Table of Contents

Title Page

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Gerrit aus Neukölln

Kriminalroman

von M. E Rehor

Imprint

„Gerrit aus Neukölln“ von M. E. Rehor

Copyright 2011 - Text und Titelbild - M. E. Rehor

published by: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

ISBN 978-3-8442-1016-3

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http://tinyurl.com/merehor

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Die Personen und Begebenheiten in diesem Buch sind der Phantasie des Autors entsprungen. Ähnlichkeiten mit realen Personen oder Begebenheiten sind rein zufällig.

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Kapitel 1

Gerrit fühlte es: Jemand beobachtete ihn! Er drückte sich in einen Hauseingang und hielt den Atem an. Nichts! Auf der leeren Straße waren keine Schritte zu hören. Ein vorsichtiger Blick bestätigte das: Niemand zu sehen. Die Straßenlaternen beleuchteten nur parkende Autos. Er zuckte zusammen, als er aus den Augenwinkeln eine Bewegung wahrnahm. Aber es war nur eine Katze, die unter ein Auto schlich.

Gerrit verließ den Schutz des Hauseingangs. Langsam ging er auf dem Gehsteig weiter, immer bereit, bei einem ungewöhnlichen Geräusch loszurennen. Aber es blieb still. Nach ein paar Schritten drehte er sich schnell um und starrte die dunkle Straße entlang. Nichts. Niemand.

Seit zwei Nächten litt er unter der Vorstellung, beobachtet zu werden. Statt zügig seine Ware unter die Leute zu bringen, hielt er nach Verfolgern Ausschau. Verfolger, die es nicht gab. Das konnte so nicht weitergehen. Er musste sich wieder mehr um das Geschäft kümmern. Schließlich brauchte sein Vater das Geld.

Für heute hatte er sich den Kiez östlich der Hermannstraße in Berlin-Neukölln vorgenommen. Keine einträgliche Gegend, aber eine, in der man ihn noch nicht kannte. Leider war er bisher kaum etwas von der Hehlerware in seiner Sporttasche losgeworden. Worauf er hoffte, waren ein paar Gleichaltrige auf dem Heimweg von der Disko. Oder ein junges Liebespaar, das sich gegenseitig beschenken wollte.

Nach Mitternacht war es hier ziemlich öde. Hätte er in den letzten Tagen guten Umsatz gemacht, wäre Gerrit jetzt nach Hause gegangen. So aber trieb er sich an, weiterzumachen. Vielleicht ließ sich ja in den Kneipen und Bars in der Umgebung noch etwas verhökern.

Noch einmal lauschte er vergeblich nach verdächtigen Geräuschen. So still und menschenleer war es hier im Kiez tagsüber nie. Er entspannte sich. Die Luft war kühl, der Alltag und der Ärger waren weit weg. In solchen Momenten fühlte er sich wie der Herrscher der Stadt. Er konnte tun und lassen, was er wollte, nichts konnte ihn aufhalten. Alle Menschen schliefen - bis auf ein paar Dumme, denen er noch in dieser Nacht ihr Geld abknöpfen würde.

Die nächste Querstraße sah vielversprechend aus. Gerrit ging zur ersten Kneipe, aber die Tür war bereits verschlossen. Er drehte sich um - und entdeckte sie: drei Schatten, die sich schräg gegenüber hinter einen geparkten Wagen duckten. Gerrit holte tief Luft, packte seine Sporttasche fester und spurtete los.

Für Sekunden hoffte er, es wäre wieder nur eine Einbildung. Dann hörte er sie. Sie rannten hinter ihm her. Zu gerne hätte er sich umgedreht, um zu sehen, wer ihm da auf den Fersen war. Aber das hätte ihn seinen Vorsprung gekostet. Auch so schrumpfte der immer weiter. Gerrit raste die Straße hinunter. Er suchte nach einer Möglichkeit, sich in Sicherheit zu bringen.

Ein rot beleuchtetes Fenster tauchte weiter vorne auf, darüber das Reklameschild einer Biermarke. Wenn die Bar noch geöffnet hatte, war sie seine Rettung. Gerrit rannte darauf zu, riss die Metalltür auf und stolperte in die Bar.

Schummriges Licht, ein muffiger Geruch nach aufdringlichem Parfüm und leise Musik empfingen ihn. Auf Barhockern saßen drei stark geschminkte Frauen, die ihn erstaunt ansahen.

„N‘ Abend!“, sagte Gerrit und drehte sich um. Die Metalltür hatte in der oberen Hälfte ein Guckloch. Gerrit stellte sich auf die Zehenspitzen und sah durch. Er überblickte, perspektivisch verzerrt, einen großen Teil der Straße. Sie war leer.

Während Gerrit noch überlegte, wo seine Verfolger sein könnten, wurde die Musik abgestellt. Jemand umfasste ihn von hinten und drückte heftig zu. Gerrit konnte seine Arme nicht mehr bewegen. Er wurde hochgehoben, als wäre er ein Stoffbündel. Am liebsten hätte er vor Schmerz und Schreck laut geschrien. Aber sein Stolz war stärker. Er keuchte nur: „Loslassen!“

„Was suchst du hier, Kleiner?“, fragte ihn eine hohe Männerstimme.

„Nichts. Ich bin versehentlich hereingekommen.“

„Versehentlich gibt‘s bei uns nicht: Kunde oder Keile! Entscheide dich.“

Die Frauen am Tresen kicherten. „Süßer, lass mal sehen, wie viel Taschengeld du für uns zusammengespart hast“, rief eine zu ihm herüber.

„Also?“, fragte die Männerstimme und der Arm drückte fester zu.

„Ich arbeite für Ahmed“, presste Gerrit heraus. Erleichtert spürte er, wie der Druck nachließ. Der Arm gab ihn frei.

„Ahmed, wa? Kann jeder sagen. Lass dich mal ansehen.“

Mit einem Ruck wurde Gerrit herumgedreht. Hinter ihm stand ein zwei Meter langer Kerl mit hellen Lockenhaaren. Er trug eine schwere Goldkette um den Hals und hatte viel zu breite Schultern. In der Linken hielt er lässig eine Zigarette.

Der Mann grinste, schnippte die Zigarette in eine Ecke des Raumes und griff nach Gerrits Sporttasche. Widerwillig ließ Gerrit die Tasche los. Der Zuhälter warf einen Blick hinein, prustete abschätzig und gab sie ihm zurück. „Stimmt. Sieht aus, als wärst du einer aus seinem Kindergarten. Wie alt bist du?“

„Sechzehn.“ Gerrit ärgerte sich schon lange nicht mehr über solche Fragen. Weil er klein und schmal gebaut war, wurde er meist jünger geschätzt.

„Mit sechzehn hast du hier erst recht noch nichts zu suchen. Verschwinde! Hehlerware kann uns das Geschäft verderben. Sag Ahmed, ich will sein Kroppzeug hier nicht mehr sehen, verstanden?“

„Ja, klar. Mache ich.“ Gerrits Gedanken rasten. Er wollte nicht jetzt schon wieder hinaus auf die Straße, wo er vermutlich erwartet wurde. Sollte er den Zuhälter nach einem Hinterausgang fragen? Aber das hätte nur Gegenfragen provoziert.

„Sag mal, wie heißt du eigentlich?“, fragte ein zweiter Mann, der sich bisher im Hintergrund gehalten hatte.

„Gerrit.“ Irgendwie kam der Mann ihm bekannt vor, ein hagerer, südländischer Typ. Aber Gerrit fiel nicht ein, wo er ihn schon mal gesehen hatte.

„Und? Wie weiter?“

„Gerrit Klein.“

„Dachte ich mir. Du bist der Sohn von Jürgen, stimmt‘s?“

„Genau“, gab Gerrit zu.

„Ich bin Giorgio. Falls dein Alter noch in Thailand ist, grüß ihn von mir. Er soll mich mal anrufen.“

„Worum geht es denn?“, wollte Gerrit wissen. Nur wenige Leute redeten über seinen Vater und wenn, dann meist nicht sehr nett.

„Frag nicht, tu‘s einfach. Und jetzt hau ab.“

„Tschüs, Süßer. Besuch uns mal wieder“, riefen ihm die Frauen nach, als er die Bar verließ.

Die Metalltür schloss sich mit einem lauten Knall hinter ihm.

Gerrit stand alleine auf dem Gehsteig und war bereit, zu rennen oder zu kämpfen. Wo waren seine Gegner?

Endlose Minuten blieb er vor der Bar stehen. Er starrte auf die dunklen Stellen zwischen den geparkten Autos und in den Hauseingängen auf der anderen Straßenseite. Niemand ließ sich blicken. Erst, als ein Taxi vor ihm hielt, kam wieder Leben in ihn. Zwei Betrunkene stiegen aus, die sich gegenseitig stützten. Sie wollten in die Bar. Gerrit ging langsam weiter.

Es war bereits heller Vormittag in Thailand. Die Hauptstadt Bangkok quoll über von Einheimischen und Touristen. Trotz der drückenden Schwüle waren viele Menschen unterwegs. Es gab Viertel, in denen fast nur männliche Touristen auf den Straßen waren. Jeder von ihnen auf der Suche nach dem Abenteuer, für das er die teure Reise gebucht hatte. Manche gingen verschämt und mieden die Blicke der Passanten, andere stolzierten aufrecht und überheblich. Bar reihte sich an Bar. Wenn Polizisten zu sehen waren, so taten sie, als würden sie den Straßenstrich nicht bemerken.

Jürgen Klein schlenderte durch dieses Viertel, als wäre er hier zu Hause. Manchmal nickte er einem Touristen zu, den er vom Sehen kannte. Dann wich er einer Gruppe angetrunkener Männer aus, die nach einer durchfeierten Nacht auf dem Weg zurück in ihr Hotel waren.

Dass er nicht wirklich hierher gehörte, zeigte sich, als er vor einem Lokal stehenblieb. Prompt wurde er von den davor wartenden Mädchen angemacht, als wäre er irgendein Tourist. Er vertrieb sie mit einem thailändischen Schimpfwort, von dem er selbst nicht wusste, was es eigentlich bedeutete.

Eine Polizeistreife kam die Straße entlang. Jürgen tat, als würde er die Fotos in den Aushängen der Bar studieren. Dabei drehte er sich weg, damit die Polizisten sein Gesicht nicht sahen. Erst, als sie vorübergegangen waren, ohne ihn zu beachten, betrat er ein rötlich erleuchtetes Etablissement im Nachbarhaus.

Es befanden sich keine Gäste in der Bar. Die letzten der Nacht waren wohl gerade weg, die ersten des Vormittags noch nicht erschienen. Solche Bars kannten keine Tageszeiten. Hier war man immer bereit, die Wünsche der ausländischen Kunden zu erfüllen. Die Musik spielte in akzeptabler Lautstärke, so dass Gespräche möglich waren. Mädchen saßen in kleinen Gruppen an den Tischen. Sie unterhielten sich und sahen auf, als Jürgen hereinkam, weil sie einen Freier erwarteten. Kaum erkannten sie, wer gekommen war, wandten sie sich wieder ab.

Jürgen schlenderte zum Tresen, von wo ein thailändischer Zuhälter ihm entgegen sah. Mit jedem Schritt wurde Jürgen nervöser. Aber er konnte dieses Gespräch nicht länger aufschieben, wenn ihm sein Leben lieb war. Die Gepflogenheiten in der hiesigen Halbwelt waren um einiges härter, als er es aus Berlin gewohnt war. Mehr als einmal war sein Leben während der ersten Monate in Gefahr gewesen. Es hatte lange gedauert, bis er hier Fuß gefasst hatte. Immerhin, der Lerneffekt war enorm. Seit einigen Jahren schaffte er es, sich Ärger weitgehend vom Hals zu halten.

„Hi. Äh, hallo. Here am I“, begann er zögernd. In solchen Momenten verfluchte er seine Unfähigkeit, fremde Sprachen zu erlernen. Sein Englisch bestand aus wenigen Worten und sein Thailändisch reichte nur zum Fluchen und zum Bestellen von Bier. Er begann zu schwitzen.

„You have money?“, wollte der Zuhälter in ebenso schlechtem Englisch wissen.

„No. I have not. Aber bald. Soon.“

„No good.“ Der Zuhälter gab seine lässige Haltung auf und stellte sich gerade hin. Er war klein, wie die meisten Thailänder, wirkte aber so bedrohlich wie eine gereizte Bulldogge.

