Dr. Erich M, Erich X

Krötzenbroda

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Impressum neobooks

Kapitel 1

Dr. Erich M

Erich X

Krötzenbroda

Roman

Auch die bezaubernde Physikerin Angela, die einmal kometenhaft in der Himmel der politischen Macht aufsteigen wird, hat eine Vergangenheit. Sie liegt weit zurück in einem unbekannten Land mit dem merkwürdigen Namen De De Rrr. Ein Staat, der sich selbst aufgelöst hat und Teil der Bundesrepublik geworden ist.

Die ganze De De Rrr? Nein, mit Ausnahme einer sächsischen Kleinstadt namens Krötzenbroda. Hierhin flüchteten im Herbst 1989 Funktionäre und täuschen seitdem den Bewohnern mit Hilfe des STELTZ, einer wissenschaftlich-technischen Innovation auf Weltniveau vor, dass die Mauer noch steht und sich nichts verändert hat.

Westdeutschland im Jahr 2018. Der ambitionierte Jungabsolvent einer Business-School, Clemens v. Schmaedeke, erhält von seiner Firma IDOPSA International den Auftrag in Krötzenbroda ein Callcenter zu errichten und hierfür das Humankapital zu rekrutieren, die technischen Anlagen zu beschaffen, sowie die Behörden von seinem Projekt zu überzeugen. Seine heikle Mission sollte Ihn selber, die DDR und die Welt für immer verändern.

For the happy few

Die A 24 war um 11.00 Uhr morgens schon so leer, dass Dr. Wermesgrüner flüssig durchkommen sollte, rechts vor ihm lagen die zersiedelten Ausläufer von Hamburg. Ein leichter Wind löste im Sonnenlicht den Dunst über den schmucken Doppelhaussiedlungen. Da war schon die Ausfahrt Reinbeck Glinde und zum Golfplatz brauchte Dr. Wermesgrüner nur mehr zehn bis zwölf Gasstöße mit seinem schwarzen Q7, den er gemächlich auf dem Kiesboden vor der Anlage ausrollen ließ. Als er ausstieg, war sein Assistant developer Werner Machata, mit dem er einmal im Monat Golf spielte, schon da. Sein in den Idopsa Farben Grün und Violett gestalteter Smart stand quer geparkt vor dem Clubhaus. Wermesgrüner hob seine Golftasche aus dem Kofferraum, durchquerte schlendernd die Anlage zu den bereit gestellten Trolleys, sortierte die Schläger ein und zog den Wagen zum Abschlag der Bahn 1, wo Werner Machata bereits nervös mit seinem Driver hin und her wedelte.

„Guten Morgen Chef“, begrüßte ihn Machata und fügte hinzu: „Ein Wetterchen heute zum Heldenzeugen, nicht wahr?“

Wermesgrüner verzog kaum die Mundwinkel. Er kannte diese Witzchen schon und erwiderte nur: „Morgen Herr Machata, weiß das Communication Desk wo wir sind? Sie wissen ja, die Litauer stehen uns ganz schön auf den Socken mit ihrer Expansion“. „Na klar, Frau Pelka hat die Private numbers, für den Worst case“, entgegnete Machata dem Idopsa Vorstandsvorsitzenden. „Dann ist ja gut“, sagte Wermesgrüner und fügte hinzu: „Los, Sie beginnen, wie immer“. Machata stellte sich mit gespreizten Beinen vor den Ball, holte aus und zog in mustergültiger Haltung ab. Der Golfball sauste in den wolkenlosen Himmel. In rund 150 Metern Entfernung, rechts nahe an der Baumreihe kam er zum Liegen. Kein besonders gelungener Schlag. „Verdammt, mein Rechtsdrall“, zischte Machata und ging einen Schritt zurück, um Wermesgrüner an den Abschlag zu lassen, der Machatas Eröffnung nicht kommentierte. Wermesgrüner zog seinen neuen Graphit Driver und jagte den Ball fast 200 Meter weit vor den ersten Sandbunker.

„Die Dinger sind geil“, bemerkte Machata und wies mit einer wedelnden Handbewegung auf den matt schwarzen Schläger. Wermesgrüner zog leicht die Augenbrauen hoch und bemerkte: „Is' nicht nur der Schläger“. Zufrieden ging er auf seinen Trolley zu, verstaute das Eisen und machte sich auf zum nächsten Schlag. Machata folgte ihm schweigend.

„Blowen Sie mal ein bisschen wistle“, sagte Wermesgrüner. Das sagte er immer, wenn er wissen wollte, was so los war bei IDOPSA. Machata kannte schon die Frage und hatte sich gut umgehört in den Abteilungen. „Center zwölf hat gut performt, 30 000 Volumen die Woche, zwar viel Kleinkram, aber dafür einige Rentenverträge. Die stehen diesen Monat an der Spitze. Der Loser ist Center vier in Glücksburg. Viele sind krank. Zielke hat kaum noch Drive, die haben gerade mal 12 000 gemacht, darunter auch noch viel Müll und gar keine Versicherungen“. Wermesgrüner machte den Eindruck als hätte er kaum zugehört und entgegnete nur: „Zielke sollten wir freistellen. Das ist schon der dritte Monat in Folge. Geben Sie das an die human recources weiter. Die sollen sich darum kümmern. Gibt es aus den Assessment Bereich irgendetwas Neues?“

Machata dachte kurz nach und sagte: „Ich hab gestern mit der Liebich-Turley gesprochen, wie immer viele Ossis, viele Studies. Ein Paar Brauchbare sind wohl dabei. Einer der Ossis wusste gar nicht, was ein Call Center Agent ist und hat wohl gemeint, dass wär so ne Art Privatdetektiv und fragte gleich, ob er einen Waffenschein dafür braucht. Ist das nicht krank?“ „Hören Sie mir auf mit dem Osten“, erwiderte Wermesgrüner missgelaunt. „Ich hab mir da mal die Daten angesehen, nur die Polen in Posen reißen was. Da müssen wir stärker rein gehen. Die Ostcenter kosten uns richtig Pulver und kommen mit zehntausender Schnitten um die Ecke. Das sind doch alles Zombies und von Ihnen Machata kommt da auch zu wenig... Wir brauchen mehr Druck. Am besten wir launchen ein neues Flagship Center mit frischem Personal und geben richtig Gas. Das kann ein Neuer leiten, der richtig reinklotzt. Aber bloß kein Ossi. So ein Jungabsolvent mit ordentlich Drive, der was bewegen will und Bock auf Power hat“.

