Männerphantasien – Irritationen

Zwölf Geschichten

von

 Yupag Chinasky

Impressum

Yupag Chinasky

Männerphantasien - Irritationen

epubli GmbH Berlin www.epubli.de

 Copyright © 2017 Yupag Chinasky

Inhaltsverzeichnis

Übersicht

Abwege

Am Tag als der Regen kam

Wetterumschwung

Glühwürmchen

Hochhaus

Hot and cold

Jukebox

Staub

Im Bus

Schlaf krallt

Tango vor dem Zapfenstreich

Knocked out

Das gelbe Kleid

Die Bar

Im Krieg

Sudden death

Im Straßengraben

Attentat

Nagelstudio

Knocked out

Tod einer Schildkröte

Finsternis

Die schweigsame Frau

Übersicht

Zwölf Geschichten über ungewöhnliche, intime Situationen, in denen es nicht so läuft, wie es sollte, in denen Irritationen entstehen und manches schief geht, in denen es aber auch durchaus positive Überraschungen gibt.

ABWEGE: Wo war denn hier der Zigarettenautomat? Er stierte in die Runde. Die werden den doch nicht ins Frauenklo gehängt haben? Er öffnete die Tür. Eine Frau stand am Waschbecken. „Du Spanner, mach das du raus kommst“ kreischte sie.„Tschuldigung, ich wollte nur…“.„Ich weiß, was du wolltest. Aber nicht hier. Nicht, wenn ich hier drin bin.“ Aber Halt, dahinten war ja noch eine dritte Tür, mit dem Hinweis „Privat“. Vielleicht war er da dahinter?

AM TAG ALS DER REGEN KAM: An einer Ecke sah er sie, die junge Frau in dem hellen Kleid. Sie stand an eine Hauswand gelehnt und rauchte. Ihr buntes Kleid übte im Schein der schwachen, gelben Straßenlampe eine regelrechte Signalwirkung aus, wie ein Glühwürmchen, dachte er, ein Glühwürmchen, das ein Männchen anlocken will.

HOT AND COLD: Endlich öffnete sich die Tür des Badezimmers und das Mädchen stand in Unterwäsche, mit den schwarzen Nylons und den High-heels, seltsam verrenkt im Türrahmen. Sie hatte die Beine übereinandergeschlagen, eine Hand bedeckte ihren Schoß, die andere ihre Brust. Sie lächelte verlegen.

JUKEBOX: Er kam, um Blumen und Schmetterlinge zu fotografieren. Dann sah er die Bar, die einzige weit und breit. Der Raum war leer, aber aus einer alten Jukebox tönte kratzend, leicht dissonant, ab- und anschwellend und manchmal aufjaulend eine Rumba. Eine Frauenstimme sang von einem Herz aus Kristall und dass viele Gefühle grausam verletzt wurden. Er konnte nicht wissen, wie recht die Sängerin hatte.

STAUB: „Jetzt ein Bier.“ War es eine Frage, eine Aufforderung, ein Wunsch? Jedenfalls täte es gut, eins zu haben. Der verdammte Staub, der sich immer gegen Abend über die Stadt wälzte und alles wie durch eine Milchglasscheibe erscheinen ließ, legte sich auch auf Zunge, Gaumen und Lunge. Um ihn weg zu spülen, half am besten ein Bier und dann noch ein Bier.

IM BUS: Der Bus setzte sich in Bewegung. Wegen der schlechten Straße, der vielen Kurven und der fehlenden Federung waren alle, die stehen mussten, ständig damit beschäftigt, ihr Gleichgewicht zu wahren und einen festen Halt zu suchen. Auch die junge Frau, direkt neben ihm, hatte dieses Problem und war ein paar mal mehr oder weniger heftig mit ihm zusammengestoßen, der Beginn einer Beziehung.

SCHLAF KRALLT: Eine Bürogeschichte aus der Zukunft. Durchgestylte, total kontrollierte Arbeit, doch die menschlichen Schwächen und Phantasien sind die gleichen, wie in den alten Zeiten.

TANGO VOR DEM ZAPFENSTREICH: Punkt acht Uhr schmetterten die Colibris ihre Erkennungsmelodie und säuselten den Begrüßungstext ins Mikrofon. Dann Foxtrott und Chachacha. Die ersten Blauen stürmten auf die Mädchen zu, die säuberlich getrennt und aufgereiht an der anderen Seite des Saals saßen. „Darf ich Sie um diesen Tanz bitten?“ Man war damals höflich und am Anfang per Sie.

KNOCKED OUT: Als der blaue Kastenwagen in der späten Dezembernacht an dem Aussichtspunkt vorbei fuhr, dachte er an seine erste Begegnung mit dem schönen Mädchen in dem gelben Kleid. Die Sonne hatte geschienen, seine Stimmung war heiter und die Welt war damals noch in Ordnung gewesen.

TOD EINER SCHILDKRÖTE: Er sah auf die Lagune und die Augen brannten und er konnte die Vögel nicht erkennen, weil er verzweifelt überlegte, wie er aus seiner misslichen Lage herauskommen könnte.

FINSTERNIS: An einer Ecke, an der zwei aufgerissene Straßen aneinander stießen, stand eine junge Frau in einer hellen, gestreiften Latzhose und wurde von einer einsamen Straßenlampe natrongelb angestrahlt. In der Hand hielt sie ein gekochtes Ei, das sie bedächtig schälte und dann langsam aß. Dabei ließ sie den Fremden, der sie amüsiert beobachtete, keine Sekunde aus den Augen.

DIE SCHWEIGSAME FRAU: Ein Mann sah eine Frau in einem Straßencafé und kam mit ihr ins Gespräch, obwohl sie kaum etwas redete, aber dafür genau wusste, was sie wollte. Das merkte er aber viel zu spät, nachdem sie das Hotelzimmer schon längst verlassen hatte.

Abwege

Eine Stunde war er weg gewesen. Jetzt saß er wieder an der Theke. Der Wirt schien seine Abwesenheit gar nicht bemerkt zu haben, eben so wenig wie das Veilchen, das nun sein rechtes Auge zierte. Jedenfalls ließ er sich nichts anmerken und fragte nur, ob er noch ein Bier wollte. Darüber war er ganz froh und sagte, „Ja, warum nicht. So jung kommen wir nie wieder zusammen.“

Am frühen Abend war er in die Kneipe gekommen. Anfangs war alles in Ordnung gewesen, doch jetzt peinigte der Lärm der Stereoanlage sein Gehör. Das Wummen der Bässe ließ seinen Bauch vibrieren, das Gekreisch der Gitarre riss sein Trommelfell in Tausend Stücke und das unverständliche Gestöhne und Geplärre einer Tussi, die sich zum Ziel gesetzt hatte, mit ihrer gellenden Stimme die Menschheit zu malträtieren, ging ihm gewaltig auf die Nerven. Er litt, seit der Wirt beschlossen hatte, seinen Gästen das Potential seiner Stereoanlage und insbesondere seines Superverstärkers vorzuführen.

„Stell doch mal leiser. Man versteht sein eigenes Wort nicht!“

Diese Kneipe war kein Ort, um gemütlich ein Bier zu trinken, um dazusitzen und zu reden oder auch nur, um die Zeit tot zu schlagen. Sie war ein Durchlauferhitzer oder ein Abklingtank für das etwas schräge, manchmal schäbige, jedenfalls nicht langweilige Publikum. Typen kamen, lautlos oder mit Hallo, allein oder in Pulks, tranken etwas oder auch nicht, blieben eine Weile, um dann wieder lautlos oder mit Hallo zu verschwinden. An diesem Abend allerdings, tauchten nicht viele auf. Es war Montag, tote Hose am Wochenanfang.

„Wenn es dir nicht passt, kanns’te ja gehen. Niemand hält dich.“

Der Mann hinter der Theke sah aus, wie manche seiner Gäste, ungepflegt und schmuddelig, mit fettigen Haaren, die vermutlich schon lange kein Wasser mehr abbekommen hatten, mit gelblicher Hepatitis-Gesichtsfarbe und einem struppigen Fünf-bis-zehn-Tage-Bart. Das Aussehen hätte schon gereicht, um ihn zum Unsympath zu machen, aber er war zudem unfreundlich und unhöflich.

„Dem ist doch scheißegal, was die Gäste wollen“, dachte der frustrierte Gast und nippte an seinem Bier, „das schert den doch nicht. So einer wie der, macht seinen Job und ist froh, wenn er die letzten um sechs Uhr in der Frühe rauswerfen und den Laden dicht machen kann.“

„Kanns’te nicht wenigstens was anderes auflegen, als nur diesen Scheiß?“

„Mir gefällt’s.“

Er nippte wieder an seinem Bier. Es schmeckte schal und abgestanden. Obwohl das Glas noch halb voll war, schob er es weit von sich.

„Gib mir noch eins!“

Er studierte den Spruch auf dem verwaschenen, grauen T-Shirt des Wirts: „Lieber Schamlippen küssen als Schlamm schippen müssen.“

„Typisch für diesen Wichser, aber gar nicht mal so doof“, fand er.

Ein weiterer Strich kam auf den Bierdeckel.

