Mira Schwarz

Midnight Dates: Lust & Schmerz

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Mira Schwarz

Inhaltsverzeichnis

Prolog – Himmel & Hölle

Kapitel 1 – Einmal ein Loser …

Kapitel 2 – Keine Regeln

Kapitel 3 – Schöne Fehler

Kapitel 4 – Ungeahnte Glut

Kapitel 5 – Ausgeliefert über den Wolken

Kapitel 6 – Alte Gemäuer, gefährliche Freunde

Kapitel 7 – Die Stadt der Lichter

Kapitel 8 – Ein gefährlicher Moment der Ruhe

Kapitel 9 – Dunkle Vorzeichen

Kapitel 10 – Frei und unbeugsam

Kapitel 11 – Blöde Shirts und unendliche Momente

Epilog – Midnight Dates

Inhalt

Falls ihr mir schreiben wollt …

Impressum tolino

Mira Schwarz

Midnight Dates

Lust & Schmerz

November 2016

Copyright © Mira Schwarz

Cover © fotolia.de - halayafax

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autorin.miraschwarz@gmail.com

All rights reserved

Mira Schwarz

Midnight Dates

Lust & Schmerz

Die dünne Linie zwischen Liebe und Hass kann manchmal sehr gefährlich sein … wenn man sie überschreitet.

Auch wenn ich mir selbst nicht mehr traue und die Grenzen zwischen Gut und Böse mit jedem Tag ein wenig mehr verwischen …ich muss wissen, was es mit dem Kerl auf sich hat.

Inhaltsverzeichnis

Prolog – Himmel & Hölle

Der Lauf meiner Pistole zitterte gewaltig.

Noch immer war seine Hand in meine Richtung ausgestreckt.

„Lisa, komm mit mir“, wiederholte er schreiend, um das Dröhnen der Helikopter zu übertönen.

Der Wind auf dem Hochhaus riss an meiner Kleidung und ließ meine Haare wie einen Schweif um mich herumtanzen. Ein durchdringendes Pfeifen machte jedes Wort zu einem Flüstern. Durch die auf uns gerichteten Scheinwerfer, konnte ich in seine Augen sehen. Noch immer ließ mich das Stahlgrau erbeben, wenn ich daran denke, in welchen Situationen er mich gesehen hatte.

„Du bist festgenommen!“, rief ich und bemerkte im selben Moment, dass meine Stimme wie dünnes Eis war – dünn und zerbrechlich.

Als ob meine Kollegen die Aussage bekräftigen wollten, hallten metallische Befehle durch Lautsprecher auf uns herab. Der Regen tanzte um unsere Körper, benetzte mein Gesicht und ließ die blonden Haare auf meinen Wagen kleben.

Meine Lippen bebten, als er noch einen Schritt auf mich zu ging.

„Bleib endlich stehen!“, schrie ich.

Er lächelte, ließ eine Hand sinken, während die andere immer noch in meine Richtung gehoben war. „Du weißt, dass ich das nicht kann.“ Er nickte und biss sich schelmisch auf die Lippe, dabei blitzten seine Zähne und nicht zum ersten Mal überkam mich das Gefühl, dass er kein Mensch, sondern ein Tier war. „Frei und unbeugsam“, flüsterte er.

Ich verstand keinen Laut, konnte aber jede Silbe von seinen Lippen ablesen. Wie von Seilen gezogen nickte ich ihm zu. Endlich hatte ich verstanden, was er meinte.

„Frei und unbeugsam“, wisperte auch ich.

Aus dem Augenwinkel erkannte ich, wie die schweren Jungs von den Special Forces ihre Gewehre durchluden. Noch hielten sie sich im Hintergrund. Noch …

Ruhig und mit der Gelassenheit von Jahrzenten des Erfolgs kam er auf mich zu. Mein Herz wollte explodieren und jeder Atemzug schien mich näher an den Wahnsinn zu treiben, als er zwei Finger auf die Pistole legte.

„Drück ab, wenn du möchtest“, sagte er ruhig. „Aber verdammt, komm mit, Lisa!“

Mein Zeigefinger legte sich auf Abzug. „Es tut mir leid, Andrew.“

Kapitel 1 – Einmal ein Loser …

Sieben Tage zuvor

Die Abendsonne kämpfte sich durch den diesigen New Yorker Himmel, als meinen schrottreifen Pontiac auf das Gelände des NYPD in Lower Manhatten steuerte. Die Tiefgarage war so eng, dass die meisten meiner Kollegen Probleme hatten, hier zu parken. Glücklicherweise war ich nicht gerade ein wandelndes Klischee, sodass ich zumindest damit keine Schwierigkeiten hatte. Dank unseres neuen Gleichberechtigungsbeauftragten, durfte ich im dritten Untergeschoss parken, was mir zumindest noch einmal Zeit gab die letzten Wochen im Kopf durchzugehen.

Den gestrigen Einsatz hatte ich ein wenig versaut. Nun ja, zumindest, wenn ein wenig

das Synonym für absolut und vernichtend war. Wochenlange hatte ich die Razzia geplant, alle dafür zuständigen Abteilungen ins Boot geholt und so ziemlich jeden Gefallen eingefordert, den ich noch übrig hatte.

„Dieser Arsch!“ Wutentbrannt schlug ich mehrmals auf das Lenkrad ein. Mein ockergelber Pontiac quittierte dies genervt mit einem lauten Hupen. „Sorry, Darling“, flüsterte ich, nachdem ich mich etwas beruhigt hatte und vergrub das Gesicht in meinen Händen

Wieso um alles in der Welt konnte dieses Muttersöhnchen von meiner bestens organisierten Razzia wissen? Mir war mir klar, dass die Ermittlungen um James Earling III., genannt Jimmy, keine leichten sein würden. Der Bengel war gerade einmal 21 Jahre alt, ging hier in New York zur Universität und hatte, außer Drogen, Mädchen und Partys nicht viel in seiner so teuer frisierten Birne. Leider sah er dabei auch noch unverschämt gut aus und niemand zweifelte daran, dass der Stolz der Familie Earling einmal alle Firmengeschäfte und die eigene Bank übernehmen würde. Besonders nicht, da sein Daddy James Earling II. so gut vernetzt war, wie eine Spinne vor einer Glühkampe in der Dunkelheit und seine blondierte Mom so ziemlich auf jeder Spendengala ihre Plastikbrüste präsentierte.

Umso größer war der Aufschrei in der Bevölkerung, als die ersten Berichte über Vergewaltigungen, organisiertes Verbrechen, Erpressung und Drogenhandel über den kleinen Milchbubi Jimmy ans Licht kamen.

Offensichtlich dachte der junge Adelige gar nicht daran zu studieren, sondern füllte die Tage lieber mit Drogen und Mädchengeschichten. Egal, ob diese wollten oder nicht.

Selbstverständlich heuerte die Familie Earling die besten Anwälte der Stadt an und so kam der Fall zu mir.

Monate hatte ich mit der Planung verbracht, Gespräche im Geheimen geführt und wofür das alles?

Weder im Verbindungshaus, noch in einer der unzähligen Villen der Earlings war auch nur der Hauch von Drogen oder Videomaterial zu finden, obwohl alle meine Quellen bestätigten, dass Jimmy eine Art Sammler war, der sich mit seinen Eroberungen auch noch brüstete.

Kurz sah ich in den Spiegel. Meine Augen wirkten matt, die blonden Haare stumpf und auch die Haut war gerötet. Das ich nicht aussehen würde, wie ein Supermodel war mir klar, bei nur drei Stunden Schlaf, aber zumindest hätte ich den dunklen Blazer von gestern nicht noch einmal anziehen sollen.

Hubschrauber, ein Special-Team, unzählige Cops und Ermittler, hunderte Überstunden und eine Polizeistaffel – alles für eine Packung Zigaretten, ein paar Gramm Gras und das dümmliche Grinsen von Jimmy Earling.

Die Presse war so schnell da, dass es mir beinahe unheimlich war. Das NYPD stand da, wie ein Haufen von Idioten, mit mir als begossenen Loser auf dem Cover. Jeder Schreiberling in NY würde sich heute auf den Fall stürzen, wie ein Rudel Wölfe auf ein Stück Fleisch.

