Taube zwischen Seevögeln

See-Abenteuer-Roman

Winfried Taube

Taube zwischen Seevögeln
Winfried Taube
Copyright: © 2014 Winfried Taube
published by: epubli GmbH, Berlin
www.epubli.de
ISBN 978-3-7375-0506-2

Exposé

Willi beißt sich durch. Er ist ein durchschnittlich intelligenter junger Mann von fast 20 Jahren - und ein Träumer. Er träumt von Brasilien, während er an seinem Schreibtisch sitzt und Büroarbeiten erledigt.

Eines Tages bricht er aus - und auf. Er trampt durch Frankreich und Spanien nach Lissabon, setzt mit einer Fähre nach Madeira über, arbeitet als Aushilfs-Steward auf einem portugiesischen Frachter mit 12 Passagier-Kajüten, den er in St. Vicente auf den Capverdischen Inseln heimlich verlässt. Er wird von der Polizei nach Lissabon zurückgeschickt und trampt nach Hamburg, um über den Umweg als Seemann nach Brasilien zu kommen.

Damit beginnt das Manuskript.

Über abenteuerliche Erlebnisse entwickelt Willi Spaß an der Seefahrt und beschließt, bis zur Matrosenprüfung dabei zu bleiben. Er lernt Seemannschaft von Grund auf. Vor allem aber lernt er fremde Länder und Menschen kennen, die teils Ursache und teils Mitspieler seiner Abenteuer werden. Ob in Archangelsk, Detroit oder Chicago, ob es in Bristol, Setè oder Calcutta ist. Überall erlebt er seine kleinen und großen Abenteuer.

Die Kameraden an Bord sind interessante Menschen, vom Kapitän über die Offiziere bis zu den Matrosen und Jungleuten. Mal sind sie gute Freunde, mal aggressive Gegner. Immer jedoch sind sie Herausforderung. Weil in dieser Lebensphase das Sammeln sexueller Erfahrungen und Partnersuche wichtige Angelegenheiten sind, entwickeln sich auf dieser Handlungsebene viele Episoden rund um Liebe, Sexualität und Beziehungsstress.

Auf einer zweiten Handlungsebene geht es um Rückblick und Reflexion der Lebensbedingungen zwischen 1941 und 1956. Der 2. Weltkrieg ist gerade mal ein Jahrzehnt vorbei. Die Decks-Offiziere, mit denen zusammen er während langer Seewachen viel Zeit verbringt, schätzen sein Erzähltalent und provozieren Erinnerungen.

Willi beendet seine Seefahrtzeit nach ca, fünf Jahren, nachdem ihm die Schiffs-leitung anbietet, als Offiziers-Anwärter übernommen zu werden. Durch dieses Angebot wird er daran erinnert, dass er sein erstes Schiff zu einem bestimmten Zweck bestiegen hat. Außerdem möchte er durch Aufnahme eines Studiums in Zukunft beruflich in einer höheren Liga mitspiele.

Willi ist nie in Brasilien angekommen - dafür aber bei sich selbst.

Kapitelverzeichnis

1. Bettgestell und Speckschwarten

2. Von(m) schrägen und geraden Vögeln

3. Klaus

4. Gorilla und Sputnik

5. Das Segel am Anker

6. Ein Kirchturm an Englands Südküste

7. Der schwarze Panther

8. Biskaya

9. Foxtrott mit Florence

10. Harrys Zombie

11. Geschichten und Geschichte

12. Phosphat statt Trinkwasser

13. Franzy

14. Der Kosmos im Tank

15. Evakuierung

16. Flucht

17. Ausweisung

18. Go West

19. Lustig ist das Zigeunerleben...

20. Die Last der Vergangenheit

21. Die Schöne und das Biest

22. Der St. Lawrence Seaway

23. Der fast Wilde Westen

24. Die Eisenbahnbrücke über den Calumet River

25. Kurs Hamburg

26. Neuorientierung

1. Bettgestell und Speckschwarten

Welche Farbe hat Sehnsucht? Nicht die Sehnsucht nach einem geliebten Menschen, nach Bindungen, sondern im Gegenteil, nach unbekannten Horizonten, abenteuerlichen Ereignissen, persönlichen Herausforderungen und magischen Orten. Fernweh nennt man wohl diese Form von Sehnsucht. Besitzt Fernweh die Farben des Schulatlas? Gelb und Braun für Wüsten und Gebirge, Dunkelgrün für Urwald und ein abgestuftes Blau für die endlose See und sein himmlisches Pendant?

„Die Weite, die grenzenlos in sich das Leben umschließt,

ist unsere Sehnsucht, die nie sich erfüllt.

Wir tragen im Herzen ein heimliches Bild von seltsamer Fremde,

das über die Meere her grüßt.

Wir sind wie der Wind, der über Meere zieht,

ein fahrendes Volk, in die Weite verweht.

Das Fernwehfeuer im ruhlosen Blut,

ein Sonnenleben voll farbiger Glut.“

(1. Strophe, Jugendgruppenlied, 1934)

Pfadfinder-Romantik, von der an Bord keine Rede sein kann. Jetzt stehe ich hier auf dem Achterdeck der MS „Andrea. A.“, die die Nordsee auf von Seeminen geräumten Zwangswegen kreuzt. Mich fröstelt. Es ist für diese Jahreszeit zu kühl. Über den Himmel jagen Schlechtwetterwolken mit Zeitraffergeschwindigkeit, als könnten sie nicht schnell genug nach Deutschland kommen, um dort ihre „schaurige“ Last los zu werden. Sturmvögel sausen pfeilgeschwind an meinem Kopf vorbei. Wenn der Wind günstig steht, segeln Möwen in zwei Meter Abstand von meinem Kopf und mit gleicher Geschwindigkeit unseren Kurs und schauen mich abwartend an. Kreischende Möwen überall.

Die „Andrea“ ist ein Küstenmotorschiff (Kümo) von ca. 800 t Laderaum - ein ganz moderner Neubau, mit allen technischen Neuerungen ausgestattet (z.B. Lenkhilfe, Radar). Es fährt von Hull nach Great Yarmouth. Trotz aller Moderne wurde eine Tradition beibehalten: Die Mannschaftsräume liegen vorn, am Bug, unter der Back. Wenn sich das Schiff durch schlechtes Wetter pflügt, dann donnert jede Sekunde der Anker gegen die Bordwand, an der die Kojen angebracht sind. Auch eine straff eingezogene Ankerkette besitzt immer noch etwas Spielraum, knapp die Länge eines Kettengliedes. Sicherlich gewöhnt man sich irgendwann an dieses Trommelkonzert. Man sagt, die ersten fünf Jahre seien die schlimmsten. Ha, Ha, Ha!

So habe ich mir die Weite nicht vorgestellt: Graues Meer, Wellen mit Schaum-kronen, eiskalter Wind aus Nordwest. Ich friere. Der Kapitän hat mit mir noch kein Wort gewechselt, außer Moin und Moin-Moin, obwohl ich schon knapp zwei Wochen an Bord bin.

Da sitzt er auf dem Hocker links von mir, ein abfälliges Grinsen im Gesicht. Oder guckt er vielleicht immer so? Er hat seltsame Gesichtszüge. Einerseits irgendwie grinsig, auch wenn er ernst blickt und andererseits hochmütig verschlossen. Manchmal sieht er aus, als mache er sich finanzielle Sorgen. Manchmal denke ich, er leidet an irgendeiner Krankheit. Wenn er mich mit ernstem Gesicht anschaut, sehe ich kalten Spott in seinen Augen. Seine Mundwinkel stehen immer leicht nach oben.

Der Steuermann sitzt meistens auf dem Hocker rechts in der Ecke, vor sich das Radargerät, ein wunderbares Spielzeug. Länger als fünf Minuten schafft er es nicht, ruhig zu sitzen. Dann springt er hektisch auf und rennt in den Funk- und Kartenraum hinter mir. Nie, ohne mir eine moralische oder pseudo-pädagogische Ohrfeige zu verpassen.

„Willi, nun schau dich mal um. Keine Schiffslänge schaffst du es, geradeaus Kurs zu halten. Du steuerst wie besoffen.“

„Willi, die Schlangenlinien, die du steuerst, machen sich echt am Treibstoff-verbrauch bemerkbar. Unser Fahrweg wird durch dich dreimal länger, als wenn Hein oder Harry am Ruder stehen.“

Richtig ist, dass ich Schwierigkeiten mit der Ruderautomatik habe. Das Ruder liegt federleicht in der Hand und dreht sich ohne den geringsten Reibungsverlust. Lenkhilfe nennt man das. Entsetzlich. Als ungeübter Rudergänger kann ich kaum nach draußen schauen, sondern muss stur auf einen Zeiger in Bauchnabelhöhe blicken, der anzeigt, welche Stellung das Ruderblatt gerade einnimmt. Sobald ich das Ruder loslasse und denke, das strömende Wasser müsste eigentlich das Blatt mittschiffs halten, bricht die „Andrea“, je nach Windrichtung, steuerbord oder backbord aus. Ich weiß, dass ich ein schlechter Rudergänger bin. Bei Hein und Harry weicht der Bug gerade mal eine Handbreit nach links oder rechts aus, wenn Wellen schräg an den Bug schlagen, oder große Schiffe dicht an uns vorbeifahren. Bei mir können die Abweichungen zwei und mehr handbreit betragen. Aber muss das dauernd verbal aufgekocht werden? Gebt mir Zeit zum Lernen. Ich schaffe das!

Brasilien, mein Traum!

Was suche ich hier in der kalten Nordsee? Wenn die Fahrt wenigstens südwärts ginge. Aber Nein! London - Hamburg - Rotterdam - Hull - Edinburgh - Bremen - London - Cardiff usw.

Ich bin unglücklich.

„Geh überhaupt erst einmal auf ein Schiff und schau, wie es dort zugeht. Wenn du das gepackt hast, wirst du schon ein Schiff finden, das nach Brasilien fährt“, sagte Achim, der Leichtmatrose, im Seemannsheim St. Pauli. Er gab mir noch weitere Tips, ohne dafür mehr als drei Bier zu verlangen. Als ich dann auf der Heuerstelle des Hamburger Seeamtes nach einem Schiff fragte, das nach Südamerika fährt, lachte der zuständige Sachbearbeiter bloß: „Geh nach `Planten und Blomen`. Die haben ein Palmenhaus. Dort kannst du ja den Affen spielen.“ Ich schämte mich, so eine blöde Frage gestellt zu haben und unter dem Gelächter mehrerer alter Fahrensleute, die zugehört hatten, wies mir der Heuerbeamte die „Andrea“ zu.

Ich bin unglücklich, weil ich hier an Bord nicht hingehöre. Das Steuern dieses Schiffes bereitet mir Schwierigkeiten. Ich kann die Wechselwirkungen zwischen meinen Ruderbewegungen, dem Seegang, dem Wind, seiner Stärke und Richtung nicht einschätzen. Die mechanische Lenkhilfe bekomme ich einfach nicht in den Griff. Von Seiten meiner Kameraden fehlen, auf Anordnung des Steuermannes, erklärende bestätigende oder tröstende Worte. Ich werde an das Verhalten meiner älteren Brüder erinnert, die auch mehr traumatisierten, als förderten. Einen reingewürgt bekomme ich täglich. Darin ist der Steuermann Spitze!

„Willi! Komm mal rüber! Die Tampen hier müssen anders aufgeschossen werden. Die vertüddeln sich ja im Gebrauch. Mach das nochmal.“

„Willi, sag dem Harry, er soll einen Pott Pellkartoffeln aufsetzen. Ich rühre dir gleich eine „mixture“ (engl gesprochen) an: Staufferfett, Öl, Teer und Stampfkartoffeln. Damit reibst du das laufende Gut der Winschen ein, damit der Draht geschmeidiger wird.“

„Was? Mit diesen Pfoten willst du das Ruder anfassen? Hau ab und wasch sie dir.“

„Das ist der Teer von ihrer Spezialmischung. Da hilft alles Scheuern nicht.“

„So kommst du mir nicht ans Ruder. Dann warten wir eben, bis das Zeug von selbst abfällt. Bis dahin machst du Decksarbeiten und wenn dir der Arsch abfriert.“

„Was sagst du Willi? Du hast dir am rostigen Draht eine Blutvergiftung in der Hand geholt? Zeig mal! Der Streifen geht ja erst bis zur Handwurzel. Leg da mal eine heiße Pellkartoffel drauf. Die hält den Streifen auf. Und wenn du Glück hast, zieht die den auch wieder zur wunden Stelle zurück.“

„Und wenn nicht?“

„Dann stirbst du. Ist doch egal wovon. Müssen wir doch alle. Wenn deine Zeit abgelaufen ist, dann ist sie abgelaufen.“

Der Idiot!

Bei windigen Null Grad Außentemperaturen: „Willi, hol `nen Eimer warmes Süßwasser, klettere auf das Dach des Ruderhauses, leg dich auf den Bauch und wasche mal das Salz von den Fenstern.“

„Persennings werden so genäht und nicht anders. Wenn du nicht die Fingerkraft hast, dann musst du halt bei jedem Stich den Hammer zu Hilfe nehmen.“

„Blaugefrorene Finger? Na und? Freue dich, dass ich dich damit nicht in den Mast schicke. Haben wir alles schon mitgemacht. Was dich nicht umbringt, macht dich hart.“

Ich bin unglücklich und 10.000 km von Brasilien entfernt.

Natürlich hat die Antipathie des Steuermanns gegen mich viele Gründe. In seinen Augen hatte ich auf seinem Schiff nichts zu suchen. Ein Schiff braucht harte Kerle, die bei jedem Wetter wie Eichhörnchen die Masten rauf und runter krabbeln. Die Befehle ausführen, ohne zu fragen, ob und warum gerade diese Anordnung notwendig ist. Als er sich einmal mit dem Hammer auf den Daumen haut und ich auf sein Aufjaulen mit dem Satz reagiere: „Na, so hart wie sie immer tun, ist ihr Daumen aber auch nicht“, schmeißt er den Hammer vor Wut in meine Richtung. Gut! Er wollte mich nicht treffen und der Hammer sauste in einen Berg mit Tampen und Tauen, wie es im Kabelgatt üblichlicherweise herumliegt. Nein! Mein Mundwerk ist es nicht allein. Sehr viel mehr neidet er mir meine Gesundheit, beziehungsweise die Tatsache, dass ich nie seekrank werde. Ihm dagegen wird bei einem bestimmten Typ kabbeliger See stets speiübel. Das normale Schwanken des Schiffes macht ihm wenig aus. Das ist berechenbar und der Körper stellt sich automatisch rechtzeitig auf eine kompensatorische Haltung ein. Aber kabbelige See ist chaotisch und unberechenbar. Kabbelige See bringt auf kleinen Schiffen auch erfahrene Seeleute beim Gehen ins Taumeln.

In solchen Situationen schickt mich der Steuermann gern in die Kombüse, ohne Bullaugen oder Aussicht, um für die gesamte Besatzung Essen zu kochen. Natürlich ist das gewöhnungsbedürftig und ich hole mir laufend blaue Flecke, werde aber nicht seekrank. Das kann der Typ nicht vertragen.

Ich bin unglücklich und 10.000 km von Brasilien entfernt.

Nach einiger Zeit frage ich Harry, den zweiten Schiffsjungen hier an Bord. Der hat eine bessere Position. Er ist ein anderer, nicht so offener undiplomatischer Typ wie ich es bin und kommt vom Priwall, der neuen Schiffsjungenschule in Lübeck.

„Harry, was hältst du von unserem Steuermann?“

„Ich komme mit dem ganz gut klar, weil er dich in der Schusslinie hat. Der braucht immer seinen Blitzableiter.“

„Hast du einen Tip, was ich tun kann, dass er nicht immer auf mich zielt?“

„Nee - dann bin ich dran. Ich schätze, abmustern ist das Einzige.“

„Das mache ich auch, sobald wir Hamburg anlaufen. Wie rechtzeitig muss man hier kündigen?“

„Wenn du dem Alten eine Woche vorher Bescheid sagst, reicht das.“

Meine Kündigung erfolgt nicht geplant, sondern spontan. Kurz vor Weihnachten, an der Ostküste Englands, zieht eine Frostwelle über die Insel. Bei dieser Saukälte erwartet der Steuermann, dass ich mit heißem Wasser die hinteren Aufbauten (mit Kapitänskajüte und Ruderhaus) abwasche. Auf der weißen Farbe sehe ich meine Striche als kleine, gefrorene Wassertropfen. Am Quast gefriert mir das Wasser. Als ich den Steuermann auf den Unsinn dieser Anordnung aufmerksam mache, besteht der darauf, dass ich weitermache. Unsinnige Beschäftigungstherapie. Daraufhin sage ich so laut vor mich hin, dass er es hören muss: „Dieser verdammte Schinderhannes!“ Mir ist klar, dass er diese Äußerung als Kriegserklärung auffassen wird. Und den zu erwartenden dümmlichen Macht-spielchen beuge ich durch meine Kündigung vor. Wir sprechen die letzten Tage kein Wort mehr miteinander.

Insgesamt dauert meine Arbeit auf diesem Schiff fünf Monate und ich lerne, lerne, lerne. Von dem gichtigen Alten und dem Schinderhannes lasse ich mich jedenfalls nicht unterkriegen. Allmählich verblasst Brasilien, weil es ja nun wirklich wichtiger ist, den Alltag nicht nur zu überstehen, sondern auch zu meistern. Andererseits mürbt mich der Dauerbeschuss durch den Steuermann. Gleichzeitig festigt sich der Gedanke, meine Seefahrt als dumme, voreilige und unrealistische Episode zu sehen. An Land gibt es so viele schöne Berufe, für die Mitarbeiter gesucht werden. Und wenn es zu Hause, in meiner Heimatstadt, noch so spießig zugeht. Die Zugehörigkeit hat auch Vorteile.

Als ich kündige, sagt Harry: „Ich komme mit. Hamburg kenne ich noch nicht.“

Er hat in Bremen angeheuert und dieser Kümo ist auch sein erstes Schiff. Weil er meine Einschätzung des Steuermanns teilt und ich sein Verhalten kameradschaftlich findet, nehme ich ihn mit zum Seemannsheim St. Pauli in der Hafenstraße, wo wir auch einen Schlafplatz bekommen. Das Heim ist eine Einrichtung der Evangelischen Seemannsmission und wird von einem großartigen Pfarrer geleitet. Ich kenne ihn, weil ich im Juli letzten Jahres, als ich von den Cap Verdischen Inseln zurückkam, dort schon einmal übernachtete.

Am nächsten Tag begleite ich Harry zur Heuerstelle des Seefahrtsamtes, aber alle aktuellen Schiffsangebote entsprechen dem, dem wir gerade entflohen sind. Da hört Harry von einer Reederei, die außerhalb der Heuerstelle zur Zeit Seeleute sucht. Es ist nicht ungewöhnlich, dass unter der Hand solche Tips weitergegeben werden. Oft aus Sympathie, oft auch gegen ein oder zwei Bier. Harry bekommt also den Tip und ich begleite ihn auf dem langen Fußmarsch zur Reederei. Schiffsjungen haben kein Geld für die Straßenbahn.

Als wir das Kontor der Reederei betreten, staunen wir, sofort wie alte Bekannte freudig begrüßt zu werden: „Ach, ihr seid die Amerika-Flieger,“ empfängt uns die Sachbearbeiterin. „Ich würde ja so gern mit euch tauschen! Nein, Was habt ihr für ein Glück. Wenn das draußen bekannt wird, werden uns eure Kameraden die Bude einrennen.“ Weiß der Teufel, mit wem sie uns verwechselt. Im Bruchteil einer Sekunde schalte ich von „blöd gucken“ auf „Charme versprühen“. Das ist auch nötig, denn gebraucht wird nur ein Schiffsjunge. Aber weil ich auf diese Dame groß und stark, vielleicht sogar vernünftig wirke, erliegt sie meinem Charme. Sie meint: ich könne ja den Platz für den Jungmann einnehmen. Bezahlt würde ich allerdings wie mein Kamerad, als Decksjunge. Gut, denke ich: Mein erstes Lehrjahr ist ohnehin noch nicht herum und das hier verspricht ein großes Abenteuer zu werden.

Die Reederei hat in den USA einen Liberty-Tanker gekauft. Ein altes Kriegsver-sorgungsschiff, das ohne Feindeinwirkung im Golf von Mexiko auseinanderge-brochen und gesunken war - etwa 90 Meter lang und 20 Meter breit, mit in Längsrichtung vier Reihen Innen- und Außentanks. Das Schiff wurde gehoben, in die Schiffswerft von Galveston/Texas geschleppt, dort zusammen geschweißt und seetüchtig gemacht. Gerüchteweise hatte der Reeder eine Million Dollar für den Schrottkasten gezahlt. Ein Haufen Geld bei einem Kurs von 4,20 DM : 1 Dollar. Die anstehende Reise soll die Überführungsfahrt in eine Rotterdamer Werft werden. Um die Unkosten für den Reeder zu verringern, soll das Schiff direkt ohne Probefahrt mit US-Öl beladen werden. Bestimmungsort: Kopenhagen. Weil eine Überführung des Schiffes durch amerikanische Seeleute zu teuer geworden wäre, soll die gesamte Crew von Deck und Maschine nach drüben geflogen werden. Und wir beide, Harry und ich, gehören jetzt mit zu dieser Crew.

