Helmut Lauschke

Gründe und Abgründe des Lebens

Botschafter zwischen den Säulen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Gründe und Abgründe des Lebens

Prolog

Rückkehr aus dem Traum

Tüftelhaus

Morgendämmerung

Im großen Saal

Menschen füllen den Marktplatz

Vor dem großen Tisch

In enger Gasse

Auf dem Weg zum Saal

Im Saal

Arbeitszimmer

Leibesvisitation

Anatomisches Institut

Café vor der Philharmonie

Das Konzert

Auf einer Bank vor der Philharmonie

Vierhändiger Klavierabend mit den Schülern im Zehlendorfer Gymnasium

‘Ludwig van Beethoven, der zweite’

Das Verhör

Der Urteilsspruch

Von der gefesselten Freiheit

An der Würstchenbude

Fabian betrachtet mit einem Spätheimkehrer vom Mansardenfenster aus den Nachthimmel

Fabian allein im Mansardenzimmer

Zwiegespräch mit dem Zeitgeist

Epilog

Impressum neobooks

Gründe und Abgründe des Lebens

Prolog

Tempelherr: Der Aberglaub’, in dem wir aufgewachsen, verliert, auch wenn wir ihn erkennen, darum doch seine Macht nicht über uns. – Es sind nicht alle frei, die ihrer Ketten spotten. [IV/4]

Saladin: Wenn alles sich verhält, wie du mir sagest: Kann ich mich selber kaum in Nathan finden. – Indes, er ist mein Freund, und meiner Freunde muss keiner mit dem andern hadern. – Lass dich weisen! Geh behutsam! Gib ihn nicht sofort den Schwärmern deines Pöbels preis! Verschweig, was deine Geistlichkeit, an ihm zu rächen, mir so nahe legen würde! Sei keinem Juden, keinem Muselmanne zum Trotz ein Christ! [IV/4]

Recha: Aber macht denn nur das Blut den Vater?, nur das Blut? [V/7]

Saladin: Das Blut allein macht lange noch den Vater nicht! [V/7]

Nathan (zu Recha): Was fehlt dir? – bist doch meine Tochter noch? … Wenn deinem Herzen sonst nur kein Verlust nicht droht! – Dein Vater ist dir unverloren! [V/8]

Gotthold Ephraim Lessing: >Nathan der Weise< (1779), Universal-Bibliothek Nr. 3, Reclam, Ditzingen 1986

South Africa / Südafrika:

“But the general fight against racial oppression immediately raises the important question of the kind of social order that will be introduced after victory. This is not an insurmountable obstacle. A careful study of the programmes of the various organisations discloses no basic differences, and in some cases there are even remarkable similarities, … . What people usually lose sight of is that the finer details of our future social order will not depend merely on abstract theorising but will be the product of empirical conditions at the moment of victory.”

Aber der allgemeine Kampf gegen die rassische Unterdrückung bringt sofort die grundsätzliche Frage nach der sozialen Ordnung auf, die nach dem Sieg einzuführen ist. Dies ist kein unüberwindliches Hindernis. Ein sorgfältiges Studium der Programme verschiedener Organisationen brachte keine grundlegenden Differenzen und in einigen Fällen sogar beachtliche Ähnlichkeiten, … . Es sind die feineren Details unserer zukünftigen Sozialordnung, wo Menschen gewöhnlich die Sicht verlieren. Diese Ordnung wird nicht nur vom abstrakten Theoretisieren abhängen, sondern wird das Produkt der empirischen Bedingungen im Augenblick des Sieges sein.

Nelson Mandela in: Mac Maharaj: >Reflections in Prison<, Zebra and the Robben Island Museum 2001

“If you walk around the university, you see African students are by and large together, white students are by and large together, Indian students are by and large together. In classrooms you see the same thing. We have a non-racial society that has not yet come together. Or you can say, we have now truly legitimised apartheid. We live in different orbits all the time, sometimes quite comfortably, but at other times we collide. We are still suspicious of each other. We still view the world in our racialised terms.”

Wenn du um die Universität herum gehst, dann siehst du afrikanische Studenten unter sich, weiße Studenten unter sich und indische Studenten unter sich. Dasselbe siehst du in den Klassenräumen. Wir haben eine nichtrassische Gesellschaft, wo die Menschen noch nicht zusammengekommen sind. Oder du kannst sagen, wir haben jetzt eine wirklich legitimierte Apartheid. Wir leben auf unterschiedlichen Umlaufbahnen die ganze Zeit. Das ist zuweilen ganz bequem, zu anderen Zeiten aber kollidieren wir. Wir misstrauen noch jedem anderen und sehen die Welt noch in unseren rassistischen Begriffen.

Malegapuru Makgoba, Vice Chancellor of the University of KwaZulu-Natal in Durban 2007

“When Nelson Mandela and the African National Congress declared victory over the bitter injustice of apartheid, some thought South Africa’s future was assured. But despite Mandela’s mission of reconciliation, rampant inequality remains: race relations are uneasy, violence is endemic and many in the ANC appear to have lost sight of the liberation ideals. With the election in 2009 of Jacob Zuma, a charismatic populist embroiled in scandal, uncertainty over the trajectory of the nation has only intensified.”

Als Nelson Mandela und der ‘African National Congress’ den Sieg über das bittere Unrecht der Apartheid verkündeten, dachten einige, dass die Zukunft Südafrikas gesichert sei. Aber trotz Mandela’s Mission der Versöhnung sind zügellose Ungleichheiten geblieben: die Beziehungen unter den Rassen sind unruhig, die Gewalttätigkeiten sind endemisch, viele im ANC haben den Blick auf die Befreiungsideale verloren. Mit der Wahl 2009 von Jacob Zuma, einem charismatischen, in Skandalen verwickelten Volksvertreter, hat die Unsicherheit bezüglich Flugbahn und Fallkurve der Nation an Intensität weiter zugenommen.

Alec Russell: >After Mandela – The Battle for the Soul of South Africa<, Windmill Books 2010

In Afrika erfreuen sich die Menschen am Erdgeruch nach dem Regen. Der Regen erfüllt sie mit Dankbarkeit und neuer Hoffnung zur Güte und zum Leben.

Rückkehr aus dem Traum

Ein Spätheimkehrer [berichtet aus dem Leben]. Es war doch eine schwere Fahrt, ganz anders als ich mir vorgestellt habe nach der altbekannten Art. Heftig wurde ich geprellt, dass kritisch war die Lage. Ein Weg war kaum zu finden, überall wurde rumgestochen, es war ein Kampf der Diadochen.

Ich fragte einen, was das soll, der lachte voll mir ins Gesicht. Er sagte, ohne Kampf ist hier nichts zu holen, man würde mich kräftig versohlen. Auch war er einer von den Totenköpfen, stramm in eine Uniform gesteckt. Was soll ich mit den leeren Töpfen?, und hielt ihm den Zeigefinger ausgestreckt.

Es ging durch Wälder und durch Auen, überall saßen die verdammten Schlauen. Sie saßen an den besten Stellen, um zu rauben. Gespreizt standen sie um ihre Fahne. Ein Vorbeikommen gab es nicht, ohne für die Weiterfahrt zu zahlen. Vielen wurde das Leben genommen, weil sie nicht zahlen konnten, bekamen sie die Qualen.

Eine Hügellandschaft tat sich auf nicht weit von der Stadt entfernt. Über kilometerlange Strecken lagen sie und türmten Schädel und Beine. Einige standen wie am Stecken erstarrt, ihre Gesichter waren fahl and matt. Es wurde geraubt, geschossen und gestochen. Schon von weither wurde der Tod gerochen.

Der Anblick nahm selbst den Engeln ihre Stärke, so unfassbar waren des Menschen Werke, dass auch sie in Ohnmacht fielen und ihnen das Engelsein verging.

An breiten Ufern schäumten die Meere, auf den Seiten drängten sich die Heere. Mächtig drückte es von hinten nach vorn, dazu setzte der Stiefelmann den Sporn. Es wurde gestoßen auf Teufel komm raus, ganze Ladungen kippten aus dem Haus. Weggespült wurde in grimmigen Fluten, dass es die Wasser kaum schafften.

