Inhaltsverzeichnis

Es war einmal ein Krimi – Vorwort

Ortstermin

Personenkarussell

Freitag

Samstag

Sonntag

Montag

Dienstag

Mittwoch?

Mittwoch!

Donnerstag

Am Vortag

Wieder Donnerstag

Verspäteter Prolog – elf Jahre zuvor

Prolog Ende

Freitag

Prolog

Samstag bis Samstag – Schlaglichter und Schnappschüsse einer Woche

Günther Klößinger

Schnee von gestern ...

... und vorgestern

epubli Berlin

Schnee von gestern                ... und vorgestern

Günther Klößinger

Umschlaggestaltung:www.kreatyv.de

Umschlagfoto: © kristina rütten www.fotolia.de / Dieter Schütz_pixelio.de

Copyright: © 2014 Günther Klößinger

published by: epubli GmbH, Berlin

ISBN 978-3-7375-2082-9

Es war einmal ein Krimi – Vorwort

Am Anfang jeder Geschichte steht eine Idee. So eine geistige Initialzündung entsteht zumeist aus einem inspirierten Moment heraus und begeistert im Idealfall zunächst einmal den Autor. Manchmal folgt der kreative Prozess aber auch Irr- und Umwegen, sodass das künftige Werk nur noch wenig mit dem ursprünglichen Gedanken zu tun hat. Mit den Romanen um Kommissar Prancock und seinen Sidekick Steffens verhält es sich ganz ähnlich.

Es war eine dunkle, stürmische Nacht im Herbst des Jahres 2002. Ich konnte mal wieder nicht schlafen und da ich kein Mathematik-Freak bin, hatte ich keine Lust, mich mit Schäfchenzählen oder ähnlichen Rechenoperationen in den Schlaf zu wiegen. Stattdessen sinnierte ich über das Leben, das Universum und den ganzen Rest, während Wind und Regen vor dem Fenster für die richtige „Sturm und Drang“-Stimmung sorgten. Tatsächlich hatte ich einen Gedankenblitz: Ich sah einen Rockmusiker in der Midlife-Crisis vor mir, dem beim Geschrei seiner Kinder und dem Genörgel seiner überforderten Frau die Inspiration abhandenkommt. Er beschließt, back to the roots zu gehen und wie ein pubertierender Pennäler einfach abzuhauen. Einfach raus ins feindliche Leben, endlich wieder Erfahrungen aus erster Hand, die ihm hoffentlich Stoff für neue Songs bringen würden. „Wow! Welch eine Story!“, dachte ich. Noch im Halbschlaf fand ich die Idee grandios und schlummerte selig ein.

Tags darauf setzte ich mich voller Tatendrang an meinen Computer und begann, die Erzählung niederzuschreiben. Doch bald entpuppte sich die Idee, die mich zunächst so begeistert hatte, als echter Langweiler. Ich fand keinerlei passende Worte für die Charaktere, jeder Satz strotzte nur so vor Plattitüden und die zu beschreibende Midlife-Crisis schwappte auf mich über. Das fühlte sich nach einer echten Schreibblockade an, und diese hatte nach noch nicht einmal zwei getippten Seiten eingesetzt. Frustriert hielt ich inne und fragte mich, wie es dazu hatte kommen können.

„Das haste nun davon“, schalt ich mich, „da willst du mal so richtig große Literatur verfassen, ganz und gar vielschichtige Typen mit all ihren Abgründen und Aufregungen erschaffen, sie durch ein ergreifendes Schicksal jagen – und was passiert? Du fällst auf die Nase!“

Aber Moment: Die Hauptfigur der geplanten Schmonzette wollte zurück zu ihren Wurzeln. Vielleicht sollte ich mir auch mal Gedanken darüber machen, wo denn die meinen lagen. Ich bin von jeher ein Erzähler und liebe es, Gruselgeschichten und Märchen vor Publikum zu erzählen. Und dabei geht es vor allem um eines: Spannung!

Mit einem einzigen Tastenklick löschte ich das Ursprungskapitel des begonnenen Schicksalsromans und schrieb stattdessen aus einer spontanen Laune heraus die Worte „Die Leiche lehnte an der Wand“ in die frei gewordene Datei. Ich hatte keine Idee, keinen großartigen Plan, kein festes Personarium im Kopf, sondern ließ mich einfach treiben. Und wie aus dem Nichts war da Kommissar Prancock, damals noch Inspektor, ein polternder Engländer, der in einer x-beliebigen deutschen Stadt für die hiesige Kripo arbeitet. Auch sein Kollege Steffens trat umgehend auf den Plan, ebenso Prancocks Familie und Freundeskreis. Ebenso formierten sich die Gegenspieler innerhalb kürzester Zeit. Der Kriminalfall nahm mehr und mehr Gestalt an. Ich schrieb mich in einen wahren Rausch hinein. Nach dreißig Seiten befand ich die Grundlage der Story für tragfähig genug, um weiterzumachen. Das dargestellte Verbrechen faszinierte mich … doch hatte ich nicht die leiseste Ahnung, wie der Fall zu lösen wäre.

Von diesem Moment an ging ich allerdings mit der gebotenen Ernsthaftigkeit an die Geschichte heran, und innerhalb eines Jahres brachte ich „Blüten aus Babylon“, den ersten Roman um Kommissar Prancock, zu Papier. Nach der Beendigung des Skripts stellte ich fest, dass mir die Charaktere der Geschichte derart ans Herz gewachsen waren, dass es mich drängte, diese weiterzuentwickeln. Die Idee für einen neuen Fall schwirrte bereits in meinem Kopf herum, und so ging das Team um den Anti-Gentleman Prancock in die zweite Runde. „Schnee von gestern … und vorgestern?“ entstand dann in den Jahren 2003 bis 2005.

Danach lagen die Manuskripte aus verschiedenen Gründen lange Zeit in der Schublade. Ich widmete mich verstärkt meinen Aktivitäten als musikalischer Märchenerzähler „Gynni K.“ und verlor das Genre „Krimi“ ein wenig aus den Augen. Im Jahr 2010 schließlich nahm ich die beiden Romane wieder einmal zur Hand und stellte fest, dass ich noch zu hundert Prozent hinter den Storys stand. Die dargestellten Motive erschienen mir trotz des zeitlichen Abstandes als zeitlos, wie zum Beispiel Kriminalistik und Verbrechen, aber auch Erwachsenwerden, Konkurrenzkampf und Beziehungskram. Auch die angeschnittenen gesellschaftlichen und politischen Themen à la Asylproblematik, Rechtsradikalismus, Atompolitik und die Halbwelt der Geheimdienste haben nicht an Aktualität und Brisanz verloren.

Je mehr ich mich wieder mit den Texten befasste, desto stärker wurde das Gefühl, sie sollten nicht weiterhin in den Tiefen meines Schreibtisches verstauben. Gleichzeitig bemerkte ich aber auch, dass die beiden Romane stilistisch nicht mehr meinen Vorstellungen entsprachen. Brachten die Handlung und die Charaktere in mir eine Saite zum Schwingen, wollte ich sprachlich noch mehr Schwung und Biss reinbringen. Und so machte ich mich daran, die zwei Bücher literarisch und sprachlich zu polieren und in eine neue Form zu bringen.

Zugleich stellte ich fest, dass eine Erzählung in welcher Form auch immer im Hinblick auf alltägliche Details innerhalb weniger Jahre zum historischen Roman mutiert. Unser Zeitalter ist dermaßen schnelllebig, dass viele Elemente aus den Geschichten mittlerweile hoffnungslos veraltet wirken. Amüsiert stellte ich fest, dass in den längst vergangenen Tagen, an denen die Urfassungen der Bücher entstanden waren, internettaugliche Handys eine echte Sensation darstellten, der Umgang mit Suchmaschinen eine richtige Herausforderung war, in der Gastronomie allerorten hemmungslos geraucht wurde und Navis für den durchschnittlichen Autofahrer Zukunftsmusik waren. Ich widerstand der Versuchung, solche Inhalte zu aktualisieren. Wozu auch? In fünf bis zehn Jahren wären sie abermals veraltet. Zudem sind sie Teil der Atmosphäre und spiegeln die Zeit wider, in der ich die Romane schrieb.

Zunächst ging ich davon aus, dass das Überarbeiten der Texte etwa ein halbes Jahr in Anspruch nehmen würde – nach nunmehr vier Jahren liegt „Schnee von gestern … und vorgestern?“ mit diesem Werk endlich vor und „Blüten aus Babylon“ befindet sich in der Endkorrektur.

Dass dieses Buch seinen Weg zu Ihnen gefunden hat, freut mich. Ohne die Unterstützung und Ermunterung einiger lieber Menschen wäre es nie so weit gekommen. Daher möchte ich mich an dieser Stelle bei all jenen bedanken, die an mich und an diese Geschichten geglaubt haben. Zuallererst ist da meine Frau Cornelia, die mich immer wieder dazu ermutigte, weiterzumachen. Darüber hinaus gilt mein besonderer Dank meinen Erstleserinnen Susi und Laura Fechner, die mir stets wertvolle Impulse gaben. Ein ebenso herzliches „Danke“ geht schließlich an meine Lektorin Anne Baum, die nicht nur inhaltlich immer den Durchblick behielt, sondern mir eine literarische Stilberatung von unschätzbarem Wert angedeihen ließ.

Günther Klößinger, Oberkaufungen, den 15.04.2014

Ortstermin

Wir befinden uns in einer typischen deutschen Stadt. Viele nennen sie eine Kleinstadt, böse Zungen sprechen gar von einem etwas zu groß geratenen Dorf. Wohlwollende Mitbürger werden jedoch nicht müde, das besondere Flair hervorzuheben, das es so angenehm macht, hier zu leben.

Die beschauliche Innenstadt mit ihren auf mondän getrimmten Boutiquen und nostalgisch anmutenden Läden vom Obstmarkt bis hin zum „New Age“-Shop verströmt eine durchaus heimelige Atmosphäre. Die Gastronomie ist gediegen und gemütlich. Gerade angesichts der kleineren Cafés und Lokale werden die Kritiker und Spötter mit der stets spürbaren Provinzialität versöhnt: In den Gaststuben herrscht zumeist eine urige, persönliche Atmosphäre. Die Leute hinter den Tresen kennen ihre Gäste nicht selten beim Namen.

Das örtliche Tagblatt, „Die Allgemeine“, bemüht sich mehr oder minder redlich, das Sensationelle im Alltäglichen zu entdecken und kleine Ereignisse wortgewaltig in kulturell bedeutende Events umzumünzen. Da wird schon mal der Häkelkreis in der Seniorenresidenz zum sozialen Großprojekt.

Immerhin kann die Stadt mit einer Veranstaltungsreihe auch überregional punkten: dem jährlich stattfindenden Opernfest. Kurz vor Ostern präsentiert man bei hochkarätigen Eintrittspreisen mittelprächtige Solisten und Orchester. Dennoch erfreut sich das Festival großer Beliebtheit und lockt ein im wahrsten Sinne des Wortes buntes Völkchen von Klassikfans in die Stadt. Merkwürdig bleibt dennoch, dass sich neben dem farbenfrohen Treiben der Musikliebhaber ganzjährig mehr und mehr lichtscheue Subjekte vor Ort breitmachen.

Der erstaunlich hohen Kriminalitätsrate stellt sich ein eingespieltes Team von Ermittlern entgegen. Allerdings müssen Kommissar Prancock und seine Mitstreiter nicht nur gegen das Verbrechen, sondern auch gegen zunehmend leere Kassen ankämpfen. Das kleine Polizeirevier ist chronisch unterbesetzt und überlastet. Kein Wunder, dass die höchst engagierten Beamten hier stets zwischen wahnsinnigem Stress und Urlaubsreife schwanken.

Kurzum: eine ganz normale deutsche Stadt, wie wir sie wohl alle kennen.

Personenkarussell

Kommissar Fox Prancock (Pranke)

Der zeitweise etwas bärbeißige Brite hat vor Jahren quasi in die deutsche Kripo eingeheiratet. Ist seine Erfolgsquote im Job auch exzellent, hat das Privatleben umso mehr gelitten. Seit Fox Prancocks Ehe den Bach runterging, ist er alleinerziehender Vater. Inzwischen hat er sich jedoch wieder in eine neue Beziehung gestürzt.

Sowohl in der Eltern- als auch der Polizistenrolle sind seine Ausdrucksweise und sein Vorgehen nicht immer gesellschaftsfähig. So macht er sich meist zusätzliche Probleme und bringt sich mit seiner impulsiven Art stets in verzwickte Situationen.

Kommissar Steffens (Steff)

Der ewige Junggeselle befindet sich mit Fox Prancock in einem Dauerwettlauf zur obersten Sprosse der Karriereleiter. Da er bevorzugt im Hintergrund agiert, steht er nach außen hin etwas im Schatten seines englischen Kollegen. Steffens’ Qualitäten liegen eher in der Recherche und der Computerarbeit als in publikumswirksamen Großaktionen. Inspirieren lässt er sich gerne vom Helden der Groschenromanserie „G-Man Gary Button“.

Else Müller

Bis vor nicht allzu langer Zeit war sie Prancocks Ehefrau und Chefin. Infolge eines Burn-outs ließ sie Berufs- und Familienleben hinter sich und brannte mit einem Mathelehrer durch. Da sich dieser mittlerweile auch aus dem Staub gemacht hat, steckt Else in einer tiefen Sinnkrise. Jedoch konnte sie, dank einer außergewöhnlichen Vermittlungsaktion ihrer Tochter, wieder ein freundschaftliches Verhältnis zu ihrem Exmann aufbauen.

Petra Roth (Penny)

Bevor sie sich als Privatdetektivin selbstständig gemacht hat, war sie die Sekretärin von Fox und Else Prancock. Nach deren Scheidung steht sie zwischen den Stühlen, hat aber einen besonderen Draht zur Tochter der beiden.

Daneben ist sie hinter den Kulissen für manchen Ermittlungserfolg von Kommissar Steffens verantwortlich. Dass sie mit ihm nicht nur kriminaltechnisch zu tun haben möchte, scheint dieser nicht zu bemerken.

Ilka Trebes

Die Jungjournalistin bei der örtlichen Tageszeitung „Die Allgemeine“ ist die neue Freundin von Fox Prancock. Sie avancierte schnell zu einer Vertrauten seiner Tochter und versteht sich sogar gut mit Else. Als sie gemeinsam in einen schicksalhaften Fall des Kommissars verwickelt waren, warfen die beiden Frauen alle gegenseitigen Vorbehalte über Bord.

Jasmin (Jassy)

Die mittlerweile 16-jährige Tochter von Fox und Else fühlte sich lange Zeit von ihren Eltern vernachlässigt. Umso wichtiger sind ihr ihre Freundinnen und Freunde geworden. In der neuen Partnerin ihres Vaters sieht sie nun aber so etwas wie eine große Schwester.

Ihre poetische Ader lebt Jasmin vor allem beim Schreiben von Rocksongs aus, zudem ist sie Sängerin und Gitarristin einer Schülerband.

Vor Kurzem war sie Opfer einer Entführung und hat an den traumatischen Erlebnissen noch immer zu knabbern.

Nick (großer Zauberer)

Er ist Jasmins Freund und Muse zugleich: Beide lieben Musik, Poesie und Kino. Für ihn ist seine Freundin eine Märchenprinzessin und er ist ihr großer Zauberer. Es ist unübersehbar: Der Junge ist auf dem Fantasy-Trip. In der gemeinsamen Band spielt er Bass und schreibt ebenfalls Songs.

Momentan fühlt er sich allerdings von Jasmin schwer vernachlässigt, da diese mehr Zeit mit ihren Busenfreundinnen als mit ihm verbringt.

Jessica (Jessy)

Seit Jahren ist sie Jasmins beste Freundin. In der Schule gelten die beiden gar als das Dreamteam „Jassy und Jessy“. Jessicas entwaffnender Humor hat die gemeinsame Clique schon vor so manchem Dauerstress bewahrt.

Als Keyboarderin der Schülerband bringt sie ihr Temperament und ihren Witz ebenso ein wie ihre Musikalität.

Robert (Robby)

Er ist der Drummer der Band von Jassy und Co. Jasmin war einmal seine große Liebe. Das Ende ihrer Beziehung hat ihn hart getroffen, doch Jessica schaffte es, ihn aus seinem Tief heraus und in die Band herein zu holen. Seither ist er Jessys Freund.

Als Schlagzeuger tobt er sich zeitweilig ziemlich lautstark aus, im Freundeskreis ist er eher der ruhende Pol, der die anderen immer wieder auf den Boden der Tatsachen zurückbringt.

Janine (kleine Hexe Jeannie)

Sie ist eine alte Bekannte von Nick. Der selbst gewählte Spitzname spiegelt ihre Persönlichkeit trefflich wider, denn Janine hat eine leicht esoterische Ader und arbeitet im örtlichen „New Age Shop“. Sie eroberte Jasmins Herz im Handumdrehen und wurde deren spirituelle Freundin.

Freitag

„Ich bring ihn um!“, presste er hervor. Seine bislang nur mühevoll im Zaum gehaltene Wut jagte mit zügelloser Gewalt herein. Raserei wurde zum alles beherrschenden Element. Schweißperlen glitzerten unheilschwanger über funkelnden Augen. Die wilden Blicke schossen wie unsichtbare Pfeile durch den Raum und suchten mit irrer Entschlossenheit ihr Ziel. Ein Knall ließ die Wände so stark erzittern, dass die Spinne in einer Ecke der Decke fluchtartig das Netz verließ, um dann schließlich auf eine andere Website zu wechseln.

„Na, na, Steffens! Was regst du dich denn auf? Dass unser neuer Boss ein Arschloch ist, haben wir doch von Anfang an gewusst“, sagte Prancock zu seinem Kollegen. Dabei ließ er den Blick nicht von dem Klumpen Coffee-Creamer, der trotz heftigster Rührbewegungen nicht im dunklen Strudel der Tasse verschwinden wollte. Der Kommissar musste schmunzeln. Er wusste genau, was Beschwichtigungsversuche mit Steffens’ Adrenalin-Spiegel anstellten: Sie brachten ihn noch näher an die Explosionsgrenze.

„Versuch erst gar nicht, dein Grinsen zu verbergen, Fox. Du hast gut lachen. Du machst die nächsten zwei Wochen Urlaub in Frankreich und ich darf mit diesem Kotzbrocken alleine …“

„Wahrscheinlich erst einmal den Türstock sanieren. Alle Achtung: In nur sechs Wochen hast du’s geschafft, das Ding fast komplett aus den Angeln zu knallen!“ Fox unterbrach seinen Vortrag mit einem genüsslichen Schlürfen.

„Vielleicht fällt sie ja mal ganz aus dem Rahmen und erschlägt den Scheißkerl“, brummelte Steffens mit einem Seitenblick auf die Tür und bediente sich dann ebenfalls an der Kaffeemaschine.

„Was soll hier wen erschlagen?“, fuhr eine eisige Stimme in das Büro. Erschrocken blickten Fox und Steffens auf: Die windschiefe Tür öffnete sich. Kriminalhauptkommissar Häfner trat, um majestätischen Schritt bemüht, herein und markierte den großen Boss. Abschätzig musterte er seine Untergebenen. Prancock schaffte es gerade noch rechtzeitig, die richtige Taste des Dienstcomputers zu drücken. Augenblicklich verschwand das Ballerspiel „50 Ways to Slaughter your Boss“ vom Bildschirm. Stattdessen blinkte ein Dokument auf, das Zeugenaussagen zum Fall des ermordeten Arabers Ibrahim aus der Schnetzelgasse enthielt.

„Steffens meinte nur …“, hob Fox an, um seinem Kollegen zur Seite zu stehen.

Häfner unterbrach ihn barsch: „Sie sind nicht gefragt, Kommissar Prancock!“

„Ich habe eben über den Fall dieses erschlagenen Ausländers nachgedacht“, verteidigte sich Steffens.

„Und ich“, fuhr der machtbewusste Chef ihn an, „habe Ihnen diesen Fall soeben entzogen.“

Als Fox das hörte, wunderte er sich nicht mehr, dass Steffens die Tür so brachial ins Schloss geworfen hatte, als wolle er damit die Wette in einer Fernsehshow gewinnen. Vielmehr hätte er sogar verstehen können, wenn der Kollege gleich eine Bombe gezündet hätte.

„Entzogen? Aber Herr Häfner, ich bin ab morgen im Urlaub, und wenn Steffens nicht weiter ermittelt …“

„Sie können beruhigt in den Urlaub fahren! Ihre Beteiligung an diesem Fall ist ebenfalls nicht mehr vonnöten. Im Übrigen: Die korrekte Anrede lautet ‚Herr Kriminalhauptkommissar Häfner‘, ist das klar?!“

„Bis ich das vollständig ausgesprochen habe, sind alle Gangster längst getürmt!“

„Prancock, Ihre flotten Sprüche …“

„Die korrekte Anrede lautet übrigens ‚Herr Kriminalkommissar Prancock‘, Herr Häfner!“, gab Fox mit provozierend gelassener Stimme zurück.

„Noch ein paar solche Bemerkungen, Herr Kommissar, und Sie sind schneller wieder Inspektor, als Sie Ihre Waffe nachladen können. Ich persönlich werde in dem Fall Ibrahim ab jetzt exklusiv ermitteln.“

Mit diesen Worten stapfte Häfner zu Prancocks PC, drückte den Auswurfknopf und entnahm die Diskette. Prancock wurde blass. Die Dokumente zum Fall des toten Arabers befanden sich auf CD-Rom, die Diskette enthielt jenes Spiel, in dem Chefs splattermäßig gekillt wurden – ein illegales Programm von einer verbotenen Internetplattform, das Prancock noch dazu über den Dienstanschluss gecrackt hatte.

Der Hauptkommissar drehte sich um, wandte sich Steffens zu und bellte ihn an: „Und Sie kümmern sich ab sofort um den Ladendiebstahl in der Aida-Allee, klar?“

Um seinen Worten mehr Gewicht zu verleihen, gestikulierte Häfner auf das Heftigste in der Luft herum. Steffens nutzte die Gunst der Stunde: Wie aus Versehen rempelte er den Chef an und tat so, als wolle er die Kaffeekanne zurück zu der noch immer frotzelnden Maschine bringen. Dabei streifte das heiße Glas die Hand des Vorgesetzten. Mit einem unterdrückten Aufschrei wich Häfner zurück. Die Diskette glitt ihm aus den Fingern. Steffens bückte sich und schob blitzschnell die dampfende Kanne vor. Mit leisem Plätschern und Geklapper fiel der Datenträger in den jüngst aufgebrühten Kaffee.

„Gute Reaktion, was, Chef?“, meinte Prancock und deutete voller Bewunderung auf seinen Kollegen. „Da macht unserem Steffens so schnell keiner was vor!“

„Die Daten! Kommissar Steffens, alle bisherigen Ergebnisse …“

„… hat Kollege Prancock mittlerweile auf CD-Rom gebrannt! Ist doch viel sicherer!“

Häfner bekam einen hochroten Kopf. Obwohl seine Software ihm jede Menge wüster Beschimpfungen vorschlug, brummte die Hardware nur zerknirscht. Wortlos trat er an Prancocks Arbeitsplatz, drückte „Eject“ und nahm die CD an sich. Schnaubend stürmte der Chef hinaus. Wieder einmal dröhnte der charakteristische Knall durch die Dienststube.

„Lang macht’s der Rahmen wirklich nicht mehr!“, meinte Fox. Sein Blick ruhte auf der noch immer zitternden Tür.

„Ich glaube, du schuldest mir ein Bier, Fox“, bemerkte Steffens trocken.

„Nach dem Urlaub! Ilka und ich wollen heute noch packen.“

„Aber nicht vergessen, Boss!“

„Mann, Steffens, gewöhn’ dir endlich das ‚Boss‘ ab! Seit man uns diesen Oberfuzzi vor die Nase gesetzt hat, sind wir gleichberechtigte Partner, kapiert?“

„Wir sind alle gleich, Genosse!“, gab Steffens resigniert zurück. „Wie im real existierenden Sozialismus.“

„Aber sag mal, Steffens, meint Häfner das wirklich ernst mit dem Ladendiebstahl?“

„Laden? Mann, Bo…, äh, Fox, ich wünschte, es ginge wenigstens um einen Laden! An der Parzival-Promenade …“

„Ich dachte, in der Aida-Allee?“, unterbrach Prancock seinen entnervten Leidensgenossen.

„Von mir aus am Rigoletto-Ring – es ist jedenfalls kein Laden, sondern nur ein kleiner Kiosk!“

„Wie bitte? Wie viel war in der Kasse?“, wollte Fox wissen.

„Nichts!“, antwortete Steffens und trank geräuschvoll seine Tasse aus.

„Ich meinte, vor dem Bruch!“, warf sein Gegenüber leicht gereizt ein.

„Auch nichts – vielleicht ein paar Cent Wechselgeld! Der Besitzer bringt jeden Abend fast die gesamte Kohle zur Bank!“

„Was wurde dann geklaut?“

„Zwei Stangen Zigaretten!“

„Oh, Herr Kommissar, das wird bestimmt der größte Fall ihrer Karriere!“, spottete Prancock, woraufhin Steffens ihm einen Kaffeelöffel an den Kopf warf.

Fox konterte nicht, sondern blickte nur stirnrunzelnd zur Decke. „Warum nur“, sang er in sich hinein, „ist Häfner so wild auf die Sache mit dem Araber …?“

„… und gibt mir einen Fall, der allerhöchstens was für Habich und seine Jungs von der Streife wäre?“

„Das ist ja noch einfach, Steffens: Er will dich eben ärgern!“

„Halt mal den Pinsel, Robby!“, sagte Jessica. Sie sah gedankenverloren die Wand an. Irgendwie wollte die weiße Farbe das Mauerwerk nicht gleichmäßig bedecken.

„Moment“, antwortete Robert, „ich krieg’ meine Kappe nicht hin.“ Hilflos versuchte der Junge, ein überdimensionales Blatt Zeitungspapier in Form zu bringen.

„Oh Mann, Robby“, rief Jasmin aus der anderen Ecke herüber, „Schiffchen falten sollte man schon in der ersten Klasse gelernt haben!“ Auf ihrem Kopf saß ein tadelloser Papierhelm, der schon von zahlreichen Klecksen verziert war.

„Ich hab’s doch auch gleich!“, wollte Robert beschwichtigen, doch selbst nach höchst konzentriertem Knicken und Falzen hielt er ein Gebilde in der Hand, das mehr an einen Faltenrock erinnerte als an ein Hütchen.

„Mann, mach schon, die Farbe tropft gleich!“ Noch immer hielt Jessica ihrem Freund den von weißer Tünche verschmierten Borstenpinsel hin. Der klebrige Griff klemmte zwischen den Spitzen von Daumen und Zeigefinger.

Robby zog sich mit lautem Geraschel den frisch gebastelten Faltenrockhelm auf den Kopf und nahm seiner Freundin schließlich das von Farbe triefende Etwas ab. Dabei griff er versehentlich in die eingeweichten Borsten.

„Igitt!“, zischte er angeekelt und wich einen Schritt zurück. Dabei stieß er mit dem Fuß gegen einen Farbeimer, der bedenklich zu wanken begann.

„Oh nein!“, rief Nick. Er hatte das Schauspiel von der Türe aus beobachtet. Mit einem beherzten Sprung hechtete er in den Raum und ergriff den schwankenden Kübel mit beiden Händen.

„Gerade noch mal geschafft“, meinte Jessica und atmete erleichtert auf. „Das hätte ’ne schöne Sauerei gegeben.“

„Was bitte?“, mischte sich Jasmin ein. Sie hatte für einen Augenblick nicht zugehört, sondern ihre Gedanken wandern lassen.

Das hier würde also ihr neues Zuhause werden – wirklich ihre eigenen vier Wände. Noch vor sechs Wochen hätte sie nicht zu träumen gewagt, bereits im Alter von 16 Jahren auszuziehen. Sie hatte ihr heimeliges Zuhause bei Papa Prancock geliebt und doch weinte sie dem alten Kinderzimmer keine Träne nach. Es hatte eben alles seine Zeit im Leben. Immerhin würde sie ihre Kinder- und Jugendbücher sowie einige Möbelstücke mit in ihre neue Wohnung herüberretten. Ihr alter Zottelbär und die anderen Stofftiere mussten selbstverständlich auch mit. „So fängt also ein neuer Lebensabschnitt an!“ Bei diesem Gedanken lächelte Jasmin in sich hinein. „Ich werde erwachsen – aber nicht ohne meinen Teddy!“

Plötzlich schüttelte sie sich. Die harmonischen Rückblenden in die unbeschwerten Momente ihrer Kindheit und Jugend drohten zu verblassen – die Tatsache, dass noch vor Kurzem ihr Leben ein einziger Albtraum gewesen war, begann stattdessen, ihre Gedanken zu verdunkeln. Sie wollte, nein, durfte den Erinnerungen an die Entführung keinen Raum geben. Es war schon genug, dass die Stimme des Kidnappers immer wieder durch ihre nächtlichen Träume dröhnte und höhnte. Das geschah immer dann, wenn sie es tatsächlich einmal geschafft hatte einzuschlafen. Merkwürdigerweise fand Jasmin aber nichts Beängstigendes an der Vorstellung, in die Wohnung einzuziehen, in der Ilka ähnlich Schlimmes erlebt hatte. Noch dazu hätten hier beinahe ihr Vater, Jessy und Robert den Tod gefunden. Angesichts des Albtraums, der damals ihr eigenes, sehr reales Leben gewesen war, erschienen ihr die Schrecknisse der anderen jedoch beinahe wie ein Märchen aus uralten Zeiten. Außerdem: Die Bude hier würde nach der Maleraktion und mit ihren eigenen Möbeln eine ganz andere sein als zuvor: Tapetenwechsel für Außen- und Innenräume war angesagt. Sogar der Therapeut, der Jasmin beim Aufarbeiten ihrer traumatischen Erlebnisse zur Seite stand, hatte den Umzug befürwortet.

„Aufwachen, Prinzessin!“, beendete Nick ihre Tagträumereien.

Jasmin blinzelte, als wäre sie gerade aus einem langen Mittagschlaf erwacht. Sie blickte sich in dem noch kahlen, nach frischer Farbe riechenden Zimmer um und trat dabei einen Schritt zur Seite.

„Vorsicht!“, schrie Robby in ihre Richtung und Jessica brachte nur noch ein quietschiges „Oh, nein!“ zustande. Dann war es auch schon passiert: Jasmin hatte ihren noch immer auf dem Boden knienden Freund übersehen. Mit einem kurzen Kreischen stolperte sie über ihn und stürzte. Nick wirbelte herum, um nach Jasmin zu greifen. Er fing sie auf, bevor sie sich den Kopf an der Wand stoßen konnte. Dabei kippte er allerdings den Farbeimer um. Dessen Inhalt ergoss sich mit einem schmatzenden „Schwapp“ auf die ausgebreiteten Bögen Zeitungspapier. Nick umklammerte noch immer fest seine Märchenprinzessin, konnte aber das Gleichgewicht nicht mehr halten. Er und Jasmin landeten in der ekelhaft klebrigen Brühe. Farbe spritzte auf. Die vier Nachwuchsmaler und eine der Wände waren mit einem Mal weiß gesprenkelt. Wohin man auch schaute, die Tünche war überall. Zielsicher suchte sie die Ritzen zwischen den alten Zeitungen auf, um Richtung Fußboden weiterzublubbern. Nick und Jasmin hatten die meisten Farbspritzer abbekommen. Die beiden saßen in einer weißen Lache und sahen aus, als litten sie an einer merkwürdigen Abart der Masern. Zunächst blickten die zwei sich wütend an, aber als Jessica schließlich ihr unverkennbares Lachen hören ließ, wich der Ärger. Auch der Schreck war schnell vergessen. Jasmin und Nick prusteten los. Strahlend und glucksend drückte die farbverschmierte Prinzessin ihrem ritterlichen Freund und Hofzauberer einen Kuss auf den matschigen Klecks, unter dem sie die Backe vermutete.

„Läuft alles, wie es soll?“ Die Stimme am anderen Ende der Leitung klang nervös. Das Schweigen war zu einer Art Ritual zwischen den beiden Männern geworden.

Der Anrufer lauschte. „Ja“, dachte er. „Ja, kau’ nur an deinem elenden Kugelschreiber rum. Ich hoffe, du verschluckst ihn eines Tages! Und wenn du dran verreckst, werde ich jede Nacht höchstpersönlich auf dein Grab pinkeln!“

Erschrocken biss er sich auf die Lippen. Hatte er das jetzt wirklich nur gedacht? Oder hatte er wieder einmal schneller geplaudert, als sein Hirn die Worte zur allgemeinen Verbreitung freigeben konnte?

Der andere blieb ruhig. Ein Klacken verriet, dass er seinen Stift zur Seite legte. Damit begann immer der entscheidende Teil ihrer Telefonate.

„Ihr macht sie also fertig?“

„Wie geplant! Heute Abend. Soll ich meinen Benzinkanister ein wenig spazieren führen?“

„Tu, was du nicht lassen kannst, Kleiner!“

„Dann müsste ich dir gehörig die Fresse polieren und dich in Jauche ersäufen!“ Der Anrufer grinste: Es war wirklich nur ein Gedanke gewesen. Sein Ruf, schneller zu reden als zu denken, war ihm wohl doch etwas überstürzt vorausgeeilt. Warum nur musste dieser Kerl ihn in der Hand haben? Am liebsten hätte er den Großkotz in den Staub getreten wie ein wertloses Insekt und danach die Karten in der Organisation neu gemischt. Dummerweise hatte er sich einmal von seinem derzeitigen Boss übervorteilen lassen. Damit war er zu ewigem Speichellecken verdammt. Trotzdem hielt ihn der Gedanke, dass es um etwas Großes, Wichtiges ging, bei der Stange. Schließlich verfolgten sie dieselben Ziele und der Kugelschreiberschreck war definitiv der bessere Planer von ihnen beiden. Aber dennoch: Vom Thron gestürzt zu werden, war nichts, das man so leicht verdaute. Jedenfalls nicht ohne heftigste Blähungen.

„Keine Probleme wegen der benachbarten Anwesen?“, tönte es aus der Muschel.

Okay, hier ging es um die Sache, nicht um die Demonstration gegenseitiger Abhängigkeit. „Alles abgecheckt. Genug Natur dazwischen. Ich wette, wir fallen gar nicht auf. Ist ja auch ’ne Ausflugsgegend. Wenn uns jemand sieht, meint er bestimmt, wir machen Urlaub auf dem Bauernhof.“

„Gut, gut! Und nicht vergessen: Macht sie fertig, aber kein Mord, ist das klar?“

„Schade!“, dachte er diesmal, sagte aber: „Klar!“

„Eine jammernde Göre, die anschließend aller Welt erzählt, wie schrecklich wir sind, ist wertvoller als jemand, der sich auf ewig über uns ausschweigt. Wir müssen den Druck erhöhen, bis kein Ventil ihn mehr hält. Der Rest wird sich dann irgendwann von selbst erledigen! Aber gehen wir ans Eingemachte: Wann könnt ihr loslegen?“

„In einer Stunde!“

Ein kurzes Kaugeräusch, Amalgam auf Plastik war zu hören, dann, statt eines Abschieds: „Ich erwarte deinen Bericht!“

„Eigentlich müsste ich heulen und mich bemitleiden!“, dachte sich Else. Sie blickte durch ihr Küchenfenster auf die immer dunkler werdende Frühabendsonne, die sich gähnend und behäbig dem Horizont näherte. Die Kaffeetasse fühlte sich mittlerweile fast frostig an. Else hob sie an die Lippen und schlürfte die lauwarme Brühe. Der schale Geschmack erinnerte an das Aroma abgestandenen Heizöls. Else schüttelte sich, stand auf, ging zur Spüle und überantwortete den letzten Rest ihres Kaffees schwungvoll dem Ausguss. Das Gluckern aus der Leitung erinnerte sie an jenes peinlich berührte Gurgeln in Mr. Mathes Hals, als er sie mit der Wahrheit konfrontiert hatte.

„Du kannst hier wohnen bleiben, Else. Weißt du, Brenda und ich, wir … nun, sie hat ein Haus, ganz in der Nähe. Vielleicht …“ – da war es gewesen, dieses Gurgeln, das direkt aus dem Trainingscamp für Mundwasserwerbung zu kommen schien – „… wir könnten doch – äh – ich weiß, das klingt abgegriffen, aber wir …“

„Ich scheiße auf deine Freundschaft, falls du das meinst!“, hatte Else ihm hysterisch entgegengebellt und ihm so den Allgemeinplatz par excellence erspart. „Brenda? Aus welcher Daily Soap hast du die denn entführt?“

Er tat verletzt. „Brenda ist Physikerin. Sie genießt höchstes Ansehen …“

„… jedenfalls mehr als eine lausige Ex-Kommissarin der hiesigen Polizei, was? Und sie versteht was von Formeln und Gleichungen, oder?“

Nicht zu fassen: Wegen diesem Mann hatte sie einmal ihre Ehe mit Fox Prancock aufgegeben und damit das Verhältnis zu ihrer eigenen Tochter lange Zeit auf Eis gelegt. Langsam verstand sie, warum Jasmin immer so spöttisch von ihrem früheren Mathelehrer gesprochen hatte: In seinen Augen folgte das ganze Leben ausschließlich den Gesetzen der Algebra. Die zerbrochene Beziehung war für ihn nur eine Ungleichung und Else lediglich eine Variable. Ausgerechnet diese stand, im Gegensatz zu der anderen Unbekannten, jetzt auf der „Kleiner“-Seite des Terms.

Klirrend zerschellte die Tasse an der Wand. Ein Rest Kaffee verschönerte selbstlos das karge Tapetenmuster und durchbrach dessen kühle Symmetrie. Else starrte den braunen Fleck an.

„Leben!“, fuhr es ihr durch den Kopf. „Leben zwischen erstarrten Formen. Das wirst du nie schaffen mit deiner Reagenz-Brenda!“

Else erschrak über sich selbst. Dass sie ihre Wut so exzessiv auslebte, war ihr fast ein wenig peinlich. Es war beinahe wie am Ende ihrer Ehe mit Prancock. Sie starrte adrenalinberauscht in die Scherben, die auf dem Teppich ein modernes Ballett zusammenwackelten. Dann wartete sie auf das erneute Hereinbrechen ihres Selbstmitleids. Es hatte sich noch nicht einmal eingestellt, als die Scherben schließlich still und unbewegt lagen.

„Ich bin einsam, verdammt noch mal!“, versuchte sie sich in die richtige Jammerstimmung zu versetzen. In diesem Moment klingelte das Telefon.

„Ich sagte ‚einsam‘“, knurrte Else in Richtung des Geräts. Erneutes Klingeln.

„Wenn du das bist, Mr. Mathe, kannst du was erleben!“ Angriffslustig riss Else den Hörer von der Gabel und meldete sich: „Zentrale Beschneidungsstelle, was kann ich für Sie tun?“

Kurzes Schweigen. Else triumphierte bereits innerlich, doch dann erklang fröhliches Gelächter aus der Hörmuschel.

„Hallo“, prustete es am anderen Ende, „hier Ilka! ich wollte nur mal hören, wie’s dir geht.“

„Ilka? Entschuldige bitte, ich dachte …“

„Schon gut, Else, und weiter so. Aber mal was anderes: Suchst du nicht einen Job?“

„Na ja, nachdem ich jetzt hier die Miete zahle, auch was essen will und Fox seine Kohle mehr für dich braucht …“

„Wie bitte?“ Ilkas gute Stimmung war verflogen.

„Entschuldige, Ilka! Ich wollte dich nicht … weißt du, ich bin bloß …“

Jetzt, wo sie es nicht brauchen konnte, machte sich das Selbstmitleid in ihr breit. Es blähte sie auf wie einen Ballon, dessen Ventil in der Tränendrüse steckte. Heiße Tropfen fielen auf das Telefon. Else schluckte. Mit traurigem Stolz stellte sie fest, dass sie es wenigstens schaffte, ihr Schluchzen im Hals zu halten.

„Schon gut. Also, interessiert dich nun der Job?“

„Worum geht’s denn?“, fragte Else.

„Die Redaktion plant eine Artikelserie über ungelöste Verbrechen der letzten fünfzig Jahre, die hier in der Umgebung …“

„Ich habe keinen Zugang mehr zu Polizeiakten, falls du das meinst, Ilka.“

„Nein, aber Gregor Brand war völlig begeistert von meinem Vorschlag, dich als Autorin für die Serie zu gewinnen.“

„Hm … und du denkst …?“

„Du bist den Leuten noch immer ein Begriff – und eine anerkannte Spezialistin obendrein. Na, wäre das nichts?“

Beide schwiegen kurz. Gedankenverloren wischte Else die Tränen von ihrem Telefonapparat. „Ich überlege es mir mal …“

„Aber nicht zu lange, Else. Ich habe dir einen Termin für Montagmorgen in der Redaktion reserviert!“

„Wie bitte? Du kannst doch nicht einfach …“

„Entschuldige, Else, ich wollte dich nicht überrumpeln, aber du weißt doch, dass Fox und ich morgen früh Richtung Frankreich aufbrechen!“

„Stimmt ja“, sagte Else und verschwieg, dass sie das neue Liebesglück ihres Exmannes ab und zu verdrängte. Sie mochte Ilka, und gerade deswegen tat es Else oftmals weh, die junge Reporterin Seite an Seite mit Fox zu sehen. Letztlich konnte sie nicht anders, als sich für die beiden zu freuen. Ihre eigenen Enttäuschungen musste sie in jenen Momenten hinunterschlucken, und das war schmerzlich. Viel lieber wäre sie wütend oder schadenfroh und könnte sich mit Aggressionen von der gähnenden Leere auf dem eigenen Glückskonto ablenken.

„Nun, wie steht’s?“, fragte Ilka. Ihre Stimme verriet einen Anflug von Ungeduld.

„Ich werde da sein. Um wie viel Uhr?“

Farbe und Schweiß flossen auf Jessicas Stirn ineinander. Mit dem Handrücken wischte sie sich Tünche von der Nase. Sie kniete vor einem übervollen Putzeimer. In einer mörtelgrauen Soße schwamm ein verklebter Klumpen. Er hatte sein früheres Leben als Wischlappen wohl in Ausübung seiner Pflicht endgültig ausgehaucht.

„Mein Rückgrat muss dringendst zur Reparatur“, stöhnte Jessy, als sie den Kübel anhob, um ihn hinauszuschleppen.

Robert kämpfte sich soeben verzweifelt durch einen Berg aufgeweichter und zerknüllter Zeitungsbögen. Leise vor sich hin fluchend, versuchte er, den Unrat nach und nach abzutragen und in Müllsäcke zu stopfen.

„Sagt mal“, fragte er dabei, „wollte diese Jeannie nicht auch vorbeikommen und mithelfen?“

„Eigentlich schon.“ Jasmin blickte von ihrer Arbeit auf. „Sie wusste zwar noch nicht, ob sie Zeit hat, wollte aber anrufen, falls ihr was dazwischenkommt.“

Nick bemühte sich, nicht zu grinsen. Jeannie war eine alte Bekannte seinerseits. Er hatte sie und die Märchenprinzessin miteinander bekannt gemacht, aber inzwischen hatte er das schon oft bereut. Seit Jasmin Jeannie und diese Ilka Trebes kannte, hatte sie immer weniger Zeit für ihn. Jeannie hier, Ilka da. Wenigstens hatten Jassy und er noch ihre Band, zusammen mit Jessy und Robby, sonst gäbe es kaum noch gemeinsame Unternehmungen. „Zweisamkeit“ schien mehr und mehr zum Fremdwort zu werden. Darüber hinaus hatte Jeannie Jasmin eine dunkle Haarfarbe verpasst, was Nick gar nicht gefiel: Die einstmals goldblonde Mähne war mittlerweile fast schwarz, womit seine Freundin aussah wie Ilkas Zwillingsschwester. Und so verhielt sie sich in seinen Augen auch. Sie hatte sogar begonnen, sich genau so zu kleiden wie die neue Flamme im Hause Prancock. Als diese kürzlich eine schwarze Lederjacke im Schnäppchenmarkt abgesahnt hatte, musste Jasmin natürlich unbedingt dasselbe Modell haben. Nick sehnte sich nach Jasmins Märchenblond zurück. Für ihn war sie immer eine Prinzessin gewesen, aber mit den schwarzen Haaren und der Lederkluft sah sie eher aus wie eine Rockerbraut. Als er diesem heiklen Thema einmal nicht ausgewichen war, hatte sie nur gelacht und gemeint: „Vielleicht solltest du dich auch mal verändern, mein großer Zauberer. Wie wär’s mit Smaragdgrün? Übrigens: Jessy findet, ich sei kein Blondchen und Schwarz stünde mir besser. Außerdem wirkt es auf der Bühne total klasse!“

Er konnte sich den Anflug eines bitteren Grinsens letztlich nicht verkneifen. Sollten sie sich doch wundern, wo Jeannie blieb. Vor einer guten Stunde hatte Nick einen der unzähligen Müllsäcke voller zerknüllter Papierfetzen hinausbringen wollen. Im Flur war er an der Uraltgarderobe vorbeigekommen, an der auch Jasmins Jacke hing. Er hatte sich und den Müll gerade durch die Tür ins Treppenhaus zwängen wollen, als „Für Elise“ zu ihm herüberpiepte.

