Michael Schenk

Pferdesoldaten 10 - Der Schlächter

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1 Hinweis

Kapitel 2 Das Winterlager

Kapitel 3 Ein aufstrebendes Land

Kapitel 4 Das Wort des Herrn

Kapitel 5 Der First-Lieutenant

Kapitel 6 Der Medizinmann

Kapitel 7 Freiwillige für hundert Tage

Kapitel 8 Fort Lyon

Kapitel 9 Shining Moon

Kapitel 10 Das unblutige Regiment

Kapitel 11 Beunruhigende Beobachtung

Kapitel 12 Befehlsgewalt

Kapitel 13 Eine hoffnungsvolle Jagd

Kapitel 14 Der Plan

Kapitel 15 Nächtliches Idyll

Kapitel 16 In der Stille des Morgens

Kapitel 17 Gedämpfte Laute

Kapitel 18 Das Symbol des Friedens

Kapitel 19 Zur Attacke

Kapitel 20 Tod im ersten Morgenlicht

Kapitel 21 Verweigerung

Kapitel 22 Ohne Unterschied

Kapitel 23 Von Trauer und Wut

Kapitel 24 Die Bestie

Kapitel 25 Die stumme Linie

Kapitel 26 Die Rechnung des Schlachtens

Kapitel 27 Der Schwur der Rache

Kapitel 28 Der Brief

Kapitel 29 Der General

Kapitel 30 Auf feindlichem Gebiet

Kapitel 31 Die Anhörung

Kapitel 32 Eine Frage der Zuständigkeit

Kapitel 33 Rache für Sand Creek

Kapitel 34 Mündungsfeuer

Kapitel 35 Karte Vertragsgebiete der südlichen Cheyenne

Kapitel 36 Karte Sand-Creek-Massaker

Kapitel 37 Ankündigung

Kapitel 38 Hinweis zur Suche bei Amazon

Kapitel 39 Preiserhöhung und Erscheinungstermine

Kapitel 40 Historische Anmerkung

Kapitel 41 Bisher erschienen:

Kapitel 42 Hinweis: Für Freiheit, Lincoln und Lee

Impressum neobooks

Kapitel 1 Hinweis

Pferdesoldaten 10

Der Schlächter

Military Western

von

Michael H. Schenk

© M. Schenk 2020

Die Handlung dieses Romans lehnt sich an die Geschichte des Sand-Creek-Massakers im Jahr 1864 an. Ich habe dafür den Zeitpunkt um ein Jahr vorverlegt und lasse reale und fiktive Personen handeln. Welche Konsequenzen dabei die tatsächlichen barbarischen Morde dieses Schandflecks der US-amerikanischen Geschichte für die Akteure hatten, ist, ebenso wie weitere nicht-fiktive Details, in den historischen Anmerkungen am Ende zu finden. Ich habe mich dazu entschlossen, einige der damals begangenen Grausamkeiten in ihren blutigen Details zu schildern, um aufzuzeigen, wohin blinder Hass und falscher Patriotismus führen können.

Die Kapitel 35 und 36 zeigen Karten des Vertragsgebietes der Cheyenne und des Massakers.

Im Gedenken an die Opfer und mögen die Täter in der Hölle schmoren.

Michael H. Schenk

Kapitel 2 Das Winterlager

Black Kettle schritt langsam durch das große Lager. Es war der September des Jahres 1863 und der Aufbau war noch nicht abgeschlossen. Erst ein Teil der Tipis stand, bei anderen wurden noch die Stangengerüste aufgestellt und die bemalten Büffelhäute aufgelegt. Überall herrschte reges Treiben und die meisten Arbeiten wurden von den Frauen ausgeführt, denn die Männer waren in Gruppen unterwegs, um Wild für die Wintervorräte zu erlegen.

Das Oberhaupt der südlichen Cheyenne nahm jede Kleinigkeit in sich auf. Der Tag würde angenehm warm und sonnig werden, doch die Blätter der Bäume zeigten bereits ihr buntes Kleid und in den Nächten konnte es hier, im Territorium von Colorado, bereits empfindlich kalt werden.

Im Sommer war dieses Gebiet am Big Sandy Creek, den man auch einfach den Sand Creek nannte, ein fruchtbares Idyll aus bunten Farben. Vor allem, wenn die Wildblumen blühten und das hügelige Land zu beiden Seiten des Flusses bedeckten. Der Herbst ließ alles noch prächtiger erstrahlen, doch diese Vielfalt kündete davon, dass der Winter nahte. Black Kettle dachte mit Sorge an die kommenden Monate. Während des Sommers hatte es einige kleinere Auseinandersetzungen mit den Weißen gegeben und den alten Chief plagte die Möglichkeit eines drohenden Krieges. So war er vor wenigen Wochen mit einer Abordnung nach Denver City gereist und hatte dort mit dem kleinen weißen Vater, Gouverneur Evans, und dem Militärkommandeur von Colorado, Colonel Chivington, gesprochen und ihnen den Friedenswillen der Cheyenne versichert. Beide Männer hatten seine Sorge geteilt und ihm geraten, in diesem Jahr das Winterlager in der Nähe von Fort Lyon zu errichten. Dort seien er und sein Volk in Sicherheit, wenn sie selbst bereit waren, den Frieden zu bewahren.

So war der alte Black Kettle mit fünf kleineren südlichen Stämmen der Cheyenne und einer Gruppe befreundeter Arapahoe zum Sand Creek gezogen. Auf diese Weise konnte man sich gegenseitig helfen, denn die Vorbereitungen, die nötig waren, um den harten Winter zu überstehen, waren noch immer nicht abgeschlossen.

Die Schritte von Black Kettle und seinem Begleiter, White Antelope, riefen im frisch gefallenen Laub ein leises Rascheln hervor. White Antelope war der Chief der Arapahoe, jenes Stammes, der diesen südlichen Teil des Lagers einnahm.

Das große Lager war nicht in Kreisen errichtet, sondern erstreckte sich, unterteilt nach den Stammesgruppen, entlang des östlichen Ufers. Der Standort, in einer weiten Biegung des Big Sandy Creek gelegen, war gut gewählt. Im Nordwesten gab es eine große Furt, im Süden einige Stellen, die man leicht passieren konnte, wenn man sich nicht scheute, sich die Füße nass zu machen. Die Strömung war stark genug, so dass der Fluss in einem normalen Winter nicht zufror.

Es gab mehrere kleine Wälder und Baumgruppen, fast ausschließlich Laubbäume. Der Anblick eines Nadelbaums war selten. Eigentlich war das Wild hier zahlreich und es gab reichlich Fische, doch inzwischen schienen sie allesamt begriffen zu haben, dass die Nähe der Indianer rasch dazu führen konnte, in deren Mägen zu enden. Vor allem jetzt, da es immer weniger Blätter an den Bäumen gab, die noch ausreichenden Sichtschutz boten. Inzwischen konnte man das Wild zwischen den Bäumen auf einige Entfernung erkennen. Dennoch wurde es für die Jagdgruppen immer schwieriger, genug Beute aufzustöbern. Rehe und Antilopen machten sich ebenso rar wie Bären, Elche und anderes Großwild. Gelegentlich fand man Spuren von Wölfen und nachts konnte man ihr Heulen hören.

„Der Büffel war in diesem Sommer nicht so zahlreich wie gewohnt“, stellte White Antelope missmutig fest. „Nur wenige und kleine Herden. Nicht genug Fleisch und nicht genug Häute, um den Winter sicher zu überstehen. Vielleicht hätten wir doch ein gemeinsames Lager anlegen sollen.“

Der befreundete Arapahoe spielte auf jene südlichen Cheyenne an, die nicht an den Frieden mit den Weißen glaubten und ein eigenes Lager, rund achtzig Kilometer nördlich, unterhielten.

Black Kettle, der in seinem Volk auch Moxtaveto genannt wurde, war im Jahr 1803 geboren worden. In seinem ereignisreichen Leben war er vom Krieger zum obersten Häuptling der südlichen Cheyenne aufgestiegen. Man schätzte seine Erfahrung und Weisheit, doch in den letzten Jahren stieß er zunehmend auf den Widerstand jener Cheyenne, die ihn nicht weiter auf dem Weg des Friedens begleiten wollten. Ein Zeichen hierfür war auch die Teilung der Stämme in zwei getrennte Winterlager. Auch wenn das von Black Kettle das größere war, so schmerzte es dennoch, dass sie die Unbilden des Winters nicht gemeinsam teilen würden.

Der alte Häuptling der Cheyenne nickte bedächtig. „Ein gemeinsames großes Lager wäre mein Wunsch gewesen, mein Freund, doch ich will jene nicht zwingen, die dem Wort der Weißen nicht vertrauen. Immerhin teilen sie die Beute ihrer Jagdausflüge mit uns.“

„Die Unruhen dieses Jahres haben uns Zeit und Leben gekostet“, stellte White Antelope fest. „Statt den Büffel zu jagen, war mancher Krieger lieber hinter den Skalps der Eindringlinge her. Hätten sie stattdessen Wild gejagt, so hätten wir genug Vorräte und der Frieden wäre gesichert. So unsicher dieser Frieden letztlich auch sein mag.“

Black Kettle legte dem Freund für einen kurzen Moment die Hand an die Schulter. „Mancher Krieger versteht nicht, warum wir den letzten Vertragsbruch der Weißen hinnehmen müssen. Dass der weiße Mann einfach zu stark ist, um ihm auf Dauer zu widerstehen.“

„Ja, mancher denkt, dass du dich den Vejohs unterwirfst.“ Der jüngere Häuptling benutzte einen Begriff für die Weißen, der bei den Siouxstämmen und Cheyenne durchaus üblich war.

„Wir müssen den Frieden bewahren, sonst wird unser Volk untergehen.“

„Auch ich bin für den Frieden“, versicherte White Antelope. „Doch was sollen wir tun? In diesem Jahr waren es weniger Büffel als in den Jahren zuvor, und ich sage dir, im kommenden Jahr werden es noch weniger sein. Es gibt immer weniger Büffel und immer mehr weiße Männer.“

Sie beobachteten eine Handvoll Frauen, die eine große Gruppe Kinder beim Ballspiel beaufsichtigten. Die meisten Squaws widmeten sich den Arbeiten, die dringend vollendet werden mussten. Sie suchten nach Feuerholz, besserten Zelte und Kleidung aus und nähten an warmen Winterjacken. Häute wurden gegerbt, Leder weich gekaut und in den Wäldern nach Kräutern, essbaren Pflanzen und Wurzeln gesucht. Hagebutten und Eicheln gehörten zu den begehrtesten Wintervorräten, da sie reich an Nährstoffen waren. Mit etwas Glück konnten die hier versammelten Stämme den Winter überstehen, doch die Jäger würden unentwegt für Nachschub sorgen und dafür immer weitere Strecken zurücklegen müssen.

