Reinhold Vollbom

Grüße von Charon

Kriminalgeschichten 6.Gruß

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Hinweis zum Titel Grüße von Charon

Alles im Plan

Heißes Eis

Tödliche Eifersucht

Jeder Fall ist anders

Das Ende der Suche

Geld und Verwandtschaft

Mehr Schein als Stein

Verschenkte Jahre

Der Stich im Rücken

Der Maulwurf

Im freien Fall

Der Verdacht der Tante

Später Dank

Gefährliche Infektion

Der falsche Täter

Ausgetrickst

Zwei Verdächtige

Betrug mit Hindernissen

Der Hellseher

Ninas letzter Coup

Nebel auf Amrum

Verzögerte Abreise

Der zweite Sieger

Wenn Liebe tötet

Doppeltes Spiel

Es passierte auf Mallorca

Ein neues Leben

Falsche Hoffnung

Späte Reue

Verhängnisvolle Leidenschaft

Impressum neobooks

Hinweis zum Titel Grüße von Charon

In der griechischen Mythologie ist Charon der düstere, greise und unbestechliche Fährmann, der die Toten in einem Binsenboot über den Fluss Acheron (andere Fluss-Namen sind Lethe und Styx) zum Eingang des Hades (Unterwelt) übersetzt. Auf die Fähre durfte nur, wer die Begräbnisriten empfangen hatte. Die Überfahrt musste mit einer Geldmünze bezahlt werden. Die Münze wurde den Toten unter die Zunge gelegt.

Alles im Plan

Der Essensgeruch, in der Gefängnisküche, hing wie schwere Wolken in dem großen verwinkelten Raum. Die Mahlzeiten waren ausgegeben. Klaas Berker, seit einem Vierteljahr als Aushilfe in der Küche tätig, war mit dem Koch allein. Zwei, drei Sekunden kreuzten sich ihre Blicke. Dann lief alles nach einem genau festgelegten Schema ab.

Blitzschnell hob der Koch den Deckel von einem der leeren Abfallbehälter. Etwas umständlich zwängte sich Klaas Berker in die Tonne. Gleich darauf legte der Küchenmeister eines der Schneidebretter obendrauf. Kaum das er die Reste der Gemüsezubereitung darin entleert hatte, öffnete sich die hintere Küchentür.

»Ist Berker schon wieder auf Toilette?«, wollte der Wachmann wissen und sah hierbei in die Tonne, die neben dem Koch stand. Nachdem der Angesprochene nickte, gab der Beamte die Mülltonne zum Verladen frei.

Klaas Berker musste in seinem unbequemen Versteck nicht lange warten, bis sich das Müllfahrzeug vom Gefängnishof entfernte. Die scharfe Rechtskurve, gleich hinter der Gefängnisausfahrt, half ihm bei der Orientierung. Gleichzeitig war sie das Signal sein Schlupfloch zu verlassen. Die Ladefläche war abgedeckt, so dass er unbemerkt aus der Tonne herauskrabbeln konnte. Er schob die Plane ein wenig zur Seite. Auf seinen Lippen lag ein Lächeln. Der Tipp vom Koch war gut. Alles lag bisher im Plan.

Er riss sich gleich aus den Träumen. Jede Sekunde war kostbar. Dann fing er an, den Inhalt der Abfalltonne vom Wagen zu werfen. Es dauerte nicht lange, bis der Fahrer anhielt. Neugierig begab er sich nach hinten. Er schob die Plane zur Seite. Kaum das er dies tat, erblickte er plötzlich das dunkelgraue Metall eines Küchenmessers.

»Halt die Klappe und warte hier, bis man dich findet«, herrschte Klaas Berker ihn an. »Klar?!« Ohne eine Antwort abzuwarten, nahm er den Platz des Fahrers ein und ließ diesen verdutzt zurück.

Es waren noch keine fünf Minuten vergangen, als auf seiner Straßenseite eine Imbissbude auftauchte. Gleich dahinter befand sich ein Parkplatz. Der Koch hatte recht, überlegte er schmunzelnd. Er fuhr auf den Platz und stellte das Fahrzeug direkt neben dem einzigen dort stehenden Wagen. Damit versperrte er die Sicht vom Auto zur Imbissbude.

Nun konnte er ein Grinsen nicht vermeiden. Im Kraftfahrzeug saß nur die Beifahrerin. Der Zündschlüssel steckte. Mit wenigen energischen Worten dirigierte er die weibliche Person in sein Fahrerhäuschen und schloss dies ab. Einen Augenblick später war er auf dem Weg zum nächsten Autobahnanschluss. Nun fast übermütig laut vor sich hin lachend, stellte Klaas Berker beruhigend fest, dass alles im Plan lag.

Mit normaler Geschwindigkeit lenkte er den Wagen in Richtung seines Ziels, vorbei an der Autobahnauffahrt. Ein Blick auf die Uhr im Armaturenbrett. In etwa fünfundvierzig Minuten würde er dort sein, überlegte er.

Eine knappe Stunde später steuerte er den Wagen von der Landstraße auf einen schmalen Seitenweg. In Sichtweite befand sich ein Gebäude. Halb Haus, halb Stall. Kurz vor dem Coup hatte er seiner Bekannten das Geld gegeben, das entlegene und verfallene Bauwerk zu kaufen. Hier hatte er die gestohlenen Geldscheine deponiert. Erst, wenn Gras über die Sache gewachsen wäre, hätte er es abgeholt. Er konnte es hier solang liegen lassen, bis er aus dem Knast kam. Falls man ihn erwischen sollte. Was leider passierte, stellte er fest.

Klaas Berker parkte den Wagen hinter dem Haus, damit er von der Straße aus nicht gesehen werden konnte. Langsam, eher behäbig, stieg er aus dem Auto. Nicht weit von der Haustür entfernt hob er einen Stein an, nahm den Schlüssel, der darunter lag und öffnete die Tür. Sicherlich wäre es für einen Fremden ein Leichtes gewesen eines der Fenster einzuschlagen und die Hütte zu betreten. Aber in diese langweilige Gegend verirrt sich so schnell niemand.

Gemächlich schritt er ins Haus. Dann betrat er den einzigen Raum, der für ihn von Interesse war. Die Küche. Vor dem alten Herd, mit den gusseisernen Ringen obendrauf, blieb er stehen. Dann glitt sein nachdenklich schmunzelnder Blick zur Kaminklappe, neben dem Küchenherd. Vorsichtig öffnete er die quietschende Klappe.

»Hier also hast du das Geld versteckt«, ertönte plötzlich eine Männerstimme, mehrere Meter hinter ihm. Kommissar Palmut sah ihn mit einem zufriedenen Lächeln an.

Klaas Berker blickte mit weit aufgerissenen Augen zu dem anderen hinüber. Bevor er antworten konnte, wurde er von dem Kriminalbeamten zur Seite gestoßen.

»Tja, Berker, deine ganze Flucht war von uns inszeniert. Und in dem Wagen, auf dem Parkplatz, war ein Peilsender eingebaut.« Bei diesen Worten griff der Kommissar in den Schacht des Schornsteins. Nach einigem Tasten zog er überrascht einen Briefumschlag heraus. Grübelnd faltete er das darin befindliche Stück Papier auseinander und las die mit Schreibmaschine geschriebenen Zeilen laut vor: Tut mir leid, Klaas, aber die Luft ist mir hier zu heiß geworden. Jetzt, wo du den Brief liest und aus dem Knast heraus bist, sind wahrscheinlich weit über zehn Jahre vergangen. Die Versuchung war zu groß deinen Anteil liegen zu lassen. Außerdem hast du dich in den Coup kaum eingebracht. Versuche nicht mich zu finden. Meine Fährte ist für dich und die Polizei verwischt. Mach es gut.

»Mistkerl«, schrie Klaas Berker ärgerlich.

»Also doch«, knurrte Kommissar Palmut. »Wir waren uns nie sicher, ob du den Coup allein oder mit einem Komplizen gedreht hast. Du siehst, dein Schweigen bei den Vernehmungen wurde bestraft. Wer hat die Zeilen geschrieben, Berker?«

Doch der kniff nur die Lippen zusammen.

»Komm, Berker, nenne uns den Namen. Noch ist seine Fährte heiß. Wir bekommen den Kerl und das Geld. Im Gegenzug wird dir die Reststrafe bestimmt zur Bewährung erlassen.«

»Oswald Strieck. Er hat Bekannte in Südamerika. Mehr weiß ich nicht.«

»Sieh mal einer an, der Strieck«, pfiff Kommissar Palmut durch die Zähne. »Lange nichts von ihm gehört. Keine Angst, den kriegen wir.« Dann legte er Berker seine Hand auf die Schulter, um ihn zum Gehen zu bewegen.

Klaas Berker warf einen letzten Blick zurück. Hierbei nahm er besonders die Eisenplatte, auf die der Herd stand, in Augenschein. Er war sicher, dass das Versteck, mit dem Geld darunter, niemand finden würde. Und Strieck konnte ihm nicht böse sein. Der war in Südamerika umgekommen. Lange Zeit befürchtete Klaas Berker, dass ihn die Polizei nicht absichtlich entwischen lassen würde. Zufrieden konnte er nun feststellen: Alles im Plan.