Dabei war mir durchaus klar, dass ich in diesem Vergleich das Stück war, an dem sich alle laben würden. Was für ein bescheuerter Gedanke, dachte ich mir, als ich ausstieg und meine hochhackigen Schuhe einen klackenden Ton in die Tiefgerarage warfen.

In der Mitte hielt ich inne.

War da ein Geräusch oder wurde ich nun endgültig paranoid?

„Hallo?“

Keine Antwort. Ich sah mich um. Zwar wusste ich, dass die Überwachungskameras liefen, aber das war mir in dem Moment herzlich egal.

Ich setzte meinen Weg fort, bis erneut das Geräusch an meine Ohren drang.

„Hallo!“, rief ich energischer und zog meine Glock-Pistole. „Ich weiß nicht, ob du es bemerkt hast, aber hier sind überall Überwachungskameras und … auch das solltest du wissen, ich habe eine Knarre, bin Detectiv und das hier ist das Hauptgebäude des NYPD. Über uns sind unzählige Stockwerke voller Cops.“ Ich lud die Waffe durch. „Nur, damit du Bescheid weißt.“

Beim nächsten Geräusch zuckte ich unwillkürlich zusammen, ließ meine Tasche fallen und richtete die Waffe auf einen Stützpfeiler. „NYPD, verdammt! Kommen Sie mit erhobenen Händen heraus!“

Das Licht im Untergeschoss begann zu flackern. In einigen Bereichen blieb es gelöscht, sodass nur wenig Helligkeit die Tiefgarage noch erhellte. Ich hielt den Atem an.

Was zum Teufel war hier los?

In Zeitlupe, als hätte der liebe Gott selbst auf den Knopf gedrückt, schob sich eine Zeitung hinter dem Beton hervor. Dazu machte jemand ein Geräusch, als hätte ein Comedian einen richtig schlechten Witz gemacht. Erst Sekunden später erkannte ich Rick deGries Gesicht.

„Man, Rick, ist das dein ernst? Beinahe hätte ich dich umgenietet!“

Er hielt sich den Bauch vor Lachen, ich konnte sogar feuchte Augen im dämmrigen Licht der Tiefgarage erkennen. „Das würde zumindest gut in deine Akte passen“, sagte er und grinste breit.

Schwer atmend steckte ich meine Pistole weg und nickte wissend. Natürlich wusste ich, worauf Rick anspielte.

Loser-Lisa.

Diesen Spitznamen hatte ich schon auf der Uni und durch irgendwelche dubiosen Umstände hatte er sich auch im NYPD bestätigt. Vielleicht lag es daran, dass ich nicht spindeldürr war, wie die anderen Cheerleader und trotzdem ins Team wollte. Natürlich klappte das absolut nicht und ich scheiterte mit einer Tanzperformance, die von Fehlern nur so strotzte. Ihre Anführerin, Stella Brighton filmte alles mit ihrem Handy, stellte meinen Auftritt ins Netz und bereits im ersten Jahr auf dem College hatte ich einen Spitznamen weg, der alles andere als rühmlich war.

„Ach komm schon“, sagte Rick, warf mir die Zeitung zu und knuffte mir gegen die Schulter. „war nicht so gemeint, dass weißt du doch, oder?“

Ich strich meine blonden Haare nach hinten und warf einen Blick über die Gazette. Der Fotograph hatte im unvorteilhaftesten Moment abgedrückt, den man sich vorstellen konnte. Toll – ich war gut zu erkennen, mein Mund stand offen, als würde ich gerne husten und drei Mikrophone versperrten mir den Weg. Dazu lagen meine Haare komisch und die Augen waren so tief in den Höhlen, als wollten sie sich verstecken. Über allem prangerte die Überschrift:

Dreht das NYPD jetzt durch? Falsche Anschuldigungen gegen die Familie Earling!

Selbst ich musste zugeben, dass ich wie eine Verrückte aussah. „Sehen alle Zeitungen so aus?“

Rick begleitete mich zum Aufzug, nahm mir meine Tasche ab. „Leider ja. Die Earlings haben echt gute Kontakte.“ Er fuhr sich über seinen Drei-Tage-Bart. „Sie haben dich ziemlich …“

„… gefickt“, vollendete ich seinen Satz und klopfte ihm auf die Schulter, während wir auf den Aufzug warteten. „Aber vielen Dank, für deine Hilfe.“

„Keine Uhrsache“, antwortete er und richtete seinen maßgeschneiderten Anzug. Verdammt, er war nur ein einfacher Detectiv im Betrugsdezernat, wie konnte er sich den SLK und die Anzüge leisten? Ganz zu schweigen von den Urlauben mit Damen fragwürdigen Rufs.

Aber was regte ich mich auf. Immerhin hatte er mir hier geholfen und, wenn man es ganz genau nahm, war er einer der wenigen Leute beim NYPD, die mir nicht komplett auf die Nerven gingen, ja sogar halfen.

Rick räusperte sich. „Du sollst zum Chef.“ Der Ton in seiner Stimme war ruhig, gefasst, ganz so, wie Cops schlechte Nachrichten überbringen.

„Aha“, antwortete ich, während die Tür aufging und uns emsige Betriebsamkeit entgegenschlug. Uniformierte gingen im Gang umher, hielten Akten in den Händen und blickten kaum auf, während wir an der Überwachungszentrale vorbeischritten. „Will er mir jetzt schon den Einlauf verpassen?“

Er zuckte mit den Schultern. „Wenn du es so nennen willst.“

Die Jungs hinter der gesicherten Scheibe lachten immer noch und formten mit den Händen den Buchstaben „L“. Im Hintergrund flackerten die Monitore der Überwachungskameras und ich sah mich selbst in Dauerschleife, wie ich meine Pistole gegen einen Betonfeiler erhob.

Das würde ein richtig großartiger Tag werden!

Ich streckte den mittleren Finger meiner rechten Hand aus und ging grinsend an ihnen vorbei. Hier musste man hart sein und zugegeben, in all den Jahren hatte ich es leider verinnerlicht.

„Sorry, Lisa, lass dich von denen runterziehen.“ Ricks gequälter Ausdruck verriet mir, dass er es ehrlich meinte. Die kurzen, blonden Haare standen in alle Richtungen ab, er blickte kurz zu Boden und zwinkerte mir zu. „Vielleicht kann ich dich als Entschädigung zum Abendessen einladen. Wir betrinken uns und vergessen den ganzen Scheiß.“

Nicht das erste Mal, dass er mich fragte. Er war ein ziemlich attraktiver Kerl, ohne Frage, aber irgendwie hatte ich das Gefühl, dass es keine gute Idee war, mit einem Kollegen auszugehen, der einfach zu viel redete.

„Sorry, Rick, du weißt, ich hab da ein paar Grundregeln. Eine davon ist nicht mit Cops auszugehen, dass macht nur Schwierigkeiten. Außerdem würde der Gedanke mich ein wenig verstören, wenn ich nur eine deiner ständig wechselnden Geliebten bin.“

„Ach, ich bin vielseitig“, sagte er und formte die Finger über Kreuz. „Vielleicht solltest du deine Regeln mal ändern, immerhin hast auch du Bedürfnisse.“

Ich verkreuzte die Arme. „Nett, dass du mich darauf hinweist.“ Tatsächlich war es nicht einfach, mich daran zu erinnern, wann ich das letzte Mal ein wenig Bettsport betrieben hatte.

Er zwinkerte mir zu. „Kein Problem, Baby. Und, falls du es dir anders überlegst, lass es mich wissen.“

Mittlerweile hatten wir das Büro des Chefs erreicht. Er ging weiter, ich stoppte. „Werde ich, keine Angst.“

„Ja, dann … viel Spaß!“

Ich öffnete die Tür. Den würde ich haben … ganz bestimmt sogar.

***

Zehn Minuten später hatte sich der Captain genug aufgeregt, die Ader an seiner Schläfe pochte gewaltig und die schwarze Haut über seinen Muskeln spannte, als würde sie in den nächsten Sekunden reißen.

Ich wusste, dass Captain Jeff Wilkow den Posten nach jahrelanger, harter Arbeit, gerade erst bekommen hatte. Eine Breitseite der New York Times, der Post oder der Tribune konnte er sich gerade am wenigsten erlauben. Vor Allem, da er jetzt schon auf dem Posten des Commissioner schaute. Eigentlich mochte ich ihn und ich war mir sicher, dass auch er meine harte Arbeit im tiefsten inneren seiner Seele auffallend begrüßte, aber er musste jetzt hart sein.