„Six weeks.“ Jürgen wischte sich den Schweiß von der Stirn. Er sah, wie sich die Miene des Mannes verdüsterte. „Okay. Five weeks. Mein Sohn schickt mir ... Äh, I become it from my son, Gerrit. Aus Deutschland. Er wird mich nicht im Stich lassen, garantiert. He has the money, in Germany. Berlin, you understand?“

Der Zuhälter war von diesem Versprechen, wenn er es überhaupt verstand, nicht beeindruckt. Er zeigte zwei Finger seiner rechten Hand. Die Fingerkuppen fehlten. „Two weeks.“

„Aber ... but ... you know that I am new in this business ...“

Ohne Vorwarnung rammte der Zuhälter Gerrits Vater die Faust in den Bauch.

Jürgen Klein taumelte zurück, würgte und richtete sich unter Schmerzen wieder ein wenig auf. „Okay, two weeks“, stammelte er. Der Zuhälter zeigte zur Tür. Jürgen verließ zusammengekrümmt mit unsicheren Schritten die Bar.

Durch die Straßen schleppte er sich zurück zu seinem Hotel. Um die Passanten kümmerte er sich nicht. Die sahen in ihm vermutlich nur einen weiteren betrunkenen Touristen. Als er in bessere Viertel kam, begegnete er einer Gruppe gutgekleideter Deutscher. Sie sahen aus wie Lehrerehepaare auf einer Studienreise. Er hörte, wie sie sich empört über ihn äußerten. Solche Leute ruinieren den Ruf der Europäer in dieser schönen Stadt, sagten sie. Als wären sie selbst mit ihrem neureichen Gehabe nicht ebenso störende Fremdkörper in dieser Kultur.

Nur allmählich ließen der Schmerz und die Übelkeit nach. Jürgen Klein war ein zäher Bursche, so schätzte er sich jedenfalls ein. Deshalb versuchte er, sobald es ging, die Folgen des Tiefschlags zu ignorieren. Er dachte an die Zukunft, die er sich so schön ausgemalt hatte. Nun war sie wegen dieser einen dummen Sache gefährdet.

Es war eine bescheidene Summe, die er dem Zuhälter schuldete. Aber wenn er sie nicht bezahlte, waren seine glänzenden Aussichten hier in Bangkok schon wieder vorüber. Vergleichsweise bescheiden kam ihm diese Summe jedenfalls vor. Denn demnächst, vielleicht in wenigen Monaten schon, würde er ein Vielfaches davon verdienen. Aber so viel Zeit hatte er nicht. Was blieb, war die Hoffnung, Geld aus Deutschland zu bekommen.

Gerrit war jetzt wie alt? - Jürgen rechnete nach und kam so ungefähr auf achtzehn oder neunzehn, aber sicher war er sich nicht. Jedenfalls alt genug, um Geld zu verdienen. Es sollte in Deutschland eine Kleinigkeit sein, die paar tausend Dollar zusammenzubekommen. Jedenfalls redet sich Jürgen das ein. Vor allem, wenn der Junge auch nur ein wenig vom Geschäftssinn seines Vaters geerbt hatte. In Euro war es ja sogar noch weniger, weil der Kurs so gut stand.

Kein Problem also, eigentlich. Hoffentlich parierte Gerrit. Schließlich hatte Jürgen ihm regelmäßig Briefe geschrieben, um ihn sich warmzuhalten. Als Rückversicherung für genau solche Fälle.

Als Jürgen Klein sein schmuddeliges Hotel erreichte, war er schon wieder zuversichtlich. Würde schon alles klappen, hatte ja immer geklappt!

Gerrit fühlte sich wieder sicher, nachdem er eine Weile unbehelligt geblieben war. Unten an der nächsten Kreuzung entdeckte er noch eine Kneipe. Neuköllner Eck nannte sie sich. Sie unterschied sich von außen nicht von allen anderen Kneipen in den einfachen Wohnbezirken Berlins. Trotzdem war Vorsicht angebracht, wie das Erlebnis in dem Nachtklub eben wieder gezeigt hatte. In einer Studentenkneipe musste man anders vorgehen, als in einer normalen Kiezkneipe. Und wenn man als Sechzehnjähriger nachts eine Schwulenbar betrat, dann war es besser, man war darauf vorbereitet.

Gerrit öffnete die Kneipentür nur einen Spalt weit und warf einen Blick in den Schankraum. Schlechte Luft, gesättigt von Zigarettenqualm, kam ihm entgegen. Eine Stereoanlage spielte Volksmusik. Nur noch an wenigen Tischen saßen Gäste. Es waren ältere Männer, von denen vermutlich keiner mehr nüchtern war. Einige brüteten schweigend über ihr Glas Bier gebeugt vor sich hin. Andere stritten lautstark über Skatregeln.

Nicht die Kundschaft, die Gerrit suchte, aber er durfte nicht wählerisch sein. Er drückte die Tür ganz auf und ging hinein.

Der kahlköpfige Wirt spülte Gläser. Er machte ein grimmiges Gesicht, sagte aber nichts. Gerrit würde ihn im Auge behalten. Nun galt es herauszufinden, was hier am einfachsten loszuschlagen war: ein Handy, eine Digitalkamera, ein MP3-Player oder etwas Anderes.

An einem Ecktisch saßen zwei Männer und redeten über Fußball. Einer rauchte und trank Bier. Der andere hatte drei leere Schnapsgläser und ein volles vor sich stehen. Gerrit ging zu ihrem Tisch und hörte zu.

„... und dann das Tor, wa!“

„Hertha ist für mich die Nummer eins.“

„Wollja. Immer gewesen. Prost.“

Das waren ideale Opfer: betrunken, gut gelaunt, gelangweilt. Sie diskutierten weiter über das letzte Spiel, das Hertha BSC mit viel Glück für sich entscheiden konnte. Gerrit hatte in seiner Sporttasche genau das Richtige für sie. Aber nun galt es, sich keinesfalls aufzudrängen. Also blieb er einfach wie absichtslos in ihrer Nähe stehen.

Es dauerte eine Weile, bis die Männer ihn bemerkten. „Wat willste denn, Kleiner?“

„Ich bin auch Hertha-Fan“, behauptete Gerrit. Stimmte zwar nicht, aber wer verkaufen will, muss seinen Kunden nach dem Mund reden. Das hatte er schnell gelernt auf seinen nächtlichen Touren.

„Recht so. Ist aber kein Grund, hier Wurzeln zu schlagen.“

„Ich habe da ein Problem: Weil ich Geld brauche, muss ich mein Handy verkaufen.“ Gerrit öffnete seine Tasche. Hoffentlich achteten die Männer nicht auf das Bayern-München-Logo, das auf ihr prangte. Er nahm ein Handy heraus, das eine Oberschale in den Vereinsfarben von Hertha BSC hatte. „Toll, was?“

„Geiles Teil“, gab der Biertrinker zu. „Soll‘n das kosten?“

„Achtzig. Sind noch zehn Euro Guthaben drauf.“

„Achtzig? Da müsste ich ja erst einen Kredit beantragen.“

Sein Kumpel trank das Schnapsglas leer und mischte sich ein: „Vorsicht, das riecht nach Betrug! Ist das wirklich dein Handy, Junge?“

„Ich schwöre!“ Auch das gehörte zum Geschäft. Ein Schwur wirkte besonders bei Ausländern, aber auch Deutsche nahmen einen dann ernster. Gerrit schaltete das Handy ein und hielt es dem Biertrinker hin.

Die Skatspieler am Nachbartisch hatten ihren Streit beigelegt und sich auf einen Gewinner geeinigt. Sie standen auf und kamen heran, um zu sehen, was los war.

Der Biertrinker nahm das Gerät und drehte es unschlüssig hin und her. „Eigentlich habe ich schon ein Handy“, sagte er.

„Probieren Sie es doch mal aus“, ermunterte ihn Gerrit. „Vielleicht können Sie jemanden ärgern, wenn Sie ihn jetzt in der Nacht anrufen.“

„Jau! Ich weiß, was ich mache!“, rief der Mann und sein Gesicht leuchtete auf. „Ich rufe meine Alte an, die schläft bestimmt schon.“ Er tippte eine Nummer ein und wartete. Dann säuselte er mit verstellter Stimme ins Handy: „Guten Abend, gnädige Frau. Ich würde gerne Ihren Herrn Gemahl sprechen. ... Wie bitte?“ Er schaltete das Handy ab, bevor er mit normaler Stimme fortfuhr: „Sie sagt, ich sei saufen, und ich soll morgen wieder anrufen.“

Die ganze Runde lachte. Gerrit lachte mit, denn bei guter Stimmung war ein Verkaufserfolg fast garantiert.

Der Schnapstrinker griff nach dem Handy. „Mal sehen, was meine Olle sagt.“ Er wählte und wartete. Offenbar meldete sich seine Frau nicht.

„Ja, wo isse denn?“, lästerte einer der Skatspieler. „Sitzt wohl nicht zu Hause und wartet auf Männe, wa?“

Das Gelächter der Männer dröhnte durch die Kneipe, dass Gerrit die Ohren schmerzten.

Ein paar Minuten später war das Geschäft besiegelt. Der Biertrinker zählte drei Zehn-Euro-Scheine auf den Tisch. Der Schnapstrinker legte einen Zwanziger drauf. „Fünfzig. Mehr wird es nicht“, sagte er.

„Geht in Ordnung.“ Schnell griff sich Gerrit das Geld und steckte es in seine Sporttasche. „Schönen Abend noch.“

Er warf noch einmal dem Wirt einen Blick zu. Der spülte weiter Gläser und interessierte sich nicht für ihn. Vermutlich war es dem gerade Recht, seine Gäste in guter Laune noch eine Weile hier zu behalten. Das ginge nicht, wenn er sie vor der Hehlerware warnte oder gar die Polizei rief.

Draußen auf der Straße sah Gerrit sich um. Niemand in der Nähe. Wahrscheinlich hatten die Verfolger aufgegeben. Umso besser. Das eben in der Kneipe war so gut gelaufen, da konnte er jetzt nicht aufhören. Am nächsten Straßeneck, zweihundert Meter weiter, war wieder ein Lokal. Gerrit machte sich auf den Weg.

Das Schild neben dem Eingang verhieß Dart, Billard und Sportfernsehen. Es war vermutlich wieder eine ganz normale Eckkneipe. Gerrit rüttelte an der Tür. Verschlossen. Enttäuscht wandte er sich ab - und sah drei Jugendliche vor sich stehen, etwas älter als er. Seine Verfolger hatten ihm hier aufgelauert. Sie hatten ihn dabei beobachtet, wie er von Kneipe zu Kneipe zog. Also verfolgten sie ihn nicht weiter, sondern passten ihn hier ab.

Gerrit verschwendete keine Zeit mit Fragen. Er gab dem ihm nächststehenden Jungen einen Stoß und rannte an ihm vorbei. Gerrit war sich seiner Vorteile bewusst: Er war klein, leicht und vom Typ her ein Sprinter.

Aber er hatte die Tasche bei sich, die ihn behinderte, und er war morgens um drei nicht mehr topfit. Als sich jemand von hinten gegen ihn warf, wusste er, dass er verloren hatte, und ließ sich fallen. Er war unbewaffnet, aus Prinzip und weil er sich vor Waffen fürchtete. Blieb nur die Frage, ob seine Gegner das respektierten.

Die Jungs gingen schnell und geschickt vor. Zwei knieten sich auf Gerrit und drückten ihn auf den Asphalt, was ihm höllisch weh tat. Der dritte öffnete die Sporttasche. Das Gesicht dieses Jungen konnte Gerrit nicht erkennen. Es war unter einem Schal oder Tuch versteckt.

„Ist noch etwas drin“, stellte dieser Junge fest. Seine Stimme hatte einen Akzent, den Gerrit nicht zuordnen konnte. „Sogar Geld. Macht ihn fertig.“

„Sollen wir nicht erst herausbekommen, wer er ist?“, wollte einer von denen wissen, die Gerrit am Boden hielten.

„Uninteressant“, sagte der Anführer.

Gerrit bekam von ihm einen Tritt in die Seite. Eigentlich konnte er jetzt nur noch um die Gnade seiner Gegner bitten. Doch dieses eine Wort „uninteressant“ schmerzte ihn mehr als die Tritte und Schläge. Überfallen und ausgeraubt zu werden - okay, das konnte passieren. Aber dann als uninteressant eingestuft zu werden, das ging so nicht hin.

Verbissen versuchte er, sich aus den Griffen seiner Feinde zu entwinden. Zunächst ohne Erfolg. Sie begannen, zu dritt auf ihn einzuprügeln. Aber wenn sie glaubten, ihr Opfer sei jetzt schon wehrlos, dann irrten sie sich. Gerrit kämpfte weiter - und er kämpfte unfair. Er biss den einen in die Wade und stieß dem anderen den Fuß in den Bauch. Schon sah die Lage anders aus.

