Iladrias Fluch

Preis der Finsternis

Texte: © Copyright by Mirko Lehr
Umschlaggestaltung: © Copyright by Giovanni Braggs

Verlag:
Mirko Lehr
Odenwaldstr. 52
64823 Groß-Umstadt

Druck: epubli – ein Service der neopubli GmbH, Berlin

Für Michaela

Es war die Überheblichkeit der Menschen, die die Welt fast vernichtete.

Lange hatten sie den Einen, den neuen Gott verehrt,

doch die Alten nie vergessen.

Der letzte Kaiser, in seinem Wahn selbst ein Gott,

tilgte den Namen des Einen

und glaubte über den Alten zu thronen.

Der Eine, der Verschmähte, eines Namens und seiner Tempel beraubt, zürnte.

Vom Wahn geleitet zog der letzte Kaiser aus.

Vom Ruhm geblendet folgten ihm Heer und Klerus.

Sogar die mythischen Helden folgten dem Ruf des Irrsinns.

Sie besiegten den Einen,

doch seine Rache war fürchterlich.

Er stoppte den Lauf der Welt.

Tag und Nacht wechselten sich von nun an nicht mehr ab.

Eine Seite war gefangen im Tag, die andere in der Nacht.

Eine Hälfte des größten Reiches aller Zeiten verbrannte zu Staub,

die andere versank im Eis.

Die Völker der Welt vergingen.

-Überlieferung einer Erzählung von Unios

Der Wanderer

Solesgaard, im Jahr nach dem Tod des Einen 14707

Inferno – Kein anderes Wort könnte es besser beschreiben und selbst dieses ist zu schwach.

Die Solgardisten, mit ihrem fanatischen Glauben an ihre Laserwaffen und solarbetriebenen Fahrzeuge, fielen wie die Asche vom Himmel.

Wo war ihr Sonnengott nun? Nun, da der Himmel dunkel war vom Staub der Nuklearexplosionen.

Die Panzer krochen sterbend voran, lechzend nach den letzten schwachen Strahlen energiebringenden Lichtes. Wer hätte je gedacht, dass in einem Land ewigen Tages die Sonne nicht mehr scheinen würde?

Im Visier meines Helmes gesellt sich plötzlich zu der permanent blinkenden Warnung über lebensbedrohliche Mengen radioaktiver Strahlung ein Kollisionsalarm.

Mit einem Atemzug bin ich eins mit meinem Gott, eins mit der Zeit. Während sich die Welt um mich herum eine Pause gönnt, reiße ich meine Waffe senkrecht nach oben. Ich starre in ein weit aufgerissenes Maul mit spitzen, langen Zähnen, das sich langsam nähert.

Ich sehe den Mündungsblitz, die Druckwellen und mein Projektil, das sich kreisend senkrecht nach oben durch die Luft schraubt und sich in den hässlichen Schädel meines Angreifers bohrt. Langsam, anmutig zerplatzt der Kopf der Kreatur. Blut und Gewebe formen ein surreales Kunstwerk, welches langsam expandiert. Ich wundere mich, wie mein Gehirn in diesem Moment, an diesem Ort Ästhetik empfinden kann, schließlich…

Schmerz lässt meinen Körper brennen. Ich falle vornüber in den radioaktiven Staub. Die wild blinkende Warnmeldung im Display meines Helmes, scheint kurz vor einem Infarkt zu stehen. Ich frage mich, wie lange die Filter in meiner Atemmaske noch standhalten.

Mühsam hieve ich mich auf die Beine. Ich habe die Gunst des Herren der Zeit mehr als überbeansprucht, von meinem Körper ganz zu schweigen.

Primitive bleierne Projektile prallen wirkungslos gegen meine Rüstung. Ich reiße beide Pistolen hoch, stelle sie mit einem Gedanken auf Dauerfeuer und bestreiche im 60° Winkel vor mir alles was nicht auf diese Welt gehört.

Meine Feinde fallen zahlreich in den Staub – Zumindest einen kurzen Augenblick. Zu der so vertrauten Strahlungswarnung gesellt sich der informative Hinweis, dass keine Projektile mehr in meinen Magazinen sind. Ob die Hersteller dieser Waffensysteme der Meinung sind, man würde das Fehlen der Kugeln ohne eingeblendete Nachricht nicht bemerken?

Ich stoße die Luft aus den Lungen. Warum muss am Ende der Munition noch so viel Feind übrig sein?

Mein Blick gleitet in den düsteren Himmel. Die schwarzen Wolken lassen hier und da ein schwaches, rotes Glimmen der verschleierten Sonne zu. Es scheint, als habe der Himmel gebrannt und die sterbende Glut flackert ein letztes Mal auf, bevor sie für immer erlischt.

Genaugenommen hat der Himmel gebrannt und nun liegt er wohl wirklich im Sterben.

Ich senke die Arme, schließe die Augen und atme langsam und ruhig. Mein Ende ist das Ende meiner Welt. Wer will schon seine Welt überleben?

Etwas reißt mich nach hinten.

Wild mit den Armen rudernd, kann ich mich auf den Beinen halten. Ich blicke in das reich verzierte Visier eines Lichtbringers.

„Die Priester suchen Euch. Wir halten sie auf.“

Mit dieser knappen Anweisung stapft er zurück in den Schildwall.

Ich habe nie verstanden, warum man grundlos einem Kodex folgt, der einem den Gebrauch von Schusswaffen verbietet. Doch als ich die flammenden Plasmaschwerter durch die Luft zischen sehe und die markerschütternden Schreie der sterbenden Feinde vernehme, bin ich äußerst erleichtert auf dieser Seite des schwer gepanzerten Walls aus archaischen Kriegern zu sein.

Ich kehre der Front den Rücken und renne los. Meine geleeartigen Beine stolpern sich über den unebenen Boden.

Ich renne an Leichen vorbei, ausgebrannten Fahrzeugen und Panzern, die von ihrer Besatzung verlassen wurden, weil die Batterien leer sind – Leer wie meine.

Nachdem ich den größten Teil der Strecke wie in Trance gelaufen bin, ich schätze mein Körper hatte alles abgeschaltet was nicht dem Laufen dient, erreiche ich mein Ziel. Erstaunt stelle ich fest, dass ich unterwegs eine Plasmalanze aufgesammelt habe.

Sechs der mächtigsten Priester meines Ordens blicken mich an.

„Wir haben dich erwartet, schnell. Wir haben keine Zeit zu verlieren.“

Ich nicke und folge der einladenden Handbewegung. Priester denken – Wir handeln.

Wie befohlen, stelle ich mich in den imaginären Kreis, den die sechs bilden. Sie beginnen mit einem Ritual, einem... Was haben die vor?

Der Rädelsführer blickt mich an. Er wirft mir eine kleine Tasche zu.

„Verhindere das Ende der Welt.“

Was?

Ich?

Wie?

Alles wird schwarz.

Ich versuche die Augen zu öffnen, doch gleißendes Licht blendet mich. Ich bin also noch auf der Tagseite, aber wo? Oder vielleicht sollte ich fragen, wann?

Die Sonnenstrahlen streicheln meine Haut. Als sich mein Bewusstsein durch den Schleier des Schlafes kämpft, merke ich wie etwas an meiner Nase kitzelt. Ich öffne mühsam ein Auge und sehe verschwommen eine kleine weiße Feder mein ganzes Blickfeld erfüllen.

Ein kurzes Schnauben und die freche Daune segelt von dannen.

„Aufstehen, Hoheit. Ihr habt schon zu lange im Bett gelümmelt.“

„Hmmmm.“ Mehr kriege ich in meiner derzeitigen Verfassung nicht zustande. Dass einen der Schlaf immer so eisern halten will, sich immer weigert einen ins Licht zurückzulassen.

Ich setze mich im Bett auf und strecke meine Arme. Knackend begrüßen meine Gelenke die Sonne.

Kaum hörbar schiebt Maldia einen Vorhang nach dem nächsten beiseite. Ich wundere mich immer, warum so schwerer, dicker Stoff so wenig Geräusche von sich gibt.

Ich blicke zum nächsten freien Fenster.

Die Strahlen der Sonne wärmen meine Haut und bringen das Leben zurück in meinem Körper. Nur ein paar Augenblicke und ich bin wieder die überdrehte, quietschlebendige Prinzessin, für die mich jeder hält – Zu Recht.

Ich hüpfe aus dem Bett, lasse beiläufig mein Nachtgewand zu Boden gleiten und betrachte mich im großen Kristallspiegel.

„Maldia, bin ich hübsch?“

„Ja, Hoheit. Sehr hübsch.“ Ihr Ton verrät wie sehr sie diese Frage nervt, während sie mir in mein Unterkleid hilft. Ich entschließe mich nicht locker zu lassen.

„Du klingst, als meintest du es nicht ernst.“

„Hoheit, Ihr stellt mir diese Frage jedes Mal nach dem Aufstehen, seitdem Ihr das erste Mal mit den ersten Ansätzen von Brüsten aufgewacht seid.“

Ich lache trällernd. „Das stimmt nicht, solange tu ich das gar nicht. Oder doch?“

„Doch, Hoheit, tut Ihr.“

„Aber ich höre es so gerne, wenn du sagst, dass ich hübsch sei.“

„Würdet Ihr Euch endlich mehr für die Männer interessieren, würden die Euch den ganzen Tag lang sagen, wie unglaublich schön Ihr seid.“

„Danke.“

Maldia verzieht das Gesicht und ich merke, dass ich wohl oder übel auf die Männerfrage eingehen muss.

„Weißt du, dass mit den Männern ist so eine Sache.“

„Inwiefern?“

„Na ja, sie sind so schrecklich haarig und außerdem, wenn ein Mann sagt, du bist schön, tut er das nur, weil er mit unter deine Decke will.“

„Und was ist daran so schlimm?“

„Es ist meine Daunendecke. Ich lass mir mein Bett doch nicht vollhaaren.“

„Und was ist mit Belvi?“

Genau, wo ist er?

„Belvi, Belvi, mein Süßer, wo bist du?“

Unendlich putzig tapst mein kleiner Liebling aus seiner Holzhütte, die eine Miniatur des Schlosses darstellen soll. Ich fand sie nie gelungen, aber Vater hatte sie mir zum sechsten Geburtstag zusammen mit Belvi geschenkt und so sage ich immer brav, dass die Hütte genauso aussieht wie das Schloss.

Völlig verschlafen reibt sich mein kleiner Belvi die Augen, während er vorwärts torkelt und nur deshalb nicht umfällt, weil er so riesige Füße hat. Ich eile ihm entgegen, rutschte auf den Knien eine Handbreite auf ihn zu und drücke ihn an meine Brust.

Belvi schmiegt sich an meinen Busen und die großen Füße pochen leicht gegen meinen Bauch, als er vor Freude in meinen Armen strampelt.

Meine Wange schmiegt sich an sein kuscheliges Fell und er macht diese knuffigen, halb schnurrenden, halb grummelnden Geräusche, typisch für Wesen seiner Art, wenn sie sich wohlfühlen.

Maldia räuspert sich hinter mir und ich merke, dass ich (mal wieder) weg geeilt war, bevor ich fertig angezogen bin.

Entschuldigend lächelnd, stelle ich mich brav an meinen Platz zurück und lasse das Anziehritual über mich ergehen.

Ich beobachte amüsiert Belvi, wie er sich in den riesigen Ohren pult und noch immer schlaftrunken ins Nichts starrt.

Meine Unaufmerksamkeit bestraft Maldia augenblicklich, in dem sie mit voller Kraft an den Schnüren meiner Korsage reißt. Geräuschvoll wird die Luft aus meinen Lungen gepresst.

„Zu fest, Hoheit?“

„Nein, überhaupt nicht“, presse ich scherzhaft zwischen den Zähnen hervor.

Ich liebe Maldia, die so viel mehr für mich ist als eine Zofe. Sie ist eher eine Mutter, nicht im biologischen, aber im seelischen Sinne. Sie ist die, die mich seit je her hegt und pflegt und immer für mich da ist. Maldia, die selbst keine Kinder hat, betrachtet mich auch als ihre Tochter, auch wenn sie es niemals zugeben würde.

Fertig angekleidet drehe ich mich zu ihr um. Sie blickt mir grimmig ins Gesicht. Ich strahle sie an, gebe ihr einen dicken Schmatz und husche auf den Balkon.

Solesgaard – Die Stadt meiner Geburt, meine Heimat, meine Liebe. Die immerwährende Sonne funkelt auf dem weißen Stein, betont jede kunstvoll gehauene Freske, jedes Geländer, jede Treppenstufe. Diese Stadt ist mehr als nur eine Ansammlung von Häusern, es ist ein Wesen, ein Wesen, das uns alle beherbergt, uns Schutz und Geborgenheit gibt, uns nährt und behütet. Ein reines, weißes Wesen, strahlend wie die Sonne selbst.

Die Häuser in Solesgaard sind alle aus weißem Stein gebaut und mit bunten Holiten bemalt, Lobpreisungen an die Sonne. Unsere Stadt ist stärker in die Höhe gebaut als sonst irgendeine. Manche Gebäude ragen 30 oder sogar mehr Schritt in die Höhe, andere Gebäude sind übereinander gebaute Häuser, sodass mancher Hauseingang in Schwindelerregender Höhe liegt, aber das ist hier normal. Wir sind die Kinder des Lichts, Söhne und Töchter von Himmel und Erde, wir kommen aus der Erde und streben dem Himmel, der Sonne entgegen.

Ich blicke die Lebensspenderin an oder den Lebensspender – Solestra, Holios, Lukton und viele Namen mehr, gab man unserer Sonne, meiner Namensgeberin.

Solestila, die kleine Sonne – Das ist mein Name und ich versuche ihm jeden Tag gerecht zu werden.

Mein Blick streift über die Straßen und Brücken. Die wenigsten Brücken in Solesgaard überspannen den Uniom, benannt nach Unios, dem Gründer unserer Gesellschaft, sondern verbinden die weiter obenliegenden Gebäude mit anderen, sodass man fast die ganze Stadt durchlaufen kann ohne einen Fuß auf den Boden zu setzen.

Diese Stadt ist, und daran hege ich keinen Zweifel, die schönste der Welt.

Weit unten durch die Straßen außerhalb des Palastes, marschiert ein Trupp Lichtbringer, die Streiter Unios’. Sie sind diejenigen, die dafür sorgen, dass sich keine Feinde des Lichts in Solesgaard breitmachen. Ich habe das nie verstanden. Wie kann man nicht die Sonne anbeten? Wie kann man nicht Unios dankbar sein, dass er unsere Vorfahren auf die Seite des Lichtes geführt hat? Manche Wesen bleiben mir auf ewig ein Rätsel.

Die blankpolierten Rüstungen funkeln in der Sonne und lassen die Streiter erscheinen, als seien sie Teil der Sonne. Man sagt ihre Rüstungen seien von der Sonne selbst gesegnet und unzerstörbar, ob das stimmt weiß ich nicht, aber sie tragen auf alle Fälle noch ihre veralteten, breiten Schwerter und die runden, stählernen Schilde, auf denen eine strahlende Sonne aus Blattgold prangt.

Heutzutage benutzen unsere Soldaten ausschließlich schlanke elegante Schwerter und seit neuestem etwas, das sich Muskete nennt. Mich faszinieren die Lichtbringer, sie scheinen ewig zu sein, unberührt vom Wandel der Zeit.

„Hoheit?“

Ich drehe mich wirbelnd um und lasse meine langen goldenen Haare fliegen.

„Ja?“

Der fragende Blick Maldias scheint mir vermitteln zu wollen, dass ich etwas tun sollte. Ich blicke fragend und unglaublich unschuldig zurück.

„Der Empfang des Botschafters?“

Ei verflucht, da war was.

Ich strahle hinreißend und schwebe aus dem Raum, als ob alles genau so abgelaufen wäre, wie ich es gewollt habe, natürlich schüttelt Maldia nur den Kopf.

Der Nekromant

Maaskwulln, im Jahr nach dem Tod des Einen 9335

Iallyn rannte die Hauptstraße seiner Heimatstadt entlang. Der Schnee war durch die vielen Füße platt getreten und durch die ganzen ausgeleerten Schlaftöpfe braun gefärbt. Es stank in den Straßen.

Iallyn war genauso schmutzig wie die Straße, aber das störte ihn nicht. Er war ein Straßenkind – Straßenkinder waren nun einmal schmutzig. Seine eigentlich schwarzen Haare, waren braun-grau vom Dreck, verfilzt und voller Läuse. Doch der Junge hatte wache, grüne Augen, die aus seinem schmutzigen Gesicht herausstachen.

Maaskwulln war eine kleine Stadt, voller Holzhütten, in denen Bergleute und Bauern wohnten. Mehr Bergleute als Bauern, denn mit dem Anbau von Mondpflanzen konnte man wohl nicht so viel verdienen.

Es gab in ganz Nirrohnjask nur ein paar Städte, die waren alle so groß wie Maaskwulln, mit Ausnahme der Hauptstadt natürlich. Das wusste der kleine Straßenjunge aber auch nur aus Erzählungen.

Iallyn hatte seine Eltern nie gekannt. Er war in einem kleinen Waisenhaus am Rande der Stadt aufgewachsen. Dort hatte es immer zu viel Prügel und zu wenig zu essen gegeben. Irgendwann hatte sich seine Wut auf alles und jeden entladen und er hatte das Waisenhaus angezündet. Zumindest hatte er es versucht. Groß war der Schaden damals nicht gewesen, aber man hatte ihn des Hauses verwiesen.

Seitdem hatte sich Iallyn auf der Straße alleine durchgeschlagen. Er mochte sein Leben in Freiheit, hatte er Hunger, klaute er sich was, war er müde, legte er sich in einen Stall. Die Straße war viel besser als das Waisenhaus – Auf der Straße konnte man vor den Prügeln davonlaufen.

Als er um eine Ecke bog rannte er in Jemanden. Mit seinen acht Jahren war er zu leicht, um sein Gegenüber ins Straucheln zu bringen. Er aber prallte ab und landete im Dreck. Instinktiv riss er die Arme hoch, um sich vor der Dresche, die ihm nun unweigerlich blühte, zu schützen. Doch der andere schlurfte einfach weiter.

Iallyn erblickte die schweren Balken, die sein Gegenüber trug und seufzte erleichtert auf.

„Bloß ein doofer Arbeitszombie.“

Er sprang auf die Füße, trat dem Untoten mehrmals ins Gesäß und verhöhnte ihn. Der Zombie zeigte wie gewöhnlich keinerlei Reaktion und stapfte ungerührt weiter.

Lachend setzte der Junge seinen Weg durch die Straßen fort. Er hatte kein Ziel, erfreute sich nur den silbrigen Strahlen des vollen Mondes.

Man hatte ihm mal erzählt, dass es auf der anderen Seite des Meeres, Iallyn wusste nicht genau was das war, wohl ein großer, nicht gefrorener See, ein Land gäbe, wo die Sonne scheint. Iallyn hatte damals gefragt, was eine Sonne sei. Man hatte ihm erklärt, dass diese wie der Mond war, nur viel, viel heller – So hell, dass man ohne Kerzen lesen könne. Iallyn konnte mit oder ohne Kerzen nicht lesen, daher ließ ihn diese Geschichte ziemlich kalt. Obwohl er schon neugierig war, wie diese Sonne wohl aussah.

Vor ihm sprangen Leute beiseite und reflexartig tat er es ihnen gleich. Kurz darauf preschten sieben Reiter um eine Hausecke. Unweit von Iallyn entfernt hielten sie an. Er kannte die Reiter, es waren Graf Ravenal und seine Todesritter.

Iallyn wusste nicht viel über ihn, er war wohl ein enger Berater des Königs und ein großer Nekromant.

Der Straßenjunge verfolgte mit großen Augen die eindrucksvollen Gestalten – Schwarze Pferde, schwarze Rüstungen, ein schwarzer Rabe auf der Schulter des Grafen. Zugegebenermaßen hätten die Pferde auch braun sein können, ohne Kerzenlicht war das schwer zu unterscheiden.

Lässig stieg der Adlige von seinem Hengst, woraufhin sein Rabe kurz aufflatterte, bevor er sich wieder auf die schwarze Plattenrüstung setzte, die den gesamten Körper des Grafen bedeckte. Zwei seiner untoten Wächter stiegen ebenfalls ab, während sich die anderen im Halbkreis vor dem Haus postierten. Erst jetzt bemerkte Iallyn, dass er vor dem Rathaus stand. Vermutlich wollte der Graf mit dem Stadtvogt sprechen.

Der kleine Junge betrachtete die riesigen Todesritter auf ihren noch viel größeren Pferden und wusste, dass er um alles auf der Welt auch ein Nekromant sein wollte.

Der Wächter

Ein kleines Dorf, im Jahr nach dem Tod des Einen 9334

Er war riesig – kein Kind. Genauso wie er, hatten sie gesagt, aber das stimmte nicht, es stimmte ganz und gar nicht. Yorin wollte weglaufen, doch die liebevollen Hände seiner Mutter ruhten bestimmend auf seinen Schultern.

„Siehst du, er ist noch ein Kind, genau wie du.“

„Ein Kind?“ Yorins Stimme zitterte. „Er ist fast so groß wie ein Pferd, ganz viel größer als ich.“

„Er ist ja auch ein Schriikar. Hab keine Angst, er ist ganz lieb und du wirst sehen, ihr werdet bald die besten Freunde sein.“

Freunde? Yorin konnte sich nicht vorstellen, warum ein Wesen wie dieser Schiika, oder wie auch immer, sein Freund sein wollte.

„Lerne ihn ein bisschen kennen, und dann musst du ihm einen Namen geben.“

„Warum ich?“

„Weil du sein Reiter sein wirst.“

Reiten? Yorin wollte ihn nicht anfassen und auf gar keinen Fall wollte er auf seinen Rücken klettern.

„So, jetzt lass ich euch allein, spielt schön.“

Yorin erstarrte – allein mit diesem riesigen Tier? Niemals hatte er in seinem Leben solche Angst verspürt – Gut, er war auch erst sechs, aber dennoch, er war sich sicher, dass man mehr Angst nicht haben konnte.

Als das Scheunentor schloss, wollte der Junge sich am liebsten in Luft auflösen, einfach verschwinden.

Eine Weile geschah nichts, dann setzte sich der Schriikar langsam in Bewegung. Die Düsternis der Scheune hatte viel im Halbdunkel verborgen, doch als er näherkam, sah der Junge den langen Schädel mit dem gewaltigen Maul, den langen, geschwungenen Reißzähnen und er sah die Augen des Wesens. Diese Augen waren seltsam Furcht einflößend und sie schienen bis in Yorins Herz zu blicken.

Der Junge rannte und schrie. Er wollte weg, weit weg. Erstaunlich leicht öffnete er das schwere Scheunentor einen Spalt und zwängte sich hindurch. Doch kaum hatte er die Scheune verlassen, packte ihn der starke Arm seines Vaters.

„Wohin willst du?“

Die tiefe Stimme grollte und Yorin wusste nicht, wovor er sich nun mehr fürchtete, vor dem Blick des Monsters oder dem Zorn seines Vaters.

Der kleine Junge sagte nichts, er weinte nur.

„Du wirst da wieder hineingehen, und mach ihm keine Angst mit deinem Geschrei!“

Angst? Warum sollte ein Tier, das größer war als ein Bär und ganze Kühe fraß, Angst vor ihm haben? Yorin bemerkte, wie seine Mutter begann beruhigend, erst dachte Yorin auf ihn, doch lächerlicherweise auf das Tier einzureden.

Der Vater packte ihn hart an beiden Armen. Es tat ihm weh, doch Yorin sagte nichts.

„Ich habe diesen Schriikar... gefunden und seit diesem Tag hege und pflege ich ihn, damit aus dir einmal etwas Besseres wird als ein Bauer.

Ich kann ihn nicht reiten, er ist noch zu klein, aber wenn du ein Mann bist, wird er stark genug sein und dann wirst du ihn reiten.“

„Und wenn ich nicht will?“

Hart schlug die Hand des Vaters gegen Yorins Wange.

„Du tust was ich dir sage.“

Yorin fiel auf den Boden der Scheune. Er wischte sich die Tränen aus dem Gesicht und hörte wie das Tor zuschlug und der Riegel in seinen Halter krachte. Dumpf vernahm er die wütende Stimme seines Vaters, die davon kündete, dass er erst rausgelassen würde, wenn er sich mit dem Schriikar angefreundet hatte.

Der kleine Junge blickte erneut in die Augen des Wesens und verkroch sich in der hintersten, dunkelsten Ecke der Scheune. Das Tier legte sich nieder und schien zu dösen. Yorin ließ ihn keinen Moment aus den Augen.

Erschrocken riss der Junge die Augen auf. Der Schika oder wie er hieß, lag da wie zuvor. Yorin fror, nicht weil es kalt war, es war ja immer gleich warm, sondern weil er Angst hatte, oder vielleicht weil er gerade aufgewacht war. Der Junge wusste es nicht genau. Er klaubte sich etwas Stroh zusammen, was der Schiba oder Schika irgendwie gleichgültig beobachtete und der Junge verkroch sich schnell wieder. Das Kind deckte sich mit dem Stroh notdürftig zu und beobachtete weiter das gewaltige Wesen.

Yorin versuchte über seine Situation nachzudenken. Er wollte seine Eltern nicht enttäuschen, er liebte sie über alles, aber er hatte doch so schreckliche Angst. Ob der Schiba, hieß er überhaupt so, auch Angst hatte? Vielleicht, er war schließlich immer in dieser dunklen Scheune – Oder doch nicht immer? Manchmal ging Vater nach dem Schlafmahl noch einmal aus dem Haus. Ging er dann zu dem Tier und ließ ihn im Freien spielen?

Yorin erwachte, als das Scheunentor geöffnet wurde. Vater begrüßte das geflügelte Monster liebevoll, wie er es mit seinen anderen Tieren auch tat.

Als er mit dem Kraulen fertig war, bedachte er seinen Sohn mit einem bösen Blick. Yorin sah beschämt zu Boden.

„Du wirst nun immer hier schlafen, bis du dich mit ihm angefreundet hast.“

Die Magierin

Myragon, im Jahr nach dem Tod des Einen 9335

Der eine Teil ihres Geistes sog das Wissen, das ihre Augen viel zu langsam aufnahmen, ein, während der andere das Wissen mit viel zu großer Verzögerung anwendete.

„Ilahja! Ilahja!“

Das Mädchen schreckte hoch.

„Mutter, ich habe Euch nicht gehört.“

„Das war offensichtlich.“

Sofort stand Ilahja auf und präsentierte sich ihrer Mutter, wie man es von einer jungen Dame ihres Standes erwarten konnte.

Sie beobachtete ihre Erzeugerin, wie diese langsam durch den Raum streifte und sich vordergründig nicht um ihre Tochter kümmerte. Die Mutter blickte aus dem Fenster.

Ilahja war mit ihren zwölf Jahren, ihrer Meinung nach, schon sehr erwachsen, aber die meisten anderen teilten diese Meinung nicht.

„Dein Vater und ich schätzen deinen Ehrgeiz beim Erlernen der Magie, doch gibt es mehr um das man sich kümmern muss.“

Die Mutter blickte Ilahja in die Augen. „Geh hinaus spielen. Bald bist du alt genug für die Akademie, dann kannst du dich ganz deinen Studien widmen. Bis dahin musst du erst einmal lernen ein Kind zu sein.“

„Wie Ihr wünscht, Mutter.“

Ilahja verbeugte sich und schritt nach draußen. Sie verehrte ihre Eltern und befolgte jeden Wunsch, auch wenn sie den einen oder anderen nicht verstand.

Sie verstand nicht, warum man sich mit Musik beschäftigen musste, aber sie tat es. Ihr Lehrer lobte ihre Perfektion aller technischen Aspekte, doch bemängelte er, dass nichts ihrer Seele in ihre Musik floss. Warum auch? Es war Zeitverschwendung.

