Otto W. Bringer

Porcus
das charakterlose
Schwein

Fast ein Krimi

Imprint

Porcus das charakterlose Schwein
Otto W. Bringer

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„Zwei Seelen wohnen, ach, in meiner Brust“, stöhnte schon Faust in Goethes Drama. Jeder von uns ist zwiegespalten. In Gut und Böse. Helligkeit und Dunkel. Gott und Teufel. Wie sich diese Tatsache auswirkt, hängt von den Umständen ab. Die sind so unterschiedlich wie Menschen verschieden sind. Ihre Lebensbedingungen, Einflüsse von außen, Emotionen von innen und Schicksalen. Den puren Gutmenschen gibt es nicht. Den Bösen hin und wieder. Mensch ist des anderen Wolf, schreibt der römische Dichter Plautus. Ein Raubaffe, sagt Friedrich Dürrenmatt. Es muss etwas daran sein.

Schon in der Schule fiel Porkus unangenehm auf. Nicht ohne Grund gaben seine Mitschüler Fritz Schwein den lateinischen Namen Porcus. Klingt schon wie ausgekotzt. Eine neue Mode kam ihnen gerade recht, sich lateinisch anzureden. Also Porcus statt Schwein. Wie kann man nur Schwein heißen? Fragte sich mancher. Väter haben es versäumt, die Namensänderung zu beantragen. Oder wohnten seine Vorfahren in einem Lande, in dem es keine Schweine gab? Hätten aber gerne welche gehabt. Sollen lecker schmecken.

Heinrich Kleinebley nannte man ParvumPlumbum. Kurt Vogel Avis. Karl Otto Bauer Agricola. Franz Müller Molerus. Den Autor dieses Buches Portandus. Von portare bringen. Gerundium, der Bringende, wörtlich übersetzt. Alle fühlten sich mächtig stolz als gebildete Lateinschüler. Lateiner waren eine besondere Klasse Jugendlicher. Ein Club der Auserwählten gewissermaßen.

Vorspel oder Lünekichelsdorf dagegen waren die Dummen. Für sie gab es keine lateinische Vokabel. Hätten ihre Eltern gewusst, dass es eine so große Rolle spielt, hätten sie sie aufs Naturwissenschaftliche geschickt. Das Altsprachliche aber hatte einen sehr guten Ruf. Und der war wichtiger als die Marotte einiger Schüler.

Nur wenige von ihnen kamen über die Drei in Latein hinaus. Aber bei ihren lateinischen Namen blieb der Club konsequent bis zum Abitur. Noch bei ihren späteren Jahrestreffen begrüßten sie sich: „Hallo ParvumPlumbum.“ „Hallo Avis.“

Porcus petzte. Hinterrücks. Sie hätten ihn verprügelt, hätten sie es gewusst. Rätselten, wer wohl ihre geheimen Treffen mit den Mädchen des Lyceums einmal die Woche verraten hat? Sie mussten zur Strafe hundertmal schreiben: Du sollst keine kleinen Mädchen verführen. Als wäre es das elfte Gebot und sie der Beelzebub persönlich. Mädchen waren damals noch eine geschützte Kathegorie der Gattung Mensch. Im verschlossenen Schulgebäude eingekerkert. Bewacht von feuerspeienden Drachen, Studienrätinnen ihres Zeichens.

Erst in der Obersekunda erfuhren sie von Porcus´ Verrat. Die heutige Freundin Portandus´ hatte ihn damals gesehen, als er vom Ast einer Kastanie auf der Königsallee Jungen und Mädchen in einem Hauseingang beobachtete, die sich umarmten. Damals dachte sie sich nichts dabei. Als Portandus es ihr erzählte, erinnerte sie sich.

Was sollten sie tun nach so langer Zeit? Porcus verprügeln? Zur Rede stellen? Der inzwischen ein Schwergewicht mit 70 Kilo. Und Muskeln wie ein Ringer. Trainierte seit einem Jahr zweimal die Woche, als wollte er Weltmeister werden. Gegen einen solchen Kraftprotz hatten sie keine Chance. Außerdem gab es andere Probleme. Untersekunda und Obersekunda schaffen. Das Abitur vor der Nase. Da passierte wieder eine sehr schreckliche Sache.

In der Pause marschierten drei finster blickende Männer in Ledermänteln über den Schulhof. Direkt auf zwei Jungen zu, von denen alle wussten, sie waren Juden. Der Direktor hatte sie bis dahin schützen können. Schenkte ihnen neutrale Pullover ohne den gelben Judenstern. Für den Aufenthalt in der Schule. Juden waren sogenannten Ariern immer schon verdächtig, wusste der Direktor, ein Historiker. Die Geheime Staatspolizei Hitlers hatte davon Wind bekommen. Porcus das Schwein?

Sie sahen ihn in der braunen Uniform der Hitlerjugend auf die Polizei zugehen, die rechte Hand heben zum Hitlergruß, hörten ihn lauthals schreien, dass es alle hörten: „Juda verrecke!“

Niemand sonst trug in der Schule diese Uniform. Nur bei den wöchentlichen Diensten. Man hatte sie dazu verpflichtet. Sich weigern bedeutete vier Wochenenden Umerziehung in einem Hitlerjugendheim und peinlichste Verhöre der Eltern. Porcus petzte. Der Schulhof hatte plötzlich große Ohren.

Es verstand sich von selbst, dass alle sich von Porcus distanzierten. Niemand hatte Lust, seine Eltern und sich selbst zu gefährden. Wegen einer leichtsinnig geäußerten Kritik an Hitler oder einem seiner Parteigenossen. Dem Angeber Baldur von Schirach z.B., Reichsjugendführer. Oder dem Fettwanst Robert Ley, Arbeiterführer. Es schien nur noch Führer zu geben. Wo war das Volk? Der zweite Weltkrieg war im Gange. Sirenen heulten fast jeden Abend. Luftschmutzübung nannten sie es.

Abends, wenn alle Arbeiter zuhause beim Bier saßen, Zeitung lasen oder Radio hörten, die Lehrer sich von ihren Frauen zur Belohnung für ihre harte Arbeit umarmen und küssen ließen, kam für die Jungens die Stunde der Freiheit.

Karl Otto Bauer, der Agricola, besaß Schallplatten. Eine ganze Sammlung dieser schwarzen Scheiben. In deren Ritzen geheimnisvollerweise die ganze Welt zuhause war. Italien mit Benjamino Gigli, dem ewig liebeskranken Tenor. Deutschland mit Richard Tauber, dem lyrischen Tenor, der Franz Lehars Operetten zu den meistgespielten Bühnenstücken machte. Bis er als Jude ausgeschaltet wurde. Dann Amerika mit Louis Armstrong, dem Jazz-Trompeter aus New Orleans. Eine Offenbarung.

Alle die Lateiner rutschten von den Stühlen auf die Knie. Sprangen wieder auf und schwangen ihre Arme und Hüften. Schlossen ihre Augen und genossen den ihnen noch unbekannten Rhythmus wie eine Reise in unbekannte Fernen. KO Bauer wusste mehr von seinen Eltern, die Jazz-Fan waren, wie er erzählte. Schon zweimal den Mardi Gras in New Orleans gefeiert. Mit den Schwarzen durch die Straßen gezogen, die ihre Trompeten bliesen, als wäre es ihr letztes Lied. Sehnsucht ist die Grundstimmung des Jazz. Sehnsucht der ausgewanderten Afrikaner nach Irgendwohin. Ihre Heimat?

Wenn sie einmal die Woche bei Agricola Jazz hörten, kroch eine unbestimmbare Sehnsucht ins Gedärm. Von dort übers Herz, das zu zittern begann. Bis in die Ganglien ihres Gehirns. Wo sie ankerte. Und nicht mehr losließ, solange sie lebten. Jazz, ein alter Menschheitsgesang. Der Heimat verspricht. Heimat, die es nicht gibt.

Drei schwere Luftangriffe hatten sie hinter sich. Spannend. Theater, das nichts kostet, meinten die meisten der Klasse. Liefen hinaus ins Freie, wenn sie nicht die Angst fesselte ans scheinbar sichere Gemäuer eines Kellers. Die dröhnenden Geschwader am Himmel zu sehen. In den gekreuzten Fängen der Scheinwerfer waren sie gut zu erkennen. Wie Motten im Licht. Warfen Christbäume ab, die Stadt unter ihnen zu erhellen. Die Ziele, die sie treffen wollten. Bis es orgelte, pfiff und explodierte. Häuser einstürzten oder in Brand gerieten. Ängstlich hockten Eltern und Großeltern in den Kellern, Zitterten. Und hörten nicht auf zu zittern, als es längst vorbei war.

Sie waren noch nicht siebzehn, als sie das Vaterland zum Krieg rief gegen eine ganze feindlich gesonnene Welt. Im Osten den Bolschewismus, im Westen den Kapitalismus. Deutschlands Städte vor englischen und amerikanischen Fliegern zu schützen. Genauer vor ihren Bomben. Mit denen sie die Rüstungsindustrie lahm legen und wichtige Verkehrswege zerstören wollten. Dabei in Kauf nahmen die Zivilbevölkerung zu treffen. Ihre Häuser, Kirchen und Denkmäler zu zertrümmern. Unschuldige Menschen zu töten, hunderttausende bis zum endlichen Schluss. Angst hörte nicht auf. Die Pfarrer hatten viel zu tun. Mehr als jemals wieder danach.

Wie in Trance das Volk, ein Reich, ein Führer entschlossen, auszuhalten bis zum Endsieg. 18. Februar 1943, gut zwei Jahre vor der Kapitulation im Berliner Sportpalast: „Wollt ihr den totalen Krieg? Wollt ihr ihn, wenn nötig, totaler und radikaler als wir ihn uns heute überhaupt erst vorstellen können? Nun Volk, brich auf und Sturm brich los.“ Schrie Propagandaminister Josef Goebbels ins Mikofon. Die Stimme des Jesuitenschülers überschlug sich fast. Ist es typisch für die Natur des Menschen, Engel zu sein und Teufel in einer Person?

