Liborius Zeck

Die Hexe von Großrudestedt

Frau-Geschichten

Ruodliebs Neffe heiratet

Die gerettete Ehre

Der traurige Jüngling

Die Hexe von Großrudestedt

Die bremische Gesina

Neun, bald zehn

So ein Erschauern

Wie Liebende in ihrem Übermut

Eschenlohe, wie vereinbart

Kein Sommer ist hinüber

Nähe Venusberg

Der Tag ist voll

Rio de Janeiro

Nachweise

Ruodliebs Neffe heiratet

Die Tochter der Schlossherrin begann, während sie mit Würfeln spielten, sich dem Neffen des Ruodlieb zuzuneigen. Beiden bereitete es Wonne, besiegt zu werden. Dreimal siegte sie über ihn, dreimal er über sie. Beider Siegerwonnen stand der Schmerz gegenüber, nicht unterlegen zu sein.

Tausend Jahre zuvor schrieb der Römer Cornelius Tacitus seine Germania. Er berichtet, dass die Einwohner Germaniens dem Würfelspiel sich hingeben als wäre es ein ernsthaftes Geschäft. Immer sind sie, gleichviel ob sie gewinnen oder verlieren, rücksichtslos gegen sich selbst, auch wenn sie nicht betrunken sind. Wenn aller Besitz vertan ist, setzen sie ihre persönliche Freiheit, ja, ihr Leben ein. Diese ihre ganze Existenz zerstörende Borniertheit heißen sie Treue, fidem vocant. Der im Spiel Unterlegene fügt sich seinem Schicksal und lässt sich, ist er auch jünger und kräftiger, widerstandslos binden. Der Sieger will den Versklavten nicht in seinem Haus haben und bietet ihn, um die Peinlichkeit des Sieges loszuwerden, auf dem Markt zum Verkauf an.

Auch die Tochter der Schlossherrin und der Neffe des Ruodlieb versklavten sich während des Würfelspiels, freilich gegenseitig, und zwar so heftig, dass sie zuletzt wünschten, sie könnten ihre Körper tauschen. Dies Verlangen blieb unerfüllt. Deshalb ging das Mädchen zur Mutter und sagte: »Keine Scham hindert mich, vor dir und aller Welt zu erklären: Noch in dieser Nacht will ich mich mit diesem Mann da in Liebe vereinigen.«

Gerne hätte die Schlossherrin eingewilligt – wäre das Verlangen ihrer Tochter schicklich gewesen. So aber musste sie sich dem Begehren widersetzen.

Sie bändigte das Mädchen bis zu dem Tag, an dem die Hochzeit gerüstet wurde.

Gerüstet aber wurde die Hochzeit im Hause des Ruodlieb, und es sprach der Gastgeber zu den Gästen: »Vor einiger Zeit begab es sich in diesem Haus, dass dies schöne Fräulein und mein Neffe während ihre Hände mit Würfeln spielten sich heiß ineinander verliebten. Seither begehren sie nach nichts anderem als durch das Gesetz der Ehe verbunden zu werden. Weil Gott es gefallen hat, euch in meinem Haus zu versammeln, frage ich: Seid ihr willens, dies Ehebündnis als Zeugen zu besiegeln?«

»Mit Freuden«, sagten die Gäste, »wollen wir dieser Sache als Zeugen beistehen und fragen ohne zu zögern: Willst du, Neffe des Ruodlieb, dieses Mädchen zur Frau nehmen?«

Der Gefragte erhob sich und sagte: »Ja. Ich will dieses Mädchen da zur Frau nehmen.«

Das Mädchen, gefragt, ob es willens sei, diesem Mann auf Lebenszeit sich zu verbinden, senkte den Kopf, schlang eine Locke, die sich aus ihrem Haarkranz gelöst hatte, um den Finger und sagte, zur Mutter sich wendend: »Ja, ich will diesen Mann. Soll ich einen im Spiel mir unterlegenen Sklaven nicht begehren? Dreimal hab ich ihn besiegt, dreimal bin ich ihm unterlegen. Er muss mich heiraten, mag er weiterhin über mich siegen oder mir unterliegen. Dienen soll er mir treu alle Tage und beharrlich alle Nächte.«

Nach dieser kessen Rede erhob sich rundum herzliches Gelächter. Die Zeugen wandten sich der Mutter zu und fragten, ob sie wider die Heirat etwas vorzubringen habe.

»Nichts«, sagte die Schlossherrin, »habe ich gegen diese Heirat vorzubringen. Frau und Mann sind sich an Macht und Reichtum gleich.«

Daraufhin entschieden die Zeugen, es habe die Zeremonie unverzüglich zu beginnen.

Ruodlieb gab das Zeichen.

Der Neffe trat hin zum granitenen Stufensockel des Hausgerichts, zog das Schwert aus der Scheide und schärfte es mit kundiger Hand von der Parierstange bis zur Spitze.

»Mit diesem Schwert«, sagte er zur Braut, »werde ich dir, gemäß altem Brauch, den Kopf vom Körper schlagen, wenn du diesen Ehepakt verletzt.«

Er zog den Ring vom Schwertgriff, fasste die Hand der Braut, zwängte den Ring über den Finger und sprach die üblichen Worte: »Wie dieses Gold den Finger deiner Hand umschließt, so schließt dich an mich unverbrüchliche Treue, die du niemals verletzen darfst.«

Die Braut hob den Arm, als wolle sie jetzt mit dem Treueschwur das Gebot des Mannes bekräftigen. Sie aber spreizte die Hand, drehte sie über den Köpfen langsam hin und her und wies den umstehenden Zeugen den Ring.