In der Poesie war es nicht anders. Ihr Lehrer lobte ihr perfektes Versmaß, doch bemängelte fehlende Hingabe. Warum auch? Dichtung war Zeitverschwendung, nutzlose Albereien, ohne wirkliche Funktion.

Magie war anders. Ilahja wusste, sie war für die Magie geboren. Mit der Magie konnte man alles tun, alles.

Das einzige, was das Mädchen neben der Magie begeistern konnte, war die Malerei. Natürlich nicht die Art, die man von ihr erwartete. Ihr Lehrer lobte ihre Pinselführung, doch kritisierte, dass ihr Herz nicht auf der Leinwand widerhallte. Das stimmte, aber nur zum Teil. Denn in ihrem Zimmer waren viele Bilder, die niemals jemand gesehen hatte. Sie waren nicht mit Pinseln und Farben, sondern mit Magie gemalt. Ilahja hatte versucht das elementare Geflecht der Welt festzuhalten, doch gelang es ihr noch nicht richtig – noch nicht.

Sie trat ins Freie und entdeckte die anderen Kinder, die sich vergnügt sinnlosen Spielen hingaben.

Es wurmte Ilahja, dass niemand verstand, dass sie ihrem Alter so weit voraus war. Diese Spiele, das Geschrei, das Herumgerenne konnte sie nicht verstehen. Sie empfand dies als albern und kindisch.

Ilahja bat höflich an den Spielen teilhaben zu dürfen, führte jedes Spiel, den Regeln entsprechend, mit höchst möglicher Präzision aus und gratulierte ihren Mitspielern, errangen diese Punkte oder gewannen eine Runde. Doch ein Teil ihres Bewusstseins war mit der Analyse magischer Formeln beschäftigt, irgendein Teil ihres Geistes war das immer. Wann immer sie konnte, setzte sie all ihre geistige Kraft dazu ein.

Magie war ihr Leben, ihr Leben war Magie.

Die Gläubige

Kloster Sternenfels, im Jahr nach dem Tod des Einen 9336

Das Heu kitzelte an den nackten Beinen, was die ohnehin schon überdrehten Mädchen zu heftigem Kichern brachte.

„Schsch. Sie hören uns noch“, mahnte Devora an, doch konnte sie selbst nicht aufhören zu glucksen. Die beiden Mädchen kletterten kichernd und feixend den Strohhaufen empor, bis sie aus der Dachluke der Scheune spähen konnten.

Oft kamen sie hier her und beobachteten die Jungen bei ihren Übungen. Es waren Kampfübungen mit Holzschwertern, Schilden und gepolsterten Lanzen.

Im Schein der Fackeln kämpften die Burschen gegen drehbare Holzgestelle, gegeneinander oder droschen auf Strohpuppen ein. Es war eine wunderbare Abwechslung zum tristen Klosteralltag.

„Siehst du den Blonden da, der kriegt bestimmt wieder was auf die Fresse.“

„Klar, kriegt er doch jedes Mal“, stimmte Ascheela zu. „Ich habe mal ein Gespräch zwischen Mutter Orahna und Vater Thurim belauscht, da sagte der Vater, dass von allen, wenn überhaupt, es nur einer schafft Glaubenskrieger zu werden. Meistens schafft es keiner.“

Devora blickte Gedanken versunken auf die übenden Jungs und hörte kaum, was Ascheela ihr erzählte. „Eines Tages werde ich auch ein Glaubenskrieger sein.“

Ascheela starrte ihre Freundin einen Moment fassungslos an und brach dann in schallendes Gelächter aus.

„Du? Du bist ein Mädchen, du kannst kein Krieger werden.“

Devora war gekränkt. Sie kletterte wortlos den Speicher hinab, während sich Ascheela auf dem Stroh wälzte und Tränen lachte.

Die junge Novizin schritt wütend über den Klosterhof, der Schnee knirschte unter ihren Füßen. Die kleinen Holzbretter, die mit Stofflumpen um ihr Füße gebunden waren, machten ein wütendes Stapfen sehr schwierig. Normalerweise wäre dies einer der Momente gewesen, in denen sie sich darüber beklagen würde, noch keine richtigen Holzschuhe zu haben, da ihre Füße noch wuchsen und das Kloster erst ausgewachsenen Novizen Holzschuhe gab. Doch in diesem Moment war ihr das egal.

Warum konnte sie kein Glaubenskrieger werden? Manche der Jungs stellten sich so doof an, das konnte sie besser.

Die Wut beflügelte sie und sie fasste sich ein Herz. Mit neuem Elan und einer geradezu göttlichen Zuversicht, schritt sie auf die Unterkunft von Vater Thurim zu.

Als sie die Tür erreicht hatte, konnte sie schon Ascheelas dummes Gesicht sehen, wenn sie erst einmal mit den Jungs im Hof übte.

Sie klopfte. Eine tiefe Stimme bat sie herein.

Mühsam schob das elf jährige Mädchen die schwere Tür auf.

Sie verneigte sich und trat ein.

„Hallo, mein Kind, was kann ich für dich tun?“

„Vater, ich möchte auch ein Glaubenskrieger werden.“

Der Vater bemühte sich, doch konnte er ein Lachen nur mühsam unterdrücken. Immer wieder zuckten seine Mundwinkel nach oben und seine Bauchmuskeln bebten. Die giftigen Blicke des Mädchens halfen ihm, sich dann doch zu fangen.

„Du bist ein Mädchen.“

„Ja und?“

„Frauen werden Priesterinnen oder Nonnen. Männer werden Glaubenskrieger oder Mönche.“

„Es gibt auch Priester, richtig viele sogar.“

„Das stimmt.“

„Also muss es auch Glaubenskrieger...innen geben.“

„Glaubenskrieger sind Streiter der Götter, sie kämpfen mit Schwert und Schild, das ist nichts für Frauen.“

„Wieso?“

„Frauen sind zu schwach. Ein Schwert aus Stahl, ein dickes Eichholzschild wiegen mehr als sie heben können. Ich kann es nicht heben.“

„Ihr seid ja auch schon alt, außerdem sagtet Ihr mal, der Schild eines Glaubenskriegers ist sein Glaube. Glauben habe ich.“

Immer noch durch die dreiste Aussage über sein Alter, welches er als gar nicht so hoch empfand, aus dem Konzept gebracht, sammelte sich der Klostervorsteher.

„Ja, du hast Glauben und Mut. Du wirst eine wunderbare Priesterin werden, die den Göttern stets gefallen wird und nun husch zur Abendmesse.“

Mit einem letzten vernichtenden Blick wandte sich das Mädchen ab und schritt hinaus. Maßlos enttäuscht und wütend auf alle Männer dieser Welt, schlurfte die kleine Novizin zum Gebetsraum.

Die Sterne funkelten am Himmel.

Es war die Zeit, in der der Mond auf der Tagseite weilte. Anhänger und vor allem Geweihte der Mondgöttin fürchteten diese Zeit. Devora liebte sie.

Ohne das Licht des Mondes konnte man alle Sterne funkeln sehen, auch die kleinsten und schwächsten unter ihnen.

Der Blick der jungen Novizin fiel über das Kloster. Schwarz und unheimlich ragten die Mauern empor.

Devora war, wie viele andere, als Säugling vor der Tür abgelegt worden. Mütter, die zu wenig Nahrung besaßen, um ihre Kinder stillen zu können, taten dies oft – So hatte man ihr gesagt. Sie wollte dies auch glauben. Sie stellte sich eine junge, schöne Frau vor, die weinend durch den Schnee stapfte, ein schreiendes Bündel im Arm. Mit zitternder Hand legte sie das Bündel vor die Tür, behutsam, liebevoll. Sie wollte ihr Kind nicht hergeben, aber sie musste. Sie konnte es nicht ernähren und musste, auch wenn ihr Herz brach, aus Liebe ihr Kind dem Kloster überlassen. So war es gewesen, da war sich Devora ganz sicher.

Bei ihr war es nicht so gewesen, wie das eine Mal, als eine stinkende Frau ins Kloster gestürmt war, ihr schreiendes Kind lieblos einem Mönch in den Arm gedrückt hatte und geschrien hat: „Nehmt die Plage, sonst schmeiß' ich's in den Fluss.“

So war es bei ihr nicht gewesen. Ihre Mutter hatte Sie geliebt.

Tränen rannen dem Mädchen die Wangen herab.

Devora hatte sich nach dem erfolglosen Gespräch mit Vater Thurim, auch Mutter Orahna offenbart, mit ebenso geringem Erfolg. Mit Ascheela konnte Sie nun auch nicht mehr so unbeschwert sprechen, seitdem die vermeintliche Freundin sie so ausgelacht hatte.

Die Novizin wischte sich die Tränen aus dem Gesicht. Trauer um die Mutter, die sie nie gekannt hatte, Wut über die Gemeinheit und Ungerechtigkeit der Klostervorsteher verschmolzen zu einem nie gekannten Ehrgeiz. Sie wusste in diesem Moment, dass sie Glaubenskrieger werden würde, für ihre Mutter und gegen die Ignoranz aller Anderen.

Der Krieger

Stamm der Guhm, Tur-Rannuk-Ta, im Jahr nach dem Tod des Einen 9330

Schnaufend kämpfte er gegen den starken, grauen Arm, doch vergebens. Er war dem Arm, wie ein Blatt dem Wind, hilflos ausgeliefert.

„Lass nicht nach, kämpfe.“

Barguhm warf sich mit aller Wucht gegen seinen Gegner, doch der starke Arm hielt ihn erneut eisern. Er kämpfte und kämpfte, bis er nicht mehr konnte.

„Gut. Du hast das Herz eines Kriegers.“ Sein Vater grinste und entblößte die spitz zulaufenden Reißzähne.

Barguhm war glücklich, dass sein Vater stolz auf ihn war. Marguhm war der Häuptling des Stammes und eines Tages würde auch Barguhm Häuptling werden.

Der Vater erhob sich und der kleine Barguhm stellte einmal mehr fest, dass er seinem Erzeuger gerade mal bis zum Gürtel reichte.

„Vater, wann kriege ich meine Hörner?“

„Das dauert noch einige Sprüche, mein Sohn.“

Der kleine Rannuk wollte nicht warten, er wollte groß sein und mit den anderen in die Schlacht ziehen – Zum Ruhm des Stammes, zum Ruhm der Ahnen.

Mutter trat heran und reichte beiden eine Schüssel mit Wasser. Marguhm leerte sie in einem Zug, was Barguhm auch versuchte, aber nicht schaffte.

Die Mutter lächelte. Der kleine Junge war beleidigt. Er hasste es angelächelt zu werden. Nur weichliche Weiber und Menschen lächelten, wobei er noch nie einen Menschen gesehen hatte. Krieger lächelten nicht, sie lachten oder brüllten.

„Mein Sohn, ich muss mit den Ältesten sprechen, geh und kämpfe mit den anderen Jungs.“

Barguhm nickte und rannte los, begierig seine Kräfte im Kampf mit Gleichaltrigen zu messen.

Als er auf einem Hügel angekommen war, fiel sein Blick auf Kragos – Vater Feuer. Der riesige Berg loderte, wie er es immer tat. Schwarzer Rauch formte sich oberhalb des roten Leuchtens.

Die Schamanin sagte, das sei der Atem der Erde, der nach oben strömte und alle Nicht-Rannuk fernhielt. Nicht-Rannuk, so hatte sie gesagt, sterben durch den Atem der Erde. Sie sagte, es würde ihre Lungen verbrennen.

Einmal im Kreislauf sprach Kragos. Dann regnete es Feuer und Asche vom Himmel. Die kleinen, rot leuchtenden Steinchen brannten ein bisschen auf der Haut. Die Kinder wetteten dann immer, wer es am längsten aushielt. Barguhm war immer der letzte, der in die Hütte zurückging. Das machte seinen Vater sehr stolz. Er sagte es natürlich nie, aber Barguhm konnte es an seinem Blick sehen.

Der kleine Häuptlingssohn blickte zum Atem hinauf und hoffte, er würde bald ganz oft sprechen. Damit er ganz schnell seine Hörner bekam.

Der Wächter

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9334

„Was glotzt du so dumm, hä?“

Yorins Furcht vor dem Wesen, mit dem er sich gezwungener Maßen den Raum teilen musste, war nicht gewichen, doch überspielte er sie mittlerweile, nach einer Woche im Stall, mit Großmäuligkeit. Allerdings schienen seine Provokationen, die alles sollten, nur nicht das gefiederte Monstrum provozieren, an eben diesem abzuprallen, wie ein Kieselstein an einer Burgmauer.

Es war eine grausame Woche gewesen. Die ständige Angst wich nur für die kurzen Augenblicke, in denen Vater oder Mutter hereinkamen und ihm Essen brachten. Ansonsten waren die Tage eine Aneinanderreihung von Albträumen gewesen und kein Aufwachen war in Sicht.

Von Zeit zu Zeit blickte der Schriikar zu Yorin rüber und dann trafen sich ihre Blicke. Die Augen dieses Wesens, dessen war sich Yorin mittlerweile sicher, konnten durch alles hindurchsehen. Sie sahen bestimmt seine Knochen, sein Herz, vielleicht auch das was in seinem Herzen war.

Was war in seinem Herzen?

Angst war darin – Angst und das unbändige Verlangen wieder im Haus wohnen zu können, wieder in seiner Kammer zu spielen, mit seinen Eltern am Tisch zu essen. Warum hatten sie ihm alles das weggenommen? Nur weil er Angst vor diesem riesigen Ungeheuer hatte?

In diesem Moment war alles zu viel. Er konnte und wollte nicht mehr. Er fiel vorn über und weinte in das stinkende, nasse Stroh. Er weinte und weinte.

Yorin bemerkte, zwischen all seinen Tränen, wie sich der Schriikar bewegte. Kam er auf ihn zu? Die Angst wurde größer, doch konnte er nichts anderes tun als weiter zu weinen.

Der Junge spürte, wie sich das große Tier neben ihn legte. Einer der beiden gewaltigen Flügel breitete sich über Yorin aus und deckte ihn sanft zu. In diesem Moment war dem Jungen alles egal. Er kuschelte sich unter den warmen Federn im Stroh ein und schlief. Er schlief gut, so gut wie lange nicht mehr.

Als er erwachte, lag der Schriikar noch genauso da wie vor Yorins einschlafen. Der Junge hatte keine Angst mehr, zumindest nicht mehr so viel, dass sie seine kindliche Neugier bremsen konnte. Er streckte den Arm, kroch ein bisschen heran und berührte den fedrigen Körper. Er war warm und weich und der Junge konnte den regelmäßigen Atem des Tieres spüren. Es fühlte sich viel angenehmer an, als er erwartet hatte.

Der Schriikar hob behäbig den Kopf und drehte ihn Yorin zu. Dieser zog erschrocken die Hand zurück, doch das Tier legte den Kopf gleichgültig wieder auf den Scheunenboden.

Der Junge rang eine Weile mit sich, dann streckte er erneut die Hand aus und begann das große gefiederte Tier zu streicheln. Es hatte tiefgrüne Federn, die an Kopf, Schwanz und Flügelenden ins dunkle Blau verlief. Am Bauch und an der Unterseite der Flügel und dem Hals waren die Federn sehr hellblau oder grau?

Aus dem Kopf ragten zwei spitze Ohren nach oben und nach vorne streckte sich eine lange Schnauze, ähnlich wie die eines Wolfes. Die Augen waren nach vorne gerichtet und im Gesicht wichen die Federn kurzen Haaren. Unter dem Rumpf ragten zwei stämmige, Krallen bewehrte Beine heraus, die am unteren Teil auch wieder mit Fell statt Federn bedeckt waren. Insgesamt wirkten die Beine wie die einer großen Raubkatze.

Yorin dachte bei sich, dass dieses Tier wirkte, als sei es aus verschiedenen anderen zusammengesetzt.

Der Junge legte sich gegen den Körper und lauschte dem ruhigen Herzschlag des Tieres.

Als Yorins Vater die Stalltür öffnete, hüpfte sein Herz vor Freude. Sein Junge spielte ausgelassen mit dem Schriikar. Sein Sohn hieb lachend nach dem gewaltigen Wesen, das seinen Kopf zurückzog, um gleich darauf spielerisch zuzuschnappen, woraufhin Yorin jauchzend zur Seite sprang und kichernd ins Stroh plumpste. Es war ein großartiger Tag.

Der Wanderer

Meine erste Inventur ist ernüchternd:

Ich habe noch eine Pistole mit halbvoller Batterie, aber keine Geschosse.

Eine Plasmalanze mit Wasserstoff, aber leerer Batterie.

Eine solarbetriebene Armbanduhr und ein Päckchen mit einem Kaugummi.

Meine Gefechtsrüstung ist in einigermaßen gutem Zustand, nur leider komplett mit radioaktiven Partikeln verseucht, weshalb ich diese auch sofort ausgezogen und mich 20 Meter weiter unter einem Baum niedergelassen habe.

Nun die spannende Frage: Was ist in dem Täschchen, das ich von den Priestern erhalten habe? Viel kann es nicht sein, so klein wie das Ding ist. Erwartungsvoll öffne ich den Beutel.

Oh bitte Kronon, lass es ein Erste-Hilfe-Set sein und Munition, ein Nachtsichtgerät wäre nicht schlecht und viele Batterien. Naniten sind nie verkehrt und vielleicht.... ein Buch?

Die schicken mich, Kronon weiß wie lang, in die Vergangenheit zurück und geben mir nichts als ein Buch mit? Ja wollen die mich komplett verarschen? Hätten die mir statt einem prähistorischen, gedruckten Buch, eine digitale Variante mitgegeben, dann hätte da noch ein... Ich kotze.

Frustriert schiebe ich mir den Kaugummi in den Mund.

Mein Blick wandert zum blauen, wolkenlosen Himmel. Er ist wunderschön.

Dann kehrt die Erinnerung zurück, an den mit Staub verdunkelten Himmel, der herunterfallenden Asche und den Millionen von Toten. Wie kann ich es wagen mich zu beschweren? Ich lebe. Egal wo, egal wann, mir geht es unendlich mal besser, als allen die ich kenne – gekannt habe.

Meine Hände verkrampfen sich und Tränen laufen mein Gesicht hinab. Das alles ist einfach zu viel, viel zu viel. Ich kann das nicht. Das ist alles zu viel, ich...

ICH wurde zurückgeschickt.

„Du bist ein Glaubenskrieger – Ein Streiter deines Gottes, jetzt benimm dich auch so!“

Ich atme zweimal tief durch und betrachte das kleine dünne Büchlein in meiner Hand.

„‘Mein Tagebuch‘? Die schicken mir ein Tagebuch mit, ein beschissenes Tagebuch! Was soll ich denn mit dir anfangen Tagebuch, hä?“

Mir wird schlagartig bewusst, dass ich das kleine Buch in meiner Hand anschreie und ein Gefühl schleicht mein Rückgrat empor, bis es in meinem Gehirn einen Gedanken einpflanzt:

Du wirst wahnsinnig. Bücher anzuschreien ist nichts was geistig stabile Menschen tun.

Ich schiebe diese kurze Episode auf die Nachwirkungen der Zeitreise und öffne die erste Seite. „Mein Traum, von 9344.“

5000 Jahre – Ich bin über 5000 Jahre zurückgereist! Keine Verbrennungsmotoren, keine Antibiotika, keine... ich glaube selbst die Dampfmaschine ist noch nicht erfunden. Wie soll ich mich hier fortbewegen? Mir wird schlagartig klar, warum wir im Kloster reiten lernen mussten, man weiß wohl nie in welche Zeit es einen Diener Kronons verschlägt.

Ich lege den Kopf in den Nacken und blicke erneut zum Himmel.

„Ich will dir dienen und ja, ich will meine Welt oder Zeit retten, aber ich fühle mich gerade ein klein wenig überfordert.“

Der Thronsaal ist weitaus schlichter als viele andere, von weitaus geringeren Königen. Mein Vater, Farelion IV. ist ein durch und durch bescheidener Herrscher.

Vater ist bereits mit der Begrüßung des Abgesandten beschäftigt und Mutter wirft mir einen tadelnden Blick zu, den ich mit einem unschuldig strahlenden, Eis schmelzenden Lächeln kontere. Sie kann ein Zucken ihrer Mundwinkel nicht ganz unterdrücken und schüttelt kaum merklich den Kopf.

Ich habe gute Laune und stecke, wie gewöhnlich, alle an. Ich habe eigentlich immer gute Laune, weshalb alle Leute in meiner Nähe gute Laune haben, weshalb ich noch bessere Laune bekomme – ein heimtückischer Kreislauf des Frohsinns – Das bin ich.

Ich gleite auf meinen Sessel, denke einmal mehr grummelnd, dass eine Prinzessin auch einen Thron kriegen sollte und strahle den Abgesandten an. Er verneigt sich tief.

Er kommt aus… Ach verflucht, gestern habe ich es noch gewusst, mindestens eine viertel Stunde nachdem Maldia es mir gesagt hatte.

Da es mir eigentlich auch egal ist, aus welchem der Reiche der Nacht er kommt, betrachte ich einmal mehr neugierig seine blasse Haut. Man soll keine Abgesandten anstarren, bläute man mir schon früh ein, aber dieses bleiche Gesicht fasziniert mich.

Hier im Land der Sonne sind alle Menschen gut gebräunt, denn die Sonne scheint immer, das ganze Jahr hindurch und wärmt uns alle mit ihren göttlichen Strahlen. In der Welt der Dunkelheit ist es immer kalt, ich möchte da nicht leben müssen und bedaure alle die es tun.

Mit halbem Ohr höre ich den Verhandlungen zu. Es geht, mal wieder um den Kauf der Finsterblüten. Die Finsterblüten sind eigentlich alles, was die Nachties anzubieten haben.

Ich schmunzle, als ich daran denke, dass es so unglaublich gut ist, dass Mutter keine Gedanken lesen kann. Sie mag es nicht, wenn ich die Nachties als eben solche bezeichne, aber sie leben in der Nacht, also sind es doch wohl Nachties.

Ein kaum wahrnehmbares, verächtliches Schnauben meines Vaters holt mich zurück in das Gespräch.

Nach einem kurzen Moment wird mir alles klar, der Abgesandte will mal wieder Waffen. Die Botschafter der dunklen Reiche versuchen unaufhörlich ihr einziges Exportgut gegen unsere Feuerwaffen zu tauschen, aber Vater hat, und das finde ich sehr gut, den Handel mit diesen Waffen verboten, sogar unter Androhung der Todesstrafe, was ich wiederum übertrieben finde. Ich werde, bin ich erst einmal Königin, die Todesstrafe ganz abschaffen, Kerker ist doch wahrlich schlimm genug.

Ich lausche noch ein wenig belustigt dem Lamento des Abgesandten darüber, wie wichtig die Waffen für die Aufrechterhaltung der Ordnung und den Schutz seines Reiches seien, und wie wichtig doch die Arznei, die wir aus den Blüten gewinnen, für uns ist, und wie viele Leben in beiden Reichen gerettet werden könnten, doch Vater bleibt auch diesmal hart und unbeeindruckt.

Wir geben ihnen schon von unserem Getreide, wenn sie zu doof sind solche Waffen selbst zu erfinden, können wir ihnen auch nicht helfen.

Auch das anhaltende Lamento langweilt mich schnell wieder und ich blicke mich um. Kaum streift mein Blick den eines jungen Mannes, verneigt sich dieser tief und er grinst mich blöde an. Ich verstehe nicht, warum Maldia so darauf beharrt, mich mit einem dieser Trottel zu verkuppeln?

Abgelenkt durch diesen Gedanken, verpasse ich fast den entscheidenden Moment, der an dem der Abgesandte sich verabschiedet und ich, geschützt durch die Anwesenheit anderer Adliger, die eine Schelte verhindern, verschwinden kann. Ich husche von meinem Sessel zur Tür und bin entschwunden.

Befreit von den Pflichten des Morgens schwebe ich durch die Gänge des Palastes.

„Das ging schnell.“

Mist, sie ist aber auch wirklich überall.

„Ja, allerliebste Zofe.“

„Einzige Zofe.“

„Allerliebste Zofe, aller Zofen der Welt.“

Dieses Kompliment zwang selbst Maldia zu so etwas wie einem Lächeln und ihr Ton wird weicher.

„Ihr solltet Euch mehr wie eine zukünftige Königin benehmen.“

„Nein, sag nichts: Mich für alle Geschäfte interessieren, bei jeder Verhandlung mitmachen, heiraten und Erben zeugen, am besten Männer, ganz viele, aber dafür sorgen, dass sie sich nicht irgendwann um das Königreich streiten. Das ist soooooooooooo laaaaaaaaaaaaaaaaaaaangweilig.“

„Ob Ihr es wollt oder nicht, Ihr werdet eines Tages Königin sein.“

„Ja, eines Tages, aber nicht heute.“

„Nein, nicht heute, aber vielleicht, die Sonne bewahre, schon morgen.“

„Vielleicht, aber weißt du was, die Sonne geht hier nie unter, es ist immer heute.“

Vergnügt tänzele ich von dannen.

„Hoheit, Eure Eltern wünschen sich sehr einen Enkel.“

Ich wirbele herum und blicke ihr in die Augen.

„Dann sollten sie einen adoptieren.“

Die Prinzessin hüpfte trällernd von dannen.

Maldia blickte ihr lange nach.

„Mein Kind, du trägst die Sonne im Herzen und ich bete, dass dies auf immer so bleibt.“

Niemand hatte diesen Satz gehört und so wandte sich die alte Frau ab. Doch sie wusste, dass alle Gebete nichts nutzen würden. Solestila war Thronerbin des mächtigsten Reiches der Welt. Solesgaard war mit dem Schwert gegründet worden und der Tag würde kommen, da würde sich der Schatten des Krieges auch auf die kleine Sonne legen. Maldia hoffte so sehr, dass an diesem Tag nicht alles Licht im Herzen ihrer geliebten Prinzessin erlöschen würde und noch etwas von dem hinreißenden Mädchen übrigbleiben würde. Sie fürchtete diesen Tag mehr als den Tag, an dem Sehls Diener ihren Geist ins Totenreich führen werden.

Die Gläubige

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9337

Es war lange nach dem Schlafgebet. Die Kerze war fast niedergebrannt, doch die kleine Flamme kämpfte tapfer ums Überleben.

Devora saß mit gekreuzten Beinen auf ihrem Strohbett und las eifrig die Schriften über die Götter. Ihre Wut war nun vollkommen dem Ehrgeiz gewichen und so studierte sie länger und härter als alle anderen Novizinnen.

Sie hatte mittlerweile eine eigene Kammer. Ob es eine Belohnung für ihren Fleiß oder eine Strafe für das Wachhalten ihrer ehemaligen Mitbewohnerinnen gewesen war, wusste sie nicht. Aber sie war froh darüber. Seit dem Tag, als sie Ascheela gestanden hatte ein Glaubenskrieger werden zu wollen, hatte sie sich niemandem mehr anvertraut. Sie war sehr schnell eine Außenseiterin geworden und fand sich mit ihrer Rolle ab. Es erleichterte ihr das Lernen, denn es gab jetzt nichts mehr, was sie ablenkte. Ihr Leben bestand nur noch aus der Klosterarbeit und dem Lesen.

Die dominanteste Gottheit der Nachtseite war Melahna, Göttin des Mondes. Sie hatte unter den Geweihten, Dienern und im Volk die meisten Verehrer. Auf der Tagseite wurde Melahna angeblich gar nicht verehrt und an ihrer statt der Gott der Sonne, Lukton. Die beiden waren, so berichteten die Schriften, einst vermählt, doch nach dem Tod des Einen und der Trennung in Tag- und Nachtseite, hatten sich die beiden zerstritten.

Devora empfand es als sehr unverständlich, dass mächtige, himmlische Wesen wie Götter sich aufführten wie Menschen. Ihr wollte dies nicht einleuchten.

