Dieter Schulz

Mein Leben im zweiten Weltkrieg und in den ersten Nachkriegsjahren

Kindheitserinnerungen 1938 bis 1950

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Sankt Martin 1938

Der Kriegsausbruch

Schule

Die armen Russen

Die armen Juden

Ein spezielles Sparkonto

In Burscheid

Die Sicherheit in Düsseldorf war nicht sehr gut

Der Luftschutzkeller unter der Friedenskirche

Verschickung nach Thüringen

Zurück in Düsseldorf

Der 11. Juni 1943

Bad Kissingen

Der 22. September 1943 kurz vor Mitternacht

Eine feine Wohnung auf einem schönen Bauernhof

Seubrigshausen

Zurück nach Düsseldorf

Die Wohnung war ein Lagerraum

Die zweite Verschickung nach Thüringen

Unsere Feinde waren auf dem Vormarsch

Wieder eine Heimreise nach Düsseldorf

In Opladen

Mein Vater hatte eine Wohnung gefunden

Das Jahr 1945

Ein plötzlicher, verschwenderischer Wohlstand

Die Amerikaner hatten die linke Rheinseite besetzt

Der Befehl vom Gauleiter Florian

Mein Vater wurde zum Volkssturm eingezogen

Besondere Erlebnisse von Günter und mir

Der 17. April 1945, die Amerikaner in Düsseldorf

Herr Hemmbeck war kein Nazi mehr

Eine Doppelhaushälfte für uns

Der Hunger wurde unser ständiger Gast

Amis auf der Albert-Straße

Ich sollte eins auf die Fresse kriegen

Besser als bares Geld

Unsere neuen Nachbarn

Karl-Heinz Strathmann

Für die weißen Stängel konnte man alles bekommen

Der Pfarrer von Sankt Vinzenz

Die Amis gingen, die Tommis kamen

Mein persönlicher Löschteich

Russen in Düsseldorf

Walter

Wieder Schule

Adolf

Die bräunlichen Ablagerungen

Der Hunger und der allgemeine Mangel

Kartoffeln aus Grimmlinghausen

Eine Getreidemühle hinter Neuss

Ein Duden

Überfallkommando

Zuckersäcke

Franz Paschen

Die allgemeine Lage verbesserte sich

Die Währungsreform

Frau Kösters

Eisenschrott und Buntmetalle

Eine viel versprechende Entdeckung

Das Grundgesetz

Eine Lehrstelle

Nachwort

Impressum neobooks

Sankt Martin 1938

An den Sankt-Martins-Zug vom 9. November des Jahres 1938 erinnere ich mich genau. Obwohl ich damals erst knapp 3 1/2 Jahre alt war, sehe ich die Ereignisse, die ich mir damals allerdings überhaupt nicht erklären konnte, auch heute noch klar vor meinem geistigen Auge. Das genannte Datum ist mir natürlich später von meinen Eltern genannt worden. Ebenfalls klärten mich meine Eltern später über das schreckliche Geschehen auf.

Im Kindergarten hatte ich gelernt, dass der Heilige Martin ein sehr guter Mann war, der aus christlicher Nächstenliebe für einen armen Bettler seinen Mantel teilte. Im Gedenken daran sollten wir Kinder am Ende des Sankt-Martins-Zuges eine große Tüte mit vielen Leckereien bekommen. Wir sollten daraus lernen, dass auch wir für andere Menschen Gutes tun sollten.

Der Martins-Zug wurde auf dem Hof der Schule an der Jahn-Straße zusammengestellt und dann zog er zunächst über die Jahn-Straße. Mit großer Freude trug ich meine Martinslampe. Dass einige Kinder sehr viel größere und schönere Martinslampen hatten als ich, bemerkte ich zwar, Neidgefühle hatte ich aber deswegen nicht. Im Martins-Zug kreisten meine Gedanken aber ohnehin nur um die Martinstüte mit den Leckereien. Die sollten wir nämlich vom Martinsmann persönlich bekommen.

Der Zug bog nach rechts ab in die Kirchfeld-Straße und es ging in Richtung Friedrich-Straße, die überquert wurde. Rechts stand die Sankt-Petrus-Kirche und hier kam der Zug direkt hinter der Sakristei zum Stehen. Es wurde nicht mehr gesungen und auch die Blaskapelle legte eine Pause ein. Den Grund dafür erklärten meine Eltern mir: Vorne, was ich aber nicht sehen konnte, teilte der Heilige Martin gerade mit seinem Schwert seinen Mantel, um dem armen Bettler eine Hälfte davon zu geben. Was der Heilige Martin da machte, war ein großartiger Akt christlicher Nächstenliebe. Diese Erklärung reichte aus, um mich ohne Ungeduld auf die sehnsuchtsvoll erwünschte Martinstüte warten zu lassen. So verhielten sich auch all die anderen Kinder, die auf das Geschenk des Heiligen Martin warteten.

Da war aber noch etwas anderes. In der erwartungsvollen Stille lag eine fühlbare Spannung in der Luft, die jedoch mit dem, was der Heilige Martin da vorne machte, nichts zu tun haben konnte. Es geschah nämlich etwas, was so nicht sein konnte und auch nicht sein durfte. Sollte das etwas mit dem Martins-Zug zu tun haben? Nie und nimmer! Was da geschah, hat sich deshalb so fest in mein Gedächtnis eingebrannt, dass ich später jeden Martinszug mit diesem Ereignis in Verbindung brachte. Besonders, nachdem meine Eltern mich später, das heißt nach dem Kriege, über das Grauenhafte, das sich da in unmittelbarer Nachbarschaft der Sankt-Peter-Kirche abspielte, aufklärten.

Die Ruhe wurde plötzlich unterbrochen. Spitze, schrille Schreie ertönten, brüllende Männerstimmen dröhnten herüber, Glasscheiben zerbarsten klirrend und aus einem Fenster fielen Möbel heraus. Der gellende Schrei, der durch Mark und Bein ging, war der ein Hilfeschrei? Und was war mit dem weinenden Kind da drüben in der Haustür? Durfte es nicht mit dem Martinszug gehen?

Eigenartig war das, sehr eigenartig! Hier die vielen bunten Martinslampen, die erwartungsvolle Freude, da drüben aber auf der anderen Straßenseite die brüllende Wut und das schreiende Entsetzen. Gehörte das alles zum Martinszug? Wie lange dauerte dieser Lärm, diese Störung? 10 Sekunden, 20 Sekunden oder gar 30 Sekunden? Das konnten mir auch später meine Eltern nicht sagen. Gott sei Dank spielte die Blasmusik wieder und die dicke Pauke sorgte dafür, dass der rätselhafte, störende Lärm übertönt wurde. Die unangenehme Störung war aber fast vergessen, als der Martinszug sich wieder in Bewegung setzte und das Lied „Lustig, lustig trallerallala, nun ist Martins Abend da“, angestimmt wurde. Der Heilige Martin saß hoch zu Ross und lachte mich freundlich an. Einer seiner Helfer gab mir die Martinstüte und in diesem Moment war alles wunderschön. Alles, alles war wieder gut und das von vorhin, das war doch nur eine kleine Störung, oder? Jedenfalls hatten wir nichts damit zu tun, nicht wahr?

Der Martinszug löste sich auf und die Menschen, zumeist Eltern mit ihren Kindern, die aber nun außer den Laternen noch die Martinstüten trugen, eilten nach Hause. Die schrillen Schreie, die brüllenden Männerstimmen und das klirrende Geräusch zersplitternden Glases waren aber wieder zu hören. Diesmal spielte sich das für mich nach wie vor Rätselhafte auf der Elisabethstraße ab. Da ich aber im Besitz der Martinstüte war, berührte mich das doch alles nicht. Wenn ein Kind froh sein konnte, so war ich es.

Wie ich bereits erwähnte, haben meine Eltern mich nach dem Kriege über das, was damals geschah, aufgeklärt: Demnach war ich Zeuge der so genannten „Reichskristallnacht“. Dieses beschönigende Wort steht für ein Judenpogrom, wie es Deutschland zuvor noch nie erlebt hatte. Als 3 ½ jähriger konnte ich natürlich nicht begreifen, dass da Menschen in höchster Not waren, dass sie gedemütigt und gequält wurden, dass viele von ihnen zum Krüppel geschlagen und viele ermordet wurden. Darüber wurde bei uns zu Hause erst nach dem Kriege, das heißt, nach der Nazizeit gesprochen.

Da erfuhr ich, was die Nationalsozialisten, diese Schwerverbrecher, in dieser Pogromnacht im Deutschen Reich angerichtet hatten: 91 jüdische Menschen wurden bestialisch ermordet, tausende Juden wurden misshandelt, tausende Wohnungen wurden zerstört, 267 Synagogen wurden vernichtet, 30.000 jüdische Mitbürger verhaftet. Von meinem Vater erfuhr ich, dass der weit entfernte Feuerschein, an den ich mich auch noch schwach erinnere, von der in Brand gesetzten Synagoge auf der Kasernenstraße kam. Von uns aus betrachtet war die Kasernenstraße ja die Verlängerung der Elisabethstraße.

Wie dieses Verbrechen geschah, hatte mein Vater nach dem Kriege von einem Kollegen erfahren. Demnach ist in der Pogromnacht ein SA- Haufen zusammen mit anderen Nazis dort erschienen, einige waren sogar Ärzte (!) von den Städtischen Krankenanstalten und einige waren Landgerichtsräte (!). Sie hatten Benzin und Teer mitgebracht. Alles Holz und die anderen brennbaren Materialien wurden mit Benzin besprenkelt, mit Teer bestrichen und dann angezündet. Die herbei geeilte Feuerwehr kam aber nicht, um das bald auflodernde Feuer zu löschen, sondern um dessen Übergreifen auf die Nachbargebäude zu verhindern. Das tollste war aber der grenzenlose Zynismus der Nazis, mit dem die Juden gezwungen wurden, nicht nur selbst für den angerichteten Schaden aufzukommen, sondern darüber hinaus ein Strafgeld in Milliardenhöhe zu bezahlen.

Ohne zu begreifen, was sich da abspielte, wurde ich Zeuge einer Ungeheuerlichkeit, die aber nur ein Vorspiel für jenen Frevel sein sollte, mit dem das Deutsche Reich unter der Naziherrschaft eine Barbarei an den Tag legte, welche hinsichtlich ihrer Grausamkeit neue Maßstäbe setzte.

Während in den Nachkriegsjahren in meiner Familie oft über die Gräuel der Nazis gesprochen wurde, fand besonders das Pogrom vom November 1938 Erwähnung und meine Mutter wusste von dem jüdischen Kinderarzt zu berichten, der trotz seiner Beinprothese misshandelt und die Treppe hinunter geworfen wurde. Die Beinprothese war ein Andenken an den ersten Weltkrieg, als er für sein deutsches Vaterland gekämpft hatte. Einen besonderen Bekanntheitsgrad hatte er sich dadurch erworben, dass er die Kinder mittelloser Eltern ohne Honorar behandelte.

Wie die vielen anderen Kinder auch, wurde ich also Zeuge eines Verbrechens, welches ich als solches nicht erkennen konnte. Aber die Eltern der Kinder, die Erwachsenen, die haben doch ganz klar erkannt, dass hier ein Verbrechen begangen wurde! Oder? Wie schon gesagt, fand es direkt hinter der Sakristei der Sankt-Petrus-Kirche statt. Es ist nicht bekannt geworden, ob der Herr Pastor, einer der Kapläne oder ein Mitglied des Kirchenvorstandes laut protestiert hätten. Auch in den Predigten wurde das ungeheure Verbrechen nicht erwähnt. Vielleicht war aber doch jemand so mutig, zu protestieren. Meine Eltern hatten von niemandem gehört, der sich dadurch bekannt gemacht hätte.

Ich fragte einmal meinen Vater, ob er damals nicht daran dachte, laut zu protestieren. „Hm“, sagte er, „dann säße ich jetzt nicht hier, dann wäre ich noch am gleichen Tage ins KZ gewandert! Im Übrigen hatte kaum jemand Mitleid mit den Juden, da die antijüdische Propaganda der Nazis große Wirkung zeigte. Nicht zu vergessen die judenfeindlichen Hetzereien besonders der beiden großen christlichen Kirchen. Demzufolge hielten die meisten Christen das Massaker an den Juden für die gerechte Strafe Gottes, weil die Juden doch angeblich Jesus, den angeblichen Sohn Gottes, auf dem Gewissen hatten!“

Der Kriegsausbruch

Fast ein Jahr später, nämlich im September 1939 wurde Polen von der Großdeutschen Wehrmacht überfallen. Damit nahm der Polenfeldzug seinen Anfang. Bald ertönten aus den weit geöffneten Wohnungsfenstern die Siegesmeldungen, die der Großdeutsche Rundfunk bekannt gab. Fast jeder Volksgenosse hatte nämlich ein Radio und meistens war es ein sogenannter Volksempfänger. Auch laute Marschmusik war überall zu hören. Obwohl wir Kinder nicht verstanden, um was es da ging, wurden auch wir von dem allgemeinen Gefühl von Freude erfasst. Irgendetwas Schönes war da wohl im Gange. Die größeren Kinder erklärten uns kleineren, dass wir irgendwo einen bösen Feind besiegt hatten. Diejenigen aber, deren Väter als Soldaten im Krieg waren, wussten zu berichten, wie viele Feinde ihre Väter im Einzelnen erschossen hatten. Ich bedauerte, dass mein Vater nicht auch an der Front war, denn der hätte doch bestimmt auch viele Feinde erschossen! Oder?

Einige Wochen später war wieder Sankt Martin, aber der Zug war irgendwie eigenartig. Ja, der war sogar ganz anders, als ich erwartete. Der Martinszug musste nämlich ohne Lichter ziehen! Wir Kinder hatten zwar wieder unsere Martinslampen, aber die Kerzen durften nicht angezündet werden. Hauptsache war jedoch, dass es wieder eine Martinstüte gab. Unsere Eltern erklärten uns dann, warum wir ohne Lichter ziehen mussten. Das geschah, damit wir nicht von den englischen Fliegern gesehen werden konnten. Die hatten nämlich Bomben, die sie auf uns herunter werfen konnten. Englische Flieger? Bomben? Was war das?

Englische Flieger tauchten erst später, nämlich Ende November 1939 über Düsseldorf auf. Zu einem Angriff kam es aber nicht. Eines Abends, es war schon dunkel, hämmerte es laut an unserer Wohnungstür. Es war der für unsere Wohnung zuständige Blockwart von der NSDAP, der meine Mutter laut ausschimpfte, weil unsere Fenster nicht richtig abgedunkelt waren. Man konnte von draußen Licht sehen. Ich verstand Worte wie „Verantwortungslos, Bomben und Strafanzeige“.

Dass der Krieg eine ernste Sache ist, erkannte ich im Mai 1940, etwa einen Monat nach meinem fünften Geburtstag. Da ertönten zum ersten Mal in der Nacht die Sirenen und wir eilten zusammen mit den anderen Hausbewohnern in den Keller. Düsseldorf wurde zum ersten Mal bombardiert. Gemessen an den späteren Angriffen war diese Bombardierung aber noch nicht verheerend, obwohl einige Häuser getroffen wurden und es auch einige Tote und Verletzte gab.

Die Alarmsirenen hatten übrigens etwas Schauerliches an sich. Wenn vor einem bevorstehenden Angriff gewarnt wurde, verursachte das Auf und Ab des durch Mark und Bein gehenden Heultons der Sirene schon für sich alleine eine beklemmende Angst. Wie eine Erlösung kam mir dann nach dem Angriff der langgezogene Heulton der Entwarnung vor. Diese Sirenen gibt es immer noch und wie in Erwartung eines nächsten Krieges werden sie in bestimmten Zeitabschnitten zur Probe in Gang gesetzt und dann kommt es mir jedes Mal so vor, als wäre wieder Krieg.

Da weitere Luftangriffe zu erwarten waren, wurden auf dem Marktplatz vor der Sankt-Peter-Kirche Brandschutz- und Feuerlöschübungen veranstaltet. Mit großem Interesse hatte ich aufgepasst und gelernt, dass man Stabbrandbomben nicht mit Wasser löschen kann. Die haben nämlich eine Phosphorfüllung und Phosphor glüht unter Wasser weiter. Man musste Sand darauf schütten. Brennende Dachstühle aber mussten mit Wasser gelöscht werden. Deshalb mussten auf Dachböden sowohl Eimer mit Wasser als auch solche mit Sand bereitgestellt werden.

Obwohl ich glaubte, alles verstanden zu haben, hatte ich mit meinen fünf Jahren wohl doch nicht alles ganz verinnerlicht, denn einige Wochen später machte ich etwas, was bei den Erwachsenen, die sich in der Nähe aufhielten, das blanke Entsetzen erzeugte: Mit ein paar Freunden stromerte ich über die Jahnstraße und da fanden wir das Ding. Es war eine Stabbrandbombe, die da unbeachtet auf dem Boden lag. Wirklich, es handelte sich um eine Stabbrandbombe, soviel hatte ich auf dem Marktplatz gelernt, um das zu wissen.

Wahrscheinlich wollte ich mich vor meinen Freunden wichtig tun, denn ich glaubte, denen gegenüber einen Wissensvorsprung zu haben. Na klar, ich hatte doch gelernt, dass es Blindgänger gibt, die angeblich nicht explodieren konnten und was da auf dem Bürgersteig lag, musste so ein Blindgänger sein. Ich nahm die von mir als harmlosen Blindgänger erkannte Stabbrandbombe auf und warf sie gegen die Mauer des damaligen Dominikanerklosters. Wie von mir erwartet, geschah nichts. Das wiederholte ich einige Male und dass wir es mit einem Blindgänger zu tun hatten, der nicht mehr explodieren konnte, hatte sich damit ja wohl bestätigt.

Ich warf die als harmlos erkannte Stabbrandbombe dann achtlos auf einen Sandhaufen und da passierte es. Der Knall war nicht einmal besonders laut, etwa so, wie bei einer Spielzeugpistole mit Knallplättchen. Was aber Angst machte, war dieses weiß glühende, flüssige Zeug, welches nach allen Seiten zischend spritzte. Dann aber kam auch schon der Mann von der anderen Straßenseite angerannt. Er hatte eine Schaufel und damit bedeckte er die Phosphor sprühende Stabbrandbombe von der Rückseite her mit Sand. Wer meine Mutter gerufen hatte, weiß ich nicht, sie war plötzlich da. Der Mann, der die Stabbrandbombe mit Sand abgedeckt hatte, war wohl eine höhere Persönlichkeit, denn er schimpfte meine Mutter aus, weil sie mich unbeaufsichtigt herumstromern ließ. Er gebrauchte ein paar Mal das Wort „Kinderheim“ und ich verstand, was damit gemeint war. Ich war sehr erschrocken und fragte meine Mutter, ob der Mann mich beim Führer anzeigen würde. Vom Führer hatte ich nämlich inzwischen viel Gutes gehört und von einem meiner Freunde hatte ich erfahren, dass der Führer sowieso alles wusste und dass ich angezeigt würde, war doch wohl klar. Meine Mutter meinte, dass es schlimm ausgehen könnte, wenn ich nochmals so etwas machen würde.

Die Zahl der Luftangriffe nahm zu. Damit für die Feuerwehr nach einem Angriff genügend Löschwasser verfügbar war, wurde zwischen der Sankt-Peter-Kirche und der Elisabethstraße ein Löschwasserbecken gebaut. Das war etwa 20 Meter lang, etwa 10 Meter breit und hatte eine Tiefe von etwa 2 Metern. Im ganzen Stadtgebiet wurden 44 solcher Löschteiche gebaut. Später sollte ich mit einem von denen eine schlimme Bekanntschaft machen. Da war der Krieg aber zu Ende.

Der Vater eines meiner Freunde hatte als Soldat am siegreichen Frankreichfeldzug teilgenommen. Nun hatte er Heimaturlaub und hatte nicht nur französisches Geld mitgebracht, sondern auch einen französischen Stahlhelm als Beutestück. Komisch sah der aus. Ich durfte ihn einmal aufsetzen und dabei deckte er meinen oberen Kopf bis herunter zur Nasenspitze ab. Der Geruch war äußerst unangenehm. Für uns Kinder war klar, dass ein deutscher Stahlhelm viel besser war. Trotzdem beneidete ich meinen Freund um den französischen Stahlhelm und wieder bedauerte ich, dass mein Vater nicht auch Soldat war, denn dann hätte er mir doch bestimmt auch etwas aus dem Krieg mitbringen können. Vielleicht einen französischen Säbel? Es hatte sich bei uns Kindern herum gesprochen, dass andere Väter aus dem Krieg auch Säbel mitgebracht hatten. Es gab jedoch noch ganz andere Sachen, die unsere Soldaten aus Frankreich mitbrachten, z. B. Toilettenseife, Zigaretten und Wein. Später erfuhr ich, dass einer sogar eine große Rolle Seidentapeten mitbrachte, die er mit seinem Säbel von der Wand eines Herrenhauses entfernte. Solche Artikel interessierten uns Kinder aber nicht so sehr. Nein, nein, Stahlhelme und Säbel waren es, die unser volles Interesse fanden. Dann wurde mein Vater Gott sei Dank doch noch Soldat und ich freute mich darauf, dass er mir und meinem Bruder Günter entweder einen Stahlhelm oder einen Säbel mitbringen würde.

Dass unser Vater uns etwas mitbringen könnte, daraus wurde nichts, denn er war Jahrgang 1896 und demnach für Kampfeinsätze an der Front zu alt. Das wurde zumindest so im Jahre 1940 gesehen, vier Jahre später aber nicht mehr. Er war für einen Heimateinsatz vorgesehen und wurde Wachsoldat für französische Kriegsgefangene, die in Mettmann bei Düsseldorf in einem alten Tanzlokal untergebracht waren. Mein Vater hatte mich einmal mitgenommen und ich durfte eine Nacht in dem alten Tanzlokal bei den Gefangenen übernachten. Die Franzosen schliefen in Dreifachetagenbetten. Ich bekam ein oberes  Bett zum Schlafen. Einige der Gefangenen winkten mir freundlich zu. Wie mein Vater mir erklärte, hatten die gefangenen Franzosen großes Glück, da der Krieg für sie ja nun beendet war und sie in deutscher Gefangenschaft gut behandelt wurden.

Später, nach dem Kriege, erfuhr ich allerdings auch von meinem Vater, dass die Gefangenen von manchen deutschen Wachsoldaten auch hin und wieder bestohlen wurden. Die Franzosen bekamen nämlich Pakete aus der Heimat und bei den deutschen Soldaten waren besonders Zigaretten und Toilettenseife hoch begehrt. Die deutschen Zigaretten waren von geringer Qualität und die deutsche Seife war eine Seife, die beim Baden auf dem Wasser schwamm. Sie wurde angeblich aus Leichenfett hergestellt. Später lernte ich noch andere französische Kriegsgefangene kennen, die als Arbeitskräfte eingesetzt wurden.

Schule

Im Frühjahr 1941 wurde ich mit sechs Jahren in die Volksschule an der Konkordia-Straße eingeschult. Für die Schreibübungen hatte jeder Schüler eine Schiefertafel, einen Griffel und eine Schwammdose mit einem Schwamm, der stets gut genässt sein musste, damit die Schiefertafel immer wieder blank geputzt werden konnte. Ein Lappen zum Trockenputzen der Schiefertafel gehörte ebenfalls zu den Utensilien.

