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Eventuelle Ähnlichkeiten oder Namensgleichheiten mit real existierenden Personen, Firmen u.ä. sind reiner Zufall.

Imprint

Sünden von einst. Kriminalroman

Elisa Scheer
published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de
Copyright: © 2015 Elisa Scheer
ISBN 978-3-7375-6279-9

1

„Ich brauch noch ein Bier“, beschloss Bernie und winkte dem Kellner.

Ich seufzte. „Noch eins? Bernie, ich muss langsam ins Bett, es ist schon elf Uhr durch.“

Bernie warf mir einen vorwurfsvollen Blick zu. „Elf ist doch noch gar nichts. Mensch, früher sind wir erst gegangen, wenn die Kellner das Licht abgedreht haben!“

„Früher musste ich auch nicht um Viertel vor acht frisch und kompetent in einem Meeting auftauchen. Mit lauter Kerlen, die um neun im Bett waren“, entgegnete ich ärgerlich.

„Ich muss auch langsam heim“, verkündete Julia. „Wer weiß, was die beiden schon wieder angestellt haben. Martin ignoriert das doch alles, solange er am Rechner sitzt.“

„Was guckt er denn da eigentlich die ganze Zeit?“, fragte Bernie. „Pornos?“

Bis Julia empört und wortreich erläutert hatte, dass ihr Martin selbstverständlich nur beruflich..., hatte Bernie ihr Bier erhalten und schon halb geleert. Wieder mal war ihre Taktik aufgegangen.

„Ich pack´s jetzt“, verkündete ich mit einem resignierten Blick auf die Uhr. Fast halb zwölf, verdammt! „Ich hab morgen echt einen langen Tag.“

„Jaja, reib´s mir nur hin“, murrte Bernie. „Karriereweib!“

„Könntest du auch sein, wenn du deinen Hintern mal hochkriegtest“, grinste ich. „Niemand zwingt dich, dein ganzes Leben lang an der Uni herumzuhängen.“

„Mein ganzes Leben lang!“, schnaubte Bernie. „Ich mach schon noch Examen.“

„Wann?“, fragte Julia interessiert und winkte dem Kellner, die Geldbörse schon in der Hand. „Bald“, wurde sie abgefertigt. „Immerhin mache ich Examen. Du hast ja schon vor der Zwischenprüfung aufgegeben!“

„Mit zwei kleinen Kindern?“ Julia sah leidend drein, und ich verdrehte die Augen: Ging das schon wieder los! Sie schafften es, wie immer, zu zahlen und sich gleichzeitig weiter zu zanken, wer die größere Versagerin war. Dann verbündeten sie sich, auch wie immer, und warfen mir Streberin! - Blicke zu.

Ich feixte matt. „Nur keinen Neid, meine Damen. Wer ko, der ko.“

„Das sagst du auch jedes Mal“, maulte Julia.

„Ihr liefert ja auch jedes Mal die gleiche Vorlage. Aber allmählich könntest du dir wirklich einen Job suchen, so klein sind deine Zwerge ja nun auch nicht mehr. Und Bernie fliegt sowieso an der Uni raus, wenn sie sich zum nächsten Termin nicht zum Examen meldet.“

„Und dann?“, jammerte Bernie. „Dann muss ich Lehrerin werden! Will ich aber gar nicht!“

„Dann mach halt was anderes. Es zwingt dich doch keiner ins Referendariat! Such dir was bei einem Verlag oder so. Oder mach was ganz anderes, aber als Akademikerin und nicht als Studienabbrecherin.“

„Ja, Frau Lehrerin. Wieso bist du eigentlich nicht Lehrerin geworden, Nina? Du hast schon genau den richtigen Ton drauf.“

„Das macht Nathalie. Eine in der Familie reicht. Mir ist da die Bezahlung zu mies.“ Ich zog den Reißverschluss meiner Tasche zu und fischte den Autoschlüssel aus der Hosentasche. „Soll ich euch mitnehmen?“

Sie lehnten ab; Julia war selbst mit dem Auto da und Bernie wollte noch in eine andere Kneipe schauen, die angeblich bis um zwei aufhaben sollte. Also winkte ich ihnen zu und verzog mich nach draußen.

Tolle Luft – und noch richtig warm, obwohl es fast Mitternacht war! Sommer war doch am schönsten... Schade, dass ich morgen arbeiten musste, jetzt hatte ich eigentlich Lust auf einen ganz langen Spaziergang durch die nächtlichen Straßen. Na, dann eben morgen. Freitagnacht eignete sich dafür schließlich genauso gut.

Ich rangierte mühsam herum, bis ich meinen Wagen aus der verflixt engen Parklücke befreit hatte, und brauste dann nach Hause. Bernie wäre sicher nicht mehr fahrtüchtig, nach vier Bieren, überlegte ich und erinnerte mich selbstzufrieden an die drei Apfelschorle, die in meinem Magen herumgluckerten. Aber Bernie wohnte ja auch an der Uni und konnte von all diesen Kneipen zu Fuß nach Hause stolpern. Bis nach Mönchberg allerdings, wo ich wohnte, wäre das doch reichlich weit gewesen – dann lieber kein Bier.

Vermisste ich die alten Zeiten? Als wir noch mit zunehmend schwerer Zunge auf die Jungs und dann die Männer geschimpft hatten und erst heimgewankt waren, wenn die Kellner auffordernd die Tür aufgehalten hatten? Nein, aus dem Alter war ich raus, und mit dem unvermeidlichen Verspießerungsprozess, der mit Amt und Würden einherging, hatte ich mich ohne große Probleme abgefunden.

Vielleicht lag das ja auch an der familiären Prägung – Nathalie, die acht Jahre jünger war als ich, war schon genauso ehrbar geworden, nur Scheine, Jobs und Vermögensbildung im Kopf. Das wäre ja auch kein Wunder, überlegte ich, während ich in die Tiefgarage fuhr, schließlich waren wir recht früh auf uns selbst gestellt gewesen.

Hatte uns aber auch nicht geschadet, dachte ich mir weiter, als ich zum Lift lief und gähnend überlegte, ob ich im Erdgeschoss einen Zwischenstopp einlegen und die Post mitnehmen sollte. Oder lieber erst morgen? Nein, heute war das Wochenblatt gekommen, das verstopfte den Briefkasten bloß wieder. Ich beschloss, ein braves Mädchen zu sein und drückte auf E.

Ein wahrer Haufen quoll mir entgegen, als ich das kleine Fach aufschloss. Ich sammelte alles ein, schloss die Klappe wieder zu und kehrte in den Lift zurück. Jetzt aber ins Bett - morgen hatte ich wirklich eine Sitzung, bei der allerdings von mir nur verlangt wurde, nicht allzu offensichtlich einzuschlafen, und hier stand ich mit stapelweise Altpapier!

Was hatte ich überhaupt ergattert? Den Mönchberger Lokalboten (samt zehn Werbeprospekten), Bankauszug, Bankauszug, Telefonrechnung, Handyrechnung, Werbepost, Werbepost – die Lifttüren öffneten sich. Ich verließ den Lift blätternd, schloss meine Wohnungstür auf und wieder zu und blätterte weiter. Lotteriegesellschaft, Bankauszug, Postkarte, Restpostenkatalog, Bankauszug, Ansichtskarte, Pizzaflyer, Werbeblatt vom Supermarkt.

Ich warf Werbepost, Lotteriegesellschaft und Werbeblatt vom Supermarkt ins Altpapier, las die Ansichtskarte und grinste. Mein lieber Kollege Markus schien sich auf Kuba vor allem für den Rum zu interessieren... Aber eine nette Karte, lauter knallfarbene Oldtimer auf der Hafenpromenade. Wie in Buena Vista Social Club.

Die Bankbriefe (wahrscheinlich Ankaufbescheinigungen) legte ich auf den Tisch, den Mönchberger Boten (ohne die Einlagen, die sofort wegkamen) daneben. Eine Postkarte... Mist, nicht schon wieder! Was wollte er denn jetzt wieder? Ich drehte die Karte um: Liebe Nina, ich erwarte dich am Freitag, den 2. Juli um achtzehn Uhr. Sei bitte pünktlich. H. Lamont.

Wieso konnte er eigentlich nicht schreiben Dein Vater? War ihm das zu emotional, dem kalten Fisch? Oder war er´s womöglich gar nicht und wollte es so diskret andeuten? Schrieb er Nathalie eigentlich auch immer mit dieser Unterschrift? Dass sie auch gelegentlich solche Karten bekam und sich dann knurrend in der alten Villa über dem Fluss einfand, wusste ich ja.

Morgen Abend könnte ich die schönsten Sachen machen – aber nein, ich musste zu Vater... Komisch, alle anderen sagten Papa oder Papi oder Paps zu ihren Erzeugern, oder meinetwegen auch Daddy, aber unserer hatte auf Vater beharrt. Wahrscheinlich hätte er sich am liebsten von uns siezen lassen, wenn das nicht sogar ihm zu bescheuert gewesen wäre. Glaubte ich jedenfalls. Seufzend warf ich die Karte auf den Tisch und schlüpfte aus den Schuhen. Und was sollte das überhaupt heißen, Sei bitte pünktlich? Ich war immer pünktlich, und bei ihm ganz besonders, alleine schon, um die Anzahl der überflüssigen Predigten um eine zu reduzieren.

Was er wohl wieder wollte? Beim Abschminken dachte ich darüber nach, aber mir fiel nichts ein. Den Undank der heutigen Jugend hatten wir doch erst letzten Monat gehabt? Und meine angebliche Gier nach seiner Villa im Monat davor – als ob ich mich nach einem schwarz getäfelten Mausoleum verzehrte! Und davor... wenn mich nicht alles täuschte, sein Wehklagen darüber, dass er seinen einzigen Sohn verloren hatte und nur nutzloses Weibsvolk übrig geblieben war.

Immer das Gleiche: ein halbstündiger Vortrag, ich dachte an etwas anderes und sagte an den richtigen Stellen Ja, Vater, dann fragte er, ob ich dazu nichts zu sagen hätte, ich sagte Nein, Vater und wurde des Hauses verwiesen. Draußen pflegte ich erst einmal tief einzuatmen: frische Luft! Warum machte ich das eigentlich immer noch mit? Aus Mitleid, weil er ein einsamer alter Mann war?

Ach was, er war ein alter Arsch, wenn ich ehrlich war. Und Nathalie würde mir da sofort zustimmen. Und auf jeden Fall war er es nicht wert, dass ich mir seinetwegen noch die Nacht um die Ohren schlug. Ich fegte die Karte vom Tisch, zog mich aus, ließ meine Klamotten auf dem Weg zum Bad fallen und machte mich bettfertig.

2

Sobald die Konferenz überstanden war, schickte ich Nathalie eine E-Mail, dass sie mich sofort anrufen sollte. Ich war noch dabei, meine Notizen von der Konferenz in einen Online-Ordner zu übertragen, schließlich betraf mich die Konzeption einer neuen Ratgeber-Reihe auch, wenn auch nur im Hinblick auf die Finanzierung, als sie anrief. „Was gibt´s denn? Ich hab in zehn Minuten eine total wichtige Übung. Stochastik II.“

Klang ja oberwichtig, aber leider wusste ich noch, was Stochastik war, ich hatte auch mal in Mathe Abitur gemacht. Entsprechend wenig war ich beeindruckt. „Schaffst du schon noch. Hat unser Erzeuger dich auch einbestellt?“

„Nö, warum – dich?“

„Ja, für heute. Mist, wir wollten doch in den Wittelsbacher Garten gehen.“

„Na und? Gehen wir eben eine halbe Stunde später. Länger als eine halbe Stunde dauern seine Vorträge doch eh nie. Was will er denn?“

„Keine Ahnung. Enterbung? Vorwürfe, weil wir Töchter sind? Allgemeiner Undank?“

„Gejammer wegen der Rezession“, schlug Nathalie vor und lachte spöttisch. „Vielleicht ist er pleite und will das Geld von damals zurück.“

„Das kann er vergessen“, antwortete ich, „erst abspeisen und dann wiederhaben wollen? Kommt gar nicht in Frage. Okay, treffen wir uns um sieben im Biergarten, ja? Am Brotzeithäusl, wie immer.“

„Super. Ich muss dir den Hardy vorführen, der gefällt dir bestimmt auch.“

„Ich weiß nicht – wenn einer schon Hardy heißt... Na gut, troll dich in deine megawichtige Übung und denk dran, keine Wahrscheinlichkeit über eins!“

„Peanuts! Also, ciao.“

Ich wandte mich wieder der Konzeption zu und überschlug den Finanzbedarf. Bei der gegenwärtigen Wirtschaftslage sollten wir das Anzeigenaufkommen wohl lieber etwas bescheidener kalkulieren...

Ein perfekt in dunkelgraues Kammgarn gekleidetes Bein baumelte plötzlich von meiner Tischkante. „Na, schon in Wochenendstimmung?“

Ich sah auf und musterte das dazugehörige Gesicht streng: Max schon wieder! „Kaum“, entgegnete ich dann so kalt ich konnte. Jetzt bloß nicht lachen, sonst kriegte er wieder Oberwasser!

„Warum so deprimiert, an einem strahlend schönen Freitag?“ Er grinste auf mich herunter, selbstsicher und von seiner Wirkung überzeugt. Er war ja auch ein netter Kerl, aber ein Hallodri. Und verheiratet. Da halfen die schönsten weißen Zähne, die nettesten Grübchen und der schickste Haarschnitt nichts. Und das graue Kammgarn auch nicht, obwohl ich durchaus Sinn für gut gekleidete Männer hatte.

„Ich bin nicht deprimiert, ich habe zu arbeiten. Das kennst du nicht, das bedeutet, dass man das tut, wofür man eigentlich bezahlt wird. Oder hat man dich nur eingestellt, um die Belegschaft bei Laune zu halten?“

„Die weibliche Belegschaft“, verbesserte er zwinkernd, „oder hast du mich schon mal bei Mayring auf dem Schreibtisch sitzen gesehen?“

„Nein. Der Glückliche, der muss auch nie seine Unterlagen wieder glattstreichen. Du sitzt auf meinem Finanzplan, geh da mal runter.“

Er hob lediglich einen Oberschenkel an und ließ mich das Blatt herausziehen. Immerhin gelang es mir, ohne ihn dabei zu berühren. Er guckte enttäuscht.

„Du bist lieblos“, klagte er dann und rutschte von der Tischplatte. Ich fing die Maus ein, die mitrutschen wollte und sah ihn dann großäugig an. „Wieso? Wenn ich jemanden liebe, bin ich nicht lieblos – aber bei dir?“

„Herzloses Biest“, grinste er und schlenderte davon – hoffentlich zu seinem eigenen Schreibtisch, denn heute Nachmittag hatten wir beide mit Mayring noch ein anderes Projekt zu bearbeiten, und wenn er seinen Teil nicht erledigt hatte, gerieten wir ernsthaft in Verzug. Nein, das war unfair, Max Körner baggerte zwar als Pausenvergnügen herum, aber seine Arbeit machte er, wenn mir auch ein Rätsel war, wann.

Jetzt ging er Karin auf die Nerven, ich hörte sie vom anderen Ende des Raums abwehrend lachen. Und bei ihr saß er nicht auf dem Schreibtisch: Sollte ich mich jetzt geschmeichelt fühlen, weil mir diese Ehre zuteil geworden war?

Was ging mich dieser Depp an! Blödeln und arbeiten konnte man mit ihm ganz gut, und mehr wollte ich nicht von ihm, obwohl Karin mich manchmal so wissend ansah, wofür ich mich umgehend zu revanchieren pflegte.

War ich wirklich lieblos? Blöde Frage, vor allem, wenn man eigentlich über die neuen Anzeigenpreise nachdenken sollte. Ich rechnete lustlos etwas herum, aber die Frage Wie können wir die Preise attraktiv senken und dabei mehr einnehmen als vorher? war ohnehin nicht so einfach lösbar. Leider wurde der Chef ziemlich böse, wenn wir allen Schwund auf die Wirtschaftslage schoben, also sollte ich mir wohl doch etwas einfallen lassen...

Lieblos, so was Blödes! Zu Nathalie war ich nicht lieblos. Und zu – ja, zu wem denn noch? Bernie und Julia? Naja, manchmal schon, wenn Bernie wieder nichts geregelt kriegte und Julia ihr Hausfrauengetue übertrieb. Dafür nannten sie mich ja auch Streberin, so what?

Wir konnten vielleicht an den Abo-Preisen etwas drehen... Ich schrieb eifrig, rechnete und entwarf dafür geeignete Bedingungen, schließlich wollten wir unsere kostbaren Seiten ja auch nicht verschenken.

Lieblos? Wen liebte ich denn eigentlich? Nathalie eben, schließlich war sie ja meine kleine Schwester. Und sonst?

„Haben Sie die Übersicht wegen der Steuersoftware gesehen?“

Ich schob die Mappe in die Richtung, aus der die Stimme gekommen war, ohne aufzusehen. Mayring eben.