Und alle im Saal brüllten Heil, Heil Heil Hitler!“ sangen „Deutschland, Deutschland über alles. Über alles in der Welt.“ Als glaubten sie es. Das Publikum nur eingeladene Parteigenossen. Die nichts anderes konnten als lauthals brüllen. Wenn sie ihre komfortable Stellung behalten wollten. Ja sagen zu was auch immer. Als wäre ihr eigener Wille ausgeschaltet. Nachdenken könnte für sie Folgen haben. Den Kopf kosten. „Goldfasane“ nannte Portandus´ Vater diese Sorte Parteigenossen. Weil sie mit goldenen Schnüren, glitzernden Epauletten auf ihren braungelben Jackets und hohem Salair geadelt waren. Für jedermann Warnung oder Respekt. Je nachdem.

Stalingrad fiel. Auf allen Schlachtfeldern starben Millionen Soldaten. In Konzentrationslagern sieben Millionen Juden, Roma, Zindis, Kriegsgefangene. Weil das Gewissen in Wächtern offensichtlich ausgeschaltet war. Schlummerte, als es wach sein sollte. „Der Untertan“, Heinrich Manns berühmtes Buch charakterisiert diese deutsche Mentalität. Ob Kaiser oder Führer? Hauptsache einer befiehlt. Wir folgen. Letzter Grund für die großen Kriege des letzten Jahrhunderts.

Die Kindersoldaten bekamen eine Uniform in der Farbe der Luftwaffe, blaugrau. Bridgesähnliche Hose, Bluse mit Schulterklappen, Stiefel, Käppi und Stahlhelm. Zu sonntäglicher Heimfahrt oder Bummel auf der Kö eine Schirmmütze. Einen Tornister mit Kochgeschirr. Tabletten gegen ungewollte Versteifung des Gliedes. Sie nannten es „Hängolin“. Führers „Mein Kampf“. Fertig war der Flakhelfer. Ein fast perfekter Soldat.

Flak auf Deutsch Flugabwehrkanone. Sie sollten helfen, Granaten in die Rohre zu schieben. Die leeren Hülsen nach dem Schuss wieder in Bunkern zu lagern. Besser waren die dran, die am Messtisch arbeiteten. Oder am Horchgerät. Beide unentbehrlich, feindliche Flieger auszuspähen, ihren Standort zu bestimmen. Damit die Schüsse aus den vier Rohren der Batterie sie trafen. Wieviel blind in die Luft geballert wurden, hat niemand gezählt. Kanoniere machten ihrem Herzen Luft aus Pflichtgefühl gemischt mit Angst.

Geplant war täglicher Unterricht in der Stellung. Schule sollte nicht zu kurz kommen bei allem Militärischen. Ihr Klassenlehrer Dr. Battes kam zum Unterricht in die Baracke drei. Deutsch und Geschichte. Professor Wernke, ihnen den Logarithmus beizubringen. Pater Johannes Kleine-Natrop das Wort Gottes. Sie lernten und lernten und bereiteten sich aufs Notabitur vor. Aber der Stress des Alltags machte keinen Spaß.

Unteroffiziere ärgerten sie mit läppischen Befehlen. Leutnant Ypsilon durch seine arrogante Art. Ordnete an, ihn jederzeit zu grüßen. Stramm zu stehen, wenn er vorbei ging. Mit an die Schläfe gelegter Hand zu grüßen. Wehe, einer machte es zu lässig. Hatte die Hacken nicht knallen lassen beim Strammstehen. Zwanzig Kniebeugen waren die geringste Strafe. Draußen, ob es regnete oder die Sonne vom Himmel brannte wie Feuer.

Eines Tages waren sie es leid. Beschwerten sich bei Dr. Battes. Sie wussten, er war Hauptmann im ersten Weltkrieg. Der, auf Seiten seiner Schüler, kam am folgenden Morgen in voller Uniform. An seiner Brust prangte der Pour le Mérite, am Hals das Eiserne Kreuz erster Klasse. Und sonst noch, was sie nicht kannten.

Als der Leutnant, nichts ahnend die Baracke betrat, der Unterricht müsste beendet sein, sah er den Klassenlehrer Dr. Battes. Erschrocken riss er die Hacken zusammen, dass sie knallten. Hand an die Mütze: „Heil Hitler Herr Hauptmann!“ „Guten Morgen Herr Leutnant. Das reichte. Ab da benahm er sich freundlicher. Ständig die Furcht im Nacken, angepfiffen zu werden von seinem Vorgesetzten Generalleutnant Übler, wegen falsch verstandener Kameradschaft. Da kann man mal sehen, wozu Uniformen gut sind.

Zweimal feierten sie Weihnachten in einer Flak-Batterie. Das erste in Düsseldorf-Hamm, nahe der gefährdeten Eisenbahnbrücke über den Rhein. Ziel vieler Bombenangriffe. Das zweite in Düsseldorf-Kalkum, den zwischen Kaiserswerth und Lohausen liegenden Flughafen zu verteidigen. Ganz in der Nähe des Diakonissen-Mutterhauses. Ebenso nur ein Katzensprung zu Tante Mathilde und Onkel Willi. Vetter zweiten Grades von Portandus´ Mutter. Er war Aufpasser eines Gaskessels. Die Tante verwöhnte Portandus mit Aprikosenkuchen.

Weihnachten 1943 in Kappeshamm, so nannten sie den ländlichen Vorort. Das Zentrum des Kohlanbaus. Major Oebel ordnete an, eine Zehnmetertanne aufzustellen. Er besaß in seinem Zivilleben eine Brotfabrik in Köln. Gut katholisch, nahe liegend. Als es langsam dunkelte, war die ganze Batterie angetreten, rund um die Tanne. Die mit vielen elektrischen Kerzen illuminiert in den schwarzen Himmel strahlte. Allen Verdunkelungsvorschriften zum Trotz.

Generalleutnant Uebler, der ranghöchste in dieser Runde hob an: „Hohe Nacht der klaren Sterne.“ Neumodisches Weihnachtslied der nationalsozialistischen Jugendbewegung. Kaum einer sang mit. Sie kannten das Lied von ihren nächtlichen Fahrten, aber die Texte nicht bis zur letzten Strophe.

In die relative Stille nach der letzten Strophe tönte die markige Stimme des Brotbäckers Major Oebel: „Stille Nacht, Heilige Nacht.“ Uebler verstummte, verkrümelte sich. Junge und ältere Soldaten aber sangen aus voller Brust das schönste Lied der Christenheit. Vom kräftigen Bariton des Brotbäckers Oebel angeführt.

„Da wird einem öbel und übler“ frotzelten sie nicht lange danach. Erzählten es immer wieder, wenn sie sich trafen, Jahre später und Jahrzehnte noch.

In der Kommandatur ihrer Stellung waren auch Mädels beschäftigt. Luftwaffenhelferinnen genannt. In eine besonders hübsche verguckte sich Portandus, Helene Schuwerak. Lenchen genannt. Kein Problem miteinander ins Gespräch zu kommen. Bereits am dritten freien Samstag gingen sie ins Apollotheater. „Quax der Bruchpilot“ mit Heinz Rühmann gucken. Es gab einiges zu lachen, anderes zu fürchten. Ende gut, alles gut.

Zum ersten Mal mit einer Frau allein. Sein siebzehnjähriges Herz aufgeregt. In seinem Kopf die kühnsten Fantasien. Seine Hand auf ihrem Knie nicht abgewehrt. Portandus machte sich Hoffnung. Nicht vergebens, wie es den Anschein hatte. „Du kannst bei mir übernachten, wenn du willst“. Sie wohnte in Düsseldorf, vom Apollo zweimal um die Ecke.

Natürlich wollte er. Sagte nicht „aber gern“, sondern „wenn du ein Bett für mich hast.“ Sie hatte. Es war eine Couch. Sie legte ein frisches Nesseltuch darauf, holte eine flauschige Wolldecke, ein Sofakissen für den Kopf. Und verschwand ins Bad. In seinem Kopf schlugen die Gedanken Purzelbaum. Sah sie schon im hauchdünnen Nachthemd an seinem Bett stehen. Vielversprechendes Lächeln im schönen Gesicht. Sich herunter neigen, seine Lippen küssen. Hörte den Himmel voller Geigen.

Sie kam. In einen dicken Bademantel gehüllt. Kein blankes Knie, kein Busenansatz zu sehen. Setzte sich auf die Kante der Couch, nahm mit sicherem Griff seine Hände, legte ihre Innenflächen zusammen: „Jetzt wird gebetet: Jesukindchen klein, mach mein Herzchen rein. Soll niemand drin wohnen als Jesus allein.“

Er schlief unruhig. Wälzte sich dauernd hin und her. Sein Kopf das reinste Martyrium. Hätte ich sie doch einfach an mich gerissen, geküsst. Und so weiter und so weiter. „Hast du gut geschlafen?“ Zum Frühstück gab es weich gekochtes Ei. Toast mit Erdbeermarmelade. Eine große Tasse Schokolade für ihn. Sie, drei Jahre älter als er, trank Gerstenkaffee, genannt Muckefuck. Sonderration für die Woche. Wenn er sich später an diesen ersten Versuch erinnerte, als fast Volljähriger eine Frau zu besitzen, musste er schmunzeln. Lachte hellauf, so einfältig kann nur ein Katholik sein. Zu nichts anderem fähig als beten. Dabei den großen Verführer im Kopf, die unreifen Gedanken eines Spätpubertierers.

Wo aber war Porcus geblieben die lange Zeit? Nicht dabei, als es zur Flak ging. Auch nicht beim nachgeholten Abi, Februar 1946. Irgendwie fehlte er ihnen. Mensch braucht einen, den er hassen kann. Man munkelte, er habe sich krankschreiben lassen im Krieg. Seine Leber sei geschädigt. Nachsichtige vermuten, dass ihm mehr als eine Laus über dieselbe gelaufen ist. Grund für sein menschenfeindliches Verhalten. Porcus wurde vom aktiven Wehrdienst befreit.