Es schlugen die Ruten, und von den Ufern kam das Gaffen. Fragen kamen nach stärkeren Waffen, die Atmung der Massen zu erschlaffen. So kam das Gas, so kam das Feuer zu Preisen ganz ohne Steuer.

Gemeine Schieber genossen den Schmaus, von den Genossen machte sich keiner was draus.

Wer das Nachsehen und den Schaden hatte, der brauchte für den Spott nicht zu sorgen. So lebe die Kultur, so lebe der Morgen!

Dann kam der andere, der neue Morgen, mit ihm kamen gleich die neuen Sorgen. Die Frage knallte hart gegen die Wände: Wer wollte einem das Vertrauen noch borgen? Der Gerichtshof hatte noch einmal gewütet, fürchterlich wurden die Urteile vollstreckt. Als es schließlich nichts mehr zu vollstrecken gab,

kam die Ruhe ins Land der Ruinen.

Plötzlich war das Blut- und Kreuzspiel aus, Füße schritten durchs Scherbenmeer, dass man sich besser nicht sehen ließ und blieb im Haus. Den Vorhang ließ man zugezogen und wackelte an ihm gar nicht herum. Versteckt musste werden, was geschehen war, so betete man die Heiligen alphabetisch ab.

Es wurde gesucht und nichts gefunden. Wo waren die Täter mit den Masken? Sie waren über Nacht vom Erdboden verschwunden, und keiner hatte es bedacht.

Man griff auf alte Rezepte zurück und verbrannte Menschen in vollgestopften Scheunen. Schnell wurde die Angst vor dem Kragengriff der Meister. Da boten sich gleich genügend Denunzianten an, dass das Angebot die Nachfrage überstieg und die Verwunderung nicht minder.

Die Sache kam ins Rollen und brachte manchem noch den Tod. Unschuldige gerieten wieder als erste in Not. Hetzjagden liefen auf hohen Touren, dass Frauen ihre Männer versteckten hinter den Fluren. Doch Hinweise auf Versteckte gingen ein. Viele waren dabei gewesen, standen stramm und mäulig am Tresen und klopften spinnköpfige Sprüche. Da kamen Männer mit Bärten zum Vorschein, die durchs System rasiert marschierten. Andere mit Stoppelbart und Glatze, die hatten schon damals ‘ne fiese Fratze.

Man war nicht zimperlich und spannte manche auf die Folter. Dabei gerieten vor allem jene in Not, die es nicht waren. Sie fanden schuldlos den Tod. So wurde gedrosselt und geschlagen, ohne groß zu fragen, ob es wahr war oder nicht, nur weil Menschen ins unschuldige Stottern kamen.

Angst und Not durch Drosselung und Prügel nahmen kein Ende. Vergebens hofften viele auf die lang ersehnte Wende. Bald schlugen ihnen Andersblicke ins Gesicht, und Andersschläge gab es vor Gericht. Wie es auch war, es gab den roten Zunder nach all den Terrorjahren, wen sollte es da noch wundern. Das Karussell drehte sich nach links und mal nach rechts, doch immer mit brüllendem Bumbum. Fasane und Kommissare glichen einander, sie hatten beide blutrot geschwollene Kämme. Es fließen Systeme und stürzen an ihren Dämmen, aber an den Kamm der Verantwortung ließ sich keiner fassen.

Da lernt man doch das Fluchen, das Fürchten und das Hassen.

Tüftelhaus

Professor. Da sitz ich hier mit all dem Krempel und weiß nicht ein und weiß nicht aus. Es ist ein verstaubt verdammter Wissenstempel, ich nenne ihn mein Tüftelhaus mit dem Tisch und seinem ausgesessenen Stuhl. Mit den Stiften zieh ich Linien, lese, unterstreiche, greif heraus die und jene Schriften, auf dass ich das Ergebnis noch erreiche. Ich türme Blätter, Zettel, teils beschriftet immer höher, ziehe das und jenes Blatt heraus. Alles hängt wie angegiftet mir längst aus dem Hals heraus.

Der Appetit ist längst vergangen vom vielen Lesen und dem Schreiben. Es ergraut und trocknet das Verlangen bei der Frage, was wird da noch bleiben.

Es ist ein Wust von Zahlen, Zeilen, was da rumwirrt und mir den Fensterblick verwehrt. Wen kann ich fragen, länger zu verweilen in diesem Tempel, den ich einst hab so verehrt? Das Grau der Wände dunkelt grauer, der Stuck der Decke fällt mir auf den Kopf. Muff und Bücher stapeln sich zur Mauer mit dem kalten Kaffee im verbeulten Topf. Es ist Winter, im Ofen glüht die letzte Kohle nieder, zur neuen Kohle fehlt das Geld. So wiederholt’s sich jährlich wieder, als sei mit der Kälte das Trostlose herbestellt, die beide pünktlich auf der Stelle sind, sich einnisten und auf Dauer bleiben. Wie soll ich lehren dem gehorsamen Kind, Zahlen und Zeilen ordentlich zu schreiben?

In die höhere Mathematik will ich nicht gehn, dafür pfeift der Wind zu laut durch Tür- und Fensterritzen,

dass sich Staub und Blätter auf dem Tisch verwehn, während draußen dunkle Wetter blitzen, die der Gemütlichkeit nicht dienen, die zum differentialen Denken da sein soll. Da hilft auch nicht der Fleiß der Bienen, wenn es bricht und donnert, und der Tisch ist voll. Was tun? Die große ungeheuerliche Frage,

sie stellt sich lange mir an jedem Tag.

Die Antwort, die ich in und mit mir trage, die sich in mir bäumt und krümmt, o Klage, die mir eine fremde, feste Stimme gab, sie sagt: Forsche, lehre oder schaufle dir das Grab, wozu sonst hast du gedacht, gelesen und gelernt, das Ziel, das große, ist nicht weit entfernt. So frag ich euch, ihr lieben Leute, ihr seid und lebt im selben Tag von heute, was ist mit dem Plunder solch ein Forscherleben im Dämmerschein die Jahre durch zu streben, dem einen und andern ein Stück Wissen zu geben, gegen dürftige Bezahlung sie in den Geist zu heben, von dem ich nicht mal weiß, ob er der rechte ist, ob nicht vor dem Denkziel die Säule doch in Stücke bricht.

Ich sage euch, Texte sind genug gelesen, täglich kommen neue noch hinzu. Da drängt es mich zum harten Besen, auszufegen bis zur letzten Klarheit und zur ersten Ruh, die nicht anders zu erreichen sind als durch die radikale Kur. Das Auge stelle sich beim Fegen nur nicht blind, es ist die Antwort auf die zu kurze Wissensschnur.

Die Stile und Denkleitern mögen variieren, die Frage nach dem Kern der Sache bleibt dieselbe, täglich mag man anders konstruieren. Dresden und Hamburg, durch sie fließt die Elbe, die Wahrheit, die wir greifen, bleibt bescheiden, vom Ganzen fassen wir nur einen Teil. Wir können es schwarzweiß oder farbig kleiden, in den Spalt stecken wir nur einen Keil, um das Deckgestein auseinander zu drücken.

Wegsprengen lässt es sich nicht, mit unserm Wissen müssen wir uns bücken vor der Wahrheit mit dem aufkommenden Licht, das sich in der Ganzheit vor unseren Augen verbirgt, ob es uns passt oder nicht.

Wir müssen uns mit den Brocken quälen, bis es würgt, wir klettern die Leitern, bis die erste Sprosse bricht.

Auch als Forscher kennen wir die Pflichten, den Dingen auf den Grund zu gehn, soweit es geht. Tiefer als tief geht’s nicht, wenn wir nicht vernichten, was über Generationen gebaut noch steht, das erhalten bleiben soll für Mensch und Nachwelt, die noch kommen, denn die Städte sind schon übervoll, da quillt und drückt es unbenommen, doch nicht mehr lang. Die Menschen atmen schon mit Sorgen, dass die Luft knapp wird schon am frühen Morgen, wenn im Wahnsinnsverkehr der ersten Stunden der ätzende Gestank steigt in weiten Runden von den Erdgeschossen hoch bis unters Dach. Dazu kommt der fürchterliche Krach, dass Tücher über Mund und Nasen hängen, die Ohren zugestopft sind bei all den Straßengängen.

