Greta Mote

Mister Beedels Abgang

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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Impressum neobooks

1

Allan legte den Füllhalter in das Tintenfass, das auf einem Tablett aus Sheffield Silber stand. Mit einem Ruck stieß er den Stuhl zurück und erhob sich vom Schreibtisch. Wie ein Vorwurf an seine Arbeitsethik zeigte das Ziffernblatt der Uhr auf dem Kaminsims 8 Uhr 30. Ein grauer Morgen spiegelte sich in den vom Nieselregen beschlagenen Fensterscheiben. Er betrachtete das Blatt auf dem nach zwei Stunden Arbeit das Satzfragment »Sir John?«, geschrieben stand. »Verdammte Zicke«, fluchte er, was der Titelfigur dem achten Earl von Johnston galt. »Bernard?«

»Hm?«

»John bringt die Gräfin um die Ecke. Was schlägst du vor? Soll er sie vergiften, erschießen oder erdrosseln?«

»Das Miststück hat ihn mit diesem widerlichen Baron von Kessler betrogen, er sollte der intriganten Schlampe die Ohren abschneiden!«, erklang es aus der Küche, wo Bernard Allans Haushaltshilfe und Bodyguard gerade Zwiebeln für das Omelett würfelte. Allan ließ es sich durch den Kopf gehen und verwarf Bernards Vorschlag als zu gewalttätig, er hatte nicht vor seine Leser zu vergraulen, die kranke Dinge wie abgeschnittene Ohren täglich in ihren Morgenzeitungen serviert bekamen.

»Geht nicht der Verdacht würde sofort auf ihn fallen«, erklärte Allan, »außerdem ist es für meine Fans ein Schock nach den ersten Kapiteln von „Sir John und der Mord im Buckingham Palace“ herauszufinden, das ihr geliebter Held ein Sadist ist, der in die Klapse gehört.«

»Der Titel ... naja bestimmt fällt Ihnen noch was Besseres ein. Und ich denke, er ist ein gerissener Bursche ihr Graf? John wird sich schon was einfallen lassen. Sie sind doch der berühmte Schriftsteller, ich hacke nur das Grünzeug.« Das, Bernard, der ihn seit fünf Jahren versorgte, und beschützte berühmt genannt hatte, schmeichelte Allan aber ja er war erfolgreich. Seine viktorianischen Gesellschaftskrimis verkauften sich als wären seine Leser süchtig nach Seichtem. Manchmal dachte er, das wäre er ein Koch geworden, er Kartoffelchips produzieren würde. Die Leser von Allans Romanen liebte Königin Victoria, Gaslaternen und prächtige Bälle in Mayfair und unbequeme Zylinderhüte hoch wie die Schornsteine in Hackney. Genauso wie Allan es liebte, darüber zu schreiben. Aber im Moment hingen ihm die verknöcherten Etikette dieser Epoche, in der man Klavierbeine verhüllte, damit der Betrachter nicht an weibliche Beine erinnert wurde, zum Hals heraus. Allan ging, als die Muse Melpomene ihr wahres Gesicht zeigte und sich, als knochenharte Arbeit entpuppte in die Küche, und stellte sich ans offene Fenster. Bernhard stand mit dem Rücken zu ihm und bewegte sein ausladendes Hinterteil zum Lied oh Julie von Shakin Stevens. Ein Lied, das dreitausend mal am Tag im Essex Radio 96,3 FM gespielt wurde, als sei Shakin Stevens eine von nur drei LPs im Besitz des Radiosenders. Bernhard ließ seine Hüfte von links nach rechts wandern sang leise mit und hackte über die Küchenanrichte gebeugt das Gemüse. Allan griff nach dem Feldstecher auf der Fensterbank und betrachtete seine Heimatstadt St. Marys. Es war nicht viel los, der kleine mittelalterliche Marktplatz mit seinen bunten Häusern war fast menschenleer. Vor den drei stöckigen Fachwerkhäusern parkten Autos benetzt vom Morgentau. »Was gibt es zum Frühstück?«

»Omelette ala Gusto dazu ein selbst gebackenes Weißbrot und Butter vom Bauern, nichts Besonderes.«

Allan dachte wie viel Glück er gehabt hatte Bernard einzustellen nach dem ein irrer Fan versuchte hatte ihm bei einer Lesung Säure ins Gesicht zu schütten. Er schwenkte das Fernglas nach links, der Gemüsehändler Mister Paynes trug Sperrholzkisten aus seinem Laden und trat sie kaputt und stopfte sie in den Müllcontainer. Ein Fensterputzer im blauen Overall polierte die Schaufensterscheibe der Palermo Pizzeria, in der die Hauspizza mit Ketchup serviert wurde. Mister Beedle schälte sich aus dem wallenden Bodennebel, der auf dem Marktplatz lag. Warum trug der Mann immer karierte Hemden aber viel wichtiger warum war sein Gesicht immer verbissen? Seit den drei Jahren, die er nun in der kleinen Gemeinde lebte, hatte er nichts als Ärger gemacht. Beedle schob sein Fahrrad über das Kopfsteinpflaster und es sah aus als laufe er auf Wolken. Er blieb bei Mister Paynes stehen und seine unangenehme, empörte Stimme drang bis zu Allan. »Mensch sind Sie komplett verrückt geworden! Es ist, verboten Sperrmüll in öffentliche Abfallcontainer zu stopfen! Holen sie alles raus!« Eine Beleidigung, eine Erklärung und ein Befehl, Beedle übertraf sich selber an diesem Morgen. Allan konnte Paynes Antwort nicht verstehen, aber er sah, das der Gemüsehändler Beedels am Kragen packte und ihn schüttelte als sei er eine Puppe, Beedels Kopf flog von links nach rechts. Paynes dachte wohl nicht im Traum daran, sich von Beedels Anweisungen geben zu lassen. Beedle brachte sich in Sicherheit und schüttelte seine Faust und schrie mit dem Mut der aus der Entfernung resultiere: »Das wird ein Nachspiel haben ich werde Sie anzeigen das war tätlicher Angriff auf einen pensionierten Beamten!«

Paynes zuckte mit den Schultern und machte seelenruhig mit seiner Arbeit weiter. Allan gratulierte Mister Paynes zu dieser Tat, die ihm aus dem Herzen sprach, und stellte das Fernglas ab und setzte sich an den Küchentisch, wo eine Tasse Tee seiner harrte. »Ich frage mich, wo er hin will?«, fragte er Bernard und betrachtete ihn bei der Arbeit. Bernard kurz geschorener Kopf und seine Arme waren tätowiert. Er trug kurze Jeans und seine Füße steckten anstatt in Doc Martens Stiefeln in Puschen. Bernard besaß unter einer dicken Schicht Fett ungeheure Kraft, er war ein gemütlicher Seelöwe. Seine Handbewegungen waren auf den Punkt genau und von ungeheurer Geschwindigkeit. Es war faszinierend ihn beim Kochen zuzusehen. In der Küche war er ein Napoleon außerhalb nur ein gefährlich aussehender fetter junger Mann mit einem seltsamen Beruf. Aber er war glücklich damit, Allan zu bekochen und das Haus aufräumen zu dürfen. Und an den Wochenenden, zum Fußball zu gehen. »Wer der Baron?«, fragte Bernard und streckte sich nach den Blumentöpfen mit den Küchenkräutern und pflückte eine Handvoll Petersilie. »Nein Beedle«, antwortete Allan. Es dauerte eine Weile, bis Bernard mit seinen Gedanken weg vom Graf John Albert Phillips de Mote eine Mischung aus Oliver Twist und dem Graf von Monte Christo und dem illustren Kensington des Jahres 1867 wieder im Heute war.

»Wohin soll er wollen? Er sucht nach Falschparkern notiert sich die Autokennzeichen und kauft sich zufrieden als hätte er was geleistet seine Morgenzeitung. Er liest den Ledger«, sagte Bernard verächtlich.

»Komisch ist es trotzdem, vielleicht hat er ein Treffen? Er lief, als ob er es eilig hat.«

»Wer würde sich mit dem Treffen wollen?«, fragte Bernard und widmete sich dem in Butter schwitzenden Omelett, das einen betörenden Duft verströmte. »Seine Frau tut mir leid«, sagte Allan und informierte Bernard über den neusten Ärger den Beedle verursacht hatte. Er hatte Mister Hennesy wegen falsch Parkens angezeigt. Den Mann, der am 11 November die Veteranenparade anführte und vorne weggeschoben wurde. Bernard schnaufte: »Was denkt Beedle, wo er sein Auto lassen soll, der Mann sitzt im Rollstuhl!« Mister Hennesy waren im Zweiten Weltkrieg die Unterschenkel abgerissen worden und vor seinem kleinen Tudor Haus herrschte Parkverbot, das er ignorierte. Mister Hennesy war ein verkrüppelter Kriegsheld aber Beedle ließ Ausnahmen nicht gelten. Er beschwerte sich bei der Stadtverwaltung, dass die Polizei gegen diese Missachtung von Gesetz und Ordnung nie einschritt. Er unterstellte dem, leitenden Inspektor der Polizeiwache Callahan sich von Hennesy schmieren zu lassen. »Ha, das ist doch alter Käse«, sagte Bernard und drehte sich um. Sein Fred Perry Hemd stand offen und ein schwarzer Mann mit Hut und Sonnenbrille, der wohl Mister Laurel Aitkens hieß, war über seinem Herzen tätowiert auf der Seite daneben die kryptischen Worte Red Army Arsenal. Vielleicht eine dramatische Liebesgeschichte? »Das beste Wissen Sie gar nicht!« Bernards blaue Augen funkelten als flirte er mit dem Calvin Klein Unterhosenmodell. Allan wusste es nicht sicher aber dachte, dass ein Mann der so kochen konnte und so häuslich war schwul sein müsse. »Beedle hat sich gestern nach der Predigt mit ihrem Bruder gestritten. Er verlangte das Jasper seine ausgestopften Fische, und zwar alle aus der Kirche entfernt und er will die Spendenbücher sehen.« Allan hielt kurz die Luft an: »Oh, und was hat der liebe Jasper gemacht, er ist so furchtbar stolz auf seine ausgestopften Fische im Mittelgang.«