„Nein, die andere.“ Jetzt sah ich doch auf. „Welche andere?“

„Na, wegen der Restposten vom letzten Jahr!“ Mayring sah mich strafend an. Ich fischte einen Zettel aus meinem Ablagekorb. „Hier. Hätte das nicht bis nachher Zeit gehabt?“

Er schnaufte und wandte sich ab. Wie immer eben. Ich starrte ihm giftig hinterher und vertiefte mich dann wieder in meine Unterlagen. Vielleicht gestaffelt, ab zweimal pro Vierteljahr günstiger, ab viermal noch günstiger... Quatsch, einfach einen Daueraborabatt mit verlängerten Kündigungsfristen!

Wen liebte ich außer Nathalie? Ja, wen sollte ich denn lieben? Unseren Vater womöglich? Der konnte uns doch auch nicht leiden! Und Mama – warum sollte ich ihr jetzt noch nachtrauern, sie war seit zwanzig Jahren tot, und meine vagen Erinnerungen bestanden mehr aus Jetzt nicht, Nina, du siehst doch, dass ich telefoniere und Kannst du denn nicht einmal alleine spielen? Ach ja, und Hörst du nicht, dass deine kleine Schwester schreit? An Geknuddeltwerden oder Ausflüge oder einfach nur mütterliches Getue konnte ich mich wirklich nicht erinnern. Der Bruder, dem unser Vater so nachzutrauern pflegte, war meinen eher vagen Erinnerungen nach etwa vier Jahre nach meiner Geburt tot zur Welt gekommen – und mehr Familie hatten wir nicht.

Es gäbe natürlich immer noch Männer...

Zum Lieben? Da lachten ja die Hühner!

Obwohl, Markus hatte ich schon geliebt. Glaubte ich jedenfalls, das war ja auch schon wieder ewig her. Letztes Schuljahr und die ersten drei Semester...

„Warum seufzt du denn so liebeskrank?“

Ich sah zornig zu Max auf. „Was schleichst du dich so blöde an? Und ich bin absolut nicht liebeskrank!“

„Natürlich nicht, du bist ja unsere Eisprinzessin. Aber geseufzt hast du doch.“

„Na und? Ist das verboten?“

„Zick nicht rum. Passt es dir, wenn wir das Meeting nachher um eine halbe Stunde verlegen? Auf drei Uhr?“

„Solange ich trotzdem um fünf gehen kann – ich hab ja noch was vor.“

„Glaubst du, ich nicht? Ab auf die Piste!“

Was sonst? „Drei ist okay. Dann mach ich um halb zwei Mittag. Wo ist der Chef eigentlich hin?“

„Verhandlungen außer Haus. Bei irgendeinem Fernsehsender.“

„Ehrlich? Kriegen wir so ein Magazin wie alle anderen auch?“

„Keine Ahnung. Willst du es moderieren?“

Ich wedelte abwehrend. „Da sei Gott vor!“

„Wieso? Du bist doch ganz fotogen, oder?“

„Woher willst du das wissen, hast du jemals ein Foto von mir gesehen? Mach du´s doch, du kriegst sicher waschkörbeweise Fanpost.“

„Lieber nicht, Sandra tickt aus!“

„Du meinst, dann merkt sie erst so richtig, was du die ganze Zeit treibst?“ Ich grinste ihn an.

„Ich treibe doch gar nichts“, entgegnete er, leicht beleidigt.

„Würdest du aber, wenn du hier irgendwo zum Zuge kämst, oder?“

„Nicht nur Eisprinzessin, auch noch gehässig!“ Er verzog sich und ich versuchte es weiter mit den Abo-Strategien, wobei ich mir energisch verbot, meine Verflossenen Revue passieren zu lassen. So blöde waren die auch nicht gewesen, bloß eben nicht die Richtigen. Solo war schon besser, dann konnte man sich wenigstens auf die Arbeit konzentrieren.

Nathalie konnte unserem Vater ja eines Tages Enkel bescheren. Wenn dieser Hardy mehr taugte als seine Vorgänger, hieß das. Nicht, dass Vater auf Enkel scharf gewesen wäre.

Gegen eins war ich mit dem Konzept endlich fertig und hatte zwischendurch noch allerlei anderen Kram abgearbeitet und weitergeleitet. Zufrieden betrachtete ich meinen fast aufgeräumten Schreibtisch: Reif fürs Wochenende! Nur das alberne Meeting und diesen überflüssigen Besuch bei Vater musste ich noch hinter mich bringen.

Lieblos und fotogen. Jetzt hatte mir Max schon zwei Eigenschaften untergejubelt, über die ich nachdenken musste. Also, lieblos war ich nicht, beschloss ich. Ich liebte bloß praktisch niemanden – wen denn auch? Und fotogen... nein. Jedenfalls nicht so, dass es für ein TV-Magazin gereicht hätte. Außerdem wurde ich schon nervös, wenn ich in ein Mikrofon sprechen musste. Und früher war ich vor jedem Referat fast gestorben und hatte alle Statements mit verlegenem Räuspern und Äh, ja, also... begonnen. Das musste man ja nicht auch noch im Fernsehen haben!

Und außerdem konnte ich mich langsam in die Mittagspause aufmachen.

Ich holte mir in der Sandwichbar ein dickes Prachtstück mit Putenbrust, Salat, Tomaten und dieser himmlischen giftgrünen Kräutermayonnaise und setzte mich in der kleinen Anlage gegenüber von Markt&Geld auf eine Bank. Sonnenbrille auf, Beine ausgestreckt und zufrieden kauend. Ja, so konnte das Wochenende kommen! Vor allem, weil ich das Wochenende garantiert nicht in einem dunkelblauen Hosenanzug verbringen und folglich auch nicht dermaßen schwitzen würde. Bikini und Balkon waren angesagt – und Sonnenschirm, Leute mit rötlichen Haaren und heller Haut mussten ja leider aufpassen.

Lecker. „Was isst du denn da?“

Ich blinzelte. Ach, Gabi! „Sandwich. Schmeckt super. Und die kosten bloß zwei fünfzig, drüben in dem Laden da.“

„Ist da Butter drauf?“, fragte Gabi misstrauisch. „Du weißt ja, tierische Fette...“

„Nein. Mayo, aber Putenbrust. Ganz mager.“

„Hm.. na, lieber nicht.“

„Die haben sicher auch was Vegetarisches“, lockte ich, aber Gabi blieb standhaft und packte eine Reiswaffel aus. Ohne was drauf.

„Schmeckt das nicht ziemlich fad?“, erkundigte ich mich. Sie zuckte die Achseln. „Dafür ist es gesund. Man kann nicht alles haben. Und Kalorien hat das Zeug auch praktisch nicht.“ Ja, so sah es auch aus.

„Warum machst du bloß immerzu Diät? Du bist doch gar nicht dick“, versuchte ich es wieder mal. „Nicht dick? Hast du eine Ahnung! Dieser Superbikini kneift an allen Ecken und Enden – obwohl, von Ecken kann man bei mir sowieso nicht sprechen, und nächsten Freitag fliegen wir für zwei Wochen nach Lanzarote! Ich muss unbedingt noch mindestens drei Kilo abnehmen!“

„Ich würde mir einfach den Bikini eine Nummer größer kaufen und schon ein bisschen bräunen“, schlug ich vor. „Braun sieht man immer schlanker aus. Ich werd ja leider nicht so braun.“

„Du brauchst das ja auch gar nicht, du bist so toll dünn.“ Sie musterte mich nicht ohne Neid. „Du wiegst bestimmt nicht mehr als fünfzig Kilo, oder?“

Ich grinste. „Gabi, ich bin einsfünfundsiebzig groß, da verteilt sich das Gewicht bloß besser. Ich wiege sechzig Kilo, und das ist auch gut so. Apropos, hast du´s mal mit höheren Absätzen probiert? Ich meine, nicht, dass du dick wärst, aber wenn die Körpergröße um - sagen wir mal - fünf Zentimeter steigt...“

„In so was kann ich nicht laufen. Und wenn ich mit Strandpantöffelchen durch die Lava stakse und dann auf die Schnauze fliege – das macht den Urlaub auch nicht schöner.“ Sie seufzte tragisch und kaute mit langen Zähnen das styroporartige Ding.

„Wann machst du Urlaub?“, fragte sie dann.

„Weiß noch nicht. Ich fahre eh nicht weg, ich denke, ich nehme ihn dann, wenn sonst keiner will.“

„Du fährst nicht weg? Wieso nicht? Kein bisschen am Strand braten?“

„Kein Geld“, log ich, „ich muss meine Wohnung noch abzahlen.“ In Wahrheit hatte ich bloß keine Lust – die Wohnung war abbezahlt, und Geld für einen Urlaub hatte ich auch. Aber ich wollte lieber das Schlafzimmer neu streichen und mir anständige Regale für die Abstellkammer kaufen.

Mein Handy klingelte, und Gabi erhob sich, wischte sich die Reisflocken von der Jacke und winkte mir zum Abschied zu. Als ich mich gemeldet hatte, erntete ich Gestotter: „Was – wieso? Äh, hier ist Simon...“

„Hi, Simon“, antwortete ich leicht erstaunt. Wir hatten doch vor gut einem Jahr Schluss gemacht, und das nicht unbedingt in gegenseitigem Einvernehmen? „Was liegt an?“

„Nichts – äh, also eigentlich wollte ich gar nicht dich anrufen, ich muss im Speicher verrutscht sein.“

Ich kicherte. „Männer und Technik! Warum löschst du meine Nummer nicht einfach? Markieren, Optionen, Löschen. Wieder ein Problem gelöst.“

„Jaja, spotte nur. Aber wenn ich dich schon mal an der Strippe habe... wie geht´s dir denn so?“

„Gut“, antwortete ich zufrieden. „Ich sitze in der Mittagspause in der Sonne und freue mich aufs Wochenende. Und wie geht´s dir? Und deiner – wie hieß sie doch gleich? Irmgard?“

„Irma“, antwortete er beleidigt. „Und wir sind nicht mehr zusammen.“

„Das tut mir aber Leid“, heuchelte ich. Wegen Irma hatte er mit mir Schluss gemacht, aber behauptet, es sei, weil ich ihn nie wirklich ernst genommen hätte. Männer? Ernst nehmen?

„Lüg nicht rum, du freust dich doch, oder?“

„Aber nein“, schwindelte ich. „Woran lag´s denn? Ich denke, sie war die ideale Frau, so anschmiegsam, um nicht zu sagen gutgläubig?“

Simon schnaubte. „Gutgläubig? Ach, Nina...weißt du, es ist ja schon nett, wenn man von seiner Freundin bewundert wird. War mal eine Abwechslung für mich. Aber gar so kritiklos? Außerdem hat sie wirklich allen alles geglaubt.“

„Was soll das denn heißen?“ Ich lehnte mich, den letzten Bissen im Mund, gemütlich zurück.

„Ach, sie hat dauernd irgendwelchen Kram gekauft, sogar an der Haustür. Da musste einer bloß mit einer abgedroschenen Geschichte daherkommen. Und erinnerst du dich noch an den Wolfi? Dem hat sie allen Ernstes abgekauft, dass er alleine auf dem Montblanc war, richtig raufgeklettert. Totale Heldenverehrung, und warum ich so was nie mache.“

Ich kicherte. „Tja, du könntest ja mit der Geißenhöhe anfangen und dich dann langsam steigern.“

„Dieses sanfte Hügelchen hinter Waldstetten? Typisch für dich!“

„Komm, bei dem, was du so wegrauchst, bist du doch schon nach einer Treppe völlig außer Atem!“

„Ich bin immer noch fitter als du!“, fauchte er mir ins Ohr. Ich kicherte noch mehr. „Jaja, wie du meinst. Ich glaube, jetzt löschst du meine Nummer endgültig, oder?“

„Auf jeden Fall. Sobald ich die von meiner neuen Eroberung eingegeben habe. Ich sag dir, eine absolute Traumfrau...“ Nach diesem Partherpfeil schaltete er ab und ich grinste vor mich hin. Traumfrau, soso! So traumhaft wie Irma wahrscheinlich. Und davor wie ich und davor wie diese rachsüchtige Corinna und davor... keine Ahnung. Das konnte mir auch ziemlich egal sein. Aber so etwas wie Simon konnte ich wirklich nicht ernst nehmen!

3

Die Projektsitzung war so unergiebig gewesen wie erwartet, was zum einen daran gelegen hatte, dass Mayring schlecht gelaunt und Max in alberner Stimmung gewesen war (er hackte immer noch auf der Sache mit dem TV-Magazin herum, obwohl das weder spruchreif noch unser Thema war), zum anderen daran, dass wir alle drei schlecht vorbereitet waren und wichtige Unterlagen auf dem Weg von der Geschäftsleitung bis zu uns irgendwo falsch abgebogen waren.

Schließlich war es schon kurz nach fünf, als ich meinen Schreibtisch endlich absperren und meine Tasche über die Schulter schwingen konnte. Hastig brauste ich von Zolling nach Mönchberg, ärgerlich über die Vorladung in die Gruselburg: Was man da an Sprit verplemperte! Zolling – Mönchberg, Mönchberg – Henting, Henting – Altstadt, Altstadt – Mönchberg: jedes Mal quer durch die Stadt. Aber etwas frisch machen sollte ich mich eben doch und ein bisschen einkaufen... Nein, einkaufen konnte ich auch morgen Vormittag. Allerdings war es dann im Supermarkt wieder rappelvoll... Nein, egal. Hauptsache nicht jetzt!

Ich parkte schief vor dem Haus, lief nach oben, räumte meine Tasche aus, steckte die Postkarte von Vater ein (aus unerfindlichen Gründen wollte er sie immer zurück haben), schminkte mich ab, weil er keine angemalten Weiber mochte, ärgerte mich über meine Willfährigkeit, nahm den Schmuck ab, weil er auch keine mit Klunkern behängten Weiber mochte, ärgerte mich noch mehr, schlüpfte in flache, bequeme Schuhe mit dickerer Sohle (der scharfkantige Kies im Wittelsbacher Garten!), kontrollierte, wie viel Geld ich noch hatte, bürstete meine rotbraunen Locken, band sie im Nacken brav mit einer Spange zusammen, warf einen gehetzten Blick in die Runde – alles einigermaßen ordentlich, nur leicht angestaubt – und griff wieder nach dem Schlüssel.

Eigentlich konnte er jetzt nicht meckern, fand ich – aber er würde es trotzdem tun, das wusste ich. Warum bestellte er uns eigentlich immer wieder zu sich? Bloß, um uns zuzupredigen? War er einsam? Bereute er, dass er uns so entschieden zum frühestmöglichen Zeitpunkt vor die Tür gesetzt hatte? Gott behüte, hatte Nathalie womöglich Recht und er wollte das Geld zurück, mit dem er sich von jeder weiteren Verantwortung freigekauft hatte?

Das konnte er vergessen, beschloss ich, genauso wie ich es Nathalie gesagt hatte. Wir hatten nicht unterschrieben, dass das Geld nur geliehen war, und wenn er wirklich pleite war, sollte er erst einmal das Haus samt den Bergen von nutzlosem Inventar verscherbeln. Ich kurvte Richtung Henting und merkte, dass ich schon richtig aggressiv fuhr, weil ich mich so ärgerte. Wenigstens war vor dem Haus ein Parkplatz frei! Ich verzichtete darauf, mich halb auf den Bürgersteig zu stellen, er würde es ja doch wieder merken und mich anschnauzen. Als ob mein fast neuer Wagen Öl verlöre!

Außerdem stand dieser schwarze BMW auch ganz auf der Straße. Dann mussten die drei Autos, die hier pro Tag durchfuhren, eben etwas aufpassen. Die Nachbarn hatten wohl Besuch? Netter Wagen, fand ich, wenn ich noch etwas mehr Geld zusammengerafft hatte, sollte ich auch mal über so etwas nachdenken, aber noch tat es mein Golf auch. Und wenn ich mir mal so was leisten könnte, würde ich mir nicht so eine Schnapszahl wie 3333 aufs Kennzeichen setzen. Da fanden einen die Bullen doch immer sofort!

Ich schloss ab und klingelte artig einmal (Für Sturmklingeln hatte ich vor zwanzig Jahren tatsächlich mal eine Tracht Prügel bezogen und dabei so gestrampelt, dass ich es geschafft hatte, Vater ins Gesicht zu treten. Diese Erinnerung zauberte prompt ein töchterliches Lächeln auf mein Gesicht).

Nichts. Wollte er mich wieder zappeln lassen?

Ich sah auf die Uhr. Mein Gott, vier Minuten vor sechs, man konnte die Korinthenkackerei auch übertreiben! Na gut, wartete ich eben. Um zwei Minuten vor sechs verlor ich die Geduld und klingelte wieder. Wieder nichts. War er womöglich nicht da? Ausgeschlossen, er verließ das Haus doch praktisch nie. Ob sein Wagen da war, konnte ich nicht feststellen, der war natürlich immer ordentlich in der Garage geparkt, und die Einfahrt war sorgfältig geharkt.

Ich läutete noch einmal. Jetzt war es exakt achtzehn Uhr, jetzt konnte doch wirklich nichts mehr falsch sein? Und warum öffnete nicht wenigstens die übellaunige Frau Zittel? Es war ja nicht so, als würde sich Vater selbst versorgen!

Nichts.

Ich trat wütend gegen das schmiedeeiserne Törchen, und es öffnete sich – nein, nicht unheimlich quietschend. Das Haus sah zwar aus wie aus einem der schlechteren Edgar Wallace-Filme geklaut, aber alles war ordnungsgemäß geölt.

