Helen Dalibor

Im Zeichen des Denkmals

Ein Isis Just - Abenteuer

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Widmung

Prolog

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Epilog

Anmerkung der Autorin

Verschiedenes

Impressum neobooks

Widmung

Fressbeutel und alte Socke

im Schicksal vereint

Das Schlimmste in allen Dingen ist die Unentschlossenheit.

Napoleon Bonaparte

Prolog

Moskau, 1583

Wo befand er sich? Hatte er sich in den Sümpfen verlaufen? Wie war er hierher gekommen?

Verzweifelt sah er sich um, versuchte einen Anhaltspunkt zu finden, wo er sich befand. Es war dunkel. Stockdunkel. Er sah die Hand vor Augen nicht. Eben waren die anderen noch da gewesen, jetzt war er völlig auf sich allein gestellt. Wo hatte er sie verloren? Wie waren sie ihm entwischt?

Er versuchte nach ihnen zu rufen, doch seinen Mund verließ kein einziger Ton. Als habe er verlernt zu sprechen. Sein Mund... Er konnte die Lippen nicht voneinander lösen, so oft er es versuchte, sie blieben aufeinander haften, bewegten sich nicht. Was war geschehen, dass er seinen Mund nicht mehr öffnen konnte? Langsam führte er eine Hand an seine Lippen, um das Geheimnis ihrer Unbeweglichkeit zu ergründen. Voller Schrecken senkte er den Arm. Das war unmöglich! Wer konnte so etwas Schreckliches tun, ohne dass er davon etwas gemerkt hatte? Jemand hatte seine Lippen zugenäht. Kein einziges Sandkörnchen konnte noch hindurch. Es war so stramm zugenäht, das nirgendwo etwas eindringen oder entweichen konnte. Er würde verhungern, elendig verhungern und verdursten, weil jemand Gefallen daran gefunden hatte, ihm die Lippen zuzunähen. Wer war so irre, dass er sich so etwas leisten würde? Den einen oder anderen Feind hatte auch er, aber von denen wäre niemand so verrückt, um sich in dieser Art an ihm zu rächen. Das machte alles keinen Sinn.

Wollte jemand an ihm testen, wie lange ein Mensch ohne Essen und Trinken überlebte? Nur warum konnte er sich frei bewegen und war in einem waldähnlichen Gelände, wo er jederzeit auf einen anderen Menschen treffen konnte? Ihn überkam ein Zittern, das von seinen Händen ausging und schließlich seinen ganzen Körper erfasste. Er hatte keine Ahnung, wer ihm das angetan hatte und warum. Eben war er noch mit seinen Kameraden unterwegs gewesen und nun irrte er allein durch eine ihm unbekannte Landschaft. Nicht einmal sehen, wohin er trat, konnte er, weil es so dunkel geworden war. Wenn er nun über eine Baumwurzel stolperte und stürzte? Bewusstlos am Boden liegend, wäre er eine leichte Beute für wilde Tiere. Oder er trat auf die Tatze eines dösenden Bären. Diese Begegnung würde er genauso wenig überleben.

Vorsichtig lief er weiter. Auf einmal begann der Boden unter seinen Füßen zu schmatzen und nur mit Mühe gelang es ihm, seine Stiefel aus dem Morast zu befreien. Jeder Schritt fiel ihm schwerer und irgendwann gelang es ihm gar nicht mehr, seine Füße anzuheben. Er versuchte es mit den Händen, doch er glitt immer tiefer in den Morast. Mit einem Mal spürte er, wie Wasser in seine Stiefel drang. Nun wurde ihm mit aller Deutlichkeit bewusst, wohin er hineingeraten war. Er war mitten in ein Sumpfgebiet gelaufen. Wieso war ihm das nicht früher aufgefallen? Das Haften seiner Stiefel auf dem weichen Untergrund hätte ihm sagen müssen, wo er sich befand.

Er sank immer tiefer. Inzwischen war er bis zu den Knien im Sumpf.

Panik erfasste ihn. Der morastige Boden würde ihn verschlingen. Nichts mehr würde von ihm übrig bleiben, sondern er würde verschwunden Sein, als habe er nie existiert.

Er begann zu schreien. Seine Stimme hallte ungehört in den Wald. Niemand kam, um ihn zu retten. Er war verloren!

Verzweifelt versuchte er sich zu bewegen, um sich doch noch befreien zu können. Anstelle dessen wurde er nur noch schneller in die Tiefe gezogen. Bis zum Hals ging stand ihm der Sumpf und er wusste, dass es keine Rettung mehr für ihn geben würde. Er sparte sich das Schreien, das sowieso niemand hörte und ergab sich seinem Schicksal.

Nur warum hatte es gerade ihn dazu erwählt, so einen grausamen Tod sterben zu müssen? Hätte er nicht in einer Schlacht oder einem Duell sterben können? Gift hätte auch einen schnelleren Tod bedeutet als in einem Sumpf zu versinken. Jämmerlich ersticken würde er. Dabei wollte er noch nicht sterben. Er wollte leben!

Das brackige Wasser hatte seinen Mund erreicht. Er legte seinen Kopf in den Nacken, sah über sich nur Dunkelheit. Kein Stern stand am Himmel. Schwärze wohin er blickte.

Die unsichtbaren Hände griffen nach ihm, zogen seinen Körper tiefer und tiefer hinab. Sein Kopf wurde von der Masse verschlungen. Er hielt die Luft an, doch irgendwann ging es nicht mehr und er öffnete den Mund. Schlamm, Erde oder was immer es war, drang in seine Kehle, in seinen Hals, in seine Lunge. Er wollte husten, wollte atmen, alles gleichzeitig, doch da war keine Luft. Da war gar nichts mehr. Voller Panik öffnete er den Mund zu einem Schrei, noch mehr faule Erde drang in seinen Mund, ließ ihn würgen. Er wollte schreien, nur schreien...

Mit einem Ruck wachte er auf.

Sein Herz pochte heftig, sein Atem ging schnell. Gott sei Dank, es war nur ein Traum gewesen.

Hatte er geschrien? War er von seinem eigenen Schrei wach geworden? Wo war er überhaupt? Alles war schwarz um ihn herum. Lag er überhaupt in seinem eigenen Bett? Vorsichtig tastete er mit den Händen um sich, spürte nichts als feuchten, kalten Boden.

Angst umschloss sein Herz mit festem Griff. War das alles gar kein Traum gewesen und er war tatsächlich in dem Wald gewesen und im Sumpf untergegangen? War er nun im Himmel oder in der Hölle gelandet? Befand sich unter dem Sumpf ein unterirdisches Tunnelsystem? War er gerettet und gleichzeitig gefangen?

Er fuhr herum, als er leises Stöhnen hörte. Was war das? War er nicht der einzige, der im Sumpf untergegangen war? Waren dort noch andere gewesen?

"Wo bin ich?", hörte er eine Stimme sagen.

Das war Nikolai. Mit einem Schlag erinnerte er sich, was geschehen war. Sie hatten zu vier einige sehr schwere Kisten tragen müssen. Ihnen war nicht gesagt worden, was sich darin befand und warum sie gerade hierhin transportiert werden mussten. Sie hatten den Befehl ausgeführt, wie immer ohne zu fragen. Sie hatten zu gehorchen, sonst würde es ihnen schlecht ergehen. Seitdem Grosny nach Moskau zurückgekehrt war, hatte sich sein Geisteszustand erheblich verschlechtert. Er wandelte durch den Palast, als sei er ein Geist. Der Tod seines Sohnes hatte ihn schwer mitgenommen. Wie konnte man sich auch noch im Spiegel betrachten, wenn man mit der Schuld leben musste, den eigenen Sohn auf dem Gewissen zu haben? Grosny war früher schon unberechenbar gewesen, aber seit einiger Zeit war es ganz schlimm mit ihm. Er schien den Verstand verloren zu haben, nicht erst seit dem Tod seines Sohnes, sondern schon vorher. Aber nun wurde er immer wunderlicher. Sah überall Verschwörer, die seinen Tod wünschten, die sein Vermögen an sich raffen wollten. Niemandem traute er mehr, besonders nicht, seitdem er den Tag seines Todes erfahren hatte. Man hatte es ihm vorenthalten wollen, aber am Ende war es herausgekommen und es hatte Tote gegeben. Tote pflasterten Grosnys Weg. Seitdem er allein herrschte, hatte er sich unerbittlich gegeben, eine eigene Terrormiliz hatte für Angst und Schrecken unter der Bevölkerung gesorgt.

Es hatte sich gebessert bis er seinen Sohn getötet hatte. Seitdem war er nur noch ein Schatten seiner selbst, verfiel zusehends.

Die stärksten unter seinen Wachen hatte er ausgesucht, damit diese Kisten transportiert werden konnte. Was hatte er sich geehrt gefühlt, sich unter Grosnys Auserwählten zu befinden. Inzwischen fragte er sich, ob es tatsächlich eine Ehre gewesen war, diesen Auftrag auszuführen.

"Mein Kopf", hörte er Nikolai stöhnen. "Das war doch nur ein halber Becher, davon kann es mir nicht so schlecht gehen."

Es schien, er wolle noch mehr sagen, doch die Schmerzen überwältigten ihn. Sein Kopf tat höllisch weh und das Atmen fiel ihm schwer.

So langsam wurden die Erinnerungen klarer. Sie hatten die Kisten an diesen unwirklichen Ort getragen. Unheimlich hatte das alles gewirkt, doch man hatte nichts gesagt. Zum Dank für ihre Dienste und um sich von den Strapazen zu erholen, hatte man ihnen etwas zu trinken angeboten. Wann bekam man schon Wein angeboten, noch dazu vom Herrscher persönlich? Das Angebot hatten sie alle nicht abschlagen können. Wie es aussah, war es ein Fehler gewesen. In dem Wein musste irgendetwas gewesen sein, dass sie bewusstlos hatte werden lassen. Deshalb hatte er diesen schrecklichen Alptraum gehabt, er würde jämmerlich im Sumpf versinken. Aber wieso hatte man ihnen einen Schlaftrunk gereicht? Was hatten sie verbrochen? Sie hatten nur diese Kisten geschleppt. Die Kisten...

Was war in den verdammten Kisten? Er rappelte sich auf, konnte in der Dunkelheit, aber nicht viel mehr ausmachen als schwarze Punkte, die vor seinen Augen tanzten. Irgendwo hatten sie doch eine Laterne gehabt, wenn er die finden und anmachen könnte.

Tastend stolperte er durch die Dunkelheit. Immer wieder drang Nikolais Stöhnen an sein Ohr. Offensichtlich ging es ihm wieder schlechter. Was war bloß in dem Wein gewesen?

Mit dem Fuß stieß er gegen etwas Weiches. Langsam bückte er sich und ertastete Stoff. Mit einer bösen Vorahnung fuhren seine Finger weiter über den Stoff, glitten über einen Gürtel mit Metallschlaufe. Hoffentlich war es nicht das, was er vermutete. Nun spürte er kalte Haut unter den Fingern, so kalt, dass er sich schütteln musste. Das war ein Hals, dann folgte das Gesicht. Ein Bart, Mund, Nase, Augen, Haare.

"Nein!", schrie er verzweifelt auf. Wieder berührte er das Gesicht und obwohl er wusste, dass Konstantin tot war, konnte und wollte er es nicht glauben.

Ein Gurgeln riss ihn aus seinen Gedanken. Es war Nikolai.

"Sterbe...", hörte er ihn sagen. "Hilf, - Alexe..."

Es kam nichts mehr. Das Röcheln war erstorben. Für ihn bestand kein Zweifel, dass Nikolai genauso tot war wie Konstantin. Da er von Pawel nichts hörte, war dieser wahrscheinlich genauso tot wie die anderen beiden. Nur er war noch am Leben.

Wie lange noch?, ging es ihm durch den Kopf. Jeder Atemzug schmerzte ihn, als hätte er etwas Scharfkantiges verschluckt, das nun in seinen Eingeweiden herumschnitt.

Es musste doch einen Weg aus diesem Raum geben. Sie waren hineingegangen, dann musste man auch hinausgehen können.

Langsam, auf allen Vieren, kroch er über den Boden, stieß immer wieder an die Kisten, die sie transportiert hatten. Schließlich erreichte er eine Wand. Welche es war, konnte er nicht sagen. In der Dunkelheit hatte er jede Orientierung verloren. Vorsichtig tastete er sie ab, ging Meter um Meter vorwärts, doch so sehr er suchte, fand er nicht. Da waren nichts als Steine. Halt, an einer Stelle hatte er nasse Finger bekommen. Drang von oben her Wasser in den Raum. Er stand auf, seine Fingerspitzen ertasteten wieder feuchte Stellen. Aber nicht die ganzen Steine waren feucht, sondern nur vereinzelte Stellen. Mehrmals strich er über eine Stelle bis er sicher war, woran es lag. Das war Putz. Da hatte jemand Steine aufgeschichtet und diese verputzt.

Schweiß brach ihm aus, als er erkannte, was geschehen war. Man hatte ihnen Wein zu trinken gegeben, das mit Gift versetzt gewesen war. Nur bei ihm hatte es nicht richtig gewirkt, sodass er nicht tot war. Anschließend hatte man sie einfach eingemauert. Alles wegen dieser verdammten Kisten! Er konnte es nicht fassen. Diese Kisten bedeuteten seinen Tod.

Angst überkam ihn, dass er jämmerlich verhungern und verdursten, eines qualvollen Todes sterben würde. Seine Kameraden hatten ein besseres Los gezogen als er. Sie waren tot und mussten nicht jämmerlich dahinvegetieren.

Er wollte nicht sterben, wollte leben! Verzweifelt versuchte er die Steine aus der Wand zu drücken. So sehr er sich dagegen stemmte, kein einziger Ziegel bewegte sich von der Stelle. Dafür bemerkte er, wie ihm immer wieder die Augen zufielen und er gegen eine bleierne Müdigkeit ankämpfen musste. Es fiel ihm schwer, weiter Luft zu holen. Als wäre alle Luft in diesem Raum verbraucht und kaum noch etwas da. Die Kopfschmerzen machten sich wieder bemerkbar. Es pochte so heftig gegen seinen Schädel, als würde jemand mit dem Hammer darauf einschlagen. Er krümmte sich zusammen, wollte sich nicht dem Schmerz ergeben. Noch einmal stemmte er sich gegen die hochgezogene Wand, aber seine Kraft reichte nicht mehr aus. Schwerfällig sackte er zusammen. Sein Körper schrie nach Luft.

Er musste hier raus, war sein letzter Gedanke, bevor er das Bewusstsein verlor und langsam in ein anderes Leben hinüberdämmerte. Hatte sein Traum sich am Ende als Wirklichkeit erwiesen. Nur war er in keinem Sumpf in die Tiefe gezogen worden, sondern in einen Raum eingemauert worden. Es hatte kein Entkommen für ihn gegeben.

1

Leipzig, März 2013

Er sah sich noch einmal die Signatur auf seinem Notizzettel an, obwohl er sie bereits auswendig konnte. Dort war das Regal. Gleich würde er das Buch in Händen halten. Seine Finger zitterten vor Aufregung, als er mit ihnen die Signaturen durchging. Er stockte. Da war kein Buch mit der entsprechenden Nummer. Hatte er es übersehen? Noch einmal ging er Buch für Buch durch und konnte es nicht finden. Es war nicht da.

Das konnte, das durfte nicht sein. Wo war das Buch nur? War es falsch eingestellt worden? Rasch ging er die anderen Regalreihen durch, wurde auch dort nicht fündig. Wo mochte sich das Buch nur befinden? Durch das Rascheln von Seiten wurde er auf den anderen Besucher aufmerksam, den er nur kurz beim Eintreten registriert hatte. Er fuhr herum und sah auf dessen Tisch verschiedene Bücher liegen. Eines davon war möglicherweise das, was er suchte. Ob er hingehen und fragen sollte? Nein, das konnte er nicht riskieren. Er musste unerkannt bleiben. Aber was konnte er tun?

Nachdem er längere Zeit über das Problem nachgedacht hatte, kam er zu dem Schluss, dass es nur eine Möglichkeit gab. Er würde warten müssen bis die Bibliothek schloss. Danach würde er sich das Buch ansehen können. Für ihn bedeutete es kein größeres Problem, nach Ende der Besuchszeiten in den Bibliotheksräumen umherzustreifen. Als Angestellter war es ihm möglich. Nur wie erklärte er den Kollegen, dass er noch weit nach Arbeitsschluss da war? Natürlich könnte er warten bis er für die Nachmittags- und Abendstunden eingeteilt war, aber laut seinem Arbeitsplan war das erst nächste Woche und so lange konnte er nicht warten. Er musste heute noch an dieses Buch kommen, um es aus dem Verkehr zu ziehen, falls es tatsächlich das beinhaltete, was er vermutete.

Es war nicht leicht gewesen, den ganzen Buchbestand seines Vorfahren zu rekonstruieren. Glücklicherweise waren in irgendeiner alten Kiste Rechnungen aufgetaucht, die den Verkauf der Bücher belegten. Danach war es erheblich leichter geworden, sie aufzufinden. Bisher waren sie in zwei Büchern fündig geworden. Leider hatten sie dort nicht gefunden, was sie vermutet hatten, sodass sie die Suche auf die restlichen Bücher ausdehnen mussten. Als Angestellter der Universitätsbibliothek war es Dirk Lesser ein Leichtes, die Kataloge zu durchsuchen. Einige Bestände seines Vorfahren waren tatsächlich hier in der Bibliothek gelandet. Die ersten Exemplare hatten sich allesamt als Nieten erwiesen, doch bei dem jetzigen Buch hoffte er mehr Glück zu haben. Und dann schien es irgendjemand anderes für irgendeine Arbeit zu benutzen. Das konnte einfach nicht sein. So nah stand er vor seinem Ziel und dann so etwas. Dem würde er heute Abend nach Ende der Öffnungszeiten schon einen Riegel vorschieben. Das Buch bliebe so lange in seinem Besitz bis er sicher sein konnte, dass es etwas enthielt, was er suchte. Er würde es in die Restaurationswerkstatt bringen. Dort war es erst einmal sicher vor dem Zugriff von Fremden.

Bis zum Abend blieben ihm noch ein paar Stunden. Widmete er sich eben seinen fortlaufenden Arbeiten, falls er es schaffte, sich darauf zu konzentrieren. Das Buch würde ihm nicht weglaufen, aber er hätte bereits jetzt zu gerne gewusst, ob es tatsächlich enthielt, was er suchte.

Während er ging, warf er dem Besucher, der eifrig ein Werk durchblätterte, einen bösen Blick zu. Nur weil dieser Idiot es genommen hatte, konnte er es nicht einfach an sich nehmen. Er ballte die Hände zu Fäusten, als er merkte, wie die Wut ihn überkam. Jetzt nur nicht durchdrehen. Das Buch würde am Abend seines sein. Es gelang ihm, sich zu beruhigen. Er musste endlich lernen sich zu beherrschen und sich in Geduld üben. Das war etwas, was er einfach nicht besaß. Er wollte alles und zwar sofort. Verzögerungen kosteten ihn nur Nerven.

Nach Feierabend hatte er die Bibliothek für einige Stunden verlassen und war kurz vor Ende der Öffnungszeiten zurückgekehrt. Vollkommen unbehelligt war er in den Raum mit den alten Folianten zurückgekehrt. Ein leiser Zweifel überkam ihn kurz, als er die Regalreihe betrat, ob das Buch tatsächlich an seinem vorgeschriebenen Platz sein würde. Mit Erleichterung stellte er fest, dass es da war, wo es sein sollte.

Vorsichtig zog Dirk Lesser es aus dem Regal, kontrollierte noch einmal den Titel. Es handelte sich um die Bibel, die einmal der Familie seines Vorfahren gehört und die dieser veräußert hatte. Er schlug das Buch auf, betrachtete den Einband, tastete mit den Fingern das geleimte Papier ab. Er konnte auf dem vorderen Einband nichts Ungewöhnliches entdecken. Vielleicht hatte er beim hinteren mehr Glück.

Er legte das Buch auf dem Regal ab und öffnete es von hinten. Hier brauchte er nicht einmal mit den Fingern entlangfahren, da er das Ergebnis bereits mit bloßem Auge erkennen konnte. Für einen Laien sah es aus, als wäre beim verleimen des Bandes mit dem Umschlag unsauber gearbeitet und Luft beim Verkleben eingeschlossen worden. Doch bei diesem Luftwiderstand handelte es sich um dünne Papiere, die zwischen Umschlag und Einband versteckt worden waren.

Er konnte einfach nicht anders und begann vorsichtig das Papier vom Umschlag zu lösen. Weit kam er nicht, denn die Arbeit war damals sorgfältig ausgeführt worden. Wenn er das Papier nicht einreißen wollte, musste er sich in Geduld üben und warten bis er an anderer Stelle die Möglichkeit hatte, das Papier professionell ohne Schaden zu lösen.

Das Buch würde er in die Restaurationswerkstatt bringen, damit diese es entsäuern konnten. Der Zustand des Buches war nicht schlimm, auch wenn die Seiten leicht gewellt waren. Aber mit der Begründung, dass es entsäuert werden müsste, konnte er es problemlos aus dem Bestand nehmen, ohne dass es weiter auffiel. Glücklicherweise kannte er eine der Restauratorinnen. Wenn er ihr den Hinweis gab, dass der Einband sich löste und er wissen wollte, wie man so etwas vorsichtig vollständig löste, ohne irgendwelchen Schaden anzurichten, würde sie ihm die Frage sicherlich beantworten. Was sollte sie hinter dieser harmlosen Frage auch vermuten?

Er würde das Buch mitnehmen und in seinem Büro einschließen, damit er es morgen früh gleich wegbringen konnte. Wahrscheinlich würde es noch einige Tage dauern bis er dann an die Papiere gelangte, aber so lange mussten die anderen sich eben gedulden. Er zerstörte keinen alten Folianten, nur weil sie ein Geheimnis bargen. Wenn es gar nicht anders ginge, würde er nicht so zimperlich sein. Aber so gab es noch andere Möglichkeiten, die er nutzen würde. Glücklicherweise wusste niemand außer ihm und seinen Gesinnungsgenossen von diesen Tagebuchseiten, die ihnen den Weg zu etwas Wertvollem ebnen würden. Deshalb konnte er so langsam arbeiten, wie er wollte. Denn es gab keine Konkurrenz, die ihm etwas streitig machen würde.

2

Hamburg, März 2013

Da saß sie nun und wusste nicht, was sie tun sollte. Es würde ihr erster großer Artikel werden. Eigentlich sollte sie sich freuen, doch gelang es ihr nicht. Denn im Grunde genommen war sie nur der Ersatz, der es richten musste. Dennoch würde es ihre Bewährungsprobe sein. Wenn sie scheiterte, war es vorbei, dann war der Traum Wissenschaftsjournalistin ausgeträumt.

Nein, scheitern durfte sie keinesfalls. Dazu musste sie alles richtig machen, sich vorbereiten, Empfehlungsschreiben vorweisen, um schnellstens einen Termin zu bekommen. Denn der Artikel sollte ins nächste Heft. Das kam zwar erst in drei Monaten heraus, aber der Redaktionsschluss war bereits in zwei Monaten. Sie würde sich schon zu helfen wissen, wozu hatte man berühmte Freunde?

***

Das Laufwerk summte leise, las die Daten auf der SD-Karte aus und ein Programm übertrug die Bilder auf die Festplatte des Computers.

Ein soeben erstellter Ordner wurde angeklickt und danach erschienen viele kleine Bildchen auf dem Bildschirm. Alle zeigten ein und dasselbe Motiv: Einen Elefanten, der fröhlich in die Kamera sah. - Tausendschön.

Die Bilder mit der fröhlichen Dickhäuterin wurden nicht beachtet, sondern hinuntergescrollt bis einige wenige Dateien kamen, auf denen die Elefantin kaum anders aussah als auf den Fotos zuvor. Doch gerade diese erregten die Aufmerksamkeit der Betrachterin. Eines der Fotos erschien auf dem Bildschirm und füllte diesen aus. Nun ließ sich erkennen, dass die Elefantenkuh in sich gekehrt, traurig wirkte.

Dieses Bild und einige weitere waren aufgenommen worden, als die Dickhäuterin sich unbeobachtet fühlte.

Es zerriss der Betrachterin das Herz, ihre Elefantin so zu sehen.

"Ach, Socke, ich wünschte, dass ich dir helfen könnte. Leider habe nicht die Macht dazu, wenn auch das nötige Geld. Bloß deine Patin kann ich sein."

Ein Klopfen an der Tür unterbrach ihre laut ausgesprochenen Gedanken.

"Stör ich?", fragte Karla zaghaft.

"Nein, komm rein", antwortete Isis und blinzelte aufgestiegene Tränen weg.

"Hast du dir wieder Fotos von Tausendschön angesehen?"

Karla war die gequälte, leidende Miene ihrer Freundin aufgefallen, die Isis nur zeigte, wenn sie an ihren Lieblingselefanten dachte oder sie sich Bilder von der Dickhäuterin ansah. Am Wochenende war Isis wieder in Belgien gewesen, was ihr Verhalten erklären würde. Zwar hatte der Zoo offiziell für die Besucher noch geschlossen, aber das galt nicht für Isis Just, Tausendschöns Patin.

"Mmh", murmelte Isis undeutlich und fügte barsch hinzu: "Was willst du?"

Erleichtert wagte sich Karla in den Raum vor. Wenn ihre Freundin diesen Ton an sich hatte, was die Welt wieder in Ordnung.

"Ich soll einen Artikel über alte Bücher schreiben", platzte sie heraus.

"Schön für dich, auch wenn mich wundert, dass sie gerade dir so was aufs Auge gedrückt haben. Du und dein Ebook-Reader seid kaum noch zu trennen." Misstrauisch beäugte Isis ihre Mitbewohnerin. Wer weiß, was sie mit alten Büchern meinte. Den Verdacht galt es erst einmal auszuräumen. "Willst du etwa über die Schriftrollen berichten oder über das Tagebuch des spanischen Priesters?"

"Nein, nein!", abwehrend hob Karla die Hände. "Den Ruhm kannst du gerne behalten, hast es schließlich gefunden. Ich wollte dich nur um etwas bitten. Du bist inzwischen so was wie eine Kapazität unter den Historikern, und da wollte ich dich fragen, ob du mir ein Empfehlungsschreiben ausstellen kannst." Nervös knetete die angehende Wissenschaftsjournalistin ihre Hände. Sie hatte ihre Bitte vorgetragen, was ihr nicht leicht gefallen war. Nun müsste ihr Gegenüber entscheiden.

Sprachlos sah Isis ihre Freundin an. Mit allem hatte sie gerechnet, nur damit nicht.

"Siehst du, ich soll mir alte Werke in der Leipziger Bibliothek ansehen, wie auch einen Blick in die Restaurierungswerkstatt werfen. Jedenfalls macht es sich besser, wenn ich so ein Empfehlungsschreiben vorweisen kann. Dann wirke ich wichtiger und werde auf einer unsichtbaren Warteliste nicht auf den vorletzten Platz gesetzt."

"Und wieso kommst du da zu mir?", wollte Isis wissen und warf nochmals einen misstrauischen Blick auf Karla. "Als studierte Ägyptologin und Archäologin habe ich mit mittelalterlichen Büchern nichts am Hut, auch wenn ich einige Seminare bei den Historikern belegt habe. Könnte dir dein Praktikumskollege nicht eher helfen? Der war doch Historiker, wenn ich mich recht entsinne."

"Das geht ja eben nicht. Der Artikel war eigentlich Arnes Auftrag, aber dieser Idiot hat es vorgezogen, eine Stelle an der Uni Thüringen anzunehmen."

"In Erfurt?"

Bei Karla musste man immer noch einmal nachfragen, weil sie öfters Namen, Städte und Flüsse durcheinander bekam.

"Nein, die Uni Thüringen ist irgendwo in Süddeutschland. Hab mich selbst gewundert, dass dort eine Universität nach einem weit entfernten Bundesland benannt ist." Der angehenden Wissenschaftsjournalistin fiel noch etwas ein, was Arne ihr stolz erzählt hatte. "Da soll auch der zurückgetretene Papst gelehrt haben."

Der letzte Hinweis bestätigte die Vermutung der Ägyptologin. Mit einem Schmunzeln auf den Lippen schüttelte sie leicht den Kopf. Ihre Freundin war wirklich immer für eine Überraschung gut.

"Tübingen meinst du. Na, da würde ich auch alles stehen und liegen lassen, wenn ich von dort ein Stellenangebot bekommen würde. Der Ruf dieser Uni geht weit über Deutschlands Grenzen hinaus."

"Siehst du, genau das hat sich dieser Blödmann auch gesagt. Und jetzt hänge ich da mit diesem Artikel - ohne Empfehlungsschreiben, ohne alles."

"Wieso rufst du diesen Arne nicht an und bittest ihn um diesen Wisch, wenn er dir so wichtig ist."

"Hab ich doch!", jammerte Karla und verengte im nächsten Augenblick ihre Augen zu schmalen Schlitzen. "Aber das Arschloch sagt, er hätte keine Zeit."

"Ach", Isis tat überrascht, "ich dachte, der würde dir aus der Hand fressen. Oder wie war das noch einmal?" Die junge Ägyptologin fixierte ihre Freundin, deren Gesichtszüge sich verhärteten. "Hast du nicht vor einiger Zeit so von ihm geschwärmt, dass du ihm jede Aufgabe aufs Auge drücken könntest und er würde es widerspruchslos ausführen? Ich glaube, mich an solch ähnliche Worte zu erinnern. Vielleicht trügt mich auch mein Gedächtnis."

Verärgert winkte Karla ab.

"Hör auf! Arne hat sich nicht so entwickelt, wie ich dachte."

"Weil er nicht auf dich angesprungen ist, verstehe."

Karla war überzeugt, Männer bezirzen zu können. Meist stimmte es, aber im Fall ihres ehemaligen Kollegen anscheinend nicht. Etwas Privates anfangen wollte sie mit den meisten nicht. Dazu passten sie einfach zu wenig zu ihr. Kurz ließen sie sich ertragen, mehr auch nicht.

"Quatsch! Für was hältst du mich? Für einen männermordenden Vampir?"

"Jedenfalls passte dein Ex-Praktikantenkollege in dein Beuteschema. Ein wenig langsam im Denken, nimmt dir jede niedere Arbeit ab, dazu noch höflich und zuvorkommend. Also der ideale Mann."

"Zum langweilen", fauchte Karla. "Aber nimm du ihn dir. Falls es mit Oliver mal nicht mehr klappen sollte, kannst du auf diesen Blödmann zurückgreifen. Seinen Namen kannst du dir leicht merken: Gibt nicht so viele, die Arne Kramm heißen."

Wütend starrte die angehende Wissenschaftsjournalistin ihre Freundin an. Sie hatte die Hände zu Fäusten geballt und wartete nur auf ein weiteres Wort, das sie reizen würde. Isis allerdings erkannte die Gefahr, die sie selbst heraufbeschworen hatte.

"Gut, vielleicht bin ich zu weit gegangen", ruderte sie zurück. "Falls dem so ist, tut es mir leid. Ich war nur verwundert, weil nach deinen vorherigen Schilderungen das Verhalten deines Ex-Kollegen einfach nicht zu ihm passen wollte."

"Vergiss es." Isis merkte oft gar nicht, wie sie ihr Gegenüber mit Worten reizte oder verletzte. Das war etwas, das man bei ihr übersehen musste, auch wenn es einem nicht leicht fiel. Aber Karla war nicht gekommen, um über Arne Kramm zu reden, sondern weil sie ein wichtiges Anliegen hatte. Darauf musste sie sich konzentrieren. "Schreibst du mir jetzt ein Empfehlungsschreiben?"

"Gib mir den Text vor und ich unterschreibe. Bleibt allerdings eine Ausnahme. Wieso eine Chemikerin bei einer historischen Zeitschrift landet, ist mir wirklich ein Rätsel, noch dazu, wo sie keine Ahnung von Geschichte hat."

"Da kann man sich reinlesen. Außerdem ist der ehemalige Grabungsleiter von Troja ebenfalls Chemiker."

"Schon gut, ist eben jeder Beruf für alles zu gebrauchen."

Kopfschüttelnd wandte die junge Ägyptologin sich wieder ihrem Computer zu. Sie hätte durchaus was anderes machen können, als in die Wissenschaft und Lehre zu gehen. Bloß hatte sie weder in die Familienfirma eintreten noch für irgendeine Zeitschrift Artikel schreiben oder in irgendeinem Museum versauern wollen. Sie brauchte das Spannende, das Abenteuer. Und dazu eignete sich nun einmal ihre Stelle als wissenschaftliche Mitarbeiterin von Professor Theiding an der Freien Universität.

Karla wollte gerade das Zimmer verlassen, als sie sah, wie Isis wieder die Fotos mit ihrem Lieblingselefanten betrachtete. Ihre Körpersprache, die hängenden Schultern, sagten alles. Sie trauerte wieder.

Kurz überlegte Karla, ob sie ihrer Freundin eine Hand auf die Schulter legen und sie zu trösten versuchen sollte. Aber sie kannte Isis gut genug, um zu wissen, dass diese weder Mitleid noch Mitgefühl wollte. Sie machte immer alles unter sich aus. Aber wie lange würde ihr das noch gelingen? Man musste ein Auge auf die Ägyptologin haben, dass sie in ihrer Trauer nicht völlig versank.

"Nimm dir das mit Tausendschön nicht so zu Herzen. Sieh das Positive. Wenn du bei ihr bist, ist sie glücklich und wenn du gehst, freut sie sich darauf, dass du bald wiederkommst."

"Sie wird dort eingehen", erwiderte Isis leise, kaum hörbar. "Jeder, der Mala sehr gut kannte, erkennt sofort, dass sie nicht mehr die ist, die sie einmal war. Sie versucht es zu vertuschen, wie es ihre Art ist, wenn sie genügend Aufmerksamkeit bekommt, aber mich kann sie nicht täuschen. Sieh dir ihre Augen an." Karla folgte der Aufforderung ihrer Freundin. Zwar wusste sie nicht, was es bringen sollte, denn Elefanten waren ihr fremd. Dennoch betrachtete sie das Bild und konnte seltsamerweise tatsächlich etwas erkennen. Die Augen der Dickhäuterin wirkten nicht mehr so fröhlich. Man konnte ihr ansehen, dass mit ihr etwas nicht stimmte. "Tausendschöns Augen haben ihren Glanz verloren. Wenn die alte Socke dort weiter bleibt, wird sie nie die Sechzig erreichen, dann ist sie in wenigen Jahren tot. Ich weiß es und das fürchte ich."

Isis' Stimme hatte zu zittern begonnen. Auch wenn Karla das Gesicht ihrer Freundin nicht sehen konnte, war sie davon überzeugt, dass diese kurz davor stand zu weinen. Nun legte sie doch eine Hand auf die Schulter der jungen Ägyptologin, die sich sogleich versteifte. Sie wollte einfach nicht getröstet werden.

"Dann hol sie nach Hause, wenn du wirklich davon überzeugt bist. Schließ dich mit anderen einflussreichen Leuten zusammen und begründe deine Meinung mit den richtigen Argumenten, die jeder versteht. Nur so wirst du Tausendschön zurückholen können."

"Klar, am besten schreibe ich alle prominenten Twitter-User an, dass die alte Socke ihre Unterstützung braucht. Was denkst du, wie viele würden mir helfen?"

Schon an den Worten der Ägyptologin erkannte Karla, dass ihr Vorschlag nicht ernst genommen wurde. Aber gab es eine andere Lösung? Nein, sonst hätte Isis schon irgendetwas unternommen.

"Dann mach halt was anderes. Musst darauf aufmerksam machen, dass es ihr dort schlecht geht. Irgendwann wird man dir Glauben schenken."

"Vielleicht, aber nun lass mich allein und schreib mir ein Empfehlungsschreiben."

Damit du weiter in aller Ruhe trauern kannst, ging es Karla durch den Kopf, als sie ihre Freundin allein ließ.

Damals, als Isis die Neuigkeit erfahren hatte, dass die Dickhäuterin nach Belgien umgezogen war, die junge Ägyptologin benutzte nur das Wort abschieben, war sie in einen derartigen Weinkrampf verfallen, dass Mona und Karla fürchteten, sie würde daran ersticken. Isis hatte in ihre Bettdecke gebissen, am ganzen Körper gezittert und sich so allein und hilflos gefühlt. Niemand hatte es vermocht, sie zu trösten. Niemand hatte ihr den Schmerz und das Leid nehmen können.

Noch nie in ihrem ganzen Leben hatte die Ägyptologin so geweint. Weder beim Tod ihres Bruder, bei der Scheidung ihrer Eltern noch beim Tod ihres Großvaters.

Die Tränen waren gekommen und wieder versiegt. Doch als Mala Tausendschön gegangen worden war, hatte sie nicht mehr aufhören können. Ihr Herz war gebrochen. Das liebste Wesen auf Erden, das ihr näher stand als jeder Mensch, hatte sie verlassen. Seitdem konnte Isis nachvollziehen, was in ihrem Urgroßonkel Pascal vorgegangen war, wie er sich gefühlt hatte, als Bertha ihn für immer verließ, um in den USA ihr weiteres Leben als Zirkuselefant zu verbringen.

Die Ägyptologin war lange über den Punkt hinaus, wo man trauerte. Die einen brauchten länger für die Verarbeitung als der Durchschnitt. Sie gehörte zu denen, die lange Zeit dafür brauchten.

Das Leben musste weitergehen; mit oder ohne Mala Tausendschön. Karla musste schließlich auch weiter arbeiten, obwohl ihr Schlattenschammes nicht mehr anwesend war. - Welch ein Vergleich!

3

Moskau, 15. September 1812

Was taten sie hier? Warum waren sie überhaupt hier? Freiwillig war es nicht geschehen. Wer hatte schon Lust auf ein Leben als Soldat? Als kleiner Junge gab es nichts Schöneres als Krieg und einen tapferen Soldaten zu spielen, der alle Bedrängten aus ihrer misslichen Lage befreite und wegen großer Tapferkeit geehrt wurde. Aber wenn man tatsächlich ein Leben als Soldat führte, wurde man schnell eines Besseren belehrt. Die Illusionen, die man noch als Kind gehabt hatte, waren mit einem Atemzug verschwunden.

Es gab nichts Heroisches. Man versuchte den nächsten Tag zu erleben und nicht in irgendeiner Schlacht oder bei einer Streiterei umzukommen. Es gab keine Stadt, die vor Eindringlingen geschützt und verteidigt werden musste. Sie selbst waren die Eindringlinge. Sie töteten und zerstörten. Vor ihnen musste man sich in Acht nehmen, wenn man sein Leben nicht frühzeitig beenden wollte.

Die Zeit war lange vorbei, dass er als kleiner Junge Soldat gespielt hatte. Es kam ihm so vor, als sei es in einem anderen Leben gewesen. Wie hatte er es damals nur freiwillig spielen können? Jedem Jungen sollte er verbieten, Soldat zu spielen oder sich zu wünschen, es einmal werden zu wollen, wenn er groß war. Sie alle wussten nicht wie entbehrungsreich das Leben ist, wenn man lebendes Futter für den Feind war. Sie wussten nichts davon, wie man stank, weil man tagelang in seinen Kleidern ausharren musste und vor Dreck starrte, bevor man sich endlich wieder einmal waschen konnte. Genauso wenig ahnten sie, wie man hungerte, fror und die anderen verfluchte. Nie war man allein, immer war jemand um einen. Einen Namen hatte man nicht, nur einen Rang. Man hatte zu gehorchen, Befehle auszuführen, ob man wollte oder nicht. Was war daran heldenhaft? Man versuchte bei einer Schlacht zu überleben, verlor irgendwann das Gefühl der Scham dafür einen Menschen töten zu müssen. Man kämpfte ums nackte Überleben, da konnte man es sich nicht leisten, vorher sein Gewissen zu befragen, ob es recht sei, was man tat. Entweder tötete man oder man war es selbst, der auf dem Feld zurückblieb und ein Ziel der Plünderer und Krähen wurde.