Er wusste es, ich wusste es und verdammt, sogar der Empfangsdame war klar, was jetzt passieren würde.

„… ich mag, sie Detectiv Caulfield“, setzte er erneut an und atmete durch. „Aber so etwas können wir gerade nicht gebrauchen. Auf der einen Seite werden wir wegen Polizeigewalt fertiggemacht, für die anderen gehen wir zu weich gegen die vermeidlich Bessergestellten vor.“ Er tupfte sich die Stirn mit einem Stofftaschentuch. „Lisa, da haben Sie mich richtig dran bekommen. Ein paar jugendliche Studenten mit reichen Eltern dranzukriegen und nichts in der Hand zu haben, ist alles andere, als hilfreich.“

Hilfreich.

Das war sein Lieblingswort.

Offensichtlich ordnete er alles einem bestimmten Ziel unter und stellte sich bei jeder Entscheidung die Frage, ob es diesem Ziel diente. „Wir hatten Beweise“, sagte ich zerknirscht und mit dem Wissen, dass alles, was ich nun sagte, nichts bringen würde. Die Macht der vierten Gewalt war hier einfach zu groß. „Alle Informanten stimmten überein. Es gab Videomaterial, Aufnahmen, DVDs, Drogen, dass komplette Programm.“

„Und in der Nacht kam ein kleiner Kobold und versteckte das alles?“ Der Captain zeigte seine strahlend weißen Zähne. Verdammt, dieser Vorzeigebulle würde sich auch auf Wahlplakaten gut machen. Noch einmal atmete er genervt aus. „Sehen Sie es ein, Detectiv Caulfield, das war eine Nummer zu groß für Sie. Sie haben Ihren Namen leider alle Ehre gemacht.“ Er sprach meinen Spitznamen nicht aus, aber er formte die Worte gedankenverloren mit seinen Lippen. „Deshalb bleibt mir nichts anderes übrig, als sie vom Fall wegzuziehen. Detectiv Rick DeGries wird die Leitung übernehmen und sie konsultieren, falls er Fragen hat.“

Ich nickte, sah zu Boden. Damit hatte ich gerechnet. Wochenlange Arbeit … für nichts. Gar nichts.

„Und was soll machen? Nach Hause gehen? Stricken?“

„Vielleicht wäre das fürs erste gar nicht so schlecht.“ Er sah an mir herab und versuchte nicht allzu viel Abscheu in seinen Blick zu legen. Zumindest das gelang ihm einigermaßen. „Ich weiß, sie haben sich die letzten Nächte um die Ohren geschlagen, aber fahren Sie nach Hause, nehmen Sie ein langes Bad und versuchen Sie den Fall zu vergessen.“ Er schob mir eine Akte über den Tisch. „Morgen können Sie mit einem neuen, kleineren Betrugsfall weitermachen. Noch ein reicher Schnösel wurde von einer anonymen Quelle beschuldigt. Statten Sie ihm morgen einen Besuch ab, seien Sie freundlich, lächeln Sie und dann legen Sie den verdammten Fall zu den Akten.“ Er nahm ein Kaugummi und bearbeitete es mit den Zähnen, als wäre es ein besonders zähes Stück Fleisch.

„Ich soll also nur einen Höflichkeitsbesuch abstatten und dann nichts unternehmen, auch, wenn an der Sache etwas dran sein sollte?“

„Sehen Sie in die Akte“, forderte Captain Wilkow mich auf.

Ich öffnete die erste Seite. „Andrew Scamander? Der Inmobilienmagnat und Aktienexperte, der liebend gerne mal in Krisengebiete fliegt? Ich dachte, der wäre tot?“

„Dachten viele“, antwortete mein Chef. „Er ist zurück, lebendiger denn je und keiner weiß, was auf der ganzen Welt gemacht hat.“

Auf dem Foto hatte er sich die schwarzen Haare mit Gel zurückgekämmt. Sein Bart lag irgendwo zwischen vier und fünf Tage und war nur ein paar Stunden davor, unordentlich auszusehen. Auf einem Foto trug er eine Uniform, auf dem anderen einen feinen Zwirn, der wahrscheinlich mehr kostete, als mein gesamtes Jahresgehalt. „Was hat er angestellt?“

„Wir hatten einen anonymen Tipp. Betrug, Drohungen, Wirtschaftskriminalität – um ehrlich zu sein, wir wissen es nicht und persönlich denke ich, dass diese ominöse Quelle einfach die Presse ausnutzen wollte, um Geschäftspartner zu diskreditieren.“

Ich blätterte weiter. Bei uns waren mehrere E-Mails eingegangen, mit Anschuldigungen, Gedankengängen und halbseidenen Kontobewegungen. Natürlich konnte nicht herausgefunden werden, wer die Mail übermittelte. In Zeiten von Darknet und Proxy-Servern musste man nicht einmal mehr ein Meister-Hacker sein, um die Polizei zu verschaukeln. „Ich nehme nicht an, dass wir Ressourcen nutzen, um der Sache nachzugehen?“

Seine Stirn zog sich in Falten. „Natürlich nicht, dass sind ein paar Mails von irgendjemanden. Gehen Sie der Sache nach und danach haben wir unseren Dienst getan. Glauben Sie mir, Caulfield, wir haben gerade ganz andere Probleme und ich will, dass Sie aus der Schusslinie sind.“ Er winkte mit zwei Fingern. „Das wäre dann alles.“

Ich erhob mich, ging zur Tür, bis die tiefe Stimme des Mannes noch einmal ertönte. „Und Detectiv Caulfield?“

„Ja, Sir?“

„Danach nehmen Sie sich ein paar Tage Urlaub und kümmern sich einmal nur um sich selbst. In Ordnung?“

Ich erhaschte einen kurzen Blick von meinem Antlitz im Spiegel. Gott, meine Haare sahen aus …

Ich brauchte dringend einen Kaffee … oder gleich eine ganze Kaffeeplantage.

„Ja, Sir.“

Kapitel 2 – Keine Regeln

Nach einer heißen Dusche, ein paar Stunden Schlaf und einer warmen Mahlzeit, fühlte ich mich augenblicklich besser. Ich trug einen schwarzen Hosenanzug mit weißer Bluse, hatte mir meine blonden Haare hinter dem Kopf zusammengebunden und den Hauch von Make-Up aufgelegt.

Da mir aber die Decke in meinem kleinen Apartment, im nördlichen Ende von Brooklyn, auf den Kopf fiel und meine Kater Gremling auch schon versorgt war, entschied ich mich dazu, die Akte von Andrew Scamander durchzuarbeiten.

Dieser Mann weckte mein Interesse.

Früher war er ein Junge, dessen Eltern bei einem Flugzeugabsturz ums Leben kamen und sich die meiste Zeit seines Daseins alleine rumschlagen musste. Er übernahm die Firmen der Eltern mit 14, führte sie zu nicht gekannten Ruhm und ließ sich gleichzeitig in Krisengebieten der Welt fotografieren. Es folgten Eliteschulen in Paris, Harvard und schließlich noch zwei Jahre, an denen Andrew völlig von der Bildfläche verschwunden war.

Er war ein Mysterium, das so wenig mit der Presse redete, als ob jedes Wort seine geheime Identität als Superheld aufdecken könnte. Ein verschwiegener Kerl, was ihn natürlich zur Zielscheibe von allerlei Spekulationen machte.

Die Klatschpresse zerriss ihn als Schurken, von dem man nicht wusste, wie er sein Geld machte und mit Despoten in aller Welt verhandelte. Andere wiederrum mutmaßten, dass er als Spin-Doctor und Berater für wichtige Politiker tätig war.

Nachdem ich die dünne Akte bearbeitet hatte, kam mein pechschwarzer Gremling durchs offene Fenster des vierten Stocks hinein und kuschelte sich zu mir auf die Couch. Es musste mittlerweile fast 10 PM sein. Die Nacht hatte ihr dunkles Tuch über die Stadt geworfen. In der Ferne konnte man einige Wolkenkratzer erkennen und das Lichterspiel, welches Nacht für Nacht der Finsternis trotzte. Genau wie Gremling und ich, war auch Andrew Scamander ein Nachtmensch. Ob er jetzt noch arbeitete?

