Cort Eckwind

Rosenwolke

und die Formel der Welt

Roman

Imprint

Personen, Handlungen und Orte dieses Romans sind frei erfunden. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen, mit Namen, Schauplätzen oder auch Ideen ist von sagenhafter Zufälligkeit – sei es, dass Fantasien der bezaubernden Realität dienten oder die Realität märchenhaft verzaubert wurde. Denn manchmal ist nicht das die Realität, was Menschen sehen oder als realistisch empfinden, sondern was duftende Klangfarben der Träume als unrealistisch vorgaukeln. Und dann bemerken die Menschen, dass Realität auch traumhaft verzeichnet sein kann und sich Träume in nüchterner Realität oftmals neu erfinden.

Copyright © 2015 by Cort Eckwind
Rosenwolke und die Formel der Welt

published by: epubli GmbH, Berlin
www.epubli.de

ISBN 978-3-7375-5022-2
Lektorat: Erik Kinting / www.buchlektorat.net
Covergestaltung: Erik Kinting
Konvertierung: www.e-book-erstellung.de
Gedicht 'Ich und Du': Friedrich Hebbel

Du sollst dir kein Bildnis machen von Gott, deinem Herrn, und nicht von den Menschen, die seine Geschöpfe sind. Auch ich bin schuldig geworden damals. Ich wollte ihm mit Liebe begegnen, als ich gesprochen habe mit ihm. Auch ich habe mir ein Bildnis gemacht von ihm, auch ich habe ihn gefesselt, auch ich habe ihn an den Pfahl gebracht.

Der Pater in Andorra von Max Frisch

Für meine Eltern, mit deren nie vollendetem Brief alles möglich war.
Für meine Frau, mit deren Liebe alles möglich ist. Für unsere Kinder, ohne die eine Zukunft nicht möglich wird.

***

Mein Dank gilt dem Leben. Und den Menschen, die es bis heute begleiteten. Stunden, Tage oder Monate, manchmal auch Jahre oder gefühlte Ewigkeiten. In Liebe und Freundschaft; mit Hoffnung und Enttäuschung; unzertrennt, wiedergefunden oder sich niemals mehr begegnend.

Prolog

Nichts ist mächtiger als eine Idee, deren Zeit gekommen ist.

Victor Hugo

Eine ehemalige kaiserliche Residenzstadt in den Anfängen des Juli.

Ummantelt von listiger Diplomatie, gelangten die beiden Verschwörer zum prunkvollen Palais. Folgenschwere Wimpernschläge später betraten sie schweigend den in dunklem Holz getäfelten Raum. Eine gespenstische Ruhe erfüllte die Atemluft. Nur das sekündliche Klacken eines vergoldeten Pendels, welches die Zeit über ein mehr als dreihundert Jahre altes mechanisches Uhrwerk unerbittlich vorantrieb, unterbrach die unheilvolle Stille. Leuchter aus brüniertem Messing tauchten die Szenerie in ein gedämpftes, düsteres Licht. Inmitten des Zimmers standen zwei barocke Ohrensessel, die rechtwinklig in Armeslänge zueinander blickten. Ihr bordeauxroter Samt sowie die einladend bequemen Lehnen aus gedrechseltem Nussbaum spiegelten die Noblesse des Vergangenen wider. Die rechten Flanken der kaiserlichen Sessel zierten halbhohe Säulen aus schwarzem Marmor, auf denen zum Greifen nah farblose Kristallgläser nebst bauchigen Karaffen thronten, halb gefüllt mit stillem Quellwasser. Und im Halbschatten der eigens inszenierten Ordnung gaben mit geprägtem Leder bespannte Eichenstühle bereits Halt für zwei nur schemenhaft wahrzunehmende ältere Männer: weißhaarig und von großer, eleganter Statur der eine, kahlköpfig und durch eine gedrungene Gestalt übergewichtig erscheinend der andere.

Unvertraut, ohne eine Geste der Höflichkeit, ohne die kleinste Regung in von den Jahren der Macht gezeichneten Mienen, ließen sich die verschwörerischen Eminenzen in den tiefen Sesseln nieder. Ein wenig neigten beide den Kopf seitwärts, um mit einem Ohr ganz nah bei den zuflüsternden Mündern der ihnen beistehenden Schemen zu sein. Denn die Diener der Macht lebten als Hohepriester der Sprache, als Brückenbauer über Welten. Zwei Meister der Verständigung, die es immer wieder schafften, unverständliche Worte und Nuancen aus fremdartig klingenden Tonlagen so verwandelt aufbranden zu lassen, dass Vokale und Mitlaute in einer harmonisch und verständlich klingenden Gemeinsamkeit verglühten.

Unumwunden kam der kleinere und deutlich jüngere der Aufrührer zur Sache. Leise, so als müsse er befürchten, dass die Feinde seines Riesenreiches ihn hören könnten, presste er die Frage, die ihm seit Tagen den Schlaf raubte, über schmale, fast blutleere Lippen: »Er hat Zeugnis abgelegt?«

»Ja.« Die Antwort des Älteren erfolgte asketisch knapp, klar und keinen Zweifel zulassend.

Und doch flogen, wie tödliche Pfeile vom Bogen geschossen, erneut die bohrenden Worte des Fragenden heran. Worte, die alle Macht und seinen tiefen Unglauben ausdrückten. Er schaute an seinem Gegenüber vorbei, würdigte ihn keines Blickes. Die Augen suchten Halt unter den zuckenden Lidern, verloren sich aber in der angespannten Stille des für ihn seelenlosen Raumes: »Sind Sie sicher, dass dieselbe Botschaft, Argumentum pro Existentia Dei, der Beweis Gottes, nach fast fünfhundert Jahren zu Ihnen und uns gelangt ist?«

»Ja«, erwiderte der greise Verschwörer erneut und die unerbittlich feste Stimme klang in ihrer absolutistischen Bestimmtheit so bedrohlich, wie das unbändige Donnern im Zentrum eines gewaltigen Unwetters. »Cygnus Nigra, ein schwarzer Schwan, absolut unwahrscheinlich aber unweigerlich wahr. Sie verstehen, was ich meine?« Ein arrogantes Lächeln huschte über die tiefen Ackerfurchen im bleichen Gesicht des Greises.

»So wie Resurrectio Christi, die Auferstehung Christi?« Der Jüngere wehrte den Angriff des Älteren mit einer gekonnten Parade ab, die ihrerseits den Gegner bis ins Mark traf. Und als wohne der schweren, trockenen Luft noch nicht genug Sprengstoff inne, jederzeit bereit zu einer tödlichen Explosion, forderte der Mann hier und jetzt das Schicksal heraus. Unmissverständlich und mit brutaler Einfachheit stellte er die entscheidende Frage: »Sind Sie bereit, alle und alles zu vernichten?« Die Miene des Mannes blieb kalt und starr, wie leblos, gestählt durch Jahre der Intrigen und Machtkämpfe.

»Ja.«

»Sie wissen, was das bedeutet?« Noch einmal hakte der Jüngere nach, so als bohre er genüsslich mit einem Messer in der klaffenden Wunde des Gegners. »Sprechen Sie auch für Ihren erkrankten Machthaber? Ist er damit einverstanden?«

»Die wahren Mächtigen sind oftmals nicht diejenigen, die man vorne stehen sieht«, entgegnete der Ältere ruhig. »Wären wir sonst hier?«

»Wie wahr. Wenn man nicht mit beiden Händen das Regiment der Verwaltung führt, und stattdessen lieber auf die Straße zu den Armen geht, darf man sich am Ende über die eigene Machtlosigkeit nicht wundern«, erwiderte der jüngere höhnisch. Er nutzte die Situation schamlos aus, um mit seinem Wissen aus scheinbar innersten Zirkeln zu kokettieren: »Ich habe vernommen, dass der oberste Befehlshaber Ihres Staates, so waffenlos er im Augenblick auch sein mag, die schon lange bestehende Ordnung infrage stellt. Es heißt, er wolle den Apparat reformieren, den höfischen Prunk abschaffen, die Korruption verdammen und allen Schmutz und alle Intrigen beseitigen, hin zu einem Weg der brüderlichen Barmherzigkeit und der wahren Werte.« Der Mann lächelte ironisch und die Stimme ertrank fast im beißenden Spott, als er sagte: »Wohl so wie damals, als Ihre Parteigänger Il sorriso di Dio, das Lächeln Gottes wählten?«

»Der Lächler hat nur dreiunddreißig Tage geherrscht«, fauchte der Greis abfällig. »Das Schwache muss man ausmerzen und dann gehört die Macht demjenigen, der sie sich nimmt. Egal, in welchem Rang er steht.«

»Ihr habt ihn ermorden lassen?«

»Zum Teufel mit Ihnen«, schrie der alte Mann voll Verachtung und mit heiserer Stimme. Zwar gehorchte der von den langen Jahren der Ämter ausgelaugter Körper nicht mehr so, wie er sollte, dennoch funkelten die Augen des mit biblischem Alter gesegneten Greises immer noch in wilder Entschlossenheit: »Unsere beiden Reiche existieren Tausende von Jahren, herrschen über Milliarden von Menschen. Nichts und niemand kann uns aufhalten. Dafür stehe ich ein.«

»Dann werden Sie die Allianz mit dem Teufel nicht umgehen können«, sagte der Jüngere unumwunden, während ein hämisches Grinsen über sein Gesicht zog.

Der Greis wusste, dass die Situation seine ganze geistige Kraft forderte. Hellwach mühte sich sein scharfer Verstand. Es gab keinen besseren Weg. Er brauchte den Feind, der ihm nun mit starrem Blick gegenübersaß – der ewige Gegner im Kampf um die Herrschaft der Welt. Verteufelt, ein Leben lang. Instinktiv spürte er, dass er gegenüber dem Jüngeren keine Schwäche zeigen durfte. Und so schaffte es die Modulation der in vielen Ränkespielen geübten Stimme noch einmal, die ungeduldig hinausdrängenden Worte so unmissverständlich erklingen zu lassen, dass der andere die machtvolle Forderung nicht abweisen würde: »Wir werden uns also verbünden?«

»Ja, wir sind bereit.« Die Antwort des Jüngeren erfolgte ausdruckslos und ohne jede Regung in den bleichen Gesichtszügen. Deren Schlichtheit entsprach augenscheinlich dem dunkelgrauen, aus feinster und edler Seide bestehenden und auf den Körper des Weltenfürsten maßgeschneiderten Anzug. Dadurch wirkte der Verschwörer väterlicher, als es ihm die unbändige Machtbesessenheit tatsächlich erlaubte.

»So sei es denn«, sagte der Greis knapp und erhob sich mühsam aus dem Sessel. Kein Händedruck, kein Mienenspiel, nur eisige Kälte für den ihm gegenübersitzenden Mann, den er mehr hasste, als die Gebrechen des dem Tod geweihten Körpers. Fünf, sechs kurze Schritte bis zur Tür, den engsten Vertauten hinter sich wissend, entschwand er im Halbdunkel der angrenzenden Räume. Nicht einmal zehn Minuten waren vergangen, seit die Repräsentanten zweier Weltreiche den Raum betreten und ihren Teufelspakt geschlossen hatten. Ein Pakt, der Leben kosten würde. Ein Pakt von schicksalhafter Bedeutung.

Wie unwichtig ist der Einzelne, dachte der greise Fürst nur wenig später, wenn das große Ganze zählt, der Fortbestand der Macht und die Verhinderung von neuem, umstürzendem Denken. Einen zweiten Galilei durfte es nicht geben. Hatte doch dessen Dialogo, die Diskussion über die Weltsysteme, schon vor fast vierhundert Jahren die damals herrschenden Mächte in den Grundfesten erschüttert. Nie wieder durfte solcher Widerspruch geduldet werden. Nie wieder durfte es passieren, dass jemand ungestraft sagte: Epur si muove – und sie bewegt sich doch. Wenige Worte, die eine ganze Welt aus den Angeln hoben. Der alte Mann wusste, dass sein Schicksal ihn auserkoren hatte, das Böse aufzuhalten. Denn nur er war der wahre Fels in der Brandung.

In der ehemaligen kaiserlichen Residenzstadt, die zu Blütezeiten mit den großen Metropolen der Epoche wetteiferte, regnete es schon seit Stunden aus mächtigen, ambossförmigen und sich ständig erneuernden Wolken. Mit elementarer Wucht entlud sich ein unbändiges Sommergewitter. Nach Tagen unerträglicher Hitze, die auch in der Nacht kaum Abkühlung brachte, verschaffte sich die Natur sintflutartige Erleichterung – wie es schon immer geschah, seit Millionen von Jahren. Niemand konnte den Lauf der Dinge abwenden.

Das Treffen der Verschwörer, am sinnbildlichen Ort des Widerstandes eines ganzen Volkes gegen faschistische Diktatoren, blieb völlig unbemerkt von der Öffentlichkeit. Scheinbar bedeutungslos und dennoch ein Ereignis, wie es intensiver und historischer nicht hätte sein können. Unbemerkt und auf unterschiedlichen Wegen fuhren zwei gepanzerte, tonnenschwere schwarze Kommandozentralen von der Josefstadt über regennasse, teils mit großen Wasserpfützen überspülte Straßen zum nur unweit entfernten Flughafen. Gesicherte Limousinen der Mächtigen, die nicht den geringsten Widerstand duldeten – ebenso wenig wie ihre Befehlshaber: Zwei Männer, unterschiedlich und doch so gleich, die alles voneinander zu wissen glaubten, obschon sie sich niemals zuvor begegnet waren. In raschem Stakkato erfolgten über abhörsichere Telefone die Befehle der beiden Schicksalspartner an die Machtapparate ihrer unendlichen Reiche. Gleichförmig und präzise. Unbarmherzig und von gewissenloser Kälte. Jeder auf seine Art die Erotik der Macht auskostend. Niemand würde sie aufhalten. Nicht heute, nicht morgen – niemals.

Kapitel I.

Bücher sind nicht tote Dinge, sondern enthalten eine Lebenspotenz, dazu angetan, so tätig zu sein, wie die Seele war, deren Kinder sie sind; ja, sie bewahren wie in einer Phiole die reinste Wirksamkeit und Essenz des lebendigen Geistes, der sie erzeugte.

John Milton

1.

Ein Kleinod, inmitten von Olivenhainen und Weinbergen, am ersten Tag im August.

Das steinalte Anwesen lag oberhalb der hügeligen Landschaft, deren Kontur eine schier unerschöpfliche Ansammlung von altehrwürdigen Kastellen und stattlichen Villen aufwies, die einst den mächtigsten Adelsfamilien als Domizil dienten. Geschützt von immergrünen Kletterpflanzen, wild überwucherten Mauern und einem eisenbeschlagenen Eichentor, öffnete sich Fremdlingen, die den Besitz mit ehrfurchtsvoller Neugier betraten, eine abgeschiedene, eigene Welt:

Hier das herrschaftliche Haupthaus, dessen massive Wände noch aus dem fünfzehnten Jahrhundert stammten, mit den charakteristischen, weit vorspringenden Dächern. Dort der angrenzende, wehrhafte und mit einem Zinnenkranz versehene Turm, erbaut vor langer Zeit zum Ausspähen feindlicher Nachbarn und zur Überwachung der Feldarbeiter. Gemeinsam mit den Nebengebäuden, die die Pachtbauern mit ihren kinderreichen Familien als Wohnungen nutzten, sowie den zahlreichen Stallungen, bildete der Landsitz ein wohl abgestimmtes Ganzes, gleichsam Zeugnis einer überragenden Baukunst aus längst vergangenen Tagen. Die oberen, schmalen Öffnungen des eckigen Turmes gewährten einen atemberaubenden Fernblick nach Süden, hinweg über sanfte, fruchtbare Hügel, an denen sich großflächige, silbrig glänzende Olivenhaine, steile Weinberge und die herrlichen Wälder der mit ausladenden Kronen gesegneten Steineichen emporzogen. Dazwischen fand der Wanderer immer wieder grüne Futtergraswiesen mit harmonisch in die Landschaft eingefügten malerischen Dörfern, die oft nur aus wenigen Häusern bestanden. Deren zinnoberrote Dächer boten von Sonnenaufgang bis in die späten Stunden der Abendsonne ein wechselndes, noch weithin sichtbares Spiel rötlicher Farbtöne, die im sommerlichen Licht mit dem leuchtenden Rot der blühenden Mohnfelder wetteiferten.

Die junge Doktorin der Philosophie genoss diesen Ort. So sehr sie auch das Leben in der turbulenten und heiteren Stadt mit deren zu Stein gewordener Geschichte und den allerschönsten Plätzen dieser Welt liebte, so sehr erfreuten sie die regelmäßigen Besuche im Anwesen ihrer Eltern. Immer wieder verliebte sie sich aufs Neue in dieses Kleinod, zumal es bei der vor Jahren durchgeführten Renovierung vorzüglich gelungen war, den ursprünglichen Charme der Gebäude durch die Erhaltung architektonischer Besonderheiten zu wahren. Natur und Kunst – hier verbanden sie sich zur belebenden Ewigkeit: Dunkelgrünes Moos überzog besitzergreifend Treppenstufen und Terrassen. Efeu eroberte keck standhafte Mauern, rankte sich behände um Geländer und Gitter, versuchte sich vorwitzig an verwitterten Statuen von steinernen Nymphen und nackten Göttinnen, drang frech in gepflegte Kräuterbeete, umgarnte liebevoll zugeschnittene Buchsbäume und labte sich am Wasser eines ruhig dahinplätschernden Brunnens. Es roch nach Lavendel und wildem Fenchel, nach Salbei, Thymian und frischem Humus. Die üppig blühenden Rosen verströmten einen letzten betörenden Duft und konkurrierten mit zarten Orangenblüten und den vollen Früchten der Zitronenbäume.

Jetzt, in der schweren Sommerschwüle des August, wenn die Stadt wie im Fiebertraum lag, zog es die Frau immer wieder in die kühlenden Gemäuer. Aber mehr als alles andere lockte sie die alte Bibliothek. Denn hinter einer schweren Holztür, reich verziert mit einem adligen Familienwappen, erschloss sich eine Symphonie des Wissens, ein Weltall der Entdeckungen:

Entlang getäfelter Wände stand eine Vielzahl in dunkler Eiche gefasster Bücherregale, die wie unlösbar verbundene Türme bis unter die überhohen Decken ragten. Ein eleganter Kronleuchter mit zwölf ausladend geschwungenen Armen und unzähligen funkelnden Kristallen aus edlem Muranoglas tauchte den großen, aber fensterlosen Raum in ein strahlendes Licht, das alle Düsterheit verbannte. Tausende von ledernen Buchrücken, vereinzelt auch schadhaft oder altersfleckig, erzeugten trotz aller Unterschiedlichkeit in der äußeren Beschaffenheit ein harmonisches Bild der inneren Ruhe. Ein handgeknüpfter, mit roten Ornamenten reich verzierter Perserteppich dämpfte die Schritte der wissbegierigen Doktorin auf den dicken Bohlen naturbelassener Eiche. Immer wieder faszinierte die Frau das gewaltige Wissen der Jahrhunderte, trug doch jedes noch so winzige Buch ein kleines Geheimnis in sich und erzählte von Freud und Leid, von großen Taten und unglaublichen Entdeckungen. Von Liebe und Tod, von den schönen Künsten und den Schrecken der Kriege. Andächtig und voll Demut sog sie den Atem des Vergangenen in sich auf. Die Luft schmeckte trocken und ein wenig staubig, es roch nach altem Papier, nach in ledrige Einbände eingedrungenem Fett und erdigen Farben. Der Geschmack kribbelte in Nase und Hals. Sie hustete kurz, ein kräftiges Niesen schloss sich an – die Gegenwart holte sie zurück.

In der Mitte des Raumes thronte majestätisch auf vier großen Tatzenfüßen ein wuchtiger Schreibtisch aus dunkler, astfreier Eiche. Ehrfurchtsvoll, fast zärtlich strich die Hand der Frau über die glatt polierte Tischplatte, die ein wenig überstand. »Wenn du erzählen könntest«, murmelte sie vor sich hin, »du würdest von so vielen Herrschaften, Fürsten und Grafen berichten, die wichtige Dokumente auf deinem Rücken unterzeichneten. Sie alle sind tot, du aber lebst, so wie alle Bücher hier, Zeugen einer prachtvollen Vergangenheit.« Sie kam ins Träumen. Sie träumte so gerne von stolzen Prinzen, von verwunschenen Prinzessinnen, von guten und bösen Feen. Mit einem langen Seufzer ließ sie sich in den betagten Lesesessel fallen, dessen Bespannung aus dunkelrotem, abgewetzten Samt immer wieder zum gemütlichen Verweilen einlud. Ihr Blick streifte den großen, auf einem dreifüßigen Holzgestell ruhenden Bibliotheksglobus, der mit einem Kompass aus Messing glänzte – ein stiller Zeuge längst vergangenen Weltensichten. Ehrfürchtig schaute sie die erhabenen Büchertürme hinauf. Schwärmerisch sogen die Gedanken am Odem der Zeit: Niemand konnte erahnen, welche einzigartigen Quellen des Wissens, welche Zeugnisse höchster Buchdruckerkunst sich in den vielen Regalen verbargen. Keiner vermochte das kulturelle Gedächtnis ganzer Epochen auch nur annähernd zu erfassen. Die Bücher, von handwerklich geschickten Buchbindern in reich geschmückte Ledereinbände gefasst, führten ihr eigenes Leben, erwehrten sich erfolgreich aller Neuerungen und wurden um so weiser, je mehr sie an Jahren zählten. Nur die in vollkommener Schönheit ergraute Standuhr schlug mit dumpfer Inbrunst dagegen an, dass die Zeit den Atem hielt.

Im Land der Bücher verteilte sich alles kreuz und quer. Nur hier und da hinterließen – zwischen Buchseiten gesteckte, handschriftlich beschriebene Papierreiter – Spuren interessierter Leser. Kostbare historische Sammlungen, teils Unica, einmalige, teils Rara, seltene philosophische und theologische Werke umfassend, fanden sich neben enzyklopädischen Ausgaben, Chroniken und Reiseberichten. Lexika mit detailgetreuen Abbildungen aus Zoologie und Botanik standen zwischen wunderschönen Kunstbänden mit blattgroßen, zeitgenössischen Kupferstichen, Silberstiftzeichnungen auf Pergament oder aquarellierten Miniaturen. Wertvolle, mit Ornamenten reich verzierte liturgische Handschriften und alte Manuskripte in gotischer Textura, aber auch Stundenbücher mit opulent geschmückten Bildseiten reihten sich an vertrauliche Briefwechsel der Mächtigen, offenherzige Memoiren oder intimste Tagebücher. Die Bücherwelt bewahrte so manches, das niemals das Licht der Öffentlichkeit erblicken sollte – aber auch Geheimnisvolles, nur darauf wartend, neu entdeckt zu werden.

Am liebsten schmökerte die Philosophin ziellos. Dann konnte sie Zeit und Raum vergessen, tauchte ab in eine andere Welt, vergaß alles um sich herum, essen, trinken und das Leben in der Stadt. Die neu entdeckten Bücherschätze breitete sie dann vorsichtig auf einem in dunklem Nussbaum gefertigten, viereckigen und von gedrechselten Säulchen getragenen Tisch aus, der zum Lesen größerer Werke sogar einen verstellbaren Bücherständer sein Eigen nannte. Ab und an kletterte die Frau auch auf die hölzerne Bibliotheksleiter aus Eiche, um in den Regalen an die oberen, oftmals seit Jahren unberührten und mit einer dicken Staubschicht belegten Bücher zu gelangen.

So wie heute. Ihr Herz klopfte. Wo nur stand jenes autobiografische Manuskript des größten Liebesabenteurers aller Zeiten? Ein Raubdruck, von dem ihr Vater immer so glühend erzählte. Als Erstes griff sie vorsichtig nach einem in dunkelgrünem Ziegenleder gebundenen Folianten, dessen Umfang sich doppelt so groß maß, wie ein gebräuchliches Blatt Papier. Auf dem Rücken trug er ein in Gold geprägtes Wappen. Das kostbare Werk umfasst bestimmt mehr als tausend Seiten, dachte die Philosophin, als der schwere Prachtband in ihren Händen lag. Liebevoll streichelte sie den Einband, den vergoldete florale Ornamente verzierten. Eine silberne Metallschließe schützte das Kunstwerk vor dem Zerfleddern.

Den staubigen Wälzer behutsam an die Brust pressend, stieg sie die Leiter nach unten, zurück auf die Dielen der Gegenwart. Dort pustete sie sogleich kräftig über das neu entdeckte Juwel, sah aber angesichts einer sie umhüllenden dicken Staubwolke schnell die Sinnlosigkeit des Unterfangens ein. Vorsichtig legte sie den Folianten auf den mit dunkelgrünem Samt eingeschlagenen Büchertisch.

»Der dicken Staubschicht nach zu urteilen«, flüsterte sie, »muss die Schwarte hier schon seit Urzeiten unentdeckt herumstehen.« Sorgfältig schlug sie einige Seiten um, manche zeigten sich an den oberen Kanten eingerissen oder zerfranst. Auch sah sie hier und da geknickte Ecken, Kritzeleien am Rand oder braune Flecken, die sich wie Tintenkleckse auf den Seiten verteilten. Offensichtlich Schäden und Verschmutzungen, überlegte sie, die von der lebhaften Nutzung in vergangenen Tagen kundtun. Sie begann zu kichern, stellte sich einen dicklichen Mönch vor, der bei einem guten Glas Wein und schon ein wenig betrunken, unachtsam über den Lesestoff spuckte. »Dann schon lieber Ratten, die vor lauter Hunger an den Seitenrändern knabbern«, gluckste sie grinsend und spekulierte, dass die Nager nur davon abließen, wenn sie etwas Nahrhafteres als handgeschöpfte Papierseiten fänden.

Sie blätterte weiter, vor und zurück, hin und her. Neugierde lugte vorwitzig aus strahlenden Augen. Die Finger ertasteten respektvoll lebendige Kunstfertigkeit längst verstorbener Ahnen. Und der Text des Buches zeigte sein schönes Federkleid in lateinischer Frakturschrift: Die kunstvoll handgezeichneten Initialen, die ersten Buchstaben eines Kapitels, leuchteten großformatig in bunten Farben, umgeben von grüngoldenem Rankwerk und überreich veredelten Bordüren. Aber auch mitten in den gedruckten Texten zeigten sich eingefügte, bauchig gerundete Großbuchstaben. Diese waren der besseren Lesbarkeit halber schmucklos und in roter Farbe gehalten. Solche Lombarden, das wusste die Wissenschaftlerin, dienten vor allem dazu, textliche Teilstücke inhaltlich besser voneinander abzugrenzen – und oftmals sahen sie sich dabei so ähnlich, als seien sie mit einer speziell angefertigten Schablone gezeichnet.

Gespannt nahm die Doktorin jede neue, mit kunstvollen Wasserzeichen versehene Seite auf. Angesichts der vielen pflanzlichen Illustrationen vermutete sie, eine Abhandlung über mittelalterliche Heilkunde gefunden zu haben. »Nun gut …«, sprach sie zu dem Werk, »du offenbarst zwar nicht die erhofften großen Liebesabenteuer und erotischen Affären, aber vielleicht kann ich deinen kunstvollen Texten ein paar Geheimnisse über heilende Kräuter, obskure Mixturen und vielleicht auch tödliche Gifte entlocken.« Ein schelmisches Lächeln zog über ihr vor Anspannung glühendes Gesicht, während sich die Fantasie ein paar gebildete adlige Damen ausmalte, die das Wissen um die Heilkräfte der Natur pflegten und in weisen Büchern niederschrieben. »Männer …«, sprach die Philosophin leise vor sich hin, »denken bei Kräutern immer an bucklige alte Frauen, die durch Wiesen und Wälder streifen, um allerlei Hexenzeug zu sammeln. Warum bloß?« So recht wusste sie auch keine Antwort. Sie war müde. Gerade wollte sie das Buch wieder zuklappen, als ihr ein bei den hinteren Seiten am Rand angebrachtes Stück Leder ins Auge sprang. Ganz bestimmt ein Blattweiser, dachte sie. Sollte dieser vielleicht eine bestimmte Stelle des Werkes markieren und somit das Auffinden erleichtern? Gespannt schlug sie die gekennzeichneten Seiten auf. Zwischen der Verso, der linken Rückseite, und der Recto, der rechten Vorderseite, fand sie lose hineingelegt eine geheimnisvolle Zeichnung.

2.

Die Stadt der schönen Künste am sechsten Tag im August.

Mitten in der hügeligen Landschaft, in einem mit alten Pinien und dunklen, säulengleichen Zypressen sowie knorrigen Olivenbäumen üppig bewachsenen Garten, umwoben von mediterranen Düften aus Rosmarin, Myrte und Zitronenmelisse, lag die Stadt voller Lebenslust in der gleißenden Glut der Mittagssonne. Schon seit dem Morgen lauerte der Mann dem Objekt seiner Begierde auf. Tagelang schlich er bereits durch die malerischen, mit handbehauenen Sandsteinplatten gepflasterten engen Gassen, vorbei an mittelalterlichen Gebäuden mit bogenförmigen Hauseingängen und deren für Fremde verwirrenden blauen, schwarzen und roten Hausnummern. Er trieb sich auf den großen Plätzen und in zahllosen Trattorien herum, immer auf der Suche nach der perfekten Beute. Sein Jagdinstinkt lief auf vollen Touren. Er zog von einem Café in das nächste. Sein geschulter Blick galt nicht den gut gekleideten jungen Männern, die mit verspiegelten Sonnenbrillen müßig an schattigen Kaffeehaustischen saßen und ihren geliebten Espresso tranken. Auch nicht der Heerzahl von anstürmenden Touristen, die die Stadt wie Heuschrecken überfluteten. Nein, seine gierigen Blicke galten nur den lebensfrohen, verführerischen und völlig wildfremden Frauen, denn die heitere Lebensart in den Straßen der Stadt und der wolkenlose Himmel boten eine üppige Auswahl an weiblicher Anmut und Grazie.

Immer wieder entdeckte er neue, aufregend junge Schönheiten, die mit schwärmerischen Augen die Modeauslagen der bunten, pittoresken Boutiquen erkundeten oder frivol kichernd an nackten Statuen posierten – dabei unverhohlen die Vollkommenheit männlicher Blößen im Auge haltend. Und nicht zu vergessen: entzückende Wesen aus allen Ländern der Erde, die in aufreizend sommerlicher, teils hauchfeiner Bekleidung und mit im Wind wehenden offenen Haaren auf den Rücksitzen von knatternden und qualmenden Motorrollern dahinrauschten. Hier und da ein paar flirtende Blicke werfend zu adonishaften, aber immer noch halbwüchsigen Kerlen, die aufreizend lässig an einer marmornen Hauswand oder einem eisernen Brückengeländer lehnten. Aber keine der Frauen entsprach dem vollkommenen Ideal des Jägers. Er brauchte das Neue, das Geheimnisvolle.

Der Mann entdeckte seine Beute an der südlichen Flussseite, auf einer jener breiten steinernen Bänke, des aus grob behauenen Steinquadern erbauten Palazzos. Die Luft vibrierte trocken-heiß, erbarmungslos stach die Sonne vom tiefblauen Himmel. Nur einzelne, filigrane Eiswolken durchzogen fadenförmig die Atmosphäre. Das Licht zeichnete scharfe Konturen: Hier spendeten die Mauern der hohen Häuser und die vorspringenden Dächer dunklen, kühlen Schatten. Dort, an ungeschützten Plätzen, blendete das grelle Licht. Die Frau fesselte seine Sinne vom ersten Augenblick. Er konnte sich nicht sattsehen, fasziniert von einer vollendeten, sonnengeküssten Natürlichkeit: Schulterlange, tiefschwarze Haare, leicht gelockt wie Sommerwolken, umschmeichelten das engelhafte, dunkelhäutige Gesicht und wogten bei jeder Bewegung des Kopfs behutsam dahin, wie sanfte Meereswellen in einer wohlig warmen Brise. Sie trug keine Schminke. Ihr makelloser, weicher Teint, die sinnlichen, glutvollen Lippen und die großen dunkelbraunen Augen strahlten eine betörende Anmut aus, die jede Einmischung verbot. Unter Tausenden hätte der Jäger sie wiedererkannt.

Die Schönheit las in einem Buch. Wunderschöne Beine, deren ebenmäßige Haut schwarzbitter-schokoladig in der Sonne strahlte, entspannten sich lässig übereinandergeschlagen. Am nackten rechten Zeh wippte kokett eine edle Plateausandalette aus weißem Glattleder mit funkelnden Ziersteinen auf den gewundenen Riemchen; ein aufreizendes Bild voll von jugendlichem Glamour und ausdrucksstarker, femininer Eleganz. Aber immer wieder störten die vorbeiströmenden Touristenmassen die begehrlichen Blicke des Mannes. Die Fremden, grübelte er, widmen ihre ganze Aufmerksamkeit den Ansammlungen von toten, kalten Steinen und überlebensgroßen Statuen. Und davon gab es wahrlich genug in dieser Stadt. »Schon verrückt«, entfuhr es ihm leise, während er leicht den Kopf schüttelte, ohne dass seine kurzen blonden Haare die Fassung verloren. »Da sitzt Gottes lieblichstes Geschöpf auf Jahrhunderte alten Marmorsteinen, eine Erdgöttin aus dem Herzen der Natur, fleischgewordenes Zeugnis einer unglaublichen Lebendigkeit – und alle huldigen dem Vergänglichen, dem Tod.« Doch er irrte sich. Denn er war nicht der Einzige, der die bildhübsche Frau beobachtete. Vier dunkle Augenpaare verfolgten im Verborgenen die weibliche Fährte.

»Ciao Bella.«

Abrupt wurde der Jäger aus seinen Gedanken gerissen, als sich ein irdisches männliches Wesen lauthals der auserkorenen Göttin näherte – offenbar kein Tourist, wohl eher ein Studiosus, trug dieser doch eine Menge Bücher unter den Armen. Die Frau schenkte dem Jüngling ein bezauberndes Lächeln, erhob sich und begrüßte ihn freundschaftlich mit dem Hauch von zwei zart angedeuteten Wangenküssen. Eine Weile schwatzten sie fröhlich kichernd miteinander, dann legte sie ihren Arm ungezwungen um seine schlanke Taille. Langsam schlenderten die beiden, immer noch anregend miteinander diskutierend, die Straße entlang bis zu der alten, auf drei Bögen ruhenden Brücke. Hier trennten sich ihre Wege wieder.

Die Philosophin überquerte rasch den Fluss, um dann in Richtung Biblioteca Nazionale abzubiegen. Dort wollte sie Näheres zu dem geheimnisvollen Fund aus der Villa erforschen. Eine kribblige Neugierde erfasste sie.

Der Jäger folgte seinem Wild. Erst jetzt fiel ihm auf, wie unverschämt lang die Beine seiner Göttin von der Erde bis zum Himmel ragten. Die hohen Absätze der Schuhe strafften elegant den gesamten Körper, ausdrucksstark in Szene gesetzt durch einen feminin schwingenden, gazellengleichen Gang. Alles war perfekt aufeinander abgestimmt: Zu einer leicht geöffneten, verspielten weißen Rüschenbluse, bewusst weiblich eng anliegend gewählt, trug die Frau einen dunkelroten, knielangen und röhrenförmigen Seidenrock, dessen Schlitze an der Seite die schlanken Beine ins nahezu Unendliche emporwachsen ließen. Hinter der Brücke, auf der anderen Seite des Flusses, schlich der Mann dem Kätzchen nach wie ein läufiger Kater. Sein Instinkt drängte ihn – und nicht das erste Mal.

Die Frau hatte ihn längst bemerkt. Sie wusste, was er beabsichtigte, denn sie kannte Typen wie ihn. Sie spielte mit ihm. Aber noch gab sie ihm keine Gelegenheit, bestanden hingehauchte Posen nur aus kurzen, unverfänglichen Andeutungen. Sie wollte ihn zappeln lassen. Die Katze spielte mit der Maus, auch wenn die Maus dachte, die Katze zu sein.

Sie liebte die Stadt. Vor nunmehr achtundzwanzig Jahren auf dem schwarzen Kontinent geboren, gaben ihr Land und Leute eine innig gefühlte Heimat. Sie war stolz, eine dunkelhäutige Frau zu sein, Gottes Geschöpf aus der Wiege der Menschheit, eine schwarze Sonnenwolke, glücklich, dankbar und sich doch nach der Wurzel ihres Seins sehnend: dem verwaisten Kinderbett in dem Land, dessen unwirtlichen und kriegerischen Lebensraum sie so früh verlassen musste. Jahrelange Dürre, brachliegende Äcker, verminte Straßen und die hinterhältigen Schüsse feiger Heckenschützen hatten Land und Menschen ausgemergelt bis auf die Knochen. Lebenstötend und Ströme von Flüchtlingen ergießend. Eines Tages würde sie in das Land der Väter zurückkehren.

Doch jetzt begehrte sie nur das Hier, ihre Stadt: das bunte Treiben der Händler, die emsigen Handwerker, alle stets darum bemüht, die mehr als zweitausendjährige Vergangenheit des kulturellen Juwels in seiner atemberaubenden Pracht und seinem künstlerischen Ebenmaß zu erhalten. Auch die vielen Touristen, die in aufgeregtem Gedränge und Gewimmel nach Souvenirs und Ansichtskarten schauten und deren gerötete Gesichter vielfach gezeichnet waren von der sengenden Sonne und den Anstrengungen der kolossalen Museen, schreckten sie keineswegs. Gehörten die reisenden Urlauber doch hierher, wie die Luft zum Atmen. Denn ohne die Fremden, das wusste sie, gäbe es nicht das bunte Treiben auf den Märkten. Auch nicht die vielen kleinen Läden in den romantischen Gassen und nicht die Meister der Gilden, die sich gekonnt in alten Traditionen übten: Seidenweber, Schuster und Strohflechter; oder Goldschmiede mit winklig kleinen, wie Balkone vorragenden Geschäften entlang der Prachtstraße über die alte Brücke, die an der schmalsten Stelle über den in Hitzemonaten nahezu ausgetrockneten Fluss führte und in der Mitte dem ehemals größten Virtuosen der güldenen Zunft huldigte. Und damals wie heute blendeten herrliche Auslagen die Sinne: kunstvoll gestaltete Broschen, geschmeidige Ketten und Ringe aus Gold, Machtsymbole einst wie jetzt, von Meisterhand erschaffen.

Als die Frau die Nationalbibliothek erreichte, verschwand sie ohne Umschweife in dem Büchertempel. »Mist«, entfuhr es dem Jäger. Nun musste er warten, seinen Plan verändern. Minuten vergingen, eine Stunde, zwei Stunden. Er wurde ungeduldig, langsam neigte sich die Nachmittagssonne dem abendlichen Gewande zu. Der Mann verspürte Hunger, der Magen knurrte, ausgerechnet jetzt. Aber mit Hungergefühl ließ sich kein Wild erlegen. Er würde es morgen in der Frühe erneut versuchen, auch übermorgen, wenn es sein musste. »Die schwarze Gazelle kommt wieder«, sprach der Jäger voller Zuversicht. »Ich würde Stein und Bein darauf schwören, sie ist Studentin. Kunstgeschichte passt zu ihr. Schließlich ist sie ja selbst ein Kunstwerk, ein weibliches.« Er grinste und machte sich aus dem Staub. Bald wäre sein Auftrag erledigt.

