Erik Hansen

Blutgeld

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Alltag in Seebergen

Geister der Vergangenheit

Karin

Nairobi

Franco

Das Familienfrühstück

Mr. Smith

Das Team

Eriks Gesetz

Wehmut

Unternehmen Safari

In - hit - out

Angriff

Spanish Harlem

Gin für die Gefallenen

Freudentränen

Epilog

Vorschau auf Wüstengeld

Impressum neobooks

Alltag in Seebergen

Hansen lehnte sich zurück und holte langsam ein Reservemagazin aus seiner Hosentasche, hob es in Augenhöhe und drückte vor den Augen seines Gegenübers die erste Patrone heraus, welche er provokant zwischen ihnen auf den Tisch stellte.

Wie gebannt starrte der Dicke auf die hässliche, fette Patrone mit dem Loch statt einer Spitze. Er schwitze nun noch mehr. Die beiden Muskelmänner vom Nebentisch hatten sich erhoben, als Franco an der Bar sein Taschenbuch mit einem Knall auf den Boden fallen ließ. Die Köpfe der beiden und des Dicken flogen zu ihm herum.

Mit einem breiten Grinsen deutete Franco eine Verbeugung an und öffnete seine Jacke weit genug, um ihnen einen Blick auf seine Maschinenpistole zu ermöglichen. Die beiden Leibwächter erstarrten und setzten sich wieder nervös hin.

Hansen hatte die kurze Ablenkung genutzt, um sein Baby zu ziehen und zielte nun unter dem Tisch auf den Unterleib von 'van der Mere'.

"Minher, sehen Sie sich bitte diese Patrone genau an. Kaliber fünfundvierzig mit Hohlspitz. Wenn ich jetzt abdrücke, haben Sie keinen Unterkörper mehr, alles klar, verstehen Sie das, können wir nun endlich vernünftig über das Geschäft reden?"

Van der Mere war bleich geworden und schluckte mehrmals, nickte nur und wollte gerade antworten, als durch die Tür von der Straße ein Mann hereinkam, sich kurz umsah und dann provozierend langsam auf ihren Tisch zusteuerte. Seine schleichenden Bewegungen hatten etwas Raubtierhaftes und die beiden Leibwächter zuckten zusammen. Ein weiterer Leopard hatte sich soeben in dieses gefährliche Spiel eingebracht.

"Minher van der Mere? Ich muss Ihnen leider mitteilen, dass ihr Fahrer verhindert ist, seine Migräne bringt ihn fast um."

Mit diesen Worten legte er einen Schlüsselbund und einen südafrikanischen Pass vor Hansen auf den Tisch. Er nickte Hansen zu, "Commander", zog sich einen Stuhl heran und setzte sich unangenehm dicht neben den fetten Südafrikaner, der auf einmal sehr klein wirkte.

Hansen traute seinen Augen nicht, war heute Weihnachten? Was machte denn 'Frenchy' hier? Er blickte zu Franco, der ihn angrinste und einen Daumen hochhielt. Seine Rückversicherung Franco war anscheinend sehr fleißig gewesen. Hansen wusste, nun laufen irgendwo im Untergrund die Räder des Old Boys Netzwerkes an.

Seinen richtigen Namen hatte der Schweizer Sergeant-Chef der Fremdenlegion Rudi Huerli schon fast vergessen. Er hatte fünfzehn lange und blutige Jahre seines früheren Lebens in dem berüchtigten zweiten Fallschirmjägerregiment der Legion gedient. Daher nannten ihn alle nur 'Frenchy'.

Nachdem er im Dienst der Legion die ganze Welt gesehen hatte, konnte Rudi einfach nicht mehr in sein kleines Heimatdorf in den Schweizer Bergen zurück und im zivilen Leben nicht mehr Fuß fassen. Er verdingte sich seither weltweit als Leibwächter. Irgendwann hatte es ihn nach Afrika verschlagen, wo er von Hansen 'entdeckt' wurde. Seitdem waren viele Jahre vergangen und sie hatten viele gemeinsame Abenteuer bestanden. Mit seinen fast sechzig Jahren war er das älteste Mitglied des Old Boys Netzwerks, aber fitter als so mancher Junge zog er jeden Morgen sein gewohntes Legionsritual durch - dreihundert Liegestütze, gefolgt von dreihundert Sit-Ups.

"Können wir nun weitermachen, Minher?", fragte Hansen den Südafrikaner sehr leise und beugte sich über den Tisch. Nur wenige Zentimeter trennten ihre Gesichter noch voneinander.

Eine Woche zuvor in Österreich

Erik Hansen saß wie jeden Tag mit Kaffee und den geliebten Zigaretten am Ecktisch in seinem Lieblingspub, dem 'Café Promenade' und beobachtete die Menschen um ihn herum.