Inzwischen nahmen die Luftangriffe der Engländer zwar zu, aber es waren noch nicht die verheerenden Großangriffe, die ab dem Jahre 1942 die deutschen Städte in Schutt und Asche legen sollten. Im Sommer 1941 war „meine“ Schule an der Konkordiastraße „dran“. Sie wurde von einer kleineren Bombe getroffen. Die Beschädigungen waren aber so groß, dass nicht mehr unterrichtet werden konnte. Wir Schüler fanden das zwar zunächst prima, mussten dann aber nach einigen Tagen zur Schule an der Jahnstraße. Alles ging drunter und drüber. Anstelle von Fräulein Piepenstock bekamen wir einen alten Lehrer, der sehr viel strenger war. Vor diesem Lehrer hatten wir großen Respekt. Später fragte ich mich allerdings, wem der Respekt denn eigentlich galt: Dem Lehrer oder seinem Stock. Der lag nämlich stets griffbereit auf dem Pult des Lehrers. An einen richtigen Schulunterricht kann ich mich aber nicht erinnern. Auch in dieser Schule blieb ich nicht lange. Irgendwann war ein erneuter Schulwechsel fällig und meine schulische Bildung fand in einer Schule hinter der Martinstraße statt.

Hatte ich da überhaupt einen Lehrer? Sicherlich, aber an den oder die erinnere ich mich überhaupt nicht mehr. Sollte ich in dieser Schule etwas gelernt haben? Ich weiß es nicht! Interessanterweise erinnere ich mich aber ganz genau an das Getränke-Büdchen direkt neben dem Eingangstor der Schule. Da kostete eine Flasche Dotzwasser 5 Rpf (Reichspfennige). Das waren Flaschen, die mit einem Dotz (einer  Glaskugel) verschlossen waren. Wenn man die Glaskugel mit dem Daumen in die Flasche hinein drückte, spritzte ein Teil des Wassers heraus. Vor und nach dem Unterricht sowie in den Pausen wurde das Büdchen von uns Schülern regelrecht umlagert und es machte große Freude, wenn man beim Öffnen der Dotzflaschen die anderen Schüler mit Wasser bespritzte. Es gab sogar Schüler, die kauften das Dotzwasser nur deshalb, um andere damit nass zu machen.

Die armen Russen

Wurden die französischen Kriegsgefangenen auch gut behandelt, so wurden Russen nicht nur sehr schlecht behandelt, sie wurden sogar regelrecht misshandelt. Das fiel selbst uns Kindern auf. Die Russen mussten hart arbeiten, sie wurden geschlagen, getreten und sie bekamen sehr wenig zu essen. Wir Kinder konnten zusehen, wie der Wachmann vor seinem Baustellenwagen saß und dünne Brotscheiben mit Marmelade, die er aus einem Eimer nahm, dünn bestrich. Dann rief er die Russen zu sich, die sofort angerannt kamen und ihre knappe Mahlzeit entgegen nahmen, um sie hastig zu verzehren.

Da sie ständig hungrig waren, suchten sie nach zusätzlichen Essensresten in den Mülltonnen. Meine Mutter und andere Frauen steckten den Russen hin und wieder belegte Brote zu. Das musste aber heimlich geschehen, da es verboten war, den Russen etwas zu geben und man konnte dafür bestraft werden. Eines Tages wurde meine Mutter dabei erwischt, als sie den Russen etwas gab und sie bekam eine Verwarnung. Den Russen war es zu dieser Zeit aber noch erlaubt, essbare Abfälle aus den Mülltonnen zu nehmen. Diese „Toleranz“ wurde von meiner Mutter und anderen Frauen dazu genutzt, um die Schalen extra dick geschälter Pellkartoffeln in die Mülltonnen zu tun. Das wurde aber später auch untersagt.

An der Ecke Kronenstraße Bilker Allee gab es ein Lebensmittelgeschäft und vor dem Schaufenster standen ein paar Gemüsekisten. Einer der Russen hatte wohl sehr großen Hunger und nahm aus einer der Kisten ein paar Möhren. Der „Dieb“ wurde von einem meiner Freunde bei dem Wachmann angezeigt. Der nahm seinen Ochsenziemer und schlug damit heftig auf den Russen ein. Der Lebensmittelhändler wollte besänftigen und erklärte, dass das doch nicht schlimm gewesen wäre, zumal es sich doch um halbverfaultes Gemüse und demnach um Abfall gehandelt hätte. Der Wachmann schlug aber weiter auf den armen Russen ein und beschimpfte ihn mit gemeinen Worten. Nach einiger Zeit machten Erwachsene uns Kindern Vorwürfe, weil einer von uns den Russen verraten hatte. Sie erklärten uns, dass die Russen ganz arme Menschen wären und wir sollten mit denen doch etwas Mitleid haben. Im Gegensatz zu den Franzosen waren die Russen aber keine Kriegsgefangenen, sondern Zwangsarbeiter.

Es gab aber unter den Russen auch weibliche Zwangsarbeiter, die in ihrer knappen Freizeit, meistens also in der Nacht, taubengroße Vögel aus Holz bastelten, um diese gegen Brot einzutauschen. Die Vögel konnten mit den Flügeln schlagen und mit den Köpfen nicken. Meine Mutter nahm mich einmal mit in die Altstadt zum Einkaufen und da sah ich die Russinnen, die ihre Vögel zum Tausch anboten. „Nurr eine Brott!“ bettelten sie und hielten den Leuten ihre Holzvögel entgegen. Andere sagten „Habben Hungerr, grosse Hungerr!“ Daran erinnere ich mich sehr genau und auch daran, dass es aus der Backstube der Bäckerei Kinkel herrlich nach frisch gebackenem Brot duftete. Dass aber irgendjemand ein Brot gegen einen der Holzvögel eintauschte, sah ich nicht. Später erklärten meine Eltern mir, dass es riskant war, einen derartigen Tausch zu tätigen, denn auch dafür konnte man bestraft werden. Ein hoher Nazifunktionär verkündete die These, dass es eine Verschwendung wertvoller Lebensmittel wäre, wenn man diesen Untermenschen, er meinte damit die Russen, auch nur ein Stück Brot geben würde.

Die armen Juden

Es war im Herbst des Jahres 1941, als mir öfters seltsame Menschen begegneten. Sie fielen mir in erster Linie deshalb auf, weil auf ihren Kleidern so eigenartige gelbe Sterne mit einer unleserlichen Schrift aufgenäht waren. Dass es besondere Menschen waren, erkannte man auch an den Ernst in ihren Gesichtern. Einige meiner Freunde riefen „Judd, Judd, Judd“ hinter ihnen her.

Mein Vater hatte wohl einen Urlaubstag und so gingen wir alle, meine Eltern, Günter, Karl-Heinz, letzterer im Kinderwagen und ich in den Hofgarten. Außer uns war kaum jemand zu sehen. Plötzlich kam uns aus einem Seitenweg eine Familie entgegen. Es waren die beiden Eltern und zwei Jungen, die etwa so alt wie Günter und ich waren. Alle vier trugen sie schwarze Kleidung und alle vier trugen sie den gelben Stern. Ich erkannte auch, dass sie sehr traurig waren. Sie alle blickten zu Boden. Ich fragte meine Eltern, was die gelben Sterne bedeuteten. Die Erklärung meines Vaters war knapp. Er sagte: „Das sind Juden!“ Meine Mutter ergänzte diese knappe Antwort, indem sie hinzufügte: „Das sind ganz arme Menschen!“ Meine Frage, warum die Leute arm waren, beantwortete mein Vater damit, dass er mir das später erklären würde. Meiner Mutter riet er aber, sich aus der Politik heraus zu halten, da wir sonst großen Ärger kriegen könnten.

Tage später, es war auf dem Schulweg, sah ich auf der Bilker Allee eine Frau, die auch so einen Stern trug. Sie hatte einen Buckel und sie guckte komisch. Später sah ich immer weniger Leute mit dem gelben Stern und irgendwann war niemand mehr zu sehen. Es gab aber wohl doch noch einige, denn wiederum später, während eines Luftangriffs, meine Mutter und wir Kinder waren bereits im Luftschutzkeller, waren vom Kellereingang laute Stimmen zu vernehmen und jemand schrie, dass Juden keinen Zugang hätten. Ein Mann meinte, dass man doch mal eine Ausnahme machen könnte. Ich kann mich nicht erinnern, ob der Jude nun in den Keller durfte oder nicht und auch meine Mutter konnte später nichts darüber sagen.

Ein spezielles Sparkonto

Übervolkswirtschaftliche Zusammenhänge hatte mein Vater keine besonderen Kenntnisse. Dass die Warenpreise sich in einer Marktwirtschaft aus den wechselseitigen Bedingungen von Angebot und Nachfrage ergeben, entzog sich seinem Wissen. Das kam nicht zuletzt daher, weil im Großdeutschen Reich fast alle Preise vom Staat vorgegeben wurden. Marktwirtschaft war für die damaligen Deutschen etwas Fremdes und nicht wenige hielten sie für unanständig.

Da aber immer mehr rationiert und dementsprechend alles knapper wurde, hatte mein Vater eine Idee, die im Nachhinein als wirklich gut bezeichnet werden muss und vermuten lässt, dass seine marktwirtschaftlichen Kenntnisse doch nicht so minimal waren. Auch Tabakwaren gehörten nämlich zu den rationierten Gütern, da die Nachfrage nach ihnen auf Grund der Knappheit nicht befriedigt werden konnte. Es gab also nicht nur Lebensmittelmarken, sondern auch Marken für Tabakwaren, also für Zigaretten, Zigarren oder Pfeifentabak und die bekam jeder, ob Raucher oder Nichtraucher. Zu den letzteren gehörte mein Vater. Wusste er, dass Zigaretten demnächst eine veritable Währung sein würden? Wenn ja, woher wusste er es? Jedenfalls ließ er eines Tages die Tabakmarken nicht mehr verfallen, sondern kaufte alle Zigaretten, die er dafür bekommen konnte. Dann legte er damit sein spezielles Sparkonto an. Natürlich nicht bei der Sparkasse, sondern auf dem Kleiderschrank. Jawohl, auf dem Kleiderschrank! Dort oben deponierte er seine Spareinlagen. Päckchen für Päckchen! Da kam so einiges zusammen. Das war gewissermaßen sein Sparstrumpf und oft genug stellte er einen Stuhl vor den Kleiderschrank, bestieg ihn und ergötzte sich beim Anblick seines Schatzes. Ja, das war ein echter Notgroschen, damit konnte man, wenn die Zeiten noch schlechter wurden, bestimmt etwas anfangen.

Die Katastrophe kam mit diesem Handwerker. Der Wasserhahn musste repariert werden und meine Mutter bekam dann einen ihrer Gutherzigkeitsschübe. Sie bat den Handwerker, doch bitte einen Moment zu warten, entnahm dem auf dem Kleiderschrank befindlichen Sparkonto ein Päckchen, schmälerte dessen Inhalt um drei einzelne Zigaretten und gab sie dem Handwerker, der sich darüber sehr freute.

Abends kam mein Vater von der Arbeit pünktlich nach Hause. Schmunzelnd nahm er einen Stuhl und ging damit ins Schlafzimmer. Den Blick meiner Mutter hatte er nicht zur Kenntnis genommen. Was ich dann hörte, war so ein seltsames Gejaule und das kam von meinem Vater. „Hans!“ rief meine Mutter, „ich hab´ dem doch nur drei Stück gegeben, mach´ doch nicht solch ein Theater!“ Die Plünderung seines Kontos musste für meinen Vater eine der schlimmsten Enttäuschungen seines Lebens gewesen sein. Er war wohl sehr erschüttert und rief mit weinerlicher Stimme: „Dann müssen wir eben Hunger leiden, ja Huunger leiden, Huunger leiden!“ Das Wort „Hunger“ sprach er mit so einem singenden Heulton, als ob „Hunger“ mit einem lang gezogenen „uu“ gesprochen würde. Da meine Mutter nichts sagte, steigerte sich seine Empörung so sehr, dass er die Zigaretten vom Kleiderschrank warf, darauf herum hüpfte und in einem fort dieses „Huunger leiden, huunger leiden!“ heulte. Ob das wohl eine kriegsbedingte Psychose war? Na ja, bei dem Tanz, wie meine Mutter sagte, sind nur wenige Zigaretten kaputt gegangen und mit der nächsten Zigarettenration konnte das Sparkonto nicht nur wieder ausgeglichen, sondern sogar noch aufgestockt werden. Später, nach dem Kriege, erwiesen sich Zigaretten als die Währung, für die man alles erwerben konnte, was für Geld nicht oder nur sehr begrenzt zu bekommen war.

In Burscheid

Im Jahre 1942 wurden die Bombardierungen immer schlimmer und ich kam in die Kinder-Landverschickung nach Burscheid zu einer Fabrikantenfamilie, die einen Sohn in meinem Alter hatte. Er hieß Leo. Sein Opa war vielseitig begabt. Besonders gut konnte er aus Haselnuss-Zweigen Flöten für verschiedene Tonlagen herstellen. Die Flöten waren überall im Haus zu finden. Der Opa musizierte abends gerne bei Kerzenlicht auf einer seiner Flöten und für mich war das jedes Mal ein tolles Erlebnis. Weniger gern hörte ich Leos Oma beim Singen zu, denn ihre Stimme gefiel mir nicht. Wenn ich mich richtig erinnere, hatte sie einen sehr brüchigen Sopran, der oft genug kippte.

Die Familie wohnte in einer Villa, die von einem riesigen Garten umgeben war. Leo hatte sogar eine eigene Rutschbahn und eine Schaukel. Die Villa hatte einen für meine Begriffe sehr hohen, runden Turm mit einem roten Kuppeldach. Wenn Köln bombardiert wurde, stiegen alle nach oben in das Turmzimmer, um von dort aus das brennende Köln zu sehen. In einer Nacht sah die Feuersbrunst besonders schön aus. Leos Opa meinte, dass es der bisher schwerste Luftangriff auf Köln gewesen wäre.

Leo erkrankte an Scharlach und wegen der Ansteckungsgefahr konnte ich bei Leos Familie nicht mehr bleiben. Ich kam deshalb zu einer alten Bäuerin. Deren Bauernhof war im Vergleich zu den Bauernhöfen, die ich später kennen lernte, nicht nur ausgesprochen klein, er war sogar winzig. Es gab nur eine Kuh und eine kleine Hühnerschar. Die Scheune war mehr ein Schuppen. Niemand war da, mit dem ich hätte spielen können. Ich bekam öfters Heimweh und zum Weinen ging ich in die kleine Scheune. Eine Nachbarin der alten Bäuerin bemerkte das und sie fragte mich nach der Anschrift meiner Eltern. Diese Anschrift konnte ich ihr geben, denn dass ich in Düsseldorf auf der Kronen-Straße Nr. 29 wohnte, das hatte ich mir fest eingeprägt. Meine Eltern erhielten also einen Brief von dieser Nachbarin und ein paar Tage später kam meine Mutter zu Besuch. Sie bedankte sich vielmals bei der Bäuerin für all das Gute, das sie mir zu teil werden ließ und nahm mich mit zurück nach Düsseldorf.

Die Sicherheit in Düsseldorf war nicht sehr gut

Wenn man die Sicherheit zum Maßstab aller Dinge macht, so hatte ich mich mit der Heimkehr nach Düsseldorf nicht verbessert. Die Bombardierungen nahmen nämlich weiter zu und fast jede Nacht trieb uns der Fliegeralarm in den Keller. Der bot aber, wie ein Nachbar bemerkte, keinesfalls ausreichenden Schutz im Falle eines Volltreffers durch eine mittel- schwere Sprengbombe. Wie die meisten Keller der damaligen Häuser hatte auch unser Keller eine aus Ziegelsteinen gemauerte Gewölbedecke. Um deren Stabilität zu erhöhen, wurden  Holzstützen, dick wie Baumstämme, eingesetzt.

Wenn es in der Nähe zu Bombeneinschlägen kam, wackelten in unserem Keller die Wände und von dem Deckengewölbe fielen Putz- und Mörtelstückchen herunter. Eine Frau, die neben mir saß, rief dann mit schriller Stimme: „Ich halte das nicht mehr aus! Ich halte das nicht mehr aus!“ In solchen Nächten zeigte es sich, dass die meisten Hausbewohner sehr fromm waren, denn immer wenn es in der Nähe einschlug, beteten sie laut. Da sie sich aber zuvor nicht abgestimmt hatten, beteten sie nicht die gleichen Gebete. Während die eine Gruppe das „Vater unser“ betete, sprach die andere das „Gegrüßt seist Du Maria“. Eine andere, nicht so fromme Frau, wiederholte dann immer den einen Satz: „Wenn wir einen Treffer kriegen, dann sind wir alle futsch!“ Damit fiel sie aber einem älteren Mitbewohner, der neben ihr saß, auf die Nerven. Er schnauzte sie an, sie solle gefälligst ihr dummes Mundwerk halten oder sie könnte was erleben. Ihr dummes Geschwätz wäre nämlich Wehrkraftzersetzung und was darauf stünde, das wüsste sie ja wohl.

Der Hinweis von dieser Frau, wonach wir bei einem Treffer alle futsch wären, bewog meine Mutter, beim nächsten Fliegeralarm mit uns Kindern Schutz in einem öffentlichen Luftschutzkeller zu suchen. Es war der Keller einer Schule auf dem Fürstenwall, der durch verschiedene Maßnahmen zu einem Luftschutzkeller ausgebaut wurde. Auch hier wurde meine Mutter, und zwar durch einen älteren Herrn, darauf hingewiesen, dass dieser Keller keineswegs sicher war. „Ja meinen Sie denn, dass uns hier eine Bombe treffen kann?“ fragte meine Mutter den Herrn. „Aber ja sicher, die Engländer, diese Verbrecher, wollen uns doch alle kaputt machen!“ lautete die überzeugende Antwort. Damit stand für meine Mutter fest, dass wir diesen Luftschutzkeller auch nicht mehr aufsuchen würden.

Mit diesem Entschluss rettete sie uns wahrscheinlich das Leben, denn schon beim nächsten Luftangriff, den wir im Luftschutzkeller der PROVINZIAL verbrachten, schlug eine schwere Bombe genau neben der Schule auf den Bürgersteig ein und riss ein großes Loch in die Hauswand und zerstörte dabei auch Teile des Luftschutzkellers. Es gab mehrere Tote und viele zum Teil schwer verletzte Menschen. Unter den Toten war auch jener Herr, der meine Mutter auf die unzureichende Sicherheit des Schulkellers aufmerksam machte. Später, wenn in meiner Familie über die Schrecken des vergangenen Krieges gesprochen wurde, stellte meine Mutter sich die Frage, warum dieser Mann denn trotz der ihm bekannten Sicherheitsmängel in diesen Luftschutzkeller ging. Mein Vater meinte dann, dass es aus der Sicht dieses Mannes wahrscheinlich egal war, da die meisten Luftschutzkeller nicht ausreichend sicher waren.

In der Folgezeit wechselte meine Mutter immer wieder den Luftschutzkeller und jedes Mal hatte sie richtig gewählt. Später, als mittlerweile Erwachsenem, ist mir klar geworden, dass meine Mutter in all den Fällen ihrem Instinkt folgte. Ihrem Instinkt hatten wir es zu verdanken, dass wir den Krieg überleben konnten. Und mein Vater? Der war erstens ein Phlegmatiker, zweitens aber ging er nur selten mit in den Luftschutzkeller, weil er der Wachbereitschaft zugeteilt wurde. Die Männer der Wachbereitschaft sorgten dafür, dass während eines Angriffs nicht geplündert wurde und sie sollten im Falle von Bränden versuchen, das Feuer zu löschen.

Eines Tages bzw. eines Nachts war wieder Fliegeralarm und wir eilten zur PROVINZIAL, um in deren Luftschutzkeller Schutz zu suchen. Während die meisten Menschen stumm und voller Angst auf den Bombenangriff warteten, sang eine junge Frau bzw. Fräulein, wie man damals sagte, plötzlich völlig unerwartet den Schlager „Es geht alles vorüber, es geht alles vorbei, nach jedem Dezember folgt immer ein Mai!“ Das veranlasste eine andere Frau zu der Bemerkung: „Da hätten Sie aber mal die Toten vom letzten Angriff sehen sollen, dann würden Sie jetzt nicht so lustig singen!“

Dann kam auch schon der Angriff. Es krachte und rumste, die Wände wackelten. In der Nachbarschaft gab es einige Sprengbomben-Volltreffer. Viele Häuser brannten lichterloh. Die wurden aber nicht von Sprengbomben getroffen, sondern von solchen Stabbrandbomben, mit deren einer ich ja schon eine Erfahrung gemacht hatte. Das waren achteckige Stäbe mit einem Durchmesser von etwa 5 cm und einer Länge von etwa 70 cm. Diese mit Phosphor gefüllten Stabbrandbomben durchschlugen die Dachziegel der Häuser und setzten die Dachstühle in Brand, was von den Bewohnern, die sich ja während des Luftangriffs in den Schutzkellern aufhielten, zunächst nicht bemerkt wurde. Den Brand bemerkten sie erst nach der Entwarnung, als sie die Schutzkeller verlassen konnten und dann feststellen mussten, dass die Bemühungen der Männer von der Wachbereitschaft leider vergeblich waren. Dann standen meistens nicht nur die Dachstühle, sondern auch die darunter liegenden Obergeschosse in Flammen. Die Böden der meisten damaligen Häuser waren nämlich nicht aus Beton, sondern aus Holz. Die Feuerwehren konnten bei der Vielzahl der Brände nur wenige Brandstellen rechtzeitig erreichen, sodass fast immer die Hausbewohner zusammen mit den Wachbereitschaften die Feuer selbst löschen mussten. Das gelang aber nur in wenigen Fällen, sodass die Häuser vollständig ausbrannten, was die Menschen fast hilflos mit ansehen mussten. Nicht selten sind auch Menschen bei den Löschversuchen ums Leben gekommen oder sie erlitten schlimmste Verbrennungen.