Die junge Novizin hatte alle Schriften genau studiert, alle Götter kennengelernt. Sie hatte über das Bündnis der Dunkelheit gelesen, angeführt von Melahna und über das Bündnis des Lichtes, angeführt von Lukton, wobei dieser in einigen Schriften auch den weiblichen Namen Solestra trug, was eine Ehe mit Melahna, in den Augen des Mädchens, als merkwürdig erscheinen ließ. Andererseits waren es Götter, vielleicht konnten diese ihr Geschlecht nach Belieben ändern?

Bei diesem Gedanken seufzte Devora, wäre das nicht schön, wenn Sie das auch könnte? Nein, durchzuckte sie der eigene Widerspruch fast schmerzhaft, sie würde Glaubenskrieger werden, auch ohne ein Junge zu sein.

Sie verscheuchte diese Gedanken und ließ wieder die Götter in ihrem Geist vorbeigleiten.

Es gab das Welten formende Triumvirat, aus Heval, dem Gott des Himmels, Iladria, der Göttin der Erde und Voltos, dem Gott des Meeres.

Es gab die neutralen Götter, zu denen auch Allandria, die Göttin der Weisheit und Gerechtigkeit zählte und es gab die Ausgestoßenen. Das Verehren der letzteren war in vielen Teilen der Welt verboten und doch wurden Sie namentlich erwähnt. So auch Amal Hasrath, Sohn von Sehl, Göttin des Todes. Amal war der Gott des Verfalls und wurde von allen Nekromanten aus Nirrohnjask verehrt.

Devora hatte sich immer geärgert, dass nicht mehr über die Nekromanten, ihren Glauben und ihr Land niedergeschrieben war. Wie sollte man etwas bekämpfen, das man gar nicht kannte? Vielleicht war sie auch einfach noch zu jung und diese Schriften würde sie später zu lesen bekommen.

Sie rollte sich auf ihrer Strohmatratze zusammen. Die kleine Flamme hatte endgültig den Kampf verloren und war vergangen. Devora blickte ins schwarze Nichts ihrer Kammer. Sie dachte darüber nach, wie schlimm die Ausgestoßenen waren und wie schlimm dann erst der eine Gott gewesen sein musste, dessen Namen man nicht mehr nennen durfte.

Devora schloss die Augen und richtete ihre letzten Gedanken an Allandria, Göttin der Weisheit, der Gerechtigkeit und des Friedens. Ihr würde sie dienen, das war dem jungen Mädchen klar gewesen, ab dem ersten Moment an dem sie etwas über Allandria gelesen hatte.

„Allandria, mach mich weise und gerecht und hilf mir Glaubenskrieger zu werden.“ Dann glitt Sie augenblicklich in einen tiefen Schlaf.

Der Nekromant

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9335

Lange hatte Iallyn auf diesen Moment gewartet. Jetzt war er gekommen und er konnte sich vor Angst kaum bewegen.

Sollos war der hier ansässige Nekromant. Sein Schüler – Iallyn hatte dessen Namen vergessen – lief hinter seinem Meister her und trug die Besorgungen. Sollos war relativ groß, kahlköpfig, hatte einen buschigen Kinnbart, buschige Augenbrauen und er war unglaublich fett. Er trug seinen Wohlstand auf viele erdenkliche Arten zur Schau, seine Körperfülle war nur eine davon. Eine andere war, dass er seinen massigen Körper mit teuren, weit ausfallenden Roben und einer unvorstellbaren Menge an teuerstem Schmuck behängte. Es schien, als habe der Nekromant mehr als einen Schmuckhändler leer gekauft.

Der Mut der Verzweiflung ließ Iallyn aus seinem Versteck kriechen und sich seinen Weg durch die Menschen auf dem Marktplatz zu Sollos hinüber bahnen.

Der vordere der beiden untoten Wächter blickte Iallyn aus leeren Augen an. Der dunkle Nasalhelm war schartig und rostig. Der verwitterte Lederriemen baumelte freudlos neben dem Kinn herunter. Das Kettenhemd war löchrig und ebenso rostig wie der dunkle Kürass und die Beinschienen. Doch gerade dieses Alte, Vergangene erzeugte eine Furcht einflößende Aura.

Ängstlich blieb Iallyn zwei Schritt vor dem untoten Krieger stehen.

„Meister Sollos, Herr?“

Der Nekromant musterte ihn fragend.

„Darf ich mit Euch sprechen?“

„Sprich, mein Junge.“

Iallyn holte tief Luft.

„Ich möchte Nekromant werden.“

Einen Augenblick herrschte Stille, dann brachen Sollos und alle anderen Passanten, die aus Neugier stehen geblieben waren, in schallendes Gelächter aus. Am lautesten lachte Sollos‘ Schüler, doch sein Lachen wirkte nicht vollkommen echt.

Tief beschämt drehte sich der Straßenjunge um und rannte weg. Doch noch während er den Marktplatz verließ, schwor er sich, dass dies nicht das letzte Treffen gewesen war, er würde Nekromant werden, irgendwie.

Die Wächter standen vor dem prunkvollen Haus. Iallyn hatte einmal gehört, dass viele Nekromanten noch viel größere Häuser besäßen, aber er war schon von diesem zutiefst beeindruckt. Die riesige Eingangstür war mit Blattgold beschlagen. Im Schein der Fackeln funkelten die heiligen Symbole, die diesem Gebäude den Segen Amal Hasraths versprachen. Amal Hasrath war der Gott aller Nekromanten und vermutlich aller anderen Bewohner Nirrohnjasks. Iallyn zumindest glaubte fest an ihn.

Der Straßenjunge näherte sich vorsichtig. Die Wächter schienen ihn zu mustern, auch wenn ihr dumpfer, leerer Blick ins Nichts gerichtet war. Langsam und bedächtig näherte er sich der Tür. Die Blicke der Untoten verfolgten ihn. Er musste sich strecken um an den Türklopfer zu kommen und hieb den metallenen Ring mehrmals auf dessen Gegenstück. Lange geschah nichts.

Endlich schwang die Tür auf und Iallyn blickte in das Gesicht von Sollos‘ Schüler.

„Was willst du schon wieder?“

„Mit deinem Meister sprechen.“

„Verpiss dich Straßenratte, sonst hetz‘ ich die Zombies auf dich.“

Mit einem Knallen schlug die Tür zu. Gedämpft konnte Iallyn hören, wie sich Sollos nach dem späten Besuch erkundigte und der Schüler nur von einem Bettler berichtete.

Iallyn biss die Zähne zusammen.

„Eines Tages hau ich dich um, du mieses Schwein. Bei Amal, ich hau dich um.“

Trotzig setzte er sich an die gegenüberliegende Straßenecke und wartete, irgendwann würde Sollos schon wieder einmal das Haus verlassen.

Die Magierin

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9335

Ihr dünnes, meisterlich gewebtes, seidenes Kleid betonte ihre makellose Figur, leider bot es wenig Möglichkeiten das, was sie zu verbergen versuchte, eben auch zu verbergen. Ausgerechnet heute hatte sie ihren Umhang nicht dabei. Wenn man sie damit erwischte, würde man ihr vielleicht sogar den Zugang zur Akademie verweigern. War es das wert? Ihre Vernunft sagte ‚Nein‘ – alles andere in ihr schrie ‚Ja!‘

Was für ein Zufall, ein Wink des Schicksals, der ihr diese Kostbarkeit in die Hände gespielt hatte.

Sie war mit ihren Eltern in Kalatharan gewesen, einer abstoßenden, hässlichen, stinkenden Stadt mit abstoßenden, hässlichen, stinkenden Menschen. Es war ihr erster Besuch gewesen, in diesem, ihr fehlten die Worte diese Abscheulichkeit zu beschreiben, und bei den Elementen, hoffentlich ihr letzter.

Ein ungebildeter, stinkender Mann hatte es dabeigehabt, ein fahrender Händler. Sie hätte nie mit ihm gesprochen, doch er hatte sich aufgedrängt, auf typisch kalatharanisch, primitive Weise. Zumindest ging Ilahja davon aus, dass dieses Verhalten typisch war für die Einwohner dieser Stadt.

Im Nachhinein war sie ihm dafür dankbar, sehr sogar. Sicher, sein Geruch hatte Übelkeit in ihr hervorgerufen, aber es war es wert gewesen, hundertfach.

Sie schritt durch Myragon, eine Stadt deren Schönheit ihr erst heute bewusst wurde. Die ganze Stadt lag unter einer Kuppel aus Wassermagie, die ihre Einwohner vor der sengenden Sonne schützte.

Vor langer Zeit war dies eine reiche Stadt gewesen, umgeben von Wiesen und Weiden, Auen und Wäldern. Diese Stadt kannte Ilahja nur aus Geschichten. Denn im Jahre 0 rebellierten größenwahnsinnige Menschen des barlonischen Imperiums gegen einen Gott, dessen Namen niemand mehr kennt. Mit Hilfe anderer Götter, Priestern, Magiern, einem Heer und irgendwelchen Helden besiegten sie diesen Gott. Leider nicht bevor der die Rotation der Welt derart verlangsamt hatte, dass eine Seite nun immer zur Sonne zeigte.

So erzählte es zumindest die Legende. Ilahja hatte wenig mit den Göttern am Hut, wie die meisten Myragonen. Sie waren ein gebildetes Volk, der Magie und Wissenschaft verschrieben.

Unleugbar war allerdings die Tatsache, dass die wundervolle Stadt Myragon nun Nahe des Tagpols lag, wo es am heißesten war. Außerhalb der Stadt gab es keinerlei Leben, nur Wüste.

Da allein der magische Schild die Sonne davon abhielt alles zu verbrennen und Nahrung auch nur mit Hilfe von Magie erschaffen werden konnte, war jeder Einwohner Myragons ein Magier.

Sie musterte die Menschen, die an ihr vorbeischritten. Sie alle waren gepflegt, wohlriechend, gesittet. Die Kleidung aus magischer Seide glänzte im, durch den Schild gedämpften, Sonnenlicht. Jede Robe, jedes Kleid, jede Hose, jedes Hemd bestand aus dieser speziellen Seide, was jedem Myragonen einen Glanz verlieh.

Ilahja war so glücklich hier geboren zu sein und nicht in Kalatharan.

Endlich hatte sie ihr Zimmer erreicht und versteckte schnell ihren Schatz. Es war noch Wachzeit, viel zu gefährlich, sie musste sich bis zur Schlafzeit gedulden.

Ungeduldig, fast schon panisch hatte sie das Schlafmahl herbeigesehnt. Ungebührlich schnell hatte sie aufgegessen, was ihr einen tadelnden Blick der Mutter eingebracht hatte.

Nun saß Ilahja auf ihrem Bett und schlug mit rasendem Herzen die erste Seite auf. Das durch den Schild bläulich gefärbte Sonnenlicht erhellte die erste Seite:

‚Die Kunst der Balrass-Beschwörung.‘

Die Handschrift war hässlich, passend zu der primitiven Sprache in der sie verfasst war – Die Sprache der Kalatharaner, die eigentlich keine Sprache war, sondern ein Dialekt des Solit.

In der ersten Schule, die lediglich 8 Jahre dauerte, lernte jeder Myragone die Sprache Kalatharans. Sie hatte es gehasst, nichts Schönes war daran. Aber leider verband Myragon nur eine einzige beständige Elementarader mit dem Rest der Welt. Und diese eine Ader führte eben ins Herz der Abscheulichkeit.

Doch diese Widerwärtigkeit hatte schnell ihren Geist verlassen und sie begann wieder die Worte aufzusaugen, die verbotenen Worte, die dieser Welt vor 2000 Jahren so viel Leid gebracht hatten.

Magie muss Grenzen haben, verkündete heute jeder myragonische Magier. Ilahja teilte diese Ansicht nicht. Nicht die Magie war gefährlich, nur der, der sie zum Schlechten anwendete. Vielleicht konnte man auch mit der Balrass-Beschwörung Gutes tun? Warum nicht?

Der Geist der jungen Magierin raste wahnsinnig schnell und doch viel zu langsam durch völlig neue Gebiete, wie ein Tier, dem man die Freiheit geschenkt hatte.

Die Stille der Schlafzeit erlaubte es ihr, sich ungestört dem Bann des Buches zu ergeben und erst das Rufen ihrer Mutter zum ersten Mahl des Tages, riss sie zurück in die Realität und sie bemerkte, nachdem sie das Buch wieder versteckt hatte, wie unglaublich müde sie nun war.

Der Wächter

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9334

Der Alltag hatte Yorin wieder und er genoss ihn. Die Schlafzeit durfte er wieder im Haus verbringen, doch wenn er es wollte, durfte er auch bei seinem Schriikar bleiben. Wenn er es wollte, durfte er sogar den ganzen Tag im Stall verbringen, außer natürlich Vaters Freund war da. Dann musste er mit diesem Schwertkampf üben.

Der Junge mochte den Freund seines Vaters nicht, er hatte eine hässliche Narbe im Gesicht, die von der Augenbraue über sein komplett graues Auge, bis zum Mund hinunterführte. Die Lippe war völlig vernarbt. Er sprach sehr unverständlich und ständig lief ihm Speichel aus dem Loch, wo ein Stück Lippe fehlte.

Aber am schlimmsten an ihm, fand Yorin, war seine Art. Er brüllte den Jungen ständig an, wenn diesem das Holzschwert mal wieder zu schwer wurde oder er nicht so stand, wie der andere es haben wollte.

Nach jeder Übungsstunde gab Vater seinem Freund viel Essen mit, weshalb Yorin und seine Eltern viel weniger zu essen hatten als früher. Der Junge mochte den sabbernden Narben-Mann nicht, ganz und gar nicht.

Yorin hatten damit begonnen eine Sprache für sich und Wind, wie er seinen Schriikar getauft hatte, zu entwickeln. Sie begannen mit einfachen Worten und Yorin merkte bald, dass Wind viel schlauer war als der blöde Hund vom Nachbarsjungen Fohl. Fohl gab immer mit den Kunststückchen an, die sein Köter konnte. Warte nur, dachte Yorin, du wirst Augen machen.

Der Junge konnte sich gar nicht mehr daran erinnern, warum er anfangs Angst vor seinem Schriikar gehabt hatte, er war nun sein bester Freund, dessen war er sich sicher.

Der Wanderer

Nachdem ich geweint, gelacht, geflucht und gewimmert habe, habe ich mich wieder gefangen.

Die letzten Stunden habe ich damit verbracht, das nötigste zum Überleben zu sammeln: Wasser, Nahrung und Feuerholz, um Tiere während der Schlafzeit fernzuhalten.

Das dumme am Feuerholz ist nur, dass ich nicht gut darin bin dieses ohne Feuerzeug zu entzünden. Die fast vollständig verblasste Erinnerung an mein Überlebenstraining im Kloster leistet nur geringe Dienste.

Ich schlage die Augen auf. Der sorgfältig gestapelte Haufen Holz liegt vor mir, freudig drauf wartend angezündet zu werden.

„Bist du glatt beim Feuer machen eingepennt – Du Held.“

Ich bemerke, dass ich mich an die Selbstgespräche gewöhne und entscheide, dass dies in meiner Situation mehr als normal sei.

Während des Schlafes ist mir eine Idee gekommen. Ich tränke ein Tuch in Wasser, binde es mir vor den Mund und nähere mich der fröhlich strahlenden Rüstung. Mein nie gebrauchtes Kampfmesser steckt noch in der Scheide an der Oberschenkelpanzerung.

Ich ziehe es schnell und leise heraus, als ob die Rüstung aufwachen und mich angreifen könnte.

Mit dem Messer trenne ich die Innenseite der Rüstung auf. Ich nehme die Batterie aus Ihrem Fach und reiße mit einem kräftigen Ruck an den Kupferleitungen einen großen Teil des Innenlebens meiner Panzerung heraus.

Mit meiner Beute in Händen entferne ich mich schnell von dem strahlenden Biest, bevor mir die Eier rösten.

Das wäre ein Gag: Ich suche mir eine schöne Frau und Gründe eine Familie. Soll sich doch in 5000 Jahren ein anderer um die Welt kümmern.

Wie mit einem Dolch gestoßen, drängen Bilder in meinen Geist. Ich sehe meine Mutter, von Balrass zerrissen, meinen Vater, meine kleine Schwester, die weinend neben ihren Kadavern kniet.

Es gibt nur einen Weg – Die Mission muss erfüllt werden.

Der Palastgarten, ist ein Blütenmeer. Alle Pflanzen, die farbenfroh die Sonne preisen sind hier versammelt, vor allem die Sonnenrosen, meine Lieblingsblumen.

Ich breite die Arme aus und genieße die Sonne auf meiner Haut, den Wind in meinem Haar und verfolge den Flug der Pollen um mich herum.

Mein Blick bleibt an dem Vertreter der Kolonien haften. Er kniet auf dem Rasen und betet in seinem faszinierenden Gesang die Sonne an. Er ist ein Mar‘Schuk. Sie sind die Ureinwohner einer Inselgruppe, die mein Vater vor über zwanzig Jahren, damals selbst ein junger Prinz, entdeckt hatte. Vater muss damals wie ein wahrer Held gefeiert worden sein, aber davon weiß ich nur aus den Erzählungen meines Großvaters, der starb als ich zwölf war.

Seitdem sind diese Inseln Teil unseres Reiches und ein Häuptling der Ureinwohner ist immer am Hofe.

Sie sehen ungewöhnlich aus, die Mar’Schuk. Sie sind etwas kleiner als wir und haben etwas hellere Haut. Die Männer tragen ihre langen Haare oft auf abenteuerliche Weise geflochten und die Köpfe der Frauen sind immer kahlgeschoren. Ihre Haut ist mit Mustern bedeckt, die aus einer Art Sand aufgetragen werden, der wohl irgendwie mit der Haut verwächst oder sonst wie daran haftet. Die Gesichter dieser Wilden sind mit Ringen aus Knochen verziert. Meist laufen sie knapp bekleidet herum, was die Hofdamen immer zu Begeisterung veranlasst, die sie natürlich mit Empörung überspielen. Die heranwachsenden Mädchen fangen aufgeregt an zu lachen, wenn das eine oder andere heraus baumelt. Ich konnte mich dafür noch nie begeistern, obwohl diese Wilden durchaus eine gewisse Faszination auf mich ausüben.

Viele stehen um den wohl bekannten, aber doch irgendwie fremden Mann herum, verfolgen sein absonderliches Ritual, lauschen der unverständlichen, aber nicht unschön klingenden Sprache.

Wie er wohl über uns denkt?

Der Nekromant

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9335

Trotzig war Iallyn dem Nekromanten nun seit Wochen gefolgt. Sollos beobachtete ihn immer genau, doch hatte er sich bisher noch nicht dazu herabgelassen mit dem Straßenjungen zu reden.

Es war bitter kalt. Schneeflocken segelten herab und legten ihr weißes Tuch über die Straßen. Sollos kehrte von einem Treffen mit dem Stadtvogt zurück. Iallyn trottete hinterher und wollte sich gerade zu seinem Schlafplatz an der Häuserecke begeben, als er die tiefe Stimme des Nekromanten vernahm.

„Möchtest du etwas essen?“

Iallyn war so überrascht, dass er zuerst gar nicht begriff, dass er gemeint war. Verwirrt nickte er nur.

„Dann komm.“

Der Nekromant hielt die Eingangstür zu seinem Haus auf. Unsicher ging Iallyn auf die Tür zu, überzeugt, man würde sie ihm vor der Nase zuschlagen. Doch er durfte eintreten.

Es war eine andere Welt, alles war kostbar, groß, sauber. Sollos sprach mit irgendwem, was Iallyn nicht wirklich registrierte, zu sehr überwältigte ihn die Einrichtung dieses Hauses – Steinerner Boden, statt platt gestampftem Lehm, Fenster mit Glasscheiben und Türen zwischen den einzelnen Räumen. In seinem ganzen Leben hatte Iallyn noch nie einen solchen Luxus gesehen.

Eine Frau nahm ihn plötzlich bei der Hand und führte ihn in die Küche. Noch immer völlig eingenommen von den neuen Eindrücken, tapste er hinter ihr her, Wände, Boden und Decke mit großen Augen bewundernd.

„Hier hast du Suppe und Brot, sie müsste noch warm sein.“

Iallyn traute seinen Augen nicht, der Teller war… Er war aus irgendwas, nur nicht Holz. Der Löffel war aus Metall, war das Silber? Er hatte mal einem reichen Kaufmann eine Silberbrosche gestohlen, die hatte sich ähnlich angefühlt und ausgesehen.

Er begann die Suppe in sich hinein zuschaufeln.

„Da hat aber wer Hunger. Es ist noch was vom Braten übrig, den mach ich dir warm.“

Braten? Er hatte noch nie Braten gegessen. Fleisch bekam er meistens nur, wenn er es einem kleinen Hund, der es irgendwo gestohlen hatte, abnehmen konnte. Das war gar nicht leicht und war auch einige Male schiefgegangen. Die Narben der Bisse zierten seinen kleinen Körper.

Iallyn hatte die Suppe schneller ausgelöffelt, als die Frau in der Lage gewesen war das Fleisch aufzuwärmen. So wartete er nun ungeduldig.

„Bist du Sollos‘ Frau?“

Sie lachte. „Nein, ich bin seine Köchin, Sollos hat keine Frau.“

„Du bist gar nicht angezogen wie eine Köchin?“

„Doch, ich bin wie eine Köchin angezogen, eine Köchin in einem vornehmen Haus.“

Er zuckte die Achseln und betrachtete staunend die Küche, die größer war als manche Häuser, die er kannte. Im Waisenhaus hatten sie in so einem Raum zu zehnt geschlafen, dicht nebeneinander auf dem Boden verteilt.

Als der Braten vor ihm stand, war aber auch das egal.

Das saftige Fleisch war vertilgt und Iallyn hielt sich seinen Bauch. Er war noch nie in seinem Leben satt gewesen, so satt schon gar nicht. Er konnte sich nicht bewegen, ihm war warm und ziemlich schlecht. Es war ein großartiges Gefühl.

Plötzlich stand Sollos in der Küche und sah ihn an. Erschrocken sprang der Junge vom Stuhl. Die Unmenge Essen in seinem kleinen Bauch machte sich bemerkbar.

„Hat es dir geschmeckt?“

„Ja Herr, danke.“

„Gut, das freut mich.“

Der fette Mann setzte sich an den Tisch und wies Iallyn an wieder Platz zu nehmen. Eine Weile sah ihm der Nekromant nur in die Augen, was der Straßenjunge sehr beunruhigend fand. Sollos hatte kalte, graue Augen, die tief im runden, fleischigen Gesicht lagen.

Die Köchin hatte sich zurückgezogen, dann plötzlich brach die Stille.

„Du willst also ein Nekromant werden?“

Nervös nickte Iallyn.

„Du wirst hier wohnen, wirst Hausarbeiten erledigen, Lesen und Schreiben und vor allem Manieren lernen und wenn ich dich in ein paar Jahren für würdig halte, werde ich mit deiner Ausbildung beginnen. Ahlim!“

Jetzt, da er ihn hörte, fiel ihm der Name von Sollos Schüler wieder ein, der kurze Zeit später in der Küche stand.

„Zeig unserem neuen Freund das Zimmer hinten links, er wird nun bei uns wohnen.“

Der Gesichtsausdruck Ahlims war eine wundervolle Genugtuung. Iallyn stand auf, verneigte sich vor Sollos und grinste Ahlim an. Dieser stapfte grimmig voran.

Sollos‘ Schüler war deutlich älter und größer als Iallyn, war aber sehr hager und ließ immer den Kopf und die Schultern hängen. Ahlim erinnerte den Straßenjungen an einen geprügelten Hund.

Iallyn folgte dem älteren bis vor eine Tür, dann drehte sich Ahlim plötzlich um.

„Du wirst nicht lange hierbleiben, das schwöre ich dir. Und die kurze Zeit, die du hier bist, wirst du nur leiden.“

Mit diesen Worten wandte er sich ab.

Iallyn sah ihm hinterher. Er hatte keine Angst, zu oft schon hatte er sich mit größeren geschlagen. Der Straßenjunge war nur voller Hass und schwor sich, dass nur einer leiden würde. Iallyn würde dieses Haus erst verlassen, wenn er ein Nekromant war.

Der Krieger

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9331

Die Hütte war gefüllt mit Kindern. Mädchen und Jungen hockten am Boden und hingen an den Lippen des alten Kriegers. Sein Gesicht flackerte mit den Flammen des Feuers in der Hütte, was sein altes, Wetter und Schlachten gezeichnetes Gesicht noch Furcht erregender aussehen ließ. Die Haut hatte schon viel von ihrem dunklen Grau verloren, was den unheimlichen Eindruck noch verstärkte. Doch ein Rannuk kannte keine Angst, das sagte Vater immer und Barguhm hielt sich daran.

„Es war vor vielen, vielen Sprüchen des Berges. Ich war damals ein junger Krieger. Damals erhielt ich diese Narbe.“

Er entblößte seine Schulter und zeigte eine schlecht vernarbte Bisswunde, in deren Mitte eine lange, besser verheilte Narbe prangte.

„Ich war in einem Trupp an der Straße, dort wo die Menschen in ihren Holzhütten auf Rädern langfahren.“

Barguhm hatte von diesen Dingern gehört, aber nie eines gesehen. Sie wurden wohl von irgendwelchen Tieren gezogen.

„Die Menschen, es war eine Familie, kamen wohl gerade vom Meer zurück. Wir machten uns bereit sie abzuschlachten, als plötzlich…“

Er hielt inne und blickte an die Decke der Hütte. Alle Kinder hielten den Atem an.

„…als plötzlich aus dem Nichts schreckliche, widerliche Kreaturen auftauchten. Nie hatte ich so etwas gesehen. Sie flatterten wie Fledermäuse, hatten Klauen und Mäuler voller spitzer Zähne, vieler, vieler spitzer Zähne. Sie zerfleischten den Vater, die Mutter, den Jungen. Sie töteten die Zugtiere und die Tochter. Sie wühlten durch die Räderhütte, sie suchten etwas.

Da stieß unser Anführer seinen Kriegsschrei aus. Wäre ich kein Rannuk, ich hätte Angst verspürt, aber wir sind geborene Kämpfer und so stellten wir unseren Feind.

Ich zertrümmerte einem der Monster den Flügel, da drehte es sich um, schnell wie der Blitz zuckt, sprang und biss mir in die Schulter. Ich wollte es losreißen, doch mit seinen Zähnen, die zahlreich waren wie die Asche, die vom Himmel fällt, hatte es sich zu fest verbissen.

Die Wunde brannte schlimmer als jede Wunde, die ich vorher und nachher bekommen habe. Ich konnte mit meinem Hammer nicht richtig ausholen und so schrie ich meinem Kameraden zu, er soll es töten. Er spaltete dem Wesen mit seiner Axt den Schädel und mir die Schulter.

Die Kreatur lag tot am Boden und begann zu dampfen, wie heißes Wasser.

Die anderen Biester flohen mit einem dieser Dinger, in die die Menschen ihre komischen Zeichen malen.

Wir nahmen was wir tragen konnten und verließen den Ort.

Was da gekommen war, war verdorben. Das waren keine Tiere, das war etwas anderes.“

Barguhm hatte von der Geschichte Angst bekommen. Er schämte sich für diese Angst und hoffte sehr, dass es ihm niemand ansah.

Die Magierin

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9337

Es war eine lange Zeit des Wartens gewesen, doch endlich war sie hier, in der ‚Akademie der Arkanen Künste zu Myragon‘.

Heute, in ihrem vierzehnten Lebensjahr, begann ihre erste Vorlesung. Ilahja zweifelte nicht daran, dass sie schon bald ihre Lehrer von ihren Fähigkeiten überzeugen und Klassenbeste sein würde und dennoch verspürte sie eine gewisse Anspannung.