Dem Alles setzen wir Kümmerliches entgegen, was oft nicht mehr ist als das blanke Tuch. Wir stehen mit unserm Einmaleins verlegen und wälzen ratlos Buch um Buch. Wir stehen mit gewichtiger Miene dennoch auf der falschen Schiene, wo der Zug der Erkenntnis gar nicht fährt und uns das nötige Wissen lehrt. So mancher lässt sich weiterhin verführen vom halben Wissen an alten Schnüren. Wundert’s da, dass sie in engen Gassen landen unterhalb der höheren Trassen neuer breiter asphaltierter Straßen und erschrocken stehen über alle Maßen, dass sie die Bruchlandung fertig brachten, worüber Besserwisser spöttisch lachten?

Morgendämmerung

Ein Mensch. Wenn im warmen Frühlingsregen sich die ersten Blütenzweige heben, dann gibt es Kreuz und Sterne zu den Wegen hin zu immer neuem jungen Leben. Felder werden sanft sich färben im Gold des frühen Morgenlichts. Darunter mögen manche sterben, andere blättern in den Büchern des Gedichts.

Gesichter schauen hoch aus jungen Augen der blanken Unschuld und Unwissenheit, weich formt sich aus der junge Morgen an zarter Haut und Rinde der Ergebenheit. Mit dem Wachsen kommt das Zeigen

im Verlangen nach größerer Höhe hin zum Berg. Es gibt den Blick zu hohen und zu höchsten Zweigen und da hindurch zum ersten großen Werk.

Doch bald drängt es zur erfrischenden Quelle mit dem palatalen Fremdgefühl der Trockenheit, das erhoffte Wunder zeigt sich auf der Stelle im kühlen Brunnenwasser der Erhabenheit. Da geht der Blick auf die nach vorn gebeugten Köpfe mit den Gesichtern hinab bis ans Wasser heran. Junge Hände und Hände mit Schwielen formen die Schöpfe, formen Händeschalen zu Trinkgefäßen vor dem Gewand.

Düfte steigen in den frühen Morgen, als gäb’ es täglich neues Leben zu besorgen. Süß und immer süßer wird’s im Munde des frischen Lebens und der Morgenkunde, dass die Herzen schneller schlagen mit den immer jungen Daseinsfragen. Natürlich kommen auf die ersten Plagen, noch sind sie leicht im frühen Tragen.

Gruppe junger Menschen [einzeln und zu vielen]. Seht die Augen der noch Müden, wie sie hinken, humpeln, andere schlürfen, als ob Fäuste aus der Ferne Speere würfen, drum achtet auf das Fehlen mit dem Frieden. Wenn Stürme sich in Städten türmen, dass es bricht und scherbt und zittert, Trümmerberge Platz und Straßen füllen, dann sind die Körper nah an nah und fest vergittert.

Wenn es so ist, dass Wände reißen, stürzen und es kein Halten auf dem Boden mehr gibt, dann sind’s die Längen, die sich hin zum Nichts verkürzen, dass sich Altes in noch Älteres schiebt. Seht, seht hoch in die dunklen Wolkenbänke und dann, wenn dichter Nebelschleier sich verzieht. Hört das dumpfe Schlagen ferner Donnerschränke, es ist dort, wo ein Volk vor dem anderen flieht.

Noch glüht der Hass an frisch gespitzten Pfeilen mit den an- und draufgesetzten Drohgebärden, sie schießen störrisch hoch in steilen Bögen, dass sich keiner mehr erwehren kann. Da verlöschen früh die ersten Strandungsstunden mit dem stillen Hoffen, Warten und Gedulden. Drum zählt die Tage mit den Ängsten und den Wunden mit den Rissen, Gräben und den tiefen Mulden!

Erastus [blickt aus dem Fenster]. Horcht auf ihr Leute, hört das Brüllen, das über hohe Bergesrücken zieht und ihre Hänge streift. Seht, die Risse weiten sich, aufreißen sich die Nebelhüllen, bald ist’s soweit, dass sich der Weltenblick befreit. Brocken werden aus der Felswand brechen, werden donnernd mit Getöse runterstürzen. Wilde Kräfte sind’s, sie werden uns das Böse rächen, dass wir in Angst verstummt den Alltag tragen.

Alte Stunden werden schnell verlöschen, noch schneller geht’s im Stundenflug, wenn mit neuem Leben altes endet, schon davonfährt mit dem letzten Zug. Gestern Ungehörtes heute wird’s gehört, denn in Stunden wird der neue Tag geboren, wenn dämmernd aus dem Spalt die Unschuld tritt mit neuen Köpfen, Händen und im jugendlichen Schritt.

Es kommt der Gang im Tagesblick, vom Hang herab fließt weich die stille Quelle. Bald beginnt das Klopfen Stück für Stück, rauscht und bricht und schlägt die Welle, dass Augen blinzeln, Waden zucken, Ohren staunen vor dem Toben und Brausen mit dem Schwirren im unhaltbaren Aufbruch der jüngsten Wetterlaunen, dass Türen schlagen und die Scheiben klirren.

Der Wald erwacht, und die Stimmen steigen zwitschernd, mal hier mal dort, mal nah mal fern. Rufe wollen vom Beginn der frühen Wunder zeugen, da steht oben noch der Morgenstern. Erschöpft sinken die Stunden des Schlafes nieder durch’s dichte Netz von Zweig und Ästen. Aufgemerkt, schon kommen die ersten Lieder im Erwachen und der Öffnung hin zum Besten.

Ehrfurcht gebieten die hohen Gipfelriesen, denn was sie gestern taten, das tun sie auch heut. Nass liegt der nächtliche Tau in den Morgenwiesen, dass sich manch ein junges Bein noch scheut. Es ist das frühe Licht, das zurückgekehrte, denn der Planetenlauf hat sich dem Tage zugedreht, dass im Flug der Träume, der nachtverwehte sich im frühen Durchqueren doch noch erhellt.

Messbar gewinnt der Glanz an Deutlichkeit, und das Gestern blasst in die Verkürzung zurück. Leute, hebt die Köpfe, schaut auf zur neuen Herrlichkeit, blickt in die hellen Farben, das ist schon das erste Glück. Mit dem Gestuften geht es weiter auf und ab, ihr ahnt das Wissen und haltet alt und jung auf Trab. So hat der neue Tag begonnen, doch nun gebt Acht, seht den Aufstieg zu den Höhen einer neuen Macht.

Bald steigt die Sonne über meinen Rücken, denn schon traben die ersten Hufe vorbei. Alt und jung, sie werden neu sich bücken hinunter bis zur Bodenkrume und noch tiefer hinein. Das Feuer, das das junge Leben prägt und weiterträgt, nun ist’s das Flammenmeer, das weltweit lodert. Ziellos wird durch Kontinente gerannt und gesägt, als ob das Erwachen es täglich neu erfordert.

Ein Freund. Es treibt mit Kraft das ewig junge Hoffen, dass der Lebenswunsch sich doch erfüllt. Gesichter altern, magern, sind betroffen, dass sich die Zwietracht gar nicht stillt. Völker leben entfremdet und fragend vor sich hin, da bleibt doch die Sonne weiter mir im Rücken, denn dazwischen gibt es keinen Gewinn mit all den Stürzen und den vielen Krücken.

Ein Mensch. Stilles Wasser glättet sanft das Felsgeriff gleitend und stürzend mit den Jahren. Im Wechsel und dem zupackenden Wechselgriff beginnt der Bodensatz endlich sich zu bewahren. Was Freude und Schmerz einander taten im Rauf und Runter und in Worten, schwer wird’s mit dem Für- und Gegenraten

sprachloser Münder vor den brennenden Orten.

Mensch und Freund. So betrachtet den Menschen erst in euch selbst mit seinen vielen unerfüllten Wünschen. Seht, wie er steht und doch nicht weiter weiß, dabei liegt das flache Eisen glühend heiß auf dem Walztisch, auf dem Tender, dass die Schwere biegt und krümmt den Ständer. Spät kommt dann die Frage auf zur letzten Stunde, ob es sie noch gibt, die nächste Tagesrunde.

