Metal never dies

Titel Seite

Metal never dies

Revolution

Geboren alt, im Sterben jung

Im Herzen Furcht, die Seele wund

Getäuscht durch Worte, die gebrochen

Sind lang wir durch den Staub gekrochen.

Es treibt die Wut uns und die Not.

Allein die Hoffnung bringt kein Brot

Und satt sind wir von Lug und Trug

Die Zeit des Schweigens ist genug.

Uns trennen Mauern nicht aus Stein

Wir wollen wieder Menschen sein

Die stolz und aufrecht Lieder singen

und tapfer ihre Furcht bezwingen.

Wir sind stark, wenn wir zusammen gehen

hart wie Felsen, die in der Brandung stehen.

Tobt auch der Sturm und bricht die Nacht herein

wir werden nicht mehr mutlos sein!

Nimm dein Leben in die Hand

Trag den Aufruhr in das Land

Zerbrich die Ketten, die uns binden

Damit wir endlich Freiheit finden

Wirf ab das Joch der Tradition

Die Zeit ist reif für die Revolution...

Cassandra And The Peacemakers

live at Wacken, August 2014

Vorwort

Bevor jemand beim Lesen der folgenden Seiten auf die Idee kommt, dass sich die nachfolgenden Ereignisse in einem Paralleluniversum einer ungesendeten Fringe-Staffel abgespielt haben müssen, sind ein paar Bemerkungen zur Aufklärung angebracht. Natürlich weiß jeder, der beim Wacken Open Air 2014 dabei gewesen ist, dass dieses Festival nicht an einem Übermaß an Regen gelitten hat. Die Sonne zeigte sich fast durchgängig von ihrer besten Seite, was sich bei dem einen oder anderen Metalhead in einem kräftigen Sonnenbrand geäußert haben dürfte. Auf Wacken konnte man anlässlich des 25. Geburtstages viel erleben, aber nicht die in dieser Geschichte beschriebene Schlammschlacht. Die Fraktion der Heavy Metal – Anhänger scheint in jenem Jahr dort, wo über das Wacken - Wetter entschieden wird, ein besonders gewichtiges Wort mitgeredet zu haben. In anderen Jahren hat es jedoch durchaus Bäche und Seen auf dem Festivalgelände gegeben. wer das WOA von 2015 miterlebt hat oder wer sich Wacken 3D im Kino angesehen hat, hat da sicher eindrucksvolle Szenen und Momente vor Augen. Das Wetter gehört zu Wacken wie die Musik, die Offenheit und Freundlichkeit von Gastgebern und Besuchern, die Stimmung, die sich mit keinem anderen Festival vergleichen lässt, die grandiose Organisations- und Arbeitsleistung bei Vorbereitung und Durchführung und vieles mehr. Wenn es in dieser Geschichte zum 25. Jubiläum dennoch regnet, ist das der erzählerischen Freiheit zuzuschreiben. Das, was sich in diesem Buch an natürlich frei erfundenen Handlungen und Geschehnissen ereignet, passt besser zu Regen als zu strahlendem Sonnenschein.

Mag sogar sein, dass manches von dem, was beschrieben ist, an reale Ereignisse auf dem Wacken Open Air 2014 erinnert. Mitunter ist das nicht zu vermeiden, weil sich manche Dinge eben immer wieder in dieser oder ähnlicher Form wiederholen. Wie das WOA selbst, das das schon seit inzwischen 26 Jahren tut. Gönnen wir also dem fiktiven Wacken aus dieser Geschichte seinen Überfluss an Regen, in dem Wissen, dass das echte Wacken 2014 seine Fans mit Sonne verwöhnt hat. Und wer weiß, vielleicht ist der Gedanke mit dem Paralleluniversum ja doch gar nicht so weit hergeholt...

Kapitel 1

Mittwoch früh

Das Öffnen der Augen war an diesem Mittwochmorgen eine mühselige Erfahrung und dauerte etwa so lange, wie sich eine Ewigkeit anfühlen musste. Obwohl er mehrfach beschloss, sie ab sofort offen zu lassen, zog etwas so an den Augenlidern, dass sie immer wieder zuklappten. Die Nacht war, soweit er sich erinnern konnte, einfach zu kurz gewesen. Und der Schlaf nicht gerade besonders erholsam. Was wiederum nicht ganz überraschend war, wenn man bedachte, wann er zuletzt mit einer Luftmatratze zu kämpfen hatte. Ob er schon mal so schlecht geschlafen hatte, musste vermutlich für alle Zeiten ein ungelöstes Rätsel bleiben. Zumindest war er sicher, dass es noch nicht allzu oft der Fall gewesen sein konnte. Überhaupt, Schlafen war schon sehr wohlwollend ausgedrückt für den Wechsel von der linken Seite auf die rechte und umgekehrt, während es sich jedes Mal schlimmer anfühlte, als befände er sich auf einem Schiff mit Seegang. Dagegen war das vielfache Schnarchen um ihn herum, das monotone Brummen der Stromaggregate, die laute Musik und die nicht endenden "Wacköön" - Rufe nicht müde werdender Musikfans das kleinere Übel gewesen. Irgendwann fing man an, das nicht mehr zu hören. Im Nachhinein war es wohl keine von seinen klügsten Ideen gewesen, sich auf diese Wette einzulassen, dachte Waldner. Das hatte er einem gehörigen Maß an Blauäugigkeit und natürlich Tobias Wegener zu verdanken. Nicht allein, korrigierte er sich. Eigentlich gehörte auch noch eine ebenso große Portion Selbstüberschätzung dazu, die ihn verleitet hatte, sich auf eine Nacht wie diese einzulassen. Und, wie er befürchten musste, noch auf vier weitere Nächte in diesem riesigen Zeltlager, in dem man schon froh sein durfte, wenn man sein eigenes Zelt auf dem Rückweg vom Dixi-Klo wieder gefunden hatte. Das Wacken - Festival feierte in diesem Jahr seinen fünfundzwanzigsten Geburtstag, augenscheinlich waren auch noch andere Besucher auf den Gedanken gekommen, einen Tag früher anzureisen. Wenn man sich auf den Zeltplätzen umsah, hätte man meinen können, dass sowieso schon alle da waren, aber der ständige Zustrom an Autos auch die gesamte Nacht über verhieß etwas anderes. Auf jeden Fall würde das Festival, zur Freude der anderen vier Mitreisenden und zu seinem Leidwesen, einen Tag länger dauern als gewöhnlich. Aber was bedeutete hier schon „gewöhnlich“.

Andererseits, durfte er sich überhaupt beklagen? Es hatte an Warnungen im Vorfeld nicht gefehlt. "Du - dahin fahren und zelten? Dafür bist du viel zu alt. Das hältst du keine zwei Tage aus". Was natürlich das Letzte war, das er hatte hören wollen. Und, wie er zugeben musste, vermutlich mehr der Wahrheit entsprach, als ihm lieb war. Vermutlich hielten ihn selbst die Kollegen, die nichts dazu gesagt hatten, für ziemlich durchgeknallt. Er konnte es ihnen nicht verdenken. Ihm wäre das im umgekehrten Fall vermutlich nicht anders gegangen, unter normalen Umständen jedenfalls. Wäre er nicht in seiner Bielefelder Zeit an Gert Henning Hansen geraten. Und wäre da nicht jener penetrant freche und unverschämt gut gelaunte Grünschnabel namens Tobias gewesen, mit dem er aus unerfindlichen Gründen auf Langeoog Freundschaft geschlossen hatte. Und natürlich diese Wette, die er so leichtfertig eingegangen war, wie ein unbedarfter Teenager. Die er jetzt vermutlich mit Pauken und Trompeten verlieren würde, wenn nicht ein kleines Wunder geschah. Und nach dieser Nacht mochte er an Wunder nicht mehr so recht glauben...

Anscheinend war er der erste wache Festivalbesucher weit und breit, dachte Waldner. Rundherum regte sich nichts. Ein Blick auf die Uhr verriet ihm auch den Grund dafür. Es war noch nicht einmal halb sechs. Eine Zeit, zu der er normalerweise sich gerade ein weiteres Mal umdrehte, in dem instinktiven Wissen, dass es noch eine gute Stunde dauern würde, bis ihn der Wecker aus seinen Träumen riss. Normalerweise zumindest, zuhause, wo er ein echtes Bett hatte und nicht zehntausende Metaller und Metallerinnen darin wetteiferten, die Bäume an den Begrenzungen des Campingareals zu erledigen. In gewisser Weise hatte die Situation was Unreales und Bizarres, fand er. Nicht, weil er hier schlechter schlief, als zuhause, damit hatte er rechnen können. Aber ausgerechnet er, der seit Jahren völlig den Draht zur Musikszene verloren hatte und nicht einmal die gängigsten Stücke kannte, die im Radio liefen, versuchte sich auf einem Festival, dass bekanntermaßen von einer Szene beherrscht wurde, die, gelinde gesagt, exotisch war. Natürlich hatte er in den letzten Jahren schon mal davon gehört, dass es dieses Dorf in Schleswig - Holstein gab und dass es dort Jahr für Jahr eine Invasion von Musikfans gab, die wohl der Hardcore-Szene zuzurechnen waren und auf eine Musik standen, die ebenfalls diesen Namen verdiente. Bei einem seiner letzten Fälle hatte er sogar jemanden kennen gelernt, der von hier stammte, aber das hätte ihn nicht im Traum auf den Gedanken gebracht, selbst nach Wacken zu fahren. Und dennoch saß er hier heute in aller Herrgottsfrühe auf einer schlecht gefüllten Luftmatratze in einem ebenso schlecht aufgebauten Zelt, noch halb mit den Beinen in einem viel zu warmen Schlafsack und wunderte sich, was er hier tat.

Das hatte beinahe den Stoff zu einem Roman, zu einer Komödie, fand er, oder noch besser, zu einer Tragikomödie, ähnlich der von Mister Bean, der sich, eigentlich nur auf eine nette Urlaubsreise nach Frankreich aus, in ein totales Chaos verstrickt. Waldner in Wacken, dachte er, das besaß ähnliche Qualitäten. Mittlerweile hellwach hatte sich auch das Problem mit den Augen gelöst und er streifte den Schlafsack von seinen Beinen. Toby in der Kabine nebenan schien, wie es sich anhörte, seine Probleme nicht zu teilen. Weshalb auch, er kam ja auch schon seit Jahren hierher und war an extreme Bedingungen akklimatisiert. Und zudem auch noch begeisterter Musikfan. Hätte er sich nur nicht so weit hinausgelehnt im letzten Sommer mit seinen Beziehungen zu dieser Szene. Eigentlich hatte er nur mal auftrumpfen wollen und war auf staunende Gesichter aus gewesen. Was daraus entstanden war, hatte sich dann jeglicher Kontrolle entzogen.

So leise wie möglich rollte er sich von der knatschenden Luftmatratze und suchte sich in dem Haufen Kleidung neben sich etwas, dass nach einer sauberen Jeans aussah. Ebenso vorsichtig öffnete er den Reißverschluss seiner Zeltkabine, aber im Grunde hätte er sich nicht anstrengen brauchen. Auf Tobias Seite regte sich nichts. Die Ordnung in ihrem Vorzelt war etwa genauso kreativ wie die in seiner Kabine, vermutlich sah es bei Tobias nicht anders aus, sie hatten beide gestern Abend etwas Mühe gehabt, den Weg ins Zelt zu finden, ohne über Schnüre, Taschen und Campinggeschirr zu stolpern. Allerdings war es den anderen beiden Mitreisenden, Freunden von Tobias aus Oldenburg, wenig besser gegangen. Sowohl der rothaarige Riese mit dem irgendwie ungewöhnlichen, aber gleichwie passenden Namen Rainulf als auch der noch eher jugendlich und gegen Rainulf schmächtig wirkende Ansgar waren, soweit er sich zurückerinnerte, mehr gewankt als geradeaus gegangen. Irgendwie musste ja etwas gegen die gewaltigen Biervorräte getan werden, die sie mitgenommen hatten, dachte er und stellte fest, dass sein Kopf wider Erwarten weder brummte noch drückte, sondern klar war. Auch keine Spur von Schwindel oder Übelkeit, auf jeden Fall ein gutes Zeichen und wenigstens etwas Positives in diesem ganzen Schlam(m)assel.

Der Eingang zum Zelt war die Nacht über offen geblieben und von draußen schien schon die Sonne ins Zelt. Wenigstens kein Regen, dachte er erleichtert, das hätte ihm gerade noch gefehlt. Zelten und Regen, das ging zusammen noch viel weniger, als Zelten allein. Draußen roch es nach Fett und Gegrilltem sowie nach Bier, das jemand zu späterer Stunde vermutlich verschüttet hatte. Wahrscheinlich auch eine Art Überlebensreflex bei einem solchen Campingausflug. Damit stieg die Chance, den nächsten Tag halbwegs akzeptabel antreten zu können. Man lief hier leicht Gefahr, einfach zu viel zu trinken. Doch vielleicht war das ja für manche nicht die Gefahr, sondern der Reiz eines solchen Ereignisses. Ein paar Tage einfach mal so richtig einen draufmachen, bevor nach diesen Tagen der normale Alltag wieder das Leben diktiert. Wenn er es so recht bedachte, hatte ihnen gestern niemand ihre Biere unter Androhung von Zwang eingeflößt. Und wenn er weiterdachte und allmählich der Nebel über dem gestrigen Abend sich lichtete, war es ein guter Abend gewesen.

Sie hatten gegrillt und sich ziemlich gut unterhalten. Männergespräche halt, wie man sie nur bei seltenen Gelegenheiten führen konnte. Und dann waren auch noch die tschechischen Nachbarn vorbeigekommen, Pavel, Oleg und noch zwei andere, deren Namen er nicht behalten hatte. Man hatte sich Grill und Getränke geteilt, weil die Jungs vergessen hatten, Kohle zu besorgen. Ehrensache, dass man da aushalf. Und schließlich waren sie auch noch, da war er sich ziemlich sicher, bei den Zeltnachbarn rechts aus Österreich gelandet. Danach war irgendwann der Faden sehr dünn geworden, der sich durch den Rest des Abends gesponnen hatte. Mehr Ahnung, als echte Erinnerungen. Aber anfühlen tat es sich dennoch nach einem echt coolen Abend. So gesehen konnte man fast sagen, dass es sich gelohnt hatte, die Nacht nicht im eigenen Bett in Oldenburg zu verbringen...

Waldner fühlte sich etwas verwirrt. Eigentlich war er sicher, dass dieses Leben im Zelt und die Nächte auf einem Festival gar nicht recht zu ihm passten. Mit Sicherheit war er nicht mehr jung genug für solche Eskapaden und wer konnte schon vorhersagen welche Folgen diese Nächte für seinen Rücken, seine Kondition und seinen Biorhythmus haben würden. Aber je klarer sich die Erlebnisse aus der letzten Nacht in seinem Kopf abzeichneten, umso lauter wurde auch eine Stimme in seinem Kopf, die was ganz und gar Entgegengesetztes zu sagen schien. Wenn dir etwas sagt, du bist zu alt, pfeif einfach drauf. Wenn dir etwas sagt, das tut dir nicht gut, pfeif einfach drauf. Wenn du dir Sorgen machst, was andere denken könnten, pfeif einfach drauf. Ganz genau genommen hatte diese Stimme nicht von "pfeifen" gesprochen, sondern sich noch einer etwas derberen Ausdrucksweise bedient. Aber das laut zu denken, soweit war er vielleicht doch noch nicht...

Mittlerweile war die Sonne höher gestiegen. Es war für die Uhrzeit erstaunlich warm, wenngleich er keinen richtigen Vergleich hatte, denn normalerweise war er um diese Uhrzeit nicht draußen. Eines hatte sich immerhin in der Zwischenzeit verändert. Er war nicht mehr die einzige wache Person auf diesem Platz. Irgendwo da draußen hatte jemand ähnlich wie er befunden, dass die Nacht vorbei war. Und dieser Jemand bewies dabei einen etwas skurrilen Humor. Anders war es nicht zu erklären, dass er oder sie den Platz mit einem Wecklied beschallte. "Guten Morgen, guten Morgen", erklang eine fröhliche Frauenstimme aus einer Anlage, die nicht allzu weit von ihnen entfernt stehen musste und von der Leistung her durchaus zu mehr in der Lage gewesen wäre. "Guten Morgen Sonnenschein...“ Irgendwoher kam ihm der Song bekannt vor. "Diese Nacht blieb dir verborgen, doch du darfst nicht traurig sein..." Ihm fiel gar nicht ein, traurig zu sein, zumal ihm diese Nacht immer weniger verborgen blieb. Aber während er sich noch über Sinn und Unsinn dieses Liedes Gedanken machte, schien an anderer Stelle schon wieder jemand wach geworden zu sein. Und wohl auch im Besitz einer nicht zu klein ausgelegten Musikanlage. Aber dieser Neuzugang entpuppte sich als Fan deutscher Marsch- und Militärrhythmen. Und von Minute zu Minute kamen weitere Lebenszeichen aus den verschiedensten Richtungen. Eine laute Schiffssirene, die sich mit lang gezogem Tuten über das Gelände ausbreitete, eine Art Jagdhorn, das ein lautes Signal von sich gab, vielleicht ein Signal zum Aufstehen, aber da kannte er sich nicht aus. Jedenfalls war er hier nicht nur von Langschläfern umgeben, die Nacht war endgültig verstrichen und das Leben kehrte in die Zelte zurück. Waldner beschloss, mit einer endgültigen Bewertung, ob er hierhin passte, zumindest noch eine weitere Nacht zu warten...

Knapp zwei Stunden später war der Biergeruch von dem Geruch nach frischem, einigermaßen heißem Kaffee überlagert, ein Umstand, der seine Laune um Klassen steigen ließ. Tobias hatte Brötchen von einem der Verkaufsstände erbeutet, Ansgar und Jörg waren irgendwo unterwegs auf der Suche nach einer Dusche. Von wegen, dachte Waldner, Duschen ist uncool auf Wacken. Es liefen pausenlos irgendwelche unausgeschlafenen Gestalten mit zotteligen Haaren und Duschutensilien über den Platz und einige hatte er auch schon zurückkehren sehen, mit nassen Haaren, frisch rasiert und den Geruch von Shampoo verströmend. Eine Sache zumindest, die ins Reich der Legenden gehörte. „Und?“ grinste Tobias unverschämt fröhlich. „Die erste Nacht überlebt?“ Waldner sparte sich eine Erwiderung. Stattdessen nahm er einen großen Schluck Kaffee und verbrannte sich beinahe den Mund daran. Spontane Kommentare waren nicht seine Stärke, das konnte Toby besser. „War alles ganz okay, bis auf dein lautes Sägen“, meinte er dann. „Sonst hätte ich noch etwas von der Musik gehört.“

Kleine Frozzeleien waren bei ihnen an der Tagesordnung, ansonsten verstanden sie sich bestens, musste er einräumen. Dass er Tobias kennengelernt hatte, war besonders in jener Zeit ein großer Vorteil gewesen, als seine Beziehung mit Sylvia zu Ende ging. An manchem Abend waren sie zusammen „ums Eck“ gezogen, wie Tobias das nannte, gar nicht mal, um viel zu reden, oft hatten sie einfach nur dagesessen, über den Lauf der Welt und das Leben an sich geplaudert. Oder auch einfach gar nichts gesagt. Irgendwie hatte das ihm leichter gemacht, das Kapitel mit Sylvia abzuschließen. Nicht, dass sie im Streit auseinandergegangen waren. Im Gegenteil sie telefonierten bisweilen und waren auch „danach“ noch ein paar Mal gemeinsam Essen gewesen. Einmal hatten sie sogar Sex danach. Irgendwie hatte er danach gehofft, dass sich die Dinge wieder einrenken würden. Hatten sie aber nicht.