Die Luft war zum schneiden. Trotz der wenigen Gäste war die Bude voller Rauch, voller Gerüche, voller Gesprächsfetzen. Ein paar einsame, ein paar zweisame Männer, zwei, drei verliebte Heteropärchen, keine turtelnden Lesben. Ein paar tätowierte Glatzen mit Springerstiefeln wollten sich an einem Tisch niederlassen, wurden jedoch vom Wirt mit scharfen Worten wieder hinaus gescheucht. Sie gingen ganz brav, ohne aufzumucken. Wenig Frauen in dem Schuppen, dachte er. Hin und wieder schauten eine rein, manche war durchaus attraktiv. Sie blieben aber nie lange, nur auf einen Kaffee oder einen schnellen Drink. Zu wenig Zeit sie anzuquatschen. Professionelle bei einer Arbeitspause? Hier suchten sie ihre Kunden jedenfalls nicht. Eine hatte er versucht anzumachen, mit der darf-ich-Ihnen-einen-Drink-spendiern Masche. Sie hat ihn blöde angeglotzt und dann etwas Unverständliches gesagt. Er war irritiert, bis ihm aufging, dass sie kein Deutsch verstand. Doch da war sie auch schon wieder weg.

Ein anderer Versuch ging auch schief, als er mit dieser coolen Schwarzledernen anbandeln wollte. Sie war schon da, als er kam und sie war ihm gleich aufgefallen, wegen ihrer langen, pechschwarzen Haaren, wegen ihres geilen, schwarzen Lederoutfits mit viel nackter, heller Haut, zwischen Minirock und Miniwestchen, einschließlich eines richtig hässlichen, unförmigen, dafür aber gepiercten Nabels. Sie war nicht unattraktiv, mit ihren langen, künstlichen Fingernägeln, den diversen Ringen, Armreifen und Kettchen, ihrem knallrotem Mund und den lila Lidschatten. Und natürlich wegen ihrer langen Beine mit den Netzstrümpfen und High-heels, die sie so in Stellung brachte, dass man zwangsläufig darauf starren musste. Ein attraktives Weib, konstatierte er, nur ihr Gesicht war ziemlich verbraucht und mitgenommen. Es hat bestimmt mal hübsch ausgesehen. Aber jetzt ... zu viel Alkohol und Hasch, vermutete er und auf jeden Fall viel zu viel Nikotin, das sah er. Sie saß allein an einem kleinen Tisch, vor sich ein großes Cocktailglas, an dem sie gelegentlich nippte und eine Schachtel mit langen, dünnen Frauenzigaretten. Sie rauchte fast pausenlos, ansonsten gähnte sie nur und schaute leicht angestrengt, aber mit Schlafzimmerblick in eine unbestimmte Richtung. Sonst tat sie nichts, jedenfalls nicht in der Zeit, in der er sie beobachtete und das war eine ganze Weile. Ihr war langweilig, davon war er überzeugt. Sie wollte Gesellschaft, auch das war klar. Sie wäre bestimmt froh, wenn sie jemanden zum Quatschen hatte, wenn er sich ihrer annähme. Schließlich gab er sich einen Ruck, stand auf, durchquerte das Lokal, ging zu ihrem Tisch am anderen Ende des Raums. Jetzt erst sah er, wo sie hinblickte. Um die Ecke war ein kleines Nebenzimmer. Die Tür war offen und in der Mitte des Raums stand ein Billardtisch. Zwei Typen spielten. Der eine klein, mager, fettige Haare und wieselnd, der andere träge, groß, fett, mit Glatze und Bauch. Er fand Männer affig, die an allen möglichen Körperteilen Tattoos haben. Diese beiden waren voll davon. Tattoos an Händen, Unterarmen, im Nacken und sicher auch dort, wo man sie jetzt nicht sah. Sie hatten gestylte Frisuren und gepflegte Bärtchen und beide waren in Leder gekleidet, in schwarzes Leder. Natürlich gab es auch Unterschiede. Der Kleine stellte einen Brillanten im Ohr zur Schau, der andere glänzte mit Perlen in beiden Nasenflügeln. Er fand auch Männer mit Schmuck affig. Diese beiden waren doppelt affig.

Er schaute ihnen dennoch eine Weile zu, um sich zu sammeln und für den nächsten Schritt einzustimmen, denn nun wollte er sich der Lady nähern und sie anbaggern. Vielleicht mit „Ha’m se mal ne Zigarette für mich“ oder „Was macht denn eine so schöne Frau am späten Abend an so einem verrufenen Ort?“ oder ganz einfach, konventionell, langweilig „Darf ich Sie auf ein Glas einladen?“. Doch in diesem Moment war das Match zu Ende oder die Spieler hatten es unterbrochen, jedenfalls kam der mit der großen Wampe und den Nasenperlen, ein richtig fetter, widerlicher Kotzbrocken, auf die Schwarze zu, umfasste lässig ihre Taille und dröhnte: „Hast du dich gut amüsiert, Kleine?“. Die Entzückung sah man ihr an. Sie gähnte und drückte ihre halb gerauchte Zigarette aus. Dann gingen beide, Arm um Taille, dicht an ihm vorbei zur Theke. Er stand ein wenig im Weg und sie mussten einen Bogen machen. Vermutlich nur deswegen glotzte ihn die Lady einen kurzen Moment an, immer noch mit Schlafzimmerblick und völlig desinteressiert.

Missmutig kehrt auch er zur Theke zurück. Neues Bier, neues Glück. Aber erst mal ein kleines Glück genießen. Er bestellte Senfeier oder waren es Soleier mit Senfsoße und dazu Kroketten. Jedenfalls schmeckte alles grässlich. Die Soße war nur scharf, die Eier steinhart und die Kroketten lätschig. Aber er hatte so etwas noch nie gegessen und konnte eigentlich nicht beurteilen, ob dieses Zeug immer so scheußlich schmeckte oder nur hier, in diesem Gourmettempel.

Zwei oder drei Männer hatten sich im Laufe des Abends neben ihn gesetzt. Der eine wollte nur quasseln und quasseln, das war noch, bevor der Wirt die Idee mit der Stereoanlage hatte und nur seichte Musik durch den Raum waberte. Von seinen Geschäften, von seiner Frau, von seinem Auto. Obwohl er ein paar Bier spendiert bekam, Schmerzensgeld sozusagen, ging ihm das Gelaber auf den Geist. Zum Glück kam ein weiterer Gast und setzte sich neben den Laberer. Jetzt musste der sich den ganzen Sermon anhören. Der andere Gast, der sich neben ihn gesetzt hatte, war ein Brummbär, der vor sich hin starrte, kein Wort sagte und keine Anstalten machte, auf ein Gespräch einzugehen. Aber das war nach der Stereosache und wäre deswegen sowieso erfolglos gewesen. Also blieb für das aktive Amüsement nur der Daddelautomat. Ein Euro rein, noch einer. Die Bilanz nach einer Stunden war dieselbe, wie in einer staatlichen Spielbank. Neunzig Prozent des Umsatzes behält die Bank. Auch die passive Berieselung, abgesehen von der nervigen Musik, war öde. Auf dem großen Flachbildschirm an der Wand wechselten sich diverse Sportprogramme ab. Ein Drittligist aus Portugal spielte gegen einen Viertligisten aus Estland. Eurosport! Kickboxen aus USA oder Thailand, alles abgekartetes Spiel! Pferderennen in Bangalore. Wo war das nochmal? Jedenfalls konnte man online und per Handy wetten.

Die Kneipe war Scheiße und er war hier nur gelandet, weil er keinen Bock hatte, allein in diesem trostlosen Hotel zu sitzen und weil das Hotel gleich um die Ecke war und weil es regnete und er keine Lust hatte, eine andere Kneipe zu suchen und weil die meisten heute ohnehin geschlossen waren und weil und weil. Einen richtigen, triftigen Grund gab es nicht.

Das frische Bier schmeckte deutlich besser als das abgestandene, aber sein Bauch war voll, seine Geschmacksnerven konnten kaum noch etwas unterscheiden. Er griff nach der Zigarettenschachtel neben dem Bierdeckel. Leer. Er zerknüllte sie.

„Gibt es hier Zigaretten?“

„Unten im Klo ist der Automat.“

Bei den Worten spürte er plötzlich Druck auf der Blase.

Er stützte die Arme auf die Theke, um sich hoch zu wuchten und stieg, leicht schwankend, die Treppe hinunter.

„Ich saufe zu viel“, dachte er. „Das ist nicht gut, aber was soll’s, besser als gar nicht mehr saufen können.“

Im Klo stank es nach Pisse und Pinkelsteinen. In den Urinalen standen kleine Tore, die Bälle sollte man mit seinem Strahl ins Tor kicken, damit man nicht zu viel neben die Becken ablud. Es wollte und wollte nicht kommen. Druck war doch da, verdammt. Er ächzte und drückte. Ein anderer Typ öffnete die Tür, stellte sich neben ihn. Wenn beim Pinkeln einer neben ihm stand, ging gar nichts. Also Schluss machen und hoch gehen? Nein, dann musste er gleich wieder runter, er musste ja, der Druck war echt. Er wartete. Endlich war der Typ neben ihm fertig. Warum brauchte der nur so lange um die letzten Tropfen umständlich von seinem Schwanz zu schütteln und die Hose zuzuknöpfen? Dabei schaute er auch noch mitleidig zu ihm hin.