Seit Sonnenaufgang lag der Jäger wieder auf der Lauer. Die Piazza aalte sich in der leuchtenden Reinheit des warmen Morgenlichts. Am Rande des Platzes, nur unweit entfernt von der bereits jahrhundertealten Zentralbibliothek, befand sich ein einzigartiges Bauwerk; eine der größten Kirchen der Stadt. Hier wollte er sein Opfer stellen. Die glanzvolle Reinheit des gotischen Stils der Basilika, die beiden malerischen Kreuzgänge des anliegenden Klosterkomplexes mit den weiten Arkadenöffnungen hin zu einem lichtdurchfluteten Garten, die unzähligen, berühmten Kunstwerke und nicht zuletzt die Gräber der Mächtigen – dies alles betrachte der Mann als den einzig würdigen Fleck dieser Erde, um für alle Ewigkeit von der Schönheit seiner Auserwählten und den vollendeten Formen der Weiblichkeit Besitz zu ergreifen.

Die Sonne stand bereits am Zenit, als der Jäger die Frau kommen sah. Jetzt würde er sie fassen. Er öffnete den Reisverschluss, geschmeidig lag das Arbeitsgerät in seinen erfahrenen Händen. Nur noch wenige Augenblicke – doch dann sah er den weißen Lieferwagen. Alles ging blitzschnell. Das klapprige und deshalb unauffällige Lieferauto, Marke geschlossener Kastenwagen mit viel Rost, hielt direkt neben drei sehr beschäftigt agierenden Männern, die offensichtlich ein Filmteam verkörperten: Ein ganz in Schwarz gekleideter, mit beachtlicher Leibesfülle ausstaffierter Kameramann saß auf dem drehbaren Sitz eines lenkbaren Fahrzeugs, bei dem acht kugelgelagerte Rollen für Stabilität und die zum Filmen notwendige Laufruhe sorgten. Von der erhöhten Sitzposition des Kamerawagens überblickte der Mann hervorragend die gesamte Piazza und konnte den beiden anderen Männern, wohl seine Assistenten, die erforderlichen Anweisungen geben. Rasch breitete sich auf dem großen Platz eine traumfabrikähnliche Atmosphäre aus und lockte so manchen Besucher zusätzlich an, immer mit dem Hauch der Idee, vielleicht eine der begehrten Statistenrollen erbeuten zu können. Derweil übten sich die beiden assistierenden Männer in wirrer Hektik: Während der eine scheinbar planlos mit einem langstieligen Richtmikrofon gestikulierte, so als versuche er, allzu neugierige Touristen wie lästige Tauben zu verscheuchen, hielt der dritte Mann des Teams einen goldenen Reflektor hoch – augenscheinlich so, als wolle er mit dem Umformer das gleißende Sonnenlicht zähmen und in die schwarze Digitalkamera seines majestätisch thronenden Meisters lenken.

Für Bruchteile verlor der Fotoreporter das Jagdobjekt aus dem Visier, weil seine schon allzu lange in diesem Metier arbeitenden Gedanken instinktiv abschweiften – spürend, dass die scheinbar geschäftige Szenerie nicht der Wirklichkeit entsprechen konnte. Aber was störte so sehr? War es das fünf Meter lange Mikrofonkabel, das einer der Männer hinter sich herschleifte, ohne zu bemerken, dass keine Verbindung zur Kamera bestand? Oder der goldene Reflektor, den erfahrene Fotografen nur bei bedecktem Himmel gebrauchen würden? Der Reporter stutzte: »Ich würde eine zweiseitige Bespannung in Weiß und Silber vorziehen, schon der besseren Kontraste wegen«, murmelte er vor sich hin, ohne sich von dem Schauspiel losreißen zu können: »Irgendwie Anfänger, nachher werden sie ihren Spaß haben, bei den ausgeprägten Gegensätzen von Licht und Schatten. Das könnte man besser machen, aber was soll's.« Er zuckte mit den Schultern und widmete sich wieder der himmlischen Erscheinung. Sie kam immer näher. Gleich würde sie die Mitte der Piazza erreichen. Dann konnte er sie ansprechen. Ihn trennten nur noch wenige Meter vom Sommerfoto des Jahres. Es ließe sich bestimmt gut verkaufen. »Sie muss nur noch an dem filmenden Laienspieltrupp vorbei«, flüsterte der Fotoreporter seiner Kamera zu. »Dann kommst du zum Einsatz, meine Liebe.«

Doch genau in diesem Moment verschwand die Frau für zwei, drei Sekunden aus seinem Blickfeld. Er sah nur noch den weißen Lieferwagen, der sich ganz unauffällig ein paar Meter nach vorne bewegte. Dann hörte er das knarrende Geräusch einer sich öffnenden Schiebetür – aber sein Bewusstsein maß diesen Lauten keinerlei Bedeutung zu. Auch das unmittelbar danach zu vernehmende, scharrende Geräusch einer sich wieder schließenden Tür beunruhigte den Instinkt des Reporters nicht. Das Filmteam verfiel in höchste Anstrengung, bemüht, das Geschehen tadellos auf Zelluloid zu bannen. Auf ein Zeichen des Kameramanns schoss der Kastenwagen mit quietschenden Reifen davon. Ganz schön schnell für eine so alte Möhre, dachte der Fotoreporter, froh darüber, endlich wieder freies Blickfeld zu haben. Doch die schwarze Göttin war weg. Wie vom Erdboden verschluckt. Der Mann schaute sich entgeistert um. Überall stinknormale Touristen, die dem Kamerateam für die gelungene Aktion laut Beifall klatschten. Einige riefen sogar »Da capo!«, als wollten sie alle Details noch einmal und möglichst sogar in Zeitlupe sehen. Aber von einem himmlischen Wesen mit göttlicher Figur fehlte jedes Anzeichen. »Verdammt«, entglitt es den Lippen des Fotoreporters, »wo ist sie hin?« War er überhaupt noch Herr seiner Sinne oder schon verblendet von den hitzigen Strahlen der grellen Sonne?

Seine Augen flackerten unruhig über die seltsam normal wirkende Szenerie. Der Verstand machte Purzelbäume, entwarf die verrücktesten Theorien, konstruierte die abenteuerlichsten Erklärungen, um allesamt sogleich wieder zu verwerfen. Doch seine Überlegungen änderten schlagartig die Richtung, als der Fotoreporter sah, wie der Kameramann nicht lange fackelte, den Wagen eilig und mit wenigen Handgriffen zusammenklappte, zu einer Sackkarre umfunktionierte, darauf den Ausrüstungskoffer und die Kamera packte, um sodann gemeinsam mit seinen Helfershelfern in Windeseile davon zu rennen. Genau in diesem Moment, als ob ein Heer wärmender Sonnenstrahlen den morgendlich schwer über dem Fluss wabernden Nebel auflöste, verloren sich die undurchsichtigen Schwaden im Kopf des Reporters. Schwaden, die den Verstand vernebelt, jeden klaren Gedanken verschleiert und das Gehörte ignoriert hatten. Hektisch blickte er sich um. Was das Kamerateam anging, täuschte ihn sein Gefühl nicht: Laienspieler. Das war die gute Nachricht. Die schlechte Nachricht lautete: Das Objekt der Begierde befand sich genau vor seiner Nase, verschwunden im Bauch des motorisierten weißen Wals und offensichtlich abgefangen von der hellwachen Konkurrenz. Ärgerlich. Der Fotoreporter war wütend. Zornig über die eigene Unachtsamkeit. Er stampfte mit den Füßen auf, so heftig, dass der seit Wochen ausgelaugte Straßenstaub wolkig aufstob. Das würde er sich nicht gefallen lassen.

In diesem Augenblick unbändiger Empörung, die sich mit kämpferischer Begehrlichkeit paarte, fiel sein tatendurstiger Blick auf einen wie vom Göttervater gesandten, knallrot und silbermetallic lackierten, mit Chromblenden und Alufelgen aufgemotzten Roller. Lasziv lehnte eine vermutlich noch nicht einmal sechzehnjährige Kindfrau gegen das abgestellte Geschoss, dabei mit beiden Armen ihren kaum älteren Lover eng umfassend. Der Zündschlüssel steckte noch – bei beiden Vehikeln.

»Hey du«, der Reporter machte ein paar schnelle Schritte hin zu dem umschlungenen Pärchen und klopfte dem Lover auf die Schultern. »Ist der Bock getunt?«

»Bist du verrückt? Was willst du Alter, hau ab.« Der völlig entgeisterte Junge drehte sich kurz um. »Du störst«.

»Also doch getunt, prima«, der Reporter ließ nicht locker.

»Bist du ein verdeckter Bulle, einer von den spießigen Carabinieri? Oder etwa ein neidischer Spanner, hä?« Der junge Mann ballte die Faust und ließ mit einer unmissverständlich obszönen Geste seinem Ärger freien Lauf, wohl denkend, er könne den dreisten Zeitgenossen damit gehörig einschüchtern: »Hau endlich ab, ich bin beschäftigt.« Der jugendliche Casanova widmete sich wieder dem süßen Kussmäulchen, seine Hände suchten die reifen, kleinen Früchte unter der sommerlich weiten Bluse – unfähig an etwas anderes zu denken. Völlig gelähmt und nicht mehr in der Lage, die alltäglichsten Herausforderungen des Lebens zu meistern.

Im Nu erkannte der Reporter die sich ihm bietende Chance. So wie die Maschine aussah, war sie mit Sicherheit frisiert. Und mit etwas Glück sogar ordentlich. Zwar kamen die meisten Roller mit ihren Zweitaktern höchstens auf fünfzig Stundenkilometern, er wusste aber, dass es nicht schwer war, Geschwindigkeiten von über hundert und mehr auf das Hinterrad zu bringen. Unsanft stieß er das liebestrunkene Pärchen zur Seite und schwang sich behände auf den Roller. Es ließ ihn völlig kalt, dass die jungen Leute völlig verdutzt zu Boden fielen – sie ziemlich hart, er etwas weicher. Den Lieferwagen jagte nun ein Verfolger auf Augenhöhe.

3.

Langsam wachte die junge Wissenschaftlerin aus der Betäubung auf. Ihr Kopf brummte wie ein Schwarm Bienen, der augenblicklich einen Honig saugenden Nebenbuhler angreifen wollte. Das Erinnerungsvermögen dämmerte vor sich hin. Studiosi? Nicht auszuschließen. Zwar verwöhnten diese sie hin und wieder mit übermütigen Schelmereien – zumal als attraktive Dozentin von Mitte zwanzig – doch dieser Streich ging jetzt deutlich zu weit – realitätsnahes Fernsehen hin oder her.

»Mist«, murmelte sie ärgerlich, »ich kann mich nur noch entsinnen, dass mich etwas in dieses verdammte Auto gezogen hat.« Unbequem auf dem Boden liegend, spürte sie unter sich das harte, rubbelige Blech des Wagens. »Zumindest eine Decke hätten die Idioten reinlegen können«, fluchte sie laut. Alle Knochen meldeten sich in der Einsatzzentrale des Gehirns wehleidig zu Wort. Sie hegte den schlimmen Verdacht, massenhaft mit schmerzenden und zu alledem noch hässlich blaurot unterlaufenen Blutergüssen übersät zu sein. Tintenklecksartige Flecken, die wie eine Mischung aus ungewollt verschüttetem schwarzbraunem Kaffee und tiefrotem Wein wirkten. Nun ist gut, dachte die Frau unwirsch. Jetzt einfach aufstehen und dem Spuk ein Ende machen. Leichter gesagt als getan, denn erst jetzt bemerkte sie die Fesseln an ihren auf dem Rücken eng zusammengebundenen Händen. Die Gelenke schmerzten. Auch an den fest zusammengezurrten Füßen schnitten die groben Schnüre scharf in die empfindlich dünnen Hautpartien. Sie kam sich vor wie ein handliches Paket, fertig zum Versand. Nur, wohin sollte die Reise gehen? Eine erste, winzig kleine Anmutung von Angst versammelte sich in der Magengrube.

»Seid ihr bekloppt«, fluchte sie erneut, mehr und mehr die zurückkehrenden Lebensgeister spürend. »Macht mich sofort los, es ist genug. Ich habe keine Lust mehr auf eure dämlichen Spielchen.« Sie schrie, inzwischen außer sich vor Zorn. Der dunkle Teint des Gesichts wandelte sich zur brennend roten Glut. Die Augen kämpften sich durch die Dunkelheit, aber nur ein paar kleine Ritzen in den rostigen Blechen des Lieferwagens gewährten vereinzelten, schwachen Lichtstrahlen den Eintritt in das Innere des Gefängnisses.

Sie sah und hörte niemanden. Sie glaubte allein zu sein. Doch sie irrte. Als ihre Sinne die schemenhafte Bewegung bemerkten, die von einem unförmigen Etwas in der hinteren Ecke des Wagens ausging, erschrak die Frau zu Tode. Das Bewusstsein rotierte, die Nebennieren schütteten – der Natur gehorchend – Adrenalin in Hülle und Fülle aus. Sie hörte ihr Herz rasen. »Was soll das? Wer bist du? Was willst du?« Ihre Fragen erfolgten mit brüchiger Stimme im angstvollen Stakkato; laut, lauter, immer lauter – denn die unheimliche Gestalt bewegte sich direkt auf sie zu. Jetzt kroch geballte Angst aus der Magengegend hoch, immer dichter werdend, höher und höher kletternd, bis sie der Frau die Kehle zuschnürte, die Glieder der Gefangenen wie Eis erstarrten – und plötzlich blickten ihre dunkelbraunen Augen in einen hell blendenden und sich fortwährend bewegenden Lichtkegel, vermutlich aus einer Taschenlampe. Sie kniff die Augen zusammen, um besser sehen zu können. Das weiße Licht wanderte an ihrem Körper entlang. Unverschämt ausgiebig hielt es sich an ihren Brüsten auf. Viel zu lange. Die Frau begann zu zittern. Was sie in den diffus an den Wänden des Wagens zurückgeworfenen Lichtstrahlen zu sehen meinte, sah aus wie eine dunkel gekleidete, mit einer Wollmütze vermummte Gestalt, die sich breitbeinig vor ihr aufbaute. Nach Größe und Körperbau zu urteilen, wohl ein Mann, überlegte die Gefangene kurz, indes sie die offensichtlichen Schwierigkeiten der Kreatur beobachtete, das Gleichgewicht zu halten. Betrunken? Nein, dem heftigen Schlingern nach zu urteilen, bewegte sich der Lieferwagen auf kurvenreicher Strecke einfach viel zu schnell fort.

»Wo fahren wir hin?«, brüllte die Frau, allen Mut zusammennehmend. »Machen Sie mich sofort los, sonst …«

»Was sonst, kleines Fräulein, willst du mir drohen?«, antwortete das unbekannte Wesen barsch.

Ein Mann , schoss es der Frau durch den Kopf. Eindeutig eine dunkle Männerstimme. Aber so gut ihre Ohren auch hörten, den Augen blieb dennoch das hämische Grinsen unter der dreckigen, abgewetzten Vermummung des Fremden verborgen.

Als die dämonische Gestalt den Lichtkegel wieder auf das Gesicht der Gefangenen richtete, versuchte die Frau hektisch der gebündelten Leuchtkraft zu entkommen, bewegte sich wie ein Aal hin und her. Vielleicht gelingt es mir, überlegte sie fieberhaft, die Fesseln zu lockern und freizukommen; mit dem Vermummten werde ich dann schon fertig. Die Körperfunktionen der Philosophin arbeiteten jetzt im Fluchtmodus. Aber je mehr sie sich regte, umso schmerzhafter verspürte sie das Gefesseltsein an Händen und Füssen. Ihre zarte, solche Belastungen nicht gewohnte Haut, wies bereits erste blutige Druckstellen auf. Sie biss die Zähne zusammen. In Schönheit sterben wollte sie nicht – dann lieber kämpfen.

»Bleib still liegen, du blöde Tusse, oder ich knall dir eine.« Der unbekannte Mann beugte sich ein wenig zu seinem Opfer herunter, um den Sitz der Fesseln zu kontrollieren. Die stinkende Wollmütze befand sich nun ganz nah am Gesicht der Frau. Im Halbdunkel sah sie böse Augen, die durch zwei Sehschlitze stechend und begierig auf ihren Körper herabblickten. Das Scheusal roch nach billigem Schnaps. Spielerisch glitt die Lampe durch seine Finger, der Lichtkegel irrte wild umher. Was die Frau nun sah, ließ sie erschauern. Um den Hals des Mannes baumelte ein goldenes Priesterkreuz. Für einen winzigen Augenblick konnte sie die Konturen des gekreuzigten Christus im Ausschnitt eines offenen, weißen Hemdes erkennen. Mein Gott, was ist hier nur los? , fragte sich voller Unglauben ihr Verstand, so als wolle er des Rätsels Lösung von höherer Warte aus erzwingen.

Abrupt hielt der Wagen an. »Wir sind da. Jetzt keine Zicken!« Die Anweisung des Vermummten erfolgte kurz und knapp.

Erst einmal draußen nachsehen, wo wir überhaupt sind , überlegte die Frau mutig. Ich muss nur geduldig auf eine geeignete Möglichkeit zur Flucht warten.

Aber es kam anders. Rabiat und völlig unerwartet zog der Mann mit dem Priesterkreuz der Frau einen Jutesack über den Kopf. Feine Staubkörner und gröbere Faserteilchen verfingen sich in ihren langen schwarzen Haaren und rieselten das Gesicht hinunter. Sie musste husten, die Augen begannen zu brennen. Dann klopfte der Mann dreimal an die Ladetür des Lieferwagens. Blechern klang das vereinbarte Zeichen. Von außen wurde die Tür geöffnet.

»Jetzt raus mit dir.« Der vermummte Mann zerrte die gefesselte Frau am Arm hoch und stieß sie brutal nach vorne. An der Ladekante trat sie ins Leere und fiel nach vorne – geradewegs in zwei große, fest zupackende Hände. Die Finger der zweiten Gestalt bohrten sich fest in das zarte Fleisch der Frau. Sie schrie vor Schmerz. Augenblicklich wurde ihr Körper zum plumpen Mehlsack, kopfüber und wortlos getragen auf breiten, wohl männlichen Schultern. Sie versuchte sich zu bewegen, doch Angst und Schmerz lähmten die Muskeln. In dieser unbequemen Lage ausharrend versammelte sich alles Blut nach und nach im Kopf, der jeden Augenblick zu platzen drohte. Der Körper gehorchte nicht mehr. Sie verlor das Bewusstsein.

Die Gestalt entledigte sich der Last mit einem gekonnten Überschwung. Die Frau knallte auf die Platte eines bereitstehenden Tisches. Dann nahm man ihr den Sack ab. Nun wieder hellwach blinzelte die Gefangene mit den Augen und versuchte hektisch, das Umfeld ihrer misslichen Lage aufzunehmen: Die unverputzten, roten Ziegelsteine wiesen auf ein altes Landhaus hin. Die Luft schmeckte modrig und stickig, offensichtlich wohnten hier schon lange keine Leute mehr. Der Raum erschien nicht sehr groß, nur kärglich mit dem Nötigsten eingerichtet. Keine Bilder an den Wänden, ein paar alte Holzstühle standen neben dem Tisch. Sie sah einen Mann. Auch er benutzte eine schäbige, schmutzig-braune Wollmütze, um das Gesicht zu vermummen. Aber er schien deutlich kräftiger und größer als der Mann im Laderaum.

Anarchisch abstruse Gedanken durchzuckten den Kopf der Philosophin; es kam ihr vor, als läge sie auf einem Operationstisch. Ihre Organe, jung und gesund, würden sicherlich einen hohen Preis auf dem Schwarzmarkt erzielen – konnte man doch immer wieder Berichte über Menschen lesen, die ausgeweidet und einfach liegen gelassen wurden. Eine Horrorvorstellung. Sie zitterte wie Espenlaub. Die beiden Entführer sehen aber nicht aus wie Mediziner, widersprach der Verstand den ersten Befürchtungen. Oder würden die Experten vielleicht noch kommen? Unsinn. Die Frau verwarf den Gedanken. Das passte alles nicht zusammen, schließlich war man hier nicht in der Wildnis. Aber was dann? Lösegeld von den Eltern? Vielleicht.Aber es gibt wohlhabendere Familien in der Umgebung, überlegte sie, und die beiden Kerle machen den Eindruck, sich in den Örtlichkeiten gut auszukennen. Blieb letztlich nur eine Absicht … Schon allein der Gedanke daran ließ sie erneut erschauern und ihr Inneres bebte vor Entsetzen, während sie sich ausmalte, was die beiden Grobiane mit ihr anstellen könnten. Wenn auch der andere Mann zu den Pfaffen gehört, dann gibt es keine Chance, deren Geilheit Einhalt zu gebieten, wisperte ihre Seele. »Macht es euch Spaß, über wehrlose Frauen herzufallen, bloß weil ihr sonst keine abbekommt?«, schrie sie hysterisch, schrie sich die Angst aus der Lunge: »Ihr seid Schweine! Schweine! Elende Schweine!«

»Halt's Maul«, die Pranke des Größeren, offensichtlich der Rädelsführer, klatschte laut auf ihre rechte Wange.

Sie schrie wieder, diesmal vor Schmerz. Panik kroch hoch.

»Ich mach es dir jetzt gemütlicher«, säuselte der Grobian scheinheilig, während er die Fesseln an den Händen löste. Für einen kurzen Augenblick überkam die Frau ein Anflug von Erleichterung. Sie spürte die Entlastung in den Schultergelenken, spürte, wie das Blut wieder durch die Adern in die tauben Fingerspitzen floss. Kurz massierte sie ihre Arme, so als wolle sie jede einzelne Zelle beruhigen und die wiedergewonnene Normalität verkünden. Dann traute sie sich aufzurichten, doch der Mann stieß sie wieder zurück.

»Liegen bleiben, ich will es dir doch bequem machen.« Er lachte höhnisch. Der Peiniger nahm das linke Handgelenk der Frau, knotete eine Schnur darum, zog den Arm seines Opfers über den Kopf nach hinten und band die Fessel am unteren Tischbein fest. Dann wiederholte die Tortur mit der rechten Hand der Gefangenen. Gefühlskalt, ohne mit der Wimper zu zucken.

Bequem ist anders , dachte die Frau mit einem letzten Schuss Galgenhumor. Für einen kurzen Moment genoss sie es, nicht mehr auf ihren zusammengebundenen, am Rücken verrenkten Händen zu liegen. Bloß jetzt nicht die Nerven verlieren, mahnte ihr Verstand und versuchte, den hämmernden Puls nach unten zu fahren. Als aber der Peiniger die Fesseln an den nackten Füßen der Frau löste, dann den Körper auf der Tischplatte vorzog, bis die Pobacken am Rande des Holztisches lagen und die bloß liegenden, dunklen Schenkel mit seinen starken Armen nach außen drückte, wusste die Frau, was ihr bevorstand. Sie versuchte sich zu wehren, befahl allen Muskeln höchste Gegenwehr, doch sie kämpfte umsonst. Den wie Schraubstöcke wirkenden Händen des Vermummten konnte sie nicht das Geringste entgegensetzen. Am Rande ihres Gesichtsfeldes meinte sie, auf der Innenseite seiner rechten Handfläche eine Tätowierung zu erkennen: ein Pentagramm, einen fünfzackigen Stern, der sich deutlich von der hellen Haut abhob. Aber das unverschämte Grinsen des Mannes unter der ihn abschirmenden Mütze blieb ihr erneut verborgen.

Sie begann zu weinen. »Brauchst du es so? Kannst du nur so kommen?« In der mit schluchzender Stimme herausgepressten, aber nach keiner Antwort verlangenden Frage der gepeinigten Frau schwang panische Angst. Angst, die aus allen Poren tropfte. Schweißnasse Angst, die man riechen und an den zu unförmigen Nestern verklebten Haaren sogar sehen konnte. Aber sie würde sich wehren, bis zuletzt, mit maßloser Wut.

»Wo denkst du hin? Wir sind Ehrenmänner. Wir vergewaltigen keine Frauen.« Die Antwort des Mannes klang völlig unwirklich.

»Ach so?«, fragte sie zurück und setzte schrill nach: »Ja, ich vergaß, ihr treibt es lieber mit kleinen Jungs, die sind gefügiger.« Den ironischen Beigeschmack der Stimme sehr wohl bemerkend, klatschte der Mann die hohle Hand erneut auf die Wange der Gefangenen, diesmal links. Sie schrie auf. Laut. Noch lauter als zuvor. »Was wollt ihr dann, ihr Schweine?«

»Wo ist die Zeichnung?«

Die einfache, nur aus vier Wörtern bestehende Frage, traf die Frau völlig unerwartet und viel härter als die vorherigen Schläge – als sause ein gusseiserner Dampfhammer mit voller Wucht hernieder. Sie war völlig perplex. »Was für eine Zeichnung? Seid ihr verrückt? Ihr veranstaltet den ganzen Zinnober hier nur wegen einer Zeichnung? Ich weiß nichts davon«, log sie tapfer.

»Wo ist die Zeichnung?« Der Tonfall des Mannes wurde gefährlich ungeduldig. »Du weißt genau, was ich meine, tu nicht so dumm, die Zeichnung mit der Formel des Lebens.«

Die Philosophin versuchte krampfhaft, die in einem verschwommen Brei wabernden Gedanken zu ordnen. Ahnungen, Vermutungen, Befürchtungen durchzuckten ihr Denken wie Nadelstiche: Wieso wussten die Männer von der Zeichnung? Und was wollten die Kerle damit anfangen? Verkaufen, weil wertvoll? Handelten die Vermummten auf eigene Rechnung oder als gedungene Schergen? Und wenn ja, für wen? Egal, sie würde ihre Entdeckung niemals hergeben, unter keinen Umständen – der Schatz gehörte ihr.

»Ich weiß von keiner Zeichnung«, behauptete sie frech, allen verzweifelten Mut zusammennehmend. »Leck mich doch, du Schwein«, entfuhr es ihr. Doch es dauerte nur wenige Augenblicke, dann merkte die Doktorin der Philosophie, dass Mut zur falschen Zeit ein manchmal verhängnisvoller Fehler sein kann.

»Das haben wir gleich. Du Schlampe hast es nicht anders gewollt.« Mit einer geschickten, kraftvollen Drehbewegung warf der Mann die Gefangene auf den Bauch. Sie knallte mit dem Kinn und dem rechten Ellbogen auf die Tischplatte, ihr Becken stieß genau auf die Kante. Verdammt, noch mehr blaue Flecken, dachte sie lakonisch, ehe sie mit schmerzverzehrtem, fratzenhaftem Gesicht erneut laut aufschrie. Die Knöpfe ihrer stark verdreckten, vormals schneeweißen Bluse hatten bereits das Weite gesucht und boten keinen Halt mehr. Der dunkelrote Rock, an mehreren Stellen gerissen, sah schäbig aus. Die Arme überkreuz lang ausgestreckt und gefesselt, gab die gequälte Frau ein elendes Bild ab. Der Mann zog sie sich passend zurecht. Die Schnüre an den Händen spannten immer mehr, die nackten Beine hingen an der Kante des eisenharten Tisches herunter, gerade soweit, dass die Zehenspitzen den Fußboden berühren konnten. Die Frau versuchte zu treten, irgendeinen Gegenstand zu treffen – vergeblich.

»Hey, hilf mir mal.« Der Anführer winkte mit einer auffordernden Handbewegung zu seinem sich bisher im Hintergrund haltenden Kumpan: »Binde den Fuß am Tischbein fest, aber so, dass man die Sohle sehen kann«, er zeigte auf die rechte Tischseite, während er sich selbst am linken Fuß der Frau zu schaffen machte. »Nun, mein Täubchen, jetzt werden wir deinen Wunsch erfüllen«, sagte er genüsslich. »Denn Lecken ist unsere Spezialität.«

Die Frau konnte nicht sehen, wie der Mann die Mütze vom Kopf zog und sich mit der Hand durch die fettigen, verschwitzten Haare fuhr. Festgezurrt wie auf der Schlachtbank, unfähig einen klaren Gedanken zu fassen, versuchte sie verzweifelt bei Bewusstsein zu bleiben.

»Hol sie.« Wieder gab der größere der beiden Männer den kurzen Befehl.

Für ein paar Sekunden herrschte gespenstische Ruhe, dann vernahm die Frau geschäftige Schritte – offensichtlich verließen die Entführer den Raum. Sie lag nun völlig wehrlos auf dem Foltertisch. Ihre missliche Position ließ nur geringe Drehungen des Kopfes zu. Keiner konnte sie hören. Niemand würde ihr helfen. Tränen flossen über ihr Gesicht, erst wenige, dann immer mehr. Ein kleiner See des Elends bildete sich auf dem Tisch und versank langsam in den Jahresadern des alten Holzes. Nur noch ein letzter Funke Stolz züngelte in ihr. Aber auch dieser Funke drohte zu erlöschen, wie die Flamme einer abgebrannten Kerze. Dann sah sie schemenhaft aus durchnässten Augenwinkeln, den Kopf leicht zur Seite geneigt, wie der größere der beiden Männer zurückkehrte. Er hielt etwas in der Hand, aber sie konnte es nicht erkennen. Sekunden später spürte sie, wie der Mann eine leicht klebrige Paste auf ihren hellen Fußsohlen verstrich, erst links dann rechts. Es kitzelte ein wenig, wirkte für den Augenblick sogar beruhigend – zeigte es doch, dass sie noch lebte, dass Sinne und Reflexe noch funktionierten. Dann roch sie das billige Parfüm des Peinigers. Es stinkt nach Nuttenparfüm, dachte sie abschätzig. An deinem süßlichen Geruch werde ich dich wiedererkennen … Dann hörte sie das laute Meckern einer Ziege.

»Komm her, Pepino, du alter Bock.« Der größere der beiden Männer schnalzte mit der Zunge, während er den stattlichen, schwarz und weiß gefleckten Ziegenbock an der Leine bis vor die Füße des hilflosen Opfers zog. »So ist's brav, hier ist deine Leckerei.« Liebevoll tätschelte der Mann über das zottelige Fell der Ziege.

Mit vorsichtiger Neugier näherte sich das mit zwei imposanten Hörnern ausgestattete Tier den rosig schimmernden Fußsohlen. Ungeduldig meckernd schnupperte der Ziegenbock mit seiner feinen, dunkelgrauen Nase zaghaft an den Füßen der Frau. Begierig begann das Tier mit langer, flinker Zunge, das angefeuchtete Salz hastig von den Fußsohlen zu lecken.

Die gefesselte Frau zuckte wie elektrisiert, als sie die feuchte Zunge, rau wie Schleifpapier, an der empfindlichen Haut spürten. Es kitzelte. Der Körper antwortete reflexartig mit einem unfreiwilligen Lachen. Aber der Ziegenbock leckte unbeirrt weiter. Das Lachen der Frau wurde heftiger, lauter, fast wie Freudenschreie in Erwartung höchster körperlicher Genüsse. Sie jauchzte, das Kleinhirn schüttete wild Endorphine, drogengleiche Glückshormone aus – so wie es die unbewusste Steuerung immer tat, wenn sich seine Herrin im erregend erotischen Spiel hemmungslos ihren Trieben und Gefühlen hingab. Ganz kurz empfand die Frau ein angenehmes Wohlgefallen. Aber dennoch, sie mochte keine wehrlosen, sadistischen Fesselspiele.

Der alte Bock leckte genüsslich weiter. Sein Opfer quietschte vor Lachen. Aber mehr und mehr verstärkte sich das Lachen zu einem unnatürlichen Wiehern und Gackern. Das kitzlige, jetzt quälende Gefühl an den zarten Füßen wurde schier unerträglich. Die Frau kreischte, versuchte sich aufzubäumen, die Füße wegzuziehen. Vergeblich. Die Arme nach hinten gespannt, die Fesseln straff, schnitten sich die Schnüre umso schärfer ins Fleisch, je mehr sie sich wehrte. Blitzartige Reflexe, bis ins innerste Mark gehend, durchzuckten den wehrlosen Körper wie Peitschenhiebe. Die Muskeln schmerzten, Atemnot stellte sich ein. Die Überreizung war kaum noch auszuhalten. »Aufhören, hört auf, ich kann nicht mehr«, flehte die geschundene Frau mit gebrochener Stimme und wild hechelnd.

»Wir kommen deinen Wünschen gerne nach, Herzchen, das weißt du doch.« Der Scherge ruckte am Halsband der Ziege, zog sie fort.

Die Füße der Frau, der ganzer Körper empfanden es als einzigartige Wohltat, nichts mehr zu spüren. Ganz leicht entspannten sich die Muskeln. Wider die Vernunft überkam die Frau ein Gefühl von Dankbarkeit. Lange hätte sie die Tortur nicht mehr ausgehalten.

»Wo ist die Zeichnung?«, fauchte der Entführer ungeduldig. Er stellte die Frage noch unmissverständlicher als zuvor.

Die Doktorin keuchte. Hektisch jagten mal halb bewusstlose, mal glasklare Gedanken hin und her, unsicher schwankend zwischen Preisgabe und Verteidigung des Schatzes, entdeckt in der Bibliothek des Vaters. Nein, ihre Eltern, die sie als kleines Kind adoptierten, dem Hunger, den grausamen Wirren des Bürgerkrieges und den Unbillen des elendigen Flüchtlingslagers entrissen, durfte sie unter keinen Umständen hineinziehen. Sie verdankte ihnen so viel. Sie liebte Vater und Mutter – und deshalb wollte sie kämpfen, bis der letzte Atemzug entwich, so wie es ihre Ahnen in Tausenden von Jahren taten – im lebensfeindlichsten Umfeld, Jahr um Jahr, Tag um Tag.

Die Frau unterdrückte die Tränen, widerstand der Versuchung, sich dem Leid zu ergeben. Das Gehirn leistete Schwerstarbeit. Doch so sehr sie sich auch den Kopf zermarterte, sie fand keine Lösung aus der ausweglosen, wahrlich kitzligen Situation. Denn was konnte noch helfen? Ein rettender Zufall? Wie lange sie die Tortur mit dem Ziegenbock wohl noch ertragen würde? Unmöglich einzuschätzen. Vielleicht fügte sich ja das Glück und dem Bock schmeckte das Salz bald nicht mehr. Irgendwann musste das Tier doch genug haben. Alle Kräfte zusammennehmend sagte sie stolz: »Ich habe keine Ahnung, was Sie meinen.«

»Dann musst du weiter leiden.« Der Mann verzog spöttisch die Mundwinkel. »Wir gehen inzwischen nach nebenan, Squadra Azzurra. Du weißt schon, Männersache. Und wenn es dir wieder einfällt, das mit der Zeichnung, und du genug Vergnügen hattest, rufst du einfach. Wir kommen dann und erlösen dich.« Fast zärtlich strich er über die vom Schweiß klebrigen Haare der Frau, ließ seine Finger mit sanftem Druck über deren Rücken gleiten, an dem der durchnässte Stoff der Bluse wie eine zweite Haut pappte. »Wir sind doch keine Unmenschen.« Mit einer ruckartigen Kopfbewegung versuchte die schweißnasse Frau, die Hand des Peinigers wie eine lästige Schmeißfliege abzuschütteln. Doch der Mann reagierte nur mit einem anzüglichen Grinsen. »Pepino wird dich weiter bedienen, solange du möchtest. Ich beneide dich, Chérie. Die größten Glücksmomente stehen dir noch bevor. Warte nur, bis allmählich die Haut vom vielen Lecken wund und durchgescheuert ist, dann wird es erst richtig scharf.« Aus den Worten des Mannes sprach blanker, sadistischer Hohn. Er nahm den Ziegenbock bei den Hörnern und zerrte ihn wieder zu den Füßen der Frau, band die Leine um ein Tischbein und verschwand mit seinem Helfer, ohne ein weiteres Wort zu sprechen, im Zimmer nebenan.

»Fahrt zur Hölle, ihr Schweine«, brüllte die Frau den Kerlen aus vollem Halse hinterher – doch die tauben Ohren der Schergen blockten die Flüche ab, als seien sie winzige, sachte dahingleitende Federn. Unterdessen wurde das kitzlige Gefühl an den weiblichen Fußsohlen immer unerträglicher und Pepino machte keine Anstalten, von dem Salz abzulassen. Der Bock leckte gierig weiter, als habe er seit Ewigkeiten keine Gelegenheit mehr dazu gehabt. Lange würde die Frau das schier unerträgliche Gefühl nicht mehr aushalten. Sie schrie. Wilde, undefinierbare Laute, ein Gemisch aus Angst, Pein und Wollust verließen ihre Lippen. Dann betete die Philosophin zum Himmel: »Oh mio Dio, lieber Gott, bitte lass mich ohnmächtig werden.« Sie verspürte einen fürchterlichen Durst, denn die stickige Luft lag wie Blei in der Lunge. Und sie fürchtete, den Verstand zu verlieren, vollkommen irrezuwerden, überwältigt von einer Reizfülle, die Körper und Verstand nicht mehr verarbeiten konnten. Bedeutete jeder einzelne stimulierende Zauber für sich genommen das vollkommene, sinnliche Glücksgefühl, so beinhalteten alle zusammen am Ende nur das Schlimmste: den tödlichen Krampf, den Atemstillstand. Aber sie wollte sich nicht totlachen. – Dann wurde ihr schwarz vor Augen.

4.

Mit dem aufgemotzten Motorroller blieb der Reporter dem Lieferwagen problemlos auf den Fersen. Es wäre ihm ein Leichtes gewesen, die alte Karre einzuholen, aber er musste auf Distanz bleiben. Der Fahrer des Wagens durfte nicht merken, dass ihm jemand folgte. Der Fotoreporter vermutete, dass neben der entfleuchten Studentin noch mindestens zwei weitere Leute in dem Auto saßen.

Zunächst ging es in östlicher Richtung hinaus aus der Stadt, auf der belebten Hauptstraße immer entlang des Flusses, den sie nach ungefähr zehn Minuten überquerten. Dann bog das Auto in südliche Richtung ab. Die wenig befahrene, schmale Landstraße schlängelte sich durch sanft gewellte Hügel, vorbei an zwei malerischen, kleinen Ansiedlungen. Hier und da gackerten ein paar Hühner am Wegesrand. Die Verfolgten machten aber keine Anstalten anzuhalten. Stattdessen änderten sie an einer Straßengabel nochmals die Richtung nach Südwesten.

Nach einer gefühlten Ewigkeit wechselten sie von der gut zu befahrenden Asphaltstraße auf eine nur schwer zugängliche, ungepflasterte Nebenstraße, ausgelegt mit grobkörnigem Schotter. Dann überquerte der Lieferwagen eine kleine Rampe, die als Brückenersatz für ein unschuldig dahinfließendes kleines Bächlein diente, und fuhr einen Hügel hinauf durch die Weinberge, bis zu einem mit unzähligen Säulenzypressen bewachsenen Plateau. Hinter einer scharfen Rechtskurve tauchte ein verfallenes Landhaus auf, umgeben von einem im leichten Wind wogenden gelben Meer üppiger Sonnenblumen, die stolz den Blick zu ihrer Licht spendenden Namenspatronin richteten. Die Landschaft offenbarte sich als einzigartiges Idyll sich immer wieder wandelnder Farbflächen, deren starke Kontraste dennoch ein harmonisches Ganzes bildeten, in dem Mensch und Natur zu etwas Vollkommenem verschmelzen konnten.