Heißes Eis

Knirschend bohrten sich die mächtigen Autoreifen in die lockeren Kieselsteine des Einödhofes. Gleich darauf kam die Luxuslimousine zum Stehen.

Egon Thalmann, der Einödbauer mit den breiten Schultern und dem braungegerbten Gesicht, hatte den Wagen bereits frühzeitig bemerkt. Mit sicherem, stetigem Gang bewegte er sich auf den Fahrer zu. Der verließ zu dieser morgendlichen Stunde schwungvoll das Fahrzeug.

»Um es kurz zu machen«, eröffnete Egon Thalmann das Gespräch, »den Vorvertrag vom Grundstücksverkauf kannst du zerreißen. Den Zuschlag bekommt ein anderer. Nächste Woche wird der Vertrag unterschrieben. Deswegen bist du doch hier, oder?!«

Mit scharfem Blick sah Alwin Markowitz sein Gegenüber wortlos an.

»Du kannst dich wieder in deine Blechbüchse setzen und verschwinden«, sprach Egon Thalmann, nachdem der andere weiterhin schwieg.

»Hör zu, du alter Querkopf«, entgegnete ihm dieser jetzt, »du hast also herausbekommen, dass ich das Grundstück am Waldrand brauche, um den Freizeitpark zu bauen …«

»Gerade deshalb bekommst du das Land nicht«, unterbrach er ihn. »Sollen sich deine Stadtratten doch woanders austoben, als hier vor meiner Haustür.«

Mit stechenden, funkelnden Augen sah er den Bauern ärgerlich an. »Du bist ein aussterbendes Fossil im Rentenalter, Egon. Die Einwohner in der Umgebung halten dich für verrückt …«

»Weil ich mich weigere, an eurer sogenannten Zivilisation teilzunehmen?!«, entgegnete er spontan. »Weil ich keine Wasserleitung benötige, sondern mein Wasser aus dem Brunnen hole? Weil es bei mir keine Abwasserrohre, sondern nur einen Misthaufen gibt? Oder weil ich jeden vom Grundstück schmeiße, der mir hier ein Stromkabel verlegen will? Ich brauche keine Flimmerkiste, die mir das Elend der Welt ununterbrochen vor die Nase hält.«

Alwin Markowitz stand dem Kontrahenten nun von Angesicht zu Angesicht gegenüber. Er vernahm den feuchten Atem des anderen im Gesicht. »Hör zu, Egon, ich habe den Vertrag hier bei mir. Und du wirst ihn unterschreiben … sonst …« Seine Stimme zitterte vor Erregung. Die Hände krampften sich zu einer Faust zusammen, um sich gleich darauf wieder langsam zu öffnen.

»Sonst, was?«, schrie ihn Egon Thalmann fragend an.

Den nächsten Satz sprach Alwin Markowitz leise, kaum hörbar. »Sonst bist du ein toter Mann.« Bei diesen Worten zog er einen Revolver aus der Tasche und richtete ihn auf sein Gegenüber.

»Ha! Und auf Grund des Vorvertrages hast du dann das Vorkaufsrecht nach meinem Tod, nicht wahr? Aber, wem glaubst du, wird man zuerst verdächtigen, wenn ich erschossen auf dem Grundstück gefunden werde? Du neunmalkluger Mistkerl.«

Langsam vorwärtsgehend zwang Alwin Markowitz den anderen Schritt für Schritt zum Rückzug. Wie eine Schlange, die das Opfer nicht mehr aus den Augen lässt, sah er hierbei den Einödbauern in die Pupillen. Nachdem sie die Türöffnung des Schuppens erreicht hatten, blieb er plötzlich stehen. Ein flüchtiger Blick zur Decke und zur Seite. Überraschend schnell zog er einen Hocker heran. Den bugsierte er unter einen dicken Balken, nahe der Schuppentür. Ebenso eilig ergriff er ein Seil, das locker über einem Kasten lag. Mit flinken geübten Handbewegungen knüpfte er eines der Seilenden zu einer Schlinge.

Sekundenlang sahen sich beide starr in die Augen. Gleich darauf sprach Alwin Markowitz den anderen mit schneidender Stimme an. »Los Alter, rauf auf den Hocker.« Und noch ehe Egon Thalmann etwas erwidern konnte, lag die Schlinge um seinen Hals. Das andere Ende warf er über den Balken und zog mit einem kurzen Ruck daran.

»Ich bekomme keine Luft mehr, du Idiot«, röchelte der Bauer schwer atmend. Hierbei stieg er auf den Hocker, um den Druck der Schlinge zu mindern. »Trotzdem unterschreibe ich nicht«, hechelte er mühsam. »Mag sein, dass ich in der Hölle lande. Du aber auf jeden Fall im Gefängnis.« Obwohl die Worte mutig klangen, machte sich in seinen Augen Angst breit. Todesangst.

Das lose Seilende hatte Alwin Markowitz an einem Querbalken der Schuppenwand befestigt. »Man wird annehmen, du hast den Tod deiner Ehefrau nicht verwunden. Weißt du, die Polizei sucht immer nach Motiven und all so ’n Kram.«

Egon Thalmann stand bewegungslos auf dem Hocker. Den Kopf hielt er wie erstarrt geradeaus gerichtet. Die Augen beobachteten hierbei jede Bewegung des anderen. Was tat der da, überlegte er? Doch allmählich keimte ein Verdacht ihn ihm auf. Verflixt, so viel Gerissenheit hätte er diesem Schurken gar nicht zugetraut. Die Augen weiteten sich. Dicke Schweißperlen bildeten sich urplötzlich auf seiner Stirn. Ihm wurde übel …

◊

Schweißtropfen mit dem Taschentuch von der Stirn tupfend, betrat Kommissar Steffen sein Büro. »Mein Gott, ist das heute wieder eine Hitze.« Gleich darauf setzte er sich an den Schreibtisch und nahm einen Schluck Mineralwasser aus dem Glas, das vor ihm stand. »Hatte ich dich nicht gebeten Eiswürfel hineinzuschütten, Kröger?!«

»Die waren auch drin, Chef«, knurrte dieser ärgerlich. »Vor einer guten Stunde jedenfalls noch. Ich konnte nicht ahnen, dass Sie wegen der Bagatellsache Thalmann eine knappe Stunde am Seziertisch zubringen würden.«

»Das ist keine Nebensächlichkeit mehr«, sprach der Kommissar zu seinem Assistenten gewandt. »Thalmann war bereits tot, als er sich erhängte. Er starb an einem Herzinfarkt. Tut mir leid, anders kann ich mich nicht ausdrücken.« Entschuldigend zog er die Achseln hoch.

»Moment mal, dann müssen sich doch die Mitarbeiter aus dem Sezierraum täuschen. Ein Toter kann sich nicht erhängen. Und ein möglicher Mörder wird wohl nicht sein bereits getötetes Opfer strangulieren, um sich unnötig in Verdacht zu bringen?! Das Motiv liegt doch auf der Hand. Thalmann hat den Tod seiner Ehefrau nicht verkraftet. Er schien soundso ein eigentümlicher Kauz gewesen zu sein.«

Kommissar Steffen seufzte. »Was meinst du, warum ich eine Stunde bei denen zugebracht habe? – Komm, gib mir einige Eiswürfel ins Glas. – Danke.«

Kröger schüttelte immer noch verständnislos den Kopf. »Einer seiner Bekannten, dieser Markowitz, hat sogar gesagt, dass Thalmann ihm gegenüber Selbstmordabsichten äußerte. Allerdings hat er das nicht ernst genommen, sagte er.«

Der Kommissar sah mit krauser Stirn grübelnd aus dem Fenster. Irgendwo in der Ferne verlief sich sein Blick. Gedankenverloren griff die rechte Hand das Glas mit dem Mineralwasser und führte es zum Mund. Mit einem Mal erschrak er, als die Eiswürfel gegen seine Oberlippe schwappten. »Herrje! Bin ich nervös«, stöhnte er.

»Trinken Sie das Glas in einer halben Stunde aus. Dann haben sich die Eiswürfel aufgelöst«, schmunzelte Kröger. Doch plötzlich stutzte er. »Ist was, Chef?« Neugierig sah er seinen Vorgesetzten an. »Sie sind auf einmal so blass geworden.«

»Mensch Kröger, ich habe da eine Idee. Sag mal, der Thalmann, hatte der eigentlich einen Kühlschrank im Haus?« Bei diesen Worten schwenkte der Kriminalbeamte die Eiswürfel in seinem Glas.

»Auf dem ganzen Grundstück gab es nicht einmal eine Steckdose. Das war doch ein ausgeflippter Eigenbrötler.«

»Los, schnapp dir die Taschenlampe. Wir müssen noch mal auf diesen Einödhof. Wenn das stimmt, was ich vermute …« Er unterbrach sich selber.

Eine knappe Stunde später standen sie unter dem Balken, an dem der Briefträger den dort bereits zwei Tage hängenden Bauern fand.

