Alan Lee Hemmswood

Gnadenwolf

Erfüllung einer Blutschuld

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

Kapitel 55

Kapitel 56

Kapitel 57

Kapitel 58

Kapitel 59

Kapitel 60

Kapitel 61

Kapitel 62

Kapitel 63

Kapitel 64

Kapitel 65

Kapitel 66

Epilog

Impressum neobooks

Prolog

Vor vielen Jahren …

Die Abendsonne strich das im Wald versteckte Anwesen kupferrot, eine Brise wehte sanft durch die fein gestutzten Grashalme über den weitläufigen Rasen. Vogelgezwitscher drang aus den umliegenden Wäldern hin zu dem kleinen Eiland inmitten der Bäume … die Gartenanlage des Anwesens umschloss die Villa aus der späten Gründerzeit in einem nahezu idealen Kreislauf. Parallel zu der rückwärtigen Fassade erstreckte sich über die gesamte Länge der Villa ein Schwimmteich, der von schwarzem Marmor umgeben wurde. Vereinzelt zogen Blütenkelche ihre unsymmetrischen Bahnen, von Windeshand getrieben, durch das ruhige Wasser. Die farbenfrohen Schiffchen durchbrachen die Wasseroberflächenspannung ganz zart, lediglich ein vernachlässigbarer Teil ihres Bestandes verbarg sich dem Augenschein des Jungen unter der wässrigen Grenze.

Die meisten Menschen sind Kelchblüten, Kelchblüten auf einem weiten Meer. Die Allermeisten. Sie offenbaren sich den menschlichen Sinnen und verbergen lediglich einen verschwindend geringen Teil ihres Selbst. Äußerst wenige Menschen jedoch sind anders. Sie sind Eisberge. Sie geben nur einen minderen Teil ihres Ausmaßes preis und hüllen ihr wahres Wesen in die lebensfeindliche Schwärze des eisigen Meeres, wo es dem menschlichen Auge verborgen bleibt. Eisberge sind gefährlich. Sie täuschen über das, was sie sind. Der Eisberg treibt im Wasser und nur ein kleiner Teil durchsticht die Wasseroberfläche. Das bedingt die Dichteanomalie. Anomalien gibt es nicht nur bei Eisbergen. Doch anders als beim Wasser der Eisberge ist es hier keine naturgemäße Eigenschaft, sondern ein formreicher Prozess …

Der kleine Junge saß unter einem Sonnenschirm, ein Glas Limonade in der Hand und beobachtete den Gärtner beim Schneiden des Rhododendrons, der sich filigran um die gesamte Rasenfläche legte. Der emsige Mann war in der Entfernung für den Jungen nur noch als Miniaturausgabe zu erkennen. Als der Junge gerade nach dem Buch, „Mobby Dick“, auf dem Abstelltisch griff, läutete im Inneren des Hauses unmelodisch das Telefon. Sofort sprang er auf und lief über die Terrasse durch die Türöffnung hinein ins Haus. Er stellte sich dabei immer vor, ein Junge aus einem ferne Zeiten zurückliegenden Mär zu sein, der über die terrakottafarbene Zunge eines Riesen in dessen fauligen Schlund dringt.

Die abstrakten Figuren auf den abstrakten Bildern an den weißen Wänden starrten mit ihren angsteinflößenden Fratzen auf den durch den schmalen Gang eilenden Jungen hinab und streckten ihre widerwärtigen Glieder nach ihm. Doch sie würden ihn nicht packen, er war immer schneller als sie. Er lief vorbei an der schwarzglänzenden Skulptur, die ihn mit ihren vielen Fängen zu haschen schien.

Der Junge von zartem Alter nahm freudig erregt den Telefonhörer ab und drückte ihn gegen sein Ohr. 

„Hallo?“, japste er von seiner Verfolgungsjagd noch außer Atem in den Hörer.

„Hallo Schätzchen, wie geht es dir?“.

„Mama, Mama“. Pause. „Du fehlst mir so! Wann kommt ihr zurück?“

„Das wird noch was dauern, Schätzchen. Du weißt doch, dass dein Vater und ich grade erst aufgebrochen sind. Kümmert sich denn das Hausmädchen nicht gut um dich?“, gab die kühle Stimme zurück.

„Doch, doch, aber …“

„Na siehst du, dann ist doch alles halb so schlimm. Außerdem kann ein Junge, der sich anschickt ein großer Mann zu werden, nicht früh genug selbstständig werden. Ich soll dich von deinem Vater schön grüßen. Ach ja, du weißt ja welcher Tag in drei Wochen ist. Wir werden dem Hausmädchen Bescheid geben, dass sie mit dir in die Stadt fahren soll und du dir alles aussuchen darfst, was dein kleines Herz begehrt. Alles“.

„Werdet ihr da sein?“

„Schätzchen, unsere Reise hat grad erst angefangen. Wir werden noch mindestens einen Monat unterwegs sein, das weißt du doch“.

„Ihr fehlt mir“

„Du uns auch Schätzchen, hab einen schönen Tag“.

Bevor der kleine Junge antworten konnte, dröhnte der enervierende Besetztton aus der Hörmuschel. Das Glitzern in den Augen war erloschen. Enttäuscht trottete er zurück nach draußen und nahm sein Buch wieder in die Hand. Es war sein Trost. Flucht und Heimat zugleich.

Am Geburtstagsmorgen thronte ein Berg Geschenke im Wohnzimmer, der beinahe bis auf die Höhe der Galerie ragte. Die einfallenden Sonnenstrahlen wurden von den glitzernden Geschenkepapieren reflektiert und erweckten den Eindruck eines Christbaums. Der Junge lief die gewundene Treppe hinunter ins Wohnzimmer, stoppte vor dem Geschenkeberg auf dem kalten Marmor und umrundete die strahlende Anhäufung im Laufschritt. Mit jedem Schritt, der ihm dem dreihundertsechszigsten Grad näher brachte, wich seine Hoffnung. Als er die Runde beendet hatte, stieg die ernüchternde Gewissheit in ihm auf und schlug eine tiefe Kerbe. Seine Eltern waren tatsächlich nicht gekommen.

Es kam die Zeit, da offenbarte sich dem Jungen der Decodierungsschlüssel für die vielen “Schätzchen“. Und entgegen des sehnlichsten Wunsches des Jungen, dass sich ihre Lebenswege vereinen, sahen seine Eltern einen anderen Kurs vor: Zwei parallele Wege, die sich niemals treffen würden. Jahr um Jahr verstrich, Schlag um Schlag traf in die Kerbe. Mit jedem vergangenen Geburtstag sah der Heranwachsende seine Eltern weniger.

Dann eines Morgens, der Junge war mittlerweile vierzehn Jahre alt, lag auf dem langgezogenen Esstisch, der einer Tafel glich, ein unscheinbarer Briefumschlag auf seinem Platz. Der Knabe ergriff eilig das Kuvert und las den Absender. Er war von seiner Mutter, gesandt vom anderen Ende der Welt. Wieder funkelten seine Augen. Er riss den Umschlag an der Querseite auf, entnahm das Schreiben und faltete es ungeduldig auf. Zart erhoben sich die dünnen Härchen auf seinen Armen, als er die ersten Zeilen las. Er konnte es nicht fassen: Seine Eltern schickten ihn weg … nach England auf ein Internat. Dort solle er "eine hervorragende Ausbildung“ genießen und die Umgangsformen lernen, die „es sich ziemt“ an den Tag zu legen. Feine Perlen glitten von der Wange des Jungen auf das Papier in seiner Hand, tauchten es beim Auftreffen in konzentrischer Entfaltung in dunkle, feuchte Flecken.

Und wieder verstrichen die Jahre. Ein Telefonat am Geburtstag, ein Telefonat an Weihnachten. Während die anderen Internatsschüler mindestens zweimal im Jahr ihre Familien besuchten, verbrachte er das ganze Jahr im Internat, einer altwürdigen Burg an der Nordwestküste Englands. Oft streifte er durch die einsamen Weiten des Landes, vorbei an der Küste oder über weite Felder, unter wolkenverhangenem Himmel, den die Sonnenstrahlen nur selten zu durchbrechen vermochten. Er liebte den Kontrast des satten Grüns der Wiesen und der Schwärze des dunklen, tobenden Meeres unterhalb der Küsten.

Es war wieder ein verregneter Nachmittag, da kam der Anruf. Es war weder sein Geburtstag noch war es Weihnachten … Er stand damals an der windigen Steilküste und beobachtete mit feinen Augen das Spiel der Seemöwen. Der Wind zerzauste sein Haar. Er hatte das Gefühl die Gischt des eisigen Meeres, das mit urgewaltiger Kraft gegen die Küste ankämpfte, in seinem Gesicht zu spüren. Die zerklüftete Felsenformation zu seinen Füßen zeigte ihre spitzen Zähne. Sie wollte ihn verschlingen. Und er wollte es auch. Der mittlerweile junge Mann schritt so weit an den Abgrund heran, dass seine Schuhspitzen den sicheren Untergrund verließen. Er schloss die Augen und lehnte sich nach vorne … ein schriller Schrei übertönte den Sturm. Der hochfrequente Ton schoss durch die Winde und bohrte sich tief in den Gehörgang des jungen Mannes, der sich erschrocken aus seiner Trance riss und rückwärts taumelte, auf den sicheren Boden. Seine Lehrerin für Etikette rannte auf ihn zu und schlug ihm mit der flachen Hand hart ins Gesicht.

Als sie wieder im Internatsgebäude angekommen waren, führte die Lehrerin ihn zu einem Telefon, mittels dessen die ganze Zeitlang eine Verbindung aufrechterhalten worden war. Er führte den Hörer zum Ohr.

„Ja?“, sprach er schüchtern.

„Hallo, Junge! Hier ist dein Vater“. Wenn der junge Mann sich auch nur noch schemenhaft an dessen Aussehen erinnern konnte, so war die tiefe Reibeisenstimme doch sehr vertraut. „Junge, deine Mutter ist gestern gestorben, sie hatte einen Autounfall“. Kurz, prägnant, emotionslos.

Danach: Rauschen. Der junge Mann konnte sich an nicht mehr erinnern. Simultan in dem Moment des zuletzt ausgesprochenen Wortes rissen Seele und Herz einfach so auseinander. Es gab keinen Knall und auch keine Explosion. Es war vielmehr ein leises Reißen, nicht lauter als der Flügelschlag eines Schmetterlings. Die Liebe zu seiner Mutter war zwar eine des Hasses, aber eben auch eine die ein Sohn für seine Mutter empfand gewesen.

Er weinte keine einzige Träne. Er wollte weinen, doch er konnte nicht. Die schwärzesten Tage seines Lebens folgten. Doch als er das kurze Trauertal durchschritten hatte, fühlte er etwas in sich, was ihm bisher unvertraut war. Eine Kraft, die seine Selbstzweifel und innere Zerrissenheit auf eine merkwürdige Weise zu bekämpfen schien. Er spürte, wie Stück für Stück der Last abfiel, die jeden einzelnen seiner Knochen beugen konnte. Sein Weltbild begann sich in Zähfluss zu entzerren. Es brauchte nicht lange für seine Entscheidung. Der Prozess, der in ihm eingesetzt hatte, war ohnehin nicht mehr aufzuhalten. Er würde nach Deutschland zurückkehren. Aber nicht als derjenige, als der er seine Heimat verlassen hatte. Das schwor er sich …

Kapitel 1

Des Nachts vollziehe ich es am liebsten. Umhüllt von der Schwärze der Nacht, geleitet vom Schein der Sterne begebe ich mich auf die Jagd. Die Kälte der sternenklaren Nacht brennt auf meiner Haut, in meinem Gesicht, doch dies verstärkt nur meine Erregung. Mein Atemdunst tanzt wabernd vor mir in der Luft. Gleich einem Raubtier verharre ich regungslos knöcheltief im Schnee stehend hinter einer alten Esche. Sie ist mein Gehilfe. Der Schatten ihrer kahlen Zweige erstreckt sich im Mondschein unheilvoll gen meines –nun, ich nenne ihn- Vertragspartners, wenn auch unsere Leistungen nicht unterschiedlicher sein könnten. Im Wiegen des leichten Windes scheint es, als ob der Schatten der Zweige mir die Richtung zu zeigen vermag. Mit routinierter Gelassenheit beobachte ich sie. Obwohl sie wissen müsste, dass der Zeitpunkt gekommen ist, hat sie nicht die leiseste Ahnung. Ihr unsägliches Leben wird an diesem kalten Wintertag ein befreiendes Ende nehmen. Darauf habe ich sehnsüchtig gewartet: Die Kirchglocken erklingen unheilverkündend und leiten die Geisterstunde ein. Der Moment, auf den ich gewartet habe …

Lediglich ein einsamer Jogger, der seine letzte Runde durch den Park dreht, steht ihrer Erlösung noch entgegen. Ich blicke dem Läufer hinterher, wie er leichten Schrittes das Sichtfeld verlässt. Nun denn, der Zeitpunkt ist gekommen.