Es war wie ausgestorben, nicht eine Menschenseele weit und breit – der Fotoreporter konnte nur schätzen, wie viele Kilometer zurücklagen, seit er das Stadtgebiet hinter sich ließ; vielleicht zwanzig oder gar dreißig? Er zuckte mit den Schultern. Keine Ahnung, jedenfalls ist es ganz schön einsam hier draußen. Ideal für eine Ménage-à-trois, dachte er mit einem verschmitzten Lächeln und ertappte sich dabei, eifersüchtig zu sein. Vielleicht versteckt sich hinter meinem Engel in Wirklichkeit ein kleines, hintertriebenes Teufelchen mit Sinn für das Außergewöhnliche? Er fing an Spaß an diesem Gedanken zu hegen und begann sich allerlei Erotisches vorzustellen. Du Idiot, rief er sich zur Räson. Deine Fantasie geht mit dir durch. Er musste sich wieder konzentrieren, die verführerischen Gedanken bremsen, auch wenn es ihm verdammt schwerfiel.

Das Haus schien verlassen. Ein Geisterhaus, die nächsten Nachbarn außer Sichtweite. Der verputzte Mörtel bröckelte von der Fassade, vereinzelt blinzelten bereits rötliche Ziegelbausteine vorwitzig in die inzwischen tiefer stehende Nachmittagssonne. Ringsherum erfreute sich ein überwuchernder Garten seines Lebens. Alles strahlte den stillen Charme längst vergangener Zeiten aus. Allerdings machte den Reporter die auf dem Dach montierte Satellitenschüssel stutzig. Ein Relikt aus belebteren Tagen? Langsam rollte er die Vespa mit ausgeschaltetem Motor in den Schatten einer frei stehenden Pinie, die den für Bäume ihres Alters typischen, pyramidenförmigen Schirm aufwies. Schnell näherte er sich dem Haus bis auf wenige Schritte. Ein paar bizarr knorrige Olivenbäume schützten ihn vor dem Entdecktwerden. Wie ein niederfallender Grauschleier schwebte eine Staubwolke gemächlich über der Straße – aufgewirbelt vom kurzen Bremsen des Lieferwagens vor dem verwitterten Eingangsportal.

Augen und Ohren weit offen beobachtete der Reporter, wie ein dunkel gekleideter, groß gewachsener Mann mittleren Alters das Führerhaus des Wagens verließ, um dann die rückseitige Liefertür zu öffnen. Sein Gesicht war mit einer Wollmütze vermummt. Seltsam, hier ist doch niemand, dachte der Reporter. Es schien, als trage der vermummte Mann einen Kartoffelsack aus dem Auto. Wo ist die Frau? Er konnte sich des unguten Gefühls nicht erwehren, hier stimme etwas nicht. Die ungleichmäßigen Umrisse des Sackes ließen ihn aber sogleich vermuten, dass der Mann keine Kartoffeln weggeschaffte, eher schon eine regungslose, starre menschliche Gestalt. Das leblose Etwas musste das Himmelsgeschöpf sein. Und der vermummte Mann dann wohl ein Entführer.

Der Reporter wollte sofort losrennen, um sich zu vergewissern. Mit einem Entführer würde er schon fertig werden. Sein Atem beschleunigte sich, der Körper mobilisierte sämtliche Kraftquellen und spannte die laufbereiten Muskeln in den Oberschenkeln an: Alles einsatzbereit, meldete das Hirn. Doch als die Augen einen zweiten Mann erblickten, der aus dem Laderaum kam, brach der Reporter das Vorhaben ab. Zu gefährlich, überlegte er, denn auch dieser Mann trug – dies sah er selbst aus der schützenden Distanz – eine vermummende, schäbig aussehende Wollmütze. »Verdammt, was haben die vor?«, fragte er sich leise. Ihm stand die Unsicherheit ins Gesicht geschrieben. Er wartete.

Die Sekunden, die Minuten verrannen so langsam wie Stunden. Ungeduld schlich auf leisen Sohlen heran. Im behütenden Geflecht der sommerlichen Vegetation kauernd, schien ihm die Situation höchst unübersichtlich. Er schätzte sich zwar nicht als Hasenfuß ein, aber beileibe auch nicht als Elitesoldat, gedrillt auf Geiselbefreiung. Er blieb eben doch nur ein einfacher Paparazzo, der mit seinen fünfunddreißig Lenzen seit vielen Jahren gute Fotos von Prominenten, den Reichen und den Schönen machte. Am besten nackt oder zumindest halb nackt und in verfänglichen Situationen. In dieser Hinsicht beherrschte er sein Metier – immer auf der Lauer nach dem Exclusiven, der außergewöhnlichen Story und der absoluten, vollkommenen Schönheit. Deshalb musste er auf die Studentin schießen – natürlich nur fotografisch. Nur deshalb war er hier.

Die Gedanken des Mannes drohten sich in der idyllischen Harmonie der Landschaft zu verlieren, als er völlig überraschend laut meckernde, ungeduldige Störgeräusche vernahm. Dann sah er die Ziege. »Also scheint doch jemand hier zu wohnen.« Der Reporter vernahm die staunende Ängstlichkeit der eigenen Stimme. Er beobachtete, wie einer der Entführer versuchte, den stattlichen Ziegenbock ins Haus zu ziehen. Aber noch verspürte der Bock wenig Neigung, dem Mann zu folgen. Der Reporter konnte sich ein hämisches Schmunzeln nicht verkneifen. Dennoch, Vorsicht war geboten, vielleicht verweilten ja noch mehr Männer im Haus. Egal, jetzt musste er handeln, denn es machte keinen Sinn, die Polizei zu rufen. Was sollte er denen auch sagen? Geiler Fotoreporter ist hinter junger Kunststudentin her und muss nun feststellen, dass ihm andere zuvorgekommen sind? Die Carabinieri würden sich auf die Schenkel klopfen und einen Lachanfall bekommen. Es ist sinnlos, entschied er – jetzt zum Äußersten bereit, und selbst am meisten überrascht von der eigenen Verwegenheit.

Den kurzen Weg bis zum Haus legte der Reporter im Laufschritt zurück. Falls einer der Entführer ihn bemerken würde, konnte er immer noch sagen, er fotografiere alte, morbide Häuser und sich dann aus dem Staub machen. Du Hasenfuß. Sein Alter Ego, sein heldenhaftes zweites Ich ermahnte ihn eindringlich. Okay, dann also die Heldennummer.

Die Tür des Geisterhauses stand weit auf. Offenbar hegen die Entführer keine Sorge, entdeckt zu werden, wägte der Reporter ab, während er den Flur betrat. Der Vorraum war mediterran mit rustikalen Natursteinen gefliest, die an heißen Tagen für angenehm kühle Füße sorgten. Einen kurzen Moment zögerte er, geneigt, Schuhe und Socken auszuziehen. Aber er verwarf den Gedanken, als aus den hinteren Räumen laute Stimmen zu ihm drangen. Angestrengt horchend versuchte er, die Laute zuzuordnen. Aber es hörte sich anders an als ein übliches Gespräch unter Männern. Stattdessen plärrte eine aufgeregte Stimme aus dem medialen Off, immer wieder übertüncht von ungestümen Zwischenrufen, die vermutlich von den Entführern kamen. Die lautmalerische Szenerie vermittelte den Eindruck, als ginge es um ein Fußballspiel. Nun gut, dachte der Fotoreporter erleichtert, wenn es echte Tifosi sind, dann werden sie wohl noch eine Weile beschäftigt sein. Sich vorsichtig umschauend und bemüht leise aufzutreten, betrat er den an den Flur grenzenden Raum. Augenblicklich stockte sein Atem, die Gliedmaßen erstarrten und die sich verengenden Augen konnten nicht glauben, was sie sahen: Ein Bild des Jammers, menschenverachtend.

Instinktiv griff der Fotoreporter nach der lichtstarken Kamera. Das schwarze Magnesiumgehäuse lag so gut in der Hand, dass er dessen Gewicht kaum wahrnahm. Alle Schalter waren perfekt angebracht. Die Handgriffe erfolgten schnell und routiniert. Er vergaß alles um sich herum. Das Motiv war einzigartig, wunderschön in seiner morbiden Kälte: Grausamkeit als elegisches Bild menschlichen Irrsinns. Der Fotograf lief Gefahr, seine Seele zu verkaufen. Kein Erschauern, kein Mitleid. Der ruhmesgeile, rücksichtslose Reporter verdrängte den helfenden, menschlichen Retter. Sein Herz schlug schneller, er drückte auf den Auslöser, immer wieder, wie in Trance. Leise klackte der Verschluss der Digitalkamera, untermalt vom zufriedenen Schmatzen der Ziege. Er fotografierte im rasenden Tempo aus allen Winkeln, von allen Seiten. Über dreißig Fotos in noch nicht einmal zehn Sekunden. Die so unwirkliche Szenerie aus brutalem Leid und vollkommener Schönheit berauschte ihn, zauberte höchstes Entzücken in sein braun gebranntes Gesicht. Nie zuvor sah er so Unglaubliches. Der Voyeur ging mit ihm durch. Seine Blicke kamen nicht los von der Anmut des dunkelhäutigen Opfers und dessen langen, nackten Beinen, die eine unwirklich scheinende Liaison zwischen aufregenden, hinteren Rundungen und gefesselten, rötlich wundgeleckten Fußsohlen darstellten. Nur zu gern glaubte der Mann dem fotografischen Egomanen, der ihm unumwunden den nächsten World Foto Award versprach, den Nobelpreis für Fotoreporter in aller Welt.

Dann begann der Geißbock, zu meckern. »Ich weiß.« Im Nu wachte der Fotoreporter aus den irrwitzigen Träumereien auf. »Du hast recht, halt's Maul.« Mit einer beschwichtigenden Handbewegung versuchte er, den Bock zu beruhigen, worauf dieser neugierig von seinem vermeintlichen Leckstein abließ und sich dem Fremden widmete. Der Reporter handelte rasch. Und so, wie einst die heiligen Gänse der Juno das Kapitol vor der Eroberung und Plünderung bewahrten, so rettete nun der Ziegenbock den Paparazzo vor der menschenverachtenden Sensationsgier des Teufels. Alle Kapriolen beiseiteschiebend, unterstützten den Reporter jetzt sämtliche Sinne. Sofort überblickte er, was zu tun war. Viel Zeit blieb nicht. Durch leichten Druck fühlte er mit drei Fingern der rechten Hand den Puls der Frau an deren Halsschlagader, seitlich neben dem Kehlkopf.

Gottlob, sie lebte. Steine, so groß wie überirdische Felsbrocken, fielen dem Mann vom Herzen. Sie ist wohl nur bewusstlos, dachte er und kramte in seinen Taschen. Er suchte nach etwas Essbarem für die Ziege, denn deren aufdringliches Meckern wurde immer lauter. »Halt endlich die Klappe«, entfuhr es ihm erneut mit erboster, leise zischender Stimme, so als könnte das Tier ihn verstehen. »Du warnst sonst die anderen und dann gibt's Schwierigkeiten.« Doch zum Glück hatte der Reporter vorgesorgt – für alle Fälle, wie immer. Denn manchmal konnten seine Einsätze schon verdammt lange dauern. Behände schälte er den Müsliriegel aus der Verpackung. Es blieb nur zu hoffen, dass die Mixtur aus Weizenflocken und saftigen Früchten auch dem wiederkäuenden Tier schmecken würde. Ziegen sind Allesfresser, suggerierte ihm das Wunschdenken. Aber egal. Er hielt dem Bock den Riegel hin. Erst schnupperte das Tier neugierig, dann nahm es das unbekannte Futter mit schlabbernder Zunge schnell auf. Es schmeckte angenehm anderes und viel köstlicher als das tägliche, rohfasrige Allerlei aus Heu, Baumschnitt und frischem Gras.

Der Reporter besaß das Schweizer Messer von Jugend an. Es hatte ihm schon in so manch prekärer Situation geholfen. So auch jetzt. Die große, rostfreie und fest einrastende Messerklinge war immer noch scharf. Der Mann brauchte nur vier kräftige Schnitte, um die Fesseln der bewusstlosen Frau zu durchtrennen. Dann drehte er das arme Wesen, so behutsam es ging, auf den Rücken. Und schon offenbarte die aufgerissene Bluse mehr wunderbare Weiblichkeit, als sie verbarg. Für den Moment vergaß der Reporter, dass er ein Mann war, aber er schwor sich, dies nachzuholen. Entschlossen packte er seine Beute bei den Hüften und legte sie sich bäuchlings über die Schulter. So schnell es ging, legte er die wenigen Meter bis zu der großen, Schatten spendende Pinie, an deren starkem, zylindrisch geformtem Stamm das abgestellte Moped lehnte, zurück. Es kam ihm vor wie eine Ewigkeit.

Etwas unsanft und völlig aus der Puste, weil solche Anstrengungen nicht gewohnt, ließ er seine Eroberung in das von der Hitze der letzten Wochen gelblich-dürre Gras plumpsen, direkt neben ein paar rötlich-braun und gelb gefärbte Pinienzapfen. Mit Gänsehaut auf dem Rücken betrachtete er den reglosen Körper der jungen Frau. Die Passion der Schwarzen Madonna, schoss es ihm durch den Kopf, während die Gedanken das Bild andächtig ausmalten: Die schwitzigen Haare klebten im Gesicht. Bluse und Rock, zerrissen und schmutzig, boten der Blöße nur noch wenig Schutz. Hände und Füße wiesen Wundmale menschlicher Scheußlichkeiten auf – ein Bild des Elends. Lebensecht und doch wie überirdisch aussehend. Erneut verzauberte den Reporter die Symphonie aus Leid und ungebrochener weiblicher Schönheit – umrahmt von einer wunderbar leuchtenden Natur, deren wärmende Strahlen auf das Antlitz der Frau fielen und es engelsgleich wundersam verwandelten. Fast schien es, als würde der Lebensbaum mit seinen zapfenartigen Symbolen der Unsterblichkeit die Krone vor einer Rose, vor der göttlichen Königin der Blumen, verneigen: Ein mystisches Bild, wie gemalt von der meisterlichen Hand des sixtinischen Raffaels.

Die Hände des Fotografen zuckten, wollten instinktiv wieder nach der Kamera greifen. Eine Armee von roten Teufeln umschwärmten die männlichen Teile des Gehirns und versuchten, ihn zu einer tödlichen Dummheit zu verführen. Nutz es aus, lockten sie. Seine Augen konnten sich nicht losreißen von der Pein und der Sinnlichkeit des geschundenen Körpers. Doch er widerstand. Kurz erinnerte er sich an das warnende Meckern des Ziegenbocks.

Vorsichtig rüttelte er die Bewusstlose, aber nichts geschah. Dann schlug er ihr zunächst sanft, dann kräftiger auf die Wange – die Zeit drängte, die Entführer konnten jeden Moment ihr Verschwinden entdecken. Schließlich gab er ihr eine recht kräftige Ohrfeige und zischte leise »Aufwachen!« in ihr Ohr. Dann fügte er noch hinzu: »Wir müssen hier verschwinden! Schnell!«

Das schien zu wirken. Ihr Unterbewusstsein hatte wohl die Chance auf Rettung erkannt. Die Frau begann zu husten, erbärmlich, jammervoll. Dann schlug sie die Augen auf, fragend und nicht mehr wissend, was um sie herum passierte. Kreidebleich starrte sie den fremden Mann aus müden, verletzlichen Augen an.

Am Horizont zog ein bedrohliches Ungetüm aus olivgrauen Wolken auf, das sich – den strahlendblauen Himmel mehr und mehr verdunkelnd – rasch nach vorne schob. Im feuchten Inneren der Wolkenburg rangelten Unmengen von kleinen Wassertropfen, die sehnsüchtig darauf warteten, ihr angehäuftes Nass über das trockene Land zu ergießen. Der Wind frischte auf. Vorboten eines Gewitters. »Rosenwolke«, überlegte der Reporter leise vor sich hinsprechend, während er der Frau zart über die Wange streichelte. »Rosenwolke ist ein passender Name für dich. Egal, wie du wirklich heißt.«

»Es ist alles in Ordnung, ich bringe dich in Sicherheit.« Die beruhigenden Worte klangen mutiger und zuversichtlicher, als der Reporter sich selbst fühlte. Er gestand sich ein, noch über keinerlei Plan zu verfügen. »Wir hauen jetzt hier ab. Du musst dich nur gut an mir festhalten. Komm.« Während er das Moped mit der linken Hand hielt, zog er die Frau mit der freien Hand geschickt auf den Sitz. Sie war immer noch mehr benommen als bei klarem Bewusstsein. »Leg die Arme um meinen Bauch und klammer dich fest.« Schwungvoll nahm der Reporter vor seiner Rosenwolke auf dem Roller Platz. Als er die sich ängstlich in sein Fleisch bohrenden Finger spürte, wollte er aufschreiben, beherrschte sich aber. Mit einem sorgenvollen Blick zurück zum Haus startete er den Motor und brauste davon.

5.

Der Reporter entschied sich für das pulsierende Auge des Taifuns, die mit Touristen vollgestopfte Stadt. Es schien ihm die sicherste Möglichkeit, um unterzutauchen. Zwar boten auch die romantischen Dörfer im ländlichen Umkreis so manchen Unterschlupf, doch er befürchtete, hier so schutzlos und auffällig zu sein wie zwei leuchtende Rebhühner bei der herrschaftlichen Treibjagd.

Sein preiswertes, schmuckloses Apartment in der historischen Altstadt sah nicht besonders groß, dafür aber umso unaufgeräumter aus: Küche, Bad, ein Zimmer mit Schlafsofa und ein nicht gerade einladendes Doppelbett. Der Kühlschrank war leer, es roch nach Junggeselle – und das alles im vierten Stock. Kein Aufzug, fast hundert zum Keuchen animierende Treppenstufen und nur ein winziger Balkon, der jedoch mit einem traumhaften Ausblick entschädigte: collagenartig angeordnete rote Dächer aus teils verwitterten Ziegeln, deren helle und dunkle Stellen im glitzernden Licht der Sonne ein kontrastreiches Farbspiel aufführten, gaben einer großartigen, schöpferischen Architektur den gebührenden Schutz vor den launischen Kräften der Natur.

Hier fanden sich Bars und Restaurants, bis zum letzten Platz angefüllt mit unersättlichen Urlaubern. Dazwischen immer wieder kleine Manufakturen, in denen handwerkliche Meister gralsgleich die vom Aussterben bedrohten Traditionen der alten Künste bewahrten: Restauratoren, Silberschmiede und Papierschöpfer. Schuhmacher, die elegante Maßschuhe aus weichem, anschmiegsamem Leder fertigten. Geigenbauer, die Violinen mit Lackessenzen aus bestgehüteten Rezepturen streichelten, um die Krönung klanglicher Vollendung zu erwirken. Oder es werkelte an anderer Stelle eine Cappellaia, eine Hutmacherin, die selbst entworfene Schmuckstücke einer entzückten weiblichen Kundschaft feilbot: modische Strohhüte mit bunten Schleifen und breiten Krempen; klassische Hüte, mal feminin elegant, mal frech verspielt mit glitzernden Pailletten und geheimnisvollen Schleiern; Glockenformen, modisch chic im Retrostil der 20er-Jahre eines fast schon vergessenen Zeitalters oder extravagant große Kunstwerke aus schwarzem Seidentaft mit aufgebogenem, weit schwingendem Rand und glamourösen Federkreationen.

Die Frau, von ihrem Retter liebevoll Rosenwolke genannt, schlief bis in die späte Mittagszeit des nächsten Tages. Längst war das Gewitter, das sich in den vorherigen Abendstunden mit elementarer Wucht und einem heftigen Temperatursturz entladen hatte, wieder dem gewohnt hochsommerlichen Wetter gewichen. Fürsorglich, wenn auch nicht ganz uneigennützig, hatte der Reporter für seinen aus Unbill befreiten Engel in einer der zahlreichen Modeboutiquen rasch etwas zum Anziehen erworben: einen blauen Jeansrock und ein unauffälliges T-Shirt mit typisch touristischen Aufdrucken. Dies musste fürs Erste reichen. Er hoffte, die ausgewählten Größen würden passen, konnte aber auch den Wunsch nicht verhehlen, sein Augenmaß möge sich knapp verschätzt haben.

»Danke«, die Frau sah den fremden Mann aus dunkelbraunen Augen müde an. Sie griff nach der frischen Kleidung und der kühlenden Heilsalbe – von ihrem ritterlichen Helden ebenfalls in einem Anflug von rührender Besorgtheit bereitgelegt – und verschwand wortlos im Bad. Des Wassers heiß dampfende Reinheit würde schnell helfen, den ganzen Schmutz der furchtbaren Erlebnisse abzuwaschen und klare Gedanken zu fassen, um dann entschlossen die mysteriösen und gefährlichen Machenschaften, die sich hinter jener zauberhaften Zeichnung aus Vaters Bibliothek verbargen, zu durchforschen. Nein, Jammern gehörte ebenso wenig zu ihrem Repertoire wie Zaudern. Denn sie war eine neugierige, beherzte Kämpferin, die das Leben genoss, Grenzen austestete, ohne grenzenlos zu sein, und Ideale verfolgte, ohne in hoffnungslosen Idealismus zu verfallen. Denn sie spürte die Erdung im Mutterboden ihrer Väter, der über Millionen von Jahren die Saat der urgewaltigen Herausforderungen eines immerwährenden Kampfes von Fruchtbarkeit und lebensfeindlicher Dürre in sich trug. Ein stetiger Überlebenskampf, prägend und bestimmend für die eigenen Gene.

»Ich habe Hunger«, stellte die Frau mit entwaffnender Offenheit fest, als sie frisch geduscht aus der Badezimmertür trat. »Hast du etwas Essbares im Kühlschrank?«

»Äh … normalerweise ist der … fast immer leer«, bekannte der Reporter ein wenig stotternd. Mit offenem Mund und aus geweiteten Pupillen, die totale Verblüffung ausdrückten, glotzte er die weibliche Erscheinung an, als hätten seine Augen noch nie eine wunderschöne Frau gesehen. Denn erst jetzt, im Lichte des harten Kontrasts, wurde ihm vollends deutlich, wie sehr die schwarze Madonna des Leids, von ihm erst gestern abgelichtet für die Ewigkeit und dann auf Schultern getragen und ins schattige Gras gelegt, etwas so Einzigartiges, Besonderes und Inniges verkörperte. Es dauerte knappe zwei Sekunden, dann regierte bei ihm wieder der Verstand über die aufgekeimten Emotionen: »Aber heute habe ich den Kühlschrank ein wenig aufgefüllt. Nimm dir, was du willst«, seine Stimme konnte jetzt beruhigt gönnerhaft klingen.

Gierig biss die Frau in ein Stück gut gewürzte Salami, dem mehrere Käsehappen folgten. Allmählich kehrten die Lebensgeister zurück. »Bist du Fotograf, ein Knipser?«, fragte sie mit einem amüsierten Lächeln, während sie die scheinbar achtlos im Zimmer umherliegenden fotografischen Utensilien betrachte. »So einer, der immerzu Tausende von Bildern schießt?«

»Mir blieb noch keine Zeit zum Aufräumen.« Hastig verstaute der Mann Ladegerät und Anschlusskabel, Objektive, Speicherchips und ein Stativ in einer großen blaugrauen Tasche. »Ich bin nicht auf Besuch eingerichtet, schon gar nicht einen so bildhübschen.« Er grinste, freute sich über den in Erfüllung gegangen Wunsch und grämte sich nicht über die Plumpheit des Kompliments. Ein besseres fiel ihm auf die Schnelle nicht ein. »Und was die vielen Utensilien betrifft … ja, ich knipse«, antwortete er süffisant. »Aber nicht einfach so zum Spaß. Ich bin Profifotograf. Meine Fotos sind immer kleine Kunstwerke, wie gemalt … Eben ausdrucksstarke Bilder zu besonderen Geschichten mit plaudernden Fotos von neuen, unverbrauchten Gesichtern. Denn für ausgefallene Storys mit den dazu passenden Bildern zahlt die Regenbogenpresse gutes Geld.«

»Also ein Paparazzo«, stellte die Frau mit einem entwaffnend unschuldigen Engelslächeln fest, während sie ihre Rundungen in der ein wenig zu engen Kleidung formvollendet in Stellung brachte. »Und da hattest du mich im Visier?«

»Du hast es gemerkt?« Der Fotograf konnte eine gewisse Enttäuschung in der Stimme nicht verbergen. Er mochte es nicht, wenn das gejagte Wild mit dem Jäger spielte, auch wenn er zugeben musste, dass ihm die grazil-weiblichen Bewegungen seiner Beute gefielen. Obwohl die Studentin ein wenig abfällig vom Knipsen sprach und seine fotografischen Kunstfertigkeiten augenscheinlich nicht richtig zu würdigen wusste, verschmerzte er die Bemerkungen. Unwillkürlich dachte er an die atemberaubenden, in dem alten Landhaus geschossen Fotos. Aber es war zu früh, der Frau hiervon zu erzählen – wenn überhaupt.

»Ist doch egal. Knipser, du hast mir wahrscheinlich das Leben gerettet«, die Frau sah ihn für den zarten Hauch eines kurzen Augenblicks mit einer sanften Intimität aus den Tiefen ihrer Seele an, bei dem auch jegliches Metall zerflossen wäre. »Weiß Gott, was die sonst mit mir gemacht hätten.«

»Vermutlich nichts Angenehmes«, vermerkte er mit einer Mischung aus dahingeschmolzenem Rittertum und sachlicher Nüchternheit. »Und für mich gäbe es keine einzigartige Rosenwolke mehr, die ich ablichten kann.«

»Rosenwolke?«, fragte die Frau, dabei den besitzergreifenden Unterton der männlichen Worte bewusst überhörend.

»Ja, so habe ich dich genannt, als du wie im Koma in meinen Armen lagst«, erklärte der Knipser schmunzelnd, um dann noch zu ergänzen: »Es ist nur ein Wortspiel: eine von mir erdachte Zusammensetzung aus der Königin der Blumen, Tausendschön und doch voller Dornen, und den Sommerwolken, mal luftig und hell, mal gewittrig und düster.« Er grinste, während er das glühende Rot seiner Ohren spürte.

»Gefällt mir«, antwortete Rosenwolke, fügte dann aber noch schnell hinzu: »Ich meine das mit dem Namen. Vermutlich bist du aus allen Wolken gefallen, als du mich das erste Mal gesehen hast.« Sie lachte kokett. Ihre Augen leuchteten voller Dankbarkeit und im Herzen züngelte bereits ein Feuer, viel heller und intensiver, als sie es jetzt schon zeigen wollte. »Hast du Fotos von mir gemacht?«

»Nein«, log er dreist. »Du warst ja auf einmal wie vom Erdboden verschluckt.« Schnell wechselte er das Thema: »Warum haben dich die Kerle entführt? Ich denke, es ist höchste Zeit, dass wir uns ein paar Gedanken machen«, sagte er mit sorgenvoller Miene. »Die Verbrecher werden bestimmt nicht so schnell aufgeben. Wollten die Männer vielleicht Lösegeld erpressen?«

»Nein, bei mir ist nichts zu holen«, stellte Rosenwolke wahrheitsgemäß fest.

»Aber vielleicht bei deinen Eltern?«, hakte der Knipser fragend nach. »Studierst du? Vielleicht Kunstgeschichte?« Er schmunzelte.

»Meine Eltern können wir aus dem Spiel lassen. Sie wohnen in einem kleinen Anwesen auf dem Land und haben nur Geld für das Nötigste.« Sie verheimlichte die Wahrheit. Aus Vorsicht – und aus Angst. Es ging ihr zu schnell, noch wollte sie dem Knipser nicht wirklich vertrauen. »Ich habe an der Facoltá di Lettere e Filosofia fünf Jahre Philosophie studiert«, beantwortete sie die zweite Frage. »Und nach weiteren drei Jahren dort auch promoviert. Jetzt arbeite ich als Dozentin an der Universität und momentan sind Semesterferien.« Ein leicht süffisantes und mit Stolz vermischtes Lächeln umspielte ihren süßen Mund.

Das Selbstbewusstsein in Rosenwolkes Stimme fiel auch dem Knipser auf. »Oh je, eine intelligente Schönheit, eine Dottoressa, das kann ja heiter werden«, seine Worte paarten offene Bewunderung mit machohafter Abfälligkeit.

»Ich kann ja gehen, wenn es dir nicht passt«, erwiderte Rosenwolke beleidigt und wendete sich ein wenig von dem Mann ab, ohne es aber wirklich zu wollen. Denn die Angst, mit einem Mal alleine zu sein, lähmte jeden Antrieb: Die Angst vor verwirrenden Gedanken und den Verletzungen der Seele – nein, sie brauchte jetzt die starke Schulter eines Mannes. Aber sie würde es ihm nicht zeigen. Noch nicht.

»Wo willst du denn hin? Wohnst du hier in der Stadt?«, fragte der Knipser ganz praktisch und scheinbar gleichgültig.

»Ja, in einem winzigen Apartment, zwar ziemlich in die Jahre gekommen, aber ganz nah bei der Fakultät.«

»Ich denke, die Entführer suchen uns«, stellte der Knipser sachlich fest. »Und deine Adresse werden sie bald herausgefunden haben, wahrscheinlich kennen die Verbrecher sogar schon die Hausnummer. Aber was wollten die Kerle nun wirklich von dir? Wofür der ganze Zirkus mit der Ziege?« Er schaute Rosenwolke eindringlich aus meeresblauen Augen an. »Und ehrlich gesagt, das andere … hm …« Er zögerte. Es war ihm unangenehm. »Ich meine … das Körperliche hätten die Schweine auch einfacher haben können, oder?«

»Du glaubst, ich hätte mich freiwillig flach gelegt?«, erwiderte Rosenwolke voller Entrüstung. Ihr Busen bewegte sich bedrohlich auf und ab. »Eher hätte ich denen die Eier abgebissen.«

Der Knipser lachte aus vollem Hals. Rosenwolkes deftige Sprache gefiel ihm, auch wenn diese nicht unbedingt in sein Weltbild von einem engelsgleichen Wesen passte. Er stellte sich lebhaft vor, wie … wurde dann aber in seinen amüsanten Gedankengängen unterbrochen.

»Lach nur«, fauchte Rosenwolke. »Denen werde ich es zeigen, den stinkenden Schweinepriestern.« Ihre braunen Augen funkelten vor wilder, gnadenloser Entschlossenheit. »Und dann nennen sie sich auch noch Männer Gottes.«

»Die Kerle waren Priester?«, fragte der Knipser ungläubig. »Woher willst du denn das so genau wissen … bei der Vermummung?« Seine Stirn warf sich in Falten.

»Der kleinere der beiden Männer trug ein Priesterkreuz um den Hals«, antwortete Rosenwolke selbstsicher. »Ich würde es wiedererkennen – und das abscheulich süß riechende Parfum seines Kumpans.« Sie schüttelte sich, wollte noch nachträglich den aufkeimenden Ekel abwerfen. »Und, ach ja, das Pentagramm«, fügte sie hinzu.

»Was für ein Pentagramm?«, wollte der Knipser neugierig wissen.

»Einer der Männer, der größere, trug eine Tätowierung in der rechten Hand, einen fünfzackigen, dunklen Stern. Was immer der auch zu bedeuten hat.«

»Aber die haben das Ganze doch nicht zum Spaß veranstaltet?« Der Knipser schaute Rosenwolke ungläubig an, diesmal aber noch eindringlicher und näher als vorher.

Rosenwolke war überrascht, wie lange sie den Blick des Mannes duldete. Der Knipser gefiel ihr. Sie konnte sich vorstellen, ihm zu vertrauen, voll und ganz. Sein jungenhaft helles Lachen, der verschmitzte Blick und die strahlend blauen Augen begannen sie zu erobern. Deshalb entschloss sie sich, dem Mann die Wahrheit zu sagen. Zumindest so weit es ging: »Die Entführer wollten die Zeichnung, die ich in der Bibliothek gefunden habe.«

»Was für eine Zeichnung? Du hast sie in der Nationalbibliothek gefunden?«, hakte der Knipser gespannt nach, dabei sein heimlich beobachtetes Wissen anwendend.

»Ja.« Wieder verbog Rosenwolke die Wahrheit. Für ihre Eltern, zu deren Sicherheit. »Es ist eine alte Zeichnung mit einem mysteriösen Spruch, so als spräche das Orakel von Delphi.«

»Hast du die Zeichnung dabei?« Der Knipser blickte die Frau erwartungsvoll an.

»Nein, bist du verrückt, natürlich nicht. Sie ist in der Bibliothek und dort sicher verwahrt in einem Buch.« Rosenwolke benutzte einen kleinen, wohlüberlegten Schwindel.

»Aber wieso wussten die Männer davon?« Dem Knipser kam die ganze Sache allmählich unheimlich vor. »Wem hast du von deinem Fund erzählt?«

»Nur meinem Professor, dem Dekan der Fakultät. Er kennt Gott und die Welt und hat ein Faible für mittelalterliche Kunstgeschichte. Ich habe ihm die Zeichnung letzte Woche gezeigt. Aber nur flüchtig, er musste schnell weg. Wir wollen uns wieder treffen.« Rosenwolke schaute sich unruhig in dem Apartment um, bis ihre Augen auf einen kleinen roten Wecker fielen, der auf dem Nachttisch stand. »Wie viel Uhr haben wir?«, fragte sie entgeistert – ihr war völlig entgangen, dass sie die ganze Nacht und den halben Tag tief und fest geschlafen hatte. »In einer Stunde bin ich im Büro des Dekans verabredet. Jetzt müssen wir uns aber sputen.« Sie schaute vom Balkon des Apartments hinunter auf die belebte Straße. »Zum Glück wohnst du ja sehr zentral, Knipser. Von hier aus ist es nur eine gute Viertelstunde zu Fuß.«

»Mit gesunden Füßen«, erlaubte er anzumerken, »aber deine sind immer noch ziemlich zerschunden.«

»Das geht schon. Wenn ich barfuß gehe, spüre ich fast nichts mehr von den Verletzungen«, sagte Rosenwolke tapfer und biss die Zähne zusammen. Sie konnte kämpfen, sie wollte kämpfen – und sie wollte sich rächen. »Außerdem liegt Barfußlaufen in meinen Genen.«

Im lebhaften Gewoge der scheinbar wahllos zusammengewürfelten Touristenströme erreichten Rosenwolke und der Knipser unerkannt die Piazza. Zwei junge Menschen, sonnengebräunt, in modischen T-Shirts. Sie barfuß, feenhafter Inbegriff sommerlicher Sinnlichkeit, er leger mit Kamera und aufgeschlagenem Stadtplan – ein zauberhaftes Bild purer Lebenslust und doch so alltäglich in der Stadt der edlen Künste, dass niemand ihm Beachtung schenkte.

Wie jeden Tag um diese Zeit war die Piazza vollgestopft mit parkenden Autos. Der kleine Platz erinnerte namentlich an einen der bedeutendsten heimischen Ingenieure, Großmeister seiner Zunft und Erbauer der kolossalen Kuppel des Doms. Das zweigeschossige, von immergrünen Olivenbäumen umgebene Universitätsgebäude mit hübschen weißen Sprossenfenstern, beiderseits eingerahmt von langen, lindgrünen Klappläden und einem mit roten Ziegeln eingedeckten Dach, vermittelte in seiner steinernen Bauweise die Seelenruhe der Jahrhunderte. Umgeben von längst der Erneuerung bedürftigen Häuserzeilen, deren morbider Charme sich hier und da in kleinen, schmiedeeisernen Balkonen und Laternen, verwaschenen Fensterläden oder auf den Simsen turnenden Blumentöpfen mit herrlich violett blühenden Hortensien ausdrückte, bildete das ehrwürdige Gebäude einen wunderbaren Kontrast zu bedrohlich nahen, erdrückend trostlosen Bausünden geschichtsloser Betonfassaden, deren gläserne Gesichtslosigkeit sich durch unisono herabgelassene Jalousien nur noch verstärkte. Und das Viertel atmete, atmete im Dunst der Abgase, im hellen Licht der wärmenden Sonne, im satten Grün der Bäume, im emsigen Treiben der hier lebenden Menschen, im alltäglichen Gang der Zeit.

Aber heute war es anders als sonst: die vielen Leute auf der Piazza, gestikulierend und lamentierend, die Absperrungen am Portal zur Facoltá, das vielfüßige Aufgebot an Carabinieri, der große schwarze Wagen, bedrohlich, unheimlich, mit einem Kreuz auf dem umgebauten Dach.

»Was ist denn hier passiert, Knipser?«, fragte Rosenwolke völlig entgeistert, während sie unwillkürlich nach der Hand des Reporters griff.

»Offensichtlich nichts Gutes. Lass uns versuchen etwas näher heranzukommen.« Der Knipser erwiderte das Händeln der Frau mit sanftem Druck und zog sie sachte mit sich durch die Menge.

Vor ihnen stand ein älterer Mann, schneeweiße Haare, leicht gebückte Haltung, Zigarillo, hölzerner Spazierstock mit Silbergriff. Er wusste offensichtlich bestens Bescheid, weswegen auch unentwegt neugierige Fragen der gaffenden Mitmenschen auf ihn einprasselten.

»Warum ist denn hier abgesperrt?«, versuchte der Knipser eine kurze Atempause des Alten auszunutzen.

»Weil …«, der Mann drehte den Kopf in Richtung Ansprache und sagte leise, sich aber völlig sicher fühlend, dass man nur ihn meinen konnte, »… der Professor in seinem Büro erschossen wurde.«

»Der Dekan?« Die Philosophin hoffte inständig, er würde mit Nein antworten.

»Ja.«

»Warum? Wieso nur?«, schrie Rosenwolke. Sie verstand die Welt nicht mehr. »Wer macht so etwas?« Tränen rannen über ihr Gesicht. Sie spürte, wie sich der Boden unter ihren nackten Füßen abgrundtief zu öffnen begann.

»Es gibt nur Gerüchte«, antworte der alte Mann ruhig, während er genüsslich an dem Zigarillo zog. »Angeblich ein Racheakt, manche wollen etwas erfahren haben von amourösen Frauengeschichten, andere haben wohl zwei Verdächtige mit schwarzen Helmen auf einem Motorrad gesehen.« Der Alte hielt einen kurzen Moment inne, um dann mit deutlich leiserer Stimme und vorgehaltener Hand fortzufahren: »Und wissen Sie, was mysteriös ist?«, er deutete den beiden Neugierigen mit einer kurzen Handbewegung an, dass sie sich zu ihm herunterbeugen mögen. »Die Sekretärin des Professors kam schreiend aus dem Haus, als sei der Leibhaftige persönlich hinter ihr her.« Der Mann kicherte, kam dann aber ohne weitere Umschweife zum Kern: »Sie faselte etwas von einer Zeichnung, die der Mörder gesucht, der Professor aber nicht gehabt habe.«

»Es wird höchste Zeit, dass wir verschwinden, Rosenwolke«, raunte der Knipser seiner Begleiterin ins Ohr. »Mir wird das hier zu unheimlich.«

»Aber …« Rosenwolke vergaß, in welcher Gefahr sie sich befanden. Noch behielt ihre Neugier die Oberhand.