Erzmagier Merandial betrat den Saal. Er galt als einer der mächtigsten, manche nannten ihn sogar den mächtigsten Magier der Welt. Er war mit seinen 221 Jahren einer der ältesten, lebenden Myragonen und schon zahllose Jahrzehnte Leiter der Akademie. Die Magie gewährte den Mächtigsten unter ihnen ein extrem langes Leben. Und doch sah man Merandial sein Alter an. Er hatte lange, strahlend weiße Haare, ein faltiges, eingefallenes Gesicht. Er bewegte sich langsam und bedächtig, doch seine Augen zeugten von einem wachen, scharfen Geist. Er unterrichtete nur selten, da er neben seiner akademischen Funktion auch noch Mitglied des hohen Rates war.

Ilahja konnte sich eines Kribbelns nicht erwehren, als sich der Erzmagier vor die Studenten stellte. Er strahlte eine Aura der Macht und Erhabenheit aus, wie es die junge Frau noch nie gesehen hatte. Diese Aura hatte für sie etwas durchaus Erotisches.

Merandials Stimme war sehr angenehm und zeugte ebenfalls von einer unglaublichen Selbstsicherheit und Größe.

„Jeder Mensch Myragons kann Magie wirken. Es ist unsere Natur. Doch ihr seid hier, um diese angeborene Gabe zur Vollendung zu bringen. Ihr sollt mehr über die Magie erfahren, als einfache Zaubersprüche. Ihr sollt die Magie begreifen, sie formen und mit ihrer Hilfe die Realität ein wenig beugen.

Doch seid gewarnt! Mit jeder neuen Erkenntnis wächst eure Verantwortung. Die Magie darf nur einem Zweck dienen – dem Wohl unserer Stadt.“

Ilahja fand diese Phrase so unglaublich hohl. Es hatte sicher eine Zeit gegeben, in der man statt Wohl ‚das Gute‘ gesagt hatte, bis irgendwann jemand die Frage gestellt hatte, was dieses ominöse Gute eigentlich sei und ob Gut und Böse nicht unglaublich stark vom Betrachter abhingen. Seit dieser Zeit nannte man es wahrscheinlich ‚das Wohl‘, was nicht weniger schwammig und ominös war. Genau genommen war es noch viel schwammiger, soviel schwammiger, dass niemandem mehr die Frage einfiel, was es überhaupt sei, ‚das Wohl‘. Wer entscheidet denn was dem Wohl der Stadt dient? Der Rat?

Nein, sie glaubte nicht daran. Gut war, was ein moralisch denkender Mensch als gut empfand. Darüber hinaus sollte man, durfte man der Magie keine Grenzen setzen.

Ilahja schüttelte innerlich den Kopf, als sie Merandial reden hörte. Ob er diese Phrasen selbst glaubte? Wenn ja, wie hätte er dann soviel Macht erlangen können? Nein, sie war sich sicher, der Erzmagier dachte wie sie und hielt eine Fassade der gesellschaftlichen Gepflogenheiten aufrecht. Sie würde das ebenfalls tun.

„Magie ist heutzutage ein schwammiger Begriff geworden. Gerade die Menschen aus anderen Städten, in ihrer geistigen Schlichtheit, subsumieren vieles unter diesem Wort.

Magie, wie wir sie verstehen, ist die Magie der Elemente. Es ist die Kunst die Essenz der Welt aufzunehmen, zu bündeln und wieder freizulassen. Erde, Wasser, Feuer, Luft.

Alles andere, wie die klerikalen Zaubereien haben nichts mit Magie zu tun. Schon gar nicht hat der schamanistische Firlefanz irgendwelcher primitiven Völker irgendetwas mit Magie gemein, obwohl dieser Firlefanz ebenfalls aus der Natur kommt, im Gegensatz zu dem klerikalen Hokuspokus, der letztendlich nur eine Manifestation einer höheren Macht ist und mit dem Ausübenden wenig zu tun hat.

Wir werden das Wort Magie nur im Sinne elementarer Magie verwenden und für nichts anderes. Gibt es bis hierhin Fragen?“

Ilahjas Arm schoss augenblicklich in die Höhe.

„Ja, bitte.“

„Erzmagier, was für eine Art von… Hokuspokus verwenden die Nekromanten? Unter welche Kategorie fällt die Balrass-Beschwörung und was üben die Hexen aus?“

Merandial lächelte.

„Du bist eine sehr aufgeweckte Schülerin, das gefällt mir. Ich möchte nur kurz auf deine Fragen eingehen. Die Nekromanten benutzen ebenfalls klerikale Zauberei.

Die Hexen benutzen eine spezielle Form von Naturmagie, die stark an Ingredienzien gebunden ist.

Balrass-Beschwörung ist etwas mit dem man sich nicht beschäftigt, nichts Gutes, Reines kann daraus erwachsen. Balrass sind Wesen von abscheulicher Bösartigkeit, Ausgeburten der Finsternis, die unsere Welt 1000 Jahre in ihrer Gewalt gehalten haben. Wer sie in diese Welt bringt, holt sich das Verderben und kann nur als wahnsinnig bezeichnet werden.“

Ilahja lächelte in sich hinein. Er hatte diese letzte Frage nicht beantwortet. Sie wusste sehr wohl, dass Magie, Elementarmagie Balrass zwingen konnte und genau das wollten die Meister nicht, sie wollten nicht einmal, dass ihre Schüler wussten, dass es geht, so groß war die Angst vor dem jenseitigen Reich. Ilahja hatte keine Angst vor diesem Reich. Sie hatte beim Lesen des Buches erkannt, dass es ein Ort großen Potentials war, der nur darauf wartete erschlossen zu werden.

Den Rest der Vorlesung hörte Ilahja nur mir halben Ohr zu. Merandial erklärte das Grundprinzip der Elementarmagie. Er veranschaulichte an einer Tafel, die er mit Magie zum Leben erweckte, wie die vier elementaren Hauptadern vom Kern des Planeten Richtung Erdkruste, Blitzen gleich, strahlten und kurz unter der Oberfläche verästelten. Diese einzelnen Äste nannte man Adern und ein Magier konnte, stand er auf einer Ader, diese Energie aufnehmen und speichern oder direkt umsetzen. Die Adern waren immer in Bewegung. Nur sehr selten gab es feste Adern, die immer zwei Punkte verbanden. Eine davon war die Ader zwischen Myragon und Kalatharan.

Selten gab es Knotenpunkte an denen sich zwei Adern kreuzten, noch seltener drei oder gar alle vier. Am seltensten war ein stabiler Knotenpunkt aller vier Adern. Der einzig bekannte lag unter dem Zentrum Myragons. Dies war ein Grund warum vor Äonen die Stadt genau hier gegründet worden war.

Die Akademie lag auch in der Nähe dieses Zentrums, sodass die Schüler nicht weit laufen mussten um neue Energie aufzunehmen. Allerdings führte keine der vier Adern direkt unter der Akademie durch. Man wollte wohl vermeiden, dass ein Schüler von der direkten Menge übermannt wurde und ein Desaster auslöste.

Zum Abschluss der Stunde erklärte Merandial die Möglichkeiten der Spezialisierung auf eines der Elemente oder für alle offen zu bleiben. Die meisten Myragonen spezialisierten sich auf Wassermagie, da diesen den Schild speiste und das Trinkwasser bescherte, viele wandten sich auch der Erdmagie zu, mit der man das wenige Getreide und Kräuter wachsen lassen konnte. Feuer und Luft waren weniger beliebt.

Für Ilahja war klar, dass sie sich niemals spezialisieren würde. Sie musste die Magie in allen Aspekten erforschen. Weniger war nicht genug, nicht für sie.

Der Wächter

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9335

Es war Schlafzeit. Wind durfte nur fliegen, wenn alle anderen träumten, zu groß war Vaters Sorge, man könnte ihn entdecken und ihnen wegnehmen. Diese Sorge war für Yorin momentan unbedeutend. Viel größere Sorgen machte er sich vor dem, was ihm unmittelbar bevorstand.

Vater befestigte den Sattel, den er über viele Monate angefertigt hatte. Die Steigbügel waren verstellbar, so dass Yorin in den Sattel hineinwachsen konnte.

Die Mutter kam von hinten und drückte ihren Sohn. Yorin spürte ihre Angst, was ihn noch mehr fürchten ließ. Vater winkte ihn herüber. Zitternd schritt er auf seinen Schriikar zu.

„Lass ihn erst nur ein bisschen laufen, um dich an den Sattel zu gewöhnen und dann fliegt ein bisschen. Aber nur dicht über dem Boden.“

Selbst Vater war besorgt. Yorin war kurz davor panisch zu werden. Aber noch mehr Angst hatte er davor wieder in Ungnade zu fallen, wenn er sich weigerte. Also stieg er auf.

„Das ist total hoch.“

Er wollte absteigen, doch zu spät. Wind trabte los. Yorin schwitzte wie ein Nak’Thu in Solesgaard, so zumindest ging die Redewendung. Fast schon hysterisch klammerte er sich an den Knauf.

Der Schriikar trabte eine große Runde und Yorin begann Gefallen daran zu finden. Doch dann wurde Wind schneller und schneller, er breitete die riesigen Flügel aus. Yorins Blut gefror.

Die Schwingen begannen zu schlagen. Der Junge war gelähmt vor Angst, nicht einmal schreien konnte er.

Die Flügel erzeugten dumpfe Geräusche, als sie die Luft nach unten zwangen und plötzlich war nichts mehr von Krallen bewehrten Füßen auf dem Ackerboden zu hören – Sie flogen.

Riesige Silhouetten schossen auf sie zu und dann unter ihnen hinweg – der Wald. Sie flogen über den Wald.

Die Kronen der Bäume rasten unter dem Jungen hinweg und formten ein grünes Meer.

Wenn der Schriikar die Flügel stillhielt, hörte man nur das Pfeifen des Windes. Jetzt wurde Yorin bewusst, wie unglaublich treffend der Name war, den er seinem Reittier gegeben hatte.

Der kleine Bauernjunge hatte einerseits unglaubliche Angst, aber andererseits war es großartig. Er flog. Er flog wie ein Vogel. In diesem Moment glaubte Yorin, dass er alles konnte – So mussten sich die Götter fühlen.

Als sie wieder zur Landung ansetzten, war Yorin fast traurig, dass es vorbei war. Nicht so traurig war er, dass die Landung schnell vorbeiging, denn Wind hoppelte ganz schön, als er versuchte seinen riesigen Körper vom schnellen Galopp abzubremsen.

Strahlend sprang er vom Sattel in Vaters Arme.

„Es war toll!“

Aus ihm unerfindlichen Gründen schien es ihm, als hätten seine Eltern auch Angst gehabt. Aber das war Yorin egal, fliegen war toll.

Der Nekromant

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9336

Leise schlich Iallyn in die Küche. Seine Hände erhoben um sein Gesicht zu schützen. Vorsichtig spähte er um die Ecke. Von Ahlim war nichts zu sehen.

Vor einigen Wochen war er unbedarft in die Küche gegangen und dann war kurz alles schwarz geworden. Er hatte einige Augenblicke gebraucht, bis er begriffen hatte, dass Ahlim hinter der Tür gelauert und ihm mit einer Bratpfanne ins Gesicht geschlagen hatte.

Iallyns Nase war mittlerweile wieder zusammengewachsen, doch ein unschöner Höcker war geblieben. Seitdem war der Junge stets auf der Hut. Sein Erzfeind konnte überall lauern.

Ahlim bildete sich wohl ein, er könnte ihn auf diese Weise loswerden, doch da täuschte er sich. Iallyn war von seinem Dasein auf der Straße nichts anderes gewohnt, als täglich um sein Leben zu kämpfen. Er würde niemals klein beigeben.

Die Küche schien leer und daher nahm er sich ein Stück Brot und etwas Obst, dieses ‚Lesen lernen‘ war für ihn sehr anstrengend und machte ihn hungrig. Alles was er hier tun musste, war so anders, als das, was er auf der Straße gelernt hatte, mit Ausnahme der ständigen Kämpfe mit Ahlim.

Kaum hatte er an ihn gedacht, kam er auch schon um die Ecke. Ein kurzer Blick und Iallyn wusste was kommen würde. Ahlim ignorierte ihn so offensichtlich, dass der Jüngere sicher war, dass er gleich angegriffen würde.

Alle Muskeln in Iallyns Körper spannten sich. Er sah Ahlims schwaches Spiegelbild in der Fensterscheibe. Der Straßenjunge musste daran denken, wie wenige Menschen sich Glasscheiben leisten konnten, verdrängte diesen Gedanken aber sofort wieder und fixierte die Reflexion seines Feindes.

Ahlim schlug unvermittelt mit einem Nudelholz zu. Iallyn duckte sich, hörte das Holz auf Holz krachen und stieß mit dem Ellbogen nach hinten. Ahlim grunzte und hielt sich den Schritt – Treffer! Iallyn fuhr herum und schlug dem Älteren die Faust ins Gesicht.

Gekrümmt und jammernd rannte Ahlim hinaus. Iallyn grinste – Das war ein Sieg.

Auf dem Weg in sein Zimmer fragte sich der junge Schüler, warum Sollos nicht einschritt? Er konnte das unmöglich übersehen und nicht bemerken. Vielleicht war es ihm egal?

Ohne eine Antwort zu finden machte sich der Junge wieder an seine Leseübungen. Die Nacht war erfolgreich zu Ende gegangen, noch ein Kapitel und er würde zufrieden zu Bett gehen.

Die Gläubige

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9337

Die kargen Wände der kleinen Kammer hallten von den gepressten Atemstößen. Devora hatte neulich versucht ein Schwert, das einer der Jungen liegen gelassen hatte, zu heben. Es war ihr nicht wirklich geglückt. Sie war zu schwach, um ein Schwert zu heben, aber sie würde es nicht bleiben.

Seitdem machte sie Liegestütze und andere Kraftübungen. Sie würde eines Tages stark genug sein Schwert und Schild zu führen.

Während sie ihren Körper quälte, dachte sie über den letzten Unterricht nach. Das Maß an Macht, über die ein Gläubiger verfügen konnte, hing von seiner Hingabe ab. Der Klerus hatte viele Mitglieder, aber nur die wenigsten konnten die göttliche Macht einsetzen. Es wusste niemand warum manchen dieses Geschenk zu Teil wurde und anderen nicht, alles was Devora wusste war, dass ihr dieses Geschenk zu Teil werden würde.

Der Krieger

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9336

Garthuk bleckte die Zähne. Seine Reißzähne waren schon gut sichtbar und auch die Hörner, die bald in voller Pracht zu sehen sein würden, zeichneten sich bereits ab. Barguhm tat es ihm gleich. Auch bei ihm zeigten sich die Reißzähne und die ersten zarten Ansätze dessen, was bald der Stolz seines Hauptes sein würde.

Sie umkreisten einander in geduckter Haltung, zum Sprung bereit. Noch hatten ihre Körper nicht die breite muskulöse Form eines ausgewachsenen Rannuk, doch man sah, dass sie keine Kinder mehr waren.

Plötzlich schoss Garthuk nach vorne, schnell, doch nicht schnell genug. Barguhm wich zurück und hieb dem ins Leere taumelnden Gegner mit aller Kraft von oben die Faust auf den dicken Schädel. Grunzend fiel der Angreifer zu Boden, doch sprang sofort wieder hoch. Rannukschädel waren dick und hielten einiges aus.

Der wütende Angriff Garthuks war zu vorhersehbar und so lief er direkt in Barguhms Faust, die krachend auf der breiten, flachen Nase landete. Die direkt nachsetzende Linke traf den Kiefer und danach die Rechte das Jochbein. Garthuk taumelte zurück. Barguhm ließ sich nicht beirren und trat dem Gegner in den Magen. Dieser fiel rücklings um. Barguhm sprang auf ihn und hämmerte mit beiden Fäusten auf den dicken Schädel ein.

Irgendwann dämmerte Garthuk weg und Barguhm ließ von ihm ab. Er erhob sich und reckte die Faust in die Höhe. Die umstehenden Heranwachsenden quittierten diese Geste mit Jubel und Gebrüll.

Barguhm erblickte die alte Schamanin, die etwas Abseits den Kampf verfolgt hatte. Er stapfte zu ihr hinüber und versuchte dabei schwerer zu wirken als er eigentlich war.

„Gut gekämpft, Häuptlingssohn.“

„Ich werde meinem Vater Ehre machen und den Stamm weiter zu Stärke führen.“

Ihr Blick wurde sonderbar. „Ich habe die Knochen geworfen. Die Ahnen sagen, dass du ein großer Häuptling werden kannst. Aber bis dahin steht dir noch ein weiter Weg bevor. Vieles wird sich noch zum Schlechten wenden.“

Barguhm grunzte wütend. „Altes, geschwätziges Weib. Nichts wird mir in den Weg kommen und wenn doch, werde ich es tot hauen.“

Sie bleckte ihre Zähne, die paar, die sie noch hatte. Die Reißzähne der weiblichen Rannuk standen denen der Männer in nichts nach, doch waren ihre Hörner viel kleiner, aber leider immer noch größer als seine.

„Wer die Warnung der Ahnen missachtet, wird als Narr sterben.“

Ihr Gesicht war so nah an seinem, dass er ihren Atem riechen konnte. Sie hatte eine alte, runzlige Haut und ihre Augen waren trüb vom Alter. Weibliche Rannuk hörten früh auf zu wachsen, weshalb sie kaum größer war als er.

Barguhm spürte einen Hauch von Angst in ihm aufsteigen, für den er sich sofort schämte.

Sie spuckte ihm ins Gesicht und ging.

Barguhm war schrecklich wütend und doch hallten ihre Worte in seinem Kopf wider. Es war dumm gewesen die Schamanin zu verärgern. Vater hatte ihm immer eingebläut auf die Schamanen zu hören und ihren Rat zu achten, sonst war der Häuptling bald allein.

Zerknirscht ging er zurück in den Kreis, stellte sich neben seinen Vetter Agguhm und wartete ungeduldig, bis er wieder an der Reihe war. Er musste jetzt unbedingt irgendwen umhauen.

Der Wanderer

Lange habe ich an dieser improvisierten Ladestation herumgeschraubt. Eine Konstruktion die jeden Elektriker abwechselnd zum Lachen und Weinen bringen würde. Aber sie funktioniert. Ich kann sehen wie die Batterie meines Gefechtsanzuges, die auf sehr abenteuerliche Weise mit der Batterie der Plasmalanze verbunden ist, eben diese auflädt.

Ich bin durchaus stolz auf meine Ingenieurskunst, so ganz ohne Werkzeug, nur mit meinen Fingern und dem Messer habe ich großes Erschaffen.

Ich kann nicht umhin zu denken, dass in dieser Zeit die Menschen alles nur mit ihren Händen erschaffen. Riesige Kathedralen wachsen, Stein auf Stein gesetzt, über Jahrhunderte in den Himmel. Ehrfurcht erfüllt mich, wenn ich an diese unfassbare Leistung denke.

Ich lehne meinen Rücken gegen den Baum, lasse die Elektronen ihre Arbeit verrichten und nehme wieder das Tagebuch. Anfangs habe ich es so verflucht das kleine Ding aus gepresstem Holz, aber mittlerweile ist es dieses Buch, das meinen Verstand daran hindert völlig dem Wahnsinn zu verfallen.

Ich blättere schnell zu der Seite wo ich meine Prinzessin Solestila verlassen habe.

Das Zwitschern der Vögel dringt an mein Ohr. Vor Äonen, so berichten die Gelehrten, sangen die Vögel zur Morgenstunde, aber seit es so etwas nicht mehr gibt, singen sie immer. Generell ist alles in der Welt des Lichts ewig.

„Hoheit?“

Die sonore, alte Männerstimme reißt mich aus meinen Gedanken.

„Verzeih, ich war abgelenkt.“

„Wie gewöhnlich.“

Ich lächele ihn entschuldigend an und Polvan schüttelt leicht den Kopf. Polvan ist mein Lehrer gewesen und ist es irgendwie immer noch, auch wenn er behauptet ein Berater zu sein, der mich über alles Wichtige auf dem Laufenden hält.

„Hoheit, es ist für Euch von absoluter Wichtigkeit über die politischen Geschehnisse Bescheid zu wissen.“

„Ich weiß, ich bin jetzt aufmerksam, versprochen.“

„Allein mir fehlt der Glaube.“

Polvan räuspert sich und fährt mit seinem Vortrag fort.

„Die Situation in den Kolonien wird aus vorhin genannten Gründen immer schlechter. Die Gon‘Schuk, die Kigen und die Japara haben sich bereits verbündet und fechten unseren Hoheitsanspruch an.“

„Sollen sie doch, was kümmert das uns?“

„Hoheit, das könnte zu Krieg führen.“

„Die haben nur Messer und Äxte aus Stein, die werden uns nicht angreifen, so dumm werden die schon nicht sein.“

„Dumm nicht, aber verzweifelt. Es ist ein stolzes Volk mit einer langen Geschichte. Etwa 150 Jahre bevor Euer Vater Farelionien entdeckte, gab es einen großen Häuptling…“

Der Gesang der Vögel verbindet sich zu einer Symphonie, die mich in den Bann zieht und meinen Geist in den Himmel trägt.

Ga‘Tschumba ist ein Spiel, das die Wilden aus den Kolonien mitgebracht haben. Gespielt wird es mit bunten Halbedelsteinen, die auf ein sonnenförmiges Spielfeld abwechselnd platziert werden. Jeder Spieler hat drei verschieden farbige Steine, die alle verschiedene Funktionen und Anwendungsweisen besitzen und zudem ergeben sich neue Möglichkeiten durch die Kombination verschiedener Steine.

Mich hat schon immer fasziniert, dass ein so primitives Volk ein so komplexes und schwieriges Spiel ersonnen hat – Können nicht mal einfache Holzhäuser bauen, aber ein Spiel erfinden, das eine gebildete Prinzessin der Sonnenkinder zum Verzweifeln bringt.

Mein Spielpartner ist Luktonis, ein Auserwählter. Einige, wenige Menschen haben das Glück, das sich im Moment ihrer Geburt ein Lichtwesen zu ihnen gesellt und sie dann ihr ganzes Leben begleitet.

Früher zumindest dachte ich immer sie seien etwas Besonderes und wollte unbedingt auch ein Lichtwesen, aber mittlerweile bin ich mir ziemlich sicher, dass mich der ständig um mich herumschwirrende Irrwisch wahnsinnig machen würde.

Die Lichtwesen sind im Prinzip nur helle, strahlende, kleine Kugeln, die ihren Auserwählten umkreisen.

Früher, lange vor meiner Geburt hatte der Hohepriester oder die Hohepriesterin alle Auserwählten um sich versammelt, aber heutzutage entsendet man sie in die Welt um das Licht zu preisen. Ich kann es den Priestern nicht verübeln, die sogenannten Auserwählten reden wahrhaftig merkwürdiges Zeug, Luktonis zumindest tut das. Er macht ständig irgendwelche Andeutungen, die man schon fast als Sonnenlästerung bezeichnen müsste. An Kritik gegenüber der Priesterschaft spart er auch nicht.

Die Lichtwesen kommen vom Herrn der Sonne, sendet er sie an solche Leute um sie unter Kontrolle zu halten, werden die schlimmsten Ketzer auserwählt? Für mich ist dies alles sehr rätselhaft, aber man muss Luktonis eines lassen: Er kann Ga’Tschumba spielen.

„Mist, schon wieder verloren.“

„Verzeiht Hoheit, aber Ihr wiest mich an nicht absichtlich zu verlieren.“

„Natürlich nicht, ein geschenkter Sieg ist kein Sieg.“

„Wahre, weise Worte und ich muss ebenso wahrhaftig sagen, dass sich Euer Spiel stark verbessert, es fällt mir schwerer und schwerer Euch zu schlagen.“

„Ich strebe dem Sieg entgegen, Luktonis.“

„Fürwahr, wie der eine Gott eins sagte: ‚Strebe danach zu sein wie ich, du wirst es nie schaffen, aber bei dem Versuch wachsen und erstarken.‘“

„Erstens, der Eine ist tot, sodass wir ihn zweifellos überflügelt haben. Zweitens, war er ein machthungriges, egomanisches Wesen, das in dieser Welt keinen Platz hatte und drittens, sollst du in meiner Gegenwart diese Häresie lassen.“

„Verzeiht, Hoheit, manchmal kommt es einfach über mich.“

„Kein Wunder, dass du beim Hohepriester rausgeflogen bist. Sei lieber dankbar, dass er dir deinen Kopf gelassen hat. Ich verstehe nicht, warum Lukton, dein Namensgeber, dir das Lichtwesen schenkte.“

Bei diesem Satz treffen sich unsere Blicke und ich sehe in seinen Augen, dass es eine Wahrheit gibt, die er kennt, aber nicht teilen will.

Ich fröstele und bin fast dankbar, als ein nicht wirklich schöner, junger Bursche neben mir steht.

„Hoheit, dürfte ich meine Aufwartung machen, ich bin Ilfrin, Sohn des Grafen von Jelhaven.“

Jelhaven, eine kleine Stadt am Meer, die erst durch den Handel mit den Kolonien in den letzten Jahren an Bedeutung gewonnen hat. Eine Familie ohne besondere Geschichte – Neureiche Möchtegerne.

„Hoheit, ich wollte mich ohnehin verabschieden.“

Luktonis verneigt sich höflich, erst vor mir, dann vor Ilfrin, der ihm keine Beachtung schenkt, sondern in meinen Ausschnitt stiert.

„Nun Ilfrin, setzt Euch und spielt mit mir eine Runde. Ihr kennt doch Ga’Tschumba, das neue Lieblingsspiel jedes Mannes von Welt?“

„Äh, ja sicher.“

Ich grinse in mich hinein und freue mich einen weiteren Trottel in diesem Spiel des Intellekts auseinander zu nehmen.

Zufrieden pfeifend, schlendere ich durch die Gänge des Palastes. Ilfrin erlitt auch im dritten Spiel eine vernichtende Niederlage und zog sich beschämt zurück. Nach jedem verlorenen Spiel war er ein bisschen mehr in sich zusammengesackt.

„Solestila.“

Leicht erschrocken wirbele ich herum.

„Mutter.“

„Wie geht es dir, meine Tochter?“

„Gut, wie gewöhnlich.“ Ich strahle wie ich es meistens tue.

„Ja, wie gewöhnlich.“ Sie seufzt.

„Bedrückt dich etwas?“

„Wenn du nur aufhören würdest jeden jungen adligen Mann zu demütigen und einfach mal versuchen würdest eine brave Prinzessin zu sein.“

Ich kann mich eines diebischen Lachens nicht erwehren.

„Solestila, ich finde das nicht lustig, irgendwann gehen selbst dir die Verehrer aus.“

„Oh, hoffentlich schon bald.“

Mutter schnaubt und lässt mich im Gang stehen. Warum nur können sie mich nicht mit diesem blöden Heirats-Mist in Ruhe lassen?

Als ich in mein Zimmer trete steht Vater bereits am Fenster.

Er blickt mich streng an.

„Solestila, meine Tochter. Wir waren sehr geduldig, wollten immer, dass du glücklich wirst, aber eine Königin kann nicht alleine sein. Wenn du dich nicht bald für einen Mann entscheidest, werde ich es für dich tun.“

„Was? Ich bin gerade mal 24? Bei allen Strahlen der Sonne, hast du den Verstand verloren?“ Das war schlecht.

Wutschnaubend schreitet er auf mich zu.

„Sei gewarnt, Tochter. So lasse ich nicht mit mir reden, auch nicht von dir.“

Krachend schlägt die Tür zu.

So selten bin ich traurig, aber manchmal geht selbst meine Sonne unter.

Ich setze mich auf mein Bett, ziehe die Knie an die Brust, umschlinge meine Beine mit den Armen, als ob sie ein Mensch wären, der mir Trost spenden würde und lasse meinen Tränen freien Lauf.

In solchen Momenten fühle ich mich unendlich allein.

Belvi klettert mühsam auf mein Bett wankt über die weiche Matratze und tätschelt meinen Arm.

Ich packe ihn und drücke ihn an mich. Meine Tränen sickern in sein flauschiges Fell.

