Sarah Ricchizzi

Einmal im Jahr für immer

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Einmal im Jahr für immer

Copyright © 2017 by

Ich will einmal noch schlafen,

Für all die, die keine Hoffnung mehr sehen.

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Ein Nachtrag

Danke

Die Autorin

Weitere Werke der Autorin

P.S.

Impressum neobooks

Einmal im Jahr für immer

Sarah Ricchizzi

Copyright © 2017 by

Sarah Ricchizzi

Sarah Ricchizzi

Weststraße 50

59065 Hamm

E-Mail: books@ricchizzi.de

Weitere Informationen:

www.sarahricchizzi.com

Lektorat: Julia Löw
Covergestaltung: Sarah Ricchizzi
Bildmaterial: Fondbundles.com und Pixabay.com
Schriftarten: Fondbundles.com

Innenillustrationen: Pixabay.com

Alle Rechte vorbehalten.

Inhaltsverzeichnis

Titel

Impressum

Zitat

Widmung

Kapitel 1 — Es tut mir leid

Kapitel 2 — Scherbenland und Weltuntergang

Kapitel 3 — Das unendliche Schweigen

Kapitel 4 — Der Clown

Kapitel 5 — Regenbogen unter dem Treppenhaus

Kapitel 6 — Einmal Swimmingpool-Waschgang für Anfänger, bitte

Kapitel 7 — Ein Brief an einen Toten

Kapitel 8 — Kriminell für Anfänger

Kapitel 9 — Fragen ohne Antworten

Kapitel 10 — Überraschungspartys funktionieren tendenziell so gut wie immer

Kapitel 11 — Wer ist Bluebird?

Kapitel 12 — Mutproben holen jeden einmal ein

Kapitel 13 — Einmal im Jahr für einen Tag frei

Kapitel 14 — Die wirklich wahre Wahrheit

Kapitel 15 — Die zweite Wirklich wahre Wahrheit

Kapitel 16 — Briefe an Erinnerungen

Kapitel 17 — Eine Geschichte, die niemand so schnell vergessen wird

Kapitel 18 — Der Polterabend danach

Kapitel 19 — Beste Freunde bleiben über den Tod hinaus

Kapitel 20 — Als Geschenk, den Himmel

P.S. Ein Nachtrag — Einmal im Jahr für immer

Danksagung

Die Autorin

Ich will einmal noch schlafen,

schlafen bei dir.

Dir einmal noch nah sein

bevor ich dich

für immer verlier’.

- Eiserner Steg - Philipp Poisel

Für all die, die keine Hoffnung mehr sehen.

Kapitel 1

Es tut mir leid

Ich liebe dich

London, 02. September 2010, es ist fünf Uhr morgens

Bluebird,

ich hoffe, dass du diese Worte niemals lesen musst.

Du kannst dir nicht vorstellen, wie oft ich nun diesen Brief begonnen habe, um die Zeilen gleich darauf wieder durchzustreichen.

Gut, durchgestrichen habe ich sie nicht, das würde auch ziemlich blöd aussehen: Neben mir liegt ein großer Berg angefangener, zerknüllter Briefe und ich überlege gerade fieberhaft, wie ich sie bis morgen beseitigen kann, ohne, dass du sie findest.

Immer noch bin ich mir nicht sicher, ob ich im Entferntesten ausdrücken kann, was ich dir mit diesen Worten versuche zu sagen, dennoch muss ich irgendwann anfangen, also tue ich es jetzt.

Ich wünschte es wäre nicht notwendig, andererseits weiß ich nur zu genau, dass ich dir wenigstens das schulde. Denn eines ist mir sehr wohl bewusst: Dieser Tag wird kommen und ich werde dann nicht in der Verfassung sein dir diese Worte so eindringlich, wie nur irgendwie möglich mitzuteilen.

Die Momente werden eintreten, sie sind unausweichlich. Es ist eine Krankheit, die mich niemals loslassen wird, wie ein Parasit zerfrisst sie meine Gedanken, mein ganzes Ich, mein Leben. Und an einem dieser Tage werde ich dann nicht mehr sein. Deshalb ist es wichtig, mich zu verabschieden, in wirklich wahren Worten, in einem Zustand des Glücks, damit du verstehst, was du mir bedeutest.

Aus dem Grund wähle ich den heutigen Tag aus, denn gestern haben wir geheiratet. Ja, ganz recht. Gestern war unser Hochzeitstag. Es ist schon komisch dieses Wort wirklich auszuschreiben, immerhin haben wir erst vor wenigen Stunden unsere Unterschriften gesetzt. Ich habe mich übrigens bereits jetzt an meinen neuen Nachnamen gewöhnt. Und wenn ich verdammt ehrlich bin, habe ich schon vor Wochen begonnen so zu unterschreiben:

Mathiew Red

Das weißt du nicht und ich bezweifle, ob ich dir gegenüber jemals zugeben würde, mich wie ein Teenager aufgeführt zu haben, seitdem wir beschlossen hatten, deinen Namen anzunehmen. Du sollst schließlich in dem Glauben bleiben, ich wäre ein echter Kerl, zwischendurch vielleicht etwas zu eingebildet, doch wir wissen beide, dass dir das gefällt. Gerade grinse ich etwas unverschämt, was nicht wirklich angebracht ist, bedenke man den Umstand, dass ich dir gerade meinen Abschiedsbrief schreibe. Trotzdem kann ich nicht widerstehen, dich zum Lachen zu bringen, auch wenn du wohl beim ersten Lesen nicht lachen wirst. Wahrscheinlich wird es etwas Zeit brauchen, doch irgendwann wirst du ein paar dieser Zeilen hier witzig finden. Das hoffe ich zumindest, sonst wären mir die Worte peinlich. Aber nur ein bisschen.

Denn solltest du diesen Brief jemals bekommen, bin ich bereits tot.

Jetzt ist es raus.

Ich brauche einen Moment, um wirklich zu begreifen, was dieses Wort für dich bedeuten wird. Was es für mich heißt, weiß ich bereits viel zu lange.

Amelie, es tut mir unsagbar leid, dass ich so selbstsüchtig bin, dich zu heiraten. Dein Leben um meins belaste. Ich weiß, dass ich dich glücklich mache, gleichzeitig hasse ich mich dafür zu wissen, dass es auch die Zeit geben wird, in der ich der Grund für deine Tränen sein werde, unausweichlich, unwiderruflich.

Es tut mir leid, Bluebird. So furchtbar leid. Die Worte klingen dämlich, phrasenhaft und irgendwie nicht aufrichtig genug. Es reicht nicht aus, es zu sagen, allerdings käme ich mir unverschämt vor, würde ich sie nicht wenigstens ausgeschrieben haben.

Bluebird, ich weiß nicht, wie ich dir erklären kann, wie sehr es mich schmerzt zu wissen, was ich dir antun werde. Du kannst dir nicht annähernd vorstellen, wie sehr ich mich für diesen Brief und alles, was ich bereit bin dir anzutun, verachte.

Ich kann meine Gefühle für dich nicht ändern, ich liebe dich so sehr, dass es mich wahnsinnig macht. Ich konnte einfach nicht anders, als dich zu heiraten. Es ging nicht. Ich kann dich nicht loslassen, dich nicht vergessen. Ich liebe dich und vermutlich habe ich das bislang nicht oft genug geschrieben. Vielleicht schreibe ich es nachträglich noch überall an den Rand hin, dort oben ist über dem Datum noch Platz. Es würde vielleicht etwas blöd aussehen, aber wenigstens steht dann bereits zu Beginn das Richtige.

Amelie, siehst du wie ruhig die Schrift von mir ist? Es liegt daran, dass diese Worte so wahr sind, dass ich nicht darüber nachdenken muss, bevor ich den Stift ansetze. Es ist so leicht dir zu sagen, was ich für dich empfinde. Schwierig ist es hingegen die Gedanken dahinter richtig zu fassen. Ich bin mir nicht sicher, ob dir klar ist, was diese Worte für mich wirklich bedeuten. Amelie du bist der erste Mensch, den ich wahrhaftig liebe und ich weiß mit absoluter Sicherheit, dass du auch der letzte sein wirst, dem ich mich jemals derart anvertrauen könnte.

Ich möchte ewig weiterschreiben, bis die Sonne aufgeht und darüber hinaus. Dabei traue ich mich nicht wirklich den Punkt zu setzen, der diesen Brief beendet. Verstehst du das? Ich will kein Ende, ich will nicht gehen. Du kannst dir nicht vorstellen, wie mich dieser Gedanke zerfrisst. Ich wünschte du würdest mich ohne diese Krankheit kennen. Du glaubst gar nicht wie tief dieses Verlangen sitzt, wie oft ich mir unser Leben ausmale, ohne dieses zweite Gesicht von mir.

Es gibt keine Frau, die mich derart verrückt macht. Für niemanden sonst hätte ich so lange in der Bibliothek ausgeharrt und gewartet, bis sie mir einen genervten Blick zuwirft. Ich liebe es übrigens, wie du die Augen verdrehst, wenn du mich ansiehst und ich wieder irgendeinen Blödsinn von mir gegeben habe. Wenn ich ganz ehrlich bin, rede ich gerne etwas mehr Unsinn in deiner Nähe, nur, um dich zu ärgern.

Ich schweife wieder ab, du merkst, ich will nicht zum Schluss kommen, will nicht gehen, will dir nicht meine letzten Worte schreiben, doch es muss sein. Also zwinge ich mich endlich zu dem wichtigen Part zu gelangen, obwohl wir das beide gerade nicht wollen.

Ganz gleich, was in der Zwischenzeit geschehen sollte, eines weiß ich unumstritten: Ich dich liebe, Amelie. Du wirst es leugnen, du wirst denken, es hätte etwas mit dir zu tun, dass du schuld bist.

Doch lasse mich dir eines mit Sicherheit sagen:

Du bist der Grund, weshalb ich überhaupt solange durchgehalten habe.

Vergiss nicht, dass ich dich liebe, für immer.

Es tut mir leid, Amelie. Meine Bluebird. Mein Alles.

Math

P.S.

Ich habe noch etwas vergessen.

Nein, hier kommt nichts Romantisches. Ich bin jetzt schließlich dein Ehemann, also sollte in so einem Brief etwas Unanständiges nicht fehlen: Du liegst gerade nackt in unserem Bett in unserer Hotelsuite, die wir uns absolut nicht leisten können. Dabei sabberst du etwas und schnarchst unfassbar laut. Aber lass mich dir eines sehr genau sagen: Ich würde dich trotzdem hier, jetzt sofort und überall in diesem Zimmer nehmen.

P.P.S.

Das habe ich auch.

Kapitel 2

Scherbenland & Weltuntergang

London, erste Märzwoche 2017

Die Welt starb langsam dahin. Der Himmel zerbarst in gewaltigen Bruchstücken entlang des Horizonts und schlug pulsierende Wolkengebirge in die Luft. Bäume wirbelten in der Atmosphäre, Donner schlug auf die Erde nieder. Wirbelwinde durchsiedelten die Wäldereien, entrissen alles ihrem Anker, fegten über die Felder, als handle es sich lediglich um Kerzen eines Geburtstagskuchens, die gerade ausgepustet wurden.

Alles fand sein Ende.

Derlei Vorstellungen umspielten Amelies Gedanken den gesamten Tag über. Ihre grasgrünen müden Augen beobachteten über die letzten Wochen hinweg bereits diese Welt, wie sie fortschritt, sich der Sonnenaufgang mit dem Sonnenuntergang die Hand reichte, die Mittagssonne fröhlich auf die blühenden Wiesen hinab schien und nichts stehen geblieben war. Alles lebte noch, alles war wie gewohnt, alles war so normal. Sie genoss es für einige Momente des Tages in diese Albtraum-Weltuntergangs-Szenarien zu verfallen und sich einzubilden, alles würde den Bach runtergehen. Alles wäre verloren.

Fort.

Kaputt.

Für immer.

Warum lebte die Welt noch, während sie selbst das Gefühl hatte, dass alles in Fetzen gerissen wurde?

Das Kissen neben ihrem eigenen würde für immer leer bleiben. Der Tisch deckte sich nur für sie selbst.

Einsamkeit lebte in diesem Zuhause, der Tod löste das Leben selbstverständlich ab. Gespräche über das Wetter wurden weitergeführt. Niemand interessierte sich für das Schwinden eines Menschenlebens. Immerhin starben überall zu jeder Zeit, gerade jetzt in diesem Augenblick, Menschen auf der ganzen Welt. Es war schlichtweg normal.

Sterben war normal.

Wieso war das nicht eigenartig?

Der Tod kündigte sich manchmal an, doch häufig schlich er sich, ungeachtet von Zeugen und Zeichen, an seine Opfer heran und nahm sie erbarmungslos mit sich. Der Tod scherte sich nicht um die Hinterbliebenen. Der Tod fragte nicht, ob man mehr Zeit benötigte, um noch zu klären, zu reden und letzte Worte zu tauschen.

Noch schlimmer jedoch als der Tod war es die Gesellschaft, die erwartete, dass das Leben voranging. Trauern war erlaubt, doch nicht zu lange. Wer zu lange trauerte, der wurde als Spinner abgestempelt, jemand, der übertreibe oder nach Aufmerksamkeit lechzte. Wieso maßte sich die Welt an zu wissen, wann es richtig wäre jemanden vergessen zu müssen? Weshalb musste man dies überhaupt? Weiterleben?

Wozu?

Amelie Red zählte derweilen zu der Kategorie von Menschen, die all das nicht akzeptierte. Nicht weiterlebte. Nicht aufhörte sich zu erinnern. Immer und immer wieder.

Allerdings musste sie an dem heutigen Tag normal sein. Für einen winzigen Augenblick. Dies schien auch die Frau zu

erwarten, die vor Amelie saß und auf eine Antwort wartete.

»Wie bitte?«, fragte Amelie und wunderte sich wie seltsam fremd ihre Stimme klang. Dabei konnte sie nicht genau sagen, wann sie zuletzt mit jemanden gesprochen hatte. Sie fühlte sich nicht wie sie selbst, wunderte sich, wer sie einst gewesen war. Amelie konnte sich nicht erinnern.

»Mrs—«

»Miss«, unterbrach Amelie ihr Gegenüber und erschrak selbst für einen Moment. Was hatte sie gerade gesagt? Hatte sie das tatsächlich laut gesagt? Sie wusste nicht einmal, dass sie es gedacht hatte.

»Verzeihung, in den Unterlagen steht Sie seien verheiratet?« Die Frau runzelte verwirrt die Stirn und warf Amelie einen fragenden Blick zu. Amelie hatte das Gefühl an ihrem Atem zu ersticken, wenn sie ihre Augen nicht von der Dame lösen würde.

Damals. Damals, es war so lange her. Als sie den Brief hatte ausfüllen müssen, da waren die Angaben schließlich noch korrekt gewesen. Sie hätte ja nicht ahnen können… oder etwa doch?

Jetzt nicht mehr, nie wieder, niemals.

Ja, woher sollte diese Fremde, die gegenüber von ihr hinter einem viel zu klein geratenen Schreibtisch geklemmt saß, ihre Unterlagen durchblätterte und nur ihren Job tat, das auch wissen.

Viel mehr stellte sich die Frage, wieso Amelie sich überhaupt so geäußert hatte. Warum hatte sie die Frau korrigiert? Wieso überhaupt etwas gesagt, hatte sie sich schließlich eigentlich vorgenommen so wenig wie möglich zu sprechen, um eben nicht in eine ungewollte Situation zu geraten. Und dann das.

In dem Moment bereute es Amelie Red, dass sie diesen Weg allein gegangen war. Andererseits hätte sie niemandem erklären wollen, weshalb sie das Amtsgericht aufsuchen musste.

