Sebastian Blumenthal

Arschloch mit Herz

Rettungsversuch eines havarierten Lebens

Roman

Imprint

Arschloch mit Herz
Copyright: © 2017 Sebastian Blumenthal

E-Book-Erstellung: Erik Kinting / www.buchlektorat.net
Covergestaltung: Erik Kinting

www.epubli.de
Ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Inhalt

Prolog

1. Sonnenaufgang

2. Raketen

3. Verkehrsnachrichten

4. Führerbunker

5. Maisfelder

6. Nachtruhe

7. Columbo

8. Gulaschsuppe

9. Wintereinbruch

10. Primaten

11. Schlick und Wind

12. Rumänien

13. Gauß

14. Kriegsreporter

15. Verischor

16. Delfine

17. Pärchen

18. Sonnenuntergang

19. Stand der Dinge

Prolog

Die junge Frau blieb stumm und deutete mit dem Finger in Richtung der Treppe, als der hagere Mann in der roten Jacke erneut nach dem Weg zum Zimmer fragte. Höflichkeit war das erste Gebot in ihrem Beruf, doch die plötzliche Hektik zerrte ihre guten Manieren wie ein reißendes Gewässer mit sich.

Nur eine halbe Stunde zuvor hatte sie der Mittagschicht »einen schönen Abend« gewünscht und wollte wie an jedem Abend im Schutz der einkehrenden Ruhe die Buchungslisten prüfen. Das Abhaken von Listen, die Organisation des Frühstücks, das Nachbestellen unterschiedlichster Verbrauchsartikel und die vielen anderen Tätigkeiten, die sich nach einem verbindlichen Schema verrichten ließen, waren der Grund, weshalb sie die Arbeit im Hotel so sehr schätzte. Und natürlich auch der Umgang mit den Gästen. Zumindest mit den Meisten von ihnen. Nur wenige Monate zuvor hatte sie noch aufgeregt in der Abschlussprüfung gesessen und war Landesbeste geworden, aber das Überraschungsmoment ließ die eingeübte Routine erlahmen und machte alles bisher Gelernte zunichte.

Vor dem Hoteleingang lockte das umherschwirrende Blaulicht des leerstehenden Rettungswagens erste Gaffer in seinen Bann. Auch die ältere Dame auf der gegenüberliegenden Straßenseite war jetzt stehen geblieben und reckte ihren Kopf wie ein diensthabendes Erdmännchen in die Höhe, um am Horizont nach Feinden Ausschau zu halten. Dem Hund am Ende ihrer Leine kam es nur gelegen – endlich war es ihm vergönnt, seinem Trieb zu folgen und ausgiebig an der aus dem Boden ragenden Metallstange zu schnuppern.

Das laute Poltern im Hotelflur und ein kurzer, hektischer Wortwechsel lockte einen Gast hervor. Durch einen schmalen Türspalt hindurch beobachtete er die junge, ungewöhnlich blasse Rezeptionistin, die vor einer weit geöffneten Tür stand und nervös an ihren Nägeln kaute.

»Hallo?! Können Sie mich hören?!«, schallte eine feste Stimme aus dem gegenüberliegen Zimmer in den Flur. Weil der neugierige Gast zurückgeschreckt war, hatte er den entscheidenden Moment verpasst und konnte nicht erkennen, wer mit schnellen Schritten herausgetragen wurde. Die Gaffer vor dem Haus hatten mehr Glück. Ihr Durchhaltevermögen zahlte sich in Form eines ausgiebigen Blickes zum erschlafften Körper auf der Trage aus.

»Zumindest haben diese Idioten nicht den Weg verstellt«, murmelte der müde Rettungsassistent grimmig, als er mit quietschenden Reifen davonraste. In dem kleinen Küstenort, in dem es kurz vor Beginn der Urlaubssaison meist ohnehin nicht viel zu berichten gab, war der Vorfall eine Meldung im Lokalteil der Zeitung wert.

1. Sonnenaufgang

Meine Wimpern sind verklebt, das Blickfeld verengt und zu den Rändern hin verschwommen. Während der Nacht ist mir zäher Speichel aus dem Maul geronnen und hat seine klammen Spuren auf dem Kissenbezug hinterlassen. Ich sollte Dr. Frauner fragen, ob er mir etwas verschreibt, das mich am Morgen aufputscht. Er ist ja sonst auch nicht zimperlich mit dem Rezeptblock.

Ich muss mich zusammenreißen. Aufstehen, die Balance halten und inständig darauf hoffen, dass meine blassen, zitternden Beine die ihnen aufgezwungene Bürde tragen. Verdammter Scheißkörper! Aber was rege ich mich überhaupt auf und zerbreche mir den Kopf? Der Tag hat noch nicht einmal begonnen, und ich bin gezwungen, mir meine bescheidenen Kraftvorräte einzuteilen, sonst klappe ich womöglich schon am Mittag zusammen. Keine große Überraschung, dass ich spät dran bin, schon wieder. Wenn der Alte von meiner Verspätung Wind bekommt, wird er mich vor versammelter Mannschaft zur Sau machen, und die hochverehrten Kolleginnen und Kollegen werden sich nicht einmal die Mühe machen, ihre Schadenfreude auch nur ansatzweise zu verbergen. Diese dummen Schweine! Glauben die denn, dass irgendein Mensch auf der Welt morgens aufsteht und denkt, »Hey, schaut her! Heute werde ich nur so zum Spaß auf ganzer Linie versagen und mich mit voller Absicht in eine unvorteilhafte Lage bringen«? Aber das spielt offensichtlich keine Rolle, solange es was zu glotzen gibt, das von den eigenen Unzulänglichkeiten ablenkt.

Ausgezeichnet, die protzige Karre vom Alten steht noch nicht auf dem für ihn reservierten Parkplatz. So wie es aussieht, gibt es heute keine Showeinlage. Zumindest keine, die auf meine Kosten geht. Wenn ich mich geschickt anstelle, kann ich noch schnell die Arbeitsblätter kopieren, ohne einem der anderen »Leerkörper« zu begegnen.

»Guten Morgen, Nico! Bist wohl auch spät dran? Bist du gleich fertig am Kopierer? Ich muss noch schnell das Arbeitsblatt für die 6c kopieren.«

Fuck! Ausgerechnet Dorothea. Schon beim Hören ihrer Fistelstimme laufen mir kalte Schauer über den Rücken. Und dieses dumme Lächeln, das sie in jeder erdenklichen Lebenslage zu begleiten scheint. Mein Gott, jetzt wäre mir sogar eine gepflegte Abreibung vom Alten lieber, als mir von dieser faltenschlagenden Schabracke am frühen Morgen den letzten Nerv rauben zu lassen. Absolut rätselhaft, wie so ein selten dämliches Gesicht wie das von Dorothea entstehen kann. Als hätte sich ein Monchichi mit einem mongoloiden Idioten gepaart. Bumm! Neun Monate später erblickt Dorothea dumm grinsend das Licht der Welt. Tja, meine Gedankenwelt bewegt sich halt im politisch unkorrekten Bereich.

»Guten Morgen, Doro. Nein, ich brauche nicht mehr lange, der ist gleich durch, dann darfst du.«

Jede Wette, dass sie es nicht dabei belassen kann. Sie wird mir unter allen Umständen ein belangloses Gespräch aufs Auge drücken. Sie kann gar nicht anders als …

»Sag mal, Nico, hast du eigentlich die Geschichte mit dem Wegner mitbekommen? Dem soll es ja gar nicht gut gehen.«

Wegner, dieser arbeitsscheue Giftzwerg. Wen interessiert es schon, wie es dem Wegner geht? Der hat doch ständig was. Jetzt erwartet sie eine angemessene Antwort, um den Kopierer-Smalltalk nach den ungeschriebenen Gesetzen der belanglosen Unterhaltung fortzusetzen. Na schön, ich tue ihr den Gefallen, bin ja schließlich kein Unmensch.

»Ja, der arme Wegner. Was war es doch gleich? Die Bandscheibe?«

Oh mein Gott! Was tue ich hier? Bin ich noch bei Trost? Anstatt das Gespräch floskelhaft zu beenden, ziehe ich es unnötig in die Länge. Bravo Nico, du Depp! Jetzt geht das Spiel in die Verlängerung, dabei war ich meinem Ziel, dieses Desaster ohne Umschweife zu beenden, schon so nah. Ein kurzes »Ja, schlimm, aber muss los, bin spät dran« hätte doch vollkommen ausgereicht, um zu entkommen. Jetzt darf ich mir ihre Antwort anhören. Ja, da kommt sie schon. Genau, Dorothea, untermale dein belangloses Geschwafel mit deinen knochigen Händen. Das macht den drögen Monolog gleich interessanter. Und wie lustig das ökologisch nachhaltig hergestellte Holzarmband klackert, während du gestikulierst.

»… aber seine Frau unterstützt ihn auch, wo sie nur kann.«

»Ja, das wird schon. Ich bin mir sicher, er bekommt das bald wieder in den Griff. So, du kannst jetzt. Wir sehen uns in der großen Pause, bis später.«

Geht doch! Warum nicht gleich so? Gemein war es schon, den Kopierer auf hundert Kopien einzustellen, bevor ich mich vom Acker machte. In wenigen Sekunden wird sie hektisch auf und ab laufen, und der neue Kopierer, den sie nicht richtig bedienen kann, wird ohne jede Gnade Papier auskotzen. Doppeltseitig und geheftet. In welche Klasse muss ich eigentlich? War es die 9b oder die 9c? Ach, es ist ja erst Dienstag, also die 9c, was bedeutet, dass ich mich schnaubend in die dritte Etage quälen muss. Bevor ich die Stufen erklimme, gönne ich mir lieber noch schnell einen kleinen Schluck. Die große Thermoskanne ist, neben meinem Butterbrot und ein paar Stiften, ohnehin der einzige Grund, warum ich diesen lächerlichen Pilotenkoffer mit mir herumschleppe. Wow, ich war heute Morgen wirklich nicht ganz bei Sinnen. Die Mischung ist nicht von schlechten Eltern. Gut, dass keiner in der Nähe ist, der die Fahne riechen kann. Schnell runter mit dem Zeug, ist gut fürs Nervenkostüm. Viel hilft viel. Jetzt nur nicht nachlässig werden und den obligatorischen Pfefferminzdrops vergessen. Ach was, lieber zwei.

Fast fünfzehn Jahre lang dasselbe sadistische Spiel, und trotzdem übermannt mich noch immer das Lampenfieber, kurz bevor ich den Klassenraum betrete. Wobei, der Charakter der Aufregung hat sich im Verlauf der Jahre schon verändert. Am Anfang meiner Laufbahn war es noch eine Art von positiv gestimmter Neugier, ein erwartungsvolles Kribbeln im Bauch. Aber jetzt ist alles anders. Heute fühle ich mich beim Durchschreiten der Türschwelle wie ein Apnoetaucher. Exakt in dem Moment, in dem ich den Raum betrete, stockt mir der Atem, und ich versinke Schritt um Schritt in einer für meine Spezies lebensfeindlichen Umgebung. Überleben kann ich nur, wenn ich Ruhe bewahre, keine Schwäche zeige und mir keine groben Fehler unterlaufen. Es kommt auf jedes Detail an, um das labile Kartenhaus aus gespielter Selbstsicherheit nicht in sich zusammenfallen zu lassen. Der Rum im Kaffee hilft ein wenig dabei, die Anspannung im Zaum zu halten. Wie immer fällt mein erster Blick auf die von weißen Schlieren und altem Anschrieb übersäte Tafel, um anschließend für einen Moment auf dem zerkratzen Pult zu verweilen. Zeit, mich ein letztes Mal zu sammeln, ehe ich mich endgültig dazu überwinde, das erste Mal in die Menge zu blicken. Es ist der immer gleiche Moment, in dem sich mir der Magen umdreht und nur eine Frage der Zeit, bis ich mich inmitten des Klassenraums übergebe. Na klar, die dicke Erika kommt als Erste angerannt. Sie ist dermaßen unbeliebt, verzweifelt und einsam, dass sie sich als Einzige aufrichtig über mein Erscheinen freut – wenigstens eine Person, die ihr etwas Aufmerksamkeit schenkt, beziehungsweise berufsbedingt schenken muss. Abgesehen davon bleiben ihr zumindest die härtesten Attacken ihrer Mitschüler erspart, solange sie sich in meinem Dunstkreis aufhält. Und überhaupt, Erika, was für ein selten dämlicher Name! Als ob dieses debile Kind mit seinem Aussehen nicht schon genug gestraft wäre.

