Mord beim Gloriasingen

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Über die Autorin:

Mord beim Gloriasingen 

Ein weihnachtlicher Regional-Krimi

Weihnachten in der bezaubernden Fachwerkstadt Soest. Tausende Zuschauer lauschen andächtig dem stimmungsvollen Gloriasingen am mittelalterlichen Marktplatz, als ein schrecklicher Selbstmord passiert. Oder war es Mord? Kann Nicholas Reeves, englischer Privatdetektiv und zufälliger Zeuge, den Fall lösen? Die Verstrickungen führen ihn bis ins Berlin der 20er Jahre und in ein lang gehütetes Familiengeheimnis.

Disclaimer

Alle Personen in diesem Roman sind erfunden – bis auf die erwähnten Gastronomen und ihre Lokale. Darüber hinausgehende Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind nicht beabsichtigt und wären rein zufällig. Die Orte sind jedoch authentisch und einen Besuch wert.

Widmung

Für die Berlinerinnen Jenny Guthke, Frieda Lange und Karin Diessner

- Rest in Peace

Impressum

Texte: © Copyright by Birgit Davidian

Umschlag: © Copyright by Heike Schön, www.3verben.de

Verlag: Birgit Davidian, Teichsmühlengasse, 59494 St, Email: birgit.davidian@outlook.de

Druck: epubli - ein Service der neopubli GmbH, Berlin

1

Söst? So-est? Soost!

Slogan des Stadtmarketings zur korrekten Aussprache des Ortes dieser Handlung

Schnee fiel in dicken Flocken auf die kleine Stadt Soest. Das mittelalterliche Flair der verwitterten Grünsandsteinmauern zog - wie jedes Jahr - Menschenscharen in die pittoreske Fachwerkstadt. Erwartungsfroh schoben sie sich über das Kopfsteinpflaster der engen Gassen, angelockt vom Gesang des elektronischen Elchkopfs, der sich über einem der größeren Glühweinstände erhob. Mit den Augenlidern klappernd, die rotbraune Fellschnauze hin- und herschwenkend, begrüßte er wie jedes Jahr - kurioserweise mit holländischem Akzent - die Marktbesucher mit launigen Sprüchen und Liedern: Das untrügliche Zeichen für die Eröffnung des Weihnachtsmarktes. Inmitten der Altstadt mit ihren sieben im Wettstreit läutenden Kirchen, verführte er zuverlässig zu übermäßigem Glühweinkonsum. Vom Marktplatz aus strömten die Besucher weiter durch die nach Nadelbäumen duftende Mariengasse. Der Rindenmulch am Boden des Petrikirchhofs dämpfte die Geräuschkulisse und schuf eine romantische Atmosphäre. Warm mit Mützen und Handschuhen eingepackte Liebespaare umarmten sich. Anwohner und Touristen bestaunten das mit Lichterketten dekorierte zinnoberrote Rathaus. Freunde standen an den zu Tischen umfunktionierten Weinfässern, gaben sich der Feuerzangenbowle hin, lachten und freuten sich auf die Weihnachtszeit.

Einsam im Gedränge stand Nicholas Reeves, in der Rechten ein Spießbratenbrötchen, in der Linken einen Glühwein und auf der Skijacke einen Spritzer Soße.

„Immer das gleiche, wenigstens hab ich nicht den guten Mantel angezogen.“ dachte er, als auch noch sein Telefon klingelte. Schnell kippte er den Glühwein hinunter, steckte die Tasse in die verbeulte Jackentasche und ging ran.

“Hello Mum. I´m sorry, I´m not sure yet about Christmas. What? No, I can´t hear you. What? Listen, I´ll call you back tomorrow, okay? Bye.”

Damn it, sie rief immer in den unmöglichsten Momenten an. Außerdem nannte Sie ihn beharrlich wie als Dreijährigen noch immer Nicky, obwohl ihn alle Freunde Nick riefen. Er müsste sich nun endlich entscheiden und ihr Bescheid sagen: Sollte er Weihnachten daheim in England bei seinen Eltern verbringen? Es würde wieder auf lästige Fragen zu seinem Single-Dasein und seiner fragwürdigen Berufstätigkeit als Privatdetektiv hinauslaufen. Bestimmt wäre sein Bruder Ted wieder da, der Angeber, in feinem Anzug, und würde von seinem wichtigen Job als Banker schwätzen. Hier wäre es doch deutlich entspannter und stressfreier. Er könnte in Jason´s Pub feiern. Sicher würde er dort auch einige alte Kumpels von der Army treffen, die sich auch vor der Heimreise drückten. Statt gefülltem Truthahn würde es dann eben Bulmers Cider und Bacon-Sandwich geben.

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„Die weihnachtlich gestalteten Billigpreis-Tickets gibt es in allen DB-Reisezentren“

Deutsche Bahn

Eva Schneider war froh über ihre Entscheidung: Statt ewig im Stau zu stehen, hatte sie den ICE genommen. Ein Glück, dass es endlich diese neue Anbindung gab: Berlin – Soest in 3,5 Stunden. Unschlagbar schnell und entspannt würde sie in ihrer Heimatstadt ankommen. Wie jedes Jahr an Kirmes und Weihnachten – dies waren die unveränderlichen Koordinaten aller Exil-Soester. Zur Allerheiligenkirmes traf man alte Freunde wieder, zu Weihnachten die Verwandtschaft. Zehn Jahre lebte sie nun schon in Berlin, aber war dadurch trotzdem immer auf dem Laufenden über die wesentlichen Ereignisse im Leben der Bewohner der „heimlichen westfälischen Hauptstadt“. Wie es wohl wäre, einmal Weihnachten in Berlin zu feiern? Nach der Trennung von Tom war Ihre Hoffnung auf Gründung einer eigenen Familie leider in weite Ferne gerutscht. Sie hatte schon unzählige Einladungen ihrer Freunde ausgeschlagen, die regelmäßig ohne Familie feierten und fantastische Menüs daheim zauberten. Wie viel amüsanter wäre das im Vergleich zur ewig gleichen Schneiderschen Weihnacht: Mama wäre wie immer fleißig bemüht, so etwas wie Gemütlichkeit zu schaffen durch schwer erträgliche Musik, sicher Helene Fischers Weihnachtskonzert oder so, und stünde seit morgens schwitzend in der Küche. Papa, ganz der Patriarch, würde sich nicht vom Fleck rühren und die ganze Zeit bedienen lassen. Und Tante Herta, so gern sie sie eigentlich hatte, würde doch unweigerlich an den Punkt kommen, an dem sie Papa Vorhaltungen machen würde, wie ungerecht das Leben sei. Meistens endete es dann in einem lautstarken Streit, den Mama verzweifelt zu schlichten versuchte, natürlich erfolglos, bis Herta türknallend das Haus verließ. Frohe Weihnachten!

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„Driving home for Christmas, I can´t wait to see those faces”

Chris Rea

Unschlüssig saß Nick bereits bei seiner dritten Tasse Twining´s Darjeeling, den Blick über die im Zimmer verstreuten Klamotten sowie den offenen Koffer schweifend. Er wollte nicht wirklich packen, hatte aber keine gute Ausrede und ein schlechtes Gewissen seinen Eltern gegenüber, die ihn höchstens einmal im Jahr sahen. Er hatte auch noch keine Geschenke gekauft, dabei war heute schon Heiligabend. Gut, dass daheim in England erst am Boxing Day die Geschenke ausgepackt werden.

„Reicht also, wenn ich morgen früh losfahre und mittags die Fähre von Calais nach Dover nehme.“ sagte er sich.

Dann könnte er heute sogar noch zum Gloriasingen gehen. Eigentlich hielt er nicht viel von Traditionen, aber Clarissa hatte ihn letztes Jahr mitgenommen und er war selbst erstaunt über die eigentümliche Faszination, die der Brauch bei ihm ausgelöst hatte: Die Stille und Dunkelheit standen ganz im Kontrast zum sonst so lauten und glitzernden Weihnachtsgehabe. Vielleicht würde er Clarissa dort treffen? So klein Soest auch ist, waren sie sich doch kaum über den Weg gelaufen das letzte Jahr. Er hatte gehört, dass sie mit jemandem gesehen wurde, offensichtlich intimer vertraut. Was immer das heißen mochte. Auf jeden Fall würde er aber jetzt Geschenke kaufen: Zuerst eine Flasche des traditionellen Soester Kaffeelikörs namens „Bullenauge“. Sein Vater grunzte immer vor Freude beim Eintröpfeln der frischen Sahne in den dunkelbraunen Likör, so dass das weiße im Auge des Bullen zum Vorschein kam. Und einen Weihnachtslikör beim Soester Brauhaus „Zwiebel“ am Markt, wie jedes Jahr.

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„Gloria in excelsis Deo"

Bereits seit über 300 Jahren versammelten sich die Soester an Heiligabend vor der „Alden Kerke“, der ältesten Kirche Westfalens aus dem 8. Jahrhundert, offiziell St. Petri, um dem Gloriasingen beizuwohnen. Nun war es wieder so weit: Schon kurz vor 19 Uhr! Obwohl weit mehr als tausend Menschen am Petrikirchhof eingetroffen waren, hörte man nur ein Wispern. Weitere Hundertschaften schlichen schweigsam durch die stockfinsteren Gassen auf die mächtige Kirche aus dem - nur in Soest zu findenden – typischen Grünsandstein zu. Die vollkommene Verdunkelung des Platzes war Tradition und sollte die absolute Konzentration auf den Chorgesang unterstützen. In der Eiseskälte leuchtete nun neben dem Sternenhimmel nur die Kirchturmspitze: Auf der barocken Balustrade unterhalb des Zwiebelturms hatten sich vier Bläser und zahlreiche Chorkinder versammelt, jedes zweite hielt eine Laterne. Die Spannung stieg, als endlich der erste Schlag der Kirchenglocke ertönte. Nach sieben Schlägen erklangen die Posaunen. Dann endlich sang der Kinderchor "Gloria in excelsis Deo“ in Anlehnung an das Weihnachtsevangelium von Lukas und danach "Dies ist der Tag, den Gott gemacht" von Christian Fürchtegott Gellert. Nach jeder Strophe kehrte wiederum Stille ein, da Bläser und Sänger jeweils auf die andere Seite des Turms rückten, damit der weihnachtliche Lobpreis in alle vier Himmelsrichtungen gesungen würde.