Seitdem ich mich erinnern konnte, war es schon immer die Dunkelheit, welche mir am meisten lag. Meine Eltern kamen aus Kansas und arbeiteten nachts im Schichtdienst. Immer, wenn ich die beiden sehen wollte, musste ich wach bleiben und mich nachts alleine beschäftigen. Die Dunkelheit war mein Freund. So war es in der Highschool und so auch im Studium. Wenn andere auf Partys gingen, musste ich mit Jobs Geld verdienen oder lernte in der Bibliothek. Andrew Scamander schien ein ähnlicher Mensch zu sein. Nur, dass er Millionen hatte und mehrere Firmen sein eigen nannte.

Noch einmal sah ich auf die Uhr.

„Wo du immer bist, ist mir ein Rätsel“, hauchte ich und gab Gremling ein paar Drops. Dabei sah ich auf die Akte. „Und wo wir gerade bei Rätsels sind …“

Vielleicht brauchte ich einfach eine Ablenkung von den krachenden Niederlagen der letzten Tage. Ich gab meinem Kater einen Kuss, nahm die Autoschlüssel und erhob mich.

Wir hatten noch nicht einmal Mitternacht … die Nacht war also noch jung.

***

„Hat sie mich auf den Arm genommen?“, flüsterte ich leise zu mir selbst und drehte mich in alle Richtungen.

Noch einmal überprüfte ich die hastig hin gekritzelte Adresse. Tatsächlich war im Firmenhauptsitz von „Scamander Industries“ noch jemand und tatsächlich schlich sich ein leichtes Klingeln in mein Ohr, als die junge Dame behauptete, nicht zu wissen, wo Andrew Scamander verweilte.

Also wedelte ich mit der Akte, faselte etwas von einem Durchsuchungsbeschluss und deutete an, dass Beihilfe zu Straftaten nicht unter drei Jahren bestraft werden könnte. Es tat mir wirklich leid, als die junge Frau einbrach, mit den Tränen kämpfte und mir schließlich die Adresse aufschrieb, zu der ihm der Chauffeur jeden Samstag brachte.

Ich würde mich definitiv für sie einsetzen, falls Scamander sie feuern sollte. Andererseits war diese Stadt ein Haifischbecken und jeder wollte irgendwie überleben. Trotzdem - versuchen musste ich es.

Ich staunte nicht schlecht, als mich das Navigationsgerät zu einem stilgelegen U-Bahnhof im östlichen Teil von Harlem manövrierte. Der Stadtteil, der früher einmal Little Africa hieß und vor Jahrzehnten von den Italienerin übernommen würde, war mittlerweile einer der teuersten der Stadt. Überall schossen neue Hochhäuser aus dem Boden, die Grundstückspreise explodierten und nur dort, wo die wenigen Bewohner wiederstand gegen die großen Firmen leisteten, ließen die Mieter die Häuser verfallen.

So wie hier.

Das Rauschen des Harlem Rivers drang mir an die Ohren. Von der Seeseite wehte ein salziger Geruch in die Stadt und vermischte sich mit dem Smog zu einer ganz eigenen Komposition. Heißer Nebel stieg von den Abgasrohren auf, als ich die Treppe der U-Bahn herunterschritt und meine Taschenlampe anknipste.

Hatte die Sekretärin mich etwa wirklich auf den Arm genommen? War es vielleicht sogar die Strategie des Andrew Scamander, unliebsamen Besuch auf solche Weise in die Irre zu führen? Langsam wurde der Typ noch interessanter, als er ohnehin schon war.

Ohne zu nachdenken, dass mein nächtlicher Einsatz von Erfolg gekrönt sein könnte, schlich ich weiter die Treppen herab. Viele sagten, dass es mehrerer, andere U-Bahn-Netze, unter dem eigentlichen Gleisen gäbe. Notfallbahnen, früherer Versuche von Firmen, die teilweise bis ins 19. Jahrhundert reichten. New York war eine Stadt der Extreme, aber auch mit einer Geschichte, die viele überraschte. Jeder Schritt, jeder Atemzug sprühte vor Historie.

So kam es mir auch vor, als ich den Bahnsteig betrat. Die Absperrgitter hatte jemand beiseite gerissen. Werbeplakate von Firmen, die längst nicht mehr existierten, brannten sich in meinen Geist. Zeitungen, Schlafsäcke und Spritzen lagen überall auf dem Boden verteilt.

Ein ganz normaler Unterschlupf für jene, die nicht viel Glück im Leben hatten, dachte ich mir und wollte gerade umkehren, als mir der Schein von Flammen auffiel. Zuckende Silhouetten tanzten am anderen Ende der Schachts, aus dem normalerweise die U-Bahn erscheinen sollte, um die Menschen zur Arbeit oder nach Hause zu bringen.

Das rötliche Orange flackerte kurz auf und war dann wieder verschwunden. Selbst im September war es hier noch ausnehmend warm, als ob hinter den Wänden die Heizungen auf Hochtouren arbeiten würden.

Ich näherte mich langsam und erkannte bei jedem Schritt, dass Rufe und Schreie lauter wurden. Sicherheitshalber knipste ich meine Taschenlampe aus, steckte sie weg und legte meine Hand auf den Griff meiner Pistole.

Umso näher ich kam, desto lauter wurden die Stimmen. Der Boden knirschte unter meinen Füßen, als ich den Gleisen in den Tunnel folgte und dem Licht nachging, wie eine Motte.

Als ich um die Ecke bog, erkannte ich zuerst hell loderndes Feuer aus Tonnen. Es mussten fünf oder sechs sein, die hier aufgestellt wurden. Eine Menschenmenge aus circa 30 Personen feuerte zwei Männern an, welche mit erhobenen Fäusten und verschwitzen Körpern aufeinander losgingen.

Jedermann war hier vertreten. Der Punk schrie neben dem Mann im Anzug, flankiert von zwei Damen in Jeans. Dazu drei Bauarbeiter, etliche Chinesen mit breitem Grinsen, Obdachlose, die sichtlich Spaß hatten und ganz normale Menschen, die ich im wahren Leben, oberhalb der Tunnel, niemals wahrgenommen hätte. Sie alle bildeten eine atmende, pulsierende Masse, die sich kaum mehr unterscheiden ließ.

Ein wahres Tollhaus, eine Parallelwelt, welches ohne jedwede Regeln auszukommen schien. Meine Finger glitten von der Waffe, als ich mich näherte. Im Kreis der Anwesenden konnte ich einen Hünen erkennen. Blond, mit Vollbart bis zur Brust und Tätowierungen, welche alleine schon Angst machten. Er kämpfte gegen …

Meine Augen weiteten sich. Beinahe hätte ich den Mann nicht erkannt, welcher aus der Nase blutete und ein geschwollenes Auge sein eigen nannte. Vollgeschwitzt und mit konzentriertem Blick grinste Andrew Scamander den Mann an.

Er tänzelte wie eine Tier, das nur darauf wartete, zuzuschlagen. Seine Muskeln spielten unter seiner Haut, die Haare klebten auf seiner Stirn. Er duckte sich, schlug dem Typen zwei Harken in die Nieren und musste seinerseits drei Schläge einstecken.

Für einen Moment sackte er zusammen, während der blonde Hüne jubilierte und sich vom Publikum anfeuern ließ. Ein Mann mit Hut nahm weiterer Wetten an und wedelte mit unzähligen Dollar-Noten umher.

Im Schein des Feuers glänzte seine Haut rötlich. Aus den Gesten und Bewegungen der Menschen erkannte ich, dass sie Scamander abschrieben, jedoch lachte dieser nur und zwinkerte den Obdachlosen zu. Sie reckten ihre Hände in die Höhe, als wussten sie, was gleich kommen würde.

Scamander erhob sich, atmete durch. Sein massiver Brustkorb hob und senkte sich. Er zog sich die blutigen Bandagen an seinen Händen zurecht und wartete, bis der blonde Riese seine Jubelorgie hinter sich gebracht hatte.

„Bereit?“ Die tiefe Stimme des Mannes drang mühelos an meine Ohren.

Der Hüne nickte und hob die Fäuste.