»Ich weiß das Angeln ist ihm mehr als ein Sport aber gestern predigte ihr Bruder in Gummistiefeln und sah immer auf die Uhr dabei.«

Allan lächelte, »ich weiß er ist besessen von diesem Hecht im Bach. Wir werden keine vernünftige Predigt von ihm hören, bis er den Fisch gefangen hat und er ausgestopft in der Kirche hängt. Unser Vater nahm ihn immer zum Angeln mit, die beiden hatten eine sehr enge Beziehung, auf die ich manchmal neidisch war. Und was hat der Liebe Jasper auf diese Unverschämtheit erwidert?«

»Er hat ihn angestiert wie ein wütender Stier, als ob er gleich auf ihn losgeht. Nur die Anwesenheit der Gemeinde hat verhindert, dass er Beedels die Nase gebrochen hat.«

»Warum interessiert sich Beedle für die Kirchenbücher?«, fragte Allan neugierig, »unterstellt dieser garstige Mensch meinem Bruder sich die Spendengelder unter den Nagel zu reißen?«

»Keine Ahnung aber solche Menschen stecken immer ihre Nase in Dinge, die sie nichts angehen.«

Allan nickte und hatte kurz das Gefühl, das es mit Mister Beedle kein gutes Ende nehmen konnte. Genauso wie mit seinem Helden John Albert Phillips de Mote, wenn ihm nicht etwas Fantasievolleres als abgeschmacktes Pfeilfroschgift einfiel.

Pfarrer Yates saß in seiner gemütlichen Bibliothek im Pfarrhaus beim Frühstück. Er hatte sich eine Hummerplatte mit zerlaufender heißer Butter darüber munden lassen. Ausnahmsweise, er war ein Mann der Gewohnheit und beendete selten ein Essen ohne das Gefühl zu haben die Gedärme würden gleich platzen – seine Haushaltshilfe Misses Nordimer gebeten abzuräumen. »Ein Jammer«, murmelte er vor sich hin, »dass man nur einen Magen hat … und nur viermal am Tag zu essen hat.« Die kleinen Küchlein und Toasts beim Fünfuhrtee galten für ihn nicht als Mahlzeit. Er war ein Mann, der seinen Bauch ernst nahm. Essen war ihm nicht bloßes Vergnügen, sondern eine körperliche Herausforderung. Er war ein dicker, schwammiger Mann mit einer von der Anstrengung des Essens verschwitzten Glatze. Er hatte die Gewohnheit, im Haus einen arabischen Kaftan zu tragen, der wunderbar angenehm bei diesem warmen Wetter war. Er schloss die Augen und schlug blind das Oxford Predigerbuch in der Mitte auf und betrachtete das Ergebnis - Königstreue? Warum nicht, fragte er sich. Königstreue war ein ebenso gutes Thema für eine Predigt wie irgendetwas anderes. Er notierte sich mit sauberer Handschrift die Worte – König Jacob mit Elisabeth 2 ersetzen – auf ein Schmierblatt und legte den Stift zurück und klappte den gewaltigen Wälzer zu und schob ihn mit einem liebevollen Klaps in Richtung Tischecke. Das Buch war die beste Anschaffung seines Lebens. Nie mehr war er gezwungen, seine kostbare Zeit damit zu verplempern sich Predigten aus den Fingern zu saugen. In dem Buch gab es genug christliche Ermahnungen für 3 Jahre, und wenn es durch war, begann er von vorne. Er hatte, die Theologie nebenbei studiert, er hatte keinerlei Ausbildung im Predigen oder darin, anderen Menschen, Trost zu spenden geschweige davon ein christliches Vorbild zu sein. Er wurde Pfarrer, weil er keine großen Ambitionen hatte und seit 1801 immer ein Yates diesen Beruf in Saint Marys ausgeübt hatte. Er machte sich auch nicht die Mühe, seine Predigten selber zu schreiben, sondern kaufte sich ein dickes Buch mit fertigen Texten und las jede Woche einen vor. Seine Haushälterin mit der Anmut eines Fafnir des Menschenverschlingenden Lindwurms aus der nordischen Mythologie brachte die Post. Das heißt, sie starrte feindselig auf die fettfleckige Krawatte des Pfarrers, die sie zu waschen hatte, und klatschte den Packen auf den Tisch.

»Die Post! Brauchen nicht zu schauen ist heute nur Krempel.«

»Hm gut danke.«

Yates ignorierte seine Angestellte, wie er ein altes Möbelstück ignorierte. Außer Miss Nordimer brachte ihm Essen, dann sah er sie an, als habe er eine Marienerscheinung, und nannte sie »meine Beste«, er liebte Hummer. Yates sortierte seine Briefe und Miss Nordimer fuhr mit dem Staubwedel, über die Bücherregale. »Sie hatten recht nur Krempel«, beschwerte er sich. »Ist das zu fassen nicht eine einzige Einladung zum Essen. Heiratet oder stirbt man nicht mehr in diesem Land? Spendenbitten von Fanatikern, Missionsberichte aus dem Sudan, die Gewerkschaft der Tapezierer und Maler verlangte meine Mitgliedschaft, wohl eine Verwechslung. Mit dem Kram werde ich mich nachher befassen.«

Yates arbeitete bis spät in die Nacht, begann aber nie vor zwölf Uhr. Wenn er angeln ging, war, das anders. Er ging im ersten Morgengrauen und kam wieder, wenn die Köcher voll waren. Das heißt der Angelplatz war leer gefischt. Bis auf den Beifang den warf er weg und überließ den ganzen schuppigen blutigen Plunder den Möwen. Er sah an die Trophäenwand neben dem Kamin, an denen die Skelette seltener Fische hingen. Dann auf eine Kiste mit einem bei einer Auktion erstandenen Haifischskelett. Wohin damit, 3 Meter in der Länge und von einer solch beunruhigenden Präsenz, dass er den Aufschrei der Gemeinde regelrecht hören konnte, wenn er es von den Balken des Mittelgangs herunterhängen ließ? Und das würde er, als Mahnung für irgendetwas. Bedenke du bist aus Staub du bist vergänglich, würde er mit seiner tiefsten Stimme sagen, wenn er darauf angesprochen würde. Jasper schloss die Augen er, hörte ein Stöhnen und Röcheln spießiger Empörung wie durch einen Vorhang aus Zeit und Raum. Für einen winzigen Moment dachte er erschrocken, Gott habe ihn mit der Gabe der Prophetie gestraft. Er sah auf seine Handinnenflächen, - keine Stigmata Gott sei Dank. Dann drehte er seinen Kopf zum angelehnten Fenster und kniff die Augen zusammen. Das Stöhnen war noch da und kam eindeutig aus Richtung der Kirche, hinter der seitlich versetzt das großräumige Pfarrhaus stand. Das Zufahrtstor war in der Nacht verschlossen. Misses Nordimer schloss es wegen der Einbrecher, im Fernsehen abends. Was er recht und billig fand, nicht das die Leute noch auf die Idee kamen ihn in seinem Haus mit ihren Gewissensproblemen und scholastischen Glaubensfragen zu, belästigen. Das verdammte Stöhnen kam, ohne jeden Zweifel vom Weg. Hatte sie vergessen abzuschließen und jetzt lungerte dort ein Penner herum, bis er auf die ersten Kirchgänger traf, die er anschnorren konnte. Jasper grinste, ha Montag da kannst du lange warten. Das Stöhnen war ausgesprochen unangenehm. Er stand auf und ging zum Fenster und sah hinaus. Nichts zu entdecken. Nur die hohe mit Efeu bewachsene Friedhofsmauer und die Westseite der Kirche, der Weg zu seinem Haus war mit Topfpflanzen gesäumt und das Tor war fest verschlossen. Yates betrachtete zufrieden den Hof seines Hauses. Er war stolz auf sein Gebäude, das er zu einem Refugium der Bequemlichkeit und des Essens gemacht hatte. Die Türen waren breiter als in anderen Häusern die Zimmer heller und freundlicher und besonders gelungen war der Speiseaufzug und das Haustelefonsystem. Der Speisenaufzug führte nicht nur zum Speisezimmer, sondern auch zum Schlafzimmer und die Bibliothek. Er konnte jederzeit Misses Nordimer aus dem Tiefschlaf reißen und ihr durch das Haustelefon zubrüllen er wolle heiße Milch und ein duzend Schinken Sandwichs haben. Ein prächtiges Gebäude. Yates tippte sich an die Stirn und tastete nach seiner Brille, die auf seiner Stirn saß. Ha, dachte er, nachdem er wieder mehr als verwaschene Konturen sehen konnte, bist über den Zaun geklettert und abgestürzt, geschieht dir recht! Der Pfarrer hatte gerade die schattenhafte Gestalt eines Menschen wahrgenommen, der zwanzig Meter entfernt vor dem Eingangstor zu Boden gesunken war und zuckte. Er wurde in seinen schadenfrohen Überlegungen unterbrochen, lautlos stand seine Haushälterin neben ihm, um ihm die Times und die obligatorische halbe Liter fassende Tasse Kaffee zu bringen. »Sehen Sie nach, wer dort stöhnt ... und treiben sie ihn fort«, er dachte nach was hatte er vergessen? »Ach ja, wenn er sich beim Sturz etwas gebrochen hat, nennen sie ihm die Adresse des Krankenhauses in Bexhill. Wenn es ernster Natur ist, geben sie ihm Sixpence, das er von einer Telefonzelle die Ambulanz anrufen kann, das man sich seiner um Jesu annimmt.« Misses Nordimer drehte sich vom Fenster ab und verließ das Haus. Yates setzte sich, mit dem Gefühl seine Pflicht als Hausherr getan zu haben und betrachtete eifersüchtig die Titelabbildung in der Zeitschrift Forelle und Du. Ha, eine sieben Kilo Regenbogenforelle in Camden, ha aber nur vor der industriellen Revolution. Nach kurzer Zeit kam Misses Nordimer zurück.