Nick stand am Rande der Menschenmenge. Weit und breit kein bekanntes Gesicht. Er hatte vergeblich gehofft, Clarissa zu treffen, es war sogar derart dunkel, dass er selbst seine eigene Mutter nicht erkannt hätte. Was tat er hier überhaupt? Eigentlich mochte er keine Chormusik. Der kleine Junge neben ihm schien sich auch zu langweilen, löste sich von der Hand seiner Mutter und machte Anstalten, wegzulaufen. Dabei rempelte er Nick an, worauf er von seiner Mutter streng ermahnt und eingefangen wurde. Eine Gruppe chinesischer Touristen hielt ihre Selfie-Sticks in die Höhe.

Nun begann endlich die zweite Strophe. Alle starrten wieder andächtig empor. Der sonst so harmonische Gesang klang plötzlich holprig und die getragenen Kerzen auf dem Turm wackelten unruhig im Geschiebe auf der engen Turmbrüstung. Nick versuchte genauer hinzuschauen, aber die Turmspitze war zu weit entfernt und zu dunkel. Plötzlich erschall ein hektisches Rufen vom Turm. Ein Schatten schob sich durch die Streben der Brüstung, fiel vor dem Turm hinunter, prallte am Vordach ab und stürzte weiter. Wie in Zeitlupe sah die Gemeinde mit angehaltenem Atem, wie die Gestalt mit einem dumpfen Geräusch am Boden aufschlug. Nur wenige Fassungslose erkannten im Dunkel die Umrisse der zartgliedrigen, alten Frau. Ihre verdrehten Gliedmaßen waren zerschmettert. Langsam sickerte ihr dunkelrotes Blut auf das Kopfsteinpflaster. Einer der Zuschauer in vorderster Reihe, ein Lehrer vom Archigymnasium, neigte sich über den auf dem Bauch liegenden Leichnam, machte die Lampe seines Handys an und rief: „Das ist doch Herta Schneider, oh mein Gott! Die Chorleiterin!“

Das hysterische Schreien und Weinen der Chorkinder und Zuschauer übertönte den Klang der zerberstenden Posaune, die einem der Bläser aus der Hand gefallen war.

Dann setzte das ohrenbetäubende Glockengeläut des Doms ein, gefolgt von allen anderen Soester Kirchen.

Nick schob sich durch die Menschenmenge, hin zum Ort des Geschehens. Solange die Polizei nicht alles absperrte, würde er wachsam sein. Wer wusste schon, wozu es nützlich sein konnte. Immerhin war er als Privatdetektiv sicher ein besonders aufmerksamer Zeuge. Er prägte sich den ersten Eindruck ein, den das Opfer auf ihn machte. Sie musste sofort tot gewesen sein, bei der Höhe. In der Dunkelheit konnte er aber kaum etwas erkennen, zumal die Dame einen dicken Mantel trug. Dann bezog Nick Position zwischen Opfer und Kircheneingang und beobachtete die Reaktionen der Passanten. Bis der Chor vom Turm herunterkam, würde es noch dauern, zu steil war der Abstieg. Menschen liefen kreuz und quer über den Platz, vor allem Familien mit kleinen Kindern wollten diesen Ort des Schreckens so schnell wie möglich verlassen. Andere jedoch, insbesondere Jugendliche und Touristen, brannten darauf, dieses Spektakel für die Nachwelt festzuhalten und filmten mit ihren Handykameras die Panik und die Tote. Das öffentliche WLAN-Netz brach fast zusammen, als die Anwesenden ihre Facebook-Accounts mit Fotos und Statusmeldungen über ihre persönliche Sicherheit und einen vermeintlichen Terroranschlag aktualisierten. Dann hörte man das Herannahen der Polizeisirenen.

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„Stille Nacht, heilige Nacht“

Das hatte ihm gerade noch gefehlt: Heiligabend auf Einsatz! Seine Frau hatte schon den Braten in der Röhre und war stinksauer. Die Kinder würden die Bescherung dieses Jahr ohne ihn erleben. Kommissar Meik Schulte war zunächst zum Tatort gefahren, wo glücklicherweise die Kollegen bereits alles abgesperrt hatten. Viel war nicht zu tun, er überließ jetzt der Spurensicherung das Feld, um die Angehörigen zu befragen. Die Nichte des Opfers war am Tatort so aufgelöst gewesen, dass man sie erstmal nach Hause geschickt hatte. Er parkte vor einem imposanten Flachbau. Das rötliche Ziegelmauerwerk und die große Eingangsüberdachung hoben sich stark von den umstehenden Häusern ab. Nachdem er geklingelt hatte, öffnete ihm ein älterer Herr.

„Schulte, Kripo Soest. Entschuldigen Sie die Störung, aber ich muss Sie und Ihre Familie zu dem tragischen Todesfall am Petrikirchhof befragen. Darf ich reinkommen?“

„Aber sicher, Sie müssen ja Ihre Arbeit erledigen.“ sagte der behäbige Mann und trat zur Seite.

„Sie sind Heinz Schneider, der Bruder der Toten?" fragte Schulte.

„Ja, so ist es, es ist schrecklich, wir sind alle noch fassungslos über dieses Unglück. Wie konnte sie nur runterstürzen? Furchtbar. Marlies, machst du mal Kaffee für den Kommissar? Sie möchten doch Kaffee?“

„Ja, sehr gerne, es ist zwar schon spät, aber Kaffee fördert ja bekanntermaßen das Denkvermögen, nicht wahr?“ setzte er schmunzelnd hinzu, froh über das Angebot. Wenigstens höfliche Leute, da hatte er ja meistens mit ganz anderer Klientel zu tun: Den ganzen Kleinkriminellen und Banden, die Soest im letzten Jahr einen achtzig prozentigen Anstieg der Wohnungseinbrüche beschert hatten. Sie machten sich den Umstand zunutze, dass Soest und einige umliegende Dörfer direkt an der A44 lagen. Schon im Mittelalter eine bekannte Handelsstraße und Zubringer für Pilger des Jakobswegs, diente der „westfälische Hellweg“ nun als schneller Fluchtweg nach Osteuropa.

„Sie und Ihre Nichte waren ja Zeugen des Unfalls, deshalb habe ich einige Fragen. Ist Ihre Tochter inzwischen wieder ansprechbar?“

„Na ja, es wird schon gehen. Marlies, hol Eva von oben und gib ihr einen Cognac, damit sie sich endlich beruhigt.“

„Ihre Frau war nicht mit beim Gloriasingen?“

„Nein, die hatte ja die Gans im Ofen. Normalerweise wäre ich auch nicht hingegangen, aber unsere Tochter Eva ist gerade zu Besuch und hatte sich darauf gefreut. Wir haben früher immer Weihnachten so gefeiert: Erst zum Gloriasingen, dann haben wir Tante Herta mit zu uns genommen zum Essen und zur Bescherung. Sie hatte ja sonst niemanden, wissen Sie? Keinen Mann, keine Kinder. Außer natürlich den Chor-Kindern. Sie war ja schon viele Jahre Chorleiterin.“

„Das heißt, sie hat auf dem Turm den Chor dirigiert?“

„Ja, sicher. Jedes Jahr zu Weihnachten war sie auf dem Petrikirchturm. Sie hatte wohl schon oft erzählt, wie schwer ihr der Treppenaufstieg fiel, sie war ja nicht mehr die Jüngste…“ 

„73?“ sagte Schulte mit Blick auf sein Notizbuch.

„Genau. Der Chor war ihr Ein und Alles, dafür hat sie gern die Strapazen in Kauf genommen: Jede Woche Chorprobe im Archigymnasium und Sonntag in der Petrikirche. Und eben die steilen Treppen einmal im Jahr. Wenn man sonst nie Treppen steigt, schafft man das halt nicht.“

Marlies Schneider brachte den Kaffee.

„Guten Abend, Herr Kommissar. Milch und Zucker? Entschuldigen Sie, meine Hände zittern richtig, es ist grauenvoll, was mit Herta passiert ist.“

„Setzen Sie sich doch bitte zu uns, Frau Schneider.“ sagte Schulte.

„Was ist denn jetzt mit Eva? Eva! Komm runter!“

„Sie macht sich nur nochmal frisch, war ganz verweint, das arme Ding.“

„Wie war denn Ihr Verhältnis zu Ihrer Schwester beziehungsweise Ihrer Schwägerin?“ fragte Schulte.

Marlies antwortete: „Gut natürlich, sie war jeden Mittwoch bei uns zum Kaffee. Sonst hatte sie ja keine Familie.“

„Ja, das sagte ich schon. Ich arbeite ja immer noch in unserer Apotheke, deshalb habe ich sie nur selten gesehen, also eben ganz normal zu Geburtstagen, Feiertagen. Oder natürlich in der Apotheke. Sie war ja ständig krank. Hat auch Antidepressiva genommen. Hat aber wenig genützt.“

„Jetzt hör doch auf, Heinz.“ versuchte Marlies ihren Mann zu bremsen.

„Wieso, der Herr Kommissar will doch alles genau wissen, oder? Außerdem ist das wichtig. Herta war ja schon lange unglücklich mit ihrem Leben.“

„Wie meinen Sie das?“ setze Schulte nach.