Also trat ich ein, obwohl uns verboten war, das Grundstück eigenmächtig zu betreten: An meinem achtzehnten Geburtstag war mir unmissverständlich klar gemacht worden, dass dieses Haus nicht mehr mein Zuhause war. Und Nathalie war es acht Jahre später genauso ergangen.

Wenn er nicht wollte, dass man unaufgefordert eintrat, sollte der alte Mistkerl eben entweder zuschließen oder seinen Hintern zur Tür bewegen und sie aufmachen, wie es unter zivilisierten Menschen üblich war!

An der Haustür klingelte ich auch wieder vergeblich und schließlich Sturm. Wenn er mich wieder übers Knie legen würde, würde ich zurückschlagen und mich dann auf einen Reflex herausreden.

Schließlich drückte ich probeweise gegen die Tür. In einem Film hätte sie sich jetzt geöffnet, überlegte ich, aber so einfach war die Realität mal wieder nicht; die Tür blieb zu. Frustriert trat ich einen Schritt zurück, und das war wohl auch mein Glück, denn im nächsten Moment wurde sie aufgerissen und ein fremder Mann stand vor mir – grünlich weißes Gesicht, weit aufgerissene Augen und ein hinreißend schöner, wenn auch krampfhaft zusammen gepresster Mund. Mehr sah ich nicht, bevor er mich zur Seite stieß, die drei Stufen hinunter stürzte und wegrannte.

Ich rieb mir den Arm und sah ihm konsterniert nach. Was sollte das denn? Für einen von Vaters komischen Gartenfreunden war er zu jung, wenn er sich nicht um den Posten eines Gärtners beworben hatte und von Vater mit dessen üblichem Mangel an Charme abgewiesen worden war. Trotzdem, so grün hätte er dann auch nicht sein müssen.

Wenigstens war die Haustür offen geblieben! Ich trat ein und blinzelte wie immer erst einmal orientierungslos in der dämmerigen Halle, dann rief ich laut: „Hallo? Ich bin´s, Nina. Ich sollte doch um sechs Uhr kommen?“

Keine Antwort.

Allmählich wurde mir die Sache unheimlich. Wenn er nicht da war, wieso war dann dieser Mann eben aus dem Haus gestürzt? Den musste er doch reingelassen haben? Unsinn, beruhigte ich mich selbst, vielleicht war das der Sohn von der blöden Zittel, und Vater war wirklich nicht da. Oder werkelte im Garten herum. War jetzt nicht gerade die Zeit, in der man den Rasen wässern musste? Aber dafür war er eigentlich zu korrekt. Überkorrekt sogar. Ein Korinthenkacker reinsten Wassers eben. Hier stimmte eindeutig was nicht.

Energisch steuerte ich das Arbeitszimmer an, sobald sich meine Augen an das Dämmerlicht gewöhnt hatten, und stieß die Tür auf. „Guten Abend, ich sollte doch um sechs Uhr hier s-“

4

Er saß am Schreibtisch, der Kopf war auf die lederne Schreibunterlage gesunken und irgendwie wusste ich, so sehr ich vorher auf der Leitung gestanden hatte, dass er tot war.

Oder? Ein Gefühl konnte einen schließlich auch trügen! Ich umrundete, trocken schluckend, den Schreibtisch, achtete darauf, nichts anzufassen und auf nichts zu treten – es lagen einige Papiere auf dem Boden – und betrachtete sein Gesicht, das von der Tür abgewandt war. Die Wunde an der Schläfe war deutlich zu sehen, und auch das Blut, das auf diese Seite der Schreibtischunterlage geflossen war.

O verdammt!

Ich hatte ihn ja wirklich nicht gemocht, aber so was...?

Vorsichtig zog ich mich wieder aus dem Arbeitszimmer zurück und zückte im Flur mein Handy. Nach den notwendigen Anrufen, bei denen ich mir vorkam wie in einem schlechten Film, auf jeden Fall nicht real, setzte ich mich in der Halle auf einen der Stühle und wartete.

Nach einigen Minuten wusste ich, warum dort nie jemand gesessen hatte; ich stand wieder auf, rieb mir den Rücken da, wo die Verzierungen sich hineingebohrt hatten, und trat lieber nach draußen.

Schließlich fuhren ein Polizeifahrzeug und ein Krankenwagen vor, zwei Beamte traten ein und folgten meinem ausgestreckten Zeigefinger. Ich wurde ansonsten nicht weiter beachtet, also lief ich in der Einfahrt im Kreis herum und versuchte zu überlegen, aber meine Gedanken drehten sich zunächst genauso sinnlos wie meine Schritte. Vater tot? Das konnte doch gar nicht sein, wahrscheinlich war das nur ein Alptraum und ich schreckte gleich an meinem Büroschreibtisch hoch. Tot? Vielleicht war er gar nicht wirklich tot. Oder doch?

Allmählich dachte ich ruhiger. So einer brachte sich doch nicht um! Und der Typ, mit dem ich in der Tür fast zusammen geprallt war – hatte er ihn gefunden und wollte damit nicht in Zusammenhang gebracht werden oder hatte er ihn erschossen? Eine Schusswunde war das, da war ich mir sicher. Ich guckte ja nicht umsonst die einschlägigen Serien wie CSI!

Er hatte nichts in der Hand gehabt, da war ich sicher. Wie hatte er eigentlich ausgesehen? Ziemlich groß, größer als ich jedenfalls, ich hatte nach oben geguckt, als ich sein bleiches Gesicht registriert hatte. Oder hatte ich da noch auf einer der Treppenstufen gestanden? Nein, ich war ja schon oben gewesen, um zu klingeln. Ein gutes Gesicht. Nicht wie ein Killer.

Himmel, wie sah denn ein Killer aus? Mit Killerfratze oder wie? Ich war wirklich dämlich! Und dass er nichts in der Hand gehabt hatte, besagte gar nichts. Eine Pistole oder ein Revolver (mit dem Unterschied kannte ich mich nicht so aus) war ja klein und passte in die Hosentasche. Was hatte er getragen? Einen dunklen Anzug? Da bemerkte man so etwas ja auch weniger als etwa bei knallengen Jeans. Ich schaute auf die Straße. Der schwarze BMW war weg. Ob das seiner gewesen war? Die Buchstaben hatte ich vergessen, aber die Zahl, 3333, hatte sich mir eingebrannt.

Sollte ich Nathalie anrufen? Um sieben im Biergarten, das konnten wir ja wohl vergessen. Sofort kam ich mir kaltschnäuzig vor – jetzt an den Biergarten zu denken! Und, wenn wir schon mal dabei waren, auch an das garantiert versaute Wochenende. Herzlos war ich, jawohl.

Blödsinn, er hätte im umgekehrten Fall ja auch nichts anderes gedacht. Ich rief Nathalie an, die es zuerst nicht glauben wollte und dann relativ gefasst reagierte. „Kaum vorstellbar, was? Er war irgendwie immer da, auch wenn diese Vorladungen bloß lästig waren. Ich komme hin, das mit dem Biergarten wird ja doch nichts mehr.“

Wir waren uns wirklich ziemlich ähnlich. Nur äußerlich nicht, Nathalie war dunkelhaarig und blauäugig und sah viel besser aus als ich. Sie wurde im Sommer auch immer knackbraun und ich kriegte Sonnenbrand und wurde dafür gehänselt. Warum dachte ich jetzt an so was?

Eine Frau in Zivil trat aus dem Haus. Mir war gar nicht aufgefallen, dass die Kripo schon angekommen war! „Sie haben ihn gefunden?“ Ich nickte.

„Und Sie sind -?“

„Nina Lamont. Der – äh – der Tote ist mein Vater. Hartmut Lamont. Ich habe meine Schwester informiert und herbestellt, ist das in Ordnung?“

„Natürlich. Mein Name ist Kerner, Charlotte Kerner.“

„Mordkommission?“

„Ja. Sie vermuten also, dass Ihr Vater ermordet wurde?“

„Naja – ich hab dieses Loch in seiner Schläfe gesehen“, ich schluckte, als ich mich an den Anblick erinnerte, „und der Typ für Selbstmord war er nun wirklich nicht. Außerdem hätte die Waffe dann ja irgendwo herumliegen müssen.“

Frau Kerner lächelte flüchtig. „Fernsehen bildet, was?“

Ich lächelte ebenfalls, etwas schief wahrscheinlich. „Genau. Wenn Sie Fragen haben – nur zu.“

„Sind Sie dazu schon in der Lage? Wir können das sonst auch morgen auf dem Präsidium erledigen.“ Ich zuckte die Achseln. „Wenn ich ehrlich bin, hab ich nicht direkt an meinem – unserem Vater gehangen. Es war kein schöner Anblick, aber völlig niedergebrochen bin ich nicht. Und meine Schwester wird es wohl auch nicht sein.“

„Und woran liegt das?“

„Wahrscheinlich daran, dass er auch nicht an uns gehangen hat. Er hat uns jeweils an unserem achtzehnten Geburtstag vor die Tür gesetzt, zwar mit genügend Geld, aber es wurde schon deutlich, dass er seine Pflichten als erfüllt und seine Aufgaben als beendet angesehen hat. Seitdem wurden wir nur noch etwa einmal im Moment herzitiert, um uns seine Tiraden zum Weltgeschehen, zur Jugend von heute oder zu unserer jeweiligen Nutzlosigkeit anzuhören. Heute war ich dran.“

„Warum sind Sie dann überhaupt gekommen? Hängen Sie finanziell von ihm ab?“ Das klang mir etwas lauernd, so als ob ich ihn des Erbes wegen erschossen hätte. Oder zumindest eine Erbschleicherin wäre. „Nein“, entgegnete ich also etwas schärfer als beabsichtigt, „wir haben seine Vorladungen einfach als Schicksal hingenommen. Es dauerte ja auch nie lange und es war die einzige Form von Familienleben, die wir hatten. Nicht direkt ein Dialog, freilich, eher ein Monolog, am Ende hatten wir zu sagen Ja, Vater und uns dann wieder zu trollen. Und die Vorladung mussten wir wieder abliefern.“

„Er hat Sie schriftlich – äh – einbestellt?“

Ich grinste. „Einbestellt ist ein schönes Wort. Ja. wollen Sie die Karte sehen? Warum er nicht telefoniert hat, weiß ich auch nicht – es sei denn, er war schwerhörig und wollte nicht, dass wir das wissen.“ Ich reichte ihr die Postkarte, die sie stirnrunzelnd studierte. „Kann ich das behalten?“

„Natürlich. Ich fange jetzt auch keine Souvenirsammlung mehr an.“ Sie steckte die Karte ein und sah sich um, blickte sinnend die graue, weinbewachsene Fassade hinauf und musterte dann das Gartentor. „Sie haben einen Schlüssel zu diesem Haus?“

„Nein, natürlich nicht“, antwortete ich entrüstet. „Ich glaube nicht, dass außer Vater und Frau Zittel – das ist die Haushälterin – jemand einen Schlüssel hat. Darin war er genauso eigen wie in allem anderen.“

„Haushälterin, ja?“ Sie schien einen Moment lang abgelenkt. „Ich weiß, das hört sich an wie in diesen treudeutschen Krimiserien – aber er war ein alter Mann und durchaus der Ansicht, dass niedere Dienste Weiberkram sind. Und Geld hatte er dafür bestimmt genug.“ Sie nickte. „Und wie sind Sie nun ohne Schlüssel reingekommen?“

„Das Törchen war offen, wie ich nach mehrfachem Klingeln gemerkt habe, und an der Haustür kam mir ein Mann entgegen“, ließ ich die Bombe platzen.

Sie starrte mich an. „Und das sagen Sie erst jetzt??“

Ich seufzte. „Viel nützen wird es Ihnen nicht, ich kannte ihn nicht und hab ihn nur eine Sekunde lang gesehen. Er war ziemlich bleich.“

„Kommen Sie, etwas mehr dürften Sie doch noch wissen, oder?“

Dass er einen absolut sexy Mund hatte? Das würde sie wohl kaum interessieren. „Er trug etwas Dunkles, wohl einen Anzug. Er hat mich zur Seite geschubst und ist weggerannt. Mehr weiß ich ehrlich nicht. So groß wie ich, denke ich, aber ich bin noch auf den Stufen da gestanden“, nickte ich verlogen in Richtung Haustür, „also kann ich mich da auch täuschen.“

„Alt? Jung?“ Ich zuckte die Achseln. „Kein Greis, keine weißen Haare. In den Dreißigern, denke ich.“

„Würden Sie ihn wieder erkennen?“ Sofort!

„Kaum“, antwortete ich und setzte eine bedauernde Miene auf. „Steht denn nichts im Terminkalender? Vater hat sich solche Dinge doch bestimmt aufgeschrieben.“

„Wissen Sie das oder vermuten Sie es nur?“, fragte sie zurück.

„Ich vermute es. Ich weiß nicht viel über ihn.“

„Was ist denn mit Ihrer Mutter? Sie haben sie noch gar nicht erwähnt.“

„Sie ist vor zwanzig Jahren gestorben, ich kann mich nur noch vage an sie erinnern.“

„Und ich gar nicht mehr“, ergänzte Nathalie, die plötzlich neben uns auftauchte und Frau Kerner die Hand reichte. „Nathalie Lamont, guten Tag.“

Die Kerner erwiderte den Gruß und fragte weiter: „Hat Ihr Vater denn nie von ihr erzählt?“ Nathalie schüttelte den Kopf. „Kein Wort. Wir wissen nicht mal, woran sie eigentlich gestorben ist – oder, Nina?“ Ich konnte nur zustimmen.

„Seltsam“, murmelte die Kerner und winkte einem jungen Mann zu, der aus dem Haus trat. „Na?“

Der junge Mann warf uns einen forschenden Blick zu und zuckte dann die Achseln. „Nichts Vernünftiges.“

„Vielleicht sollten Sie Vaters Anwalt informieren“, schlug Nathalie vor, „der kann Ihnen sicher Genaueres sagen. Über unsere Mutter und Vaters Lebensstil und all so was. Wir wissen wirklich nichts, wir durften ja nur auf Aufforderung eintreten. Der Anwalt heißt – äh.“

„Kastner“, half ich aus. „Das heißt, wenn es immer noch der gleiche ist wie früher?“ Nathalie nickte. „Als er mich rausgesetzt hat, war´s noch der gleiche, und das ist erst vier Jahre her.“

„Und wenn nicht, weiß er bestimmt, wer sich jetzt um das Mandat kümmert. Kastner“, wiederholte ich, „Leopold Kastner, oder?“

„War´s nicht Luitpold?“, fragte Nathalie.

„Kann auch sein. Na, beides wird´s ja wohl nicht geben.“ Der junge Mann notierte sich das, dann sah er auf: „Brauchst du mich noch, Charlie?“

„Nein. Wenn ihr drinnen fertig seid, lasst die Leiche abtransportieren. Und kriegt mal raus, wo die Haushälterin steckt. Versiegelt das Zimmer, das dürfte reichen.“

Er nickte brav und wandte sich ab. Nathalie betrachtete versonnen seine niedliche Hinterfront und zwinkerte mir dann zu. Ich bewahrte mühsam die Fassung, als Frau Kerner die Augen zum Himmel verdrehte und Immer das Gleiche murmelte. „Bitte?“, fragte ich aber doch, und sie winkte ab und musterte unsere fast identischen dunkelblauen Anzüge. „Nicht gerade die typische Freitagabendkleidung, oder?“

„Er hasste Blue Jeans“, erläuterte Nathalie und starrte dem knackigen Polizistenhintern immer noch nach.

„Nathalie, hör auf zu sabbern“, mahnte ich leise, „ich denke, du hast den tollen Hardy?“ Sie wandte sich widerstrebend ab. „Hast ja Recht. Aber niedlich ist der schon...“

„Sollten Sie heute auch hier antreten?“

„Nein“, erläuterte Nathalie, „nie beide zusammen. Zwei gegen einen, davor hatte er wohl Angst. Heute war bloß Nina dran, mich hätte es wahrscheinlich in zwei Wochen erwischt. Was das Ganze sollte, ist uns sowieso nie klar geworden – er konnte uns doch gar nichts mehr, es war nur ein schwächlicher Versuch zu Psychoterror.“

„Vielleicht wollte er sich selbst einreden, dass er noch Einfluss auf uns hatte“, gab ich zu bedenken, aber eigentlich glaubte ich selbst nicht daran, und Nathalie warf mir auch einen entsprechenden Blick zu.