»Ich kann ihn nirgendwohin schicken ... nicht«, stotterte sie mit aufgerissenen Augen und blassem Gesicht.

»Ja und weshalb?« Er hatte die Pause und den Satzbau bemerkt: »Warum können Sie ihn nicht nirgendwo nicht hinschicken?«

»Weil niemand nicht da ist, der noch laufen könnte, Sir«, stotterte Miss Nordimer.

»Aber ich habe doch ...?«Einen Augenblick lang verschlug es dem Pfarrer die Sprache. Er wusste instinktiv, dass es nicht gut war, dass er Dinge sah und hörte, die es nicht gab. Jasper brauchte eine Sekunde um diese schlechte Nachricht, an diesem herrlichen Angelmorgen, bedeckt und regnerisch, sacken zu lassen. »Verdammter Käse! Heute, wo ich runter zu den Feldern wollte, werde ich wahnsinnig passt mir ausgesprochen gut in den Kram«, beschwerte er sich bei seiner Angestellten. »Misses Peters hat ein Kalb geschlachtet und Sussex Blutwurst gemacht. Sie wissen, wie sehr ich Sussex Blutwurst mag! Sie macht kleine in gänseschmalzgebratene Schinkenstücke hinein«, erklärte er und sah Miss Nordimer strafend an. Sie dachte, - ist das zu fassen er hat wieder Hunger und sagte mit vor die Brust verschränkten Armen: »Sein Kopf sieht aus, als hätte ein Elefant eine Quadrille darauf getanzt.«

»Ein Elefant ... auf seinem Kopf ... was?« Die Vorstellung wie dieses majestätische sensible Tier sich über den armen hilflosen Kerl her machte, war furchterregend aber irgendwie witzig.

»Und was ist jetzt wegen des Bluts Pfarrer? Ich wisch es nicht weg!«

»Blut?«, stotterte Jasper er verstand immer weniger von dem, was Miss Nordimer von sich gab. Sie nickte und sagte: »Der ganze Boden ist davon bedeckt!«

»Warum? Ich denke, dort ist niemand?«

»Niemand der laufen kann, Sir! Wenn Sie nicht bald was machen, ist er mausetot.«

»Es sind nur zwei Meter. Was ist das für ein Tölpel vom Zaun zu stürzen und mir alles voll zu bluten?«, fragte er nachdenklich und erleichtert darüber nicht verrückt geworden zu sein. »Wenn man schon irgendwo einsteigt, sollte man bitte schön soviel manuelles Geschick besitzen einen schmiedeeisernen Zaun zu übersteigen, ohne sich den Hals zu brechen, nicht wahr?«

»Ich denke nicht, dass er gestürzt ist«, sagte Misses Nordimer kategorisch und schüttelte den Kopf. In diesem Augenblick erinnerte sie ihn an den Bernhardiner Hund in der Tierfutterwerbung im Fernsehen.

»Und wie kommen Sie darauf?«

»Wie soll er das gemacht haben? Rüberklettern über den Zaun hä? Mit dem Fahrrad, hä?«

»Auf eine Frage mit einer Gegenfrage zu antworten ist unhöflich Misses Nordimer!«, tadelte Jasper und sah sie verdutzt an. »Wie mit dem Fahrrad? Warum sollte er? Ich, meine, warum sollte, jemand mit einem Fahrrad ...?«

»Das weiß ich nicht! Ich sagte nur, dass ihn nicht ein Sturz vom Zaun verletzt hat«, Miss Nordimer sah ihn an, »und wollen Sie nichts machen?«

»Sind Sie betrunken?«

Er hatte Misses Nordimer in Verdacht eine heimliche Trinkerin zu sein. Im Haushaltsbuch, das sie ihm zur Kontrolle vorlegte, stand etwas von Kochbrandy, seit wann kochte man das Zeug. Das verdammte Zeug war feuergefährlich. Jasper hegte die Befürchtung das eine betrunkene Misses Nordimer ihm sein schönes Heim abfackeln würde beim Bratkartoffeln machen. Er seufzte er hatte lange keine Bratkartoffeln mehr gehabt! Er suchte lustlos unter dem Schreibtisch nach seinen linken Pantoffel und folgte ihr im Kaftan nach draußen, um nach dem rechten zu sehen.

Es lag ein eigenartiger Geruch nach, verrottetem Laub und schimmliger Nässe in der Luft und Jaspers Mund stand offen und seine Augen ruhten voller Sorge auf den Ruhestörer. Mister Beedels zuckte ungewöhnlich heftig und sein Blut war an die Friedhofsmauer gespritzt. Jaspers Kinn klappte zu und auf und nach einigen Sekunden fragte er zögerlich: »Mr Beedle, geht es ihnen nicht gut?«, noch während er das fragte, war er sich bewusst, wie überflüssig und absurd diese Frage war. Es bestand nicht der leiseste Zweifel, dass es Mr Beedle nicht gut gehen konnte. Sein Gebiss schnappte auf und zu und sein Körper wurde von Krämpfen durchgerüttelt. Yates trat näher und kniete sich neben die zuckende Gestalt und befühlte sein Handgelenk. Miss Nordimer rief: »Oh Gott, schnell sie müssen ihm ein Stück Holz in den Mund stecken, damit er seine Zunge nicht verschluckt!«

»Wer hat denn Holz in der Tasche, bleiben Sie logisch«, zischte der Pfarrer und zählte Mister Beedels Pulsschlag.

»Sein Herzschlag ist schwach ... ach herrje das war meiner ... Beedle ist tot!« Das Zucken von Beedels erstarb wie auf Kommando.

»Sie müssen ihm Leben einhauchen!«, schrie Misses Nordimer zum Pfarrer. Auch ohne ihre schrille Stimme hatte er genug damit zu tun nachzudenken, was zu tun sei. Warum verflucht starben die Leute nicht zu Hause oder im Krankenhaus, wie es sich gehörte. »Leben einhauchen? Bin ich Gott? Sie meinen eine Mund zu Mund Beatmung aber wir sind zu spät gekommen. Beedle ist beim Erlöser!« Jasper schloss dem Mann die Augenlider und bekreuzigte sich. Er dachte, dass der Herr ein unendlich großes Herz habe, wenn er Beedle mit offenen Armen empfangen würde. Bei dieser kleinkarierten Engstirnigkeit die Mister Beedle, als Einziges ausgezeichnet hatte. Jaspers Blick glitt nach weiteren gotteslästerlichen Gedanken zu dem Antlitz des Toten, aus dessen Mund rosa Schaum floss. Überall war Blut, er erschauerte, es sah aus als hätten Vandalen einen 10-Liter-Eimer roter Farbe in seinem Hof verspritzt. Miss Nordimers Vergleich mit dem Polka tanzenden Elefanten drängte sich auf, was ein kleines unpassendes Lächeln in sein rundes Gesicht malte. »Mein Gott …«, stotterte er. Es war einer jener Atemzüge, wo die Zeit stillsteht und sich Sekunden zu Stunden dehnen. Mit einem Gefühl neben sich zu stehen hörte er sich sagen: »Wir dürfen nichts berühren. Holen Sie die Polizei und meinen Bruder, Allan muss kommen.«

»Ihren Bruder soll ich holen? Er ist das größte Klatschmaul von Sussex und was für furchtbare Bücher er schreibt Mord und Sex«, schimpfte Misses Nordimer. »Nun gut ich gehe und hole die Polizei und den anderen Mister Yates, wenn Sie darauf bestehen. Eine Leiche beim Pfarrer sage ich ihm, dann wird es in 5 Minuten in aller Munde sein. Schämen muss man sich direkt und das bei einem Pfarrer.« Mit einer 180 Grad Wende marschierte sie ins Haus. Yates schrieb ihre Worte dem Schock zu und lächelte kühl. »Ich habe Mister Beedle nicht eingeladen zu uns zu kommen und hier zu sterben meine liebe Miss Nordimer und tun sie was ich ihnen gesagt habe!«

Miss Nordimer drehte nicht einmal den Kopf sondern winkte verächtlich ab und ging ins Haus. Sie zog sich ihren Sommermantel über, stellte sich vor den Flurspiegel und richtete ihr Haare. Leiche hin oder her, sie gehörte nicht zu den Frauen, die schlampig gekleidet das Haus verließen. Ihr fiel etwas ein und sie rief: »Hochwürden, wenn ich wegen des Mordes bei der Polizei war, fahre ich zum Woolworth. Schreien sie mir nicht das ganze Haus zusammen ich bin im Supermarkt wir haben keinen spanischen Schinken mehr.« Yates erhob sich von seinen Knien, er versuchte aufrichtig, für diese Seele zu beten und ließ es sein. Er empfand keine Trauer nichts als Erleichterung, was er beim Anblick der Leiche als unpassend empfand. Jasper bekreuzigte sich sah nach oben an den Himmel. »Lieber Gott ich weiß Beedle war ein Drecksack aber er war einmal ein Kind. Ich habe keine Ahnung, was in seinem Leben schief gelaufen ist, habe Gnade mit ihm und seinem Mörder mein Herr.« Nach diesem Gebet wandte er sich zum Hauseingang und brüllte: »Ich bin Pfarrer, ich habe Erziehung genossen ich schreie keine Häuser zusammen!«

Miss Nordimer passierte ihn mit dem Einkaufskorb in der Hand, als er sein Haus betrat. Er hatte das fröstelnde Gefühl, knapp einen Eisberg gestreift zu haben. Er ließ sich auf eines der Sofas im Foyer plumpsen. Er sollte die Polizei anzurufen, er nahm an es genügte nicht, die Angestellte vor dem Weg zum Supermarkt vorbeizuschicken. Zuerst musste Allan davon erfahren.

