ROH

Es ist schon viel darüber geschrieben worden, was passieren kann, wenn ein Mann, desorientiert, weil seine Verlobte, Geliebte oder Frau ihn vor Kurzem verlassen hat, für ein oder mehrere Drinks in eine Bar oder in ein Wirtshaus geht, um die Trauer im Alkohol zu ertränken.

Was Erik geschah, ist nicht alltäglich.

Er konnte den Verlust seiner Verlobten Simone nicht verwinden. Immerzu klammerte er sich an den Gedanken, dass sie es sich doch vielleicht überlegen und zu ihm zurückkehren würde. In seiner verzweifelten Hoffnung zieht der Mensch oftmals die unglaublichsten Umstände in Betracht, um der Hoffnung realistischen Nährboden zu geben. Er hatte sie angerufen, sie besucht, ihr Blumen geschickt, hatte gebettelt, gefleht, gedroht, geweint. Er hatte sie wenigstens so weit gebracht, dass sie Mitgefühl für ihn empfand und ihm mit leidendem Blick sagte: „Ich verstehe dich ja, und ich würde auch gerne weiter mit dir zusammenleben, aber ich kann es nicht.“
Sie hatte es auf die unterschiedlichen Charaktere zurückgeführt, die zusammen nicht leben konnten.

Und obwohl er wusste, dass sie recht hatte, linderte nichts seinen Schmerz. Das einzig Hilfreiche ist Zeit. Viel Zeit. In der Zwischenzeit leiden viele, und nicht wenige von diesen vielen ertränken sich in nicht wenig Promille.
So saß auch er in einer Bar und tat sein Bestes.
Er trug die typische Kleidung eines Leidenden, eine jämmerliche Mischung aus gewollter Eleganz und unverhohlenem Elend.
Eine Jeans, die eigentlich hätte gewaschen werden müssen, ein Dreitagebart, der bei einem Leidenden alles andere als ansprechend aussieht, ein Hemd, das schick sein sollte, aber ungewollt den Seelenzustand verriet, weil es zu weit aufgeknöpft und somit aus der Form geraten war, und die ungeputzten Schuhe paarten sich mit dem aufgedunsenen Gesicht und den frisch gewaschenen Haaren, die schütter wirkten.

Die Lederjacke hatte er über die Rückenlehne des Barhockers geworfen, und er schüttete einen Drink herunter und bestellte sofort darauf einen neuen. Eigentlich war Gin Tonic nicht so sein Fall, doch heute tat ihm der bittere Geschmack gut.

Er hatte sich eine Bar mit passendem Ambiente ausgesucht, dunkel und leise, im Hintergrund Blues und Jazz statt des allgegenwärtigen Lounge-Gesäusels, und es war eine Bar, in die er nur gerne ging, wenn er wie jetzt frustriert war, denn ansonsten bevorzugte er andere Bars und Clubs.

Die Drinks waren teuer, aber gut gemixt, und das Publikum war gemischt. Es war eine Mixtur aus Singles und Pärchen, Abenteurern und den schon von weiter Ferne auszumachenden One-night-stands.

Hie und da durchzuckte wie ein Blitz ein schrilles Kichern die Bar, ab und an ein Grollen eines tiefen Lachens, einmal der Taifun eine Lachkrampfes von vier oder fünf Personen, die in einer Ecke saßen und allem Anschein nach etwas zu feiern hatten.

Er hingegen zelebrierte sein Elend- auch eine Art des Festes.

Allerdings fiel er nicht auf als der Leidende, der allein unter lauter gutgelaunten Menschen den Pol der Traurigkeit bildete, das Zentrum der Melancholie, um das alles Lustige und Unbeschwerte kreiste wie Planeten um eine Sonne.

Die Zeiger der Uhr schienen nicht nur mit jedem Ruck, den sie taten, die Zeit vor sich herzuschieben, sondern auch seine Traurigkeit, als wären sie Baggerschaufeln, die über ein Feld der Frustration glitten und zu einem immer größer werdenden Berg an auftürmten.