Wo also steckt er jetzt. Die Lateiner hockten zusammen beim vierten Treffen nach Friedensschluss. Alle bereits vor dem Abschlussexamen. Avis dem Dr. der Orthopädie. ParvumPlumbum als Dipl. Betriebswirt. Portandus als Dipl. Architekt und Dr. der Kunstgeschichte. Molerus hatte bereits den Brennstoffgroßhandel seines Vaters übernommen. Wie gesagt, sie hockten bei Altbier und Röggelchen. Machten sich heftige Gedanken. Über einen, der zu ihrem Leben gehörte. Auch wenn sie ihn für das Arschloch in der dritten Potenz hielten.

ParvumPlumbum meinte, er hätte ihn gesehen, wie er in die Untergrundbahn stieg. Dann aber aus den Augen verloren. Avis vermutete ihn in der DDR. Agricola konnte keine Meinung haben. Er war in den letzten Kriegstagen gefallen. Als sie dies hörten, schwiegen sie belämmert und sehr traurig. Der Mensch Karl Otto Bauer war allen sympatisch. Nicht nur, weil er sie mit dem Jazz bekannt gemacht hatte. Er hatte einen offenen Charakter. Ganz im Gegensatz zu einem Porcus von Schwein. Auf dem Schwarzmarkt gab es schwarze Scheiben mit Armstrong. Wenn man Glück hatte. Portandus hatte fies Glück, wie man so sagte. Lud alle Lateiner zu sich auf die Dachkammer im elterlichen Haus. Ein eigenes hatte er noch nicht. Und lauschten der unnachahmlichen Trompete ihres Louis. Bewegt und hingerissen zugleich.

Da geschah, mit dem niemand gerechnet hatte. Porcus rief an. Hatte sich Avis ausgesucht. Woher aber wusste er von seinem Beruf? Weil Schweine überall rumrüsseln, giftete ParvumPlumbum. Vielleicht auch weil der Orthopäde sich immer verständnisvoll gezeigt hat. Damals und sicher auch heute noch. Charakterliche Schwächen behandelt wie eine verklemmte Bandscheibe. „Du musst mir helfen“, quälte sich ein gepeinigter Porcus am anderen Ende der Leitung um die richtigen Worte. Wusste er doch, warum sie ihn hassten.

Avis überlegte, „Was mag wohl in ihn gefahren sein? Plötzlich so unterwürfig. So gar nicht hinterfotzig. Oder führt er was im Schilde? Avis gewitzt durch Porcus´ üble Petzerei, sein menschenverachtendes Verhalten, wartete, bis er ihm antwortete. Ich lass ihn jetzt zappeln, damit ihm der Arsch auf Grundeis geht. Späte Rache, sagte seine Unvernunft. Nachdenken, seine Vernunft. Wie soll es weiter gehen?

Ließ ihn kommen. Streckte ihn, dehnte Gelenke und Muskulatur, spritzte ihm ein Narkotikum ins Gesäß und empfahl: „In einer Woche wiederkommen.“ Er kam wieder. In jämmerlicher Verfassung. Straft der liebe Gott so die Sünder? Avis wurde von seiner Mutter areligiös erzogen, dachte an Gott und weiß was. Den üblichen Religionsunterricht durfte er schwänzen. Tat was er am besten konnte. Streckte ihn, dehnte seine Gelenke, die Muskulatur, spritzte ihm ein Narkotikum ins Gesäß. Hoffte, es hilft. Auch Ärzte müssen hoffen, dass sie Recht behalten mit ihrer Therapie. Porcus musste ein drittes Mal kommen.

Sie wechselten auch diesmal kein Wort während der Behandlung. Jeder von ihnen konzentriert auf das Naheliegende. Oder Entfernte. Dann Abschied ohne Händedruck: „Tschö“. „Tschö, Porcus Deine Versicherungskarte!“ Rief Avis ihm nach. Glaubte, er habe sie vergessen abzugeben. Porcus war nicht versichert. „Dieses Schwein“, fiel ihm von der Zunge. Schickte ihm eine gesalzene Rechnung.

Die Adresse hatte er ihm entlockt. Bei Verweigerung hätte er ihn nicht behandelt. Wartet auf Zahlung. Kein Geld kam auf sein Konto. Nach vier Wochen nicht, einem Vierteljahr immer noch nicht. Die dritte Mahnung kam zurück: Empfänger unbekannt.

Als er es seinen Mitschülern erzählte, frotzelte Portandus: „Wer den Schaden hat, braucht für den Spott nicht zu sorgen.“ Einer lachte. Es war Avis selber, der lachte. Als freute er sich über einen gelungenen Streich. Von außen betrachtet. In Wahrheit aber wurmte es ihn. Trieb ihn auf die Palme. Dahin, wo Gottes Zorn zu spüren ist. Auch bei denen, die nicht an ihn glauben. Porcus ist und bleibt ein charakterloses Schwein. „Ja, du hast Recht Portandus: Wer den Schaden hat, braucht für den Spott nicht zu sorgen. Ha, ha.“

Alles mittlerweile Vergangenheit. Ein Gemischtwarenladen wie viele nach dem Krieg. Erinnert, amüsiert und kurz nacheinander geheiratet die verbliebenen Lateiner, vier an der Zahl. Molerus die Libanesin Alyssa. Zwei von ihnen gut versorgte Töchter. Schön sehen sie auch aus, wenn man aus der Ferne auf sie blickt. Annegret, die von ParvumPlumbum, auch bei näherer Betrachtung. Ihr Vater erbte von seinem Vater eine Bank. Privatbankier stand auf seiner Visitenkarte. Bald auch auf der ParvumPlumbums. So weiß jeder, dass er Geld vor sich hat. Und verneigt sich vor seiner Gemahlin. Insgeheim wünschend sie wäre die Seine. Keiner der Lateiner denkt an Mitgift. Bei Gott nein. Nur an ihre schlanke bella Figura. Avis bleibt solo vorerst.

Portandus heiratet die Tochter eines Restaurantbesitzers. Immerhin braucht er für Essen und Trinken nichts zu bezahlen. Dem noch erfolglosen Architekt fehlte aber etwas und wusste nicht was. Als er Annegret kennenlernt, machte er ihr den Hof. Das Gemälde Alessandro Botticellis im Kopf mit dem hinreißend gemalten Frühling. Scharwenzelt um sie herum, blickt ihr tief in die himmelblauen Augen. Hofft auf zustimmendes Nicken. Weiß aber gleichzeitig ich darf es nicht. Ich bin verheiratet. Sie ist ParvumPlumbums Frau. Seine Geliebte. Respektiert hatten sie immer das, was anderen gehörte. Plötzlich wie ein Blitz die Frage: Gehört Frau ihrem Mann? Wie man eine Bank besitzt oder ein Haus, ein Klavier? Kommt zu dem Ergebnis, Frau gehört nur sich selber. Lange bevor Alice Schwarzer es formulierte.

Entscheidet, wen sie lieben kann. Den, der ihr schöne Augen macht. Eine Dose Pralinen schenkt. Ein Paket Aktien. Gar eine Rose. Eine einzelne mit Tautropfen auf den Blättern. Ewiges Symbol der Liebe. Sagt, was sich denken, aber nicht aussprechen lässt. Worte berühren nur den Rand der Dinge. Diese frühe Erkenntnis enthebt Portandus der Entscheidung, auf der Stelle und sofort zu handeln. Wartet auf eine günstige Gelegenheit. Sie kommt schneller als er dachte.

ParvumPlumbum veranstaltet in seinem Garten eine Sommerparty. Das komfortable Haus hatte sein Schwiegervater ihnen zur Hochzeit geschenkt. Wollen diese Tatsache feiern. Am meisten beeindruckt sie das geräumige Bad. Dusche mit acht verschiedenen Düsen. Wasser nach Hebelstellung kalt, warm oder heiß. Gesprenkelt, gespritzt, geschüttet, gezielt gestrahlt von Kopf bis Fuß. Kräftig oder im sanften Brauseregen. Das blanke Sieb am Boden schluckt gurgelnd das seifenschaumige Nass.

Zweite Überraschung der Kamin. Wie ein Turm ragt er vom Marmorboden bis zur Decke. Eine gerundete Nische über der Öffnung mit farbigen Gläsern. Die sie aus Glasbläsereien Muranos oder Cas Concas auf Mallorca mitbrachten. Wunderschöne Rememberings.

Als sie den Raum betreten, flackert bereits das Holz im großen Feuerloch. Es liegt auf dem üblichen Gitter aus Eisenstangen. Nur hebt das Gitter keine Eisenkonstruktion auf Distanz zum Boden, damit Luft von unten die Flammen hellauf lodern lässt. Sondern Soldaten der Garde National. Napoleon III. private Leibwache. Sie hatten das Unikum aus Eisenguss auf ihrem Urlaub bei einem Antiquaire gesehen und spontan gekauft. Präzis in Saulieu, Burgund. Portandus wurde richtig neidisch. Hatte er doch ähnliche Vorstellungen von einem Kamin. Und einer schönen Frau auf dem Bärenfell vor lodernden Flammen. Den Champagnerkelch in der rechten Hand. Ihre linke winkt: komm.

Es wird ein rauschendes Fest. Der Abend zog sich in die Nacht zurück. Den Lichtern auf Tischen Gelegenheit zu geben, das Ihrige zu tun. Zu leuchten in der Finsternis. Den Lampions an zwischen Bäumen gespannten Drähten im Wind zu schaukeln, gute Stimmung zu erzeugen. Und Wünsche zu wecken. Es dürfte allen so ergehen. Den Männern, den Frauen. Aus Familie und Freundeskreis. Alle geladen zu feiern und den Alltag zu vergessen. Portandus´ Frau Maria musste zuhause bleiben. Sich um das kranke Baby kümmern. Ein zweites Kind war unterwegs. Aus drei Lautsprechern klang gedämpfter Jazz.

Zufällig oder nicht? Zwischen drei riesigen Eiben eine dunkle Stelle. Kein Tisch mit Kerze im Glas. Kein Lampion. Nur Gebüsch und gelbes Geriesel auf der Wiese, abgefallene Nadeln der drei Eiben. Lange bevor der Herbst andere Blätter färbte. Die Nadeln zu einem Teppich gewebt wie es schien. Einem sicher drei Zentimeter dicken. Müsste wunderbar weich sich anfühlen. Wenn man darauf sitzt oder liegt. Denkt Portandus. Und lässt seiner Fantasie freien Lauf.