Als es ihm dann noch gelang, dem Anführer eins auf die Nase zu geben, stieß Gerrit ein triumphierendes Geheul aus. Der Anführer sprang aufschreiend zurück. Ein Blutfleck erschien auf dem Tuch vor seinem Gesicht. Gerrit war plötzlich frei. Er schnellte hoch und machte sich bereit, den Dreien eine Lektion zu erteilen.

Doch im nächsten Moment blendeten ihn die Scheinwerfer eines Autos. Seine Gegner nutzten den Sekundenbruchteil, in dem er deswegen irritiert war. Sie brachten ihn wieder zu Fall. Ein paar Fußtritte, dann ließen sie von ihm ab und rannten mit seiner Tasche davon.

Direkt neben Gerrit hielt der Wagen. Ein Mann stieg aus.

Gerrit war kotzübel, er bekam kaum noch Luft. War das ein neuer Gegner? Er sah ein Paar blank polierte Schuhe auf sich zukommen. Mühsam stemmte er sich hoch. Er sah eine Uniformhose, die stämmige Figur eines Polizeibeamten und schließlich dessen Gesicht.

„Scheiße!“, stöhnte Gerrit. „Verpiss dich, Mickey.“

Kapitel 2

Gerrit wehrte sich nicht, als er von Mickey gepackt und in den Streifenwagen gedrängt wurde.

Mickey nahm keine Rücksicht auf Gerrits Verletzungen. Er fragte auch nicht, wie es ihm ging. Stattdessen hielt er ihm während der Fahrt einen Vortrag. Und zwar über junge Dummköpfe, die sich nicht ihrer Haut wehren können.

Das schmerzte Gerrit mehr als seine Prellungen, aber er hielt eisern den Mund. Das Einzige, was Mickey wirklich ärgern konnte, war, wenn man so tat, als sei er gar nicht da. Gerrit nahm sich vor, das bis auf weiteres durchzuhalten.

Mickey fuhr direkt zur Polizeiwache. Damit hatte Gerrit nicht gerechnet. Welche Gemeinheit hatte der Kerl sich nun wieder ausgedacht?

Der große alte Steinbau, der aussah wie eine Festung, wirkte jetzt in der Nacht noch düsterer als tagsüber. Gerrit musste aussteigen und die geschwungene Treppe hoch zu den Büros gehen. Mickey blieb dabei immer hinter ihm, vielleicht um zu verhindern, dass er abhaute.

„Was ist denn das für einer?“, wurden Gerrit und Mickey von einem älteren Beamten begrüßt. Der Mann saß an einem schäbigen Schreibtisch und schälte mit seinem Taschenmesser einen Apfel. Hinter ihm blubberte die Kaffeemaschine.

„Werden wir herausfinden“, antwortete Mickey.

Gerrit wunderte sich immer mehr über Mickeys Verhalten. Alles ging ganz professionell zu. Vermutlich wie bei jedem beliebigen Typen, der von der Polizei aufgegriffen wurde. Allerdings hatte Gerrit bisher keine Erfahrung mit solchen Prozeduren. Es wurde ein Protokoll aufgenommen, mit Personendaten und allem Drum und Dran.

Lange konnte Gerrit sein Schweigen nicht durchhalten. Zwar redete er nicht mit Mickey, aber dessen Kollegen musste er notgedrungen antworten. Gerrit stellte als Erstes klar, dass er das Opfer war. Er wollte gefälligst nicht wie ein Verbrecher behandelt werden. Unbekannte hätten ihn überfallen. „Nein, gestohlen wurde mir nichts“, log er.

„Und? Was weiter?“, wollte der ältere Beamte wissen.

„Nichts weiter“, beharrte Gerrit. „Kann ich jetzt nach Hause gehen?“

„Noch nicht. Es wurde also ein beabsichtigter Diebstahl durch das besonnene Eingreifen von Kriminalhauptmeister Michael Schmidt verhindert“, sagte der Beamte, während er das so aufschrieb.

Gerrit biss die Zähne zusammen und schüttelte den Kopf. Er war nicht bereit, Mickey hier als Helden ins Protokoll aufnehmen zu lassen.

„War wohl so“, antwortete Mickey an seiner Stelle. Er gab Gerrit einen Knuff in die Seite. Genau dorthin, wo vorhin der Schuh eines der Angreifer getroffen hatte.

Das Zusammenzucken von Gerrit verstand der Protokoll führende Polizist als Nicken. „Schön, wäre das festgehalten. Weiter. Sie haben wirklich keinen der drei Täter gut genug gesehen, um ihn beschreiben zu können?“

Quälende zwei Stunden zog sich die Prozedur hin. Weitere Beamte kamen dazu, die offenbar froh waren über die Unterbrechung ihrer langweiligen Nachtschicht. Immer neue Fragen dachten sie sich aus, als wollten sie gar nicht mehr damit aufhören. Gerrit antwortete nur ausweichend. Mickey mischte sich kaum ein.

Am frühen Morgen endete die Befragung. Obwohl er todmüde war, fiel Gerrit eine Besonderheit auf: Es war nirgends im Protokoll eine private Beziehung zwischen Mickey und ihm erkennbar. War das Absicht von Mickey? Schämte er sich für ihn? Falls ja, dann um so besser!

Nachdem Gerrit das Protokoll unterschrieben hatte, stand er auf und wollte gehen.

Ein Polizist hielt ihn zurück. „Wir werden am besten Ihre Eltern informieren. Die können Sie dann von hier abholen“, sagte er. „Die werden sich schon Sorgen machen.“

Gerrit lehnte das ab und sagte, er könne zu Fuß nach Hause gehen.

Das wiederum passte Mickey nicht, er hatte Anderes vor. Ganz in der Pose des fürsorglichen Beamten sagte er: „Ich werde den Jungen nach Hause bringen. Da kann ich dann seiner Mutter gleich erklären, was passiert ist und sie beruhigen.“

„Gute Idee“, meinten seine Kollegen.

Gerrit war anderer Meinung. Aber er sagte nichts, sondern ging mit verkniffenem Gesicht neben Mickey hinaus auf die Straße. Jetzt hätte er abhauen können, aber das wäre natürlich sinnlos gewesen. Er stieg in den Wagen und ließ sich nach Hause kutschieren.

Die Peinlichkeiten fanden noch kein Ende. Mickey hielt Gerrit fest an der Schulter gepackt, als er ihn aus dem Aufzug heraus vor die Wohnungstür schob. „Dorthin!“, forderte er, als müsste er einem Gefangenen erklären, wo es lang geht. Er blieb hinter Gerrit stehen, streckte den Arm an ihm vorbei und drückte den Klingelknopf: zweimal kurz, einmal lang.

Gerrit wusste genau, wie jetzt drinnen seine Mutter mit strahlendem Lächeln aufsprang und zur Tür rannte. Und schon ging die Tür auf und sie stand im hellgrünen Morgenmantel vor ihnen.

Das Lächeln verschwand aus ihrem Gesicht, als sie ihren Sohn von oben bis unten musterte. „Gerrit! Wo hast du die Schrammen her? Was hast du diesmal angestellt?“, jammerte sie.

„Hallo, Mama.“

Mickey langte über ihn hinweg, zog Rosa zu sich und küsste sie. „Guten Morgen, Schatz“, sagte er. „Ich habe ihn auf der Straße gefunden. Er hat sich mal wieder geprügelt.“

In seinem Hotelzimmer in Bangkok wurde Jürgen Klein durch heftiges Klopfen an der Tür geweckt. Er schlief häufig tagsüber, weil es dann in der Stadt zu drückend war, um viel zu unternehmen. Schlaftrunken stand er auf und tappte die paar Schritte zur Tür hinüber. Er streckte die Hand aus, um sie zu öffnen. Da fiel ihm ein, dass er endlich lernen sollte, vorsichtiger zu sein.

„Wer ist da?“, fragte er und stellte sich neben die Tür, um aus der Schusslinie zu sein.

„Siripanya Rayankoon.“

Von außen wurde ein Schlüssel ins Schloss gesteckt und im nächsten Moment öffnete sich die Tür. Der Besitzer des Hotels stand vor Jürgen. Der Mann war klein, hatte aber einen großen Kopf. Sein Gebiss sah aus, als könne er Stahlträger damit zerteilen. Willkommene Gäste strahlte er damit an. Weniger willkommene fühlten sich aber eher an ein Raubtier mit gefletschten Lefzen erinnert.

„Kommen Sie herein“, sagte Gerrits Vater, obwohl das überflüssig war.

Rayankoon inspizierte bereits das Zimmer. Was auch immer der Hotelbesitzer suchen mochte, er fand es nicht. Also wandte er sich an Jürgen und herrschte ihn an: „Wann bezahlen Sie?“

Rayankoon hatte lange in Deutschland als Koch gearbeitet und sprach recht flüssig Deutsch. Das war der Hauptgrund, warum Jürgen sich hier eingemietet hatte. Eine Wohnung irgendwo in einem Randbezirk von Bangkok wäre billiger gewesen. Aber mit seinen geringen Sprachkenntnissen war er dort verloren. Er war auf jemanden angewiesen, der ihn verstand. Leider überstiegen die Kosten eines Hotelzimmers auf Dauer seine finanziellen Möglichkeiten.

„Das Geld kommt in den nächsten Tagen“, behauptete Jürgen möglichst zuversichtlich. „Mein Sohn überweist es. Sie wissen ja, Gerrit aus Berlin. Hat einen tollen Job dort und unterstützt mich, bis meine Geschäfte hier besser laufen.“ Diese Versprechungen hatte er dem Thailänder schon oft gemacht. Manchmal kam auch etwas von Gerrit. Dann wurde ein Teil der Schulden abgetragen, um nicht aus dem Hotel zu fliegen.

Rayankoon nickte. „Acht Wochen sind noch offen. Meine Frau jammert, wenn sie die Buchhaltung macht, weil Sie nicht zahlen. Und mein Hotel verursacht Kosten, Kosten, Kosten. Wenn Sie bis Ende des Monats nicht alles bezahlt haben, müssen Sie ausziehen.“

„Klar, ich habe verstanden“, sagte Jürgen begütigend. „Ich werde meinem Jungen Bescheid sagen. Er soll mir mehr als üblich schicken. Dann regeln wir das. Außerdem sollten Sie eines nicht vergessen: Ein Teil meiner Kunden wohnt in diesem Hotel. Da verdienen Sie doch auch daran.“

„Deutsche sind ehrliche Leute“, behauptete der Thailänder, während er zur Tür ging. „Zahlen immer ihre Rechnung. Nur deshalb lasse ich Sie überhaupt noch hier wohnen.“

„Ja, wir sind zuverlässig und ehrlich, ganz bestimmt. Ich bezahle.“ Jürgen schloss die Tür hinter ihm. Ein Glück, dass der Kerl so sentimental an seine Zeit in Deutschland zurückdachte.

Aber Gerrit wurde langsam zu einem Problem. Warum schickte der Bengel nicht mehr Geld? Jürgen Klein hielt nicht viel von seinem Sohn, dazu kam Gerrit viel zu sehr nach seiner Mutter. Gerrit hat einfach nicht meinen Geschäftssinn, dachte Jürgen. Manchmal hatte er sogar den Verdacht, Gerrit sei gar nicht sein Sohn. Einer so gefühlsduseligen Frau wie Rosa war schließlich auch ein Seitensprung zuzutrauen.

In solchen Situationen wie heute, wenn Jürgen völlig von Gerrit abhängig war, hasste er ihn geradezu. Irgendwann würde er ihn nicht mehr brauchen. Dann würde er ihn genauso eiskalt stehenlassen, wie er es bei Rosa getan hatte. Dieser Typ Mensch war einfach unbrauchbar.

Aber noch benötigte er Gerrits Unterstützung, noch musste er sich den Jungen warmhalten. Deshalb hatte er auch den Brief, der jetzt unterwegs war, mit besonderer Sorgfalt formuliert. Der hatte hoffentlich die gewünschte Wirkung.

Wie ein Gauner in einem Polizistenhaushalt fühlte sich Gerrit, seit Mickey sich an seine Mutter herangemacht hatte. Völlig fehl am Platz also. Und wenn sie sich so ausgiebig abknutschten, dann sowieso. Jetzt galt es, Mickeys Schikanen und dem täglichen Streit beim Frühstück zu entgehen.

Gerrit drängte zwischen den beiden durch in die Wohnung hinein und ging ins Badezimmer. Er zog seine dreckigen Klamotten aus, ließ sie fallen, wo er stand, und wusch sich Hände und Gesicht. Jede Bewegung tat ihm weh, aber damit konnte er sich abfinden.