„Ach, sie hat eben nichts erreicht im Leben. Als ich die Apotheke unseres Vaters übernommen habe, hatte ich ihr sogar eine Anstellung angeboten, aber sie wollte ja nicht. Hat keinen Mann abbekommen, und dann diese unmögliche Tändelei mit dem Pfarrer, da hat sie sich doch nur lächerlich gemacht.“

„Sie wollen behaupten, Ihre Schwester hatte eine… äh… Affäre mit dem Pfarrer der Petrikirche?“

„Das ging schon viele Jahre, was sie sich da eingebildet hat, werde ich nie begreifen. Der ist doch ein Mann Gottes, und jünger noch dazu. Sie hat ihn ja regelrecht „gestalkt“ oder wie man das nennt.“

„Papa, wie redest du denn?“ Mit verquollenen Augen und brüchiger Stimme stellte sich Eva vor.

„Kannst Du nicht wenigstens jetzt, wo sie tot ist, einmal aufhören, schlecht über Tante Herta zu sprechen? Immer dieser Streit, und jetzt ist sie tot. Tot!“ 

Wieder brach sie in Tränen aus.

„Wie eng war denn Ihr Kontakt zu Herta Schneider, schließlich leben Sie ja nicht in Soest, wie ich höre, da haben Sie sich sicher nicht sehr nahe gestanden?“ fragte der Kommissar Eva Schneider.

„Ich bin damals zum Studium nach Berlin gezogen und lebe seither dort, aber ich telefoniere, ich meine telefonierte jede Woche mit Tante Herta, immer Sonntags. Erst mit Mama, dann mit Tante Herta.“

„Gut. Herr Schneider, Sie sagen, Herta Schneider war depressiv? Glauben Sie denn, sie hatte Selbstmord-Absichten?“

„Ach Gott, was weiß ich schon, was in ihr vorging, aber sie war schon als Kind kränklich und aufsässig und das hat sich ihr Leben hindurch nur verschlimmert. Immer wenn ich sie sprach, war sie übellaunig, hat ihren Weltschmerz ausgewalzt.“

„Was heißt denn hier Weltschmerz? Sie konnte eben nie verwinden, dass Opa so ungerecht zu ihr war und dich immer bevorzugt hat. Aber sie war doch nicht depressiv.“ schrie Eva dazwischen, den Tränen nah.

„Kind, jetzt reg dich doch nicht auf.“ Marlies versuchte ihre Tochter zu umarmen, die ungläubig zwischen Meik Schulte und ihrem Vater hin und her blickte.

„Sie hat sich doch nicht vom Turm gestürzt. Jemand muss sie gestoßen haben. Wer war denn außer den Kindern noch oben? Haben Sie die Bläser befragt?“

„Wir haben natürlich von allen die Personalien aufgenommen.“ entgegnete Schulte ungeduldig.

„War denn die Balustrade beschädigt? Die ist ja uralt und vielleicht nicht mehr sicher? Und was ist mit Fingerabdrücken?“ fragte Eva.

„Das prüfen wir natürlich alles. Aber wissen Sie, auf dem verwitterten Grünsandstein wird das schwierig. Außerdem ist über die Feiertage das Labor schlecht besetzt, das wird dauern. Aber wir haben ja jede Menge Zeugen, da ist das kein Problem. Machen Sie sich mal keine Sorgen.“

„Siehst Du, Kind, lass den Herrn Kommissar nur seine Arbeit machen. Möchten Sie vielleicht etwas Gänsebraten essen? Es gibt auch Rotkohl und Klöße.“ warf Marlies etwas unpassend ein.

„Oh, vielen Dank, zu freundlich, aber meine Frau wartet zu Hause. Ich glaube, ich habe Sie lange genug aufgehalten.“

„Haben Sie eigentlich schon Hertas Wohnung überprüft? Ich habe einen Schlüssel für Notfälle, den gebe ich Ihnen gerne.“

„Das ist ja ausgezeichnet, besten Dank!“ erwiderte Schulte. Vielleicht würde er ja doch um eine langwierige Mordermittlung herumkommen. Freudig erregt ob der Aussicht auf einen schmackhaften Weihnachtsbraten fuhr er heimwärts.

6

„Der frühe Vogel kann mich mal.“

Nick saß verkatert im Kaffeehaus 1825 seitlich des Marktplatzes. Gestern nach den dramatischen Ereignissen am Petrikirchhof hatte er noch längere Zeit die Arbeit der Polizei beobachtet. Mit Kommissar Schulte hatte er schon das ein oder andere Mal zu tun gehabt. Eine attraktive Frau brach über der Toten weinend zusammen und wurde dann von einem älteren Mann fortgebracht. Als die Tote abtransportiert war, ging er in Jason´s Pub. Der Sturz vom Kirchturm war das beherrschende Gesprächsthema unter den mehrheitlich ehemaligen britischen Soldaten, die nach dem Abzug der Streitkräfte 1993 hier hängengeblieben waren. Viele der über fünftausend hier stationierten Briten hatten Soester Mädels geheiratet und am Ende der Dienstzeit keine Ambitionen, ihre neue Familie in die alte Heimat mitzunehmen, sondern fühlten sich hier so wohl, dass sie ein fester Bestandteil der Stadtkultur wurden. Nick ging es ganz ähnlich: Zwar war es ihm nie gelungen, längere Zeit in einer festen Beziehung zu bleiben, aber nach den zehn Pflichtjahren sah er keinen Sinn mehr darin, zurückzukehren. Stattdessen entschloss er sich, seine gute physische Konstitution, seinen analytischen Verstand – den er zweifellos von seinem Vater geerbt hatte – und sein Talent, immer da aufzutauchen, wo sich ein Konflikt anbahnte, für eine Karriere als Privatdetektiv zu nutzen. Sicher konnte er auch exzellent mit der Schusswaffe umgehen, aber das war Detektiven im Normalfall gesetzlich untersagt und auch nicht notwendig, ging es doch in den meisten Fällen um die Überführung von untreuen Ehe- oder Geschäftspartnern. Viel hatte er nicht zu tun, aber die Lebenshaltungskosten in Soest hielten sich in Grenzen. Nachdem er seinen Sold klug in ein kleines Fachwerkhaus investiert hatte, musste er nicht mal Miete zahlen. Dafür nahm er gern in Kauf, sich mit seinen stattlichen 1,87 m ständig an den niedrigen Decken den Kopf zu stoßen.

Jedenfalls war es spät geworden und er hatte definitiv mindestens einen Whisky zu viel getrunken. Gut, dass dieses neue Café sogar an den Weihnachtsfeiertagen geöffnet hatte und es noch nach zwölf Uhr Frühstück gab. Die Auswahl beschränkte sich zwar auf genau ein einziges Frühstück, aber bei nur einer Handvoll Cafés in der Altstadt durfte man nicht wählerisch sein. Er würde heute statt Darjeeling-Tee einen doppelten Espresso trinken und sich nach dem Frühstück auf den Weg nach London zu seinen Eltern machen. Gemütlich war es hier: Das schmale zweistöckige Haus aus dem Jahr 1825 hatte große Fenster, an denen man in plüschigen Ohrensesseln sitzen konnte, um die Passanten zu beobachten. Eine seiner Lieblingstätigkeiten, schon berufsbedingt. Das lässige Vintage-Design mit grauem Stein und antikweiß gebeiztem Holz erinnerte ihn fast ein bisschen an ein englisches Cottage.

Früher hatte er jeden Sommer mit seinen Eltern in Cornwall verbracht. Seine Mutter liebte es, bei jedem Wetter von Cottage zu Cottage zu wandern, auch sein Vater hatte ein Faible dafür und eine regelrechte Expertise für die allgegenwärtigen herrlichen Rosenstöcke entwickelt. Sicher hätte ihm deshalb auch Soest gefallen, wo vor fast jedem Fachwerkhaus Rosen wuchsen. Aber seine Eltern hatten sich nie aufraffen können, ihn zu besuchen. Nun, er hatte sie auch nie explizit eingeladen.

Neben ihn setzten sich zwei Frauen. Die eine, schlank und mit langem braunem Haar, sah sehr übermüdet aus. Nick wühlte in seinem noch leicht vernebelten Gedächtnis, ob er sie vielleicht gestern in Jason´s Pub gesehen hatte.

„Ach Eva, ich freue mich ja, dass wir uns trotz allem wie verabredet heute treffen, wo wir uns so lange nicht gesehen haben, aber ich hätte volles Verständnis, wenn Du Dich lieber bei deinen Eltern…“

„Nein, auf keinen Fall,“ fiel Eva ihrer Freundin ins Wort, „Heike, ich bin echt froh, Dich zu sehen, irgendwie muss ich meine Gedanken sortieren und Du weißt ja, das geht am besten, wenn man drüber spricht. Ich kann das alles immer noch nicht begreifen. Weißt Du, gestern Abend war dieser Kommissar bei uns und hat nur ganz kurz mit meinem Vater geredet, schon war er wieder weg. So ein Beamtentyp, auf mich wirkte der geradezu arbeitsscheu. Der denkt, Tante Herta hat sich absichtlich vom Turm gestürzt. “

Eine so treffende Beschreibung von Kommissar Schulte hatte Nick lange nicht gehört. Die Frau war ihm sympathisch. Jetzt war ihm auch klar, wo er sie gesehen hatte.

„Was, wie kommt der denn darauf?“ fragte Heike.

„Mein Vater sagte, sie wäre depressiv gewesen. Aber ich finde das übertrieben. Sicher, sie hat sich oft beklagt, aber hauptsächlich über meinen Vater. Ich kann mir nicht vorstellen, dass das gleich eine Depression gewesen sein soll. Sie war ja nicht antriebslos oder so, außerdem hätte sie sich doch niemals vor ihren Chorkindern das Leben genommen. Die armen Kinder, das werden die doch niemals vergessen. Und wie sie da am Boden lag…“

Eva kamen die Tränen. Der Kellner, peinlich berührt als er sah, dass er im falschen Augenblick zum Tisch kam, wollte schon beidrehen, da rief ihm Heike hinterher: „Zwei Cappuccino und zwei stille Wasser, bitte“. Als echte Freundinnen wussten die beiden, was die präferierten Getränke zu jeder Tages- und Nachtzeit waren.