„Immer mehr weiße Männer“, sinnierte White Antelope. „Sie sind eine Flut, die wir aufhalten müssen.“

„Eine Flut, die wir nicht aufhalten können. Wir haben es versucht. Ja, wir haben es oft versucht. Immer wieder konnten wir die Eindringlinge von unserem Land vertreiben und immer wieder kehrten sie mit ihrer Armee zurück. Ich glaube nicht, dass wir sie wirklich noch aufhalten können. Nein, wir müssen lernen, mit den Weißen zu leben, uns ihnen anpassen. Entweder schwimmen wir mit dem Fluss oder wir ertrinken.“

„Deine Worte gefallen mir nicht“, gab Chief White Antelope zu. „Das klingt nicht nach dem Black Kettle, den ich kenne.“

„Es ist noch derselbe Black Kettle, doch er ist klüger geworden und sucht den Weg des Friedens. Unser Volk wird nur überleben, wenn wir uns mit den Weißen arrangieren.“

Black Kettle war nicht besonders groß, und hager. Das Gesicht mit der kupferbraunen Haut zeigte die scharf geschnittenen Züge, wie sie bei den Cheyenne und Sioux so typisch waren. Das Alter hatte seine Falten hinterlassen und in den schwarzen Haaren waren graue Strähnen zu erkennen. Wie alle Cheyenne und Sioux trug Black Kettle sie zu zwei langen dicken Zöpfen geflochten, die er mit roten Bändern schmückte. Seinen Körper zeichnete manche Narbe und es bewies, dass der alte Chief ein bewährter und erfahrener Krieger war. So erfahren, dass er sich scheute, sein Volk in ein sinnloses Blutvergießen zu schicken.

Der Alte legte erneut die Hand an die Schulter seines Freundes. „Vor einigen Jahren fanden die Weißen Gold in unserem Land, welches sie Colorado nennen. Du weißt, mein Freund, dass dieses Gold ihre Sinne ebenso benebelt wie uns der Alkohol. Ihre Gier danach kennt keine Grenzen. Du weißt, was die Folge war.“

„Jeder weiß das“, knurrte White Antelope. „Sie strömen in unser Land und nichts scheint sie aufhalten zu können. Noch vor wenigen Jahren war Julesburg nur ein Haltepunkt der Pferdekutschen. Jetzt leben dort fast hundertfünfzig Weiße und bauen ihre hölzernen Tipis. Dort entsteht auch ein Lager der Langmesser und Marschiereviel.“

„Der große weiße Vater in Washington nannte es Camp Rankin“, bestätigte Black Kettle nachdenklich.

„Vor nur zwei Jahren hat man Denver City gegründet. Eine weitere Stadt in unserem einstigen Stammesgebiet, welches sie jetzt Territorium nennen. Dort sollen sogar Sechstausend der Weißen leben. Es werden immer mehr. Immer mehr. Für jeden von ihnen, den wir erschlugen und dem wir den Arm abschnitten, kamen ein Dutzend andere. Und wenn wir auch diese besiegen, dann kommt die Armee mit ihren Marschiereviel, den Wagenkanonen und den langen Messern. Sie zwingen uns ihre Verträge auf.“ Der junge Chief wies um sich. „Unser Land hat kaum noch ein Achtel seiner einstigen Größe und nun führt eine ihrer Straßen durch unser altes Stammesgebiet.“

„Doch wir leben in Frieden. Das hat mir der große weiße Vater in Washington versichert und ebenso der kleine weiße Vater in Denver City.“

Im Jahr 1851 hatte man mit den Cheyenne und Arapahoe einen Vertrag abgeschlossen, der ihnen ihr Stammesgebiet garantierte. Doch der Weiße breitete sich aus und nach dem Oregon Trail im Norden und dem Santa Fe Trail im Süden, entstand der Smoky Hill Trail, der mitten durch das Stammesgebiet führte und Kansas und Colorado verband. Er kürzte den Weg für die zahlreichen Siedler und Glücksritter ab, die es nach Westen zog. Doch die Verletzung des Vertragsgebietes führte zu Angriffen wütender Krieger auf vereinzelte Weiße und kleine Gruppen. Es drohte ein weiterer Indianerkrieg. So hatten Washington und die Armee eingegriffen. Jedoch nicht, indem sie den bestehenden Vertrag schützten, sondern, indem sie ihn für ungültig erklärten und den Indianern einen neuen aufzwangen. Im Vertrag von 1861 war das Vertragsgebiet erheblich verkleinert worden und der Smoky Hill Trail verlief nun außerhalb des aktuellen Stammesgebietes.

Präsident Abraham Lincoln hatte Black Kettle und eine Abordnung der Cheyenne und Arapahoe nach Washington eingeladen. Dort erhielt der oberste Häuptling der südlichen Cheyenne eine US-amerikanische Flagge und sein Freund White Antelope einen goldenen Friedensorden.

Mancher Krieger war jedoch bitter enttäuscht, dass Black Kettle mit Abschluss des neuen Vertrages den Bruch des alten akzeptierte. So war es in diesem Winter zu zwei getrennten Lagern gekommen. Manche Familie war sogar zu den nördlichen Cheyenne gezogen, um künftig dort zu leben.

White Antelope seufzte vernehmlich. „Der neue Vertrag von 1861 nimmt uns zu viel von unseren angestammten Jagdgründen, Black Kettle. Hätten sie noch ihre alte Größe, so bräuchten wir uns um die Vorräte für den Winter keine Sorgen machen.“

„Dem stimme ich zu, mein Freund. Doch der Soldatenhäuptling in Fort Lyon ist ein guter Mann. Major Wynkoop schützt uns mit seinen Männern und er hat auch versprochen, dass wir Decken und Lebensmittel von der Regierung erhalten werden.“

„Die Eigenheit der Weißen verwirrt mich immer wieder.“

„Welche Eigenheit?“

White Antelope hob die Hand und zählte an den Fingern auf. „1860 übernahmen sie den Handelsposten des alten Bent und nannten ihn Bent´s New Fort. Dann erbauten sie, näher an unserem Stammesgebiet, ein neues Fort, nannten es Flaunteroy. Wenige Wochen später dann Fort Wise. Seit 1861 haben wir das sprechende Papier, welches die Weißen den Vertrag von Fort Wise nennen. Doch dieses Fort gibt es nicht mehr, mein Freund, denn 1862 benannten die Weißen das Fort abermals um und es heißt nun Fort Lyon. Schon wieder ein anderer Name, Black Kettle, und ich frage mich, ob der alte Vertrag mit dem neuen Namen noch Gültigkeit besitzt.“

„Das Fort mag den Namen geändert haben, doch sein Häuptling ist noch derselbe und sein Wort und der Vertrag gelten. Falls wir wirklich in Not geraten, so wird Major Wynkoop Wagen mit Lebensmitteln und Rindern zu uns schicken.“

„Rinder … Bah … Das Fleisch des weißen Mannes. Zudem vertraue ich Major Wynkoop ebenso wenig wie den anderen Blaurocksoldaten.“

„Major Wynkoop und die Offiziere im Fort sind keine gewöhnlichen Blaurocksoldaten“, versicherte Black Kettle. „Sie achten auf die Einhaltung des Vertrages. Du weißt selbst, dass sie im Sommer eine Kolonne Weißer aufgehalten haben, die in unser Land wollten. Sie haben auf sie geschossen, um den Worten des sprechenden Papiers Nachdruck zu verleihen.“

„Nun, das ist wahr“, räumte White Antelope ein. „Doch Wynkoop und seine Soldaten bekommen ihre Befehle aus Washington, vom großen weißen Vater. Und sobald es ihm sinnvoll erscheint, wird er den alten Vertrag ganz einfach für ungültig erklären und Soldaten schicken, um uns einen neuen aufzuzwingen, in dem wir noch mehr von unserem Land verlieren.“

„Dazu wird es nicht kommen. Wir sind dem großen weißen Vater Abraham Lincoln begegnet und er hat gütige Augen. Er sorgt sich um seine weißen Kinder und er sorgt sich um seine roten Kinder. Wir können seinem Wort vertrauen. Der Vertrag von 1861 gilt für alle Zeiten.“

„So, wie der Vertrag von 1851? Denke an die Gier nach Gold, welche die Weißen erfüllt. Denke an den großen Krieg, den die blauen Weißen gegen die grauen Weißen führen. Ich sage dir, es kommt der Tag, an dem man den Vertrag zerreißt und uns abermals von unserem Land vertreibt.“

„Die Cheyenne sind jetzt die Freunde der Weißen“, hielt Black Kettle dagegen. „Jeder weiß das und jeder kann es sehen, wenn er unser Lager betritt. Die Fahne, welche Abraham Lincoln mir gab, weht nun über meinem Zelt. Kein Weißer wird je ein Indianerlager angreifen, über dem die Flagge der Vereinigten Staaten weht.“

„Das bunte Tuch der Weißen … Du magst ihm vertrauen, doch ich bin mir nicht sicher, dass es uns wirklich schützt.“

„Major Wynkoop und der große weiße Vater sind unsere Freunde“, beharrte Black Kettle. „Ich habe in ihre Seele gesehen und es sind gute Männer.“

White Antelope verzichtete auf eine Erwiderung. Es mochte sein, dass diese beiden Männer es ehrlich meinten und vielleicht sogar echte Freunde der Cheyenne waren, doch es gab andere, sehr viele andere, die das sicherlich nicht waren. Aber Black Kettle vertraute auf die Macht der Fahne und er war der oberste Chief der Stämme, die hier versammelt waren. Von den Arapahoe abgesehen, doch diese Handvoll fiel nicht ins Gewicht.

Sie schlenderten an einem Feuer vorbei, an dem einige der Frauen kochten. In einem aufgespannten Büffelpansen lagen heiße Steine, auf denen Fleisch und Gemüse garten.

„Unsere Späher sind weit nach Norden geritten“, sprach der alte Chief die Gruppe an. „Sie werden sicher mit der frohen Nachricht zurückkehren, dass sie auf Büffel gestoßen sind. Ich weiß, dass ich auf euren Fleiß vertrauen kann und wir den Winter gut überstehen.“

White Antelope unterdrückte erneut einen leisen Seufzer. Es war überflüssig, die Frauen für eine Selbstverständlichkeit zu loben. Sie kannten ihre Arbeit und die Verantwortung, die damit verbunden war. Nette Worte waren allenfalls angebracht, wenn sich der Mann mit seiner Squaw vereinen wollte und selbst dann kannte das Weib seine Pflicht. Immerhin war es der Mann, der für die Nahrung sorgte und der die Seinen schützte.

Einige alte Männer saßen vor den Zelten und widmeten sich der Anfertigung neuer Pfeile, Bogen, Lanzen und Werkzeuge. Einige von ihnen waren mittlerweile sehr geschickt darin, das Metall der Weißen umzuformen. Aus zwei erbeuteten Kavalleriesäbeln würden gute Messer und Pfeilspitzen werden, vielleicht sogar der Teil einer Lanze. Zwei der Alten benutzten Kugelzange und Formbrett, um Geschosse für die alten Vorderladergewehre herzustellen. Ältere Waffen durften gehandelt werden. Sie standen den Stämmen zu Jagdzwecken zu. Es gab sogar eine Handvoll modernerer Hinterlader. Beute aus Kämpfen oder von jenen Händlern erstanden, die keine Skrupel hatten, den Indianern auch Waffen oder Alkohol anzubieten.

Black Kettle blickte zu den Hügeln diesseits und jenseits des Flusses. Die dort grasenden großen Pferdeherden waren der Reichtum des Stammes. Ohne sie gab es keine Jagd, keine Verlegung eines Lagers und wohl auch keinen Kampf, denn kein Krieger kämpfte gern zu Fuß. Zu jedem Brautpreis einer Squaw gehörte daher auch eine unterschiedlich große Zahl an Mustangs. Die wertvollsten unter ihnen, allesamt Wallache, waren bei den Tipis ihrer Besitzer angepflockt. Sie waren nicht nur schnell und ausdauernd, sondern zudem besonders folgsam. Selbst durch die Nähe einer rossigen Stute ließen sie sich nicht mehr zu Hufstampfen oder Wiehern verführen.

