Stephan Lake

Layla

Elijah Leblanc - Zweiter Fall

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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Impressum neobooks

1

Der Tag, an dem Georg Michael Snydr in die Zelle gebracht wurde, war der glücklichste Tag in seinem Leben.

Die Metalltür hinter ihm fiel ins Schloss.

Der Schlüssel wurde gedreht. Hart. Zwei Mal.

Snydr lächelte.

Er war am Ziel.

Endlich am Ziel.

Zwei Schritte: Snydr ließ sein Paket mit Bettzeug und Wäsche, Rasierer und Zahnbürste neben dem Bettgestell auf den Boden fallen. Zwei Pritschen übereinander. Aufgerissene Matratzen.

Drei weitere Schritte: Snydr blieb vor dem Fenster stehen, hoch oben über der Schüssel und vergittert. Die Luft roch nach Urin.

Kein Problem. Snydr sah ein kleines Stück vom Himmel. Ein kleines Stück Blau. Das würde reichen für seine Zeit. Er schaute nach unten. Die Schüssel würde er sauber machen. Kein Problem.

Snydr drehte sich um und fixierte den Kerl auf der unteren Pritsche.

Der Kerl hielt die Augen geschlossen.

Snydr lächelte.

Amadeus.

Endlich.

Endlich.

Die obere Pritsche frei. Für ihn. Den Neuen.

Snydr warf das Wäschepaket darauf. Die Eisenfedern quietschten.

Der Kerl hielt immer noch die Augen geschlossen. Aber er schlief nicht, da war Snydr sicher. Die Hände hinter dem kahlgeschorenen Kopf verschränkt, Beine angewinkelt, geschnürte Schuhe auf dem Laken? Der Kerl wusste von ihm. Wusste von einem neuen Zellengenossen, den er heute bekommen würde. Er war vorbereitet. Seit Stunden vermutlich. Der Kerl kannte die Regeln. Selbstverständlich. Viele Jahre Erfahrung. Seit seiner Jugend mehr drinnen als draußen. Er kannte die Regeln. Wusste, die erste Begegnung mit dem Neuen klärte die Rangfolge und entschied, wer Hammer war und wer Amboss.

Was der Kerl nicht wusste: wer der Neue war. Dass Snydr kein Gewöhnlicher war. Keiner, der seine Zeit absaß und dann rauskam bevor er wieder einfuhr.

Der Kerl wusste nicht, warum Snydr wirklich hier war. Wusste nicht, dass Snydr ihn kannte.

Ihn jahrelang gesucht hatte.

Jahrzehntelang.

Dass der pensionierte Kripomann Georg Michael Snydr von seinen Taten wusste.

Von allen seinen Taten.

Amadeus.

Snydr ließ ihn nicht länger warten. Er stieß seinen Fuß gegen den Pfosten.

Der Kerl öffnete die Augen.

„Was?“

Leise. Ohne sich zu bewegen. Ohne die geringste Andeutung von Besorgnis.

Eines seiner Augen war blau. Fast wie der Himmel draußen. Das andere war grün. Sehr selten, ein blaues Auge, ein grünes Auge. Sehr ungewöhnlich. Snydr war überrascht. Er hatte so etwas noch nie gesehen. Dazu das Tattoo. Geschlängelt. Wie die Wurzeln eines Baumes. Von der Mitte des Schädels über die Stirn um das blaue Auge herum und über die Wange mit den Aknenarben bis hinunter zum Hals. Wo es unter dem verschwitzten Shirt verschwand. Das gleiche Tattoo auf der anderen Seite. Vom Schädel über die Stirn um das grüne Auge herum und über die Wange zum Hals und unter das Shirt. Fette, schwarze, billige Tinte. Knasttinte.

Snydr lächelte. Lächelte und schwieg.

„Ich hab gefragt, Was?“

Lauter. Immer noch ohne eine Bewegung. Selbst seine Lippen rührten sich nicht.

Der Kerl machte alles richtig. Keine Angst zeigen, sondern Angst verbreiten. Einschüchtern. Dem Neuen zeigen, Ich bin der Boss.

Was bei Snydr nicht funktionierte. Snydr hatte keine Angst. Nicht vor einem kahlen Schädel und nicht vor schwarzer Tinte und nicht vor einem gezischten Wasss.

Nicht vor einem Kerl, von dem er wusste, dass er ein Mörder war.

Snydr lächelte.

Der glücklichste Tag in seinem Leben.

„Ich bin gekommen, um dich zu töten, Amadeus.“

Jetzt drehte der Kerl den Kopf. Seine Augen suchten in Snydrs Gesicht.

„Was sagste?“

Snydr lächelte.

„Zu wem sagste Amadeus?“

„Zu dir natürlich. Amadeus.“

Der Kerl stand auf. Langsam. Kraftvoll. Selbstbewusst. Schaute auf Snydr herab.

Snydr blieb stehen. Schaute hoch. Lächelte. Er war völlig gelassen. Und warum nicht. Snydr war achtundsechzig Jahre alt, und er war am Ziel. Was danach kam, spielte keine Rolle mehr.

Amadeus.

Gleich.

Snydr steckte die Hand in die Hosentasche.

Er spürte die Klinge.

Snydr lächelte.

Jetzt, Amadeus.

Der Kerl verschränkte die Arme. Muskeln wölbten sich. Adern traten hervor. „Okay, du Wichser, jetz hör du zu. Du bis hier bei mir zuhaus. My home. My rules. Hier sind mein Regeln. Nur mein. My fucking rules. You got it? Du tus, was ich sag. Erstes, du hörs auf, mich so zu nennen. Amadeus. What a shitty name. Shitty name, Amadeus. Ich heiß Nevada. Cat Nevada. I’m a Marine. United States Marine Corps. Got it, you sucker? Huh?“ Der Kerl grinste. „Du darfs jetz Yessir sagen. Yessir, Nevada, Sir.“

Snydr guckte.

Nevada?

Marine Corps?

Yessir?

Sein Lächeln versank.

Oh, nein. Nein. Nein. Nein.

2

„Elijah, warum hast du die noch nicht zurückgerufen?“

Elijah Leblanc, seit diesem Morgen neuer Leiter der Operativen Fallanalyse beim BKA und nicht wirklich froh darüber, sah zu Barbara hoch.

„Wen?“

Seine Sekretärin stand auf der anderen Seite des Schreibtischs, die Brille nach oben in ihr graues Haar geschoben. Das Perlenkettchen um ihren Hals schaukelte vor ihrer Brust hin und her, weil sie sich mit beiden Händen abstützen musste. Der Rücken.

„Wen, oh Elijah, wen. Diese Anwältin. Sie hat schon wieder angerufen. Vor einer Minute. Das dritte Mal heute Morgen. Drei Mal, Elijah. Kannst du die denn bitte jetzt mal endlich zurückrufen? Damit ich meine Arbeit machen kann?“

Elijah streckte den Arm aus.

„Was willst du jetzt?“

„Na, die Telefonnummer. Damit ich endlich zurückrufen kann.“

„Vor dir auf dem Haufen dort. Habe ich dir nach dem ersten Anruf schon hingelegt.“

Elijah guckte auf seinen Tisch voller Papiere. „Wo?“

„Weiß ich doch-“ Barbara stieß sich mit einem Seufzen vom Tisch ab und marschierte um ihn herum und hob Papiere hoch und Akten und schob den leeren Kaffeebecher mit FBI darauf zur Seite und hob mehr Akten hoch und mehr Papiere und seufzte wieder, marschierte hinaus ins Vorzimmer und kam zurück.

„Gut, dass ich mir alles zweimal aufschreibe. Hier.“

„Du bist die Beste.“ Elijah nahm den Zettel. „Die ruft aus Trier an?“

„Keine Ahnung. Hat sie nicht gesagt.“

„Die Vorwahl. 0651. Das ist Trier.“

„Na, dann Trier halt. Bitte, Elijah, ruf da an. Endlich. Ja?“

„Ich rufe an, Barbara.“

Was Elijah tat, als Barbara wieder draußen war.

Er sagte seinen Namen und BKA und, „Eine Frau Vianne hat-“

„Ja, Doktor Vianne erwartet bereits Ihren Anruf. Ich stelle Sie durch. Sie bleiben dran, ja? Moment.“

Er hörte drei Takte einer Musik, die er nicht kannte, Violinen, irgendetwas Klassisches, und dachte noch, Warum sollte ich nicht dranbleiben, da sagte eine kräftige, weibliche Stimme, „Vianne.“

„Leblanc, BKA. Ich bin noch dran.“

„Herr Leblanc, ja ... Sie sind noch dran? Was ...?“

„Sie haben angerufen, Frau Vianne?“

„Ja, dann, danke für den Rückruf. Drei Mal bereits.“

„Um was gehts?“

Sie sagte, „Um Herrn Snydr.“

Elijah musste nicht überlegen. „Und wer ist das?“

„Sie kennen Herrn Snydr.“

„Nein.“

„Meine Information ist, Sie kennen Herrn Snydr. Georg Michael Snydr?“

„Frau Vianne, wer ist das? Und warum ist er für das BKA wichtig?“

„Herr Snydr ist nicht für das BKA wichtig.“

Elijah wartete.

„Sondern für Sie, Herr Leblanc. Herr Snydr ist mein Mandant. Er möchte, dass Sie ihn besuchen. Noch heute.“

„Möchte?“

„Verlangt.“

Elijah sagte, „Besuchen wo?“

„Hier in Trier. JVA.“

„Und warum sollte ich das tun?“

„Ich kann Ihnen keine Ratschläge erteilen, Herr Leblanc. Ich bin hier nur ein ... sagen wir: Bote. Die Überbringerin schlechter Nachrichten.“

„Und damit meinen Sie: Überbingerin schlechter Nachrichten an mich?“

„Herr Snydr hat mich angewiesen, Ihnen mitzuteilen, dass er ein Schriftstück verfasst hat. Dieses Schriftstück liegt mir vor. Darin geht es um Sie. Sollten Sie ihn nicht besuchen, noch heute, bin ich angewiesen, das Schriftstück an die zuständigen Behörden weiterzuleiten. Auch heute.“

Elijah schüttelte den Kopf. Ein Schriftstück über ihn an die Behörden? Was sollte das?

Er sagte, „An die zuständigen Behörden. Welche Behörden wären denn zuständig?“

„Die Staatsanwaltschaft natürlich.“

Elijah guckte auf die Uhr an seinem Bildschirm. Kurz vor neun. Für zehn Uhr hatte er die Dienstbesprechung angesetzt. Seine erste als neuer Leiter der OFA.

Die Staatsanwaltschaft natürlich.

Es gab Schlimmeres, als die erste Dienstbesprechung zu verpassen.

„Und um was es geht, das dürfen Sie mir nicht sagen? Oder sollen Sie mir nicht sagen.“

„Nicht im Detail.“

Elijah wartete. „Aber im Groben? Frau Vianne, ich brauche hier schon etwas von Ihnen, um die Fahrt zu machen. Mein Wagen ist alt, ich möchte ihm jeden unnützen Kilometer ersparen.“

„Ich soll Ihnen eine Einzelheit sagen. Ein Datum.“

„Ein Datum. Na, dann mal los.“

„19. März 1983.“

Sie sagte, „Sind Sie noch dran, Herr Leblanc?“

3

„Na, keine Schule heute?“

Elijah blieb stehen. Er guckte auf den Mann hinter dem Gartenzaun, wechselte seine Sporttasche in die andere Hand und schüttelte den Kopf.

„Nur alle zwei Wochen is Samstag Schule. Heute nicht, Herr Lamberty. Nächsten Samstag wieder.“

„Aber du gehs noch zur Schule, gell?“

„Sicher geh ich.“

„Nit wie die andern, die sich nur rumtreiben.“

„Ich geh zur Schule.“

„Du solltest dich von denen fernhalten. Besonders von dem Tschaikowsky. Von dem hört man Sachen. Keine guten. Und von dem Großen, Schweren, der immer bei dem is auch nit.“

Elijah war still.

Herr Lamberty stützte sich schwer auf die Schaufel und nickte. „Wenn heute keine Schule is, dann hättest du ja Zeit. Oder?“

„Zeit? Wofür?“

„Am Montag krieg ich Bäume, zweiundzwanzig Stück. Ich will hier dichtmachen“ – Herr Lamberty deutete mit der Hand den Zaun entlang – „damit uns nit jeder in unser Wohnzimmer gucken kann. Tannen sind dafür am besten. Immergrün, also auch im Winter. Ich hab noch zwanzig Löcher. Zwanzig. Der Boden is ziemlich hart, weißte?“ Als Elijah nicht antwortete, „Ich geb dir für jedes Loch zwei Mark, Elijah. Zwei Mark und ne Limo. Wat meinste?“

„Ich kann nicht zwanzig Limo trinken, Herr Lamberty. Da bekomm ich Bauchweh.“ Über Elijahs Gesicht flog ein Lächeln.

„Wie? Nee, eine Limo, eine insgesamt. Aber für jedes Loch zwei Mark.“

Herr Lamberty hatte eine Glatze und einen dicken Bauch und trug die braune Polyesterweste, die er jeden Tag trug. Sommer, Winter, kalt, warm, Regen, Sonnenschein, Elijah hatte ihn nie anders gesehen als in seiner braunen Polyesterweste. Fünfzig war er vielleicht oder sechzig oder vierzig, jedenfalls über dreißig. Elijah konnte das Alter von Erwachsenen nicht gut schätzen. Aber er sah alt aus und nicht gesund. Seine Frau hatte auch einen dicken Bauch, die Frau Lamberty, aber viele Haare und eine Brille. Beide waren echt nett. Sie waren keine von denen. Nur Elijahs Humor verstanden sie nicht.

Zwanzig Löcher. Der Herr Lamberty könnte einen Infarkt von zwanzig Löchern bekommen. Von zehn. Er rauchte viel. Auch jetzt. Rauchen und Übergewicht und dann dieses Alter, jeder wusste das. Kam im Fernsehen und im Radio, überall, ständig, und Aerobic machte Herr Lamberty bestimmt auch nicht.

Elijah sagte, „Wie tief und wie breit?“

„Na ja, ‘n Meter etwa. Tief. Einer breit. Die Bäum sind schon größer und die Wurzeln dann auch, aber der Boden hier is ja richtig hacht. Gewachsener Boden, weißte? Auf jeden Fall muss ich Mutterboden dazu schütten. Obendrauf. Kommt heut Nachmittag. Also ein auf ein Meter, so ein auf ein, ungefähr. Vielleicht wat weniger. Ich mess nit nach. Oder haste wat vor? Fußball oder so?“

Herr Lamberty nickte auf die Sporttasche.

Elijah schüttelte den Kopf.

Er überlegte. Ein auf ein Meter. Ein Kubikmeter. Mal zwanzig. Zwanzig Kubik Erde.

Zwanzig mal zwei Mark. Vierzig Mark. Und ne Limo.

Er hatte keine Schule, und er spielte kein Fußball, aber er hatte tatsächlich etwas vor. Wenn er die Wohnung bekam, und seine Chancen standen gut, hat Herr Adams gesagt, dann hatte er es geschafft. Der Herr Adams war okay, der wollte ihm helfen. Elijah musste aber den Termin einhalten, er musste pünktlich sein, auf jeden Fall. Zwanzig Löcher, das dauerte zu lange.

„Zehn Löcher heute, zehn morgen.“

Elijah beobachtete, wie Herr Lamberty auf die Kippe zwischen seinen gelben Fingern guckte und sie dann hinter sich in seinen Garten schnippte. Eine geübte Bewegung.

„Gut. Zehn heute. Wann?“

Elijah stellte die Tasche ab und zog seine Jacke aus. „Jetzt.“

Da wusste er noch nicht, dass er die zweiten zehn Löcher niemals graben würde.

4

Leiter der Operativen Fallanalyse beim BKA Elijah Leblanc saß in seinem nicht mehr ganz neuen Geländewagen, als über das Tuckern des Achtzylinders hinweg Whitesnake einen Anruf meldete. I don‘t know, where I’m goin‘, but I sure know-

Er guckte von der Straße weg auf die Nummer und drückte die Taste. „Hi Jo.“

„Hi Baby. Wo bist du?“

„Eifel, in der Nähe von-“ Elijah sah das Schild. „Gerade Abfahrt Daun vorbei.“

„Du hast deine erste Dienstbesprechung als unser neuer Chef, statt deiner kommt aber Wibke rein und fragt nach Kaffee und Schnittchen und fängt an zu reden. Und du fährst in die Eifel. Was gibts in der Eifel, Baby?“

Sie waren noch in der allerersten Phase als Paar, und Elijah war von einem Kosenamen für Jo noch einige Monate und viele Nächte entfernt. Jo war da deutlich schneller. Baby. Elijah war beim ersten Mal irritiert, als sie es sagte, und er war es jetzt. Keine hatte bis dahin Baby zu ihm gesagt. Immer nur Elijah. Oder Leblanc. Manchmal auch Arschloch.

Eine Einzige hatte ihn Eli genannt.

1983.

Der 19. März war-

„Baby, was gibt es in der Eifel?“

-ein Samstag. Zunächst war alles gut. Sehr gut sogar. Dann nicht mehr.

„Elijah?“

Elijah atmete ein und aus, leise, damit Jo es nicht hörte. Er wollte nichts erklären. Nicht jetzt. „Eine Autobahn, die nach Trier führt. Von da habe ich einen Anruf bekommen, eine Anwältin. Dem muss ich mal nachgehen. Wieso fragt Wibke nach Schnittchen? Wir haben nie Schnittchen.“

„Neuer Fall? Ich hätte mitfahren können.“

Jo war gut für ihn, und er, so versicherte Jo ihm ständig, war gut für sie. Darüber hinaus war Jo König eine wirklich gute Polizistin.

Aber das hier war persönlich. Er hatte niemandem davon erzählt. Jemals.