Amelie schluckte den bitteren Geschmack hinunter und hoffte darauf keine Antwort geben zu müssen. Schweigen war schließlich Antwort genug, abgesehen davon schien die Frau ohnehin nicht gesprächig oder interessiert zu sein, um überhaupt eine Form von Small Talk auf die Beine zu stellen. Wofür Amelie dankbar war, hätte sie noch früher mit scharfer Zunge und gerissenen Worten geantwortet, zog sie nun den Kopf ein. Ging in Deckung. Versteckte sich vor dieser Frau, der Welt.

Jetzt war es anders. Jetzt war sie anders. Jetzt war Amelie Red nicht mehr ihrer selbst.

Zu früh war dieses Gespräch aufgetaucht, harmlos erscheinend, gleichzeitig erdrückend finster und schmerzhaft. Woher war dieser Gedanke aufgeplatzt, diese Frau um ihr Alleinsein aufzuklären? Wieso hatte Amelie sie korrigiert? Wieso? Hatte sie sich etwa derart schnell an ihr Alleinsein gewöhnt? Ja, war es denn überhaupt schnell? Sie konnte niemanden fragen, denn mit jemandem gesprochen hatte sie seit sieben Wochen nicht mehr, schon gar nicht mit Menschen, die ihr nahestanden. Ihr liebster Gesprächspartner war bislang treu und zuverlässig der Pizzalieferant gewesen. Wie würde ein Psychologe Amelie Red wohl einschätzen, wenn er erführe, dass ihre einzigen Unterhaltungen innerhalb der letzten sieben Wochen nur mit Essenslieferanten und dem Postboten stattgefunden hatten? Wobei — mit dem Postboten hatte sie nicht wirklich gesprochen, wie etwa in einem Dialog. Es war vielmehr eine bildhafte Art sich zu unterhalten. Etwa so, dass er den mahnenden gelben Brief mit ihrer Vorladung an diesem Morgen an ihr Küchenfenster im Untergeschoss mit Panzertape geklebt hatte, um auf sich aufmerksam zu machen.

»Ich bezahle die Mahnung, in Ordnung? Ich begleiche sie«, sagte Amelie mit hastig überstolpernder Stimme, wandte den Blick schließlich als Erste ab und starrte auf den Boden, während sie mit ihr sprach. Früher hätte sie niemals zuerst nachgegeben. Amelies Stolz war stets ihre größte Schwäche und Stärke zugleich gewesen. Der Stolz, der sie so weit geführt hatte, lag nun zerschmettert zu ihren Füßen.

Sie wandte den Blick ab. Nicht nur dieser Frau gegenüber, sondern von der ganzen Welt. Ihrem Leben. Amelie hielt nicht mehr stand. Ihr Widerstand hatte nie begonnen. Es war ein Kampf, dem sie nie gegenübertreten wollte. Diesen Termin im Amtsgericht, den konnte sie allerdings nicht ignorieren. Denn es war eine Geschichte, die noch offenstand. Etwas, dass sie noch mit ihm verband. Für diesen Augenblick lebte er einen Moment weiter in ihrer Gedankenwelt, während sie dort saß, vor dieser Frau, den Blick abgewandt.

Dass sie ihr nicht direkt in die Augen blicken konnte, hatte allerdings noch einen weiteren Grund. Zum einen wollte Amelie der Frage ihres Alleinseins aus dem Wege gehen, zum anderen wusste diese Frau ganz genau, weshalb sie überhaupt an diesem Tag an ihren Schreibtisch geladen worden war. Weshalb dieser Mahnbrief an ihrem Fenster geklebt hatte. Was sie getan hatte. Wobei die Frau gewiss schon vorher in Kenntnis darüber gewesen war. Schließlich hatte Amelie über Wochen hinweg die Schlagzeilen in Anspruch genommen. Kaum einer wusste es nicht. Ihr Auftreten war schlichtweg zu skandalös gewesen. Entgegen allem, wofür Amelie eigentlich stand.

Diese Frau warf ihr einen ebenso befremdeten Blick zu, wie es bereits etliche zuvorgetan hatten. Nun, bis auf einen. Ein einziger hatte anders reagiert: Mathiew Red, ihr Ehemann.

Math war von einem so intensiven Lachanfall überwältigt worden, dass Amelie daraufhin satte drei Tage nicht mehr mit ihm gesprochen hatte. Sein Gesichtsausdruck, als er sie von der Polizeiwache abgeholt hatte. Ihr beschämter Blick zu Boden, als sie ihm erzählte, weshalb eine Kaution auf sie ausgestellt war. Mitten in der Nacht. Amelie hatte in dieser Nacht nicht einmal rausgehen wollen, als hätte sie geahnt, dass es nicht hätte gut enden können.

Bei dieser Erinnerung schossen ihr unangekündigt Tränen in die Augen und sie musste plötzlich nach Luft schnappen, um vor dieser Büroangestellten nicht loszuheulen.

Alles, nur das nicht.

Eine öffentliche Demütigung brauchte sie nicht. Es genügte bereits das, was sie ohnehin verbrochen hatte und dass sie tatsächlich angeklagt worden war.

Angeklagt.

Amelie Red.

In ihren Ohren schallte weiterhin das Lachen von Math wieder, während die Fremde die Papiere sortierte. Amelie schaute nicht einmal mehr auf, um nachzusehen, wie die Frau eigentlich hieß. Es war einfach eine Fremde, gänzlich unbedeutende Person. Früher hatte Amelie alles zur Kenntnis genommen, ihr gesamtes Umfeld in sich aufgesogen, das Leben geatmet.

Jetzt nicht mehr.

Amelie presste die Lippen aufeinander, um gegen die Tränen anzukämpfen. Damals hatte Math es nicht unterlassen sich in einer Tirade von Witzen und bildhaften Erzählungen über ihre Verhaftung lustig zu machen, um sie noch weiter in den Wahnsinn zu treiben. Nebenbei hatte er sich noch über ihre Ignoranz ausgelassen und sie pantomimisch nachgeahmt.

Sie verfluchte sich für die Zeit, die sie verloren hatte, verschwendet, vergeudet. Wie oft hatte sie ihn angeschwiegen, wenn sie anstelle dessen hätte etwas sagen sollen?

Wie oft?

»Es bleibt nicht dabei. Das ist nur der Betrag für die Mahnung, weil Sie die Vorladung nicht wahrgenommen haben. Die Gerichtsverhandlung folgt noch... — Miss Red. Wir haben Ihnen zwei Mahnungen zugesandt. Bei der nächsten wären Ihre Konten gesperrt worden.« Amelie spürte den scharfen Blick, den sie ihr zuwarf. Nicht einmal den Anschein von Mitleid, selbst wenn ihr die Tränen in Amelies Augen aufgefallen wären.

»Verzeihung«, murmelte Amelie unbeholfen und sog erneut einen tiefen Atemzug ein, blinzelte gegen die Tränen an, die noch an ihrer Erinnerung klebten, setzte ihre Unterschrift auf die Unterlagen und ging, ohne Abschied, ohne einen letzten Blick oder der Frage, wann denn dieser Gerichtstermin sein würde.

Bei dem Schriftzug ihres Nachnamens stahlen sich weitere Erinnerungen in ihre Gedanken und Amelie wunderte sich, ob sie es aushalten würde, bis sie Zuhause ankam. Oder ob sie eher zusammenbrach. Dort vor allen Menschen. So vielen Menschen, die das mitansehen würden. Sie fragte sich, wie diese wohl reagieren würden, wenn sie einfach so zusammenklappte, einem Heulkrampf verfallen, am Boden liegend. Was würden all diese Menschen tun? Würde einer aufsehen, ihr helfen? Vermutlich würden sie einen Arzt rufen und sie würde eingeliefert werden. Probleme abwälzen, beseitigen, ignorieren.

Doch ein Funken ihres Stolzes war irgendwo in ihrem Inneren zurückgeblieben. Denn für den Fall, dass sie weinen musste, es nicht umgehen konnte, hatte sie vorgesorgt. Amelie war nicht mit dem naiven Gedanken hinausgegangen, sie wäre stark genug für diesen einsamen Tagesausflug, in die große weite rücksichtslose Welt dort draußen. Sie hatte sich selbst versprochen, dass sie einen Rest Würde zusammenkratzen würde. Warum, das konnte sie sich selbst kaum beantworten. Vermutlich knabberte ihr Unterbewusstsein noch an der Hoffnung, dass es irgendwann weitergehen würde. Irgendwie und irgendwann.

Amelies Bewusstsein konnte sich das ganz und gar nicht vorstellen. Trotzdem hielt sie stand. Sah zu Boden, lief schnell durch die spärlich beleuchteten Flure des Amtes und stieg hastig in den Fahrstuhl. Etwas Glück sollte wohl mit ihr sein, als sie erkannte, dass dieser leer war. Sofort drückte sie Not Aus. Ohne groß nachzudenken. Ja, das war vielleicht nicht die klügste Idee, es war jedoch immer noch besser, als gar nichts zu tun. Und kaum, dass der Fahrstuhl abrupt stehen blieb, bebten simultan ihre Lippen, ihre Kehle zog sich bitterlich zusammen und sie spürte, wie ein Zittern durch ihren ganzen Körper fuhr, als das erste Schluchzen aus ihrem Herzen entkam.

Sie weinte bitterlich, gönnte sich diesen einen Augenblick. Ließ die Angst raus, die Einsamkeit raushängen und den Schnodder laufen, als wäre dies der erste Tag und nicht der neunundvierzigste. Ganz recht. So lange war er bereits fort. Neunundvierzig Tage.

Ihr Herz schlotterte, als wolle es aus ihrer Brust raus, jetzt sofort und am besten für immer. Sie hatte das Gefühl die Schwere ihres Leids nicht länger tragen zu können, wollte es fortschaffen, beiseitelegen, vergraben. Doch das würde bedeuten auch Erinnerungen zu vergessen. Und das konnte sie nicht. Nein, niemals.

Auch wenn sich schlechte Erinnerungen mit guten paarten. An richtig miesen Tagen dachte sie an die Streitigkeiten zurück, was sie ihm für Worte an den Kopf geworfen hatte, welch Vorwürfe sie sich ausgedacht hatte, nur um die Oberhand zu gewinnen, um Recht zu behalten, bei was auch immer für einem Unsinn. Wie dumm Streitereien doch waren. Wozu taten Menschen das eigentlich? Es war doch viel schöner, wenn man sich liebte, oder etwa nicht? Reue und ein Gewissen, das sie nicht begleichen konnte, überwältigte sie in solchen Momenten und ließ sie denken, sie sei der grausamste Mensch, der diese Welt betreten hatte. Wie konnte sie überhaupt jemals daran gedacht haben zu streiten? Wenn doch sonnenklar war, dass einer von ihnen irgendwann sterben konnte? Allerdings hatte ihre Vorstellung vom Tod stets etwas anders ausgesehen: Gemeinsam mit schrumpeligen hundert Jahren im Schaukelstuhl aufgrund von Langeweile für immer einschlafen und nie wieder aufwachen.

Weshalb wurde nicht jedem Menschen dieses Schicksal vergönnt? Warum durften die einen hundert Jahre gemeinsam verbringen und andere wiederum nur zehn? Oder nur ein paar Tage?

Math war vor ihr gegangen. Viel zu früh.

Dann schellte ihr Smartphone.

Der Alarm.

Tief einatmen. Noch tiefer ausatmen. Wiederholen. Das Beben ihrer Lippen ließ nach. Taschentuch raus. Nase putzen. Luft zu fächern. Gesicht von den verbliebenen Tränen lösen.

Dann zog sie den Not Aus wieder raus und der Fahrstuhl nahm den Betrieb erneut auf.

Zwei Minuten Panik. Das war die Zeit, die sie sich verschaffte, um alles rauszulassen. Mehr durfte es nicht sein, damit sie nicht in einer Endlosschleife landete. In der Unendlichkeit ihrer eigenen Trauer. Doch das wollte sie nicht. Nicht an diesem Ort. Amelie verschloss sich vor der Welt, sie würde sich ihr nicht in einem Aufzug offenbaren.

Gleichzeitig möchte ein kleiner Teil von ihr diese Aufmerksamkeit bekommen. Wie schön es wäre, wenn sie jemand einfach für eine sehr lange Zeit in die Arme schloss und sie bedingungslos gernhatte. Sie liebte. Ihr zuhörte und all ihre Trauer und ihren Schmerz ertrug, ganz gleich, wie lange dieser anhalten würde.

Der einzige, der dazu bereit gewesen wäre, war jedoch der Grund, weshalb sie sich derart zerstört fühlte.

Mathiew Red war tot.

Die Fahrstuhltür öffnete sich und sie stieg aus, preschte Richtung Ausgang. Die frische Luft berauschte ihren Kreislauf und drehte ihren Puls wieder auf eine einigermaßen angenehme Spur.

Immerhin blieb ihr die Erinnerung an Maths Lachen den gesamten übrigen Vormittag im Ohr hängen, wie ein Ohrwurm ihres Lieblingslieds.

»Das hast du nicht wirklich getan!«, hatte er gesagt, in dem Moment sah sie seine betörend himmelblauen Augen so deutlich vor sich, als sehe sie ihn tatsächlich wirklich an. »Bluebird, wer hätte gedacht, dass du mich nach all den Jahren noch so überraschen kannst.« Bluebird.

Sie ging weiter. Zum Auto, mit ruhigen Schritten und ausdrucksloser Miene. So als wäre sie eben nicht innerlich ein kleines Stück weiter an dem Gedanken zerbrochen, dass sie Math nicht von diesem Amtstermin erzählen konnte. Sie konnte ihm nicht sagen, wie gemein diese Dame am Schalter gewesen war, die sie aufgenommen hatte. Ja, sie hätte ihm selbst von ihrer Zwei-Minuten-Nummer im Aufzug erzählen wollen, wie sie auf die Sekunde genau geheult und sich dann wieder aufgefrischt hatte. Er hätte sie ausgelacht, wie er es immer tat, wenn sie ihr Leben akribisch und nach einem Muster plante, das er nur zu genüsslich durcheinanderbrachte. Denn so war sie: Eine Planerin. Eine, die das Unvorbereitete verabscheute. Eine Perfektionistin. Eine, die nicht das Haus verlassen würde, bevor sie nicht mehrfach ihre Checklisten durchgegangen war. Eine mit drei Terminkalendern. Eine, die Überraschungspartys hasste und dennoch so tat, als hätte sie die größte Freude daran. Eine, die Pickel bekam, wenn Termine durcheinandergerieten. Eine, die nicht allein leben wollte und nicht einmal wusste, ob sie es konnte.

Die Autofahrt verlief ruhig. Schweigend, wie alles andere in ihrem Leben auch. Sie hörte keine Musik. Schloss alles an Geräuschen aus, schreckte dadurch allzu schnell vor jedem Laut zurück. Doch das war ihr egal. Sie konnte es nicht. Hören, wie das Leben fortschritt, weiterging.

Das Haus kam in Sichtweite. Ihr Haus. Ihr Zuhause. Einst gemeinsam, nun einsam, ganz für sie allein.

Die Haustür ließ sie vorsichtig hinter sich zufallen und trat in das finstre menschenleere Heim hinein. Sie zog ihre Schuhe im Laufen aus, ließ sie einfach irgendwo im Wege liegen und blieb stehen. Und in dem Moment wurde Amelie bewusst, dass sie es nie vergessen würde. Den Moment, als sie damals vor neunundvierzig Tagen nach Hause kam und von einer erschreckenden Stille begrüßt wurde. Wie sie nach seinem Namen rief und keine Antwort erhielt. Ihre Augen füllten sich wieder mit großen Brocken von Tränen, so schwer, wie die Welt es nicht sein konnte. Sie sah zu der Stelle hinüber. Dort, wo der Brief gelegen hatte. Die Angst hatte sie stets beschlichen. Immerzu und überall hin, doch sie war der festen Überzeugung gewesen jedes Problem richten zu können. Auf dem Kaminsims hatten sie gelegen. Die letzten Worte. Mittlerweile lagen sie auf ihrem Nachttisch, überströmt mit ihren Tränen.