»Ist es nicht allgemeiner Brauch«, sagte sie, »dass Braut und Bräutigam einverständlich den einen und gleichen Vertrag schließen und sich dem einen und gleichen Urteil unterwerfen?«

»Ja«, sagten die Zeugen, »das ist seit langem allgemeiner Brauch.«

»Nun denn«, sagte die Braut, ging hin zu dem Stufensockel, zog das Schwert aus der Scheide, prüfte mit dem Daumen der Ringhand die Schärfe von der Spitze bis hinauf zur Parierstange, schob das Schwert zurück in die Scheide und lächelte.

Nach einer Weile wandte sie sich dem Bräutigam zu.

»Dich, du Lieber, frage ich. Denn du weißt vielleicht eine Antwort. Ich frage dich, warum die Frau dem Mann eine andere Treue schuldet als der Mann der Frau. Weiter frage ich dich, ob dem Urvater Adam in Gottes Garten Eden erlaubt war, neben seiner lieben Frau Eva eine zweite Frau sich zu halten. Vielleicht hast du von schriftgelehrten Männern Erkundigungen eingezogen und gehört, dass dem Mann zwei Frauen zugestanden werden. Die erste ist die mit dem Goldring am Finger. Sie hat bei Strafe des bitteren Todes beharrlich und treu zu dienen. Die zweite ist seine muntere Lustgefährtin. Ich frage, ob du solches gehört oder gar gelesen hast. Oder weder gehört noch gelesen hast? Das frage ich dich und wir alle sehen dich schweigend. Also frage ich weiter. Warum soll dieses Schwert, das du meinetwegen geschärft und vor Zeugen geprüft hast, nur mein Leben beenden dürfen? Warum musst nicht auch du, wenn du den Ehepakt brichst, den schmerzlichen Tod erleiden? Du kennst keine Antwort und ich erkläre vor den hier versammelten Zeugen: Nein, Neffe des Ruodlieb. Auf diesen Ehepakt lasse ich mich nicht ein. Lebe wohl.«

Zu den Zeugen sagte sie: »Es leben viele Männer auf dieser schönen Welt. Mit jedem vermähl ich mich lieber als mit diesem Bornierten da, der seiner Braut den Tod androht.«

Sie zog den Ring ab, legte ihn auf den Sockel des Hausgerichts, ging hin zur Mutter, umarmte sie, küsste ihr die Tränen von den Wangen und versuchte mit aller Kraft, sie aus dem Saal hinauszudrängen, hinauszuziehen.

Die Zeugen schwiegen.

Ruodlieb blickte auf das Flechtwerk der steinernen Platten ihm zu Füßen.

Der Neffe, nach einer Weile, hob beide Arme, als sei er bereit, den Treueid zweifach zu schwören. Er ging hin zur Braut, kniete sich ihr zu Füßen, senkte den Nacken und sagte: »Wenn ich jemals auf eine muntere Lustgefährtin mich einlasse, sollst auch du das Recht beanspruchen, mir den Kopf abzuschlagen, ohne eine Strafe oder einen Nachteil befürchten zu müssen.«

Er nahm die Hände des Mädchens, küsste sie, stand auf, hob die Schwurhand und sagte: »Dies ist öffentlich kundgetan und feierlich geschworen vor den Zeugen zu dieser Stunde hier im Hause meines Onkels Ruodlieb. Amen.«

Das Mädchen lächelte, löste sich von der Mutter, schob sich den Ring ohne Mühe über den Finger und umschlang den Bräutigam. Das Gesicht aber wandte sie dem Ruodlieb zu: »Wir sind hier zusammengekommen, weil es Gott und uns gefallen hat, ein Ehebündnis zu schließen. Ist es nicht an der Zeit, die Zeremonie zu beginnen?«

Die Zeugen blickten auf Ruodlieb, der sagte: »Ja, es ist Zeit. Singen wir das Brautlied!«

Sofort sangen alle Umstehenden das Brautlied.

Die Braut aber legte die Lippen ihres Mundes auf die Lippen des Bräutigams.

Die gerettete Ehre

Ich, Tochter eines landsässigen Ritters, lebte bis zu dieser Nacht in der verfallenden Burg des Vaters. Kalte, nasse Mauern. Ein schwarzer Bergfried. Tiefe Gräben ringsum, in denen Ratten wohnten und der Unrat faulte. In den hinteren Graben warf der Bruder die Kadaver der zwei Verräter den Ratten vor. Und drunten wuchs der Baum, an dem der Knecht sein Leben endigte.

Zweiunddreißig lange Jahre verschwieg ich meinem Herrn und König, was mir in der Nacht vor der Hochzeit geschah.

Ich lebte unversehrt und unbescholten bis zu dieser Nacht, spielte und tanzte mit den Mägden, sang die Lieder der Troubadours, pflegte meine Haare, meine Haut, meinen Körper.

Auf die Wämse des Bruders stickte ich allerlei Geranke – diese Kunst war der Mutter abgeschaut. Mit dem Vater durchjagte ich die Wälder. Das erlegte Wild zerwirkte ich kunstvoll dem Brauch gemäß – wie einst der treulose Tristan.