Für eine Sekunde wurde ich das Gefühl nicht los, dass Scamander nicht menschliche Kräfte entfesselte. Er schoss auf den Mann los, versetzte ihm zwei Schläge, bis er seine Deckung sinken ließ. Mit dem Knie und einem gezielten Haken, schickte er den Mann schließlich auf den kalten Beton.

Die Menge hielt einen Moment inne und jubilierte schließlich.

Scamander hob die Hand zum Sieg und während ich mich näher an ihn heran wagte, half er dem blonden Kontrahenten auf die Beine. Schließlich setzte er sich hin, redete mit diesem oder jenen Zuschauer und nahm sein Geld vom Buchmacher mit dem Hut entgegen.

Ich wartete, bis sich die Menge auflöste und Scamander auf einer alten Bank im Flackerlicht der Flammen Platz nahm. Seinen Durst vertrieb er mit Wasser und Whiskey.

„Andrew Scamander, nehme ich an?“ Ich wusste die Antwort, wollte mich aber nicht gleich als Cop zu erkennen geben. Marke und Pistole verstaute ich so gut es ging.

„Nie gehört“, antwortete der Mann. „Wären sie so freundlich?“ Er hielt mir Desinfektionsspray und frische Bandagen unter die Nase. „Einfach mal kurz einsprühen, der Rest heilt von allein.“

Ich beäugte ihn von oben bis unten. Zwei Rippen waren blau, das Auge zugeschwollen, mehrere Cuts zierten sein Gesicht, die Nase blutete und auch sonst wirkte sein durchtrainierter Körper mehr als mitgenommen. „Vielleicht wäre ein Besuch im Krankenhaus die bessere Lösung?“

Amüsiert schüttelte er mit dem Kopf und nippte an seiner Whiskey-Flasche. „Glauben Sie mir, ich habe schon schlimmere Wunden selbst geflickt.“

„Oh, schön, dass typisch männliche Ego.“ Ich nahm das Spray, versorgte seine Wunden und verband einige Blessuren.

Er schien nicht das geringste Problem damit zu haben, dass eine wildfremde Frau, nicht gerade geschickt, über seine schweißnasse Haut fuhr. Während ich mich an die Arbeit machte, redete er mit den Obdachlosen.

Jedoch nicht, wie die meisten Menschen das taten, sondern als Gleichgestellte, beinahe gute Bekannte. Er drückte ihnen das Bündel Geld in die Hand.

„Vielen Dank, dass wir euren Platz wieder nutzen durften.“

„Du würdest ihn auch umsonst bekommen, Andy“, antwortete ein älterer Herr mit Pudelmütze, Vollbart und mehreren Lagen an Kleidung. „Außerdem scheint dir der Platz hier Glück zu bringen.“

„Das ist nicht der Platz, dass seid ihr!“

Gemeinsam wurde gelacht und aus einer Flasche Whiskey getrunken. Alleine beim Anblick wurde mir schon ein wenig übel, aber ihm schien das nicht im Geringsten zu interessieren. Als die Obdachlosen sich verabschiedeten und wir alleine im U-Bahn-Tunnel zurückblieben, hatte ich die meisten seiner Wunden versorgt.

„Ich dachte, Sie sind nicht Andrew Scamander?“

„Kommt auf den Menschen an, der fragt.“ Er lächelte mir verschmitzt zu.

Zärtlich streichelte ich über seinen Rücken, massierte das Spray ein und bemerkte, wie ein Kloß sich langsam meinen Hals hochdrückte. Wie lange war das her, seitdem ich einen Mann so berührte?

Gott, ich musste dringend mal wieder raus.

Er drehte sich und fixierte mich mit seinen Augen, als würde er in meiner Seele lesen wollen. „Und gerade fragt mich eine Polizistin. Habe ich recht?“

Ich sah an mir herab. So ein Mist!

Pistole und Dienstmarke waren einfach zu gut unter dem Blazer zu erkennen. Zumindest für ein geübtes Auge, war es ein leichtes, das zu sehen.

„Ich nehme nicht an, dass Sie mich verhaften wollen?“

Ich schüttelte mit dem Kopf. „Nur ein Gespräch, ganz unter uns.“

„Dann sollte ich wohl lieber meine 5th Avenue-Anwälte anrufen“, antwortete er mit einem breiten Grinsen im Gesicht.

So war das mit erfolgreichen und reichen Menschen – die meisten waren so von sich überzeugt, dass sie auf perverse Art nur noch reicher und erfolgreicher wurden. Ein Paradoxon des Universums, könnte man meinen. Doch eine innere Stimme schrie mich mit jeder Sekunde ein wenig mehr an, dass er anders sein könnte.

„Wie wäre es mit einem Drink und wir lassen die Anwälte beiseite?“, schlug ich vor, in der Hoffnung, dass er einem weiteren Problem der Reichen und Mächtigen anheimgefallen war – der puren Langeweile.

Andrew Scamander erhob sich. Die Muskeln glänzten, als er tief einatmete. Er stand in schweren Schuhen und nur mit einer Hose bekleidet vor mir. „Sie laden mich zum Drink ein?“, wollte er wissen und näherte sich.

Himmel, was für ein arroganter Typ, dachte ich mir, als uns nur noch wenige Zentimeter trennten. Ich konnte die Hitze seiner pulsierenden Haut spüren und erkannte jede Schweißperle, die sich windend einen Weg seine Stirn herab suchte.

„Warum nicht?“, antworte ich schließlich. „Es sei denn, Sie haben heute Abend noch mehr Kämpfe auszufechten.“

Ohne eine weitere Sekunden zu überlegen, setzte ich mich breitestes Grinsen auf und kam nun meinerseits ein Stück näher.

Auch er lehnte sich nach vorne, als ob er mich küssen wollte, wich im letzten Moment aus und hob seinen grauen Mantel hoch. Lässig schwang er sich in das Kleidungstück. „Ich weiß nicht einmal Ihren Namen.“

„Detectiv Lisa Caulfied.“ Ich schüttelte seine Hand. „Nennen Sie mich Detectiv.“

„Nein.“ Er schüttelte mit dem Kopf. „Wenn wir etwas trinken gehen, werde ich dich Lisa nennen.“

Ich hasste diesen Balanceakt zwischen Professionalität und persönlichem Gehabe. Das hatte ich leider schon viel zu oft erlebt. Dieses männliche - wer kann am weitesten pissen - war mir alles andere als fremd. Die Polizeischule war nichts anderes, als ein Stahlgewitter, in dem man abgehärtet wurde.

„Gut“, ich drückte seine Hand noch fester. „Also, wo soll es hingehen, Andrew?“

Er drehte sich so schnell, dass sein Mantel um ihn wehte. „Ich kenne ein schönes Lokal, was rund um die Uhr geöffnet hat“, entgegnete er bereits während er ging.

„Ein Fast-Food-Restaurant? Für etwas so feines bin ich gar nicht angezogen.“ Meine Stimme triefte nur so vor Sarkasmus.

Obwohl ich mich beeilen musste, während ich ihn verfolgte, konnte ich erkennen, dass er lächelte. „So etwas in der Art.“ Andrew beeilte sich, nahm die Treppe nach oben und schritt in die nächste Seitenstraße.

Dort wartete eine Limousine auf ihn. Kaum war er eingestiegen, begrüßte er den Fahrer durch das Trennfenster mit Handschlag, flüsterte ihm etwas zu und lehnte sich schließlich entspannt zurück, während ich immer noch in die offene Tür starrte.

„Na, was ist los, Detectiv? Haben deine Eltern dir verboten in fremde Wagen einzusteigen?“ Er zuckte mit den Schultern, hatte die Tür bereits in der Hand und wollte sie schließen. „Wenn das so ist …“

„… nein, warte!“ Schnell war ich eingestiegen und atmete den Duft von teurem Leder ein.