Das alles hatte er nie gewollt und dennoch war er jetzt hier. Nach einem monatelangen Marsch, den Feind immer in Sichtweite, so als trieben sie diesen vor sich her, waren sie endlich dort angekommen, wo dieser Despot hingewollt hatte. Sie hatten die Stadt erreicht, die zu seinem größten Triumph werden sollte. Nur bisher ließ dieser noch auf sich warten. Zum ersten Mal war etwas nicht so eingetreten, wie er es sich erhofft hatte.

Anstatt das der Korse, dessen Muttersprache nicht einmal Französisch war, seine Niederlage eingestand, harrte er hier aus, ließ wertvolle Zeit verstreichen, die sie längst noch tiefer ins Land hätten marschieren können.

Heute Morgen war er unter den Klängen der Marseillaise in der Stadt eingetroffen und hatte mit seiner Leibgarde den Kreml bezogen. Dort wartete er auf eine Botschaft des Zaren - bisher vergeblich.

Er glaubte nicht daran, dass Napoleon noch eine Nachricht geschickt würde. Bereits gestern Abend hätte ein Bote erscheinen müssen, als sie selbst vor den Toren der Stadt gestanden hatten und warteten, dass der Nachzug der russischen Armee endlich aus Moskau verschwand.

Der Korse war gescheitert, er wusste es nur noch nicht.

Dabei hatte er schon wie der Sieger ausgesehen. Nachdem er die russische Armee immer tiefer ins Landesinnere zurückgedrängt hatte, hatten sich die Russen endlich der Schlacht gestellt. Bei Borodino kam es zu den blutigsten Kämpfen, die Napoleon je erlebt hatte. Besonders die deutschen Regimenter hatten hohe Verluste erlitten, vor allem die Kavallerie wurde bis auf einen kleinen Teil völlig vernichtet, sodass überlebende Reitersoldaten eine Kavallerie zu Fuß bilden mussten, weil es zu wenig Pferde gab. Man stelle sich das mal vor! Eine Kavallerie ohne Pferde! Unter diesen Korsen schien alles möglich zu sein.

Obwohl Napoleon klar gesiegt hatte, verkündete der Feldmarschall Kutusow einen russischen Sieg. Der musste sich auch gedacht haben, wer schon nachprüfen würde, was sich wirklich in der Pampa zugetragen habe?

Mit großen Erwartungen waren sie weiter gen Moskau vorgerückt. Aufgrund der Verkündung des Sieges von Borodino hatte man in Moskau keine Vorkehrungen getroffen, um die Stadt zu verlassen. Man fühlte sich sicher.

Doch als Nachricht kam, dass Napoleon sich der Stadt näherte, flohen die ersten Einwohner und brachten sich in Sicherheit. Sie wurden noch als Verräter Feiglinge beschimpft, weil man zu dem Zeitpunkt noch annahm, dass die siegreiche russische Armee Moskau vor dem Antichristen, wie die russisch-orthodoxe Kirche Napoleon bezeichnete, zu verteidigen.

Moskau wurde aufgegeben. Dies geschah so spät, dass am nächsten Tag die französische Vorhut bereits in die Stadt einrücken wollte, während Moskau noch nicht vollständig geräumt war. Nach mehreren Verhandlungen, die Murat nicht persönlich führte, wurde entschieden, dass die französische Vorhut erst zwei Stunden, nachdem die russische Nachhut die Stadt verlassen hatte, in der Stadt einmarschieren würde.

Die russische Nachhut hatte sich noch nicht einmal in Moskau befunden, sondern war erst in die Stadt eingezogen. Am Horizont tauchte bereits die französische Kavallerie auf, was zu weiteren Verhandlungen führte. In der Zeit hatten sich beide Seiten tatenlos gegenüber gestanden.

Er hatte beobachten können, wie es bereits zu dem Zeitpunkt zu vereinzelten Bränden gekommen war. Heute Morgen hatte man diese unter Kontrolle gehabt. Wenn der Kaiser der Franzosen in Moskau einzog, durfte es keine Makel geben.

Gestern Abend hatten sie endlich in Moskau einmarschieren dürfen. Unter all den Soldaten hatten sein Bruder und er sich befunden. Sie kamen aus Sachsen und hatten bei Borodino mehr Glück gehabt als viele ihrer Kameraden. Im Gegensatz zu denen waren sie mit heiler Haut davongekommen und hatten nicht einmal einen Kratzer davongetragen.

Nun waren sie endlich in der Stadt, doch Moskau bot einen jämmerlichen Anblick. Fast wirkte die Stadt wie ausgestorben. Die meisten Einwohner waren geflohen, hatten ein paar Bedienstete zurückgelassen, die auf die Häuser aufpassen sollten. Eine nutzlose Aufgabe, wie er fand. Denn früher oder später würde es zu Plünderungen kommen, obwohl es ihnen verboten war. Seine Kameraden würden schon irgendwelche Gründe finden, um einer Strafe zu entgehen. Und sie hatten eine Möglichkeit gefunden - das Feuer.

Bis jetzt hatte er nicht geglaubt, dass sie tatsächlich friedlich in Moskau einziehen würden. Sie hatten den gegnerischen Truppen direkt ins Gesicht sehen können, so nah waren sie ihnen gewesen. Schmähworte waren gefallen, auf beiden Seiten, aber kein einziger Schuss.

Er verstand immer noch nicht, warum Moskau nicht viel eher geräumt worden war. Es schien, als habe niemand damit gerechnet, dass Napoleon auf die Stadt des Zaren zuhalte. Die Russen hatten die Schlacht von Borodino unter erheblichen Verlusten verloren. Wie konnten sie annehmen, der Korse würde sich damit zufriedengeben? Napoleon würde erst von Russland ablassen, wenn er es sich einverleibt hatte, wie er es mit großen Teilen Europas getan hatte. Ob Zar Alexander I. da mitspielen würde und der Korse sich an dem großen Stück nicht verschluckte?

Die russische Arme war fort, aber ihre Verletzten hatten sie da gelassen. Wer den Rückzug behinderte, wurde da gelassen, um das eigene Leben nicht zu retten. So war es in jeder Armee und selbst die einfachen Menschen oder die Tiere hielten sich daran. Wer sie aufhielt und dadurch ihr eigenes Leben gefährdete, wurde einfach zurückgelassen, ohne Rücksicht auf Verluste.

Er wich vor einen Feuer zurück, das mitten auf der Straße loderte. Obwohl alle gestrigen Brände gelöscht sein sollten, brannte es immer noch an einigen Stellen in der Stadt. Entweder waren nicht alle gelöscht worden oder seine sogenannten Kameraden hatten neue Feuer entfacht. Diesem ungehobelten Haufen konnte man alles zutrauen.

Sie sollten sich hier nicht allzu lange aufhalten. Am besten wäre der Rückzug. Der groß angekündigte russische Winter würde bald vor der Tür stehen. Aber dieses Ungeheuer schien überhaupt nichts mehr wahrzunehmen. Harrte einfach nur aus und wartete darauf, dass der Zar sich bequemte, ihn sprechen zu wollen. Da könnte er bis zum St. Nimmerleinstag warten, aber Alexander würde nie kommen. Warum gab er nicht einfach zu, dass er zu viel gewollt hatte und gescheitert war? Eine Niederlage einzugestehen, kam für den Bezwinger Europas natürlich nicht in Betracht. Es würde Schwäche bedeuten und das konnte er sich nicht leisten.

So wie er keine Schwäche zeigte, verlangte er es auch von seinen Soldaten, selbst wenn diese überhaupt nicht gewillt waren für ihn zu kämpfen. Was hatte er mit diesem Ungeheuer zu tun?

Er hatte nicht einmal für ihn kämpfen wollen, aber hatte das Napoleon oder irgendjemand anderen interessiert? Wer im richtigen Alter war, wurde rekrutiert, ob er nun wollte oder nicht. Jeder hatte in der Grande Armée zu kämpfen, denn diese brauchte ständig Nachschub, um ihre Verluste aufzufüllen. Frankreich gab das nicht alles her, irgendwann wären dort die Ressourcen erschöpft gewesen, deshalb bediente man sich der jungen Männer in den Dörfern, Orten, Städten und Ländern, die erobert worden waren. Gefragt wurde niemand, sondern einfach in eine Uniform gesteckt. Wer sich wehrte, gegen diese Ungerechtigkeit aufbegehrte, der musste mit strenger Bestrafung rechnen. Sobald man irgendwie erfasst war, konnte man nichts mehr tun, war einer unter vielen und konnte nur hoffen, dass man die nächste Stunde, den nächsten Tag oder die nächste Woche überlebte.

Jetzt waren sie hier in Moskau, hatten den Marsch durch Russland überlebt, um sich anschließend zu Tode zu langweilen. Einige konnten es nicht lassen, gingen in die Stadt und gingen plündernd durch die Häuser. Davon hatte er sich immer ferngehalten, denn was brachte es, andere Menschen auszurauben? Sie hatten ihm genauso wenig getan wie er ihnen, also sollten sie unbehelligt bleiben und weiter ihren Tätigkeiten nachgehen. Was sollte er mit den ganzen Bildern oder sperrigen Gegenständen, die seine Zwangskameraden von ihren Touren mitbrachten? Das alles musste auf dem Rückweg transportiert werden. Dafür gab es kaum genügend Transportmittel und wenn der Winter anbrach, würden sie es überhaupt nicht mehr transportieren können. Er hatte gehört, dass der russische Winter die harten Wege aufweichen und zu einer schlammigen Masse werden ließ. Hoffentlich würde sich dieses Ungeheuer rechtzeitig zum Rückzug entscheiden, damit sie diesem Wetter entgingen. Aber je mehr Zeit verstrich und je näher der Herbst kam, desto mehr war er davon überzeugt, dass sie es nicht mehr rechtzeitig schaffen würden.

Er ging auch in die Stadt, aber nicht um zu plündern, sondern um sich die Zeit zu vertreiben. Dabei hatte er auch ein junges Mädchen gerettet, das von einem dieser widerlichen Franzosen geschändet werden sollte. Er hatte nicht lange nachgedacht, sondern sich auf den älteren und viel kräftigeren gestürzt. Nur dank seiner Schnelligkeit war es ihm gelungen, den anderen zu besiegen. Dieser war fluchend verschwunden, mit dem Wissen, dass er sich nicht über ihn beschweren konnte, weil auf Übergriffe auf die noch vorhandene Bevölkerung schwere Strafen standen. Die Moskauer sollten sie nicht als Feinde sehen, sondern als Freunde. Das war schwer, denn nicht alle hielten sich an die Regeln, eigentlich niemand. Jeder tat das, was er für richtig hielt. Einige wurden bestraft, aber die meisten kamen ungeschoren davon. Insgeheim war es wahrscheinlich auch so gewollt.

Das junge Mädchen war gleich geflohen, nachdem sie von ihrem Angreifer befreit war. Er hatte sich nicht einmal für das Verhalten seines so genannten Kameraden entschuldigen können.

Den Vorfall längst vergessen, streifte er einen Tag später wieder durch Moskau. Leider begegnete er dem Franzosen, der ihn sofort wieder erkannte. Das wäre alles kein Problem für ihn gewesen, wenn dieser, wie beim letzten Mal, allein gewesen wäre. Leider hatte er vier Kameraden dabei und alle fünf hatten dem Alkohol ordentlich zugesprochen. Wo sie den auch immer gefunden haben mochten. Sollten sie von einem ihrer Vorgesetzten betrunken angetroffen werden, würde das eine Strafe nach sich ziehen. Aber das schien die fünf nicht zu stören.

"Dich kenne ich doch", sagte der Franzose in seiner Muttersprache.

Er hatte keine Probleme ihn zu verstehen. Sie waren lange genug von Frankreich besetzt, dass die Sprache wie eine zweite Haut auf ihn übergegangen war. Er war damit aufgewachsen, hatte es in der Schule lernen müssen.

Der betrunkene Franzose ließ nicht locker, obwohl er so tat, als würde er ihn nicht kennen und achtlos an ihm vorüberging.

"Verdammt! Jetzt bleib endlich stehen! Du bist doch der, dem ich es zu verdanken habe, dass ich nicht zum Zuge gekommen bin. Hattest es wohl selbst auf die kleine Hure abgesehen und wolltest nicht teilen. Na, warte Bürschchen, dir werde ich schon zeigen, was du davon hast."

Er nahm die Worte nur noch verschwommen wahr, in seinen Ohren begann es zu rauschen. Was nun kommen würde, konnte er sich denken. Der Franzose und seine versoffenen Kumpane würden versuchen, ihn zu verprügeln. Dazu mussten sie ihn allerdings erst einmal erwischen.

Ohne darüber nachzudenken, was er tat und wohin er laufen sollte, begann er zu rennen. Die Franzosen fluchten laut und er hörte schwere Schritte hinter sich. Sie hatten die Verfolgung aufgenommen. Er bog um die nächste Ecke, lief die Straße hinunter, um dann rechts abzubiegen. Noch immer hörte er die Franzosen hinter sich, wie sie ihm Schmähworte zuriefen und ihm drohten. Davon ließ er sich nicht beirren, sondern rannte weiter, bog immer bei der nächsten Möglichkeit ab. Irgendwann musste er sie doch abgehängt haben. Schließlich kam er in ein Gebiet der Stadt, wo er noch nicht gewesen war und sich nicht auskannte. Er bog auf eine Straße ein, lief ein paar Meter, bevor er stoppte und seinen Fehler erkannte. Er war in einer Sackgasse gelandet. Gerade als er sich umdrehte, sah er seine Verfolger. Natürlich hatte er sie nicht abhängen können. Es wäre zu schön gewesen, wenn es ihm gelungen wäre. Verzweifelt sah er sich nach einer Möglichkeit um, wo er sich verstecken konnte. Aber es war zu spät, sie hatten ihn entdeckt. Lachend näherten sie sich ihm, während er langsam rückwärts ging. Irgendwann würde er die Mauer im Rücken haben, dann hätten sie ihn. Natürlich konnte er versuchen, gegen sie zu kämpfen. Aber fünf gegen einen war nahezu unmöglich. Sie würden ihn windelweich prügeln. Wenn er Glück hatte, waren seine Knochen am Ende nicht alle gebrochen. Warum hatte er nur nicht besser aufgepasst und war einfach zurück ins Lager gelaufen? Dort hätten sie ihm nichts antun können. Er hätte zu seinem Bruder laufen sollen. Der hätte gewusst, was zu tun war, um diesen Abschaum von sich fernzuhalten. Stattdessen war er immer tiefer in die Stadt hineingelaufen und war schließlich in dieser Sackgasse gelandet. Er hatte es nicht besser verdient. Nur hier sein Leben aushauchen? Er hatte nicht In Schlachten gekämpft, diesen elenden Marsch überlebt, eine verheerende Schlacht mit vielen tausend Toten geschlagen, um letztendlich in einem Kampf zwischen Kameraden zu sterben. So hatte er sich seinen Tod nicht vorgestellt.

Eigentlich war er viel zu jung, um sich überhaupt Gedanken übers Sterben zu machen, aber wer Napoleon als Soldat dienen musste, der machte sich zwangsläufig mit dem Gedanken vertraut, sterben zu müssen.

"Na, jetzt haben wir dich. Du wirst eine Lektion erteilt bekommen, die du nie wieder vergessen wirst", sagte einer der Freunde des Franzosen, der mit ihm eine Rechnung offen hatte.

Starr vor Schreck sah er, wie ein anderer ein Messer aus seiner Hose zog. Nun machte er sich keine Illusionen mehr darüber, was geschehen würde. Er würde hier sterben, wenn nicht ein Wunder geschah.

Im Stillen betete er, während seine Gegner immer näher kamen. Er selbst konnte nicht mehr zurückweichen, die Mauer hinderte ihn daran.

"Pst!", hörte er leise eine Stimme.

Seine Augen wanderten umher, aber er konnte nichts entdecken.

Wieder dieses Geräusch, aber jetzt erkannte er, woher es gekommen war. Links von ihm war eine Luke vor dem Haus angebracht, die ein kleines Stück geöffnet war. Dort hinter verbarg sich jemand, der ihm anscheinend helfen wollte. Ohne weiter darüber nachzudenken, wer sich hinter der Luke verbergen mochte, stürzte er dort hin, öffnete sie und verschwand in dem Loch. Er landete auf festgestampfter Erde, hörte das Grölen der fünf Franzosen leiser werden, als die Luke über ihm geschlossen wurde. Dunkelheit umfing ihn. Er sah nichts als Schwärze.

"Komm mit!", forderte ihn eine energische Stimme auf, die einer Frau gehörte. "Wir müssen weiter, sie werden gleich hier drin sein, dann müssen wir den Gang verschlossen haben."

Er spürte, wie eine warme Hand mit Schwielen an den Fingern nach ihm fasste. Als sie seinen Arm hatte, lief sie los und zog ihn mit sich. Anscheinend kannte sie sich hier unten aus, denn sie hatte keine Laterne dabei und lief dennoch sicher in der Dunkelheit, ohne einmal die Geschwindigkeit zu verringern.

Ein schwacher Lichtschein tauchte am Ende des Tunnels auf, als sie im Gang um eine Ecke gebogen waren. Sie näherten sich dem Licht. Als sie es erreicht hatten, waren sie in einem anderen Raum angekommen. Die Fackel brannte so hell, dass ihm die Augen schmerzten. Mit dem Arm schirmte er den hellen Glanz der Fackel ab. Danach ließ sich das Licht ertragen und seine Augen gewöhnten sich langsam an die Helligkeit.

Staunend sah er zu, wie die Frau, nein, es war ein Mädchen... Das junge Mädchen, das er vor dem Franzosen gerettet hatte. Wie hatte sie ihn gefunden? Woher wusste sie, dass er in Schwierigkeiten war? Wie konnte sie ihn vor seinen Verfolgern retten?

Sie schloss die Tür, die den Gang mit diesem Raum verband. Anschließend wuchtete sie drei schwere Holzfässer vor die Tür. Es schien sie keinerlei Anstrengung zu kosten.

"Hilf mir!", forderte sie ihn auf und deutete auf weitere Fässer in der anderen Ecke des Raumes. "Wir müssen sie alle dicht zusammenstellen, dann können sie die Tür nicht aufbrechen."

Noch während sie ihm erklärte, warum er das tun sollte, machte er sich mit seinem ersten Fass auf den Weg. Wie leicht das bei ihr ausgesehen hatte. Ihm machte schon dieses Probleme, dabei war es gerade mal sein erstes.

"Schneller!", rief sie und er versuchte ihren Befehl zu befolgen. Stolpernd brachte er das Holzfass auf seine richtige Position.

Während sie zügig ihre Arbeit verrichteten, polterte etwas gegen die Tür. Er schreckte auf, doch sie forderte ihn mit stummen Gesten auf, dass er weitermachen sollte.

Er hörte, wie sich jemand gegen die Tür warf, aber die Holzfässer hielten der Wucht der Masse aus. Stumm machten sie mit ihrer Arbeit weiter bis alle Fässer so vor der Tür aufgereiht waren, dass diese nur noch durch eine Axt geöffnet werden konnte.

Komm weiter", sagte das russische Mädchen und zog ihn mit sich. Sie hatte die Fackel aus der Halterung genommen und leuchtete ihnen den Weg.

Es ging wieder durch einen Gang, der genauso lang wie der erste schien. Dieses Mal rannten sie nicht, sondern gingen schnellen Schrittes, sodass er die Möglichkeit hatte, den Gang genauer in Augenschein zu nehmen. Es roch feucht, wie es ihm vorhin schon aufgefallen war. Die Gänge waren aus Feldsteinen gemauert, der Boden nur gestampft. Waren das Kellergänge, die von Häusern als Lagerräume genutzt wurden? Aber wieso waren sie alle miteinander verbunden? War das damals beim Bau beabsichtigt worden? Welchem Zweck es auch immer dienen sollte. Jetzt rettete ihm diese Konstruktion das Leben.

"Hier rauf", sagte das Mädchen und deutete auf die Treppe. Sie war breit, wirkte aber steil. Wie man dort Dinge hinuntertragen sollte, ohne dass man sich verletzte, blieb ihm verborgen.

Langsam folgte er ihr nach oben. Sie kamen in einem kleinen Vorraum an, der düster und schmucklos war. Aber wo es einen Keller gab, musste ein größeres Haus drüberstehen. Wo war er hier? Fragend sah er sich um, konnte aber nichts entdecken, was Rückschlüsse auf die Besitzer schließen ließ.

"Hier sind wir sicher", sagte das Mädchen und führte ihn aus dem Raum in eine große Küche. Töpfe und Teller lagen verstreut herum, dass man den Eindruck gewinnen konnte, hier würde niemand mehr arbeiten. Doch der Herd bullerte und ein Topf stand auf einer Platte. Trotz des ganzen Chaos ging alles seinen gewohnten Gang.

"Wir sind nicht geplündert worden", stellte sie klar, als sie seinen fragenden Blick sah. "Das haben wir gemacht, falls Franzosen bei uns eindringen. Wenn sie sehen, dass bereits alles geplündert wurde, werden sie sicherlich von diesem Haus ablassen. Bisher hat es funktioniert. Nur auf der Straße sollte man sich tagsüber nicht aufhalten."

"Nicht alle sind so wie dieser Kerl", erwiderte er. "Viele besitzen noch ein Gewissen, während die anderen durch die Schlachten bereits abgestumpft sind, dass sie nur noch an ihren eigenen Vorteil denken. Es tut mir leid, dass du es am eigenen Leib erleben musstest."

"Du brauchst dich nicht zu entschuldigen. Es war mein Fehler", sagte das Mädchen schnell. "Ich habe um das Risiko gewusst, dem ich mich aussetze, wenn ich tagsüber auf die Straße gehe. Aber ich musste nach einer Bekannten sehen. Sie war krank und niemand konnte sich um sie kümmern. Ich habe losgemusst."

Tränen schimmerten in ihren Augen, doch sie riss sich zusammen, weinte nicht.

"Schon gut, ist nicht schlimm", sagte er beruhigend und zog sie zaghaft an sich.

Im ersten Augenblick verkrampfte sie sich, doch dann entspannte sie sich und ließ ihn gewähren, dass er sie an sich gezogen hatte und ihr über den Rücken strich. Bevor er sich daran gewöhnen konnte, sie in den Armen zu halten, löste sie sich wieder von ihm. Sie wirkte wieder gefasst.

"Ich habe mich nicht bei dir bedankt. Du hast selbstlos gehandelt, obwohl der grobe Kerl viel stärker war als du. Er hätte dir etwas antun können."

"Er mag größer und kräftiger sein, aber er ist dumm. Ich hätte ihn nicht besiegen können, wenn er nicht so sehr von sich überzeugt gewesen wäre."

"Aber er war gefährlich, deshalb habe ich dich weiter beobachtet, nachdem ich dir entwischt war. Ich wusste, dass er sich bei dir rächen würde, wenn sich ihm die Gelegenheit böte."

"Allein hätte er gegen mich nie etwas unternommen, außerdem war er genauso betrunken wie seine widerlichen Kameraden."

"Das hat ihnen die Angst und den Skrupel genommen. Sie hätten dich getötet."

"Ich weiß", sagte er nur und war überrascht, wie leicht ihm die Worte über die Lippen kamen, obwohl er eher schockiert als gleichgültig hätte reagieren müssen. "Woher kannst du so gut deutsch?", wollte er wissen.

"Mein Großvater war ein bedeutender Gelehrter und hat sich in St. Petersburg mit seiner Familie angesiedelt. Es gab noch andere deutsche Familien, die alle hauptsächlich in St. Petersburg zu finden sind. Meine Eltern haben ihr Glück hier in Moskau gemacht. Das ist ihr Haus, wo wir sind. Ich bin nicht mit ihnen gegangen, als sie geflüchtet sind, sondern habe mich versteckt. Das ist mein Zuhause und das lasse ich mir von niemandem nehmen."

Ihre letzten Worte klangen beinahe trotzig.

"Dann danke ich dir dafür, dass du mich vor den anderen gerettet hast."

"Ich würde es immer wieder tun, selbst wenn es die andere Szene nicht gegeben hätte. Du hast ein gutes Herz, bist nicht wie all die anderen, die sich nur selbst bereichern wollen, die in jedem Fremden einen Feind sehen, die denken, dass sie sich einfach nehmen können, was sie haben wollen. Du hast noch ein Gewissen. Bewahre es dir."

"Ich habe nie in Napoleons Armee dienen wollen, aber sie haben mich geholt, bevor ich mich rechtzeitig aus dem Staub machen konnte. Ich hasse dieses Leben, muss gegen Menschen kämpfen, die mir nichts getan haben, denen ich nichts getan habe und dennoch versuchen wir uns gegenseitig umzubringen. Was ist das für eine Welt, wo ich gegen meine eigenen Freunde kämpfen muss, weil sie in einer anderen Armee dienen? Ich habe das alles nicht gewollt."

"Und dennoch bist du hier", sagte das Mädchen. "Das muss einen höheren Sinn haben."

"Was will Gott mir damit sagen? Dass Napoleon am Ende ist? Der Zar wird nicht kommen und mit ihm verhandeln. Wir stehen auf verlorenem Posten. Doch anstand umzukehren, harrt dieses Ungeheuer aus und sieht nicht ein, dass alles vergebens war. Lange können wir nicht mehr bleiben. Was gibt es hier denn? Nein, er muss endlich einsehen, dass er verloren hat und die Armee zurück muss."

Er hatte sich in Rage geredet, die Hände zu Fäusten geballt. Sein Gesicht war wutverzerrt. Er hatte genug davon ein Spielball des Franzosenkaisers zu sein, dem das Leben seiner Soldaten egal war. Hauptsache seiner Armee ging der Nachschub an jungen Männern nicht aus, dass er weiterhin an seiner Eroberungspolitik festhalten konnte.

Das Mädchen war vor ihm zurückgewichen. Ihr machte sein Gesichtsausdruck Angst, auch wenn diese Wut nicht ihr gegolten hatte. Als er sich dessen gewahr wurde, beruhigte er sich.

"Tut mir leid, ich wollte dich nicht erschrecken. Nur wenn ich daran denke, dass ich jemandem dienen muss, der den Ernst der Lage verkennt, werde ich wütend. Napoleon ist nicht bei Sinnen. Er muss doch erkannt haben, dass er hier nichts mehr gewinnen kann. Warum bläst er nicht endlich zum Rückzug?"

"Du verdammst ihn, weil er nicht endlich einsieht, dass er nichts mehr ausrichten kann. Aber denk doch mal nach: Wenn er unverrichteter Dinge aus Russland verschwindet, ohne dass er dem Zaren klar gemacht hat, wer der starke Mann in Europa ist, kann er sich bei seinen Verbündeten nicht mehr sehen lassen. Man wird ihn auslachen. Diese Niederlage wird ihm auf ewig nachhängen."

"Du verteidigst ihn auch noch?"

Er rückte von ihr ab. Wie konnte sie so etwas tun?

"Nein! Nein, das tue ich nicht. Ich versuche dir nur zu erklären, warum du mit der Armee hier noch festhängst und nicht längst auf dem Weg nach Hause bist. Viel Zeit habt ihr nicht mehr. Der Winter rückt näher."

Das wusste er bereits und dennoch erschreckte es ihn aufs Neue, weil er es dieses Mal aus dem Mund von jemand anderem hörte.

"Du weißt es, ich sehe es dir an. Aber du kannst dir nicht einmal vorstellen, was der Winter anrichten wird. Anfangs werden die Wege kaum passierbar sein. Ich sehe schon, wie deine Kameraden ihr Raubgut zurücklassen müssen, weil die Karren sich im Dreck festfahren. Da haben sie sich überall bereichert, wo es ihnen möglich war, und dann können sie sich nicht einmal mit in die Heimat nehmen. Wirklich schade. Zu Fuß wird es ein anstrengender Marsch werden, aber du bist kräftig, damit dürfte es dir keine Probleme bereiten."

Er sah durch ein Fenster und bemerkte, dass es draußen zu dämmern begonnen hatte. Wie spät war es? Er musste zurück ins Lager.

"Ich muss gehen", sagte er und wandte sich zu dem Raum, wo er die Haustür vermutete.

"Warte, ich werde nachsehen, ob die Straße frei ist. Zwar werden sich deine netten Kameraden sicherlich nicht hierher verirrt haben auf der Suche nach dir, aber wir sollten kein Risiko eingehen. Ich habe dich nicht vor ihnen gerettet, damit du nun vor meiner Haustür in ihre Finger gerätst."

Sie machte ihm ein Zeichen, dass er warten solle, durchquerte den Raum bis sie zur Haustür kam, öffnete diese einen Spalt breit und blickte nach draußen. Es war niemand zu sehen. Eine geradezu trügerische Ruhe herrschte. Davon ließ sie sich nicht täuschen und sah die Straße auf und ab, beobachtete jede Ecke aufmerksam, ob sich dahinter nicht jemand verbergen konnte. Als sie überzeugt war, dass niemand sich in der Nähe des Hauses aufhielt oder sich irgendwo versteckte, schloss sie die Tür wieder und holte ihn.

Ohne ein Wort des Abschieds schob sie ihn durch die Tür.

"Können wir uns wiedersehen?", wollte er noch von ihr wissen.

"Ich werde weiter ein Auge auf dich haben", erwiderte sie nur.

Er spürte einen leichten Hauch der Enttäuschung, dass sie so ausweichend geantwortet hatte. Über ihre weitere Gesellschaft würde er sich freuen. Neben seinem Bruder war sie der einzige Mensch in dieser Stadt, mit dem er vernünftig reden konnte.

Langsam ging er die Straße hinunter, sah sich einmal kurz um, damit er sich ihr Haus merkte, und ging zurück ins Lager, wo er von seinem Bruder bereits ungeduldig erwartet wurde.

4

Moskau, 16. September 1812

In der Stadt wütete das Feuer. Wer es entfacht hatte, wusste niemand. Vielleicht war es einer der verbliebenen Anwohner gewesen, vielleicht einer seiner Kameraden. Als es vorgestern zu brennen begonnen hatte, war es ihnen noch gelungen, die Flammen zu löschen. Doch das Feuer war wieder aufgeflammt und wütete schlimmer als zuvor. Die halbe Innenstadt brannte und er fürchtete, dass Irina etwas zustoßen könnte. Zwar lag ihr Haus in einem Viertel außerhalb des Zentrums, aber ob es von den Flammen verschont würde, stand in den Sternen.

Seine Kameraden ließen sich durch die Flammen nicht stören, sondern gingen munter auf Beutetour. Sie versuchten zu retten, was zu retten war, bevor es ein Raub der Flammen würde. Paradox, sie raubten sich Dinge zusammen, nur damit sie nicht vom Feuer verzehrt wurden. Dabei schien ihnen völlig egal zu sein, welcher Gefahr sie sich aussetzten. Gier konnte den Verstand abschalten.

Er hielt sich im Lager bei seinem Bruder auf. Sie beide gingen nicht auf Beutetour, sondern wollten in sicherer Entfernung abwarten, was geschehen würde. Napoleon wartete auf einen Kurier des Zaren, der ihm Verhandlungen anbieten würde. Bisher war nichts geschehen und während dieses Flammeninfernos, das in der Stadt wütete, würde auch kein berittener Bote kommen. Sie würden abwarten müssen bis die Flammen gelöscht waren oder von selbst erloschen. Das konnte dauern. Die dicht bebauten Straßen Moskaus boten dem Feuer eine ausgezeichnete Nahrung. Immer weiter fraßen sich die Flammen durch die Viertel. Von vielen Häusern standen nur noch verkohlte Gerippe.

Die Rauchwolke, die über Moskau hing, war kilometerweit zu sehen. Selbst hier im Lager bereitete ihnen der Rauch Beschweren, ließ sie husten und jeder Atemzug schmerzte.

Je länger das Feuer andauerte, desto unruhiger wurde er. Er hatte keinen Befehl im Lager ausharren zu müssen bis der Brand gelöscht war oder die Flammen sich von selbst erstickten, aber er zog die Sicherheit der Zelte vor. Sein Bruder war bei ihm. Für den kam es überhaupt nicht in Frage, auch nur einen Fuß aus dem Lager zu setzen, solange es nicht sicher war in der Stadt umherzugehen und man nicht Gefahr lief, von den Flammen eingeschlossen zu werden. Doch ihn hielt hier nichts mehr. Er wollte wissen, was mit Irina war, ob sie sicher war.

Es war seltsam, er kannte sie kaum und wusste dennoch alles über sie. Sie war ihm wichtig. So wie ihm seine Mutter und sein Bruder etwas bedeuten, so bedeutete auch sie etwas für ihn. Er konnte nicht benennen was es sein mochte, aber dieses Gefühl hatte er noch nie gehabt. Irina brauchte keinen Schutz, dennoch wollte er zu ihr, bei ihr sein, ihr Gesicht sehen, ihre Stimme hören.

Sie hatte ihm etwas gegeben, ob aus Dank oder damit er wieder zu ihr ging, wusste er nicht zu sagen. Niemandem sollte er davon etwas sagen, nicht einmal seinem Bruder. Er hatte sich daran gehalten, auch wenn er nicht verstand, was diese Geheimniskrämerei zu bedeuten hatte. Irina würde ihre Gründe haben. Sie tat nie etwas grundlos. Bei ihr hatte alles einen Sinn.

Jetzt sah er keinen Sinn mehr darin, im Lager darauf zu warten, dass der Brand unter Kontrolle gebracht wurde. Er wollte zu ihr, wollte mit ihr sprechen, ihre Stimme hören, in ihre wunderschönen grünen Augen sehen.

Sein Bruder betrachtete ihn misstrauisch, als er sich seinen Uniformrock anzog und zuknöpfte.

"Wo willst du hin?", fragte dieser schließlich, als er die Absicht erkannte.

"Ich wollte mich erkundigen, was wir heute zu essen erwarten dürfen."

"Irgendwelches eingemachtes Zeug aus der Dose, falls sie diese aufbekommen. Ich weiß nicht, warum wir so ein Zeug mit uns schleppen mussten, wenn wir gar nicht das richtige Werkzeug dafür besitzen. Schmecken tut's auch nicht."

"Komm schon, Heinrich, so schlecht ist die Erfindung nicht. Das gibt es noch nicht so lange, da gibt es eben Probleme bei der Handhabung. Wenn es diese Büchsen längere Zeit geben wird, werden wir ihren Vorteil schon erkennen."

"Ich wüsste nicht, dass ich mir auf Reisen eine Dose mitnehme und die unterwegs öffne. Ein frisches Mahl in einem Gasthaus ziehe ich diesem Fraß jedenfalls vor."

Er zuckte mit den Schultern und ließ seinen Bruder reden. In gewisser Weise hatte er recht, die Blechbüchsen zu verteufeln. Geschmacklich war deren Inhalt wirklich nicht besonders, auch wenn es sättigte. Es hielt die Speisen für mehrere Monate genießbar. Das war auch der einzige Vorteil, den man daraus ziehen konnte. Öffnen ließen sie sich mehr schlecht als recht. Was nützte eine Blechbüchse, wenn man sie nicht öffnen konnte, um den Inhalt herauszuholen? Das konnte nicht im Sinne des Erfinders sein. Ob der überhaupt so weit gedacht hatte, dass man irgendwann an den Inhalt wollte?

Er verließ das Zelt und schlug den Weg ein, als wolle er sich tatsächlich erkundigen, was es heute zu Essen geben würde. Als er aus Sichtweite ihres Zeltes war, bog er ab und näherte sich dem Brandherd, der Moskau momentan war.

Er war noch nicht weit gekommen, als er das Gefühl hatte, verfolgt zu werden. Unauffällig blickte er hinter sich, konnte niemanden entdecken. Das Lager wirkte wie ausgestorben. Wer nicht in der Stadt war, hielt sich in seinem Zelt auf und kam nicht heraus. Er ging weiter, dennoch blieb das Gefühl, dass jemand ihn beobachtete und hinter ihm herlief.

Seitdem er sich von Irina verabschiedet hatte, war jemand hinter ihm her. Nie hatte er jemanden gesehen und doch war er sicher, dass jemand ihn auf Schritt und Tritt verfolgte. Einmal hatte es so ausgesehen, als wäre jemand im Zelt gewesen und hätte dort nach etwas gesucht. Er hatte keinen Beweis dafür, weil alles noch an seinem Platz lag, wie er und sein Bruder das Zelt verlassen hatten. Dennoch hatte ein Geruch in der Luft gelegen, der dort normalerweise nicht zu riechen war.

Was suchten sie bei ihm? Reichtümer hatten sie im Gegensatz zu ihren Kameraden nicht an sich gerafft. Das konnte es nicht sein. Hatte jemand mitbekommen, wie Irina ihm die Karte gegeben hatte? Das hatte sie im Haus getan und dort war niemand außer ihnen beiden gewesen. Wieso wurde er seitdem verfolgt? Irgendjemand musste etwas mitbekommen haben, anders konnte es nicht sein. Warum verfolgte man ihn?

Hatte das Beobachten gar nichts mit der Karte zu tun, sondern war einfach nur Zufall? Waren der Franzose und sein Kumpane hinter ihm her, um ihm eine Abreibung zu verpassen? Dieser widerliche Franzmann hatte noch eine Rechnung mit ihm offen. Einmal hatte er ihn gedemütigt, das andere Mal war er ihm und seinen Freunden entwischt.

Vielleicht war es keine so gute Idee gewesen, das sichere Lager zu verlassen und sich auf den Weg zu Irina zu machen. Aber es ließ ihm keine Ruhe. Er musste wissen, was mit ihr war, ob das Feuer auch ihr Zuhause bedrohte.

Wenn er sich vorsah, würde nichts passieren. Am besten ging er weiter, als sei nichts geschehen, zeigte seinen Verfolgern nicht, dass er wusste, er wurde beobachtet.

Dennoch beschleunigte er, versuchte Haken zu schlagen. Dabei musste er immer aufpassen, dass er sich dem Feuer nicht näherte. Der Wind lag in seinem Rücken, konnte jederzeit die Richtung wechseln und von vorne kommen. Die Flammen würden dann auf ihn zukommen. Vom Feuer wollte er nicht eingeschlossen werden. Es musste ein furchtbarer Tod sein, wenn man lebendig von den Flammen geröstet wurde. Solange er sich vom Feuer fernhielt, konnte ihm nichts passieren.

Wo er entlang ging gab es nicht mehr viel, was einem Raub der Flammen werden könnte. Das Feuer hatte hier bereits gewütet. Von den ehemals prächtigen Häusern standen nur noch Gerippe. Verkohlte Balken ragten in den Himmel, erinnerten daran, dass hier einmal ein Haus gestanden hatte.

Es war gruselig, wie es hier aussah. Eine Straße nach der anderen war vom Feuer niedergemacht worden. Es wirkte wie eine Geisterstadt, die vor vielen Jahren verlassen worden war. Nur hatten hier bis vor wenigen Tagen noch Menschen gelebt. Jetzt zeugte nichts mehr davon.

Ihm lief ein kalter Schauer den Rücken hinunter. Doch unbeirrt setzte er seinen Weg fort.

Vielleicht hätte er nicht allein gehen, sondern sich von seinem Bruder begleiten lassen sollen. Der würde zwar nicht verstanden haben, warum er unbedingt ins brennende Moskau wollte und dabei sein Leben riskierte, aber er hätte höchstwahrscheinlich seiner Bitte entsprochen. Sein Bruder hatte ihrer Mutter versprochen, gut auf ihn aufzupassen und ihn wieder lebend nach Hause zu bringen. Ein schwerwiegendes Versprechen, dass er hatte abgeben müssen. Er wollte nicht wissen, wie die Mutter reagieren würde, falls sein Bruder ohne ihn nach Hause heimkehrte.