Jetzt wurde es ungemütlich für Machata. Aber dann fiel ihm etwas ein: „Die Liebich-Turley hat mir von einem jungen Bewerber erzählt. Der hat gute Abschlüsse, Privatuni und so. Trug als einziger an dem Tag einen korrekten Anzug. Natürlich ein Frischling, viele Flausen von Mitarbeiterführung und Umsatzzielen im Kopf. Aber von der Papierform her würde der passen. Einen Moment“. Machata nahm sein Tablet und wischte kurz durch die Menüs: „Clemens von Schmaedeke. Alter dreiundzwanzig, flexibel einsetzbar, Marketing an der Börner-Business School Schwetzingen. Note 1,9, erster Job, etwas arrogant, keine Familie, bereit auch umzuziehen“, führte Machata aus und fügte hinzu: „Klasse Frau, die Liebich-Turley, die hält ihre Datenbank echt in Schuss“. Wermesgrüner blieb stehen, obwohl Machatas Ball nur wenige Meter entfernt war, stützte die Hand in die Hüfte und frage: „Was will er denn haben im Monat?“

„Keine Ahnung. Aber als Projektadministrator fällt der doch sowieso raus. Wir geben ihm Minimum plus Prozentmarge, wenn das Ding mal läuft. Und er könnte meinen Smart kriegen, wo doch jetzt Kubitzki weg ist, haben wir doch noch den Audi Kombi, den könnte ich nehmen“.

„Den blauen?“, fragte Wermesgrüner. „Klar, der Diesel mit der Sonderausstattung“, antwortete Machata und zupfte an der Naht seiner Golf Hose. „Ok, sehen wir später“, entgegnete sein Chef. „Das neue Call Center muss da sein, wo sonst keiner reingeht. Vor allem nicht die Litauer und könnte die Vier und die Neunzehn ersetzen. Die bringen doch nichts. Haben wir da eine Option? Gucken Sie doch mal auf die Umsatzkarte?“

Machata hatte sein Tablet schon weg gestreckt, zog seine Golfhandschuhe aus, griff in die Gesäßtasche seiner Hose und zauberte in kürzester Zeit die Karte mit den Break-evens auf das Display. „Großraum Magdeburg hat nur einen Profit Star“. „Magdeburg? Viel zu teuer“, fuhr Wermesgrüner dazwischen. „Mehr ländlich, so um die fünf- bis achttausend Einwohner, mit günstigen Ressourcen und Unterstützung von den Leuten vor Ort, dem Bürgermeister und so. Da müsste man vor allem die Ossi-Harzer abgreifen. Zeitverträge und Minimum... Sie wissen schon... Wir müssen die Kosten im Auge behalten. Gibt´s da was?“ Machata zoomte in die Karte herein, glich die Daten ab und sagte nur: „Krötzenbroda in der Nähe von…“. Er hielt kurz inne, zoomte stärker in die Karte und fuhr fort: „Pömmelte“. „Krötzpöm, was...?“, prustete Wermesgrüner und schlug sich auf die Schenkel, wobei die Golf Hose leicht staubte. „Krötzenbroda bei Pömmelte, bei Magdeburg“, bestätigte Machata und setzte gleichzeitig ein paar Geo Tags auf die Karte. Wermesgrüner sagte nichts, ging weiter, wies auf den Ball von Machata, der kurz nach dem Rough am Rande des Fairways lag und deutete mit einer Handbewegung an, Machata solle doch weiterspielen.

Natürlich setzte Machata den Schlag in den letzten Sandbunker. „Zieht mich magisch an, die Scheiße“, knurrte Machata, wozu Wermesgrüner nur bemerkte: „Ok, machen Sie das in Krötzelbrösel und nehmen Sie diesen Schmä..“.

„Von Schmaedeke“, ergänzte Machata eilfertig. „Na gut, von mir aus auch von Schmaedeke. Machen Sie mir mal ein Project schedule, aber nicht mehr als eine Seite und gucken Sie, wie wir das steuerlich optimieren können. Rufen Sie in der Angelegenheit auch den Lorra an. Seit der Sache mit der Stiftung Verbraucherschutz schaukelt der sich doch auch nur noch die Glocken. Ich hoffe, das geht jetzt voran, ich brauch dann schon mal ein Paar Zahlen, wenn ich aus Südtirol zurück bin, so in drei Wochen“.

Auf dem Weg zurück ins Büro überlegte Dr. Wermesgrüner intensiv, wo er die neuen, verbesserten Teflon Buchsen für das Lenkgetriebe seines SL Baujahr 1967 her bekommen sollte, schließlich stellten die Passstraßen in Südtirol eine echte Herausforderung für seinen historischen Boliden da. Mit dem 29. Platz bei der letzten „Exclusive Vintage Car Mountain Challenge“ wollte er sich diesmal nicht zufrieden stellen. Dabei hätte er fast die Ausfahrt zu seinem Büro verpasst.

Kapitel 2

„Erwischt...!“ Mit einem mechanischen Geräusch rastete die Parkkralle am Hinterrad des schwarzen Mini mit Frankfurter Kennzeichen ein. Kopfschüttelnd wandte sich der Mitarbeiter der Firma Klotzbach an die Politesse, die ihn in die ruhige Seitenstraße „Hinterm Englischen Garten“ in Bad Homburg bestellt hatte: „Der hat es aber ganz schön übertrieben mit dem Tuning seines Wagens. Die Bleche schleifen ja schon fast bis auf dem Boden... Und die doppelten Auspuffrohre hat er wohl von einem ausrangierten Rennwagen“. Das Licht der Straßenlaterne leuchtete auf und fiel schimmernd auf die massive Parkkralle. „Selbst schuld“, entgegnete die Politesse achselzuckend und steckte den gesalzen Strafzettel zur Verwarnung unter den Scheibenwischer.

Unbemerkt von den Vorgängen auf der gegenüber liegenden Straßenseite saß der Besitzer des zu tief gelegten Minis in seiner kleinen Dachwohnung vor dem Bildschirm seines Laptops. Seitdem er kurzfristig die Zusage von IDOPSA bekommen hatte, ein Callcenter im sächsischen Krötzenbroda aufzubauen, verbunden mit der Anweisung, seine Arbeit am nächsten Werktag aufzunehmen, stand Clemens v. Schmaedeke wie unter Strom. Obwohl es schon spät war, arbeitete er noch immer fiebrig an einer PowerPoint-Präsentation, mit der Schmaedeke für Politik und Verwaltung die Bedeutung der Investition von IDOPSA in den Standort Krötzenbroda überzeugend darlegen wollte. Wie immer lag der Teufel im Detail, und die Zeit bis zu seiner Abfahrt am nächsten Morgen schritt unbarmherzig voran. Als Schmaedeke schließlich mit seiner Präsentation fertig war, dämmerte es bereits. Hektisch warf der Jungmanager seine Kleidungsstücke aus dem Schrank, legte sie in den geöffneten Rollkoffer und drückte den widerstrebenden Deckel zu. Dabei blitzte kurz die Erinnerung an seine erste unternehmerische Tätigkeit auf. Ein von ihm in einer Auflage von zehntausend Stück produzierter Aufkleber mit dem Wappen der Holger-Börner-Business-School in Schwetzingen, der auf dem Kofferdeckel klebte: Zwei gekreuzten Dachlatten, darunter ein aufgeschlagenes Buch, mit dem Schriftzug „SEMPER FIDELIS“.