„Denkst Du etwa, sie ist gestoßen worden? Das wäre ja Mord! Mein Gott. Dann kann es nur ein Kind oder einer der Bläser gewesen sein und das hätte wohl jemand vom Chor mitbekommen, meinst Du nicht?“

„Das schlimmste ist, dass dieser Kommissar den Chor und die Bläser überhaupt noch nicht befragt hat. Außerdem haben die wohl alle Urlaub. Das kann doch nicht sein, dass das jetzt wie auf ´nem Amt seinen sozialistischen Gang geht.“ erklärte Eva verzweifelt.

In dem Moment neigte sich der leicht zerknitterte Typ mit dem Drei-Tage-Bart vom Nachbartisch zu ihnen, zog eine Augenbraue hoch und sagte mit sonorer Stimme:

“Entschuldigen Sie die Unterbrechung, aber ich glaube, ich könnte Ihnen behilflich sein.“

Mit diesen Worten reichte er Eva seine Visitenkarte.

7

„Morgenstund hat Gold im Mund.“

Meik Schulte fühlte die angenehme Genugtuung des pflichtbewussten Mannes: Trotz des Feiertags war er um sechs Uhr dreißig aufgestanden, denn er wollte bereits um acht Uhr die Wohnung der Verstorbenen zu inspizieren. Um zehn Uhr würde er den Pfarrer treffen und kurz darauf die vier Bläser. Er hatte alles perfekt organisiert. Der Staatsanwalt in Dortmund wollte bis sechszehn Uhr informiert werden. Ihm graute schon vor einem anstrengenden Telefonat, aber dank seiner hervorragenden Arbeit würde er bis dahin den Fall – vor allem wenn es Selbstmord war - vielleicht schon gelöst haben und in die wohlverdiente Urlaubswoche gehen können. Seine Frau Ute wollte mit ihm und den Kindern direkt nach dem Fest ein paar Tage Urlaub in Willingen verbringen. Die Kinder würden in die Skischule gehen und er könnte mit Ute Wellness machen. So etwas Entspannung tat dem Eheleben doch richtig gut. Er hatte sich nicht lumpen lassen und ein Superior Zimmer im Hotel Sauerlandstern gebucht. Da gab es immer die besten Silvester-Partys. Ute würde begeistert sein und sich hoffentlich anerkennend und anschmiegsam zeigen.

Er parkte an einer der großen Ausfallsstraßen außerhalb der Stadtmauer und betrat die Mietskaserne, in der Herta Schneider die letzten vierzig Jahre gelebt hatte. Hier lebten viele Aussiedler, Migranten und sozial Benachteiligte. Im Treppenhaus roch es nach Kohl. Schulte schimpfte über ein an der Wand lehnendes Kinderfahrrad, an dessen angerostetem Stützbein er mit der Hose hängenblieb.

Die Wohnung lag im zweiten Stock. Nachdem er aufgeschlossen hatte, fand er sich in einem kleinen Flur wieder, in dem sorgfältig auf Bügel gezogen eine Strickjacke, eine Regenjacke und darüber ein kleiner schwarzer Hut an der Garderobe hingen. Er ging weiter ins Wohnzimmer. Die Einrichtung war geschmackvoll, die hellen Farben von Tapeten und Vorhängen wirkten freundlich. Ein Adventskranz schmückte den kleinen Couchtisch, daneben standen ein einladender Sessel mit einer Leselampe und ein großes Bücherregal. Er war erstaunt, keinen Fernseher in der Wohnung zu finden.

„Viel zu vererben hat die wohl nicht.“ dachte Schulte. Er ging weiter ins Schlafzimmer. Auf dem Nachttisch lag ein aufgeschlagenes Buch, das er zur Hand nahm: „Berühmte Frauen der Zwanziger Jahre“.

„Alter Schinken, dass Frauen immer im Bett noch lesen müssen.“ dachte er kopfschüttelnd und ging weiter ins Badezimmer. Es war klein, ohne Fenster und gelb gefliest. Ein Strauß getrockneter Blumen stand neben dem Waschtisch. Darüber ein Kosmetikschrank, den er öffnete. Hier fand er einige Medikamente: Aspirin, Venendragees, Anafranil. Das letzte trug den Aufdruck „Antidepressivum“.

„Sieh einer an. Da hatte der Bruder also recht.“ dachte Schulte. Er steckte die Schachtel ein und ging weiter in die Küche. Neben dem Herd standen eine reich gefüllte Obstschale, in der eine Banane bereits erste braune Flecken bekam, sowie ein mit orientalischen Schnitzereien verziertes dunkles Holztablett mit unzähligen exotischen Gewürzen. Auf dem kleinen Esstisch lag DIE ZEIT vom letzten Donnerstag, aufgeschlagen war der Kulturteil. Das Volumen der Zeitung irritierte Schulte etwas. Er las täglich den Soester Anzeiger, so wie seine Frau, seine Eltern und alle seine Freunde. Da war für jeden was dabei: Er las den Sportteil, seine Frau den Lokalteil mit den neuesten Nachrichten über die Veranstaltungen der Landfrauen, der Bürgerschützen und Kleintierzuchtvereine. Erst letzte Woche war wieder ein Bild seiner Tochter darin gewesen, vom Schulfest. Das war eine richtig gute Zeitung. Oft klebten auch Rabattmarken vom Metzger auf dem Titelblatt.

Zerstreut griff Schulte nach dem handgeschriebenen Zettel, der halb von der Zeitung verdeckt war. In krakeliger Schrift stand da: „Ich kann nicht mehr. Entschuldigt. Herta.“

„Bingo!“ dachte Meik Schulte und konnte sich ein siegessicheres Lächeln nicht verkneifen.

8

„Und man siehet die im Lichte, die im Dunkeln sieht man nicht.“

Bertolt Brecht, Die Dreigroschenoper

Er saß im Keller und betrachtete seine Preziosen. Sorgsam hatte er die Tür hinter sich verschlossen und nur die blasse Campinglampe eingeschaltet. Es würde ohnehin kein Lichtschein durch den Türspalt dringen. Dafür war das Versteck zu sorgfältig gebaut worden. Seine Hand zitterte, als er zum Schnapsglas griff und sich einschenkte. Jetzt war es also geschehen. Er hatte es kommen sehen, schon lange. Aber er hätte einen anderen Zeitpunkt wählen sollen. Andererseits hatte dieses fulminante Ende etwas zutiefst befriedigendes.

Sie war selber schuld. Sein Vater hätte es genauso gemacht, da war er sicher. Der Apfel fällt nicht weit vom Stamm. Dass er es erst so spät begreifen sollte, kam ihm immer noch rätselhaft vor. Die väterliche Seite seiner Familie hatte eben nie viele Worte gemacht. Sie taten, was getan werden musste. Im Gegensatz zu den Frauen. Wie sehr sie sich doch unterschieden. Wie konnte das möglich sein? Es war wie eine unglückliche Verkettung zweier Spezies. Über Generationen hinweg. Aber er würde sich nicht unterkriegen lassen. Dafür hatte er gesorgt.

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„miserere m(e)i d(omi)ne“ (Erbarme Dich meiner, Gott)

Inschrift auf dem wertvollsten Abendmahlskelch von St. Petri

Meik Schulte war kein regelmäßiger Kirchgänger. Durch die zahlreichen Kindstaufen im Freundeskreis hatte er jedoch schon einige der zahlreichen Soester Kirchen von innen gesehen. Nicht aber die Petrikirche. So rüttelte er naheliegender Weise zuerst an der großen Bronze-Pforte am Petrikirchhof, bevor er den Hinweis las, dass der Eingang auf der Schmalseite hinter dem Turm lag. Stöhnend vor Ärger und Anstrengung gleichermaßen öffnete er also die richtige, massive Holz-Pforte und stürzte fast zu Boden: Nicht aus Gottesfürchtigkeit, sondern weil er die fünf steinernen Stufen hinab nicht bemerkt hatte.

„Was zum Teufel…“ fluchte er und erschrak sogleich vom Widerhall seiner Stimme in dem gewaltigen gotischen Kirchenschiff. Nun doch etwas peinlich berührt, schlich er leise in Richtung des seltsam modernen gläsernen Altars. Die Wintersonne schien gleißend durch die blau-grünen Fenstermalereien und tauchte das Innere in ein unwirkliches Licht. Als Schulte an der reich geschmückten barocken Kanzel aus hellem Stein zu seiner rechten vorbeiging, fiel sein Blick auf die entrückten Gesichter der Mariendarstellungen. Er fühlte sich leicht unwohl.

„Guten Morgen!“ erhallte eine angenehme Stimme. „Sie müssen Kommissar Schulte sein.“ sagte der Pfarrer und streckte milde lächelnd seine rechte Hand aus. Schulte drehte sich ruckartig um.

„Herr Pfarrer? Äh…“

„Matthei, Peer Matthei ist mein Name, ich bin Pfarrer der St. Petri-Pauli-Gemeinde und Vorsitzender des Presbyteriums, wir hatten telefoniert, wenn ich nicht irre?“

Schulte war erstaunt, einen leger gekleideten Herrn vorzufinden. Er schätzte ihn auf Anfang sechzig, mit seinen Knitterfältchen um die Augen und dem weißen Haar. Matthei bemerkte seinen verstörten Blick und erklärte:

„Wir haben heute keinen Gottesdienst. Eigentlich wäre ja gestern um dreiundzwanzig Uhr noch unsere Christnacht gewesen. Aber nachdem Herta…“

Tränen stiegen ihm in die Augen.