Was machte er sich darüber Gedanken? Das war fast so, als würde er hier nicht lebend rauskommen. Am besten dachte er darüber nicht mehr nach. Doch eine leise Stimme in seinem Inneren warnte ihn weiterzugehen. Er solle lieber umkehren, bevor es zu spät sei.

Er hörte nicht darauf. Wenn er immer auf seine innere Stimme gehört hätte, würde er längst in einem kühlen Grab liegen. Seine Knochen würden vor sich hinmodern und seine Mutter um ihn trauern. Nein, man sollte nicht immer auf das hören, was einem die Eingebung sagte. In den Fällen, wo sich seine innere Stimme zu Wort gemeldet hatte, war es meist besser gewesen, aus dem Bauch heraus zu entscheiden. Es hatte ihm eher geholfen, vor allem war er jedes Mal mit heiler Haut davon gekommen.

Die Schritte hinter ihm waren nun deutlich zu hören. Da gab sich niemand mehr die Mühe, sich unauffällig zu verhalten. Er sollte wissen, dass er verfolgt wurde.

Langsam beunruhigte es ihn. Was bezweckte sein Verfolger damit? Wollte er ihm Angst einjagen? Sollte er in Panik verfallen und Entscheidungen treffen, die er bei klarem Verstand nicht getätigt hätte? Was sollte das nur?

Er wollte in einem normalen Tempo weitergehen, doch seine Beine reagierten nicht auf ihn. Sie setzten immer schneller auf dem Boden auf. Bevor ihm klar wurde, was geschah, lief er bereits die Straßen entlang. Auch sein Verfolger war in einen Laufschritt verfallen.

Nun hörte er es. Das war nicht nur eine Person, die hinter ihm her war, sondern mehrere. Zwei oder drei, genau konnte er es nicht heraushören.

Ihn überlief ein kalter Schauer.

War das tatsächlich der Franzose, der ihm Rache geschworen hatte? Wie hatte er ihn im Lager ausfindig machen können, ohne dass er es bemerkte?

Er lief weiter, so schnell er nur konnte. Diesem Pack durfte er keinesfalls in die Hände fallen, da sie sonst mit ihm kurzen Prozess machen würden. Einmal hatte er ihnen dank Irinas Hilfe entkommen können. Heute würde er nicht so viel Glück haben. Irina könnte sich vor dem Feuer in Sicherheit gebracht und die Stadt verlassen haben. Er war ganz auf sich allein gestellt.

Wo sollte er nur hin?

Die Frage erübrigte sich, denn einige Meter vor ihm züngelten die Flammen aus einem Gebäude. Ohne darauf zu achten, wohin er lief, war er genau in Richtung des Feuers gelaufen. Wenn er weiter darauf zuhielt, würde er irgendwann direkt die Flammen vor sich haben. Der Rückweg wäre durch seine Verfolger abgeschnitten.

Er musste jetzt schnell handeln, um aus dem Gefahrenbereich zu kommen.

Die nächste Abzweigung, an der er vorbeikam, nahm er und lief nun parallel zum Feuer. Auf seiner rechten Gesichtshälfte spürte er die Hitze, obwohl er ein gutes Stück davon entfernt war.

Irgendwo musste er links abbiegen, um dem Feuer zu entkommen. Um seine Verfolger machte er sich im Augenblick weniger Gedanken. Momentan zählte nur, dass er aus dem Gefahrenbereich kam. Wie schnell könnten die Flammen die Richtung wechseln. Er würde keine Chance haben, wenn der Wind drehte. Schneller als er laufen konnte, würde er vom Feuer eingeschlossen werden. Das musste er verhindern. Er wollte leben und nicht bei lebendigem Leib geröstet werden. Dem heiligen Laurentius mochte dies widerfahren sein, aber er war kein Märtyrer.

Endlich tat sich vor ihm eine größere Kreuzung auf. Ohne weiter zu überlegen, bog er nach links ab. Er sah sich nicht nach hinten um, es hätte ihn wertvolle Zeit gekostet. Weit war er noch nicht gekommen, als aus einer Gasse jemand heraustrat. Zu seinem Schrecken musste er feststellen, dass es tatsächlich der Franzose war, den er von Irina heruntergerissen und der ihm blutige Rache geschworen hatte. Das war unmöglich, wie konnte der auf einmal vor ihm sein? Hatte er einen anderen Weg eingeschlagen, dass er nun an anderer Stelle herausgekommen war?

Er verlangsamte seinen Schritt, um dem anderen nicht in die Arme zu laufen. Grinsend kam dieser langsam auf ihn zu. Er warf einen Blick über die Schulter und erstarrte in der Bewegung. Hinter ihm kamen zwei Gestalten auf ihn zu. Sie trugen dasselbe hämische Grinsen im Gesicht wie ihr Kumpan.

Er steckte in der Falle, was machte er jetzt nur? Irina würde ihm dieses Mal nicht helfen können, er war vollkommen auf sich allein gestellt.

Der Abstand zwischen ihm und seinen drei Verfolgern verringerte sich von Sekunde zu Sekunde. Was konnte er tun, um ihnen zu entkommen? Fieberhaft überlegte er, was er tun konnte. Sollte er versuchen, an dem Franzosen vorbeizukommen, mit dem der ganze Ärger angefangen hatte? Er war nicht besonders schlau und wenn man es klug anstellte, ließ er sich leicht übertölpeln. Nur fragte er sich, ob es ihm heute ein weiteres Mal gelingen würde. Er könnte es versuchen. Schließlich entschied er sich dagegen, das Risiko war ihm zu hoch.

Ihm blieb nichts als sein Heil in der Flucht zu suchen, aber wohin und vor allem wie? Da entdeckte er nur wenige Meter von sich entfernt eine kleine Gasse. Unauffällig schielte er dort hin, versuchte sich zu vergewissern, dass dort nicht noch ein weiterer Verbündeter der drei Franzosen stand. Niemand zu sehen, die Luft schien rein zu sein.

Ohne weiter darüber nachzudenken, lief er los und stürzte in die Gasse. Er stolperte über einen Stein, geriet ins Straucheln, fing sich wieder. Hinter sich hörte er seine drei Verfolger fluchen, dass ihm abermals die Flucht geglückt war.

Er lief so schnell, wie ihn seine Füße tragen konnten. Ein paar Haken musste er schlagen, damit er ihnen entkam. Bis zum Lager würde er es nicht schaffen. Zu weit entfernt war er davon. Hätte er nur seinen Bruder mitgenommen. Zu zweit hätten sie sich wehren können, aber allein konnte er sein Heil nur in der Flucht suchen.

Wie oft er bereits abgebogen war, wusste er nicht mehr. Vielleicht war er auch im Kreis gelaufen, obwohl er mal links und dann mehrmals rechts den Weg eingeschlagen hatte. Sicher fühlte er sich immer noch nicht, doch er rannte nicht mehr so schnell wie vorhin, als er vor seinen Verfolgern davonlief.

Das Feuer hatte er hinter sich gelassen, auch wenn er den Rauch deutlich in der Nase hatte. Hier hatte es noch nicht gewütet, was ihn einigermaßen hoffnungsfroh stimmte. Am besten suchte er sich nun ein Versteck und harrte dort bis zum Abend aus. Solange würden die drei Franzosen nicht nach ihm suchen und sich lieber weiter ihren Plünderungen widmen.

Suchend wandte er den Blick hin und her. Er hatte Glück, dort drüben war eine Tür offen. Da würde er sich verstecken. Je näher er auf das Gebäude zukam, desto bekannter wurde es ihm. Das war das Lazarett der Armee. Dort lagen die schwerletzten Soldaten, die sich nicht mehr auf den eigenen Beinen halten konnten oder nur auf ihren erlösenden Tod warteten.

Im ersten Augenblick wollte er umkehren, doch je länger er darüber nachdachte, desto mehr gefiel ihm die Idee, sich unter den Kranken und Todgeweihten zu verstecken. Wer würde ihn dort vermuten? Hier würde niemand nach ihm suchen. Zur Not gab er sich als einer der Kranken aus. Irgendwo würde bestimmt ein Bett frei sein. Ein dicker Leinenverband um seinen Kopf würde genügen, um sein Gesicht unkenntlich zu machen. Niemand würde ihn erkennen.

Die Idee gefiel ihm. So würde er es machen.

Er trat über den Flur in einen großen Raum, wo viele Betten an den Wänden nebeneinander gestellt worden waren. In ihnen lagen diejenigen, die noch von Borodino verletzt oder gar versehrt waren. Er sah abgetrennte Arme, manchem schien ein Bein zu fehlen. Einige Kranken waren unruhig, andere lagen wie tot in den Kissen. Es war ein grauenhafter Anblick. Noch schlimmer allerdings war das Stöhnen und Schreien, das ihn bereits empfangen hatte, als er über den Flur gegangen war. Nie hätte er gedacht, dass es so furchtbar sein könnte.

Am besten kehrte er um und suchte sich einen anderen Zufluchtsort aus. Möglicherweise gelang es ihm, sich unerkannt ins Lager zurück zu schleichen, ohne dass seine Verfolger seine Spur wieder aufnahmen.

Nein, hier konnte er nicht bleiben. Der Anblick der Versehrten war schon schlimm, noch schrecklicher waren die Schreie der Sterbenden. Er musste hier raus. Egal, was geschehen mochte, sobald er einen Fuß nach draußen setzte, aber hier drin konnte er keine Sekunde länger verweilen.

Schnell drehte er sich um, um den Raum zu verlassen. Eine Hand griff nach seinem Arm und hielt ihn fest. Er versuchte sich loszureißen, aber der Griff war erstaunlich fest.

"Es geht zu Ende!", sagte der Mann, der ihn festhielt. Er sprach bayerisch, musste aus einer der Kompagnien kommen, die die größten Verluste bei Borodino erlitten hatten. Der sächsischen Armee war es nicht besser ergangen. Sein Bruder und er gehörten zu den wenigen, die mit heiler Haut davon gekommen waren.

Die Augen des Mannes blickten glasig, so als wäre er bereits nicht mehr von dieser Welt, sondern kurz davor in die andere überzutreten. Dennoch besaß er noch genug Kraft, um ihn den Arm so fest zu drücken, dass es schmerzte.

"Niemand wird dieses Totenhaus lebendig verlassen", sagte der Bayer mit klarer fester Stimme. Es sollten seine letzten Worte sein.

Der Griff um seinen Arm lockerte sich und der Körper des bayerischen Soldaten erschlaffte. Starr ging sein Blick zur Decke.

Es grauste ihn, in dieses Totenanlitz zu blicken. Schnell drehte er sich um und wollte weiter, als er plötzlich den untrüglichen Geruch von Rauch wahrnahm.

Hatte der Wind gedreht? Trug er den Qualm und die Flammen nun in diesen Teil der Stadt?

Panik wallte in ihm auf. Er musste hier raus! Musste so schnell es ging zum Ausgang und aus dem Haus. Wenn er überleben wollte, durfte er nicht hierbleiben.

Wie von Sinnen rannte er den Gang zwischen den beiden Bettreihen entlang. Am Ende des Saals angekommen, versperrten ihm zwei dicke Holztüren den weiteren Weg. Die waren vorhin noch geöffnet gewesen. Wer hatte sie geschlossen?

Mit ungutem Gefühl griff er nach der Klinke und drückte sie runter. Nichts geschah, die Tür ließ sich nicht öffnen. So sehr er auch an ihr rüttelte, sie bewegte sich nur wenige Millimeter. Wer hatte die Tür abgeschlossen? Wer wollte, dass er nicht entkommen konnte? Waren es seine Verfolger gewesen? Hatten sie, von ihm unbemerkt, seine Spur aufgenommen und waren ihm gefolgt? War das ihre Rache, dass er einen von ihnen gedemütigt hatte?

Ein Stöhnen ließ ihn herumfahren. Voller Panik sah er auf die Kranken und Schwerverletzten. Sie waren alle mit ihm gefangen und würden nicht fliehen können.

Fenster gab es nicht in diesem Raum, sonst hätte er versuchen können, aus einer dieser Öffnungen zu fliehen. Er saß in der Falle und mit ihm mehr als zwei Dutzend Verletzte.

War das beabsichtigt? Hatte man sie auf Befehl eingeschlossen? Waren sie ihren Vorgesetzten so unwichtig geworden, dass man ihren Tod billigend in Kauf nahm? Wollte man durch das Feuer den Tod beschleunigen, der ohnehin bei den meisten eintreten würde? Das konnte nicht wirklich so sein. Man würde nicht einfach Menschen bei lebendigem Leib verbrennen lassen, nur weil sie nutzlos geworden waren.

Ihm wurde bewusst, dass er diesen Raum nicht mehr lebend verlassen würde. Er konnte sich in die hinterste Ecke verkriechen und hoffen, dass bis dahin die Flammen nicht kämen. Mit nassen Tüchern könnte er eine Barriere bauen. Vielleicht würde es helfen.

Das war Blödsinn und dennoch fiel ihm auf die Schnelle nichts Besseres ein. Wenn die Flammen sich durch das Gebäude fraßen, würden sie nicht vor einer Barriere aus nassen Lappen zurückweichen.

Er brauchte sich keinen Illusionen hingeben. Er war verloren! Sein Leben würde im Lazarett enden. Beinahe musste er darüber lachen. Jede Schlacht hatte er überlebt, nur einige Kratzer davongetragen. Nun sollte er sein Leben im Krankenlager beenden - als Gesunder!

Er wurde wieder ernst, als ihm bewusst wurde, dass er seine Mutter, seinen Bruder und vor allem Irina nicht wiedersehen würde. Wahrscheinlich machte sich sein Bruder bereits Sorgen um ihn, weil er nicht zurückgekehrt war. Ob er losgezogen war, um ihn außerhalb des Lagers zu suchen? Hoffte er immer noch, dass er in den nächsten Minuten zurückkommen würde?

Er würde hier verbrennen, sein Bruder würde nie erfahren, dass er hier gewesen war. Würde er weiter nach ihm suchen? Würde er die Hoffnung nicht aufgehen, ihn wiederzusehen?

Unsanft wurde er aus seinen Gedanken gerissen, als sich das Stöhnen der Kranken und Verletzten in ein Schreien und Kreischen verwandelte. Sie mussten den Rauch bemerkt haben, den Geruch des Feuers. Einige hatten ihre Betten verlassen, humpelten den Gang entlang oder krochen auf dem Boden, wenn sie nicht die Kraft zum gehen besaßen. Sie alle wollten das Gebäude verlassen, doch es würde für sie kein Entkommen geben. Im Gegensatz zu ihnen, wusste er bereits, dass man sie eingeschlossen hatte. Diesen Saal würde niemand mehr lebend verlassen. Sie alle waren zum Tode verdammt.

Nun schienen sie gemerkt zu haben, dass die Tür verschlossen war. Er sah, wie sie abwechselnd an der Tür rüttelten, sich gegen das Holz warfen.

Er hörte ihr Brüllen, ihre Verzweiflung und verstand doch nicht, was sie sagten.

Hört auf, wollte er ihnen sagen, doch seine Stimme versagte. Er fand keine Worte. Zum ersten Mal in seinem Leben war er sprachlos.

Obwohl er in Panik hätte verfallen müssen, angesichts der Tatsache, dass man ihn und die anderen in diesem Saal eingeschlossen hatte und ihren Tod billigend in Kauf nahm, war er ganz ruhig. Er hatte akzeptiert, dass er sterben würde. Nur um seinen Bruder tat es ihm leid, der sein Versprechen gegenüber der Mutter nicht erfüllen könnte, ihn lebend nach Hause zu bringen. Es war nicht die Schuld seines Bruders, dass er hier den Tod fand. Schuld war Napoleon mit seiner Gier nach Macht. Nur wie würde ihre Mutter das sehen? Er hoffte, dass sie seinen Bruder nicht büßen lassen würde, das Versprechen nicht erfüllt zu haben. Er konnte wirklich nichts dafür. Es war seine Schuld, dass er sich in diesem Raum befand und sich nicht vor dem Feuer in Sicherheit bringen konnte.

Der Rauch sammelte sich in dem Raum. Je dichter der Qualm wurde, desto mehr gerieten die Kranken, die noch nicht besinnungslos waren, in Panik. Verzweifelt schlugen sie gegen die Tür, gegen die Wände, schrien um Hilfe und schienen zu wissen, dass sie den Krankensaal nicht mehr lebendig verlassen würden.

Er nur hatte die Tür abgeschlossen? Waren es tatsächlich seine Verfolger gewesen? Nur was versprachen sie sich davon, unschuldige Menschen mit in den Tod zu reißen? Sie mussten gesehen haben, dass es sich um das Lazarett handelte.

Ein Aufschrei aus einer Handvoll Kehlen ließ ihn aufblicken. Große Flammen züngelten an der Tür. Die Kranken waren vor Schreck zurückgewichen. Einer schien es nicht mehr rechtzeitig geschafft zu haben oder er war durch die Anstrengung des Aufstehens besinnungslos geworden, sein Leinenhemd begann zu brennen und ging auf den Körper über. Schnell roch es nach verkohltem Fleisch. Niemand versuchte den Brand zu löschen. Waren alle dermaßen vor Angst erstarrt, dass sie nichts tun konnten? Sahen sie seelenruhig zu, wie ihr Kamerad ein Opfer der Flammen wurde? Er tat selbst nichts, um dem armen Kerl das Leben zu retten. Wie es aussah, war er längst tot. Einen Mucks hatte er nicht von sich gegeben, seitdem die Wut sich an ihm labte. Es musste höllische Schmerzen bereiten und dennoch war er so ruhig, als würden Daunenfedern auf ihn fallen.

Kein Zweifel, der Mann war bereits tot gewesen, bevor die Flammen an ihm fraßen.

Langsam fraßen sich die Flammen weiter, fanden weitere Opfer. Er hatte ihr schrilles Schreien in den Ohren, konnte sich vorstellen, wie sie sich wanden, auch wenn er nicht hinsah. Das wollte er nicht sehen, er wollte es nicht hören. Dieses Schreien war unerträglich. Er steckte sich seine Finger in die Ohren. Nun war das Gekreische nur noch etwas, was in weiter Ferne zu geschehen schien.

Der Rauch brannte in seiner Kehle, löste einen Hustenreiz aus. Er hielt sich den Ärmel vor Mund und Nase, versuchte durch den Stoff zu atmen. Es brachte nur ein wenig Linderung.

Der Saal hatte sich mit Rauch gefüllt, man konnte kaum etwas sehen. Überall hustete und röchelte jemand. Schreien tat niemand mehr.

Müsste er nicht längst die Hitze des Feuers spüren? Müsste er nicht das Knistern der Flammen hören? Da war nichts, da war nur Rauch, der ihm das Atmen schwer machte.

Er hob seinen Kopf, versuchte durch den Qualm einen Blick zur Tür zu erhaschen. Tränen traten aus seinen Augen, sorgten dafür, dass er nichts sehen konnte.

War das Feuer ausgegangen? Hatte es keine Nahrung mehr gefunden? Er musste es herausfinden.

Mit seiner Hand wischte er sich die Tränen aus dem Gesicht und fing sofort zu husten an, als der Ärmel nicht mehr Nase und Mund schützte. Seine Kehle fühlte sich wund an, als sei er erkältet. Das Schlucken fiel ihm schwer, dazu gesellte sich eine Müdigkeit, die es ihm schwer machte, noch einen klaren Gedanken fassen zu können.

Er musste nach vorne zur Tür, musste sehen, ob es nicht einen Weg nach draußen gab.

Mühsam kroch er auf allen vieren vorwärts. Er kam nur langsam voran. Das Stöhnen und Röcheln der Kranken und Verletzten hörte er schon gar nicht mehr. Es ging ihm nur noch darum, aus dieser Hölle zu entfliehen.

Wie lang war es denn noch bis zur Tür? Hatte er nicht schon eine gute Strecke zurückgelegt? Es konnte nicht mehr weit sein, aber ihm kam es unendlich fern vor.

Er sackte zusammen, sein Kinn schlug unsanft auf dem Boden auf. Es brachte ihn wieder zur Besinnung. Erneut raffte er sich auf, kroch ein weiteres Stück vorwärts. In dem Qualm und mit den tränenden Augen sah er nicht, dass er falsch abgebogen war und sich einer Wand näherte. Als er mit dem Kopf dagegen stieß, wurde er auf seinen Irrtum aufmerksam. Langsam drehte er sich um. Wieder sackte er zusammen, stemmte seinen Körper hoch bis er in eine aufrechte Position kam.

Wie sehr ihn seine Kehle schmerzte. Jeder Atemzug tat ihm weh und wie müde er war.

Die Augen fielen ihm zu. Eine angenehme Wärme breitete sich in seinen Gliedern aus. Langsam sackte sein Kopf nach unten. Da war sein Vater, der ihm zuwinkte. Er wollte etwas rufen, doch seine Stimme versagte ihm. Wieso blieb sein Vater nicht stehen? Er musste auf ihn warten. Schnell lief er hinter ihm her, aber er war zu langsam, konnte seinen Vater nicht einholen. Dafür wurde das Gras immer dichter, die Bäume verschwanden aus seinem Blickfeld, sobald er fast auf ihrer Höhe war.

Wo war sein Vater abgeblieben? Hatte er sich versteckt? War er bereits so weit vorausgelaufen, dass er ihn nicht mehr sehen konnte? Befand er sich hinter dem Licht, das sich vor ihm auftat, als würde er auf die Sonne zulaufen?

Das Licht zog ihn magisch an. Seine Beine fühlten sich so leicht an, als würde er kaum den Boden berühren. Als würde er schweben.

Nur noch wenige Schritte war er von diesem seltsamen Licht entfernt. Da war auch sein Vater. Er stand davor und winkte ihn zu sich. Jetzt lief er nicht mehr weg.

"Vater!", hörte er sich sagen und fasste nach dessen Hand.

Gemeinsam schritten sie auf das Licht zu und schritten hindurch.

Der Körper des Soldaten fiel zur Seite. Er lag auf dem Boden und rührte sich nicht mehr. Auf seinem Gesicht lag ein Lächeln.

Noch einmal ging ein Ruck durch ihn, dann setzte der Atem aus. Der junge Soldat in Napoleons Diensten war tot, erstickt an dem Rauch, den das Feuer mit sich gebracht hatte.

Die Flammen waren nicht weit gekommen, hatten nur am Eingang des Lazaretts gewütet. Die tödlichen Dämpfe hatten sich in dem Saal ausgebreitet und jedes Leben erstickt. Wer einen Blick hier reinwerfen würde, käme es so vor, als würden die Kranken und Verletzten nur schlafen. Nur wer genauer hinsah, dem würde auffallen, dass es sich um den ewigen Schlaf handelte.

5

Moskau, 18. September 1812

Eine riesige Rauchwolke hing über der Stadt, der Gestank von verbranntem Holz hing in der Luft und in der Kleidung der Überlebenden. Jeder Atemzug tat weh, löste einen rauen Husten aus.

Doch nicht nur Rauch und Flammen sorgten für eine gespenstische Szene, sondern auch das Schreien der vergewaltigten Frauen, die den Soldaten der Grande Armée in die Hände gefallen waren. Es herrschte ein Inferno ungeahnten Ausmaßes, als wäre die Hölle auf Erden erschienen.

Seit mehr als drei Tagen brannte Moskau ununterbrochen. Anfangs hatten sie noch versucht, die einzelnen Brandherde zu löschen. Mit primitiven Hilfsmitteln hatten sie versucht, die Flammen zu löschen. Sämtliche Feuerspritzen waren von den Russen zerstört worden, sodass man nur mit Decken oder Eimern voll Wasser löschen konnte. Es war ein aussichtsloser Kampf, den sie führten. War ein Feuer im Keim erstickt worden, brach an anderer Stelle ein neues aus. Resigniert hatten sie schließlich aufgeben müssen und den Flammen ihren Weg gelassen. Wer wusste schon, wozu dieser Brand noch gut sein würde?

Als das Feuer sich unaufhaltsam ausbreitete, den Aufenthalt in der Stadt unerträglich und lebensgefährlich machte, hatten viele Soldaten der Grande Armée fluchtartig die Stadt verlassen. Einzig Napoleon schien die Lage zu verkennen und wollte in der Stadt ausharren. Wahrscheinlich hoffte er immer noch, dass der Zar höchstpersönlich kommen und ihm auf Knien ein Friedensangebot machen würde. Allerdings gab es keinen Zweifel daran, dass er niemals käme solange der französische Kaiser sich noch in Russland aufhielt. Zar Alexander I. würde nicht kommen. Nicht heute, nicht morgen oder an irgendeinem anderen Tag.

Napoleons engste Vertraute hatten ihn schließlich überzeugen können, den Palast zu verlassen, da in der Nähe der Kreml-Mauern ein Stadtviertel in Flammen stand. Der Kaiser der Franzosen entfernte sich nicht weit, zog einfach in einen anderen standesgemäßen Palast um.

Die zweite Demütigung, die Napoléon innerhalb weniger Tage erleben musste.

Mit großen Erwartungen war die Armee in Moskau eingefallen und fand die Stadt leer vor. Bis auf wenige Bedienstete und diejenigen, die es nicht rechtzeitig geschafft hatten zu fliehen, war niemand mehr in der Stadt.

Der Zar war feige geflohen. Und Moskau brannte. Welch ein Empfang!

Wo war sein Bruder? Gestern um die Mittagsstunde hatte er Thomas das letzte Mal gesehen. Angeblich habe er sich erkundigen wollen, was es zu essen geben würde. Doch er war dort nie angekommen, wie er in Erfahrung hatte bringen können. War er auf dem Weg dorthin verschwunden? Hatte Thomas ihn angelogen, hatte er ganz woanders hingewollt und hatte dies nur als Vorwand benutzt? Himmel! Hatte er sich etwa ins brennende Moskau aufgemacht? Was wollte er dort? Zum Plündern hatte er sich bestimmt nicht aufgemacht.

Napoleon mochte das Plündern verboten haben, doch seitdem die Stadt brannte, hielt sich niemand mehr an das Verbot. Man müsse soviel wie möglich vor den Flammen retten, hieß es.

Die Ungewissheit nagte an Heinrich Kalditz. Letzte Nacht hatte er einen fürchterlichen Traum gehabt. Sein Bruder war in einem Erdloch gefangen und konnte sich nicht befreien. Auf einmal stürzte die eine Wand ein und begrub Thomas' Oberkörper unter sich.

An dieser Stelle war Heinrich Kalditz aus dem Schlaf hochgeschreckt. Seitdem fürchtete er, seinem Bruder könne etwas Schlimmes widerfahren sein.

In seinem tiefsten Inneren wusste er, dass irgendetwas passiert war. Doch er hoffte, dass er sich täusche und Thomas es gelungen war, sich vor dem Feuer in Sicherheit zu bringen. Vielleicht hielt er sich in einem der Viertel auf, die bisher vor den Flammen verschont geblieben waren und harrte dort aus.

Was hatte er gestern losgehen müssen? Die Feuer waren nicht unter Kontrolle, was die anderen Soldaten nicht zu stören schien. Sie fürchteten in ihrer Gier nur die Kameraden, die ihnen wertvolle Güter streitig machen konnten. Das Feuer war für sie die willkommene Ausrede gewesen, um endlich mit den Plünderungen beginnen zu können. Dabei war es nicht geblieben. Wie überall wurden die Frauen geschändet. Hatten die Kerle nichts anderes im Kopf? Wieso gingen sie dafür nicht zu einer der Huren, die den Tross begleiteten? Wer länger in der Armee war, verrohte. Es wurde ihm immer wieder vor Augen geführt.

Stürme am gestrigen Tag hatten die Brände angefacht, dass sie vollends außer Kontrolle gerieten. Irgendwo in dieser Hölle befand sich Thomas und er war dazu verdammt, im Lager auszuharren und warten zu müssen bis der Großteil der Flammen endlich erlosch.

Verzweiflung machte sich in Heinrich Kalditz breit. Je länger die Stadt brannte, desto weniger Hoffnung hatte er, seinen Bruder noch lebend zu finden.

Die Feuer fanden nach und nach keine neue Nahrung mehr bis eines nach dem anderen verlöschte. Am 18. September ließ sich Moskau wieder gefahrlos betreten. Ein leichter Regen ging über der Stadt nieder und erstickte die allerletzten Flammen.

Soldaten liefen durch die Stadt, weiter auf der Suche nach wertvollen Gegenständen, die sie mit nach Hause nehmen könnten. Vieles hatten die russischen Soldaten bereits vor Einzug der Grande Armée geplündert, wozu sie von den Moskauer Kaufleuten aufgefordert worden waren. Einige hatten sich so lange Zeit gelassen, dass sie sich noch in der Stadt befunden hatten, als die Franzosen in die Stadt einmarschierten. Im Gegensatz zu den Verletzten hatten sie es geschafft, die Stadt zu verlassen.

Der Geruch von verbranntem Holz hing in der Luft. Die Augen brannten.

Auf der Suche wertvollen Schätzen verirrten sich einige französische Soldaten ins Krankenlager der Russen und in das ihrer Kameraden. Was sie dort erblickten, würden sie für den Rest ihres Lebens nicht mehr vergessen.

Der Anblick von Toten nach einer Schlacht war schon furchtbar, doch was sie hier sahen, übertraf alles: Keiner ihrer Kameraden hatte das Inferno überlebt. Hatte das Feuer sie nicht entstellt, lagen sie mit in Todesangst erstarrten Gesichtern auf ihren Lagern, neben den Betten oder zusammen gekrümmt auf dem Boden. Die Toten auf dem Boden hatten blutige Nägel, blutige Finger. Sie mussten sich in ihrer Todesangst über den Boden geschleift haben, um den tödlichen Flammen zu entkommen.

Niemand hatte versucht, die Kranken zu retten. Es war sogar darauf angelegt worden, dass sie jämmerlich umkamen. Irgendjemand hatte das Lazarett verschlossen!

Heinrich Kalditz, der immer noch auf der Suche nach seinem Bruder war, hatte es ebenfalls hierher verschlagen. Er glaubte nicht, dass er Thomas hier finden würde. Umso erschütterter war er, als er ein bekanntes Gesicht erblickte. Er stürzte auf den Leichnam zu, barg den Kopf in seinen Händen und wiegte ihn wie ein kleines Kind.

"Thomas!", rief er und schüttelte seinen toten Bruder.

"Il est mort, mon ami", sagte jemand anderes und legte dem, unter all den Toten, trauernden Soldaten mitfühlend eine Hand auf die Schulter. Er war nicht der erste, der einen Freund verloren hatte und würde nicht der letzte sein. Dennoch ging es jedem noch so abgebrühten und abgestumpften Soldaten bis ins Herz, wenn ihre Kameraden einen Freund unter den vielen Toten erblickten.

"Non!", schrie der Angesprochene und schüttelte die Hand ab.

Der französische Soldat zuckte hilflos mit den Schultern und wandte sich ab. Hier gab es nichts mehr zu tun.

Dem trauernden Soldaten stiegen Tränen in die Augen, dass er das bleiche Gesicht seines Bruders und Kameraden nur noch verschwommen sah. Er hielt den Toten in den Armen und wiegte ihn wie ein kleines Kind.

"Was hast du hier nur zu suchen gehabt? Du warst doch gar nicht verletzt. Was soll ich denn unserer Mutter sagen? Ich sollte doch auf dich aufpassen!"

Tränen quollen aus den Augen des Soldaten. Er barg seinen Kopf an Thomas' Schulter und weinte lautlos.

Gegen ihren Willen waren sie in Napoleons Armee eingezogen worden. Thomas, sein jüngerer Bruder, hatte anfangs noch begeistert mitgemacht und sich unter all den Soldaten wie ein Großer gefühlt. Endlich war er nicht mehr nur der kleine Bruder, der von der Mutter verhätschelt und verzärtelt wurde. Endlich durfte er ein Mann sein. Nach und nach hatte Thomas erkannt, dass sie als besiegte und verbündete Untertanen eines Königreiches in der Rangfolge ganz unten standen. Den französischen Soldaten wurden erhebliche Privilegien gestattet, während sie selbst froh sein konnten, überhaupt einen vernünftigen Schlafplatz zu bekommen. Sie zählten einfach nicht, waren nur da, um die Armee zu verstärken und zu siegen. Denn ein Napoléon verlor nicht, ein Napoleon gewann!

Irgendwann hatten sie erkannt, dass dem Korsen Menschenleben völlig egal waren, solange er genug Nachschub an Soldaten hatte. Und je mehr Gebiete er eroberte, desto mehr junge Männer standen ihm zur Verfügung, die er einfach in die Schlacht schicken und verheizen konnte.

Nur mit großem Glück hatten sie die letzten beiden Jahre überstanden. Doch nun hatte es seinen Bruder getroffen. Thomas war tot!

"Was hast du hier gewollt, Thomas?", fragte Heinrich Kalditz schluchzend. "Du warst kerngesund, hast nicht einmal einen Kratzer gehabt. Was also solltest du hier?"

Der Soldat hatte mit immer lauterer Stimme gesprochen bis er die letzten Worte geschrien hatte.

Thomas gab keine Antwort. Sah seinen Bruder nur mit leblosen Augen an.

"Gräm dich nicht, Heinrich", glaubte der trauernde Soldat aus Thomas' Mund zu hören.

Heinrich schüttelte sich und starrte auf den Leichnam seines Bruders.

Er wurde verrückt! Ein Toter konnte nicht mehr sprechen. Diese Fähigkeit hatte er mit seinem letzten Atemzug verloren.

Verwirrt und höchst verunsichert schloss er seinem Bruder die Augen. Als er ihm die Hände vor der Brust falten wollte, bemerkte er, dass Thomas etwas in der Innenseite seiner Uniform hatte.

Hastig öffnete Heinrich die Jacke und fand ein zusammengefaltetes Blatt Papier.

Ohne einen weiteren Blick darauf zu werfen, verstaute er es in seiner Uniform. Später würde er sich darum kümmern. Vielleicht würde es erklären, warum sein Bruder sich trotz des Feuers in die Stadt aufgemacht hatte.

Von draußen drang das Geschrei seiner Kameraden und Leidensgenossen, die sich schnell wieder erholt hatten und wieder plündernd durch die Stadt liefen. Die letzten kostbaren Dinge mussten gerettet werden.

Heinrich stand auf und warf sich seinen Bruder über die Schulter. Er würde dafür sorgen, dass Thomas angemessen beerdigt wurde. Und dann würde er sich diesem verdammten Blatt Papier widmen.

6

Leipzig, April 2013

Es roch muffig, nach altem gegerbtem Leder. Die Bibliotheksführung war so abgelaufen, wie Karla es sich vorgestellt hatte: Langweilig und öde.

Der Bestand der alten Bücher war ihr erklärt worden. Pflichtschuldigst hatte Karla sich Notizen gemacht, obwohl sie ihr digitales Diktiergerät ebenfalls mitlaufen ließ. Das Notizen machen sah allerdings professioneller aus, als wäre sie interessiert, was sie in Wirklichkeit nicht war.

Nur mühsam konnte sie ein Gähnen unterdrücken. Dieser Auftrag wäre ideal für dieses Arschloch Arne gewesen. Er war ganz vernarrt in alte Bücher, beinahe so schlimm wie Isis. Die mochte solche Speckschwarten bald lieber als alle heutigen Fachbücher zusammen. Dabei konnte man die nicht einmal lesen, weil die in Frakturschrift verfasst waren. Allerdings war das noch ein wenig lesbarer als Dokumente, die in Sütterlin verfasst waren. Da musste sie gänzlich kapitulieren.

"Ja, das war's. Falls Sie noch Fragen haben, können Sie mir die jetzt gerne stellen."

Fragen! Herrje, dazu hätte sie dem Vortrag des geduldigen Herrn folgen müssen. Was sich aus den Fingern saugen? Wenn sie keine Fragen stellte, würde sich das negativ auf ihre weitere Zusammenarbeit auswirken.

Schnell überflog sie ihre Notizen, die kaum lesbar waren, um nicht etwas zu fragen, was der Bibliothekar ihr bereits erzählt hatte. Wenn sie bloß nicht so eine Sauklaue hätte.

"Wie viel Prozent des Bestandes sind im Augenblick gefährdet und müssen restauriert werden?", wollte Karla wissen.

Falls ihr das bereits gesagt worden war, würde sie nun wie der letzte Trottel dastehen.

"Der Anteil der hochgradig gefährdeten Bücher liegt bei etwa zwei Prozent. Die befinden sich nicht mehr hier in der Sammlung, sondern werden speziell eingelagert, um sie schnellstmöglich zu bearbeiten. Etwa 35 Prozent stehen unter Beobachtung. Am schlimmsten wütet der Tintenfraß, wie ich Ihnen bereits erläutert habe. Mit diesem Problem haben wir nicht allein zu kämpfen, sondern davon sind alle Bibliotheken verbunden, die einen alten Bücherbestand besitzen. Mit der Luftfeuchtigkeit müssen wir ebenfalls aufpassen, weil die Bücher früher einfach in einem Regal in irgendeinem Raum gelagert wurden. Man achtete damals nicht darauf, ob der Raum im Sommer nicht zu warm und im Winter nicht eiskalt war. Heute weiß man das, aber früher..."

Karlas Interviewpartner schlug die Hände zusammen und schielte unauffällig auf seine Uhr. Karla entging dieser Blick nicht.

"Falls Sie sonst noch Fragen haben?" Karla verneinte. Wenn der werte Herr es eilig hatte, würde sie ihn gewiss nicht aufhalten. "Gut, dann bringe ich Sie in unsere Restaurationswerkstatt. Wir haben gerade ein paar besonders schwere Fälle in Behandlung."

Als ob es Patienten wären und nicht Bücher, ging es Karla durch den Kopf und machte sich eine Notiz. Diese Bemerkung ließe sie in ihrem Artikel verwenden.

Die Anforderungen an den Artikel hatte Karla beinahe beisammen. Nur der Punkt für die Restaurierungsarbeiten musste noch bearbeiten werden.

Das war vielleicht der spannendste Teil an der ganzen Vor-Ort-Recherche. Bis jetzt hatte sie nur alte verstaubte Schinken zu Gesicht bekommen, die vor sich hinmoderten. Das war nicht wirklich interessant gewesen, aber da hatte sie durchmüssen. Während ihres Studiums hatte sie auch Kurse belegen müssen, die ihr nicht gefallen hatten. Man wurde nicht nach seinen Vorlieben gefragt, sondern musste Leistung bringen.

"Hinein in die gute Stube."

Karla empfing ein seltsamer Geruch, als sie den Raum betrat. Was ihr da in die Nase stieg, konnte sie nicht mit Sicherheit sagen. Nach Kleber roch es jedenfalls nicht, wie sie im ersten Augenblick gedacht hatte.

"Hier befinden wir uns in der Buchwerkstatt. Aktuell werden von unseren Restauratoren drei Bücher bearbeitet. Unsere Chefrestauratorin wird Ihnen mehr darüber sagen können. Kommen Sie."

Folgsam wie ein Schaf trottete Karla ihrem Begleiter hinterher. Nur noch diesen Punkt musste sie abarbeiten, danach hatte sie endlich Feierabend und konnte sich auf den Weg nach Hause machen.

Wie schon die Führung durch die Bibliothek ließ sie den Vortrag über die Schwierigkeiten bei der Restaurierung von Büchern über sich ergehen. Interessant wurde es erst, als sie zu einem Objekt geführt wurde, das demnächst bearbeitet würde. Das Buch hatte die Größe eines DIN A4-Blattes und war etwa zehn Zentimeter dick.

Die Chefrestauratorin Frau Hellmann zog sich weiße Baumwollhandschuhe an und hob vorsichtig den Folianten hoch.

"Wie Sie hier sehen können, hat sich der Rücken vom Einband gelöst. Das passiert bei alten Büchern, wenn sie unsachgemäß geöffnet werden. Die Schwierigkeit besteht darin, dass wir sehr vorsichtig arbeiten müssen, da das Leder auch noch sehr brüchig ist. Zu guter letzt, muss das Werk auch noch entsäuert werden. Das stellt noch die geringste Schwierigkeit dar."