»Hier irgendwo muss es gewesen sein«, sprach der Kommissar, mit auf dem Boden gesenktem Kopf. »Da!« Seine ausgestreckte Hand deutete auf zwei breite Bretter. Hastig hob er eine der Holzbohlen an. »Los Kröger, runter mit dir.« Kommissar Steffen zeigte auf die schmale Treppe, die in die aus Ziegelstein gemauerte Vertiefung führte. Nachdem dieser ihn verwundert ansah, sprach er weiter. »Das ist der Kühlschrank vom Thalmann. Da staunst du, was?«

Am Boden angekommen ließ der Kriminalbeamte den Lichtkegel seiner Taschenlampe umherhuschen. »Tatsächlich, eine Vorratskammer. Und ziemlich kalt hier drin. – He, hier sind Schuhabdrücke von Halbschuhen. Glatte Sohle. Ein Abdruck von Thalmann kann das nicht sein. Der hatte nur Gummistiefel. Und die haben eine geriffelte Fläche.«

»Hier müssen die Jungs von der Spurensicherung noch mal ran«, dröhnte es von oberhalb der Öffnung. »Siehst du irgendwelche feuchten Flecke auf dem Boden?«

Es dauerte eine gewisse Zeit bis der Assistent dem Kommissar antwortete. »Ja, große dunkle Schmutzflecken. An denen ist es kälter als an den anderen Stellen.«

Befriedigt sprach Kommissar Steffen: »Du kannst hochkommen. Das genügt. Den Mörder vom Thalmann kenne ich.«

Kröger wusste, dass es in solch einer Lage zwecklos war, seinen Vorgesetzten nach dem Grund der Meinung zu fragen. Über kurz oder lang würde er es soundso erfahren. Nachdem er die Gruft verlassen hatte, sah er wie sein Chef, mit vorgebeugtem Oberkörper, nach irgendetwas auf dem Fußboden Ausschau hielt.

»Hmm …«, murmelte Kommissar Steffen leise vor sich hin. »Direkt über dieser Stelle hing der Thalmann.« Tastend befühlte er den mit Stroh bedeckten Boden. Da er mit dem Ergebnis der Suche nicht zufrieden war, wischte er kurzerhand das Stroh zur Seite. Plötzlich weiteten sich seine Augen erfreut. »Also doch«, triumphierte er. »Meine Vermutung war demnach richtig.«

»So, so«, entgegnete Kröger abwartend.

»Wie hieß der mit dem Vorkaufsrecht auf das Grundstück noch mal?«, wollte der Kommissar wissen. »Richtig, Markowitz. Der Einzige, der scheinbar in einer Beziehung zu Thalmann stand. Alle anderen kannten den Eigenbrötler zwar, hatten aber nichts weiter mit ihm zu tun.«

»Markowitz war auch derjenige, der vorgab, Thalmann hätte ihm gegenüber etwas von Selbstmord geäußert.«

Kommissar Steffen stellte sich nun aufrecht hin. »Dann, Kröger, würde ich sagen, wird es Zeit der Person eine Postkarte zu schicken, mit der Bitte bei uns einmal vorbeizukommen.« Schmunzelnd legte er bei diesen Worten seinen Arm auf Krögers Schulter und verließ mit ihm den Einödhof.

◊

Wenige Tage später betrat Alwin Markowitz das Büro der beiden Kriminalbeamten.

Nachdem sie sich gegenseitig vorgestellt hatten, nickte der Kommissar dem Assistenten kaum merklich zu. Daraufhin brachte Kröger seinem Vorgesetzten ein nur mit Eiswürfeln gefülltes Glas.

Wie selbstverständlich stellte der Kommissar das Becherglas in die Fensterbank, wo es den sengenden Strahlen der Mittagssonne ausgesetzt war. »Wie lange glauben Sie, Herr Markowitz, wird es dauern, bis die Eiswürfel aufgetaut sind?«

Die Augen des Angesprochenen huschten wieselflink von einem der Beamten zum anderen. Seine Zunge benetzte hektisch die trocknen Lippen. »Woher soll ich das wissen?«, krächzte er mit unsicherer Stimme.

Kommissar Steffen war über diese Antwort nicht überrascht. »Ehrlich gesagt, wir wissen es auch nicht. Wahrscheinlich werden die Eiswürfel erst aufgetaut sein, wenn Sie einige Etagen tiefer in einer der Zellen Platz genommen haben.«

»Ich verstehe nicht?!«

»Wo waren Sie letzten Samstagvormittag, gegen zehn Uhr?«

»Ab der Mittagszeit habe ich ein lückenloses Alibi …«

»Das kann ich mir denken«, unterbrach ihn der Kriminalbeamte mit ruhiger Stimme. »Aber Herr Thalmann starb bereits gegen zehn Uhr. Und nicht, wie Sie planten, irgendwann am späten Nachmittag. Zu einem Zeitpunkt, wo Sie keiner mehr verdächtigen konnte.«

»Ich verstehe immer noch nicht?«

Kommissar Steffen seufzte laut hörbar. »Also gut, fangen wir von vorn an. Wahrscheinlich ist es zwischen Ihnen beiden zu Unstimmigkeiten beim Grundstücksverkauf gekommen. Die Lösung sahen Sie im Tod des Einödbauern. Getarnt, als Selbstmord. Um nicht verdächtigt zu werden, brauchten Sie ein Alibi. Thalmann musste also zu einem Zeitpunkt sterben, der Sie über jeden Verdacht erhaben machte. Und da haben Sie sich etwas Besonderes einfallen lassen.«

Alwin Markowitz hörte dem Kriminalbeamten wortlos zu.

»Sie legten Thalmann eine Schlinge um den Hals. Als gelernter Matrose dürfte Ihnen das nicht schwergefallen sein, nicht wahr?! Dann zwangen Sie ihn, auf einen Hocker zu steigen. Das Seil zogen Sie nun bereits so fest, dass er sich kaum bewegen konnte. Danach holten Sie die großen Eisstangen aus seinem Vorratsraum. Ich meine die ausgemauerte Vertiefung mit den zwei Brettern darüber. Thalmann stach sich diese Eisstangen im Winter aus dem nahegelegenen Teich und benutzte sie über Monate hinweg zur Kühlung des Vorratsraumes …«

»Eine tolle Phantasie haben Sie«, schrie er den Kommissar gereizt an. »Nur haben Sie leider keine Beweise.«

Der andere winkte gelassen ab. »Unsere Spurensicherung hat im Vorratsraum einen Schuhabdruck sichergestellt, der nicht zum Toten gehört. Nachher werden Sie uns Ihre Schuhe zur Verfügung stellen müssen. Jedenfalls stapelten Sie die Eisstangen bis in die Höhe des Hockers übereinander. Danach zogen Sie das Seil ein wenig an. Um diesem Druck die Kraft zu nehmen, musste sich Thalmann ein, zwei Schritte vorwärts bewegen. Nachdem er dann auf dem Stapel Eis stand, traten Sie den Hocker nach hinten weg.«

Sekundenlanges Schweigen.

»Erst jetzt schien Herr Thalmann sich der Lage voll bewusst zu werden. Vermutete er vorher einen Einschüchterungsversuch von Ihnen, war ihm nun schlagartig klar geworden, dass er irgendwann im Laufe des Tages sterben müsste. Und alle würden denken er hätte sich aus Trauer, über den Tod seiner Ehefrau, das Leben genommen. Im Übrigen fand ich unter dem Stroh noch dunkle feuchte Flecken auf dem Holzboden.« Kommissar Steffen legte eine kurze Pause ein, bevor er weiter sprach. »Dieser Schock, über seine ausweglose Lage, führte dazu, dass Herr Thalmann einen Herzinfarkt erlitt. Nachdem sein Körper daraufhin schlaff in sich zusammensackte und die Schlinge sich um seinen Hals schloss, war er bereits tot. Nachdem Sie den Tatort verließen, lebte Herr Thalmann wahrscheinlich schon nicht mehr.«

»Ha!« Die Augen von Alwin Markowitz leuchteten urplötzlich funkelnd auf. »Er starb also an einem Herzinfarkt! Was, zum Teufel, mache ich dann hier in der Mordkommission?! Die Strafe, einen Leichnam unflätig behandelt zu haben, nehme ich gern in Kauf. Mehr nicht, meine Herren!«

»Nun«, entgegnete Kommissar Steffen, »unsere Rechtsprechung kennt auch den Vorwurf des Mordversuchs. Da kann schon einige Jahre gesiebte Luft zusammenkommen. Im Übrigen hat der Bürgermeister der Baugenehmigung für den Freizeitpark widersprochen. Wie wir erfahren haben, nutzten Sie Ihr Vorkaufsrecht bereits aus. Sie sind somit Besitzer des teuersten Brachlandes weit und breit. Sie sehen, Herr Markowitz, man kann sich auch an Eis die Finger verbrennen …«

Tödliche Eifersucht

Das imposante Grundstück in der noblen Villengegend, mit dem sündhaft teuren Haus darauf, konnte sich nur eine Person leisten: Mirjam Dolores.

»Sie wünschen mich zu sprechen, Frau Dolores?!« Pedro Akazia sah seiner Arbeitgeberin in ihre nachtschwarzen Pupillen.