„Besitzen Sie eine Waffe?“, wollte Frau Kerner wissen. Nathalie lachte schallend, und ich schüttelte den Kopf. „Höchstens ein Küchenmesser. Aber Sie dürfen sich gerne bei mir umsehen. Hier, meine Karte – wegen der Adresse.“

Nathalie kramte ebenfalls eine Karte hervor, und wir erhielten im Austausch je eine Karte von Frau Kerner. „Kriminalhauptkommissarin“, las Nathalie vor. „Ist das viel?“

„So mittel“, antwortete die Kerner. „Ja, ich weiß schon, mit DS, DI und DCI könnten Sie mehr anfangen, was?“

„Kunststück, wenn die besten Krimis immer noch aus England kommen.“

„Weißt du was?“, fragte Nathalie plötzlich. „Jetzt sind wir Vollwaisen. Komischer Gedanke.“

„Deshalb fühle ich mich auch nicht anders“, antwortete ich, „aber vielleicht kommt das noch. Ich hab ja noch gar nicht erfasst, dass er tot ist... Wer macht so was?“

„Genau das ist die Frage“, warf die Kerner ein und fixierte mich. „Fällt Ihnen zu diesem Mann nicht doch noch was ein?“

„Mann?“ Nathalies Blicke schossen von ihr zu mir und wieder zurück. „Welcher Mann? Der berühmte Landstreicher?“

„Sehr betroffen wirken Sie beide wirklich nicht“, wurden wir kritisiert. „Der Mann, den Ihre Schwester beim Verlassen der Villa gesehen hat.“

„Da war ein Mann? Ist er´s vielleicht gewesen?“

Ich zuckte die Achseln. „Keine Ahnung. Einen rauchenden Colt hatte er jedenfalls nicht in der Hand. Ich hab ihn doch nur ganz kurz gesehen und erschrocken war ich auch. Außerdem möchte ich bloß mal wissen, wo die Frau Zittel ist. Und wer hatte einen Grund, ihm das anzutun?“ Warum Nathalie da grinste, verstand ich nicht. „Was hat Ihr Vater eigentlich beruflich gemacht?“, wechselte die Kerner das Thema.

„Nichts mehr, denke ich. Er hatte mal eine Firma, aber die hat er 2001 verkauft. Ob eine von uns sie weiterführen wollte, hat er gar nicht gefragt. Typisch.“

„Was für eine Firma?“

„Lamont und Partner AG. Autozubehör. Er war Zulieferbetrieb für mehrere Automobilhersteller, Gurtsysteme und all so was. Aber wegen der Einzelheiten erkundigen Sie sich am besten bei seinem Anwalt, kleinen Weiberhirnen hat er die Details nicht anvertraut.“

„Das klingt etwas bitter. Was machen Sie denn beruflich?“

„Ich arbeite in der Finanzabteilung von Markt&Geld, und Nathalie studiert noch.“

„Die Wirtschaftszeitschrift? Also sind Sie Betriebswirtin?“

„Und Volkswirtin. Ich hätte die Firma schon leiten können, und 2001 war ich auch schon lange fertig, aber ob er das wusste... Bei diesen Terminen redet - redete ja immer nur er. Na, egal, bei Markt&Geld ist es bestimmt interessanter.“

„Ich will auch lieber Wirtschaft unterrichten als richtig authentisch auf die Schnauze zu fliegen“, fügte Nathalie hinzu und kicherte, als mein Magen laut knurrte. „Sorry, wir wollten ja eigentlich nach diesem Zwangsbesuch in den Biergarten, also hab ich noch nichts gegessen.“

„Das sollten Sie dann aber mal tun“, fand die Kerner mit einem Blick auf meine dürre Figur. „Ich denke, für heute war´s das. Sie sollten morgen Mittag, so gegen zwölf, mal im Präsidium vorbeischauen, bis dahin haben wir sicher noch mehr Fragen. Und wir werden in den nächsten Tagen sicher auch mal bei Ihnen vorbeischauen.“

„Aha – Hausdurchsuchung? Vielleicht haben wir ja doch die Waffe irgendwo versteckt?“

„Also, zu diesem Zeitpunkt müssen wir natürlich jeden verdächtigen. Sie waren ja hier, Frau Lamont – und Sie? So gegen sechs Uhr? Die genaue Todeszeit wissen wir leider noch nicht.“

„Ich hab mich mit meiner Nachbarin gestritten, bis Nina angerufen hat. Die Zimtzicke hat sich mal wieder wegen meiner Musik aufgeregt. Dabei muss man Queen laut hören, oder?“

„We Will Rock You auf jeden Fall“, stimmte die Kerner amüsiert zu und entließ uns.

5

„Warum hast du vorhin so blöd gegrinst?“, fragte ich, als wir im Wittelsbacher Hof saßen – drinnen, wo es an diesem herrlichen Abend total leer war. Ein Rest von Pietät?

„Wann denn? Ich grinse öfter mal.“ Nathalie las die Karte und sah kaum auf. „Was Warmes ist mir jetzt doch zu schwer... was nimmst du?“

„Wurstsalat. Lenk nicht ab. Als ich gefragt habe, wo die Frau Zittel ist. Und wer Vater erschossen haben könnte. Ich meine, da gibt´s doch keinen Grund, oder?“

„Meinst du?“ Sie grinste schon wieder. Mit ihrem Lausbubenmund und den funkelnden blauen Augen sah sie einfach entzückend aus.

„Weißt du was, was ich nicht weiß?“ Nathalie hörte öfter mal das Gras wachsen, und ich kriegte öfter mal was nicht mit, das war schon immer so gewesen. „Nein. Nur dass er ein unangenehmer Kerl war. Wenn er sich schon als Rabenvater aufgespielt hat, glaubst du, er war als Chef und Geschäftspartner angenehmer? Oder als Nachbar? Vielleicht war der Kerl, den du gesehen hast, einer aus der Nachbarschaft und Vater hatte sich beschwert, weil dessen Kinder es gewagt haben, beim Spielen zu lachen oder so. Erinnerst du dich noch an diese geheiligte Mittagsruhe?“

„Ungern“, wehrte ich ab und bestellte Wurstsalat und ein großes Wasser. Von eins bis vier hatten wir uns absolut ruhig zu verhalten, egal, ob er im Haus war oder nicht. Stilles Lernen war angesagt; telefonieren, Musik hören, fernsehen, spielen – das war alles streng verboten, und Frau Zittels Vorgängerin (ebenso ein Besen) wachte streng über die Einhaltung und darüber, dass wir unsere Zimmer nicht verließen. Ja, wenn das seine Vorstellungen von Pädagogik waren, konnte ich mir vorstellen, dass ein junger Familienvater austickte.

Familienvater... ein irgendwie störender Gedanke. Wieso das denn nun?

„Aber gegrinst habe ich eigentlich, weil du so nett von diesem geheimnisvollen Unbekannten abgelenkt hast. Gaanz unauffällig. Nina, du musst noch viel üben.“

„Was soll das heißen?“, fragte ich missvergnügt. „Wieso abgelenkt?“

„Ich denke mal, du hast doch mehr gesehen als du gesagt hast, aber aus irgendeinem Grund willst du es nicht sagen... war er niedlich?“

„Keine Ahnung“, fauchte ich, „ich hab ihn wirklich nicht länger als einen Moment gesehen, und er war ziemlich grün im Gesicht. Du hörst wieder mal das Gras wachsen.“

„Wenn ich das Gras wachsen höre, wächst es im Allgemeinen auch“, entgegnete Nathalie und verzog ihren Lausbubenmund vergnügt.

„Pietätloses Weib“, brummte ich, aber dieser Tiefschlag funktionierte auch nicht. „Weil du so ernsthaft trauerst, ja? Wir sollten selbst mal mit diesem Kastner sprechen, was Vater eigentlich so getrieben hat. War das Arbeitszimmer eigentlich durchwühlt oder so? Ich war ja nicht mal im Haus.“

„Ist mir nicht aufgefallen, aber ich hab auch fast sofort gesehen, dass er – naja, also, dass er -“

„- tot war. Sorry, ihn zu finden war wohl schon ziemlich hart, oder?“

Ich nickte. „Komisch, er war´s natürlich, aber er hat schon ganz anders gewirkt. Unwirklich irgendwie – ach, ich kann´s nicht erklären. Jedenfalls hab ich mich kaum umgeschaut. Aber ich musste um den Schreibtisch herum, weil sein Gesicht – naja. Und ich bin eigentlich nicht über Bücher oder ausgeleerte Schubladen oder so was gestolpert. Wenn da einer was gesucht hat, dann diskret.“

Nathalie nickte nachdenklich.

„Bloß was?“, fuhr ich fort. „Man könnte ja meinen, er hätte was mit Geheimdienst und Wirtschaftsverbrechen und so zu tun gehabt.“

„Weiß man´s?“, fragte Nathalie. „Nina, seien wir doch mal ehrlich, wir wissen überhaupt nichts über ihn. Wir kennen bloß diese dämlichen Besuche im Arbeitszimmer, sonst nichts, er könnte hundert ukrainische Zwangsprostituierte im oberen Stock haben und wir wüssten es nicht.“

Ich legte den Kopf schief. „Und Frau Zittel als Puffmutter?“

„Okay, das übersteigt meine Phantasie. Na gut, er könnte Giftgas nach Libyen oder Plutonium in den Iran oder sonst was exportiert haben. Russenmafia, Triaden, was weiß ich.“

„Ich möchte nicht wissen, was du dir so im Fernsehen reinziehst“, stöhnte ich. „Ist ja grausig! Nathalie, er war ein stinknormaler Langweiler und als Vater ein Totalausfall, mehr war da nicht.“

„Nicht mal ein bisschen Aktienschwindel?“, fragte sie hoffnungsvoll.

„Ach komm, das wäre beim Verkauf doch wohl rausgekommen, oder? Selbst wenn er uns nichts erzählt hat, hätten wir´s doch erfahren, wir sind doch beide in der Branche.“ Sie seufzte bedauernd und ich musste mir vor Augen halten, dass sie gerade erst zweiundzwanzig geworden war. In dem Alter wünschte man sich wohl ein aufregendes Leben, aber mit dreißig...? Gotteswillen!

Andererseits war sie sonst die Nüchternere von uns beiden, sie hatte sich auch immer viel weniger über Vaters Allüren aufgeregt als ich. Na, das Thema dürfte jetzt ja wohl vom Tisch sein. „Wenn er in nichts verwickelt war, wieso sollte ihn dann jemand umgebracht haben?“, fragte Nathalie, und da hatte sie leider nicht so ganz Unrecht. „Ich weiß es doch auch nicht“, seufzte ich. „Und ich will jetzt was zu essen haben. Vielleicht wissen die morgen ja schon mehr.“

„Glaubst du das?“, wollte Nathalie wissen.

Nein. Vor allem nicht, wenn ich den schwarzen BMW und dieses Zuckerschnäuzchen unterschlug.

6

Sie wussten auch tatsächlich nicht viel Neues, als wir wie aufgefordert am Samstagmittag im Präsidium auftauchten und uns neugierig umsahen. Alles lief ab wie aus dem Fernsehen bekannt, nur die Räumlichkeiten waren schicker als bei Derrick, aber nicht halb so neuzeitlich wie bei Siska. Etwa wie bei Soko Leipzig. Die Gespräche (wir wurden sofort getrennt) wurden aufgezeichnet und ergaben eigentlich gar nichts.

Wir wussten nicht mehr über Vater und Mutter als gestern; ich behauptete weiterhin, nicht mehr über den Unbekannten zu wissen, und hatte allmählich das Gefühl, dass man seine Existenz anzweifelte. Ich konnte ihn ja auch gut erfunden haben, um zu erklären, wie ich ohne Schlüssel ins Haus gelangt war. Vielleicht hatte ich in Wahrheit ja einen Schlüssel und war schon vorher aufgetaucht, um meinen unsympathischen Erzeuger zu ermorden? Die Waffe hätte ich in aller Ruhe entsorgt und dann mit hysterischem Unterton die Polizei gerufen... Solche Gedanken gingen diesem jungen Knackarsch – Grünbauer hieß er - garantiert durch den Kopf!

Ich hätte vielleicht doch eine bessere Beschreibung abgeben sollen – aber was wusste ich denn wirklich? Nur an den entzückenden Mund konnte ich mich erinnern. Ansonsten sah der Typ bestimmt besser aus, wenn er nicht so kotzgrün im Gesicht war. Nein, für ein Fahndungsfoto reichte das garantiert nicht. Natürlich war da noch das Auto, wenn es denn seins war. Sicher, ich hätte von dem BMW reden sollen... aber jetzt? Wie sollte ich ihn denn jetzt noch ins Spiel bringen? Ach übrigens, da war doch gestern noch so ein Wagen vor der Tür... Und wieso fällt Ihnen das jetzt erst ein? Ja, äh – hm.

Eben. Lieber nicht, die würden das ja wohl auch gerade noch so rauskriegen. Mussten die nicht auch die Nachbarn befragen? Ich erkundigte mich.

„Natürlich“, antwortete Grünbauer. „Aber die Grundstücke sind ja leider recht groß, ob da jemand etwas gesehen hat... Kennen Sie die Nachbarn?“

Ich zuckte die Achseln, was mir sofort einen Tadel einbrachte: „Bitte laut und deutlich, das Gerät kann nicht sehen.“

„Ich weiß es nicht“, antwortete ich also laut und deutlich, „ich weiß nur, wer vor etwa zwölf Jahren links und rechts gewohnt hat. Aber ob das noch die gleichen Leute sind... Links waren es Dangels, ein älteres Ehepaar, mit denen Vater meistens verkracht war. Wegen so elementarer Probleme wie Löwenzahnsamen und Höhe der Hecke. Und rechts... das waren die Richards. Die fand ich als Teenie ganz toll, die hatten zwei kleine Kinder, ganz niedliche, und wirkten immer so vergnügt. Aber die haben sich absolut nicht um uns gekümmert, und um das Gekeife von Vater und Frau Rutz wegen des Kinderlärms schon gar nicht.“

„Frau Rutz?“

„Das war die Haushälterin vor Frau Zittel. Die konnte Nathalie und mich nicht leiden, weil wir immer nur Krach und Schmutz gemacht haben und ab und zu was zu essen wollten. Blöde alte Schnepfe.“

„Nach einer schönen Kindheit klingt das nicht gerade.“ Hatte er das mitfühlend oder lauernd gesagt? Mitgefühl brauchte ich jedenfalls keins.

„Ach, man lernt ziemlich schnell, sich seine Bestätigung woanders zu holen. Wir waren beide gut in der Schule und viel mit Freunden unterwegs. Und geschlagen oder vernachlässigt wurden wir ja eigentlich nicht.“

Jetzt nickte Grünbauer und raschelte mit seinen Notizen. Das knatterte nachher auf dem Band wahrscheinlich wie ein Maschinengewehr.

„Und worüber wollte Ihr Vater gestern mit Ihnen reden?“

„Er hat das Thema nicht vorher angekündigt, aber ich könnte mir denken, die finstere Zukunft der deutschen Wirtschaft. Das hatten wir schon länger nicht mehr. Vielleicht auch die Verkommenheit der Jugend und die Schuld egoistischer Mütter daran.“

„Oder wo die Enkel bleiben?“ Grünbauer grinste tatsächlich. Ich sah ihn strafend an. „Aber nein! Das war ihm nun wirklich egal. Ja, ob Deutschland ausstirbt oder nicht, darüber konnte er sich ereifern, aber Enkel... er mag – mochte eigentlich keine Kinder. Sie wissen schon, die machen Krach und -“

„- Schmutz. Schon klar. Das kommt mir alles etwas lieblos vor.“

„War es ja auch. Aber man gewöhnt sich wirklich an alles. Vielleicht wäre unsere Mutter liebevoller gewesen, aber sie war ja dann nicht mehr da... ich glaube, es ist besser, Sie fragen konkreter. Wenn Sie mich – uns – bedauern, tue ich mir bloß noch selber Leid, und das führt dann wirklich zu gar nichts.“

„Wann sind Sie genau ausgezogen?“

„An meinem achtzehnten Geburtstag. Fünfter November zweiundneunzig. Das lief geradezu generalstabsmäßig ab, zwei Wochen vorher hat mein Vater mich gebeten – mich angewiesen - , mir ein Girokonto einzurichten und ihm die Nummer zu geben, am Vorabend meines Geburtstags durfte ich meinen persönlichen Besitz packen (ich glaube, es waren ein Koffer, zwei Reisetaschen und eine Plastiktüte) und erhielt ein Sparbuch mit exakt achtzehntausend Mark darauf. Für jedes Lebensjahr ein Tausender. Dann hat er mir noch eine Liste in die Hand gedrückt, auf der so Sachen standen wie Vergiss die Krankenversicherung nicht und Gib deine neue Adresse an. Und am nächsten Morgen bin ich mit meinem Krempel weg, erstmal in die Schule und nachher zu einer Freundin, da durfte ich ein paar Wochen im Gästezimmer hausen. Dann hab ich ein kleines Appartement gefunden, in Selling, sogar schon möbliert, und da hab ich dann während des Studiums gehaust. Bei Nathalie war es vor vier Jahren genauso.“

Grünbauer stieß den Atem aus, sagte „Pause um 13.12“, und schaltete das Gerät aus. „Was für ein Arschloch“, sagte er dann. „Ein Wunder, dass ihn nicht schon früher jemand umgelegt hat.“

„Wieso denn? Ich habe ihn danach fast sechs Jahre lang nicht mehr gesehen und ihn auch nicht wirklich vermisst. Mit Nathalie hab ich natürlich jeden Tag telefoniert und sie war auch oft bei mir, das war ja nicht verboten.“

„Trotzdem – das ist doch unmenschlich! Nach dem Leben in dieser Villa... Na, egal, wir sollten wohl weitermachen.“ Er schaltete das Gerät wieder ein und sprach die neue Uhrzeit aufs Band.

