Petra Hartmann

Italien. Heimkehr

Zwei dunkle Erzählungen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Italien

Heimkehr

Die Autorin

Impressum neobooks

Italien

Später haben sie mich immer wieder gefragt, ob ich denn gar keine Angst hatte in jener Nacht, als ich ganz allein an der Autobahn nach Süden stand und mir der Nieselregen nach und nach die Buchstaben des Wortes „Italien“ von meinem Pappschild herunterwusch.

Ja, ich hatte welche. Nicht unbedingt vor diesen freundlichen älteren Herren, die Mädels wie mich Gerüchten zufolge am Straßenrand aufzulesen pflegen. Wohl aber vor meiner Mutter, denn die hatte mir, als ich noch ein Kind war, das Trampen ausdrücklich verboten. Der Gedanke, ihr meinen nächtlichen Aufbruch erklären zu müssen, war alles andere als angenehm.

Aber wovor ich mich am meisten von allen Dingen fürchtete, das war das Dableiben, war das freundliche helle Büro mit den freundlichen, hilfsbereiten Kolleginnen.

Ich möchte nicht missverstanden werden. Mein Chef war nett. Meine Kollegen nett. Die Kunden nett und verständnisvoll. Und die Klimaanlage funktionierte und gab niemals auch nur den geringsten Grund zur Beanstandung. War es das, was mir Angst machte?

Ich wusste es nicht, aber plötzlich war es da, dieses Gefühl, als würde irgendwo im Zimmer eine verborgene Uhr ticken. Eine Sanduhr, aus der langsam aber stetig der Sand herausrieselte, und die Sanduhr war ich. Als der Wecker in meinem Hinterkopf zu schrillen begann, wusste ich, dass es Zeit war zu gehen. Der letztmögliche Zeitpunkt. Und nun stand ich im Nieselregen an der nächtlichen Autobahn und hielt den wenigen Autofahrern, die zu dieser Zeit noch unterwegs waren, mein durchgeweichtes Pappschild entgegen, mit der Behauptung, ich wolle nach „Italien“.

Er war wesentlich älter als ich, zu alt jedenfalls für den feuerroten Sportflitzer mit den elektrischen Fensterhebern, zu alt auch für die locker-unkomplizierte Frage: „Wohin?“, die ich durch wortloses Antippen meines Pappschildes beantwortete.

„Hat aber nichts zu tun mit Zitronen, oder?“, vermutete er. Seine Stimme klang ein wenig wie ein untertourig gefahrener Dieselmotor, kein unangenehmer Tonfall.

„Bestimmt nicht“, nuschelte ich zufrieden, denn mit Zitronenblüten hatte ich wirklich nichts am Hut.

Ich hatte mich tief in den Polstersitz hineingekuschelt und sah den Scheibenwischern bei ihrer Arbeit zu, das Intervall war großzügig bemessen, aber vollkommen ausreichend, und sie bewegten sich mit gemächlicher Übereinstimmung zu irgendeinem Song aus den 60ern, den der CD-Player spielte.

„Wissen Sie“, versuchte ich zu erklären, „ich musste einfach weg, ganz weit weg, und es musste sofort sein, Sie verstehen?“

„Da haben wir den gleichen Weg“, entgegnete er gelassen, als bekäme er dergleichen verwirrende Erklärungen alle Tage zu hören. Seine Worte fielen so gleichmütig zwischen die Töne des alten Schlagers, dass ich für eine Weile glaubte, sie gehörten tatsächlich mit dazu. Mehr zu sich selbst als zu mir gewandt, fuhr er nach einer kurzen Pause fort: „Auch wenn das mit dem Weglaufen natürlich vollkommener Unsinn ist. Aber man fühlt sich ja wohl verpflichtet, es wenigstens zu versuchen.“

Verstanden habe ich ihn damals nicht. Erst sehr viel später ging mir auf, was er eigentlich damit gemeint hatte.

Die Gelassenheit, mit der er das Gaspedal bis zum Anschlag durchdrückte, hatte etwas ungeheuer Beruhigendes an sich. Entspannt ließ ich mich in die weichen Polster zurücksinken. Ich glaube, noch niemals in meinem Leben habe ich mich an einem Ort so wohl gefühlt wie in diesem Beifahrersitz auf der nächtlichen, regnerischen Autobahn. Der Motor schnurrte wie ein Kätzchen, und, ich bin sicher, wäre ich eine Katze gewesen, ich hätte mich auf dem Sitz zusammengerollt und ebenfalls geschnurrt.

Zügig, doch ohne Hektik glitten wir an einem verspäteten Lastwagen vorbei, weiter und immer weiter auf der einsamen, regennassen Fahrbahn dem südlichen Horizont entgegen. Vor uns öffneten sich die Wolken, gaben den Blick frei auf südliche Sterne. Getragen von einer Woge aus Freiheit und Geborgenheit, fernab von was-auch-immer-es-war vor dem wir davonfuhren, flogen wir direkt in den gewaltigen Orion hinein, und weiter in die Ewigkeit.

Die Ewigkeit dauert niemals länger an als wenige Momente. Sie zerbrach in genau dem Augenblick, als er in den Rückspiegel schaute. Ich konnte sein Gesicht im Dunkeln nicht gut erkennen, aber ich sah doch, wie er erbleichte.

„Seltsam“, murmelte er, und seine Stimme klang etwas heller als vorhin, auch wenn er bemüht schien, möglichst langsam zu sprechen. „Ich mag mich irren, aber dort hinter uns ist anscheinend ein Reiter auf der Autobahn unterwegs.“

Ich wandte hastig den Kopf, starrte angestrengt durch die Heckscheibe in die Nacht zurück. Schwarze, tiefhängende Regenwolken lagerten noch immer hinter uns auf der Fahrbahn, schwere, dunkle Gestalten, nicht einmal durchbrochen von Scheinwerferlicht anderer Autos, bewegungslos, lichtlos, wir waren allein, und hinter uns nichts als Nacht und Schatten.

„Siehst du nichts?“, erkundigte er sich im Tonfall eines mäßig interessierten Reisenden.

Doch er hielt das Gaspedal bis nach unten durchgetreten und ließ den Spiegel nicht mehr aus den Augen.

„Nein“, sagte ich, „nur Wolken.“

Die Tachonadel zitterte um die Zweihunderter-Marke