Unter den Mustangs befanden sich auch einige der größeren und kräftigeren Quarterhorses der Weißen. Auf kurzen Strecken waren sie schneller, doch insgesamt waren sie weniger ausdauernd. Ihre Bedeutung lag eher in dem gewissen Ruhm, den es ihrem neuen Besitzer einbrachte, sie den Weißen abgenommen zu haben.

„Der Krieg der Weißen trägt Unruhe in die Stämme.“ Black Kettle warf erneut einen langen Blick über den Fluss.

„Vielleicht bringen die Weißen sich alle gegenseitig um“, murmelte White Antelope. „Das wäre das Beste für uns alle. Immerhin bringt der Krieg uns eine Ruhepause, solange die Weißaugen mit sich selbst beschäftigt sind.“

„Der Krieg der Weißen bringt uns keine Ruhe und keinen Frieden. Unsere Vettern, die Sioux, kämpften dieses Jahr sogar für sie.“

„Bei diesem Farrington? Wir alle hörten davon und auch, dass die grauen Weißen und die blauen Weißen um unsere Krieger werben. Viele Stämme haben den Rock der Weißen angezogen und kämpfen und sterben in deren Krieg. Der große Geist möge ein Einsehen haben und uns von der Gegenwart der Vejohs befreien.“

„Thundering Words hat seinen Besuch in unserem Lager angekündigt“, eröffnete Black Kettle dem überraschten Chief.

„Der mächtige Medizinmann der Lakota, der zwischen den Stämmen wandert?“

„Eben dieser.“

„Er wird uns willkommen sein, doch was führt den alten Mann, so spät im Jahr, auf einen so beschwerlichen Weg?“

„Das Gleiche, was auch uns umtreibt, White Antelope … Die Sorge um unser Volk.“

Kapitel 3 Ein aufstrebendes Land

Der Gouverneur hatte die nicht ungefährliche Reise auf sich genommen, um die neue Stadt Denver City zu besuchen. Kutsche und Eskorte waren dem Smoky Hill Trail gefolgt, der entlang der neuen nördlichen Grenze des Indianergebietes verlief. Ihre Ankunft war telegrafisch übermittelt worden und der Bürgermeister von Denver City veranstaltete das, was man durchaus als „großen Bahnhof“ bezeichnen konnte. Ein Reiter war vor der Stadt postiert worden, um rechtzeitig Bescheid zu geben, sobald sich die kleine Kolonne näherte. Daraufhin versammelten sich viele der Bewohner an der Hauptstraße. Eine Kapelle spielte fröhlich auf und es gab höflichen Beifall für den Gast, der die Bedeutung der aufstrebenden Stadt durch seinen Besuch betonte.

Denver City war erst 1858 gegründet worden und hatte sich in kurzer Zeit die Goldgräberstadt Auraria, mit ihren sechshundert, in der Mehrzahl mexikanischstämmigen, Goldsuchern, einverleibt, so dass die Stadt nun, zum Ende des Jahres 1864, 4.653 Einwohner zählte. Sie wuchs rasch weiter und dehnte sich aus. Es bestand daher großer Bedarf an Wohnraum und die meisten Häuser wurden hastig aus dem reichlich vorhandenen Holz der umliegenden Wälder errichtet.

Ursprünglich hatte man zum Unionsstaat Kansas gehört, doch im Februar 1861 war das Colorado-Territorium gegründet und John Evans zu seinem ersten Gouverneur ernannt worden. Der Verwaltungssitz war inzwischen von Colorado City nach Golden verlegt worden, aber es gab schon jetzt Bestrebungen, Denver City zur künftigen Hauptstadt eines neuen Unionsstaates Colorado zu machen.

Dies war der eigentliche Grund, aus dem der ehrenwerte Gouverneur John Evans diese Fahrt auf sich genommen hatte. Die Bedeutung von Denver City und die seiner Einwohner wuchs. Sie würden sich als wertvolle Wählerstimmen erweisen. Immerhin brachte es das neue Territorium insgesamt auf gerade einmal rund 27.000 Wähler. So war Evans durchaus geneigt, sich die Sorgen der Stadtbewohner und ihres Town Mayors anzuhören.

Die Stadt lag inmitten von Bergen und Wäldern, war jedoch über die umgebenden Täler und Pässe gut zu erreichen. Eine ganze Reihe von Seen unterschiedlicher Größe speiste eine Vielzahl von Bächen. In dem großen Tal gab es Weiden und Grasland und in den Wäldern eine Menge Wild, welches jedoch die Nähe der Menschen zunehmend zu meiden begann.

Natürlich ließen Gouverneur und Town Mayor es sich nicht nehmen, angemessen patriotische Reden zu führen, dann spielte erneut die Kapelle auf und Gouverneur Evans musste eine kleine und wohl vorbereitete Stadtführung über sich ergehen lassen. So beeindruckend die Umgebung der Stadt auch sein mochte, auf Denver City selbst traf dies nicht zu.Auch wenn man entlang der Mainstreet zweigeschossige Bauten mit Vordach und Balkon fand, die mit denen anderer Städte konkurrieren konnten, fehlte es mancher Fassade der knapp eintausend Häuser noch an Farbe. Was Evans auffiel, das war die ungewöhnlich hohe Zahl an Läden, kleinen Hotels, Barbershops und Saloons. Sie waren der Tatsache geschuldet, dass Denver City die Anlaufstelle für die zahlreichen Goldsucher war, die noch immer in den umgebenden Tälern und Bergen ihr Glück zu finden hofften.

Der Town Mayor hatte eine offene Kutsche bereitgehalten, so dass sie die Stadtrundfahrt bequem genießen konnten. Zwei Reporter, eine kleine Gruppe aus Zivilisten und Soldaten, sowie ein früherer Mountain Man gehörten zu seiner Begleitung. Gouverneur Evans schätzte zwar nicht die rustikale Kleidung und Redeweise des einstigen Fallenstellers, aber durchweg dessen Kenntnisse über das Land und seine Bewohner.

„Die Hoffnungen auf reiche Goldvorkommen in den Bergen und Flüssen scheinen sich nicht zu bestätigen“, legte Evans den Finger in die weit offene Wunde der Stadtbewohner. „Das könnte Ihrer schönen Stadt schaden, Town Mayor.“

„Die Geologen sind sicher, dass es in der Gegend reichlich Silber gibt“, hielt der Angesprochene dagegen. „Doch im Grunde spielt das für die Bedeutung von Denver City nur eine untergeordnete Rolle. Bedenken Sie unsere geografische Lage, Gouverneur, und denken Sie an die Zukunft.“

Evans wusste durchaus, worauf sein Gesprächspartner anspielte. „Sie denken an Denver City als Verkehrsknotenpunkt?“

„Zwei wichtige Siedlerrouten führen durch unser Gebiet, Sir. Der Santa-Fe-Trail im Süden und der Oregon-Trail im Norden. Sehr viel wichtiger ist jedoch der Ausbau der Eisenbahnen. Es gibt ein wachsendes Schienennetz der privaten Gesellschaften. Eine unmittelbare Folge der Siedlerströme und, vor allem, des Krieges. Züge bedeuten Truppen und Nachschub für unsere Armee, doch vor allem Waren und Güter für die Siedlungen, die künftig entstehen werden.“

„Sie scheinen sich sehr sicher zu sein, Town Mayor.“

„Ich habe einen guten Freund bei der Kansas Pacific Railroad, Mister Evans. Sie will ihr Schienennetz von Kansas City nach Denver City ausbauen. Von hier wird eine Verbindung zur Union Pacific Railroad entstehen. Die Bedeutung von Denver City wird wachsen, Gouverneur, und keineswegs abnehmen.“

„Das mag so sein“, räumte Evans ein. „Wobei natürlich viel davon abhängt, wie sich der Krieg entwickelt.“

„Mit der Schlacht von Gettysburg haben wir in diesem Jahr den Wendepunkt des Krieges erreicht“, meldete sich der Major zu Wort, der die kleine Militäreskorte der 1st Colorado Volunteer Cavalry befehligte. „Zudem ist Vicksburg gefallen. Der Mississippi befindet sich nun in unserer Hand und die Konföderation ist in zwei Teile gespalten. Nein, Sir, ich hege keinerlei Zweifel am verdienten Sieg der Union.“

Der Bürgermeister fand es befremdlich, dass sich der Offizier so ungefragt in ihre Unterhaltung einschaltete, doch er verzichtete darauf, seinen Unmut zu zeigen, da der Gouverneur dem Mann zulächelte. Immerhin, so dachte sich das Stadtoberhaupt, gehörten auch Soldaten der Wählerschaft an. Zudem war die Armee der einzige Garant für Sicherheit vor den Indianern.

„Lee ist ein schlauer Fuchs“, meinte Evans. „Er wird es unseren Generälen nicht leicht machen.“

Der Town Mayor seufzte. „Dieser Krieg muss endlich enden, Sir. Bruder gegen Bruder, Vater gegen Sohn, alte Freunde, die sich gegenseitig umbringen … Es gibt kaum eine Familie, die von diesem Leid verschont bleibt. Mein Ältester dient in der zweiten Colorado-Freiwilligenkavallerie in der Armee von General Grant. Ich sorge mich jeden Tag um ihn.“

Das Thema machte Evans verlegen und so versuchte er, es zu wechseln. Mit einer ausholenden Bewegung wies er um sich. „Im Vertrag von 1861 haben wir die Cheyenne und Arapahoe zurückgedrängt, aber mir kommt immer wieder zu Ohren, dass sie Schwierigkeiten machen. Überfälle auf Ranches, Postkutschen und dergleichen …“

„Das war wohl kaum anders zu erwarten“, kam es von dem in Leder gekleideten Mountain Man, der neben der Kutsche ritt. „Die Indianer werden immer weiter vertrieben. Was erwarten Sie da? Dass die einfach zusehen, wie ihr Lebensraum immer weiter schrumpft?“

„Ich kann eine gewisse Verärgerung der Indianer durchaus verstehen“, gab Evans zu. „Doch das berechtigt sie nicht dazu, friedliche Weiße zu ermorden. Außerdem haben sie ihre Zeichen auf den Vertrag gesetzt und zugesichert, dass sie Frieden halten.“

Der Mann in Leder spuckte etwas Kautabaksaft auf die Straße. „Es gibt immer wieder ein paar Krieger, die sich beweisen wollen. Außerdem gibt es auch genügend Weiße und Mexikaner, die den Frieden immer wieder bedrohen, weil sie das Indianergebiet nicht respektieren oder aus reiner Mordlust. In dieser Gegend, Gouverneur, ist man schnell bereit, zur Waffe zu greifen.“

„Die Armee hat die Aufgabe, solche … Exzesse … zu unterbinden.“ Der Gouverneur warf einen raschen Blick auf den Major. „Wir haben die erste Colorado-Freiwilligenkavallerie. Während das zweite Regiment gegen die Rebellen kämpft, sichert das erste hier den Frieden.“

„So ist es, Sir“, versicherte der Major prompt. „Wir verfügen über Kavallerie, Infanterie und auch Artillerie, und bei Julesburg haben wir ein neues Camp errichtet. Ich habe unlängst mit dem Kommandeur von Fort Lyon gesprochen. Von dort aus versorgt man die Indianer mit den vereinbarten Gütern und Lebensmitteln. Der Mann, Major Wynkoop, hat mir versichert, dass der oberste Häuptling, Black Kettle, sogar die Fahne der Union über seinem Lager aufgezogen hat.“