„Das Leben ist ein Würfelspiel. Wir würfeln alle Tage.

Dem einen bringt das Schicksal viel, dem andren Müh und Plage...“

(Landsknechtslied 17. Jahrhundert)

Einen angenehmen Nebeneffekt gibt es noch. Der Flug soll im Zeitraum 20. - 25.01. stattfinden und bis dahin dürfen die Angeheuerten nach Hause fahren. Drei Tage vor dem Abflug wird sie ein Telegramm über den genauen Zeit- und Treffpunkt informieren.

Zu Hause stecke ich mir unter anderem die Briefwahlunterlagen für den Deutschen Bundestag ein, die meine Eltern besorgt haben. Ich bin Erstwähler, und will mein demokratisches Recht auch wahrnehmen. Klar ist, dass ich die Partei meines Vaters nicht wählen werde. Die wird von zu vielen unangenehmen Typen gewählt. Außerdem taucht aus der Tiefe meines Bewusstseins ein faltiges, vom Wetter gegerbtes Gesicht auf: Das Gesicht des freundlichen, alten Bauern aus dem Riesengebirge, der die letzten zwei Stunden seines Lebens für ein politisches Gespräch mit einem kleinen, dummen, neunjährigen Jungen opferte. Mit mir!

Mit meinen Eltern verstehe ich mich nicht mehr besonders gut. Mein Vater ist ein ernster, schweigsamer, introvertierter Mensch von knapp 60 Jahren. Ich erinnere mich, dass mein Vater für mich bis zum 12 Lebensjahr eine angstbesetzte Autorität war. Ich kenne meinen Vater eigentlich nur an der Schreibmaschine mit leeren Blättern. Getipptes habe ich so gut wie nie gesehen. Den Reden meines Vaters nach, wird er das Genie Goethes noch übertreffen. Ansonsten reden wir kaum miteinander und diese distanzierte Beziehung geht grundsätzlich von meinem Vater aus, der nur selten Anteil an meinem Alltag nimmt, auch wenn ich ihn dazu provoziere. Meine Mutter ist die eigentliche Seele der Familie. Sie leidet still unter der schroffen, wilden Art, die sich bei mir in der Pubertät herausgebildet hat. Wir hatten früher ein sehr enges Verhältnis, das sich unter den besonderen Bedingungen, über die ich noch sprechen werde und den pubertären Ablösungs-prozeß drastisch verschlechterte. Beide Elternteile haben nichts dagegen, dass ich meine Büroarbeit mit Beamtenstatus aufgegeben habe, um zur See zu fahren. „Stoß dir deine Hörner ab“, sagte mein Vater und meine Mutter: „Such dir ein nettes Mädchen.“

Das Telegramm der Reederei ruft mich für den 23.01. zum Flughafen Fuhlsbüttel und dort treffe ich Harry und meine zukünftigen Kameraden. Zuerst stehen wir zu fünfzehn Personen herum und wachsen langsam auf 30, die fröhlich lärmend ihre Aufregung zu unterdrücken versuchen. Jeder Neuankömmling erzählt erst einmal von seinen bisherigen Schiffen, seinem Status, seinen Erwartungen und was für ein tüchtiges Kerlchen er ist. Da ich mich als künftiger Schiffsjunge geoutet habe, bin ich für die Machtspielchen innerhalb der Mannschaft uninteressant und weil ich nichts zu erzählen habe, höre ich um so aufmerksamer zu. Dann werden Gerüchte ausgetauscht und kommentiert. Beispielsweise:

Auch Onassis und Niarchos haben so angefangen, wie unser Reeder. Vielleicht arbeiten wir alle eines Tages für den dritten großen Ölreeder.

Ob denn jemand so naiv sei zu glauben, Profit sei der einzige Grund, den Tanker beladen nach Europa zu bringen. Statische und Stabilisierungsgründe steckten dahinter. Leer würde so ein Kasten keine Windstärke zehn überstehen.

Das Flugzeug soll eine zweimotorige Maschine werden. Ein Kriegsveteran, der vor zehn Jahren noch Fracht geflogen hat. Ich meine unbefangen zu einem Nahestehenden, dass ich das nicht glaube, denn das würde die Flugsicherung nie erlauben. Solche Flugzeuge dürften gar nicht über den Atlantik, weil ein Motor bei so langer Betriebsdauer immer mal ausfallen, und ein Motor allein die Maschine nicht oben halten könne. Da faucht der ärgerlich zurück: „ Spinner! Willst du uns den Spaß verderben?“ Der Reedereivertreter hat das gehört und schaltet sich schnell ein: „Die Mannschaft fliegt erst einmal nach Kopenhagen, dann nach Reykjavik/Island, dann Gander/ Neufundland und abschließend New York, wo in ein anderes Flugzeug umgestiegen wird.“

Der Vertreter der Reederei bestimmt einen Matrosen zum Gruppenleiter und übergibt ihm die erforderlichen Papiere und ein Paket mit den Seefahrtsbüchern, damit die US-Emmigration alle einreisen lässt. Dabei informiert er, dass sich bereits eine zwölfköpfige Gruppe, vom Kapitän bis zum Bootsmann und vom Ersten Maschinisten bis zum Schmierer, drüben in Galveston befindet, diese dort bereits Vorarbeiten verrichtet und uns in Empfang nehmen wird.

Es ist tatsächlich eine zweimotorige Maschine, eine DC 3, Douglas Dakota, eine der über hundert Versionen des Urtyps. Die gängigste Version des Typs wurde für 27 Passagiere gebaut. Da die Maschine nicht nach Verlängerung aussieht, wurde vermutlich Platz durch Verringerung von Sitzkomfort und Beinfreiheit herbeigeführt. So ist es. Der Mittelgang ist sehr schmal und die ungepolsterten „Busssitze“, sind geradezu „Bußsitze“, dicht hintereinander angeordnet. O.k.! An so etwas stört sich kein fliegender Seemann.

Die DC 3 gehört einer isländischen Fluggesellschaft und das ist auch der Trick, um die Flugsicherung heraus zu halten. Für die ist die Mannschaft eine Reisegruppe nach Reykjavik und von dort vermutlich eine andere Reisegruppe nach New York. Ha, ha, ha!

Die DC 3 ist eine schnuckelige, kleine Maschine, deren Inneres sehr stark an einen alten Bus erinnert. Beispielsweise ist die Außenhaut innen unverkleidet. Die Bestuhlung scheint aus Bussen oder Straßenbahnen ausgebaut worden zu sein, allerdings besonders fest mit dem Boden verschweißt und verkeilt. Acht Doppelsitze rechts, acht Doppelsitze links und hinten, neben der WC-Tür, noch einmal ein Sitz. Ein Flieger für 33 Personen.

Die beiden Piloten stellen sich vor und sagen, die durchschnittliche Reisehöhe sei mit 3.000 - 3.500 Metern vorgeschrieben. Das mache das Flugzeug wegen dem höheren Luftwiderstand zwar etwas langsamer, aber die Reise dafür auch gemütlicher. Aha, denke ich, kein Kabinendruckausgleich vorhanden! Vielleicht auch wegen Übergewicht! Alle lachen pflichtschuldig.

Beim Start schauen die meisten Kameraden etwas besorgt und ich grinse so ziemlich als einziger. Ich habe bereits zwei Dutzend Starts mit Segelflugzeugen hinter mir. Als die Maschine in Kopenhagen landet, steigt eine attraktive, etwa 45-jährige Frau mit ihrer 15-jährigen Tochter zu. Schnell verschwinden Playboy, Pornohefte und Flachmänner, und die Kameraden überbieten sich gegenseitig mit Charme und gutem Benehmen.

Über den Shetland Inseln erreicht das Flugzeug ein Funkspruch, dass Landungen in Reykjavik derzeit wegen Schneesturm nicht möglich sind. Die DC 3 nimmt also Kurs auf Bergen/Norwegen, wo sie um Mitternacht ankommt. Dort übernachten wir in einem Hotel. Am nächsten Morgen geht es bei strahlendem Sonnenschein weiter. Am späten Abend wird Reykjavik erreicht. Zwei Stunden Aufenthalt, um das Flugzeug zu tanken und zu überprüfen. Alle freuen sich, endlich ein wenig die Beine vertreten zu können. Dann geht es weiter in die Nacht. Es wird eine wunderbare Nacht voller Polarlichter, die mich begeistern und stundenlang wachhalten. Unglaublich schnell zucken und winden sich leuchtende Schleier und Schlangen über den gesamten Himmel. Sie rollen sich ein und aus und wenn sie zu Bällen verschmelzen, leuchten sie fast so hell wie der Mond. Ich fühle mich in das Schauspiel eingebunden. Das einzig Fehlende ist Klassische Musik, die im gleichen Takt pulsiert. Ein unvergleichliches emotionales Erlebnis!

Am nächsten Tag heißt das nächste große Abenteuer: Grönland! Das Flugzeug fliegt etwas südlich von Kap Farvel, der Südspitze der Insel. Die blendend weißen Eismassen steigen zum nördlichen Horizont hin in Dreiecksform höher und höher, um in der Ferne im blau-grauen Dunst des Horizontes zu verschwinden. Alle haben deutlich den Eindruck, niedriger zu fliegen, als weiße Bergspitzen am Horizont aufragen. Ein beeindruckendes Erlebnis aus 3.000 Meter Höhe. Ich erinnere mich der vielen Polarforscher, die durch das Eis zogen und teilweise dabei ihr Leben verloren. Hier nehme ich die Briefwahl Unterlagen aus meinem Handgepäck und mache sehr bewusst mein Kreuzchen. Mein Nachbar bezeichnet das als Quatsch. Erst lachen alle über mich, den Geringsten in der Bordhierarchie. Dann beginnt eine Diskussion über Politik und die Notwendigkeit und Nutzlosigkeit des Wählens. Sicher, Hitler war Scheiße, aber guck dir doch mal die Affen an, die jetzt in den Bundestag wollen. Die machen doch was sie wollen, ohne das Volk zu fragen. Ich stehe jedenfalls die Diskussion durch und zu meinem Kreuzchen.

In der kommenden Nacht erreicht das Flugzeug ein Funkspruch, dass Landungen in Gander/Neufundland derzeit wegen Nebel nicht möglich sind und es nach Goose Bay in Kanada umgeleitet wird.

Spät in der Nacht landen wir dort. Wieder haben wir zwei Stunden Zeit, um uns die Beine zu vertreten und Lockerungsübungen durchzuführen. Die Maschine wird betankt und überprüft. Auf dem sehr langen Weg vom Flugzeug zur Wartehalle wagt kaum jemand zu atmen. Die Temperatur liegt bei minus 42 Grad und jeder Atemzug bedeutet einen stechenden Schmerz in der Nase. Wer immer Schnupfen hat, ihm gefriert die Flüssigkeit in der Nase. Ich bringe unter dem Gelächter meiner Kameraden den Wahlbrief zum Briefkasten.

Meine Kameraden haben schon länger keinen Spaß mehr am Fliegen und sehnen sich an Bord des Schiffes. Tatsächlich ist diese Maschine auf Dauer ein wahres Folterinstrument. Sitzen wird zur Qual und das Kreuz bricht allmählich ausein-ander. Schweigsam und mißmutig besteigen wir den Flieger für die letzte Strecke nach New York. Dort landen wir dann am späten Nachmittag und werden in einer einstündigen Taxifahrt zu einem Hotel gefahren. Endlich wieder in einem Bett schlafen und vorher duschen zu können, empfinden alle als den höchsten Luxus.

Für den Katzensprung über den Atlantik hat die Mannschaft vier Tage und drei Nächte gebraucht, von denen sie zwei hintereinander im Flugzeug in den verdammten, ungepolsterten Bußsesseln verbrachte. Aber wir haben es bis hierher geschafft und werden das Kommende auch noch schaffen.

Am nächsten Morgen geht es wieder zum Flughafen und dort trifft mich und einige andere so etwas wie ein Kulturschock. Was wir vor Übermüdung und Benommenheit am Abend zuvor gar nicht mitbekommen haben: Die Wartehalle ist ein quirliges, lebendiges Vergnügungs-Center mit vielen gediegenen Sesseln, Sofas und Bänken, in denen viel Volk unterschiedlicher Rassen und Farben sitzt. Kleine Kinder spielen völlig unbefangen auf allen Möbelstücken und mit Fernsehprogrammen herum. Mehr als ein Dutzend Fernseher stehen verteilt in allen Ecken und jedes zeigt ein anderes Programm. Ich kenne TV bisher nur vom Hörensagen. Zu Hause haben meine Eltern kein Gerät. Und hier stehen sie nun massenhaft herum. Kioske drängeln sich die Wände entlang. Viele funktionieren als Raumteiler. In ihnen gibt es alles zu kaufen, was ich und die Kameraden aus ihren Heimatstädten nur von gut bestückten Märkten kennen. Alle staunen je nach Erfahrung, mehr oder weniger. Wir machen einen Treffpunkt aus und erkunden allein und in Kleingruppen diesen Lebensraum. Alle paar Minuten informiert die freundliche Frauenstimme aus dem Lautsprecher und wieder setzt sich eine oder mehrere Gruppen in Bewegung.

New York! New York!

Mein Glück ist vollkommen, als die Zeit kommt und wir in eine L 1049 Lockheed Super-Constellation für gut 100 Passagiere einsteigen. Nach den Erfahrungen mit dem letzten Flieger gingen alle davon aus, dass auch weiter mit Schrottkisten geflogen wird. Nein! Wir fliegen mit dem damals modernsten und schnellsten Flugzeug nach Atlanta/Georgia. Als wir uns in die weichen Sessel mit der enormen Beinfreiheit fallen lassen, da ist die Welt auch für Motzlöffel wieder in Ordnung, auch wenn so manches Rückrat streikt.

Von Atlanta nach Houston/Texas fliegt die Mannschaft ebenfalls modern und komfortabel mit einer DC 7, einer Turbo-Prop-Maschine, die uns mühelos und ohne Zwischenstop von Hamburg aus in einem Tag nach hier hätte bringen können. Der Flug wäre für den Reeder nur geringfügig teurer geworden. In Houston erwarten uns zehn Taxen, die uns bis an die Gangway des Schiffes in Galveston kutschieren. Temperatur 29 Grad C und sehr hohe, schweißtreibende Luftfeuchtigkeit.

Und da liegt sie nun, die TS „Carola B.“, das Objekt unserer Begierde. Mit etwa. 8.000 Tonnen Ladekapazität zehnmal größer als die „Andrea“, unser Ziel und zukünftige Heimat. Die 12-köpfige Vorausmannschaft ist vollzählig angetreten, begrüßt uns - und schickt uns in die Kojen. Nach fünf Tagen und vier Nächten schlafen wir endlich die fünfte Nacht an Bord.

Die „Carola“ ist ein sogenanntes Liberty-Schiff, von denen viele Stories erzählt werden. Alle Liberty-Schiffe, ob sie nun Frachter, Tanker oder Passagierer waren, wurden im Zweiten Weltkrieg als Fließband-Produkte unter weitgehender Verwendung gleicher Grundrisse, Berechnungen und vorgefertigten Segmenten zusammengeschweißt - wie später an Land die Fertighäuser - manche sogar versuchsweise aus Beton statt aus Eisen. Und wenn die „Carola“, vermutlich nicht weit von ihrer Geburtsstätte, in einem Sturm auseinanderbrach, dann liegt der Verdacht nahe, dass die Ursachen des Unglücks auf Produktionsfehler zurück-gehen: eventuell nachlässige Schweißnähte, Verwendung billigerer Materialien als offiziell vorgegeben. Vielleicht ist es auch ein Montagsschiff, bei dem die Werftarbeiter unter Kater-Nachwirkungen gelitten hatten. Hoffentlich ist es kein „Freitagsschiff“ - von Unglück verfolgt.

Nun ja - auf See und vor Gericht sind alle in Gottes Hand. Hat der Pfarrer von der Seemannsmission gesagt.

Ohne konkrete Arbeitsanweisungen bekommen wir Neuankömmlinge zwei Tage Zeit, uns mit allen Räumen, Ventilen, Leitungen und Einrichtungen vertraut zu machen. Dabei erleben wir einige Überraschungen: Fingerdicke Rostbeulen an Deck und Außenhaut sind ohne eine vernünftige Grundierung mit Lack überpinselt worden. Manche Beulen sind so auffallend, als seien festsitzende Muscheln einfach überpinselt worden. Alle Wasser- und Heizungs- Rohrleitungen sind mehr oder weniger verdreckt, verstopft, verrostet. WCs und Urinals ebenso. Die Duschen funktionieren nicht. Anscheinend sollte das Schiff den Engländern überlassen werden, denn alle Ventile sind „englisch“, das heißt nach rechts wird ein Ventil oder Wasserhahn aufgedreht, nach links hingegen zu. Also genau umgekehrt, wie Deutsche es gewohnt sind. Was wir anfassen, muss entsprechend immer als bewusster Akt geschehen. Alle können sich vorstellen, dass es in den Öl-Tanks und im nicht sichtbaren Bereich des Schiffsrumpfes nicht viel anders aussehen kann, als im Blickfeld, beispielsweise den Ölleitungen an Deck.

Dann erbringen Maschinentests, dass die „Carola“ nur mit 6 sm (Knoten) fahren darf, weil sonst in der Maschine Probleme auftreten können.

Außerdem erlaubt die US-Administration nicht die Volladung des Schiffes, weil der Verdacht besteht, dass während der Fahrt durch US-Hoheitsgewässer Öl verloren wird. Es wird nur erlaubt, die Innentanks zu beladen. Armer Reeder! Das alles sieht nicht gut für ihn aus.

Es ist klar, dass auf dem gesamten Schiff absolutes Rauchverbot existiert, was einige Matrosen veranlasst, wegen höherer Heuer nachzufragen, allerdings nicht ernsthaft. Ernsthaft dagegen ist die Anordnung des Kapitäns auf Alkoholverbot. Das wiederum veranlasst einen der Flachmänner-Riege, nachts ein Blaues Kreuz auf den Schornstein zu malen.

Was zwar viel Arbeit, aber auch Spaß macht, sind die Rettungsbootsmanöver. Täglich drei, vier Mal bewegt die Decksmannschaft das laufende Gut der Boote, segelt oder rudert durch den Hafen, fettet und schmiert alles, was in einem Notfall gangbar sein muss, und legt die Rollen für einen Katastrophenfall fest.

Bootsmann Jens ist ein prima Kerl und kompetenter Seemann. Er sieht aus, wie sich alle einen Wikinger vorstellen: groß, stark, blondes Haar, blaue Augen, breite Schultern, Hände wie Schaufeln. Er ist ein guter Menschenkenner. Von Psychologie unbeleckt, hat er doch einen besonderen sozialen Instinkt und eine Ausstrahlung, die ihm Macht verleiht. Es ist klar, dass er der Erste der Mannschaft ist und dass sich alle an ihm zu orientieren haben. Seine Instrumente sind Umsicht, Übersicht, Vorsicht und Voraussicht. Am dritten Tag nimmt er mich zur Seite und will meinen Lebenslauf und Ansichten zu dem einen oder anderen Sachverhalt hören. Dann meint er: Er betrachte Seemannschaft als traditionellen Beruf und Abenteurer könne er grundsätzlich nicht leiden. Wenn ich jedoch meine Arbeit verantwortlich und ordentlich machen würde, kämen wir vermutlich miteinander aus. Er findest es gut, dass ich bei der Bundestagswahl gewählt habe. Er hat ebenfalls gewählt.

Nach ein/zwei Tagen stellt der Erste Offizier fest, dass die Längsachse des Schiffes geringfügig verdreht ist. Dadurch wird der Befehl „Ruder midships“ dem Schiff einen Links-Drall verleihen, der durch „Ruder steuerbord“ ausgeglichen werden muss. Das bedeutet, dass keine normale Seewachen geschoben werden können, sondern nur ein kleiner, ausgewählter Personenkreis das Ruder bedienen darf. Ich gehöre nicht dazu.

Jens richtet es so ein, dass ich mit ihm häufiger zusammen Arbeiten erledige. Er scheint gern mit mir zu schwätzen und ist trotz aller Probleme und Besonderheiten von einer guten Reise überzeugt: Die „Carola“ habe einen scharfen und doch ausladenden Bug, der die See gut nehmen kann und das hochgezogene Heck mit den Aufbauten hält die achtern auflaufende See von Deck ab. Ich mache mir seinen Optimismus zu eigen.

Die Schiffsführung hält es nicht für angebracht, normalen Kurs, also Großkreis zum Ärmelkanal zu steuern. Die Winterstürme nördlich der Azoren sind für das Schiff zu gefährlich, zumal sich im Warmwasser des Golfstromes höhere Wellen entwickeln, als auf einer Route südlich der Azoren. Auf eine Überfahrt von mindestens 21 - 25 Tage müssen sich alle ohnehin einstellen - dann also auch die sicherere Route.