„Geh doch ran!“, hatte Jasmin vom Wohnzimmer aus gerufen. Laut und theatralisch ächzend stellte Nick den Müll in ein Eck. Dann griff er in die Seitentasche ihrer Jacke. Das Holz des altmodischen Kleiderständers „Marke Sperrmüll extra“ ächzte bedrohlich, als Nick das Handy hervorzog. Beethovens größter Hit im Sound telekommunikativer Alltagsetüden nervte ihn nun noch lauter an. Gerade, als er den Anruf entgegennehmen wollte, sah er, dass Jeannies Nummer auf dem Display leuchtete. Jetzt, wo alles so gut wie gelaufen war, meldete sich Madame! Selbst zum Aufräumen wäre sie zu spät dran! Aber wahrscheinlich wollte sie sich zur gemütlichen Pizza danach einladen. Und das hätte zur Folge, dass Nick den Rest des Abends wieder mal die zweite Geige spielen würde. Grinsend drückte er auf „Auflegen“ und schaltete das Handy dann ganz ab.

„War schon weg, Prinzessin!“, hatte er in Richtung Wohnzimmer gerufen und dann fröhlich pfeifend den Abfall entsorgt.

Kaum war er von draußen zurück, hatte Jasmin bereits zwei weitere Müllsäcke vollgestopft und ihm mit einer kurzen Geste bedeutet: „Deine Aufgabe!“ Das ging noch rund eine halbe Stunde so weiter. Schleppen, schleppen und noch mal schleppen – Papiermatsche, Krimskrams, Uraltmöbel und leere Farbkübel.

Inzwischen war Jessica fast fertig damit, verhärtete und widerborstige Breitbandschreiber in geschmeidige Pinsel zurückzuverwandeln. Robert brachte den allerletzten Müll raus und das Einräumen würde Zeit bis morgen haben. Nach einem kurzen Blick in die Runde waren sich schließlich alle einig: „Schluss für heute!“

Ein bisschen sauer waren sie auch auf die treulose Jeannie.

„Sie hätte sich wenigstens mal melden können“, maulte Jessica, aber Jasmin wechselte flugs das Thema: „Wollen wir noch auf ’ne Pizza zu ‚Fredo‘? Hatten wir doch so angedacht!“

„Typisch“, dachte sich Nick, „seit die heilige Ilka dort öfters speist, ist Ginos Eiscafé schon Schnee von gestern.“

„Ich lade euch ein!“, versuchte Jasmin den Entscheidungsprozess anzukurbeln.

„Darf ich Sie, werte Frau Prancock, darauf hinweisen“, sagte Jessy und rückte den Papierhelm auf ihrem Kopf mit gespielter Eitelkeit zurecht, „dass wir in puncto Abendgarderobe und Körperhygiene momentan nicht unbedingt den Standards dieser Lokalität entsprechen.“

Sie blickten sich in die verschmierten Gesichter, begutachteten ihre verklecksten Klamotten und lachten los.

„Okay, dann in eineinhalb Stunden bei Fredo, ja?“, schlug Jasmin vor, wobei sie sich beinahe verschluckte. „So spät ist es ja noch nicht.“

Sie gingen in den Flur, zogen ihre Sommerjacken über und beratschlagten weiter. Aus Gewohnheit griff Jasmin in die Seitentasche und zog ihr Handy hervor.

„Nanu? Das ist ja aus?“

Verwundert sah sie Nick an. Dieser war froh, dass weiße Kleckse in seinem Gesicht die aufsteigende Röte verdeckten. Er zuckte mit den Schultern und meinte beiläufig: „Vielleicht ist der Akku leer.“ Dabei nestelte er betont umständlich an seiner Kapuze herum, um Jasmin nicht in die Augen sehen zu müssen.

„Habe ich doch frisch geladen“, murmelte diese und schaltete das Mobiltelefon an.

„So was kommt manchmal vor!“, sagte Robert.

„Ich höre mal schnell die Mailbox ab!“

„Muss das sein?“, warf Nick ein. „Zu spät sollten wir auch nicht los!“

„Geh doch schon mal, wenn du’s eilig hast!“, pflaumte Jassy ihn an und drückte eine Kurzwahltaste.

Beleidigt wandte sich Nick zum Gehen, doch Jessica packte ihn am Ärmel und zwinkerte ihm frech zu. Sie wollte die Situation mit einem ihrer unschlagbaren Scherze entschärfen, hielt aber plötzlich inne. Irgendetwas stimmte nicht. Jasmin schien unter der kalkweißen Schicht aus Tünche jede Farbe verloren zu haben. Sie zitterte am ganzen Körper, ihre grünbraunen Augen starrten erschreckt ins Leere. Auch die beiden Jungs bemerkten, dass Jassy kurz vor einem Kollaps zu stehen schien. Nick wusste, dass er seiner Freundin eigentlich beistehen müsste, bewegte sich aber nicht. Instinktiv spürte er, dass er etwas verbockt hatte.

Jessica trat zu Jasmin und legte ihr behutsam einen Arm um die Schultern. Mit der anderen Hand ergriff sie das Telefon. Als wäre dies ein geheimes Signal, schlug Jassy reflexartig die Hände vors Gesicht. Sie wollte schreien, doch sie konnte nicht. Sanft zog Jessy die zitternde Freundin an sich und streichelte ihr zart den Rücken. Gleichzeitig rief sie die Nachricht auf der Mailbox erneut ab. Obwohl sie nur eine Hand frei hatte, drückte sie die „Sieben“ für „Nachricht wiederholen“. Dann presste sie das Gerät an ihr Ohr.

Zunächst glaubte Jessica, nur Störgeräusche zu hören. Schnell wurde ihr jedoch klar: Die seltsamen Laute gingen nicht auf das Konto einer wackeligen Netzverbindung. Dröhnendes Trommeln und wildes Klopfen schepperten ihr aus der Muschel entgegen. Dann hörte sie keuchenden Atem und schließlich eine Stimme, die vor Panik und Angst bebte: „Jasmin? Oh Gott, Jasmin! Komm schnell!“

Jessica schluckte. Schweiß trat ihr auf die Stirn. Als Gag-Spezialistin wusste sie sofort: Das hier war kein Scherz. Immer bedrohlicher schwoll das Klopfen im Hintergrund an. Das Getöse drohte die Stimme zu übertönen.

„Oh nein, sie sind tatsächlich gekommen! Bitte hilf mir! Jasmin, bitte!“

Das war eindeutig Jeannie. Sie bemühte sich, leise zu reden. Als das brutale Hämmern zu einem irren Stakkato anwuchs, begann sie zu schreien.

„Die legen mich um! Bitte komm schnell! Bring Nick mit – und die anderen! Bitte! Helft mir! Um Himmels willen, ihr müsst mir helfen!“

Das Trommeln und Klopfen wich einem ohrenbetäubenden Krachen. Dumpfes Gelächter, unverständliches Gebrabbel und unartikuliertes Grölen – eine Kaskade der Gewalt schoss so bedrohlich durch die Leitung, dass es Jessy eine Gänsehaut nach der anderen über den Körper jagte. Sie fühlte sich, als wäre sie selbst mit dabei, als gelte der gnadenlose Angriff ihr. Eine irrationale Angst packte sie, die inneren Bilder verselbstständigten sich. Da waren Männer mit Knüppeln. Der Mob raste auf sie zu, johlende Hooligans schwangen ihre Stöcke. Als ihr Jeannies Schreie schrill in den Ohren hallten, zuckte Jessica unweigerlich zusammen. Ihr Kopf drohte zu platzen.

„Bitte, Jassy, mach schnell. Aber kein Wort zu deinem Vater! Hast du verstanden? Das ist wichtig! Keine Polizei! Sonst …“

Undefinierbare Geräusche unterbrachen den Hilferuf. Nervtötendes Knacken, Zischen und Rauschen verwies darauf, dass die Verbindung kurz vor dem Kollaps stand.

„Oh nein, es ist zu spät!“, schrie Jeannie. „Hilfe! Kommt schnell! Bitte!“

Das letzte „bitte“ war nur noch ein Kreischen. Erneut krachte ein Donnerschlag. Holz splitterte. Atmosphärische Störungen verzerrten höhnisch gegrölte Drohungen bis zur Unverständlichkeit. Mit einem Male wurde das tobende Chaos von elektronischem Knistern verschluckt. Ein letztes mechanisches Knacken klang noch aus dem Hörer, dann nichts mehr. Nur eine freundliche Computerstimme, die meldete: „Ende der neuen Nachrichten. Zum Wiederholen bitte die ‚Sieben‘ drücken!“

Ilka steckte den Schlüssel ins Schloss. Ein wenig merkwürdig fand sie es schon, mit welcher Selbstverständlichkeit sie inzwischen hier ein und aus ging. Noch vor sechs oder sieben Wochen war sie verschüchtert vor ebendieser Wohnung gestanden, um ein Interview zu erbitten. Mittlerweile war sie hier eingezogen, sehr zum Entsetzen ihrer Eltern. Diese hatten Ilka in der Provinz für sicher gehalten, was „intime Affären“ betraf. Als langjährige Boulevardreporter dachten sie wohl stets in solchen Kategorien. „Beziehungen“ oder gar „Lebensgemeinschaften“ gab es in der Welt der Regenbogenpresse nicht, sondern nur „Affären“.

Ilka hielt kurz inne, bevor sie durch die Tür trat. Schmunzelnd dachte sie an den Moment zurück, als sie mit Fox vor der elterlichen Haustür in Berlin gestanden hatte. Es war ihr ein großes Bedürfnis gewesen, Vater und Mutter den Freund vorzustellen. Dem Herrn Papa war die Kinnlade so weit heruntergeklappt, als wollte er den Wannsee ausschlürfen. Frau Trebes hatte die Augen zusammengekniffen und Prancock von oben bis unten abschätzig gemustert. Mit einem eisgekühlten „Hier!“ hatte sie ihm schließlich einen Platz angeboten.

„Vielleicht hätte ich ihnen doch schon vorher mehr über Fox erzählen sollen!“, war Ilka in jenem Moment durch den Kopf geschossen. Doch als sie im Vorfeld Fox’ Beruf erwähnt hatte, war ihr bereits aufgefallen, dass sich die Freude ihrer Eltern sehr in Grenzen hielt. Sie hatten sich für ihre Tochter etwas ganz anderes erträumt. Um weitere Enttäuschungen erst einmal abzuwenden, hatte Ilka es bei ihren regelmäßigen Telefonaten vermieden, auch Fox’ Alter anzusprechen. Nachdem dann statt einem jungen, dynamischen Ermittlungsyuppie ein Mann vor Papa und Mama Trebes stand, der ihrer eigenen Generation wesentlich näher war als der ihres Kindes, war ihnen sofort klar: „Oh Gott, unsere Kleine ist an einen Lustgreis geraten!“

Dennoch musste Ilka bei diesen Erinnerungen lächeln: Fox hatte sich sehr bemüht, den Anti-Gentleman nicht hervorzukehren. Mit einigen amüsanten Anekdoten aus seiner Biografie war es ihm sogar gelungen, Ilkas Mutter ein verschämtes Kichern abzuringen. Dieses war allerdings augenblicklich wieder erstorben, als er von seiner Tochter im Teenie-Alter erzählt hatte.

Entschlossen riss sich Ilka los von den Gedanken an jenen Abend und drückte die Klinke herunter. Sie betrat die kleine Diele.

„Hallo, Liebling!“, rief sie in Richtung Küche, wobei sie die Tür hinter sich zuschob. Keine Antwort.

Ilka sah sich um: Der alte, speckige Trench hing wie immer völlig schief an der Garderobe, also musste Fox zuhause sein. Sie ging in die Küche. Die knochigen Überreste einer Schnellmahlzeit vom Hähnchenstand gegenüber fetteten den Esstisch und eine Fernsehzeitung ein. Plötzlich hörte Ilka es: Lautstarkes Stöhnen kam aus dem Schlafzimmer, begleitet vom Quietschen des Bettgestells. Schlagartig fiel ihr wieder die spätere Gardinenpredigt ihrer Eltern ein. Sie hatten nach besagtem Abend – natürlich nur aus rein journalistischem Interesse – einiges über Fox Prancock zusammengesammelt: Zeitungsmeldungen, Radioberichte, Kommentare, sogar noch aus seiner Zeit bei der englischen Kriminalpolizei.

„Der Mann“, hatte ihr Vater halb entsetzt, halb triumphierend in die Muschel gehechelt, „ist für seine sehr lockere Auffassung von Moral bekannt und hat einen eindeutigen Ruf! Du wirst schon sehen, woran du bist, Ilka! Behaupte dann aber nicht, wir hätten dich nicht gewarnt!“

Ilka trat näher an die Schlafzimmertür heran. Sie erkannte Fox’ Stimme: „Na, komm schon, mach dich platt! Jetzt zier’ dich nicht! Warum denn so verklemmt?“ Die Worte des Kommissars klangen atemlos, fast schon gehetzt. „Ja! Ja! Das ist gut“, stieß er verzückt hervor, dann erfüllte nur noch lautes Stöhnen und leises Quietschen den Raum. Schnellen Schrittes ging Ilka zur Tür und riss sie auf, genau in dem Moment, als Prancock in entrückter Ekstase wieder röhrte: „Ja! Ja!“. Er hatte die Welt um sich herum völlig vergessen und bemerkte nicht einmal, dass seine Freundin hereinstürmte.

Sie blieb vor dem großen Doppelbett stehen und hatte den Blick starr auf die Szene gerichtet, die sich direkt vor ihren Augen abspielte.

Urplötzlich schrak Fox auf. Er sah Ilka und schaute verdattert zu ihr hoch. Nach einer Sekunde des Schweigens meinte er: „Hallo, Schatz! Sorry, hab dich gar nicht gehört! Hilfst du mir mal, diesen dämlichen Koffer zuzukriegen?“

Ilka musste laut lachen, als sie Fox so zwischen Bett und Kommode auf einem hoffnungslos überfüllten Reisekoffer knien sah. Er versuchte, ihn mithilfe des eigenen Körpergewichts und einer Gürtelschlinge zu schließen.

„Was gibt’s da zu lachen? Ich dachte mir eben, ich fange schon mal an mit der Packerei!“

„Und ich war immer davon überzeugt, dass es eher ein weibliches Problem ist, das Reisegepäck unterzukriegen!“, spöttelte sie gut gelaunt. Dann ging sie zu Fox, strich ihm zart durch die Haare und beugte sich zu ihm herab. Er küsste sie kurz, aber seinen freudigen Willkommensblick genoss Ilka noch viel mehr.

„Sag mal, Fox, muss dein zweiter Trench denn mit? Es reicht doch der, den du anziehst, oder? Außerdem haben wir fast Sommer!“

„Na gut, Frau Reiseleiterin! Aber ich sage Ihnen: Wenn ich mir im eisigen Frankreich den Arsch abfriere, dann …“, murrte Prancock, ließ die Drohung aber unvollendet. Schließlich zog er den Mantel aber doch aus den abenteuerlich zusammengeknüllten Klamotten heraus. Mit einem lauten „Hauruck!“ schafften sie es schließlich tatsächlich, den Deckel so weit herunterzudrücken, dass die kleinen Schlösser des Koffers einschnappten.

Fox richtete sich auf, wischte sich Schweiß von der Stirn und nahm Ilka in die Arme. „Jetzt erst mal richtig ‚Hallo‘!“

Sie strahlte ihn an, doch mit einem Mal wurde ihr Blick fahl. Wie schockgefroren stand sie vor ihrem Freund. Die dunklen Augen starrten ausdruckslos durch Fox hindurch.

„Was hast du denn?“, fragte er verwirrt.

Mit einer zaghaften Handbewegung bedeutete Ilka ihm, zum Bett hinüberzusehen. Auch Fox verwandelte sich augenblicklich in einen Eisblock: Auf dem Oberbett lagen zwei Stapel Herrenunterwäsche und ein buntes Knäuel Socken. Wieder blickten die zwei sich an, prusteten laut heraus und ließen sich auf die Bettkante plumpsen.

„Wollen wir vielleicht nicht erst was essen?“, fragte Ilka.

„Ich hatte schon ein Hühnchen. Für dich ist noch eins da.“

„Und Jasmin?“

„Konnte nicht sagen, ob sie noch mal vorbeischaut. Sie wollte mit ihren Freunden von der Band so viel wie möglich in der Wohnung erledigen.“

Der Taxifahrer hatte nicht schlecht gestaunt, als seine Fahrgäste einstiegen: vier farbverschmierte Jugendliche mit verkrusteten Klecksen auf der Kleidung, in den Haaren und Gesichtern.

„Seid ihr Schwarzarbeiter auf der Flucht vor den Bullen?“, juxte er unbefangen. Verwundert musste er allerdings feststellen, dass niemand auch nur ansatzweise über seinen Witz lachte. Die vier erschienen stattdessen ungemein nervös und angespannt.

„Wohin soll’s denn gehen?“, fragte er Jasmin, die auf dem Beifahrersitz Platz genommen hatte.

Sie reagierte zunächst überhaupt nicht, sondern zitterte nur vor sich hin.

„Die Kleine ist in ihren Gedanken aber ganz weit weg“, stellte der Fahrer fest. Er musterte die junge Kundin verstohlen aus den Augenwinkeln und sah, dass sie Gänsehaut auf den Armen hatte.

„Wohin bitte?“, fragte er nochmals. Als er wiederum keine Antwort bekam, stieg seine Verwunderung weiter an und er räusperte sich.

In diesem Moment schrak das Mädchen neben ihm hoch, als hätte er sie aus einem schlimmen Traum gerissen. „Entschuldigung!“, nuschelte Jasmin kurz, dann nannte sie die Adresse von Jeannies Bauernhof.

„Wird gemacht!“, bemerkte der Mann und fuhr los.

Mit Fahrrad und Bus hätte es zu lange gedauert, darüber waren sich Jassy, Jessy, Robby und Nick sofort einig gewesen. Flugs hatte man beschlossen, das für die Pizza verplante Geld in eine Taxifahrt zu investieren, auch wenn man vor dem Fahrer nicht offen reden konnte.

„Was war da nur los?“, randalierte die Ungewissheit in Jasmins durcheinandergewürfelter Gefühlswelt. Und noch eine weitere Frage machte Bungeesprünge in ihrem Kopf: „Warum keine Polizei?“

Jeannie wusste, dass Jasmin und ihr Vater inzwischen ein wirklich erwachsenes Vertrauensverhältnis zueinander hatten. Warum war es ihr dann so wichtig, dass die Polizei außen vor blieb, selbst wenn es um Leben und Tod ging?

„Ganz schön weit draußen!“, unternahm der Mann am Steuer seinen letzten Versuch, ein Gespräch in Gang zu bringen. Mit einem freundlichen Seitenblick in Richtung Jasmin bemühte er sich, eine Reaktion zu erheischen. Das Mädchen sah nur flüchtig zurück. Ein scheues Lächeln blitzte kurz in ihrem Gesicht auf. Danach starrte sie wieder hinaus in die Nacht. Die Dunkelheit verschlang die schwachen Strahlen der maroden Scheinwerfer wie ein kleines Häppchen für zwischendurch. Auch die Lichter der Vorstadt waren mittlerweile nur noch eine Ahnung auf trüben Rückspiegeln.

Dem Fahrer wurde mehr und mehr mulmig: Noch nie hatte er eine Wagenladung von Jugendlichen transportiert, die nur geschwiegen hatten. Außerdem: Was wollten die vier um diese Zeit auf einem alten, einsamen Bauernhof? Wenn Teenies einstiegen, ging’s normalerweise in die Disco und schon der Trip dorthin wurde zur Party. Meistens hatte er bei solchen Fahrten die neuesten Jokes, Hits und Trends mitbekommen.

„Es ist einfach auf nichts Mehr Verlass“, dachte er bei sich, „nicht mal mehr auf die Jugend von heute!“

Er schüttelte kurz den Kopf und konzentrierte sich wieder auf die Straße. Jessica bemerkte, dass sich Jasmins Finger in die Bezüge des Beifahrersitzes krallten. Sie blickte hinüber zu Nick, der blass und teilnahmslos aus dem Seitenfenster stierte. Von Zeit zu Zeit strich er mit dem Rücken seines Zeigefingers über die Scheibe, als wollte er, wie im Winter, den Beschlag vom Glas wischen. Sein nahezu apathisches Schweigen verwunderte Jessica: Auch wenn Nick ab und an eifersüchtig auf Jeannie, Ilka oder sie selbst war, käme es ihr niemals in den Sinn, an seiner Loyalität zu zweifeln. In Krisen- oder Katastrophenfällen hatte er immer Ideenreichtum und Tatendrang an den Tag gelegt. Nicht selten war ihm buchstäblich in letzter Sekunde der rettende Einfall gekommen, den er dann mit schöner Regelmäßigkeit aus dem Hut gezaubert hatte. Jessica stieß Robby leicht in die Seite. Ihr Freund wandte ihr den Kopf zu, zuckte kurz mit den Schultern und sah dann ebenfalls wieder geradeaus. Gut, beruhigte sich Jessica, für Robby ganz normal: einfach mit großen Augen dem entgegensehen, was da kommt.

In Jasmins Gedächtnis hatte jemand „Repeat“ gedrückt. Wieder und wieder hörte sie, wie ihre kleine Hexe nach ihr rief: „Jasmin! Bitte!“ Sie fühlte sich schuldig, die Freundin alleine gelassen zu haben. Krachen und Splittern ließen Jassys Brummschädel nahezu bersten. Immer lauter donnerten die zerstörerischen Schläge und entluden sich in einem Gewitter aus purem Hass. Zwischen explosionsartigem und wuchtigem Tosen ging das Flehen und Kreischen mehr und mehr unter: „Jasmin! Jasmin!“ Dieser Soundtrack passte jedoch nicht zu dem rasant geschnittenen Videoclip in Jassys Kopfkino. Aufnahmen von wundervollen, gemeinsamen Momenten flitzten vorbei: Sie tanzte mit Jeannie um ein nächtliches Lagerfeuer, schwamm mit ihr im klaren Wasser eines Waldsees und blickte ihr immer wieder tief in die unergründlichen Augen.

Das Taxi passierte eine Bushaltestelle. Szenenwechsel: Die erste Begegnung mit Jeannie. Genau hier war es gewesen, vor gar nicht allzu langer Zeit. Jasmin hatte diese junge Frau mit dem spitzbübischen Lächeln sofort unter der Rubrik „Allerliebste Menschen“ auf die CD-Rom ihrer Gefühle gebrannt.

Ihre Fingernägel drohten fast, das Sitzpolster zu durchstoßen, als der Wagen plötzlich anhielt. Robby sah verdutzt auf, als wäre er aus einem kleinen Nickerchen erwacht. Jessica schaute mit erwartungsvoller, doch auch leicht ratloser Miene in die Runde. Nick schien noch nicht einmal bemerkt zu haben, dass sie angekommen waren. Seine Augen fixierten noch immer stur einen Punkt jenseits der Seitenscheibe. Er vermied jeglichen Blickkontakt. Jasmin musste sich zwingen, das in ihr ablaufende Programm herunterzufahren. Ohne nachzudenken, zog sie den Geldbeutel hervor und fragte: „Wie viel?“

„Fünfundzwanzig! Ist alles roger, oder soll ich hier warten?“

„Nein danke!“, durchbrach Jessicas Stimme vom Fond her die quälende Schweigesekunde.

„Na gut!“, murmelte der Fahrer, kassierte und wartete, bis seine seltsamen Fahrgäste ausgestiegen waren. Dann fuhr er mit durchdrehenden Reifen davon, als wäre der Gehörnte persönlich hinter ihm her und wollte ihn rechts überholen.

Jeannies altes Gehöft lag still und finster vor den vier Freunden. Die laue Luft verströmte das behagliche Flair einer Frühsommernacht, aber die Herzen der Jugendlichen spielten Technoparty. Jessica machte einen Schritt auf die Haustüre zu. Robert packte sie am Ärmel und hielt sie fest.

„Spinnst du?“, keuchte er. „Wir haben keine Ahnung, was da überhaupt abgeht! Du kannst da nicht so einfach rein!“

Jessica hasste es, belehrt zu werden. Obwohl sie wusste, dass ihr Freund recht hatte, zischte sie ihm ein vernichtendes „Lass mich!“ entgegen.

„Stimmt schon, was Robby sagt“, flüsterte Jasmin in die aufgeladene Atmosphäre hinein. Dabei verspürte sie, wie tiefe innere Ruhe sie ergriff. Aller Beklemmung zum Trotz wechselte die Panik in den Pausenmodus und machte Platz für klare Gedanken. Drei Augenpaare richteten sich erwartungsvoll auf Jassy. Sie war soeben stillschweigend, in geheimer Wahl zur Anführerin ernannt worden.

„Wir wissen nicht, was uns in dem Haus erwartet …“, begann sie, und Nick ergänzte: „… oder wer!“

„Oh Mann“, fiel Robert jetzt mit ein, „wir sind einfach planlos durchgestartet …“

„Für Kriegsrat war ja wohl keine Zeit mehr, oder?“, herrschte Jessica ihn, so leise sie konnte, an. „Wir sind unbewaffnet! Und was wir da auf der Mailbox gehört haben, klang verdammt gewalttätig!“

„Seid bitte still! Wir müssen erst mal feststellen, ob es was Verdächtiges gibt.“ Kaum hatte Jassy das ausgesprochen, verstummten die anderen auch schon. Jasmin fühlte sich nahezu wie in Trance: Die Stimmen und Bilder waren aus ihr verschwunden, es gab nur noch das Hier und Jetzt – die Dunkelheit, die Schatten ihrer Freunde, die Geräusche: Wind umstrich eine alte, verloschene Laterne. Die Scharniere etlicher Tore und Türen quietschten leise vor sich hin. Vom nahen Wald klangen die Laute der Nachtvögel herüber. Jasmin schloss die Augen und lauschte.

„Nichts!“, sagte sie schließlich. „Wir gehen rein, aber leise, klar?“

Niemand antwortete. Nick war als Erster an der Haustüre. Wie in Zeitlupe legte er seine Hand auf die schmiedeeiserne Klinke. Das Pochen in den Ohren erschien ihm unerträglich laut. Er spürte, wie seine Finger zitterten, und glaubte fast, Schweißtropfen auf die Treppe platschen zu hören. Sachte drückte er die Klinke herunter.

Ein ohrenbetäubender Knall donnerte los. Augenblicklich warf sich Nick zu Boden. Die anderen erstarrten. Alle erwarteten eine Stichflamme, doch die scheinbare Detonation verhallte ohne Rauch und Feuer.

„Verdammt, was war das denn?“, fragte Robert.

„Die Tür!“, antwortete Jessica. In ihrer Stimme schwang ein Hauch von Hysterie mit. „Sie ist komplett nach draußen gefallen.“

„Wieso haben wir eigentlich keine Taschenlampen dabei?“, fragte Robert und versuchte mit zusammengekniffenen Augen etwas im Mondlicht zu erkennen.

„Coole Frage, Robby“, schnaubte Nick. „Hättest du die nicht vor einer Dreiviertelstunde stellen können?“ Er rappelte sich umständlich wieder auf.

Alle starrten schweigend zu der dunklen Türöffnung hin.

„Und wenn wir doch die Polizei rufen?“, wagte Jessica die Stille zu durchbrechen.

„Nein!“, reagierte Nick ungewohnt heftig. Das Bild vor seinem inneren Auge wollte und wollte nicht verblassen, ja, nicht einmal vergilben: Jasmins Handy, auf dessen Display Jeannies Nummer blinkte. Das Mobiltelefon klingelte und klingelte und klingelte …

„Nick hat recht“, stimmte Jasmin zu, „Jeannie hat das bestimmt nicht nur so gesagt! Aber egal – wir gehen jetzt da rein!“

Jassy betrat als Erste die Diele. Sie blinzelte und versuchte ihre Augen an die Dunkelheit zu gewöhnen.

„Mannomann, draußen hatten wir wenigstens Mondlicht!“, stellte Robert fest.

„Kannst du nicht schnell das Dach abdecken?“, versuchte Jessica die Freunde wenigstens ein bisschen aufzumuntern.

„Hier muss doch irgendwo ein Lichtschalter sein!“, sagte Jasmin, mehr zu sich selbst. Sie tastete sich an der Wand entlang, auf das Treppenhaus zu. Die hölzernen Stiegen führten zu Jeannies Wohnzimmer im ersten Stock hinauf. Vorsichtig arbeiteten sich die Jugendlichen Schritt um Schritt vorwärts.

Plötzlich stolperte Jasmin. Ihr Aufschrei zerfetzte die atemlose Stille. Rumpelnd polterte es unter ihr. Sie ruderte mit den Armen und versuchte das Gleichgewicht zu halten, fiel aber schließlich in das Schwarz der Nachtschatten hinein. In diesen Sekundenbruchteilen durchlebte sie noch einmal die schrecklichsten Augenblicke ihres Lebens: ihre Entführung und die Gefangenschaft in einem muffigen, modrigen Keller. Sie glaubte, wieder in jenes Loch hinabgestoßen zu werden, erwartete einen nicht enden wollenden Sturz in die Schrecknisse ihrer Erinnerung. Jasmin prallte mit den Knien hart auf Holz, ihre Hände schürften, Halt suchend, über Staub und Spreißel. Schmerz und Wut stoppten die scheinbare Endlosigkeit des Falls. Ein weiteres Krachen dröhnte durch den dunklen Flur, als Jasmins Ellenbogen auf eine der Stufen knallten. Keuchend zog sie sich am Geländer hoch und setzte sich auf die Treppen. Sie hatte ihre Orientierung wiedergefunden und blinzelte in Richtung Tür. Zwinkernd bemühte sie sich, die Schatten, die sich vom schwach hereindringenden Mondlicht abhoben, ihren Freunden zuzuordnen. Ohne lange nachzudenken leckte Jasmin an der aufgeschürften Handfläche und schüttelte sich, als der Geschmack von Schmutz und Blut bitter auf der Zunge prickelte. Die offenen Wunden brannten und pulsierten schmerzhaft.

„Ich bin auf der Treppe! Kommt her, aber passt auf! Da liegt ein Stuhl oder so im Weg. Kurz vor der Stiege muss irgendwo ein Lichtschalter an der Wand sein.“

Sie sah, wie einer der Schatten in den Flur hineintrat. Gleichzeitig spukte ihr eine schreckliche Vision im Kopf herum: Was, wenn das nicht mehr ihre Freunde waren, sondern …

Der Schatten war nun nahe bei ihr.

„Bist du das, Nick?“

Keine Reaktion.

„Nick?“

Nichts.

Die Gestalt hob die Hand. Ein „klick“ hallte wie höhnisches Gekicher durch den Raum. Das nun aufflackernde Licht drohte den Freunden die Augen in Stücke zu reißen. Die vier blickten sich verdattert an. Nach einer sprachlosen Minute wunderten sie sich, dass das funzelige Schimmern einer Glühbirne, die ihr Testament bestimmt schon bald machen würde, sie derart blenden konnte. Kaum war der Schmerz aus den Augen gewichen, bohrte er sich in ihre Seelen. Fassungslos sahen sie sich um: Die Wände waren über und über mit Parolen der schlimmsten Sorte beschmiert: „Ausländerpack“ – „Kanaken raus“ – „Asylanten sind biologisch abbaubar“. Fassungslos ließen Jassy, Jessy, Robert und Nick ihre Blicke in diesem Museum der Intoleranz herumwandern. Die Kraft des hier manifestierten Hasses lähmte alle Glieder. Keiner gab einen Laut von sich. Roberts Blick fiel auf ein Büschel Stroh in der Ecke, dann bemerkte er den Geruch. Wortlos deutete er auf seine Entdeckung. Nick folgte dem Fingerzeig und lief zu dem kleinen Bündel hinüber. Daneben fand er einen Benzinkanister, um den herum einige abgebrannte Streichhölzer im Staub lagen. Eine Gänsehaut ließ den Jungen erzittern, als er vor dem Brandsatz kniete. Jasmin blickte von der Treppe aus geschockt auf die vermeintliche Feuerstelle.

„Mein Gott“, stammelte Jessica tonlos, „das hatten sie also vor!“

„Ja“, murmelte Robby, „und entweder sind die Pyrofreaks gestört worden …“

„… oder es hat einfach nicht geklappt!“, beendete Nick den Gedanken.

Jassy schluckte. Die letzten Reste ihrer Beherrschung und Vorsicht implodierten in diesem Moment. „Jeannie!“, schrie sie. Die andächtige Museumsruhe verließ fluchtartig den Raum. Ohne irgendwen auch nur eines Blickes zu würdigen, rannte Jasmin die Treppe hinauf. Instinktiv folgten ihr die anderen. Sie polterten über klobige Stufen nach oben, bis sie schließlich vor dem Wohnzimmer standen. Zitternd und keuchend lehnte Jasmin an der Wand. Ihre Augen starrten seltsam entrückt ins Leere. Jessica versuchte die Situation wenigstens im Ansatz zu überblicken und schaute im Halbdunkel umher.

Die Tür hing nur noch an einer einzelnen Angel und drohte jeden Moment herauszufallen. Das Schloss war geborsten: Holzsplitter und Schrauben waren bis weit in den Raum hineingeflogen. Die Tür musste mit ungeheurer Gewalt eingeschlagen worden sein. Jasmins Augen tasteten wie Nachtsichtgeräte das Wirrwarr aus umgeworfenen Möbeln, zerbrochenem Geschirr, zerborstenen Regalen und zertretenen Kunstgegenständen ab. Jessy trat in den Raum und betätigte den Lichtschalter. Das Ausmaß der Zerstörung war noch schlimmer, als die Schatten hatten vermuten lassen. Jasmin biss sich in eine Handfläche. Sie war sich sicher, dass sie weinte, aber keine einzige Träne rann über ihre Wangen. Niemand sprach ein Wort. Nick und Robert versuchten sich einen Weg durch das Chaos zu bahnen, hoben und schoben Möbel beiseite. Schließlich rissen sich Jassy und Jessy aus ihrer Starre und begannen ebenfalls, Regale und Tische herumzuwuchten. Das Schweigen quälte, aber die Furcht, dass Worte noch grausamer sein könnten, ließ die Freunde nicht los. Und doch musste Jessica schließlich etwas sagen: „Da!“, stieß sie hervor. „Da unter dem Bücherregal!“

Nick ließ augenblicklich einen Stuhl fallen und Jasmin schob eine Kommode achtlos beiseite. Auch Robert unterbrach den Versuch, eine massive Tischplatte auf die dazugehörigen vier Beine zu hieven. Die drei starrten zu Jessy hinüber, die in der Hocke vor einem hellen, grotesk verschobenen Lattenregal saß. Darunter lugten zwei Füße hervor. Die Freunde brauchten nicht einmal Blickkontakt aufzunehmen, um sich abzusprechen: Nick packte das obere Ende, Robert das untere, dann hoben und stemmten sie das Holzgestell beiseite. Ein verwirrendes Gemenge unterschiedlichster Bücher bedeckte den Boden. Romane, Bildbände, Sachbücher – alles, vom fetten Wälzer bis zur windigen Broschüre, verkeilte sich ineinander, türmte sich an einigen Stellen bedrohlich auf und bot ein Bild von undurchdringlichem Chaos.

Jasmins Blicke zuckten hektisch umher. Unter einem zeltartig aufgerichteten Weltatlas erhaschte sie zarte, bleiche Finger. Die Zeit schien eingefroren zu sein. Alle starrten die blasse Hand an. Nur langsam trat Gewissheit in die Gedanken der vier. Der Schock lockerte seinen Klammergriff und plötzlich hatten ein paar Füße und einige fahle Finger wieder einen Namen: „Jeannie!“

Jasmin stürzte an Jessica vorbei und begann mit ihren Händen die Bücher wegzuschaufeln, als ginge es um Schotter und Geröll. Jessy half ihr dabei. Nick und Robert lehnten das Regal in eine Ecke, wo es niemandem mehr gefährlich werden konnte. Dann begannen sie wie betäubt, sich ebenfalls durch den Bücherberg zu graben.

„Jeannie! Bitte sag was!“, schluchzte Jasmin. Ein unansehnliches Gemisch aus Malerfarbe, Tränen und Rotz tropfte ihr vom Kinn.

Die vier Freunde räumten hastig noch ein paar wuchtige Lexika zur Seite, als Jeannies Kopf zwischen den Büchern erschien. Sie hatte die Augen geschlossen, der Mund war halb geöffnet. Blutverkrustete Haare hingen ihr wirr ins Gesicht. Die Oberlippe war aufgeplatzt, rote Rinnsale aus der Nase und von verschiedenen Verletzungen hatten Grinde gebildet. Wie eine Besessene packte Jasmin Bücher und warf sie beiseite. Einige Male schnitt sie sich dabei an scharfen Papierkanten. Die drei anderen hatten innegehalten und blickten ihre Freundin stumm an. Sie wussten nicht, was sie tun oder sagen sollten.

Nick sah in Jeannies regloses Gesicht. Ihm wurde schlecht; Jasmins Handy tanzte wie ein böser Kobold durch seine Innenwelten, „Für Elise“ riss als ohrenzerfetzende Klangkaskade an seinem Nervenkostüm. Im selben Moment traten die Schuldgefühle dem Jungen mit aller Wucht in die Magengrube und brachten die Galle zum Köcheln. Aus dem verzerrten Klingelton trat Hohngelächter und schließlich eine anklagende Stimme.

„Warum schaltest du mich denn diesmal nicht ab?“, schien das Telefon Nick zu fragen. „Nun sag schon! Warum?“

Allmählich wurde ihm klar, dass das Piepen keine Ausgeburt seiner Imagination war. Jassys Handy klingelte tatsächlich, doch außer dem von Schuld gebeutelten Zauberer registrierte es niemand.

Endlich hatte Jasmin Jeannies reglosen Körper völlig freigelegt. Sie setzte sich neben das blutige Bündel und hob den Kopf ihrer Freundin vorsichtig an. Sanft streichelte sie das zerschundene Gesicht. Tränen fielen herab und vermischten sich mit Blut. Wilde Weinkrämpfe schüttelten Jasmin durch.

„Jeannie! Sag doch was! Bitte! Bitte sag was!“

„Komisch“, sagte Ilka und steckte ihr Handy wieder ein, „der Ruf ist hingegangen, aber keiner hat abgehoben!“

Fox zuckte mit den Schultern, soweit ihm das unter der Last zweier übervoll gepackter Reisekoffer möglich war.

„Lass mal, Kätzchen! Wahrscheinlich feiern sie den erfolgreichen Renovierungstag bei ,Fredo‘ und amüsieren sich einfach nur gut.“

Ilka schluckte. Natürlich hatte ihr Freund recht. Der Gedanke, loszufahren, ohne sich von Jasmin verabschiedet zu haben, schnürte ihr dennoch die Kehle zu. Sie müsste eigentlich die böse Stiefmutter für Fox’ Töchterlein sein, aber zwischen den zweien hatte sich ein sehr herzliches Verhältnis entwickelt. Beide hatten das Gefühl, endlich die Schwester bekommen zu haben, die sie sich ein Leben lang gewünscht hatten. Ilka seufzte und beschloss, Jasmin so bald wie möglich von unterwegs aus eine SMS zu schicken.

„Willst du wirklich die ganze Nacht durchfahren, Fox?“

„Klar, Liebling. Dann sind wir vielleicht am späten Nachmittag oder am frühen Abend schon in einer lauschigen Pension.“

„Na, hoffentlich in keiner lausigen!“

Prancock verstaute die letzten Koffer im Auto, knallte die Heckklappe zu und ging um den Fiat herum.

„Unser erster gemeinsamer Urlaub! Klasse, was? Eine Woche kein Steffens, kein Häfner, keine Else …“

„… und keine Jasmin“, dachte Ilka ein bisschen wehmütig. Dann beschloss sie aber, sich doch zu freuen. Verabschiedung per SMS war schließlich auch eine Option – noch dazu eine sehr zeitgemäße. Als Fox sie nun mit beiden Armen umfasste, leicht hochhob und küsste, fühlte sich Ilka fast wie im Film: „Klappe: gemeinsamer Urlaub! Der erste!“

Samstag

Worte flogen auf sie zu, Hunderte, Tausende und Abertausende von Wörtern, Zitaten, ganzen Romanen. Mehr wurden sie, immer mehr, bis sie glaubte, in einem Meer von Buchstaben zu ertrinken.

„Merkwürdig“, dachte sie, „wo sind eigentlich die Schmerzen?“

Ihr Versuch, ihre Wunden zu ertasten, misslang. Obwohl sie ihre ganze Kraft zusammennahm, schaffte sie es nicht, auch nur einen Finger zu bewegen. Weniger und weniger Luft drang in ihre Lungen; die Buchstaben sirrten umher wie ein immer dichter werdender Schwarm Fliegen.

„Weg! Weg!“, wollte sie den insektengleichen Wesen zurufen, aber kein Laut drang aus ihrem Mund. Mehr und mehr Buchstaben – oder Fliegen? – kamen zusammen, bildeten eine dunkle, haarige Wolke. Die junge Frau wollte den Arm heben, die Mücken verscheuchen. Abermals versagten ihre Glieder den Dienst.

„So ist er also, der Tod!“, dachte sie, nun merkwürdig entrückt. „Ein Haufen Schmeißfliegen, die dir als Buchstaben verkleidet deine Lebensgeschichte vor die Augen schreiben.“ Ihre weiteren Gedanken schafften es nicht mehr, sich zu Worten zu formen, nur schrecklich überdimensionale Visionen von borstigen, geflügelten Tieren. Die krabbelten ihr in Nase und Mund, legten schleimige Larven unter einer erstarrten Zunge ab und krochen weiter, hinab in diesen dunklen Schlund, wo ein letzter Schrei vergeblich auf seine Freilassung gewartet hatte.

„Vergeblich?“, würgte sich ein Wort hervor, erschuf sich selbst aus jenem dunklen Urschleim namens Angst.

„Vergeblich?“ Ein Wort, eine Frage, die die Furcht am Brodeln hielt. Ein anderes Wort befreite sich hingegen aus den Fängen der Todesgewissheit. Zuerst kam es nur wie ein Röcheln an die Oberfläche, dann barst es aus der jungen Frau heraus: „Nein! Nein! Nein!“ – immer und immer wieder „Nein!“, dieser Schrei sollte nicht vergeblich gewartet haben, er schoss ungebremst hervor. Mit ihm schwand das Gefühl, zu ersticken. Es drang kein Fliegenschwarm in den Mund, sondern frische Luft. Mit einem Mal war alles weg: die Buchstaben, die Fliegen. Und auch die Hand ließ sich wieder bewegen. Sie hob sie, ließ sie aber sofort wieder sinken.

Verwundert sah Jeannie sich um. War das alles nur ein Traum gewesen – die Schlägertypen, die bei ihr eingedrungen waren, sie zusammengeschlagen und ihre Wohnung verwüstet hatten? Hier war doch alles in Ordnung: Die Regale standen noch, die Stühle waren ordentlich unter den Tisch geschoben, die Bilder hingen an den Wänden.

Kälte stieg in Jeannie hoch, breitete sich aus bis in die letzte Faser ihres Körpers. Ein heftiges Zittern schüttelte sie. Hier war sie nicht zuhause. Verwirrt sah sie sich um. Eine warme Hand legte sich behutsam auf ihre Stirn. „Ganz ruhig, Jeannie! Es wird alles gut!“

Jeannie zuckte zusammen. Die plötzliche Berührung erschreckte sie. „Jasmin? Oh Gott, Jasmin. Ich dachte schon, alles ist aus!“

Jassy kniete neben dem Sofa, auf das sie Jeannie gebettet hatten. Sie streichelte ihrer Freundin zart durch die Haare und zog mit der anderen Hand behutsam eine Decke zurecht. Jeannie entspannte sich etwas, das Zittern ließ nach.

„Bleib nur ruhig liegen. Du bist nicht schlimm verletzt. Das wird alles wieder!“

„Um Himmels Willen“, schreckte Jeannie hoch, „habt ihr mich etwa zu einem Arzt gebracht? Der informiert bestimmt die Polizei, und ich muss doch …“

Sanft, aber bestimmt unterbrach Jasmin Jeannie und legte ihr einen Arm um die Schulter.

„Keine Angst. Du bist bei Penny. Die anderen wollten Polizei und Krankenwagen rufen, aber ich habe vorgeschlagen, erst Penny Bescheid zu sagen. Ihre Schwester arbeitet doch im Krankenhaus, und die hat als Freund ’nen Arzt an der Angel. Er hat dich untersucht und gesagt, du brauchst vor allem Ruhe.“

„Ich muss dir das alles erklären, Jasmin. Weißt du, ich, ich …“ Jeannie versuchte sich aufzurichten.