„Hau bloß ab, du Arsch“, dachte er und fing wieder an zu drücken.

Endlich! Der Ball flog mehrfach in das Tor.

Wo war denn hier der Zigarettenautomat? Deswegen war er doch her gekommen. Neben dem Handwaschbecken hing nur der mit den Kondomen. Im Vorraum sah er auch keinen. Da war zwar viel Krimskrams, Garderobenständer, Postkartenständer, ein Schrank, Stühle, ein Sofa, aber kein Automat. Hatte er ihn übersehen, als er die Treppe heruntergestiegen war? Er stieg sie wieder hoch. Nichts. Den Wirt, den Arsch, wollte er nicht noch einmal fragen. Er stieg wieder runter. Links Männerklo, rechts Frauenklo. Wo, um alles in der Welt, könnte der Scheißautomat versteckt sein? Er stierte in die Runde. Die werden den doch nicht ins Frauenklo gehängt haben? Er öffnete die Tür, machte einen Schritt in den Vorraum. Eine Frau stand am Waschbecken.

„Du Spanner, mach das du raus kommst“ kreischte sie.

„Tschuldigung, ich wollte nur…“.

„Ich weiß, was du wolltest. Aber nicht hier. Nicht, wenn ich hier drin bin.“

Aber Halt, dahinten war ja noch eine dritte Tür, mit dem Hinweis „Privat“. Vielleicht war er dahinter? Die Tür war offen und führte in einen langen Gang. Er tastete nach dem Lichtschalter. Das Licht ging an, der Gang war leer. An seinem Ende, eine weitere Tür. Auch die unverschlossen. Er befand sich im Untergeschoss eines Treppenhauses, vermutlich im Nebengebäude. Er stieg die Treppe hoch. Im Erdgeschoss eine Etagentür mit Milchglasscheiben. Sie war verschlossen. Ein Schild verkündet, dass hier eine „Venus - Film und Video GmbH&Co“ ihren Sitz hat. Im ersten Stock war die Etagentür offen. Auch hier ein Schild „World-Fun-Private-Studio“. Er betrat wieder einen Flur, Türen links, Türen rechts. Manche waren halb offen, aus ihnen fiel Licht in den Flur, aus manchen Räumen drang Musik, aus anderen ertönten Stimmen, Frauenstimmen, Gesprächsfetzen, Gelächter. Eine Stimme sang.

Neugierig ging er zur ersten Tür und schaute in einen kleinen Raum mit grell roten Tapeten. In der Mitte ein großes Bett mit einer geblümten Bettdecke. Auf dem Bett kniete eine halbnackte, kompakte Frau und streckte ihm ihren fetten Hintern zu. Sie bewegte ihn rhythmisch hin und her, auf und ab. Dazu redete sie in einer unverständlichen Sprache. Sie war doch allein in dem Raum. Für wen machte sie das? Die Erklärung lieferte der Computer. Auf einem Tisch am Kopfende des Betts stand der Monitor, daneben eine kugelförmige Webcam mit rot blinkender Leuchtdiode. Die Tastatur hatte die Frau vor sich auf dem Bett liegen und während sie mit ihrem Hintern wackelte und mit der einen Hand fortwährend ihren üppigen Busen betastete, ihn streichelt und ihn fast, aber nur fast, aus dem lila Körbchen hob, hackte sie mit der anderen wie wild auf die Tasten ein. Das starre Glasauge der Webcams glotzte die Frau an. Es erfasste alles, was sich auf dem Bett abspielte.

Er ging weiter, zur nächsten halb geöffneten Tür. Fast dasselbe Bild. Diesmal saß die Frau auf dem Bett und starrte auf den Monitor. Er konnte nicht erkennen, ob gelangweilt oder gespannt. Sie hatte ein Headset mit Mikrofon und Kopfhörer aufgesetzt und wartete, dass sich irgend etwas tun würde, damit sie auch etwas tun könnte. Vermutlich hatte sie gerade keine Kundschaft. Sie war blond und jung, ihre Figur ansprechend. Das einzige Kleidungsstück war ein rotes Negligé, ein Hauch von Nichts.

Bei der dritten Tür, sah er gleich zwei Frauen in Aktion. Sie waren anscheinend mitten bei der Arbeit, lachten, wälzten sich auf dem Bett, streichelten sich gegenseitig. Eine war ohne BH und fummelte ständig an ihren nackten Brüsten herum. Die andere tippte derweil Botschaften in die Tastatur. Beide glotzten sich selbst fasziniert auf dem Monitor an. Die Webcam erfasste jedes Detail. Ihr Treiben kam anscheinend bei den anonymen Zuschauern an. Es piepte laufend bei dieser Peepshow, jeder Piep ein Euro. Das Piepen waren jedoch kaum zu hören, weil der Ghettoblaster den Raum mit seinem Getöse erfüllte.

Bei der vierten offenen Tür war dann Schluss mit Voyeurismus. Als er den Kopf in das Zimmer streckte, schaute ihn die Frau direkt an. Ein älteres Semester, mit üppiger Oberweite, fettem Bauch und wurstförmigen Armen und Beinen. Sie war gut beieinander und, wie ihre Kolleginnen, nur in Unterwäsche, diesmal rot und äußerst knapp, ihr weißes Fleisch quoll über die Ränder des Slips und des BHs. Der Computer war ausgeschaltet und er witterte eine Chance, doch noch sein Ziel zu erreichen, das da hieß „Nähe, Nähe, Nähe – Sex, Sex, Sex“. Er räusperte sich und fragte unverblümt „Bist du frei? Wollen wir? Wie viel für wie lange?“ Die üppige Frau schaute ihn böse an und gellte dann sehr laut, „Hau ab, du Hurenbock“, stand auf, wackelte so schnell sie konnte zur Tür und schmiss sie ihm vor der Nase zu. Durch den Schrei und den Krach waren die anderen neugierig geworden. Türen öffneten sich. Halbnackte Frauen schauten in den Gang. Manche lachten, andere schimpften. Er trat angesichts dieser geballten weiblichen Macht lieber den Rückzug an und ging schwerfällig, immer noch leicht schwankend, zur Etagentür zurück. Als er sie erreicht und schon geöffnet hatte, drehte er sich noch einmal um, warum, wusste er später nicht zu sagen. Vielleicht, um sich mit einem halbgaren Scherz zu verabschieden oder um zu zeigen, dass er keine Angst hatte oder vielleicht, weil er immer noch hoffte, eine Willige zu entdecken. Doch das war ein Fehler. Ein Schuh traf ihn direkt am rechten Auge. Das Veilchen begann sofort zu blühen. Er machte rasch die Tür zu, polterte die Treppe hinab in den Keller. Die Tür, die in den Gang und somit zurück in die Kneipe führte, war verschlossen. Sie hatte nur einen Knauf, keine Klinke. Nichts zu machen, er rüttelte vergeblich. Also ins Erdgeschoss, durch die Haustür hinaus ins Freie. Doch auch die war verschlossen. „Das gibt es doch nicht,“ dachte er, „raus muss man doch immer kommen. Fluchtweg und so.“

Aber die Tür war zu, auch hier kein Entkommen. Er setzte sich auf eine Treppenstufe und wartete, dass die Frauen kämen, um ihn weiter zu verfolgen und zu peinigen oder dass ein Hausmeister oder ein Beschützer oder ein Zuhälter auftauchen und ihn fertig machen würde. Und er dachte an den Wirt, der ihn für einen Zechpreller halten musste, weil er über das Klo die Flatter gemacht hatte, ohne zu bezahlen und das war ihm peinlich, er war ein ehrlicher Mensch. „Sorry, du Arsch, aber im Moment kann ich nicht anders“, dachte er.

Irgendwann kam eine der Damen. Sie hatte einen billigen Regenmantel an und sah wie eine ganz normale Hausfrau aus. Sie schaute ihn seltsam an, ließ ihn aber, ohne eine Frage zu stellen auf die Straße. Vermutlich hätte sie ohnehin kaum Deutsch gesprochen.

Am Tag als der Regen kam

Wetterumschwung

Der Regen setzte am Abend desselben Tages ein, an dem er in dem kleinen Küstenort angekommen war. Es regnete stundenlang, die ganze Nacht und auch an den folgenden Tagen. Mal war es ein sanftes Nieseln, mal goss es in Strömen, unterbrochen von kurzen Phasen der Aufklarung, in denen sich das Wasser in den Wolken zu sammeln schien, um dann um so heftiger herniederzuprasseln. Heftige Windböen peitschten von Zeit zu Zeit durch die Straßen, wirbelten vereinzelte Gegenstände auf und rüttelten an Dächern, Türen und Fenstern. Dennoch war die Luft im Zentrum des Wirbelsturms, eines ciclon, die meiste Zeit überraschend ruhig. Der Sturm verursachte jedoch im Meer eine schwere Dünung, die in gleichmäßigen Abständen Welle auf Welle mit gischtweißen Schaumkronen an das Ufer schickte. Die Wellen brachen sich an der vorgelagerten Steinschüttung und der meterhohen Mole und das Wasser schwappte auf die Uferstraße, die menschenleer und unpassierbar war. Die Stadt war von der Umwelt abgeschlossen, man konnte sie auf den überschwemmten oder durch Erdrutsche blockierten Straßen weder verlassen noch erreichen und auch die anderen Verbindungen zur Außenwelt waren unterbrochen. Das Telefon blieb stumm, das Handy fand kein Netz, das Internet war blockiert und selbst das Fernsehen war immer dann tot, wenn der Strom ausfiel.