Die Magierin

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9337

Ilahja saß in der Vorlesung, doch hörte nicht zu. Ihre vollkommene Aufmerksamkeit galt ihrer Handfläche. Diese sah aus wie immer, doch etwas Fundamentales hatte sich geändert. Sie hatte ihre Tätowierungen erhalten.

Sie musste an den gestrigen Tag denken, wie sie nackt auf der Liege gelegen war und der alte Mann mit der Nadel unsichtbare Symbole in ihre Haut gestochen hatte. Der Schmerz war teilweise unfassbar gewesen, vor allem entlang der Wirbelsäule und im Gesicht. Doch es war auch wunderschön zugleich gewesen, denn nun war sie eine wirkliche, leibhaftige Magierin Myragons.

Die magischen Symbole, die mit der speziellen, magischen Substanz eingestochen wurden, dienten als Fokuspunkte. Mit diesen ist es einfacher die Magie an dieser Stelle zu bündeln.

Ilahja ließ etwas Magie in ihre Hand gleiten und das Symbol in ihrer Handfläche flammte auf. Die junge Magierin fühlte sich drei Meter groß, als sie die feinen strahlenden Linien in ihrer Hand betrachtete.

„Ilahja!“

Sie schreckte hoch. Ihr Lehrermeister für Wassermagie blickte Sie tadelnd an und die Mitschüler kicherten leise.

Ilahja zwang sich zu einem Lächeln.

„Ja?“

„Da du es wohl nicht als nötig erachtest zuzuhören, möchtest du vielleicht den Zauber vorführen?“

Ihre Mitstudenten lachten.

Wut brannte durch ihren Körper und sie erhob sich mit steinerner Miene.

Langsam, erhaben schritt sie in Richtung Tafel.

Leider hatte sie tatsächlich nicht zugehört und keine Ahnung worum es ging. Während ihres grazilen Ganges, der vor allem Zeit schinden sollte, spähte sie, wie beiläufig auf die Tafel, panisch nach einem Hinweis suchend worum es ging.

Ihre Mitschüler glucksten hämisch.

Angst vor der Blamage, Wut über die schadenfrohen Mitschüler und Hass auf ihren Lehrer verschmolzen zu Trotz. Ihre Blicke jagten unmerklich über die Tafel. Sie wollte sich keine Blöße geben.

Sie ließ Ihren Blick, während sie langsam die Stufen herab schritt, beiläufig wandern und immer wieder über die Tafel gleiten.

Sie wurde fündig – Ein simpler Wasserzauber.

Sie verließ die letzte Stufe und trat vor Ihren Lehrer.

Die junge Frau stellte sich dicht vor den deutlich größeren Mann, sie schätzte ihn auf Mitte vierzig, und blickte ihm fest in Augen. Er erwiderte ihren Blick herausfordernd und selbstsicher. Ilahja lächelte müde, öffnete ihre Hände und ließ es auf alle Pflanzen im Raum gleichzeitig regnen.

Das Lachen im Raum endete abrupt, dem Lehrer fiel alles aus dem Gesicht.

Überheblich zwinkerte Ilahja Ihrem Lehrer zu, drehte sich um und schritt selbstsicher zu Ihrem Platz zurück, begleitet vom erstaunten Tuscheln der anderen Schüler.

Der Wächter

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9340

Kalatharan war riesig. Noch nie war Yorin in der Stadt gewesen und er war begeistert. Die Hauptstraße war so breit wie der Marktplatz des Dorfes in der Nähe ihres Hofes. Ihr Ochsenkarren und zahllose andere Wagen versuchten sich durch die überfüllten Straßen zu quetschen. Mensch und Tier pressten sich aneinander. Den widerlichen Gestank nahm Yorin nicht wahr, er war überwältigt von den Eindrücken.

Der Junge war furchtbar stolz, dass er vorne bei Vater sitzen durfte. Seine Mutter saß mit seiner kleinen Schwester hinten. Mittlerweile konnte die Kleine schon richtig reden und rannte überall herum, nur vor Wind hatte sie noch Angst.

Vater stieß ihn an und deutet nach oben. Yorin konnte es kaum glauben. Man hatte ihm von der Festung der Wächter erzählt, die auf einem Berg über der Stadt thronte. Sie war fantastisch.

„Die Burg der Wächter Kalatharans wurde auf einem Felsen errichtet, den man nur fliegend erreichen kann. Die Schriikar brachten damals Baumaterial und Arbeiter hinauf und bringen bis heute die Nahrung und was sonst noch benötigt wird hin.“

Einerseits faszinierte ihn dies, andererseits war er doch etwas betrübt.

„Wir können uns die Burg nicht ansehen?“

Der Vater lachte. „Nein mein Sohn, das können wir nicht, aber du wirst sie eines Tages sehen.“

Ja, dachte sich Yorin, eines Tages werde ich sie sehen.

Er und zahllose andere zeigten plötzlich jauchzend in den Himmel. Über der Burg, weit weg sah man ganz klein einen Schriikar, auf dessen Rücken ein kleiner, in der Sonne funkelnder Punkt saß. Ja, eines Tages wohne ich auch da.

Die Heimfahrt war alles andere als glücklich – Sie waren überfallen worden.

Yorin konnte es immer noch nicht glauben. Sie waren in einer Seitengasse Kalatharans gewesen und wollten etwas kaufen, da war aus dem Nichts ein Mann erschienen und hatte Vater mit einem Messer bedroht. Der Mann hatte alles Geld mitgenommen.

Yorin konnte nicht verstehen warum Vater ihn nicht umgehauen hatte?

Nun rollten sie auf der Straße zurück zu ihrem Hof. Seine Mutter und Schwester saßen hinten und weinten, während Vater wortlos den Karren lenkte.

Warum hatte Vater sich ausrauben lassen? Warum hatte er sich nicht gewehrt? Nicht gekämpft? Er konnte doch sonst alles?

Yorin schwor sich, dass er, war er erst ein Wächter, dieses Schwein finden und töten würde.

Der Nekromant

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9340

Das Zimmer war nur schwach vom Kerzenlicht erhellt. Man konnte die Bücher im Regal nur erahnen und der große Schreibtisch war mehr eine abstrakte Masse.

Sollos hatte ihn herbestellt und Iallyn verspürte Angst. Warum er so empfand, konnte er nicht genau sagen, aber etwas lag in der Luft. Es war das Arbeitszimmer des Meisters und normalerweise hatten er und Ahlim keinen Zutritt.

Sollos blickte ihn ernst an. War der Meister vielleicht doch böse, dass er immer mit Ahlim kämpfte?

Obwohl er nicht laut sprach, dröhnte Sollos‘ Stimme durch den Raum.

„Du hast dich in den letzten Jahren als sehr zäher und guter Schüler erwiesen. Es wird Zeit einen Nekromanten aus dir zu machen.“

„Ich dachte das lerne ich schon?“

„Nein, es gibt eine Prüfung, die man bestehen muss, dann ist man Nekromant. Zwar ein Lehrling, aber ein Nekromant nichtsdestotrotz.“

Sollos legte eine Pause ein.

„Bist du bereit für diese Prüfung?“

Iallyn strahlte und nickte heftig mit dem Kopf, Worte brachte er vor Freude nicht hervor.

„Gut. Lege dich auf die Bank dort.“

Iallyn tat wie ihm geheißen und überlegte was wohl passieren würde.

„Ich werde dir einen Trank geben. Dieser Trank wird es dir ermöglichen ins Totenreich zu reisen. Dort wirst du einen Geist fangen und mit zurückbringen. Ich werde dich dann aus dem Totenreich zurückholen. Hast du alles verstanden?“

Iallyn nickte, obwohl er sich nicht sicher war, wie er einen Geist fangen sollte, aber er traute sich nicht zu fragen.

Sollos hielt ihm eine Schüssel an den Mund und der Junge trank. Es schmeckte grässlich.

Erst geschah nichts, dann krampfte er. Ihm wurde abwechseln heiß und kalt, Schweiß rann seinen Körper entlang und sein Herz raste. Es wurde schneller und schneller. Iallyn glaubte es würde explodieren. Dann setzte es plötzlich aus. Alles wurde schwarz.

Iallyn stand neben sich – Zum Entsetzen des Jungen, im äußerst wörtlichen Sinne. Er stand im Raum und starrte auf seinen leblosen Körper. Der Knabe war wie gelähmt. Fassungslos stand er da, verloren, hilflos.

Sollos murmelte irgendetwas. Iallyn versuchte es zu verstehen, doch er konnte nicht. Er versuchte Sollos zu berühren, doch seine Hand glitt durch ihn hindurch. Entsetzt taumelte der Junge zurück und stand mitten in einem Tisch.

„Ich bin tot. Das Schwein hat mich umgebracht!“

In Iallyn formte sich nur ein Gedanke – Ich bin zu jung zum Sterben!

Eine nebulöse, formlose Kreatur tauchte neben ihm auf. Sie streckte etwas Hand ähnliches nach ihm aus.

Iallyn zögerte, doch konnte er keinen anderen Ausweg erkennen. Irgendetwas in ihm schien ihn zu lenken.

Er ergriff die Hand. Sie war erstaunlich fest, dafür das das Wesen so körperlos aussah.

Die Kreatur schoss davon und riss den entsetzten Jungen mit.

Iallyn stand auf einem gewaltigen Friedhof. Krähen kreisten weit über seinem Kopf. Tote, verdorrter Bäume standen hier und da. Der Himmel war dunkler als bei Neumond und doch konnte er erstaunlich weit sehen. Voller Schrecken stellte Iallyn fest, dass das Totenreich genau so war, wie er es sich immer vorgestellt hatte.

Er hatte noch nie solche Angst verspürt. Es schien ihm, als sei alles was er jemals zuvor für Angst gehalten hatte nur ein schwacher Schatten von dem, was gerade von seinem Herzen, seinem ganzen Körper Besitz ergriff.

Eigentlich hätte er vor Angst gelähmt sein müssen, doch er tat langsame Schritte vorwärts. Ein Teil von ihm suchte nach einem Geist, der andere hoffte inständig keinen zu finden. Nach ein paar Schritten stoppte er und erhob ein klägliches, dünnes Stimmchen.

„Hallo?“

Nur das Pfeifen des Windes.

„Hallo?“

Nichts.

Er zitterte wie ein Zweig im Wind. Er wollte rennen, doch wusste er nicht wohin. Er wollte schreien, doch hatte er Angst seine Stimme könnte ihn zu Tode erschrecken. So stand er nur da und tat nichts.

Iallyn konnte nicht sagen wie lange er so da stand, doch irgendwann erhoben sie sich aus den Gräbern. Scheußliche Schemen aus weiß-blauem Nebel, verzerrte Fratzen, die von Qual und Leid kündeten – Hunderte, wenn nicht mehr.

Sie erhoben sich langsam überall um ihn herum und kamen auf ihn zu – Kein Ausweg, keine Flucht.

Er weinte, winselte. Sie kamen näher, langsam, aber stetig.

Er drehte sich immer wieder um sich selbst, doch fand keinen Ausweg. Sie kamen näher und näher.

Er hockte sich hin und weinte.

Sie waren fast bei ihm und streckten ihre Hände nach ihm aus. Sein Weinen wurde lauter und lauter, überall kamen die halb durchsichtigen, dünnen Klauenhände auf ihn zu. Als sie ihn berührten, gefror sein Herz.

Er schrie wie er noch nie geschrien hatte, er schlug um sich.

Starke Arme hielten ihn. Er wandte sich, brüllte und weinte.

Irgendwann verließ ihn seine Kraft und er sackte auf der Bank zusammen. Erst jetzt erkannte er Sollos über sich und sein Verstand kehrte langsam in seinen Körper zurück.

„Ich… ich habe versagt. Verzeiht, Meister.“

Sollos lächelte. „Noch nie hat ein Nekromant beim ersten Mal einen Geist gefangen. Die, die würdig sind unserem Gott zu dienen, die überleben. Die anderen sterben.“

Iallyn begriff nur langsam die Worte.

„Ich habe nicht versagt?“

„Nein, Amal Hasrath hat dich für würdig befunden. Dein Geist war stark genug dem Reich seiner Mutter zu trotzen. Du bist nun ein Nekromant, ein Lehrling zwar, aber ein Nekromant.“

Iallyn war glücklich wie noch nie zuvor in seinem Leben und die Frage, wie er jemals wieder den Mut aufbringen sollte in das Totenreich zurückzukehren, verschob er auf später.

Die Magierin

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9337

Heilmagie war ein langweiliges Fach. Jeder Myragone lernte von Kindesbeinen an diese Magie und hier auf der Akademie wurde anfangs auch nicht viel Neues gelehrt. Außerdem war das Schließen von Wunden und das Richten von Knochen keine die Realität verändernden Zauber. Einen Toten zurückzubringen, das wäre eine Herausforderung, die Ilahja fesseln würde. Aber nach allem was sie wusste, konnten das nur die Kleriker und das auch nur unter ganz bestimmten Voraussetzungen. Oder natürlich die Nekromanten, aber Ilahja lehnte diese Form des Daseins strikt ab. Es war widernatürlich und falsch. In diesem Punkt zumindest stimmte sie mit ihren Lehrern überein.

Ilahja betrachtete die Schülerin neben sich. Sie war zwei Jahre älter, was an sich schon für ihre Talentlosigkeit sprach und dann stellte sie zusätzlich ihr Unvermögen täglich aufs Neue unter Beweis. Nehmala, wie sie hieß, bemühte sich geradezu verbissen diese primitiven Heilzauber zu meistern. Warum eine solch erbärmliche Person überhaupt zur Akademie zugelassen wurde, war Ilahja ein Rätsel.

Es störte sie einerseits schon, dass Nehmala sich an sie hängte, andererseits schmeichelte es ihr. Ilahja hatte zugestimmt, ihr Nachhilfe zu geben, was sie nicht wirklich fantastisch fand, aber kein Myragone verweigerte einem anderen die Hilfe. Dies war eine der Millionen Eigenschaften, die sie von den barbarischen Völkern jenseits des Schildes unterschied.

Ilahja hatte einmal gehört, dass anderswo Heiler an Tieren übten, denen sie erst Verletzungen zufügten, um sie dann zu heilen. Auf der einen Seite war dies einer der zahllosen Beweise für die Primitivität dieser Menschen, auf der anderen musste sich die junge Frau eingestehen, dass dies sicherlich einen höheren Lernerfolg erzielte als theoretisches Fachsimpeln. Wiederum andererseits waren sie Myragonen und brauchten keine einfachen Lernmethoden wie diese ungewaschenen Ur-Menschen.

Die Gläubige

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9338

Es war nicht leicht leise zu sein und gleichzeitig Kampfübungen durchzuführen, doch mittlerweile war sie gut darin. Devora spähte aus der Luke im Dachboden auf die übenden Glaubenskrieger-Anwärter und machte es ihnen nach.

Da sie kein Schwert besaß, benutzte sie eine Eisenstange, die sie sich ‚geborgt‘ hatte. Die Stange war zwar kein Schwert, aber wenigstens in etwa so schwer, was sich an ihrer Oberarmmuskulatur bemerkbar machte. Sie war mittlerweile wesentlich stärker als die anderen Frauen im Kloster.

Dieses Doppelleben war nicht leicht. Alle Arbeit, die sie eigentlich verrichten sollte, musste sie vorher oder nachher erledigen. In gewisser Weise durchlief sie die Ausbildung zur Priesterin und zum Glaubenskrieger. Doch mit der Zeit hatte sie gelernt mit dieser Belastung zu leben, mit weniger Schlaf pro Nacht auszukommen und ihre Nacht noch strikter zu organisieren, als es das Kloster ohnehin schon tat. Sie hatte ein Ziel und nichts würde sie davon abbringen.

Der Nekromant

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9340

„Es gibt drei Arten von Untoten: Beseelte, unbeseelte und Geister. Unbeseelte Untote sind die einfachste Form. Ein Nekromant kann einen Kadaver entweder wie eine Marionette lenken oder den Kadaver mit der Macht Amals erfüllen und losschicken. Der Vorteil dieser Untoten ist, dass sie keinerlei Organe brauchen. Sie kämpfen auch ohne Kopf, ohne Beine kriechen sie und ohne Arme treten sie. Ohne Arme und Beine beißen sie. Nur wenn dann noch der Kopf fehlt, sind sie recht nutzlos geworden.“

Iallyn hing an den Lippen seines Meisters.

„Der Nachteil dieser Untoten ist, dass sie ständige Kontrolle brauchen oder nur für sehr simple Aufgaben zur Verfügung stehen. In einer Schlacht hob ich den Leichnam eines Feindes, erfüllte ihn mit der Macht Amals und schickte ihn auf seine ehemaligen Kameraden. Vor Furcht sprangen sie zur Seite und er stapfte einfach durch ihr Reihen durch. Nach der Schlacht fand ich ihn zappelnd in einem kleinen Bachlauf.“

Iallyn lachte.

„Beseelte Untote sind sehr vielseitiger einsetzbar. Bei diesen wird der Kadaver mit einem Geist aus dem Totenreich beseelt und dieser Geist während des Prozesses an den Nekromanten gebunden. Dieser Untote kann dann, je nach Grad, es gibt große Unterschiede, unter Umständen sehr komplexe Aufgaben erfüllen und steht einem lebenden Menschen in nichts nach. Allerdings sind viele dieser Untoten recht anfällig gegen Enthauptung.“

Iallyn lachte erneut und Sollos schien seinen so erfrischenden Vortrag zu genießen.

„Zuletzt gibt es Geister. Geister sind die Seelen der Toten, die wir aus dem Totenreich holen. Sie sind körperlos und können daher auch nichts Materielles bewegen, können aber Leiden und Qualen hervorrufen oder eben zur Beseelung eines Kadavers dienen. Wenn du sie in diese Welt holst, sind sie entweder gänzlich unsichtbar oder als durchscheinende Schemen wahrzunehmen, abhängig davon wie weit du den entsprechenden Geist in diese Welt gezogen hast.“

Bei diesem Satz musste Iallyn wieder an seinen Ausflug ins Totenreich denken und fröstelte.

„Du wirst dich in nächster Zeit erst einmal mit dem Tod selbst beschäftigen. Du wirst dir alle möglichen Kreaturen fangen und ihnen beim Sterben und Verwesen zusehen. Dann wirst du diese Kadaver als unbeseelte Untote erheben.

Und danach werden wir uns darum kümmern, dass du lernst, wie man ohne Gifttrank ins Totenreich gelangt, aber dazu muss deine Verbindung zu unserem Herrn Amal Hasrath noch etwas gefestigter sein. Noch irgendwelche Fragen?“

„Gibt es auch Untote, die nicht von einem Nekromanten erschaffen wurden?“

Sollos nickte.

„Die kalten Jäger, auch Kinder Melahnas genannt. Es gibt sie nur auf der Nachtseite. Ihre Entstehung ist ein Rätsel, aber es gibt sie schon sehr lange.

Manchmal geschieht es auch, dass Geister aus ungeklärten Gründen in die Welt der Lebenden zurückkehren oder gleich dortbleiben, anstatt ins Totenreich zu reisen. Manche behaupten, diese Geister hätten etwas unerledigt zurückgelassen, aber diese Theorie halte ich für Humbug.

Solche Geister können manchmal tatsächlich auch in Kadaver fahren, ihre eigenen zum Beispiel und enden als unkontrollierte beseelte Untote.“

„Was war das für eine Kreatur, die mich ins Totenreich gezogen hat?“

„Das war ein Herold Amal Hasraths. Normalerweise werden die Toten von den Herolden Sehls ins Totenreich geführt. Durch den Trank und meine Fürbitten, geleitete dich ein Herold unseres Herrn ins Totenreich und wieder zurück. Er ist der einzige, der unbemerkt ins Reich seiner Mutter gelangen kann.“

Iallyn saß mit offenem Mund da und versuchte das Gehörte zu verstehen.

„So und nun ins Bett mit dir, du hast morgen viel zu tun.“

Iallyn lag in seinem Bett. Er hatte die ganze Nacht Tiere gefangen und ihnen beim Sterben zugesehen. Das hatte ihn so hungrig gemacht, dass er vor dem Schlafen noch Brot und Wurst vertilgt hatte. Die Kerze in seinem Zimmer brannte noch und er blickte auf die ganzen Glasgefäße, in denen er seine Studienobjekte aufbewahrte. Zwei Ratten, einen kleinen Vogel, diverse Insekten und eine Katze. Er hätte gern einen Hund gefangen, aber das war ihm heute nicht gelungen.

Er wollte gerne einschlafen, doch das fiel ihm noch immer schwer. Die Geister des Totenreichs verfolgten ihn in seinem Schlaf, auch noch zwei Monate nach seiner Reise in ihre Welt.

Die Tür zu seinem Zimmer öffnete sich plötzlich und Ahlim stand im Raum. Sein Blick troff vor Hass.

„Du glaubst wohl du kannst mich hier rauskriegen? Aber da irrst du dich. Ich werde Sollos einziger Schüler sein und du wirst wieder auf der Straße enden, du kleine stinkende Ratte.“

„Verpiss dich Ahlim, du würdest sowieso verrecken, bei deiner ersten Reise ins Totenreich.“

„Vielleicht, aber wenigstens würde ich mir nicht jede Nacht in die Hose pissen, wenn ich dran denke, so wie du kleiner Schisser. Du wirst dich sowieso nie wieder zurück trauen.“

Iallyn wusste nicht was es war, dass seine Handlung in diesem Moment bestimmte, ein Chaos aus Gefühlen tobte in ihm. Er konnte sich später auch nicht mehr daran erinnern, was genau geschehen war. Mit Sicherheit konnte er nur sagen, dass Ahlim zu Boden sank, mit dem Wurstmesser im Herzen.

Iallyn stand geschockt vor der Leiche. Zahllose Gedanken rasten durch seinen Kopf. Was würde Sollos mit ihm tun? Ihn des Hauses verweisen? Plötzlich bemerkte Iallyn einen Schemen, der sich aus dem toten Körper löste und verschwand. Ganz schwach, zu schwach um sicher zu sein, dass er überhaupt da gewesen war.

Dann bemerkte er seinen Meister. Beschämt senkte er sein Haupt. Sollos nahm den toten Ahlim auf den Arm und trug ihn ohne weiteren Kommentar fort.

In dieser Nacht tat Iallyn kein Auge zu.

Der Wächter

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9340

Wind glitt durch den Himmel, seine Schwingen schimmerten im Sonnenlicht. Der kühle Fahrtwind wehte Yorin ins Gesicht und ließ seine Haare flattern. Der Junge freute sich den ganzen Tag auf die Flugübungen. Es war großartig.

Er wies Wind an, tiefer zu gehen und sie strichen dicht über die Baumkronen. Sie gelangten an eine Lichtung und dann ging alles ganz schnell.

Der Schriikar fauchte und stürzte hinab.

Ein Rütteln und Yorin flog durch die Luft.

Der Junge purzelte über den Boden.

Yorin sah den blauen Himmel über sich. Alles tat ihm weh, vor allem sein linker Arm. Er setzte sich auf und sah sich um.

Wind verschlang gerade ein Reh. Ächzend erhob sich Yorin und ging auf sein Reittier zu.

„Was ist los? Warum hast du das gemacht?“

Der Schriikar blickte den Jungen an. Die Augen blitzten und Wind fletschte die Zähne, warmes, dampfendes Blut haftete an ihnen.

„Was ist mit dir?“

Das Blitzen in den Augen des Schriikar verschwand, er schloss das Maul und kam langsam auf Yorin zu. Der Junge bemerkte gleich das schlechte Gewissen seines Freundes und streichelte im den Kopf.

„Hast du so einen Hunger gehabt? Keine Sorge, mein Arm wird schon wieder.“

„Du musst aufpassen, dass dir nichts passiert. Wenn du höher gewesen wärst?“

„Mutter, es ist doch nicht so schlimm.“

Der Vater schiente Yorins Arm und nickte beruhigt.

„Es ist nicht schlimm, nur angebrochen. Das ist bald wieder in Ordnung.“

„Siehst du.“

Yorins Mutter seufzte, während der Vater seinem tapferen Sohn wohlwollend den Kopf tätschelte.

Der junge Reiter hatte seinen Eltern nicht erzählt warum er von Wind gefallen war. Er hatte Angst sie würden ihm verbieten weiter auf ihm zu reiten und das durfte nicht sein. Wind war doch sein einziger Freund.

Der Nekromant

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9340

Tage waren seit dem Tod Ahlims vergangen und Iallyn hielt es nicht mehr aus. Er trat in das Arbeitszimmer seines Meisters um endlich Klarheit zu erlangen, auch wenn er sich unglaublich fürchtete.

„Meister?“

„Ja, mein Schüler.“

„Seid Ihr böse wegen Ahlim?“

Sollos lächelte.

„Nein, im Gegenteil. Du hast einen weiteren wichtigen Schritt auf dem Weg der Nekromantie getan. Wir müssen nicht nur den Tod verstehen, wir müssen auch erfahren was es heißt ihn zu bringen. Außerdem war Ahlim ein Schwachkopf, er hätte niemals die Reise ins Totenreich überlebt.

Er war Sohn einer wohlhabenden Händlerfamilie, die mir damals viel Geld gezahlt hat um ihn auszubilden. Ich werde ihnen sagen, dass er im Totenreich starb und nun ein ewiges Untoten Dasein führt, in der Armee unseres Königs. Sie werden mir vermutlich sogar noch danken.“

Iallyn war unendlich erleichtert.

„Kommt er wirklich zur Armee?“

„Nein, ich habe seinen Körper konserviert und wenn die Zeit reif ist, werdet ihr beide euch wiedersehen.“

Die Magierin

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9339

Der Innenhof der Akademie glänzte bläulich. Der glatte, weiße Stein reflektiere das blau getünchte Licht der Sonne. Es herrschte die übliche angenehme Temperatur, die so perfekt zu ihrer luftigen Kleidung passte.

Der Säulengang um den mit Bäumen, Blumen und anderen Pflanzen bewachsenen Hof war so menschenleer wie der Hof selbst.

Die junge Frau genoss diesen ungewollten Spaziergang zur Schlafzeit. Nehmala hatte sie in ihr Zimmer bestellt, ungewöhnlich für diese späte Stunde.

Ilahja klopfte an und wurde direkt hereingebeten. Als die Magierin ihre Kommilitonin ansah, wusste sie augenblicklich, dass etwas nicht stimmte. Ein Myragone verlor so gut wie nie die Fassung und ließ sich seine Emotionen nicht anmerken. Nehmala war nicht sehr gut darin, aber das Entsetzen, das ihr im Gesicht stand, war selbst für sie untypisch.

Unschlüssig ob sie etwas sagen sollte, blickte Ilahja ihre Mitstudentin an.

Mit zittriger Stimme begann Nehmala zu sprechen. „Ich werde weggehen – Zu den Menschen nach Kalatharan – Einen ihrer Adligen heiraten.“

Jetzt war es an Ilahja die Fassung zu verlieren. Ihre Gesichtszüge entglitten ihr und sie gaffte mit offenem Mund die ältere Frau an. Als ihr bewusst wurde, dass sie gerade aussehen musste, wie ein Bettler, an dem ein gebratenes Schwein vorbeilief, riss sie sich zusammen und versuchte etwas Sinnvolles zu sagen:

„Was?“

Dieser klägliche Fehlversuch sinnvoller Konversation war alles, was Ilahja von sich geben konnte.

„Ich werde einen Kalatharaner heiraten. Der Rat wünscht es. Mein Volk wünscht es.“

„Der Rat?“

Ilahja war sich sicher, dass eine der beiden Frauen in diesem Raum den Verstand verloren hatte, sie war sich nur leider nicht sicher welche.

„Ja, der Rat ‚bat‘ mich, im Namen aller Bürger Myragons, diese schwere Aufgabe auf mich zu nehmen. Zum Wohle meines Volkes.“

„Zum Wohle…? Wie sollst du deinem Volk dienen, wenn du dich von einem stinkenden Tier bespringen lässt? Das ist unserer nicht würdig!“

Tränen rannen Nehmalas Wangen hinab.