Ich schreite aus dem Sichtschutz des Baumes heraus und stapfe durch den tiefen Schnee über die Wiese in Richtung meines Ziels. Sie kauert, mir abgewandt, auf einer Parkbank. Selbst das Knarzen des komprimierten, von einer ächzenden Eisdecke überzogenen Schnees lässt sie nicht aufschrecken. Langsamen Schrittes, die Hände tief in meine Manteltaschen vergraben, gehe ich um die Bank herum und sehe ihr erstmals nach einem zäh dahinfließenden Jahr unmittelbar in die Augen. Für gewöhnlich sehe ich in diesem Moment eine dem Tod ins Gesicht starrende Angst, jedoch nicht so in diesem Fall. Man sagt, die Augen seien der Spiegel der Seele. Wenn dies der Wahrheit entspricht, so kann ich in ihren trüben Augen erblicken, dass ihre Seele vor langer Zeit zerborsten ist. Die Chemikalien, die in ihrem Körper wüten, haben die vernunftbegabte Persönlichkeit in ihr schon vor langer Zeit besiegt und in den Abgrund gerissen. Ihr Gesicht ist eingefallen und von der über sie erhabenen Droge zerfressen. Nun ja, ich muss gestehen, dass ihr Anblick meinem Verlangen die Energie entzieht. Ich bin es, der sein Gegenüber in seinem letzten Moment beherrschen will, wenn er ihm den Tod einhaucht. Und dann dieser armselige Anblick: Ein Junkie, Gefangene ihrer selbst und im festen Würgegriff der Droge. Sie ist ihr Herrscher, nicht ich. Sie hat mich immer noch nicht erkannt. Die Nadel steckt noch in ihrem narbenübersäten Arm. Ich bezweifele, dass sie überhaupt noch mehr von dieser Welt wahrnimmt als das, was das Zeug ihrem Geiste vorgaukelt.

Sei es wie es mag, aber ich bin ein ehrenwerter Mann. Mir ist bewusst, dass der Vertrag nicht gebrochen werden darf. Ich erfülle pflichtbewusst meinen Dienst an der Gesellschaft. Behutsam führe ich die ummantelte Klinge aus der Tasche, befreie sie vom Leder und spüre die fesselnde Kälte und schneidende Schärfe in meinen Handflächen. Die Klinge schimmert im Mondschein. Das Schimmern fährt herab …

Ich fordere stets nur das ein, was mir als Gegenleistung für die Meinige versprochen wurde.

Kapitel 2

Der Mann mittleren Alters saß in einem kleinen Café im belebten Stadtzentrum. Die anderen Gäste konnten erahnen, dass mit dem Mann irgendetwas nicht stimmte ... Die Krankheit war damals aus dem Nichts gekommen. Er hatte einen für nicht möglich gehaltenen Teil seines Körpergewichtes eingebüßt, unmissverständlich erfahren, dass die Krankheit unersättlich ist. Seine zittrigen Finger steuerte seitdem der Tremor, als lenke ein unbarmherziger Marionettenspieler seine Bewegungen mittels unsichtbarer Fäden. 

Er reckte sich etwas nach oben, als die wärmenden Sonnenstrahlen durch die isolierende Fensterscheibe des Cafés auf seinen entkräfteten Körper fielen. Sein Fleisch mochte zwar geschunden sein, doch sein Geist war seit Wochen wieder von Hoffnung erfüllt. Der Arzt hatte ihm mitgeteilt, dass er wohl wieder gesund werden würde, die Chemotherapie habe „angeschlagen“. Die Nachricht hatte ihn zunächst in Ekstase und Sekunden später in tiefe Furcht versetzt. Denn er hatte in seiner Verzweiflung ein Tor geöffnet, das tief, tief in die Schwärze führte. Er hatte einen unaufkündbaren Pakt mit diesem gottlosen Teufel geschlossen …

Der hagere Mann schob den klassischen Caféhausstuhl zurück und schritt auf die blonde Bedienung zu, die mit einem charmanten Lächeln hinter dem Tresen wartete. 

„Darf es noch was sein?". Ihr Gesicht schien in Stein gemeißelt, wie das einer Stewardess. Doch der Mann wusste, dass es keinesfalls aufgesetzt war.

„Clara, sei doch so lieb und gib mir mal die aktuelle Tageszeitung".

Die Bedienung griff, ihre Lippen zogen sich noch eine Nuance weiter auseinander, auf Taillenhöhe neben sich und reichte dem Mann die Zeitung.

„Dank dir, Clara". Der Mann ging zurück zu seinem Platz und ließ sich mit einem Seufzer nieder. Er breitete die Zeitung zwischen seinen zittrigen Händen aus. Und dann stellte er die Atmung unwillkürlich ein, seine Augen starrten schockiert auf die Titelseite vor ihm. 

“Grausamer Fund im Park“. 

Unter der Überschrift nahm ein abgebildetes Foto die gesamte Breite der Zeitung ein. Der Mann zog das Bild bis auf wenige Zentimeter vor seine Augen heran. Vor einer Parkbank lag im Schnee ein weißes Laken, darunter zeichneten sich die Konturen eines Menschen ab. Im Kreis um das verhüllte Opfer herum waren Blutspritzer zu erkennen, die sich wie feine Safranfäden im jungfräulichen Schnee abgezeichnet hatten. Neben dem vermeintlichen Opfer lag ein weiteres Laken. Hierunter zeichneten sich allerdings keine Formen ab.

Verdammt, das kann doch nicht wahr sein. Ein elektrisierender Strom durchfuhr seinen Körper, seine Finger und Zehen begannen erst zu kitzeln, dann zu schmerzen. Sein Geist malte dunkle Bilder, stellte sich vor, bald würde sein Name dort zu lesen sein. Wie lang ist es her? Er wusste es nicht mehr, hatte es im Labyrinth seines Gedächtnisses sorgfältig versteckt. Und dann hatte er die Karte verbrannt. Fahrig überflog der Man den Artikel. Eine Drogenabhängige wurde in dem großen Park der Stadt mit durchtrennter Kehle aufgefunden. Das Bizarre in dem Fall beschleunigte seinen Puls nochmal um ein Vielfaches. Sein Herz schlug ihm bis zur Brust. Der Täter habe mit dem Blut des Opfers im Schnee eine Nachricht hinterlassen:

„Ich bin ein stürmischer Gesell‘,

Ich wähle rasch und freie schnell,

Ich bin der Bräut’gam, du die Braut,

Und ich bin der Priester der uns traut.“

Sowas sollte eigentlich nicht nach außen dringen. Im Angesicht der Länge der Botschaft und der erforderlichen Menge an Blut mischte sich noch Übelkeit zu seinem Angstgefühl. Angeekelt las er weiter. Die skurrilen Worte seien Auszug aus einer Ballade. Silvesternacht von Theodor Fontane. Jedoch sei selbst eine Deutung spekulativer Art zum gegenwärtigen Zeitpunkt laut Aussage der Kriminalpolizei noch nicht möglich. Der Mann vergrub das Gesicht in seinen Händen und dachte angestrengt nach. Wenn er das ist, dann sind wohl die ersten fällig. Aber es könnte auch nicht mehr als ein belangloser Zufall sein.

Plötzlich vibrierte sein Handy. Hastig griff er in seine Hosentasche und zog unbeholfen das Mobiltelefon heraus. Es war seine Tochter. Sie lud ihn zu ihrem Geburtstag ein. Ein zartes Lächeln zeichnete sich auf seiner Augenpartie ab, darunter blieb das Gesicht gelähmt. Ein Nebelstreif am Horizont. Wie lange mag’s her sein, dass ich sie das letzte Mal gesehen habe? Zwei Monate? Der schmale Grat zwischen Erde und Himmel ließ sich schon seit Wochen in einer alles erstickenden Schwärze, wie ein böses Omen, in der Ferne blass erkennen. Mit jedem Tag kam er dem Horizont ein Stück näher. Die schwammige Blässe des dunklen Mals wich Tag um Tag gefestigten Konturen. Schien es damals noch weit, weit entfernt, so war es mittlerweile allgegenwärtig. Es war ein reales Szenario geworden. Und jetzt, da er sich auf dem Weg der Genesung befand, lähmte in dieser Gedanke. Einen Gegner fast geschlagen, während sich der andere von hinten heranschleicht und mir die Kehle durchschneidet. Keine tolle Vorstellung. Er hatte sich immer noch nicht entschieden, wie er mit der Situation umgehen soll, wollte aber auch gar nicht daran denken. 

Er trank seinen Kaffee aus, erhob sich und blickte umher. Er mochte die Atmosphäre hier. Er versank immer förmlich in dem Stimmengewirr, das jedoch in keiner Weise aufdringlich war. Es war vielmehr wie eine sanfte Hypnose, die seinen Geist aus seinen gottgesetzten Grenzen ausbrechen und in eine neue Sphäre eintauchen ließ. Und in dieser Umgebung dachte er eigentlich nicht an seine Probleme. Er fühlte sich entspannt, vergaß alles um ihn herum. Der Duft frisch gerösteter Kaffeebohnen tat sein Übriges. Immer wenn er den betörenden Geruch wahrnahm, fühlte er Entspannung, als sei er darauf konditioniert. Aber in diesem Moment wurde ein klaffendes Loch in diese Heile-Welt-Fassade geschlagen, das spürte er eindeutig.

Kapitel 3

In seine Gedanken vertieft verließ der Mann das Café. Die Sonnenstrahlen verwandelten die von Schnee und Eis bedeckte Straße vor ihm in ein Meer aus lumineszierenden Eiskristallen. So viel Schnee hatten wir schone lange Zeit nicht mehr. Sein Weg durch die winterlich anmutende Landschaft, vorbei an der sonst so grauen Tristesse der Häuserfronten führte ihn jedoch schnell zu seinem Ziel. Er betrat das mit der spiegelnden Fensterfront versehene Gebäude, das ihm nach dem Öffnen der Sicherheitsschleuse den Zugang in sein Innerstes gewährte. Bedächtig schritt er durch die hellen Fluren. Durch jene Flure, die er so oft durchlief. Wie er diese Zeiten gleichzeitig vermisste und doch verfluchte.

Hier und da senkte er zum Gruß seinen Kopf, bis er schließlich an dem Büro angelangte, dessen Tür auch seinen Namen aufwies: Andreas Liebig. Ohne zu klopfen trat er über die Schwelle und sah in das Gesicht seines Kollegen.

„Du schon wieder?! Dein Kontrollwahn bringt dich noch eher ins Grab als dein Krebs! Gib ihm doch auch eine faire Chance“. Kopfschüttelnd blickte sein Kollege ihm in die Augen.

„Wenn ich nicht penibel darauf achten müsste, dass du keine Fehler begehst, säße ich dir wahrscheinlich schon wieder gegenüber“, konterte Liebig.

„Was sagt der Onkel Doktor?“.

„Ich bin weiter auf dem steilen Weg der Besserung“. Liebig grinste und zwinkerte seinem Partner zu.

Sein Kollege, Nils Olson, war das das stereotype Bild eines Schweden … und bis auf den Krebs, einte sie dasselbe Schicksal. Ihre Tätigkeit in der Mordkommission hatte die Zeit verschlungen. Jaja, die erstaunliche Macht des Gehirns, gewisse Erscheinungen mit Erinnerungen und Gefühlen zu koppeln. Immer, wenn Liebig nach längerer Zeit auf Olson traf, machte er dieselbe Gefühlswanderung durch. Er musste an die schönen Dinge denken, die Feiern in ihrer Stammkneipe, die gemeinsamen Verhaftungen und Ermittlungserfolge, die Freundschaft. Aber dann ging es hinab. Von hundert auf null, vom euphorischsten Hochgefühl in schwarze Leere. Das alles hat mich meine Familie gekostet. Ich verstehe immer noch nicht, wie ich so blind sein konnte. Zeit für andere, ist das wertvollste, was wir schenken können. Und ich habe es nicht kommen sehen, war von falschem beruflichem Ehrgeiz geblendet. 

Als seine Frau sich dann von ihm trennte, war es für ihn ein eiskalter Schlag ins Gesicht gewesen. Wie das passieren konnte? Er kannte nun die Antwort und sie brannte jeden Tag lichterloh schmerzend in seiner Seele ... Es war die vereinnahmende, verdammte Arbeit.

Viele Tage, Wochen, Monate vergingen. Liebig hatte sie damals nicht gezählt. Sie waren für ihn bedeutungslos geworden. Jeglicher Kontaktversuch zu seiner Frau scheiterte. Dann kam der Tag, an dem ihm bewusst wurde, dass das gnadenlose Schicksal ein makabres Spiel mit ihm spielt. Es fing damit an, dass er sich körperlich geschwächt fühlte, dann musste er sich häufig übergeben, ständige Kopfschmerzen plagten ihn. Als Liebig eine Woche nach dem Arztbesuch den Anruf über die Ergebnisse seines Bluttests mit dem niederschmetternden Befund erhielt, machte sich ein betäubendes Gefühl in seinem Körper breit.