„So ein tragisches Ende.“ flüsterte er kopfschüttelnd. „Ein Schock für die gesamte Gemeinde. Haben Sie die Blumenkränze und Grablichter am Südportal gesehen? Ich hatte noch überlegt, meine Christnacht-Predigt zu ändern, gewissermaßen an die Situation anzupassen, aber die zwölf Mitglieder des Presbyterium hatten in einer sofort einberufenen Sondersitzung beschlossen, die Christnacht abzusagen. Einen solchen Vorfall hatten wir noch nie in unserer tausendjährigen Geschichte. Abgesehen von 1945, als zwischen St. Patrokli und St. Petri die Luftmine niederging. Und 1702, da zerstörte ja ein Blitzschlag den Turm und mit ihm die Glocken. Wissen Sie, wir haben eine äußerst reiche Geschichte, 1152 hat sogar Kaiser Barbarossa unsere Kirche besucht.“

Schulte schwirrte der Kopf.

„Entschuldigen Sie, ich gerate ins Plappern, wissen Sie, das macht mich doch alles sehr nervös.“

„Ach ja?“ fragte Schulte und überlegte, ob die Nervosität noch eine andere Ursache hatte.

„Kommen Sie, wir setzen uns, Sie haben sicher einige Fragen an mich.“ sagte Matthei und leitete ihn zurück in Richtung Eingang. Am Säulengang bog er nach links ab und wies auf eine einladende, aber extrem exponierte Sitzgelegenheit: Die gepolsterte Sitzbank hatte einen hohen Baldachin aus dunklem Holz und stand leicht angewinkelt in den Raum hinein, auf den Altar blickend. Davor leuchtete ein vielarmiger Kerzenständer in Form eines Dornbuschs.

„Danke.“ sagte Schulte und setzte sich, ohne sich anzulehnen. „Es tut mir leid, ich habe gehört, Sie und das Opfer standen sich nah?“

„Ja, Herta war jahrzehntelang ein sehr aktives Gemeinde-Mitglied. Sie hat ja neben der Chorleitung auch an unserer Konzertreihe mitgewirkt und in unseren Kinderkreisen die musikalische Früherziehung angeleitet. Auch bei unserem internationalen Frauentreff war sie fast jeden Mittwoch dabei. Eine sehr engagierte Frau. Unersetzlich ehrlich gesagt. Sie wird eine große Lücke hinterlassen.“ berichtete der Pfarrer.

„Interessant. Und privat? Da haben Sie sich doch sicher auch gut verstanden?“

„Wie meinen Sie das? Es fällt mir etwas schwer, die Gemeindearbeit von meinem Leben als solchem zu trennen, das ist sicher bei anderen Berufen etwas anderes, aber ich lebe ja meine Berufung, Sie verstehen? Und viele Aktivitäten laufen bis in die Abendstunden. Herta ist jedoch schon mehrfach auf unsere diakonischen Exkursionen mitgefahren. Wir sammeln Spenden für verschiedene Entwicklungshilfe-Projekte in Afrika. Einmal im Jahr besuche ich die Projektpartner vor Ort, um die Spenden zu übergeben. Herta war eine weitsichtige und großherzige Person, der das Elend in der dritten Welt sehr zugesetzt hat. Sie wollte tun, was sie konnte, um die Welt gerechter zu machen.“ erläuterte Matthei.

„Und da sind Sie sich dann auch persönlich näher gekommen?“ fragte Schulte.

„Ja, sicher. Wenn man die Dankbarkeit und Freude der Ärmsten der Armen erlebt, das berührt einen tiefer als alles andere. Bei allem Leid spüren sie doch solche Lebenslust und ja, auch Großzügigkeit, in ihren Möglichkeiten. Solche Erlebnisse der Menschlichkeit, über alle sprachlichen und kulturellen Grenzen hinweg, schaffen ein starkes Band zwischen den Beteiligten.“

„Äh, ja, und war da auch Liebe im Spiel?“ presste Schulte verunsichert von der kryptischen Ausdrucksweise des Pfarrers hervor.

„Eine große Liebe, so kann man es sagen. Wer Gott im Herzen trägt, so wie Herta, der verteilt die Liebe großzügig an die Bedürftigen.“

„Verstehe.“ entgegnete Schulte. Langsam wurde es peinlich, er war wohl auf dem Holzweg, was amouröse Aktivitäten unter den beiden Alten anging. Sowieso eine absurde Vorstellung. „Erzählen Sie mir doch bitte genau, was gestern geschah. Waren Sie mit auf dem Turm, als Frau Schneider hinabstürzte?“

„Nein, der Chor geht üblicherweise bereits während der Christvesper nach oben, so dass das Gloriasingen direkt im Anschluss an unseren Gottesdienst beginnen kann. Ich stand daher noch auf der Kanzel.“

„Aber Sie haben Frau Schneider vor dem Unglück noch gesprochen?“

„Sicher, Sie kam schon vor der Christvesper mit dem Chor, wir haben uns wie immer herzlich begrüßt.“

„Und ist Ihnen irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen an ihrem Verhalten? Wirkte sie nervös oder belastet?“

„Nein, sie freute sich natürlich wie jedes Jahr sehr auf diesen Höhepunkt des Festes. Aber jetzt wo Sie es sagen, sie war etwas blass und hatte wohl auch Kopfweh, jedenfalls konnte ich sehen, dass sie sich die Schläfen massierte, als sie hinten mit den Kindern wartete. Ich habe gedacht, sie wird sich wohl erkältet haben, die Gute. Das ist ja nicht ungewöhnlich im Dezember.“

Die Tür fiel quietschend ins Schloss. Vier Herren traten ein.

„Oh, da kommen ja unsere Bläser.“ sagte der Pfarrer. Christian Stussek, Herbert Achendorf, Meinolf Deelke und Stefan Biese traten wortlos näher und umarmten nacheinander den Pfarrer. Alle wirkten erschüttert und übernächtigt.

„Kommissar Schulte, Kreispolizeibehörde Soest“ stellte sich Schulte vor, sprang auf und schüttelte ihnen die Hände. „Es freut mich, dass Sie alle zusammen kommen konnten. Das dient der Rekonstruktion der gestrigen Geschehnisse ganz enorm. Ich möchte gerne, dass Sie mir ganz genau zeigen, wie das Gloriasingen abgelaufen ist. Sie haben sich alle zur Christvesper schon getroffen?“

„Ja.“ antwortete Meinolf Deelke, während alle nickten. „Wir warteten während des Gottesdienstes in den hinteren Reihen, zusammen mit den Kindern, und gingen kurz vor Ende der Vesper hoch auf den Turm.“

„Dann zeigen Sie mir doch bitte ganz genau, wer wo gestanden hat.“ forderte Schulte sie auf.

Die Gruppe setzte sich in Bewegung, der Pfarrer schloss die Tür zur Turmtreppe auf und gemeinsam stiegen sie die ausgetretene steinerne Wendeltreppe hinauf. An der Empore mit der Orgel hielt Meik Schulte kurz inne.

„In welcher Reihenfolge sind Sie denn hochgelaufen? Wer stand direkt beim Opfer?“

„Frau Schneider ist immer vorneweg gelaufen mit den Kindern. Der Chor stellt sich unten schon genauso auf, wie gesungen wird: Sopran eins, Sopran zwei und als letztes der Alt. Wir Bläser sind die Nachhut.“ erklärte Deelke.

„Das heißt, keiner von Ihnen lief unmittelbar hinter Frau Schneider?“ ärgerte sich Schulte.

„Genau.“ erwiderte Deelke schulterzuckend.

Sie stiegen die nächste Wendeltreppe hinauf, gefolgt von einer noch engeren, steilen Holztreppe, vorbei an den Glocken. Schulte hoffte, dass sie nicht anfingen zu läuten. Das Gehölz knarrte bei jedem Schritt und wirkte wenig vertrauenerweckend. Alles war sehr beengt und eindeutig nicht dafür gedacht, von derart vielen Leuten begangen zu werden. Oben öffnete Matthei die kleine Holztür und sie traten hinaus in die Kälte auf die Balustrade. Der Wind pfiff eisig. Schulte war außer Puste.

„Wie kann denn eine Dreiundsiebzigjährige hier hochsteigen, ohne auf dem letzten Loch zu pfeifen?“ echauffierte er sich. Die Bläser lächelten verlegen. Peer Matthei blinzelte Schulte verschmitzt zu und brabbelte etwas von Nordic Walking.

„Wo genau hat denn nun Frau Schneider gestanden, als es losging?“ Deelke wies auf die dem Platz seitlich abgewandte Ost-Seite.

„Und dann gehen wir im Uhrzeigersinn nach jeder Strophe zur nächsten Seite, also nach Süden, dann Westen und schlussendlich Norden“.

Gemeinsam schritten Sie Seite um Seite ab. Der größte Teil der Fläche wurde vom quaderförmigen Turmspitzensockel eingenommen. An den Ecken erhoben sich die Seitenwände gefährlich, so dass man die Füße anheben musste, um nicht hängenzubleiben. Der Boden war uneben und provisorisch mit winzigen Holzlatten ausgelegt. Es war unglaublich eng, um die Turmspitze herum konnte man kaum einen Fuß vor den anderen setzen. Schulte war froh, dass er keine Ledersohlen anhatte. Mühsam unterdrückte er seine Höhenangst. Auf einmal peitschte der Wind ihm regelrecht um die Ohren und er klammerte sich an die Balustrade. Er musste erstmal tief durchatmen, bevor er weitergehen konnte.