In der Ecke des Badezimmers lagen Mickeys Kurzhanteln. Gerrit griff danach. Er wollte sich selbst beweisen, dass er trotz der Missgeschicke dieser Nacht ein echter Kerl war. Aber Mickey hatte neue Gewichte aufgeschraubt. Gerrit kippte fast vornüber und musste die Hanteln wieder auf die dicke Matte fallen lassen. Das gab ihm den Rest. Niedergeschlagen verließ er das Bad.

Jetzt schnell ins eigene Zimmer gehen und sich einschließen. Das war eine lächerliche Verhaltensweise, dessen war sich Gerrit bewusst. Als Kind hatte er sich so vor den seltenen Schimpfereien seiner Mutter in Sicherheit gebracht. Und vor ihren viel häufigeren Weinanfällen. Wenn seine Mutter heulte, empfand er das immer auch als Angriff auf sich. So, als hätte ausgerechnet er die Schuld an allem Elend dieser Welt.

Im Flur fing ihn seine Mutter ab. Gerrit spürte natürlich seine Schürfwunden im Gesicht und am Körper und die blauen Flecke. Er hatte sie auch im Spiegel gesehen. Aber nun fielen sie seiner Mutter auf. Sie entdeckte sogar Blut auf seinen Armen.

Sie schrie nur ein Wort: „Mickey!“

Gerrit wollte kehrt machen, aber Rosa hielt ihn fest. Mickey kam, ebenfalls nur in Unterhosen, aus dem Schlafzimmer. Er warf einen abschätzigen Blick auf Gerrit und ließ seine Muskeln spielen, die er reichlich besaß. Dann machte er eine wegwerfende Handbewegung, wie er sie bei jeder sich bietenden Gelegenheit anbrachte. Besonders wenn es um Gerrit ging. „Das sind nur ein paar Kratzer“, behauptete er.

Durch die offene Tür sah er Gerrits Kleider im Bad auf dem Boden liegen. Er hob sie auf und zeigte sie mit gerümpfter Nase Rosa: „Stinken nach Kneipe. Aber wie!“ Er warf sie zielsicher in den Wäschekorb. Dann nahm er mit einer lässigen Bewegung die Kurzhanteln hoch, als wären sie gewichtslos. Er trug sie hinüber ins Schlafzimmer.

Das ärgerte Gerrit so, dass er fassungslos im Flur stehenblieb und die offene Schlafzimmertür anstarrte.

Rosa holte derweil aus dem Arzneischränkchen Jodsalbe und Verbandsmaterial. Sie kniete sich neben Gerrit auf den Boden und begann, ihn wie in kleines Kind mit Pflastern zu bekleben. „Das tut nicht weh“, versicherte sie. „Und jetzt erzähle Mama, was passiert ist.“

„Nichts!“, entgegnete Gerrit. „Ich gehe jetzt schlafen.“

„Keine Chance“, rief Mickey aus dem Schlafzimmer. „Es ist schon nach sechs. Wir machen Frühstück und dann gehst du zu deinem Praktikum. Die werden staunen, wenn du mal morgens der Erste bist.“

„Keine Lust.“

„Dann erst recht!“ Mickey schloss die Schlafzimmertür. Deshalb hörte er nicht mehr, wie Gerrit ihn einen Scheißbullen nannte.

Als wäre das noch nicht genug, hatte Gerrit nun auch noch das todtraurige Gesicht seiner Mutter zu ertragen. Sie sah ihn schweigend an und ging dann in die Küche. Es war nicht auszuhalten! Das ganze Leben bestand nur aus Vorwürfen gegen ihn.

Dabei fiel Gerrit noch jemand ein, der ihn bald sehr böse ansehen würde: Ahmed, dem er den Verlust der Ware und des Geldes erklären musste. Gab es überhaupt etwas, für das es sich zu leben lohnte? Ja, eindeutig: seinen Vater und Janine. Durch diesen Gedanken getröstet ging Gerrit in sein Zimmer und suchte sich saubere Klamotten zusammen.

Das Frühstück begann wie erwartet ungemütlich. Der Ärger und der Frust wühlten noch in Gerrit. Da er seine Gefühle nicht an seiner Mutter auslassen wollte, lästerte er über Mickeys Appetit. Dann rümpfte er über den spärlich gedeckten Frühstückstisch die Nase. Brot, Margarine und ein fast leeres Marmeladenglas waren das ganze Angebot. „Keine Flakes?“, murrte er, während er sich Kaffee einschenkte. „Das wird jeden Tag weniger. Der Bulle frisst mehr als wir beide zusammen.“

Mickey setzte zu einer Antwort an, aber ein Blick von Rosa verschloss ihm wieder den Mund.

„Mickey isst nur wenig, er will fit bleiben“, sagte sie zu Gerrit. Dabei legte sie Mickey beruhigend die Hand auf den Unterarm. „Außerdem meint er es doch gut mit dir. Er hat dir sogar das Praktikum beschafft.“

„Jeden Tag arbeiten gehen und nichts dabei verdienen. Toll!“ Dieses Thema war seit Wochen ein Grund für Streitereien. Aber Gerrit fand, er könne nicht oft genug darauf hinweisen, was da von ihm erwartet wurde. Wo gab es denn so etwas noch? Und alles nur, weil vielleicht im Herbst eine Lehrstelle dabei herausspringen könnte. Die wollte Gerrit aber gar nicht haben. Lebenslänglich Fahrräder zusammenflicken? Kam gar nicht in Frage!

Mickey schwollen die Zornesadern, er konnte sich nicht mehr zurückhalten: „Du bist kein Kind mehr. Es wird Zeit, dass du dich entscheidest: Entweder du arbeitest oder du verschwindest. Ganz einfach.“

Rosa blieb vor Schreck der Mund offen stehen. Aber Gerrit hatte genau auf eine solche Entgleisung gehofft. Gelassen entgegnete er: „Lieber heute als morgen. Wenn ich wüsste, wohin und von welchem Geld.“

Mickey fand zu Gerrits Bedauern zu seiner üblichen Gelassenheit zurück. Er trank seinen Kaffee aus, stand auf, ging zum Küchenschrank und nahm eine alte Geldbörse aus der Schublade. Die hielt er Gerrit unter die Nase. Es steckten mehrere Fünfzig-Euro-Scheine darin. „Weißt du, von wem das Haushaltsgeld ist? Von mir! Ich zahle meinen Anteil. Im Gegensatz zu dir und deinem feinen Vater.“

Das gab Gerrit einen Stich, der seine Coolness fast zerbrechen ließ. „Der ist nicht hier“, antwortete er gepresst.

„Abgehauen ist er. Damit er keinen Unterhalt zahlen muss.“

„Er ist nicht abgehauen!“ Das war für Gerrit eine heilige Wahrheit, die niemand anfechten durfte. „Er ist ins Ausland gegangen. Da geht es ihm besser als in Deutschland.“

„Logisch. Bei dem Vorstrafenregister, das der Gauner hier hat.“

Gerrit sprang vom Stuhl auf. Erst durch einen Aufschrei seiner Mutter und Mickeys abwehrbereite Haltung bemerkte er, dass er das Brotmesser stichbereit in der verkrampften Hand hielt. Erschrocken über sich selbst öffnet er die Hand und ließ es fallen. So sehr hatte er noch nie die Beherrschung verloren.

Rosa holte tief Luft und sagte dann bettelnd zu Mickey: „Du darfst ihn nicht so reizen, Schatz.“

„Er muss lernen, dass man ohne Arbeit zu nichts kommt im Leben. Höchstens zu einer kriminellen Karriere.“

Gerrit machte kehrt und ging in sein Zimmer.

„Gerrit, Liebling“, rief ihm Rosa nach. „Ich mache deine Stullen zurecht. Beeil dich, bitte, sonst kommst du zu spät!“

Gerrit knallte die Tür seines Zimmers hinter sich zu. Er warf sich aufs Bett und fühlte die ganze Bitterkeit seiner Situation. Er konnte es niemandem recht machen und wurde in seinem Zuhause von einem Fremden erniedrigt. Warum hatte sich seine Mutter nicht mit einem anständigen Kerl eingelassen, einem mit dem man reden konnte? Auf Anhieb fielen Gerrit ein paar Typen in der Nachbarschaft ein, die dafür in Frage kamen. Okay, die hatten alle keinen Job. Aber lieber wenig Geld, als so einen geschleckten Beamten mit spießigen Ansichten im Haus!

Gerrit riss sich zusammen. Er musste jetzt überlegen, was heute alles zu tun war. An diesem Tag stand ihm noch einiges bevor!

Kapitel 3

Von wegen Praktikum! Für Gerrit gab es Wichtigeres. Ahmed musste über den Überfall informiert werden. Ein Angriff auf einen seiner Leute war noch nie vorgekommen. Jedenfalls nicht, seit Gerrit für ihn arbeitete. Deshalb konnte Gerrit auch nicht abschätzen, wie Ahmed reagieren würde. Hoffentlich blieb der Türke so cool wie immer.

Außerdem hoffte Gerrit, heute wieder einen Brief von seinem Vater zu bekommen. Vielleicht konnte er den Brief diesmal vor Mickeys Zugriff in Sicherheit bringen.

Pünktlich wie gewünscht ging Gerrit von Zuhause los. Er versprach seiner Mutter, ohne Umwege zu dem Praktikumsbetrieb zu gehen. Aber solche Versprechen unter Zwang galten nichts.

Seine Mutter stand am Fenster. Sie winkte ihm nach, als wäre er ein sechsjähriger ABC-Schütze auf dem Weg zur Schule. Kaum war sie außer Sicht, bog Gerrit vom rechten Weg ab. Er ging zu seinem Lieblingsplatz, den Treppenstufen vor dem Rathaus Neukölln. Zwar tat ihm praktisch jede Stelle am Körper weh, aber davon wollte er sich den Tag nicht vermiesen lassen.

Er setzte sich in die Morgensonne, öffnete das Stullenpaket und sah hinein. Margarinebrote, belegt mit Gurkenscheiben. „Gesund und billig“, sagte seine Mutter immer, wenn sie ihm so etwas in die Hand drückte. Gerrit stand auf, spazierte hinunter zum nächsten Papierkorb und warf die Brote hinein.

„Was ist denn mit dir passiert?“, hörte er Janines Stimme hinter sich. Schnell drehte er sich um. Hoffentlich hatte sie nicht mitbekommen, was er gerade getan hatte!

Janine trug trotz des warmen Wetters ihren knallbunten Lieblingspulli. Sie hatte auch ihre blöde Plastikhandtasche dabei, grell rosa mit aufgeklebten Herzchen. Natürlich hütete sich Gerrit, darüber auch nur ein Wort zu verlieren.

„Hallo!“, sagte er und gab ihr einen schnellen Kuss auf die Wange. Das Küssen in der Öffentlichkeit war für Janine ein Problem, deshalb musste er sich da zurückhalten. Wie bei so vielem, was sie betraf. Wobei es andererseits einer der Vorteile von Janine war, ihn nicht mit heftigen Gefühlsausbrüchen zu belästigen. Nichts wirkte lächerlicher als Jungs, die von ihren Freundinnen ständig bedrängt und abgeknutscht wurden.

„Was ist passiert?“, fragte sie noch einmal. Sie strich mit dem Finger an einer Schürfwunde entlang, die sich von Gerrits Backe den Hals nach hinten zog.

„Nichts. Ich bin hingefallen“, redete er sich heraus. Natürlich durfte Janine nie erfahren, was er nachts so alles trieb. Sie hatte da ganz eigene Ansichten und hätte sofort mit ihm Schluss gemacht.

Janine ging zu dem lebensgroßen, bunt bemalten Plastikbären, der vor dem Rathaus aufgestellt war. Auch dem wünschte sie einen „Guten Morgen!“

Das war eines der Rätsel, die Gerrit manchmal beschäftigten, wenn er an seine Freundin dachte: Wie konnte sie zu Gegenständen so nett sein, als wären es ihre liebsten Freunde?

Die Gehsteige der Einkaufsstraße wurde allmählich belebter, während der Berufsverkehr nachließ. Die ersten Typen mit Bierflaschen in der Hand sammelten sich vor der Bäckerei gegenüber. Einige kamen auch zu der großen Freitreppe vor dem Rathaus. Sie setzten sich nicht weit von Gerrit entfernt in die Sonne. Janine fürchtete sich vor deren großen Hunden, wie Gerrit sehr wohl wusste. Aber heute jammerte sie nicht deswegen, es war also ein guter Tag.