„Weiß nicht, obs ein neuer Fall wird. Vermutlich nein. Hört sich nicht danach an.“

„Wonach hört es sich an?“

Elijah atmete wieder leise ein und aus und sah von der Straße weg auf Hügel, Felder, Wald. Verdorrtes Grün hinter einem dünnen Regenschleier.

Er hatte zehn Löcher gegraben.

Es hatte-

„Elijah, wonach-“

„Jemand hat was zu erzählen, Jo. Sitzt in der JVA. Du weißt, wie die sind, die tun alles, um rauszukommen. Erzählen eine Menge Blödsinn, der uns Zeit kostet. Ich berichte, wenn ich zurück bin, okay? Wie hat sich Wibke angestellt? Außer Schnittchen?“

„Wibke? Was fragst du nach ihr? Sie war vorbereitet wie immer, war ja nicht ihre erste Besprechung. Wann kommst du zurück? Ich könnte uns was kochen. Lukas ist ab heute Abend auch da.“

Lukas, Jos Sohn, der abwechselnd eine Woche bei ihr und eine Woche bei seinem Vater – und Jos zukünftigem Exmann – Thomas wohnte. Jo und Thomas waren sicher, das wäre das Beste für ihren Jungen, der mit seinen fünfzehn Lenzen mitten in seinem persönlichen Umbruch steckte.

Elijah war da anderer Ansicht, aber er hielt sich raus. Thomas war Lehrer.

„Aha. Kommt Eve auch?“

Eve war Lukas‘ Freundin. Noch so eine komplizierte Sache. Denn Eve war die Tochter von Christina, und Christina war die Freundin von Thomas. Christina war im übrigen Lehrerin. Kein Zufall.

„Eve ist Vergangenheit. Eine Neue ist auch noch nicht in Sicht, soweit ich weiß. Lukas hat zumindest noch nichts gesagt. Wie siehts aus, kommst du heute Abend?“

Das würde also wieder auf einen Abend zu Dritt hinauslaufen. Elijah mochte Lukas, hatte ihn sogar ein paar Mal zum Training mitgenommen, aber seiner Meinung nach sollte ein Fünfzehnjähriger nicht die Abende mit seiner Mutter und deren Freund verbringen. Und der Freund der Mutter, ganz ehrlich, hatte dazu auch nicht die richtige Lust. Solche Abende zu Dritt hatte es bereits zu oft gegeben.

Elijah antwortete nicht.

Er hatte zehn Löcher gegraben, und es hatte zu regnen begonnen. Genau wie jetzt, nur stärker. Danach seine eigene Wohnung und ... Alles war gut. Aber irgendwann waren Tschako und die anderen um die Ecke gekommen. Und ab da war alles-

„Elijah?“

-schief gegangen. Eine verdammte-

„Herr Leblanc? Hallo?“

-Katastrophe. „Was, Jo?“

Er musste sich ungehalten angehört haben, denn Jo sagte, „Ob du kommst heute Abend. Sag mal, was ist los mit dir?“

„Ja, ich weiß ... Vielleicht, was meinst du, wärs nicht tatsächlich besser, wenn ihr beiden mal wieder einen Mutter-Sohn-Abend macht? Du könntest Lukas fragen, ob er eine neue Freundin hat. Und wie es mit Eve weitergeht, das wird ihn auch beschäftigen. Und ich bin mir sicher, Lukas will mich bei so einem Gespräch nicht dabei haben. Er-“

„Eve ist Vergangenheit, Elijah.“

„Das habe ich gehört, aber ihre Mutter ist mit deinem zukünftigen Exmann zusammen, und, na ja, Lukas wird also immer wieder Eve sehen. Zwangsläufig jede zweite Woche, wenn er bei seinem Vater ist. Nicht einfach für ihn, oder? Allein schon, weil Christina ja auch in seiner Schule-“

„Lukas ist nicht mehr mit Eve zusammen und, tja, die neueste Neuigkeit, Thomas nicht mehr mit Christina. Ich meinte natürlich mit Chrissi.“

„Oh.“

„Jetzt sag mal, alles in Ordnung mit dir?“

„Ja. Wieso?“

„Du hörst dich anders an. Als würde dich etwas beschäftigen. Ich meine, mehr beschäftigen als sonst.“

„Nichts weiter. Nur Wibke und die Schnittchen. Wir haben nie Schnittchen. Was soll das? Und Trier natürlich, du weißt ja.“

War das jetzt schon gelogen? Also, richtig gelogen? Die Schnittchen schon, ja. Aber er wollte Jo nicht erklären, was los war. Er wusste es ja selbst nicht genau. Und er hatte gelesen, dass Menschen sich jeden Tag ein Dutzend Mal anlügen oder zwei Dutzend Mal oder sogar noch öfter, nur so könnten sie miteinander leben. Andererseits, wäre er richtig eng und vertraut mit Jo, so, wie Jo mit ihm, dann hätte er ihr jetzt schon mehr erzählt.

Oder?

Sie sagte, „Na gut. Du kommst also nicht heute Abend?“

„Sprich du mal in Ruhe mit Lukas, Jo. Wir sehen uns morgen.“

„Okay, Baby ... Bis morgen dann.“

„Ja, dann.“

Elijah drückte die rote Taste.

Er schaltete den Scheibenwischer aus. Es hatte aufgehört zu regnen.

Was Tschako wohl heute machte.

5

„Sieht gut aus, das da, Elijah. Zehn Löcher in soner kurzen Zeit. Du bis echt stark. Echt.“

„Ich muss jetzt los, Herr Lamberty.“

Elijah zog seinen Pullover über das verschwitzte Baumwollshirt und seine Jeansjacke über den Pullover. Noch war ihm warm, aber das nasse Shirt würde ihn schnell auskühlen. Er musste es bald wechseln, aber er hatte Ersatz dabei.

„Bis gerade noch vorm Regen fertig geworden. Fängt schon an zu trüpseln. Wann kommst du morgen?“

„So wie heute?“ Elijah lehnte die Schaufel an den Zaun.

Herr Lamberty nickte. „Gut.“ Er kramte in seiner Hosentasche und zog zwei Zehnmarkscheine hervor und hielt sie Elijah hin. „Mach keinen Unfug damit, Elijah. Kein Alkohol oder so, Zigaretten. Rauchen is ungesund.“

Elijah warf die Tasche über die Schulter und nahm das Geld, sein Blick dabei auf Lambertys andere Hand mit dem frisch angezündeten Stängel.

„Ich weiß, ich rauch und geb dir gute Ratschläge. Aber hör drauf, Elijah. Sei schlau. Rauchen is nix für Jungs in deinem Alter. Später is dat nit mehr so schlimm, wenn du erwachsen bis. Aber wenn du jung bis schon. Spielst du Fußball?“

Elijah wischte seine Schuhe am Gras und schüttelte den Kopf.

„Spiel Fußball, Fußball macht die Lungen stark.“

„Ich rauche eh nicht, Herr Lamberty, und ich geh zum Boxen und zum Judo. Dreimal die Woche.“

„Dat is auch gut, ja. Und hör mal, der Tschaikowsky und die andern. Ich hab dich die Tage mit denen zusammen gesehen, unten bei der Eisenbahnbrück. Halt dich fern von denen, Elijah, wat meinste? Du bisn guter Kerl. Würd mir leid tun.“

Elijah hörte auf zu wischen. Seine Schuhe waren immer noch nicht sauber, aber wenigstens hingen keine Erdklumpen mehr daran.

„Ich muss los. Bis morgen dann, Herr Lamberty.“

Herr Lamberty zog an der Zigarette und nickte.

Ursprünglich hatte Elijah zu Fuß gehen wollen – na ja, gehen müssen – quer durch die Stadt in den anderen Stadtteil, der wie eine neue Welt für ihn sein würde. Kürenz. Wie sonst sollte er dorthin kommen ohne Geld und ohne Fahrrad oder Moped. Aber jetzt hatte er Geld, zwanzig Mark, und der Regen hatte zugelegt. Als er an die Hauptstraße kam, war seine Jacke bereits nass. Er würde einen besseren Eindruck hinterlassen, wenn er einigermaßen trocken ankäme.

Ein Bus hielt an der Haltestelle. Elijah winkte und sprang hinein und legte dem Fahrer einen der beiden Zehner hin. Hinter ihm zischte die Tür zu. Aber der Bus fuhr nicht ab.

„Hast du‘s nicht kleiner?“

„Nein.“

„Nehm ich nicht. Keine Scheine. Keine Zehner. Wenn du‘s nicht kleiner hast, musst du wieder aussteigen.“

„Ich habs aber nicht kleiner.“

„Dein Pech, nicht meins.“

„Es regnet. Ich habe Geld. Sie sind verpflichtet, mich mitzunehmen.“

„Verpflichtet bin ich überhaupt nichts, junger Mann.“ Der Fahrer drückte auf einen Knopf am Armaturenbrett. Die Tür zischte wieder auf. „Und jetzt, entweder Kleingeld oder raus. Meine Fahrgäste wollen weiter.“

Elijah guckte in den Bus. Zwei ältere Damen saßen da, mit Hut, Handtasche auf dem Schoß. Beide guckten gelangweilt aus dem Fenster. Ansonsten war der Bus leer.

Elijah sah den Fahrer an. Ein bärtiger Kerl mit strähnigen Haaren.

„Also, was jetzt?“

Er würde pünktlich nach Kürenz kommen, das schon, er hatte genügend Zeit eingeplant. Aber er würde vor Nässe triefen und mit seiner alten Kleidung stinken wie ein Hund. Und es war kalt.

„Typisch“, sagte Elijah und stieg aus.

„Was hast du gesagt?“

Elijah drehte sich um und sah dem Fahrer direkt in die Augen. „Typisch, hab ich gesagt.“

Aber der Fahrer blieb sitzen und guckte nur und drückte dann den Knopf. Die Tür zischte zu und zugleich fuhr der Bus los.

Elijah sah dem Bus hinterher. „Typisch für euch Erwachsene.“ Hauch wirbelte vor seinem Mund.

Elijah schlug den Kragen seiner Jacke hoch und ging los. Die Hauptstraße entlang, wo in einem Hauseingang ein paar Jungs und Mädels aus seinem Viertel rumhingen und rauchten und eine Bierflasche kreisen ließen. Sie sahen ihn mit seiner Tasche, zwei der Mädchen riefen etwas, aber er antwortete nicht. Dann über die Eisenbahnbrücke, wo er auf der anderen Seite Moppe sah. Moppe war allein, Tschako und die anderen waren nicht bei ihm. Moppe sah nicht sehr glücklich aus mit seinen herunterhängenden Schultern. Vielleicht war er auf dem Weg ins Krankenhaus, wo er wieder seiner Mutter helfen musste, die arbeitete da in der Kantine. Moppe hasste das Krankenhaus und die Kantine, und er hasste seine Mutter.

Elijah guckte vor sich auf den Boden und tat, als wäre er in Gedanken, was ihm nicht schwer fiel. Moppe beachtete ihn nicht; vielleicht erkannte er aber Elijah auch nicht, Moppes Brille hatte sehr dicke Gläser, und dann der Regen.

Über die Moselbrücke gingen sie beinahe parallel, Moppe links auf dem Bürgersteig und etwas vor, er rechts und etwas zurück, dazwischen die Straße und unter ihnen die Mosel, die nach dem ständigen Regen der letzten Wochen über die Ufer getreten war. Danach trennten sich ihre Wege. Moppe bog links ab, tatsächlich Richtung Krankenhaus, Elijah ging geradeaus weiter. So lange, bis er zum alten Bunker kam.

Er drückte die Klinke, aber die Eisentür war verschlossen. Wie immer. Die Tür war immer verschlossen. Tschakos Bruder hatte einmal behauptet, er wäre im Bunker gewesen, die Tür wäre offen gewesen, und er wäre hinein gegangen und wäre durch den gesamten Bunker gelaufen. Elijah glaubte das nicht. Der Bunker war ein Kriegsbunker, die Tür war immer verschlossen. Und Tschakos Bruder saß heute in der Gottbillstraße, was schon alles sagte.

Elijah drückte sich gegen die Tür und tauschte das nasse Shirt gegen das trockene aus seiner Tasche. Er hätte das früher machen sollen, sein Pullover war auch bereits feucht. Aber zu spät. Er besaß keinen zweiten Pullover. Er fragte sich, warum Moppe seine Mutter so hasste, sie hatte einen festen Job im Krankenhaus, das war doch nicht schlecht, und sie war immer nett zu Moppe und zu Elijah und zu anderen im Viertel auch. Elijah hatte sie auch noch nie betrunken gesehen, und er wettete, dass sie Moppe auch einen zweiten Pullover gekauft hatte.

Er ging weiter über den Parkplatz und vorbei an seiner Schule, am Theater, am Markt mit der Frittenbude.

Hinter sich hörte er ihre Stimme.

„Eli, hey, warte. Warte auf mich. Eli!“

Ihre helle, weiche Stimme. Unverkennbar. Einzigartig geradezu. Und nur eine nannte ihn Eli. Nur eine Einzige. Sein Herz raste, noch bevor er sich umgedreht hatte.

„Hey, Layla. Wo ist Tschako?“ Er lächelte Layla an.

Sie trug ihre langen und beinahe schwarzen Haare offen wie immer, und wie immer hatte sie ihre Lieblingsjacke an, die ihr so phantastisch stand. Ein dunkelblauer Seidenblouson mit Schulterpolstern. Sie sah aus wie ein Fernsehstar. In der Hand hielt sie einen Regenschirm, so dunkelblau wie ihre Jacke.

Ihr Lächeln verschwand. „Was fragst du nach ihm?“

Tschako und Layla waren ein Paar, jeder im Viertel wusste das. Und keiner wagte, Layla auch nur anzusehen oder mit ihr zu sprechen, geschweige sie anzulächeln. Keiner, außer Elijah.

Elijah spannte niemandem die Freundin aus, so etwas tat er nicht. Aber wenn Layla mit ihm sprach und ihn anlächelte, und sie tat das ab und zu, dann was? Dann sprach er auch mit ihr und lächelte sie an. Tschako war kein Grund unfreundlich zu Layla zu sein.

„Ich dachte nur. Ihr hängt doch immer zusammen rum.“

„Ich häng rum, mit wem ich will.“

„Schon klar. Wo sind Blondie und CC?“

„Blondie ist mit ihren Eltern unterwegs. CC, keine Ahnung. Wo gehst du hin?“

„Kürenz.“ Elijah ging weiter. Layla blieb neben ihm und hielt den Schirm hoch genug auch für ihn.

„Kürenz? Was willst du da? Das ist weit, willst du da zu Fuß hin?“

„Lass mich.“ Elijah nahm ihr den Schirm aus der Hand. „Wenn Tschako oder einer der anderen uns sieht, dann bekommst du Ärger“, sagte er.

„Du meinst wohl, du bekommst Ärger. Was willst du in Kürenz?“

Elijah sagte, „Ich gucke mir da eine Wohnung an“, und konnte nicht verhindern, dass sich in seinem Gesicht ein Lächeln ausbreitete. „Wenn alles gut läuft, wohne ich ab heute da.“

„Du ziehst weg? Echt jetzt?“ Und als er nickte, „Darüber freust du dich ja gewaltig, so, wie du grinst.“

Elijah korrigierte sie nicht. Er freute sich gewaltig auf Kürenz, auf die Chance, keine Frage. Die Chance, endlich sein eigenes Leben zu beginnen.

Aber der Grund für sein Lächeln war ein anderer. Er lächelte, weil Layla sich bei ihm eingehängt hatte. Sie gingen Arm in Arm, und es fühlte sich großartig an. Als sollte es genau so sein.

Und jetzt sagte sie auch noch, „Kann ich mitkommen?“

6

Elijah zeigte dem Wärter seinen Ausweis und passierte die Schleuse und legte Telefon und Dienstwaffe in die Stahlkassette und zeigte erneut seinen Ausweis, dieses Mal einer Frau in der gleichen beigen Uniform, die bei ihr jedoch Falten warf, so schlank war sie, zierlich geradezu. Sie sagte, ihr Name wäre d’Antonio.

Sie gingen nebeneinander lange Gänge mit vergitterten Fenstern rechts und offen stehenden Eisentüren links. Die Türen führten in schmale Zellen, jede Zelle mit Fenster, ebenfalls vergittert. Elijah sah Männer auf Pritschen liegen und an Tischen sitzen, einer machte Liegestütze, ein anderer lehnte an der Wand und starrte auf den Boden. Die Luft war heiß und stickig. Die Schlüssel in d’Antonios Hand schlugen gegeneinander.

Elijah guckte von der Seite hinunter auf ihren dichten, schwarzen Schopf.

„Seit wann ist Snydr hier?“

Es hatte ihn zehn Minuten gekostet herauszufinden, dass Georg Michael Snydr kein gewöhnlicher Gefangener war. Snydr war ein ehemaliger Polizist. Und auch kein gewöhnlicher Polizist, keiner, der sein Leben lang Dienst auf der Straße geschoben oder in irgendeinem Büro die verstaubten Papierakten der vergangenen Jahrzehnte in einen Computer übertragen hatte. Nein. Georg Michael Snydr war Kommissariatsleiter a.D. bei der Trierer Kripo. Todesermittlungen, Vermisste, Brände, Kriminaldauerdienst.

Snydr hatte etwas gesehen in seinem Leben.

Seitdem Elijah das wusste, machte er sich Gedanken.

Was aber Snydr angestellt hatte, um hier zu landen, und seit wann er hier war, konnte Elijah in der kurzen Zeit nicht herausfinden.

„Vierzehn Tage. Sie kennen Snydr gut?“

Elijah schüttelte den Kopf.