Ähnliche Gedanken beschäftigen auch Annegret, ParvumPlumbums Frau. In Gedanken verloren nähert sie sich dem Dunkel unter den Eiben. Der Garten eher ein Park mit Bäumen, Sträuchern und Blumenbeeten. Von einem Landschaftsgärtner hin gestreut, typisch englisch angelegt. Natur bleibt Natur. Mensch fühlt sich wohl. Leine los statt gelenkt von Wegen, Gittern und Buchsbaumhecken. Ohne dass sie es wissen haben Portandus und Annegret die gleichen Gedanken. Und große Lust sich hinzugeben. An was auch immer.

Sie erkennen sich beim Näherkommen. „Auch Sie ein Bedürfnis nach Stille?“ Sie nickt: „Eine kleine Pause tut immer gut. Tagsüber gönne ich mir ein zwei Viertelstunden der Ruhe. Lege mich hin. Und fühle mich danach wie neugeboren. Vorausgesetzt ich habe wirklich abgeschaltet. Alle Gedanken, Sorgen, Wünsche. Gebe zu, nicht immer gelingt es mir.“

Portandus, von ihrer weichen Stimme fasziniert, weiß nicht, was er darauf antworten soll. Ihr beipflichten zu plump, findet er. Ihr sagen, es treibe ihn unentwegt zu kreativen Höhenflügen, Ruhepausen brauche ich nicht - zu angeberisch. Am besten schweigen. Schweigt. Betrachtet ihre Gestalt. Das Gesicht im Dunklen nicht gut zu erkennen. Ich müsste näher gehen, es zu sehen. Am liebsten mit der Hand streicheln. Fühlen ist mehr als sehen. Sie rührt sich nicht von der Stelle, als er einen Schritt auf sie zu macht. Immer noch nicht, als er ihre Hand nimmt. Wieder fallen lässt. „Pardon Madame.“

Er hatte gerade einen Französischkurs beendet. Madame rutschte ihm so heraus. Und er bedauert es nicht. Klingt es nicht nobler? Nicht nur gebildet, respektvoller. Wie von einem, für den Respekt nur die Overtüre zur Liebe ist. Zu feiern das Opus ihrer Einmaligkeit. Mit allen Instrumenten des Orchsters. Eines baldigen Tages. Denkt er bei sich und sagt es nicht.

Annegret hatte alles nicht mitbekommen. Nicht einmal ahnen können, was in seinem Kopf vorging. Erzählt gelegentlich sie sei sehr glücklich mit ihrem Mann. Was Portandus von sich nicht sagen kann. Die Seinige weigert sich schon seit Monaten mit ihm zu schlafen. Schützte Schwangerschaft vor. Obwohl andere Frauen gerade dann ihre Libido spüren, den Beischlaf verlangen.

Durch Zufall fand er die neueste Ausgabe der Zeitschrift „Emma“ in der Schublade des Küchenschrankes. Alice Schwarzers Hauspostille. Blätterte und dachte, jetzt weiß ich warum. Mann ist der Feind der Frau. Unterdrücker per se. Frau müsste ihm den Penis abschneiden mit dem Küchenmesser. Schrieb Schwarzer tatsächlich in ihrem Aufsatz. In dem sie von einer Amerikanerin berichtete, die ihren Mann auf diese Weise entmachtete. Seine Maria das Opfer von Schwarzers Kampagne?

Annegret und Portandus gehen wieder auf die hell erleuchtete Wiese zu den anderen. Reden laut und lachen. Dass niemandem der Verdacht kommt, sie hätten was miteinander. Da aber kommt ihr Mann auf sie zu. Parvum Plumbum schnellen Schrittes, als müsste er noch rasch eine Nachricht loswerden. Zerrt Portandus beiseite, sieht ihn an, zischt: „Hüte dich, meine Frau anzufassen, an ihr rumzufummeln. Ich habe Zeugen.“ Portandus fällt aus allen Wolken, verdattert: „Was soll ich getan haben? Du spinnst.“

„Ein Nachbar hat euch beobachtet, mich sofort angerufen. Wir vertrauen einander, sprechen über alles, helfen uns gegenseitig. Du bist das größte Arschloch dieser Welt. Verschwinde und lass dich nicht mehr blicken.“ Das Gespräch ist kein Gespräch mehr unter Freunden. Sie trennen sich. Der Stachel sitzt tief. Bei beiden. Die alte Freundschaft scheint zerbrochen. Das Band einer gemeinsamen Vergangenheit zerrissen. Was könnte die wirkliche Ursache sein? Etwa Porcus das Schwein?

Sie können sich nicht vorstellen, wie es hätte passieren sollen. Niemand hat ihn gesehen, sonst hätte er es stante pede den anderen gesagt. Schließlich ist Porcus ein Schwein. Dumm und unverfroren. Kein so gerissener Scharlatan und Hochstapler wie Alessandro Cagliostro Ende des 18. Jahrhunderts. Portandus erinnert sich an das Buch, das er voller Spannung in einem Zug gelesen hatte.

Cagliostro reiste in alle europäischen Hauptstädte, Reiche, Adelige, Kirchenfürsten zu verunsichern. Drohte sie bloß zu stellen. Irgendwas hatte jeder am Stecken. Frauen empfänglich für okkulte Heilsversprechen. Kassierte jedes Mal ein Vermögen von Männern und Frauen. Als er in Rom Fuß fassen wollte, erwischte ihn die päpstliche Polizei. Um seinen Kopf zu retten schloss er vor dem Gerichtshof ein verräterisches Geschäft. Beschuldigte Freimaurer, sie hätten ihn ohne sein Wissen zu einem der zwölf Großmeister gemacht, die französische Revolution vorbereitet.

Die Kirche, ständig in Angst vor revolutionären Bestrebungen, wandelte die Todesstrafe 1791 in lebenslänglich um. Sie konnte diese Auskünfte gut mit Hilfe der Inquisition zur Verteidigung ihrer Unfehlbarkeit einsetzen. Cagliostro starb nach zwei Schlaganfällen. Begraben in der Kirche Sant Leo, Rom. Wo Porcus einst begraben wird, das wissen die Götter. Vielleicht im Magen von Schweinefressern. Schweine sind dumm und plump. Selber schuld, wenn sie gefressen werden. Porcus sei es gegönnt.

Nach etlichen Jahren bringt es ein Zufall ans Licht. Porcus der Übeltäter in Sachen Annegret und Portandus. Sie haben sich nicht mehr gesehen. Partys vermieden, Wichtigeres vorgeschoben oder unentschuldigt fern geblieben. Portandus inzwischen mit drei Töchtern gesegnet oder geschlagen. Wie man´s nimmt. Auch ParvumPlumbum und seine Annegret haben einen Sohn. Der soll einmal den Vater beerben. Privatbankier werden.

Der Nachbar hat seine alte Mutter im Haus einquartiert. Ihr die letzten Tage zu versüßen. Die aber weiß besseres zu tun, als nur am Fenster ihres Dachstübchens zu sitzen. Ein Glaserl Port vor sich, den neusten „Wiener Kurrier“, und nur ins Grüne zu gucken. Von wegen, den lieben Gott einen guten Mann sein lassen, sagt sie sich. Und folgert: Wer sagt eigentlich, dass Gott ein Mann ist?

Die clevere Oma schaut hinaus, beobachtet, was sich in der Nachbarschaft ereignet. Vor allem in den Abendstunden und später. Wenn eine Party die Nacht zum Tage macht. Wie damals mit den Lateinern nach dem Einzug ins neue Haus. Die Wienerin ist ein ausgesprochener Nachtmensch. Und neugierig wie Frauen sind, sagt ihr Sohn, der es wissen will. Aber auch redelustig. Erzählt, was sie beobachtet den Kindern und allen, die es wissen oder auch nicht wissen wollen. So kam die Angelegenheit ans Tageslicht. Porcus also doch das Schwein. Vermutlich. Sehr vermutlich. Sehr vermutlich hoch zehn.

Oma sah einen Mann, etwa im Alter ihres Nachbarn, auf dem untersten Ast eines Kirschbaums sitzen. Die Szene im Garten beobachten. Sah, wie er den Kopf wendete von links nach rechts. Und wieder nach links. Als verfolge er jeden Schritt der Beteiligten. Besonders von Portandus und Annegret, der Frau ihres Sohnes. Er muss auch gesehen haben, als Portandus auf sie zuging, ihr ganz nahe stand und ihre Hand ergriff. Oma sah ihn zum Telefon greifen, hörte leise jemanden seinen Namen rufen: „Fritz“. Dann sprang er herunter vom Ast, als hätte er gesehen, was er wollte. Oma weiß nicht, dass Portandus, gewollt oder nicht gewollt, in der Schule sein größter Gegenspieler war. Fritz der Vorname Schweins.

Portandus, der erste, der ihn der Lüge überführte. Erzählte, dass er es war, der sie verpfiff, als sie mit den Mädchen schmusten. Portandus, als einziger der Klasse konsequent. Sprach nie mit ihm. Ignorierte ihn regelrecht. Als gäbe es dieses Schwein nicht. Dieses Schwein aber, das sie Porcus nannten, sann auf Rache. Sie sollte später kommen. Die Party bei ParvumPlumbum gerade recht. Wie aber sollte man ihn überführen? Wo sollte man ihn finden, beweisen, um ihn zu bestrafen? Mit was auch immer. Porcus bleibt das Rätsel, das er immer war. Nicht nur ein Schwein.

Ein gemeinsames Abendessen mit dem Nachbarn und seiner Mama bei ParvumPlumbum bringt Licht in diese dunkle Angelegenheit. Oma erzählt, mit einiger Verspätung, leider Gottseidank, von ihren Beobachtungen am Partyabend. „Ich habe einen Mann auf dem Ast des Kirschbaumes gesehen. Irgendjemand rief ihn Fritz. Er telefonierte mit einem dieser neumodischen Telefone, die man sinnigerweise Handy nennt. In der Hand, wo sonst? Dann sprang er vom Ast und lief davon. Er schien es eilig zu haben“.