Jasmin lächelte und schob Jeannie bedächtig auf ihren Kissenberg zurück. „Dafür ist später noch Zeit. Hast du Durst?“

Statt einer Antwort nahm Jeannie nur Jassys Hand, drückte sie an ihre Backe und ließ sich tiefer in die Kissen sinken. Schon bald verriet ihr gleichmäßiges Atmen, dass sie wieder eingeschlafen war.

Robert staunte nicht schlecht, als er in Jessicas Armen aufwachte. Sicher, dies war nicht das erste Mal gewesen, dass sie eine Nacht miteinander verbracht hatten. Nur, dass sie völlig bekleidet, noch dazu mit farbverklecksten T-Shirts den Tag begannen, war neu. Außerdem lag neben dem Bett ein schnarchendes Etwas, das sich bei genauerem Hinsehen als Nick Winters entpuppte. Robert setzte sich auf und kratzte sich am Kopf. Jessica nuschelte schlaftrunken etwas in sich hinein und drehte sich von ihm weg.

Er setzte sich auf die Bettkante, rieb sich die Augen und versuchte seine Gedanken zu ordnen: Erstens: Das alles war kein Traum gewesen. Zweitens: Echt Wahnsinn, keine Polizei zu rufen. Drittens: Wie spät war es eigentlich? Viertens: Er war froh, dass sie nicht bei Penny geblieben, sondern noch zu Jessica gegangen waren. Fünftens: Dummerweise fand Nick das auch. Robert hätte sich gern mit Jessy unter vier Augen über das seltsame Verhalten des Freundes am gestrigen Abend unterhalten. Dazu würde es nun wahrscheinlich erst nach dem Frühstück Gelegenheit geben.

Irgendwo im Raum hörte er einen Laut, den er nur zu gut kannte: Eine SMS war auf Jessicas Handy angekommen. Er sah sich um und fand das Telefon zwischen seinen, Jessicas und Nicks Schuhen. Er nahm es und rief die Nachricht ab: „Jeannie geht’s ganz gut. Penny und ich machen Frühstück. Kriegsrat in einer Stunde bei P.“

„In einer Stunde? Und was machst du, wenn hier alle bis heute Nachmittag durchpennen, werteste Jasmin?“, brummelte Robert das Handy an.

Wieder ertönte das wohlvertraute Geräusch und erneut las Robby eine SMS: „Dann klingele ich euch eben raus! Jassy.“ Fassungslos stierte Robert auf das Display. „Das gibt’s doch nicht“, stammelte er, „langsam glaub ich doch an Hexerei.“

Ein frisches Lachen schreckte ihn aus seinen Gedanken auf. Die neue Theorie zur Metaphysik blieb unvollendet. Er blickte zum Fenster hinüber: Sie hatten am frühen Morgen vergessen, die Jalousien herunterzuziehen, und so sah er, dass vor dem Haus nicht nur die Sonne strahlte, sondern auch Jasmin. Er trat heran und öffnete das gekippte Fenster ganz.

„Du hast mich aber schön gelinkt, Jassy. Ich dachte, du machst Frühstück.“

„Bin auf dem Weg zum Brötchenholen. Da hab ich dann das Rollo auf Halbmast gesehen und beschlossen, euch mit modernster Elektronik zu wecken!“

Robby blickte in das schelmische Gesicht, in das er einmal hoffnungslos verliebt gewesen war. Noch immer stolperte sein Herz, wenn Jasmin ihm in die Augen sah. Und doch war er froh, nun Jessica an seiner Seite zu haben.

„Wie geht’s Jeannie?“, fragte er nach.

Jasmin hob kurz die Schultern und ließ sie wieder sinken.

„Ihr tut noch alles weh“, sagte sie, „aber sie kann aufstehen. Das wird schon wieder!“

„Und warum wollte sie keine Polizei?“, fragte Robby unverblümt nach.

Wieder Achselzucken. Jasmin sah nachdenklich und betrübt an Robert vorbei. Sie sah Nick schlafend auf dem Boden liegen, eingerollt wie ein Baby.

„Komisch“, dachte sie, „eigentlich müsste mir das Herz aufgehen, weil ich ihn hier sehe.“

Ihr Herz aber blieb verschlossen. Robert hatte Jassys Seitenblick bemerkt, wurde aber aus ihrem unergründlichen Mienenspiel nicht schlau.

„Weck die beiden und dann kommt! In einer dreiviertel Stunde gibt’s Frühstück!“ Mit diesen Worten ging Jasmin einfach weiter und floh damit auch vor den in ihr aufsteigenden Gefühlen.

Blinzelnd sah Ilka sich um und konnte es kaum fassen: Der Geruch von Kaffee, die Melodie der französischen Sprache und das Licht der Morgensonne lagen wie träger Nebel in der Luft. Sie atmete tief ein, schloss noch einmal die Augen und strich sich mit der Zungenspitze über ihre Lippen: der Geschmack, der Geruch, die Laute um sie herum – das war zweifelsfrei Urlaub. Sie öffnete die Augen wieder. Fox trat, ein Tablett in der Hand balancierend, an den Tisch heran. Mit dem müden Anflug eines Lächelns zwinkerte er Ilka zu, stellte das Tablett ab und setzte sich auf einen roten Plastikstuhl.

„Voilà, Madame!“, spielte er den Kellner und schob seiner Freundin eine Plastiktasse mit dampfendem Kaffee hin. Danach kam ein Tablett, auf dem ein mickriger Pappteller lag. Ein krümeliges Gebilde darauf, das wohl ein Croissant sein sollte, rundete das morgendliche Menü ab.

„Dank des Euros wissen wir jetzt wenigstens genau, wie sehr man hier beschissen wird!“, brummte Fox und trank von seinem Kaffee.

Ilka lächelte, schloss beide Hände um ihre Tasse und genoss, wie sich die Wärme von ihren Fingern aus im ganzen Körper verbreitete.

Alles atmete den Hauch von Vorfreude und Unbeschwertheit. Der Zustand der Raststätte wäre in einem Restaurantführer mit „minus 25“ noch sehr freundlich bewertet, aber genau das gehörte für Ilka einfach zum Verreisen: die Muster aus Kaffeerändern und Krümeln auf weißen, angeschrammten Plastiktischen, der Geruch von billigem Kaffee und aufgebackenen Brötchen, der Klang einer fremden Sprache, Gesichter, die man nie wiedersehen würde, und der Anblick von morgenroten Sonnenstrahlen, die durch speckige Fenster drangen. Ilka lächelte Fox an; der blickte verschlafen zurück.

„Bist du sicher, dass du das nächste Stück fahren willst?“, fragte sie.

„Mir ist ein Rätsel, wie du so fit sein kannst, Kätzchen. Du bist jetzt vier Stunden nonstop gefahren und doch strahlst du wie ein hochgegangener Reaktor.“

„Ich bin einfach nur glücklich!“, sagte sie mit gespieltem Seufzen und streichelte kurz Fox’ Hand.

„Na, dann gehen wir in Zukunft immer in solche Lokale!“, grummelte Fox und biss in sein Gebäckteilchen. Ein lautes Knirschen war zu hören. Eine Dame, die sich augenscheinlich zur „High Society“ zählte und an diesem Ort so passend schien wie Gauguin am Montmartre, warf einen vernichtenden Blick in Fox’ Richtung.

„Hör mal“, fragte Ilka erstaunt nach, „seit wann machen Croissants ,kruntsch‘, wenn man hineinbeißt?“

„Ganz normal nach drei Tagen in der Auslage“, gab Prancock zurück und nahm noch einen Schluck Kaffee, um zu verhindern, dass das altertümliche Stück Backware aus seinem Mund herausstaubte.

Ilka lachte und trank ihren Becher aus. Danach starrte sie sinnierend in die Luft.

Fox bemerkte es und fragte kauend nach: „Woran denkst du gerade?“

„Ich frage mich, ob es nicht etwas früh für Jasmin ist, mit 16 schon auszuziehen.“

„Hör mal“, sagte Fox, „wenn ich mich recht erinnere, war es doch eine Idee von dir, ihr ein Miet-Abo für deine alte Wohnung zu schenken, bis sie Abi hat, und dann weiterzusehen …“

„Na ja“, gab Ilka zu und rührte mit einem Plastiklöffel in ihrer leeren Kaffeetasse, „ich hätte nach allem, was ich dort erlebt habe, nicht wieder einziehen können, wir beide wollten ohnehin zusammenziehen und …“

„Natürlich waren unsere Gründe, Jasmin mit einer eigenen Bude zu beglücken, auch etwas egoistisch, aber Jasmin hätte das nicht angenommen, wenn sie es nicht für richtig gehalten hätte – du hast doch gesehen, wie sie sich gefreut hat.“

„Nun gut“, stimmte Ilka zu, „so ’ne dauerhaft sturmfreie Bude hätte mir in dem Alter auch gefallen!“

„Und außerdem ist sie ja nicht aus der Welt! Wir wohnen immer noch in derselben Stadt. Im Zeitalter des Handys kann sie sich rühren, wann immer sie was braucht!“

Eine mechanische Tonfolge erklang aus Ilkas Umhängetasche.

„Muss wohl Telepathie sein!“, grinste Ilka, zog ihr Telefon hervor und stellte fest: „Voilà – eine SMS von deiner Tochter!“

„Lies mal vor!“, meinte Fox und schlürfte den Rest seines Kaffees in sich hinein.

„Alles bestens! Wir frühstücken gerade! Schönen Urlaub. Jasmin.“

„Na, siehst du“, sagte Fox zufrieden, „ist doch alles in Butter. Jasmin kommt auch ohne uns klar!“

Als Penny, sich die Augen reibend und herzhaft gähnend, hereinkam, saßen Jasmin und die anderen bereits am Frühstückstisch.

„Ah, König Artus kommt – die Tafelrunde ist komplett!“, wurde sie von Nick begrüßt, dessen Stimme allerdings bei Weitem nicht so locker und unverkrampft klang wie sonst. So löste seine Bemerkung auch keine allgemeine Heiterkeit aus. Penny trat heran, ließ sich auf einen Stuhl fallen und blickte mit geröteten Augen in die Runde.

„Oh Mann“, sagte sie, „wenn ihr mich noch mal gegen 2 Uhr morgens aus dem Bett klingelt …“ Ohne den Satz zu beenden, nahm sie die verlockend nach Kaffee duftende Kanne vom Stövchen und goss sich ein. Dabei fragte sie: „Wie geht’s dir, Jeannie?“

Jeannie war blass, aber ein schwaches Lächeln hatte zurück in ihr Gesicht gefunden und wirkte zwischen Schrammen, Heftpflastern und blauen Flecken wie ein Regenbogen im Gewitterhimmel.

„Schon besser!“ Ihre Stimme zitterte noch ein wenig. „Ich weiß gar nicht, wie ich dir, wie ich euch allen … ihr habt …“

Ihr Blick wanderte in die Runde. Alle sahen sie an, nur Nick war damit beschäftigt, Marmelade auf seinem Brötchen zu verstreichen.

„Schon in Ordnung“, griff Jasmin ein, die bemerkte, wie sehr Jeannie mit den Tränen kämpfte, „dieser Tagesordnungspunkt ist abgehakt. Wir kommen nun zum Bericht des Kassenführers!“

„Kassenführer?“, fragte Robert erstaunt nach.

„Kleiner Scherz!“, gab Jasmin grinsend zurück, wandte sich dann zu Janine, die ihre Spitznamen „Jeannie“ und „kleine Hexe“ wesentlich lieber hatte als ihren wirklichen Vornamen.

„Erzähl doch mal von Anfang an.“

Jeannie schluckte, blickte zu Boden und umklammerte dabei ihre Tasse, als wollte sie den Kaffee aus ihr herauspressen.

„Ich habe das alles zuerst gar nicht ernst genommen, wisst ihr?“

„Aber was denn?“, wollte Jessica wissen.

Jeannie hob den Kopf und sah Jessy mit einem Ausdruck völliger Hilflosigkeit an. „Die Anrufe!“

Alle schwiegen. Sogar Nick blickte nun neugierig in Janines Richtung, rührte dabei aber so nervös in seiner Tasse herum, dass der Kaffee auf die Untertasse schwappte.

„Welche Anrufe?“, schaltete sich Penny ein. Ihr detektivischer Instinkt war geweckt.

„So seit vier Wochen riefen immer öfter irgendwelche Typen bei mir an. Meistens wurde sofort aufgelegt, wenn ich mich meldete. Aber später kamen die Beschimpfungen und am Schluss dann Drohungen. Sie haben gesagt, dass … dass …“

Die Erinnerungen beanspruchten Jeannies Kräfte zu stark. Sie stützte die Ellenbogen auf die Tischplatte und vergrub ihr schmerzendes Gesicht in den Händen. Schluchzen brach aus ihr heraus wie ein unkontrollierbarer Orkan, ihr ganzer Körper erzitterte.

Betroffen schwiegen die anderen. Penny stand auf, ging zu Jeannie, stellte sich hinter sie und begann, leicht ihre Schultern zu massieren.

„Ganz ruhig!“, flüsterte sie, indem sie sich zu Janines Ohr herunterbeugte. Unablässig ließ sie Daumen und Handballen im Nacken der Weinenden kreisen, sanft, aber bestimmt.

Das Zittern ließ nach, Jeannie hob den Kopf. „Die wollten mich umbringen! Umbringen, versteht ihr?“

Jasmin zog ein Taschentuch hervor und reichte es Jeannie. Diese putzte sich die Nase, schluckte noch einmal und sah, wieder gefasster, in die Runde. Penny löste sich von ihr und ging zurück zu ihrem Käse-Dinkel-Brötchen.

„Aber warum?“, unterbrach Jessica die fassungslose Stille. „Warum sollte dich jemand umbringen wollen?“

„Und vor allem“, schaltete sich zur Überraschung aller Anwesenden Robert ein, „was sollten die ganzen ausländerfeindlichen Parolen in deinem Flur? Soweit ich weiß, stammst du nicht gerade aus Nigeria oder so …“

„Nun, ich habe ein paar Ländereien geerbt, die zu dem Gehöft gehören. Ich fand es zu schade, sie brachliegen zu lassen; den Nerv, Bio-Bäurin zu werden, hatte ich aber auch nicht. Mein Job im Laden braucht auch seine Zeit und macht viel Spaß. Da habe ich mir überlegt, ob man nicht ein Projekt starten könnte. Mein Freund war daraufhin so begeistert, dass er mich sofort verließ. Er meinte, ich hätte dann noch weniger Zeit für ihn …“

„Kommt mir irgendwie bekannt vor!“, dachte Nick für sich, sagte aber nichts.

„Das gehört ja nicht hierher“, fuhr Jeannie fort. „Ich habe die Felder verschiedenen Ausländerinitiativen zur Verfügung gestellt. Sie bewirtschaften sie und verkaufen den Ertrag auf dem Markt. Der Erlös geht an die Gruppen selbst, direkt und unbürokratisch. Auch Kleider und alle möglichen anderen Sachen für Asylbewerber werden davon finanziert, Spiele für die Kinder und so. Ich bekomme nur einen Teil der angebauten Früchte, Obst, Gemüse, Salat …“

„Gebet dem Kaiser seinen Zehnten!“, warf Nick theatralisch ein, erntete aber wieder keinen Applaus. Stattdessen warf seine Freundin ihm einen strafenden Blick zu.

„Und damit hast du dich zur Zielscheibe für Ausländerhasser gemacht!“, stellte Robert trocken fest.

„Anscheinend, aber bei den Telefonaten habe ich eben gedacht, das wären solche Feiglinge, die halt lautstark tönen, aber nicht wirklich was tun. Erst als neulich dieser Mord an Ibrahim passierte, wurde mir mulmig.“

„Kanntest du den denn?“, fragte Robert.

„Nicht wirklich, aber im Vorstand von ,Integration Now‘ war er ein hohes Tier.“

„Trotzdem“, warf Penny ein, „möchte ich mal wissen, warum die Polizei außen vor bleiben soll. Jeannie, du hast es hier mit eiskalten Killern zu tun, die …“

„Einige der Männer und Frauen, die bei mir auf den Feldern arbeiten, sind Leute, über deren Asylantrag noch nicht entschieden ist. Die dürften von Rechts wegen gar keiner Beschäftigung nachgehen …“

„… sondern nur in ihrer Wohnbaracke rumsitzen und Däumchen drehen“, stellte Jasmin fest, und Jessica fügte hinzu: „So was finde ich auch total übel. Da lässt man sie ewig auf ihre Verhandlung warten und wenn sie was Sinnvolles tun, schiebt man sie ab!“

„Aber die Sache ist lebensgefährlich für dich!“, betonte Penny noch einmal, an Jeannie gewandt.

Diese zuckte trotzig die Achseln und gab zurück: „Wenn Mustafa und Hussein zurückgeschickt werden, macht man sie in ihrer Heimat auch ’nen Kopf kürzer!“

Penny sah, dass Argumentieren in dieser Zwickmühle unmöglich war. Sie goss sich erneut Kaffee ein und nickte Janine aufmunternd zu.

Diese fuhr fort: „Yasemin schließlich ist sogar illegal hier – ihr Antrag ist schon abgelehnt und sie ist auf der Flucht vor der Abschiebung. Zuflucht findet sie nur bei verschiedenen Asylbewerbern, die zum Teil auch auf meinen Feldern arbeiten.“

Alle schwiegen, aßen und tranken. Sie mussten das Gehörte und die Erlebnisse der vergangenen Nacht erst einmal verarbeiten. Jessica warf einen prüfenden Blick in die Kanne, nahm sie und verschwand in die Küche, um neuen Kaffee zu kochen.

„Meine Güte“, entfuhr es Jasmin, „kommen deine Leute dann nicht heute auf deinen Hof, um die Sachen für den Markt zu holen?“

„Nein“, antwortete Jeannie ruhig, „den Wochenertrag lagern sie in einer Scheune nahe dem Wohnheim für Asylbewerber. Am Wochenende arbeiten wir nicht – nur in Ausnahmefällen.“

„Gut!“, atmete Jasmin auf. „Ach ja, meine Namensvetterin würde ich gern mal kennen lernen, kleine Hexe!“

Jeannie lächelte. „Ich glaube, ihr werdet euch mögen“, sagte sie, „Yasemin singt auch gerne und spielt hervorragend Saz!“

„Oh nein“, dachte sich Nick, „nicht noch eine Busenfreundin für meine Prinzessin.“

„Jetzt mal ganz konkret“, forderte Penny ein, „was können wir tun, ohne diesem Mob das Feld zu überlassen, wenn wir keine Polizei einschalten dürfen? Bei den ganzen Spuren, die sie bei dir hinterlassen haben, Jeannie – nach allem, was ich gesehen habe, als ich heute Nacht rausfuhr, um dich und die anderen abzuholen – wäre genügend belastendes Material da. Das reicht allemal, um die Kerle lange Jahre einzubuchten!“

„Mag sein“, sinnierte Jasmin, „aber die fühlen sich zu sicher. Da steckt bestimmt eine größere Organisation dahinter. Die Polizei würde vielleicht diese Schläger fassen, aber die Hintermänner würden einfach neue rekrutieren.“

„Gut, dann musst du eben untertauchen!“, schlug Penny Janine vor.

„Aber damit geben wir dem Terror nach!“, gab Robert zu bedenken.

„Hört auf zu debattieren!“, meinte Jessica, die soeben mit einer frischen Kanne Kaffee hereinkam. Verheißungsvoll breitete sich der Duft im Raum aus. „Ich habe die Idee!“

Alle sahen sie erwartungsvoll an.

„Ganz einfach: Wir wollten uns in den Pfingstferien doch ohnehin intensiv auf den Band-Wettbewerb ,Rockin Summer‘ vorbereiten!“

„Ja und?“, fragte Nick nach.

„Liegt doch ganz nahe, Mann! Wir verlegen unseren Probenraum für die ganzen zwei Wochen in Jeannies Scheune und pennen dort auch. Zwischendurch helfen wir beim Aufräumen und Renovieren – da haben wir ja jetzt Übung …“

„… und genügend Farbe übrig!“, bemerkte Robert.

„Richtig!“, strahlte Jasmin. „Und einige deiner ausländischen Freunde machen doch bestimmt mit. Und damit bist du nicht mehr allein, an gut und gern acht bis zehn Leute trauen diese Feiglinge sich garantiert nicht so leicht ran.“

„Aber was ist nach den zwei Wochen?“, fragte Penny, noch immer skeptisch.

„Penny“, sagte Jessica beschwichtigend und goss der Gastgeberin Kaffee nach, „du bist doch eine 1A-Detektivin. In diesen zwei Wochen sammelst du so viele Beweise, dass wir die ganze Organisation hopsgehen lassen, oder?“

Jessy lächelte so unwiderstehlich, wie sie nur konnte, und zwinkerte Penny zu.

„Und wer bezahlt mein Honorar?“

„Du bekommst lebenslang Freikarten für unsere Konzerte!“, eilte Robert seiner Freundin zu Hilfe.

„Und am Ende der Ferien macht ihr ein großes Benefiz-Open-Air auf der Wiese hinter dem Heim!“, schlug Jeannie Jasmin vor.

Deren Herz schlug einen frohen Beat an: Jeannie hatte tatsächlich wieder jenes Strahlen in den Augen, von dem sie alle befürchtet hatten, sie würden es nie mehr sehen.

„Sag mal“, fragte der Anrufer mit Nachdruck und unüberhörbar bedrohlich, „was war denn jetzt mit deiner Aktion?“

„Was soll denn gewesen sein?“

Verwirrung machte sich breit. Beiderseitige Sprachlosigkeit. Zähneknirschen auf Plastik. Genug Zeit, um nachzudenken. Dem Mann fiel allerdings kein eigenes Versäumnis ein. Laut schluckte er.

Der Kugelschreiberkauer beendete das kurze Schweigen: „Nichts los – absolut gar nichts, nicht mal ’ne Meldung im Regionalradio. Unsere Hacker haben den Polizeicomputer angezapft – nichts! Keine Meldung. Auch kein Feuerwehreinsatz letzte Nacht …“

„Du wolltest ja keine Leiche“, warf der Mann ein und dachte: „Leider!“ Er sagte aber: „Es gab keine Ecke, in der ich Feuer hätte legen können! Das Gör wäre verbrannt oder erstickt. Habe dann wenigstens Zunder und Kanister dagelassen. Sah aus wie eine missglückte Brandstiftung!“

„Habt ihr sie etwa so zusammengeschlagen, dass sie …?“

„Nein! Gewehrt hat sie sich zwar nicht mehr, aber geatmet hat sie noch.“

Mit Genugtuung erinnerte sich der Mann daran, wie dieses Biest geheult und gewinselt hatte. Zuerst war das wie Musik in seinen Ohren gewesen. Er und seine Kumpels hatten sie weiter und weiter mit all den Büchern beworfen. Ein wahrer Rausch! Schließlich war ihnen das Jammern doch auf den Geist gegangen. Als er ihr dann eine steinerne Statuette an die Stirn geschleudert hatte, war Ruhe gewesen. Am liebsten hätten sie gleich die ganzen alten Schinken angezündet. Machwerke, die alte Wahrheiten verleugneten. Geschrieben von irgendwelchen Ausländern. Und dann noch dieser ganze Hokuspokus über Hexerei. Gequirlter Hühnerschiss zwischen Buchdeckeln! Schließlich hatte er höchstpersönlich das Regal umgeworfen, direkt auf jenen Haufen aus verschwendetem Papier. Er konnte nicht mit absoluter Sicherheit sagen, ob diese Göre noch geatmet hatte, aber das ging den anderen auch nichts an.

„Mein Tag kommt noch“, dachte er bei sich, „dann wirst du mir Rede und Antwort stehen und ich werde dich verurteilen. Jawohl, das werde ich …“

„Bitte was?“, fragte der Anrufer.

Der Mann biss sich in die Lippe. Anscheinend hatte er wieder einmal schneller gesprochen als gedacht. Stille, bis auf das Schaben der Zähne und das Klicken des Kugelschreibers. „Nichts, nichts … Soll ich mir die Sache noch mal ansehen?“

„Lass mal! Wir warten lieber ab. Nicht, dass du dann noch geschnappt wirst, wenn du an den Ort deiner Taten zurückkehrst!“

„Und wann schlagen wir wieder zu?“

„Abwarten!“

Die Wochenendausgabe der „Allgemeinen“ flog ins Eck. Die Rätselbeilage machte sich selbstständig und segelte bedächtig zu Boden. Der Hauptteil war bereits mit einem plumpen „Flatsch“ heruntergefallen. Ein Kassettenrekorder auf dem Sideboard verströmte düstere Akkorde. „Revenge, Revenge!“, forderte die rauchige Reibeisenstimme von Nightmare Blackbone, seines Zeichens Sänger der Depri-Punk-Band „Deepest Swamp“. Else löste den Blick von dem Gebilde aus Zeitungspapier, das in der Ecke lag, und schlug hart mit der Faust auf den Tisch.

„Ihr könnt mich mal mit euren Katastrophenmeldungen“, zischte sie, „von mir aus geht’s aller Welt dreckig! Wer fragt schon nach mir?“

Sie hob den Blick und sah den Kaffeefleck an der Tapete. Ein stilles Mahnmal ihrer Verletztheit. Er war etwas blasser geworden, aber nur ein wenig. Eigentlich hatte Else ihren Wocheneinkauf erledigen wollen, aber die Vorstellung, hinaus in das freundliche Wetter zu gehen, war ihr zuwider. An allen Ecken waren sie zu sehen: glückliche Menschen! Von Frühlingsgefühlen berauscht, umarmten sie einander, lächelten sich zu, tauschten Küsschen aus. Ein letztes brachiales „Revenge!“ zerriss fast den billigen Lautsprecher. Dann schaltete sich das uralte Gerät mit einem lauten „Klack“ ab. Das Geräusch ließ Else erneut aus ihrer Erstarrung aufschrecken. Herr Nightmare war wohl endgültig im „Deepest Swamp“ abgesoffen.

Die Stille im Raum griff kalt nach Elses Gefühlsapparat, dessen Thermostat ohnehin bereits „Frost“ zeigte. „Alle haben ihre eigenen Katastrophen – oder sie sind glücklich! Wieso sollte da einer nach mir fragen?“ Sie buchstabierte wieder einmal ihr neues Mantra: „A – L – L – E – I – N!“, als das Telefon die Übung in Selbstmitleid schrill unterbrach.

„Bestimmt fragst du gleich mit besorgter Stimme, wie’s mir geht, du Heuchler!“, durchfuhr es Else. Mit grimmigem Blick sah sie ihr Telefon an. Sie ließ es mehrfach läuten.

„Wenn du glaubst, ich geh ran, Mr. Mathe, hast du dich getäuscht!“

Es klingelte weiter. Jedes neue Schrillen hallte lauter als das vorherige in Elses Kopf. Nach zwölf Klingelzeichen nahm sie den Hörer und meldete sich mit einem durchdringenden: „Revenge!“

Schweigen. Dann ein verlegenes: „Verzeihung! Ich glaube, ich habe mich verwählt.“

Die Stimme kam Else bekannt vor, sie wusste sie aber nicht sogleich einzuordnen. Mr. Mathe war es jedenfalls nicht, den sie da hörte.

„Entschuldigung!“, stammelte Else, peinlich berührt von ihrer eigenen, albernen Racheaktion. „Hier Müller. Ich musste nur eben noch die Stereoanlage abdrehen. Wer spricht denn da?“

„Oh, Frau Müller! Dann bin ich doch richtig! Thalmann hier!“

Else schwieg verdutzt. Horst Thalmann, der Oberbürgermeister der Stadt, rief sie persönlich an – was hatte das zu bedeuten?

„Was kann ich für sie tun, Herr Thalmann?“

„Frau Müller, wie sie vielleicht wissen, finden in diesem Herbst Stadtratswahlen statt!“

„Jaja, ich weiß, aber was habe ich …?“

„Meine Kollegen von der ,Freien Liste‘ und ich könnten Sie uns sehr gut als Stadtratskandidatin vorstellen.“

„Aha“, dachte sich Else, „daher weht also der Wind – er braucht mal wieder ’ne Politmarionette!“

Else hatte den letzten Wahlkampf noch sehr gut in Erinnerung: Die großen Parteien hatten die Bürger der Stadt über die Jahre hinweg durch Gemauschel und Phrasendrescherei enttäuscht und verärgert. Thalmann war deshalb wohlweislich für eine nicht zu kleine, aber dennoch freie Wählergemeinschaft angetreten. Deren Ziele vertrat er zwar nur halbherzig, aber im Hinblick auf den guten Ruf, den seine Familie seit Generationen in dieser Stadt genoss, waren sie auch nicht hinderlich. Seine persönliche Karriere war ohnehin das Wichtigste für ihn. Darüber hinaus gab es genügend Zündstoff für Protestwähler. Selbst eher konservativ, unterstützte er so zähneknirschend den Antrag seiner Fraktion, die alte Ziegelei als Heim für Asylbewerber zu nutzen.

Das war aber der einzige offenkundig unpopuläre Themenpunkt im Programm seiner Liste gewesen. Die Wahl wurde knapp gewonnen, die Gesinnung aber sogleich verloren: Kaum einmal Bürgermeister, paktierte Thalmann nur noch mit den einstigen Strippenziehern und entmachtete so seine eigenen Weggefährten. Lediglich in der Frage der Ausländerpolitik machte er hin und wieder Zugeständnisse an die Liste, deren Mitglied er immer noch war – zumindest auf dem Papier! Ansonsten herrschten nach wie vor Korruption und Vetternwirtschaft. „Same procedure as every election“, rezitierte Else geräuschlos.

„Aber Herr Bürgermeister, wie kommen Sie ausgerechnet auf mich?“

„Nun, Ihr Name ist den Leuten in unserer Stadt nach wie vor ein Begriff, auch wenn sie nicht mehr als Kommissarin tätig sind. Sie sind als integer und zuverlässig bekannt …“

„Worauf sich anscheinend alle Männer um mich herum verlassen“, dachte sich Else, „und was sie alle ausnutzen!“

„… und wir hätten für Sie sogar einen sehr attraktiven Listenplatz reserviert“, fuhr das Stadtoberhaupt mit professioneller und erprobter Freundlichkeit fort.

„Zweihundert?“, fragte Else scherzend nach.

Der Politprofi wusste, wie er auf solch einen Einwurf zu reagieren hatte. Die Imitation eines belustigten, herzlichen, aber nicht zu lauten Lachens drang an das Ohr der früheren Polizistin. Das weckte Erinnerungen an Verhörsituationen, in denen Kleingangster ihre Schuld herunterspielen wollten. Als Thalmann dann aber eine Zahl nannte, stockte Else der Atem.

„Zwei? Das ist nicht Ihr Ernst, Herr Thalmann!“

Listenplatz zwei würde bei Thalmanns Wiederwahl bedeuten, dass sie die Chance hatte, stellvertretende Bürgermeisterin zu werden.

„Das ist mir völlig Ernst! Mein Stellvertreter, Herr Traunstein, scheidet aus gesundheitlichen Gründen zum Ende dieser Periode aus dem Amt und es wäre doch an der Zeit, einmal eine starke Frau auf diesem Posten zu haben, Frau Pr…, äh, Müller!“

„Da haben wir’s“, stellte Else in Gedanken fest, „mein früherer Name! Meine alte Position und natürlich der allseits präsente Name meines Exmanns sind es, was dich an mir überzeugt, und sonst nichts.“

Elses Gehirn wollte turbomäßig alle Möglichkeiten durchchecken, die es gab, solch ein Angebot möglichst diplomatisch abzulehnen. Doch ihr Mund schien der Kommunikationsgewerkschaft beigetreten zu sein und sprach, ohne das Ergebnis des Denkprozesses abzuwarten: „Gut, ich werde es mir überlegen!“

„Vielen Dank, Frau Müller! Sie können mich natürlich jederzeit anrufen, auch privat, um mir Ihre Entscheidung mitzuteilen. Vielleicht können Sie aber auch zu unserem traditionellen Pfingsttreffen in der „Grauen Gans“ kommen – nächsten Samstag, um 19 Uhr.“

„In Ordnung! Ich werde mich melden!“, sagte Else und legte auf.

Das siebte „Pardon!“ innerhalb von eineinhalb Stunden ließ Ilkas Miene noch finsterer werden, als sie ohnehin schon seit der vierten Absage war.

„Soso, Herr Kommissar“, sagte sie mit einer Stimme, die im Niemandsland zwischen Ironie, Spott und Verärgerung zuhause war, „Pfingstferien sind also in Frankreich keine Hauptsaison und es ist absolut nicht nötig, eine Pension im Voraus zu buchen!“

Schuldbewusst zog Fox den Kopf ein – leider hatte er keine Munition für Vergeltungsschläge in der rhetorischen Waffenkammer. So bemühte er sich, argumentativ lieber die Genfer Konvention einzuhalten und abzuwiegeln wie ein überforderter UN-Mandatsträger im Gespräch mit dem amerikanischen Präsidenten.

„Sollten wir vielleicht erst mal was zu Mittag essen?“, nuschelte er in Ilkas Richtung, wobei er umständlich die Fahrertür aufschloss.

„Klar“, gab Ilka angriffslustig zurück, „wir haben ja alle Zeit der Welt, und alle Raststätten und Pensionen in Colmar warten nur darauf, für uns die Betten frisch zu beziehen!“

Die Zentralverriegelung knirschte müde und beide stiegen wortlos ein.

„Okay, ich gestehe“, knurrte Fox, die Landstraße fixierend, „dass ich die Situation mit den Übernachtungsmöglichkeiten falsch eingeschätzt habe. Zugegeben! Aber deine Idee, schon nach der vierten Absage in der Stadt auf den ländlichen Raum auszuweichen, hat sich auch nicht gerade als Hit der Saison erwiesen!“

„Schon gut“, seufzte Ilka und schaltete mit den Worten „Apropos Hit!“ das Autoradio ein.

„No, je ne regrette rien!“, schmetterte Edith Piaf im Brustton vollster Überzeugung durch den Äther.

„Die Piaf bereut nichts!“, sinnierte Prancock.

„Die hatte wahrscheinlich auch vorgebucht!“, zog Ilka ihren Freund auf.

„Sieh mal, Kätzchen, ein Dorf!“

„Welches Dorf? Das sind gerade mal zehn Häuser!“

„Da finden wir bestimmt was!“

„Na, das wird dann garantiert ein höchstmondäner Urlaub!“, seufzte Ilka und ließ sich mit gespielter Leidensmiene tiefer in ihr Sitzpolster sinken.

„Klar, typisch französisch“, gab Fox zurück, „überall duftet es nach Kanal No. 5, zum Dessert gibt’s Maus au Chocolat …“

„… und ein achtzigjähriger Kellner verführt die junge, unerfahrene Urlauberin!“

Fox musste so lachen, dass fast sein Fuß vom Gaspedal gerutscht wäre. Flink schaltete er herunter und fuhr auf Höhe des ersten Hauses an den Straßenrand. Nachdem er sich seine Lachtränen aus den Augen gewischt hatte, sah er Ilkas Zeigefinger, der direkt auf das Gebäude wies.

„Guck mal!“, sagte sie und ihr Tonfall klang plötzlich wieder aufmunternd.

Fox sah aus dem Seitenfenster und erblickte ein Werbeschild, das mit Jugendstil imitierenden Lettern den Namen des Anwesens verriet: „Pension du Joli Bois“.

Er konnte es nicht fassen. Am liebsten wollte er seinem Begleiter den Feldstecher reichen und flüstern: „Sieh dir das mal an!“, doch noch rechtzeitig fiel ihm ein, dass er allein gekommen war. Er bemühte sich, einen günstigeren Winkel für das Fernglas zwischen Gestrüpp und Zweigen zu finden. „Nur nicht wie ’n Wildschwein durchs Gehölz brechen!“

Mit der freien Hand schlug er sich leicht auf den Mund, war ihm das nun rausgerutscht oder waren die Worte noch in seinem Kopf hängengeblieben? Er war nicht weit von dem Anwesen der Göre entfernt. Der Wind trug ohnehin schon den Duft seines schweißgetränkten Unterhemds hinüber zum Gehöft. Er ging weiter in die Hocke und drehte mit einem kleinen Rädchen das Bild in den Okularen schärfer.

„Was zum Donner geht da vor sich“, murmelte er. Dann hielt er erschrocken inne. Diesmal hatten seine Ohren die eigene Stimme zweifelsfrei wahrgenommen, noch während er die Worte dachte. Er rang um Konzentration und betrachtete verständnislos das Treiben auf dem Hof: Einige junge Kerle und Gören trugen ein Schlagzeug und Gitarren in die Stallungen. Andere, fremdländisch aussehende Männer und Frauen – „Kanacken!“, dachte er bei sich – luden Werkzeug, Farbeimer und Tapetenrollen aus einem Kleinwagen.

„Ich hab doch gleich gesagt, wir sollten sie kaltmachen!“, stellte der Mann im Gebüsch fest. Zufrieden registrierte er, dass kein Laut über seine Lippen gekommen war. Er konnte in keiner Weise einordnen, was da passierte, aber nach Depressionen infolge eines Mordanschlags sah das bunte Treiben auf dem alten Bauernhof nicht gerade aus – eher nach einer ausgelassenen Einzugsfete.

„Hallo Penny!“, rief Jasmin der Detektivin fröhlich entgegen, als diese aus ihrem Auto stieg. Die beiden umarmten sich herzlich, dann öffnete Penny den Kofferraum. Mehrere prall gefüllte Plastiktüten lagen darin.

„Hoffentlich ist Jeannies Kühlschrank groß genug!“, überlegte Penny laut. Sie beugte sich noch im selben Atemzug über die gekauften Lebensmittel und ging daran, eine volle Einkaufstasche aus dem Kofferraum zu hieven.

„Warte doch, ich helf’ dir!“, sagte Jassy, trat heran, bückte sich und schon verschwand auch ihr Kopf unter der geöffneten Heckklappe. Verwundert bemerkte Jasmin, dass Penny sich einen Zeigefinger auf den Mund legte.

„Was ist …?“, begann Jassy, aber Petra Roth unterbrach sie: „Psssssssssst!“

Jasmin hielt inne und sah Penny nur fragend an.

„Irgendwer beobachtet euch!“

Bestürzung trat in Jasmins Züge, fassungslos öffnete sie den Mund, aber etwas hinderte sie daran, die Frage auszusprechen.

„Als ich hierherfuhr, fiel mir ein merkwürdiges Blinken im Gebüsch auf.“

„Ja, und?“

„Als ich dran vorbei war, habe ich im Rückspiegel unterhalb des Blinkens zwei knallrote Turnschuhe gesehen.“

„Du meinst also …“

„Genau!“, unterbrach Penny ihre Freundin. „Da linst jemand mit einem Fernglas oder einem Fotoapparat herüber. Und er will auf keinen Fall entdeckt werden. Zu seinem Pech reflektiert Glas das Sonnenlicht.“

„Und was sollen wir jetzt machen?“

„Erst mal nichts!“, erwiderte Penny und hob ächzend die Tasche aus dem Kofferraum.

Jasmin tat es ihr gleich und beide schleppten übervolle Tüten in Richtung Hauseingang. Der stämmige Mann mit krausem, dunklem Haar, der gerade damit beschäftigt war, die Scharniere wieder an Haustür und Türstock zu befestigen, ließ augenblicklich die Schraubenzieher fallen. Er rannte flugs auf Penny und Jasmin zu und nahm ihnen die schweren Lasten ab.

„Emanzipation gut“, knurrte er, „aber nicht bis Leistenbruch!“

Verdutzt sahen die Freundinnen dem Mann nach, als er die Taschen ins Haus trug.

„Das ist Mehmet!“, bemerkte Jasmin knapp.

„Angenehm, Roth, äh, Penny!“, stammelte die Detektivin perplex, stellte dann aber fest, dass der resolute Türke bereits außer Hörweite war. Achselzuckend ging sie weiter, betrat mit Jasmin das Haus und bemerkte erstaunt, dass Mehmet bereits wieder aus dem Keller zurückkam.

„Schon alles verstaut?“, fragte Jasmin verblüfft.

„Emanzipation gut“, antwortete Mehmet mit verschmitztem Lächeln, „aber Ordnung in Kühlschrank Sache von Hausfrau!“

Penny blickte ihn strafend an, doch ihr Gegenüber entgegnete mit einem vollkommen entwaffnenden Lachen: „Ich meine: Frau des Hauses!“

„Schon besser“, lächelte Penny zurück. Sie ging auf ihn zu und gab ihm die Hand.

„Ich bin Penny!“

„Mehmet!“

„Ich weiß!“

„Wenn du alles weißt, vielleicht auch du weißt, wer Spanner im Gebüsch?!“

Penny pfiff anerkennend durch die Zähne und fragte: „Bist du sicher, dass du kein Detektiv bist, Mehmet?“

„Ich 007 aus Ankara!“, witzelte Mehmet und schob mit gespieltem Stolz seine Brust vor.

„Wir sollten trotzdem überlegen, was wir tun!“, schlug Jasmin ungeduldig vor, als plötzlich ein markerschütternder Schrei das Gemurmel der Helfer vor dem Haus durchbrach. Augenblicklich wurden Jasmin und Penny bleich. Mehmet wirkte nur noch wie ein bereits verschluckter Scherzkeks.

„Was war das?“, stammelte Penny.

„Ein neuer Anschlag? Penny, Mehmet, wir müssen …“ Weiter kam Jasmin nicht. Die erst provisorisch befestigte Haustür schwang auf, die Scharniere und Schrauben beschlossen, ihr Bestes zu geben und nicht erneut herauszuspringen. Eine schlanke, große Gestalt stand im Türrahmen, ein triumphierendes Lächeln im Gesicht. In ihrer Hand hielt sie einen kleinen, kantigen Gegenstand, den sie den dreien entgegenstreckte.

Jasmins Gesicht entspannte sich etwas. „Mensch, Yasemin, war das ein Schock! Hast du so geschrien?“

„Nee“, gab das große Mädchen Kaugummi kauend zurück, „das war der Spanner!“

„Aber woher … wusstest du von dem Kerl?“, stammelte Penny.

„Erstens habe ich Augen im Kopf“, Yasemin unterstrich ihre Rede mit einer selbstbewussten Kopfbewegung, „und außerdem gibt mir Mehmet manchmal praktische Tipps!“

„Und was ist jetzt mit dem Typen?“, fragte Jasmin ihre kurdische Namensvetterin.

Yasemin hielt grinsend den Gegenstand hoch. Es handelte sich um einen kleinen Handspiegel.

„Damit“, sagte sie, „habe ich ihm ein paar Sonnenstrahlen direkt in die Linse umgeleitet. War anscheinend volles Bingo!“

„Hat jemand ihn gesehen?“, erwachte Pennys professionelles Interesse.

„Klar, ich! Aber nur flüchtig. Konnte nur erkennen, dass es ein Mann ist. Rannte ziemlich schnell von uns weg und achtete bestimmt nicht auf verwischte Spuren. Zum Verfolgen war er aber schon zu weit entfernt … und außerdem: Du bist hier die Detektivin, oder?“

„Stimmt!“, erwiderte Penny lächelnd. „Und was bist du?“

„Der Spannerschreck!“, gab Yasemin grinsend zurück und produzierte eine überdimensionale Kaugummiblase.

Fox schwieg und konzentrierte sich auf den Café au Lait, der vor ihm stand. Verstohlen warf er einen Blick zu Ilka hinüber. Sie saß ihm gegenüber und bemühte sich, nicht allzu gereizt zu wirken. Kaum zu fassen, aber das „Joli Bois“ war ebenso ausgebucht wie alle Pensionen, bei denen sie zuvor ihr Glück versucht hatten.

„Wenn sogar hier, am Abgrund zum Arsch der Welt, nichts zu wollen ist“, hatte Prancock mit wachsender Resignation genuschelt, „dann sollten wir wohl besser die Brücken der Umgebung abklappern.“

Wenigstens einen Kaffee wollten sie sich in der Lounge – ein etwas protziger Name für das Esszimmer des kleinen Etablissements – gönnen, um sich für die weitere Suche zu stärken. Zu Fox’ Verwunderung hatte Ilka nichts dagegen gehabt, obwohl der Nachmittag unbarmherzig voranschritt und weit und breit kein Quartier in Aussicht war. Ilka hatte das „Pardon!“ des Mannes an der Rezeption bereits aus dessen Mienenspiel lesen können, bevor er es ausgesprochen hatte. Fox’ Frust weckte in ihm die Lust, seinen Kaffee mit Cognac zu veredeln. Verstohlen blickte er sich um. Niemand nahm Notiz von ihm. Mit geübter Hand griff er in die Tasche des Trench, den er über die Stuhllehne gehängt hatte, schnappte sich den Flachmann, öffnete ihn mit einer einzigen Handbewegung und wollte einen Schuss Weinbrand in seine Tasse kippen, als er stutzte: Das Fläschchen war leer. Eine Tatsache, die nicht gerade ein Gefühl der Freude in ihm weckte.

