Andreas Zenner

GMO

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort

Coronado

Selma

Coronado

Tagebuch

Coronado

Tagebuch

Coronado

Tagebuch

Coronado

Tagebuch

Coronado

Tagebuch

Coronado

Tagebuch

Coronado

Mexiko

Tagebuch

Mexiko

Tagebuch

Mexiko

Tagebuch

Mexiko

Tagebuch

Mexiko

Coronado

Tagebuch

Coronado

Tagebuch

Coronado

Impressum

Vorwort

Denn das wissen wir:

Die Erde gehört nicht den Menschen

Der Mensch gehört zur Erde.

Das wissen wir

Alles ist miteinander verbunden, wie

das Blut, das eine Familie vereint.

Alles ist verbunden.

Was die Erde befällt, befällt auch die

Söhne und Töchter der Erde. Der Mensch

schuf nicht das Gewebe des Lebens, er

ist darin nur eine Faser.

Was immer ihr dem Gewebe antut, das

tut ihr euch selber an.

Zugeschrieben dem indianischen Häuptling Seattle (1855)

Coronado

„Eigentlich“, sinnierte Heinrich, „sollte ich glücklich sein, eigentlich.“ Die Kühle der Nacht wehte durch das offene Fenster, draußen dämmerte ein klarer Tag herauf. Die Luft noch still, nicht erfüllt vom Lärm des Tages und den Abgasen der endlosen Autoschlangen, die sich jedes Wochenende über die Coronado Brücke an den Silver Strand schoben. Von der Bay klang gedämpft das Heulen einer Schiffssirene herüber. Auf der Straße vor dem Haus klirrten die Flaschen des Milchmannes, der wie jeden Morgen, auch samstags, seine Kunden belieferte.

„In einer halben Stunde radelt der Zeitungsjunge vorbei“, dachte Heinrich. Er lag entspannt auf dem Rücken; die Augen halb offen blinzelte er zur Decke, wo der Ventilator müde herumhing, bevor er gegen Mittag, wenn die Hitze wie heißer Atem durch die Stadt fuhr, mit seiner Arbeit beginnen würde. Neben ihm, von einem dünnen Laken kaum verhüllt, zeichneten sich die Konturen seiner Frau ab. Sie wirkte jung, zart, und zerbrechlich. Ihre schwarzen Haare kringelten sich auf dem Kopfkissen. Einen Arm unter das Kissen geschoben, ruhte sie halb auf der Seite und schlief. Sie atmete leicht und gleichmäßig, wirkte ein wenig erschöpft von den Anstrengungen der Nacht. Erste fahle Lichtstrahlen tasteten sich durch das Schlafzimmer, schemenhaft schwammen die Möbel im Halbdunkel. Er wagte nicht sich zu rühren, auf keinen Fall wollte er sie wecken. Sein Blick schweifte ziellos durch den Raum, blieb am achtlos über den Stuhl geworfenen Kleid, ihrer Unterwäsche hängen.

Sie bewohnten ein schönes, geräumiges Haus mit einem großen Garten, hatten gute Jobs, in der Garage parkten zwei Wagen und sie konnten es sich leisten, die Straße hinunter zu bummeln, um bei ihrem Lieblingsmexikaner zu essen, wann immer sie Lust dazu hatten. Scharfe Tortillas, oder mit Fleisch gefüllte Tamales. Eine sanfte Meeresbrise bauschte die Vorhänge und schüttete einen Hauch kühle Luft ins Schlafzimmer. Heinrich fröstelte um die Schultern und er zog sein Laken höher. Die leichte Bewegung genügte, Cielo wach zu machen. Sie öffnete die Augen einen Spalt, forschte in seinem Gesicht, schob ihre kleine Hand unter sein Laken und suchte die seine.

„Kannst du nicht schlafen?“ Er nickte. Sie sahen sich unverwandt an, zu ermattet um zu reden. Ein wohliges Gähnen huschte über ihr Gesicht. Dankbar spürte er der Nähe zwischen sich und seiner Frau nach, genoss die stille Zärtlichkeit des erwachenden Morgens. Er räkelte sich ein wenig im Glück wortlosen Vertrauens.

„Komm“, flüsterte sie und hob ihr Laken leicht an. Er schlüpfte zu ihr. Sie schmiegten sich träge aneinander und er fühlte ihre schlaftrunkene Wärme auf seiner Haut.

„Es ist schön mit dir“, lächelte er. Er küsste zärtlich ihre Lider, strich über ihr schwarzes Haar, folgte der Wölbung ihres Nackens, ihres Rückens. Sie ließ es geschehen, lag da, matt und schnurrend wie eine Katze in der Morgensonne. Er liebkoste ihren Po, ihre Oberschenkel. Ein leichter Schauer huschte über ihren Körper.

„Schon wieder“, wisperte sie und zog belustigt die Augenbrauen hoch. Statt zu antworten küsste er ihren Mund, fuhr mit der Zunge zwischen ihre Zähne. Er liebte es morgens mit ihr zu schlafen. Es fühlte sich anders an als nachts, sanfter, zärtlicher. Kein wilder Trieb drängte sie zueinander, kein lustvolles Ringen, keine verzehrende Leidenschaft. Es glich eher – er suchte nach einem Vergleich – es glich den sanften Wellen des Meeres, die über seinen Körper plätscherten, wenn er am Strand in der Sonne lag. Sie kamen und gingen, streichelten die Haut, umspülten alles bis tief ins Herz hinein. Der Leib gab sich dem Rieseln des Sandes hin, den Strahlen der Sonne. Kein Gedanke mehr an die Arbeit, an den ständigen Ärger mit seinen Auftraggebern. Sich lautlos treiben lassen, eins werden mit dem Meer, der Sonne, dem Sand und ihr. Er tauchte ein in ihre Weichheit, ihre Wärme, ihre Liebe. Tiefe Freude durchflutete ihn, er hätte laut jauchzen können, so glücklich kam er sich vor.

„Ist es gut?“, hauchte sie. Sie roch seine Haare, die immer eine Spur nach Meer dufteten und schmeckte seine leicht salzige Haut.

„Ich liebe dich, ich liebe dich, mehr als alles auf der Welt.“

Sie streichelte ihm das Gesicht und er wurde gewahr wie eine Träne aus ihrem Augenwinkel über die Schläfe in das schwarze Haar rann. Behutsam, ohne sich von ihr zu lösen, küsste er sie weg.

„Es wird schon“, raunte er ihr tröstend zu. „Wir haben so viel Zeit.“

Sie wusste, er hatte recht – und doch. Eine bange Ahnung zog wie ein grauer hässlicher Schatten durch ihr Herz.

„Denk nicht daran, nicht jetzt.“

Sie schloss die Augen, so konnte er ihre Tränen nicht sehen. Und doch waren sie da. Er liebte sie ganz sanft, voller Inbrunst, als glitten sie, ineinander verschlungen durch das stille Wasser eines Sees, im gleichen Rhythmus, im gleichen Atem. Fast unmerklich kam es ihm und er genoss es anders, inniger, zärtlicher als im Dunkel der Nacht. Lange hielten sie sich im Arm, lagen eng aneinander geschmiegt, als müssten sie sich wärmen.

„Das war schön“, hauchte sie ihm ins Ohr, „lass uns noch ein wenig schlafen.“

Behutsam löste er sich von ihr, wickelte sich in sein Laken und schlief gleich einem Kind sofort ein. Cielo regte sich nicht. Lautlos liefen die Tränen über ihr Gesicht, tropften auf das Kopfkissen, bildeten einen feuchten Fleck. Sie wollte das nicht, wusste nicht einmal zu sagen, warum ihr gerade jetzt die Tränen kamen. Allein sie konnte sich nicht dagegen wehren. Sie spürte den Kloß in ihrer Kehle, versuchte ihn hinunter zu schlucken, vergeblich.

„Ich bin doch glücklich, ich habe den liebsten Mann der Welt“, sprach sie sich in Gedanken Mut zu. Möglicherweise hatte er recht, vielleicht müssten sie sich nur gedulden; sie war noch jung, knappe 32 Jahre. Woher also kam diese dunkle Ahnung, die sie von Zeit zu Zeit heimsuchte? Sie bemühte sich, die trüben Gedanken zu verscheuchen, versuchte an etwas Schönes, Heiteres zu denken. Die ersten Sonnenstrahlen hüpften ins Schlafzimmer, malten lustige Kringel an die Decke, sprangen auf ihr rotes Kleid, ließen die Farben für einen Augenblick hell aufblitzen. Dann fielen ihr die Augen zu und sie sank in einen unruhigen Schlaf.

Sie erwachten spät, duschten endlos miteinander und frühstückten auf der Veranda. Der Wind schaukelte die Zweige der mächtigen kalifornischen Eiche, die einen Teil des Gartens in bläulichen Schatten tauchte. Im Laufe der Jahre stetig gewachsen überragte der Baum das Haus und er hätte schon längst gefällt gehört. Doch Heinrich brachte es nicht über das Herz, den alten Baum abholzen zu lassen. Zu viele Erinnerungen verband er mit dem knorrigen alten Gesellen.

Sprach ihn Cielo darauf an, antwortete er: „Solange ihn der Sturm nicht umreißt, mag er stehen bleiben. Sonne haben wir hier überall, aber Schatten, Schatten ist etwas Kostbares in Kalifornien.“ Schwarzer mexikanischer Kaffee dampfte in bunten Bechern, dazu aßen sie Tortillas, die Cielo gestern gebacken hatte. Für den Teig verwendete sie selbst angebauten Mais, den sie in einer sonnigen Ecke des Gartens mit Hingabe züchtete.

„Der eigene Mais schmeckt tausendmal besser als das gekaufte Zeug. Wer weiß, was da alles drin ist“, behauptete sie steif und fest, ließ sich auch durch die spöttischen Bemerkungen Heinrichs nicht davon abhalten. Gutmütig ließ er sie gewähren. Cielo stammte aus Oaxaca und diese Provinz ist die Maiskammer Mexikos. Die Liebe zum Maisanbau war ihr in die Wiege gelegt. Am Rande hatte er über Cielos Vater mitbekommen, dass in der Schatzkammer mexikanischer Maissaaten von merkwürdigen Vorgängen um den Mais gemunkelt wurden. Doch er interessierte sich nicht wirklich dafür. Mexiko war weit und sie lebten in Kalifornien. Sollte Cielo ihren kleinen Spleen haben. Insgeheim musste er ihr sogar recht geben. Die Tortillas mit ihrer Füllung aus kaltem Hähnchenfleisch und Tomaten schmeckten köstlich. Er musterte Cielo verstohlen von der Seite. Ihren schlanken Körper im luftigen Sommerkleid, das gebräunte, feingeschnittene Gesicht mit den vollen Lippen und den kräftigen Wangenknochen, die dunklen Augen, die unter den langen Wimpern hervor blitzten. All das liebte er an seiner betörend schönen Frau und manchmal konnte er sein Glück kaum fassen, sie zur Partnerin zu haben. Fünf Jahre waren sie verheiratet. Er erinnerte sich mit Vergnügen an die ausgelassene Hochzeitsfeier, die sie im Heimatdorf seiner Frau gefeiert hatten. Ganz Jamiltepec war auf den Beinen. Es wurde gegessen, getrunken, getanzt und wieder gegessen. Mitten im Festgewühl Padre Pio, der sich als über die Maßen trinkfest erwies.

„Behandle meine Cielo gut“, dröhnte der Kirchenmann zu später Stunde, „sonst soll dich der Teufel holen, Gringo, und dass ihr mir viele, nette Kinderchen macht.“

Unwillkürlich musste Heinrich lächeln, so greifbar stand das Bild vor ihm. Sie rückte ihren Stuhl an seine Seite, streichelte Heinrichs gebräunten Arm und sah ihn fragend an.

„Ich musste an Padre Pio denken“, beantwortete er ihre unausgesprochene Frage. Sie lächelte, dann huschte ein Schatten über ihr Gesicht.

„Und“, wollte er wissen, „hätte ich das nicht erwähnen dürfen?“

Sie schüttelte tapfer den Kopf und er nahm wahr, wie sie schluckte.

„Es wird schon klappen, irgendwann“, munterte er sie auf.

„Sicher“, doch in ihrer Stimme schwangen unüberhörbare Zweifel mit.

Er merkte, es wäre besser das Thema zu wechseln.

„Was wollen wir heute unternehmen?“, fragte er betont fröhlich. Sie blickte ihn erleichtert an.

„Ich muss einkaufen, aber das geht schnell, dann könnten wir zum Strand gehen. Es wird ein heißer Tag. Ich würde gerne ein wenig schwimmen, du kannst windsurfen.“ Sie wusste, er liebte Windsurfen über alles und es war eine Freude ihm zuzusehen wenn er sportlich auf seinem Brett durch die Wellen kurvte, verfolgt von den bewundernden Blicken vieler Frauen. Cielo genoss es, wenn andere Frauen ihrem Mann nachschauten, es machte sie stolz und führte ihr vor Augen, wie viel Glück sie bei der Wahl ihres Mannes bewiesen hatte.

„Prima“, pflichtete er ihr bei, „dann kann ich gleich mein neues Board ausprobieren.“ Er küsste sie stürmisch auf den weichen Mund. Sie verstand es, ihm die Wünsche von den Augen abzulesen.

„Aber vorher gehen wir einkaufen.“

Er half ihr das Geschirr abzuräumen, stapelte alles ordentlich in die Spülmaschine. Er nannte es Spülmaschinen-Tetris. Dann fuhren sie mit dem Pickup zum Supermarkt. Dort herrschte wie jeden Samstag dichtes Gedränge. Mütter schoben ihre Einkaufswagen durch die engen Gassen, vorbei an den überquellenden Regalen, schimpften ihre Kinder, die quengelnd die Ständer mit den Süßigkeiten umlagerten. Zwei Jungen stritten lautstark um ein Mickey-Maus-Heft. Dazwischen quäkte die Ansage des Marktleiters, informierte über die heutigen Sonderangebote.

„Nichts wie raus hier“, raunte Heinrich. „Hast du alles?“

„Nur noch ein paar Tomaten und für morgen tiefgefrorene Garnelen, dann bin ich fertig.“

Sie zahlten, schoben ihren Einkaufswagen über den weitläufigen Parkplatz. Neben ihnen stand das Auto einer Frau, die zwei kleine Kinder, offensichtlich Zwillinge, in den Kindersitzen festgeschnallt hatte. Die Mutter verstaute ihre Lebensmittel im Kofferraum und die beiden Mädchen greinten trotzig. Cielo hätte am liebsten mit geweint, so ging ihr das Geschrei zu Herzen. Heinrich belud den Wagen. Wie gebannt stand Cielo vor dem Van mit den beiden Kindern. Sie lächelte ihnen zu, winkte, schnitt eine Grimasse. Die zwei zeigten sich wenig beeindruckt von der fremden Frau, die vor ihnen herum kasperte.

„Süß, nicht?“, sprach sie die Mutter an, die mit dem Verladen der Milchkartons und der übrigen Einkäufe fertig war, nun um das Auto herum gegangen kam und neben Cielo stehen blieb.

„Sehr süß“, seufzte Cielo.

„Schon, aber bisweilen furchtbar nervig. Sie machen alles gemeinsam. Sie wollen zur gleichen Zeit essen, sie weinen gleichzeitig und sie wollen zugleich getröstet werden. Das macht einen fertig“, stellte die Mutter erschöpft fest. Manchmal wünschte ich mir sechs Arme zu haben, wie diese indische Gottheit.“

„Trotzdem schön“, mutmaßte Cielo, „wie heißen sie denn?“

„Wir haben sie Scarlett und Britney getauft. Mein Mann hat ein Faible für Filmstars, besonders für die jungen blonden“, lächelte die Mutter schwach.

„Darf ich sie mal halten?“, bat Cielo und ihre Stimme zitterte ein wenig. Die Frau lachte überlaut.

„Warum nicht, vielleicht beruhigt sie das.“

Sie befreite die Zwillinge aus ihren Gurten und drückte Cielo in jeden Arm eines der schreienden und zappelnden Bündel.

„Ganz schön schwer, nicht?“, grinste sie. Allein das Gewicht spürte Cielo nicht. Sie fühlte die kleinen, weichen und scheinbar so zerbrechlichen Körper, die an ihren Busen drückten. Ein kaum vernehmlicher Seufzer entrang sich ihrer Kehle. Sie nahm eine innere Erregung wahr, ähnlich dem Zustand heute Morgen, als Heinrich bei ihr lag. Die Zwillinge starrten sie erstaunt mit ihren großen braunen Kulleraugen an. Was war jetzt das? Sie verzogen die Gesichter, wollten entrüstet anfangen zu schreien. Cielo begann sie instinktiv in den Armen zu wiegen und besänftigt ließen es die Mädchen geschehen. Heinrich, der hinzugetreten war, betrachtete die Szene amüsiert.

„Sie wäre eine prachtvolle Mutter“, dachte er bei sich.

„Wirklich goldig die beiden“, meinte seine Frau und ihre Stimme klang dunkler als sonst. Einer der Zwillinge fuhr ihr mit der kleinen Hand ins lose Haar, krallte sich fest und zog kräftig.

„Aua, das tut weh“, rief Cielo erschrocken.

„Lass das, Britney“, fuhr die Mutter das Kind scharf an und erschrocken ließ es los.

„Manchmal muss ich streng mit ihnen sein, sonst tanzen sie mir auf der Nase herum“, versicherte die Mutter.

„Sie sind sich so ähnlich“, wunderte sich Cielo und bemerkte wie ihre Brustwarzen hart wurden.

„Kein Wunder“, freute sich die Frau, „es sind eineiige Zwillinge.“

Die Mutter mochte 5-6 Jahre älter sein als Cielo, sie war modisch gekleidet, nicht so aufdringlich wie die meist eher flippig angezogenen jungen Leute, die täglich die Straßen Coronados bevölkerten. Der Schmuck und das Auto ließen auf einen gewissen Wohlstand schließen. Sie zeigte den typischen Gesichtsausdruck einer gestressten Mutter. Die dunklen Augenringe zeugten vom Schlafmangel und der ständigen Aufmerksamkeit, die sie den quirligen Zweien entgegenbrachte. Kleine Falten hatten sich in ihre Mundwinkel eingegraben, die angespannten Gesichtszüge verrieten die Strapazen, unter denen sie litt. Trotzdem beneidete Cielo sie, mit ihrem süß, schmerzlichen Gesicht schien sie ihr wunderschön, ähnlich der Madonna im Rosenhag auf dem mittelalterlichen farbenprächtigen Bild des Stephan Lochner. Verlegen stand Heinrich daneben, er wusste nicht, sollte er sich einmischen oder einfach ins Auto steigen, als ginge ihn die Geschichte nichts an.

„Möchten Sie auch eines halten?“, fragte die Mutter, die über ihre Kinder ein wenig Aufmerksamkeit und Anerkennung erfuhr.

„Warum nicht“, murmelte Heinrich, der wusste, er konnte Cielo damit eine Freude machen. Vorsichtig, als hätte er ein Stück kostbares Glas in der Hand, nahm er Cielo das kleine Mädchen ab. Doch diesem missfiel der Wechsel. Es fing an herzzerreißend zu schluchzen und dicke Tränen kullerten aus seinen Augen. Erschrocken drückte Heinrich der Mutter das Baby wieder in den Arm.

„Mit Männern haben sie es nicht so“, lachte die Mutter und wiegte ihren kleinen Schatz, bis sich dieser wieder beruhigt hatte.

Heinrich spürte die aufkommende Unruhe der Mutter, die sich die erlittene Pein von der Seele reden wollte.

„Wissen Sie“, erzählte die Mutter, die Vertrauen gefasst zu haben schien, „es war nicht einfach. Eigentlich konnten wir keine Kinder bekommen. Die Samen meines Mannes, er ist schon älter, waren zu langsam. Lange haben wir uns geplagt und was am Anfang Spaß und Freude für uns war, wurde unmerklich zur Last. Ich bekam schon Angst wenn mein Mann zu mir ins Bett kroch, so verkrampft war ich. Das Eheleben wurde zur Qual für uns, denn wir wollten unbedingt Kinder. Mit der Zeit wuchs meine Verzweiflung und zwischen uns kriselte es heftig. Schließlich haben wir es auf Anraten des Arztes mit einer Insemination versucht. Es klappte nicht beim ersten Mal und ich wurde immer mutloser und gereizter. Grundlos beschimpfte ich meinen Mann, überfordert durch das ständige Warten, dieses Wechselbad zwischen Hoffnung und Enttäuschung.“

„Ich wurde depressiv und mein Arzt verordnete mir Psychopharmaka, aber die halfen nicht wirklich. Ohne ein Kind hatte das Leben keinen Sinn mehr für mich. Ich fühlte mich minderwertig, gänzlich nutzlos. Mein Mann hat mir damals sehr geholfen. Schließlich, als wir entmutigt aufgeben wollten, überredete uns mein Frauenarzt zu einem letzten Versuch. Viel Hoffnung hatten wir nicht, nach den vielen gescheiterten Versuchen. Doch vielleicht gerade, weil wir die Hoffnung fast aufgegeben hatten, klappte es.“

Cielo hörte mit wachsender Erregung zu. Das Baby in ihrem Arm hielt sie fest umklammert, als wäre es ihr eigenes.

„Naja“, lächelte die Mutter, „heute sind wir eine glückliche Familie, aber nochmals könnte ich diese Tortur nicht durchstehen.“

Daher die tiefen Falten, die diese schmerzliche Erfahrung in ihrem Gesicht hinterlassen hatte. Daher der leichte Hauch von Traurigkeit, der die Mutter noch immer wie eine Aura des Leids umgab. Erschüttert durch diese Beichte reichte ihr Cielo das Baby zurück.

„Es tut mir leid“, flüsterte sie zur Mutter gewandt, „es tut mir leid. Ich verstehe Sie.“ Abrupt wandte sie sich ab und schlüpfte rasch in den Pickup. Sie gurtete sich an und in der Geborgenheit des Wagens brach ein Schluchzen aus ihr hervor. Heiße Tränen liefen über ihre Wangen, ließen sich durch nichts zurückhalten.

„Entschuldigen Sie“, sagte Heinrich leise, „meiner Frau geht es nicht gut.“

Die Mutter stutzte, lächelte verstehend. Sie warf Cielo einen schnellen mitfühlenden Blick zu.

„Viel Glück“, flüsterte sie, „viel Glück.“

Zum Lunch nahmen sie nur eine Kleinigkeit, die sie sich vom Schnellimbiss Pollo Loco mitgebracht hatten. Die Stimmung gedrückt, vermieden sie es sich anzusehen. Cielo hatte sich die Augen ausgewaschen, doch die Spuren der Tränen konnte sie trotz aller Bemühungen nicht verbergen. Schweigend und lustlos nagten sie an ihren scharfen Chicken Wings, die in einer roten, vom Geschmack her undefinierbaren Sauce schwammen. Einige Wespen surrten über die Terrasse und stürzten sich fressgierig auf Fleisch und Sauce. Cielo seufzte abgrundtief. Heinrich litt still mit ihr, er konnte sich jedoch nicht aufraffen, sie in den Arm zu nehmen. Zu sehr fürchtete er einen neuerlichen Gefühlsausbruch, schon der Gedanke ängstigte ihn. Er war sich seiner Hilflosigkeit bewusst.

„Wir wollten doch zum Strand, oder ist dir nicht mehr danach?“, brach er schließlich das Schweigen.

„Ja, lass uns gehen, es hilft nichts hier herumzusitzen und Trübsal zu blasen. Die Begegnung hat mich mit solcher Wucht getroffen, unvorbereitet: sie war so offen und ihre Lage der unseren so ähnlich.“

„Möchtest du reden?“, fragte Heinrich zaghaft. Sie schüttelte den Kopf, wollte ihren Schmerz nicht zerreden. Heinrich packte das Surfbrett auf den Pickup, die Strandtasche war schnell gepackt, ein paar frische Handtücher, das Badezeug. Alles andere blieb ständig in der Tasche. Cielo wühlte in der Schublade nach ihrer größten Sonnenbrille, um ihre Augen zu verstecken, griff sich ihren breitkrempigen mexikanischen Strohhut. Als der Wagen langsam aus der Ausfahrt rollte, rannte Mary, die Nachbarin, mit den Armen fuchtelnd, aus dem Haus.

„Entschuldigt, aber könntet ihr Manuel mit zum Strand nehmen?“, stieß sie nach Atem ringend hervor. „Ich muss dringend nach Diego und er langweilt sich dabei nur. Sein Vater hat dieses Wochenende Dienst auf der Marinebasis und ich habe niemanden, der auf ihn aufpassen könnte.“

Heinrich schickte einen schnellen fragenden Blick zu seiner Frau hinüber. Cielo nickte.

„Manuel“, rief Mary, „Manuel, beeile dich, du darfst mit den Gerstones an den Strand.“ Manuel, ein quirliger achtjähriger Junge mit einem roten Haarschopf stürmte aus dem Haus, die Badetasche unter dem Arm.

„Danke, dass Sie mich mitnehmen“, grinste er zufrieden, warf seine Tasche auf die Ladefläche des Pickups und schlüpfte in den Wagen. Er fing gleich an zu quatschen, die trübe Stimmung von Heinrich und Cielo schien er nicht zu bemerken.

„Cool, alleine zuhause ist es langweilig und im Fernseher kommen nur die blöden Simpsons, da kenne ich schon alle Folgen."

Er verfiel in die Sprache des Rotzlöffels Bart und das gelang ihm so täuschend echt, dass Cielo lächeln musste. Gemächlich rollte der Wagen den Ocean Boulevard hinunter, am Hotel del Coronado vorbei, in dem sie den Film „Manche mögen es heiß“ gedreht hatten, und weiter auf die Landzunge des Silver Strand State Beach. Sie suchten einen Platz, auf dem nicht ein Handtuch das andere berührte, machten es sich im warmen Sand bequem. Jetzt Ende Mai war die Luft noch nicht so drückend heiß wie im August. Die beiden Männer stürzten sich sofort ins Wasser. Sie planschten, bespritzten sich und schwammen einträchtig ein Stückchen nebeneinander her. Cielo in ihrem knappen schwarzen Bikini beobachtete sie aus den Augenwinkeln. Sie lag auf dem Bauch, die Wochenendzeitung vor sich, doch ihre Augen konnten den Zeilen nicht folgen. Mit den Gedanken weilte sie bei der Mutter der Zwillinge. Sie neidete der Frau ihr Glück, schämte sich dabei ein bisschen. Das Rauschen der Wellen und die leichte Brise schläferten sie ein. Sie erwachte von einem kalten Schwall glitzernder Wassertropfen, die auf ihren Rücken fielen. Die beiden Männer machten sich den Spaß, die nassen Haare über ihr auszuschütteln.

„Das ist gemein!“, schrie sie und sprang auf. Sie jagten den Strand hinauf, bis die zwei trocken waren.

„Manuel, du bist noch immer ganz durchgefroren“, rief Cielo fürsorglich.

„Wickle dich in dein Handtuch, bis dir wieder warm ist.“

„Wenn du auf den Jungen aufpasst, würde ich gerne eine halbe Stunde surfen“, lachte Heinrich. Er packte sein Brett und weg war er. Cielo sah ihm nach. Sie liebte es, ihm beim Surfen zuzusehen, wie er geschickt die Wellen schnitt. Sein braungebrannter Körper wiegte sich elegant auf dem schwankenden Brett, das blonde Haar leuchtete in der Sonne. Zärtlichkeit berührte ihr Herz und erneut war ihr zum Weinen zumute.

Es geht uns doch gut, beruhigte sie sich. Manuel hockte neben ihr, zusammengekauert. Er zitterte, trotz des wärmenden Handtuchs.

„Wenn ich groß bin, werde ich ein berühmter Surfer“, verkündete der Junge. „Vielleicht lässt mich Ihr Mann mal auf sein Brett.“ Cielo lachte.

„Dann“, fuhr er eifrig fort, „fliege ich nach Hawaii und nehme an den Wettbewerben teil. Ich verdiene viel Geld und mache eine eigene Surfschule auf.“

Sie schwiegen eine Weile, sahen Heinrich zu, der durch die Wellen kurvte.

„Warum haben Sie eigentlich keine Kinder?“, fragte Manuel in kindlicher Unschuld. Cielo schluckte. Eine Wolke von Traurigkeit wehte über ihr Gesicht.

„Weißt du, es klappt irgendwie nicht.“

„Wieso?“

Cielo zuckte mit den Schultern.

„Sie wären bestimmt eine tolle Mutter, und Ihr Mann ein super Vater.“

„Mal sehen“, meinte Cielo kurz angebunden.

„Magst du einen Keks?“ Der Junge griff zu und für Cielo war das Gespräch beendet. Sie wollte ihren Seelenzustand nicht mit einem kleinen Jungen teilen. Cielo musste sich eingestehen, sie selbst hatte noch keine rechte Klarheit über dieses Thema gewonnen. Bis heute hatten sie und Heinrich nicht wirklich über ein Kind gesprochen und ganz sicher war sie sich auch nicht, ob sie schon Mutter werden wollte. Ihr morgendlicher Gefühlsausbruch überraschte und erschreckte sie. Sie brauchte Zeit, um sich über ihre Empfindungen klar zu werden und zunächst müsste sie mit Heinrich darüber reden. Vielleicht heute Abend. Sie wollte einen Zeitpunkt abwarten, der ihr günstig erschien. Gewiss, sie wurde dreiunddreißig, eigentlich ein gutes Alter um Kinder zu bekommen. Warum klappte es dann nicht? Lag es vielleicht an ihr, oder an Heinrich? Die Ungewissheit belastete sie und sie stellte eine wachsende Unzufriedenheit bei sich fest.

„Kommen Sie, lassen Sie uns Ball spielen“, forderte Manuel sie auf. Sie spielten eine Runde Beach-Volleyball und die schnellen Bewegungen, die Konzentration auf das Spiel verscheuchten ihre trüben Gedanken. Die Sonne neigte sich dem Meer zu, in der Ferne schimmerten bläulich die Berge im Dunst des Abends. Eine kühle Brise wehte vom Meer her, die beiden fröstelten.

„Wir sollten gehen, es wird kalt.“ Sie winkten Heinrich aus dem Wasser, packten ihre Sachen zusammen und fuhren nach Hause.

Sie hatten gut gegessen, Burritos mit scharfer Soße. Heinrich fühlte sich behaglich, er reckte und dehnte sich, wohlige Müdigkeit steckte in seinen Gliedern. Sie saßen auf der Veranda, die laue Nacht ließ es zu, auch wenn er sich einen leichten Pullover übergezogen und sie ein gesticktes Rebozo um die blanken Schultern gelegt hatte. Das Windlicht flackerte auf dem Tisch und die Kerze brachte den Cabernet Sauvignon in den Gläsern rot funkelnd zum Leuchten. Er legte seinen Arm um Cielo und drückte sie leicht an sich. Doch Cielo war mit ihren Gedanken nicht bei ihm. Er küsste sie auf den Hals, versuchte ihre vollen roten Lippen zu erhaschen. Sie wich ihm mit einer leichten Drehung des Kopfes aus.

„Wir müssen reden“, sagte sie schließlich mit gepresster Stimme.

„Ja.“

Sie wartete, doch er machte keinerlei Anstalten mehr zu sagen. Cielo seufzte. Verstand er sie nicht oder hatte er nur Angst das Problem anzusprechen. Nach ihrem morgendlichen Gefühlsausbruch kein Wunder. Beide fühlten sie, sie sollten über Cielos Kinderwunsch reden, alleine sie scheuten sich. Ein Gespräch hätte eine Entscheidung nach sich ziehen müssen. Aufschieben schien aber auch keine Lösung zu sein. Cielo seufzte erneut. Heinrich nahm ihre Hand, strich zärtlich mit dem Daumen über ihren Handrücken.

„Ja“, wiederholte er aufmunternd.

Cielo fasste sich ein Herz.

„Ich verstehe nicht, warum es einfach nicht klappen will. Ich weiß, du hättest auch gerne Kinder.“

Heinrich pflichtete ihr bei.

„Wir sind jetzt sechs Jahre zusammen. Anfangs habe ich verhütet, doch seit über zwei Jahren nehme ich keine Pille mehr. Trotzdem tut sich nichts. Ich werde nicht schwanger. Wir haben uns so viel Mühe gegeben.“

„Vielleicht liegt es daran, dass wir uns zu sehr auf ein Kind fixiert haben, zu sehr verkrampfen.“

„Hast du das Gefühl ich bin verkrampft?“

„Eigentlich nicht.“ Er sah ein, er hatte die Ursache unbewusst bei ihr gesucht. Dass er der Grund ihrer Kinderlosigkeit sein könnte, kam ihm nicht in den Sinn. Stille Tränen rannen über Cielos Gesicht. Erschrocken bemerkte er, wie tief er sie verletzt hatte.

„Entschuldige“, stotterte er. Er streichelte ihr sanft die Schultern, drückte sie ein wenig fester an sich. Da überflutete das angestaute Leid alle Dämme. Sie weinte laut auf, warf sich an seine Brust.

„Ich bin so verunsichert“, stieß sie zwischen zwei Schluchzern hervor. Mit einer hilflosen Geste versuchte Heinrich sie zu beruhigen. Doch all der unausgesprochene Kummer, die quälende Unsicherheit mussten jetzt heraus. Unaufhörlich liefen die Tränen. Sie mussten geweint werden, waren zu lange unterdrückt. Der heutige Tag hatte sie überfordert, ihre dunkelsten Gefühle nach oben gespült. Cielo warf sich vor als Frau versagt zu haben: sie konnte nicht Mutter werden, glaubte sie.

„Sogar Manuel hat schon gefragt“, klagte sie.

„Dieser Schlingel.“

„Aber er hat recht“, wimmerte sie, „verstehst du mich nicht?“

„Auch ich wünsche mir nichts sehnlicher als ein Kind von dir“, flüsterte er ihr ins Ohr. Sie sah ihn mit tränenüberfluteten Augen an.

„Warum, warum nur?“, jammerte sie.

„Ich weiß es nicht, Liebes.“

Jetzt da sie das erste Mal bewusst darüber sprachen, wich der Druck ein wenig von ihnen. Der zarte Körper der Frau wurde von Weinkrämpfen geschüttelt.

„Meine Geschwister haben alle Kinder. Julio sogar Zwillinge. Ich schäme mich so. In Mexiko ist Kinderlosigkeit eine Schande.“

„Nicht doch mein Engel, vielleicht kannst du nichts dafür.“

„Wie meinst du das“, fragte sie misstrauisch.

„Vielleicht besteht ein körperliches Hindernis. Ich habe gehört, man könnte die Tuben durchblasen.“

„Und wenn es nicht an mir liegt?“

Heinrich schwieg. Darüber wollte er nicht nachdenken.