'Flusspferd', dachte er, als ein dicker Mann an der Bar Platz nahm. Es war ein Hobby von ihm, herauszufinden, wer und was sie sein könnten. Mit dem Rücken zur Wand, das gesamte Lokal und den Eingang im Blickfeld, entging ihm nichts und niemand.

Es machte ihm Spaß, andere Menschen zu beobachten. Ihre Kleidung, Sprache, Benehmen, Gewohnheiten und Körpersprache, und sie dann in Kategorien einzuteilen, wie etwa das scheue Reh, den wilden Büffel, die gackernden Hühner, den Platzhirsch, Salonlöwen und all die vielen mitlaufenden Kühe und Schafe. Er sah sich selber als Leopard, versteckt und von seiner Baumkrone aus beobachtend, ganz anders als die Herde, lauernd und tödlich.

In einem anderen Leben war dieses Hobby eine Notwendigkeit gewesen, hatte ihm oft das Leben gerettet und ihn vor Unheil bewahrt.

Ende August war das Lokal drinnen leer. Alle Gäste saßen draußen in der Sonne, auf der herrlichen Terrasse, und genossen den traumhaften Blick über den See. Erst abends, wenn die Badegäste vom See kamen, würde sich auch die Bar wieder füllen. Hansen war das nur recht, so konnte er ungestört seinen Gedanken nachhängen.

Schon seit Längerem hatte er natürlich bemerkt, dass die kleine, attraktive Kellnerin Karin mit ihren ersten Kummerfalten ein Auge auf ihn geworfen hatte. Sie bediente ihn besonders freundlich, verweilte immer etwas zu lange an seinem Tisch und leerte den Aschenbecher alle 10 Minuten. Er ahnte, was sie dachte.

„Wer ist dieser Erik Hansen? Wo kommt er her? Eines Tages taucht er plötzlich auf, kein Mensch kennt ihn, niemand weiß etwas über ihn.

Seitdem sitzt er Tag für Tag stumm an dem kleinen Ecktisch. Warum reagiert er nicht auf mein Lächeln? Er sitzt immer nur alleine dort, spricht mit niemandem. Was ist er für ein Mensch?

Warum starrt er immer durch das große Fenster auf den See hinaus in die Ferne und scheint an nichts und niemandem interessiert zu sein? Er wäre genau mein Fall: Schlank, durchtrainiert, attraktiv, die Silberfäden in seinem Haar, das markante Kinn mit dem Grübchen und diese samtig braunen Augen.

Und doch fröstelt es mich, wenn ich ihn verstohlen beobachte, er plötzlich seinen Kopf in Zeitlupe zu mir dreht und mich ausdruckslos anstarrt. Es scheint, als ob er auch hinten Augen hat.“

Hansen fand Karin ebenfalls äußerst attraktiv und ihr Anblick löste immer wieder ein gutes, warmes Gefühl in ihm aus. Doch in seinem Leben war bisher kein Platz für eine Frau gewesen, denn er war nicht, wer und was er vorgab zu sein. Sein echter Name war nicht Erik Hansen. Hier in diesem kleinen Dorf kannte diesen niemand.

Der Name, den er sich zugelegt hatte, war nur ein Teil der äußerst sorgfältig erstellten Legende eines mehr als erfolgreichen Geschäftsmannes. Offiziell war er Berater für Hoteleröffnungen und Renovierungen in Ländern der Dritten Welt. Nur so konnte er die oft monatelange Abwesenheit und die hohen Eingänge auf seinem Bankkonto erklären.

Er hatte bereits vor Jahren den kleinen Ort Seebergen als seine "Hansen-Heimat" gewählt, weil diese Kleinstadt mit nur fünftausend Einwohnern sowohl Ruhe als auch Anonymität garantierte.

Er war anderenorts bekannt als 'Commander', der Mann für "nasse Jobs", der Mann für grobe Lösungen, Troubleshooter im wahrsten Sinne des Wortes. Er war Söldner und seit über fünfundzwanzig Jahren in unzähligen Konflikten auf dem afrikanischen Kontinent bekannt und berüchtigt geworden. Er nahm nur Jobs an, die er auch vor seinem Gewissen verantworten konnte. Es war gegen seine Ehre und sein Bauchgefühl, für Drogen- oder Menschenhändler zu arbeiten, oder gar für kommunistische Auftraggeber.

Nach einem erfolgreich abgebrochenen Kunststudium hatte er sich einige Zeit erfolglos und ohne Plan in einigen Berufen versucht und landete schließlich in der Armee. Und plötzlich war sein Leben erfüllt.