„Und an dieser Stelle ist sie dann gestürzt.“ Deelke zeigte auf die Ecke. „Sie muss genau in dem Moment gefallen sein, als alle in Bewegung waren, sonst hätten wir sie ja im Blick gehabt.“

Die Balustrade war zwar recht hoch, aber die Abstände zwischen den steinernen Streben waren deutlich breiter als erwartet. Eine zierliche Frau, die ausrutscht und in der Dunkelheit das Gleichgewicht verliert, könnte vermutlich tatsächlich hindurchpassen. Oder sich absichtlich hindurchquetschen.

„Wahrscheinlich wollte sie vermeiden, aufgehalten zu werden.“ sagte Schulte.

„Meinen Sie etwa, sie ist absichtlich gesprungen? Das ist doch absurd.“ entgegnete Matthei. „Es war glatt und vielleicht war die Erkältung doch zu viel, sie muss einen Schwächeanfall gehabt haben.“

„Nun, sie hat einen eindeutigen Abschiedsbrief hinterlassen. Sie hatten keine Ahnung von Ihren Depressionen und Selbsttötungsabsichten?“ fragte Schulte.

Matthei schlug die Hände vors Gesicht. Die Bläser schauten betreten zu Boden.

„Im Übrigen finde ich es unverantwortlich, diesen Turm öffentlich begehen zu lassen, zumal von Kindern. Sehen Sie doch, die Abstände in der Balustrade sind viel zu groß, sie muss hindurchgestiegen sein.“ Schulte zeigte auf die große Lücke in der Ecke.

„Moment mal!“ sagte Peer Matthei. „Wo ist denn der Sicherungsdraht? Hier verläuft eigentlich auf halber Höhe ein stabiler Metalldraht, der die Lücke absichert.“

„Interessant!“ sagte Schulte. „Wer hat denn Zugang zum Turm? Wann haben Sie denn den Draht das letzte Mal kontrolliert?“

„Das ist so eine Sache. Der Schlüssel hängt bei mir im Büro an der Wand. Das wissen alle, die in der Kirche zu tun haben. Wir benutzen den Turm aber nur zweimal im Jahr. Beim Gloriasingen und beim Tag der offenen Tür im Sommer. Da war der Draht bestimmt noch da. Aber meine Hand ins Feuer kann ich dafür nicht legen.“

„Sie meinen also, fast jeder kann hier hochkommen und den Draht entfernt haben?“

„Nun ja, mein Büro ist nicht verschlossen.“

Die Spurensicherung würde unmöglich Fingerabdrücke auf dem Grünsandstein nehmen können. Dazu war er viel zu porös. Und auch an den Holztüren hatten all die Kinderhände ihre Spuren hinterlassen.

„Es kann aber auch sein, dass der Draht schon länger fehlte?“ fragte Schulte nochmal.

„Im Prinzip schon.“ antwortete der Pfarrer nachdenklich.

„Meine Herren, wann waren Sie das letzte Mal vor der Tat hier oben?“ fragte Schulte nun, an die Bläser gewandt.

„Vor genau einem Jahr, beim letzten Gloriasingen.“ antwortete Deelke. Stussek, Achendorf und Biese nickten nur.

Befangen stiegen sie hinab.

Im Kirchenschiff angekommen, nahm Schulte von alle Bläsern auf, seit wann sie Herta kannten, wie oft sie bereits beim Gloriasingen mitgemacht hätten und ob sie einen Hinweis zum Verbleib des Drahtes hätten. Es ergaben sich aber keine erhellenden Erkenntnisse. Keiner konnte sich erinnern, den Draht in der Tatnacht oder überhaupt jemals zuvor bemerkt zu haben.

Beim Hinausgehen bemerkte Schulte die reich verzierten Grabplatten am Fußboden des Kircheneingangs.

„Wie alt sind denn diese Gräber?“

„Dieses hier ist von 1707. Aber hier sehen Sie nur einen kleinen Ausschnitt. Rund um die Kirche waren jahrhundertelang Friedhöfe angelegt. Unter dem Petrikirchhof liegen die Toten noch immer in mehreren Schichten. Das ist den wenigsten bewusst.“

Mit einem leichten Schaudern ging Schulte über unzählige Gebeine hinweg zu seinem Auto.

10

„Ein Ding ist bestimmt durch sein Wesen. Um es so zu gestalten, daß es richtig funktioniert …, muß sein Wesen zuerst erforscht werden; denn es soll seinem Zweck vollendet dienen,…"

Walter Gropius / László Moholy-Nagy: Neue Arbeiten der Bauhauswerkstatt, München 1925

Eva war aufgebracht. Nachdem sie vom Café nach Hause gekommen war, eröffnete ihr ihre Mutter, dass Kommissar Schulte einen Abschiedsbrief gefunden hatte. Nun würde er die Ermittlungen bestimmt einstellen, fürchtete sie. Sollte sie tatsächlich diesen Privatdetektiv beauftragen, eigene Nachforschungen anzustellen? Sie fühlte sich machtlos, traurig und gleichzeitig wütend. Dieser Kommissar kannte Tante Herta nicht und war offensichtlich nicht bereit, zu hinterfragen, was hier abgelaufen war. Wie konnte er so schnell aufgeben? Aus Evas Sicht war Herta immer eine starke, kluge Frau gewesen. Ganz im Gegensatz zu ihrer Mutter. Sie konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, dass sie Selbstmord begangen haben könnte. Oder war dieses Gefühl nur ihrer eigenen Betroffenheit und Trauer zuzuschreiben? Wollte sie es einfach nicht wahrhaben? Ihre Mutter Marlies schien zumindest kein Problem mit dieser Vorstellung zu haben. Andererseits würde sie es sich immer vorwerfen, wenn sie die Gelegenheit, Tante Hertas Mörder zu finden und ihr Gerechtigkeit widerfahren zu lassen, nicht genutzt hätte. Sie konnte nicht begreifen, wie ihre Eltern so gleichgültig sein konnten.

Also rief sie Nick an. Wenig später klingelte Nick an der Tür zu Evas Elternhaus.

„Hello, es freut mich, dass Sie sich gemeldet haben.“ sagte Nick und trat ein.

„Danke, dass Sie so schnell kommen konnten.“ erwiderte Eva.

„Ein sehr schönes Haus haben Sie da, sehr ungewöhnlich.“ sagte Nick.

„Ja, es ist allerdings das Haus meiner Eltern. Ich lebe schon lange in Berlin und bin nur zu Besuch hier. Das Haus ist eine der drei Bauhaus-Villen in Soest, deshalb hat es diese kubische Form. Mein Großvater hat es 1929 von Bruno Paul, einem der führenden Architekten der 1920er Jahre errichten lassen. Kommen Sie doch herein, möchten Sie etwas trinken?“

„Oh ja, sehr gerne, hätten Sie vielleicht einen Darjeeling-Tee?“

„Äh, da muss ich mal nachschauen, meine Eltern sind eher Kaffee-Trinker. Kommen Sie doch am besten mit in die Küche.“ Eva durchwühlte verschiedene Schränke. Dumm, dass ihre Mutter gerade zum Kaffeetrinken zur Nachbarin gegangen war. Andererseits war sie froh, ihre Ruhe zu haben. Ihr Vater hatte Notdienst in der Apotheke. Tatsächlich fand sie eine Box mit verschiedenen Teebeuteln.

„Mal sehen, hier habe ich eine Schwarztee-Mischung mit Kirscharoma, mögen Sie das?“

„Dann doch lieber ein Wasser.“ antwortete Nick, sich innerlich windend.

Sie setzten sich im Wohnzimmer auf die cremefarbene Sofalandschaft. 

„Ich hoffe, Sie können mir helfen!“ setzte Eva an.

„Sie wissen ja bereits, dass meine Tante Herta vom Petrikirchturm gefallen ist. Die Ermittlungen werden von Kommissar Schulte geleitet. Er geht von Selbstmord aus, angeblich hat er in der Wohnung meiner Tante Antidepressiva und einen Abschiedsbrief gefunden.“

„Aber Sie glauben nicht an diese Theorie?“ fragte Nick.

„Nein,“ entgegnete Eva, „meine Tante war eine unternehmungslustige, selbstbewusste Frau, sie war vielleicht manchmal streitlustig, aber ich habe nie den Eindruck gehabt, sie sei lebensmüde.“

„Und wie könnte es stattdessen abgelaufen sein? Haben Sie einen Verdacht?“ fragte Nick.

„Nun, es muss sie ja wohl jemand gestoßen haben.“ behauptete Eva.

„Fühlte sich Ihre Tante denn in letzter Zeit von jemandem bedroht?“ fragte Nick.

„Ich weiß es nicht, dazu bin ich zu selten hier, aber wir könnten ihre Freundin Luise fragen. Die beiden kennen, ich meine kannten, sich seit dreißig oder vierzig Jahren und haben sich jede Woche getroffen.“

„Das wäre gut. Meinen Sie, es gäbe auch eine Möglichkeit, in die Wohnung Ihrer Tante zu gelangen? Es ist immer wichtig, sich selbst ein Bild zu machen und nichts verrät so viel über einen Menschen, wie seine Wohnung.“ erklärte Nick.

„Leider hat mein Vater seinen Schlüssel Kommissar Schulte überlassen, ich weiß nicht, wann wir den Schlüssel zurückbekommen.“

Nun, zur Not hatte Nick andere Methoden, die Wohnung zu öffnen.

„Haben Sie den Abschiedsbrief zu sehen bekommen? Was genau waren ihre letzten Worte?“

„Ich bin nicht sicher, Herr Schulte wollte heute Abend vorbeikommen, wenn mein Vater da ist, da wird er ihn uns sicher zeigen.“

„Kennen Sie Hertas Schrift? Es ist immerhin möglich, dass jemand den Selbstmord fingiert hat.“

„Meinen Sie? Ich habe jede Menge Postkarten von ihr in Berlin, sie war oft auf Reisen in letzter Zeit. Vielleicht hat meine Mutter ja auch eine bekommen, warten Sie mal.“

Eva ging zum Sideboard, auf dem viele gerahmte Fotos und einige Weihnachtskarten standen.