„Wir können nichts ausschließen. Doch einfach warten sollten wir auch nicht.“

Erleichtert und dankbar sah sie ihn an.

„Die Frau heute Morgen hat noch von einer anderen Möglichkeit erzählt.“

„Im Reagenzglas, pfui Teufel“, Cielo schüttelte sich.

„Ich meine ja nur, aber darüber brauchen wir uns heute Abend nicht den Kopf zu zerbrechen.“

„Es ist doch immer so schön mit uns“, seufzte Cielo.

„Daran ändert sich nichts“, meinte er und wollte ihr damit Mut zusprechen.

„Es hat sich schon geändert“, flüsterte sie, „ich kann die Gedanken an ein Kind nicht abschalten.“

Heinrich erschrak.

„Ich halte den Druck nicht mehr lange aus. Heute war ich am Rande eines Nervenzusammenbruches.“

„Sag nicht so etwas.“

„Du verstehst mich nicht“, weinte Cielo traurig. Der Vorwurf wog schwer. Heinrich löste den Arm von seiner Frau.

„Warum? Denkst du, ich leide nicht?“

„Du machst nicht den Eindruck“, stieß sie trotzig hervor.

„Cielo, ich liebe dich, du bist die einzige Frau mit der ich bis ans Ende meines Lebens zusammen bleiben möchte, ob mit oder ohne Kinder.“

Der Mond leuchtete durch die Blätter der Eiche, sein weiches Licht stimmte die beiden versöhnlich. Sie fröstelten, spürten die kalte Nachtluft auf der bloßen Haut.

„Lass uns ins Haus gehen.“

Das Sofa fühlte sich weich und gemütlich und gleich viel wärmer an. Tröstlich und freundlich schimmerte das Licht der Deckenleuchte. Das Windlicht auf dem Couchtisch brannte ruhig.

„Wir sind keinen Schritt weiter gekommen“, meinte Cielo, die aufgehört hatte zu weinen. Er reichte ihr ein Kleenex und sie schnäuzte sich ausgiebig.

„Vielleicht“, hub Heinrich gedankenvoll wieder an, „sollten wir uns beraten lassen.“

„Daran habe ich auch gedacht“, flüsterte Cielo und Hoffnung schwang in ihrer Stimme mit. Sie kuschelte sich an ihren Mann, schloss die Augen, seufzte tief. Heinrich strich ihr über das blauschwarz schimmernde Haar.

„Wie schön sie ist“, dachte er.

„Cielo, geliebte Cielo“, hauchte er ihr ins Ohr. Mutlos saßen sie, schweigend, eng umschlungen, hielten sich tröstend in den Armen.

„Ich stehe das mit dir durch.“ Voller Zutrauen sah sie ihn an.

„Lass uns nach oben gehen.“

Hand in Hand stiegen sie die Treppe hinauf. In dieser Nacht liebten sie sich mit verzweifeltem Mut und doch so zärtlich, bis sie zu guter Letzt erschöpft in einen unruhigen Schlaf sanken.

„Montag mache ich einen Termin“, überlegte sie, bevor sie in fiebrige Träume hinüberglitt.

Allein das Schicksal hatte anderes mit ihnen vor. Gegen 10:00 Uhr morgens, die Gerstones saßen auf der Terrasse beim Frühstück, läutete das Telefon. Cielo sprang auf, eilte ins Wohnzimmer. Um diese Zeit pflegte sie mit ihrer Mutter in Mexiko zu telefonieren. Doch es war nicht die Mutter. Cielo brachte Heinrich das Telefon.

„Es ist dein Halbbruder“, rief sie und hielt die Sprechmuschel zu.

„Was will der denn?“, brummte Heinrich unwillig. Die beiden verstanden sich nicht sonderlich und ihn beschlich immer ein unangenehmes Gefühl, wenn er Eduard am Telefon hatte.

„Hier Heinrich.“

Cielo verstand nicht was die beiden sprachen, aber es schien kein Anruf aus purer Höflichkeit zu sein. Heinrichs Stimme klang heiser.

„Wann?“, fragte er und, „Wo ist er jetzt?“

Die Kaffeetasse in seiner Hand zitterte. Er stellte sie behutsam zurück auf den Tisch. Cielo ahnte: das waren keine guten Nachrichten.

„Ich komme, so schnell ich kann“, krächzte Heinrich ins Telefon. „Ich gebe dir Bescheid, wann das Flugzeug landet.“

Er unterbrach die Verbindung. Cielo wartete geduldig. Ihr Mann würde erzählen, was vorgefallen war, wenn er sich wieder beruhigt hatte. Heinrich nahm einen Schluck Kaffee, starrte ins Leere. Er saß minutenlang, wie versteinert.

„Was ist passiert?“ Cielo hielt die Spannung nicht mehr aus. Wie aus einem hässlichen Traum erwachte Heinrich. Er sah seine Frau an und sie bemerkte das Glitzern, von Tränen, in seinen Augen.

„Vater hatte einen Herzinfarkt. Er liegt auf der Intensivstation. Die Ärzte meinen, es geht zu Ende. Er möchte mich noch einmal sehen“, flüsterte er kaum hörbar.

Cielo legte ihre Hand mitfühlend auf die seine. Sie schwieg. Was hätte sie auch Tröstendes sagen können.

„Ich habe es kommen sehen“, stammelte Heinrich. „Es ist nicht sein erster Infarkt. Doch dieser scheint schlimmer zu sein als die vorherigen.“

„Soll ich mitkommen?“, bot sich Cielo an. Er schüttelte den Kopf.

„Nein, da muss ich alleine durch.“

Er erinnerte sich: sein Vater verweigerte ihnen die Zustimmung zu ihrer Hochzeit. Darüber entbrannte vor Jahren ein heftiger Streit.

„Mein Sohn heiratet keine Mestizin, hatte der Vater ihn mit rotem Gesicht angebrüllt. Mein Sohn nicht.“

Doch Heinrich blieb hart. Trotz aller Verwünschungen ließ er sich nicht umstimmen, wollte nicht auf seine Liebe verzichten. Wütend trennten sie sich und Heinrich war zu stolz, mit dem alten Sturkopf wieder ernsthaft Kontakt aufzunehmen. Er schrieb die obligaten Geburtstagsgrüße, die Weihnachtsglückwünsche und ganz selten nur rief er an. Der Alte blieb beleidigt, obwohl ihre Auseinandersetzung sechs Jahre zurück lag.

„Weiße heiraten Weiße, keine Farbigen“, hatte ihm der Vater damals unversöhnlich ins Gesicht geschleudert. Er hatte etwas von Familienehre gefaselt, von Rassenschande. Rassenschande, ein Wort mit dem Heinrich nichts anfangen konnte, das jedoch Furchtbares beinhaltete.

„Wie sollen deine Kinder aussehen? Mischlinge, kleine Bastarde.“ Das wenigstens stand nicht zur Debatte. Um ein Haar hätte der Vater sich dazu hinreißen lassen, den Sohn zu verstoßen. Im Zorn waren sie auseinandergegangen. Seitdem hatten sie dieses Thema nicht mehr angeschnitten. Und jetzt das. Heinrich fühlte sich elend beim bloßen Gedanken, den Vater besuchen zu müssen, ihn vielleicht nicht mehr lebend anzutreffen. Er wünschte sich, sie könnten in Frieden voneinander scheiden, denn trotz allem blieb er sein Vater. Er hatte ihm das Leben gegeben, er hatte ihn aufgezogen, sein Studium ermöglicht, bis zum frühen Tod der Mutter, für eine unbeschwerte Kindheit gesorgt. In Gedanken versunken frühstückten sie weiter. Heinrichs Bewegungen wirkten schleppend, als zögere er die anstehende Reise so lange wie möglich hinaus. Cielo schenkte ihm Kaffee nach, gab einen Schuss Milch dazu, zwei Stück Zucker. Er bemerkte es kaum, dankte nicht. Sollte es so zu Ende gehen? Würde ihn der Vater überhaupt willkommen heißen oder würde er ihn erneut mit Vorwürfen überschütten? Er hatte keine Ahnung, spürte nur dieses flaue Gefühl im Magen. Keine leichte Reise.

Und dann der Halbbruder mit seiner proletenhaften Familie, ganz zu schweigen von der übergriffigen Stiefmutter. Er verabscheute sie aus tiefstem Herzen, er wusste nicht warum, denn sie hatte ihm nichts getan, zugleich aber übte sie eine dunkle Anziehung auf ihn aus. Wenn er einmal davon absah, dass sie die kümmerliche Erinnerung an die Mutter in seinem Herzen zu verdrängen suchte. In seiner Kindheit empfand Heinrich die Ablehnung seiner Stiefmutter wie eine immerzu schwärende Wunde. Er seufzte tief. Der Besuch musste sein. Es ging um seinen Vater und vielleicht müsste er nicht lange bleiben. Er könnte wichtige Arbeiten vorschieben und sich bald wieder aus dem Staub machen. Irgendwie feige, schoss es ihm durch den Kopf. Andererseits hatte er nie das Gefühl zur neuen Familie des Vaters zu gehören.

„Soll ich im Internet nach Flügen suchen?“, bot sich Cielo fürsorglich an.

„Danke, das mache ich schon.“

Er erhob sich schwerfällig, streifte mit einem abwesenden Kuss das seidige Haar seiner Frau und schlurfte ins Arbeitszimmer. Es war nicht einfach, einen Flug nach Montgomery zu bekommen. Heinrich musste für die schnellste Verbindung in Dallas umsteigen und darauf kam es an. Von Montgomery, Alabama aus konnte er sich einen Mietwagen nehmen. Selma, sein Ziel, lag knapp 50 Meilen vom Flughafen entfernt.

„Warum musstest du auch so weit weg ziehen“, fluchte er leise. Sein Vater lebte auf der Farm der Stiefmutter, dort residierten sie in einer alten Südstaatenvilla, umgeben von schattigen Parkanlagen und endlosen Baumwollfeldern. Das entsprach dem Geschmack des alten Herrn, der gerne die Dienstboten herumkommandierte. Heinrich selbst besuchte die Familie nur wenige Male und er betrachtete die Fotos abschätzig, die von Zeit zu Zeit mit der Post auf seinen Schreibtisch flatterten, seinen Vater mit der Stiefmutter und den Enkeln zeigten.

„Ich habe einen Flug“, rief er Cielo zu, „spätestens um 15:00 Uhr muss ich einchecken.“

„Ich helfe dir packen.“

„Lass nur, das schaffe ich alleine.“ Seine Frau ließ sich nicht abhalten, ihm zur Hand zu gehen. Im Wohnzimmer löste Cielo das verblichene Hochzeitsfoto seiner Eltern aus dem Rahmen und steckte es in Heinrichs Jackett. Für gewöhnlich lehnte das Portrait auf dem Kaminsims versteckt zwischen anderen alten Erinnerungsfotos. Der Anlass schien ihr passend, ihm den vergilbten Abzug mitzugeben. Heinrich bemerkte es und runzelte die Stirn.

„Wozu das Bild?“, fragte er argwöhnisch.

„Vielleicht tröstet es dich. Wenn es zu schlimm wird, kannst du dich an die Zeiten erinnern, in denen deine Eltern glücklich miteinander waren. Dann wird es leichter.“ Heinrich schluckte, ihre liebevolle Geste rührte ihn. Er ließ sich nichts anmerken.

„Ich fahre dich zum Flughafen. Mit dem kleinen Wagen geht es schneller und du brauchst keinen Parkplatz.“ Dankbar nickte er. Es tröstete ihn, den schweren Weg nicht alleine antreten zu müssen.

„Ich friere die Garnelen ein, wir essen sie, wenn du wiederkommst.“

Kurz nach Mittag fuhren sie zum Flughafen. Die Straßen am Sonntag wie ausgestorben, sie mussten nicht fürchten in einen der werktäglichen Staus zu geraten. Sie sprachen kaum, hingen ihren Gedanken nach. Viel zu früh rollten sie auf den Flughafenzubringer. Cielo suchte einen Kurzparkplatz, begleitete ihren Mann zum Check-in. Bis zum Abflug blieb ihnen eine gute Stunde.

„Möchtest du etwas trinken?“, erkundigte er sich.

„Ein Kaffee wäre nicht schlecht.“

„Und für mich einen Cognac.“

Sie setzten sich an die Bar, tranken Kaffee und Cognac. Leise Spannung hing in der Luft. Sie nahm seine Hand, sah ihn forschend an.

„Hast du Angst?“

„Einfach ist es nicht. Ich habe meinen Vater lange nicht mehr gesehen. Ob er sich sehr verändert hat?“

„Es wird schon gehen“, munterte sie ihn auf. „Es ist ja nur für einen kurzen Besuch. In ein paar Tagen bist du wieder da.“

Er spürte, seine Frau fehlte ihm schon jetzt. Zärtlichkeit wehte durch sein zerrissenes Herz.

„Jetzt wollte ich doch, du könntest mitkommen“, seufzte er. Sie schüttelte den Kopf.

„Das ist keine gute Idee, glaube ich. Sicher darf er sich nicht aufregen.“

Natürlich hatte sie recht. Trotzdem wünschte er sich nichts sehnlicher als Vaters Segen für sich und seine Frau. Er fühlte sich sehr alleine. Merkwürdig, dachte er und er kam sich wie der kleine Junge vor, der schuldbewusst vor dem Vater stand, weil er etwas ausgefressen hatte. Vielleicht ist es immer so, wenn man den Eltern gegenübertreten muss, schoss es ihm durch den Kopf. Ob das jemals aufhörte? Sein Flug wurde aufgerufen. Er umarmte Cielo einen langen, langen Augenblick, drückte sie fest an sich, als wäre es ein Abschied für immer. Sie zu küssen scheute er sich vor den vielen Menschen.

„Es ist nur für kurze Zeit“, flüsterte sie und knabberte zärtlich an seinem Ohrläppchen. Er nickte, mit dem Verstand hatte er das begriffen, doch sein Herz dachte anders. Sie machte sich los, gab ihm einen kleinen Schubs.

„Nun geh schon, sonst fliegt die Maschine ohne dich ab.“

Da ging er, drehte sich nur einmal kurz um und winkte ihr zu. Wenig später saß er im Flugzeug. Er hörte das Aufheulen der Düsen, spürte wie die Maschine abhob, ihn in die Polster presste und wenige Augenblicke später im blassblauen Himmel verschwand. Auf dem Flug quälten Heinrich trübe Erinnerungen.

Das gleichmäßige Dröhnen der Turbinen schläferte ihn ein. Ein Buch mitzunehmen hatte er in der Eile vergessen und die Wochenendzeitung kannte er schon. Da piekste ihn, als sein Kopf auf die Brust sank, ein spitzes Papierstück unangenehm. Halb verärgert zog er das Foto seiner Eltern, Sara und Klaus aus der Brusttasche. In der Hektik des Aufbruchs war ihm entfallen, dass Cielo ihm das Bild zugesteckt hatte. Vorsichtig glättete er die gestauchte Ecke mit dem Nagel des Zeigefingers. Sein Blick blieb am Gesicht der Mutter hängen. Wie glücklich sah sie aus, in ihrem weißen Hochzeitskleid, ein kleines Kränzchen aus weißen Margeriten durchflochten von filigranem Schleierkraut im dunklen Haar. In der Hand hielt sie einen Strauß aus rosa Zwergrosen und weißen Lilien. Er glaubte das kleine Bäuchlein der Mutter zu erahnen. Wie ihm der Vater später erzählte, war die Mutter im dritten Monat schwanger, als die beiden endlich heirateten. Sie wirkte glücklich, strahlte von innen heraus. Sein Vater machte einen ernsten, verschlossenen Eindruck, in seinem altmodisch geschnittenen schwarzen Zweireiher. Vielleicht glaubte er sich zu jung für die Ehe, fühlte sich aber genötigt zu heiraten, jetzt da seine Geliebte ein Kind von ihm erwartete. Heinrich konnte nur erahnen, wie seinem Vater zumute war, die Eltern hatten nie darüber gesprochen. Das Baby, ein Mädchen, war kurz nach der Trauung abgegangen. Der Verlust traf die Mutter schwer und von diesem Zeitpunkt an verstärkten sich die Kummerfalten um ihren Mund. So jedenfalls hatte es der Vater berichtet. Sie lachte nur noch selten, nicht einmal die Geburt Heinrichs, zwei Jahre später, vermochte sie aus ihrer Depression zu reißen. Jahre später erzählte ihm der Vater, seine Mutter wäre jüdischer Abstammung. Saras Großeltern und ihr Vater wurden im Dritten Reich im KZ Birkenau ermordet. Die Großmutter, damals mit Sara schwanger, war nur durch einen fast unglaublichen, glücklichen Umstand dem Tod in den Gaskammern entronnen. Wie, darüber schwieg sie bis zu ihrem Tode beharrlich. Nach dem Krieg folgte sie einem GI nach Amerika, hoffte so dem Tag und Nacht allgegenwärtigen Grauen zu entkommen. Das schreckliche Schicksal der Großmutter warf schon früh einen Schatten auf das Leben der Mutter, der sie nie mehr ganz los lassen sollte. Sein Vater hatte ihm andeutungsweise einmal davon erzählt, als er wieder, wie oft, zu viel getrunken hatte. Das musste um die Zeit seines sechzehnten Geburtstags gewesen sein. Bis heute verstand er nicht, warum sein Vater aus dieser tragischen Geschichte ein Geheimnis machte. Heinrich spürte damals nur, es wäre besser nicht in den Vater zu dringen. Etwas lastete offenbar wie ein Stein auf seiner Seele. Was das war hatte Heinrich auch später nie erfahren und er hütete sich, das Thema erneut anzusprechen. Nach dem Tod der Mutter scheuten sich die zwei erst recht das Geheimnis zu berühren, sie fürchteten beide den mühsam verborgenen Schmerz aufzurühren. Möglicherweise wollte Heinrich auch nicht die ganze Wahrheit wissen, eine warnende innere Stimme hielt ihn zurück, weiter nachzufragen. Sie sprachen überhaupt wenig, schon gar nicht über die Familie, denn sie waren vorrangig damit beschäftigt, den gemeinsamen Alltag zu bewältigen. Er erinnerte sich lückenhaft an eine glückliche Kindheit, mit der Mutter. An die windschiefe Schaukel am weit ausladenden Ast der Eiche im Garten des Hauses in Coronado. Der kleine Heinrich schaukelte stundenlang, manchmal angeschubst von der Mutter, meist jedoch alleine. Die alte Schaukel hing noch immer da. Er müsste das Sitzbrett erneuern, vielleicht die Seile, aber damit wollte er warten bis ihm ein Sohn geboren würde. Alte, fast vergessene Bilder tauchten auf. Er sah die Mutter lächelnd auf der Terrasse sitzen im großen weißen Schaukelstuhl, der heute noch in einer Ecke der Veranda lehnte. Cielo wiegte sich gerne darin. Es sah ihr dabei zu und die warmen Gefühle zu seiner Mutter mischten sich in seinem Herzen mit der Liebe, die er für Cielo empfand. Die Bilder der beiden Frauen, flossen ineinander, wie Tusche in einem Wasserglas. Er seufzte lautlos.

„Darf ich Ihnen etwas anbieten“, riss ihn eine, blond gelockte Stewardess mit betont fröhlicher Stimme aus seinen Erinnerungen.

„Vielleicht eine Cola“, brummte er unwillig. Das kalte süße Getränk tat gut in der stickigen Luft des Fliegers. Die Turbinen summten gleichmäßig und ohne größere Turbulenzen bahnte sich das Flugzeug seinen Weg durch die Lüfte. Gedankenverloren lutschte Heinrich einen Eiswürfel. Er erinnerte ihn an die Zitronenlimonade, die seine Mutter ihm im Sommer, wenn er von der Schule kam, anbot. Auch darin schwammen immer einige Eiswürfel, damit die Limonade schön kalt blieb. Eine wunderbare Frau, seine Mutter, sanft und zärtlich, immer für ihn da. Abends las sie ihm aus vergilbten deutschen Märchenbüchern vor, sprach auch meist Deutsch mit ihm. In der Schule tat sich Heinrich leicht mit dieser Sprache. Sein behütetes Glück währte nur wenige Jahre. Zu kurz für eine Kinderseele. Die Mutter wurde zunehmend unpässlicher. Oft saß sie mit rot verweinten Augen und Heinrich fragte sich beklommen, ob er etwas angestellt habe, auch wenn er sich keiner Schuld bewusst war. Der Vater lief mit besorgtem Gesicht herum. Mit seinen zwei linken Händen versuchte er der Mutter im Haushalt zu helfen, doch er war so ungeschickt, dass die Mutter ihn mit einem gequälten Lächeln aus der Küche schob. Zu tollpatschig stellte er sich an und Kochen war schon gar nicht seine Stärke. Er hatte es ein paar Mal versucht, doch das Ergebnis seiner Bemühungen schmeckte so abscheulich, dass sie das Essen in die Mülltonne kippen mussten. Mutter weinte ein wenig, sie hatte sich auf ihr Lieblingsessen, den bayerischen Schwärtelbraten gefreut. Meist machten sie dann eine Dose Ravioli auf. Der Vater beschränkte sich in seiner unbeholfenen Art darauf, das Geschirr in die Spülmaschine zu räumen, den Tisch zu decken, eventuell die Töpfe abzutrocknen. Eines Morgens wurde die Mutter vom Sanitätswagen ins Krankenhaus gefahren. Auf Heinrichs bange Frage antwortete der Vater nur: das verstünde er noch nicht. Er sah ihn lange und traurig an. Da ahnte Heinrich, etwas Furchtbares musste geschehen sein. Er durfte die Mutter nur wenige Male besuchen. Kam er, lag sie blass in den hoch aufgetürmten weißen Kissen. Sie strich ihm zärtlich über das krause Haar, ein paar Tränen kullerten über ihre Wangen. Seine Frage wann die Mutter wieder nachhause käme, wurde mit einem ausweichenden „bald“ beantwortet. Allein Heinrich sah zweifelnd auf die vielen Schläuche von denen zwei in Mutters Nase verschwanden und die anderen sich unter das geblümte Nachthemd ringelten. Ein mulmiges Gefühl ängstigte ihn. Verlegen hielt er die Hand der Mutter, wusste nichts zu sagen.

In dieser Zeit lernte Heinrich Krankenhäuser zu hassen und er hatte es bis heute geschafft, keines mehr zu betreten. War einer seiner Freunde krank, erfand er rasch eine Ausrede, um ihn nicht im Hospital besuchen zu müssen.

Keiner wollte ihm sagen was seiner Mutter fehlte. Bis zu jenem Abend, als er ein Telefongespräch des Vaters belauschte. Sein Vater dachte, er läge längst im Bett und schliefe, doch Heinrich konnte nicht schlafen, wie so oft in den vergangenen Wochen. Er stand heimlich auf, um sich in der Küche ein Glas Wasser zu holen. Als er im Dunklen die Treppe hinunter tappte, hörte er aus dem düsteren Wohnzimmer die Stimme seines Vaters. Er wusste nicht mit wem er telefonierte, konnte auch nur einige wenige Brocken verstehen. Was er hörte, jagte ihm kalte Schauer über den Rücken.

„Brustkrebs“, hörte er die Diagnose, mit der er damals nichts anfangen konnte.

„Totaloperation, rechts.“

„Nein, die Achsellymphknoten sind auch befallen. Ja, sie bekommt Chemotherapie, aber die schlägt nicht an.“

Die erstickte Stimme des Vaters wurde undeutlich und so sehr sich Heinrich anstrengte, er konnte von dem Gespräch nichts mehr aufschnappen. Als der Vater später mit schweren Schritten die Treppe hinauf stapfte, fand er Heinrich weinend auf dem Treppenabsatz sitzend, das Gesicht in den Händen vergraben. Der Junge schluchzte, doch kein Laut kam über seine bebenden Lippen. Erschrocken setzte sich der Vater neben den schmächtigen Sohn, legte den Arm um seine Schultern. Sie saßen in der Dunkelheit, schwiegen in ihrer Trauer und keiner vermochte den anderen zu trösten.

„Stirbt Mutter?“, flüsterte Heinrich schließlich. Der Vater zuckte hilflos mit den Schultern.

„Ich weiß es nicht“, krächzte er heiser. Heinrich ahnte, seine schlimmsten Befürchtungen würden wahr werden.

„Warum?“ Auf diese Frage gab es keine Antwort.

„Du musst jetzt sehr stark sein, Heinrich“, flüsterte der Vater unter Tränen. Heinrich barg den Kopf an der Brust des Vaters und beide hielten sich, weinend, eng umschlungen. Nach einer endlosen Zeit des Schweigens, des Weinens, nahm der Vater Heinrich sanft auf den Arm und trug ihn zurück in sein Bett.

„Du musst schlafen“, meinte er. „Ich bleibe bei dir bist du eingeschlafen bist.“ Erst weit nach Mitternacht fielen Heinrich die Augen zu. Lautlos schlich der Vater aus dem Raum, schlurfte ins Wohnzimmer und goss sich einen Bourbon ein. Mit dem randvollen Glas in der Hand saß er im Lehnstuhl, starrte in die furchterregende Dunkelheit. In dieser Zeit fing der Vater an zu trinken.

Mutter kam nicht mehr nach Hause. Das letzte Mal als Heinrich sie besuchen durfte, lag sie, bis auf die Knochen abgemagert, in den weißen Kissen. Ihr seltsam kahler Kopf glänzte in der Sonne, die Augen noch größer als sonst, schon ermattet, blickten liebevoll auf ihr Kind. Ihr Atem ging schwer, ihre Brust hob und senkte sich unter Anstrengungen. Der Arm, der kraftlos neben ihr auf dem Bett lag, übersät von blauen Flecken. Die Schläuche waren gezogen. Ab und zu nahm die Mutter etwas Sauerstoff aus einer Maske, die über die Nase gespannt war. Sie wollte etwas sagen, doch ihre Stimme war zu schwach. Eine Schwester kam, nahm Heinrich an der Hand, führte ihn aus dem Zimmer und brachte ihn in die Wachstation, wo sie ihm einen Orangensaft anbot.

„Lass deinen Vater ein wenig mit deiner Mutter alleine“, sagte sie begütigend. „Er kommt gleich.“

„Ich will zu meiner Mutter“, weinte Heinrich leise.

„Das geht nicht.“

Sie lockte den Jungen mit einem Lutscher. Er bedankte sich artig, doch er rührte die Schleckerei nicht an. Hilflos vertiefte sich die Frau in ihren Krankenakten.

Im Lauf der nächsten Woche kam eine dicke Mexikanerin ins Haus, Dolores. Sie hatte ein breites freundliches Gesicht und gute fleischige Hände. Sie kümmerte sich um die Küche und putzte das Haus. Sie passte auf Heinrich auf, wenn er nach der Schule mit dem Mountainbike nach Hause geradelt kam. Ab und zu drückte sie ihn an ihren gewaltigen Busen, seufzte und radebrechte in schlechtem Englisch:

„Armes Jungchen, komm ich mach dir was Leckeres zu essen.“

Jeden Abend nahm sie die Fähre zum Broadway Pier, stieg am America Plaza in die Straßenbahn und fuhr zurück nach Tijuana, wo ihre Familie wohnte. Ein oder zweimal schleifte sie Heinrich mit, doch der fühlte sich zwischen den vielen quirligen Kindern nicht wohl, kam sich wie ein Fremdkörper vor in der lauten und fröhlichen Familie. Dolores unternahm keinen weiteren Versuch, den Jungen aus seinem trostlosen Umfeld herauszureißen.

Das Siechtum der Mutter zog sich hin. Der Vater war nicht mehr ansprechbar. Schweigend mit gesenktem Kopf ging er morgens zur Arbeit, schweigend kehrte er abends aus den Flugzeugwerken zurück, in denen er als Ingenieur an der Entwicklung neuer Düsenflugzeuge arbeitete. Stumm nahmen sie das Nachtmahl ein. Über die Mutter sprachen sie nie, zu sehr steckte die Angst in ihnen. Mit knappen stockenden Worten berichtete der Vater von seinen täglichen Besuchen im Krankenhaus. Sobald Heinrich zu Bett gegangen war, zog sich der Vater in das Arbeitszimmer zurück. Er trank mehr als ihm gut tat. Immer öfters fand ihn Heinrich morgens dort, eingeschlafen, den Kopf auf der eichenen Schreibtischplatte liegend, daneben umgekippt die leere Flasche Bourbon. Ein dünner eingetrockneter Speichelfaden hing in seinem Mundwinkel.

An einem Dezembermorgen gegen 5:00 Uhr schrillte das Telefon. Heinrich schrak hoch, tappte schlaftrunken zum Apparat, hob ab. Es war das Krankenhaus.

„Kann ich deinen Vater sprechen?“, fragte eine männliche Stimme. Heinrich rüttelte den Vater an der Schulter, bekam ihn kaum wach.

„Das Krankenhaus“, rief er wieder und wieder voller Panik. Schließlich zerrte er den Benommenen ans Telefon. Endlich öffnete der Vater die Augen, sah ihn mit glasigem Blick an.

„Ich komme“, lallte er mit gebrochener Stimme in den Hörer. Fahrig schlüpfte er in seine Hose. Heinrich stand zitternd daneben. Angst umkrampfte sein kleines Herz.

„Du musst heute nicht in die Schule“, krächzte der Vater. „Warte auf mich.“

Heinrich hörte die Tür ins Schloss fallen, hörte den Motor des Wagens aufheulen, dann war er alleine. So alleine wie noch nie in seinem Leben. Betäubt stand er im Flur, unfähig auch nur ein Glied zu rühren. Nicht einmal Tränen hatte er mehr, die waren alle geweint.

Nun war es also geschehen, dachte er. Seine Mutter war tot. Er hatte es erwartet, wie sein Vater und trotzdem konnte und wollte er es nicht glauben, klammerte sich bis zuletzt an das kümmerliche Fünkchen Hoffnung. Gleichzeitig, und er schämte sich es einzugestehen, war er erleichtert. Erleichtert, dass die Qual ein Ende gefunden hatte. Zu grauenvoll war die Anspannung der letzten Wochen für ihn. Das Wechselbad zwischen Hoffnung und tiefster Verzweiflung. Jedes Mal, wenn es der Mutter ein wenig besser ging, hatten sie gebangt: endlich, endlich sei alles überstanden, war die teuflische Krankheit besiegt. Nur um am nächsten Tag umso mutloser einen erneuten Rückfall beobachten zu müssen. Eine zu große Last für einen kleinen Jungen. Der Vater konnte ihm keine Hilfe sein, der vergrub sich in seinem Schmerz, sah den Sohn schon lange nicht mehr. Heinrich setzte sich, im Schlafanzug, mit bloßen Füßen auf die Fließen im Gang und wartete. Im Haus Totenstille. Der Lärm des anbrechenden Tages drang nicht zu ihm. Nicht einmal weinen konnte er und das erschreckte ihn am meisten. Dolores hatte sich heute frei genommen, so dass der Junge in seiner brennenden Einsamkeit gefangen blieb, aus der ihn niemand retten konnte. Irgendwann hörte er auf zu denken, saß nur da, betäubt, sprachlos, traurig und vor Kälte zitternd. Die Zeit stand still. Er versuchte sich die Mutter vorzustellen und bemerkte erschreckt, ihr Bild begann sich bereits aufzulösen. Er konnte sich nicht mehr klar an sie erinnern. Ihre Gesichtszüge wurden unscharf, die Gesten, die Stimme, alles verschwamm im blutigen Nebel seines Schmerzes. Er fühlte sich schuldig, schwor sich sie nie, nie zu vergessen. In seiner Herzensangst floh er ins Schlafzimmer der Mutter, warf sich auf das gemachte Bett. Es war immer gemacht, obwohl die Mutter schon lange nicht mehr darin lag. Das Bettzeug duftete schwach nach der Mutter. Da kamen ihm, mit der Erinnerung die Tränen. Aus der Tiefe seines gequälten Herzens strömten sie aus ihm heraus. Endlos schien ihr Fluss. Er schämte sich nicht, spürte nicht wie das Laken feucht wurde. Es blieb still im Haus, totenstill. Schatten wanderten durch das Schlafzimmer, ein leichter Wind blähte die Vorhänge. Heinrich fror obwohl es draußen warm war, er fühlte es nicht. Seine Einsamkeit wurde grenzenlos und sie würde es bleiben, lange Zeit. Gerne hätte er nach der Mutter gerufen, doch er erkannte die Nutzlosigkeit dieses Versuchs. Er setzte flüsternd an, allein das Wort „Mutter“ kam ihm nicht über die Lippen. Er faltete die Hände zum Gebet, doch auch ein Gebet fiel ihm nicht ein. Nur ein Kindervers, den die Mutter vor dem Einschlafen mit ihm gesprochen hatte.

Ich bin klein

Mein Herz ist rein

Soll niemand drin

Wohnen als du allein

Gegen Mittag verspürte er Durst in der ausgetrockneten Kehle. Halb von Sinnen wankte er in die Küche, öffnete den Kühlschrank, wollte sich ein Glas Milch nehmen. Es gab keine Milch, außer ein paar aufgeweichten Tortillas starrte ihn nur gähnende Leere an. Nicht einmal einen Apfel konnte er finden. Er nahm einen Schluck aus der Wasserleitung, benetzte das verweinte Gesicht. Die Stunden vergingen und Heinrich wartete. Einmal tönte der Türgong, der Junge öffnete nicht. Erstarrt saß er, wartete und wartete.

Gegen Abend kam der Vater. Sein Gesicht aschgrau und eingefallen, der Gang schleppend und schwer.

„Ist sie tot?“

Der Vater nickte stumm, schloss den Sohn in die Arme. Sie hatten keine Tränen mehr, pressten sich aneinander und fanden darin keinen Trost. Die Nacht dämmerte herauf, hüllte das Haus in blaue Schatten, als sich der Vater los machte.

„Hast du etwas gegessen?“ Heinrich schüttelte den Kopf. Der Vater öffnete eine Dose Hot Dogs. Sie aßen sie kalt. Dann brachte der Vater ihn ins Bett.

„Wir müssen jetzt stark sein, mein armer Junge.“

Er saß bei ihm, zusammengefallen, bis Heinrich eingeschlafen war. Irgendwann in der Nacht hörte er den Vater im Arbeitszimmer schluchzen. Er fand nicht die Kraft zu ihm zu gehen. Wie hätte er ihn auch trösten können, wo er doch selbst Trost so nötig gehabt hätte.

In dieser Nacht begann er, immer wenn er sich einsam und verlassen fühlte, den Daumen in den Mund zu stecken und daran zu saugen. Und er war oft alleine. Diese Angewohnheit hatte er bis heute beibehalten. Als der Vater es später einmal entdeckte, nannte er Heinrichs Daumen belustigt: Trösterchen.