ParvumPlumbum protestiert. „Gnädige Frau mit Ihren altersschwachen Augen können sie doch nichts mehr klar erkennen. Wie wollen Sie gesehen haben, ob es ein Mann oder ein Junge war, der telefonierte? Sie hören auch nicht mehr so gut wie früher, erzählte mir ihr Sohn. Wie können Sie seinen Namen verstanden haben? Sieht sich in die Enge getrieben und geht in die Offensive. Niemand darf erfahren, wer ihn anrief in dieser Nacht. Schon gar nicht ihn als Kumpel von Porcus entlarven. Eifersüchtig war er damals. Zum ersten Mal richtig eifersüchtig. Er hätte Portandus umbringen können. Annegret will es genau wissen.

Lässt sich die Geschichte noch einmal erzählen. Fragt und bekommt immer dieselben Antworten. Klar und bestimmt. „So beschränkt ist diese Dame nicht. Porcus ist das Schwein.“ Es klingt so definitiv, als hätte sie damals mit den anderen in derselben Klasse gesessen. Und Porcus Schweinereien miterlebt. ParvumPlumbum gibt sich geschlagen. Es dauert noch ein paar Tage, bis er zum Telefon greift, Portandus anzurufen und um Aussprache zu bitten.

Sie treffen sich am nächsten freien Samstag. Vor dem „Ürigen“ in der Düsseldorfer Altstadt. Sie könnten draußen sitzen. Der Straßenlärm lässt keine Lauscher zu. Ein neutraler Ort, meint Portandus. Er will ParvumPlumbum die Peinlichkeit ersparen, in seinem Haus auf Annegret zu treffen. Erinnert zu werden an das damalige Missverständnis.

„Es war Porcus, der dich verriet. Und ich Arschloch hörte auf ihn. Glaubte ihm mehr als dir. War damals mächtig eifersüchtig. Kannst du mir verzeihen? Bitte.“ „Erzähl doch mal, wie es war.“

Portandus erzählt ihm wie alles damals abgelaufen ist. „Was, Porcus auf einem Ast? Wie auf der Kö, als er uns beim Schmusen beobachtete und anschließend dem Klassenlehrer petzte. Lacht kurz auf, schweigt. Portandus erzählt weiter: Porcus, das Schwein wieder auf einem Ast, ja. Er scheint einer seltenen Rasse von Schweinen anzugehören, die auf Bäume klettern kann. Von einem Ast die Umwelt beobachten. Ob es was zu fressen gibt. Ha ha ha.“ Jetzt lacht Portandus über den eigenen Scherz, der eigentlich keiner ist und kriegt sich nicht mehr ein. Lacht noch lange.

ParvumPlumbum irritiert, schweigt. Für ihn war es damals eine todernste Angelegenheit. Die geliebte Frau in den Armen Portandus´. Stoppt sich, „Was sagtest du damals bei unserem Disput? Du hast Annegret nicht befummelt? Nur ihre Hand genommen und wieder los gelassen?“ „Genauso war es, ich schwöre. Frage deine Annegret.“

ParvumPlumbum hatte seit dem Vorfall nicht mehr mit seiner Frau darüber gesprochen. Wollte ihr die Peinlichkeit ersparen. Oder sich selber eine Blamage. Er hatte jedenfalls keine Probleme mit ihr. Sie liebten sich wie vorher und die Jahre nachher, bis zum heutigen Tag. Möge es so bleiben. Und fragte sie nicht.

Portandus besucht sie dann und wann. Er hatte eine Anstellung in einem Lyceum für Mädchen bekommen. Als Kunsterzieher die hübschen jungen Dinger mit den schönen Künsten vertraut zu machen und aufs Leben vorzubereiten. Kunst ist Lebenselixier, sein Motto. Als Architekt hat er nie mehr gearbeitet. Nur ein einziges Haus gebaut für eine Gemüsebäuerin in Düsseldorf-Volmerswerth, direkt am Rhein. 1945 nach Kriegsende ein totales Chaos.

Es gab nichts. Keine Steine, keinen Zement, keine Eisenträger für die Decken. Keine Balken für den Dachstuhl, keine Pfannen zur Deckung. Nur Sand und Kies jede Menge aus dem Rhein. Was also tun? Die Bauherrin bestand darauf, ein neues Haus muss sein, das alte von Bomben zerstört. Sie will weiter Gemüse anbauen, auf den Märkten verkaufen. Hühner halten und ihre Eier verkaufen. Ganze Schweine und halbe. Wurst. Von irgendwas musste sie ja leben. Ihr Mann in Russland gefallen.

Portandus, einfallsreich seit eh und je, empfahl das Gesetz zu umgehen. Mündlich nicht schriftlich. Vorsichtshalber, die englischen Besatzer wollten alles schwarz auf weiß. Gegengeschäft die Lösung. Drei Schweine für zwölf alte Eisenbahnschienen vom Schrottplatz für die Armierung der Decken. Statt Doppel-T-Träger. Balken vom Holzhändler im Westerwald, der sie schwarz verhökerte. Pfannen aus Holland, wo sie stapelweise herumlagen. Kalk, Gips und Zement vom Schwarzmarkt in Gerresheim. Alles gegen Fleisch, Wurst, Gemüse, Äpfel oder Kartoffel. Die Not war groß in Deutschland. Den Mörtel von alten Trümmersteinen hatten sie bereits abgeklopft. Wiederverwendbarkeit das Thema dieser Zeit.

Frohen Mutes machten sich alle ans Werk. Betonierer, Maurer, Verputzer. Die Zimmerer mussten warten. Die Bäuerin kochte ihnen leckeren Eintopf. Dass sie satt wurden und fit für acht Stunden anstrengender Arbeit. Schenkte jedem nach Feierabend ein frisch gelegtes Ei, einen Apfel. Eines späten Vormittags Kontrolle. Plötzlich wie aus heiterem Himmel. Sie kündigten sich nie an. Verlangten die Baugenehmigung zu sehen. „Der Bau wird still gelegt. Sie haben keine Genehmigung der Besatzungsbehörde“. Nicht mal halb fertig das Haus. Nur Fundamente und Außenmauern. Die Giebel ragten wie Ruinen in den sommerheiteren Himmel. Pompeji am Rhein. Pompeji allenthalben.

Die Bäuerin rief Portandus, ihr sofort zu helfen. Die Jahreszeit sei reif für Herbst- und Wintergemüse. Im Haus sollte es geputzt und geschnitten werden. Für die Weiterverarbeitung zu dem, was mehr Geld einbringt. Weißkohl zu Sauerkraut in Fässern z. B. Hühner und Schweine brauchen dringend einen Stall vor dem Winter. Herr Portandus Sie müssen uns helfen.“

Der machte sich auf zur Baubehörde im Düsseldorfer Rathaus. Unübersehbar das Schild an der Tür: Baudezernat. Der Dezernent ein Deutscher. Entnazifiziert. Umgänglicher Typ, wie es schien. Portandus schilderte ihm die kritische Lage seiner Auftraggeberin. Sie lebe von ihrem Hof und sei allein, ohne Mann. In Stalingrad gefallen. Das Söhnlein erst vier Jahre, vaterlos. Das Haus muss fertig werden noch vor dem Winter. Sonst ist ihre ganze Existenz im Eimer.“

Er benutzte bewusst diese drastische Ausdrucksweise. Wusste er doch, sie macht den härtesten Mann weich wie Butter. „Hier das Formular, habe es unterschrieben. Lassen sie es im Büro nebenan noch abstempeln, damit es bei Kontrollen von den Engländern akzeptiert wird.“ „Sankt Bürokratius“ denkt Portandus und reibt sich verstohlen die Hände. Die Bäuerin belohnte ihn mit einem fetten halben Schwein. In Form von Schinken, Würsten und Speck. Und ein ganzes Jahr Gemüse und Obst frei. 1946 mehr wert als sechstausend Reichsmark.

Achtzehn Jahre später hat auch Portandus ein eigenes Haus. Ersteigert einen Bungalow inklusive zweitausend Quadratmeter Wiesengrund. Baute ihn um zu einem französischen Landhaus. Mit einem Wintergarten und drei Terrassen. Sechs Jahre später nimmt sich seine Frau das Leben. Weil sie sich verlassen fühlt. Von den Kindern, die lange schon ihr eigenes Leben lebten. Die älteste in New York. Die jüngste in Hamburg. Die mittlere starb in Afrika an Malaria.

Glaubte, Portandus, ihr Mann, hat eine Freundin. Sie hörte wenn er mit ihr telefonierte. Nannte sie Annegret. Dabei waren und sind es immer harmlose Telefonate zwischen denen, die sich lange schon kannten. Echte Freunde geworden. Ohne sexuelle Bedürfnisse. Glaubten beide. Und wussten nicht, dass es lange schon knisterte. Wenn sie sich sahen, miteinander telefonierten.

Sie beherrschen sich, respektieren den Ehepartner des anderen. Bemühen sich, harmlos auszusehen, wenn sie zusammen Kaffee trinken. Ein Glas Champagner. Ein Bier oder zwei oder drei. Auf seiner Terrasse, auf ihrer Terrasse. Portandus seit drei Wochen allein. In Gedanken bei seiner Maria. ParvumPlumbum aber ausgelassen, als wäre es die normalste Sache der Welt, zusammenzusitzen. Und von unbekannten Göttern, den besuchten Tempeln, Villen, Kathedralen dieser Welt zu reden. Über Rätselhaftes zu spekulieren. Alle weitgereist und welterfahren.

Dass ihnen Porcus wieder einen Streich spielen würde, ahnen sie nicht. Ein dummer Jungenstreich wäre es schon überhaupt nicht. Wenn man frühere Untaten Streiche nennen wollte. Diesmal sollte es sich zum Drama auswachsen.

Der Sommer ist sehr heiß. ParvumPlumbum und Portandus verabreden sich am Baggerloch in Urdenbach. Annegret kommt mit und ihr knapp sechszehnjähriger Filius Helmut. Urdenbach inzwischen in eine wunderschöne Badelandschaft umgewandelte ehemalige Sandgrube. Viel weichsandiger Strand. Sauberes Wasser. Schatten spendende Bäume, Pappeln, Erlen, Weiden mit hängenden Zweigen, die im Wind hin und her wedeln. Wasservögel, Enten, Teichrallen. Da im schilfigen Ufer ein Höckerschwan.