„Ich weiß, aber was soll ich tun? Ich bin eine schlechte Magierin, ich werde nie etwas in unserer Heimat erreichen und so kann ich doch wenigstens meinem Volk Gutes tun.“

„Nur weil du dieselbe Phrase in verschiedenen Varianten wiederholst, wird sie nicht wahrer. Was nützt es deinem Volk, also UNS, wenn du einen haarlosen Affen heiratest?“

„Ich weiß nicht, der Rat sagte es sei wichtig und da ich ohnehin keine Wahl habe, keine wirkliche zumindest, fragte ich nicht nach. Ich hatte Angst, dass ihre Antwort… Na ja, dass ich es nicht für so wichtig halten würde wie sie sagen. Das würde ich nicht überleben.“

Ilahja verstand sie gut. Um so etwas über sich ergehen zu lassen, brauchte man schon ein großes Ideal. Die Realität konnte ein solches kaum liefern.

„Darf ich dir hin und wieder schreiben? Und antwortest du mir? Du bist das Nächste was ich an einer Freundin habe?“

Ilahja konnte Nehmala nicht ausstehen, seit zwei Jahren hatte sie diese an der Backe, doch in diesem Moment konnte sie nicht anders als zu nicken.

„Ja, ich schreibe dir.“

Ein Lächeln breitete sich über Nehmalas Gesicht aus und sie wirkte etwas erleichtert.

Ilahja schritt sehr viel schneller, als es sich für eine Dame geziemte, durch die Gänge der Akademie. Sie war wirklich wütend und wollte Antworten. Vor dem Zimmer des Erzmagiers angekommen legte sie ihr liebreizendes, nichts aussagendes Gesicht auf und klopfte zart und weiblich.

„Herein.“

Sie betrat den Raum und Merandial, der noch wach gewesen schien, deutete freundlich auf einen Stuhl, kein Wort wegen der späten Störung.

„Danke, dass Ihr mich empfangt Erzmagier, vor allem zu dieser späten Stunde.“

„Für wissbegierige, strebsame Schüler stehe ich auch spät noch gerne zur Verfügung – Ilahja, richtig?“

Unter normalen Umständen hätte ihr seine Kenntnis ihres Namens geschmeichelt, aber das waren keine normalen Umstände.

„Richtig.“

„Womit kann ich dir helfen?“

„Nehmala erzählte mir von ihrer ‚Mission‘.“

Er blickte sie ernst an.

„Dem Rat und mir fällt es jedes Mal schwer diese Entscheidung zu treffen.“

„Jedes Mal!“

Zum zweiten Mal an dem heutigen Abend verlor sie ihre Fassung. Sie war aufgesprungen und starrte Merandial mit großen Augen an.

„Ja, schon des Öfteren schickten wir junge Magierinnen und Magier nach Kalatharan und darüber hinaus.“

„Warum, bei allen Elementen?“

„Um unser Volk zu schützen.“

Er blickte ruhig und gelassen in ihre Augen. „Wir sind eine Gesellschaft voller Reichtum, Luxus und Wohlstand. Dennoch sind wir ein Volk gefangen unter einem Schild. Das wichtigste was wir zum Leben brauchen erschaffen wir mit unserer Magie.“

„Und? Was hat das mit Nehmalas Schicksal zu tun?“ Ilahja versuchte gar nicht mehr ihre Wut zu verschleiern.

„Alles, denn wir können nicht wachsen. Der Schild ist soweit ausgedehnt wie es irgend geht. Unsere Welt ist ein feines Gleichgewicht aus Menschen, von denen jeder seinen Teil beiträgt.“

Sie blickte ihn fragend an.

Merandial seufzte. „Ich muss es dir wohl direkt sagen.“

Er holte tief Luft. „Für untalentierte Magier wie Nehmala ist einfach kein Platz.“

Ilahja sackte in ihren Sessel zurück. „Denkt Ihr auch einmal an Nehmala und die anderen, wie sie leiden?“

„Selbstverständlich und daher stellen wir strikte Bedingungen in Bezug auf Umgang und Lebensstandard. Wir wollen es so angenehm wie möglich gestalten.“

„Angenehm!?“ Ilahja war wieder aufgesprungen. „Angenehm!? Wie könnt Ihr solch eine Perversion mit dem Wort ‚angenehm‘ in Verbindung bringen?“

„Ich verstehe deine Erregung und ich begrüße sie, denn sie zeigt, dass du eine junge Frau mit moralischen Werten bist, doch bleibt uns leider keine Wahl.“

„Doch, Ihr könnt sie einfach hierlassen, sie besser ausbilden.“

Er blickte sie mitfühlend an. „Ilahja, glaubst du nicht, dass wir das tun würden, wäre dies eine Option?“

Ilahja stand auf und schüttelte den Kopf. „Nein, das sehe ich anders.“

Er lächelte leicht. „Verständlich, aber wenn du älter geworden bist, wirst du es verstehen.“

„Niemals werde ich so eine Perversion verstehen, ich will es gar nicht verstehen.“

Mit diesen Worten verließ sie den Raum. Die Augen, mit denen sie ihr Volk immer wahrgenommen hatte, sahen plötzlich tiefer und was sie sah schmerzte sie, denn auch die Myragonen waren schmutzig, auf eine Weise noch viel schmutziger als der stinkendste Kalatharaner.

Der Wanderer

Ich betrachte das Feuer und ziehe den wundervollen Geruch gebratenen Fleisches ein.

Wer hätte gedacht, dass ich einen Hasen mit einem geworfenen Knüppel treffe – Ich bestimmt nicht.

Das Häuten des Tieres hatte sich als recht schwer erwiesen, zumindest für Jemanden, der sein Fleisch bisher immer abgepackt im Laden gekauft hat.

Der erste Bissen ist eine Offenbarung. Ungewürztes Fleisch kann so gut schmecken, hat man nur genug Hunger.

Nachdem ich den letzten Knochen blank genagt habe, lehne ich mich zurück und greife zu meiner Lektüre. Lange werde ich nicht mehr hierbleiben können. Um meine Mission zu erfüllen, muss ich in diese fremde Welt hinaus – Bald, aber noch nicht jetzt.

Die Straßen Solesgaards sind gut gefüllt, es ist Markttag. Überall drängeln sich Menschen aneinander vorbei, Händler aus allen Teilen der Welt, selbst der dunklen Hälfte bieten allerlei Waren feil.

Ich liebe die Markttage. Wenn ich mich unter das Volk mische, Teil bin des Gedränges, halber Teil, meine Wachen sorgen für etwas Raum, fühle ich mich wie eine von ihnen. Ein normaler Bürger, der die Gerüche gebratenen Fleisches, exotischer Gewürze, duftender Blumen und frisch gegerbten Leders einsaugt, die sich rasend schnell in völlig wahlloser Folge abwechseln und den Geruch des Schweißes sofort wieder überdecken, bevor er unangenehm werden kann.

Die Soldaten, die Maldia und mich umgeben wie einen Schild, schieben sich missgelaunt durch die Menge, sichtlich unzufrieden mit ihrer Aufgabe.

Mir wurde einmal zugetragen, dass die Soldaten darum spielen wer mich begleiten muss und dieses Würfelspiel verbissener und energischer ausgetragen wird als alle anderen, keiner will verlieren und die Prinzessin durch den Strom aus Menschen geleiten müssen.

Mir ist das egal, meine grundsätzlich gute Laune ist an Markttagen auf einem unglaublichen Höhepunkt.

Zum Leidwesen meiner Wächter, halte ich immer wieder an, begutachte Waren, kaufe dies und jenes, was die Wachen dann unter stillem Protest tragen dürfen.

Plötzlich machen meine Wachen Platz, eine schiebt mich sogar sanft zur Seite. Bevor ich meine Empörung kundtun kann, passieren uns fünf Lichtbringer. Die schweren Plattenrüstungen, die den gesamten Körper bedecken, scheppern bei jedem Schritt. Im Vergleich zu diesen wuchtigen Panzerungen, wirken meine Soldaten, die nur einen Kürass und einen Helm tragen, geradezu dünn. Die geschulterten Musketen erzeugen auch bei weitem nicht denselben Ehrfurcht einflößenden Eindruck wie die Breitschwerter, die an den Gürteln der Lichtbringer hängen und von der locker auf dem Knauf liegenden Hand am umher baumeln gehindert werden.

Als sie uns passieren neigen die fünf knapp den Kopf in meine Richtung und ich erwidere den Gruß mit einem leichten grazilen Nicken. Aus den Augenwinkeln sehe ich Maldia steinern geradeaus blicken, sie mag die Lichtbringer nicht, sagt, dass Glaube nicht erzwungen werden kann, und dass die pure Existenz der Lichtbringer gegen alles geht wofür die Sonne steht. In dieser Hinsicht ist sie etwas eigen.

Ich schlendere langsam vorwärts, höre kaum die Aufforderung der Soldaten, man möge Platz machen für die Prinzessin, höre nicht die Flüche der Bürger, die unsanft zur Seite gedrängt werden, reagiere nicht auf die ehrfürchtigen Grüße der Menschen, wenn sie meiner Gegenwart gewahr werden, sondern blicke mit geschlossenen Augen zur Sonne, genieße ihre Strahlen auf meiner Haut und lasse mich von Maldia führen.

Ein ungewöhnlich lautes Gegröle holt mich zurück in die Straßen und ich erblicke eine Gruppe Soldaten, die rechts an uns vorbei wanken und alle in verschiedenen Graden betrunken sind; von ziemlich besoffen bis ‚nach zu viel ging es noch eine Stunde weiter‘.

Sie Grölen mir zu und verneigen sich, der eine oder andere kippt dabei vorn über. Ich lache, löse meine Hand von Maldias Arm und winke ihnen zu. Sie winken zurück, pfeifen, machen mir sehr direkte Komplimente und dann….

…Das Scheppern hallt noch in meinen Ohren wider. Meine Nase brennt wie Feuer, Punkte tanzen vor meinen feuchten Augen und ich sitze sehr wenig standesgemäß auf dem Boden.

„Au.“

Starke Hände packen meine Arme und ziehen mich empor, ein schrecklich unharmonischer Chor redet auf mich ein.

Eine wohlbekannte Stimme löst sich aus dem akustischen Gewirr und ich blicke in Maldias grinsendes Gesicht, noch nie hat sie so gegrinst.

„Ich habe Schmerzen und du grinst blöde?“

Ihr Grinsen wird noch breiter. „Ein betrunkener Soldat ist wahrlich nicht der Schwiegersohn, den sich Euer Vater wünscht, aber ein Anfang.“

Was für ein Soldat? Ist sie betrunken? Wahrscheinlich genau wie…

Die Erinnerung kehrt mit einem Schlag zurück. Die Augen, diese unfassbar braunen Augen, er war der letzte der Gruppe.

Meine Knie werden weich und ich bin sehr dankbar von meinen Wachen gehalten zu werden.

„Habt Ihr Euch verletzt, Hoheit? Verzeiht, aber Ihr seid einfach von hinten gegen meinen Kürass gerannt.“

Lernt man nicht schon als Kind nicht nach Hinten zu schauen und nach vorne zu laufen? Den Kopf im letzten Moment noch nach vorne zu drehen, damit auch genau die Nase aufschlägt, war auch nicht die schlauste Idee meines Lebens.

„Es tut mir wirklich leid, Hoheit.“

„Schon in Ordnung, war ja meine Schuld.“

Ich blicke in die Richtung aus der wir gekommen sind und sehe nur gepanzerte Männer, die mich umringen wie eine stählerne Mauer. Die Rohre der Musketen ragen Fahnenmasten gleich in die Höhe.

Ich hüpfe, doch sehe nur Schaulustige. Wo ist er hin? Wegen ihm bin ich gegen meinen Wächter gerannt und er ist einfach verschwunden. Wie kann das sein? Er hat noch nicht einmal den Anstand gehabt sich bei mir zu entschuldigen, schließlich waren es seine Augen, die mich ablenkte, seine… braunen, wahnsinnig braunen, unvorstellbar braunen Augen.

Ich seufze und sinke in mich zusammen.

„Es wurde wirklich langsam Zeit, auch wenn Euer Geschmack zu wünschen übrig lässt.“

Ich weiß nicht ob ich Maldia jemals so giftig angesehen habe, vermutlich nicht.

Schweigend gehen wir zum Palast zurück, ich zermartere mir mein Hirn wie ich ihn wiedersehen könnte. Er ist Soldat, vielleicht hier stationiert, dann müsste ich nur alle Kasernen besuchen und alle Soldaten antreten lassen, ist er aber an einem Außenposten stationiert, was dann? Dann musste ich eben eine Feldinspektion durchführen, alle verlangten schließlich immer, dass ich mich mehr um die königlichen Geschäfte kümmere.

Ich würde ihn finden, so oder so.

Der Nekromant

Im Jahr nach dem Tod Gottes 9340

Schweiß rann seine Stirn hinab, es war so unendlich schwer diese blöde, verweste Maus zum Tanzen zu bringen, doch Iallyn gab nicht auf. Sollos hatte ihm die Aufgabe gestellt sie zum Tanzen zu bringen und er würde sie tanzen lassen.

Der Mäusekadaver bewegte sich, mit Tanzen hatte das allerdings wenig gemein, wobei Iallyn selbst keine Ahnung vom Tanzen hatte, sich aber sicher war, dass die Bewegungen der Maus nichts mit Rhythmus zu tun hatten.

Das amüsierte Lachen Sollos‘ nahm der junge Schüler kaum war, zu sehr fokussierte er alles auf den kleinen Leichnam vor sich. Die Maus stand auf den Hinterbeinen, was an sich schon grotesk aussah und dann bewegte sie wahllos, ohne erkennbares System, die Gliedmaßen.

Irgendwann beschloss Iallyn seinen Meister zu beeindrucken und versuchte zusätzlich den Kopf der Maus im imaginären und eigentlich nicht existenten Takt nicken zu lassen, was nur darin resultierte, dass die Maus endgültig den Eindruck erweckte unter Tollwut im Endstadium, gepaart mit schweren Muskelkrämpfen zu leiden.

Dann endeten die abartigen, unnatürlichen Bewegungen des teilweise verwesten Nagers abrupt und der Junge sackte in sich zusammen.

Iallyn war am Ende. Die immense Konzentration hatte seinen gesamten Körper völlig erschöpft. Eiskalter Schweiß bedeckte seinen Leib. Sein gutes Hemd klebte am Rücken und er war zu fertig um nach dem Wasserkrug zu greifen, trotz eines unglaublichen Durstes.

Sollos klatschte sichtlich vergnügt.

„Mein Junge, du bist ein sehr talentierter Nekromant mit einem völligen Unverständnis für Takt und Rhythmus.“

Iallyn lächelte schwach, aber glücklich. „Danke.“

„Vergiss niemals woher deine Macht kommt. Unser Herr lässt sie uns zu Teil werden, du bist der Quell durch den ein Teil der unendlichen Macht unseres Gottes an die Oberfläche gelangt. Halte den Spalt immer offen, reguliere lediglich wie viel Wasser hervorsprudelt. Aber sei gewarnt, der menschliche Körper hat eine Grenze wie viel Macht auf einmal durch ihn hindurch passt. Überschreite diese Grenze und der Strom göttlicher Kraft wird dich mit- und zerreißen.“

Die Gläubige

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9340

„Wir sind die Diener der Götter. Unser Leben gehört ihnen. Wir bieten ihnen unsere Leiber als Sprachrohr ihrer Weisheit an. Nur durch die wenigsten werden sie tatsächlich sprechen. Die, die auserwählt sind, müssen jeden Tag aufs Neue beweisen dieses Geschenkes würdig zu sein.

Unser Glaube ruht auf vier Säulen: Demut, Buße, Mitgefühl und Armut. Bringt ihr durch eure Schlechtigkeit eine Säule ins Wanken, fällt euer Glaube in sich zusammen.“

Kein Wunder, dass die Götter nur durch so wenige von ihnen sprachen, man konnte bei den meisten Klerikern froh sein, wenn das Dach des Glaubens durch zwei Säulen getragen wurde. Doch wie so viele andere drosch Mutter Orahna weiter ihre Phrasen und alle Novizinnen nickten eifrig.

Devora hatte in den letzten Jahren viel gelesen und durch ihre Wut über die Engstirnigkeit der Klosterführung vieles kritisch hinterfragt. Armut war die wohl dünnste aller Säulen. Die Tempel und Kathedralen waren mit Gold, Edelsteinen und anderen Kostbarkeiten verziert. Zu Ehren der Götter, wie man sagte, doch dieser weltliche Reichtum musste irgendwoher gekommen sein und mit Sicherheit war es kein Geschenk der Götter gewesen.

Von sich selbst behaupteten die Priester und Priesterinnen Diener zu sein, mit dem Auftrag den Willen der Götter den Menschen näher zu bringen. Doch in Wahrheit sonnten sie sich in ihrer Machtstellung und beuteten die Armen und Hilfesuchenden aus.

All diese Erkenntnisse hatten Devora nur darin bestärkt ein Glaubenskrieger zu werden, eine Streiterin der Gerechtigkeit wie sie sein sollte, die den Schwachen beisteht und in deren Herz die vier Säulen stark und unerschütterlich stehen.

Der Nekromant

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9343

Hier war er also wieder. Einige Jahre war es nun her, seit er das Totenreich betreten hatte, doch die Angst war geblieben. Sollos hatte ihm gesagt, die Angst würde sich nur mit der Zeit und vielen Reisen hierher legen.

Er hatte viel gelesen, viel gelernt. Er wusste, dass ihm nichts passieren würde, sein Geist war stark genug, zumindest erzählte ihm das sein Meister immer und immer wieder. Hier auf dem Friedhof, der immer noch genau so aussah wie damals, hier war er sich dessen nicht mehr so sicher.

Er wusste nun warum das Totenreich so aussah wie er es sich immer vorgestellt hatte. Es entsprang nämlich tatsächlich seiner Vorstellung. Es sah für jeden Nekromanten anders aus, was daran lag, dass man es nur mit seinem Geist betrat. Man konnte ohne Körper nichts sehen oder hören und so würde niemals jemand erfahren wie das Reich der Toten tatsächlich aussah, wenn es überhaupt irgendwie aussah.

Iallyn riss sich zusammen. Er schritt selbstbewusst vorwärts, er versuchte es zumindest, konnte aber nicht einmal sich selbst überzeugen.

Abgesehen davon, dass er älter geworden war, hatte sich noch etwas geändert. Er hatte dieses Mal ein konkretes Ziel. Ein Ziel, das zu erreichen ihm große Freude bereiten würde.

Die Geister erhoben sich aus den Gräbern und kamen einmal mehr auf ihn zu. Die Angst kroch in seine Glieder, wie der eisige Wind seines Heimatlandes, als er noch auf der Straße lebte.

Iallyn atmete tief durch.

„Ahlim! Ahlim, folge meinem Ruf, ich befehle dir – Zeige dich!“

Sollos hatte ihm diesen Trick verraten. Wenn man in dieser spirituellen Form laut rief, suchte der Verstand des Nekromanten nach dem Geist nach dem es ihm verlangte. Je besser man das Wesen vorher gekannt hatte, desto leichter war die Suche. Eigentlich sollte es ein Kinderspiel werden.

Die Geister kamen näher. Sie hatten nichts von ihrem Schrecken verloren.

„Ahlim! Komm zu mir! Dein neuer Meister erwartet dich!“

Wütend dachte Iallyn, dass Ahlim schon immer schwer von Begriff gewesen war, eine Eigenschaft, die er offensichtlich auch nach dem Tod nicht abgelegt hatte.

Die Schemen der Geister rückten näher und näher. Panik breitete sich in Iallyn aus.

„Ahlim, du Trottel, komm endlich her!“

Da war er. Äußerlich wies er keine Ähnlichkeit mehr mit seinem früheren selbst auf, aber der Nekromant erkannte ihn sofort.

„Du wirst mir dienen – für immer!“

Er packte den Geist am Hals und riss ihn mit sich.

Alles drehte sich und Iallyn bemerkte wie ihm Ahlim entglitt. Doch bevor der Geist diese Ebene verlassen konnte, hatte er ihn wieder im Griff.

Hier auf Erden war es anders. Hier konnte er ihn nicht mehr mit der imaginären Hand greifen, hier musste er ihn mit seinem Geist halten und das war schwierig. Ahlim zappelte und wandte sich. Iallyn spürte den Hass des Geistes und dies beflügelte ihn. Weit entfernt hörte er die Stimme Sollos‘.

„Halte ihn, erfülle ihn mit der göttlichen Macht, so wie bei den Kadavern.“

Kadaver wehrten sich nicht, dieser vermaledeite Geist leider schon und wie! Es war alles ähnlich und doch irgendwie anders. Nie hätte der junge Nekromant geglaubt, dass ein Schwachkopf wie Ahlim ihm so einen Kampf liefern würde.

Iallyn spürte seine Kräfte schwinden. Er würde Ahlim nicht unterliegen, er hatte es damals nicht und würde es auch heute nicht – niemals.

Mit einem markerschütternden Schrei rammte er den Geist förmlich zurück in dessen Körper.

Iallyn sank auf die Knie. Er war fast zu schwach zum Atmen.

Ahlims Kadaver zuckte und ruderte wie geisteskrank mit den Armen. Hatte er etwas falsch gemacht?

Plötzlich ruckte Ahlim hoch. Sein Blick war tumb und leer, sein Mund stand offen und hätte er noch Speichel gehabt, er wäre ihm von der Lippe getropft.

Iallyn nahm noch mal alle Kraft zusammen, doch mehr als ein Flüstern brachte er nicht hervor. „Ahlim, steh auf!“

Der Zombie bemühte sich dem Befehl Folge zu leisten, doch dauert es eine Weile bis er diesen auch umsetzen konnte. Dann stand Ahlim und blickte seinen Meister treudoof an. Iallyn lachte.

„Dein erster beseelter Untoter. Dies war der letzte große Schritt auf dem Weg zu einem Meisternekromanten. Du musst noch viel üben Iallyn, aber das Gröbste hast du nun geschafft.“

Sollos klopfte ihm auf die Schulter und verließ den Raum.

Iallyn sackte erschöpft und unendlich glücklich auf dem Boden zusammen. Er, der kleine Straßenjunge hatte es geschafft!

Die Magierin

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9344

Es war ein herrlicher Tag. Die Vögel sangen liebliche Melodien, der Wind umschmeichelte die Haut und spielte verträumt mit dem dunkelbraunen Haar. Der gnadenlose Wüstenwind wurde durch den Schild ebenso gedämpft, wie die erbarmungslosen Strahlen der Sonne.

Unter dem Schild war alles sanft und zart und nicht so brutal wie außerhalb.

Ilahja saß auf dem Rasen hinter der Akademie. Viele andere taten es ihr gleich und nutzten die Unterrichtspause um den Tag zu genießen. Ilahja hörte das leise Lachen von Studenten, die sich immer noch ihrer kindlichen Spiele erfreuten.

Sicherlich, sie war auch gerade erst 21, aber Ilahja fühlte sich dennoch zu reif für solche Albernheiten.

Sie las Nehmalas jüngsten Brief. In den fünf Jahren, die sie nun fort war, hatte sich Nehmalas Stimmung geändert. Die maßlose Depression, die in ihren Briefen anfangs mitgeschwungen war, hatte sich durch Hoffnung ersetzt, eine Hoffnung, die sich aus der Erkenntnis nährte, dass ihr Gatte weit weniger langlebig war, als sie es befürchtet hatte. Er war schon relativ alt und nach seinem Tod würde sie wieder frei sein.

„Ein Menschenleben“, so schrieb sie, ‚,ohne die heilende Kraft der Magie, ist doch nur ein Wimpernschlag im Leben eines Myragonen. Der Verfall des Grafen geht so rasend schnell voran, dass ich täglich mehr Mitgefühl für ihn entwickle. Was für ein schrecklicher Fluch auf den Magielosen lastet, nur so kurz auf dieser Welt verweilen zu dürfen.“

Nehmala sprach immer von ‚dem Grafen‘, nie von ihrem Gatten. Das allein sagte schon alles. Natürlich übertrieb sie bei der Lebensspanne, so gewaltig waren die Unterschiede bei den meisten Magiern nicht. Aber es freute sie, dass Nehmala Hoffnung schöpfte.

Nicht nur Nehmala hatte sich geändert, auch Ilahja. Mittlerweile war durch die vielen Briefe eine wahre Freundschaft entstanden. Sie schrieben sich fast täglich. Es wunderte die junge Frau noch immer, dass sich ihre Gefühle so ins Gegenteil hatten verkehren können, vermutlich war es der Segen der Jugend so flexibel zu sein.

Andererseits hatte sich ihre Einstellung gegenüber dem Rat und dem Erzmagier nicht geändert.

Ilahja las weiter und wie gewöhnlich war der zweite und längere Teil des Briefes Nehmalas Kindern gewidmet. Anfangs hatte ihr schändlicher Gemahl ihr Vorhaltungen gemacht, sie sei unfruchtbar. Eine unfruchtbare Myragone? Kannte die Unbildung dieses Barbaren denn keine Grenzen? Nehmala hatte lange gebraucht, ihn davon zu überzeugen, dass Myragonen nur alle paar Jahre empfängnisbereit sind. Was natürlich kompletter Unsinn war, aber der Graf hatte es geschluckt.

Mittlerweile hatte Nehmala zwei Kinder zur Welt gebracht.

Das zweite war dann ein Junge geworden und der stinkende Kerl hatte seitdem von ihr abgelassen. Ein weiterer Punkt der Nehmalas Stimmung hob. Ihren Erzählungen zu folge rochen diese Menschen, wenn man sie so nennen wollte, nicht nur wie ihre so geliebten Schweine, sie paarten sich wohl auch genauso. Ilahja hatte oft darüber nachgedacht, ob sie dieses Martyrium ertragen hätte – Niemals! Sie hätte jeden stinkenden Barbaren bei dem ersten Versuch sie zu berühren zu Asche verbrannt.

Der Krieger

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9342

Die Hügel huschten an ihm vorbei, er sah sie kaum. Heute war der Tag an dem er ein Mann sein würde. Er war nun erwachsen, seine Hörner dick und lang, sein Körper breit und stark.

Er sah sich schon den Stamm in zahllose Schlachten führen. Nur noch der Ritus stand vor ihm. Es war eine alte Tradition, dass jeder Rannuk, wenn er Mann werden wollte, einen Aschewolf mit bloßen Händen, Hörnern und Reißzähnen jagen musste.

Barguhm war nun schon zwei Tage umhergeirrt. Er hatte nicht geschlafen und war nur beseelt von dem Wunsch endlich den Wolf zu finden. Er wollte nicht ewig brauchen wie manche Schlappschwänze. Zwar sah er nicht mehr ganz so scharf, aber das war ihm egal.

Kragos sprach und sein Atem färbte den Himmel feuerrot. Der Boden war bedeckt von frischer Asche. Die kleinen, glühenden Steine prallten auf seine dicke, graue Haut. Sie war über die Jahre hart geworden und dicke Knochenplatten schützen Kopf und Rumpf. Auch wenn er noch viele Jahre weiterwachsen würde, er war ein Krieger.

Seit einiger Zeit folgte er euphorisch einer undeutlichen Fährte, er wähnte sie aber recht frisch zu sein. Das Glück pulsierte durch seine Adern, bald war ein Mann.

Er rannte durch die zerklüftete Landschaft – Ein Boden geformt vom getrockneten Speichel Kragos‘. Dicker, heißer Rauch ließen keine weite Sicht zu.

Alles um sich herum vergessend, nur hastig der Fährte folgend, sprang er über eine Kuppe und stand vor einer Feuerbärenmutter und ihrem Jungen. Sie stellte sich sofort auf die Hinterbeine. Sie war riesig, ihr schwarzgraues Fell ließ sie mit dem Hintergrund verschmelzen.