„Aber Sie wissen, was Snydr von Beruf war?“

„Kollege. Kripo.“

Sie nickte. „Die sind hier nicht besonders beliebt. Und Snydr ist nicht mehr der Neueste. Fast siebzig. Noch ganz gut in Schuss, aber trotzdem fast siebzig. Mit den Typen hier kann er nicht mithalten. War zuerst in einem Haftraum mit einem Ami. Ex-Marine, der Typ, und gewalttätig. Einer unsrer Sonderfälle. Danach hat Snydr zehn Tage auf der Krankenstation gelegen.“

„Zehn Tage?“

„Sie werden ihn ja eh jetzt sehen, da kann ichs auch sagen. Wangenknochen rechts angebrochen und Schnittwunde quer über dem Brustkorb. Nicht sehr tief, aber zwanzig Stiche dann doch. Nevada behauptet, Snydr hätte das Messer reingeschmuggelt.“

„Nevada?“

„Der Ami. Ich tendiere dazu, ihm das zu glauben. Nevada braucht kein Messer für einen alten Mann wie Snydr. Was wollen Sie von ihm? Snydr?“

„Kann ich nicht drüber reden, Frau d‘Antonio.“

Sie nickte. „Hier lang.“

Sie führte Elijah in einen Raum mit hoher Decke und einem Dutzend Bänken und Tischen im Boden verankert. Auch hier, keine Überraschung, waren die Fenster vergittert.

„Unser Besuchsraum. Wir haben Regeln, wie lange die Besucher mit den Gefangenen zusammen sein dürfen. Nämlich eine Stunde. Gilt natürlich nicht für Sie. Aber die anderen Regeln schon.“

„Ich weiß.“

„Mir klar, dass Sie das wissen. Ich muss es trotzdem sagen.“

„Ich weiß.“

„Kein Körperkontakt. Der Gefangene darf Ihnen nichts geben und Sie dürfen ihm nichts geben. Sollten Sie doch etwas geben oder von Snydr nehmen wollen, müssen wir das zuerst kontrollieren. Zu dem Zweck werden wir Sie von draußen beobachten.“

Sie sprach ernst und, ohne Zweifel, meinte es.

Elijah nickte.

„Wir haben immer mal wieder Probleme während der Besuchszeit. Also mit wir, da meine ich die JVAs. Bundesweit. Schlägereien bis zum Totschlag, Vergewaltigung, Geiselnahme. Alles während der Besuchszeit. Ist selten vorhersehbar, die Kollegen können schließlich nicht in die Köpfe von denen gucken. Sind monatelang oder sogar jahrelang total brav, sind freundlich zu dir, tun, was du ihnen sagst, dann plötzlich flippen die aus.“

„Die Kollegen?“

D‘Antonio guckte ihn an und sah ihn lächeln und zog trotzdem eine Augenbraue hoch, schwarz und dicht wie die Haare auf ihrem Kopf. „Die Gefangenen. Wir sind hier also strikt. Sehr strikt.“

„Ich werde Snydr weder totschlagen, noch vergewaltigen. Und er ganz sicher nicht mich.“

„Dann is gut. Setzen Sie sich. Wohin Sie wollen, Sie haben ja freie Auswahl, die nächsten Besucher kommen erst um viertel nach eins. Gegen die Hitze kann ich nicht viel machen, die Fenster stehen auf Kippe, mehr ist nicht drin. In den Hafträumen sind die Decken niedriger, da ist es schlimmer. Ich hole Snydr. Wenn Sie fertig sind, heben Sie einfach die Hand. Ich komme dann rein und bringe Snydr zurück und hole danach Sie ab und bringe Sie wieder nach draußen.“

Elijah sagte, „Sagen Sie, bekommen Sie ab und zu Probleme hier? Mit den Kerlen? Also, den Gefangenen?“

Wieder zuckte ihre Augenbraue nach oben. „Manchmal mit den Besuchern. Aber das hab ich im Griff. Ich hole Snydr.“

Elijah setzte sich, zog seinen Hut aus und legte ihn neben sich auf den Tisch und wartete. Eine Schweißperle lief ihm den Rücken hinunter.

Fünf Minuten, dann kam d’Antonio mit einem Mann in ausgebeulten Jeans und weitem Hemd zurück. Da, wo das Hemd nicht durchgeschwitzt war, war es hellblau.

„Herr Snydr, das hier ist der Herr Leblanc vom BKA. Sie haben ihn ja um den Besuch gebeten. Sie sitzen gegenüber.“

Sie wartete, bis Snydr saß. Snydr legte seine Hände auf den Tisch. Die Handschellen klackten auf dem harten Lack.

„Die kann ich Ihnen nicht abmachen, nicht nach der Aktion im Haftraum, Snydr. Regeln sind Regeln. Die gelten auch für Sie.“

Snydr sah sie ausdruckslos an und nickte.

„Sie heben den Arm, wenn Sie fertig sind, Herr Leblanc. Ich komme dann rein.“

Elijah nickte mit einem Lächeln, das unerwidert blieb, wartete einen Moment, bis sie draußen war, und guckte dann auf den Mann.

Der Mann mochte an die siebzig sein mit den tiefen Falten auf Stirn und Wangen und den weißen Stoppeln und den ebenso weißen Haaren an den Seiten und obendrauf kahl, und er mochte erst vor zehn Tagen einen Schlag ins Gesicht erhalten haben oder zwei. Die rechte Gesichtshälfte war dunkel verfärbt, über dem aufgeplatzten Wangenknochen klebten zwei Klammerpflastern, im rechten Winkel zum Cut angebracht. Und jemand mochte ihm auch einen Schnitt über der Brust zugefügt haben, durch das Hemd sah Elijah einen Verband.

Der Mann mochte auch Snydr heißen, Georg Michael Snydr, und pensionierter Polizist sein.

Aber Elijah war sich sicher: er hatte diesen Mann nie zuvor gesehen und nie zuvor von ihm gehört.

„Georg Michael Snydr“, sagte Elijah. „Ich kenne Sie nicht.“

„Und doch bist du hier, Leblanc.“

Die Stimme rau und tief; tiefer, als Elijah bei der Körpergröße vermutet hätte.

„Ich habe viel Zeit, Snydr. Und ich mache gerne mal einen Ausflug nach Trier. Schöne Stadt. Besonders bei so einem Wetter. Vorhin hats ja noch geregnet, aber jetzt wieder die Sonne?“ Elijah nickte nach draußen und lächelte dann sein Cop-Lächeln. Unfreundlich, arrogant, überlegen. „Aber damit wir uns hier richtig verstehen: Ich habe zwar viel Zeit, aber nicht so viel Geduld. Also kommen Sie am besten gleich zum Punkt. Und mit gleich meine ich sofort.“

„Hör auf mit den Grimassen, Leblanc. Du hast dich über mich erkundigt. Du weißt, wer ich bin. Was ich gemacht hab in meinem Leben. Ich kenne alle Tricks. Jeden. Manche hab ich selbst erfunden.“ Snydr beugte den Kopf und wischte die linke Gesichtshälfte an seinem Oberarm und tupfte dann auch vorsichtig über die rechte Wange. Er betrachtete seinen Ärmel, genau wie Elijah. Kein Blut. „Ob draußen die Sonne scheint und es hier drin vierzig Grad hat und nach Pisse stinkt, ist mir scheißegal. Und glaub mir, ich hab auch keine Geduld mit dir. Mit niemandem, wenn du es genau wissen willst.“

„Zum Beispiel nicht mit Nevada, habe ich gehört.“

„Nevada.“ Snydr lachte kurz und trocken. „Die Vianne hat vorhin angerufen. Ihr hast du auch gesagt, du würdest mich nicht kennen.“

„Sie haben Telefon in Ihrer Zelle?“

„Aber das Datum hätte ... Wie sagt sie? Einen gewissen Eindruck bei dir gemacht. Du wärst still gewesen.“

„Warum genau duzen Sie mich, Snydr?“

„Weil ich dich kenne, Leblanc. Von früher. Elijah Leblanc, Sohn des stadtbekannten Gulli Leblanc.“

Elijah guckte.

„Von deinen Akten bei uns.“

„Die Trierer Kripo hat keine Akten über mich.“

„Heute nicht mehr, stimmt. Damals aber schon.“

Elijah atmete aus. „Kleinkram, Snydr.“

Snydr nickte. „Frisiertes Moped und nicht angemeldet, kein Führerschein und zwei Bier intus. Ne ... Kreidler.“

„Zündapp. Und ein Bier, nicht zwei.“

„Zündapp?“

„GTS 50. Und es war nicht meins.“

„Ja, kann auch sein. Zündapp. Die einen Kreidler, die anderen Zündapp, so war das damals bei euch. Lange her.“

Elijah war still. Sein Gesicht so ausdruckslos wie das von Snydr.

„Dann Auto aufgeknackt und Radio geklaut. Danach der erste richtige Bruch, ein Reihenhaus oben auf Maria-“

„Hatte ich nichts mit zu tun. Nichts mit dem Auto und nichts mit dem Haus.“

„-Mariahof. Nicht direkt, stimmt. Aber indirekt. Das waren die vier Jungs, die das gemacht haben. Aber du warst mit denen befreundet, Leblanc. Deine Clique. Und wir-“

„Nicht meine Clique, Snydr. Sie phantasieren sich da was zusammen.“

„Deine Freunde. Und wir haben immer-“

„Auch nicht meine Freunde, Snydr. Ich kannte die. Die kannten mich. Weil wir Nachbarskinder waren, im selben Viertel wohnten. Wofür ich nichts konnte. Ich habe mir die Gegend nicht ausgesucht.“

„Nachbarn, Freunde, Clique, hat für uns keine Bedeutung. Die Vier waren Kundschaft, du kamst daher auch in unser Visier. Deshalb hattest du nicht nur deine eigene Akte, zugegebenermaßen ne kleine Akte. Sondern dein Name stand auch in den vier Akten deiner vier ... meinethalben Nachbarn.“ Er sagte, „Bist dann ja selbst ein Polizist geworden. Hat mich gewundert, als ich das gehört hab, ehrlich, sehr. Der Sohn vom Gulli beim BKA. Die meisten von deinem Schlag und aus deiner ... Nachbarschaft, die wandern ja eher in die entgegengesetzte Richtung.“

„Sie meinen in Richtung Gottbillstraße, so wie Sie, Snydr?“

„Ich bleib nicht lange.“

„Aha. Und warum nicht?“

Snydr antwortete nicht.

„Frisiertes Moped, geliehen, nicht gestohlen, kein Führerschein und ein Bier. Große Sache, Snydr.“

„Was macht dein alter Herr eigentlich? Gulli? Ewige Jagdgründe? Oder weilt er noch unter den Saufenden?“

Elijah sagte, „Meine Geduld geht zu Ende.“

„Der 19. März 83 war ein Samstag.“

„Wow, Sie kennen den Kalender auswendig.“

„Am Morgen wars noch trocken, später hats geregnet. Schauer. Heftig. Es war kühl, so um die sechs Grad.“

„Und das Wetter kennen Sie auch. Ich bin beeindruckt. Wie war das Wetter am 1. Dezember 1970?“

„1. Dezember 1970? Was war am 1. Dezember 1970?“

Elijah antwortete nicht. Snydr sah nicht aus, als würde er sich für die Musik von Clapton interessieren.

Snydr sagte, „Das Wetter spielte eine Rolle am 19. März 83. Der Regen. Eine Rolle für dich, Leblanc.“

Als ob er das nicht wüsste.

Aber woher wusste Snydr das?

„Sie werden etwas für mich tun, Leblanc.“

„Jetzt plötzlich Sie?“

Snydr lächelte. Zum ersten Mal. Aber es sah nicht sehr freundlich aus. Die rechte Gesichtshälfte wollte nicht so recht mitlächeln.

„Ich bin nicht der Typ, der anderen einen Gefallen tut. Fremden zumal. Und Sie sollten das mit dem Lächeln sein lassen, Snydr, sonst platzen Ihnen die Pflaster weg und der Cut springt wieder auf.“

„Soll er aufspringen. Kein Gefallen, Leblanc. Sie fahren jetzt zu der Vianne. Die wartet auf Sie. Die Vianne wird Ihnen eine Akte geben, die werden Sie sich anschauen. Sie sind Polizist, sogar ganz brauchbar, was man so hört. Sie schauen sich die Akte an, wie ein brauchbarer Polizist jeden neuen Fall anschaut. Frisch. Unvoreingenommen. Hungrig. Dann kommen Sie wieder her und sagen mir Ihre Meinung.“

„Meine Meinung zu was?“

„Zu dem, was Sie gelesen haben.“

„Was werde ich lesen?“

„Sie werden sehen.“

„Ich bin nicht der Typ, der anderen einen Gefallen tut“, sagte Elijah wieder.

„Sie werden das für mich tun, Leblanc.“

Der Ex-Polizist Snydr. Ruhig und selbstsicher, überlegen geradezu mit dem leichten Grinsen, das noch um seine Augen lag.

Wie viel wusste Snydr vom 19. März 1983?

Elijah lehnte sich zurück und verschränkte die Arme.

„Und falls nicht?“

„Tja, Leblanc, dann wird noch heute meine Anwältin dein BKA informieren, und deine eigenen Kollegen werden dich abholen und dein verlogenes Leben da draußen in Freiheit ist zu Ende.“

7

Elijah hob den Arm, und d‘Antonio kam herein und führte Snydr ab. Snydr hatte kein Wort mehr gesprochen. Elijah auch nicht.

D’Antonio kam zurück und sagte, „Ich bringe Sie nach draußen.“

Zusammen gingen sie dieselben Gänge zurück, die sie gekommen waren. Immer noch standen Türen offen, immer noch lagen Männer auf den Pritschen und saßen an Tischen. Der an der Wand gelehnt hatte, lag auf dem Boden und starrte gegen die Decke. Der vorher Liegestütz gemacht hatte, stand jetzt vor dem Fenster und machte Kniebeugen. Zu viel Energie. Oder zu viel Hass. Die Luft war immer noch heiß und stickig. Die Schlüssel in d’Antonios Hand schlugen wieder gegeneinander.

Draußen blieben sie stehen. Elijah lehnte sich gegen sein Auto und setzte den Hut auf. D’Antonio streckte ihr Gesicht in die Sonne und atmete tief ein.

„Auf der Herfahrt hat es noch geregnet“, sagte Elijah.

„Ja, hier auch heute Morgen, aber nur ein paar Tropfen. Wir brauchen Regen, dringend. Die Felder sind staubtrocken. Ich wohne auf dem Dorf. Die Bauern da sagen, die Getreideernte wird dieses Jahr eine Katastrophe. Ich esse ja kaum Getreide, aber trotzdem. Für die Bauern tuts mir leid.“ Sie guckte. „Ist die Karosserie nicht zu heiß zum dagegen Lehnen?“

Elijah schüttelte den Kopf. „Sagen Sie, Snydr, was hat der angestellt?“

„Das wissen Sie nicht?“

„Ich hatte keine Zeit für Erkundigungen. Kann aber nicht viel sein, Sie haben hier ja nur die Untersuchungshäftlinge und die weniger als zwei Jahre bekommen. Snydr hat gesagt, er bliebe nicht lange.“

„Da hat Snydr wohl Recht.“ Sie sagte, „Zechprellerei.“

„Zechprellerei? Snydr hat die Zeche geprellt?“

„Hier mal ein Bier, da mal ne Currywurst, ne Pizza. Kennen Sie die Frittenbude hinter der Porta? Porta Nigra? Kennen Sie die Porta Nigra, das Trierer Wahrzeichen? Die ist von hier aus hinter-“

„Ich stamme aus Trier“, sagte Elijah, „ich kenne die Porta.“

„Ah ja? Also, die Frittenbude hinter der Porta, drei Mal hat er da Currywurst bestellt, drei Mal hat er nicht bezahlt. Ist nicht weggelaufen, sondern hat einfach nicht bezahlt und gewartet, bis seine Kollegen kamen. Ex-Kollegen. Genauso in mehreren Pizzerien. Wurde jedes Mal angezeigt, hat aber nicht damit aufgehört. Und die Post von der Staatsanwaltschaft hat er auch ignoriert. Kam schließlich vor den Kadi.“

„Aber trotzdem, wieso ist er dann hier? Der Richter hat ihn ermahnt und ihm eine Geldstrafe aufgebrummt und fertig.“

„Zweitausend Euro.“

Elijah nickte. Er verstand. „Die hat Snydr also auch nicht bezahlt?“

„Sonst wäre er nicht hier.“

„Wie lange wird er sitzen?“

„Jetzt noch fünfzig Tage.“ D’Antonio lachte und schüttelte den Kopf. „Hat eine Geldstrafe von zweitausend Euro bekommen, bezahlt die aber nicht und wählt stattdessen Ersatzfreiheitsstrafe. Verrückt, nicht? Der ist als Kommissariatsleiter in Pension gegangen, der bezahlt zweitausend Euro wie nix. Und‘n Bier und ne Currywurst und ne blöde Pizza sowieso. Geht aber stattdessen lieber in den Knast, wo garantiert ist, dass er auf Bekannte trifft.“

„Und der Amerikaner“, sagte Elijah, „dieser Marine. Nevada. Warum sitzt der hier und nicht bei seinen eigenen Leuten? Dafür haben die doch ihre Militärgefängnisse.“

„Als der hierher kam, war der kein Marine mehr. Schon lange nicht mehr. Ist ja mittlerweile auch schon älter. Hält sich aber immer noch für einen Marine, einmal Marine, immer Marine und so. War lange in Deutschland stationiert, hat wohl auch eine deutsche Mutter, deshalb spricht er unsere Sprache. Bei dem dreht sich das ganze Leben um Drogen. Vor allen Dingen Handel, weniger Konsum. Das auch, aber weniger. Hat dann in seiner Heimat mehrfach gesessen, zuletzt war er wieder in Freiheit, hat aber die Freiheit falsch genutzt und jemandem im Streit ein Auge rausgeschlagen und ihm anschließend das Genick gebrochen. Chicago, glaub ich, es ging jedenfalls wieder um Drogen. Wurde wegen Mordes per Haftbefehl gesucht, und weil ihm da drüben mit all den Vorstrafen jetzt hundert Jahre Knast winken, hat er sich dann nach hier abgesetzt. Ist dann aber in irgendeinem Puff in der Stadt in eine Schlägerei gekommen. Die Kollegen von der Polizei mussten anrücken und haben auf der Wache gemerkt, wer ihnen ins Netz gegangen ist. Pech. Der wird noch eine kleine Weile hier bleiben und dann ausgeliefert. Und irgendwann drüben in einem Gefängnis sterben.“

„Umso verwunderlicher, dass ihr jemanden wie Snydr mit seinen zweitausend Euro und fünfzig Tagen zu diesem genickbrechenden Nevada steckt, auf den hundert Jahre warten.“

„Wird bereits untersucht.“ Sie schüttelte den Kopf. „Weiß der Teufel, wer das verbockt hat. Unsre Chefin ist so was von sauer darüber, die hat richtig getobt. Weil Nevada schon ein besonderer Problemfall ist, das wussten wir ja alle, und wir haben auch Platz, andere Zelle wär kein Problem gewesen. Der Blödmann, dem das durchgerutscht ist, der kriegt einen auf den Deckel.“

„Weshalb ist Nevada denn gerade hierher gekommen? Nach Trier, meine ich. Von Chicago nach Trier, nicht gerade eine vielbereiste Route. Hat er hier Verwandte oder Bekannte?“

„Kann ich nicht sagen. Also, weiß ich nicht. Aber er war mal oben in der Eifel stationiert, Spangdahlem. Vielleicht deshalb. Ich denke, er kannte die Gegend.“

„Für solche Leute wie den Nevada, da habt ihr doch hier besondere Räumlichkeiten.“

D’Antonio sah Elijah an. „Und?“

„Einzelzelle, Videoüberwachung.“

„Ausgefallen.“

„Die Videoüberwachung?“

Sie nickte. „Wird auch untersucht. Aber das ist nichts Besonderes. Technik, da gibts immer mal Probleme.“

„Lassen Sie mich raten: die Technik ist genau vor vierzehn Tagen ausgefallen. Als Snydr hierher kam, zu Nevada in die Zelle, wo er eigentlich nie hätte hinkommen dürfen.“

„Wir sagen Haftraum, nicht Zelle“, sagte sie und streckte ihr Gesicht wieder in die Sonne.