Je später es wurde, desto miserabler fühlte er sich.

Er hing seinen Gedanken nach. Sie führten ihn langsam aber stetig zum großen, unausweichlichen Finale, zum absolut Letzten, und es wäre vielleicht tatsächlich so weit gekommen, wäre es nicht passiert, dass sich in seinen ohnehin schon mächtig eingeschränkten Sichtbereich etwas Fremdartiges einschob, etwas, das seine ganze Aufmerksamkeit einsog wie ein Schwarzes Loch Millionen von Sternen.

Er war noch nicht richtig betrunken, dazu hatte es ihm an Zeit gemangelt.

Und jetzt das.

Jeder Mensch hat sein Schönheitsideal, mag es sein, wie es will. Es lächelt von Zeitungen oder von Monitoren und Displays entgegen oder wartet unerkannt tief im Innern einer Begierde, die niemals erkannt und niemals geweckt wird. Doch er sah es nun.

Es stand etwa zwanzig Meter weiter auf der anderen Seite am Eingang. Eine Frau, wie man sie sich nur in Träumen erdenkt. Sie erweckte nicht ein sehnendes Verlangen nach Liebe und Geborgenheit, wie es einen Mann in seiner Situation des öfteren überfällt, vielmehr war es eine Art der Erregung, wie sie tiefer, und körperlicher nicht hätte sein können. Ein Gefühl, das ihn dazu zwang, den Blick haften zu lassen.

Sie war der Fixstern, die anderen waren Meteore, kurzlebig und klein.

Sie war herrlich und strahlend.

Sie trug ein enges, kurzes Kleid aus smaragdgrünem Satin, ihr Teint war irgendwie südländisch, südamerikanisch möglicherweise. Ihr Haar war dicht und durch und durch schwarz, ihre Augen dunkelbraun, ihre Lippen voll, kaum geschminkt. Sie war sich ihrer Schönheit gewiss und schien es nicht nötig zu haben, sich unter einer dicken Schicht Make-up zu verbergen. Sie benutzte es vielmehr zur Untermalung ihrer Makellosigkeit, ihre Natur offenbarend. Sie war ein Naturkunstwerk, und das wusste sie.

Überhaupt schien sie nicht so herausgeputzt wie Frauen, die es nötig hatten. Sie war schlicht, sie war einfach und gerade deshalb so teuflisch wunderbar. Ihr Gesicht zeigte den Anflug von Selbstbewusstsein, aber auch Scheu, Natürlichkeit, trotz ihrer kurzen Haare, die sie wild zur Seite gekämmt hatte.

Sie war allein. Warum sollte sie allein gekommen sein, denn das war ihm unbegreiflich. Sie konnte niemanden erwarten, nein, jemand musste höchstens sie erwarten, aber niemand hatte sich bewegt. Und dass man sich bemühte, wenigstens schon zehn Minuten vor ihr da zu sein, erschien ihm völlig logisch.

Sie musste allein sein.Ihr Blick ging seelenruhig durch das Lokal, langsam, ein wenig gelangweilt. Es sah nicht so aus, als würde sie jemanden suchen, sondern vielmehr schien sie ihre Umgebung zu sondieren.

Die Faszination hatte ihn vollends im Griff. Jede seiner Zellen war erfüllt von nichts anderem als ihr.

Schließlich trafen sich ihre Blicke, und es war wie ein elektrischer Schlag. Mit einem Mal hatte er eine Erektion, derer er sich allerdings nicht bewusst war.

Während aus seinen Augen grenzenlose Bewunderung, Begeisterung und Trieb spieen, war sie nur gelangweilt-interessiert, so als sähe sie ihn nur deshalb an, weil er sie so anstarrte.

Schließlich begann sie, im Takt des Liedes ein Bein vor das nächste zu setzen, auf ihn zu.

Es gibt Menschen, die besitzen nicht das Auffällige, die gehen auf Parties, spazieren oder einkaufen, ohne jemals aufzufallen – Personen also, die niemals wahrgenommen werden, obwohl sie immer und überall präsent sind.

