieser Junge. Vor allem, da der Höhleneingang sehr schwer zu erreichen war und deshalb so gut wie nie einer freiwillig hier auftauchte. Man musste klettern können. Abgesehen davon hielten sich die Menschen von dieser Höhle lieber fern. Aus gutem Grund, denn sie spürten unbewusst die davon ausgehende Magie. Normalerweise.
"Thomas? bist Du hier?" wiederholte der Kleine leise. Doch eine Antwort bekam er auch diesmal nicht. Ein Seufzen war zu hören. Weiter vor wagte sich der Eindringling nicht mehr und machte gerade wieder Anstalten, umzukehren. Er warf einen letzten Blick in das ehemalige Drachenloch.

"Thomas?"

Doch alles was zurückkam, war ein Echo des Gesagten, von den Felswänden zu Matthias zurückgeworfen.
Ragnor'rok spannte seine gewaltigen, vom langen Liegen steif gewordenen Muskeln an. Wie eine Katze lag er nun auf der Lauer. Seine gewaltigen Krallen verloren ihren steinernen Schatten. Blank und schwarzblau schimmerten sie nun in der Dunkelheit. Auch der Rest des Ungetüms legte den Deckmantel der Steinfassade ab. Schuppen von grüngrauer mit schwarz melierter Farbe kamen darunter zum Vorschein.
Doch der Junge am Eingang konnte nichts davon sehen, stand er doch mit dem Licht im Rücken zu Ragnor'rok und musste in die Dunkelheit spähen. Solch einen Scharfblick hatten Menschenaugen einfach nicht. Primitiv entwickelt, dachte der Drache für sich. Nicht mehr, als dummes Futter.
Als der Junge sich umwenden wollte, um wieder von dannen zu ziehen, ergriff Ragnor'rok seine Chance. Er würde diesen Leckerbissen nicht entkommen lassen. Niemand durfte seine Höhle ungestraft betreten. Früher nicht, und auch jetzt nicht.
Es gab wieder einen Drachen bei Trackenstein, nämlich ihn, Ragnor'rok! Nun ja, derselbe Drache wie damals wohl, aber das wussten die Leute ja nicht, dachte der böse Lindwurm amüsiert.
Wie ein Panther sprang der große Ragnor'rok auf sein hilfloses Opfer los, das ihm unwissend den Rücken zugewandt hatte.

Der elegante Drachenkörper glich einem Pfeil, der die Strecke zwischen seinem Liegeplatz und dem Knaben binnen Sekunden zurücklegte, was man ihm nicht zugetraut hätte, wenn man ihn noch vor kurzem in seiner Schlafposition gesehen hatte. Dort hatte er träge und fett gewirkt. Doch der Schein trog. Wie so oft.
Der unglückliche Junge hatte keine Chance.
Er spürte einen harten Stoß in seinem Kreuz, wurde nach vorn geschleudert von einer Kraft, die er weder gesehen, noch erwartet hatte. Doch bevor er einen Schrei ausstoßen konnte, wurde er von dem Drachen fester gepackt. Ein Biss, und der Brustkorb des Knaben knackte vernehmlich. Luft entwich zischend aus seinen gepeinigten Lungen. Schmerz durchfuhr ihn gnadenlos.
Ragnor'rok drückte erbarmungslos seinen kräftigen Kiefer zusammen. Spitze Zähne bohrten sich in das Fleisch des Jungen. Unsägliche Pein und Überraschung standen ihm im Gesicht. Blut lief ihm aus Mund und Nase und tropfte auf den kalten feuchten Höhlenboden unter ihm. Sekunden später erschlafften seine Züge.

Es war vorbei.
Der Drache spürte, wie sich der krampfende Körper zwischen seinen Zähnen entspannte. Zufrieden legte er sich an den Höhleneingang und begann, seine Beute zu verspeisen.
Als er damit fertig war, erhob er sich, leckte sich die riesigen Vorderklauen sauber, mit denen er seine Beute festgehalten hatte und betrachtete die Wälder um sich.
Ein triumphierender, unmenschlicher Schrei entfuhr seiner Kehle, die jedes Lebewesen im Umkreis von einem halben Kilometer um das unselige Drachenloch herum zusammenfahren ließ. Nur die Menschen, die sich in Trackenstein aufhielten, die bekamen davon nichts mit. Dafür hatte der Drache mit seinem magischen Bann vor langem schon gesorgt. Um von seiner Anwesenheit in dieser Ecke des Tales Kenntnis zu erlangen, mussten sie sich schon in unmittelbarer Nähe zu seiner Wohnstatt befinden, den sehnlichen Wunsch verspüren, sein Zuhause aufzusuchen oder magisch veranlagt sein.

Apropos Nähe. Der Junge war eigentlich zu nah gewesen, oder?

Ragnor'rok faltete seine Flügel auseinander und führte prüfend ein paar Flügelschlage damit aus, um seine Glieder vom langen Schlaf wieder geschmeidig und gefügig zu machen. Hm. Er hatte noch Hunger. Viel dran war an dem Menschlein ja nicht gewesen, stellte er zu seinem Bedauern fest. Der Junge hatte doch jemanden gesucht, nicht wahr? Vielleicht rannte ihm dieser Thomas ja zufällig über den Weg. Vielleicht war an dem mehr dran als an seinem gerade verschlungenen Häppchen. Gegen einen weiteren Happen hätte er definitiv nichts einzuwenden, dachte Ragnor'rok schmatzend, machte aber keine Anstalten, auf die Suche nach diesem Thomas zu gehen. Viel lieber als das würde er sich jetzt vor das Drachenloch legen und sich die Sonne auf die dunklen Schuppen scheinen lassen, um richtig fit zu werden. Ragnor'rok wägte kurz ab.

Terror und Schrecken verbreiteten sich auch später noch gut, kam er zu seiner Entscheidung. Danach musste er erst einmal den magischen Ring um sein Drachenloch erneuern, der im Laufe der Jahrhunderte stark nachgelassen hatte, wie Ragnor'rok missmutig feststellte. Sonst hätte der eben verschlungene Leckerbissen niemals bis in seine Höhle vordringen können.

Doch zuerst galt es, das eigentliche Drachenleben wieder aufzunehmen. Denn der wahre Herr des Drachenlochs war zurückgekehrt! Und er würde diesmal bleiben bis in alle Ewigkeit, dachte Ragnor'rok nur und positionierte sich träge, um sich zuerst einmal der Beschäftigung zu widmen, die ihm am wichtigsten erschien, nämlich der Sonne zu huldigen. Das Knacken um ihn herum im Wald störte ihn dabei nicht weiter. Der Drache bemühte diesbezüglich noch nicht einmal seinen sensiblen Geruchssinn. Kleine Tiere wohl, die vor seiner bloßen und plötzlichen Anwesenheit die Flucht ergriffen, als sie ihn witterten oder gehört hatten. Nichts wichtiges, dachte der Drache.

Neben vielen verängstigten Waldtieren war es auch der kleine Thomas, der diesen unmenschlichen Schrei vernahm. Der Thomas, den sein glückloser Bruder Matthias bei der Höhle gesucht, aber nicht gefunden hatte. Er würde ihn nie mehr finden können, hatte er doch unbemerkt von allen sein Leben als Drachenfutter beendet.
Thomas fuhr der Schreck in die Glieder, als er das Gebrüll hörte. Durch die Bäume hindurch sah er ein gewaltiges Ungetüm. Groß und schrecklich ragte es vor dem finsteren Loch in der Felswand auf. Größer als fünf Fuhrwerke zusammen. Allein der Kopf war so groß wie ein ganzes Pferd! Thomas' Blick heftete sich auf die spitzen, todbringenden Zähne, die das Maul des Untiers zierten. Sie waren blutbesudelt. Das Kind besah sich aus seinem Versteck heraus den Rest des Wesens. Riesige lederne Schwingen sprossen aus dem schuppigen Körper der Bestie. Sie waren aufgefaltet und maßen eine Gesamtspannweite von bestimmt 15 Metern. Vier gewaltige Pranken, wobei die Hinterläufe größer waren als die Vorderläufe, hielten das Wesen aufrecht, dessen Körper dem eines überdimensional großen Wildes entsprach. Nur, dass es kein Fell, sondern Schuppen wie eine Schlange hatte. Ein dicker, kräftiger Hals trug den dornenbesetzten Kopf an einen Ende. Ein langer, ebenfalls dornenbesetzter Schwanz bildete das andere Ende des Ungeheuers. Unsägliches Grauen packte den Buben.
Etwas Warmes, Nasses schlich sich aus Thomas Körper hinaus und durchnässte seine Leinenhose und seine Schuhe. Er hatte sich vor Angst bepieselt. Doch das bemerkte der Knabe gar nicht mehr. Ebenso, dass er am ganzen Körper schlotterte. Obwohl Thomas noch nie einen Drachen gesehen hatte, wusste er sofort, was er da vor sich hatte. Seine Augen klebten an den blutüberzogenen Zähnen des Monsters. Kaltes Grauen und Todesangst durchfluteten den Jungen in eisigen, erbarmungslosen Wellen. Intuitiv wusste er, dass seinem großen Bruder etwas Furchtbares geschehen war. Wenn er nicht wollte, dass ihm dasselbe geschah, musste er schnellstens von hier verschwinden.
In panischer Angst riss er sich von dem Anblick los und floh Hals über Kopf, mehr als einmal stolpernd und im Laub landend, durch das Unterholz zurück in die vermeintliche Sicherheit seines Dorfes. Er hatte Glück. Das Monster verfolgte ihn nicht.

Doch was genau geschehen war, konnten seine Eltern und die Dorfbewohner aus dem völlig verstörten Jungen nicht herausfinden. Hatte doch der Wahnsinn das Kind fest in seinen grausamen Klauen und ließ es von diesem Zeitpunkt an nicht mehr los.

Keine Gebete halfen, egal, wieviel und wie lange man betete. Nie wieder, weder in seinen Träumen, noch tagsüber fand der kleine Thomas Ruhe. Er war von nun an für immer gezeichnet.
Da sein Bruder Matthias zum Entsetzen seiner Eltern nicht wiederkehrte hatten sie zwei Söhne an einem einzigen Tag verloren.

Kapitel 4

1 Jahr später, Burg Hiltenburg, anno 1422

Mathilda, mittlerweile war sie 13, sah gelangweilt zum Fenster hinaus. Hinter ihr saßen ihre zwei kleineren Geschwister Wilhelm und Anna auf dem Boden und spielten vor sich hin. Sie war als Aufpasserin abgestellt, während Tante Lisbet irgendetwas Wichtiges zu tun hatte. Mathilda stützte den Kopf auf beide Arme und blies die Backen auf. Für den grandiosen Ausblick, der sich ihr bot, hatte sie kaum etwas übrig. Konnte man doch die umliegenden Ortschaften und die Fils, die sich durch das Tal dahin schlängelte wunderbar von Mühlhausen bis nach Reichenbach hin überblicken. Selbst die einzelnen Gehöfte im gegenüberliegenden Tal lagen idyllisch vor ihr. Doch der 13-Jährigen war langweilig. Ihr Vater war am Hof des Kaisers, ihre Mutter war auf Burg Bühringen in Ueberchingen, um dort nach dem Spital, das ihre Oma, die Herzogin von Bosnien dort hatte errichten lassen, zu sehen. Und ihr beiden älteren Brüder Ulrich und Friedrich waren auf Besuch bei der Verwandtschaft auf Burg Blauenstein in Blaubeuren. Lisbet schwirrte irgendwo noch herum, aber gerade war sie nicht hier und hatte Mathilda die Kleinen überlassen.
Das Wohnhaus ihres Vaters, in dem Mathilda sich befand, schmiegte sich auf der Nordseite eng an die Wehrmauer der Burg an. Es war, um es genau zu sagen, sogar ein Teil davon. Die Mauern richteten sich mehr als fünf Meter hoch auf, teils direkt auf den Kalkfels aufgesetzt, teils sogar in den Fels hineingehauen. Auf der hohen Mauer fand sich ein hölzerner Wehrgang, auf dem die Wachen tagaus, tagein das Areal um die Burg herum im Auge behielten. Er zog sich über das gesamte Gemäuer hinweg bis hin zum Eingang auf der Südwestseite der Burg.
Zu Tizimbach hin fiel das Gelände steil bergab. Neben dem herrschaftlichen Wohnhaus befand sich der Bergfried, der als Wachstube und Schlafstätte der Burgwachen diente und permanent gesichert war.
Vor Mathildas Fenster, wenn sie jetzt nach unten sehen würde, könnte sie die Steinarbeiten beobachten, die schon seit etlichen Jahren hier vonstattengingen. Ihr Vater hatte eine neue Zwingermauer in Auftrag gegeben, damit Burg Hiltenburg mit der Zeit ging und gegen die in den letzten Jahrzehnten immer häufiger gewordenen Schwarzpulverwaffen im Falle eines Angriffs standhalten konnte.
Die Arbeiten waren schon weit fortgeschritten. Immerhin waren die Vorwerke auf der Nordost- und Südwestseite bereits fertig gestellt und besetzt, wo das Gelände etwas flacher nach unten abfiel. Innerhalb des Zwingers übten die Wachen nun gelegentlich das Bogen- und Armbrustschießen, bei dem Mathilda am liebsten mitgemacht hätte. Aber sie war ein Mädchen, daher durfte sie das nicht. Das Waffenhandwerk war den Männern vorbehalten, das hatte ihre Mutter unweigerlich klar gestellt.
Die Zwingermauer zu errichten war jedenfalls harte und gefährliche Arbeit gewesen und sie war es noch. Die eigens dafür engagierten Steinmetze leisteten viel dafür. Der jetzige Mauerabschnitt war indes noch unangenehmer, da die Arbeiten daran aufgrund der Unwegbarkeit für Mann und Gerät recht schwierig waren.
Täglich kamen dafür Fuhrwerke aus dem nahe gelegenen Steinbruch von Trackenstein zum Burgtor hereingerollt. Ihre Fracht wurde auf Handkarren umgeladen und an den jeweiligen Bauabschnitt gebracht, wo er dann bald ein Teil der großen Mauer werden würde.
Mathildas Vater, Graf Friedrich von Helfenstein, überwachte das Voranschreiten der Arbeiten, so oft es sein Zeitplan zuließ, höchstpersönlich. Mathilda mochte es, wenn ihr Vater von seinen Reisen heimkehrte. Er brachte ihr immer etwas mit. Er liebte sie. Sie war sein kostbares Kleinod. Und sie liebte ihn. Aber nicht wegen der Geschenke, sondern einfach, weil er ein guter Mensch und ein guter Vater für seine Tochter war. Er las ihr jeden Wunsch von den Augen ab, wenn er es denn vermochte. Er ließ ihr auch mehr durchgehen als ihre Mutter Agnes. Sie war eine strenge, junge Frau von blauem Blute. Die Ehe ihrer Eltern war wie so oft arrangiert worden, damals von ihrer Oma, der Herzogin Maria aus Bosnien, obwohl die Dame die Heirat an sich nicht mehr miterlebte. Heiraten waren in Adelskreisen leibhaftige Politik. Mathilda mochte auch ihre Mutter, auch wenn sie dem Mädchen nicht ganz so herzlich gegenüber trat wie ihr Vater. Sie war ganz Aristokratin, alles hatte seinen Sinn und Zweck.
Mathilda drehte sich vom Fenster weg und ging zwischen ihren Geschwistern hindurch in den Raum hinein auf die andere Seite. Dort war ein zweites Fenster, dem sie sich nun zuwandte. Von hier aus konnte sie den Rest der Burg überblicken, sofern einem die anderen Gebäude nicht den Blick versperrten. Es gab ein Magazin, oder anders ausgedrückt, ein Vorratshaus mit großen Gewölbekellern, die randvoll mit den unterschiedlichsten Waren gefüllt waren. Korn, haltbar gemachtes Fleisch, Tuch, Schwarzpulver und noch vieles mehr befanden sich darin. Eben alles, was man auf einer Festung wie dieser zum Leben so brauchte. Auch dieses Gebäude ragte hoch auf und war mit dem Wohnhaus und der Wehrmauer verbunden.
Vor dem Bergfried, der nun rechter Hand zu finden war, teilte ein Burggraben die Hauptburg von der Vorburg ab. Der Wehrgraben war ungefähr fünf Meter breit und drei Meter tief. Um von der Vorburg in die Hauptburg zu gelangen, führte eine hölzerne Brücke darüber. Ein weiteres Tor verhinderte, dass hier ungebetene Gäste ohne Erlaubnis eintreten konnten. Dahinter schloss sich die Vorburg an. Dort waren die Häuser und Arbeitsstätten der Burgbediensteten zu finden, wie etwa die Hofküche, der Schmied und auch die Stallungen der Herrschaften. Manche Dinge konnte man selbst auf der Burg herstellen, andere wiederum ließ man sich aus dem Dorf am Fuße des Schlossbergs heraufbringen. Manchmal wurden die Handwerker selbst auf die Burg herauf bestellt, um etwas zu reparieren, das nicht oder nur schwer transportiert werden konnte. Manchmal auch deshalb, weil es einfacher war, Dinge direkt vor Ort fertig zu stellen, als dass die gesamte Gerätschaft oder Ware mühsam das letzte Stück Weges zur Burg, welches sehr steil war, hinaufgeschafft werden musste.
Unter anderem hatte Mathilda das Glück gehabt, bei einer solchen Gelegenheit Korvin zu sehen. Er war in Begleitung eines älteren Mannes auf die Burg gekommen. Dem Aussehen nach musste es sich dabei um seinen Vater handeln. Wie sie später herausfand, war Korvins Vater der hiesige Sattler und hatte beruflich für ihren Vater in den Stallungen zu tun gehabt. Ansprechen konnte sie ihn dabei leider nicht. Sie hatte Korvin seit ihrem ersten Treffen vor acht Jahren ein paar Mal wiedergesehen. Zwei Mal direkt am Findlingsstein, ansonsten hier auf der Burg, wo sie sich jedoch mit dem nun zu einem jungen Mann heran Gewachsenen nicht hatte unterhalten können.
Trotzdem verband die beiden etwas miteinander seit damals. Sie teilten etwas, das sonst keiner hatte. Und die beiden verstanden es auch, auf eine Art und Weise in Kontakt zu bleiben, die eher ungewöhnlich war. Briefe schieden aus, da Korvin nicht lesen oder schreiben konnte. Aber sie hinterlegten nun seit Jahren immer wieder gegenseitig etwas am Fuße des Findlingssteins füreinander. Kleine Aufmerksamkeiten, die dem anderen zeigen sollten, dass man ihn nicht vergessen hatte.
Mathilda hatte damit angefangen. Nachdem Korvin ihr den Ball geschenkt hatte, wollte sie ihm auch etwas zukommen lassen, was ihn an sie erinnern sollte. Daher hatte sie in aller Heimlichkeit ein Taschentuch stibitzt und es mit Stickereien verziert. In der Mitte hatte sie seinen Namen eingestickt. Dann hatte sie es in ein Wachstuch eingeschlagen, zusammengebunden und das kleine Bündel am Felsen abgelegt. Als sie das nächste Mal dort gewesen war, war es verschwunden gewesen. Dafür lag eine abgepflückte Türkenbundlilie an seiner Stelle. Leider hatte die Blume trotz des nahen Wassers nicht überlebt und war verwelkt. Aber die Botschaft, die dahinter steckte, war von Mathilda verstanden worden. Er hatte sich auf diese Weise für das Geschenk bedankt.
Und so ging es über die Jahre hinweg weiter. Mal legte der eine, mal der andere ein Kleinod ab, damit der andere es finden konnte. Dabei handelte es sich immer um Gegenstände, die selbst gemacht und unverderblich waren. Konnte man doch nicht wissen, wann der andere wieder diese Stelle aufsuchen würde. Aber es wurde stets am selben Fleck deponiert. Und sogar gegen die Nässe hatten sie etwas gefunden: Zwei von Korvin gefertigte Lederbeutel, die ineinander geschoben wurden und unter dem Laub versteckt wurden, damit niemand anderes sie finden konnte. Das Wachstuch wurde ab da nur noch als Verpackung in den Beuteln verwendet. Für Korvin waren die Ausflüge an ihren gemeinsamen Ort nicht weiter schwer. Mathilda dagegen kam sehr viel seltener dorthin. Irgendwann hatte sie mit Tante Lisbet die Vereinbarung getroffen, dass sie, wenn sie beide einen gemeinsamen Ausflug von der Burg in Richtung Tal und Umgebung machten, auch ein Stück alleine herumstreunen durfte. Weil Mathilda des Öfteren ausgebüxt war, hatte sie lieber das kleinere Übel gewählt und ließ ihr ihren Willen, mit dem Versprechen, dass sie nie länger als eine halbe Stunde fort blieb. Sie konnte dem Kind, wie Mathildas Vater auch, nichts abschlagen. Und auf die gemeinsamen Picknicke verzichten wollte die einstige Amme auch nicht, war sie doch selbst sehr gerne draußen. Außerdem konnte man das Kind schlecht auf der Burg einsperren. Aber niemand durfte davon wissen, sonst war es mit den Spaziergängen und Erkundungen schlagartig vorbei. Also suchten sie sich immer relativ abgelegene Stellen, die von der Burg aus nicht einzusehen waren.
Mathilda hielt sich an die Abmachung und genoss gleichzeitig ihre kleinen Freiheiten. Die Geschenke Korvins, die sie am Findling fand, versteckte sie meist vor Lisbets Augen in einer Umhängetasche, welche sie immer bei sich trug.
Heute, hatte Mathilda beschlossen, würde sie zu Korvin Hallo sagen, wenn er auf die Burg kam. Und das würde er, das wusste sie. Hatte sie doch den Burgvogt bei seinen Geschäften belauscht, die er im ersten Stock des Hauses in Vaters Arbeitszimmer abhielt, während ihr Vater am Hof des Kaisers weilte. Das Gespann musste an zwei Stellen repariert werden. Mathildas Zaumzeug ebenso. Aber das wusste man noch nicht, dachte sie für sich und sah weiter hinaus.

Das herrschaftliche Haus, oder besser der herrschaftliche Wohnturm, auch Palas genannt, hatte insgesamt vier Stockwerke. Im Erdgeschoss befand sich ein fest gemauerter Saal mit Stein-Gewölbe als Decke und mit kleinen, wenigen Fenstern im Mauerwerk. Eine schmale Küche war darin zu finden, damit nicht alle Mahlzeiten quer über den Hof getragen werden mussten. Außerdem dienten der Ofen und der dazugehörige Kamin dort gleichzeitig als Heizung für das Haus. Über eine Treppe konnte man die anderen Stockwerke erreichen. Darüber waren die Wände des Gebäudes aus Fachwerk errichtet worden und es ragte mit den obersten beiden Stockwerken über die umgehende Wehrmauer hinaus. Die Dachränder an der Firstseite waren zinnenhaft geformt.

Im ersten Stock befand sich wie bereits erwähnt das Arbeitszimmer ihres Vaters. Hier erledigte er Schreibarbeiten, empfing seine Gäste, sprach Recht und hielt seine Grafschaft am Laufen. Wenn Friedrich von Helfenstein nicht da war, übernahm der Burgvogt diese Tätigkeiten.
Im zweiten Stock, in dem sich Mathilda gerade aufhielt, befand sich die Wohnstatt der herrschaftlichen Familie. Der letzte Stock, der sich zwischen den abfallenden Dachkanten befand und einiges an Dachschräge aufwies, enthielt ein weiteres kleines Zimmer, das aber nicht beheizt werden konnte. Daher diente es vorwiegend als Lagerraum.
Mathilda wurde es überdrüssig, zu warten bis Lisbet wieder zurückkehrte. Sie würde sie ohnehin nicht gehen lassen.
"Ich bin gleich wieder da. Seid artig bis ich wieder komme", sagte sie zu ihren Geschwistern, Wilhelm und Anna.
"Bringst du uns etwas mit, wenn du zurückkommst?", fragte der 11-Jährige.
"Klar doch", versprach sie dem Jungen, der gefragt hatte. Also schlich Mathilda die Treppen hinunter und trat aus dem Wohnhaus heraus, darauf bedacht, von Lisbet nicht gesehen zu werden. Es nieselte. Ein trübes Wetter, das einem aufs Gemüt schlagen konnte. Trotzdem war Mathilda gut gelaunt. Sie huschte in die Vorburg und steuerte auf die Zisterne zu. Dort angekommen, hielt sie kurz an, um etwas zu trinken. Das Wasser schmeckte abgestanden, aber das störte sie nicht. Das Mädchen ließ den an einen Strick gebundenen Eimer zurück in die Zisterne gleiten und übergab den Strick an Mart, einen der Knechte, der hinzu getreten war und ebenfalls Wasser schöpfen wollte.

Mathilda huschte weiter und schlich sich in die Burgbäckerei, welche sich nahe am inneren Tor befand. Sie hatte ihren kleinen Geschwistern ja etwas versprochen. Das war der Ort, an dem sie ihr Versprechen diesbezüglich erfüllen konnte, denn heute war Backtag.

Mehrere Frauen waren in dem kleinen Gebäude zugange. Die einen kneteten Teig, eine andere passte darauf auf, dass der Ofen genug Hitze hatte und legte bei Bedarf Holz nach. Brigitte, die Burgköchin, war ebenfalls hier und hatte die Oberaufsicht. Sie half tatkräftig mit. Ein geschäftiges Geschnatter erfüllte den engen, heißen Raum.

Neben der Arbeit wurde sowohl geschwatzt als auch gelacht unter den Frauen. Die Kinder, die mit auf der Burg lebten, drückten sich zusätzlich hier herum. Es war bekannt, dass am Backtag die eine oder andere Leckerei für sie abfiel. Mathilda fiel in dem ganzen herrschenden Trubel kaum auf. Sie reihte sich in die Reihen der neugierigen Kinder ein und tuschelte leise mit ihnen. Heute gab es Kirschennudeln, erfuhr sie von einem kleinen Mädchen. Dafür lohnte es sich wirklich, ein wenig zu warten.
Brigitte nahm gerade den Backschieber in die Hand und arbeitete damit am Ofen. Sie schob ihn hinein. Ein fertiges Brot nach dem anderen glitt heraus und neben die fünf, die bereits auf dem Tisch nebenan zum Abkühlen lagen. Als letztes kamen die Kirschennudeln. Wie wilde Hunde stürzten sich die Kinder darauf, auch wenn sie noch heiß waren. Brigitte, welche die Verteilung übernommen hatte, hatte alle Hände voll zu tun, die Nudeln aus ihrer Schale zu holen, bevor übereilige Kinderhände danach griffen und sich daran verbrannten. Mathilda schob sich zwischen die Kinder und wartete auf ihren Anteil.
Letzten Endes stolzierte sie mit fünf der begehrten Backwaren, welche in ein Tuch eingeschlagen waren, aus der Hofküche heraus. Auf dem Weg nach draußen stibitzte sie eine der Karotten, die in einem Korb am Rand der Küche lagen. Ihre Stute Dara würde sich sicherlich darüber sehr freuen. Sie versteckte sie unter den Kirschennudeln, von denen eine für sie selbst und jeweils eine für ihre Geschwister gedacht waren. Und natürlich eine als Bestechung für Tante Lisbet, welche bekanntermaßen auch ein Süßmäulchen war.
Mathilda musste einem Fuhrwerk ausweichen, das gerade zur Burg hereinrumpelte, als sie die kleine Stufe aus der Burgküche heraus trat .Der feine Nieselregen hatte aufgehört, immerhin. Aber die Wege waren weiterhin matschig und für Schuhwerk schlüpfrig. Man musste aufpassen, wo man hin trat. Für das Fuhrwerk war solch ein Tag eine Qual. Die Ochsen, die es zogen, waren bis zu den Achseln mit Matsch bespritzt. Bei solch einem Wetter mussten sie sich den steilen Zugang zur Burg regelrecht erkämpfen.
Mathilda tigerte weiter. Tante Lisbet hatte sie noch gar nicht entdeckt, was auch gut so war. Sonst müsste sie nur wieder ins Haus.
Doch kaum hatte sie es gedacht, hörte sie Lisbets Stimme über den Hof schallen. Sie zuckte zusammen, als sie direkt angesprochen wurde. Ertappt.
"Mathilda? Mathilda! Was sucht ihr denn hier? Kommt sofort wieder zurück, ihr seid im Haus noch nicht fertig! Ich hatte euch doch eine Aufgabe übertragen!"
"Gleich, Tante Lisbet!"
Ihre Tante kam mit einem Kleinkind von etwa einem knappen Jahr auf dem Arm auf den Hof gelaufen, welches zum Burgvogt gehörte und Christian hieß, wenn sie sich recht erinnerte. Ihre beiden Geschwister waren vermutlich noch in der Stube.
"Nicht gleich, sondern sofort." Dabei zeigte Lisbet mit dem Finger auf den Boden vor ihr. Sie war verärgert, das war ihr deutlich anzusehen. Dass der kleine Christian dabei an ihren Haaren herumzupfte, machte es nicht gerade besser. Lisbet wies ihn zurecht und das Kind sah sie nur glücklich brabbelnd an, seinen Kopf an ihrer Schulter. Mathilda beobachtete es gelassen. Sie zog eine Schnute und schüttelte energisch den Kopf. Lisbets Befehl würde sie jetzt nicht Folge leisten. Ob das klug war, würde sich noch zeigen. Also probierte sie es ausnahmsweise einmal mit der Wahrheit.
"Ich muss aber noch in die Ställe nach Dara sehen. Außerdem soll der Sattler heute kommen und ich muss ihm etwas zeigen. An Daras Zaumzeug stimmt etwas nicht."
"Dann sagt es einem Stallburschen", bestimmte Lisbet ärgerlich.
"Das geht schlecht, Tante, die Stelle lässt sich so schwer beschreiben, das muss ich schon selbst mit dem Sattler ausmachen."
Lisbet sah sie skeptisch an und fing die kleinen Händchen ab, die sich nun ihrem Kinn entgegenreckten.
"Ah, ja. Und das soll ich glauben?"
"Ja!" Das Mädchen kam zu Lisbet herüber. Bevor sie beteuern konnte, dass es der Wahrheit entsprach, redete die Kindsmagd aber schon weiter. Mathilda war verwirrt, da Lisbet plötzlich das Thema zu wechseln schien. Das erste Wort betonte sie etwas deutlicher als den Rest.
"Er ist übrigens schon da."
"Wer? Wen meint ihr denn mit 'er‘?", fragte sie verblüfft.
"Na, euer Freund und sein Vater, der Sattler. Wie heißt er noch gleich? Kolin oder Kevin?"
"Korvin, er heißt Korvin", rutschte es der Grafentochter heraus. In dem Moment merkte Mathilda, dass Lisbet sie überrumpelt hatte und sie in eine Falle getappt war.
"Aha. Korvin also", triumphierte Lisbet mit einem befriedigten Ausdruck im Gesicht, dass es ihr gelungen war, Mathilda zu überfahren. Sie sah den kleinen Christian an, der vor sich hin brabbelte und mit seinen Fingern spielte. Normalerweise lief das meist anders herum. Mathilda fühlte sich elend. Jetzt würde sie erst recht nicht in die Stallungen gehen dürfen. Na toll.
"Ihr seid so was von gemein!", war alles, was sie herausbrachte.
"Mathilda, haltet ihr mich für so dumm? Oder für so alt? Glaubt ihr, ich bin schon blind und taub? Glaubt ihr, ich weiß nicht, woher die kleinen Geschenke kommen?" Doch Lisbets Gesichtsausdruck war nicht rechthaberisch dabei, sondern warmherzig und voller Güte. Ihr Ärger war schon längst wieder verflogen. Dann wurde ihre Stimme leise und verschwörerisch.
"Na los, geht schon. Ihr beiden seht euch so selten. Und da ist ja nichts dabei, oder?" Dabei sah sie Mathilda eindringlich an. Was? Sie durfte gehen? Hoffnung keimte in Mathilda auf, daher beeilte sie sich, die Frage zügig zu beantworten.
"Nein, natürlich nicht, Tante Lisbet. Wir sind Freunde. Die allerbesten sozusagen. Wie man das eben sein kann unter solchen Umständen", sagte sie aufrichtig und mit einem bedauernden Unterton in der Stimme, weil sie Korvin lieber öfter sehen würde. Aber es war ihnen nicht vergönnt. Mathilda hatte tatsächlich noch nie ernsthaft einen Gedanken daran verschwendet, dass zwischen ihr und Korvin mehr als nur Freundschaft bestehen könnte, weil es einfach unmöglich war. Eine Liebesbeziehung? Einfach lächerlich. Sie war doch erst 13. Mathilda wusste, dass sie irgendwann einmal heiraten musste. Im Grunde war sie schon im heiratsfähigen Alter. Aber ihr Vater hatte es noch nicht übers Herz gebracht, sie zu vermählen. In 3 bis 4 Jahren, wenn sich eine passende Gelegenheit fand, würde sie nicht drum herum kommen, das wusste sie. Aber bis dahin wäre sie noch frei. Frei, zu tun und zu lassen, wozu sie Lust hatte. In gewissen Grenzen verstand sich.