Auch die achttausend Polo-Hemden, die Schmaedeke in verschiedenen Farben mit den gekreuzten Dachlatten auf dem Rücken für seine Kommilitonen, ihre Eltern und die Professoren hatte herstellen lassen, warteten immer noch in einem Außenlager auf ihre ersten Käufer. Zwei dieser Hemden entdeckte er noch auf seinem in der Nacht unbenutzten Bett. Schmaedeke öffnete nochmals den Koffer und stopfte sie obendrein. Diese Fehlinvestition von einst war für den Absolventen der Börner-Business-School zwar ein schmerzliches, aber letztlich notwendiges Lehrgeld. Jetzt kam es für ihn indes darauf an, das Gelernte in der Praxis umzusetzen. Allerdings fehlte ihm noch am Ort seines ersten Wirkens eine Unterkunft. Übermüdet gab Schmaedeke in die Suchmaschine „Hotel Krötzenbroda“ ein. Merkwürdigerweise musste die Maschine passen. Rasch rief er eine Hotelreservierungsplattform auf und wiederholte seine Suchanfrage. Doch erneut hieß es nur lapidar: „Keine Treffer“. Schmaedeke rieb sich die Augen, startete Google-Earth, und schon flog er wie im Zeitraffer in eine nahe gelegene Region, die ihm auf seinen Sightseeing Trips zu den angesagtesten Hot Spots der Welt bislang vollständig entgangen war. Was hätte ihm auch Krötzenbroda schon gegenüber New York, Kitzbühl und Saint Tropez bieten können? Mehr als durch gelegentlich dahin gestreute abfällige Bemerkungen seiner Professoren und eine eben begonnene, bald darauf aber schon wieder abgebrochene Seminararbeit mit dem Thema „Die Konsumkette als Beispiel für staatlich regulierte Planwirtschaft und Warendistribution“ wusste der junge Clemens v. Schmaedeke nur wenig über die neuen Bundesländer. Merkwürdig, dachte er nur beim Anblick des unscharf auftauchenden, stark verpixelten Gebietes, das den Ort anzeigen sollte. Da ist gar nichts zu erkennen. Das muss wohl einst mal militärisches Sperrgebiet gewesen sein, vielleicht in der Grenznähe. Und bis heute ist offenbar keine aktuelle Luftaufnahme eingestellt worden... Komisch.

Ein Blick auf die Uhr aber zeigte Schmaedeke, dass nicht viel mehr Zeit blieb, über die unscharfe Anzeige nachzudenken. Es war bereits fast halb zehn. Schnell zog er sich noch einen Espresso aus der Kapselhülle. Dann streifte er seine dunkelblaue Anzugjacke über, beförderte seinen Rollkoffer in den Hausflur, und beeilte sich zu seinem Auto zu kommen, das ein Geschenk seines Vaters zu seinem Examen war. Als Schmaedeke die wuchtige Parkkralle daran entdeckte, fluchte er und trat wütend gegen das blockierte Hinterrad. Mit schmerzverzerrtem Gesicht fasste er sich an den gestauchten Fuß. Auch die Bömmel seiner gerade neu erworbenen braunen Lederschuhe hingen nur noch auf halb acht. „Die halten ja nichts aus, diese verdammten China-Importe“, schnaubte Schmaedeke verärgert über sein doppeltes Missgeschick vor sich hin. „Das ist ja mal wieder ein Tag.“

Ein Blick in seine leere Brieftasche zeigte ihm als nächstes an, dass er die Reise wohl ohne seinen zum Rennwagen umfrisierten Mini antreten müsse. „Dann nehme ich eben die Bahn, dafür wird es schon noch reichen“, schoss es ihm durch den Kopf. Schmaedeke holte sein I-Phone aus der Tasche und gab flink die gesuchte Verbindung ein. Diesmal klappte es mit der Information besser. Stündlich ein ICE bis Magdeburg. „Ab hier regionaler Anbieter, nicht im Geschäftsbereich der DB“, lautete die weitere Auskunft.

Ein Linienbus brachte ihn zum Bahnhofplatz. Vor der verspiegelten Fassade des Bankhauses Schröder & Henkst gelte sich Schmaedeke sein Haar. Bis zur Abfahrt blieb noch ein wenig Zeit, so dass er sich im Bahnhofskiosk noch die „Bild-Zeitung“ und das „Handelsblatt“ kaufte, die ihm schon an der Privatuni in Schwetzingen als Leib- und Magenblatt gedient hatten. Ersteres als delektierende Leibspeise, letzteres als oberflächliche nährende Informationsquelle, damit er im Gespräch mit seinen Dozenten immer den Eindruck erwecken konnte, in seinem Fach auf dem Laufenden zu sein. Während Schmaedeke sich im Großraumabteil niederließ und sich wie stets zuerst angeregt der Lektüre der „Bild-Zeitung“ widmete, rauschte die Landschaft unbeachtet an ihm vorbei. Nach knapp fünfstündiger Fahrt kam er mittags in Magdeburg an. In der Eingangshalle des alten Hauptbahnhofs blickte sich der Jungmanager orientierungslos um. „Das sind sie also, die blühenden Landschaften. Geht doch...! Schon fast alles wie Zuhause“. Der zufriedenstellende erste Eindruck wurde noch dadurch verstärkt, dass ihn eine gegenüber des Bahnhofs gelegene Filiale von Burger King in weißen Lettern auf roten Hintergrund willkommen hieß. Die Ebbe in seiner Kasse ließ Schmaedeke dann jedoch von dem anvisierten Besuch absehen und stattdessen mit einer Thüringer Bratwurst in der Bahnhofshalle vorlieb nehmen. Die dafür verlangten Ein-Euro-Sechzehn zählte Schmaedeke zwar ein wenig verwundert aber passend auf den Tresen.

Ein Hinweisschild wies den Weg zum südlichen Abfahrtsbereich. Gleis 21, so hatte ihn der Schaffner bereits im Zug informiert. Dort bestehe Anschluss zur Weiterfahrt mit dem örtlichen Schienenbus, Richtung Prödel Land. Durch eine zugige, in Eidotter-gelb ausgekachelte Unterführung erreichte Schmaedeke, tote Katzenkadaver und Pisslachen mit seinem Rollkoffer ausweichend, den abgelegenen Gleisabschnitt. „So ne´ widerliche Schweinerei hier“, empörte er sich innerlich. „Wo bin ich denn hier bloß gelandet?“ Rostige Stahlträger überragten den Aufgang zu dem abgelegenen Nebengleis, auf den der Jungmanager seinen Koffer die steilen Treppenstufen hinauf wuchtete. Als Schmaedeke auf der Plattform angekommen sich den Schweiß von seiner Stirn wischte, sah er einen schwarzen Raben, wie er über den regennassen Bahnsteig hüpfte. Von dem Neuankömmling mit dem ungelenken Rollkoffer gestört, flog der Rabe in den Wolken verhangenen Himmel auf und stieß einige krähende Laute aus. Von dem Vogel abgesehen, erschien Schmaedeke der Bahnsteig auf den ersten Eindruck völlig ausgestorben. Erst auf den zweiten Blick entdeckte er am hintersten Ende des Gleises ein merkwürdiges Zwitterwesen, halb Bus halb Zug, dessen Achsen fest auf den Gleisen verankert waren und dessen Motor bereits im Stand warm lief. Von den Einheimischen wurde das knallrot gehaltene Gefährt auch Ferkeltaxe genannt, wie Schmaedeke bereits erstaunt im Gespräch mit dem Schaffner erfahren hatte. Je näher der westdeutsche Jungmanager dem Gefährt kam, desto lauter wurde das Motorengeräusch, das seinen Schritt weiter beschleunigte. Und tatsächlich, kaum hatte Schmaedeke den Schienenbus erreicht, da kündigte bereits eine sächsisch-eingefärbte Stimme resolut über Lautsprecher die anstehende Abfahrt an: „Bitte eensteigchen an Gleis eenzwanzsch! Schienenbus nach Prödel Land!! Mit Halt in Gübs, Gommern, Prödel, Güterglück und Krötzenbroda“.