»Kein Widerwort«, entgegnete der Knipser entschlossen. »Siehst du nicht den Zusammenhang? Erst du und jetzt der Professor. Und das alles nur wegen einer alten Zeichnung.« Der Knipser nahm Rosenwolke fest an die Hand.

»Ja, schon«, Rosenwolke versuchte erst gar nicht, zu widersprechen. Der Knipser hatte recht und sie war dankbar, dass er sich sorgte.

»Ich fliege morgen gegen Mittag in die Metropole der Haute Couture. Dort habe ich übers Wochenende einen neuen Job zu erledigen. Es sollen ein paar schicke Modefotos voll von sündhaftem Luxus und unerschwinglicher Extravaganz sein.« Der Knipser lachte herzerfrischend. »Komm einfach mit und wir klären das Ganze aus der Ferne«, schlug er vor. »Hier ist es zu gefährlich. Ich buche dir einen Flug. Was meinst du? Oder willst du lieber zu deinen Eltern?«

»Nein!« Ein leiser Aufschrei entwich der weiblichen Kehle. Nur nicht die Eltern in Gefahr bringen, dachte Rosenwolke. Schnell verbesserte sie sich: »Äh, ja. Ich fliege mit.« Was konnte schon passieren? Besser den gewieften Reporter an deiner Seite, als hier alleine auf der Flucht vor unbekannten Häschern, sagte die innere Stimme und Rosenwolke gefiel der Händedruck des Mannes.

Jetzt galt es, entschlossen zu handeln. »Ich müsste noch ein paar Sachen aus meiner Wohnung holen, ist hier gleich um die Ecke«, warf sie daher mit nachdrücklichem Tonfall ein – verschweigend, dass sie von dort auch die behutsam aufbewahrte, geheimnisvolle Zeichnung mitnehmen wollte.

»Gefährlich«, gab der Knipser zu bedenken. »Die Entführer könnten dir auflauern.«

»Glaub ich kaum, bei der vielen Polizei hier«, erwiderte Rosenwolke kämpferisch. »Die Gefahr, den Carabinieri aufzufallen oder denen bei einer Straßensperre in die Hände zu fallen, ist doch viel zu groß.«

»Na schön«, gab er sich der weiblichen Intuition geschlagen. »Lass uns aber schnell machen und wieder in mein Apartment abhauen. Dort sind wir sicher, die Adresse kennt keiner. Und dann musst du mir unbedingt mehr über diese rätselhafte Zeichnung erzählen.«

Als die Sonne begann, sich vor der hereinbrechenden Nacht zu verneigen, hörte der Reporter gebannt zu, als Rosenwolke ihm von dem auf Pergamentpapier gezeichneten, durch den festen Einband eines Folianten vor Verschmutzung, Knicken und Rissen geschützten Bildnis erzählte: von geschwungenen Bewegungen langer Blätter; von blühenden, üppigen Pflanzen und von Bäumen mit großen, weitverzweigten, teils verschlungen Ästen, die in eine mächtige Krone aus vollem Laubwerk mündeten. Von einem märchenhaften Garten, in dem die Morgensonne verwunschene Schatten warf, von plätschernden Wasserspielen und von einer inmitten der wundersamen Landschaft stehenden, zweistöckigen Brücke. Dies alles mit meisterlicher Feder so bewundernswert lebendig, so einladend nah gezeichnet, die Wirkungen von Licht und Schatten so trefflich aufs Papier gebannt, als ginge man selbst in der Natur spazieren: Die romantisch wilde Seele des Gartens offenbarte sich dem Betrachter in vollster Schönheit; es duftete nach feuchter Erde und dem Grün der Gräser.

Noch bevor der Knipser sich eigene Gedanken machen konnte, berichtete ihm Rosenwolke vom Treffen mit dem Dekan: Diesem waren die am Rand der kostbaren Zeichnung vermerkten Schriftzüge sofort aufgefallen und obwohl zunächst unleserlich ausschauend, gelang es ihm, den in Spiegelschrift verfassten Text rasch zu entziffern. Ja, der Professor hielt es sogar für möglich, das Teilstück eines Rätsels gefunden zu haben, womöglich eine orakelhafte Spur zur Weltformel, zum ewigen Leben, zum Heiligen Gral – sagenumwoben und geheimnisvoll; eine Legende, durch Jahrhunderte überliefert, von Generation zu Generation – widersprüchlich, verschwörerisch, magisch. Und während Rosenwolke so erzählte, blitzte aus ihren Augen die Leidenschaft für das Unbekannte, das Mystische. Mit weich klingender Stimme und den Knipser fest im Blick, trug sie die rätselhafte Formulierung des vom Dekan entschlüsselten Textes wortgetreu vor: »Trinitas vereinigt sich mit der ewigen Schönheit. Diese enthält die Formel für das menschliche Leben in der ewigen göttlichen Ordnung.«

Der Knipser schlief auf der Couch, Rosenwolke in seinem Bett. Nur zu gerne hätte sie sich in starke männliche Arme gelegt, den Kopf an eine breite Schulter angelehnt, Wärme und Nähe gespürt. Nur zu gerne hätte sie die Erschütterungen der Seele, die intime Atmosphäre des gemeinsam Erlebten mit dem Knipser geteilt. Denn jetzt, als nach den dramatischen, ihr Leben bedrohenden Ereignissen und dem ruhelosen Trubel der letzten Stunden alle Last abfiel, das Bewusstsein mit schonungsloser Offenheit die Gefahr, in der sie sich befand, zelebrierte und sie ihr zittriges Herz vor Aufregung wild pochen hörte, da dürstete es sie nach dem unsichtbaren Band tiefer Sinnlichkeit. Sie sehnte sich nach feinfühligen Fingern, deren streichelnde Berührungen unendliche Ruhe verhießen, nach weichen Lippen, denen eine wohlig dunkle Stimme entwich. Aber es war noch zu früh. Konnte sie dem Knipser vertrauen? Ganz und gar?

Am nächsten Tag flogen sie gemeinsam in die Hauptstadt der Mode.

Kapitel II.

Der Zufall ist Gottes Deckname, wenn Gott sich nicht zu erkennen geben will.

Anatole France

6.

Im Land der Dichter und Denker, zum Süden hin, nahe der ehemals legendären Staatsstraße römischer Kaiser, in den ersten Abendstunden des neunten Tages im August.

Das Herz des Mannes klopfte wild, als er mit bedächtigen Schritten die kleine, auf romanischen Ursprung zurückgehende Dorfkirche aus dem achtzehnten Jahrhundert betrat. Ein kindliches Flüstern erfüllte den Raum. Kurz hielt der Mann inne, hoffte er doch, ganz alleine hier zu sein. Nur der Schöpfer und er. Doch dann sah er am Rande des Kirchenschiffes die fünf etwa zwölf bis vierzehn Jahre alten, adrett gekleideten Jungen. Sie saßen auf einfachen Holzbänken, direkt neben dem vom holzwurmigen Beichtstuhl. Es handelte sich wohl um kindliche Schäflein, die sich auf das heilige Sakrament der Beichte vorbereiteten, ohne deren Sündenbekenntnis und anschließende Vergebung es nicht erlaubt war, die göttliche Speise zu empfangen. Wenngleich in andächtige Gebete vertieft, gaben sich die Kinder höchst aufgeregt, stießen sich ein wenig mit den Ellbogen und zischten sich vorlaute Bemerkungen ins Ohr.

Der weißhaarige Mann erinnerte sich an die eigene Kindheit: Mehr als sechzig Jahre waren vergangen, seit auch er hier kniete, um zu beichten. Sein Sündenbekenntnis erschien ihm damals wie ein persönlicher Weltuntergang. Angst hatte er gehabt. Große Angst vor dem, was der Beichtvater ihm zur Buße auferlegen würde: für das Anschwindeln der tief religiösen Eltern, das Naschen in der Fastenzeit oder das Schwänzen der samstäglichen Andacht. Auch Zanken und Raufen mit der größeren Schwester ziemten sich nicht, nur weil diese ihm die schön gespitzten Buntstifte zum Malen verweigerte; aber auch Schadenfreude gehörte sich nicht, hin und wieder empfunden, wenn einem der Sportskameraden mitten im Spiel ein Missgeschick unterlief.

Jetzt aber lastete viel größere Schuld auf den schwachen Schultern des Mannes. Für einen kurzen Augenblick wünschte er sich die jugendliche Unbekümmertheit zurück. Nur zu gerne hätte er sich zu den fünf Jungen gekniet, um mit diesen zu schubsen, zu flüstern und noch einmal die kindliche Angst zu empfinden, die ihm heute so unendlich klein und unbedeutend vorkam. Denn was er nun fühlte und ihn so sehr aufwühlte, glich einer vom Sturm aufgepeitschten, tosenden Brandung. Die Furcht raubte ihm fast den Atem. Höllenqualen von nie gekanntem Umfang peinigten seinen Geist und zermarterten die Gedanken.

Einer nach dem anderen verschwanden die Jungen in dem mit geschnitzten Rosen reich verzierten Beichtstuhl. Waren die Schritte beim Hineingehen noch ein wenig bedächtig und zaudernd, die Mienen angespannt, so verwandelten sich diese beim Hinausgehen in ein Meer der Erleichterung. Ein rasches Niederknien auf den abgewetzten Stegen der alten Kommunionbänke, ein paar letzte Bußgebete, dann war es vollbracht: Fünf Vaterunser und ein paar Rosenkränze als Strafe für stibitzte Süßigkeiten oder ein wenig Zank unter Freunden zählten nicht als schlechtes Geschäft.

Der alte Mann saß, tief in sich gekehrt, etwas abseits. Für einen Moment wurde die Stille um ihn herum unterbrochen vom so gar nicht mehr andächtigen Aufbruch der unschuldigen Kinder. Nun war seine Zeit gekommen. Als ob er göttliche Hilfe suche, schaute er nach oben zur Decke, deren kunstvolle Fresken den Drachenkampf des Heiligen Georgs darstellten: Prachtvoll in voller Rüstung gekleidet stieß dieser dem zu Füßen liegenden Ungeheuer die eiserne, todbringende Lanze mitten in den Rachen. So hätte auch ich das Böse vernichten müssen, überlegte der alte Mann. Er drehte sich zum Beichtstuhl um und sein unsicherer Blick fiel auf die mittelalterlichen, aus hölzernen Rosen gebildeten Ornamente. Er wusste um deren mystische Sinnhaftigkeit als Zeichen für die leuchtenden und dunklen Seiten des Lebens. Er kannte die bildliche Symbolik für Vollkommenheit und ewige Weisheit, für Leid und Tod: Rosen und ihre Dornen sollten vor dem Bösen und Unwahren schützen. Aber seit alters her galten sie auch als Ausdruck der Verschwiegenheit. Sub rosa dictum – alles, was im Zeichen der Rose gesagt wurde, musste geheim bleiben. Doch wie viele arme Seelen hatten hier im Beichtstuhl schon das Fegefeuer erlebt? Jahrhunderte der Vergebung und Strafe, Jahrhunderte von Trost und Verdammnis – jetzt fest verschlossen in der ewigen Unendlichkeit.

Der alte Mann betrat den Beichtstuhl durch die rechte der mit schweren dunkelbraunen Vorhängen verdeckten Öffnungen und sank, ein wenig keuchend, auf die abgewetzte Kniebank. Direkt vor seinem Gesicht sah er ein kreuzweise geflochtenes Gitter mit Pergamentbezug. Dahinter konnte er den Priester, der in einer durch eine einfache Tür verschlossenen Kammer saß, nur in schemenhaften Umrissen erkennen. Als der Beichtvater ihm das linke Ohr zuwandte, ein kurzes Kreuzzeichen machte und mit leiser Stimme »Gelobt sei Jesus Christus« sprach, offenbarte sich dem alten Mann eine Jugendlichkeit, die ihn unvermittelt an deren Vorrecht denken ließ: Fehler machen zu dürfen, die er selbst, nun am Ende eines erfüllten Lebensweges angekommen und gesegnet mit der Weisheit des Alters, für unverzeihbar hielt. Sich sodann hastig bekreuzigend antwortete der alte Mann: »In Ewigkeit Amen.«

Während er die zittrigen Worte in das dargebotene offene Ohr des Priesters legte, nahm er die Gestalt des Gottesmanns, von ihm nur durch die spärliche Holzwand und das fensterartige, milchfarbige Gittergeflecht getrennt, schon nicht mehr als Menschen wahr. Denn er wusste, dass er mit Gott, dem Schöpfer sprach. Mit Gott musste er ins Reine kommen, nur Gott konnte ihm seine große Schuld verzeihen. Nur Gott konnte ihm Buße auftun, für das, was er getan hatte. Die seelischen Qualen bereiteten dem alten Mann größte körperliche Pein, sein Gesicht erstarrte leichenblass. Schmerzverzerrt verließen die zu Worten gewordenen Gedanken eine unendlich leidende Seele. Mit letzter Kraft presste er das Ungeheuerliche, sein Golgatha heraus: »Der Christ hat sich mit dem Antichristen verbündet. Ich bin dabei gewesen, ich habe es nicht verhindert. Mein Jesus, sei barmherzig mit mir.«

Stille. Unendliche Stille. Und noch bevor der junge Priester sich der Ungeheuerlichkeit der Aussage bewusst wurde, noch bevor er den harten Schnitt von den jugendlich unbekümmerten Bekenntnissen der Kommunionkinder hin zu der gnadenlosen Realität des Jetzt realisierte, legte der alte Mann unfassbare Worte nach. Worte, die den Priester erschauern, ja erstarren ließen – für den Augenblick unfähig in Gottes Namen Mut und Trost zu spenden: »Sie werden alle vernichten. Verdammnis wird kommen. Gott vergib mir, dass ich sie nicht aufgehalten habe. Gott vergib mir, dass ich schwach und ängstlich bin.«

Lange Sekunden vergingen, bis dem völlig überraschten Mann Gottes die absurde Unwirklichkeit der Situation vollkommen klar und er wieder Herr seiner Gedanken war. Er musste den kranken Mann beruhigen, ihm ein paar tröstende Worte zusprechen, ihm vielleicht helfen, wieder den Weg nach Hause zu finden: » Beati pauperes spiritu, selig sind die Armen im Geiste«, murmelte der Priester, denn so stand es schon in der Bibel.

Er wollte gerade den Beichtstuhl verlassen, als ihn die neuerlichen Worte des alten Mannes wie ein Keulenhieb zurückschlugen: »Sie wollen das Vermächtnis vernichten. Sie werden es tun – in der Heimstatt der Liebe. Oh Gott, gib mir die Kraft und die Stärke, es zu verhindern. Lass mich dein treuer Knecht sein, dein Werkzeug. Ich werde die Kräfte des Guten sammeln.« Längst hatte der alte Mann den Bezug zum Irdischen verloren, längst völlig vergessen, dass er nicht alleine in der Kirche weilte. Er brauchte keinen Beichtvater mehr, der ihn lossprach von seiner Schande. Gott würde ihm Vergebung schenken, wenn er sich jetzt opferte – er war das Agnus Dei, das Lamm Gottes. Sein Blut für die Wahrheit, für die Zukunft der Liebe und für die Weiterentwicklung des göttlichen Plans. Gegen den Antichristen und die Lüge, gegen herrschaftliche Gewalt und deren teuflische Denkverbote.

Als der Mann wie von Sinnen und mit zuckenden Gesichtszügen fluchtartig den Beichtstuhl verließ, stieß er unvermittelt mit dem Priester zusammen. Denn der Gottesmann, eben noch um Fassung ringend und den geisteskranken Alten kniend im Beichtstuhl wähnend, befand sich bereits auf dem Weg zur Nächstenliebe, als er gedankenverloren den Zusammenprall spürte: ein dumpfer, fester Stoß mitten gegen die Brust. Das Zwerchfell wie gelähmt, die Atemmuskulatur schutzartig verkrampft, klappten die Beine ohne Gegenwehr nach vorne weg. Dann klatschte er mit dem Gesicht auf den kalten, harten Steinfußboden der Kirche. Wieder aufgerappelt stellte er entgeistert fest, dass der alte Mann verschwunden war. Immer noch ein wenig nach Atem ringend, stolperte er daraufhin zur Kirchentür, öffnete hastig die unter dem Gewicht der Zeit knarzenden Flügel und rannte ins Freie. Was er hier erblickte, wollte er nicht glauben. Der irre alte Mann brauste in einem hellroten, voll verchromten Alfa Spider die Straße hinab. Staub wirbelte auf, als die wunderschöne Gefährtin mit filigranen und in ein schwarzes Softtop übergehenden Kurven die sportliche Motorkraft ausspielte. Dann verschwand sie hinter Bäumen und den Hügel hinab in der sommerlichen Landschaft. Das Letzte, was der Priester ungläubig staunend sah, formte der stählerne, edle Auspuff des Traumwagens in die klare Sommerluft: dicke, rauchig schwarze Rußpartikel.

7.

Der Ritt war höllisch gut. Der durchtrainierte Leib reagierte gehorsam auf den Schenkeldruck, der mal sanft, mal fordernd, die Richtung des Tuns bestimmte. Die Frau genoss den Augenblick. Sie genoss das Unerlaubte, das so streng Verbotene. Aber es war nicht so wie immer. Sie bemerkte kleine Unachtsamkeiten in den Bewegungen, scheinbar unkonzentriert und nicht immer bei der Sache. Sie würde es nicht dulden. Scheinbar belanglos erhöhte sie das Tempo, veränderte den Rhythmus. Willenlos folgte der Körper unter ihr den Anweisungen. Sie zog die Zügel an. Das Ziel schien greifbar nahe. Ihre schlanken Finger verkrallten sich in der dunklen Mähne. Ihre braunen Augen funkelten siegesgewiss. Jetzt noch zwei, drei ruckartige Bewegungen voller Intensität und sie sah sich angekommen an der unumstößlichen Bestimmung ihres überwältigenden Schaffens. Ihr Atem ging wie im Fieberwahn. Das Blut in den Adern pulsierte wie das millionenfache Treiben im Zentrum ihrer ehemals kaiserlichen Wohnstadt. Schon hörte sie nicht mehr das erschöpfte Keuchen unter sich, rücksichtslos forderte sie die urgewaltigen Kräfte ein. Ein letztes rauschhaftes Hinausschreien der Ekstase und die krönende Vollendung durchfluteten warm und wohlig die zuckenden Leiber. Völlig entkräftet und erhitzt von unbändiger, zügelloser Wollust, ließ sie sich entspannt und sanft auf den heißen Körper ihres Liebhabers nieder.

Sie wusste, dass er sie anbetete, mehr noch als den, zu dessen Anbetung er auserkoren war. Denn der Mann liebte den Sinnestaumel und die höchst unmoralischen Exzesse auf das Äußerste. Die edlen Gesichtszüge des Weibes, die Leidenschaft eines ungezähmten Willens und die Anmut eines Körpers, der verwunschene Exotik stolz und verführerisch darbot, berauschten ihn. Zarte Lippen, feurige Augen und atemberaubend hügelige Landschaften brachten ihn dem Wahnsinn nahe. Die Frau war benedeit unter den Weibern, eine atheistische Teufelin. Und die orgastische Verschmelzung mit ihr war das Verderben – ein Spiel mit dem Feuer, die alles verschlingende Verführung des priesterlichen Christen durch die dämonische Antichristin.

»Du bist eine Hexe, höllisch gut, die göttliche Sünde in Person. Ich bin verrückt nach dir«, keuchte der Mann, völlig ausgepumpt und ermattet, aber voll wohliger Glückseligkeit und begierigem Verlangen.

»Ich weiß. Ist es nicht das Verbotene, das dich so fasziniert? Der keusche Priester und das lasterhafte Weib! Wenn deine liebreizenden Schäflein nur wüssten, wie wild der Hirte es mit der Teufelin treibt.« Leise streichelten ihre Worte zärtlich seine Ohrmuschel.

Ihr spöttisches Lachen, die kokette Bewegung des Kopfes, bei der die langen, pechschwarzen Haare schwungvoll zur Seite wirbelten, und die sich gierigen Blicken darbietenden vollen Brüste stachelten ihn nur noch mehr an. »Ich gebe alles auf, mein Amt, mein Gelübde. Du bist meine Bestimmung, du bist die Vollendung meines Glücks. Dir soll mein Eidesschwur gelten«, sprudelte es inbrünstig und mit schwüler Leidenschaft aus ihm heraus.

»Und doch warst du nicht immer bei der Sache. Glaube nur nicht, ich hätte es nicht gespürt.« Fast unmerklich bekam die Stimme der Frau etwas sonderbar Bedrohliches. »Wo gingen deine Gedanken spazieren, als ich dich forderte? Ich dulde keinen Gott neben mir, will deine bedingungslose Hingabe. Dein Pathos kannst du dir sparen.«

Da der Mann die Schärfe des Untertons bemerkte, erschien es ihm treulos, ja sogar unrein, jetzt weiter in ekstatischem Überschwang zu verweilen. Aber die Wahrheit, die er nun der Teufelin anvertrauen wollte, würde sie beide nur noch mehr in überirdischer Liebe verbinden: »Er war einfach weg. Auf und davon mit einer wunderschönen Gefährtin.«

»Wer war weg und mit was für einer Frau?« Ungläubig starrte die Reiterin den stammelnden Priester an.

»Er benahm sich völlig durchgedreht, faselte geheimnisvoll von einem Bündnis zwischen Gott und dem Teufel … dann ist er weggebraust, in einem roten Spider.«

»Wo hast du ihn getroffen? In der Kirche?« Die Frau packte den Priester zornig bei den Schultern, ihre Stimme wurde lauter. »Schau mich an, was genau ist passiert?«

Aber der Priester, eben noch willfähriger Sklave, reagierte nicht mehr auf sie. Völlig weggetreten, das Unglaubliche aus dem Beichtstuhl im Innersten erneut vernehmend, sprach er apathisch: »Die Welt wird untergehen. Sie wollen das Vermächtnis vernichten, die Heimstatt der Liebe ist in Gefahr.« Seine Worte klangen wirr und zerfahren, scheinbar ohne jeden Zusammenhang. Er bemerkte nicht, wie sich die Miene seiner dämonischen Gespielin verdunkelte. Eben noch in maßlosem Unglauben, wusste sie mit einem Male, wovon er sprach. Sie erfasste sofort die ungeheure Bedrohung und erkannte, dass sie handeln musste – jetzt.

»War ich zu anstrengend, mein Geliebter? Beruhige dich.« Voller Hingabe umspielten die harten Knospen ihrer Brüste seine weichen Lippen.

Dankbar nahm sein Mund das sinnliche Geschenk an. Unstillbar berauscht liebkoste er die Raffinesse teuflischer Weiblichkeit. Vier, fünf entzückende Sekunden absoluter Wonne, dann schlief er ein, durchtränkt von wohliger Seligkeit.

Rasch zog sich die Frau den schwarzen, priesterlich geweihten Morgenmantel aus feinem Satin über. Die edle Seide des Kimonos umschmeichelte den braun gebrannten Körper. Für einen kurzen, flüchtigen Augenblick umgab sie ein wohliges Gefühl, das jedoch nur allzu schnell einem heraufziehenden, gefährlichen Unbehagen wich. Sie konnte die Bedrohung körperlich spüren, während sie die Geheimnummer in ein luxuriöses, zeitlos schönes Designerhandy eintippte. »Er war hier. Er hat geplaudert. Er ist auf dem Weg«, hauchte sie, als sich nach dem Freizeichen am anderen Ende eine vertraute, männliche Stimme meldete.

»Bist du sicher?«

»Ja, er hat es mir erzählt.«

»Er hat es dir erzählt? Du hast ihn getroffen?« Der andere schien vollkommen überrascht.

»Nein, nicht er, der Priester!«

»Welcher Priester?« Der Mann verstand nicht, wurde ungeduldig, die Zeit verrann.

»Mein Liebhaber.« Sie kannte keine Scheu oder Scham vor ihrem Gesprächspartner. »Er hat ihm wohl die Beichte abgenommen. Womöglich ist es der Mann, den wir suchen.«

Die nächste Frage erfolgte präziser: »Wie ist er unterwegs, alleine?«

»Der Priester sprach wirr, erst von einer wunderschönen Gefährtin und dann von einem roten Spider. Ich denke, ihr müsst euch beeilen.«

Der Mann verstand. Er zweifelte nicht, dass es sich genau um die Person handelte, die sie seit Tagen verfolgten, dessen Spur sich jedoch in der abendlichen Dämmerung verlor. Unverzeihlich – aber jetzt bekamen sie eine zweite Chance. Der Mann zögerte nicht, befragte die Anruferin nach deren genauem Standort und erteilte sogleich unmissverständliche Befehle. Die Brutalität der Worte zog der Frau den Boden unter den Füßen weg, sie taumelte. Das Telefon glitt aus den schmalen Fingern und fiel scheppernd auf den Fußboden aus gewachstem Eichenparkett. Die Frau war leichenblass. Ihr Atem stockte; für einen Moment glaubte sie, das Herz stünde still. Ohnmächtig von den Qualen des zu erfüllenden Auftrags sackte sie in sich zusammen.

Als die Frau aus der kurzen Ohnmacht aufwachte, schlief der geliebte Priester immer noch in dem mit Bauernmalereien reich verzierten Landhausbett. Die Schlafstatt verkörperte das gemeinsame, wohlige Liebesnest – vom ersten Tage an, als sie sich vor zwei Wochen scheinbar zufällig begegneten. So sehr der Mann Gottes anfänglich auch zögerte, so schnell erlag er doch ihren unwiderstehlichen Verführungskünsten. Rasch schleiften die weiblichen Reize das wankende Bollwerk priesterlicher Überzeugung bis auf die Grundmauern und nur zu gerne ergab sich der Mann in sein Schicksal. Nach Jahren der Entbehrung kam ihm die Eroberung wie ein Geschenk des Himmels vor – wissend, dass er keine göttliche Gnade mehr erwarten durfte. Das Teufelsweib forderte von ihm bedingungslose Unterwerfung und maßlose Hingabe. Und wie bei einem über Jahrzehnte schlummernden Vulkan traf eine explosive Eruption mit voller Wucht auf die reife Frucht der Lust, ergoss sich sein Magma in ihrem höllischen Schoss.

Aber nun lief die Zeit ab. Es gab kein Entrinnen. Widerstand wurde nicht geduldet. Die Frau hatte Treue gelobt. Sie war die brave Dienerin ihres Volkes. Verschämt wischte sie eine Träne aus den Augenwinkeln. Für einen Moment schien es, als verwandle sich die Träne in ihren Händen zu einer kostbaren Perle von geheimnisvoller und zeitloser Schönheit, um dann aber doch zu zerfließen in ein leeres, bedeutungsloses Nichts. Sie musste es tun. Die beiden aus geschliffenem Glas bestehenden kunstvollen Flakons, gefüllt mit Liebestropfen und einem aphrodisierend-betörenden Parfüm aus reinem, weißem Jasmin, verwahrte sie in einer rotbraunen Sattlertasche – gut geschützt in einem kleinen, mit Reisverschluss gesicherten und schwarzem Samt gepolsterten Nebenfach. Hier fand sich auch der eingewickelte Handschuh aus Latex, im Innern ausstaffiert mit natürlichen Seidenfasern. Sie wusste damit umzugehen. Sie hatte es im Lager gelernt.

Behutsam beugte sie sich über den immer noch wie ein unschuldiges Kind schlafenden Geliebten. Sie spürte seinen ruhigen, rhythmischen Atem. Sanft küssten warme Lippen erst die hohe Stirn, dann liebkosten sie schmeichelnd den leicht geöffneten Mund und knabberten vorsichtig am Hals entlang. Als der Mann langsam die Augen aufschlug und die Hände begehrlich nach dem Weib ausstreckte, wich sie ein wenig vom Bett zurück. Durch eine geschickte, anmutige Bewegung glitt der seidene Kimono fließend von ihrem makellosen, aufreizenden Körper. Sein Blick, noch leicht schlaftrunken vom verführerischen Zauber der Träume, ergriff begierig jedes paradiesische Detail. Betört vom hypnotischen, süßen Duft des Jasmins enteilten sogleich die überflutenden Reize wonnevoll zu seiner majestätischen Heiligkeit. Die Frau trug das Parfum geschickt auf den Innenseiten der Handflächen und dem ebenmäßig geformten Hals; gerade dort, wo das Blut wilder und intensiver als anderswo in den Adern pulsierte. Jetzt konnte auch die Heiligkeit den teuflischen Verlockungen des Weibes nicht mehr widerstehen und offenbarte erneut eine mannhafte Exzellenz.

»Soll ich dich verwöhnen?«, flötete das Weib.

»Ja, komm.« Mehr flehend als fordernd entschwanden die Worte aus dem Mund des Priesters.

»Schließ die Augen, entspann dich«. Mit einem gewandten Schwung saß die Frau rittlings auf seinen Knien. Der Priester stöhnte leise auf, als seine Eminenz kurz die druckvolle Wärme ihrer Hand spürte. Jetzt wollte er alles. Leicht rhythmisch versuchte er noch mehr für sich einzufordern, doch die festen Schenkel der Frau signalisierten ihm sogleich die unerbittliche Herrschaft. Geschickt zog sie den rosafarbenen Handschuh über die rechte Hand, öffnete den Flakon mit den Liebestropfen und träufelte geübt ein wenig der kostbaren Essenz auf die entkleidete Herrlichkeit. Der Mann bäumte sich auf. Ein ekstatischer Aufschrei des Entzückens entwich seinem Innern, als er die flinken Fingerkuppen der Geliebten spürte, die wie selbstverständlich das teuflische Elixier in seine Haut massierten. Er keuchte. Den Mund weit aufgerissen, suchten die Hände Halt an des Weibes festen Brüsten. Völlig enthemmt genoss er das neue Liebesspiel. Mit zwei weiteren Höllentropfen heizte die Frau den himmlischen Sinnestaumel noch mehr an. Wie im Fieberwahn zuckte der aufs Höchste erregte, euphorisierte priesterliche Körper. Die unbändige Lust brannte wie das Fegefeuer der ewigen Verdammnis. Alle Sinne gierten nach der erlösenden Eruption, dem Höhepunkt der Berauschtheit.

Nur noch im Unterbewusstsein nahm der Mann wahr, wie die letzten beiden Köstlichkeiten der Liebe auf das Zentrum unendlicher Lust tröpfelten. Jetzt brachen alle Dämme. In einem urgewaltigen, zuvor von ihm nie erlebten, orgastischen Beben entlud sich die gesamte exzessive Leidenschaft der Seele. Die Explosion der Sinne brachte ihn zum Gipfel überirdischer Lust, ganz nah zu seinem Schöpfer, seinem Gott. Der Atem des Mannes ging schwer. Die Lungen bekamen kaum noch Sauerstoff, alles in ihm verkrampfte. Die Hände bohrten sich tief in das Fleisch der weiblichen Schenkel. Die Beine zuckten, wie von tausend Nadelstichen durchbohrt. Die Muskeln wollten aufbegehren. Mit letzter Willenskraft lehnte sich der Körper gegen die drohende Dunkelheit auf. Nur noch durch einen milchig nebligen Schleier konnte er schattenhaft die Umrisse eines Wesens erkennen, jetzt Beherrscher allen Seins. Nur noch diffus nahm er die eingebrannten, kunstvollen schwarzen Malereien auf dessen Rücken wahr, als sich das Wesen von ihm abwendete. Dann verlor er das Bewusstsein.

Die Frau, eben noch scheinbar willfährige Liebesdienerin, verdrängte den tief in der verletzten Seele sitzenden Schmerz. Ihre Hände zitterten. Fahrig breitete sie das durchwühlte Laken über den leblosen Körper; eilig beseitigte sie die verräterischen Spuren des diabolischen Tuns. Zum Abschied nehmen blieb keine Zeit. Rasch packte sie ihre Sachen zusammen. Niemand hatte sie gesehen, keiner kannte sie.

Bei sternenklarem Himmel warf der volle Mond ein helles Licht durch die sich im leichten Wind wiegenden Bäume auf das alte, aber wunderschön barocke Pfarrhaus. Dessen wilder, naturbelassener Garten schmiegte sich sanft in die hügelige Landschaft, deren blühende Wiesengräser einen frischen Duft verbreiteten. Die sommerlich warme, nächtliche Luft lud zum Verweilen ein. Augenblicke, wie für romantische Ewigkeiten gemacht, wenn nicht der kraftvolle Klang eines davonrasenden Motorrads gewesen wäre. Ganz in dunkelrotem Leder verschmolz der Fahrer mit der formvollendeten Ergonomie der hochmodernen, schwarz-weiß lackierten Maschine. Unter dem schweren, schwarzen Integralhelm versteckte sich die leidenschaftliche Anspannung im Gesicht. Noch einmal durchfeuerte die Hand druckvoll die Gänge der mit glänzendem Chrom ausgestatteten Höllenmaschine. Adrenalin pur entfuhr dem Körper, als dieser die Grenzbereiche der Technik auf der engen Landstraße auskostete. Es war der Ritt des Teufels.

8.

Schon von Weitem sah der junge Familienvater auf der Anhöhe die beiden Kreuze im sommerlichen Morgenlicht. Er genoss diese Zeit. Beim leichten Traben in der Frühe konnte er entspannen, loslassen von den Gedanken, die das Gehirn wie eine Schar krabbelnder Käfer überfluteten: das Wohl der beiden Kinder, die Absicherung der Familie, die Zukunft mit seiner geliebten Frau. Er fühlte sich wohl, alleine mit der Natur. Der hügelige, sportlich einiges abverlangende Laufweg führte den Mann zwar etwas abseits, aber immer in Reichweite der großen Landstraße, vorbei an kleinen Bächen, die sich im Frühjahr oftmals in wilde Flüsse verwandelten, jetzt aber durch verträumte Romantik bezauberten. Vorbei an romanischen Klostermauern musste er am Herrgottswinkel einen kurzen, steilen Anstieg bewältigen, der ihn regelmäßig aus der Puste brachte und seine ganzen Kräfte forderte. Ein wenig nach vorne gebeugt, den Kopf gesenkt, kämpfte er sich die letzten Meter voran. Dann hielt er kurz inne. Er hatte das erste Ziel erreicht. Jetzt ein wenig verschnaufen, dann würde er den Rest der Strecke auch noch schaffen.

Der Mann kannte jeden Stein, jede Gabelung der Laufroute, die Bäume und Büsche entlang des Teilstücks der ehemals legendären Staatsstraße der römischen Kaiser. Diesen zur Zeitenwende weit ausgebauten Weg, der den alten Trampelpfaden von Kelten, Etruskern und den Elefanten Hannibals folgte und ein gewaltiges Gebirgsmassiv überquerte, benutzten jahrhundertelang Menschen aller Völker: Zahllose Reisende mit leichtem Gepäck trugen die Nachrichten aus Politik, Kunst und Wissenschaft sowie die neuesten luxuriösen Errungenschaften des großstädtischen Lebens in die römischen Provinzen. Unterwegs befanden sich aber auch Beamte und Boten des Kaisers mit wichtiger Reichspost oder Legionäre im großen Tross, teils in Richtung entlegenster Garnisonen, teils auf dem Heimweg in die ewige Kaiserstadt. Später folgten dann fromme Pilger zu Fuß auf dem Weg zum Pontifex Maximus, dem Obersten Priester ihres göttlichen Glaubens. Und immerfort eilten emsige Händler daher, die voll beladen mit ausgesuchten Waren der bedeutendsten und weit entferntesten Marktplätze des gewaltigen Reiches florierende Geschäfte tätigten: mit duftendem Rosenöl aus Persien, kostbarem Olivenöl, süßem Rebensaft aus den Weinbergen der Götter, gallischem Met, Salz und exotischen Gewürzen, mit wohlriechendem Weihrauch aus dem Orient, frischen Meerestieren, Käsespezialitäten und Wildbret, mit edlem Marmor und lebenden wilden Tieren, alles zusammen herrliche Köstlichkeiten und sagenhafte Reichtümer aus fernen Ländern.

Und damals wie heute trennten das ganze Jahr über schneebedeckte Gipfelhöhen zwei Landschaften, die gegensätzlicher nicht sein konnten: Einerseits Feld und Flur, geprägt von mediterranem, subtropischem Klima mit milden und regenreichen Wintern, und in den heißen, trockenen Sommern kultivierten die Menschen hier seit Urzeiten den immergrünen Ölbaum, mythisches Symbol für Wohlstand, Frieden und Glück. Auf der anderen Gebirgsseite erwartete den Reisenden dann ein gemäßigtes Miteinander von Wärme und Kälte sowie immer wieder reichhaltige Niederschläge, die westliche Winde vom großen Ozean herantrugen. Dies war die Heimat von Märchen und Sagen, deren zahlreiche ritterliche Helden, verwunschene Prinzen und böse Feen sich in dichten, geheimnisumwitterten Wäldern aus Buchen, alten Eichen und vielerlei Nadelhölzern wohlfühlten. Aber die alte Handelsstraße überwand auch wie selbstverständlich das zuvor über Jahrtausende Trennende. Sie schuf Gemeinsamkeiten, die Regionen und Menschen prägten, brachte Fremde einander näher und ließ sie zu Verbündeten werden im einst mächtigsten Reich der Menschheitsgeschichte.

Vielerorts fanden sich in der landschaftlichen Heimat des jungen Familienvaters inzwischen vernarbte Spuren der Römerstraße: an Forstwegen und Wandersteigen, entlang der Flüsse und zahlreichen Seen, auf ausgedehnten Äckern und saftig grünen Wiesen, auf malerischen Hügeln vor der grandiosen Kulisse der sie begleitenden Berghänge. Und nicht zu vergessen in den Überresten der Siedlungsanlagen, die einst entlang der Straße wie Perlen an der Schnur zu belebten Dörfern und betriebsamen Handelsplätzen wuchsen. Sie alle waren stumme, in die Natur gebrannte Zeugen einer prachtvollen Vergangenheit. So wie der verwitterte Kalkstein, den der Mann Woche für Woche auf der Laufstrecke passierte, und der im moosbedeckten Boden einer über dreihundertjährigen, alle Wirren der Zeit überlebenden Linde ruhte. Vier erwachsene Männer mussten deren gewaltigen Stamm umgreifen, wollten sie den stattlichen Baum mit seinem mächtigen Astwerk und den gezähnten, herzförmigen Blättern in die Arme nehmen.

Auch jetzt, Mitte August, wenn der junge Vater an dieser vertrauten Stelle vorbeieilte, glaubte er noch den süßen, beinahe betäubenden Blütenduft zu schmecken, den die von der Zeit geweihte Linde in jedem wiederkehrenden Frühsommer so üppig versprühte – um sich alsdann bei vollem Gewächs, vom untersten Blätterwerk an bis zur dicht geschlossenen Krone, in ein großes, magisches Bienenparadies zu verwandeln. An dieser kultischen Stätte faszinierte den Mann die zeitlose, friedliche Aura der Vergangenheit, die wie ein unsichtbarer Nebel über der heimischen Erde lag. Ein vollkommenes Idyll der Ruhe und Sanftheit, ganz weit am äußersten Rande der Weltgeschichte – dort, wo einst das Leben pulsierte, Menschen aller Völker und Kulturen sich in ameisengleicher Betriebsamkeit begegneten; dort, wo einst das Zentrum der Mächtigen nur wenige Tagereisen entfernt lag.