Doch Gerrits gute Laune hielt nicht lange an. Ausgerechnet jetzt kam eine Nachbarin vorbei: Frau Schmitz, die redseligste alte Schachtel in Berlin und Umgebung. Sie war mindestens sechzig, hager und hatte Krallenhände. In ihr faltiges Gesicht war ihre ganze Gehässigkeit eingeprägt. Aber sie hielt sich noch für jung. Deshalb färbte sie sich Strähnchen ins Haar und fuhr Fahrrad, um fit zu bleiben.

Gerrit betrachtete sich als im Krieg befindlich mit ihr, was Frau Schmitz aber gar nicht auffiel. Sie hielt ihn für einen ganz normalen Rüpel, wie sie seiner Mutter regelmäßig im Treppenhaus erklärte. Rosa ging sogar manchmal zu Frau Schmitz zum Kaffeetrinken. Das war eines der Dinge, die Gerrit sofort abstellen würde, wenn er etwas zu sagen hätte. Aber es gab ja niemand etwas auf seine Ansichten.

Frau Schmitz war auch eine große Petze, die jeden anschmierte, wo sie nur konnte. Gerrit hatte keine Möglichkeit, sich zu verstecken oder abzuhauen. Blieb nur, so zu tun, als würde er sie nicht sehen.

Das nützte natürlich nichts.

„Hallo, Gerrit!“, jubelte Frau Schmitz. Sie war immer begeistert, wenn sie jemanden traf, mit dem sie schwatzen konnte.

Gerrit zog ein saures Gesicht. In spätestens einer Stunde würde Rosa wissen, dass er sein Praktikum schwänzte.

„Ich habe deine Mutter schon lange nicht mehr auf dem Sozialamt und im Jobcenter gesehen“, plapperte die Schmitz weiter.

„Wir bekommen keine Stütze mehr, seit sie diesen Bullen hat.“

„Wen?“

„Den Polizisten. Weil der bei uns wohnt, sind wir kein Sozialfall mehr.“

„Ach, Herrn Schmidt meinst du. Ein netter junger Mann! Das ist ja schön für euch. Beamte verdienen ziemlich gut.“

„Von wegen. Wir haben genauso wenig Geld wie vorher. Wenn die Alte sich schon jemanden ins Bett holt, dann hätte sie sich einen suchen können, der richtig Kohle macht.“ Dieser Spruch hatte Gerrit schon zu lange auf der Zunge gelegen, er konnte ihn nicht zurückhalten. Klar, dass er nach der Äußerung nicht nur die alte Schmitz, sondern auch Janine gegen sich hatte.

„Das gehört sich nicht, über seine Mutter so zu reden“, keifte die Schmitz. „Nun ja, man kennt dich nicht anders. Da ist jedes Wort darüber verloren.“ Sie machte kehrt und ging davon.

„Alte Kuh!“, rief ihr Gerrit hinterher.

Die Schmitz fuhr herum und holte tief Luft zu einer Gardinenpredigt. Aber sie ließ es bleiben, als sie Gerrits grinsendes Gesicht sah. Sie stampfte mit dem Fuß auf und ging weiter. Am Straßengeländer hatte sie ihr Fahrrad festgeschlossen. Nun öffnete sie das Schloss, stieg umständlich auf und wollte losfahren. Aber die Kette sprang ab. Beinahe wäre sie vom Rad gestürzt. Sie schaffte es jedoch, abzusteigen und schob das Rad neben sich her, nachdem sie den Schaden untersucht hatte.

„Du bist gemein“, kommentierte Janine Gerrits lautes Lachen über diesen Vorfall. „Du kannst Räder reparieren. Hilf ihr doch.“

„Der? Nie!“

„Dabei hat sie doch recht. Es ist schön, dass sie sich lieben, deine Mutter und der Polizist.“

„Davon verstehst du nichts. Meine Mutter hätte meinem Vater helfen sollen. Dann wäre er bestimmt in Deutschland geblieben.“

„Vielleicht war sie nicht glücklich mit ihm.“

„Kann sein. Er war einfach zu clever für sie.“

„Aber ...“

Genervt zeigte Gerrit auf die Uhr. „Gehen wir rüber, in den Neukölln Arkaden machen jetzt die Geschäfte auf.“

Yuri bewegte sich auf feindlichem Gebiet. Aber er tat es mit herausfordernder Lässigkeit, wie es seine Art war. Die Sonnenbrille wäre jetzt am Vormittag nicht nötig gewesen, sah aber cool aus. Die Musik, die er aus seinem MP3-Player hörte, verstärkte noch das Gefühl, der Größte zu sein. Dabei war Yuri alleine unterwegs, was er sonst schon aus Gründen des Prestiges vermied. Er hatte gerne zwei seiner Freunde als Begleitung. Das war nicht nur sicherer, sondern machte mehr her.

Nun ging Yuri die Sonnenallee in Neukölln hoch. Die war der bevorzugte Aufenthaltsort seines Gegners, des Türken Ahmed. Hier hatte der auch seinen Stützpunkt, das Café Berlin 44. Yuri achtete auf die Autos am Straßenrand, denn man hatte ihm Ahmeds protzigen BMW genau beschrieben. Sollte der hier irgendwo stehen, war besondere Vorsicht angebracht.

Das Café Berlin 44 war in Yuris Augen ein ziemlich heruntergekommener Laden. Man konnte durch große Fensterscheiben, die bis zum Boden reichten, hineinsehen. Die Vorhänge waren teilweise beiseitegeschoben. Eine Serviererin putzte gerade den schwarzen Holztresen. Der Tresen und ein halbes Dutzend einfacher Tische mit altmodischen Stühlen waren die ganze Ausstattung. In eine Ecke gezwängt stand noch ein Billardtisch. Und zwar so dicht an der Wand, dass nach Yuris Einschätzung kein vernünftiges Spielen möglich war. Alles wirkte abgenutzt und schäbig. Nur die riesigen Boxen der Musikanlage waren beeindruckend.

Hier war nichts los. Yuri ging weiter Richtung Hermannplatz und von da aus die Karl-Marx-Straße hinunter zum Rathaus Neukölln. Diese Gegend gefiel ihm nicht. Es sah hier aus wie in Kreuzberg, und Yuri hasste Kreuzberg. Er war anderes gewohnt. Die ordentlich dastehenden Hochhäuser der Gropiusstadt mit den breiten Straßen dazwischen schienen ihm geradezu weltstädtisch. Zumindest im Vergleich zu dem basarhaften Treiben, das hier herrschte. Hier war alles ein Gemenge aus Lärm, Schmutz und Verfall.

Rund um das Neuköllner Rathaus sah die Umgebung etwas freundlicher aus. Yuri blieb stehen und beobachtete die Leute, die an diesem Vormittag unterwegs waren. Dabei fiel ihm ein Gesicht auf, das ihm bekannt vorkam. Ein Gesicht mit Schürfwunden - das war der Kerl von letzter Nacht!

Yuri beobachtete, wie der Junge mit seiner Freundin davon ging. Sollte er ihm folgen? Vielleicht ergab sich ja die Möglichkeit, sich für die Prügelei in der Nacht zu rächen. Yuri hatte es nicht gern, wenn seine Opfer sich wehrten. Besonders dann nicht, wenn sie die Oberhand gewannen. Außerdem war es spannend, einmal eine Verfolgung bei Tageslicht durchzuführen.

Der Junge bummelte mit seiner Freundin zum Einkaufszentrum und dort durch verschiedene Geschäfte. Er schien sich zu langweilen. In der Computerabteilung des Elektronikmarktes bekam er Ärger mit einem Verkäufer. Yuri stand so nahe bei ihm, dass der Junge sogar gegen ihn stieß, als er auf den Verkäufer losgehen wollte.

Dann ging der Kerl ins Reisebüro. Hatte der durch seinen Job für Ahmed genug Geld verdient, um mit seiner Freundin zu verreisen? Yuri konnte es nicht fassen. Das Geld aus illegalen Tätigkeiten musste abgeschöpft werden. Die Verkäufer durften gerade genug verdienen, um sie bei der Stange zu halten, keinesfalls mehr. Ahmed ließ die Zügel ziemlich schleifen. Das würde sich ändern, wenn Yuri erst einmal an seiner Stelle war.

Gerrit und Janine streiften durch die Etagen des Einkaufszentrums. Als Erstes betraten sie ein Modegeschäft, das Janine liebte. Gerrit hasste es, weil er sich dort fast zu Tode langweilte. Dann schlenderten sie durch die Spieleabteilung des Elektronikmarktes. In der konnte Gerrit halbe Tage verbringen, während Janine die Hektik der Spiele nicht mochte.

Gemeinsam mit ihr begeisterte er sich für die Technikabteilung. Dort gab es riesige Fernsehgeräte und tolle Stereoanlagen, die neuesten MP3-Player und auch Computer. Gerrit hatte nicht die geringste Ahnung von Computern. Er besaß nur eine Spielkonsole. Aber PCs faszinierten ihn. Vielleicht eben weil er sie nicht verstand.

Gerrit zog Janine zu einem der zu Demozwecken laufenden Computer. Allerdings waren sie schon zu oft hier gewesen. Man kannte sie. Sofort kam ein junger Verkäufer heran.

„Finger weg! Verschwindet hier, wir sind keine Kita.“

Gerrit ließ das von sich abblitzen. Er wusste, dass der Verkäufer ihn nicht rauswerfen durfte. Aber Janine zeigte mehr Temperament. Sie fühlte sich stark, wenn sie mit Gerrit zusammen war. Sie streckte dem Verkäufer die Zunge raus.

„Oh, Klasse“, sagte der prompt grinsend. „Leck mich, Kleine, da steh ich drauf.“ Dabei schwenkte er obszön die Hüften.

Janine wurde rot vor Scham und Gerrit blass vor Wut. Was glaubte dieser Kerl eigentlich, wer er war? Nur weil er so schnöselige Verkäuferklamotten anhatte, durfte der sich doch nicht alles herausnehmen! Gerrit machte einen Schritt auf den Verkäufer zu und rempelte dabei einen anderen Kunden an.

Janine wollte keinen Streit. Sie packte den widerstrebenden Gerrit mit überraschender Kraft und zog ihn mit sich davon. „Lass sein, hat doch keinen Sinn“, sagte sie leise zu ihm.

Gerrit sah noch, wie der Verkäufer mit einem Lappen das Gerät polierte, als hätte er es beschmutzt. Gerrit versuchte sich von Janine loszureißen, um zu dem Kerl hinzurennen und ihm einen Tritt zu verpassen. Aber da kam eine ältere Verkäuferin mit finsterer Miene auf die beiden zu. Offenbar war das eine Vorgesetzte, die den Vorfall beobachtet hatte. Schon ihr Aussehen genügte: Gerrit gab klein bei und folgte Janine.

So erniedrigt worden war er schon lange nicht mehr. Gerrit stellte sich vor, wie er fürchterlich Rache nehmen würde an dem Verkäufer. Und an dem Geschäft. Und überhaupt an allem auf der Welt. Aber zur Welt gehörte auch Thailand. Auf dem Weg hinunter ins Erdgeschoss kam ihm eine Idee, die ihn von seinem Zorn ablenkte: „Hier gibt es doch auch ein Reisebüro. Da gehen wir hin.“

Es waren keine Kunden in dem Reisebüro. Die einzige Angestellte blätterte gelangweilt in einem Katalog.

„Ich will einen ...“, begann Gerrit, aber er bekam von Janine einen Stoß und korrigierte sich: „Könnte ich bitte einen Prospekt von Thailand bekommen?“ Janine schämte sich nämlich, wenn Gerrit allzu unhöflich war. Oder jedenfalls das, was sie so empfand.

Die Angestellte musterte ihn. Dann zog sie wortlos ein buntes Heft aus einem Schuber und reichte es ihm hin. Anschließend vertiefte sie sich wieder in den vor ihr liegenden Katalog.

„Danke“, sagte Janine an Gerrits Stelle.

Draußen setzten sie sich auf das Geländer am Straßenrand. Sie sahen zur Straße hin, um die Sonne zu genießen.

„Da ist mein Vater jetzt“, sagte Gerrit. Er zeigte Janine die wunderschönen Strandbilder in dem Prospekt.

Sie deutete sofort auf die Preise: „Du, das kostet ja zehn Mal mehr als Mallorca.“

„Na, und? Ist eben viel schöner.“

Janine glaubte das nicht. Mallorca war nämlich ihr Traumziel. „Pfff!“, machte sie nur.

Gerrit sah auf seine Uhr und sprang auf: „Ich bin spät dran!“ Er rannte los.