Nun war es aber so, dass nicht jeder Fliegeralarm auch einen Luftangriff im Gefolge hatte. Die englischen Bombergeschwader, die im Gegensatz zu den Amerikanern, die sich später an den Bombardierungen beteiligten, grundsätzlich nur in der Nacht kamen, veranstalteten immer ihre Täuschungsmanöver, sodass die deutsche Luftabwehr nie genau sagen konnte, welche Stadt nun „dran“ war. Es konnte zunächst immer nur die ungefähre Angriffsrichtung erkannt werden. Danach konnte also Aachen, Köln, Düsseldorf, Wuppertal, Duisburg oder irgendeine andere Stadt im Ruhrgebiet „dran“ sein. Die Alarmsirenen heulten dann über all den möglichen Angriffszielen und überall hasteten die Menschen in die Schutzräume, um voller Angst auf den Angriff zu warten. Die Angst ließ die Menschen erst los, wenn die Entwarnung kam. Einmal nach so einem „Gott sei Dank umsonst“ verbrachten Kelleraufenthalt, bekam eine Frau einen Lachanfall und rief laut mit singender Stimme: „Morgen gibt es neue Kartoffeln, neue Kartoffeln, die schmecken besser!“ Jemand antwortete: „Nun gehen Sie schon nach oben, Sie mit den neuen Kartoffeln!“

Eines Nachts, es war wieder ein „Gott sei Dank umsonst“-Aufenthalt im Luftschutzkeller der PROVINZIAL, da wurde über die Sicherheit dieses Kellers gesprochen. Dieser Keller sollte angeblich ein Höchstmaß an Sicherheit bieten und eigentlich war die PROVINZIAL ein echter Geheimtipp für Schutzsuchende. Besonders der Luftschutzwart, er trug einen dunkelblauen Feuerwehrhelm, betonte immer wieder, dass dieser Keller absolut sicher wäre. Für die letzten Zweifler hatte er ein besonders überzeugendes Argument: „Da kann sogar eine 10-Zentner-Bombe kommen, hier kann uns nichts passieren. Im Übrigen kommen die Tommies, diese Lumpen, gar nicht mehr bis hier her, wir haben nämlich die beste Flak der Welt! Damit holen wir die alle runter, bevor die Düsseldorf überhaupt erreicht haben!“

Nun stellte jemand eine Frage, die bei meiner Mutter sämtliche Alarmsysteme aktivierte. Sie bekam dann einen Blick, den ich später als „Hühnerblick“ bezeichnete. Es war der Blick einer Glucke, die ihre Küken in Gefahr sah. Die Frage, von einem beinamputierten Herrn gestellt, lautete: „Wenn aber doch ein feindlicher Flieger durchkommt und seine Bombe genau in den Luftschacht hier herein fällt, dann sind wir doch alle tot, oder?“ Der Hühnerblick meiner Mutter ließ den Luftschutzwart nicht los. Sie hatte ihn damit gewissermaßen fest genagelt. Er schaffte es dann, zu Boden zu blicken und so konnte er eine Erklärung abgeben, die für die Meisten möglicherweise zufrieden stellend war, nicht aber für meine Mutter. Er meinte nämlich, dass es erstens für die Engländer unmöglich wäre, an unserer Flak vorbei zu kommen und zweitens genauso unmöglich, unseren Luftschacht zu treffen. Das wäre etwa so, wie wenn man aus einer Entfernung von 500 Metern mit einem Gewehr einen Stecknadelkopf treffen wollte. Das sollte ihm doch bitte sehr erst mal einer vormachen. Nein, nein, dieser Luftschutzkeller wäre absolut sicher und er würde deshalb auch seine Tochter mit den Enkelkindern immer in diesen Keller schicken. Während der beinamputierte Herr nur sagen konnte: „Ihr Wort in Gottes Ohr!“, behielt meine Mutter den Hühnerblick und das bedeutete, dass der nächste Luftschutzkeller ein anderer sein würde. Das war auch gut so, denn bei einem der nächsten Luftangriffe, den unsere Luftabwehr nicht verhindern konnte, wurde der Stecknadelkopf getroffen. Die Bombe, die in den Luftschacht sauste, war zwar nur von der kleineren Sorte, aber es gab einige Tote und Schwerverletzte. Das Gebäude der PROVINZIAL wurde dabei erheblich beschädigt. Auf Seite 42 des Buches „Hurra, wir leben noch! Düsseldorf nach 1945“ ist das zerstörte PROVINZIAL-Gebäude auf einem Foto zu sehen.

Meine Mutter brauchte aber nicht selbst Ausschau nach einem anderen Schutzraum zu halten, denn der für uns zuständige Blockwart teilte ihr mit, dass für uns in dem neuen Bunker unter dem Carl-Platz ein Raum für eine ganze Woche reserviert war. Wie ich mich erinnere, befand sich der Raum im zweiten Untergeschoss des Tiefbunkers und als wir ankamen, wurden wir von einer NSV-Schwester zu unserem Raum geführt. Es war ein sehr kleiner Raum mit zwei Etagenbetten. Der Geruch in dem ganzen Bunker hatte etwas aufdringlich Chemisches. NSV war übrigens die Abkürzung für „National-Sozialistische Volksfürsorge“.

Unsere Nachbarin in dem Bunker, meine Mutter kannte sie vom Sehen, äußerte den Verdacht, dass wir wohl alle „Hopps“ gehen würden, wenn die Frischluftzentrale von einer Bombe getroffen würde. Aber sonst wäre der Bunker absolut sicher. An den Hühnerblick meiner Mutter erinnere ich mich auch heute noch ganz genau.

Wieso aber sollten wir nur für eine Woche Schutz in dem Bunker finden? Der Krieg würde doch voraussichtlich viel länger dauern! Ja, die betreffenden Familien wurden per Los ausgewählt, um die Überlebenschancen möglichst gerecht zu verteilen und im Übrigen konnten die Menschen sich ja auch evakuieren lassen. Das Wort „evakuieren“ bedeutet im eigentlichen Sinne, dass ein Vakuum, also ein leerer Raum hergestellt werden soll. Es wurde aber auch im Sinne von „entleeren“ gebraucht. Im Krieg wurde dieses Wort dann gebraucht, wenn eine Stadt oder ein anderes bedrohtes Gebiet von seinen Bewohnern vorübergehend geräumt wurde. So wurden dann aus den Verschickten die Evakuierten.

Seit Anfang der 50er Jahre befindet sich auf dem Carl-Platz der Düsseldorfer Marktplatz und dass sich darunter einer der größten Bunker befindet, wissen nur wenige. An den Bunker habe ich aber noch andere Erinnerungen: Zunächst erinnere ich mich daran, als er gebaut wurde:

Meine Mutter hatte mich mal wieder zum Einkaufen mit in die Altstadt genommen. Vor einem Cafe standen etliche Leute, um den Arbeitern zuzusehen. Es waren besondere Arbeiter, die sich deutlich von allen Arbeitern unterschieden, denen ich bisher bei ihrer Arbeit zusehen konnte. Sie trugen alle die gleichen, blau-weiß gestreiften Anzüge und jeder hatte eine aufgenähte Nummer auf der Jacke.

Mir, dem 6-jährigen, fiel das enorme Arbeitstempo auf, das sie an den Tag legten. Ja wirklich, sie arbeiteten wie um die Wette. Uns Kindern blieb auch nicht der gehetzte Ausdruck in den Augen der Arbeiter verborgen. Es waren aber auch Männer in schwarzen Uniformen da und die trieben die Arbeiter an. Sie waren mit dicken Knüppeln bewaffnet und damit schlugen sie auf die Arbeiter ein. Auch mit Fußtritten geizten die Bewacher nicht. Ob ich den Mund aufsperrte oder irgendeine andere Gefühlsregung zeigte, weiß ich nicht mehr. Aber es war da so eine bebrillte, alte Frau mit einem Affengesicht, die sich genötigt fühlte, mir das, was ich da sah, zu erklären. Sie sagte: „Dat sind janz böse Männer, die de kleine Kindersches de Fingersches abjeschnitte habe. Die müsse bestraft werde, damit die dat nit mehr machen tun! Jut, dat wir de Führer habe, de tut nämlisch aufpasse!“ Wer der Führer war, wusste ich ganz genau, denn in der Schule wurde vor einiger Zeit sein Geburtstag gefeiert und der Herr Rektor hat uns Schülern erzählt, dass der Führer uns alle gerettet hatte. Die größeren Schüler sangen ein Lied, an dessen Text ich mich allerdings nicht mehr erinnern kann. Nun erfuhr ich von dieser alten Frau, dass der Führer auf uns aufpassen würde.

Meiner Mutter war die Frau wohl nicht ganz geheuer, denn sie ließ sich im Gegensatz zu ihrer sonstigen Gewohnheit nicht dazu verleiten, mit der alten Frau ein Gespräch anzufangen. Wir gingen also weiter und dass wir in diesem Bunker einmal Quartier beziehen würden, daran dachte meine Mutter wohl nicht. Später erfuhr ich, dass die blau-weiß gestreiften Arbeiter KZ-Häftlinge waren. Die schwarz uniformierten Männer aber waren Mitglieder der SS.

Nun zu der zweiten Erinnerung, die mich mit dem Carl-Platz-Bunker verbindet: Nach dem Kriege, Anfang der 50er Jahre, wurde im nördlichen Teil des Bunkers auf der ersten Tiefgeschoss-Ebene ein Lichtspieltheater, also ein Kino, eröffnet. Der Eingang war ziemlich genau an der Stelle, wo meine Mutter und ich den KZ-Leuten bei der Zwangsarbeit zusahen. Das Kino, es hatte den schönen Namen „Kurbelkiste“, befand sich im vorderen Haupteingang des ersten Tiefgeschosses und war mit keinem anderen Kino vergleichbar. Es war ein Non-Stopp-Kino, das heißt, Eintritt war zu jeder Zeit. Die Eintrittskarten kosteten auf allen Plätzen 50 Pfennige, was etwa 25 EURO-Cent entspricht. In den meisten anderen Kinos kostete die billigste Eintrittskarte so um die 1 DM und darin lag der besondere Charme der Kurbelkiste, denn bei meinem monatlichem Taschengeld von 5,00 DM im ersten Lehrjahr als Technischer Zeichner konnte ich monatlich zehnmal ins Kino. Dafür nahmen meine Freunde und ich auch einige Nachteile in Kauf: Der erste Nachteil bestand in dem eher geringwertigen Angebot an Filmen. Es waren meist amerikanische Streifen aus den frühen 30er Jahren, die wohl in Amerika keiner mehr sehen wollte. Da wurden Filme wie „El Zorro“, „Dr. Fu-Man-Schu“, „Rauchender Colt“, „Lasst ihn baumeln“ und ähnliche cineastische Kostbarkeiten gezeigt. Den Ansprüchen von uns 15-jährigen wurde damit aber voll Genüge getan. Als Hauptnachteil musste aber die Bestuhlung angesehen werden. Während alle anderen Lichtspieltheater mindestens Klappsessel hatten, bestand die Bestuhlung der Kurbelkiste nur aus alten Gartenstühlen und nicht immer erwischte man einen solchen mit intakter Rückenlehne. Ein weiterer, auch nicht ganz unwesentlicher Nachteil, wurde aber angesichts der billigen Eintrittskarten ebenfalls vom Publikum toleriert. Das war der Toilettengeruch. Der umwehte diejenigen, die im Mittelparkett Platz genommen hatten. Dafür war die Belüftungsanlage verantwortlich, die im Krieg möglicherweise doch einen Treffer abgekriegt hatte. Ab meinem zweiten Lehrjahr verbesserte sich meine finanzielle Situation so deutlich, dass ich die Kurbelkiste links liegen lassen konnte, da ich mir nun den Besuch des EUROPA-Palastes leisten konnte. Meine Eltern hatten mir nämlich das monatliche Taschengeld auf immerhin 8,00 DM erhöht.

Nun aber zurück zu dem Bunkeraufenthalt: Während der ganzen Woche, die wir in dem Bunker verbrachten, gab es keinen einzigen Fliegeralarm für Düsseldorf. Hätten wir also in unserer Wohnung bleiben können? Theoretisch ja, aber praktisch musste man jeden Tag mit einem Luftangriff rechnen.

Der Luftschutzkeller unter der Friedenskirche

Wie gesagt, musste man jeden Tag mit einem Angriff rechnen und der kam dann auch wenige Tage, nachdem wir den Bunker verlassen hatten. Meine Mutter wusste aber ganz genau, wo wir uns in Sicherheit begeben würden. Das war der Keller unter der evangelischen Friedenskirche an der Flora-Straße. Dieser Keller war angeblich ganz sicher und es gab niemanden, der irgendwelche Bedenken gehabt hätte. Der Einwand einer Nachbarin, wonach nur die Evangelischen Zutritt zu diesem Luftschutzkeller hätten, erwies sich als Blödsinn. Auch Katholiken, wie wir, durften da rein. Ich erinnere mich, dass dieser Luftschutzkeller besonders groß war. Anerkennend zeigte mein Vater auf die vielen Betonstützen, die dem Keller eine große Stabilität gaben. In einer Ecke stand die Frischluftmaschine, ein großer, fassähnlicher Rundkörper, der auf einem Stahlgestell ruhte. Ein dickes Rohr führte von dem Rundkörper zur Wand. Der Frischluftstutzen war oben auf dem Rundkörper angeordnet. Links und rechts war je eine Kurbel, ähnlich wie bei einer Heißmangel. Ich hatte versucht, mittels einer der beiden Kurbeln die Frischluftversorgung in Gang zu setzen, was mir aber nicht gelang, da mir die Kraft dazu fehlte. Als die Luft aber besonders miefig wurde, betätigten zwei Luftschutzwarte den Frischluftfilter, indem sie kräftig kurbelten. Die Frischluft, die sie dabei in den Luftschutzkeller pumpten, roch stark säuerlich.

Diesmal galt der Angriff zwar Düsseldorf, aber wir in Bilk bekamen nicht allzu viel mit und nach dem lang gezogenen Heulton der Entwarnung verließen alle den Luftschutzkeller. Dabei waren Ausrufe der Erleichterung wie „Gott sei Dank“, „noch mal Schwein gehabt“ und so ähnliches zu hören. Auf dem Heimweg in stockdunkler Nacht wurden die Menschen auch ein Bisschen übermütig und es kam vor, dass jemand laut lachte. Das kam übrigens öfters vor, dass zwar wir in Düsseldorf-Bilk verschont blieben, dafür kam aber in anderen Stadtteilen einiges herunter und wenn die Erwachsenen davon sprachen, dass diesmal Rath, Gerresheim oder Derendorf getroffen wurden, kam es mir vor, als würde über andere Länder gesprochen.

Was geschah eigentlich mit den vielen Toten, die aus den Trümmern geborgen wurden? Wenn die nicht unmittelbar nach ihrer Bergung von Angehörigen identifiziert werden konnten, wurden sie zum Zwecke der Identifikation in den Kirchen der einzelnen Pfarreien aufgebahrt. Wer also einen Angehörigen vermisste, konnte in die für den Vermissten zuständige Kirche gehen und dort nachsehen. Für uns war das die Sankt-Peter-Kirche. Es muss grauenhaft gewesen sein, wie ich einmal einem Gespräch meiner Mutter mit einer Nachbarin entnehmen konnte. Danach waren die Toten kaum zu identifizieren. Manchmal konnten von den Toten nur einzelne Gliedmaßen geborgen werden. Manche Leichen hatten große, aufgeblähte Köpfe, was von dem Luftdruck der Luftminen kam. Von abgerissenen Köpfen und zerfetzten Gedärmen war auch die Rede. Furchtbar muss aber auch der Geruch gewesen sein, der von diesen körperlichen Überresten ausging.

Andere Kinder hatten von ihren Eltern ähnliche Schreckensnachrichten gehört und darum gingen wir zur Sankt-Peter-Kirche, um uns selbst ein Bild zu machen. Den Weg hätten wir uns aber sparen können, denn Kinder durften da nicht rein. Das war nämlich nichts für Kinder, auch nichts für die größeren von uns. Wir sollten alle schnell nach Hause gehen. Wir blieben aber vor der Kirche und beobachteten die Leute, die hinein gingen. Sie gingen irgendwie anders, als Menschen normalerweise gehen. Selbst uns Kindern fiel auf, dass sie das Allerschlimmste befürchteten. Zögernd und voller Angst betraten sie die Kirche. Wie aber verließen sie die Kirche? Die eine Frau, die da heraus kam, schnitt Grimassen, die uns normalerweise zum Lachen verleitet hätten. Niemand von uns lachte aber. Andere Frauen mussten von NSV-Helferinnen gestützt werden. Zum Weinen fehlte denen wohl die Kraft. Dann kam ein Mann aus der Kirche und dem fehlte nicht die Kraft zum Weinen. Er weinte und schüttelte sich dabei. Das ein Mann weinte, verwunderte uns sehr, denn das ein Mann weinen konnte, hätten wir nicht für möglich gehalten. Vielleicht war es nur ein Gerücht, aber es wurde erzählt, dass einige Menschen nach dem Besuch der Kirche nach Grafenberg, das heißt, in die Psychiatrie mussten. Das hässliche Wort von der „Klapsmühle“ war damals noch nicht gebräuchlich.

Verschickung nach Thüringen

Dann kam von der NSV, also von der National-Sozialistischen-Volksfürsorge, die Mitteilung, dass meine Mutter mit meinen beiden Brüdern und mir nach Thüringen verschickt würden. Wie unsere Mutter uns erklärte, war Thüringen ganz, ganz weit weg von Düsseldorf. Die Eisenbahnfahrt, auf der mein Vater uns begleitete, fand in der Nacht statt. Das empfand ich zwar als sehr schade, weil ich ja nichts von der Landschaft sehen konnte und besonders gerne hätte ich doch Berge gesehen, aber es musste sein, weil es wegen der Engländer zu gefährlich war, tagsüber zu reisen. Deren Flieger hätten nämlich unseren Zug beschießen können. Das jedenfalls hatte mein Vater mir so erklärt. Aber auch nachts waren die Züge nicht immer vor Fliegerangriffen sicher. Bei sternklarem Himmel und bei mondhellen Nächten waren die Züge von oben gut zu erkennen und boten den Fliegern ein deutliches Ziel. Dagegen hatten die Zugführer aber ein Mittel: Sie konnten den Zug einnebeln, der dann nicht mehr zu erkennen war. Also nachts war es am sichersten, zu reisen.

Morgens kamen wir in Weimar an, wo wir umsteigen mussten, denn unser Ziel war Olbersleben, ein Dorf in der Nähe von Weimar. Meine Enttäuschung war riesengroß, denn entgegen den Versprechungen meines Vaters gab es in Olbersleben weder Berge noch Wald. Wir wurden bei einem Großbauern untergebracht. Der hatte 24 Kühe, zwei Ochsen, 8 dicke, fette Schweine und jede Menge Hühner, Enten, Gänse und Puten sowie Angst einflößende Truthähne mit ihren rotfleischigen Bärten. Die Zahlenangaben weiß ich von meiner Mutter, die sich aber auch nicht hundertprozentig sicher war, ob sie denn alle stimmten. Unser Bauer war aber wohl der größte in Olbersleben und die anderen Evakuierten hatten nicht so viel Glück wie wir, denn deren Bauern hatten bedeutend weniger Kühe. Für uns Kinder, die aus dem Rheinland hierher verschickt wurden, war es nämlich eine Prestigefrage, wie viele Kühe der jeweilige Bauer hatte. Ich war da also recht gut gestellt und trug ein entsprechendes Selbstbewusstsein zur Schau. In der Schule, ich besuchte mittlerweile die zweite Klasse, wurden wir Kinder aus dem Rheinland von der Lehrerin freundlich begrüßt und sie erklärte den einheimischen Schülern, dass wir ein schöneres Deutsch sprächen als diese. Das nahmen sie neidlos zur Kenntnis und es wurde uns von ihnen auch nicht übel genommen. Vielleicht bewunderten sie uns ja auch wegen unserer schöneren Aussprache.

Es gab aber eine Gruppe von Dorfbewohnern, die sehr wohl etwas gegen uns Rheinländer hatten und besonders auf mich hatten sie es abgesehen. Aus dem Weg gehen ging nicht, denn der Schulweg führte an denen vorbei. Das waren die Gänse der Bauern, die in der Mitte des Dorfes einen gemeinsamen Teich hatten und die Gänse waren sich darin einig, dass ich unerwünscht war. Ich hatte wohl so etwas an mir. Sie griffen an und ich musste laufen, so schnell ich konnte. Wer so etwas schon mal erlebt hat, wird zugeben, dass Gänseriche sehr bedrohlich sein können. Immer, wenn ich in der Folgezeit davon hörte, dass irgendein Bauer eine Gans schlachtete, fragte ich, ob diese Gans eventuell ein Gänserich war und falls ja, gab es bei mir kein Mitleid.

In Olbersleben wurde sehr viel gebacken. Das Gemeindebackhaus war in der Nähe der Schule und die Bäuerinnen und Mägde des Dorfes brachten auf großen, runden Backblechen, die sie auf dem Kopf trugen und mit einer Hand festhielten, den Kuchenteig zum Backen dahin. Meistens wurde Streuselkuchen gebacken. Aber auch Brote wurden von den Bäuerinnen selbst gebacken und die Brotformen waren große, flache Körbe. Entsprechend groß waren die herrlich duftenden Brotlaibe, die, wenn sie fertig gebacken waren, aus dem Ofen gezogen wurden. Ich dachte dann immer an Frau Holle und an die Gold-Marie, wenn die die fertigen Brotlaibe aus dem Ofen zog.

Wie alle Bauern im Großdeutschen Reich, war auch unser Bauer ein sogenannter Selbstversorger und dazu gehörte, dass er selbst schlachten durfte. Eines Tages wurde eine seiner dicken, fetten Sauen geschlachtet. Das machte der Bauer aber nicht selbst, sondern ein Schlachter, der für das ganze Dorf zuständig war. Die Schlachtung geschah vormittags, als ich in der Schule war. Als ich zurückkam, war die bereits geschlachtete Sau auf ein Gerüst gespannt und der Schlachter war dabei, die Innereien aus der Sau heraus zu holen. Für mich war das zwar kein schöner Anblick, aber ich machte eine Beobachtung, die mich faszinierte. Der Schlachter trug eine Gummischürze, die vom Hals bis zum Boden reichte und in Brusthöhe war eine Art Klappe, die er aufschlagen konnte. Als er die Klappe aufschlug, sah ich mehrere Fächer mit kleinen Gewürzbehältern. Mit seinem Messer schnitt er ein kleines Stück von den noch lebendwarmen Innereien heraus, bestreute es mit zwei oder drei Gewürzen und führte es zum Mund. Es schien ihm gut zu schmecken, denn er kaute mit Behagen. Als er merkte, dass ich ihn beobachtete, schnitt er ein anderes Stück aus dem Schweinekörper, bestreute es ebenfalls mit Gewürzen und bot es mir an. Erschrocken lief ich zu meiner Mutter und berichtete ihr von dem Angebot, das der Schlachter mir da gemacht hatte. „Ja, ja“, kommentierte sie, „die Metzger machen das immer so!“

Der Bauer hatte auch eine besondere Wurstküche, da wurden das aufgefangene Blut, die meisten Innereien und andere Teile der Sau zu Wurst verarbeitet. Dabei durfte auch meine Mutter helfen und abends gab es eine Wurstsuppe, die mir nach anfänglichen Vorbehalten gut schmeckte. Sie schmeckte sogar sehr gut.