»Herr Tannenberger, der Justin hat heute Tafeldienst, aber er ist krank. Soll ich die Tafel für ihn putzen?«

Meine Fresse, kein Wunder, dass dich alle verachten! Wie kann man nur so unterwürfig sein? Fette Made! Hoffentlich quälen sie dich heute wieder in der Pause, wenn die Aufsicht nicht schnell genug zur Stelle ist.

»Mensch, Erika, das ist aber sehr aufmerksam von dir. Ja, wisch bitte die Tafel und setz dich anschließend auf deinen Platz.«

Sie gehorcht aufs Wort und beginnt umgehend mit dem Wischen. Was für ein beschissenes Durcheinander. Und dieser verdammte, nervtötende Lärm. Was fällt diesem ungezogenen Scheißhaufen bloß ein? Die haben doch alle längst mitbekommen, dass ich den Raum betreten habe, trotzdem schert sich niemand einen Dreck um meine Anwesenheit. Früher hatten es die Lehrer noch einfach. Eine bitterböse, versteinerte Miene und ein harter Rohrstock als deutlich erkennbares Zepter der Autorität reichten vollständig aus, um eine angemessene Arbeitsatmosphäre zu schaffen. Und wagte es jemand dennoch, aus der Reihe zu tanzen, muss das scharfe Zischen des Rostocks, kurz bevor sein Hieb die ausgestreckten Kinderhände zum Anschwellen brachte, wie Musik in den Ohren der Pädagogen geklungen haben. Was für eine wundervolle Komposition aus Zucht, Ordnung und Kindertränen das gewesen sein muss. Und heute? Heute bringen die Seminare den Lehrern nur noch unnützen, politisch korrekten Schwachsinn bei. Leblose Kopfgeburten, die alle Schüler zu individuellen Siegern erklären und höchstens auf dem Papier innenhalb einer akademischen Umgebung funktionieren. Stichwort »Classroom-Management«. Ich lach mich tot. Englische Worthülsen ohne jeden Realitätsbezug, die aber dafür umso wichtiger daherkommen, je inhaltsloser sie sind. Gebt der Belegschaft die Rohrstöcke zurück! Ihr werdet dann schon sehen, wie schnell sich die Pisa-Resultate zum Guten wenden.

Ach, sieh mal einer an. Die Dicke ist mit Tafelwischen fertig und steht jetzt regungslos vor mir. Sie gleicht einer stupiden Maschine, die man mit eindeutigen Instruktionen füttern muss, damit sie ihren Dienst tut.

»So, würdet ihr bitte eure Plätze einnehmen und still sein? Auch du, Erika. Der Unterricht hat begonnen. Jan, kannst du bitte kurz zusammenfassen, womit wir uns in der vorausgegangenen Unterrichtsstunde befasst haben?«

»Ja, also … wir haben uns irgendwas mit Dreiecken angeschaut oder so?«

Irgendwas mit Dreiecken. Geniale Zusammenfassung, eine Sternstunde der Trigonometrie. In wenigen Jahren wird China Europa bei lebendigem Leib verspeisen. Völlig zu Recht! Mal schauen, was Büsra beizutragen hat.

»Nun Jan, das war noch etwas lückenhaft, ging aber in die richtige Richtung. Büsra, kannst du mehr dazu sagen?«

»Ähm, ja. Wir haben uns, ähm, die Flächen angeschaut in Dreiecken oder um die Dreiecke herum? Die haben wir dann irgendwie ausgerechnet. Oder die Seiten der Dreiecke? Ähm, weiß nicht genau. Aber es hatte was mit Pita Gyros und einer Formel zu tun.«

Natürlich, großes Gelächter. Gut, sei’s drum. Das warʼs für heute. Ich habe genug und gebe auf. Immerhin, die ersten zehn Minuten sind um. Was macht es schon für einen Unterschied, ob ich unterrichte oder nicht? Klar, Hauptschule. Vermutlich befinden sich nicht gerade die kommenden Nobelpreisträger unter diesen von Pusteln übersäten Hormonzombies, aber irgendeinen nachweislichen Effekt muss die ganze Mühe doch mit sich bringen. Zumindest etwas, irgendetwas! Scheißegal, was mach ich mir Gedanken?! Da kann ich genauso gut versuchen, das Weltenergieproblem oder den Nahostkonflikt zu lösen. Kopien austeilen und hoffen, dass sich die Lautstärke im Verlauf der verbleibenden dreißig Minuten nicht allzu sehr hochschaukelt. Mehr kann ich jetzt auch nicht tun. Mein Kopf, mein armer Kopf. Ich brauche unbedingt einen kleinen Schluck aus der Thermoskanne.

»Ich muss ins Lehrerzimmer, um einige organisatorische Dinge zu klären. Ich verlasse mich darauf, dass ihr in einer angemessenen Lautstärke an den Aufgabenstellungen arbeitet.«

Klar, und morgen ist im Himmel Jahrmarkt.

Endlich, der verstimmte Dreiklang, der das Ende dieses Trauerspiels einläutet. Was ist zwischenzeitlich eigentlich gelaufen? Ich habe nicht auch nur den Hauch einer Ahnung, aber da alle das Klassenzimmer verlassen, scheint nichts Auffälliges passiert zu sein. Nur die dicke Erika schlängelt mal wieder ziellos durch das Klassenzimmer, um etwas Pausenzeit zu schinden. Eigentlich müsste ich noch das Klassenbuch pflegen, aber wenn Erika mitbekommt, dass ich sitzenbleibe, wird sie versuchen, mich in ein Gespräch zu verwickeln. Soll sich der Nächste darum kümmern. Ihr hinterlasst mir vollgeschmierte Tafeln, ich hinterlasse euch leere Klassenbücher.

»Erika, Pause! Geh ein bisschen an die Luft«, scheuche ich sie hinaus.

Hoffentlich setzt sich im Lehrerzimmer nicht wieder der verschissene Referendar neben mich. Dem scheint immer dermaßen die Sonne aus dem Arsch, dass einem nur schlecht werden kann. Immer wenn er mich anspricht, kneife ich meine Augen zusammen und schiele ein wenig, um ihn und seine unerträglich blendende Arschsonne nur verschwommen wahrnehmen zu müssen. Da er mich noch nie anders zu Gesicht bekommen hat, hält er meine verkniffene Fratze vermutlich für das entstellende Resultat eines Schlaganfalls. Na? Wer kommt wohl heute angetrudelt, um mir die Pausenzeit zu versüßen? Da es keine feste Sitzordnung gibt, ist die Sitznachbarlotterie in vollem Gange und der Spannungsbogen erreicht allmählich seinen Scheitelpunkt. Hätte ich mir nicht eine viertel Valium zu meinem Kaffee gegönnt, wäre ich jetzt bestimmt ganz aufgeregt. Ach, da kommt der Hajo. Der ist recht erträglich, fast schon in Ordnung, mit dem Hajo kann ich ganz gut. Ein unaufgeregter Typ kurz vor der Pension. Meistens schweigt er für eine Weile, bevor er auf eine Frage antwortet. Aber leider hat er den Alten, Herrn Direktor Kortenbrock, im Schlepptau, und wenn der sich auch nur in meine Nähe setzt, verkommt meine Pause zur Dienstbesprechung. Der Alte ist ein Meister der Beherrschung. Der fällt nie aus der Rolle. Immer ernst, immer Schulleiter. Mensch ist er nur in seiner Freizeit, aber da bin ich mir auch nicht wirklich sicher. Vielleicht ist sein heimisches Arbeitszimmer genau wie sein Büro mit meterlangen, bunten Dienstplänen zugekleistert, zerstochen von kleinen Fähnchen, die haarklein festlegen, wer wofür im Haushalt zuständig ist. Und zum Frühstück, Mittag- und Abendessen bimmelt wohlmöglich eine eigens dafür installierte Klingel. Gebumst wird natürlich auch nur nach Plan und im 45-Minuten-Rhythmus. Hut ab, Herr Direktor, immer im Dienst. Ich drifte ab. Los, Nico, konzentrier dich, sonst fällst du noch auf. Es sieht tatsächlich danach aus, als ob der Alte mit dem Gedanken spielt, sich neben mich zu setzen. Er wirft mir einen kurzen, verheißungsvollen Blick zu, dem ich nicht schnell genug ausweiche. Ich könnte noch schnell anhand der freien Stühle ausrechnen, wie groß die Wahrscheinlichkeit ist, dass er sich doch noch für einen anderen Platz entscheidet. Aber was würde das schon bringen? Vielleicht haben die Schüler recht, wenn sie sagen, dass Mathematik letztendlich vollkommen unnütz ist, und es keinen Sinn macht, sich dafür anzustrengen. Das wahre Leben ist ohnehin unberechenbar, viel zu komplex, um adäquate mathematische Lösungsansätze für seine verworrenen Herausforderungen zu finden. Da sitzt er nun, direkt zu meiner Rechten. Wie immer dunkle Stoffhose, unauffälliges Hemd und akkurat gebundene Krawatte ohne Muster. Alles von hoher Qualität. Der Führungskraft-Nahkampfanzug, dem so viel Autorität innewohnt, dass nur die mutigsten aller Untertanen es wagen, die Entscheidungen seines Trägers infrage zu stellen. Noch hat er mir keine Beachtung geschenkt, weil er sich mit Hajo über irgendwelche Vertretungspläne unterhält. Aber ich bin mir sicher, gleich wird er sich mir zuwenden. Zumindest scheint der Platz zu meiner Linken heute frei zu bleiben. Man muss sich auch über die kleinen Dinge im Leben freuen. Zu den kleinen Freuden des Lebens gehört ebenfalls, nach Schulschluss den richtigen Moment abzupassen, um es unbegleitet zum Parkplatz zu schaffen. Ein kräftiger Ruck, und die Autotür fällt mit blechernem Knall ins Schloss. Wenn niemand in Sichtweite ist, nehme ich mir manchmal etwas Zeit, um ächzend im durchgewetzten Sitz meines an unzähligen Stellen von Rost durchzogenen Fiestas zu versinken. Nach Stunden voller beklemmender Zwänge lasse ich die aufgestaute Körperspannung wie einen aufgescheuchten Vogelschwarm entweichen. Die lädierte Karosserie bietet Schutz und zieht eine klare Grenzlinie zwischen mir und der sich selbst zersetzenden Außenwelt. Sie gewährt mir Unterschlupf und gestattet mir, für einen kurzen Moment innezuhalten. Im Gegensatz zu mir scheint der Fiesta unzufrieden damit, den Schulhof verlassen zu müssen. Wie zum Trotz quietscht und knarrt er an allen Ecken und Enden, wenn ich ihn entgegen seiner Trägheit dazu zwinge, sich gemächlich in Bewegung zu setzen. Sobald die Reifen die Straße vor dem Schulgelände berühren, fällt mein geröteter Blick immer wieder in den Rückspiegel. Ich will sichergehen, dass das Schulgebäude wirklich zu schrumpfen beginnt, bis es endlich hinter der zweiten Kurve vollends verschwindet. Die gewonnene Freiheit nutze ich, um in sicherer Entfernung an einer Tankstelle zu halten. Tanken? Nicht nötig. Die Tanknadel verharrt im oberen Viertel der halbrunden Skala. Aber meine heimischen Alkoholreserven nähern sich dem Ende, daher nehme ich den kleinen Umweg gerne in Kauf.