2

Man hatte Beedle den Kopf eingeschlagen und Allan war empört über diesen Akt primitiver Gewalt. Beedels Fahrrad, ein altes Fabrikat von vor dem Krieg stand mit einem platten Reifen an die Friedhofsmauer gelehnt auf dem Zufahrtsweg des Pfarrhauses. »Armer Mister Beedle«, sagte er und kam sich scheinheilig vor. Sie ging näher an die Leiche und achtete darauf nicht in die Blutlache zu treten. »Eine Menge Leute werden nach dem ersten Schock erleichtert sein«, sagte Police Inspektor Callahan mit lächelnden Augen. Jasper nickte, »ja er war ein notorischer Lump, der keinen Respekt vor Pfarrern hatte, im Großen und Ganzen gesehen.«

»Er zeigte die Leute wegen Lappalien an. So zu sterben hat er dennoch nicht verdient«, erklärte Callahan und suchte Bestätigung in den Augen von Allan. Er sagte: »In einem Buch habe ich ihn beschrieben, Mister Deedels war ein dicker rotgesichtiger Mann, der stets etwas zu Essen in seiner Hand hatte und lieber schimpfte, als ein nettes Wort zu sagen.« Allan betrachtete die leblose Gestalt, »sehen Sie Inspector er enttäuscht auch nicht als Leiche.« Er kniete sich hin und entwand den starren pummligen Fingern ein Käsestück und betrachtete Form und roch daran. »Eindeutig ein Chesterfield Hartkäse, Mister Singer, bietet den feil«

Allan stand auf und drückte das Beweismittel dem Inspektor in die Hand. Inspektor Robert. P. Callahan war ein großer bulliger Mann mit stechenden grünen Augen und einer braunen Haut. In seiner Freizeit war er Ordner beim Brighton & Hove Albion Fußballklub. Sein Haar war kurz geschoren und er war verrückt. Manchmal kippte er auf den Boden und wälzte sich herum und er wirkte immer glücklich. Auch jetzt, als er sich die Leiche mit seinem feinen Lächeln betrachtete. Er sagte, das sei eine Krankheit und er mache das nicht absichtlich doch niemand, glaubte an sein angebliches Angelman - Syndrom. Was sollte das für eine Krankheit sein, mit solchem Namen? Grippe, Röteln, Rheuma, Durham - Schafsfieber, das waren Krankheiten, mit denen man lebte, doch Angelman - Syndrom? Robert Callahan hatte wegen seines Syndroms eine wahre Odyssee an Versetzungen hinter sich, die Leute beschwerten sich, wenn ein grinsender Polizist einem mitteilte, das Kind wurde überfahren. Jetzt war er hier, wo sich Fuchs und Hase Gute Nacht sagten. Seine Frau hatte das Sparkonto leergeräumt und ihn und die Kinder verlassen und war nach London zurückgekehrt. Callahan betrachtete die Leiche. Die Hirnbrocken und das Blut das noch aus der Wunde sickerte erinnerte ihn an die blanchierte Fischsuppe, die er gestern Abend im Seemannskopf Gasthaus hatte und auf die sie eine Weile verzichten würde. Blanchiert bedeutete in Dereks Greens Auslegung ungewürzt in lauwarmes Wasser gelegt und so hatte es geschmeckt. Ein Mensch mit Verantwortungsbewusstsein hätte Mister Green sein französisches Kochbuch weggenommen und es ihm um die Ohren gehauen. Er konzentrierte sich auf die Arbeit, für die er bezahlt wurde. Beedle lag auf dem gepflasterten Zufahrtsweg zum Pfarrhaus unmittelbar hinter dem Tor. Er lag auf dem Rücken und ein Arm lag über seinem Bauch, die Beine waren lang ausgestreckt. Er trug braune Hosen und ein kariertes Holzfällerhemd. In der hinteren Hosentasche steckte eine dicke abgegriffene Geldbörse. Auf Geld war der Täter nicht aus gewesen, der goldene Ehering mit dem Rubin und die Armbanduhr an Beedels Finger und Handgelenk waren wertvoll. Beedels Fahrrad stand mit zerstochenen Reifen an die Friedhofsmauer gelehnt. Es sah klar nach einem Racheakt aus. Callahan ließ die Namen der Verdächtigen Revue passieren, Misses Fleming, war verdammt wütend auf den Toten gewesen war. Er hatte sich nach einem Streit um eine Belanglosigkeit unter ihre Schlafzimmerfenster versteckt und einen wenig damenhaften Dialog zwischen ihr und einem Mann mit angehört. Beedels Boshafte Zunge hatte den gesellschaftlichen Status der Arztwitwe ruiniert. Weniger durch das Benutzen primitivster Ausdrücke als vielmehr wegen ihrer Angewohnheit einen Mann, von dem sich jeder fragte, wer der Glückspilz war, in ihrem Schlafzimmer zu empfangen. Und das, obwohl ihr Gatte noch keine sechs Monate unter der Erde war. Als es ihr besser ging, drohte Miss Fleming ihm mit, Sie besorge es ihm. Eine Wortwahl, die aufgrund des Anlasses vulgär wirkte. Allan drehte sich zum Inspector, dessen zwei Constables die Namen und Adressen der Zeugen notierten, die sich nach und nach auf der Straße einfanden.

»Vorsicht mein lieber Sie Treten ins Blut. Könnten Sie ihre Constables auf der Straße nachsehen lassen, ob es irgendwelche Spuren gibt?«

»Spuren wie Fußabdrücke, ein weggeworfenes Tatwerkzeug, Blutflecken?«, fragte ein junger Constable und notierte sich alles in sein Notizbuch. Ein aufmerksamer junger Mann fand Allan. »Sie wissen, worauf es ankommt, junger Mann!«, lobte Callahan und sagte zu seinem anderen Constable, »mein lieber Dennis im Wachaus muss der Spurensicherungskoffer sein, du hast diesen Lehrgang mitgemacht und von uns allen zum Spaß Fingerabdrücke genommen. Hole den Koffer und zeige, was du drauf hast.«

»Au klasse!«, freute sich der junge Constable und sprintete davon.

»Inspector?«

»Constable Richards?«

»Wenn ich auf den Mörder stoßen sollte ...?«

»Blase in die Polizeipfeife. Ich komme umgehend zu deiner Verstärkung! Na hau schon ab oder willst du Wurzeln schlagen?« Callahan erntete ein strahlendes Lächeln von seinen Untergebenen, die ihm zum Tag des Polizeibeamten eine der beste Chef der Welt, Kaffeetasse geschenkt hatten. Und sie meinten das in aller Aufrichtigkeit, die beiden Constables der Polizeiwache am Marktplatz, ein kleines blaues Cottage, liebten Callahan. Er war, wie der große Bruder den beide nicht hatten, oder wie der Vater den Constable Richard sich anstelle des Säufers gewünscht hatte. Der Inspector lief mit strahlendem Gesicht auf den Zehenspitzen an der Leiche vorbei und blieb am Tor neugierig stehen. Die Mordkommission erschien mit Blaulicht und aus zwei blauen BMWs und einem Leichenwagen stieg die Bereitschaft CID Abteilung aus Brighton. Zwei Männer von der Spurensicherung ein Arzt und zwei Inspektoren. Den Anschein erweckend niemanden zu beachten nahmen sie Besitz vom Hof. Callahan grüßte Superintendent Frost mit einem Nicken und sagte, »Keine Fußspuren, das Tor war verschlossen. Das Fahrrad an der Friedhofsmauer beweist, das Beedels oder sein Mörder oder einer aus dem Haus ihm aufgeschlossen hat.«

»Ein Einbruch scheidet aus?«, fragte Frost und streifte sich Latexhandschuhe über.