Der ehemalige Mountain Man schnaubte leise. „Hören Sie, Major, Ihre paar Soldaten werden den Frieden nur solange halten können, wie die Cheyenne und Arapahoe sich an ihr Versprechen halten. Ich habe ein paar Jahre als Kundschafter in Fort Wise gedient und kenne Black Kettle. Er ist ein guter Mann und will Frieden, aber es gibt ein paar Unterhäuptlinge und Krieger, die anderer Meinung sind. Immerhin, so lange der Alte das Sagen hat, werden die Cheyenne wohl nicht auf den Kriegspfad gehen.“

„Der Mann hat recht“, knurrte der Town Mayor verdrießlich. „Wenn die Cheyenne und Arapahoe auf unsere Skalps aus sind, dann werden die paar Soldaten in den Forts sie nicht davon abhalten. Wir bräuchten dringend mehr Truppen, Sir, um die Roten im Zaum zu halten.“

„Jetzt sind die Roten in ihren Winterlagern“, sagte der Mann in Leder. „Da werden sie ruhig bleiben. Aber wie es dann im Frühjahr aussieht …? Wer weiß das schon?“

„Eine gewisse Demonstration der Stärke würde ihnen gewiss zeigen, dass ein Aufstand nur zu ihrer Niederlage führen kann.“ Der Gouverneur war verunsichert. Vor den Goldfunden in Colorado war das Verhältnis zwischen Weißen und Roten relativ freundlich gewesen. Aber dann strömten die Glücksritter ins Land und mit dem neuen Vertrag waren die Jagdgründe der Indianer deutlich verkleinert worden. Die gelegentlichen Übergriffe einzelner Krieger und kleiner Gruppen zeigten, dass es unter den Stämmen gärte.

„Ich könnte natürlich ein drittes Freiwilligenregiment aufstellen lassen“, meinte er zögernd. „Zwar nur für einen begrenzten Zeitraum, aber das würde vielleicht ausreichen, um den Stämmen unsere Macht zu demonstrieren.“

„Ein Hundert-Tage-Regiment?“, fragte der Town Mayor nach.

„Die beste Lösung“, antwortete der Gouverneur. „Würde ich ein Regiment für ein oder drei Jahre verpflichten, dann könnte Washington versucht sein, es in den Kampf gegen den Süden zu schicken. Ein Hundert-Tage-Regiment ist jedoch für die Kriegsführung gegen die Rebellen uninteressant.“

Der Mountain Man grinste breit. „Für den Kampf gegen die Dixie-Boys würden sich sicherlich auch weniger Freiwillige finden lassen als für den Kampf gegen die Roten.“

„Was wollen Sie damit sagen?“ Die Stimme des Bürgermeisters klang leicht verärgert.

„Dass einige Leute die Rebellen für wesentlich gefährlicher halten als die Roten“, kam die lakonische Entgegnung. „Wobei ich anderer Meinung bin, Mister. Es ist etwas anderes, einem Feind in offener Schlacht gegenüber zu treten, als gegen einen Gegner zu kämpfen, der jede Schliche kennt und jede Deckung nutzt, und der überdies zu den besten Reitern gehört, von denen man jemals gehört hat.“

„Wohl kaum besser als Stuarts Rebellenreiterei“, sagte der Major verächtlich. „Und die jagen wir inzwischen zu Paaren.“

„Stuarts Dixie-Boys verspeisen die Cheyenne zum Frühstück“, knurrte der ehemalige Fallensteller. „Und wenn es sein muss, sogar auf nüchternen Magen.“

„Hundert-Tage-Freiwillige … Die Zeit reicht kaum, um die Männer zu ordentlichen Soldaten auszubilden“, gab der Gouverneur zu bedenken.

„Sie müssen auch keine besonders guten Soldaten werden.“ Der Town Mayor wippte leicht auf den Fersen und lächelte. „Es reicht, wenn die Männer reiten und schießen können und den Roten Angst einflößen.“

Der Trapper nickte. „Wenn Sie eine unerfahrene Truppe aufstellen, Sir, dann kann ich Ihnen nur raten, dass Sie auf jeden Fall einen erfahrenen Kommandeur einsetzen, damit die Leute keinen Unfug anstellen. Auch einfache Kerle werden vielleicht kämpfen können, wenn es darauf ankommt, aber sie sollten einen Boss haben, der ihnen sagt, wann ein Kampf angebracht ist und wann nicht.“

„Nun ja“, brummte Evans, „das künftige Regiment soll ja keinen Indianerkrieg entfachen, sondern ihn durch seine Präsenz verhindern, nicht wahr? Aber ich denke, ich hätte den richtigen Mann für diese Aufgabe. Ein gottesfürchtiger Mann, der die Sklaverei aus tiefster Seele hasst und sich am Glorieta-Pass bereits gegen die Rebellen bewährt hat.“

„Chivington“, entfuhr es dem Major und dem Bürgermeister gleichzeitig.

Evans nickte lächelnd. „Ein erfahrener und besonnener Mann, und dennoch mit genügend Feuer. Er hat den Tross der Konföderierten vernichtet und so dafür gesorgt, dass sie sich zurückziehen mussten.“

„Nun, dann wäre das ja wohl geklärt“, meinte der Town Mayor beruhigt. „Sie stellen die 3rd Colorado Volunteer Cavalry für hundert Tage auf und übertragen Colonel Chivington das Kommando.“

„Ich denke, damit haben wir eine gute Lösung gefunden.“ Evans lehnte sich zufrieden in die Polster der Kutsche zurück. Obwohl er gläubig und durchaus bibelfest war, ahnte er nicht, dass er schon bald den sprichwörtlichen Wolf unter die Lämmer lassen würde.

Kapitel 4 Das Wort des Herrn

John Milton Chivington, im Jahr 1821 in Ohio geboren, war ein Mann, der mit dem Wort Gottes aufgewachsen war und der den Beruf des Methodisten-Pfarrers aus voller Überzeugung gewählt hatte. Man sagte ihm nach, in seiner Stimme läge der Donner des Herrn und in seinen Blicken die Flammen des Schwertes des Erzengel Gabriel, wenn er wider die gottlosen Heiden und Sünder predigte. Manchen Gläubigen war er ein wenig zu feurig, dennoch konnte sich kaum einer der Ausstrahlung von Father Chivington entziehen.

Chivington war ein Gebietsreiter, dem keine eigene Gemeinde unterstand. Er wechselte zwischen ihnen und sprang dort ein, wo ein Prediger fehlte, oder nahm die mühselige Aufgabe auf sich, neue Methodisten zu missionieren, wobei die Farbe der Haut keine Rolle spielte. Er war zunächst in Illinois, dann in Missouri tätig. Im Jahre 1853 nahm er an einer Expedition nach Kansas teil, um die dort lebenden Wyandot-Indianer zu missionieren.

Er war gleichermaßen geachtet wie auch gefürchtet, denn wer gegen die Gebote des Herrn verstieß, den traf sein Zorn, ungeachtet der Stellung des Betreffenden. Doch bei aller Strenge kümmerte er sich zugleich rührend um jene, die seiner Hilfe bedurften. Familien, die durch ein Unglück in Not geraten waren oder auch jene Strauchelnden, die an der Allmacht des Herrn zu zweifeln begannen, da sie einen geliebten Menschen verloren hatten. Jetzt, in den Jahren des entsetzlichen Bürgerkrieges, gab es viel zu viele Gemeindemitglieder, die einen solchen Verlust zu beklagen hatten.

Schon 1855 hatte manche feurige Predigt den Sklavenhaltern gegolten, die sich von Gott abwandten und seine Schöpfung in Ketten legten. Schließlich sei auch der Neger ein Teil der Schöpfung und ein im Grunde freies Wesen. Auch dem Neger habe Gott, der Herr, in seiner unendlichen Güte, die Möglichkeit des freien Willens gegeben. Jenes freien Willens, der den Menschen befähige, sich zwischen Gut und Böse zu entscheiden. Natürlich seien die Schwarzen sehr schlichte Kreaturen, doch stehe es außer Zweifel, wie sehr sie dem Wort des Herrn zugetan seien. Manchmal wünsche er sich, die Schafe seiner Herde würden ihre Stimmen mit der gleichen Inbrunst zum Herrn erheben, wie dies bei den Gesängen dieser einfachen und gottesfürchtigen Menschen geschehe. Es sei nicht rechtens, dass es sich die sogenannten „Gentlemen aus dem Süden“ herausnahmen, die armen schwarzen Brüder und Schwestern in Ketten zu legen und ihnen den selbstbestimmten Weg zu verweigern.

Chivingtons nahezu fanatische Überzeugung führte schließlich dazu, dass er Drohbriefe erhielt, weswegen ihn die Methodistenkirche im Jahr 1856 nach Omaha, im Unionsstaat Nebraska, versetzte. Als die Goldfunde in Colorado bekannt wurden, entschloss man sich, den feurigen Prediger zum Gemeindeältesten des Rocky-Mountain-Distrikts zu machen. So siedelte Chivington mit seiner Familie nach Denver City um. Auch hier zeigte er sich als entschiedener Gegner der Sklaverei und es spielte für ihn keine Rolle, ob der Sklavenhalter im Norden oder Süden lebte. In Father Chivingtons Gemeinde gab es keine solchen Sünder und er achtete mit Argusaugen darauf, dass es so blieb.

Das Jahr 1862 bewirkte dann eine Veränderung in dem wortgewaltigen Mann.

Im März hatten sich rund elfhundert Mitglieder einer konföderierten Truppe unter Major Pyron über den Santa Fe Trail bewegt und waren in Richtung des Glorieta Passes vorgestoßen. Ihr Ziel war das New Mexico Territorium.

Doch die Rebellen hatten sicher nicht damit gerechnet, dass John Milton Chivington nicht nur mit Worten und Blicken kämpfte, sondern auch durchaus willens war, das Schwert der Gerechtigkeit in die Hand zu nehmen. Der Methodisten-Pfarrer hatte die Uniform der Union angelegt und diente als Major bei den Colorado-Volunteers. Er wehrte einen ersten Angriff von rund dreihundert Südstaatlern mit seinen ungefähr vierhundert Soldaten ab. Beide Seiten führten Verstärkungen heran, bis ihre Stärke elfhundert gegen dreizehnhundert Kämpfer betrug. Der darauffolgende Kampf endete im Grunde unentschieden, doch Chivington gelang es, den Feind mit einigen Männern zu umgehen und den gesamten Versorgungstross der Konföderierten, bestehend aus achtzig Wagen und einigen hundert Maultieren und Pferden, zu vernichten. Der fehlende Nachschub zwang die Konföderierten zum Rückzug und beendete ihre Absicht, sich das Territorium von New Mexico einzuverleiben.

Father Chivington, nunmehr Colonel Chivington, wurde als Held gefeiert und hatte erfahren, dass das Schwert durchaus machtvoller sein konnte, als jedes Wort. So sah er es als seine Pflicht an, in der Uniform zu dienen, bis die Gerechtigkeit der Schöpfung wieder hergestellt und die armen Neger von ihren Ketten befreit sein würden. In Anerkenntnis seiner Verdienste wurde er von Gouverneur Evans zum Militärbefehlshaber des Colorado-Territoriums ernannt.