„Sei froh, dass es leer ist!“, sagte Ilka.

Fox sah hoch und blickte seiner Freundin ins Gesicht: Sie hatte die Ellenbogen auf den Tisch gestützt und hielt mit zarten, leicht gespreizten Fingern ihre Tasse in Höhe des Kinns, schlürfte etwas heraus und blies dann ein Sahneklümpchen von einer Seite der Tasse zur anderen. Versonnen blickte sie in ihren Kaffee, dann zu Fox. Ihr Lächeln vertrieb jeglichen Appetit auf Cognac, aber dennoch: Fox fühlte sich ertappt.

„Wieso?“, brummte er. „Auf unsere erfolgreiche Quartiersuche könnten wir ja wohl anstoßen, oder?“

„Schon“, meinte Ilka, „aber nicht damit!“

Verdutzt beäugte Fox das Fläschchen genauer. Der Werbeschriftzug von „Caramelle No. 5“ prangte mit unnachahmlicher Eleganz auf dem Glas. Ilka konnte sich nur mit Mühe zurückhalten. Um den Lachanfall zu unterdrücken, trank sie einen weiteren Schluck Kaffee.

„Dein Parfum?“ Fox war verwirrt. „Aber wie …?“

„Na, Herr Kommissar, eines Tages klaut man Ihnen noch die Kanone aus dem Schulterhalfter!“, stellte Ilka triumphierend fest.

„Wann hast du die Flaschen denn vertauscht?“, wollte Prancock wissen.

„Rate doch mal!“

Trotz seiner Verwirrung verschlang Fox Ilka fast mit den Augen: Wenn sie dieses spitzbübische Lächeln zu ihm herüberschickte und der Schalk aus ihren Augen sprühte, fand er sie mehr als nur unwiderstehlich. Die Aura, die nachmittägliche Sonnenstrahlen, durch Fensterglas gebündelt, in Ilkas Haar zauberten, verlieh ihr die Ausstrahlung einer pfiffigen Jeanne d’Arc, die gerade den Engländern eins auswischt.

„Sag schon!“, wurde Fox etwas ungeduldig, trommelte mit den Fingern der linken Hand leise auf der Tischplatte, während er mit der rechten Ilkas Arm streichelte. Diese stellte ihre Tasse ab, lehnte sich zurück und ergriff Fox’ Hand.

„Beim Küssen“, flüsterte sie ihm zu, indem sie sich wieder nach vorn beugte, „bevor wir hier rein sind!“

Fox musste nun ebenfalls über das ganze Gesicht grinsen. „Nun“, sagte er, „die meisten Taschendiebe küssen mich nicht unbedingt. Also keine Gefahr für meine Knarre. Soll ich schon mal zahlen?“

„Gute Idee!“, meinte Ilka und trank ihren Kaffee aus.

Fox griff in seine Gesäßtasche und wollte den Geldbeutel zücken, fand ihn aber nicht. Fragend blickte er zu Ilka, die ihm sein Portemonnaie entgegenhielt und ihm verführerisch zuhauchte: „Ich liebe solche langen Küsse!“

Beide mussten so laut herausprusten, dass ihr Gelächter die übrigen Gäste in der sogenannten Lounge aufblicken ließ. Mit Tränen in den Augen winkte Fox dem Kellner. Statt diesem trat der Herr, der ihnen noch aus der Rezeption bekannt war, an ihren Tisch.

„Pardon“, sagte Fox, „wir wollten die Ruhe des Raums nicht stören!“

„Oh, kein Problem!“, erwiderte der Mann. „Aber ich habe eine gute Nachricht für Sie: Ein Gast musste überraschend abreisen – Sie könnten sein Zimmer haben!“

Verblüfft sahen Ilka und Fox den Portier an.

„Sie müssten nur eine Stunde warten, bis der Zimmerservice den Raum so weit fertig hat. Sie verstehen?“

„Natürlich“, sagte Ilka und lächelte den Hotelangestellten so charmant an, dass Fox die rasende Eifersucht in sich kaum bremsen konnte.

„Möchten Sie in der Zwischenzeit vielleicht etwas ausgiebiger speisen? Unsere Tageskarte sieht Coq au vin vor!“

„Ich glaube, wir auch!“, sagte Prancock, nachdem er Ilkas zustimmendes Nicken registriert hatte.

Der Portier bedankte sich und verschwand mit einer kurzen Verbeugung in die Küche.

„Das war’s jetzt aber endgültig mit dem Stress“, stellte Ilka mit erleichtertem Seufzen fest, „nun ist aber wirklich Urlaub!“

Jeannie sah sich um: Die Ordnung in ihrem Wohnzimmer war wiederhergestellt, nichts erinnerte mehr daran, dass sie hier fast umgebracht worden wäre. Die Regale standen wieder an ihrem Platz, in ihnen waren Bücher aufgereiht, als wären sie nie herausgenommen worden. Bilder und Poster hingen wieder an den Wänden. Ihr größter Schatz, die Kristallkugel, war wie durch ein Wunder heil geblieben und ruhte wieder auf ihrem roten Samtkissen. Die Überreste zerfetzter Poster hatte Mehmet bereits zum Papiermüll gebracht. In der Diele waren Nick und Robert mit dem Übermalen der Hetzparolen an den Wänden beschäftigt. Penny räumte mal hier, mal da ein wenig herum, blieb aber plötzlich vor einer noch nicht übertünchten Wand stehen, las die üblen Sprüche und erstarrte. Ihr Gesicht wurde immer finsterer, eine lange Denkfalte zog sich über ihre Stirn, dann pfiff sie durch die Zähne.

Robert rückte seinen missglückt gefalteten Papierhelm zurecht und auch Nick unterbrach die Streicharbeiten.

„Kommt mal her!“, rief Penny den Jungen zu, ohne den Blick von der Wand abzuwenden.

„Was gibt’s denn?“, fragten die beiden und gingen zu der Detektivin.

Penny blickte die zwei gesprenkelten Nachwuchsmaler an und deutete auf die Graffitis.

„Ja, und?“, fragte Nick. „Sind halt Faschosprüche!“

„Sicher“, meinte Penny, „aber ich habe den Eindruck, wir haben es hier nicht mit einem dumpfen, primitiven Mob zu tun, sondern mit einer intelligent geplanten Aktion!“

„Quatsch“, widersprach Nick, „solche Schlägertypen sind doch nur Dumpfbacken und Dünnbrettbohrer!“

Energisch schüttelte Penny den Kopf, wobei sie mit dem Zeigefinger auf einen bestimmten Spruch deutete: „Asylanten sind biologisch abbaubar!“

„Ihr könnt sagen, was ihr wollt, Nick: Dumpfbacken schreiben vielleicht ,Kanacken raus‘, ,Ausländerpack‘ oder ,Araberfotzen killen‘, aber dieser Spruch deutet auf einen differenzierteren, wenn auch perversen Humor hin. Ich glaube, hier will nur jemand den Eindruck erwecken, dass da hirnlose Schläger am Werk waren.“

„Aber wozu denn das?“, schaltete sich Robert ein.

„Um etwas zu vertuschen!“

„Und was?“

„Wenn ich das wüsste, wäre mir auch wohler!“, sagte Penny und zuckte mit den Achseln.

„Kaum zu fassen!“, keuchte Fox, als er seinen Koffer zwischen das Bett und den Wandschrank hievte.

„Was denn?“, fragte Ilka nach, die sich im Bad um ihren Kulturbeutel kümmerte.

„Na, dass wir tatsächlich noch ein Quartier gefunden haben!“, schnaufte Prancock und mühte sich damit ab, den festgezurrten Gürtel zu öffnen, der den Koffer zusammenhielt.

Ilka lächelte und fuhr sich bedächtig mit einer Bürste durchs Haar. Zufrieden betrachtete sie sich dabei im Badezimmerspiegel. Etwas Müdigkeit funkelte in ihren Augen, aber Anspannung und Anstrengung waren ihr nicht mehr anzusehen.

„Dazu gibt’s ein passendes Sprichwort, Herr Kommissar!“, rief sie Fox zu, der mit wachsender Verzweiflung an der Schnalle herumnestelte.

„Stimmt!“, antwortete er seiner Freundin. „Wenn der Prophet nicht zum Berg kommt, muss eben der Berg zum Propheten kommen, oder?“

„Ich dachte da eher an: ,Auch ein blinder Fox findet mal ’nen Bau.‘“

Schelmisch grinste sie sich selbst an, legte die Bürste beiseite und forschte im abenteuerlichen Dschungel ihrer Toilettenutensilien nach einem Döschen mit Hautcreme. Verwundert stellte Ilka fest, dass keine verbale Retourkutsche erfolgte. Fox schien wirklich ebenfalls sehr müde zu sein. Ob sie nach dem Auspacken wohl noch viel mehr als einen kleinen Nachmittagsspaziergang und ein gemütliches Abendessen genießen würden?

Fox schwitzte, beschloss aber, das Fluchen nur innerlich auszuleben – er wollte Ilkas unbeschwerte Urlaubsstimmung nicht unnötig gefährden. Sie reagierte oft mit Enttäuschung und Ärger auf seine Kraftausdrücke. „Meine Güte“, dachte er bei sich, „wie viele Schlösser habe ich schon geknackt, in wie viele Wohnungen von Tatverdächtigen bin ich ohne Schlüssel reingekommen, aber diesen dämlichen Gürtel um den Koffer bekomme ich nicht auf!“

Er spielte mit dem Gedanken, das Leder mit seinem Taschenmesser zu durchtrennen. Da er aber keine Ahnung hatte, wo sich dieses Werkzeug gerade befand, riss und zerrte er weiter mit den Händen an dem Gurt. Mehr als er es hörte, spürte er ein schwaches Knacken der Schnalle. Noch ein Millimeter und sie würde nachgeben. Mit neuem Mut zog Fox wieder ruckartig an dem Riemen.

Ilka hörte nur ein gewaltiges Poltern, einen Aufschrei und Flüche, die jede freiwillige Selbstkontrolle vermissen ließen. Verwundert, aber ohne echte Besorgnis stellte sie das Cremedöschen auf die Ablage über dem Waschbecken und ging in das Zimmer zurück. Erstaunt stellte sie fest, dass der Raum anscheinend leer war. Einen Augenblick später allerdings sah sie Fox’ Kopf hinter der Bettkante auftauchen.

„Was ist denn los, Fox? Du siehst ja aus der Wäsche wie der Papst in der Peepshow!“

„Lach nur, Kätzchen“, grunzte Prancock, „der blöde Gürtel ist gerissen!“

„Und deswegen liegst du am Boden herum?“, spöttelte sie, trat an das Bett heran und stellte verwundert fest, dass Fox’ gesamte Wäsche auf dem Fußboden verstreut lag. Fragend sah sie ihren Freund an.

Dieser zuckte mit den Schultern. „Das war die Fliehkraft!“, brachte er mit entschuldigendem Unterton vor.

„Ein echtes physikalisches Phänomen: Die Fliehkraft verteilt Wäsche auf dem Fußboden?“

„Quatsch! Ich hab wie blöd an dem Gürtel gerissen. Als der dann ratsch machte, hat es mich rückwärts flachgelegt, und dabei habe ich den Koffer umgeschmissen!“

Ilka spielte die Empörte. „Aber nein, Liebster“, säuselte sie im Timbre einer alternden Operndiva, „mit Qualitätsware aus dem Hause ,Rouque-Zouque‘ wäre das nicht passiert!“

Fox setzte sich ächzend auf und griff nach Ilkas Hand. Sachte zog er die junge Frau zu sich heran. Sie kniete sich neben ihn auf den Boden und begann ihm sanft durchs Haar zu streichen. Ihre Blicke begegneten sich und schienen sich wie die Pole starker Magnete anzuziehen. Keiner konnte oder wollte nun vom anderen lassen, und wie einem Naturgesetz folgend, fanden ihre Lippen sich. Mit sanftem Nachdruck kitzelte Ilkas Zunge sich den Weg zu der ihres Freundes durch. Ihre Liebkosungen ließen Fox’ Nackenhaare Spalier stehen. Eine warme Woge wie aus den sommerlichen Gewässern der Südsee erfasste Ilka. Die Augen schließen und sich wie ein Wellenreiter der Strömung hinzugeben, war alles, was sie jetzt wollte. Seine Hände fuhren in ihre Haare und umschmeichelten ihren Kopf wie die sanfte Gischt bei Ebbe. So wie das Meer, wenn es nur durch die einfache Faszination seiner Existenz Ruhe und Entspannung spendet. Ihre Finger glitten an seinem Rücken herab, schoben das verschwitzte Hemd beiseite und fassten entschlossen seine Taille. Auch Fox hatte sein schlingerndes Floß gegen ein zielstrebig dahin sausendes Surfboard eingetauscht. Der Geruch von Ilkas Haut zauberte einen fruchtigen Kokoscocktail auf Fox’ innere Leinwand. Er sog den Duft genießerisch ein. Ilka ließ sich in das Gefühl völliger Hingabe gleiten. Das Zimmer um sie herum existierte nicht mehr und sie lagen nicht in einem Berg von Hemden, T-Shirts, Hosen und anderen Sommerklamotten, sondern im heißen Sand des Strandes von Taku Takua. Die Trommeln der Inselbewohner steigerten sich und die Herzen der zwei Verliebten folgten blindlings jedem neuen Stakkato.

Unvermittelt brach die Flut herein. Die beiden klammerten sich fester aneinander, glitten mittlerweile gemeinsam auf einem Surfbrett dahin. Eine gigantische Welle trug sie davon. Dann lagen sie wieder unter den Palmen des Strandes. Sie ruhten, und doch schnellten sie über das Wasser. Sie fühlten sich geborgen und doch den Naturgewalten ausgesetzt. Ein leiser, fast singender Laut drang an Fox’ Ohr. Sanft gab er Ilkas Mund frei. Ihr Atem traf seine Wange, er fühlte ihre Hitze und lauschte den Klängen, die wie eine zärtliche, aber zugleich wilde Beschwörung aus ihrer Kehle hervorbrachen. Das Schnurren, das er von sich gab wie ein zufriedener Kater, der faul in der Mittagssonne döst, nahm er nicht wahr. Dennoch wusste er, dass er Teil jener Combo war, die hier eine eigenwillige Coverversion des „Liebestraums“ intonierte: Ilka hatte die erste Stimme übernommen, er brummte den Bass und ihre Herzen überschlugen sich als Rhythm Section: Immer neue Variationen virtuoser Polyrhythmik trieben sie vorwärts. Die Flut hatte sie in einen Taifun gezogen, aber die beiden standen fest auf dem nicht zu erschütternden Surfboard. Der andere Teil ihres Seins nahm die Hitze des Sandes in sich auf, gab gleichzeitig Hitze an ihn ab. Mehr und mehr Körnchen klebten an ihren schweißnassen Körpern, rieselten durch ihre Haare, rannen durch liebkosende Finger.

Jäh stoppte ein durchdringendes Schrillen den Taifun, ließ wie ein göttliches Machtwort Strand und Palmen im Nirwana verschwinden. Die beiden Surfer strandeten unsanft in einem Atoll aus Sommerkleidung. Ilka und Fox öffneten die Augen und wandten ihre Köpfe zu dem kleinen Beistelltischchen, auf dem ein altmodisches Telefon ungeduldig klingelte. Unwillig löste sich Fox aus Ilkas Umarmung, ging zu dem Apparat und nahm ab.

„Hier ist der Pensionsservice. Möchten Sie Ihr Abendessen um 18 oder 19 Uhr zu sich nehmen?“

„19!“, nuschelte Prancock genervt in die Muschel und legte – ohne weiteren Kommentar – auf.

Jeannie sah sich in ihrem Wohnzimmer um und hatte das Gefühl, sie wäre an einem fremden Ort. Die heil gebliebenen Gegenstände befanden sich wieder an den gewohnten Plätzen. Entstandene Lücken hatten Jasmin und Yasemin geschickt und liebevoll mit Blumen und Nippes aufgefüllt, sodass nichts mehr daran erinnerte, was sich vor noch nicht einmal vierundzwanzig Stunden hier abgespielt hatte. Eine fröhlich pfeifende Jessica kam herein und hielt ein zusammengerolltes Stück Papier in ihrer rechten Hand.

„Sieh an“, bemerkte sie auf ihre typische, nicht zu überhörende Art, „da ist noch ein freier Fleck an der Wand.“

Ohne Zeit zu verlieren, trat sie vor die noch ungeschmückte Stelle. Sie hielt den Kopf schräg und warf einen prüfenden Blick auf die weniger ausgebleichte Region der Tapete. Die ursprünglichen Farben deuteten darauf hin, dass hier einmal ein Poster gehangen hatte.

„Könnte passen!“, befand das Mädchen. Dann rollte sie das Papier auf und befestigte es passgenau an der Wand, sodass die farbliche Unregelmäßigkeit völlig verschwand. Als sie damit fertig war, drehte sie sich zu Jeannie um und strahlte sie an.

„Gefällt’s dir?“, fragte Jessy und konnte nicht anders, als hinzuzufügen: „Darauf hab ich ’ne Eins bekommen.“

Jeannie lächelte und betrachtete die farbenfrohe Malerei. Jessica hatte ihren Gefühlen und dem Pinsel offenbar freien Lauf gelassen: Fröhliche rote und violette Wirbel umgarnten zartes Grün und Türkis in perfekter Harmonie, die förmlich aus dem Bild herauszutreten schien.

„Gegenstandslose Kunst ist in“, bemerkte Jeannie, an ihre Freundin gewandt, „dafür würde mancher Kunstliebhaber bestimmt einiges hinblättern ... wenn du dem Ganzen einen höchst intellektuellen Titel geben würdest – ,Regenfänger der Wahrheit‘ oder so ...“

Jessica spielte die Gekränkte. Sie verschränkte die Arme. Eine Kunstpause folgte. Mit der Grazie einer Diva aus der frühen Tonfilmzeit hob sie das Kinn und parlierte drauflos: „Erstens ist das Werk nicht ,gegenstandslos‘, wie Madame es nennen, und zweitens hat es einen Titel!“

„Nicht gegenstandslos?“, fragte Jeannie verwundert. Sie trat näher an Jessys Werk heran. Die Künstlerin ging gnädigerweise etwas zur Seite und blickte die offensichtliche Banausin gönnerhaft an. Nun war es an Jeannie, den Kopf schräg zu halten, leicht die Augen zusammenzukneifen, den Blick in den Wogen und Strudeln aus kräftigen und zarten Farben zu versenken. Und: Voilà – das Bild war tatsächlich nur auf den ersten Blick ein reines Wirrwarr gemeinsam gut wirkender Farben. Betrachtete man das Spiel der geschwungenen Linien und der scheinbar zufälligen Kleckse genauer, konnte man etwas erkennen, das sich richtiggehend aus diesem kolorierten Tohuwabohu herausschälte: ein fröhliches, freundliches und zuversichtliches Gesicht.

„Fehlt nur noch, dass es mich anzwinkert!“, dachte Janine bei sich. Ihr Blick verweilte fasziniert auf dem Porträt, das ihr merkwürdig vertraut vorkam.

Jessica begann, ihre Arbeit zu erklären, auch wenn Jeannie sie gar nicht darum gebeten hatte.

„Das Thema hieß ,Meine beste Freundin‘ oder ,Mein bester Freund‘ – nett, wie unser Kunstpauker nun mal ist, konnten wir uns das wenigstens aussuchen. So, und nun rate mal, wer dich da anguckt!“

„Robert?“, fragte Jeannie spitzbübisch. Natürlich hatte sie Jasmins Züge mittlerweile eindeutig erkannt.

„Der war damals noch Jassys Freund“, stellte Jessica trocken fest, „aber ich seh schon, du willst mich verarschen!“

„Nein, nein!“, warf Jeannie Jessy ein Lächeln zu. Dann kniff sie ihr freundschaftlich in den Arm. Sie wollte sich bedanken, fand aber die richtigen Worte nicht schnell genug, um Jessicas weitere Ausführungen zu stoppen.

„Na ja, der Müller, unser Lehrer, hat beim ersten Blick auch gedacht, ich wollte ihn verschaukeln – aber nachdem er seine Brille gerade gerückt und noch einmal genau hingeschaut hatte, stand meine Note schon fest. Wochen später hat er mich dann angequatscht, ob ich ihn nicht auch mal so malen könnte. Er wollte so ein Porträt seiner Frau schenken!“

„Und – hast du’s gemacht?“, fragte Jeannie.

Jessica nickte ganz aufgeregt. „Klar, das Werk war allerdings noch genialer: Man konnte im Farbspiel wahlweise Herrn Müller oder ein Nashorn erkennen. Ich hab mich einfach auf die alte psychologische Weisheit verlassen, dass die Menschen nur das sehen, was sie auch sehen wollen!“

Jessy machte wieder eine bedeutungsschwangere Kunstpause. Sie atmete mit einem theatralischen Seufzer ein, um zu signalisieren: „Na los, frag schon weiter!“

„Hat’s geklappt?“, wollte Jeannie auch prompt wissen.

„Ein schadenfrohes Grinsen, gepaart mit unwiderstehlicher Unverfrorenheit blitzte aus Jessys Augen. Jeannie konnte nicht mehr anders und begann zu kichern. Jessy erzählte weiter: „Müller war total begeistert, als er das Bild sah. Er schenkte mir eine riesige Schachtel Pralinen – na ja, Kohle wäre mir lieber gewesen – und packte mein Werk freudestrahlend in seine Aktentasche. Als wir in der folgenden Doppelstunde damit beschäftigt waren, irgend so ’n tödlich langweiliges Stillleben zu pinseln, bemerkte ich, wie er das Bild immer wieder hervorzog und anhimmelte.“

Jeannies Lachen konnte sich nicht mehr hinter dem Zwerchfell verstecken. Sie prustete laut heraus, und auch Jessica hatte Mühe, den Rest der Erzählung noch deutlich zu artikulieren: „Richtig angeschmachtet hat er es – oder vielmehr sich selbst. Den verzückten Gesichtsausdruck hättest du mal sehen sollen. Ach, was heißt da ,verzückt‘ – ,entrückt‘ müsste man sagen. Na ja, ab dem nächsten Tag sah er mich allerdings nur noch verstört und peinlich berührt an und ’ne Eins hab ich bei ihm auch nie mehr bekommen ...“

„Was wohl deutlich macht, welchen Teil des Kunstwerks seine werte Gemahlin in dem Bild gesehen hat!“, sagte Jeannie, nachdem sie ihren Lachanfall beendet hatte. Ein unkontrollierbares Kichern spukte aber immer noch durch ihre und Jessys Stimme. Sanft nahm Janine die Freundin in die Arme. Jessy hatte ihr nicht nur ein Bild geschenkt, sondern auch das Lachen in ihre Wohnung zurückgebracht. Die Schatten der Erinnerung lagen sicherlich auch noch darin, doch schienen sie inzwischen weniger bedrohlich als zuvor.

„Emanzipation gut“, tönte es da von der Tür her, „aber Frau auch soll umarmen lieben Mann!“

„Sag mal“, fragte Fox, der große Mühe damit hatte, seine Hemden in ein Fach des kleinen Schrankes zu stapeln, „wie stellst du es nur an, dass dir deine T-Shirts nicht gleich wieder entgegenfliegen?“

Ilka hatte ihre Kleidungsstücke ordentlich im eigenen Teil des Hotelschranks verstaut und wandte sich Prancock grinsend zu: „Gelernt ist gelernt! Ach, und übrigens“, ihre Stimme nahm einen leicht bedrohlichen Unterton an, „diese T-Shirts“, wie du sie nennst, sind höchst edle Oberteile. Sogar meine absolut noble weiße Bluse hab ich dabei!“

„So was hatte ich zum letzten Mal bei meiner Konfirmation an!“, grummelte der Kommissar.

„Soso“, stichelte Ilka weiter, „du hattest an deiner Konfirmation also eine Bluse an!“

„Ich dachte, Blusen sind out und altmodisch, Kätzchen!“

„Sind sie auch“, seufzte Ilka, „aber wenn man mit einem Mann deines Alters unterwegs ist ...“ Sie konnte den Satz nicht mehr beenden, denn ein wild zusammengeknäultes Paar Männerstrümpfe traf sie ins Gesicht.

Sie sah so verdutzt drein, dass Prancock schallend lachen musste. Das wurde allerdings von einem modischen Top gestoppt, das seine Freundin ihm genau auf den Mund warf. Es flogen noch einige Neckereien und Kleidungsstücke hin und her, aber nach einer weiteren Viertelstunde hatten die beiden die Schlacht beendet und ihr gesamtes Gepäck verräumt.

„Sieh mal einer an“, stellte Fox fest, „hier gibt’s sogar ’nen Safe für deine Wertsachen!“

„Du kannst ja deinen Flachmann darin einschließen!“

„Dafür ist das Ding hier nicht sicher genug, glaube ich! Aber für deine Brillanten könnte es reichen.“

Ilka lächelte und trat an den Hotelsafe. Noch nie hatte sie so ein Behältnis benutzt, einfach deswegen, weil sie keine entsprechenden Wertgegenstände besaß. Ausweispapiere und Brieftasche trug sie lieber bei sich.

„Wenn da jemand deine Klunker rausklaut, weigert sich jede Versicherung zu zahlen!“, bemerkte Fox.

Ilka wollte die Sicherheit des Safes nun auch einmal überprüfen. Sie drehte den Schlüssel. Ein ungesundes Ächzen erklang und die Fronttür des kleinen Schließfachs klappte auf – viel zu schnell und leicht, wie Ilka befand. Ein prüfender Blick offenbarte außerdem, dass das Türchen nur noch an einem Scharnier hing und nun schräg hin- und herbaumelte.

„Was da schon alles drin gelegen haben mag?“, sprach Ilka ihre Gedanken versonnen aus und blickte in das angeblich sichere Aufbewahrungsfach.

„Kondome, Ledermasken, Peitschen, Pornos ...“, machte Fox einen seiner üblichen Prancock-Witze und erwartete schon Ilkas anklagendes „Männer!“, doch es kam nicht. Verwundert sah er seine Freundin an.

„Ist was?“ Da bemerkte er Ilkas faszinierten Blick, der auf dem Safe ruhte. Nun wurde der Polizist in ihm neugierig: „He, Kätzchen, was gibt’s denn?“

Ilka griff in das Schließfach und zog etwas heraus. Verständnislos sah Fox den Briefumschlag an. „Hat da jemand seine Rechnung liegen lassen?“, fragte er, mehr an sich selbst gerichtet.

Ilka hielt ihm das Kuvert hin. Nun stockte auch ihm der Atem. Eine krakelige Handschrift, die große Eile verriet, war auf dem Papier erkennbar: „For Mr. P.“

Englisch? Hier, in Frankreich? Gut, es stieg bestimmt auch der ein oder andere von Prancocks Landsleuten in dieser Pension ab. Dennoch: ein merkwürdiger Zufall. Und dann noch der Adressat: „Mr. P.“!

Fox kratzte sich am Kinn. Konnte das wirklich Zufall sein? Es musste einer sein, denn niemand wusste, dass er und Ilka in diesem verschlafenen Nest waren. Auch, dass es in der „Pension du Joli Bois“ noch ein warmes Plätzchen für sie beide gegeben hatte, war schon mehr Zufall gewesen, als ein rational denkender Kriminalbeamter normalerweise verkraftete. Gut, er konnte also nicht gemeint sein, schließlich gab es genügend Namen, die mit „P“ begannen: Prentice, Pearson, Prince ...

„Seltsam, was?“, drang Ilkas Stimme in den Dunst seiner Gedanken.

„Allerdings!“, sagte er, zuckte mit den Achseln und starrte weiterhin auf den Brief.

„Soll ich ihn öffnen“, fragte Ilka unsicher, „oder geben wir ihn lieber an der Rezeption ab?“

Wieder Schweigen.

Prancock begann laut zu denken: „Wenn der Brief absichtlich im Safe hinterlegt worden ist, wer kann dann der Empfänger sein?“

„Der Zimmerservice?“, versuchte sich Ilka an einer Deutung.

„Unwahrscheinlich“, brummte Fox, „ich glaube, im Safe machen die höchstens alle hundert Jahre mal sauber!“

„Vielleicht liegt der Umschlag ja schon so lange da drin!“ Ilka seufzte ratlos und setzte sich auf die Bettkante. Noch immer hielt sie den Brief fest, als handele es sich um eine Schatulle, in der sich höchst wertvoller Schmuck befand. „Wenn er für einen Gast gedacht war oder ist, müsste der Schreiber genau wissen, wer nach ihm hier übernachtet ...“

„... und dann genau dieses Zimmer bekommt? Klingt nicht gerade plausibel, großer Meisterdetektiv!“

„Ich hab’s!“ Fox’ Augen funkelten und Ilka wusste genau, was das bedeutete: Der Scherzkeks in ihrem Freund war wieder erwacht: „Wir sitzen im Zentrum der Weltverschwörung – und das ,Joli Bois‘ ist total darin verwickelt ...“

„... und übersieht lediglich ein wichtiges Dokument in diesem Safe. Noch dazu in einem Zimmer, wo harmlose Urlauber einziehen. Die sind allerdings rein zufällig ein Kriminalkommissar und eine Reporterin! Aus welchem Film mit Sandra Nullbock hast du denn die Story?“

„Es war Julia Robbers!“, gab Fox den Ball zurück.

Ilka verlor langsam die Lust am Witzeln und beendete das Spielchen kurzerhand mit dem Ausspruch: „Außerdem war’s die Nachtigall und nicht die Lerche! Mensch, Fox, ich hab keine Lust mehr, ewig herumzuspekulieren!“

„Was willst du dann machen?“, fragte er. Sein Mienenspiel ähnelte dabei dem eines Pudels, der in die Schafschur geraten war.

„Ich mache den Umschlag auf!“, sagte Ilka fest entschlossen.

Fox spürte zu seiner Verwunderung, wie Skrupel in ihm aufstiegen. Doch noch bevor er „Aber ...“ sagen konnte, hatte seine Freundin mit einem Fingernagel das Kuvert aufgeschlitzt und dann einen kleinen Zettel herausgezogen. Die zerfranste Oberkante des kleinen Blattes ließ vermuten, dass es eilig aus einem Notizblock gerissen worden war. Ilka las, was darauf stand. Ihre Augen weiteten sich und Fox glaubte, schauspielerisch übersteigertes Entsetzen in ihnen zu erkennen.

„Gute Ilka“, dachte der Engländer, „jetzt will sie’s extra spannend machen für ihren alten Kriminalkommissar!“

Ilka streckte ihm im selben Moment den Zettel entgegen. Er las die Botschaft, die jemand darauf gekritzelt hatte. Wie schon die Anschrift auf dem Kuvert, war sie augenscheinlich sehr hektisch zu Papier gebracht worden. Nun wusste er, dass er Ilkas Schauspielkunst überschätzt hatte. Es war echtes Entsetzen gewesen: Zwei Wörter starrten ihm entgegen und ihm war, als könnten sie ihn in jedem Moment anspringen. Die Nachricht war einfach, kurz, knapp und unmissverständlich: „Help me!“

„Was war das denn für ein Flop? Noch immer keine Meldung im Radio, nichts im Polizeicomputer und dann faselst du noch was von Augenschmerzen!“ Das wütende Schaben der Zähne schien vom Kugelschreiber direkt auf den Hörer übergesprungen zu sein. Schnaubende Geräusche dröhnten wie Sturm aus der Muschel.

„Hätte ich sie kaltmachen dürfen, hättest du jetzt deine Meldung!“, dachte der Anrufer. Diesmal war er sich sicher, dass die Lippen sich keinen Millimeter auseinanderbewegt hatten. Seine Rechte umkrampfte zittrig das Telefon, mit der anderen Hand presste er einen kalten Waschlappen auf das linke Auge.

„Und was geht dort nun vor sich?“, bellte der andere aus dem Hörer.

„Habe ich doch schon gesagt ...“

„Alles etwas wirr, Mann!“

„Also noch mal Klartext: Irgendwelche Kumpels dieser Göre renovieren ihr Haus ... jede Menge Türken, auch ein paar Schlitzaugen und Nigger. Dazwischen noch deutsche Jugendliche ...“

„Und was war das mit dieser Musikkapelle?“

„Keine Ahnung! Jedenfalls haben sie auch Gitarren und ein Schlagzeug in die Scheune geschleppt!“

Beide schwiegen einen Moment. Die Frage, was die Sache mit den Instrumenten zu bedeuten hatte, wand sich unausgesprochen durch Telefonkabel und Gehirnströme. Aufgrund der verwirrenden Fakten bildete sich jedoch weder bei dem einen noch bei dem anderen Gesprächspartner ein Reim auf den Einzug einer Band. Das schabende Geräusch wechselte seine Intensität, als hätte jemand einen Schalter von „abwartend“ zuerst auf „energisch“ und dann auf „nervös“ gestellt.

„Und was war das mit deinem Auge?“, fragte die Stimme aus dem Hörer.

„Keine Ahnung! Ich hatte so ’ne Türkenschlampe im Visier. Weiß auch nicht, was die gerade so machte, fingerte mit irgendwas rum, hat vielleicht ’ne Zigarette gedreht oder so. Ein paarmal hat sie in meine Richtung geschaut ...“

„Du hast dich also blicken lassen!“

„Nein, die hat mich garantiert nicht gesehen! Mein Versteck war viel zu gut! Keiner hätte mich in dem dichten Gebüsch ausmachen können! Jedenfalls blitzte es auf einmal in meinem Feldstecher. Ein irres Licht hat mein Auge erwischt ...“

„... und du hast bestimmt so gebrüllt, dass man dich noch zehn Kilometer weiter gehört hat!“, spöttelte der Chef bitter.

„Aber nein“, log der Anrufer, „ich hab mich total zusammengerissen. Aber die Schmerzen sind ganz schön heftig!“, sagte er.

Er bemühte sich, nur zu denken, dass er dem anderen mindestens die zehnfache Qual an den Hals beziehungsweise in den Augapfel wünschte. Eine kurze Gesprächspause entstand. Atem und Kaugeräusche am Kugelschreiber waren ruhig und gleichmäßig geworden. Die Vorstellung, einen Vorschlaghammer zu nehmen und dem großen Boss damit den Stift in den Hals zu jagen, war zu komisch. Der Anrufer hatte gewaltige Mühe, sein Lachen zurückzuhalten. Dann folgten zwangsläufig die inneren Filmclips, wie der Hammer das erstaunte Gesicht traf, wieder und wieder. In einer Schreckensstarre blieb der Körper aufrecht sitzen, als wollte er dazu auffordern: „Ja, weiter! Gib’s mir!“ Und dieser Wunsch sollte sich ihm erfüllen. Nur zu gerne. Wieder und wieder traf der Hammer den Kopf. Schließlich blieb nur eine unförmige Birne aus blutigem und haarigem Matsch übrig, aus der ein Kugelschreiber herausragte. Darauf war ein Auge gespießt.

„Was gibt’s da zu lachen?“, drang die Stimme des Chefs an das Ohr des Anrufers. Dessen linke Hand ließ reflexartig den Waschlappen los und er legte sie auf seinen Mund. Das letzte Kichern erstickte. Überreste davon schluckte er hinunter wie modrige Medizin. Dann gab er seinen Mund wieder frei und sagte: „Nichts, nichts, Chef! Habe nur gehustet! Wie machen wir nun weiter?“

Die Stimme am anderen Ende antwortete ruhig, doch ohne jedes Zögern: „Plan zwei!“

„Jetzt schon?“, fragte er sich und sein Kichern erstarb. Warum nur waren dem Chef dieses Mädchen und der Hof so wichtig? Die Sache mit diesem Ibrahim war ganz einfach gewesen. Es hatte nur geheißen: „Mach ihn kalt!“ Dieses Mal lag der Fall ganz anders. Sicher, diese ausländerfreundliche Ziege hatte eine Lektion verdient, aber jetzt schon ...

„Plan zwei!“, wiederholte er mechanisch.

„Wo bleibt denn Jasmin?“, fragte Nick, während er „Volume“ an seinem Bassverstärker justierte. „Wir sind gleich fertig für den Soundcheck!“

„Noch bei Jeannie!“, antwortete Jessica, ohne den Blick von den Tasten ihres Keyboards zu wenden.

„Hätte ich mir ja denken können!“, murmelte Nick genervt in die nun ertönenden Bassläufe hinein. Der Sound war klar, das Warm-up konnte beginnen.

„Was hättest du dir denken können?“, fragte Jessica zurück.

„Dass sich das Ding hier in der feuchten Scheune andauernd verstimmt!“, klammerte sich Nick fast schon verzweifelt an seinen Bass.

Jessys Finger hielten mitten in der Melodie von „Dangers for Strangers“, einem neuen Song von Jasmin, inne. Sie wandte sich Nick zu. Er tat so, als gäbe es für ihn im Moment nur die Saiten seines Instruments. Aus dem Augenwinkel heraus bemerkte er aber Jessicas gerümpfte Nase. Er wusste genau, was diese Vokabel in der Körpersprache seiner Klassenkameradin zu bedeuten hatte: „Du bist durchschaut, Mann!“

„Eifersüchtig?“, fragte sie ihn unverblümt.

Er schwieg. „Verdammt noch mal“, dachte Nick, „wenn’s nur das wäre!“ Er hatte sich seine Eifersucht ja schon längst eingestanden, aber noch brutaler waren die Schuldgefühle, die seit der Geschichte mit dem Handy an ihm nagten. Klar, sie hätten in dem Moment auch nicht viel für Jeannie tun können. Die Typen waren ja bereits voll in Fahrt gewesen. Er erinnerte sich an das Krachen und Splittern der Türe und Janines Schreie auf der Mailbox. In der Stunde, die bis zum Abhören der Nachricht vergangen war, hätte Jeannie auch sterben können. Was wäre aus seiner Psyche geworden, wenn die kleine Hexe schwerere Verletzungen davongetragen hätte? Und wenn sie gar verblutet wäre? Und wenn ...?

Nick bemerkte, dass Jessy plötzlich neben ihm stand.

„Gibt’s da was, worüber du reden möchtest?“, fragte sie ihn.

Das Mitgefühl, das er, wie er fand, nicht verdiente, ließ sein schlechtes Gewissen so sehr anwachsen, dass er glaubte, sein Herz würde in wenigen Sekunden platzen. Er spürte Galle und Cola in seinem Hals aufsteigen. Gerade noch rechtzeitig schnallte er die Bassgitarre ab, drückte sie Jessica in die Arme und rannte aus der Scheune. Würgend erbrach er sich ins Gras. Sein Magen verkrampfte sich wieder und wieder, selbst, als seine Vorräte an Säure, Getränken und Speisen schon erschöpft waren. Eine Hand legte sich zart auf seine Schulter. Er drehte sich um, wollte einfach nur brüllen, die Worte herauskotzen wie vorher seinen Mageninhalt: „Lass mich einfach in Ruhe, verdammt noch mal!“

Verblüfft hielt er inne. Mit einem Mal schämte er sich seines Ausbruchs und auch sein Anblick war ihm peinlich. Im eigenen Erbrochenen kniend, mit Tränen in den Augen und mit wutverzerrter Miene schrie er den Menschen an, der ihn trösten wollte. Er hatte vermutet, Jessica wäre ihm nachgekommen. Er blickte jedoch nicht in Jessys Gesicht, sondern geradewegs in Yasemins erstaunte Augen.

„Entschuldige bitte ...“, stammelte Nick, aber die junge Kurdin gab ihm nur einen kameradschaftlichen Klaps auf die Schulter und lachte ihn frech an: „Jaja, diese Rockmusiker, schon vor dem Auftritt besoffen!“

Ein unerbittliches Zittern in seinen Knien hätte beinahe verhindert, dass Nick aufstand, aber schließlich rappelte er sich doch hoch. Ein wenig gequält lächelte er das unverdrossen fröhliche Gesicht Yasemins an, noch immer peinlich berührt.

„Schön wär’s“, nuschelte er, gegen den wieder aufsteigenden Geschmack von Magensäure ankämpfend, „dann hätte ich wenigstens vorher meinen Spaß gehabt!“

Yasemin erwiderte nichts, aber ihr Blick zeigte, dass sie verstand. Selbst heftig kauend, hielt sie Nick ein geöffnetes Päckchen „Ripley’s Spearmint“ hin. Als Werbeveranstaltung zu ihrem wortlosen Angebot produzierten ihre Lippen eine überdimensionale Blase aus grünem Bubblegum. Die Farbe erinnerte Nick unglücklicherweise an jenes Gemisch aus Körpersäften und Wiedergekäutem, das er gerade erst von sich gegeben hatte. Zu seiner eigenen Verwunderung rebellierte sein Magen nicht mehr. Die Kaugummiblase platzte und die zähe Masse hing wie ein alter Putzlappen an Yasemins Nasenspitze. Verwundert schielte das Mädchen die Bescherung an. Als wäre er eine Digitalkamera, speicherte Nick diesen Anblick ab. Noch nie hatte er erlebt, wie, wenigstens für einen Moment, alle Sorgen und Selbstbezichtigungen gemeinsam mit einer Kaugummiblase platzten. Er nahm sich selbst einen Streifen aus der Packung und begann zu kichern. Schließlich standen beide lachend auf der Wiese und nicht einmal der penetrante Geruch des frisch Erbrochenen konnte ihre Heiterkeit vertreiben.

Jessica hatte behutsam erst den Bass zur Seite geräumt, den Volume-Regler des Verstärkers auf „0“ zurückgedreht, um Rückkopplungen zu vermeiden, und war dann zum Scheunentor gelaufen. Ihr war es ein echtes Bedürfnis, Nick zu trösten. Der Freund ihrer besten Freundin war ihr seit der Zeit, in der sie schon als Band zusammen waren, ans Herz gewachsen. Als sie aber ins Freie trat, glaubte sie, ihre Augen und Ohren wären im falschen Film gelandet: Der gerade noch depressiv und todkrank wirkende Nick stand dort und bog sich vor Lachen, ebenso wie Yasemin. Das orange schimmernde Licht der Abendsonne verlieh der Szene den Reiz einer Freilichtaufführung von Shakespeares „Komödie der Irrungen“.

„Kann es sein, mein liebes Füchslein, dass die Nachricht in unserem Safe dich etwas verwirrt hat?“, fragte Ilka und löffelte bedächtig „Creme du Joli Bois“, die Dessertspezialität des Hauses.

„Wie kommst du denn darauf, Kätzchen?“ Mit dem üblichen Unschuldsblick sah er von seinem Nachtisch hoch.

„Weil du gerade irgendein Kräuterextrakt auf deine Weincreme gibst. Schoko- und Vanillesoße stehen daneben!“

Verdutzt wandte Prancock sich der Ordnung auf dem Tisch zu, dann hob er das Fläschchen, aus dem er gerade etwas in die Süßspeise geträufelt hatte, vor seine Augen.

„Was macht eigentlich stinknormales Maggi bei einem echt französischen Menü?“

„Gerade hier muss es das geben!“

„Wieso denn das?“, fragte Fox.

„Weil man es in Frankreich wie ,Magie‘ ausspricht!“

Ilka verstand die Welt nicht mehr. Normalerweise konnte sich Prancock über solche Wortspielereien köstlich amüsieren. Nun aber wirkte er fast wie ein verdatterter Greis. Er musterte kurz das gelbrote Etikett und gab noch einige Tropfen in sein Schüsselchen. Dann stellte er das Fläschchen beiseite, nahm einen Teelöffel zur Hand und begann seine Creme mit dem Maggi zu verrühren.

„Wenn du meinst“, murmelte er gedankenverloren. Dabei betrachtete er die in seinem Nachtisch entstehenden bräunlichen Strudel, als würde gleich ein Flaschengeist daraus aufsteigen.

Unauffällig blickte sich Ilka in dem kleinen Speisesaal um. Sie hoffte, dass die übrigen Gäste nichts von Fox eigenwilliger Dessertzubereitung mitbekamen. Diese schienen jedoch in eigene Gespräche vertieft zu sein.

„Findest du die Sache nicht auch merkwürdig?“, fragte Prancock.

„Die Pampe, die du gerade zusammenmixt?“ Ilka stellte sich dumm. Sie wusste genau, was in Fox vorging: Der Kriminalkommissar in ihm war geweckt, und für den gab es angesichts der rätselhaften Nachricht ausschließlich eine Bestimmung: ermitteln, was sonst?