»Pedro, du bist nicht nur Hausangestellter, sondern auch mein Bodyguard. Um deine Familie abzusichern, habe ich dir damals eine großzügige Lebensversicherung eingerichtet.«

»Ihr Leben ist mir so wichtig, wie das meiner Angehörigen, das wissen Sie, gnädige Frau …«

»Ich weiß, ich weiß«, unterbrach sie ihn höflich. »Du würdest alles für mich tun, nicht wahr?!« Ihre Augen tasteten sein Gesicht nach einem unbeabsichtigten nervösen Zucken eines Gesichtsmuskels ab. Doch seine Miene blieb steinern.

Pedros Stimme war auch weiterhin fest. »Sie haben mir und unserer Familie so viel Gutes getan, dass ich alles tun würde, was Sie von mir verlangen.«

»Du kennst meine Freundin Roswitha …«

Der andere nickte. »Roswitha Tolorus. Sie wurde gestern Nachmittag ermordet in ihrer Wohnung aufgefunden.«

»Richtig, Pedro. Das Problem ist, dass die Polizei meinen Freund John verdächtigt. Jedenfalls rief er mich vorhin aufgeregt an, dass sie ihn regelrecht in die Mangel genommen haben. Die Beamten sprechen es nicht aus, aber man hat ihn in Verdacht.«

Das erste Mal, dass Pedro eine Reaktion zeigte. Seine Augen waren weiter geöffnet, als üblich. »Gibt es Beweise?«

»Mehr als Indizien kann die Polizei nicht haben. Denn er war es nicht. Sein Pech, er wollte gestern Morgen zu einem Freund fliegen. Doch der hat kurzfristig abgesagt. Deswegen saß er zu Hause und hat auch kein Alibi. Er ist unschuldig, Pedro. Das musst du mir glauben.«

»Ich bin hiervon überzeugt, wenn Sie es sagen.«

»Deshalb darf er auf keinen Fall ins Gefängnis. Ich werde alles unternehmen, dass John niemals eine Haftanstalt von innen sieht. Selbst, wenn er einen Mord begangen hätte.«

»Ich weiß, dass Sie ihn lieben«, sprach Pedro gerührt. Er betrachtete die Offenheit seiner Arbeitgeberin, als großen Vertrauensbeweis.

Mirjam Dolores lauschte für einen kurzen Moment in den Raum hinein, als hätte sie ein verdächtiges Geräusch gehört. »Pedro«, sprach sie zögerlich, »sollte die Polizei weiterhin in dem Irrglauben bleiben, dass John sie getötet hat, bitte ich dich um einen Gefallen.« Einen Atemzug lang schwieg sie. »Ich möchte, dass du die Schuld auf dich nimmst und für ihn ins Gefängnis gehst.«

Zweimal, dreimal hüpfte Pedros Adamsapfel heftig hoch und runter. Seine Stimme klang aber immer noch fest. »Ich … ich weiß gar nicht, wie sie getötet wurde.«

»Deine Familie wird von mir eine Abfindung bekommen, so dass ihr ein Leben lang nicht mehr arbeiten müsst. Natürlich bezahle ich dir den besten Anwalt der Stadt. Du bist nicht vorbestraft, geständig und das Gericht bewertet die Tat vielleicht als Handlung im Affekt. So wärst du nach kurzer Zeit wieder in Freiheit und könntest mit deiner Familie den Rest des Lebens in Muße verbringen. Als neues Zuhause würde ich dir zusätzlich eines meiner Landhäuser schenken.«

»Wie wurde sie umgebracht?«

Sie ging nicht auf die Frage ein. »Ich war heute Morgen beim Notar und habe die entscheidenden Schritte in die Wege geleitet.« Sie reichte ihm ein Schriftstück. »Hier drin ist für dich alles rechtlich abgesichert. Natürlich wird Roswithas Name in dem Dokument nicht erwähnt. Sobald du verhaftet wirst, um John vor dem Gefängnis zu bewahren, tritt das Schriftstück in Kraft. Der Notar hat entsprechende Anweisungen.«

Pedro wiederholte die Frage zum Tathergang.

»Nach den Zeitungsberichten und dem was John mir am Telefon erzählte, was er von der Polizei weiß, wurde sie beim Duschen von vorn erschlagen. Mit einem Kristall-Aschenbecher. Der stand vorher links auf dem Sims. Du musst erklären, dass du dreimal auf sie eingeschlagen hast. Zweimal, als sie duschte. Direkt über der Nasenwurzel. Das dritte Mal, als sie in der Duschtasse lag. Hinter dem linken Ohr. Danach hast du die Fingerabdrücke vom Aschenbecher gewischt. Der war kaum mit Blut verschmiert. Du bist über die Terrassentür ins Haus gekommen«, ergänzte sie.

Pedro fragte etwas unsicher nach dem Motiv.

»Sag, dass sie dich in die Wohnung lockte. Nachdem du ankamst, stand sie unter der Dusche. Sie forderte von dir, ihr den Rücken einzuseifen. Du lehntest das ab. Daraufhin wollte sie sich bei mir beschweren, dass du angeblich zudringlich geworden wärst. Mit dem Hinweis, dich zu entlassen, wenn meine Freundschaft mit Roswitha nicht leiden sollte. Da bist du kurzerhand durchgedreht.«

Eher zufällig, aus den Augenwinkeln heraus, bemerkte Mirjam Dolores eine zaghafte Bewegung hinter sich. Ruckartig drehte sie sich um. Ihr gefror das Blut in den Adern. John Palmer kam aus dem Nachbarzimmer auf sie zu.

»Du solltest endlich mal deine Haustürklingel reparieren lassen. Glücklicherweise habe ich einen Schlüssel.«

»Bist du ... äh ... schon länger hier?«

»Lange genug, um nun zu wissen, wer Roswitha getötet hat. Die Details, die du Pedro berichtet hast, kannst du nicht aus der Zeitung haben. Und von mir sind sie auch nicht. Die Polizei hüllt sich in Schweigen, über den genauen Tatablauf. Sie hofft nämlich, dass der Mörder Einzelheiten bekannt gibt, die nur er wissen kann. Oder soll ich besser Mörderin sagen?!«

Die dunklen Augen von Mirjam Dolores weiteten sich schreckhaft. »Ich wollte dich nicht an Roswitha verlieren«, sprach sie ängstlich. »Ich wusste, dass du dich von mir trennen wolltest, um sie zu heiraten. Dieser Gedanke war für mich unerträglich. Ich musste sie töten, während du weit weg vom Tatort warst. Du solltest ein einwandfreies Alibi haben. Ich konnte nicht ahnen, dass du die Reise kurzfristig absagst.«

»Mit uns ist es schon lange aus. Das weißt du genau. Du hast mein Leben zerstört«, sprach er mit tränenerstickter Stimme. »Nimm deine gerechte Strafe …« John Palmer ergriff den massiven Kerzenständer neben sich. Mit einem kräftigen Hieb schlug er auf sie ein.

Mirjam Dolores war auf der Stelle tot.

Pedro Akazia rief die Polizei. Auf die Frage des Kriminalbeamten, nach dem Tatablauf, erklärte er: »Sie wollte, dass ich ihr beim Duschen den Rücken einseife. Nachdem ich das ablehnte, sollte ich entlassen werden. Dann bin ich durchgedreht. Wenige Augenblicke später betrat Herr Palmer das Zimmer.« Bei diesen Worten krampfte sich Pedros linke Hand um das Schriftstück in seiner Tasche.

Jeder Fall ist anders

»Duuuu …?!«, klang es gedehnt, als Christel Dreyer ihre Wohnungstür öffnete und Max Bergmann vor ihr stand.

»Wir haben uns eine Ewigkeit nicht gesehen. Wenige Kilometer von hier entfernt habe ich die nächsten Tage zu tun. Da dachte ich, schau doch mal vorbei.«

Sie unterhielten sich eine Zeit lang, als Christel Dreyer plötzlich am ganzen Körper zu zittern anfing. Nachdem Max Bergmann sich nach dem Grund erkundigte, fing sie an zu schluchzen. »Depressionen. Ich habe dem Arzt erzählt, dass mir die Krankheit meines Ehemannes zu schaffen macht. Aber, in Wirklichkeit …«

»Was ist in Wirklichkeit?«, wollte Max Bergmann wissen.