Die Beerdigung fand an einem nassgrauen Montag statt. Dicke Regenwolken hingen über der Bay, aus denen ein leichter, durchdringender kalter Nieselregen auf die Trauernden fiel. Heinrich klammerte sich an die Hand des Vaters. Stumm schritten sie hinter dem einfachen Fichtenholzsarg her. Die Rosen und die weißen Lilien des Bouquets hingen vom Regen schwer herab. Ab und zu tropften ein paar dicke Wasserperlen aus den Blütenkelchen, dann wippten die Lilien leicht mit den Köpfen. Der Pfarrer sprach ein paar Worte, segnete den Leichnam und der schlichte Sarg tauchte in das schwarze Loch aus feucht schimmernder Erde. Vater und Sohn traten an das offene Grab, warfen Margerittensträußchen ins Dunkel, eine Schaufel Erde, die auf den Deckel des Sarges prasselte. Die wenigen Trauergäste drückten ihnen still die Hand ehe sie im Schutz der aufgespannten Regenschirme zurück ins Trockene ihrer Autos flüchteten. Eine Frau, die Heinrich nicht kannte, grell geschminkt, drückte ihn an ihren Busen. Er mochte sie nicht. Sie trug ein aufdringliches Parfüm. Dann war alles vorüber.

„Wir verlassen jetzt unsere Reiseflughöhe und setzten zur Landung in Dallas an“, tönte es blechern aus dem Bordlautsprecher.

„Bitte schnallen Sie sich an und klappen Sie die Tische hoch. Bringen Sie Ihre Sitze in eine aufrechte Position.“

Heinrich barg das Bild der Eltern in seiner Brusttasche. Die junge Stewardess mit dem berufsmäßigen Lächeln schritt durch die Reihen, kontrollierte die Anschnallgurte.

„Geht es Ihnen gut?“, erkundigte sie sich zu Heinrich gewandt.

„Alles in Ordnung“, antwortete er mit gepresster Stimme, voll quälender Erinnerungen.

Auf dem Airport herrschte hektisches Treiben. Menschen hasteten durch die weiten Gänge, schwere Rollkoffer hinter sich her ziehend. Lautsprecheransagen quäkten durch die Hallen. An den Check-in-Schaltern lange Schlangen ungeduldiger Reisender. Heinrich konnte sich Zeit lassen. Sein Anschlussflug würde erst morgen in aller Frühe aufgerufen. Die ganze Nacht im Wartesaal zu verbringen, dazu verspürte er nicht die geringste Lust, also nahm er ein Zimmer im Flughafenhotel. Wenigstens ein paar Stunden Schlaf wollte er sich gönnen. Er kaufte bei Burger King einen Whopper, kaute lustlos darauf herum und spülte mit einer Pepsi nach. Das war nicht nach seinem Geschmack. Er dachte an die Garnelen, die Cielo heute bereiten wollte. Die rote klebrige Sauce tropfte ihm über die Finger. Es war laut und zugig in der Halle, von draußen schwappte das Dröhnen der startenden und landenden Maschinen herein. Zwischen all den hin und her hetzenden Menschen fühlte sich Heinrich alleine, sehr alleine. Er rief seinen Halbbruder an, teilte ihm kurz seine Ankunftszeit am nächsten Morgen mit. In Montgomery plante er einen Mietwagen zu nehmen, um unabhängig zu bleiben, sich eine Fluchtmöglichkeit offen zu halten, sollte es gar zu unerträglich werden. Was könnte so schauderhaft werden, fragte er sich im Stillen. Die Stiefmutter mit ihrer aufdringlichen Art, der Halbbruder mit seiner Bande schreiender und unerzogener Kinder, oder vielleicht der Vater selbst? Ihre letzte Begegnung klebte Heinrich noch immer im Gedächtnis wie ein ausgelutschter Kaugummi. Sie waren im Streit auseinandergegangen, wie fast immer. Vater, der alte Choleriker, hatte einmal mehr herumgeschrien, ihn einen undankbaren, nichtsnutzigen Sohn geschimpft. Und Heinrich titulierte seinen Vater als alten Säufer, der nicht mehr im Stande sei einen klaren Gedanken zu fassen. Augenblicklich tat ihm sein unkontrollierter Wutausbruch leid. Er schaffte es nicht sich zu entschuldigen. Wortlos trennten sie sich, jeder mit seinem Groll, seiner tiefen Verletzung, die nicht das Geringste mit der auslösenden Situation zu tun hatte.

Sein Bruder bestand darauf, ihn vom Flughafen abzuholen. Heinrich versuchte es mit einer Ausflucht, die kam irgendwie halbherzig herüber und so willigte er schließlich gequält ein. Er fühlte sich als sei er in einem Käfig gefangen aus dem es kein Entrinnen gab. Jetzt war er darauf angewiesen, mit seinem Halbbruder zu fahren, oder mit einem anderen Familienmitglied. Im Stillen hoffte er, wenigstens ein paar Augenblicke alleine mit dem Vater verbringen zu können. Ob das unter diesen Umständen möglich wäre, daran zweifelte er. Er ahnte, möglicherweise könnte dies die letzte Gelegenheit sein. Heinrich haderte mit sich. Wieder einmal hatte er nachgegeben, gegen seine eigenen Wünsche und Bedürfnisse gehandelt. Warum nur passierte ihm das immer wieder? Hing es mit dem frühen Tod der Mutter zusammen? Wie sehr sie ihm fehlte, begriff er erst mit den Jahren. Doch dieses Sinnieren machte keinen Sinn. Cielo gab ihm nie das Gefühl er handle falsch. Sie war überhaupt eine wunderbare Frau. Automatisch griff er in die Tasche, fischte sein Handy heraus, um sie anzurufen. Er sehnte sich nach ihrer warmen weichen Stimme. Sie verstand es wie sonst niemand ihn mit wenigen Worten zu trösten. Da ähnelte sie der Mutter. Das Telefon läutete lange, Cielo hob nicht ab. Vielleicht hörte sie das Klingeln nicht, schlief schon, doch nein, dazu schien es zu früh. Besuchte sie eine Freundin? Oder war sie gar ins Kino gegangen? Heinrich fühlte sich mutterseelenallein. Ein Gefühl, das er verdammt gut kannte und das ihn sein Leben lang begleitete. Immer in schwierigen Situationen spülte seine Seele diese grenzenlose, dunkle und abgrundtiefe Einsamkeit nach oben. Obgleich es hierfür selten einen Anlass gab. Es lief alles reibungslos in seinem Leben. Zu glatt. Manchmal beschlich ihn eine bange Furcht, vor etwas Namenlosem, Grausamen, einem plötzlichen Schicksalsschlag. Er konnte diese Urangst nicht benennen, doch sie war da, verstärkte sich in letzter Zeit noch.

„Was spinnst du dir wieder für einen Blödsinn zusammen“, versuchte er die düsteren Gedanken zu verscheuchen. Doch so einfach ging das nicht. Heinrich schüttelte unwillig den Kopf. Um sich abzulenken bummelte er durch die Boutiquen, stöberte im Buchladen. Er fand nichts, was ihn interessierte. Müde und unzufriedenen warf er sich auf das Bett und schaltete, um sich zu beruhigen, einen Pornokanal ein. Er brauchte Sex wie andere Menschen ihren täglichen Morgenkaffee. Den Weckdienst hatte er für 5:00 Uhr bestellt. Sein Flug nach Montgomery startete als einer der ersten. Bald fiel er in einen fiebrigen Schlaf, den Daumen im Mund. Angstträume peinigten ihn die halbe Nacht. Im Traum begegnete er der Mutter, doch jedes Mal wenn er sie ansprach, oder umarmen wollte, zerstob ihr Bild im wabernden Nebel. Mehrmals wachte er schweißgebadet auf, versuchte sich mit einem Glas kalten Wassers zu beruhigen, bevor er wieder in seinen unerfrischenden Schlaf sank. Am Morgen wälzte er sich schlaftrunken aus dem Bett. Er hatte vergessen, den Rasierapparat einzupacken und er musste unrasiert zum Frühstück. Er trödelte mit Brötchen und Kaffee so lange herum, dass er, als er sich endlich aufraffte, sich als letzter durch den Einstieg der Boeing 737 quetschte. Außer Atem ließ er sich in den Sitz fallen. Er wollte ein wenig Schlaf nachholen, doch seine Gedanken entführten ihn erneut in die Vergangenheit. Er tastete nach dem Bild in seiner Brusttasche und nahtlos knüpfte er an die Ereignisse nach dem Tod der Mutter an.

Die Wochen und Monate nach Mutters Tod lasteten wie Blei auf Vater und Sohn. Wie ein dumpfer schwerer Schleier hing die Trauer über dem Haus, wehte durch die Räume, dämpfte jedes laute Wort, jede Fröhlichkeit. Dolores versuchte Heinrich aufzuheitern, es glückte ihr nicht. Besonders bedrückend waren die Wochenenden, wenn er mit dem Vater alleine blieb. Jeden Abend betrank sich der Vater und oft versuchte Heinrich ihn verzweifelt am nächsten Morgen wachzurütteln. Montags räumte Dolores kopfschüttelnd die leeren Bourbonflaschen in den Abfalleimer.

„Der Kummer bringt ihn noch um, wenn er weiter so trinkt, wird seine Leber das nicht lange mitmachen“, sagte die dicke Mum eines Mittags beiläufig zu ihm. Da hatte Heinrich gerade seinen zwölften Geburtstag überstanden. Feiern konnte er das nicht nennen. Der Vater hatte seinen Jahrestag vergessen, wie schon die Jahre vorher. Am Abend machte er ein betretenes Gesicht, versprach ihm ein tolles Geschenk, auf das Heinrich vergeblich wartete. Er entschuldigte sich unter Tränen, zog sich eine halbe Stunde später wortlos in sein Arbeitszimmer zurück. Heinrich hörte, wie er eine neue Flasche entkorkte. Weinend schlich er in sein Bett, schlief unter Tränen ein. Die Bemerkung seiner Nanny schürte zusätzliche Ängste in seinem Herzen. Der Vater war der einzige Mensch auf der Welt, der ihm blieb. Was, wenn auch ihm etwas zustieße. Dann wäre er ganz alleine und er fühlte sich doch noch so klein. Manchmal auch überfiel ihn eine grenzenlose Wut und er haderte mit dem Vater und der Mutter, die ihn so früh verlassen hatte. Dann stürzte er in sein Zimmer und trat mit dem Fuß gegen die Schranktür. Dem Vater gegenüber jedoch ließ er sich nichts anmerken. Der hätte ihm möglicherweise auch noch das letzte Quentchen Liebe entzogen. Er überlebte die Jahre mit dem Mut der Verzweiflung, bemühte sich nicht über sein Elend nachzugrübeln. Für ihn gab es nur eine Chance, er musste schnell erwachsen werden, schneller als all die anderen Kinder in der Schule, schneller als die Mädchen in der Nachbarschaft. Und Heinrich wurde erwachsen, lange vor seiner Zeit. Das Gesicht mit den brennenden dunklen Augen wirkte immer eine Spur zu ernst. Seine täglichen Aufgaben bewältigte er klaglos, ja er bemühte sich ein Übriges zu tun. Bald übertrug ihm der Vater auch wichtigere Aufgaben als Abspülen und Putzen und Heinrich erledigte diese Pflichten mit großer Sorgfalt. Wenn er sich jedoch unbeobachtet fühlte, fielen seine Schultern herab und nicht selten kämpfte er mit den Tränen. Stillschweigend sorgte er für den Vater. Er achtete darauf, dass dieser wenigstens eine warme Mahlzeit am Tag zu sich nahm. Mit leisem Vorwurf quittierte er es wenn der Vater sich eine neue Flasche aus dem Schrank holte. Er begann auf den Flaschen des Vaters mit wasserfestem Stift Markierungen anzubringen und er vereinbarte mit dem Vater wie viel dieser pro Nacht trinken durfte. Natürlich hielt sich dieser nicht daran, beschimpfte den Jungen unwirsch. So wurde Heinrich, ohne es zu wollen zum heimlichen Komplizen des Vaters. Da zählte er gerade einmal dreizehn Jahre. Äußerlich gab es im Haus der Gerstones nichts auszusetzen und doch hatte der frühe Tod der Mutter Heinrich die Kindheit geraubt, ihn für immer geprägt. Die Angst einen Menschen, den er liebte zu verlieren, begleitete ihn sein ganzes weiteres Leben. Er konnte diese Furcht gut verbergen, doch stets lauerte sie auf dem Grund seiner Seele, bereit bei der nächstpassenden Gelegenheit hervor zu kriechen, ihm die Kehle zuzuschnüren, ihm die Lebensfreude auszusaugen, ihn zu vernichten.

An einem warmen Sonntagvormittag nahm der Vater ihn zur Seite.

„Heinrich“, sagte er und starrte verlegen auf den Boden, vermied es den Sohn anzusehen, „es wird Zeit, dass wir wieder eine Mutter für dich finden.“

Heinrich erschrak zutiefst. Was sollte diese Ankündigung, die wie eine Drohung klang? Er verstand die Welt nicht mehr. Hatte er nicht alles getan, damit es dem Vater gut ging.

„Ich brauche keine Mutter“, stieß er heftig hervor, „ich habe eine Mutter und die ist tot. Habe ich nicht alles getan, damit du dich wohl fühlst? Sag, was muss ich noch tun?“

Tränen standen in seinen Augen.

„Das verstehst du nicht“, meinte der Vater und kaum hörbar fügte er hinzu, „ich glaube, ich schaffe es nicht, alleine zu sein.“

„Aber du hast doch mich“, schluchzte Heinrich.

„Ich liebe dich über alles, aber ich denke, es ist das Beste für dich.“

Es schien, als sei die Entscheidung schon gefallen. Der Vater versuchte, den weinenden Jungen zu trösten, legte versöhnlich den Arm um ihn. Heinrich stieß ihn schroff von sich und stürzte blind vor Tränen in sein Zimmer, wo er sich heulend auf das Bett warf. Sie erwähnten das Thema nicht mehr. Am übernächsten Wochenende schleppte der Vater diese Weibsperson ins Haus. Sie war jung, sehr jung sogar. Heinrich erinnerte sich, die Frau auf der Beerdigung der Mutter gesehen zu haben. Sie trug dieses aufdringliche Parfüm, hatte ein dünnes Sommerkleid an, das mehr von ihren Brüsten zeigte, als es verhüllte. Sie lachte laut und schrill, war breit geschminkt mit einem scharlachroten Lippenstift, was auf Heinrich vulgär wirkte. Wehmütig erinnerte er sich daran, wie schlicht und unaufdringlich seine Mutter gekleidet und geschminkt gewesen war. Der Vater hatte sich, wie schon seit langer Zeit nicht mehr, herausgeputzt, ein weißes Hemd angezogen, sich rasiert.

„Dein Vater hat dich seit dem Tod deiner Mutter gut versorgt“, stellte sie fest und tätschelte Heinrich gönnerhaft den Arm. Er lächelte bitter.

„Richtig groß bist du geworden, sicher hast du schon eine kleine Freundin.“ Sie wollte ihn an sich drücken, doch Heinrich, der genau das befürchtet hatte, wich mit einer schnellen Drehung aus. Später aßen sie auf der Veranda. Vater hatte den Tisch festlich gedeckt. Mutters weißes Porzellan mit den kleinen blauen Blüten, das sie als einziges Erbstück aus Europa in die neue Welt hinüberretten konnte. Seit dem Tod der Mutter war dieses Festtagsporzellan nicht mehr auf den Tisch gekommen. Es weckte zu viele Erinnerungen an die Tote und sie hatten das Geschirr in stillschweigender Übereinkunft weggeschlossen. Nun stand es auf dem Tisch und Heinrich kam dieses Handeln des Vaters wie ein Tabubruch vor. Die Erwachsenen tranken eine Margarita, die der Vater galant servierte. Sie prosteten sich zu und die Frau beugte sich dabei so weit vor, dass der Vater in ihren weiten Ausschnitt starren konnte. Dabei lachte sie tief und kehlig. Sie war sich ihrer Wirkung bewusst und Heinrich wurde das Gefühl nicht los, diese Frau wollte seinen Vater verführen. Sie aßen Steaks und der Vater bemühte sich ein aufmerksamer Gastgeber zu sein. Er schenkte Wein nach, legte Fleisch vor, reichte die Schüssel mit den gebackenen Kartoffeln. Die beiden leerten zwei Flaschen Wein. Heinrich belauerte sie peinlich berührt. Vater streichelte die Hand der Frau, wenn er sich von Heinrich unbeobachtet fühlte. Er registrierte es trotzdem, missbilligend. Ihr Name war Michelle und sie stammte aus irgendeiner Stadt in Alabama. Der Junge senkte schamhaft den Blick, aufstehen durfte er nicht, denn der Vater hatte ihm eingeschärft, sich tadellos zu benehmen. Leicht angetrunken vollführte der Vater eine fahrige Bewegung. Ein halbvolles Rotweinglas fiel um, der Inhalt ergoss sich über den Tisch und tropfte von dort auf das geblümte Sommerkleid der Frau, wo der Wein einen widerlichen blutroten Fleck bildete. Sie sprang auf, blitzte den Vater an.

„Pass doch auf, du Tollpatsch!“, fauchte sie. Während sie in die Höhe schoss, geriet ihr Teller ins Rutschen, in Zeitlupe kippte er über den Rand des Tisches. Mit angsterfüllten Augen beobachtete Heinrich wie das zarte Porzellan mit der Kante auf dem Steinboden aufschlug und in tausend weiße, hässliche Splitter zersprang.

„Mutter“, flüsterte der Junge kreidebleich.

„Mein Kleid“, kreischte die Frau.

„Ich helfe dir“, aufgeregt der Vater. Heinrich saß wie versteinert. Der Vater versuchte den Fleck mit einer Serviette abzutupfen, machte jedoch alles nur schlimmer.

„Wo ist das Badezimmer?“, herrschte Michelle den Vater an. „Bring mir Salz, schnell, vielleicht kann ich das Kleid noch retten. Es war sehr teuer.“

Heftig gestikulierend verschwanden die beiden im Haus. Langsam löste sich Heinrichs Erstarrung. Er schlich in die Küche, holte Besen und Schaufel. Aus dem Badezimmer hörte er das aufreizende, dunkle Lachen der Frau. Heinrich kehrte die Scherben zusammen und schüttete den Teller mit den zersprungenen blauen Blumen in den Abfalleimer. Auf der Unterseite des geborstenen Tellers entdeckte er ein Wappen mit dem Namen: Herend. Aus dem Badezimmer kein Mucks. Vom Vater und der Frau keine Spur. Heinrich räumte den Tisch ab, setzte sich auf die Schaukel unter den tiefhängenden Zweigen der schützenden Eiche. Seine Gedanken weilten bei der Mutter, die feengleich das Haus mit ihrer Liebe erfüllt hatte. Nach einer Weile tauchten die beiden wieder auf. Der Vater mit gerötetem Gesicht, die Frau im zerknitterten Kleid. Der Fleck auf ihrem Schoß noch immer zu sehen, ihre Haare seltsam verwirrt und ihr Mund erschien ihm noch breiter, noch röter. Verlegen lächelnd nahmen die beiden wieder am Tisch Platz.

„Wie wäre es mit einem Kaffee?“, meinte der Vater. Sie nickte.

„Den mache aber ich, du süßer kleiner Tollpatsch“, sagte sie mit ihrer rauchigen Stimme, die nochmals ein wenig tiefer klang. Von diesem Tag an besuchte sie Michelle häufiger. Sie mischte sich in alles ein, kommandierte Dolores herum, die sich ihren Ton, gutmütig wie sie war, gefallen ließ und trug dem Jungen alle möglichen Verrichtungen auf. Sie selbst machte es sich auf der Veranda gemütlich, sonnte sich und ließ sich bedienen. Meist lag sie im Liegestuhl, bräunte sich in einem knappen Bikini, an dessen Oberteilen sich der Busen herausdrückte. Nur selten blinzelte sie über den Rand ihrer zu groß geratenen dunklen Sonnenbrille. Heinrich beäugte sie des Öfteren von der Seite und er stellte fest: Sie war eine attraktive Frau. Und eines musste er ihr zugute halten, seit sie im Haus verkehrte, hatte der Vater die nächtliche Trinkerei erheblich eingeschränkt. Er begann sogar wieder Sport zu treiben, um seinen Bauchansatz zu kaschieren. Offenbar verstanden sich Vater und Michelle prächtig, denn häufig klang nachts ihr gurrendes Lachen aus dem Schlafzimmer des Vaters, wo sie, wie selbstverständlich im Bett der Mutter schlief. Das Thermometer kletterte in diesem Sommer über die 40-Grad-Marke und noch nach Mitternacht trieb die Hitze den Schweiß auf die Haut. Heinrich, den die Wärme nicht schlafen ließ, holte sich im Dunkeln aus dem Kühlschrank ein Glas Wasser. Da klappte die Tür des Schlafzimmers und Michelle huschte in die Küche. Im nur vom fahlen Licht der Straßenlaternen spärlich erhellten Raum sah Heinrich, sie war nackt. Seine Mutter hatte er nie unbekleidet gesehen. Sie wirkte angetrunken. Schamhaft drehte er sich zur Seite. Sie winkte ihn zu sich.

„Hast du noch nie eine nackte Frau gesehen?“, stammelte sie mit schwerer Zunge. Heinrich schüttelte den Kopf.

„Da ist doch nichts dabei.“ Ihre Brüste schimmerten matt und zwischen den Beinen zeichnete sich schemenhaft ein schwarzes Dreieck ab. Heinrich spürte wie ihm die Röte ins Gesicht schoss. Die Geliebte seines Vaters völlig ohne Scham vor sich zu sehen, verwirrte ihn. Er kam sich wie ein ertappter Spanner vor. Sie schenkte sich ein Glas Wasser aus der Flasche ein und das funzelige Licht des Kühlschranks warf einen flüchtigen Strahl Helligkeit auf ihr erhitztes Gesicht. Ihre Haare hingen in wirren Strähnen in die Stirn und kleine Schweißperlen standen zwischen den Brüsten. Ihre Brustwarzen schimmerten dunkelrot und Heinrich stellte nüchtern fest, sie standen deutlich hervor.

„Komm her, mein Kleiner“, lockte sie ihn mit vibrierender Stimme. Zaghaft trat Heinrich einen Schritt näher.

„Na komm schon, ich beiße nicht.“ Heinrich machte einen Schritt und noch einen. Er stand dicht vor ihr. So nah, dass er glaubte die Wärme ihres Körpers zu spüren. Er zitterte, fühlte sich seltsam erregt. Sie packte mit einer flinken Bewegung seine Hand, legte sie auf ihren schweißnassen Busen.

„Du musst sie streicheln“, flüsterte sie. Und Heinrich, in seiner Not, fuhr zaghaft über die blauschimmernden Nippel.

„Fester, ein bisschen fester, mein Kleiner.“

Heinrich tat wie ihm geheißen.

„Wie ist das?“

Heinrich schämte sich zu Tode. Er kam sich wie ein Verräter vor, zugleich jedoch spürte er ein merkwürdiges, ihm unbekanntes Verlangen. Seine Kehle wurde staubtrocken.

„So ist es gut“, wisperte sie. Mit wenigen geschickten Handgriffen knöpfte Michelle sein Schlafanzugoberteil auf. Sie fuhr mit der Hand hinein und streichelte seine kleinen Brustwarzen. Das fühlte sich süß und wehmütig an. Heinrich wurde gewahr, dass sich zwischen seinen Beinen etwas rührte.

„Streichele mich tiefer“, raunte sie erregt und führte Heinrichs Hand zu dem schwarzen Dreieck. Er wagte nicht sich zu wehren, legte gehorsam seine Rechte auf das feuchte Haarbüschel, mit der linken massierte er den üppigen Busen.

„Du bist ja richtig erfahren, kleiner Mann“, lächelte sie, „greif zu.“ Heinrich schauderte als er tiefer drang. Ihre lüsternen Hände wanderten in seine Shorts, fanden das steil aufgerichtete Glied und begannen damit zu spielen.

„Was für ein nettes kleines Spielzeug“, hauchte sie ihm ins Ohr. Seine kindliche Unschuld reizte sie. Sie drückte ihn fest an sich, presste ihren Busen an sein Gesicht, ihre Hüften an die seinen, wiegte sie sich leicht hin und her. Sie roch säuerlich, fischig durchweht von einem Hauch ihres schweren Parfüms. Vor Heinrichs Augen ballten sich rote Nebel, er fühlte sein Blut rasen, in seinen Ohren dröhnte es. Gleich würde er explodieren im Taumel der Verzückung. Da öffnete sich im ersten Stock die Schlafzimmertür und ein greller Lichtstrahl tastete sich durch die Dunkelheit.

„Wo bleibst du?“, rief der Vater ungeduldig.

Erschreckt fuhren sie auseinander. Michelle legte den Finger auf ihren Mund, bedeutete ihm still zu schweigen und schritt aufreizend langsam nach oben. Tat, als sei nichts geschehen.

„Ich bin schon da.“

Die Tür fiel klackend ins Schloss, kurz darauf hörte Heinrich ihr gurrendes Lachen. Beschämt stand er im Dunkeln, unfähig sich zu rühren und unschlüssig, was er mit seiner aufgestauten Erregung anfangen sollte. Er schlich ins Bad, kühlte die heißen Wangen mit frischem Wasser, allmählich kehrten seine klaren Gedanken zurück. Er schlüpfte aus der Hose, ließ in der Dusche eiskaltes Wasser über sein erhitztes Glied laufen. Abgekühlt stahl er sich zurück in sein Zimmer und warf sich auf sein Bett. Seine aufgewühlten Gefühle schwappten durcheinander, wie bewegte Wellen.

Mit keinem Wort erwähnten sie diese Nacht. Heinrich ging Michelle aus dem Weg so gut es eben ging. Heimlich jedoch spionierte er der Frau nach, hinter der Gardine seines Zimmers versteckt beobachtet er sie, wie sie sich in der Sonne räkelte. Ab und zu, wenn sie sich unbeobachtet fühlte, legte sie ihr Bikinioberteil ab. Heinrich sah es und er schob die kleine Hand in seine Hose. Ohne dass er es merkte, wurde ihm dies zur Gewohnheit, so wie er auch wenn er sehr einsam war den Daumen in den Mund steckte und daran nuckelte.

„Es ist Sünde“, dachte er und schämte sich sehr. Michelle hatte ein wollüstiges Trugbild in ihm geweckt und des Nachts, wenn er nicht schlafen konnte, rief er sich die Szene in der Küche ins Gedächtnis. Seine erregte Fantasie malte sich die verbotene Begegnung so lange in schwülen Farben aus, bis ihm das Glied in der Hose stand.

Die Wochen danach konnte Heinrich dem Vater kaum in die Augen blicken, und die spöttischen Blicke Michelles quälten ihn. Meist hockte er stumm am Mittagstisch, antwortete nur das Nötigste auf ihre Fragen und fühlte sich so verlassen wie lange nicht mehr in seinem kurzen Leben. Dabei sehnte er sich nach den nie gekannten zärtlichen Berührungen. Der Vater in seiner blinden Verliebtheit bemerkte es kaum. Fragte er den Sohn etwas Belangloses, schoss Heinrich die Röte ins Gesicht.

„Vielleicht ist er verliebt“, stichelte Michelle und lächelte vielsagend.

Zwei Monate später zog Michelle in das Haus in der Tolita Avenue. Sein Vater schien überglücklich, doch Heinrich litt sehr. Er verbarg seinen Kummer, das hatte er seit dem Tod der Mutter gut gelernt. Ab und zu an einem sonnigen Nachmittag schwang er sich auf sein Mountainbike und radelte zum Friedhof. Am Grab der Mutter legte er ein paar Blumen nieder, die er im Garten gepflückt hatte, dabei weinte er bitterlich.

Heinrichs erste sexuelle Erfahrungen führten dazu, dass er sich fast zwanghaft den halbwüchsigen Mädchen in seiner Klasse zuwandte. Er ging mit ihnen in die Nachmittagsvorstellung des Kinos, legte seine Hand verstohlen auf ein nacktes Knie. In seiner ungelenken Art versuchte er, die eine oder andere zu küssen, jedoch endeten diese Annäherungsversuche meist beschämend. Er wurde ausgelacht, wenn nicht, noch schlimmer, eine Ohrfeige auf seiner Wange brannte.

Die Stimmung blieb aufs Äußerste gespannt und Heinrich vermied es, wo immer er nur konnte, seine Tage zuhause zu verbringen, lieber schrieb er sich für alle möglichen Kurse ein. Ein Außenstehender hätte meinen können, der Junge entwickle einen besonderen Ehrgeiz, doch in Wirklichkeit war sein Fleiß nichts anderes als eine hilflose Flucht. Gewiss lernte Heinrich eine Menge und er war einer der Besten in seinen Kursen. Allein auch der größte Ehrgeiz reichte nicht aus, seine innere Leere, seine Verzweiflung, sein unbewusstes Suchen nach Liebe zu stillen. Selten nur musterte ihn der Vater verstohlen von der Seite. Er bemerkte wie sein Sohn heranwuchs, ein wenig zu ernst, ein wenig zu verschlossen. Doch er wagte es nicht, ihn anzusprechen. Ab und zu legte er fürsorglich den Arm um die Schultern des schmächtigen Jungen. Dann spürte Heinrich einen Kloß der in der Kehle würgte und gewaltsam unterdrückte er die Tränen, die aus seinem Innersten nach oben drängten.

Der Vater und Michelle lebten seit geraumer Zeit zusammen und die drei hatten sich mehr schlecht als recht arrangiert. An einem schönen Sonntagnachmittag saßen sie auf der Terrasse, beobachteten die weißen Segel auf dem Meer, tranken Kaffee und aßen Blaubeermuffins. Die Sonne schien warm und Heinrich fühlte sich seit langer Zeit wieder behaglich. Der vorherige Abend mit Susan hatte ihm keine Abfuhr beschert und noch immer spürte er ihre weichen Lippen, die sie ungeschickt auf die seinen gepresst hatte.

„Heinrich“, hob der Vater an, „wir müssen dir etwas sagen.“

Eine düstere Vorahnung überfiel Heinrich, er schluckte und wartete geduckt wie ein Hund, auf den gleich eine Serie von Hieben niederprasseln würde.

„Wir werden heiraten“, sagte der Vater, als sei es das Selbstverständlichste von der Welt, dabei nahm er Michelles Hand und blickte sie zärtlich an. Heinrich hatte es geahnt, gefürchtet. Nun war es ausgesprochen.

„Was sagst du dazu?“, wollte der Vater wissen.

„Was soll ich dazu sagen, und was würde es ändern“, antwortete der Junge trotzig.

„Ich denke dabei an dich, sieh mal, Michelle könnte sich um dich kümmern.“

„Hat sie bis jetzt nicht getan“, wollte er sagen, doch er verschluckte die zornigen Worte rasch. Stattdessen saß er mit gesenktem Kopf, er sah den Vater nicht an, er sah Michelle nicht an. Unbehagliches Schweigen entstand.

„Wir dachten du freust dich“, mischte sich die Frau ein, „du könntest Mutter zu mir sagen.“

„Niemals, niemals, ich habe eine Mutter und die ist tot“, stieß Heinrich hervor. Er sprang heftig auf, so dass sein Stuhl mit lautem Gepolter umfiel, stürzte wortlos in sein Zimmer. Dort warf er sich schluchzend auf sein Bett. Die beiden folgten ihm nicht, sahen sich betreten an.

„Lass ihm Zeit, er wird sich daran gewöhnen“, meinte der Vater. Doch Heinrich gewöhnte sich nicht daran. Hatte er gehofft durch sein abweisendes Verhalten den Entschluss der beiden torpedieren zu können, sah er sich getäuscht. Die Hochzeit fand an einem Sonnabend statt. Pflichtschuldigst wohnte Heinrich der Zeremonie bei. Im ganzen Haus wimmelte es von übertrieben lustigen, lauten Gästen. Michelle hatte ihre ganze Südstaaten-Verwandtschaft eingeladen. Eine Ansammlung locker gekleideter Menschen, die sich etwas einbildeten auf ihre Vorfahren die auf Seiten der Konförderierten im Sezessionskrieg gekämpft hatten. In diesem Kreis zählte nur die Familie bei der wenigstens ein männliches Mitglied gefallen war. Sie prahlten mit ihrem Reichtum als Baumwollfarmer, ihren Feldern die bis zum Horizont reichten. Heinrich erschienen sie hochnäsig und was er auf den Tod nicht leiden konnte, waren die vielen tätschelnden Gesten, denen er ausgesetzt war. Michelle blühte in der Gesellschaft auf, sie tänzelte zwischen den Gruppen hin und her, lachte laut und machte den Eindruck einer Frau, die endlich ihr Ziel erreicht hatte. Als sie Heinrich entdeckte, zog sie ihn an sich und sie ließ es sich nicht nehmen den Jungen jedem ihrer vielen Vettern und Basen vorzustellen.

„Das ist mein Heinrich“, flötete sie.

„Ich bin nicht dein Heinrich“, knurrte er wütend. Sie überhörte seinen Protest. Er musste unzählige Hände schütteln, nichtssagende Worte mit nichtssagenden Menschen wechseln, schon wurde er zum nächsten Grüppchen gezerrt. Sein Vater lehnte mit einigen Männern, die breitkrempige Hüte trugen, an der Bar und Heinrich sah aus den Augenwinkeln, er hatte mehr getrunken als ihm gut tat. Er wirkte nicht glücklich. In einem günstigen Augenblick, Michelle hatte den klammernden Griff um sein Handgelenk etwas gelockert, entkam er. Er verdrückte sich in die Küche, wo seine mexikanische Nanny Hors d’œuvres herrichtete. Platten gefüllt mit Lachsforellenfilets mit Sahnemeerrettichhäubchen, rot glasierte Truthahnbrüste mit goldglänzenden kleinen Maiskolben. Dazwischen alle Sorten von Obst, Trauben aus Mendocino, Äpfel aus dem Joaquin Valley, daneben eingelegte Artischocken und die kalifornische Spezialität gebackene Knoblauchzehen. Auf der Anrichte standen Platten mit mexikanischen Leckerbissen wie Burritos und knusprige Empanadas, dazwischen saftige Kaktusfeigen in Anislikör. Als Dolores Heinrich erblickte, der verloren in der Tür stand, ließ sie die Arme sinken.