Nachdem sie damals diese neue Aufgabe übernommen hatte, eine groß angelegte Kampagne für einen namhaftes Unternehmen der Energieversorgungsbranche zu begleiten, bei der es darum ging, dem Unternehmen ein neues grünes Image zu verpassen, blieb einfach keine Zeit mehr über, die sie miteinander teilen konnten. Am Ende nicht einmal mehr die Wochenenden. Das war, zumindest für ihn, auf Dauer zu wenig. Und als der kleine Vorrat an Gemeinsamkeiten aufgebraucht war, hatten sie eine Entscheidung treffen müssen. Wenigstens hatte er durch diese Erfahrung eines gelernt. Gelegentlich Tisch und Bett zu teilen, war nicht das, was ihn zufrieden machte. Selbst wenn er lange genug versucht hatte, sich das Gegenteil einzureden. Dass es einfacher war, wenn man keine Verpflichtungen einging. Wenn jeder sein eigenes Leben hatte. Und das man für gelegentliche nette Stunden zu Zweit nicht so komplizierte Dinge wie eine Beziehung führen musste. Frei nach der Devise: Willst du gelten, mach dich selten.

Noch vor einigen Monaten hätte er diesen Ausspruch wie so viele andere, die er je nach Lage der Dinge gebrauchte, seiner Oma Ginelli zugeschrieben. Das war zu einer Art „Running Gag“ geworden. Im Laufe der Jahre hatte er ihr sicher den ein oder anderen Satz angehängt, den sie niemals gesagt hatte. Auch, wenn es viele Dinge gab, die wirklich von ihr stammten. Aber bei diesem Satz war er sich inzwischen ziemlich sicher, dass er von jemandem anders sein musste. Ihre Worte waren immer ziemlich kluge und vorausschauende gewesen. Solche, die von Lebenserfahrung, von einem tiefen Verständnis für das zeugten was wichtig und richtig im Leben war. Das konnte man von dieser „Weisheit“ nicht gerade sagen. Sie hatte sich eindeutig als falsch erwiesen und somit alles andere als weise. Wer sich selten machte, der galt bald nichts mehr. So wurde zumindest ein Schuh daraus.

Überhaupt hatte er das Gefühl, dass, je älter er wurde, die Dinge umso mehr ins Fließen gerieten. Die Halbwertzeit von dem, was man zu wissen glaubte, wurde immer kürzer und wie auch immer die Entscheidungen, die man zu treffen hatte, ausfielen, es schien jedes Mal schwerer, es richtig zu machen. Vor der Zeit mit Sylvia war er absolut davon überzeugt gewesen, dass sich das Thema einer langfristigen Beziehung nach dem unbefriedigenden Ende seiner Ehe erledigt hätte. Zu sehr hatte er zusehen müssen, wie ihm diese entglitt, ohne etwas dagegen tun zu können. So war er zu dem Schluss gekommen, dass für ihn dauerhafte Verbindungen zu immer der gleichen Person auf Dauer nur schaden konnten. Allenfalls noch tolerierbar in Gestalt unverbindlicher Bekanntschaften. Jetzt stellte er fest, dass es bisweilen die Unverbindlichkeit war, die ihn am meisten störte. Darüber würde er noch mal nachdenken und reden müssen.

Es war bewundernswert, wie locker Tobias, der seit ihrem gemeinsamen Einsatz auf der Nordseeinsel Langeoog eine Liaison mit Wiebke Jannings unterhielt, es nahm, dass er sie nur alle paar Wochen sehen konnte. Dann, wenn er mal keinen Dienst in der Klinik hatte oder ein paar Tage Urlaub. Oder nicht gerade mit Waldner in Wacken unterwegs. Aber schließlich war Toby noch gut zehn Jahre jünger. Und möglicherweise, lief die Zeit für ihn in einem anderen Tempo, hatte er bisweilen den Eindruck. „Keinen Hunger?“ unterbrach sein jüngerer Freund unsanft seine Gedanken, was ihm aber durchaus gelegen kam. „Wie kommst du darauf?“ erwiderte er und bediente sich dick aus der Butterdose und schnitt sich zwei kapitale Kanten Käse ab. „Und?“ ließ Tobias einfach nicht locker. „Sehen wir uns heute deine Freundin an?“ Da war es wieder, das Thema, mit dem er sich diese Suppe eingebrockt hatte, die sich nicht ohne Blessuren auslöffeln ließ, fürchtete er. Die Freundin, das war Cassie, mit bürgerlichem Namen Cassandra Röschberger, aber Fans kannten die „Princess of Metal“ wohl eher unter ihrem Künstlernamen. Cassie war mit ihrer Band „The Peacemakers“ in der Szene ein Idol, aber alles andere als eine Freundin von Waldner. Die Wahrheit war viel einfacher und profaner, und gleichzeitig auch irgendwie kompliziert.

Nicht Cassandra Röschberger, sondern ihr Bassist Gert Henning Hansen war es, mit dem ihn, in einem früheren Lebensabschnitt, eine freundschaftliche Beziehung verbunden hatte. Waldner überlegte, ob die Vergangenheitsform der Sache gerecht wurde. Richtig offiziell war diese Freundschaft nie beendet worden. Aber wie es im Leben so kam. Man verlor sich aus den Augen, zog woanders hin, tat andere Dinge und dann stellte man fest, dass es einfach nicht mehr so viel Verbindendes gab. Sie waren damals Nachbarn gewesen, in Bielefeld, vor über zwanzig Jahren. Zufällig hatten sie beide im gleichen Haus gewohnt und Gert spielte in einer damals allenfalls Insidern bekannten Band, „The Warriors“, die irgendwo zwischen Ruhrgebiet und Westfalen beheimatet war. Cassandra war Sängerin in dieser Band und natürlich hatte er sie auch persönlich kennen gelernt und getroffen, einige Male bei Gert. Damals war sie noch eine recht lokale Bekanntheit gewesen, ziemlich anders als die Frauen, die er als angehender Polizist für gewöhnlich kannte. Eine Konstellation, die schon per se schwierig gewesen war.

Gert und Cassandra waren in dieser Zeit ein Paar gewesen, zumindest immer wieder mal. Genauso häufig hatten sie sich nämlich auch des Öfteren getrennt. Privat lief es zwischen den beiden recht bewegt ab, wie er hautnah miterleben durfte. Musikalisch harmonierten sie offensichtlich besser, er hatte Gert vor Jahren getroffen, eher zufällig bei der Beerdigung eines gemeinsamen Freundes aus dieser Zeit. Um dabei zu erfahren, dass Gert noch immer als Bassist bei Cassandra spielte. Soweit die Geschichte, mit der er zu späterer Stunde hatte auftrumpfen wollen, als Tobias wieder einmal von diesem Festival geschwärmt hatte. Das war wohl ein Fehler gewesen, denn daraus hatte sich diese Wette ergeben, deren Einzelheiten er schon beinahe wieder vergessen hatte, als ihm Toby vor zwei Monaten die Karte unter die Nase gehalten hatte. Wettschulden sind Ehrenschulden, hatte er gesagt. Irgendwie war ihm dann kein plausibler Grund mehr eingefallen, sich vor dem Einlösen dieser Wette zu drücken…

„Habe ich denn eine andere Wahl?“ Tobias schüttelte erwartungsgemäß den Kopf. Die hatte Waldner gestern bereits nicht gehabt, als es auf den Festivalplatz gegangen war, um die Feuerwehrkapelle Wacken zu erleben. Nachdem sich sein Kopf sortiert hatte, war der ganze Abend wieder präsent. Schon Heavy Metal war für ihn alles andere als erste Wahl. Aber Blasmusik noch nicht einmal die dritte. Es hätte ihn gewundert, wenn irgendwer von den tausenden Menschen in ihren schwarzen Outfits in seiner Freizeit anders getickt hätte als er. Dennoch waren die „Wacken Firefighters“ anscheinend Kult auf diesem Festival, genauso wie dieser Zumba-Karl, der anschließend mit seinem Mischpult für Musik gesorgt hatte, die auf jedes Ernte- oder Schützenfest gepasst hätte. Und bei feucht-fröhlicher Stimmung hatten etliche der „Metalheadz“ mitgegrölt, nicht eben ton- oder textsicher, aber laut. Vielleicht musste man das nicht unbedingt mögen, aber die Stimmung war durchweg gut gewesen, niemand ärgerlich, wenn der Platz eng war oder ihn ein Nachbar anrempelte, oder mal Bier über die Kutten spritzte, es gab viele Umarmungen und Verbrüderungen, zwischendurch auch ein paar nackte Brüste, wenn er sich recht entsann, hatten sie sogar echte Ureinwohner aus dem Dorf kennen gelernt. Aber wie gesagt, es war ein feucht-fröhlicher Abend. Der nach ihrer Rückkehr auf den Zeltplatz in gleicher Weise weiter gegangen war und mit den hinreichend bekanntem Ergebnis geendet hatte, dessen Spuren sich an diesem Morgen allmählich verloren.

„Also gut“, erwiderte er und schenkte sich weitere Einwände. „Wie spät?“ Tobias zuckte mit den Achseln. Wie angekündigt, plante er, schon früher zu gehen, die Namen der Bands, die er sehen wollte, waren Waldner völlig unbekannt, weshalb dieser beschloss, darauf verzichten zu können. Und selbst wenn er heute noch unerwartet seine Liebe für lautes Schreien und dumpfe Rhythmen entdecken sollte, was Tobias zufolge „Death-Metal“ genannt wurde, man sollte Nichts übertreiben. Schließlich hatte er wohlweislich sein Mountainbike mitgenommen und schon eine Route über die Dörfer zum Nordostseekanal erkundet. „Wie wär´s gegen acht an der Bühne am Biergarten? Cassandras Konzert beginnt um neun, da bleibt noch genug Zeit.“ Damit konnte Waldner leben…

Kapitel 2

Mittwochvormittag

Waldner beglückwünschte sich zu seiner Entscheidung, bei der Anschaffung eines Rades Wert auf Reifen gelegt zu haben, die sich auch auf rutschigem Gelände bewährten. Obwohl, so ganz auf seinem Mist gewachsen war die Entscheidung doch nicht, musste er zugeben. Jemand anders hatte dabei nachgeholfen. Allein wäre er kaum auf den Gedanken gekommen, sich ein Fahrrad zuzulegen. Über lange Jahre hatte er Radfahren allenfalls als sportliches Ereignis wahrgenommen, eine Sportart, die nicht gerade zu seinen großen Leidenschaften gehörte, nicht einmal zu den kleinen. In Oldenburg ging er zu Fuß oder nahm den Bus. Wenn er dienstlich unterwegs war, gab es meistens einen Dienstwagen mit Fahrer. Radfahren war ihm vergleichbar überflüssig erschienen wie Autofahren oder Fliegen. Es ging gut ohne. Dass sich das zumindest beim Radfahren geändert hatte, war Sylvias Schuld oder besser gesagt, es war ihr Verdienst gewesen. Eine große Wahl hatte sie ihm allerdings auch nicht gelassen. Immerhin, seither konnte er dieser Art der Fortbewegung durchaus Vorzüge abgewinnen, mitunter hatte sich sogar ein Hauch von Genuss eingeschlichen, wenn er allein oder mit Sylvia unterwegs gewesen war. Und wenn das Wetter einigermaßen stimmte.

Im Regelfall nutzte er jedoch bei seinen Ausflügen ein anderes Gelände. Auf keinen Fall ging es quer über Felder und Wiesen. Wobei „Wiese“ für dieses Gelände ein eher schmeichelhafter Ausdruck war. Dort, wo die Zelte und Pavillons standen, war der Untergrund dicht mit Gras bewachsen, dass die Bauern vermutlich erst in den letzten Tagen abgemäht hatten. An den Seitenrändern und teils auch in den Spuren für die Fahrzeuge ließ sich beim besten Willen keine Grasnarbe mehr erkennen. In manchen Abschnitten, wo der Boden wohl ohnehin noch feucht gewesen war, hatten sich tiefe Spuren in die Erde gegraben, die vermutlich bei der Abreise für kleine Fahrzeuge ein echtes Hindernis sein mochten. Dementsprechend hatte er auf den Zeltplätzen bisweilen Probleme, auf dem Weg zu bleiben. Stellenweise musste er sein Rad durch die Zeltgasse lenken, was durch den immer reger werdenden Fußverkehr nicht einfacher wurde.

Er hatte erwartet, als Radfahrer eine Ausnahme auf dem Festival zu sein, aber zu seiner Überraschung kam ihm schon auf dem nächsten Feldweg ein Pärchen auf Rädern entgegen, das ihm freundlich zuwinkte. Anscheinend hatten mehr Menschen Lust, ihren Radius nicht auf den Campingplatz zu beschränken. So gut es ging, versuchte er, sich markante Punkte am Weg zu merken, aber spätestens nach der Überquerung des nächsten Zeltplatzes musste er einsehen, dass ihm das nicht weiterhalf. Irgendwie sahen sich die Plätze und Wege allesamt sehr ähnlich und kaum hatte er gemeint, ein besonders auffälliges Zelt an einer markanten Ecke gesehen zu haben, fiel ihm wenige hundert Meter ein scheinbar identisches Zelt auf. Es musste wohl reichen, sich den Buchstaben seines Zeltplatzes zu merken, vorsichtshalber hatte er ihn auch auf seiner Karte notiert. Das Wetter meinte es an diesem Vormittag gut mit den Metallern, es war sommerlich freundlich und das Fehlen dichterer Wolken versprach Wohlwollendes für den restlichen Tag. Somit auch für seine Radtour, dachte er. Obwohl es noch nicht einmal Mittag war, stieg an zahlreichen Zelten Rauch vom Grill auf, stellenweise geriet ihm der Geruch von bereits fertigem Grillgut in die Nase. Vermutlich war es angesichts der vielen Bands, die hier auftraten, ökonomisch sinnvoller, Frühstück und Mittag zusammenzulegen, die eingesparte Mahlzeit ließ dann umso mehr Raum für Musik und andere festivaltypische Events. Zudem schien es auch noch ganz Hartgesottene zu geben, die sich das mit der Ökonomie besonders zu Herzen nahmen und gleich auf den Luxus einer festen Mahlzeit verzichteten. Stattdessen ging die Tendenz dazu, sich flüssig zu ernähren.

Irgendwann hatte er es geschafft, das Gewirr von Gassen und Zelten hinter sich zu lassen und gelangte auf eine schmale asphaltierte Straße, die zu beiden Seiten durch hohe Absperrgitter begrenzt war. Vom Asphalt war allerdings nicht das Meiste zu sehen, der Verkehr auf diesem Weg hätte mühelos mit jeder städtischen Rushhour konkurrieren können. Anscheinend reisten noch immer zahlreiche Besucher an, ein nicht endender Strom schwitzender Gestalten mit schweren Rucksäcken, Bierpaletten auf den Armen, vereinzelt auch im Besitz eines Bollerwagens oder anderer Hilfsmittel kamen ihm entgegen. Dazwischen auch voll gepackte Autos, die sich im Schritt-Tempo zwischen den Fußgängern bewegten. Zu seinem großen Erstaunen wirkte die Szenerie nicht hektisch, die Menschen zeigten weder Ungeduld noch gab es übermäßiges Drängeln und Schieben. Dafür wurde schon mal das Gewicht der mitgeschleppten Paletten um einige Bierdosen verringert und immer wieder erklang zwischendurch der mittlerweile sattsam bekannte Ruf: "Wackööön!" Auch Waldner blieb nichts übrig, als sich diesem Tempo anzupassen und sein Rad zu schieben.

Erst nach einigen hundert Metern wurde der Weg breiter, das Gedränge ließ nach und er konnte wieder aufs Rad steigen. Zu seiner Linken lag als Teil eines Bauernhofes ein offener Stall mit Kühen oder Bullen, so genau konnte er den kleinen, aber gewichtigen Unterschied nicht erkennen, immerhin wusste er, dass es einen gab. Riechen konnte er die Tiere umso besser, obwohl sie den Menschen gegenüber zahlenmäßig weit in der Minderzahl waren. Fast tröstlich, dachte er, dass selbst hundert Metaller es in punkto Geruchs nicht mit einem einzelnem Rindviech aufnehmen konnten. Bis eben wäre er sich da nicht so sicher gewesen. Einige hundert Meter nach dem Bauernhof kam er an eine größere Querstraße. Im Mündungsbereich der Straße befand sich eine Absperrung, an der mehrere Ordner in orangefarbenen Signalwesten die Anreisenden kontrollierten. Vor dem Checkpoint hatte sich eine lange Autoschlange gebildet, die sich weit auf die Querstraße zurück staute. Wer hier hereinwollte, brauchte vermutlich mehr als eine gehörige Portion Geduld. Waldner war froh, dass er mit Tobias und seinen Freunden bereits gestern in aller Frühe angekommen war. Schon da hatten sich Schlangen an den Kontrollpunkten gebildet, aber sie waren erstaunlich schnell auf ihren Zeltplatz geleitet worden. Glücklicherweise war Toby, was das Festival anging, ein alter Hase.