Wie paralysiert saß er damals tagelang in seiner dunklen Wohnung, gedankenlos wartend auf sein Ende. Er hatte beschlossen seine Familie über seinen gesundheitlichen Zustand nicht aufzuklären. Liebig verließ seine Wohnung nur noch für die Chemo. Obwohl sein Lebenswille den Kampf mit dem Tod schon vor langer Zeit verloren zu haben schien, hatte er sich für die Therapie entschieden. Motor dieser Überlegung war allerdings nicht die Hoffnung auf das Leben, sondern der Schmerz. Er wollte die Selbstgeißelung. Er wollte sich für seine jahrelange Apathie dem gegenüber, was sich direkt vor seinen Augen abspielte, bestrafen.

„Huhu, Andreas“. Olson riss Liebig aus seinen Gedanken.

„Was? Oh ja, tut mir leid“, Liebig wischte sich über die Stirn, „in letzter Zeit bin ich manchmal etwas geistesabwesend“.

„In letzter Zeit?“. Olson stieß einen Luftschwall aus.

„Was ist das für eine Sache? Das mit der Blutbotschaft“, lenkte Liebig das Gespräch auf den makabren Fund.

Olson stockte kurz. „Diese beschissen Käseblätter".

„Ja, die böse Presse. Nein jetzt mal im ernst. Was ist da los?".

„Frag mich Einfacheres. Wir wissen noch nichts Genaues, alles sehr vage. Wir sind aber mittlerweile sicher, dass die Botschaft auf die Ballade Silvesternacht von Fontane verweist. „Aber …“, lachte Olson höhnisch, „selbst die Deutungen der Ballade sind nicht unumstritten. Es geht um ein junges Mädchen, das einer alten Sage folgt. Hiernach offenbart sich einem jeden Mädchen der zukünftige Ehemann, wenn es in der Silvesternacht um Mitternacht den Essenstisch für zwei deckt. Als die Uhr dann zwölf Uhr schlägt, bekommt es das Mädchen allerdings mit der Angst zu tun. Aber da ist es auch schon zu spät und jemand hat sich zu ihr gesellt. An dieser Stelle schließt sich die Strophe an, die der Spinner uns hinterlassen hat. Am Ende ist das Mädchen tot. Der Gast, der ihr zukünftiger Ehemann sein soll, ist nach landläufiger Auffassung der personifizierte Tod. Er holt sich das Mädchen … Was ist mit dir Andi, du bist ja ganz blass geworden? Wirst du auf deine alten Tage noch sensibel?“.

„Nein, nein. Das sind nur die Medikamente“.

Kalter Schweiß legte sich auf seine Stirn. Ist er das? Mein Teufel? Möglich? Wahrscheinlich? Sicher? Liebig konnte die Lage nicht einschätzen, was allerdings seiner aufsteigenden Angst nicht abträglich war.

„Die Tote konnte bisher nicht einmal identifiziert werden, hatte keinen Ausweis bei sich. Und wird anscheinend auch nicht vermisst, wir haben’s mit den bekannten Vermisstenmeldungen abgeglichen. Nicht selten bei Junkies. Die anderen Halbtoten im Park haben ausgesagt, dass sie “Ratte“ genannt wurde. Hatte wohl immer so einen verlausten Nager dabei. Und sie lebte auf der Straße. Wer soll sie also auch schon vermissen?“.

Erst jetzt fiel Liebig auf, dass er die ganze Zeit den Mund geöffnet hatte.

„Wirklich alles in Ordnung?“.

„Jaja doch. Mach dir mal keine Sorgen. Oder sollte ich sagen, Hoffnung? Auf ein alleiniges Büro vielleicht?“.

„Das wäre schon was Feines“, lachte Olson.

„Da musst du dich aber nicht etwas gedulden. Wie geht’s eigentlich dem Chef?“.

„Ach, knurrig wie eh und je. Aber in letzter Zeit war hier nicht viel los, das hat ihn ein bisschen sanftmütig gestimmt. Wollen wir mal hoffen, dass es auch dabei bleibt … und diese wirre Bluttat das Werk eines kleinen Psychos ist, dem nur einmal kurzzeitig die Sicherungen durchgebrannt sind“.

„Das hoffe ich auch“.

„Na dann kann ja nichts mehr schiefgehen. Du, ich muss jetzt weiter machen. Während du zu Hause krankspielst, muss ich hier deine ganze Arbeit übernehmen, also sieh zu, dass du hier bald wieder auftauchst!“.

„Eher als dir lieb ist!“.

Liebig verließ das Büro und ging den umgekehrten Weg zurück in die Kälte. Er brauchte jetzt erst einmal Zeit zum Nachdenken. Zeit für sich. Wenn Nils nur wüsste, welch gewaltiger Sturm in mir tobt.

Nachdem er zwanzig Minuten gegangen war, kam er in den Park, in dem in der Nacht die Leiche der jungen Frau gefunden wurde. Vor ihm tat sich eine riesige, weiße Fläche auf, deren elliptische Form an den Seiten von kahlen Bäumen gesäumt wurde. Der junge Polizist, der am Eingang postiert war, ließ Liebig nervös passieren. Liebig sah es schon von hier. In einiger Entfernung wogte das polizeiliche Flatterband sanft in der Luft. Dahinter arbeiteten immer noch die Männer von der Spurensicherung. Er presste die Luft aus seinen Lungen und ging durch den plattgetretenen Schnee hinüber. An der Stelle angelangt, stellte er sich vor die Absperrung, vergrub seine Hände in den Jackentaschen und sah in den Schnee vor der Parkbank herab. Die Blutspritzer waren immer noch zu sehen. Er spielte in Gedanken durch, was hier gestern Nacht abgelaufen war, stellte sich vor, wie der Mann mit der Maske hinter einem der Bäume aus dem Schatten hervortritt, sich von hinten heranschleicht, seinem Opfer die Kehle durchschneidet, seine Finger in der Blutlache tränkt und in aller Ruhe die Zeilen schreibt. Immer und immer wieder spielte er den Vorgang in seinem Kopf durch, manchmal sah er sich selbst in seinen Gedanken auf der Bank sitzen.

Liebig beobachtete die Spurensicherung noch eine Zeitlang bei ihrer Arbeit, bis die Dämmerung einsetzte. Er ging den Weg aus plattgetretenem Schnee wieder zurück und machte sich auf den Heimweg. Als er den Park verließ, hörte er die mahnenden Worte der Kirchenglocken.

Kapitel 4

Tempus fugit-

Er weiß nicht, dass ich ihn beobachte. Das wissen sie nie. Die Menschen vermögen selten das Offensichtliche zu erkennen. Ich muss diesen Ignoranten zu Gute halten, dass ich viele Gesichter habe. Der Mensch lässt sich zu gerne von Ablenkung und Verkleidung in die Irre führen.

Wenn ich sie verfolge, verleiht es mir das erregende Gefühl von Macht. Aber … ich sehe mich nicht als Voyeur. Ich bin viel mehr als das. Ich bin der Engel, der auf sie niederfährt. Ich nehme mich ihrer an. Ein Schelm, der mich für einen bösen Menschen hält.

Ich kann den Dampf seines Kaffees sehen. Ich kann den Geruch seines Kaffees riechen, das Knittern seiner Zeitung hören. Ich stelle mir sogar vor seine Gedanken lesen zu können. Er sieht nicht mehr aus wie an dem Tage, an dem er sich an mich wandte. Aber das stört mich nicht. Ich bin eine bescheidene Persönlichkeit. Seine Uhr tickt. Seine Zeit läuft ab. Es ist nunmehr fast ein Jahr her, seitdem sein Gesuch mich ereilte. Besser gesagt: Seitdem ich ihn dazu brachte ein Gesuch an mich zu richten. Aber auch sonst lehne ich selten ein Gesuch ab. Ich bin ein guter Mensch. Ein guter Mensch, der anderen hilft. Ich erfülle pflichtbewusst meinen Dienst an der missratenen, von Derbheit durchzogenen Menschheit. Und verlange dafür allzu wenig. Doch er ist mehr als jeder andere zuvor, er ist so viel mehr …

Er richtet sich auf, dreht sich um und blickt mir direkt in die Augen. Dies sind die Momente, die mir Erfüllung schenken. Die Möglichkeit bei meinem Treiben entdeckt zu werden, gibt mir ein unerreichbares Hochgefühl. Aber ich weiß, er wird mich nicht erkennen. Auf seinem Gesicht zeichnen sich die markanten Wangenknochen ab. Er hat viel Gewicht verloren. Seine Augen scheinen trüb. Doch eines passt nicht ins Bild: Seine aufrechte Körperhaltung. Menschen, die von mir erlöst werden wollen, haben für gewöhnlich ein eingefallenes Rückgrat. Nicht so dieser. Er verlässt das Café und ich folge ihm noch ein paar Schritte durch die beißende Kälte. Ich gehe nur ein paar Meter hinter ihm. Ich weiß, wo er wohnt, wie oft er seine Wohnung verlässt, wohin er geht. Ich kenne ihn. Aber für nun verliert er seinen Schatten. Ich habe anderes zu tun, bin ein geschäftiger Mann. Aber er wird nicht lange auf meine Gesellschaft verzichten müssen.

Tick tack, Objekt meiner tiefsten Begierde. Die Zeit fliegt. Und deine ist bald zu Ende.

Kapitel 5

Das schrille Läuten des Weckers riss Liebig aus dem Schlaf. Er hatte heute Nacht wieder von ihm geträumt, von seinen starren, ausdruckslosen Augen. Von seinem mit einer grotesk anmutenden Maske verdeckten Kopf. Sein Körper war von einer schwarzen Kutte umhüllt, die an den Armen großzügig ausgeschnitten war. Die Kapuze verdeckte seinen Hinterkopf. Ein Rabe. Mit der schnabelartigen Maske und der weiten Kutte sah er aus wie ein übergroßer Vogel mit mächtigen Schwingen, den es nach Aas dürstet.

Sein perfides Vorhaben hielt er in Schrift fest. Er hatte an alles gedacht, es schien routiniert. Ein Ledersäcken, das zuvor noch mit einer Kordel umschlossen war, legte er der Länge nach aus. Zum Vorschein kamen ein antiquiert anmutendes Pergament, eine weiße Feder und ein Behälter mit pechschwarzer Tinte. Er öffnete das Behältnis, senkte den Federkiel in die Tinte, hob die Feder mit großer Geste über das Pergament und zeichnete geschwungene Lettern auf das trockene, nach Feuchtigkeit lechzende Pergament. Es schien seine persönliche Liturgie zu sein, ein Zelebrieren, ein festlicher Akt. Das einzige, was noch gefehlt hätte, wäre gewesen, dass ich mit meinem eigenen Blut unterschreiben muss.

Mittlerweile hatte er sich aus seinem Bett aufgerafft und stand bei einem heißen Kräuertee in seiner kleinen Küche. Aus dem Radio schallte “Highway to hell“ von ACDC. „Hey Satan, pay‘ my dues“. Liebig zog selbstironisch die Augenbrauen hoch. Tja, meine Schulden werde ich schon bald beim Teufel höchstpersönlich begleichen müssen. So oder so.

Sein Blick blieb auf einem Bild hängen, das eingerahmt die Fensterbank zierte. Eine glücklich aussehende Frau schaute ihm verträumt in die Augen, neben sich ihr Ebenbild stehend, nur dreißig Jahre jünger. Damals hatte ich sogar noch Haare auf dem Kopf. Lang ist's her. Doch bevor seine Gedanken in die Vergangenheit gezogen wurden, ließ ihn die schrille Stimme der Radiomoderatorin aufhorchen.

„Erneut ein makabrer Fund: Auf einer Toilette am örtlichen Flughafen wurde heute Nacht eine männliche Leiche gefunden“ tönte sie. Mit wenigen, kryptischen Worten schilderte der Wachmann, der die Leiche am frühen Morgen entdeckte hatte, noch seinen grausigen Fund. Die sich überschlagende Stimme berichtete, die zuständigen Polizeibeamten hätten ihn angewiesen, aus ermittlungstaktischen Gründen keine Details zu nennen.

Kalter Schweiß legte sich auf Liebigs Stirn, obwohl die Raumtemperatur keinen Grad höher wurde. Lange Zeit nichts Auffälliges und dann zwei Morde in wenigen Stunden ... und obendrein die komische Botschaft? Die Möglichkeit eines Zufalles schwindet so langsam dahin. Dann ist es wohl wirklich wahr.

Liebig ließ seinen dampfenden Tee stehen, zog seine Daunenjacke über und machte sich gehastet auf den Weg.

Kapitel 6

Und bist du nicht willig, so gebrauch ich Gewalt-

Wie ich es hasse. Die Menschen sind verdorben, sich selbst das größte Übel. Die Gesellschaft ist ein gesichtsloser, amorpher Organismus, geleitet von Opportunität, Obszönität und zweifelhaften Idealen. Prinzipien kommen und gehen, haben nicht mehr Beständigkeit als ein Wimpernschlag. Die Menschen sind schon lange Geiseln ihrer dekadenten Lebensweise und Laster. Zu fett und zu satt, um das Wesentliche zu begreifen.