Das öffentliche Leben war zum Erliegen gekommen. Geschäfte, Restaurants, Fabriken, Werkstätten, Büros, Ämter und Behörden und selbst die Banken waren geschlossen und alles, was Touristen üblicherweise machten, Spaziergänge, Ausflüge, Besichtigungen, Bootstouren, alle fiel buchstäblich ins Wasser. So war er zum Nichtstun gezwungen, saß die meiste Zeit in seinem Zimmer, las, döste, schlief, lauschte dem Regen, der auf das Dach trommelte oder schaute von seinem wellblechgeschützten Balkon auf die trostlose Umgebung. Er hatte die kleine Pension wegen ihres Blicks auf die Uferstraße und das Meer gewählt. Aber das Meer ahnte man mehr, als dass man es sah, die Sicht verlor sich im Grau des Regens, es machte jedoch unablässig durch das dumpfe Grollen der Dünung und die aufspritzende Gischt auf sich aufmerksam. Dennoch war der Blick vom Balkon interessant. Er hatte Zeit und Muße, die Menschen auf den wenigen einsehbaren Straßen und in den umliegenden Häusern zu beobachten. Sie hatten mit dem Einsetzen des Regens begonnen die Fenster und Türen ihrer Wohnungen zu verbarrikadieren. Er hörte die Lautsprecherdurchsagen der Polizeiwagen, die durch die Straßen patrouillierten und zur Evakuierung aufriefen. Er sah, wie Polizisten und Helfer mit grellgrünen Warnwesten von Haus zu Haus gingen, um dieser amtlichen Aufforderung Nachdruck zu verleihen. Er beobachtete, wie die Leute ihre Habseligkeiten und Wertgegenstände, Tische, Stühle, Schränke, Kühlschränke, Fernsehgeräte auf bereitgestellte Laster hievten, wie sie mit großen Taschen in wartende Busse stiegen oder schwer beladen in Richtung der vor Überschwemmungen sicheren Stadtteile gingen. Er sah Alte, die von Helfern gestützt aus ihren Wohnungen kamen und Eltern, die ihre kleinen Kinder in Decken gewickelt auf den Armen trugen. Es herrschte Ausnahmezustand, doch alles lief wohlgeordnet und ohne Panik ab.

Wenn der Regen ab und an schwächer wurde oder gar eine Pause machte und der Wind so weit abflaute, dass man einen Regenschirm benutzen konnte, ging er aus dem Haus und watete durch die Straßen. Er sprang von Gehweg zu Gehweg, die aus leidvoller Erfahrung besonders hoch angelegt waren, aber bald waren seine Schuhe durchgeweicht und was er sah, konnte er auch von seinem Balkon aus sehen. So kehrte er schon nach kurzer Zeit wieder in sein Zimmer zurück, legte sich auf das Bett, döste weiter, lauschte wieder dem Trommeln und Plätschern, nervtötend und beruhigend zugleich.

Glühwürmchen

Es war wieder Abend geworden und er aß genügsam das spärliche Nachtmahl, das man ihm anbot, er musste mit dem auskommen, was gerade im Haus vorrätig war. Dann ging er nach Einbruch der Dunkelheit noch einmal in die Stadt. Der Regen hatte aufgehört und die Straßenbeleuchtung war zum Glück nicht ausgefallen. Das Wasser in den Straßen war etwas verebbt, doch er musste immer noch aufpassen, dass er nicht in eine der vielen, großen Pfützen trat und sich die Schuhe voll mit Wasser schöpfte. Um diese Zeit waren nur noch wenige Menschen in den Straßen, aber einige waren selbst jetzt noch mit Teilen des Hausrats auf den Schultern oder mit großen Taschen in den Händen unterwegs.

An einer Ecke sah er sie, die junge Frau in dem hellen Kleid. Sie stand an eine Hauswand gelehnt und rauchte. Ihr buntes Kleid übte im Schein der schwachen, gelben Straßenlampe eine regelrechte Signalwirkung aus, wie ein Glühwürmchen, dachte er, ein Glühwürmchen, das ein Männchen anlocken will. Sie schien auf ihn gewartet zu habe, denn kaum war er in ihrer Nähe, sprach sie ihn an. Was er hier mache, ob er keine Angst vor dem ciclon habe. Sie lachte, als er ihr sagte, dass er die Stadt nicht verlassen könne, dass er nichts unternehmen, nirgends hingehen könne, dass es schrecklich langweilig sei. Er könne jedenfalls die Stadt verlassen, meinte sie, wenn der ciclon vorbei sei, sie aber müsse ihr ganzes Leben hier verbringen, in der Langeweile. Sie war noch jung, hatte eine dunkle Hautfarbe und kunstvoll geflochtene Rastahaaren. Sie war nicht besonders hübsch, recht stämmig und sie schaute zudem etwas träge und gelangweilt drein. Außer dem Charme und der Unbekümmertheit der Jugend hatte sie nicht viel zu bieten, aber sie wusste trotzdem sehr genau was sie wollte. Sie wusste, dass dieser irre Tourist, der während des ciclons bei Nacht durch die Straßen ging, ihre einzige Chance war, in diesen öden Tagen an ein paar Dollar zu kommen. Sie war eine der jungen Frauen, die sich wegen des Wunsches nach etwas Luxus mit Touristen anfreundete. Das war nicht ungefährlich, denn wenn sie von der Polizei bei der Anmache erwischt wurden, schon ein harmloser, gemeinsamer Gang durch die Straßen konnte als Anmache ausgelegt werden, gab es empfindliche Strafen. Aber was blieb ihr anderes übrig? Sie brauchte Dollars, um sich eine schicke Bluse, brauchbare Schuhe, etwas Parfüm oder Lippenstift zu kaufen, ja um überhaupt etwas Anständiges zum Essen zu haben. Sie mussten sich arrangieren, wie die anderen Kämpferinnen, diese luchadoras muchachas.

Während er sich mit dem Mädchen im gnädigen Licht der Laterne unterhielt, fand er sie ganz nett und als sie ihn fragte, ob er den Abend mit ihr verbringen wolle, sah er eine Chance seiner Langeweile für ein paar Stunden zu entkommen. So waren sie sich rasch einig, zusammen zu bleiben, nur das wo, war ein Problem. Da alle Lokale geschlossen waren, die Wohnung des Mädchens wegen der Eltern nicht in Frage kam, hätte sich seine Pension angeboten. Aber das wollte sie nicht. Sie hätte, ihre Personalien angeben müssen und wäre in Verdacht gekommen, eine Nutte, eine puta, zu sein. Das wollte sie vermeiden, denn sie war keine. Aber sie wäre keine erprobte Kämpferin im harten Lebenskampf gewesen, wenn sie nicht eine Lösungen parat gehabt hätte. Sie kannte Leute, die für ein paar Dollar ihre Wohnung vermieteten, natürlich illegal und auf die Gefahr hin, von Nachbarn verpfiffen oder von der Polizei entdeckt und bestraft zu werden.

Sie nahmen eines der wenigen Fahrradtaxis, die noch auf den Straßen waren und fuhren durch die nächtliche Stadt. Die konspirative Wohnung lag ebenfalls an der Uferstraße, jedoch in einiger Entfernung von seiner Pension, in einem Gebiet, wo die schicke Promenade in ärmliche Mietskasernen überging. Wegen ihrer exponierten Lage am Meer wurde die Gegend noch erhöht durch die Polizei und die freiwilligen Helfer beobachtet. Beim letzten starken ciclon hatte die vereinte Gewalt des Sturms und Meeres große Schäden an den Häusern der Wasserfront angerichtet. Noch jetzt sah man Wohnungen, deren Fassade weggerissen worden waren. Das Mädchen bedeute ihm einen Block vor dem Ziel, er solle aussteigen und zu Fuß weiter gehen. Sie beschrieb ihm genau die Lage der Wohnung und vergaß auch nicht, ihn zu ermahnen, unbedingt den Hintereingang zu benützen.

Hochhaus

Sie trafen sich wieder im obersten Stock, in der Wohnung eines jungen Mannes, der ebenfalls Rastalocken trug und ständig breit grinste. Er wohnte anscheinend allein hier und hatte die Aufforderung zur Evakuierung, wie viele andere auch, ignoriert, weil er mehr als die Schäden durch den ciclon, die Plünderungen durch Nachbarn und umherstreifende Diebe fürchtete. Er war dabei, seine Wertsachen - Kühlschrank, Fernseher, Couch - in den vom Meer abgewandten Teil der Wohnung zu räumen und die Fenster zum Meer mit Latten zu verbarrikadieren. Er war über den Besuch zu so später Stunde keineswegs erstaunt, steckte das Mietgeld ein und ermahnte die beiden, sich nicht auf dem Balkon zu zeigen, keinen Lärm zu machen und niemanden in die Wohnung zu lassen. In einer Stunde oder wenn sie wollten auch später, käme er zurück. Dann ließ er sie allein.