Mathilda war irgendwie froh. Die Geheimniskrämerei war ihr Lisbet gegenüber immer schwer gefallen. Hatte das Kindermädchen doch die ganze Zeit über etwas geahnt und doch geschwiegen. Sie war eine Verbündete gewesen, und Mathilda hatte es nicht gewusst! Lisbet wusste ihrerseits, dass Mathilda bisher keine Anstalten machte, dem männlichen Geschlecht nachzusehen. Daher glaubte sie ihr, hakte dennoch noch einmal nach.
"Wirklich?"
"Wirklich, wirklich", antwortete Mathilda voller Inbrunst, nickte zur weiteren Bestätigung mit dem Kopf und nutzte die Tatsache aus, dass Lisbet ihr nie lange böse sein konnte. Der Blick, den sie dabei auflegte, hatte etwas so ehrliches an sich, dass Lisbet wie üblich nicht widerstehen konnte.
"Also gut. Aber kommt so bald wie möglich wieder ins Haus. Leider kann ich euch nicht allzu viel Zeit zugestehen. Bevor es noch Gerede gibt."
"Ja, Tante, bestimmt. Und... hier. Eine ist sogar für dich." Bei diesen Worten übergab sie ihr Bündel an ihre Kindsmagd, woraufhin die Karotte darunter zum Vorschein kam. Gleichzeitig zog sie eine Kirschennudel für sich selbst daraus hervor. Sie wollte sie mitnehmen in die Stallungen.

Christian, der das Gebäck sah, streckte sogleich seine kleinen Ärmchen danach aus, war aber noch zu klein, um davon etwas abzubekommen.

Lisbet und Mathilda lachten gleichzeitig.
"Nein, das ist meine, die ist nicht für dich. Tante Lisbet wird dir vielleicht ein Stück geben, da sind genügend drin", meinte Mathilda lächelnd und zog ihren Anteil der Kirschennudeln hinter ihren Rücken außer Sicht des Kleinkindes in Lisbets Armen. Die Frau nahm das Bündel entgegen.

"Danke. Da werden sich die Kleinen aber freuen, wie man gerade schon gesehen hat."
Ganz bestimmt. Und nicht nur die, dachte Mathilda vergnügt.

"Für Dara?", fragte Lisbet und deutete auf das Gemüse in Mathildas Hand. Sie nickte. Lisbet schmunzelte nur, dann drehte sie sich mit Christian zusammen um und ging fort. Gut gelaunt schlug Mathilda die Richtung zu den Stallungen ein. Das war ja besser als erwartet ausgegangen. Lisbet war einfach ein Schatz, dachte Mathilda bei sich im Gehen.
Sie schlenderte zwischen all den Arbeitenden der Burg an ihr ausgemachtes Ziel hinüber. Auch wenn schlechtes Wetter war, die Schweine, Hühner, Schafe und Pferde wollten auch an einem solchen Tag versorgt werden. Allerdings eilten die Leute schneller als sonst und mit eingezogenem Kopf über die Vorburg, um möglichst wenig nass zu werden. Denn das Nieseln hatte von neuem begonnen.
Die Herrschaftstochter schlüpfte derweil in den Pferdestall. Es roch nach Heu, Stroh und nach Pferd. Mathilda mochte den Geruch. Sie besuchte oft ihre Stute Dara, die ihr Vater ihr zu ihrem 12. Geburtstag geschenkt hatte. Das Tier war allerdings recht wiederborstig. Außer zu Mathilda selbst. Es gab kaum einen Stallburschen, den Dara noch nicht gebissen hatte. Keiner davon riss sich darum, dieses Pferd zu versorgen. Aber Mathilda wollte es nicht hergeben, auch wenn sie dafür schon eine andere, sanftmütigere Stute angeboten bekommen hatte. Sie ging in die Richtung, wo Dara stand. Zuerst würde sie ihr Pferd begrüßen, und erst anschließend in die Sattelkammer gehen, wo vermutlich auch der Sattler und sein Sohn zu finden waren. Denn mit dem Zaumzeug hatte sie keinesfalls gelogen. Mathilda war schon ganz gespannt darauf, wie Korvin reagieren würde, wenn sie ihn dort traf. Sie selbst freute sich riesig darauf. Zu lange hatte sie ihn nicht mehr gesehen. Gedankenversunken drehte sie in der einen Hand die Karotte, in der anderen ihr Gebäck.
Mathilda erschrak, als sie aufsah und ein Schatten bei Daras Box wahrnahm.

Jemand stand dort.

Kapitel 5

Burg Hiltenburg, Pferdeställe, anno 1422

Und dieser Jemand streichelte doch tatsächlich Daras Nase und schien sich mit Dara zu unterhalten! Energischen Schrittes kam Mathilda auf die Gestalt zu, die es wagte, ihre Stute zu belästigen. Während sie der Person näher kam, ließ sie schon eine Zurechtweisung aus sich heraussprudeln und begann, mit der Karotte anklagend auf den Eindringling zu deuten, während sie lospolterte.
"Ich hab euch doch x-Mal gesagt, dass ihr sie in Ruhe lassen sollt! Dann beklagt euch doch nicht hinterher dass sie euch gebis...“ Mitten im Satz stoppte sie kurz. Die Gestalt kannte sie doch? Um ihren Verdacht zu bestätigen, hakte sie nach.

"... Korvin?", fragte sie überrascht und ließ die orange Waffe in ihrer Hand ein Stück sinken. Der Sohn des Sattlers grinste ihr schelmisch entgegen. Er war groß geworden, seit sie ihn das letzte Mal persönlich getroffen hatte. Und erwachsen, fand sie. Sie hätte ihn fast nicht wieder erkannt. Seine Gesichtszüge waren kantiger, sein Haar einen Tick dunkler geworden. Doch das Blond hatte er großteils behalten. Ganz im Gegensatz zu ihr selbst. Ihr Haar hatte das Kinderblond abgelegt und war nun hellbraun. Die Grübchen, wenn er lächelte, waren seit ihrer ersten Begegnung geblieben.
"Nur ruhig Blut, kleine Kröte. Wir beide verstehen uns großartig", fing er ihre Worte ab.

Kleine Kröte sagte nur er zu ihr.

Mathilda hatte es schon aufgegeben, ihn diesbezüglich zu verbessern. Ihm machte es Spaß, sie so zu titulieren. Oder Prinzessin, dachte sie grimmig.
"Das haben andere auch schon gesagt - Bevor Dara ihnen die Schulter mit den Zähnen gequetscht hat", meinte Mathilda trocken und lehnte sich an die Boxenwand des Pferdes. Daras Nase drehte sich zu ihr und sog die Luft durch die Nüstern. Als sie Mathilda erkannte, ertönte ein freudiges Schnauben. Ob das an der Leckerei lag, die sie ihrem Pferd mitgebracht hatte? Das Mädchen hob die Hand und schob Dara die Karotte entgegen. Das Pferd bediente sich prompt, während Mathilda der Stute mit der frei gewordenen Hand sanft über die Blesse des Tieres strich.
"Angeber", sagte er diesmal amüsiert zu ihr.
"Selber", kam von ihr prompt zurück.
"Na, Wer hat denn damit angefangen?", wehrte er sich grinsend und zeigte dabei seine Grübchen.
Mathilda streckte ihm die Zunge heraus.
Dann verfielen die beiden gleichzeitig in ein Lachen. Dieser Schlagabtausch hatte seit ihrer ersten Begegnung immer wieder in ähnlicher Form stattgefunden, wenn sie sich gesehen hatten. Es war schon fast eine Art Begrüßung zwischen ihnen, wenn der eine den anderen necken wollte.
"Du hast also offensichtlich Dara schon kennen gelernt? Und sie hat noch nicht nach dir geschnappt?"
"Nein, hat sie nicht. Wie gesagt, wir verstehen uns prächtig. Nicht zuletzt natürlich wegen des Apfels, den ich ihr mitgebracht habe." Er zwinkerte ihr verschmitzt zu.
"Irgendwie wusste ich, dass es dein Pferd sein muss. Ihr ähnelt euch. Diese Nase...“ Dabei betrachtete er gespielt kritisch zuerst Daras Nase, dann Mathildas. Das Mädchen verpasste ihm daraufhin einen Stoß in die Seite.
"Auu", sagte er gespielt und neckte sie weiter. "Aber ganz eindeutig ähnelt ihr euch. Der Tritt...“
"Na warte...“ Sie wollte ihn kneifen, doch er wich ihr belustigt aus.
"Schön dich zu sehen, Mathilda", meinte er dann plötzlich und sah sie mit einem sanften Blick an. Mathilda gab ihr Vorhaben auf und sah verlegen zurück. Warum? Gab es dazu einen Grund?

Korvin überbrückte die unangenehme Stille, indem er vortrat. Er sah sich verstohlen um, zog sie zu sich und drückte sie kurz an sich. Mathilda war zu überrascht, um sich dagegen zu wehren. Im Gegenteil. In ihrem Bauch begann es plötzlich wie wild zu kribbeln.
"Wir haben uns schon länger nicht mehr gesprochen. Ich glaube nicht, dass es ein guter Zeitpunkt ist, dass wir uns jetzt streiten, oder?"
" Aber... wir streiten doch gar nicht?"
"Nein? Aber gleich, wenn du nicht aufhörst, mich zu kneifen."
Korvin versuchte, ihre Hand zu fassen zu kriegen, die sich zu seiner Hüfte geschlichen hatte. Lachend ließ sie von ihm ab, als sie erkannte, dass er ihren Plan durchschaut hatte. Beide sahen sich gegenseitig eine ganze Weile stumm an. Aber es war keinem unangenehm. Im Gegenteil, sie genossen, jeder für sich, die Anwesenheit des anderen. Irgendwann unterbrach Mathilda das Schweigen.
"Was machst du eigentlich hier im Stall? Solltest du nicht in der Sattelkammer oder deren unmittelbarer Umgebung sein?"
"Aye, sollte ich. Aber ich sollte was von hier holen. Deshalb...“, erklärte er, breitete die Hände aus und umfasste mit dieser Geste seine Umgebung, "... bin ich hier."

"Und, hast du's schon?"

Der junge Mann schüttelte den Kopf. Dann begann Korvin zu schnuppern, so wie Dara es vorhin gemacht hatte, um an die Karotte zu kommen. Es sah ganz danach aus, als ob er Dara nachmachte.
"Hier riecht was ganz lecker... bist du das?" Dabei ging er mit seiner Nase dem Geruch nach und kam Mathilda immer näher. Die versteckte natürlich die Hand hinter dem Rücken, in der die Kirschennudel war und auf die Korvin es ganz offensichtlich abgesehen hatte.
"Da ist nichts!" Sie wechselte die Nudel in die andere Hand und streckte ihm ihre jetzt leere Linke nach vorn. Doch Korvin gab nicht auf. Dara nebenan schnaubte verächtlich.
"Doch, da ist was... Dara riecht es auch, nicht wahr, altes Mädchen?"
Das Pferd schüttelte die Mähne, was in dem Moment wie eine Verneinung aussah, aber wohl eher Zufall war. Korvin schnaubte ebenfalls.
"Ein Komplott!", rief Mathilda aus und sah von Korvin zu ihrem Pferd und zurück.
Gegen das Lachen, das sich aus ihrer Kehle stahl, konnte sie nichts tun. Die Szenerie vor ihr war einfach zu komisch und erinnerte sie an ihren Bruder Ulrich, der, was Essen anbelangte, in diesem Alter auch einfach unersättlich war. Er und Korvin befanden sich im selben Alter.
"Okay du Vielfraß. Willst du das da?“ Sie zog die Nudel hinter ihrem Rücken hervor. “Ich habe einen Vorschlag. Du siehst dir Daras Zaumzeug an und reparierst es. Als Dankeschön kriegst du dann die Hälfte von dem hier." Sie präsentierte ihm die Leckerei und hob sie ihm unter die Nase. Korvin leckte sich die Lippen.
"Abgemacht."
In diesem Moment rief jemand in den Stall:
"Korvin? Wo bleibst du denn so lange?"

Beide Köpfe fuhren herum zur Quelle des Gerufenen. Der Eingang verdunkelte sich im selben Moment durch eine kräftige Gestalt.
"Ich bin hier, Vater", antwortete Korvin laut. “Entschuldige. Ich wurde aufgehalten, aber ich konnte nicht...“ Ruckartig vergrößerte er seinen Abstand zu Mathilda und angelte etwas von Daras Nebenbox bei seinen Worten. Sein Vater unterbrach ihn unwirsch und kam auf die beiden zu.
"Ich sagte dir doch, ich brauche es, und ich brauche es schnell, damit ich zügig arbeiten kann. Aber war ja klar, dass der Bengel lieber mit einer Magd ein Stelldichein abhält, als zu arbeiten." Während er wetterte, gestikulierte Korvin wild mit den Armen, dass sein Vater damit aufhören sollte. Dieser konnte ja nicht wissen, dass Mathilda keine einfache Magd, sondern des Grafen Tochter war und er sie gerade eben mit seinen Worten beleidigt hatte. Gleichzeitig bat er Mathilda mit stummen Blicken um Entschuldigung.

Mathilda hingegen versetzte es einen Stich ins Herz. Sie kniff leicht die Lippen zusammen. Nicht, dass sie als Magd bezeichnet wurde. Das machte ihr nichts aus. Sondern, dass Korvins Vater den Jungen als Weiberheld darstellte, was Korvin aber doch gar nicht war! Aber konnte sie sich da wirklich sicher sein? Sie kannte ihn ja kaum. Und es war auch legitim, dass er sich für andere Mädchen interessierte. Vielleicht tat er das. Ihr konnte das doch egal sein. Sie waren gute Freunde, nichts weiter. Wie sie es Tante Lisbet vorhin gesagt und versichert hatte. Trotzdem spürte sie ein dumpfes, wühlendes Gefühl in sich aufkeimen. War das Eifersucht? Mathilda musste sich eingestehen, dass das Gesagte vorhin vielleicht nicht ganz der Wahrheit entsprochen hatte. Vielleicht lag ihr doch mehr an Korvin als sie selbst gedacht hatte?
Erst ein paar Schritte später, als der Sattler näher an die Beiden herangetreten war, realisierte er, wer neben seinem Sohn stand. Die Lichtverhältnisse im Stall waren nicht sonderlich üppig. Die Worte blieben ihm beim Herlaufen im Munde stecken, als er Mathilda als das erkannte, was sie wirklich war: nämlich die Grafentochter und nicht die Magd. Der gute Mann wurde blass und machte sich sofort daran, sich wortreich zu entschuldigen:
"Oh, ich bitte euer Hochgeboren vielmals um Entschuldigung, ich wusste nicht, dass... dass ihr es seid, wertes Fräulein."
Mathilda winkte ab, bevor dieser seinen Satz recht beenden konnte. Um die Situation zu entschärfen, fing sie ihrerseits an:
"Schon gut. Ich glaube, ich sollte lieber euch um Verzeihung bitten. Ich hatte ein Problem mit Daras Boxentür. Ich bat euren Sohn um Hilfe, die er mir sogleich gewährte. Ich wusste nicht, dass er sich damit euren Zorn auf sich zuzog. Und er hat es mir gegenüber nicht erwähnt, dass er schnell wo anders sein sollte."
Karl Sattler war irritiert.
"Nein, nein, es war mein Fehler. Ich habe zu vorschnell geurteilt, bitte verzeiht vielmals, vor allem, dass ich euch eine Magd genannt habe", begann er wieder.
"Wie gesagt, schon gut. Ich verzeihe euch, wenn ihr für eure harschen Worte bei eurem Sohn um Verzeihung bittet", sagte sie schnell und sah Korvin erwartungsvoll an. Er sollte spüren, dass sie es nicht gut hieß, wie sein Vater mit ihm umsprang. Das hatte er nicht verdient, so behandelt zu werden. Deshalb auch die Ausrede mit der Boxentür. Der Mann sah zu seinem Sohn. Sich bei seinem Sohn entschuldigen? Das konnte doch nicht ihr Ernst sein. Nach kurzem Hin- und Herüberlegen tat er es dann doch. Anscheinend war er zu dem Schluss gekommen, dass es besser war, ihrem Wunsch nachzukommen. Korvin quittierte die Entschuldigung mit einem unsicheren Nicken. Stille trat ein. Dieses Mal war sie unangenehm.
"Wollt ihr mich nicht vorstellen?", raunte Mathilda ihm dann zu, um das Schweigen zu durchbrechen.
"Oh, aber natürlich. Vater, das ist Mathilda von Helfenstein, wie du bereits selbst erkannt hast.
Mathilda, das ist mein Vater, Karl Sattler", beeilte er sich zu sagen und deutete jeweils auf den Angesprochenen.
"Es ist mir eine Ehre, euch kennen zu lernen", sagte Karl Sattler daraufhin und verbeugte sich leicht.
"Ganz meinerseits", erwiderte Mathilda höflich aber kühl. Ein weiteres betretenes Schweigen folgte, bis Karl seinen Blick von Mathilda abwandte und nun Korvin ansah.
"Ich muss euch nun meinen Sohn entführen, hohe Dame, sofern ihr seine Hilfe nicht weiter benötigt", sagte er nun. Dann ergänzte er:
"Wir haben zu tun, Korvin. Unser Geld verdient sich nicht von alleine. Los, Komm."
Der Sattler drehte sich um und schritt voraus. Korvin zuckte nur kurz mit den Schultern zu Mathilda. Es war besser, der Aufforderung nachzukommen und trottete seinem Vater hinterher. Mathilda folgte mit ein wenig Abstand. Sie holte kurzerhand ihre Trense aus der Kammer und übergab sie den beiden zur Reparatur.
"Hier. Noch eine Kleinigkeit, die zu reparieren wäre. Ich hatte Korvin gefragt, ob er es sich ansehen könnte. Er hat zugestimmt."
Karl Sattler sah seinen Sohn schräg an. Die stumme Frage, ob dies ein Freundschaftsdienst für die junge Herrin war oder ob er dafür wenigstens entlohnt werden würde, lag in der Luft.
"Ich gebe dem Burgvogt Bescheid, dass er auch dieses Stück mit verrechnet, guter Mann", sagte Mathilda schnell, damit er zufrieden war. Das junge Mädchen schaute kurz zu Boden, dann auf Korvin.
"Tja, also. Ich muss dann wieder zu Tante Lisbet zurück. Mach‘s gut, Korvin. Und nochmals Danke für die Hilfe gerade eben."
"Gern geschehen", erwiderte er warm und lächelte, was ihr Herz aufgeregt hüpfen ließ.
Sie drehte sich um, um zu gehen, hielt dann aber inne und drehte sich zurück.
"Wartet, da war noch was", schmunzelte sie und brach das Gebäck in ihrer Hand in zwei Teile. Das größere davon drückte sie Korvin in die Hand.
"Abgemacht ist schließlich abgemacht, nicht?" Sie lächelte ihn an. Korvin lächelte zurück. Er hatte diese Abmachung von vorhin vergessen. Aber er glaubte, dass Mathilda gerade eben nicht die Abmachung um die Kirschennudel gemeint hatte.
"Jap. Abgemacht ist abgemacht", bestätigte er daraufhin mit Bedacht. Mathilda nickte, wandte sich um und ging langsam zur Hauptburg hinüber. Hiermit hatten sie ihren Schwur von damals noch einmal erneuert, da war sich Korvin ziemlich sicher, während er dem außergewöhnlichen Mädchen nachsah, bis es aus seinem Blickfeld verschwand. Einen kurzen Moment lang dachte er, was wohl passieren würde, wenn er Mathilda beim nächsten Mal einfach küssen würde. Wie es wohl wäre, wenn er ihr ebenbürtig wäre was den Stand betraf. Wie würden sich ihre Lippen auf seinen wohl anfühlen? Warum hatte er es nicht schon getan, sinnierte er, wurde aber unsanft aus seiner Tagträumerei herausgerissen. Ein schmerzhafter Rempler seines Vaters holte ihn ins Hier und Jetzt zurück.
"Dummkopf. Schlag sie dir gleich aus dem Kopf, mein Sohn."
"Was? Wie? Aber ich hab doch gar nicht...“, wehrte er ab.
"Papperlapapp, mir kannst du nichts vormachen. Natürlich hast du. Dein Blick war ziemlich eindeutig, Junge. Aber unsere Arbeit ist jetzt wichtiger. Wir brauchen den Verdienst für den Winter. Und außerdem ist sie die kleine Burgherrin hier, Korvin. Nichts für dich. Sie steht ein paar Stufen höher als wir, vergiss das nie.

Deshalb, schlag sie dir aus dem Kopf. Such dir lieber eine handfestes Mädel aus dem Dorf. Wie wäre es zum Beispiel mit der Müllerstochter?", versuchte ihn sein Vater abzulenken und auf die Weiber aufmerksam zu machen, die eine gute Partie darstellten und in seiner Reichweite lagen. Korvin zögerte. Vermutlich hatte er tatsächlich gerade gestarrt. Sein Vater hatte ihn dabei ertappt. Abstreiten konnte er also vergessen. Daher ging er darauf gar nicht ein, sondern griff die Frage am Ende von der Standpauke auf.
"Mit Walburga? das kann nicht dein Ernst sein, Vater! Dieses dicke Ding? Nein, danke." Er machte ein angeekeltes Gesicht.
"Wieso nicht? Sie ist vielleicht nicht so hübsch wie diese junge Dame hier, aber sie kann fest mit anpacken. Und man müsste nicht Hunger leiden, da sie die Müllerstochter ist. Und der Müller hat immer Geld. Oder wie wär’s mit der Tochter des Schultheißen? Auch brauchbar für einen Burschen wie dich. Sie hat doch was für dich übrig, wenn ich das recht gesehen habe.“
"Ich will aber niemanden nur wegen seines Vermögens oder seiner Stellung im Dorf heiraten, sondern aus...“
"... aus Liebe?" Sein Vater lachte gehässig. Nein, er lachte Korvin sogar aus, stellte Korvin bitter fest. "Wolltest du das gerade eben sagen? Du bist wahrlich ein Dummkopf. Und ein Taugenichts dazu! Niemand heiratet aus Liebe", beschimpfte ihn sein Vater ärgerlich und sagte den letzten Satz richtiggehend abfällig. Sie hatten deswegen schon öfters einen Streit vom Zaun gebrochen. Doch jetzt wusste Karl wohl, warum sein Sohn sich bisher geweigert hatte, sich ein Mädchen auszusuchen. Die Grafentochter! Korvin musste wahnsinnig sein! Verrückt! Was hatte er nur vor 16 Jahren da gezeugt? Sein Blick wanderte zu dem Reitsattel, der neben einem Schemel auf dem Boden lag. Sie hatten noch einiges zu tun.
"Zum Streiten ist später noch Zeit. Wir haben viel Arbeit und die muss noch vor Sonnenuntergang erledigt sein. Also trödle nicht rum, sondern tu was", beschloss er und setzte sich wieder in eine Position, in der er am besten arbeiten konnte. Korvin hatte er unsanft in Richtung des anderen Schemels geschubst. Korvin kniff die Lippen zusammen. Er war nur froh, dass Mathilda diese Szene nicht hatte mit ansehen müssen. Das hoffte er jedenfalls. Aus seinem verstohlenen Blick Richtung Hauptburg, um sicher zu sein, machte er keinen Hehl. Sein Vater schüttelte nur den Kopf und sparte sich jeden weiteren Kommentar. Dafür murmelte er unverständliches in seinen Bart vor sich hin. Korvin war in seinen Augen ein Versager, nur weil er nicht den Ansprüchen, die sein Vater an ihn hatte, genügte. Resigniert biss Korvin in die halbe Kirschennudel und machte sich an seine Tätigkeit.
Den Rest der Zeit auf Burg Hiltenburg verbrachten die beiden mit eisigem Schweigen, bevor sie müde und erschöpft nach getaner Arbeit ins Dorf zurückkehrten.

Kapitel 6

2 Jahre später, unterhalb des Oberbergfelsens, anno 1424

Die Sonne schien warm vom Himmel auf die schuppige Haut des Drachen. Ragnor'rok lag faul auf einem Felsen und sonnte sich. Er hatte sich dazu einen der großen Felsen am Fuße des Oberbergfelsens ausgesucht, wo kein Mensch ihn entdecken konnte. Wie auch, hatte er wieder einmal die Farbe des fahlen Kalkfelsens angenommen. Sein Körper verschmolz förmlich mit dem Stein, auf dem er lag. Außerdem war es hier recht steil und unbequem zu laufen für einen Menschen. Wacholder versperrten die Sicht ins Tal auf Tizimbach hinab. Nur vom Schlossberg aus könnte man ihn entdecken, wenn man gezielt nach einem Drachen suchen würde. Was die Wachen dort oben jedoch nicht taten.
Das Untier hatte bereits ein Reh gerissen und verspürte für heute keinen Hunger mehr. Ragnor'rok war schlau und gerissen für ein so großes Wesen. Sein Esstisch erstreckte sich im ganzen Umkreis bis zum Bodensee hinab. Auf seinem Speiseplan standen vorzugsweise Tiere.
Wenn Menschen verschwanden, kamen meist unangenehme Fragen auf, die der Drache lieber vermied, bevor seine Existenz enthüllt wurde und diese lästige Töte-den-Drachen-Manie wieder ausbrach. Vorzugsweise hielt er sich daher an Schafe, Rehe und Ziegen. Tiere, die von ihrer Herde abgekommen waren. Er verhielt sich immer so, dass er dabei nicht gesehen wurde. Nur manchmal klaute er sich eines direkt aus der Herde, die danach völlig verstört dem Hirten entglitt.
Meist flog er in der Abenddämmerung. Er konnte nämlich auch im Flug seinen Hintergrund dank seiner Schuppen perfekt nachahmen. Vom Boden aus sah man dann nur ein verschwommenes Etwas dahingleiten, was wie eine schnell vorbeiziehende Wolke aussah. Vor Ort versteckte er sich dann, wartete die passende Gelegenheit ab und ging entweder nachts oder kurz vor Morgengrauen auf die Jagd.
Die Menschen waren ja so einfältig! Wenn die Herde verrückt spielte und am nächsten Tag ein Tier fehlte oder gar Blutspuren zu sehen waren, so schoben sie es lieber auf ein Rudel wilder Wölfe oder einen Bären, als zu glauben, dass etwas anderes dafür verantwortlich sein könnte. Wie zum Beispiel ein Drache.
In unmittelbarer Umgebung um sein Drachenloch hielt Ragnor'rok sich sehr zurück. Es wäre zu auffällig gewesen, sich dort an einem Leckerbissen zu bedienen. Daher flog er lieber etwas weiter weg. Jedenfalls, wenn er Hunger auf Nutztiere verspürte. Rehe und Wildschweine zählten da natürlich nicht dazu. Die gab es überall und gehörten niemandem. Naja, eigentlich gehörten sie schon jemandem. Aber wenn da welche verschwanden, fiel es nicht weiter auf.
Ragnor'rok gähnte. Die Sonne machte ihn schläfrig, also döste er vor sich hin. Unter ihm, etwa in 200 Meter Entfernung, zog sich die Steige zwischen Tizimbach und Aufhausen in einer geraden Linie den Albtrauf hinauf.
Es kam nicht von ungefähr, dass Ragnor'rok sich diesen Platz ausgesucht hatte. Nicht, weil er den Weg beobachten wollte, oder weil er die Sonne genießen wollte. Nein. Er spekulierte darauf, das wunderschöne Geschöpf wiederzusehen, das es ihm angetan hatte. Und das ihm nicht mehr aus dem Kopf ging. Nicht einmal, wenn er schlief konnte er das liebliche, von glänzenden braunen Haaren umrahmte Gesicht vergessen, das er bei einer seiner Jagdtouren durch Zufall im Wald entdeckt hatte. Ragnor'rok hatte für Menschen normalerweise nichts übrig, aber hier konnte er nicht anders, es lag in seiner Natur. Jeder Drache hatte eine Schwäche. Denn seine Spezies liebte wertvolle, teure und ungewöhnlich schöne Dinge. Die meisten Drachen horteten daher Gold, Silber, Perlen und alles andere, was auch für die Menschen einen Wert besaß und schön glitzerte. Ragnor'rok ließ das kalt. Er hatte einst gedacht, über diese Leidenschaft seiner Rasse erhaben zu sein. Weit gefehlt.
Er hatte damals falsch gedacht, denn sein Begehr war nicht glitzerndes, totes Metall. Nein, er war auf viel größere Dinge versessen- solche, die strahlten wie der Mond, die Sonne oder die Sterne. Früher hatte er versucht die Gestirne für sich zu beanspruchen, doch vergeblich. Es gab Dinge, die konnte nicht einmal ein Drache erreichen. Nach mehreren erfolglosen Versuchen, diese Dinge zu seinem Hort zu machen, musste er aufgeben. Nur langsam hatte er sich daran gewöhnt, dass diese Schätze für ihn immer unerreichbar sein würden, trotz der Magie die er als Drache bewirken konnte. Seit seiner damaligen Schwäche für die Gestirne waren hunderte von Jahren vergangen. Hin und wieder flammte diese Leidenschaft auf und sie brachte ihn immer an den Rand des Wahnsinns. Ewige Qualen. Nur mühsam hatte er gelernt, diese Gefühle zu unterdrücken, oder besser, sie zu kanalisieren. Die Gestirne waren ihm verschlossen, also hatte er sich auf Dinge spezialisiert, die ihm die Gestirne näher brachten. Sein Hort war daher sehr klein im Vergleich zu den Horten anderer Drachen. Und es waren unauffällige Dinge, die für keinen anderen Drachen oder Menschen einen Wert besaßen. Ein Silberlöffel zum Beispiel. Oder ein Stückchen gebrochenes Glas. Solche Sachen.