Über dem Wasser flirren Libellen. Auf und ab und pfeilschnell hierhin, dorthin. Ihre gläsernen Flügel glitzern in der Sonne. Schön sehen sie aus, denkt Portandus. Aber zu was nütze? Ihr langer röhrenförmiger Leib zu was, als in die Luft zu stechen? Wasserjungfern nennt man sie auch. Erinnert Elisabeth Eisenreich, ihre Biologielehrerin. Einzige weibliche Lehrkraft am ehemaligen Jesuitenkolleg für Jungen der bürgerlichen Gesellschaft.

„Nicht alles, was schön ist, muss praktisch sein“ versuchte sie ihnen damals beizubringen. „Genießt es in Gottes freier Natur die Wunder wahrzunehmen, zu sehen, zu lauschen und fragt nicht.“ Als Quartaner schon liebten sie Fräulein Eisengarten. Flüsterten Elisabeth und bewunderten ihre schlanken Beine unter kurzem Rock. Zwischen all den dunklen Männerhosen die verlockendste Offenbarung seit Johannes.

Unter grünem Zeltdach zwei Imbisswagen. Duft wabert über Wasser und Land. Es riecht nach gebratenen Würsten oder Hühnerbeinen. „Pommes mit Majo“ rufen die Kinder. Wasser, Cola, Limo und Bier in Dosen. Düsseldorfs Süden fast komplett anwesend an Wochenenden. Auf bunten Decken, aufgeklappten Liegestühlen, in Sandmulden. Junge und Alte miteinander, Musik aus Kofferradios. Als gälte es, den Krieg zu vergessen, den Frieden zu feiern. Endlich Schlauchbootfahren ohne feindliche Jäger, die auf alles schossen, was sich bewegte.

Alle in Badeanzügen. Auch die Freunde, Helmut und Annegret. Sie hat sich einen knappen Bikini umgestrippt. Gerade groß in Mode, aus den USA nach Europa übergeschwappt. Brigitte Bardot das Ideal jedes normalen Mannes. Alle jungen Frauen eifern ihr nach. Je knapper desto lieber. Ob sie die Figur dafür haben ignorieren sie. Hauptsache aktuell.

Annegret trotz der Schwangerschaft mit Helmut schlank wie Tanne. Mit Brüsten, deren Ansätze hervorlugen aus dem strickweißen BH. Einem Po, der zur Sünde verführt. Portandus versucht angestrengt an anderes zu denken. Seine Töchter, die nächste Klassenarbeit im Lyceum. Aber sieh mal in einem Metzgerladen an der Wurst vorbei. Lauter Würste. Eine schöner als die andere. Eine von ihnen scheint besonders lecker zu schmecken. Zum Hineinbeißen lecker. Annegret. Schließt die Augen.

Auf einer freien Fläche kicken kleine Jungen einen Fußball. Etwas weiter hinter einem Gebüsch sieht man Pfeile durch die Luft fliegen. Bogenschießen ist In. Plötzlich ein Pfeil in ihrer Nähe. Hören ihn sirren. Bücken sich spontan. Da trifft das Geschoss Portandus in die Schulter. Schreit auf. Getroffen. Es blutet. Der Sanitäter eilt herbei, von Annegret gerufen. Sie stehen immer an derselben Stelle. Auf einem Sandhügel. Damit sie sehen und gesehen werden. Wenn Not am Mann ist. Das Rotekreuz über ihnen wimpelt: hallo hier bin ich.

Der Schuss aber kam überraschend. Wie aus heiterem Himmel. Der plötzlich nicht mehr heiter ist. Versehentlich in die falsche Richtung geflogen? Oder etwa Porcus, das Schwein? ParvumPlumbum erschrocken. Mehr als sein Freund. Rätselt, war es wirklich Porcus? So gemein kann einer doch nicht sein. Gemeingefährlich müsste man sagen. Ruft die Polizei. Nimmt sein Handy. „Hallo ist dort die Polizei? Kommen Sie! Kommen Sie sofort! Hier wurde gerade ein Mordanschlag verübt. Ja, am Baggerloch. Nicht weit vom Imbisswagen. Mein Name? ParvumPlumbum. Ja, bis gleich.“ Sie kommen Tatütata. Fahren bis vor den Imbisswagen. Sie kennen das Gelände. Von Schlägereien Betrunkener. ParvumPlumbum & Co sind nüchtern. Stocknüchtern.

Der gleichzeitig im Notfallwagen gekommene Arzt konstatiert: „Pfeil sitzt tief. Zu gefährlich ihn herauszuziehen. Er könnte Widerhaken haben. Wir müssen in die Klinik.“ „Wo?“ Fragt Annegret, Tränen in den Augen. „In Benrath, Notfallstation“. „Kann ich mitfahren?“ Sie darf. Niemand fragt ob sie verwandt ist.

Sitzt neben der Trage, auf der sie ihn festgeschnallt hatten. Den Pfeil, den bösen Pfeil noch im Fleisch. Genau da, wo Bänder und Muskeln sind. Zwischen Oberarmgelenk und Brustkorb. Sie hatten Jacke und Hemd zerschnitten und vorsichtig ausgezogen. Die Einstichstelle desinfiziert und abgebunden. Einer von ihnen achtet darauf, dass er sich nicht bewegt. Und misst seinen Blutdruck. Portandus hat die Augen geschlossen. Was denkt er wohl?

Annegrets Gedanken sind bei ihm. Sie mag ihn. Mag ihn sehr. Gesteht sie sich ein und versucht zu lächeln. Küssen möchte sie ihn und von ihm geküsst werden. Ihre Lippen formen sich zum Kuss, als wäre es so. Seit der Einweihungsparty ihres Hauses weiß sie, dass sie ihn liebt. ParvumPlumbum und Sohn Helmut kommen auf dieser Fahrt nicht vor.

Sie muss warten. Im OP macht man jetzt das Nötigste. Operiert den Pfeil heraus. Röntgen zeigt, die Schlagader ist unverletzt. Geben ihm ein Schmerzmittel, pflastern und entlassen ihn mit guten Wünschen. „Wiederkommen in zwei Wochen zur Kontrolle“. Im Taxi fahren sie nachhause. Beide auf der Rückbank. Annegret hält seine Hand. Spürt den Pulsschlag und denkt, ach könnte es so bleiben.

Die Polizei vernimmt alle auf dem Platz. Die jungen Bogenschützen, die Fußballer. Den ein und anderen Erwachsenen, der etwas gesehen haben könnte. Wie zu erwarten, niemand sah einen erwachsenen Bogenschützen. Es musste ein Erwachsener gewesen sein. Pfeile mit scharfen Spitzen dürfen nur an Volljährige verkauft werden. Die Pfeile für Kinder haben eine stumpfe Spitze.

Da meldet sich ein kleiner Knirps: „Ich sah wie ein Mann hinter einem Gebüsch einen großen Bogen hob, zielte und peng, Schuss ab. Dann lief er ganz rasch davon zu seinem Auto.“ „Wie heißt du, kleiner Mann?“ „Thomas“ „Und weiter? „Bengele.“ „Das ist aber ein schöner Name für einen Jungen, der einmal ein großer, starker Mann werden will. Dann kann er beweisen, dass ein Bengele tapfer ist und lieb wie der im Märchen.

So jetzt zur Sache: „Wie alt war der Mann? Hast du sein Gesicht gesehen? Welche Farbe haben seine Haare? Welche Farbe hat sein Anzug?“ Viel der Fragen auf einmal. Er kann sich nur noch erinnern, dass er dunkle Haare hat. Und eine Jeans trug mit blauem Hemd. Ach ja, sein VW ist rot.“ Kannst du das beschwören? Du steigst jetzt in unser Auto und wir fahren aufs Revier. Schreiben auf, was du gesehen hast. Und bringen dich dann nachhause. Wo wohnst du eigentlich?“ „Hier ist ein Zettel. Auf dem steht meine Adresse. Meine Mama hat ihn mir mitgegeben. Wenn mir was passiert, soll ich ihn abgeben. Aber nur der Polizei, sagte meine Mama. Hier bitte schön.“

ParvumPlumbum weiß jetzt nach Rücksprache mit der Polizei, dass der Täter einen roten VW fährt. Das ist ja schon mal was. Vielleicht finden sie den Fahrer. Hofft, es ist Porcus, das Schwein.

Molerus hatte sich all die Zeit nicht blicken lassen. Probleme in seiner Brennstoffgroßhandlung. Nachschub kam nicht in ausreichender Menge. Zechen still gelegt, Kein ausreichender Ersatz in Sicht. Die Preise hoch. Musste auf Heizöl umstellen. Weder Zeit noch Lust an Treffen der Lateiner teilzunehmen. Die anderen vermissten ihn nicht. Molerus war immer wortkarg und irgendwie abwesend.

Auch Avis kam nicht oft dazu. Zu beschäftigt mit Ausbauplänen. Er kaufte eine nagelneue Praxis in der Nachbarstadt Neuss. Bald darauf eine Dépendance in Derendorf von einem Kollegen. Ausnahme die Jahrestreffen im „Schiffchen“, einem guten Speiselokal in der Altstadt. Am ersten Dienstag im Dezember. Schon Jahre mittlerweile. Hocken den Abend zusammen mit sich und den Nichtlateinern der Klasse wie zwei Parteien im Parlament. Eine Partei stellt den Chef. Die andere seinen Stellvertreter. Chef ist immer, der die spannendsten Geschichten zu erzählen hat. Porcus die endlose Geschichte.