Erst jetzt wurde Barguhm klar, dass er in seiner Übermüdung einer gänzlich falschen Fährte gefolgt war.

Lange konnte er sich nicht ärgern, denn da raste schon die gewaltige Tatze auf ihn zu.

Brennend heiß fraßen sich die Klauen durch sein Gesicht.

Er taumelte zurück, senkte den Kopf und sprang nach vorne. Im Moment des Auftreffens, riss er seinen Schädel hoch und fühlte wie sich seine Hörner in den Bauch des Bären bohrten. Kühles Blut rann seinen Nacken hinab.

Er zog sich sofort zurück, doch kam nicht weit. Etwas packte sein linkes Horn. Er wurde hochgehoben und herumgeschleudert. Der Rannuk hatte das Gefühl sein Schädel würde zerspringen. Die Zähne der Bärin bohrten sich in sein Horn.

Mit einem Krachen flog er zur Seite und prallte auf den Boden.

Barguhm schüttelte sich und versuchte zu sich zu kommen, da drangen die scharfen Zähne wie tausend Messer durch seine harte, graue Haut. Er brüllte als seine Hornplatten brachen. Immer und immer wieder biss die Bärenmutter zu.

Irgendwann war alles wie ein Traum. Er konnte nicht sagen, wann oder warum das Tier von ihm abgelassen hatte. Er hatte keine Ahnung wie lange er sich durch die zerklüftete, hügelige Landschaft geschleppt hatte. Irgendwann war er im Dorf angekommen. Die alte Schamanin hatte ihn in ihr Zelt geschleift.

Er hörte den Sprechgesang mit dem sie die Ahnen anrief. Er spürte die Gegenwart alter, toter Rannuk, hörte seinen Vater sagen, sie solle ihn doch einfach sterben lassen und dann hatte er das Gefühl seinen Körper zu verlassen.

Sein Geist trieb durch Schluchten, über Berge und Täler und stürzte in den Schlund Kragos‘.

Barguhm öffnete die Augen. Alles schmerzte. Er berührte sein Gesicht leicht mit der Hand um sich davon zu überzeugen, dass es noch da war. Es war da, aber es fehlte etwas – Sein linkes Horn. Nur noch ein zersplitterter Stummel ragte aus seinem Schädel – Er war entstellt!

Es kam immer mal wieder vor, dass ein Rannuk ein Horn im Kampf verlor, aber er hatte es in Schande verloren. Ewig würde er sich an diesen Tag erinnern. Warum hatte die Schamanin ihn nicht sterben lassen? Warum hatte sie nicht auf seinen Vater, ihren Häuptling gehört?

Die Gläubige

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9341

Die Nacht war gekommen. Heute weihten sich die Novizinnen des Klosters einem Gott. Diesem würden sie dann für den Rest ihres Lebens dienen. Nach dieser Nacht war ein jeder von ihnen Teil des Klerus.

Devora war sich sicher, was sie nach der heutigen Nacht sein würde – Frei. Frei von den Doktrinen der Religion. Frei von der Engstirnigkeit ihrer Vorgesetzten. Vor allem aber frei in ihrem Glauben, frei darin ihren Glauben zu leben und den Göttern zu dienen, wie sie es für richtig hielt.

Der Klostertempel war gefüllt mit all den Novizen, Jungen und Mädchen. Zahllose Kerzen erhellten den Raum und gaben nebulös und flackernd die mythologischen Wand- und Deckengemälde preis.

Devora entdeckte Ascheela, kurz kreuzten sich ihre Blicke, dann war sie wieder allein in der Menge. Ein Gefühl das ihr mittlerweile vertraut war und das sie durchaus genoss. Sie nahm ihren Platz ein und kniete nieder.

Vorne am Altar standen Mutter Orahna und Vater Thurim. Hinter ihnen ragten riesige Bildnisse der Götter empor, in der Mitte und über allen thronend, Melahna. Alle waren aufgeregt, es war eine große Nacht, eine unvergessliche Nacht.

Devora schmunzelte. Über diese Nacht würde man noch lange reden. Die junge Frau blickte sich um. Ihr ganzes Leben hatte sie hier verbracht und sie würde das Kloster vermissen, aber ihr Schicksal lag außerhalb dieser Mauern.

Nach und nach legten die jungen Menschen ihren Eid ab. Sie schworen ihrem Gott zu dienen, sich ihm oder ihr als Sprachrohr anzubieten und treu ergeben zu bleiben, auch wenn die göttliche Macht ihnen versagt bliebe.

Devora musste darüber nachdenken was sein würde, würde ihr die Macht verwehrt bleiben? Ein Glaubenskrieger kanalisierte die Macht seines Gottes zum Guten. Ohne diese Macht war er kein Glaubenskrieger. Könnte sie damit alleine leben? Angst ergriff ihr Herz. Jeden Widerstand konnte sie brechen, jedes Hindernis überwinden, aber die göttliche Kraft konnte sie nicht erzwingen, konnte sie sie verdienen? Ja, das konnte sie und das würde sie.

Als ihr Name aufgerufen wurde, zuckte sie kurz zusammen. Dann erhob sie sich und schritt langsam auf den Altar zu. Sie kniete nieder, empfing den Segen und hörte die Frage Orahnas.

„Welcher Gottheit willst du dienen, Devora?“

Die Mutter stellte den angehenden Priesterinnen die Frage und der Vater den Priestern und den Glaubenskriegern.

Devora hob den Kopf und blickte Orahna an. Sie zitterte vor Aufregung.

„Allandria, Göttin der Weisheit, der Gerechtigkeit und des Friedens, dir werde ich von heute an dienen, mit all meiner Kraft, all meinem Herzen“, sie drehte Vater Thurim den Kopf zu, „mit meinem Schwert und meinem Schild, als deine Streiterin.“

Sie neigte den Kopf in Demut vor Allandrias Bildnis.

Thurim und Orahna waren bleich geworden. Totenstille herrschte im Tempel.

Devora erhob sich.

„Ich weiß, dass für meinesgleichen kein Platz in diesen Mauern ist und deshalb verlasse ich das Kloster. Alle meine Brüder und Schwestern werden immer ein Teil meiner Gebete bleiben. Mögen die Götter euch schützen.“

Sie drehte sich um, richtete den Blick stur zum Ausgang und ließ alles hinter sich. Sie sah sich nicht um, als sie die Reihen der Novizen passierte, sie sah sich nicht um, als sie die Tür aufstieß und den Tempel verließ und sie sah sich nicht um, als sie über den Klosterhof der Ungewissheit entgegen schritt.

Die Magierin

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9344

Ihr Geist webte unaufhörlich Brücken zwischen den Dimensionen. Sie durfte keine Balrass in diese Welt holen, das Verbot ihr das Gesetz, aber es gab kein Gesetz, das ihr verbot einen Balrass von einem Ort ihres Reiches an einen anderen zu bringen. Allerdings war, das merkte sie nun, die Balrass-Beschwörung ein unglaublich schwieriges Feld. Kaum drang die Magie in die fremde Ebene ein, verformte sie sich. Sie wurde fremd und unberechenbar. Zumindest konnte Ilahja sie noch nicht berechnen.

Sie webte die Brücken aus magischen Fäden, doch für jeden Faden, den sie webte, riss ein anderer. Hier und da hatte sie es geschafft einen kurzen Blick, einen Hauch eines Balrass zu erhaschen. Sie waren verzerrt und fremdartig, aber böse? Sie waren sicherlich gefährlich, wurden sie nicht korrekt kontrolliert.

Balrass-Beschwörung war ein Feld für nur wahrhaft begabte Magier, wie sie eine war.

Die Brücken brachen.

Ein Schatten raste auf sie zu.

Sie konnte nicht einmal schreien.

Sie blickte an die Decke ihres Zimmers.

„Das ging daneben.“

Ilahja erhob sich zitternd und zog sich am Bett auf die Füße.

„Wie konnte mir das passieren?“

„Du hast zu viel gewollt.“

Sie erschrak, als sie Merandials Stimme vernahm. Er stand in ihrem Zimmer.

„Erzmagier, was tut Ihr hier?“

„Meinst du die Erschütterung elementarer Macht wäre mir entgangen?“

Nein, natürlich nicht – Sie blickte ihm trotzig in die Augen.

„Ich habe eben viel gelernt.“

„Ohne Zweifel, deine Beherrschung der Magie ist beeindruckend, ja fast erschreckend. Nie sah ich einen Myragonen in deinem Alter solche Rituale durchführen.“

„Eines Tages werde ich mächtiger sein als Ihr.“

Das hatte sie nicht sagen wollen, war aber zu geschwächt um sich zu kontrollieren.

Merandial lächelte. „Das ist gut möglich, aber ich werde keinen Anteil daran tragen.“

Sie blickte ihn verwirrt an.

„Ich war auch sehr ehrgeizig in jungen Jahren. Wollte, nein musste geradezu der Beste sein. Aber immer stand mein Ehrgeiz unter der Moral. Bei dir sehe ich das nicht. Dein Ehrgeiz überlagert alles. Du bist gefährlich, für dich und andere.“

„Schwachsinn, ich kann meine Macht kontrollieren.“

„So wie eben?“

Sie versuchte den Zorn nieder zu kämpfen. Sie war zu erschöpft für eine solche Diskussion.

„Ich kann dich nicht der Akademie verweisen, du hast kein Gesetz gebrochen, zumindest gehe ich davon aus. Du bist zu intelligent um solch einen Fehler zu begehen. Aber du kannst auch nicht hierbleiben. Daher werde ich den Rat ersuchen, dich zur jüngsten Hofmagierin zu ernennen, die es jemals gab. Eine große Ehre für eine solch junge Frau.“

„Hofmagierin? Bei wem?“

Merandial lächelte und einen Moment war Ilahja überzeugt, etwas freudig-gehässiges in seinen Augen zu sehen.

„Am Hofe des Großfürsten von Kalatharan.“

Der Wanderer

Nachdem die Batterie der Gefechtsrüstung kein einziges Elektron mehr abgeben kann, muss ich mir eingestehen, dass ich an dem Baum nicht bleiben kann.

Ich packe meine Sachen und schaue in das üppige Blätterdach. Es ist schon komisch, ein simpler Baum ist mein Heim geworden. Doch es ist Zeit das Nest zu verlassen.

Ich folge einem Flusslauf stromabwärts. Flüsse fließen immer ins Meer und an der Küste des Meeres liegen die meisten Siedlungen, damals wie heute – Nein, heute wie später.

Ich stelle fest, dass ich noch immer Schwierigkeiten habe mich an die Tatsache zu gewöhnen, dass ich nun hier bin, hier in dieser Zeit.

Ich erreiche ein kleines Dorf. Ein erstaunlich sauberer Mann blickt mich verwundert an. Ich habe immer gedacht die Menschen dieser Zeit wären alle dreckig und zerlumpt. Aber dieser hier sieht sehr manierlich aus.

„Hallo, mein Freund.“

Er sieht mich fragend an. Oh Mann, jetzt sag endlich was, damit sich der Sprachchip in meinem Hirn auf deinen archaischen Dialekt einstellen kann.

„Wie geht es dir? Läuft alles gut bei der.... Ernte?“ Laut dem, was ich noch aus dem Geschichtsunterricht oder besser Dokus aus dem Netz weiß, sind in dieser Zeit über 75% aller Bürger der Morgenzone Bauern.

Der Mann zuckt die Achseln.

Sag doch was, irgendwas, bitte!

Er winkt mir ihm zu folgen.

Es hat eine Ewigkeit gedauert. Er ist von einem zum anderen gerannt, keiner hat mich verstanden – Logischerweise, denn meinen Dialekt wird es erst in 5000 Jahren geben.

Zum Glück haben die Dorfbewohner dann aufgeregt diskutiert und irgendwann hat mein Chip den Dreh rausgehabt.

Natürlich haben Sie sich zuerst verarscht gefühlt, dann habe ich ihnen erklärt, dass ich ein Priester aus der fernen Welt der Nacht bin und mein Gott mir nun ihre Sprache geschenkt hat. Diese Antwort hat die Dorfbewohner zufrieden gestellt.

Nach zähen Verhandlungen habe ich dem Schmied die Kupferleitungen andrehen können. Unfassbar, dass er so wenige Münzen bezahlen wollte für Metalldrähte, die erst in Jahrhunderten erfunden werden würden. Na ja, ohne Strom sind die Anwendungsmöglichkeiten zugegebenermaßen begrenzt.

Nichtsdestotrotz glaube ich, dass er mich über den Tisch gezogen hat.

Ich sitze nun in einem kleinen Schuppen, der mich vor dem mächtigen Regen schützt. Alles in diesem Dorf ist sauberer und gemütlicher, als ich es erwartet habe. Allein das Essen ist schlimmer, als ich es mir hätte vorstellen können – Eine Getreidepampe angereichert mit kleinen Brocken aus allem was der Kräutergarten hergibt und einer viel zu großen Menge Sand, den das primitive Mühlrad hinterlassen hat. Aber wie sagt man so schön, in der Not fressen die Götter Müll.

Ich lege mich zurück und hoffe in der düsteren Scheune noch ein Stückchen des Tagebuchs lesen zu können. Digitale Bücher mit verstellbarer Helligkeit sind schon eine feine Erfindung oder besser, werden es einmal sein.

Ich bin gespannt ob sie ihre Liebe findet. Eigentlich bin ich gar nicht der Typ für romantische Schnulzen, aber hier und jetzt, ist es genau das was ich brauche.

Die Sonne schimmert noch leicht durch die geschlossenen Vorhänge, Belvi liegt in seinem kleinen Holzschloss und schnarcht leise.

Ich starre an die Decke, doch es nutzt nichts, die Augen verfolgen mich. Ich drehe mich auf die Seite und beschließe nun einzuschlafen.

Weder Körper noch Geist scheinen vom hoheitlichen Beschluss beeindruckt und ich wälze mich auf die andere Seite.

Einschlafen kann ich nicht, aufstehen will ich nicht – Eine verfahrene Situation.

Ich blicke erneut an die Decke. Wie aus dem Nichts sehe ich sein Gesicht ganz klar vor mir und dieses permanente Kribbeln, das ich schon den ganzen Tag verspüre wächst zu kaum erträglicher Stärke an. Einen Moment ist es so als flute mich das Glück selbst, dann schleicht sich der Gedanke in meinen Verstand, ich könnte ihn nie wiedersehen und Angst umklammert mein Herz.

Wütend setze ich mich auf.

Das ist doch bekloppt. Das war irgendein blöder Soldat, vermutlich verhurt er bereits seinen gesamten Sold im nächsten Freudenhaus.

Der Gedanke war gar nicht gut. Verzweifelt falle ich ins Bett zurück und drücke mir das Kissen aufs Gesicht. Was ist los mit mir? So was ist doch nicht normal, oder doch? Wenn das jetzt ein Dauerzustand wird? Die Sonne stehe mir bei.

Gerädert stehe ich auf, ziehe mein Nachthemd über den Kopf und stelle mich vor den Spiegel, ohne mich wirklich zu sehen. Wortlos beginnt die Ankleidezeremonie.

„Hoheit, es sind jetzt drei Tage, die Ihr Trübsal blast. Wann wollt Ihr etwas unternehmen?“

„Was soll ich denn unternehmen?“

„Ich bin mir sicher Euch fällt etwas ein, wie Ihr ihn wiederfinden könnt.“

„Und wenn er mich hässlich findet? Oder eine Frau hat? Oder beides?“

„Dann wisst Ihr wenigstens woran Ihr seid und könnt mir wieder mit den ewigen Fragen über Eure Schönheit auf den Geist gehen.“

Ich brummele missmutig, aber sie hat Recht. Ich muss etwas unternehmen.

Aber es ist so albern. Ich habe ihn einmal gesehen, selbst wenn ich ihn in den Kasernen finde, wieso sollte er mich mögen?

Zwei weitere Tagen sind vergangen und heute habe ich es nicht mehr ausgehalten. Nach dem Frühstück, ich habe kaum etwas gegessen, bin ich aufgebrochen und nun stehe ich hier.

Der Exerzierplatz der Kaserne ist angefüllt mit Männern unterschiedlichen Alters. Große und Kleine, Dickere und Dünnere stehen Schulter an Schulter stramm, um sich von ihrer Prinzessin begutachten zu lassen.

Ich habe absolut keine Ahnung wofür so eine Musterung gut sein soll, keine Ahnung was man von mir erwartet. Vaters Augen haben geglänzt, als ich ihm meine Idee unterbreitet habe, er wollte mich begleiten, doch ich habe abgelehnt, habe ihm gesagt, dass ich dies alleine tun will, muss es ja lernen. Er ist etwas enttäuscht gewesen, aber war auch glücklich, dass ich mich vermeintlich entschlossen habe, meine Aufgaben wahrzunehmen. Wenn er wüsste.

Ich schreite die Reihen entlang, von links nach rechts, dann die nächste dahinter von rechts nach links zurück – Reihe um Reihe Fehlanzeige. Verzweiflung macht sich in mir breit.

Da ist er, in der nächsten Reihe! Ich wende meinen Blick ab und schreite weiter, tue so, als ob ich die Soldaten mustere, überlege aber tatsächlich krampfhaft was ich zu ihm sagen soll. Irgendwas muss ich sagen, sonst war alles umsonst.

Ich beginne die nächste Reihe, die Zeit rennt, was soll ich sagen? Nur noch ein paar Soldaten, ich habe keine Ahnung was ich machen soll.

Ich stehe vor ihm, er versucht mir nicht in die Augen zu blicken, er ist nervös, Himmel, ich bin nervös. Die Sekunden verstreichen. Ich stehe wie angewurzelt vor ihm, unfähig ein Wort zu sagen.

„Missfällt Euch etwas, Hoheit?“

Erst seine Stimme lässt mich erinnern, dass der Obrist die ganze Zeit hinter mir herlief.

„Ja.“

Der Obrist blickt zu meinem Soldaten und dann fragend zu mir.

Bei der Sonne, was sag ich denn jetzt? Solestila – DENK!

„Er hat sich bei mir im Palast zu melden, später… Zur fünfzehnten Stunde.“

Getrieben von Panik blicke ich auf den Boden und eile, schneller als es sich für eine Prinzessin geziemt, vom Hof.

Die Kutsche rattert über das Pflaster und ich möchte sterben. Er wird jetzt sicherlich Ärger vom Obristen kriegen. Er hasst mich zweifellos. Bei allen Strahlen der Sonne, was habe ich angerichtet?

Vielleicht kann ich Maldia überzeugen mich im Palastgarten zu vergraben, eine Sonnenrose draufzusetzen und zu vergessen, dass ich je existiert habe.

Ich kraule Belvis Kopf, der meine Stimmung erkannt hat und mich angsterfüllt anblickt. Er klettert unbeholfen auf die Sitzbank und schmiegt sich an mich.

„Belvi, mein Süßer. Ich habe echten Mist gebaut.“

Ich habe eine ganze Stunde gebadet, dreimal meine Haare gewaschen und seit einer Ewigkeit versucht Maldia meine Haare zu richten, aber ich finde jede Frisur unerträglich.

„Hoheit, Ihr müsst Euch langsam für eine Frisur entscheiden.“

„Die sehen aber alle verboten aus.“

„Wart Ihr nicht immer diejenige, die sich jeden Tag sagen ließ wie schön sie sei?“

„Aber ich bin es nicht, ich bin hässlich.“

„Ihr seid nicht hässlich!“

„Doch, du hast es jeden Morgen gesagt.“

„Habe ich nie.“

„Doch du hast immer genervt und nur aus Höflichkeit gesagt, ich sehe gut aus.“

Maldia lacht und flechtet weiter.

„Meinst du die Zöpfe sehen gut aus?“

„Auf jeden Fall, Hoheit.“

Meine Zimmertür öffnet sich und eine Wache tritt ein.

„Hoheit, ein Soldat ist hier. Er behauptet, sich wie befohlen zu melden.“

Jetzt schon?

Eine neue, nie gekannte Dimension von Panik erfasst meinen Körper. Ich stehe auf, renne dreimal durchs Zimmer, unter dem verwunderten Blick der Wache und positioniere mich am Fenster.

„Schick ihn herein.“

Die Wache verneigt sich und tritt beiseite.

Da ist er – In meinem Zimmer.

Er verneigt sich extrem tief.

Maldia stellt sich neben mich und flüstert in mein Ohr. „Hoheit, dreht den Kopf nicht nach rechts, ich habe nur eine Seite Eures Haars geflochten.“

Bei der Sonne, ich sehe aus wie ein Hofnarr!

Ich halte den Kopf leicht nach links geneigt, was es nicht ganz leicht macht ihn anzusehen. Er sieht so unfassbar gut aus. Was bin ich? Doch nur eine kleine, hässliche Prinzessin.

Ich bin so nervös, dass ich am liebsten weglaufen würde. Ich weiß, ich muss etwas sagen, etwas Erhabenes.

„Hallo.“

Kaum ist das Wort gesprochen neigt er wieder sein Haupt und spricht leise.

„Die Sonne zum Gruße, Eure Majestät.“

Ich versuche zu lächeln, doch scheinen meine Wangen taub zu sein.

Einen unendlich peinlichen Augenblick lang herrscht absolute Stille im Raum, ich höre mein Herz hämmern und merke wie sich Schweiß in meinen Händen sammelt.

Dann niest Belvi.

„Gesundheit.“

„Gesundheit.“

Nahezu zeitgleich wünschen wir dem Kleinen alles Gute, blicken uns an und lachen leicht. Meine Nervosität geht ein wenig zurück. Dann runzelt er die wundervollen gleichmäßigen Brauen, als er auf meine Haare blickt.

Ruckartig drehe ich den Kopf wieder nach links.

Das Schweigen beginnt von neuem.

Nach einer Weile atmet er tief ein.

„Hoheit, ich weiß, dass es gegen jedes Protokoll und jede Form der Höflichkeit verstößt eine Dame Eures Ranges so anzustarren und ich bin hier, um mich in aller Form zu entschuldigen und werde jede Strafe, die ihr verhängt, mit Würde erdulden.“

Was? Wann hat er mich denn angestarrt? Ich kann mich nicht erinnern, dass er mich angestarrt hätte, warum starrt er mich eigentlich nicht an, mit seinen himmlischen Augen, die ganze Zeit?

Er neigt den Kopf ruckartig zu Boden und mir wird erst jetzt bewusst, dass wir uns eine ganze Weile in die Augen gesehen haben.

„Ich habe es schon wieder getan, es tut mir leid, Hoheit, ich bin eine Schande für alle Soldaten des Landes.“

Ich bin verwirrt, von seinem unsinnigen Gerede und seinem Gesicht, seinem Körper, seiner Stimme, seinen Augen.

Erneut weiß ich nichts zu sagen und schmachte ihn an.

„Hoheit, wolltet Ihr den jungen Soldaten nicht zum Strafdienst wegen seiner Unverfrorenheit verurteilen?“

Ich blicke Maldia planlos an. „Wollte ich?“

„Ja, Ihr sagtet, doch der Soldat muss Euch als Bestrafung in seiner freien Zeit durch die Stadt eskortieren.“

„Ja?“

Langsam beginnt mein in Watte getauchtes Gehirn zu arbeiten. „Ja! Ja, genau das ist deine Strafe Soldat.“

Selbst völlig sprachlos, mit offenem Mund dastehend sieht er umwerfend aus.

„Wenn dies Euer Befehl ist, Hoheit, natürlich.“

„Und während du mich begleitest immer schön starren… nicht starren, ich meine natürlich nicht starren.“

Er verneigt sich tief und schreitet langsam rückwärts gen Tür, eine Geste die normalerweise nur einem König zu Teil wird – Er ist ein wahrer Kavalier.

Maldia erhebt noch einmal die Stimme: „Soldat, Euer Name?“

„Verzeiht, Jendur, Hoheit.“

Jendur, benannt nach einem der alten Weisen, die mythischen Wesen, die noch immer durch die Welt streifen sollen. Ungewöhnlich für einen Bürger der Sonnenkinder, aber passend nichtsdestotrotz.

Die Tür fällt ins Schloss. Ich strahle Maldia an.

„Da musste Euch eine alte Frau unter die Arme greifen.“

Ich falle ihr um den Hals und drücke sie an mich.

„Ich liebe dich.“

„Ich Euch auch, Hoheit.“

Der Moment ist gekommen. Ich habe in der Schlafzeit kein Auge zu gemacht, habe den ganzen Tag an meiner Garderobe gearbeitet und ein gutes Dutzend Frisuren durchprobiert, zufrieden war ich mit keiner, aber wenigstens habe ich diesmal keine halbe Frisur, auch wenn er eine halbe Stunde auf mich warten musste.

Wir laufen durch die Straßen. Es ist kein Markttag und die Soldaten kommen wesentlich besser voran, was deren Stimmung hebt – Meine sinkt mit jedem Schritt, warum kann ich nicht alleine mit ihm laufen? ‚Zu gefährlich‘, hat Vater gesagt.

Jetzt latschen wir durch die Stadt, er ist ein Teil meines kleinen Wachtrupps, niemand spricht, ich könnte heulen.

Er läuft dummerweise auch noch hinter mir. Ich blicke mich zu ihm um und sehe wie er erschrocken den Blick abwendet. Er hat mich angesehen, vielleicht mag er mich doch. Meine Laune hebt sich wieder ein wenig.

Nach mehreren Stunden, die wir schweigend durch die Straßen gelaufen sind kehren wir zum Palast zurück. Jendur, verneigt sich tief, dreht sich um und stapft in Richtung Kaserne.

Ich blicke ihm traurig hinterher. Meine Stimmung fällt ins bodenlose, im Gegensatz zu den restlichen Soldaten, die glücklich über das Ende ihres Einsatzes auf ihre Stuben zurückkehren.

Maldia nimmt meinen Arm.

„Es gibt ein nächstes Mal, Hoheit.“

Und was soll da besser laufen?

Die Gläubige

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9343

Zwei Jahre hatte sich Devora in den freien Baronien durchgeschlagen. Sie hatte jede Arbeit angenommen und nach jedem Aufstehen gebetet, Allandria möge ihr den Weg weisen. Sie war am Ende ihrer Kräfte und wenn sie ehrlich war, auch ihres Glaubens angekommen, als sie den Kapitän der Donnersturm kennengelernt hatte.

Das Schiff war eine kleine Nussschale, die nichts mit ihrem Namen gemein hatte, aber Devora liebte das Schiff, denn es brachte Sie in die neutrale Handelsstadt Kalatharan.

Der Kapitän hatte eine lustige bräunliche Haut wie seine Seeleute auch. So etwas hatte Devora vorher noch nie gesehen. Man sagte ihr, dass auf der Tagseite alle so aussahen. Devora war sehr gespannt.

Die junge Novizin war von einer Woge der Emotionen überrollt worden, als die Sterne gänzlich verschwunden und der Himmel unglaublich hell geworden war. Sie hatte Angst, wahre Angst gehabt, wie man sich ohne Sterne orientieren sollte?

Diese Frage hatten die Seeleute nur mit Gelächter beantwortet.

„Wart's ab, kleine Nonne“, hatten Sie gesagt.

So stand Devora nun an der Reling und schaute auf das Meer. Der Himmel war blau und völlig ohne Sterne. Für sie war das äußerst sonderbar und dennoch, der blaue Himmel hatte etwas Schönes an sich.

Plötzlich erschrak sie.

Am Horizont war etwas.

Entsetzt zeigte sie in die Richtung und alarmierte die Seefahrer.

„Da am Horizont, da brennt es.“

Alle lachten.

„Das ist nicht lustig, wir müssen dahinfahren und den armen Menschen helfen.“

Das Lachen wurde zu Brüllen.

Der Kapitän legte seine Hand auf ihre Schulter. „Devora, dahin kann niemand fahren.“

Die junge Frau war völlig verwirrt.

Sie beobachtete das Schauspiel weiter und mit jeder Seemeile, die sie zurücklegten, schlug ihr Herz heftiger.