Doch jetzt hatte er etwas gefunden, dass er rauben und sein Eigen nennen würde. Etwas Wunderbares. Etwas von Wert. Und es musste seines alleine sein! Ganz allein seines!
Er, Ragnor'rok, wollte dieses Mädchen. Dieses eine Mädchen, das den ganzen Glanz der Sterne in ihren AugenHL, die Anmut des Mondlichts auf ihrer Haut und die glühende Hitze der Sonne in ihrem Geiste trug. Sie war furchtlos, stolz und einzigartig schön, fand er. Sie strahlte für ihn wie ein hell loderndes Feuer, das seinen Schein auf seine Umgebung warf. Für einen Drachen wie ihn war sie perfekt. Menschen sahen solche Dinge nicht.
Aber es war so. Denn so hatte er sie erlebt, als er sie einst an dem kleinen Flusslauf neben einem großen Findlingsfels beobachtet hatte, wie sie leise vor sich hin summend eine Libelle in ihrem Flug um das Ufer bewundert hatte. Sie hatte sein dunkles Blut in Schwingungen versetzt, seine Gier, sie seinem Hort beizufügen. Und das, obwohl sie ein Mensch war, die Ragnor’rok bisher nur als Futter angesehen hatte. Nur, indem sie dagesessen und vor sich hin geträumt hatte, war dies geschehen.
Bevor er jedoch erkannt hatte, dass sie ein Teil seines Horts sein musste, war sie gegangen. Erst als das Licht in seinem Innern erloschen war, als sie fort war, da hatte er gemerkt, wie sehr er sie wollte. Sie brauchte! Sie sich nehmen würde.
Instinktiv kroch er damals hinter ihr her, in der Absicht, sie sich gleich zu holen. Doch als er sie eingeholt hatte, war es zu spät. Sie war plötzlich in Gesellschaft vieler anderer Menschen gewesen.
Es wäre ihm zwar leicht gefallen, die andern zu töten und sie zu rauben. Doch mit all seiner Willenskraft unterdrückte er seinen wilden Dracheninstinkt. Wenn er SIE haben wollte, dann durfte er dabei niemanden töten, oder SIE würde ihm das nie verzeihen, das wusste er instinktiv. Menschen waren so. Immerhin hatte er bei dieser Gelegenheit ihren Namen erfahren. Und wo sie herkam.
Mathilda.
Ragnor'rok ließ sich diesen Namen förmlich auf der Zunge zergehen und blickte auf die Burg ihm gegenüber, als er an sie dachte... Dort war sie. Er konnte sie spüren, denn sie besaß das Feuer in ihrem Inneren, das nur für ihn zu singen schien und das er mit seinen Drachensinnen wahrnehmen konnte. Jede einzelne Strophe, jede noch so kurz angeschlagene Note brachte seine Sinne zum Vibrieren.
Es würde nicht mehr lange dauern, und Mathilda gehörte zu seinen Schätzen.
Er hatte viel über sie erfahren bei seinen Streifzügen in Tizimbach und Gosbach. Er hatte Gespräche belauscht. Drachen hatten gute Ohren, weit bessere als Menschen. Ebenfalls war seine Sicht um vieles besser als die menschliche. Vergleichbar wäre wohl ein Adler diesbezüglich. Nur einmal hatte er es gewagt, seine Magie einzusetzen. Dazu hatte er einen alten Säufer getötet und mithilfe seiner magischen Kräfte dessen Gestalt für einen ganzen Tag angenommen. 24 Stunden voller Gefahr, denn in einem solchen Augenblick war ein Drache verletzlich. Menschlich. Und vor allem: zeitlos. Ein Drache spürte unablässig den Fluss der Zeit in sich. In Menschengestalt unterbrach dieser Fluss kurzzeitig. Das war der Preis, wenn er diese Art von Magie anwandte. In diesen 24 Stunden konnte er sterben und war nicht mehr Herr über die Zeit. Als Drache ein höchst unangenehmes Gefühl.

Aber es hatte sich gelohnt. All die Schmerzen, die unterdrückte Angst, in dieser Zeit wahrhaftig verwundbar zu sein und unter die sonst so verhassten Menschen zu gehen, hatte ihn nicht abgeschreckt, das zu tun- für SIE.
Jetzt beobachtete er nur noch und wartete auf eine gute Gelegenheit.
Wie oft schon hatte er sich ausgemalt, Mathilda von der Hiltenburg herunter zu rauben. Er wusste genau, wie er dabei anfliegen würde. Wie er mit seinem heißen Atem alles in Schutt und Asche legen würde.
Die Stallungen als Erstes, denn sie brannten am besten. Er konnte förmlich die Todesschreie der Pferde, Schafe und Schweine in ihrem Innern hören, wenn er sich den fiktiven Angriff vorstellte, sich die Flammen vorstellte, die die Holzbretter der Ställe ergriffen und gierig verzehrten. Drachenfeuer war heißer als jedes gewöhnliche Feuer.

Musik in seinen Drachenohren.
Ragnor'rok lächelte. Es tat irgendwie gut, sich das vorzustellen.
Dann würde er beim zweiten und dritten Anflug zu den Mauern übergehen. Die Wehrgänge wären sein nächstes Ziel, nachdem er vor dem Tor eine Feuerkaskade errichtet hätte. Dazwischen würde er die herumirrenden Menschen mit seinen Krallen anheben und irgendwo hoch oben wieder loslassen. Die Schreie wären phantastisch! Die hölzernen Aufbauten würde er nebenbei mit seinen Pranken von der Steinmauer stürzen. Das wäre ein Leichtes für ihn. Und wenn Mathilda dann mit ihrer Familie versuchen würde, das Herrenhaus zu verlassen und den Bergfried zu erreichen, wie es die Menschen nun mal taten, dann würde er sie sich einfach schnappen.

Schwups! Einfach so!

Er würde sie davon tragen und der Rest der gräflichen Brut würde in einer prächtigen, von ihm ausgesandten Feuerlanze verglühen!
Ragnor'rok schmatzte vor Freude bei diesem Szenario. Doch er wusste sogleich auch, dass es reine Fiktion bleiben würde, was ihm ein unwilliges Brummen entlockte. Mathilda würde er so nicht für sich gewinnen können, das wusste er. Er musste behutsam vorgehen. Mit List. Und vor allem: mit viel Geduld.
In der übte er sich schon eine ganze Weile. Zeit spielte für einen Drachen schließlich keine Rolle. Ein paar Tage oder Jahre mehr oder weniger waren völlig egal. Selbst wenn Mathilda alterte könnte er dies mit einem Zauber wieder in Ordnung bringen. Ein leichtes Unterfangen. Ebenso, Mathilda an seine Lebensspanne zu knüpfen, damit sie auf ewig sein Schicksal teilte. Auch das wäre leicht.
Was ihm zu schaffen machte, war jedoch sein drachischer Instinkt, der ihn unaufhörlich drängte und quälte, endlich aktiv zu werden und seiner ständig lodernden Gier nachzugeben, Mathilda zu einem Teil seines Horts zu machen.

Kapitel 7

Nochmals 3 Jahre später, herrschaftlicher Wohnsaal auf Burg Hiltenburg, im November anno 1427

Graf Friedrich saß in einem Lehnstuhl vor dem offenen Kamin in seinem Arbeitszimmer und wärmte sich die kalten Füße am Feuer. Er war erst vor kurzem vom kaiserlichen Hof heimgekehrt, um eine Weile bei seiner Familie zu verbringen. Außerdem hatte sich etwas ergeben, das er dringend arrangieren musste.
Schon seit Jahren hatte die Familie auf solch eine Gelegenheit gewartet, um die maroden Finanzen der Helfensteiner ein für alle Mal aus dem Weg zu räumen. Jetzt hatte sich ihm diese einzigartige Möglichkeit geboten, und er gedachte sie zu ergreifen. Allerdings... wenn da nicht Mathildas Sturheit im Wege stünde...
Der Graf brummte unwillig vor sich hin. Wohl war ihm nicht dabei, Mathilda zu eröffnen, dass er den perfekten Ehegatten für sie gefunden hatte. Sie würde außer sich sein vor Wut, schätzte er. Wenn ihm auch die ganzen Hofintrigen beim Kaiser wenig ausmachten, umso mehr fürchtete er sich vor Mathildas Zorn. Sie war sein Goldschatz. Und er befürchtete, sie dadurch zu verlieren. Er hatte all die Jahre Mathilda vor allem bewahrt, was irgendetwas mit Politik zu tun gehabt hatte. Er hatte sie verhätschelt und ihr jeden Wunsch von den Augen abgelesen. Aber nun konnte er sich den Tatsachen nicht mehr verschließen. Sie war schon 18. Eigentlich verheiratete man seine Töchter eher oder schickte sie ins Kloster, daher war es längst an der Zeit dazu. Agnes, seine Frau, redete diesbezüglich schon seit langer Zeit immer wieder auf ihn ein, dass dieser Schritt unvermeidlich und längst überfällig wäre. Und, dass es bald zu spät wäre, etwas Vernünftiges für seine Tochter zu finden, denn bisher hatte er Mathilda die Wahl gelassen, mit wem und wann sie den Bund der Ehe eingehen wollte. Seine Tochter hatte jedoch in den letzten Jahren jeden Freier abgewiesen, der um ihre Hand angehalten hatte. Es waren einige gewesen, zum Beispiel Benno von Rechberghausen, oder auch Sigmund vom Reußenstein, zwei gute Partien. Sogar den Junker Hans von Berlingen aus dem nahe gelegenen Gosbach, das zur Gemarkung Trackenstein gehörte, hatte sie abgelehnt. Hans war ein junger verliebter Bursche, ein Freund seines Sohnes Ulrich, der zwar zugegebenermaßen nicht der Reichste der Bewerber war, aber sie immerhin auf Händen getragen hätte und sie sicherlich glücklich gemacht hätte, nach Meinung ihres Vaters jedenfalls. Schließlich war er der Hartnäckigste von allen und warb immer wieder um ihre Hand, wenn er auf der Burg weilte. Aber Mathilda wollte keinen.
Doch dieses Mal war es nicht ihre Entscheidung. Dieses Mal gab es keine andere Wahl für Mathilda. Dieses Mal ging es darum, mit dieser Heirat den helfensteinischen Besitz wieder zu mehren, nachdem die Ulmer einen Teil des Familienbesitzes der Helfensteiner an sich gerissen hatten. Zwar behaupteten diese, es würde an der schlechten Haushaltung der schon verstorbenen Herzogin Maria gelegen haben, Friedrichs Mutter und Mathildas Oma. Doch Tatsache war, dass diese nach dem Tod ihres Mannes das Gut hatte nicht führen dürfen. Dies war allein den Männern vorbehalten. Daher wurden zwei Vormunde für die Verwaltung des Guts eingesetzt, bis die Söhne volljährig gewesen waren. Der eine, ein Freund der Helfensteiner, hatte ordentlich gearbeitet, die finanziellen Mittel zusammengehalten und im Sinne der unmündigen Kinder gehandelt. Doch der andere, ein Ulmer Vogt, hatte das Geld nur so zum Fenster herausgeworfen, was zuerst zur Verschuldung, danach sogar zur Verpfändung der Güter geführt hatte und letztendlich zum Verlust dieser Güter an die Stadt Ulm. Welch Zufall...
Friedrich grunzte abfällig, während er den Blick vom Feuer abwand und sich seine Stiefel wieder anzog. Mathildas Oma traf keine Schuld. Sie war eine gute Frau gewesen, die auch viel für die hiesige Bevölkerung getan hatte. Aber es war natürlich sehr einfach, die Schuld ihr unterzuschieben, stammte sie doch nicht aus dieser Gegend, sondern war aus dem fremden Bosnien nach hier gekommen.
Friedrich selbst hatte damals als unmündiges Kind nur zähneknirschend zusehen können, bis endlich einer seiner Brüder erwachsen war und dem bunten Treiben des falschen Vogts Einhalt gebieten konnte. Doch es war zu spät gewesen. Der Geislinger und Heidenheimer Teil der Grafschaft war lange verloren, als Friedrich selbst die Grafschaft mit dem neuen Hauptsitz der Helfensteiner, die Hiltenburg bei Tizimbach, übernahm.
Mathildas Heirat würde ein wenig von dem alten Glanz zurückbringen, so hoffte Graf Friedrich insgeheim.
Er erhob sich und ging zurück zu seinem Schreibtisch. Er war schon lange im Familienbesitz. Das dunkle Holz war mit Schnitzereien und Intarsien verziert. An Stellen, die oft angefasst oder an denen durch den Gebrauch darüber gerieben wurde, glänzte das Holz mehr als an anderen Stellen. Friedrich wusste, dass es eigentlich an der Zeit war, den Tisch überholen zu lassen, aber es wäre eine unnötige Ausgabe gewesen. Also beließ er ihn erst mal so wie er war. Dann schob er eine Schublade auf, fischte einiges an Papierkram heraus und legte es vor sich ab auf die Tischplatte.
Durch einen Bediensteten ließ er wenig später seine älteste Tochter zu sich rufen.

Mathilda ereilte die Nachricht, dass sie bei ihrem Vater vorstellig werden sollte, als sie gerade dabei war, einen Ochsen in die Führung eines Fuhrwerks einzuspannen. Es war wieder einmal ein trüber Tag. Über dem Tal lag der Nebel, es war kalt und die Blätter der Bäume hatten bereits begonnen, von den Ästen abzufallen.
"Mathilda, euer Vater schickt nach euch. Er erwartet euch", meldete der Diener und sah ängstlich auf die Hörner des Ochsen, die Mathildas Kopf ziemlich nahe waren. Offiziell sollte sie das hier nur beaufsichtigen und nicht selbst Hand anlegen, aber Mathilda hielt sich wie üblich nicht an das, was man ihr gesagt hatte. Sie erledigte gerne Arbeiten, die den Bediensteten oblagen oder aber dem männlichen Geschlecht vorbehalten waren. Ihre Familie sah es nicht gerne und sie bekam deshalb des Öfteren Ärger. Die Bediensteten hingegen ließen die Grafentochter gewähren. Sie mochten sie deshalb umso mehr, als sie die anderen mochten, da Mathilda sich in ihren Augen nicht so sehr abhob. Sie war eine Helfensteinerin des einfachen Volkes geworden. Und sie hatte keine Angst vor dieser ollen Kuh. Sie strich dem Ochsen über die Nase. Dieser quittierte die Liebkosung, indem er mit der Zunge versuchte, ihre Hand abzulecken.
"Ich komme schon, Daniel."
Sie ließ von dem Tier ab und nickte einem Stallburschen zu, der ihre Bemühungen fortsetzen sollte.
"Hier, übernehmt den guten Kerl für mich." Dabei warf sie ihm das eine Ende des Stricks zu, dessen anderes Ende um den Hals des Ochsen geschlungen war.
Sie wusch sich kurz die Hände an der zweiten Zisterne, die auf der Vorburg vor den Stallungen zu finden war, und stand binnen fünf Minuten vor ihres Vaters Schreibtisch im ersten Stock des Herrenhauses. Es musste wichtig sein, wenn er sie in seinen Arbeitsraum rief, was er selten tat. Aber wenn er es getan hatte, dann war es immer wichtig gewesen. Deshalb hatte Mathilda sich auch so beeilt.

Friedrich von Helfenstein blickte auf und sah seiner Tochter in die Augen. Sie trug ihr Haare zwar wie eine echte Dame von Stand eng am Kopf geflochten, doch der restliche Aufzug seiner Tochter entsprach nicht gerade dem Adelsbild. Früher, als Kind hatte sie blondes Haar gehabt. Mit der Zeit war es nachgedunkelt, so dass es nun einen hellen Braunton durchzogen von einzelnen helleren blonden Strähnen inne hatte. Sie trug ein altes, ausgewaschenes Kleid, das eher zu einer Magd passte als zu seiner Tochter. Und die momentan übliche eng anliegende Kopfbedeckung fehlte leider gänzlich. Innerlich seufzte er. Er hätte schon lange gegen ihre aufmüpfigen kleinen Spielchen reagieren und diese unterbinden sollen, dachte er. Jetzt war es vermutlich zu spät. Nun ja. Wenn sie erst verheiratet war, würde sich in Mathildas Leben einiges ändern. Spätestens wenn sie Kinder bekam, sollten die jugendlichen Flausen, die in ihrem Kopf herumgeisterten, verschwunden sein. Außerdem musste ihr Ehemann sie dann zurechtweisen, wenn sie sich entsprechend verhielt, nicht mehr ihr Vater.
Er legte seine Sachen zur Seite und begann zu sprechen:
"Setz dich, Mathilda." Dann erreichte ihn eine dezente Duftwolke nach Kuhdung und der Graf schnaubte laut. Es war an der Zeit, dass sie ihre Marotten ablegte. Je früher, desto besser.
"Du riechst nach Kuhstall.
Wo hast du dich nur wieder rumgetrieben, Kind? Du bist meine Tochter! Die Tochter des hiesigen Burgherrn, wenn ich das mal so erwähnen darf. Und nicht irgendeine Magd der Burg, Mathilda! Nebenbei bemerkt riechen die vermutlich besser als du jetzt gerade.

Ist es denn so schwer, das zu akzeptieren?", fragte er scharf. Wenn die Beiden alleine waren, redeten sie meist in einem lockeren Umgangston miteinander Die Förmlichkeiten mit 'ihr‘ und 'euch‘ lagen dem Grafen ebenfalls nicht innerhalb der Familie.
"Du hast Recht, Papa", antwortete seine Tochter und nahm ihm mit diesem einen Satz den Wind aus den Segeln, bevor er diesbezüglich weiter machte.
"Gleich nachher gehe ich mich waschen und umziehen. Nachdem du mir gesagt hast, warum ich hier bin", schob sie hinterher. Friedrich nickte. Zufrieden war er allerdings nicht ganz, lag ihm doch das, was er ihr eröffnen musste, schwer auf seiner Seele. Er setzte sich aufrecht in seinen Stuhl und faltete die Hände, um ruhiger zu wirken.
Irgendetwas beschäftigte ihren Vater, das konnte Mathilda sehen. Ihr schwante etwas. Und dieser Gedanke gefiel ihr gar nicht. Ihr Vater würde doch nicht... er konnte doch nicht... oder doch? Sie würde es ja gleich erfahren.
"Womit wir gleich beim Thema wären", begann ihr Gegenüber nun und riss sie aus ihren Gedanken. Mathilda saß ebenfalls aufrecht mit den Händen im Schoß und sah auf ihres Vaters Lippen, aus denen gleich das strömen würde, was Friedrich von Helfenstein ihr sagen wollte und sie sicherlich nicht hören wollte.
"Nun, Mathilda, du bist mittlerweile 18, eine junge Frau im besten Alter, ein wenig wild und ungestüm, aber sehr hübsch und durchaus in der Lage, zu verstehen, wie unsere Welt funktioniert.
Wie du weißt, bin ich oft am Hofe des deutschen Kaisers unterwegs. Die Ehe deines Oheims wurde dort vermittelt als Ehrbezeugung für die Dienste, die er dem Kaiser geleistet hat. Wir Helfensteiner stehen immer noch in der Gunst des Kaisers, und so wurde mir bei meinem letzten Aufenthalt dort ebenfalls ein lukratives Angebot dich betreffend unterbreitet, das ich weder ablehnen konnte noch wollte. Und das ich bereits in deinem Namen angenommen habe." Schon während ihr Vater sprach, begannen Mathilda die Ohren vor Zorn zu summen und sie hörte die weiteren Worte ihres Vaters wie durch Watte. Schon als er ihren Opa, Graf Ulrich X. von Helfenstein erwähnte, war ihr klar, in welche Richtung das Gespräch ging, auch wenn ihr Vater noch nicht auf den Punkt gekommen war und in ihren Augen um den heißen Brei herumredete.
"So, hast du das", sagte sie sarkastisch. "Sag doch gleich direkt heraus, dass du mich verkauft hast. Verkauft an einen wohlhabenden Ehemann", fauchte sie zornig und erhob sich geschwind. Der Graf ließ sich dadurch nicht beirren. Er hatte mit so einer Reaktion gerechnet.
"Setz dich wieder hin, Mathilda! Ich bin noch nicht fertig", sagte er laut und in einem Ton, der keine Widerrede zuließ. Mathilda ließ sich zurück auf den harten Holzstuhl fallen. Sie zitterte an den Händen, die sie, um dies nicht zu zeigen, zusammenballte und in ihr Kleid drückte.

Innerlich war ihrem Vater ganz anders zumute, auch wenn er nach außen hin die Ruhe bewahrte. Er fürchtete, Mathilda so zu verärgern, dass ihr gutes Verhältnis, das sie immer zueinander hatten, auseinanderbrechen würde.
"Ich würde es nicht ganz so ausdrücken, wie du es gerade formuliert hast, aber ja. Ich habe eine Heirat für dich arrangiert. Es ist an der Zeit, dass du eine eigene Familie gründest. Ich habe dir lange genug Zeit gelassen, dich mit diesem Gedanken anzufreunden, Mathilda. Bisher hast du jedes Angebot diesbezüglich ausgeschlagen. Doch nun ist Schluss. Diese Heirat ist wichtig für dich..."
"Wichtig! Wichtig für wen, Vater? Wirklich für mich- oder für dich und deine Geldkatze?"
"Für beides, mein Kind! Es ist an der Zeit, dass du das Leben lebst, das Dir vorherbestimmt ist. So wie es sein soll, Mathilda. Durch diese Heirat, Mathilda, werden die Helfensteiner wieder hohes Ansehen am Hofe erhalten und mit ein wenig Geschick und Glück werden wir unsere alte Grafschaft zurückerhalten können. Etwas, was ich der Herzogin, deiner Oma, einst geschworen habe, als Ulm uns so schamlos betrogen hat, und was jeder kommende Helfensteiner anstreben wird. Aber mit deiner Hilfe, Mathilda, ist das vielleicht gar nicht notwendig, weil wir es in wenigen Jahren Wirklichkeit werden lassen können. Mit dieser Vermählung."
"Du meinst damit wohl, mit dem Geldbeutel meines Gemahls, den du für mich ausgesucht hast und den ich noch nicht einmal kenne!", verbesserte sie ihn spöttisch. Das konnte doch alles nicht wahr sein! Er hatte es noch nicht einmal für notwendig gehalten, ihr zu sagen, wer dieser Gemahl sein würde... das war doch alles ein schlechter Scherz, oder?
"Und was erwartest du jetzt von mir, Vater? Dass ich das alles so schlucke und ohne Widerspruch hinnehme? Dass ich freudig aufspringe und dir für deine Güte um den Hals falle? Dass ich mit Freuden heirate, um die Grafschaft zu retten?" Mathilda machte ein verächtliches Geräusch.
"Ja, genau das erwarte ich von dir, Tochter. Es ist bereits alles geregelt. Du wirst in fünf Monaten zu deinem Gemahl aufbrechen. Ich erwarte von dir, dass du ihn so begrüßt, wie es ihm zusteht, in allen Ehren und demütig, wie es sich für eine Frau deines Standes gehört." Ein strenger Blick fiel auf das Mädchen. Doch Mathilda dachte gar nicht daran, klein beizugeben, geschweige denn, sich zu fügen.
"Wer? Und wohin?", fragte sie trotzig und verschränkte die Arme vor der Brust ineinander. Ihr Blick war eisig, was Friedrich erschauern ließ.
"Der Gran Principe Horche Baristadina Jerez de la Frontera." Mathildas Miene entgleiste.
Der Name sagte ihr rein gar nichts. Aber er klang kompliziert und vor allem ausländisch. Daher sagte sie schlicht:
"Nein."
Friedrich von Helfenstein zog eine Augenbraue hoch.
"Nein? Ich glaube aber doch. Du wirst dich fügen, Töchterlein das ist eine einmalige Chance. Und Spanien ist nicht das Schlechteste, was einem passieren kann, Mathilda."
"Es ist heiß da. Also: Nein. Niemals. Ich gehe nicht nach Spanien, auf gar keinen verdammten Fall!"

Dem Helfensteiner wurde es langsam zu bunt, nicht nur, dass sie sich weigerte, seiner Entscheidung Folge zu leisten, nein, jetzt packte sie auch noch eine Wortwahl aus, die ihrer Position überhaupt nicht entsprach.
"Du sollst nicht fluchen, Mathilda!", wies er sie zurecht.
"Und ob ich fluche, wann, wo und wie ich es will, Vater! Ich habe alles Recht zu fluchen, wenn ich vor vollendete Tatsachen gestellt werde und irgendwo in ein weit entferntes Land ziehen soll zu jemandem, den ich noch nie gesehen habe! Den ich wahrscheinlich noch nicht mal leiden kann! Das ist einfach ungerecht, Vater!", brauste sie erbost auf und erhob sich wieder. Dieses Mal würde sie sich nicht wieder hinsetzen.
"Ich werde nicht gehen! Niemals! Eher wähle ich die Armut und Einsamkeit im Kloster oder den Tod, anstatt mich der Qual zu fügen, die du und Mutter für mich vorgesehen habt! Wenn ich einmal heirate, dann nicht aufgrund von Politik!", redete sie sich in Rage und fauchte ihren Vater zornig an.
Wollte sie es nicht verstehen, oder konnte sie es einfach nicht, fragte sich Friedrich. Es war doch gar nicht so schlimm zu heiraten. In ihren Kreisen war es einfach gang und gäbe, aus politischen Gründen zu heiraten statt aus Liebe.
"Eine Liebesheirat? Dass ich nicht lache. Du wirst den Gran Príncipe ehelichen. Die Liebe kommt danach."
"Blödes Geschwätz!"
"Mathilda, du vergisst dich!
Beruhige dich erst einmal, so schlimm ist das alles nicht, wenn du einen Moment darüber in Ruhe nachdenkst, wirst du einsehen, dass es das Beste ist, was...“, doch den Satz konnte der Graf nicht mehr beenden. Mathilda fiel ihm einfach ins Wort. Tränen liefen ihr nun die Wangen hinunter.
"Ich hasse dich! Ich will dich nie mehr sehen!", schimpfte sie, drehte sich auf dem Absatz um und stürmte schluchzend zur Tür hinaus. Friedrich sah seiner Tochter bestürzt hinterher. Dass seine Tochter heftig auf diese Nachricht reagieren würde, damit war zu rechnen gewesen. Aber so hatte er sich den Ausgang des Gesprächs ganz und gar nicht vorgestellt.

