Hannelore Höfkes

Wolkenspiel auf Spiekeroog

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Titel

Wolkenspiel auf Spiekeroog

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Wolkenspiel auf Spiekeroog

Waltraud Gillschhorn sah auf die baumelnde Gerte an der Garderobe und Gänsehaut kroch über ihren Rücken. Es wurde Zeit, dass sie ihrem Leben eine Wendung gab. Aber jetzt wollte sie ihren letzten Urlaubstag auf Spiekeroog so richtig genießen. Die hübsche Insel hatte ihr wieder einmal sehr gut getan. Auch dass sie sich diesmal für eine kleine Pension und nicht für ein Luxushotel entschieden hatte, war eine gute Idee gewesen. Es gab einfach Menschen, die man nicht auch noch im Urlaub sehen möchte. Aber lustig war es manchmal doch zu sehen, wie einigen Gästen die Kinnlade auf die Brust geklappt war, wenn sie sich zufällig in der Lobby oder an der Bar begegneten und Waltraud dabei erkannt wurde. Sie war immer diskret gewesen, hatte niemals durchblicken lassen, dass man sich kannte, da war sie selbstverständlich ganz Profi. Aber die anderen, vor allem wenn sie in Begleitung ihrer Ehepartner waren, kämpften mit nervösen Augenzucken und drastisch auftretenden Schweißperlen.

Es wurde wohl mal Zeit über ein neues Feriendomizil nachzudenken, auf jeden Fall sollte es in Ostfriesland sein. Der Tee schmeckte ihr nur hier so gut, nirgendwo sonst.

Die Morgensonne durchflutete den noch menschenleeren Wintergarten mit ihren wärmenden Strahlen und machte ihr Urlaubsfeeling perfekt. Ihr Frühstückstisch war bereits fertig gedeckt und die Teekanne stand auch schon auf ihrem Stövchen. Waltraud gab einen dicken Kluntje in die mit Wildrosen verzierte Tasse, goss den Tee darüber, lauschte dem Knistern des Kandis, und legte mit ruhiger Hand in einer Kreisbewegung die Sahne auf die Teeoberfläche. Dann begann das Wolkenspiel, die Sahne versank kurz in den Tee und erblühte als Wölkchen wieder an der Oberfläche. Waltraud war jedes Mal von diesem Minischauspiel fasziniert. Egal, wie gleichmäßig sie den Rahm in den Tee gab, das Wolkenmuster war jedes Mal verschieden. „Es ist wie bei uns Menschen, da gleicht auch keiner dem anderen.“ Waltraud blickte verzaubert in ihre Tasse. Als sie den kalten heftigen Schlag in ihrem Nacken spürte, war ihr letzter Blick auf das weiße Wolkenspiel gerichtet, dass sich schwarz färbte.

„Da nimm du Miststück, ich mach dich fertig.“

Foline drosch mit ihren Fäusten tief in den Sauerteig. Dann ergriff sie ihn, hob ihn in die Höhe und donnerte den Teigklumpen auf die Arbeitsplatte, sodass das Geschirr auf dem Regal vor ihr an der Wand klirrte. Wieder kamen Folines Fäuste zum Einsatz. Selbst die Klitschko Brüder hätten bei der Schlagkraft das Weite gesucht.

Aber Foline kannte kein Pardon, sie bohrte drei Finger in den Teig, zog sie wieder raus und starrte in ein Gesicht. „Du wagst es noch zu grinsen, elender Scheißkerl.“ Schon wamste sie mit einem Schlag die Visage zum Teufel.

Foline prügelte so sehr auf den Brotteig ein, bis sie nicht mehr wusste, auf wen sie am meisten sauer war. Auf Helmut ihren Ehemann, der sich vor einer Woche sang und klanglos vom Acker gemacht hatte, oder seiner Peitschenwally, der er sein ganzes Vermögen hinterher geworfen hatte. Aber das würde sie der Tussi schon noch austreiben, bald, sehr bald.

Foline krallte sich mit der einen bemehlten Hand die Brotform, mit der anderen strich sie