Hugo Berger

Zufall

Auf den Spuren eines geheimnisvoll Tagebuchs

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Zufall

1 - Mexiko

2 - Regensburg

3 - St.Kassiansplatz

4 - Guericke Strasse

5 - Old Dub

6 - Haidplatz

7 - Saint-Germain-des-Pres

8 - Place de tetre

9 - Sacre Coeur

10 - Champs Elysees

11 - Jardin du Luxembourg

12 – Tuileries

13 - Cimetiere du Pere Lachaise

14- Gare de l´Est

15- Pont de l `Archeveches

16 - Tour Eiffel

17- Regensburg

Impressum neobooks

Zufall

Jeder erlebt sie. Immer wieder. Die Zufälle in unserem täglichen Leben. Zufälle, die im Grunde genommen nicht möglich sind und trotzdem vorkommen. Menschen, die mehrmals vom Blitz getroffen wurden und immer noch leben, Menschen, die den Lotto-Jackpot zweimal geknackt haben, aber auch Menschen, die in ein Flugzeug oder in einen Zug nicht eingestiegen sind, ohne zu ahnen, dass es ihr Todesurteil gewesen wäre. Zufall oder Bestimmung, es wird immer eine philosophische Frage bleiben. Und doch sind es zwei Theorien, die weder bestätigt noch widerlegt sind. Wer also weiß, was die Wirklichkeit ist? Die Antwort ist so offen, wie das, was noch zufällig kommt, oder bereits feststeht...

Vielleicht nennen wir nicht es nicht Zufall oder Fügung sondern einfach Zukunft, oder vielleicht ist der Zufall nur die Maske des Schicksals?

Auf den Spuren eines geheimnisvollen Tagesbuches

Roman von Hugo Berger

1 - Mexiko

Montag, 31. März 1986

Auf dem Flug von Mexiko-Stadt über Puerto Vallarta nach Los Angeles ereignet sich ein schweres Flugzeug-Unglück. Die Boeing 727 des Mexicana-Fluges 940 zerschellt fünfzehn Minuten nach dem Start am Berg El Carbon in der Sierra Madre Occidental. Von den 167 Passagieren überlebt niemand. Der erfahrene Kapitän Carlos Guadarrama konnte den Absturz nicht verhindern. Die Ursache war eine Explosion im Rumpf des Flugzeuges, ausgelöst durch ein Feuer im Fahrwerk aufgrund fehlerhafter Wartungsarbeiten beim Befüllen der Reifen. Farmarbeiter berichteten von einem großen Feuerball am Himmel.

2 - Regensburg

Es war sein Platz, an dem er immer gesessen hatte. Hier in dem kleinen Cafe etwas abseits der Goliathstraße und Unter der Schwipp. Aber doch noch zentral gelegen im Regensburger Altstadtbereich. Peter mochte den Trubel und die Hektik des Vormittags einer typischen Fußgängerzone nicht sonderlich. Hier in seinem kleinen Cafe fühlte er sich dagegen ein bisschen abgeschottet von der geschäftigen Welt da draußen. Es war in den letzten drei Jahren ein kleines zweites Zuhause für ihn geworden. Ein kleines Zuhause, wo er sein Ritual zelebrierte. Es bestand darin, einen Espresso zu bestellen, anschließend die Tageszeitung von hinten bis vorne im Rückwärtsgang zu studieren, beim Wirtschaftsteil angekommen einen leichten Chardonnay zu trinken, zu guter Letzt den Rolling Stone oder eine andere Fachzeitschrift zu wälzen, und dazu noch ein weiteres Gläschen desselben Weines zu genießen.

Peter wirkte nachdenklich an diesem Novembervormittag. Das war nicht auffällig. Er war immer ein ruhiger Gast gewesen, jedes Mal wenn er hier war, zwei- oder dreimal die Woche. Manchmal auch mit längeren Pausen. Auch mit der Bedienung sprach er nur so viel wie erforderlich war, um seine Bestellung aufzugeben und zu bezahlen. Und sicher wusste er weder, dass sie Susi hieß, noch würde er sie auf der Straße wiedererkennen, obwohl sie ihn mehr oder weniger immer bediente.

Dafür machte Susi sich Gedanken über ihre Stammgäste. Natürlich auch über Peter. Sie arbeitete jeden Tag, außer Mittwoch und Sonntag. Sie kannte die Gewohnheiten ihrer Gäste und respektierte diese. Peter hatte die Marotte, sich immer auf den gleichen Tisch zu setzen und ebenso auf dieselbe kleine karogemusterte Bank. Einmal war es sogar vorgekommen, dass er wieder ging. Nur deshalb, weil sein Platz besetzt war, obwohl genügend andere Tische noch frei waren. Was tat Susi? Sie kannte die Uhrzeit um die er gewöhnlich auftauchte, das war meistens viertel nach neun vormittags. Und sie wusste an welchen Tagen er hauptsächlich aufkreuzte, das war dienstags, manchmal donnerstags, und fast immer am Freitag. Also nahm sie sich die Freiheit, den Tisch für ihn freizuhalten, natürlich ohne dass er es registrierte.

Susi hatte noch eine andere Angewohnheit. Sie malte sich in Gedanken immer aus, wer oder was ihre Gäste waren. Bei Peter tippte sie auf einen Schriftsteller, der vormittags seine Literatur wälzte um Stoff für ein spannendes Buch zu sammeln. Oder er könnte auch ein introvertierter Professor an der hiesigen Universität sein, der nachmittags und abends seine Vorlesungen für junge Studenten hielt. Zu seinen finanziellen Verhältnissen hatte sie keine Meinung. Sein Trinkgeld war nicht unbedingt großzügig. Aber das sollte nichts heißen. Dafür war sie sich sicher, dass Peter ein klassischer Single-Mann war. Es war die Regelmäßigkeit mit der er zwei bis drei mal die Woche auftauchte. Niemals in Begleitung, nie der penetrante Klingel- Summ- oder Brumm-Ton eines Handys. Peter war kein unattraktiver Mann in den Augen einer Frau. Nein, im Gegenteil. Er hatte etwas Interessantes und etwas Geheim-nisvolles an sich. Mittelgroß, schlank, dunkelhaarig. Sein Alter konnte Susi schlecht schätzen. Er konnte Mitte vierzig sein, aber auch Anfang fünfzig. Gekleidet war er eher leger und sportlich. Also vielleicht doch mehr der Schriftsteller als der Uni-Prof. Dass er nie ein Handy am Tisch liegen hatte sprach allerdings wieder eher für einen konservativen Professor mit einem Handy-Verweigerungs-Komplex. Was Susi nicht wissen konnte, Peter war weder Schrift-steller noch Uni-Prof. Er war Musikproduzent und hatte es in diesem Jahr endlich geschafft, den Titelsong für eine Serie zu schreiben. Sie konnte nicht wissen, dass er ver-dammt lange darauf hin gearbeitet hatte. Sie konnte nicht wissen, dass sich Peters Leben in den letzten Monaten gravierend verändert hatte. Und sie konnte ebenso wenig wissen, welche verrückte Geschichte hier in diesem Cafe ihren Anfang genommen hatte.

Ihr war es dafür aufgefallen, dass gerade heute etwas anders war als sonst. Nicht, dass Peter in den letzten Monaten nur mehr selten und unregelmäßig ins Cafe gekommen war. Nicht, dass er einige Wochen gar nicht hier war. Nein, ihr fiel auf, dass er heute weder eine Zeitung las noch eine Zeitschrift. Er saß einfach da, nippte an seinem Glas Chardonnay und schien mit seinen Gedanken so weit weg zu sein wie der Mond von der Erde. Welche Gedanken waren es, die ihn so beschäftigten?

Peters Gedanken waren tatsächlich weit vom heute und vom Jetzt entfernt. Zu sehr sah er sich an diesem für die Jahreszeit zu milden Vormittag zurückversetzt an den nach trügerischer Harmlosigkeit schmeckenden Dienstag im April vor sieben Monaten, wo das alles seinen Anfang nahm. Genau hier in diesem Cafe, an diesem Tisch und an diesem Platz. Diese verrückte Geschichte, die fast zu verrückt ist, um wahr sein zu können. So verrückt, dass essein Leben in diesen wenigen Monaten verändert hatte.

Aber bekanntlich schreibt gerade das Leben die verrücktesten Geschichten. So saß er da, wie in Trance, gedanklich abgeschnitten von der Außenwelt. Nur diesen Kultsong nahm er wahr, der gerade auf Bayern 1 gespielt wurde. Derselbe Song von John Lennon, den er auch an diesem Dienstag im April vor sieben Monaten gehört hatte.

Imagine, there`s no heaven                                                                                                                            it`s easy if you try                                                                                                                                             no hell below us, above us only sky                                                                                                                  imagine all the people, living for today

you may say I`m a dreamer                                                                                                                                   but I`m not the only one                                                                                                                                      I hope someday you`ll join us                                                                                                                              and the world will be as one

-JOHN LENNON 1971-

3 - St.Kassiansplatz

Stell dir vor, du findest ein Tagebuch. Es liegt geöffnet neben dir. Weit und breit ist keine Menschenseele zu sehen und du bist völlig unbeobachtet. Was würdest du tun? Würdest du es ignorieren und einfach unbeachtet liegenlassen? Würdest du fragen, wem es gehört und dich nach dem Eigentümer umsehen? Würdest du es der Bedienung geben in dem Cafe, wo du es gerade gefunden hast und von der du genau so wenig weißt wer sie ist? Oder würdest du einen kleinen, dafür aber heimlichen Blick auf ein oder zwei Zeilen werfen? Würdest du einen verstohlenen zweiten Blick riskieren? Und dann? Was würdest du dann tun?

… the answer my friend is blowin in the wind…

Dienstag, 7.April 2015

Sieben Monate vorher. Wie üblich, saß Peter an diesem Dienstag in seinem Cafe an seinem Platz. In der Zeitung las er von neuen Selbstmord-Hintergründen des Germanwings-Piloten zu dem spektakulären Flugzeugunglück vom 24. März, bei dem der Pilot das Flugzeug absichtlich in den französischen Alpen zum Absturz brachte. Erst als er die Zeitung beiseitelegte bemerkte er das Tagebuch, das neben ihm auf der Bank lag. Auf den ersten Blick sah es völlig unverfänglich aus. Peter hatte nicht einmal Ahnung, dass es sich um ein Tagebuch handelte. Es war aufgeschlagen. Fast so, als ob es sagen wollte „hey sieh mich an“. Peter tat es, ohne sich Gedanken zu machen. Es war ein einziger Satz der ihn in seinen Bann zog. Kein Satz im klassischen Sinn, sondern diese Textzeile, geschrieben an diesem Tag, genauer gesagt an diesem Morgen:

-when you`re down in troubles, and you need some love and care                                                                  -and nothings, nothings goin right                                                                                                                   -close your eyes and think of me...

Peter konnte den Text in Gedanken weitersprechen ohne es lesen zu müssen. Zu gut kannte er den Song von Carole King, zu oft hatte er diesen früher gehört. Und doch war es kein Textbuch. In der nächsten Zeile hatte jemand aufgeschrieben:

Wenn ich einen einzigen Wunsch hätte, dann würde ich mir meine Stimme zurück wünschen.

Das war alles, was auf dieser aufgeschlagenen Seite stand. Aber für Peter ausreichend genug, um etwas in ihm zu wecken. Dieser Song erinnerte ihn an etwas von früher, was ihn bewegte ohne sich erinnern zu können, was es war. Nicht jetzt in diesem Moment. Vermutlich war es zu lange her und zu weit weg.

Bis zu diesem Augenblick hatte er nichts Verbotenes getan. Er hatte das Buch nicht berührt und nicht geblättert. Nur das gelesen, was offen zu lesen war. Dabei kam ihm spontan die schrille Idee, dass das so ein Ding mit einer versteckten Kamera sein könnte. Er hatte keine Ahnung. Seine Emotion war es nun, die ihm das Nachdenken abnahm und einfach eine Seite zurückblätterte ohne den Verstand zu fragen und die nächsten Zeilen in diesem Buch zu lesen.

6. April.15

...die Musik ist mein Blut, solange ein Funken Leben in mir ist. Nur die Musik hat mir in meinem Scheißleben geholfen, den ganzen Mist zu ertragen. Ohne Musik wäre ich längst vor die Hunde gegangen

War das eine Botschaft oder war das Zufall? Warum musste ausgerechnet er so etwas finden? Er, dessen Welt und dessen Leben von A bis Z aus Musik bestand.

-it`s a heartache, nothing but a heartache                                                                                                        -hits you when when it`s too late                                                                                                                       -hits you when you`re down.

Natürlich erkannte Peter auch diesen Nummer-Eins-Hit von Bonnie Tyler an den beiden Textzeilen auf Anhieb. Die Emotion zwang Peter auch die nächsten Zeilen zu lesen.

5. April.15

...brauche Musik, sie ist mein Sauerstoff, den ich atme. Ein Leben ohne Musik ist kein Leben...

Wenn du einmal diesem Reiz erlegen bist, mit einer guten Band auf einer dieser großen Bühnen zu stehen und dein musikalisches Ich aus dir herauskommt, Besitz von dir ergreift, und dieser Funken auf das Publikum vor dir überspringt, die jedes Wort deines Textes mitsingt und im Beat mitgeht, dann ist es dieses Feeling, das Rainhard Fendrich in einem seiner Lieder so treffend beschrieben hat. Spätestens jetzt war es für Peter klar, dass dieser Mensch seine Hilfe in Sachen Musik brauchte. Und es war klar, dass er es war, der diesem Jemand mehr helfen konnte als jeder andere. An dieser Stelle wurde ihm aber auch bewusst, dass er gerade in das Privatleben eines fremden Menschen eingedrungen war. Gleichzeitig durchfuhr es ihn, dass die Person, der das Tagebuch gehörte, jeden Moment zurückkommen könnte um es zu suchen. Das war sogar ziemlich wahrscheinlich, vielleicht aber auch die Riesen-chance ins Gespräch zu kommen. Peter war unruhig und angespannt. Er konnte sich auf nichts anderes mehr konzentrieren, als ständig den Eingang zu beobachten und rechnete damit, dass jeden Moment die Tür aufgeht und dieser Tagebuch-Jemand nach seinem vergessenen Buch sucht.

Es war sehr ruhig an diesem Dienstag. Peter und zwei Omis waren die einzigen Gäste an diesem Vormittag gegen Neun. Er wartete ab, doch außer zwei asiatischen Studentinnen, die sich scheinbar etwas Süßes to go einpacken ließen, tat sich nichts Neues. Peter spekulierte fieberhaft nach einem Plan B. Einfach liegenlassen? Würde bedeuten, dass er dieser Person nicht helfen könnte. Bei der Bedienung abgeben? Würde bedeuten, einer wildfremden Person das Geheimnis eines ebenso wildfremden Menschen anzuvertrauen und auch nicht helfen zu können. Wenn er also helfen wollte, dann gab es nach seiner Einschätzung nur eine einzige Antwort, was zu tun war. Inzwischen waren mehr als zwei Stunden Ewigkeit vergangen. Das Tagebuch wurde scheinbar noch nicht vermisst und auch nicht abgeholt. Eigenartigerweise hatte er während der letzten beiden Stunden das Radioprogramm, das im Hintergrund lief, nicht wahrgenommen. Ausgerechnet jetzt drang John Lennons „Imagine“ in sein Ohr, so als ob es ein Zeichen wäre „stell dir vor...“ Für sein emotionales Ego war es das unmissverständliche Kommando, „nimm das Buch und mach dich vom Acker.“ Manchmal tust du einfach etwas, weil es der Zufall so will und du fragst dich nicht, ob das richtig oder falsch ist. Und das war genau eine dieser unkontrollierten Situationen.