Andere hingegen erscheinen nur ein einziges Mal, für einen kurzen Augenblick, und bleiben den Menschen für immer in Erinnerung.

Vielleicht, so dachte er sich, gab es in den Genen etwas, das manche Menschen zu grauen Mäusen, die anderen aber zu wahren Ereignissen machte.

Diese Frau war ein einziges Feuerwerk. Zudem war sie - oder gerade deshalb - so teuflisch! Sie schob sich wie ein graziöser Speer durch das schwüle, drückende Gewirr von Menschen, durch Schwaden von Parfum, Eau de Toilette und Alkohol, schob mit gleichmäßigen Schritten den Vorhang der Barwelt fort und offenbarte eine Bühne von Wollust, teuflischer Schönheit und Grazie.

Er war der einzige Zuschauer, starrte gebannt und taub auf das Geschehen, auf dieses Schauspiel, dessen einziger Schauspieler sie, und dessen einziger Zuschauer wie ein geifernder Voyeur er war. Alles andere verkam zur Dekoration, alle anderen wurden zu Statisten.

Angesprochen hatte er sich bisweilen schon von so manchen Frauen gefühlt, aber Derartiges war ihm fremd. Er lechzte nach ihr, und alles, woran er denken konnte, war ein Abenteuer mit ihr.

Schwungvoll setzte sie sich auf einen Barhocker neben ihm und lehnte sich rücklings gegen die Bar, beide Ellenbogen auf die saubere Fläche gestemmt. Sie machte nicht die Erscheinung einer Frau, die sich an die Bar lehnte, sondern wie eine Königin, die, erhaben und wunderschön und kalt wie Eis über ein Reich von Dämonen regiert und gerade einem blutigen Kampf zweier heroischer Titanen zusah, die sich in einer Arena in tausend Stücke reißen, angefeuert von einer wilden Horde Männer, die nach ihr gierten und von ihr besessen den Kampf genossen. Und er sah sich ebenfalls als einer dieser Männer, als ein Gesicht unter Tausenden, die alles tun würden, um mit der bösen und wunderschönen Dämonengöttin ins Bett zu gehen.

Wie eng sich der Stoff um ihren Körper spannte, wie sehr er alle Konturen dieses dunkel-elfenbeinfarbenen Meisterstücks betonte!

Sein Glied spannte sich in der Hose, und sie saß da und ließ ihre smaragdgrünen Augen durch die Bar gleiten, aber es schien, als tat sie es nur, um gleichgültig zu wirken. Gleichgültigkeit einem Vergötternden gegenüber diente als Ansporn desselben. Und es war, als zielte ihr Handeln zwar genau darauf ab, doch als sei ihr das Resultat egal. Er war von dem Gedanken beseelt, wenigstens einen Blick von ihr zu erhalten, und sein Blick wanderte an ihr hinauf und hinab, verharrte an ihren Brüsten und dort, wo ihre Schenkel endeten, und seine Gedanken überschlugen sich.

Der Barkeeper kam zu ihr und fragte sie: „Was möchten sie trinken?“

Erik zuckte zusammen. Nicht, dass er jemals in seinem Leben religiös war, aber dieser Tonfall, den dieser Mensch angeschlagen hatte, kam einer Gotteslästerung gleich. Um so mehr erfreute es ihn, als er sah, wie sehr der Barkeeper erschrak, als sie sich umdrehte und ihn anblickte. Dieser Mensch wurde für einen kurzen Augenblick zu Stein, erstarrte mit großen Augen und erwachte erst wieder zum Leben, als sie entgegnete: „Lemon Squash.“ Dieser Ton, in dem sie es sagte, war nicht der eines Engels, es war, als hätte Satan persönlich weibliche Gestalt angenommen (eine perfekte, ungeheuerliche), ohne seine Stimme sonderlich zu verändern.

Erik fröstelte.

Der Barkeeper drehte sich um und verschwand.