Es tut mir leid, waren die ersten Buchstaben gewesen, die er zu Papier gebracht hatte.

Darunter: Ich liebe dich.

Sie spürte noch genau, wie ihr eiskalt geworden war, ihre Knie zu schlottern begonnen hatten, ihre Beine derart heftig zitterten, dass sie beinahe nicht imstande gewesen wäre weiterzugehen.

Doch sie schrie.

Sie schrie seinen Namen immer und immer wieder, bis sie ihn fand. Ihre Kehle krächzte und ätzte nach ihrem Wimmern und Schreien, ihrer puren ausweglosen Verzweiflung, als sie Math schließlich in ihrem Bett entdeckte.

Ja, das war es gewesen.

Math hatte sich das Leben genommen und sie mit einem Abschiedsbrief zurückgelassen.

Kapitel 3

Das unendliche Schweigen

In einer Idylle, Nahe London, Ende April 2017

Stille.

Es war merkwürdig, geradezu befremdlich. Sie fühlte sich, als sei dies nicht ihr Leben, sondern das einer gänzlich Anderen. Nicht sie starrte einsam ihre Schlafzimmerwand an. Sondern eine Fremde. Eine Andere eben. Doch ganz bestimmt nicht sie.

Eine Andere, Fremde. Nicht sie.

Schweigsamkeit drückte sich beengend in die Wände, presste die Luft aus ihrem Heim raus und hinterließ Leere. Absolute, unwiderrufliche Leere.

Besuch empfing sie nicht. Mehrfach schon hatten es Freunde und Familie versucht, doch sie öffnete die Tür nicht. Als sie zu Beginn noch beharrlich waren, schrie sie ihnen aus vollem Leib entgegen, dass sie in Ruhe gelassen werden wolle. Dann, als ihr schließlich die Kraft aus dem Körper glitt, wie die Luft eines noch frisch belebten Luftballons, da hängte sie ein Schild an die Tür: Bitte, nie wieder stören. Als sie es dennoch taten, malte sie ein gewaltiges Plakat:

VERSCHWINDET! LASST MICH ALLEIN!

Amelie konnte sich nur zu gut vorstellen, wie sie über sie redeten. Dass sie durchgedreht sei. Eine Verrückte. Vollkommen wahnsinnig geworden. Gerade sie, würden sie sagen. Sie, die alles plant. Alles durchdenkt. Zerdenkt.

Ja, und Amelie wusste, was die meisten hinter vorgehaltener Hand lästerten, es nicht wagten laut auszusprechen, die Worte nur flüsterten:

Wieso hatte sie es nicht verhindern können?

Gewiss, diese Frage würden sie aussprechen, oh ja. Und sie würden über Amelie Red reden. Sie würden sich wundern, weshalb ihr Mann, Mathiew Red, sich umgebracht hatte, in ihrem Ehebett und sie, die Ehefrau, es nicht hatte verhindern können. Ja, das redeten sie, da musste sich Amelie nichts vormachen.

Immerhin wurde sie mittlerweile alleine gelassen. Jeder hatte den Versuch aufgegeben, sich abschrecken und fortjagen lassen von ihr, der Verrückten. Die, die nicht hatte verhindern können, dass sich ihr Mann das Leben nahm.

Amelie Red stellte sich diese Frage immer und immer wieder: War es ihre Schuld?

Die Frage nach der Schuld schien eine ganz und gar normale zu sein. So war es zwar makaber und zermürbend gewesen, doch nicht wirklich überraschend, als an dem Tag, als er fortging, auch die Polizei das Schlafzimmer aufsuchte. Ihn untersuchte. Eine Fallakte erstellte. Und sie schließlich nach eingehender Untersuchung, Begutachtung des Abschiedsbriefs und Gesprächen mit seinem Psychologen, die Akte mit der Lösung Selbstmord schließen konnten.

Welch ein Begriff. So furchtbar brutal und zerreißend.

Selbstmord.

Amelie empfand es komisch dieses Wort auszusprechen. Sie konnte nicht sagen, wie sie dabei fühlte, denn es war schlichtweg zu merkwürdig. Eigenartig. Befremdlich. Alles schien irgendwie befremdlich zu sein. Doch, wie könnte es auch vertraut sein, schließlich hatte sie dies noch nie durchleben müssen.

Selbstmord.

Sich selbst zu ermorden. Umzubringen. War es das? Konnte es wirklich so bezeichnet werden? Mit Gewalt aus dem Leben geschieden. Mit eigener Gewalt?

Amelie hatte es nachgeschlagen. Definitionen durchwälzt. Weshalb sie derlei tat? Weil sie Antworten suchte. Antworten auf die Frage Warum. Die Frage nach der Schuld. Der erstickende Gedanke, dass sie es hätte kommen sehen müssen. Dass er noch da wäre, hätte sie mehr Acht gegeben.

Doch in der Stille des Hauses, ihres Zuhauses, ihres einst gemeinsamen Heimes, da hallte keine Antwort zurück. Es würde für immer still sein.

Als sie ihn fand, war es das Erste, was ihr bitterkalt ins Herz stach: Sie würde es ihm nicht erzählen können, denn es kämen keine Worte zurück. Er würde sie nicht mit tröstenden Witzen erheitern können, denn nie wieder könnte sie seine Stimme hören.

Für immer verschollen, nie wieder abrufbar. Unendlich tot.

Sie wünschte sie könnte ihm davon erzählen. Von diesem Moment. Oh, nein. Von allen Momenten. Von allen Momenten ihrer Trauer. Wie er sie auch jetzt noch in den Wahnsinn trieb und sie sich nichts sehnlicher wünschte, als ihn dafür anschreien zu können und sein schelmisches Grinsen zu erleben, wie er sie auslachte, weil sie sich über Nichtigkeiten aufregte. Was gäbe sie dafür, seine Stimme zu hören, hell und klar, so vergangen.

Die einsame Stille zermarterte ihre Gedanken. Sie konnte kaum einen rechten Satz bilden, fühlte sich nutzlos und vergessen.

Am ersten Morgen, als der Wecker zum ersten Mal schellte, musste Amelie sich in Erinnerung rufen, dass es nur sie selbst sein würde, die sie wecken musste. Math war es gewesen, der der alleinige Morgenmuffel in ihrem Leben gewesen war. Ein Morgenmuffel erster Klasse, wie er es formulieren würde. Von alleine würde er niemals aufstehen. Er hatte ihr oft gesagt, dass er sich nicht daran erinnern konnte, wie er eigentlich wach geworden war, bevor sie in sein Leben getreten war. Hauptsächlich, so hatte er ihr mit ausladenden Geschichten erzählt, war er zu jeder Zeit überall hin zu spät gekommen. Vor allem in den Morgenstunden.

Jetzt weckte sie lediglich sich alleine. Der Wecker klingelte und neben ihr maulte niemand. Kein Stöhnen zu hören, dass die Welt noch schlief und sie die einzigen sein würden, die es um diese Stunde wagten aufzustehen, um sich auf dem Weg zur Arbeit zu machen. Math musste zudem immer eine Stunde vor ihr aufstehen, doch Amelie war stets gemeinsam mit ihm wachgeworden, denn ihr machten die Morgenstunden nichts aus. Im Gegenteil. Sie genoss die Ruhe, die es mit sich brachte, wenn sie die Zeit hatte, sich um den Morgen zu kümmern. Math dabei zu beobachten, wie er sein Frühstück mit geschlossenen Augen zu sich nahm und gegen so ziemlich jede Kante mit dem Fuß stieß, um gleich darauf jedes mal halb schlaftrunken zu fluchen.

Doch jetzt war die Seite im Bett neben ihr kalt.

Sie würde nicht eine Stunde eher aufstehen.

Den Wecker hatte sie entsorgt, nach dem ersten Klingeln, der Erkenntnis, dass sie alleine aus dem Bett aufstehen müsste. Daraufhin hatte sie ihn im hohen Bogen aus dem Fenster geworfen. Dort lag er immer noch, irgendwo im Wald vor dem Haus.

Denn Amelie Red wusste, dass sie sich nie wieder einen Wecker stellen konnte. Sie konnte sich nicht vorstellen das Geräusch zu hören, das sie ausschließlich mit ihm in Verbindung brachte. Denn wozu sollte sie aufstehen, aufwachen aus ihrem tiefen Schlaf? Welchen Grund sollte es geben, der sie dazu bewegen könnte, ihren Tag anzutreten? Wofür arbeiten, all die Stunden, all die Tage, ihr ganzes Leben, wenn sie es mit niemandem teilen konnte?

Es durfte nicht irgendjemand sein, ausschließlich Math. Kein anderer. Nur er. Er war die Antwort auf alles. Doch dort draußen war es still. Ein unendliches Schweigen aus Nichts.

POM.

POOOM.

POOOOOOMMMMM.

Mit diesem Moment endete es. Denn jemand klopfte an Amelies Tür, der sich so schnell nicht abwimmeln lassen würde. Und dieser jemand hatte alles andere als Ruhe und Schweigsamkeit im Sinn.

Kapitel 4

Der Clown

Wenn für gewöhnlich von der Tür in irgendeiner Weise Geräusche herkamen, ignorierte sie Amelie stets gekonnt. Ganz gleich, ob freundlich geklopft oder zögerlich geklingelt wurde. Oder aber ein energisches Klingeln. Oder etwa ein länger anhaltendes Klopfen. Ihre Antwort war stets gleich ausgefallen: Schweigend. (Ausgenommen der Pizzalieferant).

Für gewöhnlich endete die Aufmerksamkeit auch nach einer kurzen Weile, so dass sie nie wirklich länger gestört wurde, obwohl es da nicht viel zu unterbrechen gegeben hätte.

Mit der Zeit lernte der Postbote zum Beispiel, dass er es sich sparen konnte, überhaupt den Versuch zu wagen und sie wohl nie wieder an die Tür locken konnte. Für die ersten Wochen hatte er sich erstaunliche Mühe dabei gegeben ihre gesamten Briefe und Rechnungen, sowie mit der Zeit natürlich auch Mahnungen, zuzustellen. Allerdings hatte auch der Briefkasten so seine Grenzen. In dem Moment wäre es wahrscheinlich ratsamer gewesen, eine Haustür mit Briefschlitz zu besitzen. Dann hätte man ein ganzes Haus, um Post anzusammeln.

Allerdings war ihr Postbote sehr ambitioniert, denn er hinterließ ihr einen Brief. Ja, tatsächlich. Und auf diesem teilte er ihr mit, dass die Nachbarn ihren überquellenden Briefkasten nicht mehr ertragen konnten und für eine große hässliche Tonne zusammengelegt hatten, damit ihre Post nun darin solange ihren Platz fand, bis sie sich dazu herablassen konnte und ihren Briefkasten endlich wieder leeren würde. Amelie war etwas stutzig gewesen, hatte aber auch nicht den Nerv gehabt, das zu hinterfragen. Denn eigentlich wohnten in ihrer Nähe keine angrenzenden Nachbarn.

Am Ende hatte selbst ihre Mutter nachgegeben und Amelie holte bei tiefer Nacht nicht selten das schlechte Gewissen ein. Doch sie konnte es nicht. Sie konnte all den Menschen, die es vollbrachten weiterzuleben, nicht entgegentreten. Sie wollte keine normalen Gespräche führen, über das Wetter plaudern oder sich Ratschläge erteilen lassen, die sie nicht hören wollte.

Geh mal wieder raus.

Du musst nach vorne blicken.

Oder ihr persönlicher Favorit: Willst du dir vielleicht professionelle Hilfe holen?

Dabei wusste sie, dass sie die Menschen um sich herum verscheuchte, vielleicht irgendwann einsam endete und schlussendlich der Postbote sie irgendwo tot auffinden könnte, doch das war ihr für den Moment nicht weiter wichtig.

Bis allerdings zu diesem Tag. Es war mittlerweile über drei Monate her. Genau genommen siebenundneunzig Tage.

Nach all dieser Zeit erklang schließlich ein terroristisches Klopfen an ihrer Tür und schien jeden Moment diese zu durchbrechen, wenn derjenige nicht alsbald aufhören würde. Dabei wunderte Amelie sich, wie dieser jemand, der da so aggressiv ihre Haustür misshandelte, sich nur annähernd vorstellen konnte, dass irgendein vernünftiger Mensch auf diesem Planten überhaupt öffnen würde.

POOOOOOOMMMM!

POOOOOOOOMMMM!

POOOOOOOOOMMMMM!

Begonnen hatte das Klopfen, was vielmehr so klang, als würde jemand mit dem Fuß gegen die Haustür stampfen, als Amelie gerade auf der Waage stand. So manch einer verlor sein Hungergefühl, während der anhaltenden Trauer, aß nicht ein bisschen und magerte derart ab, dass selbst das Erscheinungsbild das Elend, welches man durchlitt, nur allzu deutlich hervortat. Bei Amelie war es etwas anders zugegangen.

Ihr Leben lang hatte sie stets auf ihre Figur geachtet und war mehr als gertenschlank gewesen. Sie aß ausschließlich gesund und genehmigte sich nicht einmal Kaffee oder eine Diät-Cola. Disziplin gehörte zu einer ihrer Tugenden, weshalb sie es auch beruflich hoch hinausgeschafft hatte. Niemals verließ sie ihren Pfad der Vernunft und erlaubte sich zu keinem Zeitpunkt ihres Lebens Fehltritte.

Als Math allerdings verschwand, wusste sie sich nicht mehr zu erklären, weshalb sie eigentlich noch versuchen sollte, diesen oberflächlichen Schein zu wahren. Wozu all die Bemühungen, die harte Arbeit, die Strenge und Kraft, die sie aufgebracht hatte, um sich dieses Leben zu errichten, wenn es am Ende alles nicht getaugt oder nicht ausgereicht hatte, um ihn hier bei ihr zu halten?

Amelie war es leid zu kämpfen. Einen Kampf, den sie gegen ihren Willen und all ihren Bemühungen, nie im Stande gewesen war zu gewinnen. Er ist von ihr gegangen und es wäre ganz gleich gewesen, was sie getan hätte, um es zu verhindern. Kein Wort dieser Welt hätte ihn retten können. Denn wie es schien, war er schon viel länger verloren, als es ihr jemals bewusst gewesen war.

Von dieser Erkenntnis getroffen, ließ sie ihre Schilder fallen und hörte einfach auf sie selbst zu sein. Wozu höflich und freundlich sein, Anrufe beantworten und der Welt dort draußen gerecht werden? Warum sollte sie einer Gesellschaft, die sie nicht verstand, eine Antwort schulden und sich selbst so aufopfern, dass es sie von innen heraus zerfraß?

Amelie wollte schlichtweg nicht mehr. Sie konnte nicht mehr diese Marionette sein, die sich zum Willen anderer lenken ließ, damit das Gewissen Fremder beruhigt war und sie den Schmerz und das Leid nicht mitansehen mussten. Also ließ sie alles raus. Zeigte, dass sie litt, ein Teil von ihr fort war und dies für immer.

Amelie Red war gebrochen. Doch leider zerbrach ihr Körper nicht in einem glatten Schnitt. Es war unschön, würde Narben hinterlassen und vielleicht nicht einmal mehr zu retten sein. Selbst wenn die Wunden irgendwann geheilt sein werden, würden die richtigen Stücke fehlen, um sie wieder Ganz werden zu lassen.