Gedacht ist, den Schub des Golfstromes mit zusätzlich 6 - 10 Knoten durch das Bermuda-Dreieck bis Kap Hatteras auszunutzen, die Sargasso-See nördlich zu umrunden, um dann Kurs Ost die Gegend südlich der Azoren anzupeilen. Ausläufer und Abspaltungen des Golfstromes würden vermutlich bis zu den Azoren ausgenutzt werden können.

So werde ich von Jens bestens informiert und revanchiere mich mit anspruchs-volleren Themen.

Nach zehn Tagen Galveston geht es dann endlich auf große Fahrt. Ein Flugzeug der Cost-Guard begleitet das Schiff noch eine zeitlang und wackelt beim Überflug jedesmal mit den Tragflächen. Die Besatzung empfindet das als sympathische Geste. Ich denke: Die Amerikaner beobachten uns wahrscheinlich, um zu sehen, ob wir hinter uns eine Ölfahne herziehen. Sie kennen schließlich die Geschichte des Schiffes.

Das Bermuda-Dreieck habe ich als ein seltsam atmosphärisches Phänomen in Erinnerung. Es ist der vierte oder fünfte Tag der Reise. Bisher war das Wetter gut. Die Sonne scheint auf eine ruhig atmende See. Eine langgezogene Dünung mit zwei Metern Wellenhöhe rollt in langen Zügen unter dem Schiffsrumpf durch. Es verspricht, wieder ein heißer Tag zu werden. Ich bin achtern auf dem Offiziers-deck mit Entrosten beschäftigt und stelle fest, dass die Rostbeulen echt sind und keine übergepinselte Muscheln.

Der Anblick der See ist kurzweilig. In langgestreckten Hügeln der Dünung, die vom offenen Ozean her anrollen, tauchen aus völlig anderer Richtung, als scharfe Striche, kleinere Wellenzüge auf, schräg zur Dünung. Plötzlich kommt aus einer dritten Richtung ein weiterer, etwas größerer Wellenzug, läuft quer zum ersten und beide überkreuzen sich zu Mustern, die ich bis dahin noch nicht gesehen habe und auch später nicht mehr sehen sollte. Es ist offensichtlich nicht die Kreuzschraffierung, die mit einer sich ändernden Wetterlage einher geht. Es ist etwas anderes. Ich mache Jens darauf aufmerksam und deute an, die Ursache für die kleinen Wellenzüge komme bestimmt irgendwie von unten, aus der Tiefe. Jens lacht nur: „Quatsch! Das sind Reste von zwei Stürmen, die Tausende von Kilometern entfernt sich ausgetobt haben. Sei nicht abergläubisch!“ Ich glaube das nicht, weil die scharfe Vorderkante der Wellenzüge zu steil ist. Auf so große Entfernung wie Jens meint, müsste sie flacher sein. Plötzlich blitzt und donnert es um uns herum, ohne dass sich eine auffallende Gewitterwolke über uns angekündigt hätte. Das in der Hitze verdunstende Wasser hat die Luft klebrig gemacht und wolkenähnlicher Nebel ist zu sehen, aber keine Gewitterwolke. Regen prasselt in dicken Tropfen in die glatte Meeresoberfläche und kräuselt sie, als wäre der Ozean ein Gartenteich. Und dann zischen Blitze ins Wasser, dem

ohrenbetäubender Donner folgt. Von dem halben Dutzend Blitzen, die scheinbar gleichzeitig mit dem Donner niederfahren, habe ich zwei, in einem Abstand von 30 bis 50 Metern vom Schiff entfernt ins Wasser schlagen sehen, dass es nur so spritzt und dampft. Ich frage mich und später auch Jens, welche Erklärung er dafür hat? Wieso fahren Blitze ins Meer, wenn doch unsere Blitzableiter an den Masten einladend genug mit ihren 30 Metern Höhe in die Atmosphäre ragen. Lange nachdem dieses komische Gewitter zu Ende ist, überlege ich noch, wie sich elektrische Spannung derart punktuell und regional begrenzt auf dem Wasser bilden können, dass ein Eisenkasten, wie unserer Dampfer ein geringeres elektrisches Feld produziert, als Teile der Wasseroberfläche? Die Schiffsführung nimmt dieses Geschehen als gutes Omen für die Reise.

Endlos zieht sich die Reise. Die Decksmannschaft kommt mit dem Entrosten ganz

gut voran, obwohl wegen Funkenschlags keine Maschine benutzt werden darf und jedes neue Arbeitsfeld mit dem Bootsmann abgestimmt werden muss. Alle stellen fest, dass es auch gutes und solides Material am Schiff gibt.

Südlich der Azoren, in der Gegend, in der ein halbes Jahr später die „Pamir“ untergehen wird, kommt die „Carola“ in einen 3-Tage-Sturm mit wechselnden Windrichtungen, der sich zu einem kreischenden Orkan entwickelt. Es stürmt ohne Unterlass. Die Masten ritzen die tief fliegenden Wolken. Um das Schiff herum gibt es nichts als das Kreischen des Sturmes, das Toben des Meeres und das Krachen der Brecher, die auf das Deck knallen und zwischen den Rohrleitungen kaum abfließen wollen. Die „Carola“ stampft, rollt, schlingert und schießt laufend mit Bug und Vorschiff aus der See in die Höhe. Dabei ächzt und stöhnt sie wie ein Schwerstarbeiter, dem schwere Last die letzte Luft aus den Lungen presst. So allmählich tauchen Zweifel an einer glücklichen Heimfahrt wieder auf, die jeder der Mannschaft in den letzten Winkeln seines Bewusstseins vergraben hatte. Werden alle Nieten und Schweißnähte halten? In Gedanken machen wir uns wieder vertraut mit den vereinbarten Rollen bei den Rettungs-bootübungen.

Zuerst kämpft sich die „Carola“ exakt gegen die See an. Als die Brecher nach Stunden schräg und schräger von vorn auf das Deck knallen, immer höher und steiler werden und in immer kürzeren Abständen kommen, muss etwas geschehen, bevor die morschen Rohrleitungen über Bord gehen. Das Schiff muss gewendet werden, damit es, Heck gegen den Wind, die Wellen besser abreiten kann.

Ein gefährliches Manöver, in dem alle, einschließlich der Maschinenmannschaft, mit Schwimmwesten auf dem höheren Offiziersdeck in Bereitschaft stehen, weil keine Möglichkeit ausgeschlossen werden kann. Es sind schlimme Momente. Aber der Erste ist selbst am Ruder, passt exakt den richtigen Sekundenbruchteil ab, reißt mit „Maschine full speed“ das Ruder nach Lee und erst langsam und immer schneller dreht das Schiff breitseit in ein Wellental hinein und wird wie ein Fahrstuhl auf den nächsten Wellenberg hoch gerissen - aber da hat sich das Schiff bereits über den kritischen Punkt hinaus weiter gedreht. Es saust mit steuerbord in das nächste Wellental runter, dreht sich weiter und bohrt sich in den vorauslaufenden Wellenberg. Obwohl das Schiff sekundenlang U-Boot spielt und das Wasser bis zur Kapitänskajüte schwappt, läuft es gut ab. Die gleiche Bewegungsrichtung nimmt die zerstörerische Kraft aus dem Tauchvorgang und schon steht der Dampfer richtig im Wind. Die Feinjustierung hält das Schiff dann so, dass die See etwas quer von hinten kommt, damit Ruder und Schraube nicht zu lange aus dem Wasser ragen.

Bootsmann Jens hat „everything under controll“. Mal sieht man ihn am Ruder, mal spricht er mit dem Reiniger oder Schmierer und schleppt Staufferfett für seine Ventile an Deck, mal rennt er zwischen zwei Brechern vom Vordeck nach achtern und mal kontrolliert er die Tanks.

Der Orkan hat nachgelassen, ist zu einem normalen Sturm von vielleicht 9 oder 10 abgeflaut und das Schiff macht bereits langsame Fahrt. Plötzlich gibt es Alarm. Ein entsetzliches Getöse bricht aus. Das gleiche Getöse, das ich Jahre später im Film „Alien“ hören werde, kurz bevor das Raumschiff gesprengt wird. Anscheinend ist das militärischer US-Standard! Jens hat an backbord, im vorderen Viertel des Schiffes, in einem leeren Außentank, einen Wassereinbruch entdeckt. Alle versammeln sich an dem betroffenen Tank. Dann steigen Kapitän, der Erste und Jens in die Tiefe. Diagnose: Spantenbruch durch Wellenschlag. Dadurch haben sich Nieten gelockert und lassen Wasser eindringen.

„What`s to do?“ Jens blinzelt mir zu: „Vor 100 Jahren wurde in so einer Situation der Moses kielgeholt, damit er die Stelle von außen abdichtet.“ Erstmals gerate ich bewusst in den Blick der Schiffsführung. Bisher hatten die immer durch mich hindurch gesehen. Ich erwidere: „Nee! Bloß so etwas nicht! Ich fahre zur See, um auf dem Wasser zu sein - nicht drin!“

Die drei beraten offen im Beisein aller. Durch die besondere Situation bedingt, gibt es keine passenden Balken oder Eisenstangen an Bord. Wir hatten alles, was an Reparatur erinnert, Balken, Bretter, Stangen usw. in Galveston in Müllcontainer entsorgt. Es muss irgendein nachhaltiges Provisorium gefunden werden. Einer der Matrosen sagt: „Können wir nicht die Werkbank aus dem Kabelgatt zu passenden Stücken zersägen?“

Darauf Jens: “Ich hab es! Das Bettgestell aus dem Lazarett, Brettchen aus dem Wandregal der Offiziersmesse, die Beine der Werkbank zu passenden Keilen zersägt und allen Speck, den der Koch noch hat, auf das Leck fixiert und verkeilt.“

Alle, einschließlich dem Kapitän, klatschen Beifall.

So geschieht es und zwei Stunden später atmen alle auf. Der Wind lässt weiter nach und trotz recht hoher See wird die „Carola“ auf Kurs Nordost gebracht. Noch können weder Position noch Abdrift berechnet werden. Am nächsten Tag erwischt jedoch einer der Offiziere die Sonne und nach Kurskorrektur geht es Richtung Ärmelkanal. Das Schiff hat noch ein Drittel der Strecke und die Biskaya vor sich. Noch eine Woche.

Eine stürmische Woche, die allerdings keine Probleme mehr bereitet - nur eine unangenehme Überraschung: Die „Carola“ zieht eine Ölfahne hinter sich her. Irgendeiner der beladenen Tanks ist Leck und verliert Ladung. Für mich neu und interessant zu beobachten ist, welchen Einfluss die Ölfahne auf die Wellen achteraus hat. Links und rechts von der Spur des Schiffes sind die Wellen deutlich höher und kräftiger, als auf öliger Strecke.

Am Eingang des Ärmelkanals kommt uns ein deutscher Seenotrettungskreuzer entgegen. Weil Öl verloren wird, darf das Schiff nicht durch den Nord-Ostsee-Kanal fahren. Nach Kopenhagen muss der Umweg über den Skagerrak-Kattegat genommen werden. Ersterer ist im Winter ziemlich unberechenbar und es können gewaltige Wellen auftreten.

Die Überführung geht allmählich zu Ende und alle wissen, dass die meisten Besatzungsmitglieder in Rotterdam „den Sack nehmen“ können. Schwermut breitet sich aus. Der Verlust dieses Schiffes, das allen einiges abverlangt hat, ist schwer.

Durch den Nord-Ostsee-Kanal Richtung Rotterdam gibt es für mich noch ein wichtiges Gespräch mit Jens:

„Du bist ein komischer Vogel. Tu dir selbst den Gefallen und mustere als nächstes noch einmal auf einem Kümo an. Dann wirst du feststellen, dass deine vermeintliche Erfahrung mit dem ersten überhaupt keine war. Es war ein Reinfall. Sonst nichts. Es war etwas Einmaliges, das sich für dich nie wiederholen wird. Kümos sind Klasse! Die Atmosphäre ist familiär, man wird ganzheitlich gefordert und vieles wird nicht so verbissen gesehen, wie auf großen Pötten. Die ähneln viel mehr Fabriken, als du denkst.“

„Das kann ich mir nicht vorstellen. Wie meinst du das? Schau uns hier an. Was ähnelt hier einer Fabrik?“

„Auf jeden Fall die Arbeitszeit. Darfst du hier in die Maschine hinunter? Nein! Aber auch hier machst du ja keine allgemeine Erfahrungen. Hier ist alles einmalig und nicht vergleichbar mit anderen Schiffen. Bist du schon mal vom Fahrrad gefallen?“

„Ja!“

„Und? Hast du seitdem nie wieder ein Fahrrad bestiegen?

„Doch! Natürlich! Runtergefallen und wieder rauf auf den Sattel.“

„Genau das meine ich. Wenn du nicht sofort wieder aufsteigst, bekommst du mit der Zeit eine immer größere Abneigung, sprich Angst, dagegen. Dann stellst du nach Jahren fest, seit dem Sturz hast du nie wieder im Sattel gesessen.“

„Wenn dir die Freundin wegläuft, versuchst du es ja auch direkt mit einer Neuen.“

„Pass auf, was du sagst. Ich habe keine Freundin. Ich bin verlobt.“

„Komm, komm! Es war ein Scherz. Ich habe aber auch ein echtes Beispiel: Ich erzählte dir ja schon, daß ich bei den Segelfliegern war. Da wäre ich einmal fast abgestürzt mit einem fremden Fluglehrer, zu dem ich noch kein Vertrauen hatte. Als ich nach einer sehr problematischen Landung schwer geschockt und mit zitternden Knien auf dem Rasen stand, weißt du was da mein Fluglehrer sagte? „Willi, sofort wieder rein in die Maschine. Wir drehen noch eine Runde. Wenn wir das jetzt nicht machen, wirst du nie mehr ein Segelflugzeug besteigen.“

„Ich merke, du hast mich verstanden. Mach es gut, Vogel.“

Danach drücken wir uns zum Abschied kräftig die Hände und gehen ohne weitere Worte mit einem Pokergesicht auseinander.

Nach diesem Abenteuer ist mir klar, dass ich noch einige Jahre weiter zur See fahren werde - auf jeden Fall bis zur Matrosenprüfung.

Viele Monate später erzählt mir ein unbekannter Fahrensmann, daß die „Carola“ ihren Reeder finanziell ruiniert hat. „Der ist pleite!“ Bereits der Kauf des Schiffes sei ein Risiko gewesen. Hinzu wären dann die unsinnige Organisation der Über-führung des Schiffes und die Kosten für die Nach-Reparatur in Rotterdam gekommen. Das alles sei finanziell zuviel gewesen, so dass die zwei wichtigsten Investoren abgesprungen seien.

2. Von(m) schrägen und geraden Vögeln

„Die kommenden Tage beginnen erst Morgen ihr Sein.

Die Sorgen dafür sind uns heute noch fremd.

Wir lassen dahinter, was schwer ist und hemmt. (Und führen)

ein Leben mit Fahrten, das bunt ist wie Helgolands Stein.“

(Lied 1, Strophe 2)

Drei Wochen später stehe ich in Brunsbüttelkoog, am Nord-Ostsee-Kanal an der erste Schleuse. Ich warte schon drei Stunden auf mein nächstes Schiff. Es wird mein zweites Küstenmotorschiff, die MS „Antje C.“, 700 cbm Laderaum. Das Schiff kommt aus Amsterdam und bringt Futtergetreide nach Stockholm. Ein komisches Gefühl habe ich schon, als sich in der Dämmerung die „Antje“ nähert. Vor drei Monaten wollte ich nie wieder auf so ein Schiff. Mein erster Eindruck ist: Oh, wie klein! Beim zweiten Blick denke ich: Aber irgendwie schnittig und schnell! So ein Schiff habe ich noch nie gesehen! Nicht unsympathisch! Vorn auf der Back steht der Steuermann, achtern der Matrose, und auf der „Brücke“ neben dem Ruderhaus, der Kapitän.

Mein Seesack ist neben dem Poller umgefallen, von dem ich vermute, dass er für die „Antje“ vorgesehen ist. Die Vermutung stimmt. Ich nehme routiniert die Schmeißleine an, als gehöre ich schon länger zur Besatzung. Dann hole ich den Festmacher über den Poller und laufe nach achtern, wo mir der Matrose den achteren Festmacher in die Hand drückt. Elegant und gekonnt schmiegt sich die „Antje“ an die Schleusenmauer.

Ich springe an Bord und mit „Hallo“ kommen der Steuermann von der Back auf mich zu, von achtern der Kapitän, der Matrose und als letztes der Leichtmatrose, der beim Anlegen das Ruder bedient hat.

Der Kapitän macht einen flotten Eindruck: Die Kapitänsmütze auf den Hinterkopf geschoben, helles, strubbeliges Haar strebt nach allen Richtungen vom Kopf weg, verschlissener, früher roter Rollkragenpulli unter der Jacke. Er wirkt 40-jährig, obwohl dieses erfahrene, pfiffige Gesicht mit einer kleinen Stupsnase auch einem älteren gehören könnte. Der Steuermann wiederum könnte altersmäßig der Vater des Kapitäns sein. Steif und ungelenk, wie er die Treppe von der Back herunterkommt, hat er Knieprobleme und wird um die 60 sein. Allerdings, wie er Arme und Oberkörper bewegt, können es auch zehn Jahre weniger sein.

Der Steuermann schüttelt mir als erster die Hand: „Willkommen an Bord, Junge. Ich bin Olsons Jakob. Alle rufen mich Jack. Kannste englisch aussprechen.“

Der Matrose stellt sich als Holger vor. Er wird zwei/drei Jahre älter sein als ich und macht einen sympathischen Eindruck. Dann kommt der Leichtmatrose Erik, vielleicht zwei Jahre jünger als ich selbst.

„Wo kommst du her? Wie kommst du gerade auf uns? Wie läuft es auf der Heuerstelle? Was machen die Weiber am Steindamm? (Der Steindamm war für Seeleute das, was die Reeperbahn für Touristen war.) Wann hast du vom letzten Schiff abgemustert?“ Die Fragen wollen beantwortet sein.

„Grüß Gott! Jetzt fehlt nur noch: Wann hast du das letzte Mal gevögelt?“ sagt der Kapitän im Vorbeigehen. „Ich lauf mal eben wegen der Formalitäten. Schwätzt nicht zuviel, damit ich nichts verpasse.“ So reden wir Vier über das vergangene Wetter auf der Nordsee, das kommende auf der Ostsee und wie die „Antje“ mit unterschiedlichem Seegang klarkommt. Ich höre erstmals, dass der eiserne Schiffsrumpf früher einem dreimastigen Segelschiff gehörte, Baujahr 1918, dänische Werft. Das Schiff wurde seit 40 Jahren von allen Besitzern liebevoll gepflegt. Der Kapitän ist der Eigner und hat die „Antje“ vor sechs Monaten gekauft. Soviel Geld ist aber noch übrig geblieben, dass am Essen nicht gespart wird. Der Matrose Holger zeigt mir schon mal meine Koje unter der Back und den klitzekleinen Wohnbereich mit einem noch kleineren Bad (Toilette). Als wir wieder an Deck hochkommen, steht der Kapitän schon mittschiffs und winkt.

„Komm mit nach achtern ins Ruderhaus.“ Dort füllt er zwei Zahnputzbecher mit Wodka, meinen randvoll und seinen zweifingerbreit: „Willkommen bei uns! Auf gute Zusammenarbeit, gutes Wetter und gut Glück! So ein Ritual muss sein. Das Leben dreht sich um drei P: Piedel, Punz und Portomonaie. Ex!“ Zum Nachdenken über das Gehörte komme ich nicht. Ich trinke das Glas mit einem Zug aus und schnappe nach Luft, während das Feuerwasser in meinen Magen saust, hochkommt, runter geschluckt wird, erneut hochkommt, erneut runter muss und sich durch alle Blutgefäße ausbreitet. Mir tränen die Augen und das nicht zu knapp. „So“, sagt der Alte, „ich bin der Hans. Wir dutzen uns hier an Bord. Jetzt gehst du erst einmal schlafen. Mit Alkohol im Blut lasse ich dich sowieso nicht an das Ruder. Das war 60%-iger aus Stettin.“

Nun habe ich tatsächlich Schlafmangel und über dem Einschlafen höre ich das beruhigende Dauerrauschen des Wassers, das der Bug des Schiffes zerteilt. In Kiel-Holtenau weckt mich der Krach des Anlegemanövers in der Schleuse. So schnell ich oben auf der Back bin, der Steuermann ist schneller und ich kann nur noch beim Aufklaren mit anpacken.