“Komm sofort zurück!“, donnerte er ihr hinterher, doch Mathilda tat ihm den Gefallen nicht. Er stand auf und schickte sich an, seiner Tochter zu folgen. Doch bevor er sein Vorhaben in die Tat umsetzen konnte, betrat seine hochschwangere Frau Agnes das Zimmer und versperrte ihm den Weg.
"Du hast es ihr also gesagt?"
Der Graf nickte nur, immer noch enttäuscht, dass Mathilda seinen Standpunkt offenbar nicht verstanden hatte. Die Gräfin hielt ihm einen Becher mit Rotwein hin. Wenn ihr Mann schwierige Gespräche hinter sich hatte, sei es mit Bediensteten oder auch mit höher gestellten Herrschaften, dann genehmigte er sich immer einen kleinen Schluck zur Beruhigung der Nerven hinterher. Er nahm den Becher dankbar entgegen.
"Gut. Und wie hat sie es aufgenommen?"
"Sie hat lauthals geschimpft und ist einfach hinausgelaufen."
Die Gräfin nickte und Friedrich trank einen Schluck.
"Also nicht allzu gut", stellte Agnes bedauernd fest. Ihr Mann bestätigte diese Annahme.
"Offensichtlich." Der zweite Schluck machte sich auf den Weg in Friedrichs Magen.
"Nun ja, Das war zu erwarten. Sie wird sich schon wieder beruhigen." Dabei legte sie ihrem Ehemann beruhigend die Hand auf den Arm, der sie nur kurz ansah, nicht überzeugt nickte und einen dritten Schluck nahm.
"Dein Wort in Gottes Ohr, Agnes, dein Wort in Gottes Ohr", seufzte er und ging gemeinsam mit seiner Frau in Richtung der oberen Räume. Etwas plagte ihn, aber er konnte es nicht genau benennen. Noch nicht jedenfalls.
Auf der Treppe angekommen, fiel es Friedrich siedend heiß ein, was ihn so beunruhigte! Er ergriff seine Frau an den Oberarmen und fragte eindringlich:
"Ist sie nach oben gelaufen, Agnes?"
"Wer, Mathilda?" Agnes überlegte kurz. "Nein, als ich die Treppe herunter kam, habe ich sie nicht gesehen. Also muss sie nach draußen gelaufen sein", beantwortete Agnes die Frage des Grafen, unangenehm im Griff des Grafen, dessen Augen aufblitzten und nach unten zum Ausgang huschten.
"Das ist nicht gut...“, brachte er noch hervor und ließ seine Frau wieder los. In dem Moment drang tumultartiges Geschrei von draußen an die Ohren des Grafenpaares. Friedrich schloss für einen kurzen Moment die Augen. Mathilda...
"Was zum...“, entschlüpfte es ihm, während er noch auf der Treppe stehen blieb und sich gen Hausausgang drehte. Agnes folgte seinem Beispiel.
"Was ist denn überhaupt los?", fragte sie verwirrt, die noch nicht ganz verstand, dass das Geschrei und die Frage ihres Mannes wohl miteinander zusammenhingen. Dann erst kapierte sie.
Mathilda! Der Tumult konnte nur mit ihrer Tochter zusammen hängen!
Just betrat ein Stallknecht aufgeregt das herrschaftliche Wohnhaus.
"Verzeiht, Graf Helfenstein, aber gerade ist eure Tochter aufgebracht und schimpfend im Stall aufgetaucht, hat Dara gesattelt und ist ohne Begleitung zum Tor hinausgeritten. Wir konnten sie nicht aufhalten, Herr. Und sie hat nicht gewartet, damit sie jemand begleiten kann, obwohl...“

Mehr brauchte der Graf nicht zu hören. Er ließ den vor sich hin stammelnden Stallknecht einfach stehen. Mit großen Schritten polterte er die Stufen hinunter und hastete hinaus. Der Graf eilte, die nächste Gelegenheit nutzend, die Wehrmauer zu erklimmen, nach oben in Tornähe und spähte hinaus in die Landschaft. Hier draußen war es kühl. Aber das war nicht das Schlimmste. Kühl war es im Herbst immer. Oftmals auch neblig, so wie heute. Der Nebel waberte wie ein weißer Schleier um die Burg herum.
"Herr, wir haben sie binnen Sekunden aus den Augen verloren in diesem Nebel. Und auf Rufe reagierte sie nicht", unterrichtete ihn ein Mann der Wache, der nun neben ihm im Wehrgang der Burg stand. Er brachte ihn mit einer Handbewegung zum Schweigen.
"Mathilda!", brüllte er trotzdem mehrmals aufs Geratewohl von der Mauer hinunter in die Nebelschwaden hinein.
Doch eine Antwort bekam er nicht.
Mathilda war fort.
"Los, schickt die Wachen aus, um sie zu suchen", befahl Graf Helfenstein dem Mann neben sich, welcher sich beeilte, den Befehl weiterzutragen, damit er schnell ausgeführt werden konnte. Helfenstein selbst stieg wieder hinab und eilte zu den Stallungen.
"Sucht sie! Und bringt sie mir heil wieder. Informiert den Jagdtrupp unter Ulrich, dass sie aufpassen sollen, welches Wild sich jetzt mit im Wald befindet", rief er den Männern zu, die sich schon bereit machten, Mathilda hinterher zu reiten. Sein Sohn war in die Wälder jagen gegangen. Meist war der Nebel nur um die Bergspitze, auf der die Hiltenburg sich befand, recht dicht. Unten im Tal und in den dortigen Jagdrevieren hatte man oft noch freie Sicht. Aber sie wussten ja nicht genau, wohin Mathilda geritten war.
Der Hauptmann und sein Gefolge nickten bestätigend, dann preschten die Reiter zum Tor hinaus und wurden vom herrschenden Nebel verschluckt.

Kapitel 8

Oberbergfels, am selben Tag, Anfang November anno 1427

Ragnor'rok lag auf der Lauer. Wieder einmal, wie so oft. Der Tag war trüb und neblig. Eigentlich sollte es heute nicht sonderlich spannend werden. Bei dem Wetter war sowieso nichts los um die Hiltenburg. Aber was sollte er denn sonst tun? In seiner Höhle liegen? Da konnte er genauso gut hier herumliegen, hier, unterhalb des Oberbergfelsens und seiner Lieblingsbeschäftigung der vergangenen 3 Jahre nachgehen. Warten. Lauern. Auskundschaften. Faul sein in gewissem Sinne. Vielleicht würde er heute Mathilda sehen.
Ma-thil-da.
Sein Hort, sein Schatz, den er gedachte, sich bald einzuverleiben. Langsam wurde er unruhig, je länger es andauerte, seinen Instinkt zu unterdrücken. Sie sich einfach zu holen. Egal, wer ihn dabei zu sehen bekam, egal, wie viele er dafür töten müsste. Die letzten drei Jahre waren kaum auszuhalten gewesen. Aber er musste Geduld haben. Seine Zeit würde kommen...
Und sie kam eher, als er es sich je erträumt hatte. Nämlich jetzt.

Mehrere Schreie auf der Burg gegenüber erregten seine Aufmerksamkeit. Ragnor'rok hob den massigen Kopf an, um besser spähen zu können. Leider verdeckte der Nebel die Burg und deren Umgebung. Um ihn selbst waberten die feuchten Schwaden ebenfalls. Aber ein Drache hatte mehrere Sinnesorgane, die er einsetzen konnte. Er war auf seine scharfen Augen nicht angewiesen. Ohren besaß er schließlich auch noch. Und eine feine Nase.
Immerhin stimmte die Windrichtung, nicht umsonst hatte er sich diesen Platz für sich ausgesucht.
Der Lindwurm schnupperte. Viele Eindrücke eroberten dabei sein empfindliches Geruchsorgan. Wachholder, Laub, ein paar Herbstblumen und Kräuter aus der direkten Umgebung. Unwichtig. Er blendete sie aus und konzentrierte sich auf die Ferne. Noch mehr Gerüche drangen von dort in seine Nase. Es waren nur Nuancen, nichts intensives. Er sortierte sie aus. Eines, nach dem anderen, wie er es gerade schon getan hatte. Heu. Feuer, vermischt mit etwas, das nach gekochtem Gemüse roch. Menschen und deren Exkremente und Ausdünstungen. Ragnor'rok verzog sein Antlitz zu einer Grimasse. Na lecker. Er schnüffelte weiter. Getier. Schafe, Kühe und sowas.

Doch dann geriet der Drache in helle Verzückung. Unter anderem war da, zwischen Kuhdung und Ochsengestank... da war doch darunter... SIE. SIE war da. Er roch es jetzt ganz deutlich. Vorher konnte er es kaum von den anderen Gerüchen unterscheiden, doch jetzt... Wie eine Droge sog er die Luft gierig in seine Nüstern. Der Geruch wurde deutlicher und kam näher. Zusätzlich roch er die schwachen Ausdünstungen eines Pferdes, welches sich mit IHREM Geruch vermischte. Was auch immer der Gestank nach Mist zusätzlich zu bedeuten hatte, er ignorierte es. Sie ritt von der Burg!

Allein, wie er zufrieden feststellte, als er weiter schnüffelnd die Luft einsog.
Ragnor'rok erhob sich geschmeidig. Nun war seine Zeit gekommen. Nun würde er aktiv werden. Endlich!
Und so begann auch er sich in die Richtung ihres Duftes zu bewegen und verließ seinen bisherigen Ruheplatz.

Kochend vor Wut über die Umstände, die über sie hereingebrochen waren, trieb Mathilda ihre Stute Dara die Wiesen des Schlossbergs hinunter, um möglichst großen Abstand zur Hiltenburg und ihrer Familie zu gewinnen. Der Nebel, der sich um die Bergspitze ballte, war von Vorteil, um nicht gesehen zu werden.
Gut so, dachte sie. Sie wollte nämlich niemanden um sich haben. Gar keinen. Sie war ziemlich wütend, vor allem auf ihren Vater. Wie konnte er ihr nur so etwas antun? Spanien! Und das nur, um mit dem Geld ihres Ehemanns seine doofe Grafschaft zu vergrößern! Das war einfach nur fürchterlich, fand sie.
Die junge Frau lenkte ihr Reittier in den an die Wiesen grenzenden Laubwald hinein. Dabei vermied sie den eigentlichen Weg. Wie von selbst schlug sie die Richtung zu ihrem Lieblingsplatz ein, um in Ruhe über alles nachdenken zu können. Was sie zum Beispiel nun tun sollte. Das alles einfach akzeptieren und sich in ihr Schicksal fügen? Keine gute Vorstellung, fand Mathilda. Es musste einen anderen Weg geben. Es musste einfach!
Daras Hufe raschelten leise durch das Laub. Mathilda hatte das Pferd in einen langsamen Tritt fallen lassen, damit es nicht noch über herumliegendes totes Holz stolperte.
Bald darauf konnten die beiden schon ein leises Gurgeln hören, das von dem kleinen Waldbach stammte, auf den sie zuhielt.
Als sie angekommen waren, der Findling ragte wie üblich starr in die Höhe, stieg Mathilda von Daras Rücken und band das Tier mit den Zügeln an einem Baum fest. Das Plätzchen war einfach genial, fand das Mädchen. Von den wenigen Wegen war es nicht einzusehen, und trotzdem war es durch Wildwechselwege gut erreichbar, auch mit der großen Dara unter sich. Büsche und Farne tarnten die kleine Lichtung zusätzlich. Kurz, ein Ort, an dem man seine Ruhe hatte. Genau das, was Mathilda jetzt brauchte.
Sie setzte sich auf einen Stein und bohrte mit den Fingern im umliegenden Moos herum. Stießen ihre Finger dabei auf einen Kiesel, so puhlte sie ihn aus dem Erdreich und warf ihn ins Wasser. Dann beobachtete sie die dabei entstehenden kreisförmigen Linien, die mit der Zeit ans Ufer zurückschwappten. Das Leben war so ungerecht! Niemand verstand sie. Niemand. Niemand, außer... außer Korvin, fiel ihr spontan ein. Ja, Korvin war wohl der Einzige, der sie überhaupt verstand. Und der sie einfach so akzeptierte, wie sie war. Der Junge, der sie einst verprügeln wollte, als sie ihn über den Haufen gerannt hatte und besonders frech zu ihm gewesen war. Mathilda musste bei dem Gedanken daran schmunzeln. Vor allem, als sie sich sein Gesicht ins Gedächtnis rief, als er erfahren hatte, wer sie war. Ihre kleinen Wortgefechte. Ihre gegenseitigen Kleinigkeiten, die sie hier an diesem Ort untereinander ausgetauscht hatten. In diesem Augenblick ging ihr auf, dass sie sich vielleicht doch verliebt hatte. Dass sie schon lange heimlich in ihn verliebt war, aber es der Einfachheit halber geleugnet oder abgestritten hatte. Oder nicht hatte wahrhaben wollen, weil der Gedanke daran zu sehr schmerzen würde. Vor allem, weil ihr bewusst war, dass es keine Zukunft hatte. Das war ja genau das, was ihr alle anderen einreden wollten! Könnte sie doch nur ausbrechen aus dem ganzen Adelsgehabe und mit Korvin fortgehen. Aber das ging ja nicht. Korvin war nicht frei. Genauso wenig wie sie. Nur, wie sie einst schon festgestellt hatten, auf zwei unterschiedliche Arten.
Außerdem... Wer sagte, dass Korvin genauso empfand? Sicher nicht. Vermutlich hielt er sie nur für irgendein Mädchen, dem er nicht weiter Beachtung schenkte. Nicht mehr, als anderen.
Mathilda wischte sich eine Träne weg, griff in ihre Manteltasche und beförderte den kleinen Ball daraus ans Tageslicht hervor, der darin geruht hatte. Korvins erstes Geschenk an sie. Die Farben waren schon etwas verblasst. Hie und da hatte sie das Spielzeug schon reparieren müssen, weil über die Jahre hinweg an einigen Stellen die Nähte aufgebrochen waren. Trotzdem konnte sie sich nicht davon trennen, es war ihr lieb und teuer. Wenn sie ihn in der Hand hielt, war es für sie, wie wenn Korvin hier bei ihr wäre. Sie drückte ihn leicht. Langsam verflog ihr Ärger und sie konnte wieder klarer denken. Aber eine Lösung fand sie vorerst nicht.

Ein Geräusch ließ sie aufhorchen. Ihre Stute Dara spitzte plötzlich die Ohren und scharrte mit den Hufen im Laub. Dann legte sie die Ohren flach nach hinten und schnupperte nervös. Mathilda beobachtete sie dabei. Ein flaues Gefühl machte sich in ihrer Magengegend breit.
Irgendetwas stimmte nicht. Hatten die Wachen sie so schnell gefunden und schleppten sie zurück in die Hiltenburg zu ihrem Vater? Möglich, dachte sie bitter. Mathilda sah weiter auf Dara. Das mulmige Gefühl verstärkte sich. Sie kam sich beobachtet vor. Mathilda sah sich suchend um.

Da war nichts.

Hatte sie sich geirrt? Vermutlich. Musste wohl so sein, denn sie sah nichts Auffälliges.

Aber da war immer noch die nervöse Dara. Tiere waren bekanntlich empfindsamer in diesen Dingen als Menschen. Mathilda stand auf und ging zu ihrem Reittier hinüber. Sorgsam strich sie über ihre Mähne.
"Dara! Ruhig meine Kleine, hier ist doch nichts", versuchte sie die Stute und damit auch sich selbst im Flüsterton zu beruhigen, doch es gelang ihr nicht. Nicht mal bei sich selbst.
Dann, auf einmal, begann Dara langsam rückwärts zu gehen, wie wenn etwas, das ihr nicht geheuer war, auf sie zukam. Doch die festgebundenen Zügel spannten sich bis zum Zerreißen an und hinderten sie daran. Ängstlich wieherte das Pferd auf, begann sich plötzlich panisch aufzubäumen und kämpfte gegen seine Fessel an. Die junge Frau daneben brachte sich mit ein paar Schritten in Sicherheit, bevor Dara sie mit ihren Vorderhufen verletzen konnte. Sie wollte etwas sagen, doch ein Geräusch hinter ihr ließ sie inne halten. Ein tiefes Grollen war zu hören gewesen.
Mathilda hörte es wieder. Diesmal war es ein Stück näher. Viel näher. Ihr Kopf ruckte herum in die vermeintliche Richtung. Dann sah sie es. Oder besser gesagt, etwas. Die Luft flimmerte zwischen den Bäumen, es schien als ob der Wald persönlich auf sie zukommen würde. Die Konturen waren so verschwommen, dass Mathilda nicht recht erkennen konnte, was das war. So etwas hatte sie noch nie gesehen! Aber egal was es war, es war furchteinflößend. Sie musste hier weg! Auf der Stelle!
Sie hechtete zu Daras Zügeln und fummelte fieberhaft daran herum, um sie vom Baum zu lösen, ungeachtet der Hufe, die das Pferd in die Lüfte warf. Das Tier gebärdete sich nun wie toll. Mathilda versuchte, Dara vom Baumstamm los zu binden, doch durch die wilden, panischen Bewegungen des Pferdes gelang es ihr nicht auf Anhieb. Ein Blick über ihre Schulter ließ es Mathilda eiskalt über den Rücken schaudern. Dieses seltsame Ding war hier, hier gegenüber dem Bachlauf angekommen. Das Flimmern hatte aufgehört, stellte sie erschrocken fest. Die Konturen verfestigten sich langsam. Was sie dort einen Augenblick später auftauchen sah, jagte ihr Todesangst ein. Und dem Pferd hinter ihr ebenso.
Dunkle, schwarz-grau mit grünem Schimmer überdeckte Schuppen wurden sichtbar, ein riesiger, hässlicher Kopf mit Dornen daran kristallisierte sich aus der Umgebung heraus. Schwingen, die größer als alles waren, was sie in diesem Moment noch ersinnen konnte, dolchartige Zähne und scharfe Klauen blitzten auf, schärfer, als jedes ihr bekannte Schwert. Ein wildes Schnauben entrang sich der Kehle des... Drachen!
Mathilda war starr vor Schreck. Sie hatte es nicht für möglich gehalten, solch einem Tier jemals zu begegnen. Sie hatte die alten Erzählungen alle für Ammenmärchen abgetan. Drachen gab es doch nicht. Doch jetzt...
Erst, als das riesige Wesen einen Schritt vor und auf sie zuging, kam Bewegung in das Mädchen. Das leise Platsch, als die Klaue in das kleine Bächlein eintauchte, hörte sie in ihrer Panik nicht mehr. Sie warf sich herum und wollte zuerst fliehen. Doch die wildgewordene Dara versperrte ihr den Weg. Auf der anderen Seite war es der große Fels und der Bach, die eine Flucht verhinderten.
Sie drehte sich wieder um. Wenn sie schon sterben sollte, dann würde sie dem Tod wenigstens ins Auge blicken. Außerdem konnte sie Dara nicht alleine lassen.
Der Anblick war so scheußlich, fand sie. In diesem Moment kam ihr Korvins Ball wieder in den Sinn, den sie krampfhaft in der Hand hielt. Die Knöchel waren schon weiß vom Zudrücken. Er spendete ihr ein wenig Trost in diesem Moment, was Mathilda seltsam vorkam. Aber er erinnerte sie an etwas, das sie in der anderen Tasche mit sich herum trug. Wie von selbst glitt ihre Hand hinein und beförderte ein kleines Messer zutage, das sie von ihrem großen Bruder Ulrich einst zu ihrem Geburtstag geschenkt bekommen hatte. Die Lederscheide, in der es ruhte, war mit einem Handgriff abgestreift. Sie hob abwehrend die Hand.
Ihr unheimliches Gegenüber betrachtete ihre Bemühungen amüsiert. Ragnor'rok fand es niedlich, dass Mathilda offensichtlich vorhatte, sich und ihre Stute mit diesem... diesem Zahnstocher zu verteidigen! Er lachte amüsiert, was sich für Mathilda wie ein Schlachtruf anhörte. Nicht einmal die langen scharfen Schwerter der Ritter konnten ihm normalerweise etwas antun, wenn sie nicht gerade auf seinen weicheren Bauch mit den kleineren Schuppen draufhielten, so wie der Letzte es einst getan hatte. An den großen Schuppen prallte selbst ein Zweihänder oder eine Axt einfach ab und wurde auf Dauer stumpf dabei.
Das lachende Grollen, das er zu Mathildas Verhöhnung dabei ausstieß, ließ sie ihre Hand fester um den Messergriff schließen. Dara indes war halb verrückt vor Angst. Wie wild zerrte die Stute an ihrer Fessel. Kein Wunder, denn ein Drache war der Inbegriff eines Todfeinds für sie.
Mathilda hatte alle Mühe aufzupassen, um nicht in Daras Umkreis zu kommen, wo die Stute sie niedertrampeln würde.
"Verschwinde! lass uns in Ruhe!", brüllte sie.
Doch der Drache tat nichts dergleichen. Im Gegenteil, er kam näher auf sie zu.

Ragnor'rok triumphierte.

Sein Schatz war zum Greifen nahe. Gleich würde er sie berühren...
Ragnor'rok hob eine Pranke und griff nach Mathilda aus. Diese schwenkte ihre lächerliche kleine Waffe und stieß nach vorn. Sie spürte einen harten Widerstand, dann glitt die Klinge ab und fand gleich darauf ein Ziel.
Ragnor'rok zuckte kurz zurück. Ungläubig betrachtete er die kleine Stichwunde, die Mathilda ihm an seinem Vorderlauf zugefügt hatte. Erstaunlich. Das Ding war so klein, dass es sich doch tatsächlich unter seine Schuppen schieben konnte. Eine war durch den Stoß abgebrochen. Das hatte er nicht bedacht. Diese Unachtsamkeit erhitzte sein Drachenblut und schaltete seinen Instinkt an. Der Schmerz war gering, doch ein Drache hasste es von Natur aus, verletzt zu werden. Denn in seinen Augen war er schließlich unverwundbar!
Lauthals brüllte er seine Verärgerung hinaus, spannte automatisch die Hinterläufe an und machte einen bedrohlichen Satz nach vorn. Dabei hob er die Pranke und holte zu einem Schlag aus.

Mathildas Augen weiteten sich. Ihr letztes Stündlein hatte geschlagen, dachte sie. Ausweichen würde sie diesem Schlag nicht können. Entsetzt schloss sie die Augen und erwartete den Tod, der unweigerlich gleich eintreten musste, da half ihr auch das kleine Messer in ihrer Hand nichts mehr. Sie ließ es achtlos fallen, ging in die Knie und versuchte, ihren Kopf mit den Armen zu schützen.
Die Drachenpranke sauste hinab. Ragnor'rok führte den Schlag mit voller Kraft. Erst im allerletzten Moment hielt ein Quäntchen Vernunft ihn davon ab, Mathilda aus einer Laune heraus einfach zu zerschmettern. Er konnte doch unmöglich seinen zukünftigen Hort töten! Der Drache lenkte seine Wut kurzerhand auf das Pferd. Die Stute sah den Schlag nun auf sich zukommen und ein unheimlicher Schrei entfuhr ihrer Kehle.
Dann, ein peitschenartiger Knall. Die Zügel hatten der Kraft des Pferdes nachgegeben und waren endlich gerissen. Die Stute warf sich herum und gab Fersengeld. Dann traf sie ein harter Schlag in die Flanke. Ein weiterer tierischer Aufschrei. Daras Hinterläufe knickten kurz ein, doch genauso schnell war sie wieder auf den Hufen und jagte in blinder Panik davon. Mathilda hörte nur noch das gedämpfte Trommeln der Hufe auf dem Waldboden. Dann kehrte plötzlich Ruhe ein.

Mathilda blinzelte. Sie... sie lebte noch!

Sie konnte es kaum glauben.
Warum war sie noch am Leben? Langsam hob sie den Blick. Wie ein großer schwarzgrüner Fels ragte der Drache vor ihr auf und betrachtete sie mit seinen mystischen, geschlitzten Augen, die so unendlich wie die Zeit selbst auf die verängstigte junge Frau herabsahen.
Sie lebte. Und der Drache war noch da und sah sie an. Keine weitere Bewegung, damit er nicht noch einmal zu einem Hieb ausholte. Und jetzt?
Ein Zittern durchfuhr Mathilda. Die Klauen vor ihren Augen senkten sich langsam. Drei davon waren an ihren Spitzen blutverschmiert. Daras Blut, dachte Mathilda bekümmert.
Nun demonstrierte Ragnor'rok seine überlegene Kraft vor dem Mädchen. Ein Brüllen erfüllte die Luft um sie herum. Es drang durch Mark und Bein. Der Drachenschwanz peitschte umher und traf den aufragenden Findling. Ein hässliches Knacken erfüllte die Luft, Steinchen flogen umher. Dann brach der Fels in der Mitte entzwei. Die obere Hälfte rutschte schabend über den unteren ab und bohrte sich knackend und krachend in den dunklen Waldboden hinein.
Zeitgleich schlossen sich die Klauen um Mathildas Leibesmitte. Vorsichtig, um sie nicht zu zerquetschen, wie sie feststellte. Der Drachenkopf rückte näher und beschnupperte Mathilda in Zeitlupe von Kopf bis Fuß. Sie roch nach Angst. Gut. Kuhmist. Weniger gut. Und darunter roch er... ihren ganz eigenen Geruch, der ihn so sehr betörte. Er sah dabei sehr andächtig aus.

Ragnor'rok war am Ziel und mehr als verzückt. Jetzt kostete er es auch aus. Mathilda kam sich in diesem Moment wie eine seltene Blume vor, die von einer Hummel auf Nektar begutachtet wurde. Zugegeben, einer Riesenhummel. Einer ziemlich hässlichen Riesenhummel. Einer hässlichen Riesenhummel mit rasiermesserscharfen Zähnen! Ihr wurde schlecht.
Panik ergriff Mathilda. Sie versuchte sich aus dem Drachengriff herauszuwinden, doch vergeblich. Er hielt sie eisern fest. Wandte er einen Deut mehr Kraft auf, wäre es aus und vorbei mit ihr. Mathilda hatte unglaubliche Angst. Schreckliche Angst. Es war so eng. Sie bekam keine Luft! Sie wollte um sich schlagen, doch das ging nicht. Ragnor'rok hielt sie fest umklammert, ihre Arme wurden an ihren Körper gepresst.
"Nun gehörst du endlich mir", murmelte der Drache sanft in ihr Ohr, was Mathilda gerade noch mitbekam, kurz bevor sie spürte, wie sie angehoben wurde. Ihre Gegenwehr erstarb. Kurz darauf lockerte sich der Griff um sie ein wenig, was Mathilda aber nicht mehr wirklich wahrnahm. Die Arme der Ohnmacht umschlangen die junge Frau. Die aufkommende Dunkelheit verschluckte Mathilda.

Kapitel 9

Tizimbach, am Dorfrand, keine Stunde später, Anfang November anno 1427

Korvin war noch ein gutes Stück gewachsen, seit Mathilda ihn zum letzten Mal gesehen hatte, wo er noch eher wie ein großer schlacksiger Junge als wie ein erwachsener Mann ausgesehen hatte. Seine Stimme war jetzt tiefer, der Adamsapfel war deutlich zu sehen, die Schultern waren breiter und muskulös geworden. Außerdem sah man schon dichte blonde Bartstoppeln in seinem Gesicht, was ihn sehr männlich wirken ließ. Im Gegensatz zu Mathilda hatte er sein blondes Haar beibehalten. Die Ärmel seines Hemds spannten sich um seine Oberarme, wenn er die Spaltaxt anhob und sie mit Schwung auf das Stück Holz vor sich niedersausen ließ. Bei der Arbeit, die er verrichtete war das auch nicht verwunderlich.
Zwei kleinere Buchenholzkeile kippten wenig später vom Hackblock auf den Boden neben einen seiner bunten Bälle hinab. Holz für den Winter machen und es aufstapeln gehörte nun einmal dazu. Diese kräftezehrende Arbeit hatte sein Vater seit einiger Zeit ihm übertragen, denninzwischen war ein stattlicher, kräftiger junger Mann von 21 Jahren aus ihm geworden. Seine Leidenschaft für die bunten selbstgemachten Bälle allerdings hatte er beibehalten. Auch die Jugend im Dorf profitierte rege davon. Denn er verschenkte sie gerne, damit die Kinder damit spielen konnten. Seine Eltern hielten es für einen dummen Spleen, den er hoffentlich irgendwann ablegte. Möglichst bald. Denn man verdient ja nichts, wenn man alles herschenkte. Spätestens, wenn er für Frau und Kinder zu sorgen hatte, würde das ein Ende haben, so hofften sie.
Korvin stellte den nächsten Klotz an die Stelle, wo der vorige schon gestanden hatte. Dann holte er erneut mit der Spaltaxt aus und ließ sie auf das Stück Holz niedersausen. Genau wie vorhin fielen die beiden Hälften zu Boden.
Der nächste Klotz war an der Reihe. So ging es schon eine ganze Weile. Korvin wischte sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn. Es war zwar kühl, doch körperliche Arbeit wärmte einen.
Gerade als er zum nächsten Holz greifen wollte, preschten Reiter auf ihn zu. Korvins Zuhause lag nicht direkt im Dorfkern, sondern etwas außerhalb Richtung Schlossberg. Wenn jemand zur Burg oder von der Burg ins Dorf kam, gelangte er unweigerlich hier vorbei.
Er dachte sich nichts dabei. Es kamen oft Berittene von der Burg vorüber. Jagdtrupps zum Beispiel. Diese hier hatten die Kleidung der Burgwachen an, aber das konnte ihm egal sein. Er musste das Holz machen, damit sie im Winter nicht erfroren. Deshalb beachtete er das Szenario nicht weiter und brachte sein Holz in die richtige Position, um es anschließend zu spalten.
Korvin hob die Axt. Einer der Reiter zügelte sein Pferd, als er Korvin sah und hielt in seiner Nähe an. Die anderen ritten weiter.
"He, du!", wurde er plötzlich von der Seite her angerufen. Korvin ließ die Axt hinuntersausen und drehte sich anschließend um.
"Ja?", fragte er zurück, stellte die Axt auf dem Boden ab und lehnte sich auf deren Stiel, während er die Burgwache fragend ansah. Er kannte den Mann. Er kam öfters ins Dorf herunter und war dann in der Dorfschenke zu finden, wo sich Korvin ab und an ein Bier verdiente, indem er bedienen half.
Was konnte dieser von ihm wollen, fragte er sich und bekam sogleich die Antwort auf die stumme Frage.
"Kam ein Reiter hier vor kurzem vorbei, Bursche?"
Korvin schüttelte den Kopf.
"Nein", antwortete er wahrheitsgemäß.
"Sucht ihr jemanden?", fragte er nun den Mann auf dem Pferd, doch die Wache zog ohne ein weiteres Wort die Zügel seines Reittiers an. Der Kopf des Pferdes ruckte hoch, dann gab er ihm die Fersen in die Flanken und galoppierte seinen Gefährten hinterher.
"Na, Danke", murmelte Korvin beleidigt, schüttelte missbilligend den Kopf und machte sich wieder an seine Arbeit. Kurz danach hallte ein unnatürlicher Schrei durch das Tal. Der junge Mann hatte so etwas noch nie gehört. Da es sich jedoch nicht wiederholte, arbeitete er weiter.