„Ich denke, Sie sollten mal unsere Wohnungen sehen, bevor Sie uns bedauern. Außerdem hat er uns wirklich nicht dem Elend preisgegeben. Jeden Monat haben wir viertausend Mark bzw. zweitausend Euro gekriegt, und damit lässt sich schon was anfangen. Außerdem haben wir beide immer nebenbei gejobbt, und so sind wir ganz nett zurechtgekommen. Nur für Nathalie ist es unfair – sie hat bloß vier Jahre lang diesen Zuschuss gekriegt und ich immerhin zwölf... na, vielleicht hat er ihr noch was vererbt.“

„Das muss er doch!“, entrüstete sich Grünbauer.

„Er muss gar nichts. Er kann uns die Unterstützung auf den Pflichtteil anrechnen, und ich bin sicher, das hat er auch getan. Gut, dann bleibt für Nathalie auch noch was. Was aus dem Haus wird, weiß ich nicht, wir wollten es nie haben. Grässliches voll gestopftes Mausoleum. So viele Container gibt´s in der ganzen Stadt nicht, dass man das entrümpeln könnte.“

„Ärgert es Sie denn gar nicht, dass Sie nicht erben?“

„Haben Sie nicht zugehört?“, fuhr ich ihn an. „Ich brauche sein Geld nicht und das Haus schon gar nicht, ich hab eine nette Wohnung, einen guten Job und ein ganz hübsches Depot. Ich versteh was von Wirtschaft, schon vergessen? Das einzige, was sich jetzt ändert, ist: Keine gebieterischen Postkarten mehr. Ich hab ihm das nicht gewünscht, aber bin auch nicht traurig, dass er tot ist.“ Er sah mich zweifelnd an. Hinter mir öffnete sich eine Tür, und Frau Kerner kam herein, einige Papiere schwenkend. „Wollen Sie immer noch behaupten, dass Ihre Mutter 1984 gestorben ist?“

„Ja, warum? Das stimmt doch auch!“ Ich sah im Nachbarzimmer Nathalie sitzen, die verwirrt dreinsah und mir schwächlich zuwinkte. Was hatte die Kerner mit ihr angestellt – und was sollte der Quatsch mit unserer Mutter?

„Nein, das stimmt nicht. Oder ist sie in irgendeinem weit entfernten Staat ohne Bürokratie gestorben?“ Ich starrte die Kerner an. „Was? Nein... an einem Tag war sie noch da und hat sich mit Vater über irgendwas gestritten... und am nächsten Morgen hat er gesagt, sie ist tot, und hat mich in die Schule geschickt.“

„Und wie war die Beerdigung?“ Sie musterte mich unfreundlich.

„Beerdigung?“, wiederholte ich dümmlich. „Ich kann mich an keine Beerdigung erinnern, vielleicht dachte er, ich wäre zu jung für so was.“

„Na, sonst hat er sich doch auch nicht direkt mit pädagogischen Erwägungen aufgehalten, oder?“, warf Grünbauer ein.

„Deshalb doch nicht“, warf Nathalie von nebenan ein und kam näher. „Er könnte aber gut Angst gehabt haben, dass Nina oder womöglich ich am Grab Mama schreien oder uns sonstwie schlecht benehmen. Haben wir eigentlich Schwarz getragen, Nina, weißt du das noch?“ Ich nickte langsam. „Ich glaube schon. Warte mal, das war irgendwann im Sommer, oder? Kurz vor den Ferien, und es war furchtbar heiß in den dunklen Sachen... da war ich ja noch gar nicht zehn, erst neuneinhalb. Und du hast ununterbrochen gebrabbelt, so Sachen wie Natti spielen.“

„Nichts Besseres? Ich muss ja ganz nett zurückgeblieben gewesen sein. Bloß gut, dass ich mich daran gar nicht mehr erinnern kann!“

„Sommer 1984“, wiederholte die Kerner. „Seltsam, da gibt es keine passende Eintragung im Sterberegister. Ihre Mutter hieß Anita, nicht wahr? Anita, geborene Lederle. Aus Augsburg.“

„Ehrlich?“ Ich staunte. „Also, dass sie Anita hieß, weiß ich, aber das andere nicht. Haben wir da womöglich Verwandte?“

Die Kerner wirkte langsam gereizt und ich riss mich zusammen: „Ja, schon gut, das können wir ja später klären. Okay, fragen Sie weiter.“

„Ich habe eigentlich nur eine Frage: Wie kommt es, dass es nicht den geringsten Hinweis auf den Tod Ihrer Mutter gibt und Sie beide trotzdem steif und fest behaupten, sie sei im Sommer 1984 gestorben?“

„Ich denke, das liegt an unserem bescheidenen Wissenstand“, antwortete ich. „Er hat uns nie etwas erzählt, aber warum nicht, weiß ich nicht. Und wir haben schnell aufgehört nachzufragen, dann gab´s nämlich Ärger. Für uns war sie tot und dann eine ziemlich nebelhafte Erinnerung. Dunkle Haare hatte sie, glaube ich, so wie Nathalie.“

„Meinen Sie etwa, sie ist gar nicht tot? Sie lebt irgendwo?“, fragte Nathalie und setzte sich ruckartig auf einen Stuhl. „Wahnsinn... lebt seit zwanzig Jahren irgendwo in der Verbannung...“

„Nathalie, was ist das für ein Kitsch!“, schimpfte ich. „Verbannung, also wirklich! Wie soll er sie denn verbannt haben, nach Sibirien oder was? Der Zar war er ja nun auch nicht. Sie hätte sich doch bestimmt mal gerührt, spätestens, als wir beide volljährig waren. Wir stehen doch ganz brav im Telefonbuch!“

„Vielleicht ist sie krank“, murmelte Nathalie.

Ach Gottchen, murrte ich im Stillen. Von herzlosem Mann weggesperrt? Fiebrig auf einem erbärmlichen Lager auf Stroh nach ihren Kindern wimmernd? Nathalie las anscheinend wirklich zu viel schmalziges Zeug. Aber vielleicht wollte sie einfach nur glauben, dass wenigstens unsere Mutter uns geliebt hatte. Ich konnte mich noch besser an sie erinnern – und viel Liebe kam in diesen Erinnerungen nicht vor. Trotzdem schien Nathalie diese Vorstellung zu brauchen.

„Ja, vielleicht“, sagte ich also nur und überließ es der Kerner, höhnisch durch die Nase zu prusten. „Ob wir sie finden können?“, überlegte Nathalie halblaut weiter. „Das wird gegebenenfalls Ihr Anwalt tun“, sagte die Kerner, „schließlich gehört Ihre Mutter ja wohl zu den Erben.“

„Wir erben doch nichts, das hab ich Ihrem Kollegen schon erklärt“, warf ich ungeduldig ein. „Das sollten wir erst einmal abwarten“, entgegnete die Kerner, „mit dem Anwalt haben wir uns jedenfalls schon in Verbindung gesetzt. Sind Ihnen mittlerweile noch irgendwelche Beobachtungen eingefallen? Es können auch ganz unbedeutende Kleinigkeiten sein, uns nützt alles etwas.“

Grünbauer schob ihr einen Zettel zu und sie nickte. „Na gut, dann war´s das für heute. Vielleicht kommen wir in den nächsten Tagen bei Ihnen vorbei oder bestellen Sie noch einmal her.“

Dass sie uns ein schönes Wochenende wünschte, kam mir etwas zynisch vor, aber ich erwiderte den Wunsch höflich und zog Nathalie nach draußen.

7

„Glaubst du das?“, wollte Nathalie auf der Straße wissen und sah mich mit aufgerissenen Augen an. Nichts mehr von der kühl kalkulierenden Studentin, sie kam mir vor wie ein liebesbedürftiges Kleinkind. Spontan umarmte ich sie. „Du meinst, dass sie noch lebt? Ehrlich gesagt nein.“

„Aber das könnte doch sein“, widersprach sie, als sie neben mir her zum Parkplatz lief. „Wenn Papa sie rausgeworfen hat, vielleicht hat sie ihm widersprochen oder ist fremdgegangen oder so...“

„Und warum hat sie sich dann nie gemeldet? So viel Angst hatten ja nicht einmal wir von ihm. Nathalie, ich kann es wirklich verstehen, dass du gerne eine Mutter hättest – aber da würde ich nicht suchen. Und so nett war sie eigentlich auch nicht. Ich kann mich ja noch ein bisschen an sie erinnern.“

Sie stieg neben mir ein. „Komm, gehen wir ins Café Royal und du erzählst mir von ihr. Ich weiß gar nicht, warum wir noch nie über sie geredet haben!“

Na gut. Eigentlich war es wirklich seltsam – hatte Vaters Redeverbot denn so auf uns abgefärbt?

„Viel weiß ich aber auch nicht mehr“, warnte ich Nathalie, als wir im Café Royal inmitten frustrierter und fußlahmer Shopper saßen und in unserem Tee herumrührten. „Ich war noch nicht mal zehn, als sie gestorben ist – ja, oder meinetwegen verschwunden, obwohl ich mir das wirklich nicht vorstellen kann.“

„Und wie war sie so?“

„Was der Bayer so als auftreibert bezeichnet. Viel unterwegs, shoppen, Freunde treffen, Events, bloß hat man die damals noch nicht so genannt. Zu mir hat sie eigentlich meistens gesagt Schätzchen jetzt nicht, ich telefoniere gerade. Aber sie hat toll ausgesehen.“ Ich betrachtete Nathalie abschätzend. „Du siehst ihr ziemlich ähnlich, wenn mich nicht alles täuscht.“

„Ich hab sie mir immer rothaarig vorgestellt“, meinte Nathalie verträumt. „Rothaarig und wunderschön. Und ganz sanft...“

Ich seufzte. „Sorry, aber sie war eher laut. Und ich glaube, sie hat ziemlich viel Geld ausgegeben, jedenfalls kann ich mich an Streitereien zu diesem Thema erinnern. Aber andererseits kann man mit neun Jahren auch eine Menge missverstehen“, lenkte ich ein, als ich Nathalies betrübtes Gesicht sah.

„Würdest du sie nicht gerne wiedersehen?“

Ich dachte darüber nach und zuckte dann die Achseln. „Weiß nicht. Sehnen tu ich mich nicht nach ihr. Und die Frage ist doch auch total akademisch. Nathalie, ich will wirklich nicht herzlos sein oder wenigstens unromantisch, aber sie ist tot – tot!“

„Du brauchst nicht so zu schreien“, murmelte sie und warf ein Zuckerstück nach dem anderen in ihren Tee, „geht dir das gar nicht nahe?“

„Nein“, musste ich zugeben. „Das ist zwanzig Jahre her, und warum sollte ich elterliche Liebe vermissen, wenn ich sie sowieso nie gekannt habe?“

„Ich vermisse sie aber schon. Weißt du, du kennst doch die Sina, oder?“

„Deine Schulfreundin? Was macht die denn jetzt?“, fragte ich, froh über die Ablenkung. „Lehramt, aber Englisch und Erdkunde. Wir sehen uns ab und zu in der Unibibliothek, aber darum geht´s jetzt nicht. Weißt du, sie hat noch beide Eltern und drei Geschwister, und bei denen war es immer so lustig, da wurde einem das Haar verwuschelt und man wurde für einen Zweier gelobt und kriegte ein Stück Salami abgesäbelt und durfte mit den Hasen spielen, und am Wochenende haben sie alles was zusammen gemacht, und jeden Abend zusammen gegessen... da hab ich mir schon manchmal gedacht Und was haben wir außer dieser Gruft?“ Sie seufzte zittrig auf.

„Ja, gut, wenn man sich mit anderen vergleicht... Da hatte ich es wohl leichter, die Heidi lebte alleine mit ihrer Mutter, und das war so eine ganz verbitterte Witwe und total etepetete, da hab ich mir eher gedacht Wenigstens das bleibt mir erspart! Bernies Eltern haben sich ziemlich ekelhaft scheiden lassen, als sie siebzehn war, und Julias Eltern sind wahnsinnig altmodisch. Sonst hätte sie bestimmt nicht mit neunzehn geheiratet, bloß weil sie schwanger war. Ist eben alles relativ...“

„Stimmt schon.“ Nathalie nahm einen Schluck von ihrem Tee und spuckte ihn in die Tasse zurück. „Pfui Deibel!“

Sie bestellte sich einen neuen Tee und sah mich unglücklich an. „Findest du es albern, dass ich von einer liebevollen Mutter träume?“

„Nein, nein“, versicherte ich ihr. „Albern nicht – nur, sollte sie wirklich noch leben, hat sie sich damit doch als ziemliche Rabenmutter geoutet, oder? Weißt du, romantische Konstruktionen sind ja schön und gut, aber er hätte sie nie so lange von uns fern halten können, wenn sie das wirklich nicht gewollt hätte.“

„Wenn du meinst... sonst weißt du gar nichts mehr über sie?“

„Nur so Momentaufnahmen. Lachend am Telefon, aufgehübscht am Abend, mit Einkaufstüten beladen, kurzer Auftritt beim Kindergeburtstag...“

„Kindergeburtstag? Du hast fremde Kinder einladen dürfen?“

„Drei ausgewählte kleine Langweilerinnen. Das muss in der zweiten Klasse gewesen sein. Ach ja – und Vater hat mich genötigt, meine Ausgaben aufzuschreiben, damit du nicht so wirst wie deine Mutter. Das war dann mein siebter Geburtstag. Und ich weiß noch, als sie ein paar Monate später mit dir aus dem Krankenhaus kam... du warst ein absolut niedliches Baby, aber die beiden haben sich dauernd gezankt, ich weiß bloß nicht, warum. Wahrscheinlich war es was, was ich noch nicht kapiert habe.“

„Wahrscheinlich war er sauer. Schon wieder bloß ein Mädchen...“, meinte Nathalie.

„Kann gut sein. Hat ihm eigentlich nie jemand gesagt, dass das an seinen Chromosomen lag?“

„Bei ihm waren doch immer alle anderen Versager und an allem schuld, nie er. Wieso haben die beiden eigentlich so lange gewartet, bevor sie sich an ein zweites Kind gemacht haben?“

„Keine Ahnung, vielleicht hat´s nicht geklappt. Außerdem bist du ja das dritte Kind. Dazwischen war doch noch der Andi, der gleich wieder gestorben ist. Vielleicht hat sie das zaudern lassen. Ich weiß es auch nicht. Irgendwann sehen wir ja den Kastner, der weiß vielleicht mehr."

„Wem er wohl die Gruft vermacht hat? Dem Katzenheim?“, überlegte Nathalie. „Kaum, er hat Katzen doch gar nicht leiden können. Weil ihm die Minka von Dangels immer an die Rosenbüsche gepinkelt hat und die sind dann prompt eingegangen. Oder hat er sich später noch geändert?“

„Nein... die Minka ist ja dann gestorben, und auf diesen wilden Kater, den Django, den die Dangels dann hatten, wollte er sogar mal schießen, als er zwischen den Blumen auf diesem Hügelbeet gescharrt hat.“

„Er hatte eine Knarre?“ Ich war baff.

„Weiß ich nicht, er hat nur rumschwadroniert, es war beim Essen. Ich denke mal, da war ich so etwa sechzehn, vorher musste ich ja in der Küche essen.“

„Unreife Tischmanieren“, ich nickte wissend. „Musste ich ja auch. Unter sechzehn sind Kinder unerträglich.“

„Danach ignoriert man sie am besten zwei Jahre lang nach Kräften, und dann wirft man sie raus. Wozu wollte er eigentlich immer einen Sohn? Wäre er mit dem wohl besser umgegangen, was glaubst du?“

Mir tat der verlorene Blick in ihren Augen weh und ich streichelte ihre Hand. „Kaum. Den hätte er wahrscheinlich dauernd mit dieser Nachfolgerkiste schikaniert, und der wäre wahrscheinlich aus purem Trotz Rockmusiker oder Sozialarbeiter oder Sinologe geworden.“ Ich musste lächeln. „Schade, das hätte ich dem Alten direkt gegönnt.“

Nathalie lächelte auch, allerdings etwas wehmütig, und sagte nichts.

Ich seufzte innerlich. Ich hatte meine lieblose Kindheit ja schon verarbeitet und mich in meinem coolen Leben eingerichtet, aber Nathalie litt wirklich – und was sollte ich jetzt tun, um ihr zu helfen? „Erzähl doch mal von deinem Hardy“, forderte ich sie schließlich nicht ohne Verzweiflung auf, weil mir nichts Besseres einfiel. Vielleicht liebte der sie wenigstens wirklich?

Sie hob die Schultern und ließ sie matt wieder sinken. „Hardy? Naja, ich weiß nicht. Nett ist er schon... aber als ich ihm gestern abgesagt habe, war er ein bisschen sauer.“

„Sauer? Was kannst du denn dafür, wenn dein Vater ermordet wird?“ Ich war empört.