Sehr deutlich erinnere ich mich auch an eine große Festveranstaltung, an der auch die Evakuierten, wir Rheinländer also, teilnehmen durften. Der Festsaal war mit Blumen und vielen, vielen Fahnen mit dem schwarzen Hakenkreuz im weißen Kreis auf rotem Grund herrlich geschmückt. Es gab Unmengen an Streuselkuchen, den die Bäuerinnen selbst gebacken hatten. Wir Kinder bekamen sogar Kakao, von dem wir so viel trinken konnten, wie wir wollten. Eine Musikkapelle spielte zackige Marschmusik, die mir sehr gut gefiel. Alle waren sehr lustig und viele der jungen Männer und Frauen tanzten. Dass auch viel geküsst wurde, fiel mir zwar auf, aber ich dachte mir natürlich nichts dabei. Auch merkte ich mit meinen sieben Jahren nicht, dass die große Lustigkeit nur eine scheinbare war. Später erfuhr ich von meiner Mutter, was da wirklich los war, dass sich hinter der lauten Heiterkeit auch viel Traurigkeit verbarg. Es war nämlich die Abschiedsfeier für die jungen Männer des Dorfes, die zum Militär eingezogen wurden. Dazu gehörte auch der Sohn unseres Bauern. Über der Musikkapelle hing ein riesiges Bild mit dem Porträt eines Mannes, der mit strengem Blick auf die Feiernden herab sah. Ich kannte und bewunderte diesen Mann. Es war der Führer des Großdeutschen Reiches Adolf Hitler, der so gut zu uns war und so viel für uns getan hatte.

Nach dieser großen Feier ging alles wieder seinen gewohnten Gang. Der Bauer, der immer sehr freundlich war, obwohl wir ihm ja von der NSDAP als nicht unbedingt willkommene Gäste aufgezwungen wurden, änderte irgendwann sein Verhalten uns gegenüber. Er beachtete uns nicht mehr. Schuld daran war dieser Brief, mit dem ihm mitgeteilt wurde, dass sein Sohn für Führer, Volk und Vaterland gefallen war. Wir durften deshalb nicht mehr in die gute Stube.

Übrigens NSDAP: Das war die Abkürzung für „National Sozialistische Deutsche Arbeiter Partei“. Das hatte ich in der Schule gelernt. Wir Schüler mussten dem Lehrer dieses Wort so lange nachsprechen, bis es auch der letzte ohne zu stottern nachsagen konnte. Ja, damals waren die Schulen viel besser als heute, was auch durch die großen Lehrerfolge bewiesen werden kann.

Was die Gänse betrifft, so hatte ich doch bald einen Weg gefunden, der einen großen Bogen um den Enten- und Gänseteich machte. Dieser Weg war aber etwas weiter und führte am Friedhof vorbei. Wer oft an einem Friedhof vorbei geht, wird irgendwann Zeuge einer Beerdigung. Die Beerdigung, der ich als Zaungast beiwohnte, beeindruckte mich wegen der vielen Fahnen. Wie ein Meer wogten die Hakenkreuzfahnen im leichten Wind. Die Männer, die die Fahnenstangen hielten, trugen ausnahmslos braune Uniformen. Jemand hielt eine Rede, deren Worte ich nicht verstand. Sehr gut verstand ich aber dieses kurze, knappe „Sieg“, welches ein Mann laut bellend heraus schrie, sodass es sich wie „Sick“ anhörte. Dieses „Sick“ wurde von den anderen Trauergästen wie im Chor mit einem lang gezogenen „Heiiil“ beantwortet. Dieses „Sick Heiiil“ erscholl dreimal. Dann spielte eine Blaskapelle die ergreifende Melodie des Liedes „Ich hatte einen Kameraden.“ Das Lied kannte ich, mein Vater hatte es öfters zusammen mit anderen Männern in einer Wirtschaft gesungen. Da hatten sie aber schon einige Gläser Bier getrunken.

Ja, Heimweh bekam ich auch. Seltsamerweise hatte ich keine Freunde, und meine Brüder waren mir als Spielkameraden zu klein. Hinter dem Dorf gab es eine kleine Anhöhe und an späten Nachmittagen ging ich oft dahin. In weiter Ferne konnte ich die Konturen eines Gebirges erkennen. Die Berge sahen bläulich, gläsern aus. Ob dahinter wohl meine Heimatstadt Düsseldorf lag? Vor Heimweh weinte ich. Bis heute weiß mich nicht, ob es der Thüringer Wald oder ein anderer Gebirgszug war, den ich da sehen konnte. Ich muss da unbedingt einmal hinfahren.

Einmal fuhr meine Mutter mit uns Kindern, nach Weimar. Sie musste da etwas bei der NSV erledigen. Weimar fand ich langweilig, und dass in dieser berühmten Stadt Goethe und Schiller gewirkt hatten, wusste ich genau so wenig wie meine Mutter. Auch hätten die Namen dieser beiden Herren weder mir noch meiner Mutter etwas gesagt. Auch etwas anderes wusste meine Mutter nicht, nämlich, dass ganz in der Nähe von Weimar das berüchtigte KZ von Buchenwald war. Dass es allerdings so etwas wie KZ´s gab, wussten die meisten Menschen in Deutschland. Nur die wenigsten wussten aber, was da geschah. Man stellte sich da Arbeitslager vor, in denen Arbeitsunwillige zur Arbeit erzogen werden sollten. Andererseits sprach man aber auch davon, dass man aus einem KZ nicht lebend heraus kommen würde. War die vorgegebene Vermutung, es handelte sich um Arbeitslager, doch nur ein vorgetäuschtes Unwissen?

Obwohl es uns bei unserem Bauern recht gut ging, er hatte sich mittlerweile von dem Schock erholt, dass sein Sohn im Krieg gefallen war und wir durften auch wieder in die gute Stube, bekam auch meine Mutter Heimweh. Sie nannte diesen Gefühlszustand „Das arme Dier“. Unseren Vater, der zu der Zeit nicht mehr beim Militär war, sondern bei der Druckerei Granderath auf der Flora-Straße einen kriegswichtigen Posten (damals sagte man noch nicht „Job“ dazu) hatte, informierte meine Mutter mit einem Blitztelegramm darüber, dass wir in zwei Tagen zurück kommen würden. Blitztelegramme wurden für meine Mutter zum beliebtesten Kommunikationsmittel; es war aber auch das teuerste.

Zurück in Düsseldorf

Ja, und dann standen wir, meine Mutter und wir drei Kinder mit viel Gepäck auf dem Düsseldorfer Hauptbahnhof. Unser Vater nahm uns in Empfang und da unsere Wohnung auf der Kronen-Straße bis dahin die Luftangriffe unbeschädigt überstanden hatte, gab es hinsichtlich unserer Unterbringung keine Probleme. Wir wohnten also wieder in Düsseldorf in unserer vertrauten Wohnung auf der Kronen-Straße Nr. 29. Bei Fliegeralarm suchten wir den Luftschutzkeller der Friedenskirche an der Flora-Straße auf und das wurde dann zur Routine. Einige Häuser weiter war übrigens die Druckerei Granderath. Hier hatte mein Vater seinen kriegswichtigen Posten. Er musste da irgendwelche Formulare für die Großdeutsche Wehrmacht herstellen. Sein Chef, der Herr Granderath, hatte einen riesengroßen Hund. Es war ein Bernhardiner mit dem Namen Barry. Mein Vater führte ihn öfters aus und ich durfte ihn hin und wieder dabei begleiten. Das war zwar wunderschön, aber Barry hatte eine richtige Sabberschnauze, die er auch schon mal gegen mein Gesicht drückte. Das nahm ich ihm aber nie besonders übel. Barry hatte auf dem Hof der Druckerei einen großen Zwinger mit einer Hütte, die wie das Hexenhaus aus dem Märchen von Hänsel und Gretel aussah. Dann gab es da noch einen Teich mit Goldfischen und mehrere Sträucher machten aus dem Zwinger ein kleines Hundeparadies. Ja, ja, der Herr Granderath hatte seinen Barry richtig lieb

Die schönen Spaziergänge mit Barry änderten aber nichts daran, dass wir uns im Kriege befanden und in den meisten Nächten in den Luftschutzkeller mussten, da feindliche Flieger im Anflug waren. So auch dieses Mal. Wie immer eilten wir zur Friedenskirche an der Flora-Straße und in deren Keller warteten wir auf die Detonationsgeräusche der feindlichen Bomben. Es blieb aber ruhig und der Luftschutzwart meinte, dass bald die Entwarnung käme, weil das Geschwader abgedreht hätte. Die Engländer würden wohl Köln bombardieren. „Gott sei Dank Köln“ dachte wohl der eine oder andere und die Meisten erhoben sich schon von ihren Stühlen, als eine mittlere Detonation den Luftschutzkeller erzittern ließ. Danach war erst mal eine Totenstille und dann kam doch noch der langgezogene Heulton der Entwarnung.

Was war geschehen? Nachdem wir den Luftschutzkeller verlassen hatten, erfuhren wir es: Ein einzelner englischer Flieger, der sich wohl verirrt hatte und den Anschluss zu seinem Geschwader nicht mehr fand, hatte seine Bombenfracht über Düsseldorf ausgeklinkt. Eine der Bomben, es war eine kleinere, fiel in den Hof der Druckerei Granderath, ganz nahe bei Barry`s Zwinger. Das Fatale aber war, dass Barry in dieser Nacht, während dieses Bombenabwurfs in seinem Zwinger war. Herr Granderath kannte nämlich jemanden von der Luftabwehr und der hatte ihn schon früh darüber informiert, dass diesmal nicht Düsseldorf, sondern Köln „dran“ sei. Also glaubte Herr Granderath, seinen Barry unbesorgt im Zwinger lassen zu können, anstatt ihn mit zu sich in seinen persönlichen Luftschutzkeller zu nehmen. Dass da so ein englischer Flieger sich verirren könnte und seine Bomben über Düsseldorf abwerfen würde, damit hatte Herr Granderath nicht gerechnet. Mein Vater meinte, dass Barry ohne Schmerzen sofort tot gewesen sei und dass das gut für ihn war. Ich lernte sehr früh, dass der Tod als solcher nicht unbedingt das Schlimmste ist. Es gab schlimmeres, und das waren die körperlichen und seelischen Schmerzen, die der Krieg den Menschen zufügte.

Vor dem evangelischen Krankenhaus auf dem Fürstenwall standen zwei Omnibusse, die uns Kindern deshalb auffielen, weil auch die Fenster schneeweiß gestrichen waren. Die Busse waren durch große, rote Kreuze als Krankenwagen gekennzeichnet. Wir gingen da hin, um zu sehen, was los war. Zu sehen war zunächst nichts. Der erste Bus hatte beide Türen geschlossen. Aber die Fenster standen auf „Kipp“. Dann hörten wir Töne, die wir zunächst nicht als menschliche Laute erkannten. Uns wurde dann aber schnell klar, dass hier Menschen große Schmerzen hatten und dass ihnen die Kraft fehlte, um laute Schmerzensschreie ausstoßen zu können. Es war ein quengelndes Stöhnen, Wimmern, Japsen, Bibbern und Winseln, was wir da hörten.

„Ihr geht jetzt mal schön nach Hause, Ihr habt hier nichts verloren!“ Der das sagte, war einer der Bus-Fahrer, er trug eine Sanitäter- Uniform. Wir gingen zum nächsten Bus und da war eine Tür geöffnet. Zu sehen waren wie Etagenbetten übereinander angeordnete Tragbahren. Die Menschen, die darauf lagen, konnten als Menschen nur vermutet werden, denn sie waren wie Mumien mit Verbandmaterial verpackt. Es waren aber keine Mumien, denn sie stießen die gleichen Laute aus, wie die Menschen im vorderen Bus. Auch hier wurden wir fort geschickt. Natürlich gab es auch erwachsene Neugierige und aus deren Gesprächen hörten wir Kinder heraus, dass es sich bei den Unglücklichen in den beiden Bussen um Bombenopfer handelte, die allerschlimmste Verbrennungen durch Phosphor erlitten hatten und dass das evangelische Krankenhaus sie nicht aufnehmen konnte, da es bereits überfüllt war.

Außer den Luftschutzkellern und Bunkern, die Schutz gegen Bomben bieten konnten, gab es noch so genannte Splitterschutzgräben. Das waren etwa 1,5 Meter breite und 2,5 Meter tiefe Gräben, deren Wände mit Holzpalisaden abgestützt wurden. Die Decken bestanden ebenfalls aus Holzstämmen, die mit einer etwa 1,0 Meter hohen Erdschicht abgedeckt wurden. Die Böden bestanden aus fest gestampftem Lehm.

Da drinnen konnte man also Schutz vor Bombensplittern und Stabbrandbomben finden. Im Ernstfall hätten die Schutzsuchenden sich aber sehr geekelt. Warum? Wegen der Exkremente! Irgendwelche Leute benutzten diese Schutzgräben als Toiletten. Bei uns in der Nähe, auf dem Fürstenwall / Ecke Kronprinzen-Straße, war so ein Splitterschutzgraben und wir Kinder gingen da mal rein. Es stank schlimmer als in der Schultoilette.

Ich glaube, es war auf dem Nachhauseweg von der Schule, als Rike mich aufforderte, mit ihr doch in den Splittergraben zu gehen. Weil ich den Gestank da drinnen kannte, hatte ich zwar zunächst keine Lust, ging dann aber doch mit. Drinnen hob Rike ihren Rock hoch, um mir zu zeigen, was sie da hatte. Da sie keine Hose trug, sah ich sofort, dass bei ihr etwas anders war als bei mir. Rike hatte mir gegenüber offensichtlich einen Wissensvorsprung, allerdings schien sie sich im Konkreten nicht ganz sicher zu sein, deshalb wohl forderte sie mich auf, mich meinerseits frei zu machen. Dieser Situation war ich nicht gewachsen, und ich rannte so schnell ich konnte nach Hause, um meiner Mutter einen lückenlosen Bericht abzustatten. Was zuerst kam, war der Hühnerblick. Dann zog sie sich den Mantel an und eilte zu Rikes Mutter. Dabei durfte ich sie nicht begleiten und danach hat Rike, die übrigens richtigerweise Friederike hieß, meine Nähe nicht mehr aufgesucht.

Es kam der Herbst 1942, es kam das Weihnachtsfest und es kam der Winter 1942/43. Der Winter war sehr kalt und brachte auch viel Schnee. Obwohl das Weihnachtsfest doch ein Fest der Freude sein sollte, waren die Menschen sehr ernst, ja, es machte sich sogar eine gedrückte Stimmung bemerkbar, die auch uns Kindern nicht verborgen blieb. Das lag aber nicht daran, dass es kaum noch etwas zu kaufen gab, um das Weihnachtsfest schön ausrichten zu können. Nein, der Grund war die Katastrophe von Stalingrad. Stalingrad, dieses Wort fiel öfters, wenn die Erwachsenen sich unterhielten. Es hatte etwas Geheimnisvolles und wenn darüber gesprochen wurde, dann mit einer besonderen Vorsicht. Es wurde darauf geachtet, dass wir Kinder nicht allzu viel mitbekamen. Was das für eine Katastrophe war, erfuhr ich erst nach dem Kriege, und auch, dass die Väter mehrerer meiner Mitschüler in Stalingrad gefallen waren.

Das war wohl auch der Grund dafür, dass die russischen Zwangsarbeiter immer schlechter behandelt wurden. Die meisten von ihnen hatten nur Sommerkleidung und litten unter der Kälte besonders schlimm. Als wenn das nicht genug gewesen wäre, wurden sie auch noch mit der Lederpeitsche geschlagen. Der Aufpasser fand immer einen Grund, um auf die Russen einzuschlagen. Das geschah auch vor den Augen von uns Kindern.

Was war der Aufpasser für ein Mensch, der so etwas machte? Der Mensch war ein alter Mann, der einen grünen Lodenmantel, so eine Art Jägermantel, trug. Der ebenfalls grüne Hut war mit einer pinselähnlichen Bürste verziert und dass er wie ein richtiger Jäger aussah, dafür sorgten die Schaftstiefel, die er trug. Sein Gesicht war stets gerötet. Wahrscheinlich hatte er permanent große Hassgefühle und die ließ er an den Russen aus. Einmal schlug er besonders brutal zu. Das war, als er zwei Russen dabei erwischte, wie sie aus einer Mülltonne Kartoffelschalen heraus nahmen. Danach hatte er die Frau, die ihre Abfälle in die Tonne geworfen hatte, aufs Heftigste beschimpft. Angeblich hatte sie Lebensmittel verschwendet und er drohte ihr mit einer Anzeige. Sie würde dort hinkommen, wo sie selbst nichts mehr zu fressen bekäme. Von meinen Eltern erfuhr ich später, dass die Frau tatsächlich gegen eine Verordnung verstoßen hatte, die darin bestand, dass Kartoffeln wegen der knappen Ernte nicht mehr geschält werden sollten. Die staatlich verkündete Parole lautete daher: „NUR PELLKARTOFFELN“. Aus diesem Grund bekam die Frau auch tatsächlich eine Verwarnung.

Die Russen wurden übrigens zum Beseitigen des Schuttes der durch die Bomben zerstörten Häuser eingesetzt. Sie mussten aber auch die einsturzgefährdeten Mauern und Hauswände der ausgebrannten Häuser beseitigen. Wie gefährlich das war, wurde auch uns Kindern klar, wenn wir sahen, dass so ein armer Russe hoch oben über dem fünften Stock ungesichert auf der Mauerkrone stand und mit einem schweren Vorschlaghammer die Ziegelsteine und ganze Mauerstücke unter seinen Füßen abschlug, die dann nach unten fielen. Er schlug damit buchstäblich den Boden unter seinen Füßen weg. Dass dabei nicht wenige Russen tödlich verunglückten, weiß ich von meinem Vater. Der erklärte mir später, dass im Grunde genommen jeder Unfall eines Russen ein tödlicher war, weil jede Verletzung, die einen Russen arbeitsunfähig machte, dessen Tod bedeutete. Die ärmsten wurden nämlich nur notdürftig medizinisch versorgt und die Lebensmittel wurden so drastisch gekürzt, dass sie verhungern mussten.

Am 8. April 1943 hatte ich Geburtstag. Ich wurde acht Jahre alt. Mein Geburtstagsgeschenk war kriegspädagogisch wertvoll. Es war ein zweiteiliges Geschenk, bestehend aus einem großen Schlachtschiff und einem kleinen Torpedoboot. Schokolade gab es nicht. Aber die von meiner Mutter gebackenen Plätzchen waren auch sehr lecker. Das etwa 40 cm lange Schlachtschiff war ein englisches und demzufolge ein feindliches. Ein solches Schlachtschiff durfte ein deutscher Junge also nur besitzen, um es zu vernichten. Der Vorteil dieses Kriegsschiffes lag nun darin, dass man es sehr oft vernichten konnte. Es bestand aus etwa 20 hölzernen Einzelteilen, die lose zusammen zu setzen waren. Das schöne aber war, dass es von dem deutschen Torpedoboot zerstört werden konnte. Wie das ging?

Das Schlachtschiff hatte in seinem Rumpf eine Vorrichtung, die aus einer Stahlfeder und einem Wippbrettchen bestand, ähnlich wie bei einer Mausefalle. Bevor man die Einzelteile des Schlachtschiffes zusammensetzte, musste zuvor die Feder gespannt werden, also ganz genau so, wie bei einer Mausefalle. Nun aber kam das Raffinierte: Der Schiffsrumpf hatte an einer Seite ein rundes Loch in Linie mit einem kleinen Hebelchen, mit dem die Stahlfeder ausgelöst werden konnte. Damit das aber zu bewerkstelligen war, musste ein Holzbolzen mit etwa 1,5 cm Durchmesser vorsichtig in das seitliche Loch des Schlachtschiffes hinein geschoben werden, aber wirklich vorsichtig, damit man die Feder im Schiffsrumpf nicht vorzeitig auslöste.

Und jetzt war das Torpedoboot dran. Auch hier war eine Stahlfeder das wichtigste Teil, allerdings keine Mausefallenfeder, sondern eine so genannte Schraubenfeder, die in dem Bug des Torpedobootes untergebracht war. Bugseitig hatte das Torpedoboot eine entsprechende Bohrung, in welche man das Torpedo einschieben musste und dabei die Schraubenfeder vorspannte. Das Torpedo war ein rot lackierter, etwa 6 cm langer Holzbolzen mit etwa 1,5 cm Durchmesser. Auch hier war es wieder ein Holzhebelchen, mit dem die Schraubenfeder ausgelöst und dadurch das Torpedo heraus katapultiert wurde. Das spannende Spiel bestand nun darin, das Torpedoboot so in Position zu bringen, dass der in dem Schlachtschiff eingesetzte Bolzen getroffen wurde. Wenn das gelang, wurde das Schlachtschiff durch die Mausefallenfeder in alle 20 Einzelteile auseinander gerissen. Dabei flogen die Teile etwa einen Meter hoch und verteilten sich im ganzen Wohnzimmer. Den richtigen Treffer zu machen, war aber gar nicht so leicht, und anfangs betrog ich mich selbst, indem ich mit dem Finger auf den Holzbolzen des Schlachtschiffes drückte. Im Laufe der Zeit erreichte ich aber ein hohes Maß an Treffsicherheit, so dass mein Torpedoboot das feindliche Schlachtschiff aus einer Entfernung von 1,5 Metern mit größter Sicherheit treffen und vernichten konnte. Ich kann mich nicht erinnern, in der Folgezeit jemals ein schöneres Spielzeug besessen zu haben. Dabei war beides gleichermaßen schön: Das Schlachtschiff zu zerstören und es wieder aufzubauen.

Es wurde bald sommerlich warm und meine Freunde und ich erfrischten uns gerne mit Brausepulver. Normalerweise machte man damit Limonade, indem man das Brausepulver zuerst in ein Glas gab und danach das Glas mit Wasser füllte. Das Wasser schäumte dann auf, bekam eine gelbe Färbung wie Zitronenlimonade und schmeckte auch so. Das war uns aber zu umständlich. Wir schütteten das Pulver auf den Handteller und leckten es auf. Das Prickeln auf der Zunge war dann ein echter Hochgenuss. Das Brausepulver konnte man üblicherweise im Feinkostgeschäft Oeser kaufen. Eines Tages hatte Herr Oeser kein Brausepulver mehr und erklärte uns, dass es für die Soldaten gebraucht würde. Wir sollten es doch mal in der Drogerie dahinten versuchen, da wäre bestimmt noch etwas zu haben. Also ging ich mit meinem Freund Karl-Heinz zur Drogerie an der Ecke Flora-Straße.

Mit großer Freude sahen wir den Karton mit den vielen kleinen Brausetütchen auf der Theke. Vor uns wurde gerade noch älterer Herr bedient. Als der alles hatte und schon gehen wollte, drehte er sich noch mal um und sagte: „Ach, können Sie mir noch zehn Brausetütchen geben, die möchte ich meinem Sohn schicken, wissen Sie, der ist nämlich im Afrikacorps!“ „Oh“, sagte der Drogist, „in Afrika, da ist mein Neffe auch. Der lässt sich auch immer etwas von dem Brausepulver zuschicken. Mein Bruder hat ihm vorige Woche einen ganzen Karton zugeschickt. Wissen Sie was, ich gebe Ihnen hier den Karton mit, da sind noch mehr als fünfzig Stück drin. Die brauchen Sie mir nicht zu bezahlen. Grüßen Sie Ihren Sohn recht herzlich von mir. Tja, leider gibt es kein Brausepulver mehr, wegen der Kriegsbewirtschaftung, Sie wissen ja!“ Karl-Heinz und ich konnten unsere Enttäuschung kaum verbergen und leise schimpfend verließen wir die Drogerie.

Der 11. Juni 1943

Der 11. Juni 1943 sollte für mich und meine Familie alles ändern. Wieder unterbrach das Auf und Ab des durch Mark und Bein gehenden Heultons der Sirene unsere Nachtruhe, und mit der gewohnten Routine eilten wir zur Friedenskirche, um in deren Luftschutzkeller Schutz vor den Bomben zu finden.