Zwei Stunden nachdem er das Buch gefunden hatte lag es nun auf seinem Schreibtisch zu Hause. Er wusste nicht einmal, ob es sich um einen Tagebuchschreiber oder eine Tagebuchschreiberin handelte, obwohl er eine intuitive Vermutung hatte, dass es sich um eine Sie handeln könnte. Fest stand nur, dass der oder die Schreiberin Hilfe brauchte. Alles andere würde sich ergeben, irgendwie. Den Rest wollte er herausfinden indem er sich in aller Ruhe damit beschäftigte.

Und doch, je länger er das neben ihm liegende Buch betrachtete, kroch allmählich ein wirklich beschämendes Gefühl in ihm hoch. Was hatte er sich eigentlich dabei gedacht? Jetzt, wo es mehr als zu spät war, war da plötzlich eine gewaltige Portion schlechtes Gewissen, die an ihm nagte. Was war mit seiner Moral und mit dem Respekt einem fremden Menschen gegenüber? Selbst dass er nach seinem Abi zwei Semester Psychologie studiert hatte, gabihm keinen Funken Recht dazu in eine seelische Intimsphäre einzubrechen. Je länger er sich darüber einen Kopf machte, um so mehr wurde ihm klar, dass er gerade einen großen Fehler gemacht hatte. Er musste es zurückgeben. Vertraulich und ohne großes Aufsehen natürlich. Am besten dorthin legen wo er es gefunden hatte und ohne ein Wort darüber zu verlieren. Diskret versteht sich, sehr diskret. Morgen.

Nächster Tag, Mittwoch, 8. April 2015

Ein sehr kühler Aprilmorgen, es hatte sogar Nachtfrost gegeben. Peter wollte es an diesem Morgen zurück-bringen und er war jemand, der das tat, was er sich vorgenommen hatte. Er wollte das corpus delicti einfach wieder loswerden, es ungeschehen machen, zurückbringen in das Cafe. Unauffällig und dorthin, wo er es gefunden hatte und dann seinem Schicksal überlassen. Ja das war sein Plan gewesen an diesem Mittwoch. Natürlich konnte er nicht damit rechnen, dass das Cafe ausgerechnet an diesem Tag Ruhetag hatte. Und nun, was sollte er nun tun? Er wirkte hilflos und unbeholfen wie ein kleiner Junge, der ein Spielzeugauto geklaut hatte und es nun zurückbringen wollte.

Das Ganze machte ihn sichtlich nervös. Obwohl Peter im Grunde jemand war, der die Ruhe in Person ist und jemand, den nicht viel aus dieser Ruhe bringen konnte. Ein Mann, Anfang Fünfzig, sportlich, lebenserfahren und mit einem Stück harmonischer Ausgeglichenheit. Dieser aus-geglichene Mensch hatte nun ein kleines Problem in der Größe DIN A 5, schwarz mit roten horizontalen Streifen an den Außenrändern, äußerlich völlig unauffällig. Aber es war der Inhalt, von dem man das nicht behaupten konnte. Nicht das übliche Liebeskummer-Bla-bla, was sonst so häufig in individualisierte Heftchen gekritzelt wird. Das was er gefunden hatte war ein Stück Lebenstragödie, wie sich noch herausstellen sollte, das nichts mit einem Kindergeburtstag zu tun hatte. An diesem sonnigen aber kühlen Mittwoch blieb ihm allerdings nichts anderes übrig, als dieses Stück aufgeschriebenes Stück Leben wieder mit nach Hause zu nehmen. Es lag auf seinem Schreibtisch wie am Tag zuvor und starrte ihn an, zumindest empfand Peter es so. Die Versuchung war einfach zu groß. Nicht seine pure Neugier, nein es war die Botschaft, die ihn erreicht hatte und die ihn einfach nicht mehr los ließ. Es war Nachmittag geworden und er konnte das Tagebuch nicht länger neben sich liegen lassen, ohne dort weiterzulesen, wo er am Morgen aufgehört hatte. Typisch wie es für ihn war, begann er nicht mit ersten Seite und dem ersten Datum, sondern mit der letzten Seite genauso wie er auch die Tageszeitung las.

4. April

Hab geträumt, dass ich Autogramme geben soll, aber meinen Namen nicht mehr schreiben kann. Muss dran arbeiten, dass diese Ängste weggehen.

3. April

Karfreitag, wieder einer dieser Feiertage die ich so hasse

-strumming my pain with his fingers                                                                                                                   -singing my life with his words                                                                                                                            -killing me softly …

29. März

Nicht singen zu können, ist für mich wie einem Vogel das Fliegen zu Verbieten. Zumindest im Traum kann ich es noch...

Der Manager kommt zu mir und fragt mich, warum ich ein rotes Mikrophon habe. Ich zeige ihm mein rotes Kleid und das Publikum klatscht begeistert in die Hände und schreit Zugabe.

Tatsächlich, es war eine Sie, so wie Peter es vom ersten Moment an vermutet hatte, und Peter musste dabei an seinen ersten Auftritt mit seiner Schülerband denken. Zuerst das Lampenfieber, dann der Applaus, der alle Aufregung nach dem ersten Song weggefegt hatte. Die Musik hatte ihn bereits als kleiner Junge begeistert. Er hatte sich nie etwas anderes vorstellen können als Musiker zu werden. Das war für ihn so definitiv sicher, wie das Ende einer Landebahn. Das war nicht nur so ein Kleiner-Jungen-Traum . Es war seine Bestimmung, so zumindest hatte er es damals betrachtet und daran hatte sich auch bis heute nichts geändert.

27. März

Arschloch-Traum:                                                                                                                                             Er ist im Gefängnis. Ich bin in seiner Zelle und er will mit mir schlafen. Ich habe ein Messer im Aktenkoffer versteckt. Er sagt, dass ich unterschreiben muss, dass er unschuldig ist....                    Heute ist der Tag der Rache du Scheiß-Typ...

26. März

War heute bei Mister Anwalt. Sieht nach neuer Riesen-Scheiße aus. Hab nicht alles mitbekommen, zuviel Paragraphen-Chinesisch. Soll Mister Anwalt mit seinem Fachkollegen klären...

Warum schreibt jemand Träume auf? Manchmal brauchst du Träume und Visionen. Wenn du aufhörst zu träumen, dann hörst du auf zu leben. Peter hatte immer einen Traum, es war sein Traum. Es hat ihm die Kraft gegeben weiterzumachen, nie aufzugeben, wo ein anderer längst hinschmeißt. Gerade als Musiker bist du nur einer von vielen tausenden, die tausendmal besser sind. Aber das musst du wegdrücken, du musst an dich glauben. Als Musiker träumst du natürlich davon, einmal berühmt zu werden. Und du träumst davon Erfolg zu haben. Peters Traum war einfach Musik zu machen. Dafür lernte er wie verrückt, Piano zu spielen . Wäre da nicht dieses Klavier im Wohnzimmer der Eltern herumgestanden, vergewaltigt als Möbelstück, weil es die Vorbesitzer des Hauses als Platz-gründen nicht mitnehmen konnten, und wäre da nicht sein Schulkamerad Roland gewesen, der ihm die Grundbegriffe am Klavier beigebracht hatte. Aber sie waren da, das Klavier und Roland und Peter hatte nichts anderes zu tun, als zu üben. Und das tat er auch, wie ein Besessener.

14. März

-it`s the heart afraid of breaking, that never learns to dance                                                                           -it`s a dream afraid of waking, that never takes the chance                                                                             -it`s the one who won`t be taking, who cannot seem to give                                                                            -and the soul afraid of dyin, that never learns to live

Ich shaffe es trotzdem nicht, es gibt eine unsichtbare Hand, die mich immer wieder in den Dreck hinunterzieht....

Auch in Peters Leben hatte es natürlich viele dieser Phasen gegeben, an denen er sich an eine Hoffnung klammern musste. Seine Laufbahn im Musikgeschäft war nicht nur Sonnenschein. Es war auch seine Existenz, die immer wieder mal auf der Kippe stand und er kannte den bitteren Geschmack der Niederlage. Und doch hatte er sein Ziel unbeirrbar verfolgt und sich davon leiten lassen, dass nach einem Tief zwangsläufig auch immer wieder ein Hoch kommt.

12. März

wann hören diese Träume auf?

9. März

…..soll ich dieses Arschloch erschießen lassen, damit diese Träume endlich aufhören?

8. März

Mir ist nicht gut. Diese scheiß Einsamkeit frisst sich wie ein gefräßiger Parasit in mich hinein genauso wie diese scheiß Träume von ihm...

Peter las langsam, er wollte verstehen, was da alles passiert war. Diese Vermischung von Erzählungen und Träumen und dann wieder Textzeilen konnte er nicht deuten. War da überhaupt ein Hauch von Wirklichkeit, oder alles nur ge-träumt, Fiktion, Phantasie oder eine Junkiestory, ge-schrieben im Delirium? Alles war denkbar. Peter holte sich einen Cognac. Seine Gedanken waren auf einmal weit weit weg in seiner eigenen Jugend, der eigenen Sturm- und Drangzeit und alles was dazugehörte. Peter legte das Buch zur Seite und entschied sich dafür, sich vom TV-Programm berieseln zu lassen.

Zwei Tage später, Donnerstag, 9. April 2015

Die Nacht hatte ihm keine Antworten gegeben. Diesmal war er es, der wirre Träume hatte, an die er sich aber nicht mehr erinnern konnte. Es war der zweite Tag, nachdem er dieses mysteriöse Büchlein gefunden hatte. Und wieder hätte Peter an diesem weitgehend sonnigen aber immer noch zu kühlem Tag die Gelegenheit gehabt, es zurück-zubringen. Er tat es nicht. Dieses Buch hatte etwas angestoßen in ihm, was er nicht stoppen konnte, so als ob er nach einzelnen Puzzle-Teilen suchte, um daraus ein Bild zu machen, aber ohne zu wissen, wie das Bild überhaupt aussehen sollte. Bisher war er nicht weit gekommen. Mit der Ausnahme, dass er wusste, dass es sich um eine Frau handelte gab es keinen Hinweis, keinen Namen, kein Nichts. Am Abend blättere er weiter.

28. Febr.

….Muss an Mam denken

-winter, spring, summer or fall, all you got to do is call                                                                                     -and I`ll be there, yes I will, you`ve got a friend …

24. Febr.

Bin im Traum wieder mit Mam auf dieser Wiese. Jemand streichelt mich und sagt dass ich schön bin. Dann beginnt es zu regnen, aber ich werde nicht nass. Mam sagt „komm wir gehen in den Wald“. Auf einmal ist sie verschwunden. Ich bin allein und habe Angst. Finde nicht zurück. Es blitzt und es donnert wie bei einer Explosion. Ich stürze und falle auf den Boden. Die Erde zittert wie bei einem Erdbeben. Es riecht nach verbranntem Holz. Sehe dieses dunkle Tor vor mir. Will da nicht hinein gehen. Dann höre ich Mam`s Stimme „komm“. Aber sie ist nicht hier....

Da ist diese unbekannte Frau, die scheinbar ihre Mam vermisst. Und Peter? Seine Eltern? Peter hatte sich mit Neunzehn mit seinen Eltern verkracht. Zuerst hatte er sein Studium geschmissen, das er ohnehin nie ernsthaft wollte. Danach hatte er sich mit Aushilfsjobs über Wasser gehalten, bis ihm so ein Typ in einer Bar eines Abends diesen Amerika-Floh ins Ohr gesetzt hatte. Zu viel für seine Eltern, und genau das Ding für ihn. Er musste selbst auf die Schnauze fallen und selbst lernen dass du im Land der unbegrenzten Möglichkeiten auch nur ein Niemand bist, solang du dir deine Kohle in angestaubten Clubs quer durch das Country verdienen musst. Immerhin, er hat es gesehen und erlebt, hatte seine Lebenserfahrungen gemacht, hatte die von so vielen Menschen ersehnten Städte wie Chicago, Memphis, Nashville, New Orleans, Los Angelos, San Franzisco und Las Vegas gesehen, aber auch die kleinen weniger bekannten Orte wie Bakersfield, Springfield, Natchez, Cape Girardeau, Vixburgh, und andere No-name-Citys.

Peter hätte vielleicht den ein oder anderen gut gemeinten Ratschlag seiner Eltern auch angenommen, wenn sie nur ein bisschen auf ihn und seine Fähigkeiten eingegangen wären. Als Hobby haben sie es akzeptiert. Aber auch nicht mehr. Sie hatten mit Musik einfach nichts am Hut. Da waren zwei gegensätzliche Welten aufeinander getroffen. Er hatte es seinen Eltern lange nicht verzeihen können, dass sie ihn nicht seinen Weg gehen ließen und es hatte einige Jahre gedauert, bis er wieder Kontakt hatte. Er hatte nie viel über seine Eltern nachgedacht, dafür war er zu sehr mit seiner Leidenschaft namens Musik beschäftigt.

Der harmonische Teil von Peter war es, der die Zeit der Versöhnung kommen ließ. Und trotzdem haben sie es nie verstanden, warum er sich so in seine Musikwelt stürzte, statt wie andere Söhne richtig sesshaft und erwachsen zu werden, einen Beruf mit regelmäßigen Arbeitszeiten zu haben und eine Familie zu gründen. Und doch hatten sie ihm nach dem Tod ein Stadthaus in Regensburg hinterlassen.

Montag, 23. Febr.

hab nicht gewusst, warum ich den ganzen Mist aufschreibe. Anfangs hab ich es aus Hass gemacht vielleicht aus Selbstmitleid. Jetzt sehe ich nicht nur das Negative sondern auch was Positives....

-some say love, it is a river, that drowns the tender reed                                                                                 -some say love, it is a razor, that leaves your soul to bleed                                                                               -some say love, it is a hunger, an endless aching need                                                                                     -I say love, it is a flower, and you it`s the only seed

Peter hatte selbst nie ein Tagebuch geschrieben. Dafür liebte er es Texte zu schreiben, da kam sein philosophisches Talent zum Vorschein. Seine kreativste Zeit waren seine Jahre als Berufsmusiker auf den Kreuzfahrtschiffen. Hier hatte er tagsüber Zeit in Hülle und Fülle.