Elijah sagte, „Ich frage mich, ob das hier wirklich jemandem durchrutschen kann. Snydr zu diesem Genickbrecher Nevada. Was ich gerade gesehen habe, folgen Sie strikt den Regeln.“

Sie drehte den Kopf zu ihm und machte wieder diese Sache mit ihrer Augenbraue. „Was meinen Sie?“

Elijah wartete.

„Meinen Sie, dass jemand den Snydr absichtlich zu Nevada gesteckt hat?“

„Wäre das möglich?“

Sie überlegte. „Möglich ist alles“, sagte sie. „Aber dann müsste es einen Grund dafür geben.“

Elijah tippte an seinen Hut. „Ganz genau.“

Er stieg ein und startete den Motor.

D`Antonio klopfte gegen das Fenster.

Elijah drückte den Knopf, die Scheibe quietschte herunter.

„Was ich Sie fragen wollte, Leblanc. Warum tragen Sie den Hut?“

Elijah lächelte. „Weil er passt.“

Elijah musste Richtung Innenstadt, mied aber den westlichen Stadtteil und bog stattdessen rechts ab über die Brücke. Er warf einen Blick hinunter auf die Mosel. Der Fluss hatte sich tief in sein Bett zurückgezogen. D’Antonio hatte Recht, es wurde Zeit, dass es mal wieder regnete. Aber der Himmel über ihm war ohne Wolken.

Sein Telefon zeigte zwei entgangene Anrufe. Er hörte die Nachrichten ab, beide von Barbara. In der ersten sagte sie, er sollte sich dringend bei der Personalabteilung melden, wegen seiner neuen Einstufung, und es würde ihr leid tun wegen heute Morgen, dass sie so grantig war, ihr Rücken wieder, sie wüsste da nicht mehr weiter und ihr Arzt auch nicht. In der zweiten, zehn Minuten später, die Sache mit der Personalabteilung hätte sich erledigt, ob bei ihm denn alles in Ordnung wäre?

Barbara war eine Gute.

Sein bislang letzter Besuch in Trier war schon eine Weile her, aber das beklemmende Gefühl aus seiner Jugend war bereits zurück. Das Gefühl, möglichst schnell aus der Stadt verschwinden zu müssen.

Er ließ auch die anderen Fenster herunter und atmete tief die heiße Luft ein, bis es in seiner Lunge brannte.

Der Mann hielt so viel Abstand, dass er gerade noch das Kennzeichen lesen konnte.

Eine Berliner Nummer.

Ungewöhnlich. Was machte ein Cowboy aus Berlin in einer JVA in der Provinz? Bei einem Ex-Polizisten, der es ganz offensichtlich darauf angelegt hatte, dorthin zu kommen?

Der Mann fuhr langsamer und nahm sein Notizbuch hervor und schlug es auf. Blätterte, bis er den Namen fand und wählte die Nummer. Er plauderte ein wenig über alte Zeiten und bat um einen Gefallen. Dann las er das Kennzeichen vor.

Kaum zwei Kilometer später wurde er zurückgerufen. Hoppla, Brandner, in was bist du denn da verwickelt?

Wieso?

Das Kennzeichen, mein Freund, ist nicht registriert. Jede weitere Suche wird blockiert. Du weißt, was das heißt.

Der Mann mit Namen Brandner guckte auf den Geländewagen und sagte Danke und legte auf.

An der nächsten Kreuzung ließ er das Cabrio mit den zwei winkenden jungen Frauen einscheren und das Taxi auch noch und sogar noch den schwarzen Van eines Bestattungsinstituts.

Besser Abstand halten.

In der Entfernung war der silberglänzende Wagen immer noch gut zu sehen.

Seine Hand tastete nach dem Briefumschlag in der Konsole neben ihm. Weich, dick. Dreitausend Euro in bar.

Mann, in was bist du da verwickelt?

8

„Glückwunsch, Elijah, du bekommst also die Wohnung. Freut mich sehr, mein Junge, ehrlich. Die Frau Rommelfanger mag dich, wie es aussieht. Hab ich auch nicht anders erwartet. Enttäusche sie also nicht. Hat dir eben sogar das Bett frisch bezogen, das ist alles andere als selbstverständlich.“

Elijah nickte.

Adams‘ Worte hallten durch das Treppenhaus.

„Du musst nur mal deine Klamotten wechseln, so nass, wie die sind, die riechen.“

„Ich weiß.“

„Das sind jetzt deine.“ Adams hielt einen Bund mit drei Schlüsseln hoch. „Der hier ist für die Eingangstür unten, der dicke ist der Kellerschlüssel, und der hier ist für deine Haustür.“ Er hielt Elijah den Bund hin. „Du solltest deine Haustür jetzt absperren.“

Sie standen vor der Tür zu seiner Wohnung, seine Vermieterin war wieder das Geländer entlang nach unten gehumpelt zu ihrer eigenen Wohnung. Eine sehr nette Frau, die Frau Rommelfanger, sie hatte mit Elijah gesprochen, sich die Hände an der Kittelschürze abgewischt und sich dann gestreckt und ihm die Wange getätschelt und gesagt, Ja, der Junge kann hier wohnen.

Elijah lächelte. Du solltest deine Haustür jetzt absperren.

Er steckte den Schlüssel in die Tür und drehte zweimal nach rechts und zog den Schlüssel ab und steckte den Bund in die Hosentasche.

Es fühlte sich gut an. Sein eigener Haustürschlüssel zu seiner eigenen Wohnung.

Er hatte es geschafft.

Zwei Monate zuvor erst war er wieder einmal beim Jugendamt gewesen und hatte erstaunt geguckt, als er die Tür zu der Schneider aufmachte und einen Kerl auf ihrem Platz sitzen sah, kaum zehn Jahre älter als er selbst.

„Komm rein, keine Angst, komm.“

Elijah hatte gegrüßt und seinen Namen genannt und gefragt, wo denn die Frau Schneider wäre.

„Andere Abteilung. Ich bin jetzt für dich zuständig. Ich heiße Peter. Adams. Mach die Tür zu, Elijah. Ich hab schon von dir gehört.“

Adams hatte ihm dann erklärt, dass er ihm helfen wollte, er wüsste von seinen Eltern, von den Aufenthalten im Heim, und Elijah könnte Peter zu ihm sagen.

„Warum bist du denn heute hier?“

Elijah hatte sich gesetzt und gesagt, er würde ja jetzt bei seinen Eltern wohnen, aber er wollte wieder zurück ins Heim, bitte. Und er würde lieber weiter Herr Adams zu ihm sagen.

Adams hatte ihn angeguckt.

Adams hatte sich dann zwei Stunden mit ihm unterhalten, eine Stunde mehr als die Schneider in den vergangenen zwei Jahren.

Ja, und nun standen sie hier, und Elijah hielt den Schlüssel zu seiner eigenen kleinen Wohnung in der Hand.

„Verlier die Schlüssel nicht. Die nachzumachen, kostet viel Geld. Und keine Sache mehr wie neulich mit dem Moped. Hast du mich verstanden? Ohne Führerschein fahren, Moped nicht angemeldet, und ein Bier hattest du auch noch drin. Das mag für dich ein Scherz gewesen sein, aber so fangen Karrieren an. Lass dir das gesagt sein von mir, wie oft hab ich gesehen, dass Jungs so anfangen und dann kommen Schlägereien dazu und mehr Alkohol und Diebstahl, der erste Bruch und Raub, und dann gehts schnurstracks in die Gottbillstraße.“

Elijah war still.

„Die JVA ist in der Gottbillstraße, Elijah.“

„Das weiß ich, Herr Adams.“

„Weißt du auch, dass das hier deine Chance ist? Deine Riesen- und vielleicht deine einzige Chance auf ein anderes Leben? Du bist schlau, du bist fleißig, das sagen alle deine Lehrer, und ich weiß das auch. Und du bist ein guter Kerl, auch das weiß ich, sonst wären wir jetzt nämlich nicht hier. Du musst nur von deinem Viertel wegbleiben, deinen Freunden dort-“

„Ich habe keine Freunde dort, Herr Adams. Da sind ein paar Jungs, aber mit denen hab ich nicht viel zu tun.“

„Ihr werdet gelegentlich zusammen gesehen.“

„Zufall.“

„Dass ihr zusammen gesehen werdet? Mag sein, aber-“

„Nein, Zufall, wenn ich mit denen zusammen bin, Herr Adams. Wir laufen uns gelegentlich über den Weg, mehr nicht. Glauben Sie mir, ich würde das gerne vermeiden.“

„Das kannst du ab jetzt. Hierher kommen die nicht. Das ist ein gutes Viertel, weit genug von denen weg. Hast du noch einmal mit deinem Vater und deiner Mutter gesprochen?“

Elijah nickte. „Heute Morgen. Sie wissen Bescheid.“

Elijah war ins Wohnzimmer gegangen, wo sie beide in den Sesseln lagen, der Tisch voll mit Flaschen Bier und Apfelschnaps und klebrigen Rändern auf der Platte, die Aschenbecher quellten über. Die Luft war grau vom Zigarettenqualm, der Fernseher lief ohne Ton, ein Sexvideo auf dem neuen Videorekorder, und Elijah hatte sich vor den Fernseher gestellt und gesagt, dass er ausziehen würde. Seine Mutter hatte gelallt, warum er sich denn ausziehen wollte, was sollte das denn jetzt, das wäre doch unanständig, er wäre doch ein anständiger Junge. Er sagte, er würde aus der Wohnung ausziehen, er würde von hier wegziehen, und er würde jetzt gehen, jetzt. Gulli hatte dann geflucht und ihn beschimpft, wie er das immer tat, als Hurensohn und Nichtsnutz und Penner, aus dem nie etwas werden würde, und er würde sich noch umgucken. Dann hatte Gulli eine Flasche Bier nach ihm geworfen, aber Elijah machte einen Schritt zur Seite und die Flasche war gegen die Wand geknallt, ohne kaputt zu gehen. Die Mutter hatte die Arme nach Elijah ausgestreckt, aber er war stehen geblieben, da hatte sie angefangen zu weinen, still, in sich hinein, und dann die Beine angezogen und gerülpst und zu jammern angefangen, wie es ihre Art war. Sie wusste, dass Gulli das nicht mochte, dass es ihn aufbrachte, und Elijah wusste es auch, und es kam, wie es immer kam, Gulli schob sich aus dem Sessel, und Elijah sah erst jetzt, dass Gullis Hose offen stand und sein Schwanz herauslugte; Gulli sprang hinüber und riss der Mutter an den Haaren und knallte ihr erst eine, die sie mit den Armen abwehren konnte, dann noch eine, mit dem Handrücken, eine weit ausholende Bewegung, die sie mitten ins Gesicht traf. Gulli war dann getorkelt und auf sie gefallen.

Elijah war hin und hatte Gulli weggerissen und am Kragen festgehalten, auf Armeslänge, und ihn angesehen, ihn, dem der Hass aus den wässrigen Augen schoss und dem unten immer noch was aus der Hose rauslugte und der ihn anschrie, „Wat, du Penner, wat willste, hä? Du wirst dich noch umgucken.“ Elijah konnte die Spucke zwischen den gelben Zähnen sehen.

Elijah hatte ihm eine Ohrfeige verpasst, auch mit dem Handrücken, auch mitten ins Gesicht, und Gulli war mitsamt seinem Geifer und seinem Hass und seiner offenen Hose auf den Boden gerutscht und liegen geblieben.

Elijah hatte sich dann umgedreht, seine Tasche genommen mit allem, was er besaß, und war gegangen. Er konnte nicht mehr für seine Mutter tun.

Adams sagte, „Du hast mit beiden gesprochen?“

Elijah nickte. „Wir haben alles geklärt.“

„Das ist gut. Deine Eltern haben nicht mehr das Sorgerecht, das liegt jetzt beim Staat. Aber es ist immer besser, wenn die Eltern Bescheid wissen und einbezogen sind. Also“, sagte Adams dann, „du hast es gesehen, das Zimmer hat einen Schrank, ein Bett, eine Couch, du hast ein kleines Bad und sogar eine Spüle und zwei Herdplatten und den kleinen Ofen. Du kannst dir also Dosen aufwärmen und alles, Pizza. Das Amt zahlt die Miete direkt an deine Vermieterin, dreihundert Mark inklusive einem Abschlag für Heizung, Strom und Wasser. Der Abschlag ist nicht so üppig, sei also sparsam, okay? Dazu bekommst du das Kindergeld, das bislang an deine Eltern ging. Aber damit-“

„Das will ich nicht haben.“

„Was willst du nicht haben?“

„Das Kindergeld. Ich will nichts von denen.“

„Das Kindergeld, Elijah, gehört nicht deinen Eltern. Es gehört dir. Der Staat zahlt dieses Geld für die Kinder, nicht für die Eltern. Also, du bekommst das Kindergeld, aber das sind nur fünfzig Mark, und die reichen nicht. Du musst selbst etwas dazuverdienen. Wir haben so etwas noch nicht gemacht, einen Minderjährigen aus der Familie rausnehmen und ihn nicht wieder in ein Heim geben oder in eine Pflegefamilie, sondern ihm stattdessen eine eigene Wohnung finanzieren und ihn allein leben lassen. Du bist der Erste, Elijah. Eine Art Experiment. Ich hab mich dafür ins Zeug gelegt. Ich hab mich für dich stark gemacht.“

„Ich weiß, Herr Adams. Vielen Dank.“

„Deshalb sage ich das nicht, Elijah. Meine Chefs sind von der ganzen Sache nicht so überzeugt, die werden genau hingucken. Wir erwarten von dir, dass du etwas hinzuverdienst neben der Schule. Dreimal die Woche in dem Supermarkt, in dem wir vergangene Woche waren, der Leiter hat mich angerufen, du kannst Montagnachmittag anfangen. Jetzt am Montag, übermorgen. Ich gebe ihm deinen Stundenplan, er setzt dich nur ein, wenn du Zeit hast. Sollte er von dir verlangen, während der Unterrichtszeit in den Laden zu kommen, auch nur ein einziges Mal während der Unterrichtszeit, rufst du mich sofort an. Die Frau Rommelfanger lässt dich telefonieren, hast du ja eben gehört. Oder du kommst vorbei. Aber ich gehe nicht davon aus. Die freuen sich da auf deine Hilfe. Das ist ein schöner Laden, sauber und alles, ich geh da auch ab und an rein, da steht niemand davor rum und trinkt Alkohol oder so, raucht. Du musst natürlich alles machen, was anfällt, Regale einräumen, LKWs entladen, so was halt. Hinten im Laden ist auch eine Fleischtheke, die wird von der Metzgerei neben dem Markt beliefert, vielleicht musst du da auch mal helfen. Ansprüche kannst du keine stellen. Du darfst nur keinen Mist bauen, dann läuft das. Und dann natürlich Schule. Das ist das Wichtigste, Elijah. Kriegst du das beides hin, Supermarkt und Schule?“

Elijah hatte oft genug davon geträumt. Zur Schule gehen. Auf eigenen Füßen stehen und nach Hause kommen und niemand ist da, der betrunken ist, rumpöbelt, Streit sucht. Niemand.

Jetzt hielt er seinen eigenen Haustürschlüssel zu seiner eigenen Wohnung in der Hand.