Sein Gefühl riet ihm, nach links abzubiegen, die Richtung, aus der die meisten Autos kamen. Dort vermutete er den Ortskern von Wacken, das erste Ziel seines Ausfluges heute Morgen. Zumindest waren sie gestern von dort gekommen. Allerdings war er noch nie besonders gut darin gewesen, sich Wege zu merken. No risk, no fun, dachte er und folgte der Straße quasi antizyklisch, denn in diese Richtung bestand der Verkehr gerade mal aus einigen Radfahrern und sporadisch aus ein paar Transportern. Allerdings war auch auf der Gegenseite nur wenig Bewegung zu erkennen, es ging kaum voran, die Menschen in den Autos hatten ihre Scheiben heruntergekurbelt, hörten laute Musik, zeigten mit den Händen ihre obligate Pommesgabel oder die Bierdose, die sich gerade in der anderen Hand befand. Und klärten den Rest der Welt pflichtschuldig darüber auf, wo man sich gerade befand. „Wackööön…!" Gut, dass er noch einmal daran erinnert wurde…

In einigen Gärten zu beiden Seiten der Straße sah Waldner Zelte stehen, vereinzelt auch Wohnwagen mit dem WOA-Emblem, selbst Schilder mit der Aufschrift "Zimmer zu vermieten". Anscheinend war das riesige Campinggelände nicht für alle Metal - Fans das "Holy Land", manche mochten es wohl doch unspektakulärer und ruhiger, wofür auch Waldner durchaus Sympathien gehabt hätte. Weitere Seitenstraßen, die vermutlich ebenfalls aufs Gelände führten, waren mit Gittern abgesperrt, zum Teil von Security-Personal bewacht. Er beobachtete, wie einige Helfer mit einer Art überdimensionalem Handy telefonierten, vermutlich professionelle Sprechfunkgeräte, mit denen man unabhängig vom Handynetz der offiziellen Betreiber war. Bei einem der Streckenposten hielt ein vierrädriges Motorrad an, ein so genanntes Quad, wie er schon mal gehört hatte. Der Fahrer stieg ab, entledigte sich seines Helmes und gestikulierte lebhaft mit dem Angesprochenen. Worüber, da hatte Waldner so seine Phantasie. Anscheinend waren auch die Organisatoren nicht glücklich über den langen Rückstau. Aber da in diesem Jahr die Einlasskontrolle erstmals mit Vorlegen des Personalausweises erfolgte, dauerte die Prozedur entsprechend länger. Vermutlich wurde gerade darüber diskutiert, inwieweit man nicht doch darauf verzichten konnte.

Er passierte ein Ortsausgangsschild. Ohne es zu wissen, war er durch Gribbohm gefahren, ein Name, den er schon mal früher gehört hatte. Eine ältere Sache, in diesem Zusammenhang hatte er erstmals etwas von Wacken gehört, ohne sich jemals träumen zu lassen, selbst einmal hier zu sein. Gut, dass man nicht immer im Voraus wusste, was einem für die Zukunft blühte. Ein paar Minuten später mündete seine Straße erneut auf eine Querstraße, noch immer staute sich der Verkehr, diesmal zu beiden Richtungen. Wieder hielt er sich links, weil aus dieser Richtung auch größere Gruppen von Menschen zu Fuß kamen. Diese Abbiegung hatte sogar einen gewissen Wiedererkennungswert, wenngleich er das auch nicht mit absoluter Gewissheit hätte beschwören können. Die Sicherheit nahm allerdings zu, als er auf der linken Seite den zentralen Busbahnhof erblickte, ein abgesperrtes Gelände mit einer Vielzahl Haltebuchten, der ihm bereits gestern Morgen aufgefallen war. Ein Teil der Parkbuchten war besetzt, aber im hinteren Bereich flatterte ein rotes Signalband, an dem sich eine ganze Reihe Menschen drängten. Waldner meinte, auch Kollegen in Uniform dazwischen zu sehen und verlangsamte die Fahrt. In der Tat standen dort eine Reihe Polizisten hinter dem Band und versuchten, Schaulustige von selbigem fernzuhalten. Es standen auch einige Dienstfahrzeuge mit Blaulicht auf dem Platz. Spätestens jetzt dämmerte ihm, dass es einen besonderen Grund für die Präsenz der Kollegen geben musste. Und wenn er auch als Privatmensch auf dem Festival war, so blieb er doch genug Polizist, um sich die Sache einmal von Nahem ansehen zu wollen.

Glücklicherweise trennte er sich selten von seinem Dienstausweis, es hatte nun mal durchaus Vorteile, wenn man ihn vorzeigen konnte. So auch hier, nachdem er sich eine Lücke zwischen den immer noch in Schlange stehenden Autos gesucht hatte, um die Straße zu überqueren. Ein Ordner im klassischen orangefarbenen Outfit wollte ihn an der Einfahrt zum Busbahnhof abweisen, aber wieder einmal wirkte der Ausweis Wunder. Waldner machte sich keine Illusion, in kurzer Hose und seiner eher festivalangepassten Bekleidung sah er auch nicht vertrauenserweckender aus als die übrigen Anwesenden. Aber ein Dienstausweis war in diesem Land noch etwas wert, da konnte man über Äußerlichkeiten hinwegsehen. Auch die Kollegen an der Absperrung musterten ihn allenfalls kurz erstaunt, dann ließen sie ihn durch. „Waldner, Kripo Oldenburg", stellte er sich überflüssigerweise vor, denn dasselbe stand schließlich auf seinem Ausweis. „Was ist hier passiert?"

Zum Teil beantwortete sich die Frage schon von selbst, denn auch Waldner erkannte, dass er vor einem ausgebrannten Bus stand. Wobei „ausgebrannt" eine Beschreibung war, die dem Anblick kaum gerecht wurde, dachte er. Vom dem Bus war nur noch das nackte, verkohlte und teils geschmolzene Metallchassis geblieben, sämtliche Teile aus anderem Material waren augenscheinlich ein Opfer des Feuers geworden. Das Fahrzeug stand auf den nackten Felgen, keine Spur mehr vom Gummi der Reifen oder den Fensterdichtungen. Glasscherben lagen verstreut umher und der Boden war im Umkreis von einigen Metern völlig verbrannt. Es war hier wohl ziemlich heiß geworden. „Heilige Scheiße", stöhnte er und schüttelte den Kopf. Ihm schwante Böses. „Ist wer dabei zu Schaden gekommen?" erkundigte er sich mit einem Kloßgefühl im Hals bei einem der nebenstehenden Beamten und spürte regelrecht, wie ihm ein dicker Stein vom Herzen fiel, als dieser den Kopf schüttelte. So, wie der Bus aussah, war das nicht unbedingt zu erwarten gewesen.

Einige Beamte in weißen Overalls untersuchten das Skelett des Fahrzeuges, feuerfeste Handschuhe und die Vorsicht, mit der sie sich bewegten, verrieten, dass der metallene Torso des ehemaligen Busses noch nicht völlig erkaltet war. Und eine zweite Sache war ebenfalls klar. Wo die Spurensicherung am Werk war, erübrigte sich die Frage nach Fremdverschulden. „Was war das für ein Fahrzeug?", erkundigte er sich bei dem Polizeibeamten, der neben ihm stand. Anfangs schien der Mann unsicher, ob er überhaupt etwas sagen sollte, aber wieder erwies sich der Dienstausweis als Segen. „Das war der Tourbus einer Band aus Krefeld, die hier spielen wollen. Sind gestern Abend angekommen. Eyeless Gatekeeper heißen die, soweit ich weiß. Hab noch nie davon gehört, aber das ist ja bei den meisten Bands der Fall, die hier auftreten". Waldner nickte. „Waren die denn nicht im Bus?" Der Polizist schüttelte den Kopf. „Glücklicherweise nicht. Die schlafen im Landgasthof „Zur Post". War gestern Abend zu spät, um sie noch in den VIP-Bereich zu lotsen. Deshalb haben die den Bus hier stehen gelassen. In der Post halten sie immer ein paar Zimmer frei für solche Fälle.“ Anscheinend ein Kollege aus der Region, stellte Waldner fest, oder zumindest jemand, der sich mit den Gepflogenheiten hier auskannte. Er beschloss, sich den Kollegen warm zu halten.

„Kann ich etwas für sie tun?", wurde er unvermittelt von der Seite angesprochen, so dass er unwillkürlich zusammenzuckte. Ein Mann und eine Frau hatten sich quasi in seinem Windschatten „angeschlichen“, als er mit dem Polizisten beschäftigt war. Es war der Mann, der ihn angesprochen hatte. Beamte in Zivil, dachte Waldner, mit Sicherheit von der Kriminalpolizei. Mit den Jahren lernte man, seine Kollegen sozusagen an der Nasenspitze zu erkennen. Die Frau mochte etwa zwischen fünfunddreißig und vierzig sein, hochgestecktes blondes Haar, schlank mit etwas herbem Gesichtsausdruck. Um ihre Mundwinkel hatten sich bereits Falten eingegraben, von denen Waldner annahm, das sie nicht vom übermäßigen Lachen stammten. Sie musterte ihn aufmerksam, ohne etwas zu sagen. Der Mann wirkte jünger, allenfalls Mitte Dreißig, schlank, vermutlich Marathonläufer oder Anhänger einer anderen modernen Extremsportart. Er hatte dunkle, sehr kurze Locken, die ihm fast ein mediterranes Aussehen verliehen. Dem Auftreten nach einer der Kollegen, die sich frühzeitig feste Ziele für ihre Karriere gesetzt hatten.

So zum Beispiel, in fünfzehn Jahren erfolgreicher Leiter einer Kriminalinspektion oder besser noch, Kriminaldirektor zu sein. Die Elite von Morgen sozusagen. Mit der er so seine Probleme hatte. „Waldner", stellte er sich vor, „Kriminalhauptkommissar von der Kripo Oldenburg". Sein Gegenüber musterte ihn mit skeptischem Blick. „Und was machen Sie hier?" Soviel zum Thema Höflichkeit, dachte Waldner. Was den Namen der Kollegen anging, war er eindeutig im Nachteil. „Ich bin eigentlich privat hier. Aber Sie kennen das bestimmt, mitunter kann man als Polizist nicht privat bleiben, ". Ob sein Gegenüber das kannte, verriet er nicht. Aber immerhin besann er sich darauf, dass es unter Kollegen gewisse Regeln gab. "Deitermann", stellte er sich nun endlich seinerseits vor. "Polizeidirektion Itzehoe. Das ist meine Kollegin Smieters. Abteilung Kriminalität und Gewaltdelikte. Ich leite die Ermittlungen bei dieser unschönen Sache."

Zwei Dinge hatte Waldner somit erfahren. Zum Einen, dass Deitermann in dem Duo wohl die Hosen an hatte. Seine Kollegin hielt sich im Hintergrund und schien eher an der Arbeit der Uniformierten interessiert und überließ es Deitermann, dem Kollegen aus Oldenburg auf den Zahn zu fühlen. Waldner hätte es lieber umgekehrt gehabt. Die zweite Information las er zwischen den Zeilen heraus. Wie es schien, war der junge Beamte noch nicht Hauptkommissar, sonst hätte er sich mit Sicherheit unter Angabe seines Dienstrangs vorgestellt. Das mochte zu einem Problem werden, wenn er mit seiner Einschätzung des Kollegen richtig lag. Jüngere aufstrebende Kollegen und ältere, für die das von geringerer Bedeutung war, harmonierten nicht gut. Diese Erfahrung hatte er in der Vergangenheit zur Genüge gemacht. Unabhängig davon war es sehr interessant, dass der Kollege bereits offiziell von Ermittlungen sprach. Das ließ darauf schließen, dass es mehr gab als einen bloßen Anfangsverdacht und der Bus nicht von selbst in Flammen aufgegangen war. Wenn höhere Ermittlungsbeamte vor Ort waren, gab es entweder stichhaltige Indizien oder ein besonderes übergeordnetes Interesse. Oder, fügte er noch in Gedanken hinzu, womöglich sogar von beidem etwas. Eigentlich hätte er sich diskret zurückziehen können, schließlich war er, wie er selbst bereits festgestellt hatte, als Privatmann vor Ort und zudem stand der Nordostseekanal auf seinem Plan. Aber irgendein undefinierbares Gefühl hielt ihn davon ab, das zu tun, was dem jüngeren Kollegen vermutlich recht gewesen wäre. Es war so eines von diesen Bauchgefühlen, die immer dann auftauchten, wenn der Kopf schon dabei war, eine andere Entscheidung zu treffen. Und, darauf konnte er sich verlassen, sein Bauch war mit Sicherheit nicht der schlechteste Ratgeber. Inwiefern sein Kollege aus Itzehoe das zu schätzen wissen würde, blieb vorerst abzuwarten.

Aber das Leben war schließlich kein Ponyhof. Und er war geschickt genug, nicht gleich mit der Tür ins Haus zu fallen. "Ermitteln Sie denn schon in eine bestimmte Richtung?“ fragte er und bemühte sich, seiner Stimme so beiläufig wie möglich klingen zu lassen. Deitermann schien unsicher, wie er mit der Frage umgehen sollte. „Bislang ermitteln wir in verschiedene Richtungen“, antwortete er mit deutlicher Zurückhaltung. „Es ist noch zu früh, um mehr dazu zu sagen. Das kennen Sie doch sicherlich von der Arbeit in Oldenburg.“ Die Antwort war natürlich nichts anderes als ein freundlich verpacktes „Das geht Sie gar nichts an“. Etwas anderes hatte Waldner auch nicht erwartet. Schließlich hatte der Itzehoer Kollege hier Hausrecht und hätte ihn formal sogar des Platzes verweisen können. Aber genau dafür hatte er noch sein Ass im Ärmel. „Wenn ich sie bei der Arbeit störe, sagen Sie das ruhig. Als Kollege von auswärts hat man sicher nicht den richtigen Blick dafür, wie die Dinge vor Ort laufen. So empfindlich bin nicht. Aber vielleicht kann ich ja nützlich für Sie sein, wenn ich mich ein wenig auf dem Festival umhöre. Man kriegt inkognito ja so einiges mit. Entscheiden müssen Sie das natürlich..."

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Später fragte sich Waldner, wann Deitermann bemerkt hatte, dass er ihm auf den Leim gegangen war. Natürlich hätte er das Ansinnen Waldners rundherum ablehnen können und möglicherweise wäre ihm daraus nicht einmal ein Vorwurf entstanden. Aber es war eine Sache, jemanden, der nervte, abzuwimmeln. Ungleich schwerer war es, jemandem eine Abfuhr zu erteilen, der bereits im Vorfeld sein Verständnis geäußert hatte. Und richtig groß war das Problem dann, wenn man es mit dem freundlichen Hilfsangebot eines älteren und dienstgradhöheren Kollegen zu tun bekam, der eigentlich keinen Grund hatte, sich diesen Stress überhaupt anzutun. Natürlich hätte Deitermann immer noch "Nein" sagen können. Das hatte Waldner einkalkuliert. Aber so viel Chuzpe, insbesondere vor den anwesenden Kollegen der Schutzpolizei, hatte der jüngere Beamte wohl nicht gehabt. Deshalb war Waldner jetzt mit im Boot. „Meinetwegen“, hatte Deitermann nach kurzer Überlegung zugestimmt. „Sie können ja mal schauen, was Sie in Erfahrung bringen“. Für die anwesenden Kollegen in Uniform war das genau das Signal, das Waldner beabsichtigt hatte. Von ihnen konnte er jetzt das erfahren, was ihm Deitermann vermutlich nicht so ohne weiteres mitteilen würde. Zumindest, solange er diesem keinen Anlass gab, ihn aus dem gemeinsamen Boot wieder zu entfernen.

So war es möglich, sich Informationen von den Umstehenden vor der Absperrung zu verschaffen, ohne dass ihn jemand daran hinderte. Die Besitzer des ausgebrannten Busses, die Band „Eyeless Gatekeeper“, waren sozusagen eines der Zugpferde dieses Festivals, neben den internationalen Acts, deren Namen Waldner ebenso wenig sagten, wie die Vertreter der einheimischen Szene. Ob sich die Band nun dem „Progressive Metal“ zurechnen ließ oder eher „Speed Metal mit orchestralem Einschlag“, das war für ihn erheblich weniger bedeutungsvoll wie für die beiden Fans, die das auf seine Frage hin intensiv miteinander diskutierten. Immerhin wusste er jetzt, dass die Songs der Band von mittelalterlichen Sagen und Mittelerde-Epen aus dem Tolkien-Universum handelten. Was ihm nicht wirklich weiterhalf. Ob Deitermann für diese Hinweise Verwendung hatte, blieb ebenfalls zu bezweifeln. Es tauchte die Frage auf, welche Folgen es für das Festival haben mochte, dass die gesamte Ausstattung der Band in Flammen aufgegangen war. Ein Gedanke, der sich nach einem interessanten Hinweis anhörte. Sabotage am Festival wäre durchaus ein plausibles Motiv für einen möglichen Brandanschlag. Genauso natürlich wie eine Abrechnung innerhalb der Szene, aber das schlossen die beiden langhaarigen Metal-Experten, mit denen er sprach, unisono aus. „Das tut hier keiner. Die sind hier alle eine große Familie.“ Dass Waldner auch schon mit Familien schlechte Erfahrungen gemacht hatte, behielt er lieber für sich.

Von den Polizisten erhielt er weitere Hinweise auf den genauen Zeitablauf. Gegen 23:00 war die Band angekommen und hatte aus organisatorischen Gründen über Nacht einen provisorischen Parkplatz auf dem zentralen Busbahnhof bekommen. Normalerweise gab es auf dem Festivalgelände einen eigenen VIP-Bereich mit genügend Parkplätzen und komfortablen Unterkünften, aber dass ein Tourbus mal zwischengeparkt wurde, kam wohl öfter vor. Mit Taxis waren die Bandmitglieder erst einmal in der „Post“, wie der Polizist den Gasthof nannte, untergekommen, wohl auf eigenen Wunsch und nur für diese Nacht, weil die Band das in früheren Jahren wohl schon so gehandhabt hatte. In der „Post“ hatte die Band nach Aussage des Beamten noch einige Zeit die Post abgehen lassen, aber gegen 2.00 seien die Mitglieder alle in ihre Zimmer verschwunden gewesen und, nach Einschätzung der Wirtin, auch nicht mehr in der Lage gewesen, irgendetwas anderes zu tun. „Die Jungs haben sich wohl gnadenlos die Kante gegeben“, meinte der Polizist mit dem Anflug eines Grinsens. Irgendwann gegen 4:00 sei dann der Alarm bei der Feuerwehr und kurz danach auch bei der Polizei eingegangen, da habe der Bus aber schon lichterloh gebrannt. Anwohner hätten sich über den Feuerschein und den Brandgeruch gewundert. Als die Löschfahrzeuge eintrafen, sei das meiste schon vorbei gewesen. Zu retten sei da ohnehin nichts mehr gewesen.