Amelie würde nie wieder so leben können wie zuvor. Diese neue Seite von ihr hatte einen großen Teil verloren und sie war sich nicht einmal sicher, ob das, was fehlte, jemals auch nur annähernd wieder gefüllt werden konnte.

Einen Ersatz für die Liebe, gab es nämlich nicht.

Abgesehen davon, dass ihre Pflege zu wünschen übrigließ, ihre Haare so fettig waren, dass sie daraus gewiss hätte irgendetwas frittieren können, Mitesser ihre Haut übersäten, als hätte sie zu einer riesigen Feier geladen und sie begonnen hatte Kleidung zu tragen, die bereits im Wäschekorb vor sich hin muffelte, hatte sie angefangen sich täglich mit Pizza beliefern zu lassen.

Es war nicht so, dass sie zuvor kein Fan von Fastfood gewesen war. Amelie und Mathiew hatten unwahrscheinlich viel Zeit in der Küche verbracht, um die verrücktesten Dinge zu kochen. Dabei konnte sich so eine Kochpartie mal gerne um Stunden in die Länge ziehen. Diese Zeit hatte sie genossen. Stets etwas Anderes zu probieren. Nie den gleichen Trott in sich reinzuschlingen. Kochen konnte so hingebungsvoll sein, wenn die nötige Zeit und Leidenschaft genutzt wurde, um aus den Gerichten etwas ganz und gar Besonders zu machen. Dabei kam es nicht selten vor, dass sie während der Zubereitung so viel genascht und getrödelt hatten, dass es zum eigentlichen Hauptgang gar nicht mehr gekommen war. Sie hatten gerne experimentiert, unbekannte Früchte und Gewürze probiert, waren über den orientalischen Markt gelaufen, mit Speisen zurückgekehrt, die sie erst im Internet hatten nachschlagen müssen. Ja, mit Math war das möglich gewesen. Er hatte gerne Dinge probiert, nicht nur, was das Kochen betraf. Nichts schreckte ihn jemals zurück. Darum war es umso erstaunlicher für Amelie gewesen, dass dieser scheinbar lebensfrohe Mensch, eigentlich depressiv war, getarnt hinter Abenteuern und diesem Lachen.

Sein Geheimnis hatte sie erst entdeckt, als sie zusammengezogen waren. Vor vielen Jahren. Und sie war überzeugt gewesen, dass sie es schaffen würden. Gemeinsam. Mit seinem Lachen und ihrer Kraft.

Die Küche konnte sie kaum betreten. Zu niederschmetternd war der Gedanke, dass sie dort gemeinsam so viele Stunden verbracht hatten und es nie wieder tun würden. Dass sie ihn nicht umarmen konnte, während er irgendeine Kreation auf dem Herd verbrennen ließ. Oder mit Feuer spielte. Dass sie gegenseitig blind irgendwelche Dinge in die Töpfe schütteten und das Kochen genossen. Es war wie ein Spiel gewesen. Doch ohne ihn, würde sie den Spaß darin nicht erkennen können. Sie verspürte nicht die geringste Lust sich alleine so lange vor den Herd zu stellen, um für sich ganz allein irgendeinen Brei zu kochen, nur damit sie satt wurde.

Also war für Amelie Red die Küche geschlossen.

Und das für immer.

Stattdessen begutachtete sie die Prospekte, die ihr Postbote hin und wieder in ihre Posttonne fallen ließ. Unter anderem fiel ihr der Pizzalieferservice auf, der innerhalb von dreißig Minuten lieferte und eine Geldzurückgarantie versprach. Bislang waren sie mehr als pünktlich gewesen, doch das machte nichts. Dafür musste sie nicht hungernd auf der Couch verelenden, was allerdings auch ihre größte Jeans mittlerweile zur Kenntnis nahm.

Aus Neugier, ob es an der Jeans, die vielleicht bedingt durch eine irrationale Luftfeuchtigkeit, oder Heinzelmännchen bei Nacht (man wusste ja nie, wie es um einen geschieht) oder aber an dem zu schnellen Pizzalieferservice lag, wagte Amelie einen Gang auf die Waage. Sie wunderte sich, warum sie sich darum eigentlich scherte. Doch irgendwie trieb sie wohl die Neugier dorthin, als wollte sie erfahren, wie weit sie ihren Körper bereits zerstört hatte.

In dem Moment, da die Nadel ausschlug, polterte es an der Tür und für einen winzigen Augenblick, war sich Amelie nicht sicher, ob das Klopfen oder die Zahl sie derart zusammenschrecken ließ.

Um ein möglichst vortreffliches Ergebnis zu erlangen, hatte sich Amelie natürlich nackt auf die Waage gestellt. Nicht der beste Moment, um einen ungewollten Besucher zu empfangen. Schon gar nicht solch einen penetranten. Besonders lange hielt das Klopfen nicht an. Es verlief eher testweise: Zuerst ein störrisches Hämmern. Dann Pause. Wahrscheinlich um zu lauschen, ob jemand dadurch vom Stuhl gefallen war. Dann ein erneutes Poltern, nur noch lauter. So laut, dass man meinen könnte, die Tür würde diese ungenierte Art nicht mehr allzu lange überleben.

Amelie hielt die Luft an und wartete.

Ihr war klar, dass sie die Tür niemals öffnen würde. Das einzige, was es noch zu entscheiden galt, war, ob sie die Polizei rufen müsste. Ob da jemand mit ihr Scherze trieb? Nun, darauf ließ sich Amelie nicht ein. Sie stieg ganz unbeeindruckt wieder auf die Waage. Nur, um ganz sicher zu gehen, ob die Nadel nicht vielleicht durch das Beben der Tür derart weit ausgeschlagen war. Es war still. Verdammt. Das Ergebnis war korrekt gewesen: Zwölf Kilo in zwölf Wochen. Nur, dass es leider kein Titel eines Diät-Bestsellers war, sondern die saftigen Pizzen, die sich als schleichendes Hüftgold an sie geheftet hatten.

Amelie wusste nicht genau, wie lange sie diese rote Nadel der Waage anstarrte, um zu begreifen, was für eine absurde Zahl dort eigentlich angezeigt wurde. Allerdings konnte sie mit ziemlicher Sicherheit sagen, wann sie von der Waage wieder hinunterstieg: Nämlich, als ein Clown mit Farbeimern plötzlich in ihrer Badezimmertür stand. In dem Moment, indem sie ihn registrierte, erkannte auch er, in welch missliche Lage er sich hineinmanövriert hatte.

Der Clown hatte die Tür so schnell zu geschnellt, dass Amelie sich für einen winzig kleinen Augenblick nicht wirklich sicher war, ob dies gerade wirklich passierte: Sie befand sich nackt auf ihrer Waage im Badezimmer im ersten Stock und ein Clown stand im Türrahmen. Mit Farbeimern.

Ein Clown.

EIN CLOWN.

Ein wirklich echter, geschminkter, mit einer kräftigen roten Nase bestückter Clown. Samt Kostüm und wenn sich ihre Erinnerung von diesem recht kurzen (und dann wiederum viel zu langen) Moment nicht trog, dann hatte er auch diese Luftballons bei sich getragen, aus denen sie für gewöhnlich bei Kindergeburtstagen Tiere knoteten. Nur, dass es sich hier ganz gewiss um keinen Kindergeburtstag handelte.

Dann schrie sie. Endlich. Von der anderen Seite der Badezimmertür erklangen ebenfalls Laute.

»VERSCHWINDEN SIE!«

»Sorry! Ich dachte ich hätte mich mehr als deutlich angekündigt!«

»RAUS! ICH RUFE DIE POLIZEI!«

»Kein wirklich guter Bluff. Du bist nackt, kein Telefon in Sicht Schätzchen.«

»RAUS! RAUS!« Amelie starrte entsetzt die Tür an. Ihr Herz pochte fürchterlich. Was geschah hier eigentlich? Was war das für ein makabrer Scherz? Hatte sie nicht bereits genug durchlitten? Musste jetzt auch noch ein Clown in ihr Haus einbrechen, um… ja, was machte der eigentlich hier? Wollte er sie umbringen? Nun, dafür hätte er die Badezimmertür wohl eher offenstehen gelassen. Hatte er dann etwa vor sie auszurauben? In einem Clownskostüm wohl eher eigenartig. Andererseits: Was war bitteschön normal an dieser Situation? Es hätte zweifelsfrei einfach keinen vernünftigen Grund geben können. Dies konnte nur bedeuten: Ein Perverser. Wunderbar. Das würde ihr doch kein Mensch glauben. Math hingegen schon.

Bitterkeit breitete sich auf ihrer Zunge aus, als sie daran denken musste, dass sie ihm diese Verrücktheit nicht erzählen konnte. Wie sie da so auf der Waage stand und ein Clown sie splitterfasernackt angestarrt und dann die Tür verschlossen hatte. Außer ihm hätte sie das niemandem erzählen können. Er wäre wahrscheinlich neidisch gewesen, auf diesen Moment und hätte ihr diese Geschichte für immer nachgetragen, zu jedem Augenblick sie damit aufgezogen und niemals losgelassen. Womöglich hätte er ihr zum Geburtstag eine rote Nase geschenkt, nur um sie zu ärgern. Doch das ging nun nicht mehr.

»Ich bin kein Verrückter, auch wenn unser erstes Zusammentreffen wohl eher… unglücklich verlaufen ist.«

»RAUS HABE ICH GESAGT!« Dann entkam von der Tür ein eigenartiges rauschendes Geräusch, welches Amelie schließlich von der Waage runtersteigen ließ. Sie tapste verängstigt rückwärts Richtung Fenster, wobei ihr, auch ohne einen Blick hinauszuwerfen, bewusst war, dass sie wohl eher einen Kampf mit diesem Clown überleben würde, als einen Sprung durch das Fenster. Während ihre Gedanken sich mit dem Geräusch so ziemlich jedes schreckliche Szenario zusammenreimten, was von giftigem, betäubendem Gas bis hin zu einer Waffe reichte, entpuppte sich das Etwas, als ein Stück Papier, welches der Clown durch die Tür hindurch schob.

»Wie gesagt, ich bin nicht verrückt. Aber lies ruhig selbst. Ich fange in der Zwischenzeit unten schon einmal an.«

»Was? Moment — womit? WAS?«

Ihr Herz beruhigte sich, als sie tatsächlich hörte, wie der Mann die Stufen hinunterging. Mit Skepsis betrachtete Amelie zunächst von der Ferne das Papier, welches nun so unschuldig auf ihrem gefliesten Boden lag. Die Fliesen waren eine einzige Katastrophe, was Amelie dazu brachte für einen flüchtigen Augenblick vage zu lächeln. Das Haus war bei ihrem Kauf stark renovierungsbedürftig gewesen. Doch es befand sich in einer traumhaften Umgebung, eingebettet zwischen Feldern und Wäldern, etwas einsam abgelegen und gleichzeitig nahe der Stadt.

Ihr Zuhause war ein Zufluchtsort und eine Oase gewesen. Der Platz, an dem ihre Liebe noch weiterwachsen sollte.

Amelie hatte sich in dieses Haus und die Umgebung verliebt, allerdings direkt verneint, es zu kaufen. Albern wäre es, schließlich müsste so viel gemacht werden und um jemanden zu beauftragen, dafür hätten sie kein Geld. Sie hatten gerade genug, um dieses Haus mit einem Kredit kaufen zu dürfen. Doch Math war der Abenteurer. Er liebte Herausforderungen, stichelte sie an, zwang sie dieses Wagnis einzugehen, auf seine Art. Er wusste bis wohin er sie schubsen musste, um ihre Grenzen abzuwägen. Dabei wird er das Glänzen in ihren Augen gesehen haben, als sie sich in dieses unfassbare Haus und die Lage verliebt hatte und nur ihr Zwang zur Sicherheit sie von diesem Heim fernhielt. Math war immer der einzige gewesen, der es geschafft hatte, diese Barriere zu überwinden und sie immer ins kalte Wasser schmiss. Er wollte sehen, was sie aus solch einer Situation machen würde, wie sie durchdrehte, wahnsinnig wurde, mit ihrer durchgeplanten Art. Er genoss es, wenn das absolute Chaos um Amelie ausbrach und sie das Gefühl hatte, die Wände aufwärts laufen zu können.

So hatte er es auch hierbei geschafft. Schließlich hatten sie gemeinsam den Kaufvertrag unterschrieben und das, obwohl sie beide jeweils keine Handwerksgenies waren. So wirkte auch der Fußboden im Badezimmer. Als hätten Dilettanten ihr Werk versucht. Nicht eine Fliese lag eben oder gar gerade auf dem Boden. Doch das machte nichts. Den Tag, als sie die Fliesen gekauft und verlegt hatten, würde sie nicht vergessen. Dabei konnte sie nicht abstreiten, dass sie sich aufgeregt und am Ende wahrscheinlich das meiste verunstaltet hatte.

Als Math vorschlug die Fliesen selbst zu verlegen, hatte sie direkt dagegen argumentiert. Ihr Vater könne das machen, das wäre wohl die geschickteste Lösung. Doch Math wollte sein Eigenheim selbst errichten, ohne jedwede Hilfe. Er hatte sie in den Wahnsinn getrieben und eigentlich waren sie am Ende so verblieben, dass er sich wenigstens Ratschläge erteilen lassen würde. Als sie dann jedoch nach einem langen Arbeitstag nach Hause gekommen war, hatte Math es versucht, wie er es ausdrückte. Leider mit eher weniger Erfolg. Dabei hatte er kläglich darauf gehofft, dass es ihr nicht weiter auffallen würde und ihr zunächst nichts erzählt. Dass er etwas auffällig versucht hatte sie vom Badezimmer fernzuhalten, war ihr damals ebenfalls nicht entgangen, was sie jedoch eher dazu antrieb hochzugehen und einen Blick hineinzuwerfen. Hätte sie es nur bei einem Anblick belassen, so wäre das Endergebnis wahrscheinlich nicht so verheerend gewesen: Denn Amelie war wutentbrannt auf den noch nassen Beton getreten, in dem die Fliesen wenige Stunden zuvor eher weniger ordentlich und gerade verlegt worden waren.

Jetzt waren die Fliesen nicht nur krumm und schief, sondern auch so uneben, dass man bergauf lief, wenn man das Bad betrat. Ganz zu Beginn sogar, genau dort, wo das Blatt Papier vom Clown nun hineingeschoben worden war, da hatte Amelie ihre Fußspitze hineingekrallt, als sie ins Bad gestürmt war und dann gemerkt hatte, dass der Boden unter ihr nachgab. Dort hatte sich dann eine Kuhle gefügt, die sie nicht mehr ausgeglichen hatten.

An dieser Stelle nistete sich nun dieser Zettel ein und wartete darauf von ihr aufgehoben zu werden.

Amelie atmete tief durch und ließ sich auf diese Situation ein. Der Clown war hinabgegangen. Ihre Kleidung lag leider im Schlafzimmer. Schließlich hatte sie nicht damit gerechnet, dass sie sich so schnell wieder anziehen müsste. Also blieb ihr die Möglichkeit aus dem Bad, so flink es ihr möglich war, zu verschwinden, sich rasch etwas einigermaßen weniger Stinkendes überzustreifen und dann das Haustelefon zu suchen. Dabei fiel ihr wieder ein, dass sie es zerstört hatte. Und ihr Smartphone lag entladen irgendwo in einer ihr unbekannten Ecke. Wunderbar. Da drängte sich wochenlang die Außenwelt in ihr Leben, um ihr etwas, wie sie ihr zu sagen pflegten, Gutes zu tun und wenn sie dann wirklich Hilfe brauchte, konnte sie niemanden rufen, weil sie sich vollkommen isoliert hatte. Ausgezeichnet gelaufen.

Einen Schritt nach dem anderen. Zuerst: Kleidung.