Im großen Saal

Herr auf dem hohen Stuhl. Gegrüßet seid ihr Groß und Klein, ich grüße das Zusammensein, das auf den zehnten Jahrestag fällt, seit zum Herrscher ihr habt mich bestellt. Ich sehe, der große Saal ist voll, und die Reihen sind geschlossen. Es ist in Ordnung und das ohne Groll, doch vermisse ich Harlekin, den treuen Genossen.

Erster Minister. Er glitt über eine Schleppe und stürzte auf der Treppe, Was sein Befinden nun betrifft, es liegt im Dunkeln, da mögen Vermutungen durcheinander funkeln.

Zweiter Minister. Doch in unverhoffter Schnelle rückt ein anderer an die Stelle, und das nicht weniger farbig aufgemacht mit einer Miene, dass man herzlich lacht.

Bittsteller. Wer ist verwünscht und wird verjagt, wer wird beschimpft und hart verklagt? Wen von den Herren kann ich rufen, ich als ein Mann der unteren Gesellschaftsstufen? Dass ich es bis hierher hab’ geschafft, übersteigt fast meine letzte Kraft.

Herr. Was ist’s, was soll es sein? Vergeude nicht die Zeit, das kannst du später tun in aller Ewigkeit! So rede klar und nicht zum Schein. Wie du siehst in großer Zahl, es sind die Herren meiner Wahl, die mit ihren Reden kommen, die andere hören, da sollst du nicht länger unnütz stören.

Leute im Saal. Was will der mit seinem Rücken, der krumm ist nach dem vielen Bücken? Die Falschheit steht ihm im Gesicht, auf die Bank gehört er vor Gericht. Hier kniet er nur die Wahrheit krumm, dabei schaut er gar nicht dumm mit dem Kopf aus dem geschlossenen Kragen. Man sollte ihn ganz offen fragen, ob er denn weiß, dass jedem die Zeit teuer ist, die man sinnlos nicht verkniet und nicht versitzt,

weil es viel zu denken und zu reden gibt, damit sich das Erste nicht ins Letzte schiebt.

Herr. Ihr seht mit eigenen Augen, dass es mit dem Regieren nicht so einfach ist. Es gibt Männer wie an diesem Morgen, die kommen, dass einem der Atem schwitzt. Von Demokratie will ich hier nicht reden,

denn da verlören wir erst recht die Zeit mit den vielen Worten und dem Wortsalat, den würde es geben

mit der ganzen Hoffart falscher Eitelkeit.

Wohl ist das Diktat an Stufen auch nicht kürzer, doch schneller geht es in der Worte Wahl und ist so knapper in der Worte Zahl, in der zu vergreifen es sich nicht lohnt. Die Versammlung steht unter einem guten Stern mit euch Herren aus nah und fern. Doch müssen wir uns fragen, wie Völker das gemeine Schicksal weiter tragen, das mit Not und Elend eng zusammen geht, denen der Wind nicht das Glück entgegen weht.

Erster Minister. Ja, es ist der Hunger, der die Menschen aus den Hütten treibt, aus den Dörfern, aus den Städten, und man könnte wetten, dass es nicht gelingen wird, ihnen das Leben noch zu retten, auch wenn die große Mehrheit im langen Hunger schweigt. Programme gibt es in Fülle und auch Statuten, wie Früchte und Nahrung zu verteilen sind. Doch sind es die Peitschen und die Ruten, die auf Wehrlose schlagen im ersten Gegenwind.

Es schreit zum Himmel mit dem Unrecht, weil viele nicht genug zu essen haben. Dem Gewissen wird es übel, wird es schlecht, wenn es in das Elend blickt und hört die Klagen. Was ist das Leben denn noch wert, wenn sich keiner um die Armen schert, denen der Hunger die Kraft und Würde raubt, weil keiner den Dreck vor der eigenen Türe kehrt?

Ich sage es noch einmal, wenn Kinder zu Skeletten werden, dann wird das Leben ihnen zur Qual. Denn ohne Brot ist nichts auf Erden, was sie vor dem Hungertod bewahrt. Seht, wie sie mit aufgeschwemmten Bäuchen auf dünnen Beinen stehn und liegen und darauf warten, dass sie einer legt zur letzten Ruh nach den nur kurzen Jahren.

Zweiter Minister. Was fehlt, sind Ethik und Moral, denn Recht und Rechtschaffenheit sollten lindern ihre Qual. Doch ratlos sind die Menschen in den Straßen durch Armut und durch Not über ihre Maßen. Verstreut liegen Arme und Beine herum, auch gibt es Köpfe, sie waren nicht dumm, die nun erstarrt verharren mit anderen Gestalten, dass Kindergesichter blicken wie die alten.

Kritiker. Hass und Zwietracht toben wie in den wildesten Tagen, für den Ruf nach Zucht und Ordnung sind die Ohren taub. Blind stürmen die Menschen, andere werden erschlagen, die Maße des Grauens erschrecken durch Mord und Raub. In der Tarnung halten sich Mörder mit Dynamit bereit und nehmen auf Mensch und Unschuld keine Rücksicht. Indoktrinierte Unvernunft ist’s und die verkehrte Tapferkeit, die Wehrlosen und Kindern das Genick zum Leben bricht.

Erster Minister. Vor den Bildungswerten fehlt die Achtung, roh gehen weiter Folter und Schlachtung, dass ein Ende der Grausamkeit nicht abzusehen ist, wenn einer den andern aus Neid und Raffgier ersticht. Die Parteien eifern, geifern und beißen sich fest, da bleibt vom Zerrissen-zerstückten nur ein magerer Rest, was den Anlass gibt zu bitteren Fehden und Streit, heraufbeschworen durch Arroganz der rächenden Eitelkeit.

Haben doch Völker vom Unheil mehr als genug erfahren, was soll dann noch das Gehabe vom hohem Ross herab? Das, was einst Ehre und Kulturen waren, liegt nun zertrümmert und in Stücken herum. Was wir brauchen, sind die neuen Tage und Wochen zum Wegräumen der Scherben und zum Bauen. Beim Blick in die Straßen ist es keine Frage mehr, dass wir am Ende sind nach all dem Schauen.

Herr. Dann sag’ du, wie soll der Anfang sein, ich meine, der bessere Anfang. Klebt doch ein ganzes Leben lang das Blut am groben Gestein. Ständig weitet sich der tiefe Schmerz, der das Licht der Tage trübt. Von der Schwere bedrückt schlägt das Herz, das sich vereinsamt hin zum Abgrund schiebt.

Das aber ist’s, wovor ich warne, denn auf den Märkten ist es still und leer, weil die Hoffnung hoffnungslos vergangen ist, dass es für die Menschen kein besseres Leben gibt. Ihr erfahrenen Männer hier im Saale, alle geht es ohne Ausnahme und Aufschub an, macht den Vorschlag jetzt zum wiederholten Male, denn anders werden muss es nicht erst irgendwann!

Zweiter Minister. Die Exzellenzen mögen sich bequemen, sich weniger in den Stühlen auf- und hochzulehnen, denn guter Rat und Weitsicht sind vonnöten, als dass andere Dinge den erneuten Aufschub böten. Es sind die Selbstbereicherung und perfide Korruption, was die Gesellschaft an den Rand des Abgrunds bringt, Rechtschaffenheit wäre die andere und bessere Option mit dem Fleiß, mit Ehrlichkeit und starkem Willen.

Kritiker. Die Geschichte liegt doch klar vor Augen, was falsch läuft bis auf diesen Morgen, wenn Menschen nicht mehr schlafen, die im Elend noch auf böse Geister trafen. Felsbrocken brachen, sie schlugen nieder, zerschlugen Köpfe und auch Glieder, weil die Wand den Schutz nicht gab, dass jeder den Höllentod auf fürchterliche Weise starb.

Und was den Balken des Unrechts betrifft, der klemmt nach langer Zeit noch fest am Angelstift. Denn jeder zieht und zerrt zum eigenen Nutzen nur, da können wehrlose Völker endlos weiter trutzen. Mit der Wahrheit ist es deshalb schlecht bestellt, weil Habgier sich zur Ehrlosigkeit hinzugesellt, dass es chaotisch drunter und drüber geht, was ihr tagaus tagein doch selber seht!