„Das weiß er doch nicht. Verflixt, du kennst das doch, wie soll man das denn jemandem sagen? Sorry, mein Vater ist gerade ermordet worden, ich kann nicht in den Biergarten gehen? Ach übrigens, ich habe Leukämie und noch zwei Wochen zu leben? Mein Kind ist tot zur Welt gekommen? Und dann hörst du dir das verlegene Gestotter der anderen und ihre verlogenen Beileidsbekundungen an... da sag ich doch lieber gar nichts.“

Das konnte ich nun wieder verstehen, mir graute auch schon davor, es Julia und Bernie und (noch schlimmer!) am Arbeitsplatz erzählen zu müssen. Ach, du Arme! Da bin ich ja ganz betroffen... Ratschläge zu so grässlichen Begriffen wie Trauerarbeit und Ablöseprozesse... danach womöglich noch Geschichten von anderer Leute Eltern, Krebsgeschichten, Alzheimer, Schlaganfälle... bei dir ist es wenigstens schnell gegangen... ja, eine Kugel geht natürlich schnell. Blödes Gequatsche. Ich würde es nur dem Chef sagen und ansonsten ein Pokerface aufsetzen... Oder kamen die Bullen dann auch noch ins Büro und brachten mich in Verlegenheit? „Kann ich verstehen... aber bevor du dich wegen so was mit deinem Hardy verkrachst, solltest du es ihm doch sagen“, riet ich. „Warn ihn halt gleich, du willst nichts von Beileid oder sonstigem Gesülze hören. Vielleicht tröstet er dich ja raffinierter.“

„Haha. Und dann muss ich zugeben, dass ich gar nicht so wahnsinnig traurig bin, und stehe prompt als Monster und Rabenkind da. Schöne Scheiße. Kannst du jetzt einen auf tiefe Trauer machen?“

„Wie denn? Dann hätte er sich wirklich anders aufführen müssen. Du hast schon Recht, ich kann mich auch nur als herzlose Tochter präsentieren. Aber ich hab ja wenigstens keinen Macker, der mich dann merkwürdig anschaut.“

„Im Moment wäre es mir fast lieber, ich hätte auch keinen“, murmelte Nathalie. „Auch wenn der Hardy sonst schon okay ist.“

„Wie heißt dein Hardy eigentlich wirklich?“, fragte ich das, was mich schon am Freitag beschäftigt hatte. „Eberhard oder wie?“

Nathalie verzog den Mund. „Leonhard. Ich hab ja schon versucht, ihn Leon zu nennen, das klingt viel schicker, aber so hat ihn seine Stiefmutter immer genannt, und die kann er nicht leiden, er sagt, das ist die typische Societyzicke, und wenn ich einen mit einem schicken Namen haben will, kennt er da eine Flachpfeife namens Maurice, den kann er mir vorstellen.“ Ich gestattete mir ein flüchtiges Grinsen. „Der Mann hat entschiedene Ansichten.“

Sie nickte und betrachtete ihre noch unberührte Sachertorte. Ich hatte meinen Apfelstrudel natürlich schon ganz verdrückt.

„Aber wenn er seine Stiefmutter nicht mag, kennt er doch solche verqueren Familienverhältnisse. Dann kannst du ihm auch erzählen, dass du Vater nicht gemocht hast und deshalb nicht wirklich trauerst. Vielleicht tröstet es dich doch, wenn es anderen so ähnlich geht.“

„Ja, vielleicht...“ Sie nahm ihren Kuchen in Angriff und verdrückte ihn schweigend und so entschlossen, als habe sie sich damit eine wichtige Aufgabe gestellt. Ich sah ihr zu und überlegte, wann ich mich frühestens davonmachen konnte – in mir kribbelten Heimwerkergelüste. Schließlich schob sie den Teller zurück, sah auf und grinste etwas matt. „Ich kenn dich doch, du planst eine Aufräumorgie, oder?“

Ich gab es zu. „Ich weiß ja auch nicht, warum ich plötzlich solche Lust darauf habe..."

„Ich schon. Immer wenn du durcheinander bist, musst du was streichen oder bauen oder kistenweise Zeug wegschmeißen. Anscheinend beruhigt dich das. Weißt du noch, als mit Simon Schluss war?“

Natürlich. Da hatte ich gerade die Wohnung gekauft und eigentlich geplant, sie ganz langsam zu renovieren – und dann hatte ich meinen ganzen Jahresurlaub damit verbracht, wie besessen zu streichen, Böden zu verlegen, Schränke einzubauen und komplett umzuziehen. Sechs Kilo abgenommen und fast meine ganze Wut abreagiert! Ich lächelte bei der Erinnerung.

„Ja... vielleicht denke ich dann, wenigstens habe ich ein perfektes Zuhause. In der Gruselvilla hab ich das nie so empfunden.“

„Eben“, meinte Nathalie. „Komm, wir zahlen und du fährst in den Baumarkt. Weißt du schon, was du machen willst? Ich verspreche dir auch, nicht weiter von der liebevollen Mami zu träumen, sondern erstmal abzuwarten.“

„Ist auch besser so. Was ich machen will... was meinst du, wenn ich die eine leere Wand im Wohnzimmer blassgelb streiche? Mit solchen Wischeffekten?“

„Hört sich gut an – kannst du das denn?“

Nein, aber ich konnte es doch mal versuchen. Schlimmstenfalls musste ich eben wieder drüberstreichen!

8

Im Baumarkt bekam ich außer der nötigen Menge Farbe und einer neuen Rolle auch ein Merkblatt zur Wischtechnik und das entsprechende Gerät; regelrecht beschwingt fuhr ich nach Hause und begann sofort damit, den weißlasierten Holzboden abzudecken. Danach erlahmte mein Eifer wieder etwas und ich strich lieber suchend durch die Wohnung, um etwas zu finden, das ich ausmisten konnte. Ob der Gedanke an die voll gestopfte Villa in Lenting mich dazu brachte, Leere anzustreben? Ich fand einige Bücher, die sich als doof erwiesen hatten, genug unbrauchbare Klamotten für zwei Altkleidersäcke, eine große Mülltüte voller sonstigem Abfall und einen kaputten Bilderrahmen, der (Schande über mich!) schon länger hinter der Flurkommode gewohnt hatte. Ich stellte alle diese Tüten neben der Wohnungstür auf, wo sie dem Flur jeglichen Charme nahmen, räumte mein Taschensammelsurium von der Garderobe in den Kleiderschrank, aß einen Joghurt, öffnete den Farbeimer, wählte zum Streichen geeignete Musik aus, aß noch einen Joghurt, zog meine ältesten Jeans und ein schon ziemlich bekleckertes T-Shirt an und fing endlich an. Die erste Schicht klappte recht gut, sie sah regelrecht gleichmäßig aus: sattes, freundliches Gelb, das das ohnehin sonnige und ganz in Weiß und Gelb gehaltene Wohnzimmer noch sonniger wirken ließ.

Fast ein bisschen zu viel Gelb, oder? Hm. Naja, wenn ich mit Weiß und einem Hauch Apricot darüber wischte, würde sich das Gelb sicher weniger penetrant ausnehmen... Ich musste die erste Schicht ohnehin erst einmal trocknen lassen.

Was wohl aus all dem Zeug in der Villa wurde? Vater hatte das Haus schon von seinem Vater geerbt und der wieder von seinem, dem alten Kommerzienrat Lamont. Im Geschmack von 1910 war das meiste auch eingerichtet – schwere, dunkle Möbel, Samtportieren, unsäglicher Nippes, eine bildungsbürgerliche Bibliothek in Kalbsleder (die immer muffig gerochen hatte) - und alles, was drei Generationen nicht hatten wegwerfen wollen. Hoffentlich blieb die Haushaltsauflösung nicht an uns hängen!

Nein, garantiert ging alles an eine wohltätige Organisation, sollte die doch alles in einen Container werfen oder verkaufen, das Haus abreißen lassen und mit den Millionen aus dem Grundstücksverkauf (dreitausend Quadratmeter in bester Lage, das musste doch ordentlich was wert sein?) etwas karitativ Sinnvolles anstellen. Und uns damit in Ruhe lassen, es reichte, wenn wir die Beerdigung bezahlten.

Ich steckte eine Ladung Wäsche in die Maschine, putzte die Küche (weiß und gelb, was sonst) durch, hängte frische hellgelbe Handtücher ins Bad, füllte mein Lieblingsshampoo, das leider in rotgrünen Flaschen verkauft wurde, in eine weißgelbe Flasche um, entsorgte mehrere leere Klopapierrollen, wischte den Badezimmerboden und prüfte die frisch gestrichene Wand. Immer noch leicht feucht.

Wo sollten wir ihn eigentlich begraben? Gab es ein Familiengrab? Irgendwo mussten doch auch die Großeltern und die Urgroßeltern liegen, aber ich hatte keine Ahnung, wo. Womöglich besaßen wir ein richtiges Mausoleum, mit Marmorengel und allen Schikanen! Wieso wusste ich das eigentlich nicht? War das meine – unsere – Gedankenlosigkeit oder hatte Vater uns mal wieder über nichts informiert? Ich sollte Nathalie anrufen und sie fragen, aber das wollte ich nicht. Sie würde garantiert wieder überlegen, ob unsere Mutter auch in diesem Grab lag, und wenn nein, warum nicht. Und dann ging diese Und was ist, wenn sie noch lebt? – Masche wieder los. Ich wollte nicht, dass Nathalie sich da unnötige Hoffnungen machte.

Was hatte dieser Mann bei Vater gewollt? Er war höchstens Mitte dreißig, so weit ich das nach einem einzigen erschrockenen Blick beurteilen konnte. Wenn hatte Vater denn so gekannt?

Ärgerlich zog ich das Bett ab und warf die Bezüge in der Küche vor die Waschmaschine. Beim Matratzenklopfen konnte ich meine Wut auf Vater abreagieren, der wahrscheinlich irgendetwas Krummes angestellt und uns damit in die Bredouille gebracht hatte. Typisch! Ich hatte ja immer schon gewusst, dass diese steif-korrekte Art bloß Fassade war. Ekelhafter Heuchler!

Und was hatte der Mann mit dem süßen Mund mit ihm zu tun gehabt? War das jemand von der Lamont AG, der ein Empfehlungsschreiben wollte oder sonstwie keinen Job mehr fand? Aber Vater hatte die Firma doch schon vor Jahren verkauft? Es war sogar durch die Presse gegangen, damals, als es den Fusionierungsboom gegeben hatte und der Börsenhöhenflug allmählich zusammengebrochen war. Wer hatte sie eigentlich gekauft? Eine Schande, dass ich das nicht wusste – aber aus gutem Grund hatte ich nie Aktien der Lamont AG gehalten. Vielleicht war der Süße von Vater übers Ohr gehauen worden?

Kastner fragen, notierte ich im Stillen – aber der konnte Nathalie und mich nicht leiden. Vielleicht konnten die von der Polizei rauskriegen, was beim Verkauf alles gelaufen war. Oder die Börsenaufsicht... Müde erhob ich mich von der frisch geklopften Matratze, riss die Fenster weit auf und legte einen neuen Bezug bereit – weißer Baumwollsatin mit großen gelb und orange schattierten Rosen darauf. Und ein Laken in kräftigem Orange.

Mittlerweile war die Wand trocken genug und ich konnte ans Abtönen gehen. Ich war gerade mit der Hälfte fertig – und verspürte heftige Unlustgefühle – als es klingelte. Nathalie?

Ich legte die Minirolle auf das Abtropfgitter, schob in der Küche schnell den Bettbezug mit dem Fuß etwas aus dem Weg, fuhr mir mit der farbverschmierten Hand durch die Haare und ging zur Tür. Hoffentlich unterhielt sie mich, während ich fertig malte, und entführte mich dann irgendwohin zum Essen, mir knurrte allmählich der Magen. Kunststück, Viertel nach sechs! Scheiße, die ganzen Mülltüten! Sah ja scheußlich aus. Andererseits sah Nathalie über so etwas hinweg.

Nein, vor der Tür standen Kerner und Grünbauer. „Kommen Sie rein“, seufzte ich, „aber passen Sie auf, hier ist alles voller Farbe.“

„Ziehen Sie um?“, erkundigte sich Grünbauer – etwas misstrauisch, wie mir schien.

„Nö, Heimwerkeranfall. Hab ich öfter. Kaffee?“

„Gerne“, sagte die Kerner und sah sich interessiert um. Ich ging Wasser aufsetzen und versuchte, die Wohnung mit den Augen eines Außenstehenden zu sehen: Was konnte man aus ihr wohl schließen?

Dass ich ein bisschen zwanghaft war? Nein, heute nicht, die Unordnung war unübersehbar, wenigstens im Wohnzimmer und im Flur.

Dass ich es gerne gelb hatte. Ja, eindeutig. Ob das gut war oder psychologisch bedenklich?

Dass ich halbleere Wohnungen liebte. Im Wohnzimmer wenigstens standen nur zwei große – gelbe – Ledersofas, ein großer Arbeits- und Esstisch in dunklem Holz mit gerade mal zwei Klappstühlen (die anderen wohnten im Keller) und in einer Nische ein Regal mit Büchern (den besseren), DVDs und dem ganzen Multimediakram. Naja, und ein ebenfalls dunkler kleiner Holztisch zwischen den Sofas, immerhin total leer. Wenigstens, bis ich das Kaffeetablett abstellte.

„Darf ich mich mal umsehen?“, fragte Grünbauer. Ich warf ihm einen Blick von schräg unten zu. „Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl?“

„Ich gucke nicht in die Schränke“, versprach er, „ich will mir ja bloß ein Bild machen.“

„Von mir aus“, gab ich nach und fügte selbstgerecht hinzu: „Außerdem sind meine Schränke aufgeräumt.“ Die Kerner lachte und griff nach ihrer Tasse. „Mehr, als ich von meinen Schränken behaupten kann!“ Als sie die Tasse wieder abgestellt hatte, zog sie ein Notizbuch aus der Tasche: „Ein paar Fragen hätten wir schon noch...“

Ich lehnte mich zurück. „Nur zu, wir haben ja nichts zu verbergen.“

„Wir?“

„Nathalie und ich. Die ganze Familie sozusagen.“

„Ah ja. Sie mochten Ihren Vater ja nicht.“

„Es wäre albern, das zu leugnen. Er war ein starrköpfiger, selbstgerechter und liebloser alter Arsch, und ich hab ihm zwar nicht so ein Ende gewünscht, aber eigentlich ist es mir egal.“

Sie nickte. „Die meisten, die man bei einem solchen Fall befragt, heucheln auf Teufel komm raus tiefe Trauer. Da ist Ehrlichkeit mal ganz erfrischend. Warum hat er Sie beide eigentlich mit achtzehn so Knall auf Fall rausgesetzt?“

„Keine Ahnung“, musste ich zugeben, „er hat keine Begründung abgegeben, und wir haben nicht gefragt. Der monatliche Zuschuss war sehr ordentlich, und es war überall schöner als in der Gruft in Henting. Vielleicht fand er, in bloße Mädchen hätte er schon genug investiert, oder er wollte das Haus für sich haben, oder – ach, ich weiß nicht.“

Hatte ich das alles nicht schon erzählt? Sogar mehrmals? Ich fragte lieber nicht nach. Grünbauer kam zurück und zuckte mit einem bedeutungsvollen Blick zu Frau Kerner die Achseln. „Kein blutbeflecktes Messer?“, konnte ich mir nicht verkneifen. „Er ist erschossen worden“, belehrte er mich von oben herab. Danke, das hatte ich gestern (erst gestern??) selbst gesehen. Die Erinnerung an das kleine blutverkrustete Loch in Vaters Schläfe löste in meinem Magen ein unangenehmes Gefühl aus.

„Schusswaffe hab ich auch keine“, antwortete ich matt. „Möchten Sie vielleicht noch Einblick in meine Konten nehmen? Ich könnte ja ein Vermögen beiseite geschafft haben.“

„Schaden könnte es nicht“, meinte die Kerner mit einem abwägenden Blick auf mich. Wütend stand ich auf, kramte die Schnellhefter mit den Konto- und Depotauszügen aus dem Stehsammler im Regal und hielt sie ihr hin. „Bitte, tun Sie sich keinen Zwang an!“

Ich ließ mich wieder auf das Sofa den beiden gegenüber fallen und starrte sie an, während sie die Auszüge durchblätterten. Die hatten ja wohl einen Knall! Wieso sollte ich denn -? Mir konnte es doch egal sein, ob er lebte oder tot war! Sah ich vielleicht aus wie eine Vatermörderin?

Grünbauer pfiff mehrfach durch die Zähne, dann sah er auf: „Sieht aus, als hätten Sie ein Vermögen beiseite geschafft!“

„Sind das die ersten Auszüge, die Sie lesen?“, patzte ich. „Wenn Sie mal genauer hinschauen, sehen Sie, dass ich jeden Monat den größten Teil dieser Zahlungen plus einen hübschen Teil meines Gehalts ins Depot schiebe. Außerdem hab ich während des Studiums immer gejobbt und beim Boom ganz nett Erfolg gehabt - und bin rechtzeitig ausgestiegen. Ich hab im Keller auch noch die Auszüge von 1992 bis 2003, also wenn Sie sonst nichts zu lesen haben...“

„Jeden Monat so viel?“, fragte die Kerner. „Dann müssten Sie ja eigentlich eine runde Viertelmillion mehr haben, oder? Wo ist das Geld geblieben?“

Erpressung! Dunkle Geschäfte! Börsenverluste! Ich konnte die Gedanken förmlich hören.

