Gunter Preuß

Vom armen Schwein...

Eine deutsch-deutsche Groteske

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Wir sind das Vieh

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Impressum neobooks

Wir sind das Vieh

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1

Es waren einmal ein armes Schwein, ein großer Ochse und ein blöder Hammel. Das Schwein hieß Schwarte, der Ochse Horn und der Hammel Locke. Sie lebten auf einem Bauernhof im Osten nicht ganz recht und nicht ganz schlecht. Ihre Hoffnung auf das Paradies auf Erden war einmal groß gewesen. Inzwischen meinten sie, dass es ihnen wohl bestimmt sei, ein armes Schwein, ein großer Ochse und ein blöder Hammel zu sein. Und was einem auferlegt ist, daran rüttelt man besser nicht, sonst fällt es einem womöglich noch auf den Kopf. So jedenfalls sagte es Schwarte, der zwar ein armes, aber kein dummes Schwein war. Auch der große Ochse meinte, wo es schon arg sei, könne es immer noch ärger werden. Und der blöde Hammel blökte dazu, und kein Schwein konnte erkennen, ob er den Weisheiten der beiden zustimmte oder sie ablehnte.

Der Bauer, dem ostwärts alles Viehzeug gehörte und der sich Roterich nannte, war ein eitler Alter, der sich jedes Haar einzeln kämmte und gegen den Stallgestank Eau de Cologne hinter die Ohren tupfte. Um sich die rechte Bedeutung zu geben und nicht allein zu sein, hatte er in seinem Büro ein paar alte Esel sitzen. Die mochten früher so manchen schweren Sack geschleppt haben, aber nun konnten sie nur noch zu jeder Anordnung des Bauern nicken und „Iah!" rufen.

Schon in seiner Jugend hatte Roterich sich zu Höherem berufen gefühlt, denn er hatte Dächer gedeckt. Aber damit war er nicht hoch genug gekommen. Er hatte sich denen angeschlossen, die rote Socken trugen und alle Kleinen größer machen wollten. Und jedes arme Schwein sollte reich werden und jeder blöde Hammel schlau. Dafür hatte er gekämpft und war sogar ins Gefängnis gegangen.

Es war ein großer Krieg gekommen, er wurde verloren und das Land geteilt. Im Osten hatten die Roten Socken gesiegt, im Westen die Schwarzen Geldsäcke. Dem zähen Dachdecker war es schließlich gelungen, im Osten oberste Rote Socke und Bauer zu werden und über alles, was da kreucht und fleucht, Gewalt auszuüben.

Roterich hätte auch gern noch den Gang der Sonne bestimmt. Sie sollte nicht nur im Osten aufgehen, sondern hier auch den ganzen Tag stehen bleiben, um ja nicht nach Süden und gar nach Westen zu wandern, wo dann der Westbauer ihre Vorzüge genießen konnte. Aber das schaffte er nun doch nicht, obwohl man sagt, dass nur der Einfältige Dinge bewegen kann, die der Tüchtige stehen lassen muss.

2

In den letzten Jahren war es mit dem Land des Bauern immer mehr bergab gegangen. Schwarte, Horn und Locke blickten sehnsüchtig über den elektrischen Zaun, mit dem Roterich sein kleines Imperium hatte umgeben lassen, damit ihm auch nicht ein Huhn ungestraft entschlüpfte. Hinter der Grenze wirtschaftete der Westbauer, von dem man sich im Osten zumeckerte, dass bei ihm alles Vieh aus goldenen Näpfen fressen würde und seine Weide das erträumte Paradies sei. Aber schon der Blick nach Drüben war verboten, und so mancher Ochse und manches Schwein wurde beim Versuch, auf die Westweide zu kommen, vom Schlag getroffen.

Roterich hielt aber auch lieber große Reden vor dem versammelten Viehzeug, als dass er arbeitete. Er sagte, dass die Roten Socken bald überall auf der Welt siegen würden. Und dass ein Schwein rundum genau so viel wert sei wie ein Ochse, ein Ochse wie ein Hammel, und ein Hammel wie ein Schwein, und so weiter und so fort. Bei der Gleichmacherei verhaspelte er sich regelmäßig, seine Stimme überschlug sich, und wo er eben noch als Löwe gut gebrüllt hatte, piepste er nun wie eine Maus. Im Osten würde alles immer besser werden, meinte er. Wenn das auch nicht jeder Dumme gleich bemerken könnte, die Schlauen müssten nur Geduld haben und vor allem auch Spucke, damit es so richtig flutscht. Da er aber schon beim Denken nuschelte, verstand er sich selbst kaum, doch das machte nichts, da ihm schon lange niemand mehr zuhörte.

Richtig vernarrt war Roterich in Aufmärsche, die er sich viel Geld kosten ließ. Da ließ er überall rote Socken von Stangen und Masten wehen, und wenn kein Wind war, mussten alle vorn und hinten heraus mächtig blasen. Der Bauer stand dann mit den Mitgliedern des Eselbüros auf der Scheune. Die Fäuste hoch erhoben, nahmen sie stolz das Geblöke all der Rindviecher entgegen, die unter ihnen vorbei trotteten.

Noch hatten die Tiere einen Stall, wenn auch der Putz bröckelte, die Fensterscheiben blind waren und es durch das Dach regnete. Es gab noch ausreichend Futter, wenn es auch nicht vom Feinsten war. Doch ein armes Schwein frisst bekanntlich alles, ein großer Ochse kann ja wiederkäuen, auch wenn er mal nicht viel in den Pansen bekommen hat, und ein blöder Hammel rupft sowieso nur Gras, das der liebe Gott bekanntlich für alle seine Schafe wachsen lässt.