Ein Freund. Woran es fehlt, das ist der gute Wille vor dem Tor, aus den Fehlern der Vergangenheit zu lernen. Was nötig ist wie Wasser und nötiger ist als je zuvor, es sind die Wahrheit und der Fleiß, die aber fallen nicht aufs glatte Eis. Drum hebt die Köpfe, schaut in die Gesichter, denkt an die Vernunft und zündet eure Lichter. Hört auf den Menschen, seht, wo ihm der Schuh drückt, weise ist der, der sich vor dem Armen noch bückt.

Stophos. Wo fehlt’s denn nicht auf dieser Welt? Sprecht nicht wieder gleich vom Geld, das ihr nicht habt, nie haben werdet, um euch die Freiheit käuflich zu erwerben. Vom Boden müsst ihr euch erheben, denn das versteh’ ich als nach oben streben. Was die Weisheit dabei ist, das wird sich zeigen. Steht auf, denn aufwärts sollt ihr steigen.

Erster Minister. Die Natur, ob Recht, ob Sünden, im Geist steckt auch der Teufel drin, nicht umsonst ist Klugheit ihm im Künden, das bringt ihm stets den eigenen Gewinn. In seinen Reden ist er mild, nimmt auch die größten Worte in den Mund, dass sich alles dreht wie kunterbunt. Doch unfassbar steckt er hinter seinem Schild.

Stophos. Es ist die Missgestalt als Zwitterkind aus Teufels- und aus Zweifelsgenen. In jedem steckt’s, und weiterträgt’s dem Kind zu jenen, die sich nach dem Kinde sehnen. Wetter und Gewitter machen so das Leben aus mit Frühling, Winter, Kirche und Staat, dass die Sicherheit nur ist im eigenen Haus, und der Fernblick sucht nach höherem Rat.

Ein Freund. Mit Keckheit und den klugen Sprüchen, oft gepaart mit penetranten Fleischgerüchen, was ist, wenn sich der Widerstand erregt und im Herzen der Aufruhr sich nach oben bewegt? Das ist, wenn Hoffnung wieder leer ausgeht und mit ihr das Gute im Ansatz gleich verweht. Die besserwisserischen Ketzer und falschen Teufelsreiter sind’s, sie stehen – wie immer – gespreizt auf den Sprossen der angelegten Leiter.

Kritiker. Und von denen gibt es unbesehen viele, die schwadronieren und doch nichts wissen, sich festhalten am nächstbesten Besenstiele und schwätzen, was andere gar nicht vermissen. Da kommen Worte, dass die Haare zu Berge stehen, denn sie verderben Land und Leute und die Kinder durch ihr Geschwätz, das hört erst recht ein Blinder, und auch ihr solltet sie hören und auch sehen.

Für die andern werden dagegen die Tage länger, die Härte der Arbeit macht sie dünn und bänger und das schon in den Jahren der frühen Jugend. Denn weggeglitten ist die kostbare Tugend, verschleudert ist der Rat der Alten und der Weisen, dass sie hastig greifen nach dem scharfen Eisen, weil sie von Achtung und Kultur nichts wissen und meinen, dass sie das Eisen hantieren müssen.

Stophos. Was sind das für wunderliche Dinge mit dem Eisen und der scharfen Klinge, das sie auf und ab mit ihren Händen schwingen und Angst und Schrecken in die Häuser bringen. Dazu könnt’ ich noch manches mehr erzählen, was Menschenhände sonst noch wählen, denn auch der Narr ist mit dem Geist verwandt, das ist im Saale hier doch wohl bekannt.

So sehen die Dinge anders aus und sind oft eckig, da werden Dinge auch schnell fleckig, andere dreckig,

wenn Hände sie wie aus den Lüften greifen und die Finger sich am Trigger fest versteifen. Was kommen wird, es ist schon da, da macht euch keine Sorgen. Es ist, ich sag’s noch einmal klipp und klar, die Nacht liegt vor dem Morgen.

Bittsteller. Ich bitte Euch um Eure Gunst, gebt zurück, was eure Horden nahmen an Leben, Gut und teurer Kunst, was uns die großen Werte waren. Ich stehe hier mit leeren Händen und weiß nicht, wie es weitergehen soll. Zerfetzte Tücher hängen an allen Enden, wo aus den Löchern der Tod und Unrat quoll.

Herr [zeigt auf Stophos]. Nun, was kannst du mir da raten und das in klaren Worten für die nächsten Taten, denn im Volke ist das Elend groß, keiner begegnet dem andern mehr zum Trost. Du aber bist doch weltengescheit, sag und setz die Worte ohne Eitelkeit, damit am Schluss der Kopf versteht, was hier in all dem Elend vor sich geht.

Stophos [mit ausfahrender Handbewegung]. Wenn Ihr’s so meint, dann will ich’s tun. Es ist die hohe Kunst, der keiner mehr die Achtung zollt. Ich stimm’ euch zu, dass leichter ist das Sagen, denn keiner will die Verantwortung in voller Bürde tragen. Ihr seht es selbst, wie die Menschen fluten und aus dem Land der Väter in fremde Länder drängen. Dazu kommen die Herren mit den harten Ruten, die die Völker schlagen, sie zwängen und erhängen.

So war’s schon zu der Römer Zeiten, dass Menschen bluten, flüchten bis hin ins Heute. Millionen hält der Boden schon begraben, doch die Herren drängen gierig, um noch mehr zu haben. Da frag’ ich Euch, wo ist der Schlüssel, um die Schatulle mit der Weisheit aufzuschließen? Nur zeigt nicht auf die verbeulte Schüssel, um in dieses Blech den abgestandenen Sud zu gießen.

Ich lege den Finger auf den Punkt und sage euch, neben dem Prunk ist vieles Schund, solange die Herren von den hohen Rössern mit den Ruten schlagen auf wehrlose Völker in deren Not und ihren Qualen. Denn verbeulte Blech- und leere Essensschalen entsprechen nicht den großen Sprüchen vor den Wahlen. Wie es enden soll mit dem Elend und den Schrecken, da beißen sich noch fest die Zecken.

Herr [mit Blick auf Stophos]. So fass’ dich kurz, zu lang ist deine Rede, damit die Zeit nicht ohne Sinn verstreicht. Du siehst, über dem gefüllten Saal ist Licht, da braucht es der großen Umwege nicht. Und das siehst du auch, hier hat keiner einen dicken Bauch. Was ich damit sagen will, keiner isst dem andern etwas weg.

Stophos [mit aufsässigem Gesicht]. Auch Ihr seht an meiner Körperform, dass ich halte die gebotene Essensnorm, denn die Façon ist mit dem Körper zu halten, das bei den Jungen wie bei den Alten. Was ich damit sagen will, es gibt die hohen Kreise, die drehen sich um sich selbst, dass sie nicht merken, dass unter ihnen noch andere Kreise sind.

Groß kann die Kunst nicht sein, dass sich die Kreise gegenseitig bemerken. Doch keiner werfe auf den andern den Stein, um sich im Rampenlicht der Eitelkeit zu spreizen. Denn jedem soll das sein, was ihm gebührt, was oft weniger ist, als was er selbst im Schilde führt. So muss Schluss sein mit dem Drunter- und Darüberschieben, und Schluss muss sein mit dem dauernd falschen Sieben.

Leute [im Gemurmel]. Was meint er mit dem Drunter- und Darüberschieben? Wieder wird da maßlos übertrieben, wo sowieso der Grund und Boden fehlt, um zu sehen, was dem einen oder anderen gehört.

Kommt der noch mit seinen Sprüchen, auf die wir gern verzichten, und verführt sie zu den Flüchen, die zur Lösung nichts verrichten.

Stophos [hält die Hand hinter das rechte Ohr]. Da stehen sie wieder im Gestammel, das Loch im Wissen schreckt sie bis zum Stotterbammel, weil sie weder sehen und auch nicht hören und der eine gar nicht merkt, wie die andern stören, dass sie sich in die Ohren flüstern, als wären sie Zwillinge von verstummten Geschwistern. Dabei schmeckt der Wortsalat nicht gut, ist fade und welk ohne Gewürz und Mut.