Ein lauter Pfiff erklang. Gerade gelang es v. Schmaedeke noch seinen Rollkoffer ins Innere zu ziehen, schon setzte sich das altertümliche Gefährt schwankend in Bewegung. Erschöpft sank der Reisende auf eine Sitzbank. Mit müdem Blick bekam er noch mit, wie der Schienenbus die alte Hubbrücke über die Elbe überquerte, da fielen ihm auch schon die Augen zu. Nach durch gearbeiteter Nacht ergab sich der bis in die Haarspitzen motivierte Jungmanager einem süßen, erholsamen Schlaf. Wie lange dieser gedauert haben mag, hätte er später nicht mehr zu sagen vermocht. Waren es bloß wenige Minuten oder gar Stunden? Clemens v. Schmaedeke zumindest kam es später vor wie eine halbe Ewigkeit. Weder bekam er mit, wie sich das Grün der Umgebung immer mehr in ein alles übertönendes Grau verflüchtigte noch sah er, wie der Bus in rasch wechselnder Folge verfallene Bahnhöfe passierte, auf denen Transparente die Reisenden mit der heiteren Aufschrift „Willkommen in der neuen Zeit“ auf ergreifende Veränderungen einstimmten, von denen er in diesem Moment noch nicht im geringsten ahnte, dass sie auch noch einmal ihn betreffen sollten. Umso jäher war sein Erwachen, als eine fremde Hand mit einem Male unsanft seine Schulter ergriff und jemand ihn in sächsischer Mundart anherrschte:

Foahrkartenkontrolle! Zeischen se mal bidde Ihre Foahrkarte“. Noch halb benommen, griff Schmaedeke in die Innentasche seiner Jacke, zog seinen Fahrschein hervor, der mit missbilligenden Blick von einer älteren Schaffnerin in feldgrauer Uniform überprüft wurde. Kaum war sie zu den letzten Reisenden im hinteren Teil des Busses enteilt, tauchten zwei uniformierte Männer mit Maschinengewehren auf, die sich bedrohlich vor Schmaedeke aufbauten. Der immer noch schlaftrunkene Jungmanager blickte verwundert auf die militärisch erscheinenden blauen Uniformen, als er mit Fingerzeig auf die neben ihm liegenden Zeitungen angesprochen wurde. „Transportpolizei. TRAPO. Tach. Was haben wir denn da? Was machen denn diese westlichen Presseerzeugnisse bei uns? Wissen Sie denn nicht, dass das nicht geht?! Führen Sie weitere Druckerzeugnisse, Romane, Prospekte, Kalender mit sich?“

„Nein, sonst gar nichts“, antwortete Schmaedeke.

„Wir konfiszieren die jetzt, und seien Sie froh, dass wir keine Meldung machen“. Erstaunt sah Schmaedeke zu, wie die Männer die zerlesene „Bild-Zeitung“ und sein fast unberührtes „Handelsblatt“ mitnahmen.

Derweil hatte der Schienenbus sein Ziel erreicht. Clemens v. Schmaedeke streckte sich benommen, griff sich kopfschüttelnd an den Nacken und blickte aus dem Fenster: „Willkommen in der neuen Zeit“, war das erste, was er auf dem Transparent an der baufälligen Bahnhofshalle über dem Schild von Krötzenbroda erblickte. In der dunklen backsteinernen Halle des Bahnhofs herrschte wenig Betrieb. Das blind erscheinende Fenster des einzigen Fahrkartenschalters schien unbesetzt. Auf dem Boden wehte der Wind vergilbte Zeitungsblätter herum. Alleine in einer Gastwirtschaft im seitlichen Anbau des Gebäudes erblickte Schmaedeke durch eine offen stehende Tür vor dem Tresen einige Männer in weißen Feinripp-Unterhemden mit halb vollen Biergläsern in der Hand. Unbemerkt von ihnen trottete v. Schmaedeke, seinem Rollkoffer klackernd hinter sich herziehend, durch das verlassene Gebäude und trat blinzelnd auf den Bahnhofvorplatz. Von der Sonne geblendet hielt er sich schützend die Hände über die Augen. Die unbelebte Bahnhofstraße schien geradewegs in den Ortskern von Krötzenbroda zu führen. Voll unbestimmten Tatendrangs schlug Clemens v. Schmaedeke ohne einen Moment zu zögern diesen Weg ein. Auf einer Rasenfläche links vor dem Bahnhof fiel ihm noch ein merkwürdiges Gebilde auf einem Betonpodest auf. Wie er von Nahem entdeckte, war es eine stillgelegte Grubenbahn, die auf einem verrosteten Schmalspurgleis ruhte. Schmaedeke blieb stehen und betrachtete das fremdartige Modell. Eine Ural 53er, verkündete stolz die auf dem Sockel angebrachte Bronzetafel. Trotz angelaufener Schrift war darauf immer noch deutlich zu erkennen: "Zur Erinnerung an Adolf Hennecke, der 1948 im Karl-Liebknecht-Schacht die sozialistische Norm um 387 Prozent übererfüllte“. Das waren noch Zeiten, dachte der Business-School-Absolvent auf dem Weg ins Zentrum. Vorbei an Geschäften des alltäglichen Bedarfs mit Schaufensterdekorationen, in denen sich nichts weiter als altmodische Stapel von Zuckerwürfeln, Kartoffelstärke und Knödelpackungen befanden, die Schmaedeke anders als die wenigen Einheimischen, denen er begegnete, kaum eines Blickes würdigte, bewegte sich der Neuankömmling unbeirrt zum Zentrum Krötzenbrodas fort. Die Ortsansässigen jedoch nahmen an der angebotenen Warenwelt deutlich mehr Interesse als der soeben angekommene westdeutsche Jungmanager. Rieben sie sich doch, so schien es Schmaedeke, an den Fensterdekorationen geradezu ihre Nasen platt, und auch in den Geschäften herrschte vor der Kasse reger Andrang. Nach etwa zehn Minuten Fußweges kam Clemens v. Schmaedeke auf den Marktplatz von Krötzenbroda an. Ebenso wie die Häuser auf dem Weg war auch das Zentrum des Ortes in ein trübes Grau gehüllt; von den maroden Fassaden der Häuser bröckelte der Putz. Ab und an knatterten, ohne sich weiter an ihm zu stören, über den verwaisten Dorfplatz alte Trabbis an Schmaedeke vorbei. Von einem Hotel weit und breit keine Spur. Auf der Höhe des Schaufensters eines Konsumladens, der offenbar auf Eierteigwaren zu 1.20 spezialisiert war, so turmhoch reichte der Stapel der leicht angestaubten Packungen, blieb Schmaedeke stehen. Bot das Geschäft außer Eierteig sonst auch nur wenig an, so war doch zumindest sein Schaufenster spiegelblank geputzt. Schmaedeke nutze die Gelegenheit, sich nach der langen Reise das Haar nach zu gelen. Als er einen aus dem Laden tretenden Kunden sah, sprach er ihn an: „Entschuldigen Sie. Ich bin gerade angekommen. Wo ist denn hier das nächste Hotel?“