Im Haus ParvumPlumbums ist nach dem Anschlag in Urdenbach alles anders. Die Atmosphäre gedrückt. Denkt, es ist der Unfall. Oder war es kein Unfall? Wieder Porcus das Schwein im Spiel. Woher wusste er von ihrem Ausflug nach Urdenbach? An diesem Tag, zu dieser Nachmittagsstunde. Gibt es einen Verräter? In seiner Familie? Wagt nicht den Gedanken zu Ende zu denken. Sieht wie Sohn Helmut seine Mutter beobachtet. Ihre Augen verdächtig glitzern, wenn Portandus sie in ihrem Haus besucht. Eifersüchtig auch der Sohn, sein eigenes Fleisch und Blut? So jung und schon eifersüchtig? Etwa Erbteil von ihm? Er weiß:

Jüngsten Erkenntnissen zufolge erbt ein Mensch nicht nur Charaktereigenschaften, musische Veranlagungen, eine krumme Nase. Auch Lebensgewohnheiten. Wie gerne wandern, Kreuzworträtsel lösen, Bratkartoffel mit Spiegelei essen. Besitzwütig sein. Laut Mendel vom Urgroßvater gesprungen auf den Urenkel. Eltern und Großeltern anders veranlagt, mit anderen Neigungen und Interessen.

ParvumPlumbum beschließt, Annegret ab sofort nicht mehr lange allein zu lassen. Überraschend nachhause zu kommen. Den Ausdruck ihres Gesichtes belauern, wenn sie mit Portandus telefoniert. Beobachten und aufpassen, was sie tut, was sie sagt bei solchen Telefonaten. Es ist, als hätten Agatha Christi und Dr. Watson den Auftrag, eine Übeltäterin auf frischer Tat zu ertappen. Geht selber fremd, wie man es in Klageschriften formuliert. Sich zu revanchieren. Überzeugt, er hätte ein Recht dazu.

Lore, seine hübsche Sekretärin in der Bank gefällt ihm. Immer schon, wenn er es richtig überlegt. Will sie mit einem Glas Champagner überraschen gleich morgen früh. Danke sagen für jahrelange verlässliche Mitarbeit. Hofft, sie honoriert es mit mehr Entgegenkommen. Und ist schon drin im Dilemma. Mit unabsehbaren Folgen. Nach außen spielen sie die intakte Ehe. Umarmen sich, wenn Besuch da ist, küssen sich auf die Wangen. Fragen und geben Antworten. Auch ihrem Helmut, der alles wissen will in seinem Alter. „Liebt ihr euch noch“ eines Abends. Überraschung gelungen. Sie reden drumherum wie ertappte Kinder. „Natürlich“. Ob er es glaubt?

Sie fragt nicht, wo er die letzte Nacht geblieben. Er erkundigt sich nicht nach ihrem Wohlbefinden wie früher. Dreimal am Tag telefonisch. Leben sich auseinander. Und bedauern es nicht. ParvumPlum hat hat eine Geliebte. Und genießt seine Freiheit. Annegret sucht Ablenkung. Traut sich nicht, Portandus anderswo zu treffen, traut sich selber nicht. Sie könnte im Bett landen. Mit unabsehbaren Folgen auch hier. Erst muss sie ihn besser kennen, bevor sie sich ihm in die Arme wirft.

Die Post bringt ein Päckchen für Annegret. Wer schickt mir was? Ah, Portandus. Was mag drin sein? Schlitzt mit dem Messer das Klebeband auf, die komplette Verpackung, ritsch ratsch. In einer rosa Wolke aus Seidenpapier ein Ring. Liest: Das Schönste für die Schönste. Dein Portandus.

Nicht mehr. Einfach nur so, als wäre weniger mehr. Annegret gerührt wie lange nicht. Da will einer sie nicht zur Entscheidung zwingen. Nichts anderes als schenken. Das Schönste der Schönsten. Küsst den Ring und streift ihn über den Ringfinger ihrer linken Hand. Betrachtet an der rechten den Ehering. Überlegt: abziehen oder nicht abziehen? Lässt ihn wo er ist seit fast zwanzig Jahren. Denkt, kommt Zeit, kommt Rat. Und macht sich Bratkartoffel mit Spiegelei und Salat.

Ihr Mann ist auf Geschäftsreise nach Paris. BNP Paribas will seine Bank kaufen. Die Züricher Kantonalbank dito. Beide solide und kapitalkräftig. Keine leichte Entscheidung. Franzosen oder Schweizer? Lore wird seinen Stress wegküssen. Nennt sie seine Loreley. Zitiert ein Gedicht von Portandus. Als wäre es seines. Er hat es auswendig gelernt, Lore zu beeindrucken. Als hätte er es selbst geschrieben:

„Loreley - Die Berge davor und die Berge danach sind viel schöner – weicher - gewölbter – verführerischer – mit jener Distanz - die Verlangen weckt nach Berühren - nicht nach Singen“.

Sie hatten soeben im „Tour d´Argent“ fürstlich zu Abend gegessen. Ins Hotel gegangen, die Nacht mit einem Drink einzufeiern. Dann ins Bett mit den gedrehten Messingsäulen, die einen Bordeauxroten Baldachin tragen. Auf dem Nachttisch eine brennende Kerze, Champagnergläser, die Flasche im Eiskübel. Eine Rose im Glas. Lore hat ein durchsichtiges Negligeé angezogen. Eines, das mehr offenbart als verhüllt. Frauen wissen, was zu tun ist, einen Goldfisch zu angeln.

Der Köder muss dem Fisch schmecken. Steuer vermeiden z. Zt der größte, mit Aussicht auf Erfolg. Prämisse nicht nur in Bankgeschäften. Als er ihr sagt, dass sie seine Loreley sei, die Prinzessin auf dem Felsen am Rhein bei Sankt Goarshausen, küsste sie ihn innig: „Danke Liebster“. Schmiegt sich an ihn und krault seine Brust. Den Bauch. Tiefer und tiefer. Da zitiert er erneut die Verse von Portandus. Denkt nur noch gewölbter, verführerischer. Morgen um Zehn ist die Verhandlung. Und vertieft sich in die Details der Frau über ihm. Lustvoll wie lange nicht.

Die Verhandlung brechen sie ab. Kein Entgegenkommen von BNP Paribas. Er wollte 280 Millionen Dollar. Die Bilanz des Vorjahres war überdurchschnittlich gut. Mal sehen, was die Züricher bieten.

Wieder in Düsseldorf empfängt ihn der Filius, heult wie ein Zehnjähriger: „Mama hat mir erzählt, dass ihr euch nicht mehr gut versteht. Das darf doch nicht wahr sein. Sag was Papa.“ Warum Annegret es Helmut erzählte versteht er nicht. Gab es einen Anlass? Sie streiten, werfen sich Gottweißwas vor und finden kein Ende. Bis zum Abend nicht, dem nächsten Morgen. ParvumPlumbum verlässt das Haus ohne Gruß.

Am Tag unkonzentriert. Keine Aussichten auf Änderung seiner privaten Verhältnisse. Wie auch? Sie muss gespürt haben, dass er eine Geliebte hat. Frauen spüren so etwas. Vor allem, wenn es sie persönlich betrifft. Weiß er und kann es nicht ändern. Zu sehr verliebt in seine Loreley. Jung und schön und aufgelegt zu allem, was ihm seine Fantasie eingibt. War es mit Annegret auch so in den ersten Wochen, Jahren? ParvumPlumbum hat es vergessen. Zu sehr verliebt.

Die Verhandlungen mit der Züricher Bank auch nicht weiter gekommen. Man will in einem halben Jahr wieder miteinander sprechen. Die nächste Halbjahresbilanz entscheidend. Bis dahin aber quälen ihn andere Sorgen. Helmut wird volljährig. Das Studium beginnen. Seine Stellung in der Bank muss gesichert werden. Was ist, wenn sie sich scheiden lassen? Und Helmut bei seiner Mutter bleiben will? Er liebt sie wie sein Leben, sagte er einmal. Passe auf, dass keiner ihr wehtut.

Obwohl er volljährig ist, tun und lassen kann was er will, ist Helmut ein Problem. In Kreisen von Privatbanken achtet man sehr aufeinander. Auch in Sachen öffentlicher Moral. Kunden dürfen nicht abgeschreckt werden. Durch eine Scheidung z.B. Es sei ein Zeichen von unausgeglichener Bilanz. ParvumPlumbum verweigert Annegret die Scheidung.

Die Angelegenheit ist also nicht geklärt. Wie auch? Annegret hat eine neue Wohnung in Moers. Helmut besucht beide, abwechselnd. Alle zwei Wochen anfangs. Dann seltener. Ein Jahr Bundeswehr, er wie vom Erdboden verschwunden. Taucht wieder auf mit einer Freundin. Die er heiraten will. Papa will nicht. Sie ist tschechischer Flüchtling und hat zwei unmündige Söhne. Mama befürwortet ihre Hochzeit. Liebe ist wichtiger als Geld. Plant bereits ein großes Fest. Helmut studierter Finanzexperte, verantwortlich fürs Auslandsgeschäft in Papas Bank.

Annegret hat ihren gelernten Beruf wieder aufgenommen. Eine Praxis gemietet. Als Gesprächstherapeutin verdient sie gutes Geld. Nicht so viel wie ihr bei Plumbum zur Verfügung stand monatlich. Aber genug, sich den ein oder anderen, auch ausgefallenen Wunsch zu erfüllen. Die Hochzeit auszurichten.

Das Fest findet statt bei Ackermännchen an der Moers. So nennen sie den Besitzer, weil er ein Lieber ist. Und Filets brät auf seinem Grill, die besser aussehen und besser schmecken als die der Konkurrenz. Kross außen, innen rosarot und zart wie Butter. Und die Salatsoßen. Hm, Feinschmecker lecken sich mit der Zunge die Lippen, blicken verträumt gen Himmel. Dort wo Ackermännchen der liebe Gott ist.

Es kommen mehr als erwartet. Helmut hatte von der Straße eingeladen, könnte man meinen. Alle, die er beim Bund kennen- und schätzen gelernt hat. Deren Freundinnen und deren Bekannte wiederum. Insgesamt über dreißig Gäste an langen Tischen. ParvumPlumbum nolens volens dabei. Annegret zählt nicht mehr. Setzt ihr charmantestes Lächeln auf und ruft „Prosit.“ Es möge euch gut gehen auf Deutsch. Ackermännchen muss noch Stühle aus dem Billardzimmer holen. Alle eng zusammenrücken. Na dann Prost. Es wird eine gelungene Hochzeitsfeier.