»Ich bin vor Kurzem in meinem Geburtsort gewesen. Als Handelsreisender kennst du den bestimmt auch. Ich hatte mich dort mit dem ehemaligen Schulkollegen Volkmar Ruster verabredet. Wir wollten ins Kino. Volkmars Ehefrau hatte nichts dagegen. Nachdem wir am Filmpalast ankamen, waren alle Plätze ausverkauft. Danach sind wir mit Volkmars Wagen ein bisschen in der Gegend herumgefahren. Das war so gegen acht Uhr abends. Schließlich kamen wir an einem abgelegenen Parkplatz an. Früher wurde der von den Jugendlichen als Liebestreffpunkt genutzt. Volkmar kannte diesen Ort nicht. Wir waren die Einzigen. Dann schwärmte ich träumerisch von alten Zeiten. Plötzlich legte er seinen Arm um mich …«

»Was hat das mit deinen Depressionen zu tun?«

»Wir standen dort fast drei Stunden. Kurz bevor wir zurückfuhren, so gegen halb elf, bemerkten wir hundert Meter vor uns einen Wagen. Der fuhr auf dem Feldweg Richtung Wald. Ich schmunzelte Volkmar zu, dass es sich um einen Fremden handeln muss. Denn nichts lag für ein Liebespärchen versteckter, als der Parkplatz auf dem wir standen. Es dauerte keine fünf Minuten bis der Wagen wieder aus dem Wald herauskam. Er fuhr in unsere Richtung. Plötzlich bemerkte der Fahrer den Parkplatz. Mit einem kräftigen Schlenker lenkte er das Fahrzeug dorthin. Er traute sich nicht, mit seiner Freundin zu bleiben. Zumindest vermuteten wir das. Denn er wendete den Wagen und fuhr wieder davon.«

»Ich verstehe immer noch nicht, warum du so trübsinnig bist.«

»Tags darauf habe ich in der Zeitung eine kurze Mitteilung gelesen, dass ein Mädchen getötet wurde. Und zwar an der Stelle, an der dieser Wagen im Wald verschwand. Die Polizei gibt als Tatzeit zehn bis elf Uhr abends an. Zu der Zeit gab es nur ein Auto, das in den Forst fuhr. Eben dieses. Wir haben also den Mörder gesehen. Oder vielmehr den Wagen«, ergänzte sie.

»Was war es für ein Fahrzeug?«

»Unsere Scheiben waren innen beschlagen. Wir haben lediglich zwei Scheinwerfer gesehen. Nur als der Wagen direkt vor uns wendete, habe ich das Nummernschild lesen können. Ich musste lächeln, weil ich recht hatte. Es war kein Fahrer aus der Gegend. Das Kennzeichen vom Fahrzeug belegte das.«

»Du hast der Polizei natürlich gleich alles berichtet?!«

»Wie sollten wir das unseren Ehepartnern erklären, was wir dort um diese Uhrzeit machten? Oder sollte ich etwa anonym die Polizei informieren? Mich durch den Anruf und die Stimme verraten?«

»Wie denkt Volkmar darüber?«

»Der bringt den Mord mit unserer Beobachtung nicht in Verbindung. Der Polizei das Kennzeichen anonym zu nennen, hilft auch nicht weiter, denke ich. Selbst, wenn man feststellt, dass sich der Fahrer dort um diese Zeit aufhielt, muss er nicht gleich der Mörder sein.«

»Aber vielleicht hat er Spuren am Tatort hinterlassen?«

»Davon stand nichts in der Zeitung. Stell dir vor, der Kerl wird verhaftet und man muss ihn schließlich aus Mangel an Beweisen laufen lassen. Aber meine und Volkmars Ehe wären kaputt.«

Sie wurde durch das Schrillen des Telefons unterbrochen. »Dreyer! – Was sagst du, Volkmar wurde gestern Nachmittag bei euch in der Tiefgarage überfallen?! – Tot, Raubüberfall, die Brieftasche fehlt?!« Wortlos legte sie den Hörer auf. Mit Falten auf der Stirn sprach sie: »Natürlich, der Mörder hat das Nummernschild von Volkmars Wagen notiert. Dann den Besitzer ausfindig zu machen, ist machbar. Verflixt, Volkmar trug in seiner Brieftasche bestimmt meine Anschrift mit sich herum …«

»Du musst die Polizei einschalten.«

»Ich muss noch heute aus der Wohnung verschwinden. Vielleicht verschont er mich, wenn er nicht gesucht wird.«

»Du bist kreidebleich. Komm auf den Balkon, an die frische Luft.« Hastig öffnete Max Bergmann die Balkontür im zwölften Stockwerk und leitete Christel vorsichtig hinaus.

Nach vorn gelehnt, an das Geländer gestützt, atmete sie kräftig durch.

Max Bergmann beugte sich zu Boden, ergriff Christel an den Füßen und schleuderte sie in die Tiefe. Hastig schritt er in die Wohnung zurück. Niemand durfte ihn sehen. Beim Beseitigen der Fingerabdrücke schmunzelte er leise vor sich hin. Eine depressive Bewohnerin nahm sich das Leben. Nichts Ungewöhnliches. Nun gab es keine Zeugen mehr für den Mord im Wald. Er öffnete die Wohnungstür und blieb wie angewurzelt stehen.

»Kommissar Steffen!« Mit einer leichten Handbewegung zur Seite fuhr er fort. »Mein Assistent, Kröger.« Die beiden Kriminalbeamten drängten Max Bergmann in die Wohnung zurück.

»Christel Dreyer hatte anfangs tatsächlich nicht den Mut, die Polizei über das zu informieren, was sie sah«, sprach der Kommissar. »Allerdings rief die Ehefrau von Volkmar Ruster gestern Abend bei ihr an und berichtete vom Tod ihres Gatten. Da bekam sie mit einem Mal doch Angst. Sie informierte uns und nannte uns das Kennzeichen. Wir ermittelten Sie als Fahrer. Ich ließ Sie umgehend observieren. Nachdem Sie das Haus von Christel Dreyer betraten, gaben wir ihr Bescheid, dass ihr Mörder jeden Augenblick bei ihr klingeln würde. Deshalb war sie so überrascht, als Sie plötzlich vor der Tür standen. Dort hinter dem Bücherregal haben wir zuvor eine Videokamera installiert. Wir mussten allerdings warten, bis Sie Frau Dreyer wirklich vom Balkon stürzten. Sonst hätten Sie sich vielleicht hinterher herausgeredet. Ihr Griff zu den Füßen könnte als sexuelle Annäherung ausgelegt werden.«

»Sie haben den Tod von Christel Dreyer in Kauf genommen, um mir den Mord im Wald nachzuweisen?«

Hinter dem Rücken von Max Bergmann japste jemand vollkommen außer Atem. Eine Frauenstimme. »Hast du vergessen, dass ich früher im Schwimmverein Turmspringerin war?«

Die Augen von Max Bergmann waren vor Schreck weit geöffnet, als er Christel Dreyer vor sich stehen sah. »Aber unter dem Balkon ist ein Parkplatz! Kein Schwimmbecken«, stotterte er.

Kommissar Steffen meldete sich zu Wort. »Nachdem Sie das Haus betraten, hat die Feuerwehr vereinbarungsgemäß auf dem Parkplatz ein Luftkissen aufgeblasen.«

Kröger zuckte mit den Achseln. »Jeder Fall ist anders.«

Das Ende der Suche

Kommissar Steffen stand wie erstarrt am Bordstein des Boulevards und blickte den vorbeifahrenden Autos hinterher. Plötzlich spürte er, wie jemand die Hand auf seine Schulter legte.

Eine Blondine, in lederner Motorrad-Kleidung, sah ihm teilnahmslos in die Augen. »Hier«, sprach sie und reichte ihm einen Motorradhelm. Mit geschmeidigem Schritt eilte sie voraus und schwang sich auf ihr Motorrad. Sie deutete an, dass er hinter ihr Platz nehmen sollte. Halb zu ihm umgedreht, sagte sie: »An verschiedenen Stellen der Strecke sind Freunde von uns postiert. Bekommen wir eine Meldung, dass uns jemand folgt, sind Sie ein toter Kripobeamter. Klar?!« Das dumpfe Ploppen der Zylinder trug sie rasend schnell aus der Stadt hinaus.

Bald darauf erreichten sie ein hügeliges Waldgelände. Minuten später wurde die Fahrt beschaulicher. Eine scharfe Rechtskurve. Vor ihnen lag, im Schatten hoher Kiefern, ein guterhaltenes und stabil wirkendes Blockhaus.

Beide stiegen vom Motorrad. Auf dem Weg zum Eingang rief die Blondine. »Wir sind es, Edgar!«

Es dauerte einige Zeit, bis sich die Augen des Kommissars an das Halbdunkel in dem Holzhaus gewöhnt hatten. Plötzlich flammte das Licht auf. »Edgar Predow«, entfuhr es dem Kriminalbeamten. »Die Person, die von der halben Welt gesucht wird.«

»Ja, ich bin es«, lächelte der Angesprochene. »Nicht nur die Polizei ist hinter mir her. Zu groß ist die Verlockung des Geldes, das in meiner Nähe vermutet wird.« Er schmunzelte vor sich hin. »Doch niemanden ist es bisher gelungen mich zu schnappen. Auch Ihren Zielfahndern nicht, Herr Kommissar.«

»Warum wollten Sie ausgerechnet mich sprechen, Edgar?«

»Über Sie läuft meine Fahndung.« Die Gesichtszüge von Edgar Predow verhärteten sich. Sein glasiger Blick visierte den Beamten unentwegt an. »Ein Angebot, Kommissar Steffen. Sie legen meinen Fall zu den Akten. Natürlich nicht offiziell. Den Vorgang bearbeiten Sie persönlich weiter. Nur Sie können die Zielfahnder zurückpfeifen. Als Gegenleistung wäre ich bereit für Ihren Lebensunterhalt aufzukommen. Einverstanden?«

»Ich bin mir sicher«, nahm der Kommissar das Gespräch wieder auf, »dass Sie bald da sind, wo Sie hingehören.«

»Sie verkennen die Sachlage«, ärgerte sich Edgar Predow. »Das Haus hier ist mit Sprengstoff bestückt.« Er zog eine Pistole aus der Hosentasche und richtete sie auf den Beamten. »Nelly, nimm die Waffe.« Edgar Predow legte dem Kommissar Handschellen an und befestigte sie an einem schweren Eisenring, neben dem Kamin. »Wenn Sie mein Angebot nicht annehmen, wird das schwerste Stückchen von Ihnen, in einigen Minuten nicht mehr als hundert Gramm wiegen.«

»Ich habe die Qualen dann hinter mir. Sie aber haben in Kürze noch viele qualvolle Jahre vor sich.«

»Also nicht«, schnaubte er und schritt zu dem neben ihm stehenden Tisch. Dort betätigte er einen Schalter an einem silberfarbenen Koffer. »So, in genau zwei Minuten wird an dieser Stelle nur noch eine ebene Fläche vorhanden sein. Im Gepäckstück ist der Sender, der die Sprengungen auslöst. Nur ich kenne die Kombination für den Abbruch. Komm Nelly, schnell raus.«

Die Blondine sah Edgar Predow mit weit aufgerissenen Augen an. »Du wolltest doch nie mehr töten, hast du mir versprochen«, stotterte sie ängstlich.