„Mein armes Jungchen“, seufzte sie und drückte ihn an sich. „Das wird schon“, meinte sie begütigend. Heinrich zweifelte daran. Er schlich in sein Zimmer, legte sich im Anzug aufs Bett und starrte die Decke an. Im allgemeinen Trubel vermisste ihn niemand. Eingelullt durch das Stimmengewirr, die Musik, schlief er ein. Er erwachte mitten in der Nacht, wie spät es war wusste er nicht, die Gäste waren gegangen. Heinrich lag noch immer bekleidet auf dem Bett. Als er sich ausgekleidet hatte und ins Bad huschen wollte, hörte er den Vater und Michelle heftig streiten. Lautstark warfen sie sich Schimpfwörter an den Kopf. Der Vater hatte zu viel getrunken. Mit lallender Stimme beschuldigte er Michelle mit einem anderen Mann geflirtet zu haben. Bekümmert schlüpfte Heinrich zurück unter die Decke. Michelle und seine Mutter waren gegensätzlich wie Feuer und Wasser. Er vermisste die Mutter, die immer sanft und zärtlich zu ihm war, die nie ein lautes Wort über die Lippen brachte.

Knapp ein Jahr später wurde sein Halbbruder geboren. Ein fettes kleines Kind, das ununterbrochen schrie und an dem Michelle mit einer wahren Affenliebe hing. Sie nannten ihn Robert Eduard, nach dem berühmten Südstaatengeneral der Sezessionskriege. Und tatsächlich zeigte der Kleine im Laufe seiner Entwicklung ein herrisches Gehabe, welches Heinrich auf den Tod nicht ausstehen konnte. Mit dem Familienleben stand es nicht zum Besten. Vater und Michelle gerieten immer öfters in Streit, der Vater konnte die Ansprüche seiner jungen Frau nicht befriedigen. Heinrich fand ihn wieder öfters über einem Glas Whiskey brütend im Arbeitszimmer. Er sah müde aus und verloren. Es schmerzte ihn in der Seele, den Vater so elend zu sehen, doch er konnte ihm nicht helfen. Er selbst besuchte inzwischen die University of California in San Diego, hatte sich für ein Architektur-Studium entschieden. Nicht von ungefähr, denn durch seine Leidensgeschichte war es ihm eine Herzenssache geworden, in seinem Leben etwas aufzubauen, etwas Festes, im Boden Verankertes, das Halt gab und Schutz, in dem man sich geborgen fühlen konnte. Seine Dozenten sagten von ihm, das Talent wäre ihm wohl in die Wiege gelegt worden. Es machte ihm Freude, klar abgegrenzte Räume zu entwerfen, funktionelle Abläufe zu gestalten und in Zeichnung und Modell umzusetzen.

Eines Tages, Heinrich präsentierte stolz das Modell eines Fabrikgebäudes, sagte der Vater:

„Dein Großvater war zu seiner Zeit ein bekannter Architekt.“ Dann verstummte er. Als Heinrich mehr wissen wollte meinte er abwehrend:

„Später mein Junge, später.“ Damit musste sich Heinrich zufrieden geben. Zu seinem achtzehnten Geburtstag schenkten sie Heinrich sein erstes Auto. Einen gebrauchten orangeroten VW Käfer. In Kalifornien waren diese Fahrzeuge bei den jungen Leuten in Mode. Er fuhr mit dem Wagen über das Land, genoss seine Unabhängigkeit, zeichnete Gebäude, besichtigte alte Kirchen und Klöster, Wohnhäuser und Wolkenkratzer. Besonders hatte es ihm der Architekt Frank Lloyd Wright angetan. Das von ihm entworfene Haus „Fallingwater“ liebte er über alles.

Als er eines Abends von einer mehrtägigen Exkursion zurückkehrte, fand er die Stiefmutter in Schwarz mit rot verweinten Augen. Ihre Mutter war gestorben, den Vater hatte sie schon in jungen Jahren verloren. Am nächsten Tag flog sie mit dem Vater und dem Halbbruder nach Selma, um die Beerdigung zu arrangieren. Michelle war die einzige Tochter und, wie sich bei der Testamentseröffnung herausstellte, die Alleinerbin eines beträchtlichen Vermögens. Zu ihrem Besitz gehörten ein Herrenhaus von schlossähnlichen Ausmaßen nebst einer Baumwollfarm und eine Firma zur Vermarktung von Agrarprodukten. Im Haus dienten eine schwarze Köchin, ein schwarzer Diener, ein Zimmermädchen und ein Gärtner, der den weitläufigen Park in Ordnung hielt. Heinrich, den eine dringende Klausur hinderte, konnte nicht mitfahren. In Selma erwartete Michelle ein Leben im Überfluss, wie sie es aus ihrer Kindheit kannte. Die Frage, ob sie die Farm weiterführen würde, stellte sich für sie nicht. Hier war sie aufgewachsen, herrschte wie eine Königin. Es bedurfte nur minimaler Überredungskünste und einer leidenschaftlich verbrachten Nacht, schon stimmte der Vater einem Umzug nach Alabama zu. Zwei Wochen später, die beiden kamen kurz zurück, wurde Heinrich vor vollendete Tatsachen gestellt. Es kränkte ihn, dass sie ihn nicht gefragt hatten, andererseits war er froh, die ungeliebte Stiefmutter und den lästigen Halbbruder loszuwerden. Für ihn kam eine Übersiedelung nicht in Betracht, er wollte sein Studium auf keinen Fall unterbrechen und in Alabama wären seine Möglichkeiten als Student nicht annähernd so gut gewesen. Nach kurzer Beratung entschieden sich die Gerstones für eine Trennung. Heinrich blieb in Coronado, behielt das Haus, das ursprünglich seiner Mutter gehört hatte. Der Vater, die Stiefmutter und Eduard zogen nach Alabama. Jahrelang hatte er davon geträumt sein eigener Herr zu sein. Jetzt konnte er tun und lassen was er wollte, doch die ungewohnte Stille im Haus ängstigte ihn. Ein halbes Jahr ließ er die Räume unverändert, eine heilige Scheu hinderte ihn, die Möbel zu verrücken oder das verschlissene Sofa wegzuwerfen. Jedes Stück erinnerte ihn an die verstorbene Mutter. Den Vater vermisste er weniger. Er fühlte sich sogar erleichtert, denn noch immer lastete die Verantwortung für den Vater auf ihm, auch wenn er diese Bürde nicht mehr tragen musste. Heinrich erkannte rasch, dass ihm das Alleinsein nicht gut tat und er pinnte einen Zettel an das schwarze Brett der Universität.

„Zimmer in ruhiger Umgebung an Studenten zu vermieten.“

Schnell hatten sich zwei Kommilitonen gefunden und das Leben kehrte zurück in das stille Haus in der Tolita Avenue. Sie feierten wilde Partys mit Mädchen und jeder Menge Alkohol oder sie lagen gemeinsam faul am Strand in der Sonne. Ab und zu brachte Heinrich eine Studentin mit nach Hause, die blieb eine Nacht, manchmal auch einen Monat oder zwei. Etwas Ernsteres entwickelte sich nicht daraus. Trotz des lockeren Lebens vernachlässigte Heinrich nie sein Studium. Der Kontakt zu seiner Familie blieb spärlich, selten nur, in den Ferien flog er nach Alabama, sah den Vater, ging er mit ihm im Park spazieren und sie sprachen über belanglose Dinge. Am bekannten Geruch merkte er, der Vater trank wieder, und sie hatten sich nicht viel zu sagen. Heinrich spürte eine gewisse Lethargie bei ihm. Der viele Bourbon tat ein Übriges. Heinrich erlebte den Vater öfters mit triefenden Augen und manches Mal musste er ihn bei den gemeinsamen Spaziergängen stützen. Die ständige Alkoholfahne, schon am frühen Morgen, ekelte ihn und er fragte sich mehr als einmal: „Warum tust du dir das an?“ Seine Stiefmutter hingegen entwickelte sich mehr und mehr zu einer tüchtigen Geschäftsfrau. Sie kommandierte die Arbeiter auf der Farm herum, wirbelte durch das Kontor und hielt alle auf Trab. Ihren Gläubigern gegenüber verhielt sie sich knallhart. Mehr als eine Rechtsanwaltskanzlei war damit beschäftigt, ihre Streitigkeiten auszufechten und Außenstände einzutreiben. Eduard, der Sohn zeigte immer mehr sein hässliches Gesicht. Vom Nichtstun war er so fett geworden, dass ihm der Hemdknopf über dem Bauch abgeplatzt war, seiner Mutter ähnlich scheuchte er das Personal herum. Er bemühte sich nicht um Bildung, lungerte lieber mit anderen gelangweilten Jugendlichen auf dem Tennisplatz herum und führte angeberische Reden. Einen Schläger nahm er nicht in die Hand. In dieser Umgebung fühlte sich Heinrich nicht heimisch und seine Besuche wurden von Mal zu Mal kürzer, bis sie schließlich ganz aufhörten.

Einer von Heinrichs Mitbewohnern hatte sein Studium abgeschlossen und war nach Salton City zu seiner Familie zurückgekehrt. Also befestigte Heinrich seinen Zettel wieder am schwarzen Brett.

„Mitbewohner gesucht.“

Die Universität hatte in den letzten Jahren eine Reihe von günstigen Studenten-Appartements gebaut, trotzdem herrschte ein Mangel an billigen Unterkünften.

An einem Samstagmorgen, Heinrich trug noch seine Schlafshorts, klingelte es an der Tür. Draußen stand eine junge Frau, sie trug ein kurzes geblümtes Sommerkleid. Ihre dunkelbraunen, fast schwarzen Haare fielen ihr bis über die Schultern hinab. Zwei große brennende Augen über einem vollen, sinnlichen Mund, die Lippen rosafarben betont. Die kleine Nase saß genau richtig, unterstrich die leicht vorgewölbten Wangenknochen. Die braune Haut wies auf ihre mexikanische Herkunft hin. Die buschigen Augenbrauen zusammengezogen, blickte sie ihn erwartungsvoll an. Heinrich stockte der Atem. Sie musterte die traurige Gestalt von oben bis unten, konnte sich ein Lachen nicht verbeißen. Es stand ihr bezaubernd.

„Sind Sie Heinrich? Ich komme wegen des Zimmers, oder störe ich?“

Heinrich stotterte: „Ja, äh, schon.“

Verlegen wischte er sich die Hände an den Shorts ab.

„Verdammt hübsch“, schoss es ihm durch den Kopf. Sie gefiel ihm auf den ersten Blick, obwohl er die Augen kaum aufbrachte.

„Kann ich das Zimmer sehen?“

„Oh ja, ja natürlich. Entschuldigen Sie meinen Aufzug, aufgeräumt habe ich auch noch nicht.“

„Keine Angst, ich putze schon nicht für Sie.“

Unschlüssig lehnte Heinrich in der Tür.

„Was ist, kann ich das Zimmer nun sehen? Ich bin Cielo, Cielo Cortinez.“ Sie reichte ihm die Hand und ein Hauch ihres exotischen Parfüms kitzelte ihn in der Nase. Als er entdeckte, dass sie keinen BH trug, war ihm das peinlich, er versuchte sie nicht anzustarren, was nicht einfach war.

„Ich bin Heinrich“, stotterte er nochmals verdattert. „Ich gehe mal vor.“

Sie besichtigte das Zimmer, es war nicht besonders groß, bot Platz für ein Bett, einen Schrank und am Fenster Raum für einen schmalen Schreibtisch. Das Schönste war der zauberhafte Blick auf das Meer.

„Wie schön“, jauchzte sie entzückt. „Ich liebe das Meer.“ Über die Miete wurden sie sich schnell einig und zum Ersten des nächsten Monats zog Cielo in das Haus in der Tolita Avenue. Schon in der Nacht nach ihrem Einzug stand er vor ihrer Tür, wagte aber nicht zu klopfen. Lauschte nur an der Tür, bevor er wieder in sein Zimmer tappte. Es dauerte über einen Monat, bis sie ihn einließ. So hatten sie sich kennen gelernt. Seitdem waren sie zusammen. Cielo studierte an der gleichen Universität wie Heinrich. Sie wollte Biologin werden, den Geheimnissen des Lebens nachspüren, doch nach vier Semestern gab sie entnervt auf. Sie hatte sich etwas anderes vorgestellt. Ihr Interesse galt dem Wachsen und Werden, nicht dem Zerlegen von einzelnen Pflanzen in ihre Bestandteile. Um sich ihr Studium zu verdienen, arbeitete sie nebenbei in einem Labor am Nancy Ridge Drive bei Necosar, einer kleinen Biotechnologiefirma. Sie betreute die Aufzucht von gentechnisch manipuliertem Mais. Der Umgang mit den Pflanzen schenkte ihr so etwas wie ein Heimatgefühl. Dort blieb sie nach dem abgebrochenen Studium als ungelernte Hilfskraft hängen. Was sie arbeitete, interessierte Heinrich nicht wirklich. Sie erzählte nur, sie betreue die Aufzucht von genetisch veränderten Pflanzen.

Bald wurden die beiden ein Liebespaar. Zur Feier seines Abschlussdiploms, das Heinrich mit Auszeichnung bestand, flog der Vater nach San Diego. Heinrich stellte ihm seine Freundin vor. Der Vater wirkte bekümmert, was Heinrich nicht störte, verband die beiden doch eine innige Liebe.

Selma

Das Flugzeug schwebte zum Landeanflug in Montgomery ein. Heinrich seufzte lautlos. Die Begegnung mit der Familie ließ sich nicht mehr aufschieben. Die Boeing rollte aus und kam vor dem gemauerten Abfertigungsgebäude zum Stehen. Eine Gangway wurde herangeschoben, die Türen geöffnet. Schwüle Hitze schlug ihm entgegen, trieb ihm augenblicklich den Schweiß auf die Stirn. Heinrich atmete tief durch.

„Nun denn“, sagte er. Er fischte seine Tasche vom Förderband, schlenderte betont lässig nach draußen. Am Ausgang lehnte sein Halbbruder an einer Säule. Eduard trug einen weißen Leinenanzug und einen breitkrempigen Strohhut. Seit ihrem letzten Treffen hatte er einige Kilo zugelegt und der Bauch quoll ihm über den breiten Ledergürtel. Um seinen Mund spielte ein überhebliches Grinsen, die Augen aber blickten Heinrich an wie ein Schaf. Er war im Süden aufgewachsen und die Arroganz der weißen Rasse spürte man in jeder seiner Gesten und Bemerkungen. Die beiden begrüßten sich förmlich mit Handschlag, wie sich zwei Geschäftsleute vor einem Meeting begrüßen und nicht wie Brüder die sich lange nicht gesehen haben.

„Wie geht es Vater?“, wollte Heinrich wissen. Sie schritten durch die lichte Flughafenhalle, gemauert aus rotem Backstein, in den weiße Streifen aus Beton eingelassen waren. Vor den Säulen des Ankunftsbereiches parkte Eduards rote Corvette Stingray. Ein Oldtimer, den Eduard mit Hingabe wartete.

„Ich weiß nicht“, der Halbbruder zuckte mit den Achseln. „Er hängt an diesen Schläuchen. Was die Ärzte faseln, habe ich nicht verstanden. Die mit ihren lateinischen Fachausdrücken können mir gestohlen bleiben. Mutter kann dir das besser erklären.“ Er schleuderte Heinrichs Tasche achtlos in den Kofferraum und klemmte sich hinter das Steuer. Heinrich wusste von früheren Besuchen, Eduard war ein erbärmlicher Fahrer. Er raste wie ein Verrückter, überfuhr jedes Stoppschild und musste er einmal bremsen, stieg er in die Eisen, dass sein Beifahrer unwillkürlich nach vorne geschleudert wurde. Er schnitt die Kurven, überholte auch an Stellen, an denen es jeder vernünftige Mensch gelassen hätte. Dass ihm die Polizei seinen Führerschein noch nicht weggenommen hatte, hing hauptsächlich mit dem Einfluss seiner Mutter zusammen. Heinrich standen kleine Schweißperlen auf der Stirn und seine Rechte umkrampfte den Haltegriff.

„Musst du so rasen?“, presste er hervor.

Eduard wieherte lauthals, fand die Bemerkung, ohne den Fuß vom Gaspedal zu nehmen, spaßig.

Die Alleebäume der Selma Road flogen vorüber, die weiten Felder huschten gleich grünen Flecken an den Seitenfenstern vorbei. Aus den Augenwinkeln sah Heinrich die Arbeiter auf den Baumwollplantagen schuften.

„Wie ist es passiert?“, fragte Heinrich um den Raser abzulenken.

„Ein Herzinfarkt eben. Wäre auch nicht so schlimm gewesen, doch es gab ein Problem. Irgendein Medikament, das Vater genommen hat. Es führte zu einem Herz-Kreislaufkollaps. Sie wissen nicht ob sie ihn durchbringen, meint der Arzt.“

Heinrich beschloss, sich im Krankenhaus zu erkundigen. Das Leiden des Vaters schien den Halbbruder nicht zu berühren. Er berichtete mit emotionsloser Stimme, als fasse er eine politische Diskussion zusammen.

„Er hat Glück gehabt, dass die Ambulanz so schnell da war, sonst wäre er zuhause im Bett gestorben.“

Heinrich schauderte bei dem Gedanken. Seit dem Tod der Mutter hasste er Krankenhäuser und vor dem Sterben hatte er eine Heidenangst.

„Besteht Hoffnung?“

„Ich glaube nicht, jedenfalls wirkten die Ärzte nicht sehr zuversichtlich.“

Sie schwiegen minutenlang. Was hätten sie auch reden sollen. So nah standen sie sich nicht und Höflichkeitsfloskeln auszutauschen, dazu verspürte Heinrich nicht die geringste Lust. Unbehagliches Schweigen, unbequeme Gespräche, davor hatte sich Heinrich gefürchtet.

„Mein Gott“, dachte er, „wie verschieden wir sind.“

Heinrich hielt das Schweigen nicht lange aus und er begann ein belangloses Gespräch. Er erkundigte sich nach der Familie des Bruders. Dieser hatte ein Mädchen aus Montgomery mit zweifelhaftem Ruf geheiratet. Die Mutter, hätte ihn lieber an der Seite einer reichen Farmerstochter gesehen. Doch ihr zum Trotz blieb er stur. Die Frau gebar ihm zwei Kinder, an die sich Heinrich nur vage erinnern konnte. Sie wohnten in einem eigenen, von der Mutter bezahlten Haus in der Nähe der Farm. Der Stiefmutter wäre es lieber gewesen, das Paar wäre in das halb verwaiste Herrenhaus gezogen, schon um den Sohn von weiteren Dummheiten abzuhalten, doch dieses Ansinnen lehnte Eduard brüsk ab.

Die fünfzig Meilen bis Selma zogen sich. Über den Feldern schwebte eine seltsame Melancholie. Flüchtig kam ihm der Marsch der Schwarzen von Selma nach Montgomery ins Gedächtnis. Er hatte davon in der Schule gehört. Dreimal brachen die ehemaligen Sklaven auf, um ihr Wahlrecht einzufordern. Es gab Tote und Verwundete. Erst beim dritten Anlauf mit Martin Luther King an der Spitze und unter dem Schutz der Bundespolizei konnten sie ihren Protestmarsch durchführen. Auf eben dieser blutgetränkten Chaussee schossen sie dahin. Heinrich glaubte die traurigen Lieder zu hören, die die Negersklaven damals auf den Baumwollplantagen sangen.

„Mutter erwartet dich zum Essen“, informierte Eduard beiläufig. Eine unerwartete Wendung, mit der Heinrich nicht gerechnet hatte und die sein Unbehagen steigerte.

„Ich dachte wir fahren ins Krankenhaus?“

„Die Ärzte erlauben nur zwei Stunden Besuch täglich und die Besuchszeit ist am Nachmittag. Aber das macht nichts“, meinte der Halbbruder. „Mum hat das Gästezimmer schon herrichten lassen.“

Heinrich sah sich in seinen schlimmsten Befürchtungen bestätigt. Innerlich seufzte er, doch was blieb ihm anderes, als sich in sein Schicksal zu fügen. Nach einer knappen Stunde passierten sie die Selma Bridge, sie durchquerten die kleine Stadt in unvermindertem Tempo. Etwas außerhalb bogen sie in die breite, gekieste, von alten Bäumen gesäumte Auffahrt. Mit weit ausholendem Schwung kurvte Eduard vor die weiße Freitreppe. Kies spritzte zur Seite, als er bremste. Die Treppe stieg von rechts und von links zu der mit korinthischen Säulen gesäumten Veranda empor. Das Haus zeugte vom verblichenen Glanz vergangener Zeiten und wirkte über die Maßen ehrfurchtgebietend. Unter normalen Umständen hätte sich Heinrich als Architekt für dieses Gebäude begeistert. Heute hatte er kein Auge für die Schönheit der ausgewogenen Proportionen. Im Vorübergehen bemerkte er, dass schleichend der Verfall eingesetzt hatte. An vielen Stellen blätterte die weiße Farbe ab und auf der Treppe wucherten in den Winkeln Moose und Flechten. In der Dachrinne wuchs ein Baum und das Dach selbst war an vielen Stellen mit den farblich unterschiedlichsten Schindeln ausgebessert worden. Die schmiedeeisernen Balkongitter zeigten Rost und an den Ecken des Hauses bröckelte der Putz. Das Anwesen strahlte den morbiden Charme vergangener Zeiten aus. Heinrich konnte sich, trotz seines Herzklopfens, dem Zauber des Landhauses nicht entziehen. Vor seinem geistigen Auge sah er Michelle in einem weiten Reifrock mit geflochtenem Strohhut, an dem ein rotes Seidenband im Wind flatterte, oben auf der Terrasse stehen und winken. Statt ihrer eilte ein livrierter Diener die Treppe hinunter.

„Willkommen auf Cahors Maison, Master Heinrich“, freute sich der alte Schwarze. Er griff diensteifrig nach Heinrichs Reisetasche, doch dieser wehrte freundlich aber bestimmt ab.

„Die Misses gleich kommen.“

Er führte die Halbbrüder in den Salon. Hier hatte sich seit seinem letzten Besuch nichts verändert, noch immer die alten schweren Möbel mit den altrosafarbenen Bezügen, die bunten Teppiche und die verschossenen blauen Plüschvorhänge. Heinrich kam sich wie in einem Museum vor, erwartete gleich einen Südstaatengeneral in grauer Uniform aus der Kulisse treten zu sehen.

„Was zu trinken?“, fragte Eduard.

Heinrich schüttelte den Kopf. Der Halbbruder goss einen Bourbon in ein schweres Kristallglas. Die Marke des Vaters.

„Es ist schon wieder kein Eis da“, herrschte er den unterwürfig wartenden Diener an. Dieser zuckte erschrocken zusammen, murmelte eine Entschuldigung und hinkte in die Küche.

„Der verdammte Nigger wird auch immer fauler“, giftete Eduard.

Der Alte brachte einen silbernen Kübel mit frischem Eis und mit ihm erschien Michelle. Sie trug einen taubenblauen Hosenanzug, die dunklen Haare streng nach hinten gekämmt.

„Noch immer eine schöne Frau“, dachte Heinrich, „auch wenn sich um ihre Mundwinkel ein harter Zug eingegraben hat.“

„Heinrich“, rief sie mit ihrer dunklen Stimme, „schön, dass du da bist.“

Sie schloss ihn in die Arme, drückte ihn fest.

„Ich freue mich auch, Michelle.“

Behutsam machte er sich los, ihre Nähe berührte ihn unangenehm. Sie hatte etwas Besitzergreifendes. Vor Heinrichs Auge tauchte die nächtliche Szene in der Küche auf. In der Umarmung schwang etwas anderes mit als nur die freundschaftliche Begrüßung einer Stiefmutter.

„Wie geht es dir und Cielo?“, erkundigte sie sich. Heinrich erzählte, beobachtete sie aus den Augenwinkeln. Ihm fiel auf, ihr Gesicht zeigte kaum Anzeichen von Trauer oder Sorge.

„Tom bringt deine Reisetasche ins Gästezimmer. Du kannst dich ein wenig frisch machen und dann wollen wir essen. Am Nachmittag nehme ich dich mit ins Krankenhaus.“

Heinrich nickte und folgte dem Diener, froh der misslichen Situation fürs erste entronnen zu sein. Im Gästezimmer ließ er lange kaltes Wasser über die Hände laufen, kühlte die Stirn, fiel auf das Bett und schloss die Augen. Er dachte an Cielo und bedauerte, dass er sie nicht mitgenommen hatte. Ihre Anwesenheit hätte Vieles erleichtert. Er suchte in seiner Jackentasche nach seinem Handy und wählte ihre Nummer. Es klingelte drei, vier Mal, endlich ihre Stimme. Heinrich seufzte erleichtert.

„Du fehlst mir.“

„Ist es so schlimm?“

„Schlimmer.“

„Du Armer, ich denke an dich. Wann kannst du zurückkommen?“

„Ich hoffe, ich kann morgen wieder fliegen.“

„Wie geht es deinem Vater?“

„Ich weiß nicht, im Krankenhaus war ich noch nicht und Eduard ist ahnungslos.“ Er merkte, er wollte nicht über seine Familie sprechen. Er schämte sich für sie.

„Du bist so einsilbig“, meinte sie.

„Ja, tut mir leid, aber es ist so unangenehm. Ich kann mit Michelle und Eduard nichts anfangen. Erzähl mir lieber wie es dir geht.“

„Ich habe heute einen Termin bei Dr. Brown vereinbart. Du weißt schon, der Gynäkologe. Eigentlich wollte ich alleine hingehen, aber er sagte, das habe keinen Zweck. Du musst mitkommen.“

„Wann ist der Termin?“

„Nächste Woche Dienstag. Du kommst doch mit?“

Der Gedanke behagte Heinrich nicht. Was, wenn es sich herausstellen sollte, Cielos Kinderlosigkeit läge an ihm, nicht auszudenken. Sie spürte sein Zögern.

„Bitte“, sagte sie. „Es ist mir wichtig.“ Heinrich schluckte.

„Natürlich komme ich mit.“

„Danke, ich hab dich lieb.“

Aus einem unerfindlichen Grund trat Heinrich das Wasser in die Augen.

„Es wird schon werden.“

„Ja.“

Sie schwiegen ein paar Augenblicke, fühlten sich trotzdem verbunden wie selten.

„Bis morgen“, flüsterte Cielo schließlich. „Ich hole ich dich vom Flughafen ab, wenn du mir Bescheid gibst, wann du landest.“

„Ich rufe dich an, aber mach dir keine Umstände.“

Er schickte ihr einen Kuss durch das Handy. Sie lachte befreit.

„Alter Kindskopf, so verliebt wie am ersten Tag.“

„Was dachtest du denn“, scherzte er. Er fühlte sich leichter.

„Wenn ich nach Hause komme, dann...“

„Was dann?“, versuchte sie ihn aus der Reserve zu locken.

Es klopfte an der Tür.

„Es ist angerichtet, Master Heinrich“, krächzte der alte Diener.

„Ich muss Schluss machen“, sagte er hastig zu Cielo. „Sie warten mit dem Essen auf mich.“

„Lass es dir schmecken. Bis morgen.“ Sie trennten sich.

„Ich komme“, rief er zur Tür gewandt. Die schlurfenden Schritte des Dieners verhallten im Gang. Schwül-heiße Luft hing drückend über Cahors Maison, kein Lüftchen spielte in den Blättern der Bäume, sogar die Grillen schwiegen ermattet. Es war zu heiß, um etwas zu essen, doch die Stiefmutter legte Wert auf Stil. Pünktlich jeden Mittag um ein Uhr wurde im Esszimmer diniert.

„Da bist du ja“, meinte Michelle mit einem vorwurfsvollen Blick.

„Entschuldige, ich habe noch schnell mit Cielo telefoniert.“

„Setz dich“, kommandierte die Stiefmutter. „Die Suppe wird kalt.“

Auf der langen, ovalen Tafel hatte das Personal zwei Gedecke aufgelegt, nebeneinander.

„Ich finde es albern, soweit auseinander zu sitzen“, meinte Michelle und lächelte vielsagend.

„Wo ist Eduard?“, wollte Heinrich wissen.

„Der musste nach Hause, zu Frau und Kindern.“

Heinrich beschlich ein unangenehmes Gefühl, ohne dass er dafür einen bestimmten Grund hätte nennen können. Was sie aßen, Heinrich vermochte es im Nachhinein nicht mehr zu sagen. Es gab eine Suppe, als weiteren Gang ein Stück Fleisch in einer scharfen Soße, dazu dicke Bohnen und danach eine dampfende Tasse Kaffee. Michelle nützte die Gelegenheit Heinrich ihr Herz auszuschütten, dazu hatte sie nur selten die Gelegenheit. Er hörte ihr geduldig zu, nickte verstehend mit dem Kopf.

„Weißt du“, berichtete sie, „die Farm läuft nicht gut. Ich glaube die beste Zeit der Baumwolle ist vorüber. In Indien und in China produzieren sie mittlerweile viel billiger. Bekämen wir nicht die Subventionen vom Staat, wir wären bankrott. Die Regierung möchte nicht, dass wir von Importen aus der Dritten Welt abhängig werden, also unterstützt sie uns. Vor ein paar Jahren habe ich auf genveränderte Baumwolle umgestellt. Zuerst lief es auch deutlich besser, die Erträge stiegen und wir mussten weniger Pestizide spritzen. Doch seit drei Jahren gehen die Erträge zurück und die Qualität der Baumwolle ist auch nicht mehr die gleiche. Die Faser ist zu kurz. Wir brauchen viel mehr Spritzmittel, das geht ins Geld, zumal wir jedes Jahr das Saatgut neu kaufen müssen.“

„Warum das?“

„Wir mussten einen Vertrag mit Monsanto abschließen, in dem wir uns verpflichteten, nur noch ihr genmanipuliertes Saatgut und ihr Spritzmittel Roundup zu verwenden.“

„Das ist Erpressung.“

„Das ist es. Um uns zu überwachen schicken sie sogar ihre Kontrolleure auf unsere Felder. Heute müssen wir mehr Roundup spritzen als jemals zuvor und auch mit dem Einsatz modernster Maschinen lässt sich dieser schleichende Prozess nicht aufhalten.“ Michelle seufzte.

„Ich langweile dich sicher mit meinen Sorgen. Aber ich habe niemanden, mit dem ich reden kann.“

„Ich verstehe nicht viel davon, aber wenn es dir hilft, rede ruhig weiter.“

„Es ist nicht leicht, heute eine große Farm zu bewirtschaften. Einige meiner Nachbarn haben schon aufgegeben. Zum Glück geht es den meisten Farmern wie mir. Durch den Landhandel verdiene ich wenigstens am Mehrverbrauch von Roundup. Wie soll das nur weitergehen? Nein, es macht keinen Spaß mehr.“

„Du wirst es schon schaffen“, beruhigte sie Heinrich und legte mitfühlend seine Hand auf die ihre. Im selben Augenblick bereute er diese Geste. Er hoffte, sie würde seine spontane Gefühlsregung nicht falsch verstehen. Sie warf ihm einen dankbaren Blick zu. Heinrich zog seine Hand schnell zurück.

„Was ist schon dabei“, dachte er sich, „der Stiefmutter in einer schwierigen Situation die Hand zu drücken.“

Sie überging die tröstende Geste, warf ihm einen raschen fragenden Blick von der Seite zu.

„Und jetzt das mit deinem Vater. Als wenn ich nicht schon genug Sorgen hätte. Nicht dass mir dein Vater eine große Hilfe wäre, aber zumindest in die Buchhaltung hat er sich leidlich eingearbeitet.“

„Und Eduard?“

Sie lachte bitter.

„Eduard taugt nicht für das Geschäft. Er hat nur Tennisspielen und Autos im Kopf. Jeden Monat bettelt er mich um Geld an. Er arbeitet nichts, führt große Reden und wirft das Geld mit beiden Händen zum Fenster hinaus. Er glaubt wir leben noch im vorigen Jahrhundert, wo er den Gutsbesitzer spielen kann und nur das Personal umher zu scheuchen braucht.“

Bewegt kämpfte sie mit den Tränen.

Heinrich hatte sie immer als starke Frau in Erinnerung. Jetzt erschrak er.

„Nein, ich bin auf mich gestellt und manchmal bin ich verdammt einsam“, fügte sie traurig hinzu. Der Diener räumte das Geschirr ab, zog sich geräuschlos zurück.

„Jemanden wie dich könnte ich hier brauchen“, sagte Michelle und legte ihrerseits die Hand auf die seine. Heinrich entzog ihr die Rechte erschrocken. Sie tat, als hätte sie es nicht bemerkt. In ihrer zutraulichen Bewegung schwang unterschwellig etwas mit. Heinrich konnte es nur erahnen, aber was er spürte, ließ ihn schaudern. Michelle atmete hörbar ein und fuhr fort. Ihr Redefluss ließ sich nicht stoppen. Heinrich kam sich vor, als müsste er all die Nöte seiner Stiefmutter im Schnelldurchgang durchstehen.

„In diesem Jahr haben wir ein neues Problem. Ein Superunkraut überwuchert unsere Felder. Der sogenannte Palmer Amaranth, er wird bis zu drei Meter hoch und erstickt die Baumwolle, nimmt ihr die Sonne. Er ist gegen Roundup immun. Das jahrelange Spritzen hat ihn widerstandsfähig gemacht. Weil Glyphosat nicht mehr wirkt, müssen wir zusätzlich weit giftigere und teurere Pestizide einsetzen. Allein der Erfolg ist bescheiden. Man müsste den Amaranth von Hand ausreißen, solange er noch klein ist, doch dafür haben wir nicht genügend Feldarbeiter. Viele Farmer mussten ihre Baumwollfelder schon aufgegeben. Sie stehen vor dem Ruin. Ich weiß auch nicht, wie das weitergehen soll. Zurück können wir nicht. Eine erneute Umstellung kann ich nicht bezahlen. Außerdem würde Monsanto mich verklagen.“

Sie zuckte hilflos mit den Schultern, tat sich selber leid. Mitfühlend suchte Heinrich ihren Blick. Er wusste, er konnte ihr nicht helfen. Er widerstand der Versuchung ihre Hand zu ergreifen. Schweigend tranken sie ihren Kaffee, schwarz mit viel Zucker. Er schmeckte bitter. Stumm blieben sie noch eine Weile sitzen. Mit jedem Atemzug hob und senkte sich Michelles Brust schwer.

“Ich kann dir nicht helfen“, meinte Heinrich schließlich, „von der Farm verstehe ich nichts und in meinem Beruf bin ich glücklich.“

Dankbar lächelte sie ihn an, froh einen Zuhörer gefunden zu haben, mit dem sie ihre Sorgen teilen konnte. Heinrich beschlich eine dunkle Ahnung, mit der Farm würde es zu Ende gehen. Vielleicht nicht in diesem Jahr, vielleicht auch nicht im nächsten, aber der Untergang schien unabwendbar. Mit der Baumwolle würde auch das Zeitalter der feudalistischen Landherrschaft unweigerlich hinweg gerafft werden. Das Leben in Selma war nicht Heinrichs Welt, trotzdem taten ihm der Vater und Michelle leid. Draußen säuselte eine leichte Brise in den Platanen. Die Stille im Haus und auf der Farm wurde greifbar, betont durch das Gebell eines Hundes in weiter Ferne. Michelle hatte sich erhoben, trat ans Fenster und blickte hinaus. Heinrich spürte ihre Einsamkeit, ihre Verzweiflung. Dieses blühende Land wurde einst durch ihre Vorfahren urbar gemacht. Sie hatten es über Jahrhunderte erhalten und gepflegt. Und nun? Er konnte ihren Schmerz verstehen, ihre Trauer. Sie hatte ihr Bestes gegeben. Es war nicht genug. Unbewegt stand die verloren wirkende Gestalt am Fenster, den Blick in die Ferne gerichtet, als wolle sie ein letztes Mal ihren Besitz in ihr Herz hinein nehmen, bevor der Abschied kam.