Er war der geborene Anführer und entdeckte völlig neue, ihm bisher unbekannte Fähigkeiten in sich. Das Soldatenleben machte ihm Spaß, er hatte seine Bestimmung gefunden und wurde auch noch dafür bezahlt.

Die Lehrgänge und das harte Training in einer Spezialeinheit meisterte er ohne Probleme. Einige UNO - Einsätze in fernen Ländern nährten sein Fernweh und er begann in Zeitungen gezielt nach Anzeigen für Securityjobs im Ausland zu suchen. So war er schließlich in Afrika als Söldner gelandet.

Geister der Vergangenheit

Als sich die Tür des Lokals öffnete, stand Karin gerade neben Hansens Tisch, um wieder einmal dessen Aschenbecher zu tauschen und ihn endlich zu einem Gespräch zu bewegen. Auch Hansen hatte den Blick auf den neuen Gast gerichtet und sie bemerkte, wie er sich plötzlich versteifte, blitzschnell seine Hand unter dem Tisch verschwinden ließ und dann flüsterte er, ohne sie anzusehen:

"Weg hier, schnell! Hinter die Bar!"

Zögernd gehorchte Karin und sah zu dem neuen Gast an der Tür. Sie hatte ihn noch nie zuvor gesehen und erschauderte. Er war zur Seite getreten und ließ seinen Blick durch das Lokal schweifen. Eisblaue, kalte Augen unter einer hässlichen, gezackten Narbe, die quer über die Stirn verlief, streiften auch sie, und dann bewegte sich der Fremde langsam mit einem eigenartig, seitlichen Gang durch das Lokal.

Vor Hansens Tisch blieb er stehen. Die beiden sahen einander lange ohne Worte an und der Fremde setzte sich neben Hansen. Nun starrten beide auf den See hinaus und schwiegen, bis Karin noch zwei Kaffee vor sie hinstellte und wieder außer Hörweite war.

"Sasa, nataka nini hapa (Was willst du hier), Ken?", murmelte Hansen auf Suaheli, ohne ihn anzusehen.

Ken war Südafrikaner und ein begnadeter Buschpilot. Er flog seine Maschinen nicht nach den Instrumenten, sondern, wie man in Pilotenkreisen sagte, mit dem Arsch - seinem Bauchgefühl, und das bei jedem Wetter und unter feindlichem Beschuss. Hansen kannte ihn schon viele Jahre.

Sie hatten in der Vergangenheit einige Male zusammengearbeitet, wenn es galt, Truppen unter dem Radar ein- oder auszufliegen, und dabei gemeinsam eine Reihe haariger Situationen durchgestanden.

Ken war vor Jahren, als die Apartheidregierung in Südafrika vor dem Ende stand, wie viele tausend anderer weißer Südafrikaner nach Kenia ausgewandert. Buschpiloten wurden immer und überall gebraucht.

Hansen grübelte.

“Was will ein afrikanischer Buschpilot aus meinem anderen Leben hier in diesem Alpendorf von mir? Wie konnte er mich finden? Ist meine Tarnung doch nicht so gut?

Ein neuer Auftrag, etwa hier in Europa? Unwahrscheinlich. Oder in Afrika? Nein, dann hätte jemand angerufen.

Steckte Ken in irgendwelchen Schwierigkeiten, war er auf der Flucht und brauchte seine Hilfe?“

Ken zuckte mit den Achseln und antwortete ebenso leise auf Suaheli:

"Hi, Commander, klar, ich freue mich auch tierisch, dich wiederzusehen."

"Jeder in der Branche weiß, dass Seebergen absolut tabu ist, es gibt Telefon. Warum kommst du hierher und gefährdest meine Legende?"

"Ist uns allen bekannt, aber dieser Auftrag ist dringend, super bezahlt und der Klient will, dass du sofort fliegst."

Nach einem langen, prüfenden Blick zu den Nebentischen knurrte Hansen:

"Kwa nini mimi, sema story, (warum ich? Sprich Fakten!)"

"OK, Commander, Du hast einen gewissen Ruf für Sonderaufträge und rasche, ungewöhnliche Lösungen. Ein südafrikanisches Bergbaukonsortium hat Schürfrechte im Norden von Uganda sehr teuer von der Regierung erworben. Doch das Gebiet dort wird von einer Rebellengruppe unsicher gemacht. Bisher war der Schutz durch die lokale Polizei und die Armee ausreichend.

Nach den jüngsten Berichten haben die Rebellen jedoch Kontakt mit einem indischen Waffenhändler namens Karim Souza von Mombasa aufgenommen und planen einen Großeinkauf.