»Das hat der Idiot sich selber zuzuschreiben.«

»Nein«, schrie sie. »Von Mord war keine Rede. Binde ihn los.«

»Quatsch nicht, sonst schnüre ich dich hier auch an.«

»Was willst du machen?«, fragte sie ihn irritiert. Dann richtete sie die Waffe auf Edgar Predow und drückte zweimal ab.

Dieser blieb für einen Augenblick regungslos stehen und fasste sich schmerzverzerrt an den Oberkörper. Die Stelle unter der Handfläche verfärbte sich. Ein rotes Rinnsal floss durch seine Finger. Dann fiel er wie ein Stein nach vorn und blieb liegen.

Nelly sah erschrocken auf die Pistole in ihrer Hand.

»Binden Sie mich los«, schrie Kommissar Steffen.

Nachdem sie ihn befreit hatte, beugte sich der Kriminalbeamte über Edgar Predow. »Wir müssen ihn rausziehen …«

»Die Zeit reicht nicht. Außerdem ist er tot.« Sie fasste den Beamten an der Hand und zog ihn nach draußen. So schnell sie konnte, lief sie zu einem wenige Schritte entfernten massigen Felsbrocken. Kommissar Steffen war ihr dicht auf den Fersen. Augenblicke später, nachdem sie sich hinter dem Felsen in Sicherheit gebracht hatten, zerriss ein lautstarker Knall die Stille.

Noch ein dumpfes Dröhnen in den Ohren, sah der Kriminalbeamte vorsichtig in Richtung des Blockhauses. Edgar Predow hatte recht. An der Stelle, an der das Haus stand, war nur noch eine sich verflüchtigende Qualm-Wolke zu sehen.

»Zigarette?« Kommissar Steffen hielt ihr die geöffnete Packung hin und gab ihr Feuer. Danach reichte er ihr die Schachtel und das Feuerzeug. »In meinem zweiten Leben, das vor einer Minute begann, möchte ich nicht mehr rauchen.«

Inzwischen hatte Nelly sich erhoben und richtete nun wieder ein wenig selbstsicherer die Pistole auf den Kommissar. »Ich werde schießen, wenn Sie mich daran hindern zu fliehen.« Gleich darauf ertönte das dumpfe Röhren des Motorrads.

◊

Wenige Stunden später saß Kommissar Steffen wieder hinter seinem Schreibtisch und sprach zu dem vor ihm sitzenden Pärchen. »Mir war klar, dass für Edgar die Luft dünn wurde, als er nach mir verlangte. Er wollte mit dem Geld für immer von der Bildfläche verschwinden. Und die Polizei sollte Zeuge sein, dass er tot war. Während wir aus dem Haus flohen, haben Sie durch die Seitentür das Weite gesucht, Herr Predow. Der Schuss aus der Schreckschusspistole und die rote Farbe, die so grauenvoll zwischen Ihren Fingern floss, haben mich nicht überzeugt. Übrigens, Nelly, als ich Ihnen Feuer gab, aktivierte ich den im Feuerzeug befindlichen Peilsender.«

Geld und Verwandtschaft

Wie ein Magnet zog das klassische Landhaus Jacks klapprige Blechkiste an. Viel war ihm von seinem Erbonkel Ted Gregor nicht bekannt. Nur das dieser sehr reich sein sollte. Und das er nur zwei Erben hatte. Ihn und seine verhasste Stiefschwester Maren, mit ihrem Ehemann Adam.

Vor dem Landhaus parkte er direkt neben dem einzigen Fahrzeug. Die beiden sind also bereits angekommen, schoss es ihm durch den Kopf. Einem Reflex folgend tastete seine rechte Hand die leichte Delle des Jacketts ab, unter der sich die 38er befand.

In der Eingangstür nahm ihn seine Stiefschwester mit ihrem Gatten in Empfang. Ein formloses Händeschütteln und künstlich knappes Lächeln. Eine nichtssagende Antwort auf die Frage Wie geht’s?

»Er liegt im oberen Stockwerk, im Schlafzimmer. Sei leise«, bat ihn Maren.

Wenige Augenblicke später stand Jack am Bett von seinem Erbonkel. Nachdem er sich im Zimmer umgesehen hatte, fragte er ihn: »Sag mal, Onkel Ted, hast du niemand, der dich pflegt?«

»Der Arzt kommt dreimal die Woche. Das genügt. Außerdem seid ihr jetzt da.«

Nachdem Jack nach einiger Zeit wieder hinunterging, ärgerte er sich. Er ist gekommen, um möglichst eilig sein Erbe anzutreten. Und nicht Krankenpfleger zu spielen. Da ihm die Gesellschaft der beiden anderen nicht lag, verabschiedete er sich unter einem Vorwand und begab sich in sein Zimmer.

Spätabends erwachte er mit einem Mal. Jack hörte halblautes Gerede von irgendwoher. Vorsichtig näherte er sich der Richtung, aus der die Worte zu ihm drangen. Es waren die Stimmen von Maren und Adam. Nachdem er diese erkannte, wollte er sich wieder in sein Zimmer begeben. Plötzlich blieb er abrupt stehen.

»Denk an unsere Schulden«, ertönte die Stimme von Maren spitz. »Warum sollen wir uns mit der Hälfte zufriedengeben, wenn wir alles haben können. Du bist Arzt«, sprach sie zu ihrem Ehemann. »Lass dir was einfallen.«

Gleich darauf ging das Gespräch in ein leises Nuscheln über. Jack konnte nichts mehr verstehen. Er begab sich wieder in sein Zimmer. Für den Rest der Nacht legte er sich die 38er unter das Kopfkissen.

Am anderen Morgen stand er später als gewöhnlich auf. Maren entdeckte er in der Küche. Von Adam war nichts zu sehen.

»Hallo, Jack. Ich war heute schon früh auf und habe im Wald Pilze gesucht. Frische Pilze mit Zwiebeln, in der Pfanne gebraten und dazu ofenfrisches Brot. Ich erinnere mich, dass du so etwas früher gern gegessen hast. Na, wie wär’s?«

»Je mehr, desto lieber«, war die knappe Antwort.

Wenig später stellte Maren ihm eine dampfende Portion auf den Tisch. Jack langte kurzerhand in den Hosenbund und zauberte die 38er hervor. »Nach dir, mein Schatz«, sprach er schmunzelnd. »Ich habe zufälligerweise gestern Nacht euer Gespräch mit angehört. Mit der Hälfte willst du dich nicht zufriedengeben. Meinen Erbteil möchtest du also auch haben, nicht wahr?!«

»Ach, Jack«, seufzte Maren. »Ich meinte die neue Praxis von Adam. Er sollte an unsere Schulden denken. Die komplette Arztpraxis wirft mehr ab, als wenn er sich diese mit einem Kollegen teilt.«

Einige Sekunden verharrte Jack regungslos an seinem Platz. Dann deutete er mit dem Lauf der 38er an, dass Maren die Pilze essen sollte. Nachdem sie dies genüsslich tat, forderte er sie nach einer Weile auf, ihm auch eine Portion zu geben.

Kaum waren die Teller geleert, betrat Adam den Raum. »Dein Misstrauen war berechtigt, Jack«, sprach er lächelnd. »Ich habe nur gewartet, bis du die Portion gegessen hast. In meiner Arzttasche befinden sich zwei Ampullen mit dem Gegengift. Eine für Maren und eine für dich. Vorausgesetzt du unterschreibst das Schriftstück hier, in welchem du dein Erbteil an Maren abtrittst. Weigerst du dich, stirbst du in einer halben Stunde an Atemnot.« Bei diesen Worten reichte er ihm ein Stück Papier und einen Stift.

Jack überlegte kurz, bevor er etwas entgegnete. »Also gut. Zuerst bekomme ich und danach Maren das Gegengift gespritzt.« Seine rechte Hand mit der 38er lag hierbei drohend auf dem Tisch.