Mehr erfuhr er auch von den anderen Zaungästen, die er befragte, nicht. Nachdem er noch unter einer halbwegs plausiblen Begründung Namen und Handynummer des Beamten mit dem Insiderwissen notiert hatte, beschloss er, seinen ursprünglichen Weg fortzusetzen. Weshalb Waldner überhaupt das Bedürfnis verspürte, sich um diesen ausgebrannten Bus kümmern zu müssen, anstatt sich ein paar freie Tage zu machen, darauf hätte er bis auf jenes Gefühl im Bauch keine passende Antwort gewusst. Und dieses Gefühl war allenfalls eine sehr vage und unbestimmte Ahnung. Wäre er medial veranlagt und würde er überhaupt an so etwas glauben, was er definitiv nicht tat, man hätte es eine Vorahnung nennen können. Eine Vorahnung darüber, dass die Sache mit dem Bus, so bedauerlich der Vorfall für Band und die Fans auch war, nicht das einzige bleiben mochte, was am Ende unangenehm in Erinnerung bleiben könnte. Aber vielleicht hatte er ja einfach nur zu schlecht geschlafen und war übersensibel nach der letzten Nacht. Von Natur aus neigte er zwar eher zur Vorsicht, aber er war nicht der typische Schwarzseher. Und wenn sich am Ende seine Ahnung als falsch herausstellen sollte, würde er auch damit zweifellos leben können. Spätestens am Sontag, da war er sicher, würde man Genaueres wissen…

Kapitel 3

Immer noch Mittwochvormittag

Vom zentralen Busparkplatz war es geschätzt etwas weniger als einen Kilometer bis in den Ort. Je näher er diesem kam, umso reger wurde das Treiben am Straßenrand, der zu beiden Seiten durchgehend mit Gittern von der eigentlichen Straße abgesperrt war. Deshalb hatte er keine Chance, auf den Radweg rechts von ihm zu gelangen und so blieb er auf der Straße. Links von ihm standen die Autos immer noch und er nahm an, dass der Stau bis auf die andere Seite des Dorfs reichte oder vielleicht noch weiter. Allenfalls im langsamen Schritttempo bewegte sich die Schlange, um dann einfach wieder stehen zu bleiben. Von der linken Seite kamen aus verschiedenen Seitenstraßen und Einfahrten immer mehr Menschen in der typischen Kluft, vielfach sah er auch Männer mit nacktem Oberkörper oder Frauen mit knappen Bikinis. Dass man hier nichts zu sehen bekam, konnte man wirklich nicht behaupten. Eine junge Frau trug statt Bikini einfach breite Klebestreifen an den passenden Stellen und er fragte sich, ob das Ausziehen nicht sehr unangenehm sein musste. Einige Gestalten trugen recht exotische Kostüme, er sah fellbekleidete Wikinger und einen großen gelben Vogel unter den Menschen, die alle in Richtung Dorf marschierten.

Viele trugen Rucksäcke oder Taschen bei sich, er nahm an, dass es im Ort einen Supermarkt gab, bei dem sich die eindeckten, die nicht den Komfort hatten, mit dem eigenen Auto anzureisen. Obwohl, im Augenblick ließ auch dieser Komfort durchaus zu wünschen übrig, die Autoschlange hatte sich zu einer Art Stillleben entwickelt. Gerade in diesem Augenblick wurde er von zwei weiteren Radfahrern überholt, die zwar schneller fuhren als er, der eine der beiden aber mit sehr viel Platzbedarf zu beiden Seiten. „Hermann, das Rad lässt sich nicht richtig lenken“, jammerte der Fahrer laut. „Das Vorderrad wackelt total…“ Die Stimme verriet, dass er an diesem Morgen schon etwas früher den Kaffee gegen Bier eingetauscht hatte. „Sollen wir absteigen?“ rief der mit Hermann angesprochene hintere Radfahrer seinem Kumpel zu. „Lass mal. Geht schon…“, wiegelte der Fahrer auf dem widerspenstigen Rad ab. Waldner fragte sich, ob das die klügste Entscheidung war, denn es sah einstweilen nicht so aus, als würden Rad und Fahrer schnell zu einer harmonischen Einheit finden. Aber dann waren Hermann und sein Freund im Gewühl verschwunden und er sah auf der weiteren Strecke keine Anzeichen dafür, dass ihnen ein Unglück passiert war.

An der linken Straßenseite tauchte ein großer schwarzer Turm auf, auf dem weithin sichtbar das Wacken-Emblem prangte. Die Menschen standen hier dichter gedrängt, einige versuchten, ins Innere des Gebäudekomplexes zu gelangen, der zum Turm gehörte. „Wacken Info Office“ stand über der Eingangstür. Ein dicht umlagerter Getränkepavillon stand direkt daneben. Die Getreidesilos im Bereich hinter der Straße verrieten, dass die Anlage einem speziellen Zweck diente und der Turm nicht allein für das Festival gebaut worden war. Soweit ging die Liebe der Wackener Bürger zu ihrem Festival dann doch noch nicht. Natürlich hatte Waldner eine Vorstellung davon, was eine Raiffeisengenossenschaft war. Schließlich hatte er vor einigen Jahren den Mord an einem Vorstandsmitglied der Raiffeisengenossenschaft in Edewecht aufklären müssen. Allerdings war die beherrschende Farbe dort Grün gewesen. Aber vielleicht war Schwarz ja nur ein besonders intensives Grün…

„Sünde!“, hörte er plötzlich aus einer Menschenansammlung in der Nähe des Getränkepavillons. Anfangs glaubte er, sich verhört zu haben. „Sünde!“, erklang es ein zweites Mal. Und ein Drittes. Waldner stoppte sein Rad und stieg ab. Auch bei näherem Hinhören klang es noch immer wie „Sünde!“ Was ihn zu näherem Hinschauen veranlasste. Von einigen Metalfans umringt stand dort ein älterer Mann, in ziemlich abgetragener Kleidung, der mit beiden Händen ein Pappschild in die Höhe hielt. „Das jüngst Gericht kommt“ schrie der Mann in die Menge der umherstehenden Metaller. „Kehret um! Die Gottlosen werden in die Hölle kommen!“ Waldner hatte ein mulmiges Gefühl. Immerhin war der Mann alleine, die anderen wesentlich zahlreicher und die Botschaft des Alten nicht gerade populär. Und besonders sensibel vorgetragen wurde sie auch nicht. Seine Befürchtungen erwiesen sich jedoch als unbegründet. Einige der Umherstehenden bemühten sich, den Mann in ein Gespräch zu verwickeln, ohne rechten Erfolg. Andere machten sich einen Spaß daraus, sich vor dem Schild fotografieren zu lassen. „Jesus wird kommen“ stand darauf. Nun, dachte Waldner, wenn Jesus das passende Outfit wählte, würde er hier unter diesen Menschen nicht einmal auffallen. Der Alte jedenfalls ließ sich von niemandem aus der Fassung bringen. „Bereuet!“ rief er mit lauter Stimme, die für Waldner um einige Nuancen zu kreischend klang. „Der Teufel ist um euch! Betet, dass ihr gerettet werdet!“

Nicht gerade das, was man bei dieser ausgelassenen Stimmung erwartet hätte, fand er. Und auch nicht das, was zu hören er große Lust hatte. Mutig schien der alte Mann ja durchaus zu sein, wenn er sich mit seiner Botschaft in die vermeintliche Höhle des Löwen wagte. Und auch sichtlich überzeugt von seinem göttlichen Auftrag. Doch ansonsten weckte er nicht gerade seine Sympathie. Mit missionarischem Eifer jeglicher Art hatte Waldner so seine Probleme. Egal, ob in religiöser oder anderer Hinsicht. Die Metalfans allerdings schienen es sportlicher zu nehmen. Einige der Vorübergehenden schüttelten den Kopf, andere boten dem Alten etwas zu trinken an, ein großer Hüne mit wallenden rötlichen Locken klopfte ihm sogar auf die Schulter. Aber erstaunlicherweise schien sich niemand durch den Auftritt provoziert zu fühlen. Gelassenes Lächeln, amüsiertes Staunen und ratloses Achselzucken, aber nicht die Spur einer ärgerlichen Reaktion. Waldner war beeindruckt. Da musste er Tobias wohl Recht geben. „Mach dir keine Sorgen“, hatte er gesagt. „Ob du da hinpasst oder nicht, interessiert niemanden. Du wirst sehen, die sehen teilweise wild aus, aber das sind alles ganz nette, unglaublich tolerante Leute. Die leben, was sie sich von anderen wünschen. Leben und leben lassen“. Sah so aus, als müsste er Tobias wohl Recht geben...

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Je weiter er in den Ort kam, umso mehr ging auf der Dorfstraße die Ordnung verloren. Sah man bisher links die sich zurück stauenden Autos, rechts und auf den Bürgersteigen die Fußgänger und vereinzelte Radfahrer, so löste sich diese überschaubare Aufteilung zusehends auf. Die Lücken in der Fahrzeugschlange füllten sich mit Menschen, die die Straße überquerten, einzeln oder in Gruppen oder einfach auf der Fahrbahn stehen blieben. Waldner musste einer Gruppe junger Leute ausweichen, die laut singend unter Gitarrenbegleitung die halbe Straße in Beschlag nahmen und dabei zu gängigen Melodien Lieder mit offensichtlich nicht jugendfreiem Inhalt intonierten. Nebenbei wurden Passanten aus der Gruppe heraus mit großkalibrigen Wasserpistolen bespritzt. Doch so recht schien sich niemand daran zu stören, einige Passanten forderten die Wassergüsse regelrecht ein, darauf bedacht, möglichst viel von dem kühlen Nass abzubekommen. Anscheinend eine willkommene Abkühlung bei den Temperaturen und vermutlich ersparte das auch das lange Anstehen an der Dusche. Waldner indes hatte wenig Lust auf eine solche Gratisdusche und passierte die jungen Leute, bevor jemand auf dumme Gedanken kommen konnte.

Alles in allem mochte Wacken, schätzte er, etwa zweitausend Einwohner haben. Heute Morgen tummelten sich allein in der Dorfmitte bestimmt zehnmal so viele Menschen. Um die zu versorgen, bedurfte es schon einer beträchtlichen logistischen Leistung. Doch wie es schien, nahmen die Bewohner von Wacken diese Herausforderung mit der nötigen Portion Sportsgeist an. Vor vielen Häusern standen Tische, Bänke, Pavillons, kleine und größere Zelte oder gar professionelle Imbisswagen. In zahlreichen gut gepflegten Vorgärten standen Schilder, die in sympathisch laienhafter Weise beschrieben auf gekühlte Getränke, Toiletten mit fließendem Wasser oder warme Duschen hinwiesen, etwa alle fünfzig Meter wurden Kaffee und ein reichhaltiges Frühstück angeboten. Selbst Bio-Joghurt, Obstcocktails und Freshdrinks fehlten nicht. Waldner zählte allein bis zu diesem Abschnitt zwei Crêpes-Stände, weshalb er damit liebäugelte, auf dem Rückweg noch einmal den Weg durchs Dorf zu nehmen. Doch zuvor hatte er andere Pläne. Blieb nur zu hoffen, dass der Kollege Deitermann nicht auf den gleichen Gedanken und ihm somit in die Quere kam.

Bei ihrem etwas unterkühlten Abschied war er ziemlich deutlich geworden. „Unter ihren Musikfreunden tun sie meinetwegen, was Sie nicht lassen können. Wenn dabei noch etwas herauskommt, nun gut. Aber ansonsten halten sie sich aus meinen Ermittlungen heraus. Ich könnte das persönlich nehmen. Wenn Sie sich erkundigen, wird man ihnen sagen, dass ich sehr nachtragend bin“. Waldner glaubte ihm aufs Wort. Deitermann schien eher zu den Zeitgenossen zu gehören, die kein Problem damit hatten, wenn sie arrogant herüberkamen. Einer der Kollegen, die dieses Wort „Kollege“ kleingeschrieben hätten, wäre das grammatikalisch erlaubt. Die auch keine Scheu davor hatten, der Dienstaufsicht einen Tipp zu geben, wenn sie sich dadurch einen Vorteil verschaffen konnten.

Andererseits, vielleicht hatte er auch nur laut gebellt. Manche Leute taten das. So oder so, mit beiden Varianten würde er bei Waldner nicht punkten. Sollte Deitermann sich erkundigen. Auch über Waldner war das ein oder andere im Umlauf. Vielleicht nicht gerade, dass er nachtragend war. Aber dafür, dass ihm solche Allüren egal waren. Und das es ziemlich schwer war, ihn von etwas abzuhalten, wenn er es sich erstmal in den Kopf gesetzt hatte. Also, auch wenn er privat unterwegs war, sollte er unterwegs zufällig auf den Landgasthof "Zur Post" stoßen, wer wollte es ihm verwehren, sich mit den Menschen zu unterhalten. Dass bei solchen Gesprächen mitunter, wenn man einen gültigen Polizeiausweis in der Tasche hatte, die Zunge lockerer war, dafür konnte man ihn schließlich nicht verantwortlich machen.

Den Landgasthof „Zur Post“ zu verfehlen stellte sich als ziemlich schwierig heraus. Er lag mitten im Dorf an der Hauptstraße und teilte erwartungsgemäß das Schicksal des gesamten Ortes. Jeden verfügbaren Zentimeter Platz hatte man genutzt, um durstigen Metalfans eine Sitz- oder Stehgelegenheit zu verschaffen. Die zahlreichen Tische im Biergarten, der von der Straße durch einen einfachen Holzzaun getrennt wurde, waren bis auf den letzten Platz besetzt. Schon das äußere Erscheinungsbild der Gäste ließ erahnen, dass die wenigsten von ihnen aus dem Ort selber kamen. Auch hier hatten die Musikfans unbestritten das Sagen. Was man auch von der Straße her sehr gut hören konnte. An dem Balkon über der Eingangstür hing ein großes Transparent. „Freu Dich, Du bist in Wacken“ stand in großen Buchstaben darauf. Womit diese Sache auch geklärt wäre, dachte Waldner und schaute sich nach einer Möglichkeit um, sein Rad sicher abzustellen. Es gab definitiv keine und so stellte er es einfach am Palisadenzaun ab, wo schon zwei weitere Räder standen. So stand die Chance wenigstens eins zu drei, dass er nachher noch ein Fahrrad hatte.

Er schulterte seinen Rucksack und ließ seinen Blick über den Biergarten schweifen. Vor der gelben Rauputzfassade des Gasthofes standen dicht an dicht mehrere Reihen Bierzeltgarnituren, zum Teil überdacht von blauen Sonnenschirmen, die für ein bayrisches Weizenbier warben. Viel Platz war nicht zwischen den Tischen, die Gäste saßen fast Rücken an Rücken, der vorhandene Platz war sozusagen optimal ausgenutzt. Man hätte auch sagen können, dass es eng war. Zu seiner Überraschung entdeckte Waldner kurz darauf unter den Gästen auch die Besitzer der beiden anderen Räder. Direkt auf Biergartenseite des Zaunes, die Räder somit gut im Blick, saßen die zwei Radfahrer, die ihn auf dem Hinweg überholt hatten. Bis hierhin hatten sie es also ohne Blessuren geschafft, stellte er fest. Er nickte den beiden Männern freundlich zu wie alten Bekannten, was sie mittlerweile auch beinahe schon waren. Prompt winkte ihn der, den der andere Hermann genannt hatte, zu sich heran. „Hier ist noch Platz. Wir rutschen etwas zusammen. Das geht schon."

Es ging tatsächlich. Bequem war zwar etwas anderes, aber nachdem die Männer auf der Bank bereitwillig enger zusammengerückt waren, er seine Schultern eingezogen und den Rucksack zwischen die Füße gestellt hatte, passte er noch als fünfter dazu. "Ich bin übrigens Hermann", stellte sich der eine der Beiden vor. Da hatte er also eben ganz richtig gehört. "Und das...", er zeigte auf seinen Begleiter, „ist mein Freund Dietmar. Die beiden auf der anderen Seite…", ein breitschultriger bärtiger Hüne mit langen rötlichen Locken sowie ein deutlich kleinerer Mann mit schmalem Gesicht und langen glatten schwarzen Haaren, „sind Thure und Birger aus Norwegen. Haben wir gerade eben hier getroffen. Die Anderen kennen wir auch noch nicht. Aber wir warten alle auf unser Bier. Das soll wohl noch dauern.“ Mit dem Letztgesagten hatte Waldner einstweilen noch kein Problem. Sein Bierdurst hielt sich noch in Grenzen.

Er stellte sich ebenfalls mit Vornamen vor. „Italiener?“ fragte Hermann neugierig. Waldner schüttelte den Kopf. „Nur meine Mutter. Bei mir reicht es gerade für `Spaghetti´ und `Si´.“ „Aber ein bisschen international sind wir dann doch“, grinste Hermann und tat, was Waldner schon seit längerem vermisst hatte. Er streckte den Norwegern die „Pommesgabel“ entgegen, verbunden mit einem obligatorischen inbrünstigen und entsprechend lauten „Wackööön!“. Birger, Thure, Dietmar, die vier restlichen Tischnachbarn, drei Nachbartische und etliche Passanten jenseits des Zauns taten es ihm gleich und mit einer kurzen Verzögerung brachte auch Waldner ein verhaltenes „Wacköön“ hervor. Zwar hatte er den Eindruck, dass er noch ein wenig Übung brauchte, aber wie es schien, war er damit in der Runde aufgenommen.

Im Laufe der nächsten halben Stunde hatte Waldner so ziemlich alles Wesentliche von seinen Tischnachbarn erfahren, was es zu erfahren gab. Er kannte die Berufe, die Gegend, aus der sie herkamen, von einigen den Familienstand, solche Dinge heraus zu fragen gehörte nun mal zum Standardrepertoire eines Polizisten. Und irgendwie war es so drin, selbst in einer Situation, in der er eigentlich gar nicht als Polizist unterwegs war. Er selbst hatte es geschafft, sich um eine klare Antwort zu drücken. „Beamter“, hatte er auf die Frage nach seinem Job geantwortet. „Bei einer Behörde.“ Damit waren die anderen zufrieden gewesen, ihm hatte das aber zumindest den Anflug eines schlechten Gewissens verschafft. Kurz war er versucht, den Namen seiner „Behörde“ zu verraten, aber dann erschien ihm das doch nicht so klug. Bei passender Gelegenheit, nahm er sich vor, konnte man das vielleicht nachholen, dann, wenn ihre Bekanntschaft über den heutigen Kontakt hinausgehen sollte. Bei den Norwegern bestand zumindest die Möglichkeit, wie sich herausgestellt hatte, wohnten sie auf dem gleichen Zeltplatz wie seine Freunde und er.

Irgendwie hatte er es dann geschafft, das Gespräch in unverdächtiger Weise auf den ausgebrannten Tourbus der Musiker aus Krefeld zu bringen. Wie erwartet, hatten mittlerweile alle davon gehört und die meisten ein recht homogenes Meinungsbild. „Das war irgendjemand, dem die ganze Veranstaltung nicht passt. So etwas macht keiner von uns. Und vermutlich auch niemand von hier. Bis auf ein paar Quertreiber sind alle für dieses Festival...“ Interessiert vernahm er, dass erst kurz vor Beginn des Festivals ein Gericht gegen die Klage eines Einwohners entschieden hatte, der sich vom Konzertlärm beeinträchtigt gefühlt hatte. „Das war aber keiner von hier, der hat nur ein Ferienhaus im Ort und meinte, es sei unzumutbar, das Haus während dieser Tage zu vermieten oder selbst zu nutzen. Anscheinend hatte das Gericht die Klage abgewiesen, als der Hausbesitzer das Angebot der Veranstalter abgelehnt hatte, den Mietausfall zu übernehmen. „Dem ging es nicht ums Geld, das hat der genug. Der wollte den Leuten nur den Spaß verderben…“

Was genau unter „uns“ zu verstehen war, davon hatte Waldner eine recht klare Vorstellung. Gemeint waren die Besucher des Festivals und alle, die hier auftraten oder sonst irgendwie in den Ablauf eingebunden waren. Die „Familie“ sozusagen. Einzig einer der Befragten äußerte sich weniger kategorisch dagegen, dass jemand aus der Szene mit dem Brand zu tun haben könnte. „Wer weiß denn, welche Rechnungen da offen sind“. Ein Gedanke, den er selbst auch nicht von vornherein verworfen hätte. Jede „Familie“ hatte ihre Geheimnisse, da machten auch die Metalheadz mit Sicherheit keine Ausnahme. Das behielt er aber vorerst für sich. Gerne hätte er noch Mitglieder der Band selbst befragt, aber von einer Kellnerin erfuhr er, dass sie vor zwei Stunden von einem Bus abgeholt worden waren. Wo sie nun untergekommen waren, blieb offen, daraus machte die Festivalleitung derzeit ein Geheimnis. Vielleicht ja auch, um die Presse nicht mehr als nötig auf diese Geschichte zu stoßen.