„So“, sagt der Alte, „jetzt sind wir beide dran und unsere drei Kameraden gehen in die Koje. Kannst du das Ruder übernehmen?“

Schwer liegt es in meiner Hand und schwer bewegt es sich. Auf dem ersten Kümo konnte ich es mit dem Zeigefinger bewegen. Der Alte erläutert: „Die „Antje“ hat den Rumpf eines alten Segelschiffes und die Ruderanlage ist heute noch so schlicht, wie sie damals gebaut wurde. Keine automatische Lenkhilfe, keine Automatik und kein moderner Schnickschnack. Wenn du dieses Schiff beherrscht, kannst du jeden Pott in jeder Größe steuern. Hier lernst du nicht einfach steuern, hier lernst du das Wesen von Wasser, Wind und Wellenschlag verstehen und deren Wechselwirkung mit einem Schiff. Wenn du diesen Schlitten bei schlechtem Wetter durch die Schären nach Stockholm gesteuert hast, wirst du jedes Schiff, jeder Größe sicher durch den Suez bringen. Einen Sturm dwars achterlich zu erleben ist natürlich auch nicht schlecht als Lehrgeld.“

Als das Schiff die Bojen entlang in Richtung offene See fährt, kommt eine steife Brise auf, die sich innerhalb von zwei Stunden zu einem kräftigen Sturm entwickelt. Auf den relativ kurzen Wellenschlag der Ostsee reagiert die „Antje“ mit ihrem relativ kleinen Rumpf ähnlich, wie ein 150 Meter langes Schiff auf entsprechend lange Atlantikwellen. Der Wind kommt von backbord und versucht, das Schiff in seine Strömungsrichtung zu zwingen, so dass das Ruder deutlich steuerbord geführt werden muss, um Kurs zu halten.

Als Hans merkt, dass ich mit Ruder und Kurs klarkomme, sagt er: „Ich verschwinde jetzt mal für eine Stunde. Diese kabbelige See macht mich immer etwas krank. Wirst du auch seekrank?“

„Bis jetzt noch nicht.“

„O.k. Dann warten wir es ab.“

Mich durchströmt ein Gefühl von Freude. Allein am Ruder, Verantwortung für Schiff und Besatzung und alles läuft reibungslos. Die richtige Situation, mich selbst als Kapitän zu träumen. Boje für Boje arbeite ich ab. Anfangs habe ich Angst, wenn die riesigen Schweden- oder Russendampfer anscheinend auf Kollisionskurs entgegenkommen. Für diese Giganten ist die „Antje“ von der Größe her nicht mehr als ein Rettungsboot. Als deren Bugwellen das Schiff aus dem Kurs drücken, reagiere ich die ersten zwei Male etwas hektisch, um den Kurs zurück zu bekommen. Dann habe ich gelernt und reagiere seitdem behutsam und angemessen.

Plötzlich die Stimme von Hans hinter mir: „Wie bist du mit dem Ruder auf der „Andrea A.“ klargekommen?“

„Überhaupt nicht.“

„Du scheinst ein Naturtalent zu sein. Da kannst du mal sehen, wie der moderne Schnickschnack natürliche Gefühle kaputt macht. Die „Andrea“ ist ja erst ein paar Monate alt und sehr modern eingerichtet.“

„Ja! Automatische Lenkhilfe. Das Gefühl von hier kann sich da gar nicht einstellen.“

Nun habe ich bereits gemerkt, dass Thema Nummer 1 das Lieblingsthema von Hans ist. Ich verstehe ja, dass in seemännischen Mangelsituationen das Reden über Sexualität diesen Mangel zu kompensieren hilft. Ich habe auch meinen Spaß daran. Mir wird es aber lästig, wenn mein Gesprächspartner entweder mit dem Thema nicht aufhören kann oder jede, aber auch jede Gelegenheit nutzt, um auf das Thema zu kommen. Ich ahne schon, dass der Begriff „natürliche Gefühle“ bei Hans entsprechende Gedankenverbindungen auslöst.

„Aber du hast das Gefühl!“

„Ich merke es. Bisher hatte ich noch keine Gelegenheit, diese Erfahrung zu machen.“

„Wieso? Hast du denn noch nie gevögelt? Ich meine doch nicht das blöde Steuern eines blöden Schiffes. Ich meine: mit Frauen! Wann hast du das letzte Mal gebumst?“

„Vor drei Tagen.“

„Du Glücklicher. War sie hübsch?“

„Frauen, mit denen ich ins Bett gehe, müssen mir auch äußerlich gefallen.“

„Du Glücklicher. Genieße deine Jugend. In meinem Alter kann ich mir das nicht mehr aussuchen.“

„Nun ja - dafür bist du Kapitän. Jede Frau weiß, dass ich kein Geld habe. Sie weiß auch, dass du gegen mich ein Krösus, ein Millionär bist. Die Edelpuffs sind doch extra für dich gemacht. Gibt es etwa da keine hübschen Frauen?“

„Das schon, aber was dort tatsächlich läuft, davon hast du keine Ahnung. Kennst du Stockholm?“

„Nein!“

„Dann werden wir dort mal gemeinsam ein prima Lokal besuchen.“

Ich erfahre, dass Hans fünf Jahre lang verheiratet war und seit zwei Jahren geschieden ist. Er fühlt sich von seiner Ex-Frau verraten und verkauft. Sie hat sein Haus und Vermögen bekommen. Ihm ist nur das Geld geblieben, dieses Schiff zu kaufen, das nun Mittelpunkt seiner Lebensbeziehungen ist.

Jack ist Däne, der die letzten Jahre auf deutschen Schiffen fährt, weil er seine deutschen Rentenansprüche noch nicht voll hat.

„O.k. Was kann ich machen, wenn ich das Ruder abgegeben habe?“

„Du fragst unnötig, was du machen kannst. Fühle dich für das Schiff und seine Besatzung verantwortlich. Wenn du etwas siehst, von dem du meinst, da müsste eigentlich etwas geschehen, dann mach das. Hast du Hunger? Dann geh in die Pantry und koche uns etwas. Schau mal in der Kammer nach, was noch vorhanden ist. Ich hätte Lust auf Sauerkraut mit Bratwurst.“

Jack ist ein alter Fahrensmann, der voller Wissen, aber auch voller Aberglauben steckt. Irgendwie umgibt ihn ein Hauch von Magie. Am liebsten spricht er ganz leise. Er schreit nie.

„Willi - du darfst beim Auslaufen nie pfeifen oder flöten. Das gibt sonst unange-nehmen Sturm während der Reise. Du darfst auch das Wort `Sturm` während der Reise nicht aussprechen.“

„Willi - du darfst andere Menschen an Bord nie mit dem Besen anfegen. Du schiebst denen Unglück zu. Warte, bis die aus dem Weg sind.“

„Willi - eine Hand für dich und eine Hand für das Schiff. Nimm dich selbst wichtig.“

„Willi - was ist das für ein deutsch, das du sprichst. So habe ich noch keinen Sprechen gehört.“ (Damals konnte ich ihm nichts vom elaborierten und restringierten Sprach-Code erzählen, weil ich selbst nichts davon wusste.)

„Nun, wir sprechen zu Hause immer so. Außerdem bin ich eine Leseratte und in Büchern wird meist ein gutes Hochdeutsch gesprochen.“

„Dann kommst du sicher aus einer vornehmen Familie.“

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„Quatsch! Mein Vater ist Arbeiter bei Schmitz und Schulte und härtet dort die Stahlschrauben, die wir unten in der Maschine eingebaut haben.“

Jack zeigt mir, wie und wie oft die Maschine, die Schraubenwelle und die Ruder-mechanik mit Staufferfett abgeschmiert werden müssen - und noch andere Dinge:

„Willi - wenn du Benzin als Anbrennhilfe für den Koksofen nimmst, schütte das Zeug nie auf Glut, sonst müssen wir alle ins Rettungsboot. Sorge immer erst für eine offene Flamme. Ich mache es dir mal vor. Der Benzinstrahl muss scharf abreißen, sonst reißt die Explosion dir die Hände ab.“

„O.k.“

Jack ist ein Original. Als ich seine geflickte Arbeitshose bewundere, sagt er:

„ Willi - ich zeige dir eine echte, alte Bootsmannsnaht, mit der jeder Riss zu einem kleinen Kunstwerk wird.“

Die Schärenfahrt ist ein Erlebnis. Das verwinkelte Fahrwasser bringt wirklich schweißtreibende Arbeit mit sich. Wenn man hinter einer Felseninsel aus dem Lee in Luv hineinfährt, packt der Wind das Schiff und der Schlenker ist ähnlich, wie die Bugwelle eines großen Schiffes. Harte Arbeit! Alle paar Minuten ein neuer, interessanter Ausblick. Manchmal rauscht das Schiff mit Fahrradgeschwindigkeit in 10 - 20 Meter Abstand an steil aufragenden Felseninseln vorbei. Da sagt Steuermann Jack: „Was meinst du, wie interessant diese Strecke im Sommer und bei Sonnenschein ist. Dann sind auf vielen Felsen nackte Mädchen am Sonnenbaden, die uns teilweise bewusst reizen. Da ist unser Fernglas die wichtigste Navigationshilfe und der Rudergänger erleidet Höllenqualen, weil er sich auf die Fahrrinne konzentrieren muss statt auf andere. Die kleinen Biester sind süß, weil sie genau wissen, dass wir ihnen nichts tun können.“

Holger: „Da ist ein Pornoheft nichts gegen!“

Gut zu wissen, denke ich. In drei Monaten, das heißt im Sommer, bin ich auf jeden Fall noch hier an Bord.

Stockholm! Gelöscht wird erst morgen Nachmittag!

Hans: „Machen wir uns landfein! Erik übernimmt die Deckswache und sieht zu, dass er unseren Seewetterbericht erwischt. Wir gehen in das „Hellvele“. Ich gebe jedem von euch drei Bier aus. Wer mehr trinkt, muss selbst zahlen. So Willi, jetzt zeige ich dir mal, wie es in so einem Laden zugeht.“

Als ich mich mit Holger in dem kleinen Bad säubere, fragt Holger: „Was gefällt eigentlich den Frauen besser: Lange Fingernägel, oder kurze? Wollen Frauen lieber ehrlichen Männergeruch, oder mit Stinkewasser eingesprühte Männer? Wollen Frauen lieber glattrasierte Gesichter, oder Bärte?“

„Hast du sonst noch Fragen? Frag doch Hans. Der kennt sich besser aus als ich.“

„Eben nicht. Deshalb ist er doch so scharf darauf, mit uns hinzugehen. Dir traut er bei Frauen einiges zu. Alleine bekäme er nichts zustande.“

Das „Hellvele“ liegt am (bürgerlichen) Rand des Hafenviertels und wird bevorzugt von Seeleuten der Anliegerstaaten von Ost- und Nordsee besucht. Ich zähle durch: Neun Animierdamen mühen sich, den Alkoholumsatz zu steigern. Sie sind mit 10% daran beteiligt. Die Preise sind entsprechend. Nichts für Lehrlinge!

Hans: „Guck Willi. Die Dunkelblonde dort drüben, die links vom Tresen auf dem Hocker sitzt, das ist Ina Carell. So nennt sie sich mit Künstlernamen. Sängerin und Striptease. Ist `ne Deutsche. Seit zwei Jahren versuche ich, mit der ins Geschäft zukommen. Ist nichts! Weder Short Time noch Nachtschicht! Ich habe schon bis 250,- DM geboten. Was mache ich falsch?“

„Die sieht wirklich Klasse aus und ist einige Mühe wert.“

„Eben! Was mache ich falsch? Meine Klamotten sind in Ordnung. Ich stinke nicht, bin sauber. Gottchen! Meine abgearbeiteten Hände können genau so zärtlich sein, wie deine. Was mache ich falsch?“

„Woher soll ich das wissen? Hast du Ina schon mal danach gefragt?“

„Spinnst du? Das kann man doch nicht machen? Das ist gegen die Spielregeln. Ich denke, es liegt an meinem Alter. Mit 44 hat man nicht mehr die Chancen, wie mit 22.“

„Wie kommst du denn da drauf? Ich hab genau so wenig Chancen wie du.“

„Übrigens - siehst du dort rechts die Tür? Die führt zu einem kleinen Saal für knapp 20 Leute. Wenn mindestens 10 Leute hier sind, von denen jeder mindestens 100,- Dollar, nicht DM, springen lässt, dann macht sie dort einen Striptease. Und was für einen! Sie tanzt durch die Reihen der Stühle in 50 cm Abstand von dir. Sagenhaft die Frau! Berühren verboten! Wer es trotzdem versucht, fliegt. Vorher wird er aber erst von den Anderen verprügelt, weil Ina dann Schluss macht.“

Ina ist ein Rasseweib: schlank, lange Beine, Sportfrisur. Das Gesicht ist eben und schön. Nicht übertrieben volle Lippen. Die Backenknochen liegen etwas höher als im Durchschnitt. Irgendwie könnte etwas Fernöstliches in ihren Genen schlummern. Sie hat sehr lebendige, wache Augen und scheint intelligenter, als ihre Kolleginnen. Vier, fünf Männer gehen nach und nach zu ihr hin, wechseln einige Sätze mit ihr - und werden abgewiesen. Von einem lässt sie sich einen Likör spendieren und schickt ihn weg.

Hans: „Sie guckt auffallend häufig hier herüber, obwohl die Bude ziemlich voll ist und mehrere Gruppen Engländer und Holländer da sind.“

„Vielleicht erkennt sie dich wieder, oder Holger. Geh doch mal hin. Nur Mut!“

Als Jack und Holger ebenfalls auf ihn einreden, macht er das auch. Nach wenigen gewechselten Sätzen kommt er beleidigt zurück.

„Ich kann bei der nicht landen.“

Zehn Minuten und ein Bier später:

„Willi, wenn du mit der für eine halbe Stunde oben in ihrem Zimmer verschwin-dest, zahle ich dir eine Monatsheuer extra und den Preis, den sie dir abknöpft.“

„Hans, das kommt dir arg teuer.“

„Ist mir egal. Wenn du es schaffst, ist es mir das Geld wert.“

„Verstehe ich nicht. Soll das für dich so eine Art Rache sein? Wenn sie den Kapitän nicht will, dann soll sie eben mit dem Jungmann vorlieb nehmen?“

„Quatsch nicht! Hier meine Hand unter Zeugen. Du hast eine Viertelstunde Zeit die anzubaggern und musst eine halbe Stunde mit ihr oben bleiben.“

„Gib mir 150,- DM. Ich versuch es.“

Ich gehe zu Ina rüber. Die schaut mich kühl und abweisend an, während ich sie anlächele. „Hast du Lust auf ein Schwätzchen?“

„Schickt dich der geile Affe? Seit zwei Jahren belästigt er mich.“

„Er findet dich schön und begehrenswert. Ist das kein Kompliment? Ist das denn belästigen?“

„Natürlich nicht. Aber ich kenne den Typ. Er ist viel zu verbissen hinter seiner Triebabfuhr her. Die Typen hecheln mit hängender Zunge hinter dir her. Im Bett taugen sie allerdings nicht viel.“

„Mein Käptn meint, das sei eine Frage des Alters.“

„Nein. Unsinn. Erzähl mal ein bisschen von dir. Mir wird langweilig. Bestell mir mal einen Marillen-Likör.“

„O.k.!“

Wir erzählen uns gegenseitig einige Anekdötchen, Dönekes, mehr oder weniger stimmende Details aus unser beider Lebenslauf. Wir lachen. Ina bestellt mir ein Bier auf meine Rechnung und ich erzähle ihr von der Abmachung mit Hans. Zuerst stockt, dann lacht sie: „Machen wir! Rück aber erst den Zaster raus. Schwätzen wir oben weiter. Du kannst interessant erzählen.“ Sie bestellt zwei Flaschen Bier auf ihr Zimmer, hakt sich bei mir ein und wir gehen hoch. Die Gesichter von Hans und Jack kann ich nicht sehen. Es ist dort zu dunkel.

Ina ist wirklich eine klasse Frau und kann es sich leisten, Ihre Freier auszusu-chen. Sie hat studiert: Germanistik und Sozialwissenschaften. Abgebrochen. An ihren Job ist sie gekommen, weil sie unkonventionell denkt und ihre Freiheit liebt. Sagt sie. In Hamburg geriet sie in die Fänge einer Zuhälterbande. Deshalb ist sie aus Deutschland geflüchtet. Hier hat sie Vorsorge getroffen, dass sie nie wieder mit solchen Typen zu tun bekommt.

„Wenn ich Kapitän bin, komme ich wieder und heirate dich.“

„Du spinnst Süßer. Wenn du Kapitän bist, bin ich schon lange in Süddeutschland, habe einen Mann der mich beschützt, zwei Kinder und ein Haus.“

„Sagtest du nicht, dass du unkonventionell und freiheitsliebend bist? Wie passt das zusammen?“

„Dummer Junge. Das Leben setzt sich aus Phasen zusammen. Und die Einstellungen der einen Phase müssen nicht die einer anderen sein. Und übrigens, du Kapitän? Das ich nicht lache! Du wirst keiner. Du bist im Inneren kein Seemann. Du bist gut, aber nicht intelligent. Wenn du intelligent wärest, würdest du zur See fahren lassen und es nicht selber machen. Aber du bist anders. Eigentlich ist jeder Tag, den du länger dabei bist, ein verlorener Tag. Den könntest du an Land für eine echte Karriere nutzen. Was verdienst du im Monat?“

„120 Mark, freie Kost und Logis.“

„Und fühlst du dich nicht ausgebeutet von dem geilen Pavian?“

„Ehrlich gesagt: Nein! Ich fühle mich nicht ausgebeutet. Ich finde, mein Leben verdient diesen Namen. Ich möchte nicht so leben, wie meine gleichalterigen Kameraden in Büros.“

Sie gibt mir die 150 Mark zurück. „Der Alte hat gesehen, dass ich dir das Geld abgeknöpft habe. Du brauchst ihm ja nicht sagen, dass ich es dir wiedergegeben habe. Lass ihn ruhig noch einmal das Wettgeld ausspucken.“

„Kann ich eigentlich nicht annehmen. Du musst ja auch verdienen. Denk an dein Haus in Süddeutschland.“

„Du bist süss. Ich habe dir mehr von mir erzählt, als meinem Beichtvater. Ich bin katholisch.“ Schaut auf ihre Armbanduhr. „Was? Wir schwätzen hier schon über eine halbe Stunde? Los! Jetzt aber runter. An die Arbeit, Ina! Geld verdienen!“

Etwas überhastet rennen wir die Treppe herunter. Sie steht noch eine Stufe höher als ich, schlingt ihre Arme ganz fest um meinen Hals und küßt und küßt und küßt, bis ich keine Luft mehr kriege. Natürlich spiele ich mit. Die Engländer rufen: Encore! Encore! Die Holländer: ßugabe! Dann geht Ina zu unserem Tisch und sagt zu Hans:

„Wenn du das nächste Mal nach Stockholm kommst, möchte ich dich etwas besser kennenlernen.“ Cool geht sie weiter zu den Engländern und setzt sich zu den beiden Kolleginnen, die dort am baggern sind.

Hans starrt mich schwer atmend an. Wieviel Bier er in der Zwischenzeit getrunken hat, ist schlecht zu sagen. Der Deckel ist voll Striche.

„Ich wollte dir den Hals umdrehen. Ich hatte das Gefühl, als hättest du mein Mädchen gevögelt. Aber was Ina gesagt hat, macht mich glücklich - so glücklich, dass ich noch `ne Runde ausgebe. Wenn du mir erzählt hast, wie du es mit ihr getrieben hast, bekommst du dein gewonnenes Geld.“

„Ich habe gar nichts getrieben. Ich habe gutes Wetter für dich gemacht. Außer den Zärtlichkeiten habe ich nur erzählt.“

„Zärtlichkeiten? Was hast du mit deinen Pfoten gemacht? Erzähle, was hast du gemacht und was hat sie gesagt?“

Weil ich es schofelig gefunden hätte, zuviel von unserem Gespräch zu erzählen, erfinde ich einen ganzen Nutten-Lebenslauf, einen Lore-Roman, und gebe sonst nur Geschichten weiter, die von mir gekommen sind. Darüber hinaus wiederhole ich mehrere Male, ich hätte ihr gesagt, wie toll ich meinen Kapitän als Mensch und als Seemann finde.

Als wir gehen, kann Hans sich kaum noch auf den Beinen halten. Jack und Holger tragen ihn fast. Alle 100 Meter befreit er sich von denen, um mich zu umarmen: „Du bist ein wahrer Freund. Wir sind Freunde! Ich bin glücklich! Sieht man mir das nicht an? Juh huh! Juh huh!“

Am nächsten Tag ist mit ihm nichts anzufangen. Er bleibt in der Koje und ernährt sich von Aspirin und Alcar Selzer. Die Löscharbeiten beaufsichtigt Jack. Anschließend reinigen wir den Laderaum und bauen die Getreideschotten ab. Nachmittags taucht das verquollene Gesicht von Hans über dem Lukenrand auf. Er brüllt herunter: „Wisst ihr eigentlich, was ihr mich gestern gekostet habt? Über 500 Mark fehlen in meinem Portomonaie. Warum habt ihr nicht besser auf mich aufgepasst? Ihr seid doch meine Freunde!“

Mit dem voll beladenen Schiff durch die Schären zu fahren, ist bereits harte Arbeit. Mit dem leeren hatte ich es mir leichter vorgestellt. Das Gegenteil ist richtig. Wir werden in Uusikaupunki, etwa 100 km nördlich von Turku, Finnland, Holz übernehmen, auch als Deckslast. Hans ist stolz, dass seine „Antje“ jeden Hafen anlaufen kann, der auch von größeren Segelyachten erreicht wird. Das ist sein Wettbewerbsvorteil gegenüber anderen Kümos, die durchweg einen größeren Tiefgang haben.