An diesem Sonntag des Jahres 1863 war nun der Gouverneur in Denver City zu Besuch und so ließ es sich Colonel Chivington, der zu diesem Zeitpunkt bei seiner Familie weilte, nicht nehmen, in der Methodistenkirche als Gastredner zu predigen. Er trug die Paradeuniform der Kavallerie der Union und hatte, da er sich in einem Haus Gottes befand, auf den Säbel verzichtet.

Seine feurige Rede machte Eindruck und nach dem Ende des Gottesdienstes versammelten sich nicht nur viele Gemeindemitglieder, sondern auch andere Bürger von Denver City vor der Kirche, um noch ein paar Worte mit dem Helden vom Glorieta Pass zu wechseln.

„Großartig, Colonel, ganz großartig“, versicherte ihm ein schmächtiger älterer Mann. „Ohne Sie hätten die Rebellen unsere armen Truppen sicherlich überrannt, gottlose Heiden, die sie sind. Aber Sie haben ihnen die Furcht vor dem Herrn eingebläut und sie zurück nach Texas gejagt.“

„Gott, der Herr, schenkte mir die Kraft, dies zu bewirken“, erwiderte Chivington bescheiden. „Es gab keinen Zweifel an unserem Sieg, denn Er war auf unserer Seite.“

„Dennoch ist es betrüblich, dass ein Bruder den anderen erschlägt“, seufzte eine alte Frau.

„Schon die Bibel berichtet von Kain und Abel“, erinnerte der Methodisten-Prediger, der Chivington bereitwillig gestattet hatte, die Gastpredigt zu halten. Der Methodist wusste nicht, ob er vom Ergebnis erfreut sein sollte. Es waren die erwartet flammenden Worte gewesen und selbst die alte Mrs. Summerley, die sonst bei jeder Predigt vernehmlich schlummerte, war an diesem Sonntag wach geblieben. Der Gemeindeprediger empfand einen gewissen Neid auf seinen berühmten Gast. Dieses unchristliche Empfinden steigerte sich noch, als er unter den Umstehenden auch den Town Mayor und den Gouverneur erkannte. Wie erwartet, galt ihre Anwesenheit nicht seiner Person, denn nach einem freundlichen Nicken wandten sie sich dem Colonel zu.

„Mister Chivington?“ Der Gouverneur reichte Chivington die Hand und lächelte einnehmend. „Ich höre erfreut, dass Ihre Predigten nichts von ihrem alten Feuer eingebüßt haben. Dies gilt sicher ebenso für die Schärfe Ihres Schwertes.“

In Chivingtons Augen blitzte Interesse auf. „Es ist mir eine Ehre, Mister Governor. Und Sie können gewiss sein, dass ich Gott, unserem Herrn, mit Wort und Tat diene.“

„Nun, genau dies sollen Sie auch, verehrter Colonel. Ich werde ein drittes Kavallerieregiment aufstellen, mit Freiwilligen für einhundert Tage, und Sie sollen es befehligen. Haben Sie Interesse, Colonel?“

„Einhundert Tage?“ Chivington runzelte die Stirn. „Die Zeit wird kaum ausreichen, um in den Krieg gegen die Rebellen zu ziehen.“

„Nicht gegen die Rebellen. Eigentlich überhaupt nicht in den Krieg, Colonel“, erklärte Evans. „Sicherlich wissen Sie, dass es eine gewisse Unruhe unter den Cheyenne und Arapahoe gibt. Die neue 3rd Colorado soll unsere Macht demonstrieren. Sie soll, den Indianern begreiflich machen, dass sie den Vertrag einhalten müssen und jeder Bruch des Friedens unsere Vergeltung nach sich ziehen wird. Ich frage nochmals, Colonel, wollen Sie den Befehl über das neue Regiment übernehmen?“

Das Lächeln in Chivingtons Gesicht war Antwort genug.

Kapitel 5 Der First-Lieutenant

Kompanie „H“ der 5th Wisconsin Volunteer Cavalry bewegte sich entlang des Santa Fe Trails am Platte River. Vor einer Stunde war die Truppe, rund achtzig Kilometer von Fort Laramie entfernt, scharf nach Süden abgebogen und hatte den Trail verlassen. Fern aller Wege ritt sie durch das einstige Indianergebiet, um zwischen Denver City und dem Stammesgebiet von 1861 nach Fort Lyon zu gelangen. Die Kompanie sollte die dortige Besatzung verstärken.

Eigentlich war dies die Truppe von Captain Sam Larner, doch der hatte vorübergehend eine Abteilung in Fort Laramie übernehmen müssen, da es dort dramatisch an Offizieren fehlte. Einige der Captains und Lieutenants wurden gebraucht, um Kompanien zu befehligen, die gegen die Konföderierten kämpften, andere waren gefallen, erkrankt oder verwundet. Der Bürgerkrieg und der Dienst an der Indianergrenze erwiesen sich gleichermaßen als verlustreich.

Vor einigen Wochen war Mark Dunhill siebzehn Jahre alt geworden. Zu diesem Anlass hatte der Staat Wisconsin ihn, begrenzt auf Kriegszeit, zum First-Lieutenant der Wisconsin-Volunteer-Cavalry ernannt.

Sam Larner, der Mark nicht nur ein Vorgesetzter, sondern stets auch ein väterlicher Freund gewesen war, hatte aufrichtig gratuliert, doch auch ein paar mahnende Worte an ihn gerichtet: „Mark, du bist nicht nur der Sohn eines verdienten Kriegshelden, sondern hast selbst deinen Mut und deine Fähigkeiten bereits bei schwierigen Einsätzen unter Beweis gestellt. Trotz deiner jungen Jahre hast du dir diese Beförderung wahrhaftig verdient. Dennoch muss ich dich warnen, mein Freund, denn diese Beförderung ist keineswegs nur als Anerkennung gedacht. Da steckt mehr dahinter und ich hoffe, du erkennst, was das ist. Nun, was meinst du?“

Als Sohn eines Offiziers der regulären U.S.-Kavallerie hatte Mark Dunhill sein gesamtes Leben in Militärstützpunkten verbracht und kannte sich weit besser mit den Gepflogenheiten des Militärs aus, als dies sonst bei Freiwilligen der Fall war. Er brauchte nicht lange zu überlegen. „Man kann mir das eigenständige Kommando über eine Kompanie anvertrauen, Sam. Einem Second-Lieutenant gibt man vielleicht einen Platoon, aber als First-Lieutenant bekommt man weitaus mehr Verantwortung.“

„Genau so ist es, mein Junge. Damit hat sich die Army die Gelegenheit verschafft, dich mit unseren Jungs quer durch die Staaten zu schicken. Überall dorthin, wo es gerade einmal brennt und Leute fehlen. Unser Regiment hat das Los aus einem besonders großen Topf gezogen. Uns wirft man nicht die Rebellen, sondern die Roten zum Fraß vor.“

Sie hatten sich beide angegrinst, denn hinter den groben Worten von Larner verbarg sich das große Verständnis, welches sie beide gleichermaßen für die indianische Ur-Bevölkerung empfanden. Das hielt sie jedoch nicht davon ab, notfalls gegen diese zu kämpfen, was beide in diesem Jahr bereits in der deutschen Siedlung Farrington bewiesen hatten. Dennoch waren sie erleichtert, nicht im Bürgerkrieg gegen Ihresgleichen antreten zu müssen, sondern weiterhin zur Sicherung der Indianergebiete beitragen zu dürfen. Sam Larner und Mark Dunhill gedachten dabei durchaus, das Leben von Weißen und Roten gleichermaßen zu schützen.

Mit Beginn des Bürgerkrieges verschärfte sich die Lage an den Grenzen zu den Indianergebieten zunehmend. Die meisten regulären U.S.-Truppen waren aus den Forts und Camps abgezogen worden, um gegen den Süden zu kämpfen. Mancher Stützpunkt war verwaist und das Netz der schützenden Vorposten dünn geworden. In dieser Zeit bemerkten die Indianer sehr wohl, wie sehr die weißen Männer mit sich selbst beschäftigt waren und wie günstig die Gelegenheit damit für sie wurde, alte Stammesgebiete zurückzuerobern und einen Schlag gegen die Besatzer zu führen.

Glücklicherweise blieben die meisten Stämme bisher friedlich.

Die Regierungen in Washington und in den einzelnen Unionsstaaten erkannten die gefährlich schwache Sicherung der Indianergebiete. Einige der geräumten Stützpunkte wurden wieder besetzt, andere neu gebaut, um entstandene Lücken zu stopfen. An Stelle der Bundestruppen rückten dort nun Freiwillige ein. Männer, die sich ihren Regimentern für ein bis drei Jahre verpflichteten und den Schutz der Weißen gewährleisten sollten. Die Indianer sahen dies mit wachsender Sorge, denn in den aktiven Camps und Forts waren nun weitaus mehr Freiwilligen-Soldaten stationiert als zuvor reguläre U.S.-Truppen. Das Misstrauen wuchs und der junge Mark Dunhill hatte in der deutschen Siedlung Farrington selbst erleben müssen, wie rasch daraus ein Kampf auf Leben und Tod werden konnte. Zudem versuchten Sympathisanten der Südstaaten immer wieder, die Indianer zum Aufstand zu bewegen.

Es war in dieser Zeit nicht leicht, den Frieden aufrecht zu erhalten. Sam Larner und Mark Dunhill sahen gerade dies jedoch als ihre vornehmste Aufgabe.

Nun war Sam in Laramie zurückgeblieben und Mark führte die „H“-Kompanie nach Süden.

First-Sergeant Jim Heller, ein ehemaliger Fallensteller, ritt an seiner Seite. Hinter ihnen folgte Trompeter Luigi Carelani, ein stets gut gelaunter Italiener, der als erster Hornist der Kompanie diente. Neben ihm hielt Corporal Tanner den Wimpel der Kompanie aufrecht. Cardigan, der zweite Trompeter, hielt sich beim hinten reitenden dritten Platoon auf, welcher von Sergeant Willard kommandiert wurde, einem begeisterten Hobbykoch, dem es irgendwie gelang, auch aus dem miesesten Armeefraß noch ein schmackhaftes Essen zu zaubern.

In Marks erstem Platoon befanden sich auch jene Männer, die sich, gemeinsam mit Mark, hatten anwerben lassen. Sie waren inzwischen zu Freunden und einer verschworenen Gemeinschaft geworden, auch wenn die militärische Tradition ihnen nun, aufgrund des Rangunterschiedes, gewisse Umgangsformen abverlangte. Zu diesen Freunden zählten Hermann, mit dreißig Jahren der Älteste, ein Deutscher aus Baden, Patrick „Paddy“ Donelson, ein junger Ire mit feuerrotem Haarschopf und schließlich Bill Jefferson, ein stämmiger Junge aus Brooklyn, der wahrscheinlich noch jünger als Mark war.

Sie waren siebenundsechzig Männer, die durch eine herbstliche Landschaft ritten. Alle trugen himmelblaue Mäntel mit langen, gelb gefütterten Capes. Alle, bis auf Mark, denn Offiziere besaßen einen dunkelblauen Mantel, mit ebenso auffällig gefüttertem Umhang. Die Ausrüstung von Offizieren unterschied sich in manchen Dingen von denen der Unteroffiziere und Mannschaften. Meist war sie von besserer Qualität, doch das wurde mit größerer Auffälligkeit bezahlt. Mark wusste sehr wohl, dass ihn der dunkelblaue Mantel und die weißen Stulpenhandschuhe als Offizier kenntlich und somit zu einem bevorzugten Ziel für jeden Gegner machten. Die Vorschriften ließen nichts anderes zu, aber Mark hatte davon gehört, dass sich mancher Offizier im Feld mit einem schlichten Mannschaftsmantel tarnte.