„Warte“, rief Janine ihm nach.

„Beeil dich!“, schrie er zurück, ohne sich umzudrehen. Aber er wurde langsamer und ließ ihr Zeit, ihn einzuholen.

Yuri sah seine Chance gekommen, als sich der Junge mit dem Rücken zu ihm auf das Geländer setzte und in dem Prospekt blätterte. Für einen Moment war niemand in der Nähe. Wenn er dem Kerl jetzt einen kräftigen Tritt in den Rücken gab, würde der mitten in den Straßenverkehr kugeln!

Doch gerade, als Yuri den Fuß hob, sprang der Junge auf, rief seiner Freundin etwas zu und rannte davon. War Yuri erkannt worden? Hoffentlich nicht, denn er hatte noch einiges vor im Norden Neuköllns. Yuri wollte dafür sorgen, dass sein Name allgemein bekannt war, bevor man sein Aussehen kannte!

Kapitel 4

Schon von weitem sah Gerrit den gelben Rollwagen des Briefträgers vor der Haustüre stehen. Gerade noch erwischt! Das war jedes Mal ein Glücksspiel. Schließlich konnte Gerrit nicht den ganzen Vormittag auf der Lauer liegen. Oder genauer gesagt: Er wollte das nicht mehr tun. Früher, als er noch zur Schule gegangen war, hatte er oft Stunden geschwänzt, nur um an der Ecke auf den Briefträger zu warten. Aber den zusätzlichen Kick des Schuleschwänzens gab es nicht mehr. Gerrit verbrachte seine Zeit jetzt lieber angenehmer.

„Warte hier“, forderte er Janine auf. Bei schnellen Aktionen war sie ihm im Weg. Schon deshalb, weil sie bei jedem zweiten Schritt fragte, um was es eigentlich ging. Gerrit rannte weiter bis zum Hauseingang.

Mit einem gewaltigen Ruck drückte er Haustüre auf. Das war er so gewohnt. Er sparte sich gerne den Aufwand, den Schlüssel aus seiner Hosentasche zu kramen. Im Hausflur standen der Briefträger, die unvermeidliche Frau Schmitz und Mickey beisammen. Mickey trug einen Trainingsanzug und sah gar nicht wie ein Beamter aus. Alle drei starrten Gerrit überrascht an.

Gerrit erfasste die Lage mit einem Blick. Mickey hatte bereits mehrere Briefe in der Hand. Gerrit sprang ihn an, entriss ihm die Briefe und rannte davon. Mickeys Flüche und das Schimpfen von Frau Schmitz hallten ihm nach. Dann war er wieder auf der Straße. Für einen Moment blieb er stehen und sah die Briefe durch. Einer hatte einen hellblauen Luftpostumschlag.

In dem Moment war Mickey bei ihm: „Verdammt, gib her!“

„Hol ihn dir, wenn du kannst!“ Gerrit sprang beiseite. Er hielt triumphierend den Luftpostbrief hoch und warf Mickey die anderen Briefe ins Gesicht. Der versuchte instinktiv, sie zu fangen, und als sie auf dem Boden landeten, bückte er sich schimpfend nach ihnen. Das verschaffte Gerrit genügend Vorsprung, um hinter der nächsten Ecke zu verschwinden. Er rannte zurück zu Janine.

Doch die stand nicht mehr an der Stelle, wo Gerrit sie verlassen hatte. Das sah ihr nicht ähnlich. Normalerweise war sie die Zuverlässigkeit in Person. Gerrit rannte um ein weiteres Hauseck herum. Dort stieß er beinahe mit einem Mann zusammen, der sich mit Janine unterhielt.

„Hi, Gerrit“, sagte der Mann. „Was ausgefressen oder warum hast du es so eilig?“

„Nein, Joe“, schwindelte Gerrit. „Ich wollte nur Janine diesen Brief von meinem Vater zeigen.“

„Na, dann kommt doch mit in die Kiezmäuse, ich muss sowieso mit euch reden.“

Da gab es keine Widerrede. Joe Kürer war das bewunderte Vorbild von Gerrit. Joe war groß, hatte lange, gewellte Haare und den dazu passenden Rauschebart. Wie es sich gehörte, wölbte sich auch ein ziemlicher Bierbauch unter seinem T-Shirt. Er trug eine Lederjacke, die Jahrzehnte alt sein musste. Dazu eine amerikanische Sonnenbrille mit dicken Gläsern und Cowboy-Boots. Joe war nämlich, wie er tausend Mal am Tag erzählte, ein Biker. Oder jedenfalls einer gewesen. Bis die verdammten Kurpfuscher von Ärzten seine Wirbelsäule nach einem Unfall ruiniert hatten. Seitdem musste er das Motorradfahren bleibenlassen.

Leider war Joe außerdem Sozialarbeiter und von daher eine ziemliche Nervensäge. Sonst hätte Gerrit nichts dagegen gehabt, den ganzen Tag bei Joe im Jugendtreff Kiezmäuse zu verbringen.

Gerrit und Janine waren oft dort, weil es beide - aus unterschiedlichen Gründen - zu Hause nie lange aushielten. Seit sich Rosa mit Mickey eingelassen hatte, waren die Kiezmäuse zu Gerrits zweiter Heimat geworden.

Der Namen Kiezmäuse klang entschieden zu niedlich für ein Jugendcafé. Aber da Joe ihn sich ausgedacht hatte, protestierte keiner der Jugendlichen dagegen. Zur Straße hin war es ein Café mit ein paar Automaten mit Cola und heißen Getränken. Weiter hinten befanden sich die großen Tische. An denen konnten Schulkinder nach dem Unterricht ihre Hausaufgaben machen oder spielen. Das war ein Bereich, der überwiegend von türkischen Mädchen beherrscht wurde, während vorne die Jungs dominierten.

Joe ließ die Jugendlichen frei gewähren, solange sie keinen Ärger verursachten. Und zwar weder im Café noch in dessen Umgebung. Er hatte ihnen mehr als einmal klar gemacht, dass die Existenz der Kiezmäuse auch von der Toleranz der Nachbarn abhing.

Natürlich gab es noch mehr Sozialarbeiter in den Kiezmäusen, auch Frauen, die den Betrieb aufrecht hielten. Aber die spielten eigentlich keine Rolle. Für Gerrit nicht und auch für die anderen Besucher des Jugendcafés nicht. Für sie waren die Kiezmäuse und Joe ein und dasselbe.

In den Kiezmäusen setzten sich die drei um einen Tisch im vorderen Teil. Joe zeigte auf Gerrit: „Was ist denn mit deinem Gesicht passiert?“

„Ich bin gestolpert.“

„Erzähl!“, forderte Joe und sah ihn erwartungsvoll an.

„Es gibt nichts zu erzählen.“ Gerrit saß da und wusste, dass er wie ein trotziges Kind wirkte, aber er konnte nichts dagegen tun. Es war schwer genug, Joe etwas zu verheimlichen. Aber dann auch noch so tun, als wäre nichts, dazu reichten seine Verstellungskünste nicht.

„Dann erzähle ich euch etwas. Wird euch interessieren. Einverstanden?“ Das war der typische Sozialarbeiter-Tonfall.

Bei Joe sagte man nicht nein. Also nickte Gerrit ergeben, auch wenn ihm der Brief seines Vaters in der Tasche brannte.

„Man kann es nicht leugnen“, fuhr Joe fort, „Neukölln ist nicht gerade ein vornehmer Bezirk. Aber das wisst ihr besser als ich. Wo Menschen wenig haben, sind sie besonders anfällig für Versuchungen. Zum Beispiel, um auf nicht ganz legalem Weg an etwas Wohlstand zu kommen. Ist auch verständlich, aber eben nicht in Ordnung. Und dann sind da diejenigen, die das ausnutzen. Es gibt hier in der Gegend miese Typen, die sich für die Größten halten und andere die Schmutzarbeit machen lassen. Kennt ihr bestimmt auch welche.“

Gerrit schüttelte möglichst überzeugend den Kopf. Janine nickte schüchtern.

„Ach, nie gesehen?“ Joes Tonfall machte klar, was er von Gerrits Verstocktheit hielt: Nichts. „So Angeber mit Goldkettchen und dickem Auto? Gerrit, man könnte glauben, du läufst blind durch die Gegend. Diese Typen machen alles, was Geld bringt. Hehlerei, Drogen, solche Sachen.“

„Na, und?“, fragte Gerrit scheinbar unbeteiligt.

„Wer da mitmacht, ist immer der Dumme. Denk mal drüber nach.“ Joe runzelte die Stirn und sah Gerrit streng an. „Mitläufer sind die Dümmsten von allen!“ Er stand auf und ging nach hinten zu den Schulkindern.

„Machst du so etwas?“, fragte Janine leise.

„Nerv jetzt nicht“, lenkte Gerrit ab. Triumphierend zeigte er ihr den Brief: „Diesmal hat es geklappt.“

„Was ist das?“

„Ein Brief von meinem Vater, was sonst. An mich. Meistens zerreißen Mama oder der Bulle die Briefe. Nur ab und zu kann ich einen in Sicherheit bringen.“

„Was schreibt er denn?“

„Warte.“ Gerrit riss den Umschlag auf, wobei er darauf achtete, die bunte Briefmarke nicht zu beschädigen. Er überflog das Schreiben und jubelte: „Geil! Spitze!“

„Was ist g..., ich meine, Spitze?“ Janine hatte wegen ihrer Erziehung Probleme mit manchen Worten.

„Mein Vater fragt, ob ich Teilhaber in seiner Firma werden will. Wenn ich das nötige Geld habe, darf ich zu ihm nach Thailand kommen. Ich habe ihm ja schon seit Monaten Geld geschickt, aber nicht viel.“

„Geld? Davon hast du mir nie etwas erzählt.“ Janine setzte ihr erwachsenes Gesicht auf und fragte: „Woher hast du das?“

„Nein, so ist das nicht, ich meine es doch ganz anders“, behauptete Gerrit. Schnell kehrte er zum eigentlichen Thema zurück: „Jetzt hat er eine Firma gegründet und braucht einen Partner. Toll, was?“

„Was ist denn das für eine Firma? Wie viel Geld will er denn haben?“

„Zwanzigtausend.“

„Da stimmt doch etwas nicht. Wer verlangt schon so viel Geld von seinem Sohn, nur damit der zu einem darf. Als Vater, meine ich. Es würde Jahre dauern, um so viel zusammenzubekommen. Selbst wenn du eine Arbeit hättest. Das muss er doch wissen.“

„Ach, was. Das schaffe ich. Glaubst du nicht? Das schaffe ich! Hier, das ist er.“

Er gab Janine ein Foto, das dem Brief beigelegt war. Es zeigte einen schmächtigen Mann Mitte vierzig, der eine sehr junge Thailänderin im Arm hielt. Sie standen an einem Straßeneck vor einem Imbiss. Der sah aus wie einer dieser „Glasnudeln mit Sprossen“-Verkaufsstände auf den Berliner Straßenfesten. Nur der Text der Schilder war nicht in Deutsch. Gerrit fand das faszinierend, merkte aber gleich, dass Janines Aufmerksamkeit etwas Anderem galt: dem Mädchen.

Es war etwa so alt wie sie. Höchstens. Und es sah nicht besonders glücklich aus, wie es da so von dem Mann an sich gedrückt wurde, als wäre es sein Schatz. Janine starrte das Bild an und fragte: „Wer ist das?“

Gerrit nahm es ihr wieder weg. „Keine Ahnung. Von der schreibt er nichts.“

„Also ich weiß nicht ...“

Gerrit sah durch das Fenster von der Straße her zwei seiner Freunde kommen. Sie hatten genau solche Sporttaschen bei sich, wie sie ihm in der vergangenen Nacht gestohlen worden war. Jetzt galt es, Janine loszuwerden, damit er mit seinen Freunden offen reden konnte.

„Was weißt du nicht?“, fragte er sie genervt. „Es ist übrigens Mittag. Musst du nicht gehen?“

„Ach, nichts. Ja, ich muss nach Hause. Vater kommt sonst auf falsche Gedanken.“

„Dieser Spinner. Tschüs. Bis morgen.“ Gerrit war nicht bereit, sich auf ein Gespräch über die Probleme einzulassen, die Janine mit ihrer Familie hatte.

Janine ging beleidigt hinaus, vorbei an Gerrits Freunden.

Gerrit begrüßte die beiden mit Handschlag. Mike und Werner zogen sich jeder eine Cola aus dem Automaten und setzten sich zu ihm.