»Beedle war ein komischer Mensch, aber er brach nicht in Häuser ein«, erklärte Callahan. Der Polizeiarzt war ein langer Mann in einem blauen Hugo Boss Jackett mit hochgekrempelten Ärmeln und weißen Turnschuhen an den Füssen. Seine Kopfform glich einem Cricketball und seine blonden Augenbrauen waren unnatürlich buschig. Die Augen in den Augenhöhlen sahen, wie vermoderte Tümpel aus, dessen Wasser man nicht trinken sollte. Krötengrün nannte Allan diese spezielle Farbe. Der Arzt steckte sich einen Kaugummi in den Mund und begann mit der ersten Untersuchung der Leiche. Allan kleiner Bruder stand ein paar Schritte neben ihm und seufzte. Allan wusste, woran Jasper gerade dachte, dass ihm dieser Skandal die Zeit raubte, am Bach dem Hecht nachzustellen. Der Arzt erhob sich mit einer schnellen, Bewegung von den Knien und sagte die Hände reibend: »Erschlagen, anstellig gemacht mit einem stumpfen Gegenstand.«

»Stumpfer Gegenstand wie ein Polizeiknüppel?«, fragte Allan und erntete einen tadelnden Blick von Superintendent Frost. Allan fragte nicht ohne Hintergedanken. Die Feindschaft zwischen Beedle und Inspektor Callahan war bekannt. Beedle schrieb Callahans Vorgesetzten, dass der Inspektor untragbar sei und die Hand aufhalte. Bei der internen Untersuchung der Anschuldigungen durch die interne Kommission wurden nicht nur Callahans sämtliche Bankdokumente seit seiner Geburt gesichtet, sondern auch die 78 Anzeigen die Beedle im Laufe dieses Jahres erstattet hatte. Der Chief der Antikorruptionsabteilung schrieb Beedle, er solle seine Nase nicht in Dinge stecken, die ihn nichts angehen, nur in gesetzteren Worten.

»Es war es ein stumpfer Gegenstand mit Kante«, präzisierte der Polizeiarzt. Allan sah sich im Garten um. Nicht ein Baum nichts aus, dem man im Affekt ein Mordwerkzeug machen konnte. Tausendmal hatte er seinem Bruder gebeten, den verdammten Garten endlich begrünen zu lassen. Diese steinerne Freudlosigkeit reizte Mörder geradezu, diese Stelle zu einem Tatort zu machen. Ein Wunder, das hier nicht schon viel eher Morde verübt wurden. Er räusperte sich: »Stumpfer Gegenstand das grenzt die Auswahl entschieden ein. Haben sie vielleicht etwas Hilfreicheres als das? Haben Sie Holzsplitter in der Wunde gesehen, abgesplitterten Lack oder können wenigstens vermuten, aus welchem Material das Werkzeug war?«

Der Arzt sah ihn verwirrt an und brauchte eine Weile um die komplizierte Hierarchie der Stadt zu begreifen. Mister Yates stand neben dem lächelnden Inspektor und einem blonden fetten Konvertiten im Kaftan, der auch Yates hieß. Warum grinste der Inspector andauernd hatte er Opferblut im Gesicht? Der Polizeiarzt sah zu Allan und sein Gesicht war verkniffen als lutsche er eine Zitrone. »Erschlagen mit einem stumpfen Gegenstand. Sein Kopf sieht aus, als wäre der London Brighton Expresszug rüber gedonnert. Brei ist ein zutreffender Vergleich. Interessantes Bruchmuster, der hat keine Zeit mehr bekommen, seinen Kopf zu schützen. Es sieht nicht aus als habe er sich gewehrt. War einfach überrascht vom Schlag, der von hinten erfolgte. Eine unappetitliche Sache das ganze«, sagte er mit einer Stimme, die seine privat Schule verriet. Allan fand seine Stimmen klang als ginge ihn alles nichts an. »Der Schlag, von wo kam der?«, fragte Callahan. Frost betrachtete den Inspektor der so viel Zuversicht in die Lösung dieses Kleinstädtischen Dramas ausstrahlte. Wenn Frost an die CID Abteilung dachte, lauter Pessimisten, man brauchte eindeutig mehr Männer, wie diesen Inspektor Callahan der sich von einem Mord nicht die Lust am Beruf nehmen ließ. »Das ist unmöglich zu sagen. Das Opfer könnte mit dem Gesicht zum Haus gestanden haben und der Schlag kam von hinten, aber es kann genauso gut umgekehrt gewesen sein. Gibt es hier eine Pathologie, ich möchte wegen der Spurenlage die Leiche so wenig wie möglich bewegen.«

»Ja unser Leichenschauhaus wir nennen ihn den Totenschuppen, Sie werden ja sehen warum«, sagte Inspector Callahan.

»Oh Totenschuppen? Gibt es ein Krankenhaus in der Nähe?«, fragte Hansom sofort. Er hatte keine Lust in seiner 200 Pfund teuren Kleidung herauszufinden, warum die Pathologie Totenschuppen genannt wurde. Er stellte sich Mister Sowberrys Beerdigungsinstitut im Roman Oliver Twist vor. Einen Plankenholztisch, blutige Sägespäne auf dem Boden und eine Petroleumlampe zur Beleuchtung.

»Nein der Krankenwagen kommt aus Bexhill. Das Krankenhaus das wir hatten wurde zugemacht der Gesundheitsminister verkaufte das Gebäude. Man baut dort ein drei Sterne Sanatorium wegen der Meerluft«, informierte ihn der Pfarrer und warf einen kurzen Blick auf die Leiche und drehte sich schnell weg. Was für eine entsetzliche Sauerei. Dieses vom Todeskampf bizarre, hässliche Gesicht und das Blut! Beedels Mund war verzerrt und er fletschte die Zähne als hätte er dem Sensenmann in die Knochenhand beißen wollen. Und dieses Stöhnen, wie konnte ein Mann, dem eine solche Wunde zugefügt wurde, noch irgendwelche Geräusche machen? Der Hinterkopf sah aus als wäre ein Auto über eine Wassermelone gefahren der Hinterkopf war förmlich implodiert. Das Stöhnen, das er gehört hatte, und das Zucken, das er gesehen hatte, dauerten zwei oder drei Minuten, Beedle musste eine beneidenswerte Konstitution besessen haben. »Sind Sie sich sicher das Er tot, ist Doktor?«, fragte Jasper misstrauisch.

»Sehen Sie ihn sich aus der Nähe an, glauben Sie er schläft?«, sagte Hansom wütend, »haben Sie ihn angefasst?«

»Nein ich habe den Puls gemessen und ihm die Augenlider geschlossen.«

»Warum?«, verlangte Superintendent Frost misstrauisch zu wissen und seine Augen richteten sich auf den Pfarrer. Ein großer kräftiger Mann dessen Hände aussahen als könne er rohe Kartoffeln in ihnen zu Mus zerdrücken. »Warum was?«, Jasper wirkte, ratlos.

»Warum haben Sie ihm die Augenlider geschlossen konnten Sie seinen Blick nicht ertragen?«

»Weil es sich gehört!«, sagte Jasper mit der Autorität eines geachteten Landpfarrers.

»Das liegt an die vielen Filmen! In jedem Film schließt man die Augenlider von Toten. Es ist das Fernsehen!«, erklärte Callahan, bevor Jasper noch mehr Verdacht in seine Vorgesetzten erweckte. Frost nickte: »Sehr wahr Inspector! Die BBC Krimiserien verderben unsere Zeugen! Ich habe schon erlebt das Leute die Augenlider von Verunfallten schließen wollten, die nichts weiter als ein gebrochenes Bein hatten.«

»Wie steht’s mit der Tatzeit?«, fragte Inspektor Callahan den Arzt und schluckte ein Gähnen hinunter. Frost lächelte, Callahan war ein Polizist nach seinem Geschmack. Und wenn er an die vielen unerledigten Fälle auf seinem Schreibtisch dachte, war die Mordsache Beedle bei ihm in fähigen Händen. »Kann ich, nicht mit Exaktheit sagen«, erwiderte Hansom ärgerlich und sah auf seine Lecroix Fliegeruhr, unerschwinglich teuer und das Mistding ging vor. Der Arzt stellte die Zeit nach der Kirchturmuhr und ließ zwei Sanitäter die Leiche auf eine Trage legen und in den Sanitätswagen schaffen. »Das Messen des Todeszeitpunkts ist eine heikle Angelegenheit und ich würde mich ungern auf die Minute festlegen. Eine Menge von Faktoren spielen eine Rolle.« Allan nickte und sagte mechanisch als antworte er die immer selbe Frage bei seinen Lesungen: »Das Wetter, die Feuchtigkeit der plötzliche Blutverlust, eingenommene Medikamente. Die beste Methode ist, wenn Sie seinen Mageninhalt analysieren.«

»Exakt Mister ...«

»Das ist Mister Allan Yates Sie wissen schon«, erklärte ihm Inspektor Callahan strahlend. Hansom dachte, berühmt kann er ja wohl nicht sein, wenn er ihn nie im Fernsehen gesehen hatte. »Der Magen verdaut seine Nahrung in drei und eine Viertelstunden. Die zweitbeste Methode ist rektal die Kerntemperatur zu messen. Die Leichenstarre ist das unsicherste aller Anzeichen betreffs Messung des Todeszeitpunkts.« Doktor Hansom betrachtete die Leiche mit oberflächlichen Interesse. Er kniete sich kurz hin und befühlte Beedels Kiefer und nickte. »Beginnende Totenstarre am Kiefer die nach 30 bis 45 Minuten eintritt.« Der Doktor stand auf und streifte sich die Latexhandschuhe ab.