„In dieser Wohnung“, enttäuschte ich die beiden. „Sie hat mit der gesamten Einrichtung nicht ganz zweihundertvierzigtausend gekostet. Küche, Einbauschränke, Holzboden... Ich hab viel selbst gemacht, aber billiger war es nicht zu kriegen. Und kurz danach brauchte ich ein neues Auto, weil das alte endgültig zusammengebrochen war. Es war auch schon vierzehn Jahre alt.“

Die Kerner grinste. „Mehr Rost als Metall?“

„Das auch. Und ich hätte eine neue Kupplung, eine neue Lichtmaschine und einen neuen Kühler gebraucht. Das wäre ja nun wirklich rausgeschmissenes Geld gewesen.“

„Was fahren Sie denn jetzt?“, wollte Grünbauer wissen. Glaubte er, ich hätte mir von meinen unredlich erworbenen Millionen einen Porsche geleistet?

„Einen Golf. Gebraucht gekauft. Sie kennen ja die Regel – nie mehr als drei Monatsgehälter für ein Auto ausgeben.“ Er rümpfte die Nase. „Sie tragen ja auch nichts dazu bei, die Binnennachfrage anzukurbeln!“

Ich lehnte mich wieder zurück. „Nö, wozu denn? Ich kann jederzeit meinen Job verlieren, dann muss ich von dem leben, was ich habe. Und wenn ich mir einen Haufen Zeugs anschaffe, muss ich das ja dann auch alles putzen.“

Er schüttelte den Kopf. Blöder Hund, ärgerte ich mich, wahrscheinlich glaubte er, Frauen hätten prinzipiell nichts anderes im Kopf als endloses Shopping. Die Kerner warf ihm einen strengen Blick zu, und er drehte sich um und studierte meine DVD-Sammlung. Üppig war sie ja nicht, gerade mal zwei Regalfächer voll – Filmklassiker, James Bonds (nur die mit Sean Connery und Pierce Brosnan, das verstand sich ja von selbst), Hitchcocks, Billy Wilders...

„Keine Liebesfilme?“ Er drehte sich wieder zu uns um, und ich bemerkte gerade noch, wie die Kerner die Augen verdrehte. „Was schwebt Ihnen denn da so vor?“, fragte ich zuckersüß. „Die große Rosamunde Pilcher-Box?“ Ein Rest Verstand ließ ihn anscheinend nun doch den Mund halten.

„Wie sieht denn Ihr Privatleben aus?“, fragte nun die Kerner, nachdem sie Grünbauer mit einer Geste neben sich aufs Sofa beordert hatte.

„Mein was?“, fragte ich verblüfft zurück.

„Nun, vielleicht hatte Ihr Freund ja ein Hühnchen mit Ihrem Vater zu rupfen?“

„Und vielleicht haben Sie Ihn erkannt, als er aus dem Haus stürzte, und verheimlichen uns deshalb so viel“, ergänzte Grünbauer und schrumpfte ein bisschen, als seine Chefin ihn giftig ansah. Wieder mal zu vorlaut gewesen...

„Ich habe keinen Freund“, antwortete ich würdevoll. „Zu erkennen war da nichts, ich hab diesen Mann wirklich nur eine Sekunde lang gesehen. Er hat mich beiseite geschoben und ist weg, und ich hab mich gefragt, was er wohl bei meinem Vater gewollt hatte... Ich hätte ihm nachschauen sollen, ich weiß, aber ich war so verblüfft...“

„Wieso?“

„Ich hatte noch nie in den letzten zwölf Jahren bei meinen – äh – Besuchen jemanden gesehen. Er war immer alleine, bestenfalls war die Haushälterin da. Und die hat prinzipiell nicht mit mir geredet, mir nur stumm geöffnet, mich verächtlich gemustert und wortlos auf die Arbeitszimmertür gewiesen.“

„Warum dies?“ Mir schien, die Kerner hatte keine Ahnung, was sie eigentlich fragen sollte – sie reagierte bloß noch auf meine zusammenhanglosen Erzählungen. „Keine Ahnung. Vielleicht mag sie mich einfach nicht, vielleicht ist sie prinzipiell sauer, wenn sie zur Tür schlurfen muss.“

„Wir haben sie gefragt“, kündigte die Kerner an, als sollte ich jetzt angesichts grässlicher Enthüllungen zusammenschrecken.

„Und?“

„Sie behauptet, Sie und Ihre Schwester hätten Ihren alten, kranken Vater herzlos im Stich gelassen, um ein lustiges Leben zu führen.“

„Ach ja? Nett. Na, vielleicht hat er es ihr gegenüber so dargestellt. Und krank war er nicht, soweit ich weiß. Andererseits hätte er mir das wohl auch kaum erzählt. Er hat nie von sich erzählt, die Tiraden gingen immer nur über allgemeine Themen. Gesellschaftliche Fehlentwicklungen und so. Seiner Ansicht nach hat das Unheil damit begonnen, dass man den Weibern erlaubt hat, lesen und schreiben zu lernen. Da sind sie frech geworden.“

Die Kerner grinste. „Ach, so einer! Na, wir haben ja auch noch den Bericht der Gerichtsmedizin und die ersten Informationen des Anwalts. Ihre Aussagen stimmen damit überein, und diese Frau Zittel scheint wenig Ahnung zu haben.“ Ich nickte, weil mir sonst auch nichts einfiel.

„Hat sich der Anwalt mit Ihnen in Verbindung gesetzt?“, fragte sie dann weiter. Ich schüttelte den Kopf. „Hätte er das tun sollen? Ach so, ja – wegen der Beerdigung. Wir wissen ja gar nichts. Ob er verbrannt werden wollte oder nicht, und wie er sich das Ganze so vorgestellt hat...“ Plötzlich musste ich grinsen. „Wissen Sie was? Vater war der Typ, der sein Testament als Videobotschaft hinterlässt und dann allen versammelten Möchtegernerben erzählt, warum sie bloß genau einen Euro und eine letzte Unverschämtheit kriegen. Direkt schade, dass er dafür zu wenig Verwandtschaft hat. Bloß mit Nathalie und mir gibt das wirklich keine filmreife Szene.“

„Warten Sie´s ab. Vielleicht finden sich ja noch mehr Erben.“

„Vielleicht finden sich überhaupt mal Erben! Wir kriegen doch sowieso nichts.“

„Das ist ja juristisch kaum möglich. Was würden Sie denn machen, wenn Sie dieses Haus erben würden?“

„Platt auf den Rücken fallen, vermutlich. O Gott, das wäre ja furchtbar! Was macht man mit so was? Behalten kann ich mir nicht leisten, drin wohnen würde mich depressiv machen, verkaufen ist dann auch wieder pietätlos, es stammt ja immerhin von unserem Urgroßvater, der nur leider keinen Geschmack gehabt haben muss... Scheiße, malen Sie den Teufel nicht an die Wand!“

Grünbauer rutschte auf seinem Platz herum und warf mir sprechende Blicke zu: Lass den Quatsch, Süße, ich weiß dass du lügst! Ich wäre scharf auf so ein Riesenhaus, also musst du´s auch sein. Ich starrte giftig zurück. „Ich kann´s Ihnen ja vermieten, wenn es Ihnen so gut gefällt! Aber dann können Sie auch das Inventar in den Container hauen – oder gefällt Ihnen das etwa auch?“

Grünbauer sah mich so verwirrt an, dass ich schon überlegte, ob ich ihm doch Unrecht getan hatte. Dann lachte er. „Ich finde das Haus gigantisch, zugegeben, aber auch die Miete könnte ich mir nicht leisten. Und wahrscheinlich frisst die Heizung das Öl geradezu.“

„Kann gut sein. In meiner Kindheit war es jedenfalls immer ziemlich kalt im Haus. Heizung sparen! Gut, dass ich es garantiert nicht erbe. Auch nicht mit Nathalie zusammen. Er hat bestimmt eine Möglichkeit gefunden, wozu hat er denn diesen Anwalt? Ich glaube, er hat uns damals was unterschreiben lassen, dass wir gegen diese monatliche Zahlung auf alle weiteren Ansprüche verzichten.“

„Ernsthaft? Haben Sie dieses Schreiben noch?“

„Bestimmt“, antwortete ich erstaunt. „Wollen Sie das etwa sehen?“

Als beide nickten, erhob ich mich seufzend und kramte den Ordner mit Unterlagen hervor. Nach längerem Blättern fand ich ein noch richtig maschinegeschriebenes Schriftstück, dass Vaters zackige und meine noch arg schulmädchenhafte Unterschrift trug. Sogar zwei Durchschläge! Ich nahm einen heraus und drückte ihn der Kerner in die Hand. „Da, bitte! Glauben Sie mir jetzt?“

Sie studierte das Dokument stirnrunzelnd, dann sah sie auf. „Glauben Sie ernsthaft, dass das rechtlich bindend ist?“

Allmählich langte es mir. „Ich bin Betriebswirtin, keine Juristin. Ich weiß es nicht, und es ist mir auch egal. Wenn er auf Kastners Beratung verzichtet hat, dann ist es vielleicht juristischer Blödsinn – aber das ist mir doch egal. Sollte ich wirklich wider Erwarten die Alleinerbin sein, schlage ich die Erbschaft aus, ich will Vaters blöden Krempel nicht. Vor allem dieses entsetzliche Haus nicht! Himmel, schauen Sie sich doch um, hier gibt es nichts, was ich vor meiner Volljährigkeit schon besessen hätte!“

„Wie das?“

„Alles umgehend ausgetauscht. Ich hab sogar das Sparbuch sofort auf eine andere Bank übertragen lassen, alle Schulhefte weggeschmissen, die Bücher durch Neuauflagen ersetzt, und Kinderfotos hatten wir sowieso nicht. Nichts hier ist von der Gruft verseucht – glauben Sie, das will ich ändern?“

Die Kerner seufzte, trank ihren Kaffee aus und erhob sich. „Tja, für heute war´s das wohl. Glauben Sie, Ihre Schwester ist jetzt zu Hause?“

„Keine Ahnung. Tut mir Leid, dass ich Ihnen nicht weiter helfen konnte.“

„Ach, sagen Sie das nicht. Ein klareres Bild haben wir jetzt zumindest gewonnen.“

„Und ich bin immer noch Ihre Hauptverdächtige?“

Grünbauer grinste frech, und die Kerner spulte den Standardspruch von wegen Wir verfolgen alle Spuren ab. - Jaja.

9

Ein richtig blödes Wochenende, zog ich am Montag an meinem Schreibtisch Bilanz. Besuch von der Polizei, endlose Gespräche mit Nathalie, die auch zu nichts geführt hatten, teilnahmsvolle Anrufe von Julia und Bernie, die in den Nachrichten gehört hatten, dass der bekannte Unternehmer Hartmut Lamont von einem oder mehreren Unbekannten in seiner repräsentativen Hentinger Villa erschossen worden war (repräsentativ? Ha!), manisches Aufräumen, Putzen, Waschen und Wegschmeißen. Ich hatte tatsächlich die ganze Wohnung nach etwas abgesucht, das mich an die ersten achtzehn Jahre meines Lebens erinnerte, aber nichts gefunden. Sogar die Geburtsurkunde hatte ich mir bei Studienbeginn neu ausstellen lassen. Kein Schmuck, kein Teddy, keine Kinderbücher, kein einziger Legostein. Hatten wir eigentlich überhaupt Spielzeug gehabt? Mussten wir wohl, aber das lag alles unter einem merkwürdigen Nebel.

Nachdem meine Suche nach etwas, was ich so richtig mit Genuss vernichten konnte, erfolglos geblieben war, hatte ich mir frustriert eine große Pizza mit extra viel Knoblauch kommen lassen und schmeckte jetzt immer noch das Essen von Sonntagabend. Wenigstens war die gelbe Wand ziemlich gut gelungen.

Und hier waren alle mit bedripsten Gesichtern herumgelaufen und hatten ganz offensichtlich überlegt, ob und wie sie mir kondolieren sollten. Frau Schneider aus der Personalabteilung hatte mich eindeutig giftig gemustert, weil ich nicht Schwarz trug, aber ich hatte nur ein schwarzes Kostüm, und das brauchte ich für die Beerdigung. Irgendwann würden sie die Leiche – seltsam, an Vater als Leiche zu denken – ja wohl freigeben!

Ich brütete unkonzentriert über dem neuen Anzeigenaquise - Konzept, das mir zunehmend verfehlt vorkam, sortierte die Stifte im Köcher neu, warf zwei ausgeschriebene Marker weg, strich im Konzept einige Fehler an, blätterte durch die Post (konnte fast alles gleich ins Altpapier), spielte eine Runde Freecell, bastelte weiter an dem Konzept herum, erledigte ein paar andere Vorgänge, die eindeutig schneller gingen, und war heilfroh, als die Mittagspause nahte, obwohl ich gar keinen Hunger hatte. Gabi winkte mir mit Beileid-Gesicht zu, und Max, der kleine Schleimer, hielt mir höflich die Tür auf, als ich zum Aufzug strebte. Bevor ich nach draußen verschwinden konnte, kam der Chef auf mich zu und wedelte mit mehreren großen Umschlägen.

„Frau Lamont, Frau Lamont – wo wollen Sie denn hin?“

„Mittagspause?“, schlug ich vor.

„Ach so, ja... Sagen Sie... wäre es Ihnen nicht lieber, diese Woche frei zu haben? Das Anzeigenkonzept kann ja auch Herr Körner übernehmen.“

Ich warf Max einen raschen Blick zu und sah, wie er geschmerzt das Gesicht verzog. Gute Option! „Naja... wissen Sie, nachdem ich noch dauernd von der Kripo heimgesucht werde, wäre das vielleicht wirklich das Beste... aber dann würde ich einfach Urlaub nehmen, ja? Nur diese Woche, bis dahin sind die Kripoleute bestimmt schon ein gutes Stück weiter.“

„Eben. Wissen Sie, wenn die Kripo womöglich hierher kommt und ein Anzeigenkunde...“ Seine Stimme erstarb verlegen. Ich überlegte, wann schon mal ein Anzeigenkunde hierher gekommen war statt in die Anzeigenabteilung und woran man Kerner und Grünbauer ansehen konnte, dass sie von der Polizei waren, aber ich widersprach nicht. Schließlich brauchten wir wirklich jeden Kunden - und wenn Max das Konzept machte, konnte ich mich auf etwas Besseres konzentrieren.

„Ja, wenn Sie meinen... das finde ich sehr nett von Ihnen, Herr Zwerkl.“ Ich schlug treuherzig die Augen auf. Er reichte mir die Umschläge und eine große Mappe: „Ja, und wenn Sie gerade mal Zeit haben oder sich ablenken wollen, dann wäre hier ein neues Projekt... eine Ratgeberrubrik... und hier die Sache mit der Fernsehpräsenz... ach ja, und einige Informationen, die für Sie vielleicht interessant sein könnten...“

Ich nahm alles entgegen und setzte ein tapferes Lächeln auf. Er tätschelte mir die Schulter und entfloh. Ich unterdrückte mein Grinsen, bevor ich mich zu Max umdrehte. „Na, dann komm mal mit, wegen der Unterlagen. Essen kann ich dann ja auch später.“

„Tut mir ja alles sehr Leid für dich“, murrte Max, „aber dass ich jetzt diesen Mist machen muss, finde ich schon fies.“

„Das liegt dem Zwerkl aber sehr am Herzen, da kannst du punkten. Und schau, ich hab hier schon reingeschrieben, wo meiner Ansicht nach die Fehler liegen.“

„Zur Strafe musst du dann vor die Kamera“, drohte er und nahm den Stapel Unterlagen entgegen. „Ich werde vorschlagen, dafür einen Profi zu nehmen“, entgegnete ich gleichmütig, setzte mich wieder an meinen Schreibtisch und fuhr den Rechner herunter.

Dann sah ich die Umschläge flüchtig durch. Bessere Werbung, was sonst – und einer trug nicht einmal eine Anschrift. Hatte Zwerkl mir einfach sein Altpapier eingepackt?

Ich stopfte sie alle in meine Tasche und wünschte Max frohes Schaffen, was er mit einem Grunzen quittierte. Ich musste lachen. „Da sieht man, wie hauchdünn dein viel gerühmter Charme ist! Jetzt mach dich dran, ich hab doch sowieso schon die Vorarbeiten erledigt. Und viel Vergnügen in der Sitzung. Wenn was Spannendes passiert, du hast ja meine Handynummer.“

„Wir könnten essen gehen“, schlug er vor. „Ein Arbeitsessen.“

Ich legte den Kopf schief. „Wenn deine Frau auch mitkommt?“

„Du bist so blöd!“

„Weil ich mir dieses Angebot entgehen lasse? Lieber so blöd als anders blöd. Und tschüss!“ Ich schwang mir die Tasche über die Schulter, warf einen letzten Kontrollblick auf den Schreibtisch – alles ordentlich – und verzog mich.

Frei! Eine Woche lang Urlaub! Gut, es ging vom Jahresurlaub ab, aber ich hatte sowieso keine großartigen Reisepläne gehabt, und das Wetter war strahlend schön. Außerdem konnte ich mich nicht richtig auf meine Arbeit konzentrieren, solange der Mörder nicht gefasst war. Wer wusste schließlich, ob nicht jemand hinter allen Lamonts her war?

Unangenehmer Gedanke.

Ich sollte vielleicht erst einmal was essen gehen. Auf dem Weg zum Parkplatz schaltete ich mein Handy ein, falls die Polizei wieder etwas von mir wollte; dann guckte ich tatsächlich unter mein Auto, ob jemand eine Bombe daran befestigt hatte. Da ich ohnehin nicht sicher war, ob ich eine Bombe als solche erkennen konnte, kam ich mir dabei ziemlich blöd vor, aber ein rascher Blick überzeugte mich, dass mich niemand gesehen hatte.