„Sollten wir nicht langsam ins Krankenhaus fahren?“, fragte Heinrich leise.

Sie drehte sich mit einem Ruck um, ihr Blick ging durch ihn hindurch. Sie straffte sich und wie aus einem bitteren Traum erwachend sagte sie gefasst:

„Du hast recht, gehen wir.“

Heinrich schnappte sich die Jacke und sie stiegen in Michelles alten Chevrolet. Auf der Fahrt in die Stadt entdeckte Heinrich den Amaranth, der sich mit seinen ausladenden Rispen leicht im Wind wiegte, klein und verkümmert darunter die Baumwollstauden.

Vater lag im Selma Baptist Hospital, einem hässlichen, aber zweckmäßigen Bau.

„Ich muss noch ins Kontor“, teilte Michelle mit, „ich komme später nach. Er liegt auf Intensiv-Zimmer 013. Anschließend fahren wir zusammen nach Hause.“

Sie ließ Heinrich aussteigen und brauste davon. Langsam ging er auf den Eingang zu, trat durch die gläserne Schwingtür. Drinnen war es angenehm kühl. Es roch stechend nach Desinfektionsmitteln und nach dem Angstschweiß der Patienten, jener typische Krankenhausgeruch, in dem sich alle Hospitäler der Welt gleichen.

„Da kann man lüften, soviel man will, ist der Geruch erst einmal im Haus, geht er nicht mehr weg“, dachte Heinrich. An der Pforte erkundigte er sich bei einer unfreundlichen Schwester nach der Intensivstation. Er tastete sich durch einen endlosen, blank gewienerten Gang und mit jedem Schritt wurde er zögerlicher. Die Nachmittagssonne spielte auf den Fließen, malte seltsame Muster. Dazwischen die Kranken, die Schatten gleich vorüber schlurften. An der Tür von Zimmer 013 klebte ein Schild.

„Bitte vor Besuchen bei der Stationsschwester melden.“

Heinrich klopfte an den Glaskasten, in dem eine weißbehaubte Schwester in den Krankenakten wühlte.

„Zu wem wollen Sie?“, fragte sie unwirsch und musterte ihn scharf über ihre Brillengläser.

„Zu meinem Vater“. Im selben Moment fiel ihm ein, die Schwester konnte damit wenig anfangen.

„Gerstone, Klaus Gerstone“, schob er nach.

Sie nickte.

„Aber regen Sie ihn nicht auf, er ist in keinem guten Zustand.“

„Was sie damit meinte“, überlegte Heinrich, „dass sich Mediziner immer so verwaschen ausdrücken.“ Er nahm sich vor, ein Gespräch mit dem Arzt zu führen, vielleicht konnte der ihm Genaueres sagen. Heinrich klopfte an die Tür, von drinnen kein Laut. Er trat ein. Der Vater lag isoliert im Zimmer, das Gesicht fahl und eingefallen. Kleine Schweißperlen standen auf seiner Stirn. Die Augen geschlossen, sah er aus, als schliefe er. In seinem Arm steckte eine Kanüle, die mit einem Tropf verbunden war. Eine klare Flüssigkeit tropfte im Sekundentakt in den durchsichtigen Plastikschlauch. Auf der nackten Brust klebten vier Pads, die mit einem Monitor verbunden waren, auf dem sich eine oszillierende Kurve abbildete. In der Nase zwei Schläuche für den Sauerstoff.

„Vater?“, flüsterte Heinrich. Erschrocken stellte er fest: wie alt der Vater seit seinem letzten Besuch geworden war, graue Stoppeln im Gesicht, hohlwangig. Der Alte öffnete mühsam die Augen.

„Heinrich“, flüsterte er, „schön.“ Das Sprechen strengte ihn an. Heinrich legte sein Ohr dicht an den Mund des Vaters.

„Mein Sohn.“ Heinrich fasste die Hand des Vaters, streichelte sie hilflos.

„Ich bin gekommen, so schnell ich konnte.“

Der Vater nickte kaum merklich.

„Wie geht es dir?“ Der Vater schloss die Lider, jedes Wort, jede Geste erschöpfte ihn, die Hand hing schlaff herunter. Unter der durchscheinenden Haut schimmerten blau die Venen.

„Ich habe keine Angst mehr“, flüsterte der Vater. „Ich wollte dich noch einmal sehen, bevor es zu Ende geht.“

„Unsinn“, versuchte Heinrich ihn aufzumuntern und empfand wie sinnlos seine Worte waren.

„Es ist gut so, ich habe mein Leben gelebt. Nur für dich habe ich zu wenig Zeit gehabt“, raunte er.

„Du hast getan was du konntest.“

Der Vater war zu schwach um zu widersprechen.

„Hast du Schmerzen?“

Er bewegte den Kopf ein wenig, verneinend.

„Sie pumpen mich mit Morphium voll.“

Davon verstand Heinrich nichts. Er spürte, der Vater tat ihm unendlich leid. Gerne hätte er etwas für den Vater getan, doch es gab rein gar nichts was er hätte erledigen können. Diese Erleichterung, diese Flucht, diese Beruhigung des Gewissens war ihm nicht vergönnt.

„Das ist das Schwerste, da zu sitzen und nichts tun zu können, gar nichts. Das auszuhalten ist furchtbar“, dachte er.

Der Alte öffnete die Augen.

„Wo ist Michelle?“

„Sie kommt später.“

„Weißt du, wir haben uns nicht gut verstanden in letzter Zeit. Sie war zu jung für mich.“

Was hätte Heinrich dazu sagen sollen.

„Ich war ihr zu nichts nütze“, wisperte er. „Es ist das Beste, ich gehe.“

„Sag nicht so was, du wirst wieder gesund“, sprach Heinrich ihm halbherzig Mut zu und ahnte, seine Worte klangen falsch.

„Wenn ein Mensch stirbt, spürt man das“, dachte Heinrich, genauso war es bei der Mutter gewesen.

„Erinnerst du dich manchmal an deine Mutter?“, ächzte der Vater als hätte er das Stichwort aufgenommen. Heinrich nickte und seine Augen schwammen im Wasser.

„Sie hat uns viel zu früh verlassen. Das war nicht gut, gar nicht gut.“ Tränen rollten über die eingefallenen stoppeligen Wangen des Vaters.

„Ich habe sie geliebt. Sie war die einzige, die ich wirklich geliebt habe. Michelle, das war nur Sex und nicht einmal mehr das, in letzter Zeit.“

„Hättest du mir das nicht früher sagen können, es hätte mir so geholfen“, murmelte Heinrich. Dem Vater fielen vor Erschöpfung die Augen zu. Heinrich griff in die Brusttasche, fingerte das Hochzeitsbild seiner Eltern heraus, drückte es dem Vater in die Hand.

„Was ist das? Zeig es mir, meine Hand ist zu schwach.“

Heinrich hielt ihm das verblichene Foto dicht vor das Gesicht. Der Vater warf einen Blick darauf, brauchte eine Weile, bis er die Gestalten erkannte.

„Sara, geliebte Sara“, hauchte er. Mit zitternden Fingern fasste er das Bild und presste es auf die nackte Brust. Ein kaum hörbarer Seufzer entrang sich seiner Kehle.

„Danke, mein Sohn, danke.“ Kraftlos schwieg er. Es sah aus als schliefe er. Die Sonnenstrahlen wanderten die Wand entlang, spiegelten sich im Glas eines Bildes, es zeigte ein Farmhaus, tanzten auf dem blank gewienerten Linoleum. Im Krankenzimmer herrschte gespenstische Stille, einzig die keuchenden Atemzüge des Vaters wehten durch den Raum. Von draußen schwappte das Leben herein, das aufgeregte Tschilpen der Spatzen, das Schmatzen der Reifen vorüberfahrender Autos. Heinrich fühlte sich dem Vater innig verbunden. Er hielt die kalte Hand, drückte sie leicht. Er erwartete kein Gespräch. Lange Zeit blieben sie stumm und die Stille hatte etwas Tröstliches. Schließlich öffnete der Vater erneut die Augen. Heinrich sah, wie schwer es ihm fiel.

„Wie geht es Cielo“, röchelte er, „wo ist sie?“

„Ich hielt es für besser sie nicht mitzubringen. Ich dachte ihr versteht euch nicht. Ich wollte dich nicht aufregen.“

Der Alte verzog unwirsch den Mund.

„Das ist lange her, ich hätte gerne Enkelkinder gesehen.“

„Du hast zwei Enkelkinder.“

„Diese verzogenen Bälger“, stöhnte er missbilligend. „Mit deiner Mutter, das war etwas anderes.“ Er umklammerte das Foto. Kraftlos fielen ihm die Augen zu. Sein Atem ging stoßweise. Die Brust hob und senkte sich gleichmäßig. Heinrich schien es, als gruben sich die Falten im Gesicht des Vaters von Minute zu Minute tiefer ein. Es setzte eine Schnabeltasse an die Lippen des Vaters, die ausgetrocknet und spröde waren.

„Trink etwas.“ Einige Tropfen rannen in seinen Mund, er schluckte mühsam. Die Tropfflasche war ausgelaufen und Heinrich klingelte nach der Schwester. Den Knebel selbst zuzuschieben wagte er nicht. Es dauerte eine Weile bis die Schwester kam, die Tropfflasche wechselte. Sie hantierte laut, sprach den Vater an.

„Na, Mr. Gerstone, schön dass Ihr Sohn Sie besucht.“

Der Vater reagierte nicht. Mit einem Achselzucken verließ sie das Zimmer, gab dem Schweigen Raum. Zeit spielte keine Rolle mehr. Heinrich wusste nicht, war er eine Stunde zu Besuch oder waren es nur Minuten. Er hing seinen Gedanken nach, versuchte sich an die wenigen glücklichen Momente, die er mit dem Vater verbracht hatte, zu erinnern, doch so sehr er sich auch marterte, ihm fiel nichts ein. Stattdessen sah er vor seinem geistigen Auge die Mutter. Sie saß lachend auf der Schaukel im Garten und Heinrich versuchte sie mit seinen schwachen kindlichen Kräften an zu schubsen.

„Seltsam“, dachte Heinrich, „all die Angst, all der Groll, den er dem Vater gegenüber gehegt hatte, waren mit einem Male verschwunden. Er fühlte nur dieses zarte Band der Verbundenheit mit dem Vater und er war froh an seiner Seite zu sein, diese Aussöhnung in seinem Herzen vollziehen zu können. Als spüre der Vater seine Gedanken, öffnete er mühsam die Augen.

„In meinem Schreibtisch“, presste er mit letzter Anstrengung heraus, „liegt ein Päckchen in grauem Packpapier. In der obersten Schublade.“ Er musste keuchend einen Moment innehalten. „Ich möchte, dass du das an dich nimmst.“

„Aber“, wehrte Heinrich ab, „Michelle…“

„Darauf hat sie kein Recht, darauf nicht.“ Er rang nach Luft, regte sich auf.

„Ich rede mit ihr.“ Die Augen fielen ihm erneut zu und der stoßweise, gepresste Atem ging flacher. In stillem Einverständnis drückte Heinrich seine Hand. Wie gerufen schwang die Tür auf und Michelle brach ein in die Stille, mit einem Schwall gespielter Fröhlichkeit.

„Na mein Alterchen, wie geht es uns heute?“ Ihre Stimme klang eine Spur zu laut, zu aufgekratzt. Heinrich bot ihr seinen Stuhl an und sie glitt mit einer katzengleichen Bewegung an die Seite ihres Mannes. Klaus öffnete die Augen und Heinrich erschrak zutiefst, als er blanken Hass darin aufblitzen sah. Er hatte immer geglaubt, die Ehe des Vaters wäre glücklich trotz aller Streitereien. Mit einem Schlag wurde es trotz der Hitze eisig im Zimmer 013, so als wehe ein plötzlicher Frosthauch durch den Raum.

„Vater“, dachte Heinrich. Urplötzlich erahnte er die ganze Tragödie im Leben seines Vaters.

„Armer Vater...“, – weiter zu denken verbot ihm ehrfurchtsvolle Scheu.

„Ich möchte mit dem Arzt sprechen“, flüsterte er Michelle zu, froh der angespannten Situation zu entkommen. Er beugte sich zum Vater hinunter, drückte einen flüchtigen Kuss auf seine kühle Stirn.

„Gute Besserung“, murmelte er, er glaubte seinen Worten nicht. Warum musste er sogar jetzt noch lügen? Im Herzen wusste er, dies war der Abschied. Ein Abschied für immer. Auf Zehenspitzen schlich er aus dem Krankenzimmer. Auf dem Gang holte Heinrich tief Luft, befreite seine zugeschnürte Kehle. Er trat ans Fenster, öffnete einen der Flügel, um die Sonne hereinzulassen. Stumme Tränen liefen über seine Wangen. Er schämte sich ihrer nicht.

„Wir hätten uns noch so viel zu sagen gehabt“. Heinrich spürte schmerzlich die Endlichkeit des Lebens. Er wusste nicht wie lange er im warmen Nachmittagswind Alabamas gestanden hatte. Als er sich wieder unter Kontrolle hatte, machte er sich auf die Suche nach dem diensthabenden Arzt. Er fand ihn im Wachzimmer einer der angrenzenden Stationen. Das Gesicht des jungen Doktors zeigte jene Resignation, die von Menschen ausgeht, die zu viel Leid mit ansehen müssen, dem Tod hilflos gegenüberstehen. Heinrich stellte sich vor. Der Doktor brauchte einen Augenblick bis er ihn zuordnen konnte.

„Ach so, der Herzinfarkt“, meinte er schließlich erleichtert.

„Kommen Sie“, sagte er, „wir nehmen einen Kaffee.“ Sie holten sich am Automaten zwei heiße Kaffee in viel zu dünnen Pappbechern. Das kochende Getränk brannte an den Fingern.

„Wie steht es mit meinem Vater?“, drängte Heinrich.

„Ich glaube nicht, dass wir ihn retten können“, informierte der Arzt geschäftsmäßig.

„Wie lange noch?“

„Das weiß kein Mensch. Sehen Sie, es ist nicht der Herzinfarkt, der ihn umbringt, sondern dieser tödliche Herz-Kreislaufkollaps. Wir tun unser Möglichstes.“

„Wie konnte das passieren?“

„Wir wurden zu Ihrem Vater gerufen, die Diagnose Herzinfarkt war schnell gestellt. Er lag nackt auf dem Bett. Wie in diesen Fällen üblich bekam er sofort Nitroglycerin. Doch sein Zustand verschlechterte sich daraufhin dramatisch. Ein Wunder, dass es der Sanitätswagen bis ins Krankenhaus geschafft hat. Zunächst konnten wir uns diese Komplikation nicht erklären. Aber eigentlich kann es nur einen Grund für diesen Kollaps geben. Ihr Vater muss vor dem Infarkt Sildenafil genommen haben.“

Heinrich sah den Arzt verständnislos an. Verlegen nestelte der an seiner Kitteltasche.

„Na, Viagra eben. Ihr Vater muss kurz vor dem Infarkt eine größere Menge Viagra eingenommen haben.“

Heinrich starrte sein Gegenüber ungläubig an.

„Wissen Sie“, meinte der Doktor, „Nitro und Sildenafil ist eine tödliche Mischung. Was hätten wir tun sollen? Hätten wir kein Nitro gegeben, wäre er mit ziemlicher Sicherheit am Infarkt gestorben.“

Heinrich verstand schlagartig, sah die Szene vor sich, sah den Vater, der wieder getrunken hatte, der wie so oft Viagra genommen hatte und der dann in Michelles Schlafzimmer getaumelt war.

„Tut mir leid“, sagte der Arzt und sah auf den Boden.

„Wie lange noch?“

Der Mediziner zuckte die Achseln.

„Wir konnten ihn nicht stabilisieren. Kein gutes Zeichen. Wenn nicht ein Wunder geschieht...“ Er brach ab. „Vielleicht einen Tag, vielleicht eine Woche, wie gesagt, wir tun unser Möglichstes.“

„Danke.“

„Ich muss weiter“, sagte der Arzt und versuchte seiner Stimme einen gleichgültigen Klang zu geben. Heinrich sah, wie schwer es ihm fiel ruhig zu bleiben. Verlegen reichte er ihm die Hand. Das Gespräch war beendet. Benommen irrte Heinrich durch die Gänge, fand sich eher zufällig vor 013 wieder. Michelle wartete schon.

„Und?“

„Ich kann jetzt nicht darüber reden.“ Sie drang nicht in ihn.

„Lass uns gehen“, sagte sie heiser. Schweigend stiegen sie in ihren Wagen. Michelle kurbelte das Verdeck herunter. Der Wind zauste ihre schwarzen Haare.

„Er hat es dir gesagt?“, fragte sie. Heinrich nickte. Schweigend fuhren sie durch die anbrechende Dämmerung. Heinrich beobachtete sie verstohlen von der Seite. Ihr Gesicht unbewegt, versteinert.

„Wir hatten uns schon lange nichts mehr zu sagen“, meinte sie mit teilnahmsloser Stimme. „Vielleicht ist es besser so.“

„Er ist nie über den Tod von Mutter hinweg gekommen“, dachte Heinrich. Der Gedanke tröstete ihn nicht.

„Es tut mir leid“, flüsterte er kaum hörbar.

„Ich glaube, er war nie glücklich hier“, bemerkte Michelle, „je erfolgreicher ich wurde, desto mehr zog er sich zurück. Irgendwann konnte ich seine ständige Trinkerei nicht mehr ertragen, schon der Geruch nach Whiskey ekelte mich. Wenn er betrunken war, kam er zu mir, wollte mit mir schlafen. Gott, wie habe ich es gehasst. Mit den Jahren ging gar nichts mehr. Ich meine, er hat keinen mehr hoch gebracht. Er war schwach, dafür habe ich ihn verabscheut.“

Dieses Gefühl kannte Heinrich gut. Sie bogen in die Allee ein, die zum Farmhaus führte. Es war alles gesagt. In der dämmerigen Empfangshalle nahm ihn Michelle in den Arm und er ließ es widerstandslos geschehen.

„Ich habe ihn geliebt, damals in Coronado“, flüsterte sie, „das musst du mir glauben.“

Sie machte sich los und ging auf ihr Zimmer. Heinrich blickte ihr nach, sah wie sie kerzengerade die Treppe emporstieg. Sie drehte sich nicht um.

Wind kam auf und schüttelte die Bäume. In der Ferne braute sich ein Gewitter zusammen.

Sie aßen gemeinsam zu Abend. Eduard kam mit seiner Familie herüber. Wahrscheinlich kann seine Frau nicht kochen, meinte Michelle gehässig. Die Kinder seines Bruders erwiesen sich, wie befürchtet, als unerzogene Bälger und Heinrich musste an sich halten, um nicht mit der Faust auf den Tisch zu schlagen oder laut zu brüllen. Sie rannten während des Essens um den Tisch, schrien laut und stritten. Das jüngere stieß mutwillig ein Glas mit Johannisbeersaft um. Die rote Flüssigkeit bildete einen hässlichen Fleck auf dem weißen Damast-Tischtuch. Tom, der Butler, schickte einen verzweifelten Blick zur Decke. Endlich ging das unerfreuliche Essen zu Ende. Sie saßen auf der Veranda, schlürften einen Bourbon mit Eiswürfeln. Die Kinder tobten durch den Garten, unüberhörbar ihr Gekreische. Michelle wippte in einem gedrechselten Schaukelstuhl, starrte geistesabwesend in die Ferne. Heinrich beobachtete verstohlen die Frau seines Bruders. Eine nichtssagende Person, jung zwar, aber mit einem Hang zum Ordinären. Ihr Kleid ein wenig zu kurz, zu bunt und der Ausschnitt so tief, dass er mehr zeigte als verbarg. Sie plauderte ungeniert über die geschmacklosen Nachbarn, beschwerte sich über die hohen Preise für Rindfleisch und schimpfte ohne Scheu über die Faulheit ihres Mannes. Schließlich hielt es Eduard nicht mehr aus und er brüllte sie an.

„Halt dein ungewaschenes Maul.“

Beleidigt drehte sie sich weg. Heinrich berührte der Auftritt peinlich und er sehnte sich nach Cielo, nach zuhause nach Ruhe und Frieden. Michelle unterbrach die kurze Stille.

„Wie lange kannst du bleiben, Heinrich?“

Darüber war er sich selbst nicht im Klaren. Gewiss wollte er nicht lange bleiben, die angespannte Situation im Hause des Vaters bedrückte ihn. Er überlegte ob er für den Vater noch etwas tun könnte. Ihn vielleicht beim Sterben begleiten? Aber das konnte lange dauern, wie der Arzt meinte. Seinen Frieden mit dem Vater hatte er gemacht. Müsste er ein schlechtes Gewissen haben, wenn er nicht länger bliebe?

Dicke schwarze Wolken schoben sich über den Nachthimmel, verteilten ihre Regenfracht über das Land.

„Ich wollte morgen zurück“, sagte er zögerlich. „Ich habe einen wichtigen Auftrag und bin unter Zeitdruck, außerdem habe ich Cielo versprochen, sie zum Arzt zu begleiten.“

Das entsprach nicht der Wahrheit. Er gestattete sich die kleine Notlüge. Wurde es dadurch nicht einfacher für alle? Zumindest vermied er lästige Fragen. Erste schwere Tropfen fielen und bildeten kleine Staubwirbel auf dem trockenen Boden. In der Ferne zuckten fahle Blitze, tauchten die Bäume des Parks in ein gespenstisches Licht. Erhitzt stürmten die Kinder die Treppe hoch, quetschten sich neben ihre Eltern auf die Bank.

„Gut “, meinte Michelle regungslos, „ich bringe dich zum Flughafen. Ich muss morgen nach Montgomery zu meinem Schneider. Man kann ja nie wissen“, setzte sie vieldeutig hinzu.

„Ich hatte gehofft du könntest länger bleiben.“ Sie musterte ihn forschend von der Seite. Heinrich tat als bemerke er ihren Blick nicht.

„Onkel Heinrich“, quakte das kleine Mädchen vorlaut dazwischen, „wieso hast du keine Kinder?“

Das fehlte ihm gerade noch. Er hatte diese Frage gefürchtet und nun stand sie im Raum. Die fünf starrten Heinrich neugierig an. Der prüfende Blick der Stiefmutter brannte sich ein und er meinte das spöttische Lächeln der Frau des Bruders im Nacken zu spüren.

„Vielleicht kann er nicht“, platzte sie taktlos hervor. „Kommt doch vor.“ Zorn kochte in Heinrich hoch, gerne hätte er sie schroff zurückgewiesen, sie geschlagen, mühsam beherrschte er sich. Röte schoss ihm ins Gesicht und seine Adern pochten.

„Ich weiß nicht“, antwortete er und bemühte sich so gleichgültig zu wirken, wie er nur konnte. Es gelang ihm schlecht.

„Wie gut, dass es dunkel ist“, dachte er. Michelle entschärfte die peinliche Situation indem sie sich erhob.

„Es ist spät, lasst uns hineingehen. Morgen ist ein anstrengender Tag.“

Der Halbbruder nutzte die Gelegenheit, um sich mit Frau und Kindern zu verabschieden. Sie tauschten die üblichen, belanglosen Höflichkeitsfloskeln, dann war er mit Michelle allein.

„Eine unangenehme Person“, stellte Michelle fest, während sie ins Haus gingen.

„Möchtest du noch etwas trinken?“

Heinrich schüttelte den Kopf.

„Lieber nicht, ich bin müde.“

„Ich auch“, pflichtete sie bei und deutete ein Gähnen an.

Draußen fuhr der Gewittersturm in das Windlicht und löschte die Kerzenflamme.

„Schlaf gut.“

„Gute Nacht.“

Sie gingen auf ihre Zimmer. Heinrich, froh der misslichen Situation entkommen zu sein, seufzte erleichtert. Er öffnete das Fenster weit, ließ die schwüle, stickige Luft aus dem Zimmer, die ihm das Atmen schwer machte. Dichter Regen rauschte durch das Blätterdach der alten Platanen. Er schaltete das Licht nicht an, schälte sich aus der vom Schweiß feuchten Kleidung und warf sich nackt aufs Bett.

Überstanden, dachte er bevor er in einen unruhigen Schlummer sank. Wie lange er geruht hatte, wusste er nicht. Ein zaghaftes Klopfen weckte ihn. Die Tür öffnete sich einen Spalt und eine schlanke Gestalt schlüpfte herein.

„Mach kein Licht“, wisperte Michelle. Heinrich erstarrte, war augenblicklich hellwach. Sie tastete sich zum Bett hinüber, setzte sich auf die Bettkante. Im grellen Licht der Blitze sah Heinrich, dass sie ein schwarzes, fast durchsichtiges Negligé trug. Gern hätte er sich unter der Bettdecke verkrochen, doch das war unmöglich.

„Habe ich dich geweckt?“ Heinrich blieb stumm.

„Tut mir leid.“

Sie legte einen undefinierbaren Gegenstand auf die Decke, zog die nackten Beine an und umschlang die Knie mit den Armen.

„Er wollte, dass ich dir das gebe“, flüsterte sie.

„Danke“, stammelte er.

„Lass mich einen Augenblick zu dir.“

Heinrich hatte etwas dagegen, aber er wagte nicht zu antworten, er fürchtete sie zu ermutigen. Michelle nahm sein Schweigen für Zustimmung. Sie nestelte an ihrem Oberteil. Heinrich spürte einen kaum wahrnehmbaren Luftzug, als das Negligé von ihren Schultern glitt. Sie kroch neben ihn, barg den Kopf an seiner nackten Brust. Ihre festen Brustwarzen kitzelten seine Haut. Heinrich lag ganz steif. Sanft strich sie mit den Fingern über seine Brust. Heinrich wagte nicht zu atmen.

„Ich bin schon so lange allein“, raunte sie ihm ins Ohr. Ihr warmer Atem fing sich in seiner Ohrmuschel, ließ ihn erschauern.

„Ich habe dich immer gemocht, schon als kleinen Jungen.“

Sie streichelte ihn zärtlich, fuhr mit dem Zeigefinger über sein Gesicht, spielte mit seinen heißen Lippen.

„Vater liegt vielleicht gerade jetzt im Sterben“, dachte er verzweifelt, unfähig sich zu wehren. Ihr Gesicht näherte sich dem seinen, ihre Haare fielen über sein Antlitz wie die Fransen eines Halstuchs. Ihr weicher Mund drückte sich auf den seinen. Sie küsste ihn lang und hemmungslos.

„Wie weich ihre Lippen sind“, schoss es ihm durch den Kopf und sie schmeckten nach Orangen, zugleich schämte er sich ob dieser Gedanken. Sie war begehrenswert. Ja, das war sie, trotz ihres Alters. Aber sie blieb die Frau seines Vaters. Außerdem war da Cielo, die ihn zärtlich liebte. Er wurde ganz wirr im Kopf.

„Sei nicht so schüchtern, mein Kleiner“, wisperte sie ihm ins Ohr.

Die Erregung jener schwülen Sommernacht in Coronado kroch in ihm hoch, er fühlte die Hitze in Kopf und Gliedern, sein Herz raste. Ihr Oberkörper warf sich über ihn, schweißnasse Haut auf glühender Haut.

„Was soll's“, dachte er und legte den Arm um ihre nackten glatten Schultern.

„So ist es gut“, stöhnte sie leise. Sie rieb sich sanft an ihm.

„Wie fest sich ihr Fleisch anfühlt.“

„Komm, komm zu mir“, drängte sie. Heinrich schwanden die Sinne. Er begehrte sie, konnte keinen klaren Gedanken mehr fassen, spürte nur Gier in sich, zugleich jedoch ekelte er sich vor sich selbst. Sie schien seinen Zwiespalt zu erahnen, steigerte vorsichtig ihre Liebkosungen. Heinrich seufzte. Er wusste, bald hätte er sich nicht mehr unter Kontrolle. Dann würde er mit seiner Stiefmutter schlafen, wild, wie ein Tier würde er über sie herfallen. Sie tastete im Dunkeln nach seinem steil aufgerichteten Glied, rieb es zärtlich.

„Das dürfen wir nicht tun“, wimmerte er.

„Sei nicht dumm, keiner wird es je erfahren.“

Wenn das so einfach wäre, zermarterte er sich das Gehirn. Sie drängte ihren Leib an ihn, nur ihr dünner Slip trennte sie.

Der Sturm riss einen Fensterladen los, knallte ihn gegen die Mauer. Das Geräusch irritierte ihn.

„Zieh ihn runter“, bettelte sie. Heinrich versuchte das Höschen herunter zu rollen, er wollte es nicht zerreißen.

„Mach schon“, drängte sie vibrierend vor Lust. Mit einem heftigen Ruck riss sie den hauchdünnen Stofffetzen von ihren zitternden Schenkeln. Sie presste sich an ihn, näherte ihr Geschlecht dem seinen, heiß und fiebrig. Brünstig setzte sie sich auf ihn, wollte ihm mit der Hand hinein helfen. Ihr Kopf zuckte hin und her, wirre Worte flossen aus ihrem Mund. Aber es ging nicht. Vor lauter Scham fehlte Heinrichs Glied die nötige Steife.

„Du wirst doch nicht auch schon Viagra brauchen“, keuchte sie. Im selben Moment wusste sie: sie hatte einen furchtbaren Fehler gemacht. Sie spürte wie seine Hand auf ihre Wange klatschte, fühlte ein schmerzhaftes Brennen.

Vor dem Fenster zuckte ein greller Blitz, erhellte für Sekunden den Raum. Heinrich starrte in ihr vor Erregung verzerrtes Gesicht und begriff jäh die Unmöglichkeit ihres Tuns.

Viagra! Mit einem Mal war er nüchtern, eiskalt und klar.

„Ich kann das nicht“, sagte er bestimmt und eine Spur zu laut, als müsse er sich selbst Mut zusprechen. Ihr erschrecktes Gesicht konnte er in der Dunkelheit nur erahnen.

„Entschuldige, bitte entschuldige“, wimmerte sie. Allein es war vorbei. Er packte sie, drückte sie mit den Schultern aufs Bett und sprang auf. Er trat ans Fenster, der feuchte Wind kühlte seinen erhitzten Körper und seine Sinne. Sie lag zusammen gekrümmt auf dem Laken, heulte leise vor sich hin.

„Magst du mich gar nicht?“, schmeichelte sie.

„Doch, aber ich werde nicht mit dir schlafen“, äußerte er unbeirrt. Sie kroch ungläubig aus dem Bett, trat von hinten an ihn heran, schmiegte ihren nackten schweißigen Leib an den seinen, jungmädchenhaft. Er regte sich nicht, drehte sich nicht um.

„Es tut mir leid, unendlich leid“, murmelte sie und wie zur Entschuldigung, „ich bin so alleine.“

„Geh, bitte“, verlangte er nachdrücklich. Unter Tränen klaubte sie ihre Sachen zusammen, schlüpfte aus dem Zimmer. Erleichtert verriegelte Heinrich die Tür hinter ihr.

„Mein Gott“, besann er sich, „fast hätte ich mit meiner Stiefmutter geschlafen.“ In dieser Nacht konnte er keinen Schlaf finden. Das Gewitter toste um das Haus und in den Regenfluten lösten sich die quälenden, drängenden Erinnerungen an jene Nacht in Coronado. Heinrich hatte gehört: die erste Frau im Leben vergisst man nie. Vergessen würde er Michelle nicht, sicher nicht, aber das Gefühl, um ein kurzes kindliches Glück betrogen worden zu sein, dieses Gefühl war ihm wie eine Last von der Seele genommen. In der Düsternis eines muffigen Zimmers in Selma reifte Heinrich Gerstone zum Mann.

Beim Frühstück vermieden sie es, sich anzusehen. Sie sprachen Belangloses, stocherten in ihrem Rührei mit Speck. Michelle trug eine hoch geschlossene weiße Bluse, heute ganz Geschäftsfrau. Keine Spur der nächtlichen Tränen im sauber geschminkten Gesicht. Sie hatte sich im Griff. Heinrich wusste, sie hatte geweint. Kühl gab sie dem Diener Anweisungen für die Zeit ihrer Abwesenheit.

„Möchtest du nochmal ins Krankenhaus?“, wollte sie von Heinrich wissen. Er stutzte kurz, Zeit blieb genug. Warum also nicht.

„Wenn es dir nichts ausmacht.“

„Es liegt auf dem Weg“, meinte sie sachlich.

Wie sie saß, mit verschränkten Beinen, tat sie Heinrich leid. So stolz, so unnahbar und so verzweifelt alleine. Er konnte verstehen, dass ihr der Vater keine große Hilfe war, konnte der sich doch kaum selber retten. Aber hatte der Vater je wirklich Zeit für ihn gefunden, schoss es Heinrich durch den Kopf. Wie sollte er dann Zeit finden für seine junge Frau? Er begriff, der Vater war nie mit dem Tod Saras fertig geworden. Das Ganze blieb eine verflucht verfahrene Geschichte. Der Altersunterschied von fast 20 Jahren zum Vater ließ sich nicht überwinden, trotz all ihrer Bemühungen. Michelle war zu jung um auf Dauer alleine zu bleiben. Aber das konnte nicht sein Problem sein. Heinrich beschloss, sich nicht mehr verantwortlich zu fühlen, weder für den Vater, noch für Michelle. Er konnte nichts für sie tun, denn seit wann rettet der Sohn den Vater? Außerdem wartete Cielo in Coronado auf ihn.

„Wir sollten gehen“, drängte sie.

„Ich hole meine Sachen.“

Im Gästezimmer stopfte er seine Kleidungsstücke, sein Waschzeug in die Reisetasche. Sein Blick fiel auf das Päckchen. In der Nacht hatte er es vergessen. Es lag auf der Kante des Bettes, eingeschlagen in graues Packpapier, mit einem Bindfaden verschnürt. Heinrich wunderte sich, diese Art Papier gab es nicht mehr im Handel. Doch die Zeit drängte und er warf das Päckchen achtlos zu den Kleidungsstücken.