Diesmal hatten die Tommys es wohl auf Düsseldorf-Bilk, das war unser Stadtteil, abgesehen. Die Bombeneinschläge waren in unserer unmittelbaren Nachbarschaft. Das Donnern und Rumsen war schon für sich allein genommen beängstigend. Wenn aber so eine Zehnzentnerbombe in der Nähe ihr Ziel fand, schien selbst der Keller unter der Kirche zu wackeln, und fing dann jemand an zu beten, beteten fast alle mit. Ein alter Mann, fast alle Männer waren alt, konnte oder wollte nicht beten. Stattdessen schimpfte er über die „verdammten Schweine, diese Drecksäue“. Der Luftschutzwart wollte Mut machen. Mit lauter Stimme rief er: „Keine Angst Leute, die Kirche wird nicht getroffen, die werfen nämlich keine Bomben auf Kirchen!“ „Was?“, meldete sich ein anderer zu Wort, „da hätten Sie mal Sankt Josef in Oberbilk sehen sollen. Von wegen, keine Kirchen. Die sind doch in der Nacht überhaupt nicht zu erkennen!“ Das Donnern und Rumsen ging weiter, und oft genug wackelte der Luftschutzkeller, wobei auch Putz von der Decke fiel. Eine Frau neben mir rutschte auf ihrem Stuhl hin und her, und ihr Magen gab knurrende Laute von sich. Dabei schnitt sie eigenartige Grimassen und stieß auch unverständliche Töne aus, die sich wie „Uck, uck“ anhörten. Ob sie wohl vor Angst in die Hose machte? Ja, tatsächlich, es roch sehr unangenehm.

Dieses „Uck, uck“ übte auf mich eine nachhaltige Wirkung aus: Etwa vier Jahre später, ich war im sechsten Schuljahr in der Schule an der Hermann-Straße und es wurde eine Klassenarbeit geschrieben. Wie damals bei einer Klassenarbeit üblich, war es nahezu absolut still. Der Lehrer, Herr Füsser, stand plötzlich neben mir und fragte: „Was machst du denn da?“ Ja, was machte ich? Voller Scham hörte ich, was ich da machte: Ich stieß das „Uck, uck“ aus. Dass mich niemand meiner Mitschüler auslachte, finde ich im Rückblick bemerkenswert. Nach der Stunde fragte mich der Lehrer nach dem Grund für mein sonderbares Verhalten. Ich berichtete ihm von meinen Luftschutzkeller-Erlebnissen. Er sah mich nur an und nickte vor sich hin. Dieser Tick hat mich bis heute nicht verlassen und oft genug stoße ich dieses „Uck, uck“, für andere allerdings kaum hörbar, aus. Ja, irgendwelche Macken hat wohl jeder von uns behalten.

Aber zurück zum Luftschutzkeller: Hin und wieder fiel auch die elektrische Beleuchtung aus, und dann kam es bei einigen Frauen zu Panikattacken. Eine Frau rief mit schriller Stimme: „Wir sind getroffen, wir sind getroffen!“ Meistens konnte die Beleuchtung aber wieder eingeschaltet werden. Notkerzen gab es natürlich auch, aber ich konnte einmal einem Gespräch zwischen zwei Männern entnehmen, dass Kerzen dann lebensgefährlich waren, wenn aus der Gasleitung Gas entwichen war. In solch einem Falle drohte auch ohne Bombeneinschlag eine Explosion.

Da die Luftschutzkeller meistens verschlossen wurden, um das Eindringen von Rauchgasen zu verhindern, traten nicht selten Probleme mit der Frischluftversorgung auf. Da bekam dann jemand Atemnot und rief mit krächzender Stimme: „Ich kriege keine Luft, keine Luft!“ Das veranlasste wiederum einen anderen Mann zu der Forderung, endlich die Frischluftversorgung zu betätigen. Der dafür zuständige Luftschutzwart, es war diesmal nur einer, und zwar ein kleiner Mann, versuchte daraufhin eine der beiden Kurbeln der Frischluftanlage zu betätigen. Das gelang ihm aber nicht, da er zu schwach war. Es meldete sich ein zweiter Mann und mit vereinten Kräften schafften sie es, die Maschine in Gang zu setzen. Das ging zunächst aber sehr langsam und erst nachdem die Drehzahl gesteigert wurde, kam die ersehnte Frischluft. Weshalb die Frischluft so säuerlich roch, konnte mein Vater mir nicht erklären.

Die Bombeneinschläge wurden allmählich weniger, und endlich kam der langgezogene Heulton der Entwarnung. Als wir danach den Luftschutzkeller verließen, empfing uns draußen eine rauchgeschwängerte Luft, und dichte Staubwolken erschwerten das Atmen zusätzlich. Die Gefahr war vorbei und die durch die Angst bewirkten Verkrampfungen lösten sich. Nun erkannte ich etwas, was sich bei mir bei späteren Bombenangriffen aber auch bei anderen schlimmen Gefahrensituationen wiederholen sollte. Meine Hose war durchnässt! In den Momenten höchster Angst hatte ich in die Hose gemacht, ohne dies zu bemerken.

Der Heimweg war diesmal gut beleuchtet. Das kam von den brennenden Häusern, deren Flammen aber nicht nur Licht spendeten, sondern auch eine große Hitze ausstrahlten. Der Brandgeruch verstärkte sich und das ließ nichts Gutes erwarten. Als wir uns der Kronen-Straße näherten, wurde schnell klar, dass hier einiges herunter gekommen war. Ja, so war es auch und das Haus Nr. 29, unser Haus, brannte lichterloh. Wie feurige Zungen flackerten die Flammen aus den Fensteröffnungen. Stabbrandbomben und Phosphorkanister hatten ihre volle Wirkung entfaltet. Die Feuerwehr konnte sich nicht um unser Haus kümmern, denn sie war voll mit der Bergung von Menschen aus dem von einer Sprengbombe schwer getroffenen Haus auf der Ecke Kronen-Straße/Kirchfeld-Straße beschäftigt. Das war schräg gegenüber von unserem Haus. Die Frau, die immer wieder „Helene, Helene“ schrie und in das brennende Haus hinein wollte, wurde von zwei Rot-Kreuz-Schwestern fortgeführt. Bei uns war nichts mehr zu machen, unser Haus brannte wie eine riesige Fackel, wir waren ausgebombt. So verzweifelt meine Eltern auch waren, ich wartete fast mit der Neugier eines Unbeteiligten darauf, wie es nun weiter gehen würde. Ich glaube, ich fand es sogar interessant, ausgebombt zu sein. Das war doch etwas Besonderes, oder? Etliche meiner Klassenkameraden waren auch ausgebombt.

Meine Eltern folgten den Anweisungen eines SA-Mannes, der mit dem Führer, den ich ja von vielen Bildern her gut kannte, sehr viel Ähnlichkeit hatte. Mit seiner braunen Uniform und seiner zackigen Stimme imponierte er mir sehr. Eine Frau rief mit gellender Stimme: „So eine bodenlose Gemeinheit! Das sind doch die reinsten Verbrecher, diese Mörder!“ „Keine Sorge“ antwortete der SA-Mann, „das kriegen die Schweine alles doppelt und dreifach zurück, unsere Bomben sind nämlich bedeutend besser als die von den Engländern!“

Zusammen mit vielen anderen Ausgebombten wurden wir vorbei an brennenden Häusern zur Schule an der Jahn-Straße geführt und bekamen dort einen Klassenraum als vorläufige Wohnung zugewiesen. Den Klassenraum mussten wir uns aber mit zwei anderen Familien teilen. In dem Raum standen Etagenbetten mit Matratzen und Bettzeug. Mit Vorhängen aus Wolldecken wurden drei getrennte Bereiche gebildet, so dass jede Familie quasi eine eigene Wohnung hatte. Am frühen Morgen kam die NSV und brachte Butterbrote und Pfefferminztee. Wir Kinder fanden diese Situation gar nicht so dramatisch, im Gegenteil, es war sogar irgendwie schön. Der Schulbetrieb war eingestellt und so konnten wir wunderbar spielen. Das Treppenhaus wurde unser Lieblingsspielplatz.

Meine Eltern gingen mit meinen Brüdern und mir noch mal zur Kronen-Straße, um zu sehen, ob da nicht doch noch etwas zu retten war. Die Hausfassade stand noch und von weitem sah man nicht sofort, dass das Haus völlig ausgebrannt war. Wir durften aber nicht zu nah heran kommen, da Arbeiter damit beschäftigt waren, die Wände abzustützen. Russen mussten den auf dem Bürgersteig liegenden Schutt forträumen. Zu retten gab es da nichts mehr!

Als wir zurückgingen, weinte meine Mutter. Ich wurde ebenfalls sehr traurig, als sie mir mitteilte, dass auch mein schönes Schlachtschiff und das Torpedoboot verbrannt waren. Dass das Sparkonto meines Vaters, das heißt, sein Zigarettendepot auch verbrannt war, bezeichnete er als kleineres Übel und meinte, dass wir noch großes Glück gehabt hätten. Diese Bemerkung war typisch für meinen Vater, der selbst in diesem Moment, wo wir doch alles verloren hatten, etwas Positives in dieser Situation fand. „Die Hauptsache ist, dass wir noch am Leben sind!“ sagte er wie zur Begründung für seinen Optimismus.

Der Aufenthalt in der Schule an der Jahn-Straße dauerte nicht lange und dann stand da ein Bus auf dem Schulhof. Der brachte uns und die anderen Ausgebombten zu Bahnhof. Niemand hatte nennenswerte Habseligkeiten dabei. Meistens, wie bei uns, nur ein kleines Köfferchen mit den allerwichtigsten Sachen. Das waren die Papiere und ein paar Kleinigkeiten.

Bad Kissingen

Es war wieder Abend, als der Zug los fuhr und unser Ziel war diesmal Bad Kissingen. „Bad Kissingen“, erklärte mein Vater, „ist eine sehr vornehme Stadt, da durften früher nur die reichen Leute hin. Bad heißt es deshalb, weil es ein Heilbad ist und weil kranke Menschen da wieder gesund werden können. Euch wird es da bestimmt gut gefallen!“

Zu uns ins Abteil kamen ein Mann und eine Frau, die nicht nur auf mich, sondern auch auf meine Eltern und meinen sechsjährigen Bruder Günter einen sonderbaren Eindruck machten. Befremdlich war zunächst, dass sie nicht grüßten. Die Frau fiel durch ihre enorme Größe und Leibesfülle auf. Dass der extrem dicke Bauch ein Indiz für eine fortgeschrittene Schwangerschaft war, konnte ich damals nicht wissen. Der Mann, es war ihr Ehemann, war im Vergleich zu ihr ausgesprochen klein und mager. Er trug eine Soldatenuniform. Das Käppi legte er während der Reise nicht ab. Zu diesen äußerlichen Auffälligkeiten kam eine sprachliche Besonderheit: Die beiden sprachen ein Platt, das auch in meinen Ohren ziemlich vulgär klang. Das hörte sich beispielsweise so an, als die Frau, offensichtlich eine starke Raucherin, ihren Mann um eine Zigarette bat: „Donn misch een Zijarett!“ Wahrscheinlich waren die aus Neuss. Trotz meines kindlichen Alters von acht Jahren fiel mir die Unterwürfigkeit des Mannes auf, als er ihr das Päckchen mit den Zigaretten hinhielt und lächelnd sagte: „He, nimm Disch een!“ Sie nahm sich eine Zigarette und bat um, nein, sie verlangte Feuer mit folgenden Worten: „Donn misch Fuer!“

Schnell stand das Abteil unter dichtem Zigarettenqualm und dass meine Eltern mit drei Kindern in dem Abteil saßen, störte die Herrschaften nicht. Ehrlicherweise muss ich sagen, dass es mich auch nicht störte. Meine Eltern haben später sehr negativ über diese Menschen gesprochen. Während der Fahrt sagten meine Eltern aber nichts, jedoch als die beiden einmal das Abteil verließen, um sich auf dem Gang die Beine zu vertreten, raunte mein Vater meiner Mutter zu, dass es sich bei diesen Leuten bestimmt um Kommunisten handeln würde. Diese Vermutung meines Vaters wirkte sich bei mir dahin gehend aus, dass ich für mindestens das nächste Jahrzehnt eine feste Vorstellung davon hatte, wie Kommunisten aussahen. Na ja, die beiden kamen bald wieder zurück ins Abteil, und die Frau setzte ihre Raucherei fort. Der Mann war wohl Nichtraucher und er beschränkte sich darauf, die Zigaretten parat zu halten. Dabei erkannte ich die Marke. Es waren Eckstein-Zigaretten! Woher ich die kannte? Ich war doch eifriger Sammler der Eckstein-Schecks. Das waren kleine Gutscheine mit mehrstelligen Zahlen. Wenn man eine bestimmte Anzahl zusammen hatte, konnte man die einreichen und man bekam etwas dafür.

Genaueres weiß ich zwar nicht mehr, jedoch erinnere ich mich sehr genau an die erste Geschäftstransaktion, die ich mit diesen Schecks machte. Ich zeigte dem Werner, einem Jungen aus der Nachbarschaft, meine Zigarrenkiste, die mit Schecks gefüllt war. Er bat mich um ein paar Schecks und am liebsten hätte er die ganze Kiste genommen. Nun hatte Werner eine richtige Dampfmaschine. Wie sie genau funktionierte, wusste ich zwar nicht, aber ich hätte sie gerne besessen. Wir waren uns deshalb schnell handelseinig: Er bekam die Zigarrenkiste mit den Schecks und ich die Dampfmaschine.

Beide waren wir überzeugt davon, ein gutes Geschäft gemacht zu haben. Werners Mutter sah das wohl etwas anders. Sie kam noch am Nachmittag desselben Tages, um den Deal rückgängig zu machen. Sie guckte mich vorwurfsvoll an und schüttelte missbilligend den Kopf. Meine Mutter, die zunächst nicht wusste, worum es ging, musste ich erst einmal über den Tausch informieren. Sie war dann sofort damit einverstanden, das Geschäft rückgängig zu machen, dennoch machte Werners Mutter so eine Bemerkung vom Übervorteilen. Ich nahm also meine Zigarrenkiste in Empfang und händigte dem Werner seine Dampfmaschine aus. Der Verdacht, dass Werner ein paar Schecks entwendet hatte, hat mich nie los gelassen. Das war aber egal, denn die Zigarrenkiste war ja mit all den anderen Spielsachen auch verbrannt, oder?

Nun aber zurück zu unserem Abteil mit der großen, dicken, rauchenden Frau und dem kleinen Mann. Zwischen diesen Leuten und meinen Eltern kam es zu einem Gespräch über den „verdammten Krieg“, der ja wohl hoffentlich bald beendet sein würde. Trotz der Aufregung, die für mich damals mit jeder Reise verbunden war, wurde ich vom Schlaf übermannt. Irgendwo mussten wir den Zug wechseln und ich schlief sofort wieder ein. Ich wachte erst wieder auf, als der Zug in den Bahnhof von Bad Kissingen einfuhr. Das war vielleicht ein kleiner Bahnhof! Der war viel kleiner, als der Düsseldorfer Hauptbahnhof, ja, er war noch kleiner als der Bahnhof in unserem Stadtteil Bilk.

Wie wir ins HAUS GLEISSNER gekommen sind, weiß ich nicht mehr. Sehr genau erinnere ich mich aber an das Streitgespräch in unserem Zimmer, kurz, nachdem wir dieses zugewiesen bekamen. Der Verursacher des Streites war ein Exkrement. Es ging um einen Köttel, über dessen Herkunft erst leise, dann laut gestritten wurde. Schwester Jutta von der NSV behauptete mit unerschütterlicher Sturheit, dass der Köttel, der unterhalb unseres Fensters gefunden wurde, von uns stammen müsste. Nun befand sich unser Zimmer auf der zweiten Etage und angesichts der Fallhöhe wäre der Köttel, sofern er von uns stammen sollte, ziemlich verformt worden. Auf keinen Fall hätte er diese makellose Würstchenform beibehalten. So jedenfalls argumentierte mein Vater. Schwester Jutta ließ sich aber nicht überzeugen und wohl im Hinblick auf die Abmessungen des Köttels hatte sie mich im Verdacht. Allerdings sah sie auch in meinen Bruder Günter einen möglichen Täter. Mein Vater gab dann noch zu bedenken, dass das hellbraune Würstchen möglicherweise gar nicht von einem Menschen stammte, sondern tierischen Ursprungs sein könnte. Da käme doch sicherlich auch ein Hund in Betracht. Eine solche Möglichkeit kam für Schwester Jutta überhaupt nicht in Frage. Nein, nur einer von uns könnte das gewesen sein, das wüsste sie ganz genau. Nun hatte meine Mutter eine Art, die man als undiplomatisch bezeichnen könnte und etwas spitz fragte sie Schwester Jutta, ob das Ding da nicht von ihr selbst sein könnte. Mein Vater, der feinfühliger war, wollte wohl besänftigen, als er sagte: „Nein Martha, dafür ist das Würstchen zu klein!“ Schwester Jutta eilte mit plötzlicher Hast davon.

Leider war Schwester Jutta im Hause GLEISSNER die für alle Belange zuständige NSV-Vertreterin und das ließ sie uns in der Folgezeit spüren. Tja, Schwester Jutta hatte etwas sehr unsympathisches an sich, was aber nicht an den matt geschliffenen Brillengläsern lag, die sie trug. Ihre Augen waren es, die sie so unsympathisch erscheinen ließen. Selbst wir Kinder fanden den Blick dieser kalten Augen als sehr unangenehm.

Meine Mutter war aber nicht dumm und verstand es, sich aus der Abhängigkeit von Schwester Jutta zu lösen. Sie ging zur Hauptgeschäftsstelle der Bad Kissinger NSDAP. Beim ersten Besuch machte sie wohl einen Fehler, denn sie begrüßte den braun uniformierten Herrn in der Anmeldung mit einem „Guten Morgen!“. „Kennen Sie nicht den deutschen Gruß?“ wurde sie mahnend gefragt. „Ach ja, Heil Hitler!“ sagte meine Mutter und milde lächelnd meinte der Herr: „Na also, warum nicht gleich so!“ Was meine Mutter denn für ein Anliegen hätte? Ihr Großer, das war also ich, brauchte ein Paar neue Schuhe und dafür musste sie einen Bezugsschein haben. Das wäre aber nur das vordringlichste, denn wir wären ja total ausgebombt und hätten alle nur das, was wir auf dem Leibe trügen. Die ganze Familie müsste komplett neu eingekleidet werden. Ja, Bezugsscheine! Ohne die ging gar nichts. Ob Hemd, Hose oder Jacke, für alles brauchte man einen Bezugsschein. Dafür war aber nicht die NSDAP zuständig, sondern die NSV, die im selben Gebäude war. Da ging aber alles sehr unbürokratisch über die Bühne, nur ein paar Formulare mussten ausgefüllt werden und meine Mutter bekam alles, was sie brauchte.

Wenn wir nach dem Kriege über unsere Erlebnisse sprachen, meinte meine Mutter, dass die Beamten von der NSV sich deshalb immer großzügig verhielten, weil wir Ausgebombte waren. Auch ihre deutlich erkennbare Schwangerschaft tat ihr übriges. Wir taten den Herren leid. Von dem Streit mit Schwester Jutta wussten sie ja nichts.

Für fast alle Lebensmittel brauchten brauchte man Lebensmittelmarken. Die standen uns aber nicht zu, weil wir im Hause GLEISSNER mit allem versorgt wurden. Dennoch bekam meine Mutter einige Marken für Zucker, Mehl und Marmelade, damit sie uns hin und wieder ein paar Süßigkeiten oder Gebäck kaufe konnte.

Und wie war Bad Kissingen? Wäre ich ein paar Jahre älter gewesen, hätte ich das halbe Jahr in dieser wunderschönen kleinen Stadt sicherlich etwas bewusster erlebt. Zunächst beeindruckten mich die vielen Pferdekutschen, die wohl die einzigen innerstädtischen Verkehrsmittel waren. Autos, die zu dieser Zeit auch in Düsseldorf selten zu sehen waren, schien es in Bad Kissingen nicht zu geben. Dann die vielen Frauen mit den dicken Bäuchen! Mein Bruder Günter, obwohl fast zwei Jahre jünger als ich, wusste in vielen Dingen besser Bescheid. So konnte er mir sagen, dass diese Frauen bald ein Kind bekommen würden. Auch meine Frage, wie das denn vor sich gehen sollte, wusste er zu beantworten. Die Frauen hätten da zwischen den Beinen so ein Ding, und da kämen die Kinder heraus. Ich eilte sofort zu meiner Mutter, um sie zu fragen, ob Günter mir die Wahrheit gesagt hatte. Günter, wohl neugierig darauf, wie unsere Mutter reagieren würde, kam grinsend hinter mir her. Das hätte er aber nicht tun sollen! Möglicherweise war es sein wissendes Grinsen, das meine Mutter veranlasste, ihm eine Ohrfeige zu geben. Damals galten Kinder, die über solche Dinge Bescheid wussten, als verdorben. Aber nicht nur die vielen schwangeren Frauen fielen auf. Mehr noch waren es die verwundeten Soldaten, die durch ihr Erscheinungsbild auffielen. Damit meine ich Soldaten, die ein und manchmal beide Beine verloren hatten, anderen fehlte ein Arm und wiederum andere hatten den Kopf bis unterhalb der Augen verbunden. Die wurden von Rot-Kreuz-Schwestern geführt. Bad Kissingen war damals ein riesiger Kreißsaal, in dem die vielen schwangeren Frauen aus den Städten, denen die Bombardierung drohte, oder die bereits ausgebombt waren, ihre Kinder zur Welt bringen konnten. Zugleich war es ein riesiges Lazarett für die vielen, im Krieg verwundeten Soldaten.

Mein Vater, der uns ja auf der Fahrt nach Bad Kissingen begleitete, blieb noch eine Woche bei uns. Er ging oft mit uns durch den Kurpark, der nach seiner Ansicht zu den schönsten der Welt gehörte. In der riesigen Trinkhalle konnten wir so viel Heilwasser trinken, wie wir wollten. Weder mein Bruder Günter, noch ich machten von dieser Möglichkeit allerdings ausgiebigen Gebrauch. Von den verschiedenen Wassersorten probierten wir nur jeweils einen Schluck und hatten dann genug davon. Besonders das Wasser aus dem Rakoczy-Brunnen war für uns nicht gerade eine Offenbarung des Wohlgeschmacks. Günter und ich stimmten darin überein, dass es nach Erbrochenem schmeckte. Auch meine Mutter fand es ekelhaft. Nicht so mein Vater, der fand alle Wässer sehr schmackhaft, weil sie so gesund waren. „Bedenkt doch einmal“, sagte er, „wie viel Geld all die Leute ausgeben, um diese wertvollen Heilwässer trinken zu können!“ Besonders beliebt und viel besucht war aber der Marx-Brunnen außerhalb des Kurparks. Dessen Wasser schmeckte auch uns Kindern sehr gut. Nach meiner Erinnerung hatte dieses Wasser einen pikant säuerlichen Geschmack. Es gab Leute, die sich große Gefäße abfüllten und mit nach Hause nahmen.