Er dagegen hatte in Fort Laramie lediglich den Vorteil seines Ranges genutzt, um dort ein paar gefütterte Stulpenhandschuhe zu erwerben. Sie würden im anstehenden Winter seine Hände angenehm warm halten, während sich seine Männer nur schützen konnten, indem sie die überlangen Ärmelumschläge der Mäntel nach unten klappten und ihre Hände notdürftig darin verbargen. Jetzt, im September, waren die Temperaturen tagsüber noch angenehm. Die Karabiner hingen in ihren Gurten an der rechten Seite der Kavalleristen, nur die Laufenden in einem ledernen Köcher am Sattel fixiert, so dass sich die Waffen im Takt des Ritts bewegten. Das galt ebenso für die am Waffengurt hängenden Säbel und andere Ausrüstungsteile. So rief die Kompanie während ihres Ritts ein stetes Klappern und Klirren hervor, die schon auf größere Entfernung deutlich machten, dass sich hier eine Abteilung Pferdesoldaten bewegte.

Sobald der erste Schnee fiel, würden die Kavalleristen die Karabiner quer vor sich auf die Sättel legen. So konnten sie mit den Umschlagstulpen der Mäntel die Schlösser vor dem Einfrieren schützen. Damit blieben die Waffen schussbereit, sofern Papierpatronen oder Zündhütchen nicht versagten. Mark würde hingegen erst die Handschuhe ausziehen müssen, da die dicken Fingerlinge nicht in die Abzugsbügel passten. Erst viele Jahre später würde man Revolver mit übergroßen Bügeln beschaffen, die dann den passenden Namen „Alaska-Colt“ tragen würden.

Die beiden Hornisten würden ihre C-Hörner dann unter die Mäntel nehmen und es war fraglich, ob sie bei beißender Kälte noch einen korrekten Ton würden blasen können.

Aber noch war es nicht so weit. Noch genoss man die letzten angenehmen Tage des Septembers, auch wenn mancher sorgenvoller Gedanke bereits der kalten Jahreszeit galt.

„Verdammt, Sir, schon nächsten Monat wird es hier Schnee geben. Es wird verdammt kalt werden. Ich habe gehört, in Colorado wird es immer verdammt kalt, im Winter. Wir sollten dann in einem warmen Fort sitzen oder nachts wenigstens ein Zelt und einen Sibley-Ofen zur Verfügung haben“, murmelte Standartenträger Tanner. „Ist nicht gerecht, Sir, dass man uns ständig hin und her schickt und wir nachts nur Mantel und Decke haben. Ist nachts schon lausig kalt, Sir, bei allem Respekt.“

„Vielleicht finden wir ein paar Steine für die Nacht“, antwortete First-Sergeant Heller an Marks Stelle.

Heller kannte ein paar Tricks aus seinem früheren Leben als Trapper. Für die Nacht grub man eine flache Mulde, benutzte das Kochfeuer, um ein paar Steine zu erhitzen und legte diese dann in die Vertiefung. Dann kam etwas Erde darüber und schon hatte man es angenehm kuschelig und warm unter sich. Sofern man das richtige Maß an Erde nutzte. Zu viel davon und die Steine zeigten keine Wirkung, zu wenig und man wachte mit Brandblasen auf.

Der First-Sergeant wandte sich halb im Sattel um. „Uns allen wird es im Winter kalt, Tanner, also jammere nicht herum. Außerdem ist es ja noch nicht so weit.“

„Ein Soldat muss vorausdenken“, brummelte Tanner. „Das sagt uns der Lieutenant immer wieder und der Captain sagt das auch.“

Mark Dunhill schätzte den Stand der Sonne ein und sprach dann Heller an: „Sarge, wir sollten allmählich nach einem guten Lagerplatz suchen. Ich denke, es ist an der Zeit.“

Jim Heller nickte. „Noch eine gute Stunde Licht. Gerade genug, eine geschützte Stelle am Fluss zu finden, eine warme Mahlzeit zuzubereiten und für Tanner ein paar nette Steine zu suchen.“

Die Männer der „H“-Kompanie hatten bereits auf die harte Weise gelernt, dass man auf einem Ritt niemals in absoluter Sicherheit sein konnte. Gefährliche Raubtiere, wie Bären, Berglöwen und Wölfe, mieden die Kolonne, doch die Indianer sollten unruhig sein und Rebellentrupps wagten sich mittlerweile bis weit in den Norden hinauf. Daher waren stets acht Reiter abgestellt, die, als Vorhut, Rückendeckung und Flankenschutz, ihre Kameraden sicherten. Heller stieß einen scharfen Pfiff aus und ein Reiter der Vorhut, die rund dreihundert Schritt voraus war, hob zur Bestätigung die Hand. Er würde nun mit seinem Nebenmann auf einen geeigneten Platz für das Nachtlager achten.

Die Kompanie war nach Fort Lyon befohlen, aber dieser Befehl drängte sie nicht zur Eile.

„Unsere Fünfte hat es ganz schön auseinandergetrieben“, meinte Heller. „Bei ‚D‘ hat man sogar die Platoons voneinander getrennt, damit sie verschiedene Garnisonen verstärken.“

„Gefällt mir auch nicht, Jim“, gab Mark zu. „Aber überall scheint Kavallerie zu fehlen. Sie ist nun einmal die einzige Waffengattung, die für Patrouillen und schnelle Aufklärung geeignet ist. Jedes Camp und jedes Fort schreit nach mehr Kavallerie.“

„Yeah, und uns schickt man nach Lyon“, brummte Heller.

„Unde man hat genommen uns die schöne Smith-Karabiners“, meldete sich Luigi zu Wort. Ich nix verstehe, warum, Sergente. Iste gute Waffe.“

„Ist sie, Luigi, aber für die Smith-Karabiner braucht man Spezialmunition und die gibt es nicht überall“, erklärte Mark bereitwillig. „Munition für die Sharps hingegen schon, und deswegen hat man uns die Smith abgenommen und dafür die Sharps gegeben.“

„Ja, iste gute alte Waffe“, seufzte der Hornist. „Mit gute alte Papierpatronen. Iste nix gut, ich sage.“

„Im Winter haben die Papierpatronen auch ihre Vorteile gegenüber den neuen Metallpatronen, und separate Zündhütchen brauchen wir für beide Ausführungen.“ Heller warf Luigi einen mahnenden Blick zu. „Und jetzt hör auf zu nörgeln, du verdammter Italiener! Genieße die Landschaft und den netten und behaglichen Ritt. Ist immer noch besser, als sich mit den Rebs herumzuschlagen.“

„Geeker gibt Zeichen, Sarge“, würgte Mark jede weitere Diskussion ab. „Er hat wohl einen geeigneten Platz gefunden.“

Corporal Geeker und sein Kamerad hatten die Pferde gezügelt und Geeker wies mit dem Lauf seines Karabiners in Richtung des Flusses.

Mark gab das Signal und wenig später erreichte die Abteilung den Platz, den der Corporal ausgesucht hatte.

„Guter Mann“, lobte Heller nach kurzem Rundblick. „Dicht am Ufer, aber viele Sträucher und Büsche, die uns ein wenig Schutz vor dem Wind und vor Sicht bieten. Und Knüppelholz liegt ebenfalls genug herum.“

Mark lächelte. „Und am Ufer findet Tanner sicher genug Steine für sein vorgewärmtes Nachtlager.“ Der junge Lieutenant räusperte sich.

Jim Heller wusste, dass dies ein Zeichen der Unsicherheit des jungen Offiziers war und ahnte auch den Grund. Er senkte ein wenig die Stimme: „Ich denke, wir können ruhig Feuer machen, Sir. Eine warme Mahlzeit und heißer Kaffee wird uns allen gut tun und ich glaube nicht, dass sich irgendjemand mit einer ganzen Kompanie Kavallerie anlegen will.“

Mark nickte dankbar und wandte sich im Sattel um. „Wir schlagen hier unser Nachtlager auf. Sucht ausreichend Feuerholz für die Nacht. Aber versorgt zuerst die Pferde, dann kümmert euch um euch selbst. Sergeant, die übliche Wache.“

„Sir.“ Heller befahl der Kompanie abzusitzen und forderte Freiwillige für die erste Wache. Bei der sogenannten Ronde würde es keine Probleme geben, aber für die Hundewache, in welche die Zeit vor dem Morgengrauen fiel, gab es sicher nur wenige Bewerber. Sie war die anstrengendste von allen und verlockend für jeden Feind, da einen Soldaten dann am wahrscheinlichsten die Müdigkeit übermannte und seine Aufmerksamkeit nachließ, während das Zwielicht alle Konturen verwischte und es schwer machte, einen Angreifer zu entdecken.

Jim Heller kannte seine Leute. Während die ersten acht Männer ihre Posten einnahmen, trat er zu dem Deutschen Hermann. „Du meldest dich für die Hundewache, Private.“ Hermann verdrehte die Augen und Heller grinste breit. „Du hast dich oft genug vor ihr gedrückt. Also, ziere dich nicht und lass heute mal einen Kameraden schlafen.“

Der Deutsche seufzte ergeben. Heller war ein harter Knochen, aber er war auch absolut gerecht.

Mark und die Sergeants achteten akribisch darauf, dass sich die Männer zuerst um ihre Pferde kümmerten. Es gab immer wieder uneinsichtige oder säumige Kavalleristen, die nicht begriffen, wie sehr ihr Leben vom Wohl der Tiere abhing. Die Männer der „H“-Kompanie gehörten nicht dazu, dennoch konnte es sein, dass mal einer eine Kleinigkeit übersah, die fatale Folgen haben konnte.

Die Pferde wurden getränkt, dann wurde ihnen der Futtersack über den Hals gehängt. Die Reiter überprüften die Hufe auf lose Eisen, damit man diese notfalls ersetzen konnte. Ebenso aufmerksam untersuchte man Zaumzeug und Sattel auf beschädigte Gurte oder Riemen und kontrollierte jede Schnalle. Die Pferde trugen die standardmäßige graue Satteldecke und darüber den bewährten McClellan-Sattel. Die Armee hatte diesen, wie der Name bereits verriet, nach dem Entwurf von General McClellan entstandenen Sattel, ab dem Jahr 1859 für alle berittenen Einheiten beschafft. Es war eine schlichte Konstruktion, die alle Erfordernisse der Armee erfüllte, auch wenn sie sich als nicht besonders gesäßfreundlich herausstellte, da der Sattelrücken, zur Schonung der Wirbelsäule des Pferdes, in der Mitte offen war. Es gab Riemen und D-förmige Ringe, mit deren Hilfe man Mantel- und Deckenrolle befestigen oder Taschen einhängen konnte. Eine spätere Ausführung würde 1874 auch das Einhängen des Säbels ermöglichen, der bis dahin am Koppel des Reiters hing. An Stelle der zivilen Steigbügel verfügte der McClellan über breite Bügelschuhe, in die der Stiefel mit dem vorderen Teil eingestellt wurde. Stürzte ein Reiter, so konnte sich sein Stiefel nicht im Steigbügel verfangen. Die Sättel der Artillerie wiesen zusätzliche Ringe und Ösen auf, um die Leinenführung von Zugpferden zu gewährleisten.