Hier muss der barmherzige Herrgott zuhause sein , dachte der Vater, als er zu dem in guter Sichtweite entfernt stehenden, aus witterungsbeständiger Lärche gezimmerten Feldkreuz hinüberblickte. Wie immer bot das Dach aus Holzschindeln der barocken Figur des gekreuzigten Christus eine geschützte Herberge. Aber etwas beunruhigte den Mann. Etwas war anders als sonst. Das zweite Kreuz wirkte viel größer, wuchtiger als das Herrgottskreuz. Es kann noch nicht lange hier stehen, überlegte der junge Vater.

Nachdem er sich den Kreuzen im langsamen Lauftempo bis auf wenige Schritte genähert hatte, packte ihn das blanke Entsetzen: Das frische Kreuz bestand aus dem starken, übermannshohen Stamm einer ehrwürdigen Eiche, an den sich ein schwerer, ungehobelter Querbalken fest anschmiegte. Bernsteinfarbenes Harz tropfte wie Blut aus dem verletzten Baum, an dem der leblose Körper eines wohl älteren Mannes hing. Die Arme des Toten streckten sich weit auseinander. Große rostige Nägel, brutal durch die Handwurzeln getrieben, befestigten den geschundenen Körper an dem hölzernen Balken. Ein wenig Blut sickerte noch aus den Wunden. Die Beine des Opfers waren notdürftig an den Baum gefesselt. Der Kopf hing vorne über, das schweißige, dreckverschmierte Haar verdeckte die erloschenen Augen. Dicke Blutkrusten hingen um die Mundwinkel. Der Gekreuzigte war vollkommen nackt und offenbarte in einem erniedrigenden, martialischen Bild grenzenlosen Elends die Abgründe menschlichen Handels.

Was der Familienvater sah, überstieg sein Fassungsvermögen. Sein Magen drehte sich um, konnte die bestialische Scheußlichkeit nicht mehr ertragen. Halb bewusstlos sank er in das Wiesengras und musste sich erbrechen. Sein Mageninhalt stank ekelerregend, doch der penetrante Geruch bewirkte auch die Zuleitung von Unmengen Adrenalin in sein verstörtes Hirn. Es half. Der Mann schrie sich die Kehle wund, Verzweiflung überzog sein Gesicht mit schmerzverzerrten Grimassen – unwirklich, elendig, als hinge er selbst am Kreuz, als spiegele die eigene Seele den Todeskampf. Doch niemand hörte ihn. Hilflos schluchzend ließ er sich ins trockene Gras fallen, die Hände schützend über Kopf und Nacken geschlagen, so als fürchte er, das Böse könne auch ihm übel tun.

Konnte Menschenhand zu einer solchen Gräueltat überhaupt fähig sein – hier, in dieser Oase der Friedlichkeit? Aber warum nur, um Himmels willen? Der Vater dachte an seine Kinder. Wie sollte er nur das Bild des Jammers erklären? Was war nur aus dieser Welt geworden? Nein, es musste das Werk eines Dämons sein. Der Mann wollte wegrennen, aber die Beine stemmten sich ihm entgegen, schwer wie Blei. Der Schock saß tief in den Knochen. Wie in Trance bewegte er sich langsam in Richtung Dorf. Den völlig zerbeulten roten Spider im Straßengraben nahm er schon nicht mehr wahr.

Es dauerte, bis die unglaublichen Worte eines morgendlichen Joggers das richtige Gehör fanden und die örtliche Polizei das Gebiet großräumig abgesperrte. Gerade noch rechtzeitig, um ansonsten in Heerschaaren herbeieilenden Schaulustigen und die eine gute Story witternden Journalisten davon abzuhalten, aus dem Gekreuzigten eine neue, auserkorene Sensationsfigur des Überirdischen zu erschaffen.

9.

Das große Liebesfest konnte beginnen. Die altehrwürdige Dorfkirche zeigte sich so üppig geschmückt, wie noch nie zuvor. Die Holzbänke zierten Rosensträußchen aus zartem Rosa, umspielt von frühlingshaft duftendem Schleierkraut mit kleinen weißen Blüten, wie Schneeflocken vom Himmel gefallen. Wunderschöne Lilien mit pfeilförmigen, von Amor erschaffenen Blättern, standen majestätisch um das Allerheiligste. Verwandte, Freunde, die ganze große Festgemeinde füllten das in eine Kathedrale der Liebe verwandelte Gotteshaus bis zum letzten Platz. Ganz vorne und etwas unbequem auf einem eigens bereitgestellten, kleineren Bänkchen saß das junge Paar.

Die Braut, wie eine wahre Prinzessin, in einem atemberaubenden, schulterfreien, schneeweißen Kleid mit schmalem Schnitt, der die Harmonie südländischer Kurven perfekt in Szene setzte und einer zauberhaften Sünde gleichend über das bodenlange Rockteil harmonisch in eine zart fließende Schleppe mündete. Daneben die jugendliche Silhouette des künftigen Gemahls, umschmeichelt von der schlanken Eleganz des schwarzen, dezent glänzenden Hochzeitsanzugs, am Revers seidenbesetzt und formschön abgerundet mit silbergrauer Weste. Ein elegant gebundener Plastron beeindruckte mit einer zu ihm passenden Pochette, kunstvoll gefaltet und aus feinstem Satin. Beide gestalteten sich Ton in Ton mit dem weichen Rosa der königlichen Rosen, die den Brautstrauß der Princesa zierten. Hinter dem Paar wartete die erwartungsfroh versammelte Festgesellschaft, das tief ausgeschnittene und mit transparenter, hauchzarter Spitze besetzte Rückenteil der Braut im Blick.

Die junge Prinzessin schaute unruhig auf den barocken, mit vier großen Holzmarmorsäulen eingefassten Hochaltar am Ende des Kirchenschiffes, so als suche sie etwas in der Ferne. Aber ihre dunkelbraunen Augen fanden nur zwei vergoldete Engelsfiguren, streiften kurz die am Rande stehenden mittelalterlichen Statuen zweier Apostel, um dann auf den vergoldeten Schnitzereien des alten Hochaltarbildes zu verweilen. Unmerklich für alle anderen erschrak das Herz der jungen Frau, als es über der Kreuzigung Christi die eingekerbte Inschrift las: Es ist vollbracht. Und genau in diesem Moment begannen die drei Stahlglocken des erst jüngst mühevoll restaurierten Glockenstuhls, in mystischen Tönen ungeduldig und einfordernd zu läuten.

»Wo er nur bleibt?«, flüsterte die Braut ihrem Liebsten mit sanftem Hauch ins Ohr.

»Er wird schon kommen, mach dir keine Sorgen.« Für den Augenblick beschäftigte den Bräutigam nur das aufregende Korsagenoberteil der geliebten Princesa, dessen Spitzeneinsatz tiefe Einblicke in von Gott geschenkte Weiblichkeit gewährte und erotische Fantasien beflügelte. Obschon der Bräutigam wusste, dass sich solch unkeusche und sündhafte Gedanken in einem Gotteshaus nicht ziemten, so besaß er dennoch nicht die Willenskraft, die verlockenden Bilder in seinem Kopf wie Seifenblasen zerplatzen zu lassen. Und erst recht konnte ihn das durch steinernes Mauerwerk kühl gehaltene Kircheninnere nicht davon abhalten, die wohlige Wärme der Bilder in vollen Zügen zu genießen: Weiche Lippen hauchten erste zärtliche Küsse, ganz sachte berührte die Zungenspitze gefühlvoll deren Hals, fuhr Schlangenlinien, sanft wie eine Feder, auf und ab. Sein dürstender Mund knabberte an samtiger Haut und erforschte ein wunderschönes Dekolleté. Sie war bereit. Sie spürte seinen süßen Atem. Die Flammen züngelten. Brandbeschleunigern gleich drangen seine Küsse begierig zum Ziel der lustvollen Leidenschaft und umkreisten tiefbraune Vorhöfe mit hauchzarter Regung. Ganz langsam begann die Princesa, sich wonnig zu winden. Mehr und mehr begehrte sie die sinnlichen Lippen des Gemahls, die den aufblühenden Knospen ihrer Lust ein wohliges Nest boten. Sie brannte lichterloh, Wollust durchströmte den aufgewühlten Leib als des Liebsten Zunge keck die goldene Mitte streichelte – nur noch wenig entfernt vom Eldorado der Weiblichkeit. Jetzt würde der angetraute Mann sie zum Gipfel der Leidenschaft treiben, jetzt die Krönung ihres zügellosen Verlangens vollenden …

Doch jäh rissen schlimme Wehrufe den Bräutigam aus seinen verführerischen Träumen: »Tot, tot, er ist tot! Barmherziger hilf uns. Der Teufel hat ihn geholt! Tot, tot!« Schrill und hysterisch schallten die apokalyptischen Schreie der aus einem Nebenraum herausstürzenden Pfarrhelferin durch das kleine, friedliche Rund der Dorfkirche.

Wo sich eben noch der Widerhall von vielen flüsternden Stimmen anhäufte, wo auf der rückseitigen, durch zwei eichene Säulen gestützten Empore ein musikalisch wenig begnadeter Organist sakrale Melodien aus den sechs Registern einer bereits betagten Orgel herausquälte, herrschte mit einem Mal Totenstille, alle freudigen Erwartungen von Harmonie und Glückseligkeit jäh beendend. Und doch: kein Mitleid. Nein, mit wem auch? Wusste doch keiner, um was es ging. Nur Enttäuschung über die gestohlene Feier und das entgangene Fest. Und mittendrin ein völlig verstörtes Brautpaar, regungslos und unfähig Worte zu finden. Die Princesa ein Meer von Tränen vergießend, das sich unaufhaltsam einen Weg über die jetzt verwaschene Schminke des versteinerten Gesichts zu bahnen suchte. Der Mann aufs Brutalste zurückgeholt aus den sehnsüchtigen Träumereien und Köstlichkeiten einer wunderbaren Hochzeitsnacht in die harte Realität des Irdischen.

»Mein Name ist …« Die Worte des äußerst gut gekleideten Mannes aus einer der vorderen Bankreihen gingen im allgemeinen Tumult unter. Beherzt trat er nach vorne. Mit seinem mediterranen, noch keine fünfzig Jahre alten Charme und den schwarzen, mit ein wenig Gel nach hinten gekämmten Haaren, konnte der attraktive Mann den Südländer nicht verleugnen. Die rechte Hand wie ein nicht zu übersehendes Stoppschild nach oben gehalten, versuchte er die zur unberechenbaren Meute gewordene Hochzeitsgesellschaft zu beruhigen. »Ich bin Comisario de la Policía und der Onkel der Braut. Bitte bleiben Sie alle auf ihren Plätzen, bitte bleiben Sie ruhig. Ich werde alles klären.«

Er kannte solche Situationen. Als Comisario erlebte er tagein tagaus weitaus Schlimmeres, wenn das Verbrechen wieder erbarmungslos zuschlug: In Hinterhöfen exekutierte Drogendealer verfeindeter Clans, aber auch feige Morde im Verborgenen, in der dunklen Welt der Hochfinanz oder ganz einfache Erpressungen, die auch schon einmal mit dem brutalen Tod eines uneinsichtigen Wirtes enden konnten. Zurück blieben immer blutige Tatorte sowie Wut und Trauer, hemmungslos weinende Angehörige und die ungläubigen, glutvollen Augen kleiner Kinder.

»Ich möchte Ihnen helfen. Bitte sagen Sie mir, was passiert ist. Wo ist der Tote?« Mit leichtem Akzent sprach der Comisario in ruhigem Ton auf die vor Angst wie Espenlaub zitternde Frau ein. Deutlich älter als er, fiel es dem Comisario leicht, sie behutsam in den Arm zu nehmen. »Bitte sagen Sie mir, was Sie gesehen haben«, bat er die Frau. Sanft strich er über ihre braunen Haare, die im Nacken zu einem schlichten aber stilvollen Chignon, dem klassischsten aller Knoten, gebundenen waren.

»Ich habe im Pfarrhaus nach ihm gesehen. Wir warten doch alle auf ihn. Er ist nie unpünktlich. Er ist ein guter Mensch, aber die Teufelin ist sein Verderben. Ich habe es gewusst«, sprudelte es aus der Frau heraus, während der Comisario ihre Hand hielt. »Er liegt tot im Bett. Der Teufel hat ihn geholt.«

Der Comisario wusste genug. Er griff in die rechte Jackentasche und zog sein Mobiltelefon heraus. Er zögerte. Fünf bis zehn Minuten, nicht mehr, das musste reichen, um sich rasch ein Bild zu machen. Erst dann würde er den Polizeinotruf wählen. Die örtlichen Kollegen kämen sicherlich in Windeseile vor Ort, würden alles absperren und keinem Unbefugten mehr Zutritt gewähren. Auch nicht einem Comisario. Aber schon von Berufswegen zwickte ihn die Neugierde. Und die besonderen Umstände der zerstörten Hochzeitsidylle sowie sein über die vielen Jahre entwickelter Instinkt sagten ihm auch, dass hier etwas nicht stimmen konnte. Er würde vorsichtig sein.

»Kümmern Sie sich um die Frau«, bat er höflich aber bestimmt einen neben ihm stehenden, gaffenden Hochzeitsgast. Während er dann zum Kirchenausgang lief, rief er seinem durch die Menge drängenden jüngeren Bruder eilig winkend zu: »Komm mit, wir gehen rüber ins Pfarrhaus. Unsere Nichte kommt schon alleine zurecht, sie wird es verkraften. Die Hochzeit holen wir nach.« Noch einmal winkte er ungeduldig. »Komm jetzt.« Und breitbeinig vor den beiden schmiedeeisernen Türen des Kirchenportals stehend befahl er den Gästen mit fester Stimme: »Ihr bleibt alle hier, ist das klar? Seht nach dem Hochzeitspaar.« Sein Tonfall klang unmissverständlich. Er duldete keinen Widerspruch. Die Hochzeitsgesellschaft kannte ihn.

Über einen kleinen Kiesweg, gesäumt von sorgsam gepflegten Blumenbeeten, gelangten der Comisario und sein Bruder mit nur wenigen Schritten zum Pfarrhaus. Die hellblauen Klappläden, jeweils links und rechts um die neu gestrichenen weißen Sprossenfenster, strahlten eine warme, romantische Freundlichkeit aus. Nichts deutete auf ein Verbrechen hin. Die hölzerne Eingangstür mit dem schon ein wenig patinierten Türklopfer stand offen.

»Rühr nichts an«, raunte der Comisario seinem Bruder zu. »Wir wollen keine Spuren verwischen.« Eiligst hasteten sie durch die unteren Räume: Küche, Arbeitszimmer, das Wohnzimmer mit dem offenen Steinkamin. Dieser war kalt, für die Sommermonate nicht ungewöhnlich. Dann hetzten die beiden Männer die alte Spindeltreppe aus dunklem Eichenholz hinauf, ohne einen Blick auf das wunderschön gedrechselte Geländer zu werfen. Sie kamen in die obere Diele, die den Weg zu vier weiteren Räumen wies. Drei Türen zeigten sich verschlossen, eine stand halb offen. Sofort nahm der Comisario den leicht säuerlichen Geruch wahr. Er kannte den Duft von noch nicht geernteten Mandeln aus den Plantagen im Süden seiner Heimat, wo entbittertes, giftfreies Mandelöl zur Aromatisierung von Likören und Süßwaren hergestellt wurde. Aber noch etwas verwunderte ihn: der aufreizende Duft, der neben dem Mandelgeruch noch in der Luft flirrte. Wie ein ungeduldiger Jagdhund nahm seine feine Nase Witterung auf: Jasmin, schwer und betörend. Ungewöhnlich für einen Priester, fuhr es dem Comisario durch den Kopf. Und im selben Moment sah er die nur notdürftig mit einem Laken bedeckte Männergestalt auf der Schlafstatt liegen.

»Ich will den Teufel nicht an die Wand malen, aber der ist mausetot«, entfuhr es dem Bruder. »Keine Anzeichen von Gewaltanwendung. Herzinfarkt oder so, komm lass uns gehen.« Er drehte sich um in Richtung Tür.

»Quatsch, du Hasenfuß. So wie der da liegt … ich weiß nicht.« Der Comisario trat näher ans Bett. »Sieht aus, als hätte er Atemnot gehabt.«

»Sag ich doch, Herzinfarkt.«

»Aber warum liegt er wie ein Maikäfer auf dem Rücken?«, fragte sich der Comisario laut. Er hob das verknitterte Laken mit spitzen Fingern an. »Ach du Scheiße, der ist ja vollkommen nackt«, entfuhr es ihm.

»Hat die Frau nicht was von einer Teufelin gequatscht? Vielleicht hat er sich zu Tode gevögelt.« Sein Bruder konnte sich ein leichtes Grinsen nicht verkneifen.

»Ich glaube eher umgekehrt«, warf der Comisario ein.

»Wie meinst du?«, fragte der Bruder völlig verdutzt.

»Ich meine …«, fuhr der Comisario fort, »… womöglich hat sie ihn zu Tode gevögelt.«

»Wie kommst du denn darauf? Also doch Herzinfarkt?«

»Hör endlich auf damit.« Der Comisario wurde allmählich ungehalten. Noch einmal hob er das zerwühlte Betttuch vorsichtig hoch. »Schau, sein welkes Prachtstück: hellrote Schleimhautblutungen. Und dann der Bittermandelgeruch. Ich kenne das. Er wurde vergiftet. Zyankali.«

»Ich rieche nichts.«

»Kein Wunder, die meisten Menschen sind überhaupt nicht in der Lage, die tödliche Gefährlichkeit des Gifts wahrzunehmen. Du gehörst offensichtlich dazu, Bruderherz.«

»Und wie, bitte schön, soll das gegangen sein?« Der jüngere schaute ungläubig. »Du meinst, die Teufelin hat ihm so einfach den Schniedel vergiftet und deshalb ist er jetzt tot?« Er grinste.

»Ja, höchstwahrscheinlich hat die Schleimhaut das Gift aufgesaugt. Oder besser gesagt, sie muss es ihm einmassiert haben, in sehr konzentrierter Form.«

»Und du glaubst, der hat das freiwillig mit sich machen lassen, ohne Zeter und Mordio zu schreien? Ich sehe außer dem zerwühlten Laken keine Spuren eines Kampfes. Die beiden haben ordentlich Spaß gehabt.« Erneut konnte sich der Jüngere ein Grinsen nicht verkneifen. Allmählich amüsierte ihn der Vorfall. Herzversagen beim sündigen Liebesspiel. Konnte es einen schöneren Tod geben?

»Mensch Bruder, liest du keine Boulevardpresse? Mit zwei, drei geschickt angewendeten Tropfen können impotente Männer ihre Frauen zum Höhepunkt stimulieren. Das Problem ist nur … zu viel davon führt garantiert zu einem höchst orgastischen Tod, wie hier wohl geschehen.« Der Ältere sah die Fragezeichen auf der in Falten gelegten Stirn des Bruders. »Komm, lass uns gehen, ich rufe die Polizei. Wir müssen weg sein, bevor die Kollegen hier eintreffen und uns dumme Fragen stellen.«

Als die beiden Männer das Haus des Todes hastig verließen, wurde ihnen mit einem Mal flau im Magen. Erst jetzt realisierten sie das Ungeheuerliche, das Unglaubliche. Wie wahr klangen die Worte der Pfarrhelferin: Der Teufel hatte die arme Seele des Priesters geholt – verführt und ins Verderben gezogen von einer lasterhaften Sünderin. Aber wieso wusste die unbescholtene Frau davon?

10.

Entspannt saß der Comisario in einem alten Sessel, der zum Inventar des nicht sehr geräumigen, dafür aber umso gemütlicheren Gasthofzimmers gehörte. Im Dorf schlug die Turmuhr zur letzten Nachmittagsstunde und der Comisario genoss wieder seinen Urlaub. Privat, fernab von allen Ermittlungen, weit weg vom alltäglichen Chaos mit übervorsichtigen Staatsanwälten und höchst sensiblen Richtern. Und auch weit weg von jenen Rechtsverdrehern, die es immer wieder schafften, selbst tonnenschwer erdrückende Beweislasten so leicht von ihren Mandanten zu nehmen, als seien es schneeweiße Federkleider. Morgen würde das Brautpaar in der Dorfkirche einen neuen Versuch starten. Diesmal hoffentlich mit einem lebendigen Priester. Ein nachsichtiges Lächeln huschte über das Gesicht des Comisarios. Gottes Wege waren eben unerklärlich.

Zugegeben, die am Mittag durchlebten Geschehnisse rund um das alte Pfarrhaus reizten ihn: der unkeusche Priester, die mannstolle Teufelin und deren ruchloses Liebesspiel. Aber andererseits: Was ging ihn ein toter Priester in der Provinz an? Es war Mord, das stand fest, aber darum würden sich die Kollegen kümmern. Gründlich, so unterstellte er wohlwollend. Kein Schlendrian, kein Vertuschen, kein Leugnen, einfach skandalfrei.Wenn sich das bloß bei uns so einfach abspielen würde, sinnierte er seufzend. Aber immer wieder diese geheimen Seilschaften und Schlupflöcher. Man müsste nur … Doch weiter kam er nicht, denn sein Schlafbedürfnis unterbrach rigoros den Versuch, die frei umherschwirrenden Gedanken fortzuspinnen. Die sanften Töne klassischer Musik aus dem antiquierten Radio narkotisierten den müden Körper, lähmten alle Gedanken und öffneten den Raum für angenehme Träume. Das laute Schnarchen des Comisarios konnte man durch die alte Eichenholztür bis in die hintersten Flure des Gasthauses hören. Ein zufriedenes Lächeln lag auf seinem Gesicht: Er war gerne Comisario.

Das Unterbewusstsein nahm die kurze Meldung des Radiosprechers in den Sechsuhrnachrichten nur bruchstückhaft wahr, doch die Wortfetzen reichten vollkommen aus, um das Gehirn des Comisarios instinktiv in Alarmbereitschaft zu versetzten: Sofort kam der für solche Situationen genetisch angelegte und bereits vielfach erprobte biochemische Notfallplan zum Einsatz: In Nanobruchteilen nahmen Neuronen Zugriff auf alle, in unterschiedlichen Zellschubladen gespeicherten Daten über Erinnerungen und Eindrücke, Gefühle und Vorstellungen, suchten nach beruflichen Erfahrungswerten und Begrifflichkeiten. Gesiebt durch den logischen Filter der vorhandenen Worthülsen leiteten sie alle wichtigen Aussagen an ein Heer von Operatoren. Die Gehirnzellen, oft weit verstreut und dennoch intensiv verbunden, arbeiteten unermüdlich und mit Hochdruck, pausenlos. Sie analysierten, beseitigten Barrieren, verschickten mittels Botenstoffen Signale und koordinierten komplexe Abläufe. Mit Unterstützung ausgeklügelter Muster und abstrakter Regeln versuchten sie, die unverständlichen Bruchstücke der Radiomeldung mit dem herausgefilterten Erfahrungsschatz sinnstiftend zu verbinden. Schnell entstand Neues in einem wie automatisch ablaufenden Prozess des inneren Denkens, wurde verworfen, anders kombiniert und neu eingestellt. Rückschlüsse veränderten sich und bestehende Verbindungen gewannen urplötzlich an Bedeutung, bis sich auf einmal alles von Zauberhand zusammenfügte. Die Glocken der Erkenntnis läuteten hell und klar, als der geistige Chefredakteur die Synthese in verständlich kurzen Sätzen veröffentlichte. Ganz vorne, Titelseite der Wahrnehmung, als wäre es eine sensationslüsterne Schlagzeile der Boulevardpresse: Grausame Kreuzigung am Herrgottswinkel. Anschlag durch Terroristen? Opfer noch unbekannt. Der Comisario spürte die mächtigen Klangwellen des Glockenchors. Er war sofort hellwach. Seine Reaktion ließ keine zwei Sekunden auf sich warten. Er griff zum Mobiltelefon in der Jackentasche und wählte die geheime Nummer. Sie ist nur für besondere Fälle gedacht, hatte ihn sein Freund damals instruiert. Und der Freund vertraute ihm. Aber die jetzige Situation stellte einen solchen Anlass dar, ohne jeden Zweifel. Der Comisario musste den Staatsschutz benachrichtigen.

Der Gesprächspartner hörte dem Comisario aufmerksam zu. Seine ganze Konzentration galt den Worten des langjährigen Freundes. Straftaten gegen den Staat empfand er nicht wie manch Politikverdrossener als Kavaliersdelikt und Terrorismusbekämpfung schon gar nicht als spannende Verbrecherjagd – konnte man dies auch jeden Tag im Fernsehen konsumieren. Nein, es ging um die Existenz, die Sicherheit des Staates und die seiner Bürger. Was das anging, kannte er keinen Spaß. Er war ein treuer Diener des Staates. Und er konnte sich darauf verlassen, dass der Comisario nur anrief, wenn es brannte. Wie vor zehn Jahren, als der Comisario im Urlaub einen der meist gesuchten internationalen Terroristen erkannte. In einem kleinen verträumten Dorf. Weit entfernt von der großen Bühne der Weltpolitik.

»Ich habe von der Kreuzigung im Radio gehört.« Der Comisario begann das Gespräch ganz unverbindlich. »Unappetitliche Sache.«

»Wir haben strikte Nachrichtensperre.« Die Antwort des Verfassungsschützers erfolgte knapp und eindeutig. Bei aller Vertrautheit, er wusste Freundschaft und Beruf zu trennen – so gut es eben ging.

»Aber die Presse berichtet von einem Terrorismusverdacht, das haben die doch nicht von ungefähr, oder?« Der Comisario tastete sich weiter an das Thema heran.

»Alles nur Vermutungen. Der Fall ist äußerst kompliziert und mysteriös.« Der Mann am anderen Ende flüsterte in das Mobiltelefon, so als fürchte er, gehört zu werden. »Ich darf dir nichts sagen, mein Freund. Abgesehen davon, dass ich wirklich nicht mehr weiß als das, was du überall hören kannst. Irgendjemand hat einen alten Mann übel zugerichtet und ihn dann ans Kreuz genagelt. Vielleicht eine Racheaktion auf dem Land. Wir warten noch auf die weiteren Laboruntersuchungen.«

»Ich habe etwas für dich«, der Comisario kannte die Spielregeln, »wir sollten uns treffen, möglichst schnell.«

»Wo?«

»Dort, wo viele Leute sind und wir unerkannt bleiben. Es kann ruhig sehr laut sein, dann können wir offen reden. Bloß nicht in der Provinz, da passiert im Moment zu viel.« Der Comisario schmunzelte verkniffen.

»Okay, im Brauhaus zum Fürsten, um neun Uhr.« Der Mann wusste, dass sein Freund ihm nicht die Zeit stehlen würde.

Sie hatten sich eine Weile nicht gesehen, waren beide älter geworden seit jener schon lange zurückliegenden, gemeinsamen Studienzeit: Philosophie und Recht, eine spannende Kombination. Sie verstanden sich noch immer, auch ohne viele Worte. So gegensätzlich ihre Vorgehensweisen auch sein mochten, in der Sache fanden sie immer schnell zur Einigkeit: der Comisario, mehr intuitiv philosophisch handelnd, und sein Freund, der stets sachlich korrekte Jurist, nur das glaubend, was er sah und beweisen konnte – und damit genau das Klischee eines ungläubigen Thomas bedienend. Aber den Comisario störte das nicht. Im Gegenteil, manchmal beneidete er seinen Freund sogar um dessen Gradlinigkeit und Klarheit. Die eigenen Bauchgefühle verursachten leider immer wieder bohrende Qualen, aber er konnte sich auch kein Leben ohne die Gefühle in der Magengegend vorstellen.

»Nun pack mal aus«, fing der Comisario das Gespräch ohne Vorrede an. Er kannte seinen Freund und dessen Abneigung gegen ausartende Geschwätzigkeit. In Fachkreisen wurde er nur Lauscher genannt, nachdem er vor vielen Jahren als hoher Beamter an einer Gesetzesvorlage zur akustischen Wohnraumüberwachung mitwirkte.

»Ohne, dass ich die Ware kenne?« Jetzt sprach der in vielen unangenehmen und kniffligen Verhandlungen gestählte Geheimdienstler.

»Naja, also vielleicht gibt es da einen Zusammenhang.« Der Comisario hasste es, sofort auf den Punkt zu kommen. Ein wenig Vorspiel durfte nicht fehlen, dafür sorgte schon sein Credo als Südländer – Staatsschutz hin oder her.

»Was für ein Zusammenhang? Mach es nicht so spannend.«

»Warum kreuzigt man jemanden?«, setzte der Comisario das Vorspiel unbeirrt fort.

Notgedrungen ließ sich sein Gegenüber auf das Spiel ein: »Vielleicht ein Psychopath?«

»Möglich. Aber es könnte auch etwas Symbolisches bedeuten, oder?« Der Comisario schaute dem Freund mit geheimnisvollem Blick in die Augen und nahm einen kräftigen Schluck Weißbier. Lieber hätte er einen im Eichenfass gereiften Rotwein getrunken. Der Lauscher kannte die Vorlieben des Freundes. Am Ende krachte der Höhepunkt immer mit donnernden Informationen wie ein explodierendes Pulverfass auf den Tisch. Aber dafür musste er ihm ein bisschen Zeit geben, auch wenn Geduld nicht zu seinen Stärken gehörte. »Du meinst mit religiösem Hintergrund?«

»Ja, könnte doch gut sein, aber wer ist der Mann dann?«

»Die Ermittlungen laufen. Wir wollten noch kein Bild des unbekannten Opfers veröffentlichen, bevor uns nicht die Ergebnisse der Obduktion mit den Angaben zur genauen Todesursache und zum Todeszeitpunkt vorliegen. Wenn wir Glück haben, können wir den Ermordeten mittels DNA-Analyse und Biometrie identifizieren. Außerdem sind noch nicht alle Mikrospuren ausgewertet. Erfahrungsgemäß lassen sich immer irgendwelche Textilfasern oder biologische Überreste finden.« Der Lauscher begann, sich in der Ermittlungsakte zu verfangen, konnte aber noch rechtzeitig zurückrudern: »Wir schweifen ab, was wolltest du mir mitteilen?« Die Ungeduld in seiner Stimme bekam leicht bedrohliche Züge. Er wollte das Vorspiel beenden, definitiv.

»Was denkst du, wenn ich sage, dass nicht einmal eine Autostunde von eurem Tatort entfernt ein Priester ermordet wurde?«

Der Beamte pfiff durch die Zähne. »Woher weißt du davon?«, er konnte sein Erstaunen kaum verbergen, während er in großen Schlucken sein Bier trank.

»Ich war da.«

Der Comisario hatte die Worte kaum ausgesprochen, als ihm eine Fontäne feinster Biergischt direkt ins Gesicht brauste. Der Freund hustete, als würde er den Erstickungstod sterben. Seine Gesichtsfarbe, die kurzzeitig ins Bläuliche wechselte, kehrte erst nach einigen hilfreichen Schlägen des Comisarios auf die Schulterblätter zu einem einigermaßen gesund aussehenden, blassen Rosa zurück.

»Du warst dabei? Bei dem Mord?« Der eben noch ein wenig indisponierte Lauscher fand seine Contenance einigermaßen wieder.

»Nein, ich habe ihn aber gesehen, den Toten«, klärte der Comisario das Missverständnis auf.

»Geht es vielleicht ein wenig klarer, ohne dir jedes Wort aus der Nase ziehen zu müssen?«

Der Comisario wusste, dass jetzt der Punkt gekommen war, die ganze Geschichte zu erzählen: »Ich bin auf der Hochzeit gewesen …« Er berichtete kurz und knapp von den Ereignissen am Mittag. Der Lauscher hörte gespannt zu, dabei jedes Detail in sich aufsaugend, so als sei es der Schlüssel zur Lösung der ihm immer noch unbegreiflichen Kreuzigung.

»Warum hast du nicht auf die Polizei gewartet?«

»Nun, ich …«

»Ich rufe bei der übergeordneten Polizeibehörde an.«

Kein Geplänkel mehr. Die Angelegenheit nahm Fahrt auf, es wurde ernst. Der Beamte tippte auf den Touchscreen seines Smartphones, das eine Nummer wählte. Er tat jetzt das, wofür er ausgebildet war. Klar und strukturiert. Mit der linken Handfläche schirmte er die Sprechmuschel des Mobiltelefons gegen das laute Stimmengewirr in der Gaststätte ab.

Es dauerte eine Weile, bis er das Telefon vom Ohr nahm. Der Comisario schaute ihn erwartungsvoll an. »Die kennen den Fall nicht.« Die ruhige Stimme des Lauschers klang enttäuscht.

Der Comisario spürte die Zweifel des Freundes. Er kannte ihn nur zu gut. »Wird wohl noch nicht bis oben durchgedrungen sein«, versuchte er zu beschwichtigen. »Vermutlich ist die örtliche Kriminalpolizei eingeschaltet.«

»Dann telefoniere ich eben mit der zuständigen Polizeiinspektion.« Der Lauscher zückte erneut das Smartphone, bearbeitete ungeduldig den Touchscreen, mal forsch klickend, mal eher sanft streichelnd, bis er fand, wonach er suchte: »PI 28 ist zuständig«, stellte er fest. »Dort kenne ich sogar jemanden. Ich versuche es.«

Wieder verging einige Zeit, bis der Lauscher das Telefonat beendete. Der Comisario sah an den deutlich genervt zuckenden Augenlidern des Freundes, dass auch dieses Gespräch offensichtlich ohne Erfolg geblieben war.

»Kein Mord, die Kollegen von der örtlichen Polizei und die Kripo haben den Tatort untersucht. Die Ermittler konnten aber nichts Verdächtiges feststellen. Keine Fingerabdrücke, außer denen des Toten, keine sonstigen Spuren. Nichts, was auf eine Fremdeinwirkung oder Gift hinweist. Dein Priester erlag einem ganz normalen Herzinfarkt. Er ist friedlich in seinem Bett gestorben. Der Arzt hat den Totenschein schon ausgestellt und die Leiche zur Beisetzung freigegeben. Das war's dann wohl«, sagte der Lauscher enttäuscht. »Sorry, aber ich muss jetzt gehen.«

»Glaubst du an Zufall?« Der Comisario wurde energisch. »Glaubst du, ich habe meinen Beruf verfehlt? Warum wurde denn für das Blut und die Haare des Priesters keine toxikologische Untersuchung angeordnet?« Die laute Stimme des Comisarios überschlug sich fast vor Erregung. Einige umherstehende Gäste drehten sich bereits neugierig zu den beiden Männern um. Leise, aber nicht minder bestimmt, und den Kopf leicht nach vorne gebeugt, fuhr der Comisario fort: »Ein Priester wird vorsätzlich vergiftet und der Gekreuzigte hängt nicht weit davon?« Er spürte, dass er jetzt in die Offensive gehen musste. »Weißt du, ob die da draußen in der Pfarrei nicht etwas zu verheimlichen haben? Vielleicht kann man sich einen Skandal im katholischen Stammland nicht leisten?« Der Comisario verzog das Gesicht zu einem süffisanten Lächeln. »So schnell, wie die den Fall zu den Akten gelegt haben, in nur wenigen Stunden, das riecht doch schwer nach südländischen Verhältnissen. Oder sind bei euch demnächst vielleicht Wahlen?«

Schweigen. Der Comisario las die Gedanken von der Stirn des Freundes wie von einem ablaufenden Nachrichtenband. Er fühlte, dass die Zweifel nagten, der Lauscher hin und hergerissen war zwischen Intuition und Verstand. Der Comisario sah ihm an, wie er kämpfte. Um ihr gewachsenes Vertrauen, um ihre Freundschaft – und um die Wahrheit.

»Du hast recht, entschuldige meine Zweifel«, unvermittelt sah sich der Comisario einer ungelenken Umarmung ausgesetzt. »Wir sollten der Sache nachgehen. Du weißt aber noch nicht alles … «, der Lauscher machte eine kleine Kunstpause, so als wolle er die Dramaturgie des Falls weiter steigern.

»Wieso?«, fragte der Comisario verdutzt.

»Die Rechtsmedizin hat bei der Leichenschau festgestellt, dass der Gekreuzigte zwei in die Haut eingelassene Monogramme aufwies«, flüsterte der Beamte, während er sich nach allen Seiten umschaute, so als wolle er sich vergewissern, nicht beobachtet zu werden. Er hatte das Gefühl, dass ihn Hunderte grinsende Augenpaare feindselig anstarrten, aber nur das vertraute Gesicht des Freundes lächelte ihm aufmunternd zu, sodass er fortfuhr: »Ein Monogramm tätowiert auf dem rechten Unterarm und das andere mit einem scharfkantigen Gegenstand frisch eingeritzt, direkt über dem Herzen.«

»Abartig. Was bezweckt der Täter damit?« Jetzt blickte der Comisario erstaunt zu seinem Freund, während dieser, ohne weitere Fragen abzuwarten, von den Details berichtete: »Der Tote hat ein blutiges P, gekreuzt mit einem X auf der Brust. Wir können noch nicht sagen, ob es ihm vor oder nach dem Todeszeitpunkt zugefügt wurde. Wir müssen erst noch das Gutachten der forensischen Medizin abwarten.«

»Du meinst das Konstantinkreuz?«, fragte der Comisario mit staunenden Augen. Sein offener Mund schnappte nach frischer, aber in dem stickigen Bräukeller kaum noch vorhandener Luft.

»Wenn das Ding so heißt, auch gut«, antwortete der Lauscher. »Was weißt du denn darüber?« Er hoffte auf einen brauchbaren Hinweis, denn noch immer stand der terroristische Verdacht im Raum.

»Die ersten Christen bezeugten mit dem XP-Monogramm ihren Glauben an den gesalbten Jesus Christus. Es sind die griechischen Anfangsbuchstaben seines Namens«, hastig kritzelte der Comisario das Wort auf einen vor ihm liegenden Bierdeckel: Christos. »Dabei schreibt sich das Chi ausgesprochene griechische Ch wie ein lateinisches X. Und das Rho für R wie das lateinische P. Während der Zeit der Christenverfolgung galt das Chi-Rho als geheimes Erkennungszeichen. Erst viel später hat der zum Christentum übergetretene römische Kaiser Konstantin das Monogramm auf seiner Standarte und den Schilden seiner Soldaten anbringen lassen. Der Legende nach heißt es, der Kaiser habe vor der Entscheidungsschlacht im Kampf um den wahren Glauben einen Traum gehabt, in dem er das Chi-Rho sah und die Worte: In hoc signo vinces – in diesem Zeichen siege.« Erneut schrieb der Comisario die lateinischen Worte auf einen Bierdeckel und schaute den Freund mit stolzgeschwellter Brust an. Ein wenig genoss er sein Wissen, ohne überheblich zu werden. Dann sagte er: »Und Konstantin schlug die Feinde des Glaubens mit dem neuen Feldzeichen tatsächlich in die Flucht.«

Der Lauscher trommelte mit den Fingern auf den Stehtisch, an dem er mit dem Comisario nun schon seit geraumer Zeit verweilte. »Alles ziemlich symbolträchtig«, dachte er laut. »Also entweder hasst der Täter Christen, das würde zu der Christenverfolgung passen …«

»… oder er will uns zeigen, wie man einen Feind in die Flucht schlägt«, ergänzte der Comisario. »Vielleicht will er uns aber auch sagen, dass Opfer und Täter zu ein und derselben Glaubensgemeinschaft gehören.« Sein Freund nickte zustimmend mit dem Kopf. »Wenn wir wissen, wer das Opfer ist, erschließt sich uns möglicherweise auch der Täterkreis.«

»Und aus welchen Buchstaben bestand das andere Monogramm, das Tattoo auf dem Unterarm?«, fragte der Comisario unvermittelt.