Noch niemals habe ich einen Vertrag gebrochen. Ich bin gewissenhaft. Doch dieser kleine, ehrlose Narr denkt, er könne mir entkommen. Welch niederträchtiger Irrglaube?! Lasst mich Euch eines sagen: Ich bin überall. Ich überwache jeden eurer Schritte. Ich habe die Fäden eurer Leben, in der Hand. Und ich durchtrenne sie, wenn es so weit gekommen ist. Es gibt kein Entkommen und ihr habt das Scheitern zu verantworten, ihr alleine.

Ich setze mich in ein Taxi und folge dem seinigen zum Flughafen. Denkt er, ich würde es nicht sehen? Er steigt aus und blickt nervös umher, bevor er einen großen Koffer aus dem Kofferraum des Taxis hievt. Ich bezahle den Fahrer mit einem freundlichen Lächeln und einem großzügigen Trinkgeld. Dann steige ich aus dem Taxi, schließe meinen Mantel und nehme meine Fährte auf. Entspannten Schrittes folge ich dem kleinen Mann, der hastig seinen Koffer hinter sich herzieht. Ich bin mir meines Sieges sicher, ich habe ihn in der Hand. Aus sicherer Entfernung beobachte ich, wie er seinen Koffer aufgibt und eincheckt. Ich kann erkennen, wie seine Hand zittert, als er seinen Pass und sein Ticket vorlegt. Über seine Schulter blickt er sich um. Doch er kann mich nicht erkennen. Niemand kann das. Ich bin ein Geist. Von seiner Nervosität amüsiert, entlockt es mir sogar ein kleines Lächeln. Er schreitet nun zu den Sicherheitskontrollen. Der Schweiß steht ihm auf der Stirn … Er widert mich an. Nachdem er die Sicherheitskontrollen überwunden hat, schaut er nochmal zum Bereich der Check-In-Schalter. Ich sehe einen Anflug der Erleichterung auf seinem Gesicht, als er nichts Auffälliges bemerkt. Doch wie Falsch: Ich könnte direkt vor dir stehen, du törichter Stümper, und du würdest nicht einen Hauch des Verdachtes haben.

Ich tu‘ es ihm nun gleich, gehe zum Schalter, kaufe mir ein Ticket, lasse das kalte Metall aus meiner Jackentasche unauffällig in einem Mülleimer verschwinden und passiere die Sicherheitskontrollen. Das Messer ist zwar mein Pinsel, aber ich bin auch ohne Werkzeug ein virtuoser Maler, wallende Erregung ist meine Muse.

Ich bin dir so nahe und du bist dir sicherer denn je. Welch gewaltiger Fehler.

Wir sitzen direkt am Gate, Rücken an Rücken, uns trennen keine zwanzig Zentimeter … Auckland, Neuseeland, soso. Schön soll es dort sein. Du wirst allerdings keine Kiwis zu Augen bekommen. Der Fahnenflüchtige steht auf … ich kenne sein Ziel. Auch ich erhebe mich und folge ihm, die Kappe tief ins Gesicht gezogen. Nach wenigen Schritten tritt er aus dem Hauptgang, der alle Gates miteinander verbindet, und kehrt nach einigen weiteren Metern in eine Nische ein. Auch ich passiere die Nische. In der Mitte zwischen Herrentoilette zur linken Seite und Damentoilette zur rechten steht ein Putzwagen vor der gekachelten Mauer. Er wird mir hilfreich sein …

Eilig betrete auch ich die linksseitig gelegene Herrentoilette. Am Waschbecken steht noch ein alter Mann, der sich die Hände wäscht. Ein schneller Blick genügt um festzustellen, dass sich hier keine weitere Menschenseele aufhält … bis auf ihn. Als der Alte die Toilettenräume verlässt, gehe auch ich wieder hinaus. Ich greife mir aus dem Putzkasten das “temporally out of order”-Schild und postiere es vor der Tür der Herrentoilette. Außerdem brauche ich den Wischmobb, oder vielmehr dessen Stiel. Ich öffne erneut die Tür zur Herrentoilette, trete hindurch und zwänge das eine Ende des Holzstückes unter die Klinke, während ich die Gegenseite auf dem Boden verkeile … Jetzt sind wir ungestört.

Ich nehme Kappe und Brille ab, warte geduldig. Da! Ich höre die Klospülung aus einer der Kabinen. Es fühlt sich an, als flöße siedendes Öl durch meine Adern. Dann kommt das Dickerchen endlich heraus. Der Anblick seines Gesichtes ist in Geld nicht aufzuwiegen. Er weiß, wer ich bin, auch wenn er mein Gesicht nicht kennt. Das ist wohl die Intuition, von der die gemeine Bevölkerung so häufig zu sprechen pflegt. Er löst sich aus seiner Schockstarre und schließt sich wieder in der Kabine ein. Ha! Als ob ihn das retten würde!

Sackgasse, mein törichter Freund …

Kapitel 7

Mittlerweile war die Sonne den Wolken gewichen und ein eisiger Wind strömte durch die verschneiten Straßen. Der Schneefall hatte wieder eingesetzt und eine Phalanx großer, samtig anmutender Schneeflocken hüllte die Luft in einen weißen Schleier.

Obwohl sein Weg nicht allzu lang war, hatte Liebig angesichts des Schneesturmes beschlossen, sich heute lieber ein Taxi zu nehmen. Auf den Straßen geht es zwar auch nicht schneller zu, aber immerhin komm‘ ich dann trockenen Fußes an. Nach kurzer Fahrt kam Liebig im Revier an. Treppe, Sicherheitsschleuse, halbherziger Gruß an die Kollegen, Durschreiten der langen Korridore, Betreten des Büros.

„Wenn haben wir denn da mal wieder? Lazarus persönlich … Wenn du dich hier noch einmal blicken lässt, werde ich dich einsperren müssen“, sagte Olson mit monotoner Stimme ohne aufzublicken. Ja, ein Feingeist ist er tatsächlich nicht.

„Referierst du jetzt schon auf biblische Figuren? Einen Hang zu Spiritualität hätte ich dir gar nicht zugetraut“.

„Natürlich, wer außer der Kirche sonst könnte mich noch erretten“, grinste Olson schelmisch.

„Für dich kommt sowieso jede Rettung zu spät. Außerdem hast du nicht einmal ansatzweise so viel Kohle, wie die Kirche es von dir als milde Gabe verlangen würde, um dir Absolution zu erteilen“. Es war beinahe wie in vergangenen Zeiten. Auf der einen Seite wünschte sich Liebig nichts sehnlicher als die alten Zeiten zurück, auf der anderen Seite verdammte er diese. 

„Spaß beiseite. Hier geht’s grad wieder rund. Am Flughafen wurde vorhin eine Leiche gefunden. Schlimme Sache. Der Typ wurde ganz schön zugerichtet … Der Gerichtsmediziner hat sich gerade eben gemeldet. Der Kerl wurde erst erdrosselt, vermutlich mit einem Gürtel, und dann, ja dann kommt das Besondere: Der Täter hat das Opfer mit dem Kopf gegen die Wand geschlagen. Er brauchte Tinte … du verstehst, was ich meine?“.

„Nein, nicht wirklich“.

„Idiot. Es gab wieder eine Botschaft aus Blut. Sie prangerte blutdunkel am Spiegel. Hör zu“:

„Und bist du nicht willig, so brauch' ich Gewalt“

Olson sprach die Worte, als ob er Shakespeares berühmtes “Sein oder nicht sein“, rezitierte.

Liebig schnürte es die Kehle zu. Was eine kranker Scheiße. Das ist nicht gut …

„Wir wissen noch nicht genau, was dieser Irre uns sagen will. Vermutlich wieder ein Verweis auf eine Ballade … diesmal Goethe. Schau mal hier…“, Olson kramte in einem Chaos aus Papierblättern und Akten. Zum Vorschein brachte er ein unscheinbares Blatt. Auf dem Blatt: Strophen, zwei davon farblich unterlegt.

„Mein Sohn, was birgst du so bang

Dein Gesicht? –

Siehst, Vater, du den Erlkönig

nicht?

Den Erlkönig mit Kron‘ und

Schweif? –

Mein Sohn, es ist ein Nebelstreif.“

„Die Jungs vom Profiling haben zwei Strophen markiert. Sie sagen, der Typ sieht sich als eine Art Illusion. Für andere Menschen unnahbar, nicht zu greifen. Er versteht sich wohl als jemanden, der über der Gesellschaft steht, über sie zu Gericht sitzt … und dabei allen Augen verborgen bleibt. Klassischer Fall von Allmachtsphantasie. Sie spekulieren, dass der Typ schon lange auf die Jagd geht. Aber das einfache Morden reicht irgendwann einfach nicht mehr aus. Wie bei einem Drogensüchtigen muss die Dosis erhöht werden, ansonsten gibt es keinen Kick mehr. Und wie sollte ein Mord noch gesteigert werden? Ja … deswegen will er mit uns spielen, uns Hinweise und Botschaften geben. Das verleiht seinen Taten den richtigen Rahmen“. Bei den letzten Worten ließ sein Kollege die Stimme zu einem kaum noch wahrnehmbaren Flüstern verflachen.

Liebig las noch die weitere markierte und zugleich letzte Strophe der Ballade.

„Dem Vater grauset’s; er reitet

geschwind,

Er hält in Armen das ächzende Kind,

Erreicht den Hof mit Mühe und Not;

In seinen Armen das Kind war tot.“

Oh Mann, das passt alles zusammen. Ein Dramatiker durch und durch. Wer, wenn nicht er sollte das getan haben. Liebig musste sich eingestehen, dass die Ähnlichkeit der Fälle einfach frappierend war. Er wusste, welch böser Geist in dieser Stadt sein Unwesen treibt. Und dass er nun anscheinend die richtige Zeit ausgemacht hat, sich einen gefürchteten Namen zu machen. Jetzt legt er richtig los.

„Aber was ist denn mit den Überwachungskameras. Ich mein‘, immerhin war das mitten im Flughafen“.

„Ja, dazu wollt‘ ich grad kommen. Der Gang, der zu den Toilettenräumen führt, ist vollständig überwacht. Allerdings zweigt von dem Gang eine Art Nische ab, die dann an den gegenüberliegenden Seiten jeweils Räume für Männlein und Weiblein hat“.

„Und? Was sieht man auf dem Gang?“.

„Da die Toilette ein wenig abseits des Getümmels liegt, schränkt sich die Anzahl Verdächtiger ein. Zur rekonstruierten Zeit des Todes gehen fünf Männer in die Nische, wir gehen hierbei von einem Zeitraum von zwanzig Minuten aus. Entscheidend ist natürlich derjenige, der unmittelbar nach dem Opfer hineingeht. Das wird unser Killer sein. Ein Kerl mit tief ins Gesicht gezogener Kappe geht exakt zehn Sekunden nach dem Opfer in die Nische und kehrt erst ca. fünf Minuten später wieder zurück. Auffällig ist, dass in der Zwischenzeit zwei weitere Männer die Nische betreten, anschließend aber direkt wieder auf dem Gang erscheinen. Das passt zu dem “Außerbetrieb-Schild“, das der Wachmann vor der Tür der Männertoilette gefunden hat“.

„Ich verstehe. Der Killer hat das Schild vor die Tür gestellt, um in Ruhe töten zu können. Aber was ist denn jetzt mit dem Typ? Erkennt man irgendwas?“.

„Vom Gesicht erkennt man rein gar nichts. Die Kappe hilft uns auch nicht weiter. Ein Standardteil, das zu Hunderttausenden verkauft wird. Unsere Bildanalyseexperten könne nur so viel sagen, dass der Typ etwa eins siebzig groß ist und um die siebzig Kilo wiegt“.

„Nicht sehr vielsagend, die Statue trifft auf Millionen Männer zu“.

„Aber immerhin ist es ein erster Anhaltspunkte. Toni sagt übrigens, es lässt tief blicken, welches Risiko der Typ eingeht. Am hellichten Tage, an einem Flughafen, im Wissen der Kameras, auf einer Toilette einen Mord zu begehen zeugt von purer Ignoranz gegenüber den Ermittlungsbehörden. Der glaubt nicht ansatzweise, dass wir ihn drankriegen können“.

Toni war der Chefanalyst des Profilingteams. Ein junger Uniabsolvent mit Topnoten und summa-cum-laude im Doktor.

„Seit wann gibst du was auf die Meinung der Profiler?“. Olson konnte dem Profiling nicht viel abgewinnen. „Hast du nicht gesagt, dass du das Ganze für überbezahlten Humbug hältst?“.

„Ich geb‘ nur Informationen weiter“. Ich hör‘ doch raus, wenn du an etwas glaubst, was du sagst. Liebig konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen.

„Was weiß man über das Opfer?“.

„Das Identifizieren war diesmal nicht schwierig, immerhin wollte der Typ ja verreisen, hatte seinen Perso einstecken. Er ist ein gewisser Ernst Habmann. Fast vollkommen sozial isoliert, keine Freunde, keinen Kontakt zu seiner Familie, wovon sowieso nur noch der Bruder lebt. Der hat uns gesagt, dass sein Bruder ein notorischer Zocker war und ständig Pleite. Schlechte Spieler leben immer gefährlich …“.

„Das erste Opfer eine Drogensüchtige, der zweite also ein Spielsüchtiger“.