Amelie hatte zunächst gar nicht in Erwägung gezogen sich das, was der Clown dort hinuntergeschoben hatte, überhaupt näher zu betrachten. Ganz gewiss handelte es sich um etwas Unnützes, was sie unnötig ablenken sollte. Als sie dann zur Tür hinüberging und einen kleinen Spalt mit vorsichtigen Fingern öffnete, wich ihr Blick doch etwas von Neugier geplagt hinunter auf das Papier. Sie verharrte in ihrer Bewegung, ließ die Tür außer Acht und ging in die Knie. Amelie konnte gar nicht genau sagen, wie lange sie diesen Brief ansah, bevor sie ihn endlich zwischen die Finger nahm. Maths Handschrift würde sie überall herauslesen können. Er nutzte stets einen Füllfederhalter, weil es ihm gefiel, wie die Tinte zerfloss und etwas Vergängliches bei sich trug.

Dort standen sie niedergeschrieben, ganz unerwartet, in einem Brief auf ihrem Badezimmerfußboden: Die letzten Worte von Mathiew Red, ihrem toten Ehemann.

Kapitel 5

Regenbogen im Treppenhaus

Amelie saß in ihrem Wohnzimmer, das Gesicht in ihren Händen vergraben und schwieg. Dann holte sie tief Luft, füllte ihren Lungen mit dem Leben, das sie in dem Moment dringend benötigte. Und Geduld. Unfassbar viel Geduld.

»Ich finde es ja ganz hübsch, so, wie es jetzt aussieht.« Das war der Clown. Gewiss, er befand sich immer noch in ihren eigenen vier Wänden und betrachtete mit vergnügtem Gesicht, wie Amelie mit sich rang die Fassung zu wahren. »Wobei ein bisschen mehr blau hätte es noch hübscher aussehen lassen.«

»Was tun Sie hier?« Obwohl Amelies Puls weiterhin auf einem sehr hohen Niveau galoppierte, versuchte sie dennoch irgendwie ruhig zu bleiben.

»Das hast du doch gerade in dem Brief gelesen, oder nicht? Ich finde, er hat sich sehr klar ausgedrückt. Wo ich auch wieder beim eigentlichen Thema wäre. Ich muss dann mal weitermachen, dafür wurde ich schließlich bezahlt.«

»Halt! Nein, nein! Bitte! Hören Sie auf dieses Haus zu zerstören!«

»Als Zerstören würde ich es nun nicht gerade bezeichnen.« Dieser Fremde mochte diese Situation ungemein komisch finden. Amelie konnte sich nicht einmal ein müdes Lächeln abgewinnen.

»Ich zahle das Doppelte, aber bitte, verschwinden Sie. Diesen Brief hat er verfasst… er war nicht er selbst. Und jetzt gehen Sie bitte.«

»Das kann ich nicht. Ich werde es auch nicht. Weißt du: Mir hat er auch einen Brief mit sehr klaren Instruktionen geschrieben. Er war unmissverständlich.« Amelie sah auf, doch der Clown war bereits verschwunden. Sofort war sie auf den Beinen. Diesen Wahnsinnigen musste sie stoppen, bevor noch weitere Räumlichkeiten darunter litten. Doch zu spät: Viel zu spät.

Sie hörte es, bevor sie in das richtige Zimmer lief: Der Clown stand mit einem weiteren Farbeimer im nächsten Raum, dieses Mal der Küche, und schüttete einfach den gesamten Behälter Farbe mit einem ordentlichen Schwung gegen die Wand. Im Wohnzimmer hatte er die Decke gewählt, von wo aus nun ein stechender Blauton zäh hinab regnete.

»STOP!« Amelie stellte sich vor ihn hin. Vielmehr zwischen ihm und der Wand. Jeder normale Mensch hätte inngehalten und aufgehört. Nicht dieser Mann. Er holte kräftig aus und PLATSCH schüttete den restlichen Schuss Farbe direkt in Amelies Gesicht.

»Puh, ein Glück, dass du Mund und Augen noch einmal rechtzeitig geschlossen hast. Das hätte auch schiefgehen können.« Amelie rührte sich nicht mehr. Das durfte schlichtweg nicht wahr sein. Es war einfach unmöglich.

Ein Clown war in ihr Haus eingedrungen (wie es sich herausstellte mit einem Schlüssel, dem Math ihm übergeben hatte), hatte sie splitterfasernackt in ihrem schlechtesten körperlichen Zustand betrachtet, ihr einen Brief von Math übergeben und angefangen ihr gesamtes Haus von Innen mit Farbe zu bewerfen. Bereits der Teil mit dem Clown, der überhaupt an der Tür angeklopft hatte, war schwer begreiflich, geschweige denn vom Rest der Geschichte. Wie sollte sie das nur jemals irgendeiner Menschenseele erklären? Am besten einfach gar nicht.

Amelie erhob ihre Finger und wischte sich mit einer unschlüssigen Bewegung vorsichtig die Farbe von den Augen. Ganz langsam versuchte sie diese zu öffnen, merkte an der Müßigkeit, dass sie wohl eher Wasser benötigte, bevor sie die Farbe vollständig ins Auge hineintrieb. Wunderbar. Jetzt konnte sie diesen Clown überhaupt nicht mehr bremsen, weil sie zu beschäftigt war, seinen Farbüberfall zu beseitigen, den sie obendrein unklugerweise noch selbst zu verschulden hatte. Es war gewiss nicht ihre genialste Idee gewesen, sich einem Clown, einer weißen Wand und einem vollen Eimer Farbe entgegenzustellen. Vermutlich hätte sie ihn eher von hinten angreifen sollen, das wäre zumindest effektiver gewesen und sie wäre nicht schmutzig.

»Ich finde ja, so eine Dusche täte dir gut. Deine Familie wird wahrscheinlich zu nett sein, um es dir zu sagen, aber du stinkst echt fürchterlich. Und das so richtig mächtig. Eigentlich kannst du sogar von Glück sprechen, dass du jetzt ganz Orange im Gesicht bist.« In dem Punkt konnte Amelie wohl kaum widersprechen. Zumindest, was die Dusche betraf.

Amelie seufzte und gab den Kampf auf. Dann sollte der Clown eben fortführen, was er begonnen hatte. Sie lief an dem tropfenden Wohnzimmer vorbei und ging wieder hinauf in den Raum, in dem alles begonnen hatte: Dem Badezimmer.

Da Amelie sich nicht mehr sonderlich gewaschen hatte, standen zu ihrem Glück noch sämtliche Pflegeprodukte in der Dusche randvoll gefüllt und warteten begierig darauf von ihr endlich wieder genutzt zu werden.

Sie schloss die Tür ab, zog sich erneut aus und stellte sich unter die Dusche. Dabei wartete sie nicht ab, bis das Wasser eine angenehme Temperatur angenommen hatte, sondern machte es einfach direkt an. Eiskalte Tropfen rieselten an ihr herab und gaben ihr für einen kleinen Augenblick das Gefühl wieder etwas mehr zu leben.

Eine Dusche hatte einen sehr eigenartigen Anklang. Diese Reinheit zu durchleben gab dem Körper, ohne, dass sie es sonderlich beeinflussen oder verhindern konnte, einen wohltuenden Nachgeschmack. Erst, als sich ihre Finger auf ihrer Kopfhaut einmassierten, fühlte sie eine gewisse Entspannung und vergas für ein paar Minuten, dass ein künstlerisch eher unbegabter Clown sich unweit von ihr entfernt in einem anderen Raum aufhielt. In dem Moment war sie nur für sich allein.

Während sie das plätschernde Wasser in sich aufsog und die Welt dort draußen für diese Weile kaum mehr für sie existierte, holten sie die Worte von Math ein. Jene letzten Worte, in einem fremden Brief, die er an sie gerichtet hatte. Einem zweiten Abschiedsbrief. Einer, der wesentlich aktueller gewesen war, als der Erste.

Hier an diesem Ort, in der fließend kalten Dusche, dort konnte sie weinen, so viele Tränen, wie es ihre Augen zuließen. Denn diese würde niemand jemals sehen. Hier war sie alleine.

Amelie trat aus der Dusche heraus und empfand die Kälte des Bads als erfrischenden Atemzug, der ihr einen Schwung mitgab, um sie diesen Tag überstehen zu lassen. Ihr Blick verharrte erneut an der Tür, bei ihrem Fußabdruck an den Fliesen, wo wieder ein Stück Papier hervorschaute, dieses Mal allerdings mit der Handschrift des Clowns:

Die Tür war abgeschlossen, außen hängt Kleidung.

Die Alte gehört verbrannt.

Zuerst lauschte sie in die Stille hinein, vernahm den Clown, wie er im unteren Stockwerk herum rumorte und wog sich in Sicherheit die Tür öffnen zu können. Bei dem Kleidungsstück handelte es sich definitiv um ein Kostüm. Da Amelie immerhin nur in ihren eigenen vier Wänden so herumlaufen müsste und nicht vor der Öffentlichkeit, und vor allem nur so lange, bis sie ihre eigene Wäsche gewaschen und getrocknet (oder verbrannt) hatte, solange könnte sie dieses Ding tragen. Andererseits war es ihr in dem Moment auch ziemlich gleich, was sie trug, solange ihre saubere Haut nicht die alte Kleidung tragen musste. Gleichzeitig war auch dieser Teil ihr egal. Es war, als würde sie nur zwischen den ihr gebotenen Optionen wählen, ohne selbst dabei wirklich eine Entscheidung zu fällen.

Das Kostüm stellte sich als Zahnpastatube heraus, welches Amelie nicht weiter in Frage stellte. Es war als Kleid konstruiert, das ihr bis zu den Knöcheln reichte, mit blauen Streifen und einem weniger kreativen Werbeslogan:

Blendende Gesundheit mit blendenden Zähnen!

Den albernen Hut als Öffnung ließ sie im Bad und stakste so hinunter, auf der Suche nach den Missetaten des Clowns. Wie lange sie wohl unter der Dusche gestanden hatte? Was er in der Zeit angerichtet hatte?

»Wissen Sie, Ihr Geschmack lässt zu wünschen übrig. Es wäre nett, wenn ich ein kleines Mitspracherecht hätte.« Mit den Worten kündigte sich Amelie an, während sie die Treppen hinunterging und nach des Clowns Schandtaten Ausschau hielt.

»Weißt du, ich finde, dass du eine äußerst schlechte Gastgeberin bist. Obendrein bin ich dafür, dass wir diesen Höflichkeits-Quatsch lassen. Immerhin habe ich dich bereits nackt gesehen. Ich glaube näher müssen wir uns auch nicht kommen und daher wäre es wohl angebracht ein kleines nettes Du zu verwenden, meinst du nicht auch? Schick siehst du übrigens aus.«

»Von mir aus, ich heiße Amelie. Jetzt verrate mir bitte, was all das hier soll«, seufzte sie und deutete mit einer ausladenden Bewegung auf die Farbeskalation, die sich während ihrer Duschzeit in ihrem Haus manifestiert hatte. Der Clown hatte alles gegeben, das musste sie ihm lassen. Nur eine tatsächliche Farbbombe hätte dieses Chaos noch übertrumpfen können; Farbe tropfte mittlerweile in etlichen Varianten von der Decke jedes Zimmers hinunter und sorgte dafür, dass überall des Clowns Fußabdrücke bunt verteilt lagen und ungefähr seinen Farbweg andeuteten. Es waren so viele Fußabdrücke, dass Amelie den Eindruck bekam, eine ganze Horde seiner Art hätte sich hier ausgetobt. Die Wände wurden ganz willkürlich mal vollständig, mal nur mit Klecksen, meistens allerdings mit einer gewaltigen Ladung Farbe versehen. Irgendwann musste der Clown entdeckt haben, dass er die Farbe auch kombinieren konnte, denn an den frischeren Stellen hatte er die Reste wohl miteinander gleichzeitig an die Wand geworfen. Der Geruch übernahm die Oberhand und hinterließ einen Geschmack auf ihrer Zunge, als wäre dieses Haus gerade renoviert und nicht seit Wochen nicht geputzt worden. Immerhin etwas. So würde es von Außen nicht mehr den Eindruck vermitteln, dass jemand im Inneren vegetierte.

»Ich bringe etwas Farbe in dein Leben!«

»Urkomisch, wirklich.«

»Wie dem auch sei, du lenkst vom eigentlichen Thema ab.«

»Ach, so? Und das wäre?«

»Deine Gastunfreundlichkeit«, wiederholte er und öffnete demonstrativ den leeren Kühlschrank. Irritiert zog sie eine Augenbraue hoch, wie sie es sonst tat, wenn in ihrem Unternehmen eine Kollegin oder Praktikantin eine äußerst dumme Frage stellte.

»So leer war der aber vor ein paar Minuten noch nicht.«

»Du meinst wohl die abgelaufenen und vor sich hin schimmelnden Lebensmittel? Ja, die habe ich alle entsorgt. Puh, das war vielleicht ein Gestank. Na, dann wollen wir mal aufbrechen!«

»Moment, was?«, fragte sie, als er sich bereits auf dem Weg zur Haustür befand.

»Wir fahren, los, komm!«

»Und wohin, bitte?«

»Na, einkaufen, um deine Gastunfreundlichkeit auszugleichen. Dort gehören Lebensmittel in den Kühlschrank, wie soll denn hier ein Mensch leben können?« Na, gar nicht, dachte Amelie, verkniff sich allerdings den Kommentar und sog stattdessen einmal tief Luft ein, um ihrer Geduld den nötigen langen Atemzug zu gönnen.

»Ich brauche keine Lebensmittel.«

»Ja, das habe ich deinen etlichen Pizzakartons angesehen.«

»Dann wäre das geklärt.«

»Nein, das denke ich nicht. Du brauchst außerdem noch unterschiedliche andere Dinge.«

»Und das wäre?«

»Das wirst du dann schon sehen.«

»Pass auf, das hier ist ja alles wirklich sehr nett gemeint, aber genug ist genug. Ich werde das Haus nicht verlassen und schon einmal gar nicht darin.« Mit einer ausschwenkenden Bewegung deutete sie auf ihr Zahnpasta-Kostüm.

»So sehr wirst du schon nicht auffallen, immerhin würdest du mit einem Clown vor die Tür gehen.« Amelie seufzte lautstark.

»Ich will trotzdem nicht.«

»Ich warte dann im Auto.«

»Was? Nein!« Doch der Clown winkte ihr nur hinterher, während er durch die Vordertür verschwand und auf ihre Worte nur noch, »Lass mich nicht zu lange warten, das würde nur unnötig die Umwelt belasten«, erwiderte.

Amelie dachte im ersten Moment darüber nach, einfach die Haustür zu versperren, wenn es sein müsste mit den Regalen und der Couch aus dem Wohnzimmer. Darüber hinaus vielleicht noch alle weiteren möglichen Einbruchsmöglichkeiten zu beseitigen, um endlich wieder zu ihrer Ruhe zu finden. Zu ihrer Stille, der Fülle aus Nichts.

Drei Monate. Seit drei Monaten verkroch sie sich in ihre kleine Höhle, taumelte durch die Albtraumwelt von Maths Tod und verschloss sich gänzlich vor der Außenwelt. Ihr einziger Versuch die Welt dort draußen zu grüßen, hatte im Amtsgericht stattgefunden. Nachdem sie wieder durch die Haustür ihr Wohnzimmer betreten hatte und all die Ereignisse erbarmungslos auf sie niederprasselten, sie zurückbeförderten an genau jenen Tag, dieser Fall war derart schmerzhaft gewesen, dass sie es nicht noch einmal gewagt hatte hinauszugehen. Amelie wunderte sich gar, wenn sie jetzt so die Welt dort draußen durch die Haustür betrachtete, wie sie es damals eigentlich alleine vollbracht hatte das Haus zu verlassen.