Sie verließen das Haus, der Himmel strahlte blank geputzt nach den heftigen Regengüssen der Nacht. Befreit atmete er die kühle Luft ein. In den Pfützen der Einfahrt spiegelte sich der porzellanblaue Himmel. Schweigend fuhren sie in die Stadt. Sie hielten vor dem Selma Baptist Hospital, suchten das Zimmer 013, meldeten sich im Stationszimmer an.

„Es geht ihm nicht gut“, meinte die dunkelhäutige Schwester, „gehen Sie nur zu ihm.“

Leise betraten sie das Krankenzimmer. Der Vater lag bewegungslos, sein Atem ging röchelnd.

„Klaus“, versuchte Michelle ihn zu wecken.

„Vater.“

Er reagierte nicht, zuckte nicht einmal mit den Augenlidern. Mit keiner Regung gab das wächserne Gesicht zu erkennen, dass es sie wahrgenommen hatte. Michelle zuckte die Schultern. Heinrich küsste den Vater auf die Stirn, die sich unter seinen Lippen kalt und schweißig anfühlte.

„Er erkennt Sie nicht“, stellte die Schwester, die sie begleitet hatte, fest. Frau und Sohn hielten einige Augenblicke inne, ratlos, verließen dann geräuschlos wie sie gekommen waren den Raum.

„Sieht nicht gut aus“, flüsterte Heinrich und er bemühte sich, die aufsteigenden Tränen zu unterdrücken. Michelle schluckte.

„Dem Tod näher als dem Leben“, äußerte sie erschrocken mit zitternder Stimme. „Wir müssen uns auf das Schlimmste gefasst machen.“ Er nickte stumm.

Sie fuhr ihn zum Flugplatz. Beide hingen ihren Gedanken nach. Michelle versuchte sich auf die Straße zu konzentrieren, wischte verstohlen ihre Augen. Heinrich fühlte grenzenlose Erleichterung, vermischt mit dunkler Traurigkeit. Indes mit jedem Kilometer, den sie zurücklegten, wurde sein Herz leichter. Sie bogen in den Flughafenzubringer ein. Das Glas des langgestreckten Baus blitzte in der Sonne. Michelle bremste bei den Backsteinsäulen unmittelbar vor der Abflughalle.

„Ich bleibe im Wagen“, murmelte sie, „ich hasse Abschiede.“

„Ich auch“, entfuhr es Heinrich.

„Du sagst mir Bescheid, wenn es mit Vater zu Ende geht“, bat er. Sie nickte. Stumm packte er seine Reisetasche, stand einen Moment unschlüssig neben dem Auto.

„Danke für alles“, presste er hervor, „lass es dir gut gehen.“ Er fand diese Floskel, kaum ausgesprochen, unpassend, nichtssagend. Ein bisschen netter hättest du schon sein können, tadelte er sich. Sie nahmen sich nicht in den Arm. Förmlich reichte sie ihm durch das geöffnete Fenster die zitternde Hand, sah ihn traurig an. Heinrich ahnte ihre tiefe Verletzung. Allein es war gut so. Er wandte sich zum gehen, zögerlich.

„Das heute Nacht bleibt unter uns“, rief sie ihm nach. Er drehte sich um.

„Versprochen“, beteuerte er und trat durch die Drehtür in die Abflughalle. Er beobachtete durch die Scheiben wie Michelle sich die Nase putzte, mit dem Tuch die Augenwinkel abtupfte, dann ließ sie den Motor an und lenkte den Chevrolet auf die Straße.

Die Halle schien wie ausgestorben. Einige Passagiere warteten gelangweilt auf ihre Flüge. Kein Wunder bei gerade mal zwanzig Verbindungen am Tag, überlegte Heinrich. Er checkte für seinen Flug nach Dallas ein. Bis dieser aufgerufen wurde, blieb ihm noch Zeit. Er setzte sich auf eine Wartebank, versuchte seine durcheinander wirbelnden Gedanken zu ordnen. Sah seine überstürzte Abreise nicht wie eine Flucht aus, überlegte er. Aber welche Alternativen boten sich ihm? Sollte er beim Vater ausharren, dann hätte er mit Michelle eine weitere Nacht unter ihrem Dach verbringen müssen oder sogar mehrere, ihren unverhohlenen Annäherungsversuchen ausgesetzt. Irgendwie würde sie ihn herumkriegen, befürchtete er. Er wollte nicht daran denken. Ob er noch einmal die Kraft finden würde, ihr zu widerstehen? Er war sich nicht sicher. Noch kitzelte ihn ihr betäubendes Parfüm in der Nase. Und dann? Cielo könnte er nicht mehr unter die Augen treten. Der Vater hätte von einer längeren Anwesenheit auch nichts, tröstete er sich. Im Innersten seines Herzens ahnte er jedoch, dass er sich belog. Trotz allem schien die überstürzte Abreise der beste Weg aus dieser Zwangslage. Die Erinnerung an die letzte Nacht rief eine wilde Erregung in ihm wach. Cielo zeigte sich nie so leidenschaftlich, so fordernd. Der Reiz des Verbotenen schien dieses Prickeln auszumachen, oder war es dieses aus der Kindheit überkommene Gefühl. Auf jeden Fall war es vorüber und er würde sich hüten nochmals in diese verlockende Falle zu tappen. Ihm wurde klar, dass er auf keinen Fall zur Beerdigung fahren konnte. Der Vater würde es ihm verzeihen. Besser er hielt das Andenken an ihn unbefleckt. Fast unbefleckt stellte er ehrlich fest. Was hätte die Mutter dazu gesagt.

Schluss jetzt mit diesem Martyrium in Gedanken, befahl er sich. Er erhob sich, kaufte eine Zeitung und versuchte sich in den Klatsch von Montgomery zu vertiefen. An einem Artikel über die missliche Situation der Farmer in Alabama blieb er hängen. Es ging um einen bissigen Kommentar zu genmanipulierten Pflanzen. Mit Erstaunen las er, nicht nur Baumwolle, sondern auch Soja, Reis, Mais und Weizen wurden manipuliert. Sogar genmanipulierte Pappeln baute ein deutscher Konzern in China an.

Biologische Leibeigenschaft

Zynisch ist das Ausweichen der Konzerne auf den Bereich Umweltschutz vor allem deshalb, weil die wahren Auswirkungen einer Kommerzialisierung der Technologie verschleiert werden. Die sozialen Auswirkungen eines großflächigen Einsatzes von Terminatorsaatgut können verheerend sein. Die Bauern verlieren durch Terminatorpflanzen grundlegende Rechte, vor allem ihr Grundrecht auf die Wiederverwertung ihres Saatgutes. Speziell für die armen Landwirte in Afrika oder Asien ist jedoch der Kauf von Saatgut mit einer Verschuldungsspirale verbunden, die schon während der grünen Revolution Millionen von Kleinbauern in den Ruin trieb. Die Durchsetzung von Terminatorsaatgut in diesen Ländern – und niemand wird ernsthaft bestreiten, dass die Konzerne die Macht haben, diese Technologie auf den Märkten durchzusetzen – würde diese Entwicklung weiter forcieren und festschreiben.

Doch nicht nur Bauern, die Terminatorsaatgut kaufen, sind bedroht. Denn zusätzlich kann es durch Pollenflug oder Insektenbestäubung zu Kontaminationen von Feldern unbeteiligter Nachbarn kommen. Deren Pflanzen werden dann ebenfalls steril. Bauern, deren Felder verunreinigt wurden, können diese Auskreuzung allerdings erst nach der folgenden Aussaat feststellen, wenn ihr Saatgut nicht mehr keimt. Für die Ernährungssicherheit, speziell in Ländern der Dritten Welt, bedeuten Ernteausfälle jedoch eine schwerwiegende Bedrohung für die gesamte Bevölkerung.

Heinrich faltete das Blatt sorgfältig zusammen. Er nahm sich vor, den Artikel Cielo zu zeigen.

Die Stimme aus dem Lautsprecher klang blechern, als sie seinen Flug aufrief. Heinrich erhob sich zögernd und ging nachdenklich zur Abfertigung. Mit jedem Schritt ließ er die bedrückenden Ereignisse in Selma ein Stück weit hinter sich und als er auf das Flugfeld trat, atmete er mit einem Seufzer tief durch. Es war überstanden. Er freute sich auf ein Wiedersehen mit Cielo, ihre Liebe, besonders den Sex mit ihr, den er nach dieser Nacht schmerzlich vermisste. Sie waren gerade mal achtundvierzig Stunden getrennt. Nach dem Start fiel er in einen dämmerigen Schlummer. Die fehlende Nachtruhe zehrte an seinen Kräften. Betäubt erwachte er, als sie zum Landeanflug auf Dallas ansetzten. Dort hatte er nur wenige Minuten Aufenthalt, den er nutzte, um Cielo anzurufen und ihr seine Ankunftszeit mitzuteilen.

„Natürlich hole ich dich ab“, lachte sie.

Heinrich freute sich. Er überlegte ob er Cielo von der Nacht in Selma erzählen sollte. Er entschloss sich, die Affäre für sich zu behalten. Die Boeing 747 nach San Diego war um die Mittagszeit nur halb besetzt. Schlafen konnte Heinrich nicht mehr. Die Zeitung war gelesen und aus dem Kabinenfenster konnte er unter den leichten Schleierwolken nicht viel erkennen. Er kramte in seiner Reisetasche. Der grau verpackte Gegenstand, das Geschenk seines Vaters fiel ihm wieder ein. Der Bindfaden – wer verwendet heute noch einen Bindfaden, heute verwendet jedermann Klebestreifen – verblichen. Die Knoten sorgfältig geknüpft, alles sehr akkurat, sogar die Knicke im Papier schön altmodisch. Das sah nicht nach Vaters Werk aus. Diese Mühe hätte er sich als praktisch denkender Mensch nicht gemacht. Sein Fach war die rationelle Technik, das Feingeistige lag ihm fern. Oder sollte er sich getäuscht haben? Immerhin spielte der Vater früher ab und zu auf dem alten Klavier das in einer Ecke des Wohnzimmers stand. Vorsichtig löste Heinrich die Knoten, das dauerte eine Weile. Er fühlte sich an die Weihnachtstage seiner Kindheit erinnert. Auch seine Mutter verpackte die Geschenke immer liebevoll in buntem Papier. Natürlich riss Heinrich die Hüllen gleich auf, denn er hielt es vor Neugier kaum aus. Viel später erst erkannte er, die Freude des Auspackens ist oft schöner als das eigentliche Geschenk. Heinrich rollte den Bindfaden um die Finger. Behutsam faltete er das steife graue Packpapier auf und hielt ein Büchlein im Quartformat in Händen, gebunden in dunkelrotem verblichenem Leder mit einer grün verfärbten Schließe. Heinrich betrachtete es neugierig von allen Seiten. Das Buch mochte gut achtzig bis neunzig Jahre alt sein. Die Ecken abgestoßen und der einst glänzende Goldschnitt verschossen. Er schob den Messingknopf des Schlosses zurück und öffnete die Schnalle. Die Innenseiten des Einbandes waren mit rotem Seidenstoff gefüttert und die erste Seite in der dazu passenden Farbe bedruckt. Diese Mühe machte sich heute kein Buchbinder mehr.

Mit Gold die Lettern in altmodischer Schrift geprägt.

Tagebuch

Darunter in fein ziselierter Sütterlinschrift mit dunkelblauer Tinte:

Gero von Gerstein

Weiter unter, ebenfalls goldgeprägt ein Hakenkreuz, nochmals darunter eine flüchtig hingekritzelte Unterschrift. Erschrocken klappte Heinrich das Buch zu. Hoffentlich hatte keiner der Sitznachbarn gesehen, was er da in der Hand hielt. Offensichtlich handelte es sich um ein Relikt aus der Nazizeit und sogar sechzig Jahre nach dem Ende des Dritten Reiches war es riskant, in Amerika mit so etwas gesehen zu werden. Was hatte dieses Buch mit ihm zu tun, mit ihm, Heinrich Gerstone? Er wickelte das Buch rasch wieder ins Packpapier und verstaute es unauffällig in seiner Reisetasche. Man konnte ja nie wissen. Er lehnte sich zurück, schloss die Augen und versuchte sich zu erinnern. Irgendwann hatte der Vater angedeutet, seine Vorfahren stammten aus Deutschland, aber er ließ sich auf keinerlei weitere Erklärungen ein und Heinrich fragte nicht nach. Zu sehr beschäftigten ihn seine täglichen Aufgaben. Welches Geheimnis barg das Buch? Warum wollte der Vater, dass ausgerechnet er es bekäme. Heinrich fand keine Antwort und es schien ihm nicht wichtig genug um weiter darüber nachzudenken. Den Rest des Fluges döste er vor sich hin. Er freute sich nach Hause zu kommen, dort erwarteten ihn genug Probleme. War da nicht dieser vermaledeite Termin beim Frauenarzt? Er wusste nicht mehr genau, wann der sein sollte. Mit gemischten Gefühlen sah er dem Zeitpunkt entgegen. Für einen Mann ist schon der Gedanke an einen Besuch bei einem Gynäkologen unangenehm. Er malte sich die vielen wartenden Frauen am Empfang aus, die ihn neugierig anstarrten. Seinem Gefühl nach schien dieser Bereich etwas Verbotenes an sich zu haben. Etwas Intimes, was nur Frauen anging und zu dem Männer keinen Zutritt hatten. Aber es musste sein, Cielo zuliebe. Das Flugzeug setzte zur Landung an. Links lag Coronado, Heinrich konnte es genau erkennen, von oben zeigten sich die geometrischen Muster der Gebäude klarer als unten auf den Straßen. Als berufsmäßiger Architekt betrachtete er aufmerksam die Strukturen und was er sah jagte ihm einen gehörigen Schrecken ein. Der Verwaltungsbau des Naval Basis Gebäudes entsprach einer indischen Swastika, jenem uralten Glückssymbol, besser bekannt als Hakenkreuz. Heinrich warf sich in den Sitz zurück kniff die Augen zu. Ein Zeichen, fragte er sich erschüttert. Natürlich konnte es bloßer Zufall sein. Heinrich glaubte nicht an Zufälle. Die Maschine landete hart auf dem Rollfeld, rumpelte zum Gate.

Coronado

„Bitte bleiben Sie solange angeschnallt, bis wir unsere endgültige Parkposition erreicht haben. Wir danken Ihnen, dass Sie mit US Airways geflogen sind und wünschen Ihnen einen guten Nachhauseweg“, tönte es aus den Bordlautsprechern. Kaum stand das Flugzeug drängten die Passagiere durch den engen Gang zur Kabinentür. Heinrich, einer der letzten, ergriff seine Reisetasche und schwankte, ganz in Gedanken, hinaus. Endlose Förderbänder schoben ihn in die Ankunftshalle. Hinter der Glaswand lehnte Cielo im bunten Sommerkleid und winkte. Er schloss sie innig in die Arme, drückte sich dicht an sie, presste seine Lippen auf ihren Mund wie ein Ertrinkender.

„Na, na“, spottete sie schelmisch, „du Weltreisender, das fühlt sich an, als wärst du eine Ewigkeit weg gewesen.“

Heinrich antwortete gedankenverloren:

„Mir kommen die zwei Tage wie Jahre vor.“

Er legte den Arm um ihre bloßen Schultern und gemeinsam suchten sie das Auto im Parkhaus.

„Wie geht es deinem Vater?“, wollte sie wissen, als sie den North Harbor Drive hinunterrollten.

„Nicht gut, es sieht so aus als läge er im Sterben. Der Arzt hat mir nicht viel Hoffnung gemacht.“

„Du Armer“, sagte sie mitfühlend und legte die Hand auf seinen Arm.

Schweigend fuhren sie zurück nach Coronado. Cielo war klug, drängte ihn nicht. Zuhause angekommen ließ Heinrich die Reisetasche achtlos in den Gang fallen.

„Ich gehe in den Garten“, murmelte er.

Sie nickte, „Ruh dich aus, ich mache das Abendessen.“

Durch die Halbgardinen des Küchenfensters sah sie ihren Mann auf der Schaukel sitzen und leicht hin und her wippen. Den Kopf an das Seil gelegt, starrte er in die Ferne.

„Es hat ihn mitgenommen“, dachte Cielo, „mehr als ich vermutete.“ Sie sprachen nicht viel an diesem Abend. Nachts liebte er sie wild und fordernd, bevor er erschöpft einschlief, den Daumen im Mund.

Nach dem Frühstück, die beiden wollten eben das Haus verlassen, stolperten sie über die Reisetasche.

„Die räume ich heute Abend weg“, bot sich Cielo an.

„Nein, nein das mache ich schon“, wehrte Heinrich ab. Sie fuhren zusammen ins Büro. Parkplätze waren am Nancy Ridge Drive schwer zu bekommen und ein Firmenparkplatz stand Cielo nicht zu.

„Komisch“, platzte Heinrich heraus.

„Vater hat mir ein merkwürdiges Buch gegeben. Er meinte ich sollte es haben. Offensichtlich das Tagebuch eines gewissen Gero von Gerstein. Ich habe im Flieger kurz hinein gesehen, da war ein Hakenkreuz eingeprägt. Sieht aus wie ein Relikt aus Nazi-Deutschland. Ich warf nur kurz einen Blick darauf und schlug es gleich wieder zu. Es ist besser so etwas sieht niemand.“

„Meinst du dein Vater hatte etwas mit den Nazis zu tun?“

„Möglich, aber –, nein, er ist doch erst 1943 geboren. Zwei Jahre vor Kriegsende. Da lag er noch in den Windeln. Nein, das kann ich mir nicht vorstellen. Außerdem sieht das Buch älter aus.“

„Wir sollten uns dein Mitbringsel bei Gelegenheit näher ansehen“, meinte Cielo. „Irgendeine Bewandtnis muss es schließlich damit haben.“

Ihr Pickup reihte sich ein in die endlose Schlange der Autos, die San Diego zuströmten. Die Luft stand in den Straßen, der Tag würde heiß werden. Cielo berichtete nach längerem Zögern.

„Heute ist ein wichtiger Tag im Labor. Dick Rippley, unser Chef hat angekündigt, wir bekommen hohen Besuch aus dem Landwirtschaftsministerium. Außerdem sind einige Leute von Dow Agro Sciences dabei. Mir ist ganz bange.“

„Um was geht es?“

„Ich darf nicht darüber reden, aber es hat etwas mit der Weiterentwicklung von unserem Mais zu tun.“

„Was heißt Weiterentwicklung?“, hakte Heinrich misstrauisch nach.

„Die Gentechniker haben im Labor ein artfremdes Gen in die DNA von Mais eingebaut. Welches genau weiß ich nicht.“

„Und was hast du damit zu tun?“

„Nichts, ich überwache lediglich die Aufzucht der Maisstauden, sorge für die richtige Bewässerung, die Belüftung und das Umsetzen.“

„Was habt ihr da für ein Teufelszeug gezüchtet?“ Er erinnerte sich an den Artikel über Genmanipulationen, den er in der Montgomery Post gelesen hatte.

„Ich glaube irgendein Gen, das den Befall mit Schädlingen verhindert. Genaueres weiß ich nicht.“

„Das muss ein größeres Ding sein, wenn die Leute vom Landwirtschaftsministerium extra aus Washington herüber kommen.“

„Sie erzählen nichts und die Sicherheitseinrichtungen im Gewächshaus sind streng. Dick hat uns verboten, auch nur das kleinste Pflanzenteilchen aus den Labors zu bringen. Ich bin dafür verantwortlich, dass alles Saatgut ordnungsgemäß registriert, verpackt und in einem Safe eingeschlossen wird.“

„Das klingt mysteriös“, meinte Heinrich nachdenklich. Er sollte Cielo unbedingt den Artikel geben. Sie tauchten ein in das Weichbild der Stadt, die sie dunstig und laut aufnahm, wie das gefräßige Maul eines Orcas.

„Holst du mich heute Abend ab?“

„Wie immer, um fünf Uhr direkt vor dem Büro.“

Cielo drückte ihm einen flüchtigen Kuss auf die Wange und sprang leichtfüßig aus dem Wagen. Sie winkte ihm zu, bevor sie in dem gläsernen Bürogebäude verschwand. In Gedanken versunken reihte sich Heinrich wieder in den fließenden Verkehr ein und fuhr in das Architekturbüro. Dort vertiefte er sich sofort in seine Planungen und er vergaß alles um sich herum. Die Zeit verging wie im Fluge. Gegen Mittag ließ er sich von der Sekretärin ein Sandwich mitbringen, das er über seine Planung gebeugt am Schreibtisch verdrückte. Er war mit seinen Entwürfen im Rückstand und sein Auftraggeber drängte ihn den Abgabetermin einzuhalten. Als Sandra, seine Sekretärin, Anteil nehmend nach dem Vater fragte, wehrte er kurz angebunden ab. Mit einem kühlen Schulterzucken rauschte sie aus dem Raum, warf beleidigt die Tür ins Schloss. Sie himmelte ihn an, er bemerkte es, und hielt es für jugendliche Schwärmerei.

„Auch gut“, brummte Heinrich. Er knobelte an einem schwierigen Gestaltungsproblem, aber er kam nicht voran. Ständig musste er an den Vater denken, der im Krankenhaus dahindämmerte, nur am Leben gehalten durch die vielen Schläuche und Apparate. Die Nacht in der ihn Michelle verführen wollte ging ihm durch den Kopf. Er spielte mit dem Gedanken sie anzurufen, sich für sein törichtes Verhalten zu entschuldigen. Er ließ es bleiben. Wer weiß, welche Schlüsse sie daraus gezogen hätte.

Entspann dich, alter Junge, redete er sich zu, doch seine Gedanken hingen in Selma fest, er konnte sich nicht auf sein Projekt konzentrieren. Seine Inspiration wollte sich nicht einstellen und Heinrich starrte Löcher in die Luft. Wütend knallte er den Bleistift auf den Tisch, holte sich einen Kaffee aus der Küche. Es half nichts, die Leere in seinem Kopf löste sich nicht. Schließlich griff er sich einen Notizblock und fuhr hinaus zur geplanten Baustelle. Heiße stickige Luft waberte in den engen Straßenschluchten. Die kühle Brise, die sonst vom Meer her Frische in die Stadt wehte, war eingeschlafen. Heinrich verfluchte seine Idee, aber das half nichts. Warum hatte er an solch einem heißen Tag das klimatisierte Büro gegen sein kochendes Auto getauscht? Auf dem Bauplatz direkt am Meer hockte er sich in den heißen Sand, das verschwitzte Hemd hatte er heruntergerissen. Er kritzelte flüchtig ein paar Skizzen auf das Papier. Seine Entwürfe beflügelten ihn nicht. Unzufrieden schleuderte er den Block ins Auto und beschloss schwimmen zu gehen. Das kühle Wasser klärte seinen Kopf und plötzlich, er schwamm auf dem Rücken, den Strand im Auge, kam ihm die zündende Idee.

So müsste das Haus aussehen, ergab sich eine Einheit aus Natur und Gebäude. Begeistert kraulte er zurück und skizzierte mit flüchtigen Strichen seine Idee auf das vom Meerwasser durchfeuchtete Papier. Dann legte er sich zufrieden in den warmen Sand.

Cielos Tag verlief nicht so angenehm. Das Labor glich einem Bienenstock, die Aufregung steckte alle an. Dr. Ose, ihr unmittelbarer Vorgesetzter huschte nervös hin und her. Die Spannung stieg von Minute zu Minute. Ungeduldig wartete Cielo auf den hohen Besuch. Mit zitternden Händen goss sie mit der Nährlösung die Maisstauden, nach einem raschen Blick auf das Thermometer öffnete sie die Kippfenster, die Pflanzen sollten nicht überhitzen. Sie rollte die Beschattung herunter, topfte einzelne Pflanzen um und wartete. Ihre Haut kochte im Schutzanzug aus Plastik und kleine Schweißperlen rannen ihr über die Stirn und die Brust wo ihre Bluse auf der Haut klebte. Gerne hätte sie die lästige Hülle abgestreift, doch das war bei Strafe untersagt. Cielo arbeitete alleine, ihre Kollegin machte Urlaub, denn sie hatte zwei Kinder und musste sich nach den Schulferien richten. Gerne hätte Cielo mit ihr getauscht. Nicht weil sie Urlaub brauchte, sondern wegen der beiden Kinder. Ihr Urlaub war für den Herbst geplant und sollte sie nach Mexiko führen. Nach Hause zu Cielos Familie. Sie freute sich darauf, die Eltern zu besuchen. Sie scheute jedoch die angedeuteten, fragenden Blicke der Mutter und der Geschwister. Unausgesprochen stand die Frage immer im Raum: was ist mit Kindern bei euch? Dieser Gedanke trübte ihre Freude auf den Urlaub. Nun war alles anders. Die Krankheit des Vaters ihres Mannes machte eine Planung unmöglich.

Mit einem schmatzenden Geräusch glitt die Sicherheitsschleuse auseinander und eine Gruppe hemdsärmeliger, verschwitzter Männer quetschte sich in den Raum. Angeführt von Dr. Rippley schoben sie sich durch die engen Gassen zwischen den hochaufragenden Maisstauden. Sie diskutierten lautstark miteinander, schienen Cielo nicht zu bemerken.

„Ist das absolut sicher?“, keuchte ein untersetzter Mann, offensichtlich ein höherer Beamter.

„Absolut, Herr Staatssekretär, die Feldversuche, die wir durchgeführt haben, sind zu einem eindeutigen Ergebnis gekommen.“

„Schön, schön“, ächzte der Dicke, in der schwülen Luft nach Atem ringend.

„Ist sichergestellt, dass nichts zur Presse durchdringt?“

„Seit unserer etwas voreiligen Pressekonferenz im Jahre 2001 ist Gras über die Sache gewachsen“, versicherte der Laborleiter Dr. Ose. „Außerdem haben wir uns 2004 mit der Firma Bifonax zusammengeschlossen.“

„Nicht auszudenken, was passieren könnte, wenn die Presse von Ihren Forschungen Wind bekäme“, meinte der Dicke wieder. „Die öffentliche Meinung zu GMO-Saaten ist zurzeit nicht günstig. Weltweit gibt es Proteste, denken sie nur an die Pleite mit der Monsanto BT-Baumwolle in Indien und jetzt auch bei uns.“

Die Männer der Gruppe nickten zustimmend.

„Es hat schon wütende Demonstrationen der Baumwollfarmer vor dem Landwirtschaftsministerium gegeben. Wir konnten die Leute nur beruhigen, indem wir ihnen großzügige Subventionen zugesagt haben.“

„Aber“, meinte Dick Rippley, „das ist bei unserem Mais eine ganz andere Sache. Er wächst wie jede andere Maissorte, er ist nicht resistent gegen Schädlinge wie Monsantos MON 810. Wer sollte auf die Idee kommen, wir könnten damit...“

Die letzten Worte verstand Cielo nicht, sie gingen im allgemeinen Gemurmel unter.

„Stellen Sie sich vor, die mexikanische Regierung erführe von unseren Versuchen“, posaunte der Dicke laut heraus, „ein handfester politischer Skandal wäre die unausweichliche Folge.“

„Wir müssen uns darauf verlassen, dass kein Sterbenswörtchen nach außen dringt“, mischte sich ein drahtiger jüngerer Mann mit Bürstenhaarschnitt ein. Sonst müssten wir von uns aus tätig werden.“

„Selbstverständlich“, versicherte Cielos oberster Chef, „nicht einmal unsere Mitarbeiter wissen, woran wir in Wirklichkeit forschen. Die meisten glauben, wir hätten eine besonders schädlingsresistente Sorte Mais entwickelt.“

Die Männer lachten, als hätte Rippley einen besonders guten Witz zum Besten gegeben.

„Im weitesten Sinne ist es auch so“, grinste der Staatssekretär. Beifälliges Lachen.

„Erinnern Sie sich, was die stellvertretende Landwirtschaftsministerin Catherine Bertini 1996 vor der UNO gesagt hat: ‚Nahrung ist Macht! Wir setzen sie ein, um Verhalten zu ändern. Manche mögen das Bestechung nennen. Wir entschuldigen uns nicht‘“, zitierte ein Glatzköpfiger mit Stiernacken. „An dieser Doktrin hat sich nichts geändert.“

„Nur die Methoden wurden verfeinert“, lachte der Laborleiter. Die Herren nickten zustimmend.

„Wir sind stolz darauf, an diesem drängendsten Problem der Menschheit mitarbeiten zu dürfen“, verkündete Rippley mit stolzgeschwellter Brust.

Es ist eine Frage der Verteilung“, meinte ein aalglatter Grauhaariger. „Wir könnten in kurzer Zeit genügend Maissamen herstellen, um die wichtigsten Länder damit zu beliefern.“

„Damit müssen wir warten, bis wir das OK von ganz oben bekommen“, meinte der Dicke.

„Schade, dass die Russen so wenig Mais essen“, grinste ein weiterer Besucher, der sich mit der Hand über die schwitzende Stirn fuhr.

„Darf ich die Herren zu einem kleinen Imbiss einladen?“, fragte Rippley.

„Eine glänzende Idee“, pflichtete der Staatssekretär bei, „vor allem muss ich etwas trinken, diese Hitze ist mörderisch. Dabei können wir uns in aller Ruhe über die weitere Förderung des Projektes unterhalten.“

„Vielleicht sollten wir in dieser Sache mit dem Verteidigungsministerium Kontakt aufnehmen“, gab einer der Beamten zu bedenken. „Ich könnte mir vorstellen, dass das biologische Forschungslabor Edgewood Chemical Biological Center in Maryland ein großes Interesse an der Entwicklung dieser Maissorte hat.“

„Eine gute Idee“, rief der Dicke aus. „Sie verfassen mir ein Memo an den Staatssekretär im Verteidigungsministerium. Aber bitte streng vertraulich. Wir wollen doch diese einmalige Züchtung nicht im Vorfeld diskreditieren.“

Die Gruppe verließ heftig diskutierend das Gewächshaus. Sie hatten Cielo nicht entdeckt, die sich hinter einem der Gevierte mit hohen Mais Stauden versteckt hielt. So intensiv beschäftigten sie sich mit ihren Gedankenspielchen. Die Sicherheitsschleuse schnappte hinter dem letzten Besucher zu. Cielo war alleine. Sie musste sich setzen, ihre Hände zitterten. Sie kam sich vor wie eine Spionin, die jeden Augenblick ertappt und zur Rechenschaft gezogen werden konnte. Eine ungute Ahnung stieg in ihr hoch. War das, was sie in gutem Glauben tat vielleicht gar nicht harmlos? Was hatte es mit dem Mais auf sich, den sie sorgsam hegte? Irgendein hässliches Geheimnis verbarg sich in den unschuldig wirkenden Maisstauden. Allein sie hatte sich verpflichtet zu schweigen, durfte mit niemandem darüber reden. Und selbst wenn es erlaubt gewesen wäre, wer würde ihr glauben. Über eines war sie sich im Klaren, sollte sie jemandem davon erzählen und es käme heraus, ihren Job wäre sie mit Sicherheit los. Was hätte sie vorbringen können? Etwa: „Necosar züchtet eine Maissorte, die möglicherweise eine militärische Bedeutung hat.“ Welche konnte das sein? Die entscheidenden Worte hatte sie nicht verstanden. Was bewirkte dieser Mais? Fragen über Fragen. In Cielos Hirn wirbelten die Gedanken durcheinander wie welke Blätter im Herbststurm. Der Laborleiter Dr. Ose schien ein netter Mensch zu sein, kaum zu glauben, dass er in eine schmutzige Sache verwickelt war. Cielo beschloss, den Mund zu halten. Ohne eindeutige Fakten könnte sie nichts ausrichten. Aber sie wollte die Augen offen halten und vorsichtig versuchen mehr über das geheimnisvolle Forschungsprojekt in Erfahrung zu bringen. Das Halbwissen lastete schwer auf ihrer Seele. Alle Mitarbeiter hatten sich schriftlich verpflichten müssen, über die Vorgänge im Labor absolutes Stillschweigen zu bewahren. Trotz ihrer Heirat mit Heinrich fühlte sich Cielo im Grunde ihres Herzens als Mexikanerin. Sie teilte die Ängste vieler ihrer Landsleute, fühlte sich in den Vereinigten Staaten nur geduldet. Zumal sie in den USA auf eine völlig andere Mentalität gestoßen war, die meilenweit von ihrer Kultur entfernt war. Sicher würde man sie ausgeweisen, wenn man sie nicht sogar vor Gericht stellte würde. In welch einen Albtraum war Cielo da unversehens hineingeraten.

Den Rest des Arbeitstages verbrachte sie in sich gekehrt. Jedes plötzliche Geräusch, wie das Aufschwingen der Schleuse, erschreckte sie. Es fiel ihr schwer sich auf die einfachsten Handgriffe zu konzentrieren. Früher hatte sie sich über ihre Arbeit keine Gedanken gemacht. Warum auch, es war ein Job wie jeder andere, so schien es jedenfalls. Sie wirkte sogar manchmal zufrieden mit dem was sie tat.

Um 5:00 Uhr wartete Heinrich wie versprochen vor dem Hauptportal der Firma. Er erzählte begeistert über seine neuen Entwürfe und berichtete weitschweifig von den baulichen Details seiner Planung. Ihm fiel nicht auf, das Cielo heute verschlossener als sonst neben ihm saß. Sie hörte ihm nur halb zu, musste sich zwingen nachzufragen, was er mit stillem Vorwurf enttäuscht zur Kenntnis nahm.

„Entschuldige“, meinte Cielo, „ich hatte einen anstrengenden Tag.“ Gekränkt verstummte er eine Weile.

„Möchtest du reden?“, fragte er schließlich.

„Nicht jetzt, lass mir Zeit.“

Sie dachte an ihre Verschwiegenheitspflicht und es schien ihr riskant, Heinrich ins Vertrauen zu ziehen. Außerdem, was wusste sie schon. Vielleicht war alles viel harmloser, als sie vermutete, beruhigte sie ihr schlechtes Gewissen. Das ungute Gefühl, welches sie nicht benennen konnte, blieb und peinigte sie, beherrschte ihre Gedanken.

Als sie das Haus betraten, stolperte Heinrich über seine Reisetasche, die er achtlos in die Garderobenische geworfen hatte. Das rote Buch fiel ihm wieder ein.

„Ich räume schnell meine Sachen weg“, sagte er beiläufig zu Cielo, die sich gleich in der Küche zu schaffen machte, um das Essen vorzubereiten. Beim Gemüse schnippeln konnte sie ihre wirren Gedanken ordnen und zur Ruhe kommen. Heinrich angelte das Päckchen aus der Tasche, legte es auf den Schreibtisch im Arbeitszimmer. Jenen Schreibtisch, an dem sein Vater gesessen hatte, nach dem Tod der Mutter mit seiner Flasche Bourbon. Das rote Buch schimmerte matt aus dem grauen Packpapier. Heinrich räumte die Wäsche in den Keller, hängte sein Sakko auf einen Bügel und suchte einen passenden Spanner für die zerknitterte Hose.