Adam spritzte ihm den Inhalt der Ampulle in die Vene, nachdem Jack das Schriftstück unterschrieben hatte. Gleich darauf schritt Adam zum Faxgerät im Flur. »Ich faxe das Blatt dem Notar von deinem Onkel. Die Nummer steht hier im Buch.«

Nachdem er wieder in die Küche kam, sah er in den Lauf der 38er. Lächelnd zerschlug Jack die Ampulle für Maren. »Wenn sie tot ist, erbe ich trotz der Unterschrift alles. Ich verzichtete nur zu ihren Gunsten auf mein Erbe.«

Adam schmunzelte gelassen. »Die Pilze waren nicht vergiftet. Ich habe dir lediglich eine Zuckerlösung gespritzt.«

»Mistkerl«, fluchte Jack. »Das Schreiben fechte ich an.«

In der nächsten Viertelstunde beschimpften und bedrohten sich die drei abwechselnd.

Von allen unbemerkt stand plötzlich eine überaus korrekt gekleidete männliche Person, mit Aktentasche unter dem Arm, neben ihnen. »Die Haustür war offen«, sah er die Anwesenden entschuldigend an. »Ich bin der Notar ihres Onkels und wohne wenige Häuser weiter. Nachdem ich das Fax bekam, sah ich mich veranlasst, selber vorbeizukommen. Sie sollten wissen, was auf die Erben zukommt. Herr Gregor bat sie, hierherzukommen, weil er sich niemanden leisten kann, ihn zu pflegen. Sein Konto ist im Minus. Haus und Grundstück sind beliehen. Hier sind die Kopien der Schuldverschreibungen.«

Entsetzt sahen sich die drei die Papiere an.

»Im Falle seines Ablebens müssten Sie dann sämtliche Schulden übernehmen. Wenn Sie das Erbe antreten«, ergänzte er. »Sollten Sie auf Ihren Erbanteil verzichten wollen, müssen Sie mir diese Bescheinigung unterschreiben.«

Das erste Mal, dass die drei einer Meinung waren.

Mit den unterschriebenen Dokumenten begab er sich zu Ted Gregor ins Schlafzimmer. Ernstgesichtig sprach er zu dem im Bett Liegenden. »Hier sind die Papiere, in denen Ihre Verwandten sich weigern, ihr zukünftiges Erbe anzutreten.«

Ted Gregor sprang aus der Schlafstelle empor und fragte nach den Kopien der Schuldverschreibungen. Nachdem der andere sie ihm überreicht hatte, rollte er sie zu einer dünnen Papierrolle zusammen. Diese steckte er an einem Ende in Brand. Mit der brennenden Lunte zündete er sich genüsslich eine der dicken Zigarren an.

»Die unterschriebenen Dokumente bringst du sofort zum Notar. Und danach feiern wir die Erfüllung meines größten Wunsches. Auch, wenn wir ein wenig Nachhelfen mussten. Die Verwandten verzichten freiwillig darauf, ihr Erbe anzutreten.« Schmunzelnd sah er zu seinem Diener hinüber. »Geld und Verwandtschaft passen irgendwie nicht zusammen.«

Mehr Schein als Stein

Kommissar Palmut, vom Dezernat Raub, stand in der großräumigen Flughafenhalle, wie ein Fels in der Brandung. Unablässig musterte er jeden, der die Halle betrat.

»Chef, sind Sie absolut sicher, dass Lorenzo heute hier abfliegt?«, wollte sein Assistent Hagen Thörmann wissen.

Mit hochgezogenen Augenbrauen und einen abwertenden Blick zur Seite, musterte er den anderen, bevor er antwortete. »Ich bin mir völlig sicher, dass er die Dreizehn-Uhr-Maschine in Richtung Heimat nimmt.« Nach einer kurzen Pause fuhr er fort. »Vor einigen Tagen hat er mit seiner Bande die beiden bedeutendsten Juweliere in unserer Stadt an einem Tag ausgenommen. Nur einzelne Diamanten haben sie mitgenommen. Und davon gleich eine ganze Menge. Die anderen Banden-Mitglieder sitzen bereits hinter Schloss und Riegel. Nur ihm können wir nichts nachweisen.«

»Das ändert sich, wenn wir die Diamanten bei ihm finden.«

»Genau«, bestätigte Kommissar Palmut. »Seine Vertrauensleute sitzen alle hinter Gitter. Morgen früh hat er einen Termin bei uns im Kommissariat. Er muss also heute das Land verlassen. Und zwar mit den Diamanten. Wir haben keine rechtlichen Mittel ihn vom Flug abzuhalten, solange er beteuert, morgen im Kommissariat zu sein. Schwierigkeiten würde er erst bekommen, wenn er nicht erscheint und irgendwann wieder einreisen will.«

»Warum sollte er zurückkommen?! Mit den Diamanten im Gepäck kann er es sich in seiner Heimat gut gehen lassen.« Bei diesen Worten fingerte Hagen Thörmann suchend in den Jackentaschen herum. »Ich habe keine Zigaretten«, stöhnte er.

»Da ist ein Zigarettenladen. Hol dir welche und nimm deinen Platz neben der Tür wieder ein«, knurrte der Kommissar.

Knappe zehn Minuten später betrat ein braungebrannter Endvierziger, mit einem runden steifen Hut, die Flughafenhalle. In der rechten Hand einen Aktenkoffer und in der linken einen Regenschirm. Lässig über einem der Unterarme baumelte ein Trenchcoat.

»Lorenzo«, murmelte Kommissar Palmut vor sich hin. Sofort sah er in Richtung seines Assistenten. Auch der hatte ihn bemerkt.

Almero Lorenzo sah sich, in dem hektischen Menschengewimmel, sorglos nach allen Seiten um. Ein kurzer Blick auf seine Armbanduhr und auf die Tafel mit den Abflugzeiten. Dann wechselte er die Richtung und begab sich in den Zigarettenladen. Kurze Zeit darauf kam er mit einer Tüte und einer Stange Zigaretten darin wieder heraus. Eilig schlug er den Weg zum Abfertigungsterminal ein.

Kommissar Palmut stellte sich ihm in den Weg. »Für Persönlichkeiten wie Sie haben wir einen eigenen Abfertigungsschalter«, schmunzelte er Lorenzo an.

Bevor der Angesprochene etwas erwidern konnte, wurde er von einem der Beamten in einen Nebenraum gedrängt.

»So, Lorenz«, sprach Kommissar Palmut, »entweder du gibst uns die Steinchen freiwillig oder wir durchleuchten dich von oben bis unten.«

»Steinchen?«, kam es irritiert zurück.

Auf ein Zeichen des Kommissars begannen die Beamten mit der Körperdurchsuchung. Bald darauf sah einer der Bediensteten zum Dezernatsleiter hinüber und schüttelte mit dem Kopf.

»Irgendwo muss er die Klunker haben«, brummte Kommissar Palmut. »Die Sachen zum Durchleuchten aufs Band legen«, ordnete er knapp an. »Regenschirm, Hut, Mantel, Zigaretten-Stange, die Plastiktüte und den Kassenbon. Ich finde die Steinchen, Lorenzo, glaub mir«, knirschte er ärgerlich mit den Zähnen.

Kaum das der Regenschirm ergebnislos durchleuchtet wurde, tauchte gleich darauf der Hut auf dem hellen Monitor auf. »Halt!«, befahl einer der Beamten. Das Band hielt an. Auf dem Bildschirm waren kleine eckige Profile an den zierlichen Umrissen des Hutrandes zu erkennen.

»Ihr könnt die Sachen wieder herunternehmen«, pfiff Kommissar Palmut durch die Zähne. »Ich interessiere mich nur für den Hut.« Sorgsam nahm er die Melone in die Hand und zupfte und fühlte am inneren Hutband herum. Kurz darauf förderte er ein in allen Farben funkelndes durchsichtiges Steinchen hervor.

Almero Lorenzo gab sich erstaunt. »Herrje, wie kommen die Diamanten in den Hut?! Ich habe keine Erklärung hierfür, Herr Kommissar. Das kann nicht meine Melone sein«, sprach er mit scheinbar überraschter Stimme.

Der Kriminalbeamte entdeckte mit einem Mal einen Namenszug, der auf dem inneren Hutband aufgenäht war. »Albert Sötker«, las er laut vor.

»Ein Club-Mitglied von mir. Seien Sie bitte so nett und geben Sie ihm die Melone zurück, Herr Kommissar. Wir müssen Sie beim letzten Vereinsabend versehentlich vertauscht haben. Herr Sötker kann Ihnen bestimmt erklären, wie die Diamanten in den Hut gekommen sind. Sie müssen mich entschuldigen, mein Flug …« Bei diesen Worten nahm er die anderen Gegenstände und begab sich in Richtung des Flugsteigs.

Hagen Thörmann kam gerade noch hinzu, um zu sehen, wie Almero Lorenzo seine Sachen zusammensuchte und verschwand.

»Wo kommst du jetzt her?«, fauchte ihn der Kommissar an.