Gewiss, es hatte diesen Brief gegeben, geklebt an das Küchenfenster, wie ein Mahnmal. Vermutlich wird es die Erinnerung gewesen sein, der Gedanke, dass diese Geschichte noch ein Teil von Math in ihrem Leben zurückließe, bis auch dieser abgeschlossen und beiseitegelegt war.

Beendet.

Als wäre Math nur ein Kapitel ihres Lebens, unterteilt in Unterkapitel, die ihre gemeinsamen Erlebnisse horteten. Und dieser Gerichtsprozess, ihre Anklage, dieser Teil gehörte noch zu ihm, zu ihrem gemeinsamen Leben. Ja, vermutlich wird es das gewesen sein, weshalb sie es gewagt hatte, tatsächlich vor die Tür getreten war, alleine, hinaus in die Welt.

Allerdings hatte sie das Zurückkehren gelehrt, dass sie diesen Schmerz nicht noch einmal ertragen wollte, es nicht konnte. Nicht noch einmal durch diese Tür treten und nichts vorfinden. Diese Leere. Diese unendliche Schweigsamkeit.

Dann zogen sie ihre Gedanken wieder zu Maths Brief. Seine zweiten letzten Worte an sie. Dabei hatte er sich ziemlich präzise ausgedrückt, was diesen Clown anbelangte. Ihr Mund verzog sich, ein Wimmern durchzog ihre Lippen und sie musste einige Male tief durchatmen, um den Tränen einen Aufschub zu gewähren. Innerlich verfluchte sie sich dafür, dass der Clown gewinnen würde, auch wenn sie wusste, dass es sich nicht um einen Wettbewerb handelte, so fühlte sie sich dennoch wie die Niete, die das Rennen verlor.

»Du solltest dir einen Friseurtermin machen«, war das Erste, was er ihr sagte, als sie in das Auto auf den Beifahrersitz einstieg. Der Clown fuhr einen kleinen, in die Jahre gekommenen Transporter.

»Können wir nicht einfach etwas zu Essen bestellen? Ich zahle, in Ordnung? Ich habe wirklich keine Lust einzukaufen. Heute nicht.«

»Ich nehme an, dass du morgen auch nicht einkaufen willst und den Tag darauf auch nicht?« Amelie verdrehte die Augen, erwiderte allerdings nichts. »Wir fahren jetzt. Wir können Dinge kaufen, die man nicht kochen muss. Das mit dem Essen bestellen klingt berauschend, in dem Punkt würde ich nicht widersprechen.«

»Schön, von mir aus«, seufzte Amelie, denn anscheinend war mit diesem Mann nicht zu verhandeln.

»Ein bisschen mehr von der guten Laune, bitte.«

Amelie atmete einmal tief durch. Sie sollte ihre Manieren nicht vergessen. Doch dann dachte sie: Wozu eigentlich? Warum sollte sie nett zu diesem Fremden sein? Dann wanderten ihre Gedanken zu dem Brief zurück und sie knickte ein.

»Das kann ich nicht versprechen. Ich werde jedoch mit dir mitkommen, in diesem albernen Kostüm. Ich denke das ist freundlich genug.«

»Du hast ein ziemliches Glück, dass wir Frühling haben. Andernfalls könnte es für dich wirklich kalt draußen werden.« Das mit dem Frühling war ihr in den letzten Wochen gänzlich entgangen. Als Math nämlich beerdigt worden war, hatte ein kalter Nieselregen gerade mal den Winter durchzogen. Sie war froh um den tristen, wolkenverhangenen Tag gewesen. Eine prächtig strahlende Sonne wäre ihr zu makaber erschienen. Zu grausam für ihr Gemüt. Obwohl sie sehr gut wusste, dass das Wetter nun wirklich nichts mit dem Tod zu tun hatte, so wäre es ihr taktlos vorgekommen.

Dass der Frühling in der Zwischenzeit eingezogen war, überraschte sie ein wenig, obwohl ihr dies bereits bei ihrem Gerichtstermin aufgefallen war. Damals hatte sie den Tag in einem Wintermantel begonnen, den sie dann getrost im Auto zurückgelassen hatte, als die Schweißperlen sie in den Wahnsinn getrieben hatten. Danach hatte sie sich weiterhin in ihrem Heim verkrochen, wo ihr die Temperaturen gar nicht wirklich aufgefallen waren. Wofür auch? Zu welchem Zweck? Weshalb sollte sie sich nett einkleiden und sich Gedanken über solche Belanglosigkeiten, wie dem richtigen Outfit machen, wenn sie es Math gar nicht mehr präsentieren, vor ihm tanzen und lachen konnte? All das ergab keinen Sinn mehr.

»AUFWACHEN!«, brüllte plötzlich unverwandt der Clown und jagte ihr einen gewaltigen Schrecken ein. »Du solltest damit aufhören.«

»Wie — Was?«, keuchte sie und starrte ihn entgeistert an. Sie standen an einer roten Ampel und er wagte es ihr ein hämisches Grinsen zuzuwerfen.

»Dieses Abdriften in deine Gedankenwelt. Man sieht es dir an. Du solltest dich dabei mal filmen. Sieht echt niederschmetternd aus. Hör auf damit. Das macht einen ja total fertig, dich überhaupt anzusehen.«

»Oh, vielen dank aber auch«, erwiderte sie schnippischer, als sie es beabsichtigt hatte. Dabei fühlte sie sich nur ertappt. Entlarvt in ihrer eigentlich doch sehr offensichtlichen Trauer. Dennoch hatte sie das Gefühl, sich dadurch zu entblößen, als hätte er sie nun nicht nur körperlich, sondern auch seelisch nackt gesehen. Wunderbar und das innerhalb weniger Stunden.

»Ich sage dir nur, was alle anderen denken werden, wenn wir gleich einkaufen gehen. Wo wir auch beim Thema wären, was möchtest du denn heute so essen?«

»Ich dachte wir kaufen nur Kleinigkeiten ein«, knurrte sie fast, wie ein Hund, der sein Revier in Gefahr witterte und überraschte sich mit dieser eigenartigen Haltung selbst. Doch andererseits: Wie sollte sie einen Eindringling, der sie in jeglicher Hinsicht aus ihren Verstecken trieb, auch anders behandeln?

»Natürlich. Ich meine danach. Oder weißt du was, ich bin eigentlich dein Gast. Das suche ich später selbst aus, ich habe da auch schon eine Idee.«

»Wenn du meinst. Es wird aber nicht gekocht.«

»Versprochen.«

Danach schwiegen sie erst, was auch durch sein weiteres Fahrverhalten nicht anders möglich war, ohne dabei einen Unfall zu verursachen: Der Clown raste in einer unnormal morbiden Geschwindigkeit durch die Innenstadt und forderte es geradezu heraus, gegen einen Baum oder eine Straßenlaterne zu preschen, so wie er die Kurven erfasste und das Bremsen fast komplett außer Acht ließ. Mal abgesehen von allen anderen Straßenverkehrsordnungen. Für gewöhnlich trieben Amelie solche Rowdies in den Wahnsinn. Heute scherte sie dies keineswegs, obwohl sie merkte, dass der Clown es eher darauf abgesehen hatte, sie zu provozieren.

Er gewann sich ein freches Grinsen ab, als Amelie erleichtert ausatmete, sobald sie am nächsten Supermarkt zum Stehen kamen.

»Ganz schön wilde Fahrt, was?«, kommentiert er seinen Fahrstil, doch davon ließ sie sich gewiss nicht aus der Reserve locken.

»Kommt darauf an, womit man es vergleicht. Jede Achterbahnfahrt wäre spannender gewesen, falls du mir damit irgendetwas demonstrieren wolltest.« Darauf reagierte er nicht, dafür allerdings ihre Umgebung, was Amelie für einen Moment schwer schlucken ließ: Sie starrten sie an. Sämtliche Passanten glotzten auf den verrückten Clown und der Frau im Zahnpasta-Kostüm. Kinder lachten und zeigten auf sie, Erwachsene schmunzelten und der ein oder andere rief ihnen Sprüche hinterher, welcher Karnevalsveranstaltung sie denn entkommen wären.

Ja, es war kaum abzustreiten: Amelie und der Clown waren die Sensation schlechthin für jeden Alltagsmenschen, der um diese Uhrzeit das Verlangen hatte den Supermarkt aufzusuchen. Amelie beschlich sogar das Gefühl, dass sie zusammen den Supermarkt erst so richtig füllten und wunderte sich, ob sie an der Kasse für den Ansturm wohl Rabatte einheimsen könnten.

»Dann kauf, was du möchtest und wir können endlich wieder zurück.«

»Nicht so schnell, Schätzchen. So ein Einkauf muss bedacht sein, sonst muss man am Ende noch einmal los. Ich denke allerdings, dass wir die langweiligen Lebensmittel getrost ignorieren können. Wer braucht schon Obst und Gemüse.«

Wie nicht anders zu erwarten, steuerte der Clown die Süßigkeitenabteilung an und belud den Einkaufswagen, den Amelie eher widerwillig vor sich herumschubste, fast bis zum Rand mit allen möglichen und erdenkbaren Bonbons und Schabernack. Danach bepackte er den unteren Teil des Wagens mit Limonaden, nicht, dass sie bereits genug Zuckerhaltiges bei sich hätten.

Nachdem schließlich einige Jugendliche Fotos von ihnen geschossen hatten, die Kassiererin einen Kommentar á la Ooh Sie sind ja ein niedliches Pärchen abließ und der Clown für einige Kinder tatsächlich noch Luftballons zu Hunden verformte, durfte Amelie endlich in das Auto steigen und den Heimweg antreten.

Dann begann der Part, der ihr Angst einjagte.

Natürlich bereitete es Amelie eine gewisse Überwindung hinauszugehen, allerdings fühlte sie sich in der Gegenwart des Clowns eher wie eine Gefangene eines sehr merkwürdig verlaufenden Traums, so dass sie ihre Umgebung und die Menschen um sie herum eigentlich nur verschwommen wahrgenommen hatte, unbedeutend abgestempelt. Sie, die Frau in dem Zahnpasta-Kostüm. Als hätte ihr diese Garderobe das Mittel gegeben, sich hinter ihrer Trauer und ihrem eigentlichen Ich und dem Leben dahinter zu verstecken. Wie eine tatsächliche Maske, die ihr Ich verschloss, vor ihr selbst und der Welt.

Dieser Seifenblasenmoment hörte allerdings auf, als sie die bekannte Auffahrt zu ihrem Heim befuhren. Dieses Mal würde sie die Haustür nicht alleine öffnen. Dennoch: Panik überkam sie. Amelie bemerkte, wie ihr Atem schneller anschlug und kalter Schweiß ihre Stirn in Anspruch nahm. In ihr rebellierte es. Nein, schrien ihre Gedanken, ihr Körper, der sich langsam dagegen wehrte, diesen Weg noch einmal zu gehen. Amelie schluckte schwer, fühlte, wie sich ihre Kehle verschloss und ihr Herz mächtig gegen ihre Rippen klopfte, als wäre nun der Moment gekommen, Amelie für immer zu verlassen. Als wäre nun der Zeitpunkt, in dem das Leben zu viel von ihr verlangte.

Plötzlich umfasste etwas ihre Hand und riss sie mit dieser Berührung zurück in den Lastwagen. Amelie saß noch auf dem Beifahrersitz. Geparkt vor ihrer Garage.

»Ich kenne deinen Garten noch nicht, wäre es nicht witzig, wenn wir durch die Terrassentür ins Haus gehen? Wir könnten auch ein Fenster nehmen, ich glaube im Wohnzimmer habe ich es zum Lüften aufgelassen, wegen der Farbe.«

Ein Fenster.

Amelie blinzelte mehrfach und starrte den Clown fassungslos an. So recht verstand sie seine Worte noch nicht, also schwieg sie und hörte auf ihr polterndes Herz. Doch ihr Herz schien besser zu verstehen, was der Clown damit andeutete, denn es zog sich ganz zaghaft wieder zusammen.

»Das Fenster also, eine vortreffliche Wahl«, sagte er, obwohl Amelie rein gar nichts erwidert hatte.

Der Clown schaltete den Motor aus, öffnete seine Fahrertür und begann die Einkaufstaschen um das Haus herum zu tragen. Immer noch saß Amelie im Wagen, beobachtete den Clown, wie er ging und nach ein paar Minuten zurückkehrte. Er schenkte ihr zunächst keine weitere Aufmerksamkeit und entlud in aller Ruhe die Taschen, schaffte jede einzelne hinter das Haus, kam wieder und nahm die nächsten in Angriff. Als er dann die letzten beiden in den Händen hielt, öffnete er ihre Beifahrertür. Derweilen ging Amelies Atem deutlich langsamer, ruhiger, als verstünde ihr Körper, dass es dieses Mal besser sein würde.

Wortlos hielt er ihr eine Einkaufstasche entgegen. Amelie nahm sie an. Schweigend gingen sie in den Garten, dessen Unkrautüberwucherung sie kaum zur Kenntnis nahm. Dann sah sie das Fenster, wie es sperrangelweit in ihr Haus einlud. Der Clown kletterte zuerst hindurch, ging durch das Wohnzimmer, Richtung Küche und rumorte dort herum. Er wandte ihr den Rücken zu, so, als wüsste er ganz genau, dass Amelie nicht beobachtetet werden wollte. Als gäbe er ihr, sehr bewusst, die Privatsphäre diesen Moment zu durchleben, auszutesten, ob sie dafür bereit war und flüchten zu können, wenn dem nicht so wäre.

Ihr Herz schlug sanft gegen ihren Brustkorb, als sie die Einkaufstüte zuerst hinüberlegte und schließlich selbst in ihr Haus einstieg. Durch das Fenster. Durch das Fenster im Wohnzimmer. Nicht durch die Haustür. Amelie wartete auf den Moment, in dem die Panik ruckartig zurückschießen, die Trauer wie ein Donnerwetter auf sie hinabprasseln würde. Doch es passierte nichts.

***

Die Ware verfrachteten sie einfach in die Küche, stopften sie in alle möglichen Schränke. Durch den Mangel an sonstigen Lebensmitteln hatte sie dafür auch reichlich Platz.

»Wunderbar, dann können wir jetzt das Essen bestellen«, verkündete der Clown, zufrieden mit seinem Schaffenswerk in der Küche, in der nicht gekocht werden durfte.

»Sehr gut, ich sterbe vor Hunger.«

»Das trifft sich gut«, sagte er, griff nach einem Prospekt und wählte auffällig auf seinem Telefon herum. »Guten Tag, ja ich würde einmal bitte die gesamte Karte bestellen.«

Amelie fiel die Kinnlade runter, doch sie sagte nichts. Immerhin würden sie dann satt werden. Den Rest konnte sie immer noch im Kühlschrank aufbewahren. Eigentlich keine mal so schlechte Idee. So müsste sie die Tür seltener öffnen. Das musste sie sich merken.

Der Pizzabote staunte nicht schlecht, als er einem Clown und einer Zahnpasta die Lieferung überbrachte. Die Rechnung durfte natürlich Amelie begleichen, doch das sollte ihr nur recht sein. Solange sie danach ihre Ruhe hatte, tat sie einfach das, was dem Clown gerade durch den Kopf schoss. Dazu gehörte auch, dass sie im Wohnzimmer, neben dem schon vorhandenen Fernseher, außerdem noch ihren Laptop und den Fernseher aus dem Schlafzimmer aufbauten und gleichzeitig unterschiedliche Filme laufen ließen.