„Hotels gibt´s hier keene. Das nächste Interhotel, das Juri Gagarin, ist in Wittenberg – ungefähr 40 km von hier. Da komme se mit dem Abend Bus hin“, entgegnete knurrig der Angesprochene, deutete mit dem Kopf auf die gegenüber liegende Bushaltestelle und, bevor Schmaedeke noch etwas sagen konnte, ging er seiner Wege. Der Jungmanager griff nach seinem Koffer, und überquerte die Straße, als mit einem Male in hoher Geschwindigkeit ein Auto um die Ecke bog. Die stockenden Bremsen des Wagens gaben ein quietschendes Geräusch von sich. Kurz vor Schmaedeke kam der russische Mosquitsch zum Stehen. Auf der durchgehenden roten Sitzbank saß eine junge Frau namens Angela Kastner. „Können se denn nicht aufpassen?“, raunte sie, den Kopf aus dem Fenster gestreckt: „Ich hätt Sie ja fast umgenietet“. Schmaedeke trat an das Seitenfenster des Wagens: „Sorry. Aber ich bin hier auf der Suche nach einer Unterkunft. Könnten Sie mir da vielleicht helfen? Es kann auch ein Hostel oder etwas Privates wie Bed & Breakfast sein“.

„Meinen Sie Übernachtungen?“, entgegnete Kastner. „Aber wir haben hier keine Fremdenzimmer“.

„Dann stehe ich jetzt aber ganz schön auf dem Schlauch. Wissen Sie denn nichts?“, fragte Schmaedeke nochmals und bot der hübschen Fahrerin des Mosquitsch eine Marlboro Light an. Diese lächelte, fuhr rechts ran und stieg aus dem Wagen aus. „Det finde ich aber schnieke, wa. Ich quarz´ sonst nur Kabinett Komfort, wa!! Ich glaub, ich könnte da was deichseln…“.

Kapitel 3

Als Clemens v. Schmaedeke die Augen langsam aufschlug, wusste er zuerst gar nicht, wo er sich befand. Die braun-gelb gemusterte Tapete und die vielen Poster von Fußballmannschaften und Spielern waren ihm gestern am späten Abend, als er todmüde ins Bett gesunken war, gar nicht aufgefallen. Ja, er war bei Tamara Press, einer guten Freundin der charmanten und hilfsbereiten Angela Kastner, die ihn mit ihrem russischen Mosquitsch fast über den Haufen gefahren hätte. Hier hatte er im Jugendzimmer von Enrico, des Sohnes von Tamara, eine private Unterkunft gefunden. Er schlug die heliotrop geblümte Bettwäsche zur Seite, stand leicht schwankend auf, fingerte seine MCM Kulturtasche aus dem Rollkoffer, ging zum Waschbecken rechts neben der Tür und schaute zerknittert in den Spiegel. "Mann, die Haare", murmelte er noch leicht schlaftrunken, drehte den Wasserhahn aus weißem Plastik auf und wunderte sich über die braune Farbe des Wassers, welche sich aber nach einigen Augenblicken verflüchtigte. Beim Zähneputzen drehte er leicht den Kopf und sein Blick fiel auf das Poster eines Fußballspielers über dem Kopfende seines Bettes. "Otto Dämon Fräßdorf“, stand dort in großen Lettern und handschriftlich an der Unterseite „Für Enrico - den besten Sportskameraden von Torpedo Krötzenbroda". „Was ist das denn für ne' Nase", nuschelte Schmaedeke leise vor sich hin, "kenn ich nicht". Jetzt wurde es Zeit für ein schönes Continental breakfast oder Brunch in einer coolen Location. Er öffnete die Tür und stand in der guten Stube von Tamara, die frühstückend am Tisch saß, sich umdrehte und ihn begrüßte: "Morjen, Herr Schmaedeke. Haben se jut geschlafen? Nu, hier is echte Ruhe bei uns auf 'm Land".

Bei diesen Worten verdunkelte sich Schmaedekes Gesicht. Grimmig schaute er auf seine Gastgeberin herunter und entgegnete mit einem herrischem Tonfall in der Stimme: "Entschuldigen Sie Frau Press, aber mein Name ist VON Schmaedeke. Soviel Zeit muss sein! Danke, ich hab ganz gut geschlafen. War zwar etwas muffig, aber ruhig", bemerkte Schmaedeke und sah sich ungeniert in der guten Stube von Tamara um: In der rechten Ecke stand ein mächtiger dunkelgrüner Kachelofen mit einer kleinen vergitterten Klappe an der Vorderseite, der Platz unter dem Fenster gehörte einem fünfarmigen Blumenständer aus dunklem Holz, auf dem etliche Kakteen in teilweise bunten Kiesbetten ihren Platz am Licht gefunden hatten. An der linken Seite des Zimmers befand sich die raumfüllende Wohnwand mit lebhafter Holzmaserung in hoch glänzender Schleiflackoptik und integrierten Stereoblenden. In den Regalen des Schrankes entdeckte er allerlei Zierrat wie Medaillen, Bilder vom Strandleben und von ihm unbekannten Personen, einen Plastiktraktor, Figuren von Hunden und darüber hinaus noch fünf bis sechs Bücher in auffällig rotem Einband. Tamara bemerkte seinen neugierigen Blick und sagte mit einem gewissen Stolz in der Stimme: "Einwandfrei, nich' woor? Schrankwand Modell Wismar 2000 und dann noch erste Qualität. Wenn wir Angela nicht hätten, würde ich heute noch darauf warten. Nur der Transport vom Werk in Zerbst war ein Abenteuer. Aber nun kommen Sie mal frühstücken junger Mann. Ich habe Schrippen, Rübenkraut, echte Eberswalder und richtig guten Kaffee. Nicht sowat wie Erichs Krönung. Soll ich Ihnen noch ein leckeres Setzei dazu machen?" Schmaedeke blickte auf die matt grau melierte Wurst, die neben zwei glänzenden nach noch oben gebogenen Käsescheiben lag, und entgegnete etwas gequält: "Bemühen Sie sich nicht, gute Frau. Frühstück ist nicht nötig. Ist schon sehr freundlich, dass ich hier unterkommen konnte. Außerdem bin ich bin schon spät dran. Ich habe da ein dickes Projekt anzuschieben. Ich brunche dann draußen, wenn Zeit ist“.