Das Mädchen bedauerte, dass sie nichts zu trinken dabei hatten und dass auch im Kühlschrank des Vermieters nichts zu finden war. Zum Glück war ihre Zigarettenschachtel noch fast voll. Sie setzte sich auf das Sofa und rauchte. Er ging an das Fenster und beobachtete durch die Schlitze der Fensterläden die Straße. Vor dem Haus standen ein paar Menschen und redeten miteinander, möglicherweise war auch ein Polizist dabei, aber die Sicht und die Beleuchtung waren schlecht und er konnte nichts genaues erkennen. Als das Mädchen mit der Zigarette fertig war, ging sie ins Schlafzimmer und rief ihm zu, er solle kommen, bevor die Zeit um sei und sie die Wohnung wieder verlassen müssten. Das Schlafzimmer war ein kahler, weiß getünchter Raum, in dem nur ein großes eisernes Bett stand, auf dem Bett lag eine rote Decke. Er legte sich auf das Bett und sah dem Mädchen zu. Diese tanzte in dem engen Raum umher und fing dabei an, sich auszuziehen. Sie tat es mit ungeschickten, fast lächerlichen Bewegungen, mit Posen, die sie vermutlich im Fernsehen gesehen hatte. Home made Striptease. Allerdings hatte sie nicht viel zu strippen, nur das helle Kleid mit dem Blumenmuster, einen verwaschenen, schwarzen BH mit Löchern in den Körbchen und einen Slip in undefinierbarer Farbe und Sandalen, das war alles. Dann tänzelte sie noch ein Weilchen weiter, warf ihm kesse Blicke zu, setzte sich schließlich zu ihm auf das Bett, umschlang ihn, drückte sich an ihn und küsste ihn. Er fand den Geschmack des Tabaks in ihrem Mund widerlich, aber die Art sich an ihn zu schmiegen, gefiel ihm. Sie streifte, da er immer noch angezogen da lag, seine Hose und Unterhose herunter und zog ihm das T-Shirt aus. Als beide nackt auf dem Bett lagen, fummelten sie eine Weile an sich herum, streichelten sich, küssten sich erneut und dann liebten sie sich, kurz und intensiv und ohne Raffinesse, aber es war schön und beide genossen es.

Sie lagen noch immer noch entspannt nebeneinander und das Mädchen zündete sich gerade eine neue Zigarette an, als es mit der Ruhe und der entspannten Situation plötzlich zu Ende war. Sie hörten, wie die Wohnungstür geöffnet wurde und jemand eintrat. Es war wohl der Hausbesitzer, der früher als erwartet zurückgekommen war. Aber er war nicht allein. Sie hörten Stimmen, erregte Stimmen. Besorgt stand das Mädchen auf, schlich sich an die Schlafzimmertür, drehte den Schlüssel vorsichtig um und hielt ihr Ohr an die Tür. Ihre ganze Sicherheit, ihre Unbekümmertheit, ihre Fröhlichkeit war mit einem Schlag verschwunden. Sie schaute ängstlich drein, drehte sich ihm zu, legte den Zeigefinger auf die Lippen und bedeutet ihm, sich ja nicht zu bewegen und ganz still zu sein. Sie lauschte weiter und versuchte herauszufinden, was im Nebenraum vor sich ging. Dann formten ihre Lippen das Wort Polizei und die Angst, die sich in ihrem Gesicht spiegelte, nahm zu. Ihre Lippen bebten und es schien ihm, dass sie ein Gebet murmelte. Er vermutete, dass ein Hausbewohner sie gesehen und die Polizei informiert hatte und erwartete jeden Moment, dass der Polizist die Wohnung durchsuchen, das Schlafzimmer betreten und sie entdecken würden. Um in dieser prekären Situation nicht auch noch nackt erwischt zu werden, begann er sich vorsichtig anzuziehen, darauf achtend, ja keinen Lärm zu machen, kein Rascheln zu verursachen. Auch das Mädchen zog ihre Unterwäsche an und streifte sich das Kleid über. Sie wusste genau, dass sie sich eine Menge Ärger und Scherereien einhandelte, wenn sie in einer so eindeutigen Situation erwischt würde und er konnte ihre Angst und ihre Verzweiflung deutlich spüren.

Endlich, nach einer endlosen Weile, hörten sie, wie die Stimmen leiser und die Wohnungstür geschlossen wurde, dann ein leises Pochen an der Schlafzimmertür. Das Mädchen öffnete, der junge Hausbesitzer kam herein und erklärte ihnen wortreich und sichtlich erleichtert, was vorgefallen war. Er war im Hausflur, in dem er gewartet hatte, von einem Polizist auf Kontrolltour angesprochen und gefragt worden, warum er seine Wohnung nicht verlassen habe. Als er sagte, er wolle lieber bleiben und auf seine Sachen aufpassen und er habe die Wohnung gut verbarrikadiert, habe der Polizist trotz seiner Ausflüchte darauf bestanden, mit in die Wohnung zu gehen, um zu sehen, welche Vorbereitungen er getroffen hatte. Als er die verschobenen Möbel und die verschlossenen Balkonfenster sah, gab er sich zufrieden und nach einigen Ermahnungen hinsichtlich des richtigen Verhaltens, ging er wieder.

Alle drei waren froh, dass die brenzlige Situation glimpflich überstanden war. Der junge Mann fragte, ob er noch einmal weg gehen solle. Als sie verneinten, sagte er, sie sollten zur Sicherheit lieber noch ein Weilchen warten, bis der Polizist das Haus verlassen habe und dann gehen, aber nacheinander und durch den Hinterausgang. Im übrigen, wenn sie am nächsten Abend wieder kommen wollten, seien sie herzlich willkommen. Ihm würde die Aufregung nichts ausmachen, für ihn wäre wichtig, dass er ein paar Dollar verdienen könne.

Am nächsten Tag hatte sich der ciclon verzogen, die Schäden hielten sich in Grenzen und nachdem im Fernsehen gemeldet wurde, dass die Straßen von Schlamm und Schutt wieder frei geräumt waren, konnte er seine Reise fortsetzen.

Hot and cold

Beim Anflug auf den Internationalen Flughafen tauchte die Maschine in die graue Suppe ein, die sich an diesem späten Herbstabend über Meer und Küste gelegt hatte. Beim Ausrollen sah er durch das mit Regentropfen bedeckte Fenster die ersten Lichter der Neuen Welt, die sich in den Wasserpfützen auf den Betonpisten spiegelten. Und als er eine halbe Stunde später verloren und deprimiert mit seinem Koffer in der Ankunftshalle stand, fragte er sich, warum ihn dieses Land so ungastlich empfängt. Es war aber beileibe nicht der Regen, über den er sich ärgerte, es war sein eigenes Verschulden, das ihm zu schaffen machte. Warum hatte er nicht nachgefragt, als die Hotelreservierung nicht bestätigt wurde? Warum hatte er sich darauf verlassen, in einer großen Stadt in einem zivilisierten Land jederzeit ein ordentliche Zimmer zu bekommen? Bei seinem Anruf im Sheraton, dem Hotel mit der vermeintlichen Buchung, wurde ihm kühl und knapp beschieden, dass eine Reservierung für ihn nicht vorläge und dass kein Zimmer mehr frei sei. Der zweite Anruf im Holiday Inn war informativer. Er erfuhr, dass an diesem Wochenende zwei Großereignisse in der Stadt stattfänden, ein nationaler Lehrerkongress mit vielen Teilnehmern aus allen Bundesstaaten und das Endspiel um den Super Bowl im Football, das sportliche Großereignis schlechthin. No chance for a room, honey. Jedes Hotelzimmer, jede Absteige, jedes Privatquartier sei schon seit Wochen belegt. Er solle doch in die nächste Großstadt fliegen oder sicherheitshalber lieber weiter weg, so die mitleidende Stimme am Telefon, die dann noch halb ironisch, halb ernst gemeint hinzufügte, er könne sich ja auch für zwei Nächte einen der komfortablen Sesseln im Flughafen reservieren und mit dem kümmerlichen Trost endete, dass ab Sonntag, mit Sicherheit aber ab Montag, Zimmer wieder verfügbar seien.

Keine der beiden Aussichten war verlockend. Weder die auf einen späten, teuren Flug mit ungewissem Ziel und Ausgang - flog überhaupt um diese Zeit noch eine Maschine irgendwohin? Noch die auf zwei Nächte in der Flughafenhalle - war das Terminal überhaupt die ganze Nacht geöffnet? Internationaler Flughafen hieß ja noch lange nicht internationale Maßstäbe. Und komfortable Sessel hatte er keine gesehen, nur unbequeme Metallbänke. Diese Überlegungen und der Ärger über seine Unbedarftheit ließen ihn so unglücklich und hilflos aussehen, dass ihn ein Mann, eine der letzten Personen, die überhaupt noch in der Halle waren, ansprach. Er heiße Joe und er habe ihn beobachtet und ob alles in Ordnung sei. Are you o.k? Die Standardfrage in unzähligen Hollywoodfilmen. Der Mann sah nicht gerade sehr vertrauenerweckend aus. Unförmige, viel zu große Jeans hingen ihm halb auf den Knien, ein kariertes Hemd spannte sich über eine beträchtliche Wampe, darüber trug er eine abgeschabte, schmuddelige Lederweste. Die Haare waren von undefinierbar dunkler Farbe, schulterlang und fettig, das Gesicht rot, aufgedunsen und mit Drei-Tage-Bart. Doch die Augen blickten freundlich und die nächste Frage - can I help you? - war ihm in dieser Situation höchst willkommen.