Kompanie „H“ bewegte sich im Kriegsmarsch, was unter anderem bedeutete, dass die Pferde über Nacht nicht abgesattelt wurden und man nur die Gurte lockerte, damit sie rasch wieder verfügbar waren.

Die ersten Kavalleristen, die ihre Pferde versorgt und an einer rasch aufgespannten Halteleine angebunden hatten, kümmerten sich um das Anlegen der Feuerstellen und das Sammeln von Holz. Man würde die Feuer auch während der Nacht unterhalten, damit sie am Morgen rasch für den Kaffee verfügbar waren.

Jim Heller beobachtete den jungen Offizier verstohlen. Er mochte den Jungen. Mark stammte aus einer Soldatenfamilie und war kein verzogener Bursche. Er hatte von seinem Vater, dem Major Matt Dunhill, viel über die verschiedenen Indianerstämme gelernt und sog jedes Wissen begierig in sich auf. Der ehemalige Fallensteller hatte nicht viel Erfahrung mit Offizieren, doch er hatte sich immer wieder mit Captain Larner unterhalten, der ihm berichtete, dass es gelegentlich frische Absolventen der Militärakademie in West-Point gab, die so überzeugt von ihrem theoretischen Wissen waren, dass sie den Rat eines erfahrenen Mannes in den Wind schlugen. Vor allem, wenn dieser auch noch im Rang unter ihnen stand. Mark gehörte nicht dazu. Er hatte das Zeug dazu, ein guter und, vor allem, alter Offizier zu werden. Die meisten der Männer folgten ihm bereitwillig, denn sie spürten, dass der Lieutenant sie nicht sinnlos verheizen würde, um Ruhm für sich zu ernten.

Überhaupt war Heller mit den Männern der Kompanie sehr zufrieden. Es gab die üblichen Nörgeleien, aber keine Querulanten, und inzwischen war die Truppe zu einer erfahrenen Gemeinschaft zusammengewachsen.

Jim Heller schätzte die Unabhängigkeit seines früheren Lebens und hatte sich eher schweren Herzens für den Dienst in der Armee entschieden. Auch wenn er nun sehr auf Disziplin achten musste, so schätzte er die unnachgiebige Strenge und manchmal Schikane nicht, die gelegentlich in den Truppen ausgeübt wurde. Mancher Soldat suchte, unabhängig vom Rang, in den einsamen Stützpunkten an der Indianergrenze, auch in Antwort darauf, Zuflucht beim Alkohol. Bislang war die „H“-Kompanie davon verschont geblieben. Obwohl Heller durchaus ein oder zwei Whisky schätzte, würde er dafür sorgen, dass es so blieb.

Mark Dunhill hatte einen Blick für die Männer. Jim Heller registrierte es erneut, als der Lieutenant zu ihm kam. „Sarge, wir sollten nach Privat Jones sehen. Er hinkt ein wenig und setzt sich auf sehr merkwürdige Weise.“

„Am McClellan kann es nicht liegen“, meinte Heller prompt. „Den Sattel ist längst jeder von uns gewöhnt.“

„Yeah. Trotzdem, Jim, holen Sie Sergeant Billings mit seiner Medizintasche.“

Der First-Sergeant salutierte knapp, rief Billings und folgte dann dem Lieutenant zu Private Jones, der gerade damit fertig war, sein Pferd zu versorgen.

„Private, ich glaube, Sie haben ein Problem“, sprach Mark den Kavalleristen an.

„Kein Problem, Sir.“ Jones errötete ein wenig.

„Mach keine Umstände, Jones“, brummte Heller. „Die Hose runter, ich will mir deinen prachtvollen behaarten Hintern ansehen.“

Patrick „Paddy“ Donelson kam gerade vorbei und hatte die Bemerkung gehört. Er lachte vernehmlich. Heller sah ihn scharf an. „Halt die Klappe, Paddy-Boy, sonst bist du der Nächste. Falls du nichts zu tun hast … Ich hätte da zwei oder drei nette Jobs für dich.“

„Schon gut, Sarge.“ Paddy machte eine beschwichtigende Geste und führte sein Pferd rasch weiter, um es anzubinden.

Jones leckte sich über die Lippen. „Sir, ich habe nur falsch im Sattel gesessen.“

„Mag sein, Jones, aber du hast Schmerzen.“ Mark gab Billings einen Wink. „Kann gut sein, dass sich da etwas entzündet hat. Es ist besser, wenn Billings nachsieht.“

Der Private errötete etwas stärker, doch dann drehte er sich ein wenig und entkleidete sich so weit, dass er sein Gesäß entblößen konnte.

Jim Heller stieß einen leisen Pfiff aus. „Verdammt, Jones, damit kannst du keinesfalls mehr reiten.“

Sergeant Billings verzog keine Miene. Ihm war es gleichgültig, ob er das Hinterteil eines Mannes oder eines Pferdes verarzten musste. „Ist ein fettes Furunkel, Jones. Das muss ich aufschneiden und desinfizieren, sonst wird es immer schlimmer. Wenn du wartest, bis es von alleine aufgeht, dann hast du dir möglicherweise schon eine Vergiftung eingefangen. Dann sind Schmerzen deine geringste Sorge.“

Mark nickte. „Eine Decke und zwei Mann!“, rief er den anderen zu. „Und haltet ein bisschen Abstand.“

„Yeah, ich bin nämlich ziemlich semibel!“, fügte Jones hinzu.

„Sensibel, Jones“, verbesserte Mark unbewusst. „Das heißt sensibel. Okay, knie dich dort über den umgestürzten Baum. Willst du ein Holz?“

Jones sah misstrauisch auf Billings, der gerade eine Flasche reinen Alkohols, ein skalpellähnliches Messer und Binden aus seiner Tasche nahm. „Wenn ich für den kleinen Schnitt auf ein Holz beißen muss, Sir, dann werden mich die Jungs lange Zeit damit aufziehen.“

Billings begutachtete die hühnereigroße Schwellung an einer der Pobacken, in der sich ein gelblicher Bereich abzeichnete. „Ist kein Furunkel mehr, Sir, sondern schon ein Karbunkel.“ Er sah den fragenden Blick seines Patienten. „Du hättest dich früher melden sollen, du Blödmann. Jetzt sind mehrere Furunkel zu einem größeren Karbunkel zusammengewachsen, weil sich die Entzündung ausgebreitet hat. Kann sein, dass die Stelle in ein paar Tagen von alleine aufgeht und der Eiter abfließt, aber wenn du Pech hast, dann drückst du beim Reiten den Dreck weiter in das umlegende Gewebe und dann gibt’s eine unschöne Vergiftung.“

„Okay, Billings, hast mich überzeugt. Leg schon los, ich halte das aus.“

Zwei Kameraden hielten eine Decke aufgespannt, um Jones ein Mindestmaß an Intimsphäre zu gewähren, dann setzte Billings die provisorisch gereinigte Klinge an. Jones stieß ein gedämpftes Heulen aus, das sie alle nachvollziehen konnten. Übler Gestank breitete sich aus, während Eiter floss und Billings sich daran machte, ihn mit massierenden Bewegungen aus dem entzündeten Gewebe zu befördern. Jones Schmerzenslaute wurde zu einem erleichterten Ächzen, das sich erneut wandelte, als Billings die offene Wunde mit einem sehr kräftigen Schuss Alkohol säuberte.

„Okay, Jones, hast dich gut gehalten“, lobte Heller. „Äh, Billings, ist das Pferdesalbe?“

Der Sergeant nickte lächelnd. „Unseren Regimentsarzt würde wahrscheinlich der Schlag treffen, ist aber das beste und einfachste Zeug, um die Sache in den Griff zu bekommen. Etwas Salbe über die Stelle und dann eine ordentliche Wundabdeckung. Jones, das werden wir in den nächsten Tagen wiederholen. In einer Woche hast du es schon wieder vergessen.“

Inzwischen flackerten die ersten Kochfeuer. Die Kompanie führte vier zusätzliche Pferde als Reserve und Tragtiere mit sich. Ihren Packlasten waren bereits Kessel und Kannen entnommen worden und Sergeant Willard suchte zusammen, was er für einen schmackhaften Eintopf benötigte.

Es würde jetzt rasch dunkel werden und die Männer hatten ihre schwarz gummierten Regenponchos hervorgeholt. Sie waren seitlich mit großen Messingösen versehen und wenn man sich ein paar Äste zurechtschnitt, dann konnte man aus zwei Ponchos ein provisorisches Zelt errichten, unter dem zwei Männer gerade so Platz fanden. Damit war man wenigstens von den Seiten vor Wind und Regen geschützt. Ansonsten waren die Schlafstellen sehr einfach. Brotbeutel oder Hut als Kopfkissen sowie Mantel und Decke, um sich warm zu halten. Glücklicherweise waren die meisten Männer schon recht abgehärtet.

Kompanie „H“ hatte auf ihrem Weg, von Fort Laramie bis Fort Lyon, rund sechshundertzwanzig Kilometer zurückzulegen. Bei dem gemächlichen Wechsel, zwischen Schritt und Trab sowie den Ruhepausen, würde sie eine knappe Woche unterwegs sein. Manche Patrouille konnte mehrere Wochen in Anspruch nehmen. Die „H“-Kompanie führte entsprechende Vorräte mit und so konnte Sergeant Willard aus relativ reichhaltigen Beständen schöpfen.

Eine gute warme Mahlzeit konnte erheblich zur Erhaltung von Moral, Kampfkraft und Gesundheit beitragen. Willard benutzte den großen Topf aus der Packlast und das aufstellbare Dreibein. Wasser bot der Fluss, die übrigen Zutaten kamen aus diversen Säckchen, Tuben und Dosen. Seit etlichen Jahren waren Fleisch, Bohnen und andere Nahrungsmittel in Dosen erhältlich, wobei die Kompanie vor allem die Dosenpfirsiche zu schätzen wusste. Andere Dinge, wie Tomatenmark und sogar Kaffeeweißer, gab es in Tuben. Lebensmittel wie Wachtelbohnen, Speck, Trockenfleisch, Mehl, Zucker, Kaffeebohnen und dergleichen waren hingegen in einfachen Säcken verschiedener Größe abgepackt.

Mark Dunhill hatte erheblichen Anteil daran, dass der Sergeant der Kompanie etwas Schmackhaftes servieren konnte, denn der junge Offizier hatte einen Teil seines Soldes an Willard weitergegeben, der davon die üblichen Armeevorräte ergänzt hatte. Auch dies war ein Punkt, der Mark zu Sympathien bei den Männern verhalf.

Sergeant Willard nahm sich die Zeit, um einen herzhaften Eintopf aus Wachtelbohnen, Speck, Räucherfleisch und Tomatenmark zuzubereiten. An Flüssigkeiten kamen nicht nur Wasser, sondern auch Ahornsirup und ein Schuss starken Kaffees hinzu. Gut verrührt und geköchelt, verhalf dies dem Eintopf zu einer dezenten Süße und zugleich leicht herben Geschmacksnote. Natürlich durften die obligatorischen Hardtacks nicht fehlen, jene zwiebackartigen Panzerplatten aus Mehl, Wasser und etwas Salz, die man an der Luft trocknen ließ und die selbst das beste Gebiss auf eine harte Bewährungsprobe stellten. Allerdings konnte man sie einweichen oder vor dem Genuss mit dem Revolverkolben in kleinere Portionen zerlegen. Als Entschädigung für die Hardtacks würde Willard einige kostbare Dosen Pfirsich opfern, wobei jeder der Kavalleristen allerdings nur zwei Stücke mit seinem Essbesteck entnehmen durfte.