"Brunchen, das können Sie beim Getränkestützpunkt in der Clara-Zetkin-Straße bei der Annelise Puder, die macht Ihnen einen guten Kurs, wenn Sie sagen, Tamara schickt sie", entgegnete seine Gastgeberin mit etwas gedämpfter Stimme.

„Na gut, schauen wir mal, ich muss aber jetzt", antwortete Schmaedeke irritiert, öffnete die Wohnungstür, ging in den halligen Flur, überprüfte nochmal in dem leicht blinden Spiegel den Sitz seines blauen Nadelstreifenanzugs. Dann trat er auf die Straße, die im milchigen Morgendunst ruhig und ausgestorben in einer leichten Kurve zum Marktplatz anstieg, wo er gestern schon das Rathaus gesehen hatte. Der lang gestreckte, dreistöckige Bau hatte einen kleinen Turm und zwei bescheidene Säulen vor dem Eingang. Mit seinem fleckigen Kratzputz und einer großen Pfütze vor der Tür wirkte er etwas vernachlässigt und heruntergekommen. Über dem Eingang hing schlaff ein Spruchband: "60 Jahre Höchstleitung in der Rübenkampagne, so auch heute!" Im Untergeschoss befand sich die HO Gaststätte "Zum roten Landsknecht" und an der Tür bemerkte Schmaedeke das Schild "Wegen der Kampagne bis auf weiteres kein Gaststättenbetrieb". „Ist das grell", murmelte Clemens v. Schmaedeke und wurde sich jetzt wirklich der Herausforderung seines Projektes bewusst, aber er wusste auch: Dieser Job kann ihn in der IDOPSA für höhere Aufgaben empfehlen und Herr Machata hatte ja sowas angedeutet - Also go!

In der engen dunklen Vorhalle des Rathauses fiel sein Blick zuerst auf eine Tafel mit etwa 15 Fotos von Männern in blauer Arbeitskleidung und Frauen in bunten Kitteln mit Kopftüchern. Darüber stand in geschwungener Schrift "Unsere Besten". Neben den Bildern waren von Hand Prozentangaben hinzugefügt: Normerfüllung 203 %, Normerfüllung 186% (incl. Subotnik) usw. Direkt daneben war eine Art Pförtnerloge mit zugezogenen vergilbten Stoffgardinen und einer ovalen Sprechöffnung. An der Hinterseite erstreckte sich rechts neben dem Treppenhaus ein langer Flur, in dem einige leere Aktenwagen standen. Das Linoleum auf dem Boden verströmte einen schweren, leicht süßlichen Geruch. Die Türen zu den Amtsstuben waren sämtlich geschlossen und in der Stille der Flure hätte man eine Büroklammer zu Boden fallen hören. Als der Jungmanager vor der zweiten Tür im Flur stand (die erste hatte kein Schild) las er: "Amt für lokal-ökonomische Wirtschaftslenkung im Rahmen des 12. Fünfjahresplanes". Schmaedeke klopfte laut und deutlich an die Tür, als keine Reaktion zu vernehmen war, trat er ein.

An fünf Schreibtischen mit schwarzen Schreibmaschinen und hell-braunen Lampen saßen fünf Männer und blickten gleichzeitig von ihren Akten auf, wobei ein sechster am Fenster stand und Schmaedeke fixierte. „Ja?? Was ist denn?", fragte der Beamte und musterte ihn ungeniert von oben bis unten, wobei sein Blick auf Schmaedekes hell-braunen Schuhen länger verweilte.

Schmaedeke straffte sich: „Guten Tag. VON Schmaedeke mein Name. Clemens v. Schmaedeke. Ich möchte den Oberbürgermeister, den Wirtschaftsdezernenten und den Leiter des Jobcenters sprechen. Wir haben Großes vor mit Ihrem schönen Ort. Eine echte Chance auch im Hinblick auf Arbeitsplätze und die mikroökonomische Situation…“, waberten seine Worte durch die Amtsstube. Dann spielte er seinen größten Trumpf aus: Nach einer kleinen Kunstpause fügte Schmaedeke hinzu: „Übrigens, - ich komme von der IDOPSA". Stille. Entgeistert konstatierte v. Schmaedeke, dass selbst der Name eines d e r Global Player im Bereich der Callcenter hier keinerlei Interesse hervorrief. Endlich sagte der Beamte am Fenster: „Nu, Moment mal", ging zu einem Aktenschrank, öffnete eine blass rote Mappe, aus der ein abgegriffenes Nacktmagazin herauslugte, und begann in dem Akt zu blättern. Während dessen bemerkte Schmaedeke, der seinen Blick durch die Amtsstube schweifen ließ, mindestens zehn eingetrocknete Teebeutel, die an der vergilbten Decke klebten, jeder von einem verkrustetem braunen Fleck umrahmt, allesamt direkt über den Köpfen der dort Sitzenden. Der Mann vom Fenster hatte seine Aktenlektüre beendet und wandte sich an Schmaedeke. „Ich habe hier keinen Vorgang, wie lange sind Sie denn schon hier?" Die restlichen Beamten schauten den Mann am Fenster fragend an und blickten dann wieder zu dem immer noch im Türbereich stehenden Jungmanager.

„Seit gestern, ich bin mit dem Zug über Magdeburg gekommen", reagierte Schmaedeke schon reichlich genervt.

„So, so, Magdeburg", der Mann konnte mit der Antwort wohl nicht viel anfangen und hakte nochmals nach: "Und wo wohnen Sie dann?"

„Ich bin privat untergekommen. Straße des Friedens, bei Tamara Press", gab Schmaedeke bereitwillig Auskunft.

„Dann brauche ich den Meldezettel der VOPO, damit ich das hier bearbeiten kann", kam die prompte Entgegnung. Schmaedeke antwortete etwas kleinlaut: „Ich wusste gar nicht, dass ich bei Privatzimmern Meldezettel ausfüllen muss. Das hat mir keiner gesagt". „Nu, dafür können wir hier nischt, wenn Sie die Bestimmungen nicht kennen. Aber gehen Sie mal zum Kollegen Apolda. Der Genosse hat Zimmer 39", schaltete sich einer der Beamten ein, der bis jetzt das Geschehen stumm verfolgt hatte.