Die Verhandlungen zwischen Karim und dem Führer der Rebellen, Charles Ombolo, sollen schon nächstes Wochenende in einer Touristenlodge in Kenia stattfinden. Mit einer aufgerüsteten Rebellenarmee sehen die Auftraggeber ihre Interessen und Investitionen gefährdet. Der Klient will, dass beide schnellstens ausgeschaltet werden, und will dich in drei Tagen in Nairobi sehen, um Einzelheiten des Auftrags mit dir zu besprechen.

Ich habe dreitausend Dollar Handgeld für dich mitgebracht und du sollst Mittwochabend um zwanzig Uhr Ortszeit im Hilton Hotel Nairobi nach Mr. Smith fragen, der dir dann weitere Einzelheiten geben wird."

"Hapana, si fala! (Nein, ich bin doch kein Idiot) Ken." Zischte Hansen durch die Zähne und rief Karin, die nette Kellnerin an den Tisch.

"Bitte zwei Bier und zwei doppelte Gin."

Karin war geschockt, noch nie hatte Hansen etwas anderes als Kaffee oder Cola bestellt. Was war dort los an seinem Tisch, wer war der andere Mann mit den Gletscheraugen? Was gab es dort zu flüstern, was war das für eine Sprache?

Sie verstand kein einziges Wort und brachte mit sehr gemischten Gefühlen die Getränke an den Tisch.

Erst als sie wieder hinter der Theke stand, nahm Ken das Gespräch wieder auf.

"Ah, Commander, sehr gut, deutsches Frühstück, Bier und Schnaps, wie damals in der guten, alten Zeit."

Er war sich nun seiner Sache sicher, der Commander hatte angebissen. Vom Zivilisten zum Soldaten in nur drei Minuten. Das "deutsche Frühstück" war viele Jahre Tradition gewesen, wann immer die "Boys" irgendwo im Einsatz waren - lebe jetzt, der Teufel wartet schon!

Sie schütteten beide mit Bedacht einige Tropfen ihres Gins auf den Boden zum Gedenken an gefallene Kameraden, die irgendwo in den unendlichen Weiten der afrikanischen Steppe in ihren unmarkierten, hastig geschaufelten Gräbern lagen.

"Auf alle, die wir zurücklassen mussten!"

Nachdem sie sich zugeprostet und getrunken hatten, nahm Hansen das Gespräch wieder auf:

"Kwenda huko na tomba kuku, Kenny Boy, si rudi tena (Hau ab und fick ein Huhn und komm ja nie wieder hierher)! Für dreitausend Dollar fliege ich meinen Arsch nicht von hier nach Kenia, ich bin kein Bettler. Du kennst mein Honorar von früher, schieb jetzt sofort zehntausend Dollar Spesen rüber und ich werde mir diesen Mr. Smith anhören!"

Ken grinste und legte ein Kuvert neben Hansen: "Alles drinnen, genau zehntausend, in grünen Scheinen. Ich hab es den Typen in Nairobi ja gesagt, aber sie meinten, es wäre den Versuch wert. Wir sehen uns bestimmt mal nächste Woche, oder?"

Mit diesen Worten stand er auf und verließ das Lokal.

Karin

Karin blickte dem Fremden ängstlich nach und sah dann wieder neugierig zu Hansen. Der starrte nur versonnen vor sich hin und kritzelte auf einer Serviette herum. Sie musste einfach zu ihm hingehen, sie verstand nichts mehr und wollte Antworten.

Noch nie zuvor hatte Hansen gesprochen, immer nur mit dem Finger auf die Kaffeetasse gedeutet oder einfach seine leere Zigarettenschachtel hochgehoben.

Noch nie hatte er getrunken, und heute sogar Gin! Was war geschehen, wer war der Fremde? Sie wollte Klarheit und ihre Neugier befriedigen, also ging sie zu ihm:

"Herr Hansen, wer war das, ist alles in Ordnung, darf ich Ihnen noch irgendwas bringen?"

Es schien zuerst, als hätte er sie nicht gehört, doch dann hob er endlich langsam seinen Kopf, sah sie mit müden Augen an und erwiderte:

"Ach Sie sind es, Karin. Nein, nichts ist in Ordnung, das war ein Bekannter aus alten Tagen, bringen sie mir doch bitte eine Flasche Gin und keine Sorge, ich kann das. Und bitte nennen Sie mich doch endlich Erik."

Karin war wie vom Donner gerührt, ihre heimliche Liebe hatte endlich mit ihr gesprochen, ihr sogar angeboten, ihn mit seinem Vornamen anzusprechen, aber eine ganze Flasche Gin? Sie war verwirrt und unschlüssig.