Tatsächlich, diese Weihnachtskarte ist von Tante Herta: Ein Frohes Fest und eine friedvolle Weihnachtszeit wünscht Herta. Mehr steht nicht drauf. Aber hier, die Karte aus Thailand, da war sie ja erst im November.“

Sie reichte Nick die Karte. Sonnengegerbte, zahnlos grinsende Marktfrauen mit spitzen Strohhüten boten exotisches Obst und Gemüse aus kleinen Booten heraus feil – die schwimmenden Märkte von Bangkok.

„Bitte machen Sie ein Foto vom Abschiedsbrief, dann können wir die Schriftprobe vergleichen. Die Polizei wird mir keine Beweisstücke aushändigen. Ich möchte offen zu Ihnen sein, normalerweise bearbeiten Privatdetektive keine Mordfälle. Aber ich habe einige Erfahrung im verdeckten Ermitteln und jede Menge Kontakte, auch zu einem Graphologen zum Beispiel.“

„Sie sind meine einzige Hoffnung, ich wüsste nicht, an wen ich mich sonst wenden sollte.“

Eva unterdrückte die bereits wieder aufsteigenden Tränen.

„Ich erwarte auch nicht, dass Sie einen Mörder in Handschellen überführen. Es reicht mir schon, wenn Sie überprüfen, ob ein Selbstmord wirklich wahrscheinlich ist. Dann kann ich ruhigen Gewissens nach Berlin zurückkehren. Momentan erscheint mir das einfach zu unrealistisch und außer mir scheint niemand ein echtes Interesse an der Aufklärung des Falls zu haben.“ 

Eva knetete das Taschentuch in ihrer Hand.

„Sobald wir genügend Indizien zusammengetragen haben, informieren wir natürlich den Kommissar, die weiteren Schritte müsste er dann einleiten. Aber ich bin zuversichtlich, dass ich einiges an dunklen Hintergründen für Sie ans Tageslicht bringen kann, wenn man so sagen kann.“ Nach all den Jahren tat sich Nick doch noch schwer mit einigen Redewendungen und hoffte, dass sein Charme seine manchmal holzige Verbalisierung wettmachte.

Erleichtert lächelte Eva ihn an.

„Wissen Sie, in welcher Apotheke Ihre Tante ihre Medikamente zu bestellen pflegte? Dort könnten wir nachforschen, ob sie tatsächlich Antidepressiva nahm.“

„Nichts leichter als das, sie kam natürlich immer in die Apotheke meines Vaters. Sollen wir vielleicht zusammen hingehen?“

„Exzellent, so machen wir es. Vereinbaren Sie doch bitte auch einen Termin bei Hertas Freundin, vielleicht können wir direkt im Anschluss zu ihr?“

Während Eva die Nummer raussuchte, betrachtete Nick die Einrichtung. Die ungewöhnlich großen Holzsprossenfenster und die großzügig geschnittenen Räume ließen die Innenräume angenehm hell wirken. Zwischen den recht bürgerlich wirkenden Möbeln – sicher aus dem Möbelhaus im Gewerbegebiet – hoben sich vereinzelt herausragende Jugendstil-Objekte ab, so zum Beispiel eine schlanke und doch muskulöse Frauenskulptur in Tunika mit einem Pfeil-Köcher auf dem Rücken in schwarz-gold. Sicher eine Jagdgöttin. Nick war kein Kenner, aber er hatte so etwas schon in den Schaufenstern der Antiquitätengeschäfte in Knightsbridge gesehen. Er tippte auf Ebenholz mit Blattgold.

„Ihr Vater muss ein sehr erfolgreicher Apotheker sein, um sich derartige Antiquitäten leisten zu können.“ sagte er Eva zugewandt, die gerade mit dem Telefon zurückkam.

„Ach nein, das sind ein paar Erbstücke von meinem Großvater. Als ich klein war, habe ich mich immer geärgert, dass ich an den Wochenenden bei Opa und Oma im Haus nicht toben durfte, aber als Opa 1988 starb, sind wir selbst hier eingezogen. Oma war da schon im Pflegeheim.“

„Und Ihr Großvater war vermögend?“ fragte Nick.

„Na ja, er war Pharmazeut und hat wohl vor dem Krieg gut verdient, das Haus bauen lassen und dann später die Apotheke gegründet. Er kam übrigens auch aus Berlin, ist aber schon in den zwanziger Jahren nach Soest gezogen. Zum Glück, denn durch die ganze Landwirtschaft in der Soester Börde und die wenige Industrie gab es hier im Krieg genug zu Essen und vergleichsweise wenige Angriffe, abgesehen von der Bombardierung der Möhnetalsperre und des Bahnhofs. Das Großstadtleben hat ihm auch nie gefallen, genau wie meinem Vater, der ist immer noch böse auf mich, dass ich nach Berlin gezogen bin. Wie hat es Sie denn von England nach Soest verschlagen?“ fragte Eva. Nick gefiel ihr. Er sah irgendwie elegant aus, wie er die Hand über die Skulptur gleiten lies, gleichzeitig zeugte sein knackiger Hintern, der sich in der Jeans abzeichnete, von einigem Training.

„Well, wie die meisten Engländer bin ich als Soldat hergekommen und dann hängengeblieben. Irgendwie habe ich die deutsche Mentalität liebgewonnen. Dieses Geradlinige. Man kommt ohne Umschweife auf den Punkt. So wie Sie mich eben einfach gefragt haben, was Sie wissen wollen: Das wäre in England nicht üblich. Da muss man erstmal drei Tassen Tee lang über das Wetter, das Befinden und gerne auch über das Königshaus reden, bevor man mit der Sprache rausrückt.“ antwortete Nick schmunzelnd.

„Das ist ja interessant,“ sagte Eva, „dann können Sie in Deutschland sicher auch ihre Fälle viel schneller klären als daheim.“

„Da sehen Sie es wieder: Die Deutschen denken immer an Effizienz. Noch ein bemerkenswerter Unterschied, der manches im Leben einfacher macht.“

„In diesem Sinne: Ich konnte Luise Kaufmann erreichen, sie ist in ihrer Galerie und erwartet uns.“ antwortete Eva, erfüllte damit Nicks Erwartung und zog lächelnd Mantel und Stiefel an.

Die Galerie lag gleich am Rathaus und war fußläufig von der Bauhaus-Villa zu erreichen. Das ersparte Nick die unangenehme Situation, Eva eine Fahrt in seinem leicht vermüllten Rover zumuten zu müssen. Auf längeren Autofahrten oder Observierungen, die einen Großteil seiner Tätigkeit ausmachten, pflegte er Digestive Biscuits zum Tee zu knabbern, eines seiner wesentlichen Grundnahrungsmittel seit frühester Kindheit. Krümel fanden sich daher in allen Ritzen, während meist zwei bis drei leere Schachteln zusammengeknüllt im Fußraum des Beifahrerplatzes ihr Dasein fristeten. Sie betraten die Altstadt durch das Osthofentor, das letzte erhaltene Stadttor von 1594, dass inzwischen ein Museum beherbergte. Gerade als Nick die sich langsam zwischen ihnen ausbreitende Schweigsamkeit mit einem weltgewandten Statement auflockern wollte, klingelte sein Handy.

„Damn it, meine Mutter! Entschuldigen Sie bitte, ich muss kurz drangehen. - Hello Mum. Yes, I know. No, I need to stay in Soest, I´m investigating a new urgent case. Listen, I´ll call you back as soon as I know when I´ll be able to come, okay? Bye Mum, bye for now.”

Eva schaute ihn mit leichter Verwunderung an. Nick warf ihr ein zerknirschtes, schiefes Grinsen zu und wechselte schnell das Thema:

„Was können Sie mir denn sonst noch über Ihre Tante erzählen. Was war sie für ein Mensch? Hatte sie Feinde?“

„Oh nein, sie war eine absolut hilfsbereite Person. Sie hat neben der Arbeit mit dem Kinderchor auch noch anderweitig in der Kirchengemeinde mitgewirkt. Sie hatte immer ein ausgeprägtes Gerechtigkeitsempfinden. Das hat sie leider auch häufig gegen meinen Vater aufgebracht, der hat sich nur lustig gemacht über ihr Engagement für Kunst und Kirche. „Küche, Kinder, Kirche, und wenn sie keine Kinder kriegen können, dann eben Kunst“ hat er immer gesagt. Er ist leider ein elender Macho. Ich frage mich oft, wie meine Mutter das aushält.“ sagte Eva.

Und deshalb bin ich lieber Single, fügte sie in Gedanken hinzu. Sie überquerten den Vreithof mit seinen idyllischen Fachwerkhäusern und erreichten ihr Ziel. Als sie die Galerie betraten, wurden sie sofort von einer kleinen, energetischen alten Dame mit langen weißen Haaren, dunklen Wimpern und rotgeschminkten Lippen begrüßt.

„Eva, wie schön dich zu sehen, das ist aber lange her.“ rief sie. Ein kleiner Mops sprang ihr um die Füße.

Warum müssen eigentlich alle Möpse haben in letzter Zeit, fragte sich Nick. Er hatte für Haustiere nicht viel übrig, aber Hunde verabscheute er ganz besonders. Und der Mops an sich mit seinen Glubschaugen und speckigem Nacken trieb die Überzüchtung seiner Ansicht nach schier auf die Spitze. In der Hoffnung, das Tier würde ihm nicht zu nahe kommen, betrat er den Hauptsaal der Galerie.

„Luise, das ist Nicholas Reeves, Privatdetektiv.“ stellte Eva ihr Nick vor.

„Oh, wie der Ägyptologe?“ fragte Luise.

„Hello, ja, genau.“ nickte Nick.

„Wie, welcher Ägyptologe?“ fragte Eva.