Er sagte, „Ja, das krieg ich hin.“

„Ich glaube auch. Ja, ich habe ein gutes Gefühl bei dir. Aber enttäusch mich nicht, Elijah.“

„Werde ich nicht, Herr Adams.“

„Sag mal, das Mädchen, mit dem du vorhin gekommen bist, die jetzt da draußen wartet, ist das deine Freundin?“

Elijah dachte nach. Sie waren Arm in Arm durch die Stadt gegangen und hatten geredet. Layla von ihrer Schule, sie ging auf eine Mädchenrealschule, wie langweilig es da wäre ohne Jungs und nach dem Schuljahr, wenn die Noten stimmten, im Moment sähe es aber nicht so danach aus, dann würde sie vielleicht aufs Gymnasium wechseln, und sie hatte ihn angezwinkert, „Vielleicht auf deins“, und später dann irgendwas mit Menschen machen, Ärztin, wenns mit dem Gymnasium klappt, Krankenschwester, wenn nicht, jedenfalls nicht zur Verwaltung wie Vater und ganz bestimmt nicht Hausfrau wie Mutter.

Er hatte gesagt, er würde Polizist werden, aber nicht in Trier.

Am Woolworth vorbei hatte es aufgehört zu regnen, und irgendwann musste er den Schirm zumachen, weil es blöde aussah, sie waren die einzigen mit geöffnetem Schirm. Er hatte den Schirm also zugemacht, und sie nahm ihren Arm weg, ging ja nicht anders. Dann aber hatte sie mit einem Ruck seine Hand gegriffen und festgehalten und nicht mehr losgelassen.

„Ich weiß nicht“, sagte Elijah. „Vielleicht.“

Adams lachte. „Das solltest du aber wissen. Nettes Mädchen, hat ganz nett Guten Tag gesagt. Egal, deine Sache, ich rede dir da nicht rein. Wer alt genug für eine eigne Wohnung ist, ist auch alt genug für eine Freundin. Nur, wenn du sie mal mit hoch nehmen willst, klär das vorher mit der Frau Rommelfanger ab. Sie wird nichts dagegen haben, denke ich, trotzdem.“

Elijah nickte.

„Noch zwei Dinge. Das hier“ – Adams zog Geld aus seiner Hosentasche und gab es Elijah – „sind zweihundert Mark. Das ist das Kindergeld, das nicht mehr an deine Eltern ausgezahlt wurde und noch was obendrauf. Drei Monate. Damit wirst du über die Runden kommen, bis es neues Kindergeld gibt und der Supermarktleiter dir deinen ersten eigenen Verdienst ausbezahlt. Jetzt zweitens, und das ist wichtig. Auflage für dieses Experiment ist, ich komm regelmäßig zu dir und guck nach. Ob du dein Zimmer sauber hältst, ob es keinen Ärger mit den Nachbarn gibt, keinen Ärger mit der Frau Rommelfanger, solche Sachen. Sie ist ja schon älter und kann nicht mehr so gut, hast du ja gesehen. Vielleicht kannst du ihr ab und an mal helfen, Einkäufe erledigen, sie geht auch in deinen Supermarkt, vielleicht kannst du ihr mal die Sachen nach Hause tragen oder so. Ansonsten, keine Zigaretten und kein Alkohol in der Wohnung, das auch. Ich werde da sehr strikt sein.“ Weil er das Gefühl hatte, Adams würde darauf warten, nickte Elijah wieder. „Zu Anfang komm ich zwei oder drei Mal die Woche, unangekündigt versteht sich. Wenn alles klappt, wir werden sehen, dann komm ich vielleicht seltener. Und in die Schule gehe ich natürlich auch.“ Adams fasste ihn bei den Schultern und sah Elijah an. „Alles klar, mein Junge?“

„Alles klar, Herr Adams. Danke für Ihre Unterstützung, Herr Adams, wirklich, vielen Dank. Machen Sie sich keine Sorgen.“

Nur Stunden später war Elijah verantwortlich dafür, dass ein Mensch sein Leben verlor.

9

Er könnte auf dem Anwaltsparkplatz parken, hatte die Anwältin ihm gesagt, drei Stellplätze würden zu ihrer Kanzlei gehören. Elijah fand die Plätze, einer belegt mit einem neu aussehenden, dunkelblauen Coupé, einer mit einem alten Golf in verblasstem Orange. Der dritte Platz war frei. Wie bei den beiden anderen stand auch hier ein Schild: Reserviert Dr. iur. Julika Vianne, Rechtsanwältin. Fachanwältin für Strafrecht. Arbeitsrecht, Familienrecht, Mediation.

Oben nannte Elijah seinen Namen, woraufhin die junge Frau hinter dem Bildschirm im selben Tonfall wie am Telefon sagte, „Frau Doktor Vianne erwartet Sie bereits. Moment, bitte“, aufstand und kurz verschwand und wieder zurückkam.

Sie lächelte, und Elijah sah, dass es nicht nur in beiden Ohrmuscheln und beiden Augenbrauen sondern auch zwischen ihren Vorderzähnen silbern blitzte. Er fragte sich, wie es möglich war, mit einem Piercing zwischen den Zähnen schmerzfrei zu essen.

„Sie können gleich zur Frau Doktor hinein.“

Mit dem Zeigefinger wies sie ihm den Weg. Zwei Ringe am Finger und der Arm bis zur Schulter bunt tätowiert.

„Ah“, machte Elijah, „die Privilegien des Privatpatienten.“

Ihr Lächeln und das silberne Blitzen verschwanden. „Bitte?“

„Danke.“

Die Tür stand offen, und eine Frau kam ihm entgegen. Kurzgewachsen und sehr rundlich, helles, leichtes Kleid, flache Schuhe, offener Blick aus dunklen Augen.

„Vianne. Grüße Sie, Herr Leblanc.“

Sie streckte Elijah ihre Hand entgegen. Der Druck war kurz und fest und passte zu ihrer Stimme. „Privatpatienten? Was meinen Sie damit?“

„Ein Scherz, Frau Doktor.“

„Oh, hat Alex wieder nur ... Alex, du hast wieder Frau Doktor gesagt.“

Sie bekam keine Antwort.

„Alex hört nicht. Oder sie will nicht hören. Hat sie ihre Kopfhörer auf?“

„Nein. Wäre auch schmerzhaft bei all dem Silber.“

„Dann will sie nicht hören. Darf man nicht zu ernst nehmen, sie ist ansonsten eine ganz Liebe.“

Die Anwältin schien über den eigenen Kopf ihrer Mitarbeiterin nicht verärgert, was Elijah ein wenig wunderte. Die Anwälte, die er kannte, waren meist mürrisch, nicht selten geradezu feindselig. Die Anwältinnen, die er kannte, auch. Aber vielleicht hatte das mit ihm zu tun. Schließlich wollte er die Mandanten dieser Anwälte und Anwältinnen in der Regel für lange Zeit ins Gefängnis bringen.

„Ich habe alles für Sie vorbereitet. Kommen Sie.“

Sie gingen einen schmalen Gang hinunter, Elijah mit wenigen großen Schritten, die Anwältin mit vielen kleinen.

„Seit wann ist Snydr Ihr Mandant, Frau Doktor? Seit vierzehn Tagen?“

„Nur Vianne. Und hier hinein, bitte.“

Eine Glastür führte in einen Besprechungsraum mit Tisch und Sitzplätzen für sechs Personen, an denen niemand saß. Vier geöffnete Fenster ließen viel Licht und Hitze herein. Vianne drückte einen Knopf und Jalousien surrten herunter. Das helle Licht wurde abgeschirmt, die Hitze nicht. „Etwas länger“, sagte sie. „Drei Wochen.“

Elijah nickte. Das passte.

„Soll ich Ihren Hut in die Garderobe hängen oder behalten Sie ihn auf?“

Er lächelte. „Ich lege ihn auf den Tisch, wenn ich darf.“

„Dürfen Sie. Kaffee? Wasser? Bei der Hitze wäre Wasser angebracht.“

Auf dem Tisch lag eine Akte. Braune Deckel mit wenig Papier dazwischen. Elijah schätzte, weniger als zwanzig Blätter.

Er legte seinen Hut neben die Akte.

„Wäre es sehr unbescheiden, wenn ich um einen Kaffee und ein Wasser bitten würde?“

„Was möchten Sie wissen? Ob es unbescheiden wäre, oder ob Sie einen Kaffee und ein Wasser haben können?“

Elijah lächelte wieder. „Beides.“

„Nein, es ist nicht unbescheiden. Und ja, Sie können beides haben. Milch zum Kaffee? Zucker?“

„Weder noch, danke.“

Die Anwältin drehte sich um und ging hinaus und kam kurz darauf mit einem Tablett zurück, auf dem eine Flasche Wasser und eine Kanne Kaffee standen sowie Glas und Becher und ein Kännchen Milch.

„Habe ich vorhin frisch gemacht, den Kaffee. Sehr stark, so mag ich ihn. Schauen Sie mal, wenn er Ihnen zu stark ist, dann haben Sie hier doch ...“ Sie deutete auf die Milch. „Lassen Sie sich Zeit mit der Akte. Wenn Sie mich brauchen, rufen Sie, okay?“

„Okay.“

Die Anwältin gefiel ihm.

10

„Das ist also jetzt wirklich deine Bude? So was würden mir meine Eltern nie erlauben, niemals, nie und nimmer.“ Layla legte ihren Blouson auf die Couch. Sie schaute sich noch einmal um. „Echt stark, Eli. Ich kenne keinen in unserem Alter, der seine eigene Wohnung hat. Keinen einzigen. Du kannst jetzt machen, was du willst. Aufbleiben, so lange du willst, dir selbst was zu essen machen, Musik hören, Fernseh ... gucken. Du hast keinen Fernseher. Egal, niemand stört dich. Wenn du keinen Bock auf Schule hast, bleibst du einfach liegen.“ Sie warf einen Blick auf das Bett.

Elijah antwortete, dass er schon Lust hätte zu lernen, Problem wären die Lehrer, viele von denen gehörten nicht in die Schule sondern an ein Fließband in eine Fabrik, wo sie keinen Schaden anrichten könnten, und dass er sich vielleicht irgendwann einen alten, gebrauchten Fernseher kaufen würde, mal sehen.

„Aber meinen Kassettenrekorder hab ich mitgenommen. Steht da hinten.“

„Welche Kassetten hast du?“

„Meinen eigenen Mix aus dem Radio. SWF drei, das meiste aus den Sendungen vom Laufenberg und Elmar Hörig. Dazu ein paar Sachen aus dem Fernsehen, mit dem Mikro aufgenommen.“ Er lächelte. „Aus der alten Zeit. Als ich noch bei meinen Eltern wohnte. Lang ists her.“

„Aber jetzt sag nicht von der Hitparade mit dem Heck.“

„Rockpalast und ein bisschen von Disco.“

„Der Ilja Richter ist doof.“

„Der ist manchmal langweilig, aber ansonsten ist der harmlos und nett.“

„Und du magst harmlos und nett?“ Sie sah ihn von der Seite an mit ihren dunklen Augen und zog dann auch ihren Pullover aus. „Schön warm hier drin.“

In ihrem T-Shirt sah sie noch schmaler aus, als er erwartet hatte. Elijah spürte, wie es in seinem Bauch zu kribbeln begann.

„Du solltest auch deinen Pulli ausziehen, Eli, der riecht ein bisschen vom Regen. Leg ihn auf die Heizung zum Trocknen.“

„Besser nicht die Heizung, sonst riechts noch mehr. Couch ist gut.“ Elijah legte den Pullover neben ihren Blouson und sagte, „Ich mag harmlos und nett. Von dem anderen habe ich jeden Tag genug. Live und in Farbe.“

„Was hörst du am liebsten?“

„Am liebsten?“

„Welche ist deine absolute All-Times-Lieblingsband?“

„Kann ich nicht sagen. Hab ich nicht. Ich mag von vielen Bands viele Lieder, aber von keiner Band alle Lieder. Verstehst du, was ich meine?“

„Ich glaube. Also, was ist dann dein Lieblingslied? Was ist Top deiner persönlichen Best-Mix?“

„Kommt auf die Stimmung an. Aber In the air tonight ist immer dabei und Whitesnake, Here I go again. Dann ein paar Sachen von Meat Loaf, Thin Lizzy, Deep Purple mit Child in time, Lynyrd Skynyrd, Bob Seger. Journey ganz klar, Don’t stop believin‘-“

„Separate Ways. Ich liebe Journey.“

„Verdamp lang her find ich aber auch nicht schlecht, der Westernhagen hat ein paar ganz gute Sachen, Mit 18 zum Beispiel. Styx auch, ein bisschen schmalzig vielleicht, aber trotzdem, The best of times-“

„-are when I’m alone with you.“

Sie sah ihn an. Ihre Augen strahlten.

„Ja. Und wenn ich mit einem Mädchen zusammen wäre, würde ich vielleicht Romeo and Juliet einlegen.“

„Mit einem Mädchen zusammen?“

„Nur so zu sagen.“

„Ah. Romeo and Juliet? Von wem ist das?“

„Dire Straits.“

„Um was gehts in dem Lied?“

Um den verliebten Romeo, sagte Elijah, der nachts vor einem Haus unter dem Fenster seiner Juliet steht und ein Liebeslied für sie singt, You and me, babe, how about it? Dem Juliet aber antwortet, Hey Romeo, mein Freund ist zurück, du kannst nicht einfach so hier auftauchen und singen. Aber Romeo ist sehr verliebt, er sagt, sie soll ihn nicht ansehen, als wäre er nur irgendeiner, sie wüsste doch, wenn sie sich geliebt hätten, dann hat sie geweint und ihm gesagt, Ich liebe dich wie die Sterne am Himmel, und ich liebe dich, bis ich sterbe.

„Oh, das hört sich so schön an“, sagte Layla. „Ich liebe dich, wie die Sterne am Himmel, ich liebe dich, bis ich sterbe. Geht es gut aus? Bitte sag, dass es gut ausgeht.“

Elijah schüttelte den Kopf.

„Sie ist also nicht so nett, diese Juliet, hm?“

„Nein, das ist sie nicht.“

„Hast du eigentlich ...“ Layla kam einen Schritt an ihn heran. „Hast du eigentlich gewusst, dass ich total harmlos und nett bin, Eli?“

Layla stand jetzt ganz dicht vor ihm und sah zu ihm hoch.

Elijah spürte die Wärme ihres Körpers, obwohl sie sich nicht berührten, und er spürte ihren warmen Atem in seinem Gesicht, ihr Mund nur Zentimeter von seinem Mund.

Das Kribbeln in seinem Bauch wurde stärker. Und tiefer, es wunderte ihn nicht, regte sich längst auch was. War das dasselbe Kribbeln, von dem immer die Rede war, das Kribbeln, wenn Menschen sich liebten? Wenn sie sich verliebten?

Konnte das sein? War er verliebt in Layla?

Warum nicht? Weshalb sonst hörte er seit Wochen das Lied mit ihrem Namen rauf und runter?

Und wenn es so war, was sollte er jetzt tun? Sollte er sie jetzt umarmen? Sie küssen?

Doch was, wenn sie ihn nicht mochte? Wenn sie nur einfach so mit ihm gekommen war? Wenn sie mit ihm spielte, genau wie Juliet mit Romeo?

Aber sie hatte sich bei ihm eingehängt und dann sogar seine Hand genommen und nicht mehr losgelassen. Und sie hatte gesagt, dass Juliet nicht nett war. Das musste doch etwas bedeuten, oder?

Oder?

Was sollte er tun?

Er sagte, „Vielleicht würden wir auch etwas anderes hören. Etwas altes. Aus 1970. Clapton vielleicht.“

Layla guckte. Ihre Stimme war leise, kaum mehr als ein Hauchen. „Du ... hast Eric Clapton auf deinem Rekorder?“

„Seit einer Weile schon.“

Elijahs Herz schlug hart und fest gegen seine Brust.

Sie sagte, „Welches ... Welches Lied denn?“

Sein Entschluss stand fest. Die Situation war, wie sie war, und ihm war es egal, ob er sich lächerlich machte, ob sie vielleicht lachen würde, ob sie vielleicht später anderen davon erzählen würde und die würden lachen, er musste es einfach tun, alles riskieren.

Er kniete sich vor sie und sah zu ihr hinauf und sagte, und seine eigene Stimme war ihm fremd, „Well, Layla, you’ve got me on my knees, Layla, I’m begging, darling please, Layla, darling won’t you ease my worried mind.“

Wie Layla ihn da ansah, das zarte Lächeln um ihren Mund. Während er sprach, sprang ihr Blick zwischen seinen Augen und seinen Lippen hin und her, und jetzt erschienen Tränen in den Winkeln ihrer Augen.

Und sie kniete sich zu ihm hin.

Und küsste ihn.

11

Ihre Lippen waren warm und weich und zart und ihre Haut verströmte einen süßen Duft, und ihre Zunge spielte mit seiner Zunge, langsam und vorsichtig, und ihre beiden Hände streichelten sein Gesicht.

Er legte seine Arme um sie und stand auf und sie stand mit ihm auf, und er hob sie hoch und trug sie hinüber zum Bett und legte sie vorsichtig, vorsichtig darauf.

Sie lächelte ihn an.

„Ja, Eli. Ja.“

12

Elijah trank vom Wasser und goss Kaffee nach und betrachtete die Akte, ohne sie anzufassen.

Kein Aktenzeichen.

Was bedeutete, dass es sich nicht um eine offizielle Akte handelte. Keine offizielle Akte der Staatsanwaltschaft oder der Polizei, und keine Handakte von Doktor iurisprudentiae Julika Vianne, der freundlichen Fachanwältin für Strafrecht, die zudem einen verdammt guten Kaffee kochte.

Er schlug die Akte auf und las flüchtig die erste Seite und blätterte langsam durch bis zum letzten Blatt. Achtzehn Blätter. Alle Seiten waren Kopien.

Elijah nippte an seinem Becher.

Keine Originalakte, genau, wie er gedacht hatte. Aber es war die Kopie einer Originalakte. Die exakte Kopie nämlich einer Ermittlungsakte der Polizei.

Es gab mehrere Fotos, aber auch diese waren keine Originale, sondern Kopien auf Papier.

Wie er es aus Hunderten Ermittlungsakten kannte, waren die Blätter handschriftlich durchnummeriert, rechts oben in der Ecke. Von eins bis achtzehn.