"Mit welchen Kosten ist zu rechnen?"

"Ein paar tausend Euro dürften es schon sein. So genau kann ich es nicht sagen, denn die Summe hängt davon ab, ob während des Restaurationsprozesses nicht noch weitere Schäden zutage treten. So ein Buch hat damals bei der Anschaffung sehr viel Geld gekostet, nun kostet es eine Stange Geld, um es von den Schäden der Zeit zu befreien, damit es möglichst wieder aussieht wie neu und sich nicht selbst zerstört."

Frau Hellmann legte das Buch zurück, als sie von einer Kollegin gerufen wurde. Karla blieb allein zurück. Unentschlossen starrte sie auf ihre Notizen und dann auf das Buch. Es juckte sie in den Fingern den alten Schinken einmal zu berühren. Es konnte doch nicht schaden, einmal über den Einband zu streichen. Es sollte ohnehin überholt werden, da konnte sie keinen wirklichen Schaden anrichten.

Schnell sah sie sich um. Niemand achtete auf die angehende Wissenschaftsjournalistin. Die Zunge vor lauter Konzentration an der Lippe, strich sie vorsichtig über den Einband, fühlte die Risse, die Unebenheiten des Leders. Wo sie es nun angefasst hatte und wusste, wie sich so ein altes Buch anfühlte, konnte sie es auch aufschlagen, um zu sehen, wie damals die Buchbinder gearbeitet hatten.

Wieder ging ihr Blick durch den Raum. doch noch immer achtete niemand auf sie, als würde sie gar nicht existieren. Diese Gelegenheit durfte sie keinesfalls ungenutzt verstreichen lassen.

Karla schlug die Rückseite des Buches auf. Auf das Leder war Papier geklebt worden, das sich an einer Ecke bereits löste. Ein kleines Teufelchen schien die Besucherin zu reiten, anders ließ sich ihr weiteres Vorgehen nicht erklären.

Nachdem sich Karla erneut davon überzeugt hatte, dass alle mit etwas außer mit ihr beschäftigt waren, zog sie am Papier und löste es langsam und vorsichtig vom Leder. Was darunter zum Vorschein kam, nahm ihr den Atem. Mehrere zusammengefaltete Zettel lagen in dem Raum zwischen Papier und Einband. Bevor die angehende Wissenschaftsjournalistin klar denken konnte, nahm sie die Papiere an sich, steckte sie zwischen ihren Schreibblock und schlug entschlossen das Buch zu. Unauffällig ging ihr Blick durch den Raum, niemand schien es bemerkt zu haben.

Frau Hellmann kam zurück, als Karlas Blick auf ein Werkzeug gefallen war, das sie an ein Skalpell erinnerte.

"Wir finden überall unser Handwerkszeug", erwiderte diese, als sie Karlas Blick g. Entschuldigen Sie noch einmal für die Unterbrechung."

"War ja nicht lange", gab Karla zurück.

Ihr Gesicht brannte und jeden Augenblick glaubte sie ihren Block öffnen zu müssen, weil sie beim Diebstahl ertappt worden war. Nichts geschah. Der angehenden Wissenschaftsjournalistin wurden noch einige Arbeitsgänge erklärt, dann war auch ihr Termin in der Buchwerkstatt beendet.

Karla wurde von ihrem Bibliotheksführer, dessen Namen sie sofort nach seiner Vorstellung wieder vergessen hatte, zum Ausgang geführt. Sein Name stand irgendwo in ihren Unterlagen, dass sie ihn nicht danach fragen musste, falls sie ihn in ihrem Artikel zitieren wollte.

"Ich hoffe, dass wir Ihnen helfen konnten, damit Sie Ihren Artikel schreiben können."

"Ich bin überzeugt, dass ich alles habe, um einen wundervollen Text zu verfassen", gab die angehende Wissenschaftsjournalistin sich betont fröhlich.

Widerwillig gab Karla ihrem Gegenüber die Hand. Zwar war sie nicht so empfindlich wie Isis, dennoch widerte dieser kalte feuchte Griff sie an, der ihre Hand umfasste.

"Grüßen Sie Ihre Bekannte Frau Just. So weit ich weiß, mag sie alte Dokumente."

"Wie?"

Karla versteifte sich, ein kalter Schauer lief ihr über den Rücken, das innere Zittern setzte wieder ein

"Oh, ist Ihnen nicht wohl?" Bestürzt sah der Bibliotheksangestellte sie an.

"Danke, alles Bestens. Vielleicht der Luftwechsel."

"Grüßen Sie Frau Just, wenn Sie diese sehen. Ist sie wieder einem Rätsel auf der Spur, das gelöst werden muss?"

"Eher einem Problem, allerdings privater Natur."

Karla konnte sich gerade noch verkneifen von Tausendschön zu sprechen. Wie sah das aus? Eine erwachsene Frau, die einem Elefanten hinterher trauerte. Außerdem ging das ihr Gegenüber nun wirklich nichts an.

"Dann auf Wiedersehen."

Hoffentlich nicht, ging es Karla durch den Kopf.

Irgendwie war ihr der namenlose Begleiter unheimlich geworden. Hatte er vielleicht mitbekommen, wie sie die Papiere aus dem Buch entfernt und eingesteckt hatte? Eigentlich unmöglich, hatte er sich nicht im Raum befunden.

"Tschüß!"

Karla machte, dass sie davon kam. Es war, als würden die Zettel ein Loch in ihre Tasche brennen.

7

ICE zwischen Leipzig und Berlin

Endlich ging es nach Hause. Unruhig saß Karla in ihrem Sitz und konnte es kaum erwarten, ihre Neuigkeiten loszuwerden.

Die Zettel lagen sicher verstaut in ihrem Notizblock. Bis jetzt hatte sie es nicht gewagt, sie sich genauer anzusehen. Zu groß war die Furcht, dass jemand ihren Fund zu Gesicht bekommen würde, den das alles überhaupt nichts anging. Dabei war die Befürchtung hinfällig. Niemand saß hinter oder neben ihr. Das Großraumabteil war relativ leer, was die angehende Wissenschaftsjournalistin verwunderte. Wollte niemand in die Bundeshauptstadt fahren oder nahm man dafür lieber das Auto? Es war viel bequemer, wenn man im Zug saß. Man musste nicht auf den Verkehr achten und konnte sich anderen Aufgaben widmen.

Da der Platz neben ihr frei war, hatte sie dort ihre Tasche hingestellt statt in den Fußraum. Während sie diese im Blick hatte, hörte sie die Aufnahmen von ihrem Diktiergerät ab und tippte es wortgetreu in ihr Tablet. Es war ein mühsames Unterfangen, weil sie schneller tippte, als das Tablet die eingegebenen Daten verarbeiten konnte. Isis hatte sie davor gewarnt, aber woher sollte sie noch ein Netbook bekommen? Seit die Branche auf der Tabletschiene fuhr, gab es nichts anderes mehr, das man problemlos in seinem Rucksack verstauen konnte. Wenn sie wenigstens eine externe Tastatur hätte, würden ihr die Texte sicherlich besser von der Hand gehen. Leider gab es für ihr Gerät so etwas noch nicht, weshalb sie sich manchmal selbst verfluchte, ein billiges Gerät gekauft zu haben, das technisch bestens ausgerüstet war, für das es aber keine Zusatzteile gab.

Einen Laptop durch die Gegend zu schleppen, war keine Alternative. Lieber langsam arbeiten, als sich zu Tode zu schleppen. Ihr Rücken würde es ihr danken.

Nachdem mehrmals beim Abtippen nur Kauderwelsch herausgekommen war, gab sie es auf. Ausnahmsweise hatte Isis recht behalten. Tablets waren für eine schnelle Textverarbeitung nicht geeignet und dienten mehr für eine schnelle Recherche oder den Kontakt in den sozialen Netzwerken. Von letzteren hielt die angehende Wissenschaftsjournalistin sich seit einiger Zeit allerdings fern. Früher hatte sie relativ viel auf ihrem Blog gepostet und selbst Bilder von sich reingestellt für die sie sich inzwischen schämte. Mit Monas Hilfe hatte sie diese restlos gelöscht und sie auch nirgendwo im Netz mehr vorgefunden. Da hatte sie noch einmal Glück gehabt. Nicht auszudenken, wenn ein späterer Arbeitgeber auf diese Fotos stoßen würde.

Resigniert packte Karla Tablet und Diktiergerät in ihre Tasche. Zu Hause erwartete sie ein voll funktionstüchtiger PC samt geeigneter Tastatur. Zwar streikte diese ab und an, weil ihr mal Cola über die Tasten gelaufen war, größere Probleme machte das nicht, höchstens wenn sie sich einem Computerspiel widmete. Da war es äußerst ärgerlich, wenn die Tastatur gerade dann streikte, während man sich gegen einen oder mehrere Gegner erwehren musste.

Ihr Blick fiel auf den Notizblock mit dem verhängnisvollen Inhalt. Die Fingerspitzen der angehenden Wissenschaftsjournalistin fingen zu kribbeln an, dass Karla sie über den Stoff ihrer Hose fahren ließ. Es gab ein unangenehmes Geräusch, wodurch sie sich innerlich schütteln musste.

Welcher Teufel sie geritten hatte, diese vergilbten Zettel an sich zu nehmen, konnte sie immer noch nicht erklären. Nicht einmal das Buch hätte sie anfassen sollen, aber die Finger nicht davon lassen können. Als hätte es sich um eine Tafel Schokolade gehandelt. Die konnte sie auch nicht unangetastet liegen lassen. Nun steckte Karla in der Klemme. Was sollte sie mit den Seiten bloß anfangen? Und was stand dort überhaupt drauf?

Vorsichtig zog die angehende Wissenschaftsjournalistin den Notizblock aus ihrer Tasche. Bevor sie ihn aufschlug, ließ sie ihren Blick unauffällig durch das Großraumabteil wandern. Der Waggon hatte sich trotz eines zwischenzeitlichen Halts nicht weiter gefüllt und blieb schwach besetzt. Ein älteres Ehepaar und zwei einzeln reisende Geschäftsleute befanden sich mit ihr im Abteil, so weit sie es sehen konnte. Klaras Blick blieb länger als nötig auf einem der Anzugsträger haften. Es war kein Interesse das sie länger verweilen ließ. Der junge Mann mochte so alt wie sie selbst sein, vielleicht zwei oder drei Jahre älter. Er hatte dunkle kurze Haare, die er mithilfe von Gel in Form gebracht hatte. Möglicherweise hatte er auch Nivea-Creme oder ähnliches benutzt. Das war egal.

Karla hingegen fand die Frisur affig. In der Schule konnten Jungen so was machen, auch noch im Studium, aber spätestens, wenn sie im Berufsleben standen, sollten sie auf Haargel verzichten. Nicht einmal Arne Kramm hatte es benutzt und der war ein Blödmann erster Güte.

Der junge Geschäftsmann war in ein Wirtschaftsmagazin vertieft, dessen Titel Karla nicht entziffern konnte. Je länger sie in beobachtete, desto überzeugter war sie, dass er nicht in der Zeitschrift las. Was war ihr aufgefallen und merkwürdig an ihm vorgekommen? Sie konnte es nicht benennen, aber ihr Gefühl trog sie selten.

Als hätte der junge Geschäftsmann den Blick der angehenden Wissenschaftsjournalistin auf sich gespürt, sah er auf und blickte sie an. Seine Miene war undurchdringlich und hatte etwas Forderndes. Karla war es unangenehm und sie senkte den Blick.

Irgendwie wirkte er mit seinem Blick verdächtig. Ob es wirklich stimmte, dass er sie beobachtete? Wahrscheinlich redete sie sich das nur ein, weil sie etwas Unerlaubtes getan hatte und überall Gespenster sah. Jeder andere Fahrgast hätte genauso gut negativ auffallen können, weil er irgendetwas getan hätte, was ihr aufgefallen wäre, weil es nicht zu ihm passte.

Dennoch war Karla verunsichert. Sie steckte das Notizbuch wieder zurück in die Tasche, legte sich den Riemen über die Schulter, erhob sich und ging zur Toilette.

Sorgfältig verriegelte sie die Tür, nahm das Notizbuch aus der Tasche und holte die vergilbten Blätter hervor. Sie waren dünn und raschelten, als Karla sie durchblätterte. Viel konnte sie nicht entziffern, aber mehrere Datumsangaben stachen ihr ins Auge.

"Oktober 1812", las sie und wunderte sich darüber.

Was machten zweihundert Jahre alte Seiten in einem Buch, das mehr als doppelt so alt war? Verstehen musste sie das nicht, auch wenn der Grund sie durchaus interessiert hätte.

Die angehende Wissenschaftsjournalistin schreckte zusammen, als Stimmen an ihr Ohr drangen. Auf dem Flur war jemand!

Hastig packte sie die Blätter zusammen, legte sie zurück zwischen die Seiten ihres Notizbuches. Schnell betätigte sie die Spülung und wusch sich die Hände. Der Gang war frei, als sie die Toilette verließ. Dabei hatte sie gehört, wie jemand aufgefordert worden war, den Weg frei zumachen. Jetzt war niemand da. Karlas Blick ging durch die Glastür in ihr Abteil, wo der junge Geschäftsmann seine Zeitschrift wieder aufnahm. War er hinter ihr hergeschlichen? Hatte ihr Gefühl sie nicht getrogen und er beobachtete sie?

Ein kalter Schauer lief ihr den Rücken hinunter.

Jetzt nur nicht in Panik geraten, ermahnte sie sich.

Langsam atmete sie ein und aus, konzentrierte sich ganz auf ihre Atmung bis sie sich beruhigt hatte und wieder klar denken konnte.

Sie musste etwas unternehmen! Wenn dieser Typ sie tatsächlich verfolgte, würde er garantiert versuchen, ihr die vergilbten Seiten abzunehmen. Nach Hause konnte sie unmöglich allein gehen. Der Weg von der U-Bahn bis zum Haus war lang und lag einsam. Dort ein Taxi zu finden würde bereits schwierig werden.

Am besten holte sie jemand ab, damit sie nicht allein war. Genau, Isis sollte das machen. Die interessierte sich ohnehin für alles, das alt und vergilbt war, wie die Seiten es waren. Karla musste ihre Freundin nur anrufen, um sich mit ihr zu treffen.

Noch rechtzeitig erinnerte sie sich daran, dass Isis sich nicht in Hamburg, sondern in Berlin befand. Da kam Karla ein Gedanke. Der Zug fuhr über die deutsche Hauptstadt Richtung Hamburg, also konnte sie am Berliner Hauptbahnhof aussteigen und sich mit ihrer Freundin treffen.

Schnell nahm Karla ihr Handy zur Hand und schlug den entgegengesetzten Weg zum nächsten Waggon ein. Schnellen Schrittes durchquerte sie das Großraumabteil bis sie auf dem Gang bei der Toilette zum stehen kam.

Mit klammen Fingern drückte sie die Kurzwahltaste und wartete darauf, dass Isis den Anruf entgegennehmen würde.

8

Berlin, Hauptbahnhof

Nervös stand Karla am Treppenaufgang zu den S-Bahnen und ließ die Menschen an sich vorbeiziehen. Ihr Blick ging unruhig hin und her, suchte in der Masse nach einem bekannten Gesicht.

Ihre Tasche trug sie unter ihrer Jacke, schützte sie noch mit ihren Armen.

Vor zehn Minuten war sie mit dem ICE angekommen. Der junge Geschäftsmann war bereits eine Station zuvor ausgestiegen. Damit konnte sie ihn von ihrer Liste der Verdächtigen streichen oder doch nicht? Hatte sie sich nicht nur etwas eingebildet? Obwohl sie beruhigt sein müsste, wurde sie das Gefühl nicht los beobachtet zu werden. Wenn sie ehrlich war, stand sie hier mitten auf dem Präsentierteller, konnte von allen Seiten, von oben und unten gesehen werden.

Isis hatte versprochen so schnell wie möglich zu kommen, um sie abzuholen. Allmählich fragte sich Karla, ob ihre Freundin überhaupt wusste, wo sie sich treffen wollten. Die Ägyptologin hatte immer vom Lehrter Stadtbahnhof gesprochen, selbst als Karla sie mehrfach korrigiert hatte. Nun konnte sie nur hoffen, dass ihre Freundin wirklich denselben Ort gemeint hatte wie sie.

Isis war ein wenig merkwürdig, was Dinge betraf, die umbenannt wurden. Bis heute sagte sie zur HSV-Spielstätte Volksparkstadion und nannte nicht den aktuellen Sponsorennamen des Stadions. Vielleicht war es genauso mit dem Lehrter Bahnhof, der nun Hauptbahnhof hieß.

"Setzen Sie sich unauffällig in Bewegung und drehen Sie sich nicht um", flüsterte eine heisere Stimme Karla ins Ohr.

Diese zuckte zusammen und erstarrte. Man hatte sie gefunden! Was sollte sie nur tun? Wie würde Isis an ihrer Stelle reagieren? Um Hilfe schreien? Weglaufen? Gar kämpfen?

Eine Hand legte sich auf ihre Schulter und ließ ihre rasenden Gedanken abrupt zum Stillstand kommen. Unter der Last der Hand schien die angehende Wissenschaftsjournalistin immer mehr in sich zusammenzusinken.

"Entschuldige, dass ich so spät bin, aber du kennst die Berliner S-Bahnen, noch unzuverlässiger als bei uns in Hamburg die Kommisbrote. Wobei, wie ich einmal zur Uni wollte, blieb die Bahn mitten auf der Strecke liegen. Das ist mir hier glücklicherweise noch nicht passiert. War natürlich ein Kommisbrot gewesen. So viel zur Zuverlässigkeit der Hamburger S-Bahnen", plapperte eine bekannte Stimme drauflos.

Als Karla nicht reagierte, verstummte die Person, nahm die Hand von der Schulter und schritt die letzten Stufe hinab, um vor Karla zum stehen zu kommen.

"Alles in Ordnung, Karla?", fragte Isis besorgt, als sie in das schreckensbleiche Gesicht ihrer Freundin blickte. "Habe ich dich erschreckt? Das wollte ich nicht, tut mir leid. Kennst ja meine Angewohnheit, in unpassenden Momenten einen Scherz zu machen."

"Du wirst dich nie ändern", fauchte Karla erbost, die sich schnell von ihrem Schrecken erholt hatte, nachdem sie Isis erkannte. "Tu's nie wieder!"

"Ich verspreche lieber nichts, dann kann ich's nicht brechen."

Für Karla war das Thema beendet. Nervös sah sie sich um.

"Gehen wir?", wollte sie wissen.

In ihr breitete sich ein mulmiges Gefühl aus. Mit einem Mal war ihr dieser Ort zu unsicher. Die vielen Menschen flößten ihr Angst ein, schienen sie zu beobachten, zu wissen, was sie getan hatte.

"Klar, folge mir unauffällig. Wir fahren ein paar Stationen mit der S-Bahn und dann gehen wir ins Museum."

Erleichtert über diese Ansage folgte Karla ihrer Freundin die Stufen zum Bahnsteig hinauf.

Die S5 Richtung Hoppegarten fuhr gerade ein. Isis drängte ihre Freundin zur Eile.

Beide sprangen in die S-Bahn, die kurz nach ihnen die Türen schloss.

Erleichtert lehnte Karla sich in ihrem Sitz zurück. Sie war in Sicherheit. Leider hielt das Gefühl der Erleichterung nicht lange an.

Als die angehende Wissenschaftsjournalistin den Blick durch den Gang schweifen ließ, fiel ihr ein bekanntes Gesicht auf - der junge Geschäftsmann aus dem ICE. Nur trug er jetzt keinen Business-Anzug, sondern legere Kleidung, die ihn beinahe unter den anderen Fahrgästen unsichtbar werden ließ. Er hatte den Anzug gegen eine kamelfarbene Jacke sowie eine Jeans getauscht und anstelle der eleganten Aktentasche trug er nun einen Rucksack über der Schulter. Gelangweilt schien er aus dem Fenster zu blicken, doch Karla war überzeugt, dass er sie beobachtete.

Aufgeregt stieß sie ihrer Freundin in die Seite.

"Hey!", reagierte Isis empört und hielt sich die schmerzende Seite. Normalerweise teilte sie diese Art der Aufmerksamkeit aus und steckte nicht ein.

Ihre Freundin kümmerte sich nicht um diese Belanglosigkeit, ging es doch um etwas weit Wichtigeres. Sie wurden verfolgt! So unwahrscheinlich es war, konnte es gar nicht anders sein.

"Siehst du den Mann dort in der sandfarbenen Jacke? Der hat mit mir im Zug gesessen, allerdings als Geschäftsmann gekleidet."

"Bist du sicher?" Die Ägyptologin musterte den jungen Mann, der kaum älter als sie und ihre Freundin war, unauffällig. Etwas Verdächtiges konnte sie an ihm nicht entdecken. Aber wenn Karla sagte, dass er mit ihr im Zug gesessen hatte, würde es wohl stimmen.

"Der ist eine Station vorm Hauptbahnhof raus."

"Südkreuz", murmelte Isis gedankenverloren.

Es war völlig ausgeschlossen, dass er von dort gekommen war. Sie fuhren gerade in Richtung Südkreuz. Entweder täuschte sich Karla oder der Mann hatte nur so getan, als würde er in Südkreuz den Zug verlassen. Stattdessen könnte er sich in der Behindertentoilette versteckt und sich dort umgezogen haben, um Karla weiter zu beobachten. Möglicherweise hatte er einfach den nächsten Zug genommen, der zum Hauptbahnhof fuhr. Bei der kurzen Strecke würde kein Schaffner durch den Zug gehen und die neu zugestiegenen Fahrgäste kontrollieren.

Isis wandte sich an ihre Freundin: "Was hast du nur angestellt?"

"Nichts, außer das, was ich dir erzählt habe."

"Scheint ausgereicht zu haben", meinte Isis. "Gut, diese Station müssen wir raus. Wir gehen erst los, wenn die letzten raus sind. Also mach dich bereit, aber so unauffällig wie möglich."

Die S-Bahn fuhr in den Bahnhof Friedrichstraße ein und kam zum Halten.

Eine Touristengruppe setzte sich in Bewegung, um den Waggon zu verlassen. Das war die Chance, um unerkannt zu entkommen. Isis gab ihrer Freundin ein Zeichen, sich zu erheben. Schnell schlossen sie sich der Gruppe an und traten aus dem Pulk erst wieder hinaus, als sie den Bahnsteig verlassen und aus Sichtweite des vermeintlichen Verfolgers waren.

Unauffällig sah die Archäologin sich um, während sie das Gebäude verließen und auf die Straße traten. Den jungen Mann hatte sie nirgendwo entdecken können. Das musste allerdings nichts heißen. Er könnte einen Komplizen haben, der ihnen bisher nicht aufgefallen war und sie nun verfolgte. Isis würde die Augen offen halten, mehr konnte sie nicht tun.

Die beiden Freundinnen wandelten einige Meter über die Friedrichsstraße, bevor sie in die Georgenstraße einbogen, die sie zur Museumsinsel führen würde.

"Was willst du eigentlich im Museum?", wollte Karla wissen. Ihr konnte es egal sein, wohin sie gingen. Allerdings fand sie den Ort ein wenig ungewöhnlich.

"Einen Auftrag für Professor Theiding erledigen. Wo Oliver anderweitig beschäftigt ist, muss ich eben springen."

Das klang härter, als es die Ägyptologin beabsichtigt hatte. Wenn sie ehrlich war, störten sie diese Aufgaben nicht. Nur wenn sie manchmal eigentlich etwas anderes zu tun hatte, kamen ihr diese Aufgaben ungelegen.

"Hast du für Professor Winter auch immer gemacht. Der hat dich sogar mehr rumgescheucht als es dein jetziger Herr und Meister tut."

"Komm mir bloß nicht mit dem", sagte Isis energisch. "Der undankbare Kerl hat mich schon wieder angezeigt."

"Was ist es diesmal?"

"Diebstahl von Kultureigentum."

"Mal ehrlich, er sollte sich was Besseres einfallen lassen."

"Ja, du hast recht. Langsam wird es langweilig. Was soll's? Gönnen wir ihm seinen Spaß. Er hat schließlich sonst nichts, worauf er sich in seinem Ruhestand verbeißen kann."

Schweigend überquerten die Freundinnen die Straße und schlängelten sich über einen engen Fußweg.

Auf der Museumsinsel wurde fleißig gebaut, um ein Foyer für alle Museen zu schaffen. Vor über hundert Jahren war dieser Plan entstanden, aber nie ausgeführt worden. Der Erste Weltkrieg hatte dem Vorhaben einen Strich durch die Rechnung gemacht, dann der Zweite Weltkrieg und schließlich die Gründung zweier deutscher Staaten. Erst mit der Wiedervereinigung und der Rückkehr der Ägyptischen Sammlung sollten die einzelnen Gebäude zu einem großen Komplex verschmelzen.

Isis bog auf die Bodestraße ein. Nun ging es durch einen provisorischen Holzverschlag, der als Fußgängerweg diente.

"Ach, guck mal", rief Karla entzückt aus. "Machen schon für die Schöne am Nil Reklame."

"Richtig originell, wie ich finde. Eine Hand, ein Kopf, nur Andeutungen und dennoch weiß jeder sofort, was gemeint ist."

Wie gut diese Werbung funktionierte, hatte man an ihrer Freundin sehen können. Diese wusste vom alten Ägypten kaum etwas, daran hatte ihre Praktikantenstelle nichts geändert, trotzdem hatte sie Nofretete erkannt.

Erstaunt reckte Karla den Hals, als sie eine Menschengruppe in eines der Gebäude sehen sah."

"Haben die eine Sonderführung gebucht? Ich dachte, montags sind alle staatlichen Museen geschlossen."

"Ja, aber nicht das Neue Museum. Nofretete will jeder sehen und zwar an jedem Tag der Woche."

"Als Königin muss man immer Audienz gewähren."

"Du sagst es."

Isis führte Karla durch einen Nebeneingang, der fürs Personal war, ins Museum, wo sie in der ersten Etage den zweiten Saal des rechten Flügels aufsuchten. Nachdem die Ägyptologin die Gesichter zweier Statuen aus allen Blickwinkeln fotografiert hatte, ging sie mit ihrer Freundin ins zweite Stockwerk.

"Keine Handyfotos!", warnte Isis. "Nofretete mag das nicht. Überhaupt sind momentan Fotos in diesem Teil streng verboten!"

"Ja, ja, hatte gar nicht vor, diesen Kopf zu fotografieren."

"Du kannst mir gleich deinen Fund zeigen. Dahinten gibt es einen Raum, der kaum aufgesucht wird." Die Ägyptologin musterte ihre Freundin noch einmal. "Worauf du dich auch immer eingelassen haben magst, das schlechte Gewissen lastet auf dir."

"Sieht man mir das an? Wahrscheinlich leide ich deshalb unter Verfolgungswahn", meinte Karla.

"Das musst du selbst wissen."

Isis führte ihre Freundin in den Raum, der allein für die berühmteste Büste der Welt reserviert war.

Ein achteckiger Raum, der nur Nofretete in einer sehr hohen Glasvitrine beherbergte. Penibel achtete ein Wachmann darauf, dass niemand das Fotografierverbot überging. Allerdings gab es immer einige Unverbesserliche, die es nicht sein lassen konnten.

"Falls du sie mal anfassen willst, es gibt eine Replik. Aber die Bakterien und sonstigen Mikroben... Du weißt schon."

"Muss nicht sein", sagte Karla, nachdem sie einen kurzen Blick auf die Büste geworfen hatte. Sie sah sich so was lieber an. Für Blinde hingegen mochte so eine Replik ganz schön sein, aber sie musste so etwas befühlen.

In ihr machte sich Enttäuschung breit, als sie endlich der schönen Nofretete gegenüberstand. Schön mochte sie wegen des farbigen Anstrichs sein, mehr nicht. Die angehende Wissenschaftsjournalistin konnte die Magie nicht fühlen, sah nur bearbeiteten Kalk aus dem ein Gesicht entstanden war. Dazu kam ein extrem langer Hals, der einem das Gefühl gab, er könne den Kopf nicht halten.

"Können wir?", wollte Karla wissen und hoffte, dem Gewühl der Masse zu entfliehen. Isis ging aus dem Raum zurück in die Sonderausstellung, schlug dort sofort den Weg nach links ein und blieb vor einer Vitrine mit fünf Gesichtern stehen.

"Den Kaspar gab's bereits im alten Ägypten", sagte Isis und deutete auf den untersten Kopf der Sammlung.

"Ach was!", sagte ihre Freundin erstaunt. "Fehlt nur noch das Krokodil und die Großmutter."

Ein dunkles, langes Gesicht mit lächerlichen Zügen starrte sie an. Das mochte der altägyptische Harlekin gewesen sein. Karla besah sich die Köpfe bis ihr Blick auf dem ganz rechts oben hängen blieb. Ihr stockte der Atem, als ihr das Gesicht ihres ehemaligen Kollegen entgegenstarrte. Wie war das hierher gekommen? Nach dem ersten Schreck fasste sie sich recht schnell und konnte sogar darüber lachen.

Unglaublich, ging es ihr durch den Kopf. Wenn er das wüsste. Auf Karlas Lippen stahl sich ein Lächeln. Zu Schade, dass ich es nicht fotografieren darf. Würde ich Arne zu gerne schicken. Ein jahrtausende alter Kopf, der ihm gleicht wie die Faust aufs Auge.

Die angehende Journalistin fing zu kichern an.

"Hi, hi!", lachte sie, "der Kopf könnte ein Abdruck von Arne sein. Die Ähnlichkeit ist erstaunlich. Vielleicht mache ich doch ein Bild davon und schicke es ihm. - Für dich, du Holzkopf!"

Die angehende Wissenschaftsjournalistin verstummte, als sie merkte, dass Isis ihr gar nicht zuhörte. Wie im Trance stand Karlas Freundin vor der Vitrine und starrte den Kopf an. Besorgt sah Karla zu ihr und wusste nicht, was sie tun sollte. Besonders seltsam war, dass sich ein leichtes Lächeln auf den Zügen der Ägyptologin gebildet hatte, zugleich schien sie die Stirn zu runzeln. In einem Teil war es Verzückung, im anderen Verwunderung.

Merkwürdig, ging es Karla durch den Kopf. So komisch hat sie das letzte Mal ausgesehen, als wir in Ägypten waren und sie diese Visionen hatte.

"Hat der Kalkfritze dir den Kopf verdreht? Du stehst wohl wirklich auf jahrtausende alte Typen."

"Was?" Isis fuhr aus ihrer Trance. "Red nicht so'n Müll!"

Sie war lauter als beabsichtigt gewesen. Schnell drehte sie sich um, ob man auf sie aufmerksam geworden war, aber der Wachmann war gerade anderweitig beschäftigt und hatte ihr nur einen flüchtigen Blick zugeworfen.

"Man, sei nicht so empfindlich. Ich kann wohl noch 'nen Scherz machen. Bloß wenn er auf deine Kosten geht, verstehst du keinen Spaß mehr", erwiderte Karla verärgert, aber ihre Wut verrauchte schnell. "Wenn du nicht in diesen Holzkopf verschossen bist, warum reagierst du so seltsam darauf?"

"Er erinnert mich an jemanden. Leider weiß ich beim besten Willen nicht an wen. Das Gesicht ist mir vertraut, als wäre es Knut, der dort abgebildet wäre."

"Ich denke die ganze Zeit an Arne, wenn ich mir das Gesicht ansehe. Der Kopf gleicht ihm bis aufs Haar."

"Stimmt, du hast mir mal ein Bild von ihm gezeigt. Vielleicht hat sich mein Unterbewusstsein daran erinnert."

Karla erwiderte nichts, blieb stumm. Ihrer Freundin hatte sie nie ein Bild von ihrem ehemaligen Kollegen gezeigt. Isis konnte somit gar nicht wissen, wie Arne Kramm aussah. Dennoch korrigierte sie Isis nicht und ließ die Worte unkommentiert im Raum stehen. Eine falsche Erklärung war weitaus besser, als wenn Isis sich weiterhin ihren Kopf zerbrach.

"Dann zeig mir mal deine antiken Zettel", sagte Isis und wies den Weg durch einen hell erleuchteten Gang, der in einem schmucklosen Raum mit mehreren Glasvitrinen endete. Die Wände waren weiß, das Licht so grell, dass es empfindlichen Menschen in den Augen blendete. Hier kamen nur wenige Besucher hin und wenn sie sich doch hierher verirrt haben sollten, verließen sie den Raum ohne sich länger als nötig dort aufzuhalten.

In der Mitte des leeren Saals befand sich eine Sitzgarnitur samt Ausstellungskatalog.

Die Ägyptologin wies auf die Sitzklötze. Noch während Karla sich setzte, holte sie aus ihrem Notizblock die gefalteten Blätter.

Isis nahm sie vorsichtig entgegen, verärgert, keine Handschuhe oder eine Pinzette dabei zu haben.

"Antik oder brüchig sind sie nicht", stellte sie fest erleichtert fest. Dafür waren sie recht dünn, heutigem Butterbrotpapier ähnlich. "Mal sehen, was da geschrieben stehen mag. - Wie alt, sagtest du, war das Buch, wo sich dieser ominöse Schatz drin befunden hat?"

"So 17. Jahrhundert oder 18. Jahrhundert würde ich sagen. Sah jedenfalls ziemlich alt aus, aber der Einband war nicht so brüchig, dass er unbedingt hätte bearbeitet werden müssen."

"Gut, gehen wir davon aus, dass jemand die Blätter bewusst in dem Buch versteckt hat. Das wäre die erste Vermutung. Wem gehörte das Buch?"

Karla zuckte hilflos mit den Schultern. Ihr war nicht einmal bekannt, wie der Titel des Buches lautete. Darauf hatte sie einfach nicht geachtet.

"Gut, ist momentan nicht weiter wichtig. Vielleicht sagen uns die Seiten, wer sie verfasst hat."

Vorsichtig besah sich die Ägyptologin die einzelnen Blätter. Die Schrift war gut lesbar, auch wenn die Wörter nur mit Bleistift verfasst worden waren. Das Schriftbild war nicht schwer zu entziffern, sodass Isis keine Mühe hatte, die Sätze zu lesen, die der Verfasser geschrieben hatte.

"Die Stadt brennt seit zwei Tagen. Thomas ist seit unserer überstürzten Flucht nicht wieder aufgetaucht. Ich mache mir Sorgen um ihn", murmelte sie und blätterte weiter. "Thomas ist tot. Ich sollte ihn beschützen und habe versagt. Wie soll ich unserer Mutter nur unter die Augen treten?"

Desinteressiert legte Isis die Blätter wieder aufeinander und wandte sich ihrer Freundin zu, die sie die ganze Zeit gebannt angestarrt hatte.

"Scheint ein Soldatentagebuch zu sein. Jemand mit einem Bruder namens Thomas ist auf dem Russlandfeldzug von Napoleon dabei gewesen."

"Das klingt langweilig. Nur wieso bin ich wegen solcher lumpigen Seiten verfolgt worden?"

"Ich will dir nicht zu nahe treten, aber vielleicht bildest du dir das nur ein. Das muss nicht so ein weltbewegendes Dokument sein, wie die Rollen des Seth meines Vorfahren Masut. Tut mir leid, dich enttäuschen zu müssen. Dennoch werde ich sicherheitshalber eine Kopie machen, um mir das genauer anzusehen."

"Danach brauche ich unbedingt was zu essen. Mir ist schon ganz elend."

Seufzend erhob sich die Ägyptologin. Irgendwie war es zu erwarten gewesen, dass Karla damit ankommen würde.

"Gut, deine Lieblingsläden befinden sich am Alexanderplatz. Da gehen wir zu Fuß hin."

"Na, das meinst du nicht ernst?", sagte die angehende Wissenschaftsjournalistin mit einem Grinsen auf den Lippen. Ihre Freundin wollte sie nur verschaukeln. Als Isis nicht darauf reagierte, gefror Karlas Grinsen. Es schien tatsächlich ernst gemeint!

"Der Weg zurück zur S-Bahn und die anschließende Fahrt zum Alexanderplatz dauert in etwa genauso lange, als wenn wir zu Fuß dorthin gehen würden. Außerdem kann so ein Fußweg gar nicht schaden. Das regt den Kreislauf und die Verdauung an. Perfekt vor dem Verzehr von so einem ungesunden Zeug."

Mit einem ergebenen Seufzer nahm Karla die Blätter entgegen und steckte sie wieder gefaltet zwischen die Seiten ihres Schreibblocks.

9

Karla maulte, als sie über die Brücke neben dem Dom gingen. Ihr war der Weg eindeutig zu weit.

"Jetzt hör auf zu jammern, Karla. Wir sind gerade erst losgegangen."

"Wieso nehmen wir nicht die U-Bahn?"

"Die fährt hier nicht. Ich habe dir eben im Museum gesagt, dass wir erst zur Friedrichsstraße zurücklaufen müssten, um die S-Bahn zu nehmen. Bevor wir diesen Weg auf uns nehmen, haben wir bereits den halben Weg zum Alexanderplatz geschafft. Orientiere dich einfach am Fernsehturm. Je näher er kommt, desto schneller bist du da."

"Muss ich das verstehen?"

"Nö."

Isis hatte selbst bemerkt, dass die Logik ihres Satzes nicht ganz stimmte, noch bevor sie ihn beendet hatte. Das passierte ihr öfter, als ihr lieb war, konnte sie allerdings nicht ändern. Manchmal redete sie schon, bevor sie darüber nachdachte, was sie sagen wollte. Und da sagte sie immer zu ihren Freundinnen, dass sie erst denken und dann sprechen sollten. Ein schönes Vorbild war sie.

Karla hielt in dem Gedränge aus Menschen ihre Tasche dicht an sich gepresst. Ein unbestimmtes Gefühl machte sich in ihr breit. Ihr war das alles nicht geheuer.

"Hast du dir schon was wegen Tausendschön überlegt?", versuchte sie sich selbst abzulenken. "Du brauchst prominente Unterstützung und momentan ist doch der Brandenburger aus Amerika in der Stadt."

"Wer?", wollte die Archäologin wissen. "Kenne ich nicht."

Isis hatte keinen blassen Schimmer, wen ihre Freundin mit der Bezeichnung Brandenburger aus Amerika meinen könnte.

Mit Namen hatte es Karla noch nie gehabt. Stattdessen dachte sie sich irgendwelche Bezeichnungen aus und erwartete von ihren Mitmenschen, dass diese sofort wussten, wen sie gerade meinte. Manchmal funktionierte es, nur meistens waren die anderen am rätseln, wen die angehende Wissenschaftsjournalistin eigentlich meinte. Viele gaben entnervt auf, während andere alles daran setzten, die gesuchte Person zu enträtseln.

"Den kennst du. Der wird einem immer als Charmebolzen verkauft."

Wer sollte das sein? Die Ägyptologin interessierte sich nicht für die Yellow-Press und konnte deshalb nicht sagen, wen Karla meinte. Könnte sie nicht wenigstens einen Film nennen, wo der besagte Schauspieler mitgewirkt hatte? Wahrscheinlich fiel ihr da auch wieder nichts ein.

"Keine Ahnung", erwiderte sie ratlos.

"Na, diese Hollywoodlegende", half ihre Freundin nach. Jetzt musste Isis aber draufkommen. Alle Punkte lagen beisammen, um das Rätsel zu lösen. Wieso kam Isis nicht darauf? Bei ihren historischen Sachen konnte sie auch jede Frage beantworten, selbst wenn sie nur wenige Anhaltspunkte hatte. Sie konnte sogar jede Rätselbiografie entschlüsseln, wo jeder andere erst einmal einen Blick ins Internet werfen müsste.

"Cary Grant ist tot, falls du den meinen solltest. All die anderen Legenden wie James Dean oder Marlon Brando übrigens auch. Eine Legende kam man nur sein, wenn man tot ist", belehrte die Ägyptologin ihre Freundin.