Sicher – Ilka fand die Botschaft aus dem Safe ebenfalls seltsam. Sie konnte die „sunny side of life“-Abteilung in sich einfach nicht davon überzeugen, dass das Ganze ein Scherz war – keine Chance! Auch ihre Neugier, wer hier um Hilfe bat und warum, war von beunruhigender Intensität. Doch fuhr da auch diese andere Stimme in ihr Achterbahn, die sagte: Dies hier ist der erste Urlaub mit dem Mann, den ich liebe. Und genau das will ich haben: Urlaub! Freizeit, Entspannung, lachen, spazieren gehen, gemeinsame Stunden und Tage. Einfach nur genießen! Kein neuer Fall und keine brandheiße Story bitte. Die Achterbahn war eine Steigung hinaufgeächzt, nun stand ihr Wagen auf dem höchsten Punkt: Nase in den Wind strecken und schon ging die Fahrt sturzflugartig talwärts. Das Gefühl ungezwungener Freiheit wich augenblicklich beklemmendem Herzrasen: Was war, wenn nun wirklich jemand in Gefahr schwebte? Oder sogar um sein Leben fürchten musste? Wie würden sie sich fühlen, wenn einen oder zwei Tage später die Nachricht von einem Mord publik würde, dessen Opfer kurz vor seinem Tod im „Joli Bois“ abgestiegen war?

Die Talfahrt war zu Ende, Ilka fühlte ihre widersprüchlichen Empfindungen im Bauch rumoren. Sie nahm ihr Weinglas und nippte kurz daran. Dann beugte sie sich leicht nach vorne, um näher bei Fox zu sein. Sie flüsterte ihm zu: „Frag doch mal unauffällig nach dem Namen unseres Vorgängers. Vielleicht hat es ja was zu bedeuten, dass er überraschend abreisen musste.

Prancock schob sein Schüsselchen beiseite. Bereits nach einem kleinen Löffel war ihm der Appetit vergangen. Auch er nahm sein Weinglas, trank aber zunächst noch nichts.

„Du hast recht!“, flüsterte er zurück. „Aber solltest das nicht du machen? Dein Französisch ist viel besser als meines!“

„Na gut“, seufzte Ilka und legte sich eine Formulierung zurecht.

Schon wenige Minuten später trat der Ober zu ihnen und fragte, ob er abräumen dürfte. Ilka strahlte den jungen Franzosen so herzlich an, dass Fox ihn am liebsten standrechtlich erschossen hätte.

„Oui, merci“, flötete Ilka. Der Kellner begann Geschirr und Besteck auf ein Tablett zu legen, als sie ihn fragte: „Sagen Sie, wem haben wir es eigentlich zu verdanken, dass wir hier in dieser wundervollen Pension logieren können?“

„Ihren guten Finanzen, nehme ich an!“

„Wie witzig!“, dachte Fox und schnaubte innerlich. Diese Art von Scherzen konnte er nur vertragen, wenn sie von ihm selbst stammten – oder von Ilka. Der Ober begann ihn an Steffens zu erinnern. Noch ärgerlicher fand Fox, dass Ilka den Witz mit einem herzhaften Lachen goutierte.

„Natürlich!“, sagte sie und lächelte charmant. Als hieße sie Catherine Deneuve, strich sie sich eine imaginäre Haarsträhne aus dem Gesicht, hielt den Rücken gerade und legte den Kopf leicht schräg. In dieser Pose verharrend, hakte sie nach: „Ich kann nur nicht verstehen, dass jemand hier vorzeitig abreist. Was war das denn für ein Gast?“

„Darüber, Madame, kann ich Ihnen leider keine Auskunft geben!“

„Aber deine Augen sprechen Bände, du Schleimer!“, tobte Mr. Eifersucht in Fox. Krampfhaft bemüht, die Form zu wahren, sah Prancock seine Freundin an. Zu seinem Entsetzen schaltete sie auf Flirtstufe zwei: Sie hob die Augenlider mit bedächtigem Schwung und fixierte den jungen Servierer. Ihr Blick verströmte pures Charisma. Der Kellner hatte große Mühe, nicht zu erröten. „Natürlich nicht“, beteuerte sie betont verständnisvoll, „aber leider hat Monsieur etwas in unserem Zimmer vergessen! Wir würden es ihm gerne zukommen lassen!“

„Nun, Madame“, setzte der Kellner an und lächelte verlegen – das Barometer in Fox’ Magengegend zeigte auf „Langsam reicht’s!“ – „dann deponieren Sie Ihren Fund doch beim Portier. Wenn unser Gast den Verlust bemerkt, wird er sich wahrscheinlich telefonisch in der Rezeption melden. Ich wünsche Ihnen einen schönen Abend, Madame.“ Er war schon dabei, mit seinem Servierwagen zu enteilen, da wandte er sich noch an Prancock: „Ihnen natürlich auch, Monsieur!“ Dann verschwand er zielstrebig in die Küche.

„Warum hat er es denn plötzlich so eilig?“, wunderte sich Ilka. Sehr zu Fox’ Missvergnügen starrte sie dem Ober nach.

„Wahrscheinlich hatte er Angst, dass seine Erektion ihm die Hose sprengt!“, knurrte Fox vor sich hin. Demonstrativ stierte er in sein Weinglas. Gerade wollte er es an den Mund heben, als eine Berührung ihn erschauern ließ: Ilka hatte sachte ihre Hand auf seine gelegt. Er sah sie an. Der Anblick der zarten Finger weckte sein Verlangen. Er hob den Kopf und sah Ilka in die Augen. Fox war wie vom Donner gerührt und von tausend Blitzen elektrisiert: Die Flirtshow mit dem Kellner war nur ein schwacher Abglanz dessen gewesen, was er nun in Ilkas Blick erkannte.

„Wollen wir die Ermittlung vielleicht lieber morgen fortführen?“, hauchte sie.

Er trank hastig aus und nickte ihr zu: „In Ordnung, Frau Kommissar, aber den Portier knüpfe ich mir vor!“

„Alles klar, Jeannie, die Party kann steigen!“, verkündete Jasmin fröhlich und marschierte herein.

Janine saß am Fenster und sah hinunter auf den Hof. Viele Freunde und Bekannte entfachten dort Grillfeuer, redeten, spielten und musizierten. Die Rührung darüber, dass sie alle gekommen waren, um ihr zu helfen, packte Jeannie. Natürlich wollte sie ihre Lieben nicht enttäuschen – und doch krampfte sich ihr Herz zusammen, wenn sie sich vorstellte, nun zu feiern.

Als Jeannie nicht reagierte, trat Jasmin zu ihr. „Dir ist das zu viel, oder?“

Die kleine Hexe war dankbar, dass sie das nicht selbst hatte aussprechen müssen. Sie wandte ihr Gesicht Jassy zu. Diese erkannte neben einem Ausdruck der Hoffnung jede Menge Unsicherheit, Traurigkeit und Angst. Wohl wissend, dass jedes weitere Wort nur eine leere Hülse aus Buchstaben bleiben würde, nahm sie Janine in ihre Arme und zog sie mit sanftem Nachdruck an sich.

„Gestern wäre ich hier fast gestorben!“, flüsterte die kleine Gestalt mit dem zerschundenen Gesicht.

Jasmin fühlte, wie sich die Finger ihrer Freundin in die Falten des Stoffes krampften. Jassy ließ ihre Hände langsam an Jeannies Rücken hochkrabbeln und begann dann, sie am Haaransatz im Nacken zu streicheln. Jeannie drückte ihren Kopf noch fester an Jasmins Brust, schlang die Arme nun regelrecht um die Hüften ihrer Freundin. Sie begann das dunkle Gebräu von ängstigenden Bildern in sich aufzulösen und mit ihren Tränen herauszuspülen. Ihr war klar, dass das nicht in diesen Minuten zu schaffen war, vielleicht Monate oder Jahre dauern könnte, aber nun ergab sie sich dankbar in ihre ganz persönliche kleine Ewigkeit.

Jassy liebkoste Jeannie unermüdlich weiter. Am liebsten wollte sie Angst und Verzweiflung aus ihrer Freundin einfach herausstreicheln. Sie spürte, wie Janine sich entspannte, das Schluchzen nachließ und der Kopf an ihrem Busen leichter zu werden schien.

„Leg dich schlafen!“, flüsterte Jasmin der noch immer zitternden kleinen Hexe ins Ohr.

„Alleine? Hier? Ich weiß, ich darf nicht davonlaufen, aber ...“

„Ich bleibe bei dir!“, sagte Jasmin leise.

„Aber das Fest! Und die Band! Ihr wolltet doch noch spielen!“

„Morgen, Jeannie, morgen!“

Er konnte fast nichts mehr erkennen, da die Sonne mittlerweile komplett in ihr Nachtasyl entschwunden war. Nur noch die Flammen eines kleinen Lagerfeuers strahlten einige Jugendliche und Erwachsene an. Die zunehmende Dunkelheit schien die Schmerzen in seinem gepeinigten Auge zu lindern, aber die Reste eines wehen Pochens trieben ihn weiter an. Wie taktiler Technobeat hämmerte es in seinem Augapfel. Sein Herzschlag schien sich mit jenem dumpfen Rhythmus zu synchronisieren. Gleichförmig artikulierte sich der Sound in einer stimmlosen Trance- und Dancefloor-Tirade: „Hass! Hass! Hass! Hass! Hass!“

Ja, er hasste sie, alle, die da drüben lachten, aßen und tranken. Sie waren nicht von seinem Blut. Die, die es doch waren, begingen Verrat. Das war sogar Hochverrat! Er konnte Gesichter und Staturen der Menschen im Flackern des Feuers nicht mehr unterscheiden. Egal: Sie waren alle gleich. Ihre Nutzlosigkeit vereinte sie. „Noch lacht ihr in das Feuer“, geiferte er mit unverhohlenem Hass, „aber bald werdet ihr selbst brennen.“

Trance und Techno änderten den Beat. Zum Hass des Beobachters gesellte sich Hohn. Erst einmal hatte der Gedanke ihn erstaunt, aber nun spürte er bereits Erregung und Vorfreude. Er hielt den Atem an und sprach ein lautloses „Plan zwei!“ in das friedliche Gurren der Nachtvögel hinein.

Sonntag

01:36 brannte der Wecker seine Botschaft glutrot und digital in die Dunkelheit. Penny zog energisch ihre Bettdecke hoch ans Kinn und war fest entschlossen, endlich einzuschlafen. Ein kurzes Flackern, dann leuchteten ihr die Ziffern 01:37 entgegen.

Sie bemühte sich, einen harmonischen Film vor ihrem inneren Auge ablaufen zu lassen: Wie wär’s mit einem Remake von „Bilitis“? Mit ihr selbst in der Hauptrolle – und Steffens als männlichem Star? Der Weichzeichnereffekt wollte sich dabei allerdings nicht so recht einstellen. Ganz unpassend für eine Hommage an Hamiltons Klassiker, hatte der frischgebackene Kommissar seinen alten Trenchcoat an. Die Landschaft hingegen war perfekt: Sanftes Grün waberte auf leicht verschwommenen Baumwipfeln im Wind. Die Musik von Francis Lai schmalzte und triefte wie gewohnt. Schließlich begannen die süßlichen Harmonien aber mit eigentümlicher Magie Pennys Sehnsüchte zum Tanzen zu bringen. Wunschträume loderten auf und verwandelten sich in pures Verlangen. Ihr Herz schlug Purzelbäume, vollkommen unpassend angesichts des elegischen Soundtracks.

„Verdammt noch mal“, zischte die Schlange, „was soll denn der doofe Trenchcoat? So klappt das nie mit dem Baum der Erkenntnis!“

Die träumende Detektivin erschrak – von „Bilitis“ zur „Genesis“, das war eindeutig zu viel des Guten! Trotzdem: Die Schlange hatte recht! Wenn der Kerl nicht bald den Trenchcoat auszog, müsste Penny wohl eher auf „Zärtliche Cousinen“ warten. Sie wollte sich schon abwenden, aber Steffens Blick hielt sie fest. Langsam schritt sie auf die Traumgestalt zu. Steffens hob den Arm, deutete auf einen Busch.

„Na endlich“, dachte Penny, „er hat’s kapiert!“

Der Kommissar sprach merkwürdige Worte: „Sieh dort nach! Und zwar ganz genau!“

Sie erkannte die wuchernden Stauden sofort wieder: Hier hatte sich dieser merkwürdige Spanner versteckt und Jeannie und ihre Freunde beobachtet.

„Aber den Busch hab ich doch schon gecheckt!“, stieß Penny hervor.

Am liebsten hätte sie platzen wollen. Steffens hatte alles zunichte gemacht: Die Leidenschaft für ihn war völlig ihrer professionellen Passion gewichen.

„Dann untersuche ihn noch mal!“

Wie ein Dokumentarfilm spielte der Traum nun minutiös Pennys nachmittägliche Untersuchung erneut ab. Hier hatte also der heimliche Beobachter gelauert. Verwischte Fußspuren im Erdreich. Profil von Schuhen teilweise erkennbar. Penny übertrug diese eins zu eins auf ein Stück Butterbrotpapier. Zigarettenstummel: keine. Buschwerk an manchen Stellen geknickt, wahrscheinlich, um hindurchsehen zu können. Die Detektivin glaubte nicht an einen harmlosen Spanner. Nicht so kurz nach dem brutalen Anschlag auf Jeannie. Penny hatte ihre Bedenken aber nicht oder nur vage ausgesprochen, um die Freunde nicht unnötig zu beunruhigen. Moment mal: warum eigentlich „unnötig“?

Nun, im Ganzen tummelten sich mittlerweile circa fünfzehn Jugendliche und einige Asylbewerber auf dem alten Gehöft, manche von ihnen sehr stämmige und kräftige Männer. Und auch Yasemin, Jasmin und Jessica waren alles andere als hilflose Mädchen in Statistenrollen. Pennys Beunruhigung schwand. Vorsichtig präparierte sie den Boden um den Busch und darunter. Sollte der Spanner erneut hier auftauchen, würde er noch deutlichere Spuren in der Erde hinterlassen: Mit einem Zweig strich Penny einige nur spärlich bewachsene Stellen des Waldbodens frei. Dann goss sie eine ganze Flasche Mineralwasser darüber aus. Schließlich streute sie eine hauchdünne Schicht frischer Erde auf den Boden, sodass die Feuchtigkeit auf den ersten Blick nicht erkennbar war: Sicher, das würde nicht lange halten. Und doch verbesserte es bei einer Rückkehr des Unbekannten die Chance auf einen weiteren Schuhabdruck. Davon könnte sie sogar einen Gipsabguss machen. Sollte es heute nicht klappen, würde sie die Aktion noch einige Male wiederholen und diesmal einen ganzen Kanister voll Wasser mitbringen oder Lehm unter der oberen Schicht des Waldbodens einlegen oder ...

„Gute Arbeit, Penny!“

Sie schrak hoch: Hinter ihr stand Steffens. Er hatte sich seines Trenchcoats entledigt und außer grün gestreiften Ringelsocken trug er nichts mehr am Leib. Beim Anblick der Strümpfe begann Penny zu kichern. Sie versuchte, das aufsteigende Lachen zu unterdrücken, aber vergebens – wie eine vulkanische Eruption brach es aus ihr heraus, wurde lauter und lauter.

Als Penny schließlich die Augen aufschlug, stellte sie verwirrt fest, dass die Weichzeichnerimpressionen verschwammen. Sie wurden von der Nacht unbarmherzig verschlungen. Pennys Herz klopfte bis zum Hals, die völlige Dunkelheit verwirrte sie, bis sich vier glutrote Ziffern aus dem Schwarz schälten: 03:59.

Nick hatte Mühe, die Augen offen zu halten. Nur um in Aktion zu bleiben, stocherte er mit einem Ast in dem nahezu völlig verloschenen Lagerfeuer herum: Er hatte die komplette Nachtwache übernommen. Die anderen hatten sich kurz nach Mitternacht in die Stallungen zurückgezogen und sich in ihre Schlafsäcke gerollt.

„Willst du meinen gegen die Kälte?“, hatte Robert gefragt, der sich wohl stattdessen an Jessica kuscheln würde. Diese hatte extra den Doppelschlafsack ihrer Eltern für die Aktion hier gemopst.

„Nö!“, hatte Nick nur trotzig genölt, was er nun allerdings bereute: Die alte, speckige Decke, in die er sich gewickelt hatte, hielt ihn nur unzureichend warm. Darüber hinaus hatte der kratzige Fetzen weniger Wirkung als ein Placebo. Das kalte Weiß des Mondes schien Nick bis zu den Knochen hin zu durchfluten und die Glut vor ihm verströmte außer etwas gräulichem Qualm nichts Behagliches. Er drehte sich eine Zigarette.

„Ich liebe deine schiefen Kippen!“, hatte Jasmin früher immer gesagt, aber im Zuge ihrer Vergötterung von Ilka und deren Lebensweise hatte seine Freundin das Rauchen aufgegeben. Er steckte die Zigarette in seinen Mundwinkel und zündete sie an.

„Meine Freundin!“ Gemeinsam mit einer Rauchwolke blies er die Worte hinaus. Sie kamen ihm merkwürdig vor. Hätte nicht auch jemand anders über Jeannies Schlaf wachen können? Mehmet wäre doch ein viel besserer Bodyguard! Warum ließ Jassy ihren treuen Hofzauberer hier allein? Wieder verwendete er blauen Dunst als Sprechblase: „Ich liebe meine Prinzessin!“

Dabei kam Nick sich vor wie ein Schauspieler, der, noch im Probenstadium, Textschwierigkeiten hatte. Sicher, die Worte klangen zärtlich, aber sein Herz schlug ohne jedes Stolpern regelmäßig weiter. Die Sehnsucht nach Jasmins Körper stellte sich als bloßes Verlangen nach Wärme heraus, als Nick genauer darüber nachdachte. Wie oft hatten sie Rücken an Rücken gesessen, hatten geraucht, waren ihren Gedanken und Träumen nachgehangen. Nick sehnte sich so sehr nach dieser vertrauten Innigkeit, dass er glaubte, Jasmins Rücken an seinem zu spüren. Gleichzeitig meinte er zu fühlen, wie ihre Körper sich die Wärme teilten. Plötzlich stutzte er: Ihm wurde tatsächlich wärmer und es hatte sich wirklich jemand an ihn gelehnt. Verblüfft wandte er sich um. Er erwartete, Jasmin hinter sich zu sehen. Nick wünschte sich nur einige liebe Worte von ihr, nicht mehr und nicht weniger. Sein Herz begann nun doch zu hüpfen und der gute alte Kloß im Hals war auch wieder da. Nicks Traum von Jasmin platzte allerdings wie eine Kaugummiblase – oder vielmehr: mit einer Kaugummiblase.

„Yasemin?“, fragte Nick und bemühte sich, das File „Love“ abzuspeichern und in ein anderes Unterverzeichnis zu wechseln.

„Kann nicht schlafen!“, flüsterte Yasemin, und Nick fragte sich, was da in ihrer Stimme mitschwang: Müdigkeit? Vielleicht, aber irgendetwas in den Worten des Mädchens griff nach seinem Herz. Es begann in einen anderen Takt hineinzustolpern. Nick brauchte einige Sekunden, um festzustellen, welche Emotion da in ihm pulsierte, ausgelöst von Yasemins Anwesenheit. Es war eine ganz bestimmte Form der Furcht.

Als die Kurdin ihn fragte: „Darf ich dir ein bisschen Gesellschaft leisten?“, erkannte er sie genau: die Angst vor der Traurigkeit. Er wollte nicht zulassen, dass sie sich in ihm breitmachte. Selbstmitleid war eine Sache, aber echte Traurigkeit war etwas, wovor er regelrecht Panik hatte. Er spuckte seine Kippe in die Glut und räkelte sich, um die Beklommenheit aus seinen Gliedern zu vertreiben. Yasemin rückte näher an Nick heran, als dieser sich ausgiebig streckte und eine Symphonie des Gähnens zelebrierte.

„Du bist müde“, stellte sie fest, „schlaf ruhig ’ne Runde, ich übernehme die Wache!“

Nick wollte noch protestieren, doch außer einem leisen Schnarchen kam kein Laut mehr über seine Lippen. Yasemin beobachtete das Verschwinden des Mondes. Als zarte, rosa getönte Wolken die Morgensonne ankündigten, rannen ihr Tränen über die Wangen. Ein neuer Tag, der postkartenkitschig beginnt. Wieder ein Tag ohne Zuhause, immer auf dem Sprung, sich zu verstecken. Noch dazu mit diesen Bildern im Kopf, die sie seit ihrer Kindheit mit sich herumtrug – im schwarzen Album unauslöschlicher Erfahrungen. Entsprachen die Erinnerungen noch der Wirklichkeit, wenn sie Vater und Mutter vor sich sah? Oder spielte das Gedächtnis ihr üble Streiche. Sie hatte damals, als kleines Schulmädchen, noch keine Zusammenhänge verstehen können. Erst nach und nach, seit sie ihre Kindheit gegen eine – erzwungenermaßen – überreife Jugend tauschen musste, begriff sie so manches: Ihre Eltern waren Geschäftsleute gewesen, ehrbar und erfolgreich. Zumindest spukten da Bilder von einem Büro in Yasemins Gedanken herum. Nette Frauen saßen an Schreibmaschinen. Vater lächelte sie meist freundlich an. Eine der jungen Damen hatte Yasemin immer Karamelldrops zugesteckt. Und Kaugummi. Obwohl Yasemins Eltern sich ihrer kurdischen Abstammung bewusst waren, blieben sie nahezu unpolitisch. Sie hatten viel gebetet. Auf Yasemins Nachfragen, was sie mit dem da oben besprächen, war die Antwort immer dieselbe gewesen: „Wir bitten um Frieden!“

„Welchen Frieden?“

„Für unser Volk!“

„Ist denn Krieg mit unserem Volk?“ Dies war die Frage, auf die Yasemin nie eine Antwort erhalten hatte. Egal, wie überzeugend sie mit ihren großen Haselnussaugen auch schaute – die Eltern schwiegen.

Das Geschäft, das ihr Vater in Ankara aufgebaut hatte, war erfolgreich gewesen – zu erfolgreich. Die Konkurrenten hatten Wind von der Abstammung der Familie bekommen und beschuldigten sie, der Führungsriege der PKK anzugehören. In Windeseile hatte ihr Vater versucht, ihre Flucht zu arrangieren. An dieser Stelle gerieten Yasemins Erinnerungen für gewöhnlich in einen Hagel schlimmer Bilder: der Lastwagenfahrer, der bestochen wurde, sie alle nach Deutschland zu bringen. Die Verhaftung ihrer Mutter kurz vor der Abfahrt. Ihr Vater, der von der Ladefläche sprang und brüllte: „Fahrt los!“ Der Kerl, der den Brummi lenkte, und dann auch um sein eigenes Leben fuhr. Wie sie es geschafft hatten, die Grenzen zu passieren, wusste Yasemin nicht mehr. Später, als sie Asylantrag stellte, fand man bei der üblichen Routineüberprüfung in ihrer Heimat keinerlei Unterlagen über ihre Familie mehr vor. So wurde sie kurzerhand als Lügnerin eingestuft. Mal wieder eine Scheinasylantin, die sich mit einer tränenseligen Story Zuflucht in good old Germany erschleichen wollte. Ob ihre Eltern noch lebten, wusste Yasemin nicht, aber aus allen Computer- und Verwaltungssystemen der Türkei waren sie getilgt worden. Es schien sie nie gegeben zu haben. Bei diesem Gedanken erzitterte Yasemin und schluckte schwer.

Dann war da eines Tages dieser Mann gewesen, der behauptete, ihr Vormund zu sein, die Sozialarbeiterin, die ihr einmal geglaubt hatte, sie nun aber für eine Lügnerin hielt. Dann Yasemins Ausweisung und wieder Flucht. Immer von Neuem, fliehen, fliehen, fliehen. Verstecke und Unterschlupf finden – wie oft hatte sie dafür mit ihrem Körper bezahlen müssen! Wie oft hatten widerwärtige Männer sie mit der Androhung erpresst, sie der Polizei auszuliefern! Wieder und wieder hatten diese abscheulichen Typen sie gezwungen, eklig stinkende oder mit Warzen übersäte Schwänze zu lutschen. Weg damit! Die Bilder mussten einfach nur weg! Yasemin zog die Beine an, umschlang ihre Knie mit den Armen und schluchzte laut auf. Heiß fielen ihre Tränen in den Staub. Ihr Körper begann so heftig zu zittern, dass Nick davon aufwachte. Benommen rappelte er sich hoch und hockte wie ein in höchstem Maße begossener Pudel neben dem weinenden Mädchen. Er hatte keine Ahnung, was in Yasemin vorging, und war sich nicht sicher, ob er sich dem aussetzen wollte. Er kniete sich neben die Weinende, legte ihr einen Arm um die Schulter und fragte: „Soll ich dir eine drehen?“

Die Sonne war bereits vor einiger Zeit über den Horizont geklettert, als Fox sich endlich aufraffte, das kläglich ächzende Hotelbett zu verlassen und ins Bad zu gehen. Eine gerade fertig gekämmte und vorsichtig gestylte Ilka betrachtete sich zufrieden im Spiegel.

„Morgen, Kätzchen! Siehst klasse aus!“, gähnte der verschlafene Fox.

„Etwas mehr Begeisterung, bitte!“, forderte Ilka ein, umarmte Prancock und küsste ihn auf die Stirn. Tatsächlich rief dies zumindest einige der Lebensgeister in ihm wach; er erwiderte den Kuss unerwartet zart und sanft, um dann mit seiner Backe an Ilkas Wange auf- und abzuschmirgeln.

„Wie wär’s mal wieder mit einer Rasur?“, fragte Ilka und verzog ihr Gesicht.

„Hatten wir das Thema nicht erst letzte Woche?“, erwiderte Prancock.

„Stimmt, das hatte ich ja vergessen“, seufzte Ilka, „dein Rasierer hat ja auch Urlaub!“

„Was Neues von Jasmin?“, wechselte Fox vorsichtshalber das Thema, um einer eventuellen Eskalation des Rasierkonflikts aus dem Wege zu gehen.

„Nein, seit gestern Morgen keine SMS mehr. Eigentlich komisch!“

„Ach was“, meinte Fox und verscheuchte die Müdigkeit mit einem letzten Strecken der Arme, „das heißt wahrscheinlich, dass es ihr bestens geht. Mädels in dem Alter melden sich vor allem, wenn sie in Trouble sind oder Knete brauchen!“

„Du hast ja ’ne super Meinung von deiner Tochter!“

„So isses nun mal! Gehen wir frühstücken?“

„Von mir aus“, meinte Ilka grinsend, „wenn du im Pyjama in die Halle willst!“

Prancock brummte etwas Unverständliches vor sich hin und widmete sich dann kurz seiner Morgentoilette, die er in rekordverdächtigem Tempo absolvierte. Dann zog er sich an, um schließlich galant seiner Freundin den Arm zu reichen: „Voilà, Madame, allons a manger!“

Erstaunt blickte Ilka ihn an: „Wo hast du denn das her?“

„Hab mir mal aus Versehen im Sonderangebot einen Bogart-Film auf Französisch gekauft!“

„Na, Gott sei Dank war’s kein Zombieschocker!“

Sie gingen in den kleinen Frühstücksraum. Nur wenige der Gäste hatten sich so früh schon eingefunden. Die beiden ließen sich Kaffee und Croissants schmecken. Diesmal war das Gebäck frisch und knirschte nicht nach Raststättenart. Eigentlich sollte solch ein Geschmackserlebnis bei Ilka die zweite Phase des typischen Urlaubsfeelings einläuten. So bemühten sie und Fox sich redlich, sich zwanglos zu geben, aber sie konnten ihre Gedanken nicht von der merkwürdigen Nachricht aus dem Safe lösen. Da keiner die Urlaubsatmosphäre in diesem Moment stören wollte, tranken und aßen sie schweigend.

Als der Kellner schließlich Geschirr und Besteck abgeräumt hatte, ergriff Ilka die Initiative: „Wollen wir uns das Dorf ansehen?“

„Oh ja, hier gibt’s bestimmt romantische Kuhställe und historische Heuschober!“

„Wir könnten ja auch in die Stadt fahren!“, schlug Ilka vor.

„Na ja“, setzte Fox an und holte tief Luft, „vielleicht kann uns ja der Portier einen Tipp geben!“

Ilka seufzte. Sie wusste genau, was sich hinter dieser Feststellung verbarg: Der Spürhund wollte die Fährte aufnehmen.

Wenige Minuten später hatten sie die Sommerjacken aus ihrem Zimmer geholt und gingen zur Rezeption. Der Portier lächelte ihnen freundlich zu und nickte kurz.

„Taktik: totale Anmache!“, raunte Fox Ilka zu.

„Auf deine Verantwortung!“, raunte diese zurück.

„Oh, Scheiße!“, bemerkte Fox daraufhin etwas zu laut, und das freundliche Gesicht des Portiers nahm einen verwunderten Ausdruck an. Anscheinend waren seine Deutschkenntnisse besser als vermutet.

„Oh, Champs“, stotterte Prancock verlegen, nach einer Entschuldigung ringend, „Champs Elysees, meinte ich, waren Sie auch schon mal da?“ Fox bemühte sich, „Champs Elysees“ gerade noch erkennbar undeutlich auszusprechen, dass es seinem deutschen Fäkalausdruck sehr nahe kam.

„Oui, Monsieur, aber für einen Tagesausflug ist Paris zu weit!“

Ilka trat mit betontem Selbstbewusstsein an den Rezeptionstresen heran. Sogleich warf sie dem Mann dahinter einen unwiderstehlichen Augenaufschlag zu und fragte: „Wissen Sie, wer vor uns in unserem Zimmer gewohnt hat?“

„Darüber darf ich nicht ...“

„Aber natürlich nicht, mon cher ...“, hauchte Ilka und Fox dachte: „Cher? Was soll das schon wieder bedeuten?“ Er spürte, wie sein Adrenalin einen Kochkurs belegte.

„Ich wüsste nur gern, ob er Engländer war!“, fuhr Ilka fort und ließ den Portier gar nicht erst zu Wort kommen. Sie begegnete dessen fragendem Blick stattdessen mit einer Erklärung: „Er hat einen Notizblock auf dem Schreibtisch vergessen und darauf war etwas in Englisch gekritzelt!“

„Sie können den Block gerne hier deponieren, Madame! Vielleicht meldet der Mann sich ja, wenn es sich um etwas Wichtiges handelt ...“, setzte der Angestellte erneut an, seine Unbescholtenheit zu demonstrieren.

Ilka unterbrach ihn: „Nun, wie Sie sicher bemerkt haben, ist mein Verlobter“ – bei diesem Wort wurde Fox abwechselnd heiß und kalt: Sicher, er war bis über beide Ohren in Ilka verliebt, aber Verlobungs- oder gar Hochzeitsglocken wollte er nach einer gescheiterten Ehe erst mal nicht unbedingt läuten hören – „ebenfalls Engländer und wir finden es schade, einen Landsmann verpasst zu haben!“

„Wirklich tragisch, aber nichts zu machen. Entschuldigen Sie mich bitte!“

Der Portier machte die Andeutung einer Verbeugung und tat so, als hätte er etwas Dringendes in dem kleinen Dienstzimmer zwischen Rezeption und Lounge zu tun. Ilka und Fox blickten ihm nach, dann sahen sie sich in die Augen. Beinahe gleichzeitig zuckten sie mit den Achseln und gingen hinaus zu ihrem Wagen.

„Machen wir einen kleinen Ausflug in die Stadt?“, fragte Prancock mit solcher Unlust in der Stimme, dass selbst Ilka sich eingestehen musste, wie maßlos enttäuscht sie war. Hin- und hergerissen zwischen dem Willen, einfach nur Urlaub zu machen, und dem Bedürfnis, dem mysteriösen Hilferuf nachzuspüren, wirbelten widersprüchliche Gedanken in ihr herum. Am schlimmsten fand sie jedoch, dass ihre Flirtstrategie bereits zum zweiten Mal erfolglos geblieben war.

„War ich nicht gut?“, fragte sie zerknirscht.

„Du warst viel zu gut, Kätzchen, hast doch gesehen – um seine Hormone in Schach zu halten, klammerte der Typ sich über Gebühr an die Datenschutzrichtlinien im Hotelgewerbe!“

„Gibt’s die denn?“

„Keine Ahnung! Also, welche Sehenswürdigkeiten wollen wir angucken?“

Ilka blieb stehen und malte mit dem Schuh wirre Muster in den Kiesweg. Sie reckte ihre Nasenspitze kurz der vormittäglich trägen Sonne entgegen und begann sich am Kinn zu kratzen. Es schien, als würde sie über lebenswichtige Entscheidungen nachdenken, dann wandte sie ihren Blick wieder Fox zu und sagte entschlossen: „Das Gästeverzeichnis des ,Joli Bois‘!“

Prancock seufzte. „Und wie willst du das anstellen?“

„Weiß ich nicht! Du bist doch der Experte für Ermittlungsfragen!“

„Na, na, als Journalistin musst du mindestens genauso gut recherchieren!“

„Eins zu null für dich, Herr Kommissar! Oder heißt es: ,Love – Fifteen‘?“

Sie ergriff seine Hand und zog ihn sanft zu sich. Dann küsste sie Fox ohne Vorwarnung leidenschaftlich auf den Mund. Minuten und Sekunden wurden bedeutungslos. Ilkas überfallartige Zärtlichkeit verwunderte Prancock – normalerweise war sie in der Öffentlichkeit zurückhaltender. Sie löste sich von ihm und schmiegte ihre Wange an seine.

„Na, fallen wir auf?“, flüsterte Ilka ihm ins Ohr.

„Und wie!“, hauchte er zurück. Einige Gäste, die es sich vor der Pension in Kunststoffsesseln bequem gemacht hatten, fanden ihre Zeitungen plötzlich eher uninteressant, stellte Fox mit unauffälligem Seitenblick fest.

„Gut“, resümierte Ilka, „dann machen wir’s so!“

„Was? Und wie ...?“

Ohne eine Erklärung hakte sich Ilka bei ihrem Freund ein und sie marschierten wieder auf den Eingang zu. Als sie durch die Tür traten, schaute der Portier von seiner Theke aus argwöhnisch zu ihnen herüber.

„Perfekt“, dachte Ilka, „Rezeption leer, Herr Datenschutz allein.“

Sie traten nahe an den Mann heran.

„Verzeihung“, kurbelte Ilka ihre Charmemanufaktur an, „wäre es vielleicht möglich, beim heutigen Abendmenü Hummer statt Barsch zu bekommen?“

„Ich weiß nicht, ob der Küchenchef ...“, setzte der Portier zu einer ausweichenden Bemerkung an, aber Ilka unterbrach ihn.

Sie verlor kein Quäntchen ihres verführerischen Blicks: „Fragen Sie ihn doch! Wir lieben Hummer!“

Der Portier öffnete den Mund, doch bevor er etwas erwidern konnte, wandte sich Ilka Fox zu, umklammerte seine Taille mit beiden Armen, zog ihn noch leidenschaftlicher als zuvor an sich und küsste ihn. Offensichtlich hatte orgiastisches Verlangen sie gepackt. Fox bemühte sich, wenigstens aus einem Auge zu linsen und sich nicht völlig seiner Erregung hinzugeben. Er hatte Ilkas Plan kapiert. Verschwommen nahm er wahr, wie der Mann sie beide zuerst entsetzt anstarrte, dann errötete, sich schamhaft abwandte und dabei etwas wie „un moment!“ murmelte. Fluchtartig verschwand der peinlich berührte Portier in Richtung Küche. Augenblicklich ließ Ilka Fox los und griff über den Tresen. Sie nahm das Buch, in dem Ankunft und Abfahrt der Gäste verzeichnet waren, und schob es Fox hin: „Such den gestrigen Tag! Schnell!!“

Ohne ein Widerwort blätterte Fox eine Seite zurück: Voilà! Da waren sie: die Aufzeichnungen über den gestrigen Samstag. Ilka hatte mit der Professionalität der rasenden Reporterin ihre kleine Digitalkamera hervorgezogen. Prancock hielt ihr die entsprechende Seite vor die Linse. Ilka lichtete sie zweimal ab, woraufhin Fox wieder umblätterte und das Buch zurück hinter den Tresen legte. Ilka ließ den Fotoapparat in ihrem Täschchen verschwinden und umarmte Fox von Neuem.

„Diesmal können wir’s wirklich genießen!“, strahlte sie den Kommissar an. Seine Augen signalisierten Verblüffung und Bewunderung. Er löste sich aus seiner Starre, als ihre warmen Lippen die seinen umkosten. Ihre Zunge schob sich suchend in seinen Mund und Ilkas heißer Atem warf Prancocks erotische Zentralheizung an. Diesmal hörten sie die Tür zur Küche nicht knarren. Die Schritte des eintretenden Portiers würden für sie immer eine Legende bleiben. Erst sein lautes Räuspern drehte ihr gemeinsames Thermostat drastisch zurück. Sie ließen einander los und blickten den Mann erwartungsvoll an.

„In Ordnung“, sagte er, „wir servieren Ihnen heute Abend Hummer!“

„Vielen, vielen Dank!“, war die eindeutige Botschaft von Ilkas Augenzwinkern in Richtung Rezeption. Mit einem betont fröhlichen „Au revoir!“ winkte sie dem Portier noch einmal zu, um dann erneut nach draußen zu gehen. Fox holte schnell auf, um nicht wie Ilkas Dackel zu wirken. Hand in Hand und zufrieden grinsend liefen sie zu ihrem Auto. Sie mussten sich richtiggehend beherrschen, nicht wie Kinder zu hüpfen. Am Wagen angelangt, sahen sie sich an und begannen laut herauszuprusten.

„Du bist genial, Kätzchen!“, brachte Fox nur unter Mühen zwischen Kicher- und Lachanfällen hervor.

„Danke, Herr Kommissar“, gab Ilka zurück, „diese Ermittlungsmethode kannst du ja auf einer Fortbildung mal euren Polizeikadetten nahebringen!“ Sie wischte sich Lachtränen aus dem Gesicht und Fox bemerkte nur noch trocken: „Aber weißt du, was Mist ist?“

„Na, was denn?“

„Ich hasse Hummer!“

Wirre Bilder von umstürzenden Regalen und durch die Luft wirbelnden Büchern hielten sie in Schock und Starre gefangen. In ihr schrie die Panik auf: „Das ist ein Traum, das muss ein Traum sein!“ Die quälende Erkenntnis, zu völliger Reglosigkeit verdammt zu sein, ließ Janines Angst zu einem riesigen Tumor anschwellen. Das Krebsgeschwür drohte alles Leben in der jungen Frau zu ersticken. Hämisch lachende Fratzen bleckten ihre Zähne zwischen heranschnellenden Büchern. Mit rohen, achtlosen Gesten fegten brutale Hände Poster und Gemälde von den Wänden. Jeannie wollte schreien, aber ihre Lungen verweigerten den Dienst. Nur ein Würgen kroch ihr aus der Kehle. Die Fratzen fletschten erneut ihre Reißzähne. Mit unbarmherziger Drohgebärde schienen die Hauer zwischen tanzenden Büchern und Bildern zu schweben. Janine wurde abwechselnd heiß und kalt, Schweiß rann über ihr Gesicht. Warum nur konnte sie nicht die Augen schließen, warum war ihr nicht einmal diese Gnade gewährt. Die auf sie hereinstürzende Flut von Papier, Holz und Leinwand nahm ihr schließlich die Sicht. Endlich Finsternis, Stille und Erlösung! Endlich …

Ein sanfter Kuss auf ihre Stirn verscheuchte die Dunkelheit und das Gefühl des Erstickens. Wie eine zu lange unter Wasser gebliebene Schnorchlerin atmete sie implosionsartig ein. Ihr Geruchssinn identifizierte nun einen vertrauten Duft. Noch bevor sie die Augen aufschlug und träge blinzelte, wusste Jeannie, dass Jasmin neben ihr im Bett lag. Einige Comics waren über Decken und Kissen verstreut. Jassy fixierte ihre Lieblingshexe mit solcher Zuneigung, dass Janine von dem Kontrastprogramm fast schummrig wurde. Die Traumbilder waren derart real und beängstigend gewesen, dass sie nun gar nicht genug vom sonnigen Strahlen ihrer Freundin bekommen konnte.

„Jasmin – du? Aber du warst doch auf dem Sofa!“

Jassy lächelte jenes Lächeln, für das Nick derzeit alles Geld der Welt hergegeben hätte. Ihre Stimme klang ruhig und bestimmt: „Erst mal guten Morgen … äh, Vormittag! Du hast heut Nacht ’n paar Mal im Schlaf geschrien. Ich kam mir auf dem ständigen Weg zwischen dir und dem Sofa fast schon vor wie ein kombinierter Staffel- und Marathonläufer. Um die Sache abzukürzen, hab ich mich in deinem Nest breitgemacht.“

„Jasmin, ich … es war schrecklich – diese … diese ...“

Jassy legte Jeannie sachte einen Finger auf die Lippen.

„Lass gut sein, kleine Hexe. Drück nicht noch mal ,Repeat‘ – riech doch mal!“

Noch immer etwas verwirrt davon, sich tatsächlich in der Realität zu befinden, schnupperte Janine. Zunächst nahm sie wieder Jasmins typischen Duft wahr, aber dann drang ein völlig anders gearteter Geruch an ihre Nase. „Mantra-Tee! Du hast meinen Lieblingstee gekocht! Du bist ein Schatz!“

„Um ehrlich zu sein, habe ich Mehmet dazu verdonnert. Der geistert schon seit drei Stunden herum, immer auf der Suche nach einer Aufgabe. Außerdem ist richtiges Teekochen eine Kunst, die ich nicht wirklich beherrsche. Sobald man mehr als Fertigbeutel und Wasser dazu braucht, ist es aus mit meinen Fähigkeiten!“

„Gute Wahl! Mehmet kann das perfekt!“ Jeannie richtete sich nun endgültig auf und begann sich zu rekeln.

„Er war da anderer Meinung“, grinste Jasmin. Sie verzog ihr Gesicht und verstellte die Stimme. Als überzeugende Mehmet-Parodie tönte sie: „Emanzipation gut – aber warum ich kochen und du ...“

Weiter kam sie nicht, denn Jeannie musste derart ansteckend kichern, dass sich zu guter Letzt beide vor Lachen bogen. Als sie schließlich in die Küche kamen und den von Mehmet gedeckten Frühstückstisch sahen, lag noch immer ein Grinsen in ihren Mienen.

Sie waren aus dem Dorf herausgefahren. Trotz ihrer guten Laune machte die Neugier sie beide kribbelig. Beim ersten Waldweg, der sich anbot, bedeutete Fox seiner Freundin, abzubiegen. Ilka lenkte das Auto ein Stück weit in den Wald hinein und hielt dann an.

„Gut, Kätzchen, dann wollen wir die Liste mal durchchecken!“

„Gib mal her!“, forderte Ilka. Sie deutete mit einer Handbewegung auf ihre Umhängetasche.

Das ließ sich Fox nicht zweimal sagen. Schließlich nestelte er den Fotoapparat aus einer Menge Krimskrams hervor. Ilka nahm die Kamera und schaltete sie ein. Wenige Tastenklicks später tauchten die Aufnahmen vom Gästebuch des „Joli Bois“ auf.

„Etwas klein“, grummelte Fox, „brauchst du eine Lupe?“

„Wozu?“, fragte Ilka kopfschüttelnd zurück. „Das Ding hat eine Zoomfunktion!“

Fasziniert, aber auch etwas neidisch beobachtete Fox, wie souverän Ilka mit dem kleinen Digitalgerät hantierte. Immer wenn er sah, wie jüngere Menschen mit der modernen Technik umgingen, beschlich ihn das ungute Gefühl, schon bald zum alten Eisen zu gehören.

„Merkwürdig“, riss seine Freundin ihn aus einem Tagtraum. Er hatte gerade mit dem Alteisenhändler gefeilscht, der für das Auslaufmodell „Prancock“ nur noch Schrottpreise bot.

„Kein englischer Name auf der Liste!“

„Wie bitte?“, murrte Fox ungläubig. „Das kann doch nicht sein!“

„Schau doch selbst! Nur Franzosen!“ Sie hielt dem Kommissar den kleinen Monitor vor die Nase. Dann spulte sie die Gästeliste des „Joli Bois“ Klick um Klick ab.

„Nicht ganz“, stellte Fox fest, „halt das mal an!“

Ilka stoppte den Durchlauf und überflog die Namen in diesem Bildausschnitt: „Lachaise … Duchateau … Benoit … du hast recht: ,Finkenwald, Walter‘! Hm, klingt auch nicht gerade englisch!“

„Aber noch weniger französisch, Kätzchen. Kannst du mal auf seine Heimatadresse skippen?“

„Du meinst ,shiften‘?“, fragte Ilka beiläufig.

Prancock ging mit dem Preis beim Schrotthändler noch mal runter. Das triumphierende Pfeifen seiner Freundin holte Fox wieder in das Hier und Jetzt zurück. „Was gibt’s denn?“, fragte er.