Die ganze Nacht über stand für die Wachen heißer Kaffee bereit und sein Duft würde die erwachenden Kameraden am Morgen als Erstes begrüßen, von der dröhnenden Stimme des First-Sergeants natürlich abgesehen.

Als die Männer ihre Mahlzeiten empfingen, schaufelte Luigi begeistert Löffel um Löffel in sich hinein. „Ah, Sargente Willard, haste du gemacht gute Essen, wie bei mia Mamma.“

Private Smithers spießte sein zweites Pfirsichstück auf. „Yeah, man könnte glatt glauben, wir befänden uns im Urlaub.“

„Täuscht euch nicht, Jungs“, mahnte Willard, der sich über das Lob freute. „Mag schon sein, dass dieser Ritt eher einem Ausflug gleicht, aber das kann sich verdammt schnell ändern. Schön, wir sind eine kampfstarke Kompanie, an die sich so schnell kein Wilder oder Bandit herantraut, aber ich habe gehört, die Gegend hier sei ziemlich gefährlich. Zumindest für Postkutschen, einzelne Frachtwagen oder Reisende. Sie sollen immer wieder Indianern zum Opfer gefallen sein.“

„Einige der Indianer besaßen sicher eine weiße Haut“, wandte Jim Heller ein. „Hier in Colorado wimmelt es von enttäuschten Glücksrittern. Natürlich haben die wenigsten ihr Glück gemacht. Einige sind so verzweifelt, dass sie zu Banditen werden. Das Recht hat hier ohnehin einen schweren Stand, da es kaum Gesetzeshüter gibt. In Laramie erzählte man mir, dass man in Colorado eine Gruppe Rangers aufstellen will.“

„Wie die Texas-Rangers in Texas?“, kam die Zwischenfrage.

Heller zuckte mit den Schultern. „Denke schon. Jedenfalls meinten die Kameraden in Fort Laramie, die Indianer würden weit weniger Probleme bereiten als die Weißen. Vor allem, weil die Weißen immer wieder den Vertrag mit den Indianern verletzen.“

„He, Lieutenant“, wandte sich ein Private an Mark, der ein wenig abseits saß und einen Brief an seine Mutter schrieb, „hat man Ihnen schon gesagt, was wir in Lyon sollen? Ja, ich weiß, die Besatzung verstärken, aber haben Sie nicht ein paar zusätzliche Informationen, was uns da unten erwartet?“

Mark schätzte es, ebenso wie sein Vater, wenn eine Truppe wusste, was auf sie zukam und wofür sie kämpfte. Doch in diesem Fall hatte ihm der Kommandant in Laramie auch keine weiteren Instruktionen geben können. „Nun, Männer, wir melden uns beim Befehlshaber von Fort Lyon und führen seine Befehle aus.“

„Ach, kommen Sie, Lieutenant“, brummte Private Jones, dem das Sitzen nun wieder wesentlich leichter fiel, „ein bisschen was werden Sie doch wissen oder zumindest vermuten, oder?“

Sie waren Freiwillige, die aus den unterschiedlichsten Berufen kamen und mit den verschiedensten Motiven eingetreten waren. Oft wählten solche Truppen ihre Offiziere und Unteroffiziere in einem demokratischen Verfahren. Selbst bei den disziplinierten freiwilligen Regimentern gab es häufig ein wesentlich vertrauteres Verhältnis unter den Rängen als bei den regulären U.S.-Einheiten. Mark gefiel das, solange die Männer seinen Befehlen folgten und im Gefecht nicht über den Sinn einer Anweisung debattieren wollten. Ein Volunteer-Regiment der Unionsinfanterie hatte dies während der ersten Schlacht am Bull Run versucht und war nahezu vollständig vernichtet worden.

Abermals erinnerte sich Mark an die Worte seines Vaters, der stets der Auffassung war, dass ein Soldat das Recht hatte, zu wissen, weswegen er kämpfen sollte. „Tut mir leid, Jungs, aber ich bin auch nicht schlauer als ihr. Unser Captain Larner hat mir lediglich gesagt, dass man in Fort Lyon wohl in Sorge wegen der Cheyenne und Arapahoe ist. Nicht wegen eines Aufstandes, sondern weil der Winter naht und die Indianer vielleicht Probleme mit ihren Vorräten bekommen. In dem Fall soll das Fort die Stämme mit Lebensmitteln versorgen. Das wurde wohl vertraglich zugesichert, aber ihr wisst ja selbst, Jungs, dass da eine Menge schiefgehen kann.“

Einer der Privates nickte. „Die Versorgung unserer Unionstruppen geht vor und die Indianer bekommen nur, was übrig bleibt. Da gibt es dann wohl bei einigen Stämmen Unruhe, Sir, weil die sauer werden.“

„Es macht keinen Sinn, über diese Dinge zu spekulieren, wenn wir dabei die Fakten nicht kennen“, fuhr Mark fort. „Wir haben unsere Befehle und in Fort Lyon werden wir sicherlich erfahren, wie die dortige Lage ist.“

„Wohl wahr“, meldete sich Jim Heller zu Wort. „Wir sollten in jedem Fall die Augen offen halten, aber ich glaube nicht, dass im Augenblick die Gefahr für einen Indianeraufstand besteht.“ Er grinste breit. „Der Winter kommt und dann ist es dafür einfach zu kalt, Jungs.“

Allgemeines Gelächter ertönte. Einer der Kavalleristen zog eine Mundharmonika hervor und stimmte eine der beliebten Balladen an. Nach einigen Augenblicken begann einer der Soldaten zu singen und andere fielen mit ein.

Mark Dunhill erwiderte den Blick von Jim Heller. Es war ein friedvoller Augenblick, doch sie waren erfahren genug, um zu wissen, wie rasch sich das im Westen ändern konnte.

Kapitel 6 Der Medizinmann

Es war der Oktober des Jahres 1863, die ersten Schneefälle hatten eingesetzt und der Boden war gefroren. Die Wälder waren noch immer reich an Elchen, Wapitihirschen, Antilopen und Büffeln, die sich vor Räubern wie Bären, Kojoten, Füchsen, Wölfen und Indianern zu verbergen suchten. Dazu gab es Hasen, Schneehühner und andere kleine Tiere, die zur Ernährung der Stämme beitragen konnten. Der fehlende Schutz der Blätter der Bäume und der Schnee, in dem man Spuren leicht folgen konnte, hätten die Jagd eigentlich erleichtern sollen, doch die Beute des kleinen Jagdtrupps fiel eher bescheiden aus.

Right Hand führte diesen kleinen Trupp aus fünf Cheyenne. Sie hatten zwei Antilopen und eine Elchkuh erlegt und ihre Beute nachts gegen einige hungrige Wölfe verteidigt, von denen einer nun mit seinem Fell zur warmen Winterbekleidung beitragen würde. Wild Storm hatte einen Pfeil verloren, über dessen Verlust er sich ärgerte, da er eine gute Metallspitze besessen hatte. Die Gruppe hatte das Winterlager von Black Kettle beinahe erreicht und trieb die Pferde durch die große Herde auf dem östlichen Hügel. Die Jungkrieger, die sie hier bewachten, standen unter der Aufsicht des alten Walking Around, der sich, trotz der bescheidenen Beute, lobend über den Erfolg äußerte.

Dennoch fühlte sich Right Hand dazu bewegt, das magere Ergebnis zu rechtfertigen: „Wir sind zwei Tage nach Norden geritten, doch Wakonda war nicht an unserer Seite.“

Bei den südlichen Stämmen nannte man ihn Wakonda, bei den nördlichen war er Wakan Tanka, der große Geist. Er war in allen Dingen der Welt. Wakonda war weder gut noch böse, und er war die Seele, die in allem und jedem steckte.

„Glück gehört zur Jagd und ohne die Hilfe des großen Geistes ist es schwer, im Winter das Wild zu finden“, stimmte Walking Around zu. „Doch das Fleisch wird helfen, Right Hand. Lone Wolf war mit einigen Männern an einem unserer Vorratslager und konnte uns Büffel und Bär bringen.“

Bei den Stämmen war es üblich, während der Jagdausflüge im Sommer, manches erlegte Wild und andere Nahrungsmittel haltbar zu machen und zu vergraben. Dies diente als Notvorrat für schlechte Zeiten. In diesem Jahr hatte es wenig Gelegenheit für die Jagd und das Anlegen von Vorräten gegeben, doch Right Hand war nicht bereit zu akzeptieren, dass die Stämme dadurch in Schwierigkeiten geraten könnten.

„Reite hinunter“, meinte Walking Around und deutete den Hügel hinab in das große Lager am Fluss. „Man wird euch freudig begrüßen.“

Jeder Krieger war dafür verantwortlich, seine Familie zu versorgen und das, was übrig blieb, an den Stamm abzugeben. In diesem Winter musste jede noch so kleine Beute gerecht aufgeteilt werden. Die Familien mit den Alten, Schwachen und Kindern wurden zuerst bedacht. Doch noch war es nicht so weit, das ernstlich Hunger drohte.

Sobald dies der Fall sein würde, würde wieder viel von den Frauen und sogar den Kindern abhängen. Diese hatten im Herbst versteckte Depots mit Beeren und Nüssen angelegt, aus denen sie sich notfalls versorgen konnten. Wurden die Lebensmittel knapp, dann würden sie sich, wie Eichhörnchen, an die Stellen jener Verstecke erinnern müssen. Dann hatten allerdings auch die gleichgesinnten Nagetiere das Nachsehen und würden vielleicht sogar selbst in den Mägen der Indianer enden, aber Menschenleben gingen nun einmal vor.

Tatsächlich wurde Right Hands Gruppe freudig begrüßt und er stellte zufrieden fest, dass zwei andere Jagdtrupps ebenfalls Erfolg gehabt hatten, wenn auch in ebenso begrenztem Umfang.

Chief Black Kettle saß mit den Chiefs der anderen Stammesgruppen in seinem Tipi. Das Feuer wärmte ihre Leiber und die herumgehende Pfeife wärmte ihre Seelen. Sie sprachen über Angelegenheiten des Lagers und es waren keineswegs nur Sorgen, die sie dabei bewegten. Dennoch war die Versorgungslage ein wesentliches Thema.

„Solange der Winter nicht wesentlich härter wird“, meinte Chief War Bonnet, „werden wir ihn gut überstehen. Doch wir müssen auch damit rechnen, dass es noch wesentlich kälter wird und wir alle kennen die andauernden Schneestürme, die über unser Land kommen können.“

Chief Lone Bear nahm die Pfeife entgegen, paffte einen Moment genüsslich und reichte sie an Chief White Antelope weiter. „Unsere Jagdtrupps müssen weiter nach Norden und Osten vorstoßen. Es ist nur natürlich, dass wir hier, so nahe an unserem Lager, kaum noch Wild finden.“

Left Hand, Chief einer Gruppe von Arapahoe, stimmte dem zu: „Ja, sie sollten weiter entfernt jagen. Doch ich bin für den Westen. Am Middle Rush Creek werden sie eine gute Jagd haben und dort gibt es immer viele Fische.“

„Ein guter Vorschlag“, sagte Lone Bear