Auch dieses Kapitel in seinem Leben war geprägt von der Illusion, dass das Leben eines Musikers auf einem dieser Luxusliner wie Urlaub mit ein bisschen Musikmachen ist. Die Wirklichkeit ist allerdings dann doch eher ein Job, bei dem du zur Crew gehörst und nicht auf der Passagierliste stehst. Was das heißt? Das heißt eine circa Acht-Qua-dratmeter-Kabine mit einem Musikerkollegen teilen zu müssen, keinen Zugang zum Passagierbereich zu haben, lediglich Abends in der Bar oder in der Lounge dein Musik-programm Abend für Abend abspielen zu müssen für Leute, die sich nicht für die Musik interessieren, sondern lediglich für die Cocktails an der Bar. Auf der positiven Seite steht dafür, dass du nach zwei Wochen so viel Routine hast, dass du dein Programm auswendig im Schlaf rückwärts spielen kannst, dass du den ganzen Tag frei hast und dass du vernünftiges Geld verdienst, ohne wirklich Ausgaben zu haben. Und wenn du ein bisschen Glück hast, dann gibt es auch die ein oder andere allein reisende weibliche Gelegenheit, die gegen eine Affäre nichts einzuwenden hat. Und wenn du dann noch etwas mehr Glück hast, dann triffst du ab und an auch mal Leute, die wirklich was von Musik verstehen, aus der Branche sind und dir später mal auf die Sprünge helfen können.

20. Febr.

Hat mich wieder total aufgewühlt dieser Traum von letzter Nacht:                                                          Sehe lauter kranke Kinder, sie sehen mich an. Dann bin ich ans Bett gefesselt. Fühle diesen stechenden Schmerz im Magen, rufe um Hilfe. Niemand kommt, ich pinkle mich ab....

13. Febr.

sie hat auch zu viel mit meinem Leben zu tun, meine verhasste Tante mit einem Herz aus blankem Eis. War es ein Traum oder war es ein deja vu?:                                                                                               Höre ihre schrille Stimme. Die Türen fallen zu und ein eiskalter Wind geht durch das ganze Haus. Sie kommt in mein Zimmer und nimmt mir alle meine Platten weg. Dann muss ich was essen. Es ist altes hartes Brot. Ich muss es aufessen. Meine Nase blutet und sie lacht. Ich laufe davon, kann den Ausgang nicht finden.

War da eine weitere Gemeinsamkeit? Es gab da seine beiden Tanten, um die er bereits als kleiner Boy lieber einen Bogen gemacht hatte. Zwar konnte er nicht behaupten, dass er sie hasste, aber eben auch nicht in Freudentränen ausbrach, wenn Sie zu Besuch kamen. Das war alles, was er an Familie anzubieten hatte. Seine Familie war dafür die Musik. Alle seine Freunde und Bekannten hatten irgendetwas mit Musik zu tun. Das war seine Welt, seine Nahrung, sein Zuhause, sein Leben. Er hatte sich damit beschäftigt seit er denken konnte. Das war sein Metier und hier war er der Profi und Spezialist, der alles über die Musik wusste, jeden Text der Klassiker auswendig kannte und nahezu jeden Titel der in den internationalen Charts der Siebziger Jahre und der Achtziger Jahre gelaufen ist am ersten Ton erkannte.

7. Febr.

Meine Platten. Sie sind mein heimlicher Schatz. So wertvoll, weil sie mir die schönen Erinnerungen zurückbringen

Das Plattensammeln gehörte ebenso zu seiner musikalischen Welt, für das er bereits als Schüler sein ganzes Taschengeld ausgegeben hatte. Dass es diese schwarzen Scheiben aus Vinyl heute wieder gibt, die man mit Erfindung der CD totglaubte, ermutigte Peter auch noch in der Zeit der digitalen Musikdateien eine Neuerscheinung immer noch lieber als Schallplatte zu erwerben statt als CD oder noch abwegiger als MP3-Download. Da steckte auch noch ein Nostalgiker in ihm. Wenn Peter auch Stück für Stück musikalische Gemeinsamkeiten aus den Tagebuchzeilen herauslesen konnte, legte er ihr Buch nach drei Lesetagen Tagen ein weiteres Mal beiseite, ohne wirklich mehr zu wissen als am ersten Tag. Doch es hatte nichts an seiner magischen Anziehungskraft verloren. Es war Donnerstagabend.

Tag Drei nach dem Tagebuch-Fund, Freitag 10.April 2015

Peter hatte wieder schlecht geschlafen und schlecht geträumt. Er hatte vor, ein paar Dinge in seiner Agentur zu erledigen. Er blätterte noch unkonzentriert in der Mittelbayerischen Zeitung, wo vom Prozessbeginn über die fehlerhaften Brustimplatate berichtet wurde, ohne dass ihn dieser Artikel ansprach, und machte sich dann auf den Weg. Aber wohin er auch unterwegs war, die Sache mit dem Tagebuch ging ihm nicht mehr aus dem Kopf, seit dem Moment, als er die erste Zeile gelesen hatte. Sein Kopfkino spielte schon wieder diesen Film ab, wo er auf der Suche nach der Sängerin letztendlich erfolgreich war und dann zum guten Ende sogar noch einen Song für sie schrieb. Doch die augenblickliche Realität sah so aus, dass er meilenweit davon entfernt war, eine Spur oder einen Anhaltspunkt zu haben. Wo waren die Antworten, die er bisher nicht gefunden hatte? Waren sie auf den nächsten Seiten zu finden? Peter konnte gar nicht anders, als am Nachmittag, an dem es endlich frühlingshaft warm geworden war, weiterzulesen.

31. Jan.

warum habe ich Angst, warum lässt mich meine Kindheit nicht einmal im Traum zur Ruhe kommen? Ein Telefon läutet. Ich mache die Haustüre auf. Da steht ein schwarzer Mann. Er weint und geht wieder. Er hat eine Schachtel auf den Boden gestellt. Mam`s Plattenspieler ist in der Schachtel. Ich schalte den Plattenspieler ein und höre Mam. Sie weint. Ich kauere mich zusammen. Eine Kirchenglocke läutet, kann mein Herz fühlen wie es mit jedem Glockenschlag sticht bis es endlich still ist.

27. Jan.

-goodbye ruby tuesday, who`s gonna hang a name on you                                                                             -and when you change with every new day, still I`m gonna miss you

Es war ein Dienstag, als ich die schlimmste Nachricht in meinem jungen Leben erfahren habe. Angst kann so grausam sein.

Peter konnte sich mit Ausnahme an die Zeit, als seine große Liebe in Scherben zerbrach, an keine extremen „ruby tuesdays“ in seinem Leben erinnern. Wahrscheinlich hatte er einfach Glück. Dass es die ein oder andere Enttäuschung gegeben hatte, das war so natürlich, wie es wohl zu jedem einzelnen Leben dieser Menschheit gehört. Er hatte sein Leben selbst so betrachtet, dass er die meisten Tage seines Lebens auf der Sonnenseite verbrachte und eher die Leichtigkeit des Seins empfunden hat als die schwere Last eines Lebens tragen zu müssen.

Auf der Schattenseite seines Lebens stand der Tod seiner Eltern, die zwar beide jenseits der Achtzig waren, aber mehr oder weniger doch überraschend verstorben sind und beide kurz hintereinander. Er war damals knapp Vierzig und zu dieser Zeit auf einer seiner Kreuzfahrten als Musiker an Bord eines Atlantikliners engagiert. Er schaffte es trotzdem, sein Engagement kurzfristig abzubrechen und sich um die ganzen Formalitäten der Bestattung zu kümmern. Das war er seinen Eltern schuldig und es war ihm auch klar. Der plötzlich Herztod seines besten Freundes Bobby nur drei Jahre später war allerdings so tragisch wie überraschend.Bobby war ein Freund, der ihn nie im Stich ge-lassen hatte und ein Musiker mit dem er viele Jahre zusammen immer wieder Musik gemacht hatte. Und dann gab es noch Bobbys damals vierundzwanzigjähriger Sohn Tommi, der nicht nur der Sohn eines Freundes war, sondern für ihn eher der Sohn war, den er selbst nie hatte und den er bereits kannte, als dieser noch ein kleiner Junge war.

23. Jan.

hab von diesem Arschloch geträumt:                                                                                                            Ich bin in einer Hotelhalle. Da sind laute nackte Männer. Einige kenne ich, andere nicht. Sie gehen in verschiedene Zimmer. Auf dem Boden steht eine große Schachtel. In der Schachtel befinden sich lauter Zettel mit Nummern. Ich muss mir einen Zettel nehmen und in das Zimmer mit dieser Nummer gehen. Die Männer liegen nackt auf einem Bett. Zuerst erregt es mich. Hinter meinem Rücken habe ich ein Messer versteckt, sie können es nicht sehen. Ich setze mich auf ihren Bauch und verbinde ihnen die Augen. Dann schneide ich ihnen die Hände ab. Dann gehe ich in das nächste Zimmer. Am Ende ist er im Zimmer. Ich will ihm die Hände abschneiden. Es geht nicht, das Messer ist zu stumpf. Der Anwalt steht vor mir und fragt mich, ob ich ein Geständnis machen will.....

Frauentechnisch gesehen reichten ihm kurze Affären völlig aus um seinen Liebesbedarf zu decken. Es gab immer wieder Gelegenheiten, die er bei Bedarf durch-aus nutzte und die er zu genießen gewusst hatte. Natürlich waren im Lauf der Jahre auch Beziehungen entstanden, die länger als eine Nacht andauerten. Seine letzten beiden Geschichten namens Jaqueline und zuletzt Issi, die er erst im Januar dieses Jahres vor die Tür gesetzt hatte, hatten ihm allerdings dann doch die Lust auf derartige Beziehungen gründlich vermiest und in ihm den Vorsatz reifen lassen, sich auf nichts mehr einzulassen, was den geringsten Beigeschmack von Beziehung hat.

Auch eine große Liebe hatte es in seinem Leben gegeben. Es war die einzige große Liebe in seinem Leben und er war unerfahrene Neunzehn. Und dann diese noch größere Enttäuschung, über die er lange nicht hinweggekommen war. Vielleicht war das der Grund, warum er eine wahre Beziehung nicht mehr zulassen konnte und wollte. Vielleicht war es aber auch schlicht die Tatsache, dass seine wahre Liebe der Musik gehörte.

20. Jan.

hab gestern Post von Mister Anwalt bekommen. Ich soll mich nochmal melden. Soll ich? Er sieht nicht übel aus.

-you just call out my name, and you know wherever I am                                                                                 -I`ll come runing to see you again                                                                                                                      -winter, spring, summer and fall                                                                                                                          -all you got to to is call and I`ll be there                                                                                                            -yes I`will, you`ve got a friend-

Seine finanziellen Verhältnisse waren nicht existenzgefährdend, aber auch nicht immer rosig gewesen. Jede Selbständigkeit, auch in der Musikbranche bringt finan-zielle Risiken mit sich, die in gewissen Phasen einfach mehr oder weniger automatisch auftreten. Er hatte sich zumindest nie soweit aus dem Fenster gelehnt, dass unüberwindbare Schuldentürme entstanden waren. Eher nannte er diese Phasen Sauere-Gurken-Zeiten, die er einfach mit Gürtelengerschnallen wieder in der Griff bekommen hatte und ohne dass Gerichtsvollzieher oder andere unangenehme Zahlungseintreiber auf seiner Matte standen.

15. Jan.

warum lässt mich meine Kindheit nicht los, warum träume ich von Mam?                                                Sie hält mich in ihren Armen. Ich kann ihre warme Haut fühlen, kann sie riechen. Fühle ihr dunkles Haar das auf meine Schultern fällt. Ich kann ihren Herzschlag spüren. Sie singt mir ihr Lied vor. Dann werden ihre Hände kalt und sie sagt „mein Flugzeug geht gleich“. Dann ist sie verschwunden. Ich bin allein. Kann nicht aufhören zu weinen.

Für einen Familienleben war Peter zu viel unterwegs gewesen die ganzen Jahre. Für ihn war das alles nicht vorstellbar, gebunden zu sein, für jemand sorgen zu müssen und sich und seine eigenen Bedürfnisse zurücknehmen zu müssen. Er konnte es selbst nicht sagen, warum er diese Einstellung hatte. Peter hatte sich immer treiben lassen und dabei nie das Gefühl gehabt einsam zu sein. War es Gewohnheit geworden?

12. Jan.

Muss wieder mal raus an die frische Luft. Hänge nur zwischen Couch meinen Platten und dem kleinen Laden an der Ecke rum.

Mein Äußeres hat auch schon mal besser ausgesehen. Hatte früher jede Menge Verehrer. Konnte sie alle um den Finger wickeln. Und ich tat es auch. Warum sollte ich ein braves Mädchen bleiben auf alle Ewigkeit, wenigstens das hab ich ausgiebig genossen

-just remember in the winter                                                                                                                               -far beneath the bitter snow                                                                                                                                -lies the seed, that with the sun`s love                                                                                                               -in the spring becomes the rose

Frischluft hatte er weiß Gott genug bekommen, als er damals auf den klassischen Kreuzfahrt-Routen als Bord-Musiker unterwegs war. Auch an weiblicher Abwechslung konnte er sich nicht beklagen. Aber es war auch die Zeit in der Peter die Einsamkeit kennengelernt hatte. Wenn du da draußen auf diesem verdammt großen Ozean namens Atlantik bist und nichts anderes siehst als Wasser vom Sonnenaufgang bis zum Sonnenuntergang, dann wird dir erst bewusst, wie klein du als Mensch bist. Dann hast du unendlich viel Zeit nachzudenken und den Dingen, die dir bisher so wichtig erschienen sind, den angemessenen Raum zu geben. Und du stellst aufs Neue fest, dass es viele Dinge gibt, die du so akzeptieren musst wie sie sind. Du bist viel zu klein und bedeutungslos um den Horizont zu verändern. Das was du sehen kannst sind die Schaumkronen der Wellen auf der Wasseroberfläche, aber alles was darunter liegt, ist viel mächtiger und gewaltiger als du dir es jemals vorstellen kannst. So ist es auch mit unseren Gedanken, mit dem was wir zu wissen glauben und dem, was wir nicht wissen können, weil es außerhalb unserer menschlichen Vorstellungskraft liegt.

25. Dez.

mein Gott wie ich diese Feiertage hasse. Ich hasse sie seit ich Kind bin. Ich hasse sie seit es keine Familie gibt. Ich hasse es seit dreißig Jahren. Sei mir nicht böse Mam

-cause I`m leavin on a jet plain                                                                                                                            -dont know when I`ll be back again                                                                                                                   -oh Babe, I hate to go

23. Dez.

Wieder so ein Tag wo ich zu wenig Kraft habe, dagegen anzukämpfen. Mam hilf mir doch. Sing mir was vor, so dass ich es hören kann

Weihnachten hatte Peter überall auf der Welt erlebt, aber am wenigsten zu Hause. Als er noch ein Kind war, sind immer seine beiden Tanten gekommen und haben ihr Sprüchlein „ja mei, schau, wie der Peterle schon groß geworden ist“ aufgesagt. Er hatte das schon immer gehasst und musste dabei schön und artig antworten und zwei Tanten-Küsschen über sicher ergehen lassen, wie das brave Jungen halt so tun sollen. Später hatte Peter sich dann immer sobald die Geschenke ausgepackt waren auf sein Zimmer verdrückt und sich Platten angehört. Das eigentlich und wirklich Schöne an Weihnachten für Peter war, dass Ferien waren, dass er Musik machen konnte, und dass er meistens eine oder zwei Schallplatten geschenkt bekam, halleluja.