„Bingo, Herr Kommissar: Walter Finkenwald, wohnhaft in ...“ Sie machte eine bedeutungsvolle Pause, trällerte einen Takt der Eurovisionsfanfare und sah Fox mit großen, strahlenden Augen an. Schließlich verkündete sie: „Canal Road 23, London, England!“

Penny wusste nicht, ob sie sich darüber freuen oder ärgern sollte, dass ihr ausgerechnet Steffens den richtigen Tipp gegeben hatte, wenn auch nur im Traum. Nach ihrer detektivischen Mineralwasser-Aktion plagten sie schwere Zweifel: Würde der Spanner trotz der schmerzhaften Erfahrung mit Yasemins Spiegeltrick noch einmal dasselbe Versteck aufsuchen? Er musste doch davon ausgehen, dass man ihn entdeckt hatte. Ungeachtet dessen fand die Privatdetektivin nun an der präparierten Stelle im Waldboden Fußabdrücke. Das Erdreich war hier zu locker, um effektiv einen Gipsabdruck nehmen zu können, aber eine gute Fotografie wäre auch schon hilfreich.

Penny zückte ihre Kamera und machte aus allen erdenklichen Perspektiven Aufnahmen des deutlich in den Boden gestanzten Profils. Schließlich zog sie ihre Butterbrotkopie vom Vortag heraus und justierte sie auf der frischen Spur: Kein Zweifel, die Muster waren identisch.

„Vielleicht ergibt es sogar Sinn, diese Stelle regelmäßig zu überwachen!“, dachte Penny laut vor sich hin. Sie befahl der inneren Textverarbeitung umgehend, das „vielleicht“ zu löschen. Es stand außer Zweifel, dass dieses spannerfreundliche Gehölz observiert werden musste. Mit einem Stück Reisig verwischte Penny ihre eigenen Spuren und machte sich auf den Weg zu Jeannie: Brunch mit Kriegsrat war angesagt.

„Kommt der Kaffee hier auch online?“, brummte Fox.

„Klar“, antwortete Ilka, ohne ihren Blick von dem Monitor zu wenden, „du musst nur ,www.coffee.com‘ eingeben und deine Tasse unter den Diskettenschlitz halten!“

„Ich hab ja nicht mal eine!“, nörgelte er weiter. Seine Stimme nahm immer mehr die Charakteristika hundetypischen Drohgebarens an. Nicht genug damit, dass er sich angesichts des Computerbooms im aktuellen Jahrtausend zunehmend wie eine Dampflok im ICE-Terminal vorkam, die Einrichtung von Internet-Cafés kam für ihn dem Niedergang der gastronomischen Kultur, also quasi des Abendlandes gleich. Entweder Kneipe oder Computer war seine Devise, oder auch: „Bier statt Bytes“.

Ilka lächelte ihren Freund an, dem das Unbehagen fast schon aus der Nase zu tropfen schien.

„Und – hattest du Erfolg?“, bemühte sich Fox, desinteressiert zu klingen.

„Ja“, grinste Ilka, „ich habe uns per E-Mail zwei Cappuccini bestellt!“

„Sehr witzig!“, grummelte Prancock. „Ich meinte, ob du was über Finkenwald ...“

„Un moment, s’il vous plait!“, erklang die Stimme des Kellners.

Der gereizt gestikulierende Fox hätte ihm beinahe das Tablett aus der Hand gefegt. Die Form wahrend und freundlich lächelnd stellte der Ober zwei dampfende Kaffeetassen vor Ilka und Fox auf den Tisch. Noch ein „Voilà!“ und er war fast ebenso überraschend verschwunden, wie er gekommen war. Prancock starrte fassungslos auf die Tassen.

Ilka ergriff seine Hand, strahlte ihn an und flüsterte: „Ich weiß doch, dass mein kleiner Kommissar ohne Kaffee nicht recherchieren kann!“

„Danke, Kätzchen!“ Tatsächlich stahl sich ein Lächeln in Prancocks Züge und setzte sich fest wie eine Klette im Wollpullover.

Schmunzelnd wandte sich Ilka wieder dem Monitor zu und atmete innerlich auf: Der Tag war gerettet. Sie kannte ja Fox’ romantische Ader. Er ermittelte am liebsten in Sherlock-Holmes-Manier. Heimlich bei Nacht in verdächtige Räume eindringen, sich im Morgennebel auf die Lauer legen und so weiter – das war seine Welt. Lediglich bei Verhaftungen bevorzugte er dann doch den „Dirty Harry“-Stil. Sie hatte allerdings keine Möglichkeit gesehen, mit einer von Fox’ Lieblingsmethoden Infos über Walter Finkenwald zu bekommen, weshalb sie die Internet-Recherche vorgeschlagen hatte.

„Soll ich dich jetzt mit ,Steffens‘ anreden?“, hatte Fox bissig auf diesen Vorschlag reagiert, sich aber mit der Aussicht auf einen Kaffee doch breitschlagen lassen.

„Gib doch mal ,Finkenwald‘ ein!“, instruierte er seine Freundin und löffelte dabei Milchschaum von seinem Cappuccino.

„Wenn du unbedingt Tausende von Eintragungen bei Botanik und Zoologie durchackern möchtest, bitte ...“, stöhnte Ilka auf und tat Prancock den Gefallen. Sie gab den Namen ,Finkenwald‘ ohne weitere Merkmale in die Suchmaschine ein.

„Na also“, sagte sie einen Augenblick später, „hier haben wir 7.328 Einträge: ,Der Spatz im Finkenwald – Heitere Memoiren eines Jägergesellen, erschienen im Waid- und Wanderverlag‘, dann ,Lasst uns suchen die Finken im Wald! – volkstümlicher Schlager von Hartmut Roßberg‘, dann ... und hier ,Schmutzfinken im Pressewald – kritischer Bericht über Machenschaften der Regenbogenpresse von Günther Falstaff‘ und ...“

„Stopp, stopp, du hast ja gewonnen!“, unterbrach Fox die Rezitation. „Wie wär’s denn mit ,Walter Finkenwald‘?“

„Gute Idee ... oder gar mit ,Walter Finkenwald‘ plus ,London‘?“

„Wollte ich gerade vorschlagen!“, log Fox in seine halb leere Kaffeetasse hinein.

Ein leises Schlürfen erklang. Ilkas Finger wirbelten geradezu über die Tastatur. Prancock stellte seine nun leere Tasse ab und überlegte, ob er sich an Ilkas noch jungfräulichem Cappuccino vergreifen sollte – dieser lief schließlich Gefahr, kalt zu werden.

„Das willst du nicht wirklich!“, zischte sie ihm scherzhaft zu.

„Was denn?“, fragte Fox und bemühte sich, die Regieanweisungen zu rekapitulieren, die ihm einst sein Religionslehrer für die Darstellung eines Engels im Weihnachtsspiel gegeben hatte.

„Ich habe genau gesehen, wohin du geblickt hast – und dein Gesichtsausdruck war eindeutig!“

Mit einer resoluten Handbewegung griff Ilka nach der Tasse, zog sie näher an sich heran und löffelte etwas von der bereits leicht eingefallenen Schaumkrone.

Fox erkannte eine Mixtur aus Verwunderung und Freude im Mienenspiel seiner Freundin. „Na, was gefunden?“, fragte er.

„Hm, mal sehen! Immer noch 23 Einträge!“

Sie ließ ihre Blicke über den Bildschirm wandern. Um seine Ungeduld zu zügeln, nippte Prancock erneut an seiner Tasse. Dabei musste er feststellen, dass diese bereits leer war.

„Das meiste sind Buchveröffentlichungen und Aufsätze!“, stellte Ilka fest.

„Zu welchen Themen?“, fragte Fox nach.

„Hier zum Beispiel: ,Memories of a deserter‘, erschienen bei ,Ice Bear Books‘ im Jahre 1965!“

„Kriegserinnerungen eines Deserteurs? Glaube nicht, dass das was mit genau diesem Finkenwald zu tun hat.“

„Dazu müssten wir wissen, in welchem Alter unsere mysteriöse Person ist. Es scheint hier nämlich um zwei verschiedene Finkenwalds zu gehen.“

„Und beide heißen Walter?“ Fox war sichtlich verblüfft. London war eine Millionenstadt, und der Name „Walter Finkenwald“ dürfte in England nicht gerade weit verbreitet sein. Und dann sollte es gleich zwei Männer geben, die zum einen genau so hießen und zum anderen auch noch beide in Londoner Verlagen publizierten? Das roch für Fox doch etwas zu sehr nach Zufall.

„Walter J. Finkenwald beschäftigt sich anscheinend vor allem mit dem Zweiten Weltkrieg“, fasste Ilka ihre gewonnenen Erkenntnisse zusammen, „während Walter ohne ,J.‘ sich größtenteils mit Nuklearenergie zu befassen scheint.“

„Ist er Physiker oder so was?“

„Klingt eher nach einem Ethiker oder Politologen ... Hier: ,Nuclear Energy – A Threat to Civilisation?‘ aus dem Jahr 1995.“

„Streiche mal das ,London‘, vielleicht hat er ja noch an anderen Orten was veröffentlicht – und gib ,Atom‘ und ,Nuclear‘ als weitere Verknüpfungen ein!“

Ilka starrte ihrem Freund irritiert in die funkelnden Augen: „Meine Güte – du hast es kapiert!“, brachte sie hervor.

„Klar!“, grinste Fox breit. „Wie wär’s da mit ,Kuss‘ in Verbindung mit ,Umarmung‘ und ,Streicheln‘?“

„Später!“, murmelte Ilka nur. Sie hatte sich bereits wieder ihrem Computer zugewandt und tippte hektisch die Suchbegriffe ein. Einige Sekunden später huschte so etwas wie ein pantomimisches „Aha“ über ihr Gesicht.

„Kaum zu fassen!“, sagte sie, mehr zu sich selbst.

„Was ist denn nun?“, wollte Prancock wissen.

„Ich glaube, das ist unser Mann!“

Ohne ihre Augen vom Monitor abzuwenden, nahm Ilka ihre Tasse.

„Jetzt mach’s nicht so spannend!“, wollte Fox wieder den Wolf spielen. Sein vorgeblich bedrohliches Knurren fiel jedoch harmloser aus als geplant.

„’ne Menge Artikel und Bücher über Kernenergie und atomare Rüstungsprogramme!“

„Na und?“

„In englischer, deutscher ... und französischer Sprache!“

Das Knirschen der Diskette im Laufwerk erinnerte ihn unweigerlich an jenes Schaben, das die Zähne seines Chefs mit nervtötender Regelmäßigkeit auf dem Kugelschreiber erzeugten. Diese Assoziation ließ augenblicklich die Zornesader auf seiner Stirn schwellen.

„Chef! Pah!“ Mit einem Ausdruck tiefster Verachtung spie er das Wort aus und wiederholte sein „Pah!“ so lange, bis es sich von alleine zu repetieren schien. Kleine Tropfen von Sputum sammelten sich auf seinem Keyboard. Die Amalgamsymphonie in der Floppy-Version war beendet. Ein leises, surrendes Tönen folgte. Kurzzeitig verdunkelte sich die Mattscheibe, dann erschien, inmitten eines rot leuchtenden Emblems, umrahmt von schwarz-weißen Runen, der Schriftzug „Plan zwei“.

Er klickte „Ok“ an und öffnete das Unterverzeichnis „Adressen“.

„Na klar“, nuschelte der Mann unverhohlen aggressiv, „ich darf sie alle zusammentrommeln, aber befehligen wird ER sie – wer auch sonst.“

Er versuchte, seine Verärgerung mit einem Schluck Wacholdergeist hinunterzuspülen, was ihm aber nicht gelang. Nicht mit einem Schluck, auch nicht mit zweien.

Klick für Klick übertrug er die Adressen in sein E-Mail-Programm. Wie viele wohl kommen würden? Zweihundert? Hundertfünfzig?

„Warum macht der Chef bloß so ’nen Aufwand wegen diesem Hof?“, fragte er sich abermals. „Warum die Kleine erst leben lassen und dann die ganze Truppe mobilisieren?“ Er schüttelte den Kopf und dann die Flasche. Der Wacholdergeist brannte ihm in der Kehle.

„Irgendwas ist da faul bei unserem großen Herrn!“ Zuhause war es egal, ob die Worte sich durch seine Gehirnwindungen quälten oder durch die alkoholdunstige Luft. So sehr er sich auch wunderte, warum Plan zwei derart frühzeitig gestartet werden sollte, packte ihn doch auch eine ungeduldige Erregung. Wie lange hatte er auf einen Moment wie diesen warten müssen. In seinen Wacholder-geschwängerten Überlegungen und Berechnungen schaffte er es nicht, eine Zeitperiode exakt zu benennen, und so leerte er die Flasche mit dem Gedanken: „Viel zu lange!“

Der Brunch war vorbei, der Kriegsrat ineffektiv verlaufen. Penny bohrte genervt mit einem Zahnstocher zwischen ihren Backenzähnen herum. Wenigstens hatte man sich darauf einigen können, die Stelle, die der heimliche Beobachter bevorzugte, im Auge zu behalten. Als sich eine Hand auf ihre Schulter legte, zuckte Penny zusammen und versuchte verschämt, den Zahnstocher so unauffällig wie möglich verschwinden zu lassen.

„Es tut mir leid, Penny!“

Petra Roth blickte überrascht in Jessicas Augen. „Was denn?“, fragte sie nach, obwohl sie genau wusste, worauf das Mädchen anspielte.

Jessy schob sich neben der Privatdetektivin auf die Holzbank, blickte hinunter zur Erde und trommelte nervös mit ihren Zehenspitzen, die aus etwas zu kleinen Sandalen hervorstanden, auf dem sandigen Boden. „Ich hab mich über deine Arbeit lustig gemacht, und das war nicht gut ...“

„Schon in Ordnung“, begann Penny, obwohl eigentlich nichts in Ordnung war. So sehr sie Jessicas sonniges Gemüt ansonsten schätzte, dass sie vor versammelter Mannschaft Pennys Profilzeichnungen lächerlich gemacht hatte, war wirklich ein Affront gewesen. Jessy hatte flapsig bemerkt: „Wer ist denn da über dein Pausenbrot gelatscht?“ Und das hatte die ehrgeizige Ermittlerin dem Mädchen sehr übel genommen. Danach war keine ernsthafte Besprechung mehr möglich gewesen. Es schien, als ob die eigentliche Ursache für dieses Happening auf dem Hof für alle völlig aus dem Blickfeld geraten war. Die Aufbruchsstimmung nach dem Motto „Gemeinsam sind wir stark“ war einem lockeren „Let’s have a party!“ gewichen.

„Klar soll euch die Aktion hier auch Spaß machen, aber immerhin ...“

„Ich weiß, ich weiß!“, unterbrach Jessy die sich anbahnende Standpauke. „Soll ich dich jetzt ,Mama‘ nennen? Mir ist schon klar, dass es um Leben und Tod geht, und ich glaube auch, dass dieser Spanner mehr als bloß ein Spanner ist.“

„Kümmerst du dich darum, dass jemand regelmäßig dieses Gebüsch im Auge behält?“

„Vielleicht nicht gerade Yasemin, sonst braucht der Kerl demnächst noch ’ne zweite Augenklappe!“, grinste Jessy in Pennys Richtung.

„Aber eins musst du versprechen, Jessy: keine Übergriffe! Lasst den Typen ruhig im Glauben, er sei unentdeckt geblieben!“

„Denkst du wirklich, der ist so blöd nach Yasemins Spiegelaktion?“

„Wahrscheinlich schon – immerhin ist er eindeutig wieder zu seinem alten Versteck zurückgekehrt.“

„Gut, ich kümmer’ mich drum. Hast du vielleicht so ’ne Digitalkamera? Das wär’ doch praktisch.“

Petra zog wortlos ein kleines Gerät hervor, reichte es Jessy und sagte: „Muss wohl Telepathie gewesen sein!“

„Das ist auch nur ’ne Art von Datenübertragung im New-Age-Modus!“

Beide lachten und der letzte Anflug von Groll gegen Jessy war ins Nirwana entschwunden. Sie saßen noch eine Weile schweigend beisammen. Jessica spielte mit der Kamera herum, während Penny sich umsah. Sie beobachtete das bunte, beinahe ausgelassene Treiben auf dem Hof und fühlte sich fast in eine Hippie-Kommune der sechziger Jahre zurückversetzt: Hier erzählte Mehmet Anekdoten aus seinem Leben, dort stimmte Jasmin ihre Gitarre, einige spät aufgestandene Männer mopsten die Reste vom Grill und an einer anderen Ecke saß Nick und rauchte gedankenverloren eine Zigarette.

„Genau das macht mir Sorgen!“, rückte Jessica unverblümt heraus.

„Bitte was?“, stammelte Penny so verdattert, als hätte man sie aus dem Tiefschlaf anlässlich eines Rosamunde-Pilcher-Films gerissen.

„Na das!“, gab Jessy als einzige Erklärung ab. Sie deutete mit ihrem Kopf in zwei entgegengesetzte Richtungen.

„Schon mal so ’nen großen Abstand zwischen Zauberer Nick und seiner Prinzessin gesehen?“

Jetzt fiel es Penny auch auf: Der Junge hockte mit nicht gerade fröhlichem Gesicht abseits jeglicher Aktivitäten herum, während eine gut gelaunte Jasmin inmitten einer Schar von jungen Leuten saß und ein Lied anstimmte.

„Machst du dir mehr Sorgen um ihn oder um sie?“, fragte Penny.

Jessy schüttelte den Kopf. „Nur um die Band“, meinte sie, „Zoff zwischen der Sängerin und dem Bassisten, das hat schon die Karriere mancher Kultstars zerstört!“

„Das mit dem Internet-Café war ’ne klasse Idee, Kätzchen“, gab Prancock zu. Versonnen kickte er ein Steinchen vor sich her durch die Gassen von Colmar, „nur dieser Online-Cappuccino macht mir Sodbrennen!“

„Bist du sicher, dass dafür nicht der Grappa danach verantwortlich ist?“, neckte Ilka ihren Freund.

„Quatsch“, gab dieser zurück, „damit wollte ich bloß die überschüssige Magensäure wegätzen!“

Statt einer Erwiderung wandte sich Ilka Fox nur lächelnd zu. Noch immer drohten die sportgestählten Knie des Kommissars zu Butter zu werden, wenn er in jenes dunkle Augenpaar sah. In Verbindung mit dem schelmischen Ausdruck, der Ilkas Mundwinkel umspielte wie ein Libero den Stürmer der gegnerischen Elf, konnten diese Augen ihn buchstäblich lahmlegen. Jetzt noch ein richtiges Wort und Prancocks Herz war, auch ganz ohne Elfmeterschießen, hoffnungslos verloren.

„Ich liebe dich, mein kleiner Celentano!“

Hoppla, fast ein Tor, aber der Vergleich mit Adriano ließ Prancock doch noch einmal nach dem Ball greifen. „Celentano? Könntest du mich nicht wenigstens mit Mel Gibson vergleichen?“

„Trinkt der auch Grappa?“, versuchte sich Ilka als Unschuld vom Lande.

„Bestimmt!“, versicherte Fox.

„Na gut“, spielte sie die Komödie weiter, „auf Mickey Rourke lasse ich mich heraufhandeln!“

„Schon wieder ’n Typ mit so ’nem angeschmuddelten Image!“, protestierte Fox.

„Na, bei der Wahl zum ,Mr. Dreitagebart‘ wärt ihr scharfe Konkurrenten!“, stichelte Ilka weiter.

„Dieser Milchbubi braucht für die paar Stoppeln bestimmt ’ne Woche – wenn nicht sogar zwei!“

Ilka gluckste, unterdrückte den Lachanfall aber noch einmal, trat einen Schritt vor Prancock. Sie blieb stehen und hinderte ihn so am Weiterschlendern. Wieder traf ihn der für die Beinmuskulatur so fatale Blick.

„Wer möchtest du denn dann sein?“, fragte sie mit sanfter Provokation.

„Humphrey Bogart vielleicht?“ Verdammt noch mal, was sollte nur dieses „vielleicht“? Cool musste er sein, selbstsicher, sich seines Sex-Appeals bewusst! Ihre Augen jedoch, und ihr Lächeln jagten den Ball so zielsicher in die Torwand seines Herzens, dass Fox zu keinem Machogehabe mehr fähig war.

„Dann bin ich Lauren Bacall!“, flüsterte sie ihm zu, ergriff seine Hände und zog ihn an sich.

Eine ältliche Passantin erinnerte sich beim Anblick des hemmungslos knutschenden Paares an ihre eigene bewegte Jugend und lächelte. Ein fundamental verbrämter Moralin-Junkie versuchte hingegen unter entsetztem Kopfschütteln, sich mit hektischen Schritten von diesem Ort des Lasters zu entfernen. Der auf einer Bank am Straßenrand sitzende Reporter der Gazette „Jouer Garcon“, der seit Wochen über einem Artikel zum Thema „Erotik im Alltag“ brütete, bedauerte, seine Kamera nicht dabei zu haben.

Der kleine Herr im dunklen, leicht abgewetzten Anzug, der die beiden Verliebten aus einer Seitengasse heraus verstohlen beobachtete, hielt diesen Moment für günstig. Die zwei waren nicht weit von ihrem abgestellten Auto entfernt, würden also bestimmt bald weiter oder zumindest zurück in ihre Pension fahren wollen. Außerdem waren sie abgelenkt – eine ideale Situation, denn die Nachricht sollte nicht zu lange offen an der Windschutzscheibe zu sehen sein. Das wäre gefährlich, vielleicht wurde er ja observiert. Er zögerte einen Moment – falls er tatsächlich beobachtet wurde, brachte er dann mit seiner Aktion nicht zwei Unschuldige in Gefahr? Er blickte sich um, bemühte sich aber, dies so unauffällig wie möglich zu tun. Ein verzweifeltes Lachen blieb zwischen seinen Zähnen hängen: Nach wem sah er sich um? Jeder der Passanten, selbst der Eisverkäufer am Straßenrand, konnte einer seiner Verfolger sein. Er ging weiter, griff in seine Hosentasche und zog den kleinen, leicht angeknitterten Zettel heraus. Ja – er brachte sie in Gefahr, aber es war seine einzige Chance, noch einmal um Hilfe zu bitten oder wenigstens jemanden auf die Sache aufmerksam zu machen. Er erkannte das Auto wieder, das unweit des Internet-Cafés parkte. Um einen lässigen Gang bemüht, schlenderte er daran vorbei, griff im Laufen nach einem der Scheibenwischer, hob ihn kurz an und schob das kleine Stück Papier darunter. Gleichzeitig begann er darum zu beten, dass die anderen ihm noch nicht wieder auf den Fersen waren. Mit forschem Gang verschwand er in einer Seitengasse und verbarg sich hinter einer Telefonzelle. Von dort aus spähte er hinüber zum Parkplatz. Er sah einen jungen Herrn im sportlichen Designeranzug, der sich zielsicher dem Auto des Kommissars näherte.

„Oh nein!“, stöhnte der kleine Mann im Schatten des alten Fernsprechers. Sein Magen schien zusammenzuschrumpeln wie nasses Leder beim Trocknen. Der modebewusste Beau ging an Prancocks Auto vorbei. Die Nachricht hing noch am Scheibenwischer. Der Knittermagen entkrampfte sich ein wenig.

Lautlos und sachte glitten Ilkas Lippen von Fox’ Mund zurück. Das turtelnde Pärchen fuhr Wildheit und Kraft von Umarmung und Streicheleinheiten auf ein gesellschaftsfähiges Maß herunter. Die aufgescheuchten Schmetterlinge in den Bäuchen der Liebenden diskutierten erschöpft über Arbeitszeitverkürzung.

Wortlos hielt ein glücklich grinsender Fox seiner Freundin den Ellenbogen hin. Ilka nahm dankbar an, auch sie hätte ihre Knie nun einer Butterfabrik verkaufen können. Ein aufkeimender Frühlingswind kühlte ihre roten Wangen und mit wolkentretenden Schritten gingen die beiden zu ihrem Auto.

„Da ist ja schon unser rollendes Detektivbüro!“, bemerkte Ilka und auch Fox’ Gedankenwelt driftete langsam wieder in Richtung „Recherchen“.

„Schade, dass dieser Finkenwald offenbar keine eigene Website hat!“, murmelte er in seine Bartstoppeln.

„Stimmt, wir haben nirgends ein Bild von ihm zu sehen bekommen“, pflichtete Ilka ihrem Kommissar bei, „vielleicht hätten wir auf der Homepage eines Verlages nachsehen sollen, bei dem er veröffentlicht.“

„Gute Idee, Kätzchen, beim nächsten Mal!“, sagte Prancock, zog gedankenverloren den Autoschlüssel hervor und sperrte die Fahrertür auf.

„Da hängt was an deinem Scheibenwischer!“, bemerkte Ilka.

„Immer diese Werbefritzen!“, deutete Fox die Situation etwas voreilig. Er zog den Zettel unter dem Wischerblatt hervor und zerknüllte ihn. Ohne das Papier eines weiteren Blickes zu würdigen, warf er es zielsicher in einen städtischen Mülleimer.

„Gute Idee, die Instrumente hier im Stall zu lassen, Jessy. Draußen ziehen Wolken auf!“, bemerkte Jasmin, als sie hereinkam.

Nick hatte seinen Bass bereits gestimmt, Robert spannte die Felle seiner Toms nach und Jessica versuchte ihrem Keyboard passende Sounds für „Dangers for Strangers“ zu entlocken. Der neue Song sollte ein echter Knaller werden. Ohne von den Tasten aufzublicken bemerkte sie: „Außerdem: Wir wollen ja proben. Das Benefiz-Festival steigt erst am Ende der Ferien!“

„Gleichberechtigung gut!“, tönte es da von der Scheunentür. „Nichtmusiker also dürfen herein hier auch, oder?“

Mehmets Dackelblick und Yasemins fröhlichem Zwinkern konnte nicht einmal Jessy widerstehen.

„Kommt schon rein“, sagte sie, „wenn wir anfangen, sind wir eh nicht zu überhören! Dann stürmen unsere Fans und die, die es noch werden wollen, sowieso die Bude!“

Jasmin hatte sich die Gitarre umgehängt und überprüfte die Stimmung. „Alles easy!“, stellte sie fest und klopfte gegen ihr Gesangsmikro.

Ein dumpfer Laut pochte in den Boxen. Jasmin sah auf. „Mensch, Mehmet könnte uns doch abmischen!“, brachte sie ihren Geistesblitz sogleich zu Gehör.

„Ich niemand aufmischen! Gleichberechtigung gut, aber Gewalt scheiße!“

„Abmischen, Mehmet, nicht aufmischen. Wir haben keinen Mixer!“, schaltete sich Jessica ein. Sogleich warf sie Jasmin ein anerkennendes und Mehmet ein aufmunterndes Lächeln zu.

„Ich auch mit Hand rühren!“, fuhr Mehmet fort, grinste aber so breit, dass der Band jetzt klar wurde, wie ihr kurdischer Freund sie auf den Arm nahm.

„Wenn du mir jetzt auch noch erzählen willst, ein Tontechniker hätte was mit Keramik zu tun, wäre ich fast von deinem Pennerhirn überzeugt, Mann!“, zog Jessy nun ihrerseits den frisch gebackenen Bandmischer auf.

Der spielte nach dem Unwissenden nun den Beleidigten: „Ich kein Pennerhirn, mein Hirn ein Renner!“

„Quatsch nicht lang herum, Mehmet, ab ans Pult!“, meldete sich nun Yasemin zu Wort.

„Gleichberechtigung gut“, seufzte Mehmet, als er hinter dem Mischpult Platz nahm, „aber ist Gleichberechtigung, dass Frauen andauernd herumkommandieren uns Männer?“

Allgemeines Grinsen war die Antwort, die ihm entgegenschlug. Lediglich Nick blickte nach wie vor unbeteiligt auf die Regler seines Instruments. Robert trat hinter dem Drumkit hervor, ging zu Mehmet und gab ihm eine kurze Einweisung in die Kunst des Soundmixings.

Fünf Minuten später spielte die Band den Song an. Jasmin hatte das Lied komponiert und begann nun sehr zart und gefühlvoll von ausländischen Freunden zu singen. Nach einem Break sollte das Stück dann umschwenken zum Thema „Rassenhass“. Für diesen Teil der Komposition hatte Jassy angedacht, dass Melodie und Begleitung ungleich härter und aggressiver werden sollten und die Dynamik sich steigern würde. Nach der ersten heavy gespielten Strophe unterbrach Robert mit einem Tusch auf den Becken den Song.

„Moment mal“, warf er ein, „jetzt kommen noch drei Strophen, der Refrain sogar noch achtmal. Das dümpelt irgendwann nur noch so dahin.“

Jasmin schluckte. Sie versuchte, sich den Unmut über diese Kritik nicht anmerken zu lassen. „Und was schlägst du vor?“

„Ein Solo würde das Ganze auflockern und die Steigerung betonen!“

„Dann spiel doch eins!“, meinte Jessy lakonisch.

„Sehr witzig“, gab Robert an seine Freundin zurück, „so weit bin ich vielleicht in fünf Jahren. Aber du könntest die Melodie noch mal instrumental durchziehen.“

„Dadurch wird sie auch nicht besser!“, mischte sich Nick ungewohnt destruktiv ein. Ein wütender Seitenblick von Jasmin war die Folge.

„Außerdem bringt das auch keinen Kick!“, stellte Jessy fest. „Ist ja auch nur ’ne Wiederholung! Da könnte Jassy gleich weitersingen.“

„Wenn euch mein Gesang nicht passt, kann ich ja gehen!“, fauchte diese und konnte ihre Wut jetzt nicht mehr zurückhalten.

„Ganz cool bleiben, Jassy“, schaltete Robert auf Versöhnung, „aber wir haben ein Problem: Jessys Keyboard als einziges Melodie-Instrument nutzt sich auf Dauer ab. Kannst du nicht vielleicht mal ’n Gitarrensolo kreieren?“

Jasmin atmete resigniert aus, zuckte mit den Schultern und sagte leise: „Die Chancen dafür stehen so günstig wie für deinen Egotrip auf den Drums, Robby!“

Schweigend standen und saßen die vier Musiker auf der kleinen improvisierten Bühne. Der Dunst ihrer ersten künstlerischen Krise breitete sich unbarmherzig im Raum aus. Jasmin spürte Wut, Angst und Verzweiflung in der Magengegend kribbeln. Die Kloßfabrikation im Hals war in vollem Gange und Tränen brannten ihr in den Augen. Die Band war ihr wichtiger als alle anderen Hobbys. In ihren Songs konnte Jasmin manchmal mehr ausdrücken als in einem Face-to-Face-Gespräch. Sie wollte eben zu einer Grundsatzrede ansetzen, wie viel ihr die Gruppe wert war, da spürte sie, wie sie sanft zur Seite gedrängt wurde.

„Yasemin, was hast du ...?“, hob Jassy an, aber das kurdische Mädchen fragte nur: „Habt ihr noch ’nen Anschluss frei?“

Erst jetzt bemerkte Jasmin das birnenförmige Instrument, das Yasemin in der Hand hielt.

„He, Mann, ’ne Bouzouki!“, stellte Robert fest.

„Quatsch mit Soße“, korrigierte ihn Jessica, „das ist ’ne Saz! Ist total verbreitet in der türkischen Musik!“

„Und erst recht in der kurdischen!“, fügte Yasemin hinzu, griff sich ein herumliegendes Kabel und schloss kurzerhand ihren Tonabnehmer an.

„Gib Saft auf Kanal 9!“, wies Robert Mehmet an. Ohne weitere Absprachen spielte er den Schlagzeugbreak, der „Dangers for Strangers“ üblicherweise eröffnete. Jasmin setzte mit dem Gitarrenvorspiel ein, und als Bass und Keyboards den Harmonieteppich ergänzten, begann sie zu singen: „This song’s for you, Alina – I’ll never forget your loving smile ...“

Yasemin lauschte, saugte Melodie und Harmonik in sich auf. Im Geist glitten ihre Finger bereits über die Seiten der Saz, lauerten auf ihren Einsatz – jenen Part, der immerhin so entscheidend war, dass er fast die Gruppe auseinandergesprengt hätte.

„Sometimes I see the traces of her tears ...“

Yasemin verstand nicht alle Worte, aber in Jasmins Stimme und der Melodie fühlte sie eine Energie, die sie in ihre Finger übertragen wollte.

„She can’t forget her home, the friends she left behind …”

Diese Textzeile berührte Yasemin zutiefst. Und da waren sie wieder: ihr Vater, ihre Mutter, Freunde und Freundinnen von damals.

„When will she ever have a home?“

Trotz der Erinnerungen ging Yasemin in der Musik auf und schließlich kam er: der Break, an dem sie einsetzen musste. Punktgenau erklangen die ersten Töne, zunächst noch zart, fügten sich in die europäisch-poppige Harmonik ein, nahmen Elemente der Melodie auf. Dieser erste Durchgang des Schemas war sanft und zurückhaltend gespielt, wie die Strophen zuvor.

Die Melodie schrieb Yasemin mit ihren Fingern auf die Bünde und Saiten ihrer Saz. Die Töne, die aus den Boxen klangen, trafen sie plötzlich und unerwartet mitten ins Herz. Wieder durchfluteten Bilder das Mädchen: die Erinnerung, wie der Vater ihre noch kleinen Finger auf die Saiten einer Saz legte und ihr zeigte, wie sie das Instrument halten musste. Dieses Lächeln würde sie nie vergessen und auch nicht den stolzen Blick ihrer Mutter, als sie erste Kinderlieder begleiten konnte.

Robert legte eine härtere Gangart ein, Jessica wechselte zu einem etwas schrilleren Sound, Jasmin zupfte die Gitarre nicht mehr, sondern ging zu einem treibenderen Schlagrhythmus über, Nicks Bass spielte nun Achtel- statt Viertelnoten.

Yasemin ließ die Töne einfach in ihre Finger gleiten. Orientalisch anmutende Verzierungen bereicherten jetzt den Rocksound. Das Tempo wurde angezogen. Auch die Bilder veränderten sich: Harmonische Szenen aus der Familie und vom Spiel mit anderen Kindern wurden weggewischt wie Kreidekritzeleien auf einer Schultafel. Ein Crescendo von Becken und Toms öffnete ein dunkleres Erinnerungsalbum – Flucht! Vater und Mutter bleiben zurück. Angst, Kälte. Das Geschaukel des Lastwagens. Wieder Angst, Panik, endlose Trauer. Ihr Plektrum strich nicht mehr über die Saiten, es schlug sie hart an, riss fast an ihnen.

Jessica erweiterte ihre Grundharmonien um die Töne, die Yasemin in die Melodie eingeflochten hatte. Die Saz sang laut und ohne Worte von Verzweiflung, Furcht und Abscheu.

Widerwärtige Szenen überschlugen sich in Yasemins Kopf: „Du willst doch sicher nicht, dass ich die Polizei rufe, Mädchen? Die würden dich bestimmt nach Hause bringen. Aber sieh mal: Mein kleiner Freund braucht dich und du brauchst mich.“ Sie erinnerte sich an alkoholgedünsteten Schweiß, hatte den unerträglichen Geschmack schleimigen Ejakulats auf der Zunge, spürte die groben, pratzenhaften Hände auf ihrem Hinterkopf, die ihr Gesicht wieder und wieder in den stinkenden Schoß des Alten drückten.

Eine dunkle Harmonie schlich sich in das aggressive Solo – damals hatte Yasemin sich gewünscht, zu sterben. Als der Widerling dann abspritzte, wollte sie, dass er starb.

Ihr Puls passte sich dem rasenden Beat des Schlagzeugs an. Die Vergangenheit tobte in ihr, schien aus allen Poren herauszudringen. Diese Spannung wurde für Yasemin auch körperlich immer unerträglicher. Ja – sein Griff hatte sich gelockert, sie hatte sich losreißen können, ihm sein eigenes Sperma ins Gesicht gespuckt. Danach gab es nur noch eins: rennen!

Jessica hämmerte einen Gegentakt zu dem alles beherrschenden Beat. Robert trieb die Rhythmik unbarmherzig voran. Yasemins Greifhand wechselte in die höchsten Lagen des Griffbretts, Mehmet schaltete einen Effekt zu und verwandelte den Klang der Saz so in den Sound einer Heavy-Metal-Screamer-Gitarre.

Die Töne erzählten eine Geschichte, brutal und schnörkelllos. Im Zentrum der Story stand zweifellos Yasemin selbst.

Fliehen war alles, was ihr noch geblieben war: rennen, davonlaufen. Immer wieder irgendwelchen Menschen vertrauen müssen, ohne eine Wahl zu haben. Sich verstecken lassen. Wieder und wieder. Viele nette, liebe und liebevolle Gesichter. Viel Aufmunterung hatte sie erfahren, aber auch ausgeliefert sein, Schläge und Vergewaltigung. Spüren, dass man nur ein Wegwerfprodukt war, etwas, das jeder wie benutztes Klopapier einfach aus seinem Leben spülen konnte. All das hatte sie durchlebt und gefühlt. Und sie glaubte nicht, dass diese Zerrissenheit je enden würde. Nicht für sie.

Die treibende Energie des Schlagzeugs, das Hämmern des Keyboards, das Wummern des Basses und der unbarmherzige Drive der Gitarre waren nicht mehr um sie herum: Alles war in ihr, sie war in allem. Sie drohte zu fallen, in einen endlosen Strudel aus Abschaum und Erniedrigung. Verschlungen von einem Fisch, der sie überall auskotzen konnte, wo er nur wollte. Und kein Ort der Welt würde je ihr Zuhause sein. So etwas würde sie niemals haben, wohin sie auch kam. Es würde immer nur eines geben: rennen, davonlaufen, fliehen. Der Sog der lauten, die Schmerzgrenze überschreitenden Klänge zog sie hinunter, tiefer und tiefer: Die Luft wurde knapp, ihr Herz pochte wild. Bass und Schlagzeug droschen auf ihre Wut, ihren Ekel, ihre Angst ein. Die letzten Reste von Hoffnung, die sie noch in sich trug, wurden unablässig von den heavy Sounds verprügelt, die Bilder der Erinnerung aus ihren Rahmen gefetzt. Alles bewegte sich auf einen einzigen letzten Ton zu, einen unermesslich hohen, schreienden, klagenden Laut. Gleichzeitig mit dem finalen Break der Band spielte Yasemin das höchste „G“, das ihre Saz hergab.

Johlender Beifall wäre das Mindeste gewesen, was der Intensität dieses Solos gerecht hätte werden können, doch bleiern legte sich Schweigen über die Szenerie. Die Musiker starrten das Mädchen fassungslos an, das zitternd und tränenüberströmt in ihrer Mitte stand. Wie ein kleines Kind seine Puppe, presste sich Yasemin ihre Saz an die Brust.

„Ich geh kurz hoch und mach mich frisch! Bestell mir doch bitte ein Wasser!“, flötete Ilka und war bereits in der Pension verschwunden. Prancock musterte nochmals skeptisch den Himmel: Solange kein Schamane die Wolken über dem „Joli Bois“ zum Abregnen bringen würde, wären die Chancen für eine gemütliche „Tea Time“ im Freien nicht mal so übel. Nur sehr vereinzelt saßen Gäste an den Gartentischen, tranken „Café au“ oder auch „sans Lait“, bearbeiteten verführerisch aussehende Kuchen und Tortenstücke mit edlen Gabeln oder schienen darauf zu warten, dass die Frühsommersonne ihr Aqua minerale verdampfte. Prancock suchte einen etwas abgelegenen Zweiertisch unweit einer friedlich dahinmodernden Gartenlaube. Er zog die Stühle hervor und setzte sich. Einige Sonnenstrahlen kitzelten ihn am Arm, ein schwaches Lüftchen regte sich, was man vom Personal allerdings nicht behaupten konnte. Musste man etwa an der Rezeption bestellen?

„Monsieur?“ Wie aus dem Nichts ertönte eine Stimme hinter Prancock. Dieser fuhr erschrocken hoch und sah sich um: Da stand ein Ober, der direkt aus der Gartenlaube herausgetreten war, die wohl auch als Lager diente. Der Kommissar hatte nur den Haupteingang des „Joli Bois“ observiert. Nach dem Schreck schnaufte er erst mal durch.

„Ein Wasser und einen schwarzen Tee, s’il vous plait!“, murmelte Fox verlegen.

„Kuchen?“, hakte der Kellner nach.

„Haben Sie eine Karte?“

„Na klar!“ Der Ober wandte sich zum Gehen, blickte in Richtung Rezeptionseingang, machte wieder kehrt und trat dicht an Prancocks Tisch.

„Monsieur?“, fragte er noch einmal, und bemühte sich dabei um Unauffälligkeit.

„Ja, was denn noch?“, fragte der Kommissar zurück. Er hatte die Wartezeit für ein Minutennickerchen nutzen wollen. Erst jetzt sah er dem Kellner ins Gesicht und erkannte ihn wieder: Es war der Servierer vom Vorabend, der sich so bedeckt gehalten hatte, was Ilkas flirtintensive Nachfrage betraf.

„Monsieur, gestern konnte ich nicht ganz frei sprechen, Sie wissen schon ...“ – er wies mit einer Handbewegung schnell in Richtung Eingang – „unser Chef wacht wie ein Höllenhund und Diskretion ist seine Bibel!“

„Wären ,Die satanischen Verse’ bei einem Zerberus nicht angebrachter?“, schweiften Fox’ Gedanken ab, aber seine Neugier erwachte. Er fokussierte seine Aufmerksamkeit sogleich wieder auf den jungen Mann.

„Sie haben nach diesem Engländer gefragt. Er fiel mir sofort auf, weil er einen deutschen Namen hatte, nicht etwa Smith oder Wesson ...“

„... sondern ,Finkenwald‘!“, ergänzte Fox die Ausführungen des Mannes prosaisch.

„Sie wissen?“, fragte der Ober. Er zog eine Schnute, als hätte ihn die Millionenfrage in einem Fernsehquiz völlig kalt erwischt

„Nur den Namen“, winkte Prancock schnell ab, „sonst nichts. Warum ist er Ihnen noch aufgefallen?“

„Nun“, sammelte sich der Servierer. Er starrte auf seine Finger, die versuchten, einen Knoten in die nächstbeste Serviette zu falten, „ich glaube, er hatte Angst.“

„Angst? Wovor denn? Vor dem Höllenhund?“

„Keine Scherze, Monsieur! Dieser Finkenwald hatte Angst. Wovor, weiß ich auch nicht, aber eines war auffällig!“

„Und was?“ Fox wurde ungeduldig und senkte die Stimme. Er sah, wie sich feine feuchte Perlen auf der Stirn des jungen Franzosen bildeten. Scheu sah der Kellner sich um und beugte sich noch weiter zu Fox hinunter. Dieser konnte nun sogar das dezente Aftershave des Obers riechen.

„Am Abend, bevor Finkenwald abreiste, war Monsieur Nocturne hier angereist ...“

„Welch düsterer Name!“, witzelte Prancock, aber der Ober legte den Zeigefinger an die Lippen. Dann ging er wiederum näher an Fox heran und flüsterte: „Monsieur Nocturne sitzt zwei Tische weiter!“

Prancocks Blick presste sich durch seine Augenwinkel und streifte einen Mann von drahtiger, sportlicher Figur, in einen eleganten Designeranzug gehüllt. Er war scheinbar in die Lektüre der „France Soir“ vertieft.

„Okay, Nocturne checkt ein – und was war dann?“

„Ich habe gesehen, wie Finkenwald beim Abendessen Nocturne einige Tische neben sich sitzen sah. Er erbleichte richtiggehend und gab die Speisekarte zurück. Schließlich bestellte er nur ein Wasser, das er dann mit auf sein Zimmer nahm. Er erschien nicht beim Frühstück. Zum Mittagessen kam er so spät, dass wir ihm fast nichts mehr serviert hätten – er hatte gewartet, bis Nocturne nicht mehr im Speisesaal war. Dann sah er Sie und Ihre Freundin und voilà – räumte er sein Zimmer!“

„Merkwürdig“, sinnierte Fox, „ich habe nie zuvor von ihm gehört. Meinen Sie, er hat mich irgendwie ... erkannt?“

„Ich denke schon! Vielleicht war es ja auch nur Ihr englischer Akzent oder Ihre bezaubernde ... äh, Verlobte! Wenn ich es recht bedenke, glaube ich, er hat Sie erkannt, ja!“

Beide schwiegen. Es war klar, dass sie das Gespräch langsam beenden mussten, wenn sie nicht auffallen wollten.

„Eine Frage noch“, wagte Fox einen letzten Vorstoß, „war sonst noch etwas auffällig an Finkenwald?“

„Oui“, die Sprache des Obers nahm nun einen höchst unheilschwangeren Ton an, „er erkundigte sich immer nach der alten Violon-Mühle.“

„Violon-was?“, wollte Prancock noch wissen, aber er erkannte das gehetzte „Game over“ im Blick des jungen Kellners.

Vom Nebentisch ertönte, wie ein Schlussgong, der Ruf „Garçon!“.