Zum Ludwigsturm gingen wir auch zwei oder dreimal und stiegen die enge Wendeltreppe nach oben, von wo wir eine herrliche Aussicht hatten. Im Stadtkern, es war wohl die Altstadt, gab es ein Spielwarengeschäft, welches mein ganz besonderes Interesse fand. Mein Favorit unter den ausgestellten Spielsachen war die Kinderpost. Der Postschalter trug die Aufschrift DEUTSCHE REICHSPOST. Das schönste daran waren die vielen Stempel und ein echtes Stempelkissen. Mein Vater, der ja wieder zurück nach Düsseldorf zu seiner kriegswichtigen Arbeit musste, schenkte mir zum Abschied so eine Kinderpost und dem Günter ein „Mensch ärgere Dich nicht“- Spiel. Günter musste mit anderen Kindern spielen, da ich mit meiner DEUTSCHEN REICHSPOST voll ausgelastet war. Am liebsten füllte ich Formulare aus, die in der Kinderpost reichlich enthalten waren. Ich hatte mir auch eine streng amtliche Unterschrift zugelegt.

Ein oder zwei Tage vor der Abreise meines Vaters gingen wir alle in die Altstadt, um „lecker“ zu essen. Unser Ziel war das „Bratwurstglöckle“, ein Restaurant, welches auch uns Kindern gut gefiel, weil es da so gemütlich war. Nach dem Essen machten wir noch einen kleinen Bummel durch die verwinkelten Gassen. In einem großen Gebäude, vielleicht war es das Rathaus, war etwas los. Ja, da war Musik und drinnen im Saale wurde getanzt. Der Grund? Es wurden wieder junge Männer verabschiedet, die zum Militär mussten. Einige Leute hatten sich wohl sehr lieb, denn sie küssten sich besonders inniglich. Das fiel sogar mir, dem Achtjährigen auf, dass diese Küsse mehr waren, als normale Abschiedsbusserl.

Dann machte meine Mutter eine Entdeckung. Sie stieß meinen Vater an und sagte Halblaut: „Nun guck Dir doch mal die Schwester Jutta an, nein, ist das ein Geknutsche“ „Ja“, sagte mein Vater dazu, „aller Abschied ist schwer!“ Schwester Jutta hatte wahrscheinlich bemerkt, dass sie bei dem „Geknutsche“ von meinen Eltern beobachtet wurde. Sie war in der Folgezeit besonders freundlich zu uns. Dann hatte sie sich eines Tages im Speisesaal von HAUS GLEISSNER von allen verabschiedet. Sie wurde in ein Wehrmachts-Lazarett versetzt, um sich den im Krieg verwundeten Soldaten widmen zu können. Sie war anscheinend doch nicht so unbeliebt, denn etliche Frauen konnten ihre Tränen nicht zurück halten.

Und was war mit der Schule? Ja natürlich, ich musste wieder zur Schule gehen. Ich war zwar im dritten Schuljahr, aber an einen geregelten Schulbesuch davor kann ich mich nicht erinnern. Sicher, ich bin da mal vor langer, langer Zeit in Düsseldorf eingeschult worden und es gab auch eine große Schultüte. Aber dann? Lauter Schulunterbrechungen, lauter Schulwechsel! Hatte ich bis dahin eigentlich etwas gelernt? Ich weiß es nicht.

Nun kam ich also in Bad Kissingen wieder einmal erneut in die Schule. Die stand irgendwo am Stadtrand. Der Weg dahin führte durch die Altstadt, vorbei an dem Spielwarengeschäft. Das Schulgebäude war ein moderner, heller Bau. Dahinter waren Felder und Wiesen. Der Klassenraum befand sich im ersten Stockwerk. Oder war es der dritte Stock? Das weiß ich nicht mehr so genau. An den Lehrer aber erinnere ich mich sehr gut, obwohl ich seinen Namen nicht mehr weiß. Im Vergleich zu den anderen Lehrern war er kleinwüchsig. Mit den langen, nach hinten gekämmten schwarzen Haaren, der fliehenden Stirn und den schwarzen Augen wirkte sein Gesicht auf mich sehr unsympathisch. Nie zuvor und nie danach hatte ich einen Lehrer, der im Unterricht einen braunen Kittel trug. Was lernten wir Schüler bei diesem Lehrer? Sehr viel über den Führer. Der Führer war im ersten Weltkrieg ein Meldeläufer. Das war etwas ganz wichtiges. Der Führer hatte später die Franzosen aus unserer Heimat vertrieben. Der Führer hatte dafür gesorgt, dass die Juden uns nichts mehr tun konnten. Die Juden wollten uns Deutschen nämlich das Blut aussaugen, was der Führer aber Gott sei Dank verhindert hatte.

Was lernten wir sonst? Wir Deutschen hatten das beste Wappentier, das war nämlich der Adler! Die Franzosen hatten den Hahn als Wappentier, was ja wohl zum Lachen war. Dann erst mal die Engländer. Die hatten zwar einen Löwen, aber wie sah der denn aus? Am lächerlichsten aber war der plumpe Bär, den die Russen hatten. Als Deutsche waren wir natürlich besser als alle anderen, weil unser Blut am besten war. Sicher, die Franzosen und die Engländer waren zwar auch nicht schlecht, aber wir, die Deutschen, waren viel besser. Die Russen hingegen waren fast wie Tiere, was man an deren Gesichtern auf dem Bild, welches der Lehrer uns zeigte, ganz genau erkennen konnte. Besonders abscheulich sahen die Juden aus, die der Lehrer uns auf einem anderen Bild zeigte. Er meinte sogar, die Juden wären Ungeziefer.

Was der Lehrer da über die Russen und Juden erzählte, erschien mir unglaubwürdig, da ich ja schon echte Russen und echte Juden gesehen hatte, und die waren ganz anders. Die einen sahen nicht wie Tiere aus, die anderen nicht wie Ungeziefer. Ob ich dem Lehrer meine Skepsis zeigte? Er meinte einmal, ich röche nach schlecht gewordener Milch.

Es gab auch Bilder, da waren nur schöne Menschen zu sehen. Das waren alles deutsche Soldaten. Wir sollten auch solche Soldaten werden. Darum mussten wir ganz früh kämpfen lernen. Dazu war der Sportunterricht am besten geeignet. Zu diesem Zweck mussten wir uns in zwei Reihen gegenüber aufstellen. Sobald der Lehrer auf seiner Trillerpfeife pfiff, sollten wir aufeinander los stürmen und jeder musste versuchen, sein Gegenüber, der ja sein Gegner war, nieder zu ringen und sich dann auf den am Boden Liegenden zu werfen.

Spezielle Wettläufe gab es auch. Dabei mussten jeweils zwei Schüler um die Wette laufen. Wer zuerst das Ziel erreichte, bekam zwar einen Punkt, gewonnen hatte er aber noch nicht. Er musste nämlich den, der nach ihm das Ziel erreichen wollte, daran hindern. Das lief dann jedes Mal auf einen Ringkampf hinaus. Wenn es beim Boxen zu blutigen Nasen kam, meinte der Lehrer, dass das nicht schlimm wäre. Wir sollten kämpfen lernen, damit der Führer stolz auf uns sein konnte. Der Lehrer selbst sah aber ganz anders aus, als die schönen deutschen Soldaten. Nachdem er uns immer wieder erklärt hatte, wie ein richtiger Deutscher aussehen musste, kam er mir doch sehr undeutsch vor. Er kam übrigens aus Krefeld. Ob wohl alle Krefelder so waren?

Was lernten wir sonst noch? Ich kann mich nicht entsinnen, bei diesem Lehrer Deutsch, Rechnen oder etwas anderes gelernt zu haben. Doch, er zeigte uns eine große Landkarte. Darauf konnte man sehen, welche Länder unsere Soldaten schon für unser deutsches Vaterland erobert hatten. Ich konnte zwar den Ausführungen des Lehrers nicht ganz folgen, weil ich mit Landkarten nichts anfangen konnte, aber ich war trotzdem sehr stolz auf unsere Soldaten.

Der Lehrer machte übrigens keinen Hehl daraus, dass ihn meine beim Kampfsport gezeigten Leistungen nicht zufrieden stellten. Er fand mich wohl auch sehr unsympathisch und dass sich seine Aversion gegen mich noch steigerte, daran hat möglicherweise meine Mutter eine gewisse Schuld. Sie hatte nämlich mittlerweile einen guten Draht zu den Herren von der NSDAP, und denen erzählte sie das von der Bemerkung des Lehrers, wonach ich nach schlecht gewordener Milch riechen sollte. Die Herren fanden das übereinstimmend unerhört und einer von ihnen wollte den Lehrer zur Rede stellen.

Hatte der Mann von der NSDAP meinen Lehrer zur Rede gestellt? Wenn ja, so ließ der sich zunächst nichts anmerken. Die gesteigerte Aversion gegen mich zeigte er aber nach dieser Flugschau. Die HJ, das war die Hitlerjugend, veranstaltete auf den Saalewiesen eine Sportschau und der krönende Höhepunkt sollte die Flugschau mit einem Segelflugzeug sein. Weiträumig waren Fahnenmasten aufgestellt und es war schön zu sehen, wie die Hakenkreuzfahnen im Winde flatterten. Ja, mir gefielen die Hakenkreuzfahnen. Die ganze Schule hatte frei und die Schüler von der dritten Klasse an aufwärts sollten aktiv mitmachen. Bei der Flugschau sollte das aktive Mitmachen ein Schleppdienst sein, denn das Segelflugzeug hatte keinen Propeller und konnte deshalb nicht selbstständig starten. Da es leider keine Zugmaschine gab, sollten wir Schüler den Segelflieger anschleppen. Dazu war vorne an dem Segelflieger ein etwa 60 Meter langes Seil befestigt und daran sollte eine Gruppe von Schülern, die von ihren Lehrern ausgewählt wurden, ziehen und den Segelflieger in Bewegung setzen, damit er abheben konnte.

Angeführt wurde die Schleppmannschaft von zwei älteren Hitlerjungen, die voran liefen und anfeuernd „schneller, schneller, schneller“ riefen. Zunächst kamen die Schlepper nicht auf die erforderliche Geschwindigkeit, weshalb deren Anzahl erhöht wurde. Die dann erreichte Geschwindigkeit genügte, um den Segler abheben zu lassen. Nach dem Abheben klinkte der Pilot das Schleppseil aus, sodass es nach unten fiel. Weit kam der Segler aber nicht, nach etwa 250 Metern musste er landen. Jetzt waren die Schüler wieder gefordert. Sie mussten zu dem gelandeten Segelflieger laufen und einer von den großen Hitlerjungen machte das Schleppseil erneut an der Spitze des Seglers fest. Der Pilot verlangte von den beiden Hitlerjungen, dass die Schlepper noch schneller laufen sollten. An dem Gespräch beteiligten sich auch einige Lehrer, darunter auch der meinige. Die Zahl der Schlepper wurde nochmals erhöht und diesmal sollte ich dabei sein.

Was mich betrifft, so hatte ich mir schon als Kind angewöhnt, mich an körperlich anstrengenden Aktivitäten nicht zu beteiligen und stattdessen lieber die Rolle eines Beobachters einzunehmen. Instinktiv suchte ich mir dafür Standorte aus, die etwas versteckter lagen. Hier, bei dieser Flugschau war es eine Gruppe von erwachsenen Zuschauern, hinter denen ich mich aufstellte, um im Verborgenen beobachten zu können. Wahrscheinlich war denen die Sache aber zu langweilig, denn sie entfernten sich bald und ich stand ohne Deckung da. Ich erinnere mich noch ganz genau, wie ich von meinem Lehrer entdeckt wurde. Sein Blick war stechend. Trotz seiner Kleinwüchsigkeit kam er mir nun doch ziemlich groß vor, und seinem bellenden „Komm mal her!“ kam ich unverzüglich nach. Die erwartete Ohrfeige bekam ich nicht. Stattdessen zeigte er mit erhobener Hand in Richtung der Schüler, die bereits das Schleppseil in ihren Händen hielten und mit nervöser Spannung auf das Kommando warteten. Freudlos lief ich zu den Schleppern, um als letzter das Seil in die Hand zu nehmen. Einer der Hitlerjungen rief „Achtung, fertig los!“ und wir setzten uns in Bewegung.

War ich ein Trottel? War ich dumm wie Bohnenstroh? Keinen Schuss Pulver wert? Nach Meinung meines Lehrers traf das alles auf mich zu und aus seiner Sicht hatte er auch möglicherweise recht damit, denn ich hatte ihn durch mein Verhalten zu diesen Werturteilen provoziert! Als sich nämlich die Schlepper, zu denen ich ja jetzt auch gehörte, in Bewegung setzten, bewegte ich meine Beine so ungeschickt, dass ich stolperte und meinen Vordermann mit zu Boden riss. Auch dieser Startversuch missglückte also und zwar durch meine Schuld! Ich brauchte nicht mehr mitzumachen. Der Lehrer schickte mich nach Hause. Ich ging zwar, aber nicht nach Hause, sondern ich suchte mir in einer größeren Entfernung einen schattigen Platz unter einem Baum aus und sah mir das Schauspiel noch eine Weile an. Ja, irgendwann klappte es und der Segelflieger stieg auf, und drehte ein paar Runden. Nach der Landung wurde der Pilot von einem dickleibigen Herrn von der NSDAP, der natürlich seine braune Uniform trug, beglückwünscht. Ich war zu weit weg, um zu verstehen, was er sagte.

Hatte ich denn in Bad Kissingen wirklich nur diesen Nazi-Lehrer? Hatte ich nicht noch andere Lehrer? Bis zu den Ferien hatte ich nur diesen. Er bekam bald einen Grund, um seine ganze Gehässigkeit über mich ausbreiten zu können. Meine Mutter und wir Kinder mussten mit anderen Evakuierten ins HAUS HOHENZOLLERN umziehen, weil das HAUS GLEISSNER für verwundete Soldaten benötigt wurde. Vor dem HAUS HOHENZOLLERN stand eine Litfaßsäule. Einige Plakate hatten sich losgelöst und hingen lose herab. Zusammen mit anderen Kindern entfernte ich die als wertlose Papierfetzen angesehenen Plakate. Was wir nicht wissen konnten, war, dass es  Propagandaplakate waren. Ein besonders guter Nazi hatte deshalb Anzeige erstattet. Die Polizei hatte zwar erkannt, dass unser Vergehen nicht politisch motiviert war, dennoch wurde ich von meinem Lehrer, der wieder seinen braunen Kittel trug, zur Rede gestellt. Mein gezeigtes Schuldbewusstsein reichte ihm wohl nicht, denn er brüllte plötzlich los und fragte mich, ob ich denn nicht wüsste, dass meine Mutter dafür den Kopf abkriegen könnte. Ja, dieser Lehrer war wirklich ein vorbildlicher Nationalsozialist. Was hätte der nur für eine Karriere im Falle eines Sieges der großdeutschen Wehrmacht machen können. Nun wäre aber das, was ich da mit anderen Kindern angestellt hatte, tatsächlich ein schlimmes Verbrechen gewesen, hätte ich es als Erwachsener getan. Später erfuhr ich, dass Menschen tatsächlich zum Tode verurteilt wurden, weil sie derartige Plakate entfernt hatten. Propaganda war für den Reichs-Propaganda-Minister Dr. Josef Göbbels etwas sehr wichtiges und wehe dem Bedauernswerten, der es wagte, Propagandamaterial mutwillig zu beschädigen.

Der Lehrer, wüsste ich doch nur seinen Namen, ließ in der Folgezeit keine Gelegenheit vergehen, ohne mich zu schikanieren. Bei den Kampfsportveranstaltungen suchte er für mich immer die stärksten Gegner aus und machte sich über mich lustig, wenn ich erwartungsgemäß verlor. Damals hatte ich die böse Absicht des Lehrers nicht durchschaut. Erst später, schon als Erwachsenem, kam mir die Erkenntnis, was für ein mieser Mensch dieser Nazi-Pädagoge doch war. Dieser miese Mensch schaffte es aber, mir die Schule so zu verleiden, dass ich nicht mehr hin ging. Von irgendeinem Zeitpunkt an blieb ich der Schule fern. Ich verließ zwar morgens das HAUS HOHENZOLLERN, aber dann folgte ich nicht mehr dem Schulweg, sondern ich ging auf dem Promenadenweg des Kurparks spazieren, der zu so früher Stunde noch fast menschenleer war.

Fast menschenleer, habe ich gesagt und damit meine ich, dass es doch einige wenige Menschen gab, die sich auf dem Promenadenweg bewegten. Dazu gehörte ein gewisser Peter Perdelius. Er war etwas größer als ich und auch ein Jahr älter. Genau wie ich, hätte er längst in der Schule sein müssen. Peter kam direkt zur Sache und fragte ohne Umschweife, ob ich auch keine Lust hätte, zur Schule zu gehen. Nachdem ich seine Frage bejahte, gingen wir eine Zeit lang wortlos nebeneinander her. Kurz vor 9 Uhr kamen die Besitzer der Geschäfte und Kioske, um sich auf den Geschäftsbetrieb vorzubereiten. Da waren die Tabakwaren- und Ansichtskartenkioske, deren Rolläden hoch gezogen wurden. Die Buchhändler legten die Schaustücke aus. Die Geschäfte der Andenken- und Geschenkartikelhändler öffneten die Türen. Es dauerte nicht mehr lange und auf dem Promenadenweg flanierten die Spaziergänger. Das war alles so schön und an die Schule dachte ich genau so wenig wie Peter.

Peter kam aus Köln und seine Mutter war im achten Monat. Die Frage, im wievielten Monat meine Mutter war, konnte ich ihm nicht beantworten. Das machte ihm aber nichts aus. Das Wort „Köln“ sprach er komisch aus. Er sagte „Köllen“ dazu und machte mir klar, dass „Köllen“ besser als Düsseldorf war. Als Grund nannte er mir den „Köllener Duum“. Ich hielt ihm entgegen, dass Köln auf keinen Fall besser als Düsseldorf sein konnte, da wir in Düsseldorf doch den Rhein hatten. Sein Grinsen verriet mir, dass ich ihn mit dem Rhein nicht übertrumpfen konnte. „Köllen“ läge nämlich auch am Rhein und der wäre da viel schöner. Wir haben uns trotzdem prima vertragen und trafen uns nun jeden Morgen an dieser Stelle, das heißt, direkt hinter dem Marx-Brunnen.

Die Ansichtskartenkioske übten auf Peter eine große Anziehungskraft aus und sobald wir uns einem solchen näherten, wurde Peter von einer seltsamen Unruhe erfasst. Zielstrebig zog er mich zu einem der drehbaren Ständer mit den vielen Ansichtskarten und schnell bemerkte ich, dass Peter sich sehr stark für ganz bestimmte Karten interessierte. Das waren Fotos der Führungselite des Großdeutschen Reiches. Darunter waren auch großformatige Ansichtskarten, die aber dem Führer Adolf Hitler und seinem Stellvertreter, dem Reichsmarschall Hermann Göring, vorbehalten waren.

Bald konnte auch ich mich der Faszination, die von diesen Bildern ausging, nicht entziehen. Obwohl der Führer mir sehr imponierte, besonders auf dem einen Bild, wo er mit der zum deutschen Gruß erhobenen Hand da stand, mit dem Reichsadler im Hintergrund, gefiel mir der Reichsmarschall mit seinem Marschallstab bedeutend besser. Das kam auch daher, weil der Reichsmarschall immer so freundlich lachte. Das hatte auch später, nach dem Kriege mein Vater so gesehen, denn er meinte, dass Göring so übel nicht gewesen wäre. Na ja, da hat er sich wohl auch durch das joviale Gehabe dieses Mannes, der einer der ganz großen Kriegsverbrecher war, täuschen lassen.

Nun zurück zu dem Ansichtskartenkiosk: Im Gegensatz zu mir war Peters Favorit der Führer. Von dem konnte er nicht genug sehen, und so kam es, dass wir meistens sehr lange vor den ausgestellten Ansichtskarten stehen blieben. Dass wir dabei voller Hingabe die Gesichter von Massenmördern bewunderten, war uns natürlich nicht bewusst. Bald interessierte ich mich auch für die anderen Größen des deutschen Reiches, und besonders die heldenhaften Soldaten hatten es mir angetan. An die meisten Namen dieser Helden kann ich mich zwar nicht mehr erinnern, aber einige Namen weiß ich noch. Zum Beispiel galt mein besonderes Interesse dem Feldmarschall Rommel, dann auch dem Admiral Dönitz sowie dem Feldmarschall Keitel. Dass Keitel nach dem Kriege gehängt werden würde und Dönitz ins Zuchthaus kommen würde, das hätte zur damaligen Zeit sicherlich auch kein Erwachsener für möglich gehalten.

Da wir beide nicht über die finanziellen Möglichkeiten verfügten, auch nur eine dieser herrlichen Karten zu erwerben, immerhin kosteten sie 20 Reichspfennige das Stück, blieb uns nur das Gucken. Nur Ansichtskarten gucken ging natürlich nicht, und so stromerten wir nicht nur durch Bad Kissingen und erforschten diese Stadt bis zum letzten Winkel, sondern wir durchwanderten auch die Saaleauen hinter dem Kurpark. Die Saale, gemeint ist übrigens die fränkische Saale, ist ein so schöner Fluss, dass er sogar uns Kindern gut gefiel, obwohl Kinder sich durch Naturschönheiten seltener beeindrucken lassen. Wir saßen auf einer Bank, und nachdem wir unsere Pausenbrote verzehrt hatten, warfen wir kleine Steine in den Fluss. Leider waren es keine flachen, sondern kugelige, eiförmige und anders geformte Steine, die man nicht zum Hüpfen bringen konnte. Sie gingen sofort unter und erzeugten Ringe auf dem Wasser, die größer und größer wurden und dabei neue, konzentrische Ringe nach sich zogen. Wir konnten uns das Entstehen der Ringe nicht erklären.

Peter hatte sich wohl vorgenommen, mich zu überraschen und mit dem, was er jetzt tat, gelang ihm sein Vorhaben total. Er öffnete seinen Tornister, in Bad Kissingen sagte man Schulranzen bzw. Ränzle dazu, und zeigte mir etwas, was mich den Mund mit einem Ausruf des Erstaunens aufreißen ließ. In dem Tornister befanden sich zwei Hefte, ein Lesebuch und die große Überraschung: Mindestens 2/3 des Tornisters waren mit Ansichtskarten ausgefüllt. Da waren sie alle: Der Führer, Hermann Göring, der Minister Dr. Josef Göbbels, Rommel, Dönitz, Keitel und all die anderen Helden. Vom Führer war sogar eine großformatige Karte dabei. Da waren aber auch Ansichtskarten, die keine Menschen, sondern die schönsten Waffen zeigten: Kampfflieger, Panzer, Schlachtschiffe, U-Boote, Kanonen, Maschinengewehre und anderes. Besonders beeindruckt war ich von einer Ansichtskarte, die einen lachenden Soldaten zeigte, der solch ein Maschinengewehr bediente.