Dass ein brennender Bus für das Festival nicht gerade Reklame war, konnte Waldner sich denken. Es passte nicht zum Bild der großen friedlichen Party, das von den Veranstaltern, bislang wohl sogar zu Recht, kultiviert und gepflegt wurde. Aber wo Dinge in Flammen aufgingen oder Menschen in Gefahr gerieten, da war es mit dem Frieden vorbei. Das sahen auch seine Tischgenossen ähnlich und bei der strahlenden Sonne, der guten Stimmung und mittlerweile mehreren Runden Bier hätte er es auch hier im Landgasthof „Zur Post“ noch länger aushalten können. Aber da es heute Mittag wohl nichts Neues mehr zu erfahren gab und für heute Abend eine Verabredung bestand, beschloss Waldner, sich endlich auf den Weg zum Kanal zu machen. Wenn er noch länger blieb, war der Tag mit einiger Wahrscheinlichkeit wohl gelaufen. Manchmal war es besser, dann Schluss zu machen, wenn es besonders nett wurde. Er verabschiedete sich von seinen neuen Freunden, nicht ohne allerdings Thure versprechen zu müssen, dass er sich noch einmal beim Zelt der Norweger auf ein Bier blicken lassen müsse. Glücklicherweise waren Versprechen, insbesondere beim Bier gegeben, immer noch Absichtserklärungen. Er wollte erst mal abwarten, was der Rest des Tages für ihn bereithielt.

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Kapitel 4

Mittwochabend

Die Sache mit der Bühne wäre eine gute Idee gewesen, hätte es nicht in Strömen zu regnen angefangen, so dass sich die Menschen in Scharen auf den Stellen drängten, an denen der Boden fest geblieben war. Waldner war beeindruckt, wie schnell sich die Reste der knochentrockenen Grasnarbe in Morast und Schlamm verwandeln konnten. Hunderttausend Füße waren schon eine Art Naturgewalt. Dagegen hatten Grashalme auf Dauer wohl keine Chance. Jetzt war der Moment gekommen, fand er, an dem er sich entscheiden musste. Entweder konnte er hysterisch werden, anfangen, laut loszuschreien, sich vielleicht auf den Boden werfen, sofern er eine Stelle dafür fand. Oder er nahm die Dinge, wie sie waren. Blieb gelassen, schluckte herunter, dass er Toby am liebsten die Pest an den Hals gewünscht hätte und sich selbst dazu, weil er so dämlich gewesen war… Er entschied sich für die zweite Variante und bemühte sich, irgendetwas Positives an dieser Herausforderung zu finden. Oder zumindest etwas, das so überzeugend klang, dass er mit etwas Anstrengung und gutem Willen daran glauben konnte.

Wieso er darauf kam, wusste er nicht, aber aus unerfindlichen Gründen kamen ihm seine Füße in den Sinn. Sie waren warm und trocken. Zu seiner eigenen Überraschung, denn vom Rest seines Körpers konnte man das nicht gerade sagen. Jetzt verstand er, weshalb Tobias ausdrücklich darauf bestanden hatte, dass er sich diese schweren Knobelbecher aus dem BW-Shop zulegen sollte. Er war anfangs ziemlich skeptisch gewesen. Viel zu viel Gewicht an den Füßen. Unbequem. Und bestimmt Grund für reichlich Druckstellen, hatte er erwartet. Aber dem war nicht so, stellte er zu seiner Überraschung fest. Bislang blieben seine Füße davon verschont, auch noch im Wasser zu stehen. Und Druckstellen hatte er auch noch keine. In Turnschuhen hätte er keine Chance gehabt. Dafür blieb an dem groben Profil der Sohlen leider mehr Schlamm hängen, so dass er bei jedem Schritt einen Teil des Bodens mitnahm. Doch wie gesagt, sie hatten ihren Vorzug. Ob das allerdings schon ausreichte, sein Gefühlsleben positiv zu beeinflussen, musste sich erst noch zeigen, dachte er. Immerhin. Für einen Moment hatte er sogar den Regen vergessen.

Offensichtlich hatten, im Gegensatz zu ihm, viele der Anwesenden weder mit dem Regen noch mit den Folgen für ihre Oberbekleidung große Probleme. Nasse T-Shirts und Kutten wurden einfach ausgezogen, glücklicherweise war es tagsüber recht warm gewesen. Ein paar ganz hartgesottene Jungs und Mädels nutzten die Gelegenheit zu einem ausgedehnten Bad im Schlamm, so dass ihre Körper über und über mit der klebrigen Masse bedeckt waren. Vielleicht hatten sie ja Haut- oder Rückenbeschwerden und der Schlamm besaß heilsame Kräfte, überlegte er sich. Er beschloss, das nicht an sich selbst auszutesten, was nicht ganz einfach war, denn einige der im Schlamm Badenden schienen den Vorzug der Schlammpackung mit den noch sauberen Gästen teilen zu wollen. Und seltsamerweise wurden die so Beglückten nicht einmal ärgerlich, sondern schrien allenfalls laut das bekannte „Wackööön!!“. Fast beängstigend, wie entspannt und friedlich diese schwarze Gesellschaft war. Ob man etwas in das Bier hinein getan hatte?

Mehr zufällig war er schließlich doch noch auf Toby und seine Kumpels gestoßen. Sie hatten es geschafft, einigermaßen trocken und schlammfrei zu bleiben. „Na, ihr Weicheier“, frozzelte er, auch wenn er selbst erst recht darauf geachtet hatte, den Schlammlachen auszuweichen. Aber schließlich war er ja auch der Frischling unter ihnen, da konnte er es sich leisten, etwas weniger „true“ zu sein. Ganz allein waren die drei auch nicht mehr, stellte er rasch fest. „Hab dich eben schon gesehen“, brachte Tobias noch beinahe akzentfrei heraus und drückte ihm einen vollen Krug Bier in die Hand. „Schon was gegessen?“ Waldner nickte. Er war schon am frühen Nachmittag von seiner Tour zurück gewesen und hatte etwas Augenpflege betrieben. Danach hatten ihn die Nachbarn aus Norwegen, die er schon in der „Post“ kennen gelernt hatte, zum Grillen eingeladen und in Ermangelung sonstiger Alternativen hatte er sich über norwegische Musikkultur auf den aktuellen Stand bringen lassen. Zudem war er jetzt im Besitz eines neuen T-Shirts, welches die Jungs ihm mit allem Nachdruck zum Geschenk gemacht hatten und das ihm jetzt auch feucht am Leibe klebte. In Schwarz, mit einer mystischen Frauengestalt auf der Vorderseite sowie dem Namen einer Band, die er inzwischen wohl hätte kennen sollen. Aber so ganz hatte er Thure und seine Freunde nicht verstanden. Die Unterhaltung hatte zum Großteil auf Norwegisch stattgefunden. Etwas auf Englisch und noch mehr in Form mehrdeutiger Zeichen und Gesten. Was an diesem Nachmittag ausgereicht hatte. Zumindest aber hatte er noch immer keine Ahnung, wer „Nightwish“ war oder welche Musik die Band spielte. Die anderen schon, wie er ihren vielsagenden Blicken entnahm. Scheinbar hatte er mit diesem Shirt endlich einen gewissen Status errungen. „Wie wär´s mit einer Pizza beim Sternekoch?“ schlug Tobias indes vor.

Während Toby und seine Freunde am Zelt von Tim Mälzer etwas gegen ihren Hunger taten, stellte sich Waldner erneut die Frage nach dem Wesen von Schein und Sein, was angesichts der Erfahrungen auf diesem Festival immer schwerer zu beantworten schien. Natürlich kannte er diesen Koch aus den Kochshows, die Sylvia gerne anschaute. Schon länger schwärmte sie davon, einmal bei ihm im Restaurant essen zu gehen. Er hatte sogar ein Kochbuch von ihm, sinnigerweise ein Geschenk von Sylvia, das zu hinterfragen er sich geweigert hatte. Keinesfalls hätte er angenommen, ausgerechnet hier die Fährte des Fernsehkoches zu kreuzen. In der Tat sah die Rucola-Pizza, die seine Freunde mitbrachten, recht appetitlich aus. Morgen, beschloss er, würde er sie ebenfalls probieren. Allein schon, um Sylvia etwas davon vorschwärmen zu können. Auch, wenn Tim Mälzer in dieser Hinsicht mit Sicherheit nicht mit seinem Cousin Cesare konkurrieren konnte. Aber das war schon wieder eine andere Geschichte.

Mit den Resten der Pizza in der Hand drängte Tobias sie in Richtung des Infields, wie er den Bereich nannte, wo die Bühnen standen. Schon draußen war die Band, die gerade spielte, gut zu hören, wenn man wollte, konnte man sich das Konzert auf den großen Bildschirmen auch von hier aus anschauen. Aber Toby war erbarmungslos. „Das ist so, als würdest du dich begnügen, deine Traumfrau nur anzustarren, anstatt sie zu berühren“. Diese Logik schien nachvollziehbar. Es gab mehrere Eingänge nebeneinander zum Bühnenbereich, aber überall hatten sich inzwischen Menschenschlangen gebildet. Endlich an der Reihe wurden sie von jungen Security - Kräften in schwarzen Uniformen sehr gründlich „gefilzt“. Durch die Vielzahl der Schleusen konnten dennoch erstaunlich viele Personen in kurzer Zeit die Eingänge passieren. Waldner war beeindruckt. Die Organisation wirkte durchdacht und professionell. Dafür wurde die Musik immer lauter und nicht zum ersten Mal fragte er sich, ob er das hier wirklich wollte. Allerdings ließen ihm die von hinten drängenden Menschen und die Kommandos der Security, weiter zu gehen, ohnehin keine Wahl. Also fügte er sich in sein Schicksal. Für alle Fälle hatte er die Ohrstöpsel bei sich, die er normalerweise beim Schießtraining verwendete. Mal sehen, ob das, was bei Schusswaffenlärm half, auch dem Heavy Metal gewachsen war…

…………………………………

Er hatte es befürchtet, aber gleichzeitig keine Chance gehabt, es zu verhindern. Tobias und der Rest seiner Gruppe waren irgendwo im Gewühl der schwarzen Leiber verschwunden. Von hier aus konnte er nicht mehr erkennen, unter welchem der zahllosen Stoff- und Lederhüte ein bekanntes Gesicht steckte. Zudem hatte er nicht die geringste Lust, sich weiter zwischen die vor Nässe triefenden Menschen vorwärts zu drängeln. Der Platz, den er sich gesucht hatte, lag auf einer leichten Erhöhung und ragte somit aus den umgebenden Pfützen heraus. Dennoch war der Boden sozusagen gut durchgearbeitet. Waldner überlegte, was er schlimmer fand, die vielen Menschen, die sich hier vor der Bühne drängten und im Notfall ein echtes Problem hatten, wenn es tatsächlich mal eine Panik gab oder den weichen Morast, in dem seine Füße feststeckten und der auch keine Hemmungen zeigte, sich entlang seiner Hosenbeine kniewärts zu arbeiten. Ein Problem, das er vermutlich mit einigen zehntausend Menschen teilte, das aber, so wie es aussah, niemanden sonst zu stören schien. Immerhin konnte er von hier einigermaßen gut die Bühne überblicken, ohne dass der Sound ihm die Ohren zerfetzte. Obwohl im Augenblick seit einigen Minuten zumindest musikalisch ohnehin Pause war. Stattdessen zeigten die überdimensionalen Schirme zu beiden Seiten der Bühne Ausschnitte vom Publikum auf dem Infield, Bilder von Menschen, die in Pfützen hockten, schlammbedeckter Kleidung und Gesichtern in der Nahvergrößerung, denen man unschwer die angespannte Erwartung ansehen konnte. Selbst in den Gesichtern hatte der schlammige Untergrund seinen Platz gefunden, einige der gezeigten Besucher hätten auch als Darsteller in „Full Metal Jackett“ durchgehen können.

Allgemein schien bei einer Preisverleihung mehr geredet als Musik gemacht zu werden, hatte Waldner den Eindruck. Noch bevor Cassandra mit ihrem Auftritt beginnen konnte, waren nacheinander drei Redner auf der Bühne getreten, die augenscheinlich zum Establishment der Metal - Szene zu gehören schienen. Da war zum einen diese Frau in schwarzem Leder mit langen blonden Haaren gewesen, die er zuerst für Cassandra gehalten hatte. Nur auf den ersten Blick natürlich, denn immerhin lag der letzte persönliche Kontakt über zwanzig Jahre zurück. Doch ihre Stimme passte nicht zu seiner Erinnerung. Stattdessen begrüßte die Blonde alle Fans im Namen von „Metal – Rising“, eine Zeitschrift, die bis auf Waldner jeder zu kennen schien. Der zweite Redner schien von einer Plattenfirma zu kommen, wenn er richtig verstanden hatte. Der Name hatte etwas Apokalyptisches und wie schon von Metal-Rising hatte er auch von „Nuclear Thunder“ in seinem ganzen Leben noch nichts gehört. Den dritten und längsten Redeauftritt hatte ein großer breitschultriger Mann in schwarzer Lederjacke und etwas strähnigen dunklen Haaren, die widerspenstig ein breites Gesicht umrahmten.

Äußerlich hätte er als einer der Rockmusiker durchgehen können, die hier auf dem Festival auftraten. Die echten Fans mochten in der Lage sein, den Sänger der Band X vom Drummer der Band Y unterscheiden zu können, Waldner hatte für sich beschlossen, dass dieser Versuch zwecklos war. Ihm fehlte der Blick dafür. Vielleicht auch die nötige Motivation, wenn er ehrlich war. Jedenfalls sah er bis auf wenige Ausnahmen nur große Männer mit nackten, vielfach tätowierten Armen und langen Haaren wahlweise in wasserstoffblond oder eben nachtschwarz. Ihm dämmerte jedoch bald, dass der Mann auf der Bühne nicht irgendein Musiker sein konnte. So wie er sprach und auftrat, musste es sich um jemanden handeln, der auf dem Festival etwas zu sagen hatte und ein gewisses Maß an Verantwortung trug. In seiner Ansprache ging es um den ausgebrannten Bus der Eyeless Gatekeeper und die Entscheidung, den für morgen Abend geplanten Auftritt ausfallen zu lassen, was von der Menge mit betroffenem Schweigen kommentiert wurde. Waldner nutzte die Chance, eine neben ihm stehende junge Frau anzusprechen. „Wer ist der Typ auf der Bühne?“ Eine irritierte oder kopfschüttelnde Reaktion hatte er schon einkalkuliert, aber nichts dergleichen kam. Stattdessen ein freundlich blitzendes Lächeln aus einem hübschen Gesicht, das auf der einen Seite von langen dunklen Haaren verdeckt wurde, aber auf der ihm abgewandten Seite bis auf kurze Stoppeln kahl geschoren war. „Das ist Eberhard Hollmann, einer der Macher des Festivals“, raunte sie ihm zu. „War früher mal Sänger bei der Band Sundown, aber jetzt ist er hier der Babo.“ Was ein Babo war, wusste er nicht, aber das hatte ihm die junge Frau anscheinend schon angesehen. „Ein Babo ist der Chef. Der große Boss.“

Wieder eine Wissenslücke geschlossen, dachte er und nickte der jungen Frau dankbar lächelnd zu. Von Hollmann hatte er schon durch Toby gehört. Wie schon die Vorgänger kam Hollmann schließlich auf den Preis zu sprechen, der Cassandra heute verliehen wurde und weshalb gerade dieser Auftritt beim Wacken Open Air heute Abend ein ganz besonderer war. Und weshalb gerade sie diesen Preis unbedingt verdient hatte. Und natürlich sparte er nicht damit, ihre Verdienste für den deutschen Heavy Metal im Speziellen und für die Musik im Allgemeinen hervorzuheben. Allmählich schienen dabei auch die Fans die Geduld zu verlieren. „Cassandra, Cassandra, Cassandra!“ ertönte es mit immer größerer Lautstärke aus der Menge. Hollmann erhob die Hände. „Okay Freunde, genug geredet. Bühne frei für die Princess of Metal. Für euch zum Abfeiern: Cassandra Röschberger und Band. We proudly present: Cassie And The Peacemakers…“

In einem fulminanten Spektakel mit Donner und Blitzeffekten betrat Cassandra die Bühne, während die anderen Bandmitglieder ihre Plätze an den Instrumenten einnahmen. Waldner machte einen langen Hals, um einen Blick auf den Mann am Bass werfen zu können. Leider konzentrierte sich die Kameraführung auf Cassandra, die den obligatorischen engen und figurbetonten Lederdress trug, der auf allen Plakaten und CD-Covers zu sehen war. Wie immer in Rot, wo doch die sonst vorherrschende Farbe Schwarz war. Blitzende Metallbeschläge an ihrem Lederanzug reflektierten das Licht der Scheinwerfer. Auch die unterarmlangen Lederhandschuhe waren mit zahlreichen Metallnieten bestückt, wie man auf der Nahaufnahme, bei der sie ihre Faust dem Publikum zum Gruß entgegenstreckte, besonders gut erkennen konnte. Waldner fragte sich, wie viel so ein Outfit wohl auf die Waage bringen mochte. Er selbst war froh über alles, was er nicht am Körper tragen musste, aber Rockmusiker und insbesondere Metaller hatten wohl ein anderes Verhältnis zur Schwerkraft als er. „Hallo Freunde…“, begrüßte Cassandra ihre Fans, politisch nicht ganz korrekt, da sie die Freundinnen außen vor ließ. Für die weiblichen Fans vermutlich kein Problem, wie man angesichts des begeisterten Kreischens, mit dem Cassandra begrüßt wurde, annehmen durfte. „Cassandra, Cassandra, Cassandra…“ Sie schien das erkennbar zu genießen. „ihr seid großartig. Ich weiß keinen besseren Ort auf der Welt, um diesen großartigen Preis auf der Bühne zu feiern!“ Cassandra wusste, was sie ihren Fans schuldig war. Das hatte sie schon immer getan. Auch damals, vor vielen Jahren schon. In jenem anderen Leben, als sie alle um so viele Jahre jünger gewesen waren.