„Kind, Du solltest öfter eine anständige Zeitung lesen, in Berlin habt ihr doch wahrlich genug Auswahl! Der Forscher Reeves hat kürzlich im Tal der Könige eine geheime Grabkammer entdeckt, in der er die Mumie der Nofretete vermutet. Die kennst Du doch bestimmt, ihre Büste steht schließlich in Berlin auf der Museumsinsel.“ schalt sie Luise.

„Wie spannend!“ antwortete Eva und warf Nick einen faszinierten Blick zu.

„Ich hab sie nicht ausgegraben.“ wiegelte Nick ab. Frauen…, stöhnte er innerlich.

„Also, ich habe ein paar Fragen zu Herta Schneider. Sie waren ja gut befreundet. Was halten Sie von den Umständen ihres Todes? Hat sie sich vorher irgendwie auffällig verhalten? Hat sie von Selbstmordabsichten gesprochen?“

„Herta? Um Himmelswillen, nein. Sie hatte doch gerade erst ihre nächste Reise geplant. Sie wollte nach Brasilien, die Iguacu-Fälle sehen und ins Opernhaus in Manaus. Wie kommen Sie denn nur darauf?“

„Luise, sie hat einen Abschiedsbrief hinterlassen. Papa sagt, sie hätte sogar Antidepressiva genommen.“

„Aber sie war doch immer so unternehmungslustig. Wir waren ja fast jede Woche im Schlachthof zum Arthouse-Kino oder einem Konzert und sind bestimmt einmal im Monat nach Köln oder Düsseldorf ins Museum gefahren. Sie wird mir so fehlen.“

„Mit wem wollte sie denn nach Brasilien fliegen? Hatte sie die Reise schon gebucht?“ fragte Nick.

„Sie wollte mit Peer fahren. Aber sie war eine sehr selbständige Person, notfalls wäre sie auch alleine geflogen. Ich verreise ungern, da müsste ich meine Galerie schließen.“

„Peer?“ fragte Nick.

„Peer Matthei, unser Pfarrer aus der Petrikirche. Die beiden haben sich gut verstanden.“

„Interessant. Sind die beiden schon öfter zusammen verreist?“

„Nein, nur einmal nach Afrika, das war eine Reise der Gemeinde. Herta war so begeistert, das war die erste Fernreise ihres Lebens, da ist sie richtig aufgeblüht. Sie hatte sich dann vorgenommen, noch so viele Länder wie möglich zu bereisen in ihrem Leben. Leider hat sie es dann doch nur noch nach Thailand geschafft.“ erklärte Luise.

„Und auf Ihren gemeinsamen Kulturerlebnissen, worüber haben Sie sich da meistens unterhalten?“

„Natürlich über die Künstler und ihre Werke.“ Luise sah ihn verständnislos an.

„Aber sie waren doch Freundinnen, da redet man ja auch über private Dinge. Über die Beziehung zum Pfarrer vielleicht, oder die Familie oder irgendwelche Sorgen?“

„Schon, ja, aber ehrlich gesagt fanden wir es unterhaltsamer, über Kunst, Literatur und Politik zu sprechen. Das war das Wunderbare, das Unersetzliche an unserer Freundschaft. Wissen Sie, bedauerlicherweise präferieren die meisten Frauen, ihre Lebenszeit mit Banalitäten wie Shopping, Klatsch, ihren hausfraulichen Pflichten und Dienst am Ehemann zu vertun. Wir sind beide kinderlos geblieben, das machte es natürlich einfacher. Wir haben viel über die Position der Frau in der Gesellschaft diskutiert. Und zu Peer und Luise: Die beiden waren glücklich, sich gefunden zu haben. Sie hatten eine sehr reife, zwanglose Beziehung. Ansonsten, na ja, Eva, Du weißt ja, wie sie zu deinem Vater stand. Seit ihr Vater Willi gestorben war, konnten sie sich noch weniger leiden als vorher. Es war auch wirklich nicht korrekt, dass sie nur den Pflichtteil des Erbes zugesprochen bekam. Immerhin hatte dein Vater ja schon die Nachfolge in der Apotheke angetreten, und dann noch das Haus zu erben, das war eine Ungerechtigkeit, die sie nie akzeptieren konnte. Aber deswegen bringt man sich doch nicht um, erst recht nicht so viele Jahre später.“

„Haben Sie denn irgendetwas Besonderes bemerkt in letzter Zeit? Fühlte sie sich bedroht oder hat sich irgendwie auffällig verhalten?“

„Also ich würde sogar sagen, dass sie in letzter Zeit besonders energiegeladen war. Selbstsicher war sie ja schon immer, aber inzwischen irgendwie zufriedener, in sich ruhend sozusagen. Das ist das Schöne am Älterwerden, wissen Sie, junger Mann?

„Vielen Dank. Eva, ich glaube, wir sollten dem Pfarrer einen Besuch abstatten. Sind Sie die nächsten Tage gut zu erreichen? Ich habe bestimmt noch ein paar Fragen an Sie.“

„Aber sicher. Ich helfe, wo ich kann. Bitte finden Sie den Mörder…“

Nach wenigen Metern erreichten sie die Kirche.

„Achtung mit der Stufe!“ warnte Nick Eva, nachdem er das Schild am Eingang bemerkt hatte und hielt ihr die schwere Tür auf. Eva warf ihm einen dankbaren Blick zu. Wann hatte ihr eigentlich das letzte Mal jemand die Tür aufgehalten? Das musste schon Jahre her sein. Unweigerlich fragte sie sich, ob am Klischee vom britischen Gentleman tatsächlich was dran war und nahm sich vor, das herauszufinden.

Der Pfarrer stand nachdenklich am Altar, als er die beiden bemerkte, die schnurstracks auf ihn zugingen.

„Lass mich mal…“ flüsterte Eva Nick zu und reichte dem Pfarrer die Hand. Erfreut registrierte Nick, dass sie ihn geduzt hatte. Das machte die Zusammenarbeit immer deutlich einfacher. Als Engländer tat er sich immer noch schwer mit der deutschen Neigung zur exzessiven Deklination von allerlei Personalpronomen.

„Entschuldigen Sie,“ sagte Eva, „ich bin Hertas Nichte und das ist Privatdetektiv Nick Reeves. Wir haben eben von Luise Kaufmann von Ihrer Beziehung zu meiner Tante erfahren. Können wir Sie bitte kurz sprechen?“

„Aber sicher. Bitte folgen Sie mir doch in mein Büro.“ antwortete Peer Matthei betreten und ging voran. Nick warf Eva einen anerkennenden Blick zu.

Als sie die Kirche verließen, dämmerte es bereits. Peer Matthei hatte zunächst verstört gewirkt und dann um Vertraulichkeit gebeten, aber Evas gewinnendes Wesen und der Umstand, dass sie mit Herta verwandt war, hatten ihn dazu veranlasst, unerwartet freimütig über die späte, aber äußerst beglückende sexuelle Erfahrung mit Herta zu berichten. Eva wurde allmählich klar, wie wenig sie von ihrer Tante gewusst hatte. „Dann hat mein Vater also recht gehabt mit seiner Behauptung.“ sagte sie nachdenklich. „Well, nicht ganz, nachdem was du erzählt hattest, war dein Vater der Meinung, dass der Pfarrer kein Interesse an einer Beziehung zu ihr hatte. Aber er hatte ganz im Gegenteil großes Interesse.“

„Also hatte er zumindest kein Motiv, sie loswerden zu wollen.“

„Oder doch. Vielleicht wollte sie ihn ja verlassen? Oder die Beziehung publik machen?“

„Aber wir leben doch nicht mehr im 19. Jahrhundert. Das ist eine evangelische Kirche, da muss der Pfarrer schließlich nicht keusch leben.“

„Auch wieder wahr.“ bestätigte Nick. „Jetzt sollten wir noch der Apotheke einen Besuch abstatten, bevor sie schließt.“

Sie gingen durch die Fußgängerzone zur Bahnhofs-Apotheke. Plötzlich drückte Eva Nick an die Hauswand.

„Lass mich erstmal checken, ob mein Vater noch Dienst hat. Ich möchte nicht, dass er weiß, dass ich dich beauftragt habe. Damit wäre er garantiert nicht einverstanden.“ flüsterte Eva, während Nick sie erstaunt betrachtete. Dann ging Sie zum Schaufenster der Apotheke und lugte hindurch.

„Sturmfrei!“ grinste sie und gemeinsam betraten sie die Apotheke.

„Hallo, Susi.“

„Hallo, Eva. Mensch, das tut mir ja Leid mit deiner Tante.“ erwiderte die pharmazeutisch-technische Assistentin. „Suchst Du deinen Vater? Der ist gerade wieder nach Hause, er hat wohl einen Termin mit der Polizei.“

„Ach, ich wollte eigentlich nur ein paar Hustenbonbons kaufen.“ sagte Eva und griff in die Auslage am Tresen. „Sag mal, Susi, Papa sagte, meine Tante hätte Antidepressiva genommen. Das hat mich total geschockt, das wusste ich gar nicht. Weißt Du was davon?“ fragte Eva.

„Keine Ahnung, aber sie hatte ja eine Kundenkarte, da kann ich das direkt im System nachschlagen, warte mal.“ Konzentriert schaute sie in den Monitor. „Nein, ich finde hier nur Hustenlöser, Halsschmerzmittel, Aspirin und mehrere Hühneraugenpflaster. Ach, ich erinnere mich, damit hatte sie große Probleme, sie kam die letzten zwei Wochen mehrmals deswegen. Hat immer direkt hier ihre Strümpfe runtergerollt und ein neues Pflaster draufgeklebt. Dein Vater hat ihr dann extra noch vor Weihnachten hinten im Labor eine Rezeptur angefertigt, weil es so hartnäckig war.“

„Na sowas. Danke für