Die Akte war chronologisch geführt.

Sie begann am Sonntag, den 20. März 1983.

An diesem Tag erschienen um neun Uhr morgens die Eheleute Hans und Ursula Zimmermann, geborene Hammes, auf dem Polizeipräsidium in Trier, Südallee und zeigten das Verschwinden ihrer Tochter Astrid an.

Astrid, so gab die Mutter zu Protokoll, ist sechzehn Jahre alt, schlank und hat lange, dunkelbraune fast schwarze Haare und sie war noch nie, ohne uns vorher zu informieren, über Nacht weg, noch niemals.

Ob Eltern und Tochter Streit gehabt hätten?

Nein.

Ob es nicht sein könnte, dass die Tochter bei einer Freundin wäre?

Nein.

Oder bei einer Freundin, die sie nicht kennen würden?

Nein. Wir haben alle angerufen. Nein.

Ob die Tochter einen Freund hätte?

Nein.

Ganz sicher?

Ja. Wir wüssten davon.

Ob es nicht sonst jemanden gäbe, bei dem die Tochter jetzt sein könnte? Tante, Oma, Onkel?

Wir haben alle angerufen. Nein.

Die Eltern hatten ein Foto ihrer Tochter dabei und es der Polizei überlassen.

Das Foto zeigte eine junge Frau mit langen Haaren, Jeans, Pullover und einem Blouson mit breiten Schulterpolstern, der ihr phantastisch stand.

Das Foto war schwarzweiß kopiert, aber Elijah wusste, der Blouson war dunkelblau.

Er wusste es genau, denn die junge Frau auf dem Foto war Layla.

Brandner hatte den Geländewagen mit dem nicht registrierten Kennzeichen gut im Blick und telefonierte erneut. Eine andere Nummer, aber wieder ein Gefallen. Dann eine weitere Nummer und wieder ein Gefallen.

Sein größtes Kapital. Kontakte. Nicht irgendwelche, sondern sehr gute Kontakte. Deshalb war er auch nicht billig. Und er musste das Geld verdienen, so lange er noch seine Kontakte hatte. Irgendwann war das vorbei, die Gefallen aufgebraucht, die alten Kumpels aus dem Dienst geschieden oder sogar gestorben. Wie Manni, den sie nur Papa genannt haben weil er vier Kinder hatte, gerade mal Fünfzig, bamm, Herzinfarkt, Ende. Gut, Manni verdrückte bereits zum Frühstück Bratwurst im Brötchen, in der anderen Hand die Kippe und abends warens immer ein paar Biere zu viel – Man kann ja nicht auf alles verzichten, war seine gegrinste Rechtfertigung. Aber trotzdem, es konnte jeden treffen.

Wenn die alten Kollegen weg waren, die alten Kontakte, dann war auch er aus dem Geschäft. Bis dahin musste er genug zur Seite gelegt haben, sonst würde es nichts mit Winslow.

Brandner stieg aus und streckte den Rücken und, wie so oft in letzter Zeit, musste husten. Dann knöpfte er sein Hemd wieder zu, das ihm über dem Bauch aufgesprungen war. Er war froh, von den verdammten Zigaretten und dem Alkohol losgekommen zu sein, und er schuldete Manni dafür. Jetzt nur noch die Ernährung, dann könnte er vielleicht noch ein paar Jahre rausschlagen.

Er schätzte, der Cowboy würde eine Weile im Haus bleiben, bei der Anwältin, auf deren Parkplatz sein Wagen stand. Er schätzte, mindestens eine halbe Stunde. Bei Anwälten dauerte es immer mindestens eine halbe Stunde, das war seine Erfahrung, beruflich. Privat hatte er noch nie mit einem Anwalt zu tun, selbst bei der Scheidung war er ohne ausgekommen.

Zeit genug also, einen Kaffee zu holen. Die Innenstadt schien nur wenige Minuten zu Fuß entfernt, irgendwo in der Nähe würde es einen Kaffee zum Mitnehmen geben, ganz sicher, da waren die Innenstädte alle gleich. Und wenn er zurückkam, würde sein Postfach voll sein mit erstklassigen Informationen. Über den Cowboy, natürlich, wer er war und was genau es mit diesem Snydr auf sich hatte, den der Cowboy im Gefängnis besucht hat. Über die Anwältin, auf deren Parkplatz der Cowboy seinen Wagen gestellt hat. Vielleicht auch endlich über seine Klientin. Es bereitete ihm Magenschmerzen, wenn er wenig über seine Klienten wusste. Noch mehr Magenschmerzen, wenn er gar nichts über sie wusste. So wie bei ihr.

Er ging los, kaufte einen Kaffee mit Milch und dazu, nur weil es vor ihm auf der Theke lag, ein Teilchen mit Streuseln und Pudding. Als er zurückkam, stand der Geländewagen noch auf dem Parkplatz.

Er öffnete sein Tablet, trank einen Schluck, besah sich das Teilchen nach der besten Stelle zum Hineinbeißen, zögerte, schätzte die Kalorien und biss dann doch hinein, wobei vom Pudding zurück in die Tüte fiel, und las die erste Mail.

Dann die zweite und die dritte und die vierte.

Dann wischte er sich den Puderzucker von den Händen und vom Mund und las alle vier Mails noch einmal.

Danach guckte er raus auf den Geländewagen und aß das Teilchen mit großen Bissen und sah auf die Uhr über dem Radio.

Noch kauend nahm er sein Telefon zur Hand. Sie war immer sehr pünktlich. Es war die Zeit.

Jetzt.

Sein Telefon vibrierte. Die Rufnummer war unterdrückt.

Absolut pünktlich.

Seine Klientin sagte, Reden Sie.

Er schluckte und gab die Informationen durch, langsam und klar und tat dann, was er bislang nicht getan hatte: Er stellte Fragen.

Er hörte, Gute Arbeit, aber Sie fragen zu viel.

Er war still.

Er hörte, Falls Sie keine weiteren Fragen haben, hätte ich einen Folgeauftrag für Sie. Interessiert?

Brandner trank noch einen Schluck vom Kaffee, konnte dann seinen Magen nicht mehr ignorieren und hielt den Becher aus dem Fenster und schüttete den Rest aus. Er warf den Becher in den Fußraum zu den anderen und zu der Papiertüte vom Teilchen.

Also was jetzt, interessiert oder nicht?

Er tippte gegen den billigen Plastikanhänger an seinem Rückspiegel, ein Reiter auf einem Pferd und darunter der Schriftzug Winslow, Arizona, und er sagte, Ich höre zu.

13

Sie waren vorsichtig, zärtlich, wild und ungestüm und laut.

Jetzt lagen sie nebeneinander, verschwitzt, ein wenig verschämt und unsicher ob ihrer Nacktheit und dem, was sie gerade getan hatten, aber zugleich mit einem Lächeln wie niemals zuvor im Gesicht.

„Ich möchte noch etwas unternehmen, Eli. Was wollen wir machen?“

Die Heizung lief auf vollen Touren. Ihm fiel Adams ein. Miete ist dreihundert Mark, inklusive einem Abschlag für Heizung, Strom und Wasser. Der Abschlag ist nicht so üppig, sei also sparsam, okay? ... Ist das Mädchen deine Freundin? Wenn du sie mal mit hoch nehmen willst, klär das vorher mit der Frau Rommelfanger ab ... Die Frau Rommelfanger hat das Bett frisch bezogen.

„Was willst du machen?“

„Wie wärs mit Kino?“, sagte Layla.

„Kino?“

„Wir könnten im Dunkeln knutschen.“

„Und danach ins Tönnchen. Tanzen. Heute ist Disco.“

„Und später wieder hierher kommen.“

„Das wäre phantastisch.“

„Aber ich kann nicht über Nacht bleiben. Meine Eltern flippen aus.“

„Dann los.“

Elijah nahm etwas von dem Geld, das Adams ihm gegeben hatte und steckte es in seine Jackentasche. Den Großteil versteckte er im Eisfach seines kleinen Kühlschranks.

„Cooles Versteck“, sagte Layla.

„Das lernst du, wenn du Eltern hast wie ich.“ Er lächelte. „Bisher.“

Die Dusche war zu klein, also duschten sie nacheinander und zogen sich an.

Sie gingen Hand in Hand, manchmal hüpfte Layla neben ihm, manchmal blieben sie stehen und küssten sich. Irgendwann erreichten sie die Innenstadt und hatten sich schnell gegen den zweiten Teil von La Boum in der Flimmerkiste entschieden und fürs Atrium und Louis de Funés, Louis und seine verrückten Politessen. Vom Film bekamen sie nicht viel mit.

Später aßen sie Currywurst und Pommes und schlenderten Hand in Hand und beide mit einem großen Lächeln im Gesicht durch die engen Straßen der Stadt und kamen schließlich auf den Domfreihof und zum Tönnchen. Drei Tonnen Club e.V.

Sie ließen sich ihre Handrücken stempeln und gingen hinein, die Treppe hinunter und sofort auf die Tanzfläche zu Kiss, I was made for loving you, baby.

Das perfekte Lied für einen perfekten Abend.

14

Noch am selben Nachmittag war Elijah zurück im Gefängnis. Er zeigte wieder seinen Ausweis und passierte die Schleuse, gab wieder Telefon und Dienstwaffe ab, ließ die braune Papiertüte kontrollieren, die er mitgebracht hatte und erklärte, was er damit vorhatte und bekam das Okay, zeigte erneut seinen Ausweis, wieder der zierlichen Schwarzhaarigen vom Morgen.

„Hallo, Frau d’Antonio.“

„Herr Leblanc, hallo mal wieder.“

„Es hat nicht geregnet seit heute Morgen.“

„Leider.“ Sie lächelte. Wenig nur, aber es war ein Lächeln. „Nochmal den Snydr und dazu Nevada also. Wen zuerst?“

„Nevada, bitte.“

„Gut. Wird etwas dauern, da wir zu dem nur zu zweit gehen und wir ihm auch Fußfesseln anlegen müssen.“ Sie gingen dieselben Gänge wie zuvor. Alle Zellentüren waren jetzt geschlossen. Der Besuchsraum war wieder völlig leer. „Mein Kollege und ich werden Nevada holen, dann aber hier im Raum bleiben. Bei Snydr ebenso. Setzen Sie sich schon mal.“

Bei Snydr ebenso.

Etwas musste geschehen sein.

Elijah setzte sich auf den Stuhl von zuvor, legte seinen Hut neben sich auf den Tisch, stellte die Tüte neben den Hut und wartete.

Der Kerl, den d’Antonio und ihr Kollege fünfzehn Minuten später hereinführten, trug Chinos und olivfarbenes T-Shirt und Fesseln an Händen und Füßen. Die Kette klackte auf dem Boden. Das Shirt zeigte dunkle Flecken unter den Achseln und auf der Brust und am Kragen. Kein Wunder. Es war immer noch heiß draußen und immer noch sehr heiß drinnen. Elijah lief wieder eine Perle den Rücken hinunter.

„Setzen Sie sich dahin, Nevada“, sagte d’Antonio. Sie deutete dabei auf den Stuhl gegenüber Elijah, auf dem Snydr gesessen hatte.

Nevada setzte sich.

D’Antonio nickte Elijah zu und ging zurück zur Tür und blieb stehen. Ihr Kollege neben ihr.

Nevada guckte auf Elijah, guckte auf Elijahs Hut, auf die Tüte, auf Elijah. „‘The fuck are you?“

Elijah zögerte.

„Youre here to haul my ass back, huh? Back home, huh? To the land of the fucking free.“ Er sagte, „Fuck you.“

Dann verstand Elijah. Nevada hatte seinen Westernhut gesehen und den falschen Schluss gezogen. Der Ex-Marine glaubte, dass Elijah vom FBI wäre oder vom Marshall‘s Service oder wer immer zuständig war für die Überbringung flüchtiger Amerikaner zurück in die USA.

„Mir wurde gesagt, ich kann Deutsch mit dir sprechen.“

„Huh? What the ...“ Nevada guckte an Elijah vorbei zu d’Antonio und ihrem Kollegen. „Hey, was wirds das, huh? Wer is das?“

„Der Herr ist vom BKA“, hörte Elijah d’Antonio.

„Bundeskriminalamt“, sagte Elijah. „Was bei euch das FBI ist.“

„Ich weiß was BKA is.“ Nevada guckte wieder auf Elijahs Hut, dann wieder auf Elijah. „Un, was willste vom mir, BKA?“

Elijah betrachtete Nevada. Ein Auge grün, eines blau und im Gesicht billige Knasttattoos und die übrig gebliebenen Narben aus einer Jugendzeit mit schwerer Akne. Die Arme auf dem Tisch ebenfalls tätowiert und massiv wie der gesamte Kerl.

„Ich habe Snydr gesehen.“

Nevada lehnte sich zurück. „Ah, the old man. Über den gehts also.“

„Ich glaube nicht, dass du ein Messer gegen Snydr brauchst.“

Stille.

„Du hast angegeben, Snydr hat das Messer mitgebracht.“

Grinsen.

„Snydr hat also das Messer gegen dich gezogen? Warum?“

Noch mehr Grinsen.

Der Kerl machte alles richtig. Er kannte die Regeln. Elijah wollte etwas von ihm, also musste Elijah etwas bieten. Wenn nicht, bekam er keine Antwort. Ganz einfach.

Aber was konnte Elijah schon bieten?

„Ich kann nicht verhindern, dass du demnächst einen Flug auf Staatskosten zurück in deine Heimat bekommst“, sagte Elijah. „Ich kann nichts an deinem Strafmaß von einhundert Jahren ändern. Und einhundert Jahre in einem amerikanischen Gefängnis fühlen sich schnell an wie zweihundert Jahre, hab ich mir sagen lassen, aber ich kann auch daran nichts ändern. Ich habe keine Ahnung, ob der Zwischenfall mit Snydr dir noch Probleme machen wird und wenn ja, sorry, auch daran kann ich rein gar nichts ändern. Es steht einfach nicht in meiner Macht.“

Grinsen. Aber etwas weniger.

„Aber wenn du willst?“ Elijah nickte auf die Tüte. „Ein Burger. Doppelt belegt, mit Käse und allem, dazu eine große Fritten mit Mayo und Ketchup.“

„Ich weiß. Der ganzen Raum stinkts.“

„Dazu eine große Cola mit Eis, ein halber Liter. Coca Cola, nicht Pepsi. Tut gut bei der Hitze.“

Nevada guckte auf die Tüte. „Glaubst wohl, jeder Ami willst das, huh?“

„Ich habe mal etwas Zeit in deiner Heimat verbracht, das hat mit Glauben also nichts zu tun. Noch ist die Cola kalt und der Burger warm.“

Schweigen. Ganz ohne Grinsen.

Elijah schwieg auch. Er kannte ebenfalls die Regeln. Jetzt war Nevada am Zug. Entweder er wollte, oder er wollte nicht.

Nevada sagte, „Me knows nothin‘, BKA.“

„I believe you do“, sagte Elijah.

Und schwieg.

Nevada wollte reflexartig seine Arme vor der Brust kreuzen, wurde von den Handschellen daran gehindert und lehnte sich wieder vor und legte die Arme wieder auf den Tisch. Wirklich massive Arme. Er atmete durch die Nase ein und aus.

„What is it you want from me?“

„Couple of answers. They won‘t hurt you. Not now, not later. That‘s a fact.“

Nevada guckte wieder auf die Tüte und atmete wieder durch die Nase, guckte auf Elijahs Hut, zurück auf die Tüte. Guckte Elijah an und nickte. „Frage.“

„Snydr ist zu dir in die Zelle. Und dann hat er sofort das Messer gezogen?“

Nevada schielte an Elijah vorbei auf d’Antonio und schüttelte den Kopf.

„Sondern?“

„Hat anst Bett getreten.“

„Snyr hat gegen das Bett getreten. Und da hast du ihm eine verpasst. Gezeigt, wer Herr im Hause ist.“

Nevada schüttelte wieder den Kopf. „Du siehs den alten Mann, sagste. Du siehs mich.“ Er hob die Schultern.

„Du bist stark, willst du sagen, du bist ein Ex-Marine-“

„Sagste nicht Ex-Marine, BKA. I’m a Retired Marine, okay, still belong to the United States Marine Corps. Look here, okay?“ Sein rechter Arm war voll mit Tattoos. Er drehte den Arm und nickte auf das einzige Tattoo auf der Innenseite. Semper Fi!

„Du bist ein Marine, du bist stark. Da gibt es keine Frage, wer Herr im Hause ist, willst du sagen.“

„My home, my rules.“

„Der hat gegen das Bett getreten. Und dann?“

„Dann sags der, Ich binst gekommen, dich zu töten.“

„Ich bin gekommen, um dich zu töten?“

Nevada schielte wieder an Elijah vorbei auf d’Antonio und nickte.

Elijah wartete. „Und?“

„Was, und?“

„Und dann hat er dir gesagt, warum er dich töten will.“

Nevada schüttelte den Kopf.

„Er hat nicht?“

Nevada schüttelte wieder den Kopf.

Elijah nickte. Es passte. Was Nevada sagte, passte zu dem, was er bereits vermutete.

Elijah schob ihm die Tüte hin und hob den Arm.

Nevada stand auf und nahm die Tüte.

„Funny old man, wants to kill me, don‘t even knows who I am.“

Elijah sah Nevada an. „Was meinst du, er wusste nicht, wer du bist? Wenn er dich töten will, muss er dich doch kennen.“

„‘Weiß ich? Kein Ahnung. Sags zu mir, Binst gekommen, um dich zu töten, und sags zu mir Amadeus. Man, my name is Cat Nevada and I’m a Marine, United States Marine Corps.“

Was war das?

D’Antonio und ihr Kollege kamen.

„Der hat ...“ Elijahs Stimme war belegt. „Wie hat der zu dir gesagt?“

„Amadeus, man. What a shitty name. Amadeus. Wer heißts so, huh? Shitty name, man.“

„Fertig?“, fragte d’Antonio.