Andrew hatte bereits eine weitere Flasche Whiskey in der Hand und füllte zwei Gläser. Er ließ Eiswürfel in die Flüssigkeit sinken und gab mir ein Glas. Noch bevor ich reagieren konnte, stieß er mit mir an. „Also, was kann ich diesmal für das NYPD tun?“

„Diesmal?“ Ich wurde hellhörig „Was gab es denn beim letzten Mal?“

Er sah erst in das Glas, dann blickte er gedankenverloren nach draußen. „Wenn man bestimmten Leuten vor den Karren pinkelt, gibt es immer welche, die einen Fallen sehen wollen.“ Dann fixierte er mich. „Besonders, wenn es ums Geld geht.“

„Und du hast dich mit den falschen Leuten angelegt?“

„Nein“, hauchte er, als wäre er äußerst stolz darauf. „Genau mit den richtigen Ärschen, die den Leuten das Geld aus der Tasche ziehen und richtig Dreck am Stecken haben.“ Er nahm einen großen Schluck. „Dabei meine ich nicht den üblichen Mist, den jede Firma über legale Steuertricks spart, sondern die richtig großen Dinger.“

Ich lehnte mich nach vorne. „Und die wären?“

Gerade als ich den Satz beendet hatte, kam der Wagen zum Stehen. Mir fiel auf, dass Andrew sich nicht im Geringsten die Mühe machte, sich etwas anzuziehen. Als ich aus dem Fenster sah, erkannte ich, dass wir unter einer Brücke parkten.

Was zum Teufel war hier los, verdammt?

Er öffnete alleine die Tür, stieg aus und ging schweigend in Richtung eines Eisentores, welches unter der Brücke eingelassen wurde. Mit der Faust hämmerte er mehrmals davor. Unsicher sah ich mich um. Niemand war hier zugegen.

Ich erschreckte mich kurz, als der Sichtschutz vom Eisentor geschoben wurde und uns aus der Dunkelheit zwei Augenpaare anfunkelten.

Nur einen Herzschlag, dann wurde der Sichtschutz auch wieder geschlossen und die Tür geöffnet.

„Was ist mit der?“, wollte eine tiefe Stimme aus der Finsternis wissen.

„Sie ist ein Cop“, fügte eine andere, weibliche hinzu.

Andrew trat ein. „Die ist in Ordnung. Ich sage euch, wann ihr sie auf die Straße werfen könnt.“

Was für ein beruhigendes Gefühl! Und verdammt, ich musste meine Dienstwaffe besser verstecken!

Endlich konnte ich zwei riesige Kerle und eine nicht minder riesige Frau ausmachen, die mich mit kühlen Augen anstarrten. Ich quetsche mich an ihnen vorbei. Leder, Lack, gefärbte Haare, Ohr- und Nasenringe, Muskeln überall.

Kein Zweifel – das Trio wollte alleine mit ihrem Auftreten Angst und Schrecken in die Glieder ihrer Feinde jagen. Zumindest bei mir funktionierte das hervorragend. Und das obwohl ich Waffe und Ausweis unter dem Blazer trug.

Schnell huschte ich an den drei Schränken vorbei und fand Andrew an der Bar sitzend wieder. Er feixte mit dem Kellner, der ihm ein Unterhemd gab. Schnell warf Andrew sich dieses über, deutete auf mich und schon stand ein weiterer Whiskey neben seinem. Erst als ich mich setzte, konnte ich die Eindrücke etwas auf mich wirken lassen.

Es waren gerade einmal zwei Räume, welche vom Zigarrenqualm durchschwängert waren. Rotes Samt und blaues Satin waren die vorherrschenden Farben. Alles hier wirkte kitschig und doch passend ausgesucht. Diese kleine Kneipe mitten in einer Brücke musste früher einmal ein Wartungsraum gewesen sein. Nun standen die erlesensten Getränke hinter dem Tresen und Menschen lachten, johlten und genossen an diesem Ort die Abgeschiedenheit der Nacht.

Frauen trugen Abendkleider oder waren interessant tätowiert. Männer Netzhemden oder Anzüge. Ein bunt zusammen gewürfelter Haufen von Typen, die entweder Macht hatten oder cool genug waren, um hierhin zu gehören.

Ich gehörte zu keine der beiden Kategorien.

„Wie beißt der Laden?“, wollte ich wissen.

Andrew sah sich um. „Er hat keinen Namen. Und das ist auch gut so.“

Danach folgte Schweigen. Gut, wenn er es so wollte.„Wir haben ein paar Unregelmäßigkeiten entdeckt“, gab ich zu bedenken, wobei mir klar war, dass ich mich gerade ziemlich aus dem Fenster lehnte.

„Ach ja?“ Andrew ließ sich nicht aus der Reserve locken.

„Von einer anonymen Quelle“, fügte ich hinzu. „Jemand scheint dir schaden zu wollen.“

Er lachte auf, stieß mit mir an und musterte mich mit diesen stahlgrauen Augen. Diesmal hielt ich seinem Blick stand. „Das kann schon sein.“ Andrew goss den Whiskey in sich hinein. „Um ganz ehrlich zu sein, würde es mich sehr wundern, wenn ich nicht im Fadenkreuz von diesem Typen landen würde.“

„Diesen Typen?“

Er winkte ab, hatte scheinbar das Interesse am Gespräch verloren und starrte auf den Fernseher oben in der Ecke. „Hey Matt, kannst du das Mal lauter stellen?“

Auch ich sah hoch. Während wie von unsichtbarer Hand die Balken der Lautsprecherboxen auf der Mattscheibe nach rechts wanderten, konnte man plötzlich die fordernde Stimme der Nachrichtensprecherin hören.

„… laut neuesten Erkenntnissen ist das Video echt. Die beiden jungen Männer Charles Thommsen und Richard DuBond sind enge Freunde des erst gestern entlasteten James Earling III. Wir sehen hier Videoausschnitte der beiden, in der sie die Tat zugeben.“

Tatsächlich konnte man in den nächsten Sekunden die beiden Milchbubis erkennen. Mit leerem Blick sahen sie in die Linse und sprachen mit dünner Stimme:

„Alle Anschuldigungen gegen James Earling III. und seine Familie sind wahr. Er versorgte das ganze College mit Drogen und auch die Gerüchte wegen Tiffany stimmen.“

Die Menge hinter mir jubilierte. Anscheinend hatte der gute James hier nicht wirklich Freunde. Auch Andrew konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen.

Noch einmal wiederholten die Jungs ihre Worte:

„Alles ist wahr, auch wenn es keine Ermittlungen mehr gegen ihn gibt.“

Mehr musste ich gar nicht hören. Mit offenem Mund starrte ich in Richtung des Fernsehers. Wochen hatte ich versucht die beiden zu verhören, doch das einzige, was ich erreichte, war kurze Statements ihrer Anwälte zu bekommen. Auch Tiffany, das vermeidliche Opfer und all die anderen Mädels wollte ich unbedingt sprechen. Doch sie war verschwunden, wie vom Erdboden verschluckt. Angeblich hatte sie ihr Studium in Europa fortgesetzt. Von wem diese gesponsert wurde, war allen Beteiligten mehr als klar.

Es hätte eine, eine einzige Aussage gereicht, um den Prozess gegen James Earling III. zu starten. Aber plötzlich waren alle verschwunden. Einige Mädels bekamen auf heiterem Himmel Eliteplätze auf Unis in Europa. Andere gaben ihm sogar ein Alibi und fuhren plötzlich dicke Autos.

Und jetzt?

Als wollte das Schicksal mich verarschen, sagen die beiden besten Freunde des Jungen im Fernsehen aus.

„Das gibt es doch nicht.“

„Mh, wird sich vielleicht strafmildernd auswirken“, stellte Andrew fest und ließ sich nachgießen.

Auch ich trank. „Du denkst doch nicht, dass die beiden das freiwillig getan haben?“ Noch einmal verfestigte ich meinen Blick. „Sie dir an, wie sie in die Kamera gucken. Die beiden sind total verängstigt.“

„Kann sein“, wiegelte er ab. „Auch wenn die beiden ihre Aussage wiederrufen, so wird es unter Umständen doch für eine Ermittlung reichen.“ Er sah mich an. „Ihre Chance, Detectiv.“

Ich nickte, malte mir schon aus, dass ich tatsächlich Chancen hätte, bis eine Überlegung mich stocken ließ. Ich lehnte mich auf die Bar. „Woher wusstest du, dass ich mit dem Fall betraut bin.“

Seine Augen wanderten über meinen Körper. Wieder kam er nah heran. „Ich kann Zeitungen lesen.“ Er sah auf die Uhr. „Jetzt ist es kurz vor Mitternacht. Ich bin mir sicher, Charles Thommsen und Richard DuBond werden bald einen sehr langen Urlaub in Japan oder Frankreich oder am Ende der Welt verbringen. Wenn du dich beeilst, vielleicht kannst du sie noch festsetzen. Immerhin haben die Jungs sich selbst belastet und niemand kennt den Fall besser als du.“ Er streichelte mir über die Wange. Trotz der anderen Gerüche und der Kämpfe, die er bestritten hatte, war noch immer eine Nuance eines herben Parfüms zu riechen.