„Soll ich dir helfen?“, rief er in Richtung Küche.

Cielo schnitt gerade die letzte Tomate, musste nur noch die Empanadas in den Ofen schieben.

„Zu spät, in einer halben Stunde können wir essen.“

Heinrich zog sich ins Arbeitszimmer zurück, er ließ sich in den Schreibtischsessel fallen und schälte das Buch aus seiner Verpackung. Mit der Rechten strich er behutsam über das weiche Leder, gedankenverloren blätterte er die Seiten durch, ohne auf den Inhalt zu achten. Welche Bewandtnis hatte es mit diesem seltsamen Buch? Warum wollte der Vater, dass gerade er es bekam? Beim planlosen Blättern fiel ihm ein vergilbter Brief entgegen. Zögernd drehte er ihn hin und her, das Kuvert unverschlossen, die Klappe lose eingesteckt. Auf dem Umschlag mit Tinte die ausgeprägte Schrift des Vaters. Er erkannte sie auf Anhieb.

Für Heinrich

Mit spitzen Fingern zog er den Brief aus dem Kuvert, faltete ihn auf und las.

Mein lieber Heinrich,

ich möchte, dass du dieses Tagebuch deines Großvaters bekommst. Vieles, was du darin lesen wirst, wird dich zutiefst erschrecken. Es ist ein, wenn auch grauenhafter, Teil der Geschichte unserer Familie. Bevor du verurteilst, bedenke bitte in welcher Zeit es entstand. Die Aufzeichnungen werden für dich möglicherweise nicht mehr nachempfindbar sein, ja, ich befürchte das meiste wird dich abstoßen. Mich hat dieses Geheimnis unserer Familie ein Leben lang gequält. Ich bin sicher nicht abergläubisch aber vielleicht musste ich auf schreckliche Weise einen Teil der Schuld meines Vaters durch das Unglück meines Lebens sühnen. Ich habe deine Mutter aus einem tiefen Schuldgefühl heraus geheiratet. Daraus wurde Liebe. Sie litt unter ihrer Vergangenheit und ich glaube heute, dieses Wissen hat sie letztendlich umgebracht. Mein Vater hat das nie verstanden und er hat mich wegen dieser Ehe gehasst. Bis zu seinem Tod empfand er keine Reue. Er starb einsam, denn ich brachte es nicht über das Herz, ihm zu verzeihen. Nun sieht es so aus, als drohe mir ein ähnliches Schicksal. Wir werden den Fluch unserer Familie wohl niemals los. Ich nicht und auch du nicht. Aber in Kenntnis unserer Vergangenheit können wir vielleicht demütig die Strafe ertragen, für die Sünden der Väter. Der Name deines Großvaters war Gero von Gerstein, er hat ihn in Amerika in Gerstone geändert aus Angst, seine Nazivergangenheit könnte ans Licht kommen. Wir haben uns diese Bürde nicht ausgesucht, aber wir werden sie mit Würde tragen.

Ich schließe dich in die Arme.

Dein dich liebender Vater

Klaus Gerstone

PS: Ich habe dafür gesorgt, dass Michelle dir dieses Tagebuch erst zukommen lässt, wenn ich diese Welt verlassen muss. Verzeih mir, dass ich nicht früher über all die grausamen Ereignisse mit dir gesprochen habe. Ich konnte es nicht.

Betroffen lies Heinrich den Brief sinken. Sein Blick heftete sich auf das Tagebuch des Großvaters, schweifte zum Fenster und weiter aufs still liegende Meer. Er nahm all die Schönheit nicht wahr, hörte das muntere Zwitschern der Vögel nicht, sah die gleißende Sonne nicht. Mit ausdruckslosem Blick starrte er ins Nichts. In seinem Kopf schossen tausend Gedanken durcheinander. Ihm grauste, dachte er daran, was in dem kleinen unscheinbaren roten Buch für Gräueltaten beschrieben sein könnten. Der Vater hatte nur wenig angedeutet. Er wagte es nicht, das Buch mit dem eingeprägten goldenen Hakenkreuz zu öffnen, saß da, unfähig sich zu rühren und ein namenloses Grauen ergriff sein Herz. So fand ihn Cielo, die ihn zum Abendessen holen wollte, da ihr Rufen ihn nicht erreichte.

„Was ist mit dir? Du bist ja kreidebleich.“

„Das Tagebuch“, er deutete mit einer hilflosen Geste auf das Buch, „ist von meinem Großvater“, flüsterte Heinrich tonlos. „Er scheint ein übler Nazi gewesen zu sein.“

Cielo fragte nicht, sie setzte sich auf die Sessellehne und legte den Arm um Heinrichs Schulter. Sie spürte, Worte waren bei der tiefen Erschütterung ihres Mannes nicht angebracht.

„Hier“, murmelte Heinrich und reichte ihr den Brief. Sie las aufmerksam, legte dann das Papier auf den Schreibtisch zu dem roten Buch. Stumm saßen sie da, unfähig sich zu trösten. Die Zeit verrann, die Empfindung für Minuten und Stunden verwehte still.

Ein brandiger Geruch strich ins Arbeitszimmer. Wie aus tiefer Dämmerung erwachend sprang Cielo auf.

„Das Abendessen, ich habe das Abendessen vergessen!“ Sie stürzte in die Küche, wo die Empanadas in der Bratröhre vor sich hin kokelten, die Luft voll von beißendem Qualm. Sie kippte die Teigtaschen in den Abfall, lüftete durch. Die Bewegungen mechanisch, die Gedanken abwesend.

Sie holten sich Burger vom Stehimbiss, sie schmeckten nicht. Zu tief saßen ihnen die Schrecken des Tages in den Knochen. Sie hockten auf der Terrasse, hielten sich an den Händen, brüteten vor sich hin, gefangen in ihren Ängsten, wie Motten in einem Spinnennetz.

„Sollen wir das Tagebuch miteinander lesen?“, unterbrach Cielo das Schweigen. Heinrich seufzte.

„Vielleicht hilft es mir, aber nicht heute.“ Sie drückte seine Hand. Die Nacht schickte eine frische Meeresbrise, Sterne wanderten über den samtschwarzen Himmel. Sie kauerten da, in sich gekehrt und überließen sich der wilden Flut ihrer Spekulationen. Jeder für sich alleine, sprachlos.

Die nächsten Tage lag das Buch scheinbar unbeachtet auf dem Schreibtisch, glänzte rot in der Sonne. Ging Heinrich am Arbeitszimmer vorbei, warf er einen zögernden Blick darauf. Er vermied es, sich an den Schreibtisch zu setzen. Eine seltsame, ihm fremde Beklemmung hinderte ihn, unbefangen in dem roten Buch zu blättern. Zu bedrohlich klang der Brief des Vaters. Zudem beschäftigte er sich intensiv mit den Entwürfen für das Haus am Meer. Die Umsetzung der Wellenbewegung auf die Formen des Gebäudes erwies sich als schwierig.

Auch Cielo klebte noch an dem mitgehörten Gespräch. Sie beobachtete mit anderen, misstrauischen Augen was bei Necosar vor sich ging. Sie fing an, heimlich offen herumliegende Schriftstücke zu lesen. Über ihre Mutmaßungen wollte sie mit niemandem reden, sie fürchtete, sich durch allzu bohrende Fragen zu verraten. Beide litten unter einer befremdlichen Spannung, die sich selbst wenn sie zusammen waren nicht löste. Ein düsterer Schatten legte sich über das Haus in der Tolita Avenue, nahm dem Sonnenlicht den Glanz. Heinrich griff jeden Abend zur Bourbonflasche, bis er erschüttert feststellte, dass er die Automatismen seines Vaters weiterlebte. Bestürzt sperrte er die Flasche weg und versteckte den Schlüssel in einer Schublade. In nüchternem Zustand wühlten seine Gedanken umso heftiger.

Am Samstagmorgen, die beiden saßen gemütlich beim Frühstück auf der Terrasse, läutete das Telefon. Cielo ging an den Apparat.

„Es ist für dich“, rief sie, „Michelle.“

Heinrich ahnte, sie hatte keine guten Nachrichten für ihn. Er nahm rasch einen Schluck Kaffee, griff nach dem Hörer.

„Michelle.“

Er hörte ihr unterdrücktes Schluchzen. Nach wenigen Augenblicken der Sprachlosigkeit, in denen sie mit den Tränen kämpfte, fasste sie sich wieder.

„Klaus ist heute Nacht gestorben.“

Heinrich glaubte darauf vorbereitet zu sein, die Nachricht traf ihn trotzdem wie ein Schlag in die Magengrube. Er kannte den hoffnungslosen Zustand des Vaters, dennoch hatte er sich an die vage Hoffnung geklammert, der Vater könnte überleben.

„Wie geht es dir?“, fragte er mitfühlend, in der Hoffnung das lähmende Schweigen zu überwinden.

„Ich komme zurecht“, hauchte sie kaum hörbar, „es wird sehr einsam werden.“ Heinrich ahnte ihre nächste Frage, suchte verzweifelt nach einer Ausrede.

„Kommst du zur Beerdigung?“ Ihre Stimme klang wie ein Hilferuf.

„Ich kann nicht“, sagte er gepresst, „wichtiger Auftrag und so.“

Er kam sich erbärmlich vor, aber er wusste, er würde keine Nacht mehr in Cahors Maison verbringen. Ihn plagte das schlechte Gewissen, weil er sich um die Bestattung herummogelte. Er hoffte inständig, der Verstorbene würde seine Beweggründe verstehen.

„Wie ist er gestorben?“

„Er ist friedlich eingeschlafen, das Krankenhaus hat mich angerufen: Bis ich kam, war er tot.“

„Es tut mir leid.“

„Er sah so friedlich aus, wie er in den Kissen lag, ohne all die Schläuche und Geräte. Fast schien er zu lächeln. Ich konnte sehen wie die Wärme aus seinem Körper wich, das Gesicht verfiel.“

„Wenigstens hat er nicht lange leiden müssen.“

„Ja, wenigstens“, sagte sie mit spröder Stimme und dann brach es aus ihr heraus.

„Verdammt, warum hat er mich alleine gelassen, wir hätten es so gut haben können. Es kommt mir vor wie seine späte Rache.“

Merkwürdig dachte Heinrich, der Vater musste erst sterben, bis sie erkannte wie gerne sie ihn trotz allem gehabt hatte. Er spürte keine Trauer. Er glaubte Abschied genommen zu haben. Vielleicht brauchte es Zeit, bis sich die Trauer in sein Herzen fraß.

„Ich öffnete das Fenster“, schluchzte Michelle. „Draußen dämmerte ein klarer, kühler Morgen. Weißt du, ich habe mir eingebildet, ich könnte seiner Seele den Weg freimachen, nach oben. Du verstehst.“

Heinrich fühlte ein Würgen in der Kehle, dann liefen die Tränen. Sie konnten beide nicht weiter sprechen. Cielo schlüpfte geräuschlos ins Zimmer. Sie strich Heinrich tröstend durch das Haar, lehnte sich an ihn.

„Ist er…?“, wisperte sie.

Heinrich nickte.

„Wo willst du ihn beerdigen“, fragte er und wischte sich die Tränen mit dem Handrücken weg.

„Ich dachte, wir legen ihn in unser Familiengrab in Selma“, weinte Michelle. „Dann kann ich ihn wenigstens besuchen.“ Heinrich stimmte zu. Er brachte es nicht über das Herz, ihr zu sagen, dass der Vater seinem Gefühl nach neben seiner ersten Frau begraben werden sollte, die er bis in den Tod geliebt hatte. „Jetzt sind sie wieder vereint“, fuhr es ihm durch den Kopf und der Gedanke hatte etwas Tröstliches. Da schien es letztendlich gleichgültig, wo die sterbliche Hülle des Vaters ruhte.

„Kann ich etwas für dich tun?“

„Ich glaube nicht“, und sie machte einen erneuten Versuch. „Du kommst doch?“, bat sie zögernd.

„Ich weiß nicht, ich bin durcheinander, lass mir Zeit.“

„Ich verstehe“, flüsterte sie.

„Gib mir Bescheid, wann die Beerdigung ist.“

Michelle schwieg, sie ahnte, er hatte nicht vor zu kommen.

„Ich sage dir Bescheid.“

„Kann ich noch etwas tun?“, wiederholte er sich.

„Ich glaube nicht“.

„Ich denke an dich“, sagte er und versuchte so viel Wärme in seine Worte zu legen, wie es ihm möglich war. Sie hatten sich nichts mehr zu sagen. Es fiel ihnen schwer, den Hörer aufzulegen.

„Ruf an, wenn du etwas brauchst.“

„Ja“, entgegnete sie fast unbeteiligt.

„Also dann“, murmelte Heinrich und legte auf. Er kam sich abscheulich vor. Cielo umarmte ihn wortlos, hielt ihn fest. Lange. Er legte seinen Kopf auf ihre Schulter, weinte still vor sich hin.

Leb wohl, Klaus Gerstone, dachte Heinrich. Er versuchte sich die längst vergangenen glücklichen Tage mit dem Vater in Erinnerung zu rufen. Als er, ein kleiner Junge noch, mit dem Vater durch den Garten tollte, die Mutter lächelnd und zart auf der Veranda. Doch die Bilder verblassten bereits und bestürzt erkannte Heinrich, er konnte die Erinnerungen nicht festhalten. Cielo bedrängte ihn nicht, sie spürte, sie musste ihn in seinem Schmerz alleine lassen. Heinrich schleppte sich in den Garten, wie betäubt setzte er sich in einen der weißen Korbsessel und versuchte verzweifelt seine Erinnerungen in einen Winkel seines Herzens zu packen, um sie auf ewig zu bewahren. Es glückte ihm nicht, wie es niemandem gelingt. Mit dem Tod setzte nicht nur der Zerfall des Körpers ein, sondern auch der der Erinnerungen und das war gut so. Heinrich suchte sich das Gesicht der Mutter, des Vaters ins Gedächtnis zu rufen, die Bilder glichen verblassten Fotografien, die Figuren unscharf, die Farben verblichen. Das Gedenken an die Eltern trieb ihn aus dem Haus. Cielo fuhr schweren Herzens in den Supermarkt, einkaufen. Sie wusste, sie konnte ihm nicht helfen. Unbewusst wählte er den Weg zum Friedhof, der stille Ort schien ihm passend seiner Eltern zu gedenken. Mit gesenktem Kopf stand er am Grab der Mutter, die Hände zum Gebet gefaltet, hielt er stumme Zwiesprache mit den beiden. Viel hätte es noch zu sagen gegeben. Dafür war es jetzt zu spät.

Wie wenig uns bleibt, sinnierte Heinrich, ein Brief, eine Fotografie, ein Geruch der uns an die Kindheit erinnert, und zuletzt ein bemooster von Efeu umrankter Stein auf einem verwilderten Friedhof. Blass blühende Rosen mit verwelkten Blüten standen neben dem verwitterten Stein. Die Blütenblätter rieselten auf den kaum erhabenen Hügel, ein Windstoß trug sie fort zum nächsten Grab und zum nächsten bis sie sich im Windschatten zu kleinen vertrockneten Häufchen sammelten. Heinrich spürte die bittere Endlichkeit seines Daseins. Würde später ein Kind Blumen auf sein Grab legen? Ihre Kinderlosigkeit schmerzte in diesem Augenblick besonders. Es wurde Zeit, etwas zu unternehmen. Der Gedanke ohne Kinder sterben zu müssen schreckte ihn. Es blieb keine Spur seines Lebens zurück. Bis jetzt hatte er sich damit getröstet, dass die von ihm erbauten Häuser sein Vermächtnis darstellten. Allein diese waren tot, errichtet aus Steinen, Beton, Glas und Stahl, nicht lebendig wie ein Mensch. Nur ein Kind konnte Erinnerungen weiter tragen, liebevolle als auch hässliche. Ein Kind konnte die Träume und Sehnsüchte der Eltern aufgreifen, weiterspinnen und vielleicht zu einem guten Ende bringen. Oder sie zumindest an seine Kinder weitergeben. Heinrich fühlte den ununterbrochenen Strom der Liebe, der sich von Generation zu Generation zog, genauso wie die Last angehäufter Schuld. Gedankenverloren schritt er durch die Mittagshitze nach Hause.

„Möchtest du etwas essen?“, fragte Cielo feinfühlig. Heinrich schüttelte den Kopf und zog sich stumm ins kühlere Arbeitszimmer zurück. Er kramte in einer Schreibtischschublade, fand in der hintersten Ecke eine verstaubte Musikkassette. Sie stammte aus einem Anrufbeantworter, die Mutter hatte sie einst besprochen. Er legte sie in die Stereoanlage, drückte den Abspielknopf und schloss die Augen.

„Hier ist die Familie Gerstone, wir sind nicht zuhause. Sprechen Sie bitte ihre Nachricht auf das Band, wir rufen Sie zurück sobald es uns möglich ist“, hallte die Stimme der Mutter wie aus einer anderen Welt aus den Lautsprechern. Wieder und wieder spielte Heinrich das kurze Tonstück ab. Er fühlte sich grenzenlos einsam. Tränen rannen über sein Gesicht, er bemerkte sie nicht. Allein der Tod der Mutter lag zu weit zurück, um ihn noch spürbar zu rühren. Aber das Gefühl entsetzlicher Leere, gottverlassener, furchtbarer Vereinsamung blieb. Waren nicht alle seine Vorfahren ähnlich einsam gewesen? Sein Vater sicher. Und der Großvater? Heinrich wusste es nicht. Doch da lag das Tagebuch. Ergriffen las er abermals den Brief des Vaters. Die Buchstaben verschwammen vor seinen Augen. Eine Träne tropfte auf das Papier, mit der Handkante versuchte Heinrich sie wegzuwischen, dabei verschmierte die Tinte. Wie schnell verblasst sogar dieses letzte Vermächtnis, dachte er wehmütig. Er legte den Brief zurück auf den Tisch, in die Sonne zum Trocknen. Das abgegriffene Leder des roten Tagebuches schimmerte matt im Licht, lud ihn ein, einen Blick hinein zu werfen. Nein, nicht jetzt, dafür war nicht der richtige Zeitpunkt. Die Trauer um den Vater forderte sein ganzes Sinnen. Andererseits, vielleicht stand etwas über den Vater in diesem Tagebuch, etwas über dessen Kindheit, die Großmutter, über die der Vater nie gesprochen hatte. Über den Großvater, der in ihrer kleinen Familie totgeschwiegen wurde. Und der trotzdem unsichtbar unter ihnen weilte, ihr Denken und Handeln beeinflusste. Menschen fallen nicht ins Vergessen, weil niemand über sie spricht, im Gegenteil, sie gewinnen eine unheimliche Macht. Häufig bestimmen sie unbewusst das Schicksal der Kinder und Kindeskinder.

So wird Leid und Schuld weitergegeben, von Generation zu Generation, fuhr es ihm durch den Kopf. Was immer an Schrecklichem gewesen ist, dachte Heinrich, weglaufen half nicht. Er musste sich der Geschichte seiner Familie stellen.

Zögernd, mit ängstlicher Scheu griff er nach dem Tagebuch. Er schlug die erste Seite auf. Da prangte es, das grünstichige, goldgeprägte Hakenkreuz, darunter die krakelige, verschossene, blaue Unterschrift. Heinrich versuchte die Buchstaben zu entziffern. Er konnte ein großes A erkennen und ein H, der Rest in altmodischer Schrift für ihn nicht lesbar. Er blätterte um und begann die Aufzeichnungen zu studieren. Die Schrift des Großvaters gestochen scharf, klein und ausgeprägt. Heinrich bemerkte, es handelte sich nicht um ein Tagebuch im eigentlichen Sinn. Die Datumsangaben fehlten häufig, auch gab es nicht für jeden Tag einen Eintrag, vielmehr handelte es sich um Notizen zu wichtigen, prägenden Ereignissen im Leben des Großvaters. Schade, gerade die kleinen Dinge des Alltags hätten Heinrich interessiert. Er begann zu lesen.

Tagebuch

Der Führer höchstpersönlich hat mir dieses Tagebuch gewidmet. Ich bin ihm dankbar dafür. Wir leben in einer großen Zeit, die geprägt ist von der Persönlichkeit unseres Führers und seiner Offiziere. Obwohl uns die ganze Welt vernichten will, schreiten wir voran, von Sieg zu Sieg. Unsere tapferen Armeen stehen tief in Russland. Frankreich und die Beneluxstaaten sind besetzt. Wir agieren mit Mussolini in Griechenland und in Afrika. Unser Sieg wird vollkommen sein. Er zeigt deutlich die Überlegenheit der arischen Herrenrasse. Wie gerne wäre ich an der Front, doch ich werde hier gebraucht, zur Freude meiner Frau. Auf diese Weise kann ich sie wenigstens ab und zu in Dresden besuchen. Sie macht sich ständig Sorgen um mich. Wenn der Krieg vorbei ist und das kann nicht mehr lange dauern, werden wir dem Führer Söhne schenken, viele Söhne. Derweilen quäle ich mich im Amt mit der Planung von Gebäuden, Verteidigungsanlagen und dem Bau von Waffenfabriken. Gerne hätte ich, wie Speer, am fantastischen neuen Großberlin mit geplant, aber es gibt auch so genug zu tun. Jeder muss in diesen schwierigen Zeiten sein Bestes leisten zum Wohle des deutschen Volkes. Ich als Architekt bin dankbar zum Endsieg beitragen zu können.

Heil Hitler

März 1941

Hatte vor Kurzem ein Gespräch mit dem Reichsführer der SS, Heinrich Himmler. Er ist zugleich Reichskommissar zur Festigung des deutschen Volkstums. Er fragte mich ob ich über den Fortschritt der ethnischen Säuberung in Deutschland informiert sei. Leider musste ich verneinen.

„Macht nichts“, schnarrte er, „ich bringe Sie mit den richtigen Leuten zusammen, da ergibt sich das schnell.“

Ich salutierte.

„Es geht um folgendes“, führte er aus, „unser Lager Auschwitz ist durch die Aufnahme von circa 10.000 sowjetischen Kriegsgefangenen völlig überfüllt. Wir brauchen deshalb schnellstens ein weiteres Lager, nicht weit von Auschwitz entfernt, in Birkenau. Ich erwarte ein Fassungsvermögen für mindestens 100.000 Häftlinge. Das Lager soll nur einfachst ausgestattet sein. Ich denke, Baracken sollten genügen. Keine aufwändige Kanalisation, das dauert mir zu lange. Sie bekommen aus Auschwitz Leute, soviel Sie benötigen. Um das Baumaterial kümmern Sie sich. Sie bekommen Order aus meinem Büro für Obersturmbannführer Rudolf Höß, den Lagerkommandanten von Auschwitz. Ferner setzen Sie sich mit Hauptsturmführer Dr. Josef Mengele, dem Lagerarzt, in Verbindung. Die zwei werden Sie über alles Weitere informieren. Ich erwarte Ihre Pläne in drei Wochen auf meinem Schreibtisch. Sie bekommen einen Dienstwagen mit Fahrer, damit Sie sich vor Ort ein Bild machen können. Ich verlasse mich auf Sie und denken Sie daran, wir müssen mit Material sparsam sein. Das wäre alles. Ich sehe Sie in drei Wochen.“

Ich wollte protestieren, die Zeit schien mir viel zu kurz. Er wischte meine Andeutung mit einer keinen Widerspruch duldenden Geste weg. Ich hob die Hand zum Hitlergruß.

„Jawohl Reichsführer“. Er war schon wieder in seine Papiere vertieft. Die Ordonanz geleitete mich hinaus. Ich fühlte mich geehrt durch das Vertrauen des Reichsführers, doch meine Bedenken blieben.

Am nächsten Tag brachte mir ein SS-Mann die Lagepläne, den Brief an Lagerkommandanten Höß.

„Der Wagen steht zu Ihrer Verfügung“, schnarrte der SS-Mann und knallte die Hacken zusammen. Es schien mir das Beste, erst den Bauplatz zu besichtigen. Ich holte die nötigsten persönlichen Sachen aus meinem Quartier und packte mein Arbeitsmaterial zusammen. Der Fahrer wartete unten. Dann ging es mit dem Wagen über Posen nach Auschwitz. Wir brauchten einen ganzen Tag. Die Straßen quollen über von Panzern und Spähfahrzeugen mit rasselnden Ketten. Endlich standen wir vor den Toren des Lagers. In schmiedeeisernen Buchstaben hing über dem Tor der Spruch: Arbeit macht frei. Hohe Stacheldrahtzäune umschlossen das Areal. Es roch nach Leid und Elend. Ausgemergelte Frauen schlurften vorüber, sie wagten es nicht den Blick zu erheben. Auch blutjunge, hübsche Mädchen waren unter den Gefangenen. Die Männer waren im Außeneinsatz bei der Arbeit.

„Jüdischer Abschaum“, knurrte mein Fahrer. Obersturmbannführer Höß empfing mich freundlich. Er beschrieb die Situation und seine Vorstellungen des Außenlagers, nachdem er den Brief des Reichsführers SS gelesen hatte. Kurz darauf standen wir auf dem geplanten Baugelände. Ich machte mir eifrig Notizen, verfertigte erste Skizzen. Höß stand daneben und sah mir aufmerksam über die Schulter.

„Schnell muss es gehen, schnell vor allen Dingen.“

„Was ist mit der Kanalisation, es könnten Seuchen ausbrechen.“

Höß zuckte mit den Schultern.

„Je weniger es werden, desto besser und schließlich haben wir unseren Lagerarzt Dr. Mengele. Er reißt sich um jeden Kranken, er forscht hier für das Kaiser-Wilhelm-Institut und für die Forschungsabteilung des Amtes Rosenberg.“

„Davon wusste ich nichts.“

„Vielleicht erzählt er Ihnen davon“, meinte Höß lakonisch. Es dunkelte als wir ins Lager zurückkehrten. Das Essen war vorzüglich und der Alkohol floss in Strömen. Am Offizierstisch lernte ich Dr. Josef Mengele kennen, einen kleinen Mann, der in seiner schwarzen Uniform noch durchscheinender wirkte, als er es ohnehin schon war. Er musterte mich spöttisch von oben bis unten mit einem stechenden, durchdringenden Blick.

„Sie fahren morgen zurück nach Berlin?“

„Ja.“

„Sie könnten mir für das Institut eine Reihe von Papieren mitnehmen, so geht es schneller. Kommen Sie morgen früh in Block 10, da arbeite ich.“

Die Offiziere wirkten ziemlich angetrunken. Höß zwinkerte mir zu.

„Noch etwas Süßes zum Aufwärmen“, grinste er.

Ich sah ihn verständnislos an. Er lachte schallend los, die Offiziere grinsten.

„Nur keine Scheu.“

Das Gästezimmer war spartanisch eingerichtet, aber sauber. Eine Pritsche, ein Waschbecken, zerfledderter Vorhang, von der Decke baumelte eine funzelige Glühbirne ohne Schirm. Die graue Wolldecke sorgfältig zusammengelegt, darunter ein weißes, frisch gebügeltes Leintuch. Ein Paradies war das nicht, aber wir befinden uns im Krieg. Von draußen drang der Stechschritt der Wache, ihr Koppelzeug klirrte leise. Ich zog mich aus, warf mich auf das Bett, löschte das Licht. Es klopfte scharf und bestimmend an der Tür.

„Was ist?“, meldete ich mich schlaftrunken.

Der Eingang wurde aufgerissen, ein SS-Mann stand breitschultrig und bedrohlich in der Tür. Seine Silhouette hob sich dunkel gegen das Licht des Ganges ab.

„Rein mit dir“, befahl er mit scharfer Stimme. Eine Gestalt drückte sich am Posten vorbei ins Zimmer. Die Tür fiel krachend ins Schloss.

„Du meldest dich nachher bei mir“, tönte es von draußen. Stille. Finsternis im Raum, die mit den Augen nicht zu durchdringen war. Ich hörte stoßweises, verängstigtes Atmen, lag wie erstarrt, verstand nicht was vorging, hörte das Rascheln eines Kittelkleides, ahnte, es fiel zu Boden.

„Was soll das?“, wehrte ich müde ab.

„Obersturmbannführer Höß schickt mich.“

Sie hatte eine warme, dunkle Stimme.

„Und“, entgegnete ich unwirsch, „geh wieder, ich bin müde.“

„Bitte tut das nicht, Herr“, flehte sie, „sie schlagen mich, wenn...“, sie stockte, „du weißt schon.“

Ich knipste das Licht an. Sie stand da, völlig nackt, sah mich mit angstvoll aufgerissenen Augen an. Das schwarze Haar reichte ihr bis zu den Schultern. Sie machte sich nicht die Mühe ihre Blöße zu bedecken, sah mich unverwandt an.Über den Bauch, die Brust zogen sich blaue Striemen. Offensichtlich eine Jüdin, eine sehr junge Jüdin. Ich stand auf, überlegte was ich tun sollte. Sie nutzte die Gelegenheit, legte sich mit dem Rücken auf das Bett, die Beine auseinander gespreizt. Sie sah mich todtraurig an, ich fühlte mich hundeelend. Ich zögerte. Sie winkte matt. Schließlich nahm ich sie, kurz und heftig. Ich sah ihre Tränen. Ich kann nicht sagen, dass es mir Spaß gemacht hat.

Am anderen Morgen frühstückten wir im Offizierskasino. Höß sah mich grinsend von der Seite an. Ich sagte nichts. Nach einem dünnen Kaffee schlenderte ich hinüber in Mengeles Labor.

Er streckte den Kopf aus dem Untersuchungszimmer. Seine Handschuhe blutig.

„Warten Sie einen Moment, ich bin gleich fertig.“ Er verschwand in seinem Operationsraum, ich hörte ihn mit den Bestecken hantieren.

„Wegbringen“, befahl er.

Er wusch sich lange die Hände, dann kam er, gab mir zur Begrüßung die linke Hand. im rechten Arm hielt er einen Glaszylinder, in dem ein Gehirn schwamm.

„Interessant, nicht?“, meinte er.

„Hier haben Sie die Papiere, sie sind für Professor Verschuer in der Forschungsabteilung des Amtes Rosenberg.“

Er drückte mir ein dickes braunes Kuvert in die Hand, in der Ecke prangte ein Hakenkreuz. Ich bestätigte ihm mit meiner Unterschrift den Empfang und verabschiedete mich. Kein guter Ort, dachte ich, als ich zu meinem Fahrer in den Wagen stieg.

„Es ist der Tod“, murmelte der Fahrer, er schien meine Gedanken gelesen zu haben. „Es ist der Tod, man kann ihn riechen.“

„Fahren wir“, befahl ich.

Cielo steckte den Kopf zur Tür herein. Sie machte ein besorgtes Gesicht.

„Geht es dir gut?“, fragte sie.

Heinrich nickte halbherzig. Glaubte seinem Nicken nicht.

„Ich beginne das Tagebuch meines Großvaters zu lesen, es scheint mir der richtige Zeitpunkt. In ein paar Minuten komme ich zu dir.“

Sie schloss geräuschlos die Tür.

Wir fuhren durch das gequälte Land zurück nach Berlin. In den nächsten Tagen suchte ich Freiherr von Verschuer im Amt Rosenberg auf. Er arbeitete dort als Spezialist für Biologie in der Forschungsabteilung für Judenfragen. Von Haus aus war Verschuer in Frankfurt am Institut für erbbiologische Forschung beschäftigt, doch für spezielle Fragen kehrte er von Zeit zu Zeit nach Berlin zurück. Ich betrat das scharf bewachte Gebäude, wies mich aus und nach einem kurzen Telefonat wurde ich zu Verschuer vorgelassen.

„Halten Sie ihn nicht lange auf“, wies mich die altjüngferliche Sekretärin in Uniform spitz zurecht. „Wir sind unter Zeitdruck, der Reichsführer SS möchte Ergebnisse sehen und zwar bald.“

„Keine Sorge, mir geht es ähnlich.“

Verschuer saß an einem weit ausladenden, mit Papieren übersäten Schreibtisch. Er trug einen weißen Kittel und studierte mit einer Lupe offensichtlich Fingerabdrücke. Er blickte kurz auf und maß mich mit einem kritischen Blick.

„Was gibt’s?“, fragte er scharf.

„Ich habe einen Brief von Hauptsturmführer Mengele, ich soll ihn persönlich überbringen.“ Ich überreichte ihm den dicken braunen Umschlag.

„Ah, sehr schön, setzen Sie sich.“ Er riss das Kuvert auf, blätterte kurz die darin enthaltenen Papiere durch. Er schien zufrieden.

„Gute Arbeit“, murmelte er zu sich. „Wie kommen Sie in diese Sache?“, wollte er wissen. Ich berichtete in knappen Worten von Himmlers Auftrag.

„Ja, das ist eine notwendige Entwicklung und konsequent“, merkte er an. „Sie wissen, was wir hier und in Auschwitz tun?“

Ich musste zu meiner Schande gestehen, dass ich nur eine vage Vorstellung hatte.

„Aber die Theorie der Rassenhygiene von Ernst Rudin, auf der die Nürnberger Rassengesetze basieren, ist Ihnen bekannt.“

Ich nickte.

„Nun“, fing er an zu dozieren, „die Eugenik-Bewegung forscht weltweit, nicht nur in Deutschland. Es gibt Forschungsstätten in London und in New York. Wir befassen uns alle mit demselben Thema: wie kann verhindert werden, dass unwertes Leben durch ungeplante Zeugung weitergegeben wird. In den Vereinigten Staaten wird aus diesem Grund noch in großem Stil sterilisiert. Es gibt sogar ein Gerichtsurteil des obersten Gerichtshofes aus dem Jahre 1927, das die Zwangssterilisation als verfassungskonform ansieht. Sie sehen also, wir Deutsche stehen nicht alleine. Im Gegenteil, die Rockefeller-Stiftung hat das Kaiser-Wilhelm-Institut über Krupp und das Bankhaus Kuhn-Loeb seit 1922 über ihr Pariser Büro mit Geld unterstützt. Bis 1926 hat die Rockefeller-Stiftung mehr als 410.000 Dollar an deutsche Eugenik-Forscher ausgeschüttet. Unser Kaiser-Wilhelm-Institut in Berlin wäre ohne die Zuwendung von 250.000 Dollar nicht überlebensfähig gewesen. Ernst Rudin ist nebenbei auch seit 1932 Präsident des Weltbundes für Eugenik. Diese immense Finanzierung stoppte erst 1939 mit unserem Einmarsch in Polen. Nun setzen wir diese Forschung aus eigener Kraft fort, doch wir tauschen uns noch immer, trotz des Krieges, über die Ergebnisse aus. Mein ehemaliger Assistent Mengele untersucht in Auschwitz in großem Stil die Auswirkungen spezifischer Eiweißkörper auf das Blut von Betroffenen bei Infektionskrankheiten. Dabei infiziert er Menschen verschiedener geographischer Herkunft mit Krankheitserregern. Davon berichtet er mir, schickt auch Proben. Er untersucht in unserem Auftrag auch Zwillinge. Ebenso bekommt das Kaiser-Wilhelm-Institut von Dr. Mengele Gehirne, die er entnommen hat, zur weiteren Untersuchung. Das sollten Sie für Ihre Arbeit wissen. Und nun lassen Sie mich weiterarbeiten. Sollten Sie einmal in die Lage kommen, einen Kontakt nach Amerika zu benötigen, wenden Sie sich an mich.“

„Danke, ich weiß Ihr Entgegenkommen zu schätzen“, sagte ich und erhob mich.