30 Minuten später, Korvin war noch immer bei der Arbeit, gab es Geschrei aus dem Dorf, was Korvin diesmal aufhorchen ließ. Er trat von seinem Hackklotz weg, um besser sehen zu können. Etwas kam recht schnell die Straße entlang. Dahinter liefen einige der Dorfbewohner aufgeregt hinterher. Es war offensichtlich, dass dieses etwas aufgehalten werden sollte, selbst aber gar nicht daran dachte, langsamer zu machen, geschweige denn zu stoppen.
Korvin reagierte spontan, ließ seine Axt los und trat auf die Straße und dem Objekt mitten in den Weg. Vielleicht konnte er es ja aufhalten. Jetzt konnte er auch erkennen, dass es sich um ein herrenloses Pferd handelte, hinter dem die Leute herrannten. Auch andere Einwohner hatten mitgekriegt, dass etwas nicht stimmte und waren auf die Straße gelaufen.
Das Trommeln der Hufe drang an seine Ohren. Er machte sich bereit, suchte einen festen Stand.
Das Pferd kam näher. Andere wichen dem tollwütigen Tier aus, doch Korvin nicht. Er würde es kriegen, ganz bestimmt. Irgendwie.
Hm, irgendwie kam ihm der Gaul bekannt vor? Aber im Dorf besaß doch keiner solch ein Tier. Hier hatten die Leute, wenn überhaupt, eher Arbeitspferde als richtige Reitpferde.
Erst, als es keine 50 Meter mehr von dem jungen Mann entfernt war, erkannte er es. Das war doch Dara, Mathildas Reittier! Was war hier bloß los?
Offenbar hatte die Stute vor, ihn zu überrennen, stellte Korvin fest.
"He! Ho!", rief er verwundert, als die Stute fast bei ihm war. Er musste zur Seite springen, sonst würde das Tier ihn niedertrampeln. Dabei versuchte er, die Zügel des vorbeirasenden Pferdes zu erwischen, doch er griff ins Leere, sie waren einfach zu kurz. Gleichzeitig brüllte er und versuchte, neben dem Tier herzurennen, was ihm aber nur die ersten paar Meter gelang.
"Ho, Dara, altes Mädchen, mach langsam! Halt an!"
Doch zuerst dachte Dara nicht daran, Korvins Worten zu folgen. Erst als Korvin langsamer wurde und stehen blieb, weil er die Unsinnigkeit seines Unterfangens erkannt hatte, machte auch das Pferd langsamer. Anscheinend hatte sie Korvins Stimme erkannt, oder es lag an etwas ganz anderem, wer wusste das schon. Dara verfiel jedenfalls zuerst in Trab, dann in Schritt und blieb letztlich mitten auf der Straße am Ortsausgang stehen. Korvin blickte sich um. Hinter ihm stand das halbe Dorf, ebenfalls unschlüssig, was sie tun sollten. Also ergriff er die Initiative und ging ruhigen Schrittes auf die Stute zu. Sie war aufgeregt. Immerzu schlug sie mit dem Schweif, tänzelte unruhig hin und her. Der Kopf ruckte mal hierhin, mal dorthin. Als Korvin ihr so nahe war, dass sie ihn wahrnahm, schnaubte sie warnend. Selbst die Ohren des Tieres standen nicht still. Auch sonst sah das Tier sehr verstört aus. Der Sattel war verrutscht, das Zaumzeug zwar noch da, aber die Zügel waren offensichtlich abgerissen. Das Tier zitterte am ganzen Körper. Schaum stand ihm vor dem Maul. Es musste sich sehr verausgabt haben.
Korvin redete beruhigend auf die Stute ein, eine Hand ausgestreckt, dass sie seinen Geruch aufnehmen konnte. Innerlich machte er sich unheimlich Sorgen um Daras Reiterin. Er wusste, dass nur Mathilda diese Stute ritt, kein anderer kam sonst mit ihr zurecht. Und wenn Dara gesattelt war, dann hieß das, dass Mathilda ebenfalls irgendwo sein musste.

Wo war sie also?
Dara wich ein paar Schritte zurück, blieb dann wieder stehen. Korvin tastete sich schrittweise näher. Dann fiel sein Blick zuerst auf den Boden unter Daras Hinterläufe. Etwas Dunkelrotes, Öliges war zu sehen. Zuerst konnte er es nicht genau definieren, dann wurde ihm klar, was es war.

Blut.

Sein Blick wanderte an dem Tier hoch. Dazwischen bewegte er sich noch näher an die Stute heran. Nur noch ein paar Schritte, dann hatte er die Stute am Zaumzeug...
Korvin erschrak. Jetzt sah er drei hässliche tiefgehende Rillen in Daras Hinterflanke, die Ursache des Blutes auf dem Boden. Es lief in dunkelroten schimmernden Rinnsalen dem Pferd den Hinterlauf hinab und sammelte sich langsam um die Hufe. Korvin fröstelte.
Was war hier passiert?
"Hey, Mädchen, alles klar bei dir? Das sieht schmerzhaft aus. Komm, lass mich dich anfassen, dann kümmern wir uns darum, okay, Dara?", redete er weiter. In Zeitlupe hob er seine Hand an, damit sich Dara nicht erschreckte. Zwei Mal musste er seine Hand zurückziehen, weil die Stute nach seinen Fingern schnappte. Doch Korvin gab nicht auf, redete weiter auf sie ein und rückte dabei immer ein Stückchen näher, bis er seine Finger um die Trense der Stute schließen konnte. Mit der anderen Hand strich er Dara behutsam über die Stirn.
"So ist es gut, altes Mädchen, nicht wahr?", sagte er behutsam und streichelte sie weiter. "Leider hab ich diesmal keine Leckerei für dich, aber wenn du mitkommst, kann ich was für dich holen", flüsterte er weiter. Sein Blick wanderte weiter über das Tier. Dara war schweißgebadet. Anscheinend war die Wunde an der Hinterflanke die einzige Verletzung, sonst war nichts weiter zu erkennen. Diese aber war sehr tief und das Tier verlor viel Blut. Der Sattel allerdings war blutfrei, bis auf ein paar kleine Spritzer, die sicherlich von hinten stammten und von dem wilden Galopp, beziehungsweise von Daras Schweif stammen konnten. Leider gab es keinen Hinweis darauf, was mit Mathilda passiert war. Geschweige denn, wo sie war. Sie war sicherlich abgeworfen worden und lag jetzt irgendwo hilflos im Wald, vielleicht sogar schwer verletzt!
"Wo hast du bloß Mathilda gelassen, Dara?", fragte er das Pferd besorgt. Natürlich erwartete er keine Antwort darauf, aber es half, seine Sorge diesbezüglich in Grenzen zu halten.
Korvin versuchte, Dara dazu zu bewegen, in Richtung Dorf und zu dessen Bewohnern mitzukommen. Die jungen Männer aus der Ansammlung liefen zuerst auf Korvin und Dara zu.
"Gut gemacht, Korvin!" und "Saubere Sache!" riefen sie ihm zu. Als sie heran waren, sahen sie Daras Verletzungen und sogen die Luft scharf ein. Auch die älteren Dorfbewohner lobten Korvin dafür, dass er es geschafft hatte, Dara zu stoppen, auch wenn es nicht wirklich sein Verdienst gewesen war.
"Autsch", entfuhr es einem.
"Ein Eber?"
"Nein, du Dummkopf, ein Eber hat keine drei Hauer!"
"Das waren Wölfe!"
"Quatsch."
"Doch, bestimmt Werwölfe, die so groß wie ein Pferd werden", beharrte der Sprecher.
Dann trat der Dorfschulze vor und betrachtete Daras Flanke kritisch.
"Nein, keine Werwölfe, das sind doch bloß Ammenmärchen, Walter! Das sieht mir eher wie ein Bär aus", sagte er bestimmt. "Armes Tier. Da ist nichts mehr zu machen. Aber wo ist sein Reiter?"
"Gute Frage, Heiner!"
Korvin hatte alle Hände voll zu tun, Dara ruhig zu halten. Das Stimmengewirr um sie herum machte das Tier nervös.
Doch bevor irgendeiner eine schlaue Antwort darauf geben konnte, unterbrach weiteres Hufgetrappel und Hundegebell die durcheinander plappernden Dorfbewohner. Eine Schneise öffnete sich und eine Jagdgesellschaft in Begleitung Ulrichs von Helfenstein wurde sichtbar. Einer davon blieb ein gutes Stück zurück und hielt die Jagdhunde fest. Wie sich herausstellte, hatte jemand sie über das Auftauchen des herrenlosen Pferdes informiert. Ulrich ritt voran, sein Bruder hatte sich zurück fallen lassen und befand sich im Haupttrupp hinter Ulrich, der von den Burgwachen unterrichtet worden war, was oben in der Burg vorgefallen war. Er hatte ihre Jagd unverzüglich abgebrochen und sie unterstützten nun die Suchaktion. Schließlich ging es um Mathilda, ihrer beider Schwester.

Ulrich lenkte sein Reittier auf Korvin zu. Auch er erkannte Dara auf Anhieb. Die braune Stute mit der Blesse auf der Stirn war nicht zu verkennen.
"Was ist hier passiert?", fragte er in das Tohuwabohu hinein. Alle, die sich ziemlich wichtig vorkamen und angesprochen fühlten, redeten plötzlich durcheinander, jeder seine eigene Version erzählen wollend.
Korvin hingegen kümmerte sich weiter um das arme, verletzte Tier. Er hatte Daras zerfetzte Zügel an Richie weitergegeben, ein junger Mann in seinem Alter und ein guter Freund von ihm, der etwas von Pferden verstand. Während dieser Dara festhielt, hatte Korvin sein Hemd ausgezogen und versuchte damit, die Blutungen des Tieres zu stoppen- mit eher mäßigem Erfolg. Ulrich lenkte sein Ross zu den beiden hin und wiederholte seine Frage. Korvin sah hoch, dem Grafensohn direkt in die Augen.
"Ich kenne dich. Du bist doch des Sattlers Sohn, richtig? Kannst du mir den Hergang schildern?", fragte er nach.
"Ja, euer Hochgeboren, der bin ich. Mein Name ist Korvin. Und ehrlich gesagt: ich weiß es nicht. Die Stute kam die Straße entlang galoppiert, wie wenn der Teufel höchstpersönlich hinter ihr her wäre. Sie hielt von alleine an und ich konnte sie daraufhin einfangen und festhalten. Dann erst habe ich gesehen, dass sie verletzt ist. Hier." Er hob kurz sein Hemd an, um die Herren der Jagdgesellschaft einen Blick darauf werfen zu lassen. Friedrich gab seinem Pferd einen Fersenstoß, so dass es sich nach vorn zu Ulrich und Korvin bewegte.
Ulrich nickte währenddessen.
Friedrich beugte sich zu Ulrich hinüber.
"Es ist Dara, Mathildas Pferd", flüsterte er ihm zu.
"Ich bin nicht blind, Friedrich. Was meinst du, ein Bär?", flüsterte er zurück.
"Vermutlich. Allerdings muss es ein sehr großes Exemplar gewesen sein, damit es solche Wunden reißen kann. Ich hege kaum Hoffnung für unsere Schwester."
"Die Hoffnung stirbt zuletzt, Bruder."
Das Gespräch hatte im Flüsterton stattgefunden. Lauter fügte er deshalb hinzu:
"Das sieht wahrlich übel aus. Es ist das Pferd, nach dem wir gesucht haben. Gibt es Hinweise auf den Reiter?", hakte er nach und sah nicht nur Korvin, sondern auch alle anderen Umstehenden eindringlich an. Doch das Ergebnis war dasselbe: überall stummes Kopfschütteln. Nur Korvin sprach es aus.
"Leider Nein, euer Hochgeboren."
Ulrich schwieg. Er dachte nach.
In diesem Moment stieß Dara plötzlich einen grauenhaften Schrei aus, stieg hoch, verkrampfte sich und fiel in den Staub der Dorfstraße. Richie hatte es losgelassen und sich vor den Vorderhufen mit einem Sprung in die Menge in Sicherheit gebracht. Ulrich konnte sein Pferd gerade noch in Zaum halten, bevor irgendjemandem etwas zustieß, ebenso hielten es seine Begleiter. Sie hatten nun mehr Platz um sich, da die Menschenmenge ebenfalls zurückgeschreckt war.
Die Szene war so unwirklich, fand Korvin. Alle sahen erschrocken auf das Pferd am Boden. Es war tot. Einige schlugen sogar das Kreuz, um das Unheil zu vertreiben, das eventuell damit ins Dorf gekommen war. Korvin stand als Einziger bei den Reitern und starrte regelrecht auf Daras Leichnam. Damit hatte er nicht einmal ansatzweise gerechnet. Sein Hemd glitt ihm einfach aus der Hand, es war blutverschmiert und kaum mehr zu retten.
Auch Ulrich sah bestürzt auf das tote Pferd. Doch er hatte sich recht schnell wieder gefasst. Für ihn war es nur zweitrangig. Ihm ging es in allererster Linie um seine widerspenstige Schwester. Er könnte sie in der Luft zerreißen, wenn sie hier wäre! Langsam hatte er ihre Eskapaden satt. Trotzdem fühlte er sich für sie mitverantwortlich. Allerdings sah er nicht, wie er diese Eskapade vor den Dörflern geheim halten sollte, wenn er sie bei der Suche mit einbinden wollte. Und nach diesem Vorfall gerade eben führte kein Weg mehr daran vorbei. Er brauchte alle Mann, denn der Wald und die Umgebung waren zu groß für ihn und sein Gefolge. Alle mussten mithelfen. Ulrich stieg ab und trat zu dem toten Pferd.
"Schafft es weg", befahl er. "Und stellt aus den Männern des Dorfes einen Suchtrupp zusammen. Ich werde indes herausfinden, woher das Tier kam. Dann folgen wir seinen Spuren und finden hoffentlich meine Schwester", bestimmte er. Jetzt wussten auch die anderen Dorfbewohner, zu wem genau das Pferd vor ihren Füßen gehörte. Ein Raunen ging durch die Menge. Ulrichs Leute scheuchten die Leute auseinander, damit sie sich bereit machten. Gemaule wurde nicht akzeptiert.
Ulrich zog seinen Jagddolch aus der Scheide, bückte sich und schnitt ein Stück von Daras Satteldecke ab.

"Hoffentlich reicht das für die Hunde aus, um Mathildas Geruch aufzunehmen", kommentierte er seine Tat. Einen Boten sandte der Grafensohn direkt zur Burg aus, um seinen Vater über alles in Kenntnis zu setzen und um ein anderes Kleidungsstück von Mathilda mitzubringen.

Dann winkte er demjenigen, der mit den Jagdhunden etwas weiter hinten gewartet hatte.

"Hans! Komm her, wir brauchen die Hunde. Sie müssen Mathildas Witterung aufnehmen."

Der Angesprochene eilte geschwind herbei. Es war Hans von Berlingen, ein guter Freund und Geselle von Ulrich, der aus unerfindlichen Gründen etwas für dessen Schwester übrig hatte und sie immer wieder um ihre Hand angehalten hatte. Sie hatte ihn immer wieder abgelehnt, wobei Ulrich fand, dass es jedes Mal aufs Neue ein Fehler ihrerseits gewesen war.

Ulrich hielt den Hunden den Satteltuchfetzen unter die feinen Nasen. Sie jaulten und knurrten abwechselnd.

"Soll ich sie losmachen?", fragte Hans seinen Freund.

Ulrich stieg kopfschüttelnd wieder auf sein Pferd.

"Nein, lass sie nicht los, wir wollen ja nicht, dass sie Mathilda zerfleischen, wenn sie sie gefunden haben."

Hans nickte und schwang sich seinerseits auf sein Pferd, den Hunden etwas mehr Leine lassend, damit er sie nicht strangulierte.

“Ich werde Vater Bescheid geben und mich mit ein paar Männern in Richtung Gosbach aufmachen“; informierte Friedrich seinen Bruder. Dieser bestätigte den Vorschlag mit einem Nicken. Dann galoppierten sie alle los. Friedrich ritt hinauf zur Burg, Ulrich mit dem Rest des Jagdtrupps gen Nordosten, Hans mit den Hunden an der Spitze.

Korvin, sein Vater und sogar seine jüngeren beiden Brüder hatten der Anordnung des Adligen Folge geleistet und waren in einem der Suchtrupps mit unterwegs, nachdem Korvin sich ein neues Hemd besorgt hatte. Mathildas Bruder und seine Jagdgesellschaft hatten Daras Spuren bis in das kleine Ursprungstal der Ditz zurückverfolgt, dann hatte sich die Spur im Laub und den herabgefallenen Nadeln des Mischwalds verloren.
Verschiedene Trupps wurden losgeschickt, um die Gegend abzusuchen. Die Jagdhunde leisteten zusätzlich gute Unterstützung. Korvin hatte sich gezielt in den Trupp einteilen lassen, der die Wälder am Albtrauf in das kleine Tal am Bach entlang durchstöbern sollte. So konnte er an seinem Lieblingsort Ausschau nach Mathilda halten, der auch ihr Lieblingsort gewesen war. Ulrich und zwei seiner Jagdhunde waren ebenfalls mit dabei. Sie hatten sich aufgeteilt, um möglichst viel Fläche in kurzer Zeit abzusuchen. Der junge Grafenanwärter hatte sein Reittier doch noch im Dorf gelassen und war jetzt wie alle anderen zu Fuß unterwegs. Es war praktischer, wenn man durch Gestrüpp und Unterholz hindurch musste.

"Mathilda!" Von überall schien Korvin Mathildas Namen zu hören. Doch bisher kam keine Reaktion darauf. Anfangs wurde auch noch Fräulein von Helfenstein gerufen, aber aufgrund der Länge hatte man das schnell aufgegeben. Die Hunde jagten schnüffelnd über den Waldboden, hielten sich hier und dort auf, um dann doch wieder abzudrehen und eine für Menschen unsichtbare andere Spur aufzunehmen. Korvin hielt sich von den Tieren möglichst fern. Zweimal hatte ihn eines der Tiere angebellt. Ulrich hatte dies nur ein Stirnrunzeln entlockt, er hatte den Hund zurechtgewiesen und weitergeschickt. Man schob es darauf, dass Korvin eine Zwischenmahlzeit, ein bisschen Brot und ein Stück Käse in der Umhängetasche mit dabei hatte. Die Tasche war nach dem unterbrochenen Holzhacken mit auf die Suche gegangen. Außerdem hatte er Dara festgehalten und dadurch sicherlich deren Geruch angenommen. Vielleicht sogar den, der von Mathilda an dem Pferd gehangen hatte.
In seiner Tasche, neben dem Käse befand sich immer noch Mathildas Taschentuch, das sie ihm einst gegeben hatte. Er hatte es sorgsam gehütet. Korvin hatte Bedenken, dass es vielleicht noch immer nach Mathilda roch. Er wusste ja nicht genau, wie lange sich so was hielt.

Das war der eigentliche Grund, warum er sich von den Hunden fern hielt.
Mittlerweile hatte sich der tiefsitzende Nebel verzogen und die Sonne warf ihr goldenes Licht zwischen die kargen Äste des Waldes. Es war ein ausgesprochen schönes Schauspiel, das sich den Suchenden darbot. Gerade in der dunklen Jahreszeit, wenn die Sonne tief stand und es auf den Sonnenuntergang zuging, war es hier im Vilsthal einzigartig. Ja, fast unwirklich. Allein, wenn die Sonnenstrahlen das graugelbe Kalkgestein des Oberbergs oder des Galgenbergs anstrahlten und langsam hinter dem Horizont verschwanden.
Korvin stapfte durch die bereits gefallenen Blätter entlang des kleinen Bachlaufs, der durch dieses Tal führte. Hier war unberührte Natur. Die Köhler befanden sich auf der gegenüberliegenden Talseite Richtung Deckingen. Ebenso die Holzfäller. In diesem kleinen Seitental war es meist feucht und in der dunklen Jahreszeit, dem Winter, unangenehm kalt. Es gab bessere Ecken für die hiesige karge Landwirtschaft. Immer wieder rief auch Korvin nach Mathilda. Seine Rufe verhallten wie die der anderen ungehört.

Woher sollten sie auch wissen, dass Mathilda längst nicht mehr hier war? Woher sollten sie ahnen, dass es kein Bär, sondern ein echter Drache gewesen war, der Mathilda begegnet war und sie mit sich genommen hatte? Korvin besah sich den Boden und die Bäume um ihn herum. Sie hatten vor kurzem Blutspuren gefunden. Aufgrund deren Lage und Anzahl schlossen sie, dass sie von Mathildas Stute Dara stammen mussten. Das Pferd musste völlig kopflos geflüchtet sein. Allein die Spuren an einem Baumstamm ließ sie zu diesem Schluss kommen. Ebenso waren ein paar Tierhaare daran hängen geblieben als das Pferd daran entlang geschrammt war. Der junge Sattler zog gerade vorsichtig ein weiteres Fellstück aus der Borke heraus. Es war, wie erwartet, braun. Sie waren also auf der richtigen Spur. Wo aber war Mathilda? Er machte sich große Sorgen um das wilde, ungestüme Mädchen, das er bei jedem der spärlichen Treffen immer mehr liebgewonnen hatte, als eigentlich gut für ihn war. Korvin rief sich ihr Bild vor Augen, wie sie an dem steinernen Felsen an ihrem Lieblingsplatz stand. Im Übrigen war er von diesem Ort nicht mehr weit entfernt, er musste nur noch eine Windung des Bächleins umlaufen. Trotzdem konnte man den Fleck nicht einsehen, da die Flora um ihn herum den Blick darauf verdeckte. Zwei wunderschöne dunkle grüne Augen materialisierten sich vor seinem inneren Auge, strahlten ihn an und zwinkerten ihm keck zu, während ein unglaublich anziehendes Lächeln über das nun hinzu gekommene Gesicht über ihre Lippen huschten. Wie gern würde er durch ihr schimmerndes braunes Haar streichen. Nur einmal, dachte er, das würde ihm schon reichen. Nur einmal ihre Wange berühren, sie in seiner Handfläche halten können. Wie sehr er sich wünschte, ihre Lippen auf den seinen zu spüren...
Hundegebell weckte den jungen Mann aus seiner träumerischen Vertiefung. Das Bild verschwand und wurde durch einen der braunen Jagdhunde ersetzt. Korvin schüttelte sich. Das Gekläffe erinnerte ihn wieder daran, weshalb sie hier im Wald herumkrochen. Nicht nur Mathildas geistiges Abbild war wieder verschwunden. Mathilda selbst war weg. Oder doch nicht? Wie auch immer. Korvin hastete los. Irgendetwas war entdeckt worden und er wollte wissen, was es war. Jetzt wurden die ersten Rufe laut. Sie klangen nicht freudig, was Korvin automatisch einen Schauder über den Rücken laufen ließ. Er brach durch das Gestrüpp, kleine Ästchen ritzten ihm dabei die Haut. Er beachtete es nicht weiter.

Korvin trat durch das Grün. Er war darauf gefasst, irgendwo eine verletzte, oder noch schlimmer, eine gar tote Mathilda zu sehen, umringt von Ulrichs Mannen. Doch er sah nichts dergleichen, was ihn unterbewusst aufatmen ließ. Keine Mathilda.

War das nun gut oder schlecht?

Korvin erfasste den Rest der herrschenden Situation. Der Ort, so wie er ihn kannte, hatte sich stark verändert. Die Vegetation war zerstört, der Waldboden zum Teil aufgewühlt. Ein Baum war gesplittert. Seine Krone lag unten auf der Erde, sein Stamm etwa zwei Meter über dem Erdboden zersplittert. Wie Stalagmiten ragten die Reste davon traurig in die Höhe. Und der Findling... Korvin konnte es kaum glauben. Er stand nicht mehr so, wie er ihn kannte. Der Stein war gespalten. Die obere Hälfte war heruntergerutscht und lag nun halb über dem unteren Teil im Moos und dem angrenzenden Bachlauf. Die Bruchkante leuchtete ihm weiß entgegen und unterschied sich deutlich vom Rest des Felsens, der durch die langen Jahre unter freiem Himmel graugrün geworden war, bewachsen von Moos, kleinen Farnen und anderen Pflanzen, die sich den Stein als ihre Heimat ausgesucht hatten.
"Mein Gott...“, entfuhr es ihm, während er sich weiter umsah. Ulrich stand am gegenüberliegenden Ufer neben zweien seiner Männer.
Die Hunde vor ihm wurden gerade von einer Stelle am Boden gewaltsam am Hals von Hans zurückgezogen. Ulrich selbst kniete sich daraufhin auf den Boden und hob etwas hoch. Es war ein kleines Messer, dessen Klinge geschwärzt war. Andere wiederum betrachteten den Baum oder den zerstörten Fels. Einige der Männer schlugen das Kreuz und murmelten leise ein Gebet, sobald sie den Ort der Verwüstung betraten und das Chaos erblickten. Korvin trat näher zu Ulrich heran. Er wollte hören, was dort gesprochen wurde.
"Mathildas Dolch. Ich hatte ihn ihr zum Geburtstag geschenkt", sagte Ulrich gerade zähneknirschend. Er hob sich die Klinge vor das Gesicht und betrachtete sie eingehend.
"Schwarzes Blut", stellte von Berlingen leise neben ihm fest. "So etwas habe ich noch nie gesehen."
"Ich ebenfalls nicht. Kein Tier, das ich kenne, besitzt schwarzes Blut", meinte der junge Graf und ließ die Hand wieder sinken. Die beiden jungen Männer sahen sich bestürzt an. Ulrich wusste, dass Hans etwas für seine Schwester übrig hatte. Was Hans an ihr fand, konnte Ulrich allerdings nicht so recht verstehen. Sie war doch bloß seine kleine aufmüpfige und verzogene Schwester.

Das Messer jedenfalls wickelte er in einen Lappen, dem ihm sein Getreuer dazu anreichte.
"Eines steht jedenfalls fest: ein Bär kann dafür sicherlich nicht verantwortlich sein." Nach einer kleinen Pause fügte er hinzu:

"Aber was dann?"
Mittlerweile waren auch mehrere Dorfbewohner hier eingetroffen und sahen sich erschrocken um.
Ulrichs Herold gab daraufhin Befehl, die Umgebung abzusuchen, um vielleicht eine weitere Spur von dem verschwundenen Burgfräulein zu erhalten.
Korvin besah sich den gebrochenen Findling genauer. Er war sichtlich bestürzt. Wer hatte so viel Kraft, diesen dicken Stein, der schon seit so langer Zeit aufrecht und erhaben zum Himmel aufgeragt hatte, zu zerbrechen?
Der Dorfschuster trat zu Korvin heran und sprach neben ihm das aus, was sicherlich viele bereits gedacht hatten.
"Der Teufel. Also das muss der Teufel gewesen sein. Das kann nur der wahrhaftige Teufel gewesen sein, der das Burgfräulein geholt hat!"
"Ach was. Dazu hätte er keinen Grund", entfuhr es Korvin. Er sah den Schuster böse an. Doch es war bereits ausgesprochen und konnte nicht mehr zurückgenommen werden. Andere Männer horchten auf und redeten dem Schuster nach.
"Ja, genau, der Teufel muss es gewesen sein!"
"Er hat Mathilda geholt!"
"Er muss es gewesen sein. Er hat sie für ihr verfehltes Verhalten bestraft!", riefen die Leute durcheinander. Dabei waren nicht nur die Dorfbewohner bei der Sache, sondern auch Ulrichs Gefolgsleute, die davon angesteckt worden waren. Bald darauf wollte keiner mehr weitersuchen. Aus Angst, dass sie vielleicht die Nächsten wären, die vom Satan geholt wurden. Korvin versuchte noch ein paar Mal, die Leute von diesem Gedanken abzubringen, doch ohne Erfolg. Selbst Ulrichs Reden wurden überhört.
Letzten Endes standen die beiden jungen Männer nebeneinander. Korvin fand, dass Ulrich seiner Schwester ähnlich sah. In seinen Gesichtszügen erkannte er die Mathildas wieder. Die beiden standen außer Hörweite der anderen, als Ulrich sein Wort an Korvin richtete.
"Anscheinend sind wir die beiden einzigen, die nicht an diese wildgewordene Theorie glauben", meinte er trocken zu Korvin und betrachtete dabei die umstehenden Leute mit verschränkten Armen hinter dem Rücken. Ulrich hatte es aufgegeben, seine Leute dazu bewegen zu wollen, weiter nach Mathilda zu suchen. Es hatte keinen Zweck.
"Sieht wohl so aus, mein Herr", stimmte ihm Korvin resigniert zu.
"Was macht euch denn so sicher, dass es nicht der Teufel war, Bursche?"
"Ich... ich habe den Dolch gesehen, Herr. Und mit Verlaub, der Teufel blutet nicht. Jedenfalls glaube ich das. Es wurde von unserem Geistlichen niemals erwähnt. Und wie sollte ein Mädchen ein solch mächtiges Wesen verletzen können, wenn nicht einmal Gott selbst dies kann?", gab Korvin zurück, sich sehr wohl bewusst, dass er sich auf dünnes Eis begab, indem er sich so erklärte. Aber er hatte Vertrauen zu dem jungen Grafen gefasst, warum auch immer. Vermutlich, weil er in ihm Teile von Mathilda sah. Und schlussendlich war dieser auch nicht von der Teufel-These überzeugt. Jedenfalls nahm Korvin dies nach dieser Frage an.

Ulrich zog die Augenbrauen hoch. Sie standen wie zwei Gleichberechtigte nebeneinander und unterhielten sich entsprechend. Korvin war überrascht und stolz gleichermaßen. Er entdeckte hier und jetzt, dass Ulrich gar nicht so verschieden zu Mathilda war.
"Seid ihr euch da so sicher? Sie könnte ihn überrascht haben. Und... habt ihr die Farbe des Blutes gesehen?"
"Nein, glaubt ihr denn, dass ein einfacher Mensch dem Teufel etwas anhaben könnte? Noch dazu eine Frau?" Korvin schüttelte dabei den Kopf. Ulrich tat es ihm gleich. Der junge Sattler hatte sich in Fahrt geredet. Jegliche Vorsicht bezüglich seiner Worte verflog und er wurde immer mutiger.
"Und um eure andere Frage zu beantworten: Ja. Es war Schwarz. Wenn ich davon ausgehe, dass Gott unverwundbar und unsterblich ist, dann muss ich diese Tatsachen auch auf sein Gegenstück anwenden, oder?
Abgesehen davon, wenn... wenn ich einem Baum einen Ast abschlage, blutet er ebenfalls, darüber sind wir uns einig?" Ulrich wiegte leicht den Kopf.
"Sein Blut ist auch nicht rot wie das unsere oder das von Tieren. Also warum soll es also nicht etwas auf dieser Erde geben, das schwarzes Blut besitzt? Zum Beispiel Elfen, Greife oder Zwerge. Es gibt Geschichten über sie. Sie könnten durchaus schwarzes Blut haben, doch das wissen wir nicht, nicht wahr?"
Ulrich sah ihn lange durchdringend an. Er schien über Korvins gewagte Worte nachzudenken. Es verstrich einige Zeit, bevor er antwortete. Ein flaues Gefühl machte sich in Korvin breit. War er über das Ziel hinausgeschossen? Er hätte besser nicht antworten sollen, wurde ihm nun klar. Es war gefährlich, so zu reden. Vor allem vor dem Sohn seines Leibherrn. Reden über Fabelwesen wurden nicht gerne gehört, vor allem nicht von der Kirche und deren Gläubigen.
"Wenn ihr davon ausgeht, dass auch Bäume Lebewesen sind und dass es so etwas wie Zwerge und Elfen gibt... Ich persönlich gebe euch Recht. Ihr solltet diese Äußerungen jedoch niemals einem Pfarrer gegenüber erwähnen. Oder einem der anderen Dorfbewohner, wenn euch euer Leben lieb ist. Niemals, hört ihr! Oder ihr werdet womöglich als Ketzer verbrannt, das ist euch hoffentlich klar."
Korvin presste die Lippen aufeinander. Diesmal nickte er allein. Die Helfensteiner waren allesamt sehr gottesfürchtig und bekleideten daher oftmals kirchliche Ämter beziehungsweise auch weltliche Ämter in der Kirche. Das hatte er glatt vergessen.
Ulrich sah wieder zu den Leuten, die an diesem Platz herumlungerten. Eine Idee schlich sich in seine Gedanken.