Elijah nickte. Sein Mund war zu trocken für ein Wort.

Amadeus.

D’Antonio nahm Nevada rechts am Arm, ihr Kollege links. An der Tür drehte sich Nevada um.

„‘Ey, BKA, say, warum trägste den Hut, huh?“

Sie warteten, aber Elijah gab keine Antwort.

„Weil er passt, natürlich“, sagte d’Antonio dann, „warum sonst? Und jetzt komm.“

15

Elijah saß auf seinem Stuhl. Darüber musste er nachdenken, und schnell. Gleich würden sie Snydr bringen.

Snydr kommt in die Zelle und tritt gegen das Bett. Ich bin gekommen, um dich zu töten, Amadeus.

Elijah hatte diesen Namen schon einmal gehört. Amadeus. Ein einziges Mal. In der Nacht vom 19. auf den 20. März 1983. In einem stinkigen Abwasserkanal nicht weit von dem Polizeipräsidium, in dem die Eheleute Hans und Ursula Zimmermann nur Stunden später das Verschwinden ihrer Tochter Astrid angezeigt haben. Layla.

Tschako hatte so zu jemandem gesagt.

Hallo, Amadeus.

Elijah wusste nicht, wer genau dieser Amadeus war. Damals nicht und heute nicht. Ein Dealer, hatte Tschako behauptet. Amadeus hatte hinten im Kanal gestanden, zehn, fünfzehn Meter von wo sie standen. Nur ein Schatten. Kein Kind und kein Jugendlicher, so viel hatte Elijah sehen können, sondern ein erwachsener Mann. Nicht besonders groß und definitiv nicht klein, vielleicht blond, weil die Strahlen von Tschakos Taschenlampe reflektierten. Blonde Haare reflektieren mehr als dunkle. Elijah hatte über Tschako hinweg geguckt und gefragt, Ist er das, der Dealer? Ja, hatte Tschako geflüstert. Dieser Amadeus hatte nichts gesagt. Kein Wort. So haben sie einen Moment gestanden, Elijah und Tschako, Moppe, Bulle hier und Amadeus dort.

Meinte Snydr diesen Amadeus, als er Nevada so nannte?

Vermutlich. Wie viele Erwachsene mit Namen Amadeus gab es schon in Trier im Jahr 1983? Gab es schon in Trier zu jeder Zeit? Gab es überhaupt auf der Welt? Elijah selbst kannte nur einen einzigen, und der stammte aus Salzburg und hatte vor langer Zeit Musik gemacht.

Und was wollte Snydr mit Amadeus? Hatte Amadeus mit der Akte zu tun, die Elijah sich angucken sollte? Mit dem Verschwinden von Layla? Amadeus war darin nicht vorgekommen.

Konnte auch nicht.

Das wusste Elijah genau.

„Der Leblanc schon wieder. Ging ja flott. Ich geb zu, heut hab ich nicht mehr mit dir gerechnet.“

D’Antonio führte Snydr zum Tisch. Snydr setzte sich auf den Stuhl vom Morgen, wo gerade noch Nevada gesessen hatte. Hose und Hemd waren immer noch zu groß, sein Hemd war immer noch verschwitzt, sein Gesicht immer noch genauso blau und geschwollen und genauso regungslos.

Aber Elijahs Gesicht war ebenfalls ohne jede Regung.

„Okay, Snydr, bevor wir hier weitermachen: Ich bin vorhin durch die Stadt spaziert. Unter anderem hinter der Porta vorbei, wo es seit Jahrzehnten eine Frittenbude gibt. Sie kennen die Bude, Sie haben dort drei Mal Currywurst bestellt und nicht bezahlt.“

Snydr sagte, „Und?“

„Currywurst mit Brötchen kostet da zwei Euro fünfzig.“

„Sie sehen gar nicht so aus, als ob Sie Currywurst essen, Leblanc.“

„Tue ich auch nicht. Aber ich kann lesen. Und das stand auf der Preistafel. Zwei Euro fünfzig für eine Currywurst mit Brötchen.“ Elijah sagte, „Ein pensionierter Kommissariatsleiter geht also wegen zwei Euro fünfzig Currywurst mit Brötchen und, was, zehn Euro Pizza ins Gefängnis. Warum?“

„Ich hab immer mit Pommes bestellt. Currywurst mit Pommes und Mayo. Kostet mehr. Zweisiebzig glaub ich, drei Euro, so was um den Dreh. Hier riecht es auch nach was zu essen. Aber mitgebracht hast du mir nichts, wie ich sehe. Das nächste Mal, bring mir was mit, Leblanc, okay? Halbes Hähnchen vielleicht oder ‘nen Döner.“

„Ja, wie Sie aussehen, können Sie was gebrauchen, Snydr, aber ein halbes Hähnchen reißt es bei Ihnen nicht raus. Ihre Klamotten hängen an Ihnen, als hätten Sie zwanzig Kilo abgenommen. Die Zeit hier drinnen bekommt Ihnen nicht so wirklich gut, oder? Schmeckt Ihnen das Essen nicht, oder schlägt Ihnen doch die Situation hier auf den Magen? Soll ich mal mit der Kantine reden? Oder mit dem Arzt?“

Keine Regung in Snydrs Gesicht und keine Antwort.

„Warum gehen Sie wegen Zechprellerei ins Gefängnis, Snydr?“

„Du hast also die Akte gelesen?“

„Sonst wäre ich nicht hier. Warum?“

Snydr schüttelte den Kopf. „Hör auf, Leblanc. Ein Polizist wie du, vom BKA und all das, Erfahrung beim FBI, fünf Jahre oder wie lange warst du da drüben – Musst du mir mal gelegentlich erzählen, Leblanc, wenn wir mit all dem hier fertig sind, kapier ich nämlich nicht, wie das gehen kann, fünf Jahre FBI für einen deutschen Bundeskriminalisten.“ Er sagte, „Wo war ich? Ja, jemand wie du hat das doch längst geschnallt. Längst.“

„Ich wills von Ihnen hören, Snydr. Oder es endet hier.“

Snydr kniff die Augen zusammen und ballte die Fäuste. „Dann wird meine Anwältin mein Schreiben der Staatsanwaltschaft überbringen. Heute noch. Und deine eigenen-“

„Darauf lasse ichs ankommen. Also hören Sie auf mit den Grimassen, Snydr. Mich interessieren Ihre Grimassen so wenig wie meine Sie interessieren.“

Elijah sah Snydr an.

Snydr sah Elijah an. Und blieb still.

Elijah stand auf.

„Bleib sitzen, Leblanc.“

Snydr schielte an Elijah vorbei auf d’Antonio, genau wie Nevada.

„Fertig?“, fragte d’Antonio.

„Leblanc, komm schon, bleib sitzen.“

Elijah ließ einen Atemzug verstreichen. Dann schüttelte er den Kopf, setzte sich und sah Snydr an.

„Na gut, Leblanc. Damit wir hier weiterkommen. Ich habe gedacht ...“ Snydr wischte sich mit beiden gefesselten Händen die Augen und über den Schädel und schielte wieder auf d’Antonio und flüsterte. „Nevada. Der Ami. Ich hab gedacht, er wäre Amadeus.“

„Und was wollten Sie von Amadeus?“

„Wollen Sie von Amadeus, Leblanc. Ich will immer noch.“

„Und was wollen Sie von ihm?“

„Na, Sie haben mit Nevada gesprochen, oder?“

Elijah nickte.

„Dann haben Sie ihn auch dazu gebracht, zu erzählen, was passiert ist. Was ich gesagt hab. Dann wissen Sie, was ich von Nevada wollte.“

„Ich will, dass Sie es sagen, Snydr.“

„Warum? Was spielt das für eine Rolle? Sie wissen es, ich weiß es.“

„Sie wissen es, ich vermute es. Und Sie wollen etwas von mir. So sieht es aus.“

Snydr beugte sich näher an Elijah und sprach noch leiser. „Tragen Sie ein Mikro? Wollen Sie so aus der ganzen Sache rauskommen? Wird Ihnen nicht gelingen. Ich sitze hier fest. Noch fünfzig Tage. Hätte mir nichts ausgemacht, wenn Nevada Amadeus gewesen wäre. Trotz der echt beschissenen Küche, haben Sie völlig richtig erkannt, furchtbarer Fraß, hätte mir trotzdem nichts ausgemacht. Jetzt aber macht es mir etwas aus. Denn Amadeus läuft immer noch da draußen herum, wo er verdammt nochmal nicht hingehört, und ich kann nichts tun.“

„Ich trage kein Mikro, Snydr.“

Snydr nickte auf Elijahs Hut.

„Auch nicht im Hut, Snydr, meine Güte, gucken Sie halt nach.“

Snydr nahm Elijahs Hut und drehte und tastete.

„Ich wollte“ – er warf den Hut zurück auf den Tisch – „Nevada erschrecken.“

„Erschrecken? Reden Sie keinen Müll, Snydr. Wie haben Sie es eigentlich geschafft, zu Nevada in die Zelle zu kommen?“

„Die sagen hier Haftraum, nicht Zelle.“

„Wie haben Sie das geschafft?“

„Seien Sie nicht naiv, Leblanc, Sie wissen selbst, wie so etwas funktioniert.“ Snydr flüsterte wieder. „Ich war lange Polizist. Ich kenne viele Leute hier. Also, ich wollte ihn zum Sprechen bringen. Weil ich glaubte, er wäre Amadeus. Aber ich bin kein Mörder.“ Er schielte erneut auf d’Antonio. Von dort kam keine Reaktion.

„Und was hätten Sie gemacht, wenn er gesprochen hätte? Was hätten Sie danach mit ihm gemacht?“

Snydr sah an Elijah vorbei zum Fenster. „Nichts, natürlich.“

„Natürlich.“ Elijah flüsterte jetzt auch. „Also, Sie haben die Zeche geprellt, weil Sie eine Ersatzfreiheitsstrafe haben wollten.“

„Ich habe erfahren, dass Amadeus hier einsitzt. Nein, nicht Amadeus, sondern dass der Kerl, von dem ich nach fünfunddreißig Jahren Suche überzeugt war, felsenfest überzeugt war, dass er Amadeus ist, dass der hier einsitzt. Ich musste also hierher. Wegen Pillepalle ein paar Tage in den Knast zu gehen war die einfachste und schnellste Möglichkeit. Und die harmloseste für mich. Weniger als zwei Monate, das ist auszuhalten.“

„Und jetzt kommt die Preisfrage: Über was wollten Sie mit Amadeus sprechen?“

„Wollen. Sie haben die Akte gelesen.“

„Ja. Aber die Akte umfasst nur die Ermittlungen der ersten vier Wochen. Ein Amadeus kommt da nicht vor.“

Snydr schüttelte müde den Kopf. „Sie enttäuschen mich, Leblanc.“

Elijah wartete.

„Das verschwundene Mädchen ... Astrid Zimmermann“, sagte Snydr und guckte erneut zu d’Antonio und rief, „Könnt ihr uns eigentlich mal allein lassen? Wir sind Polizisten, wir haben was zu besprechen. Vertraulich, verdammt nochmal.“

„Keine Chance, Snydr. Wir habens Ihnen gesagt.“

Elijah mischte sich nicht ein. Kein Sinn. Irgendetwas war geschehen, und d’Antonio würde sich an die Regeln halten.

„Astrid hat-“ Snydr schüttelte den Kopf. „Nein, Leblanc. Ich will Ihnen nicht sagen, was ich weiß und was ich noch erfahren hab in den vergangenen dreieinhalb Jahrzehnten und welche Schlüsse ich gezogen habe. Ich brauche Ihren Sachverstand, Ihre Erfahrung. Unbeeinflusst. Deshalb habe ich Sie gebeten, die Akte anzuschauen. Ich muss herausfinden, wo ich einen Fehler gemacht habe. Ich muss. Verstehen Sie das? Also, was denken Sie? Ihr Eindruck?“

„Gebeten?“

„Ich muss herausfinden, wo ich einen Fehler gemacht habe, Leblanc.“

Snydr sah müde aus, dachte Elijah. Seine Arme lehnten schwer auf dem Tisch, sein Blick suchte wie ängstlich in Elijahs Gesicht. Von dem harten Hund, der Snydr noch am Morgen gewesen war, war nicht mehr viel übrig. Snydr war müde von den Tagen im Gefängnis und von achtundsechzig Jahren Leben, vor allem aber müde und verzweifelt, weil er immer noch nicht die Person gefunden hat, die für das Verschwinden von Astrid Zimmermann verantwortlich war. Nach dreieinhalb Jahrzehnten.

Elijah kannte das. Er konnte mitreden. Jeder Cop hat den einen Fall, der ihn nicht loslässt, sein ganzes Leben nicht, der ihn innerlich zerfrisst, weil er weiß, er hat einen Fehler gemacht, er muss einen Fehler gemacht haben, denn er hat den verdammten Kerl nicht erwischt. Elijah hatte selbst vor nicht langer Zeit einen solchen Fall gehabt. Amelie Bennett. Ihr Verschwinden hat er schließlich doch aufklären können, aber nach zu vielen Jahren und vor allem zu spät für Amelie. Für Snydr war Layla dieser Fall. Astrid. Und auch Elijah würde irgendwann wieder einen Fall bekommen. Vermutlich wieder mit dem Namen eines jungen Mädchens.

„Leblanc, reden Sie. Ihr Eindruck.“

Elijah hatte die Akte gelesen, zwei Mal, und war dann gegangen, ohne sich von der Anwältin zu verabschieden. Er hatte einen Spaziergang durch die Stadt gemacht. Planlos, ziellos, nur etwas Bewegung zum Nachdenken.

Irgendwann war er auch auf den Platz vor dem Dom gekommen und hatte nachgesehen. Das erste Mal seit dem Abend jenes Samstags im März 1983, als er mit Layla die Treppen hinunter gegangen war, sie sich den Stempel auf die Hand haben drücken lassen und sie getanzt haben, eng umschlungen zu I was made for loving you, baby, das erste Mal seitdem hatte er vor dem Haus gegenüber dem Dom gestanden. Wo 1983 das Tönnchen war, der Jugendclub mit Disco jeden Freitag und Samstag, heute gab es dort ein Bistro.

Seit jenem Abend hatte er Layla nicht gesehen und nichts von ihr gehört.

„Astrid Zimmermann“, sagte Elijah. „Nach dem, was Ihre ausgedünnte Akte hergibt, könnte sie drogensüchtig gewesen sein.“

Snydr nickte sofort. „Okay, okay, das denken wir auch. Woraus schließen Sie das?“

„Die Eltern haben von der Unzufriedenheit ihrer Tochter berichtet. Und sie wäre in jüngster Zeit launisch gewesen, gereizt und nervös.“

„Normal für eine Jugendliche, oder?“

„Von einer Panikattacke hatte ihr Vater erzählt, in einer völlig normalen Situation beim Besuch von Bekannten. Aus heiterem Himmel hätte Astrid Panik bekommen und sich kaum beruhigen lassen. Danach sei ihr übel geworden und sie hätte sich übergeben müssen. Und in den Wochen vor ihrem Verschwinden hätte sie stark an Gewicht verloren, mehr als fünf Kilo. Und Astrid war ohnehin sehr schmal.“

Snydr guckte und kniff wieder die Augen zusammen. „Davon steht nichts in der Akte.“

Ups.

Elijah setzte einen Gesichtsausdruck auf, von dem er glaubte, er wäre harmlos. „Wovon?“

„Dass sie sehr schmal war.“

„Schlank, so hat Frau Zimmermann zu Protokoll gegeben.“

„Aber nicht sehr schmal.“

„Ist dasselbe, oder?“

Snydr guckte immer noch. „Ungefähr.“ Er sagte, „Sie glauben also, Astrid war drogensüchtig, als sie verschwand?“

Der Gedanke war ihm bereits am frühen Morgen des 20. März 1983 gekommen. Nachdem er Laylas Notiz in seinem Kühlschrank gefunden hatte.

„Unzufrieden, launisch, gereizt, nervös. Starker Gewichtsverlust. Das sind alles Anzeichen einer Drogensucht. Nahezu klassisch.“

„Denke ich auch. Meine Kollegen ebenso. Jetzt Sie. Also, richtige Ausgangssituation, richtige Ausgangssituation, ja, richtige Ausgangssituation.“

Snydr ballte seine Hände und nickte schnell, mehrmals hintereinander. Aber nicht zu Elijah, an dem vorbei er aus dem Fenster schaute. Sondern zu sich selbst.

Elijah verstand, was in Snydr vor sich ging. Snydr brauchte diese Bestätigung. Die Bestätigung durch Elijah, den Polizisten des BKA, der den Fall nicht kannte und frisch darauf schaute und der ihm dann versicherte, Alles richtig gemacht. Snydr sog diese Bestätigung auf wie ein trockener Schwamm das Wasser aufsaugte. Wie ein erstickender Mensch, dem Tod näher als dem Leben, der plötzlich wieder Luft bekam, atmen konnte, einatmen, tief, tief einatmen.

Snydr richtete sich auf, streckte den Oberkörper, reckte den Hals. Sein Blick auf Elijah wurde selbstbewusster.

Richtige Ausgangssituation.

Das Problem war, Snydrs Ausgangssituation war falsch.

Elijah sagte, „Sie sind also damals davon ausgegangen, dass Astrid drogensüchtig war. Dann musste sich Astrid Drogen beschafft haben.“

Snydr nickte.