In meiner Küche stapelt sich dreckiges Geschirr im Spülbecken, und während im Radio eine sonore Stimme gleichgültig von einer humanitären Katastrophe am Ende der Welt berichtet, glotze ich bräsig durch verdrecktes Glas in das diffus ausgeleuchtete Ofenrohr hinein. Geduldig beobachte ich, wie die flirrende Luft den unnatürlich gelben Analogkäse auf der Tiefkühlpizza in eine gestaltlose Fettlache verwandelt. Kaum zu glauben, wie frappierend der Unterschied zwischen der Abbildung auf der Verpackung und der schleimigen Realität in meinem Ofen ist. Die Kluft zwischen dem, was mir versprochen wurde, und dem, was ich letztendlich erhalten habe, lässt mich an die tristen Abende auf den Ü40-Partys denken, die ich gelegentlich aufsuche, wenn unvermeidbares Verlangen mich zum Sklaven meiner Triebe werden lässt. Ich muss schon seit Jahren wie Ü40 aussehen, obwohl ich erst vor einem Jahr die vierziger geknackt habe. Nach einem Ausweis hat mich jedenfalls noch keiner der Türsteher gefragt – zu meinem Glück – denn die verzweifelten Weiber, die sich von mir im Schutz der schummerigen Partybeleuchtung abschleppen lassen, haben es wirklich nötig. Leider sehen die meisten von ihnen ebenfalls nach dem Auspacken unappetitlich aus. Viele haben zudem völlig zu Recht Komplexe und bestehen darauf, das Licht zu dimmen. Im Idealfall bleibt es während der erbärmlichen fünfzehn bis zwanzig Minuten, in denen ich mich vergeblich verausgabe, völlig dunkel. Nach vollendetem Akt liegt die Enttäuschung auf beiden Seiten, und ich mache mich sofort aus dem Staub. Früher bin ich noch aus Anstand einige Stunden geblieben, aber seit der Episode mit der rothaarigen Nicole geht mir die Sache mit dem Anstand am Arsch vorbei. Ich war davon ausgegangen, dass es mit ihr endet, wie es immer endet. Ich verschwinde vor dem Frühstück, und sie stellt sich schlafend und lässt mich türmen, bevor es zu stillen Peinlichkeiten am Frühstückstisch kommt. Aber Nicole war anders. »Willst du denn jetzt schon gehen?«, fragte sie um halbsechs am Morgen. Unter allen Weibern, die ich je abgeschleppt hatte, war Nicole die Verzweifeltste von allen. Ende dreißig, mollig und bereit, alles an sich zu reißen, was sie hätte schwängern können. Die biologische Uhr im Hinterkopf, war sie besessen von dem Gedanken, eine Familie zu gründen. Egal wie, egal mit wem. Aber davon konnte ich natürlich damals nichts ahnen. Nicht einmal der lieblos mechanische, alkoholisierte Sex konnte sie davon abbringen, mich am nächsten Morgen davonschleichen zu lassen. Ich hatte nicht den Arsch in der Hose, um unfreundlich zu sein, also blieb ich zum Frühstück, bei dem sie ohne Punkt und Komma auf mich einredete, während ich ihr müde gegenübersaß und lustlos an meiner Schnitte Brot herumkaute. Das einzig Gute an ihr war die chromglänzende Siebträgermaschine, mit der sie einen wirklich guten Espresso zubereiten konnte. Das war ein überraschendes Highlight. Aber war ein ausgezeichnet aufgebrühter Espresso die ganze Sache wirklich wert? Heute weiß ich es natürlich besser. Noch am selben Abend rief sie an und ging mir auf die Nerven. Ich kann mich nicht einmal daran erinnern, ihr meine Nummer gegeben zu haben. Aber weiß der Teufel. Der Alkohol lässt einen die verrücktesten Dinge tun, für die man im Nachhinein teuer bezahlen muss. Sie hat dann täglich angerufen, häufig sogar mehrere Male, und mir die Mailbox vollgequatscht, wenn ich nicht abgenommen habe. Zu allem Überfluss hat sie auch noch meine Adresse herausgefunden und mir an einem Samstagmorgen vor der Bäckerei aufgelauert. Da hat sie mir dann eine Szene gemacht.

»Du bist mein Traummann, ich will doch mit dir zusammen sein! Wir könnten so glücklich sein! Nico, ich flehe dich an!«, flennte sie ohne jedes Schamgefühl in aller Öffentlichkeit, als wären wir zwei melodramatische Protagonisten einer südamerikanischen Telenovela.

»Wir haben doch nur einmal besoffen gevögelt, du blöde Kuh!«, schrie ich sie an. Die ganzen Leute waren mir in dem Moment scheißegal. Zumindest hatten die jetzt was am Frühstückstisch zu erzählen. Irgendwann gab sie endlich auf, doch es kostete mich ein halbes Jahr, bis ich mich wieder halbwegs unbeobachtet beim Verlassen meiner Wohnung fühlte. Wenn doch nur die unkorrigierten Klassenarbeiten genauso einfach verschwinden würden wie der nervige Rotschopf. Seit Wochen liegen die auf dem Wohnzimmertisch und zwingen mich, an den kommenden Schultag zu denken. Ich sollte endlich mit der Korrektur beginnen. Einige von den Arbeiten liegen schon verdammt lange auf dem immer größer werdenden Stapel. Ich brauche etwas Ablenkung und lasse die Arbeiten zugunsten der allseits beschworenen Work-Life-Balance einfach in einer Schublade verschwinden. Lieber genehmige ich mir einen kleinen Schluck. Schließlich ist es bereits fast fünf, das Entspannungsprogramm kann also ohne größere Gewissensbisse beginnen. Als kleine Beigabe zum Rum gönne ich mir etwas entspannten Jazz – und eine halbe Valium.

Auf dem Sofa liegend starre ich an die Decke und beobachte aufmerksam die Unregelmäßigkeiten im Putz, die sich langsam in Bewegung setzen, um sich nach und nach in einem chaotischen Rauschen zu vermengen.

»Nico, komm zu mir. Ich vermisse dich so sehr. Warum bist du gegangen, als ich dich am meisten brauchte?«

Annas Stimme klingt warm und vertraut, und obwohl ihr Vorwurf wie eine unüberwindbare Schlucht zwischen uns liegt, fühle ich mich unendlich zu ihr hingezogen. Ich sehe Anna deutlich vor mir stehen: wie eine karge Blume, die von Schwäche gekrümmt ihren Kopf zu Boden neigt. Blass, knochig und mit dunklen Ringen unter den tiefsitzenden Augen, die jeden Glanz vermissen lassen. Mein Atem geht schwer, auf meinem Brustkorb lasten zentnerschwere Felsen. Es ist unmöglich, mich länger gegen die aufkommenden Tränen zur Wehr zu setzen. Sie fluten meine Augen und ergießen sich, warme Spuren hinterlassend, über meine Wangen. Der bittere Schmerz, der mit Annas Erscheinen einhergeht, ist wie ein alter Bekannter. Nach all den Jahren, in denen er immer wieder zu mir zurückkehrt, hat er seine Kraft verloren. Er ist mir unnütz geworden und taugt nur noch dazu, mich mechanisch weinen zu lassen. Kein Geschluchze, kein jammervolles Wehklagen. Ich brauche ihn nicht mehr. Was ich brauche, sind Wind und Licht.

Der Herbst zeigt sich von seiner besten Seite, und ich schlendere leicht taumelnd entlang der grauen Schotterwege. Der Wald ist in bunte Farben getaucht, die Luft frisch, der Himmel klar. Meine glasigen Augen verstecke ich hinter einer großen Sonnenbrille, die mich wie ein Insekt aussehen lässt. Trotzdem senke ich meinen Kopf und blicke zur Seite, wenn mir dann und wann Spaziergänger entgegenkommen. Am Waldrand setze ich mich auf eine heruntergekommene Bank und betrachte die gegenüberliegenden Wiesen. Ich begebe mich in einen Standby-Zustand, löse mich von allen Gedanken und verschmelze mit dem Grün zu einer Einheit. Ich erreiche ein Höchstmaß an Achtsamkeit gegenüber der mich umgebenden Stille. Zen-Buddhisten brauchen jahrelange Übung, um diesen Geisteszustand zu erreichen. Mir genügt eine kleine Pille und etwas hochprozentiger Fusel von der Tankstelle. Doch der meditative Zustand scheint mir nicht vergönnt zu sein, denn das friedvolle Aufgelöstsein wird durch ein penetrantes Geräusch gestört. Es ähnelt dem immer stärker werdenden Ächzen einer anfahrenden Dampflokomotive. Genervt wende ich meinen Kopf nach rechts und entdecke in weiter Ferne einen unförmigen Klumpen, der sich mir zeitlupenartig nähert. Meine Neugier ist geweckt, und ich schaue trotz des grellen Lichts, gegen das selbst meine Sonnenbrille mit den stark verdunkelten Gläsern keine Chance hat, in Richtung des Klumpens. Als die unscharfen Umrisse endlich an Kontur gewinnen, fällt es mir schwer zu glauben, was ich zu sehen bekomme. Die dicke Erika! Ihr Körper hat sich in einen unvorstellbar geschmacklosen, viel zu großen Sportanzug aus neonroter Ballonseide gezwungen. Ihre braunen, stumpfen Haare hat sie zu einem strengen Zopf gebunden, was ihren ohnehin viel zu großen Schädel noch aufgeblähter wirken lässt. Mein Gott, was wird das? Was tut sie da? Ist es der verzweifelte Versuch zu … joggen? Egal, eines steht jetzt unwiderruflich fest: Sie hat mich trotz Freizeitkleidung und Sonnenbrille erkannt. Ihr angestrengter Blick weicht einem gequälten Lächeln, und sie hebt den rechten Arm, um zu grüßen. Die Mühe, ihren Gruß zu erwidern, mache ich mir nicht. Frei von jeder Emotion und neutral wie die Schweiz nicke ich kaum erkennbar zurück. Mit etwas Glück läuft sie einfach weiter, und ich kann in Ruhe dazu übergehen, den unästhetischen Fleischpudding aus meinem Kopf zu verdrängen.

»Hallo Herr Tannenberger!«, ruft sie mir nach Luft ringend zu.

»Grüß dich Erika, das ist ja eine Überraschung. Ich wusste gar nicht, dass du Sport treibst.«

Klar, dass sie jetzt stehen bleibt.

»Ich versuch abzunehmen, Herr Rausch sagt auch, dass Sport hilft.«

»Herr Rausch?«, hake ich nach. Warum bloß?

»Herr Rausch, mein Betreuer.«

Stimmt, in einer der letzten Konferenzen wurde erwähnt, dass Erika vor einigen Monaten in einem Heim untergebracht wurde. Ihre leibliche, alleinerziehende Mutter hatte schwerwiegende Probleme. Obwohl mich Erikas privates Schicksal nicht sonderlich interessiert – jeder hat schließlich sein eigenes Päckchen zu tragen – tut sie mir schon ein bisschen leid, jetzt wo sie so unvermittelt vor mir steht. Während sie noch immer auf mich einredet und dabei angestrengt um Luft ringt, läuft ihr Schweiß von der Stirn in die Augen, und sie wischt unentwegt mit ihren fleischigen Fingern im oberen Drittel ihres klobigen Kopfes herum.

»Und was machen sie hier? Sitzen Sie auf der Bank?«

Nein, Erika, ich stimme ein Klavier! Was für eine dämliche Frage. Typisch Erika.

»Ach, ich dachte, ich könnte frische Luft gebrauchen und war etwas spazieren. Jetzt gönne ich mir eine kleine Pause und genieße das schöne Herbstwetter.«

»Das ist schön für Sie. Ich muss jetzt weiter, sonst komme ich zu spät zum Abendessen. Und wenn ich mich nicht an die Regeln halte, bekomme ich bestimmt Ärger. Bis morgen, Herr Tannenberger.«

Wortlos beobachte ich, wie sich der schwere Leib in Bewegung setzt. Es dauert gefühlte Ewigkeiten, bis er endlich an nennenswerter Distanz gewinnt. Der gesamte Bewegungsablauf gleicht einem albtraumartigen Fluchtversuch, bei dem es unter größter Anstrengung einfach nicht gelingen will, von der Stelle zu kommen. Weil ich gar nicht anders kann, starre ich ihr noch eine Weile hinterher. Abendessen hatte ich schon, und niemand ist da, der mir Ärger androht, wenn ich zu spät auftauche. Am liebsten würde ich noch etwas sitzen bleiben und die Ruhe genießen, aber die Begegnung mit Erika stört meinen inneren Frieden. Der stille Ort ist für die nächsten Tage, wenn nicht sogar Wochen, durch Erikas Anwesenheit kontaminiert. Wie könnte ich entspannt auf der Bank sitzen, wenn ich damit rechnen muss, sie könnte jederzeit erneut auftauchen?

2. Raketen

Die letzten Wochen vor den Ferien verlaufen zäh wie Honig, aber endlich ist es so weit: Der letzte Schultag vor den wohlverdienten Herbstferien. Die Kraft, meine Fassade aufrechtzuerhalten, ist aufgebraucht, und der Unterricht läuft nur noch auf pädagogischer Sparflamme. Ich kann das Ende der fünften Stunde kaum erwarten. Wie immer gibt es am letzten Tag Filme, Spiele und den üblichen Zeitvertreib, den man sich getrost sparen könnte. Biologie ist nicht mein Zuständigkeitsbereich, trotzdem zeige ich der 9c in der letzten Stunde eine Dokumentation über Ameisen. Eine gute Gelegenheit, ihn mir selbst noch mal anzuschauen. Kleine, faszinierende, beinahe hirnlose Wesen, die alleine sinnlos und verloren wären, aber in Gemeinschaft unglaubliche Leistungen vollbringen. Die Schüler der 9c, die sich mit leeren Blicken von den bewegten Bildern berieseln lassen, sind im Alleingang genauso unfähig, etwas Großes zu leisten wie in Gemeinschaft. Nach ihrem Abschluss werden die meisten von ihnen von der Gesellschaft und deren Wohlwollen genährt. Sie sind dazu bestimmt, Ballast für die Sozialkassen zu werden oder, wenn es wirklich gut läuft, als Kanonenfutter für den ungezügelt wachsenden Niedriglohnsektor zur Verfügung zu stehen.