Das Standesamt am Morgen war rasch erledigt. Kirchlich trauen? Mal sehen. Sie will kein weißes Brautkleid mit Schleier. Annegret hatte Portandus eingeladen. Die Pfeilwunde lange schon verheilt. Er kam gerne, den erwachsenen Sohn zu umarmen, die Braut. Hat eine Schwäche für Bräute in langen weißen Kleidern und wehendem Schleier. Seine Rolle in der Familie verschleiert er geschickt mit munteren Worten einer kurzen Rede. Über Glück und Risiko einer Ehe. Nichts gehe über Liebe und Zusammenhalten. „Es möge euch gelingen alle Tage. Wozu lebt denn der Mensch, wenn nicht um glücklich zu sein. Gutes Gelingen, Prosit.“ Blickt ParvumPlumbum an, als meinte er auch ihn. Und weiß, dass es nicht so ist.

Annegret möchte ihn sofort umarmen und küssen, lässt es aber in letzter Sekunde. Diese Seite Portandus´ kennt sie jetzt, seine rethorischen Fähigkeiten. Nicht lange, tröstet sie sich, und sie wird andere kennenlernen. Ihm folgen. Wohin auch immer.

Ein Anruf von der Polizei Urdenbach. ParvumPlumbum schon früh zuhause. Sie wollen zu einem Jazzkonzert. Das Kellerlokal in Flingern seit kurzem ein angesagter und vielbesuchter Ort für Abendunterhaltung sine fine. Für Nichtlateiner ohne Ende. Openend für Neusprachler.

„Kommen Sie bitte morgen früh um zehn in unsere Dienststelle. Sie müssen einen gewissen Fritz Schwein identifizieren. Ihr Freund Portandus ist auch vorgeladen. Bitte pünktlich, der Staatsanwalt wartet nicht gerne.“ Aufgelegt. Was soll er machen? Also hinfahren. Der Jazzabend verläuft nicht so wie er sich dachte. Trotz der schönen Lore an seiner Seite. Porcus das Schwein hat ihn vermasselt. Dich werde ich so identifizieren, dass dir der Arsch auf Grundeis geht. Diesen Kraftausdruck benutzten sie gerne, die Lateiner. Drückt er doch aus, was jeder denkt, aber nicht jeder sagt. Lateiner sind Römer. Verteidiger der freien Rede seit Cicero.

Punkt Zehn beginnt das Verhör. Anschließend die Gegenüberstellung. Die beiden sehen ihren Todfeind durch die dunkle Scheibe. Sie ihn, aber er sie nicht. Er ist es, Porcus das Schwein. Wie haben sie ihn erwischt? Spannende Frage. Können sie beweisen, dass er in Urdenbach war, nachmittags gegen 16 Uhr am achten Juli? Derjenige ist, der einen Pfeil abgeschossen mit fast tödlichem Ausgang? Fragen über Fragen.

Sie haben den roten VW gefunden, den Fahrer. Den Pfeil mit der Eisenspitze untersucht auf Fingerspuren und seine gefunden. Auch am Bogen, den er auf der Flucht damals im Gebüsch liegen ließ. Was ist da noch zu bezweifeln? Nichts. Es wird verhandelt in der kommenden Woche. Verurteilt zu drei Jahren Gefängnis wegen versuchten Todschlags. Die beiden Lateiner erleichtert. Annegret mehr als das. Ihr lieber Portandus kann seine Genugtuung feiern. Er feiert es nicht. Als ahnte er, dass Porcus Rache nehmen wird, sobald er entlassen und wieder in Freiheit ist. Lehr mich Porcus kennen. Er bleibt das Schwein, das er immer war.

Trinkt einen Kognak, einen zweiten: „Prost Annegret, Prost ParvumPlumbum, alter Freund.“ Sie sehen sich nicht mehr. ParvumPlumbum tief enttäuscht und verärgert von der Absage der Züricher, wird unleidlich. Lore hat ihn verlassen. Stürzt sich in aussichtslose Unternehmungen. Verliert Geld. Viel Geld. Erleidet einen Herzinfarkt. Von jetzt auf gleich tot. Helmut, Sohn und Nachfolger muss Insolvenz anmelden.

Mehr auf einmal kann es nicht geben. Annegret trägt Schwarz. Es steht ihr besonders gut. Scheint schlanker zu sein als sie ist. Zur Beerdigung kommen ein Bruder, eine Cousine dritten Grades. Der ein oder andere Bankangestellte. Frauen meist. Er war ein guter Chef, fanden sie und tupfen sich die Träne aus den Augen. Angemessen Beileid zu bekunden. Annegret wirft eine Rose auf seinen Sarg. Zu den Kränzen aus Tannenzweigen und Lorbeerblättern. Herbst ist es und kühl.

Als sie zuhause die Wohnungstür aufschließt, Portandus früher gegangen, duftet es nach Zander in Sahne mit Petersilie und Wein. Ihr Lieblingsessen seit er sie damit überraschte. Damals in ihrem Haus. Kochen kann er auch? Entzückt damals. Jetzt nach der Beerdigung kommt es ihr vor wie Verrat. Hin- und hergerissen, schwankend zwischen Trauer und Erleichterung. Zwanzig Jahre gemeinsamen Lebens kann sie nicht ignorieren. Abschütteln wie Schnee vom Mantel vor der Haustür.

Portandus macht es ihr leicht. Nimmt sie ganz vorsichtig in den Arm. Als wäre sie aus zerbrechlichem Glas. Dem Schönsten aus Murano oder Cas Concas, Mallorca: „Ich habe die Casa von Molerus´ Eltern gemietet. In der Cala Santany. Eine Idylle, gekannt nur von Idealisten. Fernab der Massenstrände in Cala d´Or und Porto Cristo mit Bars und Sangriadepots. Zwei Tickets für den Flug nach Palma de Mallorca. In dieser urigen Casa, die ich nur von Fotos kenne, kannst du langsam wieder Mut fassen, zu leben und zu lieben.“

Er hat leise und gar nicht bestimmend gesprochen, dass sie es nimmt, wie es gemeint war. „Muchas gracias“ flüstert sie. Ein zagendes Lächeln versucht sich, entspannt ihr Gesichtszüge. Erstes Spanisch hatte sie auf Teneriffa gelernt. Als sie mit Plumbum vier Wochen Urlaub machten vor drei Jahren. Den letzten gemeinsamen.

Einem Impuls folgend umarmt sie ihn, küsst seine Lippen zum ersten Mal. Die Lippen, von denen sie noch viele liebe Worte hören wird. In Versen verdichtete Liebeserklärungen. Sie weiß es nicht, ahnt aber, es wird der Himmel auf Erden sein. Mit Portandus, dem Bringer des Glücks und der Liebe. Formulierte es nicht Schiller so in einem Gedicht?

Drückt sich an ihn, klammert sich regelrecht an seinen Leib, dass sie ihn spürt: „Nimm mich“. Endlich der Mann, den sie nicht lieben durfte, aber lange schon liebte. Wie einen Mann. Frau bleiben will an seiner Seite. Bis in alle Ewigkeit. Amen.

Sie zieht zu ihm ins Haus. Es gefällt ihr auf den ersten Blick. In die Wiesenlandschaft gebautes Zuhause. Natur, wie sie es liebt. Pferde gegenüber auf der Weide. Im Birkengezweige Amsel, Meise, Fink und Star, und die ganze Vogelschar. Singt sie vor sich hin. Ein Eichkätzchen klettert flink den Stamm einer Buche hoch, springt von Ast zu Ast. Im Laub entdeckt sie die kleinen schwarzblauen Federchen von den Fittichen eines Eichelhähers. Bucheckern und Haselnüsse sind ihre Nahrung. Annegret sieht sie massenhaft im Gras unter den Bäumen. „Hier im Halbschatten könnten Hortensien stehen, ChouChou.“ Sie ruft ihn wie Franzosen den Liebling in ihren Familien. Kappesköppken nannte ihn auch sein Vater, ChouChou auf Deutsch. Vermutlich in der Zeit der Besetzung durch Ludwig des XIV. Regimenter übernommen und ins Rheinische abgewandelt.

Annegret hätte seinen Vater gerne kennengelernt. Ihr Papa fiel in Stalingrad. Portandus´ Papa soll ein großer starker Mann gewesen sein. Seit zwölf Jahren tot. Ein Foto von ihm im Regal vor den Büchern „Karl der Große“ und „Pippin der Kleine“. Ein ausdrucksvolles Portrait in Schwarzweiß. „Hier seht ihr mich mit meinen Vorfahren“, scherzte er regelmäßig, wenn Leute davorstanden, es zu betrachten. Er hieß auch Karl wie der Große und maß Einmeterzweiundneunzig. Portandus schoss es vor langer Zeit. So charakteristisch kann kein Farbfoto sein, meint Annegret. Er weiß es. Hatte mit diesem Bild die Jury überzeugt, ihm dafür eine Silbermedaille zu verleihen. „Willst du sie sehen?“

Als sie den Wohnraum betreten, stoppt Annegret. Wie vom Donner gerührt: „Genau wie unser Kamin“, als sie das Trumm von Kamin an der Wand sieht. Anders die gemauerten Bänke mit farbigen Sitzkissen im Mallorcalook rings im Raum. Anders der Sockel aus Klinkersteinen. Auf dem vordersten eine Eidechse. Alles gemauert aus großen Steinen, grobweiß verputzt. Nicht zu übersehen, weiß Gott. Hoch bis zur Decke mit einer großen Brennstelle. Und mehreren kleineren Öffnungen, in denen kleine Skulpturen wie in winzigen Höhlen stehen. Portandus hatte ihre Kaminidee übernommen, abgewandelt, dass es ein anderer ist. Unter der Eidechse in einem Hohlziegel ein Gedicht. „Kannst du es mir aufsagen?“ „Gern“.

„Wenn ich ein Haus bin – wie du sagst – wie tief gegründet ist mein Fundament? – bis in das Alte Testament oder tiefer? – wie gut sind meine Mauern um den Herd gefügt – so fugenlos, dass keine Wärme entweicht aus dem Innersten? – wie hoch ist das Gesims, auf dem der Dachstuhl ruht? – dass über allen Fenstern noch genügend Stirn ist für den Mut – dich einzulassen und zu bitten – bleibe.“

„Hast du dabei an mich gedacht?“ Annegret lächelt, geht näher heran, betrachtet die