   Viel las ich über die Helden aus Xanten und Burgund und die blutigen Kämpfe im Land des edlen Etzel. Ich trauerte mit Kriemhild um den erschlagenen Siegfried. Ich jubelte, als sie dem heimtückischen Hagen den Kopf abschlug. Es gefiel mir, wenn die Ritter hinauszogen in die Welt, um Ehre zu erringen. Das Unglück der Dido machte mich zornig. Warum legte sie sich wegen des treulosen Eneas eine Schlinge um den Hals und sprang in den Tod? Die Mutter fragte ich, warum die schöne Lavinia glühte und fror, wenn sie an den Trojaner dachte oder ihn vom Fenster ihres Erkers aus sah. »Weißt du«, fragte ich, »wer diese Minne ist?«

Die Mutter legte das Eneasbuch auf den Schoß und las, was ich so oft gelesen hatte: »Seit Anbeginn herrscht die Minne über den Erdkreis und herrschen wird sie bis zum Jüngsten Tag. Widerstehen kann ihr niemand, weil sie niemand hört und niemand sieht.«

Der Vater sagte: »Knie nieder und bete, wenn die Not groß ist! Wenn die Verzweiflung dein Herz sprengen will, prüft dich dein Herr und dein Gott. Bete zu ihm, flehe ihn an, schreie, fluche, aber vertrau ihm und ergib dich nicht voreilig dem Tod! Dann blickt dein Herr auf dich mit Wohlgefallen und du wirst über alle Widersacher siegen.«

Nach dem Tod des lieben Vaters nahm mich der Bruder in Obhut. Eines Tages brachte er eine Botschaft, die mich erschreckte und doch froh machte: Er habe mich dem jungen König des Reichs versprochen und werde bald die Hochzeit rüsten!

Am Tag vor der Vermählung ritt er mit allen Knechten und den Mägden an den Königshof, die Hochzeit zu rüsten.

Was mir danach an Leids geschah, das wissen nur die Toten dieser Nacht. Sie schreckten und quälten mich all die Jahre und gönnten mir keinen traumlosen Schlaf. Ruhig wurde mein Herz, wenn der königliche Herr mich zu sich nahm, wenn er seine milden Hände über meine Augen deckte, wenn er mir zusprach und sagte: »Du Liebe, komm zu dir! Kein blutender Ritter liegt in der Kemenate. Keine Magd verkommt in den Flammen. Die Zisternen in allen Höfen sind mit schweren Brettern abgedeckt, niemand kann in die Tiefe stürzen!«

An einem lichten Morgen sang ich zum ersten Mal seit zweiunddreißig Jahren ein Tagelied. Zur Abendstunde fragte mein königlicher Herr, ob es in seiner Kraft stehe, mich von meinen Nachtgespenstern zu erlösen.

»Mein lieber, gnädiger Herr«, sagte ich, »es steht in Eurer Kraft, ich bitte um einen Richtspruch. Der aber soll lauten: Königin dieses Reichs, ich verbanne dich von Tisch und Bett. Ich gebiete dir, deine Schuld im Büßerkleid öffentlich allen kundzutun. Ich verurteile dich schändliche Mörderin zum ehrlosen Tod durch das Feuer.«

»Du sollst deinen Richtspruch haben«, sagte mein König. »Zuerst will ich dich anhören.« Und ich gab endlich preis, was ich dem Bruder nicht preisgegeben hatte und nicht dem Beichtvater.

»Es geschah, mein lieber Herr, in der Nacht vor unserer Vermählung. Der Bruder war mit allen Knechten und Mägden an den königlichen Hof gezogen. Ich war allein in meinem Schlafgemach.

Der Pförtner saß im Torturm, der alte Wächter wachte in seinem Stübchen oben auf dem Bergfried. Ich zwang mir Gehänge ins Ohr, steckte Perlen ins Haar, schlüpfte in die weißen Brautschuhe, schritt, als ginge es zum Altar, hin zum Erker, fiel auf die Knie und betete, ging zurück zur Truhe, zur Tür, zum Erker. Ich sah den Tag in den Zinnen verbluten. Tief unter mir lag der schwarze Spiegel der Zisterne. Ich legte das Nachtkleid aufs Bett und ertastete das gestickte Blumengerank von den Schultern bis hinunter zu den Knien. ›Dich wird morgen‹, sagte ich und glitt mit der Hand über den Saum, ›morgen wird dich die Hand des Mannes heben. Es wird der König sein, den zu lieben mir von Gott und dem Bruder aufgetragen ist. Ergeben will ich mich in Furcht und Hoffnung, in Trauer und Freude.‹

Ich legte den hoffärtigen Schmuck ab, kniete nieder, sprach das Nachtgebet und fand meine Ruhe in dem Lied, das ich oft mit den Mägden gesungen hatte: Got sende sî zesamenedie gelieb wellen gerne sîn!

   Da pocht es an die Tür. Eines Mannes Stimme hör ich, des Pförtners Stimme. Er bitte um Vergebung, es sei der junge König vor dem Tor und er begehre Einlass. Er habe Wichtigkeiten mit der Braut noch diese Nacht.

›Der König?‹, frag ich den Pförtner. ›Ist nicht der Bruder bei ihm, das Hochzeitsfest zu rüsten?‹

›Es ist der junge König. Er begehrt Einlass. Er hat Wichtigkeiten mit der Braut.‹

›Warte‹, sag ich dem Pförtner, ›wart!‹

Wichtigkeiten noch diese Nacht? Ist nicht Geduld die Tugend der Verlobten? Will er meine Tugend prüfen? Misstraut er dem Bruder? Ziemt Misstrauen einem König? Geziemt es mir, den Einschlupf ihm zu öffnen? Kann er begehren, was ihn ehrlos macht? Darf ich das Gastrecht weigern? Ihm weigern, der morgen mein Gemahl wird? Drängt ihn die holde Minne zur Geliebten? Weist Gott nicht allen Liebenden den Weg?