Zufrieden grinsend nahm Peter meine Überraschung zur Kenntnis. „Hab´ ich alle von meiner Oma!“ sagte er und ich glaubte ihm. Ich durfte keine einzige Karte anfassen, aber ansehen durfte ich alle. Im Rückblick muss ich anerkennend sagen, dass damals schon die Farbfotografie weit entwickelt war. Wie bereits gesagt, glaubte ich dem Peter, als er mir sagte, dass die Karten von seiner Oma waren. Deshalb war einige Tage später meine Verblüffung sehr groß, als ich etwas Befremdliches zur Kenntnis nehmen musste. Es geschah vor einem Kiosk, der Tabakwaren und Ansichtskarten verkaufte.

Beide bewunderten wir die Ansichtskarten, als Peter mich bat, den Kaufmann zu fragen, ob er Lakritze hätte. „Ich hab´ kein Geld!“ gab ich zu bedenken. Peter meinte, ich sollte trotzdem gehen. Ich ging hinein, aber der Kaufmann bediente gerade einen Herrn, sodass ich nicht zum Fragen kam. „Komm, wir gehen!“ rief Peter und ich ging zu ihm. Die hastige Bewegung, mit der Peter etwas in seinem Hemd verschwinden ließ, entging mir nicht und auch, was er da versteckte, blieb mir nicht verborgen: Es war eine Ansichtskarte mit einem besonders schönen Abbild des Führers.

Mein erstauntes Gucken beantwortete Peter mit einem Grinsen, das ich heute als verschlagen bezeichnen würde. Dass Peter ein Dieb war, stand ja wohl ohne Zweifel fest. Hätte ich deswegen den Umgang mit ihm abbrechen sollen? Vielleicht ja, aber der Peter war mir sehr sympathisch und so blieb unsere Freundschaft erhalten. Das Schlimme war nur, dass Peter weiter klaute. Dass ich dabei indirekt mitmachte, indem ich die Verkäufer durch dumme Fragen ablenkte, will ich nicht verschweigen. Peter hatte übrigens sehr bald mit einem Grinsen zugegeben, dass seine Oma mit seinem großen Bestand an Ansichtskarten nichts zu tun hatte. Egoistisch, sogar äußerst egoistisch, fand ich Peters Geiz. Er kam nie auf die Idee, mir doch gefälligst hin und wieder eine Ansichtskarte abzugeben. Bei einem unserer nächsten Beutezüge fand ich dann die Karte, die ich um alles in der Welt haben wollte. Es war eine Karte mit der wunderbaren Abbildung von Feldmarschall Rommel. Auf dem Foto waren mehrere deutsche Panzer hinter dem Feldmarschall zu sehen und dahinter war der gelbbraune Wüstensand. Ich zeigte dem Peter diese Karte und ließ ihn nicht im Unklaren darüber, dass es meine Karte wäre und zwar auch dann, wenn er sie klauen würde. Peter brachte die Karte in seinen Besitz und wir entfernten uns von dem Geschäft. Er war wirklich mit allen Wassern gewaschen und kannte etliche Tricks, um unser plötzliches Verschwinden nicht auffällig erscheinen zu lassen. In dem aktuellen Fall hatte er sich einen besonderen Vorwand ausgedacht, bei dem aber meine Mitwirkung erforderlich war. Ich sollte laut, mit freudiger Stimme rufen: „Ach, sieh´ doch mal das Rotkehlchen da drüben! Oh, ist das schön!“ Ich hatte meine Rolle wohl sehr gut gespielt, denn der Diebstahl ist nicht aufgefallen. Immer noch redete ich mir ein, dass ich kein Dieb war, denn Peter hatte die Karte ja gestohlen.

Ich versuchte Peter klar zu machen, dass er mir die Karte geben müsste und ich ihm das ja auch gesagt hätte. Meine Argumente waren wohl nicht stark genug, um ihn zu überzeugen, denn er lachte nur. Na ja, wir gingen irgendwann zurück und kurz bevor wir den Kiosk erreichten, von dem Peter „meine“ Karte entwendet hatte, eilte ich vor, um dem Kaufmann, einem älteren Herrn, von dem Diebstahl zu berichten. Peter war kaltblütig genug, um nicht davon zu laufen. Er blieb einfach stehen, sodass er von dem Kaufmann befragt werden konnte. Es kam zu einem Gespräch, das ich hiermit „originalgetreu“ wiedergebe:

Der Kaufmann: „Hast du eine Postkarte gestohlen?“

Peter: „Nee, dat is nit wahr!“

Der Kaufmann, mir zugewandt: „Hat er die Karte?“

Ich: „Ja sicher, er hat sie im Hemd versteckt!“

Der Kaufmann, Peter zugewandt: „Du hast sie also doch, ich hole die Polizei!“

Peter: „Oh, habe ich vergessen, zu bezahlen!“

Der Kaufmann: „Gut, das macht dann 20 Pfennige!“

Peter, greift in seine Tasche: „Oh, habe ich meine Groschen verloren!“

Der Kaufmann: „Gut, dann gib die Karte zurück!“

Peter, holt die Karte aus seinem Hemd, reicht sie dem Kaufmann und sagt „Hier!“

Der Kaufmann nimmt die Karte und sagt: „Lasst Euch hier nicht mehr sehen, Ihr Diebespack!“

Erschrocken hörte ich von dem Kaufmann das Wort „Diebespack!“. War ich denn auch ein Dieb? Ich hatte doch keine Karte gestohlen, das hatte doch der Peter gemacht, oder?! Man könnte nun sagen, dass ich mich mit der Wiedergabe dieses Gesprächs, das so oder so ähnlich, tatsächlich stattgefunden hatte, als Denunziant, als Verräter oder eben als Neidhammel zu erkennen gegeben habe. Ob Peter mich damals auch so einstufte, weiß ich nicht. Er nahm mir mein Verhalten aber nicht übel und wir blieben gute Freunde. Den Promenadenweg mussten wir aber in der nächsten Zeit meiden. Einige Geschäftsleute jagten uns mit bösen Worten davon. Es hatte sich wohl herum gesprochen, dass wir so harmlos aussehenden Buben doch üble Spitzbuben waren.

Dann hielt Peter sich eines Tages nicht mehr an die Verabredung und erschien morgens nicht mehr an der vereinbarten Stelle hinter der Saalebrücke. Da musste ich mich halt alleine herumtreiben. Am nächsten Tag trafen wir uns aber doch noch, was aber mehr dem Zufall geschuldet war. Peter war aufgeregt. Seine Mutter war im Krankenhaus. „Ich hab´ ein Brüderchen gekriegt!“ rief er, „gestern Nacht ist es losgegangen!“ Er meinte dann noch, dass seine Mutter wohlauf wäre und dass sein Brüderchen so und so viele Pfund und Gramm wöge und dass es so und so viele Zentimeter groß wäre. Das schönste aber war, dass sein Vater da war. Weil sein Brüderchen kam, hatte er Urlaub von der Front bekommen. Die Front war nämlich ganz weit weg in Russland. Peters Aufregung steigerte sich: „Ich muss jetzt zum Krankenhaus, wo meine Mutter liegt, die darf ich nämlich besuchen. Komm´ doch mit, dann kannst Du auch mein Brüderchen sehen!“ Klar ging ich mit, obwohl ich mich schon damals kaum für neu geborene Kinder interessierte.

Das Krankenhaus war nicht weit entfernt vom HAUS HOHENZOLLERN und als erstes fielen mir die vielen Kinder auf, die sich gegenüber von dem Krankenhaus aufhielten. Einige saßen auf den Bordsteinen. Es stellte sich heraus, dass die Kinder zwar ihre neu geborenen Geschwisterchen sehen wollten, aber keinen Zugang zum Krankenhaus hatten. Sie mussten draußen bleiben und darauf warten, dass ihre Mütter sich am Fenster zeigten. Hin und wieder zeigte sich tatsächlich eine Mutter und dann gab es ein freudiges Zurufen. Ein größeres Mädchen, so etwa 14 Jahre alt, rief nach oben in Richtung des vierten Stockwerks, wo ihre Mutter am Fenster stand. „Mammi, Mammi, wann ist es denn losgegangen?“ Kinder gehen also los, wenn sie zur Welt kommen, dachte ich. Dann öffnete sich im dritten Stockwerk ein Fenster und Peters Eltern zeigten sich. Auffällig war das strahlende Lachen von Peters Vater. Er schien sich sehr zu freuen. Peters Mutter lächelte zwar auch, aber nicht so strahlend. Peter fragte mit lauter Stimme, alle mussten laut schreien, da ja die Straße und die Stockwerkshöhe akustisch zu überwinden waren, wo denn sein Brüderchen wäre. Die Antwort bekam er von einigen älteren Kindern, die ihn darauf aufmerksam machten, dass die Babys zu klein wären, um am Fenster gezeigt zu werden. Dann verschwanden Peters Eltern und es erschien eine andere Mutter, von ihren beiden unten wartenden Kindern mit lauten „Mammi, Mammi“- Rufen freudig begrüßt.

Peter und ich setzten uns auch auf die Bordsteine und wir beteiligten uns an den Gesprächen, die da geführt wurden. Fast alle sprachen über ihr neu geborenes Geschwisterchen. Die Gespräche kamen mir irgendwie sehr fachmännisch vor und das Detailwissen dieser Kinder imponierte mir sehr. Da war viel von Gewichten in Pfund und Gramm die Rede, von Körperlängen in Zentimetern sowie von Augen- und Haarfarben. Ich sah mich außerstande, mich an den Gesprächen qualifiziert zu beteiligen.

Dann kam einer, der wurde politisch! Er war 1-2 Jahre älter als ich und sprach davon, dass der Krieg doch hoffentlich bald zu Ende gehen würde, denn der Krieg dauerte doch mittlerweile fast vier Jahre. „Der Krieg wird doch hoffentlich nicht noch ins fünfte Jahr gehen!“ sagte er. Ich erinnere mich ganz genau daran, wie misstrauisch und vorsichtig ich wurde. Woher kam das Misstrauen? Warum die Vorsicht? Obwohl meine Mutter mich nie ermahnte, bei solchen Fragen zurückhaltend oder gar vorsichtig zu sein, antwortete ich ausweichend und meinte, dass ich dazu nichts sagen könnte. Später erfuhr ich, dass es eine beliebte Methode der Nazis war, die Kinder von Leuten, die der Nazi-Gegnerschaft verdächtig waren, auszuhorchen. Diese Methode wurde übrigens später von den Kommunisten in der DDR übernommen.

Natürlich blieb es nicht aus, dass meine Mutter alles über mein Fernbleiben von der Schule erfuhr. Es war an einem Nachmittag, als meine Mutter mich mit in die Stadt nahm. Auf dem Rückweg sahen wir uns die Bilder in der Kassenhalle des Kinos an. Ich glaube, dass der Film „Münchhausen“ mit Hans Albers auf dem Programm stand. Die Bilder zeigten eine für mich fremde Welt, mit der ich kaum etwas anfangen konnte. Meine Mutter meinte, dass es ein Märchenfilm wäre. Wir wollten gerade die Kassenhalle verlassen, als ein Junge, den ich nicht kannte, von der anderen Straßenseite herüber eilte. Es war ein typischer Schlauberger mit Brille und so. Von mir wollte er nichts. Er guckte mich auch nicht an, als er meine Mutter fragte, warum ich nicht mehr zur Schule käme.

Was kam jetzt? Der Hühnerblick kam! Der Hühnerblick traf erst den Jungen, der es plötzlich mit der Angst bekam, denn er trat einen Schritt zurück und blickte dabei verlegen zu Boden. Dann traf mich der Hühnerblick und das darin liegende ungläubige Erstaunen ließ auch mich verlegen zu Boden blicken. Die Frage kam wie aus weiter Ferne: „Ist das wahr, Dieter?“ Ich erwog schon zu lügen und alles abzustreiten, als ich dem Jungen, der nun nicht mehr zu Boden blickte, in die Augen sah. Der Junge machte solch einen ehrlichen Eindruck, dass mir schnell klar wurde, dass meine Mutter dem mehr glauben würde als mir. Ich nickte also bestätigend mit dem Kopf. Der Junge, wohl weil er seine Aufgabe als erfüllt sah, eilte davon. Meine Mutter war sprachlos und sie blieb es auch während des ganzen Weges bis zum HAUS HOHENZOLLERN. Zum ersten Mal nahm ich bewusst die große Wölbung ihres Bauches zur Kenntnis und dumpf grübelnd überlegte ich, ob ich nicht auch bald mit einem Geschwisterchen rechnen könnte. Die anderen Kinder sprachen nämlich immer von den dicken Bäuchen, die ihre Mütter hatten, bevor die Geschwisterchen kamen. Ich versuchte mir auch vorzustellen, wie meine Mutter ohne den dicken Bauch aussehen würde.

Mein Fernbleiben von der Schule empfand meine Mutter wohl als peinlich, denn auch im HAUS HOHENZOLLERN stellte sie mich nicht zur Rede. Die anderen Mütter und Kinder brauchten ja nicht zu wissen, dass ich ein übler Schulschwänzer war. Abends, als wir allein in unserem Zimmer waren, bekam ich dann doch einiges zu hören. Das, was ich da gemacht hatte, war ja schon schlimm genug, aber meine Lügen waren das Schlimmste. Der Papa, der bald käme, würde mir dann einiges erzählen. Ich horchte auf! Der Papa? Ja, der Papa würde kommen, denn sie müsste für etwa drei Wochen ins Krankenhaus, weil der Klapperstorch ein Geschwisterchen vorbei bringen würde. Meine Mutter sagte wirklich, dass der Klapperstorch das Baby bringen würde und ich fragte mich, weshalb sie dafür ins Krankenhaus musste. An den Klapperstorch glaubte ich zwar nicht, aber wie das mit dem Geschwisterchen richtig ablaufen würde, war für mich doch ziemlich nebulös. Das Geschwätz meines Bruders Günter, wonach die Frauen da so ein Ding haben, wo die Kinder rauskommen, nahm ich natürlich nicht für voll.

Vorrangig in diesem Moment war aber, dass meine Mutter mir eine Entschuldigung für die Schule schreiben musste. Sie fragte mich, ob ich wirklich, wie der Junge gesagt hatte, drei Wochen von der Schule fern geblieben bin. Beschämt nickte ich mit dem Kopf. Am nächsten Tag ging ich mit sehr gemischten Gefühlen zur Schule. War es Zufall? Hinter der nächsten Ecke traf ich Peter wieder. Er war in Gesellschaft von vier oder fünf anderen Jungen. Auch bei ihm ist die Schulschwänzerei aufgedeckt worden, jedoch auf eher bürokratische Art und Weise. Die Schule hatte einen Brief geschickt, der aber von der NSV-Betreuerin in Empfang genommen wurde, da seine Mutter ja noch im Krankenhaus war, um sich von den Strapazen der Geburt zu erholen. „Gut, dass mein Vater den Brief nicht gesehen hat!“ sagte Peter zufrieden grinsend. Von der NSV-Betreuerin musste er sich aber einige böse Worte anhören. Was ihn aber wirklich beunruhigte, war die Drohung, dass alles dem Führer gemeldet würde, wenn er sich nochmals unterstehen sollte, die Schule zu schwänzen. Auf dem Schulhof trennten sich dann unsere Wege. Er ging in die vierte Klasse, ich in die dritte.

 „Ach, sieh mal einer an! Da ist ja unser lieber Hans Dieter Schulz vom Tode auferstanden! Da ist die Freude aber groß!“ Ja, es war mein Lehrer, der mich so hohnlachend begrüßte. Er lachte mich vermeintlich freundlich an, aber aus seinen Augen funkelte der blanke Hohn. Dass er es nicht gut mit mir meinte, erkannte ich an der Frage, die er mir stellte: „Hast Du auch eine Entschuldigung für Dein Fehlen in den letzten drei Wochen?“ Unter den kritischen Blicken meiner Mitschüler suchte ich in meinem Tornister nach der Entschuldigung, die meine Mutter mir geschrieben hatte. „Natürlich vergessen!“ höhnte mein Lehrer, und dann fand ich den Brief. Er öffnete ihn, warf einen kurzen Blick auf die Entschuldigung und gab sie mir zurück. „Bei solch einer langen Krankheit verlange ich ein ärztliches Attest, anderenfalls kommt ins Zeugnis, dass Du drei Wochen unentschuldigt gefehlt hast!“

Ich kann mich nicht erinnern, meiner Mutter von der Forderung des Lehrers berichtet zu haben. Auch erinnere ich mich nur sehr ungenau an den weiteren Verlauf meiner schulischen Laufbahn in Bad Kissingen. Dann waren ja auch Sommerferien und die Schule konnte fürs Erste vergessen werden. Ja, es waren Sommerferien, aber richtige Ferien waren es auch wieder nicht, denn wir mussten für unsere Soldaten Kräuter und Beeren sammeln. In der Umgebung von Bad Kissingen gab es an den Wegrändern Unmengen von Kamille - und Pfefferminzpflanzen, die wir, jedes Mal in Gruppen von 6 bis 8 Schülern, sammelten. Ich hatte mich dann auf eine bestimmte Beerensorte spezialisiert. Das waren fast kirschgroße, dunkelblaue Beeren, die an großen Sträuchern wuchsen. Ich war mit großem Eifer dabei, weshalb ich mehrmals gelobt wurde. Was das aber für Beeren waren und was man daraus machte, das weiß ich bis heute nicht. Essen konnte oder sollte man sie jedenfalls nicht.

Im Hause HOHENZOLLERN gab es einen Eklat, der jedoch von uns Kindern als interessante Abwechslung betrachtet wurde. Dieser Eklat war genau genommen die Folge eines Vorgangs, an dem ich zunächst schuldlos war. Peter, die anderen Jungen und ich bildeten so eine Art Jungschar, die sich zu gemeinsamen Spielen zusammen fand. Aus der Sicht mancher Erwachsener spielten wir meistens dumme Streiche. Der größte von uns, seinen Namen weiß ich leider nicht mehr, war unser Anführer und der bestimmte stets, was wir machen wollten. Übelmeinende hätten uns auch als eine Kinderbande bezeichnen können. An dem Tag, an dem sich alles abspielte und zum Eklat führte, sollte unser Anführer angeblich für seinen kleinen Bruder ein Buch kaufen. Gutgläubig folgten wir ihm. Die Buchhandlung war direkt hinter der Saalebrücke. Wir gingen alle hinein. Im Laden waren so viele Kunden, dass wir nicht beachtet wurden. Alle sechs interessierten wir uns für die wunderbaren Bildbände, die in einem der seitlichen Regale standen. Ein besonderes Buch war es dann, welches die Blicke von uns allen auf sich zog. So etwas hatten wir noch nie zuvor gesehen: Ein toller Bildband über Dinosaurier! Gab es solche Tiere wirklich? Der Laden wurde immer voller und wir wurden weder vom Verkaufspersonal noch von der Kundschaft beachtet.

Nach einiger Zeit hatten wir genug gesehen und ohne dass unser Anführer für seinen kleinen Bruder das Buch gekauft hätte, verließen wir die Buchhandlung. Gemächlich bummelnd gingen wir zurück und benutzten den Weg, der direkt neben dem Saaleufer lag. Ja und dann? Dann hatte einer von uns den Bildband mit den Dinosauriern! Poah! Mann eh! Wieso hatten wir das Buch dabei? Wer von uns hatte es gekauft? Keiner hatte es gekauft! Dann hatte es doch einer geklaut! Wer? Keiner hatte es geklaut! Aber es war doch da! Ja, ja, das stimmte zwar, aber geklaut hatte es niemand von uns! Das Buch gehörte also uns allen, oder? Klar doch, dass es uns allen gehörte. Und wohin sollten wir mit dem Buch, das uns allen gehörte? Unser Anführer meinte, dass wir damit am besten zum HAUS HOHENZOLLERN sollten, also da, wo ich wohnte. Ich wusste nicht so recht, was ich zu diesem Vorschlag sagen sollte und guckte unseren Anführer fragend an. Der begründete seinen Vorschlag mit dem Pavillon im Garten von HAUS HOHENZOLLERN. Da konnte man sich hinsetzen und die Bilder mit den Dinosauriern in aller Ruhe bewundern. Das Schöne an dem Pavillon war aber, dass man dahinter das Buch sehr gut verstecken konnte, weil da dieser Kasten war. Also gingen wir alle zum HAUS HOHENZOLLERN. Es ging eine etwa achtstufige Treppe hoch und dann waren wir im Garten dieses Kurhauses, welches ja mein Zuhause war. Einige Mütter saßen auf den Bänken und sahen dem Spiel der Kinder zu. Auch Günter und Karl-Heinz, meine beiden Brüder spielten mit. Unsere Mutter war aber nicht zugegen. Sie fühlte sich seit einiger Zeit immer sehr müde und machte wohl oben in ihrem Zimmer ein Nickerchen. Das kam wahrscheinlich von dem neuen Geschwisterchen, das der Klapperstorch bald bringen würde.

Wir gingen sofort nach rechts zum Pavillon. Aus dem Pavillon hatte man einen schönen Blick auf die Hauptstraße, die zum Bahnhof führte. Der „fließende“ Verkehr bestand nur aus einigen Pferdekutschen und einigen Fußgängern. Unser Interesse galt aber dem wunderbaren Buch mit den vielen Bildern. So vier oder fünf Bilder waren sogar farbig. Einer von uns fing plötzlich damit an, ein Bild aus dem Buch heraus zu reißen. Sofort fand er einen Nachahmer, der aber zwei Bilder heraus riss. Es gab erfreulicherweise keinen Streit, da es noch viele Bilder in dem Buch gab. Jeder konnte sich zwei Bilder nehmen und mir gelang es, zwei farbige Bilder zu ergattern. Danach konnte sich jeder noch einige Bilder nehmen, bis nur noch der Textteil übrig blieb, für den sich aber niemand interessierte. Wie viele Bilder ich zum Schluss hatte, weiß ich nicht mehr. Den Textteil ließen wir achtlos liegen, bis dann einige Kleinkinder, zu denen auch mein Bruder Karl-Heinz gehörte, damit spielten. So kam es dann, dass der Textteil Seite für Seite auf der Straße landete. Das hatte eine Beschwerde zur Folge und die Verwalterin des HAUSES HOHENZOLLERN verlangte von den Müttern, dass sie die Buchseiten von der Straße entfernten. Die Frage, wie wir an das Buch gekommen waren, beantwortete Peter mit der Behauptung, dass wir es gefunden hätten. „Gefunden? Wo denn?“ Diese Doppelfrage kommentierte unser Anführer mit einem schlichten „dahinten“ und damit schienen zunächst alle zufrieden.

Dann kam es aber doch zu einem Streit, weil einer aus unserer „Jungschar“, es war Harald, mir die Farbbilder nicht gönnte. Er wollte mir eines davon abnehmen. Es entstand eine Rangelei, in deren Verlauf ich ihm ins Gesicht schlug. Er lief sofort zu seiner Mutter, um ihr das zu melden. Sie hatte zwar genau so einen dicken Bauch wie meine Mutter, aber sie war nicht so schläfrig. Sie weilte bei den anderen Frauen und nahm regen Anteil an der Unterhaltung. Hurtig sprang sie auf und war ganz schnell im Pavillon, um mir eine leichte Ohrfeige zu geben.