22. Dez.

Fühl mich kotzübel, komme nicht auf die Füße. Alles dreht sich. Mein Inneres scheint nur mehr aus den Bruchstücken eines zerfallenen Herzens zu bestehen

Peter war an diesem Freitagabend längst klar geworden, dass ihr nicht nur das Leben übel mitgespielt hatte, sondern das alles zurückging bis in ihrer Kindheit. Was mag da wohl passiert sein mit ihr? Was war eigentlich mit ihrem Vater, den sie nie erwähnte? Peter hatte immer noch keine Ahnung, wer sie war. Auch jetzt nicht, nachdem er seit vier Tagen in ihrem Buch gelesen hatte. Das was er sich erhofft hatte, nämlich Hinweise zu finden und etwas über ihre Geschichte zu erfahren, das lag alles weiter in einem dichten undurchdringlichen Nebel.

Samstag, 11. April 2015

Peter hatte keinen Funken Motivation die Suche nach dieser geheimnisvollen Frau, die ein Tagebuch schreibt das aus Träumen, Erzählungen und Textzeilen besteht, fortzusetzen. Vielleicht war die ganze Sucherei ohnehin so aussichtslos, als ob er herausfinden wollte, was hinter der untergehenden Sonne kommt. Der Tag verging ohne dass Peter das Buch auf seinem Schreibtisch beachtete. Es war möglicherweise besser, wieder mal in seine Stammkneipe zu gehen und mit ein paar Kumpels ein paar Bier zu trinken, statt sich weiter den Kopf zu zerbrechen und Columbo zu spielen. Und das tat er auch, ziemlich ausgiebig sogar. Das war wieder der Peter, den man kannte. In der Stammkneipe erfährt man natürlich immer das Neueste. An diesem Abend war auch Rudi in der Kneipe. Rudi war ein Ur-Bayer wie es typischer nicht geht. Aufgewachsen in Straubing und über Umwege in Regensburg gelandet. Mit ihm hatte er zuletzt zusammen Musik gemacht, zu zweit, kleinere Engagements, Geburtstagsfeiern, bis diese blöde Sache mit Issi dazwischen gekommen war. Rudi war inzwischen nicht mehr sauer auf ihn, dass er damals Issi einfach als Band-Mitglied aufgenommen hat, ohne ihn zu fragen und dass sie die Gagen durch drei teilen mussten. Es ging ohnehin nicht lange gut. Und letztendlich taten sich dann Rudi und Issi zusammen und Peter war raus.                                                                          „Na wie läufts bei Euch?“ fragte Peter nach.                                                                                                      „Du moanst doch net mit der Issi, oder?“                                                                                                        „Wen sonst, fragte Peter zurück“                                                                                                                        „Du woaßt doch selber, dass des Busnluder an gewaltigen Dachschadn hat. Hat genau vier Wochn funktioniert und dann hab i de Nosn voi ghabt, von dera damischn Dschicksn“

Peter musste lachen und gab eine Runde Cognac aus, die nicht die einzige blieb. Der Stammkneipen-Abend hatte ihn endlich wieder auf andere Gedanken gebracht. Den Rest erledigte der Alkohol. Und auch das war unter diesen Umständen gar nicht das Schlechteste, denn so verkatert, wie er sich am nächsten Tag fühlte, so wenig hatte er Lust, sich am nächsten Tag zu konzentrieren, um nur irgend eine einzige Zeile in diesem rätselhaften Tagebuch begreifen zu wollen.

Eine Woche danach, 14. April 2015

Auch am nächsten Sonntag und Montag hatte er kein Verlangen verspürt, in dem Buch der Fragezeichen zu lesen. Er nutze die Zeit lieber, um ins Freie zu kommen, die Augen zu öffnen und den Kopf frei zu machen. Erst an diesem Dienstag, genau eine Woche nach dem Fund war es wieder ausgebrochen, das Fieber, nach weiteren Puzzle-Teilen zu suchen. Es war sein erster Gedanke an diesem milden Dienstagmorgen als er die müden Augen öffnete. Dabei war ihm die Idee gekommen, dass MissTagebuch möglicherweise jemand war, der an einem bestimmten Wochentag ins Cafe zu ging. Aus seiner Sicht keine schlechte Idee es auf einen Versuch ankommen zu lassen. Peter hatte dabei nichts zu verlieren. Es gehörte ja zwei bis dreimal zu seinem wöchentlichen Programm ins Cafe zu gehen. Peter schaffte es unter diesen besonderen Umständen tatsächlich, um mehr als eine halbe Stunde früher im Cafe zu sein als für ihn üblich. Sein Platz war frei gewesen. Und das war das erste Mal und wahrscheinlich das einzige Mal, dass er sich darüber nicht freute. Peter setzte sich an seinen Tisch und schlug seine mitgebrachte Zeitung auf. Seine Aufmerksamkeit galt weniger der Überschrift, dass der Autor Günter Grass gestorben war und dass Hillary Clinton für die nächste Präsidentenwahl kandidierte, sondern sein Interesse galt den wenigen Menschen, die im Cafe waren und den ebenfalls wenigen Menschen, die im Laufe diese Vormittages noch kamen. Mit dem stoischem Blick einer Schlange, die ihre Beute beobachtet, versuchte er jeden zu identifizieren, der nur an-nähernd in sein imaginär es Verdachtspersonen-Profil passte. Auch wenn er jedes Mal zuckte, sobald sich an der Eingangstüre etwas tat, gab es keinerlei verdächtige Tagebuchfrauen. Auch in den nächsten beiden Stunden nicht. Peter musste an diesem Tag ein weiteres Mal kapitulieren und seine Mission Impossible erfolglos abbrechen. Ein weiteres mal mehr war er unschlüssig, ob es überhaupt einen Sinn hatte, noch weiterzumachen. Es gab einfach keine Anhaltspunkte. Das Tagebuch bestand nur aus Wiederholungen von wahnsinnigem Hass, der Sehnsucht nach ihrer Mam und den Horror-Träumen. Das Tagebuch war verrückt, die Suche war verrückt, das was er tat war verrückt. Es kamen die Momente, wo er sich vorkam als hätte er einen Fluch auf sich gezogen.

Am Abend wollte er Rudi treffen, der heute in einer kleinen Bar am Stadtrand von Regenburg als Alleinunterhalter für einsame Herzen spielte. Aber dann kam wieder dieses unergründbare Verlangen zurück, das Tagebuch zu studieren, um endlich den entscheidenden Hinweis zu finden. Es musste doch irgendeinen Hinweis geben. Er wollte es nicht glauben. Und dann setzte er sich doch wieder an seinen Schreibtisch und blätterte weiter im Logbuch, um endlich diesen Hinweis zu finden, nach dem er suchte. Er wollte es diesen Dienstagabend zu Ende bringen, egal wie spät es werden sollte und begann weiterzulesen. Es war wieder eine dieser Traumgeschichten:

18. Dez.

wieder schlecht geträumt:                                                                                                                            Sitze mit meinen Eltern in einem eigenartigen Zug, Mam sagt „spring“ zu mir. Ich habe einen Fallschirm und springe. Ich erreiche den Boden nicht. Dann ist es kalt, ich friere. Bin in einer großen Halle und warte auf meine Eltern, aber sie kommen nicht....

17. Dez.

Hab nur meine Platten gehört, nichts gegessen nichts getrunken, fühle keinen Hunger keinen Durst . Fühle gar nichts. Ein Universum voller Leere

Wie alt wird sie wohl sein? Die Songs der Textzeilen haben wohl schon dreißig und mehr Jahre auf dem Buckel, und bei ihren Platten wird es nicht anders sein. Aber auch das hatte nichts zu sagen, auch Peter hatte ein Faible für Songs, die man eigentlich Oldies nennt. Und da war er nicht der einzige Musikbegeisterte, der nicht mit diesen Musiktiteln aufgewachsen ist und trotzdem die alten Platten hörte. Für Peter selbst war die Musik sowieso zeitlos und die Musikepoche der Siebziger und Achtziger eine absolute Kultangelegenheit. Vielleicht war auch das einer der Gründe, warum Peter sich so seelenverwandt angezogen fühlte.

13. Dez.

Wenn Hass stark macht, dann will ich ihn abgründig tief hassen.

11. Dez.

Ich hasse dich, wie man einen Menschen nur hassen kann. Mache nicht den Fehler, mir eines Tages über den Weg zu laufen. Ich kann für nichts garantieren. Ich habe schon meine Tante gehasst, weil sie mir meine Jugend zerstört hat, dich hasse ich noch tausendmal mehr, du hast meine Lebens-Existenz und noch viel mehr zerstört

Wie kann man nur so hassen? Das einzige was Peter hasste, war ein Spießerleben zu führen mit einer Vielzahl von Regeln und einem schnöden Langeweile-Eintagstrott. Per-sönlich kam er mit den meisten Mensch klar. Und er hatte viele Menschen getroffen. Sicher musst du manchmal hart sein und hart bleiben, wenn es um geschäftliche Dinge geht. Aber es gibt immer diesen Punkt, wo du wissen solltest wann und wo die Grenze ist. Als Lebens-Lektion hatte Peter gelernt, Menschen zu akzeptieren wie sie sind. Du kannst Menschen nicht ändern, aber du kannst einen Bogen um sie machen. Mit dieser Devise, hatte Peter es sich im Leben relativ einfach gemacht, Menschen die ihn negativ beeinflussten aus dem Weg zu gehen. Auch das war die Freiheit seines Lebens, dass er sich sein Umfeld aussuchen konnte.

10. Dez.

Ich war einfach scheißblöd. Wie konnte ich ihm nur so vertrauen so ohne wenn und aber, so verdammt gutgläubig sein? In mir ist purer Hass, nichts als Hass. Was wäre aus mir geworden...

8. Dez.

Bin eine Kämpferin. Hab mich schon als Kind nicht unterkriegen lassen, nicht von diesem Eisblock in Person, die mir alles verboten hat was ich gerne gemacht habe und nicht von den Lehrern, den Therapeuten und all den anderen, die es angeblich immer nur gut mit mir gemeint haben...

-when people can be so cold                                                                                                                    -they`ll hurt you and desert you                                                                                                                         -and take your soul if you let them                                                                                                                     -oh, but dont you let them-

Auch Peter hatte gekämpft, allerdings nicht gegen unbesiegbare Feinde. Er hat gekämpft um seine eigenständige Existenz, gekämpft um oder gegen die Vorurteile seiner besorgten Eltern, gekämpft, um seine Visionen Wirklichkeit werden zu lassen. Und letztendlich hatte sich sein Kampf, so wie es jetzt gerade aussah, endlich gelohnt. Der Auftrag, auf den er jahrelang gewartet hatte, eine Produktion zu fertigen, eine Titelmelodie und den dazugehörigen Soundtrack für eine Fernsehserie, war so gut wie fix. Die Vorschusslorbeeren der Produktions-leitung waren viel-versprechend. Eine Co-Produktion des BR mit 3Sat. Endlich wegkommen von seinem No-name-Werbesong-Image oder der Vielzahl von Vertonungen für Reportagen, wo der Ton-Produzent nichtssagend im Hintergrund verschwindet. Vielleicht stand er jetzt kurz vor seinem Durchbruch, für den er so lange gekämpft hatte.

19. Nov.

Bin auf standby, kann nicht nachdenken, keine Kraft, nur diese lähmende Leere in mir, die alles auffrisst, was nach Gefühl schmeckt

16. Nov.

Einfach unbegreiflich. Scheiße und nochmal Scheiße. Wie soll ich das alles durchstehen? Nur der Teufel persönlich kann so ein mieses Schwein sein. Mam kannst du mich hören? Manchmal rede ich mit dir, warum höre ich dich nicht? Sag mir wie mein Leben weitergehen soll. Ich weiß es nicht, ich weiß gar nichts mehr.

5. Nov.

-when you`re down in troubles                                                                                                                            -and you need some love and care                                                                                                                    -and nothing, nothings goin right

Möchte singen, so wie früher. Kann nicht. Meine Stimme ist gebrochen wie alles in mir.

Es gibt diese Momente im Leben, wo man an einer Wand steht, die unüberwindlich ist. Und doch, diese Momente gehen vorüber. Peters Antwort darauf war: Musik. Mit Musik die Menschen einen Song lang die Welt um sich herum vergessen lassen, war seine musikalische Philosophie. Aus einzelnen Tönen eine Melodie zu machen die im Ohr bleibt, ein Traum, und einen einzigen Hit zu schreiben, der einmal die Woche im Radio zu hören ist ein Wunder. Musik ist der Ausdruck von Emotionen für den, der sie entstehen lässt und eine wohltuende Medizin für den, der sie in sich eindringen lassen kann.

3. Nov.

Es ist ein Versuch. Hab niemand zum Reden. Vielleicht ist es gut, meine Gedanken aufzuschreiben so wie damals. Dieser ganze scheiß Wahnsinn. Alles wegen diesem gottverdammten Arschloch. Wann geht dieser Albtraum endlich zu Ende?

Hier hatte sie also begonnen, im November letztes Jahr, ihre Gedanken in das Logbuch ihrer Seele, wie sie es als Überschrift bezeichnete, aufzuschreiben. Was war vorher passiert? Manchmal sind unsere Gedanken eingesperrt wie in einem Gefängnis. Und nur, wenn man den richtigen Schlüssel findet, werden die Gedanken endlich frei. Was war ihr Gefängnis gewesen, was und wo war ihr Schlüssel zur Freiheit? Jede Nacht hat ein Geheimnis. Dieses Tagebuch hatte nur Nächte.

Es war spät geworden, als er das Tagebuch zu Ende gelesen hatte. Peter war benommen von diesem Cocktail aus Zweifel und Hoffnungslosigkeit und dem geträumten Wahnsinn von Angst, Schmerz, Einsamkeit und Hass, die wie Szenen aus einem Horrorstreifen wirkten. Aber eine Antwort auf seine Fragen gab es auch jetzt nicht.

Seine musikalische Philosophie und die vielen Stellen mit diesen Parallelen waren der wahre Grund gewesen, warum er sich auf dieses rätselhafte Tagebuch eingelassen hatte. Zu gut konnte sich Peter an gewissen Stellen des Tagebuches in sie hineinversetzten, was in ihr vorgehen musste und nur zu gerne hätte er die Botschaft dieser Textzeilen verstanden, falls das der Schlüssel gewesen ist.

Seine Gedanken formulierten folgenden Steckbrief :

Name: unbekannt

Alter: entweder oder...