»Wenn er seinen Proportionen gemäß gegessen hat, ist der Nahrungsbrei kein schlüssiges Indiz, er ist dick. Jetzt ist es Viertel vor elf. Wann hast du ihn gefunden vor einer halben Stunde?«, fragte Allan seinen Bruder. Allan betrachtete Jaspers Bauchumfang und beschloss ihn auf Diät zu setzen und an seinen Umgangsformen zu feilen. Da hatte Jasper schon fremde Leute, dazu Staatsbeamte zu Gast und er hatte es nicht für nötig befunden seinen Burnus auszuziehen und in etwas Würdigeres zu schlüpfen und wäre es ein Jogginganzug gewesen. Inspektor Callahan erwiderte strahlend: »Um 10 Uhr 10 wurde die Dienststelle in Pflicht genommen und ich trug diese Uhrzeit ins Dienstbuch ein.«

»Es war exakt zehn Uhr, als mich sein Todesröcheln bei der Gedankenarbeit störte und ich zu Hilfe eilte. Ich bereitete meine Sonntagspredigt vor, Königstreue! Ich finde, Königstreue ist ein Thema in diesen Zeiten. Ich meine mit den Sozialisten oben in der Arbeitersiedlung und ... und der Sache in Persien«, erklärte Jasper. Vielleicht war sein Thema nicht gut, niemand nickte oder zeigte Interesse.

»Zehn Uhr passt gut«, sagte Doktor Hansom und fragte sich was der Sturz des persischen Schahs vor drei Jahren damit zu tun hatte er, hoffte das war nichts Politisches. Allan schloss sein Notizbuch. Er hatte einen winzigen Moment lang seinen Bruder in Verdacht gehabt. Das Tor war verschlossen gewesen sagte Miss Nordimer und Jasper war jähzornig. Er war wie Vater ein kräftiger Mann, der die Leute gerne zum Armdrücken forderte, wenn er einen zu viel hatte. Zu dieser Uhrzeit war er nüchtern nur etwas durch den Wind, befand Allan. Die heutige Generation von Geistlichen war aus einem weicheren Holz gemacht als die vorige. Vater war im Zweiten Weltkrieg Militärgeistlicher gewesen und der konnte ungerührt die Sterbesakramente im Minutentakt verabreichen und anschließend mit den Jungs zu einer Partie Whist und Portwein ins Hauptquartier gehen.

»Das dürfte uns ein großes Stück weiterhelfen. Der Tatzeitpunkt belegt klar«, Frost sah auf die Kirchturmuhr, »das der Mörder kein Gentleman war. Kein Gentleman mordet um diese Zeit. Alles zusammen vor weniger als eine Stunde. Inspektor Callahan nehmen sie sich ihre Constables und befragen Sie die Nachbarn, ob ihnen ein Fremder um kurz vor zehn Uhr aufgefallen ist.«

»Schon erledigt meine Jungs sind auf der Spur.«

»Sehr gute Arbeit. Ich frage mich, wie das Opfer hineingekommen ist? Mister Yates sind alle ihre Schlüssel noch in ihrem Besitz?«

»Kann ich nicht sagen, wenn ich komme, rufe ich Miss Nordimer. Ich werde nachsehen und Inspector Callahan darüber informieren.« Frost nickte und wandte sich an Doktor Hansom. »Ich denke, soweit ist alles klar. Sie sind bestimmt begierig, mit der Arbeit anzufangen und einen gründlichen Bericht anzufertigen.«

Jasper wurde blass, »Bedeutet das eine Aussage vor Gericht bei einer Totenschau«, fragte er. Sein Bruder nickte und sagte: »Ja das bedeutet es du Dummchen.« Inspector Callahan und der versammelten CID Abteilung 34 erklärte er, »scheint mir kein komplizierter Fall zu sein. Ich erkenne die Handschrift eines klassischen Rachemordes. Beedle war ein verhasster Mensch gewesen. Aus Typen wie Beedle sind die Hitlers dieser Welt gemacht, kleinkariert und spießig.« Inspektor Callahan nickte mit den Gedanken bei der Totenschau. Er hatte mit Jurys aufgrund seiner glücklich wirkenden Physiognomie schlechte Erfahrungen gemacht. Sein Angelman – Syndrom Attest, er war eine von 50 Personen in England, mit dieser Krankheit, die nicht geistig gehandicapt waren, hing gerahmt in seinem Büro. Es war nicht so das Callahan keine tieferen Gefühle wie Trauer und Zorn gehabt hätte. Er konnte Sie nur nicht zum Ausdruck bringen. Eine Dämmschicht aus verkorksten Genen filterte die Tiefe der unangenehmen Dinge aus seinem Leben, als habe ihn Gott auf Antidepressiva gesetzt. Er hörte nur mit halben Ohr hin als Allan sagte: »So eine Totenschau ist keine große Sache eine reine Formalität. Mord natürlich, zu einem anderen Schluss kann man nicht gelangen. Individuen wie Beedle bringen sich oft aus Starrsinn oder Bosheit in Situationen denen sie nicht gewachsen sind. Er soll zudem ein Trinker gewesen sein.« Der Arzt kniete sich über die Leiche und roch an dessen Mund, »nein heute Morgen, hat keinen Schluck gehabt. Nüchtern wie ein Abstinenzler.«

»Es war auch kein betrunkenes Zucken und Stöhnen wie, wenn sich Säufer im Branntweinrausch gegenseitig erledigen und der Gesellschaft einen nützlichen Dienst erweisen«, sagte der Pfarrer. Allan sah Jasper an und sagte: »Gehe ins Haus und zieh dich anständig an, so ein Kleid ist nicht für einen Pfarrer.«

»Ha, das ist ein Kaftan Allan und du weißt, dass es für beleibtere Männer nichts zu kaufen gibt. Die verdammten Anzüge kneifen nach jedem Imbiss in den Bauch. Bis London muss man Fahren in ein Geschäft das XXXL heißt, demütigend ist das!«

Allan winkte ab, »ich muss an die Arbeit und ich werde auf Verdächtige achten Inspector. Wenn sie Fragen haben sie wissen, wo Sie mich finden.«

»Woran wollen Sie das erkennen? Glauben Sie im ernst ein Mörder hat die Angewohnheit jedem klar zu machen das, was nicht mit ihm stimmt?«, fragte Hansom hämisch.

»Am auffälligen Verhalten, Herr Doktor. Es ist eine Menge Blut hier. Achten wir alle auf blutfleckige Kleidung. Bei meinen vielen Hundert Stunden Recherchen zu meinen Projekten ist eines deutlich klar geworden. Mörder befällt ein Waschzwang. Halten wir die Augen offen.« Superintendent Frost scheuchte alle nicht Polizisten vom Hof. Die Polizisten begannen mit ihrer handwerklichen Arbeit sie verteilten überall Fingerabdruckpulver. Ein Fotograf machte seine Blitzlichtaufnahmen. Callahan schnappte sich seine beiden Constables vor dem Tor und erteilte ihnen Befehl die Bewohner der Nachbarschaft zu befragen. Er würde sich nicht an der Befragung beteiligen, Mord was gibt es den da zu lachen, hatte er zu oft gehört in seinem Berufsleben.

3

»Mein lieber Allan setzen Sie sich«, sagte Cecille Leystokes, »wie schön, Sie so vergnügt zu sehen!« Cecille hatte einen schönen schwarzen Schnurrbart, er rauchte zu viel das bewiesen seine gelb verfärbten Fingerkuppen. Seine ganzes Aussehen zog die Blicke auf sich. Er sollte diabolischer wirken bei seinem kriminellen Vorleben und nicht wie ein netter junger Mann, fand jeder. Cecille Leystokes war groß und sportlich, er spielte Cricket, was Allan sehr für ihn einnahm. Er hatte ein, trauriges Gesicht, ausgeprägte Wangenknochen für die Damen in Mayfair oder Bellgravia und einige Freunde aus Allans Bekanntenkreis einen Mord begehen würden, schwarze Brauen, und rehbraune Augen. Seine Anzüge waren von ausgewählter Zurückhaltung, Allan vermutete eine der alten Herren Schneidereien aus der Londoner Bond Street hinter den Kreationen. Cecille war seine Muse, wie passend sich dafür den größten je überführten Drogenhändler Englands auszuwählen, der zehn Jahre im Gefängnis gesessen hatte. Man konnte zu seiner Entlastung anfügen das Cecille Leystokes ein friedfertiger Mensch war, und nur aus Zufall in die Fänge eines der vielen Heroin Kartelle gerutscht war. Und er hatte seine Strafe abgesessen.