Erst dann sah sie das gefährlich aussehende, lange und spitze Messer, das er sehr schnell in seiner Stiefelette verschwinden ließ und erschauderte.

"Mein Gin, Karin?"

"Verzeihung Herr Hansen, ich meine Erik, kommt sofort."

Nachdem sie ihm die Flasche gebracht hatte, zog sie sich wieder verwirrt hinter die Theke zurück, um ihn von dort aus besorgt und neugierig zu beobachten. Er füllte sein Glas bis zum Rand, schüttete verträumt einige Tropfen auf den Boden und kippte den Rest runter. Sofort füllte er nach, wiederholte die Prozedur und wieder leerte er das Glas in einem Zug. So ging es weiter, Glas für Glas, bis die Flasche leer war.

Was Karin natürlich nicht wissen konnte, war, dass der unerwartete Besuch von Ken dem Piloten soeben viele alte Wunden in Hansen aufgerissen hatte und ihn nun die Geister der Vergangenheit heimsuchten.

Vor seinem geistigen Auge liefen nun die Jahre seines 'afrikanischen Lebens' vor ihm ab.

All die Gewalt, das viele Blut, die vielen Toten, der Gefechtslärm und die schrillen Schreie der Verwundeten. Für einige Stunden würde hoffentlich der Gin helfen, gerade lange genug, um die Nacht im Halb Koma durchzuschlafen.

Um Mitternacht sah Karin wieder mal auf ihre Uhr. Erik saß immer noch an seinem Tisch und die Flasche war nun leer. Wie kann jemand eine ganze Flasche Gin trinken und immer noch aufrecht sitzen? Dieser Mann wurde immer mehr zu einem riesengroßen Rätsel für sie.

Nun stand er auf und kam zu ihr an die Theke. "Es tut mir leid, Karin."

"Aber, aber was denn, Erik?"

"Dass du mich heute so sehen musstest. Ich weiß von deinen Gefühlen, und dass du dich heute wegen der Trinkerei um mich gesorgt hast, ich mag dich auch sehr. Aber ich bin jetzt wieder ok. In einem anderen Leben könnte was aus uns beiden werden, aber du weißt nichts über mich.

Du hast was Besseres als mich verdient, vergiss es, vergiss mich. Ich werde länger weg sein, pass gut auf dich auf, Mädchen. Das Geld habe ich auf dem Tisch liegen lassen und ein kleines Trinkgeld, du hast es dir verdient, warst immer nett und freundlich."

Mit diesen Worten verließ Erik das Lokal und verschwand in der Dunkelheit. Karin sah ihm lange nach und bedauerte, ihn nicht aufgehalten zu haben.

Als sie an seinen Tisch ging, um abzuräumen, war die Überraschung groß. Nicht nur hatte Erik hundertzwanzig Euro für die gesamte Rechnung auf dem Tisch liegen lassen, sondern auch noch zehn knisternde einhundert Dollar- Scheine unter die leere Gin Flasche geschoben.

Das waren ja nochmal siebenhundertfünfzig Euro!

Sie verstand die Welt nicht mehr. Auf der Serviette hatte Erik stundenlang herumgekritzelt, aber sie konnte nichts davon lesen oder verstehen, wie sollte sie auch, es war Suaheli. Aber immer wieder war auch der Name "Franco" zu lesen und dann, ihr stockte der Atem, ihr eigener Name, "Karin" doch statt dem i Punkt hatte Erik ein kleines Herzchen gezeichnet.

Sie hatte sich solche Hoffnungen gemacht, dass sich endlich mal etwas in ihrem Leben zum Guten wenden könnte und nun war er weg.

Viel zu früh hatte sie damals geheiratet, als sie, selbst noch fast ein Kind, schwanger wurde. Diese Mussehe ging natürlich schon nach wenigen Monaten schief und sie musste sich und ihren kleinen Sohn irgendwie alleine durchbringen.

Es waren harte Jahre mit vielen Nebenjobs gewesen, aber sie hatte es geschafft. Seit vier Jahren war ihr Sohn nun schon aus dem Haus und sie fühlte sich noch jung genug, um noch einmal von vorne zu beginnen.

Ein eigenes kleines Café war ihr Traum. Und vor wenigen Wochen erst hatte sie im Abendstudium das Abitur bestanden. Und nun war der Mann ihrer heimlichen Träume weg und sie hatte ihn nicht aufgehalten.

Nairobi

Der Flug mit Kenya Airways von Frankfurt nach Nairobi war wie immer ein Horrorerlebnis für Hansen: voll ausgebucht, mit zu vielen betrunkenen Pauschaltouristen sowie den üblichen schnatternden Indern und viel zu vielen bunt gekleideten, schwitzenden, dicken afrikanischen Mamis mit ihren kreischenden Kindern, die alle unentwegt in den Gängen herumtollten.