Das war Karla nun völlig egal. Sie hatte sich diesen Begriff für den Schauspieler nicht ausgedacht, das waren andere gewesen. Sie hatte nur darauf zurückgegriffen, damit Isis darauf kam, wer der Schauspieler war, den sie meinte.

"Der wird immer in den Zeitschriften als Hollywoodlegende bezeichnet."

"Du weißt, dass ich mich für Klatschmagazine noch nie interessiert habe. Wer für so was arbeitet, ist bloß zu faul gewesen, sich eine vernünftige Arbeit zu suchen."

Diese schlechte Meinung gegenüber Klatschjournalisten vertrat Isis erst, seitdem sie von denen wie auch von Zeitungs- und Fernsehjournalisten belagert worden war, nachdem sie ihre Erkenntnisse über die Rollen des Seth veröffentlicht hatte. Isis Just war von der Presse zu einer menschgewordenen Lara Croft stilisiert worden. Das war noch zu verkraften gewesen und konnte man ignorieren. Hingegen hatte es ihr nicht gefallen, wie in ihrem Privatleben herumgeschnüffelt worden war. Wenn es wenigstens Tausendschön zur Rückkehr verholfen hätte, wäre es ihr egal gewesen, aber von der Elefantin war keine einzige Zeile berichtet worden. Am Ende war Isis darüber froh gewesen. Wer wusste schon, ob man ihr nicht auch noch in Belgien aufgelauert hätte, wenn sie Mala Tausendschön besuchen wollte. Rechtzeitig hatte sie die Reißleine gezogen und eine presserechtliche Information rausgeben lassen, dass weder Freunde, Bekannte, Arbeitskollegen noch Verwandte zu ihr befragt dürfen und auch nicht mehr über ihr Privatleben berichtet werden dürfe, da es nichts mit ihrer Arbeit zu habe und sie keine Person des öffentlichen Lebens sei wie beispielsweise ein Schauspieler oder Fußballer. Danach war Ruhe eingekehrt, aber ihre schlechte Meinung über die Klatschpresse war geblieben und würde sich sehr wahrscheinlich auch nicht mehr ändern.

"Der mit dem Zahnpasta-Reklamelächeln ist es nicht", nahm Karla den Faden wieder auf.

"Toll, dann fällt Stewart Granger schon mal raus. Schön, wenn wir wenigstens einen von der Liste streichen können."

"Hat der nicht bei den Indiana Jones-Filmen mitgespielt? Dieser Alte, der sich in seinem eigenen Museum verlaufen hat und nur alte tote Sprachen beherrschte?"

Der dritte Indiana Jones-Streifen war der einzige, der Karla halbwegs bekannt war. Im Gegensatz zu Mona interessierte sie sich nicht für den Film-Archäologen, was manchmal bedauerlich war, weil Isis und Mona sich stundenlang über die Filme und über die Abenteuer des jungen Indiana Jones unterhalten konnten.

"Nein, da hat er nicht mitgespielt, aber bei einem ähnlichen Film - dreißig oder fast vierzig Jahre zuvor."

Die Archäologin meinte den Film König Salomons Diamanten aus dem Jahr 1950.

"Ich sprach von jemandem, der alt ist, aber nicht so'n alter Opi, der längst tot ist. Ich meinte keinen Toten, den nicht einmal Mona kennt."

Damit spielte Karla darauf an, dass Mona sich für Stummfilme interessierte. Die Schauspieler, die damals in den Filmen mitgewirkt hatten, kannte kaum jemand aus ihrer Generation. Viele von denen waren bereits kurz nach Aufkommen des Tonfilms vergessen gewesen wie dieser Schauspieler für den ihre Freundin sich momentan interessierte.

"Doch, sie kennt ihn. Stewart Granger hat mal in einer Edgar Wallace-Verfilmung mitgespielt. Das war quasi der Ersatz für die Winnetou-Streifen, für die er eigentlich verpflichtet worden war. So wurde sein Vertrag aufgelöst, wenn ich mich recht entsinne."

"Daher kennst du den? Du hast dir noch nie Westernfilme angesehen."

Resigniert sah Isis ihre Freundin von der Seite an. Dass der Schauspieler auch noch in anderen Filmen mitgewirkt haben könnte, darauf kam Karla nicht. Dabei hatte sie es gerade erwähnt. Wieso wurde ihr nie zugehört?

"Dann gib mir noch einen Tipp, wen du eigentlich meinst", sagte sie resigniert und stellte sich darauf ein, dass das Ratespiel noch bis zum Abend gehen würde.

"Der ist andauernd in den Schlagzeilen", kam die Antwort.

Isis unterließ es, zum wiederholten Mal darauf hinzuweisen, dass sie sich für die Klatschpresse nicht interessierte und spielte stattdessen das Spiel mit. Vielleicht würde sie nun endlich auf die Lösung kommen.

"Charlie Sheen? Was hat der mit Brandenburg zu tun? Gibt es da eine besondere Drogenmischung? Oder hat er in Brandenburg einen Weg gefunden endlich ein normaler Mensch zu werden?"

"Nein, der nicht."

Isis sah ihre Freundin weiterhin ratlos an. Alle, die sie nannte, waren es nicht, obwohl sie durchaus zu den Stichpunkten passten, die ihre Freundin erwähnte. Wen meinte Karla nur? Wahrscheinlich war die Antwort so einfach, aber mit den wirren Beschreibungen ihrer Freundin kam sie einfach nicht auf die Lösung.

"Dann weiß ich's nicht."

Karla schien der Kragen zu platzen aufgrund des permanenten Nichtwissens ihrer Freundin. Dabei war es doch so einfach. Sie sah den Schauspieler vor sich, kam aber einfach nicht auf seinen Namen.

"Doch, Isis", begann sie, "der Brandenburger aus Amerika, der hier gerade einen Film dreht und in Italien ein Haus hat. Das kann doch nicht so schwer sein!"

Die Zahnräder im Gehirn der Ägyptologin begannen sich ineinander zu verhaken und setzten einen Denkprozess in Gang. So langsam glaubte sie zu wissen, wen Karla gemeint hatte.

"George Clooney" sagte sie schlicht und konnte nicht glauben, dass ihre Freundin die ganze Zeit über von diesem gesprochen hatte. Wie hatte sie ihn noch einmal genannt? Charmebolzen? Da gab es sicherlich bessere Wörter, die ihn beschrieben. Grinsrübe würde auf alle Fälle zutreffen.

"Richtig", nickte Karla zustimmend.

"Der dreht aber nicht im Brandenburger Land", wandte die Archäologin ein. "Babelsberg mag in Brandenburg liegen, nichtsdestotrotz triffst du ihn mehr hier in der Stadt an, als in Babelsberg. Mir ist der auch schon einmal über den Weg gelaufen. Bin bald mit ihm zusammengestoßen. Elende Grinsrübe", sagte sie, als sie sich an das Ereignis erinnerte.

"Was? Du hast den getroffen und ihn nicht gefragt, ob er dir nicht wegen Tausendschön helfen könne?", fragte Karla und war völlig fassungslos, dass ihre Freundin sich diese Chance hatte entgehen lassen. So eine Gelegenheit kam nur einmal im Leben und nie wieder.

"Das kam völlig unerwartet. Was hätte ich denn sagen sollen? Ach, entschuldigen Sie, Mr Clooney, es gibt da einen liebenswürdigen Elefanten, der großes Heimweh nach zu Hause hat. Könnten Sie mir bitte behilflich sein, dass Mala in heimische Gefilde zurückkehrt? In der Fremde ist sie nicht glücklich, auch wenn sie sich arrangiert hat. Das ganze natürlich in Englisch, wo ich mich sicherlich vor Aufregung verhaspelt hätte und etwas anderes herausgekommen wäre."

"Warum denn nicht? Nein sagen hätte er immer noch können. Aber du hättest es versucht."

"Ja, versucht und mich zugleich völlig blamiert. Nein, danke, da besuche ich die alte Socke lieber weiterhin in ihrem Exil. Irgendwann kommt ihre Chance."

"Ganz wie du willst. Es ist deine Entscheidung." Karla zuckte mit den Schultern.

Wer nicht will, der hat schon, ging es ihr durch den Kopf.

Die angehende Wissenschaftsjournalistin wurde von hinten angerempelt. Sie kümmerte sich nicht weiter darum. In einer größeren Menschenmenge war es durchaus möglich, dass so etwas mal passierte. Dann spürte sie jedoch, wie jemand an ihrer Tasche riss. Geistesgegenwärtig hielt Karla den Riemen fest. Als sie einen weiteren Stoß abbekam, ließ sie den Riemen los, um mit den Händen den Fall abzufedern. Unsanft kam sie auf dem Boden auf, ihre Tasche lag nehmen ihr, die Schlaufe verdreht unter ihrem Arm. Wie durch einen Schleier sah sie, wie jemand die Tasche über ihren Arm zog. Hilflos musste sie mit ansehen, wie der Dieb sich mit seiner Beute davon machte.

"Diebstahl!", rief sie entkräftet, doch ihre Freundin hatte die Verfolgung bereits aufgenommen.

Isis bahnte sich einen Weg durch die Menschenmenge, die es ihr nicht erlaubte in einen schnellen Sprint zu verfallen, da sie durch die menschlichen Hindernisse immer wieder gestoppt wurde. Zwar mochte sie keine gute Ausdauerläuferin sein, aber ein kurzer Sprint ermüdete sie nicht. Sie musste nur aufpassen, dass sie sich ihre Luft gut einteilte.

Den Dieb hatte sie die ganze Zeit im Auge, auch wenn sie anderen ausweichen musste, verlor sie ihn nicht.

Nur flüchtig hatte sie ihn gesehen, als er Karla die Schultertasche gestohlen hatte, doch ihn sogleich erkannt. Wie es aussah, handelte es sich um denselben Mann auf den Karla sie in der S-Bahn aufmerksam gemacht hatte. Beschwören wollte sie es nicht, dafür hatte sie ihn zu kurz gesehen, aber ihr Erinnerungsvermögen hatte sie noch nie enttäuscht.

Nun galt es den Dieb einzuholen und ihm wieder die Tasche abzunehmen.

Ihre Freundin schien Recht behalten zu haben. Der Diebstahl des Tagebuchs, als etwas anderes konnte es nicht bezeichnet werden, war nicht verborgen geblieben. Mochte sie Karla anfangs für eine hysterische Kuh gehalten haben, schienen sich deren Ängste nun zu bewahrheiten. Irgendeine unbekannte Partei wusste von diesem Tagebuch und wollte in den Besitz der Seiten gelangen. Karla war ihnen zuvorgekommen und nun waren sie hinter ihr her. Bloß hatten sie nicht mit Isis gerechnet. Wer ihrer Freundin etwas antat, legte sich auch mit ihr an.

Der Alexanderplatz kam in Sicht. Deutlich konnte Isis die S-Bahn- und Eisenbahnbrücke erkennen.

Das Gewusel der Menschen um sie herum nahm beständig ab. Der Dieb hatte den Abstand zu ihr nicht ausbauen können, sondern immer mehr Vorsprung verloren. Nun galt es, ihn einzuholen, bevor er ihr noch erwischen konnte. Hier bot sich ihm die Möglichkeit einfach in eine Straßenbahn zu springen und ihr zu entkommen. Das musste sie auf jeden Fall verhindern. Zu ihrem Glück schien der Dieb nicht zu vermuten, dass er verfolgt würde oder er glaubte, sie längst abgehängt zu haben. Gut für sie.

Isis beschleunigte ihr Tempo und sprintete die letzten Meter der Karl-Liebknecht-Straße entlang. Wenn es ihr nicht gelang, ihn hier zu erwischen, würde er mit ziemlicher Sicherheit entkommen. Aber so laut, wie sie nun war, würde er sie garantiert bemerken.

Wie ein Elefant mit Hufeisen, ging es ihr durch den Kopf.

Elefanten hörte man nicht anlaufen kommen, da sie von der Anatomie her auf Zehenspitzen liefen und ihr Fußbett gut gepolstert war. Aufgrund dessen konnte ein Elefant direkt auf einen zugelaufen kommen, ohne dass man es bemerkte, wenn nicht Äste oder anderes unterwegs zerbrachen und die Aufmerksamkeit auf diese Geräusche lenkte.

Zu ihrem Ärger gesellte sich Zorn. Zum einen war die Ägyptologin durch den Sprint viel lauter als zuvor, ihre Sohlen klatschten laut auf dem Boden auf, dass jeder im Umkreis von mehreren Kilometern sie hören kommen musste. Andererseits wurde der Abstand zu dem Dieb trotz ihres Tempos nicht geringer. Zudem konnte sie die Geschwindigkeit nicht mehr lange aufrechterhalten. Bereits jetzt meldeten sich ihre Oberschenkel und vor allem ihre Lunge. Diese brannte höllisch. Aber aufgeben galt nicht. So einen gemeinen Dieb durfte man unter keinen Umständen entkommen lassen. Doch es nützte nichts, sie konnte einfach nicht mehr. Ihre Knie drohten einzuknicken, sie bekam Krämpfe im Unterleib und mit dem Luft holen wollte es gar nicht mehr funktionieren.

Resigniert drosselte die Ägyptologin ihre Geschwindigkeit und gab die Verfolgungsjagd auf. Der Dieb war links in einem Gang verschwunden, wo sich mehrere Restaurants befanden. Der Gang artete in einer Art Labyrinth aus. Sie hatte ihn verloren.

"Mist!", entfuhr es ihr verärgert.

Die Archäologin stützte sich auf ihre Knie, um sich von dem Lauf zu erholen. Ihre Lunge brannte wie die Hölle und ihre Knie zitterten. Wann war sie das letzte Mal derart bis zur Erschöpfung gelaufen? Sie konnte sich daran nicht erinnern.

Langsam trottete sie die Karl-Liebknecht-Straße zurück zu ihrer Freundin.

Karla stand auf der Brücke, den Dom im Rücken, und hatte sich ans Geländer gelehnt. Schützend umklammerte sie ihren Rucksack. Der Schock stand ihr immer noch ins Gesicht geschrieben.

"Du hast ihn nicht erwischt?", wollte sie wissen, obwohl sich die Frage erübrigte. Isis war ohne ihre Schultertasche zurückgekehrt.

Kopfschüttelnd beantwortete die Ägyptologin die Frage.

"Bis zum Alexanderplatz habe ich ihn verfolgt. Aber ich bin irgendwann einfach nicht näher an ihn herangekommen. Tut mir leid, Karla, aber er ist mir entkommen."

Die Worte kamen nur stoßweise aus ihrem Mund, immer noch machte sich der schnelle Lauf bemerkbar. Heute Abend würde sie wieder Schleim husten, wie jedes Mal, wenn sie bis fast zur Erschöpfung lief.

"Nicht so schlimm, da drin war nichts Wichtiges bis auf das Tablet, aber das lässt sich orten, wenn es angeschaltet wird. Blöd, jetzt muss ich den Diebstahl melden."

"Das dürfte unserem Freund allerdings weniger gefallen, wo er in der Tasche sicherlich ganz etwas anderes vermutet hat."

"Wichtige Dinge verstaue ich immer in meinem Rucksack. Versteckt zwischen alter Kleidung vermutet dort niemand etwas von Wert. In der Tasche habe ich bloß Kugelschreiber, Notizblöcke und Taschentücher. So'n belangloses Zeug halt, was Frau immer brauchen könnte."

"Glück für dich. Außerdem trage ich das, was der Dieb gesucht hat, direkt an meinem Körper. Da kommt niemand so schnell ran."

Wie zur Bestätigung klopfte Isis auf ihre Brust.

"Hoffen wir auf deine Worte. Glücklicherweise hast du das Tagebuch noch schnell kopiert, bevor wir aus dem Museum sind. So wäre es nicht ganz so schlimm gewesen, wenn wir die Originale verloren hätten."

"Das weiß man nicht. Vielleicht ist etwas in Geheimtinte verfasst worden. Außerdem wären deine Verfolger dann genauso schlau wie wir. Etwas das ich gar nicht mag, wie du weißt. Man sollte seinen Wissensvorsprung mit niemandem teilen, bevor man nicht selbst die Lösung gefunden hat." Isis nahm ihre Freundin bei der Schulter. "Lass uns weiter. Du musst der Polizei den Diebstahl melden."

10

Berlin, Alexanderplatz

Den Gang zur Polizei hatten sie sich sparen können. Ein Bettler besah sich voller Stolz den Fund, den er kurz zuvor gemacht hatte. Im Tausch gegen ein wenig Bargeld war er bereit gewesen, die Tasche und das Tablet herauszugeben.

Daraufhin hatte Isis beschlossen, dass Karla nicht mehr nach Hamburg fahren, sondern bei ihr in Olivers Wohnung übernachten sollte.

Bevor sie sich auf den Weg machten, bat die Ägyptologin ihre Freundin, den gesamten Inhalt von Rucksack und Tasche auszupacken und auf dem Tisch des Fastfood-Restaurants auszubreiten. Anfangs verstand Karla nicht, was Isis vorhatte und fühlte sich von ihr schikaniert. Doch Isis konnte ihr glaubhaft versichern, dass es nicht grundlos geschah, sondern sie einen ganz bestimmten Sinn und Zweck verfolgte. Der erschloss sich Karla zwar nicht, aber wenn ihre Freundin wusste, was der Grund für diese Aktion war, reichte ihr das.

Nachdem sie Karlas Tasche wieder gefunden hatten, hatte sich Isis den Weg über bis zum Schnellrestaurant gefragt, wie es ihrem Verfolger möglich gewesen war, ihnen zu folgen, ohne direkt an ihren Füßen zu kleben.

Laut Karla war der angebliche Geschäftsmann bereits am Bahnhof Südkreuz ausgestiegen, hatte sich allerdings anschließend im selben S-Bahn-Waggon wie sie befunden und war erneut aufgetaucht, als sie sich vom Museum aus auf den Weg zum Alexanderplatz gemacht hatten.

Er war nicht mit ihnen aus der S-Bahn gestiegen, niemand hatte sie bis zum Museum verfolgt. Die Archäologin hatte sich immer wieder vergewissert, dass niemand hinter ihnen gewesen war. Wie konnte es also sein, dass derselbe junge Mann erneut ihre Spur aufgenommen hatte, obwohl er sie mehrmals aus den Augen verlor? Es gab nur eine Möglichkeit, er hatte irgendwo in Karlas Sachen einen GPS-Sender versteckt. Die Dinger zeigten zwar nicht millimetergenau an, wo sich jemand befand, aber es reichte aus, den ungefähren Standort zu kennen. Wie man gesehen hatte, hatte es funktioniert.

Die Anwesenheit einer zweiten Person schloss Isis definitiv aus. So unauffällig hatte sich niemand bewegen können, dass er ihr völlig entgangen wäre. Spätestens kurz vor der Museumsinsel, wo sie durch die gezimmerten Gänge hatten durch müssen, war niemand hinter ihnen gewesen, der seit geraumer Zeit an ihrem Hacken klebte.

Karla hatte den Tisch mit ihren Habseligkeiten belegt. Das meiste waren Taschentuchpackungen, die ihr bei einem Schnupfen nützlich werden würden. Was sie jetzt damit wollte, konnte Isis nur raten. Gemeinsam untersuchten sie jeden Gegenstand gründlich, wurden allerdings nicht fündig. Sollte die Ägyptologin sich mit ihrer Vermutung geirrt haben?

"Ich hab' dir gesagt, dass es Schwachsinn ist. Einen Sender in meine Sachen zu packen, hätte ich merken müssen", sagte die angehende Wissenschaftsjournalistin, während sie die Dinge auf dem Tisch zurück in ihren Rucksack und ihre Tasche stopfte. Schweigend sah Isis ihr zu.

Karla hatte recht. Es war eine Schnapsidee gewesen, mehr nicht. Dennoch war sie nicht von ihrer Vermutung abzubringen. Der Unbekannte musste sie irgendwie gefunden haben. Wenn es keine zweite Person gab und er ihnen unmöglich gefolgt war, was blieb anderes als ein Sender, der das alles erklärte? Solche GPS-Sender waren inzwischen so klein, dass sie einem gar nicht auffielen. Sie passten in jede Tasche, jede noch so kleine Ausbuchtung.

Isis hielt inne. In ihrem Kopf formte sich ein Gedanke. Das sie nicht gleich darauf gekommen war. Manchmal war sie blind für die kleinen Dinge.

"Gibst du mir mal den Schultergurt mit der Handytasche?"

Karla zog die Achseln hoch, gab ihrer Freundin aber ohne weiteres den Rucksack.

Was will sie denn damit?, ging es ihr durch den Kopf. Falls Isis die Handytasche haben wollte, überließ sie ihr die gern. Damit hatte sie nie etwas anfangen können, bewahrte höchstens Taschentücher darin auf. Eigentlich hatte sie dieses unnötige Accessoire längst entfernen wollen. Es wurde Zeit, dass sie es endlich tat.

"Du kannst die Handytasche haben, ich brauche so was nicht."

Doch Isis hörte ihrer Freundin gar nicht zu. Die Ägyptologin wühlte in der Tasche, zog mit spitzen Fingern angewidert ein benutztes Taschentuch heraus, das sie Karla zuwarf. Dann versenkten sich ihre Finger erneut in der Tasche und stießen auf einen kleinen Gegenstand. Auf Isis' Zügen bildete sich ein Lächeln ab.

"Na, wer sagt's denn? Da haben wir den Übeltäter."

Triumphierend zog sie einen kleinen schwarzen Knopf aus der Handytasche und legte ihn auf den Tisch.

"Das Ding da hat dem Scheißtypen gezeigt, wo wir sind?"

Ungläubig starrte Karla auf das gerade daumennagelgroße Etwas. Nicht zu fassen, wie schnell die Technik voranschritt. Vor wenigen Jahren war so ein Sender noch so groß wie eine Tafel Schokolade und mindestens vierfach so hoch gewesen. Nun passte so ein Ding in jede Kleidertasche. Nicht mehr lange und die gesamte Technik würde auf einen Streifen Papier passen, ähnlich den RFID-Etiketten. Dieses Wunderwerk der Technik war kaum dicker als die dünnste Pappe und ließ sich überall befestigen. Die angehende Wissenschaftsjournalistin überlief ein kalter Schauer, wenn sie sich vorstellte, wie leicht es sein würde, jemanden zu überwachen. Ihrem früheren Nachbarn, der sich für den letzten Überlebenden der Stasi hielt, wäre es die Erfüllung aller Wünsche und Träume. Endlich würde er sämtliche Wege seiner direkten Nachbarn herausfinden und Buch darüber führen können. Falls er wegen des wiederholten Straftatbestandes der Paragraphen 185, 186 und 187 des Strafgesetzbuches noch nicht aus dem Gefängnis raus war, bespitzelte er gewiss seine Mitgefangenen. Ja, fünf Jahre konnten lang sein und waren manchmal relativ kurz. Bestimmt war er bereits draußen, eben weil er das Spionieren so gut beherrschte. Der konnte sich immer gut durch alles durchmogeln, auch wenn er manchmal doch mit dem Gesetz in Konflikt geraten war.

Karla hatte überhaupt nicht bemerkt, wie der Sender in ihren Rucksack gekommen war. Er hatte die ganze Fahrt über von Leipzig nach Berlin auf dem Sitz neben ihr gelegen. In der Zeit war der junge Mann nicht von seinem Sitz aufgestanden. Selbst wenn er versucht hätte, etwas in der kleinen Tasche zu verstecken, wäre es ihr aufgefallen. Wenn sie während der Fahrt über geschlafen hätte, wäre es nachzuvollziehen gewesen, aber sie war wach gewesen, hatte gearbeitet. Wann hatte sich ihm die Möglichkeit geboten zuzuschlagen?

Es fiel Karla wie Schuppen von den Augen, als ihr einfiel, dass sie für fast zehn Minuten den Rucksack unbeaufsichtigt auf ihrem Sitz hatte liegenlassen. In diesem Zeitraum hatte sie mit Isis telefoniert und der junge Mann hatte zuvor versucht, sie zu belauschen. Hatte sie wenigstens geglaubt. Wahrscheinlich hatte er versucht, sie einzuschüchtern und darauf spekuliert, dass sie den Waggon wechseln würde und er somit problemlos an ihren Rucksack gehen konnte, ohne dass sie es bemerkte. Es war ihm in der Tat gelungen, sie zu überlisten. In der angehenden Wissenschaftsjournalistin baute sich Wut auf. Sie war so vorsichtig gewesen und dann hatte sie dieser Kerl einfach überlistet. Kalt und berechnend hatte er ihre Ängste ausgenutzt und den GPS-Sender in ihrer Handytasche versteckt.

Na warte, dass sollte das Arschloch büßen!

Karla schnappte sich, ohne zu überlegen, den Sender und warf ihn auf den Boden.

"Jetzt kannst du lange warten, mich zu finden", zischte sie.

Sie hob ihren Fuß an und wollte ihn auf den Gegenstand niedersausen lassen, um ihn in seine Einzelteile zu zerschmettern.

"Warte", rief Isis hilflos. In letzter Sekunde gelang es ihr, den Sender mit ihrem eigenen Fuß anzutippen, dass er einen halben Meter über den Boden schlitterte. Hoffentlich kam jetzt niemand vorbei und trat auf das Teil, dann wäre ihre Rettungsaktion vergebens gewesen.

Den Spionagegegenstand hatte sie vor der Zerstörung gerettet, ihren Fuß allerdings nicht rechtzeitig zurückziehen können. Mit voller Wucht traf sie Karlas Schuhsohle. Glücklicherweise trug diese heute Schuhe mit recht dünnen Sohlen. Höllisch weh tat es dennoch.

Schmerz schoss von ihrem Fuß das Bein hoch. Ihre Freundin hatte längst die Schmerzensstelle wieder freigegeben, da überkam Isis ein unangenehm warmer und kalter Schauer, der langsam nachließ und vollständig verschwunden war, als ihr Spann und ihre Zehen nicht mehr wehtaten. Sie japste nach Luft und musste an sich halten, um nicht laut aufzuschreien.

Herrje, tat das höllisch weh! Hoffentlich war nichts gebrochen. Nicht weiter an den Schmerz denken, war das Beste, was sie tun konnte.

Karla hatte in die schmerzgeweiteten Augen ihrer Freundin geblickt und fragte sich, woher diese die Disziplin nahm, nicht laut zu schreien. Isis überraschte sie immer wieder.

"Den Sender können wir noch gut gebrauchen", begann die Archäologin, nachdem sie den Sender vom Boden aufgehoben hatte. "Hättest du ihn in deiner unbedachten Wut zerstört, wüsste der Unbekannte sofort, dass wir sein kleines Helferlein gefunden haben. Wir müssen ihn oder sie, falls es mehrere sein sollten, weiterhin im Glauben lassen, wir hätten den Sender nicht gefunden."

"Wie willst du das anstellen" fragte Karla neugierig.

"Lass mich nur machen", erwiderte Isis. Auf ihren Lippen bildete sich ein Grinsen, das schnell wieder verschwand, als sie aufstand und das Gewicht auf ihren malträtierten Fuß setzen wollte. Dieses Mal konnte sie nicht verhindern, dass ihren Mund ein schmerzendes Stöhnen verließ.

Es war furchtbar einfach gewesen, ihren Verfolger in die Irre zu führen. In der Straßenbahn hatte die Ägyptologin den Sender in eine Ecke gelegt, wo er nicht weiter auffallen würde. Während der Gegenstand nun bis zur Endstation Potsdam fuhr, danach wieder zurück Richtung Wartenberg und so lange hin und her fahren würde bis jemand darauf kam, dass der Sender abgelegt worden war oder die S-Bahn ins Depot fuhr, stiegen Karla und sie bereits an der nächsten Station wieder aus, nahmen eine Straßenbahn in die entgegen gesetzte Richtung und fuhren erst einmal umher, um sicher zu gehen, dass ihnen niemand folgte. Erst dann war Isis tatsächlich überzeugt, dass ihnen niemand folgte, weshalb sie den Weg nehmen konnten, der sie in Oliver Waarens Wohnung brachte.

Dort befanden sie sich gegenwärtig und hatten dessen Wohnzimmer in Beschlag genommen. Vor ihnen ausgebreitet lagen die beschriebenen Seiten des unbekannten Soldaten, der unter Napoleons Kommando in Russland gewesen war.

Isis trug Baumwollhandschuhe, ebenso Karla, der sie aufgenötigt worden waren, weil diese sich uneinsichtig gezeigt hatte, warum sie welche tragen sollte.

"Wir arbeiten an einem Original, da trägt man Handschuhe. Was hat man dir in der Restaurationswerkstatt eigentlich erzählt? Also entweder, ich sehe Handschuhe an deinen Händen oder ich werte die Seiten allein aus", hatte die Archäologin ihren Standpunkt klar gemacht.

So war der angehenden Wissenschaftsjournalistin nichts anderes übrig geblieben, als dem Befehl ihrer Freundin zu folgen und sich in ihr Schicksal zu fügen. Sie schwitzte in den Handschuhen und konnte sich nicht kratzen, wenn es sie irgendwo juckte. Ihr gesamter Körper schien auf einmal unter einer Hautirritation zu leiden, die es nötig machte, sich überall zu kratzen. Es half wenig, dass dieser Zustand bald vorübergehen würde, wie Isis ihr versichert hatte.

"Der Soldat heißt Heinrich Kalditz und wurde gemeinsam mit seinem Bruder Thomas für Napoleons Grande Armée zwangsverpflichtet. Kein ungewöhnliches Schicksal zur damaligen Zeit. Wer jung und männlich war und in Napoleons Machtbereich lebte, musste als Kanonenfutter herhalten. Am Ende ging der Kaiser der Franzosen an seinem eigenen Machthunger und seiner Überheblichkeit zugrunde."

"Aber es war nicht alles schlecht", protestierte Karla. "Er hat uns von der Vielvölkerei befreit."

Isis schmunzelte über den Versprecher ihrer Freundin.

"Kleinstaaterei, richtig. Mensch, Karla, ich hätte nicht gedacht, dass du das noch weißt."

"Du unterschätzt mich halt", erwiderte ihre Freundin mit stolzgeschwellter Brust. "Ich muss einen Artikel zur Völkerschlacht schreiben. Da informiere ich mich auch über die Vorgeschichte."

"Trotzdem, dein enormer Wissenszuwachs freut mich. Vielleicht wirst du eines Tages sogar in einem Beruf arbeiten, der hauptsächlich mit geschichtlichen Themen zu tun hat."

"Ich bin Diplom-Chemikerin, das geht gar nicht."

"Der letzte Grabungsleiter des Troja-Projektes war ebenfalls Chemiker. Lass dich durch dein Studium nicht einengen." Skeptisch wurde die Archäologin von ihrer Freundin beäugt. "Sieh dich an! Du arbeitest für eine wissenschaftliche Zeitschrift, die sich mit Geschichte und Archäologie beschäftigt. Natürlich könntest du auch ins Klatschpresse-Fach wechseln, jetzt, wo du bewiesen hast, dass du schreiben kannst. Aber da du dir keine Namen merken kannst... Nee, die wüssten gar nicht, wen du mit der Brandenburger aus Berlin gemeint habe könntest."

"Amerika, wenn schon. Und du bist darauf gekommen. Nun gut", Karla winkte ab, "lass uns weitermachen."

"Das Tagebuch scheint bereits früher zu beginnen, allerdings fehlen hierzu die Seiten. Du hast nicht zufälligerweise was übersehen bei deiner Fundsicherung?"

Isis sah ihre Freundin mit Unschuldsblick an. Karla verstand die Anspielung auf den Diebstahl sofort. Anstatt mit einer zurechtgelegten Erwiderung, fing sie zu lachen an. Das Gesicht der Archäologin sah zu komisch aus.

"Ich sollte dich erwürgen", brachte sie zwischen einigen Kieksern hervor.

"Mach nur, dann wirst du nie erfahren, was ich gerade gelesen habe."

"Ich kann auch lesen."

"Aber nicht das hier, ist auf Latein verfasst."

"Und was steht dann da?", fragte Karla, nun vollkommen ernst. Latein konnte sie tatsächlich nicht.

"Es wird Unglück bringen. Wer es besitzt wird alles verlieren: Macht, Gesundheit, Leben."

Isis verzog keine Miene, während sie die Worte aussprach, sodass ihre Freundin nicht sagen konnte, ob es sich nur um einen Spaß handelte oder nicht. Versuchte Isis tatsächlich zu scherzen? Karla versuchte im Gesicht der Archäologin zu lesen. Offensichtlich hatte sie tatsächlich solche Worte auf einer der Seiten gefunden, die sie nun in Händen hielt.

"Ist das ein Fluch?" Gebannt starrte Karla auf das beschriebene Blatt und konnte doch nichts erkennen.

"Nein, mehr eine Feststellung." Isis las sich noch einmal den Absatz zuvor und den danach durch. Dort fand sich nichts, was gemeint sein könnte. "Hier fehlen auch wieder ein paar Seiten, scheint mir. Wie es aussieht, ist wohl etwas gefunden worden, dass auf dieser Karte verzeichnet ist." Die Archäologin deutete auf eine abgegriffene Karte, die aus Straßen zu bestehen schien. Namen waren in die einzelnen Vierecke geschrieben worden. Möglicherweise handelte es sich um Gebäude. Isis blieb es ein Rätsel, weil es sich um kyrillische Buchstaben handelte und sie diese genauso wenig wie arabisch oder griechisch lesen konnte.

Karla betrachtete die Karte. Im Gegensatz zu ihrer Freundin konnte sie lesen, was dort stand.

"Zeigt irgendeine Stadt oder ein Dorf. Hier ist ein Krankenhaus und hier ein Palast. Warte, da steht doch der Name der Stadt: Moskwa - Moskau."

"Du kannst russisch lesen?", fragte die Archäologin verwundert. Das war ihr bisher entgangen.

"Meine Freundin in der Grundschule war Russin. Nicht alle Polen haben was gegen Russen oder umgekehrt."

"Gut, dann zeigt die Karte nicht nur eine Stadt, sondern die Hauptstadt des russischen Reiches, die Napoléon eroberte und doch nicht in Händen hielt. Hier ist ein Gebäude umkreist. Der Kreis markiert den Punkt. Schön zu wissen und eigentlich völlig unwahrscheinlich, dass es so einfach ist auf die Lösung zu stoßen."

"Ich glaube, Mona würde jetzt von Indiana Jones anfangen."

"Mit dem ich absolut nichts zu tun habe, außer das wir beide immer in die unmöglichsten Abenteuer hineingezogen werden und sonst was finden. Gut." Isis legte die Karte zurück aufs Sofa. "Mit Hilfe der Karte scheint irgendetwas entdeckt worden zu sein, das Unglück bringt."

"Ein Schatz" stieß Karla hervor.

"Möglicherweise auch das, warten wir es ab. Vielleicht steht noch mehr in den Blättern, auch was mit dem Fund geschehen ist."

"Napoleon hat sich's unter den Nagel gerissen. So wird's geschehen sein."

"Oder auch nicht. Moskau hat gebrannt, die Soldaten plünderten, was ihnen in die Hände fiel. Auf dem Rückzug mussten sie vieles zurücklassen. Die Straßen waren voller Schlamm, die Wagen blieben mit dem Raubgut einfach stecken. Möglich, dass so der Schatz einfach auf der Strecke liegen blieb. Lassen wir uns überraschen, was Heinrich Kalditz schreibt."

Isis nahm das nächste Blatt zur Hand.

"Ach, Napoléon hat den Fund für sich beansprucht. Das wundert mich jetzt nicht wirklich, selbst du hast es vermutet. Folglich verließ dieser Moskau, nahm allerdings nicht den Weg nach Paris, sondern nach Sachsen. Da muss sich jemand arg verfahren haben. Sachsen."

"Von wo ich gerade komme. Welch ein Zufall."

"Oder Fügung des Schicksals, ganz wie du willst." Isis überflog den Rest der Seite. "Der Kaiser der Franzosen wollte seinen Schatz zurückhaben, damit er trotz Niederlage über Alexander triumphieren konnte. Allerdings wusste er nicht, wie der Soldat hieß, der ihm die wertvollen Kisten abspenstig gemacht hatte. Unser Tagebuchschreiber amüsiert sich darüber köstlich."

"Allerdings schien Napoléon gewusst zu haben, dass der Fund sich in Leipzig befinden musste."

Karla reichte der Archäologin ein anderes Blatt.

"Er hat seine Truppen formiert. Zwar nennt der menschenfressende Franzose den Verrat am Frieden als Grund, doch er will seinen Schatz zurück. Ein Schatz, der tausenden von Menschen das Leben kostete. Jahrhunderte ruhte er in der Erde bis Thomas auf ihn stieß. Meinem Bruder kostete er das Leben und dieser französischen Bestie wird er den Untergang bereiten. Er hat von seinen Spähern Kenntnis erhalten, wo er das Gesuchte finden wird. Wir sind vorbereitet - alle: Preußen, Russen, Sachsen, Österreicher. Unsere Reiche stehen fest wie ein Volk zusammen. Gemeinsam werden wir ihn besiegen. Wenn der Franzosenkaiser im Staub liegt, wirst du, Thomas, gerächt sein!"

Die Worte der Ägyptologin verhallten. Schweigen breitete sich im Raum aus.

Scharf sog Karla die Luft ein. Es ging um einen Schatz, dass war nun sicher. Napoleon hatte den Fund haben wollen, weshalb er nach Leipzig gekommen war und dort auf erbitterten Widerstand traf. Das Kriegsglück war ihm nicht hold gewesen, er verlor die Schlacht gegen die vereinigten Truppen seiner ehemaligen Zwangsverbündeten. Es war der Anfang vom Ende von Napoleons Karriere als Feldherr gewesen.

"Napoléon ist in eine Falle getappt" stellte die angehende Wissenschaftsjournalistin fest.

"Wahrscheinlich, allerdings suchte er die Entscheidungsschlacht. Warum er auch immer nach Leipzig gekommen ist, Tatsache bleibt, dass er gegen den Zusammenschluss aus Preußen, Russen und Österreichern verlor. Sachsen war mit Napoleon verbündet, da können nur einzelne Verbände, die sich freiwillig gemeldet haben, gegen den Franzosenkaiser gekämpft haben. Obwohl Bonaparte entkommen konnte, fand er sich ein Jahr später auf Elba wieder."

"Wo es ihn nicht lange hielt", warf Karla ein.

"Für hundert Tage kehrte der Kaiser der Franzosen zurück und versagte erneut, dieses Mal bei Waterloo oder besser Belle-Alliance. Nun ging es nach St. Helena, vollkommen abgeschnitten von der Außenwelt und damit der ideale Ort für jemanden, der nie mehr die Geschicke Europas Durcheinander bringen sollte."

"Den Schatz hat er sehr wahrscheinlich nie wieder gesehen."

"Nein, das wird er wohl nicht. Dafür dürfte dieser Schatz als Lockmittel gedient haben, um eine Entscheidung herbeizubringen. Leipzig war der Anfang vom Ende."

"Meinst du?", wollte Karla wissen und merkte selbst, wie ungenau ihre Frage geklungen hatte. Hastig fügte sie hinzu: "Die haben ihn bewusst des Schatzes wegen in eine Falle gelockt." Isis nickte. "Aber was ist an diesem ominösen russischen Fund so besonders gewesen?"

"Tja, das wüsste ich auch gern. Nur leider verrät es mir das Tagebuch nicht, weil die betreffenden Seiten fehlen. Interessant ist allerdings, dass Jahrzehnte später noch etwas von unserem sächsischen Soldaten hinzugefügt wurde: Nun liegt er dort, wo er hingehört. Ein kleiner Franzose wollte ihn, doch wir Kameraden bewachen ihn. Jetzt sind es andere, die über ihn wachen. Sie mögen es, so Gott will, noch in mehreren hundert Jahren tun."

"Klingt ganz nach einem verschlüsselten Hinweis, wo man suchen soll."