Die drei Jungs verhielten sich möglichst unauffällig. Man musste vorsichtig sein, wenn man einer illegalen nächtlichen Beschäftigung nachging. Besonders, wenn man sich direkt unter Joes Augen traf, um darüber zu reden.

„Was ist denn mit dir passiert?“, fragte Mike und zeigte auf Gerrits Gesicht.

Gerrit berichtete von dem Überfall in der Nacht. Aber leise, damit außer seinen beiden Freunden niemand etwas hören konnte. „Wenn der Bulle nicht dazwischen gekommen wäre, hätte ich die drei fertiggemacht“, behauptete er abschließend. „Aber nun sind die Sachen und das Geld weg.“

„Schlimm. Das wird Ahmed nicht gefallen.“ Mike schüttelte sich. „Bin froh, dass mir das nicht passiert ist.“

Gerrit war immer der erfolgreichste Hehler der drei gewesen, auch wenn er der kleinste war. Sie sahen in ihm so etwas wie ein Vorbild, was die dunklen Geschäfte anging. Gerrit hatte befürchtet, ihr Respekt vor ihm würde sinken, wenn sie von seinem Pech erfuhren. Nun erkannte er, dass sie um so beeindruckter waren. Was vielleicht an der Art lag, wie er davon erzählt hatte.

„Wie willst du Ahmed ...“, begann Werner.

„Still!“ Gerrit hörte, wie Joe sich näherte.

Der Sozialarbeiter klirrte bei jedem Schritt wegen der Metallketten und der Abzeichen an seiner Bikerjacke. Sein Geldbeutel war durch eine Gliederkette am Gürtel befestigt, die ausgereicht hätte, einen Kampfhund zu bändigen. Joe zog sich einen Stuhl an den kleinen Tisch und setzte sich zu ihnen. „Alles klar?“

„Alles“, behaupteten Mike und Werner einstimmig.

Gerrit nickte nur.

„Glaube ich euch aber nicht. Was ist in euren Taschen?“

Gerrit und seine Freunde wechselten Blicke. Sie schwiegen einen Moment und fingen dann an, verlegen zu lachen.

„Leute, so geht das nicht“, brummte Joe. Diese Tonlage war gefährlich. Er setzte sie nur ein, wenn er sich persönlich beleidigt oder angegriffen fühlte. „Ich warte.“

Nun galt es für Gerrit, seinen Freunden aus der Schwierigkeit zu helfen und Joe nicht zu sehr zu verärgern. Deshalb begann er, Unsinn zu faseln. Meist ging Joe auf solche Scherze ein und eine Krise konnte überwunden werden. „Mike sammelt Zombies“, behauptete Gerrit scheinbar aus vollster Überzeugung.

Gelächter von Mike und Werner belohnte ihn. Er rief mit seinen Freunden um die Wette: „Und Werner hat Gummibärchen drin - Videos - tausend Kondome.“

„Ey, Angeber!“

„Also gut. Hundert.“

„Hundert Gummibärchen vielleicht.“

Es klappte: Joe begann zu grinsen. Die Jungs lachten laut, aber es klang unecht. Um so eifriger machten sie weiter.

„Also im Ernst“, sagte Joe schließlich. „Macht keine krummen Dinger. Wir können es uns nicht leisten, dass die Kiezmäuse einen schlechten Ruf bekommen. Wer sich nicht an die Regeln hält, gegen den verhänge ich ein Hausverbot, verstanden?“

Kopfnicken war alles, was er erntete. Zweifelnd fuhr er fort: „Mir graut vor dem Tag, an dem die Polizei hier auftaucht und einen von euch mitnimmt. Dann können wir dichtmachen.“

„Diese Scheißbullen sind doch zu allem zu dämlich“, behauptete Gerrit.

„Und du musst es wissen“, stimmte Werner ihm zu.

„Übrigens, Gerrit, für dich habe ich etwas“, sagte Joe. Er stand auf, ging nach hinten und kam mit einem zusammengefalteten Poster zurück. Er entfaltete es und zeigte es herum: Das Bild zeigte eine exotische Strandlandschaft. Darunter stand in verschnörkelter Schrift das Wort „Thailand“.

„Schenke ich dir“, sagte Joe. „Du träumst ja schon lange davon, mal von hier weg zu kommen.“

Gerrit bedankte sich artig. Joe ging nach hinten und Gerrit erklärte seinen Freunden: „Mein Vater lebt dort. Er hat mich eingeladen. Ich kann zu ihm kommen. Aber ich brauche ne ganze Menge Geld.“ Er zog den Brief heraus. Die Jungs steckten die Köpfe zusammen und unterhielten sich leise.

Kurze Zeit später ließ das Aufheulen eines Motors Gerrit hochrucken. Ein schwarzer BMW hielt vor den Kiezmäusen. Laute türkische Musik schallte aus den offenen Seitenfenstern. Am Steuer saß ein fünfunddreißigjähriger Türke mit Goldkettchen, gelglänzenden Haaren und Sonnenbrille: Ahmed!

Gerrit warf einen prüfenden Blick auf Joe. Der hatte nichts bemerkt - oder tat zumindest so. Gerrit stand auf und nickte seinen beiden Freunden zu. Beinahe hätte er vor Aufregung das Thailand-Poster vergessen. Er ging zurück, nahm es mit, dann marschierten alle drei nach draußen.

Vor dem Eingang der Kiezmäuse blieben sie stehen. Gerrit, der sich für alles zuständig fühlte, was mit Polizei zu tun hatte, sah sich um. Sein Blick war durch das Zusammenleben mit Mickey geschärft. Ihm entging niemand, der auch nur entfernt ein Polizist hätte sein können. Die Luft war rein: Kein Uniformierter war zu sehen und auch niemand, der wie ein Beamter in Zivil aussah.

„Okay“, sagte er. „Keine Gefahr.“

Werner ging zu dem schwarzen BMW. Er öffnete seine Tasche und reichte Ahmed durch das Wagenfenster ein in Zeitungspapier gewickeltes Bündel Geldscheine hinein. Dafür bekam er eine halbvolle Einkaufstüte, die er schnell in seiner Tasche verschwinden ließ. Dann war Mike dran, bei dem dasselbe Ritual ablief.

Beide hatten das in den letzten Wochen schon oft gemacht. Aber sie fühlten sich ersichtlich unwohl dabei. Gerrit fiel das heute zum ersten Mal auf, weil er selbst Schiss davor hatte, zu Ahmed zu gehen. Obwohl der Türke bisher immer freundlich zu ihnen gewesen war und auch nicht in dem Ruf stand, gewalttätig zu sein.

Gerrit kontrollierte weiter die Straße. Nicht nur, weil er sich dazu verpflichtet fühlte, sondern auch um seine Nervosität nicht Oberhand gewinnen zu lassen. Er war sich nicht sicher, wie Ahmed das aufnehmen würde, was er zu berichten hatte. Denn es ging jetzt nicht nur darum, den Verlust der Ware und des Geldes zu beichten. Er musste Ahmed auch um einen einträglicheren Job bitten. Gerrit wollte so schnell wie möglich das Geld für seinen Vater zusammenbringen.

Schließlich war er dran. Mit klopfendem Herzen ging er zu dem Wagen und begrüßte Ahmed. Der hielt den Kopf schief, vermutlich, weil er bemerkte, dass Gerrit keine Tasche dabei hatte.

„Ich bin letzte Nacht überfallen worden“, erklärte Gerrit. „Alles weg.“

Ahmed zeigte zur Beifahrerseite. „Steig ein.“

Gerrit öffnete mit schweißnasser Hand die schwere Wagentür und setzte sich auf den lederbezogenen Sitz. Er traute sich nicht, von sich aus etwas zu sagen. Also starrte er vor sich hin und wartete ab.

Ahmed drehte die Musik leiser und sah auf die Straße. Man konnte glauben, der Verkehr sei das Interessanteste, was er seit langem gesehen hatte.

Gerrit war vorbereitet auf Ahmeds Fragen, für die er sich schon tausend Antworten zurechtgelegt hatte. Aber Ahmed fragte nicht. Schließlich hielt es Gerrit nicht mehr aus und er platzte heraus: „Drei Typen waren es. Ich war eigentlich schon durch mit meiner Tour.“

„Haben sie was gesagt?“

„Wenig.“ Mit dieser Frage hatte Gerrit nicht gerechnet. Was spielte es schon für eine Rolle, was diese Typen zu reden hatten? „Aber sie hatten so einem komischen Akzent“, fügte er noch hinzu.

Ahmed nahm die Sonnenbrille ab und starrte Gerrit in die Augen. „Russisch, oder was?“

Gerrit wusste nicht, wie Russisch klang, also sagte er einfach: „Ja.“

Nachdem Ahmed die Sonnenbrille wieder aufgesetzt hatte, stellte er fest: „Nicht gut.“

„Ich kann nichts dafür“, rechtfertigte sich Gerrit. „Sie haben mich beobachtet und verfolgt und ...“

„Klar, kommt vor“, unterbrach ihn Ahmed. „Ersetz mir den Schaden und wir machen weiter wie bisher. Tausend und alles ist korrekt geregelt.“

„Tausend Euro? Aber die habe ich nicht!“

„Dann besorg sie dir.“ Ahmed stellte die Musik wieder lauter und deutete mit der Hand zur Beifahrertür.

„Ahmed, ich wollte dich noch um etwas bitten“, begann Gerrit.

„Erst zahlen.“

„Es geht um meinen Vater.“

„Gibt‘s den noch?“

Gerrit wunderte sich, dass Ahmed seinen Vater kannte, ging aber nicht darauf ein. „Er ist in Thailand und hat mir angeboten, zu ihm zu kommen. Aber ich brauche ziemlich viel Geld dafür.“

„Wenn‘s um deinen Alten geht, könnte ich vielleicht etwas regeln. Aber es bleibt dabei: Bezahl mir den Schaden, dann reden wir weiter.“

Gerrit stieg benommen aus und ging zu seinen Freunden, die gespannt vor den Kiezmäusen warteten. Er setzte an, um ihnen zu erzählen, was für eine astronomische Forderung Ahmed gestellt hat. Da hupte der BMW. Gerrit ging zurück und beugte sich zu Ahmed hinunter.

„Auch wenn ich deinen Alten von früher kenne: Geschäft ist Geschäft, das gilt auch für dich. Also: Keine Ausreden, keinen Cent weniger und Zahlung in zwei Tagen, verstanden?“, sagte Ahmed. Dann gab er Gas und der dicke Wagen rollte langsam davon.

„Also, was ist?“, drängelte Werner, da Gerrit nichts sagte.

„Nichts“, behauptete Gerrit. Aber dann brach es aus ihm heraus. „Tausend Euro will er haben, dann darf ich weiter mitmachen.“

„Echt hart“, gab Mike zu. „Was wirst du tun?“

„Das Geld besorgen, was sonst?“

„Dann fang mal schnell an damit.“

Sie drehten sich um und wollten zurück in die Kiezmäuse. Aber es gab kein Zurück. Joe lehnte breit in der Tür. An ihm war kein Vorbeikommen.

„Ich habe euch gewarnt“, sagte Joe. „Verschwindet.“

„Aber Joe ...“ Gerrit wurde blass. Die Kiezmäuse waren sein zweites Zuhause. Das durfte nicht sein, dass Joe ihn rauswarf.

„Wenn ihr auf Drei nicht weg seit, setzt es Prügel“, drohte Joe. „Eins ...“

Die Jungs machten kehrt und gingen mit gesenkten Köpfen davon. Eine ganze Weile sagten sie gar nichts. Dann begannen sie zu schimpften auf Joe und dessen Ungerechtigkeit. Obwohl jedem von ihnen klar war, bei wem die Schuld lag: bei ihnen selbst. Und dann redeten sie über Geld. Das Geld, das sie für Ahmed verdienten. Den kleinen Anteil, den sie davon behalten durften. Und was sie machen würden, wenn sie eines Tages ganz viel davon hatten. Nur Gerrit dachte schon weiter.

Kapitel 5

Bisher hatte Ahmed nur Gerüchte gehört: über eine neue Jugendgang, die in der Gropiusstadt im südlichen Neukölln von sich reden machte. Klein, straff organisiert und ziemlich brutal. Es kam immer wieder vor, dass sich aus einer Gruppe Jugendlicher eine Gang entwickelte. Die Kids suchten sich ein Betätigungsfeld. Meist waren es gelangweilte und frustrierte Schüler. Die konnte Ahmed durch Demonstrationen seiner Macht beeindrucken. Entweder, sie ließen es dann bleiben und suchten sich ein anderes Ventil, oder sie schlossen sich ihm an.