Immer häufiger kam es jetzt vor, dass Roterich die versammelte Mannschaft herunterputzte: Die armen Schweine gaben zu wenig Schinken ab, die großen Ochsen, wenn sie ihre Haut zu Markte trugen, brachten nur zähes Leder zustande, und den blöden Hammeln konnte man nur dünnes Fell über die Ohren ziehen.

Nach überstandener Strafpredigt rückten unsere drei im Stall eng zusammen, weil der Bauer einen immer härteren Wind pfeifen ließ.

Aber vor allem wegen dem Hund Nase, Pfötchengeber und Speichellecker des Bauern, der selbst in einem Kreis eine Ecke fand, in der er herumschnüffeln konnte. Immer wieder einmal gab es das Gerücht, dass er seinem Herrn jeden Schiss zutrug.

Die anderen Stallbewohner beschäftigten sich wie jeden Abend gegen die Langeweile mit Herdenspielen wie Schafskopf, Ochse leg dich und Schwein ärgere dich nicht.

Horn, der große Ochse, erging sich in Schwärmereien über die Westweide. Er hatte heute von der anderen Seite des Elektrozauns ein paar saftige Halme mit der langen Zunge erhaschen können. Er klagte, ob das denn sein ganzes Rindviehleben so weitergehen solle, im Oststall gefangen zu stehen, die kleegrüne Westweide im trüben Blick. Auch Schwarte, das Ostschwein, hatte etwas Ausgerotztes von Schinken, dem Westschwein, aufschlecken können. Selbst Hammel Locke, der sonst die Philosophie der Armut vertrat, dass Gras überall auf der Welt wie Gras schmecke, gab ein paar solidarische Mählaute, die eigentlich saure Rülpser waren, von sich. Ja, was konnte er denn dafür, dass ihm nur ein Schafsfell wuchs und kein Nerz. Und zu einem Persianermantel konnte er schon gar nichts beitragen, denn er war weder neugeboren noch ein Fettschwanzschaf. Er war ein ganz einfaches Mitglied der Familie der Hornträger, nämlich ein rein proletarisches Wollschaf.

"Ich habs ganz einfach satt, ein armes Schwein zu sein", grunzte Schwarte. "Ich vergieße ja schon im Schlaf Tränen. Der Albtraum ist immer wieder derselbe: Ich sehe das Westschwein aus einem mit exquisiten Näschereien gefülltem Trog fressen. Und ich komme da einfach nicht ran. Das macht mich seelisch völlig kaputt."

Horn senkte den mächtigen Schädel und muhte verhalten: "Ich würde gern mal frisch gestriegelt in Indianapolis beim Wettbewerb 'Die stärksten Bullen der Welt' dabei sein. Ich will ja gar nicht Erster werden. Aber sehen möchte ich das alles schon einmal." Und er schwärmte von all den rassigen Kühen mit ihren prallen Eutern, die aus dem ganzen Westen zur Schau der Samenspritzer kämen. Dabei vergaß er völlig, dass er ein Bulle a. D. war, was da heißt, dass ein Ochse eben nur noch ein kastrierter Bulle ist.

Locke blökte sehnsüchtig: "Und ich möchte um alles in der Welt einmal Persianer tragen. Was das für ein erhebendes Gefühl sein muss, all die neidischen Blicke auf sich zu spüren und einmal nicht in der Herde zu verschwinden. Dafür könnte ich doch glatt meine proletarische Herkunft vergessen."

"Leiser", warnte Schwarte, denn Nase hob den Kopf und schnüffelte, dass der Sabber ihm von den Lefzen tropfte.

"Aber es ist doch wahr", begehrte Horn auf. "Und mit der Wahrheit ist es wie mit dem Wiederkäuen. Sie kommt einem immer wieder hoch, bis man sie schließlich verdaut hat." "Oder auskotzt", fügte er mit einem unwilligen Schwanzschlag gegen die Schmeißfliegenplage hinzu.

"Du bist nicht nur ein großer Ochse, sondern ein noch größerer Philosoph", meckerte Locke anerkennend.

"Kein Wunder", schwächte Schwarte ab. "Als großer Ochse hat er auch mehr Weitblick als unsereins, der ja nur ein kurzbeiniges Schwein ist."

"Keiner ist jemals größer als sein Maul", philosophierte nun auch der Hammel, der sich für nichts zu blöd war. Darum trug er ja immer noch all die Orden aus besserer Zeit, als er noch als verdienter Schafbock ausgezeichnet wurde und all die willigen Weibchen bespringen durfte. Doch als seine Nachkommen immer mickriger wurden, hatte das Eselbüro unter Roterichs Vorsitz nach mehrstündiger Sitzung einstimmig beschlossen, dem Schafsbock Locke seine ehemals fruchtbringenden Eier zu entziehen, um weiteren allgemeinwirtschaftlichen Schaden zu verhindern. So war Locke - ritsch, ratsch - Hammel geworden.

"Iah-ah-ah", mähte Horn. "Unsereins müsste es eben schaffen, sich auf den Kopf zu stellen. Vielleicht rücken sich dann ja die Dinge gerade."

"Warum nicht gar die ganze Welt auf den Kopf stellen", sagte Schwarte. "Für mich ist das jedenfalls leichter als ein Kopfstand."

"Das sind ja Gedankengänge, die man freilegen sollte", mischte sich nun der Star ins Gespräch ein. Der bunte Vogel wurde auch Künstler genannt,