Der Film ist noch nicht zu Ende, gerade heben Forscher ein riesiges Ameisennest aus, als die Schulglocke, deren verstimmtem Gong stets ein knarrendes Geräusch vorauseilt, alle Dämme brechen lässt. Eigentlich müsste ich jetzt einschreiten, zur Ruhe bitten und ein paar abschließende Floskeln an die Klasse richten, aber ich bin erschöpft und lasse sie aus Eigennutz gewähren. Die Meute stürzt sich kreischend und hüpfend durch den Türrahmen. Einige rudern beim Herauslaufen sogar wild mit den Armen. Nur Erika bleibt mal wieder zurück. Sie trudelt in aller Seelenruhe mit prüfendem Blick im Raum umher und schließt verantwortungsbewusst die noch offen stehenden Fenster, während sie beiläufig Papiermüll vom Boden aufsammelt. Als ich mit dem Schlüssel im Schloss an der Tür stehe und sie endlich über die Schwelle tritt, nehme ich meinen Mut zusammen.

»Erika, kommst du noch bitte kurz mit mir, bevor du dich auf den Weg machst?«

Klar, dass Erika kurz nickt und nicht fragt, warum. Sie hat eine ungefähre Vorstellung von ihrem Platz innerhalb der Nahrungskette und würde meine Autorität nie infrage stellen. Diktatoren rund um den Globus lecken sich die Finger nach derart willenlosen Untertanen vom Typus Erika. In peinlicher Stille überqueren wir den bereits verwaisten Schulhof in Richtung Parkplatz. Als ich den Kofferraum öffne und eine große Plastiktüte aus dem Kofferraum fische, schaut sie mich nichtssagend an.

»Na schau schon rein, Erika. Ist für dich.«

Warum nimmt sie die verdammte Tüte nicht endlich entgegen? Wie lange soll ich sie ihr denn noch vor die Brust halten? Vielleicht sollte ich etwas mit dem Beutel rascheln, um sie anzulocken.

»Für mich?«

Da ist er wieder, der unverwechselbar hohle Blick der Erika Kroll.

»Na guck schon rein, Erika«, ermutige ich sie mit hastigem Blick auf meine Armbanduhr. Endlich reagiert sie und nimmt mir die Tüte aus der Hand.

»Was? Wirklich? Danke, Herr Tannenberger! Vielen Dank! Laufklamotten und nagelneue Laufschuhe?! Woher kennen Sie denn meine Größe?«

»Beim Jogginganzug habe ich grob geschätzt und wegen der Schuhe habe ich Herrn Rausch angerufen. Der hat dann unauffällig nachgeschaut, als du nicht auf deinem Zimmer warst. Wenn was nicht passen sollte oder es dir nicht gefällt, kannst du es einfach umtauschen. Die Quittung liegt im Schuhkarton.«

»Nein, Herr Tannenberger! Das passt bestimmt«, quietscht sie vergnügt.

»Na, umso besser. Dann, schöne Ferien und viel Spaß beim Sport! Bis in zwei Wochen.«

»Herr Tannenberger?«

»Ja, Erika?«

»Mir hat noch nie jemand etwas Neues geschenkt. Alles, was ich habe, ist irgendwie gebraucht.«

»Irgendwann ist immer das erste Mal, Erika«, belehre ich sie in bester Lehrermanier. Ich hoffe inständig, dass das Thema damit beendet ist. Doch gerade, als ich in mein Auto steigen möchte, stellt sie sich mir in den Weg. Verdammt! Was soll ich jetzt nur tun? Ich bin aufgeschmissen wie ein Käfer, der hilflos auf dem Rücken liegt und es aus eigener Kraft nicht schafft, seinen Körper zu wenden.

»Darf ich Sie umarmen?«

Was?! Was fragt sie da?!

»Nein, lieber nicht! Ich habe es leider etwas eilig.«

Mit tomatenrotem Kopf versuche ich betont gelassen ins Auto zu steigen, aber das hektische Knallen der Tür macht meine vorgetäuschte Lässigkeit völlig zunichte. Schnell den verdammten Schlüssel drehen und Abfahrt. Gott sei Dank! Er springt beim ersten Versuch an. Gut, dass ich heute Morgen rückwärts eingeparkt habe, das bringt wertvolle Sekunden. Ausnahmsweise schaue ich jetzt nicht in den Rückspiegel, um mich zu vergewissern, dass die Schule und vor allen Dingen Erika verschwindet. Heute muss ich einfach blind darauf vertrauen, dass es stimmt. Geliebter Innenraum, auf dich ist Verlass. Gut, dass es dich gibt.

Im Gegensatz zu Schultagen rauschen die Ferientage sturzbachartig an mir vorbei, und wenn ich einmal von Essen, Trinken und Schlafen absehe, bin ich bisher nicht auch nur einer sinnvollen Tätigkeit nachgegangen. Der große Stapel Klassenarbeiten liegt nach wie vor unkorrigiert auf dem Tisch und ragt wie ein Denkmal zu Ehren meiner unverschämten Trägheit mahnend in die Höhe. In halbwegs klaren Momenten war ich zumindest immer wieder mal im Wald spazieren. Es ist fast zur Gewohnheit geworden, die schäbige Bank am Waldrand aufzusuchen. Ich bin mir nicht schlüssig, warum ich das trotz der Gefahr, Erika zu begegnen, tue. Vielleicht ist es ein Zeichen, dass ich alt werde. Die meisten Menschen entwickeln seltsame Routinen, wenn sie in ein gewisses Alter kommen, und gewohnte Abläufe werden zunehmend wichtiger. Neue Optionen, die in jungen Jahren nahezu bedingungslos offenstanden, werden immer häufiger infrage gestellt, fein säuberlich filetiert und anhand bereits durchlebter Situationen bewertet. Der wachsende Erfahrungsschatz bringt keineswegs nur Vorteile mit sich. Eines Tages überschreitet er die kritische Masse und verdrängt dabei jegliche Spontaneität, die ausnahmslos durch strategische Planung ersetzt wird. Neugier und Angst werden sorgfältig gegeneinander aufgewogen und jedem Vorhaben, dem keine bereits durchlebte Mustersituation zugeordnet werden kann, wird zugunsten der Risikominimierung der Garaus gemacht. Irgendwann übernimmt die Routine schließlich vollständig die Kontrolle über das bescheidene Kontingent an Restlebenszeit, und ohne geordneten, sich ständig wiederholenden Lebensablauf, scheint ein Fortleben nicht mehr denkbar. Alles Neue wird als potenziell gefährlich deklariert. Im schlimmsten Fall besteht der Alltag schließlich nur noch aus originalgetreuen Kopien. Mein Großvater ist der beste Beweis dafür. Zum Ende seiner Tage war er bloß noch ein Gefangener weit zurückliegender Erinnerungen und Routinen. Irgendwann hat er damit angefangen, mich skeptisch zu mustern, wenn ich zu Besuch kam. Wer ich denn sei und was ich ihm verkaufen wolle, fragte er skeptisch, bevor Großmutter ihn mit einer Engelsgeduld davon überzeugen konnte, dass ich kein aufdringlicher Verkäufer, sondern sein Enkelkind sei.

»Ach! Der Nico! Hab ich’s doch gleich gewusst.«

»Ja, klar, Opa. Ich wollte doch nur mal schauen, ob es dir und Oma auch gut geht.«

»Hmmmm.«

»Und, Opa, geht’s denn gut?«

»Was?«

»Ob es dir guuut geht, Opa?!«

»Ach Nico, weißt du, Junge, alles wäre gut, wenn doch nur der verdammte Krieg endlich zu Ende wäre. Ich glaube, der Führer hat sich da in etwas verrannt. Was ist eigentlich mit Vater, wann kommt der endlich heim? In der letzten Zeit wollen einfach keine Briefe von der Front mehr kommen. Mutter ist schon ganz krank vor Sorge. Hast du vielleicht irgendetwas gehört?«

»Aber Opa, der Krieg ist doch schon lange vorbei!«

»Vorbei?!«

»Jaaa, Opa, vorbei!«

»Und?«

»Und was?«

»Haben wir denn gewonnen?«

Seine Gegenwart bestand in erster Linie aus von Angst und Ungewissheit geprägten Kindheits- oder bestenfalls Jugenderinnerungen, die sich dann und wann mit bescheidenen Fragmenten der Gegenwart vermischten. Ich frage mich, welche Endlosschleife die Zukunft wohl für mich bereithält? Vielleicht bin ich dazu verdammt, eine nicht enden wollende Unterrichtsstunde zu durchleben. Oder vielleicht korrigiere ich einen niemals kleiner werdenden Stapel Klassenarbeiten und rege mich schrecklich über die immer selben dämlichen Fehler auf, bis ich an einem Herzinfarkt zugrunde gehe. Apropos Klassenarbeiten. Ich sollte endlich dazu übergehen, diese monotone und mit Frust verbundene Arbeit in Angriff zu nehmen. Gut, los geht’s, Nico! Obwohl … Wo ist mein Rotstift? Wenn ich den nicht parat habe, brauche ich erst gar nicht anzufangen. Ich denke, ein Schluck Rum wird mir helfen, die Suche gelassener zu gestalten. Na, wer sagtʼs denn, er hat sich unter dem unsortierten Papierhaufen auf dem Schreibtisch versteckt. Gleich kann es losgehen. Ich nehme nur noch schnell ein Bad und eine halbe Valium, um mich in eine angemessene Korrekturstimmung zu versetzen.

Warum ist mir so verdammt heiß? Und dieser unerträgliche Durst erst. Woher kommen diese spitzen Nadeln aus grellem Licht, die mir die Augen perforieren und einen stechenden Schmerze hinterlassen? Nur langsam gewöhne ich mich an die durchringende Helligkeit und erkenne, dass ich nicht in meiner Wanne, sondern in einem fremden Bett liege. Ich bin an diverse Apparate angeschlossen und aus meinen Handrücken ragt eine rosafarbene Kanüle, über die eine klare Flüssigkeit in meine Venen geschleust wird. Endlich gelingt es mir, meinen Kopf zu drehen, und ich entdecke einen ergrauten, auf dem Rücken liegenden Mann, der irgendetwas murmelt und dabei Löcher in die Luft zu starren scheint. Das leise Rascheln meines Kissens ist ihm nicht entgangen, und als ich den Versuch unternehme, mich mit schmerzverzerrter Miene aufzurichten, wuchtet er sich überraschend agil vom Rücken auf die Seite. Sofort geht er dazu über, mich neugierig zu mustern. Seine buschigen weit hervortretenden Brauen wirken wie ein Balkon aus drahtigem Haar, der über seinen milchig trüben Augen thront.

»Moin, ich bin der Hermann! Warst ja ganz schön lange weggetreten, mein Guter«, ruft er mir gut gelaunt zu. Seine laute Stimme bohrt sich wie ein Messer in meinen Gehörgang.

»Könntest du bitte etwas leiser sprechen? Ich habe schlimme Kopfschmerzen«, klage ich heiser und erschrecke mich über meine kraftlose Stimme.

»Aber klar doch!«, brüllt er in gleichbleibender Lautstärke.

»Bei mir ist es die Pumpe, die will nicht mehr so richtig«, ruft er mir zu und deutet mit flacher Hand auf seine Brust, »aber ich hab ja auch fast mein ganzes Leben lang geraucht wie ein Schlot, und beim Schnaps hab ich auch ordentlich zugelangt. Tja, Pech, aber was will man schon mit Ende sechzig verlangen? So ein geschundener Körper hält nicht ewig, wa?«, fragt er mit weit aufgerissenen Augen.

Ich habe den Eindruck, dass sein Mund sich nicht synchron zu den Worten, die seine Lippen verlassen, bewegt. Das Ganze erinnert mich an eine dieser schlecht synchronisierten Verkaufssendungen, wo zu später Stunde Gemüsehobel aus Plastik verscherbelt werden. Leider ist es mir nicht möglich, umzuschalten oder zumindest den Ton abzudrehen.

»Wärst du so nett und könntest eine Schwester oder einen Arzt holen? Ich möchte etwas trinken, ich habe schrecklichen Durst«, winsle ich mit letzter Kraft.

»Sicher, Junge. Ist doch Ehrensache! Sag mal, wie heißt du eigentlich?«

»Nico. Könntest du jetzt bitte irgendwem Bescheid geben? Bitte!«

Endlich erbarmt er sich und lässt seine zitternde Hand auf einen roten Knopf am Nachttisch zusteuern.