Bis dort drüben sind zwar nur 300 km Luftlinie - aber was für welche! Voller Untiefen, Inseln und Schären mit einer Fahrrinne, die an manchen Stellen schmaler ist, als unser Schiff lang. Kurs NO.

Das Wetter ist schlechter geworden, obwohl ich beim Auslaufen weder geflötet noch gepfiffen habe.

„Wer ist nun schuld?“ frage ich Jack.

„Verarsch mich nicht. Damit scherzt man nicht!“

Hans und Jack streiten über die beste Route. Dabei ist Hans risikofreudiger und will auch Abkürzungen fahren, die für Kümos nicht oder nur bedingt geeignet sind. Jack verweist auf den zunehmenden Sturm, der das Schiff auch unberechenbar abdriften lassen kann. Bodenberührungen wären bei Hansens Kurs durchaus möglich. Beide einigen sich auf einen Kompromiß.

Es wird immer schwieriger, die leichte, leere „Antje“ auf Kurs zu halten. Sie bietet dem Sturm zu viel Angriffsfläche. Die Rudergänger halten bereits das Ruder „hart steuerbord“, um den Sturm aus backbord abzufangen und das Schiff bewegt sich nicht „Bug voraus“, sondern driftet seitwärts, etwa 50 - 60 Grad zum vorgegebenen Kurs. Der Motor läuft nur Viertel bis Halbe Kraft. Alle gehen in immer kürzeren Abständen ans Ruder und lassen sich in immer kürzeren Abständen ablösen - nass geschwitzt.

Hans befiehlt, bei der nächsten Insel, die einigermaßen Windschutz bieten könnte, zu ankern. Nacht zeichnet sich bereits ab. Wir sind die ganze lange Dämmerung dieser Breite weitergefahren. Keine Insel entspricht dem Sicherheitsbedürfnis. Als unbeleuchtete Bojen nicht mehr zu sehen sind, heißt es: „Leggo Anker!“

Beide Anker packen nicht. Der Grund scheint nur aus glatten Felsen zu bestehen. Hans gibt sich mit dem Motor alle Mühe, den Anker in einer Spalte zu verhaken. Nichts! Das Schiff treibt in die zwischenzeitlich rabenschwarze Nacht, in der kein Blinklicht zu sehen ist, auf irgendwelche Felsen zu. Hans flüstert ununterbrochen: „Scheiße! Scheiße! Scheiße!“ Hans und Jack hängen über der Seekarte und würfeln mögliche Positionen aus. Eine dreiviertel Stunde geht das so. Dann geht ein Ruck durch das Schiff. Einer der Anker scheint zu halten. Holger, Erik und ich gehen raus, um die Ankerlichter zu setzen. Das ist bei dem Sturm kaum möglich. Am Heck stehen wir und lauschen. Gegen den Wind ist zwar nichts zu hören, aber wir haben das Gefühl, dass es bis zum Felsen nicht weit sein kann. Der Sturm zerrt an der „Antje“ und die benimmt sich, wie ein nervöses, ängstliches Pferd an der Leine eines bösartigen und ärgerlichen Fremden. Na ja! In der Morgendäm-merung sehen wir dann den beinahe Schicksalsfelsen keine 10 Meter vom Heck entfernt. Er sieht aus, wie die Rückenschale einer riesigen Schildkröte. Auch wenn er offiziell bereits einen Namen hat, taufen wir ihn mit „Tee und Rum“ auf „Hansens Eiland“.

Der Sturm hat nachgelassen. Und in Punki, wir kürzen den Namen des Zielortes einfach ab, kommt Kapitän Hans nun endlich zu seinem Schuss, beziehungsweise seinen Schüssen. Mit zwei Flaschen Wisky, die ihm pro Flasche etwa vier Mark im Einkauf kosten, verschwindet er am frühen Nachmittag zu einer vom Fracht-agenten angegebenen Adresse und kommt am nächsten Morgen mit weichen Knien und dunklen Rändern unter den Augen an Bord zurück geschlichen.

Das Holz übernimmt die Besatzung mit eigenem Ladegeschirr, eine traditionelle und wenig effektive Art, aber dafür billig. Holger und ich stehen an den alten Glühkopf-Winschen. Vier Schauerleute an Land picken die Klafter an, wir holen sie über und vier Schauerleute an Bord verteilen das Holz dicht bei dicht im Laderaum. Jack passt auf, dass nicht gepfuscht wird und Lücken bleiben. In einer kurzen Pause kommt einer der Schauerleute zu mir. „Für eine Flasche Wisky oder Genever sorge ich dafür, dass du mit meiner Tochter vögeln kannst.“ Zuerst denke ich, der verarscht mich. Dann denke ich an die hiesige Prohibition und merke, dass es ernst gemeint ist. Ich frage: „Willst du sie mit dem Knüppel hierher prügeln?“

„Nein, du kommst zu mir nach Hause.“

„Nee! Da stehe ich nicht drauf! Machst du das öfter?“

Schulterzuckend und mit ärgerlichem Gesicht geht der Mann an seine Arbeit.

Nach drei Tagen ist der Laderaum voll und die „Antje“ wird seeklar gemacht. Richtig ordentlich, mit verkeilter Persenning. Anschließend wird das Holz auf Deck bis zu einer Höhe von etwa 1,80 m aufgestapelt und festgezurrt, bis das Schiff einem Holzklotz gleicht. Jack schaut jede halbe Stunde besorgt auf die Lademarke. Die Lademarke für Süßwasser ist bereits verschwunden. Leider, leider muss das Laden gestoppt werden, weil die Schleusenmeister das Schiff sonst nicht durch den Nord-Ostsee-Kanal fahren lassen.

Das Holz soll nach Hull in England gebracht werden. Hans ist jetzt schon begeistert. Die haben dort eine prima Seemannsmission mit einer tollen Bar und interessanten Frauen.

Punki ist nur noch ein schmaler Strich am Horizont. Ich grinse immer noch. Beim Ablegen taucht am Kai eine vollschlanke Frau auf, die Hans zum Abschied heftig zuwinkt. Hans winkt wortlos mit distanzierter Freundlichkeit zurück und bemüht sich, seine Rolle als Kapitän gut zu spielen. Natürlich spielen wir auch mit. Es fällt auf, dass er keine abfälligen Bemerkungen über diese Dame macht. Sie erinnert an Kuddel Daddeldus Braut: „... dicke, richtig anständige Frau!“ Sie hat ihm gut getan.

Das Schiff hat so viel Tiefgang, dass der offizielle Seeweg gefahren werden muss. Die „Antje“ ist schwerfällig und schlecht zu steuern. Bei Kursänderungen kommt sie erst gar nicht und dann ist der Schwung kaum zu stoppen. Wie ein riesiger Baumstamm, beziehungsweise Holzklotz, den ein zu kleiner Motor vorwärts treibt, tuckert sie gemütlich in Richtung Kiel, NO-Kanal.

Die Ostsee zeigt sich von ihrer besten Seite. Das erste stabile Frühlings-Hoch beschert eine sanfte Dünung, bunte Sonnenuntergänge, klare Sternennächte und aquamarine Morgendämmerungen. Das richtige Wetter für Glücksgefühle und Freude am Leben.

Hans: „Warum hast du in Punki nicht gebumst?“

„Ich habe mein Mädchen aus Hamburg noch im Kopf.“

„Willst du sie heiraten?“

„So lange wird sie nicht warten wollen.“

„Willi! Überhaupt nicht! Bist du verrückt? Überhaupt nicht heiraten! Du kaufst doch schließlich auch keine Kuh, bloß weil du von Zeit zu Zeit einen Liter Milch brauchst.“

„Nun komm! Das ist ja wohl nicht vergleichbar.“

„Was Männer brauchen, ist von Zeit zu Zeit ein mechanischer Abrieb. Dafür braucht man nicht heiraten. Das lässt sich auch anders händeln.“

„Bei dieser Einstellung wundert mich doch, wie scharf du bist, zarte Frauenhaut zu streicheln. Du liebst Frauen doch auch?“

„Liebe gibt `s nicht. Liebe ist ein Hirngespinnst, eine vorübergehende Hirnstörung. Weiber wollen versorgt sein. Dafür fangen sie sich Männer ein. Hör mir auf mit Liebe!“

„Nee Hans, das sehe ich anders. Liebe ist etwas ganz Großes, das einen voll ausfüllt. Wenn ich liebe, dann sehe ich die Frau im Mittelpunkt. Dann ist sie meine Sonne und wir tragen beide Verantwortung füreinander. Ich mache sie und sie macht mich glücklich.“

„Und nach kurzer Zeit machst du sie unglücklich und sie dich. Du naiver, unerfahrener, blutjunger Esel, bist du eigentlich bescheuert, dich auf so ein Scheißspiel einzulassen?“

„Weil du Pech hattest, müssen alle anderen ja nicht ebenfalls Pech haben.“

„Ich kenne keinen langjährig verheirateten Ehemann, der glücklich ist.“

„Ich aber wohl. Liebe ist stark. Liebe ist stärker! Außerdem möchte ich auch mal ein oder zwei Kinder haben. Frauen möchten das auch und deshalb sind sie scharf auf finanzielle Sicherheit, sprich: Versorgung. Da ist heiraten schon das Beste.“

„Auch das noch! Hast du Ahnung du Esel. Höre auf den Rat eines erfahrenen Fahrensmannes und lasse deine Klugscheißereien.“

„Hast du eigentlich mit deiner Ex mal über solche Sachen gesprochen?“

„Spinnst du? Weiber werden doch sofort keifig. Da kommst du nicht gegen an. Über so `was kann man nur unter Männern reden.“

„Das zu versuchen wäre vielleicht nicht schlecht für dich gewesen.“

„Ich will kein anderes Leben führen, als wie ich es hab.“

Die Gespräche mit Hans werden anstrengend. Irgendwie benutzt er mich als Sparringspartner seiner uneingestandenen Probleme. Er braucht es wohl.

„Ich merke schon. Du hast Schlag bei den Weibern, nicht nur weil du eine so gerade und starke Nase im Gesicht hast, sondern weil du so gut Süßholz raspelst. Du redest Sachen, die Frauen gerne hören.“

„Wo ist das Problem? Wir beide haben unterschiedliche Auffassungen von Frauen. Das merken die. Klar! Ich rede denen aber nicht nach dem Mund. Genau so wenig, wie dir gegenüber.“

“Wie meinst du das?“

„Wenn du von Weibern sprichst, dann nie so, als wenn du sie als gleichberechtigt ansiehst. Ich dagegen habe Respekt vor denen, genau so, wie vor einem Kameraden, der irgend etwas besonders gut kann oder besser macht als ich.“

„Was können die denn besser?“

„Kinder kriegen, Kinder erziehen...!“

„... und schwätzen, schwätzen, schwätzen und Männer besoffen reden.“

„Da ist etwas dran. Ich sehe das so: Keiner kann 24 Stunden am Tag vögeln, aber alle können 24 Stunden am Tag miteinander reden.“

„Eben! Und wenn du dich darauf einlässt, bist du ein Schwätzer.“

„Warum soll jemand ein Schwätzer sein, der ein Problem durch- und ausdiskutiert. Es geht doch darum, einen gemeinsamen Nenner zu finden.“

„Quatsch! Es geht um Sieg oder Niederlage - gewinnen oder verlieren.“

„Aber nicht immer und überall!“

„Doch! Immer und überall! Wie hast du es eigentlich bis jetzt geschafft, dass du nicht bei einer hängen geblieben bist? 22 Jahre jung und mit so einer Einstellung!“

„Durch Ehrlichkeit und einen Trick.“

„Erzähle!“

„Von vornherein erzähle ich den Mädchen, dass ich voraussichtlich mehrere Jahre zur See fahren werde...“

„... dann wollen die doch nicht mehr!“

„Von wegen! Dann strengen sie sich an, mich von dieser Idee abzubringen und an sich zu binden.“

„Und dann bist du doch in der Falle, von der ich sprach.“

„Nee. Dann erzähle ich, dass mir eine absolut zuverlässige Wahrsagerin aus den Karten gelesen hat dass ich nicht vor 30 heiraten darf, weil das kurzfristig für beide zu einer Katastrophe führen würde. Wenn ich nach 30 heirate, werde ich ein langes Leben vor mir haben und eine glückliche Beziehung eingehen.“

„Du Aas! Das hättest du mir vor 10 Jahren erzählen sollen. Schade, dass der Trick für mich nicht mehr zieht. Der geht wirklich nur unter 30.“

Alle Schiffe überholen die „Antje“, weil sie extrem langsam ist. Hans hat dem Schiff mit der Ladung wohl etwas zuviel zugemutet. Laufend beeinflussen Heckwellen und Kielwasser der großen Konkurrenz den Kurs.

Jack: „Bug stößt ab - Heck zieht an! Merk dir das. Für den Kanal gilt: Bug stößt ab - Böschung saugt an. Reagiere bloß man nicht falsch.“

Das schöne Wetter hält die ganze Fahrt über, bis nach Kiel-Holtenau an. Damit das Geschwätz nicht so anstrengend bleibt, lenke ich den wachthabenden Hans ab und fragt ihn über Schiffe, Reedereien und tropische Länder aus, von denen er nicht viel hält. Dessen Meinungen sind keineswegs Ansichten eines Clowns, auch wenn vieles, das mit seinem Triebleben zusammenhängt, clownesk wirkt. Bei Seewache steht Hans nachts regelmäßig vor dem Kasten, in dem das Fernglas aufbewahrt wird. Der Deckel des Kastens liegt so auf, daß sich vorn ein zweifingerbreiter Schlitz befindet - genau in Penishöhe. Wenn er sich nachts unbeobachtet glaubt, scheuert er sich häufiger an diesem Schlitz einen in die Hose. Natürlich sehe ich nachts nichts.

Als wir in Brunsbüttelkoog die Elbe erreichen, hat sich das Wetter verstrichen. Nord-West-Sturm steht an. Ich frage Jack: „Welches Arschloch hat denn jetzt schon wieder gepfiffen?“

„Du nimmst das zu leicht. Das bringt Unglück. Sei vorsichtig!“

Hans informiert: „Der minengeräumte Zwangsseeweg soll in Kürze aufgehoben werden. Wir nehmen den Zustand schon mal vorweg. Schließlich ist der Krieg lange genug zu Ende und die Minenräumer hatten Zeit satt. Von Norderney aus steuern wir Kurs 270 Grad quer über die See nach Hull. Der Ausguck passt besonders gut auf Minen auf. Wer pennt, wird im Maschinenraum eingesperrt.“

„Ha, ha, ha!“ Alle bereiten das Schiff auf den Sturm vor: Die Drähte und Spannschrauben, welche die Deckslast zusammenhalten, werden ein letztes Mal korrigiert. Der Koksofen wird leer geräumt. Alles, was klappern und fliegen könnte, also Kannen, Werkzeuge usw., wird festgezurrt. Schubladen werden verschlossen und verkeilt.

Der Sturm ist ein Erlebnis.

Windstärke 9 - 10 lösen bei diesem kleinen, fuzzigen Boot fast die gleichen Effekte aus, wie Stärke 12 bei großen Pötten. Mal rollt, krängt und schaukelt es unbeholfen wie ein Baumstamm im Wildwasser, schießt mit halbem Bootskörper aus den Wellen in die Höhe und kracht wie ein Eisbrecher auf Eisschollen in die See, mal spielt es U-Boot. Dabei ist die Dünung harmlos. Gefährlich sind die Wellen auf dieser Dünung und die Wellen auf den Wellen. Als mir auf Ausguck so ein „Stück Wasser“ ins Gesicht fliegt, sehe ich Sterne, wie bei einem gut plazierten Kinnhaken. Jack lacht, weil er gewarnt hat und ich seine Warnung nicht ernst genommen habe. Und dieses „harte“ Wasser donnert mehrere Male in der Minute gegen das Ruderhaus, dass es bis in die Maschine hinunter erzittert.

Hans: „Ich glaube, mit Kaventsmännern werden wir es nicht zu tun bekommen.“

Jack: „Ich denke auch. Weiter nördlich wäre ich nicht so sicher.“

„Was sind Kaventsmänner?“

Jack: „Das sind haushohe Wellenberge, die wie eine Mauer auf dich zu rasen. Eigentlich entwickeln die sich erst ab Orkan und weiter draußen im Atlantik. So ein Apparat würde uns glatt das Ruderhaus abreißen.“

Wir drei von der Decksmannschaft kommen auch nicht mehr nach vorn in unsere Unterkünfte. Tradition ist: Holger schläft in der Kapitänsmesse auf der Couch, Erik beim Bootsmann und ich, als Neuer, auf einer Luftmatratze in der Mannschafts-messe.

Drei Tage nach Verlassen des NO-Kanals erreichen wir Hull. Die stinkendste und dreckigste Industrie ist in der Hafengegend konzentriert. Weil sich unsere Ankunft erheblich verspätet hat, werden wir sofort gelöscht, damit die Anlegestelle für den nächsten, bereits wartenden Pott frei wird. Wir haben nur einen Abend und eine Nacht zur freien Verfügung. Hans erwartet, dass sich alle schnellstens landfein machen, um Restaurant und Pub in der Seemannsmission zu beglücken. Erik wird als Deckswache eingeschärft, gut auf die Leinen zu achten. Die normale Tide steht hier bei drei Meter, im Extremfalle können es aber auch sechs Meter werden

Im „Sailors Home“ sieht es anfangs nach einem Reinfall aus. Hans ist schon sauer. Als wir gegen 20 Uhr dort ankommen, sitzen etwa zwei Dutzend Männer an sechs Tischen, essen , trinken und rauchen wie in einem normalen Restaurant. Drei Frauen hängen irgendwie zwischen ihnen. Die Atmosphäre entspricht der eines billigen Wartesaales. Ein Lichtblick sind drei junge, relativ gut aussehende Serviererinnen. Ich wundere mich, dass sie von allen Anwesenden nur sachlich und respektvoll angesprochen werden. Später erfahre ich, dass es Studentinnen eines kirchlichen Sozialseminars sind, die sich zum einen etwas Geld verdienen und zum anderen um 22 Uhr eine Gitarre hervorzaubern, um erst ein Kirchenlied und danach die Nationalhymne zu singen. Dann sind sie verschwunden. Mit einer von denen wäre ich auch gern verschwunden.

Nach einer Weile kommt eine der drei Frauen an unseren Tisch, dem Hans vorsitzt, streichelt mir über das Haar und fragt mich so allerhand: Wo wir herkommen, was wir machen, wie lange wir bleiben und ob wir es hier schön fänden? Um mir ihre volle Zuwendung zu signalisieren, setzt sie sich mit dem Rücken zu Hans auf dessen Stuhlkante. Sie ist nicht mein Typ. In Sekundenschnelle ist klar, dass die Chemie zwischen uns nicht stimmt. Während ich noch zögerlich distanziert auf sie eingeht, fängt Hans schon an, bei ihr zu fummeln und überschlägt sich fast, mit ihr ins Gespräch zu kommen. Hans spricht eine Mischung aus englisch, friesisch und skandinavisch, was die Frau offensichtlich drollig findet. 30 Minuten später sind beide weg. Hans will ihr mal zeigen, wie ein Kapitän auf seinem Schiff eingerichtet ist.

Meine Sonne geht eine halbe Stunde später auf. Obwohl viele alten Gäste gegangen sind, wird der Laden immer voller. Viele Jüngere, auch Pärchen, lassen sich cliquenweise nieder. Discomusik dröhnt aus Lautsprechern. Mobilar wird mit viel Krach verschoben und einige Paare beginnen zu tanzen. Ich fühle mich beobachtet und suche das Augenpaar. Als ich es gefunden habe, bleibt mir die Luft weg. Die könnte eine Traumfrau sein! Ich blinzele ihr zu und stelle mich an die Theke. Nun ist das auch der Weg zur Toilette, den die Frau zwei Minuten später nimmt. Als sie zurück kommt, laufe ich kommunikativ zur Höchstform auf, bekomme glänzende Augen und rote Backen. Kate, my angel, is very amused, obwohl ich tapsig wie ein Bär tanze. Ob Geld bei ihr eine Rolle spielt, (ich habe viel zu wenig für so eine Frau) bekomme ich durch einen kleinen Test `raus: „Ich habe nur noch Geld für ein Bier, dann muss ich gehen.“ Darauf sie: „Lass uns noch ein bisschen tanzen und schwätzen. Gehen wir dann zu mir oder zu dir?“ Ich mache ihr vor, wie klein meine Koje ist. Kopfschüttelnd lacht sie: „Also dann zu mir! Let`s engage us!“ Endlich kommt diese Formel, von der ich gehört habe, dass sie an Englands Küsten Frauen öffnet. Kate ist Bankangestellte, stammt aus Bristol und ist mit zwei anderen Kolleginnen hier, um einen Seemann abzuschleppen. „Jack! Meine Sterne stehen erstklassig - und nicht nur die!“

Am nächsten Morgen schleiche ich mich mit weichen Knien an Bord. It was a very nice night. Indead!