Im Zimmer des Amtmanns Apolda gab es nur einen Schreibtisch und einen staubigen Aktenschrank. An der Wand hing das Porträt eines Mannes in grauem Anzug vor blauen Hintergrund, darunter stand "Der Vorsitzende des Politbüros der SED, unser Genosse Egon Krenz".

„So, ich brauche Ihre Papiere", sagte Apolda ohne aufzublicken oder zu grüßen. Der derart angesprochene Jungmanager zog seinen nagelneuen biometrischen Reisepass hervor und legte ihn auf den Schreibtisch. Kurz nachdem Amtmann Apolda einen ersten Blick auf das Dokument geworfen hatte, bemerkte Schmaedeke wie sich Apoldas Lippen zusammen pressten und seine Mundwinkel nervös zuckten. Dann flüsterte er kaum hörbar und flach atmend: "Normannenstraße, Staatssicherheit". Diesen kleinen Moment der für ihn ziemlich unverständlichen Unsicherheit wollte Schmaedeke ausnutzen und bestimmt brachte er sein Anliegen noch einmal vor: „Ich brauche den OB, den Wirtschaftsdezernenten und den Leiter des Jobcenters. Es geht um ein wichtiges Projekt". Apolda hatte inzwischen einen blass grünen Meldezettelvordruck auf den Tisch gelegt und sagte mit belegter Stimme: „Bitte füllen se das aus und geben se das den Genossen der Volkspolizei innerhalb einer Woche zur Bearbeitung, wie immer. Für Arbeitseinsätze is der Kollege Mekorna zuständisch. Zimmer 28 im ersten Stock. Gleich hier rechts und dann geradeaus, Treppe hoch und da links".

„Nun, was können wir hier für die Normannenstraße tun?", eröffnete Amtmann Willi Mekorna in vorauseilendem Gehorsam das Gespräch und ergänzte versonnen: „So ganz ohne Vorgang ist das bestimmt wichtig und sicher Geheimhaltungsstufe 3a. Wenn nicht mehr. Die Kollegen von unten haben mich schon instruiert.“. Clemens v. Schmaedeke war überrascht; das klang schon kooperativer. Irgendjemand musste ja auch mal erkennen, dass es hier um die Entwicklung einer rückständigen Region geht, für die IDOPSA mit ihren guten Namen garantiert. Also sagte er mit Nachdruck: „Wir geben Menschen, die eine Anschlussverwendung suchen und sich in Arbeitsvermittlung befinden eine echte Chance. Dafür ist schließlich IDOPSA bekannt. Das sollten auch die Verantwortlichen vor Ort als Entwicklungsmöglichkeit erkennen, gerade im Bereich des Arbeitskräftepotenzials". Mekorna blickte Schmaedeke verständnislos an und entgegnete: „Wie stellen se sich denn das vor, gerade jetzt? Ich habe doch ooch noch Sondereinsätze. Ooch für die Normannenstraße... Und dann lieschen wir bei der Rübenkampagne nur auf Platz dree im Bezirk. Sprechen se mal mit dem Genossen Bärschormeysdor, wenn se Weisungsbefugnis haben, - wovon isch sischer ausgehe. Isch gebe das hier auf die nächste Ebene weiter. Nicht, dass es dann hinterher heeißt, der Mekorna würde sich sperren. Die Sekretärin des Bärschormeysdor sitzt im dritten Stock, Zimmer 17. Dort können se einen Termin ausmachen“.

Auf dem Weg zum dritten Stock musste v. Schmaedeke tief durchatmen. Für einen kurzen Moment schoss ihm der Gedanke durch den Kopf, ob man das zähe Vorankommen in der Krötzenbrodaer Bürokratie nicht besser mit Schmiermitteln befördern sollte. Aber für Ossi-Bakschisch hatte er kein Budget und Machata konnte er nicht jetzt schon mit Problemen kommen. Auch der dritte Stock war menschenleer. Nur durch das Fenster zum Innenhof hörte er in einiger Entfernung leise das Gackern von Hühnern. Auf der Tür des Zimmers Nr. 17 fand er das Schild "Sekretariat des Bürgermeisters, Amtfrau Felicitas Makarow", und darunter einen handgeschriebenen Zettel: "Abwesend wegen Subotnik, Abschnitt 4". „Blöde Speckbarbie", machte Schmaedeke seiner Wut Luft und zischte lauter: „Und hier buttern wir unseren Soli rein? In dem Puff hier ist ja das volle Chaos!" Aber hören konnte ihn hier oben sowieso keiner, war doch der Rest der Verwaltung schon kurz vor zwölf zu Tisch in die Kantine enteilt.

Draußen unternahm Schmaedeke einen Faktencheck: Das Ziel, Politik und Verwaltung in das Projekt Callcenter Krötzenbroda einzubinden, schien ihm aufgrund der wenig effektiven Verwaltungsstruktur und der regionalen Gegebenheiten am heutigen Tag kaum mehr erreichbar zu sein. Geradezu fahrlässig, dass man nicht sah, welche fast klassische Win-win Situation hier gegeben war. Dies umso mehr, als IDOPSA mit im Boot war und nicht irgendein kleiner Krämerladen. Aber, wie hatte Clemens v. Schmaedeke doch auf der Holger-Börner-Business School gelernt: Das A und O beim Projektmanagement und Consulting ist die Eigeninitiative. Wege gehen, die die anderen nicht sehen, Fakten schaffen hinter die Mitbewerber nicht zurückkönnen. Und dann auf direktem Wege die Initiative ergreifen. Angestrengt dachte Schmaedeke nach. Plötzlich erinnerte er sich, wie er bei seiner Ankunft auf dem Bahnhof von Krötzenbroda einige Männer in der Mitropa Gaststätte gesehen hatte, die trinkend am Tresen standen. Und das während der üblichen Arbeitszeit. Hier musste er ansetzen und eine spontane Mitarbeiteranwerbung starten.

Am Bahnhof angelangt, bemerkte er schon von weitem auf der niedrigen, leicht bemoosten Mauer, die das Ehrenmal mit der Grubenlok umgab, eine Gruppe von Männern, die sich angeregt unterhielten, sich mit Flaschenbier zuprosteten und offensichtlich schon reichlich dem örtlichen Bier, einem Gebräu mit dem Namen Pilsator, zugesprochen hatten.

Schmaedeke checkte kurz die Situation: Dann ging er mit federndem Schritt auf die Gruppe zu und sprach einen der Männer direkt an, der ein weißes, leicht fleckiges Unterhemd trug: „Hallo meine Herren, haben Sie nicht Lust Ihre Zeit Gewinnbringender zu nutzen? Wenn Sie Bock auf richtig Knete haben, bietet Ihnen IDOPSA eine geile Anschluss Verwendung! Wir holen Sie von der Straße und wenn Sie einen guten Spirit zeigen und die Leistung stimmt, können Sie bei uns richtig Asche machen“. Die so Angesprochenen schwiegen und es herrschte für fast zehn Sekunden entgeisterte Stille. Der Mann im weißen Unterhemd musterte ungläubig Schmaedekes braun-glänzende Schuhe. Dann wandte er sich an die Gruppe: „Sagt mal Kinders, sind das die neuen Geschäftsschuhe vom VEB Salamango? Die habe ich bei uns im Centrum noch nie jesehen. Echt affig diese Flächenbrandaustreter. Aber sagen wir erst mal Prost! Von der Mitte, zur Titte, zum Sack, zack, zack!!!"