Ich sag dem Pförtner, der ungeduldig an der Tür kratzt: ›Lass ihn ein. Du aber steh mir bei, solang der Herr in meinem Zimmer weilt.‹

›Das will ich‹, sagt der draußen, geht und kommt nach kurzer Weile und pocht: ›Der König gebietet, ihn einzulassen!‹

Ich lass ihn ein. Er stößt die Tür auf, greift, auf der Schwelle noch, den Pförtner, drückt ihn hinaus, wirft die Türe zu und schiebt den Riegel vor.

›Soll uns‹, sagt er, greift meine Hände, zieht mich zum Bett, ›soll dieser Hund die erste, süße Stunde trüben? Es ist mein Leib entbrannt. Ich schwöre, was ich sage. Du bist mir Gut und Böse, Tag und Nacht, Mond und Sonne, die Türe und das Tor. Der da am Holz hängt, der bezeugt die Wahrheit. Mond und Sonne, Tür und Tor, seit der Bruder mir den schönen Körper pries. Seit dieser Stunde bin ich krank, das ist geschworen, und Heilung find ich nur durch ihn, mit ihm, in ihm. Wie einst der kranke Tristan Heilung fand und wie die Magd den edlen Ritter Heinrich mit ihrem Herzblut heilte, so fordere ich Heilung zu dieser Stunde. Es wächst daraus viel Nutzen jetzt und ewig. Das ist bei Gott geschworen.‹

›Mein König‹, sag ich, ›wir werden Lust und Freude haben ohne Ende. Es ist eine kurze Weile bis zum Silberstreif des Morgens. Helios wird seine Pferde blutig peitschen. Ihr aber zügelt Eures Leibes Ungeduld. Schont Euch und mich und meines Bruders Ehre.‹

›Hast‹, sagt er und zerrt an meinem Gürtel, ›hast eine flinke Zunge in deinem roten Mäulchen. Aber du redest in den Wind. Ich weiß es, was dein Leib begehrt. Die Tugend sitzt dir auf der Zunge. Nun füge dich, ich zwing dich.‹

So redet er. Ich will zur Türe, er fasst mich, zerrt mich zum Bett.

Ich fleh, mir sei nicht wohl.

›Nein, Gräfin, Ihr seid wohl. Zieht Eure Kleider ab. Enthüllt in Demut und Gehorsam, was dem König übereignet ist. Der König fordert Königsrecht. Gewährt Ihr’s nicht, verliert Ihr Leib und Leben noch zu dieser Stund.‹

Dies also ist der junge König! Ohne Tugend, ohne Mäßigung! So einem überliefert mich der Bruder! Ich fleh um einen Cherub, den wilden Eber zu zerschmettern, aber der Himmel lässt den Mann gewähren, und quält den unversehrten Körper, der, lieber Herr, nur Euch bestimmt war.

Ja. So geschehen in dieser Nacht. Von meinem Gott verlassen. Und neben mir der blutige Eber, roh gesättigt, die Augen halb im Schlaf, und hör ihn in das Kissen reden: ›Du, Hund‹, hör ich, ›du Hund von einem Knecht, du hast mich angestiftet. Ein Schmaltier war sie. Jungfräulich war sie, ohne Gier. Wird aber nichts dem König melden. Auch du nicht, Hund von einem Knecht, wirst nichts dem König melden und sie nicht zwingen, dass sie dein Schweigen lohne Jahr um Jahr. Ich lohne dich. Mit einem Strick um deinen Hals belohn ich dich. Das ist geschworen. Hund, verfluchter Hund.‹

Also der König nicht! Geschändet wie Lukrezia! Und wie Lukrezia will ich sterben! Ich lös mich aus den Fängen des wilden Tiers, geh in die Kammer, hol das Jagdbesteck des Vaters, umfang das Eisen wie einen süßen Freund – und höre meinen Engel:

›Dein Tod gilt nichts, die Schande wird ihn überleben. Schone den Bruder und den jungen König! Doch keine fremde Zunge schone!‹

Keine fremde Zunge soll ich schonen? Den wilden Eber nicht? Den Pförtner nicht? Und wo find ich den Knecht?

›Mach fort!‹, hör ich den Engel sagen. ›Verräter sind dem Halsgericht verfallen. Zerhauen werden ihre Körper in vier Teile. Sei du barmherzig, nutz den Schlaf!‹

Ich bin barmherzig unbarmherzig. Bin nicht Lukrezia, bin Judith, und, lieber Herr. Ich haue, steche, reiße in das wilde Fleisch, das zuckt und aufschreit, sich wirft und streckt. Ich fleh zu Gott, erflehe Kraft, dass mir die Hände nicht, die Arme nicht erstarren, hau den Hals ihm durch und will mich aus dem Fenster stürzen.

Da hör ich wieder meines Engels Stimme: ›Schaff den Kadaver fort! Das tote Fleisch ist eine Zunge.‹

Ich bin bereit, ich will gehorchen, doch der Kadaver liegt wie Lehm.

Ich ruf den Pförtner. Der schaut, ich sage: ›Schau nicht. Schaff den Kadaver fort.‹

›Der junge König von der Braut gemordet!‹

›Ist nicht der junge König, dem du das Tor geöffnet hast!‹

›Der König nicht? Aber die Braut geschändet!‹

›Schaff den Kadaver fort! Ich will dir Gutes tun. Ich geb dir Gold und Land.‹

›Kein Gold! Kein Land! Den schaff ich fort, wenn sie mir Gutes tut mit ihrem Leib.‹

›Fürchte die Rache deines Königs‹, sag ich.