»Danke Cecille. Leider«, sagte Allan, »gab es einen Mord und Jasper, bat mich zu helfen. Mister Beedle wurde erschlagen.«

»Diese verwahrloste Jugend von heute, bestimmt brauchten die Rocker von oben Geld für ihre Drogen. Alles Süchtige, wenn man mich fragt«, sagte Antill. Er meinte den Arbeiter Stadtteil Seven Acres auf den Hügeln, eine nette ehrbare Nachbarschaft mit kleinen Reihenhäusern netten Cafés und beileibe nicht der Vorhof zur Hölle wie es Antill sah. Allan sah aus dem Fenster. St. Marys wirkte wie ausgestorben. Auf der Turmuhr der Kirche, die über den Dächern der kleinen Stadt ragte, und die vor ging war es fünf vor 12 Uhr mittags. Es war Ende Allan und eine Bruthitze zum Krepieren kündigte ein schweres Gewitter an. Ab und zu jaulte der Vorbote des Sturms auf und schmetterte angekippte Fensterläden gegen die Hauswände. Die Blattkronen der Birkenbäume und Linden am Straßenrand schaukelten. Eine kleine Windböe tobte durch die Lester High Road, wo er Papierfetzen über den Boden schleifte und die schweren Ladenschilder klappern ließ. Alle Geschäfte Polizeiwache und das Postamt waren bis um 4 Uhr geschlossen. Aus den Fenstern des Seemannskopfes, das erste Haus am Platz, verriet dem Durstigen ein Wirtshausschild über dem Eingang, drang ab und zu ein Lachen. Die Fenster standen weit offen. Allan betrachtete den Malermeister Mister Tippbit bei der Arbeit. Er wischt sich, den Schweiß von der Stirn und schwang den Pinsel oben auf der Leiter. Er hatte viel zu tun, sein Handwerksbetrieb florierte wie, entgegen dem Trend im Land, die kleine Stadt. Mister Paynes wollte für seinen Gemüsehandel ein Schild und einen Schriftzug über dem Eingang schöner als das von Derek Green an seinem Seemannskopf. Irgendetwas Modernes nur seriös und alt sollte es aussehen. Und das Wort Delikatessenhandel sollte draufstehen, wie es gerade in London modern war. Allan betrachtete einen Kran am Stadtrand und befürchtete das dieses aus der weite Filigran wirkende Gerät einem richtigen East Sussex Sturm nicht standhalten würde. Würde ein schönes Tohuwabohu geben, wenn er auf die Häuser krachte. Man baute eine Menge in St. Mary. Die alten Fabrikgebäude aus dem 19. Jahrhundert wurden abgerissen oder kernsaniert. Es wurden luxuriöse Lofts und Appartmenthäuser gebaut in die Städter einzogen und mit ihren BMWs und Mercedes die Parkplätze verstopften. Die Handwerker, die Makler und Investoren verdienten ein Vermögen an der Sehnsucht der Besserverdiener aus London und Brighton nach einem Rückzugsort in einer der netten Landstädte nah am Meer und ohne Verbrechen. Allans Kehle war so trocken wie die Ansichten Beedels zur Irländer Ausländer und Schwulen Frage. Sie richtete den Blick weg von seinem Glas Sherry durch das Fenster auf die Lester High Road. Mr. Singer saß in seinem Vorgarten und um ihn herum dösten seine Hunde. Alles war ruhig. Der Mord hatte sich noch nicht herumgesprochen oder kein großes Aufsehen verursacht. Würde es, sobald Inspector Callahan mit seiner Arbeit fertig war. Travor Singer saß auf der kleinen Vortreppe, des schmucken rosafarbenen Hauses in Königin Ann Stil und beobachtete interessierte die Fortschritte, die Mister Tippbit oben auf seiner wackligen Leiter erzielte. Die Fenster seines Hauses standen offen und der Wind bewegte die gebleichten Vorhänge im Salon. Es war ein hübsches solides Haus, fand Allan, im Winter, wie ihr eigenes eiskalt und im Sommer angenehm kühl. Das Haus stand in einem grünen Garten, und von den Fenstern, konnte man den Marktplatz sehen. Die Aussicht war angenehm, und wenn Markttag war, großartig. Allan verfolgte einem kleinen Dialog zwischen Travor und dem Handwerker.

»Mister Tippbit haben Sie keine Angst von der wackligen Leiter zu stürzen und sich das Genick zu brechen? Morsch, wie die aussieht? Sind sechs Meter bis zum Aufschlag.«

»Danke das Du mich an die Todesgefahr, in der ich schwebe erinnert hast, Travor.«

»Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste Mister Tippbit!«

Allan lächelte Mister Singer war ein merkwürdiger Mensch. Erst vor einigen Wochen hatte er in den Vorgärten seiner Nachbarn Krokusse gepflanzt, verstohlen wie ein Dieb mitten in der Nacht ohne deren Einverständnis, was gegen duzende Gesetze verstieß. Bei Menschen wie Beedle, der seinen Vorgarten und alle Menschen die an ihm vorbei gingen, zu, hassen schien. Der seinen Vorgarten in eine von Gras bewachsene monotone Steppe verwandelt hatte. Beedle war ein Sonderling gewesen. Ließ sich selbst in der Kirche nicht ohne sein Notizbuch sehen, in das er alle Ordnungswidrigkeiten eintrug. Und Beedle hasste Jasper wegen seiner moderaten Ansichten in Glaubensdingen, nein, weil Jasper ein ungeeigneter Pfarrer war, dem das Angeln mehr bedeutete als das Seelenheil seiner Schäfchen. Mister Paynes der Gemüsehändler ging zum Straßen Brunnen und füllte einen Eimer mit Wasser und blieb vor Mr. Singer stehen. Sie redeten eine Weile miteinander. Allan sah, das ihr Nachbar laut auflachte und wie Travor mit seiner Hand in der Luft herumfuchtelte, als simuliere er einen Fall aus großer Höhe. Er kniff die Augen zusammen – oder einen Schlag mit einem stumpfen Gegenstand? Paynes ging zu seinem Gemüseladen und goss das Wasser auf das Obst in der Auslage, um den Kirschen und Beeren ein frisches glänzendes Aussehen zu geben.

»Nicht zu fassen, wie schnell die Zeit alles ändert«, sagte Cecille durch das kommende Unwetter nachdenklich gestimmt, »Mister Smith ist gestorben. Erinnert Ihr euch an ihn?«, fragte Cecille. »Mister Smith war ein guter Lehrer. Trotz seiner Härte hat er uns gut auf das Leben vorbereitet. Mich schickte er, zur Strafe laufen. 30 Runden ums alte Schulhaus herum, bis mir die Lunge aus dem Hals hing, wisst ihr noch, was er sagte, wenn er zornig wurde?« Antill beugte sich vor und riss seine Augen auf und zischte: »Du verdammter dreckiger Gassenbube. Du willst aus einer anständigen Familie kommen und weißt nicht, wann Wulfger die Skoten besiegte. Du bist dümmer als ein Sack voller Nüsse geh laufen du Tölpel und die Schuhe ziehst du aus. Der Schnee wird, deinem Spatzenhirn gut tun du Scheusaal.« Niemand lachte, Mister Smith machte seinen ehemaligen Schülern noch aus seinem Totengruft eine Todesangst. Derek Green, der Wirt und Besitzer des Seemannskopfes, als Pub eine Institution in St. Mary, stand vor Antill, Cecille und Allan, und stellte die bestellten Biergläser und das Sherryglas vorsichtig auf den Tisch. Sein Gasthof war ein Kleinod aus dem 17. Jahrhundert und quoll um diese Uhrzeit nicht gerade über von Menschen. »Wohl wahr! Was hat uns dieses Jahrhundert gebracht? Zwei Weltkriege, Thatcher und Aids«, nahm Cecille seine Gedanken auf und seufzte und sah wie die anderen aus dem Fenster.

»Und diese jungen Schnösel, die den Bodenpreis verderben. Warum musste von allen Städten ausgerechnet St. Mary in Mode kommen?«, fragte Antill. Er antwortete selber: »Manchmal gibt es leider keine Erklärung! Ach, bevor ich es vergesse Cecille, die Druckerei scheint so weit den Bestimmungen der Gewerkschaft zu entsprechen, du hast schon wieder eine Brandtür einbauen lassen.«

Das Druckereigewerbe das Leystokes betrieb wurde schikaniert von undurchsichtigen Gesetzen, Reglements und geheimnisvollen Vorschriften, logisch nicht zu erklären. Titelüberschriften wurden anders abgerechnet und durften nur vom Titelpräger gemacht werden, obwohl sie jeder Drucker machen konnte. Für unterschiedliche Schriftarten waren seine Drucker anders zu entlohnen. Cecille liebten die Schriftart Courier und Times New Roman trieb ihn in den Ruin. Cecille schloss die Augen und mit Verwunderung in der Stimme, die sanft und zart war, murmelte er: »Das Feuer im Gefängnis ist in meinem Kopf. Die vielen Toten! Ich habe die verkohlten Überreste der vielen Männer gesehen. Ich habe den Geruch des verbrannten Fleisches gerochen. Samuel ich habe mit meinen eigenen Augen orangeglühende Menschenknochen gesehen. Man kann niemals zu viele Brandschutztüren haben.«

Cecille quälte die Erinnerung an das Feuer von 1973. Der 82 jährige Innenminister hatte beim bekannt werden, dass das Brighton Zuchthaus nach einer Revolte in Flammen steht, der Feuerwehr die Erlaubnis zum Betretten des Geländes nach einer Stunde gegeben. Erst als die Meter hohe Flammenwand drohte auf den Verwaltungstrakt und die dort gefangenen Beamten überzuspringen und die BBC die Livebilder brachte. Seit dem Februar 1973 stand Feuerschutz weit oben, in der Prioritätenliste von Cecille, der großzügig die freiwillige Feuerwehr von St. Marys unterstützte. Cecille öffnete, seine Schwärmeraugen und musterte den Schriftsteller, der da saß, als ob er einer ererbten Depression nachgab. »Ich will mich nicht in Ihre Privatsachen mischen. Üblicherweise bin ich wenig neugierig. Was ist los? Sie machen ein besorgtes Gesicht? Ist es der Mord an diesem schrecklichen Menschen?«

»Nein ich denke, vielleicht ist es an der Zeit, künstlerisch eine neue Richtung einzuschlagen. Ein Reisetagebuch aus dem Orient vielleicht? Der Kaftan den Jasper trägt, weil er bei seiner Statur nichts Gescheites zum Anziehen findet, bringt mich auf diesen Gedanken.«