»Oh, fast hätte ich es vergessen: ein Alpha und ein Omega.«

»Ah …«, entfuhr es dem Comisario, »ein weiteres typisches Christussymbol. Das Zeichen ist tatsächlich häufig in Verbindung mit dem Konstantinkreuz zu sehen.« Er nahm wieder Witterung auf, wie ein erfahrener Jagdhund bei der Fuchshatz. Sein Magen rumorte. »In der Offenbarung des Apostels Johannes sagt Jesus: Ich bin das Alpha und das Omega, der Erste und der Letzte, der Anfang und das Ende.« Der Comisario machte eine kurze Pause, atmete einmal kurz durch, um dann weiter zu erklären: »Es könnte der Hinweis auf eine religiöse Sekte oder einen Priester sein.« Dann schüttelte er mit dem Kopf, so als wolle dies verneinen: »Warum nur werden zwei Priester unweit voneinander entfernt fast gleichzeitig ermordet?«

»Aufgefallen ist der Wagen«, entfuhr es dem Lauscher.

»Wie bitte?« Der Comisario konnte den abrupten Gedankensprung des Freundes nicht nachvollziehen. »Was für ein Wagen?«

»So ein verchromter Spider, den man nicht alle Tage sieht.« Die Augen des Lauschers leuchteten für einen kurzen Augenblick hell auf. »Der Wagen lag im Straßengraben. Totalschaden, vielleicht ein Unfall. Aber eher wohl brutal vom Weg gedrängt. Und die Nummernschilder fehlten beide. Es sieht aus, als habe sich einer etwas dabei gedacht.« Der Lauscher führte die bekannten Details sachlich weiter auf und schilderte das Vorgehen der Kollegen: »Eine Hundertschaft der Landespolizei kämmt sich durch das abgesperrte Tatortgebiet. Bestimmt finden die noch brauchbare Hinweise oder Materialien für die Forensik.«

Just in diesem Moment klingelte das Handy des Lauschers. »Es ist ein Kollege vom Staatsschutz«, raunte er dem Comisario zu, während er die Sprechmuschel fest mit der Hand abdeckte, sodass der Gesprächspartner seine Worte zunächst nicht hören konnte. »Gleich wissen wir mehr.« Dann nahm er das Gespräch auf.

Trotz des schummrigen Lichts in dem fensterlosen Gewölbekeller bemerkte der Comisario sofort die Veränderung des Freundes. Dessen Wangentönung wechselte im steten Rhythmus wie bei einem eingeschlagenen Alarmmelder, der unaufhörlich blinkt. Der Lauscher wirkte unruhig, tippelte mit den Füßen, wie ein nervöses Rennpferd in der Startbox. Er atmete tief ein, ohne dass die Lungen jedoch besonderen Gefallen an der verbrauchten Luft fanden. Schließlich stammelte er fassungslos: »Sie haben ihn identifiziert. Er war ein hoher Beamter des Heiligen Stuhls.«

Danach herrschte Stille. Obwohl die beiden Männer mitten in dem mit schwätzenden und feiernden Menschen überfüllten Gastraum standen, erfüllte sie ein Gefühl der ohnmächtigen Leere, der aufrichtigen Betroffenheit. Und doch arbeiteten ihre Gehirne hinter den Kulissen des Wahrnehmbaren intensiv, hoch konzentriert und sich der Gefährlichkeit der Situation voll bewusst.

Der Comisario überwand als Erster die Schockstarre. »Woher wisst ihr das?«

Der Lauscher brauchte noch ein paar Pendelschläge Zeit, um die Fassung wiederzugewinnen. Sein Gesicht schimmerte fahl, kaum mehr wahrnehmbar im Nebel der stickigen, aus Hunderten von Hälsen herausgepusteten Luft. »Das spielt keine Rolle.« Langsam kehrte Leben in den Staatsschützer zurück. »Du kannst dir nicht vorstellen, was auf diplomatischer Ebene los ist.« Er schnappte nach Luft. Jetzt gäbe er ein Vermögen dafür, irgendwo in den Bergen auf einer einsamen Almhütte zu sein, die beeindruckende Weite des Landes zu genießen, die überwältigende Würze der Luft zu schmecken, den einzigartigen Zauber des Lebens zu spüren. Aber die Realität ließ ihn nicht los, weshalb er schnaubend fortfuhr: »Ein hoher kirchlicher Würdenträger, bei uns im Land ans Kreuz genagelt. Hast du eine Ahnung, was das heißt?«

Der Comisario schüttelte nur kurz den Kopf und zuckte mit den Achseln.

»Es ist wie im Hühnerhaufen, überall Hektik, die Telefone glühen, an jedem Ende hochrote Köpfe«, die Stimme des Lauschers überschlug sich, nur mit Mühe behielt er die Beherrschung. »Das Feuer lodert. Manchem kommt es zur rechten Zeit und mancher facht es gar weiter an, bis alles in Flammen steht.«

Wieder versuchte der Comisario, die aufgeladene Situation, den Sturm der Emotionen, durch eine sachliche Frage zu besänftigen: »Weiß man schon etwas über den Todeszeitpunkt?«

»Vermutlich nach Mitternacht, mehr ist noch nicht bekannt.«

»Aber was hat er in der Gegend gemacht, vor allem um die Uhrzeit?«

»Soweit wir feststellen konnten, ist er dort geboren.« Der Lauscher nahm die Nachfrage dankbar auf, musste er sich dadurch doch zwingen, wieder zu den kritischen Punkten des Falles zurückzukehren. »Vielleicht hat er jemanden besucht. Wir prüfen gerade, ob er Verwandte hat.«

»Aber wer bringt ihn dann um?«, fragte der Comisario mit lauter Stimme, dabei vergessend, dass er sich in einem prall gefüllten Brauhauskeller und nicht in seinen Diensträumen befand. »Raubmord scheidet wohl aus, die Arbeit, den Ausgeraubten danach ans Kreuz zu nageln, macht sich doch keiner«, fügte er mit leiser Ironie hinzu.

»Sag ich doch. Es ist politisch motiviert.« Der Lauscher war etwas zu laut geworden und für einen kurzen Augenblick zog er die mitleidigen Blicke einiger Umstehender auf sich. Politische Spinner gab es immer wieder im Gasthof. Was die sagten, interessierte keinen. Nur wie die Leute aussahen, das wollte man wissen. Immer glaubend, man könne Luzifer anmerken, dass er der Satan ist – wenn man ihm denn begegnet.

»Weiß man schon, welche Funktion er innehatte?«, hakte der Comisario nach.

»Er soll einer der engsten Vertrauten des Chefs gewesen sein.« Jetzt flüsterte der Lauscher wieder.

»Des Pontifex?« Hundert Fragezeichen standen auf der Stirn des Comisarios.

»Ja.«

»Angeblich soll es doch vor drei, vier Wochen in der Josefstadt auf höchster Ebene ein geheimes Treffen zwischen der Kurie und den Ungläubigen gegeben haben«, fuhr der Comisario mehr feststellend als fragend fort. »Und die Josefstadt Ist ja gar nicht so weit weg von hier.«

»Woher weißt du das mit der Josefstadt?« Jetzt war der Nachrichtendienstler hellwach, wobei er den abschätzigen Tonfall des Freundes hinsichtlich der Ungläubigen geflissentlich überhörte – schließlich war er selbst bekennender Atheist. Unbeeindruckt fuhr er deshalb fort, nachzuforschen: »Von diesem Termin ist niemals in der Öffentlichkeit berichtet worden. Er wurde streng geheim gehalten.«

»Ich habe Kontakte.« Der Comisario schmunzelte, ohne weiter darauf einzugehen.

Sein Freund wusste, dass es sinnlos war, nachzufragen. Deshalb sagte er: »Wir ermitteln in alle Richtungen, schon möglich, dass es einen Zusammenhang gibt.«

»Das würde aber bedeuten, dass der Mörder aus den eigenen Reihen kommt.« Der Comisario hörte seinen Magen immer lauter toben. Ihm war zumute, als habe er die Büchse der Pandora geöffnet – jenen irdenen Krug, aus dem die von Göttervater Zeus aus Lehm geformte Frau dereinst das Unheil, mit allen Lastern und allem Elend, über die Welt ergoss.

»Pah, das ist reine Spekulation. Derzeit schwer zu greifen«, antwortete der Lauscher ein wenig ungehalten. »Aber es wäre wie Landesverrat.«

»Ist Europol eingeschaltet?«, wollte der Comisario wissen, obwohl er die Antwort des Freundes schon ahnte.

»Nein, noch nicht. Das Opfer ist nicht Staatsbürger unseres Landes, das macht die Sache nicht einfacher. Jetzt ist Diplomatie gefragt.« Der Lauscher rollte mit den Augen. »Was glaubst du, was hier los ist, wenn die Presse davon Wind bekommt. Wir werden es totschweigen müssen. Heute, morgen, für alle Zeit.«

»Von mir erfährt niemand etwas, ich weiß von nichts.« Der Comisario lächelte, wieder spürte er den mahnenden Bauch. Aber er unterließ es, dem Freund von der Pfarrhelferin und den seltsamen Hinweis auf die vermeintliche Teufelin zu erzählen. Der Lauscher handelte zu sehr als Beamter. Er würde es nicht verstehen und die Frau für verrückt erklären. So, wie es die Kriminalbeamten vor Ort vermutlich auch getan hatten. Kurz schweiften die Gedanken des Comisarios ab. Er dachte an die düsteren Kapitel der Hexenverfolgung. Damals hätte man die Frau mit Sicherheit grausam gequält und dann auf dem Scheiterhaufen verbrannt. Er beschloss, die Sache selbst in die Hand zu nehmen.

11.

Der Comisario schlürfte genüsslich an einem Milchkaffee, der wunderbar herbe Duftwogen von frisch gerösteten Bohnen verbreitete. Aber seine feine Spürnase nahm auch den schwachen, säuerlich bitteren Geruch von Mandeln und den süßen Duft von Jasmin wahr, dessen höchst ungewöhnliche Melange sich ganz sachte in den eichenen Holzbalken des alten Pfarrhauses eingenistet hatte. Bei Weitem nicht mehr so schwer und intensiv riechend wie noch vor drei Tagen, aber doch ausreichend genug, um jene schrecklichen Geschehnisse wieder lebendig werden zu lassen. Die Pfarrhelferin konnte ihr Grausen und die Fassungslosigkeit über das Erlebte, das Ungeheuerliche, das niemals für möglich Gehaltene nur mühsam verbergen. Sie gab sich alle Mühe, der Normalität wieder den gebührenden Platz im Alltag einzuräumen, aber der Comisario spürte, wie die Seele der Frau zitterte, er sah das Blut in den Adern pulsieren und das unaufhörliche Zucken der Nerven. Einem erneuten Gang in das höher gelegene Stockwerk des Pfarrhauses, dorthin, wo die Abscheulichkeit passierte, verweigerte sich die Frau aber – verständlicherweise.

Nun saßen sie also in der Küche. Es war ihr egal, ob der Mann sich Comisario nannte oder nicht, und ob er überhaupt Fragen stellen durfte. Sie wollte einfach nur reden und war froh, dass ein menschliches Wesen neben ihr an dem kleinen Küchentisch saß. Der Comisario hatte sich vorgenommen, behutsam und frei von Vorurteilen mit der Frau zu sprechen und nicht so, wie die Kollegen von der örtlichen Dienststelle. Denn die hatten bei der Untersuchung des Tatorts und der anschließenden Vernehmung der Pfarrhelferin ja offensichtlich nicht das aufgenommen, was der Wahrheit entsprach: eine Realität, die nicht wahr sein durfte, unvorstellbar für die Obrigkeit und unglaublich für diejenigen, die glaubten. Hexenwahn und Teufelszeug. Aber der Comisario beherrschte das polizeiliche Metier zu sehr, als dass er nicht davon überzeugt war, eine irdische Erklärung zu finden – fernab von Übersinnlichem und spiritistischen Glaubensfragen.

»Erzählen Sie mir ganz in Ruhe«, bahnte er das Gespräch schonend an. »Was genau haben Sie gesehen oder gehört?«

»Des Nachts war ein Höllenlärm«, antwortete die Frau, zunächst ein wenig schüchtern, um dann aber mit dem Unterton der Entrüstung sogleich fortzufahren: »Es hat mich aus dem Schlaf gerissen.« Ihre Augen blitzten. »Und ich schlafe für gewöhnlich tief und fest.«

»Sie wohnen auch hier im Pfarrhaus?«, fragte der Comisario neugierig.

Die Frau bekreuzigte sich hastig. »Gott behüte, nein. Ich wohne alleine in dem kleinen Bauernhaus an der Weggabelung.« Sie deutete mit der Hand aus dem Küchenfenster. »Sehen Sie? Dort, wo der kleine Pfad in die Landstraße mündet.«

»Haben Sie eine Ahnung, wer den Krach verursacht hat?« Der Comisario blieb bei der geduldigen Vorgehensweise.

»Der Teufel, auf seiner Höllenmaschine.« Wieder bekreuzigte sich die Frau. Dreimal, so als stünde der Leibhaftige direkt vor ihr.

Verständnisvoll nahm der Comisario die Hand der Frau und streichelte beruhigend über die faltigen Innenflächen. »Sie brauchen keine Angst mehr zu haben, der Teufel ist weg.« Ganz bewusst nahm er ihre Anmutungen in seine Worte auf. »Haben Sie ihn gesehen …«, er stockte, als fürchte er sich, das Unaussprechliche in Worte zu fassen. »Ich meine, haben Sie den Teufel leibhaftig gesehen?«

»Nur noch in der Ferne, ein Lichtkegel, der sich immer schneller fortbewegte. Es war diese Teufelin, das schwöre ich bei allen Erzengeln des Herrn.« In den Augen der Frau paarte sich blankes Entsetzten mit purer Abscheu. »Sie hat ihn verführt.«

»Welche Teufelin?«, hakte der Comisario nach. »Können Sie mir etwas über die Gestalt der Person sagen?«

»Es war keine Person …«, fauchte die Pfarrhelferin, »sondern dieses verkommene Weibsbild, das vor zwei Wochen wie aus dem Nichts hier aufgetaucht ist. Sie bedeutete sein Verderben.«

»Die Frau, was hat sie hier gewollt?«, fragte der Comisario.

»Sie hat viele Fragen gestellt und rumgeschnüffelt.« Der Pfarrhelferin stand die Feindseligkeit ins Gesicht geschrieben.

»Eine Detektivin? Können Sie die Frau beschreiben? Wie alt ist sie?« Der Tonfall des Comisarios wurde ein wenig amtlich.

»Ich weiß nicht, sie stammt nicht von hier, sie sah so fremdländisch aus: groß, schlank, lange schwarze Haare … und vielleicht Ende zwanzig.« Die Pfarrhelferin fuchtelte wild mit den Händen. »Sie trug immer einen knallroten Lederanzug, eine Teufelin eben, braun gebrannt.«

»Eine Lederkombi«, rief der Comisario erstaunt aus und pfiff kurz durch die Zähne. »Fuhr sie mit einem Motorrad?«

»Ja, sag ich doch«, raunzte die Frau. »Die Höllenmaschine des Teufels.« Wieder bekreuzigte sie sich umgehend. Der Comisario spürte, dass es sinnlos war, die Frau nach Nummernschild, Motorradtyp oder Ähnlichem zu fragen – schließlich gab es so etwas in der Hölle nicht. Er konnte ein leichtes Schmunzeln nicht unterdrücken, wurde dann aber sogleich wieder sachlich: »Was wollte die Frau denn wissen?«

»Sie hat so viele Fragen gestellt, nach unserem Würdenträger«, antworte die Pfarrhelferin, die davon ausging, alle Welt müsse diesen kennen. Umso erstaunter blickte sie, als der Comisario nachfragte. Daraufhin erzählte sie ihm mit heiserer Stimme: »Er ist hier geboren, hat hier gelebt, deshalb wollte das teuflische Weib auch alles über ihn von unserem guten Herrn Pfarrer wissen. Gott sei seiner Seele gnädig.« Die Frau schaute andächtig zur Decke, so als könne der liebe Gott sie jetzt besser sehen. »Er hat die Anstellung als Pfarrer doch erst bekommen, als unser Hochwürden schon Jahre fort war.«

»Wo ist er denn hingegangen, der Würdenträger«, fragte der Comisario neugierig.

»Zum Heiligen Stuhl.« Die Pfarrhelferin strahlte. Sie sprach mit Stolz im Herzen über den berühmten Sohn des Dorfes. »Ganz weit nach oben, weil er doch so gewandt mit den Sprachen umging.«

»Oha«, entfuhr es dem Comisario. Langsam, ganz langsam kroch ein fürchterlicher Verdacht in ihm hoch. »Sie haben ihn gekannt?« Die Frage schnürte ihm fast die Kehle zu.

»Natürlich, er hat doch hier im Dorf gewohnt. Jeden Tag schließe ich ihn in meine Gebete ein.«

Hat ihn auch nicht davor bewahrt, diesen grausamen Tod am Kreuz zu sterben , dachte der Comisario. Aber warum nur? Wo lag das Motiv? Was suchte ein hoher Beamter der Kurie in der tiefsten Provinz, ganz ohne Begleitung, und noch dazu mit einem roten Spider? »Hat Ihr verehrter Würdenträger Verwandte hier?«, wollte der Comisario daraufhin von der Frau wissen, kam sich aber vor, als stocherten seine Fragen im Nebel.

»Genau das hat das Teufelsweib unseren Pfarrer auch gefragt«, giftete die Pfarrhelferin. Ihre Wangen röteten sich vor Erregung, so wie es normalerweise nur geschah, wenn sie ein oder zwei Gläschen Wein getrunken hatte. »Sie wollte wissen, wen Hochwürden hier alles kennt, ob er Verwandte oder Freunde hat, ob er öfters hierhin zu Besuch kommt – und in das Kirchenbuch wollte sie auch schauen, wohl wegen der Ahnen und entfernten Verwandten.«

»Haben Sie ihr das Buch gegeben?«, unterbrach der Comisario den Redefluss der Frau, die ihm sogleich entrüstet antwortete: »Gott behüte, ich werde den Leibhaftigen doch nicht in unser heiliges Kirchenbuch schauen lassen.«

»Und … gibt es denn Verwandte, die Hochwürden öfters besucht?«, hakte der Comisario nochmals nach. »Und wissen Sie, ob er gerne Auto fährt?«

»Naja, das mit dem Auto war schon immer eine Vorliebe von ihm. Ich kann mich noch genau daran erinnern. Es fing bei ihm bereits als junger Mann an, noch bevor er zum Priester geweiht wurde. Er war verrückt nach so sportlichen Dingern.« Ganz unmerklich kräuselte sich eine kleine Vorwurfsfalte im Gesicht der Frau. »Und später, wenn er mal Probleme hatte, ist er oft ziellos durch die Täler gefahren, einfach so.«

»Und … macht er es jetzt auch noch?«, wollte der Comisario wissen. Seine Stimme drückte ein wenig Ungeduld aus.

»Oh, ich weiß nicht. Seit seine Schwester vor Jahren verstarb, ist er nicht mehr hier im Ort gewesen.« Aus den Augen der Frau blickte ein Schwall von Traurigkeit. »Und andere Verwandte gibt es nicht. Ich bin die einzige Lebende, die er von früher kennt.«

Augenscheinlich hatte die Frau noch nichts von der Kreuzigung gehört … und vermutlich wäre sie auch tot, hätte sie der kirchliche Würdenträger an dem fraglichen Tag besucht, mutmaßte der Comisario. Vielleicht hatte der Mann Kontakt zum Pfarrer aufgenommen? Die Stirn des Comisarios runzelte sich zu tiefen Ackerfurchen, wie immer, wenn er angestrengt nachdachte: Warum sollten die beiden Männer sich getroffen haben? Möglicherweise zufällig? Und warum waren jetzt beide tot? Und wer war die fremdländische Frau, die rote Teufelin, die womöglich den Pfarrer ermordet hatte? »Der Pfarrer und diese rote Teufelin«, der Comisario verzog den Mund zu einem gequälten Lachen, »waren die irgendwie …«, er bemühte sich, die richtigen Worte zu finden. »Ich meine, äh, irgendwie miteinander befreundet? War sie öfters hier?«

»Öfters?« Die Pfarrhelferin schrie erbost auf, während ihre Faust vor Zorn auf den Tisch donnerte – so heftig, dass die Untertassen des Kaffees anfingen zu tanzen. »Jeden Tag. Sie hat ihn verhext. Ich hab es dem Herrn Pfarrer gesagt, aber er wollte nichts davon wissen, hat mich einfach immer weggeschickt.«

»War sie, äh …«, jetzt wurde es dem Comisario peinlich, »… blieb sie manchmal auch nachts?«

»Nachts?« Die Stimme der Frau wurde hysterisch. »Sie wollen das wirklich wissen?« Ein ungläubiger Blick streifte den Comisario. Und als sie sein Kopfnicken vermerkte, fuhr sie keifend fort: »Sie war nur des Nachts bei ihm. Sie hat ihn verführt, seiner Seele beraubt. Der arme Herr Pfarrer.« Dicke Tränen kullerten über ihr wie im Feuersturm glühendes Gesicht. »Er war ein so guter Mensch und jetzt ist er tot.«

»Sie meinen die fremde Frau hat hier übernachtet?« Der Comisario fand einfach nicht die passenden Worte, um seine Gedankengänge offen auszusprechen.

Die Pfarrhelferin sah ihn mitleidig an, so als wolle sie nicht glauben, dass er ein derart stattlicher, lebenserfahrener Mann solch dumme Fragen stellen konnte: »Die Teufelin war nackt, ich hab es mit eigenen Augen gesehen.«

»Nackt?« Den Comisario verblüffte die klare Aussprache der Frau. Er kam sich ein wenig dämlich vor, so ausgiebig um den heißen Brei gefragt zu haben. »Sie haben die beiden beobachtet?«

»Nur einmal …«, die Schamesröte im Gesicht der Frau glühte in vollster Blüte. »Aber nur zufällig«, fügte sie schnell entschuldigend hinzu. »Ach ja, und dann hatte das Weib noch diese schwarzen Kritzeleien auf dem Rücken, direkt unter dem rechten Schulterblatt.«

»Was für Kritzeleien?«, fragte der Comisario ein wenig belustigt.

»Teufelszeichen. Wie Drachenköpfe.«

Der Comisario beließ es bei der Antwort, es erschien ihm sinnlos, nachzufassen. »Hat Ihnen der Pfarrer gesagt, wer die Frau ist?«

»Nein«, die Antwort der Pfarrhelferin hörte sich zutiefst traurig an. »Er hat so getan, als sei alles wie immer. Und seine nächtlichen Eskapaden schwieg er einfach tot.«

»Glauben Sie, dass der Herr Pfarrer für das lasterhafte Tun in der Hölle schmoren muss?« Der Comisario konnte sich die böse Frage nicht verkneifen.

»Nein«, antwortete die Frau, ohne zu zögern. Sie nahm die Frage vollkommen ernst. »Nein, aber das Teufelsweib wird dafür büßen. Ich bete jeden Tag dafür, dass die Qualen der Hölle ein Geschenk des Himmels sind, im Vergleich zu dem, was mit diesem Teufelsweib geschehen möge.« Ihre Miene verzog sich zu einer hasserfüllten Fratze.

Es war schon später Nachmittag, als der Comisario das barocke Pfarrhaus wieder verließ. Er wusste genug. Für ihn standen die beiden Morde jetzt mehr denn je im Zusammenhang mit … Ja, mit was eigentlich? Er grübelte, während er den von Blumenbeeten gesäumten Kiesweg entlang schritt. Das Bindeglied fehlt, überlegte er, korrigierte sich dann aber: Nein, zwei Bindeglieder kennen wir schon: die geheimnisvolle Teufelsfrau und der christliche Glaube der beiden Toten. Aber verdammt, es muss noch mehr geben. Für einen Augenblick zog er in Erwägung, dem Lauscher die neuesten Erkenntnisse mitzuteilen, entschied dann aber, es nicht zu tun.

Der schrille Piepton seines Smartphones erlöste den Comisario aus fürchterlichen Albträumen: Teuflische Monster rangen mit leichenblassen Priestern vor den Toren zur Hölle. Blutrünstigen Hexen, die sich mit knatternden Motorrädern wie auf Besenstielen durch die Lüfte schwangen, jagten unschuldige Pfarrschwestern, bis diese vor Erschöpfung tot zusammenbrachen. Fremdländische Wesen mit riesigen, apokalyptischen Schriftzeichen auf dem Rücken, vereinigten sich in wilder Lust mit jungfräulichen Novizen, jenen Neulingen, die sich auf ihr göttliches Gelübde vorbereiteten.

Der Comisario war nass geschwitzt. Die Uhr zeigte schon nach Mitternacht. Am anderen Ende der Leitung hörte er eine aufgeregte Frauenstimme, deren mit süßem Akzent versehene Worte sich in seiner Muttersprache überschlugen: »Comisario, sind Sie es?«

Der angstvolle Tonfall ließ ihn auf der Stelle hellwach werden. »Ja.«

»Hier ist …«

»Die Freibeuterin, ich weiß.« Seine Fähigkeit, Stimmen wiederzuerkennen und diese blind dem Bildnis einer bestimmten Person zuzuordnen, ließ ihn auch diesmal nicht im Stich.

Er erinnerte sich gut an jene Ereignisse vor einem Jahr, als wagemutige Schatzsucher zwei Leichen in einem alten Wrack vor der heimatlichen Küste fanden. Die Toten interessierten ihn damals nur beruflich, reine Routine. Langweilig für einen Comisario der Großstadt. Viel mehr faszinierten ihn aber die attraktive Frau und deren Leidenschaft für die Weltmeere, das Tauchen und ihre Geschichten von versunkenen Schiffen mit unermesslichen Schätzen: solche von plündernden Wikingern und erobernden Römern, von großen Seefahrern des Mittelalters und blutrünstigen Freibeuter. Und alle Schiffe voll beladen: hier mit Edelsteinen, gusseisernen Kanonen und Kisten voll Gold, dort mit kostbarem Schmuck, edlem Porzellan und feinsten Gewürzen aus Fernost. Reiche Ladung, scheinbar versunken für die Ewigkeit, wachgeküsst von wagemutigen Abenteurern, die in ihrer Freizeit nach im Meeresboden versandeter Beute suchten. Und jetzt fiel ihm auch wieder das Wortspiel ein, das seinerzeit so passend schien: Freizeit und Beute. Deshalb nannte er die Frau einfach Freibeuterin. Er fand, es stand ihr gut.

»Was ist passiert?« Sein messerscharfer Verstand gelangte allmählich auf Betriebstemperatur. Er konnte sich denken, dass die Frau, deren Zittern selbst durch die Weiten des Universums herauszuhören war, ihn nur deshalb um Mitternacht anrief, weil sie dringend Hilfe brauchte.

»Ich werde verfolgt. Man hat versucht, mich umzubringen.« Die Aussprache der Worte, der unruhige Atem – alles deutete darauf hin, dass die Frau panische Angst verspürte. »Ich weiß nicht, an wen ich mich wenden soll. Ich vertraue niemandem mehr, außer Ihnen. Der Priester war ja auch nicht echt.«

Schon wieder ein Priester , durchzuckte es den Comisario glühend heiß. Der Albtraum kam zurück, nur viel lebendiger als je zuvor. »Wo sind Sie?«, fragte er, das Schaudern der Frau in den Händen spürend.

»Ich habe Angst, fürchterliche Angst. Vielleicht hört uns jemand.« Die Frau keuchte. »Ich bin in der Stadt der Eisernen Dame, Sie verstehen?

»Der Eisernen Lady?« Der Comisario versuchte Zeit zu gewinnen, seine grauen Zellen arbeiteten pausenlos.

»Nein, nicht Lady, sondern Dame. La Dame, verstehen Sie?« Ihre Stimme klang verzweifelt.

»Ja, jetzt habe ich es. Lassen Sie mich überlegen.« Für ein paar ewig lange Sekunden vernahm die Freibeuterin nur das orbitale Rauschen und Knistern, dann sprach der Comisario wieder, fest entschlossen: »Wir könnten uns treffen, auf halber Strecke sozusagen, morgen Mittag an der Kathedrale in … einen Moment.« Er suchte nach einem sicheren Begriff: »… in der Silberburg, wissen Sie, was ich meine? Wäre das möglich?«

»Sie meinen die Burg an der …?«, fragte die Stimme am anderen Ende der Leitung erleichtert. Doch schnell unterbrach sie der Comisario: »Pssst, still, ja genau die meine ich.« Zufrieden lächelnd schweiften seine Gedanken für einen kurzen Moment hin zu Land und Leuten. Er liebte deren melodische Sprache und sinnlichen Wortschatz, genauso wie er ein glühender Verehrer ihrer großartigen, mittelalterlichen Gotteshäuser war.

»Okay, das schaffe ich, danke, danke.« Die Frau klang erleichtert. »Nur …«

»Nur was?«

»Sie müssten mich wecken, so um acht?«, fragte die Freibeuterin verlegen.

»Und wie das?«

»Schicken Sie mir einfach eine SMS, den Rest machen die Möwen.«

»Die Möwen?« Der Comisario konnte seine Verwunderung nicht verbergen.

»Ja, schon, das erzähle ich Ihnen später.«

»Na schön, passen Sie auf sich auf.«

»Klar doch«, sagte die Freibeuterin, auch wenn es wenig überzeugend durch den Äther schwang. Dann legte sie auf.

Es knackte in der Leitung. Der Comisario wischte sich zwei kleine Schweißperlen von der Stirn. Die Welt geriet aus den Fugen als nahe die Apokalypse, als griffen die Mächte der Finsternis nach der Herrschaft des Lichts. Vielleicht hat die Pfarrhelferin doch recht, dachte er schaudernd.

Kapitel III.

Das Unendliche aber oder die vollständige Existenz kann von uns nicht gedacht werden.

Johann Wolfgang von Goethe

12.

Im Rückblick: Einige Jahre nach den letzten Atemzügen des dunklen Mittelalters, in einem Herrenhaus, nahe dem Schloss des Königs, dort wo einst eine Festung der Gallier stand.

Der Frühling zog ein im Garten des Hexagons, dem wie ein Sechseck geformten Land. Die Natur erblühte mit unbändiger Kraft in der fruchtbaren Landschaft, die ein wilder, ungezähmter Strom durchfloss – entlang majestätischer Schlösser, monumentaler Festungen und oftmals ein wenig versteckter, idyllisch gelegener Herrenhäuser. Und hoch über der kleinen Stadt lag auf einem rauen Felsplateau die gewaltige Residenz. Jedoch herrschte hier, wo man jetzt das prunkvolle höfische Leben in vollen Zügen genoss, noch vor Jahren rege, den Schweiß treibende Betriebsamkeit:

Die königlichen Baumeister, und in deren Gefolge zwei Dutzend namhafte Künstler und Gelehrte, arbeiteten Tag und Nacht daran, die gewaltige Schlossanlage im schöpferischen Stil der neuzeitlichen Architektur zu erweitern, ja kunstvoll zu verschönern. Denn Prunkliebe und opulente Großzügigkeit sollten nun auch bei Hofe einkehren und in nichts dem betörenden Glanz der noblen Patrizierpaläste in den entfernten, vom Geld und den schönen Künsten geprägten, mächtigen Handelsmetropolen nachstehen. Nun sollten auch hier ausschweifende Feste und frivole Maskenbälle lustvoll genossen werden, jetzt gebar die Zeit eine eigene Lebenskunst mit all ihrer verschwenderischen Raffinesse. Jeden in der adligen Schleppe des Königs erfasste ein zuvor noch nie verspürtes Fieber: das Fieber der Baukunst. Es nahm wie im Rausch Besitz und verschlang riesige, bis dahin für unmöglich gehaltene Geldsummen – wollten doch alle an der epochalen Kathedrale eines neuen, unersättlichen Lebensstils teilhaben. Und immerwährend vernahm man das ohrenbetäubende, eintönige Hämmern der flandrischen Steinmetze. Auch nicht der tägliche Einbruch der Dämmerung konnte sie von ihrem besessenen Tun abhalten. Gemeinsam mit einem Heer von Maurern und unzähligen Hilfskräften schufteten sie zu jeder Jahreszeit im Schein der lodernden Fackeln – froh, wenn von der Winterkälte noch klamme Finger in der milden Sonne des Frühjahrs allmählich wieder begannen, sich aufzuwärmen.

Obwohl die künstlerische Ausgestaltung der herrschaftlichen Residenz mit den zahlreichen, kostbar verzierten Brüstungen und Giebeln sowie den lichtdurchfluteten Arkaden immer wieder vollstes Entzücken der Mächtigen hervorrief, durfte doch die kriegstaugliche Befestigung der gewaltigen Mauern und Türme nicht vernachlässigt werden: Hier galt es, einen viel zu niedrigen Türdurchbruch zu erweitern, dessen zu Stein gewordene Wehrhaftigkeit schon vor Jahren einem schwächlichen, noch keine dreißig Jahre alten König die Stirn bot – sodass dieser, völlig unerwartet, zu Tode kam. Dort sollten in Spiralform angeordnete Rampen errichtet werden, breit genug, um mit Pferd und Wagen in die obersten Etagen zweier gewaltiger, asymmetrisch angeordneter Türme zu gelangen, die zwischen den Schlossflügeln steil in die Unendlichkeit des Himmels ragten. Und all dies geschah mitten im Herzen des Landes und doch so weit weg von der Stadt, der des Adels immerwährende, zeitlose Liebe galt. Der Stadt, die ihre Väter vor vielen Jahren fluchtartig verlassen mussten und in die ihre Kinder einst wieder zurückkehren würden, um vom unausweichlichen, tödlichen Lauf der Revolution hinweggefegt zu werden.

Südlich, nicht unweit vom Schloss lag in einem weitläufigen Park ein geheimnisvolles Herrenhaus im spätgotischen, flamboyanten Stil. Helle, frühlingshafte Sonnenstrahlen erweckten die rosaroten Backsteine und den weißen, witterungsbeständigen Kalktuff der eleganten Fassade zu neuem, farbenprächtigem Leben. Ein Meister der Malerei, ein begnadeter Ingenieur und Wissenschaftler, hochbetagt an Jahren und weit gereist in den modernen Geburtsstädten der schönen Künste, bewohnte den Landsitz.

Es war um die Mittagszeit, als der Medicus das von Weinbergen umgebene Anwesen erreichte und vom treu ergebenen Diener des alten Mannes mit besorgter, aber auch Freude ausstrahlender Mine begrüßt wurde – denn der Greis erwartete den Ankömmling bereits sehnlichst. Und obwohl sich das Rad der Zeit um viele Jahre gedreht und ein jeder menschliche Körper sich verändert hatte, erkannte der Diener den scheinbar Fremden sofort. Er entsann sich seiner, als sei es erst gestern gewesen; und plötzlich sah er wieder längst vergessene Bilder der Erinnerung, ganz nah und doch so lange her: So wie jetzt schien die Frühlingssonne, während er mit seinem Herrn hoffnungsvoll, aber auf beschwerlichen Pfaden und bepackt mit dem gesamten Hab und Gut, in die Wiege der Neuzeit reiste, die Stadt des Reichtums, kulturelles Zentrum einer ganzen Epoche. Auf dem Weg dorthin verweilten sie kurz an der erhabensten Universität des Landes. Und dort, wo schon vor Jahrhunderten gelehrte Männer höchst aufmerksamen Schülern Unterricht über das Wesen des Rechts erteilten, erlebten sie einen lebhaften Diskurs der Artisti, der Studierenden von Philosophie und Theologie, von Mathematik, Medizin und Astronomie.

»Wie wunderbar sind doch Gottes Wege«, sagte der Diener, während er den ihm freundlich zulächelnden Medicus von oben bis unten musterte. »Wart Ihr damals nicht einer der Artisti? Jung, voller Wissensdurst und leidenschaftliche Worte über das Bildnis der Welt führend?« Dankbar nahm er das kurze Kopfnicken des Medicus auf.

Aber es blieb keine Zeit, das Unergründliche weiter zu durchdenken. Rasch geleitete er den Neuankömmling über die knarrenden Dielen der hölzernen Wendeltreppe des spitzgiebligen Turms hinauf in das obere Stockwerk. Entlang eines im modernen Stil erneuerten Wehrganges, der bei aufwendigen Theaterfesten des Hofes besonders den adligen Damen als begehrte Tribüne diente, erreichten sie sodann einen rechtwinklig an den Turm grenzenden Gebäudetrakt. Dieser beherbergte mehrere Zimmer und Stuben, die Küche sowie des Meisters Arbeitsraum. Ein an der gegenüberliegenden Seite des Turmes spiegelbildlich anrainendes, doppelstöckiges Gebäude mit einzelnen Zimmern, einer kleinen Kapelle sowie dem großen Festsaal vervollständigte den stattlichen Wohnsitz.

Leise und bedächtig betrat der Gast das Schlafzimmer des Greisen. Ein leichter Luftzug, hervorgerufen durch undichte Fenster und den Sog der sich öffnenden Tür, wehte sacht durch den Raum. Behände öffnete der Medicus die broschenähnliche Schließe seines glockenförmigen, aus gewalktem Loden geschneiderten Mantels, den er über schwarzem Hemd und rotem Wams trug. Nachdem er den bodenlangen, leicht gefütterten und mit Eichhörnchenpelz besetzten Wetterschutz auf einem nahe der Tür stehenden, aus Eichenholz gefertigten Scherenstuhl abgelegt hatte, ließ er neugierige Blicke durch den Raum gleiten, gleichermaßen fasziniert von dessen Schlichtheit und einer widerstreitenden Opulenz.

Der alte Mann schlief tief, fast verloren erscheinend in einem mächtigen Bett. Auf vier gedrechselten Pfosten ruhte ein von kostbaren, schweren roten Samtvorhängen umspannter Eichenholzhimmel, reich verziert mit geschnitzten Skulpturen von Chimären, Putten und Seeschlangen. In einem riesigen Kamin loderte Feuer, dessen Wärme der Medicus angenehm wohlig verspürte, war doch die Kälte des Winters noch nicht vollständig aus dem im Sommer kühlenden Mauerwerk gewichen. Zwei Säulen flankierten die offene Feuerstelle. Auf deren Schultern fand sich ein breiter Sturz mit königlichem Wappen und darüber eine imposante steinerne Haube, die bis unter die von mächtigen Holzbalken getragene Decke ragte. Aus der Zeit in südlichen Gefilden kannte der Medicus die Bauweise der Einfassung aus leicht grau wirkendem, mattem Sandstein – benutzten doch alle großen Künstler das schier unerschöpfliche bildhauerische Möglichkeiten bietende Baumaterial für Säulen, Kapitelle und Wanddekors. In der Mitte des Raumes, neben einer großen Eichenholztruhe, lagen auf einem massiven, rechteckigen Tisch mit einem Fußgestell aus vier seitlichen Beinen, scheinbar wahllos zerstreut einige Manuskripte, Notizen und Zeichnungen des alt gewordenen Genies.