»So kriegt man viel mehr mit, verstehe gar nicht, warum das nicht jeder macht.«

»Ja, total eigenartig.« Dabei musste Amelie zugeben, dass sie es etwas belustigend empfand. Allerdings war ihr Stolz, so winzig er mittlerweile sein durfte, dennoch ausreichend genug, um sich nicht noch weiter dem Clown gegenüber zu öffnen. Schlimm genug, was sowieso bereits an diesem Tag geschehen war.

Sie verbrachten den Abend zusammen, sahen sich neun Filme in drei Stunden an und aßen so viel, wie sie verdrücken konnten.

Als Amelie langsam in den Schlaf abdriftete, vermeldete sie, dass es Zeit war, ins Bett zu gehen. Sie betrat, trunken vor Überfütterung, ihr Schlafzimmer und fiel geradewegs auf ihr Bett. Für einen Moment war sie dankbar dafür, dass dieser Clown erschienen war. Von diesem ereignisreichen Tag war sie derart erschöpft, dass sie sich wohl zum ersten Mal seit Maths Tod nicht in den Schlaf weinen würde.

Tatsächlich glaubte sie bereits in einen Dämmerschlaf zu gleiten, als sie dieses eigenartige Geräusch vernahm. Sie lauschte etwas abwesend, in der Hoffnung, dass es nur der Clown war, der wohl seinen Weg selbst hinausfand. Dabei kräuselte sie verärgert über sich selbst die Stirn. Sie sollte wohl besser die Haustür abschließen, auch wenn ihr dies als lächerlich erschien. Was sollte ihr jetzt noch im Leben passieren, was sie noch weiter hinunterreißen konnte? Und wer sollte ihr noch mehr rauben, als sie bereits verloren hatte? Den Fernseher und alles, was transportabel war, konnten Einbrecher getrost mitnehmen. Sie würde nichts missen.

Amelie lauschte für eine Weile den eigenartigen Geräuschen aus dem Erdgeschoss. Ja, was genau tat der Clown dort eigentlich? Zuerst ein Rauschen, als würde er etwas... über den Fußboden zerren. Unwillkürlich musste sie an Leichensäcke und Gruselfilme mit Clowns denken. Was hatte er jetzt noch vor? Amelie grunzte unzufrieden, ihre Faulheit überwog für einige Minuten, bis—

KAWUUUUUUUUHMMMMMMMM.

Mit einem Schwung saß sie kerzengerade im Bett.

»CLOWN?!« Zu Schreien stellte sich als zwecklos heraus, dieser tosende Lärm war schlichtweg zu überwältigend. Es brummte und polterte, das Vibrieren dieser Quelle durchzog die Wände des gesamten Hauses.

»Was tust du da?« Eigentlich dachte Amelie, dass sie kreischen würde, doch die Worte entkamen ihr mehr wie ein Krächzen einer Krähe. Sie stand im Wohnzimmer und musste mehrfach hinsehen, um zu realisieren, was sie dort vorfand.

»Was glaubst du denn, wo Clowns schlafen?«

»Schlafen?! GEH BITTE! Der Tag war supertoll, mein Haus gleicht einer einzigen Farbparty, du hast deinen Job wunderbar gemeistert, doch jetzt hört der Spaß auf.«

»Ich glaube eher nicht. Es hat gerade erst angefangen. Und jetzt geh schlafen, wir haben morgen viel vor«, sagte er bestens gelaunt, während er seelenruhig mit einem Kompressor in einer tosenden Lautstärke eine Hüpfburg mitten im Wohnzimmer aufbaute.

Eine Hüpfburg.

Amelie wehrte sich gar nicht dagegen. Fassungslos schüttelte sie den Kopf und hoffte, dass der Clown einfach von selbst die Sachen am nächsten Morgen packen und gehen würde. Immerhin musste er auch arbeiten und sein Geld verdienen. Und irgendwann wurde so einem Menschen auch langweilig, selbst einem Clown.

Kapitel 6

Einmal

Swimmingpool-Waschgang

für Anfänger, bitte

Dass etwas anders war, bemerkte Amelie sofort, wobei sie zunächst nicht eindeutig sagen konnte, woran das lag. Amelie traute sich nicht die Augen zu öffnen. Der Clown trieb sich noch irgendwo im Haus herum, so viel konnte sie bestätigen. Sie hörte ihn nämlich seit einer geraumen Weile, wie er durch so ziemlich jedes Zimmer herumgewatschelt war und sich nicht darum bemühte sonderlich leise zu sein. Davon wollte sie sich nicht provozieren lassen. Sollte der Verrückte ruhig machen. Wenigstens, so stellte sie nach einem intensiven Lauscher fest, war die Farbe im Erdgeschoss über Nacht angetrocknet. Denn das zähe, tropfende Geräusch war irgendwann in den frühen Morgenstunden verklungen. Zu dem Zeitpunkt war sie wach geworden, als plötzlich im Bad die Toilettenspülung betätigt wurde.

In dem Moment hatte sie ganz kurz vergessen, dass Math fort war. Dieses Geräusch, dass sich noch eine zweite Person im Haus aufhielt und die Räume mit Leben füllte, war ihr zu vertraut vorgekommen. Danach überfluteten sie die Erinnerungen an ihn. Die rasche Erkenntnis, dass nicht er es war, der die Nachtruhe unterbrach, erschütterte ihre Lungen mit stummen Beben. Leise flossen ihr dabei Tränen an den Wangen hinunter, als die Gewissheit darüber ebenso schnell eintraf; nämlich, dass ein Clown wohl mal für Zirkusleute musste und nicht ihr Ehemann, der sich im nächsten Moment wieder an sie schmiegen würde und ihr die Geborgenheit schenkte, die sie sehnlichst vermisste. Amelies Tränen hatten sich die Zeit genommen, sie für eine Weile vom Schlaf abzuhalten. Eine Nacht ohne Tränen konnte sie wieder zurück auf die Liste setzen. Andererseits: Sie zweifelte an, dass dieser Tag kommen würde. Außerdem konnte sie auf Listen getrost verzichten, tat dies schließlich bereits seit Wochen. Plante nichts, erstellte keine Vorsätze oder sonst irgendetwas, was ihr Leben von ihrem tristen Nichtstun abbringen würde.

Nun war da dieser Clown, mit einem weiteren Brief von Math. Der einzige Umstand, der sie davon abhielt, den Clown mit Polizeigewalt hinauszumanövrieren. Wobei sie sich nicht vorstellen konnte, dass sie tatsächlich den Mut aufbringen würde, der Polizei zu erzählen, ein Clown wäre in ihr Haus eingebrochen. Wobei es sich nicht wirklich um einen Einbruch handelte, da Math ihm einen Schlüssel hinterlassen hatte. Was hatte er sich dabei gedacht? Vielmehr: Warum hatte Math ihr nichts gesagt? Wenn er so sehr mit diesem Ende gerechnet hatte, weshalb hatte er sie nicht eingeweiht? Nicht nach ihr gegriffen, sie stattdessen zurückgelassen, ohne sich an sie zu klammern. Mathiew Red hatte sich mit Briefen verabschiedet, ohne einen Laut von sich zu geben.

Der Clown scherte sich nicht sonderlich darum, unauffällig zu sein. Vielleicht hatte er auch Angst, dass sie ihn vergessen und für einen Einbrecher halten würde. Natürlich war es genauso gut möglich, dass er sie schlichtergreifend herausfordern wollte.

Im Moment lag Amelie mit der Bettdecke über ihr Gesicht gestülpt in ihrem Bett. Denn abgesehen von dem Lärm, den der Clown veranstaltete, hatte er etwas getan, was nicht nur unmenschlich war, sondern einer Folter gleichkam: Sobald die Sonne den Horizont in ein grelles Licht getunkt hatte, war er tatsächlich in ihr Schlafzimmer mit einem »GUTEEEEN MORGEEEEEN!«, hineingeplatzt und hatte die Jalousien hochgezogen. Ja. Ganz. Genau. DIE JALOUSIEN! Wer tat denn so etwas? Ihr blieb nichts weiter übrig, als die Flucht unter die Bettdecke. Sonnenlicht hatte das Innenleben ihrer Höhle seit Maths Tod nicht mehr gesehen. Dass die Jalousien überhaupt noch hochzuziehen waren, hatte Amelie im zweiten Moment dann noch mehr verwundert. Sie hatte eher damit gerechnet, dass sie kläglich ihr Zeitliches segnen würden. So viel Glück hatte sie dann allerdings nicht. Wenigstens das Band hätte irgendwie reißen oder verschwinden können. Abgesehen davon, wagte er sich tatsächlich noch weiter hinaus und öffnete das Fenster.

Frische Luft.

Ja, als könnte diese noch etwas verändern.

Nun ja, etwas anders fühlte Amelie sich schon: Und zwar fror sie gewaltig, weshalb sie noch tiefer in ihrem Bett versank.

Mit der Zeit nahm Amelie noch etwas Anderes wahr. Selbstredend konnte sie in ihrer errichteten Höhle der Feiglinge, nicht erkennen, was außerhalb eigentlich vor sich ging. Sie bemerkte sehr wohl, dass der Clown zwischendurch auch mehrfach bei ihr im Raum einmarschierte, sie jedoch ferner nicht beachtete. Erst in dem Moment wurde ihr bewusst, dass solch eine Nicht-Beachtung nichts Gutes bedeuten konnte. Ganz und gar nichts Gutes. Dann konnte dieser Mann nämlich tun und lassen was er wollte, ohne, dass sie es verhindern konnte. Nicht, dass ihr Einwand, die Wände weiß zu lassen, am Tag zuvor irgendetwas gebracht hätte. Doch das konnte nur bedeuten, dass er jetzt etwas viel Schlimmeres plante.

Mit einem Schrecken saß sie gerade im Bett: Was konnte bitte noch schlimmer sein, als das Farbfiasko?

Als sie sich umblickte, spürte Amelie eine gravierende Veränderung. Sie konnte nicht sofort deuten, was es genau war. Vielleicht lag es schlichtweg am Sonnenlicht. Immerhin war sie so etwas eher nicht mehr gewohnt, das konnte bereits einen eigenartigen Eindruck vermitteln.

Dennoch betrachtete Amelie ihre Umgebung sehr genau. Irgendetwas hatte sich verändert, etwas, das nicht nur durch das Licht ihr Sichtfeld beeinflusste. Sie beschlich das Gefühl, das Mammut in der Glaserei zu übersehen. Etwas sehr Auffälliges musste es sein. Etwas, das sie jeden Tag zu Gesicht bekam. Unterschwellig spürte sie, wie Panik ihren Körper beschlich. Ihr Unterbewusstsein schien sehr wohl zu wissen, dass irgendetwas ganz und gar nicht am rechten Platz war. Das Schlafzimmer wirkte allerdings einwandfrei. Ja, tatsächlich, wenn Amelie so darüber nachdachte, sah es sogar sehr gut aus.

Viel zu gut.

Amelie sprang mit mehr Elan, als sie es sich zugetraut hätte, aus dem Bett raus, kontrollierte kurz, ob alles an ihr an der richtigen Stelle saß und rannte in den nächsten Raum hinein. Auch dort bestätigte sich ihr Verdacht. Dann durchlief sie jeden einzelnen Raum und landete am Ende mit einem gewaltigen Satz im Keller. Doch entgegen ihres Verdachts, befand sich der Clown dort eben nicht: Nämlich im Waschraum.

Ihr gesamtes Schlafzimmer und mit der Zeit auch sämtliche andere Räumlichkeiten, waren über die vergangenen Wochen seit Maths Tod zu einem umfunktionierten Wäschekorb mutiert. Überall hatte sie ihre Hüllen fallen lassen, gerade dort, wo es ihr in dem Moment am besten gepasst hatte. Nun war die gesamte Wäsche weg. Im ersten Wimpernschlag war es ihr nicht direkt bewusst gewesen, obwohl sie eigentlich ein unglaublich penibler Mensch war, der stets die Ordnung bewahrte, ganz gleich, wie erschöpft sie teilweise von der Arbeit nach Hause gekommen war: Da blieb kein Staubkorn von ihr verschont. Diese Tugend hatte sie nicht nur ablegt, sondern fast gänzlich zerstört.

Als sie die Bettdecke von ihren Augen gezogen hatte, war ihr die Ordnung erst einmal also nicht wirklich auffällig aufgefallen.

Obendrein roch es ausgesprochen angenehm. Ziemlich angenehm sogar. So angenehm, dass sie selbst dieser Frühlingsduft zusammenschrecken ließ.

Wohin hatte der Clown all ihre Wäsche verfrachtet? Und das auch noch in einer bemerkenswerten Zeit. Der Clown würde doch nicht tatsächlich ihre gesamte Schmutzwäsche verbrennen, so wie er es am Tag zuvor angedeutet hatte? Amelies Herz machte einen Satz und eine gewisse Übelkeit breitete sich aus. Unter all den Kleidungsstücken hatten sich natürlich auch Hemden und Shirts von Math befunden, die sie mit den Wochen nur noch getragen hatte, seinen Duft eingesogen, bis nichts mehr übrigblieb. Als sie gemerkt hatte, dass sie ihn dadurch nur von sich wegtrieb, hatte sie damit aufgehört und seine restliche Kleidung schön ordentlich im Schrank verbarrikadiert.

Nun galt die gesamte Wäsche als verschollen. Im Haus befand sie sich definitiv nicht mehr. Amelie nahm gleich mehrere Stufen auf einmal, als sie die Haustür anstrebte und einen Blick durch die Glasscheibe hinauswagte. Als sie auf dem ersten Blick erst einmal nichts erkennen konnte, riss sie die Tür auf und lief hinaus. Verstört sah sie sich um, denn abgesehen von ihrer Posttonne und einem Stapel Briefe, der aus ihrem Briefkasten hervorquoll, konnte sie rein gar nichts entdecken. Bis sie sich zum Haus umdrehte.

Amelie runzelte verwirrt die Stirn, als sie hinter dem Haus über dem Dach eine Seifenblase emporsteigen sah. Und noch eine. Und noch eine. Es waren ausgesprochen viele Seifenblasen. Dann hörte sie das plätschernde Geräusch von Wasser. Amelie tapste einen Schritt zurück. Wenn sie jetzt so darüber nachdachte, wollte sie es eigentlich gar nicht mehr wissen.

Sie musste ziemlich eigenartig ausgesehen haben, wie sie sich daraufhin an ihren Garten heranschlich und verstohlen um die Ecke sah: »Das darf doch nicht wahr sein«, murmelte sie, als sie den Clown endlich fand. Leider etwas zu spät, um noch irgendetwas verhindern zu können. Langsam näherte sie sich der Katastrophe, der sich der Clown hingebungsvoll widmete. Er sah sie, bevor sie überhaupt auf sich aufmerksam machen konnte.

»Weißt du, es schien mir irgendwie am einfachsten zu sein. Dauert ja sonst ewig, wenn wir die Waschmaschine stattdessen genutzt hätten. Abgesehen davon ist es deutlich umweltfreundlicher, ich meine, immerhin war das Wasser schon da und sonderlich viel genutzt hast du es ja nicht.«

»Was genau… tust du da?«, brachte Amelie mit gequälter Stimme hervor, während sie mit wehleidigem Blick ihre Kleidung betrachtete, die der Clown tatsächlich in ihren Pool geworfen hatte. Und nicht nur das: Dazu noch eine gewaltige Ladung Waschpulver und Weichspüler, wie ihr schien. Rund um sie herum duftete es angenehm, Seifenblasen stiegen friedlich dem Himmel entgegen, während ihre Schmutzwäsche im Pool dahinquoll.