Hm. Vielleicht konnte ihm dieser Bursche zu Diensten sein. Bestimmt sogar.

"Gut. Ich werde eure Ansichten nicht weitertragen."
"Danke."
"Freut euch nicht zu früh, Korvin Sattler. Ich werde sie nicht weiter tragen, sofern ihr mir schwört, weiter nach Mathilda zu suchen, verstanden?", sagte Ulrich langsam, aber deutlich.
Korvin atmete innerlich auf. Das war ein einfaches Versprechen. Er hätte es sowieso gemacht, schließlich war ihm Mathilda selbst sehr wichtig geworden. Insgeheim liebte er sie. Aber das wusste ihr Bruder nicht. Zum Glück.
"J-ja. ich... ich verspreche es euch, Herr."
"Gut. ich gebe euch ein dreiviertel Jahr. Danach... werde ich meine Entscheidung erneut überdenken. Seid ihr damit einverstanden?" schob Ulrich hinterher.
Korvin sackten die Schultern herunter. Von einer Zeitangabe war vorhin nicht die Rede gewesen. Weniger als ein ganzes Jahr! Neun Monate. Das war nicht gerade allzu lange, fand er. Aber, wenn er genauer darüber nachdachte, war es immerhin ein dreiviertel Jahr, das ihm gerade zugestanden worden war. Würde er ablehnen, wäre es wohl direkt um ihn geschehen. Ihm blieb nichts anderes, als seine Zusage zu geben.
Warum hatte er auch nicht die Klappe gehalten? Wut stieg in ihm auf. Seine Hände ballten sich zu Fäusten. Am liebsten würde er Ulrich in sein hübsches Gesicht mit dem aufgelegten Lächeln schlagen, das ihn gerade so überlegen anstrahlte. Korvin versuchte, die Kontrolle über seine Gefühle zurückzubekommen. Es gelang.
"Ja. Ich akzeptiere eure Bedingung", brachte er schließlich mit zusammengebissenen Zähnen hervor.
"Ich akzeptiere eure Bedingung, mein Herr", verbesserte ihn Ulrich und verwies den Burschen neben ihm damit auf seinen angestammten Platz, wo er seiner Meinung nach hin gehörte.

Korvin hätte schreien können. Zähneknirschend wiederholte er allerdings seinen vorigen Satz und fügte die gewünschte Anrede noch an. Innerlich kochte er. Er hatte sich bitter getäuscht. Ulrich war ganz und gar nicht wie Mathilda. Nein, die beiden waren grundverschieden. Doch jetzt kam ihm diese Erkenntnis zu spät. Er hatte sich hinreißen lassen und war in eine Falle getappt. Denn sollte er Mathilda nicht finden, war ihm der Tod gewiss. Ulrich hatte es zwar nicht ausgesprochen, doch Korvin las es aus seinen Augen ab.
Ulrich trat von Korvin weg und rief Hans von Berlingen zu, dass er und seine Männer weiter nach seiner Schwester suchen würden.

Die anderen Suchtrupps sollten jedoch darüber informiert werden, dass sie die Suche einstellen sollten. Abergläubische und die damit einhergehenden Gerüchte über Mathildas Verbleib konnten sie nicht gebrauchen. Die Dörfler waren hiermit aus ihrer Pflicht entlassen.

Auch die anwesenden Dorfbewohner rotteten sich zusammen und machten sich auf den Weg zurück ins Dorf. Korvin folgte ihnen wie in Trance.
Einer seiner Brüder schloss zu ihm auf und knuffte ihm in die Seite. Sie waren 15 und 13 Jahre alt.
"Sag mal, träumst du?"

Der andere, der Jüngere, kam von der anderen Seite an ihn heran. Gemeinsam liefen sie jetzt Richtung Mühle.
"Du scheinst ja jetzt ganz dicke mit dem Adelfurz von da oben zu sein, was?", sagte Martin zu ihm.
Korvin riss es aus seinen düsteren Gedanken.
"Nein, und ebenfalls nein", beantwortete er seinen beiden Brüdern die Frage.
"Ich habe nachgedacht, Kilian, Martin. Den Ulrich kann ich nicht ausstehen. Der ist einfach nur... hochnäsig und gemein."
"Das sah vorhin aber ganz anders aus, Korvin."
"Sah es nicht. Wir haben uns nur... unterhalten", presste er zwischen den Zähnen hervor.
"Ach so. Klar. Ach komm schon, Korvin. Ich bin's, Martin, dein kleiner Bruder. Ich kenne dich. Also, um was ging's da? Ihr habt ja heftig miteinander geredet und diskutiert. Also, erzähl schon", versuchte Martin eifrig etwas aus Korvin herauszuholen und ihn zum Sprechen zu bewegen.
Doch vergebens. Korvin war verschlossen wie eine Auster. Und er blieb es auch in den nächsten Wochen und Monaten. Nicht nur seiner Familie gegenüber, sondern auch Richie, seinem Freund und all den anderen Freunden aus dem Dorf.

Kapitel 10

Tizimbach, Korvins Elternhaus, anno 1427

"Weißt du, wo Korvin schon wieder steckt?", fragte Korvins Mutter Alfrida ihren Ehemann, der in eine Decke gehüllt am Esstisch saß. Dieser brummte nur unwillig.
"Also Nein. Der Junge ist schon wieder verschwunden", sagte sie ärgerlich.
"Ich glaub, ich habe ihn in Richtung Osten davon laufen sehen", schaltete sich Kilian hilfreich ein.
"In den Wald? Schon wieder?" Unwille schwang immer noch in Karls Stimme mit. Draußen war es kalt. Der erste Schnee war gefallen und hüllte die Wiesen und Wälder in eine glitzernde weiße Decke ein. Karl selbst plagten in dieser Jahreszeit die Gelenke. Manchmal war es so stark, dass er es kaum aus dem Bett heraus schaffte.
"Dieser Nichtsnutz! Ständig streunt er in der Gegend herum anstatt hier seinen Aufgaben nachzukommen! Ich dachte, er sei erwachsen, dabei verhält er sich immer mehr wie ein kleines Kind!", platzte es aus ihm heraus. "Ein Taugenichts ist er, jawohl! Nur Bälle und dummes Zeug hat er im Kopf. Nehmt euch ja kein Beispiel an eurem Bruder", herrschte er daraufhin die jüngeren Geschwister an, die betroffen schwiegen. Ihr Vater hatte öfters solche cholerischen Ausbrüche. Da war es nicht gut, ihm als Kind oder Jugendlicher zu widersprechen.
"Karl!", wies ihn seine Frau zurecht. "Du weißt, dass das nicht stimmt. Korvin ist ein guter Junge. Wir haben zu essen und genug Geld, um uns das nötigste zu kaufen, was wir sonst so zum Leben brauchen."
Der Sattler schnaubte.
"Ja, noch. Ich finde, seit der Geschichte mit dem Pferd der Grafentochter ist er ein wenig... abwesend. Und dabei meine ich nicht nur seine körperliche Abwesenheit. Bei der Arbeit trödelt er, oder, noch schlimmer, macht etwas falsch und muss von vorn anfangen. Das kostet zusätzlich Zeit und Material. Wusstest du, dass Korvin verliebt in das Mädchen ist? Er hat es mir zwar nicht ausdrücklich unter die Nase gerieben, aber ich bin nicht dumm. Oder blind. Um die Aufträge auf der Burg hat er sich immer gerissen. Außerdem habe ich gesehen, wie er sie angesehen hat", erklärte Karl seiner Frau seine Beobachtungen. Die Mutter fiel aus allen Wolken.
"Nein, woher denn! Ist das wahr? Aber dann hast du doch den Grund, warum er so komisch ist. Wenn er in sie verliebt ist, dann trauert er bestimmt um sie, nicht wahr?" Ihr Ärger auf Korvin war durch diese Erkenntnis schon verflogen, da sie nun seine Schwermut nachvollziehen konnte. Alfrida wusste ja nichts von Ulrichs Forderung an ihren Sohn und dem Unheil, was geschehen würde, wenn Korvin bis zum Ultimatum erfolglos blieb.
"Ach, papperlapapp. Liebe. Das ist doch keine Liebe, Alfrida. Das kann gar keine sein. Solche Schwärmereien sind einfach nur kindisch", tat der Sattler die Erklärung seiner Frau ab. Dabei betonte er das Wort Liebe recht abfällig. Diese sah ihn eigentümlich an.
"So, so. Kindisch also." Sie stemmte herausfordernd ihre Arme in die Hüfte. "Karl Sattler, ich hoffe für dich, dass du deine Schwärmerei von damals in dem Alter nicht vergessen hast. Du warst auch mal 20, vergiss das nicht."
"Aber ich habe mir jemanden ausgesucht, der allein schon von Standes wegen zu mir passte. Und ich habe diese Person, namentlich dich, bei der erstbesten Gelegenheit vom Fleck weg geehelicht, so wie das eben sein soll", konterte er und zog seine Frau auf seinen Schoß. Diese juchzte kurz erschrocken auf.
"So, so, hast Du das. Ich erinnere mich, dass ich dich ein wenig habe zappeln lassen. Arno wäre auch ganz niedlich gewesen." Sie küsste ihm die Nasenspitze. Karl verzog bei dem Namen seines alten Nebenbuhlers nur das Gesicht.
"Was ich damit sagen will, ist, dass er nur ein wenig Zeit braucht, sich zu fangen. Gib sie ihm bitte. Mir zuliebe. Und wenn er dafür ein wenig öfter spazieren gehen muss, dann ist es eben so. Solange er nicht fort bleibt und wir gar nichts mehr zum Leben haben, ist es doch halb so wild." Alfrida strich ihrem Mann über die Wange. Er kniff sie in den Allerwertesten, was ihr ein Kichern entlockte.
"Lass das."
Karl grummelte in seinen Bart. Für ihn war das essentiell. Nicht das Necken seiner Frau natürlich, sondern die Sache mit Korvin. Wenn Korvin so weiter machte wie bisher, dann würden sie als Familie bald ernsthaft Probleme haben. Die anderen Jungen waren noch zu jung um richtig mitzuarbeiten. Jedenfalls redete Karl sich das ein, dass die anderen noch zu jung waren. Obwohl Martin bereits 15 war und Kilian 13. Ihn selbst plagten die Gelenke, also musste Korvin ran. Korvin war der Erstgeborene und alle Hoffnung seines Vaters lag deshalb auf ihm, nicht auf seinen Brüdern. Und das Schlimme an der Sache war, dass er es seinem Vater unmöglich recht machen konnte.
Alfrida stand wieder auf und wischte ihre Hände an ihrer Schürze ab. Es war Zeit, weiter ihre Hausarbeit zu machen. Auf ihre Art und Weise wusste sie, wie sie ihren Ehemann ablenken konnte, so dass seine cholerische Art in Zaum blieb und nicht wie ein Vulkan ausbrach. Außerdem waren die Kinder in der Nähe. Karl mummelte sich tiefer in die Decke ein.
"Ich habe mich nur gefragt, wo Korvin wieder abgeblieben ist. Das ist alles", sagte sie leise. "Kein Grund, sich deshalb aufzuregen, Brummbär." Mit einer Bewegung füllte sie Tee in einen Becher und drückte ihn Karl in die Hand. Zwei weitere Becher mit dem heißen Inhalt wanderten vor Kilian und Martin. Ebenso der Teller mit Käse, Brot und gekochte Eier.
"Aber er wird schon wieder auftauchen", sagte sie letztendlich.
"Und wenn er nicht in den nächsten fünf Minuten auftaucht, dann bleibt schon mehr vom Abendessen für uns", warf Martin glücklich ein und sondierte schon mal vorab mit Blicken, was er sich gleich zusätzlich vom Abendessen einverleiben konnte.
Und so war es. Korvin kam wie so oft nicht zum Abendmahl, sondern erst sehr viel später nach Hause.

Korvin stapfte müde in der Dunkelheit zurück. Sein Ausflug heute war erfolglos geblieben, wie den ganzen letzten Monat auch.

Wo war Mathilda nur? Hoffentlich ging es ihr gut. Denn je fester der Winter Einzug hielt, desto mehr machte sich Korvin Sorgen. Was ihn am meisten plagte, war, dass er überhaupt nicht wusste, wo er eigentlich mit seiner Suche beginnen sollte. Aber er würde nicht aufgeben. Er würde nicht müde werden, herauszufinden, was wirklich passiert war, wo Mathilda steckte. Er rief sich den Eid ins Gedächtnis, den sie sich gegenseitig geschworen hatten. Korvin erinnerte sich jeden Tag daran, nämlich dass sie füreinander einstehen würden. Egal, was kommen würde. Damals hatte er das Versprechen in kindlichem Leichtsinn gegeben, doch nun war es ihm in Fleisch und Blut übergegangen. Und das nicht nur, weil Ulrich ihn in der Hand hatte, sondern weil Mathilda etwas ganz besonderes für ihn war. Und das würde immer so bleiben. Mit jedem Schritt wirbelte er ein wenig der dünnen Schneedecke auf, die den Erdboden bedeckte. Er hatte die Hände tief in die Hosentaschen vergraben. Kleine Wölkchen kamen aus seinem Mund, wenn er atmete. Es war kalt und im Dorf sah man überall Rauch aus den Kaminen der Häuser aufsteigen. Der Winter hatte begonnen.

Dies war nicht Korvins erster Ausflug gewesen seit Mathildas Verschwinden. Gleich am Tag nach der Suchaktion war er zu dem nun unheilvollen Ort zurückgekehrt. Die einst schönen Erinnerungen daran begannen schon zu verblassen. Korvin konnte nur noch das Grauen spüren, das dort Einzug gehalten hatte. Der zerbrochene Findling würde noch viele weitere Jahrzehnte davon zeugen. Er hatte nochmal alles gründlich abgesucht, aber beim ersten Mal nichts weiter gefunden, nicht einmal dunkle, schwarze Blutstropfen auf die er gehofft hatte, um eine Spur zu erhalten.
Die darauffolgenden Tage waren ebenfalls von Hoffnungslosigkeit geprägt gewesen. Vielleicht hatten die anderen Recht und Mathilda war tatsächlich dem Teufel zum Opfer gefallen? Korvin weigerte sich, das zu glauben. Auch weigerte er sich zu glauben, dass Mathilda tot war. Solange er ihre Leiche nicht gefunden hatte, war sie für ihn am Leben.
Zwei Wochen später allerdings war er nochmals zum Findling zurückgekehrt. Der Herbst mit seinen Windböen hatte mittlerweile Einzug gehalten und auch die herabgefallenen Blätter dieses Ortes aufgewirbelt, ein Spielzeug des Windes. Jedenfalls hatte er sich gesagt, dass es das letzte Mal wäre, dass er hierher kam. Das allerletzte Mal. Er war belohnt worden. Er hatte etwas gefunden, was wichtig war.
Korvin zog seine Faust aus der Hosentasche. Er öffnete sie langsam, ja, fast bedächtig. Darin lag ein Puzzleteil, das zweite nach dem schwarzen Blut, das an dem Dolch geklebt hatte. Er betrachtete den Gegenstand zwischen seinen Fingern und drehte es vor seinen Augen hin und her. Es handelte sich um eine münzgroße, durch den Mondschein angestrahlte, schimmernde, grüngraue Schuppe. Korvin konnte sie keinem bekannten Tier zuordnen. Für eine Schlange oder Eidechse war sie zu groß, und andere Reptilien gab es hier nicht.
Zu wem gehörte also dieses Ding?

Oder war es gar keine Schuppe?

Es bestand jedenfalls nicht aus Metall. Es wies auch keine Schnitzkerben auf. Also war es nicht von Menschenhand gemacht worden. Korvin ahnte, dass dieses Ding mit Mathildas Verschwinden zusammenhing. Nur der letzte Groschen war noch nicht bei ihm gefallen. Er könnte es Ulrich zeigen, wenn er diesen um eine Audienz bat. Aber was sollte das bringen? Außerdem mochte er ihn nicht.
Auf der Burg selbst hielt man sich sehr bedeckt, was Mathildas Verschwinden anbelangte. Niemand wollte, dass herauskam, dass die Grafentochter wie vom Erdboden verschluckt war. Ein hervorragender Nährboden für Gerüchte, in dem der Teufel eine Rolle spielen sollte, das durfte man, nebenbei bemerkt, nicht laut aussprechen.
Friedrich von Helfenstein hatte offiziell verlauten lassen, dass jeder, der dieses Gerücht weitererzählte und zu seiner Verbreitung beitrug, gehängt werden würde. Die Helfensteiner seien bis auf das letzte Mitglied eine ehrenhafte und vor allem gottesfürchtige Familie. Der Teufel hätte keinen Grund, einen von ihnen zu holen, denn Gott hielt seine starke Hand über die Familie. Jeder, der etwas anderes behauptete, wäre ein Lügner und würde ohne Gnade zum Tode verurteilt.
Das hatte das Gerede der Leute abrupt verstummen lassen, denn niemand wollte deshalb sterben. Unter der Hand glaubten aber alle daran, dass es trotzdem so war, auch wenn sie keinen Grund für eine solche Tat anführen konnten.
Nur Korvin glaubte es nicht.
Er steckte das Ding wieder in seine Tasche. Er brauchte dringend Schlaf, damit er wieder klarer nachdenken konnte, wie es weitergehen sollte. Langsam war er verzweifelt. Je länger er keinen Anhaltspunkt fand, desto kälter würde die Spur werden, der er folgen musste. Korvin hatte es sich mittlerweile so eingerichtet, dass er, ausgehend von dem Findling immer größer werdende Kreise darum herum ablief. Als das nichts brachte, wanderte er in der Gegend um Tizimbach alle Wege ab, die es gab. Mittlerweile hatte er seine Suche bis nach Deckingen ausgedehnt. Von dort kam er gerade her. Morgen, am Sonntag, würde er die andere Richtung ausprobieren, nach Gosbach hin. Es war nur dumm dabei, dass er überhaupt nicht wusste, nach was er suchen sollte. Und noch schlimmer war: Er war allein und das Gebiet riesengroß. Es war zum Heulen.
Traurig steuerte Korvin das Haus seiner Eltern an. Seine Mutter hatte ein kleines Talglicht ins Fenster gestellt. Vermutlich, dass er besser heim fand. Dafür liebte er sie.
Als er das Häuschen betrat, schliefen die anderen schon. Korvin zog sich aus und schlüpfte leise in sein Strohbett. An Schlaf war jedoch nicht zu denken, denn seine Gedanken kreisten um das, was er heute Abend noch erfahren hatte und ihn jetzt grübeln ließ. Auf seinem Weg nach Deckingen hatte er sich zwei anderen Männern angeschlossen, die auf dem Weg in das dortige Wirtshaus waren.
"Habt ihr schon das Neueste gehört?", hatte der eine angefangen. Der andere und Korvin hatten mit dem Kopf geschüttelt. Korvin hatte sich bis zu diesem Zeitpunkt nicht wirklich für das Gespräch der beiden interessiert. Aber was dann kam, hatte ihn aufhorchen lassen.
"Nein? Dann erzähl ich's euch. Hab's von nem Schäfer, der's wiederum von nem Wachmann der Burg hat, welcher es direkt vom Burgvogt höchstpersönlich gehört hat, als der sich mit dem Grafen darüber auf der Hiltenburg unterhalten hatte."
"Ja, ja, jetzt spann uns nicht so auf die Folter, sondern spuck's endlich aus. Wen interessiert's schon, von wem du's hast."
"He, nicht hetzen, ja? Also, bevor das junge Ding, weißt du, das vom T... ich meine natürlich das verschwundene junge Fräulein vom Grafen verschwunden ist, hat man endlich einen Ehemann für Sie gefunden gehabt. Eine richtig gute Partie, die viel Geld für die Grafschaft eingebracht hätte. Und dann, dann ist das Mädel einfach abgehauen und verschwunden. Jetzt sitzt der Graf natürlich in der Bredouille, ob und wie er ihr Verschwinden erklären soll. Sein ältester Sohn hat ihm wohl geraten, es vorerst dabei zu belassen, vielleicht würde sie, bis es kritisch wird, wieder auftauchen. Und wenn's soweit is, kann man sich immer noch ne gute Ausrede überlegen, warum die Heirat nich zustande kommt.
Also ich würd's ja mit der Pest begründen oder so was ähnlichem. Oder was meinst du, Sepp?"
Doch dieser hatte nur gelangweilt gegrunzt und gemeint, er würde was Interessanteres zu hören kriegen als das hier. Was interessierte ihn schon das Burgfräulein und die Sorgen der Grafen von Helfenstein? Ihn plagte eher die Frage, wie er im Wirtshaus zu einem kostenlosen Bier kommen könnte. Korvin hingegen war ins Gespräch eingestiegen, hatte aber leider nichts weiter aus dem Bauern herausbekommen. Die Tatsache allerdings, dass Mathilda jemandem versprochen war, ließ ihn keine Ruhe finden. Auch jetzt nicht. Hatte er überhaupt irgendeine Chance, sie zu finden? Und wenn ja, was dann? Wie würde es weitergehen? Er hatte es sich fest vorgenommen, ihr seine Gefühle zu gestehen und um ihre Hand anzuhalten.

Würde sie ihn zurückweisen? Oder ihr Vater? Nun, wenn er sie rettete, konnte er dann überhaupt abgewiesen werden? Oder sollte er besser mit ihr fliehen? Diese und andere Fragen beschäftigten ihn. Auf die meisten wusste er keine Antwort. Und so wurde dies eine lange, schlaflose Nacht.

Mathilda lag in dieser Nacht ebenfalls wach. Sogar nicht allzu weit entfernt von der Hiltenburg, ihren Eltern oder Korvin. Gerade einmal eine Stunde Gehzeit trennten sie von dem, was sie kannte, wo sie aufgewachsen war, sich sicher und geborgen gefühlt hatte. Allerdings war sie nicht in einem warmen, angenehmen Haus, sondern im Drachenloch Ragnor'roks. Das lag unterhalb vom oberen Dorfteil von Trackenstein in einem bewaldeten Steilhang, zu dem keiner, der einen guten geistigen Gesundheitszustand hatte, freiwillig hinkam. Die Trackensteiner mieden diesen Ort schon seit Jahrzehnten. Nicht nur wegen der unheimlichen Ausstrahlung, den dieser Ort umgab.
Mathilda kuschelte sich tiefer in die Felle, die ihr Ragnor'rok gegeben hatte. Sie befand sich im hintersten Teil dieser tief in den Fels führenden Karsthöhle. Der Drache hatte ein kleines Feuer für sie entfacht. Mit seinem massigen Leib lag er zum Höhleneingang und verdeckte den Feuerschein nach außen hin. Den Rauch davon sog er einfach ein, damit auch dieser ihre Anwesenheit nicht verraten konnte. Es war Mathilda verboten, Feuer zu machen, wenn er nicht da war. Und es war besser, sich daran zu halten. Ein zorniger, wütender Drache war unberechenbar und konnte ihren Lieben jederzeit etwas Schreckliches antun, so wie er ihr bereits am ersten Tag unmissverständlich klar gemacht hatte.

"Wenn es sein muss, werde ich sie alle fressen, deine Mutter, deinen Vater, deine Brüder und Schwestern, ja, die ganzen verdammten Burgbewohner, wenn du auch nur ein Mal versuchst, meinen magischen Kreis zu durchbrechen", hatte er sie angeknurrt. Mathilda hatte also keine Wahl gehabt und sich gefügt.
Sie war seine Gefangene und er gedachte nicht, sie jemals wieder frei zu lassen, weil er ein Faible für sie hatte. So viel hatte Mathilda schon herausbekommen. Ragnor'rok sah sie als seinen Besitz an.

Was sie auch schnell gelernt hatte, war, dass er sie zwar nicht fesselte und sie sich frei bewegen konnte, jedoch nur innerhalb der Grenzen, die er ihr abgesteckt hatte. Er brachte ihr Essen und Kleidung, wenn sie es brauchte. Die Mahlzeiten waren karg und meist bestanden sie aus Ziegen- oder Schaffleisch. Nur manchmal bekam sie Brot oder Obst. Woher der Drache das bekam ließ er ihr gegenüber offen. Zu Mathildas damaliger Verwunderung konnte der Drache immerhin reden, auch wenn seine Aussprache rau und grollend klang und sie genau zuhören musste, was er von sich gab. Sie durfte sogar die Höhle verlassen. Auch, wenn er nicht da war. Ragnor'rok hatte ihr aber zu verstehen gegeben, dass sie sich nicht weiter als 300 Meter vom Drachenloch entfernen durfte. Zwei Mal hatte sie es versucht, doch der Drache hatte es mitbekommen und sie unsanft zurückgeholt. Sie konnte sich das nur durch einen Zauberbann erklären, den er um die Höhle herum gelegt hatte. Bisher hatte der Drache ihr nichts getan. Wenn er hier war, fühlte sie sich unwohl und beobachtet. Denn genau das tat er: er starrte sie unentwegt an. Ein paar Mal hatte er versucht, ihr Haar mit seinen Krallen zu berühren, doch sie hatte ihn dreist abgewehrt. Er hatte nur gelacht. Und wartete ab. Vermutlich rechnete er damit, dass sich das mit der Zeit ändern würde. Anscheinend wollte er mehr von ihr, als ihr lieb war. Aber Mathilda schwor sich, dass das nie der Fall sein würde. Niemals würde sie sich einem Drachen hingeben! Sie hatte schon viele junge wie alte Männer abgelehnt, was kam es da auf einen Drachen mehr oder weniger an, dachte sie grimmig. Allerdings, wenn Ragnor'rok es darauf anlegte, hätte sie keine Chance. Wie auch, gegen einen Drachen! Allerdings wusste Sie auch nicht, wie so etwas körperlich möglich sein könnte, und das beunruhigte und beruhigte sie zugleich. Mathilda wusste ja nicht, dass der Drache die Möglichkeit hatte, Menschengestalt anzunehmen, wenn er es wollte. Ragnor'rok würde dies aber erst tun, wenn er sich ganz sicher war, dass Mathilda ihm nichts antat. War er in menschlicher Gestalt doch verwundbar. Natürlich hätte er einen großen, starken menschlichen Körper wählen können, um sie sich zu nehmen. Aber das machte keinen Spaß. Er wollte aus einem ihm unbekannten Grund ihr Vertrauen und ihre Liebe gewinnen. Deshalb tat er dies nicht. Und wartete eben. Er hatte Zeit. Er war die Zeit.
Mathilda zitterte.

Ihr war trotz des Feuers und der Decken kalt. Aber nicht, weil es von der Temperatur her kühl war, nein, sondern Sie hatte immer noch Angst. Große Angst.

War das ihr Schicksal? Würde Sie für ewig hier bleiben müssen? Oder würde Rettung kommen?

Wer würde Sie retten wollen? Wollte Sie überhaupt zurück? Daheim würde sie an diesen unbekannten Horche verheiratet werden und fast nach Afrika hinunter abgeschoben werden.

Wollte Sie das überhaupt? War es hier nicht besser?

Definitiv nicht, dachte sie bestimmt. Alles war besser, als bei einem Drachen leben zu müssen! Sollte sie jemals gerettet werden, dann würde sie sich mit Handkuss dem Willen ihres Vaters beugen...
Unwillkürlich tauchte Korvins Gesicht vor ihrem geistigen Auge auf und ihr Entschluss kam plötzlich stark ins Schwanken, den sie gerade beschlossen hatte. Korvin. Glaubte er auch, dass sie tot war?

Oder, wie der Drache ihr belustigt erzählt hatte, dass sie vom Teufel geholt worden war, wie sich die Dorfbewohner von Tizimbach untereinander erzählten?
Tränen quollen aus Mathildas Augen bei diesem Gedanken. Keiner glaubte, dass man ihr helfen konnte. Der Teufel war es jedenfalls nicht gewesen, aber so etwas ähnliches, dachte sie bitter und wischte sich eine Träne von der Wange. Worte, die vor langer Zeit gesprochen worden waren kamen ihr in den Sinn. Ausgesprochen zwischen zwei Kindern, die sich gegenseitig Unterstützung zugesichert hatten, wenn einer von ihnen in Schwierigkeiten gelangen würde.
Hoffentlich fiel Korvin sein Versprechen ein. Hoffentlich würde wenigstens einer nach ihr suchen und diesen schrecklichen Gerüchten keinen Glauben schenken! Sie wünschte es sich. Sie wünschte es sich so sehr! Aber warum sollte der Sattlerssohn sein Leben für sie riskieren? Für ein Versprechen, das sich einst zwei Kinder gegeben hatten, dachte sie weiter. Ihr fiel kein guter Grund ein. Die Hoffnung, die in ihr aufgekeimt war, erlosch so schnell, wie sie gekommen war. Weitere Tränen rollten über ihr Gesicht. Sie konnte ein Schluchzen nicht unterdrücken. Mathilda schickte ein Stoßgebet zum Himmel, dass es irgendeinen Menschen auf dieser Erde gab, der sie noch nicht aufgegeben hatte. Sie wünschte sich sehnlich, dass es Korvin sein würde. Korvin, für den sie offenbar mehr übrig hatte, als sie bisher geglaubt hatte. Der ihr wichtig war, stellte sie fest. Vielleicht war es besser, es wäre nicht Korvin, der sie suchte.
Eigentlich hatte sie sich vorgenommen, dem Drachen ihre Verzweiflung nicht zu zeigen. Es gelang nur mäßig. Tagsüber, ja. Nachts jedoch... selten. Jetzt kam auch noch eine unbestimmte Angst um einen anderen hinzu, ein völlig irrsinniges Gefühl. Sollte sie sich nicht lieber um sich selbst Sorgen machen? Seltsamerweise tauchte diese Angst nur auf, wenn sie an Korvin dachte. Diese Angst überdeckte sogar ihre Fragerei um ihr Schicksal. Das war dämlich, oder? Korvin war schließlich nicht in Gefahr. Sie schon. Aber so unberechtigt war das nicht, fand sie. Was wenn er doch auf die Idee kam, sie zu suchen? Denn, sollte wirklich irgendjemand nach ihr fahnden, wie sollte dieser Jemand an dem Drachen vorbeikommen ohne von ihm getötet zu werden? Korvin würde sicherlich nicht nach ihr suchen, versuchte sie sich einzureden. Einerseits wünschte sie sich das, andererseits wünschte sie sich aber, dass er es tat. Und dann fühlte sie sich wieder schlecht, dass sie so egoistisch war, gerettet werden zu wollen- von ihm.
Mathilda rollte sich unter ihren Decken zu einem Ball zusammen. Erst, als keine Tränen mehr kamen und sie in ihrem Gram den alten Ball fest in ihrer Hand als Trost hielt, schlummerte sie endlich ein.