„Du bist gut informiert“, wisperte ich.

Behutsam glitt seine mit Bandagen eingewickelte Hand über meine Haare. „Ich bin nur ein besorgter Bürger. Wenn du Fragen hast – gegen Mitternacht bin ich öfter hier.“

Unsere Lippen trennten nur wenige Zentimeter. War es der Alkohol oder Aussicht doch noch Erfolg zu haben? Gleichgültig.

Irgendwas ließ meinen Verstand aussetzen. Dieser Typ lachte wie ein Wolf, der mit einem Schaf spielte. Seine Zähne blitzen auf, als er seinen Kopf zur Seite lehnte.

Ich würde ihn ausnutzen müssen, um ihm jede Information zu entlocken, die für uns wichtig war. Seine eigene Arroganz war ihm im Weg und die Gewissheit, dass er jede Frau bekommen könnte. Gut so, dass machte es für mich einfacher. Und doch wurden meine Knie weich.

Es benötigte ein wenig Anstrengung, bis ich mein Gesicht wegziehen konnte. Mit großen Schritten schnellte ich zur Tür. „Danke, für die Drinks.“

Er hob das Glas. „Sehr gerne, Lisa. Jederzeit wieder.“

„Und Andrew?

„Mh?“

„Bitte verlass im Moment die Stadt nicht. Nur, falls das NYPD noch ein paar Fragen an dich hat.“

Kapitel 3 – Schöne Fehler

Den ganzen Tag versuchten drei Teams irgendwen aus dem Hause DuBond oder Thommsen zu erreichen. Erst gegen Mittag besaßen wir schreckliche Gewissheit – die Anwälte der beiden Jungs teilten uns mit, dass die Gentlemen nicht nur die Stadt, sondern gleich den ganzen Kontinent verlassen hatten. Vielleicht würden sie auch einen Wechsel der Universität als Option in Frage stellen und wann sie erreichbar sein würden, könnte man nicht sagen. Für eine Aussage ständen sie selbstverständlich bereit, aber nur mit Haftbefehl oder richterliche Anordnung.

Selbst mein Chef nickte in diesem Moment nachdenklich, da auch er wusste, dass an der Sache mehr dran war, als er am gestrigen Tag noch gedacht hatte.

„Caulfield, haben Sie noch eine Idee?“ Mein Chef war verzweifelt. Zu siebt saßen wir in seinem Büro und wirkten wie Miniaturen, neben den ganzen Aktenbergen. Die Krawatte war gelockert, er schüttelte mit dem Kopf. „Oder jemand anders? Wir brauchen einfach ein wenig mehr, als Indizien.“

Mein Gehirn ratterte auf Hochtouren. Andrew hatte mehr als ein gesundes Maß an Interesse an diesem Fall gezeigt. Selbst ein Blinder hätte gesehen, dass er mehr wusste, als er zugab. Aber eine Vorladung als Zeuge würde hier nichts bringen. Nicht bei solchen Menschen.

Entweder war er ein Geschäftsmann, der mit allen Wassern gewaschen war oder er hatte mehr mit dem Fall zu tun, als ich es mir eingestehen wollte.

Da war sie wieder … die innere Stimme, welche mich anschrie, dass ich weitermachen sollte und mich trotzdem ganz dezent darauf hinwies, dass ich mich auf einem sehr gefährlichen Pfad befand. Schwer atmend nahm ich meine Tasche.

„Was machen Sie, Caulfield?“ Captain Wilkow sah mich an.

„Nach Hause gehen, ein paar Stunden schlafen und meinen Kater füttern. Heute Abend treffe ich noch einen Informanten.“

Rick deGries erhob sich sofort. „Dann komme ich mit.“

„Auf keinen Fall“ protestierte ich. Schon süß, wie er manchmal versuchte mich zu beschützten. „Ich muss alleine sein, sonst sind alle Informationen null und nichtig.“

Er rieb sich die Augen. „Ich habe kein gutes Gefühl dabei.“

„Ich auch nicht“, flüsterte ich mehr zu mir selbst, als zu den Anwesenden. „Aber es ist unsere einzige Chance, wenn wir in den Klatschspalten nicht noch dämlicher aussehen möchten.“

Der Captain lehnte sich in seinen Lederstuhl zurück. „Sind sie sicher, dass Sie das Risiko tragen können?“

Ich nickte.

„Gut, wenn es hilfreich ist. Was brauchen Sie dafür?“

Ich lächelte matt und erinnerte mich daran, nach meinem Schlaf sehr, sehr gut zu essen. „Eine Flasche Whiskey und den morgigen Tag frei.“

***

Make-Up, Lipgloss, Eyeliner, Abdeckstifte, Tönungen – und das in allen Farben und Formen. Die Stirn in Falten gelegt, stand ich nackt in meinem Bad und blickte auf das Sammelsurium aus der Kosmetikindustrie. Ich war nie der Typ dafür, aber meine kleine Schwester pries bei jedem Familientreffen die Vorzüge von diesem Puder oder jenem Mascara an und lies es sich nicht nehmen, mir davon dutzende zu schenken. Benutzt hatte sie selten bis nie.

Nur wenn ich wieder nach Hause kam und die goldenen Felder von Kansas sah, legte ich ein wenig auf, damit meine kleine Schwester Carol zufrieden war. Sie war zehn Jahre jünger als ich, studierte noch und besuchte unsere Eltern ab und zu sogar am Wochenende auf der Farm.

Was sie allerdings als Hof bezeichneten, war nicht mehr, als drei kleine Felder, ein Traktor und ein paar Tiere. Gewinn war damit lange schon nicht mehr zu erwirtschaften, sodass meine Eltern in die Nachtarbeit gehen mussten, um uns zu ernähren. Sie wurden in Kansas geboren und würden dort ihre Zeit verbringen, wie die meisten Einwohner des kleinen Randbezirks.

Mir war das alles zu klein und zu eingeengt. Nach dem Studium packte ich meine Sachen und bewarb mich an der Polizeiakademie in New York, während meine Eltern sich wünschten, dass ich einen netten Typen vom Lande geheiratet hätte und mit die Farm runderneuert hätte.

Ich liebte sie über alles, aber das wäre Betrug am eigenen Körper gewesen. Ich musste einfach aus dem Bible-Belt heraus und die große Stadt sehen. Leider zeigte mir der Big Apple nicht nur die schönen Seiten. Etliche Jahre später war ich abgehärtet. Nur die Auswahl eines Abendkleides und Stilfragen bereiteten mir immer noch Bauchschmerzen. Was das anging, würde ich immer das Mädchen vom Lande bleiben, dass sich wohl in Jeans und im Shirt an wohlsten fühlte.

Ich betrachtete meinen nackten Körper, entschied mich für eine normale schwarze Unterwäsche und ein Kleid, welches nicht ausgefallen war, man aber durchaus als schick bezeichnen könnten. Dazu noch ein paar flache Schuhe und den Hauch von Make-Up mussten ausreichen, damit ich das Gefühl hatte, mich herausgeputzt zu haben. Als ich noch eine Handvoll Locken in meine Haare drehte, war ich mir sicher, dass sogar meine Sis Carol sagen würde, dass ich nun bereit wäre, für einen schicken Abend. Sogar Gremling knurrte zufrieden und sah mich mit großen Augen an.

„Ich weiß, Kleiner. Ungewohnt, nicht wahr?“ Ich öffnete das Fenster einen Spalt, füllte noch einmal Futter nach. Anschließend tapste ich unbeholfen durch meine unordentliche Wohnung, dann zog ich ein Bild zur Seite, woraufhin ein kleiner Safe zum Vorschein kam.

„Verlass das Haus nie ohne Schutz“, sagte mein Daddy immer.

Wer war ich, nicht auf ihn zu hören? Deshalb ließ ich kurz noch eine Walther P22 in meine Handtasche gleiten. Diese kurze und schmale Waffe würde zumindest nicht auffallen.