»Ja, Schwester Lydia hier«, knarrt es aus dem Tisch.

»Hier ist der Hermann aus Zimmer 205, der Nico ist jetzt wach und lässt fragen, ob er was zu trinken haben kann. Und wenn sie schon dabei sind, bringen sie mir ein Herrengedeck und eine schöne Zigarre mit.«

Die Frau aus dem Lautsprecher antwortet nicht, und Hermann zwinkert mir sichtlich amüsiert zu, verzieht dabei sein faltenschlagendes Gesicht und lässt seine buschigen Brauen beben. Nur wenige Augenblicke später betritt eine Schwester schnellen Schrittes das kleine Zimmer. Sie kommt direkt auf mich zu und beugt sich über mich, um mich wie einen leblosen Gegenstand aus der Nähe zu begutachten. Es ist Schwester Lydia, wie ihr Namensschild verrät. Ängstlich kneife ich meine Augen zusammen, weil die üppigen Brüste ihren Kittel wie eine zum Abschuss präparierte Bogensehne spannen und ich fürchte, dass sich unter dem großen Druck einer der Knöpfe löst, und mir den Glaskörper zertrümmert. Als hätte ich nicht schon genug gelitten.

»Ach, der Herr Tannenberger«, sagt sie mit auffällig osteuropäischem Akzent, während sie endlich Abstand von mir nimmt.

»Willkommen zurück. Sie möchten etwas zu trinken?«

»Ja, bitte.«

»Das geht leider nicht. Anordnung vom Arzt. Er kommt aber noch zur Visite, wir können ihn dann fragen. Solange müssen wir noch warten«, ordnet sie leicht überheblich an.

Großartig! Wir müssen warten. Wenn ich diesen Schwachsinn schon nur höre. Diese geheuchelte Verbrüderung, als ob sie mit mir leiden würde. Und zu allem Überfluss darf ich hier halb vertrocknet neben dem ach so witzigen Spaßvogel Hermann liegen und hoffen, dass eine höhere Instanz endlich entscheidet, ob ich was trinken darf. Mit einem müden, aufgesetzten Lächeln dreht sich Schwester Lydia zu Hermann herüber, und erst jetzt wird mir bewusst, dass ich ihr vorhin auch nicht für nur eine Sekunde ins Gesicht geschaut habe. Eine auffällig knollige Nase wie bei einer Zeichentrickfigur von Loriot entspringt ihrem kreisrunden Gesicht, und auf ihrem Kopf sprießt eine Dauerwelle, die bestenfalls vor mehreren Jahrzehnten hinterm Eisernen Vorhang modern war. Ich glaube mich zu erinnern, dass David Hasselhoff die gleiche Frisur getragen hat, als er mit Looking for Freedom die deutsche Wiedervereinigung herbeigesungen hat.

»Und Herr Rauner, das mit dem Herrengedeck und der Zigarre wird leider nichts, und wenn sonst nichts ist, werde ich jetzt wieder gehen. Die anderen Patienten haben ja schließlich auch das Recht, versorgt zu werden. Nicht wahr, Herr Rauner?«, fragt sie belehrend und kehrt uns, ohne eine Antwort abzuwarten, ihren Rücken zu. Nur Sekunden später hat sie das kleine Zimmer bereits wieder verlassen. Hermann guckt schelmisch wie ein kleiner Schuljunge zu mir rüber, während er die großen Brüste von Schwester Lydia mit seinen Händen in der Luft nachzeichnet.

»Das sind zwei Raketen, wa, Nico?! Da könnt ich mich reinlegen. Ich wette, dann wäre ich im Nu wieder auf dem Damm, aber sowas zahlen die Kassen ja nicht.«

»Sei mir bitte nicht böse, Hermann, aber ich versuche jetzt noch etwas zu schlafen«, antworte ich resigniert und drehe meinen Kopf zu Seite, um ihn nicht mehr anblicken zu müssen. Mein Zeitgefühl verschwimmt, mein Durst wird unerträglich. Immer wieder nicke ich ein und sehe mich in einem kühlen, glasklaren See ertrinken. Eigentlich müsste ich in Panik geraten, aber seltsamerweise bleibe ich gelassen und genieße die kühlen Wassermassen, die unablässig meine ausgetrocknete Mundhöhle fluten. Wie ein Stein sinke ich in bodenlose Tiefen und inhaliere das klare Nass, als ob ich meine Lungen gegen Kiemen eingetauscht hätte. Erst ein unerwartetes Seebeben lässt mich aufschrecken und schlagartig erwachen. Hermann steht im weiß-blau gestreiften Schlafanzug neben meinem Bett und schüttelt grob an meinen Schultern.

»Mensch, Nico, jetzt wach mal endlich auf. Hast doch jetzt genug gepennt. Die Visite müsste gleich kommen, die willst du doch nicht verpassen, wa?«

Ich nicke benommen und Hermann lässt schlurft endlich in sein Bett zurück. Es sieht beinahe so aus, als würde er mit seinen Filzpantoffeln das graue Linoleum bügeln. Ich bin überrascht, wie klein Hermann ist, jetzt wo ich ihn aufrecht stehen sehe, höchstens ein Meter fünfzig. Tatsächlich, der kleine Mann soll Recht behalten. Er hat sich gerade erst zugedeckt, als ein hektisches Rudel mit wehenden, hell strahlenden Kitteln die Bühne betritt. Im Zentrum der Traube gibt sich der Leitwolf zu erkennen. Er macht die Ansagen, und alles, was er sagt, wird von den umherstehenden Lakaien eifrig notiert. Die Stunde der Wahrheit. Ob mir das Recht zu trinken eingeräumt wird?

»Ah ja, der Herr … Herr …«, murmelt er nachdenklich.

»Tannenberger!«, springt Schwester Lydia ihm zur Seite.

»Ja, richtig. Tann-en-ber-ger.« wiederholt er mit in Falten liegender Stirn, ohne seinen prüfenden Blick vom Klemmbrett in seinen Händen zu wenden.

»Mein Name ist Dr. Reufer. Nun Herr Tannenberger, wie fühlen Sie sich?«

Er stellt die Frage beiläufig und würdigt mich noch immer keines Blickes. Stattdessen begutachtet er den kleinen Turm aus aufeinandergestapelten Messgeräten, die meine Vitalfunktionen in kryptische Diagramme, Zahlenwerte und Geräusche übersetzen. Es scheint, als sei mein Dasein durch die Summe aller Messwerte vollständig beschrieben, kein Bedarf und den Blick auf den Patienten zu richten.

»Ich fühle mich erschöpft und habe Kopfschmerzen. Aber viel schlimmer ist der Durst. Ich habe schrecklichen Durst. Was ist überhaupt passiert?«, will ich wissen und bin erstaunt, dass ich mir die Frage nicht schon eher gestellt habe.

»Nun«, sagt er mit einer seltsamen Anstrengung in der Stimme, während mit seinen Augen das Klemmbrett in seinen Händen durchforstet, »Sie haben beim Baden Ihr Bewusstsein verloren. Sie hatten Glück im Unglück, denn der entstandene Wasserschaden hat dazu geführt, dass die Feuerwehr Sie gefunden hat. Ihre Leberwerte sind auffällig. Nehmen Sie regelmäßig Medikamente, Herr Tannenberger?«

Das erste Mal blickt er mir direkt ins Gesicht.

»Valium gegen Schlafstörungen.«

»Regelmäßig?«

»Ja, ziemlich regelmäßig«, sage ich schuldbewusst.

Anstatt mich zu rügen oder mir einen vorwurfsvollen Blick zuzuwerfen, ordnet er in einer abgehakten, militärisch wirkenden Manier an, mir vor dem Zubettgehen fünf Milligramm Diazepam auszuhändigen. Zudem wird mir Wasser oder wahlweise Tee gewährt. Nur wenige Minuten nach der Visite wird mir endlich etwas zu trinken aufgetischt, doch kaum ist mein Durst gestillt, kündigt sich schon die nächste Mangelerscheinung an: Schlaf. Hermann redet unablässig auf mich ein. Er ist nicht imstande, seinen Mund zu halten, auch dann nicht, wenn man ihn unverblümt darum bittet. Am Abend schläft er vor laufendem Fernseher ein, was kein Problem für mich ist, aber sein Geschnarche könnte ein Flugzeugtriebwerk übertönen.

Geduldig raffe ich mich auf und hieve mich mithilfe der Triangel über meinem Kopf ungelenk aus dem verfluchten Bett. Es dauert eine Ewigkeit, bis ich endlich aufrecht auf der Bettkante sitze. In tiefster Nacht schleiche ich langsam durch trostlose, in Neonlicht getünchte Flure. Die beigen Wände bieten Halt, wenn ich nach nur wenigen Schritten erschöpft pausiere. Am Ende des Flures, gerade einmal zehn, höchstens fünfzehn Meter von mir entfernt, erspähe ich einen Rollstuhl. Er ist meine Oase inmitten karger Wüste. Das leise Surren der Elektrik, das nur in der ruhigen Nacht zu hören ist, entfaltet eine angenehme beruhigende Wirkung. Ich bette mich in dunkler Stille, als ich plötzlich Schritte höre. Langsame, bedächtige Schritte. Als sich meine Lider öffnen, sehe ich mich selbst. Ich schreite durch den Flur. Anna, kahl und abgemagert, hat sich bei mir eingehakt. Sie hat keine Kraft mehr, alleine zu gehen. Ich führe den Tod spazieren.

Mit dem eigenwilligen Krankenhausalltag habe ich mich einigermaßen arrangiert. Der Mensch ist ein Gewohnheitstier. Noch immer fehlt es mir an ausreichend Schlaf, aber die nächtlichen Exkursionen lassen mich den Mangel zumindest notdürftig verwalten. Sieben Tage und Nächte habe ich bereits hinter mich gebracht und kann inzwischen einen guten Kilometer ohne Pause durch die kleine Parkanlage, die im Halbkreis um das Krankenhaus angelegt ist, streifen. Als ich am späten Vormittag mein Zimmer aufsuche, entdecke ich einen Umschlag auf meinem Nachttisch. Direkt daneben sitzt Hermann blöd grinsend auf seiner Bettkante und scheint mich bereits sehnlichst zu erwarten.

»Post von deinem Liebchen, wa?«, fragt er neugierig und reibt seine Hände aneinander, als ob ihm zu kalt wäre.

Ohne ihm weitere Beachtung zu schenken, setze ich mich auf mein Bett und öffne den Umschlag mit zitternden Händen. Zum Vorschein kommt eine billig aufgemachte Karte, auf deren Stirnseite dem Empfänger in großen Druckbuchstaben »Gute Besserung« gewünscht wird. Darunter prangt ein quietschgelbes Comic-Küken mit riesigen Augen und einem eingegipsten Flügel. Was für eine infantile Scheiße!

»Halo Herr Tannenberger, ich wünsche Innen gute Besserung und hoffe das es Innen balt wieder gut geht.

Erika Kroll.

P.S.: Ich wollte das die Klasse für die Karte zusammenlekt. Die anderen wollten aber nich.«

Schwindel übermannt mich, und die bescheidenen Fortschritte der vorausgegangenen Tage sind mit einem Schlag dahin. Die Karte lasse ich umgehend im Nachttisch verschwinden. Woher weiß sie, in welchem Krankenhaus ich liege? Vielleicht vom Sekretariat? Verdammte Tratschtanten! Und abgesehen davon: Wer hält sie davon ab, hier aufzutauchen? Ich bin im Prinzip jedem, der hier reinschneit, vollkommen hilflos ausgeliefert. In diesem Moment wünsche ich mir, man hätte meine Valiumdosis vervierfacht, oder noch besser, ich wäre in der scheiß Wanne ersoffen. Wie lange wird es wohl noch dauern, bis Erika oder eine andere Person auf die großartige Idee kommt, mich zu besuchen? Ich will keinen Besuch! Ich bin allein. Und das ist gut so. Die Ungewissheit macht mich verrückt. Es ist mir daher eine willkommene Ablenkung, täglich zwischen den spezialisierten Fachärzten umhergereicht zu werden, und meinen Gesundheitszustand mithilfe von zum Teil futuristisch anmutenden Gerätschaften analysieren zu lassen. Dabei beschleicht mich das Gefühl, dass es gar nicht um meine Krankheit geht. Ich glaube eher, dass das Spielchen so lange weiter geht, bis die Investorengruppe, die das Krankenhaus betreibt, den maximalen Profit erwirtschaftet, der meiner Symptomatik entsprechend möglich erscheint. Heutzutage geht es ja nur noch um Gewinnoptimierung, auch in Krankenhäusern. Die Untersuchungen genügen aber leider bei weitem nicht, um mich vollständig von Erikas Genesungswünschen und meiner Paranoia, besucht zu werden, abzulenken. Und zu allem Überfluss malträtiert mich der kleine Hermann bei jeder sich bietenden Gelegenheit mit seinen frivolen Anspielungen, die nicht einmal halb so lustig oder anzüglich sind, wie er sich vermutlich einbildet. Nur wenn Liesbeth, seine Frau und angeblich bessere Hälfte, zu Besuch kommt, gibt er endlich Ruhe. Sobald die auch nur einen Fuß in das Krankenzimmer setzt, ist Hermann nicht mehr wiederzuerkennen. Schlagartig wirkt er ernsthaft krank und geschwächt, es sieht sogar fast so aus, als ob er in Liesbeths Gegenwart noch weiter zu schrumpfen beginnt.