Joe brachte ihn mit seinem Pick-up in ein Hotel, ganz in der Nähe des Sheraton und des Holiday Inn. Es lag zwar nur wenige Blocks von den total ausgebuchten Spitzenherbergen entfernt, jedoch in der falschen Richtung. Nicht in Richtung avenues und shopping malls, sondern in Richtung Hafen, Lagerhallen und Industriegebiete. Zum Glück aber immer noch in einer Gegend, die man mit einigem good will als Stadtmitte bezeichnen konnte. Das Hotel, ein vierstöckiges, dunkles Gebäude, umgeben von weiteren dunklen Backsteinhäusern mit kleinen Geschäften, Delis, Tante-Emma-Läden und billigen Restaurants in den Erdgeschossen machte schon beim Näherkommen auf sich aufmerksam. Die rote Neonschrift „Hotel Las Vegas“ leuchtete in die Nacht und spiegelte sich zusammen mit anderen bunten Farbklecksen auf dem nassen Asphalt, denn der Regen hatte immer noch nicht aufgehört. Ob nomen wohl omen ist, fragte er sich, als Joe seinen Pick-up direkt vor dem Eingang abstellte. Die Straße war sehr breit, eine vierspurige Ausfallstraße, aber um diese Zeit kaum befahren. Auffallend viele der geparkten Autos waren ältere Modelle, die ihm zudem im Schein der wenigen Straßenlampen angerostet und verbeult vorkamen. Auch die Gehsteige waren leer, bei diesem Wetter ging niemand freiwillig auf die Straße.

Der Mann an der Rezeption blätterte umständlich in einem dicken Buch und blickte mehrfach über den Rand seiner Brille auf das leere Schlüsselbrett hinter sich, ehe er sagte - Glück gehabt Sir, ein Zimmer ist noch frei. Dann räusperte er sich etwas verlegen und fuhr fort - aber es ist nicht aufgeräumt und das Zimmermädchen ist nicht mehr da. The maid has gone, no service tonight. Wenn der geschätzte Gast es dennoch nähme, gäbe er ihm Rabatt, natürlich nur für die erste Nacht. In seiner bescheuerten Lage hatte er keine Wahl und stimmte sofort zu, erleichtert, dass weiteres, langwieriges Suchen nicht mehr erforderlich war. Das Zimmer lag im ersten Stock und war recht groß. Ein Deckenventilator mit braunen Teakholzflügeln hatte lautlos zu kreisen begonnen, als der Portier die Beleuchtung, eine schwache Glühbirne in einem blumenförmigen Glaskelch, einschaltete. Es ist zumindest ruhig hier, dachte er, als sein Blick durch das einzige Fenster über die hohe, nur ein paar Meter entfernte Backsteinmauer des Nachbarhauses wanderte, an der sich eine Feuerleiter in die Höhe rankte. Der schmale Hinterhof diente als Müllsammelplatz, denn neben einigen Blechtonnen lagen graue Plastiksäcke und Stapel platt gefalteter Pappkartons. Kein schöner Anblick, in der Tat, aber es war Nacht und es regnete. Wozu brauchte er da ein Zimmer mit Aussicht? Ein großes französisches Bett nahm den größten Teil des Raums ein. Es war, neben einem Wandschrank, das einzige Möbelstück und es war zerwühlt. Auch das Bad war groß, ausreichend groß für die mächtige Badewanne auf gusseisernen Füßen mit den altertümlichen Armaturen. Auf den emaillierten Wasserhähnen stand hot and cold. Dieselben Armaturen fanden sich auch an dem Waschbecken, das an der Wand hing. Auf der Glasablage vor einem halbblinden Spiegel lagen eine nicht angebrochene Seifenpackung und ein rosa Shampoofläschchen. Zwei benutzte Handtücher, die auf dem Fußboden lagen, störten die ansonsten saubere Ordnung des Raums. Der Portier tauschte sie gegen zwei frische aus, die er vorsorglich mitgebracht hatte. I am very sorry - entschuldigte er sich nochmals - aber der letzte Gast ist gerade erst ausgezogen, nur deswegen ist das Zimmer überhaupt noch frei. And the maid, she is at home at this time. Dann nahm er dankend ein Trinkgeld entgegen und verließ das Zimmer. Der Koffer, den der Portier neben den Schrank gestellt hatte, blieb stehen. Auspacken konnte er ihn später, wenn sich das für zwei Nächte überhaupt lohnen würde. Dann holte er die beiden Handtücher aus dem Bad und legte sie als Lakenersatz auf das Bett. Dabei schlug ihm ein eigenartiger Geruch entgegen, der Geruch eines herben Parfüms. Er konnte Düfte nicht gut unterscheiden oder benennen, aber die Herbheit dieses Parfüms nahm er zweifelsfrei wahr.

Kurz danach saß er mit Joe in einer Nische des Hotelrestaurants, auf roten, grob genoppten Plastiksitzen, umgeben von Spiegeln in Messingfassungen, auf alt getrimmte Reklametafeln für Coca-Cola – ice-cold sunshine - und Lucky Strikes – be happy go lucky - aus Email und einer Tischlampe im Jugendstildekor. Er hatte riesige Steaks bestellt, die mit Massen an gedünsteten Zwiebeln und leicht angekokelten Bratkartoffeln serviert wurden. Ein kaum definierbarer Salat aus grün-rot-gelben Zutaten ertrank in einem milchigen Dressing. Die Portionen hätten ausgereicht, um mindestens vier ausgehungerte Mäuler zu stopfen. Dazu brachte ihnen Minnie, so hatte sich die Bedienung vorgestellt, zwei große Gläser Cola, die zur Hälfte mit geschreddertem Eis gefüllt waren. Kaffee, so Minnie, könnt ihr haben soviel wie ihr wollt. Joe war happy, nicht nur wegen des Essens sondern auch wegen Minnie. Denn Minnie, eine zierliche Person, im schwarz-weißen Dress der Bedienungen, besaß einen mächtigen Busen, der für eine so kleine Frau viel zu groß war. Die oberen Knöpfe ihrer weißen Bluse waren geöffnet, vielleicht ließen sie sich gar nicht richtig zuknöpfen und die beiden sauber proportionierten Hügel mit dem tiefen Tal dazwischen zogen die Blicke der beiden Gäste magisch an, weg von den dampfenden Fleisch-, Zwiebel- und Bratkartoffelmassen und den beschlagenen Gläsern mit der braunen Brühe. Sie hatten geglotzt, als Minnie die Bestellung aufnahm, als sie die Teller vor sie hinstellte und sie glotzten bei jedem Kaffee, den sie nachschenkte, denn jedes Mal, wenn Minnie an ihren Tisch kam, selbst nur um zu fragen, ob alles recht sei und ob sie noch weitere Wünsche hätten, wusste sie ihre Reize zur Geltung zu bringen. Und Minnie kam oft vorbei, denn das Lokal war nur mäßig besetzt.

Joe, nach mehreren Kaffees und einer üppigen Eisbombe in giftigen Farben, hatte sich verabschiedet und ihm alles Gute für seinen Aufenthalt gewünscht. Enjoy your stay, don’t work too hard. Minnie räumte ab, beugte sich dabei ganz tief über den Tisch und fragte - do you need anything else to be happy? Er verstand zwar die Worte, wusste aber nicht so recht, was sie meinte. Genug zu essen und zu trinken hatte er ja bekommen und ein Zimmer hatte er auch, was wollte er mehr. Er sagte yes, I am happy, ließ die Rechnung anschreiben und gab ihr ein reichliches Trinkgeld, das sie selbstverständlich mit einem knappen thank you in der Tasche ihrer schwarzen Schürze verschwinden ließ. Er wollte noch eine Runde um den Block drehen, der Jetlag würde eh verhinderte, dass er jetzt schon schlafen konnte und das Zimmer war ja alles andere als einladend. Der Portier, den er um einen Regenschirm bat, warnte ihn. Er solle vorsichtig sein, nachts sei die Gegend nicht so gut, tags über no problem, but in the night, you know, be careful. So gab er sein Vorhaben auf, zumal es immer noch regnete, nicht mehr so heftig, aber anhaltend und ging nur über die Straße in ein MacDonald. Auch dieses Lokal war fast leer, bis auf zwei Tische. An einem saßen ein paar junge Männer, eher noch Buben, die lautstarke Gespräche führten, andauernd lachten und den Fast-food-Abfall großzügig um sich herum verbreiteten. An dem anderen Tisch saß eine junge Frau in einem grauen Regenmantel, vor sich einen Pappbecher, daneben lag ein winziges rotes Handtäschchen. Er holte sich eine Cola, noch nie hatte er so oft und so eiskalte Colas getrunken, ein Gesöff, das er eigentlich gar nicht mochte, aber auch hierzu gab es kaum Alternativen und steuerte einen Tisch in ausreichender Entfernung von den grölenden Jugendlichen an. Die junge Frau hatte, als er dicht an ihr vorbei ging, nicht aufgeschaut und er konnte ihr Gesicht hinter dem Vorhang ihrer langen, dunkelblonden Haaren nicht sehen, doch er hatte etwas wahrgenommen, dass er zu erkennen glaubte. Es war derselbe herbe Geruch, der ihm aus dem ungemachten Bett seines Zimmer entgegen geströmt war. Er setzte sich, trank die Cola in kleinen Schlucken und sah sich in dem kahlen Raum um. Dann blieb sein Blick an dem Mädchen hängen, das den Kopf gesenkt und auf die Arme gestützt hatte und er starrte sie ungeniert an. Nach einer Weile hob sie den Kopf, wischte sich die Haare aus dem Gesicht und blickte ausdruckslos zurück. Sie schien müde oder traurig zu sein, denn sie gähnte, senkte den Kopf wieder, der hinter dem Vorhang aus Haaren verschwand und versank erneut geistesabwesend in der Betrachtung des Pappbechers. Doch der kurze Anblick eines aparten, strengen Gesichts, das nicht ausgesprochen schön, aber anziehend war und dieser kurze Blick, den sie ihm zuwarf, hatten ausgereicht, um ein Kribbeln in seinem Bauch zu verursachen. Als sie sich nicht weiter rührte und nur ab und zu gähnte, steckte sie ihn mit ihrer Müdigkeit an, die eben noch so fern zu sein schien. Rasch trank er die Cola aus und ging zurück in sein obskures Hotel.