›Die Schlange hat, sag ich dem König, den Ritter eingelassen. Sie hat ihn auf ihr Bett gezwungen. Danach verlangte sie nach mir. Ich aber widerstand der Schlange. Dies werde ich beschwören.‹

Er zerrt mich fort in seine Kammer und auf sein Lager. In seine Kammer zerrt er mich und ich erduld zum zweiten Mal des Mannes Spott.

Danach, mein lieber Herr, schleift er den toten Ritter zur Zisterne, will den Verräter in die Tiefe schleudern. Ich aber, ›langsam‹, sag ich, ›weck uns den Wächter nicht‹.

›Den Aufpasser‹, sagt er, ›den weck ich nicht, weil du mir nochmals Gutes tust in meiner Kammer‹, und krallt sich in das tote Fleisch, beugt sich hinunter, krümmt sich, halb schon gezogen von der Last.

Ich, hinter ihm, bereit, auch diese Zunge nicht zu schonen, lös seine Füße, stemm und stoß, stoß ihn hinunter in den schwarzen Schlund. Den Kopf des Ritters werf ich hinterher und will dem Wasser mich vermählen. Da dröhnt des Vaters Stimme mir im Ohr: Lass ab! Lass ab!

Ich lasse ab, knie vor dem Rand des Brunnens. Ich kann nicht beten, kann Gott nicht danken für diesen Tag, hör schon die Amsel, die den Morgen weckt, und geh und schaff den blutigen Unrat aus der Welt.

Unschuldig ist das Bett am Morgen, das Kleid befreit vom Schmutz der Nacht. Der Tag sieht mich bereit. Ich knie, bis ich sie lärmen höre vor dem Tor. Der alte Wächter öffnet, der Pförtner ist nicht aufzustöbern.

Die Magd tritt ein. Sie rühmt den Tag, preist meine, preist des jungen Königs Schönheit, küsst mich und kleidet mich zur Fahrt.

Der Bruder kommt, mit sich zwei Rappen führend. Er sei verspätet wegen eines Knechts, der sagt, er sei befohlen, auf seinen Herrn zu warten, der habe Wichtigkeiten bei dem schönen Fräulein auf der Burg. ›Nichts weiter, liebe Schwester, nur ein Pferdedieb, der trübt uns nicht das hohe Fest. Doch fort, der König erwartet seine Braut!‹

›Nein‹, sag ich, ›tränke zuerst die Rappen, die du führst. Aus der Zisterne tränk sie! Ich werde dich bei meinem Herrn entschuldigen.‹

Der Bruder tut mir den Willen, kehrt zur Burg zurück und kommt, Ihr wisst es, lieber Herr, nach der Vermählung angesprengt. Er bitte um Vergebung, er sei verspätet, der Pförtner habe seinen Dienst verlassen.

Zur Nacht der Bruder, schon im Sattel, nimmt meine Hand: ›Das Schandmaul ist gehenkt. Die zwei aus der Zisterne sind den Ratten vorgelegt. Gott aber steh dir bei die erste Nacht!‹, und lässt dem Hengst die Zügel.

Die Magd, die liebste, neben mir sieht meine Tränen. Wir gehn in die Kapelle und knien nieder. Dem blutigen Erlöser sag ich ins gesenkte Angesicht: ›Sie ist die Liebste mir. Ich taufe sie und mich unter dem Kreuz. Ich bin Isolde, sie ist Brangäne. Die Treue legte sich dem König Marke an die Seite in der ersten Nacht! Sei du in dieser Nacht Brangäne! Leg du dem König dich zur Seite, ergib dich seinem ersten Ansturm. Frag nicht. Sag Ja im Angesicht des Herrn, der dich und mich erlöst hat.‹

Die Magd erschrickt, sagt ›Nein, nein, nein‹.

›Hab keine Angst‹, sag ich, ›der Herr ist schwer vom Wein. Ich steh dir bei. Ich schenk dir Gold und reiche Kleidung.‹

Drauf sie: ›Ich tu’s um meiner Treue willen.‹

Wir gehn ins königliche Schlafgemach. Ich befehl die Diener weg und zieh der Bebenden mein Nachtkleid über. Ich zwing die keusche Unversehrte auf das Bett und warte auf den Zorn des Himmels. Jedoch der Himmel schweigt. Ihr kommt. Ich führ Euch an das Bett, trage die Lichter in die Kammer, entkleide Euch. Ihr legt Euch nieder, umfangt alsbald die Jungfrau, küsst sie und sie küsst Euch. Ihr unterscheidet die Magd nicht von der Braut. Ich steh und knie zu Füßen und hör Euch Liebe schwören, höre sie widerschwören. Ich fleh den Himmel an, mich zu zermalmen und flehe, er möge das Gekose enden – und er endet das Gekose.

Die Körper fallen auseinander.

Ich danke, knie, warte, bis mein königlicher Herr entschlummert, berühr die Decke, zupf das Nachtkleid, drück die Schulter, kneif die Haut. ›Komm‹, sag ich, ›deine Zeit ist um.‹

Doch die Magd zuckt weg.

›Ich bleib bei meinem König. Wir haben uns geschworen. Scher dich! Ich kenn dich nicht‹, und schlägt nach meiner Hand.

›Du kennst mich nicht‹, sag ich. ›Nun denn, so kenn mich nicht bis dich Posaunen wecken!‹

Ich warte, bis der Schlaf sie überkommt, und bitte, weil kein Engel hilft, den Teufel, ja, Herr, den bitt ich, mir zu raten. Teuflische Bosheit rät er mir.

Ich geh, entkleide mich, hole die Lichter, liebkose sie und lege zweimal zu Häupten, zweimal zu Füßen Feuer an das königliche Bett.

Das qualmt im Nu und loht und prasselt.