Kritiker [mit erhobenem Finger]. Sind Jupiter und Saturn auch groß, dem nackten Auge sind sie fern und klein. Was ist das für ein Daseinslos, wenn der Narr sich aufputzt, und das noch fein! Werden wir nicht alle im Spott verschaukelt, uns schöne Worte so früh nur vorgegaukelt, was die Wirklichkeit nicht ist und so auch nicht stimmt, dass die gesprochene Silbe sogleich verrinnt.

Stophos [mit abweisender Handbewegung]. Der kommt sich ja noch gescheiter vor, als wäre ich ein lächerlicher Tor, der nichts zu sagen hätte zur verkoksten Sache, wofür die jungen Kerle stehen stramm die Wache. Wenn das so ist und das Gemurmel weitergeht, dann sollen sie selbst ihre Sache machen, wie sie steht, und ich verziehe mich mit meinem Gepäck und Gruß: Servus! Macht alleine euren Dreck!

Herr. So einfach kommst du hier nicht weg mit deinen Sprüchen und zynischen Späßen. Zeige, was du kannst, auf dass wir säßen an milden Wassern auf ruhigem Steg.

Stophos [mit trotzendem Blick]. Den Weg zum Steg, den müsst Ihr selber finden, da kann ich Euch nicht mehr verkünden als das, was ich schon sagte. Auch dachte ich, es war verstanden, weil keiner weiter fragte. Doch schaut hinaus, dann seht Ihr selbst, wie sie pflügen die fremden Äcker, und die andern lügen, die auf hohen Rössern sitzen mit dem tagtäglichen Profit, der ihnen schlichtweg in die Hände fällt.

Und wenn Ihr es nicht glaubt, bedenket in der aufgesetzten Blindheit, denn so ist’s, dass der Rutenmann raubt, was ihm nicht gehört trotz vorgetäuschter Taubheit. Stege an milden Wassern wird es nicht geben, solange Menschen sich durch Erpressung und Raub erheben, sich den Wehrlosen auf die knochigen Schultern setzen und mit ihren Lügen sie und das Volk verhetzen.

Erster Minister. Es ist das Blut, das gegen Wände spritzt. Es ist das Blut der Besitz- und Wehrlosen, da mögen sich die Besitzenden liebkosen. Das Elend nimmt mit wachsender Armut seinen Lauf, es schreit zum Himmel, während die andern oben auf dem Schimmel die Peitsche schwingen mit dem harten Knauf.

So wächst und wuchert das Problem der Zeit über die Jahre hinaus zur Ewigkeit. Weit klaffen die Scherenblätter zwischen arm und reich, da fällt manch ein Erschöpfter in den modernden Teich.

Der Bauer, der die fremde Scholle pflügt, es ist der Arbeiter, der in der Härte der Lehn nicht lügt,

denn zur Lüge braucht es den Grundbesitz, den zu bekommen, das ist kein Witz.

Stophos. Das stimmt, es ist die nackte Wahrheit, dass der, der pflügt, nicht die Worte zur Rede hat. Es ist der Abstand vom Wort zur Tat, der aus der Ferne das Maß bestimmt zur Freiheit. Hohe Gewölbe sind zu sprengen, ganz andere sind der Lügen wegen aufzuhängen als die, die nicht frei reden können, weil die in ihrer Not sich selbst nicht mehr erkennen.

Golden sind Becher und Teller auf protzigen Tischen, wo gespeist und gezecht wird mit großen Fischen aus der Welt von Besitz und aufgeputzter Hoffart, von dem, was die Sprachlosen nicht haben. Die Keller der Reichen sind voll kostbarer Weine, da verläuft sich keiner der dünnen Beine. Für die Mageren gibt es weder hohe Tische noch gefüllte Keller. Was sie in ihren Händen halten, sind die schäbig gefüllten blechernen Teller.

Kritiker. Das ist, was ich meine, Besitz braucht starke Beine. Besitzende Hände kennen keine Schwielen, Besitzer-Füße schreiten weich über Teppiche und polierte Dielen.

Herr. Das alles ist mir doch nicht neu. Was mich stört, ist die lange Dunkelheit, in der wir ständig ziellos tappen, wenn wir um den Kreis der Wahrheit schlappen.

Kritiker. Viel mehr Licht ist vonnöten, dass es aufhört mit dem Rauben und dem Töten. Denn das weiß jedes Kind, dass Pokale auf den hohen Tischen verziert mit edlen Steinen sind. Was das Kind nicht weiß, ist, dass es einen solchen Pokal nie zu fassen bekommt.

Ein Freund. Der Pokale gibt es viele, die auf hohen Tischen stehn. Hohe Gläser haben lange Stiele, sie sind bunt und teuer anzusehn.

Doch bricht die Nacht für alle herein, da ist sich keiner mehr zu fein, wenn mit der Dämmerung der Glanz ergraut und sich jeder vor die eigene Stirn haut.

Seher [mit dem Rücken zum Publikum]. Morgens schlafen hohe Kreise länger, trunken liegen sie vom süßen Wein. Die da draußen auf den Feldern, die sind bänger, die harte Arbeit mit dem wenig Schlaf schürt den Schmerz im Bein. Ich sage, die Bauernarbeit macht Euch groß, denn mit dem Fleiß der tausend Hände zieht ihr das große Los. Doch zahlt den Lohn honorig denen, denen er gebührt, um so heller leuchtet der Stein, der euch den Pokal verziert.

Hoher Herr!, und dann bedenkt, wie sich Fleiß mit Glück im Lohn verbindet, was weit voraus der Weise findet, wenn er aus der Verbindung die Gerade lenkt, mit der er Weg und Richtung weiterdenkt, die zum Ziel der Zeit der Menschheit führen. Wert und Würde lassen’s deutlich spüren, dass ohne sie das Licht nicht zündet und der Zug entgleist.

Stophos. Nun scharen sich zum großen Haufen Groß und Klein im dichten Handgemenge. Dringlich wird’s, wie hinterher die Chöre laufen bis tief hinein ins Kopf- und Fußgedränge. Die tausend Possen kommen im Gehen und Stehen. Es ist die neue wie die alte Welt, sie will sich als den großen Narren wiedersehen.

Menschen füllen den Marktplatz

Beobachter. Bauern, Holzfäller und Kohlenbrenner, Torfstecher, Gerüstbauer und Lastenträger, Männer mit verschwielten Händen und Sohlen, Männer und Frauen mit geraden und gekrümmten Rücken, alt und jung kommen aus den Häusern und füllen den Markt.

Anmut und Armut stehen beieinander und geben sich die Hand, als wären sie Zwillinge aus ein und derselben Mutterzelle, von denen der eine <die Freude> und der andere <der Schmerz> heißt. Oft stehen sie vor fleckig verschmierten Wänden, dass erst die Nacht den Ausgleich schafft hin zur friedlichen Gelassenheit.

Die Träger sind oft die Schwäger der Frauen mit den vielen Kindern. Unter den Brüdern gibt es die Steiger, sie fahren in Schachtkörben die Tiefen hinab und kommen nach Schichtende erschöpft und schwarz oben wieder an.

Schon der Anblick sagt’s: Die Menschen sind verschieden, verschieden krumm sind ihre Rücken, weil verschieden schwer sie tragen und sich täglich bücken. Kaum einer, der etwas Schönes in den Händen hält, Gesichter gibt’s, die blicken, als wären sie hierher bestellt.

Stophos. Felsige Wände klopfen zur Rache, da gibt es noch die ernste Sache, wenn Menschen sich entgegenblicken und dabei dem andern in die Arme zwicken. So sind Angst und Hoffnung eng verkettet,

die Frage ist: Wird so die Menschheit noch gerettet? Oft verklumpt das Wunder hart zu Stein. Wer möchte da der Engel sein, die Schlichtung mit weicher Zunge vorzunehmen und die Geduld endlos weiter auszudehnen?

Erster Marktsteher. Es gibt zu viele Zwerggestalten, mit denen nichts anderes zu machen ist als sie zu verwalten. Kaum einer ist gerade und hat den geradeaus gestreckten Mut, stählt Kraft und Willen über der Schmiedefeuers Glut fürs Volk, das sich in Not und Elend krümmt und sich längst hinab ins Schweigen stimmt.