Seiner Begeisterung wegen verlegen sah Erik ihm nach, dann versuchte er, den Blick durch das brütende Gedünst gleiten zu lassen, um zu bemerken, dass zwei Höllenkugeln ihn anstarrten. Schweiß brach ihm aus, er wollte sie ansehen, konnte es aber nicht, und binnen zehn Sekunden war es genau umgekehrt: er konnte sich nicht mehr zügeln, obwohl er nicht wollte.

Und dann versank er in zwei Schlündern, aus denen grünes Feuer ihn verbrannte und beinahe vom Hocker riss.

Sein Blick traf den ihren, und er war gefangen davon.

Sie bekam ihren Cocktail, und sie trank das Zeug nicht wie Weiber, die es nötig hatten, durch übertriebene Gesten erotischen Eindruck zu machen, sondern merkwürdig. Sie trank in großen Zügen und stellte das halbleere Glas geräuschlos auf den Tresen.

„Stellt sich die Frage, ob das Glas halbleer oder halbvoll ist, oder?“ fragte sie da plötzlich und sah ihn an.

Er befeuchtete seine Lippen und spürte eine Explosion der Furcht in seinem Magen. „Äh, wie? Oh, ja.“ Das war schlecht. Ein zerstreuter Mann macht auf keine Frau Eindruck, und auf eine wie diese hier schon gar nicht. „Darauf gibt es keine Antwort“, setzte er mit relativ fester Stimme hinzu und sah sie an. Er schaffte es, einen gefassten Eindruck zu machen, war sich aber sicher, dass es keine Sinn hatte, den Ruhigen zu spielen. Es war, als wusste sie, wie aufgeregt er war.

Sie verzog ihr Gesicht zu einem versnobten, schiefen Grinsen, der seltsame Pinkton ihres Lippenstiftes verzerrte ihr Antlitz zu einer merkwürdigen Götzenmaske. „Das kommt auf den Strandpunkt an“, entgegnete sie und schaute auf das Glas, ihre Hände auf dem linken Knie ruhend, das sie über das rechte geschlagen hatte. „Optimisten finden es immer halbvoll, da sie immer vom Optimum ausgehen. Pessimisten sagen halbleer, da sie dem Pessimum am nächsten sind. Für sie ist man nicht schwer verletzt, sondern halb tot. Für sie ist es nicht spätabends, für sie ist es Nacht. Obwohl beides das selbe ist, ist es von der Intention her nur das gleiche.“

Das war ziemlich viel für einen Abend in der Bar, an dem man sich eigentlich nur hatte betrinken wollen.

Sie ließ das Grinsen nicht. „Etwas viel, wie?“

„Ja“, gab er unumwunden zu.

„Das macht nichts. Was für ein Typ sind Sie?“

„Das kann ich nicht beurteilen.“

„Seien Sie Optimist! Ihnen gehört die Welt, obwohl die Pessimisten meistens recht behalten. Die Pessimisten nähren sich von der Resignation, die Optimisten vom Drang zur positiven Veränderung.“

„In dem Falle bin ich Optimist.“ Und was für einer. Er hatte das Maß einer Erregung überschritten, er war sprichwörtlich einfach maßlos geil.

„Das freut mich“, sagte sie und nahm einen Schluck von ihrem Cocktail. „Wie heißen Sie?“ fragte sie und behielt das Glas in den Händen.

„Erik.“ Er wagte nicht, sie zu fragen.

„Ich bin Marianne. Heute schon was vor?“

Ihm wurde heiß und kalt, und er dachte nur, so schnell wie möglich auf die Toilette zu gehen und sich deftig einen runterzuholen, seine Geilheit aus sich herauszupusten, was nach einigen Sekunden schon geschehen wäre. „Das kommt darauf an. Und Sie?“

Sie musterte ihn mit einem Blick, der ihn erkennen ließ, dass sie ihn mit den Augen auszog. Aber es war nicht dieser geifernde Blick einer Frau, die sich ein neues, teures und edles, aber doch nutzloses Spielzeug leisten wollte, eines, das sie einmal benutzen und dann fortwerfen konnte.

Er begriff sofort.

Ihre Augen schwebten durch das Lokal, und wie beiläufig stellte sie das Glas hin und strich