„Ja, da liegt die Gemeinsamkeit. Naja, wie dem auch sei. Die Zeitungen werden sich auf jeden Fall darauf stürzen, sobald sie davon erfahren. Und bei der Unterbezahlung hier wären solche Interna wahrscheinlich in einem Waschsalon besser aufgehoben“, konstatierte Olson.

Liebig wunderte das nicht und musste an die Strophen denken, die er schon gestern in der Zeitung lesen konnte. Die Leute hier waren eben klüger geworden. Wenn der Job dich schon vereinnahmt, dann sollte wenigstens ab und zu ein kleines Handgeld rausspringen. Auch wenn das nicht der Denkweise und Einstellung der alten Schule entsprach, konnte er es den “Neuen“ nur schwerlich verdenken. Zumindest so lange die Ermittlung ungefährdet blieb.

„Das sieht nach Arbeit aus. Aber es wird dich wahrscheinlich davon ablenken, wie kläglich dein Privatleben ist. Der Homeshopping-Kanal kann wahrscheinlich vorrübergehend dicht machen“.

„Haha, du Witzbold. Du wirst es nicht glauben, aber ich habe es tatsächlich geschafft, wieder eine Freundin zu finden, die mich auch länger als nur eine Woche erträgt“.

Liebig machte ein erstauntes Gesicht. „Muss ich ein Befreiungskommando zu dir nach Hause schicken, damit sie das arme Ding aus deinem Keller holen?“.

„Mach du ruhig deine Witze. Sie heißt Susanna und nein“, schob Olson schnell ein, „ich habe sie nicht aus einem Katalog. Vielleicht sollten wir mal was zusammen essen gehen“.

„Damit du dann eine Dame vom Eskort mitbringst?“.

Olson deutete einen Schlag in Liebigs Magengegend an, dann lachten beide.

„Ich freue mich für dich, dass du wieder jemanden gefunden hast, Nils. “.

„Achja und noch 'was. Wir konnten eine Obdachlose ausfindig machen, die offensichtlich mit dem ersten Opfer befreundet war. Die hat uns gesagt, dass das Opfer ihr vor einiger Zeit von einem neuen Freund erzählt hätte, der nicht auf der Straßen leben würde. Sie kann allerdings nicht ansatzweise sagen, wie lang das her sein soll. Und auch sonst scheint ihr Gedächtnis nicht mehr geölt zu sein. Sie meinte, dass Ratte ihr zwar viel von ihm erzählt hat, kann sich aber an den Inhalt überhaupt nicht mehr erinnern. Junkie halt". Olson zuckte konsterniert mit der Schulter.

„Das hilft auch nicht wirklich weiter. Vielleicht hatte sie ja noch weitere Freunde, Bekannte, aus denen sich mehr rausholen lässt. Aber Moment mal: Das könnte doch zumindest zur Botschaft passen. Du weißt schon, das mit dem Mädchen, das auf seinen zukünftigen Ehemann wartet. Die Botschaft wird ja in irgendeinem Zusammenhang zu dem Opfer stehen. Möglicherweise ist ihr neuer Freund der Ehemann, den sie sich verspricht. Aber ganz im Gegenteil stellt dieser sich als der Tod heraus!".

„Ja Sherlock, in die Richtung haben wir auch schon überlegt, hilft uns aber nicht viel, die Identität des Täters rauszubekommen".

Liebig rieb sich das Kinn. Ja natürlich, ich Dummkopf. Das ist ja auch der naheliegende Gedanke. 

Liebig verabschiedete sich und schloss die Bürotür mit einem zwiegespaltenen Gefühl. Zwar wuchs in ihm das ergreifende Bedürfnis sich seinem Kollegen anzuvertrauen, jedoch wusste er andererseits, welche Konsequenz das für ihn bedeuten würde. Ich kann das Risiko nicht eingehen, zumindest noch nicht. Verdammt, ich bin in einem beschissenen Dilemma gefangen.

Während die Sonne die letzten Tage noch über den Himmel geherrscht hatte, hatte nunmehr ein regelrechter Schneesturm das Kommando am Steuerrad übernommen. Der Verkehr war dem Sturm zum Opfer gefallen, also zog Liebig es vor, den Heimweg zu Fuß anzutreten. Nach zwanzigminütigem Marsch durch den Schnee, der mehr einer Expeditionswanderung durch die Arktis als einem Gang durch die Stadt glich, erreichte er endlich das Mehrfamilienhaus, das er seit seinem Auszug sein zu Hause nennen sollte. Sollte, dachte er, was er aber nicht tat. Es fühlte sich falsch an, dies sein zu Hause zu nennen. Meine Heimat ist woanders … Er erklomm die Treppen hinauf durch den kargen Flur mit den bei unzähligen Umzügen gestoßenen Dellen in den Wänden, und schloss entkräftet die Tür zu seiner kleinen Wohnung auf. Manchmal musste er bei dem Betreten seiner Wohnung an das Öffnen eines kleinen Schubfaches in einem überdimensionalen Setzkasten denken.

Liebig ging geradewegs ins Schlafzimmer, streifte seine Klamotten ab und ließ sich müde ins Bett fallen. Kopfschmerzen machten sich bei ihm breit.

Kapitel 8

Der Rabe, der große Rabe. Zwischen ihnen nichts als ein altertümlicher Eichentisch mit kunstvollen Ornamenten, auf ihm die obligatorischen Utensilien. Die schwarzen Augen, umhüllt vom pechschwarzen Schatten, scheinen in unendliche Leere zu führen. Flammen flackern über dem vom Kerzenwachs überzogenen Kerzenständer und werfen wild tanzende Schatten an die nackte Wand. Lediglich einzelne Tapetenfetzen verteilen sich über die ausgewetzten, grauschwarzen Wände. Seine Hände sind mit weißen Seidenhandschuhen umkleidet. Er führt den Federkiel zum Pergament und zeichnet große Schnörkel: “Pactum“. Die schwarze Seele bleckt unter dem Anflug eines Lächelns die Zähne. Dann lässt er seine weiße Hand mit der Feder in eleganten Bewegungen weiter über das Pergament gleiten. Mit den weißen Handschuhen über dem Pergament wirkt er wie eine Ballerina beim Tanz übers Parkett …

Liebig schreckte hoch, nassgeschwitzt. Er benötigte in dem stockdunkeln Raum einige Sekunden, ehe er die Realität des Schlafdenkens von der Wirklichkeit trennen konnte und ließ sich wieder ins Kopfkissen zurückfallen. Er blickte auf den Radiowecker neben sich. 05.35 Uhr. 

Der Rabenmann beherrschte seine Gedanken nicht nur am Tage, sondern suchte ihn auch in der Nacht heim. Schlaf werde ich heute Nacht wohl keinen mehr finden. Raus aus den verschwitzten Klamotten, warme Dusche, heißer Tee, Laptop hochfahren. Seitdem ihm der Arzt eröffnet hatte, dass er sich begründete Hoffnung machen dürfe den Krebs zu besiegen, war der Rabenmann ständiger Gast in seinem Kopf. Jedoch wusste er, was ihm helfen könnte. So kann es einfach nicht weitergehen. Mittlerweile waren seine Alpträume zu einer erdrückenden Last geworden.

Aus einer kleinen Schachtel mit unzähligen Visitenkarten zog er diejenige hervor, die ihm Aussicht auf Linderung versprach. Das wird mir helfen, auch wenn ich hierfür wieder ein Kapitel meines Lebens öffnen muss, das ich gedanklich schon weit hinter mir gelassen habe.

Liebig setzte sich mit dem Tee in der Hand seitlich auf die Fensterbank und beobachtete das wilde Treiben des Schnees im Dunkeln. Was wird sein, wenn draußen der Frühling erwacht? Die Pflanzen wieder beginnen zu blühen?

Kapitel 9

Windstille. Nach einem Tag meteorologischen Armageddons schien endlich wieder die Sonne. Liebig war so früh unterwegs, dass die Schneedecke überwiegend noch unberührt war. Durch die Straßen schlängelte sich ein großer weißer Fluss, alles und jedes war von einer dicken Schneeschicht überzogen. Langsam und behutsam stapfte er durch das strahlendweiß glitzernde Schneeband auf dem Bürgersteig, entlang der schneeverhangen Alleebäume. Hier hatte es ihm immer schon gefallen. Hinter schmiedeeisernen Zäunen erstreckten sich große Grundstücke, auf denen prachtvolle Jugendstil-Villen thronten.

Liebig erreichte sein Ziel. Vor ihm ragte ein imposanter Zaun empor. Auch wenn das gesamte Grundstück einem riesigen Schneefeld glich, wusste er um dessen Schönheit: Hinter dem Zaun teilt eine kiesbedeckte Auffahrt eine weitläufige Rasenfläche. Die Auffahrt mündet sich vor Kopf der Villa entzwei, umschließt einen von filigranen Verzierungen gespickten Springbrunnen, ehe sich die beiden Teilstücke wieder vereinen und einen Kreislauf bilden. So manch einer würde die Anlage des Hauses protzig finden. Von Eleganz bis maßloser Borniertheit ist es nun mal nicht weit.

Das Klingelschild verriet den Namen: Dr. S. Hoffmann. Liebig atmete nochmal tief durch, bevor er die Klingel betätigte.

„Wen darf ich ankündigen“, knarzte es aus der Fernsprechanlage.

Nachdem Liebig die Auffahrt hinauf gegangen war, öffnete ihm die Hausdame die Tür und geleitete ihn durch die hohe Eingangshalle hindurch ins Kaminzimmer. Er nahm neben einem Bücherregal vor dem knisternden Kamin Platz und wartete auf Hoffmann.

„Andreas …“, sprach eine kraftvolle Bassstimme. Liebig wendete seinen Kopf zur Seite und blickte in das vertraute Gesicht, spürte seine Ruhe ausstrahlende Aura. „Wie gut, dass du dich nicht gescheut hast mich zu kontaktieren“.

„Dr. Hoffmann“. Liebig erhob sich vom Ledersessel und reichte dem in die Jahre gekommenen Mann die Hand. Er trug eine beige Cordhose, darüber einen grauen Kaschmirpullover, an dessen Ausschnitt ein ebenfalls beiger Hemdkragen herausragte. Das eingefallene Gesicht des Doktors lag unter einer dicken Hornbrille. Schütteres, graues Haar setzte unregelmäßig an der hohen Stirn an. Allerdings empfand Liebig Hoffmanns Erscheinung im Geringsten als mitleidserregendes Altersgebrechen. Stets gut gekleidet und die qualmende Pfeife aus dem weißen Bart herausragend, du hast dich wirklich nicht verändert, alter Freund. Liebig erinnerte sich gerne daran, wie Hoffmann sich über die Flut an Rauchverboten echauffierte. Und dies tut er nicht mit der Attitüde eines kleinen Kindes, dem die Mutter das Benutzen seines Lieblingsspielzeuges untersagt, sondern souverän mit dem unerschütterlichen Glauben an die Freiheitsrechte. Auch wenn es hier und da sicherlich etwas überspitzt ist.

Hofmann galt als Koryphäe in seinem Job. Auf dem Gebiet der Psychotherapie sagte man ihm Wunderkräfte nach. Man munkelte, dass ihm Gastauftritte als Redner bei großen Unternehmen fette Honorare bescherten. Dies und das Privileg, sich Mitglied einer mehr als wohlhabenden Familie nennen zu können, reichte um diesen bescheidenen Lebensstil zu finanzieren, dachte sich Liebig, als er sich in dem gemütlich eingerichteten Kaminzimmer umsah. Ich habe definitiv die falsche Berufswahl getroffen

„Wir haben uns lange nicht mehr gesehen, Andreas“.

„Nichts für ungut, aber nicht lang genug“.

„Wie wahr“. Seine starke, aber paradoxerweise doch sanfte Stimme war für die eines Psychologen prädestiniert. Er könnte behaupten, die Sonne drehe sich um die Erde, und ich würde es glauben. Würde es glauben wollen …

Hoffman nahm im Lederstuhl gegenüber Liebig Platz und überschlug die langen Beine. „Wie verläuft deine Genesung?“.

„Bestens, bald habe ich die Chemo hinter mir. Ich meine, ich spüre natürlich trotzdem noch meine körperliche Schwächung. Aber ansonsten geht es mir physisch gut“.

Hoffmann hatte sein Kinn auf der Faust abgelegt und nickte. „Ich hoffe das Beste für dich, Andreas … du hast mir geschrieben, dass dich alte Geister heimsuchen. Verständlich: deine Familie lässt dich nicht los. Das soll sie auch nicht“.

„Es holt mich immer wieder ein, mal mehr und mal weniger“. Liebig verleumdete den wahren Urheber seiner unruhigen Nächte. „Es ist ein innerer Konflikt. Ich möchte das aus meinem Kopf haben, zumindest besonnen damit umgehen können“. Das hingegen ist die Wahrheit.

„So einfach ist das nicht, das weißt du. Es ist ein steiniger, arbeitsreicher Weg, der dich niemals so ganz zu deinem Ziel führen wird. Entscheidend aber ist es sich dem zu stellen, nicht davonzulaufen. Bist du denn auch bereit?“.