Zweiter Marktsteher. Mit den aufgesetzten Masken ist es nicht getan, wenn Pflichten zu laden und zu tragen sind, wenn Verderbliches nicht ganz verderben soll, was in übelriechend penetrantem Tran

die feuchten Gänge und die nassen Gossen füllt.

Erster Marktsteher. Ja, es geht weit über die Haargrenze hinaus bis in die Füße. In den Sohlen sticht die bittere Not. Es brennt wie auf glühenden Kohlen. Das ist dann längst kein Spaß.

Zweiter Marktsteher. Und dann der Schmutz in den Straßen. Er überschreitet die Erträgnismaßen, denn Armut ist etwas anderes als Schmutz, das weiß schon jedes Kind.

Stophos. Weil es nicht begriffen wird, geht auch der Hände Griff daneben. Menschen sprechen allegorisch, dabei ziehen sie den Wortstreifen zerfleddert als Sinnstreifen hervor. Es war schon früher so, wenn man sie ruft und zu ihnen spricht, drehen sie die Köpfe weg mit stumpfem Gesicht, dass es den Rufern in den Ohren klingelt und schwirrt.

Gruppe junger Dichter. Für die ist auch die Poesie die reine Verschwendung, weil sie keiner hört, was auch keinem gehört, vom Verstehen ganz zu schweigen. Die Sprache bricht ab vor der Vollendung, was die grob-tauben Ohren aber nicht stört. Tief verkümmert und verbogen sind Bildung und Reigen, dass es schmerzt, hallend höhnt und kränkt, wenn laut der Eine mit dem andern zankt.

Das bessere Wort mit den wohlklingenden Silben verkommt und liegt geschrieben im Vergilben. Was soll aus dem Tiefstand der Bildung werden, wenn das Ohr gegen die Sprache vertaubt, dass sich die Dunkelheit hinzieht bis ins Sterben und der Lebensatem sich sinnlos verbraucht?

Die Sprache der Wahrheit wird uns Dichtern verwehrt, aber mit den verdrehten Worten sind wir verkehrt. Was ist das für ein verkommener Niedergang, wenn keiner Bescheid weiß den Zeitströmen entlang. Halbwüchsige Knaben laufen schmuddelig herum und schwingen vorlaut freche Lippen. Nein, in den Köpfen ist es dunkel und dumm, da werden die letzten ‘Kulturwaggons’ entgleisen und kippen.

Wir können schreiben und uns dabei drehen, von den Leuten auf der Straße wird uns keiner verstehen!

Philosoph. Nicht anders ist es im Halten der Ästhetik auf dem Boden des Denkens bei den Kurven des halsbrecherischen Lenkens. Vorbei geht der Wagen an Sprache und Ethik, den Unterricht dazu gibt es nur dem Namen nach. So liegt das soziale Denken hoffnungslos daneben. Die Denkkultur vergangener Generationen wird verkommen, dass die Erben uns Philosophen im Nachhinein noch verdammen.

Erster Marktsteher. Viele Begierden schürt der Taler, da verpinselt sich der Maler, und der Pflichtige schafft es nicht, die Miete zu zahlen und für den Verbrauch von Wasser und Licht. Das ist, wenn die Frau auch nicht mehr spart und die Begierden miteinander paart, dass beim Mann die Schulden steigen, ohne ihm die Schuld dafür zu zeigen.

Zweiter Marktsteher. Der Mann wird zum Pappmann, um für das Schuldenloch zu büßen. Da werden die Muskeln stramm, wenn strenge Augen ihn zur Mahnung grüßen. Den Gewinn streicht ein ganz anderer ein, und der Pappmann rutscht von Stein zu Stein. Was soll er anderes tun mit zerrissener Hose und den abgelaufenen Schuhen?

Kritiker. Die Sittlichkeit ist verwundet, tief verletzt, da darf es beim Schweigen nicht bleiben. Das Böse ist mit den täglichen Dingen eng vernetzt, dass Menschen sich die Augen feucht und körnig reiben.

Die Kreise oben schweben hoch, noch höher geht es nicht. Darunter liegt das große Loch mit dem übergroßen Fallgewicht.

Gruppe junger Frauen. Wer mag der Kahlkopf sein? Die Hand verbirgt ihn vor dem Blick. In der Folge liegt das Ungeschick, da fällt er mit dem Bart hinein.

Kritiker. Keiner bleibt vor den Flammen verschont, sie schlagen jedem hoch entgegen. Erst die Macht im strömenden Regen kann das weite Flächenfeuer löschen, doch sind Decken und Dielen dann verkohlt. Schnell verbreitet sich die Schreckenskunde durch die Nacht von Mund zu Munde, ohne dass an Schlaf zu denken ist. Wer wird es sein, der das bemisst?

Philosoph. Ausgelaufen ist der große Krug, in Scherben brach, was die hohe Tugend in sich trug. Wer will es der Jugend so erklären und ihr die Folgen dazu lehren?

Vor dem großen Tisch

Erastus. Verzeiht der Herr die frühe Störung nach einer flammenreich durchbebten Nacht, nun ist’s, als käm’ die Morgensühne mit der Trübung fremder, unbekannter großer Mächte.

Herr. Welches Geschick dich auch bringt nach deiner flammenreichen Nacht, sei willkommen hier, ich reiche dir die Hand.

Erastus. Dafür danke ich, denn ich weiß um die begrenzte Zeit, die Sie mir gewähren.

Herr. Nun erzähl’ von deiner Nacht und den unbekannten Mächten, sag an, was es war, was andere von dir dächten.

Stophos. Das Feuer hat er nun erprobt, ins Meer sollt’ er sich werfen, wenn es tobt. Erreicht er den Grund im starken Wellengang, dann trifft er wallend auf den Punkt, wo der Schlüssel liegt fürs Leben. Von dort führt der Schritt ins Wunderland, das aber ist den meisten unbekannt.

Erastus. Es brannte in den Straßen, Flammen zogen durch die Stadt, Es glüht’ und brannte über alle Maßen, ein Schauspiel war’s der größten Schreckenstat. Aus den Fenstern stachen Flammen weit heraus, so zog das Inferno von Haus zu Haus, dass Menschen in den Flammen flogen und nach sich ihre Kinder zogen.

Es brannte lichterloh und alles nieder, was durch Entbehrung mit Fleiß errichtet war. Da hörte ich die alten Lieder vom Heim und den vertrauten Stuben, es ist wahr, die den Kindern die Geborgenheit und Liebe gaben, wo Mütter kochten und Geschichten erzählten, sprachen und taten, was uns zum Besten sie wählten, wo das Glück der unbeschwerten Kindheit war.

Herr. Eine Geschichte, die dem Volk das große Elend bringt, von der die Parze Klotho auch schon singt.

Doch in der Wurzel ahne ich den Frevel mit der Zündschnur und dem Schwefel. Es sind die bösen Mächte aus der Finsternis, die ihre Fäden spinnen bis zur tiefsten Bitternis. Der guten Ordnung sind sie abgeneigt, was sie bis zum größten Wahnsinn treibt.

Doch glaube mir, ich lass’ sie nicht gewähren, hier treffen dunkle Mächte auf den Tiger, der sie zerreißen wird mit seinen Zähnen. Und bedenke, dass meine Macht den Lauf bestimmt und meine Kraft den Rücken dessen niederkrümmt, der sich mir entgegenstemmt.

Stophos. Wer die Terrasse alleine abspaziert, dem gehören Haus und Hof und Boden. Wer sich darum auch nicht rumgeniert, der vergrößert den Besitz durch weiteres Roden. Der Weg zum Wohlstand liegt in der Kunst der Worte, die herumjongliert das Wunder bewirken. Daneben gibt es andere Orte mit dem Besitzstand in noch höheren Bezirken.

Doch geht’s nicht immer ohne Plage, denn ganz so platt ist nicht die Lage, als dass der Geldsack von allein sich füllt, während die Mutterbrust das Baby stillt. Nein, ganz so einfach läuft die Sache nicht, es wär’ auch nicht im rechten Licht, das von Morgen bis Abend den Tag erhellt und dabei immer neue Wunder bestellt.

Erastus. Dennoch sind die Schätze hier solide, das Gold steckt üppig an den Wänden, da zieht man nicht die Zweifel auf von mageren Enden, die dann nichts bedeuten. In diesem Reichtum seh’ ich keine Grenze, der älter ist als das letzte Dutzend Lenze, die durchs Land gezogen sind mit Hoffnung, Fleiß und manchem Wunderkind.