Haarfarbe, Augenfarbe, Größe und Gewicht: unbekannt

Hobby: singen

Kontaktdaten: unbekannt

Beruf: unbekannt

Sternzeichen: unbekannt

besondere Kennzeichen: gebrochenes Herz, zerbrochenes Vertrauen

Was waren nun seine Anhaltspunkte nach den letzten Zeilen? Es gab keine. Das einzig Reelle, was wirklich existierte waren nur diese Textzeilen von Carole King, Bonnie Tylor, und Melanie. Der Rest waren Vermutungen, vielleicht Visionen, vielleicht auch alles Hirngespinste einer Verrückten oder ein Drehbuch für einen Steven-King-Film. Doch genauso gut konnte es auch ein Hilferuf sein. Alles war möglich und doch hatte er nichts in der Hand, so sehr er es wollte, und so sehr er versucht hatte irgendeinen Hinweis zu finden. Da war nicht der Hauch einer Spur, nicht ein mikroskopisch kleiner Strohhalm, an den er sich klammern konnte. War er bereits am Ende der Suche, oder war es erst der Anfang? Kein anderer als Bob Dylon war es, der ihm die Antwort auf seine Frage gab: „The answer my friend is blowin in the wind“ klang aus dem Radio seines Lieblingssenders Bayern 1 im Hintergrund, als Peter die letzte Tagebuchseite gelesen hatte.

4 - Guericke Strasse

when I find myself in times of trouble                                                                                                               mother Mary comes to me                                                                                                                               whisper words of wisdom let it be                                                                                                                  and in my hour of darkness                                                                                                                             she is standing right in front of me                                                                                                             speaking words of wisdom let it be

let it be, let it be…there will be an answer, let it be                                                                                          -PAUL MC CARTNEY 1969-

Peter musste es akzeptieren so wie es war. Es gab nicht den geringsten Anhaltspunkt, wo und wie er diese Suche weiterverfolgen könnte. Das was er hatte war wie eine Schatzkarte auf der das obligatorische Kreuz fehlte, das die entscheidende Stelle markierte. Jetzt war der Zeitpunkt gekommen, sich das alles aus dem Kopf zu schlagen und wieder zum gewohnten Tagesablauf zurück zu finden. Um sicher zu gehen, dass das funktionierte, hatte er das Buch in die hinterste Ecke in einem seiner Bücherregale verfrachtet nach dem Motto: aus den Augen, aus dem Sinn.Auch um das Cafe machte er die nächste Zeit einen Bogen,  damit er nicht Gefahr lief, am Fundort wieder als Detektiv Hoffnungslos rückfällig zu werden. Stattdessen verlegte er seine Ausgangszeiten wieder in die Nächte und das Ziel wieder in seine Stammkneipe. Dass dazu mal ein kleinerer und auch mal ein größerer Kater gehörte, war nicht seine eigene Schuld, sondern die seiner Kumpels, die er zwangsläufig traf und mit denen er ebenso zwangsläufig einen trinken musste.

Auch Rudi war an einem dieser feuchtfröhlichen Stammkneipen-Abende wieder in der Kneipe und erzählte von seinem letzten Auftritt für einsame Herzen: „Mensch Peter, i sag dir, da kriagst du an richtign Vogl, wenn de Altn da anfangen zum Baggern und zum Grabschn. Wias aufbrezlt san. Eingspritzt mit 4711, und trotzdem liegt dieser markante Duft von Mottenkugln wia de radioaktive Wolkn von Tschernobyl schwer in der Luft beim Mumienschiabn.“                                                                                                                                             Peter meinte süffisant „Na das ist doch genau des richtige für dich.“                                                                     „Weil du mir vielleicht weismacha willst, dass du auf deim Dampfer im Meer da imma für Kranknschwestern-Ausflüge oder für blonde Schönheitsköniginnen aus Schwedn gspuit hast, des glaubst doch selber net.“         So ging der Schlagabtausch zwischen den beiden weiter, bis Rudi wegen Tommi nachfragte. „Was is den eigentlich mit`m Tommi, is der no immer auf Atlantik-Tour?“                                                                                   „Nicht mehr lang. Der hat mir geschrieben, dass sein Vertrag Ende Mai ausläuft.“                                               „Mei der Tommi, des is ein Hund, so ein Wahnsinns-Gitarrist, sag selber.“                                                        „Ja, da hast du Recht, der hat wirklich was drauf, der Junge. Wenn du die Augen schließt und ihn auf seiner Gitarre spielen hörst, dann könntest du wirklich meinen, der Carlos Santana, der Eric Clapton oder einer der anderen Gitarrengötter stehen direkt neben dir und spielen sich die Finger wund. Der könnte noch viel mehr aus sich machen, wenn er nicht so ein gutmütiger und verträumter Kerl wäre, der sich nicht zur Wehr setzt.“ Diese Lobrede wurde natürlich ausgiebig begossen und dann war es wieder soweit, dass die musikalische Welt in Ordnung war und die legendären Gitarren-Haudegen die wahren Helden des Lebens, diversen Bierchen und einigen Cognacs sei Dank.

Dieser und die anderen Kater am Tag danach verflüchtigten sich jeweils vormittags. Peter konnte die zweite Hälfte des Tages nutzen um noch den geschäftlichen Dingen nachzugehen, die in der Woche zuvor mangels Konzentration auf andere Dinge zu kurz gekommen waren. Es schien tatsächlich zu funktionieren und das alles brachte ihn tatsächlich wieder auf andere Gedanken. Hätte es nicht diesen Carole-King-Hit gegeben, dann wäre die Sache an dieser Stelle auch over and out gewesen. Doch dieser Song verfolgte ihn wie ein Schatten und ließ ihn nicht los. Bisher hatte Peter sich dagegen gesträubt, mal in die Platte reinzuhören ohne zu wissen warum eigentlich. Sie musste noch in seiner Sammlung in dem zum Plattenzimmer umgebauten Kellerraum sein. Vermutlich bedeckt mit einer Staubschicht, aber ordentlich sortiert nach Interpret, Musikrichtung und -Epoche, so wie es sich für einen eingefleischten Sammler und seine Platten-Raritäten auch gehörte. Ein kräftiger Schluck Cognac seiner Hausmarke „Remy Martin“ gab ihm schließlich den Anstoß sich die Platte aus dem Keller zu holen. Er konnte sich sogar daran erinnern, dass es nicht die Carole-King-Version war, sondern die Version von James Taylor, die ihm nicht nur besser gefiel, sondern auch erfolgreicher als das Original war und den Durchbruch in die Charts schaffte. Peter suchte eine Weile, er suchte nochmal und nochmal, aber er suchte vergeblich. Die einzige Rarität, die er fand, war ein Westchen, das er auf irgendeinem Flohmarkt an der mexikanischen Grenze billig erstanden hatte, weil es den bunten Hippie-Samtwestchen so ähnlich war, wie sie Jimi Hendrix häufig getragen hatte. Aber das suchte er nicht. Die Platte, die er suchte war verschwunden. Vermutlich ge-hörte sie zu der Kate-gorie: ausgeliehen und nicht zurückbekommen. Es war ihm bis jetzt nicht aufgefallen.

Freitag, 24. April 2015

An diesem herbstnebligen Freitagvormittag mitten im Frühjahr, nachdem der bisher längste Bahnstreik vorerst beendet war, befand sich Peter unterwegs zu seiner Agentur. Früher war es ein kleiner Tante-Emma-Laden, der seinen Großeltern gehört hatte und nun das Eigentum seiner Tante Johanna war. Eine Querstraße davon entfernt hatte vor einigen Wochen ein Second-hand-Plattenladen eröffnet. Es war diese Art von Läden, die aufmachen und dann nach einen halben Jahr wieder dicht machen. Auch wenn ein Second-hand-Unternehmer mit Studenten als Frequenz-bringer und Stamm-Kundschaft rechnet, sind Ebay und die anderen internet-Kollegen eine unbesiegbare Konkurrenz. Peter hatte zwar mitbekommen, dass dieser Laden eröffnet hatte, war aber bisher nicht dort gewesen. An diesem Tag war es die Neugier oder vielleicht, weil es einfach gleich um die Ecke lag. Statt lange zu suchen fragte er den Ladeninhaber, der eine gewisse Übereinstimmung mit seinem Sortiment hatte, nach der Platte. Ein etwas aus der Mode gekommener Typ mit einem ebenso aus der Mode gekommenem Outfit. Dafür total relaxed, kaugummikauend auf Kundschaft wartend und gerne zu einem ausführlichen Pläuschchen über die alten Rockbands wie Led Zeppelin, Deep Purple oder Pink Floyd bereit. Als der hörte, nach welcher Platte Peter gefragt hatte, rollte er richtiggehend die Augen „Hey Mister, nach dieser Platte hat bisher keiner gefragt, seit ich den Laden aufgemacht habe, und heute bist du schon der zweite, der danach fragt.“                                                                                                                                 Nun war es Peter, der die Augen verdrehte und unvermittelt nachfragte „Eine Sie?“                                        Joe, so nannte ihn Peter gedanklich, überlegte kurz: „Kann sein, hab gerade Kundschaft gehabt. Die hat in den Schachteln rumgekramt und mich zwischendrinn gefragt. Ja, doch, war so ne Frau, irgendwie mit dunklen Haaren.“ Noch bevor Peter weiterfragen konnte sagte Joe mit einem Unterton, als ob er gerade von einem Kommissar verhört wurde: „Mehr weiß ich nicht, wie gesagt, hab Kundschaft gehabt.“                                  Peter blickte interessiert und bohrte nach: „Kannst du mir einen Gefallen tun und ihr meine Karte geben, falls sie wieder vorbeikommt?“                                                                                                                               „Sorry Mister, glaub nicht, dass die nochmal aufkreuzt, ist keine Stammkundschaft, und ich bin kein Heiratsvermittler. Noch was, hab ihr den Tipp gegeben, dass sie es morgen am Fritz-Flohmarkt in der Guericke Strasse versuchen soll.“                                                                                                                                     „Ok, ein guter Tipp, danke!“ antwortete Peter und verließ den Laden, ohne sich auf eine Diskussion mit Joe einzulassen. Mist! Das, was er in der letzten Woche gerade abschließen wollte, hatte ihn in diesem Moment wieder eingeholt. Let it be, let it be. Peter konnte es nicht lassen. Von einem Moment auf den anderen war wieder der Puzzle-Teil-Sucher in ihm wach geworden. Hätte er nur auf sich selbst gehört.

Samstag, 25. April

Nichts ließ an diesem Samstag auf die Erdbebenkatastrophe schließen, die sich in Katmandu mit mehr als Dreitausend Toten ereignete. Das Leben hier ging seinen Gang und die Geschäftigkeit und Hektik auf dem Hallen-Flohmarkt war die gleiche wie immer. Natürlich zog es auch Peter in die Guericke Straße zum Flohmarkt. Jede Menge Krims-Krams auf mehr als zweitausend Quadratmeter Fläche. Und ausgerechnet hier wollte er den Floh suchen, den man ihm ins Ohr gesetzt hatte. War das nicht irr? Ja, das war es wirklich. Er war der Floh und der Flohmarkt der Menschen-Heuhaufen, in dem er die Stecknadel suchen wollte. Floh hin, Floh her, es war die Platte, die er haben wollte. Da musste etwas von früher sein, und er wollte es herausfinden, so oder so.

Ein typischer Flohmarktbesucher war Peter trotzdem nicht. Geduldig alle Plattenstände abzuklappern und die Schachteln einzeln durchzusuchen, ob sich diese Single darunter befand, dazu hatte er zu wenig Geduld. Peter wusste was er wollte und fragte sich an den Ständen mit den Plattenkartons durch. Dabei hatte er zunächst ebenso wenig Erfolg wie in dem Plattenladen um die Ecke. Da waren an diesem Samstag einfach zu viele Händler und zu viele Menschen, die in den zu vielen Kartons voller Platten herumwühlten, als ob Geldscheine darin versteckt wären. Mehr als eine Stunde warten und anstellen und fragen, um immer wieder die gleiche Antwort zu bekommen, machten ihn nervös und noch ungeduldiger, als er ohnehin schon war. Darum versuchte er sich am Imbissstand wieder zu beruhigen und sich klar zu machen, dass es um keinen Wettbewerb ging. Das kleine Vormittagsbier tat seine positive Wirkung. Er wollte noch drei letzte Versuche bei den Ständen machen, an denen es kein Gedränge gab. Bei Händler Nummer zwei stellte sich heraus, dass das keine schlechte Idee war, und schließlich fand er die gesuchte Platte. Es war die Version von James Taylor, dieselbe Platte, dasselbe Cover, das er selbst gehabt hatte. Nicht unbedingt im allerbesten Zustand, aber immerhin hatte er sie jetzt endlich in der Hand. Vielleicht war es genau dieses gesuchte Stück Erinnerung an etwas, was noch im Verborgenen lag.

Diese kleine Zwischenerfolg musste zu Hause zelebriert werden. Geradezu feierlich legte er die Platte auf und ließ sich in seinen bequemen Ledersessel fallen. Mit einem Glas Remy Martin in der Hand, an dem er nippte, hörte er als erstes ein heftiges Knistern einer scheinbar ziemlich ramponierten Platte, mit der man offensichtlich nicht schonend umgegangen war. Beim Einsatz der Gitarre und den ersten Takten war ihm diese Nummer so vertraut, als hätte er sie erst gestern selbst live gespielt. Er hatte keinen einzigen Ton vergessen. Es war einer seiner Lieblingssongs, den er mit seiner damaligen Band bei jedem Auftritt gespielt hatte. Das war die Zeit seiner Abenteuer und die Zeit, in der er seine große Liebe fand und sie wieder verloren hatte.

Peter ließ die Platte noch ein paar Mal laufen und hatte dabei einen seiner Einfälle. Wenn sich so eine fixe Idee in dich hineinfrisst wie ein Parasit, gegen den es kein Gegenmittel gibt, dann befindest du dich in diesem Ausnahmezustand, in dem Peter war, als er am Sonntagmorgen erwachte und von seiner Idee immer noch überzeugt war. Plötzlich hatte er etwas in der Hand, was ihm helfen könnte. Er hatte einen Köder. Bei diesem Gedanken kam er sich vor wie Hemmingways „der alte Mann und das Meer“, der hoffte, im weiten Meer endlich seinen großen Fang zu machen. Ebay war das Meer, die Platte war der Köder und der Laptop war sein Fischerboot, von dem er seinen Köder auswarf. Und dazu hatte er dieselbe Hoffnung, den größten Fang seines Lebens zu machen. Unter Ebay Kleinanzeigen gab Peter ein Inserat auf:

Single-Rarität „James Taylor, you`ve got a friend“

B-Seite „you can close your eyes“

Label: Warner Bros., 1971

Zustand: gut, einwandfrei abspielbar

Mindestgebot 5,00 Euro

kein Versand, Abholung bei Angebotsadresse.