Im Gegensatz zu Hermann ist Liesbeth lang und spindeldürr. Sie trägt einen militärisch zweckmäßigen Igelschnitt, und die Falten um ihre Mundwinkel kennen nur eine Richtung: abwärts. Vor Liesbeth hat Hermann einen Heidenrespekt, der sich beizeiten kaum von blanker Angst unterscheidet.

»Ah, Liesbeth, schön, dass du gekommen bist. Geht alles gut zu Hause?« flüstert er mit schwacher Stimme.

»Sehe ich so aus, als hätte ich etwas nicht im Griff? Für wen hältst du mich?!«

Egal, was Hermann sagt, sie dreht ihm aus allem einen Strick. Ich frage mich, ob die beiden schon immer so waren oder ob das die Kollateralschäden einer langen Ehe sind. Und wenngleich Herrmann es schafft, mich regelmäßig auf die Palme zu bringen, tut er mir irgendwie leid, wenn Liesbeth hemmungslos auf ihn einhackt. In der Regel kommt sie jeden zweiten Tag und bleibt für zwanzig Minuten, aber heute hat sie sich eine halbe Stunde gegönnt, um aus Hermann Kleinholz zu machen. Schwer zu sagen, wann er sich wieder traut, unter der Bettdecke hervorzukriechen. Etwas Aufheiterung würde uns beiden nicht schaden.

»Hermann, hast du Lust auf einen Kurzen?«, rufe ich ihm zu.

Ruckartig wirft er die Bettdecke zur Seite und lässt seine buschigen Brauen zwei Fingerbreit in Richtung Scheitel rutschen.

»Hast du denn was da?«, flüstert er aufgeregt.

»Sicher, sonst würde ich doch nicht fragen.«

»Woher?«

»Vom Kiosk auf der anderen Straßenseite.«

»Meine Liesbeth ist ja schon auf dem Heimweg, und einer kann ja nicht schaden, wa?«, möchte er wissen, obwohl die Antwort auf seine Frage schon lange feststeht.

»Sicher Hermann, einer kann auf keinen Fall schaden«, zwinkere ich ihm zu.

Um nicht erwischt zu werden, schleiche ich mich zunächst auf den Gang und prüfe mit vorsichtigen Blicken, ob die Luft rein ist. Als niemand zu sehen ist, schleiche ich auf Zehenspitzen zurück, schließe leise die Zimmertür, und hole unter Hermanns neugierigem Blick einen der beiden noch unangetasteten Flachmänner aus meinem Schrank hervor.

»Lass es dir schmecken, Hermann!«, proste ich ihm zu.

»Prost, Nico. Auf dich, bist schwer in Ordnung«, flüstert er mit lebendigem Glanz in seinen Augen.

Wir sitzen uns auf den Bettkanten gegenüber und leeren die kleinen Plastikbecher, die eigentlich für unsere tägliche Pillenration bestimmt sind, in einem Zug.

»Ach, was war das lecker!«, stöhnt Hermann hochzufrieden und umkreist mit seiner Zungenspitze gierig seine Lippen, um nichts verkommen zu lassen.

Die von Liesbeth geraubte Lebenskraft kehrt endlich zu ihm zurück, und seine Haut nimmt eine vitale Farbe an.

»Noch einen?«, frage ich herausfordernd.

»Ich weiß nicht …«, sagt Hermann verunsichert, um im nächsten Augenblick ein tollkühnes »Ach komm, auf einem Bein kann man nicht stehen, wa?« hinterherzuschieben.

»Sicher. Recht hast du, Hermann«, bestätige ich gelassen.

Natürlich bleibt es nicht dabei. Wir spornen uns gegenseitig an und leeren die beiden Flaschen bis zum letzten Tropfen. Hermann geht es gut. Leise kichernd liegt er auf dem Rücken. Er hat sich bis zur Nasenspitze zugedeckt, während ich den Kopfteil meines Bettes mithilfe der Fernbedienung in eine sagenhaft bequeme, halb aufrechte Position fahre. Auch ich genieße schweigend die wohlige Wärme, die der billige Rum in der Magengegend hinterlassen hat. Ich fühle mich wie ein Löwe, der sich nach anstrengender Jagd faul in der prallen Sonne ahlt.

»Abendessen!«, höre ich Schwester Lydia aus weiter Ferne rufen.

Verdammt, ich muss eingeschlafen sein! Mein erster Blick fällt zu Hermann herüber, doch der versucht mal wieder, seinen eigenen Lautstärkerekord im Schnarchen zu übertreffen. Mit letzter Kraft richte ich mich auf und stochere lustlos in den Rühreiern herum, die Schwester Lydia mir hingestellt hat. Aus dem Augenwinkel beobachte ich Hermann und hoffe, dass es ihm gelingt, sich unauffällig zu verhalten. Vielleicht lässt Lydia sein Tablett aus Zeitmangel einfach an seinem Bett stehen und kümmert sich nicht weiter um ihn.

»Herr Rauner! Hallo! Aufstehen! Abendessen!«, ruft sie ihm zu.

Ein lautes, langgezogenes Räuspern und Gurgeln, das aus den Untiefen einer Kanalisation stammen könnte, unterbricht sein Schnarchkonzert.

»Herr Rauner? Alles in Ordnung?«

Sie hat Lunte gerochen und bückt sich neugierig über ihn. Noch während sich seine Lider schwerfällig auftun, formen seine Lippen ein immer breiter werdendes Grinsen.

»Lydia, endlich bist du da. Deine Raketen sind meine Rettung, wa?«, piepst er mit lächerlich hoher Stimme.

Sie weicht geistesgegenwärtig zurück. Hätte sie das nicht getan, hätte Hermann sie an sich herangezogen, sein faltenschlagendes Gesicht in ihr Dekolletee gedrückt und sich wie ein Schwein in einer Schlammpfütze darin gesuhlt. Ein entsetztes »Herr Rauner!« ist das Letzte, was sie herausbringt, bevor sie im Laufschritt aus dem Zimmer eilt und mit lautem Knall die Tür hinter sich zuschlägt. Wenn das mal kein Nachspiel zur Folge hat. Hermann ist das alles momentan herzlich egal. Er reckt und streckt sich genüsslich wie ein Neugeborenes, das soeben aus einem unschuldigen Schläfchen erwacht ist. Es wird wohl noch etwas Zeit in Anspruch nehmen, bis er verstehen wird, was hier gerade abgelaufen ist – sofern er sich daran erinnern kann.

3. Verkehrsnachrichten

Glück gehabt. Schwester Lydia ignoriert den kuriosen Vorfall großzügig und verliert kein weiteres Wort darüber. Als ich den Arztbrief endlich in den Händen halte, bin ich heilfroh, die Zeit ohne größere Schäden überstanden zu haben. Tag für Tag fürchte ich aufs Neue, auf meinem Zimmer eine böse Überraschung vorzufinden. Eine eindeutige Diagnose kann nicht gestellt werden, aber die Halbgötter in Weiß raten mir, meine Blutwerte in den kommenden Monaten regelmäßig kontrollieren zu lassen. Auf die einfache Idee, mir von dem Valium insbesondere in Verbindung mit Alkohol abzuraten, kommt keine der Koryphäen. Hermann, der noch bleiben muss – oder im Hinblick auf die Tatsache, dass Liesbeth zu Hause auf ihn wartet, bleiben darf – sitzt traurig dreinblickend auf seinem Bett und kann sich nur schwer damit abfinden, von seinem Saufkumpanen in Stich gelassen zu werden. Um der Trennung ein wenig Bitterkeit zu nehmen, habe ich ihm einen großen Flachmann besorgt, den größten, den der schlecht gelaunte Kioskbesitzer im Regal stehen hatte, und den er auf meinen Wunsch in eine kitschige Geschenktüte gleiten ließ.

»Du bist ’n Guten, Junge«, flüstert Hermann traurig, als ich ihm die Hand zum Abschied reiche. Beim Verlassen der Station kommt mir Schwester Lydia entgegen und ich erhasche im Vorbeigehen einen letzten Blick auf die von Hermann so sehr begehrten »Raketen«.

Ich habe weder Lust noch Kraft, mich mit dem Wasserschaden in meiner Wohnung zu beschäftigen, also werfe ich auf die Schnelle die wichtigsten noch brauchbaren Dinge in zwei große Plastiksäcke und entscheide mich dafür, nie wieder zurückzukehren. Nicht das erste Mal, dass ich alle Zelte ohne Wiederkehr abbreche. Um den Rest soll sich die Versicherung oder sonst wer kümmern. Es wird wohl einige Tage in Anspruch nehmen, die ich in einem billigen Hotel in Bahnhofsnähe verbringe, bis ich eine neue passende Wohnung finde.

Die möblierte Anliegerwohnung im Dachgeschoss liegt am Stadtrand und besteht aus einem Zimmer mit kleiner Küchenzeile und einem winzigen Duschbad. Sie wird mir von einer alleinstehenden, gepflegten Dame in den Sechzigern vermietet. Abgesehen von der Forderung, die Miete pünktlich zu zahlen, stellt Frau Jaskulski keine weiteren Ansprüche an mich. Ich schätze es sehr, dass sie nicht versucht, mich in belanglose Gespräche zu verwickeln, nur um unsere zufälligen Begegnungen mit Wetteranalysen oder sonstigen Trivialitäten zu untermalen. Häufig gehen wir stumm nickend aneinander vorbei, ohne dass sich jemand deswegen schlecht oder peinlich berührt fühlen muss. Meine Krankschreibung ist gestern ausgelaufen und ich will versuchen, mich zusammenzureißen. Neue Wohnung, neuer Tag, neues Glück.

Die ersten beiden Stunden unterrichte ich in der fünften Klasse. Die kleinen Biester sind noch verspielt und in den meisten Fällen sogar handzahm. Auf dem Lehrplan steht die Kreiszahl, und immerhin hat heute fast die Hälfte der Kinder brauchbares Zeichenwerkzeug dabei. Schon ungewöhnlich, denn einige Eltern geben ihren Kindern nicht mal was zu essen mit, und Arbeitsmaterial steht da meist ganz unten auf der Liste. Und so sitzen die Kinder dann meistens auch vor mir: blass, unkonzentriert, lustlos und mit fauligem Atem. Nach der obligatorischen Anwesenheitskontrolle erteile ich den Arbeitsauftrag. Als auch die Letzten zu begreifen scheinen, dass es darum geht, den Zirkel zu nutzen, um einen akkuraten Kreis zu Papier zu bringen, setze auch ich den großen Tafelzirkel an. Im selben Moment, in dem Kreide und Tafel sich berühren, ertönt ein spitzer, glockenheller Schrei. Als ich mich der Klasse zuwende, fällt mir sofort Claudia ins Auge. Mit ihrem zierlichen Gesicht, das sich hinter aschblonden, schief geschnittenen Strähnen versteckt, blickt sie mir schmerzverzerrt entgegen. Für einen kurzen Augenblick wirkt sie wie ein Standbild. Doch nur Sekunden später kullern die ersten dicken Tränen über ihre geröteten Wangen, und sie heult wie eine Sirene, die voller Inbrunst eine schreckliche Katastrophe ankündigt. Während alle anderen Kinder entsetzt zu ihr herüberblicken, schaut Deniz, ein etwas zu kurz geratener kurdischer Junge mit Pfannkuchengesicht und einer seltsam gelbstichigen Haut allzu gelassen aus dem Fenster. Ich ahne nichts Gutes.

»Claudia, was ist passiert? Warum weinst du?«, frage ich besorgt, obwohl mir die ganze Sache jetzt schon völlig auf den Zwirn geht und ich mich am liebsten wieder in mein warmes Bett im Dachgeschoss verkriechen möchte. Doch Claudia hat sich jetzt schön warmgeheult und denkt gar nicht daran, mir zu antworten. Ich bin eindeutig überfordert, aber schließlich habe ich hier das Sagen, und irgendetwas muss ich ja unternehmen. Ich beschließe, dass es wohl das Klügste ist, mich zunächst dem Hauptverdächtigen zu widmen.