Coronado

Hier endete der Bericht der Begegnung von Gersteins mit Dr. Otmar Freiherr von Verschuer. Heinrich klappte das Tagebuch zu, warf es angewidert auf den Schreibtisch. Er erhob sich unsicher und wankte aus dem Zimmer. Dass es so entsetzlich werden würde, hatte er nicht gedacht. Er goss sich einen Bourbon ein und ging, um frische Luft zu schnappen, hinaus in den Garten. Cielo setzte sich zu ihm.

„So schlimm?“

„Schlimmer, mein Großvater war an den Euthanasie-Programmen der Nazis beteiligt. Er hat die Pläne für Auschwitz-Birkenau entworfen.“ Cielo sah ihn verständnislos an. „Ist auch besser, du weißt nicht zu viel, es könnte deine Seele belasten.“

Von den vielen Zwangssterilisationen sagte er nichts. Nicht in ihrer Lage. Heinrich verstand den Vater, er ahnte, wie schwer es für ihn gewesen sein musste, mit diesem Wissen zu leben.

Hatte er deshalb eine Jüdin geheiratet, schoss es ihm durch den Kopf. Aus Protest oder vielleicht als stille Wiedergutmachung. Heinrich hatte seinen Brief so verstanden. Allein diese Frage würde sich nicht mehr beantworten lassen. Heinrich brütete vor sich hin, alles in ihm aufgewühlt. War es möglich, dass er und der Vater die Schuld des Großvaters weiter tragen mussten? Der Vater hatte dies in seinem Brief angedeutet. Sein Entschluss nicht zur Beerdigung des Vaters zu fahren verstärkte sich. Der Vater hatte ihm ein schweres Erbe auferlegt und er konnte seinen Ekel, seine Abscheu mit niemandem teilen. Schon gar nicht mit Cielo. War das vielleicht der Grund warum sie keine Kinder bekommen konnten? Hilflos wälzte er die Fragen in seinem Kopf, konnte keine einfache Erklärung finden. Das Buch rührte er in den nächsten Tagen nicht mehr an, zu sehr graute ihm vor dem, was er noch alles erfahren könnte.

Sonntag sprach er mit seiner Frau über den Vater. Heinrich erzählte von seiner Jugend, von der Einsamkeit des Vaters, vom quälend langsamen Sterben der Mutter und der Phase des Erstarrtseins danach. Er berichtete wie der Vater angefangen hatte zu trinken, von seinem mexikanischen Hausmädchen und von Michelle, die den Vater aus der Trauer gerissen hatte. Zumindest glaubte er das bis zu seinem Besuch am Krankenbett des Vaters. Es tat ihm gut darüber zu reden, vieles wurde ihm klarer und manches verstand er erst im Nachhinein. Cielo hörte ihm geduldig zu. Gab nur ab und zu durch eine Zwischenbemerkung zu erkennen, dass sie ihm aufmerksam folgte. Heinrich breitete sein ganzes Herz vor ihr aus. Alles, was ihn bedrückte, konnte er ihr sagen. Eine schonungslose Beichte. Danach fühlte er sich besser. Cielo spürte, dass seine Geschichte, jetzt da er sie erzählte, sie als Paar stärker verband.

„Weißt du“, flüsterte sie zärtlich, „das alles darf Vergangenheit sein. Wir haben die Kraft, unser Leben selbst in die Hand zu nehmen. Wir müssen es nur wollen und daran glauben, dann wird sich alles lösen.“

Heinrich beschlichen leise Zweifel, doch er nickte und schloss sie dankbar in den Arm.

Montag stürzten sie sich in die Arbeit und Heinrich wunderte sich, dass er sich, trotz des Todes des Vaters, auf seine Baupläne konzentrieren konnte. Es schien ihm sogar, als käme er besonders gut voran. Die Idee ein Haus zu konzipieren, das die Bewegungen der Wellen aufnahm, sich harmonisch in das Land einfügte, fand ihren Ausdruck in einer geschwungenen Dachform, die sich zum Meer hin duckte, wie ein sanfter Strand, darunter eine breite Front aus Glas und auf der Terrasse einige große Findlinge, umgeben von wenigen, üppig blühenden Sträuchern. Er plante so wenig Beton wie möglich und versuchte das filigrane Gebilde mit Holzbalken und gemauerten Feldsteinwänden zu stabilisieren. Bei all seinen Überlegungen vergaß er fast den toten Vater, so wie die verrinnende Zeit. Spät am Abend packte er als letzter im Büro zusammen. Cielo wartete mit dem Abendessen auf ihn.

„Hat Michelle angerufen?“, wollte er wissen, als sie nach dem Essen auf der Veranda saßen.

„Bei mir hat sie sich nicht gerührt.“

Da war sie wieder, die Angst, vor dem Gespräch mit der Stiefmutter. Die verlegene Suche nach einer glaubhaften Ausrede.

„Bist du dir sicher, dass du nicht zur Beerdigung fahren willst?“

„Ganz sicher, was soll ich dort. Es holt ihn nicht ins Leben zurück. Und Abschied habe ich genommen.“

Cielo verstand seine Vorbehalte nicht, doch sie respektierte seinen Entschluss.

„Vergiss nicht“, erinnerte sie ihn, „wir haben morgen den Termin bei Dr. Brown.“

Richtig, da drohte das Gespräch mit dem Gynäkologen. Im Sog der Ereignisse hatte er den Termin völlig verdrängt.

„Es ist mir peinlich“, meinte er. „Muss ich wirklich mitgehen?“

Cielo verzog das Gesicht, sie wollte nicht weinen, doch unwillkürlich schossen ihr die Tränen in die Augen.

„Du hast es versprochen“, flüsterte sie leise. „Es ist mir wichtig und ich dachte dir auch.“ Sie schluckte.

„Natürlich gehe ich mit.“ Heinrich schalt sich für seine Taktlosigkeit. „Verzeih, ich habe es nicht so gemeint, ich will es doch auch.“

Cielo sprang abrupt auf, zog sich ins Schlafzimmer zurück, barg den Kopf in den Kissen und ließ ihren Tränen freien Lauf. Als Heinrich später zu ihr ins Bett kroch, fand er sie schlafend. Er legte den Arm um sie, drückte sie sanft an sich.

Die Praxis von Dr. Brown lag in der Innenstadt von San Diego. Pünktlich um 11:00 Uhr standen die Gerstones vor dem in den Himmel ragenden Glasklotz. Die Ordination befand sich im 12. Stock. Im Aufzug suchte Cielo verstohlen Heinrichs Hand. Sie drückte sie leicht. Er küsste sie auf die Stirn, als wollte er sagen: keine Angst, ich bin bei dir. Die Praxisräume lichtdurchflutet und freundlich, die Bezüge der Möbel in gedämpftem Rot gehalten.

„Wir haben einen Termin“, sagte Cielo zur Sprechstundenhilfe.

„Waren Sie schon einmal bei uns?“, wollte diese förmlich wissen.

„Nein, wir sind das erste Mal da.“

„Dann füllen Sie bitte diesen Fragebogen aus.“

Cielo und Heinrich bemühten sich gemeinsam.

„Nehmen Sie bitte im Wartezimmer Platz, gleich dort vorne“, sagte die Sprechstundenhilfe freundlich. „Sie werden aufgerufen.“

Im Wartezimmer saßen drei jüngere Frauen. Sie musterten Heinrich neugierig. Zwei von ihnen hatten dicke Bäuche, sicher schwanger. Cielo und Heinrich nahmen auf einem gemütlichen, verschlissenen Ledersofa Platz. Lustlos sah Heinrich den Stapel Zeitschriften durch. Alles Frauenzeitschriften oder Hefte über Kindererziehung. Er fühlte sich unwohl, als befände er sich an einem Ort, der alleine Frauen vorbehalten war, ähnlich einem einzelnen Mann in einer Sauna, umringt von nackten schwitzenden Frauen. Unruhig rutschte Heinrich hin und her. Am liebsten wäre er aufgesprungen und hätte fluchtartig die Praxis verlassen. Cielo griff nach seiner Hand, wollte ihn beruhigen. Das Ganze ist verdammt unangenehm, dachte Heinrich. Er fixierte angestrengt die staubigen Blätter eines künstlichen Ficus in der Ecke, vermied es in die Gesichter der Frauen zu blicken. Der Zeiger der Wanduhr rückte unendlich langsam vor. Eine nach der anderen wurden die Frauen aufgerufen, verschwanden in einem der Untersuchungsräume. Neue Patientinnen kamen, setzten sich und Heinrich wurde das Gefühl nicht los, sie starrten ihn feindselig an. Er wollte einen lustigen Spruch los lassen. Ihm fiel nichts ein. Er saß, den Blick gesenkt und fühlte sich ganz und gar unwohl in seiner Haut.

„Mrs. Gerstone bitte“, rief die Sprechstundenhilfe. Sie geleitete das Ehepaar in ein leeres Sprechzimmer, hieß sie Platz nehmen. Von nebenan hörten sie das Klappern der Gerätschaften, die in eine Metallschale fielen.

„Was soll ich tun?“, wisperte Heinrich verkrampft.

„Du wirst schon sehen“, gab's Cielo belustigt zurück.

Die gepolsterte Tür öffnete sich geräuschlos. Der Doktor kam herein, er trocknete seine noch nassen Hände an einem grünen Papiertuch ab. Mit einem gezielten Wurf katapultierte er es in einen großen Abfallkorb. Er war groß gewachsen und schlank, fast hager, sein Gesicht strahlte eine gewinnende Freundlichkeit aus. Er gab beiden die Hand, setzte sich hinter seinen Schreibtisch.

„Was kann ich für Sie tun?“, fragte er und schlug die Patientenakte auf.

„Wir wünschen uns ein Kind“, sagte Cielo, „aber es klappt nicht.“

„Wie lange probieren Sie schon?“, wollte der Doktor wissen. Er lächelte nicht, was Heinrich beruhigte. Zumindest nahm er sie ernst.

„Wir versuchen es seit zwei Jahren.“

„Eine lange Zeit“, meinte der Doktor und runzelte die Stirn. „Leider sind Sie kein Einzelfall.“

Er wollte alles über Cielos Periode wissen, erkundigte sich nach Cielos Vorerkrankungen, medizinischen Interventionen, eventuellen Abgängen. Er ließ sich viel Zeit.

„Und nun zu Ihnen“, wandte er sich an Heinrich. Auch er musste alles über seine Vorerkrankungen berichten. Doch da gab es nicht viel zu erzählen.

„Hatten Sie in Ihrer Kindheit eine Parotitis?“ Heinrich sah ihn verständnislos an.

„Entschuldigung“, lächelte der Doktor, „ich falle immer wieder in den Medizinerjargon. Ich meine Mumps.“

Heinrich konnte sich nicht erinnern.

„Vielleicht fragen Sie Ihre Eltern“.

„Mein Vater ist vor ein paar Tagen gestorben und meine Mutter, als ich acht Jahre alt war“, antwortete Heinrich und er spürte einen Kloß in seinem Hals aufsteigen.

„Tut mir leid“, sagte der Doktor betroffen. „Ich muss diese Frage stellen, denn die Parotitis epidemica ist eine der häufigsten Ursachen für die Infertilität des Mannes.“

Heinrich schwieg, es entstand eine kleine unangenehme Pause. Der Doktor überbrückte sie.

„Ich werde erst mal Ihre Frau untersuchen. Kommen Sie bitte mit.“

Er verschwand mit Cielo im Nebenzimmer. Durch den Türspalt konnte Heinrich einen Blick auf den Gynäkologenstuhl mit den beiden hochgereckten, metallenen Beinhaltern werfen. Die Tür fiel ins Schloss und Heinrich blieb alleine mit seinen Gedanken. Er blickte unsicher aus dem Fenster, betrachtete die Skyline der Stadt, in seinem Kopf malte er sich die möglichen Folgen des Gespräches aus.

Was, wenn es an ihm läge? Seine Samen unfruchtbar, zu unbeweglich oder sonst irgendetwas wären? Sie hatten sich noch keine Gedanken gemacht, was sie tun würden, wenn sie wirklich keine Kinder bekommen könnten, hatten diese Möglichkeit weit von sich geschoben. Vielleicht ein Kind adoptieren? Mit all den Risiken? Nein, diesen Gedanken wollte er nicht denken, verdrängte ihn schnell. Erst einmal abwarten, beruhigte er sich. Viel stärker setzte ihm die Frage zu, ob es möglich sei, dass sie keine Kinder bekommen könnten, weil der Fluch der Untaten des Großvaters auf ihm lastete. Heinrich war kein gläubiger Mensch, doch unwillkürlich fiel ihm eine Bibelstelle ein, die sie im Religionsunterricht in der Schule gehört hatten:

…und werde sie verfolgen bis ins dritte und vierte Glied.

Ihn schauderte. Heinrich war ein nüchtern denkender Mensch und solche Gedanken lagen ihm fern. Aber, was wenn etwas daran wäre, an den alten Prophezeiungen? Das Wissen um den Großvater lastete schwer auf seiner Seele. Allein darüber wollte er mit dem Arzt nicht sprechen, der hätte sicher kein Verständnis für seine religiösen Anwandlungen. Nervös rutschte er auf seinem Stuhl, vertiefte sich in die Gegenstände, die auf dem Schreibtisch aufgebaut waren. Sie interessierten ihn nicht wirklich. Ein Blutdruckmessgerät, ein paar Bücher, ein Ohrspekulum, wofür ein Gynäkologe wohl so etwas brauchte, ein Stethoskop, verschiedene Stifte, Textmarker, ein dicker Stempel, eine Lupe. Alles fein säuberlich geordnet, sozusagen in Reih und Glied.

Warum dauert das so lange, dachte er.

Im selben Moment öffnete sich die Türe und der Arzt kam mit Cielo zurück. Sie wirkte blass.

„Äußerlich ist alles in Ordnung, soweit ich sehen kann“, stellte der Doktor fest und ließ sich in seinen Drehstuhl fallen.

„Und?“ Heinrich sah ihn fragend an.

„Leider können viele Ursachen in Frage kommen. Bevor wir jedoch mit einer differenzierten Untersuchung beginnen, sollten wir erst ein Spermiogramm Ihres Mannes anfertigen“, wandte sich der Arzt an Cielo.

„Wenn wir das Spermiogramm haben und es ist in Ordnung, können wir weitere Untersuchungen vornehmen.“

Das hatte Heinrich befürchtet.

„Die Schwester wird Ihnen alles weitere erklären. Wir rufen Sie in einer Woche an, dann habe ich die Untersuchungsergebnisse.“ Und aufmunternd fügte er hinzu: „Wir haben heutzutage viele Möglichkeiten, um bei Kinderlosigkeit zu helfen.“

Er stand auf, beendete die Konsultation, indem er den beiden die Hand reichte und schon standen sie wieder an der Empfangstheke.

„Hier ist Ihr Becher“, sagte die junge Sprechstundenhilfe, und es schien ihr nicht im Geringsten peinlich zu sein, „bitte möglichst viel Sperma, dann den Deckel drauf und beschriften. Sie können dort hinein gehen.“ Sie deutete mit dem Kugelschreiber auf eine Kabine.

„Ihre Frau kann hier so lange Platz nehmen.“ Sie äußerte sich als handele es sich um die natürlichste Sache der Welt.

Wie peinlich, dachte Heinrich, gut dass niemand am Empfang stand. Doch so laut wie die Schwester ihre Anweisungen erteilte, musste es jeder im Wartezimmer gehört haben. Heinrich spürte eine leichte Röte ins Gesicht steigen. Er schlüpfte aus dem Sakko und legte es Cielo in den Schoß.

„Hältst du mal, bitte.“

Ein zusammen gefaltetes Stück Zeitungspapier rutschte aus der Seitentasche und flatterte vor Cielos Füßen auf den Boden. Es fiel ihm wieder ein.

„Das ist ein Zeitungsartikel, den habe ich dir aus Montgomery mitgebracht. Ich dachte, das könnte dich interessieren, du hast doch mit diesen Dingen zu tun“, sagte er. Er griff sich den Becher und verschwand in der Kabine. Cielo entfaltete das Stück Zeitung, begann zu lesen. Das Gespräch im Gewächshaus, dessen Zeugin sie unfreiwillig geworden war, fiel ihr ein, die ominösen Andeutungen der Herren aus dem Ministerium. Was Cielo in dem Artikel las, machte sie nachdenklich. Der Autor schilderte ein weltweites Komplott von Firmen, die in enger Zusammenarbeit mit den zuständigen Ministerien den Markt für genmanipuliertes Saatgut beherrschten. Am Beispiel der Baumwolle zeigte er auf mit welch verbrecherischen Methoden Monsanto, Dow und Du Pont die Farmer zwangen nur ihr Saatgut anzubauen. Dass Monsanto in den Vereinigten Staaten sogar eine private Polizei unterhielt, die jeden Verstoß gegen die Knebelungsverträge mit unnachgiebiger Härte verfolgte. Schlüssig legte der Autor dar, warum diese Entwicklung dazu führte, dass die Kleinbauern überall auf der Welt verarmten. Es wurde nachvollziehbar beschrieben, wie die Artenvielfalt schwand, zu Gunsten einiger weniger spezieller Sorten, die sich jedoch nicht für alle Klimazonen eigneten. In Ländern, in denen das Saatgut nicht den klimatischen Bedingungen angepasst werden konnte, und trotzdem angebaut wurde, kam es zu Missernten und in ihrer Folge zu Hungersnöten. Bis heute wusste Cielo nicht, welche Folgen ihre Arbeit haben könnte. Nun öffneten sich ihr langsam die Augen. Sie beschloss weiter nachzuforschen. Aber nicht jetzt. War ihr Kinderwunsch nicht vorrangig? Sie verstaute den Artikel wieder in die Jackentasche ihres Mannes, überlegte mit ihren Vorgesetzten darüber zu sprechen.

Heinrich lehnte in der engen Kammer. Ein Kleiderhaken, ein Schemel, einige verfleckte Ausgaben des Hustler. Er mühte sich redlich, versuchte an Cielo zu denken. Es klappte nicht. Er fand die Situation widerwärtig, wünschte sich überall hin, nur weg aus diesem Kabuff. Auf Kommando Samen abspritzen, das war nicht seine Sache. Er versuchte sich zu erinnern, wann er das letzte Mal Hand an sich gelegt hatte. Diese Überlegungen förderten seine hektischen Anstrengungen nicht. Er spürte kleine Schweißperlen auf der Stirn, schloss die Augen. Auf Kommando ging gar nichts. Wut stieg in ihm hoch, ob der Lage in der er sich befand. Er fühlte sich schmutzig, als täte er etwas Verbotenes. Die Hand tat ihm weh. Spontan fiel ihm jene schwüle Nacht in Coronado ein. Die Nacht, in der er Michelle nackt gesehen hatte, die erste Frau, die er berührt hatte. Er durchlebte das eigenartige schmerzvolle und zugleich süße Gefühl wieder, das ihn überflutete als Michelle mit seinem Glied gespielt hatte. Seine Fantasie raste und plötzlich ging alles ganz schnell. Erschöpft verschloss er den Becher mit dem Deckel. Er fiel auf den Schemel, lehnte den heißen Kopf an die Wand. Er fühlte sich hundeelend, hätte kotzen können.

Das ist normal, sagte er sich. Es war auch nicht die Tatsache als solche, die ihn beschämte, sondern dass es die Erinnerung an jene Nacht war, die ihn so erregt hatte. Nach einer Weile erhob er sich, wusch sich in dem kleinen Waschbecken gründlich die Hände, kühlte mit kaltem Wasser das Gesicht. Dann wankte er hinaus, stellte den Becher auf die Theke. Er starrte auf den Boden, sah der Sprechstundenhilfe nicht ins Gesicht.

„Gehen wir“, sagte er heiser zu Cielo. Als die Eingangstür hinter ihnen ins Schloss fiel, sah ihm Cielo in die Augen. Sie spürte welche Überwindung ihn der Besuch beim Frauenarzt gekostet hatte.

„Danke“, flüsterte sie, „danke, du tust es für uns.“

Heinrich nickte, wieder gefasst. Ein gequältes Lächeln spielte um seinen Mund.

„Aber nochmal mache ich das nicht“, grinste er.

Den Rest des Tages nahmen sie sich frei. Sie fuhren in den San Diego Zoo, mischten sich unter die lärmenden Schulklassen, beobachteten Tiere und Kinder. In ihren Träumen sahen sie sich quer durch den weitläufigen Balboa Park einen Kinderwagen schieben. Sie sahen sich ein Eis für das Kind kaufen, Pommes und Würstchen essen. Sie beobachteten die fröhlichen, erhitzten Gesichter der Kinder auf dem bunt lackierten Karussell und die ernsthaften Mienen der Kleinen, die im Kreis auf stämmigen Ponys ritten. Sie litten mit einem verdreckten Mischlingsjungen, dem die Zuckerstange in den Sand gefallen war und der bitterlich weinend von der Mutter weggezogen wurde. Würden sie dieses Glück, diesen Schmerz je erleben dürfen? Cielo glaubte fest daran.

Spät abends kamen sie nach Hause. Der Anrufbeantworter blinkte im Flur. Eine Nachricht von Michelle. Nicht viel, nur:

„Ruf mich an, bitte.“

Heinrich wusste, sie wollte ihm den Termin der Beerdigung mitteilen. Sie würde erneut versuchen, ihn zu überreden zum Begräbnis zu kommen. Heinrich wollte sich auf keinen Fall breitschlagen lassen. Sein Entschluss stand fest: er würde nicht nach Selma fliegen. Später vielleicht, irgendwann, wenn es keiner aus der Familie merken würde, aber nicht zur Beerdigung. Er bummelte, schlich um das Telefon herum, fand plötzlich eine Menge Gelegenheiten sich im Haus nützlich zu machen. Schließlich verlor Cielo die Geduld.

„Ruf endlich an“, herrschte sie ihn an, „dann hast du es hinter dir. Anschließend machen wir es uns gemütlich.“

Brummelnd wählte Heinrich die Nummer, und hoffte im Stillen, Michelle wäre nicht zuhause. Es knackte in der Leitung.

„Heinrich“, hörte er ihre Stimme.

„Ja.“

„Ich wollte dir sagen, die Beerdigung findet übermorgen statt. Ich fürchte das ist zu kurzfristig für dich, aber ich weiß nicht mehr, wo mir der Kopf steht.“ Sie weinte ein bisschen.

„Was ist mit Eduard?“, erkundigte er sich um sie abzulenken.

„Der ist mir keine Hilfe.“

Heinrich fragte nicht weiter.

„Ich glaube, er hat nicht an seinem Vater gehangen“, meinte sie. „Klaus war oft so“, sie suchte nach Worten, „so abwesend, beinahe als wäre er nicht bei uns.“

Bei Heinrich rührte sich das schlechte Gewissen. Verhielt er sich nicht wie sein Halbbruder?

„Kommst du?“, fragte Michelle und in ihrer Stimme schwang eine Spur Hoffnung mit. „Dein Vater hätte sich gefreut.“

Heinrich war sich da nicht sicher, doch sie hatte seinen wunden Punkt getroffen.

„Ich habe mich schon verabschiedet“, murmelte er unwirsch.

„Du willst nicht kommen“, resignierte Michelle. Es kam ohne Vorwurf, nur unendlich traurig. „Ich verstehe.“ Sie stockte einen kurzen Augenblick, fuhr fort.

„Ist es wegen der Nacht?“

Wie gut sie ihn kannte. Warum hatte er dann ein schlechtes Gewissen? Er war doch überzeugt, das Richtige getan zu haben.

„Nein“, stritt er ab, „es hat nichts damit zu tun.“

„Du bist ein schlechter Lügner“, sagte Michelle leise.

„Es tut mir leid, dass ich dich nochmal gefragt habe. Ich will dich nicht drängen. Du musst wissen was du tust.“

Heinrich war ihr dankbar, dass sie ihn nicht zwang erneut eine Ausrede zu erfinden.

„Ich denke an euch“, sagte er erleichtert. „Bestimmt“ und unsicher setzte er hinzu, „ich komme sobald ich hier weg kann.“

Sie wussten beide, er machte diese Zusage nur aus Verlegenheit.

„Du bist jederzeit willkommen.“

Das Gespräch erschöpfte sich in Höflichkeitsfloskeln.

„Lass uns ein andermal sprechen“, beendete Michelle das Telefonat, „ich muss noch eine Menge organisieren.“

„Ich melde mich“, sagte er halbherzig. Michelle hatte aufgelegt.

Betreten schlich Heinrich in die Küche, setzte sich auf einen der Korbstühle. Cielo hantierte am Herd.

„Du hast abgesagt?“, fragte sie ohne sich umzudrehen.

„Ja“, murmelte Heinrich gequält, „und jetzt fühle ich mich beschissen.“

„Es ist deine Entscheidung“, meinte Cielo. „Ich kann dir nicht helfen.“

Er stand auf, verweilte einen Augenblick, hilfesuchend und sehr allein, dann verdrückte er sich ins Arbeitszimmer. Seufzend ließ er sich in den Sessel fallen, den schon sein Vater benutzt hatte. Das Arbeitszimmer war der einzige Raum, den Heinrich seit dem Umzug des Vaters nicht verändert hatte. Eine ehrfürchtige Scheu hinderte ihn, eigene Möbel hineinzustellen. Nur einige seiner Bücher lagen in den Regalen und auf dem Schreibtisch rollten sich Bebauungspläne und Skizzen der von ihm geplanten Häuser. Ihm war seltsam zumute, die sorglose Heiterkeit des Nachmittags verflogen, gewichen einer schwermütigen Melancholie. Er holte tief Luft und griff seufzend nach dem Tagebuch. Er blätterte ein wenig, fand die Stelle, an der er aufgehört hatte zu lesen.

Tagebuch

Ich stürzte mich in die Planung des Lagers. Bald war mir klar, dass die Konzeption nicht in einem Zug verwirklicht werden konnte. So zeichnete ich drei aufeinander aufbauende Bauabschnitte, die unabhängig voneinander realisiert werden konnten. Ich ging von einer Hauptstraße in der Mitte aus, ordnete rechts und links jeweils fünf Reihen mit Baracken an. Die Versorgungseinrichtungen situierte ich zwischen den drei einzelnen Bauabschnitten. Jedes der einzelnen Lager umgeben von einer stacheldrahtbewehrten Mauer, vor der eine asphaltierte Straße lief. Zwischen Block eins und Block zwei plante ich eine Eisenbahn-Stichstrecke, die vom Bahnhof Auschwitz her führte. Die Gebäude für das Wachpersonal setzte ich rechts neben das Lager, die sonstigen Versorgungseinrichtungen links. Da alle Baracken nach dem gleichen Schema geplant waren, mussten wir nur einen Prototypen zeichnerisch zu Papier bringen. Am schwierigsten stellte sich die Maßeberechnung dar. Meine Mitarbeiter arbeiteten Tag und Nacht an den Material-Bedarfslisten. Mit den fast fertigen Plänen erschien ich drei Wochen später beim Reichsführer der SS, Heinrich Himmler. Er warf einen kurzen Blick darauf.

„Zweckmäßig“, schnarrte er, „und genügend Platz für die Toten ist außerhalb.“

Er markierte mit einem dicken Rotstift auf der linken Seite der Blöcke ein paar Punkte.

„Hier und hier sollten wir schon einmal Wege vorsehen, für weitere Ausbaumaßnahmen. Ich werde die Pläne mit Obersturmbannführer Höß besprechen, um die Ausführung soll er sich mit seinen Gefangenen selbst kümmern. Ich habe auch einen tüchtigen Bauleiter im Auge, Karl Bischoff. Ihre Arbeit ist fürs erste getan. Lassen Sie mir die Pläne hier.“

Er entließ mich und ich war froh wieder an meine gewohnte Arbeit gehen zu können. Im Sommer hörte ich von einem Gespräch zwischen Höß und Himmler. Man erzählte sich hinter vorgehaltener Hand, dass bei dieser Gelegenheit die Endlösung der Judenfrage angeordnet wurde. Wir wollten nichts davon wissen, konnten uns auch kaum vorstellen, dass diese Gerüchte ernst gemeint waren.

Im Frühsommer 1943 wurde ich noch einmal zu Himmler befohlen. Er beauftragte mich, die Verhandlungen mit der Firma J.A. Topf und Söhne aus Erfurt zu führen. Sie sollte vier neue große Vernichtungsanlagen mit Gaskammern und Krematorien bauen. Spätestens zu diesem Zeitpunkt wurde mir klar, die Gerüchte beruhten auf schrecklicher Wahrheit. So wurde ich ungewollt Teil dieser großen, grauenerregenden Vernichtungsaktion. Ich erinnerte mich an das Gespräch mit Verschuer und an die Rassenhygiene-Gesetze von Ernst Rudin. Unter diesem Aspekt erschienen mir die Maßnahmen erschreckend konsequent. Der Führer würde wissen, was er tat. Und überhaupt galt es doch, die überlegene arische Herrenrasse vor einer Vermischung mit minderwertigem Erbgut zu schützen. In den wissenschaftlichen Grundlagen zu den Nürnberger Gesetzen bezog sich Rudin auch auf Dr. Paul Bowman Popenoe, einen Amerikaner, der schon in den zwanziger Jahren in seinem Buch „Angewandte Eugenik“, Folgendes zusammengefasst hatte:

„Die Hauptmethode, die sich anbietet, ist Hinrichtung… ihr Wert für das Aufrechterhalten des Rasseniveaus sollte nicht unterschätzt werden.“ Er polierte diese Aussage mit einer Empfehlung auf. „Die Zerstörung des Individuums durch einige ungünstige Umweltbedingungen, wie übermäßige Kälte, Bakterien oder Körperbehinderungen bietet sich an.“ Damals kannte man das von der IG Farben gelieferte Zyklon B. noch nicht, welches sicher eine ungleich effektivere Methode darstellt.

August 1943

Heute hat mir meine geliebte Frau Margarete einen Sohn geboren. Eine schwere Niederkunft, zwölf Stunden lag sie in den Wehen. Ich musste hilflos mit ansehen, wie sie vor Schmerzen schrie, sich krümmte. Doch unsere tüchtige Hebamme hatte alles im Griff. Als ich den kleinen Mann endlich im Arm hielt, kamen mir vor Freude die Tränen. Klaus ist unser erster. In der Schwangerschaft habe ich mich lange mit Margarete über den Namen gestritten. Ich hätte ihn gerne Adolf genannt, nach unserem Führer. Margarete jedoch plädierte für Klaus. Letztendlich hat sich meine Frau durchgesetzt. Klaus von Gerstein klingt auch nicht schlecht. Fünf Jahre dauerte es, bis uns dieser neue Bürger des Deutschen Reiches geschenkt wurde. Ich erinnere mich noch an die vorwurfsvollen Blicke der Kollegen im Amt, kam das Thema auf Kinder. Das Deutsche Reich braucht Soldaten, betonte mein Vorgesetzter immer wieder. Nun gab es keinen Grund mehr, mich schief anzusehen. Mögest du wachsen und gedeihen, mein Sohn, mögest du deine vaterländische Pflicht erfüllen, unsere Grenzen im Osten oder Westen gegen den Feind verteidigen. Ich werde den Führer bitten, die Patenschaft für dich zu übernehmen.

Coronado

Erschüttert ließ Heinrich das rote Buch sinken. In was für eine Zeit war sein Vater hinein geboren worden. Ihm wurde klar, welch ungeheure Ironie des Schicksals in seiner Familiengeschichte steckte. Sein Großvater beteiligt an einer der weltweit schrecklichsten Tötungsaktionen, gegen sogenanntes unwertes Leben. Er und Cielo, die sich verzweifelt mühten ein Kind zu bekommen. Kein Schriftsteller konnte sich diese Geschichte ausdenken und doch hatte sie sich so zugetragen. Heinrich schwindelte von der Wucht der Erkenntnis. Mit Cielo durfte er darüber nicht reden. Sie schien heute voller Hoffnung. Er hörte sie in der Küche ein mexikanisches Liedchen trällern. Heinrich öffnete das Fenster, atmete die kühle Meeresbrise tief ein, versuchte die braunen Schatten der Vergangenheit abzuschütteln. Es gelang ihm nicht. Immer wieder kreisten seine Gedanken um die Geschichte des Großvaters. Ob er gegen Ende seines Lebens bereut hatte? Heinrich würde das nie erfahren. Alle die ihm hätten Auskunft geben können waren gestorben. Ihm wurde bewusst, er war jetzt der älteste lebende Nachkomme derer von Gerstein. Erwuchs ihm daraus nicht eine besondere Verantwortung? Verunsichert überlegte er, ob er nicht doch zur Beerdigung fahren sollte. Allein dieser plötzliche Sinneswandel erschien ihm absurd. Cielo rief aus der Küche:

„Essen ist fertig.“

Heinrich trat hinaus auf die Terrasse, der Tisch von Cielo festlich gedeckt. Rotwein aus dem Napa Valley funkelte im Lichte der Kerzen. In einer Auflaufform dampften selbst gemachte Enchiladas, die Heinrich so liebte. Das Maismehl hierfür hatte Cielo aus den Körnern ihrer Stauden im hinteren Teil des Gartens selbst zubereitet. Darin war sie eine Meisterin. Seine Frau plapperte fröhlich darauf los, machte Pläne für das Kinderzimmer, sprach von einem zweiten Kind, geradeso als sei das erste bereits auf der Welt. Heinrich unterbrach sie nicht, doch er weilte mit seinen Gedanken in der Vergangenheit.

„Hörst du mir überhaupt zu?“, fragte sie nach einer Weile vorwurfsvoll.

Schuldbewusst entschuldigte er sich.

„Ich bin mit den Gedanken bei der Beerdigung. Vielleicht sollte ich doch fahren“, meinte er. Cielo sah ihn groß an.

„Aber du hast abgesagt“, warf sie verständnislos ein. Ihr wäre es nie in den Sinn gekommen zu einer Trauerfeier ihrer Familie nicht zu erscheinen. Ihr katholischer Glaube verbot ihr ein anderes Tun. Doch sie wollte sich nicht