Von den vielen Erlebnissen an den Küsten der Nord- und Ostsee soll nur noch von drei weiteren einschlägigen berichtet werden:

In Udevalla, nördlich von Göteborg, will Hans unbedingt vom Tivoli, also von der lokalen Kirmes, ein junges Ding abschleppen. So an die 700 - 1000 SKr hatte Hans bereits in das Mädchen und ihre Freundin investiert (100 - 130 DM). Eintrittsgelder, Schleckereien, Erlebnisbuden usw.

„Hans“, sage ich, „das Mädchen ist noch zu jung. Die braucht nur `nen Shuggar- Daddy zum Melken. Lass die Finger davon.“

„Was sagst du? Die ist noch zu jung? Schön - warte ich noch `n Stündtchen! Bald habe ich sie so weit.“

Jack und ich vergnügen uns an der Schießbude, wo sich ein Witzbold und ein verbissen soldatischer Typ ein Wettschießen liefern. Hans taucht mit den zwei Mädchen auf: „Sie wollen das Schiff kennenlernen. Du kommst doch mit!“ Das ist keine Frage, sondern eine Order. „Du kannst mit der hier auf der Couch in meiner Messe bumsen.“ Im Allerheiligsten!

Hans ist verblendet. Je näher wir dem Schiff kommen, desto unglücklicher sehen die beiden Kleinen aus. An Bord spielt Hans den großzügigen Gastgeber. Er stellt eine Flasche Glenfittich auf den Tisch (den die Mädchen ohnehin weder kennen, noch zu würdigen wissen), füllt Zahnputzbecher halbvoll, umarmt seine Eroberung, animiert zum Trinken und säuft sein Glas in kürzester Zeit leer. Zugegeben, zu diesem Zeitpunkt hielt ich die in jämmerlichem Ton gemurmelten Sätze für Stoßgebete oder irgend etwas Ähnliches. Hans bugsiert sein Mädchen mit sanfter Gewalt in den Nebenraum, sein Schlafzimmer. Keine zwei Minuten später, ich sitze noch unschlüssig und blöd-grinsend vor meinem Qualitätswisky, als mein Täubchen mit einem schrillen Schrei aufspringt, mir den Tisch vor den Bauch stößt, dass der Wisky umfällt, rast zum Nebenzimmer, reißt ihre Freundin mit heftiger Gewalt aus der Koje und Hansens Armen, kreischt dabei schlimmer als eine Alarmsirene und schreit uns unverständliche Worte zu. Beide verhalten sich hektisch, als wenn ihr letzter Zug in zwei Minuten abfährt und sie noch einen 100-Meter-Lauf dorthin vor sich haben.

Hans steht verdattert im zerknitterten Ausgehhemd ohne Hose in der Tür und hält einen BH in der Hand.

Ich fange an zu lachen, lachen - über Hans, die beschissene Situation und vor Erleichterung. Die beiden Kleinen waren Klasse. Was ich für jämmerliche Stoßgebete hielt, war ein Austausch ihrer künftigen Strategie. Hans schreit wütend: „Du Arschloch! Warum hast du deine nicht festgehalten? Mit meiner alleine wäre ich fertig geworden!“

„Von wegen Arschloch! Morgen früh wäre die Polizei hier gewesen und hätte dich als Kinderschänder ins Loch gesteckt. Sei froh, daß die beiden Täubchen uns ausgetrickst haben. Das waren bestimmt noch Schülerinnen.“

„Recht hast du. Lass uns den restlichen Wisky verputzen.“

„Soweit noch welcher vorhanden ist.“

In Skelefteahamn, einem kleinen Städtchen tief in den Schären und südlich von Stockholm gelegen, stehe ich auf dem Ruderhaus und putze die Messinghaube des Ersatzkompasses, als unten an der Pier ein vielleicht 18-20-jähriger junger Mann hochruft: „Hej! Sejmann! Ein Geschäft mit dir!“ Ich klettere runter an Deck. Das Geschäft heißt: eine Flasche Schnaps, egal welche Sorte, gegen 30 SKr.

„Schnaps hat nur der Kapitän!“ „Dann ruf ihn - bitte!“

Hans kommt und hört sich den Jungen an. Dann geht ein Leuchten über sein Gesicht: „30 Kronar und ein Mädchen, das sich mit mir eine Viertelstunde auf meine Couch legt!“

„Welche Sorte Schnaps?“

„Wenn das Mädchen so alt ist wie du, dann Jonny Walker.“

„Ich gehe, mit Kameraden besprechen.“

„Siehste,“ ruft Hans zu mir hoch, „so schlägt man zwei Fliegen mit einer Klappe. Habe ich das nicht schön ausgedrückt?“

„Unwiderstehlich!“ antworte ich.

Vom Waldrand löst sich eine Gruppe Jugendlicher: Vier junge Männer, drei Mädchen kommen die Gangway hoch. An Deck ist es sehr eng. Dauernd verändern die Besucher ihre Positionen. Mal stehen die Mädchen vorn, dann nur eine und ein großer kräftiger Bursche, dann der Sprecher. Die Regie wirkt ziemlich chaotisch.

Ich bin wieder auf das Dach des Ruderhauses geklettert und habe vollen Überblick. Deshalb ahne ich schon, was die Truppe vorhat und wie Hans gleich reingelegt werden soll. Ich gönne es diesem armen „Möchte-gern“. Ina vom „Hellvele“ hat ihn schon richtig eingeschätzt.

Hans kommt aus der Messe, zeigt die Flasche und hält sie hinter sich: „So! Jetzt muss ein Mädchen nach vorn.“

Ruft der Sprecher: „Warum versteckst du die Flasche auf dem Rücken? Hast du Tee eingefüllt? Ist der Verschluss noch O.k.?“

Hans lacht und streckt die Flasche dem Sprecher entgegen, damit dieser genau hinschauen kann. Der große Kräftige reißt ihm die Flasche aus der Hand, reicht sie schnell nach hinten weiter und brüllt: „Trüger! The cap is broken!“ Der Sprecher lässt die Geldscheine fallen. Die zwei Vordersten machen sich breit und gehen in Boxerstellung, bis die Kameraden hinter ihnen von Bord sind. Dann rasen sie selbst hinterher und zwar so überhastet, dass sie sich auf der schmalen Gangway selbst behindern. Die ganze Gruppe schreit uns unentwegt schwedi-sche Schimpfworte zu. Ich schmeiße die Plastikflasche mit dem Messingreiniger hinter ihnen her und treffe einen der Frontmänner im Rücken, auf dessen dunkelblauer Windjacke plötzlich ein bizarrer weißer Fleck aufscheint. Hans brüllt denen hinterher:

„Verdammte Saubande! Seht zu, mit wem ihr in Zukunft eure Geschäfte macht. Lasst euch hier nie wieder sehen!“

Am späten Nachmittag sind Hans und Jack bei einem Frachtagenten eingeladen. Sie hoffen auf einen anschließenden Restaurantbesuch. Matrose Holger und Erik gehen in die Stadt, Schuhe und Jeans kaufen. Ich habe Leinenwache und beschließe, in aller Ruhe meine Ausgeh- und Arbeitsjeans zu nähen. Weil es sonnig und mild ist, setze ich mich auf einen Poller an Land. Ich fühle mich von einem Mädchen am Waldrand beobachtet und tue so, als sehe ich nichts und sei völlig in meine Arbeit vertieft.

Das Mädchen stellt sich vor mich hin und sagt auf deutsch: „Guten Tag!“ Ich erwidere den Gruß und bemühe mich, die Bootsmannsnaht so ebenmäßig und vollkommen hinzukriegen wie sonst, wenn ich alleine bin.

Sie: „Ich heiße Chris. Du kannst aber schöne Verzierungen machen.“

„Verzierungen?“ Ich halte die Hose hoch, dass Chris den Schaden in voller Länge sehen kann. „Die Naht muss halten. Eine neue Hose kann ich mir noch nicht leisten.“ Dabei bemühe ich mich, charmant zu lächeln. Sie lächelt etwas unsicher zurück. Richtig süß!

„Meine Kameraden haben deinen Kapitän um ein Vergnügen gebracht.“

„Das stimmt! Sie haben ihn ganz schön geleimt.“

„Es war aber auch unmoralisch, was der Kapitän wollte.“

„Das stimmt! Er hat es versucht und es hat nicht geklappt. Vielleicht war es auch nur ein Scherz.“

„Das glaube ich nicht. Die Jungen erzählen es anders. Du kannst toll nähen. Kommst du von einem Segelschiff?“

„Nein! Soll ich dir mal die Persenning zeigen, die ich gestern genäht habe?“

Wir gehen an Bord und Chris ist begeistert über eine Naht von etwa drei Meter Länge, mit der ich letzte Woche ein sehr zerfetztes Teil wieder brauchbar gemacht habe.

„Wie ein Baum mit Stamm, Ästen und Zweigen.“ Chris schaut mich bewundernd an: „Kannst du mir so eine Naht in meine Jeans nähen?“

„Sicher! Möchtest du mal unsere Unterkunft sehen?“

Neugierig kommt sie mit unter die Back. Sie strahlt und hat Spaß an der winzigen Puppenstube. Lachend legt sie sich in meine Koje und sagt dann mit gerümpfter Nase: „It dont smells well?“

„Ich weiß, die Koje müffelt. Sie hätte schon längst gelüftet werden sollen und die Bettwäsche ist auch überfällig.“

Zurück an Deck sind wir beide unschlüssig. Ich sage: „Ich kann dir die Naht aber nicht machen, wenn du die Hose an hast.“

„Ja! Aber hier kann ich sie schlecht ausziehen.“

„Warte mal. Ich schaue nach, ob der Alte den Schlüssel zu seiner Messe an Ort und Stelle liegen hat.“ Hat er.

Wir verschwinden in der repräsentativen Kajüte. Sie zieht die Hose aus und wird dabei rot. Entzückend rot.

„Du hast schöne Beine.“

„Findest du? Lass dich nicht ablenken!“

Sie stellt sich an das Bullauge, von dem aus sie den Weg zum Schiff und die Gangway beobachten kann. Sie hat einen niedlichen Hintern. Ich kann kaum weg schauen. Die Naht wird längst nicht so gut wie sonst.

Ich beeile mich. Sie schaut dabei zu und grinst. Ihr scheint die Naht zu gefallen.

„Die Luft ist clean. Ich möchte etwas Schönes mit dir - Zärtlichkeit!“ Dabei legt sie sich auf die Couch, die schon eine Menge mitgemacht hat.

Chris ist ein Engel und ich träume noch eine zeitlang von ihr. Hans hat nicht bemerkt, dass seine Couch ein neues Abenteuer erlebt hat.

Einige Tage später, wir sind bereits in der Nordsee, taucht mir der Gedanke auf: War das nun ein reiner Liebesakt, oder von Chris aus gesehen ein Akt ausgleichender Gerechtigkeit? Blödsinn! Is`nt it? Ich verbanne ihn in den tiefsten Ballasttank.

Es ist Ende August und ich habe mich bereits entschieden, in Kürze abzumustern.

Zum einen hat sich die Stimmung an Bord verschlechtert, weil Hans eifersüchtig ist. Ina hat mich bereits zweimal über Nacht zu sich nach Hause eingeladen. Ina ist eine Frau voller Lebensweisheit und Erfahrung. Wir können stundenlang miteinander schwätzen. Das zweite Mal habe ich Hans sogar verschwiegen und auf direktes Befragen verleugnet. Seine Phantasien gehen bei dem Gedanken daran durch. Zum anderen, ich brauche Abwechslung und auch so etwas wie Herausforderung. So angenehm das Familiäre dieser Crew ist, es ist auch eng und spießig. Hans ist für mich zwischenzeitlich ein erotischer Don Quichote und ich möchte nicht sein Sancho Pansa werden. Da passiert noch ein weiteres seiner Husarenstücke.

Sommer in den Stockholmer Schären ist wirklich eine Reise wert. Die „Antje“ fährt in meiner Fahrenszeit häufiger diese Strecke, zweimal davon an Wochenenden und bei schönstem Sonnenschein. Der Sonnenhunger der hiesigen Frauen scheint unbegrenzt. Hansens Risikobereitschaft aber auch. An den entsprechenden Felseninseln lässt Hans einen Kurs steuern, dass ich den Kopf einziehe und das Ruder fester umklammere, weil ich jeden Moment mit dem Geräusch und der Erschütterung von Bodenberührung rechne.

Es stimmt, was meine Kameraden von den Sonnenanbeterinnen erzählt haben - vielleicht mit dem Unterschied, dass weiter entfernte Inseln und Frauen in stoischem Gleichmut die Schiffe vorbeiziehen lassen, trotz ihres Wissens, dass alle Ferngläser auf sie gerichtet sind. Es gibt vier Inseln, an denen bei dem geringen Tiefgang des Schiffes in Rufweite vorbei gefahren werden kann und auf einer davon halten sich die beiden Male an den Wochenenden zwei junge Frauen auf, die von der „Antje“ genau so elektrisiert zu sein scheinen, wie Hans von denen. Sie beobachten das Schiff bereits von weitem mit Ferngläsern und produzieren sich bei kürzester Distanz entweder als Porno-Stars oder als Striptease-Tänzerinnen. Natürlich fährt Hans nur „half speed“ an denen vorbei, um möglichst lange etwas von diesem Privat-Theater zu haben. Und er brüllt sich die Kehle heiser, um eine Telefon-Nummer zu bekommen oder einen Treffpunkt auszumachen. Mit papierumwickelten Steinen haben wir von Bord aus versucht, in näheren Kontakt zu kommen, aber nur einmal hat Jack es geschafft, einen Stein mit Botschaft hinüber zu werfen. Alle anderen Versuche scheiterten.

Bei unserer letzten Ausfahrt Richtung Ostsee, lässt Hans die Fahrrinne kreuzen,

um der Insel ganz nahe zu kommen. Dafür spielt er etwa eine Viertelstunde einen maritimen Geisterfahrer. Die beiden Hübschen liegen nackt vor dem Garten-häuschen. Sie haben sich aufgerichtet und beobachten die Szene. Hans lässt über die Bojenmarkierung hinaus fahren, verlässt den Seeweg und fährt etwas um die Insel herum. „Leggo Anker!“ Dabei reibt er sich voller Vorfreude die Hände: „Jungs, wir haben in diesem Quartal noch nicht das vorgeschriebene Rettungs-bootsmanöver gemacht. Auf! Auf! An die Arbeit!“

Die beiden Damen haben uns genau so scharf im Auge, wie Hans sie. Als sie merken, dass sie eventuell mit einem Besuch rechnen müssen, kreischen sie wild los und rennen ins Häuschen, um sich anzuziehen. Hans befiehlt: „Zieht eure Hemden aus und zeigt eure gebräunten und gestählten Oberkörper!“ Er selbst hat über seinen nackten Oberkörper die verwaschene Kapitänsjacke offen und lose gehängt. Unter der fleckigen Kapitänsmütze quillt sein volles Haar nach allen Seiten heraus. Mit seinem rundlichen, kleinen Bäuchlein wird er längst nicht bei jeder Frau Eindruck machen können. „In die Riemen - eins und zwei, eins und zwei!“ Hans gibt den Rudertakt an und steuert das Rettungsboot in Richtung Landungssteg hinter der Insel. Die beiden Frauen rufen von der Insel aus: „Landung verboten! Wie phonen de Poließ!“ Hans fragt uns, natürlich scherzhaft: „Habt ihr hier schon mal `nen Telefondraht gesehen?“ Dabei wirkt er sehr sicher.

„Nee,“ sage ich ironisch, „aber das Transatlantikkabel läuft auch nicht über Tele-

grafenstangen.“

Darauf Hans: „Klugscheißer!“

Während die beiden jungen Frauen mit Steinen nach uns werfen und sich mit langen Stangen bewaffnet haben, befiehlt Hans: „Wir umrunden einmal die Insel und halten Ausschau nach dem Kabel. In die Riemen, Jungs!“

Wenn man sich mit eigener Körperkraft bewegt, bekommt man ein realistisches Gefühl für Entfernungen. Da merkt man erst, dass die stinkenden Motoren zwar eine Erleichterung sind, aber auch das Raumgefühl verzerren. Wir brauchen etwa eine halbe Stunde, die Insel zu umrunden. Das Kabel sehen wir im Westen der Insel im Wasser verschwinden. Hans meint: „Schade, daß wir so leicht zu identifi-zieren sind. Unser Schiffsname ist ja nun wirklich gut zu lesen. Mit Vergnügen würde ich das Kabel kappen.“

Wir sehen schon die „Antje“, als dahinter ein Polizeiboot auftaucht und auf uns zu steuert. Hans: „Scheiße! Jungs! Ein bisschen eleganter die Riemen eintauchen. Nehmt euch zusammen! Bootsmanöver sollen euch trainieren. Gleichmäßiger Jungs! Gleichmäßiger! Wir fahren den Blauen entgegen.“

Die zwei Polizisten hören sich Hansens Erklärung grinsend an: Ja, ja! Sie hätten einen Notruf von den zwei Damen bekommen. Sie gingen davon aus, dass Hans mit zwei Flaschen Wisky die Angelegenheit aus der Welt schaffen werde.

Klar, macht Hans gute Mine zu diesem Spiel. Das Polizeiboot ist kaum außer Hörweite, da spuckt Hans „Gift und Galle“: „Satan, Dübel, Plexen, Jävla fifan de Hellvelle!“ Das Boot fährt direkt zum Landungssteg zu Hansens gescheiterten Eroberungen. Noch stundenlang flucht Hans vor Enttäuschung, die in seiner Phantasie noch größer wird, weil er sich vorstellt, dass die Polizisten mit den beiden Frauen gemeinsam die Flaschen leeren.

3. Klaus

Ich bin sauer und koche vor Wut. Wenn ich den Lumpen erwische, springe ich ihm ins Gesicht. Dieses Miststück! Dieser hundsgemeine Dieb. Klaus, der neue Moses, Schiffsjunge, der Jüngste an Bord, ist verschwunden und mit ihm mein neuer Mantel und 20 Mark aus meinem Portomonaie. Keine vier Wochen hat Klaus es auf dem Schiff ausgehalten.

Gestern Abend kamen wir aus Kings Lynn/ England hier in Hamburg an, machten noch im Dunklen das Schiff ladeklar, damit heute morgen pünktlich die Arbeit der Schauerleute beginnen kann. Die „Angela D.“ ist ein altes Schiff mit schweren Holz-Lukendeckeln und steifen Persennings. Die Arbeit ist mühsam. Müde fielen wir alle in unsere Kojen, zu müde, um noch in der Kneipe gegenüber ein Bier zu trinken. Und heute Morgen ist Klaus weg. Mit ihm mein schöner dunkler Mantel, der eine ganze Monatsheuer gekostet hat. Außerdem fehlen 20 Mark aus dem Portomonaie, das in der Schublade liegt.

Dieser Diebstahl hat für den Dieb Folgen. So nicht Bürschchen!

Als Kapitän und Steuermann nach dem Ladebeginn etwas Luft haben, erzähle ich denen, was anliegt. Sauer gibt der Kapitän Order an seinen Offizier: „Gib dem Willi die Adresse von seinen Eltern und ruf die Heuerstelle an, dass wir bis heute Abend einen neuen Schiffsjungen brauchen. Das Seefahrtsbuch von Klaus halten wir hier fest. Das bekommt er erst zurück, wenn er formell gekündigt hat.“

Der Steuermann erwidert darauf: „Ich habe ihn heute Morgen gehen sehen - Richtung Stadt. Allerdings nur von hinten und schon dort drüben bei den Speichern. Es mag so halb sieben gewesen sein. Es war noch dämmerig. Ich dachte aber, der Klaus kann es ja nicht sein - `ne Verwechslung.“

Ich zockele los. Nach meinen Berechnungen bin ich in einer guten halben Stunde bei den Eltern von Klaus. Auf dem Weg male ich mir aus, wie ich Klaus zur Rede stellen und eine Ohrfeige oder einen Kinnhaken verpassen werde. Boing! Danach wird der sich überlegen, ob er so etwas noch einmal macht. Nehme ich seine Entschuldigung an?

Ich steige in den dritten Stock eines alten Hauses, das möglicherweise bereits den Bombenhagel der Kriegszeit überlebt hat, Klo auf halber Treppe. Tief durchatmen - klingeln.