Langsam schritt der Medicus zu einem der beiden zweiflügeligen, bleiverglasten Sprossenfenster, die sich auf der dem Bett gegenüberliegenden Seite in nach oben hin abgerundeten Mauernischen befanden. An wolkenfreien Frühlingstagen und besonders zur sommerlichen Jahreszeit, durchfluteten die wärmenden Strahlen der Sonne die Öffnungen und tauchten den Schlafraum in gleißendes Licht. Von hier aus konnte der alte Mann, aber auch jeder Besucher einen traumhaften Blick auf den in der Sonne golden schimmernden Fluss, die terrassenartigen, in zarten Farbtönen gehüllten Gärten und das immer prachtvoller werdende Schloss genießen. Im Moment, als der Medicus den eisernen Beschlag des ihm nächstgelegenen Fensters löste und einen der beiden Flügel nach außen öffnete, erfüllte sogleich ein frischer, vom sinnlichen Duft unzähliger, jetzt betörend aufbrechender Frühlingsblumen durchtränkter Luftzug das Schlafgemach. Begierig sog er das Geschenk der Natur in die Lungen ein, spürend, wie die frische Brise auch nach all den Jahren noch das Leben im Körper pulsieren ließ. Ja, es drängte ihn, dieses Leben in allen faszinierenden Geheimnissen zu erträumen, zu erfahren, zu erforschen. Leidenschaftlich liebte er die Magie der Zahlen, drängte ihn die Neugier immer wieder, in tiefste kosmische Sphären und verschachtelte Systeme einzudringen. So raffiniert und wohl durchdacht ist die Anordnung der Zahlenwelt, überlegte der Medicus still, wie die Schubladen und geheimen Fächer eines Kabinettschrankes. Unwillkürlich fiel sein Auge auf ein ebensolches Möbelstück in Reichweite des großen Bettes. Während er an dem Mobiliar noch die aufwendigen Intarsien aus Perlmutt, tiefschwarzem Ebenholz und weißem, wie Elfenbein schimmerndem Gold bewunderte, erwachte der Greis.

Der alte Mann hustete in ein seidenes, mit schmalen Goldborten umnähtes Tuch, so als hätte er sich beim gierigen Einatmen des Lebenselixiers, welches nun auch die Schlafstatt umschlang, verschluckt. Seine dunkelblauen Augen erkannten die männliche Gestalt am Fenster und ein ruheloser Verstand sagte, dass es derjenige sein musste, dessen Besuch er so sehnlichst entgegengesehen hatte. Nur zu gerne gedachte er ihres schon so viele Jahre zurückliegenden zufälligen Treffens an der Mutter aller Universitäten und jener kühnen Disputatio – des leidenschaftlichen, die alte Welt infrage stellenden Disputs über das von der Kirche vertretene, die Erde in den Mittelpunkt stellende Weltbild. Ja, er konnte sich noch gut erinnern: Mit glühendem Herzen und voller Wissensgier lauschten sie damals den zweifelnden Worten des dort lehrenden großen Magisters der Astronomie. Auch wenn dieser für die nach Umsturz schreienden Behauptungen damals nicht einen einzigen überzeugenden Beweis führen konnte, so blieben seine Worte doch auf ewig in den nach Erkenntnis lechzenden Herzen der Zuhörer.

Fürsorglich schloss der Medicus das Fenster – befürchtend, dem alten Mann könne sonst ein Ungemach geschehen. Dann griff er nach einem hölzernen Stuhl mit verzierter, halbrunder Lehne, deren spindelförmige Kreisel sich mit der breiten und in rotem Samt bezogenen Sitzfläche verbanden. Langsam, mit Ehrfurcht und voller Erwartung, schritt er auf die dem Kamin zugewandte Kopfseite des Bettes zu. Dort stellte er den Stuhl ab und setzte sich. Sogleich beugte er Körper und Gesicht etwas vor, um die leisen, bedächtig gesprochenen Worte des Greises besser aufnehmen zu können.

»Seid willkommen. Dem Himmel sei Dank, dass Ihr den weiten und beschwerlichen Weg auf Euch genommen habt.« Ganz leise, den Kopf dem Gaste ein wenig zugewandt und mit zittriger Stimme gesprochen, drückten die Worte des Alten wohlgemeinte Dankbarkeit und Erleichterung zugleich aus.

Der Medicus ergriff sanft die linke, schon von starker Gicht gezeichnete knochige Hand des betagten Mannes. Dessen müde wirkendes Gesicht wies tiefe Furchen auf, die Haut sah ledern und spröde aus, getrocknet von der Sonne. Körperlich, das registrierte der Arzt sofort, wirkte der Alte zerfallen, zumal der anscheinend von einem Schlaganfall gelähmte rechte Arm nur noch leblos auf einer mit Hermelinpelz gefütterten, seidenbezogenen Bettdecke lag. Im Gesicht des Greises wölbte sich über einem schmallippigen Mund und der spitzen Nase eine hohe, faltige Stirn. Es schien dem Medicus, als sei selbst die kleinste Furche in diesem Antlitz noch tiefer Ausdruck eines lebenslangen, rastlosen Denkens über das Sein der Welt und die Geheimnisse einer wundersamen Natur. Das fast kahle Haupt des alten Mannes bedeckte eine aus schwarzem, teurem Samt geschneiderte, Kopf und Ohren wärmende Haube, deren Bänder offen herabhingen. An den Seiten wallten leicht gelockte Überreste eines einst wohl üppigen Haarwuchses hervor, an den nur noch der schneeweiße, bis auf die Brust fließende Vollbart erinnerte. Alles trug die morbiden, unerbittlichen Anzeichen des Vergänglichen. Aber unter buschigen Augenbrauen funkelten zwei hellwache Augen wie edle Diamanten. Unzerstörbar, unbesiegbar. Ihr fantastisches Feuer zeugte von einem niemals erlöschen wollenden, scharfen Verstand, der den Weisen unermüdlich, unersättlich und von großer Neugierde getrieben, nach der letzten, absoluten Wahrheit suchen ließ.

Der alte Mann spürte, dass die Zeit verrann und der nahende Tod ihm auf so viele Fragen die Antworten verwehrte. Am Ende verblieben nur quälende Zweifel, die ihm mehr Pein bereiteten als alle Schmerzen des altersschwachen Körpers. Mit letzter, allergrößter Willenskraft gelang es ihm, sich ein wenig aufzurichten und Gedanken in Worte zu fassen. Gedanken, die ihn so unendlich bewegten und seinem hellwachen Geist keine Ruhe gönnten: »Glaubt Ihr …«, sprach er klar zu dem Medicus, »… dass die Natur einer sinnreichen Gesetzmäßigkeit unterliegt, aus der all die vielfältigen und eigentümlichen Formen in unserer Welt entstanden sind? Wiederholen sich die Muster, so wie der Tag die Nacht ablöst? Oder gibt es gar eine unerschöpfliche, wunderbar göttliche Vielfalt? Wie viele Veränderungen mögen wohl aufeinanderfolgen, bis eine Form des Lebens zugrunde geht? Gibt es eine einzige Kraft, die alles bewegt und verändert? Baut eine Form auf der anderen auf, das Leben auf dem Tod? Und wie hat alles angefangen?« Der Alte stieß die Fragen mit der kraftvollen Wucht eines Schmiedehammers heraus, der in rascher Abfolge auf glühendes Eisen schmettert. Doch als das letzte Wort die spröden Lippen verließ, sank der müde Körper völlig erschöpft in sich zusammen.

Von der Heftigkeit der völlig unerwarteten Fragen erschrocken, gab der Medicus die Hand des Alten frei, wich ein wenig zurück, so als wolle er dem unerbittlichen, tödlichen Hieb eines geschärften Schwertes ausweichen. Er musste nachdenken, unfähig sofort zu antworten.

Der Mann, den der Greis zu sich gebeten hatte, war ein bescheidener, zurückhaltender, fast verschlossener Mensch. Aber auch ihm blieb der Wandel der Gesellschaft nicht verborgen, die Veränderung, die zunehmend und so eindringlich von ihrer aller Leben Besitz nahm. Immer mehr Schiffe brachen von den großen Seehäfen auf, um unbekannte Welten und Kulturen zu erforschen, neue Pflanzenarten und andersartige Tiere zu entdecken. Und so, wie die bekannte Welt zusehends größer, vielfältiger und neuartiger wurde, so zweifelten die Menschen mehr und mehr an den althergebrachten Vorstellungen und dem fest in den Köpfen der Kirche verankerten Weltenmodell. Ja, die Zeit war reif für ein neues Weltbild, sein Weltbild. Aber er wusste auch, dass die Herrschenden seine Ideen für alberne Hirngespinste halten und mit beißendem Hohn übergießen würden. Und er verspürte Angst. Angst vor der unerbittlichen Strafe der Regenten – denn noch konnte er nicht ahnen, dass deren gottgleiche, selbst ernannte Allmacht nur noch an einem seidenen Faden hing. So wie das Leben des alten Mannes.

»Als Arzt kann ich dem Alten nicht mehr helfen«, murmelte der Medicus traurig, »auch wenn er mich wohl dafür rufen ließ.« Kurz durchzuckte ihn der Gedanke, es wäre besser, sofort wieder abzureisen.

Aber dann sah er das still lodernde, verzehrende Feuer in den Augen des Greises, das nach der letzten, unbedingten Erkenntnis verlangte. Der alte Mann brannte, verbrannte innerlich, viel schneller und tödlicher, als sein dem Ende naher, altersschwacher Körper verfiel. Quälenden Fragen dürsteten nach Antworten, der Geist sehnte sich so sehr nach dem Krug der Erkenntnis, gefüllt mit dem immerwährenden Wasser des Lebens. Und in diesem Augenblick erkannte der Medicus, wie er dem Alten helfen konnte, erkannte mit einem Mal, warum der Greis nach ihm schicken ließ.

Achtsam griff er wieder nach der Hand des alten Mannes, dann sprach er mit ruhiger, sanfter Stimme: »Sind endgültige Antworten wirklich immer besser als offene Fragen?«

Somit begann der Diskurs der beiden genialsten Männer ihrer Zeit. Auf Augenhöhe, völlig losgelöst von körperlichen Gebrechen, nur getragen von der unendlichen Stärke des Geistes. Sie beide würden die Welt verändern, unaufhaltsam, unwiderruflich.

13.

Der alte Mann bäumte sich auf. Seine Gier war grenzenlos. Wie im Rausch empfand er keine Schmerzen mehr. Sein scharfsinniger Geist übernahm die vollkommene Herrschaft über einen todgeweihten, gebrechlichen Körper. »Ich will Antworten, jetzt. Meine Zeit läuft ab«, erwiderte er dem Medicus auf dessen Frage. »Die Sanduhr der Erdentage lässt mir nur noch wenige Körner, auch wenn das Leben höchst ungern aus dem Körper scheidet.«

»Glaubt Ihr, der Mensch habe eine Seele?«, fragte der Medicus unvermittelt. Schon während des Studiums des Kirchenrechts, das er mit dem akademischen Grad eines Doctor iuris canonici abschloss, beschäftigte ihn diese Materie mit großer wissenschaftlicher Leidenschaft. Zweifel am christlichen Glauben und der Geborgenheit in Gott kannte er jedoch nicht.

»Ich habe viele menschliche Leichen auseinandergenommen, gevierteilt und gehäutet. Habe alles Fleisch weggenommen, Bauchdecken aufgeschnitten, Organe, Arterien und Venen an Arm, Brust und Bein zerlegt. Dann das Herz herausgenommen, den Schädel geöffnet sowie ins Gehäuse von Verstand und allen Sinnen geblickt. Aber ich habe keine Seele gefunden, keinen Beweis für das Göttliche.« Kalt und nüchtern klang die Antwort des alten Mannes, der im gleichen Atemzug noch ein wenig spöttisch hinzufügte: »Zu bestimmen, was die Seele ist, überlasse ich den Ordensmönchen und deren göttlicher Inspiration, mit der sie glauben, alle Geheimnisse der Natur erfassen zu können.«

»Aber mein Herr«, erwiderte der Medicus, »mag es nicht Dinge geben, die heute für uns unerklärlich sind? Kann nicht das, was unvorstellbar ist, trotzdem vorstellbar sein? Und kann das, was vorstellbar ist, nicht auch ohne Beweis wahr sein?«

»Wie meint Ihr das?« Die Stimme des Greises wurde unwirsch. »Keine Forschung darf sich wahre Wissenschaft nennen, wenn sie nicht von mathematischer Beweisführung durchdrungen ist«, formulierte er die Leitlinie, die ihn ein Leben lang begleitet hatte. Unermüdlich der Drang, alles Sein in den strengen Regeln einer nach Vollkommenheit strebenden, allmächtigen Geometrie zu erklären. »Ich denke«, fuhr der alte Mann unruhig fort, »alles Natürliche unterliegt den ewigen, unsterblichen Regeln der göttlichen Proportionen, die eine unerschöpfliche, unendliche Vielfalt der Formen hervorrufen kann, auch wenn die Menge der Materie in unserer Welt unveränderlich bleibt. Gott ist vollkommen, auch in seiner Vielfalt.« Noch bevor er den letzten Satz zu Ende sprach, richtete er sich erneut ein wenig auf und zeigte mit der linken Hand zu dem aus dunklem Holz gefertigten Tisch, der dem Medicus schon beim Betreten des Schlafgemachs aufgefallen war. Er holte kurz Luft und sprach dann: »Seht sie Euch nur an, meine Zeichnung Homo ad quadratum et circulum, die Darstellung vom Menschen im Quadrat und Kreis.« Wiederum sank das Haupt des Alten erschöpft in die großen, gesteppten Leinenkissen.

Der Medicus stand auf und ging zu dem Tisch. Vorsichtig durchstöberten Augen und Hände mit erwartungsvoller Anspannung die Werke des greisen Manns: Da lagen kleine, handtellergroße Notizbücher, in braunes Leder gebundene Kladden und Unmengen von losen Papieren in allen nur möglichen Größen – und ein jedes Blatt eng mit Silberstift beschrieben sowie illustriert mit einer Vielzahl von Zeichnungen, oft auch nur skizzenhaft. Hier und da wechselte die Farbe der ursprünglich grauen Striche schon ins Braune, darauf hindeutend, dass die Entstehung des Skriptes schon einige Zeit zurücklag. Was der Medicus auch aufnahm, der Verstand konnte es nicht fassen: unzählige Arbeiten über den menschlichen Körper, wie er ihn selbst anatomisch noch nie sah, Zeichnungen zur Militärtechnik mit überdimensionalen Apparaturen, Kettenantrieben und Hebevorrichtungen, Entwürfe zu einer zweistöckigen Stadt, Studienblätter mit geometrischen Formen und immer wieder Skizzen vom menschlichen Antlitz, mal bezaubernd schön, mal grotesk und Furcht einflößend. Die Augen des Medicus konnten sich nicht losreißen. Er wollte fragen, aber sein Mund blieb still. Es schien ihm, als befände er sich in einer anderen Welt.

»Habt Ihr sie gefunden?« Jäh holten die ungeduldigen Worte des Alten den staunenden Besucher in die Realität zurück.

Hastig stöbernd versuchten die Hände des Medicus, alles zu durchsuchen, doch die sich vor ihm ausbreitende, unglaubliche Vielfalt lenkte immer wieder ab. So dauerte es eine Weile, bis er die Zeichnung, auf die der Alte so unbedingt hinwirkte, endlich fand. Er hielt kurz inne. Ehrfurcht und ungläubiges Staunen beschlich ihn. Das Bild zeigte die Konturen eines kreuzartig stehenden, nackten Mannes mittleren Alters, dessen volles, leicht gekräuseltes Haar bis auf die Schultern fiel. Doch damit nicht genug: Breitbeinig, die Arme seitlich nach oben gestreckt, überlagerte in vollkommener Natürlichkeit eine zweite Stellung die Grundhaltung des formvollendeten Körpers. Vollends verblüffte den Medicus aber die perfekte Einbindung der männlichen Proportionen in die geometrischen Formen von Kreis und Quadrat. Die erschaffene, einzigartige Harmonie von Mensch und Geometrie beeindruckte ihn tief. Die Schönheit der Abbildung machte ihn nahezu fassungslos. Seine Augen, sein Verstand konnten nicht ablassen und wollten tiefer in die Geheimnisse der Zeichnung eindringen. Doch er musste sich losreißen. Sprachlos und voller Bewunderung setzte er sich wieder an das Bett des alten Mannes.

Als der Greis die große Verblüffung des Gastes bemerkte, begann er leise zu erklären: »Der Mensch ist das Modell der Welt. Die vollendete Kunst der Geometrie zeigt dem vergänglichen Menschen die göttlichen und unendlichen Proportionen auf. Ich hatte in jungen Jahren einen guten Lehrer in den Künsten der Mathematik, der mir danach auch ein lieber Freund wurde. Leider ist er vor zwei Jahren gestorben.« Ein flüchtiger Augenblick tief empfundener Trauer huschte über das vom Leben gezeichnete Gesicht des Alten und kurze Zeit herrschte nichts als Stille, Totenstille. Dann keuchte er mit zittriger Stimme und einem Hauch von Wehmut: »Wir hätten sie finden können, aber Gott lässt mir keine Zeit mehr.«

»Nach was sucht Ihr?« Der Medicus, wieder einigermaßen gefasst, konnte seine übergroße Neugierde kaum verbergen. Zum ersten Mal spürte er die geheimnisvollen Kräfte, die von dem schwachen alten Mann ausgingen. Ein magischer Zauber lag in der Luft – beinahe glaubte er, ihn körperlich zu fühlen.

Der Greis ruhte für einen Moment mit geschlossenen Augen, sein Atem ging schwer. Unwillkürlich drehte der Medicus sich um, aber er war noch nicht da. Er wusste, dass er ihn nicht sehen würde, nur eine unheimliche Ahnung hatte ihn beschlichen. Doch er täuschte sich: Gevatter Tod zögerte, ließ dem Greis noch die Zeit, um zu äußern, was ihn seit Jahren umtrieb: »Ich bin überzeugt, dass es sie gibt, die Gesetzmäßigkeit des Universums, den verborgenen göttlichen Plan, das allumfassende Geheimnis, das unsere Welt, die Kunst, die Natur und die Wissenschaft zusammenhält. Die Verbindung von Gegenwart und Zukunft, von Leben und Tod. Die Formel, die alles erklärt, den Anfang, das Ende und den Mittelpunkt des Seins. Aber ich kann es nicht beweisen und die fehlenden Antworten quälen meinen dürstenden Geist. Ich habe so vieles erforscht und dennoch nichts gefunden. Ich habe kläglich versagt.«

Zum ersten Mal glaubte der Medicus, eine gewisse Müdigkeit in den Augen des Greises zu erkennen. Und in diesem Moment spürte er: Das Feuer des Magiers drohte zu erlöschen, wenn es jetzt nicht gelänge, die Glut der Wissbegierde aufzuheizen, solange bis die Flammen der Erkenntnis wieder loderten. Aber womit? Der Medicus überlegte einen Moment, dann entschied er sich, den alten Mann ohne jegliche Vorwarnung mit der Frage zu konfrontieren, die ihn selbst so sehr beschäftigte: »Könnt Ihr Euch vorstellen, dass die Erde sich bewegt?«

Mit einfachen, klaren Worten zweifelte der Medicus die herrschende Lehre von der universalen Komplexität des Seins an – so als sei alles Bisherige nur ein welkes Blatt, zu Boden geweht vom Sturm des Wissens. Nur die engsten gelehrten Freunde wussten bisher um seine bahnbrechenden Ideen. Denn es fehlten ihm vor allem die mathematischen Beweise zu den umfangreichen Beobachtungen und Berechnungen, die den Bewegungen der Gestirne in den Weiten des Universums galten. Lange schon schwieg er, wollte nicht als unheiliger Narr des Abwegigen gelten. Und doch rechnete er weiter, beobachtete und grübelte, um die neuen Erkenntnisse, sein neues Weltbild gegen alle Zweifelsfragen der alten Philosophen und Gelehrten zu verankern. Er würde das herrschende Fundament zerschlagen – und unausweichlich würde alles darüber Errichtete zu Staub zerfallen.

Die Frage traf den ans Bett gefesselten Greis mit unerwarteter Vehemenz. Als er antwortete, schien ein lichterlohes Flammenmeer in den nun wieder hellwachen Augen zu brennen: »Nein, um Himmels willen, seid Ihr verrückt? Wollt Ihr, dass alles durcheinanderfliegt? Es wäre das Ende jeder göttlichen Ordnung. Die gesamte Welt käme ins Wanken.« Nur mühsam konnte er die Beherrschung wahren, wollte weiter reden, aber die Stimme versagte ihm den Dienst. Er atmete schwer. Wenn auch der Körper mit der Gebrechlichkeit des hohen Alters kämpfte, so arbeitete der nüchterne Verstand doch messerscharf. Es ließe sich beweisen, dachte der Greis, ganz einfach: »Warum sollte sie sich bewegen, ich spüre nichts von der Bewegung.« Und mit der linken Hand zu einer reich beschnitzten Truhe aus geflammtem Eschenholz zeigend, fuhr er fort: »Nehmt den Wasserkrug dort, haltet ihn in die Höhe und lasst ihn fallen.«

Ungläubig schaute der Medicus den Greis an.

Doch der Alte wurde ungeduldig. »Nur zu. Nehmt ihn und lasst ihn fallen.« Daraufhin erhob sich der Medicus und ging zu der mit schweren Beschlägen versehenen Truhe, auf der ein reich verzierter, hellblau lasierter Wasserkrug stand. Er nahm ihn, überzeugte sich, dass er leer war, und ließ ihn vor den Augen des Greises auf den rotbraunen Fußboden fallen.

»Seht Ihr, sie bewegt sich nicht«, triumphierte der Alte.

»Ich sehe nur einen Haufen Scherben vor meinen Füßen«, antwortete der Medicus ruhig.

»Und genau dies ist der Beweis«, wetterte der alte Mann. »Denn würde sich die Erde bewegen, so fielen die Scherben schräg nach unten und viel weiter von Euch weg – als stieße ich Euch gleichzeitig zur Seite.« Aber der Medicus ließ sich nicht entmutigen. Kraftvoll erwiderte er auf die scheinbar richtige Beweisführung des Alten: »Ihr glaubt nur, was Ihr seht und berechnen könnt. Was Euer Geist jedoch nicht erkennt und was sich nicht durch ein Beispiel aus der Natur beweisen lässt, existiert für Euch nicht. Deshalb habt Ihr auch die Formel nicht gefunden.« Der Medicus hielt einen Moment inne, dann sprach er weiter: »Ich glaube auch an Dinge, die ich nicht sehe, aber vielleicht einmal berechnen kann, oder auch nicht. Und so bildet für mich nicht die Erde, sondern die Sonne den Mittelpunkt des Universums. Und die Sonne lenkt, gleich einer auf dem Thron sitzenden Königin, das Orbium Coelestium, die himmlischen Kreise der Sternenfamilie.«

»Nun ja«, erwiderte der Alte unwirsch. »Ich stimme zu, dass die Sonne eine besondere Stellung im Universum einnimmt, dass sie alle Himmelskörper erhellt, auch den Mond, der kein eigenes Licht besitzt, und dass es im Universum keine andere Wärme gibt, als die, die von der Sonne kommt. Die Sonne ist somit sicherlich einzigartig – aber deshalb muss sich die Erde noch lange nicht bewegen.«

»Seht Ihr«, die Stimme des Medicus schlug in helle Begeisterung um, »das genau meine ich: Die Erde ist auch ein Stern, ganz wie der Mond, und beide sind an durchsichtigen, kristallenen Sphärenschalen befestigt, an denen alle Planeten die Sonne umlaufen.« Er versuchte, mit kreisenden Armbewegungen sein Weltmodell zu illustrieren, während sein kinnlanges, lockig gewelltes und volles braunes Haar umherwirbelte: »Die erste und oberste von allen Sphären ist die der Fixsterne. Es folgt der Wanderstern Saturn, der in dreißig Jahren seinen kreisförmigen Lauf um die Sonne vollendet, dann Jupiter mit einer zwölfjährigen Umlaufbewegung. Darauf Mars, der seine Bahn in zwei Jahren abschließt. Die vierte Stelle in der Reihe nimmt die jährliche Kreisbahn unsere Erde mit dem Mondumlauf ein. An fünfter Stelle kehrt Venus im neunten Monat wieder an ihren Ausgangspunkt zurück. Und den sechsten Platz schließlich hält Merkur, der im Zeitraum von achtzig Tagen um die Sonne kreist.«

»Eure Sinne täuschen Euch.« Der alte Mann wurde energisch. Die Stimme zitterte vor Aufregung, er begann zu husten. Noch fühlte er genug Kraft in sich, um die Klinge der Wissenschaft zu kreuzen. Hatte er nicht selbst immer wieder die Welt infrage gestellt? War es nicht sein wissbegieriger Geist, sein ungestillter Forscherdrang gewesen, der immerfort neue Wunder beim Studium der Natur entdeckte? Angespannt lauschte er dem Neuen, einen ersten zarten Hauch der Zukunft spürend.

»Ich habe mehrmals beobachtet, dass die Wandersterne, wie Saturn, Jupiter und Mars, aber auch Venus sowie Merkur, einmal erdnaher und dann auch wieder erdferner sichtbar sind«, fuhr der Medicus ruhig fort. »Diese ungleichförmigen Bewegungen und die dabei zu beobachtenden wechselnden Abstände von der Erde, drängen notwendigerweise zu der Annahme, dass der Erdmittelpunkt nicht der Mittelpunkt dieser Kreisbahnen sein kann.« Die stolz vorgetragenen Worte des Medicus, dessen selbstsichere Anspannung, das Funkeln in seinen Augen, ließen auch den Greis erahnen, welch unbändiger Fleiß und unglaubliche geistige Lust hinter dieser neuen Lehre standen. Urplötzlich wurde ihm im tiefsten Inneren bewusst, dass alles Frühere für immer hinweggefegt war. Nie mehr würde es so sein wie vorher. Für einen Moment hielt er den Atem an, fast so, als stünde die Erde still.

Nach einer kurzen Weile geheimnisvollen Schweigens nahm der Medicus wieder das Wort auf: »Nichts ist wunderbarer als der Himmel, der alles Schöne in sich trägt und uns den erhabenen Gott sichtbar macht. Demgegenüber vergeht alle Schönheit des Körpers. Aber gerade in der Vergänglichkeit liegt die Ewigkeit des Seins, des unendlichen Universums Gottes, in dessen Hand alles Glück und alles Gute liegt.«

«Wohl wahr, Medicus«, antwortete ihm der Greis. »Vielleicht habt Ihr ja mit Euren Gedanken über den Lauf der Erde recht. Aber in einem Punkt irrt Ihr: Schönheit vergeht nie. Die Malerei kann sie festhalten, in Ewigkeit.« Er wies mit seinem von Krankheit gezeichneten, hakenförmigen Zeigefinger auf ein rückwärtig an die Wand gelehntes Gemälde. Es stand direkt unterhalb eines handgestickten Wandteppichs, der eine biblische Szene aus dem alten Testament zeigte. Der Alte holte tief Luft und sagte dann vieldeutig: »Dort steht ein Bildnis für die Ewigkeit, es trägt das Geheimnis des Lebens in sich.«

Gespannt hörte der Medicus zu. Hatte ihn der Alte mit seiner geometrischen Zeichnung von der göttlichen Harmonie des Menschen nicht schon einmal in ungläubiges Erstaunen versetzt? Erwartungsvoll erhob er sich und ging mit raschem Schritt um das Bett herum zur rechten Wandseite des Schlafraums. Er nahm das unscheinbar angelehnte Bild, drehte es vorsichtig um und hielt das auf ein dünnes Pappelholzbrett gefertigte Ölgemälde mit ausgestreckten Armen vom Körper weg. Was er sah, entlockte ihm einen kurzen Ausruf höchster Bewunderung: »Allmächtiger Gott.« Seine Blicke fielen auf die erhabene Erscheinung einer jugendlichen Frau, deren liebliches, rätselhaftes Lächeln um die leicht spöttischen Lippen ihn aufs Höchste entzückte. Nie zuvor sah er ein Kunstwerk von solch vollendeter Schönheit. Nie zuvor sah er einen derart unwirklichen, ja fremdartig wirkenden, fast schon düster anmutenden Hintergrund – brach doch die mystische und urzeitlich anmutende Landschaft mit allen künstlerischen Traditionen von Harmonie und Symmetrie. Offensichtlich, so mutmaßte der Medicus, bestand bei diesem Bild kein realer Bezug mehr zum Leben der Porträtierten. Dafür wohnte dem Gemälde aber ein Zauber inne, dessen Anziehung auf geheimnisvollen, magisch leuchtenden Kräften zu beruhen schien. Und wenn ihm der Verstand auch etwas anderes sagte, so empfand er doch das Gefühl, etwas Überirdisches zu sehen. Geschaffen eher von himmlischer als von menschlicher Hand.

»Wer ist die junge Frau?«, fragte er aufgeregt, als sich sein Blick für einen kurzen Moment von dem geheimnisvollen Kunstwerk abwendete, wenngleich er es nach wie vor fest in Händen hielt.

»Niemand«, antwortete der Greis ruhig. »Ich habe sie geschaffen, vor vielen Jahren. Seither ist sie immer in meiner Nähe, auch bei meinen Reisen. Wieder und wieder habe ich an ihr gearbeitet. Nun ist sie vollkommen. Sie wird ewig leben, niemals sterben. Generationen nach uns werden noch über ihr geheimnisvolles Lächeln sprechen, als sei sie eine lebendige Frau und nicht ein auf die Leinwand gemaltes Bildnis. Sie ist ein zeitloses, göttliches Wesen und wird den Menschen der Zukunft die Verbindung zur Vergangenheit und zum Geheimnis des Lebens gewähren.«

»Der Mensch als göttlicher Schöpfer?«, fragte der Medicus überwältigt.

»Ja, wie seit Tausenden von Jahren. Kunst ist schon immer die Darstellung des Göttlichen, des Mystischen«, antwortete der Greis voller Inbrunst.

»Und worin besteht nun das von Euch erwähnte Geheimnis des Lebens?« Die Stimme des Medicus klang schrill vor Aufregung. »Habt Ihr nicht gesagt, dass Euch die Formel noch fremd ist?«

Ein leichtes Lächeln huschte über das zerfurchte Gesicht des Alten. »Seht Ihr das Kleid der Frau? Das Mieder enthält eine verschlüsselte Botschaft.«

»Ich sehe keine«, antwortete der Medicus enttäuscht. Sprach der Greis vielleicht schon im Fieberwahn? Verlor sich dessen Verstand angesichts des nahenden Todes und überwältigt von der enormen geistigen Anstrengung bereits in den irrealen Abwegen einer überirdischen Umnachtung?

»Seht Ihr die zahllosen Fadenknötchen am oberen Saum des schwarzen Mieders?«, die ein wenig lauter werdende Stimme des Alten tönte jetzt äußerst ungeduldig.

»Ja, aber …«

»Ich liebe Geheimniskrämerei. Die komplizierten Stickstiche enthalten einen verschlüsselten Hinweis, gemeinsam mit einem Fingerzeig, versteckt in den unteren Farbschichten des Bildes und einigen Hinweisen, die sich noch in der Truhe befinden.« Ein verschmitztes Lächeln huschte über das Gesicht des Alten. Für einen kurzen Moment vergaß er den herannahenden Tod, fühlte sich wieder voller jugendlicher Schaffenskraft. Er hatte sein Geheimnis offenbart.

Der Medicus merkte sehr wohl die Anspannung des alten Mannes. Dessen blasse Gesichtsfarbe wich inzwischen einem fleckigen Rot, die Augenlider zuckten. Es schien, als wäre der Körper aus dem Gleichgewicht, als befände sich das gesamte Denken des greisen Magiers im glühenden Aufruhr. Knisternde Hochspannung lag in der Luft, jeder neu geäußerte Gedanke würde unweigerlich einen inbrünstigen Funken des Umsturzes heraufbeschwören und mit einem Mal alles Althergebrachte in einer riesigen Explosion verbrennen.

Mit großer Anstrengung presste der Greis das epochale Gebäude seiner Gedanken durch die schmalen, aufgeplatzten Lippen: »Es ist der Bauplan für die bewunderungswürdige Harmonie der Welt. Ich habe ihn dort beschrieben.« Er zeigte erneut zu der hölzernen Truhe, auf der eben noch der leere Wasserkrug stand, dessen experimentelle Scherben jetzt aber den mit geometrischen Mosaiken versehenen Keramikfußboden zierten. »Seht nach. Es zeigt Euch das Prinzip der göttlichen Ordnung, die Einheit zwischen belebter und unbelebter Welt und dass alles einzigartiger Bestandteil des Universums ist.«

Mit wenigen Schritten gelangte der Medicus zur Truhe. Sein Herz raste so sehr, dass er meinte, jeden einzelnen Schlag pochen zu hören. Mit einer Mischung aus angespannter Vorfreude und unbändiger Wissensgier öffnete er die schweren Eisenbeschläge, hob den Deckel der Truhe an und blickte ungläubig staunend in den unermesslichen Reichtum und die Vielgestaltigkeit eines überragenden Schöpfergeistes, eines Alter Deus, eines zweiten Gottes. Er ahnte, dass er das Tor in ein überirdisches Sein aufgestoßen hatte:

Studienblätter mit Katzen, Pferden und anderen Tieren, alle in unterschiedlichsten Bewegungen und gezeichnet mit Feder, Tinte und Tuschfarbe; sodann der heilige Georg im Drachenkampf und weiterhin seltsam anmutende Bilderrätsel mit Notenschrift sowie Zeichnungen von allerlei militärischem Gerät, Kampfwagen und Befestigungsanlagen. Und immer wieder fremdartig erscheinende, verblüffende Skizzen über die menschliche Anatomie, über Knochen, Muskeln, Organe und das ungeborene Leben in der nussschalenartigen Gebärmutter eines Weibes. Und wie überirdisch tauchte aus dem Dunkel einer Leinwand plötzlich die Gestalt eines jugendlichen Mannes mit braun gelockten Haaren auf, den lichtdurchfluteten Zeigefinger der rechten Hand kerzengrade nach oben zum göttlichen Schöpfer gerichtet. Wundervoll, wunderschön – wie auch die skizzenhafte Studie einer nackten, von einem schwarzen Schwan zärtlich bedrängten Frau, die der Medicus hiernach staunend betrachtete.

Und inmitten der Truhe fand er das Libri Caudati, das Beutelbuch. Der Medicus kannte diese Buchform nur zu gut, benutzte er sie zuweilen doch selbst, weil auf Reisen immer wieder praktisch. Denn die hölzernen Buchdeckel wurden von den Buchbindern so geschickt mit Leder überzogen, dass der Einband am unteren Rand um mehr als eine Länge überstand. Gut zusammengefasst ermöglichte dies dem Reisenden, das Manuskript wie einen Beutel zu tragen oder es einfach am Gürtel hängend zu lesen. Vorsichtig, fast ehrfurchtsvoll, nahm der Medicus das meisterlich gebundene Werk aus der Truhe. Der am unteren Schnitt des Buches überstehende, dunkelbraune Ledereinband zerteilte sich ganz am Ende in schmale Streifen, die kunstvoll zu einem dicken Knoten geflochten waren. Dieser steckte in einem Messingring, mit dessen Hilfe man das Beutelbuch am Gürtel befestigte und so ein Herausrutschen verhinderte. Begierig öffnete der Medicus den mit zwei Schließen aus Messing versehen Einband und betrachtete andächtig die mit Nadel und Faden zu einem Buchblock gehefteten Pergamentseiten, die eng mit einer Vielzahl von Zeichnungen und beschreibenden Texten versehen waren.

»Ich kann es nicht lesen.« Enttäuschung schwang in seiner Stimme, denn er sah nur eigenartig gekritzelte Buchstaben mit Bögen und Schleifen, einzelne Worte, ganze Sätze, mit Tusche geschrieben und verfasst in einer ihm fremden Sprache.

»Geheimschrift«, schnarrte der Alte und schnappte nach Luft. Die körperliche Anstrengung und die ungeheure Anspannung der Sinne forderte Tribut. »Ich habe es in Spiegelschrift geschrieben, von rechts nach links«, fuhr er fort, während für einen kurzen Augenblick ein spitzbübisches Grinsen über sein Gesicht huschte. »Damit es vor unerwünschten Lesern geschützt ist.« Die Augen funkelten, wie die hellsten Sterne am dunklen Firmament. »Euch aber will ich mein Geheimnis anvertrauen.« Ein Moment ehrfürchtiger Stille erfüllte den Raum, dann fuhr der Alte fort: »Die alles entscheidende Frage ist doch die, nach Ursprung und Struktur des Universums, oder?« Er schaute den Medicus herausfordernd an, während er ihm sein Seelenleben als Wissenschaftler offenbarte: »Was meint Ihr, gibt es einen zeitlichen Anfang und ein zeitliches Ende oder ist das Universum gar unendlich? Seht die Zeichnungen in dem Buch, alles ist miteinander verknüpft, wie eine unendliche Kette immer wiederkehrender, grundlegender Prinzipien der göttlichen Ordnung.«

Der Medicus blätterte in dem Buch und betrachtete die mannigfaltigen Zeichnungen sorgsam. Er sah komplexe geometrische Figuren, Vielecke in unterschiedlichster Form, dann Sechsecke in einem Kreis und dazwischen immer wieder einzelne Kreissegmente, Portionen genannt, vom Meister zusammengefasst zu blattähnlichen, zweiwinkligen, mit dunkler Farbe ausgefüllten Ornamenten. Er bemerkte, wie die vielfältigen Muster mehr und mehr wurden, bis endlich wunderschöne Rosetten entstanden. Staunend lauschte er den leisen Worten des greisen Mannes:

»Zeit und Raum sind verwoben, wie die Fäden einer Wolldecke.«

Ungläubig schaute der Medicus den Alten an. Redete der Greis irre? Musste er ihn vor sich selbst schützen? Waren sie schon zu weit gegangen auf dem Weg zu den Gipfeln menschlicher Erkenntnis? Er überlegte angestrengt, doch dann fühlte er, was zu tun sei: Ja, sie mussten umkehren, jetzt. Mit fester Stimme sagte er: »Mein Herr, Ihr solltet Euch schonen, bedenkt Euer Alter, bedenkt …«

»Papperlapapp. Glaubt Ihr, ich sei senil? Nehmt das Gemälde, das Ihr soeben noch in Händen hieltet. Schaut Euch die Stickstiche des Mieders an.«

Verblüfft blickte der Medicus den alten Mann an – unschlüssig, was zu tun sei. Aber dann sah er wieder dieses lichterlohe Feuer in den Augen des Alten, so als wolle es alles Unwissende um sich herum verschlingen. Nein, dachte der Medicus, er spricht nicht wirr – aus dem alten Mann offenbart sich die Weisheit des göttlichen Genius. Tief beeindruckt nahm er wieder das Bild der geheimnisvollen Fremden in die Hand. Seine Gedanken drohten im aufgewühlten Meer der Erkenntnis zu ertrinken. Dankbar ergriff er die von dem weisen Mann ausgesteckte, kraftvolle Hand der Worte, die ihn rettend zum sicheren Ufer zog und ihm Halt gab:

»Die Fäden sind der Kanon, die Richtschnur der festgesetzten göttlichen Ordnung. Es sind diese kleinen Fäden, unsichtbar für das menschliche Auge, die unsere Welt im Innersten zusammenhalten. Komplizierte Muster, scheinbar ohne jedes Gleichmaß und doch von vollkommener sphärischer Regelmäßigkeit. Alles im göttlichen Kosmos folgt den ewigen, unveränderlichen Gesetzen der Natur.«

»Bedeutet dies nicht, dass wir Menschen nur Marionetten Gottes sind?«, warf der Medicus ein. »Aufgereiht wie Perlen an einer Schnur? Ohne eigenen Willen?« Unsicher, ja fast ein wenig ängstlich, forderte der Medicus die Antwort des greisen Mannes. Und er hoffte, diese sei nicht so, wie er befürchtete.