Ich reiße meinen königlichen Herrn und zerr ihn aus dem Schlaf und aus dem Bett und schrei, der Magd Gschrei zu überschrein – und rett uns in die Kammer. Den Riegel schieb ich vor, die Magd verbrennt. Dies alles nun gesagt und also bitt ich meinem königlichen Herrn um meinen Tod.«

»Um deinen Tod?«, sagt er. »Den hast du tausendfach erlitten. Du hast gebetet, hast gefleht, dein Gott hat die vernichtet, die dich vernichten wollten. Sein Urteil ist gesprochen: Er blickt auf dich mit Wohlgefallen. Das will dein König auch.«

So sprach mein Herr, nahm mich in seine Arme, küsste mich. Er aber mied von Tag an die Kapelle, verbot den Kniefall, ging im grauen Büßerkleid.

»Hintreten«, dies sagte er in seiner letzten Stunde, »will ich vor den, der tausend Namen hat. Erfragen will ich, warum er meine Braut so schlug. Erfragen, ob diese Lebensmühsal, ob alles Elend seiner Schöpfung allein die Frucht der einen Sünde sei, der Sünde einer Frau, die nichts begehrte, bloß auf Erkenntnis sann. Ist auf Erkenntnis sinnen gar so wüst gesündigt?«

So fragte er zuletzt und kehrte heim zu dem, der tausend Namen hat. Ich aber bitte diesen rätselhaften Gott, dass er ihm gnädig sei.

Gnädig der Magd auch, die bloß aus Liebe fehlte.

Und gnädig mir, wenn ich vor seinem Richtstuhl steh.

Und gnädig denen, die in Not und Finsternis gefehlt an meinem Leib. Gnädig dem einen, der mich so grob versehrte, und dem andern, der seiner gottgeschenkten Lust nicht widerstehen wollte.

Der traurige Jüngling

Es war ein Jüngling, der wohnte nahe der schönen Bischofsstadt Speyer am Rhein. Kirchen ragen dort in die Höhe, eine heißt Dom. Um den Dom herum wohnen fromme Menschen. Wer fromm ist, lebt gottgefällig, wer aber gesündigt hat und seine Sünden beichten will, besucht einen Beichtvater. Der wartet im Beichtstuhl auf ihn.

Beichtstühle sind hölzerne Kabinen mit zwei oder drei schmalen Zellen. Sie stehen an den Längswänden des Domes oder unterm Chor. In der mittleren Zelle sitzt der Beichtvater, die eine oder andere Zelle ist dem Beichtkind reserviert.

Dieses betritt den Beichtstuhl, lässt sich aufs hölzerne oder ledergepolsterte Kniebrett nieder, grüßt demütig mit Gelobt sei Jesus Christus, bekreuzigt sich, nähert sein Gesicht der durchlöcherten Trennwand, hinter der im Halbdunkel das Ohr des Beichtvaters dem Beichtkind sich zuwendet, und dieses beginnt in Demut und Reue seine Sünden aufzuzählen.

Ob der beichtwillige speyrer Jüngling im Beichtstuhl seine Sünden bekannte oder in der Sakristei, dies berichtet unser Gewährsmann nicht. Man darf aber infolge der besonderen Umstände vermuten, dass er mit dem Beichtvater, einem weisen Pater, in der Sakristei verabredet war – das ist ein stilles Zimmerchen nahe dem Altar, in dem in Schränken, Vitrinen und Truhen die kultischen Geräte sowie die kostbaren Gewänder für den Gottesdienst eingeschlossen sind.

Nachdem der Jüngling seine Sünden bekannt, der Beichtvater wohl die eine und andere Frage gestellt, die Sünden nachgelassen und eine angemessene Buße – vielleicht zehn Paternoster plus drei Ave Maria – auferlegt hat, zögert der sündenfreie Jüngling, die Sakristei zu verlassen.

Die Augen niederschlagend und sein Oberkleid öffnend sagt er, es sei ihm ein Körperteil abhanden gekommen. Ein Körperteil nämlich, der, soviel er wisse, jedem Adam anhänge zu dem Zweck, mit einer lieben Eva dem göttlichen Gebot willfahren zu können, welches da laute, ein Fleisch mit ihr zu werden.

Es sei, mag der weise Pater geantwortet haben, dieser wichtige Körperteil jedem Adam dort eingewurzelt sein, wo die Beine sich zweigen.

Es wusste der schriftkundige Pater, dass über diesen Körperteil wie über den andersgearteten der nachgeborenen Töchter unserer Urmutter Eva viel nachzulesen sei in den Büchern der heiligen Kirche, der Apostel, der Kirchenväter, der Päpste. Es wusste der altersweise Pater aber auch, wie sehr Jünglinge ums Wohlbefinden und Wohlverhalten dieses Körperteils sich bangten.

Gelesen hatte er, dass dieses Organ, wenn es von seinem Eigner weder gefühlt noch gesehen werden kann, nicht immer abhanden gekommen ist. Dass es sich bloß mit Hilfe dämonischer Gaukelkünste versteckt. Wahrhaftig abhanden gekommen sei das Organ nur dann, wenn ein Dämon am Werk war.

Eingedenk des geflügelten Wortes Leichten Herzens, wer leichtsinnig glaubt!, gebietet der Pater dem Jüngling, die untere Kleiderpartie abzutun und ihm die angeblich verwaiste Stelle zu weisen. Das Beichtkind gehorcht – und siehe da: Keine Gaukelkunst blendet den traurigen Jüngling! Auch den kundigen Augen des Paters zeigt sich nichts dort, wo des Jünglings Beine wurzeln! Blank ist die Stelle, verödet, leergefegt! Kein Organ, das hängt, keins, das pendelt!