Trotz des reichlich genossenen Gins wollte der Schlaf nicht kommen und so ging Hansen für viele Stunden im Geist immer wieder seine "to-do-Liste" für die nächsten Tage durch.

Wenn Karin ihn jetzt gesehen hätte, wäre sie wieder mal sehr verwirrt gewesen. Sein Haar war nun silbergrau und er trug eine schmale Goldrandbrille.

Sein Anzug war zerknittert und eine Nummer zu groß, um seinen durchtrainierten, muskulösen Körper zu verbergen. Mit einer Extraschicht Watte in seinem Sakko wurde ein müder Rundrücken und hängende Schultern vorgetäuscht. Doch damit nicht genug, er zog nun auch beim Gehen sehr auffällig sein linkes Bein nach.

Tarnung war ein wichtiger Sicherheitsaspekt in seinem Beruf.

Einen unauffälligen Geschäftsreisenden, müde, vom Leben und Beruf gezeichnet, mit gelähmtem Bein und abgenutzten Schuhen sieht niemand als potenzielle Gefahr.

Er war schnell durch die Pass- und Zollkontrolle durchgekommen, da er nur einen kleinen Handkoffer mit seinem Waschzeug und einigen Garnituren Unterwäsche mithatte. Der Aktenkoffer voller Prospekte über Küchenmaschinen und Schankanlagen war Teil seiner Legende.

In seiner wirklichen Branche war es wichtig, schnell und ungehindert zu reisen. Alles, was er sonst noch an Kleidung brauchte, war in Nairobi zu bekommen und würde er alles wieder, wie immer nach dem Auftrag, im Hotelzimmer als Geschenk für den Zimmerservice zurücklassen.

Nach der extrem überteuerten Taxifahrt vom Flughafen erreichte er das Hotel Oakwood im Zentrum von Nairobi. Der Taxifahrer hatte das Fünffache des normalen Tarifs verlangt, aber Hansen wollte nicht mit ihm handeln und es war für ihn der beste Beweis, dass seine Tarnung perfekt war.

Nairobi war mit seinen ca. zwei Millionen Einwohnern die wirtschaftliche Drehscheibe für Ost- und Zentralafrika. Wolkenkratzer, alte britische Kolonialbauten und dazu die wohl größten Slums von ganz Afrika. Wie ein riesiger, unübersichtlicher Ameisenhaufen, es war ein ständiges Kommen und Gehen. Lärm und Verkehrschaos bis in die späte Nacht. Ein guter Platz, um zu planen, unterzutauchen und die idealen Einkaufsmöglichkeiten für jemanden wie Hansen.

Vor dem Hoteleingang blickte er sich noch einmal um und atmete ganz tief diese Afrikaluft ein, diesen Geruch von Holzkohlefeuer und Fäulnis, Dieselabgasen und Kerosin, und das alles überlagert von dem betörenden Duft der vielen Millionen Blüten.

Endlich wieder in Afrika, wieder zu Hause. Niemand, der es nicht selbst erlebt hat, kann dieses tiefe Gefühl, diese Empfindung nachvollziehen.

Das Hotel mit der liebevoll gepflegten Gartenanlage war ein Überbleibsel aus der Kolonialzeit und der jetzige Besitzer Karl setzte viel Mühe, Zeit und Liebe ein, um dieses kleine Juwel zu restaurieren. Karl war Deutscher und war als Hotelmanager auf allen Kontinenten beschäftigt gewesen. Vor fast 20 Jahren hatte er dann mit der unerwarteten Erbschaft eines fernen Großonkels das Hotel hier in Nairobi erworben.

Er war auch der einzige Zivilist, der das Geheimnis um Hansens wirkliche Tätigkeit kannte. Vor vielen Jahren hatte mal eine Gruppe Schläger und Messerstecher in der Hotelbar Terror veranstaltet, um von Karl Schutzgeld zu erpressen. Als Ausländer in Kenia kam man um Schutzgebühren und Schmiergelder nicht herum. Wenn nicht die lokale Polizeistation ihre Kassiere schickte, dann eben irgendwelche kriminellen Banden.

Hansen hatte damals ganz friedlich in der Bar seinen Gin getrunken, als die Bande hereinkam und anfing zu stänkern und die Gäste zu belästigen. Gläser flogen, Barhocker gingen zu Bruch, Frauen kreischten und einige beherztere Touristen endeten mit blutigen Gesichtern auf dem Boden. In nur wenigen Sekunden, scheinbar mühelos, hatte Hansen dann die ganze Situation sehr kurz und sehr schmerzhaft für die Rabauken erledigt.