Kapitel 11

Im Vilsthal, Jahreswechsel anno 1427/1428

Ulrich hatte seinem Vater alles von der erfolglosen Suche erzählt. Inklusive, dass er den Sattlerssohn aus dem Dorf damit beauftragt hatte, nach Mathilda zu suchen. Allerdings verschwieg er seinem Vater, warum dieser Jemand nach ihr suchte. Friedrich dachte, Ulrich hätte diesem Geld angeboten. Dass dabei unchristliche Reden im Spiel waren und zusätzlich eine unausgesprochene Todesdrohung damit zusammen hing, das wusste der Graf nicht. Für ihn war diese Tatsache, dass gesucht wurde, ein kleiner Hoffnungsschimmer, fand Friedrich, der Mathilda abgöttisch liebte, obwohl sie nicht ganz so feines Benehmen hatte und doch eher Interessen wie ein Junge zeigte, als andere Mädchen von adligen Stand. Aber es war ihm egal. Das Geschwätz des einfachen Volkes wurde ihm bald lästig, so unterband er es. Immerhin ging es dabei um seine Tochter. Und dieses Gerede war eine glatte Lügerei.
Aber das konnten sie auch. Ein paar Wochen später ließ der Graf das Gerücht verbreiten, dass Mathilda gefunden worden war. Dass Sie vom Pferd gestürzt war und jemand von Türkheim sie gefunden und gepflegt hatte. Erst später hätte diese gute Seele mitbekommen, wo Mathilda hingehörte und die Grafen über ihren Verbleib informiert. Sie, Friedrich, Ulrich und der Burgvogt hatten daraufhin beschlossen, dass Mathilda durch den Sturz immer noch schwer krank sei und das Bett hüten müsse. Erst wenn es ihr wieder besser ging dürfe sie aufstehen und sich sehen lassen. Sollte sie nicht mehr auftauchen, konnte man einfach sagen, dass sie an den Folgen der Krankheit und des Sturzes gestorben sei. Was Daras Verletzungen anbetraf, so wurden Sie heruntergespielt und darauf geschoben, dass das Pferd in seinem Wahn an mehreren herausstehenden Ästen entlanggeschrammt war und sich dadurch die tiefen Verletzungen zugezogen hatte. Der geschwärzte Dolch verschwand unauffällig. Hans von Berlingen, der ihn auch gesehen hatte, wurde für sein Stillschweigen gut bezahlt.
So erschien alles in bester Ordnung.
Ulrich ließ Korvin jedoch wissen, dass es eine erdachte Lüge war, bevor er durch seinen Beruf als Reisiger wieder abberufen wurde und dass dieser keineswegs seine Suche abbrechen durfte. Im Gegenteil. Korvin geriet nun vermehrt unter Druck, Mathilda tatsächlich zu finden und zurückzubringen. Entweder lebendig, oder aber ihren Leichnam. Kein leichtes Unterfangen. Korvin bekam von dem Helfensteiner ungehinderten Zugang zur Burg mit der Auflage, nur ihm oder Ulrich direkt Bericht erstatten zu dürfen.
Ulrich war also wieder fort, schließlich war er momentan einem der süddeutschen Fürsten verpflichtet und musste seiner Arbeit wieder nachkommen. Auch Friedrich konnte nicht permanent auf der Hiltenburg verweilen, sondern musste seinen Geschäften nachgehen. Die Pflicht verlangte, dass er sich am kaiserlichen Hof sehen ließ.
Seiner Frau und seinen Kindern hatte er eingebläut, dass sie das üble Spiel besser mitspielten und sich nicht anmerken ließen, dass es nicht der Wahrheit entsprach. Sie taten es. Alles war besser als dass sich das Gerücht mit dem Teufel in der Bevölkerung festigte und die Familienehre dadurch irreparabel beschädigt wurde. Schließlich fürchteten sie um den guten Ruf des Helfensteiner Geschlechts.

Mathilda war mürrisch. Äußerst mürrisch. Es war tiefster Winter. Aussicht auf Rettung sah sie immer noch nicht. Sie war im Drachenloch und dessen Umgebung gefangen, wer weiß, wie lange dies ihr Schicksal sein würde. Bei dem Wetter allerdings hegte sie keine großen Ambitionen, die Höhle zu verlassen. Es war eisig draußen. Und sie hatte schlechte Laune. Ragnor'rok seufzte. Schon seit einer halben Stunde rannte Mathilda schimpfend durch das Drachenloch. Unleidige Weiber waren auch für einen Drachen schwer zu ertragen. Und warum? Wegen...
"Du dummer Riesenklops eines Feuerdrachen!", gab Mathilda von sich und blieb vor Ragnor'rok stehen. "Du hast mich entführt und dir nicht mal vorher Gedanken gemacht, wie das alles danach werden soll? Sieh mich doch mal an! Meine Kleidung ist vollkommen untauglich!" Dabei zupfte sie an dem Stoff, der sie umhüllte. Er sah mehr als verschlissen aus und stand vor Dreck. Ragnor'rok sah sie grummelig an. "Und nicht nur das", ging es weiter. "Ich bin noch nicht mal eine tolle Näherin, um aus dem was Brauchbares zu schneidern, was du mir ständig anschleppst! Tolle Stoffe, ja, aber ich habe nicht mal eine vernünftige Nadel, geschweige denn einen Faden um was draus zu fummeln", schimpfte sie weiter und stemmte die Arme angriffslustig in die Hüften. Die anfängliche Scheu und Angst vor Ragnor’rok hatte sie mit der Zeit verloren.
"Und was glaubst du, soll ich bitteschön dagegen tun? Eine Näherin fressen und dir ihre Sachen bringen?", antwortete er mit gereizter grollender Stimme. Mathilda lachte bitter auf.
"DAS wäre schon mal ein Anfang. Aber Nein. Ich will nicht, dass du Leute frisst. Und es ändert auch nichts daran, dass ich nicht nähen kann! Ich bin eine Grafentochter, ich muss sowas nicht können. Mann, ich hab das Sticken schon gehasst", grollte Sie weiter. Nach einer kleinen Pause änderte sie ihre Haltung und streckte ihm einen Finger entgegen.
"Ah, dafür übrigens danke, dass ich das nicht mehr tun muss", fügte sie in Bezug auf das Sticken noch an. Sie drehte sich um neunzig Grad und tigerte quer durch die Höhle. Ragnor'rok grinste. Es sah bedrohlich aus. Aber Mathilda hatte diese Geste schon mehrmals gesehen.
"Gut. Dann raube ich dir eben Kleider. Eine Wäscheleine finde ich irgendwo sicherlich. Sie werden allerdings nicht so hübsch sein, wie deine alten. eher... bäuerlich."
"Hmpf", grummelte sie ob dieser Vorstellung. " Aber das ist noch lange nicht alles, Drache!", fing sie wieder an.
"Ragnor'rok. Zum hundertsten Mal, mein Name ist Ragnor'rok, nicht Drache!", fauchte er zurück. Sein Zorn war jedoch nur noch gespielt. Ihm gefiel Mathildas Temperament. Sie war so... unverblümt. Um nicht zu sagen hübsch, wenn sie so sauer war wie jetzt gerade.
"Ja, ja, wie auch immer... dann eben Ragnor'rok. Sieh dir das mal an, du Schuppenvieh!" Dabei streckte sie ihm nicht nur den einen Finger, sondern gleich beide Hände entgegen. Ragnor'rok sah darauf, konnte aber auf Anhieb nicht erkennen, was diese Geste ihm sagen sollte.
"Was siehst du da?", forderte sie ihn auf.
"Zwei Hände." Er schnupperte leicht. "Sie riechen nach dir."
Mathilda verdrehte die Augen.

"Habe ich was von daran riechen gesagt? Sehen sollst du. Sieh gefälligst genauer hin!" Dabei drehte sie ihm die Handflächen entgegen.
"Ehm... nichts? Es sind Hände. Sehr schöne Hände von meinem Hort", kommentierte er mit einem wilden Grinsen. Jedenfalls glaubte Mathilda, dass es ein Grinsen sein sollte. Auf Drachenart vermutlich. Er verstand aber offenbar nicht, was Mathilda von ihm wollte. Sie wurde ärgerlich.
"Mathilda! Nicht Hort, dass das klar ist. Wenn ich dich Ragnor'rok nennen soll, dann nennst du mich auch beim Namen, verstanden?", korrigierte sie ihn diesmal. Mathilda hatte alle Angst vor dem Drachen verloren nachdem sie herausgefunden hatte, dass er ihr niemals etwas tun würde. In gewissem Sinne konnte sie ihn sogar beeinflussen. Immerhin fraß er aufgrund eines Versprechens ihr gegenüber keine Menschen mehr. Und wie sie ebenfalls erfahren hatte, hielt sich ein Drache immer an sein Wort.

Mathilda schnaufte verächtlich, während sie dem Lindwurm weiter ihre Hände entgegen streckte.
"Sie sind rot, siehst Du das denn nicht?", jammerte sie.“ Sie zittern und sind rot von der Kälte. Rot von dem eiskalten Wasser mit dem ich mich waschen soll! Dir mit deinem dicken Schuppenkleid mag das nichts ausmachen, sich im kalten Bergfluss zu suhlen, aber mir schon! Ich hab das Gefühl, ich bin schon selbst Eis! Da, ich habe Dauerfrost! Siehst du das?"

Ganz so schlimm war es natürlich nicht. Hätte sie Erfrierungen, würden ihr zuerst die Zehen oder Finger abfrieren. Trotzdem empfand sie es als eisig. Da konnte selbst das Feuer nicht viel helfen.
"Ah. Soll ich dich vielleicht wärmen, Mathilda?", schnurrte Ragnor'rok sanft, nachdem er verstanden hatte und rutschte näher an sie heran. Er hob eine Klaue und strich damit über Mathildas goldbraunes Haar. "In meinem Innern brennt Drachenfeuer, das nie erlischt. Ich könnte dir Wärme geben, damit...“
"Lass das", unterbrach sie ihn rüde und schlug ärgerlich die Drachenklaue von sich. "Das ist nicht das, was ich will, du dummer Klotz. Ich will ein BAD! Jawohl, das will ich! Sieh dir nur meine Haare an! Strohig, zottelig, einfach... bäh! So... igitt! Und riechst du das nicht? Ich stinke wie ein... wie ein... wie ein ganzer Drachenhort!"
"Aber das bist du doch...“, sagte er verständnislos und sog die Luft um sie herum ein. Dieses Aroma. Phantastisch. Er jedenfalls mochte ihren Geruch, was hatte sie nur daran auszusetzen? Er war so intensiv wie nie zuvor. Einfach oberlecker.
"Ach, halt die Schnauze. Du verstehst das einfach nicht." Resigniert setzte sich Mathilda auf einen mit Fell bedeckten Holzklotz. Selbst der stank. Süßlich, nach Verwesung. Mathilda schnaubte. Nun ja, Drachen konnten nun mal keine Felle gerben wie Menschen.

Umso schlimmer, dass sie hier festsaß! Mathilda packte die einzige Waffe aus, die sie hier besaß und die Ragnor'rok ihr nicht wegnehmen konnte: Sie begann zu schluchzen.

Als sie nun auch noch anfing zu heulen, wurde es Ragnor'rok zu viel und er lenkte schnell ein, bevor es noch schlimmer wurde. Ein trauriger Hort war kein guter Hort.
"Also gut. Ein Bad“, seufzte er. “Schon irgendwelche Vorstellungen, wie das von statten gehen soll?", erkundigte er sich entgegenkommend. Mathilda hörte sofort auf und hob den Kopf.
"Lass dir was einfallen, du bist schließlich der Gastgeber hier", knurrte sie.
"Na danke", knurrte er unwillig zurück. "Dass ich dir das Wasser im Fluss unten erhitze kannst du schon mal vergessen, Hort."
"Nenn mich nicht so!", giftete sie.
"Ich nenne dich, wie ich will! Schließlich bin ich doch der Gastgeber hier, nicht wahr?"
"Ich fang gleich wieder an zu heulen."

Ragnor'rok zuckte zusammen. Mathilda quittierte das mit Genugtuung.
"Also? Warum geht das nicht?", sagte sie süffisant.
"Weil es verdampfen würde! Ich bin zwar ein magisches Wesen, aber Wunder vollbringen kann ich nicht für ein dämliches Bad! So einfach dosiert sich kein Feuerstrahl", antwortete er unwillig.
"Tja dann.." Mathilda machte Anstalten, wieder mit schluchzen anzufangen.

Alles, nur das nicht, dachte Ragnor'rok. Wenn sie wütend war, war sie süß. Wenn sie losheulte war das Folter für seine empfindlichen Drachensinne. Sie hatte seinen wunden Punkt recht schnell herausgefunden. Allerdings wusste sie auch schon, dass sie mit dieser Methode bezüglich einer Freilassung nicht durchkam. Bei anderen Dingen allerdings... war er durchaus bereit, nachzugeben. Sie war sein Hort. Natürlich tat er alles, um sie nach Möglichkeit zufrieden zu stellen. Und es gab die Möglichkeit eines heißen Bades durchaus. Ragnor'rok erinnerte sich an die heiße Quelle, die den Menschen bisher durch die Magie der hier lebenden magischen Wesen verborgen geblieben war. Sie lag unterhalb des Galgenberges von Tizimbach, gegenüber der Burg Hiltenburg in ihrem Jagdgebiet. Gefährlich nahe ihrer magischen Heimat.

Aber ja. Das war seine Chance, ihren Wunsch zu erfüllen. Er würde aufpassen, dass sie keine Dummheiten machte. Der Drache zögerte.
Aber es war verboten, oder? Kein Mensch durfte das Geheimnis der Quelle kennen. Sie würden in Massen dort einfallen und sämtliche Magie durch ihre bloße Anwesenheit vernichten. Ein Mensch dagegen, der es nicht weiter erzählen konnte, war ungefährlich, oder? Das bisschen Magie, das dabei verloren ging... darauf konnte er verzichten. Magie, von der er, Ragnor'rok, durchdrungen war. Die die Quelle seiner magischen Fähigkeiten war.
Hm. Sie war sein Hort. Im Grunde gehörte sie zu ihm, sie wollte es nur noch nicht wahr haben. Und... keiner würde es von den andern magiebegabten Wesen erfahren, oder? Er musste sich nur vergewissern, dass keiner von denen, seien es Zwerge, Greife oder anderes minder magisch begabtes Gewürm dort war. Er betrachtete Mathilda eingehend. Nein, von ihr ging diesbezüglich keine Gefahr aus. Sie war sein.
Er fasste einen Entschluss. Ragnor'rok erhob sich langsam und ehrgebietend.
"Stopp! Hör auf damit", zischte er nun gebieterisch und meinte damit ihr Geheul. "Ich habe eine Lösung, sofern du deinen Schnatterschnabel hältst, bis wir dort sind", grollte er.
"Abgemacht", konnte Mathilda gerade noch hervorbringen bevor Ragnor'rok nach vorn aushakte und Mathilda mit einem Ruck in seine Vorderklauen einfing. Mit dem Maul schnappte er nach ein paar Fellen, die in der Höhle herumlagen.

Mathilda wusste nicht, wie ihr geschah und schrie panisch auf, doch Ragnor'rok ignorierte es, drehte sich behände im Drachenloch herum und ließ sich fallen, während er seine riesigen Schwingen öffnete, als der Platz außerhalb der Höhle dafür ausreichte. Mathilda sah rasend schnell die Baumwipfel im Tal auf sich zukommen. Ihr wurde schlecht. Doch im letzten Moment riss Ragnor'rok seinen Körper nach oben in die Höhe, schlug ein paar Mal mit den Flügeln und wandte sich Richtung Vilsthal, auf den Weg zum magischen, heißen Quell.

Mathilda konnte es nicht fassen, dass solch ein zauberhafter Ort in unmittelbarer Nähe zu ihrer Heimat existierte! Auf der gegenüberliegenden Talseite, nicht mal eine halbe Meile Luftlinie entfernt, ragte der Schlossberg empor. Hier, am Fuße des Brunnbühls versteckte sich diese wahre Kostbarkeit! Das Fleckchen Erde leuchtete wie ein übergroßer wunderschöner Smaragd um Mathilda herum. Sie stand in saftigem, grünem Moos! Um sie herum blühten kleine blaue und weiße Glockenblumen, auch Elfenglöckchen genannt, wie ihr Ragnor'rok erklärte. Sie waren sehr selten und hatten ihren Namen von Lebewesen, Elfen, die ausschließlich in der magischen Welt existierten. Damit konnte Mathilda zwar nichts weiter anfangen, sie fragte aber auch nicht weiter nach. Im Gegenteil, sie staunte weiterhin. Grün! Blumen! Wärme! Und das alles mitten im Winter! Ein Ort, durchzogen und geschützt von Magie, verborgen vor den Augen der Menschen.
Sie war ziemlich durchgefroren von dem Flug, aber das hier hätte sie sich nie träumen lassen. Das war einfach so unwirklich! Und doch war es wahr.
Vor ihr dampfte der Quell einladend und ihr Herz machte einen Sprung. Sie hatte sich verliebt. In diesen wundervollen Ort. Ein Gefühl der Wärme machte sich schon in ihr breit, bevor sie auch überhaupt das Wasser vor sich berührt hatte.
Mathilda hatte die Stiefel bereits ausgezogen und spielte mit den Zehen im Moos. Es war weich und kühl, aber nicht unangenehm. Ihre Glieder begannen schon Wärme zu tanken. Es war einfach phantastisch!
Die Quelle glich einem drei auf drei Meter großen Teich. Auf einer Seite ging es flach hinein, dann wurde es so tief, dass man nicht mehr darin stehen konnte, vermutete Mathilda, denn das Wasser schimmerte dunkelbraun und war nicht durchschaubar bis auf den Grund. Auf der anderen Seite durchbrach in unregelmäßigen Abständen heißes Wasser und kleine Luftblasen die Oberfläche, die von unten heraufstiegen. Ein leichter Salzgeruch lag in der Luft. Erfrischend, fand sie. Die Quelle selbst war von saftigem Grün umringt. Man konnte meinen, dass es nicht gerade tiefster Winter war, sondern Frühling. Sogar die am nächsten zur Quelle stehenden Bäume trugen grüne Blätter. Je weiter man wegging, wurden sie zuerst bunt, dann kahl und letztlich mit Schnee bedeckt. Die gerade herrschende weiße Winterlandschaft schloss sich, gerade noch in Sichtweite, dahinter an.
Ragnor'rok hatte ihr erklärt, dass dieser Ort von Menschen unberührt war, da er durch die dort vorhandene Magie vor ihren Augen geschützt wurde. Keiner der nahe wohnenden Tizimbacher kannte dieses von den Fabelwesen gut gehütete Geheimnis. Es war eine Ehre, dass er sie hergebracht hatte, weil sie zu ihm gehöre. Mathilda war nicht dumm. Sie wusste diesen Vertrauensbeweis durchaus zu würdigen.

Ragnor'rok selbst lag halb im Schnee, halb auf der grünen Lichtung, die vorderen Pranken übereinander gelegt. Sein Gesichtsausdruck war für einen Drachen friedlich. Innerlich lobte er sich gerade selbst, dass er an diesen Ort gedacht hatte und ihn ihr zeigen konnte.
"So, Dicker. Dreh dich um, ich möchte jetzt baden", erläuterte Mathilda feierlich. Ragnor'rok sah sie verwundert an.
"Dazu sind wir hier. Herumdrehen? Aber warum sollte ich?"
"Arg, so groß und doch so... lassen wir das", begann sie genervt. Doch ohne eine Erklärung würde sie nicht davonkommen. Woher sollte ein Drache auch die menschlichen Gepflogenheiten bei einem Bad kennen?

"Wenn sich eine Dame auszieht, dann ist es unhöflich dabei zuzugucken. Deshalb."
"Ach so. Und wenn ich nicht will? Hier ist es ziemlich eng."
"Dann... dann schließ wenigstens die Augen, verdammter Lindwurm", forderte sie ihn auf und warf die Hände in die Luft.
Ragnor'rok schnaubte. Er war ein Drache. Ein ausgewachsener, waschechter Drache und kein Lindwurm. Die waren wesentlich kleiner und unansehlicher als er. Aber was brachte es, ihr das jetzt erklären zu wollen? Okay, er war streng genommen ein großer Lindwurm, wenn man die menschliche Einordnung in eine Kategorie zugrunde legte. Also beließ er es dabei. Vorerst. Für weitreichende Vorträge blieb den halben Winter noch Zeit genug dafür.
"Bitte", bettelte sie weiter, als sie die geschlitzten Pupillen immer noch auf sich gerichtet sah. Ragnor'rok grunzte mürrisch und tat ihr den Gefallen. Seine Lider senkten sich langsam.
"Wehe, du guckst", drohte sie ihm mit dem Finger und begann schließlich, sich zu entkleiden, als er endlich die Augenlider schloss.
"Ich gucke nie", brummte er. Aber Ragnor'rok dachte natürlich nicht daran, dauerhaft die Augen geschlossen zu halten. Also lugte er mit einem Auge unter einem Augenlid hervor. Drachen guckten nicht. Drachen sahen.
Der Anblick, der sich ihm bot, gefiel ihm. Mathilda stand mit dem nackten Rücken zu ihm und ließ sich gerade eben langsam in den Quell hinein gleiten. Immerhin sah er Mathildas Körper gerne. Genauso, wie er ihn gerne roch. Aber das band er ihr nicht auf die Nase. Als es leise plätscherte, öffnete er auch das andere Auge.
Mathilda sah es und seufzte.
"Du hast geguckt, sonst würdest du nicht wissen, wann du sie wieder aufmachen darfst", stellte sie fest. War ja klar gewesen. Sie spritzte ihm Wasser entgegen und der Drache gluckste.
"Ich hatte nichts versprochen", kommentierte er seine Tat.
"Das merk ich mir. Ich lasse dich ab jetzt auf alles schwören, was du tun oder auch nicht tun sollst."
"Versuch es. Aber ich glaube nicht, dass es funktioniert."
Mathilda zog eine Augenbraue hoch, drehte sich dann um und schwamm mit einem Zug zum anderen Ufer hinüber. Sie hielt sich an der Uferseite fest und drehte den Kopf.
"Das ist einfach herrlich, weißt du das?"
Ragnor'rok legte den Kopf auf seine Vorderpranken und schnaubte wohlwollend.
"Schön, dass es dir gefällt. Ich hoffe, es hebt deine Laune ein wenig."
"Sogar sehr", juchzte Mathilda, ließ das Ufergras los und tauchte unter. Als sie wieder hoch kam, begann sie mit den Fingern, ihr Haar von Knötchen und anderem Gewirr zu befreien. Es tat Not. Sie hatte schon wie ein räudiger Köter ausgesehen. Danach schrubbte sie sich mit einem Stückchen Moos den Dreck und Gestank von der Haut. Dabei fiel ihr Blick eher zufällig in das grüne Dickicht, welches sich zwischen einigen der grünenden Bäume in einigen Metern Entfernung vor ihr befand. Dort war es dunkel, das Sonnenlicht des Winters kam nicht bis dorthin durch. Mathilda war es, als ob dort etwas schimmerte, aber sie war sich nicht ganz sicher. Sie hielt inne mit ihrer schrubbenden Tätigkeit und sah angestrengt in die diesige Dunkelheit des Waldes.

Sie blinzelte. Nichts war zu sehen. Unschlüssig sah sie sich kurz zu Ragnor'rok um, doch der Drache lag immer noch am Uferrand und döste vor sich hin. Wenn etwas in ihrer Nähe war, was dort nicht hingehörte, dann würde der Drache sicherlich reagieren, dachte sie.

Sie musste sich geirrt haben, ihre Sinne spielten ihr schon Streiche. Vermutlich war sie schon zu lange mit dem Drachen allein, sinnierte Mathilda und schrubbte sich weiter mit dem zarten Moos den Dreck von ihrer Haut.
Bald fühlte sie sich wieder rundum sauber. Und vor allem: warm. Die Quelle schien sie nicht nur von außen zu wärmen.
Sie fühlte sich einfach toll. Doch nichts hielt ewig.

Wenig später musste sie dieses Paradies wieder verlassen. Mathilda quengelte daraufhin so lange, bis ihr der Drache versprach, dass sie hin und wieder mit ihm dorthin kommen durfte, um das heiße Wasser zu genießen. Das war ihr genug und ein gewisser Sieg, den sie errungen hatte dem Drachen gegenüber. In dicke Felle eingehüllt nahm Sie Ragnor'rok wieder mit zurück zum Drachenloch.

Neruun hatte genug gesehen und wandte sich, ohne das geringste Geräusch zu machen, von dem Geschehen ab, das er gerade in aller Heimlichkeit beobachtet hatte. Er hatte die ganze Zeit über im Dunkel des Waldes gestanden und hatte sich nicht gerührt. Der Drache Ragnor'rok war viel zu sehr mit dem beschäftigt gewesen, was ihn hierher getrieben hatte, als dass er Neruuns Anwesenheit bemerkt hätte. Einmal hatte der Greif kurz den Eindruck, dass die Menschenfrau, in deren Gesellschaft sich der Drache befand, ihn bemerkt hätte. Daraufhin hatte er die Augen geschlossen und war weiterhin ruhig stehen geblieben. Als er sie das nächste Mal öffnete, war die Frau schon ins Wasser gestiegen.

Der Greif konnte es nicht fassen.

Wie konnte man nur so dumm sein!

Ein Mensch! Besser gesagt, eine Menschenfrau, wobei das Geschlecht hier wahrlich keine Rolle spielte. Mensch war Mensch, egal, ob Mann oder Frau.

Und das Ganze auch noch IM magischen Quell! Zugelassen hatte dies doch tatsächlich der Drache selbst! Nein, er hatte es nicht nur zugelassen, er hatte den Quell der Menschenfrau in voller Absicht gezeigt und sie hierher gebracht!

Das war eindeutig Verrat.

Verrat an den hier beheimateten magischen Wesen, welche allesamt geschworen hatten, den Quell vor den nichtmagischen Menschen geheim zu halten. Bisher hatten sich alle daran gehalten, denn jedes magische Wesen wusste, was passieren würde, wenn die Quelle entdeckt würde: die Magie würde aus dieser Gegend verschwinden und könnte von ihnen nicht mehr genutzt werden. Sie würden ihre Heimat verlieren. Selbst der Drache konnte doch nicht so dumm sein, er wusste das doch auch!

Neruun schüttelte verächtlich seinen Adlerkopf, während er eine Tatze seines Löwenkörpers vor die andere setzte. Die magische Quelle ließ er mit jedem Schritt ein Stück weiter hinter sich. Seine großen gefiederten Schwingen waren eingeklappt und standen wie bei einem Schmetterling nach oben. Sie streiften nun die winterlich mit Schnee bedeckten, unteren Zweige der kleineren Waldbäume, so dass hinter ihm der Schnee in Flocken herabfiel.

Die Drachen waren überheblich. Das waren sie schon immer gewesen, wusste Neruun. Allen voran Ragnor'rok, wie es schien.

Zugegeben, das Verhältnis zwischen Drachen und Greifen war von Natur aus miserabel. Sie waren, um es genau zu sagen, schon immer Feinde gewesen, dachte er. Keiner konnte jeweils die Art und Handlungsweise des anderen verstehen. Nun ja. Man konnte die wenigen Momente in den vergangenen Jahrhunderten, in denen Greife und Drachen einer Meinung waren, an einer Klaue abzählen. Also gut, vielleicht im Ansatz, in ganz, ganz seltenen Fällen, gestand er sich ein. Sie waren zu verschieden, wie Hund und Katz eben, um es einfach auszudrücken. Meist lebten Greife und Drachen daher nicht so eng beieinander wie es Neruun und seine Sippe und Ragnor'rok taten. Bisher hatte diese Koexistenz auch nur funktioniert, weil der Drache lange Zeit geschlafen hatte. Kaum war er wieder wach, stellte er unglaublich dämliche Dinge an.

Den Quell an einen Menschen verraten! Das ging mal gar nicht, fand der Greif.

Seltsam.

Der Drache hatte seinen Eid gegenüber der magischen Bevölkerung gebrochen, dachte Neruun, obwohl Drachen sonst immer zu ihrem gegebenen Wort standen.

Eidestreue, eine der wenigen guten Eigenschaften eines Drachen. Das einzig Gute, was sie hatten, fügte der Greif für sich noch in Gedanken hinzu. Sonst waren sie gewieft und hinterhältig.

Was den Drachen wohl zu diesem fatalen Schritt bewogen hatte? Neruun konnte ja nicht wissen, dass Ragnor'rok in dieser Menschenfrau seinen Hort sah und die Offenbarung der Quelle nicht als Wortbruch wahrnahm, sondern als Erweiterung seiner selbst. Schließlich gehörte der Hort eines Drachen zum Drachen selbst, aus Drachensicht natürlich. Für einen Greifen höchst unverständlich.

Der Grund war unwichtig, schnaubte Neruun deshalb auch in sich hinein.

Es war Verrat!

Krieg? - Nein. Das war sicherlich nicht die Art der Greifen. Greife gingen nicht so plump wie Drachen vor. Von brutaler Zerstörungswut hielten sie nicht viel. Sie waren wesentlich sorgsamer und intelligenter in ihrem Vorgehen. Zuerst einmal galt es, die Greifensippe und die anderen magischen Wesen darüber zu informieren, was Neruun gesehen hatte.

Egal, was der Drache damit bezweckte oder vorhatte, von nun an würde jedenfalls Neruun alles daran setzen, Ragnor'rok einen Strich durch dessen Rechnung zu machen und diese verräterische Tat des Drachen an den Fabelwesen zu sühnen. Mit diesem Gedanken zeichnete er mit den Krallen ein Ornament in den Waldboden und überschritt es anschließend. Nebel perlte um den Greifen auf und verschluckte ihn buchstäblich. Zurück blieb der kalte Winterwald.