Es befragt der belesene Pater den Jüngling, ob er eine Frau verdächtige.

Ja, eine Frau kenne er schon, die er besucht abe, die wohne aber in Worms.

Es rät der Pater, schnellstmöglich nach Worms zu gehen und diese Frau mit Versprechungen und guten Worten zu überreden, sie möge das Abhandengekommene ihm wieder beschaffen.

Dies rät der weise Pater und der Jüngling scheidet voller Hoffnung.

Er kehrt nach wenigen Tagen zurück, küsst dem Pater die Hände, dankt für den weisen Rat: Sein Männliches ist wieder zuhanden!

Der Pater indes – Leichten Herzens, wer leichtsinnig glaubt! – vergewissert sich der Ordnung halber mit eigenen Augen und erkennt: Worms hat geholfen!

Uns bleibt nach diesem Happy End die Frage, wer diese ungewöhnliche Geschichte aufgeschrieben und veröffentlicht hat.

War es schandbares, kirchenfeindliches Pack, das mit der Schlagzeile lärmt: Schamloser Jüngling entblößt sich in der heiligen Beichte!? Oder es waren verleumderische, gottlose Hunde, die das ehrwürdige Sakrament der Beichte in Verruf bringen wollen: Beichtvater inspiziert Genital eines jugendlichen Beichtkinds!?

Nein! Weder kirchenfeindliches Pack noch gottlosen Hunde!

Diese wunderliche Geschichte kommt aus lauterer Quelle: Ein Mann, gleich eifrig im Dienst am strafenden wie am liebenden Gott, ein Mönch aus dem Orden des heiligen Dominikus, überliefert sie in seinem Lebenswerk, das er Malleus maleficarum nennt, Hexenhammer – ein Hammer gegen hexende Übeltäterinnen und Übeltäter!

Die Speyrer-Worms-Story ist dem Kapitel entnommen, das berichtet, wie Frauen männliche Glieder weghexen. An anderer Stelle des Hexenhammer erfahren wir, dass sie die weggezauberten Manns-Glieder in ein Vogelnest legen. Aus diesem Nest darf der Organlose, sobald er den Baum via Leiter erklommen hat, sich bedienen.

Einen, so wird berichtet, der nach einem zu großen Teil greifen wollte, wies die Hexe in die Schranken: »Nicht dieses! Das gehört einem Weltgeistlichen.«

Der Autor dieses Hexenhammer war kein weltscheuer Buchgelehrter, der in abgeschiedener Zell-Einsamkeit schreibend sich das Seelenheil errang. Er zog hinaus in die weite Welt, ins südliche Deutschland vor allem, wo besonders viele Hexen argen Schaden stifteten, und er praktizierte, gemeinsam mit Mönchskollegen die Bestrafung und Ausrottung dieser schändlichen Hexerei.

Das Sammel- und Lehrwerk Hexenhammer, vom Heiligen Vater, aber auch von gelehrten Männern der Universität Köln empfohlen, bewährte sich tausendfach im Kampf gegen die Werke der Dämonen und der mit ihnen paktierenden Hexen und Zauberer.

Wie der Hexenhammer-Verfasser Kunde von dem traurigen Jüngling erlangte, verrät er uns nicht. Vielleicht denunzierte der Pater aus Gewissensnot die wormser Frau beim geistlichen Gerichtshof – eine unterlassene Anzeige konnte böse Folgen für ihn haben. Oder der fromme Pater wurde denunziert, weil er eine Therapie empfahl, die – wohl nicht zum ersten Mal – das oberhirtliche Therapieangebot umging.

Zu vermuten ist, dass mit dem Happy End auf der Mann-Seite die Katastrophe für die wormser Frau begann: ein Hexenprozess vor dem geistlichen Gerichtshof.

Um den in Gang zu bringen genügte, laut Auskunft des Hexenhammer, das Gerücht, dass da eine Hexe sei, gleichviel, ob sie Schaden verursacht oder Schaden behebt.

Vielleicht hat der Jüngling, nachdem die Frau in Haft genommen war, den Pater gebeten, ob er die Unschuld der Angeklagten bezeugen dürfe?

Vor einem geistlichen Gerichtshof, mag der Pater gesagt haben, dürfe jeder Zeuge aussagen: Knechte gegen ihre Herren, Kinder gegen ihre Eltern. Er als Beteiligter und Genosse des Verbrechens werde ebenfalls gehört.

»Dann will ich«, mag der Jüngling gesagt haben, »mit Mut und Kraft und Leidenschaft dieser Frau helfen. Sagt nicht unser Herr, der mit seinem Blut alle Menschen erlöst hat: Was ihr dem geringsten meiner Brüder tut, das tut ihr mir?«

»Wohl gesprochen«, mag der weise Pater geantwortet haben. »Der himmlische Richter wird dir deinen Mut lohnen, seine irdischen Sachwalter freilich nicht. Es gilt nämlich einem geistlichen Gerichtshof dieses Herrenwort nichts, weil der Hexenhammer bestimmt, dass der Gerichtshof nur Aussagen berücksichtigen darf, die belasten, nicht aber solche, die entlasten.«

Auf diese Auskunft hin hat der Jüngling sich vielleicht vor den Pater gekniet, hat seine welken Hände geküsst und ihn gebeten, dann möge er um Christi willen diese Frau retten. Er sei gelehrt, stehe im Ruf der Weisheit und werde gerühmt wegen seines heiligmäßigen Lebenswandels. Überdies kenne er die Kniffe des geistlichen Gerichtshofs, es wage keiner der Herren Richter ihm zu widersprechen.