Die Ohrfeige war wirklich von der leichten Sorte, denn sie tat nicht weh. Es war mehr so ein Streicheln. Dennoch eilte ich zu meiner Mutter, die gerade im Halbschlaf auf dem Kanapee lag. Sie lag auf dem Rücken und die Wölbung ihres Bauches war enorm. „Mama“, rief ich, „die Mutter von dem Harald hat mich geschlagen!“ Mit Staunen sah ich, wie aus meiner schläfrigen Mutter ein hochsportliches Wesen wurde. Die Müdigkeit abschütteln? Nein, das brauchte sie nicht! Schwups stand sie neben dem Kanapee, zupfte an ihrem dunkelbraunen Umstandskleid herum, stieg in ihre Schuhe und dann ging es hinaus aus dem Zimmer. Dabei zeigte ihr Gesicht eine wilde Entschlossenheit. Ob ich mitkommen sollte? Davon hatte sie zwar nichts gesagt, aber ich lief hinterher. Zielstrebig eilte sie zu Harald´s Mutter. Der Eklat war wohl nicht mehr abzuwenden.

„Sie haben meinen Dieter geschlagen!“ fauchte meine Mutter ihre Gegnerin an. Die konterte: „Dazu hatte ich auch allen Grund, liebe Frau Schulz, denn sie sollten wissen, dass ihr Dieter meinen Harald blutig geschlagen hat!“ Meine Mutter sah mich prüfend an und wollte wissen, was ich dazu zu sagen hätte. Ich druckste erst etwas herum und sagte dann, dass der Harald mir meine Bilder klauen wollte. „Was?“, rief Haralds Mutter, „Bilder stehlen? Mein Harald stiehlt nicht!“ Nun ließ Harald sich zu einer bodenlosen Gemeinheit hinreißen: „Der Dieter hat ja auch das Buch mit den Dinosauriern gestohlen!“ Diese ungeheure Lüge veranlasste eine andere Frau dazu, eine eigene Beurteilung abzugeben: „Ach so ist das gewesen, dachte ich mir doch, dass die das Buch gestohlen haben, von wegen dahinten gefunden, so etwas gibt es doch gar nicht!“

Haralds Mutter aber riet meiner Mutter, mit mir doch mal ein ernstes Wörtchen zu reden. Natürlich war meine Mutter sprachlos und konnte mich nur fragend ansehen. Jetzt zeigte sich, was für ein feiner Kerl doch Peter war. Er flüsterte mit unserem Anführer und einem anderen Jungen aus unserer Jungschar, und trat dann mit einem triumphierenden Grinsen nach vorne. Auf Harald zeigend rief er laut: „Von wegen, der Dieter soll das Buch gestohlen haben! Der Dieter war das nicht! Du warst das! Wir alle haben gesehen, wie Du das Buch gestohlen hast! Und wenn Du noch mal sagst, dass das der Dieter war, dann gehen wir zur Polizei!“

Laut schreiend bestritt Harald den Diebstahl und seine Mutter unterstützte ihn darin. „Mein Harald hat noch nie gestohlen, der weiß genau, dass man nicht stehlen darf!“ „Und mein Dieter hat das Buch erst recht nicht gestohlen!“, rief meine Mutter laut dazwischen. Die Verwalterin wollte den Streit nicht eskalieren lassen, und bat die Damen, wie sie sagte, sich doch wieder zu vertragen. Was aber das Buch beträfe, das sicherlich gestohlen worden sei, so sollten doch die beiden Mütter zur Buchhandlung gehen und die Sache im Guten regeln, da man sonst mit einer Anzeige bei der Polizei rechnen müsste. Haralds und meine Mutter gaben sich die Hand und bedauerten zutiefst, dass es zu diesem Missverständnis kommen konnte. Sie versprachen auch der Verwalterin, die Angelegenheit mit der Buchhandlung zu klären. Ich dachte mir nichts dabei, als ich Peter grinsen sah.

Noch am Abend des gleichen Tages rief mein Vater bei der Hausverwaltung an und teilte mit, dass er zwei Tage später kommen würde. Eine andere Frau erhielt von ihrem Mann die gleiche frohe Botschaft. In beiden Familien war die Freude groß und beneidet wurden meine Brüder und ich von den anderen Kindern, deren Väter nicht kommen konnten. Meine Mutter erklärte mir auch, warum die nicht kommen konnten. Das lag angeblich an den Müttern, die noch nicht so weit waren. Wieso das an den Müttern liegen sollte, dass die Väter nicht kommen konnten, war für mich keine schlüssige Erklärung, und ich fragte mich, was da wohl an den Müttern liegen sollte. Zwei Tage später kam also mein Vater, und zwar morgens ganz früh. Meine Mutter, meine Brüder und ich gingen zum Bahnhof, um ihn abzuholen. Begleitet wurden wir von der anderen Frau mit ihren beiden Mädchen, deren Vater mit demselben Zug kam. Die beiden Väter hatten sich bereits während der Eisenbahnfahrt kennen gelernt und so verließen sie fröhlich lachend den Zug und begrüßten uns.

Die Zeit in Bad Kissingen mit meinem Vater war prima. Wir machten ausgedehnte Spaziergänge in der näheren Umgebung, an denen auch mein Bruder Günter teilnahm. Hin und wieder gingen auch meine Mutter und mein jüngster Bruder Karl-Heinz mit. Letzterer aber in einem kleinen, offenen Kinderwagen. Abends, nach dem Abendbrot, blieben die meisten Mütter noch eine Zeit lang zusammen, um zu erzählen oder auch um Lieder zu singen. Nun waren aber die beiden Väter da und die Frauen wollten wissen, ob die Engländer immer noch die deutschen Städte so schlimm bombardieren würden. Was Düsseldorf betraf, so hätte mein Vater einiges erzählen können. Er sagte aber sehr wenig, denn wenn man zu viel über den Krieg erzählte, konnte man der Wehrkraftzersetzung bezichtigt werden. Wie ich später erfuhr, war auch Vorsicht geboten, denn es gab überall Denunzianten und wegen Feindpropaganda oder gar Wehrkraftzersetzung belangt zu werden, war keine Kleinigkeit. Da ist schon manch einer vor dem Volksgerichtshof gelandet.

Der andere Vater kam nicht aus Düsseldorf. Die Wohnung seiner Familie wurde bei einem der letzten Luftangriffe völlig zerstört, und er wohnte nun in einem Wohnheim der Fabrik, in der er arbeitete. Er erzählte, dass es in der Nachbarschaft der ehemaligen Wohnung seiner Familie noch einige nicht zerstörte Häuser gab, deren Bewohner aber auch evakuiert wurden. Tja, und da wollte er eine Wohnung für seine Familie haben. Das Wohnungsamt war aber dagegen, weil seine Familie doch in Bad Kissingen bestens aufgehoben wäre. Hau, da hätten die ihn aber einmal kennen lernen können. Er hätte den Nichtstuern vom Wohnungsamt damit gedroht, die Wohnung notfalls aufzubrechen, um darin einziehen zu können. Die hätten vielleicht dumm geguckt. Wenn ich mich richtig erinnere, hatten einige Frauen den Mann bewundernd angeschaut. Mir erschien aber das, was er da gesagt hatte, irgendwie befremdlich. Wie sollte das denn gehen, eine Wohnung aufzubrechen, um darin zu wohnen? Mein Vater äußerte sich später sehr negativ über diesen Mann. Er hielt ihn für einen Angeber.

Der 22. September 1943 kurz vor Mitternacht

Die Beweglichkeit meiner Mutter ließ immer mehr nach, und dann war es soweit. Es war der 22. September im Jahre 1943 kurz vor Mitternacht. Mein Vater stand hastig auf und zog sich an. Meine Mutter brauchte sich nicht anzuziehen, denn sie hatte das, was jetzt kam, erwartet. Wir Kinder waren im Nebenzimmer. Im Gegensatz zu meinen Brüdern war ich aber hellwach und bekam alles mit. Ich zog mich auch schnell an und als meine Mutter sagte, „wir müssen jetzt gehen“, ging ich mit. Die Nacht war stockfinster und die Laternen waren wegen der feindlichen Flieger nicht eingeschaltet. Das Krankenhaus bzw. Entbindungsheim, wo meine Mutter angemeldet war, befand sich hinter der großen Saalebrücke auf der anderen Saaleseite. Das Geld für ein Taxi bzw. eine Pferdedroschke wollte mein Vater sich sparen. Also zu Fuß durch den Kurpark! Es gab da noch irgendwo eine schmale Holzbrücke über die Saale und da mussten wir hin. Der Weg war zwar bedeutend kürzer, als über die große Hauptbrücke, aber, wie schon erwähnt, es war stockdunkel. Die Fußwege waren kaum zu erkennen und während mein Vater und ich versuchten, die Dunkelheit mit unseren Augen zu durchdringen, kam zum ersten Mal von meiner Mutter so ein quengelndes Stöhnen. Sie könnte nicht mehr und es ginge bald los. „Martha, Martha, Du schaffst es schon, nur nicht schlapp machen!“, versuchte mein Vater meiner Mutter Mut zu machen. Mit den Augen versuchten wir, den richtigen Weg in der Dunkelheit des Kurparks zu ertasten. Endlich war ein ganz schwaches, blasses Licht zu sehen. „Siehst Du, Martha, da ist es, bald sind wir da!“ Mein Vater war immer ein Meister darin, anderen Leuten Mut zu machen. Dessen ungeachtet fing meine Mutter wieder mit ihrem Gewimmer an, was ich als unangenehm empfand.

Es ging aber weiter und dann standen wir vor der Saale, die aber mehr zu erahnen als zu sehen war. Der Weg, auf dem wir nun standen, war der Saaleweg und mein Vater musste entscheiden, ob wir dem Weg nach rechts oder nach links folgen sollten. Er verließ sich auf sein Gefühl und wir gingen nach rechts. Sein Gefühl hatte ihn nicht getrogen, denn nach einigen Minuten erreichten wir den Steg, der zum anderen Ufer führte. Ja, es war wirklich nur ein Steg, und meine Mutter weigerte sich zunächst, diesen nur etwa 1 Meter breiten Übergang mit nur einem Geländer auf einer Seite zu betreten. Das gegenüber liegende Saaleufer war nicht zu erkennen, da aufsteigende Nebelschwaden die Sicht zusätzlich erschwerten. Wieder kam eine der von mir als unangenehm empfundenen Wehen und meine Mutter konnte schon alleine aus diesem Grunde nicht weitergehen. Mein Vater, der bereits auf dem Brückchen stand, sagte wieder so einen aufmunternden Spruch wie „Immer ran an den Feind, Martha, wir lassen uns nicht unter kriegen, nicht wahr?“ Meine Mutter fasste sich also ein Herz und betrat ebenfalls das hölzerne Bauwerk. Sie hielt sich an dem seitlichen Geländer fest. Mein Vater ging langsam voran, gefolgt von meiner Mutter und mir. Der Steg schwankte leicht und meine Mutter rief verzweifelt, dass sie es nicht schaffen würde. Aufmunternd, oder soll ich sagen, unerbittlich?, sagte mein Vater: „Komm Martha, jetzt gibt es kein Zurück mehr, jetzt gibt es nur noch Vorwärts!“

Nimmt man als Achtjähriger bestimmte Situationen anders wahr, als Erwachsene? Kühl überlegend fragte ich mich nämlich, ob mein Vater wohl in der Lage wäre, meine Mutter aus der Saale heraus zu fischen, wenn sie da hinein fallen würde. Meine Überlegungen wurden unterbrochen, als mein Vater laut „geschafft, wir sind am anderen Ufer!“ rief.

Ohne das Auftreten weiterer Wehen erreichten wir das Krankenhaus bzw. Entbindungsheim, wo mein neues Geschwisterchen zur Welt kommen sollte. Würde es ein Schwesterchen sein? Oder ein Brüderchen? Das konnte damals vor der Geburt niemand sagen. Wir betraten die Vorhalle, die trotz der nächtlichen Stunde keineswegs leer war. Da waren mehrere Krankenschwestern bzw. Hebammen und Ärzte, die auf solche Besuche vorbereitet waren. Sie erkannten wohl auch, dass es für meine Mutter höchste Zeit war und zwei Krankenschwestern stützten sie und führten sie zu einem Aufzug, mit dem sie nach oben fuhren.

Mein Vater erledigte einige Formalitäten und dabei fragte die Empfangsdame, wie wir denn hergekommen wären. „Tja, zu Fuß durch den Park!“ sagte mein Vater. „Was, in der Dunkelheit durch den Park?“ kam die überraschte Frage. „Ein Taxi können wir uns nicht leisten!“ erklärte mein Vater und erfuhr jetzt, dass die NSV uns kostenlos ein Fahrzeug zur Verfügung gestellt hätte, wenn er dort angerufen hätte. „Hm“, sagte mein Vater nur.

Ich durfte nicht mitkommen und sollte in der Vorhalle auf meinen Vater warten. „Setz´ Dich so lange in einen der Sessel!“ rief er mir noch zu und fuhr mit Aufzug ebenfalls nach oben. Ich stand unter einer nervösen Anspannung, denn in diesem Hause sollte ja mein Geschwisterchen zur Welt kommen.

Während ich grübelnd darüber nachdachte, ob ich noch einen dritten Bruder oder aber eine Schwester bekommen würde, sah ich plötzlich den Führer. An der gegenüber liegenden Wand hing sein Bild und zeigte ihn in Lebensgröße. Da stand er in seiner schicken braunen Uniform. Er hatte hohe Lederstiefel an und auf dem Kopf trug er eine Schirmmütze. Das Gesicht wirkte sehr streng und mit seinen durchdringenden Augen sah er genau mich an. Ja, ganz bestimmt, der Führer sah mich an. Im Hintergrund, etwas seitlich vom Führer, stand der Reichsadler mit ausgebreiteten Flügeln auf einem goldenen Hakenkreuz. Das Besondere an diesem Hakenkreuz war, dass es wie die Sonne strahlte. Der Blick des Führers aber war durchbohrend und seine Augen ließen mich nicht los. Warum guckte der Führer mich nur so an? Dann sagte er etwas zu mir. Der Führer merkte wohl, dass ich ihn nicht verstand und sprach wohl deshalb mit erhöhter Lautstärke: „Dieter, Du hast ein Schwesterchen bekommen! Freust Du Dich?“

Es war mein Vater, der zu mir gesprochen hatte, nicht der Führer. Unter dem hypnotischen Blick des Führers bin ich wohl eingeschlafen und mein Vater hatte mich mit dieser frohen Botschaft geweckt. Ich musste ziemlich lange geschlafen haben, denn es war heller Tag. Es war der 23. September 1943, der Geburtstag meiner Schwester Karin. Natürlich freute ich mich und wollte mein Schwesterchen sofort sehen. Das ging aber leider nicht. Auch meine Mutter konnte ich nicht besuchen, weil die angeblich zu erschöpft war. Wieso war man eigentlich nach einer Geburt erschöpft? Von anderen Kindern wusste ich, dass der dicke Bauch weg geht, nachdem das Kind geboren wurde. Dementsprechend gespannt war ich darauf, wie meine Mutter ohne den dicken Bauch aussehen würde.

Im HAUS HOHENZOLLERN wurde mein Vater von all den Frauen und Müttern, aber auch von dem anderen Vater beglückwünscht. Ich wurde mehrmals gefragt, ob ich mich auch über mein Schwesterchen freuen würde. Dann kamen wieder die albernen Fragen nach der Länge und nach dem Gewicht. Mein Vater wusste genau Bescheid und konnte alle Angaben in cm, Pfund und Gramm machen. Erstaunlicherweise interessierte sich auch mein jüngerer Bruder Günter für diese scheinbar wichtigen Zahlenangaben, und er hatte sie sich sogar gut gemerkt, denn er kannte sie noch nach mehreren Jahren. In den folgenden Tagen besuchten wir, also mein Vater, meine beiden Brüder, und ich meine Mutter. Karin lag in einem besonderen Raum, wo wir sie durch eine Glasscheibe besichtigen konnten. Einen nennenswerten Unterschied zwischen ihr und den anderen Säuglingen konnte ich nicht erkennen. Warum aber bekam meine Schwester den Namen Karin?

Da gab es lange vor der Geburt Beratungsgespräche, von denen ich aber nichts wusste. Meine Mutter wurde von der Hausverwalterin, die darin von einer NSDAP-Mitarbeiterin unterstützt wurde, ausgiebig beraten. Sie sollte sich doch bitte für einen rein arisch germanischen Namen entscheiden. Wenn es also ein Junge würde, wäre doch „Hermann“ ein Name, der wunderbar zu den Namen von uns dreien passen würde. Ja und für ein Mädchen wäre doch „Karin“ ein besonders schöner Name, zumal ja auch die Gemahlin unseres Reichsmarschalls Hermann Göring diesen Namen trüge. Karin? Zu dieser Zeit war Göring doch zum zweiten Mal verheiratet und die zweite Frau hieß Emma! Wusste die NSDAP-Mitarbeiterin das nicht?

Nun hatte meine Mutter die Unart, Empfehlungen, die von Behörden und höheren Persönlichkeiten gegeben wurden, zu ignorieren. Meist heuchelte sie in solchen Fällen zunächst Zustimmung, machte dann aber etwas anderes. Mein Vater war da grundverschieden. Er legte Wert darauf, dass man ihn für umgänglich, zuverlässig und staatstreu hielt. Bei einem der Besuche meiner Mutter in dem Entbindungsheim, meine beiden Brüder und ich waren dabei, wurde mein Vater von einem sehr freundlichen Herrn angesprochen. Uns drei Jungen lachte er immer so freundlich an und meinte, dass der Führer sich über uns freuen würde. Zum Schluss hatte mein Vater etwas unterschrieben. Der freundliche Herr war als Mitglied der NSDAP Mitarbeiter des Standesamtes. Ja, der Name meiner Schwester sollte „Karin“ sein. Damit war gesichert, dass alle vier Kinder meiner Eltern rein arische bzw. germanische Namen Trugen: Dieter, Günter, Karl-Heinz und Karin.

Warum hatte die NSDAP solch ein Interesse daran, dass möglichst viele Kinder solche arisch  germanischen Namen bekamen? Die Partei glaubte daraus ableiten zu können, dass die Bevölkerung der Rassenideologie der NSDAP positiv gegenüber stand. Ich kann mich übrigens nicht erinnern, dass meine Schwester in Bad Kissingen getauft wurde. Das muss wohl später gewesen sein, denn sie ging ja irgendwann zur heiligen Erstkommunion. Ja, und dann hat ein Geistlicher dafür gesorgt, dass der Name „Karin“ noch eine christliche Ergänzung erhielt: Aus „Karin“ wurde „Karin-Johanna“.

Ob meine Eltern bei der Auswahl der Namen für meine Brüder und mich auch so beraten wurden, kann ich zwar nicht sagen, aber ich vermute es. In meinem Falle ist es aber dem Pfarrer, der mich taufte, gelungen, meinen Namen wenigsten teilweise zu christianisieren, indem er aus dem „Dieter“ einen „Hans-Dieter“ machte. Als ich 17 Jahre später heiratete, machte der Kaplan, bei dem Roswitha und ich Heiratsunterricht bekamen, aus dem „Hans“ einen „Johannes“. In der Heiratsurkunde heiße ich also „Johannes-Dieter“. Man erkennt also, dass sowohl die Nazis als auch die Mutter Kirche sehr bemüht waren, über die Namensgebung einen gewissen Einfluss auf die Menschen auszuüben.

Zwei Wochen nach Karins Geburt wurden meine Mutter und Karinchen, wie mein Vater sagte, aus dem Entbindungsheim entlassen und die NSV stellte uns ein Taxi. Das war ein richtiges Auto und zum ersten Mal in meinem Leben konnte ich eine Autofahrt machen. Im HAUS HOHENZOLLERN herrschten Jubel, Trubel und Heiterkeit. Alle wollten Karin sehen und alle stellten wieder die albernen Fragen nach den Zentimetern und Pfunden. Die Verwalterin meinte, meine Eltern wären ja jetzt kinderreich und meiner Mutter stünde das Deutsche Mutterkreuz zu. Das müsste sie aber bei der NSDAP beantragen. Einen derartigen Antrag hatte meine Mutter aber nie gestellt. Sie hatte nun sehr wenig Zeit für Günter und mich, da sie sich vorrangig um Karin und Karl-Heinz kümmern musste. Solange mein Vater noch da war, war das nicht weiter schlimm. Wir machten ausgedehnte Spaziergänge und besuchten oftmals die Bauernhöfe, um dort herrliches Obst zu kaufen. Nie habe ich später besseres Obst, besonders Äpfel, Birnen und Pfirsiche bekommen. Meinem Vater kamen dabei drei Eigenschaften zustatten: Sein rheinischer Dialekt, der dort wohl sehr gerne gehört wurde, seine Bescheidenheit und seine kommunikativen Fähigkeiten. Wir durften nicht nur überall reinkommen, uns wurde auch meistens etwas angeboten. Das konnte ein Stück Kuchen oder auch ein Speckbrot sein, und letzteres war damals etwas ganz besonderes. Das Obst konnten wir uns meistens aussuchen und die Preise waren so gering, dass mein Vater meinte, die Bauern hätten uns das Obst fast geschenkt. Dann musste mein Vater wieder zurück zu seiner kriegswichtigen Arbeit. Das war die Herstellung von Formularen für die großdeutsche Wehrmacht. Als er meiner Mutter einmal davon erzählte, lachte er so komisch, als hielte er diese Arbeit keineswegs für wichtig. Aber ihm war diese Arbeit viel lieber, als ein Einsatz an der Front. Wie ich bereits erwähnte, musste meine Mutter sich vorrangig um Karin und Karl-Heinz kümmern. Günter und ich kamen deshalb in die besondere Obhut einer NSV-Schwester, deren Name ich aber im Gegensatz zu Schwester Juttas Name vergessen habe. Sie hielt uns von der Straße fern und zusammen mit anderen Kindern spielten wir im Hause. Ich lernte zwar „Mühle“, aber am liebsten spielte ich mit meiner DEUTSCHEN REICHSPOST. Leider trocknete mein Stempelkissen aus und ich konnte meine wichtigen Dokumente nicht mehr abstempeln.

Natürlich fing irgendwann die Schule wieder an. Meine Freude war groß, als wir von einem anderen, allerdings ziemlich alten Lehrer begrüßt wurden. Er begrüßte uns nicht, wie bei dem vorherigen Lehrer üblich, mit einem laut bellenden „Heil Hitler!“, sondern einfach mit einem „Guten Morgen, ich bin Euer neuer Lehrer!“ Seinen Namen, den er auch genannt hatte, habe ich leider vergessen. Dieser Lehrer wusste nicht viel vom Führer, denn von dem erzählte er kaum etwas. Im Sportunterricht brauchten wir auch nicht mehr gegeneinander zu kämpfen. Was uns allen auffiel, war seine Traurigkeit, die ihn in den folgenden Monaten nicht verließ. Meine Mutter glaubte den Grund dafür zu wissen. Darüber sprach sie aber erst nach dem Kriege. Sie meinte, der Lehrer hätte wohl im Krieg einen nahen Angehörigen verloren, und deshalb zeigte er auch keinerlei Begeisterung für das Regime. Was aber wurde aus dem Nazi-Lehrer? Ja, soviel meine Mutter gehört hatte, wurde er in einer kleineren Stadt Schulleiter. Das war