Es war stets dasselbe: jedes einzelne Wort Hoffmanns schien die universelle Wahrheit zu sein. Liebig merkte, wie Hoffmann ihn wieder in seinen Bann zog. Der Mann hat irgendetwas Besonderes, dachte er, etwas das seine Autorität in Frage zu stellen verbietet. Die sanfte und doch bestimmte Sprachmelodie eines Sängers, das vertrauenswürdige Aussehen eines Mannes, dem du ohne zu zögern deine Finanzen anvertrauen würdest, die warmherzige Körpersprache von Mutter Theresa und den scharfsinnigen Intellekt eines Genies. Eine sehr überzeugende Komposition. Er schaffte es irgendwas in ihm zu wecken, das ihn in sorgloser Geborgenheit wog.

„Ja, das bin ich. Ich bin bereit“.

„Nun gut, dann freue ich mich, dich bei unseren Gesprächsrunden wieder begrüßen zu dürfen“. Hoffmann breitete die Arme wie zum Segen aus, jedoch ohne zu lächeln. „Morgen Abend, selber Ort, selbe Zeit. Denke daran: Wenn du in die Seelen der Anderen schaust, wird sich auch der Blick für dich selbst schärfen. Ich denke, es sollte ausreichen, wenn wir die Gruppentherapie fortsetzen. Im Zweifel werden wir dann Einzelstunden abhalten“.

Und er trägt etwas Rätselhaftes in sich. Vielleicht ist das der Grund für seine Anziehungskraft. Er ist der perfekte Menschenfänger …

„Gut, das hört sich vernünftig an. Ich will jetzt nicht noch mehr Ihrer kostbaren Zeit beanspruchen“. Liebig stand auf und streckte seine Hand aus. Von der Gruppentherapie hielt er wenig, doch es gab auch noch andere Gründe ihr beizuwohnen.

Hoffmann ergriff die Hand und drückte kräftig zu „Standhaftigkeit ist eine Tugend, mein Freund. Wir werden dich schon wieder geradebiegen“. Ein Lächeln glitt über Hoffmanns Lippen, während er Liebig hypnotisierend ansah.

Die Hausdame brachte Liebig zur Tür. Als er den Weg zur Straße herunterschlenderte, war er erleichtert diesen Schritt gewagt zu haben.

Kapitel 10

Ich sehe dich, ich sehe alles.

Viele meiner Vertragspartner versuchen sich ihrer Schuldtilgung zu entziehen, aber das liegt nun einmal in der Natur des Menschen. Im Angesicht erschütternder Todesangst offenbart ein jeder sein wahres Gesicht, lässt die Maske aus gesellschaftlichen Konventionen fallen, wird triebgesteuert und ist zu allem bereit. Das ist der Moment, für den ich gewappnet sein muss. Jedoch bin ich ein Meister effektiver Vorkehrungen. Der Schachspieler nennt es Spieß. Ich stelle den König Schach und bin in selber Situation fähig die Dame zu schlagen. Ein unausweichliches Dilemma für das Gegenüber …

Der Tag ist wieder einmal der Nacht gewichen. Sie ist mein Verbündeter, umschlingt mich, nimmt mich in sich auf, bis ich mit ihr konturenlos verschmelze. Ich steige über den kleinen Jägerzaun hinüber in den Garten und wate durch den tiefen Schnee. Im Haus sind alle Zimmer hell erleuchtet. In der Küche sitzen zwei Personen und essen zu Abend. Ich kann sie sehen, doch sie vermögen es nicht aus dem hellerleuchteten Raum herauszublicken und die Gefahr zu erspähen. So ist es immer. Die Menschen fühlen sich im Lichte sicher, doch in Dunkelheit werden sie von existenzieller Angst ergriffen. Aber: Wo sind sie für ihre Gegner unsichtbar? Im Lichte? Dass ich nicht lache. Ein gefährlicher Irrglaube.

Die beiden lachen herzhaft und die Frau tätschelt sanftmütig den Kopf des kleinen Mädchens. Ja, ihre Blutlinie ist unverkennbar dieselbe. Sie sind beide hübsch. Sehr hübsch. Aber das wird sie im Zweifel nicht bewahren. Vanitas vanitatum et omnia vanitas… Nichts ist vergänglicher als die Schönheit. Zwar weiß ich die Schönheit zu schätzen, allerdings verzehre ich mich nicht nach ihr. Und schon gar nicht nach Körperlichkeit. Nichts als ein niederer menschlicher Trieb, der Fleisch und Geist schwach macht. Von derartigem habe ich mich schon vor langer Zeit freigemacht.

Ob er schon Pläne geschmiedet hat, mir zu entkommen? Müßig darüber zu spekulieren. Letztendlich wird er meinen Fängen nicht entweichen können. Ich habe zu lange auf ihn gewartet.

Für heute habe ich genug gesehen. Ich schleiche vom Grundstück, übersteige den Zaun und mache mich auf den Weg zu meinem heutigen Termin. Tugendhaftigkeit ist dieser Tag rar gesät … Wir leben in wahrlich schlechten Zeiten.

Kapitel 11

Schrilles Läuten. Schlaftrunken schlug Liebig nach dem Wecker. Nach einer weiteren unruhigen Nacht wollte er einfach noch nicht Morpheus‘ Armen entgleiten. Doch der gellende Lärm wollte nicht abklingen. Erst dann sah er, dass ihn nicht der Wecker, sondern sein läutendes Handy aus dem Schlaf gerissen hatte. Er nahm das Handy zur Hand.

„Wer da?“, säuselte er gequält ins Handy.

„Schau aufs Display, du Idiot“.

Ein Moment der Stille. „Hm, danke. Aber das kann ich mir sparen. Dein liebliches Stimmchen ist unverkennbar. Was willst du so früh?“.

„Ganz ruhig Sonnenschein. Ich habe dir doch versprochen mich zu melden, sobald es was Neues gibt. Unserer spezieller Freund hat heut‘ Nacht wieder sein Unwesen getrieben. In einer kleinen Wohnung im Ostviertel der Stadt wurde wieder eine Männerleiche gefunden. Durchtrennte Kehle“.

„Wie kommt ihr darauf, dass er das war?“.

„Ganz einfach: Schau‘ dir das Bild an, was ich dir gesendet habe“.

Wortlos beendete Liebig das Telefonat und öffnete das übersandte Bild auf seinem Handy. Seine Hände wurden schlagartig schweißnass.

Vor seinen Augen zeichnete sich ein düsteres Bild ab: Ein korpulenter Mann lag in unnatürlicher Weise verkrümmt auf dem Sofa. Das Blut aus der Wunde an der Kehle hatte alles in ein durchdringendes Scharlachrot getränkt. Dann fiel sein Blick auf die Wand. „Ohja, das ist eindeutig unser Freund“, murmelte er leise vor sich hin.

„Mene mene tekel u-pharsin“

Unter jedem einzelnen der Buchstaben verlief eine getrocknete Blutspur. Die weiße Wand, auf der sich die mysteriösen Worte abzeichneten, tat das Übrige und sorgte für den richtigen Kontrast. Hastig tippte er auf seinem Handy und hielt es sich wieder ans Ohr. Er hörte seinen eigenen Herzschlag, tief im Ohr. So als ob sein Herz nicht in seiner Brust, sondern eine Etage weiter oben angestammt wäre.

„Das passt. Das ist er. Aber was soll dieses Kauderwelsch bedeuten?“.

„Ich hab’s einfach mal ins Blaue hinein gegooglet. Mene mene tekel u-phrasin ist ein Referenz auf eine Erzählung im Alten Testament. Aber jetzt pass auf: Viele Jahrhunderte später verfasste Heinrich Heine eine Ballade über besagte Erzählung. Dieser Verrückte hat ein verdammtes Faible für Balladen. Die Erzählung handelt davon, wie der blasphemische König Belsazar, König von Babylon, von Gott bestraft wird, nachdem er Gott verhöhnt, indem er aus einem Kelch trinkt, den sein Vater Nebukadnezar II. aus einem Tempel in Jerusalem geraub...“.

„Ja und weiter? Wir sind hier nicht in irgendeinem beschissenen Hollywood-Blockbuster. Spar‘ dir die Spannung und komm auf den Punkt“, unterbrach er seinen Kollegen ungeduldig.

„Jaja schon gut, Moment. Ich zitiere:

„Und sieh! Und sieh! An weißer Wand

Da kam’s hervor wie von Menschenhand;

Und schrieb, und schrieb an weißer Wand

Buchstaben von Feuer, und schrieb und schwand.“

„Und das Kauderwelsch sind dann die Worte, die der biblischen Erzählung nach geschrieben wurden. Ende der Geschichte ist, dass König Belsazar von seinen Knechten umgebracht wird“.

„Dann sag mir jetzt bitte, dass du auch schon weißt, was der Schwachsinn übersetzt bedeutet“.

„Diese Lösung, mein wissbegieriger Freund, liefert die gute alte Bibel gleich mit: Es bedeutet wohl so viel wie: Deine Tage sind gezählt, du wurdest gewogen und für zu leicht befunden, und dein Königreich wird zerteilt. Toni hat auch schon wieder seine qualifizierte Meinung kundgetan“, sagte er, nicht ohne das Wort “qualifizierte“ in die Länge zu ziehen und ihm somit eine mehr als ironische Note zu versetzen.

„Er ist skrupellos, ein selbstgerechter Narzisst auf Kreuzzug gegen das Leben im Namen einer zweifelhaften Moral. Silvester, Erlkönig und Belsazar, wohl alles Allegorien. Der Gerichtsmediziner hat auch bestätigt, dass das erste Opfer um Mitternacht, wie in der Silvester-Ballade, getötet wurde. Das dritte Opfer hat dem Kerl wahrscheinlich irgendetwas gestohlen. Etwas, das ihn sehr erzürnt hat, wie König Nebukadnezar II., Vater des Belsazar. Nun ja und wir vermuten, dass das zweite Opfer vor der drohenden Gefahr flüchten wollte und deswegen am Flughafen gefunden wurde, in der Tasche ein One-Way-Ticket nach Neuseeland. Das Opfer war nicht willig, also holte er es sich eben mit Gewalt, wie der Erlkönig.“

„Kann gut sein … Mein Kopf dröhnt. Nach deinem Überfall zur unchristlichen Zeit brauch‘ ich jetzt erst einmal eine Dusche und einen Kaffee. Ich melde mich später. Ach ja, und danke“.

Liebig ließ seinen Kopf zurück ins Kopfkissen fallen, streckte seine Arme im rechten Winkel vom Körper ab und blickte an die Schlafzimmerdecke. Ein grober Riss teilte sie in zwei. Vielleicht sollte er auch dies noch als mögliche Todesursache auf seiner langen Liste vermerken: Tod durch Deckeneinsturz. Ich lebe wirklich in einem Drecksloch …

Kapitel 12

Die heiße Dusche ließ seine Lebensgeister ihren Dienst wieder aufnehmen. Liebig schritt im Bademantel in die kleine Küche des Appartements und sah aus dem Fenster in die noch von Dunkelheit gehüllte Außenwelt. Außenwelt. Diesen kreativen Namen hatte er der Welt außerhalb seiner Wohnung gegeben, als er diese für Wochen nicht mehr verließ. Sie erschien ihm zu dieser Zeit als feindliches Territorium, auf dem bösgesonnene Kräfte auf ihn lauerten. Er musste lachen: Diese irreale Angstneurose war mittlerweile in eine eigentlich begründete Angst mutiert und doch verlässt er zu jederzeit seine sichere Burg. Das war das beeindruckende Werk von Hoffmann gewesen. Hoffmann zeigte ihm, wie er die Oberhand über seine Ängste gewinnt und die Ketten der Depressionen sprengt. Ein nicht geringer Teil der Therapie hatte auf hypnotischen Elementen basiert, Hoffmanns Passion.

Der Teekessel auf dem Herd pfiff. Just in diesem Moment mischte sich ein zweiter Ton unter das des pfeifendes Teekessels: das der Türklingel. Und derjenige, der klingelte, machte mit den kurz getakteten Klingelstößen keinen Hehl aus der Dringlichkeit seines Besuches. Liebig ließ den Teekessel weiter pfeifen, lief aus der Küche durch den schmalen Flur und spähte durch den Türspion. Nicht auch das jetzt noch. Er drückte die Klinke herunter und öffnete langsam die Tür. Der Anblick war ihm sehr vertraut.

„Du mieses Schwein, spionierst du uns jetzt schon nachts nach. Welch krankes Hirn kommt auf solch durchgedrehte Ideen?“, schrie die Frau und schlug ihm mit beiden Händen gegen die Brust. Ihre Augen waren verweint und die Haare zerzaust. Das hingegen kam Liebig wenig vertraut vor.

Entgeistert blickte er sie an. „Wovon redest du, Sarah?“

„Spar‘ dir die Mühe. Ich habe die Schuhabdrücke im Schnee gesehen. Und gestern waren die noch nicht da. Du schleichst nachts bei uns ums Haus! Dass du dich nicht vor deiner Tochter schämst!“

„Sarah … Ich weiß wirklich nicht, wovon du sprichst. Ich war gestern Abend …“ stockte er. Ihn durchfuhr ein Schauer, als ob unzählige Nadelstiche seine Haut traktieren würden. Dieses Schwein. Dass er so weit geht. Nach einem kurzen Moment hatte er sich wieder gesammelt.