Am nächsten Morgen weckte ihn das knarrende Geräusch der sich öffnenden Zimmertür. Er blinzelte und erschrak, denn direkt neben seinem Bett stand eine sehr füllige Schwarze in einer Art weißem Nachthemd, in dem sich ein mächtiger Busen abzeichnete. Sie lächelte gutmütig, als sie bemerkte, dass er wach war und ließ ihn wissen, dass er aufstehen solle, weil sie das Bett machen und das Zimmer aufräumen müsse, ja, jetzt gleich. Dann warf sie ein Bündel frischer Wäsche, das sie über der Schulter getragen hatte, auf das Fußende. Ich komme in zehn Minuten wieder, please hurry up, sagte sie und schob sich wieder aus dem Zimmer. Was blieb ihm anderes übrig, als aufzustehen und sich auf das Frühstück zu freuen. Diesmal servierte ihm Minnie einen Berg Rührei mit Kartoffelbrei. Wie er geschlafen habe. Allein? Und was er heute vor habe. Sie sei leider beschäftigt, sonst würde sie ihm gerne als Fremdenführerin dienen, sie kenne sich in der Stadt gut aus. Der Tag ging auch ohne die kundige Führung von Minnie vorüber, mit Besichtigungen, Museen, window-shopping und Hafenrundfahrt. Das Wetter war erstaunlich gut geworden und die klare, gereinigte Luft bescherte ein sagenhaftes Licht. Es war angenehm mild und ihm schien, als wolle ihn die Stadt für das Ungemach des gestrigen Abends trösten.

Nachdem die beginnende Dunkelheit seiner Stadterkundigung ein Ende bereitet hatte, saß er wieder auf den roten Plastiksitzen, diesmal vor einer Mischung aus Pilzen, Hackfleisch und Kroketten. Minnie leistete ihm ab und zu Gesellschaft, jedoch recht selten, denn heute herrschte viel Betrieb. Doch immer wenn sie vorbeikam, konnte sie ihre Neugier kaum zügeln. Wo er herkomme, was er hier mache, ob ihm die Stadt gefalle, was er heute besichtigt habe. Nachdem er seinen Teller mit Mühe geleert und ihre Frage, ob er Nachschlag wolle, verneint hatte, wurde sie sehr persönlich, ja geradezu indiskret. Ob er verheiratet sei, ob er Kinder habe, welchen Beruf er ausübe und was er verdiene. Noch vor dem Kaffee machte er dem lästigen Verhör ein Ende und wagte sich diesmal doch auf die avenue. Es war Samstagabend, viele Leute waren unterwegs, was sollte da schon passieren? Als er am Ende seines Rundgangs wieder bei MacDonalds eintrat, um den verpassten Kaffee zu trinken, war es auch hier richtig voll. Alle Tische waren besetzt und er suchte, mit seinem Pappbecher in der Hand, einen freien Stuhl, den er schließlich in einer Ecke ausmachte.

Überrascht stellte er fest, dass an dem Tisch, den er ansteuerte wieder das Mädchen vom Vorabend saß. Er hatte sie erst gar nicht erkannt, denn heute trug sie keinen Regenmantel, aber das rote Täschchen lag wieder auf dem Tisch und sie war diesmal weder müde noch geistesabwesend noch traurig. Sie nickte, als er fragend auf den freien Stuhl deutete, strich sich die Haare zurück und lächelte ihn an. Als er neben ihr saß, roch er auch wieder das herbe Parfüm, obwohl es aus seinem Zimmer verschwunden war, nachdem die schwarze Mammie die Bettwäsche gewechselt hatte. Aus dem Zimmer war der Duft verschwunden, nicht jedoch aus seinem Gedächtnis. Er nippte an seinem Kaffee und betrachtete sein Gegenüber. Sie war stark geschminkt, viel Rouge auf den Wangen, den breiten Mund sorgfältig mit einem grell-roten Lippenstift bemalt und die Augen kleine Kunstwerke, aus Lidschatten, falschen Wimpern und gezupften Brauen. Nur ihre platinblonden Haare irritierten ihn, sie waren ihm als dunkelblond in Erinnerung. Das Mädchen hatte nicht nur in ihr Make-up investiert sondern auch in zahlreiche, ausladende Schmuckstücke, die sie zu einer wandelnden Boutique machte. An den Ohrläppchen baumelten lange, wippende Hänger, um den Hals wanden sich Ketten aus Silbermünzen, Korallen und bunten Plastikkugeln, an beiden Armen trug sie Reifen wie eine Nubafrau, die eine große Rinderherde ihr eigen nannte und an allen Fingern steckten Ringe, schmale und breite, schlichte und aufwändige, einige mit bunten Steinen, andere mit sperrigen Applikationen. Diese Hände, die ständig nervös mit einem leeren Pappbecher spielten, waren ziemlich groß, etwas zu breit und für seinen Geschmack und auch etwas zu knochig, doch die langen Fingernägel waren so sorgfältig geschnitten und sauber lackiert, dass er annahm, das es falsche, aufgeklebte waren. In ihrer Garderobe war sie zurückhaltender. Das schlichte, zitronengelbe Kleid mit Blümchenmuster, hochgeschlossen und mit halbem Arm, erschien ihm sehr aus der Mode gekommen, aber vielleicht war es gerade deswegen schon wieder in. Wie dem auch sei, er musste es jedenfalls ständig anstarren. Das lag aber weder an dem Schnitt noch an der Farbe noch an den Blümchen sondern an dem großen Busen, der sich durch den dünnen Stoff abzeichnete. Alle Frauen, mit denen er hier zu tun hatte, schienen große Brüste zu haben. Doch dieser hier war nicht nur groß sondern auch perfekt geformt, ein Busen nach Maß, ein echter Blickfang.

Sie kamen rasch ins Gespräch und er stellte schon bei ihren ersten Worten bedauernd fest, dass sie erkältet war, denn sie sprach sehr leise, sehr heiser und sehr wenig und wenn sie sprach, lispelte und nuschelte sie auch noch, so dass er sie kaum verstehen konnte. Da auch er kein Freund großer und vieler Worte war, reichte das wenige, was sie sich zu sagen hatten aus, um sich näher zu kommen. Und so fand er ihre Idee, auf sein Zimmer zu kommen, ganz gut. Das sei kein Problem, sie kenne die Leute im Hotel Las Vegas, die seien o.k. Wir werden einen sehr schönen Abend miteinander haben, believe me, und wenn du willst, bleibe ich die ganze Nacht. Ich bin gut. I will do a good job, honey. Und wenn wir fertig sind, gibst du mir ein Geschenk. Welche Zimmernummer hast du? Geh schon vor, ich komme nach.