Beim Anlassen hielt ich kurz den Atem an, aber der Wagen sprang an wie immer und ich fuhr in die Innenstadt und quetschte mich am Fuggerplatz in eine arg kleine Parklücke. Strahlend schönes Wetter – und vor dem Dolce far niente waren tatsächlich noch Tische frei! Wenn ich eine ganze Woche frei hatte, konnte ich wieder etwas mit ordentlich Knoblauch essen – das hatte ich mir jetzt verdient, fand ich.

Ich machte es mir unter einem orangen Sonnenschirm gemütlich, orderte Spezi, Rucolasalat mit Parmesan und spaghetti alio e olio und packte dann diese ominösen Umschläge wieder aus.

Tatsächlich fast nur Mist. Was sollte ich mit dem Hinweis auf einen neuen Online-Wirtschaftsdienst anfangen? Ihn besprechen? Und das da, das war doch bloß ein Reiseprospekt – Camargue, die berühmten weißen Pferde, Arles – ach ja, und die Teilnahme an einem Kurs für Wirtschaftsfranzösisch. Ich konnte Französisch, verflixt! Der dritte, unbeschriftete Umschlag enthielt zwei Webseitenausdrucke, die sich mit unseren Publikationen befassten. Recht freundlich, fand ich. Gut so!

Ich schichtete um und packte den Camargue - Krempel in den jungfräulichen Umschlag. Bei Gelegenheit in den nächsten Papierkorb, den Rest konnte ich mir ja noch mal anschauen.

Mit wem hatte Vater überhaupt noch Kontakt gehabt? Was hatte er eigentlich den ganzen Tag getrieben – außer im Garten herumgewerkelt? Zugegeben, der Garten war sehr schön angelegt, soweit man das aus dem Fenster des Arbeitszimmers sehen konnte. Hinausgedurft hatte ich schon lange nicht mehr.

Smaragdfarbene Rasenflächen, streng nach Farbwirkung angelegte Beete, besonders schön der Rosenhügel im Hintergrund, geschickt platzierte Sträucher, die im Frühling und Sommer üppig blühten... aber konnte das einen Menschen ausfüllen? Vor allem, wenn er die Pracht nie jemandem zeigte? Nicht einmal Passanten hatten etwas davon, dafür war die dunkelgraue Mauer zur Straße hin zu hoch. Und wer kam da auch schon vorbei... alle drei Tage mal ein Spaziergänger, wenn es hochkam.

Hatte er wenigstens selbst im Garten gesessen und sich an seinem Werk gefreut? Oder nur gegraben und gejätet und ansonsten in seinem muffigen Arbeitszimmer hinter den Spitzengardinen von Großmutter Rose gebrütet, über die Undankbarkeit seiner Kinder, den Tod seines Sohnes, die Härte des Schicksals? Ich wusste eigentlich gar nichts über ihn.

Peinlich.

Nein, er hatte ja nie etwas von sich preisgegeben, und wenn man mal fragte, wurde man angefahren. Also fragte man eben nicht mehr. Ich wusste ja nicht einmal, woran unser Bruder Andi gestorben war. Vage erinnerte ich mich an einen quäkenden Säugling und dann an nichts mehr. Er musste also schon als Baby gestorben sein, da war ich... vier? fünf? gewesen. Nein, fünf nicht, dann wüsste ich wohl noch mehr davon. Vier, höchstens. Oder dreieinhalb. Ja, dreieinhalb. Davor wusste ich gar nichts mehr.

Vielleicht sollte ich mir mal notieren, welche Fakten mir überhaupt präsent waren! Also: Vater, Mutter, drei Kinder, eins davon gestorben, keine Ahnung, wann genau und woran (1977, 1978?). Hieß Andi.

Mutter gestorben oder verschwunden, als ich neuneinhalb war. Vor zwanzig Jahren, also 1984. Im Sommer. Kein Grab auffindbar. Das sollte die Polizei aber rauskriegen können! Schwester Nathalie gut bekannt, studiert Mathematik und Wirtschaft für Lehramt, wohnt in einer WG hinter der Uni, zweiundzwanzig, nett und vernünftig. Abgehakt.

Vater Besitzer eines mittelständischen Unternehmens, bis 2000/2001 (das genaue Datum sollte ich noch rauskriegen können), dann Verkauf und Rückzug in den Ruhestand. Alleineigentümer? Gesellschafter? Was war das überhaupt gewesen? KG, AG, GmbH? Auch nachsehen! Probleme beim Verkauf?

Beschäftigung im Ruhestand: Gartenbau und Töchter nerven. Hatte er uns eigentlich gehasst oder konnte er mit Kindern/Frauen nur nichts anfangen? War die Ehe mit unserer Mutter gut gewesen? Hatte er Freunde gehabt? Andere Interessen? Sich für irgendwas eingesetzt? Ob Frau Zittel davon etwas wusste? Aber auch das musste die Polizei machen, uns beiden würde sie nicht mal die Uhrzeit verraten.

Hatten wir noch andere Verwandte? Hatten unsere Eltern Geschwister gehabt? Ich wusste ja wirklich gar nichts! Vielleicht fand sich ja in der Villa oder beim Anwalt so was wie ein Familienstammbuch? Nathalie würde es brauchen, wenn sie sich zum Staatsexamen anmeldete.

Ich hätte beinahe ein Waisenkind sein können, so wenig wusste ich über meine Familie. Warum hatte Vater mir – uns – das alles verschwiegen? Desinteresse? Hass? Gehörten wir für ihn nicht dazu? Hatte er irgendeine soziale Störung gehabt? Ja, vielleicht hatte er einfach eine Macke gehabt... Trotzdem wollte sich bei mir keine versöhnlichere Stimmung einstellen: Ein erwachsener Mensch konnte so was doch nicht an zwei kleinen Mädchen auslassen!

Genug gegrübelt, beschloss ich, als mein Essen kam, und griff gierig zur Gabel. Sehr lecker, hier sollte ich öfter essen gehen! Ich schaffte den Salat und die Hälfte der Spaghetti, dann konnte ich plötzlich nicht mehr. Mir war geradezu übel – Salmonellen oder der Gedanke an der Mord? Keine Salmonellen, schließlich hatte ich weder Eier noch Huhn gegessen. Komisch, ich hatte nicht gewusst, dass ich so empfindlich war. Etwas gereizt zahlte ich, stand auf und sah mich recht unentschlossen um. Vielleicht sollte ich eine Runde spazieren gehen, um das Essen wieder abzutrainieren... Genau, es war sicher bloß zu fett gewesen! Sonst aß ich schließlich nicht so viel Öl und Käse. Oder war das doch ein Anfall von Pietät? Ich doch nicht.

Um den Fuggerplatz herum gab es genügend Laden für einen kleinen Schaufensterbummel. Vielleicht hatten sie ja schon erste Herbstklamotten dekoriert und ich konnte sehen, ob ich irgendetwas dringend brauchte, um im Herbst nicht völlig daneben auszusehen. Wahrscheinlich versuchten sie es bloß wieder mal mit Schokoladenbraun – aber ablenken würde es mich auf jeden Fall. Heimfahren konnte ich immer noch.

Mein Handy blieb stumm – keine Mitteilung, kein Anruf, den ich überhört hatte. Ich steckte es wieder in meine Umhängetasche; dann schritt ich munter aus. Auf einen Papierkorb sollte ich achten, um diesen Camargue-Kram loszuwerden!

Grässliche Klamotten, stellte ich schon nach wenigen Minuten fest. Außerdem war es in den baumlosen Altstadtgassen fürchterlich heiß, wenigstens auf der Straßenseite mit den jeweils besseren Geschäften. Auf der Schattenseite, wo die Luft zwar muffig, aber erträglicher war, fanden sich Vinotheken, Sportgeschäfte, ein ziemlich spießiger Wollladen, ein paar leere, staubige Schaufenster mit neonfarbenen Aufklebern eines Immobilienmaklers (jaja, die Wirtschaftskrise) und einige zweifelhafte Kneipen, aus denen es nach Zigarettenrauch und altem Fett roch.

Ich verzog mich schließlich in die Avenariusgasse, in der sich gerade ein üppiger Stau bildete, weil jemand versuchte, einen ziemlich großen BMW in eine ziemlich kleine Parklücke zu quetschen. Ich warf einen mitleidigen Blick auf das peinlich schräg stehende Auto und erstarrte: 3333 – war das nicht der Typ, der mir aus Vaters Haus entgegengestürzt war?

Sollte ich jetzt an die Scheibe klopfen und fragen Entschuldigung, aber haben Sie zufällig meinen Vater erschossen? Keine gute Idee, fand ich und verzog mich in einen Hauseingang, um abzuwarten und nachzudenken.

Schließlich stand der Wagen einigermaßen gerade in der Lücke, Stoßstange an Stoßstange, und das Hupkonzert ebbte ab. Ein Mann stieg aus, sah sich flüchtig um (er war´s, eindeutig!), fischte einen Aktenkoffer vom Rücksitz, ließ die Zentralverriegelung piepen und verschwand in dem Haus, neben dem ich auf der Lauer lag.

Was nun?

Ich betrachtete mir das Haus: klassizistische Fassade, aber innen nagelneu, man sah es durch die Glastür. Morberg, Steuerkanzlei und Wirtschaftsprüfer.

Hm.

Von Morberg hatte ich natürlich schon gehört, dort ließ die Leisenberger feine Gesellschaft ihre Steuererklärungen machen. Ich machte sie lieber selbst, das war billiger und ging schneller. Arbeitete er etwa dort?

Das ließ sich ja rauskriegen - ich sah unentschlossen in meine Tasche und fand den Camargue-Umschlag: sehr gut! Entschlossen drückte ich die Glastür auf und wandte mich an das Mädchen hinter dem Empfangstisch: „Entschuldigung, hier ist gerade jemand reingegangen, groß, dunkelhaarig, mit Aktenkoffer...“

„Ja?“

Ganz schön misstrauisch, die Kleine!

„Ihm ist draußen was runtergefallen, der Umschlag hier. Ich weiß ja nicht, vielleicht ist das wichtig...“ Ich versuchte, harmlos und diensteifrig zu gucken, und anscheinend funktionierte es: Sie seufzte. „Typisch Sternberger! Ich werd´s ihm raufschicken lassen. Vielen Dank!“

„Keine Ursache“, antwortete ich bescheiden und machte, dass ich nach draußen kam. Sternberger also. Wenn sie ihn nicht verwechselt hatte, hieß das. Sternberger. Das sagte mir leider gar nichts, aber es war doch immerhin ein Anfang.

Anfang wofür? Das konnte ich mir später überlegen. Sternberger... und er arbeitete bei Morberg. Also ein Betriebswirt wie ich, wenn auch sicher mit anderen Schwerpunkten; Steuerrecht und Betriebsprüfungen hatten mich noch nie vorrangig interessiert.

Irgendwie kam mir der Name bekannt vor. Vielleicht lag´s ja bloß daran, dass ich ihn in den letzten zwei Minuten so oft vor mich hingemurmelt hatte, aber vielleicht kannte ich ihn ja wirklich? Wie wär´s, wenn ich heimginge und mal ein bisschen im Internet herumsurfte? Vielleicht kriegte ich ja doch noch was heraus.

Was sollte ich eigentlich machen, wenn ich über diesen Sternberger etwas fand, meinetwegen etwas Verdächtiges? Ihn an Kerner und Grünbauer weiterreichen oder ihn mir selbst vornehmen? Weiterreichen war ein bisschen blöd – ach übrigens, ich hab da doch was gesehen... Dafür war´s jetzt wohl ein klein wenig zu spät.

Und selbst vornehmen... Was haben sie eigentlich am Freitag bei meinem Vater gewollt? Dann zog er mir vielleicht auch noch eins über! Oder ihn einfach kennen lernen (er war wirklich ein hübscher Kerl) und ihn dann diskret aushorchen? Das klang nach einem guten Plan, aber ich hatte im Leben noch niemanden ausgehorcht, diskret oder indiskret, ich wusste gar nicht, ob ich das konnte. Wohl eher nicht, durch übermäßige Raffinesse hatte ich mich noch nie ausgezeichnet. Mist! Da fand man mal was raus und dann steckte man in der gleichen Sackgasse wie vorher fest.

Am besten weiterschnüffeln und dann weiterplanen - vielleicht passierte ja etwas, was mich aus diesem Dilemma befreite?

10

Ich schlenderte zum Auto zurück – das Völlegefühl nach dem Essen hatte sich glücklicherweise gelegt –, stieg ein und fuhr nach Hause, wo mich die Wohnung sauber, ordentlich und muffig-heiß empfing. Ich riss alle Fenster auf, kurbelte die Markise herunter und setzte mich nach draußen, wo ich erst einmal vor mich hinstarrte. Was nun?

Unter der Markise wurde es langsam etwas kühler, und ich hatte gar keine Lust, nach drinnen in die abgestandene Luft zu gehen, bevor der Durchzug richtig gewirkt hatte; leider aber stand der Rechner drinnen, und ein konventionelles Telefonbuch besaß ich nicht mehr. Ich konnte auch später nachprüfen, was sich über diesen Sternberger herauskriegen ließ, der Tag war noch lang.

Welche Motive konnte es denn gegeben haben, Vater zu erschießen?

Habgier? Dann hätte das Haus ja wohl ausgeraubt sein müssen, aber alles hatte wie immer ausgesehen, so weit ich mich erinnern konnte. Kein offen stehender Safe – hatte er überhaupt einen Safe gehabt? Wenn ja, wo? Egal, wenn jemand ihn beklaut hatte, musste er es sehr unauffällig gemacht haben. Habgier schied also wahrscheinlich aus.

Rache? Wofür hätte sich jemand rächen sollen? Er war ein langweiliger Prinzipienreiter gewesen, der niemanden liebte und Emotionen wahrscheinlich ablehnte, weil sie unkorrekt waren. Wir wurden jedenfalls, wenn wir als Kinder weinten oder uns zankten oder schmollten, immer kühl getadelt und lernten schnell, dass Gefühlsäußerungen nichts brachten. Alles andere allerdings auch nicht.

Für Rache hätte man einen Grund gebraucht, er hätte etwas angestellt haben müssen. Aber was? Jemandem die Frau weggenommen? Kaum vorstellbar, auch wenn er auf seine kalte Art gut ausgesehen hatte. Jemanden um Geld betrogen? Er war doch so korrekt gewesen! Mein Verdacht, er hätte etwas Krummes angestellt haben können, kam mir nun selbst albern vor. Jemandem die Laufbahn versaut? Wie denn? Jemanden bei irgendwas beobachtet und ihn angezeigt, korrekt wie er war? Das konnte ich mir schon eher vorstellen. Zum Beispiel... er kriegt raus, dass die Konkurrenz die Stadtverwaltung besticht, erstattet Anzeige, und die Konkurrenz kriegt großen Ärger und macht Pleite... Aber Autozulieferer – was hatten die mit der Stadtverwaltung zu tun? Waren in den kompletten städtischen Fuhrpark Navigationssysteme eingebaut worden? Wäre das ein richtig großer Auftrag gewesen, einer, für den man seine Zukunft aufs Spiel setzte? Hatte Lamont überhaupt Navigationssysteme hergestellt? Verflixt, ich wusste ja wirklich gar nichts!

Okay, statt Stadtverwaltung (das konnten ja höchstens zehn Polos in den Stadtfarben dunkelblau und gelb sein) vielleicht einen richtig großen Autokonzern. Audi oder BMW, die anderen waren zu weit weg. Das könnte sich schon eher gelohnt haben...

Angst? Hatte er jemandem nur gedroht, ihn anzuzeigen? Wusste er etwas Peinliches über jemanden? Aber wie, wenn er praktisch nie das Haus verließ?

Hatte er denn wirklich nie das Haus verlassen oder bildeten wir uns das nur ein, weil er immer, wenn er uns vorgeladen hatte, wie eine korrekt gekleidete Schlange hinter seinem Schreibtisch gesessen hatte? Konnten Schlangen sitzen? Und wie falsch war unser Bild von ihm eigentlich? Hatte Nathalie mehr Ahnung? Aber als er Lamont verkauft hatte, hatte sie ja auch schon nicht mehr dort gewohnt.

Ich seufzte und starrte in die Gärten hinter dem Haus. Quietschende Kinder unter einem Rasensprenger, Geschrei aus einem dieser kleinen aufgestellten Pools, Grillgeruch, Fliederduft, ab und zu ein gewaltiger Platscher. Sattes Grün, rosa und gelbe Rosen, im Vordergrund eine ziemlich kränkliche Tanne.

Und seitlich, vom Minoritenweg, hörte man das Geächze von jemandem, der einzuparken versuchte. Vielleicht sollte ich mal meine Lieschen gießen, sie hatten den ganzen Vormittag in der prallen Sonne gelitten.

Als ich mit der Kanne ins Bad ging, merkte ich, dass es schon merklich kühler geworden war, und auf dem Rückweg schaltete ich den Rechner ein.

Als erstes versuchte ich es mit „Sternberger“. Ein Fliesenleger, ein Biobauernhof in der Nähe des Eulenburger Sees, eine technische Fachbuchhandlung in Landshut. Klasse. Na