»Ich wasche deine Wäsche. Den Gestank hat ja kein Mensch ausgehalten. Außerdem hast du selbst gesagt, dass du in dem Zahnpastakleid nicht mehr vor die Tür willst. Was hätte ich denn bitteschön sonst tun sollen. Außerdem macht es so viel mehr Spaß.«

»Spaß? Das freut mich ja für dich.« Missmutig verschränkte sie die Arme, doch zu mehr Protest schien ihr Körper nicht wirklich bereit zu sein. Amelie wunderte sich, weshalb sie eigentlich nicht vollkommen ausrastete. Diesem Clown die Leviten las, ihn anschrie, vertrieb, von ihrem Grundstück verscheuchte. Und das bereits gestern. Stattdessen beobachtete sie diesen Fremden lediglich und ließ ihn sein Werk fortführen.

»Du solltest mitmachen, dann hast du mindestens genauso viel Spaß!«

»Das glaube ich eher nicht.«

»Das kannst du nicht wissen, wenn du es nicht ausprobiert hast!«

»Was, meinen Pool ruinieren? Oder meine Wäsche zu vernichten?«

»Vernichten würde ich nicht gerade sagen, dazu hätte ich wohl eher ein Lagerfeuer aufgebaut. Andererseits, wenn ich mir so manches Oberteil ansehe, dann wäre ein Brennofen wohl geeigneter gewesen, als ein weiterer Waschgang.«

»Das sagt der Mann im Clownskostüm!«

»Das ist meine Arbeitskleidung.«

»Was du nicht sagst. Das heißt, dass du auch ein Leben ohne Clownsdasein hast?«

»Natürlich. Wer wurde denn schon als Clown geboren? Wobei man natürlich nicht leugnen kann, dass so manch einer als Witzfigur zur Welt kam, doch das ist wiederum ein ganz anderes Thema.«

»Wenn du meinst«, entgegnete Amelie resigniert und starrte ihre aufquellende Wäsche an. Es roch herrlich nach Vanille, doch das wollte sie eigentlich eher nicht zugeben. Wer konnte schon sagen, welche Einfälle den Clown noch überkämen, würde Amelie auch noch anfangen Komplimente zu verteilen.

»Wie gedenkst du denn die nasse Wäsche zu trocknen?« Zur Antwort richtete der Clown seinen Blick Richtung Himmel.

»Ich dachte mir, wir hängen sie hier draußen auf, immerhin regnet es heute nicht. Nicht einmal eine Wolke ist zu sehen, das sollte man nutzen. Für Londoner Verhältnisse könnte man das fast als Schicksal bezeichnen.«

»Lass mich raten: Und es ist Umweltfreundlicher.«

»Ich sehe, du lernst dazu«, sagte er und grinste breit, was angesichts seiner Schminke bizarr wirkte. Amelie wusste nicht, wie sie reagieren sollte. Ihr Gesicht, ihre Hände, ihre Beine, sie hingen unschlüssig im Garten umher, nicht wissend, wie sie handeln sollten. Es war schlichtweg zu verrückt.

Sie beobachtete den Clown, wie er seelenruhig auf ihrem Rasen kniete, ein Kleidungsstück nach dem anderen ergriff und es zu schrubben begann. Amelie seufzte einmal, begab sich ebenfalls in die Hocke und weil sie sich nicht anders zu helfen wusste, tat sie ihm die Arbeit gleich und wusch ihre Wäsche in ihrem Swimmingpool. Dabei griff sie bewusst nach ihrer Unterwäsche, die dem Clown wohl noch nicht unter die Finger geraten waren.

»Keine Sorge«, meinte er, als er ihrem Blick folgte. »Die habe ich mir nicht einmal angesehen. Wer will auch schon schmutzige Unterwäsche betrachten? Also wirklich.«

»Na, da bin ich ja erleichtert«, murrte sie zur Antwort. Für so einen komischen Kauz hatte sie ihn auch nicht wirklich gehalten. Wobei er sie andererseits bereits nackt gesehen hatte. Daran musste wohl der Clown auch denken.

»Schließlich habe ich dich schon nackt gesehen und im Moment machst du ja nicht gerade den besten Eindruck.«

»Ist die Damenwelt von deinen Sprüchen eigentlich immer so angetan, wie ich?«

»Ich kann mich in der Hinsicht nicht beklagen und die Damenwelt im Übrigen auch nicht.«

»Vermisst dich denn Zuhause niemand, wenn du bei mir wohnst?«, fragte sie, in der Hoffnung ihm ein schlechtes Gewissen einzureden.

»Wenn ich so ein verwahrlostes Zuhause wie du hätte, würde ich mir an deiner Stelle um das Anderer lieber keine Gedanken machen«, antwortete er ausweichend und Amelie hatte zumindest in dem Moment genug Anstand, um nicht ferner nachzufragen. Denn etwas in seinem Gesicht verriet ihr, dass da etwas war, was er ihr nicht erzählen wollte. Das machte sie für einen Augenblick neugierig. Andererseits wollte sie es wiederum nicht erfahren. Wer wusste schon, was einen Mann dazu trieb, den gesamten Tag über in einem Clownskostüm zu verbringen und obendrein noch in einer Hüpfburg zu schlafen. Wahrscheinlich konnte sich Amelie glücklich schätzen, dass er nicht bei tiefer Nacht in ihr Bett gekrochen war. Oh. Oh. In der nächsten Nacht sollte sie wohl lieber ihre Schlafzimmertür abschließen. Wer wusste schon, auf was für Gedanken der noch kommen würde, wenn der Rücken erst einmal zu schmerzen begann. Vielleicht war dieser Mann auch weitaus Schlimmeres gewohnt. Womöglich war er Alkoholiker und obdachlos. Oder auch nicht. Immerhin hatte er keinen Schluck dabei und bei ihr im Haus versteckte sich ebenfalls kein Alkohol.

Alkohol gehörte bereits seit vielen Jahren nicht mehr zum Leben von Amelie. Denn sobald Math damit in Berührung kam, war er stets in ein so tiefes Loch gefallen, dass es wohl mitunter die schlimmsten Nächte ihrer Beziehung gewesen waren. Die Wirkung ließ seine Gedanken gefährliche Kreise ziehen und schien seine Depressionen nur zu vervielfachen oder sogar einen gewaltigen Schub auszulösen. Daher tranken sie nichts. Das galt ebenfalls für sie selbst. Amelie hatte Math stets in allem unterstützt. Sie wollte ihm nicht das Gefühl geben, dass er anders war. Dass er das Leben genauso genießen konnte, ganz gleich, ob ihm dies schwerer fiel als Anderen. Doch vielleicht… war es einfach nicht genug gewesen.

Mit einem Ruck stand Amelie im Badezimmer. Ihr Herz pochte. Gesellschaft war sie nicht gewohnt. Sie musste sich Zuhause nicht beherrschen. Musste niemandem etwas vormachen oder ein fröhliches Gesicht zur Schau stellen. Wobei sich der Clown auch nicht sonderlich an ihrer Trauer zu stören schien. Anzusehen war es ihr schließlich, das hatte er ihr am Tag zuvor noch direkt ins Gesicht gesagt.

Dass sie aus dem Garten geflohen war, wurde ihr erst bewusst, als sie ihr Spiegelbild im Badezimmer betrachtete. Tränen rannen in Bahnen an ihren Wangen entlang. Ihre Lippen zitterten fürchterlich und ein gefährliches Schluchzen umwob ihre Kehle. Amelie warf ihren Kopf in den Nacken und sah daraufhin den Brief von Math. Sie hatte ihn im Bad ordentlich zusammengefaltet, nachdem sie ihn am vorherigen Tag mehrfach gelesen hatte. Er lag auf der Fensterbank und wartete darauf, noch einmal von ihr geöffnet zu werden.

Bluebird,

Amelie presste die Lippen aufeinander. Obwohl sie die Zeilen bereits mehrfach durchgelesen hatte, fielen sie ihr nicht ein Stück weniger schwer.

Bluebird,

bis vor kurzem war mir nicht bewusst, dass ich dir noch einen weiteren Brief hinterlassen werde.

Ich muss gestehen: Im Moment geht es mir nicht gut. Ganz und gar nicht. Aus dem Grund schreibe ich dir einen zweiten Brief, um dir zu sagen, wie du dich am Leben festhalten wirst, wenn ich nicht mehr da bin.

Es ist anstrengend den Stift zu heben, mir gelingen die Sätze nicht so, wie ich sie mir vorstelle... Es ist weitaus schwieriger dieses Mal meine Gedanken zu fassen und auf diesem Papier zu bannen, doch es muss sein. Es muss wieder sein. Erneut wurde mir heute bewusst, wie dringend meine Worte an dich sein müssen, wie wichtig, dass ich mich mehr als einmal verabschiede...

Oh, Bluebird, du kannst dir nicht ausmalen wie sehr ich versuche mich an dich zu binden, mein Leben an deins hefte, um hier zu bleiben.

Wie soll ich nur beschreiben, wie es mir geht? Wie kann ich dir nur annähernd verbildlichen, weshalb ich nicht mehr kann? Ich weiß es nicht. Es ist so unbeschreiblich, abgründig.

Ich fühle mich schwach. Unfassbar schwach. Als läge die Welt auf meiner Brust und hindere mich daran wieder aufzustehen und wie gewohnt weiterzumachen. Um weiterzuleben. Als zerre etwas, das ich absolut nicht beeinflussen oder kontrollieren kann, an meinem Geist, ... will es von mir trennen, fortreißen, ... bis ich nicht mehr bin.

Ich habe Angst.

Bluebird, ich habe so unfassbare Angst davor dich hier zu lassen. Du bist gerade nicht hier und ich habe Angst... Angst, dass du alleine sein wirst. Diese Angst überschattet die letzten Tage meine Gedanken so stark, dass ich kaum sprechen kann. Ich sehe dir an, wie sehr du darunter leidest, mich anzusehen, zu spüren, wie es mir geht und doch nicht ganz die Tragweite erfassen kannst. Ich kann mir deinen analytischen Blick vorstellen, wie du versuchst zu fühlen, was ich fühle.

Doch, Bluebird. Da ist nichts. So viel Nichts.

Während ich über dieses Nichts und dich alleine hier in unserem Leben nachdenke, suche ich Lösungen. Und ich glaube sie gefunden zu haben.

Er ist ein alter Freund. Ich kenne ihn länger, als du es für möglich halten wirst.

Bitte lass ihn in dein Leben. Er hat mir einst den Lebenswillen gegeben, der mich für weitere Jahre hiergehalten hat. Ich hoffe, dass er die Kraft haben wird, dir dasselbe Geschenk zu machen.

Amelie, ich kann nicht mehr. Nicht mehr lange.

Bluebird, ich liebe dich.

Es tut mir leid.

Dein Math

P.S.

Er ist ein Clown, bitte, bring ihn nicht um.

Dieser Brief war nicht einmal ein Jahr alt. Amelie hatte es nicht geahnt. Selbstverständlich erinnerte sie sich an diese Wochen, in denen es ihm wieder schlechter ergangen war. Er das Bett kaum oder widerwillig verlassen wollte, es nur mühselig tat, ihrem Drängen nachgab. Es war ihm so gut gelungen die wahren Tiefen zu verstecken. Die Vorwürfe an sich selbst überschatteten ihre Gedanken am meisten. Sie hätte es sehen müssen.

Warum hatte sie es nicht erkannt? War es denn nicht eindeutig gewesen? Hatte sie es vielleicht nicht wissen wollen? Nicht wahrhaben wollen, dass sie allein ihn nicht halten konnte? War sie etwa derart arrogant gewesen, anzunehmen, dass das reichen würde?

In seiner Jugend hatte Math einen Therapeuten aufgesucht. In den wenigen Gesprächen, die er über seine Depressionen zugelassen hatte, hatte er ihr dies einmal anvertraut. Bis auf Amelie und seinem besten Freund wusste niemand davon. Er schämte sich für das, was er war. Für die Gedanken und Gefühle, die ihn quälten. Für diese Krankheit. Selten bis gar nicht hatte er sich ihr diesbezüglich zugewandt. Er wollte nicht darüber reden. Er wollte nicht zeigen, dass es ihm schlecht ging. Dass es Momente gab, in denen die Krankheit die Überhand gewann. Diese entsetzliche Schweigsamkeit war es gewesen, die Amelie zum Verzweifeln gebracht hatte. In solchen Momenten hätte sie ihn am liebsten angeschrien, damit wenigstens einer von ihnen Gefühle zeigte. Sie hatte gehofft, dass die Therapien helfen würden und jemand Professionelles ihm irgendwie einen Weg zeigen konnte.

Und wieder und wieder und wieder fragte sich Amelie: Hätte ich es verhindern können?

Bluebird.

Es klopfte an der Tür und Amelie wurde zurück in das Hier und Jetzt gerissen.

»Ich habe übrigens überall nach einem Band oder einer Schnur gesucht und mich einfach bedient. Ein Seil habe ich jetzt nicht gerade gefunden, dafür aber… etwas Ähnliches.« Der Clown wollte sie wohl aus der Reserve locken. Nun, das hatte er durch sein Auftreten wohl auch. Gewieft war er, das musste Amelie ihm lassen. Dabei konnte sie ihn nun wirklich kaum einen Moment aus den Augen lassen. Sie legte den Brief, mit einem raschen zweiten Blick über die Zeilen, ordentlich zusammengefaltet zur Seite und trabte wieder hinaus.

Unterdessen hatte der Clown schon mit Phase zwei begonnen: Wäscheleinen-Improvisation, die Erste.

Dabei war er wohl oder übel in ihrer Garage fündig geworden. Tatsächlich hatte es mit einem Seil oder so etwas in der Richtung nur eine entfernte Ähnlichkeit, es erfüllte dennoch den Zweck.

»Ich hoffe du warst so geistreich und hast den Gartenschlauch auch vorher abgeputzt. Ich weiß nicht, ob mein Pool so eine zweite Waschpartie überleben wird.« Oder vielmehr die Vögel, die von all den Seifenblasen, die aus diesem genüsslichen Schaumbad hinaufstiegen, allmählich benommen durch die Lüfte torkelten.

»Also bitte, du beleidigst mich«, erwiderte der Clown und wies auf einen Lappen, den er bei sich trug. »Ich mache meine Arbeit gescheit, werte Lady.«

»Da bin ich ja wirklich beruhigt, Herr Clown.«

Der Gartenschlauch. Das war auch eine Geschichte á la Math. Dieser Gartenschlauch war katastrophal… lang. Unendlich lang. So lang, dass es eigentlich kein Mensch auf dieser Welt gebrauchen konnte.

Amelie war diejenige, die sich stets um den Garten kümmerte. Dabei sah er jetzt eher kläglich aus. Zum Glück hatte sie noch keine Pflanzen gesät, sonst wären sie in den vergangenen Wochen nicht nur gestorben, sondern gänzlich verrottet. Amelie hatte nicht einen Fuß hineingewagt. Dabei hatte ihr die Gartenarbeit immer etwas Beruhigendes verliehen. Etwas, was sie von dem Stress aus der Arbeit ablenkte, ihn fernhielt und eine Oase erschuf, in der es nichts Anderes als dreckige Erde und Unkraut gab. So verstörend es auch klingen mochte, aber sie hatte es sichtlich genossen. Math konnte das nicht wirklich nachempfinden, er widmete sich lieber der Küche, als dem Garten. Ihr zuliebe hingegen, wühlte er gerne im Dreck, wie er es charmant ausgedrückt hatte. Einst war ihm dann aufgefallen, dass Amelie eine Gießkanne benutzte, um all die Blumenbeete und Bäume zu gießen.

»Das ist nicht dein Ernst«, hatte er ihr in einem Sommer gesagt, als er sie dabei erwischte. »Wir haben doch einen Gartenschlauch.«

»Nein, das haben wir nicht«, hatte sie lachend erwidert. Wie leicht es ihr gefallen war, zu lachen, während Math in ihrer Nähe war. Es entkam ihr wie selbstverständlich. Nun war es eine Maskerade.

»Wie? Das kann nicht sein.« Dabei hatte er