„Aber Freunde…“, sie hob beschwichtigend ihre Hände und machte eine eindeutige Geste mit ihnen, worauf der Jubel langsam verstummte. „Liebe Metalheadz, bei aller Freude, hier zu sein, lasst unsere Gedanken für einen Moment bei den Kollegen von Eyeless Gatekeeper bleiben.“ Die Menschen wurden noch stiller. „Ich habe heute mit Hansi telefoniert“, berichtete Cassandra und Waldner fragte sich, weshalb der Sänger einer Metalband heißen konnte wie der Kanarienvogel seiner Stieftante Waltraud. „Hansi und seine Leute", fuhr Cassandra indes unbeirrt fort, "sind noch immer total geschockt. Aber sie sind dennoch hier bei euch, in Gedanken, so wie wir bei ihnen.“ Cassandra machte eine Pause. Nicht lange, aber lange genug, um ihre Worte sacken zu lassen. „Was da passierte, ist schlimm für die Band. Beinahe alles ging verloren im Feuer. Aber es geht weiter. Hansi und seine Band bitten uns, trotzdem zu feiern. Ein gigantisches Wacken Open Air hinzulegen und uns die Freude nicht verderben zu lassen. Shake your Headz. Raise your Fist! Wacken will never die!“ Es dauerte einige Augenblicke, bis die Menge vor der Bühne begriffen hatte, aber dann flogen die Haare umher und immer mehr Fäuste gingen in die Höhe. „Shake Your Head“, sangen die Menschen im Refrain. „Raise Your Fist.“ Waldner dämmerte, das es sich um eines von Cassandras Liedern handeln musste. Unwillkürlich ertappte er sich, wie seine Faust ebenfalls halb in die Höhe gegangen war. Das hatte sie gut hinbekommen. Sie hatte die Menschen mitgenommen. „Freunde!“, fuhr sie fort. „Metalheadz! Lasst uns alle eine große Party machen. Lasst uns bis Sonntag der Welt da draußen zeigen, wie Metaller feiern können. Zusammen mit allen, die hier noch auftreten, mit allen, die dafür gesorgt haben, dass dieses großartige Festival stattfinden kann, mit allen, die hier in der Technik arbeiten, an den Fressbuden oder bei den Bierzelten, lasst uns alle eine große Familie sein…“

Wieder zustimmendes Kreischen und Jubeln. Cassandra hatte sich in den Jahren entwickelt, dachte Waldner. Früher war sie ihm ziemlich introvertiert erschienen, unnahbar und abgehoben, abgekoppelt vom normalen Leben. Eine Spur zu arrogant. Und unglaublich sprunghaft. Was sich wie ein roter Faden durch ihre Beziehung zu Gert gezogen hatte. Und auch durch die zahllosen schlaflosen Nächte, wenn er wieder einmal mit Gert lange Männergespräche hatte führen müssen. Kaum zu glauben, dachte er, dass diese Dinge früher einmal ganz selbstverständlich zu seinem Leben gehört hatten. Cassandra arbeite unterdessen gerade die Danksagungsliste anlässlich ihrer Preisverleihung ab, erwähnte die, die sie über die Jahre unterstützt und gefördert hatten, natürlich Metal-Rising, ihre Plattenfirma, die Organisatoren des WOA und andere, von denen Waldner nicht die leiseste Ahnung hatte, wen oder was sie darstellten, aber anscheinend gab es viele, die erwähnt werden mussten. Da schienen auch Metaller ganz konservativ zu denken. Endlich, die Menge war inzwischen wieder dazu übergegangen, laut „Cassandra, Cassandra, Cassandra…“ zu rufen, begann, wofür die Menschen hier vor der Bühne zwischen Pfützen im Schlamm ausharrten. „Shake Your Headz“, brüllte Cassandra ins Mikrofon und zehntausende Köpfe einschließlich der von Waldner wackelten im schnellen Rhythmus. „Raise your fist to the Heaven.“ Natürlich blieben die Fäuste dort. Immer im Rhythmus. Oder im Wechsel mit der obligaten Pommesgabel, die sich fremde Menschen mit verklärten Blicken entgegenstreckten. Um dann in den Pausen zwischen den Liedern zusammen das bekannte „Cassandra, Cassandra, Cassandra…“ anzustimmen. Zwischenzeitlich sang sie deutsche Texte, in denen es um die üblichen Dinge ging. Liebe, Hoffnung, Verzweiflung und wieder Liebe. Ohne die zwar streckenweise melodischen, aber immer wieder auch harten Gitarrenklänge hätte man denken können, ein Konzert dieser jungen blonden Sängerin aus Sibirien zu besuchen, für die sein Stiefvater stundenlang schwärmen konnte. Den Namen hatte er vergessen, aber es war so ein Allerweltsname gewesen, vermutlich würde er ihm wieder einfallen, wenn er aufhörte, darüber nachzudenken.

Inzwischen sang Cassandra wieder englisch, ein Stück, dass ihre Fans gut kannten, wie der tausendfach mitgesungene Refrain bewies. Vor einigen Jahren hatte ihn ein Kollege mit zu den Übungsabenden des Gesangsvereines Einigkeit Oldenburg-Donnerschwee genommen. „Wir brauchen junge Leute als Nachwuchs“, hatte der Kollege gemeint. „Uns gehen allmählich die Sänger aus“. Waldner war bald klar gewesen, dass er dafür nicht in Frage kam, aber er versuchte, abzuschätzen, welches Potential an Nachwuchs unter den Metallern steckte. Es hätte vermutlich für hundert Gesangsvereine gereicht. Der Applaus am Ende des Stückes dauerte mehrere Minuten. Cassandra streichelte das
Publikum mit Worten. „Ihr seid gigantisch. Die besten Fans der Welt. Ich liebe euch!“ Die besten Fans der Welt quittierten das erneut mit lautem Johlen und „Cassie“- Rufen. Dann ging es weiter, diesmal wieder ein härteres gitarrenlastiges Stück, zu dem die Köpfe rauf und runter gingen.

Waldners musikalische Erfahrungen insbesondere mit Live-Konzerten stammten aus einer Zeit, in der Schallplatte und Kompaktkassette unangefochten das Maß der Dinge darstellten, was zugegebenermaßen kurz nach der Steinzeit gewesen sein musste. Einige Male war er als junger Polizist auch zur Absicherung größerer Veranstaltungen im Einsatz gewesen. Doch das war mit der Erfahrung von diesem Augenblick alles nicht vergleichbar. Die Schallintensität und Lautstärke, aber gleichzeitig vorhandene Brillanz infolge perfekter Aussteuerung war um ein Vielfaches beeindruckender als er sich das vorgestellt hatte. Laut war es trotzdem, vielleicht auch zu laut für die eigenen Ohren. Er war froh über seine Stöpsel, die er gleich zu Konzertbeginn in die Gehörgänge gesteckt hatte. Zu seinem Erstaunen hatten auch viele andere Besucher kleine Kästchen mit Ohrstöpseln aus den Taschen gezogen, wodurch er sich sogleich um Klassen weniger peinlich vorkam. Mit diesen Dingern konnte man ein solches Konzert durchaus besuchen, befand er. Womit er allerdings bei Toby keine Zustimmung gefunden hatte. „Das ist für Weicheier und alte Säcke“, hatte der gegrinst. „Wenn schon laut, dann richtig“. Er war das Vorrecht der Jugend, dachte er, sich die Ohren zu ruinieren...

Das nächste Stück begann leise, erstaunlich leise und gleichzeitig überkam Waldner ein Kribbeln, das sich von oben bis unten über seinen ganzen Rücken ausbreitete. Er nahm die Stöpsel aus den Ohren, um sicher zu sein, dass er sich nicht verhört hatte. Sie sang es tatsächlich! „Dich anzusehen tut mir nicht gut. Dich spüren reißt mein Herz entzwei…“. Er hatte es beinahe vergessen. „Wenn du mich hältst, bin ich gefangen.

Nur wenn du fortgehst, bin ich frei…“ Wie lange war es her, dass er das gehört hatte? Zwanzig Jahre? Eher länger, dachte er. Die Menge vor der Bühne war seltsam still geworden, bewegte sich langsam, in sanften rhythmischen Bewegungen. „Die Seele brennt durch deine Worte. Dein Lachen bohrt sich tief ins Herz. Was du berührst, geht auf in Flammen. Du bist die Qual, du bist mein Schmerz…“ Wie konnte es möglich sein, dass sie dieses Lied noch immer spielten. Er kannte die Strophen, auch die nächsten drei und sang sie leise murmelnd mit. Manche Dinge blieben für immer hängen. Manche Worte, manche Sätze ließen sich einfach nicht vergessen. Die letzte Strophe. „Kein Zauber kann uns beide retten. An jedem Tag fängt es neu an. Das Feuer in uns brennt noch immer. Lädt ein zum Tanz auf dem Vulkan…“ Die Gitarren verklangen leise und es blieb merkwürdig still auf dem Feld. Ungewöhnlich lange still, bis endlich der erste zaghafte Applaus aufkam. Verhalten erst, dann aber mit beeindruckender Wucht, so dass Waldner sich beeilte, die Stöpsel wieder in die Ohren zu stecken. Er atmete tief ein und aus. Er suchte die Stelle auf der Bühne, wo er Gert vermutete. Was wohl in ihm vorgehen mochte, wenn sie diesen Song spielten… das Lied vom Tanz auf dem Vulkan…

Inzwischen dauerte der Auftritt von Cassandra schon über eine Stunde. Im Zoom der Kamera konnte man auf der Leinwand die Schweißperlen in ihrem Gesicht erkennen. Er selbst wäre vermutlich schon im Schweiß davon geschwommen, wenn er ihr Tempo durchgehalten hätte. Was er definitiv nicht geschafft hätte. "Danke", wiederholte Cassandra erneut in der Pause vor dem nächsten Lied und streckte den Menschen ihre Arme entgegen. "Danke. Ihr seid großartig. Ich liebe euch alle." Die anwesenden Menschen empfanden, der Lautstärke nach zu urteilen, ebenso. Fast hätte man in diesem Augenblick den Eindruck eines perfekten harmonischen Momentes gewinnen können, einem, an dem alles zusammenpasste und stimmte. Einer der seltenen Augenblicke, in denen eine Sache rund war. Aber da war irgendetwas, dass Waldner daran störte. Er begriff erst langsam, was es genau war, je mehr er allerdings darüber nachdachte, umso mehr wuchs die Gewissheit. Anfangs erschien es noch möglich, dass er sich täuschte, aber es war, als hätte ihre Stimme im Vergleich zum Anfang des Konzerts an Kraft eingebüßt? Cassandra klang müde. Sicher, sie stand schon über eine Stunde dort oben, aber das passte gar nicht zu der Frau, die er zu Konzertbeginn erlebt hatte. Die seit dreißig Jahren ihre Fans zum Ausrasten brachte.

Da war etwas anders in ihrer Präsenz. Und an ihren Bewegungen. Die wirkten beinahe fahrig. "Wollt Ihr noch mehr?" Es fehlte das bisherige Feuer in der erdig kehligen Stimme, die so typisch für sie war. Ob das doch an den dreißig Jahren liegen mochte? Auch Cassandra war beinahe fünfzig, wenn er sich recht erinnerte. Die Menschen um ihn herum schienen das alles nicht zu registrieren. Zustimmendes Johlen und Grölen ließ jeglichen Zweifel an der Antwort auf Cassandras Frage umgehend verstummen, was ihr sichtlich zu gefallen schien. "Ihr seid echt unglaublich. Wollt ihr wirklich mehr? Wollt ihr Revolution?" Wieder kam die Antwort laut und umgehend. "Cassandra! Cassandra!" skandierte die Menge und einen Moment lang versuchte Waldner, diesen Eindruck zu verdrängen. Schließlich waren die Jahre auch an Cassandra Rösch nicht spurlos vorbeigegangen, obwohl er zugeben musste, dass sie in ihrem Leder immer noch eine richtig gute Figur machte.

Auf der Bühne begannen erneut die Lichteffekte und die Band setzte an zu spielen, anfangs melodisch getragen, dann Schlagzeug und die ersten Gitarrenriffs. Er versuchte, einen Blick auf Gert Hansens Gesicht zu erhaschen, aber der Abstand zur Bühne war zu groß und auf der Leinwand waren im Augenblick vor allem Cassandra im Spiel der Lichtshow und das Publikum zu sehen. Sie begann zu singen und Waldner konnte nicht umhin, ein gewisses Kribbeln in seinem Bauch zu verspüren. Vermutlich Vibrationen von den großen Boxen, versuchte er, sich einzureden. „Wir sind stark, wenn wir zusammengehen… hart wie Felsen, die in der Brandung stehen… “ Er kannte das Lied. „Tobt auch der Sturm und bricht die Nacht herein… wir werden niemals mutlos sein…“ Wie gegen seinen Willen formten seine Lippen diese Worte mit. „Nimm dein Leben in die Hand... trag den Aufruhr in das Land…“ Er war sogar fast textsicher, was ihn selbst überraschte. „Zerbrich die Ketten, die uns binden, damit wir endlich Freiheit finden…“. Textsicher waren auch die Zehntausende vor, neben, hinter und gelegentlich sogar über ihm, wie er feststellen musste, als zahlreiche Hände eine zierliche junge Frau und einen etwas weniger zierlichen ebenfalls jungen Mann über den Köpfen zu balancieren versuchten „Wirf ab das Joch der Tradition... die Zeit ist reif für Revolution…“. Es dauerte ein paar Augenblicke, bis er begriff, dass man auch seine Mithilfe bei dem Transport über die Köpfe hinweg erwartete. Für den jungen Mann kam diese Hilfe allerdings zu spät, er landete etwas unsanft mit dem Gesäß in einer nahen Pfütze, was ihn nicht sonderlich zu interessieren schien. Mit schlammtriefendem Rücken erhob er sich und suchte sich torkelnd einen Platz in der dichten Masse der Cassandra-Fans, wobei er den anhaftenden Schlamm großzügig verteilte. Die junge Frau hatte mehr Glück. Sie konnte ihre Reise über die Menge hinweg in Richtung Bühne fortsetzen.

Durch dieses Ereignis für kurze Zeit abgelenkt, dauerte es eine Weile, bis er begriff, dass etwas geschehen sein musste, was nicht hätte sein dürfen. Die Menschen um ihn herum hatten aufgehört, mitzusingen. Zwar spielte die Musik weiter, aber die Stimme von Cassandra war ebenfalls verstummt. Gerade in diesem Augenblick waren die Kameras, die für die Videoübertragung auf die Bildschirme verantwortlich waren, auf sie gerichtet. Und so konnten zehntausende von Augen Zeugen davon werden, was geschah. Cassandra stand einfach so da, mit geöffnetem Mund und, dank den übergroßen Videoleinwänden für alle sichtbar, mit unnatürlich weit aufgerissenen Augen. Fast so, als suche sie nach ihrem Text und könne es nicht fassen, dass dieser nicht mehr über ihre Lippen kommen wolle. Und sie stand weiter so da, gefühlt eine sehr lange Zeit, während inzwischen auch die Instrumente verstummt waren.

Vor der Bühne war es fast schlagartig still geworden, nur vereinzelt klangen einige leise Akkorde von dem Gig, der gerade auf der Partystage stattfand, herüber. Angesichts der vorherigen Lautstärke wirkte die Ruhe gespenstisch. Unnatürlich. So etwa stellte es sich Waldner im Auge eines Wirbelsturmes vor. Und dann bewegte Cassandra sich, aber nicht, wie jemand, der sich aus einer Starre befreit, sondern sie sank einfach in sich zusammen. Es schien noch mal eine Ewigkeit zu dauern, bis jemand auf der Bühne reagierte und sich Crewmitglieder und Ordner um die gestürzte Cassandra kümmerten. Aus dem gespenstischen Schweigen auf dem Infield wurde ein Murmeln und dann ein immer lauter werdendes Stimmgewirr, dessen Inhalt Waldner zwar nicht akustisch, aber inhaltlich klar zu deuten wusste. Für ihn allerdings gab es wenig Zweifel, während die Menschen vor der Bühne noch rätselten, was mit der Sängerin geschehen war. In seinem Beruf sah man viele unerfreuliche Dinge, die sich die meisten Menschen in ihrem Leben nicht vorzustellen vermochten. Das eben auf der Bühne war kein einfacher Kreislaufkollaps gewesen, wie er unter der Abstrahlungswärme der Scheinwerfer vorkommen mochte. Er befürchtete, dass etwas Ernsthaftes und Schlimmes passiert war und hoffte dass die Hilfe für Cassandra nicht zu spät kam. Aber tief im Innern spürte er sie schon, die traurige Gewissheit. Die vielen Menschen waren eigentlich zusammen gekommen, um mit Cassandra die Preisverleihung für die vielen Jahre auf der Bühne des Heavy Metal zu feiern. Vielleicht hatten sie alle stattdessen soeben die letzten Augenblicke auf eben dieser Bühne miterlebt...

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Kapitel 5

Bielefeld, 14. November 1990

Der Abend des 14. November passte perfekt und stilsicher in die Jahreszeit. Er hatte alles, was ein Novemberabend brauchte. Es war dunkel und, wie es sich gehörte, kalt und klamm. Der Wind wirbelte nasses Laub durcheinander und ließ es noch kälter erscheinen, als es ohnehin schon war. Ein mehr poetisch veranlagter Mensch hätte dem sicher eine anheimelnde Note abgewonnen, aber so tickte Waldner nun mal nicht. Jetzt war er schon fast ein viertel Jahr hier und kam sich noch immer vor wie gerade angekommen. Hätte ihm vor ein paar Monaten jemand prophezeit, dass er Weihnachten 1986 in Bielefeld verbringen würde, er hätte das niemals geglaubt. Nichts gegen Bielefeld, es gab bestimmt schlimmere Städte, auch, wenn ihm gerade keine einfiel. Aber Bielefeld war nun mal Bielefeld und hatte wenig vom Geruch der großen weiten Welt an sich. Dann schon eher was vom Mief der kleinen und viel zu engen Provinz. Also genau von dem, was er gerade versucht hatte, hinter sich zu lassen.

Dabei hatte das anfangs alles ziemlich gut geklungen. Für jemanden, der Ende Zwanzig war, gerade den erfolgreichen Abschluss an der Polizeiakademie in Nienburg in der Tasche hatte und noch keine Lust verspürte, den Rest des Lebens auf immer dem gleichen Revier Dienst zu tun, war das ein verlockendes Angebot gewesen. Nicht zum ersten Mal fragte er sich, ob es seinem Tauschpartner besser ergangen war als ihm. Vermutlich war Hannoversch Münden oder Sulingen auch nicht gerade der Hit. Oldenburg oder Hannover, da wäre nichts gegen zu sagen. Aber bis auf den Namen wusste er überhaupt nichts über den Kollegen, der im Austausch für ihn in Niedersachsen Dienst tat. Beim versprochenen Einsatz an verschiedenen Stellen in NRW hatte er an alles gedacht, an Dortmund oder Düsseldorf, vielleicht Bonn. Köln wäre ein Traum gewesen. Aber dass es ihn zur Kriminaldirektion 1 nach Bielefeld verschlagen hatte, war ihm anfangs wie ein schlechter Scherz erschienen. Über die Kollegen konnte er sich nicht beklagen. Wenigstens nicht bei der Arbeit. Darüber hinaus lief allerdings nicht viel. Vielleicht hätte er sich freuen sollen, dass er nicht bei der Abteilung Jugendkriminalität/Graffiti gelandet war. Oder bei der Öffentlichkeitsarbeit. Oder bei Aufklärung und Prävention. Fahrräder auf dem Schulhof abnehmen oder so. Aber im Ernst, das war kein Trost, sondern wäre allenfalls ein noch größerer Treppenwitz gewesen.