Die Tür wird von einer zierlichen kleinen, etwa 45/50-jährigen Frau aufgemacht. Sie schaut mich freudlos, verhärmt und abweisend an.

„Ich möchte gern Klaus sprechen.“

„Klaus ist nicht da.“

„Meines Wissens ist er aber hier.“

„Nein! Er ist nicht da. Er fährt zur See.“

„Jetzt nicht mehr. Deshalb glaube ich auch, dass er hier ist.“

„Moment mal! Wer sind sie und was wollen sie von Klaus.“

„Ich bin Willi, ein Kollege von Klaus und will mein Geld und meinen Mantel zurück.“

„Und wieso ausgerechnet von Klaus?“

„Weil der mir Geld und Mantel gestohlen hat.“

„Kommen sie doch bitte herein und erzählen sie mir alles.“

Sie führt mich an der geöffneten Küche vorbei ins Wohnzimmer, das mit seinen preiswerten Möbeln einen zwar ärmlichen, aber bemüht bürgerlichen Eindruck macht. Als ich mich in den Sessel setze, stöhnt dieser knarrend auf.

„Bitte verstehen sie mich. Ich bin in Sorge um meinen Sohn. Kann ich uns eine Tasse Kaffee machen? Das geht schnell.“

„Darf ich mir eine Zigarette anstecken?“

„Ich bin Nichtraucherin und mag den Gestank gar nicht. Aber das hier ist eine besondere Situation. Tun sie es.“

Sie verschwindet in der Küche und ruft von dort:

„Erzählen sie doch mal, wie es auf Ihrem Schiff zugeht und was Klaus dort zu arbeiten hat.“

„Als Klaus vor vier Wochen an Bord kam, nahmen wir gerade Stückgut auf, so Kisten mit Maschinenteilen. Bestimmungsort: Mellila in Nordafrika. Dann fuhren wir nach Casablanca und ließen uns voll Phosphat schütten. Das brachten wir nach Kings Lynn in England. Und jetzt nehmen wir Stückgut für Stockholm auf.“

„Und was macht Klaus dabei?“

„Wir sind ein kleines Küstenmotorschiff. Außer dem Käptn und dem Stürmann gibt es noch den Matrosen, den Leichtmatrosen, einen Jungmann, das bin ich - und natürlich Klaus, den Schiffsjungen, den Moses. Der muss jedem zur Hand gehen, wenn zwei Hände nicht reichen und manchmal muss er für alle kochen.“

„Was? Der Klaus muss kochen? Das ich nicht lache. Hier zu Hause war ihm das Schmieren der Butterbrote zu viel.“

„Wir haben es gemerkt. Auf so einem kleinen Schiff müssen alle alles machen.“

„Deshalb glaubte ich auch, Seefahrt würde ihm gut tun.“

Sie kommt mit zwei Tassen Kaffe aus der Küche und setzt sich auf das Sofa, das ebenfalls aufstöhnt, obwohl diese kleine, zierliche Person kaum etwas wiegen kann.

„... Aber - was sie eben sagten versetzt mir einen Schock. (Fängt an zu weinen.) Ich hatte so gehofft, dass er es schaffen würde und sich bewährt. Ich hatte keinen Einfluss mehr auf ihn. Er ließ sich von mir nichts mehr sagen.“

„An Bord muss sich ein Moses von allen etwas sagen lassen.“

„Wie hat er sich denn bei der Arbeit verhalten? Machte er seine Sache gut? Wie verhielt er sich den anderen gegenüber?“

„Hören sie, gute Frau. Ich bin nicht hier, um einen Arbeitsbericht abzugeben. Ich bin hier, um Klaus zur Rechenschaft zu ziehen und mir Geld und Mantel wieder zu holen. Für den Mantel habe ich eine Monatsheuer ausgegeben. Und wissen sie, was Kameradendiebstahl ist? Das Schlimmste, was es unter Kameraden gibt - eine Schweinerei.“

„Bitte haben sie Nachsicht. Klaus ist jetzt 19 Jahre alt. Seit mein Mann vor sieben Jahren verstorben ist, fehlt ihm der Vater, an dem er sich orientieren kann. Und Geld fehlte und fehlt auch an allen Ecken und Enden. Witwenrente bedeutet nun mal: Zum Leben zu wenig - zum Sterben zu viel.“

„Unser Käptn, der Herr Block, ist ein prima Mensch und eine Vaterfigur, wie man sie sich wünschen kann. Ich habe nie bemerkt, dass das irgendeine Bedeutung für Klaus hatte. Bei der Arbeit war er willig, aber nicht sehr geschickt. Erfahrung kann ein Moses ja noch gar nicht haben.“

„Und wie war er als Kamerad?“ Sie bemerkt selbst das Fettnäpfchen und schiebt etwas lahm nach: „Ich meine sonst so?“

„Das fragen sie nach diesem Vorfall? Er hat mitgetrunken, aber selten mitgelacht. Na ja! Muss er auch nicht. Ich will nur sagen, dass er noch nicht richtig zu uns gehörte. Aber das ist kein Grund, stickum abzuhauen und Kameraden zu bestehlen. Heute morgen war seine Koje leer und er selbst verschwunden. Der Stürmann hat ihn noch von weitem gesehen - mit meinem Mantel.“

„Das tut mir sehr leid und ich entschuldige mich tausend Mal bei ihnen. Ich werde es ihnen wieder gutmachen. Der Monat ist leider bald zu Ende und ich habe nicht mehr viel Geld. Darf ich ihnen eine kleine Anzahlung geben?“

Sie steht mit Tränen in den Augen auf, geht ins Schlafzimmer und kommt einen Augenblick später mit einem Umschlag zurück, dem sie ein Zehnmark-Schein und ein Fünfmark-Stück entnimmt.

„Darf ich ihnen das schon mal als Anzahlung geben? Ich habe wirklich nicht mehr. Es ist meine eiserne Reserve.“

Als ich zögere, sagt sie schnell: „ Bitte nehmen sie es. Es erleichtert mich. Ich will alles tun, um den Schaden meines Sohnes wieder gut zu machen. Geben sie mir bitte ihre Adresse. Ich überweise den Rest.“

„Die werde ich ihnen schreiben. Ich weiß nicht, wie lange ich noch auf diesem Schiff erreichbar bin.“

Seit sie das Wort „Witwenrente“ aussprach, fühle ich mich zunehmend unwohler. Wahrscheinlich gebe ich in einer Woche mehr Geld für Tabak und Alkohol aus, als diese verhärmte Frau für Lebensmittel.

In der nächsten Kneipe bestelle ich mir ein Bier. Statt am Tresen zu hängen und blödes Zeug mit dem Wirt zu quatschen, setze ich mich an einen Tisch, schaue auf den regen Straßenverkehr und lasse das Gespräch noch nachwirken. Die Wut ist verraucht und ich sehe nur noch die kleine, schmächtige, verhärmte Frau, die traurig ihren letzten Groschen aus dem Schlafzimmer holt.

Meine Mutter!

Ja, die Mutter von Klaus erinnert mich in vielem an meine Mutter. Ob sie wohl auch als wirksamstes Erziehungsmittel ihren großen Kochlöffel für die Koch-wäsche bezeichnet? Ob sie wohl auch mit der Erziehung so überfordert war, dass sie Wirksames von Unwirksamen nicht mehr unterscheiden konnte und Drohungen für die Tat nahm? Ich kann sie mir auch still leidend als lebendige Schuldzuweisung gut vorstellen. Nein, denke ich: Da kannst du nur weglaufen.

Ich bitte den Wirt, mir einen Umschlag zu geben. 10 Pfennig will er dafür haben. Ich lege die 15 Mark hinein und werfe ihn der armen Frau in den Hausbriefkasten. Im Nachhinein staune ich über mich selbst. So eine blöde Reaktion! Für die Eier hätte ich einige Bierchen trinken können. Dem Klaus kann ich nur raten, meine Route nicht mehr zu kreuzen.

4. Gorilla und Sputnik

Die Gangway ragt steil am schwarzen Schiffsrumpf hoch. Es ist Flut und die MS „Laura F.“ (4.100 cbm Laderaum) noch nicht beladen. Ich kraxele mit meinem schweren Seesack die steile Gangway hinauf und sehe oben an ihrem Ende eine mächtige Gestalt, die mich mürrisch anschaut. Ein Typ, wie er gern von Karrika-turisten gezeichnet wird: Riesiger Körper mit Stiernacken, auf dem ein viel zu kleiner, birnenförmiger Kopf sitzt. Ein kräftiges Kinn mit Unterkiefer verjüngt sich stark nach oben und über den Augen wölbt sich ein kleiner Hügel mit schütteren Haarsträhnen. Der Herr gehört zur Vätergeneration und dürfte etwa 50 Jahre alt sein. Die Augen sind klein und wässerig und geben dem Gesicht einen boshaften Zug. Statur und Muskulatur erinnern an Show-Catcher. Der Hüne stellt sich vor:

„Ich bin der Bootsmann hier. Wer bist du?“

Oh Gott! So einer hat mir gerade noch gefehlt. Wie verächtlich er guckt!

„Ich bin Willi und habe als Jungmann angeheuert.“ Weil mein Gegenüber länger schweigt, schiebe ich etwas unsicher nach: „Und hoffe, hier an Bord noch Leicht-matrose zu werden.“

Der Bootsmann brüllt, sich umdrehend: „Wolf! Dick! Kommt mal her!“ Er fängt wiehernd an zu lachen, als sich zwei verkleinerte Ausgaben seiner selbst nähern. „Schaut euch hier den Neuen an! Das ist unser Jungmann. Dann mannn Willkommen an Bord.“ Dabei haut er mir mit seiner Pranke auf die Schulter - aber nicht kameradschaftlich, sondern aggressiv. Ich gehe von dem Schlag fast in die Knie und weiß sofort, dass ich morgen an dieser Stelle einen Bluterguss haben werde. So etwas bekomme ich schnell, obwohl ich ansonsten gutes Heilfleisch habe.

„Gert!“ brüllt der Bootsmann, „ zeig dem Willi mal Kammer und Koje. Danach kommt ihr direkt wieder zu mir.“

Gert gibt mir mit Pokerface die Hand und ich gehe benommen hinter ihm her. Dieser Groß-Kümo hat die Aufbauten mit allen Räumen und der Maschine achtern.

Gert und ich werden gemeinsam eine Kammer bewohnen. Gert ist Leichtmatrose, seit zwei Monaten an Bord und findet das Schiff und die Atmosphäre hier „beschissen ist noch geprahlt“. Er muss mindestens noch die kommende Reise hier bleiben und durchhalten, weil er bereits zur Matrosenprüfung angemeldet ist, aber noch fehlende Fahrzeit nachzuweisen hat. Von ihm erfahre ich, dass von Hamburg aus nach Kokola, Finnland gefahren wird. Wo genau das liegt, weiß Gert auch nicht.

Hätte ich mich in dieser verdammten „Bumskneipe“ nicht so ausnehmen lassen wie ein Anfänger oder Tourist, dann wäre ich nicht gezwungen gewesen, das erstbeste Schiff, das die Heuerstelle anbot, anzunehmen. Ich Idiot! Schicksal, nimm denn deinen Lauf!

Ich bin noch keine 20 Minuten an Bord und noch keinem weiteren Kameraden vorgestellt worden. Der Bootsmann (wie heißt er eigentlich?) bedeutet mir, ins Kabelgatt zu gehen. Dort zeigt er auf ein faserig gerissenes, neu glänzendes, zweifingerdickes Stück Stahldraht, funkelnagelneu, und sagt zu mir: „Spleiß den Draht mit dem Stück, das dort an der Wand hängt.“ Dann steckt er sich eine Zigarette an und setzt sich auf einen Hocker in der Ecke, von wo aus er mich beobachtet. Er weiß genau, was jetzt kommen muss. Ein neuer Draht dieser Stärke lässt sich nicht mit Muskelkraft, Keilen und Dorn so auseinander treiben, dass Lücken entstehen, in welche die Drahtfasern des Gegenstückes eingeführt werden können. Ich mühe mich ab, aber mehr als Millimeter große Lücken schaffe ich nicht. Mir fehlt einfach die Kraft.

Sagt der Bootsmann: „So einen Typen wie dich kann ich nicht gebrauchen. Du darfst die Hundswache machen, aber keine einzige Überstunde. Egal, ob wir anlegen, ablegen, laden oder löschen, du arbeitest nur nach deiner Uhr. Acht Stunden täglich arbeitest du und keine Minute länger. Verschwinde!“

Ich bin gekränkt, empört und wütend. Die Anweisung des Bootsmannes hat weitreichende Folgen. Sie bedeutet: Auf diesem Schiff werde ich mir weder neue Jeans noch einen neuen Pulli verdienen können. Neben freier Kost und Logis verdienten damals Decksjungen 90,- DM, Jungmänner 120,- DM und Leicht-matrosen 150,- DM monatlich. In den drei Lehrjahren ist man auf Überstunden ernstlich angewiesen, um sich landfein machen zu können - es sei denn, man hat noch sponsernde Eltern oder Verwandte. Aus Kostengründen bin ich bereits von Zigaretten auf Pfeife umgestiegen und laufend dabei, diesen Konsum weiter zu reduzieren. Eins ist mir jetzt klar: Auf diesem Schiff bleibe ich nur mir selbst treu, wenn ich die kommenden Probleme als Herausforderung sehe und die Sache taktisch angehe. Ich brauche Informationen über meinen Gegner.

Die bekomme ich leichter, als gedacht. Bereits einen Tag später, auf meiner ersten Seewache, erzählt der wachthabende Offizier, dass der Bootsmann ein entfernter Verwandter des Reeders ist, dass er entmündigt wurde, dass der Kapitän vor zwei Jahren die Vormundschaft übernommen hat, dass an Land keiner mit dem schwierigen Charakter klar kam, auch nicht in Psychiatrien. Dessen Arbeit an Bord wird als Resozialisierung bezeichnet. Der Bootsmann verhalte sich den Offizieren gegenüber, wie man es erwarten kann: höflich, respektvoll und fachlich kompetent. Sicher, manchmal würden sie Szenen an Deck beobachten, die Kopfschütteln auslösen, aber der Alte sei halt der Auffassung, das bisschen „Dampf ablassen“ müsse jeder Seemann vertragen. Er hat die Offiziere angewiesen, sich aus Konflikten, die durch sonderbares Verhalten des Bootsmannes entstehen, heraus zu halten.

Die Wirklichkeit ist also noch schlimmer, als ich sie mir bisher vorstellte. Jens! Jens! Von wegen - einmaliger Reinfall mit dem ersten Kümo! Dieser Reinfall hier dürfte den damaligen noch übertreffen. Meine Entscheidung steht: Die erste Gelegenheit abzumustern werde ich wahrnehmen.

Durch die Anweisung des Bootsmannes habe ich viel Zeit: Zeit zu beobachten und Zeit nachzudenken. Ich gehe dem Bootsmann aus dem Weg, wo ich kann. Wo ich das nicht kann, bemühen sich beide Seiten, sich gegenseitig nicht wahrzunehmen.

Als ich beobachte, dass der Bootsmann ziemlich abergläubisch zu sein scheint, kommt mir eine Idee, die ich zunehmend besser finde je weiter ich ins Detail denke. Ehrlich gesagt, sie ist mir peinlich, aber als Notwehr und Überlebens-strategie notwendig.

Ich sitze in meiner Kammer und habe die Tür zum Gang offen stehen. Gert und ich haben die schlechteste Kammer des ganzen Schiffes, direkt Wand an Wand mit dem Maschinenschacht. Die Maschine ist hier am lautesten zu hören und deren Vibrationen sind hier am stärksten zu spüren. Hier muss aber auch jeder, der von Deck kommt, oder an Deck geht, vorbei.

Ich lege mir eine Patience, als Wolf vorbeikommt. Er hat den bissigsten Namen von den Dreien, ist aber der Harmloseste von ihnen. Er schaut spöttisch rein und ruft: „Langeweile? An Deck gibt es einiges zu tun!“

„Ich weiß. Leider mag mich der Bootsmann nicht sehen. Soll ich dir mal die Karten legen?“

„Kannst du das?“

„Ja!“

„Ich sag dem Bootsmann nur eben Bescheid, dann komme ich.“

Wolf kommt und ich lege die Karten so, wie die Mutter meines Freundes Charly es bei mir selbst gemacht hat. Das Legen ist Ritual, der Rest ist Psychologie.

„Wolf, diese Reise wird im großen Ganzen ohne Probleme für dich verlaufen. Sieh mal dieses Karo As. So wie es eingerahmt ist, bedeutet das: Vorsicht in zwei Tagen! Wahrscheinlich schrammst du dicht an einem Unfall vorbei. Da, der Pik Bube, das ist der Bootsmann. Der Herz Bube, das bist du. Morgen wird der Bootsmann dir einen Gefallen tun. Wenn du was auf dem Herzen hast, verschiebe es auf Morgen. Die Herz 10 ist ein Symbol für Arme und Beine. Pass heute auf! Stoß dich nicht zu heftig! Da der Kreuz König ist der Alte. Sollte mich nicht wundern, wenn der nicht in Kürze etwas von dir will. Hast du Mist gemacht?

Und so fabuliere, phantasiere und spinne ich einen „Roman“. Logo! An Bord stößt man sich täglich, holt man sich laufend blaue Flecken. Wenn derartiges „vorher gesagt“ wird, dann wird es beachtet, dann fällt es auf oder ein, wenn es passiert. Auf dieser Masche sind meine Aussagen aufgebaut. Selektive Wahrnehmung sagt man heute wohl dazu.

Der Köder ist ausgelegt.

Der Bootsmann beißt an.

Der Bootsmann lässt sich bereits nach meiner nächsten Wache bei mir sehen. Ich habe bis 04,00 Uhr Seewache, schlafe bis 09,00 Uhr, frühstücke und gehe in meine Kammer. Die Tür wird aufgerissen. Bootsmann kommt ohne anzuklopfen ungeniert herein. „Na Willi! Ich habe gehört, du kannst die Zukunft aus den Karten lesen?“

Ich schaue ihn kalt an. Mehr Distanz kann man kaum in den Blick legen.

„Grundsätzlich ja - aber eben bin ich über dein Hereinkommen so erschrocken, dass ich das jetzt nicht kann.“

Der Bootsmann stutzt und guckt etwas irritiert: „Kannst du es später?“

„Ich denke schon!“

„Wann ist es dir recht?“

„Um 12 Uhr habe ich Wache, vorher um 11,30 Mittagessen, also um 10,30.“

„O.k., dann komme ich.“

So Kann sein Verhalten also auch sein.

Er kommt pünktlich und klopft vorher an die Tür. Gert habe ich gebeten, uns allein zu lassen und ihm auch den Grund gesagt. Gert ist zwar skeptisch, findet die Idee aber gut.

Ich nehme den Bootsmann ernst, behandele ihn respektvoll und übertreibe nichts. Der kann gar nicht den Eindruck bekommen, verarscht zu werden. Den rituellen Teil verstärke ich durch Mitwirkung des Probanden. Der muss mischen, drei Mal abheben, erneut mischen. Meine Erklärung: Die Karten müssen mit seiner Persönlichkeit vertraut werden. Ich bitte ihn, zwei Reihen selbst zu legen. Sieben Karten in einer Reihe!

Dann mache ich das Gleiche, wie Wolf gegenüber. Ich phantasiere und fabuliere Gemeinplätze. Was alles in der kleinen Welt eines Schiffes passieren kann, kenne ich. Den Fokus der Aufmerksamkeit des Bootsmannes will ich stimulieren. Als der Bootsmann auch etwas aus seiner Vergangenheit wissen will, wird es kritisch - für beide. Ich erkläre ihm, die vier Könige liegen recht seltsam, die sehen so offiziell aus. Ob der Bootsmann früher in einem Kinderheim gewesen sei, denn ich könne den Vater nicht erkennen. Außerdem, der Kreuz König wäre schließlich der Kapitän, der könne doch gar nicht sein Vater sein. Bootsmann ist blass geworden und ruft: „Aufhören mit der Vergangenheit!“ Ich mache mit dem laufenden Schiffsalltag weiter: Ob er sich vom Kapitän schon einmal scharfe Worte hat anhören müssen? In der Richtung steht irgend etwas an! usw.

Der Bootsmann ist sehr beeindruckt - später höre ich von Gert, der Bootsmann erzählt seiner Clique, der Jungmann könne ein Kartenspiel für zwei Personen, das überhaupt nicht langweilig sei. Dick war noch nicht bei mir. Gert erzählt, dass der Bootsmann nicht wünscht, dass irgend jemand der Decksmann-schaft mit mir dieses Kartenspiel macht. Wolf wäre gern noch einmal gekommen. Er traut sich aber nicht, diese Order zu unterlaufen.