»Deniz«, sage ich streng, »kannst du mir sagen, was hier los ist?«

Sichtlich unbeeindruckt schaut er weiterhin seelenruhig im uns umgebenden Lärm aus dem Fenster. Ein trotziges, langgezogenes »Nöööö«, das ich wegen Claudias Gekreisch nur von seinen Lippen lesen kann, ist auch schon alles, was er sich als Antwort abringt. Zusätzlich verschränkt er seine Arme, um klarzustellen, dass seine Aussage beendet ist. Mit einem Geständnis ist wohl nicht zu rechnen.

»Du Lügner!«, krächzt Claudia plötzlich mit wegbrechender Stimme. Und während sie mit der Wut eines schnaubenden Stieres ausatmet, wächst ihr eine durchsichtige Rotzblase aus dem Nasenloch, die die beachtliche Größe eines Tischtennisballs erreicht, bevor sie lautlos zerplatzt.

»Ich hab dir meinen Zirkel geliehen und dann hast du mich damit unterm Tisch ins Bein gepikst!«, schreit sie entsetzt.

Tja, Claudia, heute hast du mehr gelernt, als ich dir in der gesamten Schulzeit hätte beibringen können. Meine Hoffnung, dass das unerträgliche Geheule endlich ein Ende hat, verblasst mit der wieder einsetzenden Sirene, die offensichtlich nur für den Zeitraum der Anklage abgestellt wurde.

»Was, Deniz?!«, sage ich mit aller Empörung, die meine schauspielerischen Fähigkeiten hergeben, »stimmt das etwa? Hast du Claudia mit dem Zirkel ins Bein gestochen?«

Der kleine Penner schweigt und blickt mir jetzt zu allem Überfluss auch noch provokativ in die Augen. Was für ein abgebrühter, kleiner Teufel! Es ist sinnlos, ihn weiter zu bearbeiten. Was auch geschieht, er wird nicht gestehen. Unglaublich, dass selbst ein Fünftklässler mich Schachmatt setzten kann. Ich lasse Doro, die gegenüber unterrichtet, bei geöffneter Tür meine Klasse beaufsichtigen und eile mit Claudia an meiner Hand zum Sekretariat. Für sie ist der heutige Schultag gelaufen. Nicht mehr lange, und sie wird von ihren Eltern abgeholt. Irgendwann folgen langatmige Gespräche und dann der übliche Papierkram. Habe ich da etwa gerade im Büro des Alten den Namen Erikas gehört?

»… nein, gestern war sie nicht in der Schule.«

Ich tue so, als wäre ich in Gedanken versunken, und trete ein Stück an die Tür heran, die einen Spalt weit geöffnet ist.

»Ich werde veranlassen, die Schüler, mit denen Erika üblicherweise Kontakt hat, zu befragen. Auf Wiederhören, Herr Rausch.«

Alle Schüler, mit denen Erika üblicherweise Kontakt hat? Guter Witz. Vielleicht taucht sie ja morgen wieder auf. Claudia ist in jedem Fall versorgt, und ich kann in die Klasse zurück. Am Ende der Stunde haben tatsächlich selbst die ungeschicktesten Kinder einen halbwegs ordentlichen Kreis aufs Papier gebracht. Die Begabteren haben sogar den ganzen Auftrag zu Ende gebracht und den Durchmesser eingezeichnet und dessen Länge bestimmt. Kaum zu glauben, mit welch bescheidenen Zielen man sich im Laufe des Berufslebens begnügt. Als Referendar hätte ich mich niemals mit derart armseligen Resultaten am Ende einer Stunde zufriedengegeben, aber mit der Zeit lässt die Realität den eigenen Anspruch ins Bodenlose sinken.

Die Sache mit dem gesunkenen Anspruch gilt auch für die hellbraune Plörre, die im Kreise des Kollegiums großspurig als Kaffee bezeichnet wird. Ich genehmige mir eine Tasse und lasse meine Blicke durch das Lehrerzimmer schweifen. Zuerst fällt mir Wegner ins Auge, der gekrümmt wie ein Fragezeichen neben dem peinlich berührten Referendar sitzt. Der hat schon mehrere Anläufe genommen, um die unangenehme Stille zwischen ihm und seinem krummen Sitznachbarn zu brechen. Zu seinem Leidwesen ist Wegner kein großer Redner, war er noch nie. Eine der wenigen positiven Eigenschaften, die ich an ihm schätze. Als der stumpfsinnige Referendar endlich zu begreifen beginnt, dass Wegener kein Gespräch mit ihm führen will, beginnt er, wie ein Hefeteig in sich zusammenzufallen. Immer wieder kratzt er sich nervös am Scheitel und wünscht sich vermutlich sehnlichst, er hätte einen anderen Platz gewählt. Ein paar Stühle weiter sitzt Klaus Rudolf, seines Zeichens Germanist und Klugscheißer. Ein untersetzter, fast schon kugelrunder Mann mit Toupet, das an die Reste einer überfahrenen Katze erinnert. Klaus fühlt sich zu höherem berufen, doch leider hat es letzten Endes wie bei uns allen nur zu einer armseligen Karriere als Hauptschullehrer gereicht. Er trägt meist dieselben Sachen, selbst wenn man ihm zufällig in der Stadt beim Einkaufen begegnet. Ein dunkelblaues Cordjackett mit einem weißen Hemd darunter, gepaart mit einer schwarzen Stoffhose und leicht abgewetzten Lackschuhen. Es ist wohl seine Art zu sagen »Seht her, obwohl ich mein volles Potenzial niemals ausschöpfen werde und mein Talent hoffnungslos vergeudet ist, habe ich nicht aufgegeben. Bequeme Freizeitkleidung ist was für ungebildete Versager.« Vor einigen Jahren kannte sein Optimismus noch keine Grenzen. Da hat er doch tatsächlich »Die Sanfte« von Dostojewski auf den Lehrplan der zehnten Klasse gesetzt. Das muss man sich einmal vorstellen: Dostojewski an einer Hauptschule! Engagiert war ich zu Beginn meiner Karriere natürlich auch, aber das grenzt nun wirklich an bodenlose Naivität. Da kann man gleich versuchen, mit Schimpansen über den kategorischen Imperativ zu diskutieren. Soweit ich mich erinnern kann, währte seine Euphorie nur zwei bescheidene Wochen, bis auch endlich ihm klar wurde, dass subtile Sprache und widersprüchliche Emotionen keinen Platz in der Lebenswelt von sechzehnjährigen Hauptschülern finden. Niemand in der Klasse hatte sich die Mühe gemacht, auch nur die erste Seite zu Ende zu lesen, und als Strafe für seine irrsinnige Fehleinschätzung ließ er Sechsen regnen, was die Mehrheit genauso wenig unbeeindruckt ließ wie sein tolles Buch. Anschließend war er für einen Monat krankgeschrieben. Aber er hat sich wieder aufgerafft und seine Niederlage an anderer Stelle kompensiert. Jeder im Kollegium, der nicht schnell genug entkommt, darf seine geistigen Ergüsse in Form von endlosen Monologen zu diversen Klassikern der deutschen und russischen Literatur über sich ergehen lassen. Zudem müssen alle Sätze, die seine dunkelroten Lippen mit den eingerissenen Mundwinkeln verlassen, mit Fremdwörtern garniert sein. Ein normaler Mensch würde vielleicht »ich stimme dir nicht zu« oder ähnliches sagen, aber Klaus Rudolph muss unbedingt »wir haben diametral entgegengesetzte Ansichten« oder etwas in der Art antworten. Was für ein blasiertes Windei! Zufällig bemerke ich, dass Kathrin zu mir herüberschaut. Ein nervöses, aufgesetztes Grinsen ist alles, was ich aufbringe, bevor sich mein Blick zunächst auf die Tasse in meinen Händen, dann auf meine Schuhe senkt. Die Sekunden, in denen ich vorgebe, meine Schuhe zu inspizieren, kommen mir wie eine Ewigkeit vor. Als ich den Mut aufbringe, erneut in ihre Richtung zu schauen, hat sich leider nichts an der Situation geändert. Zu meinem Bedauern blickt sie immer noch stur zu mir herüber und lässt ein kurzes, beinahe pikantes Lächeln über ihre Lippen zucken. Meine Unbeholfenheit lässt sich nicht verstecken und scheint sie köstlich zu amüsieren. Also gut, Kathrin, ich nehme es sportlich und beobachte, was passiert, wenn ich standhaft bleibe. Sie hat offensichtlich Lust zu spielen und verzieht ihr dezentes Lächeln zu einem freundlichen Grinsen, das ihre fast schon unnatürlich geraden, strahlend weißen Zähne freilegt. Nur dem Zufall habe ich es zu verdanken, dass sie endlich von mir ablässt. Franziska, eine schrecklich übermotivierte Junglehrerin, hat sie angequatscht und ihre Aufmerksamkeit von mir abgelenkt. Das war knapp. Viel länger hätte ich nicht mehr durchgehalten. Ich spüre noch überdeutlich das Glühen meiner Wangen, als sich aus heiterem Himmel der Alte neben mich setzt.

»Herr Tannenberger, schön, dass sie wieder da sind. Wir haben uns schon Sorgen gemacht«, plätschert er besorgt.

Ja klar, Sorgen. Sorgen, dass Vertretungspläne geschrieben werden müssen und Unterricht ausfällt, der zu negativen Bilanzen führt.

»Ich habe zufällig gehört, dass Erika Kroll nicht mehr zum Unterricht kommt?«, frage ich, ohne auf seine Bekundung einzugehen.

»Der Heimleiter sagt, dass sie probeweise bei ihrer Mutter ist. Hatten Sie schon mal Kontakt zu Erikas Mutter?«

»Nein, habe sie nie kennengelernt. Die Elternsprechtage hat sie immer ausgespart.«

»Fragen Sie doch mal ihre Klassenkameraden, ob die etwas wissen.«

Ihre Klassenkammeraden! Selbst wenn Erika nie wieder auftauchen würde, gäbe es wohl niemanden in der Klasse, der sie vermissen würde. Außer als leichtes Opfer, an dessen Leid man sich ergötzen kann. Aber selbst dafür findet sich meist schnell Ersatz.

Das Gespräch mit dem Alten dauert für meinen Geschmack schon viel zu lange.

»Lassen Sie es mich wissen, wenn Sie etwas Neues in Erfahrung bringen«, höre ich ihn mir hinterherrufen, während ich zum Kopierraum eile.

Was bin ich doch für ein Idiot! Nein, ich bin der König der Idioten. Wieso kommt niemand, um mich endlich einzuweisen, mich vor mir selbst zu schützen? Am liebsten würde ich schreien, gleich hier an Ort und Stelle. »Rufen Sie einen Krankenwagen! Ich bin ein Wahnsinniger, der endgültig weggesperrt gehört!« Nichts dergleichen geschieht. Weder schreie ich, noch kommt jemand, um mich endlich in eine Zwangsjacke, in die ich zweifelsohne gehöre, zu stecken. Stattdessen sitze ich hier in meinen »guten« Hosen und meinem »guten« Hemd und wage es kaum zu atmen – fehl am Platz wie ein Fisch an Land. Meine zitterigen Hände zwingen mich, die Kaffeetasse mit beiden Händen zum Mund zu führen, um nicht aufzufallen. Wieso musste ich auch mit einem lässigen, von jugendlichem Leichtsinn durchtränkten »Okay« antworten, als Kathrin mich aus heiterem Himmel fragte, ob ich Lust hätte, einen Kaffee mit ihr zu trinken. Eiskalt hat sie mich erwischt, mich beim Überqueren des Schulhofs abgefangen und in ein scheinbar harmloses Gespräch verwickelt, um im nächsten Augenblick mit der Tür ins Haus zu fallen. Vielleicht kommt sie nicht, und ich kann endlich nach Hause gehen. Vielleicht war es nur ein boshafter Scherz, um mich als den Schwachkopf dastehen zu lassen, der ich ohne jeden Zweifel bin. Umgeben von Menschen, die genau wie ihre mit leuchtenden Äpfel geschmückten Aluminiumkisten einem Hochglanzprospekt entsprungen zu sein scheinen, sitze ich wie Falschgeld am Tisch. Vielleicht bin ich auch bloß neidisch, kein angesagtes Spielzeug bei mir zu tragen, auf dem ich geschäftig herumwischen kann, um meine Unsicherheit zu überspielen und gleichzeitig wie ein produktives Mitglied der Gesellschaft zu wirken. Leider trage ich nur ein steinaltes Handy mit schwarzweißem Display bei mir, das in dem Ambiente so auffällig wie eine Triumph-Schreibmaschine wirkt. Ich bin ein lebender Anachronismus, aber zum Fliehen ist es bereits zu spät. Kathrin hat leider nicht gescherzt und kommt mit strahlendem Lächeln und sicherem Gang durch die Tür geradewegs auf mich zu. Sie trägt eine figurbetonte, graue Stoffhose und dazu ein tailliertes weißes Hemd. Ihre gelockten, braunen Haare, die ihre schmalen Schultern bedecken, trägt sie, anders als in der Schule, offen. Die kleinen Krähenfüße an den Rändern ihrer Augen offenbaren, dass der Zenit ihrer Blüte bereits überschritten ist. Trotzdem, sie sieht blendend aus und ist ein Gegenentwurf zu den Frauen, die ich bisher auf den Ü40-Feten abgeschleppt habe. Und diese Zähne, diese geraden, strahlend weißen Zähne. Ich spüre ein Rinnsal aus Rückenschweiß meine Arschritze erreichen. In meinen Achselhöhlen könnte man Champions züchten.