Fast ein ähnlicher Witz war das kleine Appartement, das er seit drei Monaten bewohnte. Nicht einmal wegen dem Platz, von der Landespolizeischule war er es deutlich beengter gewohnt. Hier hatte er wenigstens eine kleine Wohnküche und ein Schlafzimmer. Wobei er Letzteres im Grunde nicht benötigt hätte. Zentrale Lage, hatte der Vermieter versprochen. Für einen jungen PK wie geschaffen. Dass er die Abkürzung für Polizeikommissar so selbstverständlich gebrauchte, hätte Waldner stutzig machen sollen. Erst später hatte er begriffen, dass sein Vermieter hauptberuflich Kriminalobermeister bei der Polizei Bielefeld war und gerne an Neulinge vor Ort vermietete. Denn wer sich hier auskannte, dem wäre es nicht im Traum eingefallen, eine Wohnung zu beziehen, die Schlafzimmerfenster direkt an der Ecke Moltkestraße/B 61 besaß. Und für den Fall, dass auf der Straße wirklich einmal nichts los war, gab es da auch noch die mehrspurige Schienentrasse, die parallel zur Bundesstraße verlief. Wie gesagt, zum Schlafen kaum geeignet.

Aber Schlafen wurde ja von jungen Polizeikommissaren und Beamten auf Probe ohnehin überbewertet. Und mit einer solchen Wohnlage stieg die Neigung, sich freiwillig zum Bereitschaftsdienst zu melden. „Keine Sorge“, hatte der Kollege, von Waldner auf den Lärm der vielbefahrenen Bundesstraße angesprochen, verkündet. „Das hört bald auf. Spätestens, wenn die Autobahn fertig ist. Reine Formsache, da ist die Stadt hinterher“. Er war versucht gewesen, dem Vermieter zu erklären, dass er nicht auf die Autobahn zu warten gedachte, erst recht, als die Autobahn drei Monate später immer noch nicht fertig war. "Das Geld geht jetzt alles in den Osten", hatte sein Vermieter daraufhin achselzuckend erklärt. "Hier kommt nichts mehr an, seitdem die Mauer weg ist, aber denen da drüben wird alles in den A... geblasen..." Waldner wusste jetzt, was der Kollege von der Wiedervereinigung hielt und das sich an seiner Wohnlage auf längere Zeit nichts ändern würde. Aber letztlich war ihm das nicht so wichtig erschienen. Er hatte nämlich nicht vor, seinen Lebensabend in Bielefeld zu verbringen. Schlimmstenfalls zwei Jahre, das war die maximale Laufzeit dieses Programms. Wobei er immer noch nicht die Hoffnung aufgegeben hatte, dass jemand unter den Initiatoren auf den Gedanken kam, dass Bielefeld wohl kaum der Ort war, mit dem man bei einem niedersächsischen Kollegen Eindruck schinden konnte. Oder, noch besser, dass Bielefeld ein Irrtum vom Amt gewesen war.

In Gedanken versunken hatte er beinahe die Abbiegung verpasst, die nach links von der Werther- in die Moltkestraße führte. Noch ein paar Meter weiter geradeaus, dann befand er sich schon in die Kaselowskistraße, eine Wohngegend mit eher zweifelhaftem Ruf, die nicht gerade einen Qualitätssprung nach oben bedeutete. Gerade noch rechtzeitig überquerte er die Straße und hätte dem Schirokko GTX, der ziemlich ungebremst an ihm vorbei raste, am liebsten seinen Mittelfinger hinterhergeschickt. Allerdings hatte er sich, noch immer Beamter auf Probe, angewöhnt, mit solchen spontanen Gesten zurückhaltend zu sein. Es sollte schon vorgekommen sein, dass man am Folgetag sein Foto in irgendeiner Zeitung wiederfand. So wie der Kollege, der unlängst seine Dienstwaffe auf den Türsteher einer bekannten Disco gerichtet hatte. Natürlich, die Waffe war gesichert gewesen, und der Kollege hatte geltend gemacht, dass er sich bedroht gefühlt habe. Dumm nur, dass er gar nicht im Dienst war und mehrere Zeugen aussagten, dass der Türsteher sich nur korrekt verhalten habe. Polizisten, die sich nicht im Griff hatten, fanden in diesen Tagen keine gute Lobby. Und selbst in Zivil war man in dieser Stadt nicht davor geschützt, von jemandem als Polizist erkannt zu werden. Wenn dann noch der unvermeidliche Reporter in der Nähe war…

Die Moltkestraße lief schräg auf die Bundesstraße zu und unterquerte sie schließlich. Zu beiden Seiten standen Mehrfamilienhäuser ähnlich dem, in welchem sich seine Wohnung befand. Sein Haus war das letzte in der Reihe, direkt auf der Ecke und hatte vermutlich schon bessere Tage gesehen. Aus unerfindlichen Gründen war die Stadt Bielefeld hier mit Straßenlaternen besonders sparsam umgegangen. Selbst an normalen Abenden war hier eine recht dunkle Ecke, schon allein wegen der Unterführung. Das spärliche Licht an diesem Herbstabend machte das nicht besser. Dafür grenzte das Haus mit seinem Appartement an eine Mauer, die eigentlich dem Schallschutz gegen den Verkehrslärm auf der B 61 dienen sollte. Was allerdings im Erdgeschoß gegen den Lärm helfen mochte, wirkte ab dem ersten Stockwerk als Schallverstärker. Und nahm dem Haus jede Menge Tageslicht. So ähnlich hatte es sich vermutlich auch an der Berliner Mauer gelebt, dachte er, obwohl er selbst noch nicht in Berlin gewesen war. Wenn man Polizist oder Soldat war, war es zwar nicht grundsätzlich verboten, aber die Vorgesetzten hatten davon abgeraten, über die „Zonengrenze“ zu fahren. Und das Geld für einen Flug war nun mal nicht da gewesen. Jetzt hätte er fahren können, aber nun saß er in Bielefeld und hatte zwar etwas Geld, aber keine Zeit. Es gab halt Dinge im Leben, bei denen der richtige Zeitpunkt auf sich warten ließ.

Wie es schien, waren die meisten der anderen Mieter noch unterwegs. Nur aus der Dachwohnung im zweiten Stock drang Licht aus den Fenstern. Waldner hatte bislang keinen näheren Kontakt zu den Mitbewohnern gesucht, aber wusste inzwischen, dass dort oben ein Musiker wohnte. Wofür es keines besonderen kriminalistischen Instinktes bedurft hatte. Bisweilen gab er Unterricht, im günstigen Fall für Akustikgitarre, aber ein oder zwei Schüler lernten anscheinend auch Bass oder E-Gitarre, so genau konnte er das nicht unterscheiden. Auf jeden Fall klang es laut und schräg. Unter anderen Bedingungen hätte ihn das vielleicht gestört, aber so hörte er für die Zeit des Übens nichts mehr von der Straße oder den vorbeifahrenden Zügen. Also hatte er sich bislang auch nicht beschwert.

Zu seinem Erstaunen war die Haustür nicht verschlossen. Das hatte er in den drei Monaten, die er hier wohnte, noch nicht erlebt. Die Hausbewohner legten großen Wert darauf, dass niemand, der nicht ins Haus gehörte, Zutritt bekam. Nicht umsonst hatte zu diesem Zweck einer von den schon länger im Haus lebenden Mietern jenes DIN A4 - Blatt von innen an die Scheibe geklebt, auf der eben diese Aufforderung in großen schwarzen, etwas ungelenk geschriebenen Druckbuchstaben stand. „Tür immer geschlossen halten!" Mittlerweile war das Blatt schon etwas vergilbt und an den Ecken auch ziemlich ausgefranst, aber bislang hatte es niemand gewagt, diese Aufforderung zu ignorieren. Eine offenstehende Haustür konnte also nichts Gutes bedeuten. Vielleicht sogar…, er spürte, wie der Polizist in ihm erwachte, dass etwas Ungewöhnliches vorlag. Der Gedanke wirkte elektrisierend. Eine Tür, die gemeinhin verschlossen zu sein hatte, durfte nicht einfach grundlos offen stehen. Bislang hatte er als Polizeianwärter noch wenig mit echten Kriminalfällen zu tun gehabt, ein betrügerischer Hütchenspieler am Bahnhof, ein paar Kleindealer, ein junge Ausreißerin. Und die Schlägerei beim Fußballspiel der Arminia gegen Preußen Münster. Ansonsten war sein Polizistenleben bis zum heutigen Tag eher ereignisarm verlaufen.

Argwöhnisch beäugte er die Eingangstür, fand aber keine Spuren eines gewaltsamen Eindringens. Aber möglicherweise verfügte jemand über subtileres Einbruchswerkzeug. Etwas sicherer hätte er sich jetzt gefühlt, wenn er seine Dienstwaffe bei sich gehabt hätte. Aber das war für einen Polizeianwärter undenkbar. Die Waffen wurden zentral gelagert und nur bei besonderem Anlass ausgegeben. Der normale Polizeialltag funktionierte anders als bei den Fernsehkollegen Crocket und Tubbs. Aber mit Sicherheit hätte er auch nicht sagen können, ob er sich mit Waffe wohler gefühlt hätte. Etwas Beklemmendes hatte dieses kalte Stück Stahl schon an sich, wenn man es in der Hand hielt. Vorsichtig spähte er ins hell erleuchtete Treppenhaus. Dort war nichts Ungewöhnliches zu erkennen. Die Türen zu den Wohnungen des Erdgeschosses schienen alle fest verschlossen.

Ganz behutsam setzte er den ersten Fuß auf die unterste Treppenstufe. Ein Knarren ließ sich nicht verhindern, aber da die Treppe den ganzen Tag über knackte und ächzte, als sei sie kurz vor dem Zusammenbrechen, hoffte er, dass niemand das Geräusch bemerkt hatte. „Holz arbeitet“, hatte der Vermieter erklärt. „Kein Grund zur Beunruhigung“. Vermutlich hatte er Recht, aber dennoch betrachtete er die alte Treppe seit seinem Einzug mit Misstrauen. Auch der zweite Schritt ließ die Treppenstufe knarren, aber in Ermangelung einer Alternative nahm er Stufe um Stufe und spielte dabei eventuell mögliche Situationen durch. Kurz hatte er darüber nachgedacht, die Polizei zu rufen, bis ihm eingefallen war, dass die sich ja schon vor Ort befand. Und lächerlich machen wollte er sich keinesfalls vor seinen Kollegen. Es war ja durchaus möglich, dass er sich ganz umsonst seine Gedanken machte.

Auf der ersten Etage bemerkte er nichts Ungewöhnliches, keine offene Tür, keine Dinge, die anders waren, als sie hätten sein sollen, aber das trug nicht zu seiner Beruhigung bei. Unverändert vorsichtig arbeitete er sich in das zweite Stockwerk vor, in dem auch seine eigene kleine Wohnung lag. Er vermied es, den Handlauf der Treppe zu benutzen, da dieser erst recht jeden Benutzer der Treppe unüberhörbar ankündigte. In Gedanken spielte er verschiedene Möglichkeiten durch, wie er sie im Laufe seiner Ausbildung erlernt hatte. Ansprechen und deutlich zu erkennen geben. Das war die Variante, in der man laut „Polizei!“ rief. Und dann „Stehenbleiben“ oder etwas anderes der Situation Angemessenes. Allerdings nur dann, wenn man die Situation einschätzen konnte. War das nicht möglich, standen andere Varianten zur Verfügung. Die allerdings voraussetzten, dass man einen möglichen Tatort nicht allein betrat. Vielleicht wäre es doch professioneller gewesen, dachte er, eine Streife anzufordern. Aber dazu hätte er erst mal an ein Telefon kommen müssen. Sein eigenes befand sich etwa eine halbe Treppenetage entfernt in seiner Wohnung. Und wenn sich gerade dort ein Eindringling befand?

Zu seiner Erleichterung schien auch das zweite Stockwerk sicher, die Post steckte noch im Briefschlitz seiner Wohnungstür, wie es aussah, hatte sich bislang niemand daran zu schaffen gemacht. Blieb nur noch das letzte Stockwerk, das Dachgeschoss, in dem es neben dem großen Dachboden nur noch die Wohnung des Musikers gab. Dass es auf dem Dachboden etwas Wertvolles geben sollte oder wenigstens etwas von Interesse, hätte er in den letzten Wochen eigentlich bemerken sollen. Also, vielleicht spielte sich der Krimi dann doch in der Wohnung seines Nachbarn ab. Wie zur Bestätigung erklang plötzlich ein hoher, langgezogener und klagender Laut aus dem Stockwerk über ihm. Es dauerte einen Augenblick, bis er begriff, was er da gehört hatte. Weder hatte er gewusst, dass der Musiker eine Katze hatte noch dass im Haus das Halten von Tieren überhaupt erlaubt war. Dennoch war das gerade eindeutig eine Katze gewesen.

Wieder erklang das gleiche Geräusch, zusätzlich begleitet von einer Art Schaben, so als würde das Tier an etwas kratzen. Verschiedene Gedanken liefen beinahe gleichzeitig in seinem Kopf ab und beinahe noch schneller als seine Gedanken stieg Waldner die restlichen Treppenstufen bis ins oberste Geschoß empor. Erst als er oben angekommen war, dämmerte ihm, dass er womöglich etwas unüberlegt gehandelt hatte, aber glücklicherweise fand er alles so vor, wie er es sich gerade in Gedanken ausgemalt hatte. Die Türen zum Dachboden und zur Wohnung seines Nachbarn waren fest verschlossen. Vor der Tür des Musikers saß wie vermutet, eine Katze und gab ein kläglich klingendes Miauen von sich, das sein Mitleid mit dem Tier weckte. Aber gleichzeitig fühlte er sich auch um einiges erleichtert. Er kannte sich nicht besonders gut mit Katzen aus, prinzipiell konnte er sich ein Leben ohne Katze gut vorstellen. Aber gleichzeitig war er froh, diesen kleinen braun-roten Stubentiger hier anzutreffen. Soviel wusste er immerhin. Wäre hier oben irgendein fremder Eindringling, dann säße das Kätzchen vermutlich überall, wo es sich einigermaßen sicher fühlen konnte, aber kaum vor der Tür, um auf sich aufmerksam zu machen.

Vorsichtig näherte er sich der Katze, aber es bedurfte einiger Versuche, bis er sie davon überzeugt hatte, dass er zu den Guten gehörte. Dann aber ließ sie sich auf den Arm nehmen und Waldner spürte, wie der Katzenkörper mit einem tiefen Schnurton vibrierte. Da die Katze weder Anstalten machte, zu kratzen oder zu beißen, interpretierte er das als Zustimmung. Sein erstes engeres Zusammentreffen mit dieser Gattung hatte er sich komplizierter vorgestellt. Mit der Katze auf dem Arm klingelte er an der Tür des Musikers. Er klingelte ein weiteres Mal und ein drittes, aber nichts geschah, außer dass sich in seinem Kopf wieder Phantasien und Bilder regten. Er klopfte, anfangs zaghaft, dann etwas lauter, aber „G. Hansen“, wie er den Schriftzug an der Türklingel deutete, ließ sich davon auch nicht bewegen, die Tür zu öffnen.

Er legte sein Ohr in Höhe des Briefkastenschlitzes an die Tür. Zuerst vermeinte er, nichts zu hören. Je länger er lauschte, umso mehr nahm er allerdings etwas wahr, was er zunächst nicht identifizieren konnte. Bei näherem Hinhören vermeinte er, eine Art Maschinengeräusch zu vernehmen, wie ein hochtöniger Bohrer, fast, als wäre hier ein Zahnarzt am Werke. Eine Vorstellung, die seine Nackenhaare aufrecht stehen ließ, ansonsten aber ziemlich wenig wahrscheinlich war. Dann begriff er, was er da hörte. Es war Musik. Laute Musik, sogar sehr laute Musik, allerdings über einen Kopfhörer gehört. Vermutlich reagierte sein Nachbar deshalb auf nichts, was er hier versuchte, um auf sich aufmerksam zu machen. Da musste er wohl oder übel auch lauter werden. Er setzte die Katze wieder ab, um beide Hände frei zu haben. Ungeachtet möglicher anderer Hausbewohner klopfte er laut gegen die Tür zu Hansens Wohnung, anfangs mit einer, dann mit beiden Fäusten. „Herr Hansen!“, rief er dazu laut und war erleichtert, dass sich im Treppenhaus keine weiteren Türen öffneten. Wie es schien, waren die anderen Mitbewohner noch nicht wieder zurück. „Herr Hansen!“ rief er erneut und noch eine Spur lauter, während er weiter mit seinen Fäusten gegen die Tür trommelte. „Machen Sie auf! Hier ist die Polizei!“

Das mit der Polizei war ihm spontan eingefallen, entsprach aber schließlich nicht der Unwahrheit, auch wenn er um diese Zeit eigentlich ganz andere Dinge im Sinn hatte als sich als Polizist zu erkennen zu geben. Und ob es daran lag oder Hansen einfach nur für einen kurzen Moment die Musik leise gedreht hatte oder einfach eine Pause zwischen zwei Stücken gewesen war, das gehörte zu den Dingen, die er selbst nicht beantworten konnte und infolge anderer Dinge, die wichtiger erschienen, niemals geklärt hatte. Aber immerhin, er konnte hören, dass sich etwas tat hinter der Tür. Das Geräusch von etwas, das umgefallen war, quietschende Federn eines Sessels oder Sofas, schlurfende Schritte, die immer lauter wurden und schließlich das erlösende Geräusch eines sich im Schloss drehenden Schlüssels. Langsam öffnete sich die Tür nach innen und dann stand Hansen, zwar etwas ramponiert ausschauend, aber sonst recht unversehrt vor ihm…

Kapitel 6

Mittwochabend

Deitermann hatte vermutlich nicht damit gerechnet, ihn so bald wieder zu sehen, zumindest war es das, was Waldner aus seinem Gesichtsausdruck herauslesen konnte. „Ach, Sie schon wieder!" sagte er ohne weitere Begrüßung. „Sie waren also dabei, als es passiert ist?" Im normalen Leben gehörte er nicht zu den Verfechtern von strengen Regeln a la Knigge und Co. Aber es gab sie, die Augenblicke, in denen er sich für jemanden fremdschämen konnte und ihm eine bessere Kinderstube gewünscht hätte. Dieses war einer von diesen Momenten, stellte er fest. „Ich war vor der Bühne“, stellte er richtig. „Zusammen mit einigen zehntausend Leuten. Wahrscheinlich habe ich auch nicht mehr gesehen als die Anderen“. Was Deitermann wohl für ein Problem haben mochte, fragte Waldner sich. Selbst den umherstehenden Beamten war an ihren Mienen abzulesen, dass sie nicht besonders glücklich über die Art waren, wie ihr Chef mit einem Kollegen verfuhr. „Aber Sie sind hier auf der Bühne und die anderen zehntausend nicht“, zeigte Deitermann sich unbeeindruckt.