Nachdem das schallende Lachen der Gruppe verklungen war, fügte er laut hinzu: „Oder ist das etwa der neue Bezirksleiter aus Berlin?" Wieder eine Pause. Einer der Männer, der trotz der Schwüle eine schwarze Kunstledermütze trug, wandte schon etwas lallend ein: „Kann doch nicht sein, sollte doch irgend ne' Olle kommen“.

Der Mann mit dem Unterhemd stellte seine Bierflasche auf das Mäuerchen, zündete sich eine Karo-Zigarette an und kratzte sich gemütlich im Schritt, ohne Schmaedeke weiter zu beachten. Das konnte Clemens v. Schmaedeke nicht auf sich sitzen lassen. Mit erhobener Stimme, aber sehr beherrscht, sagte er: „Hören Sie mir bitte zu, meine Herren! Ich bin hier um Ihnen zu helfen und Sie zu unterstützen. Um Sie nochmal ins Bild zu setzten: Ich komme im Auftrag der IDOPSA! Die ist auf dem Gebiet der Qualified customer relation communications das, was der Papst in Rom ist. Ich hoffe nur, Sie erkennen nun die spannenden Möglichkeiten für Sie“.

So angesprochen wandte sich der Mann mit dem fleckigen weißen Unterhemd direkt an den Jungmanager: „Hören se' mal Meester, mit dem Papst haben wir hier nix zu tun und wenn se aus Berlin sind, dat is für uns zu weit weg. Und gehn se uns nischt mit Ihrem Iflopsa Scheiss auf den Senkel!"

Auf dem Weg zurück zu Tamara Press dachte Schmaedeke an die geniale Gastvorlesung von Dr. Martin Bangemann an der Börner-Business-School. Der Titel dieser Veranstaltung war wegweisend: "KEEP ON PUSHING". Hier ging es um die Eigenschaften des Advanced headhunting und die immensen Möglichkeiten im Low profile Sektor der Human Resources. Er wusste jetzt auch: Er konnte hier in Krötzenbroda nur mit Hilfe der offiziellen Stellen weiter kommen und dafür musste er ordentlich netzwerken.

Die Haustür von Tamara Press war nur angelehnt und so trat Schmaedeke mit einem zögerlichen Klopfen an der Wohnzimmertür ein. Tamara Press erhob sich von ihrem Sessel und begrüßte ihn freundlich: „Guten Tag, Herr Schmaedeke, na, wie ist es Ihnen denn bei uns so erjangen?"

„Frau Press. Ich sagte doch schon einmal“, antwortete Schmaedeke erbost: „Mein Name ist von Schmaedeke. Soviel Zeit sollte wirklich sein!!"

„Entschuldigen se, aber mit Grafen und Baronen haben wir hier nischt am Hut", zog sich Tamara aus der Situation, um dann jovialer fortzufahren: „Nu, dann setzten se sich mal schön hin. Möchten se vielleicht einen Muggefugg? Ich muss grade noch die Wasserlinse auffüllen. Und dann kommt ooch gleich der "Schwarze Kanal".

Sie ging zum Kakteenbänkchen, nahm die Messinggießkanne mit dem langen Hals und füllte einen vor dem Fernsehschirm angebrachten konvex geformten Hohlkörper aus Glas bis zum Rand auf. Schmaedeke beobachtete verwundert, wie der Wasserpegel im Glas unaufhörlich anstieg und das Wasser schließlich das ganze Gefäß auffüllte. Der dahinter stehende Zweck leuchtet ihm sogleich ein, als Tamara den Fernseher anschaltete. Nun erkannte Schmaedeke, wie der kleine Bildschirm des Fernsehers durch die Linse vergrößert wurde.

„Ooch ganz neu", bekundete Tamara stolz. „Unsere AQUALUX 2000. Wir wollen doch den Durchblick behalten. Hab ich ooch von Angela. Getauscht gegen Kartoffeln, war ein jutes Geschäft“.

Schmaedeke hatte keine Zeit sich weiter zu wundern, denn schon erschien auf dem Bildschirm leicht verzerrt der Vorspann der Sendung "Der schwarze Kanal" mit Albert v. Schnitzler. Die elektronische, zerhackte Titelmusik brachte das Holzgehäuse des Fernsehers hörbar zum Vibrieren. Albert v. Schnitzler, ein Mann mit strengem Seitenscheitel, dicken Brillengläsern und einer lauernden Stimme hob an: "Manche nennen mich dort SUDELEDE. Aber die Kontinuität des Revanchismus prallt an uns ab. Deshalb dazu kein Wort! Machen Sie sich selbst ein Bild, wie es jetzt in der kapitalistischen Welt aussieht. Es folgt ein Bericht über die Lage in den Staaten des EURO-Wirtschaftsraums".

Zu drohender klassischer Musik erblickte Schmaedeke in düsteren schwarz-weiß-Bildern unendlich erscheinende Menschenschlangen vor Arbeitsämtern. Einige am Rande stehende Gestalten trugen am Körper doppelseitig beschriebene Schilder mit der Aufschrift „Nehme jede Arbeit an!“. In einer weiteren Sequenz sah Schmaedeke Jugendliche, die auf der Straße vor Fastfood Filialen kampierten, matt auf ihr Smartphone starrten und resigniert ab und zu auf die Straße spuckten, unterschnitten mit Aufnahmen von Leopard Panzern sowie tief fliegenden Eurofighter im Manöver. Die nächste Sequenz begann vor einer Drogenberatungsstelle mit dem Namen FIXPUNKT und endete mit dem Bericht über eine gemeinnützige Tafel. Viele der armseligen verlumpten Gestalten, die Schmaedeke auf dem Bildschirm erblickte, standen auf Krücken gestützt, aus einem großen Kessel erhielten sie mit einer Kelle eine dünnflüssige Suppe.

Wie hypnotisiert starrte Clemens v. Schmaedeke auf den Bildschirm. Diese Art der Berichterstattung kannte er weder aus seinem Pay-TV daheim noch aus dem Angebot der öffentlich rechtlichen Sendeanstalten. Seine Gedanken jedoch wurden von Tamara unterbrochen, die sich erregt aus dem Sessel aufrichtete, ihre Fernsehbrille abzog und aufschrie: "Der Mann hat doch vollkommen recht! Die werden mit der Krise gar nicht mehr fertig. Wie wollen die bloß all die Hungernden von der Straße kriegen. Und denken se doch mal an unsere Konsulate drüben! Die werden doch jetzt schon von den ganzen Arbeitslosen überrannt, die hier rüber wollen. Wie soll das bloß