"Ob man allerdings mit dem Fund glücklich werden wird, bleibt fraglich. Er hat noch keinem Glück gebracht: Dem einen brachte er den Wahnsinn, dem nächsten den Tod und dem folgenden gelang nichts mehr. Möge er auf immer verschwunden bleiben, vom Erdboden verschluckt. Das waren die letzten Worte des Tagebuchs."

"Ein Warnhinweis, dass niemand nach dem Schatz suchen soll. Das wird immer mysteriöser."

Karla klang ganz begeistert und klatschte vor Übermut in ihre Hände. Solche Geschichten gefielen ihr, solange sie nicht selbst darin verwickelt war.

"Ob wirklich ein Fluch auf diesem Schatz liegt, muss noch erst herausgefunden werden. Dazu müsste man ihn allerdings erst einmal finden."

"Willst du etwa danach suchen?" Unbehagen breitete sich in der angehenden Journalistin aus. Von einem Schatz zu lesen oder ihn zu suchen, waren zwei verschiedene Dinge.

Gewiss waren die Seiten nicht umsonst versteckt worden. So etwas wurde nicht grundlos gemacht. Der Schatz samt Fluch sollte für immer unentdeckt bleiben.

"Neugierig bin ich schon, was es damit auf sich hat. Zudem wüsste ich gern, wo die fehlenden Tagebuchseiten abgeblieben sind. Diejenigen, die über den Russenschatz berichten."

"Vielleicht stecken die noch in der Vorderseite des Einbandes", schlug Karla vor.

"Das glaube ich nicht. Das Buch sollte erst restauriert werden, folglich wird zuvor eine grobe Bestandsaufnahme erfolgt sein. Nein, vielmehr glaube ich, dass die betreffenden Seiten in einem anderen Folianten waren und bereits gefunden wurden. Warum sonst sollte man hinter dir her sein, wenn man keine Kenntnis darüber hätte?"

Isis nahm noch einmal die Blätter einzeln, nacheinander, zur Hand und betrachtete sie genauer.

Tatsächlich fiel ihr etwas auf. Vorsichtig strich sie über die Längsseite.

"Reich mir bitte die Lupe." Fordernd hielt die Ägyptologin ihre Hand auf. Als nichts geschah, sah sie kurz auf. Ihr Blick war voller Vorwürfe. "Unter dem Fernseher."

"Ist wieder typisch. Ich muss springend, während du forderst." Grummelnd erhob sich die angehende Wissenschaftsjournalistin und holte vom Fernseher das Gewünschte.

"Ich bin die Expertin. Danke."

Die Finger der Ägyptologin schlossen sich um den Lupengriff. Sie schaltete die Lampe ein und betrachtete die Längsseiten genau. Nachdem sie gedreht und gewendet worden waren, war Isis zufrieden.

"Ich hab's mir gedacht. Die Seiten sind aus einem Buch herausgerissen worden."

"So wie das, in dem sie versteckt waren?"

"Nein, stell dir lieber etwas Ähnliches wie das Notizbuch von Indiana Jones' Vater vor. Etwas in der Art müsste es gewesen sein."

"Da gibt es nur ein kleines Problem", erwiderte Karla. "Ich habe leider keine Ahnung, was du meinst, denn im Gegensatz zu Mona habe ich noch keinen der Filme ganz gesehen. Ich weiß nicht einmal, welchen der fünf Teile du meinst."

"Vier sind es, aber egal. Dann eben eine ganz normale Schreibkladde, aber nur die Hälfte davon."

"Ah, ich verstehe. Falls dieses Buch noch existieren sollte, glaubst du, dass es die anderen haben."

"Möglich, vielleicht haben sie auch nur die Seiten, die hier fehlen. Ich weiß es nicht und will es auch gar nicht so genau wissen. Dennoch sollten wir auf der Hut sein."

Isis legte die Blätter zusammen, steckte sie zurück in eine Klarsichthülle und streifte sich die Handschuhe ab. Klara tat es ihr gleich und betrachtete ihre Hände, die nass geschwitzt waren.

"Ich hasse Handschuhe, auch wenn Baumwolle nicht so schlimm ist wie diese blöden Gummidinger, die ich bei einigen Experimenten tragen musste. Da kommt man erst kaum rein und dann nicht wieder raus."

"Tja, man schwitzt sich die Hände tot und hat noch Puder an den Fingern hängen, weil dieser eigentlich die Flüssigkeit aufsaugen soll. Heutzutage werden sie meist ohne Puder angeboten, aber die sind auch nicht besser. Dafür sind sie sehr zu empfehlen, wenn man in der Obst- und Gemüseabteilung ist. Man kann alles anfassen und fasst es doch nicht an."

Stirnrunzelnd sah Karla ihre Freundin an. Was war mir dieser eigentlich los? Solchen Blödsinn hatte sie das letzte Mal erzählt, als sie ihnen Oliver verheimlichen wollte. Am besten kommentierte man es nicht und ließ Isis reden.

Der Vortrag der Ägyptologin wurde durch das Klingeln ihres Handys unterbrochen.

"Ja?", fragte sie ungehalten, ohne auf den Anrufer zu achten.

"Isis?", kam es flüsternd zurück, dass die Ägyptologin Schwierigkeiten hatte etwas zu verstehen.

"Mona, was ist denn? Um diese Uhrzeit? Schläfst du nicht?"

"Dein Alarmsystem hat stillen Alarm ausgelöst. Irgendjemand versucht ins Haus zu kommen."

Isis begann innerlich zu zittern, obwohl sie keinen Grund dazu hatte. Nicht sie war es, die etwas zu befürchten hatte, sondern Mona.

"Hast du sie auf den Videokameras sehen können?"

"Zwei dunkle Gestalten mit Kapuze überm Kopf. Ich kann ihre Gesichter nicht sehen."

"Gut, leite den Alarm an die Polizei weiter. Falls diese faulen Sesselpuper nicht in zehn Minuten da sind, schalte den Außenalarm ein. Falls sie dennoch ins Haus kommen sollten, was ich nicht glaube, schließ dich ein und versuch es noch einmal telefonisch bei den faulen Säcken. Möglich, dass sie dann kommen, außer sie senden einen freien Wagen aus Wilhelmsburg oder Bergedorf."

"Mach ihr noch Mut", warf Karla ein, der nicht gefiel, wie Isis redete. Ihre Freundin hatte so eine Art, einem alles schwarz zu reden.

"Der Alarm ist gesendet. Ich werde sie weiter beobachten. Offensichtlich suchen sie eine geeignete Stelle, um einzusteigen. Die vielen Töpfe und Rankgitter scheinen ihnen nicht zu gefallen."

Mona klang ob dieser Tatsache beinahe belustigt.

"Pass auf dich auf. Ich werde morgen kommen."

Isis beendete das Gespräch. Auch wenn sie recht salopp über die Polizei gesprochen hatte, ging es ihr nahe, dass jemand versuchte, in ihr Heim einzudringen. Das war ihr Schutz, ihr Reich, ihre eigenen vier Wände, eben ihr Zuhause. Falls das jemand entweihen sollte, würde sie dort drin nie mehr glücklich werden. Bei ihr einzubrechen hatten nicht einmal die Hüter des wahren Horus versucht.

"Mona macht das schon", gab sie sich zuversichtlicher als sie war.

"Was habe ich nur getan?", wiederholte Karla fassungslos und schlug sich die Hände vors Gesicht.

Tröstend legte ihr Isis eine Hand auf die Schulter.

"Du kannst nichts dafür."

"Doch!", warf die angehende Wissenschaftsjournalistin trotzig ein. "Hätte ich diese Seiten nicht gefunden und mitgenommen, wäre alles in bester Ordnung. Niemand hätte mich verfolgt oder würde versuchen, bei dir einzubrechen."

"Woher hättest du wissen sollen, dass irgendwelche Unbekannten hinter dir her sein würden, um in den Besitz der Blätter zu gelangen? Nein, dich trifft keine Schuld." Dass Karla die Seiten gar nicht erst hätte mitnehmen müssen und ihnen damit jede Menge Scherereien erspart hätte, ließ Isis unerwähnt. Man musste nicht unnötig Salz in die Wunde streuen. Es war schmerzhaft genug, dass Karla sich Selbstvorwürfe machte.

"Was machen wir jetzt?", wollte die angehende Wissenschaftsjournalistin wissen, nachdem sie sich wieder beruhigt hatte.

"Gar nichts“, erwiderte die Archäologin. Wir gehen schlafen und morgen beschäftige ich mich weiter mit dem Text. Die Seiten haben mich neugierig gemacht. Wir sollten etwas mehr über den Tagebuchschreiber herausfinden."

"Aber mein Verfolger und diese Typen an deinem Haus", wandte Karla ein.

"Die werden uns erst in Ruhe lassen, wenn sie die Seiten haben. Was deinen Verfolger betrifft, dürften wir nichts zu befürchten haben, wenn er sich weiterhin so plump anstellt. Dennoch sollten wir morgen nach Hause zurückkehren. Zwar kennen die Olivers Adresse nicht, aber ich will nicht riskieren, dass die hier auch aufkreuzen. Ich wollte ohnehin nach Hamburg zurück. Mein Seminar für diese Woche ist gelaufen und der Rest lässt sich per Mail erledigen. Freu dich auf eine schöne Autofahrt auf der ehemaligen Transitstrecke, quer durch das Gebiet der früheren DDR."

11

Hamburg

Zornig schlug jemand mit der Faust aufs Armaturenbrett, dass das Handschuhfach aufklappte.

"Scheiße!", brüllte der Mann seine Wut heraus und haute die Klappe zu. Glücklicherweise war nichts herausgefallen, sonst hätte er es in seinem Zorn gegen die Fensterscheibe geworfen.

"Hau nicht die Einrichtung zusammen. Die kann nichts dazu, dass das Haus abgesichert ist und wir nicht rangekommen sind. Konnte niemand ahnen, dass überall Kameras angebracht sind. Wovor fürchtet sich die Tusse? Mit uns konnte sie nicht rechnen."

Den beiden Männern war es in letzter Sekunde gelungen, vor der eingetroffenen Polizei zu flüchten. Anscheinend hatten sie irgendein Alarmsystem ausgelöst, dass die Bullen auf den Plan gerufen hatte. Außerdem hatten sie feststellen müssen, dass sich zwar jemand im Haus befand, die Beschreibung aber weder auf die Archäologin noch auf die Diebin passte. Folglich mussten sich die zwei noch immer in Berlin aufhalten. Nur wo?

Die Hauptstadt war groß und sie hatten keinen einzigen Anhaltspunkt, wo die verdammte Archäologin untergekommen sein mochte. Sie war nirgendwo in Berlin gemeldet. In keinem einzigen Telefonbuch hatte sie gestanden, weder in dem für Berlin noch in dem für Hamburg, weshalb sie in der Universität danach hatten fragen müssen. Nur dank ihrer Überredungskünste war es ihnen gelungen, an die Hamburger Anschrift der Ägyptologin zu kommen. Wie sie hatten feststellen müssen, entpuppte sich diese als Fehlanzeige.

Es würde ihnen nichts anderes übrig bleiben als abzuwarten bis Isis Just samt Freundin und Tagebucheinträgen nach Hause zurückkehrte. Bis dahin musste allerdings ein guter Plan her. Noch so eine Pleite konnten sie sich nicht leisten.

"Die hat uns sauber reingelegt, Tom", sagte der Fahrer und starrte auf das rote Licht der Ampel.

"Ich habe Dirk gewarnt, dass Isis Just mit allen Wassern gewaschen ist. Wie auch immer die den Sender gefunden haben mag. Lars hatte sich ein gutes Versteck ausgesucht. Kaum zu glauben, wie kaltblütig sie ist. Anstatt das Teil sofort zu vernichten, wie jeder normale Mensch es tun würde, legt sie es in die nächstbeste S-Bahn. Wir ahnen nichts Böses und tappen blindlings in die Falle. Merken erst, was los ist, als die S-Bahn zurück Richtung Innenstadt fährt. So schlau muss man erst einmal sein."

Obschon sich Tom über Isis ärgerte, konnte er einen gewissen Grad der Bewunderung wegen ihres Einfalls, den Sender auf Reisen zu schicken, nicht verhehlen. Das hieß allerdings, sie würden kein allzu leichtes Spiel haben. Mit ihrer Freundin, dieser Wissenschaftsjournalistin wären sie noch fertig geworden. Die war naiv, ängstlich und leicht berechenbar, was ihnen in die Hände spielte. Das hatte das Anbringen des Senders in ihrem Rucksack bewiesen. Die Archäologin hingegen war mit allen Wassern gewaschen. Bei ihr mussten sie aufpassen.

"Selbst wenn wir ihr morgen die Tagebuchseiten abnehmen würden, wird sie die Sache sicherlich nicht vergessen und sich wieder um ihren Job an der Uni kümmern. Mit ziemlicher Sicherheit wird sie bereits die Eintragungen studiert haben", fuhr Tom fort. "Fragt sich bloß, ob sie mittels ihrer Seiten dahinter gekommen ist, was der gute alte Heinrich gefunden hat. Was denkst du, Roland? Das konnte für sie ein Anreiz sein, danach zu suchen."

Der Angesprochene dachte kurz über seine Antwort nach.

"Ich glaube nicht, dass sie etwas weiß. Diese Seiten haben wir, wo steht, worum es sich handelt. Interessanter wäre jedenfalls zu wissen, ob in ihren Seiten der Aufenthaltsort des Schatzes vermerkt ist. Das ist schließlich alles, was wir wollen: Die Stelle zum Ziel unserer Träume."

"Falls wir Pech haben, war unsere Anstrengung umsonst und sie hat nur die Eintragungen über den Beginn des Russlandfeldzugs erwischt. Dann müssen wir weitersuchen."

"Wir nicht, dafür ist Dirk zuständig, schließlich sitzt er an der Quelle."

"Das mag sein, aber vergiss nicht, wie lange er das letzte Mal gebraucht hat, um einen Band zu finden, dessen Einband einige Tagebuchseiten enthalten könnte."

"Wenn diese verdammte Journalistin nicht herumgeschnüffelt hätte." Wütend hieb Roland aufs Lenkrad ein, dass der Wagen einen Schlenker auf die Gegenfahrbahn machte.

"Pass doch auf!", gab Tom von sich, viel zu schockiert, als das er zornig klingen konnte. Er klammerte sich mit der Hand am Gurt fest, der durch den abrupten Ruck in seinen Schutzmechanismus eingerastet war und keinen Zentimeter nachgab. Sein Herz pochte heftig und als er den Gurt losließ, zitterte seine Hand merklich.

"Jetzt mach dir nicht ins Hemd", spottete Roland, dem die Reaktion seines Begleiters nicht entgangen war. "Die Straße ist frei."

Tom schluckte eine Bemerkung herunter, die ihm auf der Zunge gelegen hatte. Wie schnell man die Gewalt übers Auto verlieren konnte, wusste er nur zu gut. Die Schmerzen in seinem Knie erinnerten ihn beinahe täglich daran.

"Wir beobachten weiterhin das Haus. Irgendwann werden die zwei hierhin zurückkehren."

"Und falls nicht?", merkte Tom zweifelnd an. "Genauso gut kann die Ägyptologin sich weiterhin irgendwo in Berlin verschanzt halten und die Journalistin taucht unter. Wissen wir, ob sie irgendwo in Heidelberg gemeldet ist?"

"Nein, aber daran wird gearbeitet. Das mit den Bankverbindungen dauert eben etwas länger."

"Also beschatten wir weiterhin das Haus, auch wenn ich beim besten Willen nicht weiß, was es bringen soll. Ins Haus kommen wir nicht, weil es abgesichert ist wie Fort Knox und selbst ein Taschendiebstahl bringt uns nicht weiter. Wer weiß, wo die Unterlagen inzwischen verwahrt werden. Vielleicht hat die Ägyptologin bereits Kopien gemacht. Dann könnte sie die Tagebucheinträge weiter studieren, auch wenn wir die Originale an uns bringen konnten."

"Gut, dass du darauf gekommen bist. Das Problem sollten wir beim nächsten Treffen anbringen", bemerkte Roland. "Wir werden an die Seiten kommen, verlass dich drauf."

"Wenn es nicht bereits zu spät ist."

Seufzend sah Tom aus dem Fenster und sah erleuchtete Fassaden an sich vorbeiziehen.

Mit Isis Just hatten sie eine Gegenspielerin, die mit allen Wassern gewaschen war. Um sie zu überlisten, würden sie sich etwas Gutes einfallen lassen müssen.

12

Hamburg

Früh am nächsten Morgen hatten sich Isis und Karla auf den Weg nach Hamburg gemacht.

Trotz der wenigen Stunden Schlaf wirkte die Ägyptologin ausgeruht und voller Tatendrang. Den versuchten Einbruch in ihr Haus hatte sie bereits abgehakt. Bei der modernen Sicherheitstechnik, die in ihrem Eigenheim steckte, machte sie sich keine allzu großen Gedanken, dass die Einbrecher es in ihr Haus geschafft haben könnten. Nur bei einem Stromausfall oder bei einem Großeinsatz der Polizei wäre man wirklich in Gefahr.

Karla hingegen sah aus, als habe sie tagelang keinen Schlaf bekommen. Ihre Augen waren verquollen, dass sie kaum aus ihnen sehen konnte, tiefe Ringe lagen um sie herum und die Haut war blass, als wäre sie mit Puder bestäubt. Das schlechte Gewissen nagte an ihr. Wenn sie nur nicht so neugierig gewesen wäre. Sie würde zu Hause in ihrem Zimmer sitzen und den Artikel in groben Zügen vorschreiben. Nun gut, um diese Uhrzeit würde sie noch schlafen, aber in ein paar Stunden wäre sie wach und könnte an dem Artikel arbeiten.

Stattdessen hatte sie ihre Neugier nicht bezwingen können und diese Tagebuchaufzeichnungen gefunden, die den Hinweis auf irgendeinen Schatz enthielten. Einen Schatz, von dem sie nicht einmal wussten, woraus er bestand, weil die betreffenden Seiten fehlten. Vielleicht war es auch kein Schatz, sondern irgendein anderer wertvoller Fund. Wenn es doch nur einen Hinweis darauf gäbe.

Schweigend hatten sie die Strecke über den ehemaligen Korridor durch die frühere DDR, der einst die Bundesrepublik Deutschland mit dem Westteil Berlins verbunden hatte, zurückgelegt.

In Hamburg angekommen, hatte Isis ihre Freundin an einer U-Bahn-Station abgesetzt und Mona angerufen.

Diese war wenig begeistert gewesen, in ihrer Arbeit unterbrochen worden zu sein. Dennoch schilderte sie geduldig, wie die zwei Einbrecher kurz vor dem Eintreffen der Polizei verschwunden waren. Zwecks Identifizierung hatten die Beamten die Festplatte der Videoüberwachungsanlage mitgenommen. Spätestens in übermorgen sollte Isis diese zurückerhalten. Die Daten würden überspielt und anschließend angesehen werden.

"Was wollten die eigentlich bei uns?", wollte Mona wissen. "Wir haben keine wertvollen Sachen im Haus."

Ihr Bargeld befand sich auf ihrem Sparbuch, wertvollen Schmuck besaß niemand von ihnen und einen Montblanc-Füller neueren Datums wollte sicherlich auch niemand haben.

"Haben wir auch nicht, aber die zwei Gestalten haben wahrscheinlich gedacht, dass Karla und ich bereits zu Hause wären. Unsere große Chemikerin hat während ihres Auftrags irgendetwas gefunden, hinter dem noch andere her sind."

"Karla findet etwas?" Schweigen herrscht am Ende der Leitung, dass Isis sich fragte, ob Mona wieder ihrer Arbeit nachging. "Das ist doch eigentlich dein Beruf. Aber wenn Karla nun auch damit anfängt, solltest du dich auf ernstzunehmende Konkurrenz einstellen."

"Witzig, sehr witzig", sagte die junge Ägyptologin amüsiert und lachte aus vollem Hals ins Handy. "Du tust gerade so, als würden wir beide ständig darauf aus sein, in ein Abenteuer zu stolpern."

"Sag nicht, dass es dir keinen Spaß macht", konterte Mona. "Ohne deine Funde würdest du in der Fachwelt bis heute keine Rolle spielen. Stattdessen hast du mit nicht einmal dreißig Jahren erreicht, dass du weltweit bekannt bist und ernst genommen wirst. Das soll dir erst einmal jemand nachmachen."

"Es ist nicht immer leicht, wenn einem der Ruf einer Schatzjägerin vorauseilt. Besonders dann, wenn ich noch nie einen gefunden habe."

"Das kommt schon. Willst du noch was oder kann ich mich wieder ungestört meiner Arbeit widmen?"

"Ich hätte eine Bitte. Das Dokument, das Karla gestern gefunden hat, könntest du es mit euren schlauen Apparaten untersuchen? Ob sich außer dem sichtbar Geschriebenem noch irgendetwas anderes darauf verbirgt?"

Erneut herrschte Schweigen am anderen Ende der Leitung. Wahrscheinlich wog ihre Freundin das Für und Wider ab. Sie konnte nicht einfach über alle Apparaturen verfügen, auch wenn Isis davon ausging.

"Weißt du eigentlich, was du von mir verlangst? Ich kann das nicht einfach machen. Wenn du mir wenigstens einen öffentlichen Auftrag deiner Uni überbringen könntest. Aber selbst das würde mich noch in Teufels Küche bringen."

Isis verdrehte die Augen und ließ ihre Freundin einfach weiterreden. Es waren bloß ein paar läppische Seiten Papier. Die würde Mona mühelos untersuchen können, ohne dass es weiter auffiel. Stattdessen malte sie den Teufel an die Wand. Wenn sie so weitermachte, würde Mona es nie zu etwas bringen, sondern ewig die kleine Physikgehilfin bleiben - ob mit oder ohne Doktortitel.

"Gut, dann eben nicht, wenn du dich so sehr fürchtest. Suche ich mir eben jemand anderen. Es ist wirklich enttäuschend, dass du nicht über deinen Schatten springen kannst. So eine große Sache ist das nicht."

Isis hatte dick aufgetragen, hoffte allerdings, dass sie mit diesem Schachzug durchkommen und Erfolg haben würde. Bisher hatte es immer noch bei Mona funktioniert, ihre Gewissenhaftigkeit zu kritisieren. Vielleicht würde es wieder funktionieren.

"Also gut." Es funktionierte! "Komm in anderthalb Stunden hierher. Dann habe ich Mittagspause und du kannst mir zu diesen Zetteln noch etwas erzählen."

Mit diesen Worten unterbrach Mona die Leitung und wandte sich wieder ihrer Arbeit zu.

Ein wenig ärgerte sie sich. Wieso ließ sie sich von Isis nur immer wieder zu riskanten Unternehmungen überreden? Sie wollte einfach nur ihre Ruhe haben und ihrer Arbeit nachgehen. Stattdessen ließ sie sich von ihrer Freundin wieder einmal irgendwo reinziehen. Langsam müsste sie dazugelernt haben, sich zu verweigern, wenn sie um einen Gefallen gebeten wurde. Aber nein, Isis schnippte mit dem Finger und sie sprang. Beinahe so wie einer dieser pawlowschen Hunde, die bereits zu sabbern anfingen, wenn sie die Essensglocke hörten. Gut, sie war auch ein wenig neugierig, was so Besonderes an den Zetteln sein mochte, dass dafür vor einem Wohnungseinbruch nicht zurückgeschreckt wurde.

13

Leipzig, Hauptquartier

Angespannt saßen die fünf Männer in dem Raum und warteten. Keiner von ihnen wagte der erste zu sein, der ein Gespräch begann. Sie waren nicht gekommen Belanglosigkeiten auszutauschen.

Erleichterung machte sich auf den Mienen der Männer breit, als ein etwa sechzig Jahre alter Herr mir randloser Brille und akkurat gescheiteltem Haar, das noch keine Spur grau aufwies, den Raum betrat und den noch freien Platz am Ende des langen Tisches einnahm.

Nachdem er sich gesetzt hatte, nickte er jedem stumm zu und verharrte für wenige Sekunden mit einem missbilligen Blick auf einem leeren Stuhl.

Der Junge würde nie lernen, worauf es wirklich im Leben ankam. Er hatte ihm den Termin mehrmals mitgeteilt, doch er glänzte wieder einmal durch Abwesenheit. Darum konnte er sich später kümmern, wenn die Besprechung hinter ihm lag.

"Unser heutiges Treffen ist leider kein angenehmes, aber davon können uns die Betroffenen mehr erzählen. Lars, schildere uns, was geschehen ist."

Der junge Geschäftsmann, der Karla im ICE aufgefallen war, räusperte sich.

"Nachdem Dirk uns die Nachricht zukommen ließ, dass diese Wissenschaftsjournalistin die fehlenden Tagebuchseiten gefunden hätte, machte ich mich auf den Weg, um ihr zu folgen. Sie schien nichts zu merken, dennoch war sie vorsichtig. Als sie einmal ihren Platz verließ, nahm sie die Unterlagen mit. Leider kam sie schneller zurück als gedacht. Gerade noch rechtzeitig konnte ich mich von ihrem Gepäck entfernen. Allerdings muss sie Verdacht geschöpft haben, denn sie ließ mich nicht mehr aus den Augen, weshalb ich mich gezwungen sah, bereits in Südkreuz den Zug zu verlassen. Glücklicherweise hatte sie nicht bemerkt, wie ich ihr einen Peilsender in den Rucksack gesteckt hatte. Glück für mich, denn so wusste ich immer, wo sie sich genau aufhielt. Das sie dann allerdings im Hauptbahnhof genau in den S-Bahn-Waggon einstieg, wo ich mich befand, war nicht nur unglücklich, sondern sehr ärgerlich. Die Waggons sind durchgängig begehbar, aber genau in meiner Nähe blieb sie mit unserem anderen Zielobjekt stehen."

"Manchmal hat man eben Pech", kam der trockene Kommentar seines Gegenübers. Die anderen nickten zustimmend. So was hatten sie früher auch schon erlebt.

Stumm überging der Erzähler den Einwurf und führte seinen Bericht fort: "Sie entkamen mir erneut, was mich wegen des Peilsenders nicht weiter störte. Ich fuhr weiter bis zum Alexanderplatz und wartete erst einmal ab. Beide schienen auf der Museumsinsel verschwunden zu sein. Dorthin machte ich mich nun auf den Weg, denn der Vorplatz würde von genügend Menschen bevölkert sein, dass es mir ein Leichtes wäre, unserem Zielobjekt die Tasche zu entwenden. Nachdem ich die Lage sondiert hatte, kam ich zu dem Schluss, dass ich mir einen anderen Ort aussuchen musste. Ihr müsst wissen, dass die Museumsinsel nur so von Baustellen eingerahmt wird. Da erschien es mir nicht ratsam, die Tat dort auszuführen. Also folgte ich dem Zielobjekt und der Ägyptologin. Sie schienen sich zu Fuß zum Alexanderplatz aufzumachen. Nun endlich sah ich meine Chance gekommen, die Tasche an mich zu bringen. Den Weg kannte ich von meinem eigenen Gang, allerdings in Richtung Museumsinsel. Beide waren in ein Gespräch vertieft, die Tasche hing nur locker über der Schulter. Ich packte die Tasche und stieß die Wissenschaftsjournalistin zu Boden. Völlig überrumpelt wie sie war, wehrte sie sich nicht. Doch am Ziel war ich dadurch noch lange nicht, denn die Ägyptologin nahm die Verfolgung auf. Ich hätte nie gedacht, dass die solch eine Kondition hat. Sie ließ sich trotz der Menschenmassen auf dem Weg nicht abschütteln. Am Ende gelang es mir zu entkommen. In einer dunklen Ecke unter der S-Bahn-Brücke durchsuchte ich die Tasche und fand außer Kamera, Tablet und Notizblock nichts. Sie muss die Blätter bei sich getragen haben oder hatte sie im Museum der Ägyptologin übergeben. Wieder war ich gescheitert. Dass sie dann auch noch den Sender gefunden haben und ihn zwischen die Sitze einer S-Bahn klemmten, brauche ich wohl nicht ein weiteres Mal zu erwähnen. Damit hatte ich sie beide verloren."

"Vielleicht hättest du nicht so voreilig handeln sollen, Lars", tadelte ihn sein Gegenüber. "Du handelst genauso unbedacht, wie es dein Vater getan hat."

"Wenigstens habe ich es versucht, Tom", erwiderte Lars und funkelte seinen Kritiker böse an.

"Ja, aber du hast viel angerichtet und uns Probleme bereitet."

Wut stieg in ihm auf und er fixierte sein Gegenüber mit grimmigen Blick und zusammengekniffenen Lippen.

"Gut, dann mach du dich das nächste Mal auf den Weg. Aber darf ich dich daran erinnern, dass man mir wenigstens nicht die Polizei auf den Hals gehetzt hat."

Eisiges Schweigen breitete sich zwischen Lars und Tom aus.

"Meine Herren, wir sind nicht hier, um den Finger in jede Wunde zu legen", meldete sich der meist "Professor" genannte ältere Herr am Kopf des Tisches zu Wort. "Dass beide Aktionen unglücklich verlaufen sind, ist nicht von der Hand zu weisen. Umso wichtiger ist es, dass wir die nächsten Schritte sorgsam planen."

Die Rede erntete allgemeine Zustimmung.

"Beschatten allein reicht nicht mehr. Jetzt, wo diese Archäologin ins Spiel gekommen ist, sind die Blätter für uns unerreichbar geworden. Wir können davon ausgehen, dass unsere Aktionen dafür gesorgt haben, die Aufzeichnungen nicht mehr wieder zu sehen, weil sie an einen sicheren Ort gebracht wurden, zu dem wir niemals Zutritt erhalten werden."

"Was sollen wir stattdessen tun?"

"Eine gute Frage, Thomas. Ich habe Hannes darauf angesetzt, dass Leben dieser Karla Urban zu durchleuchten. Vielleicht lässt sich dort etwas für unsere Zwecke finden. - Hannes, du hast das Wort."

"Ja", sagte ein Mann von etwa vierzig Jahren, dessen Haar sich bereits merklich ausgedünnt hatte. Er öffnete eine Mappe, in der sich zwei dicht beschriebene Seiten Papier befanden. "Karla Urban wurde in Stettin geboren und kam mit vier Jahren nach Deutschland. Sie hat noch eine ältere Schwester und einen jüngeren Bruder. Ihre Eltern sind seit ihrer Ankunft in Hamburg bei Beiersdorf angestellt. Eigentlich führt sie ein recht unspektakuläres Leben. Besuchte die Grundschule, dann das Gymnasium. Dort lernte sie Isis Just kennen, die damals allerdings noch ihren ersten Vornamen Mélanie trug. Deren Zeugnisse sind auf diesen Namen ausgestellt - bis auf das Abiturzeugnis. Gut, kommen wir zurück zur Wissenschaftsjournalistin. Ihre Abiturnote betrug 2,3. Danach nahm sie ein Chemiestudium an der Universität Hamburg auf, das sie erst im Jahr 2012 mit dem Diplom abschloss. Ein recht mittelmäßiger Abschluss, wenn auch kein schlechter. Hat mehrere Praktika gemacht, unter anderem bei Beiersdorf, womit ihre Eltern aber nichts zu tun hatten. Danach begann sie ihr Praktikum bei einem Heidelberger Wissenschaftsverlag. Wie sie auch immer auf die Idee gekommen sein mag, sich dort zu bewerben, kann ich leider nicht sagen. Sie hat zuvor nie journalistische Ambitionen gezeigt. Selbst der Schreibstil ihres Blogs ist gewöhnlich - wenn auch klar strukturiert."

"Irgendetwas während ihrer Schulzeit oder ihres Studiums gefunden, was uns nützlich sein könnte? Hat sie irgendetwas angestellt und ist nicht erwischt worden? Hast du ihre Diplomarbeit überprüfen lassen?"

"Das haben mehrere Personen unabhängig voneinander für mich getan. Es gibt keinen einzigen Satz, keine Erklärung, die nicht belegt wäre. Da muss sie gut gearbeitet haben oder hatte jemanden, der darauf geachtet hat."

"Schade", sagte der Mann am Kopfende, der Professor, enttäuscht. "Es wäre auch zu einfach gewesen."

"Auf etwas Interessantes bin ich doch gestoßen", sagte Hannes, der dieses Detail sich bis zum Schluss aufgehoben hatte, um sich der Aufmerksamkeit aller sicher sein zu können. "Karla Urban hat wohl vor einigen Jahren Bilder von sich online gestellt. An sich nichts Besonderes, denn wer tut das heutzutage nicht? Auf diesen Fotos scheint sie allerdings leicht bekleidet gewesen zu sein. Darauf lassen die Kommentare des Blogartikels schließen."

"Na, wenn das nichts ist", gab der Professor erfreut von sich. "Damit sollten wir arbeiten können."

"Ich möchte die Freude nicht trüben, aber ich habe die Bilder leider nicht finden können. Sie müssen vollständig aus den Weiten des Internets entfernt worden sein. Selbst diejenigen, die ich darauf angesetzt habe, wurden nicht fündig. Die Bilder bleiben verschwunden - bis jetzt. Ich lasse weitersuchen, denn irgendwo müssen die noch sein."

"Also haben wir wieder nichts. Ärgerlich!", stellte der Mann am Kopfende fest. "Sonst noch irgendetwas, das von Bedeutung sein könnte?"

"Sie wohnt bei Isis Just mit im Haus, deren Grundstück durch Videoüberwachung und Bewegungsmelder gegen unerwünschte Besucher gesichert ist. Die Kameras funktionieren nicht über Funk, wie wir nun wissen, sodass sie sich nicht einfach abschalten lassen. Und an die nötigen Kabel kommen wir nicht, um sie lahmzulegen." Jemand hieb verärgert seine Hand auf den Tisch. "Neben der Wissenschaftsjournalistin wohnt dort noch eine weitere Freundin, Mona Delius. Die wiederum hat Physik studiert und arbeitet nun beim DESY in Hamburg-Bahrenfeld."

"Nichts, was uns weiterhilft. Diese Karla Urban scheint nicht nur eine weiße Weste zu haben, sondern ist auch sonst völlig unangreifbar. Das mit den Bildern ist ärgerlich, aber wahrscheinlich wären die uns nicht von Nutzen gewesen. Wir müssen irgendetwas anderes finden."

In diesem Moment wurde die Tür geöffnet und ein schlaksiger junger Mann Ende zwanzig betrat den Raum. Unter dem missbilligenden Blick des Professors huschte er zu dem leeren Platz an der Seite seines Vaters.

"Bin aufgehalten worden", murmelte er als Entschuldigung.

Der Mann am Kopfende runzelte verärgert die Stirn, sagte aber nichts. Seinen Filius würde er sich später vorknöpfen - allein.

"Die Wissenschaftsjournalistin ist ledig und in ihrem Verwandtenkreis gibt es niemanden, womit wir sie erpressen könnten. Wie es aussieht, haben alle unter dem kommunistischen Regime in Polen brav gekuscht. Nicht einmal bei Solidarnoc war jemand involviert, obwohl die Familie eigentlich aus Danzig stammt."

"Ledig, sagtest du?", fragte ein etwa Mitte bis Ende dreißig Jahre alter Mann mit dunklen Haaren, der schon vor einigen Jahren die vierzig überschritten hatte. Sein jugendliches Aussehen hatte bereits Anlass von Spott unter den anderen gegeben, dabei waren die nur neidisch. Weder benutzte er irgendwelche Feuchtigkeitscremes noch hatte er mit einer Schönheits-OP nachgeholfen. Dennoch sah er gut und gerne zehn Jahre jünger aus als er war. Das hatte er den guten Genen seiner Familie mütterlicherseits zu verdanken.

"Genau, Jens, so steht es jedenfalls in ihrem Facebook-Account, wobei sie den nicht regelmäßig zu pflegen scheint, im Gegensatz zu ihrem Blog. Allerdings handelt dieser auch nur noch von irgendwelchen Belanglosigkeiten, falls überhaupt noch eine Aktualisierung hereinkommt."

"Ledig", wiederholte Jens noch einmal, nachdenklich geworden. "Dann sollten wir an diesem Punkt anknüpfen. Wir brauchen jemanden, der ihr gehörig den Kopf verdreht und ihr Vertrauen gewinnt. So holen wir uns die Papiere zurück."

"Guter Vorschlag", sagte er Vater des jungen Mannes, der zu spät gekommen war. "Irgendjemand anderer Meinung?"

Die anderen schüttelten den Kopf. Nur sein Sohn reagierte nicht, als wäre er mit seinen Gedanken wieder einmal ganz woanders. So langsam war es an der Zeit, ihm klarzumachen, dass diese Vereinigung keine Traumtänzer gebrauchen konnte. Markus hatte ihn bereits genug blamiert.

"Wer soll's machen? Wir brauchen jemanden, der ungefähr so alt ist wie die Journalistin."

"Ich bin raus", sagte Lars, ohne jede Emotion, mich kennt sie aus dem Zug, genauso wie ihre Freundin. Eine von beiden würde mich garantiert wieder erkennen."

"Mich könnt ihr auch vergessen. Ich habe ihr zu verstehen gegeben, dass ich weiß, sie hätte die Papiere. Außerdem bin ich ihr gegenüber recht kühl aufgetreten", sagte Dirk, der Bibliothekar der Universitätsbibliothek. "Sie würde mir nie abnehmen, dass ich mich auf einmal für sie interessiere."

"Einen Hinderungsgrund würde ich das nicht nennen, aber du hast recht. Wir müssen jemanden finden, den niemand der drei Harpyien kennt. Das schließt dich ebenfalls aus, Tom."

"Mein Gesicht hat garantiert niemand gesehen", protestierte der Angesprochene halbherzig und war dennoch erleichtert, dass er die Aufgabe nicht übernehmen musste. Für so etwas fühlte er sich ungeeignet.

"Wir sollten kein Risiko eingehen. Einen weiteren Fehler können wir uns nicht erlauben."

"Da bleibt niemand übrig", stellte ein grauhaariger Mann mit schütterem Haar fest.

"Nein, Ulrich, einen haben wir noch, der so alt wie die Wissenschaftsjournalistin ist. Nicht wahr, Markus, die Aufgabe ist wie geschaffen für dich?"

"Was? Ich?", schoss der Sohn des Professors von seinem Stuhl in die Höhe, als habe er geschlafen und sei geweckt worden. "Das geht nicht. Ich weiß gar nicht, was ich machen soll."

"Jetzt zier dich nicht so. Es sei denn, du bist auf einmal schwul geworden."

"Nein", sagte Markus kleinlaut.

"Na also, dann sollte das für dich kein größeres Problem werden. Du sollst nicht gleich mit ihr ins Bett gehen, wenn es das ist, wovor du dich fürchtest", sagte Dirk und weidete sich an dem Unbehagen des jungen Mannes.

Der Professor konnte sehen, wie peinlich seinem Sohn das Gespräch war. Sein Gesicht war puterrot angelaufen, als er vernommen hatte, er solle mit der Wissenschaftsjournalistin nicht gleich im nächstbesten Bett landen. Verklemmt war Markus auch noch. Kein Wunder, dass er noch zu haben war.

Warum war er bloß mit diesem Sohn gestraft? Der konnte nie und nimmer sein Nachfolger werden. Seine beiden anderen Kinder waren Mädchen. Nicht gedacht für den erlauchten Kreis der Eingeweihten. Wobei er so langsam an der goldenen Regel zweifelte. Seine Töchter besaßen viel mehr von ihm, als sein Sohn.

Traurig, aber das war die Wahrheit.

"Also abgemacht. Markus wird versuchen, mit der Journalistin zu poussieren und ihr die Tagebuchseiten abnehmen."

Er blickte in die Runde und sah lauter skeptische Gesichter. Niemand schien so recht überzeugt, dass Markus es schaffen würde. Doch jemand anderen hatten sie nicht. Also blieb ihnen nichts anderes übrig, als mit seinem Sohn vorlieb zu nehmen. Im Grunde genommen war das Unternehmen durch diese Entscheidung bereits zum Scheitern verurteilt. Jeder wusste es, schwieg allerdings, um den Nichtsnutz nicht weiter zu verunsichern. Sie hatten keine andere Option, so sehr es sich die Mehrheit wünschte. "Damit ist unser heutiges Treffen beendet. Kommt gut nach Hause."