Dagegen war allerdings nichts zu sagen. Nachdem Cassandra zusammengebrochen war und klar wurde, dass sie nicht wieder aufstehen würde, hatten Notarzt und Sanitäter sie abtransportieren wollen. Glücklicherweise hatte Waldner sich nach vorne gekämpft und nach Vorzeigen seines Ausweises Zugang zur Bühne erhalten. Den Abtransport hatte er gerade noch verhindern können. Wenn eine relativ junge Frau auf der Bühne tot zusammenbrach, durfte man auf dem Totenschein keinesfalls einen natürlichen Tod vermerken und wenn das zutraf, musste ein möglicher Tatort gesichert werden. Das hatte nach einiger Diskussion auch die Bühnencrew eingesehen und da es keinen Vorhang gab, den man fallen lassen konnte, war eiligst ein improvisierter Sichtschutz aus Stellwänden aufgebaut worden. Beim Eintreffen der Polizei hatte Waldner schon alles im Griff gehabt. Aber vielleicht war es ja gerade das, was Deitermann ihm ankreidete.

Schlucken müssen hatte er bei seiner Begegnung mit Gert Henning Hansen, als sie sich vor allem zu Hansens Überraschung unverhofft gegenüberstanden. Es hatte schon bessere Gelegenheiten für ein Treffen ihrerseits gegeben. Eine Zeit lang hatte keiner von ihnen gesprochen, dann brach Hansen das Schweigen. „Mit dir hätte ich am wenigsten gerechnet.“ Lange Zeit zum Reden gab es nicht. „Ich erklär´s dir später“, hatte er seinem alten Freund versprochen. Es waren immerhin fast zehn Jahre her, dass sie zum letzten Mal Kontakt gehabt hatten, da konnte man sich mal schwer mit einer solchen Situation tun. „Ist sie….“, ließ Hansen seinen Satz mit Blick auf die reglose Cassandra unvollendet, aber Waldner verstand ihn auch so. Mehr als ein Nicken brachte er nicht zustande. Es kostete ihn eine gewisse Mühe, seinen Freund von Cassandras Körper fern zu halten. „Erst die Untersuchung. Das muss sein!“ Hansen kehrte wortlos zu seinen nicht minder geschockten Bandkollegen zurück. Und dann hatte auch schon Deitermann das Kommando an sich gerissen.

Über Cassandra hatte man eine Decke gelegt, soviel Mitgefühl hatte der Kollege aus Itzehoe dann doch noch besessen. Immerhin! Die uniformierten Beamten waren inzwischen dabei, Aussagen von den anderen Musikern und der Bühnencrew einzusammeln, der Rettungsdienst war im Begriff, seine Utensilien wieder einzupacken und Waldner sah keine Chancen, sich den Fragen Deitermanns zu entziehen. „Was denken Sie, woran ist sie gestorben? Sie scheinen ja bekannt gewesen zu sein“. So wie er das aussprach, klang das wenig schmeichelhaft, dachte Waldner. „Bekannt wäre übertrieben“, versuchte er zu erklären. „Wir sind uns vor vielen Jahren einige Male über den Weg gelaufen. Das ist alles. Woran sie gestorben ist? Der Notarzt war sich nicht sicher. Sie sollten sich ihre Arme ansehen.“

Waldner wusste bereits, was Deitermann vorfinden würde. Er hatte Cassandras Arme bereits in Augenschein genommen. Ihm war aufgefallen, wie verblüfft der Notarzt reagierte, als man ihr die schwarzen ellenbogenlangen Lederhandschuhe auszog, um den Puls zu fühlen und einer Infusion anzulegen. Die Arme hatten seltsam ausgesehen, stark gerötet, kleine Bläschen, nässende Stellen, er hätte das auch ohne den Kommentar des Arztes als auffällig empfunden. „Vielleicht litt sie ja an einer Hautkrankheit. Aber mir persönlich ist eine solche nicht bekannt.“ Vorsichtshalber hatte der Arzt die weitere Untersuchung mit Handschuhen durchgeführt. Und natürlich keine Infusion mehr angelegt, nachdem er mit der Untersuchung fertig gewesen war.

„Sie glauben, dass etwas faul ist?“ fragte Deitermann, als er zurückkam, in der für ihn typischen Art, bei der man sich automatisch darüber im Klaren war, dass es sich eigentlich gar nicht um eine Frage handelte. „Ich bin kein Arzt“, wich Waldner aus. „Ich kann das nicht beurteilen. Aber wenn eine Frau ohne ersichtlichen Grund auf der Bühne zusammenbricht…“ Er vollendete den Satz nicht. Was er sagen wollte, bedurfte keiner weiteren Worte, hatte er angenommen. Was Deitermann scheinbar anders sah. „Kommen Sie. Sie wissen doch, wie das ist. Alkohol, Drogen, exzessiver Lebensstil, irgendwann ist die Luft raus. Ihre Freundin wäre nicht die erste, der es so geht“. Waldner spürte Ärger in sich aufsteigen. Zum einen, weil die Art, wie Deitermann seine Schlüsse zog, nicht seinem Verständnis von solider Ermittlungsarbeit entsprach. Und zum anderen, weil, wie er selbst überrascht feststellte, er den Eindruck hatte, dass Cassandra eine solche Haltung nicht verdiente. Zudem wurde er den Verdacht nicht los, dass der jüngere Kollege ihn provozieren wollte. All das trug nicht dazu bei, dass ihm Deitermann sympathischer wurde. „Zum Glück“, erwiderte er, müssen wir das nicht entscheiden.“

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Die Leere auf dem hell erleuchteten Infield wirkte gespenstisch, fand Waldner. Alle weiteren Auftritte für heute Abend waren durch die Veranstalter abgesagt worden, das Gelände vor den drei Hauptbühnen geräumt. Nur vereinzelt sah er Menschen über den Platz laufen, vermutlich Mitarbeiter oder Angehörige der Security, möglicherweise auf der Suche nach verstreuten Fans, die irgendwo auf dem Platz ihren Rausch ausschliefen. Überhaupt war die Räumung des Infields unglaublich diszipliniert vonstatten gegangen, er hätte damit gerechnet, dass einige zehntausend Menschen, gerade um ihre geplante Party gebracht, sehr viel mehr Stress hätten verursachen können. Aber die Betroffenheit saß wohl tief bei den anwesenden Fans, Waldner hatte viele Menschen mit Tränen gesehen und es allenthalben schluchzen gehört. Nachdem man auch die Eingänge zu Ausgängen umfunktioniert hatte, war der Bühnenbereich in weniger als zwanzig Minuten menschenleer gewesen.

Umso dichter gedrängt standen jetzt die Menschen, die sich im vorderen Bereich des Festivalgeländes im Biergarten oder vor den Fressbuden aufhielten oder einfach nur so beieinander standen, um sich über das Erlebte auszutauschen. Von seinem Standort aus konnte er natürlich kein Wort verstehen, aber man brauchte wenig Phantasie, um sich den Inhalt der Gespräche vorzustellen. Die Veranstalter waren wohl beraten gewesen, von einem tragischen Unglück zu sprechen. Das Wissen, dass Cassandra Röschberger jetzt auf dem Weg in die Gerichtsmedizin war, um nach Spuren eines möglichen Verbrechens zu suchen, blieb auf wenige Personen begrenzt. Dennoch, er war sicher, dass die Saat für Spekulationen und Legenden schon aufgegangen war. Allein den Bierdurst hatten die Menschen augenscheinlich nicht verloren. Oder vielleicht war das ja auch eine Art der Huldigung an die tote Cassandra. Alle Bänke im Biergarten waren eng besetzt, vor den Bierständen bildeten sich lange Schlangen und selbst dort, wo es gar nichts gab, war kein freier Platz mehr zu erkennen. Waldner war froh, auf dieser Seite des Zaunes zu stehen, einer der wenigen, denen das heute Abend gestattet war. In dem Gedränge auf der anderen Seite hätte er Platzangst bekommen oder Atemnot oder beides. Blieb zu hoffen, dass Gert, auf den er hier wartete, nicht auf die Idee kam, sich in dieses Gewühl zu stürzen, wenn sie, wie geplant, gemeinsam etwas trinken gingen.

Mehrfach hatte er versucht, Tobias auf seinem Handy zu erreichen, momentan ein wenig aussichtsreiches Unterfangen. In dem Gedränge hörte Toby vermutlich nicht einmal das Klingeln, außerdem war das Netz ohnehin hoffnungslos überlastet. Wenn zehntausend Handys auf einmal der Welt mitteilen wollten, dass Cassandra Röschberger in Wacken ihren letzten Auftritt hatte, sprengte das vermutlich die Kapazitäten der Relais in der Umgebung. Resigniert steckte er sein Motorola wieder ein. Es war an der Zeit, dass Gert endlich kam. Auf diesem großen freien Feld kam er sich ziemlich verloren vor und da es mittlerweile schon fast dreiundzwanzig Uhr war, begann er sich allmählich wieder daran zu erinnern, wie kurz die letzte Nacht gewesen war. Hinzu kam, dass es kühler wurde und er mit seinem neuen T-Shirt vielleicht standesgemäß, aber nicht besonders warm angezogen war. Etwas neidisch blickte er dem jungen Mann von der Security nach, der ihn gerade angesprochen, aber nach Blick auf seinen Ausweis weitergegangen war. Für eine Jacke, wie dieser sie trug, hätte er eine gute Verwendung gewusst.

Es dauerte immer noch ein paar Minuten, die er fröstelnd an den Zaun gelehnt mit verschränkten Armen verbrachte, bis sein Freund endlich kam. Genau genommen kam ihm die Zeit um ein Vielfaches länger vor, aber seine Uhr war da deutlich objektiver. „Tut mir leid“, entschuldigte Gert sich mit Blick auf Waldners Haltung. „Ich hab was für dich zum Überziehen in der VIP-Lounge. Da waren noch einige Dinge mit den anderen Jungs zu bereden. Das hat uns alle ziemlich umgehauen“. Waldner nickte müde, froh, sich endlich wieder bewegen zu können. VIP-Lounge hörte sich auf jeden Fall besser an als sich in das Gewühl drüben im Biergarten zu stürzen.

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Wenn man nicht ständig damit beschäftigt war, fremden Menschen auszuweichen oder zu vermeiden, ihnen auf die Füße zu treten, hatte man Zeit, die Größe des Geländes zu bestaunen. Allein der Innenbereich vor den drei Hauptbühnen bot Platz für mehrere Fußballstadien. Ohne die Menschen, die sich hier drängten, hatte man den Eindruck, sich verlieren zu können. Gert hatte einen ziemlich schnellen Schritt und Waldner bemühte sich, auf dem rutschigen Boden den Halt nicht zu verlieren. Jetzt noch eine Bauchlandung zu machen hätte ihm gerade noch gefehlt. Gert führte ihn seitlich an einer der Bühnen vorbei zu einem Durchgang im Zaun, der wie mittlerweile gewohnt durch uniformierte Security kontrolliert wurde. Waldner konnte nicht umhin, die professionelle Organisation, auf die man allerorts traf, zu bewundern. Gerts Bühnenausweis verschaffte ihnen freien Durchgang und zu seinem Erstaunen stellte Waldner fest, dass sich vor ihnen, vom Publikumsbereich kaum einsehbar, noch ein weiteres riesiges Areal aus Zelten, Containern und Ständen erschloss. Der VIP-Bereich war noch einmal eine kleine Stadt für sich, wie es schien.

Hilf- und orientierungslos folgte er seinem Freund durch die Gassen, in denen er sich hoffnungslos verlaufen hätte. Hin und wieder begegneten ihnen andere Passanten, Musikerkollegen von Gert dem Äußeren und der Begrüßung nach zu urteilen, aber insgesamt wirkte alles ziemlich ruhig. Nur vereinzelt klang leise Musik aus einem Zelt, bisweilen auch gedämpftes Stimmengemurmel, aber nirgendwo schien es eine rauschende After Show Party zu geben, wie man es vielleicht auf einem Festival erwartet hätte. Die meisten Unterkünfte oder was sich sonst in den Containern und Zelten verbergen mochte, lagen da wie unbewohnt oder unbenutzt. Möglicherweise war den Bewohnern nach den Ereignissen des Abends ja die Lust am Feiern vergangen. Obwohl Waldner natürlich davon ausging, dass Gert eine klare Vorstellung hatte, wo es hingehen sollte, plagten ihn angesichts der Strecke, die sie bereits gelaufen waren, allmählich leise Zweifel. "Wo willst du eigentlich mit mir hin?"

Er erhielt keine Antwort. Gerts abwehrende Handbewegung verhieß, dass der Freund keine Lust auf Erklärungen hatte, ein Zustand, der Waldner nicht gerade glücklicher machte. Da waren eine ganze Menge Fragen, die er los werden wollte und eigentlich je eher, desto besser, fand er. Als Gert endlich ein größeres Zelt ansteuerte, schien ihr Marsch dem Ende zuzugehen. Eigentlich konnte man weniger von einem Zelt sprechen als von einem Gebäude aus Fertigelementen, das eine beachtliche Größe besaß. Nur das Dach bestand aus Zeltplane, der Eingang aus einer doppelten Glastür, hinter der er Licht und Menschen erkennen konnte. Beim Betreten schlug ihnen warme Luft und der Geruch von Essen entgegen, was Waldner wieder daran erinnerte, dass er noch immer im T-Shirt herumlief und ihm Gert etwas zum Überzeihen versprochen hatte. Und gegen etwas zu Essen hätte er ebenfalls keine Einwände, stellte er nach kurzem in sich Hineinhorchen fest. "Da sind wir", sagte Gert überflüssigerweise.

Im Inneren wirkte das Zelt eher wie eine Festhalle. Lange Tischreihen, nur zum Teil mit Menschen besetzt, die aßen, Getränke zu sich nahmen und laut mit einander redeten, gaben dem Ganzen etwas von einer Oktoberfestatmosphäre. Obwohl es dort sicher noch lauter und vor allem feuchtfröhlicher zuging, dachte Waldner. Hier schien die Stimmung eher bedrückt. Es gab auch kleine Tische, die durch eine Art spanische Wand zumindest optisch voneinander getrennt waren. Einen solchen Tisch steuerte Gerd mit ihm an. "Ich hab den Jungs schon gesagt, dass ich einen alten Freund mitbringe". Die "Jungs", das waren die Mitglieder von Gerts Band, die Peacemaker ohne ihre Sängerin Cassandra. Im Augenblick hätten sie eher "The Desperated" heißen sollen, hatte er den Eindruck. Fassungslosigkeit und Unverständnis beherrschte die Gesichter, angesichts des Geschehenen mehr als verständlich. Gert stellte ihn den Bandkollegen vor und umgekehrt, aber auf die Schnelle konnte er sich nicht alle Namen merken. Nicht alle am Tisch gehörten zu seiner Truppe, sondern waren befreundete Kollegen. Die auffälligste Erscheinung war ein breitschultriger, leicht untersetzt wirkender Mann mit langem blonden Haar, das er mit einem Stirnband zusammenhielt. Simon Wells war Musiker und Sänger bei einer Band namens Stairway To Mathilda und Waldner war sicher, diesen Namen schon einmal lange vor Wacken auf einem Plakat gelesen zu haben.

Die am Tisch sitzenden Musiker schienen Waldner eine gehörige Portion Skepsis entgegenzubringen, wenn ihn sein Gefühl nicht trog. Ihm selbst ging es nicht viel besser, in seinem Bauch regte sich ein leises, aber zunehmendes Unbehagen angesichts der geballten Front an Vertretern der harten Musik. Es war Simon Wells, der half, dieses Unbehagen zu überwinden. "Kommen Sie, Herr Kommissar“, lud er mit eindeutiger Geste ein, sich auf den freien Platz an seine Seite zu setzen. „Wir beißen hier nicht.“ Beißen war nicht das, was ihm Sorgen bereitete, dachte Waldner, als er sich zu den Männern auf die Bank setzte. Es gab bestimmte Milieus, in denen es günstiger war, nicht sofort als Polizist erkannt zu werden. Doch anscheinend war dieses kein solcher Ort, stellte er fest. In den Mienen der Anwesenden änderte sich nichts, als Wells ihn mit seinem Dienstgrad angesprochen hatte. Allenfalls eine Spur von Neugier konnte er darin entdecken, was ihn sichtlich beruhigte.

Von sich aus hätte er sich nicht als Polizist geoutet, aber da es nun mal so war, fiel es ihm beinahe leichter, einen Platz für sich in dieser Runde zu finden. Jeder halbwegs enthusiastische Metalfan hätte sich vermutlich die Finger danach geleckt, hier bei seinen Idolen am Tisch zu sitzen. Er jedoch war sozusagen aus Versehen in Wacken, bestenfalls aus einer Mischung aus Gutmütigkeit und Dummheit. Und als Nichtmusiker war man in einer Runde aus Musikern ohnehin über. Aber als einziger Kommissar in einer Runde, die gerade jemand betrauerte und die Frage nach dem Wie und Warum stellte, brachte er möglicherweise Eigenschaften mit, die jetzt weiterhelfen konnten. Abgesehen von einem Seelsorger vielleicht, obwohl er nicht den Eindruck hatte, dass die Anwesenden besonders an einer Trauerbegleitung interessiert waren. Der Tenor der Gespräche am Tisch war ziemlich eindeutig. Niemand glaubte daran, dass Cassandra einfach so umgefallen war, als Folge eines Kreislaufversagens zum Beispiel oder wegen eines unbekannten Herzleidens, wie ein Sanitäter auf der Bühne gemutmaßt hatte. "Cassandra herzkrank?" Waldner hatte sich den Namen des Betreffenden nicht merken können. "Die war fitter als wir alle. Hat uns locker beim Joggen in die Tasche gesteckt."

Die Mehrzahl der Anwesenden schien davon überzeugt, dass es bei Cassandras Tod nicht mit rechten Dingen zugegangen war. Erste Spekulationen wurden laut, jemand wusste von einem Stalker, der Cassandra vor einigen Jahren nachgestellt hatte. Je nach Wesen und Temperament variierte die jeweilige Gefühlslage von Bestürzung und Ratlosigkeit bis hin zu Zorn und dem Bedürfnis, herauszufinden, wer für dieses Ereignis die Verantwortung trug. Eine gefährliche Mischung, wusste Waldner aus Erfahrung.