Reich ist der Boden in diesem Land, in dem ungenutzte Schätze liegen. Vieles zieht herein am starken Band, wo noch mehr und höhere Werte wiegen. Auge und Gedanken bleiben fassungslos, bis wohin sich der Reichtum zieht, der mit Schleusen um das Schloss das unbekannte Ausmaß fest umschließt.

Herr. Das größere Maß verdankt ihr dieser Scholle, wo der Fleiß in der Beständigkeit das Große schafft.

Es ist, wie’s immer war, die Meisterrolle, wenn zu der Hände Arbeit die Erfüllung kommt, das Leben auf Höhen zu bringen, dass Kinder die glücklichen Jahre besingen, wo Hunger und Not kein Recht mehr haben, und Menschen sich die Achtung gegenseitig loben.

Dafür werden die Dienste hier belohnt, mehr bekommt, wer sich in der Arbeit weniger schont. Es ist das Prinzip der Tat und tätigen Spannung im Wechsel mit den Ruhestunden zur Entspannung, das den Aufbau der Stadt und die Wohlfahrt begründet, wo ihr saubere Räume und geputzte Fenster und Türen findet, wo es auf den Tischen mehr zu essen gibt und nachts der Mensch entspannt zur Ruhe liegt.

Stophos. Das versteht sich, und du hast alles, was dein Gaumen begehrt und noch vieles mehr.

Kleine Gruppe junger Männer und Frauen. Darum hält sich jeder ihm zum Freunde fürs bessere Leben mit dem kleinen Selbstanteil am Reichtum und dem reich gedeckten Tisch und der Entspannung mit der Sicherheit bei Nacht. Nicht immer geht es ohne Los und Würfel ab, und nicht immer gibt es volle Augen. Doch weiter geben sollte es, was es gestern und davor schon gab vom Tag, der Nacht, bis hin zum Morgen.

In enger Gasse

Stophos. Was drängst du mich in diese Gasse, wo jedem jeder Spaß vergeht! Der armen Leute Gerüche sind es, die ich hasse, wenn die Luft schwer zwischen dem engen Gemäuer steht.

Erastus. Sag so etwas nicht, wenn auch trübe ist das Tageslicht, denn aus der Gasse kommt die Jugend mit Fug und Recht der jungen Tugend. In dieser Gasse ging ich auf und ab, die Kinderbeine machten Trab, wenn es was zu essen gab beim Nachbarn und beim Bäcker.

Kinder sind die Zuckerschlecker, vor der Schule musst’ es sein, und waren die Beine noch so klein, die Zunge war der Bonbonschmecker. Durch solche Gassen gingst du auch mit leerem und mit vollem Bauch. Drum rede nicht so hochgeschwollen, was am Ende doch nicht stimmt.

Stophos. Sprich du es nur hin, es bringt dir keinen Gewinn, denn bedenke es gerade und gelassen, in den Gassen lernt man schnell das Hassen. Und dann noch die Gerüche aus der armen Leute Küche. Da kommen strenge Lüfte dir entgegen, dieser Leute Atem macht verlegen.

Erastus. Was du einst tatest, vielleicht aber nicht bist, sonderst dich ab von den Menschen in der Gasse,

als gehörtest du zu einer ganz besonders hohen Rasse, was dir gar nicht anzusehen ist. Wer bist du, wer bist du richtig, der sich mal ernst, mal wichtig nimmt? Was sollen deine hochgeschraubten Worte,

was bedeuten sie in der Gasse hier am Orte?

Stophos. Wenn du es nicht ahnest, wer ich bin, du wirst es nicht erraten in den tauben Scharen ohne Sinn. Mit dem Verstand allein kommst du nicht hin, wie ich schon sagte, der Tag bringt dir nicht den Gewinn. Die Treppe, die du steigen musst, hat steile Stufen, da hörst du früh von den Höhen die Sirenen rufen, dass dich das Gefühl des Schwindels befällt und das spitzohrige Gesicht sich dir hinzugesellt.

Erastus. Was sind das für hochgestelzte Sprüche, als kämen sie aus der alten Alchimistenküche, wo über dem Rost der spitzen Zacken der Wortteig sich verhakt bis runter zu den derben Hacken.

Stophos. Ich sage dir, alkyonisch werden nicht die nächsten Tage sein, denn kräftig bläst der Wind die vollen Backen auf, wenn Äolus seine Lieder pfeift bergrunter und bergrauf, dass der Riegel aus dem Eisen springt über dem großen Stein. Wer möchte in der Welt des Lärms verkehren, wer will den Kindern in der Stille noch die Musen lehren? Doch hab’ ich mit dem Brüllvolk weiter nichts am Hut, jeder bekenne sich selbst und seinen Mut!

Erastus. Wohin uns die Künste auch führen, Krieg und Frieden sind als Zwillinge dabei, wenn sie die Fehden durch die Zeiten schüren und die Brücken sprengen eins durch zwei. Wie anders kann es in der Zukunft sein mit dem Geschwätz und Trug vom Frieden? Was jetzt schon fehlt, es ist die Bildung von dem Stein der Weisen, warum rechthaberisch nun die Köpfe sieden.

Stophos. Und hättest du die Himmel der Weisheit durchflogen, hättest durchschwommen die Ozeane des Wissens, die Nymphen am Strand hätten dir lächelnd zugelogen, und die Kormorane und Adler hätten dich bitter betrogen. Deshalb neige ich den höheren Geheimnissen nicht zu, ziehe das Ausgeformte vor und finde die innere Ruh. Denn wer zieht schon das Fenster der Verlegenheit vor, es sei denn, er ist ein verrückter unverbesserlicher Tor.

Erastus. Was sollen die Gleichnisse von der Ungleichheit, was soll strömender Sarkasmus hier bezwecken? Zwischen Himmel und Wasser, das ist gescheit, sind Wissen und Weisheit gespeichert. Doch unsichtbar mit dem Darüberhinaus, das geht nur auf dem soliden Boden in Vaters Haus, wo die Erfahrungen einer Jugend liegen, die wahr und gründig, still und weise sind.

Stophos. Was du da sagst, ist das das unbetretene Land? Weil du von Erfahrungen sprichst, die sind mir so still und weise unbekannt. Denn oft drängt der Mensch in die falsche Richtung, gibt den Dingen die falsche Gewichtung, dass es dem Verstande bange wird, wenn die Glocke unerwartet klirrt.

Erastus. Das ist deine alte Leier, grau vertont, was an Früchten fehlt. Als seist du selber der aasende Geier, der nimmt, was ihm nicht gehört.

Stophos. Da siehst du die Wellen kommen, wenn es dir vor dem Untergang graut. Beim Durchschwimmen hast du selber geschaut das Grenzenlose, es hat dir den Verstand geraubt. Doch nichts Festes wirst du finden, wo einst die Häuser und die Gärten standen. Es gilt auch dir, was andere fanden, was still dir die Ruinen noch verkünden.

Erastus. Das sind doch Zeichen der Vergangenheit, die das Leben nicht mehr hat. Dich frage ich, bist du bereit und bringst die Kraft, die Neues schafft? Denn auf dem Alten kann ich nicht verweilen, die Zeiten fliehen, ich muss mich eilen. Wenn Ruinen dann der Schlüssel sind, dann seh’ ich hin, dass ich das Leben wieder find’.

Stophos. Du sagst es, ich seh’ es ein, der Dreifuß glüht, rot blüht der Mohn. Erhaben steht das Gestirn zu höherem Lohn, dort fahr’ ich meine Heuer hin.

Erastus. Nenn es den Lebenskampf, da braucht’s den vollen Dampf. Dabei verteuert sich die Welt, der bloße Tag kostet schon ein Heidengeld. Wohl dem, der es erfasst mit Stärke, ihm gelingen sollen seine Werke, die er von Fuß bis hoch zum Kopfe schafft und die Formen artgenauer strafft.

Stophos. Der Mensch erhebt sich, senkt sich, wie ihn das Leben nimmt. Sein Auge hebt und senkt sich bis dorthin, soweit der Atem es bestimmt. Da trennt sich der