So gingen sie zeitversetzt über die Straße. Als sie leise an seine Tür klopfte und eintrat, sah er sie zum ersten Mal in voller Größe. Sie war größer als er dachte, mindestens so groß wie er selbst und sie war sehr schlank. Vielleicht lag es auch an dem schlecht geschnittenen, zitronengelben Kleid, dass Hüften, Hintern und die Taille kaum zu unterscheiden waren und nur der formidable Busen die weibliche Körperform betonte. Das Kleid endete eine Handbreit über den Knien und was er von den Beinen sah, war von dunklen Nylons bedeckt und auch nicht gerade sexy proportioniert. Dennoch waren auch die Beine bemerkenswert, vielmehr die Füße, denn diese steckten in erdbeerroten High-heels, vorne gefährlich spitz und mit kriminell hohen Stilettoabsätzen, die das Mädchen noch größer machten, als es ohnehin war. Obwohl ihrer Figur die weichen, weiblichen Rundungen fehlten, von der phänomenalen Oberweite einmal abgesehen, fand er sie apart und anziehend. Sie hatte etwas an sich, das anders war, ungewöhnlich, genauso herb wie das Parfüm, das sie auch heute wieder verschwenderisch aufgetragen hatte. Er hatte sich, weil in dem Zimmer kein Stuhl war, auf das Bett gesetzt und schaute sie an. Sie genoss seine ungeduldig drängenden, aber auch etwas ängstlichen Blicke, bemerkte seine aufkommende Geilheit und steigerte seine Begierde, indem sie mit staksigen, unsicheren Schritten im Zimmer auf und ab ging, sich um die eigene Achse drehte, kräftig mit ihrem kaum vorhandenen Hintern wackelte und ihr winziges rotes Handtäschchen schwenkte. Dabei trällerte sie mit leiser, piepsiger Marylin-Monroe-Stimme eine ihm unbekannte Melodie und fuhr sich zwischendurch mit der Zunge über die grellroten Lippen, Anmache wie aus dem Bilderbuch. Er rutschte unruhig auf seiner Bettkante hin und her und sparte nicht mit Komplimenten über ihr Aussehen, ihr Outfit und ihren Sexappeal. Nachdem sie sich hatte ausgiebig bewundern lassen, stelzte sie mit einem vielsagenden Lächeln und der stereotypen Bemerkung, sich frisch machen zu wollen, in das Bad und schloss die Tür. Er zog Jacke und Schuhe aus, legte sich auf das Bett und dachte nach. Er war sich ziemlich sicher, dass sie in der letzten Nacht hier gewesen war, sie und der Gast, der so schnell das Zimmer verlassen hatte. Sie war, keine Frage, eine Nutte und das Hotel war zugleich eine Absteige, ein Stundenhotel. Aber das störte ihn nicht, im Gegenteil, er genoss die Situation, die Erwartung, die Vorfreude, die Geilheit, die ihn als wohltuende Hitze durchströmte.

Aus dem Bad drang leises Klirren, vermutlich legte sie ihren Schmuck ab und nach einer Weile hörte er für ein paar Sekunden das Geräusch plätschernden Wassers, gerade so lang, wie man brauchte, um seine Blase zu leeren. Dann gurgelte die Wasserspülung und es war wieder still. Endlich öffnete sich die Tür und das Mädchen stand in Unterwäsche, den schwarzen Nylons und den High-heels seltsam verrenkt im Türrahmen. Sie hatte die Beine übereinandergeschlagen, eine Hand bedeckte ihren Schoß, die andere ihre Brust. Sie lächelte verlegen, sehr verlegen. Als er sie eine Weile anstarrte, erregt und wollüstig, aber auch verwundert und ungeduldig, weil sie sich nicht vom Fleck rührte, wurde ihm schließlich die Ursache ihrer Verlegenheit klar. Ihr formidabler, verführerischer Busen war nicht echt, der rosafarbene BH war ausgestopft. Und als sie, geziert und geniert, schließlich zögernd auf ihn zukam, stellte er bei genauerem Hinsehen sogar fest, dass sie gar keinen Busen hatte und dann sah er auch den zweiten Grund ihrer Verlegenheit. Im Schritt ihres rosa Höschens zeichnete sich ein Fleischwulst ab, ein erigierter Penis, den sie mühsam mit ihrer Hand zu verbergen suchte. Ein Mann, ein Homo, ein Transvestit, ein Sheboy. Nun fiel es ihm wie Schuppen von den Augen, die knochigen Hände, die verstellte Stimme, die wenig proportionierte, unweibliche Figur. Was war er nur für ein Idiot, der sich hatte linken lassen und dies erst jetzt merkte, jetzt, als sie fast nackt vor ihm stand und ihre wahre Natur nicht mehr verbergen konnte. Doch seltsamerweise ärgerte er sich kaum, er war zwar irritiert, aber nicht richtig ärgerlich, sondern eher amüsiert über die unerwartete Wendung und neugierig, wie es weitergehen würde. Er hatte sich noch nie, niemals in seinem Leben in einer derartigen Situation befunden. Für sie dagegen war es das tägliche Risiko. Sie wusste, dass Zorn und Ärger die normale Reaktion auf eine derartige Enthüllung war. Sie bettelte, nun mit normaler, tiefer Stimme, ohne Heiserkeit, ohne Nuscheln, ohne Lispeln, er möge sie nicht wegschicken, er möge doch nett zu ihr sein. Sie, er könne auch als Mann zärtlich sein und sie, er wolle es ihm beweisen und sie beide könnten es sich bestimmt gemütlich machen.

Der Sheboy setzt sich auf die Bettkante und zog, da er sich nun nicht mehr verstellen musste, die Perücke ab, darunter kamen sehr kurze, braune Haare zum Vorschein, schnallte den BH mit den Silikoneinlagen ab, der ihn offensichtlich beengte und schlüpfte aus den höchst unbequemen Schuhen, behielt aber seinen knappen Slip und die Nylons an. Und dann begann er mit seinem Job. Er begann den regungslos daliegenden Mann zu streicheln und zu massieren. Sehr sanft, sehr zärtlich, dann wieder energisch und heftig, erst die Hände, dann die Wangen, die Stirn, die Haare. Schließlich begann er ihn auszuziehen, das Hemd, die Hose, das Unterhemd, die Socken bis er nur noch mit seiner Unterhose bekleidet war. Als der Sheboy schließlich neben ihm lag, schloss er die Augen und spürte die Arme, die sich um ihn schlangen, die flache Brust an seiner, die langen Beine auf den seinen und an seiner Hüfte spürte er den harten Penis in dem rosa Slip, der sich an ihm rieb. Sie lagen eine Weile da, eng aneinander geschmiegt, er nach wie vor stocksteif, dann begann ihn das Wesen zu küssen. Er war überrascht, wie zärtlich, ausdauernd und einfallsreich man geküsst werden konnte. Jetzt war es die Zunge statt der Hände, die über seine Wangen, seine Nase, seine Augen strich, in seine Ohren eindrang, schließlich seinen Mund fand und nicht mehr aufhörte, darin zu wühlen, zu schlängeln, sich zu winden, heraus und hinein zu fahren und sich an jeden einzelnen Zahn zu pressen. Die Lippen saugten sich an seinen fest, der fremde Speichel drang in seinen Mund und der heiße Atem in seine Lunge. Der rote Lippenstift verschmierte sich auf seinem Gesicht und erzeugte eine Art Kriegsbemalung. Als dieser gierige Mund, diese rastlose Zunge, die schmatzenden Lippen endlich genug von seinem Mund hatten, wanderten sie über seinen Hals, seine Schultern, seinen Brustkorb, seine Arme in Richtung seines Bauchs.

Das Kribbeln im Bauch und das Ziehen in den Lenden, das schon bei der ersten Begegnung mit der, für ihn eindeutigen Frau ganz sacht begonnen hatte, war deutlicher und stärker geworden, als er dicht neben ihr saß, ihr Parfüm roch, sie ihn anlächelte und beide die Modalitäten ihres weiteren Vorgehens verhandelten. Als sie schließlich verführerisch im Zimmer umher ging und dann im Bad verschwand, war er richtig scharf geworden, richtig heiß. Um so schlimmer dann der Dämpfer, als er vom Baum der Erkenntnis kosten musste und sich ihre wahre Natur enthüllte, als schließlich ein Mann vor ihm stand. Als dann dieser Mann neben ihm lag und sich an ihn schmiegte, hatten Neugierde und Angst in ihm gerungen. Die seltsame Erregung, die dieses Zwitterwesen in ihm hervorrief, kämpfte gegen die deutliche Abneigung von einem Mann geliebt zu werden, denn er war alles andere als ein Homo, homophile Neigungen hatte er noch nie in seinem Leben in sich gespürt. Doch dann war die Angst immer stärker geworden, vor allem weil er nicht wusste, wie es nach dem intensiven, aufregenden Vorspiel weitergehen würde, wer Mann und wer Frau sein sollte. Er fürchtete sich davor, penetrieren zu müssen, aber auch penetriert zu werden und allein der Gedanke an eine vorzeitige Ejakulation, die er kaum noch zurückhalten konnte, bereitete ihm Pein und verdrängte seine Gier und seine Geilheit und ließ ihn schlaff und kalt werden.

Bevor also der Sheboy anfangen konnte, seine Unterhose auszuziehen und sein Glied als neues Objekt seiner Begierde mit den Händen und dem Mund zu bearbeiten, bevor er ihn auffordern konnte, selbst aktiv zu werden und ihn zu streicheln und zu liebkosen, hatten die Angst und die Kälte vollends gesiegt. Er konnte nicht mehr, schob den Jungen, der halb auf seinem Leib lag, von sich und richtete seinen Oberkörper auf. Keuchend presste er ein stop it, it’s enough über die Lippen. Der Sheboy hörte auf ihn zu streicheln und zu massieren und fragte verunsichert, was er falsch gemacht habe, ob ihm seine Zärtlichkeiten nicht gefielen. Nein, das sei schon o.k. beruhigte er ihn, er habe eine angenehme Erfahrung gemacht, aber jetzt sei es genug und er wolle allein sein und, ja doch, er würde ihm das versprochene Geschenk geben, keine Sorge.

Sie, nachdem sie sich wieder angezogen und neu geschminkt hatte und damit zurück in ihre weibliche Rolle geschlüpft war, kam