Deshalb hielt sich Ahmed für unverzichtbar im Kiez. Auch für die Polizei, die ohne ihn wesentlich mehr Ärger mit aggressiven Jugendlichen hätte. Er war ein Jugendhelfer, sozusagen. Jugendliche in einer so kaputten Gegend wie Neukölln brauchten jemanden wie ihn als Anführer. Davon war Ahmed überzeugt. Schade, dass die Behörden das nicht auch so sahen. Sie sollten ihn in Ruhe lassen, damit er seinen Geschäften nachgehen und dabei auch Gutes tun konnte.

Ahmed kurvte in seinem BMW durch den Neuköllner Kiez. Das war keine Zeitverschwendung, sondern eine Notwendigkeit. Er musste sich in allen Ecken dieser Gegend regelmäßig sehen lassen. Und sei es nur, indem er seinen Wagen langsam durch die Straßen rollen ließ. Dadurch erweckte er bei allen, die ihn kannten, den Eindruck, immer präsent und auf dem Laufenden zu sein. Das war wichtig, genauso wichtig wie das coole Aussehen dabei.

Über Handy rief er seinen Vize an. Er beorderte ihn zur Lagebesprechung zu ihrem üblichen Treffpunkt, dem Café Berlin 44 in der Sonnenallee. Wenige Minuten später trafen sie sich dort.

Dirk war ein Deutscher mit dem Aussehen eines Skinheads: mittelgroß, massig, mit kurz geschorenen Haaren. Er trug gerne Military-Hosen und T-Shirts mit provozierenden Aufdrucken.

Früher war Dirk Anführer einer eigenen Gang, die ziemlich rechtslastig war. Aber Ahmed konnte ihm und seinen Leuten klar machen, dass es sich nicht lohnte, so aufzutrumpfen. Und Ahmed redete nicht nur, sondern vermittelte ihnen auch recht einträgliche Geschäftchen. Deshalb waren die Möchtegern-Skinheads bald auf seiner Seite. Man einigte sich darauf, künftig zusammenzuarbeiten.

Ahmed akzeptierte Dirk zunächst als gleichberechtigten Partner. Innerhalb von ein paar Monaten stellte er dann ganz auf die Gewaltfreie klar, wer der Boss war: er und sonst keiner. Seitdem hatte es keine Probleme mehr gegeben. Dirk war in Ahmeds Augen eine Art menschlicher Bullterrier, den man am besten für die raueren Seiten des Lebens einsetzte. Ansonsten musste man nur darauf achten, ihn beschäftigt zu halten, sonst kam er auf dumme Gedanken.

„Es sieht so aus, als wären die Russen aus der Gropiusstadt hier aktiv geworden“, informierte Ahmed ihn. „Hast du schon etwas davon läuten hören?“

„Ne!“, behauptete Dirk. „Kann ich nicht glauben. Wenn die sich ausdehnen, dann Richtung Tempelhof. Ist ne Menge Platz dort.“

„Sie kommen zu uns“, stellte Ahmed noch einmal fest. „Wir müssen rausbekommen, was sie vorhaben, und wie wir sie stoppen können. Wir können uns hier im Kiez keinen Bandenkrieg leisten.“

„Lass sie doch einfach in Ruhe“, meinte Dirk. „Bestimmt verschwinden sie dann von alleine wieder.“

Ahmed warf seinem Vize einen ungläubigen Blick zu. Dirks normale Reaktion wäre es gewesen, sofort einen Schlägertrupp zusammenzustellen. Gewöhnlich musste Ahmed ihn zurückhalten. Nun war es plötzlich umgekehrt. Dirk ließ ganz entschieden nach. Es wurde Zeit, zu überlegen, wie man ihn ausbooten konnte. Das musste natürlich geschehen, ohne die ehemaligen Mitglieder von Dirks Gang vor den Kopf zu stoßen. Ahmed wollte ja, dass die weiterhin für ihn arbeiteten. Laut sagte Ahmed: „Versuche mal, rauszukriegen, wie die Typen heißen und wo man sie finden kann. Ich will wissen, mit wem ich es zu tun habe.“

„Geht klar!“, antwortete Dirk markig. Dann zögerte er und fragte: „Und wie soll ich das machen?“

Ahmed rollte mit den Augen. Dirk konnte das zum Glück nicht sehen, weil Ahmed noch die Sonnenbrille trug. „Rede mit ein paar Leuten, die Kontakte haben. Geh zu deinem Bewährungshelfer, flenn ihm was vor und horche ihn aus. Solche Typen wissen meistens, was abgeht. Hör dich bei den Türstehern um, ob neuerdings Ärger angesagt ist mit Kunden, die aus der Gropiusstadt kommen. Und so weiter.“

„Und so weiter“, wiederholte Dirk. Er stand auf und wollte gehen.

„Halte mich auf dem Laufenden!“, rief Ahmed ihm noch hinterher.

„Geht klar, Boss!“

Ahmed lehnte sich zurück. Es war das erste Mal, dass Dirk ihn Boss genannt hatte. Was war denn los?

Gerrit ging mit seinen beiden Freunden Mike und Werner die Straße entlang. Sie diskutierten Ideen, wie man Joe wieder umstimmen könnte. Aber das war eigentlich kaum vorstellbar, wie sie sich eingestehen mussten. Joe war ein Mann mit Prinzipien. Wenn der Nein sagte, dann meinte der das. Keine guten Aussichten. Außerdem musste sich Gerrit überlegen, wie er das Janine beibringen konnte. Da standen ihm noch einige unangenehme Momente bevor!

Als sie an einer Bankfiliale vorbei kamen, hatte Gerrit eine Idee. Er studierte die Aushänge mit den Kreditinformationen, wurde aber nicht schlau daraus. Aber das große Schild „Sofortkredit! Problemlos für jedermann!“ entsprach genau dem, was er gerade brauchte. Deshalb ging er hinein. Seine Freunde blieben draußen und starrten durch das Schaufenster in die Filiale.

Gerrit ging zu einem Bankschalter, der gerade frei war. Er räusperte sich und versuchte, einen möglichst geschäftsmäßigen Tonfall zu treffen: „Guten Tag. Ich hätte gerne einen Kredit. Tausend Euro.“ Er überlegte kurz. Tausend waren zu wenig. Er brauchte ja eigentlich tausend für Ahmed und zwanzigtausend für seinen Vater. „Ich meine, einundzwanzigtausend Euro“, korrigierte er sich. Für sich selbst wollte Gerrit kein Geld haben. Es wäre ihm schäbig vorgekommen, für sich etwas von der Bank anzunehmen.

Die Bankangestellte zog erst die Augenbrauen hoch. Dann setzte sie ihr berufsmäßiges Lächeln auf und sagte: „Zur Kreditprüfung benötige ich bitte Ihren Personalausweis und eine Verdienstbescheinigung.“

„Ich habe keine Verdienstbescheinigung, ich mache ein unentgeltliches Praktikum.“

„Dann kann ich leider nichts für Sie tun. Um einen Kredit zurückzahlen zu können, müssen Sie über ein geregeltes Einkommen verfügen. Wenn Sie einmal eine Ausbildungsstelle oder eine Arbeit haben, können Sie gerne wieder auf uns zu kommen. Auf Wiedersehen.“

Gerrit hatte gar nicht vor, den Kredit zurückzuzahlen. Wenn er erst einmal in Thailand war, ging ihn das ja nichts mehr an. Aber das durfte er natürlich nicht sagen. Enttäuscht marschierte er wieder hinaus. „War nichts“, berichtete er. „Aber mir fällt bestimmt noch was ein.“

„Ein Bankraub?“, ulkte Mike. „Ich bin dabei! Aber nur beim Teilen der Beute.“

„Halt den Mund“, fuhr Gerrit ihn an.

Mike war ein typischer Mitläufer. Da konnte man nichts Anderes erwarten. Werner dagegen war ein wenig zurückgeblieben. Trotzdem war Werner ein netter Kerl, oder vielleicht sogar deswegen. Aber man durfte ihn nicht mit Fragen oder Problemen belästigen.

Gerrit war also auf sich gestellt. Den Rest des Weges brütete er vor sich hin.

Auch zu Hause war die Idee mit dem schnellen Geld von der Bank nicht aus Gerrits Kopf verschwunden. „Mama, würdest du einen Kredit bekommen?“, fragte er, kaum dass er in der Wohnung war.

„Auf keinen Fall. Das weißt du doch. Weil ich keine Arbeit habe.“ Rosa sah ihn skeptisch an. „Was willst du nun schon wieder haben? Computer, Mountainbike, Turnschuhe?“

„Ach, nichts“, wich Gerrit aus. „Ich will wissen, wie wir an einen Kredit kommen können.“

Mickey rief aus dem Wohnzimmer herüber: „Nur, indem wir dich in Zahlung geben, Kleiner. Und auch dann wird man uns kaum genug für ein trockenes Brötchen geben.“

„Mit dir redet keiner, Bullenwichser!“, schrie Gerrit zurück.

Mickey kam in den Flur. „Schimpfworte gebrauchen, aber abhauen, wenn es ernst wird. Du bist ein Feigling. Gib den Brief her.“

„Welchen Brief?“, stellte Gerrit sich doof. Er hatte den Luftpostumschlag zusammengefaltet in der Tasche seiner Jeans stecken. In der Hand hielt er das gefaltete Poster, das er von Joe bekommen hatte. Mickey dachte wohl, das sei der Brief.

„Werd nicht frech, sonst prügle ich ihn aus dir raus!“, drohte Mickey.

„Den Brief von deinem Vater“, forderte nun auch Rosa streng.

„Hab ich nicht.“

Mickey streckte die Hand aus und versuchte Gerrit zu packen, aber Rosa ging dazwischen. „Lass ihn. Geschehen ist geschehen. Wir reden ein andermal darüber.“

„Und was ist mit seinem Praktikum? Ich rede mir den Mund fusselig und lasse alle meine Kontakte spielen, damit man ihm eine Chance gibt. Und dann geht er nicht hin.“

„Gerrit, warum bist du heute nicht dort gewesen?“

„Wer sagt, dass ich nicht dort war?“, fragte er, obwohl er die Antwort schon kannte.

„Die Frau Schmitz von oben“, antwortete Rosa wie erwartet.

„Petze.“

Mickey hatte sich immer noch nicht beruhigt. „Morgen schwänzt du nicht, dafür werde ich sorgen!“, drohte er.

Gerrit hätte eine passende Antwort parat gehabt, aber seine Mutter hatte genug. Sie schob den widerstrebenden Mickey ins Wohnzimmer und machte die Tür zu.

Gerrit ging in sein Zimmer, in dem bisher nur ein Fußball-Poster an der Wand hing. Er suchte ein paar Reißzwecken heraus und hängte Joes Thailand-Poster auf. Vom Bett aus hatte er es direkt im Blick. Er legte sich hin und starrte das Poster an. Er konnte fast fühlen, wie der heiße Wind über ihn strich, und hören, wie das Meer rauschte. Er war noch nie am Meer gewesen, noch nie in einem fremden Land. Alles, was er sich darüber vorstellte, stammte aus dem Fernsehen. Aber das wurde ihm nicht so recht bewusst. In Thailand, am Meer, da war das Leben unendlich viel schöner als hier: freier, wärmer, problemloser. Daran gab es für ihn keine Zweifel. Vor allem aber: Dort hätte er keinen Stress mit seiner Mutter, keinen Stress mit dem Bullen, kein Praktikum. Und dass Joe ihn aus den Kiezmäusen ausgesperrt hatte, spielte dort auch keine Rolle. Er musste nach Thailand zu seinem Vater, keine Frage. Läppische einundzwanzigtausend Euro durften da kein Hinderungsgrund sein.

Ahmeds Wagen stand in dieser Nacht in der Nähe einer Disko. Neben Ahmed saß Dirk, der trotz der Dunkelheit seine coole Sonnenbrille trug. Er nahm sie erst ab, als Ahmed ihn mit einem „Ey!“ und einem Fingerschnippen darauf hinwies. Manchmal konnte der Deutsche wirklich nervig sein. Ahmed fragte sich, ob das nur schiere Dummheit war - oder absichtliche Provokation.

„Irgendetwas musst du doch herausbekommen haben“, fuhr Ahmed Dirk an. „Außer, dass der Typ manchmal in diese Disko geht.“

Dirk war heute besonders maulfaul und schlechtgelaunt. Vielleicht hatte er wieder Stress mit seiner Freundin, einer Bäckereiverkäuferin. Die ging abends schon um neun ins Bett, weil sie um vier aufstehen musste. Dirk ging, wie Ahmed auch, selten vor drei oder vier Uhr morgens schlafen. Wieso Dirk sich eine Freundin