„Gut“, intervenierte Prancock laut und leutselig, „zweimal Kirschtorte ,Foret Noir‘ bitte!“, und klatschte auffordernd in die Hände wie ein Sklaventreiber aus der Kolonialzeit. Das brachte ihm umgehend peinlich berührte Blicke weiterer Gartengäste ein.

Geraume Zeit später kamen Getränke und Kuchen, noch etwas später erschien Ilka. Sie erblickte die Torte und setzte sich, die Augen rollend, zu Fox.

„Gut“, sagte sie mit einer Mischung aus Walrossschnauben und ,Frau Antje‘-Lächeln, „jetzt sind wir quitt!“

„Warum?“, fragte Fox mit seiner berühmten Unschuldsmiene. Sie war ein echtes Paradestück, wegen dem man ihn ohne Intervention von „Amnesty International“ selbst beim jüngsten Gericht einfach durchwinken würde.

„Du hasst Hummer, ich kann Schwarzwälder Kirsch nicht ausstehen!“

„Kein Problem“, ereiferte sich Fox fröhlich, „ich erlöse dich!“ Und als er sich über die zwei großen Stücke Torte hermachte, sinnierte er, ob er Ilka von den neuesten Erkenntnissen berichten sollte. Mit einem Seitenblick auf Nocturne, der sich seit Stunden derselben Seite seiner Zeitung zu widmen schien, beschloss er allerdings, das zu vertagen.

Die Tränen waren getrocknet, aber ihre Spuren brannten noch auf den Wangen. Auch das Schluchzen war verklungen, Yasemin spürte noch ein Kratzen im Hals. Sie schüttelte den Kopf, als wollte sie sich selbst schelten. Warum konnten diese Wunden nicht einfach heilen. Wieso vernarbten sie nur, eitrig nässend und schorfverkrustet, um immer wieder aufzubrechen? Ein leichter Hauch spätnachmittäglichen Windes kühlte ihr Gesicht, strich über ihre schweren Lider. Sie zog den Duft des sich verabschiedenden Frühjahrs ein, füllte ihre Lungen mit dem Versprechen eines Sommers, bald ganz hier Halt zu machen. Yasemin schloss die Augen, lehnte sich an die Scheunenwand, spürte das alte Holz durch ihr Shirt und bemühte sich, wieder regelmäßig zu atmen. Ihr Herz hatte die Trance-Beat-Party im Hals eingestellt und eine neue Angst klopfte zaghaft an: Hatte sie Jasmin, Nick, Robert, Jessica und auch Mehmet vor den Kopf gestoßen? Als der letzte Beckenschlag des Drumkit verklungen war und sie sich, in Tränen aufgelöst, an ihre Saz geklammert hatte, war nach einer Ewigkeit schweigender Beklommenheit Jasmin an sie herangetreten. Das Mädchen hatte sie vorsichtig am Arm genommen und sie etwas fragen wollen. Jassys besorgter Blick war Yasemin wie eine Alarmsirene erschienen: Sie kannte diese Blicke, die Fragen, die sie nach sich zogen: „Willst du darüber reden?“, oder: „Können wir dir irgendwie helfen?“

Wie oft hatte sie diese heuchlerischen Betroffenheitsfloskeln schon gehört? Wie oft hatte sie schon ihre Ängste nach außen gekehrt, nur um zu erleben, wie sie dann in Kehrichteimer gefegt wurden: „Ich kann dich gut verstehen!“

Wie sollte Yasemin das glauben? Hatten diese Sozialpädagogen, Behördentussis und Verwaltungsbeamten, die Polizisten, Anwälte und Richter auch solche Erfahrungen hinter sich? Waren sie jemals verfolgt, war die Existenz von Menschen, die sie liebten, einfach ausgelöscht worden? Waren sie jemals auf der Flucht gewesen, hatten um ihr Leben gezittert, waren wehrlos einem Vertrauensvorschuss ausgesetzt gegenüber Menschen, die einen verstecken konnten? Ein Vertrauen, das Freundschaft, aber auch Missbrauch, Verrat oder Verhaftung bedeuten konnte. Kannte irgendwer dieser betroffen blickenden Berufsseufzer das Gefühl, anderen ausgeliefert zu sein, jeden Tag aufs Neue um seine Freiheit zu bangen oder gar zu flehen? Gnade im Angesicht eines gnadenlosen Asylgesetzes bedeutete, zu leben, ohne ein Gesicht zu haben. Nirgends konnte Yasemin es wirklich zeigen, ohne die Angst zu spüren, jemand könnte sie den Behörden ausliefern, sie erpressen. Und alle Furcht, die sie in Worte gefasst hatte, war stets abgetan worden mit Achselzucken oder Sätzen wie: „Tut mir leid, aber da kann ich dir leider nicht helfen, laut Gesetz ...“ Gesetz, Gesetz, Gesetz! Die Vertreter irgendeines Gesetzes hatten sie zur Flucht gezwungen, ihr die Eltern geraubt, und die Gesetze ihres erhofften Zufluchtsortes hatten sie wiederum zu Freiwild gemacht, als Lügnerin diffamiert und die letzte Hoffnung auf so etwas wie ein „Zuhause“ zusammen mit dem Asylantrag das Klo runtergespült.

Und dann war da dieser Blick von Jasmin, die sie am Arm berührte und besorgt guckte. Aber die konnte doch auch nichts für sie tun als wieder bloß reden, reden, reden! Guter Wille und Mitleid – was brachte ihr das schon.

Mit einem heftigen Ruck hatte sich Yasemin von Jassy losgerissen, als hätte diese sie mit dem Polizeigriff festgehalten. „Deinen Sozialarbeiterquatsch kannst du dir sparen!“, hatte die Weinende gezischt und war, noch immer die Saz im Arm, aus der Scheune gelaufen.

Jessica war aufgesprungen, um ihr nachzulaufen, aber Mehmet hatte ihr zu- oder vielmehr abgewunken: „Lass sein! Yasemin braucht jetzt Zeit! Reden sinnlos gerade!“

Yasemin war einmal um die Stallungen herumgelaufen, bis zu der Scheune nahe am Waldrand. Sie hatte die Saz neben sich gestellt und sich angelehnt. Die Wand verströmte den unverkennbaren Duft wurmstichigen Alters.

Da war sie ja: diese Hexe, die ihm um ein Haar das Auge verbrannt hatte! Sie stand nicht einmal zehn Schritte von ihm entfernt, lehnte an einer alten Scheune und heulte. Jetzt nur nicht schneller reden als denken – nein, gar nicht reden. Wäre das nicht die Gelegenheit, es dieser Schlampe zu zeigen?

„Beobachten“, hatte der Chef angeordnet, „aus einem anderen Blickwinkel! Wir müssen wissen, wie wir bei der Ausführung von Plan zwei am besten vorgehen!“

Kein Wort von „töten“, aber was, wenn diese abstoßende Kreatur ihn entdeckt hätte? „Dann müsste ich ...“, flüsterte er, biss sich aber fast dabei in die Zunge. Es schmerzte – und daran war nur sie schuld, diese flennende Rotzgöre. „Dann wäre ich gezwungen ... Ja, genau: gezwungen“, das war es! Dagegen könnte der Chef nichts haben! „Gezwungen“, wisperte er und ein Speichelfaden verfing sich im Gestrüpp vor ihm. Nicht einmal zehn Schritte! Sie würde ihn erst im letzten Moment sehen, dann würde er sie packen, seine Hände um ihren Hals legen und schneller zudrücken, als sie schreien konnte. Wenn ihre Augen dann hervorträten, würde er lachen. Leise natürlich, damit die anderen es nicht hörten. Jedenfalls sollte das das Letzte sein, was diese Türkenhexe in ihrem Drecksleben sehen sollte: sein lachendes Gesicht! Darum bemüht, keinen Laut zu erzeugen, richtete er sich auf. Sein Blick war starr zu dem heulenden Etwas gewandt, das noch gar nicht wusste, wie viel Grund es für sein Gerotze hatte.

Yasemin schrak zusammen, als sie die Hand spürte. Entsetzt riss sie den Kopf hoch und sah jemanden an ihrer Seite.

„Nick!“, stieß sie, gleichermaßen vorwurfsvoll und erleichtert, hervor.

„Tut mir leid, wenn ich dich erschreckt habe!“

Obwohl genügend Platz war – sie hatten eine ganze Scheunenwand für sich – rückte Yasemin demonstrativ etwas zur Seite. Nick lehnte sich ebenso an das alte Holz, wie das Mädchen es tat, zog ein Päckchen Tabak hervor und schien meditativ in das Drehen einer Zigarette zu versinken. Yasemin war ihm dankbar dafür, dass er einfach gar nichts sagte. Sicher, das musste natürlich nichts heißen, aber dass er ihr Zeit gab und sie nicht zum Reagieren zwang, war für sie ein Geschenk.

„Verdammt noch mal!“ Hatte er das nun von sich gegeben oder nur gedacht?

Egal, jedenfalls hatte er sich so sehr auf diese stinkende Töle konzentriert, dass er nicht bemerkt hatte, wie der Junge von den Stallungen herübergekommen war. Er duckte sich, versuchte seine vor Erregung zitternden Hände unter Kontrolle zu bekommen. Es knirschte und knackte, als er wieder in die Hocke ging – sollte er fliehen? Er hielt die Luft an und starrte zu dem schweigenden Paar hinüber: Sie schienen nur mit sich selbst beschäftigt zu sein, würdigten das Gebüsch keines Blickes, was heißen musste, dass sie ihn nicht entdeckt hatten.

„Möchtest du?“, durchbrach Nick die Stille. Er hielt Yasemin eine seiner unverwechselbar schiefen Zigaretten hin. Yasemin schüttelte nur kurz den Kopf, kaum sichtbar, aber Nick nahm es wahr. Er steckte das abenteuerliche Gebilde aus Tabak und Papier in seinen eigenen Mund. Lässig zündete er es an, inhalierte lange und ließ den Blick über die Landschaft schweifen, als sähe er sie zum ersten Mal. Yasemin wusste natürlich nicht, dass Nick einige Jahre seiner Kindheit hier verbracht hatte und sein Blick eher zu Hemingways „Der alte Mann und das Meer“ passte: ein Rückblick auf vergangene Jahre, im Bewusstsein, sich noch einmal einer großen Herausforderung zu stellen. Plötzlich fühlte sich der Junge wie der greise Fischer. Nick fand den Gedanken so komisch, dass er sich fast am eigenen blauen Dunst verschluckte. Er hustete eine Rauchwolke aus. Ein zaghaftes, fast schüchternes Klopfen auf den Rücken half dem gequält vorgebeugten Jungen, den Hustenreiz zu vertreiben. Als er wieder durchatmen konnte, lehnte er sich an die Wand. Dabei erhaschte er einen Blick auf Yasemins Gesicht. Eigentlich hatte er sich gesträubt, ihr in die Augen zu sehen, aber dem Spiel ihrer Mundwinkel konnte er sich nicht entziehen.

„Jetzt siehst du aus, als hättest du auch geheult!“, stellte Yasemin trocken fest. Sie reichte Nick ein Papiertaschentuch.

„Moment mal, das wäre mein Job gewesen!“, keuchte dieser und schien tatsächlich peinlich berührt zu sein.

„Gleichberechtigung gut, würde Mehmet jetzt sagen!“, flüsterte das Mädchen.

Nick stellte erleichtert fest, dass sich aus ihrer trauernden Gestalt wieder jene Yasemin schälte, die für jeden Scherz zu haben war. Oder mit ihren flotten Sprüchen alle zum Lachen brachte und es spielend schaffte, jedem die Show zu stehlen. Und das, ohne dass der Bestohlene wirklich böse auf sie sein konnte.

Wieder schwiegen sie für einige Sekunden. Yasemin packte einen Kaugummi aus, steckte ihn in den Mund und begann schon nach wenigen Augenblicken mit ihrer Blasenproduktion.

„Das war vorhin echt der Wahnsinn!“, fing Nick an, doch ein fragender Blick von Yasemin ließ ihn innehalten. „Na, dein Solo! Du bist genau die Musikerin, die uns fehlt! Willst du nicht bei uns einsteigen?“

Yasemin erstarrte. Ihr Lächeln schien nun leblos, als habe es ein dilettantischer Skulpteur in Stein gemeißelt. Sie spuckte den Kaugummi ins Gras und sah zu Boden, als suche sie einen Souffleur.

Nicks Herz begann wild gegen den Adamsapfel zu trommeln. Irgendetwas lief hier schief, aber er konnte nicht sagen, was.

„Wie stellst du dir das vor?“, fragte Yasemin.

Ihre Stimme erzeugte in seinem Magen den Nachgeschmack konservierter Traurigkeit.

„Ich bin illegal hier, Nick. Soll ich immer mit Gesichtsmaske auftreten? Als wen stellt ihr mich vor? – ,An der Saz: das Gespenst aus dem wilden Kurdistan‘?“

Yasemin hielt inne. Die Musik war ihr Ein und Alles. Dabei wusste sie noch nicht einmal, wo ihre Virtuosität herrührte. Ihre Fingerfertigkeit war antrainiert, klar, aber es war die Seele ihrer Melodien, die jeden Zuhörer stets anrührte. Sie schloss die Augen: Ihre flinken Finger erzählten nur Yasemins eigene Geschichte. Sie benutzten das Griffbrett der Saz eher wie eine Schreibmaschine und fanden so Wörter und Sätze, die kein Songtext, kein Gedicht oder Roman treffender zum Ausdruck bringen konnte.

Nick, der eher ein Künstler der Worte war, verspürte das dringende Bedürfnis, seine Betroffenheit darzulegen, seine Sprachlosigkeit in Prosa zu verwandeln. Angesichts der bedrückenden Wirklichkeit des Wortes „illegal“ verbot sich aber jegliche Blumigkeit: Das hier war kein Schwarz-Weiß-Film, den man mit einem Computerprogramm bonbonfarben nachkolorieren konnte. Dies war trübe, graue Realität. Performance, die keine Show werden konnte oder gar durfte.

Beide lehnten noch eine Weile schweigend an der Scheunenwand. Sie vermieden es tunlichst, sich gegenseitig anzusehen und damit Worte herauszufordern. Eine Zeit lang hätte man die zwei für Standbilder halten können, die allerdings bald von einigen herabrieselnden Regentropfen zum Leben erweckt wurden.

Der plötzlich hereinbrechende Sturm hatte das „Joli Bois“ im Nu in ein „Triste Bois“ verzaubert. Die Gäste, die im Garten gesessen hatten, hatten ihr Heil in der Flucht Richtung Lounge gesucht. Ein tropfender Fox und eine triefende Ilka standen ebenfalls in dem dampfenden Speisesaal. Ihre langen Gesichter waren wie Abziehbilder des Mienenspiels aller anderen Gäste, die dem Schauspiel aus Wind und Wasser durch regenverhangene Scheiben zusahen.

Lediglich Monsieur Nocturne stand nicht am Fenster, sondern hatte sich an einem der Tische niedergelassen. Er schien sich erneut in die Lektüre seiner Zeitung zu vertiefen, wobei ihm das Umblättern der durchweichten und somit verklebten Seiten schwerfiel.

„Na, na“, dachte Fox, „ist das Käseblatt wirklich so interessant oder schirmst du dich bloß ab, Junge? Oder observierst du wie der selige Sherlock Holmes durch ein Loch im Papier?“

Ilka strich sich gedankenverloren Wasser aus den Haaren. Plötzlich hielt sie inne. Ihr Blick war auf die kleine Bedarfsgarderobe gefallen. Sie stutzte und stieß Fox sachte an.

„Was gibt’s, Kätzchen?“, wandte der sich von Nocturne ab.

„Schau mal, was da an dem Kleiderhaken hängt!“, flüsterte Ilka Prancock zu. Sie war so offensichtlich um Unauffälligkeit bemüht, dass einige der herumstehenden Gäste ihr und Prancock neugierige Blicke zuwarfen.

„He, ist das mein Trench?“, flüsterte Fox zurück. Er war leicht verwirrt und hatte keinen blassen Schimmer, was seine Freundin ihm mitteilen wollte.

„Quatsch“, gab diese leise zur Antwort, „da würde nicht mal dein Bauch reinpassen ...“

Fox konnte es sich angesichts dieser Frechheit nicht verkneifen, Ilka mit dem vernichtendsten seiner Blicke zu bedenken. Diesen setzte er ansonsten höchstens bei der Verhaftung von Serienmördern ein.

Sie fuhr allerdings unbeirrt fort: „Der hängt schon seit gestern unverändert da. Genauer gesagt, seit wir angekommen sind!“

Der große Kriminalist wollte natürlich sofort auf die geringe Bedeutsamkeit einer solchen Beobachtung hinweisen. Er begann sich, soweit seine Undercover-Mentalität das zuließ, in Pose zu stellen. Doch noch bevor er loslegen konnte, rastete der von Ilka noch nicht einmal ausgesprochene Rückschluss mit einem „klick“ in seinem Secondhand-Stasi-Equipment ein: Ein Trenchcoat, der seine schlampige Aufhängung seit fast vierundzwanzig Stunden aufrechterhielt? In einer Bedarfsgarderobe? Das musste zwar nicht, konnte aber sehr wohl auf einen Gast hindeuten, der überstürzt aufgebrochen war – ja, das roch schon fast nach Panik! Denn wäre er einfach die ganze Zeit in der Pension geblieben, hätte er seinen Mantel bestimmt eher im Zimmerschrank gelassen.

„Glückwunsch, Kätzchen! Gut erkannt – nur: Was stellen wir jetzt damit an?“

Das Interesse der anderen Gäste war erloschen, sodass das allgemeine Gemurmel eine gute Tarnung für das Geflüster der beiden war.

„Wart nur ab!“, sagte Ilka und hakte sich von Prancocks Arm los. Dann zwängte sie sich zwischen feuchten Menschen durch den dunstigen Raum zur Garderobe, nahm die Jacke kurzerhand vom Haken und schlüpfte hinein. Fox sah Ilka bewundernd nach. Es entging ihm allerdings auch nicht, dass Nocturne kurzzeitig das Interesse an den Schlagzeilen der Weltpresse verloren hatte und die Reporterin anstarrte.

„He, der lässt ja fast die Maske fallen!“, stutzte Prancock, verscheuchte den Gedanken aber sofort wieder.

Ilka setzte mittlerweile ein erstauntes Gesicht auf, sah demonstrativ auf das Firmenetikett des Trench und murmelte in bester Daily-Soap-Manier: „Oh, das ist ja gar nicht meiner!“ Sofort zog sie das Kleidungsstück wieder aus und hängte es an den Haken zurück, allerdings ungleich ordentlicher als zuvor. Nocturne blätterte weiter zu den Aktienberichten und widmete seine Aufmerksamkeit wieder dem Dow Jones.

Ilka war zu Prancock zurückgekommen und zupfte ihn beiläufig am Ärmel. Fox verstand. Einen Augenblick lang taten sie noch so, als sei der mittlerweile nachlassende Regen das Interessanteste seit der Erfindung des Tamagotchi. Dann zogen sie sich auf ihr Zimmer zurück. Einem diensteifrigen Reflex folgend schloss Fox hinter ihnen ab.

„Puh“, prustete Ilka heraus und ließ sich rücklings auf das Bett fallen, „so sehr hab ich schon lang nicht mehr Blut und Wasser geschwitzt!“

„Nur wegen der Marke des Trenchcoats?“, fragte Fox.

Gut, Ilka hatte das Kragenetikett der mysteriösen Jacke studiert. Das bedeutete, sie wusste nun, bei welcher Temperatur sie zu waschen war, sie kannte die Größe und den Hersteller. Falls ein Namensschild eingenäht war, hatte sie vielleicht erkannt, ob das Kleidungsstück Finkenwald gehörte oder auch nicht – aber weshalb „Blut und Wasser schwitzen“? Von Nocturne wusste sie noch nichts, also dürfte ihr dessen plötzliche Aufmerksamkeit entgangen sein.

Ilka lupfte kurz ihr T-Shirt und zog etwas aus ihrem Hosenbund. Triumphierend hielt sie es Fox hin.

„Sie mal, was ich in der Brusttasche entdeckt habe!“

Fassungslos starrte Fox auf die Brieftasche, die ihm seine Freundin da präsentierte.

„Mylady, ich muss Sie leider wegen Taschendiebstahls festnehmen!“, frotzelte er.

„Na, na, Sie sind doch gar nicht im Dienst, Herr Kommissar!“ Sie spielte die Femme fatale – eine ihrer Glanznummern, wenn Fox und sie sich zankten. Damit versetzte sie die Hormone des Polizisten mit schöner Regelmäßigkeit in Hochspannung. Der Inhalt der Brieftasche war Fox mit einem Male fast völlig egal. Nur mit knapper Not behielt die Neugier die Oberhand und Prancock nahm die handliche Mappe entgegen, warf einen prüfenden Blick darauf und öffnete sie.

„Ihr seid beobachtet worden!“ Knapp, kühl und trocken stand die Feststellung im Raum.

Nick und Yasemin waren vor dem Wolkenbruch zurück ins Gehöft geflohen. Als sie gemeinsam in die Scheune getreten waren, hatte Nick aus den Augenwinkeln heraus Jasmin beobachtet und die Hoffnung gehegt, Anzeichen von Eifersucht in ihren Zügen zu erkennen – nichts. Jessica und Robert waren damit beschäftigt, Mehmet detaillierter in die Kunstform „Soundmix“ einzuweisen, Jeannie brachte ein Tablett mit Tassen duftenden Kaffees herein und schließlich stand eine durchnässte Penny im Tor der Stallungen. Ihre Haare waren wirr an der Stirn festgeklatscht oder bildeten Flussläufe zu ihrem Nacken.

„Ich wusste, dass das Zeitalter des Wassermanns angebrochen ist“, grinste Jeannie die Detektivin fröhlich an und hielt ihr das Tablett hin.

Penny nahm eine dampfende Tasse, roch kurz, sog das belebende Aroma ein.

„Das ist der Beste von Jeannie – die Dröhnung!“, lächelte die Gastgeberin weiter.

Penny sah ernst drein, trank einen Schluck und sagte dann den Satz, der sie alle erschreckte: „Ihr seid beobachtet worden.“

„Waren wir so gut?“, fragte Robert in die Runde, bemüht, gute Stimmung aufkommen zu lassen.

„Nicht ihr“, bemerkte Penny Roth mit einem Seitenblick auf Jessy und Robby und dann zu Nick und Yasemin gewandt, „sondern ihr!“

„Na und?“, meinte Nick. „Wir haben doch nichts zu verbergen!“, wobei er sein schelmisches Magierlächeln aufsetzte.

Im nächsten Moment zuckte er allerdings erschrocken zusammen. Mit donnerndem Krachen war Pennys Tasse vor Nicks Füßen zerschellt. Nur eine beim Kindergeburtstag eingeschlafene „Blinde Kuh“ hätte übersehen können, dass Nässe und Kälte nicht mehr die Ursache für Pennys Zittern waren.

„Verdammt noch mal“, kreischte sie los, „das ist hier keine Comedy-Show, das ist zum Teufel noch mal verdammt ernst, habt ihr kapiert, ihr Witzbolde?“

„Penny, bitte, es tut mir leid“, wollte Jasmin intervenieren, aber mit einer abwehrenden Handbewegung brachte Petra Roth sie zum Schweigen.

„Ein Mord wäre hier fast verübt worden, habt ihr das schon vergessen? Reicht euer Verstand denn nur von Party zu Party? Ich sollte doch ermitteln, oder?“

Schweigen. Der Geruch des vergossenen Kaffees verdünnisierte sich angesichts der dicken Luft. Pennys Atmen zischte durch die Stille. Erst jetzt fiel auf, dass der Regen nicht mehr zügellos herunterprasselte, sondern sich sachte auf Haus und Hof ergoss.

„Aber du musst doch deswegen noch lange nicht uns bespitzeln!“, machte Nick einen auf trotzig.

„Ich hab nicht euch bespitzelt, sondern das Gelände rings um den Hof beobachtet. Ihr seid von ganz allein in die Schusslinie gekommen!“

„Schusslinie?“, fragte Yasemin erschrocken.

„Keine Ahnung“, zuckte Penny demonstrativ ihre Schultern, „jedenfalls lungerte neben der Scheune die ganze Zeit jemand im Gebüsch herum! Als du noch allein warst, haben die Zweige ganz schön gewackelt ...“

„Vielleicht hat sich unser Spanner einen runtergeholt!“, warf Robert nüchtern ein, worauf eine neuerliche Redepause entstand.

„Ich glaube nicht, dass wir es hier mit einem normalen Spanner zu tun haben – hier ist offensichtlich der Mordversuch auf Jeannie fehlgeschlagen und seitdem wird der Hof observiert.“

„Und was meinst du, steckt dahinter?“, fragte Jasmin, obwohl sie die Antwort schon kannte: „Man will es zu Ende bringen!“

„Gib mir doch mal die Zange!“

„Wär’ ein Hammer nicht besser?“

Verlegenes Schweigen. Blickkontakt. Das ungute Gefühl, beobachtet zu werden, ließ die Finger zittern. Nur nichts anmerken lassen, einfach nur das Werkzeug benutzen und das verdammte Ding endlich knacken. Die kritischen Augen der unbarmherzig schweigenden und herüberstarrenden Zuschauer einfach ausblenden! Es gelang nicht.

„Wenigstens verstehen sie unsere Sprache nicht“, dachte Ilka und hoffte inständig, dass das auch stimmte. Nicht genug damit, dass die übrigen Gäste des „Joli Bois“ höchst verwundert dreingeblickt hatten, als sie und Fox statt des für diesen Abend angekündigten Barschgerichts Hummer serviert bekamen – nein, obendrein breitete sich allgemeines Erstaunen darüber aus, dass die deutschen Gäste keine Ahnung hatten, wie sie ihre Extrawurst vertilgen sollten. Selbst Fox, der die Tricks der Safeknacker aus dem Effeff beherrschte, wechselte das Zängchen unbeholfen von einer Hand in die andere.

„Jetzt weißt du, warum ich diese verdammten Dinger hasse!“, murrte er.

Ilka bemerkte den fragenden Blick des Kellners und tat so, als würde sie mit Kennerblick auf das Scherenungetüm vor sich blicken. Wie hatte sie am Morgen doch getönt? – „Wir lieben Hummer!“ Die Show war perfekt und überzeugend gewesen. Von der momentanen Performance konnte man das nicht gerade behaupten.

„Hättest du nicht ein Steak bestellen können?“, nörgelte Fox weiter.

„Pardon, schmeckt es Ihnen nicht?“ Ilka und Fox zuckten zusammen. Sie hatten nicht bemerkt, wie der Ober, eindeutig ein älteres Modell als am Vorabend, zu ihnen getreten war. Ein besorgter Blick schien sich ihm in die Gesichtszüge gebrannt zu haben, vielleicht als Resultat eines langen, anstrengenden Lebens.

„Sorry, äh, Pardon, aber das letzte Mal hatten wir Hummerfilet, das war irgendwie leichter zu essen!“, stotterte Fox verlegen.

Ilkas Magen krampfte sich zusammen – Hummerfilet! Wie kam Fox nur auf so einen Quatsch? „Da könnte er ja gleich Walnüsse filetieren!“, schoss es ihr durch den Kopf.

Ein kurzes, trockenes „Ich verstehe“ beendete ihren Gedankengang. Dieser Einwurf des Kellners klang für eingefleischte Kenner klassischer Gallier-Comics eher wie ein „Die spinnen, die Römer“. Der Blick des Obers wurde noch besorgter. Nach einer kurzen Denkpause ergriff er, „Pardon“ nuschelnd, Ilkas Hand. Er gab ihr die kleine Zange und führte diese zum Panzer des Hummers. Schließlich setzten sie gemeinsam dazu an, ihn zu knacken.

„Voilà!“, sagte er und bewegte mit einem schnellen Ruck Ilkas Finger. Leicht knirschend gab der Hummer etwas Essbares preis. „Jetzt Sie, Monsieur!“, forderte der Kellner Fox auf.

„Sind wir hier bei ,Spiel ohne Grenzen‘?“, dachte sich dieser. Er setzte nun seinerseits die Zange an, genau so, wie er es bei Ilka beobachtet hatte.

„Wenn das jetzt nicht klappt, bin ich total blamiert!“, wurde ihm schlagartig bewusst. Erneutes Knacken und Knirschen ertönte – und plötzlich applaudierten die anderen Gäste. Prancock und Ilka lächelten gequält. Mit geröteten Wangen blickten sie kurz in die Runde. Endlich konnten sie sich an die genießbaren Partien ihres exquisiten Gerichts heranarbeiten.

„Merci beaucoup!“, bedankten sich die beiden vorgeblichen Hummerfans bei dem sorgengefurchten Ober. Dieser widmete sich nun, entrückt lächelnd, den übrigen Gästen.

Trotz des erhaltenen Schnellkurses war die Ausbeute des Abendessens nicht besonders groß. Fox’ hungrigen Magen hatte es nicht befriedigen können. „Jetzt ’ne Portion Pommes mit Mayo oder noch besser: Fish and Chips! Das wär’s“, dachte der Kommissar. Allerdings war noch ein anderes Gefühl wesentlich stärker spürbar als nur der Hunger: Neugier! Sie rüttelte seinen Jagdinstinkt mit vorpreschender Ungeduld wach. Gleichzeitig musste er schmunzeln in Erinnerung daran, wie Ilka und er vor dem Dinner in verschwörerischer Zweisamkeit auf ihrem Zimmer erste Spuren ausgewertet hatten.

Gestochen scharf lief die Szene noch einmal vor seinem inneren Auge ab: Das Mäppchen, das Ilka mit ihren Taschendieb-Tricks aus dem Trenchcoat gefischt hatte, war eine reine Fundgrube. Ein Etikett wies diesen als Eigentum von Walter Finkenwald, London, aus. Diese Entdeckung hatte Ilka zu einem so lauten „Yeah!“ veranlasst, dass Fox vorsorglich das Fenster geschlossen hatte. Zwischen Kreditkarten und verschiedenen Ausweispapieren war ein Foto herausgefallen. Ilka hatte es aufgehoben und stirnrunzelnd betrachtet. Minutenlang hatte Fox versucht, in ihrem Gesicht zu lesen, aber seine Freundin schien ihre Emotionen gut verborgen zu haben. Schließlich hatte sie ihm das Bild gereicht und gesagt: „Hübsch, nicht?“

Er hatte die Fotografie in Augenhöhe gehalten und sie prüfend betrachtet. Eine junge Frau von vielleicht 21 oder 22 Jahren strahlte ihm entgegen. Ihre überzeugenden, dunklen Augen schienen mit einem Hauch Melancholie in die seinen zu sehen. Heller Teint, eine kurze Nase und eine dunkelbraune Locke, die sich über der Stirn kräuselte, sowie kurzes, sanft gewelltes Haar formten zusammen mit einem kleinen, lachenden Mund und einem etwas spitzen Kinn ein Gesicht, das Fox augenblicklich faszinierte.

„He, guck nicht so verliebt“, schnaubte Ilka Prancock an, „sonst verpasst du in deinem Hormonrausch noch das Beste!“

Verwirrt riss sich Fox von dem betörenden Anblick los. Er bemerkte, wie Ilka mit glühenden Augen das Bild in seiner Hand anstarrte.

„Was ist denn?“, fragte er und versuchte Ilkas Blick zu durchdringen.

Diese zeigte wortlos auf das Bild und deutete mit einer Handbewegung ein „bitte wenden“ an.

Augenblicklich folgte er der Aufforderung und betrachtete die Rückseite des Fotos. Eine gleichmäßige, elegant geschwungene Schrift verkündete mit violetter Tinte: „Alles Liebe! Deine Valerie!“ Darunter kunstvoll geschwungene Zahlen.

„Ein Datum!“, stellte Fox kurz und knapp fest.

„Welch aufregende Erkenntnis!“, flötete Ilka, mit den Augen rollend.

„Verarschen kann ich mich selber!“, reagierte Fox ungewohnt gereizt, um dann mit etwas versöhnlicherem Ton anzumerken: „Ist einen Monat alt!“

„Dafür sieht sie aber ziemlich erwachsen aus.“

„Die Widmung meine ich!“ Fox legte das Bild zu den Papieren, die sie auf dem kleinen Schreibtisch ausgebreitet hatten. Schweigend und konzentriert blickten sie auf die Ansammlung: ein englischer Presseausweis, ein „Certificate of Membership“ der „British Writers’ Association“, ein Personalausweis und Futter für Geldautomaten. Fox nahm eine Kennkarte und betrachtete das Foto. Bereits beim ersten Durchsehen der Dokumente hatte er Ilka etwas verschwiegen: ein Déjà-vu – er war davon überzeugt, das Antlitz von Walter Finkenwald schon einmal gesehen zu haben. Er konnte nicht sagen, wann und wo, war sich aber sicher, es eindeutig als das auf dem Passbild zu identifizieren. Valeries Gesicht dagegen war ihm völlig unbekannt.

„Warum erzähle ich Ilka eigentlich nichts von Nocturne und meinem Gespräch mit dem jungen Kellner?“, fragte sich der Kommissar wieder und wieder. Er fand selbst kaum eine vernünftige Erklärung. Auch die Violon-Mühle hatte er nicht erwähnt. Er fühlte sich schuldig, seiner Freundin gegenüber nicht völlig offen zu sein, aber irgendein undefinierbares Grummeln aus den Tiefen seines Magens riet ihm, die Klappe zu halten. Gleichzeitig sausten ihm aber Engelchen durch den Kopf, die ihn ermahnten: „He, so nicht. Es würde doch nur deinen Stolz verletzen, wenn dein liebes Kätzchen mehr herausfinden würde als du selbst, oder?“ Glücklicherweise kamen aber auch einige Teufelchen auf ihren Pferdefüßen herangehumpelt, um ihm zu Hilfe zu eilen: „Quatsch mit Soße, ihr flügellahmen Besserwisser! Die Sache stinkt zum Himmel und unser Fuchs will seine geliebte Herzdame nicht in Gefahr bringen, klar?“

Bingo! – Das war es! Endlich hatte Fox eine Erklärung für sein Verhalten. Noch dazu eine, die ihn selbst überzeugte. Automatisch stellte die Sprudelmaschine im Bauch ihr Grummeln ein und Fox’ Anspannung widmete sich wieder ganz der rätselhaften Angelegenheit, in der er herumstocherte. Ein dauerhaft schlechtes Gewissen wäre ihm nur hinderlich gewesen.

„Da ist noch was!“, unterbrach Ilka Prancocks introvertierte Selbstreflexion. Sie hatte ein kleines, geklammertes Heftchen, kaum größer als ein Streichholzmäppchen, aus der Brieftasche gezogen.

„Lass mal sehen!“

„Jetzt bin ich mal dran, mein liebes Füchslein!“

Prancock konnte seine Neugier kaum bremsen, während er seiner Freundin beim Durchblättern des Heftes zusah.

„Ein Terminkalender!“, murmelte Ilka vor sich hin.

„Sieh doch mal nach, ob er Pläne für heute hatte!“, schlug Prancock vor.

Ilka blätterte kurz, dann pfiff sie durch die Zähne. „Er wollte sich heute mit Valerie treffen!“

„Wie bitte?“

Wortlos hielt die Reporterin dem Kommissar eine Seite des Terminplaners vor die Nase. Direkt hinter dem aktuellen Datum stand mit einem klecksenden Kugelschreiber notiert „V. MILL“.

Die Überraschung stand Fox so offenkundig ins Gesicht geschrieben, dass Ilka nachfragte: „ Ist dir schlecht? Von der Torte oder so?“

„Nein, nein“, versicherte Prancock eilig, „aber ist es nicht klasse, dass wir jetzt auch Valeries Nachnamen kennen?“

Die Engelchen in ihm liefen wieder Sturm: „Hör mal, es reicht schon, dass du dauernd den großen Beschützer spielen willst, aber das Kätzchen bewusst auf eine falsche Fährte zu locken, ist mehr als dreist … wie ein Tritt in den Hintern des olympischen Geistes!“ – „Doppelt genäht hält besser“, fuhren die Teufelchen barsch dazwischen, „lasst unseren Fuchs erst mal die Mühle checken, dann kann er der Katze doch alles beichten. Sicher ist sicher!“

„Sicher ist sicher!“, wiederholte Fox murmelnd.

„Was ist los?“, fragte Ilka.

„Nichts, nichts. Apropos Essen: Ich glaube, unsere Hummer warten schon.“

„Ich geh nur noch mal schnell ins Bad!“

„Sehr gut!“, dachte sich Fox, und als er hinter der Badezimmertür Wasser ins Waschbecken plätschern hörte, griff er schnell nach dem kleinen Prospekt, der auf dem Nachtkästchen lag: die Sehenswürdigkeiten der Umgebung. Er blätterte rasch und fand schnell, was er suchte: Ein Foto zeigte in Pastellfarben eine kleine Wassermühle inmitten eines märchenhaft anmutenden Wäldchens. Darunter stand: „Mühle Violon. Die einstmalige Werkstatt des Geigenbauers Jean de Cornemuse. Bis in seine späten Jahre baute er hier seine weltberühmten Instrumente. Seit er im Alter von 99 Jahren starb, steht die Mühle leider leer. Die Erben und die angrenzenden Gemeinden erwägen, ein Geigenmuseum hier einzurichten.“ Weiterhin war eine kurze Wegskizze angekündigt, die allerdings fehlte, ebenso wie der versprochene Faltplan der Umgebung. Sie waren, einem gezackten Riss nach zu urteilen, wohl hastig aus der Broschüre gefetzt worden.

„Finkenwald hat das Büchlein schon vor mir gelesen, wie’s scheint!“, überlegte Fox und blätterte ziellos eine Seite nach der anderen um. Schließlich entdeckte er eine kleine Anzeige auf der vorletzten Seite: Die Erbengemeinschaft der Violon-Mühle bat um eine Spende für die Renovierung des Gebäudes. Daneben war im Kleinstformat doch noch eine Lageskizze abgedruckt. Prancock riss den Aufruf kurzerhand aus dem Prospekt und steckte den Fetzen flugs in die Brusttasche seines Hemdes.

„Tonight at the Violon Mill I’ll be there!“, schoss es ihm durch den Kopf. Wie immer, wenn er völlig in den Gebrauch seiner Muttersprache verfiel, hatte ihn eine Sache in Beschlag genommen. An seinen Beschlüssen war dann nicht mehr zu rütteln.

„Ich bin so weit!“, hatte schließlich eine gut gelaunte Ilka verkündet, als sie aus dem Badezimmer getreten war. Dann hatte sie sich bei Prancock eingehakt und sie waren fröhlich zum Dinner-Drama aufgebrochen.

Nach der einzigartigen Showeinlage mit den beiden Hummern wagte sich Fox schließlich an die entscheidende Frage: „Noch einen Wein, Kätzchen?“

Ilka bemerkte keinerlei Hintergedanken in der Frage ihres Freundes. Mit dem strahlendsten Lächeln, das sie seit Beginn des Urlaubs gezeigt hatte, antwortete sie: „Oui, Monsieur! Auf unseren Erfolg!“

Um kein Anzeichen eines schlechten Gewissens zu offenbaren, wandte Fox sich augenblicklich nach Mr. Sorgenfurche um, winkte ihn an den Tisch und bestellte zwei weitere Gläser Rotwein. Er hasste sich dafür, seine Freundin so zu manipulieren, ihr wichtige Erkenntnisse zu verschweigen, aber mit einem hatten seine kleinen Teufelchen wohl recht, und zwar verdammt recht: Die Sache war nicht nur mysteriös, sie konnte auch ziemlich gefährlich werden, und er wollte Ilka keiner Gefahr aussetzen. Ihm war klar, dass sie nicht davon abzuhalten wäre, mit ihm bei Nacht und Nebel der Violon-Mühle einen Besuch abzustatten, wenn er sie in seine Pläne einweihen würde. Gut, alle seine Vermutungen könnten sich als falsch erweisen: Finkenwald käme in dieser Nacht nicht in den Märchenwald, Mill wäre tatsächlich Valeries Nachname und das Déjà-vu wäre nur ein Irrtum gewesen – selbst dann wäre nichts verloren. Dann könnte man immer noch in die Richtung weiter recherchieren, zu der Ilka momentan tendierte.

„Warum bist du denn so still?“, fragte sie und ihre Zärtlichkeit trug nicht gerade dazu bei, dass Fox’ Unbehagen sich verkrümelte. Ilka griff nach seiner Hand und streichelte sie sanft. „Herr Kommissar, für heute ist Feierabend!“, bemerkte sie leise, aber bestimmt.

Der Ober brachte den Wein und stellte die Gläser vor ihnen ab. Sie stießen an und tranken schweigend. Beide genossen die Stille. Außer ihnen saß niemand mehr im Speisesaal. Das Hummer-Geduldspiel hatte viel Zeit in Anspruch genommen. Zudem nutzten viele den lauen Abend für romantiktriefende Spaziergänge oder zum Erforschen ihrer Minibars. Fox liebte es, den Widerschein sich verabschiedender Sonnenstrahlen im roten Wein zu beobachten. Er sah in sein Glas, als wäre es eine Kristallkugel, die ihm die Zukunft voraussagen könnte. Trotzdem hasste er sich für seinen kleinen Trick: Wenn Ilka nur ein einziges Glas Wein trank, hatte das auf sie einen sehr belebenden, anregenden Effekt und eine wilde, erotische Nacht wäre Fox sicher. Der Gedanke war so verführerisch, dass das Unschuld heuchelnde Füchslein fast von seinem Plan abgesehen hätte. Er entschied sich für ein Gottesurteil: Würde Ilka nach einem Glas kein weiteres mehr trinken – adieu, Violon-Mühle. Im Gegenzug wäre eine leidenschaftliche Nacht Entschädigung genug für ein entgangenes Abenteuer. Trotzdem hatte er gehofft, dass Ilka sich für einen weiteren Wein entschied. Danach war sie nämlich erfahrungsgemäß so müde, dass sie Mühe hatte, nicht schon beim Zähneputzen in Morpheus’ Arme zu entschwinden. So oft ihn das in ihrer erst kurzen Beziehung auch schon genervt hatte – an diesem Abend war Fox die sehr spezielle körpereigene Reaktion seiner Freundin auf die Wirkung hochklassig gekelterter Trauben mehr als nur recht.

„Trink aus, Liebling, ich glaub, ich muss ins Bett!“, unterbrach eine gähnende Ilka Prancocks Gedankengang.

„Gut, Kätzchen! Ich schlaf auch gleich ein!“ Schon wieder eine Lüge, doch die Engelchen hielten bereits Nachtruhe und die Teufelchen grinsten von Horn zu Horn.

„Was machen die denn hier?“, zischte Jessica Robert zu und wies mit einer unauffälligen Handbewegung auf zwei Neuankömmlinge. Durch vereinzelte Zufallsbegegnungen, bei Spaziergängen, beim samstäglichen Einkauf und durch SMS-Kontakte hatte sich die Aktion auf Jeannies Hof wohl als „Big Party“ herumgesprochen. Über den wahren Zweck dieses Ferienlagers hatten die Eingeweihten tunlichst geschwiegen. Infolgedessen kamen im Lauf des Sonntags einige Klassenkameraden von Jasmin und den anderen dazu, manche mit Zelten und Schlafsäcken, andere schauten nur mal kurz vorbei.

„Hoffentlich hauen die bald wieder ab!“, teilte Robby die negativen Gefühle seiner Freundin.

„Meine Güte, habt ihr gesehen, wer da gekommen ist?“ Die Ankunft von Jan und Nicole schien sogar Nick aus seinem Murmeltierdasein aufgeschreckt zu haben, stellte Jessy mit innerer Genugtuung, aber ohne offenkundige Gefühlsregung fest.

„Sagt mal“, fragte Jasmin, die sich neben Robert ins Gras setzte und sofort begann, mit einem schmalen Zweig Löwenzahnblätter im Lagerfeuer zu grillen, „woher hat denn das Söhnchen des Herrn Bürgermeisters Wind von unserer Aktion bekommen?“

„Große Events werfen einfach ihre Schatten voraus!“, gab Robert zurück. Er bemühte sich, seine Lippen nur so wenig wie möglich zu bewegen.

„Gott sei Dank, sie setzen sich zu Yvette und Rico!“, stellte Nick erleichtert fest.

Jessica rollte ihre Augen und sah so angestrengt zum Himmel, als würde sie ihr Sternbild suchen. „Die beiden tun mir jetzt schon leid.“

„Achtung“, warf Nick ein, „gleich beginnt das unvermeidliche Naturereignis. Ich schätze in circa 10 Sekunden! 10 – 9 – 8 …“

Doch der Countdown war noch lange nicht bei „Zero“ angelangt, als es geschah: Nicoles schrilles Gekicher brach über die bis dahin gemütliche und entspannte Unterhaltung der Zweck- und Feiergemeinschaft herein. Selbst die Frösche auf dem nahegelegenen Teich unterbrachen ihre Abendserenade für ein Weilchen. Anscheinend waren sie aber vertraglich an eine Konzertagentur gebunden, sodass sie bald gegen die kreischige Arie der Schülerin anquakten.