Sein Assistent holte tief Luft, um zu antworten, als er plötzlich innehielt. Irgendwo in der Ferne verlor sich sein Blick. Gleich darauf machte er auf dem Absatz kehrt und lief Lorenzo hinterher. Wenige Augenblicke später kam er mit dem heftig Tobenden zurück, den er am Jackett-Ärmel hinter sich herzog.

Noch bevor Kommissar Palmut etwas erwidern konnte, nahm Hagen Thörmann seinem Vorgesetzten das funkelnde Steinchen ab. Dann legte er den vermeintlichen Schmuckstein auf den Fußboden. Mit dem Handgriff der Dienstwaffe schlug er kräftig drauf, dass er in tausend Teile zerbarst. Immer noch keines Wortes fähig, sah der Kommissar, wie er Lorenzo die Stange Zigaretten abnahm. Diese legte er auf das Band zum Durchleuchten.

Nachdem Kommissar Palmut Sekunden später eckige Profile auf dem Bildschirm erkannte, fragte er seinen Assistenten neugierig: »Woher wusstest du das?«

»Im Zigarettenladen hatten sie meine Marke nicht vorrätig. Seit gestern Abend warten sie auf die Lieferung. Deshalb bin ich auch etwas später gekommen. Ich habe einen Automaten gesucht, um mir eine Schachtel zu ziehen. Und plötzlich sehe ich, wie Lorenzo die Stange Zigaretten einpackt, die er angeblich im Geschäft kaufte. Meine Sorte. Sie wurde noch nicht durchleuchtet. Tatsächlich hatte er die präparierte Zigarettenstange zuvor in seinem Aktenkoffer. Die Zigaretten, die er im Laden kaufte, hat er dort irgendwo unauffällig liegenlassen. Bei uns hat er so getan, als hätte er diese hier gekauft. Der Hut war nur ein Ablenkungsmanöver. Somit brauchten wir die Zigarettenstange nicht mehr durchleuchten.«

Kommissar Palmut schüttelte missmutig den Kopf. »Raucher!«

Verschenkte Jahre

Christina Galski betrat den Besuchereingang vom Frauengefängnis. Dies ist in den letzten zehn Jahren nicht oft der Fall gewesen. Es fiel ihr schwer, zu akzeptieren, dass ihre Mutter eine Mörderin sein sollte. In den wenigen Gesprächen zwischen ihnen war dieses Thema gestrichen. Kaum im Besucherraum angekommen, wurde sie von ihrer Mutter heftig umarmt.

»Übermorgen werde ich entlassen«, sprach Bettina Galski flüsternd zu ihrer Tochter. »Die letzten fünf Jahre setzen sie zur Bewährung aus.«

»Du weißt, dass ich damals unsere Villa verkauft habe. Sie war für mich allein viel zu groß. Und dann die Erinnerung an Vaters Tod …« Christina Galski hielt mitten in der Rede inne und schluckte mehrmals aufgeregt. Ihre Gedanken kreisten um den getöteten Vater. Er hatte für sie und ihre Mutter nichts übrig gehabt. In all den Jahren hatte sie von ihm nie ein liebes Wort gehört. Immer galt es nur seinen Wünschen zu gehorchen. Mutter und sie mussten sich unterordnen, mussten bis zur Schmerzgrenze gute Miene zum bösen Spiel machen. Wie oft hatte sie ihren Vater in Gedanken verflucht! Aber sie hielt sich unter Kontrolle. Lediglich ihre Mutter schien den Strapazen nicht mehr gewachsen gewesen zu sein.

Noch immer standen beide eng umschlungen in dem schmalen Besucherraum. Ihre Augen waren tränengefüllt.

Christina löste sich aus der Umklammerung ihrer Mutter. Sie sah in deren offenes Gesicht, das seit der Inhaftierung mehr als nur zehn Jahre gealtert war. Dann sprach sie die Worte, von denen sie nie geglaubt hätte, sie jemals über die Lippen zu bekommen. »Ich verzeihe dir, dass du Vater getötet hast …«

Das Gesicht von Bettina Galski blieb regungslos. Ihre Augen schienen durch Christina hindurchzusehen und sich irgendwo in der Ferne zu verlieren.

◊

Eine Woche später läutete es an der Eingangstür der noblen Villa von Patrizia Cramer. Es dauerte eine geraume Zeit, bis sie vor Überraschung die richtigen Worte fand. »Bettina Galski, Sie?! Warum sind Sie nicht im Gefängnis?«

»Darf ich eintreten, Frau Cramer? – Als ehemalige Chefsekretärin, meines verstorbenen Gatten, leben Sie ganz gut«, stellte sie knapp fest. »Aber seine Gespielinnen wurden von ihm alle ansehnlich versorgt. Der Firma ging es zu jener Zeit noch ganz gut.«

»Was wollen Sie?«, forderte die Angesprochene mit einem geringfügigen Beben in der Stimme.

»Dass mein Ehegatte mir untreu war, wusste ich. Er hatte immerzu eine neue Geliebte. Dass Sie dazugehörten, erfuhr ich erst während der Gerichtsverhandlung. Es spielte keine Rolle, ob Sie oder jemand anderes mit ihm ein Techtelmechtel hatten. Dann aber erinnerte ich mich an eines der seltenen Gespräche mit ihm. Er fluchte halblaut vor sich hin. Ich fragte nach dem Grund. Die Cramer, sprach er, meine Sekretärin, die nervt. Ich muss die irgendwie loswerden, weiß aber nicht wie. Er nuschelte diese wenigen Worte mehr zu sich selber.«

»Ich frage noch einmal. Was wollen Sie?«

»Wahrscheinlich hat er Ihnen viel Geld in Aussicht gestellt. Vielleicht sogar die Ehe, nach unserer möglichen Scheidung. Und nun plötzlich erfuhren Sie, wie auch immer, dass es zwischen ihnen beiden aus sein sollte. Der gerade erreichte Wohlstand, drohte wie eine Seifenblase zu platzen. Patrizia Cramer, auf Jobsuche. Somit hatten Sie einen Grund, meinen Gatten umzubringen, nicht wahr?!«

»Die Kripo hat doch eindeutig festgestellt, dass der Mörder nicht ins Haus eingedrungen sein konnte. Abends, gegen halb zehn, hat Ihr Ehemann die Alarmanlage aktiviert. Um Mitternacht herum wurde er in seinem Arbeitszimmer, im Seitenflügel des Hauses, erschossen. Am anderen Morgen, um halb sieben, haben Sie die Alarmanlage ausgeschaltet. Der Mord konnte nur von einer in der Villa anwesenden Person verübt worden sein. Sie oder ihre Tochter.«

Bettina Galski holte tief Luft, bevor sie weiter sprach. »Die Polizei konzentrierte sich schließlich voll auf die Aussage meiner Tochter. Nachdem ich panische Angst in ihren Augen bemerkte, nahm ich die Tat auf mich. Ich wollte nicht, dass sie in jungen Jahren in einem Heim oder ein Gefängnis landet. Dieser Makel würde ihr lebenslang anhaften.«

»Sie sind also für Ihre Tochter in den Knast gegangen?«

»Weil ich irrtümlicherweise annahm, dass sie die Mörderin ihres Vaters wäre. Aber sie war es nicht und ich auch nicht.« Kaum, dass Bettina Galski zu Ende gesprochen hatte, sah sie in den Lauf einer großkalibrigen Waffe.

»Ich habe an dem Tag Ihrem Gatten mehrere Unterlagen nach Hause gebracht.« Patrizia Cramer richtete die Pistole mit eiskaltem Blick auf ihre Gegnerin. »Er bat mich, zu bleiben. Das war nicht das erste Mal«, lächelte sie hämisch. »Doch diesmal sollte ich die Nacht mit ihm verbringen. Das würde nicht auffallen, sagte er, da Sie soundso getrennt schliefen. Ich war also schon im Haus, als er die Alarmanlage aktivierte. Wir schlossen uns ein und amüsierten uns. Nachdem er mir dann sagte, dass er sich von mir trennen will, habe ich ihn mit seiner Pistole erschossen. Ich wusste, wo sie lag. Er hatte sie sich besorgt, weil er Angst vor Einbrechern hatte. Nachdem ich ihn getötet hatte, wischte ich den Griff der Waffe ab und legte sie vor die Tür des Arbeitszimmers. Danach brauchte ich nur bis zum Morgen warten, bis Sie die Alarmanlage abschalteten. Gleich darauf verschwand ich durch den Nebeneingang.«

Bettina Galski schnaubte vor Wut. »Ich stutzte, weil er nicht zum Frühstück erschien. Nachdem ich mich zum Arbeitszimmer begab, entdeckte ich die Waffe vor der Tür. Ich hob sie irritiert auf. Somit waren meine Fingerabdrücke auf dem Griff. Jetzt erst sah ich ihn erschossen auf der Schlafcouch liegen. Da die Alarmanlage eingeschaltet war, konnte kein anderer das Haus betreten haben, waren meine Gedanken. Sofort hatte ich Christina in Verdacht. Die Pistole wird sie verloren haben, als sie aus dem Zimmer stürmte, dachte ich mir.«

Die Augen von Patrizia Cramer verengten sich. Mit ausgestrecktem Arm zielte sie auf die Andere. »Der Polizei werde ich