Kapitel 12

Gosbach, in der Dorfschenke, anno 1428

Die kalte Jahreszeit neigte sich langsam dem Ende zu, als Korvin endlich einen weiteren Anhaltspunkt erhielt, wo Mathilda stecken könnte. Es war Freitagabend und er bediente seit langem wieder einmal in der Gosbacher Dorfschenke, um sich ein paar Kreuzer dazu zu verdienen. Sein Vater und seine Mutter sahen das wohlwollend, glaubten sie doch, dass er endlich vernünftig würde. Doch Korvin tat es heute nur, weil er frustriert war. Frustriert, weil ihn seine Wanderungen nicht weiterbrachten. Er hatte schon lange nicht mehr ausgeschenkt, weil er die Zeit lieber draußen nutzte und nach Mathilda suchte. Viel sprang bei der Bedienerei zwar nicht heraus, denn die jungen Mädchen bekamen wesentlich mehr Trinkgeld als er, aber was sollte er machen? Frauenbrüste hatten nun mal mehr Wirkung auf angetrunkene Männer als ein breites Kreuz und ein Stoppelbart.
Korvin war weiterhin fast jeden Tag in der Umgegend einher gestapft und suchte nach Anhaltspunkten. Dabei hatte er einiges vernachlässigt. Langsam verlor er auch die Hoffnung, jemals etwas zu finden. Mathilda war verschwunden und blieb verschwunden. Ulrichs Gerücht erschwerte es ihm dabei sehr. Denn ab jetzt durfte er keine Fragen mehr stellen, da Mathilda offiziell auf der Burg weilte. Er musste sehr aufpassen, wie er fragte, wenn er fragte. Und das Gerede über Mathildas Verschwinden ebbte seitdem zusehends ab. Die Leute schwatzten gerne, vergaßen aber auch wieder schnell und widmeten sich lieber neuen Dingen. Für Sie war das Thema durch, seit das Mädchen angeblich gefunden worden war. Korvin seufzte und sah wieder auf den Bierkrug, den er gerade füllte. Eine weiße Schaumkrone hatte sich auf dem goldenen Gebräu abgesetzt, was man aber in dem tönernen Krug nicht sah. Er griff sich einen zweiten Krug und hielt ihn unter den Hahn. Die Schenke war gut gefüllt. Korvin kannte einige hier. Junge wie alte Dorfbewohner waren hier und gaben ihr sauer verdientes Geld aus, nur um nebenbei ein Schwätzchen unter sich ohne ihre Weiber halten zu können.
Dass er ausgerechnet hier in diesem stickigen, verrauchten und von Bier- und Mostduft schwangeren Raum den richtigen Hinweis erhielt, hätte er sich nicht träumen lassen.
Gerade, als er die beiden Bierkrüge zu dem Tisch hinüber brachte, wo sie bestellt worden waren, betraten drei Fremde die Schankstube. Der Kleidung nach handelte es sich um Spielleute, die von Dorf zu Dorf zogen und Unterhaltung brachten. Kurz verstummten die Gespräche an den Tischen und der Theke, während die Neuankömmlinge von den Dorfbewohnern gemustert wurden. Als man die Fremden eingeschätzt hatte und dabei verblieben war, dass Sie nichts Böses wollten, begann das Palavern von neuem. Korvin betrachtete sie genauer.
"Hallo liebe Leute! Darf ich uns vorstellen? Wir sind die bunten Wammler, berühmte Musiker, Künstler und Geschichtenerzähler. Doch jetzt sind wir nur hungrig und daher hier zu Gast", stellte einer seinen Trupp lautstark vor. Die Leute interessierte das nur mäßig.
Der Wirt legte neues Holz in den Kamin und gab Korvin einen Wink, die Neuen zu begrüßen und nach ihrem Begehr zu fragen. Korvin tat es.
"Wir sind hungrig und haben Durst. Sagt, kann man das Gesöff auch genießen, das ihr hier ausschenkt?"
"Natürlich. Allein der Apfelwein ist vorzüglich meine Herren."
"Also dann dreimal Wein für mich und meine Neffen. Und drei Abendessen, sofern es sich dabei nicht um Kohlsuppe handelt." Korvin schüttelte bestätigend den Kopf, dass Kohlsuppe heute nicht auf dem Essensplan stand.
"Sauerkraut mit Leber- oder Blutwurst."
"Ah gut. Dann dreimal Leberwurst dazu. Blutwurst ist nicht so unser Fall.
Ach ja, und einen Schlafplatz für die Nacht für alle drei", beschieden sie ihm noch, woraufhin er sie an einen Tisch in der Nähe des Schanktisches setzte.
"Gebt ihr uns die Unterkunft umsonst, wenn wir nach dem Mahl eine Vorstellung für euch und eure Gäste geben?", hakte der Älteste nach, nachdem sie allesamt Platz genommen hatten.
"Das muss der Wirt entscheiden. Dort drüben." Korvin zeigte dem Fremden, an wen er sich zu wenden hatte. Der Älteste ging sogleich hinüber. Zum verbliebenen Rest sagte Korvin:
"Das Essen und eure Getränke kommen umgehend", antwortete er ihnen. Der, der mit dem Wirt verhandelt hatte, kehrte bereits zurück. Er klatschte in die Hände.
"Das Zimmer wird auch gleich für uns vorbereitet, meine Herren", berichtete er zufrieden. Korvin indes lief schnurstracks zur Theke zurück und begann, den Wein auszuschenken, während er die Essensbestellung in die Küche weitergab. Der Besitzer der Schenke, Alfons Dröhl, allseits unter dem Spitznamen Moschdwirt bekannt, kümmerte sich selbst um die Zimmer. Er hatte dem unterbreiteten Vorschlag sogleich zugestimmt. Denn unterhaltene Gäste tranken erfahrungsgemäß mehr als gelangweilte. Die gingen meistens früh heim. Er überließ Korvin daher kurzfristig die Stube. Ein kleiner Junge wurde ins Dorf geschickt, der die Neuigkeit der bevorstehenden Vorstellung verbreiten sollte, damit noch mehr Gäste in die Stube kamen.
Der junge Sattler schnappte sich die vollen Weinbecher und ging zum Tisch.
"Hier, bitte. Was verschlägt euch in diese Gegend, werte Leute, wenn ich fragen darf?"
"Ihr dürft, Bursche. Wir sind, wie bereits gesagt, Spielleute. Unsere Geschäfte tragen uns zwischen den Städten hin und her. Wir kommen von Lindau, haben in Ulm Halt gemacht und sind nun auf dem Weg nach Stuttgart und sind dadurch in eurer Gegend gelandet", plauderte der Eine davon vergnügt aus dem Nähkästchen.
"Ah, verstehe. Dann genießt unsere Gastfreundschaft ausführlich, bevor ihr die schöne schwäbische Ecke verlasst", fügte Korvin an, während er kurz den Tisch mit einem Lappen säuberte bevor das Essen kam. Die dicke Berta aus der Küche steuerte den Tisch an und hatte drei Teller in den Händen. Einen davon hielt sie so, dass ein Finger im Inhalt badete.
"Essen", sagte sie kurz angebunden. Drei Teller mit dampfendem und nach Schweinefett riechendem Sauerkraut landeten auf dem Tisch. Die Leberwurst war klein und dick und leicht angetrocknet. Nicht üppig. Man hätte größere Portionen erwarten können. Dann leckte sie sich den Finger ab und verschwand wieder. Korvin zuckte die Schultern und entschuldigte sich so wortlos bei den Fremden, welche leicht angewiderte Gesichter zogen.
"Das war unsere zuckersüße anmutige Meisterköchin, meine Herren", sagte er sarkastisch. Leiser fügte er hinzu: "So viel zur schwäbischen Gastfreundschaft." Er sah der dicken Köchin hinterher, wie sie wieder in ihrem Reich verschwand. Einer der Fremden schüttelte kurz den Kopf, dann verlor er seinen angewiderten Gesichtsausdruck. Er wich zuerst einem Schmunzeln, dann einem Lachen. Er schlug Korvin freundschaftlich auf die Schulter.
"Macht euch nichts daraus, es gibt schlimmere Löcher als hier. Wir sind einiges gewohnt", tröstete er Korvin.
Sein Kumpan seufzte und griff nach dem Löffel.
"Hoffentlich schmeckt es besser, als sie ausgesehen hat... brrrr", schüttelte er sich. "Der will ich nicht nachts begegnen."
"Geschweige denn, im Bett", sagte der Dritte.
"Oh ja. Darf es sonst noch etwas sein, meine Herren?", stimmte Korvin aus Höflichkeit zu und wurde sogleich wieder ernst. Die dicke Berta war immerhin die Frau seines Chefs hier. Und wenn er diese armselige Arbeit und den Verdienst behalten wollte, sollte er nicht allzu frech sein.
"Nein", bekam er als Antwort. Doch bevor er sich wieder vom Tisch entfernen konnte, hielt ihn der mit dem Vollbart am Arm fest.
"Sagt, habt ihr hier auch so Probleme mit Wölfen?"
"Mit Wölfen? Nein, nicht dass ich wüsste. Oder Jungs?" rief Korvin in die Schankstube hinein und wiederholte die Frage des Fremden für die anderen.
"Nein, keine Wölfe, warum?"
"Nö, hab nix dergleichen mitgekriegt", kamen die Antworten. Manchmal gab es auch nur ein stummes Kopfschütteln.
"Warom wellat ihr des wissa?", hakte ein Bauer im breitesten schwäbisch nach und kam an den Tisch der Fremden herüber. Korvin kannte ihn, er hieß Thomas Rosler.
"Naja, auf unsrer Reise hierher gab's immer wieder Gerede über Wölfe. In manchen Gebieten müssen die Viecher den Schäfern ganz schön zusetzen. Hier also nicht?"
"Noi. Des übliche halt. Hier und da mal a Goiß, aber des isch ja normal."
"Außerdem fallen den Untieren auch unvorsichtige Wanderer zum Opfer, sagt man. Auch davon nichts gehört?"
Der Rosler kratze sich seine Halbglatze. Weitere Bauern und Handwerker waren aufgestanden und schlossen sich dem Gespräch an. Etwas Neues zu erfahren war immer interessant.
"Ne, Leit verschwendet koine do, onsere Welf send zahm dohanna", antwortete ein anderer und begann selbst über seinen Scherz, den er gemacht hatte, zu lachen.
"Aha, das ist ja sehr beruhigend", sagte Hermann Schmiedegut, der Wortführer der Fremden. Über den Witz konnte er nur müde lächeln, während er seine Gabel in die Leberwurst rammte und ein Stück davon abschnitt. Dann drückte er das Brät mit der Gabel heraus. Schlabbrig und grau eroberte sich der Inhalt einen Teil des Tellers und mischte sich mit dem Sauerkraut darauf.
"Pst, des is ned richtig. Du vergisst den Jungen von Trackenstein oben, Tom", berichtigte ihn der Dorfschmied und tippte ihm dabei auf die Schulter.
"Ach der. Der zählt doch edda", brummte der Bauer beleidigt, weil ihn jemand verbessert hatte. Damit versuchte er, das Ganze unter den Tisch zu kehren. Die Fremden hingegen wurden hellhörig.
"Wieso, was war mit dem? Ja erzählt doch schon, wenn möglich unverblümt bitte", forderte nun der Jüngste der drei Reisenden den Schmied auf. Dieser setzte sich ohne gefragt worden zu sein mit seinem Bier an ihren Tisch.
"Ha doch, der zählt. Und die Herren wollen's genauer wissen, was?" Er ruckte verschwörerisch näher heran, woraufhin der ältere der jungen Leute ein wenig wegrutschte. Anscheinend hatte der Schmied eine ordentliche Bierfahne, der er so entgehen wollte.
"Also, horcht her. Vor sieben Jahren waren zwei Brüder in den Wald zwischen hier und Trackenstein unterwegs. Die sollten glaub ich Kräuter sammeln, aber so genau weiß ich des nicht.
Ist ja auch wurscht", kommentierte er und rülpste laut. Jemand fuchtelte mit der Hand in der Luft herum, um die Fahne, die sich danach ausbreitete, wegzufächeln. Nach einem weiteren Schluck aus seinem Bierkrug fuhr er fort.
"Jedenfalls, nur einer von denen kam zurück. Der Jüngere war's, glaub i. Was mit dem andern passiert is, weiß kein Mensch. Bis heut nich. Außer vielleicht der kleine Spinner selber. Aber seit dem Vorfall redet der nimmer. Ich glaub ja, dass er was mit dem Verschwinden seines Bruders zu tun hat und deshalb lieber schweigt, bevor er deshalb angeklagt wird. Irgend so ne Bruderrivalität denk ich, wie Kain und Abel. Den Erstgeborenen fortschaffen, um nachher selber jeden Heller zu erben."
"Ach Schmarrn, Widolf. Der Jung ist doch erst 6 gewesen. Glaubst du, da denkt der schon an sowas", kam eine Stimme aus dem Hintergrund.
"Sagst du."
"Ja, sag ich." Ein weiterer Mann drängte sich durch die Dörfleransammlung hindurch zum Tisch. Der Schmied grunzte nur und stand wieder auf.
"Wenn Du's besser weißt, dann erzähl doch du", sagte er beleidigt und hob die Faust.
"Tu ich auch. Und hör auf mit der Drohung, Widolf. Wir wissen alle, dass du schon viel zu viel Bier im Schädel hast für eine Rauferei." Die Anderen lachten und der Schmied entspannte sich, als ihm ein anderer seinen halbvollen Bierkrug zur Besänftigung reichte.
"Da, trink, und hör selber zu."
Derjenige, der sich gerade eingemischt hatte, sprach nun weiter.
"Hast du den armen Kerl mal in echt gesehen? Ich schon. Mit dem ist nicht mehr viel her. Der ist plemplem würd ich sagen.“ Eine entsprechende Geste seiner Hand untermauerte seine Worte. “Aber so richtig. Der reagiert kaum, wenn man ihn anspricht. Brabbelt wirres Zeug und ständig kritzelt der Sachen in den Dreck, die keiner recht erkennen kann. Die armen Eltern, die können einem echt leidtun. Die haben zwei Söhne an einem Tag verloren."
Die Anderen drum herum nickten stumm und mitfühlend. Dann warf einer dazwischen:
"Und vergesst die Grafentochter nich, die war au weg."
"Ach komm, Wolfgang. Die zählt jetzt wirklich nicht. Die is ja wieder aufgetaucht. Schon schlimm genug, wenn das Gör nich richtig reiten kann und dumm verunglückt."
Korvins Wange zuckte, ein Zeichen, dass ihn das Gesagte wütend machte. Er ließ sich aber nichts anmerken. Jetzt plapperten wieder alle durcheinander und Korvin musste sich um die Bestellungen, die an ihn herangetragen wurden kümmern. Um das zu erledigen verließ er den Tisch. Doch das Gespräch war noch nicht vorbei. Korvin versuchte, weiter mit einem Ohr hinzuhören.
"Ich habe gehört, dass euer Nachbarort nicht umsonst Trackenstein heißt? Welche Geschichte steckt denn da dahinter? Ich bin schließlich immer auf der Suche nach guten Geschichten, ihr versteht?"
"Och, des Örtle soll noch ama Dracha benannt sei, der dort unterhalb vom Kaff gelebt hot. Des isch abr scho lang her", sagte der Bauer Tom gelangweilt. Fast jeder Vorbeikommende fragte danach. Für die Dörfler war das in der Tat schon langweilig. Immer die gleiche Geschichte. Korvin jedoch hielt in seiner Tätigkeit inne.

Ein Drache! Aber ja doch!

Das konnte es sein. Unbewusst tastete er mit einer Hand zu der herrenlosen Schuppe in seiner Tasche. Sie könnte zu einem Drachen gehören! Auch die Spuren auf Daras Flanke könnten dazu passen. Aber hatten Drachen auch schwarzes Blut? Möglich wäre es durchaus. All die Jahre über lebte er nun schon in Tizimbach. Er kannte alle Sagen und Legenden, die man den kleinen Kindern im Dorf erzählte. Warum war er nicht schon eher darauf gekommen? Er kannte doch auch die Sage von dem Drachen! Er hätte sich ohrfeigen können, hier und jetzt. Doch das Gespräch ging weiter und Korvin lauschte nun noch angestrengter hin.
"Joa, aber den gibt's schon lang nich mehr. Wurde angeblich von nem Ritter totgemacht, der dann in den Kreuzzügen fiel."
"Aha. Also gibt’s den nicht mehr?"
Ein einheitliches Kopfschütteln kam als Antwort.
Ach ja, richtig. Der Drache war ja schon lange tot. Die Verzweiflung kam zurück. Vielleicht war die Schuppe ja nur zufällig dort gewesen und schon mehr als einhundert Jahre alt oder so. Vielleicht hatte er die ganze Zeit eine falsche Fährte verfolgt, kam es ihm.
Der Schankwirt rempelte ihn unsanft an.
"Nicht glotzen und Maulaffen feilhalten. Ich bezahl dich nur fürs Arbeiten, Korvin. Also los, mach schon." Korvin nickte und nahm den Ausschank wieder auf, den er in Gedanken versunken kurzfristig eingestellt hatte.
Nachdem sich die Gespräche in andere Richtungen bewegt hatten und die Spielleute fertig gegessen hatten, wurde es noch ein lustiger und geselliger Abend. Die Bude wurde voller und voller. Sie hielten ihr Versprechen und gaben eine kurze Vorstellung ihres Könnens zum Besten. Jedem Dorfbewohner war eine Abwechslung in diesen Tagen recht. Man hatte den Spielleuten sogar das Versprechen abgerungen, den morgigen Tag noch zu bleiben, damit auch die Frauen und Kinder ein wenig Abwechslung in der winterlichen Einöde genießen konnten, gegen Bares, verstand sich.

Irgendwie ließ ihn die Sache mit dem Drachen nicht mehr los, seit er sie gehört hatte. Korvin hatte seine Arbeit in der Schänke getan und lief durch die Nacht zurück nach Tizimbach.

Am nächsten Tag auf seinem Weg grübelte er und hatte keinen Blick für die Schönheit, die ihn umgab. Es war zwar kalt, aber der Frühling kündigte sich bereits in Form von herauslugenden Schneeglöckchen und Winterlingen an. Bald würden ganze Heere von Märzenbechern und Buschwindröschen den Waldboden überziehen.
Könnte es wirklich ein Drache sein, der hinter Mathildas Verschwinden steckte? Die Schuppe sprach dafür, auch wenn er nicht sicher war, ob sie nicht schon viel, viel älter war und eben nicht verrottete. Doch das konnte er sich kaum vorstellen. Das Teil war zwar hart wie die mehrfach gefaltete Klinge eines Schwerts, aber auch sie musste im Lauf der Jahre verderben, wie alles, was die Natur hergab. Deshalb glaubte Korvin, dass sie nicht alt, sondern erst kürzlich dort in der Nähe des Findlings verloren gegangen war. Bei Mathildas Angriff. Denn den Dolch, der damals gefunden worden war, hatte Korvin nicht vergessen. Er hatte auch von mehreren Geschichtenerzählern gehört, dass Drachen ab und an Jungfrauen stahlen, um sie zu essen oder manchmal um sich mit ihnen zu paaren. Gab es denn keine Drachenbräute? Nun ja, auch egal, dachte Korvin. Da schieden sich die Geister sowieso voneinander, was jetzt stimmte. Vielleicht gab es Drachen gar nicht. Wenn es sie gab, waren diese Monster in den Erzählungen meist auf Gold und Silber aus. Vielleicht aber war tatsächlich ein Drache dafür verantwortlich.
Nur, wie konnte er seine Theorie bestätigen? Und wo lebte das Ungetüm? Er beschloss, sich in den Dörfern umzuhören, ob es nicht irgendwo einen Hinweis gab, der auf einen neuen Drachen in der Umgebung hindeutete.

Leider hatte das Umhören nichts gebracht. Jetzt war Korvin wieder am Anfang. Meist lachten ihn die Leute nur aus, wenn er danach gefragt hatte. Seine Eltern glaubten, er würde langsam den Verstand verlieren. Korvin war das egal. Er kannte sein Ziel. Dafür hatte er sogar das Bällemachen aufgegeben, was die Dorfjugend mit Bekümmerung feststellen musste. Seine mit Stoff überzogenen aufgeblasenen Schweinsblasen waren dort der Renner! Aber das störte ihn nicht. Er war so nah dran, dachte er. Denn die Zeit lief immerzu. Lange hielt Ulrichs Ultimatum nicht mehr. Gerade mal acht Wochen blieben ihm noch.

Aber gab es nicht doch noch eine Möglichkeit? Er erinnerte sich an das Gespräch im Wirtshaus zurück. Hatte man nicht von einem Kind gesprochen, welches verrückt geworden war? Wo wohnte es nochmal? Es fiel ihm wieder ein: Trackenstein. Er musste nach Trackenstein hoch und wenigstens versuchen, mit dem Jungen zu reden. Auch wenn die Chance gering war, etwas aus dem armen Tropf heraus zu bekommen. Aber er musste doch Mathilda finden!

Mathilda indes fand sich immer besser mit ihrem momentanen Schicksal zurecht. Sie hatte die Drachenhöhle komplett umgekrempelt, ganz zum Ärgernis Ragnor'roks. Aber das war ihr egal. Mittlerweile ging sie mit dem Drachen um wie mit einem alten Bekannten. Wenn ihr was nicht passte, tat sie dies lautstark kund. Er ebenfalls. Der Drache hatte mehr als einmal überlegt, ob es sinnvoll gewesen war, sich ausgerechnet ein menschliches Weib als Hort anzuschaffen. Aber dann, wenn er sie anblickte, wenn er die Gestirne in ihr sah, dann wusste er, dass es richtig gewesen war. Sie verkörperte sein tiefstes Begehr. Die Scheu vor ihm hatte sie immerhin schon verloren. Wenn sie nur endlich mal Zutrauen zu ihm zeigen würde... doch das war so gesehen noch in weiter Ferne, wenn es nach Mathilda ging. In gewisser Weise mochte sie den Drachen. Man arrangierte sich mit den Gegebenheiten, wenn sie nur lange genug auf einen einwirkten. Doch lieben würde sie ihn nie. Dieser Platz in ihrem Herzen war bereits von einem anderen besetzt, hatte sie festgestellt. Sie hätte es nicht geglaubt, wenn man ihr das vor der Entführung durch Ragnor'rok ins Gesicht gesagt hätte. Sie liebte Korvin, allem Widerstand und allen gessellschaftlichen Zwängen zum Trotz. Allen gesellschaftlichen Zwängen zum Trotz. Doch hier gab es diese Zwänge nicht, was Mathilda gut fand.

Nur, mit einem Drachen zu hausen war anstrengend. Das Drachenloch war im wahrsten Sinne des Wortes ein Dreckloch gewesen. Mathilda hatte einen Frühjahrsputz veranstaltet, der dem Drachen das Fürchten gelehrt hatte. Jetzt war es sauber.
Ragnor'rok knurrte beleidigt. Er hatte sein Loch so gemocht, wie es war. Aber was tat man als Drache nicht alles für seinen Hort und dessen Zufriedenheit! Mathilda hatte ihm die nach Fäulnis stinkenden Felle ins Maul gedrückt und sie von ihm entsorgen lassen. Er hatte neue anbringen müssen! Welche, die nicht rochen. War das zu glauben? Dazu hatte er eine ganze Gerberei im Schwarzwald plündern müssen. Das war aus seiner Sicht so drachenunwürdig gewesen. Zu seiner persönlichen Genugtuung hatte er das Gebäude danach mit seinem Feuerstrahl niedergebrannt, was wiederum drachenwürdig gewesen war. Einen Stuhl und einen Tisch hatte er ebenfalls anschleppen müssen. Und seit Neuestem musste er sich am Höhleneingang die Füße abwischen, bevor er eintrat. Einfach grauenhaft.
Doch er tat es ihr zuliebe. Er wollte nur, dass sie glücklich war. Mathilda wollte wenigstens halbwegs zivilisiert leben. Sie gab sich Mühe, Ragnor'rok zu domestizieren, was aber nur mäßig gelang. Ein Drache war stolz. Alles, was gegen seinen Stolz ging, war fast unmöglich. Auch eine Flucht. Er erlaubte ihr vieles, nur eben nicht, dass sie gehen durfte. Der magische Ring um das Drachenloch durfte nicht überschritten werden. Sie hielt sich daran, da sie einen tobenden Drachen doch immer noch fürchtete. Wenn er in Raserei verfiel, konnte er für nichts garantieren. Nicht einmal, dass er ihr etwas antat.

Kapitel 13

Trackenstein, im Mai, anno 1428

Es war ein steiler und mühevoller Weg zum oberen Ortsteil von Trackenstein. Das kleine Dorf, am Albrand gelegen, thronte in der Höhe über Gosbach. In der Nähe gab es einen Steinbruch, wodurch sich viele Steinmetze hier ihr Brot verdienten. Auch die Steine der Hiltenburgmauern waren einst hier geschlagen worden. Korvin war früh aufgebrochen, um zeitig oben zu sein. Er hatte sich vorab die Erlaubnis seines Leibherrn geholt, die Gemarkung zu verlassen, um nach Trackenstein zu gehen. Friedrich hatte zugestimmt, denn Korvin durfte als Leibeigener nicht ohne seine Erlaubnis die Gemarkung von Tizimbach verlassen. Trackenstein zählte schon zum Herrschaftsgebiet eines anderen Adelsgeschlechts, den Westernachern. So war er jetzt offiziell im Auftrag der Helfensteiner unterwegs, um seine Nachforschungen betreiben zu können. Das Warum hatte er dem Helfensteiner jedoch geschickt unterschlagen. Der hätte ihm den Vogel gezeigt, wenn er auch nur ansatzweise seinen Verdacht genannt hätte.
Jetzt war es kurz vor Mittag. Im Dorf fragte er sich zu der Familie durch, zu der er wollte und wurde an den Rand des Dorfes zurückgeschickt. Dort angekommen, war das von den Dorfbewohnern beschriebene Haus leicht zu finden. Drum herum zog eine kleine Schafherde ihre Kreise. Hühner flatterten auf als er das Gartentor öffnete. Ein Hund kam bellend um die Ecke, tat ihm aber nichts. Korvin wartete, unschlüssig, ob er an die Haustür gehen sollte, um zu klopfen. Würde der Hund dieses Vorhaben denn gutheißen? Der junge Sattler wurde erlöst, als eine schmutzige ältere Frau um die Hausecke bog und sich die erdigen Finger an ihrer Schürze abrieb. Sie sah abgeschafft aus. Ihr misstrauischer Blick traf Korvin, den sie von oben bis unten musterte. In ihrer linken Hand hielt sie den Stiel eines Rechens. Offenbar bereitete sie den hinter dem Haus gelegenen Gemüsegarten zum Einpflanzen vor.
"Was wollt ihr hier?", kam die barsche Frage.
"Schert euch besser gleich wieder weg, wenn ihr was verkaufen wollt. Ich brauche nichts."
"Oh, nein, nein, gute Frau", antwortete Korvin schüchtern. "Ich möchte euch bestimmt nichts aufschwatzen. Mein Name ist Korvin Sattler. Ich bin extra aus Tizimbach hier herauf gekommen, um mit eurem Sohn Thomas zu sprechen. Euer Sohn heißt doch so, oder?"
"So, so, wollt ihr das? Dann könnt ihr genauso gut wieder gehen. Wenn ihr schon Tom bei Namen kennt, dann sollte euch aber auch klar sein, dass der Junge nicht redet. Jedenfalls nicht mehr", blaffte sie barsch. Man konnte die Traurigkeit, die in ihrer Stimme mitschwang deutlich hören.

"Warum glaubt ihr, dass er ausgerechnet euch zuhören wird? Oder gar antworten sollte?", fragte sie nach einer kurzen Pause, als Korvin sich nicht rührte. Sie zog einen kurzen Strick aus der Tasche und band ihr Haar zu einem Pferdeschwanz zusammen, während sie auf Korvins Antwort wartete.
"Weil... weil ich die richtigen Fragen stelle", versuchte es Korvin in versöhnlichem Ton.
Die Frau lachte schrill auf.
"Mal was Neues. Aber ihr seid ja herzallerliebst. Ich dachte nicht, dass jetzt schon Sattler auf diese Weise ihren Unterhalt verdienen wollen. Also wollt ihr doch nur an unser sauer erarbeitetes Geld, wie alle anderen auch. Ich glaube nämlich nicht mehr daran, dass es euch oder einem anderen gelingen wird, unseren Tommy zum Reden zu bringen. Wesentlich gebildetere Leute haben das schon versucht, ihn zu heilen. Der Bader, der Geistliche des Dorfes. Und alle wollten für ihre Mühen reichlich entlohnt werden. Nur die Kräuterfrau war wenigstens anständig und hat nichts genommen, als ihre Tees keine Wirkung zeigten. Also verschwindet, ich habe Besseres zu tun, als mich mit euch zu unterhalten.
Ich hab genug von euch geldgierigen Scharlatanen."
"Nicht doch, ich will kein Geld von euch, gute Frau. Ich möchte wirklich nur mit eurem Jungen reden. Sagen wir, von Freund zu Freund. Im Gegenteil, ich hab ihm auch etwas mitgebracht, wenn ihr wollt, als Bezahlung für das Gespräch. Hier." Dabei griff er in seine Umhängetasche und förderte drei kleine bunte Bälle zutage, die er der Frau erwartungsvoll hinhielt.
"Spielzeug", tat sie es abfällig ab. "Das ist alles? Was soll er damit?"
Korvin überlegte kurz, statt einer Antwort tastete er seine Kleidung ab und zog seine Geldkatze hervor, aus der er ein paar Heller zog.
Die Frau hielt die Hand auf und Korvin ließ die wenigen Münzen hineingleiten. Sie betrachtete sie kritisch.
"Ihr scheint es ja wirklich ernst zu meinen mit diesem Gespräch, wenn ihr sogar dafür bezahlt." Sie schloss ihre Hand und ließ die Münzen zufrieden in den Tiefen ihrer Schürze verschwinden. "Aber mir soll's recht sein. Die Bälle könnt ihr ihm selbst geben. Er sitzt hinten und starrt Löcher in die Luft. Jaja. So taugt der Krüppel vielleicht doch noch zu was. Viel Erfolg jedenfalls", sagte sie knurrig und verschwand im Haus. Zu diesen Zeiten galt ein Maul, das es zu stopfen galt aber das nicht mithelfen konnte, sehr wenig. Korvin hielt dies für eine Aufforderung, hinters Haus zu gehen und den Jungen selbst aufzusuchen. Er steckte die Bälle wieder in die Tasche und schlenderte über die