»Hallo Nico, ich hoffe, du wartest noch nicht lange?«, lächelt sie mit ausgestreckter Hand.

»Nein nein, bin auch grade erst gekommen«, beeile ich mich zu antworten.

Brillant, das Gespräch mit einer fetten Lüge zu beginnen, zumal die leere Kaffeetasse das Gegenteil offenbart, aber die könnte ja von einem anderen Gast stammen.

»Möchtest du noch einen«, fragt die überengagierte Bedienung im Vorbeigehen und lässt mein Lügenkonstrukt wie ein Kartenhaus in sich zusammenfallen.

Blöde Kuh, Trinkgeld kannst du vergessen. Und überhaupt: Was soll das freizügige Geduze? Ich könnte dein Vater sein, du dumme Göre!

»Äh, ja, ich nehme einen.«

»Ich auch«, höre ich Kathrin sagen.

»Sind das deine echten Zähne?«, höre ich mich fragen.

Das darf nicht wahr sein. Ich will tot umfallen, jetzt und hier, auf der Stelle, just in diesem Moment. Ist das denn zu viel verlangt? Sind das deine echten Zähne … was für ein Mensch, stellt eine derartige Frage zur Begrüßung? Doch zu meiner Erleichterung bricht Kathrin nach einem kurzen Moment der Stille in schallendes Lachen aus.

»Ja, sind sie. Warum?«, fragt sie, während sie sich lachend eine Träne aus dem Augenwinkel wischt.

»Nur so, sie sind so unglaublich gerade. Ach, vergiss die Frage einfach«, winke ich ab.

Nach dem dritten Kaffee, Stichwort »free refill«, habe ich meine zitternden Hände endlich im Griff. Die Reste in der zweiten Tasse habe ich mit Rum aus meiner Notreserve getreckt und hektisch heruntergekippt, als sie kurz zur Toilette war. Eine kleine. Es kommt mir sehr entgegen, dass sie viel redet und mir die Rolle des interessiert wirkenden Zuhörers überlässt. Typisch Frau. Ich höre ihr natürlich nicht tatsächlich zu, dafür bin ich viel zu aufgeregt. Und die aus allen Richtungen einpeitschende Reizüberflutung tut ihr Übriges. Ich achte peinlich genau auf Phrasen oder Schlüsselworte, die ich mit zustimmendem Nicken oder vehementer Ablehnung pariere. Ich bin erstaunlich gut darin, einen interessierten Gesprächspartner zu imitieren. Gerade Frauen wissen das zu schätzen.

»… ich habe alles für sie getan, und dann sowas.« Oh, eine längere Pause – mein Einsatz.

»Das ist nicht in Ordnung«, antworte ich betroffen.

»Nein, das ist wirklich nicht in Ordnung. Es beruhigt mich, dass du mir zustimmst. Ich dachte schon, ich wäre zu pingelig«, sagt sie erleichtert.

Es ist beängstigend einfach, Menschen zufriedenzustellen und ihnen das Gefühl zu geben, man sei bei ihnen.

»Ob ich den Kuchen nehmen sollte?«, fragt sie, den Blick auf den Aushang über dem Tresen gerichtet.

Ich bin mir nicht sicher, hat sie die Frage an mich gerichtet? Oder handelt es sich um eine allgemeine Fragestellung, die keiner Antwort bedarf? Ich habe schon lange nichts gesagt, vielleicht hake ich lieber nach.

»Warum solltest du den Kuchen nicht nehmen?«, frage ich und blicke dabei ebenfalls nach oben.

»Na ja, die Kalorien …«, antwortet sie mit einem Tonfall in der Stimme, als würde sie sich für eine Schandtat bei mir entschuldigen müssen.

»Es ist gleichgültig, ob du den Kuchen isst, oder nicht«.

»Ach, hinterher bereue ich das doch noch wieder«, winkt sie ab, »also ist es wohl nicht gleichgültig«, wirft sie mir rechthaberisch hinterher. Typisch Gesellschaftslehrerin. Aber welchen Intellekt kann man von einer Person schon erwarten, die Gesellschaftswissenschaften studiert hat? Sie hat nicht auch nur den Hauch einer Ahnung von der Macht streng logischer Kausalketten und den damit verbundenen Rückschlüssen. Zudem hat sie keine Übung darin, ein Problem restlos auf seinen wesentlichen Kern zu reduzieren. Denn wenn man das erst einmal geschafft hat, ist der zu untersuchende Sachverhalt glasklar, und der Rest besteht aus einfacher Anwendung von bereits bekannten Regeln. Ihr Irrtum ist so offensichtlich, dass es mich langweilt, ihn richtigzustellen, aber um etwas Zeit zu schinden, mache ich mir dennoch die Mühe.

»Es ist doch egal, ob du den Kuchen ist«, sage ich forsch und staune über mich selbst, kaum dass der Satz meine Lippen verlassen hat. Ganz schön draufgängerisch, fast als hätte ich echtes Interesse daran.

»Wieso?«, fragt sie verständnislos und stellt ihre Augenbrauen schräg.

»Also«, hole ich aus und gönne mir eine rhetorische Pause, um einen kleinen Schluck zu trinken, »wenn man mal von der Tatsache absieht, dass der Kuchen dick macht, was in deinem Fall nicht wichtig ist«, setze ich an, um im nächsten Augenblick von ihr unterbrochen zu werden. Frechheit.

»Warum sollte ausgerechnet das egal sein?«, fragt sie rhetorisch. Als ob mein Ansatz so debil wäre, dass es keiner Antwort darauf bedürfen würde.

»Weil du weder zu dick noch zu dünn bist, und dich also offensichtlich im Griff hast«, gebe ich zu bedenken, »bei dir ist es eine Frage des schlechten Gewissens.«

»Stimmt schon«, unterbricht sie mich erneut »Ich achte immer auf Ausgewogenheit, aber selbst dann ist es auch nicht egal. Wenn ich es esse, habe ich ein schlechtes Gewissen«, sagt sie triumphierend. Herrlich naiv, die Gute.

»Gut, klingt richtig. Aber dein wesentliches Problem ist doch nicht das schlechte Gewissen, sondern das damit verbundene Leid.« Sie bleibt stumm, daher wiederhole ich meine letzte Schlussfolgerung. Vielleicht hilft es ja.

»Es ist doch letztendlich das Leid, das du vermeiden willst, richtig?«

Es fällt mir schwer, Ihre Blicke zu deuten. Ist es Neugier, Verständnislosigkeit oder einfach nur ein leichtes Abgestoßensein? Eigentlich egal, was es ist. Ich fahre einfach fort und bringe es zu Ende.

»Das aus der Unsicherheit, ob du den Kuchen essen sollst oder nicht, entstandene Leid, ist dasselbe Leid wie das nach dem Essen des Kuchens. Nur die Anordnung, also die Reihenfolge ist eine andere. Aber es ändert sich nichts an deinem Leid«, gebe ich zu bedenken.

»Ich weiß nicht, ob ich dir noch folgen kann«, murmelt sie abwesend mit der gedämpften Stimme einer Schlafwandlerin. Na gut, ich muss also noch deutlicher werden. Kein Wunder, dass die armen Kinder nichts lernen, wenn die Lehrer schon so begriffsstutzig sind.

»Also«, setzte ich an und hole tief Luft, »sagen wir, du entscheidest dich dafür, den Kuchen zu essen. Dann wird dir der Genuss Freude bereiten, aber kurzerhand später wirst du dir Vorwürfe machen, dass du ihn gegessen hast. Du wirst also nach dem Essen leiden.«

»Ja, aber das sag ich doch die ganze Zeit«, rollt sie mit den Augen.

»Schon, aber angenommen, du isst den Kuchen nicht. Dann leidest du darunter, auf den Genuss verzichtet zu haben. Aber später, wenn der Kuchen nicht mehr in Reichweite ist, wirst du dich über deine Selbstdisziplin freuen, was in etwa die gleiche Freude auslösen wird, wie der Genuss des Kuchens. Es gibt also einen Anteil Freude und einen Anteil Leid, nur ist die Reihenfolge anders. Unterm Strich macht es keinen Unterschied.«

»Na ja, vielleicht schon. Aber woher willst du wissen, dass die Freude, ihn nicht gegessen zu haben, genau so groß ist, wie die Freude, ihn zu essen?«

»Das ist offensichtlich.«

»Ach ja?«, quietscht sie spitz.

»Ja. Denn würde dir das Essen mehr Freude bereiten, als der Verzicht, wärst du nicht so schlank, wie du eben bist. Du bist schlank, hast dich, wie am Anfang bereits festgestellt, im Griff. Das führt aber unweigerlich zu dem Rückschluss, dass ein Gleichgewichtszustand herrschen muss. Daher ist es nur logisch anzunehmen, dass es dir genauso viel Freude bereitet, den Kuchen zu essen, wie ihn nicht zu essen.«

Für eigenen kurzen Augenblick war ich geneigt »Quod erat demonstrandum!« zu rufen und meinen Zeigerfinger dabei triumphierend in den Himmel schrauben. Aber jetzt bin ich froh, meinen emotionalen Ausbruch in letzter Sekunde unterdrückt zu haben.

»Du bist schon ein lustiger Vogel«, antwortet sie und boxt mich auf den Oberarm, als hätte ich einen schlechten Scherz gemacht, den sie jetzt erst verstanden hat

»Aber jetzt genug von mir und meinen Essgewohnheiten …«

Wie sollte es auch anders sein? Gerade als ich mich in trügerischer Sicherheit wog, muss sie natürlich den Fokus auf mich richten. Mir bleiben nur noch wenige Sekunden, bis sie ihre unheilvolle Frage stellt.

»Was treibst du eigentlich so, Nico? Du bist wie ein blinder Fleck, fast schon geheimnisvoll«, scherzt sie gelassen.

Das ist sie, eine der schlimmsten Fragen, die man mir stellen kann. Eine, die das Potenzial hat, mich in den Wahnsinn zu treiben. Was antwortet ein Mensch wie ich? Wenn ich ehrlich wäre, würde ich sagen, dass ich mehr Insekt als Mensch bin. Dass ich die Illusion vom eigenen Willen schon lange hinter mir gelassen habe und mich nur noch von Reizen leiten lasse. Und dass ich am liebsten für mich alleine bin und mein Inneres, oder das, was davon übrig geblieben ist, in einem Panzer aus Chitin aufbewahre. In Anbetracht der Tatsache, dass die ungeschönte Wahrheit gegen jegliche Normen der leichten Konversation verstößt, stelle ich ein oberflächliches Drei-Gänge-Menü aus Belanglosigkeiten zusammen: Nahrung, die ihren Namen nicht verdient, ohne Brennwert und ohne jede Substanz, die aber für einen kurzen Augenblick ihren Hunger stillt. Lesen, Radfahren, Kino. Das geht immer. Und ehe ich mich versehe, schnappt Kathrin nach meinen Konversationshäppchen und erzählt von ihrem Lieblingsbuch oder ähnlichen Banalitäten. Dann darf ich mich endlich wieder gelassen ausklinken und meine erfolgreiche Schlüsselwortstrategie fortsetzen. Am Ende des Tages habe ich mich gar nicht mal so schlecht geschlagen und sogar einen längeren Spaziergang überstanden, ohne etwas Wesentliches über mich preiszugeben. Die von Kathrin initiierte Umarmung besiegelt das Ende der Verabredung. Sie scheint sogar recht zufrieden und schlägt vor, uns bei