»Keine Romane keine Morde? Das haben Sie nicht vor oder? Was ist St. Marys ohne seine aufregendste Persönlichkeit? Wer wird uns mit seinen Anekdoten unterhalten, wer unsere Kriminalfälle lösen? Sie lassen John doch nicht an den Reichenbach-Wasserfällen vor die Hunde gehen.«

»Ich bin nicht der großartige Sir Arthur Conan Doyle mein lieber Junge. Und wenn du für uns das Cricketspiel gegen Brighton gewinnst, darfst du dir aussuchen, wie es mit ihm weitergeht«, sagte Allan. In einigen Wochen spielte St Mary gegen das Profiteam aus Brighton um die Teilnahme am Twenty20 Cup. Fernsehteams würden Einfallen die Pensionen und Hotel belegen und jede Menge Besucher anlocken St. Mary würde für vier Tage der wichtigste Jahrmarkt der Nation sein. Es war das wichtigste Spiel in der Geschichte des St Mary Cricketteams. Allans Aufmerksamkeit richtete sich zum Fenster. Ein gut gekleideter Mann lief draußen vorbei, von Weitem merkte man, dass er betrunken war. Er schwankte, über die Gesamte breite des Gehwegs, als sei er an Deck eines sturmgepeitschten Dampfers. »Hoher Wellengang heute«, bemerkte Allan stirnrunzelnd. Der Betrunkene taumelte davon, hielt sich ab und zu an einer nostalgischen Gaslaterne fest beugte sich nach unten, als ob er sich übergeben wolle. Nach einigen ekelhaften Geräuschen richtete sich der Betrunkene auf. Er orientierte sich und rief: »Nanu wie bin ich hier hingekommen?« Die Blicke folgen dem berauschten eine Weile und Cecille lächelte, als der Mann den Versuch unternahm, sich seine Zigarre anzuzünden. Wind braust auf, als habe er auf so einen Moment gelauert. Es entspann sich ein grotesker Kampf zwischen dem Betrunkenen, seinem leichten Blouson, den der Wind aufblähte wie einen Heißluftballon und seinem Hut. Der von einer kleinen Windhose emporgerissen seine Freiheit in den Wolken suchte. Antill ließ den betrunkenen Mann, nicht aus den Augen und schien beunruhigt zu sein. Er entschuldigte sich bei den Anwesenden. Er stand auf und beugte seinen kantigen Oberkörper aus dem geöffneten Fenster und brüllte: »Archie Instabell Grand schämen sie sich in Grund und Boden sie verdammter Säufer! Weil ihre Frau vor zwei Jahren an Krebs gestorben ist, ist das noch lange keine Entschuldigung sich gehen zu lassen!« Antill setzte sich und seine Fingerkuppen trommelten auf dem Tisch und hinterließen Flecke. Derek Green betrachtete Antills Fingerabdrücke wie Bettwanzen unter dem Mikroskop. Dann holte er für sich ein Bier. Es sah kurz aus dem Fenster an den Himmel, es musste ein gewaltiger Sturm sein, der am schwarzen Himmel aus Richtung Meer auf sie zurollte und für ein Wetterleuchten sorgte. Es sah aus, als kündige sich das Armageddon an. Derek hatte sich den Weltuntergang nicht so malerisch vorgestellt, nach den apokalyptischen Klischees sollte zumindest Blut vom Himmel tropfen. Samuel wirkte nach seinem merkwürdigen Ausbruch, als sei nichts geschehen. Antill ... Antill, klassisches Täterverhalten - dachte Allan. »Fiele um 1867 juristisch gesehen ein Doppelselbstmord unter Mord?«, fragte er. Antill wusste solche Sachen. »Freitod war in den Augen des Gesetzes ein Mord, was so bestraft werden konnte. Das letzte mal, das ein gescheiterter Selbstmörder gehenkt wurde, war 1904 in Dublin. Die Strafe stand bis 1923 im Gesetzbuch. Doch der Gesetzgeber bestand nicht zwingend auf die Anwendung von § 54 A. Man hielt es besser diese verzweifelten Menschen in die Irrenanstalt zu, stecken. Bis sie ihre Selbstmord Gedanken vergessen hatten oder das Alter sie dahingerafft hat«, versicherte Antill. Cecille bekam große Augen, »Allan Sie werden sich doch nicht einfallen lassen John.« Allan schüttelte den Kopf, seine populärste Figur würde glücklich und zufrieden sein immerhin hatte er ihm es ermöglicht sein nettes Tudor Haus zu kaufen und zu sanieren. Außerdem hatte er keine Lust, auf die Tonnen bitterböser Briefe wie sie Arthur Conan Doyle bekommen hatte, als er sich seines Holmes entledigte. Allan war John de Mote dankbar für ein finanziell sorgenfreies leben, seine Figur würde nach einigen Abenteuern sein Glück finden, er fand das war er ihm als Autor schuldig. Derek kam an den Tisch und setzte sich mit seiner Flasche Bier in der Hand und dem Poliertuch über der Schulter, sein Blick glitt nach draußen zu Mr. Singer.»Gestern Abend heulten seine Hunde, dass es mir eine Gänsehaut über den Rücken jagte«, erzählte Derek und nahm ein Schluck Bier. Allan nickte, »Gestern Nacht saß ich im Arbeitszimmer und hörte das Heulen. Ich finde das erstaunlich.«

»Was das Hunde jaulen?«

»Nein Antill, das, wenn ein Hunderudel heult, jemand stirbt.«

»Ist das der Fall?«, Antills Gesicht drückte seine ganze Skepsis aus.

»Gestern heulten die Hunde gegen Mittenacht abscheulich und wer ist gestorben?«, fragte Derek mit seinem Gesicht, das blass vor Schrecken war, »Beedle!« Allan nickte, er hatte selber zwei Hunde und glaubte fest, wie jeder Hundebesitzer daran das Hunde, besondere Sinne besaßen. Mehr als, wie sein Mops Pudels stundenlang die Hundeklappe in der Haustür anzustarren und in den Flur zu pinkeln. Gibt es geistig zurückgebliebene Hunde, fragte er sich immer wenn er Pudels vor der Tür sitzen sah. »Beedle ist ermordet worden. Hunde riechen, den tot der sich jemanden holen kommt und sie Heulen damit der Schnitter ihren Hof und Besitzer meidet«, Allan fröstelte vor der eigenen Stimme. »Aberglaube! Ich vermute, dass Hunde nachts herumlärmen, weil die garstigen Viecher sich ein Vergnügen daraus machen, mich und andere anständige Leute nicht Schlafen zu lassen.«

»Was Aberglaube Antill? Und warum sterben die Menschen, wenn Hunde heulen? Man sollte nicht leichtfertig, von den Dingen der anderen Welt sprechen«, mahnte Derek.

»Es sterben immer Menschen ob Hunde Heulen oder nicht.«

Cecille der wenig Spaß an esoterischen Unterhaltungen hatte betrachtete Misses Singer, die sich zu ihrem Neffen auf die Vortreppe setzte. »Und dabei tut er, als ob er das Leben hier nicht ausstehen kann.« Alle am Tisch wussten, auf wen sich das bezog. Travor Singer, der vor Jahren nach St. Marys gezogen war, um Ärger mit der Polizei aus dem Weg zu gehen. Seiner Tante nach, um ihr im Kramladen und in der Post zu helfen. Die Fensterauslage des Singer Ladens hatte sich, in atemberaubender Weise gewandelt seit Travor dort war. Es gab dort farbige Dinge zu kaufen, Parfüms für die Damen, Rasierwasser, gute Cadbury Schokolade, Kinderspielzeuge, bunte Stoffe. Vor seiner Ankunft war die Fensterauslage einer der tristesten Orte in der gesamten Grafschaft gewesen. Mit Liter Flaschen von kölnisch Wasser und grau etikettierten Rheumasalben in Pfundgläsern. Sowie schwarzer Wolle und noch schwärzeren Damenkopfbedeckungen und Einmachgläser voller Gänseschmalz und zu Pyramiden gestapelten Sardinendosen. Wenn man früher in dem kleinen Gemischtwarenladen einkaufte, hatte man das komische Gefühl ein Versorgungsdepot zu Betretten und mit Notrationen, versorgt zu werden. Und man kaufte immer Unmengen von Batterien ein. »Er ein Galgenstrick«, sagte Allan. »Er spielt Whist um Geld, und zwar nicht mit Gentlemen!«, meinte Antill. »Er hat die Angewohnheit die bestellten Waren prinzipiell zu spät zu liefern. Als ich ihn drauf ansprach, erklärte er mir in aller Impertinenz, er sei Mitglied in einen sozialistischen Klub oben in Seven Acres. Und wenn er mir, einem Unternehmer, die Waren ohne Verspätung bringen würde, könnte das seiner Reputation schaden. Dann klopfte er auf meine Schulter und sagte, Leystokes sie wissen selber nach ihrer Drogenkarriere, wie schnell man einen schlechten Ruf hier weghat.« Cecille musste lächeln. Er mochte den Mann, vielleicht weil Travor immer so aussah, als habe er gerade eine riesige Dummheit angestellt und sei auf der Flucht vor den Konsequenzen. »Er bereichert unsere kleine Stadt auf eine erfrischende Art«, sagte Antill. Allan dachte laut: »Es ist seine Kleidung!« Cecille nickte, »ja, wenn Kleidung uns etwas über den Träger verrät.« Alle sahen hinaus zu Travor. »Dann sagt, uns sein weißer Flanellanzug und sein Strohhut und das rote Halstuch, wir sind im Jahr 1908 und er will heute noch zum Rudern auf die Themse.« Es donnerte und Antill sah erschrocken