„Sarah, pass auf. Ich schwöre dir, dass ich gestern Abend zu Hause war und meine Wohnung nicht mehr verlassen habe“. Er blickte ihr tief in die Augen, jedoch kratze er damit nur an der Oberfläche. Der Schutzwall, den sie um sich errichtet hatte, erlaubte kein Durchbrechen. Zwei Tränen rann über ihre Wange. Er konnte erkennen, dass ihr Gehirn arbeitete, versuchte den Wahrheitsgehalt seiner Aussage herauszufiltern.

„Ich glaub‘ dir kein Wort. Wehe, ich sehe dich noch einmal ums Haus schleichen. Dann wirst du deine Tochter nie wieder sehen“. Eigentlich sprach Sarah seit ihrer Scheidung über ihre Tochter immer nur im Vornamen. Sie sagte stets “Lisa“, versuchte tunlichst den Ausdruck “Tochter“ zu vermeiden. Als versuche sie zu verdrängen, dass Lisa unser gemeinsames Fleisch und Blut ist. Doch nun brach sie mit dieser Regel, jedoch nur, weil sie ihm Angst machen wollte.

Sarah machte kehrt und ging schnellen Schrittes und klackernden Absätzen den Flur hinunter. Liebig wusste, es würde keinen Sinn machen ihr nachzulaufen. Er schloss die Tür wieder, lehnte sich mit dem Rücken gegen diese und atmete tief durch.

Dieses Schwein. Das kann nur er gewesen sein. Urgewaltiger Hass stieg in ihm auf. Doch Bezugspunkt war nicht der Rabe. Er war es. Er war schuld, dass der Typ nachts um sein Haus schleicht. Ich habe das zu verantworten. Ich alleine. Unter die wütende Fratze des Hasses mischte sich noch ein weiteres Gefühl. Ohnmacht. Sie drang durch alle Poren und legte sich wie ein erstickender Schleier um ihn. Ich muss irgendetwas machen. Ich kann nicht nur bloß da sitzen und auf mein Ende warten.

Kapitel 13

Liebig blickte sich um. Wenn schon der Anlass kein schöner war, so war doch wenigstens der Rahmen ein angenehmer. “Die Runde“ hielt ihre wöchentlichen Treffen in der Praxis von Hoffmann ab. Die Praxis war, ganz wie sein Anwesen, ein geschmackvoller und gemütlicher Ort, bediente voll und ganz das Bild einer Psychologenpraxis, die wenig mit der einer gewöhnlichen Arztpraxis gemein hatte. Die Wände des großzügigen, mit hoher Decke gestalteten Therapiezimmers waren mit Ölgemälden gesäumt. Davor gesellten sich, wie an einer Perlenkette aufgereiht, Büsten antiker Philosophen aus Alabastergips auf einem dicken Perserteppich. Zwischen Denkern wie Aristoteles, Sokrates und Plato lässt es sich anscheinend besser therapieren … Der Geist der großen Denker eben. Liebig glaubte zwar nicht an Hokuspokus wie Fengshui, aber er konnte die harmonische Wirkung dieses Raumes nicht verleugnen.

Ganz klischeegetreu saßen die Teilnehmer in einem Stuhlkreis, der unter der Schirmherrschaft von Hoffmann moderiert wurde. Viele Gesichter kannte er nicht mehr. Wie in meinem Leben ist auch hier die Fluktuation die einzige Konstante. Er wurde reumütig. An diesem Ort hatte das Schicksal damals seinen verhängnisvollen Lauf genommen, als er noch im festen Glauben daran war, sein Leben würde bald ein jähes Ende nehmen. Dahingerafft von einer hinterhältigen Krankheit, gegen die kein Kraut gewachsen schien. Doch wie so häufig: Erstens kommt es anders, und zweitens als man denkt. Und nun? Ja, nun steht ich vor meinem eigens verursachten Scherbenhaufen.

Hoffmann richtete das Wort an die Gruppe und begrüßte jeden persönlich. Die Gruppe war nicht sehr groß, bestand lediglich aus neun Personen, vornehmlich Männern. Hoffmanns Konzept baute darauf die Menschen, die in dem facettenreichen Feld möglicher Lebensprobleme gefangen waren, miteinander zu vernetzen. Neben Junkies unterschiedlichster Süchte bildeten die schwer Erkrankten die zweite elementare Untergruppe. Sie alle einte jedoch eins: Depressionen und Lebensverdrossenheit. Die Menschen, die überwiegend auch Patienten von Hoffmann waren, stammten aus allen Gesellschaftsschichten. Liebig rechnete es Hoffmann hoch an, dass er auch sozial und finanziell schlechtgestellte Personen aufnahm, deren Kostenbeitrag von einer Stiftung Hoffmanns getragen wurde.

Zäh flossen die Minuten dahin. Liebig hatte die Gruppentherapie noch nie gemocht, geschweige denn für sinnvoll erachtet. Beweggrund für seinen Besuch war allerdings auch hauptsächlich ein anderer. Er war zwar gewillt, den Raben als ständigen Gast aus seinem Kopf zu vertreiben, vielmehr noch wollte er aber nicht mehr hilflos seinem Schicksal ausgeliefert sein und wusste, dass die Zeit gekommen war zu handeln. Ich habe einen Ansatzpunkt. Und der ist Calvin.

Am ersten Tag eines neuen Mitgliedes war es üblich, sich vorzustellen und seine Probleme vor der Gruppe zu erläutern. Also biss auch Liebig in den sauren Apfel und schilderte den Übrigen sein Leid, versucht, seine Widerwilligkeit bestmöglich zu verschleiern. Die anderen hörten halbherzig zu, aus dem Augenwinkel nahm Liebig ab und an ein aufmunterndes Kopfnicken Hoffmanns wahr. Als der Kelch dann endlich durch seine Hände gegangen war, sank er wieder zurück in den Stuhl und wartete ungeduldig auf das Ende der Sitzung.

Nachdem Hoffmann die Gesprächsrunde dann nach fast zwei Stunden Seelsorgerei endlich schloss, erhoben sich die Mitglieder müde von ihren Stühlen und verharrten deplatziert im Raum, als warteten sie auf weitere Anweisungen. Liebig hingegen steuerte einen dünnen Mann an, der ihm den Rücken zuwandte und mit hinter dem Rücken verschränkten Händen interessiert eine Nachbildung van Goghs berühmter Sternennacht beäugte. Liebig gesellte sich in gleicher Haltung neben ihn, ohne in anzublicken.

„Beeindruckendes Bild“.

Der Mann begann geistesabwesend zu flüstern, ohne sich zur Seite zu drehen, ohne die Wimpern niederzuschlagen. „Ich mag die wilde Strichführung“. Er neigte den Kopf etwas. „Und die ineinanderfließenden Farben. Das Wirre an dem Bild gibt mir Ruhe“.

Wirres gibt Wirren Halt. Wen wundert’s? Aber in der Tat. Das Bild scheint weniger Gemälde als bewegtes Bild zu sein. Die Sterne scheinen über den Nachthimmel zu fliegen. Man kann ihnen beinahe über das Firmament folgen.

„Magst du die Farben?“.

Der andere Mann nickte eifrig. Liebig legte ihm die Hand auf die Schulter.

„Calvin, wie geht’s dir?“.

Erst jetzt schien Calvin die Anwesenheit Liebigs richtig zu begreifen. Er drehte sich und sah zu ihm auf. „Andreas … schön dich zu sehen“. Der zierliche Mann schien zerbrechlich wie eine historische Mingvase. Selbst seine Worte schienen brüchig und schüchtern.

„Hast du kurz zwei Minuten?“, fragte er Calvin und deutete mit dem Kopf in Richtung des Ausgangs. Nach hastigem Kopfnicken folgte er Liebig und die beiden verschwanden durch den Flur hinaus, aus dem eine Seitentür in die eisige Nacht führte. Die beiden standen sich auf dem schneeüberzogenen Boden in einer kleinen Seitengasse gegenüber. Beidseits türmten sich nasse Backsteinwände auf.

„Calvin, hör gut zu, ich brauche deine Hilfe. Es ist wirklich dringend. Du weißt noch, welchen Namen du mir vor einiger Zeit gegeben hast, um …“, Liebig rang nach Worten, „ … um mein Problem zu lösen“.

Calvin starrte Liebig mit großen Augen an. „Ja, natürlich. Aber wie soll ich dir helfen?“.

„Ich brauche Informationen über diesen jemand, ich muss ihn ausfindig machen“.

„Andreas, ich weiß doch auch nicht mehr … “. Die letzte Silbe verstummte in einem erstickenden Laut. Liebig hatte beide Hände fest um den Hals von Calvin gelegt, der die Augen nun noch weiter aufgerissen hatte, im vergeblichen Versuch den festen Griff zu lösen. Liebig war zwar von der Krankheit geschwächt, aber er verspürte jeden Tag, wie seine Körperkraft langsam zurückkehrte.

„So, wir sprechen jetzt mal Klartext. Wer hat dir von der Sache mit der Annonce erzählt?!“, flüsterte Liebig emotionslos im konspirativen Ton.

Keine Antwort. Nur paraverbales Röcheln. Er drückte die Luftröhre noch ein Stück weiter zu. Die gesunde Gesichtsfarbe wich langsam einem bläulichen Teint. Liebig merkte, dass Calvin etwas sagen wollte und reduzierte die Krafteinwirkung.

„Ich habe den Tipp von einem alten Gruppenmitglied. Ich kenn‘ nur seinen Vornamen: Elias“, keuchte Calvin und glotzte Liebig weiter fassungslos an. Das hatte er nicht erwartet.

„Ich will den Nachnamen“. Der Griff wurde wieder enger.

„Ich schwöre … Ich kenn‘ nur den Vornamen. Du weißt doch, dass hier niemand seinen Nachnamen nennt, nur Vornamen … Bitte. Er war auch krebskrank, krebskrank, das weiß ich noch“.

Liebig brachte die Schraubzwänge bis in den Anschlag. Er konnte die Adern auf seinen Händen heraustreten sehen. Kommt da noch was? Calvin glotzte weiterhin schockiert. Als er keine Anstalten machte noch etwas preiszugeben, ließ Liebig von ihm ab. Calvin sank entkräftet zu Boden in den Schnee und prustete laut. Der kleine Mann hielt seine Hände abwehrend über den Kopf. „Bitte … nicht weiter, bitte hör auf. Ich weiß doch nichts“. Dann schluchzte er laut.

Scheiße, was machte ich hier eigentlich? Liebig starrte ungläubig auf seine Hände, erschrocken von sich selbst. Calvin nun dort auf dem Boden kauernd zu sehen, war kein schöner Anblick. Es war, als hätte ihn jemand anders gesteuert, seine Hände an Calvins Kehle geführt … der skrupellose Überlebensinstinkt? Eigentlich mochte Liebig Calvin sogar. Er sah immer so verträumt aus, wenn Hoffmann seine Reden hielt. Als befände er sich in einer ganz anderen Welt. Und mit seiner Krankheit ging es dem armen Kerl ohnehin schon schlimm genug. Manie und Schizophrenie, mit dem Intellekt eines Jugendlichen.

„Hey Calvin, tut mir leid. Ich weiß auch nicht, was in mich gefahren ist“. Als Liebig seine Hand ausstreckte, um Calvin hoch zu helfen, zuckte dieser zusammen. „Schon gut, alles ist gut“. Liebig half ihm wieder auf die Beine und klopfte den Schnee von seiner Hose.

„Alles wieder gut?“, nahm Calvin die Worte von Liebig auf.

„Ja, komm, geh wieder rein. Ich mach mich jetzt schon mal aus dem Staub“.

Calvin erhob sich vom Boden, wie ein Kitz, das erstmals auf die Beine kommt, und ging zurück zur Tür, während er ängstlich über seine Schulter zu Liebig sah. Er versuchte ein gutmütiges Gesicht zu machen und zwang sich ein beschämtes Lächeln ab.

Auf dem Heimweg überlegte Liebig sein weiteres Vorgehen. Elias und krebskrank. Das ist wenigsten schon mal ein Ansatz, damit kann ich arbeiten. Aber jetzt brauch' ich die Hilfe von Hoffmann, sonst hilft auch der Vorname nicht weiter. Im Hausflur angekommen, öffnete er seine Schubladenwohnung und legte sich auf direktem Weg ins Bett.

Kapitel 14

Das trübe Pergament saugt die Tinte gierig auf. Schatten tanzen wild über die geschwungenen Lettern:

Pactum

Was wurd‘ dir gegeben, werde ich dir nehmen. Aber auch dein Lohn soll fürstlich sein. Aufwiegen will ich deine Zeit. Jedoch wirst du dich verweigern der Schuld, die dein,

so wird es die Deinen ereilen, das erbarmungslose Leid. Drum sei dir eines gewiss: Ich hole mir das, was meines ist.