Ein riesiger, roter Feuerball kroch aus dem Meer. Devora konnte es nicht begreifen, was war das?

„Das, liebste Devora, ist die Sonne.“

Der Kapitän lächelte liebevoll, als er in die entsetzen Augen der jungen Frau sah.

Devora war immer noch fassungslos. Dieser Anblick war unvorstellbar.

Plötzlich spürte Sie etwas Warmes auf ihrer Haut.

Sie schrie.

Kreischend rannte Sie zum Achterdeck und hechtete in die Kapitänskajüte.

Das Lachen der Seeleute explodierte. Einige sanken auf die Knie, Tränen rannen die Wetter gegerbten Gesichter hinab.

Devora lugte durch einen Spalt in der Tür. Die Seemänner lachten, manche weinten vor Lachen, doch keiner verbrannte.

Die junge Frau hielt eine Hand ins Freie. Es war warm, kribbelte sonderbar, aber sie verbrannte nicht.

Devora kam sich unglaublich blöd vor.

Sie raffte sich auf, ging zur Reling und stellte sich den Strahlen dieser Sonne.

Ab da, hatte Devora angefangen es zu genießen. Es war ein unglaubliches Gefühl, wie dieser Feuerball ihre Haut wärmte. Es war so ganz anders als ein Feuer, das entweder zu heiß war, um lange davor zu sitzen, oder nur den Raum wärmte, wenn man weit genug weg saß, ohne es dann selbst zu spüren.

Diese Sonne, wie man sie nannte, war anders. Sie wärmte gleichmäßig und zart, streichelte die Haut, dass es leicht kribbelte ohne weh zu tun.

Als sie so eine ganze Zeit an der Reling gestanden war und sich hat liebkosen lassen, hatten die Seemänner auch wieder angefangen zu lachen.

Das Lachen über ihre Angst vor etwas so Herrlichem, hatte Devora nachvollziehen können. Warum die Männer lachten, als sie in dem Licht der Sonne badete, hatte sie nicht verstanden.

Jetzt verstand Devora. Ihre Haut war feuerrot und brannte grausam. Die Schmerzen waren unmenschlich.

Die junge Frau hoffte inständig, dass die Besatzung des Schiffes sie auf den Arm genommen hatte, als sie ihr erklärt hatten, dass ihre Haut Blasen bilden und abfallen würde. Aber irgendwie fürchtete sie, dass es stimmte.

Die ehemalige Novizin hatte sich ein Tuch um Gesicht und Hände gebunden und hielt sich immer im Schatten der Segel auf. Das Tuch brannte abartig auf ihrer heißen Haut, aber sie wollte nie wieder ihren ungeschützten Köroer diesem Monster aussetzen.

Wie konnte Lukton, Herr der Sonne, nur so grausam sein? Vielleicht wollte er ihr zeigen, dass sie, ein Kind der Nacht, auf seiner Seite unerwünscht war?

Sie hörte einen Ruf und blickte nach vorn. Land war aufgetaucht und eine riesige Stadt kam langsam näher.

Vergessen war der Schmerz, das Leid. Devoras Herz hüpfte. Sie sah so viele Möglichkeiten auf sich zukommen. Sie war voller Hoffnung und stark in ihrem Glauben, denn es war Allandrias Wille gewesen, dass sie den Kapitän getroffen hatte.

Im Jahr nach dem Tod des Einen 9344

Das Jahr des Aufbruchs

Der Wächter

Die Wiesen und Wälder, Äcker und Dörfer rauschten einem fleckigen, bunten Fluss gleich unter ihnen entlang. Die Pollen der Bäume und Sträucher wirbelten durch die Luft.

Yorin war aufgeregt, wie er es noch nie in seinem Leben gewesen war. Heute war der Tag. Heute war er 16 Jahre alt geworden.

Heute Morgen hatten ihm seine Eltern noch alles Gute gewünscht und dann Lebewohl gesagt. Mutter hatte geweint, wollte ihn nicht loslassen. Auch Vater schien der Abschied schwer zu fallen, doch Yorin hatte nur Vorfreude empfunden. Er war so voller Vorfreude und Aufregung gewesen, dass sein Gehirn nicht richtig funktionierte. Er hatte drei Mal zum Haus zurücklaufen müssen, da er irgendetwas vergessen hatte.

Nun war er auf dem Weg nach Kalatharan. Nun würde er ein Wächter werden.

Winds Schwingen schlugen gemächlich auf und ab, dann standen sie wieder still und der Schriikar segelte lautlos im Wind. Yorin war unglaublich aufgeregt. Sein Schicksal würde sich heute erfüllen, ein Schicksal, das ihm von seinem Vater angedacht war.

Seine Eltern hatten ihm alles Geld gegeben, das sie noch besaßen. Es war mehr, als er jemals in Händen gehalten hatte. Sie sagten es sei nicht viel, in der Hauptstadt galten andere Maßstäbe. Yorin war gespannt – Sehr gespannt.

Die Magierin

Ilahja hatte den Portalraum schon oft gesehen, doch heute sah er anders aus, wie der Vorhof zum Totenreich. Sie hatte schreckliche Angst, doch auf keinen Fall wollte sie sich ihre Angst anmerken lassen. Diesen Gefallen würde sie dem anwesenden Rat nicht gönnen.

Ihre Eltern hatten die Nachricht freudig aufgenommen. Sie waren stolz auf die jüngste Hofmagierin aller Zeiten. Ilahja hatte, wie schon ihr ganzes Leben, brav ihre Rolle gespielt.

Auch jetzt spielte sie perfekt die gute Myragonin. Sie verneigte sich formvollendet vor dem Rat, dankte ihnen für diese große Ehre und verabschiedete sich herzlich und doch vornehm distanziert von ihren Eltern – Ihren Eltern, die nicht begriffen was diese ‚Ehre‘ für Sie bedeutete.

Ilahja war einerseits froh, als die Scharade vorbei war, aber anderseits hätte die Verabschiedung ruhig für immer dauern dürfen.

Sie stand vor dem Portal, das nicht mehr war als eine kreisförmige, verzierte Steinplatte, die den fixen Punkt der Elementarader markierte. Es war eine Wasserader. In diesem Moment schoss ihr ein Gedanke durch den Kopf. Hätte sie sich auf das Element Feuer spezialisiert, wären ihr alle Wasserzauber und -adern verwehrt geblieben. Dann hätte sie der Rat gar nicht nach Kalatharan schicken können, denn einen anderen mitzunehmen war höchst gefährlich.

Hätte, wäre – alles zu spät. Sie war nun nur noch einen Zauber vom schlimmsten Ort der Welt entfernt.

Sie trat einen Schritt vor und stellte sich auf den Portalstein. Sie spürten das elementare Wasser unter ihren Stiefeln. In diesem Moment schoss purer Hass in ihr empor und überlagerte alle anderen Gefühle. Sie würde sich rächen. Sie würde die mächtigste Magierin aller Zeiten werden und dann Merandial und den erbärmlichen Rat in den Staub treten.

Sie holte tief Luft und wirkte den Zauber.

Sie zerfloss zu Wasser, vereinte sich mit der Ader und schoss hinfort.

Die Kutsche holperte über die erbärmlich gepflasterte Straße, wenn man diesen besseren Feldweg Straße nennen durfte.

Ilahja hasste alles seit sie auf dem anderen Portalstein erschienen war. Dieser stand natürlich im Freien. Wenigstens war ihre Eskorte, wenn man diesen jämmerlichen Haufen, stinkender Barbaren so nennen konnte, schon da gewesen. Unter anderen Umständen hätte es ihr geschmeichelt, dass man sich vor ihr verneigte und sie mit ‚Hofmagierin‘ ansprach, aber sie wusste, wenn es auch die Krieger nicht taten, dass ihre Eskorte Wächter eines Gefangenentransportes waren und sie in ihr Gefängnis verlegt wurde. Ein Gefängnis das voller stinkender, primitiver Menschen war, ein Gefängnis weit ab jeder wahren Zivilisation, genau genommen jeglicher Zivilisation.

Aber das Schlimmste an diesem Gefängnis war, dass es dort niemanden gab von dem sie etwas über Magie lernen konnte. Die erbärmlichen sogenannten Magier, die ihre Stümpereien in dem betrieben, was sich die ‚Akademie der magischen Künste zu Kalatharan‘ nannte, war doch nur ein Zirkus um das gemeine Volk zu erfreuen.

Ihr Leben war ruiniert, zu Ende, vorbei. Ihre Augen begannen feucht zu werden, doch dann kam der Hass und die brennende Wut zurück und der Ehrgeiz, der unbeugsame Wille niemals aufzugeben und es allen zu beweisen.

Der Nekromant

Die Schiffsreise hatten Sie im Unterdeck verbracht. Sollos hatte ihn gewarnt, dass die Sonne seine weiße Haut verbrennen würde.

Iallyn hatte immer wieder kurz aus den Luken geblickt und den riesigen erst roten, dann gelben Ball am Himmel betrachtet. Er war nicht größer als der Mond, aber so unfassbar hell. Wie konnte man hier leben?

Nach jedem kurzen Blick hatte Iallyn das Gefühl gehabt, er müsse sich kühles Wasser ins Gesicht spritzen damit er nicht doch anfing zu brennen. Das Wasser war merkwürdig salzig, einen Geschmack, den er erst einmal bei Sollos gekostet hatte. Salz war sehr wertvoll, hatte ihm sein Meister erklärt. Iallyn verstand das nicht, gab es doch einen riesigen See, genannt Meer, voll davon.

Jedenfalls durfte er das Salzwasser nicht trinken, was das Salz für den jungen Nekromanten noch unattraktiver machte.

Die Kutsche rollte über die komplett gepflasterte Straße. Iallyn war durchaus beeindruckt, wie gut ausgebaut die Straßen in Kalatharan waren. In seiner Heimat gab es nur wenige Steinstraßen. Er war gespannt auf die Hauptstadt des Feindeslandes und ein wenig traurig, dass er noch nie die Hauptstadt Nirrohnjasks gesehen hatte, aber das würde er auch noch.

Sollos hatte ihn auf diese Reise mitgenommen, damit er einen alten Freund kennen lernen sollte. Einen Freund in Kalatharan? Das hatte Iallyn stutzig gemacht. Aber er hatte nicht weiter nachgefragt, er würde früh genug den Mann kennen lernen, der Freundschaft zu seinem Meister hegte.

Sollos hatte ihm auf der Fahrt erklärt, dass viele Reiche der Nachtseite immer wieder versuchten die Morgenzone zu erobern, denn nirgends wuchs Getreide so mannigfaltig wie hier. Die Morgenzone war die sogenannte Kornkammer der Welt und machte viele Fürsten unglaublich reich.

Iallyn hatte nicht viel für Geld übrig. Er hatte nie viel besessen und brauchte es auch nicht. Er wollte den mächtigsten Untoten aller Zeiten erschaffen und das konnte er nicht mit Geld.

Als Iallyn dann aber die riesigen goldenen Felder erblickte, war er sprachlos.

„Das ist alles zum Essen?“

Sollos nickte.

In seiner Heimat hungerten so viele Menschen und hier gab es unfassbar große Felder voller Korn. Korn war in seiner Heimat selten und teuer und hier wuchs es überall.

Iallyn konnte das nicht begreifen.

Nachdem er die Eindrücke verarbeitet hatte, war der junge Nekromant nun ein wenig nervös, denn er fragte sich, was man mit ihnen tun würde, erkannte man sie? Sollos hatte ihm gesagt, dass Nekromantie fast überall außerhalb Nirrohnjasks verboten war.

Würde man sie verhaften, töten?

Iallyn blickte seinen Meister angsterfüllt an, doch Sollos schien diese Bedenken nicht zu teilen und das beruhigte ihn wieder ein wenig. Er seufzte und genoss die Aussicht auf ein Land, so fruchtbar, so ungerecht.

Der Wanderer

Ich öffne die Augen. Der Regen hat aufgehört, das Buch liegt auf meiner Brust. Ich sollte... Nein, erst lese ich noch weiter. Es sind nicht mehr viele Seiten und ich hoffe doch so sehr, dass Solestila ihr Glück findet.

Heute werde ich mich wieder von ihm eskortieren lassen. Ich betrachte mich im Spiegel. Ich bin leidlich zufrieden. Seit zahllosen Stunden haben Maldia und ich alles ausprobiert, Kleidung, Frisur, Schminke.

„Es ist ganz gut, oder?“

„Eure Mutter war bei Ihrer Hochzeit nicht so aufgedonnert.“

Maldia seufzte und sank auf mein Bett. Das tat sie normalerweise nie, aber heute schien sie besonders erschöpft.

Ich gehe zu ihr, drücke ihr einen ganz dicken Schmatzer auf die Stirn und stelle mich erneut vor den Spiegel. Ich drehe mich im Kreis.

„Doch ich sehe ganz passabel aus.“

Wo auch immer diese neue Zuversicht herkam, ich bin guter Dinge. Heute werde ich mehr Erfolg haben.

Es klopft.

„Herein.“

Ein Bote verneigt sich. „Hoheit, Eure Eltern möchten Euch sprechen.“

„Nicht jetzt, ich gehe gleich in die Stadt.“

Der Bote verneigt sich noch tiefer. „Verzeiht Hoheit, bei allem nötigen Respekt, aber Eure Eltern bestehen darauf.“

Ich stoße einen grunzenden Laut aus, der mich selbst erschreckt.

„Gut, aber dann hurtig.“

Ich treibe den Boten vor mir her, so ungewohnt schnell eile ich zum Thronsaal. Meine Gedanken sind nur bei meinem Soldaten.

Der Bote stößt die Tür auf.

Ich setze mein schönstes Lächeln auf und schreite in den Saal. Er ist leer. Allein meine Eltern sitzen auf ihren Thronen.

Mein Blick trifft sich mit dem meiner Mutter, sie sieht aus, als wäre jemand gestorben.

Der Bote schließt die Tür von außen.

Nur ich und meine Eltern? Was ist hier los? Angst macht sich in mir breit.

Unsicher stelle ich mich vor die beiden. Ich fühle mich nicht mehr als Prinzessin. Ich fühle mich wie eine Angeklagte.

„Tochter“, die Stimmer meines Vaters klingt kalt und wütend, „ich musste heute erfahren, dass deine Musterung nur dem Zweck diente einen Soldaten kennenzulernen. Ich hatte mich so sehr gefreut, dass du endlich zur Vernunft gekommen bist, aber das war wohl zu viel verlangt.“

„Ich sollte mir doch einen Mann suchen?“

Manchmal sollte man einfach Schweigen.

Vater springt von seinem Thron auf und brüllt mich an, wie er es noch nie getan hat.

„Keinen Soldaten! Einen Mann von Stand, einen Gatten, einen König!“

Erschrocken weiche ich einen Schritt zurück.

Mutter fasst ihm an den Arm um ihn zu beruhigen, aber es nutzt nichts.

„Du wirst es nicht lernen, nicht hier. Wir haben in unserer Erziehung versagt.“

„Farelion, bitte!“

Mutters Versuche bleiben erfolglos.

„Da du nicht auf uns hören willst, muss dich das Leben lehren.“

Mein Atem stockt, mein Herz setzt aus. Was hat er vor?

„Du wirst als Botschafterin nach Kalatharan gehen und unsere Interessen am Hof des Großfürsten, wie immer er auch heißt, vertreten.“

„Farelion, NEIN!“ Mutter war nun auch aufgesprungen.

„Dies ist mein Wille.“

Mit diesem Satz dreht er sich um und starrt seinen Thron an.

Ich blicke fassungslos meine Mutter an und sie blickt fassungslos zurück.

Ich renne aus dem Raum.

Was? Zu Ende? Wie kann das das Ende sein? Was ist denn das für eine Romanze, das... Das ist ein Tagebuch.

Ich seufze. Wie alle Geschichten des Lebens, muss auch eine Prinzessin erwachsen werden. Was wohl aus ihr wurde? Nein, wird. Sie müsste eigentlich noch leben.

Ich lächle bei dem Gedanken sie vielleicht irgendwann zu treffen.

Die Prinzessin

Mit schwacher, zittriger Hand reichte sie Polvan ihr Tagebuch.

„Dieses Kapitel meines Lebens ist vorbei. Dieses Leben spielte hier und hier soll es auch bleiben.“

Der alte Mann verneigte sich und nahm das Buch entgegen.

Bis zu Letzt hatte Solestila gehofft, Mutter könnte ihren Vater umstimmen – Vergebens. Nun lagen sich Mutter und Tochter weinend in den Armen. Der König stand mit steinerner Miene auf den Stufen des Palastes.

Solestila warf ihrem Vater einen vernichtenden Blick zu und stieg zu Maldia und Belvi in die Kutsche.

Die Prinzessin fühlte sich wie in einem bösen Traum. Nur leider war der Traum vorbei und sie war erwacht. Sie hatte zum ersten Mal Liebe verspürt und nun war diese fort. Sie hatte Vater sogar gebeten wenigstens Jendur als Eskorte mitzuschicken, doch auch das hatte ihr der Vater versagt. Nun rollte die Kutsche nach Kalatharan, einem Ort, den sie nur aus Büchern kannte.

Kalatharan war eine Freihandelsstadt, die sich aus allen Konflikten heraushielt. Sie hatte einen riesigen Hafen und wurde von einem Großfürsten regiert. Mehr wusste Solestila nicht über den Ort, der ihre neue Heimat werden würde.

Sie legte das Gesicht in die Hände und ließ ihren Tränen freien Lauf.

Maldia legte den Arm um sie und drückte sie an sich. Belvi streichelte ihre Hand.

„Maldia, du musst nicht mitkommen. Du kannst ruhig im Palast bleiben.“

Die Zofe schüttelte liebevoll den Kopf.

„Unsinn, ich war bei Euch vom Tag Eurer Geburt an und werde, bis Sehl mich holt, bei Euch bleiben.“

„Ich liebe dich.“

„Ich liebe Euch auch.“

Belvi schnurrte und konnte der neuen Botschafterin ein Lachen abgewinnen. Sie nahm ihren Liebling in den Arm.

„Dich liebe ich auch, Süßer. Dich liebe ich auch.“

Die Gläubige

Schweiß rann in Strömen ihren nackten Körper entlang, der nur von einer ledernen Schürze und einer dünnen, kurzen Stoffhose bedeckt war. Der Hammer traf auf das glühende Metall und Funken stoben.

Mittlerweile konnte sie recht gut mit dem schweren Werkzeug umgehen. Ihr Meister war, nach anfänglicher Skepsis, nun sehr angetan von seinem neuen Lehrling.

Brahm wusste nichts von Devoras Vergangenheit und es interessierte ihn vermutlich auch nicht. Die junge Frau hatte ein Buch, das ihr im Kloster geschenkt worden war, verkaufen müssen, um das Lehrgeld bezahlen zu können. Es war ihr nicht leichtgefallen, sich von diesem einen Besitz den sie hatte zu trennen, aber ein Glaubenskrieger brauchte eine Rüstung und ein Schwert und versagte sonst allem weltlichen Besitz.

Mittlerweile war ihr klargeworden, dass ihr das Leben nichts schenken würde, also musste sie lernen zu schmieden was sie benötigte. Ganz stimmte dies allerdings nicht, denn das Leben hatte ihr die hellbraune Haut geschenkt, die sie beschützte und sie aussehen ließ wie jeden anderen Kalatharaner.

Devora war fasziniert von den unterschiedlichen Brauntönen, die die Haut haben konnte. In ihre Heimat waren alle blass weiß, aber hier gab es von hellbraun über goldbraun und dunkelbraun bis hin zu schwarz alles. Man hatte ihr erklärt, dass die dunkleren auch keine gebürtigen Kalatharaner waren, sondern aus der Vormittags- oder gar Mittagszone kamen. Devora konnte sich nicht vorstellen wie heiß es da sein musste.

Sie hatte einmal Mutter Orahna auf dem Markt getroffen. Vollkommen überrascht von dem unerwarteten Auftauchen, hatte Sie die Mutter gefragt, was sie denn so weit vom Kloster tue. Orahna hatte ihr erklärt, dass sie die hiesigen Tempel besuchte und sich damit einen langersehnten Wunsch erfüllte.

Zu ihrer Verwunderung hatte sich die Mutter nach ihrem Wohlbefinden erkundigt und Devora war überzeugt, echtes Interesse und Anteilnahme erkannt zu haben.

Vielleicht hatte sie die Mutter falsch eingeschätzt, vielleicht bedeuteten ihr die Novizen wirklich viel. Vielleicht würde Orahna, die sich selbst einen Wunsch erfüllt hatte, eines Tages verstehen und sie würde stolz auf Devora sein.

Die angehende Schmiedin lachte über diesen utopischen Gedanken und konzentrierte sich wieder auf das Eisen vor sich.

Der Krieger

Er hatte sich zurückgezogen, sich eine Hütte am Rand des Dorfes gebaut. Er wollte die anderen nicht mehr sehen und sie wollten ihn nicht mehr sehen. Er hatte mit seinem Vater kein Wort mehr gewechselt, wofür er dankbar war.

Er saß in seiner Hütte und kaute lieblos an einem Knochen.

Die Lederdecke vor dem Eingang seiner Hütte wurde zur Seite gerissen und seine Mutter trat ein. Barguhm wandte den Blick sofort ab und starrte an die Wand der Hütte, geformt aus dem noch nicht ganz abgekühlten Speichel Kragos‘. Er erinnerte sich, wie die Masse in seinen Händen gebrannt hatte. Es war ein wundervoller Schmerz gewesen, denn er hatte ihn kurzzeitig den viel größeren Schmerz der Schande vergessen lassen und nun hockte seine Mutter neben ihm.

Sie berührte ihn mit der Hand. Barguhm zuckte sofort zurück.

„Mein Sohn, was immer auch geschehen ist und wird, ich liebe dich.“

Er fauchte Sie an. „Wie kannst du mich lieben? Ich bin ein Versager, ein Nichts! Geh, geh und komm nie wieder. Lass mich allein in meiner Schande.“

Tränen traten in die Augen seiner Mutter und diese Schwäche machte ihn noch wütender, noch beschämter. Er wandte den Blick wieder ab und seine Mutter verließ wortlos seine Hütte.

Sie war ganz in die Knochen vertieft und beachtete ihn nicht. Das machte Barguhm wütend. Er war eigentlich seit dem Vorfall mit der Bärenmutter ständig wütend, verzweifelt, beschämt und hatte ein schlechtes Gewissen, weil er seine Mutter so angebrüllt hatte. Aber es war besser so. Wenn sich seine Eltern von ihm fernhielten, würde nicht noch mehr Schande von ihm auf sie abfallen, wenn das überhaupt möglich war.

„Warum hast du mich nicht sterben lassen?“

Sie blickte ihn nicht an, sondern starrte weiter auf die Knochen, die sie geworfen hatte.

„Die Ahnen sagen, dass du ein großer Krieger werden kannst, darum musst du leben.“

„Ich bin ein Versager.“

„Ich sagte dir, dass der Weg schwierig wird. Du hast mir nicht geglaubt.“

„Der Weg ist nicht schwierig, er ist zu Ende. Ich bin kein Mann.“

Nun blickte sie ihn an und nickte heftig. „Doch, doch, der Teil ist noch dran.“

„Ich habe den Ritus nicht geschafft. Nie hat ein Rannuk den Ritus nicht geschafft und überlebt.“

„Richtig, deswegen weiß auch niemand was jetzt mit dir ist.“

„Wie soll ich jetzt Häuptling werden?“

„Gar nicht.“

Er fauchte, halb wütend, halb verzweifelt.

„Andererseits, vielleicht wirst du doch noch Häuptling, irgendwann, wer weiß.“

Er wollte sie am liebsten erwürgen, aber er konnte nicht, warum auch immer.

Der Wächter

Kalatharan lag zu ihrer Rechten und vor ihnen auf dem Felsen die Festung der Wächter. Die anderen Schriikar standen über der Burg in der Luft, auf ihnen ihre Reiter. Die gewaltigen Flügel schlugen gleichmäßig auf und ab. Yorin hatte nicht gewusst das Schriikar auch in der Luft stehen konnten. Er musste das auch mal mit Wind üben.

Je näher er kam, desto deutlicher sah er die anderen Schriikar und umso kleiner kam er sich vor. Die anderen Flugtiere hatten alle eine viel hellere Färbung und waren ein ganzes Stück größer als sein Schriikar.

Yorin war immer davon ausgegangen mit offenen Armen empfangen zu werden, aber nun war er sich dessen gar nicht mehr sicher, ganz und gar nicht mehr.

Kaum war er auf Hörweite heran, kam ein gebrüllter Befehl: „Halt Fremder!“

Erschrocken schrie er Wind den Befehl zu, der augenblicklich versuchte in der Luft zu stehen, was er zu Yorins Überraschung auch schaffte, irgendwie, so halbwegs.

Die großen Schriikar formierten sich vor ihnen und Yorin merkte verwundert, dass keiner von ihnen seinem Reittier einen Befehl zugerufen hatte. Sie rissen an einer Art Zaumzeug, wie bei Pferden.

Wind versuchte in der Luft zu stehen, was in einem unaufhörlichen auf und ab resultierte.

„Was willst du Fremder, sprich!“

Jetzt galt es und Yorins Stimme versagte. Er räusperte sich und schrie so laut er konnte, es war schrill, seine Stimme überschlug sich und klang einfach armselig.

„Ich bin gekommen, um meinem Volk, meinem Reich und meinem Großfürsten als Wächter zu dienen.“

Keine Antwort. Sie standen nur in der Luft, nichts bewegte sich, außer den Flügeln der Schriikar. Hatten sie ihn nicht verstanden? Warteten sie darauf, dass er sich wiederholte? Yorin hatte mittlerweile Angst, ja er hatte Angst. Das alles war überhaupt nicht so, wie er es sich vorgestellt hatte.

Als er kurz davor war nach Hause zu fliegen, donnerte wieder die Stimme.

„Lande im Hof, Junge!“

Yorin tat wie ihm geheißen. Er landete in dem riesigen Burghof, ein kleines Dorf hätte hier Platz gehabt. Andererseits mussten hier Schriikar leben und die brauchten den Raum. Die dreizehn anderen Reiter landeten und postierten sich im Kreis um ihn herum.

Zum ersten Mal in seinem Leben war Yorin umzingelt und er mochte dieses Gefühl auf Anhieb nicht.

„Steig ab!“

Unsicher, nervös und mit zittriger Stimme wies er Wind an sich hinzulegen.

Yorin schwang sich vom Sattel und stand unsicher und verloren in einer Welt, die ihm plötzlich viel zu groß erschien.

Nach einer kurzen, für ihn grausam langen Weile, stieg der Sprecher ab und kam auf ihn zu. Es war ein riesiger Mann mit breitem Kreuz, kinnlangem, schwarzen, mit grauen Strähnen versetztem Haar. Sein Gesicht war rau, mit Falten übersät und eine Narbe zierte seine linke Wange. Die Augen waren blaugrau, hellwach und wirkten viel jünger als der Rest.

Der Mann schritt geradewegs auf Yorin zu, packte sein Kinn und blickte ihm in die Augen. Yorin wollte den Blick abwenden, traute sich aber nicht.

Die tiefe Stimme donnerte Yorin förmlich entgegen.

„Woher hast du ihn?“ Der Mann deutete mit seinem Kopf auf Wind.

„Mein Vater hat ihn gefunden, Herr. Als er noch klein war, Herr. Also der Schriikar, nicht mein Vater.“

„Wie kontrollierst du ihn?“

„Ich sage ihm, wohin er fliegen soll und dahin fliegt er.“

„Wie hast du ihn unterworfen?“

Yorin war nun völlig verwirrt. „Äh, unterworfen? Wie soll das gehen? Wir sind Freunde. Die besten Freunde.“

„Wieso gehorcht er dir?“

„Er gehorcht mir nicht, wir sind Freunde.“

Yorin glaubte, in diesem Moment etwas wie Furcht in den Augen des Mannes zu sehen, aber das konnte nicht