Seitdem waren Karl und Erik unter Mithilfe vieler doppelter Gins so was wie Freunde geworden. Und da Karl ja immerzu irgendwas in seinem Hotel zu renovieren hatte, war das die perfekte Tarnung für Eriks Aufenthalte in Afrika.

Die glutäugige, nubische Schönheit hinter der Rezeption war Fatima, ein Traum aus Tausendundeiner Nacht:

"Hi, Mr. Hansen, Sie sind wieder mal bei uns? Wir freuen uns sehr. Ihr Lieblingszimmer hunderteins neben dem

Swimmingpool ist gerade frei. Ich sage auch gleich Mr. Karl, dass sie wieder da sind. Habari ya wewe, na kazi? (Wie geht es Ihnen, was macht die Arbeit?)"

"Si mbaia, Fatima, kazi mingi na pesa kidogo. Na wewe? Mimi naenda Bar mara moja. Wapi Karl?", antwortete Hansen.

(Nicht schlecht, Fatima, viel Arbeit und kein Geld. Und selbst? Ich gehe erst mal sofort an die Bar. Wo ist Karl?)"

Zimmer hunderteins bis hundertneun lagen ebenerdig neben dem Swimmingpool und boten mit den Terrassentüren die ideale Möglichkeit, ungesehen zu kommen oder im Notfall zu verschwinden.

Martin, der gemütliche Barkeeper, hatte gerade eine Großgruppe deutscher Pauschaltouristen, die ihn ziemlich lautstark auf Trab hielten zu bedienen, als ihn der Anruf von Fatima erreichte: "Er ist wieder da, hast du genug Gin?"

Martin wusste sofort, wen sie meinte und sein Herz machte einen Luftsprung. Mr. Hansen, den er heimlich auch „Dr. Gin“ nannte, war sein Lieblingsgast. Immer höflich, nie herablassend wie andere Touristen, immer ruhig und freundlich.

Und wenn er nach einer Flasche Gin friedlich und aufrecht auf sein Zimmer ging, ließ er immer unglaubliche fünfzig Dollar Trinkgeld neben seinem leeren Glas liegen, was in etwa eines halben Monatslohnes von Martin entsprach.

"Jambo Martin, habari ya maisha, na biashara, na watoto? (Hallo Martin, was macht das Leben, wie gehen die Geschäfte, wie geht es den Kindern?)", sagte Hansen, als er sich auf einen Barhocker schob und die laute Touristengruppe musterte. Maier, Schmidt und Müller auf Jahresabenteuer, klar, es war ja August. Sein Missfallen über diese laute Gruppe war ihm anzusehen, noch dazu belegten sie seinen Lieblingstisch neben dem Aquarium.

Kein Wunder, dass die Deutschen nirgends gerne gesehen waren, dachte er.

Martin stellte ein Glas und eine Flasche Bombay Blue Gin vor Hansen auf die Bar.

"Asante sana, Bwana Hansen. Mzuri sana, biashara nusu nusu, na watoto mzuri kabiza! (Danke Herr Hansen, es geht mir gut, die Geschäfte na ja, so so, und den Kindern geht es wie immer prächtig!)"

Karl erschien nach dem 2. Glas in der Bar, schob sich neben Hansen auf einen Barstuhl und sagte mit einem Augenzwinkern.

"Jambo, Erik, long time-no see! Wie geht's Dir so? Musst du wieder mal was "renovieren" in meinem Hotel? Sag Bescheid, wenn du was brauchst."

Hansen hob Karl sein Glas zum Gruß entgegen und erwiderte.

"Könnte sein, aber das erfahre ich erst morgen. Aber bitte, setz doch schon mal zur Sicherheit einen Consultancy Contract zu einer neuen Bar mit heutigem Datum für mich auf. Ich habe übrigens jede Menge Prospekte und Kataloge zu dem Thema für dich mitgebracht. Man weiß ja nie, wer rumschnüffelt und ich will gedeckt sein."

"Kein Problem, Erik. Ich mache mich gleich an die Arbeit. Nehme mal an, du wirst nachher noch ins "Franco's" fahren? Wenn du zurückkommst, findest du dann eine Kopie in deinem Zimmer."

Mit diesen Worten ließ er Hansen alleine und ging in sein Büro zurück, um den Vertrag auszudrucken, der Hansens Legende bestätigen würde.

Es war Mitternacht und Martin fing an, die Bar zu putzen. Hansen hatte die ganze Flasche geleert und bat Martin, ihm ein Taxi zu rufen, er hatte noch was in der Stadt zu erledigen.