Der Bootsmann verlangt, dass ich ihm täglich die Karten lege - natürlich nur als Spaß und Spiel. Hatte ich anfangs noch Skrupel, den Mann von mir abhängig zu machen, so legen die sich. Ich tue so, als sei alles nur ein dummes Kartenspiel ohne Bedeutung. Aber ich verlange als Gegenleistung, dass der Bootsmann mir rückwirkend 10 Überstunden anschreibt und dass ich ab morgen ebenfalls ganz normal, wie Gert und die anderen Kameraden Überstunden machen darf. Ich brauche schließlich einen neuen winterfesten Pulli. Das gefällt dem Bootsmann gar nicht. Er will nicht, dass meine Kontakte zur restlichen Decksmannschaft gut werden. Über weitere Überstunden brauche ich mir „keinen Kopf machen“. Er würde sie mir anschreiben, auch ohne dass sie gemacht würden. Weshalb vertraue ich eigentlich seinem Wort?

Ich höre vom Wachthabenden, dass die Russen den Sputnik gestartet haben und dass wir ihn möglicherweise in Kokola zu sehen bekommen. Die Russen geben sehr freigebig sämtliche Daten heraus, die zur Positionsbestimmung wichtig sind. Und tatsächlich, in Kokola stehen wir alle an Deck und sehen bei bestem Wetter in der Abenddämmerung den leuchtenden Punkt geräuschlos von Südwest nach Nordost ziehen. Der Funker bemüht sich, die Funksignale einzufangen, aber es gelingt ihm nicht.

Die Decksmannschaft sitzt beim Abendessen. Das Beladen des Schiffes ist in vollem Gange. In der Mannschaftsmesse stehen zwei lange Tische. An einem sitzt der Bootsmann mit seinen sechs Matrosen, an dem anderen sitzen die sechs Noch-Nicht-Matrosen. Ich sitze wie immer mit dem Rücken zum Bootsmann. Natürlich unterhalten sich alle an beiden Tischen über den Sputnik.

Ich erkläre gerade meinem Tischnachbar, wie man sich die Physik erdumkreisen-der Satelliten vorstellen sollte, nämlich als das Gleichgewicht zwischen Gravitation, Fliehkraft und Geschwindigkeit, als Dick hinter mir anfängt zu schreien:

„Jetzt habe ich aber die Schnauze voll von diesem Klugscheißer. Was redet der da? Der Sputnik ist Russen-Scheiß - Russen-Lüge!“

Da ich ihm den Rücken zukehre und auch bisher noch kein persönliches Wort mit ihm gewechselt habe, fühle ich mich nicht angesprochen. Aber an den erschrocken aufgerissenen Augen meiner Tischgenossen merke ich, was sich hinter mir tut. Nun wagt auch Dick nicht, mich hinterrücks zu schlagen. Meine Haare haben sich gesträubt und ich beiße die Zähne fest aufeinander, als ich mich jetzt umdrehe.

„Hattest du mich gemeint?“

„Wen denn sonst? Du Arschloch! Tu nicht so scheinheilig und erzähl hier nicht so einen Scheiß. Der Sputnik fliegt in deinem Kopf. Der ist eine große Lüge.“

„Du hast ihn doch auch gesehen?“

„Das war ein Flugzeug, ein hochfliegendes Flugzeug. Nix als Täuschung und Lüge. Ich habe erlebt, wie die Russen uns in Schwerin die Fabriken abgebaut, die Gleise herausgerissen und alles geklaut haben. Die sind technisch so weit, wie wir am Anfang des Krieges. Hör auf, uns solche Lügen zu erzählen, verdammter Russki!“

„Ich habe euch gar nichts erzählt. Ich habe hier mit meinen Tischnachbarn gesprochen. Hast du mal gezählt, wie lange dein hochfliegendes Flugzeug gebraucht hat, um von Südwest nach Nordost zu kommen?“

„Quatsch! Wieso?“

Mit dem „wieso“ ist mir klar, dass Dick nicht zuschlagen wird - zumindest nicht spontan und sofort. Er will Argumente.

„Ich habe zwar nicht direkt gezählt, aber nachträglich die Zeit geschätzt. Es müssen ungefähr 90 - 120 Sekunden gewesen sein, vom ersten Sichtkontakt bis zum Verschwinden. Wenn ein Flugzeug das schaffen will, dann muss es schon sehr niedrig fliegen und dann hörst du den Motor. Je höher ein Flugzeug fliegt, um so langsamer sieht es aus. In zehn Kilometer Höhe kannst du ein Flugzeug mehrere Minuten lang beobachten. Außerdem hören scharfe Ohren die Motoren. Hast du irgend etwas gehört?“

„Jau! Hab ich!“

„Bist du sicher, dass es von oben kam?“

„Jawoll!“ Jetzt protestiert ein Matrose hinter ihm: „He Dick! Das Geräusch kam einwandfrei aus dem Dorf. Das haben wir doch direkt gesagt.“ Auch andere Matrosen murmeln Zustimmung. Dicks Position bröckelt. Wut verschwindet aus seinem Gesicht und macht Missmut Platz. Da ruft der Bootsmann: „Lass den Willi mal rüberkommen und uns was vom Sputnik erzählen. Er hat zwar nichts zu sagen, aber erzählen kann er uns doch was.“

Dick guckt mich feindselig an und schlenkert mit seinem rechten Arm wie ein Gorilla bis dicht vor meinen Körper. Ich schaue ihm fest in die Augen. Da wendet er sich von mir ab und setzt sich schwerfällig.

Auf diesem Schiff muss ich 27 Tage aushalten: Die Ostsee einmal rauf und wieder runter. 23 mal habe ich dem Bootsmann die Karten gelegt. 46 Überstunden hat mir der Bootsmann dafür angeschrieben.

In Kiel-Holtenau gehe ich von Bord und habe nach einem alten Seemannsbrauch noch einmal kräftig gegen den Schiffsrumpf gepinkelt - als allgemeines Symbol für Scheißdampfer! Oben an Deck steht reglos die massige Gestalt des Bootsman-nes und schaut zu.

5. Das Segel am Anker

Ich fahre auf der MS „Susanne E.“ als Leichtmatrose. Das moderne Schiff ist wirklich ein Gedicht. 150 Meter lang, etwa 25 Meter breit, großzügige Zweimannkammern für die Besatzung. Fünf riesige Laderäume von 30 Meter Tiefe. Schwergutkran. Vom Kiel bis zu den Mastspitzen misst das Schiff ungefähr 60 Meter.

Dieses Prachtschiff fährt nach Kalkutta, Chittagong und Umgebung. In Hamburg, London und Marsaille werden unvorstellbare Mengen von Stückgut aufgenommen. Die Engländer bauen im Rahmen von Entwicklungshilfe das indische Stahlwerk Durgapur bei Kalkutta. Allein für dieses Projekt werden zwei Laderäume für Maschinen und Maschinenteile benötigt.

In den Häfen ist die gesamte Schiffsführung, der Kapitän und die drei Offiziere, mit Logistik, Kontrollen und Schreibkram so beschäftigt, dass die Decksmannschaft wenig mit ihnen zu tun hat. Auf See dagegen sind Ruder und Ausguck gemeinsame Sache. Meine Seewache ist die sogenannte Hundswache von 00,00 - 04,00 Uhr und von 12,00 - 16,00 Uhr mit dem Zweiten Offizier zusammen.

Die Reise lässt sich gut an. Sturm in der Biskaya, Nebel in der Höhe von Gibraltar, wo der kalte Atlantik das wärmere Mittelmeer küsst. Nachts, in der Höhe von Malta, sternenklarer Himmel. Direkt voraus auf unserem Kurs taucht ein seltsamer, undefinierbarer Lichtschein auf. Auch im Fernglas sind beim Näherkommen die Lichter nicht zu identifizieren. Die Leuchtfeuer von Malta dagegen strahlen klar und eindeutig. Der Radarschirm ist und bleibt leer. Es ist wie verhext und der Zweite wird immer unruhiger. Auf einmal kommt der Funker auf die Brücke und übermittelt die Anweisung irgendeines US-Kommandos, den Kurs zu ändern. Direkt voraus ankert die 6. US-Flotte mit Flugzeugträgern wegen politischer Probleme im Libanon. Die Amerikaner bereiten eine Landung vor.

Sagt der Zweite: „Beinahe wären wir voll in die ankernde Flotte hineingefahren, denn man sieht ja eigentlich nur, was man zu Sehen erwartet und diese Schiffsansammlung, angestrichen mit Tarnfarbe, ist ja nun das Letzte, was wir erwarten.“

Vor Kreta fährt das Schiff an einem regional begrenzten Gewitter vorbei. Während über uns der Sternenhimmel funkelt und blinkt, kann man von Bord aus in etwa 20/30 km Entfernung unzählige Blitze in den Himmel schießen sehen. Wirklich! Die Mehrzahl schießt in den Himmel und nur selten mal einer auf die Erde.

Im Suezkanal muss ich auch außerhalb meiner Wache ans Ruder. Darüber bin ich sehr stolz und denke zurück an die ersten beiden Kümos. Der Erste hat alle Rudergänger beobachtet und den ihm Genehmsten ausgewählt. Drei Meter Wasser steuerbord und wenn ein Dampfer entgegenkommt drei Meter Wasser backbord - und das Ganze nachts mit vielen irritierenden Lichtern überall - das ist genau das Richtige für meine Feinmotorik.

Vor der Bittersee hinter Ismaelia löst mich der wachhabende Zweite für fünf Minuten ab, damit ich mit dem Fernglas das Zodiakallicht besser beobachten kann. Ich habe ihm erzählt, dass mich solche Phänomene sehr interessieren. Dabei handelt es sich um eine Staubscheibe um den Äquator der Sonne, die in den Tropen kurz nach Sonnenuntergang dort zu sehen ist, wo die Luft besonders klar und trocken ist.

Im Roten Meer empfinden alle die lebensfeindliche Hitze als unerträglich und die Sonne brennt erbarmungslos auf das Eisendeck. Es wird gewettet. Norbert holt vom Koch ein Ei, schlägt es an Deck auf und die Wetter schauen mit einer Stoppuhr zu, wie das Ei innerhalb von drei Minuten weiß wird. Zwar glibberich, aber weiß. Morgens bei Sonnenaufgang, also zur kühlsten Tageszeit, liegen die Temperaturen in den Kammern unter Deck bei 32 Grad C. Natürlich schlagen solche Gradzahlen auf Gemüt und Stimmung und es macht sich eine allgemeine unterschwellige Gereiztheit breit.

Jedenfalls bis Aden, wo Treibstoff und Wasser gebunkert wird, läuft an Bord alles routiniert und ohne besondere Vorkommnisse ab. Gegen Langeweile beobachten wir Delphine, Mantas und Haifische. Delphine betreiben ihr Paarungsgeschäft sehr individuell. Einmal amüsieren wir uns, weil zwei Delphine Bauch an Bauch aus dem Wasser in die Höhe schießen, beide aneinander angedockt. Am höchsten Punkt trennen sie sich wie Fontänen nach entgegengesetzten Seiten. Ob der höchste Punkt auch ihr Höhepunkt ist, bezweifeln die Kameraden, weil die Delphine es fünf, sechs, sieben Mal hintereinander machen.

Jetzt muss von den Offizieren gesprochen werden. Der Kapitän spielt den lieben Gott. Man weiß, dass er an Bord ist, das ist aber auch alles. Vor seiner Mann-schaft lässt er sich nie blicken. Standesbewusst hält er Hof nur im Kreise seiner Offiziere, zu denen auch der Funker zählt, nicht dagegen Koch und Steward.

Das Machtzentrum des Schiffes ist der Erste Offizier. Er ist Vertreter des Kapitäns mit Kapitänsgewalt, Personalchef, Frachtbeauftragter der Reederei, so seine offiziellen Rollen. Wichtiger für die Besatzung ist: Er ist 33 Jahre alt, Absolvent der NAPOLA, der „nationalpolitischen Erziehungsanstalt“, in der die zukünftige Nazi-Elite gedrillt und im rechten Geiste neurotisiert wurde. Und so ist er auch: körperlich fit und trainiert, von sich und seinem Können überzeugt, fähig, führungsstark, machtbewusst und eitel. Ohne seine weiße Tropenuniform mit allen Rangabzeichen ist er nie zu sehen. Seine faschistoide, menschenverachtende Grundhaltung verbirgt er nirgends. Er gehört immer noch zu den „Herren-menschen“. Sein Ding ist: militärische Rituale, Disziplin und Gehorsam. Er führt ein, dass die Mannschaft ihre Offiziere nur mit dem Titel „officer“ (auf englisch) und ohne Namen anreden, damit der gemeine Matrose nie den Abstand vergisst, der ihn von der Schiffs-Elite trennte.

Der zweite Offizier ist fünf Jahre jünger. Ich weiss nur wenig von ihm, aber jeder merkt, dass er mit Leib und Seele Seemann ist. Er sieht sofort, wenn eine Persenning falsch eingeschlagen ist, wenn sich die Keile der Lukenabdeckung durch das Motorenzittern gelockert haben, ein Drahtseil ausgewechselt werden muss, weil es brüchig zu werden droht und vieles andere mehr. In seiner früheren Rolle war er sicher ein guter Bootsmann (Vorarbeiter der Decksmannschaft).

Der dritte Offizier ist ziemlich farblos und dient sich neben seiner Seewache dem Ersten als Faktotum und Laufbursche an.

Zwei Tage und Nächte hinter Aden, mitten im Indischen Ozean. Die Dünung atmet

ruhig und schaukelt sanft unser Schiff. Es ist Neumond und eine rabenschwarze,

selten dunkle Nacht. Und jetzt kommt auch noch ein fieser Dunst auf. Es ist eine

räumlich ziemlich begrenzte Angelegenheit, wenn Warmwasserwirbel vom

Äquator aus wochenlang nordwärts treiben. Sie produzieren in Wechselwirkung

mit dem normal kalten Wasser Schichten von Nebel. Die mondlose Nacht ist eh

schon dunkel. Jetzt schieben sich auch noch Nebelschwaden vor die Sterne und

es wird so schwarz, dass man die sprichwörtliche eigene Hand vor den Augen

nicht sehen kann. Die Luftschicht in Höhe der Kommandobrücke wird allmählich

ziemlich klar, aber etwas tiefer liegt eine dicke Nebelschicht auf dem Wasser. Ich

stehe am Ruder, den Blick starr auf den Kompass gerichtet. Kurs irgendwo um

82 Grad Ost. Auf einmal schreit der Zweite auf: „Mein Gott, was ist das?“ Ich

schaue schnell auf, sehe aber nichts. Zum einen ist, bis auf die Kompass-Beleuch

tung, alles dunkel. Zum anderen stellen sich meine Augen nicht schnell genug auf

Dunkelheit und Weitsicht um. Aber ich höre von draußen ein ungewöhnliches

Geräusch. Vielleicht ist das aber auch Einbildung. Bum! Bum! An Bord sind

laufend viele Geräusche zu hören. Nicht mehr wahrgenommen wird das allgegen-

wärtige Motorengeräusch, das Seeleute wie die Luft zum Atmen brauchen. Hier

ächzen Wanten, dort knarren und knirschen Preventer. Da schlagen Schäckel

bei jeder Wellenbewegung leise an Eisen und dort trommelt dumpf eine Gai

gegen den Mast. War da ein Aufschrei?

„Mein Gott, wir haben sie gerammt. Da pennen die ohne Beleuchtung auf der

Hauptschiffahrtsroute nach Bombay!“ Mein Kollege Axel, der auf der anderen

Seite den Ausguck macht, ruft herein: „War bei Ihnen etwas? Hier an Backbord

ist alles klar!“ Der Zweite stürzt von Steuerbord herein: „Schnell, die Lampe!“

Dann rennt er von der Brücke auf das Vordeck und weiter vorn auf die Back,

beugt sich über die Reeling und leuchtet zum Anker herunter. Kommt zurück

gerannt und ruft mir zu: „Ruder hart backbord! Wir fahren zurück und picken die

Schiffsbrüchigen auf. Das war eine Dhau. Deren Segel hängt an unserem Anker.“

Nun ist es so, dass bei der üblichen Reisegeschwindigkeit von knapp 30 kmh, die etwa einem schnellfahrenden Fahrrad entspricht, das Schiff starke Schlagseite bekommt, wenn das Ruder „hart“ gelegt wird. Und schon stürzt der Erste, durch die Schräglage irritiert, auf die Brücke: „Was ist denn hier los? Wie bitte? Spinnt ihr denn? Leichtmatrose Willi. Sofort Manöver beenden, auf Kurs 82 zurück. Nicht über Steuerbord! Backbord beibehalten bis Kreis vollendet. Rechtzeitig gegen steuern. Ausschläge klein halten.“ Genau die richtige Order für mein Steuerfeeling. Ich fange den Schwung der zigtausend Tonnen zielgenau und ohne den geringsten Ausrutscher auf. Zwischenzeitlich kommt der II. in die Brücke: „Ich bin der Wachhabende. Willi, ich habe Kurs 262 gesagt.“

I.: „Leichtmatrose Willi. Sie halten 82 - steddy as she goes!“

II.:„Willi, ich habe Wache. 262 habe ich gesagt. Wir können doch die Leute, die durch uns manöverierunfähig wurden, nicht auf hoher See ihrem Schicksal überlassen. Es sind Schiffsbrüchige.“

I.: „Leichtmatrose. Steddy as she goes! Stright ahead!“

II.: „ Hartmut! Schiffsbrüchige! Internationales Seerecht!“

I.: „Was haben die Kannaker hier auf der Autobahn zwischen Suez und Bombay zu suchen. Denke dir, es waren Piraten, denen du den Coup verdorben hast.“

Der Zweite kommt auf mich zu: „Willi, gehe zur Seite!“ Er nimmt das Ruder und leitet erneut Kursänderung ein. Der Erste springt ebenfalls herbei und rempelt seinen Kontrahenten. Dann ringen, rangeln und verhaken sich beide mehrere Sekunden am Steuerrad. Wer hat mehr Kraft? Wer ist psychologisch stärker? Der Erste gewinnt: Kurs 82!

„Ich bin Dienstvorgesetzter von ihnen beiden. Willi, sie unterstehen ab sofort nicht mehr dem ehemaligen Wachhabenden. Erich, du bist entlassen. Du gehst sofort in deine Kammer und hast Arrest. Ich übernehme die Verantwortung. Gegenreaktionen betrachte ich als Meuterei. Hau ab!“

II.: „Hartmut, dir ist doch klar, dass das ein seegerichtliches Nachspiel in Hamburg haben wird.“

I.: „Willst du mir drohen? Sei vorsichtig! Deine Hirnrissigkeit würde der Reederei mindestens 50 - 80.000 Dollar kosten (damals lag der Kurs immer noch bei 4,20 : 1) und unkalkulierbare Scherereien: zum einen mit den Betroffenen, zum anderen aber mit den Behörden in Bombay und der Botschaft des Herkunftlandes der Dhau. Die warten doch nur auf so etwas. Und einen Zeitverlust von zwei/drei Tagen wegen dieser Sache können wir uns auch nicht erlauben.“

II.: „Du kannst es dir nicht erlauben, echte Verantwortung für etwas zu übernehmen, das unter deiner Führung schief gelaufen ist. Das ist es.“

I.: „Halt`s Maul und verschwinde!“

Ich bin von diesem Konflikt persönlich sehr betroffen. Der Zweite ist für mich die sympathischste Figur der Schiffsführung und ich habe ihn während den Wachen als kompetente und redliche Haut kennen und schätzen gelernt. Und jetzt wird dieser Mensch fertig gemacht von einem harten Managertyp, der den starren Blick auf Profit über menschliche Spielregeln und Qualitäten stellt. Soll oder muss ich Partei ergreifen? Natürlich ist der Zweite im Recht: gesetzlich, moralisch und menschlich! Schiffsbrüchigen auf hoher See wird selbstverständlich geholfen. Man stelle sich vor, man befinde sich auf dem anderen Boot.

Wer mag sich auf der Dhau aufhalten? Sindbad der Seefahrer, Fischer, Händler, vielleicht sogar Sklavenhändler? Die gibt es hier ja immer noch. Vielleicht sind es Abenteurer oder Flüchtlinge? Sie tun mir leid und ich hoffe, sie treffen bei Tage auf eine humanere Schiffsführung.

Nein Willi! Ergreife keine Partei, auch wenn du dich als Feigling fühlst. Du gehörst zu den ganz kleinen Würstchen hier an Bord - bist nicht mal Matrose.

Nachdem der Zweite gegangen ist, fragt der Erste Axel und mich aus und stellt fest, dass Axel und ich als gerichtliche Zeugen keine Gefahr für ihn sind. Er verpflichtet uns zu absoluter Verschwiegenheit auch gegenüber Nachfragen der Kameraden. Falls einer der Kameraden durch die Schräglage des Schiffes wach geworden sein sollte und Näheres wissen will: Es war ein vom Ersten angeordneter Rudertest, weil die Anlage plötzlich Macken zeigte. Dann geht er nach vorn auf die Back und arbeitet etwa eine halbe Stunde lang, akrobatisch über die Reeling gelehnt, mit zwei Bootshaken außenbords am Anker. Als er kurz vor Wach- ablösung mit zufriedenem Gesicht wieder auf der Brücke eintrifft, fragt