Der weise Pater mag gelächelt und den bittenden Jüngling getröstet haben. Gerne lasse er um Christi Blut willen sich ein, fremdes Unglück in Glück zu verkehren. Aber der Hexenhammer bestimmt, dass in Glaubensprozessen kein Verteidiger das Verfahren behindern darf. Wer um Aufschub nachsucht, Fristen verlangt oder Berufung einlegt, macht sich der Behinderung schuldig. Zudem werden Anträge des Verteidigers auf Aufschub, Fristen oder Berufung vom Gerichtshof immer zurückgewiesen.

Aber, mag der Jüngling gerufen haben, er sei doch nicht irgendein Verteidiger, er werde doch geachtet wegen seines kirchlichen Rangs.

»Das«, mag der Pater gesagt haben, »darf der Gerichtshof nicht anerkennen, würde ihn sogar veranlassen, dass er als Priester seinem Irrtum öffentlich abzuschwören habe. Wenn ich eine Hexe verteidige, mache ich mich zu ihrem Fürsprecher, also zum Kumpan der Verbrecherin. Ich müsste vor den Bischof hintreten und abschwören: ›Ich schwöre, dass ich den heiligen katholischen und apostolischen Glauben glaube, und ich schwöre, dass ich mich jeder Strafe unterwerfen will.‹ Vor der Abschwörung würde ich degradiert. Wer zu degradieren ist, wird ein letztes Mal, als habe er bei einer heiligen Messe zu ministrieren, seinem bisherigen Rang gemäß gekleidet. Bei der Wegnahme der heiligen Kleider, des Messgewandes, der Stola und dem übrigen spricht der Bischof genau die Worte, die der Rangerhöhung entgegengesetzt sind. Nach der Degradierung spricht der Bischof die Strafe aus:

›Damit dein Verbrechen keinen Ansporn für andere bildet, urteilen wir, dass du über alle Kleider, die du trägst, ein bleifarbenes Gewand ziehst, das vorne und hinten mit Kreuzen aus gelbem Stoff, drei Handbreit lang und zwei breit, bedeckt ist. In diesem Kleid sollst du mit bloßem Haupt und nackten Füßen an der Tür der und der Kirche stehen, in der Hand Wachs von so und so viel Gewicht zu der und der Zeit so und so lange, und zwar an den vier Hauptfesten der glorreichen Jungfrau. Ferner verurteilen wir dich zu dem und dem Gefängnis auf Lebenszeit oder auf so und so lange Zeit. Zugleich behalten wir uns vor, dass wir die ausgesprochene Strafe mildern, verschärfen, ändern oder aufheben, so oft es uns beliebt. So bestimmt es der Hexenhammer.‹

Nun entscheide«, mag der Pater gesagt haben, »ob ich mich als Verteidiger deiner Freundin diesem geistlichen Gerichtshof ausliefern soll.«

»Nein, nein«, mag der Jüngling gerufen haben. Aber als Beichtvater sei ihm der Zugang in das Gefängnis nicht verwehrt. Er könne die Frau beraten. Vielleicht, dass sie dem Gerichtshof eine Probe ihrer Unschuld liefert, vielleicht die Probe mit dem glühenden Eisen.

»Guter Freund«, mag der Pater geantwortet haben, »du weißt nicht, was im Mönchsbuch geschrieben steht. Es steht geschrieben: ›Frauen sind für verdächtig zu halten, wenn sie die Eisenprobe fordern. Die einen benutzen Salben und Kräuter zum Schutz der Hände, andere werden von den mit ihnen paktierenden Dämonen vor Verletzungen und Schmerzen geschützt.‹ Nein, das glühende Eisen rettet deine Freundin nicht. Es verbrennt und verschmort ihre Hände bis auf die Fingerknochen. Die Wunden eitern und schwären bis zu dem Tag, an dem der ganze Körper verbrannt wird. Zu raten wäre eher die Wasserprobe, dann hat sie einen schnellen Tod. An Händen und Füßen gebunden ins Wasser getaucht, würde sie vielleicht der Tod durch Ertrinken erlösen. Aber diese Gottesurteile sind aus der Mode. Vielleicht beliebt es dem Gerichtshof, sie der Tränenprobe zu unterwerfen. Der Richter legt die Hand auf das Haupt der Angeklagten und zitiert aus dem Mönchsbuch: ›Ich beschwöre dich bei den bittersten Tränen, die unser Heiland und Herr am Kreuz zum Heil der Welt vergossen hat, sowie bei den brennendsten Tränen der glorreichsten Jungfrau, die sie über seine Wunden zur Abendstunde hat fließen lassen, dass du, sofern du unschuldig bist, vor uns nun Tränen vergießt.‹

›Tränen‹, so wird dem Verfasser des Hexenhammer von glaubwürdigen Männern berichtet, ›sind das sicherste Zeichen der Unschuld. Keine Hexe kann Tränen vergießen, wenn der Richter sie zum Weinen ermahnt. Sie wird versuchen, weinerliche Laute von sich zu geben und Wangen und Augen mit Speichel zu bestreichen, wird aber, je heftiger der Richter sie beschwört, umso weniger weinen können.‹

Vielleicht verkündet der Bischof, wenn die Frau standhaft ihrer Unschuld vertraut, namens der heiligen Evangelien, dass er, durch göttliche Barmherzigkeit Bischof geworden, hiermit anordne, dass sie dem peinlichen Verhör unterworfen werde, damit die Wahrheit aus ihrem eigenen Munde komme.«

»Also Folterung des süßen Leibs!«, mag der Jüngling gerufen