Endlich war das Taxi da, aber leider mit einem viel zu gesprächigen Fahrer, der um diese Zeit in Hansen leichte Beute vermutete und gleich versuchte, ihm alle Nuttenbunker Nairobis anzupreisen. Alle Taxifahrer kassierten von den Hotels, Restaurants, Bars und den Prostituierten gute Provisionen.

Als der Redefluss des Fahrers verstummte, sagte Hansen nur: "Franco's!"

"Sorry Sir, natürlich, 'Franco's' Sir, we go!"

Franco

Franco's war ein Nobel Pub am Stadtrand von Nairobi, in Muthaiga gelegen. Der totale Luxus pur; Leder, Messing und Mahagoni und natürlich auch die teuersten Mädchen des Landes auf der Jagd nach einer guten Partie. Hier verkehrte nur die kenianische High Society: Politiker, Industriemagnaten, Waffen- und Drogenhändler und natürlich auch Diplomaten und Glücksritter aus aller Herren Länder.

Hansen trat ein und sofort einen Schritt zu Seite, eine alte, sehr nützliche Gewohnheit.

Im Türrahmen stehend wird man immer sofort zum Mittelpunkt der Aufmerksamkeit, oder noch fataler: zur Zielscheibe!

Er wollte nicht schon jetzt auffallen. Er war sich nicht sicher, ob ihn hier möglicherweise jemand erkennen konnte.

Er ließ seine Augen und seinen Instinkt das Lokal scannen. O.k., jede Menge schlechte Energie, aber keine Aggression oder anderweitige Gefahr zu entdecken, niemand schien ihn zu kennen oder zu beobachten - auf zur Bar.

Der Barkeeper war neu und kannte ihn noch nicht - das hatte aber auch wieder sein Gutes, somit war Hansen heute hier ein Fremder, ein neues Gesicht. Die Regale hinter der Bar waren total verspiegelt, sodass Hansen genau beobachten konnte, was hinter ihm im Lokal vorging. Er bestellte Bier und entspannte sich wieder.

Wo war Franco?

Er musste Kontakt aufnehmen, noch bevor er diesen Mr. Smith morgen im Hilton Hotel treffen sollte - kein Franco, kein Treffen!

Franco hieß eigentlich Franz und sie hatten gemeinsam in der Armee in einer Sondereinheit gedient. Hansen hatte Franco nach einigen seiner riskanten Unternehmungen in Afrika kontaktiert, die für ihn fast in die Hosen gegangen waren. Er brauchte endlich jemanden, auf den er sich einhundert Prozent verlassen konnte, ihm den Rücken zu decken, sonst würde er in dieser Branche nicht alt werden.

Franz hatte damals gerade eine sehr teure Scheidung hinter sich und wusste nicht mehr wohin in seinem Leben. Also kam er zu Hansen nach Afrika und aus Franz wurde Franco, der Söldner, der treue Leutnant für Hansen, seinen Commander.

Nur ein Meter fünfundsechzig groß, aber breit wie ein Weinfass. Er schien nur aus Muskeln zu bestehen und mit seinen schwarzen Haaren und den dunklen mediterranen Gesichtszügen war 'Franco' natürlich die erste Wahl für seinen Kriegsnamen.

Über viele Jahre hinweg hatten sie gemeinsam in unzähligen afrikanischen Konflikten gekämpft. Mit Franco musste sich Hansen keine Sorgen um seine Rückendeckung machen. Franco war immer da, seinen Rückzug zu decken, seinen Arsch zu retten - auf Franco konnte er sich verlassen.

Franco war sein einziger wahrer Freund, sein Kampfgefährte, der kleine Bruder, den er nie hatte. Hansen erinnerte sich noch gut an den Abend vor drei Jahren. Sie hatten gerade eine Mission in Mali hinter sich und feierten ihr Überleben in einer Bar namens „Buffalo Bill's“ in Nairobi, als Franco sich zu ihm drehte:

"Commander, hör mal..."

"Trink aus Franco, was ist los?"

Franco zögerte: "Erik, ich..., ich kann nicht mehr, ich steige aus. Die Toten verfolgen mich jede Nacht, ich kann nicht mehr schlafen! Ich brauche endlich mal Frieden in meinem Leben. Ich habe meinen Sold seit Jahren gespart und jetzt habe ich genug für eine kleine Bar. Vielleicht bleibe ich sogar hier."

Das war also das Ende einer unvergleichlichen Teamarbeit gewesen, aber zugleich war dieser Abend auch die Geburtsstunde von 'Franco's', der berühmtesten Bar von Nairobi.

Wo blieb Franco bloß?

Es war kurz vor ein Uhr morgens und Hansen wollte