Montag, 27. April 2015

Wenn du einen guten Köder hast, und an der richtigen Stelle fischst, dann beißen auch die richtigen Fische. Peters Köder war gut und Ebay ein gutes Gewässer. Schon am nächsten Tag hatte er ein erstes Gebot. Dabei blieb es auch, als die Bieterfrist nach einer Woche abgelaufen war. Am nächsten Tag hatte er bereits eine Gutschrift über Fünf Euro aus seinem Konto. Auftraggeber Emmi Richter. Noch am gleichen Vormittag bekam er per sms die Anfrage, wann die Platte abgeholt werden kann. Peter war genau in dieser Hochstimmung, in der man ist, wenn man das Gefühl hat, dass alles gelingt, was man an diesem Tag anfasst, obwohl es ein trüber und regnerischer Montag im Mai war, und Peter Montage generell nicht mochte. Er schrieb zurück „Vorschlag: Morgen 13.oo Uhr, Adresse s. Ebay“ und bekam unverzüglich ein „ok“ als Antwort.

Dienstag, 5. Mai 2015

War dieser Dienstag der Tag, an dem er das Rätsel lösen konnte? Was sagte sein Bauchgefühl zu Emmi Richter? War sie es? Sein Bauch konnte sich nicht entscheiden, genauso gut hätte Peter eine Münze werfen können. Dennoch, Peters Hoffnungen waren berechtigt und groß. Sogar sein Tageshoroskop hatte ihm eine „interessante Neuigkeit“ prophezeit. Unruhig war sein Vormittag, an dem er die Zeitung besonders langsam las, um so viel Zeit wie möglich totzuschlagen. Da war die Zahl der Erdbeben-Opfer in Nepal von zunächst dreitausend bereits auf sechstausend nach oben korrigiert worden, ein angeblich hunderteinjähriges Erdbebenopfer wurde nach sieben Tage gerettet, und der mittlerweile achte Streik der Lokführer wurde angekündigt. Doch so langsam er auch las, schien die Zeit wieder einmal nicht vergehen zu wollen. Die Zeiger der Uhr sahen so aus, als ob sie am Uhrenblatt festgeklebt wären. Dabei ging ihm der Gedanke durch den Kopf, wie er sie überhaupt auf die Geschichte ansprechen sollte, ohne die Karten auf den Tisch legen zu müssen. Er war ziemlich unsicher, wie er damit umgehen sollte, wenn sie es wirklich war. Sein Masterplan war, sie in ein Gespräch über Musik zu verwickeln. Daraus würden sich bestimmt weitere Ansatzpunkte ergeben. Was konnte schon schiefgehen? Er sah er sich so verdammt nah am Ziel. Es war kurz vor ein Uhr, einige Minuten und wenige Momente vor der Stunde der Wahrheit. Weitere fünfzehn Minuten waren vergangen, als Peter ein sms bekam:                                                                                                                                    „sorry, ich kann die Platte heute leider nicht abholen, geht es morgen, gleiche Zeit?“                                         Hatte er eine Alternative? Nein, notgedrungen musste er mit „ja“ beantworten, und einen weiteren Tag darauf warten, ob diese Emmi Richter seine „Miss Unbekannt“ war.

Mittwoch, 6. Mai 2015

Den Abend zuvor hatte sich Peter die Platte ein weiteres Mal angehört, immer wieder. Er versuchte sich dabei ein Bild von dieser Emmi Richter zu machen. Egal wie er es drehte und wendete, das Ergebnis war eine attraktive Frau, die in ihrem Tagebuch von sich selbst behauptet hatte, dass sie jeden haben konnte, was immer das auch zu heißen hatte. Auch dieser nächste Vormittag Nummer zwei kam regnerisch kühl und so extrem zögernd daher, als ob er die Sandkörner einer Sanduhr zählen würde. Diese Warterei machte ihn regelrecht verrückt bis er endlich, fünf Minuten zu früh, seine Türklingel hörte. Sein schon erhöhter Puls schoss noch einmal wie eine Rakete nach oben. Peter drückte den Türöffner, ohne die Sprechanlage zu benützen. Die näher kommenden Klack-klack-Schritte im Treppen-haus und das diffuse Licht des Flurs, das ihn zunächst nur die Umrisse einer weiblichen Person erkennen ließ, zerrten weiter an seinen Nerven. Es ist eigenartig, dass ein Mann an dieser Stelle immer das Erscheinen einer attraktiven Frau in einem aufregendem Kleidungsstück erwartet. Dann stand sie vor ihm an der Tür. Die Haare kurz gehalten, die Figur eher fraulich, das unscheinbare Gesicht einer Lieschen Müller in einem etwas aus der Mode gekommenen mausgrauen Kostüm, das Alter nur schwer einschätzbar. Aber freundlich war sie, diese Emmi Richter. Nicht er war es, der sonst so gesprächige und die Initiative ergreifende Peter, sondern diese Emmi Richter, alias Lieschen Müller, die das Gespräch begann in einem fast zu natürlichen Tonfall „Hallo, ich komme wegen der Platte. Tut mir leid, dass ich gestern so kurzfristig absagen musste, aber mein Zahnarzt-Termin hatte viel länger gedauert, als ich gedacht hatte.“                                                                                                                                               Peter bekam seine Aufregung etwas in den Griff und sagte schließlich: „Kommen Sie doch bitte herein.“            Eigentlich hätte sie ihm gar nicht erklären müssen, dass sie die Platte zum Geburtstag ihres Mannes gekauft hatte, der ein Sammler von alten Singles war und noch weniger hatte sich Peter gewundert, dass sie nicht einmal den Namen James Taylor richtig auf ihr Zettelchen gekritzelt hatte. Sie war es nicht. Nicht die Sängerin, nicht die Tagebuchschreiberin, nicht die, die jeden haben konnte, den sie wollte. Das war einfach Lieschen Müller und sonst niemand. Und doch hielt sich seine Enttäuschung dieses Mal in Grenzen. Warum auch nicht, es war und blieb eine Mission Impossible. Peter nahm es mit Humor und einem Nachmittagsaufenthalt im Biergarten, obwohl es bewölkt war und nach Regen aussah.

and when the night ist cloudy                                                                                                                          there is still a light that shines on me                                                                                                                shine until tomorrow, let it be

Er musste an das Flüchtlingsunglück vor der Küste Siziliens denken, von dem in der Zeitung berichtet wurde, und welche Risiken diese Menschen in Kauf nahmen und wie viele von ihnen in diesem Jahr im Mittelmeer in ihren völlig überladenen und seeuntauglichen Schlauchbooten schon ertrunken waren. Wenn er das reflektierte, dann hatte Peter absolut keinen Grund, unzufrieden mit seinem Leben zu sein. Im Gegenteil, es gab genügend Gründe mehr als zufrieden zu sein oder besser gesagt stolz zu sein. Stolz darauf, diesen langersehnten Auftrag für den Serien-Titelsong in der Tasche oder zumindest so gut wie in der Tasche zu haben. Stolz darauf, seine kleine Künstleragentur wieder au fie Beine gestellt zu haben, stolz darauf nach diversen finanziellen Eng-pässen sein Elternhaus nicht mehr vermieten zu müssen, sondern wieder selbst darin zu wohnen und sich ein vernünftiges Leben leisten zu können. Stolz darauf zu sein, mit der Musik nicht nur den Atlantik und das amerikanische Country hinunter bis zur mexikanischen Grenze, sondern auch viele Städte in Europa gesehen und erlebt zu haben. Stolz darauf zu sein, dass er mit Musikern wie Bobby so viele schöne und erfolgreiche Jahre erleben durfte. Und auch stolz darauf zu sein, dass er immer seine Vision gelebt hat, ohne jemals aufgegeben zu haben. Aber wahrscheinlich ist es dieser immer in uns wohnende Wunsch nach einem perfekten Leben, der uns manchmal verrückte Dinge tun lässt und uns auf eine Suche nach etwas schickt, was es in Wirklichkeit nicht gibt. Peters musikalische Welt war nun perfekt, fast perfekt. Was ihm noch fehlte, war ein charttauglicher Hit, den er noch komponieren wollte, gesungen von einer Stimme, nach der er noch suchte. Aber es gab nicht nur die musikalische Welt, sondern auch die Welt von Adam und Eva. Zu wenig war seine Bereitschaft gewesen, Opfer für Beziehungen zu bringen und doch kam mit der Reife des Lebens dann und wann auch dieses Fragezeichen mit wem er seine schöne Welt teilen möchte. Peter wollte sich lange nicht mit dieser Art von Wahrheit konfrontieren und doch kamen diese Gedanken häufiger als es früher der Fall war. War es die Suche nach einem zur-Ruhe-kommen? Waren das die heimlichen Wünsche seines Unterbewusstseins, die ihn anfällig dafür machten, eine Frau im Nirgendwo zu suchen, weil er eine Art Seelenverwandtschaft vermutete?

Montag, 11.Mai

Ein paar Tage später meldete sich der Produktionsleiter und gab ihm grünes Licht. Die Musterversion, die er an die Redaktion geschickt hatte, war gut angekommen. Nun sollte er die Finalversion anfertigen, die von den Tontechnikern des Senders anschließend auf die einzelnen Filmsequenzen zugeschnitten werden mussten. Zu den vertraglichen Einzelheiten hatte der Sender einen Termin mit Peter in der Münchner Redaktionsleitung vereinbart. Bingo! Peter war im Rennen. Es war eine Nacht, in der er nicht schlafen konnte. Früher hätte er dieses Highlight kräftig in einer der Kneipen begossen, in denen er regelmäßig aus und ein ging. Nun war es anders. Er war nachdenklicher geworden. Zu seinem eigentlich perfekten Leben fehlte etwas. Und es fehlte ihm besonders an diesem Abend, den er dann mit sich selbst und einem Glas seiner Hausmarke unspektakulär auf dem Balkon feierte.

Die Zusage der Redaktion bedeutete Arbeit, Feinarbeit. Für Peter war das kein Problem. Zu gerne war er der Perfektionist, der bis tief in die Nacht an einem Stück arbeiten konnte und dabei nicht müde wurde. Zusätzlich hatte Peter noch eine Newcomer-Band am Haken, von der er sich viel versprach und die eventuell sogar als Vorband tauglich war für die „großen Konzerte“ der angesagten Profibands. Allerdings galt es noch Überzeugungsarbeit zu leisten, was die Programmauswahl betraf. Er kannte natürlich den Ehrgeiz der enthusiastischen jungen Musiker, die eigenen Songs spielen zu wollen, die musikalisch hochwertig und absolut perfekt arrangiert waren. Und doch mussten die vier begabten und sympathischen Typen nach seiner Meinung ihr Programm noch mehr auf das Publikum zuschneiden und mehr Titel zusammenstellen,  die vom Ohr direkt in die Füße gingen und einen einprägsamen Wiedererkennungsfaktor hatten. Ansonsten waren sie mitunter das Beste, was er die letzten Jahre zu vermitteln gehabt hatte.

Peter ackerte wie ein Verrückter an seiner Finalversion. Knapp zwei Wochen später hatte er das Ding im Kasten. Der Preis dafür waren zwei Wochen gewesen, in denen er das Haus kaum verlassen hatte, auf das tägliche Studium seiner „Mittel-bayerischen“ verzichtete, sich das Essen beim Lieferdienst bestellt oder auch mal vergessen hatte zu essen und nichts anderes machte, als in seinem Tonstudio zu hocken und pausenlos die gleichen Passagen abhörte, wieder um eine zusätzliche Tonspur erweiterte um am nächsten Tag dieselbe wieder zu löschen und eine neue Spur mit einem anderen Arrangement einzufügen. Aber das Baby war fertig und nach seiner Meinung perfekt und nicht mehr verbesserbar. Doch dann war selbst ein so ehrgeiziger und perfektionistischer Mann wie Peter überreif für eine Abwechslung.

Samstag, 23. Mai 2015, Pfingsten

Unter Abwechslung verstand Peter eine richtige Kneipen-Tour durch die Regensburger Altstadt. Kumpels treffen, Live-Musik hören und über Musik quatschen, ausgelassen sein und hören, was es Neues in der Szene gab. Je nachdem, wen man da so traf, konnte sich dann so eine Tour durchaus bis zum Beginn des nächsten Morgens hinziehen. Das Old Dub war die letzte Station an diesem Samstag-Abend, der schon eher ein Morgen geworden war. Peters Alkoholpegel befand sich bereits im fortgeschrittenen Stadium. Dennoch hatte er vorgehabt, mit Mike, dem Wirt, über die Willkommensparty für Tommi zu sprechen, die im Grunde genommen ein Musikertreffen werden sollte, bei dem sich die Musiker aus der Szene die Klinke in die Hand gaben. Aber anstatt Mike zu Gesicht zu bekommen, hatte die Band, die an diesem Abend zu später Stunde noch ihr bestes für ein schon ziemlich angeschlagenes Publikum gab, seine Aufmerksamkeit erweckt. Es war nicht die spindeldürre Sängerin, ein junges Ding um die Zwanzig mit jeder Menge Piercings im Gesicht und wer weiß wo sonst noch, die ihn auf eigenartige Weise in seinen Bann zog. Und es war nicht die Band selbst, die im Vergleich zur Sängerin eher ältere Herren waren und optisch so wenig zu ihr passten wie die Regensburger Domspatzen in ein Bierzelt. Diese Klassiker, die sie nahezu perfekt herunterspielten, waren es, die ihn so neugierig gemacht hatten. Das waren eindeutig einige der Evergreens, von denen seine unbekannte Miss King in ihrem Tagebuch diese Textzeilen aufgeschrieben hatte. Konnte das ein Zufall sein? Oder war er schon zu betrunken? Peter war auf alle Fälle nicht zu betrunken, um nach dem letzten Musikstück einen der Musiker anzusprechen: „Geiler Sound“.                                                                                                                         Der Mann am Bass, der offensichtlich auch schon etwas tiefer ins Glas geschaut hatte, brachte nur ein unver-ständliches Grunzen über seinen Lippen, nickte aber gleichzeitig in die Richtung, in der der Gitarrist gerade dabei war, den Abgang von der Bühne zu machen. Peter versuchte es bei diesem in einem zweiten Anlauf. „Sag mal, wie seid ihr zu der Kleinen gekommen?“                                                                                           Der Typ grinste wie ein Zirkuspferd „Is gut die Kleine, wa? War`n Groopie, hab sie von der Straße, hat natürlich erst mal lernen müssen, was gute Musik ist. Jetzt hat sie`s voll drauf.“                                                                  „Ja Mann, die hat echt eine gute Röhre!“, bestätigte Peter den offensichtlichen Bandleader. „Wie sieht es mit einer Runde für die Band aus?“, fragte Peter, um ins Gespräch zu kommen und noch mehr zu erfahren.    „Lass gut sein Mann, bin heute schon ziemlich alle“, zog eine etwas zerknitterte Visitenkarte aus seiner Hosentasche und murmelte ein „CRASH, is` Christoph, Rambo, Archie, Stefan und Honey, kannste n`Mail schicken, wennste unsre Tour-Daten brauchst oder n`guten Gig für uns hast“, und dann war der Typ hinter dem Bühnenausgang ver-schwunden wie der Rest der Band. Sie hieß also Honey, diese dürre Sängerin, an der ungefähr so viel süß war wie an einer handelsüblichen Essiggurke. Aber die Stimme war schon okay.