Der Professor warf einen strengen Blick auf seinen Sohn, der hastig aufgestanden war, um schnell verschwinden zu können.

"Enttäusch mich nicht, mein Sohn", flüsterte er Markus zu, der nur stumm nicken konnte.

Resigniert sah er seinem Vater hinterher.

Jetzt musste er noch diesen leidigen Auftrag ausführen, von dem er nicht so recht wusste, was er eigentlich tun sollte. Bisher waren es immer die Frauen gewesen, die ihn angesprochen hatten. Die Hälfte hatte er durch sein linkisches Auftreten gleich wieder vergrault, während von der anderen Hälfte es nur wenige mit ihm länger als ein paar Wochen ausgehalten hatten. Die ihn mehrere Monate hatten ertragen können, waren an einer Hand abzuzählen und von denen hatte er schließlich genug gehabt. Eigentlich ging es nur um diese dämlichen Tagebuchseiten. Weil alle versagt hatten, musste er es nun richten und sich zum Affen machen.

Allen voran sollte er seinen Vater endlich stolz machen, dem er nie etwas hatte recht machen können, weil er andere Ziele verfolgte als dieser mit seinem Altherrenklub.

Wer wusste denn, ob das überhaupt noch existierte und nicht im Bombenhagel des Zweiten Weltkriegs zerstört worden war?

Diese Einwände wollte sein Vater nie hören. Stattdessen glaubte dieser fest daran, kurz vor dem Ziel zu stehen. Nun war ihm anscheinend jemand zuvorgekommen, was Markus keinerlei Mitleid empfinden ließ.

Sein Vater musste endlich begreifen, dass es Wichtigeres gab, als diesen dämlichen Schatz oder was auch immer es sein sollte.

Aber er musste gehorchen - wieder einmal. Wie er es satt hatte von seinem Vater herumkommandiert zu werden. Warum ließ er es sich immer noch gefallen? Weil er in einem Unternehmen arbeitete, dass einem der vielen Freunde seines Vaters gehörte. Wenn er nicht spurte, würde er nicht nur entlassen werden, sondern danach auch keine weitere Anstellung finden - nicht mal als Kloputzer. Er war gefangen und kam einfach nicht raus.

Aber gut, er würde die Wissenschaftsjournalistin treffen und sie dann vor den Machenschaften dieser Vereinigung warnen, nachdem er irgendwelche belanglosen Informationen weitergegeben hatte. Dieses eine Mal würde er falsch spielen und seinem Vater nicht gehorchen.

14

Hamburg-Stellingen

Karla saß vor ihrem Computer im Haus ihrer Freundin und ahnte nicht, was sich in Leipzig gegen sie zusammenbraute.

Der Artikel war geschrieben und an die Redaktion geschickt worden. Nun hatte sie noch einen freien Tag, den sie nutzen würde, um sich von all dem Schrecken zu erholen.

Die angehende Wissenschaftsjournalistin konnte noch immer kaum glauben, was ihr widerfahren war. Normalerweise passierte es nur Isis, dass ihr irgendein Artefakt oder eine uralte Handschrift in die Hände fiel, dass auch andere für sich beanspruchten. Nur war diesmal sie es gewesen und Karla wünschte sich zum wiederholten Mal, dass sie ihrer Neugier nicht nachgegeben und das Buch aufgeschlagen hätte. Einiges wäre ihr erspart geblieben. Wenn sie ehrlich war, fragte sie sich, wie Isis es immer geschafft hatte mit heiler Haut davon zu kommen. Auch wenn sie es nicht offen zugeben wollte, so stimmte es, dass ihre Freundin viel abgebrühter war und aus jeder aussichtslosen Situation einen Ausweg fand. Zwar war Karla selbst kein Hasenfuß, aber was Verfolgungsjagden betraf, war sie auf so etwas nicht vorbereitet, wie sie erst gestern hatte feststellen müssen.

Es reichte nicht aus, sich mit verschiedenen Computerspielen auszukennen und dort jede Gefahr zu wittern. In der Realität war alles vollkommen anders. Dort musste sie genauso schnell reagieren, von einer Sekunde zur anderen eine Entscheidung treffen, auch wenn es kein Spiel war. Doch im Gegensatz zur virtuellen Welt, konnte sie in der Realität nicht einfach wieder aufstehen, als sei nichts geschehen, wenn jemand sie niedergeschlagen hatte. Ihr Energiespeicher ließ sich nicht erst mit mehreren Schlägen in einen kritischen Bereich senken und konnte durch irgendwelche Erst-Hilfe-Paket sofort wieder aufgefrischt werden. In der Wirklichkeit musste sie sich erst einmal erholen. Deshalb war es angebracht, wenn sie von vornherein auf alles Mögliche gefasst war.

Sie sollte sich den Kopf nicht weiter darüber zerbrechen. Zwar mochte sie eine Lawine losgetreten haben, aber ihre Verfolger waren nicht an die Tagebuchseiten gelangt. Hoffentlich würden sie nun Ruhe geben, wo sie erkannt hatten, dass man sie nicht so leicht überlisten konnte. Das meiste mochte der Verdienst ihrer Freundin gewesen sein, aber das mussten ihre Verfolger nicht unbedingt wissen. Es reichte, wenn sie glaubten, dass sie beide nicht naiv waren und man sich nicht mit ihnen anlegen sollte.

Karla hörte, wie unten die Haustür zugeschlagen wurde. Das konnte nur eine sein: Mona. Ihrer Meinung nach klemmte die Haustür, weshalb sie sich nur schließen ließe, wenn man sie ordentlich zuhaute. Mochte bei ihr funktionieren, aber es reichte schon, wenn man die Tür mit heruntergedrückter Klinke fest in den Türrahmen drückte. Auf diese Weise schloss die Tür genauso wie bei Monas rabiater Methode. Im Grunde genommen musste die Tür einmal aus ihren Angeln genommen und die Unterkante vom Dreck befreit werden. Doch sie trauten sich nicht zu, die schwere Eichentür aus ihren Angeln zu heben, weil sie daran zweifelten, dass sie sie jemals wieder in die Halterungen bekamen. Und so klemmte die Tür weiterhin beim Schließen und Mona würde mit ihrer rabiaten Methode fortfahren.

"Isis?", drang Monas energische Stimme durchs Haus. Offensichtlich war sie schlecht gelaunt. Hatte sie wieder irgendwelche Zahlenreihen überprüfen müssen? Das mochte sie überhaupt nicht, weil sie sich darauf konzentrieren musste, nicht in der Reihe zu verrutschen.

Isis kam wortlos aus dem Wohnzimmer geschlichen. Auch ihr war nicht entgangen, dass ihre Freundin alles andere als gut gelaunt war.

"Na, alles gut?", wollte sie wissen.

"Von wegen! Ich habe Blut und Wasser geschwitzt, als ich den Test durchgeführt habe. Wie ich das wieder erklären soll, weiß ich langsam nicht mehr. Andauernd bringst du mir was, dass ich überprüfen soll. So geht das nicht mehr, Isis. Das kann mich den Job kosten."

Das Argument hatte Mona öfters zur Hand, als Isis sie um einen Gefallen bat. Dabei brauchte Mona nun wirklich nicht fürchten, rausgeworfen zu werden. Isis könnte notfalls ihre Aufträge auch offiziell machen. Aber Mona jammerte nun einmal gern. Ihre Freundin sollte sich wirklich nicht so anstellen, sonst würde sie es nie zu etwas bringen. Denn nur mit unorthodoxen Methoden kam man weiter, zumindest war das meistens der Fall.

"Hast du etwas herausgefunden?", überging Isis die Klagen ihrer Freundin.

"Ja, habe ich", sagte Mona und holte aus ihrer Schultertasche die Mappe mit den Tagebuchseiten heraus.

Seitdem sie arbeitete, war sie von einem Plastikbeutel zu einer Schultertasche gewechselt, das Isis mit bissigen Worten kommentiert hatte. Dass ein Rucksack praktischer sei, war noch einer der harmloseren Kommentare gewesen. Mona hatte gekontert, dass ihre Freundin machen könne, was sie wolle, aber ihr nicht den eigenen Modecodex aufdrängen könne. Danach hatte Isis nie wieder etwas zu der Schultertasche gesagt, auch wenn sie diese noch immer genauso affig fand wie übergroße Portemonnaies.

"Auf der letzten Seite lässt sich etwas erkennen. Ich habe dir einen Ausdruck davon gemacht."

"Und was steht da?", wollte die Archäologin begierig wissen.

"Keine Ahnung, wird wohl ein Name sein, Timothäus oder so. Ich habe wirklich nicht die Zeit, auch noch diese, deine Arbeit zu erledigen."

"Schon gut, zeig mal her."

Mona überreichte Isis die Mappe.

"Das war das letzte Mal", betonte sie noch einmal, bevor sie in der Küche verschwand.

Isis hatte ihr schon gar nicht mehr zugehört, sondern stolperte blindlings die Treppe hoch, den Blick auf den Ausdruck geheftet.

"Pass auf, dass du nicht an einer Stufe hängen bleibst und die Treppe runterfällst, dann ist es das mit deiner Forscherkarriere gewesen", warnte Karla ihre Freundin.

"Ich bin diese Treppe schon hochgeklettert, als du noch gar nicht geboren warst", erwiderte die Ägyptologin und spielte damit auf ihren Altersunterschied von knapp elf Monaten an.

"Du mich auch", brummte die Wissenschaftsjournalistin und ging nach unten ins Erdgeschoss.

Isis machte es einem wirklich nicht leicht, sie zu mögen, so kratzbürstig, wie sie manchmal war. Wenigstens hatte es auch sein Gutes, dass sie nie mit ihrer Meinung hinter dem Berg hielt. Die Ägyptologin belog sie nicht.

Ohne weiter auf Karla zu achten, war Isis in ihr Zimmer gestürmt und hatte den Ausdruck auf ihrem Schreibtisch gelegt. Sie hatte das Licht ihrer Schreibtischlampe eingeschaltet, um besser sehen zu können. Anschließend hatte sie eine Folie aus ihrer Ablage geholt und diese über den Ausdruck gelegt.

Nun saß sie an ihrem Schreibtisch und fuhr mit einem Filzstift die blassen Konturen nach, die einen Namen zu bilden schienen. Schon nach wenigen Strichen musste sie Mona zustimmen. Nur stand dort nicht Timothäus, sondern Thomas. Der Nachname war Kalditz, wenn sie es richtig entziffert hatte.

Thomas Kalditz, damit hatte sie einen Namen - endlich! So musste der Tagebuchschreiber also geheißen haben.

"Mal sehen, ob ich was über dich finde", sagte Isis und fuhr ihren PC hoch. Nachdem sie ihr Passwort eingegeben hatte, öffnete sie den Internet-Browser und gab in das Feld der Suchmaschine - die ihre Suchmaschine war - den Namen Thomas Kalditz ein.

Zu ihrer großen Überraschung fand sie tatsächlich etwas. Auf einer Seite, die sich mit Kriegsgräbern und Tafeln gefallener Soldaten beschäftigte, tauchte der Name auf.

Der Soldat Thomas Kalditz, in Diensten der Grande Armée, war am 18. September 1812 in Moskau zu Tode gekommen.

Enttäuscht starrte die Archäologin auf den Namen auf der Folie. Kein Zweifel, dort stand Thomas Kalditz. Sie hatte sich nicht geirrt und auch nicht verschrieben. Wieso war er in Moskau umgekommen, wenn er dieses Tagebuch auch noch nach seinem Tod weitergeführt hatte? Da konnte etwas nicht stimmen!

Hektisch blätterte Isis die Tagebuchseiten durch, die sie einzeln in Klarsichtfolien gelegt hatte, um sie vor gröberen Verschmutzungen zu schützen.

Nach mehrmaligem Überfliegen der Seiten fand sie den Namen Heinrich. Es war der Name des Bruders des Tagebuchschreibers, der so geheißen hatte. Aber wie hieß nun der Verfasser des Buches und warum war der Name seines Bruders auf der letzten Seite verzeichnet?

Isis nahm sich die letzte Seite noch einmal genauer vor und las sie sich mehrmals langsam und gründlich durch. Sie gehörte nicht zu den anderen Seiten zuvor, sondern schien viel später verfasst worden zu sein, wie es schien. Diesen Eintrag hatte jemand anderes geschrieben. Beide Schriften unterschieden sich deutlich, was ihr gestern Abend allerdings noch nicht aufgefallen war.

"Niemand wird finden, was Napoleon für sich beanspruchte und das am Ende seinen Untergang bedeutete. Es ruht für alle Zeiten", las die Archäologin die letzten Sätze halblaut vor. "Ich habe gute Arbeit geleistet. Thomas Kalditz."

Nachdenklich legte Isis die Klarsichtfolie mit dem wertvollen Inhalt auf den Schreibtisch zurück und starrte nachdenklich auf die Schrift.

Der Verfasser der letzten Seite war nicht mit dem Tagebuchschreiber identisch. Wahrscheinlich waren beide irgendwie miteinander verwandt gewesen, auch wenn der Bruder in Moskau zu Tode gekommen war. Vielleicht war es der Sohn des Verfassers. Da Isis kein Datum auf der letzten Seite gefunden hatte, konnte sie nicht sagen, ob es der Sohn oder vielleicht der Enkel gewesen sein mochte, der diese Zeilen verfasst hatte.

Der Nachname brachte Isis auf eine Idee. Sie gab diesen mit dem Schlagwort Völkerschlacht ins Suchfeld der Suchmaschine ein und drückte auf Enter. Nach nicht einmal einer Sekunde war die Suche bereits beendet und die Ergebnisse wurden angezeigt. Viele waren es nicht. Die Seite mit Kriegsgräbern und Tafeln war auch wieder dabei, doch der Blick der Archäologin fiel auf die darunter angezeigte Seite. Sie behandelte die Geschichte des Völkerschlachtdenkmals.

Hastig überflog die Archäologin die Seite. So erfuhr sie, dass noch acht Veteranen der Völkerschlacht gelebt hatten, darunter ein Heinrich Kalditz, die in den Verein zum Bau eines Denkmals als Ehrenmitglieder aufgenommen worden waren.

"Jawohl!", sagte Isis in die Stille hinein und musste unwillkürlich grinsen. Sie hatte den Namen des Verfassers der Tagebuchseiten gefunden.

Wenn sie seinen Namen herausgefunden hatte, dürfte es nicht allzu schwer werden, herausfinden, was dieser Heinrich Kalditz für einen Fund in Moskau gemacht hatte, dass Napoleon es unbedingt besitzen wollte und dafür seine Macht verspielte.

Die fehlenden Tagebuchseiten würden ihr sicherlich weiterhelfen. Aber dieser Kalditz war gewiss nicht der einzige Soldat, der Tagebuch geführt hatte. Irgendeiner der anderen Soldaten musste doch mitbekommen haben, dass es Napoleon nur um irgendeinen Karren samt Inhalt ging. Und genau das würde er niedergeschrieben haben. Diese Tagebücher galt es zu finden.

"Karla!", rief sie und trat an die Treppe. Sie hörte, wie ein Stuhl über den Fußboden rutschte und kurz darauf trat Karla kauend aus der Küche.

"Was ist?", wollte sie mit vollem Mund wissen. Es war ihr deutlich anzusehen und anzuhören, dass ihr die Störung ungelegen kam. Karla mochte es ganz und gar nicht, wenn man sie beim Essen störte. Darauf konnte Isis keine Rücksicht nehmen. Sie wurde schließlich auch am Morgen mit allerhand Belanglosigkeiten vollgeplappert, obwohl sie ihre Ruhe haben wollte.

"Du musst doch noch einen Artikel über die Völkerschlacht schreiben, wenn ich mich recht erinnere. Wie weit bist du damit? Hast du dafür bereits etwas recherchiert?"

"Das steht noch aus", sagte Karla, die ihren Bissen endlich hinuntergeschluckt hatte. "Wieso interessiert dich das?"

Misstrauisch sah sie Isis an, die als erste die Augen senkte und die Treppe runterkam.

Bloß nichts anmerken lassen, sonst blockt Karla alles ab, ging es der Archäologin durch den Kopf.

"Was soll ich für dich recherchieren? Ob irgendwo während der Völkerschlacht ein Schatz vergraben wurde? Ohne mich, dass kannst du selbst herausfinden."

"Ach ja?", fragte Isis leicht gereizt und baute sich vor ihrer Freundin mit verschränkten Armen auf. "Wer hat denn die Tagebuchseiten gefunden und mich um Hilfe gebeten? Wer hat sich dem Schlamassel ausgesetzt und musste gerettet werden? War ich das? Nein, ich war's nicht, sondern Karla, immer wieder Karla."

"Ja, schon gut", gab sich die Wissenschaftsjournalistin geschlagen.

"Schön, du willst wissen, was der Tagebuchschreiber entdeckte und Napoleon unbedingt haben wollte, dass er sich zu der Viermächteschlacht hinreißen ließ - und alles verlor. Deshalb suchst du mir in Augenzeugenberichten und Tagebüchern alles heraus, was du über seltsame Holzkarren, die besonders bewacht wurden, und einen Heinrich Kalditz finden kannst."

"Das muss ich mir aufschreiben", sagte Karla und ging zu einem Regal, in dem ein Notizblock stand. Sie nahm einen Zettel heraus und den Kugelschreiber, der daneben lag in die Hand.

"Kalditz sagtest du. Ist das nicht der Name, den Mona auf einer der Seiten sichtbar gemacht hat?"

"Jein, der Nachname stimmt, aber der Vorname ist ein anderer. Thomas Kalditz war der verstorbene Bruder des Tagebuchschreibers. Außerdem muss einer der Nachfahren ebenfalls diesen Namen erhalten haben. Vielleicht der Sohn oder Enkel, denn die letzte Seite wurde in einer völlig anderen Handschrift, zu einem völlig späteren Zeitpunkt verfasst."

"Wenn ich nach einem anderen Kalditz suchen soll, heißt das, du hast", Karla stockte, "du hast den Namen des Tagebuchschreibers herausbekommen?"

"Ja, das habe ich", erwiderte Isis stolz und wurde sogleich ein paar Zentimeter größer. "Sein Name war Heinrich Kalditz."

"Hör einmal zu, Karla", kam es aus der Küche.

Mona hatte schon immer Karlas Oberflächlichkeit geärgert. Ändern würde es sich wahrscheinlich nicht mehr.

"Der Name stand im Internet auf einer Website, die sich mit dem Bau des Völkerschlachtdenkmals beschäftigt. Er war einer der letzten überlebenden Teilnehmer der Völkerschlacht, die Ehrenmitglieder des Vereins zum Bau eines Völkerschlachtdenkmals wurden."

"Was es nicht alles gibt. Senile Greise werden Ehrenmitglieder, bloß weil sie irgendwo mitgemacht haben, was später von großer Bedeutung war. Aber dieses Mal ist uns das sehr nützlich, nicht wahr, Isis?"

"Richtig, dieses bedeutende Ereignis hat uns den Namen des Tagebuchschreibers gebracht. Und wenn wir den haben, sollte es nicht schwierig sein, weitere Informationen über ihn zu finden, auch wenn uns das allseits geliebte Internet nicht weiterhelfen kann. In irgendeinem Bericht oder Tagebuch wird er wohl vermerkt worden sein."

"Weißt du eigentlich, wie viele Berichte es gibt?"

"So einige, schätze ich", kam es lapidar von Isis, denn sie ahnte, worauf Karla hinauswollte.

"Genau, die kann ich gar nicht alle durchsehen. Da bin ich Weihnachten noch mit beschäftigt - Weihnachten in fünf Jahren."

"Wenn du jeden Eintrag ganz genau liest, wirst du tatsächlich so lange beschäftigt sein, aber wenn du alles überfliegst, brauchst du viel weniger Zeit und hast alles in Nullkommanix durchgearbeitet. Vielleicht hast du Glück und es gibt digitalisierte Berichte und Tagebücher aus der Zeit. Da kannst du mit der Volltextsuche noch viel mehr Zeit einsparen. Du wirst nicht länger als zwei Tage brauchen, wenn überhaupt."

"Es ist immer wieder interessant, wie du einem mit schönen Worten eine lästige Aufgabe überträgst."

"Ich wusste, dass ich mich auf dich verlassen kann."

Karla sah sie für einen Moment verdutzt hat. Ihre Freundin hatte sie wieder einmal überrumpelt.

"Du verzögerst meinen Artikel über die Völkerschlacht. Aber wenn es digitalisierte Artikel gibt, kannst du diese selbst nach diesem Soldaten überprüfen."

Isis gab sich geschlagen.

"Ja, ja, schon gut. So lange ich nicht deinen Artikel werde schreiben müssen", sagte sie und lief die Treppe hinauf, damit ihre Freundin sie nicht beim Wort nehmen würde.

15

Heidelberg, Bibliothekslesesaal der Ruprechts-Karl-Universität

Auf dem Tisch stapelten sich die Bücher, die sich mit der Völkerschlacht beschäftigten. Das sich im Oktober zum 200. Mal jährende Ereignis der Völkerschlacht bei Leipzig hatte zu einer wahren Flut von Neuerscheinungen oder Neuauflagen geführt, die sich mit der Völkerschlacht und den Befreiungskriegen beschäftigten. Selbst auf alte Handschriften war sie gestoßen, die von Soldaten verfasst worden waren, die entweder aufseiten der Grande Armée teilgenommen hatten oder auf der Seite Preußens.

Aller Wahrscheinlichkeit nach dürften die Berichte der preußischen oder der deutschen Soldaten, die in der russischen Armee oder Freiwilligenkorps dienten, einen eventuellen Hinweis auf den Tagebuchschreiber Heinrich Kalditz bringen. Durchgesehen hatte sie diese Exemplare noch nicht, da diese erst für sie herausgesucht werden mussten und diese nur in einem speziellen davor vorgesehenen Raum bearbeitet werden durften. Das Alter der Handschriften machte diese Vorgehensweise notwendig.

Karla lief bereits ein kalter Schauer über den Rücken, wenn sie nur daran dachte mit Baumwollhandschuhen an den Händen arbeiten zu müssen. Wenigstens hatte sie sich in einem Ein-Euro-Shop solche Handschuhe besorgen können. Wahrscheinlich würde sie diese ein einziges Mal verwenden und dann nie wieder benutzen.

Würde sie es überhaupt schaffen, mit diesen Handschuhen, eine Seite umzublättern? Nahm man dafür vielleicht eine Pinzette zur Hilfe?

So lange sie vorsichtig war und alle Regeln beachtete, würde sicherlich nichts geschehen.

Wie Mr Bean würde sie sich gewiss nicht anstellen und nachher ein ruiniertes Buch zurücklassen.

Das stellte auch die Frage, ob Klebstoff überhaupt in der Nähe mehrerer hundert Jahre alter Bücher gestattet war. Was brauchte sie Klebstoff oder Tesa?

Das Schlimmste an den ganzen Tagebüchern war doch das Schriftbild. Würde sie überhaupt die Möglichkeit haben, irgendetwas davon zu entziffern? Dem Ziel so nahe zu sein und dann zu versagen, davor graute ihr am meisten.

Momentan würde sie sich mit dem zufrieden geben, was sie hatte. Für ihren Artikel über die Völkerschlacht boten die Werke einen guten Einstieg. Die ersten Notizen hatte sie bereits in ihren Laptop eingegeben.

Zuvor hatte sie grob strukturiert, wie der Artikel laufen sollte. Erst würde sie mit dem großen Lärm beginnen, der abrupt endete, nachdem er über mehrere Tage erklungen war. Dann würde sie mit dem Ablauf der Völkerschlacht beginnen und damit enden, dass Napoleon den einzigen Rettungsweg, die Elsterbrücke zu früh sprengen ließ. So hatte er ungehindert fliehen können, während ihm das Schicksal seiner Soldaten völlig gleichgültig gewesen war - wie schon beim Russlandfeldzug.

Aus den Tagebuchberichten würde sie das eine oder andere einfließen lassen. Das alles musste nun herausgeschrieben und in eine zeitliche Reihenfolge gebracht werden. Die meiste Arbeit würde allerdings der Auftrag ihrer Freundin Isis kosten. Im Gegensatz zu Mona musste sie keine Arbeitsgeräte zweckentfremden, sondern konnte es mit ihrer Arbeit verbinden. Dennoch störte es sie, obwohl sie die Tagebuchseiten gefunden hatte. Die Lawine hatte sie ins Rollen gebracht. Isis hatte den nächsten Schritt getan und herausgefunden, wie der Tagebuchschreiber hieß. Nun war sie wieder an der Reihe. Dabei war das Aufspüren von Geheimnissen das Metier ihrer Freundin. Sie war bloß durch Zufall da hineingeraten.

Karla seufzte.

Von einem nicht allzu weit entfernten Regal beobachtete ein junger Mann die angehende Wissenschaftsjournalistin. Er hatte ein Buch aufgeschlagen und tat so, als würde er etwas darin suchen. Dabei beobachtete er sie aus den Augenwinkeln. Karla war so beschäftigt mit ihrer Aufgabe, dass sie ihn bislang nicht bemerkt hatte. So sollte es, wenn möglich, auch weiterhin bleiben.

Er musste sich einen Plan zurechtlegen, der ihm ihre ungeteilte Aufmerksamkeit schenkte.

Auf ihrem Tisch lagen reichlich Bücher über die Befreiungskriege. Ob sie mit ihrer Arbeit zusammenhingen oder sie etwas über die Holzkarren finden wollte, wusste er nicht. Bislang handelte es sich ausschließlich um Gesamtübersichten. Tagebücher und Berichte schienen bis auf ein Werk nicht dabei zu sein. Aber warum sollte dort gerade etwas über Heinrich Kalditz oder die Holzkarren drinstehen?

Nun musste nur noch ein Plan her, wie er unverfänglich mit ihr ins Gespräch kam.

Karla blätterte ein Buch über die Völkerschlacht durch, das diese anhand von Augenzeugenberichten schilderte.

Den ersten Tag hatte sie bereits geschafft und noch nichts Passendes für ihren Artikel gefunden. Von irgendwelchen seltsamen Aufträgen war auch nicht die Rede, geschweige von Dingen, die nicht da sein sollten.

Erwartete sie zuviel? Es handelte sich nur um eine Auswahl von Tagebucheinträgen. Zwar waren gewiss die Interessantesten ausgewählt worden. Aber musste das Berichte einschließen, die sich mit dem beschäftigten, nach dem sie suchte? Gab es überhaupt solche Erwähnungen? Antworten darauf würde sie finden, wenn sie das Buch weiter durchsah. Nur hatte sie dazu überhaupt keine Lust mehr.

Ihr Kopf schwirrte, die Buchstaben verschwammen vor ihren Augen.

Sie brauchte eine Pause von der ganzen Recherche, sonst würde sie bereits heute Abend alles stehen und liegen lassen und aufgeben.

Aus der Ferne beobachtete Markus, wie Karla sich von ihrem Platz erhob. Kurz reckte und streckte sie sich und strebte dem Ausgang zu.

Jetzt oder nie, er musste handeln! Diese Chance würde sich ihm nicht so schnell wieder bieten.

Zielstrebig folgte Markus der Wissenschaftsjournalistin und blieb abrupt stehen, als er sah, wie Karla den Toiletten zustrebte.

Unschlüssig ging er noch ein paar Schritte und bog anschließend in einen Seitengang ein, wo er in einen anderen Saal kam.

Was machte er jetzt? Warten bis seine Zielperson die Toilettenräume verlassen hatte und sie anrempeln? Nein, das war wie aus einem schlechten Film. So würde er nie ein Gespräch in Gange kriegen.

Verdammt, was machte er bloß? Er brauchte dringend eine Idee. Seine Schwestern hätten bestimmt was auf Lager, wie er erfolgreich zum Ziel kommen würde. Aber die waren nicht hier, sondern in alle Winde verstreut. Er war der einzige, der es nicht geschafft hatte aus Papas Einflussbereich zu entfliehen. Das musste er nun ausbaden. Wie er es hasste.

Markus war so in seine Gedanken vertieft, dass er nicht bemerkt hatte, wie er den Weg wieder zurückgegangen war. Erst als er vor dem aufgetürmten Arbeitsplatz der angehenden Wissenschaftsjournalistin zum Stehen gekommen war, nahm er seine Umgebung wieder wahr.

Vor ihm lagen verschiedene Bücher, die teils aufgeschlagen oder mit Papierstreifen markiert waren. Der größte Teil bestand aus Sachbüchern, aber es waren auch Tatsachenberichte dabei.

Diese erregten besonders seine Aufmerksamkeit, denn im Gegensatz zu den Sachbüchern waren sie extra gestapelt worden und vor ihnen lag ein unbeschriebener karierter Schreibblock. Eine gelbe Haftnotiz klebte auf dem jungfräulichen ersten Blatt. Mit Mühe konnte Markus die auf dem Kopf stehende Notiz lesen.

Suche nach Bewachung von Karren, Abkommandierung eines Trupps, um etwas (Karren oder ähnliches) in Sicherheit zu bringen, las er.

Das war eine nützliche Information, die sein Vater sicherlich gerne hätte. Denn anhand der Notiz ließ sich ausmachen, welche Tagebuchseiten die Wissenschaftsjournalistin gefunden hatte. Es musste sich um Seiten handeln, die sich mit der Völkerschlacht befassten. Also hatte sie nichts gefunden, was verriet, welchen Fund Heinrich Kalditz in Moskau gemacht hatte.

Die Euphorie über die Erkenntnis war schnell verflogen, als Markus der Gedanke kam, dass auch Seiten aus der Zeit als Soldat Napoleons dabei sein könnten. Denn ihre eigenen Berichte aus der damaligen Zeit waren nicht vollständig. So wussten sie beispielsweise nur, dass ein wertvoller Fund gemacht, der als Schatz bezeichnet worden war. Sie besaßen die Aufzeichnungen, wo der Schatz sich befunden hatte. Nur um welche Gegenstände es sich genau handelte, wussten sie nicht. Möglicherweise wussten die Wissenschaftsjournalistin und die Archäologin, um was es sich bei dem Schatz handelte. Aber würden sie das auf eine Haftnotiz schreiben?

"Komm, streng dich an!", schallt er sich.

Niemand wäre so dumm, so etwas direkt aufzuschreiben. Genauso wenig wurde damals den Soldaten gesagt, was sie zu bewachen hatten. Selbst wenn alle zur Verschwiegenheit verpflichtet worden wären, irgendjemand hätte geredet und sei es in seinem Tagebuch, wenn er schreiben konnte, oder es wäre auf dem Totenbett oder einer Beichte gewesen. Nein, niemand außer Heinrich Kalditz hatte gewusst, was es zu bewachen galt. Er war in der Position gewesen, den Befehl zu erteilen. Es gab nicht einmal ein Gerücht, dass ein Schatz als Lockmittel für Napoleon gedient hatte, um ihn zu einer Entscheidungsschlacht zu zwingen. Was immer...

"Hey, was machen Sie da?", wurde Markus jäh aus seinen Gedanken gerissen.

Ertappt drehte er sich um und starrte einer zornigen Karla ins Gesicht. Sie hatte die Arme vor der Brust verschränkt und machte nicht den Eindruck, dass sie leicht zu besänftigen wäre.

Verdammt, was machte er jetzt nur? Er brauchte eine plausible Erklärung - sofort!

Ungeduldig tippte Karla mit ihrem Fuß auf den Boden. Wenn sie nicht sofort irgendeinen Ton hörte, würde sie diesen begriffsstutzigen Trottel zu einem Bibliotheksangestellten schleppen und ihn des versuchten Diebstahls bezichtigen. Ihr Laptop mochte seine besten Jahre hinter sich haben, die Leertaste hakte. Aber technisch war das Gerät noch tadellos in Schuss. Darauf ließen sich problemlos die neuesten Lara Croft-Abenteuer spielen.

"Ich warte", sagte sie zwischen zusammengepressten Zähnen.

"Ich auch", sagte Markus, einer plötzlichen Eingebung folgend, "und zwar auf dieses Buch." Er tippte auf das oberste Buch aus Karlas abgesondertem Stapel.

"Da ich gerade nicht da war, dachten Sie, die Gelegenheit wäre günstig, es mir einfach wegzunehmen. So läuft das nicht. Ich arbeite an einem wichtigen Artikel und brauche dieses Werk dafür."

"Vielleicht sollten wir das woanders besprechen", sagte Markus, dem es sichtlich unangenehm war, dass er von sämtlichen Besuchern des Lesesaals mit vernichtenden Blicken gemustert wurde, weil er die Ruhe störte.

"Na gut", lenkte Karla ein, "gehen wir ins Treppenhaus."

Ihre Laune hatte sich auf dem Weg dorthin keinen Deut gebessert, auch wenn Markus das gehofft hatte.

Was dachte dieser Kerl sich eigentlich? Dass er ihr einfach ein Buch wegnehmen konnte, bloß weil er es angeblich brauchte? Wenigstens fragen hätte er können, auch wenn er es dann ebenfalls nicht bekommen hätte. Einmal während ihres Studiums hatte sie den Fehler begangen, einer Kommilitonin, die sie nicht einmal vom Sehen kannte, ein Buch kurz zu leihen, weil sie es gerade nicht brauchte. Nur hatte sie das Werk nie wieder gesehen, sondern musste eine passende Gelegenheit abwarten bis eines der drei Exemplare wieder im Regal gestanden hatte. Dieser Vorfall hatte sie mehr als eine Woche gekostet, an der sie nicht an ihrer Hausarbeit hatte weiter schreiben können. Seit dem Ereignis war sie vorsichtig, wenn sie etwas verleihen sollte, woran sie später arbeiten wollte. Aber heutzutage wurde nicht mehr gefragt, sondern einfach genommen.

Dem Heini würde sie was husten!

"Sie können das Buch haben, wenn ich es durchgearbeitet habe. Solange bleibt es in meinem Besitz."

"Spätestens heute Abend, wenn die Bibliothek schließt, werden Sie es zurückstellen müssen. Dann werde ich es mir morgen nehmen."

"Falsch gedacht, denn ich habe mir sämtliche Werke, die sie dort auf meinem Platz sehen, für eine Woche reservieren lassen. Bis Donnerstag nächster Woche werden Sie sich gedulden müssen."

Karla konnte nicht anders und schenkte ihrem Gegenüber einen triumphierenden Blick. Zu ihrer Überraschung machte er überhaupt keinen niedergeschlagenen Eindruck.

"Aber ich brauche das Buch", setzte er an. Seine Stimme klang falsch, seine zerknirschte Miene wirkte aufgesetzt, gespielt. Karla registrierte es und wurde in ihrer Ablehnung bestätigt.

"Arbeiten Sie in der Zwischenzeit an etwas anderem. So wichtig wird das Buch nicht sein."

"Mein Abgabetermin hängt mir im Nacken", versuchte Markus noch einmal an Karlas guten Willen zu appellieren. Er stieß bei ihr auf Granit.

"Fangen Sie das nächste Mal einfach früher an und nicht erst in letzter Sekunde. Dann läuft alles auch viel stressfreier ab."

Wenn sie wollte, konnte sie genauso boshaft sein wie Isis.

Leid tat ihr der Kerl nun wirklich nicht. Hätte sich selbst das Werk reservieren können. Das war nicht ihr Problem, wie er nun fertig wurde. Sie musste auch vorankommen.

"Sie arbeiten doch momentan nicht daran."

"Woher wissen Sie das?", fragte sie scharf.

"In dem Buch steckt kein einziger Papierstreifen. Ich setze mich an den Nebentisch, um mit dem Buch arbeiten zu können, falls sie Angst haben, ich könnte damit abhauen."

Gegen ihren Willen musste Karla lachen.

Nun gut, wenn er direkt neben ihr saß, hatte sie immer ein Auge auf ihn. Er aber auch auf sie und das behagte ihr nicht. Ihn ging nichts an, wonach sie neben ihrem Artikel noch forschte.

"Setzen Sie sich vor mich, da habe ich Sie besser im Blick. Aber sie kriegen das Buch nur heute und keinen weiteren Tag länger."

"Schon in Ordnung. Vielen Dank."

Markus konnte seine Erleichterung kaum verbergen, dass er mit der Zielperson in Kontakt getreten war, ohne sich zu verraten. Jetzt musste er sie nur noch in ein unverfängliches Gespräch verwickeln, um sie aushorchen zu können. Das würde der heikelste Moment des Plans sein. Alles weitere, was sein Vater und dessen Kompagnons sich ausgedacht hatten, mochte ein schöner Plan sein, aber er konnte das nicht durchführen. Er würde sich so plump aufführen, dass der gesamte Plan auffliegen würde. Was er bisher geschafft hatte, war nicht schlecht. Wenn er das Vertrauen der Wissenschaftsjournalistin gewinnen könnte, war das gut, aber mehr wollte er ihr nicht antun, denn er fand sie nicht unsympathisch.

"Wollen Sie vielleicht auch einen Kaffee trinken?", fragte er unverfänglich.

"Kaffee? Danke nein", sagte Karla und fügte dann hinzu, als sie die Enttäuschung im Gesicht ihres Gegenübers erkannte, "aber zu einer Paprika-Tomatensuppe sage ich nicht nein. Es gibt keine bessere als hier. Die müssen Sie unbedingt probieren."

"Dann eine Suppe", sagte Markus erleichtert und lachte über seine Befürchtung, er könne bei der Wissenschaftsjournalistin abgeblitzt sein.

Das Bistro war um diese Zeit gut gefüllt, aber Karla und ihr Begleiter fanden noch einen ruhigen Platz in einer Ecke, der von den anderen Gästen übersehen worden sein schien.

"Die Suppe ist wirklich delikat", sagte Markus, als er von seiner Paprika-Tomatensuppe probiert hatte.

Karlas Mund verwandelte sich in ein Grinsen, kaum dass seine Worte verklungen waren.

"Habe ich was Falsches gesagt?", fragte er irritiert.

"Nein, nein", sagte Karla lachend, "Sie erinnern mich in Ihrer Wortwahl nur an einer Freundin. Die drückt sich manchmal auch so altmodisch aus."

"Möglicherweise haben die alten Bücher abgefärbt, die ich seit Jahren lese. Zur damaligen Zeit drückte man sich gewählter aus als heutzutage."

"Oh ja", sagte Karla zwischen zwei Löffeln Suppe, "das erinnert mich an die über zweihundert Jahre alten Shakespeare-Übersetzungen, wo aus dem Wort jetzt ein iszt wurde. Damals machte es uns einen Heidenspaß, die Stücke wegen der sonderbaren Schreibweise zu verulken."

"Die einheitliche Rechtschreibung kam erst sehr viel später auf, nachdem Konrad Duden sein Rechtschreiblexikon veröffentlichte. Zuvor konnte jeder schreiben, wie ihm der Schnabel gewachsen war."

"Hätte einem in der Schule manches Diktat erspart. Aber worüber forschen Sie eigentlich?"

Markus fuhr der Schreck in die Glieder und er erstarrte für einen Moment, konnte sich aber wieder fassen. Ein unauffälliger Blick zu Karla sagte ihm, dass sie nichts von seinem Schrecken mitbekommen hatte.

Was sollte er ihr nur sagen? Einen so schönen Plan hatte er ausgeklügelt, der bisher völlig anders verlaufen war, als er sich gedacht hatte. In seinem ganzen Plan war aber nie aufgetaucht, warum er sich in der Bibliothek befand und wonach er forschte. Er hatte nicht wirklich geglaubt, dass es wichtig sei. Nun merkte er, dass er sich geirrt hatte.

Er brauchte schnellstens ein Thema, das mit dem Buch vereinbar war, dass er deshalb so dringend brauchte. Irgendwie musste er sich Zeit verschaffen.

"Wollen wir nicht lieber du sagen? In unserer Generation ist der förmliche Umgang nicht so weit verbreitet."