»Nein.« Das Wort der Erlösung drängte zum Ohr des Medicus. »Was wisst Ihr über Schnüre? Sind sie etwa starr?« Der Alte schaute den Medicus belustigt an, um im gleichen Atemzug fortzufahren: »Nein, sie schwingen und seien sie noch so klein. Sie schwingen mannigfach, unendlich. Nehmt zwei Schnüre, knüpft sie in der Mitte zusammen, gleich Mann und Frau in ehelicher Gemeinschaft. Haltet den Knoten fest zwischen zwei Fingern und bewegt die Hand. Was stellt Ihr fest?«

»Die Schnüre werden sich bewegen …«, antwortete der Medicus, »… in alle möglichen Richtungen, hin und her, kreuz und quer übereinander, durcheinander, sich im Chaos verstrickend, um nach einer Weile wieder ganz harmonisch dahinzugleiten.«

»Seht Ihr, Medicus. Die Schnüre schwingen frei um den Knoten Gottes.« Der greise Mann sprach mit weit aufgerissenen Augen. »Niemand kann die Bewegung vorhersagen, es gibt unendlich viele Möglichkeiten; jeder Augenblick beinhaltet einen anderen Schwingungszustand. Angestoßen von Gottes Hand entwickeln die Fäden ein freies, mannigfaches Eigenleben und sind dennoch fest eingebunden in der göttlichen Ordnung des ewigen Universums.« Der alte Mann senkte die Stimme, denn sein geschwächter Körper brauchte eine kurze Pause.

Nach einem Moment der Ruhe fuhr der Alte mit ungebrochenem Nachdruck fort und verkündete inbrünstig sein wissenschaftliches Glaubensbekenntnis: »Stellt Euch nun nicht zwei Schnüre vor, sondern vier, zehn, hundert, tausend, unendlich viele. Dies stellt dann die absolute, für uns Menschen im Einzelnen aber nicht mehr fassbare göttliche Vielfalt aller wunderschönen Phänomene der Natur dar. Eine vollkommene Systematik, in der Nichts aus eigener Kraft Ursache seiner Erschaffung ist und die Dinge, die durch sich selbst sind, ewig bleiben.«

Obwohl von dem Gehörten überwältigt, pochte im Innersten des Medicus die Welt der Zahlen zu sehr auf logischen Schlussfolgerungen, als dass er die Worte des greisen Mannes einfach annehmen mochte: »Könnt Ihr Eure Schlussfolgerungen auch beweisen? Habt Ihr die mathematische Formel, die dies alles erklärt? Vielleicht die Formel, die auch mir noch fehlt, um den immerwährenden Weg der Gestirne zu beschreiben?«

»Nein.« Der Alte sackte wie niedergeschlagen zusammen, große Enttäuschung sprach aus seinen Worten: »Ich sagte schon, mir fehlt die Zeit und ich befürchte, Gott wird mir keine mehr geben. Zwar mehrte ich meine anvertrauten Talente redlich, aber ich bin ein wenig traurig, dass ich sie nicht weiter vermehren kann. Was meint Ihr, mein guter Freund?« Der alte Mann blickte den Medicus betrübt an.

Ehrfurchtsvoll schritt der Medicus daraufhin zum Bett des Alten, beugte sich zu ihm und sagte: »Nichts ist vergeudet. Denn mit Euren Talenten habt Ihr Dinge geschaffen und Weisheiten erkannt, für die Euch Gottes Lob sicher ist. Hadert deshalb nicht mit Eurem Schicksal. Es ist Gottes Wille.« Ergriffen nahm er die Hand des Greises und drückte sie an sein Herz. Die Hand fühlte sich kalt an, Gevatter Tod sandte bereits eisige Vorboten. Deshalb wollte der Medicus den kranken, alten Mann auch nicht länger mit neuen, ach so schwierigen Fragen quälen. Stattdessen sagte er beruhigend: »Vielleicht kann man Gottes Willen überhaupt nicht erkunden. Dann ist es auch unmöglich, Gottes Gesetz für die Ordnung des Universums zu finden.«

Aber der Greis gab keine Ruhe, wollte tiefer und tiefer in die Sphären des göttlichen Denkens eindringen: »Man muss mit den Gedanken einfach loslassen können von allem Bisherigen, denn nur so wird man die Regeln, die Gesetzmäßigkeiten dieser Welt finden.«

»Und wie?« Verblüfft schaute der Medicus den alten Mann an. Woher nahm dieser, den Tod im Nacken, nur diese Kraft, diese unglaubliche Energie? Vollends erstaunte ihn aber die neuerliche Antwort des Greises, der nicht abließ vom großen Ziel:

»Mit einem Experiment.«

14.

»Mit einem Experiment? Wie meint Ihr das?« Der Medicus schaute den Alten stirnrunzelnd an.

»Wir erkunden Gottes Willen und die göttliche Ordnung«, antwortete der Greis mit ermattender Stimme.

»Gottes Willen erkunden?« Der Medicus klang besorgt, fragte aber neugierig nach: »Wie wollt Ihr das anstellen?«

»Wir stoßen die Dinge an, lassen sie frei schwingen in der Welt und schauen, ob sie wieder zu ihrem anfänglichen Zustand zurückkehren. Damit wäre die göttliche Ordnung bewiesen.«

Obschon die leise gesprochenen Worte des Alten ganz einfach klangen, waren sie dem Medicus völlig unverständlich. Er zweifelte am wachen Verstand des alten Mannes. Die Vernunft als Mediziner riet ihm, den todgeweihten Greis nicht mit weiterer Fragelust der letzten Kräfte zu berauben. Aber der eigene Wissensdurst hinderte ihn daran, von den Lippen des Alten abzulassen. Deshalb nahm er den Disput erneut auf: »Verzeiht, aber Ihr sprecht in Rätseln.«

»Das tue ich gelegentlich gerne«, antwortete der Alte amüsiert. Er schien neue Kräfte zu schöpfen und war weit davon entfernt, dem Fährmann zwischen den Welten in dessen Boot zu folgen. Stattdessen sagte er: »Drei Sachen aus diesem Raum, verwoben miteinander, vergeben an drei verschiedene Personen – keiner weiß von dem anderen, jeder und jedes geht in seine Richtung, alles weist auf das Geheimnis der ewigen Schönheit hin und alles wird zurückkehren an diesen Ort, zurück in die göttliche Ordnung. Denn kein Ding, kein Wesen geht ins Nichts. Alles führt zu Gott, dem ewigen Herrscher.«

Ein kalter Schauer überfuhr den Medicus, als er die Worte vernahm, mit denen der Greis an den Grundfesten aller herrschenden philosophischen und theologischen Erkenntnisse rüttelte. Er ahnte nur zu gut, worauf der alte Mann hinauswollte, wagte dies aber zunächst nicht auszusprechen. Doch nach einem tiefen Atemzug fasste er sich ein Herz, denn auch sein Geist trachtete nach der letzten, urgewaltigen Erleuchtung des Menschen: »Ihr meint einen Gottesbeweis?« Die Stimme des Medicus überschlug sich vor Aufregung, atemlos fragte er nach: »Ihr wollt tatsächlich die Existenz Gottes beweisen?«

»Ja.« Klar und ohne zu zögern erfolgte die Antwort des Greises. »Jedes der drei Dinge wird von hier aus getrennte Wege gehen, von Hand zu Hand, von Ort zu Ort, ohne voneinander zu wissen und doch mit dem unendlichen Drang, sich wieder zu vereinen. Alle Bewegungen, frei und unabhängig voneinander, bei günstigen und ungünstigen Verhältnissen, haben am Ende nur ein Ziel, nämlich der göttlichen Ordnung zu folgen, die direkt zu Gott und seinem Willen führt.«

»Aber verzeiht …«, entgegnete der Medicus, der die philosophische Ebene der Erkenntnis verlassen wollte, um sich in die praktische Verwirklichung des Gesagten hineinzuversetzen. »Wie wollt Ihr das Experiment durchführen? Und wann wird es bei wem von uns beiden enden?« Die Realität des Machbaren hatte den Medicus eingefangen. Und die Vertrautheit mit den Gebrechen des Alters ließ ihn wissen, dass der alte Mann die nächsten vier Wochen nicht überleben würde. Ein Experiment von dieser zeitlichen Dimension machte daher überhaupt keinen Sinn.

Doch als könne er die Gedanken des Medicus lesen, antwortete der Greis: »Es wird Jahre, Jahrzehnte, vielleicht auch Jahrhunderte dauern, bis alle Gegenstände wieder vereint sind. Ich befürchte, wir beide werden das Ende nicht mehr erleben.« Sein Gesichtsausdruck drückte ein leichtes Bedauern aus. »Jedoch andere, lange nach uns, werden unser Experiment beenden.«

Die Antwort verblüffte den Medicus vollends. Erneut schwankte er zwischen wissenschaftlicher Neugierde und den Verpflichtungen als Arzt gegenüber einem dem Lebensende nahen Menschen. Augen und Mund des alten Mannes waren weit aufgerissen. Der Greis rang nach Luft, keuchte schwer, das Gesicht war blutrot vor Aufregung; alles in ihm drohte zusammenzubrechen.

Die Anstrengungen sind viel zu groß, der Körper zu schwach; er braucht dringend Ruhe , rief erneut mahnend das ärztliche Gewissen des Medicus.

Aber Gewissen und Verstand unterschätzten den unbändigen Willen und die Schlauheit des Alten, der heiser krächzte: »Ihr seid besorgt um mich, nicht wahr? Ihr glaubt, es sind alles nur die wirren Hirngespinste eines alten, kranken Mannes, angestachelt von der eigenen Eitelkeit. Ich sehe Euch Eure Zweifel ins Gesicht geschrieben, guter Freund. Ich bin Euch überaus dankbar für Eure Fürsorge. Aber ich bin bei klarem Verstand und habe alles genau geplant. Lasst uns deshalb keine Zeit verlieren und mit dem Experiment beginnen. Ihr wisst genauso gut wie ich, dass der Sensenmann nicht ewig wartet.«

»Ihr habt es geplant?« Der Medicus konnte sein Erstaunen nicht verbergen.

»Ja, ich habe Gott vertraut, dass Ihr kommt und meine Gedanken Euch fesseln werden.« Die Worte des Alten zauberten ein Lächeln in sein müdes Gesicht, als ob sich eine allerletzte Tür öffne.

Der Medicus starrte den Alten mit offenem Mund an. Er bewunderte ihn für seinen Mut, seine Weisheit und seinen urgewaltigen Willen. Ein wenig verschämt dachte er an die eigenen Überlegungen zu den Gestirnen am Firmament und deren Himmelsbahnen. Vielleicht klangen diese nicht so bahnbrechend, wie die Gedanken des alten Mannes – aber wenn die rechte Zeit käme, würde er aller Welt kundtun, was er über die Ordnung der Planeten dachte. War diese Ordnung nicht auch göttlich? Hatte nicht auch er somit das Göttliche, das Ewige gefunden? Voller Hochachtung für das Genie, aber doch kritisch genug, um den Greis zu hinterfragen, holte der Medicus seine Gedanken zurück: »Wie können andere Kenntnis von Eurem Experiment erlangen? Und wie wollt Ihr verhindern, dass eines der Dinge nicht verloren geht oder durch Kriegswirren zerstört wird?«

Die Antwort des Alten erfolgte ebenso praktisch wie schlau: »Ich habe verschlüsselte Hinweise aufgeschrieben. Seht Ihr die Schatulle dort?« Er zeigte auf eine größere Nische in der Wand. »Das Kästchen ist eines der drei besagten Gegenstände. Gott wird es beschützen.«

Der Medicus ahnte, dass der alte Mann keinen Widerspruch duldete. Erwartungsvoll näherte er sich der im Schatten des Lichts liegenden Wandnische, die ein rechteckiges Kästchen aus Nussholz beheimatete. Er nahm die Schatulle vorsichtig in die Hände: Ein meisterliches Kunstwerk, belegt mit Intarsien aus feinstem Ebenholz und reich dekoriert mit umlaufenden, säulenartigen Elfenbeinschnitzereien. Der vierstufige Aufbau des Kästchens glich einem herrschaftlichen Haus. Auf dem vortretenden Sockel erblickte der Medicus einen prachtvollen Unterbau, darüber das pyramidenförmig abgeschrägte Dach. Es stand leicht über und gestaltete sich in Form einer Treppe. Obenauf ruhte ein flacher Deckelaufsatz als krönender Abschluss. »Trägt die Schatulle auch eine Botschaft in sich?«, fragte er gespannt.

»Ja«, antwortete der Alte geheimnisvoll. »Findet Ihr die versteckten Hohlräume?«

Der Medicus drehte das Kästchen in den Händen, betrachtete es von allen Seiten, konnte aber kein Schloss ausmachen. »Es lässt sich nicht öffnen«, erwiderte er enttäuscht.

»Ihr müsst die beiden verborgenen Druckknöpfe zwischen den Figurensäulen finden, dann könnt Ihr mit dem Deckel das Dach und alsdann den Unterbau öffnen, sodass die verborgenen Hohlräume einsehbar werden.«

Erwartungsvoll hantierte der Medicus mit dem Zeigefinger an den Elfenbeinschnitzereien, aber nichts bewegte sich. Vielleicht bin ich zu ungeschickt, dachte er, aber womöglich ist auch mein Finger zu dick. Er sah sich nach einem spitzen Gegenstand um und entdeckte auf dem großen Eichentisch ein metallenes Miniaturschwert, das der Alte wohl hin und wieder zum Öffnen von Briefen benutzte. »Dann sollte es sich auch zum Öffnen der Schatulle eignen«, murmelte der Medicus und stocherte mit der Spitze der Klinge zwischen den Schnitzereien, bis mit einem klackenden Geräusch das Schloss des Daches Einlass gewährte. Nach ein paar weiteren Versuchen sprang auch der zweite Verschluss widerstandslos auf. »Wohl habe ich die Hohlräume freigelegt, aber ich sehe keine Hinweise«, die Stimme des Medicus drückte Ernüchterung aus. »Nur zwei dünne Kupferplatten, jede für sich mit Schafswolle umwickelt.«

»Schaut genau hin«, der Greis blickte den Medicus listig an. »Ich habe zwei geschliffene und glatt polierte Kupferplatten herstellen und die Buchstaben mittels einer auf dem Metall aufgetragenen Wachsschicht seitenverkehrt übertragen lassen. Ein Kupferstecher hat die Schriftzeichen dann mit einem Grabstichel eingeritzt.« Der alte Mann machte eine kurze Pause, bevor er fortfuhr: »Erwärmt man die Platten und bestreicht sie mit schwärzester Farbe, so verteilt sich das feinflüssige Schwarz in die kleinsten Ritzen und Vertiefungen der Gravur. Ist alles verfüllt, wird der ebene Teil der Platte wieder spiegelblank geputzt. Für einen Kupferstich bedarf es dann nur noch einer starken Presse und etwas angefeuchteten Papiers, welches die Farbe wieder aus den Vertiefungen aufsaugt und als schwarze Striche, Linien oder auch ganze Strukturen auf dem blütenweißen Bogen abbildet.« Der alte Mann keuchte schwer ob der Last der vielen Worte. Sein Atem rasselte, wie die Ketten Hunderter Gefangener.

»Da ich kein Kupferstecher bin, nicht spiegelverkehrt lesen kann und weder eine Presse noch Papier zur Hand habe, müsst Ihr mir helfen. Was habt Ihr denn eingravieren lassen und in welcher Sprache?«, fragte der Medicus ungeduldig.

»Es ist meine Muttersprache«, antwortete der Greis und gab mit aufblitzenden Augen und geheimnisvollem Lächeln preis, was auf der einen der beiden Kupferplatten geschrieben stand: »Gottes Ordnung ist festgehalten im Buch der unendlichen Ornamente.«

»Und auf der anderen?«, fragte der Medicus, ohne dass er den Sinn der niedergeschriebenen Worte begriff.

Stolzerfüllt und ohne zu zögern, gab der Alte Antwort: »Trinitas geht ihren eigenen Weg.« Der Greis machte eine kurze Atempause und röchelte, weil die Worte ihm kaum Luft zum Atmen ließen. Dann bat er seinen Besucher: »Nehmt dieses Kästchen in Euren Besitz und verschenkt es an den ersten Besten, ohne jedoch das Geheimnis preiszugeben. Damit wäre ein Schritt des Experiments getan.«

Obwohl dem Medicus die Gedankengänge des alten Mannes und die geheimnisvoll klingenden Hinweise immer mysteriöser vorkamen, forschte er dennoch nach den anderen Gegenständen: »Und welches Ding soll sich als Nächstes mit Eurem Experiment vereinen?«

»Nehmt das Beutelbuch«, sagte der Alte mit inzwischen matter Stimme. »Knüpft es an den Gürtel und gebt es auf Eurer Rückreise sogleich in fremde Hände. Aber schreibt zuvor mit dem Silberstift noch einen Hinweis auf das letzte Blatt.«

»Welchen Hinweis?«, erkundigte sich der Medicus begriffsstutzig.

Der Greis wirkte unendlich müde, die Augen schauten glasig, die Kräfte schienen ihn nun endgültig zu verlassen. Leise und nur noch mit größter Mühe kamen die Worte über die blassen Lippen: »Nun ja, vielleicht einen Gedanken zum Mittelpunkt des Universums, über Eure Sonne.«

Der Medicus verstand. Erwartungsvoll griff er noch einmal nach dem Buch mit den wunderschönen, kreisförmigen Ornamenten und schlug die letzte Seite auf. Dort stand mit zittriger, fast eiliger Schrift, aber dennoch gut lesbar, weil diesmal nicht in Spiegelschrift: In der göttlichen Ordnung ist alles miteinander verwoben und Trinitas wird dereinst zurückkehren an ihren Ort. Der Medicus stutzte. Er wunderte sich, dass der alte Mann auch in dieser geheimnisvollen Botschaft das gleiche lateinische Wort wie zuvor bei den Gravuren benutzte: Trinitas – diesmal im Text sogar noch hervorgehoben durch deutlich größere Buchstaben. Auch wenn ihm die Bedeutung des Wortes geläufig war, so passte dieses augenscheinlich so gar nicht zu dem muttersprachlichen Text. Er nahm sich vor, diesem Rätsel später nachzugehen und tat zunächst so, wie ihn der Alte geheißen hatte. Sich eines der auf dem Holztisch liegenden Silberstifte bedienend, schrieb er mit den Worten der ihm vertrauten, lateinischen Sprache in das Buch: In medio vero omnium residet Sol. Ita profecto tamquam in solio regali Sol residens circumagentem gubernat astrorum familiam.

Es war gesagt. Was den Medicus schon seit Längerem bewegte, hier fasste er sein Denkgebäude in Worte – bekundet mit dem Jahr des Herrn. Doch nicht er und das neue Weltbild standen an diesem Tag im Vordergrund, sondern der alte Mann und dessen genialer Gottesbeweis, nach dem bereits Generationen vergeblich suchten. Deshalb fragte er den schon Dahindämmernden sogleich voller Neugier: »Und wo ist nun der letzte, dritte Gegenstand?« Er musste den alten Mann nochmals quälen, es gab kein Zurück mehr.

»Bei mir« Ganz schwach, mit kaum noch hörbarer Stimme, ermattet von den Anstrengungen des Geistes, antwortete der dem Tod Geweihte: »Aber ich werde ihn nicht verraten.« Mit letzter Kraft quollen die Worte aus seinem wie versteinert wirkenden Mund. »Alles geht seinen eigenen, göttlichen Weg, verzeiht mir.«

Noch bevor der Medicus etwas erwidern konnte, schlief der Greis ein, übermannt von den Strapazen der Unterhaltung. Im Nu war ein leises Schnarchen zu vernehmen und dem Medicus sagte die Erfahrung, es würde Stunden dauern, bis der Alte wieder aufwachte. Er konnte nichts mehr für ihn tun. Und so blieb ihm nur, dessen Wünsche über die Weitergabe der Schatulle und des Beutelbuches möglichst bald zu erfüllen. Er schnallte das Beutelbuch an seinen ledernen Gürtel, nahm das Kästchen wie befohlen, zog sich den Mantel über und rief den treuen Diener. Dieser würde schon dafür sorgen, dass es dem Greis an nichts mangelte.

Eine seltsam düstere Stimmung des Aufbruchs lag in der Luft – eines Aufbruchs in neue Welten, in neue Zeiten. Der Medicus wusste, dass dem greisen Genius nur noch wenige irdische Tage blieben. Tiefe Traurigkeit umgab ihn, als er voller Ehrfurcht einen letzten Blick hinüber zur Schlafstätte des Alten warf. Nicht mehr lange, und sie wird zur Totenstätte, dachte er. Ein paar Tränen flossen über seine Wangen. Nie wieder würde die Welt einen so begnadeten Schöpfergeist gebären. Dann verließ er das Landhaus auf dem Weg, den er gekommen war. Nie wieder würde er hierhin zurückkehren.

Während der Heimreise entlang der Handelsstraßen machte der Medicus immer wieder Rast in größeren Ortschaften. Dort fand er Gasthäuser, die nicht nur die Beherbergung und einem Unterstand für die Pferde, sondern auch eine warme Mahlzeit boten. Man schlief in einfachen Kammern, in denen oftmals eine Reihe von Betten standen, die sich zwei, drei oder mehr Reisende teilten. Zum Bettzeug gehörte neben einem Strohsack zum Draufliegen noch ein einfaches Leinenlaken sowie eine vor größerer Kälte schützende Wolldecke. Man schlief nackt, schwitzte im Sommer gemeinsam und wärmte sich im Winter Seite an Seite. Denn nur die höheren, adligen Herrschaften konnten es sich leisten, ganze Herbergen zu mieten und nach eigenen Wünschen einzurichten.

Und so traf der Medicus auch allerlei Reisende: Gesellen auf Wanderschaft, Pilger, Gelehrte und Studenten, etliche Kaufleute, Hausierer und Handwerker. Auch fahrendes Volk, wie Spielleute mit Flöten und Dudelsäcken, Tänzer, Akrobaten, Bärenführer und Zauberer. Aber er begegnete ebenso Menschen aus der Umgebung: Schankknechten, ortskundigen Dolmetschern und Fremdenführern, Kutschern und Pferdeknechten. Und immer wieder Künstlern aus der Stadt, wie Lautenspielern, Wahrsagern, Possenreißern, Feuerschluckern und Geschichtenerzählern, die ein wenig für Kurzweil und Unterhaltung an den langen Abenden sorgten. Und natürlich fehlten bei so viel Trubel nicht die Würfelspieler, die das weltliche Glück bezwingen wollten, sowie die leicht bekleideten, vollbusigen Mädchen, die zu mancherlei fleischlichen Genüssen und anderen Glücksgefühlen verführten.

Das Beutelbuch verschenkte der Medicus an eine Dirne, die Schatulle an einen Pferdeknecht. Er war sicher, beide wussten den Wert der Gegenstände nicht zu schätzen. Die Dinge würden verloren gehen, für immer. Und die Prophezeiung des Alten würde sich nicht erfüllen, das Experiment scheitern. Und doch, es blieb ein letzter Zweifel. Sein Glaube wankte, argwöhnte, die Dinge könnten schon verloren gehen, bevor das Experiment des greisen Mannes erst recht begann. So entschied er sich, alles aufzuschreiben. Rasch tränkte seine Feder ein faseriges, aus Leinenlumpen handgeschöpftes Stück Papier. Solcherart Hilfsmittel zum Aufschreiben eigener Gedanken trug er immer bei sich, bewahrten diese doch so manche unverhoffte Eingebung vor dem unwiderruflichen Untergang. Er nannte die Notiz Argumentum pro Existentia Dei – Beweis Gottes. Ausführlich, aber sachlich schlicht, hielt er in lateinischer Sprache Namen und Gesundheit sowie die Worte und Gedanken des Greises fest. Abschließend datierte er das Schriftstück und versah es mit seinem Monogramm.

Sodann fertigte er fein säuberlich eine Abschrift an, auch wenn es ihn einige Zeit und Mühe kostete. Die beiden Dokumente, die im Innersten beiläufig voneinander sprachen, adressierte er mit: Ad Reverendum et Sanctum Dominum – an den ehrwürdigen und heiligen Herrn. Eines gab er dem örtlichen Pfarrer, das andere einem weit gereisten und wagemutigen Tuchhändler. Sodann bat er beide, die Niederschriften den mächtigsten Fürsten der Welt zu übergeben.

Schon wollte er wieder aufbrechen, als die Macht des Unsichtbaren ihn antrieb, ein weiteres Zeugnis der Geschehnisse und des Experiments zum Beweis Gottes zu fertigen. Auch dieses dritte, für den Diener des alten Mannes bestimmte Dokument trug Signatur und Datum. Dann fügte er noch einen kleinen, fast unbedeutend erscheinenden Hinweis auf die beiden anderen, getrennt voneinander versandten und doch so geschwisterlich klingenden Schreiben hinzu. Er vertraute das Zeugnis einem ehrlichen Kaufmann an, der sich für ein paar Silbermünzen bereit erklärte, die Botschaft auf seinem Weg von Marktplatz zu Marktplatz, von Burgfeste zu Burgfeste, am Wohnsitz des Greisen persönlich zu übergeben.

»Das treue Faktotum wird schon wissen, was damit zu tun ist«, murmelte der Medicus, als er die gastliche Ortschaft verließ. Erst sehr viel später erfuhr er von der wundersamen Fügung, dass die Datierung der Schriftstücke und die von Gott dem Herrn auserkorene, den Greis erlösende Todesstunde, auf ein und denselben Tag fielen.

Kapitel IV.

Wenn ich bergauf gehe, denke ich an den bequemen Abstieg und freue mich darauf. Geht es aber talwärts, so will ich doch den Anstieg nicht vergessen, der wieder kommen muss. Denn so ist es auch im Leben: Habe ich Unglück, so denke ich an glückliche Zeiten und ertrage es leichter, und im Glück vergesse ich nicht das Missgeschick, das mich immer noch treffen kann.

Till Eulenspiegel zu seinen Wandergefährten.

15.

Wieder in der Gegenwart: Zu Land und in der Luft am neunten Tag im August.

»Ist die Signorina zu sprechen?« Die Tonlage des Mannes am anderen Ende der Leitung klang trotz der unchristlich frühen Zeit angenehm freundlich. »Ich rufe von der Philosophischen Fakultät an. Der Dekan hat mich gebeten, anzurufen.«

»Aber meine Tochter wohnt schon seit einiger Zeit nicht mehr hier.«

»Es ist aber dringend«, hakte der Mann nach. »Wir haben einen wichtigen Termin verlegt und in ihrer Stadtwohnung erreiche ich die Signorina leider nicht.«

»Oh, ja, das können Sie auch nicht«, erwiderte die besorgte Mutter. »Sie ist auf dem Weg zum Flughafen.«

»Naja, dann fliegt sie bestimmt in die Ferien.« Der Mann wurde jovial. »Wir können es dann auch später regeln, es ist nicht so wichtig.«

»Nein, nein, sie ist nur das Wochenende unterwegs«, beschwichtigte die Frau sofort. Das berufliche Fortkommen ihrer Tochter lag ihr besonders am Herzen. »Sie wissen doch, die jungen Leute und die Mode. Sie wollte schon immer einmal in die Hauptstadt der Haute Couture.«

»Und Sie sind ganz sicher?«, hinterfragte der Mann.

»Aber ja doch, sie hat mir gestern Abend noch eine SMS geschickt, ich solle mir keine Sorgen machen.« Sie erteilte bereitwillig Auskunft. Als Mutter erfüllte es sie mit besonderem Stolz, wenn man von ihrer Dottoressa und deren bravourös bewältigtem Studium sprach. Ohne Frage, das mütterliche Herz strahlte voll Liebe, auch wenn die Tochter nicht das leibliche Kind war.

»Na, dann sollten wir ihr einen schönen Aufenthalt wünschen«, flötete die männliche Telefonstimme gönnerhaft. »Herzlichen Dank und noch einen angenehmen Tag.«

Mutterliebe kann so tödlich sein , dachte der Mann, als er das Gespräch beendete. Dann nestelte er nervös an seinem weißen Kragen. Er musste sich beeilen.

Der Flieger hob leicht verspätet in den tiefblauen, die Weiten des Meeres spiegelnden Mittagshimmel ab – der Kapitän hatte noch auf zwei Passagiere gewartet. Anscheinend sind es wichtige Persönlichkeiten, dachte Rosenwolke, als zwei in Schwarz gekleidete Männer in den vorderen Sitzreihen Platz nahmen. Mehr konnte sie nicht erkennen, denn der Knipser und sie saßen in der Maschine ganz hinten, vorletzte Reihe rechts, wo sie mit etwas Glück noch zwei nebeneinanderliegende Sitze buchen konnten – der Knipser am Fenster, sie lieber am Gang. Gleich nach dem Start legte der Knipser den Kopf wie selbstverständlich an Rosenwolkes von tiefschwarzen Haaren umlockten Hals und schlief ein. Denn so oft, wie er von Metropole zu Metropole, von einem besonderen Ereignis zum nächsten jettete, empfand er jede Ruhepause nur allzu willkommen. Süße, knapp zweistündige Träume sollten ihn die nächste Zeit begleiten – nicht ahnend, dass sich das Böse mit an Bord befand.

Langsam, so wie sich ein welkes, vom Baume fallendes Blatt ein letztes Mal im Winde wiegt, fiel das Foto von der aufgeklappten Rücksitzlehne auf den harten Boden des Ganges. Spontan beugte sich Rosenwolke seitwärts ein wenig über die feststehende Armlehne des Sitzes und griff mit der linken Hand nach dem Bild zu ihren Füßen.

»Ist das Ihre Fotografie?«, fragte sie die Nachbarin auf der anderen Seite des Ganges und reichte der Frau das Bild hinüber, nicht ohne zuvor einen flüchtigen Blick darauf geworfen zu haben. Sieht nicht aus, wie eine fotografische Offenbarung, dachte sie. Nur die Ablichtung von einem alten Gemälde.

»Oh, ja, vielen Dank. Ich habe gar nicht bemerkt, dass es herunterfiel«, sagte eine etwa vierzigjährige Frau mit kurzen, brünett schattierten Haaren und einer modischen Kunststoffbrille, die den Eindruck einer farbenfrohen Extravaganz vermittelte. Die Frau machte Rosenwolke neugierig. Doch als sie gerade Luft für die nächste Frage holte, bemerkte sie die seltsam verrenkte, vornübergebeugte Körperhaltung des Knipsers. Sein Kopf suchte verzweifelt Halt an ihrer Hüfte. Sanft nahm sie die Schultern des schlafenden Mannes in die Hände und schob ihn vorsichtig zurück in den Sitz, dabei den Kopf seitlich ein wenig an das Fenster lehnend. Er dankte es mit einem tiefen, zufriedenen Grunzen.

»Sind Sie Malerin?«, fragte Rosenwolke ungeniert die Gangnachbarin, den Knipser im Reich der Träume belassend.

»Wenn Sie so wollen, manchmal schon.« Die fremde Frau, eben noch in einen Stapel Papiere vertieft, lächelte ein wenig. »Nein, nun aber ehrlich: Ich bin Spezialistin für die Restaurierung alter Gemälde und Kunstwerke, vor allem im kirchlichen Bereich.«

»Dann sind Sie sozusagen eine Heilerin, die angegraute Schinken hegt und pflegt?«, entfuhr es Rosenwolke spontan.

»So könnte man sagen«, schmunzelte die Frau, um nach einer kurzen Pause des Nachsinnens stolz und mit ein wenig Pathos in der Stimme fortzufahren: »Ja, ich heile die Seelen der Vergangenheit und hauche ihnen neues Leben ein.«

»Interessant.« Rosenwolke konnte ein amüsiert spöttelndes Lächeln um die Lippen nicht verdrängen. »Und was treibt Sie in die Weltstadt der Mode?«

»Nun ja, immerhin beherbergt die Metropole auch eine der größten Gemäldesammlungen der Welt …«

»Und Sie meinen«, fuhr Rosenwolke ungeduldig dazwischen, »dort gibt es immer etwas zu renovieren, äh … zu restaurieren?« Sie verbesserte sich schnell, während ihre Finger an der Nasenspitze zupften. Die Peinlichkeit, beide Begrifflichkeiten durcheinandergebracht zu haben, stand ihr ins Gesicht geschrieben.

»Schon richtig«, erwiderte die Frau freundlich. »Auch an dem alten Gemäuer sind immer wieder Renovierungsarbeiten durchzuführen. Und oftmals müssen Räumlichkeiten erst entsprechend hergerichtet werden, wenn beispielsweise eine Ausstellung außerhalb des Museums stattfinden soll.« Ihre Augen sprühten vor Begeisterung, als sie fortfuhr: »Am Wochenende werde ich mir einen alten Adelssitz, ein Château auf dem Land ansehen.«

»Oh, wie schön. Wollen Sie das Anwesen kaufen, um dort zu wohnen?«, entfuhr es Rosenwolke voller Fragelust.

»Nein, Gott bewahre.« Die Frau lachte glockenhell auf, sodass einige der vor ihr sitzenden Fluggäste versuchten, sich in den engen Sitzen umzudrehen, was ihnen aber nur teilweise gelang. »Ich möchte mir gerne einmal die Örtlichkeiten ansehen, weil dort Ende des Jahrzehnts eine sehr große, einmalige Ausstellung stattfinden soll, für die ich als Kuratorin verantwortlich sein werde.«

»Oh, zu wessen Ehren denn?«, wollte Rosenwolke sogleich wissen. »Oder ist es eine themenspezifische Schau?«

»Die Exposition soll zu Ehren des fünfhundertsten Todestages eines der größten Universalgenies der Vergangenheit stattfinden«, antwortete die Kuratorin. »Es könnten dann Exponate aus aller Welt an dem Ort gezeigt werden, an dem der große Künstler und Gelehrte die letzten drei Jahre seines Lebens verbrachte. Und vor allem würden wir dort, an seiner Heimstatt, das Porträt des Lebens in dessen ewiger Schönheit zeigen können.« Augenblicklich begannen ihre Augen zu funkeln wie ein brauner Turmalin – jener Edelstein, dem nachgesagt wird, er hätte den Charakter Freundschaften zu stiften und das Wissen zu bereichern.

Als Rosenwolke die Worte der Frau vernahm, überfiel sie schlagartig eine seltsame Unruhe; mechanisch wischte sie sich die Handflächen auf dem Schoß ab.Ist es Zufall?, fragte sie sich. Kann es sein, dass ich hier im Flugzeug, hoch über der Erde, einen ersten Fingerzeig zu der geheimnisumwitterten Zeichnung erhalte? Still murmelte sie die rätselhafte Inschrift nochmals vor sich hin: Trinitas vereinigt sich mit der ewigen Schönheit. Diese enthält die Formel für das menschliche Leben in der ewigen göttlichen Ordnung. Doch sie beschloss, sich weiter vorsichtig heranzutasten. Konnte sie der angeblichen Kuratorin überhaupt trauen? Falsche Kameramänner, gewalttätige Priester und ein ermordeter Dekan – das reichte. Ihr Blick ging nach rechts und streifte das Gesicht des Knipsers. Dessen Mundwinkel zuckten wohlig, er träumte. Ja, auf ihn konnte sie sich verlassen, das wusste sie.

»Meinen Sie mit Porträt des Lebens jenes mystisch stumme, über ein halbes Jahrtausend alte Lächeln, das schon Millionen von Menschen verzaubert hat?«, fragte Rosenwolke mit unverfänglichem Tonfall.

»Ja, genau dieses berühmte Meisterwerk«, antwortete die Kuratorin schwärmerisch. Sie befreite sich ein wenig aus der Enge des Sicherheitsgurtes und beugte sich über die Sitzlehne, sodass sie mit der interessiert fragenden Frau besser über den Gang plaudern konnte. Ihre beiden Köpfe steckten dabei so eng zusammen, dass vielleicht manch einer im Flugzeug dachte, es seien Verschwörer an Bord.

»Könnte dieses Porträt des Lebens auch ein dunkles Geheimnis bewahren, so wie eine Göttin aus fremder Welt, erzeugt von einem genialen Schöpfer?«, bohrte Rosenwolke behutsam flüsternd nach, während das Fluggerät plötzlich ein unbeabsichtigtes Auf und Ab vollführte, als wolle die Natur die gestellte Frage mit einem turbulenten Kopfnicken bejahen.

»Aber natürlich«, antwortete die Kuratorin, begeistert über den Wissensdurst der Mitreisenden. »Schon die damaligen Zeitgenossen haben das Bildnis bewundert und versucht, die Aura der Madonna zu entschlüsseln.«

»Und warum nennt man das Bild Porträt des Lebens?«, fasste Rosenwolke erwartungsvoll nach.

»Weil auf dem Bild die Augen der Frau genau jenen Glanz und jene Feuchtigkeit haben, die wir unablässig bei den Lebenden sehen. Und an der Nase sind alle die schönen, zarten, rötlichen Öffnungen aufs Lebendigste nachgebildet. Auch der Mund sieht mit seiner leichten Öffnung nicht wie gemalt aus, sondern wie Fleisch und Blut; und wer das Halsgrübchen aufmerksam betrachtet, glaubt das Schlagen des Blutes zu sehen.«

Die leisen, fast andächtig gesprochenen Worte der Kuratorin jagten Rosenwolke einen ehrfurchtsvollen Schauer auf den Rücken. Ihr Drang, mehr zu erfahren, war jetzt entfacht. »Könnte das Bild ein noch viel größeres Geheimnis verbergen?« Rosenwolke vermied es bewusst, vom Geheimnis des Lebens zu sprechen. Sie wollte keine allzu neugierigen Fragen heraufbeschwören. Erst einmal abwarten, wie sich die Dinge weiter entwickeln, dachte sie vorsichtig.

»Dafür bin ich hier«, antwortete die Kuratorin selbstbewusst.

»Wie bitte?«, rutschte es Rosenwolke ungewollt heraus. Wieder zupften ihre Finger an der Nasenspitze.

»Ja, ich gehöre zu einem internationalen Team, das in der nächsten Woche das Seelenleben des Porträts entschlüsseln will«, erläuterte sie bereitwillig. »Wir werden dem Mythos der Madonna mit den neuesten labortechnischen und mikroskopischen Verfahren sowie hoch