Dienstag, 2.Juni 2015

Verrücktes Wetter dieses Jahr 2015. Zuerst zu kühl, dann so heiß und gewittrig, dass sogar das „Rock-Am-Ring abgebrochen werden musste. Offensichtlich nicht weniger verrückt war es, wochenlang einem Phantom nachzujagen, und dabei jedesmal gewaltig auf die Nase zu fallen. Es sind die Schatten der Nacht, die manchmal seltsame Dinge mit dir machen. Sie spielen mit dir in deinen Träumen, flüstern dir etwas ins Ohr und am Morgen wirst du wach und du hast einen Befehl von deinem Unterbewusstsein bekommen und du weißt nicht mal warum. Peter saß an einem weißen Flügel. Seine Finger flogen wie von selbst über die glänzend polierten Tasten. Er fühlte sich in einer Art schwebendem Zustand. Es war eine sehr große Bühne. Er be-gleitete sie, als sie „the rose“ von Bette Middler sang. Dann setzte ein Applaus ein, der nicht aufhören wollte, nicht einmal als ein junger Mann, der wie Tommi aussah, mit einem silbernen Akten-Koffer voller Geldscheine auf die Bühne kam. Der Aktenkoffer-Boy sagte nur „eure Gage“ und verstreute die Geldscheine wie Konfetti. Dann flatterten plötzlich hunderte von Geldscheinen auf der Bühne herum wie Schmetterlinge. Als Peter nach einem der Scheine greifen wollte, erwachte er aus seinem Traum an diesem Dienstagmorgen. Ein Dienstag wie jeder andere. Zumindest fast wie jeder andere, und einen Tag, bevor Tommi zurückkam.

Peter war nicht mehr im Cafe gewesen, seit er sich in sein Projekt vertieft hatte und in der darauffolgenden Woche einfach seinem menschlichen Bedürfnis nachgegangen war, am Vormittag lange auszuschlafen und den Tag spontan zu gestalten. Doch dieser Dienstag war anders als sonst. Sein Platz im Cafe war besetzt. Das war ihm bisher nur ein oder zweimal passiert und nie hatte er sich die Frage gestellt, warum sein Platz immer frei gewesen war. An diesem Dienstag war es anders und es gab einen triftigen Grund dafür.

Er stand immer noch am Eingang und war unschlüssig. Sein Herz hatte wild zu pochen begonnen. Es dauerte einen Moment, bis er sich wieder gefasst hatte und schließlich ging er an den Nachbartisch, der frei war. Er musste nachdenken, was er jetzt tun sollte. Eine Sie saß an seinem Platz, alleine. Lange dunkle Haare, Mitte vierzig, modisch gekleidet, ein makelloses Gesicht und soweit er das in der Sitzposition beurteilen konnte, eine schlanke Figur. Beim Vorbeigehen nahm er den dezenten Duft von Jean Paul Gaultier wahr. Eine Erscheinung, die wie das I-Tüpfelchen seinem Phantombild entsprach, das er sich von seiner imaginären „Miss Tagebuch“ gemacht hatte. Mein Gott, was jetzt? Er hatte diesen Traum, das Tagebuch-Rätsel aufzulösen, ausgeträumt, und genau dann taucht sie einfach so auf, aus dem Nichts. Sie saß nur da. Auf ihrem Tisch stand ein Latte Macchiato und ein Glas Wasser. Etwas kleines Schwarzes lag vor ihr auf dem Tisch, das einem kleinen Taschenbuch sehr ähnlich sah. Es war nicht genau zu erkennen, weil diese große Lattetasse genau davorstand. Sie wirkte sie sehr ruhig, weder das An-zeichen eines Lächelns noch das geringste Anzeichen von Anspannung waren zu erkennen. Ab und zu den Blick auf das schwarze kleine Ding vor sich gerichtet, von dem Peter nicht wusste was es war. Peter beobachtete das Szenario eine gute viertel Stunde lang und versuchte sich währenddessen eine Strategie zurecht zu legen. Dabei ging ihm zu viel durch den Kopf. Ideenlos saß er einfach da, belauerte sie und wartete ab, was als nächstes passieren würde. Aber es passierte auch die folgenden fünfzehn Minuten nichts. Erst als sie der Bedienung mit einer Handbewegung ein Zeichen gab, dass sie zahlen wollte, musste Peter ultimativ aktiv werden und aus seiner Beobachtungsstarre erwachen. In diesem für ihn entscheidendem Moment war ihm offensichtlich alles egal. Ohne Plan und ohne eingeübten Text stand er unvermittelt wie ein tolpatschiger Hinterwäldler mit hämmerndem Herzen auf und versuchte in ihren Blickwinkel zu gelangen, bevor die Bedienung ihren Tisch erreicht hatte. In diesem Moment läutete ein zu aufdringlicher Schikki-Mikki-Tussi-Klingelton genau an der Stelle, an der Peter ein Tagebuch vermutet hatte. Zum Glück hatte er ihren Tisch nicht so schnell erreichen können, wie sie das Handy an ihr Ohr gepresst hatte: „Hallo Mutti, bist du jetzt fertig?“ Und nach einer kurzen Pause „Okay, dann kann ich vorher noch schnell Andreas von der Fahrschule abholen.“                                                                                                              So spontan, wie Peter aufgestanden war, so abrupt versuchte er nun stehenzubleiben. Beinahe hätte er den Eindruck erweckt, wie ein Zechpreller abhauen zu wollen. Die Bedienung zumindest hatte ihm einen eigenartigen Blick zugeworfen und nicht einmal jetzt registrierte er, dass Susi heute nicht arbeitete. Peter konnte Situation gerade noch retten, dass er seine Schrittrichtung wie ein Tänzer um neunzig Grad wendete und einen Toilettengang vortäuschte, den er allerdings auch dringend nötig hatte.

Das war er also, der nächste Irrtum. Eigentlich hätte es ihm auffallen müssen, dass ihr Make-up, ihre auffällig lackierten Fingernägel und das etwas zu schicke Täschchen nicht zu einer Frau passten, die alle möglichen anderen Sorgen hat, als sich catwalklike in der Cafe-Haus-Szene zu präsentieren. Einmal mehr hatte sich Peter zum Narren gemacht. Aber hinterher ist man bekanntlich immer schlauer als vorher. Egal wie du es drehst und wendest, Versuch und Irrtum gehören im Leben zusammen wie Sonnenaufgang und Sonnenuntergang, auch an diesem schwülwarmen Dienstag im Juni.

Let it be. Let it be                                                                                                                                               let it be, let it be                                                                                                                                                whisper words of wisdom, let it be

5 - Old Dub

its not time to make a change                                                                                                                              just relax take it easy                                                                                                                                         you`re still young, that`s your fault                                                                                                                 there`s so much you have to know                                                                                                                    find a girl, settle down                                                                                                                                         if you want you can marry                                                                                                                                   look at me I am old, but I`m happy                                                                                                                 -CAT STEVENS 1970-

Mittwoch, 3. Juni 2015

Stell dir einen braungebrannten Mann vor, mit dem gut gebauten Körper eines Sechsunddreißigjährigen, dunkles wuscheliges Haar und Augen, die dich immer nur anlächeln, ohne dass er sein spitzbübisches Grinsen aus dem Gesicht bekommt. Eine Seele von Mensch der vergessen hat erwachsen zu werden.

Drei Jahre war Tommi auf dem Atlantik zwischen Hamburg und New York und zwischen Miami und Barcelona als Berufsmusiker herum geschippert. Sein Zuhause waren die MS Europa, die MS Hanseatic und die Norwegian Epic, sein Wohnzimmer die Clipper-Lounge und die anderen Piano-Bars. Auch wenn es dazwischen Auszeiten gegeben hatte, die er auf Key West oder in New York City und Umgebung verbrachte, war es selbst für einen Desperado wie Tommi Zeit nach Hause zu kehren, in seine Heimatstadt Regensburg. Kein Zuhause im eigentlichen Sinn. Eine Wohnung, die er sein Eigen nennen konnte, gab es nicht, und seine Mutter lebte nach dem Tod seines Vaters mit einem neuen Mann zusammen, der noch weniger Verständnis hatte für seine Art Geld zu verdienen als seine Mutter, die ihn am liebsten Medizin studieren gesehen hätte. Dafür konnte sich Tommi in den letzten drei Jahren auch ohne spießiges Studium finanziell gründlich sanieren und die Zeit des Nachdenkens hatte auch eine gewisse Reife und Einsicht mit sich gebracht, etwas Neues machen zu wollen.

Fast ein Jahr war es her, dass Peter und Tommi sich das letzte Mal sahen. Es war im vergangenen Sommer auf der MS Hanseatic. Peter hatte diese elf Tage auf dem Atlantik gebucht, um Tommi zu treffen. Beide hatten ein sehr inniges Verhältnis zueinander und waren ein Herz und eine Seele. Davon war Peter das Herz, und Tommi die Seele. Peter schloss Tommi schon als kleinen Jungen in sein Herz, als er noch mit seinem Vater Bobby Musik machte und der kleine Tommi im Proberaum einfach nicht abzuwimmeln war. Und Peter war es auch, von dem er zu seinem achten Geburtstag seine erste Gitarre bekam. Er war Tommis väterlicher Freund, sein Ratgeber und sein Zuhörer, besonders nach dem sein Vater gestorben war, als Tommi vierundzwanzig war. Aber nicht nur das, zugleich war Peter auch jemand, der ihm aus der Patsche half, egal in welche Kacke er sich hineingeritten hatte, und das passierte ihm immer wieder. Dazu war Tommi zu gutgläubig, zu gutmütig und Neinsagen konnte er ohnehin nicht.

Dieser 3. Juni war ein heißer Tag. Fast zu heiß um stundenlang in einem ICE mit geschlossenen Fenstern und Aircondition zu reisen, statt die erfrischende Atlantik-Brise auf der Haut mit zugekniffenen Augen fühlen zu können. Der ICE war pünktlich. Noch pünktlicher aber war Peter, der es bereits zwanzig Minuten vorher kaum erwarten konnte, dass der Zug endlich am Bahnhof einfuhr. Es war ein herzliches Hallo als die beiden sich begrüßten: „Hey Tommi, bist ja ein richtig großer Junge geworden.“                                                                 „Und du mein Alter, hast ja jede Menge neue graue Haare!“                                                                             „Kaum da, und schon wieder frech.“                                                                                                                   „Hab halt nichts von dem verlernt, was du mir beigebracht hast.“                                                                   „Das kannst du laut sagen! Wie war deine Fahrt?“                                                                                           „Hab mich beim Zugfahren nicht gefürchtet, Alter.“                                                                                                „Klar, hab ja gestern mit dem Zugführer gesprochen, dass er vorsichtig fahren muss!“                                         „Jetzt wird mir klar, warum der Bummelzug nur im Schneckentempo dahingekrochen ist.“                                 „Hättest ja deinen Käptn überreden können, dich gleich auf der Donau nach Hause zu bringen.“                  „Hab ich ja.“                                                                                                                                                       „Und?“                                                                                                                                                                „Hat nicht geklappt wegen der Flaschenpost.“                                                                                                       „Wie meinst du das?“                                                                                                                                             „Na, ja, hab dir halt keine Flaschenpost schicken können, dass du mich nicht am Bahnhof, sondern am Hafen abholen sollst.“                                                                                                                                                „Und warum hast du mir keine Post in der Flasche schicken können?“                                                            „Hast du noch nie was von Moby Dick, dem Schrecken der sieben Meere gehört?“                                           „Was hat denn der Schrecken der sieben Meere mit deiner Flaschenpost zu tun?“                                            „Na denk nach Alter, Moby Dick ist hinter uns hergeschwommen und hat alle Flaschen in seinem gefräßigen Maul verschluckt“                                                                                                                                                „Da hast du aber verdammtes Glück gehabt, dass dein schwimmendes Schweinchen Dick keine Handys verschluckt, sonst wäre er bestimmt über die Reling gesprungen und hätte dich mitsamt deinem Smartphone zum Frühstück vernascht!“                                                                                                                                „Na ja, war ja auch ein größeres Schiffchen als die Black Pearl!“                                                                      „Und du zu Glück nicht Käptn Sparrow!“                                                                                                                Danach folgte ein Kichern, ein Lachen, das einem Grunzen mehr als ähnlich war und alles was dann kam, war nur noch komisch und albern. Die Unvernunft hatte mit Tommi`s Ankunft einen großen Sieg errungen. Das war der Tommi, mit dem man stundenlang blödeln konnte und der einem zum Lachen brachte, ob man wollte oder nicht.

Donnerstag, 4. Juni 2015

Tommi`s Anwesenheit tat ihm gut. Noch besser tat es ihm, dass sich Tommi um keinen Deut geändert hatte. Dass er von neuen Plänen erzählte, bedeutete nicht all zu viel. Und es konnte schlimmstenfalls nur etwas sein, was mit Musik zusammenhing. Wichtiger war, dass Tommi zunächst mal bei ihm wohnte, das Haus war groß genug. Peter ging nicht davon aus, dass Tommi in der Zweizimmerwohnung seiner Mutter und eines nicht unbedingt beliebten Stiefvaters auf der Wohnzimmercouch ein willkommenes Gästebett vorand. Und damit hatte Peter nicht unrecht. Tommis Pläne für die nächsten Tage war es, seinen Kumpels, die er jetzt einige Jährchen nicht gesehen hatte, einen Besuch abzustatten, einen Termin bei seiner Bank zu machen und mal nach dem kleinen Musikladen zu sehen, bei dem er früher ab und an mal ausgeholfen hatte.                         „Und was ist mit deiner Mutter?“ wollte Peter wissen.                                                                                        „Ja, muss ihr auch einen Pflichtbesuch abstatten. Die wird mich wieder ausquetschen, ob ich jetzt nicht doch einen richtigen Beruf machen will.“                                                                                                                   „Sei nicht so streng mit ihr, Kleiner, sie ist es halt gewohnt, sich die Brötchen in ihrem kleinen Friseur-Salon redlich verdienen zu müssen, und welche Mutter wäre nicht stolz auf ihren Sohn, wenn er studiert hätte und dann Arzt, Architekt oder Rechtsanwalt geworden wäre!“                                                                                     „Diese Predigt kommt mir irgendwie bekannt vor!“ setzte sich Tommi zu Wehr. „Sie will einfach nicht einsehen, dass ich keinen spießigen Arschlochjob machen will, das bin ich nicht, und keiner weiß das besser als du!“                                                                                                                                                                    An dieser Stelle war die Diskussion zu Ende, aus und Punkt. Tommi zog los um Kumpels zu besuchen, die nicht zu Hause waren, einen Bankbesuch zu riskieren, bei dem er feststellen musste, dass die Bank immer noch eine Rechnung offen hatte und an der Ecke, an der früher ein kleiner Musikladen gewesen war, ein Geschenkartikelgeschäft vorfand.