"Da kennen Sie meine Freundin schlecht. Die würde sogar ihren Regenschirm siezen, wenn der sprechen könnte. Deshalb geht sie auch nie zu Ikea. Aber wenigstens interessiert sie sich nicht für Stummfilme wie meine andere Freundin. Seitdem sie die französischen Stummfilme und Europas ersten männlichen Filmstar entdeckt hat, redet sie von nichts anderem mehr. Sogar sein Grab in Paris will sie besuchen."

Karla wusste nicht, warum sie all diese Dinge einem ihr völlig unbekannten Menschen erzählte. Davon hatte sie nicht einmal Arne Kramm etwas gesagt und mit dem hatte sie über mehrere Monate hinweg zusammengearbeitet.

"Ich bin Karla", sagte sie schnell und lächelte unverbindlich.

Hoffentlich ging ihrem Gegenüber ihr Geplapper nicht auf die Nerven. Sonst war sie nicht so.

"Markus - freut mich."

"Und woran schreibst du, dass du sogar versucht hast, dir das Buch in einem günstigen Moment zu klauen?"

"Ich wollte es nicht entwenden!", wies Markus empört von sich. Wenigstens das stimmte an der ganzen Geschichte. "Ich wollte bloß sehen, ob ich bei dir das Buch finden würde."

"Dann wolltest du mich bequatschen, dir das Buch auszuleihen."

"Versuchen kann man's immer."

"Bloß der Erfolg hängt vom Gegenüber ab. Tja, das sagt mir aber immer noch nicht, wofür du das Buch so dringend brauchst."

Auf eine Antwort wartend, legte Karla ihren Suppenlöffel beiseite und lehnte sich zurück. Gespannt sah sie Markus an.

Verdammt, sie ließ sich einfach nicht davon abbringen. Wenn er sich noch länger um eine Antwort drückte, würde sie misstrauisch werden. Er musste alles auf eine Karte setzen. Entweder gewann er oder seine Mühen wären vergeblich gewesen. Sein Vater würde ihn vor all den anderen fertig machen, wenn er mit Nichts zurückkäme. Wenn er ehrlich war, machte es ihm momentan weniger Angst, als die Aufmerksamkeit der Wissenschaftsjournalistin zu verlieren.

"Ich werte Tagebuchaufzeichnungen zu Beginn des 19. Jahrhunderts aus, um den Alltag der einfachen Leute nachvollziehen zu können. Besonderes Augenmerk lege ich auf die Schlachten, die Napoleon auf deutschem Boden geführt hat und welche Auswirkungen diese für die Zivilbevölkerung hatten."

"Auch die Völkerschlacht?"

Karla konnte nicht sagen, warum, aber auf einmal misstraute sie Markus. War er von denen vorgeschickt worden, die hinter den Tagebuchseiten her waren? Der Mann im Zug war kaum älter als sie gewesen. Warum sollte nicht auch ihr Gegenüber zu denen gehören? Isis hatte ihr gesagt, dass sie wachsam bleiben müsse. Ihre Verfolger konnten überall sein. Warum sollte dieser junge Mann nicht zu ihnen gehören? Er wirkte zwar alles andere als clever und wie ein berechnender Krimineller, aber konnte sie sich nicht auch täuschen? Nicht hinter jeder Fassade lauerte das Böse, auch wenn Isis das behauptete. Dennoch sollte sie vorsichtig bleiben, nun, wo ihr Misstrauen geweckt war.

"Die ganz besonders", erwiderte Markus und merkte bereits als er die Worte aussprach, dass er das Falsche gesagt hatte.

Karlas Augen verengten sich zu schmalen Schlitzen. Kurz musterte sie ihr Gegenüber, dann stand sie abrupt auf.

"Es war nett, dich kennen gelernt zu haben. Nun muss ich weiter arbeiten. Du hast mich schon zu lange aufgehalten."

"Aber..." Sprachlos sah Markus ihr hinterher bis er sich besann und Karla folgte.

Mit seinen unbedachten Worten hatte er alles zunichte gemacht. Sein Vater würde toben und die anderen ihn mit mitleidigen Blicken bedenken. Er konnte so was einfach nicht. Besaß nicht die Abgebrühtheit andere zu belügen ohne mit der Wimper zu zucken oder sich plausible Erklärungen auszudenken, die ihm jeder abnahm. Dazu war er einfach nicht geschaffen. Aber dieses eine Mal nur wollte er nicht versagen. Es war ihm egal, ob sein Vater auf ihn stolz war, Hauptsache, es würde ihm die Gelegenheit bieten, nicht mehr gezwungen zu sein an den Treffen teilzunehmen. Ihn interessierte kein Schatz, bei dem man nicht einmal wusste, um was es sich handelte.

Nun scheitern, wo er schon so weit vorangekommen war? So leicht würde er sich dieses Mal nicht unterkriegen lassen. Außerdem war Karla ganz sympathisch gewesen.

"Hey, Karla! Warte!", rief er hinter ihr her und stürzte los. Wie nur sollte er ihren Verdacht zerstreuen, der durchaus berechtigt war?

Schnell hatte er sie eingeholt und verstellte ihr nun auf der Treppe den Weg.

"Lass mich durch!", zischte die Wissenschaftsjournalistin. "Lass mich durch oder ich schreie."

"Hör mich erst einmal an, bevor du mich verurteilst."

Markus wusste selbst nicht, woher er den ganzen Mut nahm, sich nicht einschüchtern zu lassen. "Ich weiß zwar nicht, was ich Falsches gesagt habe. Aber wenn ich dich irgendwie unbewusst beleidigt habe, tut es mir leid."

Markus war schlau genug nicht sein genanntes Thema zu verteidigen, das Karlas Misstrauen nur verstärkt hätte.

Karlas Gesichtszüge entspannten sich. Vielleicht hatte sie tatsächlich überreagiert und Markus grundlos verdächtigt. Viele Publikationen waren zum 200. Jahrestag der Völkerschlacht erschienen. Warum sollte es außergewöhnlich sein, wenn sich jemand mit dem Alltag des einfachen Volkes unter Napoleons Herrschaft beschäftigte? Isis hatte sie mit all ihren Warnungen völlig paranoid gemacht. Markus wirkte nun wirklich nicht wie jemand, der auf sie angesetzt worden war. Dafür stellte er sich viel zu plump an. Sie kannte die Männer und konnte zwischen einer plumpen Anmache und wirklichem Interesse unterscheiden. Ganz im Gegensatz zu Mona, die schon auf mehr Typen reingefallen war, als man an einer Hand aufzählen konnte.

"Du interessierst dich also für Tagebücher und Berichte von Menschen, die die Schlacht hautnah miterlebt haben?"

Seine Aufmerksamkeit war geschärft. Jetzt hieß es aufpassen, was er sagte.

"Nur die Zivilbevölkerung. Pfarrer, Lehrer, einfach quer durch die Schichten der Gesellschaft, die des Schreibens mächtig waren. Das Schlachtgeschehen selbst interessiert mich nicht, auch wenn ich diese Berichte natürlich auch durchsehe. Allerdings finde ich diese nur wichtig, wenn die Soldaten in Städten oder Dörfern untergebracht waren und wie der Umgang der Zivilbevölkerung war."

Er hoffte, die richtige Erklärung gefunden zu haben, die Karlas Bedenken zerstreuen würde.

Schweigend musterte die Wissenschaftsjournalistin Markus.

Sollte sie ihm glauben? Konnte sie ihm glauben? In ihrem Hinterkopf schrillte noch immer die Alarmglocke und die warnenden Worte ihrer Freundin Isis hallten ihr den Ohren wieder. Doch wurden sie beständig leiser und verhallten. Isis sah überall Gespenster, aber Markus gehörte garantiert nicht zu denen, die hinter ihr und den Tagebuchseiten her waren. Ein gesundes Misstrauen war von nutzen, aber man durfte es damit keinesfalls übertreiben.

"Also gut, ich arbeite das Buch gleich durch und wenn ich damit fertig bin, kannst du es haben. Einverstanden?"

Karla hatte ihm nicht gesagt, ob sie heute noch mit den Tagebuchausschnitten fertig werden könnte. Es konnte genauso gut morgen oder übermorgen mit dieser unverbindlichen Aussage gemeint sein. Dennoch wusste sie, dass sie ihn nicht so lange warten lassen würde.

16

Hamburg-Lokstedt

Isis bog auf die Julius-Vosseler-Straße ein, als ihr zwei Männer entgegen kamen. Augenblicklich machte sich ein Unbehagen in ihr breit. Sie konnte nicht sagen warum, aber diese zwei Männer schienen nichts Gutes im Schilde zu führen. Unauffällig warf sie einen Blick zur Ampel, die leider rot für Fußgänger zeigte.

Sollte sie umkehren und den Weg zurücklaufen, den sie gekommen war? Keine gute Idee, beschloss die Archäologin. Der Weg war viel zu einsam. Auf der großen Hauptstraße hatte sie eher eine Chance, dass jemand auf sie aufmerksam würde. Falls sich jemand die Mühe machte, dem Fußgängerweg größere Aufmerksamkeit zu schenken.

Isis seufzte innerlich. Es half alles nichts. Sie musste an den beiden Männern vorbei.

Links vorbei, rechts vorbei oder durch die Mitte? Für einen kurzen Moment zögerte Isis, dann lief sie los, direkt auf die Männer zu. Die verständigten sich mit Blicken. Es war eine Falle.

Kurz bevor sie mit ihnen zusammenstieß, schlug sie einen Haken und rannte links an der Straßenseite an den Männern vorbei. Dann beschleunigte sie ihren Schritt, wobei ihr schwerer Rucksack sie behinderte. Sie hörte das Schreien der beiden Männer, verstand allerdings kein Wort. In ihren Ohren rauschte es, dennoch vernahm sie deutlich die schweren Schritte ihrer Verfolger.

Isis war eine exzellente Sprinterin, die zu Schulzeiten bei Jugend trainiert für Olympia teilgenommen hatte. Von ihrer Schnelligkeit hatte sie in all den Jahren nichts verloren. Nur eines hatte sich bis heute nicht geändert. Isis war keine Langstreckenläuferin. Obwohl sie mit dem Joggen begonnen hatte und inzwischen deutlich längere Strecken als früher laufen konnte, reichte die Länge der Strecke immer noch nicht aus.

Sie merkte, wie bei jedem weiteren Atemzug ihre Lunge zu brennen begann. Die Beine hatten noch genügend Kraft, doch die Luft wurde ihr knapp.

Nur noch bis zur nächsten Laterne, ging es ihr durch den Kopf.

Isis konzentrierte sich auf ihr Ziel, wusste, dass sie es nicht erreichen würde.

Der Atem ihrer Verfolger kam dicht an ihr Ohr. Die Archäologin wagte nicht sich umzudrehen, um keinen wertvollen Zentimeter Vorsprung zu verlieren. Sie spürte das Keuchen im Nacken und wusste, dass sie verloren hatte, wenn nicht augenblicklich ein Wunder geschah.

Noch einmal zog sie das Tempo an. Es reichte nicht mehr. Isis spürte einen schmerzhaften Griff an ihrem linken Arm und wurde zurückgerissen. Nun hielt man auch ihren recht Arm. Die Archäologin versuchte, die beiden abzuschütteln, es gelang ihr nicht.

"Lasst mich los!", schrie sie zornig.

"Wo wir dich gerade erst haben", bekam sie zu hören. "Wollen wir nicht so sein. Gib uns, was wir haben wollen und du bist uns los."

"Was sollte das sein?", fragte die Archäologin und gab sich alle Mühe, keine Furcht aus ihrer Stimme durchklingen zu lassen. Mit der Frage spielte sie auf Zeit, wollte ergründen, mit was für Gegnern sie zu tun hatte. Verstanden sie sich auf ihr Handwerk oder waren sie nervös und mit der Situation überfordert? Ein nervöser Gegner war schlimmer als einer, der genau wusste, was er tat.

"Wo ist die Karte?", kam eine Frage, mit der Isis am allerwenigsten gerechnet hätte. Noch bevor sie weiter darüber nachdenken konnte, was die zwei mit der alten russischen Karte wollten, antwortete sie völlig unverbindlich.

"Was für eine Karte?" Im dumm stellen war sie gut, auch wenn es sie in der gegenwärtigen Situation erhebliche Überwindung kostete. "Eine Postkarte? Eine Landkarte vielleicht? Es gibt viele Sorten Karten."

Der Griff um ihre Handgelenke wurde fester. Offensichtlich konnte ihr Gegner sich besser beherrschen, als sie vermutet hatte. Doch wie sah es mit dem anderen aus? Unter halb gesenkten Augenlidern verfolgte Isis jede Bewegung des anderen Mannes. Als er sich ihr unwillkürlich näherte, zuckte sie zusammen.

"Depp!", rügte der Mann seinen Komplizen, der Isis festhielt.

"Weißt du eigentlich worum es geht? Also hör mit dieser Karte auf. Wer weiß, ob die noch existiert."

Interessant, befand die Archäologin. Die beiden schienen nicht ganz einig zu sein, was sie von ihr haben wollten. Möglicherweise konnte sie das für sich ausnutzen. Die beiden Männer gegeneinander aufbringen und die Gunst eines Streits nutzen, um zu fliehen. Würde sich ihr so eine Gelegenheit bieten?

"Die Tagebuchaufzeichnungen, wo sind sie?", wurde Isis von dem Mann aus ihren Gedanken gerissen.

"Meine gehen niemanden etwas an."

Sie hatte die Worte kaum ausgesprochen, als sie begriff, dass sie einen Fehler begangen hatte. Lebensmüde musste sie sein, ihre Gegner so offen zu provozieren.

Ihre Arme wurden zusammengedrückt, was Isis ein schmerzhaftes Wimmern entlockte. Dennoch versuchte sie, sich ihre Panik nicht anmerken zu lassen.

Sie befand sich auf einem Gehweg, der an einer belebten Straße entlangführte. Es konnte nicht sein, dass niemand auf ihre Not aufmerksam wurde.

"Hör auf, uns für dumm zu verkaufen", brachte der schlanke, etwa Vierzig Jahre alte Mann seinen Kopf nah an ihren, dass sie seinen Atem riechen konnte. Er roch nach Pfirsichkaugummi mit künstlichem Aroma. Der Geruch ließ die Archäologin würgen. Pfirsicharoma hatte Isis noch nie vertragen. "Du weißt ganz genau, was wir meinen. Also sag uns, wo du es hast."

Seine Stimme war leise, aber die Worte waren deutlich zu verstehen.

Die Archäologin begann innerlich zu zittern.

Das war keine Aufforderung mehr, sondern hatte stattdessen einem Befehl gegolten. Nun war guter Rat teuer. Die Tagebuchseiten lagen noch bei ihr zu Hause in einer Schublade. Bisher hatte sie einfach nicht die Zeit gehabt, diese zu ihrem Schließfach zu bringen. Würde sich diese Nachlässigkeit nun rächen?

"Sieh in ihrem Rucksack nach, vielleicht sind sie dort drin."

Bevor Isis reagieren konnte, wurde der Rucksack von ihren Armen gerissen und fiel unsanft zu Boden.

Noch bevor die Archäologin einen Befreiungsversuch starten konnte, wurden ihre Arme wieder brutal nach hinten gerissen.

"Versuch es erst gar nicht", hörte sie eine drohende Stimme an ihrem Ohr.

Hilflos musste sie mit ansehen, wie der Reißverschluss ihres Rucksacks geöffnet wurde.

Hoffentlich würde der Inhalt nicht auf dem gesamten Gehweg verteilt werden, ging es ihr durch den Kopf.

Verrückt! Sie wurde von zwei Männern bedroht und dachte an solche Nichtigkeiten.

Zwei Mappen, ihre Regenjacke und ihr Regenschirm waren im Hauptfach verstaut. Im hinteren Fach befanden sich ihr Tablet und ein Ordner.

Der Mann nahm beide Mappen heraus und ließ den Rucksack achtlos fallen.

Ein Glück, dass ich nichts Zerbrechliches eingesteckt habe, ging es Isis durch den Kopf. Das Tablet war nicht so empfindlich und in dem Ordner gut geschützt.

Schnell wurden die Mappen durchblättert und achtlos zurück in den Rucksack gestopft, als nicht das Gewünschte gefunden wurde. Nun wandte sich das Interesse des Mannes dem kleinen Fach zu, aber außer jeder Menge Taschentuchpackungen, zwei benutzten Taschentüchern, die dort schon eine halbe Ewigkeit drin lagen, weil Isis immer vergaß sie wegzuwerfen, und mehreren Kugelschreibern und Bleistiften sowie unzähligen Notizblättern, befand sich nichts in dem Fach.

"Das wäre auch zu einfach gewesen", hörte sie den Mann murmeln. Er wandte sich an Isis. "Wo hast du die Tagebuchseiten?"

"Zu Hause?", mischte sich der andere ein, der sie festhielt. "Werden wir dort fündig werden?"

Die Archäologin starrte ihn unverwandt an. So langsam müssten sie wissen, dass sie ohne Schlüssel nicht ins Haus kamen, weil das gesamte Grundstück alarmgesichert war.

"Dort werdet ihr nie reinkommen. Ihr seid schon einmal gescheitert, wenn ich daran erinnern darf."

Isis merkte, wie eine Ruhe sie überkam. Den beiden Männern würde nichts anderes übrig bleiben, als sie laufen zu lassen. Das würde die zwei ärgern, aber es würde ihnen nichts anderes übrig bleiben.

"Ich entsinne mich. Aber freu dich nicht zu früh. Jedes Alarmsystem lässt sich umgehen, vor allem wenn man den Haustürschlüssel hat. Am Ende nimmt man einfach die Festplatte mit und braucht nichts zu befürchten."

Der Triumph aus den Augen der Archäologin verschwand und machte Schrecken Platz.

Daran hatte sie überhaupt nicht gedacht! Sie brauchten nur ihren Schlüssel, um im Haus herumzuspazieren und alle Beweise mitzunehmen, die von ihrer Anwesenheit zeugten. Nein, das durfte sie keinesfalls zulassen! Sie würde es den zwei Typen zeigen, dass man eine Isis Just nicht übertölpelte.

"Nun sag schon, wo hast du deinen Haustürschlüssel? Du ersparst mir eine Menge Arbeit und dir jede Menge Unannehmlichkeiten."

Isis wurde blass, als sie die Worte hörte. Die Furcht gewann nur wenige Sekunden die Macht über sie und wich schnell großem Zorn, der sich in ihr ausbreitete.

Was erlaubten sich die zwei Typen? Erst wurde ihr Rucksack durchsucht und nun wollten sie in ihr Haus eindringen. Das war zu viel! In ihrem Haus hatten fremde Leute nichts zu suchen. Nicht einmal Oliver duldete sie in den eigenen vier Wänden. Da hatten diese zwielichtigen Gestalten erst recht nichts bei ihr verloren.

Erneut versuchte sie, sich loszureißen. Abermals vergeblich, zu fest war der Griff um ihre Arme. Allerdings hatten sie nicht bedacht, dass ihre Beine frei waren. Mit denen konnte sie zur Not auch etwas ausrichten.

Ruhig wartete sie ab bis der Mann sich ihr näherte. Sie fixierte ihn unauffällig. Als er nur noch eine Armlänge von ihr entfernt war, trat sie ihm gegen das linke Schienbein und vollführte anschließend einen wuchtigen Tritt gegen seine empfindlichste Stelle aus. Ihr Gegenüber klappte augenblicklich wie ein Messer zusammen und krümmte sich vor Schmerzen am Boden.

"Das wirst du büßen!", heulte er.

Isis verspürte Genugtuung. Den ersten ihrer Gegner hatte sie ausgeschaltet, nun war der andere dran.

"Du Schlampe!", hörte sie den verbliebenen Angreifer mit schriller Stimme in ihr Ohr kreischen. Sogleich spürte sie einen Tritt in die Kniekehlen. Die Archäologin verlor den Halt, als ihre Knie zusammenknickten und sie auf den Boden aufzuprallen drohte. Wenn sie erst am Boden lag, würde sie wehrlos sein. Nur der schmerzhafte Griff um ihre Handgelenke sorgte dafür, dass sie weiter aufrecht stand.

Das bedeutete Glück für Isis, denn im nächsten Augenblick hupte jemand lautstark. Ob das ihr galt?

Die Archäologin hatte keine Zeit darüber nachzudenken. Sie spürte, wie sich der Griff um ihre Gelenke lockerte. Diesen Moment der Unaufmerksamkeit machte sie sich zu nutzen, um sich aus den Klauen des verbliebenen Angreifers zu befreien. Ohne darüber nachzudenken, was sie tat, wirbelte sie zu ihm herum und schlug ihm mit der Faust in den Solarplexus. Ihr Angreifer krümmte sich und schnappte nach Luft. Nun war auch der letzte ausgeschaltet.

Auf ihrem Erfolg durfte sie sich nicht ausruhen. Sie musste weg, bevor sich einer der beiden wieder erholt hatte. Schnell hob Isis ihren Rucksack vom Boden auf, klemmte ihn sich unter den Arm und rannte los.

Bis zur nächsten Ampel musste sie es wenigstens schaffen.

"Verdammt noch mal, halt sie auf, Tom!", hörte sie hinter sich den noch immer am Boden wälzenden Mann schreien. Der Tritt in seinen Schritt hatte ihn vollkommen ausgeschaltet.

"Keine Luft", hörte sie den anderen Mann namens Tom röcheln. Er keuchte und rang um Atem. "Die Legende interessierte Jahrhunderte niemand und nun willst..."

Mehr verstand Isis nicht von dem Gebrüll. Das Blut rauschte in ihren Ohren, während sie sich so schnell als möglich von den beiden Übeltätern entfernte.

Die Archäologin rannte, als ginge es um ihr Leben, achtete nicht auf das Stechen in ihrer Lunge, auf die einsetzende Schwäche in ihren Knien. Mehrfach drohte sie einzuknicken und zu stolpern, doch jedes Mal konnte sie sich fangen.

Sie fühlte sich erst sicher, als sie sich in der U-Bahn befand und sich hinter ihr die Türen schlossen.

Als sie endlich saß und den Reißverschluss ihres Rucksacks schloss, gingen ihr die Worte durch den Kopf, die sie diesen Tom hatte sagen hören.

"Eine Legende", murmelte sie und fragte sich zugleich, was es damit auf sich hatte.

Welche Sagen und Legenden gab es in Russland, die einen wahren Hintergrund hatten? Das sollte sie möglichst schnell herausfinden. Außerdem musste sie die Tagebuchaufzeichnungen samt Karte in ihr Bankschließfach bringen. Der Tresor in ihrem Haus erschien ihr auf einmal nicht mehr sicher genug, auch wenn sie die Aufzeichnungen dort bisher nicht verwahrt hielt und sie noch in einer Schublade lagen.

17

Staatsbibliothek Carl-von-Ossietzky, Hamburg-Rotherbaum

Die Computerplätze waren wie immer gut besucht und es gab kaum einen freien Platz. Isis saß an einem Fensterplatz und hatte ein aufgeschlagenes Notizbuch und einen Kugelschreiber vor sich liegen.

Nachdem sie ihren beiden Angreifern entkommen war, hatte sie sich auf den Weg in die Stadt gemacht. Ihren Einkäufen hatte sie allerdings keine große Aufmerksamkeit schenken können. Als sie Dinge in den Einkaufswagen packte, die sie gar nicht haben wollte, hatte sie die Hälfte der Waren in die Regale zurückgepackt, den Rest bezahlt und war gegangen. Sie war nicht mehr bei der Sache gewesen. Die ganze Zeit über ging ihr nicht aus dem Kopf, was einer der Angreifer gesagt hatte: eine Jahrhunderte alte Legende.

Legenden gab es viele, auch in Russland.

Die jüngste hatte mit dem Bernsteinzimmer zu tun, das während des Zweiten Weltkriegs verschwunden war. Bis heute gab es nur Vermutungen, wo es hingelangt sein könnte. Nur gefunden hatte es trotz intensiver Suche niemand. Wahrscheinlich musste man sich damit abfinden, dass es an irgendeinem Ort gelagert und dort zerstört worden war. Beweise gab es keine, dafür waren vor einigen Jahren Gegenstände aufgetaucht, die zum Interieur des legendären Bernsteinzimmers gehört hatten Isis selbst war noch gut in Erinnerung, wie 1997 ein Mosaik aufgetaucht war. Es hatte breite Wellen geschlagen und die Suche nach dem Bernsteinzimmer wieder angefacht. Den Artikel über den damaligen Fund hatte sie ausgeschnitten. Irgendwo in ihren Sachen würde er sich befinden, denn weggeworfen hatte sie ihn nicht. Dafür fand sie das Verschwinden des Bernsteinzimmers zu spannend. Damals hatte sie angefangen zu recherchieren, wohin es gelangt sein könnte. Das Internet hatte sich Ende der 90er Jahre noch in seinen Anfängen befunden und bot noch nicht die Fülle oder Überfülle an Materialien wie heute. Damals hatte man sich noch an Bücher halten müssen, die man in den Bibliotheken sich ansah oder auslieh. Weit war sie damals mit ihrer Suche nicht gekommen und hatte es schließlich aufgegeben. Vielleicht würde sie sich der Suche nach dem Bernsteinzimmer irgendwann wieder zuwenden.

Das Steinmosaik hatte damals neue Hoffnungen geschürt, das Bernsteinzimmer zu finden. Leider blieb es trotz des damaligen Fundes weiterhin verschollen - bis heute. Das mochte daran gelegen haben, dass das Mosaik bereits vor dem Verschwinden des Bernsteinzimmers gestohlen worden war.

In Zarskoje Zelo war seit 1976 in mühevoller Kleinarbeit nach alten Bildern ein neues Bernsteinzimmer entstanden, das die Besucher seit 2003 bestaunen konnten.

Und das Mosaik? Was war aus dem Bild geworden, das auf einmal wie aus dem Nichts aufgetaucht war? Wenn man es genau nahm, war es Beutekunst und gehört eigentlich Russland. Wollte man nun spitzfindig sein, könnte man sagen, dass es dennoch Deutschland gehöre. Denn in Russland befanden sich recht viele wertvolle antike Objekte, die russische Soldaten am Ende und kurz nach dem Zweiten Weltkrieg geraubt und illegal in die damalige Sowjetunion gebracht hatten. Bis auf ein paar lumpige Glasbehälter, die die damalige DDR vom Bruderstaat erhalten hatte, war alles in Russland verblieben und inzwischen durch ein Gesetz als russisches Eigentum deklariert worden. Die Regierung Schröder hatte dem Gesetz praktisch zugestimmt. Dennoch wurden immer wieder Stimmen laut, die unter anderem die Herausgabe des so genannten Schatz des Priamos forderten. Bisher vergeblich.

Natürlich war das Steinmosaik wie auch eine Kommode an Russland zurückgegeben worden. Man hätte es gut als Druckmittel nutzen können, um wieder Bewegung in die Rückgabe des Schliemann-Schatzes zu bringen. Das hatte man ungenutzt verstreichen lassen. Es war zu lange her, um sich darüber zu ärgern.

Das Bernsteinzimmer konnte Isis guten Gewissens von ihrer Liste streichen. Eine Liste, die gar nicht existierte, weil die Archäologin sich mit russischen Sagen und Legenden nicht auskannte. Möglicherweise hätte ihre alte Klassenkameradin Max ihr weiterhelfen können, die aus Kasachstan stammte. Doch mit ihr hatte sie seit dem Abitur keinen Kontakt mehr, was sich nun zum Nachteil gestaltete.

Wie dem auch sei: Sie würde allein nach einer Lösung des Rätsels suchen. Max hätte ihr höchstwahrscheinlich nicht weiterhelfen können, wenn sie länger darüber nachdachte. Früher hatte die sich oft auf das Nachplappern von Gesagtem von anderen verstanden. Warum sollte sich das heute geändert haben?

Isis gab in das Textfeld der Suchmaschine das Stichwort russische Mythen ein. Das Ergebnis war allerding ernüchternd. Sie erhielt ausschließlich Verweise zu Seiten, die von russischen Märchen handelten. Von Schwanenprinzessinnen, einem Iwan Zarewitsch oder dem Bärenhäuter wollte sie wirklich nichts wissen. Zwar enthielten auch Märchen einen wahren Kern, wie es beim Rattenfänger von Hameln war, wenn man hinter die Geschichte blickte. Nur glaubte Isis nicht, dass sie beim Lesen von Märchen und Tierfabeln auf die Lösung stoßen würde.

Höchstwahrscheinlich war ihre Suche zu unpräzise gewesen und sie musste weitere Stichworte hinzufügen, die das Ergebnis optimieren würden. Irgendwo hatte sie anfangen müssen, nun würde sie ihre Suche eingrenzen.

Die Archäologin tippte als weiteres Stichwort Schatz ein. Wieder tauchten meist nur Märchenseiten als Suchergebnisse auf, aber auch die eine oder andere Seite über das Bernsteinzimmer und über den letzten Romanow-Zaren, Nikolaus II., waren dabei.

Es ging die Legende, dass Anastasia, die jüngste Zarentochter, das Massaker im Keller von Jekaterinburg überlebt hatte. Das Gerücht hielt sich hartnäckig, obwohl inzwischen bewiesen war, dass Anna Anderson nicht Anastasia gewesen war. Dennoch hätte man durchaus zu dem Schluss kommen können, dass die jüngste Zarentochter das Erschießungskommando schwer verletzt überlebt hatte. In den Kleidern der Zarin und ihrer Töchter war der Familienschmuck eingenäht gewesen, sodass die tödlichen Kugeln an ihnen abgeprallt waren. Am Ende hatte man die Frauen mit dem Bajonett erstochen.

Es galt als wiederlegt, dass Anastasia oder irgendeine andere Zarentochter das Massaker überlebt hatte. Die Legende, die jüngste Zarentochter habe überlebt, hatte auch dadurch neue Nahrung gefunden, dass ihre Knochen nicht gefunden worden waren, als man in den siebziger Jahren die sterblichen Überreste der Zarenfamilie entdeckt hatte. Noch bis Anfang der neunziger Jahre hatte man die Knochen unter Verschluss gehalten bis der Fund öffentlich gemacht worden war. Danach waren noch mehr als zwei Jahrzehnte vergangen bis man auch die sterblichen Überreste von Alexej und Maria oder Anastasia gefunden hatte. Es wurde ein DNA-Abgleich mit lebenden Nachkommen aus der Verwandtschaft gemacht, unter anderem mit Prinz Philip. Die DNA-Proben wurden an drei Labore gegeben, die unabhängig voneinander bestätigten dass es sich um die noch vermissten Zarenkinder Alexej und Maria handle. Allerdings wurden auch kritische Stimmen laut, die sagten, man habe nicht genügend Zeit gehabt, um die Proben eindeutig zuordnen zu können. Dabei bezog man sich vor allem auf die weibliche DNA, wo man nicht mit hundertprozentiger Wahrscheinlichkeit sagen konnte, welche der Zarentöchter es gewesen sei. Russland habe sich auf Maria festgelegt, wobei es genauso gut Anastasia sein könnte. Deshalb blieben trotz des Knochenfundes einige weiterhin der Ansicht, die jüngste Zarentochter Anastasia habe den Keller von Jekaterinburg überlebt.

Nur was war mit dem Schmuck der Zarenfamilie passiert? Hatte Lenin diesen zu Geld gemacht? War alles Wertvolle in die Hände der Bolschewiken geraten oder war ein Teil des Schatzes rechtzeitig in Sicherheit gebracht worden? Galten nicht noch einige Fabergé-Eier als verschollen, die Nikolaus II. an Ostern verschenkt hatte?

Isis verwarf die Fragen so schnell wie sie ihr gekommen waren. Selbst wenn ein Teil des Schmucks und andere Wertgegenstände in Sicherheit gebracht worden waren, nützte ihr diese Erkenntnis wenig. Der Schatz, um den es eigentlich ging, war mehr als hundert Jahre zuvor gefunden worden. Folglich hatte er nichts mit Fabergé-Eiern und Nikolaus II. zu tun.

Damit stand sie wieder am Anfang ihrer Suche. Die Archäologin seufzte. So würde das nie was werden. Vielleicht sollte sie sich erst einmal weiter mit allen Zaren beschäftigen. Im Laufe der Jahrhunderte hatte es einige Herrscher gegeben, die durch ihren Lebensstil oder ihre Regierung aufgefallen waren. Warum sollte dort nicht des Rätsels Lösung zu finden sein?

Isis setzte einen dicken Strich unter ihre vorherigen Notizen. Nun würde die Suche erst richtig losgehen. Die Zaren waren der Schlüssel des Ganzen.

Vor lauter Aufregung verspürte die Archäologin ein Kribbeln in der Magengegend, das sich nur bemerkbar machte, wenn sie zuversichtlich war, etwas Wichtiges zu finden.

In die Suchmaske gab Isis die Stichwörter Zar, Geheimnis, Schatz ein. Deutlich vielversprechender als zuvor sahen die Ergebnisse aus. Sie klickte das erste Suchergebnis an und begann zu lesen.

Peter III., Ehemann der späteren Zarin Katharina der Großen, war inhaftiert und später ermordet worden. Ob Katharina den Auftrag zum Mord an ihrem Ehemann gegeben hatte, ließ sich nicht endgültig beweisen. Allerdings dürfte sie von dem Vorhaben gewusst und es stillschweigend gebilligt haben. Es war für sie die einzige Möglichkeit, um nicht verstoßen zu werden und stattdessen selbst an die Macht zu gelangen.

Isis strich Peter III. von ihrer Liste. Dieser Zar dürfte keine geheimen Schätze versteckt haben. Eher umrankten seine Frau Geheimnisse. Nachdem Katharina II. an die Macht gelangt war, hatte sie diese geschickt ausgebaut und erst mit ihrem Tod wieder abgegeben. Sie hatte sich mit Militärs umgeben, mit Günstlingen und Geliebten, die sie eiskalt fallen ließ, wenn sie ihrer nicht mehr bedurfte. Nur ein Mann hatte sich halten können, auch nachdem ihn und die Zarin keine Liebschaft mehr verband und er gegen Ende seines Lebens ein wenig seltsam wurde. Die Potemkinschen Dörfer hatte es unter ihrer Herrschaft gegeben, erfunden von ihrem langjährigen Geliebten und Vertrauten XX Potemkin. Er war derjenige gewesen, mit dem sie auch nach Ende ihrer Affäre weiterhin in Kontakt gestanden hatte.

Isis fand keine Legenden im Leben Katharinas II., außer dass sie ihren Mann aus dem Weg hatte räumen lassen. Nein, da gab es tatsächlich nichts, so sehr sie auch suchen mochte. Wobei... Hatte sie nicht in dem Schloss gelebt, wo sich das Bernsteinzimmer befunden hatte? Wie dem auch sein mochte, mit dem Bernsteinzimmer hatten die Tagebuchaufzeichnungen nichts zu tun. Das war erst viel später verschwunden.

Vergiss endlich das blöde Bernsteinzimmer, ging es ihr durch den Kopf. Dem kannst du immer noch hinterherjagen, wenn du nichts Besseres zu tun hast. Jetzt ist es tabu.

Die Archäologin fand eine Seite, wo alle Zaren mit einer Kurzbiografie verzeichnet waren. Sie stolperte über einen Herrscher, der zwar Zar gewesen, aber auch sehr jung gewesen war, als er regierte und schließlich starb. Falls er in seinem Alter überhaupt schon regieren durfte und konnte, was unwahrscheinlich gewesen war, weil er noch keinen eigenen festen Willen besessen hatte.

Iwan VI. sagte ihr überhaupt nichts, aber die meisten russischen Zaren seit Iwan dem Schrecklichen waren ihr unbekannt. Wer sich nicht für osteuropäische und speziell russische Geschichte interessierte, kannte meist nur die Namen der Herrscher, die im Guten oder Schlechten auf sich aufmerksam gemacht hatten. Manche kannten nur Gorbatschow und Putin, wobei sich letzterer sich tatsächlich wie ein Zar aufführte.

Bereits zweimal war Isis bei ihrer Suche auf Katharina II. gestoßen. Dennoch glaubte sie nicht, bei der russischen Zarin zu finden, was sie sich erhoffte.

Mona würden bei Katharina der Großen bestimmt ein paar Stummfilme einfallen, wo man sich der historischen Figur bedient hatte. Gab es nicht auch einen Film mit dem Moschusochsen, Monas Lieblingsstummfilmschauspieler, wo die Zarin auftauchte?

Bei Iwan VI. hatte noch eine andere Zarin, Elisabeth, die Tochter Peters des Großen mitgemischt. Diese hatte den späteren Zaren Peter III. nach Russland geholt, als er noch zum Hause Schleswig-Gottorf gehörte. Ansonsten umgab Elisabeth kein Geheimnis.

Bei ihrem Vater würde man eher eines vermuten. Peter der Große hatte Russland in die Moderne geführt. Damit sein Land den Anschluss an das übrige Europa fand, war Zar Peter I. inkognito oder beinahe unerkannt durch die europäischen Länder gereist, hatte sich den Schiffsbau angeeignet und zurück in Russland das Leben seiner Untertanen vollkommen umgekrempelt. Die Männer mussten sich ihre Bärte scheren oder eine Strafe zahlen. Doch das Meisterwerk Peters des Großen war St. Petersburg, die Stadt, die seinen Namen trug. Aus einem mückenverseuchten Sumpf war sie gestampft worden und hatte fortan seine Herrschaft überstrahlt. Dabei wurde oft vergessen, dass den Anschluss an das übrige und vor allem moderne Europa etliche Menschenleben gekostet hatte. Was bedeuteten die vielen Toten im Gegensatz zu einem Hafen, der selbst im tiefsten russischen Winter nahezu eisfrei war? Peter der Große hatte sich sein eigenes Denkmal geschaffen. Das war es, was er wollte, alles andere interessierte ihn nicht. Gab es ein Geheimnis, das Peter den Großen umgab?

Isis überflog seine Biographie. Er war ein Förderer der Moderne gewesen, hatte das alte Russland Vergangenheit sein lassen. Nichts Neues über Zar Peter I. Allerdings hatte sein Leben auch Schattenseiten gehabt. Sein Sohn Alexej, der Zarewitsch, war ein Gegner der Reformen seines Vaters gewesen. Durch die Einflüsterungen seiner Mutter und den Vertretern der orthodoxen Kirche lehnte er genauso wie sie eine Öffnung Russlands an Europa ab. Die politischen Differenzen sorgten dafür, dass er von der Thronfolge ausgeschlossen wurde. Er floh aus Russland, kehrte später aber wieder zurück, wo er verhaftet und im Gefängnis gefoltert wurde. Man verdächtigte ihn der Verschwörung gegen seinen Vater. Alexej wurde zum Tode verurteilt, schließlich begnadigt. Das nützte ihm wenig, denn wenige Tage danach starb er - wahrscheinlich an den Folgen der Folter. Nach dem Tod seines Vaters wurde sein Sohn, Peter II., Zar von Russland. Allerdings wurde er nur fünfzehn Jahre alt. Ein anderer Sohn Peters des Großen schied aus der Thronfolge aus, weil er schwachsinnig war. Mangels weiterer männlicher Erben hatte schließlich Peters Tochter Elisabeth den Zarenthron bestiegen, nachdem sie den nächsten männlichen Verwandten, Iwan VI., aus dem Verkehr gezogen hatte.

Der Ehrgeiz an die Macht zu kommen, egal mit welchen Mitteln, war auch in Russland unter den Zaren nicht unbekannt gewesen.

Nachdenklich starrte Isis aus dem Fenster. Gab es nicht noch einen Herrscher, der seinen eigenen Sohn Auf dem Gewissen hatte? Wer war das noch gleich gewesen?

Die Archäologin kam nicht auf den Namen, weshalb sie die Liste der Zaren durchging und fündig wurde: Iwan IV., besser bekannt unter dem Namen Iwan der Schreckliche.

Seine Herrschaft war durch Grausamkeit geprägt worden. Unbeherrscht sollte er gewesen sein, hätte an