Meine Hintergedanken hatte ich sogar beinahe vergessen, als ich eine halbe Stunde vor Mitternacht mir die Whiskeyflasche griff und ins Taxi stieg. Die Adresse der Bar hatte ich mir gestern vorsichtshalber aufgeschrieben und obwohl ich zweimal die Silben langgezogen wiederholte, sah der Taxifahrer mich an, als wäre ich vom anderen Stern.

„Was willst du denn da?“

„Machen Sie es einfach, bitte.“

„Das ist nur eine Brücke!“

„Wären Sie trotzdem so nett.“ Ich lächelte, während er mich immer noch ungläubig im Rückspiegel betrachete.

Ein leichter Nieselregen setzte ein, als ich endlich am Bahnuntergang alleine war und das gelbe Cap wegfahren sah. Okay, ich kam mir schon ziemlich doof vor, hier alleine zu stehen, während die meisten Leute schlafen gingen.

Ich atmete mehrmals aus und klopfte gegen die Eisentür.

Nichts.

Kein Laut drang an meine Ohren. Hatte Andrew mich verarscht? Immerhin wäre er nicht der erste Millionär, der sich einen Spaß daraus machte, Cops auf die falsche Fährte zu locken. Ich sah mich um. Einige Halbstarke und Idioten der hiesigen Gangs blickten zu mir herüber und malten sich wahrscheinlich bereits aus, was sie mit mir anstellen könnten, wenn das verzweifelte Blondchen alleine über die Straßen stöckelte.

Zur Sicherheit legte ich meine Hand auf die Tasche und hämmerte mit der anderen gegen das Metall. Es schien eine Ewigkeit zu dauern, bis endlich jemand öffnete.

„Was willst du?“, sagte die riesige Frau von gestern.

„Tolle Begrüßung. Ich bin hier, weil Andrew mich eingeladen hat.“

„Nie gehört.“

Der Sehschlitz wurde zugezogen. Dann halt auf die harte Tour. Ich nahm meine Pistole, lud sie durch und pochte mit der Faust gegen das Metall. Als die Frau den Sehschlitz zur Seite zog, hielt ich ihr den Lauf gegen die Stirn.

„Was willst …“

„Was ich will? Zuerst einmal will ich mich entschuldigen. Ich weiß, du erledigst einfach nur einen Job und das wahrscheinlich sogar großartig. Auf keinen Fall möchte ich auch Stress mit dir, aber ich muss dringend Andrew sprechen und ich weiß, dass er hier ist.“ Meine Stimme war hart, aber die Worte waren wie eine Bitte gesprochen. „Du würdest mir also sehr helfen, wenn du die Tür aufmachst und ich mich persönlich bei dir entschuldigen kann. Sollte Andrew nicht da sein, bin ich sofort weg. Versprochen.“

Der Sehschlitz wurde geschlossen und die Tür geöffnet. Ich steckte die Pistole weg, trat ein und musste hochblicken, um in das Gesicht der muskelbepackten Frau zu sehen.

„Entschuldige bitte.“ Ich streckte meine Hand aus. „Ich bin Lisa und das ist eigentlich nicht meine Art.“

Lächelte sie sogar? „Kassiopeia“, sagte sie, lachte und nahm meine Hand. „Du hast echt Nerven. Aber das ist nicht das erste Mal, dass ich eine Knarre im Gesicht habe. Das ich dir jetzt nicht alle Knochen breche, liegt daran, dass du dich entschuldigt hast.“ Sie nickte in Richtung der Bar. „Andrew ist hinten und in Feierlaune. Viel Spaß, Lisa.“

„Danke, Kassiopeia. Übrigens, coole Tattoos.“

Ich deutete auf die unzähligen Muster, welche ihr Gesicht zierten und den Nacken herunterliefen. Mit einem Anflug von Stolz lächelte sie und widmete sich dann wieder ihren Klatsch-Zeitschriften.

Freundin gewonnen oder Feindin bekommen?

Schwierige Frage, die wohl erst die Zeit beantworten konnte. Ich straffte meinen Rücken, versucht zumindest im Ansatz damenhaft zu wirken und betrat den Raum. Ohne Anstrengung konnte ich Andrew erkennen.

Das er ein Mann war, der das Leben liebte, war mir klar, als ich seine Akte las. Zusätzlich taten die Berichte in den Klatsch-Blättern ihr übrigens, um das Bild zu verfestigten. Aber jemanden mit drei Champagner-Flaschen, zwei Mädels im Arm und umringt von Menschen, die einem zujubelten, sahen selbst die Redakteure der hiesigen Gerüchte-Gazetten wohl eher selten.

Die beiden Frauen saßen allen ernstes auf den Armen des Mannes, während er je in einer Hand eine Flasche hielt und die dritte nur mit dem Mund fixierte und aus ihr trank. Gerade zählte die Menge runter.

„Noch drei Sekunden … noch zwei Sekunden … noch eine …“

Andrew lachte auf, ließ die Flaschen achtlos fallen und fing die Damen auf. Ich wartete an der Bar, bis er die Glückwünsche und einen ziemlichen Batzen Geld von den anderen, gut betuchten Damen und Herren entgegengenommen hatte. Es dauerte, bis er sich zu mir gesellte und das Jackett anzog.

Heute trug er wirklich einen feinen Anzug. Dazu die passende Krawatte, Manschettenknöpfe und auch die Haare hatte er diesmal mit Gel in Form gebracht. Andrew sagte nichts und lächelte einfach nur.

Gut, offensichtlich musste ich das Gespräch beginnen. „Ich benötige deine Hilfe oder lade dich ins Revier vor. Eins von beiden.“

Er zuckte mit den Schultern. „Das eine schließt das andere ja nicht aus.“ Sein Blick fiel auf den Whiskey. Ruhig und ohne zu fragen, nahm er ihn an sich. „Schickes Tröpfchen.“

Angesichts der erlesenen Flüssigkeiten an der Barwand kam ich mir gerade ziemlich dämlich vor. Tausende Dollar kostete eine Flasche und ich kam hier an, mit einem zehn Dollar-Whiskey. Andrew war zumindest so stilvoll und überging dies vollends. Er deutete den Kellner an, dass er zwei Gläser bringen sollte und füllte diese. Wir stießen an.

„Also, Lisa, was kann ich für dich tun?“

„Du scheinst viel über die beiden Jungs zu wissen, die gestern Nacht auf dem Video zu sehen waren.“

„DuBond und Thommsen?“ Er trank amüsiert. „Nicht mehr oder weniger, als man aus der Presse erfahren kann.“ Andrew zwinkerte mir zu. „Darf ich daraus schließen, dass das NYPD mich als Informanten bezahlen möchte?“

„Ich glaube, wir können uns dich nicht leisten.“ Ich rückte an ihn heran. „Aber vielleicht könntest du mir ja auch so ein paar Informationen geben. Immerhin habe ich deine Wunden versorgt.“

„Und dich schick gemacht“, fügte er hinzu. „Du trägst nicht oft Kleider.“

„Wie kommst du …“

Noch bevor ich diesen Satz zu Ende sprechen konnte, hielt er das Preisschild in der Hand. „Wow, fast 90 Dollar“, scherzte er. „Aber du wertest es wirklich auf.“

Das war es. Am liebsten wäre ich im Boden versunken. Plötzlich war ich wieder in der Highschool oder in der Uni, wo ich als Nerd und Loserin vom Dienst von einem Fettnäpfchen ins nächste trat.

Wie von selbst sackte ich auf den Barhocker. „Shit – ich versuche es immer noch.“

„Was immer noch?“, wollte er mit ehrlichem Interesse wissen.

Ich trank einen großen Schluck. Der Alkohol legte sich beruhigend über meine Sinne. „Jemand zu sein, der ich nicht bin.“

Andrew sah an mir herunter. „Also, dich im Kleid zu sehen, finde ich echt toll. Aber gestern sahst du auch umwerfend aus.“

Ich sah ihn unverstanden an. „Nach monatelangen Ermittlungen, im zerknitternden Blazer und total fertig?“

Andrew lehnte sich mir zu. „Ich mag den Ausdruck in deinen blauen Augen. Er hat sowas kühles und trotzdem intensives.“ Behutsam legte er seine warme Hand auf die meine. „Du gehörst zu den Menschen, die hübsch sind, aber es nicht wissen oder wahrhaben wollen, weil sie ihr Leben lang beweisen mussten, wie