Einen Tag vorher, Mittwoch, 5. Juni 2015

Natürlich hatte es Peter nicht lassen können beim Band-leader von CRASH per Mail nachzufragen, ob sie mit diesem Programm auch mit einer anderen Sängerin auf Tour waren. Er war überrascht, dass er überhaupt eine Antwort bekam, auch wenn es mehr als eine Woche dauerte. Aber das Ergebnis überraschte ihn dann doch ziemlich.                                                                                                                                                             „Ja Mann, vor vier oder fünf Jahren waren wir mit ner anderen Honey auf Tour, hatte auch ne klasse Stimme, aber das Miststück hat die ganze Band gefickt, und dann war Schluss mit lustig, würde lieber die Finger von dieser Braut lassen. Kann dir aber nicht sagen, wo die abgeblieben ist. Hat erzählt, dass sie aus Zürich kommt, obwohl sie diesen auffälligen bayerischen Slang in ihrer Stimme gehabt hat und sie hat sich Kiki genannt. Mehr hab ich nicht, so long, Rambo.“                                                                                                                          So war das also mit den „Honeys“. Die hießen scheinbar in dieser Band immer so, egal, ob süß oder weniger süß. Damit war die Honeyfrage geklärt, aber wie kommt eine Sängerin aus der Schweiz zu einer Oldie-Band aus einem No-name-Kaff in Mecklenburg-Vorpommern die ein Tagebuch schreibt, das sie in Regensburg verliert? Das ging alles nicht zusammen, no way.

Seltsamerweise war das brennende Verlangen verschwunden, dieser Spur, die zum ersten Mal einen Namen hatte weiter zu folgen. Das passte alles weder zusammen, noch zu seinem Bild, das er sich gemacht hatte. Die Schweiz, eine Nymphomanin, eine mecklenburgische Band, vier oder fünf zurückliegende Jahre, und alles nur auf den Verdacht hin, weil eine unbekannte Band einige „ihrer“ Lieder spielte. Nein, sein Verstand verbot ihm strikt, diese Spur in den Bereich des Möglichen zu rücken, und dabei beließ er es.

Samstag, 6. Juni 2015

Peter hatte glatt vergessen, ein Geburtstagsgeschenk für Tommi zu organisieren. Das fiel ihm am Vormittag von Tommis Geburtstag ein. Natürlich sollte es etwas Ausgefallenes sein, etwa eine Stripperin im Piratenlook, oder eine Gitarre in Form eines Frauenkörpers, oder als Gag doch lieber eine aufblasbare Lola von Beate Uhse. Seine grauen Gehirnzellen waren beschäftigt. Da kam ihm eine Idee, die eigentlich alt und gleichzeitig auch längst überfällig war. Natürlich, dieses Westchen im Hendrix-Look, das er beim Plattensuchen zufällig wieder fand. Er hat es damals vor vielen Jahren auf seiner letzten großen Tour an der mexikanischen Grenze in Tijuana bei einem Straßenhändler gekauft und wollte es Tommi seinerzeit mitbringen. Allerdings hat es sich nie ergeben, dass er es ihm geschenkt hätte, und irgendwann war es mitsamt der Tüte im Schallplattenzimmer in Vergessenheit geraten.

Peter machte es richtig spannend, als er Tommi das Überraschungsgeschenk ankündigte. Dazu gehörte auch die Geschichte, wo und unter welchen Umständen er dieses besondere Geschenk aufgegabelt hatte. Er hatte das Geschick, die Geschichte so extrem in die Länge zu ziehen, dass fast der Rest des Vormittags vergangen war. Die Kurzversion war, dass es ihm bei einem mexikanischen Händler aufgefallen war, der behauptete, früher für Jimi Hendrix Westchen angefertigt zu haben. Angeblich war das eines von denen, die übrig geblieben waren. In Tommis Ohren, war natürlich nur der Name eines unerreichbaren Jimi Hendrix hängengeblieben, was ihn fast ausflippen ließ und total aus dem Häuschen brachte, als er das Westchen aus der Tijuana-Tüte kramte und anzog.

Die Party am Abend war Geburtstagsfete und Welcomeparty in einem. Schon nach den ersten beiden Stunden, drohte die Fete in ein Trinkgelage der Superlative auszuarten, bis sie Tommi auf eine Art provisorische Bühne schubsten und ihn nötigten, einen seiner Blitz-Auftritte zu improvisieren. Rein zufällig und rein vorsorglich hatten Peter und ein paar andere Eingeweihte reichlich musikalisches Equipment ins Old Dub geschafft. Aus dem Saufgelage wurde von einem Moment auf den anderen eine einzigartige Nonstop-Musik-Session in der plötzlich mehr als zwanzig Leute ein Musikinstrument oder andere Gegenstände in der Hand hatten, mit denen Musik gemacht wurde. Der Rest tanzte, wippte, gröhlte, klatschte mit den Händen und stampfte mit den Füssen so lange und so ausgelassen, dass die Polizei nach deutlicher Über-schreitung der Sperrstunde dieser einmaligen Highlight-Party ein abruptes Ende setzen musste.

Sonntag, 7. Juni 2015

Entsprechend war der nächste Morgen.                                                                                                                „Hallo Kleiner, du siehst ja heute ziemlich übel aus!“                                                                                              „Spar dir diese Art guten Morgen zu sagen, Alter.“                                                                                           „Na dann schau dich mal in den Spiegel!“                                                                                                              „Das ist noch gar nichts alter Mann, und erzähl mir nichts vom Kotzen, das hab ich so ausführlich auf dem Atlantik geübt, dass mich heute absolut nichts mehr zum Kotzen bringen kann!“                                               „Ok, dann lass uns lieber über die Mädels reden.“                                                                                           „Welche?“                                                                                                                                                                 „Na die Amerikanerinnen, die Engländerinnen, die Französinnen, wie viele?“                                                   „Wie viele was?“                                                                                                                                                     „Na stell dich nicht so begriffsstutzig Junge.“                                                                                                         „Wart mal kurz, ich schau mal schnell in meinem Seesack nach, muss die Strings zählen!“ Tommi verschwand aus dem Zimmer, kam aber gleich wieder grinsend zurück . „Ist ein Scherz, Alter. Erstens kann ich kein Wort Französisch und zweitens und drittens war keine dabei, die ich gegen eine meiner Gitarren eingetauscht hätte. Alles nur Frauen, die etwas erleben wollten und Punkt. Mehr gibt’s da nicht zu erzählen. Und was hat sich bei dir Neues getan? Deine Wohnung ist immer noch so leer, wie der Kühlschrank eines Eskimos!“                         „Auch nur das ein oder andere Intermezzo, was solls. Aber ich hab bald eine Neuigkeit, die dir besser gefallen wird, als du dir vorstellen kannst!“                                                                                                                    „Na, dann spucks aus, Alter!“                                                                                                                                „Nicht so stürmisch, Junge. Ich muss da noch was klären und wenn das alles klappt und perfekt ist, dann bist du der erste, der es erfährt!“                                                                                                                                 „Mann, du machst es spannend, wie wärs mit einem kleinen Hinweis.“                                                             Peter wollte um keinen Preis mit der Neuigkeit von seiner Produktion herausrücken, solange er nicht die Unterschrift auf dem Vertrag hatte.

Die schlechte Nachricht an schwülen heißen Tag, an dem unter großen Sicherheitsaufwand das G7-Treffen in Schloss Elmau stattgefunden hatte, war der Tod des 86-jährigen Pierre Brice. Der Winnetou, der gemeinsam mit seinem Blutsbruder Old Shatterhand für eine ganze Generation für Ehre und Gerechtigkeit stand, in die ewigen Jagdgründe eingegangen war.

Freitag, 19. Juni 2015

Nach Pierre Brice gab es in den kommenden beiden Wochen zwei weitere Persönlichkeiten, die diese Welt verlassen hatten. James Last, der weltberühmte Bandleader, und der nicht weniger bekannte Dracula-Darsteller Christopher Lee. Ansonsten waren neue Einzelheiten zu dem German-Wings-Piloten zu lesen und immer wieder Presseberichte über die Griechenland-Krise. Aber an diesem Freitag, war Peters großer Tag gekommen. Ein Tag, an dem sich die Weichen zu seinen finanziellen Gunsten stellen sollten und an dem er sich in die Liste der Komponisten für Funk- und Fernsehproduktionen eintragen durfte. Die Tage zuvor war er noch beschäftigt gewesen, sich schlau zu machen, worauf er bei dieser Art von Verträgen achten sollte, war aber über die üblichen Ratschläge und das, was man im Internet alles lesen konnte, nicht wesentlich hinausgekommen. Tommi war immer noch beschäftigt, alte Kumpels abzuklappern und versuchte scheinbar ernsthaft einen Musikladen ausfindig zu machen, bei dem er vorübergehend aushelfen konnte.

Und noch eine andere Überraschung ergab sich an diesem Freitag-Morgen, mit der er am allerwenigsten gerechnet hatte. Es war ein Email von Rambo.                                                                                               „Hallo Mann, Kiki ist aufgetaucht, sie stand gestern abend in Recklinghausen einfach so da vor unserer Bühne und hat nachgefragt, ob sie bei uns aushelfen kann. Hat was von einem Hotel zur Post oder Postwirt erzählt, wo wir sie erreichen können, falls wir sie brauchen . Vielleicht hilft dir das weiter. Rambo.“                           Peter wusste nicht, warum Rambo sich diese Mühe machte, fast so, als ob er sie sich vom Hals halten wollte. Unabhängig davon war das jetzt und gerade heute der allerungünstigste Moment, den es überhaupt gab. Peter war gerade unmittelbar davor, nach München zu fahren und hatte davor noch kurz seine Emails gecheckt.

Tommi hatte sich in den Jahren auf dem Ozean das Landratten-Dasein abgewöhnt und war dafür zur Leseratte geworden. Zeit dazu hatte er tagsüber reichlich gehabt. Jetzt, wo er wieder festen Boden unter den Füssen hatte und es genoss, mal für eine Weile die Finger von der Gitarre lassen zu können, verspürte er Lust auf ein Buch aus Peters Bücherregalen. Das Schauerwetter tat ein Übriges und das Regensburger Stadtfest dauerte noch das ganze Wochenende. Zuerst suchte er wahllos in Peters Regalen ohne Anhaltspunkt, bis ihm in den Sinn kam, sich eine Reiseliteratur zu suchen. Es sollte nichts mit Wasser und Meer zu tun haben. Dann sah er sich plötzlich auf einer Harley über die schleifenartigen Serpentinen der Alpenpässe cruisen und die wunderbare Schönheit der Alpennatur bewundern. Er suchte solange, bis er im letzten der Bücherregale schließlich das fand, was er suchte: Österreich. Es war ziemlich fest mit den anderen Schmökern zusammengesteckt und er musste so kräftig daran ziehen um es herauszubekommen, dass dabei auch ein kleines schwarzes Taschenbuch herausfiel und offen am Boden liegenblieb.

Peter war im Mercure-Hotel angekommen, hatte seinen Wagen eingeparkt und noch kurz in seinem modern restaurierten Hotelzimmer eingecheckt. Dass die Einladung zur Vertragsunterzeichnung auch die Übernahme der Kosten für eine Übernachtung und ein Abendessen im Bayerischen Hof einschloss, beeindruckte ihn, und war aus seiner Sicht ein äußerst gutes Zeichen dafür, dass die Verhandlungen mit einem lukrativen Ergebnis für ihn ausgehen sollten. Peter hatte sogar noch kurz Zeit um das Hotel in Recklinghausen per Hotelinternet zu recherchieren, um dort telefonisch nachzufragen, als ihm klar wurde, dass er ja nicht einmal wusste, über welchem Namen er sich erkundigen wollte. Das war also wieder eine dieser Aktionen, die nur schiefgehen konnte und er unterließ es. Es gab jetzt für ihn viel Wichtigeres zu tun und er wollte sich dabei auf keinen Fall gedanklich ablenken lassen, jetzt wo es um ein wichtiges Stück Zukunft für ihn ging.

Tommi hockte am Boden, wunderte sich über eine Handschrift, die nicht von Peter war und las gebannt Textpassagen, Auszüge aus Horrorträumen und Notizen aus einem verkackten Lebensabschnitt. Noch hatte er nicht begriffen, dass er gerade auf ein brisantes Lesematerial gestoßen war. Keinen Moment war er auf die Idee gekommen, Peter um Erlaubnis fragen zu müssen. Tommi war wie magisch angezogen und konnte nicht mehr aufhören zu lesen und kapierte nach einigen Seiten, dass da eine Frau, die nichts anderes als singen möchte, irrsinnige Probleme am Hals hatte. Aber was hatte Peter mit dieser Frau zu tun? Warum hat er ihm bisher keinen Ton davon erzählt? Oder gab es einen Peter, der ein Geheimnis hatte? Oder war es das, was er an diesem Tag in München erledigen wollte?

Die Verhandlungen im Funkhaus liefen aus Peter Sicht sehr erfreulich. Eine stattliche Kostenaufwandspauschale, die Vereinbarung von Tantiemen für die Komposition im zweistelligen Prozentbereich und eine vernünftige Beteiligung an den Gema-Erlösen, sowie die Exclusivrechte aus einer eventuellen weiteren Nutzung zu Werbezwecken. Dazu noch diesen oder jenen VIP-Bonus für Veranstaltungen, die mit seiner Produktion zu tun hatten. Was wollte er mehr. Am Abend war er von der Redaktion noch zu einem mehrgängigen Abendessen im Bayerischen Hof eingeladen, wo er noch verschiedenen Leuten vorgestellt wurde, die an der Gesamtproduktion beteiligt waren. Peter hatte reichlich Gelegenheit den Abend in vollen Zügen auszukosten und zum krönenden Abschluss in einer Bar noch die Bekanntschaft einer Dame zu machen, mit der er den Rest der Nacht verbrachte.

Samstag, 20. Juni 2015

So regengrau verhangen konnte dieser Samstagmorgen gar nicht sein, dass ihn das in seiner Hochstimmung nach einem absolut perfektem Erfolgstag im Geringsten beeinflussen konnte. Im Gegenteil, auf der Rückfahrt am Spätvormittag saß ein vor sich hinpfeifender Peter am Steuer, der es kaum erwarten konnte, Tommi endlich von dieser tollen Neuigkeit erzählen zu können. Aber nicht nur das. Peter spielte schon länger mit dem Gedanken, Tommi in seiner Agentur PETER PAN einzuspannen. Tommi konnte ihm bestimmt das ein oder andere abnehmen und sollte es auch. Es gefiel ihm zunehmend, sich darüber Gedanken zu machen und grinste dabei vor sich hin, bis er zu Hause ankam.

Dieser äußerst gut gelaunte Peter wurde von einem Tommi begrüßt, der deutlich weniger als gut gelaunt war, und ihn mit der Frage überfiel „Gibt es eine Frau in deinem Leben, die du mir vorenthalten möchtest?“            „Wie kommst du auf sowas?“                                                                                                                               „Na, ich mein halt, hab dich die letzten drei Jahre bis auf die zehn Tage am Schiff ja nicht gesehen.“                 „Tut mir leid, mein Junge, ich weiß im Augenblick nicht was du eigentlich meinst.“                                             „So was wie eine Sängerin zum Beispiel!“                                                                                                       