Die Unterschrift besiegelt es. Der Rabe erhebt sich von seinem aus Eichenholz gefertigten Stuhl und reicht die Hand. Gleich werden sich die Hände berühren …

Liebig saß wieder kerzengerade im Bett. Sein Herz pochte wie wild, beschleunigte auf ungeahnte Schlagzahlen. Er wischte sich den Schweiß von der Stirn, sein Atem raste, die Augen waren weit aufgerissen. Sein gehastetes Luftschnappen glich beinahe einem tierischen Hecheln, zeugte von unermesslicher Panik. Auch wenn er dreimal so schnell atmete wie sonst, rang sein Körper noch nach Sauerstoff. Es schien, als seien seine Lungen ihrer Funktion überdrüssig geworden. Nach einigen Sekunden des Hyperventlierens beruhigte sich seine Atmung wieder. Er stand auf, zog sein verschwitztes Shirt aus und ging hinüber zur Küche.

Liebig zog die klapprige Kühlschranktür auf und öffnete ein kühles Bier. Das wird meine Nerven beruhigen. Der kühle Gerstensaft strömte seine Kehle herab und löschte die Feuersbrunst, die in ihm tobte. Anschließend tigerte er unruhig, wie ein gefangenes Raubtier, durch seine kleine Wohnung. Verdammt! Er hatte wieder mal die Heizung nachts angelassen. Kein Wunder, dass er bei den tropischen Temperaturen die hässliche Sorte von Träumen erlebte.

Wenn Liebig nervös war, schaute er immer nach, ob es noch da war. Mit einem Küchenmesser bewaffnet ging er von der Küche ins Bad, kniete sich neben die Badewanne, führte das Messer in eine Fuge zwischen zwei Kacheln unter dem Waschbecken, hebelte die obere Kachel heraus und griff in die Öffnung hinein. Zum Vorschein kam ein akkurat sortiertes Bündel an Geldscheinen, umfasst von einer Banderole. Das Corpus Delicti, Quell all meines Übels. Jedes Mal, wenn er das blutige Geld aus seinem Versteck holte, fühlte er sich, als öffne er aufs Neue die Büchse der Pandora. Er wiegte das Bündel. Es lag schwer in seiner Hand, so als bestünde es nicht aus ordinärem Papier, sondern aus schwerem Metall, geschmiedet in Feuersbrunst.

Wie viel Geld braucht es, um eine menschliche Seele aufzuwiegen? Das hängt wohl ganz davon ab, wie viel sie wert ist. Und wie viel sollte das bei der Seele eines Lebensmüden schon sein? Gemessen am Geschenk des Lebens ist es definitiv zu wenig. Aber der Rabe hat auf diesem Markt nun einmal das Monopol und diktiert den Preis. Pures Blutgeld …

Nachdem das Geld auf dem kleinen Berg weiterer Bündel seinen ursprünglichen Platz wieder eingenommen hatte, verschloss er die Öffnung und schlich zurück in die Küche, wo er sich Teewasser aufsetzte. Während das Wasser köchelte, stand Liebig am Fenster. Er mochte den Schnee. Überhaupt mochte er alle Jahreszeiten. Er liebte die Wärme des Sommers, die gefärbten Blätter und Gemütlichkeit des Herbsts, den Schnee des Winters und das Wiedererwachen der Natur im Frühling. Zu Beginn seiner Beziehung mit Sarah waren sie noch zu jeder Jahreszeit in den Urlaub gefahren. Gewiss, es waren keine großen, kostspieligen Reisen, das war ihm bewusst, aber sie konnten alle drei Monate für wenige Tage die Schönheit des neuen Jahresabschnittes erleben. Und dann, als er in die Mordkommission berufen wurde, war es vorbei mit dem Urlaub. Maximal alle zwei Jahre waren sie seitdem verreist.

Bevor Liebig Zeit hatte, sich seinem Selbstmitleid hinzugeben, vibrierte sein Handy. Es war wieder Lisa. Ihre Nachricht beinhaltete nicht einmal auch nur einziges Wort. Nur viele Fragezeichen. Liebig schlug sich vor die Stirn: Ich hab‘ vergessen Lisa für den Geburtstag Bescheid zu geben. Schnell antwortete er ihr, er komme auf jeden Fall und als Wiedergutmachung werde das Geschenk extra groß ausfallen. Nicht dass er die Art von Vater wäre, der versucht, sich die Zuneigung seiner Tochter mit Materiellem und Geld zu erkaufen, denn sein Geschenk an Lisa stand schon seit geraumer Zeit fest, aber Lisa hatte sich das auch verdient. Liebig musste innerlich lachen. Als ob Lisa für derartiges empfänglich wäre.

Liebig goss das kochende Wasser in seine Tasse und stellte sich mit dem Tee in der Hand wieder ans Fenster. Der Schnee hatte etwas Beruhigendes, etwas Reines … Später würde er Hoffmann noch einen Besuch abstatten müssen. Außerdem hatte er noch einen weiteren Ansatzpunkt, den er als letzte Möglichkeit ausschöpfen würde.

Kapitel 15

Und du siehst die Gefahr nicht kommen …

Der Weg durch den tiefen Schnee ist beschwerlich, aber notwendig. Möglichst versuche ich meinem schon einmal beschrittenen Pfad zu folgen und in die vorgefertigten Spuren im Schnee zu treten. Nur noch die Spitzen des kleinen Zaunes ragen an der Gartengrenze aus der Schneedecke heraus, das kristalline Eis beginnt alles unter sich zu ersticken. Ich stehe in der hinteren Ecke des Gartens unter einem kahlen Obstbaum, dessen Stamm aber zumindest meine Silhouette für Blicke aus der Gegenrichtung verschleiert. Zarte Flocken gleiten wie kleine Federn im Schein des Mondes herab und legen sich auf meine Schultern.

Das Licht im Haus brennt noch, aber ich bin ein geduldiger Mensch. Der dicke Mantel schenkt mir ausreichend Wärme. Ab und an streifen die beiden vor den hellerleuchteten Fenstern entlang. Es ist wie bei einem einseitig verspiegelten Fenster: Ich sehe alles, nichts sehen sie. Und das kitzelt das Gefühl in mir hervor, das mein Motor ist. Unsichtbar zu sein, nicht mehr als ein Schatten. Kurz vor Mitternacht: Das letzte Licht erlischt. Bald kann es losgehen … Ich warte noch eine weitere Stunde, ehe ich dann an die Terrassentür herantrete. Die beiden weilen jetzt sicher in einer anderen Welt. In einer Welt, die unsere sehnlichsten Wünsche erfüllt, aber auch unsere tiefsten Ängste offenbart. Das Reich des Traumes ist eine illustre, angsteinflößend und gar zauberhaft zugleich.

Fortuna ist auf meiner Seite. Die Dachkante ragt etwa einen Meter über das Mauerwerk hinaus, so dass unmittelbar um das Haus herum nur noch eine gezuckerte Schneeschicht liegt. Außerdem merke ich schnell, dass die Tür nicht verschlossen ist. Das macht es einer durchtriebenen Persönlichkeit einfach. Die Plastikkarte wird zum Dietrich: Sie wird auf Höhe des Schnappers am Schließblech an der Rahmenfalz entlang geschoben, der Druck auf das Türblatt geringfügig erhöht. Und da macht es auch schon “Klack“. Der Ton des Erfolges. Der Riegel ist zurückgesprungen. Lasst euch sagen: Entgegen meiner anderen Fähigkeiten ist das kein Geisterwerk.

Beinahe ohne Geräuschverursachung stehe ich nun im Vertrautesten eines jeden Menschen. Und das ohne große Anstrengung … Das Ergebnis einer Mixtur aus Dummheit und Leichtsinn.

Es herrscht vollkommene Dunkelheit im Haus. Aber das spielt mir in die Karten. Geschult durch viele nächtliche Ausflüge, die unter dem Deckmantel der Dunkelheit ihren Erfolg fanden, arbeiten meine Augen auch jetzt erfolgreich. Welche Beleidigung eine Taschenlampe wäre! Ich verharre wieder einen Moment in absoluter Ruhe, stelle mir vor, mit der Dunkelheit eins zu werden. Meine Atmung geht ruhig, sie ist entspannt. Mit langsamen Bewegungen lege ich meinen Mantel über die Armlehne des Esstisches in der Küche, ziehe meine Stiefel aus und mache mich auf den Weg zu meinen Zielen. Eine profunde Vorbereitung gewährt höchste Erfolgschancen! Durch meinen ersten Besuch weiß ich genau wo die Zimmer der beiden liegen. Vorbei an einer mit zahlreichen Familienfotos bestickten Wand, schleiche ich geräuschlos hinüber zur Treppe, die in den ersten Stock hinaufführt. Stufe für Stufe komme ich den beiden näher. Vor Kopf des Flures befindet sich das Badezimmer, davor zweigen links und rechts die beiden Zimmer ab. Behutsam schleiche ich über den Dielenboden, geschickt und elegant wie eine streunende Katze. Am anderen Ende des Flurs angekommen, schiebe ich die nur angelehnte Tür, die nach rechts führt, bedacht auf. Erst einen Spalt, dann ganz langsam weiter.

Ein orange leuchtendes Nachtlicht verleiht dem Zimmer ein angenehmes Flair … und ich muss zugeben, dass auch ich der beruhigenden Wirkung erliege, umso besser. Ich koste die Stille des Momentes aus und tauche in seine betörende Wärme ab. Entspannt gehe ich zum Himmelbett herüber, das zu meiner rechten Seite steht. Zehenspitzen, Fußballen, Hacken. Alles in einer anmutig dahinfließenden Bewegung. Maximale Geräuschvermeidung. Immer noch keinerlei Regung unter der Decke, die den kleinen Körper bis zum Kinn verhüllt. Ich stehe jetzt direkt neben ihr, kann ihre sanften Gesichtszüge mit jedem Detail erkennen. Es wird Zeit. Aus meiner hinteren Hosentasche ziehe ich die vom Leder ummantelte Klinge und befreie sie von ihrem ledernen Schutz. In welchem Moment könnte ich ein erhabeneres Machtgefühl haben als in diesem? Vorsichtig lasse ich die ebene Fläche der Klinge über meine Handfläche fahren, hebe das kalte Eisen und beginne zu schneiden.

Kapitel 16

Hoffmann? Sackgasse. Die Hausdame wimmelte Liebig unwirsch an der Tür ab. Der Professor sei nicht zugegen. Dann eben erst einmal Plan B.

Den Mittag ließ er ungeduldig in seinem Stamm-Café verstreichen. Unwillkürlich musste er an die dahinfließenden Uhren von Salvador Dali denken. Jetzt weiß ich, was der Kerl damit meint. Sechs pechschwarze Kaffee tiefer schickte sich nun endlich auch das Tageslicht an, in eben diese Dunkelheit abzutauchen. Die Dämmerung gab den Startschuss. Liebig zog seine Daunenjacke über, setzte seinen Rucksack auf und machte sich auf den Weg durch den plattgetretenen Schnee. Sein Vorhaben war zwar nicht sehr erfolgsversprechend, jedoch auch nicht gänzlich aussichtslos. Besser das als tatenlos zu bleiben. Wenn er einmal da war, dann besteht zumindest die Möglichkeit, dass er auch noch ein zweites Mal auftaucht.

Liebig musste einige Zeit gehen, es trieb ihn aus der Stadt heraus. Er hatte sich einen dicken Wollschal umgelegt, den er nun auch vor sein Gesicht zog. Der Wind blies ihm eisig entgegen. Nach einer halben Stunde gelangte er in einer ruhigen Wohngegend, fernab des hektischen Stadttreibens, an eine kleine Kreuzung. Hier, im "Märchenviertel", war vor einem knappen Jahr noch sein zu Hause gewesen. Eine schmale Straße, die Rumpelstilzchenstraße, deren Längsseiten Einfamilienhäuser säumten, mündete nach rechts. Früher hatte Liebig Lisa immer erzählt, dass der Name ihrer Straße da herrühre, dass die sagenumwobene Gestalt des angehenden Königskindsräubers im Wald hinter ihrem Grundstück gehaust habe. Es entlockte ihm ein hilfloses Lächeln. Das waren noch Zeiten.

Als Liebig in kurzer Entfernung sein altes Haus am Straßenrand stehen sah, überkam in ein vertrautes Gefühl, das er für die Gegend gar nicht mehr hegen sollte. Jedoch waren die vielen Erinnerungen und Gedanken unwillkürlich mit dem Anblick des Hauses verknüpft. Er passierte die Einmündung, ging an der Rumpelstilzchenstraße vorbei und bog in einen kleinen Waldweg ein, der in paralleler Linie jenseits zu der Straße verlief. Da die Leuchtkraft des Mondes es nicht schaffe, die dichte Wolkendecke zu durchbrechen, war es stockdunkel. Hier war der Schnee noch tiefer, anscheinend hatten sich in den letzten Tagen nur vereinzelt Menschen in diese Schneewehen verirrt. Einer davon ist mir wohlbekannt, leider nicht die Fratze dahinter. Am Rand des Trampelfades, der schon in wenigen Metern Entfernung aufgrund der allesverschluckenden Dunkelheit nicht mehr zu sehen war, reihten sich die Nadelbäume dicht an dicht. Liebig stapfte den Weg