Yvette und Rico lächelten gequält und ließen mehr oder weniger heitere Episoden aus Nicoles Schul- und Beziehungsleben über sich ergehen.

„Kaum zu fassen, dass unser Nick mal in diese Operndiva verknallt war!“, seufzte Jessica leise in das Prasseln des Feuers.

„Halt bloß die Klappe!“, fauchte der Bloßgestellte und versetzte Jessy einen symbolischen Faustschlag gegen den Arm.

Jessica grinste und beobachtete aus den Augenwinkeln heraus Jasmins Reaktion. Wie befürchtet schien die Episode aus Nicks Vorleben Jassy kaltzulassen. Nur so etwas wie ein „Na also“ huschte über ihr Gesicht.

„Andererseits“, stellte Robert in einem Anflug von Pragmatismus fest, „je mehr wir sind, umso sicherer wird es für Jeannie!“

„Stimmt“, gab Nick zu, „und Nicoles Gekreische wirkt auf potenzielle Angreifer mindestens so abschreckend wie die Dudelsäcke der Highlander auf die heranrückenden Angelsachsen!“

„Mensch, Merlin“, lächelte Jessica ihrem Bandkollegen zu, „so kenne ich dich!“

Ihr Lieblingsbassist schien langsam zu seiner alten Form zurückzufinden und sich aus seinem Schneckenhaus zu verabschieden. Umso mehr bereitete es ihr Sorgen, dass Jasmin keinerlei Reaktionen auf Nicks neue Lockerheit erkennen ließ. Jassy starrte in das Feuer. Hin und wieder redete sie mit ihr, Robert, Jeannie, Yasemin und Mehmet, aber Nick schien für sie vom Winde verweht zu sein.

„Wie wär’s mit ’ner kleinen Session?“, fragte zur Verwunderung der Bandmitglieder ausgerechnet Yasemin, die ihre Saz bereits hervorgezogen hatte.

„Gute Idee!“ – „Yeah!“ – „Klasse!“, tönte es aus mehreren Kehlen. Nur Jan Thalmann sah die junge Kurdin feindselig an, die offenkundig seiner Freundin die Show stahl.

Jasmin holte sofort ihre Gitarre, Robert ein Paar Bongos. Auch einige der ausländischen Feiernden hatten Instrumente dabei und bald ertönten Gitarren, Trommeln, Saz, exotische Flöten und Saiteninstrumente. Sie bildeten einen improvisierten Multikulti-Soundtrack und ließen die Welt ein wenig kleiner erscheinen, als sie war.

„Wie wär’s“, sagte Jessica aufmunternd zu Nick, während sie aufstand, „für Keyboard und Bass fehlen hier einfach die Steckdosen, läufst du mit mir Patrouille?“

„Jawohl, Herr Oberst!“, verfiel Nick ironisch in eine Art Rekrutenton. Er erhob sich ebenfalls und beide begannen nebeneinander hertrottend ihren Rundgang um das Gehöft.

„Sag mal“, überwand sich Jessica nach einer Weile zu einer Frage, die ihr unbequem, aber auch unausweichlich erschien, „gibt’s Stress mit dir und Jassy?“

Nick blieb stehen und sah sich um: Das Feuer war nur noch ein schwaches Flackern hinter ihnen, der Hof ein Schatten zwischen Bäumen und Büschen. Frösche und Nachtvögel übertönten schon beinahe die Musik. Der Abstand zu Jasmin war groß genug, zumindest geografisch gesehen. Dennoch schwieg Nick. Er stand unbeweglich in der Finsternis und starrte zurück auf das Lagerfeuer.

„Nick“, wagte Jessy eine weitere Frage, „gibt es da was, was du mir erzählen möchtest?“

„Guter Mond, du gehst so stille hinter einer Wolke auf das Klo!“, summte Fox einen alten Hit aus „Prankes fröhlichen Kinderliedern“ vor sich hin. Der Himmel hatte sich im Lauf des Tages nicht völlig abgeregnet und so warfen nur wenige Sterne ihr Licht zwischen dunstigen Wolkenfetzen auf die Erde. Schwach zeichneten sich die Umrisse einer Tafel vor den Bäumen des Waldes ab. Prancock trat vor das Schild, kramte seine Taschenlampe hervor und bald wanderte ein flackernder Lichtkegel über eine hölzerne Wanderkarte. Deren Genauigkeit und Übersichtlichkeit hätte ein „gut gemeint“ verdient. Nebel und Atemhauch wirbelten im funzeligen Strahl der Lampe wie Qualm im flirrenden Laser einer Disco. Die Musik dazu lieferte DJ Nachtkauz. Der schon leicht schwächelnde Lichtkreis umrahmte schließlich ein rotes „X“.

„Aha, hier sind wir also!“, stellte Fox fest. Er hielt den Prospektfetzen an die Tafel. Mit zwei Fingern drehte und wendete er den Schnipsel, bis das abgebildete Gewirr aus Linien und stilisierten Bäumen jenem auf dem Schild wenigstens annähernd glich. Gerade in diesem Moment strich ein unerwarteter Windhauch durch die Bäume, ergriff das Papierchen und riss es Prancock aus den Fingern. Fox fluchte leise und griff nach dem davonfliegenden Fetzen. Dabei entglitt ihm die Taschenlampe, die sogleich mit einem blechernen Knirschen auf dem Waldweg landete. Ein letzter Funke entwich ihr, als würde die Seele eines jüngst Entschlafenen verlöschen. Fox bückte sich nach der Funzel. Er konnte seine Wut nur noch mit größter Mühe unterdrücken. Mitten in der Bewegung stieß er sich den Kopf am Rahmen der Tafel.

„Aua!“, presste er hervor, richtete sich auf und trat nach der geborstenen Taschenlampe. Wider Erwarten traf er sie so genau, dass sie in hohem Bogen durch die nächtliche Waldluft schwirrte. Laut klirrend prallte sie gegen einen Baumstamm. Ein entsetzter Uhu erhob sich fluchtartig aus dem Geäst und rief dem verdutzten Kommissar ein tadelndes „Uuu-uuuu – huuuuuuu!“ zu. Fasziniert sah Fox dem Vogel nach, der mit elegant anmutendem Flügelschlag entschwebte.

„Oh, Herr Mond hat sein Geschäft verrichtet“, sagte Prancock zu sich selbst, „dann kann ich’s auch ohne Lampe schaffen!“ Tatsächlich trat der fahle Trabant wieder aus der himmlischen Toilette hervor und Fox warf einen letzten prüfenden Blick auf das Schild. Ein mit wenigen Strichen angedeutetes Mühlrad, daneben eine stilisierte Geige: Das dürfte die Violon-Mühle sein. Wenn der Kartograf nicht jegliches Gefühl für Maßstäbe verloren hatte, war sie gar nicht weit weg.

Wieder atmete Fox tief ein. Er spürte die neblige Feuchtigkeit im Mund und ließ sich das würzige Aroma des Nadelwalds auf der Zunge zergehen. Dann schlug er den Kragen seines Trenchcoats hoch, stapfte los und folgte dem Weg auf der linken Seite der Hinweistafel.

Der Nebel verdichtete sich zunehmend, ging aber bald in feines Nieseln über. „Jetzt noch Blitz und Donner, dann haben wir alle Krimiklischees durch!“, stellte Fox fest. Nachdem er versucht hatte, seinen Kragen noch höher zu ziehen, sah er sich um und blinzelte. Zwischen vereinzelten Dunstschlieren konnte er den Weg im Mondlicht relativ gut erkennen.

„Hänsel und Gretel, Part two!“, kinematografierten Prancocks Gedanken den nächtlichen Alleingang. Zweifel hegte er nur bei der Auswahl des passenden Untertitels: „,Hänsel kehrt zurück‘? – nö, zu lasch. ,Die Rache des Hänsel‘ klingt gut, aber wofür rächt er sich eigentlich und vor allem: an wem? An Finkenwald?“

Fox fragte sich, ob er diesen mysteriösen Walter überhaupt bei der Mühle antreffen würde. Hatte der Verschwundene die Spur mit dem Trenchcoat im ,Joli Bois‘ bewusst gelegt oder war das ein panisches Versehen gewesen? Mürrisch kickte Fox einen Tannenzapfen beiseite. Er versuchte sich in Finkenwald hineinzuversetzen.

„Okay, ich bin good old Walter aus London. Ich brauche Hilfe, fühle mich von einem gewissen Nocturne verfolgt. Da taucht ein Bulle auf, dem ich mein Zimmer überlasse und ...“

Fox zuckte zusammen und blieb stehen. Hatte da nicht jemand „Quatsch“ gerufen? Der Kommissar lauschte angestrengt in die Nacht hinein. Tatsächlich ertönte umgehend wieder das Spottlied eines Waldvogels. „Könnte wirklich ,Quatsch‘ heißen!“, sinnierte Prancock. Egal, ob das französische Federvieh sich in Fremdsprachen übte oder nicht, es passte: Die ganze Story war noch nicht mal so schlüssig wie ein „Gary Button“-Roman. Zu viele Fragen und Unwägbarkeiten blieben offen. Selbst die für Fox typische Hauruck-Psychologie war damit überfordert. Er schlurfte weiter und in seinen Gedanken kreiste Fragezeichen um Fragezeichen.

Trotz der verwirrenden Endlosschleifen, mit denen dieses Rätsel wieder und wieder durch sein Gehirn jagte, nahm er bald das Geräusch fließenden Wassers war – ein gutes Zeichen, wenn man eine Mühle suchte. Seine Augen hatten sich so sehr an das matte Schimmern des Mondes gewöhnt, dass Prancock nicht einmal stehen blieb, um sich neu zu orientieren. Zielsicher ging er in die Richtung, aus der es zunehmend lauter plätscherte. Er war dankbar für das rege Treiben der Vögel und anderer nachtaktiver Tiere: Es flötete und knackte so beständig aus allen Richtungen, dass er nicht bei jedem Schritt auf Geräuschlosigkeit achten musste. Dennoch verlangsamte er den Gang, als er hinter der nächsten Wegbiegung ein Gebäude erblickte. Auch wenn es sich nur schemenhaft vom dunklen Wald abhob, waren die Konturen gut erkennbar. Der Schattenriss glich deutlich dem Bild im Prospekt. Hänsel stellte fest, dass er angekommen war. Dieses Hexenhaus konnte nur die Violon-Mühle sein. Während er sich bewusst im Schatten von Bäumen und Büschen bewegte, entschied sich Fox dazu, Indianer zu spielen: Anschleichen und beobachten war angesagt. Als er das Tor eines Zaunes in Sprungweite hatte, verharrte er, immer darauf bedacht, im Dunkeln zu stehen. Er hielt die Luft an. Von der Violon-Mühle her hörte er – nichts. Gut, einige Scharniere von losen Fensterläden oder Türen knirschten im Takt des nächtlichen Windhauchs. Ansonsten war nur das monotone Konzert der Eulen und Käuzchen um ihn herum zu vernehmen.

Fox wagte einen Schritt in das Mondlicht und griff nach einer rostzerfressenen Klinke. Er drückte sie vorsichtig herunter. Das Krächzen des antiken Schlosses war so laut, dass Fox mit einem Sprung wieder in den Schatten hechtete. Sein Herz wummerte wie der Bass eines überdrehten Subwoofers und er zwang sich, leise zu atmen. Gleichzeitig fragte er sich: „Warum zum Donner die Panik? Finkenwald wollte Kontakt mit mir aufnehmen! Er braucht Hilfe – was habe ich zu befürchten, wenn ich ihn hier treffe.“ Gleichzeitig erinnerte er sich an jenes geflügelte Wort, das in jeder „Gary Button“-Folge wiederholt heruntergebetet wurde: „Ich Blödmann war wie ein Anfänger in die Falle getappt!“ Konnte es sein, dass Finkenwalds Hilferuf eine Art Köder war? Unwahrscheinlich, aber wenn der Typ tatsächlich verfolgt wurde, war vielleicht Walter himself hier in einen Hinterhalt geraten.

„Durchs Tor brauche ich nicht zu gehen“, arbeitete das Planungsbüro „Prankes graue Zellen“ auf Hochtouren, „da könnte ich gleich klingeln und sagen, dass ich Schneewittchens vergiftete Äpfel dabei habe! Stopp – falsches Märchen! Okay, ich bin das himmlische Kind und streiche erst mal weiter um das Häuschen.“

Fox schlich am Zaun entlang, bis er zu einem Nebentrakt kam, der einmal eine Vorratsscheune gewesen sein mochte. Buschwerk und Zweige wucherten hier so nahe an das Gebäude heran, dass Blätter, Zaun und Baumstämme eine Art Tunnel bildeten.

„Hier sieht mich wenigstens keiner!“, stellte Fox beruhigt fest. Er musste sich aber auch eingestehen, dass von hier aus nicht zu erkennen war, was im Haus oder um die Mühle herum passierte. Egal! Offensichtlich war sowieso nichts los. Der Gang aus Zaun und Zweigwerk wurde immer dunkler. Nach scheinbar endlosem Schleichen und Entlangtasten ging es um eine Ecke. Der Mond warf ein Spotlight vor Prancocks Füße. Fast hätte Fox erstaunt durch die Zähne gepfiffen, konnte sich aber beherrschen. Eine Planke hatte sich aus dem Zaun gelöst oder war herausgebrochen worden.

„Jetzt krieg mal nicht die Thrillerpanik! Bei so ’nem morschen Teil ist es ein Wunder, dass nicht überall Bretter und Balken rumliegen!“ Eine diffuse Beunruhigung keimte in ihm auf. Fox bemühte sich, keine Geräusche zu verursachen, als er an die Lücke herantrat. Schließlich lugte er zaghaft hindurch. Nichts und niemand war zu sehen. Fox kniff die Augen zusammen. Er versuchte zu erkennen, ob von der fehlenden Planke aus Spuren zur Mühle führten. Das Mondlicht reichte jedoch nicht aus, um eventuelle Fußabdrücke sichtbar zu machen. Weder Geräusche noch Licht drangen von der alten Mühle herüber. Nahezu lautlos zwängte sich Fox durch das Loch im Zaun. Reflexartig ging seine Rechte in Richtung Schulterhalfter. Er hielt inne. Dem Kommissar fiel ein, dass seine Waffe wirklich Urlaub machte, ganz im Gegensatz zu ihm selbst. Zögernd sah er sich um. Es gab keine Deckung mehr, er stand wie auf dem Präsentierteller. Waren die Schatten, die er im Garten ausmachen konnte, Bäume, Büsche oder Menschen?

„Ich frage lieber nicht nach!“, beschloss er und huschte schnell zum seitlichen Fachwerk der Mühle. Er drückte sich, wie tausendmal trainiert, an das Gemäuer. Fox setzte Fuß vor Fuß. Die Hektik, die sein Herzschlag ihm diktierte, schüttelte er ab. Sachte manövrierte er sich bis zur Hausecke und spähte hervor. Eine Bewegung vom Tor her ließ ihn zusammenzucken. Schnell zog er den Kopf zurück in Deckung. Nichts geschah. Kein Schuss, keine Rufe wie „Hände hoch“ störten die Stille. Ein erneuter Blick gab Fox die Gewissheit: Nur ein Busch hatte im leichten Wind gewackelt.

„Einmal tief durchatmen und dann weiter!“ war die Devise. Es gab kaum Deckung, aber er hatte keine Alternative: Wollte er in die Mühle, ging’s hier lang. Bis er endlich am Eingang ankam, hatte er das Gefühl, „Ben Hur“ in voller Länge rekapituliert zu haben. Vorsichtig berührten seine Fingerspitzen die Klinke. Verdutzt blieb er stehen und zwinkerte ungläubig: Er hatte eine ähnliche Rostgranate wie am Tor erwartet, aber dieses Stück Metall fühlte sich glatt an. Als er es genauer betrachtete, bemerkte er, wie sich das Mondlicht darin spiegelte. Er ließ seine Finger über das Holz der Tür gleiten: keine abblätternde Farbe, keine aufgeraute, spreißelige Oberfläche – kein Zweifel, die Tür war neu.

„Die Erben wollen sich also doch gegen ungebetene Eindringlinge absichern!“, vermutete Fox und erwartete daher, dass die Tür verschlossen wäre. Langsam drückte er die Klinke herunter. Weder Knarren noch Quietschen ertönten. Dank offenbar frisch geölter Scharniere wurde der Weg ins Innere der Violon-Mühle frei, ohne dass ein Geräusch den Eindringling verraten hätte.

„Coole Sache“, bemerkte Fox mit einem Grinsen, „erst im Sicherheitsrausch neue Türen einbauen und dann vergessen, abzuschließen. Na, mir soll’s recht sein.“

Um im Flur wenigstens ein bisschen Licht zu haben, ließ er die Tür hinter sich offen stehen. Er trat in einen lang gezogenen Gang, der in ein Treppenhaus mündete. Fox näherte sich der Stiege und lauschte. Nichts.

„Dach oder Keller?“, fragte er sich. Am liebsten hätte er eine Münze geworfen, die ihm die Entscheidung abnehmen könnte. Um aber Geräusche zu vermeiden, bemühte er in Gedanken einen alten Abzählreim: „Knick-knack paddy-wack, give a dog a bone, this old man came rolling home.“ Sein Finger zeigte auf die Stufen, die ins Obergeschoss führten. Obwohl er sich bemühte, leise zu sein, blieb das Knarren der Treppen dennoch so unvermeidlich wie das Rülpsen nach einem Glas Limonade.

„Darum trinke ich so was auch nicht!“, schweiften Prancocks Gedanken kurzzeitig ab. Der Dielenboden im ersten Obergeschoss war ungleich staubiger als im Parterre. Ein fahler Lichtstrahl fiel dank eines halb herunterhängenden Fensterladens durch eine milchige Scheibe herein. Das schwache Leuchten ließ im Luftzug wirbelnde Flusen und Körnchen erkennen. Spuren? No chance. Um eventuelle Fußabdrücke ausmachen zu können, hätte Fox eine Taschenlampe oder wenigstens eine Kerze benötigt. Er betrat ein Zimmer. Ein plötzliches Poltern jagte ihm solch einen Schrecken ein, dass er schon glaubte, das Herz sei ihm in die Unterhose gerutscht. Stocksteif stand er in einem fast vollkommen dunklen Raum. Neben sich bemerkte er eine alte Kommode. In schummrigen Lichtfetzen, die diffus vom Fenster her einfielen, sah er einen kleinen, umgefallenen Bilderrahmen auf dem Möbelstück liegen. War der als Waffe tauglich? Egal, ansonsten gab es hier nichts Brauchbares in Sachen Selbstverteidigung. Würde man ihn angreifen, könnte er mit einer Scherbe des Deckglases vielleicht die Augen eines eventuellen Gegners attackieren. Als er sich an der gesplitterten Scheibe in den Daumen schnitt, fühlte Fox sich bestätigt. Er ließ den Bilderrahmen in die Seitentasche seines Trenchcoats gleiten. Die Hände erst einmal frei zu haben, wäre auch nicht verkehrt. Es erfolgte kein plötzlicher Angriff. Prancock lauschte angespannt, mit höchster Aufmerksamkeit. Wieder hörte er Gepolter und gedämpfte Laute. Er konzentrierte sich stärker und erkannte menschliche Stimmen zwischen den anderen Geräuschen.

Um die Herkunft der Laute besser orten zu können, hielt Prancock abermals die Luft an. Augenblicklich fühlte er etwas in der Magengegend, das er im Moment nun wirklich nicht gebrauchen konnte: sein Zwerchfell zog sich heftig zusammen und das unvermeidliche „Hicks“ eines Schluckaufs trat in den Raum. Für Prancock klang es fast wie ein Pistolenschuss. Hastig schloss Fox den Mund und versuchte das Gefühl in der Magengrube zu unterdrücken, aber vergeblich: Ein glucksender Laut nach dem anderen würgte sich seine Kehle hinauf. Selbst die fest zusammengepressten Lippen waren nur unzureichende Schalldämpfer.

„Ruhe! Nur die Ruhe“, begann sich Fox’ Verstand zu Wort zu melden, „für mich klingt jedes Hicksen laut. Ich bin ja auch allein hier drin.“ Der hopsende Solarplexus verhinderte beinahe die exaktere Ortung der Geräusche. Dem Kommissar gelang es jedoch, sich ein wenig zu sammeln. Er registrierte, dass die Laute aus einem Zimmer irgendwo über ihm kommen mussten.

„So lange die da oben weiterquasseln, kann ich hier unten hicksen und rülpsen, bis ich schwarz werde.“

Trotzdem hielt Prancock es für ratsam, seinen Mund geschlossen zu halten. Vorsichtig tastete er sich am Mauerwerk entlang, weiter auf die Geräuschquelle zu. Tatsächlich entdeckte er einen Türrahmen und glitt lautlos in das Zimmer nebenan. Die Stimmen waren nun genau über ihm. Was tun? Natürlich lauschen und … Luft anhalten. Das Kitzeln im Bauch hatte bislang nicht nachgelassen. Nun gesellte sich sogar noch ein angeregtes Grummeln dazu. Krampfhaft versuchte der Kommissar, das Aufstoßen zu unterdrücken. Er konzentrierte sich auf die Worte und Satzfetzen, die er durch die Zimmerdecke wahrnahm.

„Aber was soll …? Warum …? Ich habe keine Ahnung, wo ...“

Wer konnte das sein? Finkenwald? Eine zweite, deutlich höhere Stimme erklang. Prancock verwünschte die Unzulänglichkeit seiner Französischkenntnisse. Am liebsten hätte er nach oben gerufen: „Noch mal, bitte! Aber langsamer, zum Donner!“

Wieder erklang die Stimme, die er zuerst gehört hatte. Sie artikulierte eher zögerlich und mit leichtem Akzent. „Englisch oder Deutsch?“, fragte sich Fox – egal, beides würde zu Finkenwald passen. Wieder strengte Prancock sich an, mehr zu verstehen.

„Aber Valerie ...“

Eine Seifenblase schien in Fox’ Gedankenwirrwarr aufzusteigen: War die geheimnisumwitterte Valerie selbst hier oder nur Gegenstand der Diskussion? Könnte die höhere Stimme einer Frau gehört haben? Durch die Holzdecke hindurch war das nur schwer festzustellen. Fox versuchte es mit noch angestrengterem Lauschen herauszubekommen. Als der nun folgende Wortschwall geendet hatte, war Prancock sich jedoch noch immer nicht sicher. Eines aber schimmerte klar und deutlich in den Regenbogenfarben der Seifenblase: Der Sprecher mit dem englischen oder deutschen Akzent musste Finkenwald sein. Alles deutete darauf hin: Der Hinweis auf das Treffen in der Mühle stammte aus seinem Notizbuch. Die Verbindung mit der attraktiven Valerie, deren Foto Fox eine Hormonkur verpasst hatte, war ein weiteres Puzzleteilchen in diesem Verwirrspiel. Prancock vermisste lediglich die Vorlage für das Puzzle.

„Welches Bild soll ich hier bloß Stück für Stück zusammensetzen?“, fragte er sich.

Wieder beteuerte der Sprecher mit dem undefinierbaren Akzent, dass er nichts wisse. Fox versuchte, diese Stimme mit dem Aussehen Finkenwalds in Einklang zu bringen. Schockartig traf ihn die Gewissheit: Das Déjà-vu beim Anblick des Passbilds war gar keines gewesen. Er war diesem Mann schon einmal begegnet und hatte sogar mit ihm gesprochen. Prancock erinnerte sich nun genau, wann und wo. Der Schock hatte immerhin den Schluckauf gestoppt. Fox atmete erleichtert aus, nur um gleich wieder gespannt die Luft anzuhalten.

Als Nächstes wollte er versuchen, Valeries Bild in seiner Vorstellung mit der rasanten, hohen Stimme von oben zu synchronisieren. Sein Vorhaben wurde jäh unterbrochen. Finkenwalds Beteuerungen erstarben. Nach einem Moment bedrückender Stille hörte Fox einen Schuss. Der Schalldämpfer entließ noch ein weiteres, charakteristisches „Plopp“, dann drang der Aufprall eines leblosen Körpers durch die Zimmerdecke an Prancocks Ohr. Die explodierende Panik durchtränkte das Hemd des Kommissars mit Schweiß. Wieder griff er sich reflexartig an die Stelle, wo im grauen Berufsalltag sein Schulterhalfter hing.

„Verdammt!“, schien das rauschende Blut in seinen Ohren zu brüllen. „Verdammt!“ Prancock sah, dass er die Situation völlig unterschätzt hatte. Zwar hatte er Ilka außen vor gelassen, um sie nicht zu gefährden, aber hätte er einen Mord befürchtet, wäre er nicht so unvorbereitet in die ganze Sache hineingestolpert. Die Story war von einem anderen Kaliber als „Fünf Freunde auf gefährlichen Spuren“. Entsetzen und Schuldgefühle rissen an dem Kommissar.

„Er hatte mich um Hilfe gebeten, ich hätte das verhindern müssen!“ Bleich und am ganzen Körper zitternd stand Fox in der Dunkelheit. Er war dazu verdammt, zuzuhören, wie im Raum über ihm die Kleidung der Leiche durchsucht wurde. Er fuhr zusammen: Eine weitere Stimme donnerte so laut, als ob ihm jemand direkt ins Ohr brüllte: „Verfluchte Scheiße!“

Fox spürte, wie seine Knie weich wurden. Er erkannte zwei Dinge, die ihn vor der Ohnmacht retteten: Zum einen gestaltete sich die Dunkelheit allmählich noch schwärzer, da der Mond wohl wieder mal hinter einer Wolke entschwand. Zum anderen dröhnte die grollende Stimme von oben: „War das wirklich nötig?“ Eine schrille Wortkaskade war die Antwort. Darauf erwiderte der Bass sonor: „Schon gut: Ist immerhin ’ne saubere Lösung! Aber eins fehlt uns trotzdem noch!“

Fox spitzte die Ohren, atmete so flach wie möglich und versuchte, seinen rasenden Herzschlag zu ignorieren. „Was denn? Nun sag schon, was fehlt euch noch?“, pochte die Ungeduld schmerzhaft gegen seine Stirn. Von der Anspannung paralysiert wartete der Kommissar ab.

Zu einer Antwort kam es jedoch nicht mehr: Ohrenbetäubendes Krachen und Splittern ließ die Wände erzittern. Offenbar hatte jemand eine Tür eingetreten. Möbel stürzten polternd um, entsetzte Schreie gingen im Getöse eines Kampfes fast unter. Ein Schuss, diesmal ohne Schalldämpfer, peitschte durch das Chaos.

„Nichts wie raus hier!“, fegte die Furcht durch Prancocks Kopf. „Egal was da vor sich geht, ich muss weg!“

Er beschloss, sich nicht länger mit Erklärungsversuchen aufzuhalten. Er wollte nur noch eines: überleben. Glücklicherweise war der Mond wieder hinter den Wolken hervorgekommen, sodass Fox die Türen auf den ersten Blick im Halbdunkel erkannte. Er holte tief Luft und rannte los. Schon auf der Polizeiakademie hatte man ihm eingebläut, dass man sich nie von der Panik leiten lassen durfte, aber seine langjährigen Trainer waren ihm gerade ziemlich egal: Er stürzte hinaus in den Flur und blickte sich kurz um. Niemand war zu sehen. Er rannte weiter, die Stufen hinunter. Dabei fiel ihm wieder die merkwürdige Akustik der Mühle auf: Im Treppenhaus war so gut wie überhaupt nichts von den Vorgängen im zweiten Obergeschoss zu hören. Er hoffte, dass die Kämpfenden somit auch nicht mitbekamen, wie er die Stufen hinunterpolterte. Endlich war er im Erdgeschoss! Die Tür leuchtete ihm entgegen wie das sprichwörtliche Licht am Ende des Tunnels. Atemlos sprang er darauf zu und hechtete hinaus. Das Mondlicht erschien ihm nun fast schon grell. Entsetzt sah er neben der Tür einen bulligen Kerl im dunklen Anzug stehen. Fox erstarrte. Was tun? Davonrennen oder – oder was.

„Guten Abend!“, hörte Fox sich selbst sagen, in fröhlichem, fast schon kneipenseligem Ton. Gleichzeitig meldete ein Schaltkreis in seinem Gehirn: „Das ist Wahnsinn!“

Der Typ an der Tür war von Prancocks Fröhlichkeit vollkommen überrascht. Fox erkannte die Umrisse eines Schulterhalfters unter dem Jackett des Mannes. Der Türsteher hatte zwar reflexartig zur Waffe gegriffen, war durch den kumpelhaften Gruß aber leicht verunsichert. Er zögerte eine Winzigkeit zu lang. Fox nutzte die Gunst dieses Sekundenbruchteils. Was Schaltkreis Nummer eins schlicht als „Wahnsinn“ bezeichnet hatte, wurde von der Abteilung „Selbstschutz“ kurzerhand dazu verwendet, um die Erstarrung des Kommissars zu lösen. So sprang Schaltkreis Nummer zwei sofort an und befahl: „Zuschlagen! Jetzt!“ In Windeseile faltete Fox die Hände, als wollte er beten. Die Doppelfaust landete mit einem hässlichen Krachen an der Stirn des Wachtpostens. „Keine Sekunde zu früh!“, stellte Fox nebenbei fest. Der Mann hatte gerade noch die Waffe aus dem Halfter gezogen, doch zu spät: Er ging in die Knie, stöhnte und ließ die Pistole fallen. Prancock trat ihm mit voller Kraft in die Magengrube. Der Wächter krümmte sich vor Schmerzen zusammen. Zwei schnelle Schläge in den Nacken ließen den Koloss endgültig zu Boden gehen. Dummerweise fiel er auf seine Waffe. Wertvolle Sekunden wären verloren gegangen, wenn Fox das Schießeisen unter dem Bewusstlosen hervorgezogen hätte. Stimmengewirr und Poltern drangen aus dem Inneren der Mühle. Fox stürmte geradewegs auf das Tor zu. Der Weg zum versteckten Eingang im Zaun hätte ihm zwar mehr Schutz und Deckung geboten, aber er war sich nicht sicher, ob er in dieser Hektik die richtige Stelle sofort wiedergefunden hätte.

Diesmal waren ihm das laute Quietschen der Klinke und das infernalische Knarren der Scharniere völlig egal. Er riss das Tor auf, sprang hindurch und prallte gegen eine unsichtbare Wand. Er schrie vor Schmerzen auf und fiel. Es roch nach Gummi und Benzin. Jemand hatte eine nachtschwarze Limousine hier geparkt. Komisch, vorhin war noch kein Auto da gestanden. Er hatte von drinnen auch keine entsprechenden Geräusche gehört. Die Akustik der Violon-Mühle schien wirklich einzigartig zu sein, wie geschaffen, um den Klang hochwertiger Geigen zu testen oder unliebsame Zeitgenossen unbemerkt umzubringen. Fox rappelte sich hoch und beschloss, sich über diese Phänomene ein anderes Mal den Kopf zu zerbrechen. Kaum war er auf den Beinen, hörte er ein klackendes Geräusch: Die Tür der schwarzen Limousine öffnete sich. Ein Typ, der mindestens so massig aussah wie der Türsteher, stieg aus. Im Gegensatz zum ersten Posten, der gerade Urlaub im Land der Träume machte, hatte dieser hier die Knarre schon in der Hand.

Fox verzichtete diesmal auf den Abendgruß und spurtete los. Er tauchte in die Schatten ab, in deren Schutz er sich zuvor schon angeschlichen hatte. Er hörte eine Kugel an sich vorbeizischen. Mit einem dunklen Klopfen blieb sie in einem Baumstamm stecken. „Verdammt, der zielt einfach dorthin, wo mein Knistern und Knacken herkommt“, stellte Fox zerknirscht fest. „Bleibe ich stehen, holt er sofort auf. Renne ich los, bin ich eine akustische Zielscheibe.“

Prancock hörte Schritte näher kommen. Die Stimmen von der Mühle her verstummten auf ein gezischtes „Silence“ des nachterfahrenen Schützen hin. Fox’ Magen krampfte sich zusammen. Er atmete nicht und stand reglos im Schatten des Laubwerks. Angestrengt lauschte er in die Finsternis hinein: Zaghaft und doch zielstrebig kam der Verfolger näher. Fox musste aufstoßen – der Schluckauf war wieder da. Das Hicksen erklang gut hörbar zwischen den Rufen vereinzelter Nachtvögel. Augenblicklich ploppte ein Schalldämpfer. Die Kugel schlug dicht neben Fox ins Gebüsch. Er beschloss loszurennen. Auch der Verfolger legte einen Zahn zu. Von Zeit zu Zeit gab er im Rennen Schüsse auf den Flüchtenden ab. Prancock wusste, dass zielloses Geballer aus der Bewegung heraus nur in alten Westernfilmen Erfolg hatte. So was bedeutete lediglich Verschwendung von Munition. Fox war sich sicher, bald an der Weggabelung angekommen zu sein. Er leistete sich den Luxus, im Laufen über die Schulter zurückzusehen. Dabei verlor er kurzfristig den Waldboden aus dem Blick. Sein Fuß verhakte sich in einer knarrigen Baumwurzel, die trotzig vom Weg emporragte. Mit einem Aufschrei schlug Fox der Länge nach hin. Er spürte, wie die Ärmel seines Trench rissen, die Nähte seiner Hose platzten und seine Handflächen über Sand, Steine und Tannennadeln schürften. Eine Schocksekunde lang blieb er reglos liegen, dann drehte er sich um und wollte sich aufrichten. Sein Verfolger stand jedoch bereits über ihm. Die Pistole zielte auf Prancocks Stirn.

„Das war’s also!“, stellte Fox fest und sah, wie sich der Finger des Mannes um den Abzug spannte. „Good bye, Ilka! War leider nur ein Kurzurlaub!“, schloss der Kommissar mit seinem Leben ab, aber kein „Plopp“ drang an sein Ohr. Die Knarre machte lediglich „klick“. Der Kerl hatte tatsächlich sein Magazin leergeballert.

Fox beschloss, dass für eine langwierige, intellektuell ausgefeilte Analyse der Situation nebst ausführlicher Planung des Vorgehens unter Abwägung der Pros und Kontras gerade keine Zeit war, sondern er dringend diesen Moment der Verblüffung nutzen sollte. Somit rollte er sich auf den Rücken und trat blitzartig zu. Er traf seinen Verfolger mit solcher Wucht zwischen den Beinen, dass dieser zukünftig kaum noch Vaterschaftsklagen zu befürchten hatte. Ein unterdrückter Aufschrei und der Typ klappte zusammen. Die Waffe hatte er fallen gelassen und hielt nun beide Hände schützend vor seine Genitalien. Prancock sah das schmerzverzerrte Gesicht des Angreifers im Mondlicht, betrachtete es allerdings nur als Zielscheibe. Noch einmal ließ er einen Fuß vorschnellen. Er traf den Gegner geradewegs am Kiefer. Knochen knirschten und knackten wie morsches Geäst. Ohne einen weiteren Laut sackte der Mann in sich zusammen. Beunruhigt stellte Fox fest, dass offenbar noch mehr Leute der Gegenseite die Verfolgung aufgenommen hatten. Er hörte, wie Stimmen und Schritte näher kamen. Nachdem er einmal tief durchgeatmet hatte, ging er in die Hocke und kämpfte gegen Schwindel und Übelkeit an. Dann stemmte er sich hoch und rannte weiter. Die Beine schienen immer schwerer zu werden und seine Kräfte erlahmten zunehmend. Ein stechender Schmerz jagte durch sein rechtes Knie – wahrscheinlich war es verstaucht.

„Scheiße, warum musste ich mich bloß umdrehen?“, schalt Fox sich selbst. „Noch eine Wegbiegung, dann müsste ich beim Auto sein.“

Schon sah er es. Treu stand der alte Fiat beim Schild mit der Landkarte und wartete auf den Kommissar wie einst Iltschi auf den großen Winnetou. Fox hastete zur Fahrertür und nestelte den Schlüssel hervor. Dies gelang ihm nur, indem er Panik und Angst mit Gewalt aus dem Kopf verbannte. Endlich steckte der Schlüssel im Schloss. Als Fox aufsperrte und den Verschlussknopf im Innern des Autos hochspringen sah, nahm er aus den Augenwinkeln heraus einen Schatten neben sich wahr. Noch bevor er den Blick heben konnte, spürte Prancock einen harten Schlag am Hinterkopf.

„Komisch, meine Beine tun gar nicht mehr weh!“, war sein letzter Gedanke, bevor er ohnmächtig auf den Waldboden sank.

Montag

Unerbittliche Hitze ließ Ilka den Schweiß scheinbar literweise von der Stirn fließen. Unruhig wälzte sie sich zur Seite, wollte den schalen Geschmack aus ihrem Mund pusten, als sie bemerkte, dass etwas nicht in Ordnung war: Sie war nicht in der Lage, frei zu atmen. Ein Klumpen, der unerträglich stark nach Apfel schmeckte, steckte in ihrem Rachen. Von einem Augenblick zum anderen war sie Opfer einer fast wahnsinnigen Angst. Sie wollte den ätzenden Klumpen aus dem Mund nehmen, aber ihre Arme ließen sich nicht bewegen. Gierig saugte sie Luft durch die Nase ein, warf sich zur Seite. Ihr Kopf landete in einer riesigen Pfütze. Penetranter Essigduft attackierte brutal den Geruchssinn. Sie fühlte, wie die ölige Flüssigkeit ihre Haare verklebte. Erfüllt von Todesfurcht riss sie den Kopf hoch und schüttelte sich.

„Nein, nein!“, wollte sie brüllen, aber der Knebel ließ nur gurgelnde Laute hervortreten. Warum nur konnte sie sich kaum bewegen. Ihr Rücken schmerzte, sie fühlte, wie sie unbarmherzig zurück in die schmierige Substanz sackte. Mit letzter Kraft rollte sie zur Seite, weg von dem Pfuhl, der sie zu verschlingen drohte.

„Warum sehe ich eigentlich nichts?“, pochte es panikartig in ihrem Hirn. Sie blinzelte und sah verschwommen Lichtfäden an ihre Netzhaut dringen. Ihre Haare waren ihr ins Gesicht gefallen. Noch bevor sie sie wegschütteln konnte, fühlte sie etwas Kaltes, Hartes an ihrer Stirn. Es schrammte knirschend darüber und entfernte sich klappernd wieder.

Die Fesseln lähmten sie ebenso wie die Furcht. Ihre Reaktionsfähigkeit war fast völlig zum Erliegen gekommen. Verzweiflung mobilisierte vorletzte Reserven, sie schüttelte den Kopf und ihre langen, verklebten Haare wirbelten zur Seite. Endlich wieder Licht! Die Helligkeit schmerzte und Ilka blinzelte verwirrt. Etwas kreiste zitternd vor ihren Augen. Noch einmal geblinzelt und die Sehschärfe war wiederhergestellt. Es war nun genau zu erkennen, was da über ihrem Gesicht schwebte: eine Art Sichel – nein, genau genommen zwei sensenförmig geschwungene, weiß schimmernde Klingen, die sich zangenförmig bewegten. Wieder senkten sie sich herab, griffen nach Ilkas Kopf, glitten aber ab und erhoben sich erneut. Ilka wäre gerne in die Gnade einer Ohnmacht entflohen, aber das Adrenalin, das durch ihren Organismus pulsierte, schärfte ihre Wahrnehmung noch. Sie wandte den Blick ab. Mit übermenschlichem Entsetzen sah sie, wer die Klingen über ihr kreisen ließ. Eine riesenhafte, schuppige Gestalt von enormer Größe beugte sich über sie. Ein Hummer von den Ausmaßen eines Güterzuges starrte sie hungrig an.

Ilka sah an sich herab: Sie war in ein monströses Salatblatt eingeschlagen, und der Essig-Öl-See, indem sie zu versinken drohte, war das Dressing. Zweifelsohne war auch ihr Knebel eine pervers große Apfelscheibe – Garnitur eben!

Wieder näherten sich die unbarmherzigen Sensenzangen des Riesenkrebses, aber ebenso unbeholfen glitten sie von ihr ab. Ilka wollte laut aufschreien, würgte aber an der Apfelsäure. Plötzlich vernahm sie etwas, was ihr neue Hoffnung gab: eine menschliche Stimme.

„Ja, knall das verdammte Vieh ab, bitte!“, flehte Ilka.

Die Stimme näherte sich und meinte in freundlichem Ton: „Pardon, Monsieur, kann ich Ihnen helfen?“

Mehr von Ilkas Angstschweiß rann in die Salatsoße. Sie versuchte, sich an den Tellerrand zu rollen, aber eine Gabel, groß wie eine Harke, schob sie zurück. Überdimensionale Finger führten die Hummerscheren an ihren Kopf heran. Schließlich steckte Ilkas Hals zwischen den Schneiden.

„Voilà, Monsieur!“, hörte Ilka die Stimme des ältlichen Kellners, und der Hummer begann seine Scheren zu schließen.

„Fox, oh mein Gott, Fox!“, schrie Ilka auf. Ihre Angst brach unkontrolliert aus ihr hervor. Sie schreckte hoch, völlige Finsternis hüllte sie ein – so war er also, der Tod. Kein Sensenmann, sondern ein Scherentier.

Ilka wischte sich den Schweiß von der Stirn. Sie tastete nach der Nachtfunzel. Ein Knips und staubig warmes Licht breitete sich aus. Im Schlaf hatte sich Ilka so in ihrer Bettdecke verheddert, dass diese sie festgehalten hatte wie die Füllung einer Roulade. Ächzend befreite sie sich und schlug das Tuch zur Seite.

„Mensch, Fox, das war vielleicht ein Traum …“, sagte sie und wandte sich zur anderen Seite des Doppelbetts. Erstaunt hielt sie inne: Es war leer. Sie hob den Kopf und sah zur Tür des kleinen Badezimmers hinüber: Ein schmaler Lichtschein war an der Unterkante zu sehen.

„Mein Füchslein putzt sich also!“, stellte das Kätzchen fest und rekelte sich. Ilka genoss es, statt Panik wieder Müdigkeit zu verspüren. Sie schaltete das Nachttischlämpchen aus, rollte sich in die Decke und schlief beruhigt ein.

„Hey, Jasmin, was ist denn, kannst du nicht schlafen?“, flüsterte Jeannie.

„Tschuldige – hab ich dich geweckt?“, murmelte Jassy zurück.

„Na ja, du pflügst wie ’ne Dampfwalze hin und her, aber ich bin auch schon ziemlich lange wach!“

Jasmin erwiderte zunächst nichts. Janine rückte näher an sie heran, schmiegte sich an ihren Rücken und schlang die Arme um sie.

„Ich hab nur ein bisschen gedöst!“, stellte Jasmin nüchtern fest.

„Ist dir nicht gut?“

„Bloß ein bisschen Kopfweh, mir ist schlecht, ich friere und …“

„Deine Tage?“

„Könnten im Anmarsch sein.“

Beide schwiegen eine Weile. Jeannie hörte Jassy unstet atmen.

„Weinst du?“,

Janine hob ihren Kopf ein wenig, um einen Blick in Jasmins Gesicht zu erhaschen. Struppige, dunkle Strähnen aus Jassys Mähne verwehrten ihr den Anblick.

„Nö“, gab sich die Freundin einsilbig, fügte aber nach einer kurzen Pause hinzu: „Mir gehen nur so viele Dinge im Kopf rum.“

„Wegen Nick zum Beispiel?“

„Auch!“

„Lass ihn nächste Nacht doch nicht mehr alleine pennen. Ich werde schon klarkommen.“

Jeannie spürte Jasmins Achselzucken.

„Sehnst du dich denn nicht nach ihm?“

Erneutes Zucken. Stille.

„Mir ist schon aufgefallen, dass du ihm gegenüber etwas distanziert bist.“

„Lass mal, Jeannie. Darüber muss ich mir erst selber klar werden. Sicher – Nick ist ein feiner Kerl, er ist auch mein Typ, aber irgendwie …“

Wieder Achselzucken. Jeannie beschloss, das Thema erst einmal zu vertagen. Beruhigt stellte sie fest, dass Jassy wieder regelmäßig atmete. Auch ihr Rücken entspannte sich. Janine kuschelte sich noch enger an ihre Freundin. Nach einigen Minuten stupste die kleine Hexe Jasmin mit der Nase an: „Du, ich hab ’ne Idee!“

„Was denn?“ Das klang wenigstens neugierig und nicht von Müdigkeit entnervt.

„Wie wär’s denn mit einem kleinen Spaziergang. Vom alten Schuppen aus hat man ’ne wunderbare Aussicht über die Felder und den Wald. Und bei Sonnenaufgang ist das Magie pur!“

Jasmin war von der Idee angetan und vergaß darüber sogar ein wenig ihre Übelkeit. Kurze Zeit später waren die beiden Freundinnen angezogen und verließen das stille Gehöft. Am erloschenen