„Frage ist, woher. Von wem. Die Eltern wussten nichts. Sie haben Astrids Freund befragt. Tschako wusste laut Ihren Protokollen angeblich auch nichts.“

„Tschaikowsky nicht, Moppe nicht, Bulle und Messer auch nicht“, sagte Snydr und wischte sich wieder über den Schädel. „Den Helmut Tschaikowsky habe ich später noch einmal befragt, zweimal sogar, er war schließlich Astrids Freund. Aber weder wusste er, dass sie Drogen nahm, noch kannte er Amadeus.“

Elijah wusste, dass Tschako gelogen hatte. Aber er sagte nur, „Sie haben dann die Drogendealer verhört, die zu der Zeit Trier belieferten.“

„Von denen wollte ebenfalls keiner etwas gewusst haben“, sagte Snydr. „Sie habens ja gelesen. Kein einziger kannte Astrid.“

„Das sind notorische Lügner.“

„Klar, das sind sie. Aber wir haben denen dann das Leben richtig schwer gemacht. In Uniform, damit jeder es mitbekam, haben wir die aus den Discos rausgeholt und aus den Bordellen und dann ab aufs Revier. Nichts bei rumgekommen. Nichts. Das Mädchen kenne ich nicht. Wir haben denen geglaubt. Irgendwann mussten wir denen glauben, oder?“

„Danach haben Sie Ihre Taktik geändert. Anstelle der Dealer haben Sie nun die Junkies geschüttelt, so lange, bis einer von denen den Namen ausgespuckt hat. Und da hatten sie ihn. Ein anderer Dealer. Jemand, der neu in Trier war. Noch völlig unbekannt. Also, der Polizei völlig unbekannt und den anderen Dealern unbekannt, nicht den Kunden. Amadeus.“

Snydr guckte. „Davon steht nichts in der Akte“, sagte er wieder.

„Kann aber nicht anders sein“, sagte Elijah. „Amadeus war natürlich nicht sein richtiger Name. Deshalb haben Sie ihn auch nicht gefunden. Bis heute nicht.“

„Sie sind ja doch gut, Leblanc. Ich dachte schon, ich hätte mich in Ihnen getäuscht.“

„Das muss sehr aufwendig gewesen sein, den Namen herauszufinden.“

Snydr nickte. „War es.“ Er sagte, „Womit hat Amadeus gedealt?“

Nicht mit Heroin, dachte Elijah. Das würde nicht zu dem passen, was Laylas Eltern bei der Polizei angegeben haben.

„Alles, was man rauchen, schniefen und schlucken kann“, sagte Elijah.

Snydr nickte. „Warum? Warum nicht spritzen? Warum nicht Heroin?“

„Die Eltern waren sehr besorgt um Astrid. Sie kamen um neun Uhr am Sonntagmorgen ins Präsidium, völlig aufgelöst. Sie haben präzise beschrieben, was Astrid bei ihrem Verschwinden trug. Wer ihre Freunde waren und wo sie sich für gewöhnlich aufhielt, was ihnen ganz und gar nicht gefallen hat. Solche Eltern haben oft einen Kontrollzwang. Vermutlich haben sie regelmäßig das Zimmer ihrer Tochter durchsucht. Sie hätten es mitbekommen, wenn Astrid sich gespritzt hätte.“ Elijah sagte, „Wer war dieser Amadeus? Was haben Sie in all den Jahren herausgefunden?“

„Wer ist dieser Amadeus, Leblanc. Sie haben Probleme mit den Zeiten. Präsens.“ Snydr stand auf und wollte zum Fenster gehen, wurde aber von d’Antonio in scharfem Ton aufgefordert, sich wieder zu setzen.

Snydr setzte sich.

Amadeus, erzählte er, war 1983 zwischen Mitte und Ende Zwanzig, so haben die Junkies ihn beschrieben. Sein Gebiet war zunächst in Trier die linke Moselseite, später die gesamte Stadt. Im Laufe der Jahre aber fanden sie Kundschaft von Amadeus nicht nur in Trier, sondern bis weit in die Eifel, von Trier bis Daun, Prüm, Bleialf. Schneifel, kennen Sie, Leblanc, ja? Schneifel? Elijah nickte. Amadeus hätte sich dann mit den anderen Dealern verständigt und Trier aufgeteilt.

„Was haben Sie noch gefunden, Snydr? Wie haben die Kunden Kontakt zu Amadeus aufgenommen?“

„Überhaupt nicht. Konnten sie nicht. Sie hatten keine Adresse von Amadeus, keine Telefonnummer, nichts.“

„Wie hat er es gemacht?“

„Amadeus ist zu seinen Kunden gefahren, und zwar dann, wenn er es wollte.“

„Nicht sehr effektiv, aus seiner Sicht. Auch nicht aus Sicht seiner Kunden. Wer drogenabhängig ist, will dann Drogen, wenn die Wirkung der vorherigen Drogen nachlässt. Dann gehen sie zu ihren Dealern. Wenn der Dealer nicht da ist, was machen sie? Sie gehen zu anderen Dealern.“

„Stimmt. Aber Amadeus ist offensichtlich gut darin, diesen Zeitpunkt vorherzusehen. Er war fast immer, erzählten uns die Junkies, fast immer zum richtigen Zeitpunkt mit seiner Ware wieder da. Ganz ohne Mail und Mobiltelefon damals. Heute vermutlich mit.“

„Vermutlich?“

„Wir sind nicht sicher, wie er es heute macht.“

„Amadeus dealt immer noch, glauben Sie?“

„Davon gehen meine Kollegen fest aus. Ich auch.“

„Damals“, sagte Elijah. „Dann haben Sie also die Kunden damals observiert. Und trotzdem nie diesen Amadeus gefasst?“

„Wir haben ihn nie auch nur zu Gesicht bekommen. Geschweige mit ihm gesprochen.“

„Dann konnten Sie auch nie herausfinden, was Astrid konsumiert hat.“

Snydr schüttelte den Kopf.

„Dann war dieser Amadeus also sehr gut, oder Sie, Snydr, und ihre Kollegen waren grottenschlecht.“

„Mal nicht so überheblich, Leblanc. Wir sind hier zwar nur in Trier, aber wir sind keine Hinterwäldler. Okay? Wir haben alles richtig gemacht. Richtige Ausgangssituation, haben Sie selbst gesagt, und danach auch. Aber manchmal reicht das nicht. Und bei Amadeus reichte es bislang eben nicht.“ Snydr wischte mit beiden Händen durchs Gesicht, schrammte über die Klammerpflaster auf der rechten Gesichtshälfte und zuckte zusammen. Er betastete das Pflaster mit den Fingerkuppen. „Bislang. Eines Tages ... Seit 1983 gab es mehrfache Phasen, auch längere Phasen, da schien er aufgehört zu haben. Wie vom Erdboden verschluckt. Aber dann, plötzlich, war er wieder da. Was zu Nevada gepasst hat. War hier in der Eifel, dann weg in den USA, dann wieder hier, dann wieder weg. Und jetzt wieder hier.“

„Aber Nevada ist nicht Amadeus.“

„Danke für die Erinnerung.“

„Und was, glauben Sie, hat Amadeus mit dem Verschwinden von Astrid Zimmermann zu tun?“

„Amadeus hat Astrid Drogen verkauft, am Abend des 19. März oder in der Nacht vom 19. auf den 20. März 83. Irgendetwas ist schief gelaufen. Vielleicht hatte Astrid kein Geld und wollte in, na, sagen wir, Naturalien bezahlen. Sex. Aber Amadeus wollte nicht. Oder umgekehrt. Amadeus verlangte von Astrid, mit Sex zu bezahlen, aber Astrid wollte nicht. Haben wir ständig in der Szene. Was auch immer es war, irgendetwas ist schief gelaufen. Und Amadeus hat Astrid ermordet. Kein Zweifel.“ Snydr sagte, „Kannten Sie Astrid eigentlich gut?“

„Wieso fragen Sie das, Snydr?“

„Na ja, Astrid war Tschakos Freundin. Und Sie kannten Tschako. Sie waren zwar nicht in seiner Clique und Sie waren nicht sein Freund. Aber Sie kannten sich. Sie waren Nachbarn. Aus demselben Viertel. Also, kannten Sie Astrid gut?“

Elijah sagte, „Tschako hat sehr darauf geachtet, dass niemand Astrid zu nahe kam. Kaum jemand sprach mit ihr. Also, von den Kerlen. Die Mädels sprachen alle mit ihr.“

Da. Er hatte nicht gelogen.

„Ja“, Snydr nickte, „genau so haben wir das auch gehört.“

„Sie sagen also, Amadeus hat Astrid getötet, und danach hat sein Drogenimperium Fahrt aufgenommen bis hoch in die Schneifel.“

„Ja.“

„Das glauben Sie, Snydr?“

„Ja, Leblanc. Das glaube ich allerdings. Die Kollegen auch. Kein Zweifel.“

„Dann habe ich schlechte Nachrichten für Sie.“

„Ach ja? Was für schlechte Nachrichten, Leblanc.“

„Genau zwei. Erstens, Ihre Ausgangssituation war falsch. Völlig falsch. Sie und Ihre Kollegen haben von Anfang an falsch gedacht.“

Snydr richtete sich auf. „Was?“

„Und zweitens, Amadeus war kein Dealer. Zumindest nicht nach dem 20. März 1983.“

„Was?“

„Amadeus ist tot, Snydr. Ertrunken in einem stinkigen Abwasserkanal am frühen Morgen des 20. März 1983 und rausgespült in die eiskalte Mosel mit so viel Hochwasser, dass sie ihn nicht wieder hergegeben hat.“

Elijah hob den Arm.

16

Snydr wollte Elijah nicht weglassen, nicht ohne Antworten. Er schrie Elijah an, Wieso war die Ausgangssituation falsch, wieso, erklär mir das, verdammt, sprang auf und griff nach ihm, aber da standen d’Antonio und ihr Kollege bereits rechts und links und packten ihn an den Schultern und rissen ihn zurück. Snydr beruhigte sich nicht und schrie weiter, Wieso, Wieso, und strampelte mit den Füßen, bis d’Antonio per Funk Hilfe anforderte und schließlich sechs Beamte Snydr an Armen und Beinen hochhoben und wegtrugen.

Sie kamen bis zur Tür.

„Wartet, wartet, ein Satz noch, nur ein Satz, ein Satz.“ Snydr strampelte wild. „Wartet. Lasst mich runter.“

„Hören Sie verdammt nochmal auf zu treten, Snydr“, sagte d’Antonio. Sie sah Elijah an.

Elijah nickte.

„Ein Satz, Snydr, aber nur, wenn Sie sich beruhigen. Verstanden?“

Snydr atmete schwer mit offenem Mund und nickte.

„Sind Sie ruhig? Können wir Sie hinstellen?“

„Ja, verdammt, stellen ... stellen Sie mich hin.“

D’Antonio nickte ihren Kollegen zu, die Snydr auf die Füße stellten, ihn aber mit zwei Mann rechts und zwei Mann links festhielten.

„Dann los, Snydr.“

Snydr atmete immer noch schwer. Sein Gesicht war rot vor Anstrengung und Zorn. „Du bist einer von denen und du bleibst einer von denen, Leblanc, du kannst deine Herkunft nicht verleugnen, du wirst immer einer von denen bleiben, du kannst vielleicht dein dreckiges Viertel verlassen und einen Cowboyhut aufziehen und Polizist in einer anderen Stadt werden und so tun, als wärst du nie hier gewesen, aber dein Viertel, Leblanc, du kannst dein Viertel verlassen, aber dein Viertel verlässt dich nie, niemals. Niemals, Leblanc!“

Elijah wartete, bis d’Antonio zurückkam. Sie war allein. Gemeinsam gingen sie den bekannten Weg, schweigend.

Draußen war es immer noch hell und sehr warm.

„Was war das denn jetzt?“, fragte d’Antonio.

Elijah sagte, „Snydr okay?“

Sie nickte.

„Snydr hat bei einem seiner Fälle einen Fehler gemacht“, sagte Elijah, „vor sehr langer Zeit. Deswegen hat er diesen Fall nie gelöst. Das ist schwer zu verkraften für einen Polizisten von seinem Format.“

„Dieser Fall, der hat mit Nevada zu tun?“

„Indirekt. Snydr hat Nevada verwechselt.“

„Dann stimmt es also und Snydr hat das Messer reingeschmuggelt? Um Nevada zu töten?“

„Das hat Nevada gesagt?“

„Nicht Nevada. Ein Häftling, der mit Nevada Kontakt hat. Kam vorhin zu mir und sagt, Nevada hätte ihm das erzählt. Seitdem haben wir auch auf Snydr ein besonderes Auge.“ Sie sagte, „Es stimmt also? Snydr wollte Nevada töten?“

Snydr wollte Nevada zum Sprechen bringen, weil er ihn für Amadeus hielt. Weil er glaubte, Amadeus hatte Layla getötet. Astrid. Dann, so war Elijah überzeugt, hätte Snydr ihn getötet. Weil er glaubte, Nevada-Amadeus würde seiner gerechten Strafe entgehen.

Snydr hat es nicht ausgesprochen, er hat es sogar geleugnet. Ich bin kein Mörder. Aber er konnte Elijah nicht täuschen.

Selbstjustiz. Schwieriges Thema. Besonders, wenn ein Polizist involviert war. Doch Elijah hielt Snydr nicht für einen schlechten Kerl. Und er war nicht sicher, wie er selbst an Snydrs Stelle handeln würde.

„Herr Leblanc? Snydr wollte Nevada töten?“

Er würde nicht über Snydr urteilen. Noch nicht. Und er würde ihn auch nicht belasten.

„Keine Ahnung“, sagte Elijah.

17

Zur selben Zeit, zwei Kilometer entfernt

Gulli legte den Kopf in den Nacken und guckte in den blauen Himmel.

„Der da oben weiß, ich hab Fehler in meinem Leben gemach. Un ich bereu mein Fehler. Die alte Schlampe, an die ich mein Leben verschwendet han, die hat mir jed einzel Mark aus der Tasch gezogen, die Schlampe. Verdammte Schlampe.“ Er guckte neben sich. „Saach, Jacke, haste die gekannt? Du has die doch gekannt? Du muss die gekannt han.“

Jacke schüttelte den Kopf.

„Aber dass ich einen nichtsnutzigen Sohn mit der gezeugt hab, an oberster Stelle. Polizist geworden isser. Zum Kotzen. Haste den gekannt? Ich hab dem immer gesagt, der wird nix, un jetzt isser bei den Bullen und is nix. Ein Niemand. Ein Nichts. Wie ich gesagt hab. Genau wie ich gesagt hab.“

„'Ey, Gulli, hör auf zu labern und lass die Pulle rüberwachsen.“

Gulli lehnte gegen die harte Hauswand und drehte den Oberkörper für eine bequemere Lage, aber ohne Erfolg. Die Wand hinter ihm blieb hart wie der Asphalt unter seinem knochigen Hintern. Und dann die Gedanken in seinem Kopf, die verdammten Gedanken, die er nicht abstellen konnte, die sich drehten im Kreis, immer rum, rum, rum. „Zum Kotzen, Mann.“

Er nahm einen großen Schluck.

„'Ey, Gulli, du Loch, was machst du? Die Pulle. Jetzt. Los, mach, Mann. Ich habe die besorgt.“

„Un ich die davor. Also halt die Fresse, Jacke. Saach mir lieber mal, woher du die Pappe her has.“

Jacke, nur eine Armlänge entfernt, warf Gulli einen lauernden Blick zu.

Wie ein Straßenköter mit einem Knochen zwischen den Pfoten.

Gulli sagte, „Jetz bleib mal geschmeidig, wat? Ich will nur wissen, woher du die her has. Sons nix. Ich brauch auch wat für heut Nacht. So kann ich nit pennen. Mit meinem Bein schon gar nit. Also, saach, hast du die vom Container her oder wo?“

Jacke in seiner zerrissenen kurzen Hose saß auf einem echt schönen Stück Pappe. Dick und neu sah die aus und groß genug, um sie doppelt zu legen. Oder es waren zwei. Zwei, dann wärn dat bei neuer Pappe Weichheitsstufe acht von zehn, vielleicht sogar neun, kommt eben auf die Zahl der Luftkammern drauf an.

Umzüge und Trier stand auf Jackes Pappe, den Rest konnte er nicht lesen.

„Sind da noch welche drin? Im Container?“

Um die Ecke in dem Papiercontainer an der Straße, da lagen manchmal Kartons drin, die kamen von den Geschäften. Meist von dem Buchladen oder dem Supermarkt. Aber noch nie Umzugskartons. Manchmal lagen neben dem Container auch noch Plastikflaschen mit Pfand.

„Willste nit sagen, huh?“

„Solang du mir die Pulle nicht gibst, ich sag gar nichts mehr solang. Kannst du dich darauf verlassen, du Loch.“

Gulli nickte. „Auch gut. Leck mich.“

Er hob die Flasche und nahm einen weiteren Schluck. Der Fusel roch wie Benzin und schmeckte metallisch, so im Nachklang, auf der Zunge und hinten im Rachen. Aber die Wirkung stimmte. Langsam zog der Nebel in seinem Gehirn auf.

Oder in dem, wat von deinem Gehirn übrig geblieben is. Gulli grinste. Et heißt ja, wie war dat nochmal, jeder Vollrausch kostet en paar Hunnertdausend Hirnzellen. Oder Millionen oder so. Wat dann ja wohl bedeutete, datste nit mehr so viele Hirnzellen has. Aber heut biste vonnem Vollrausch noch entfernt, auf halbem Weg dahin vielleicht oder knapp die Hälfte, also noch en halben Weg vor-

„Okay, Gulli, die Pulle, jetzt. Oder ich zieh Jacke aus und auf die Glocke, das sag ich dir.“

Genau aus dem Grund hatte dieser bescheuerte Jacke immer eine Jacke an, egal wie heiß es war: um sie auszuziehen und mit Prügel zu drohen. Hatte mit irgendwas aus seiner Jugend zu tun. Kam aus Norddeutschland irgendwo, deswegen redete der so pinkefein. Bescheuert war er trotzdem. Problem war, der meinte es ernst, immer.

Gulli rülpste. Er würde gerne die Flasche leermachen, er brauchte noch den zweiten halben Weg, sonst käme er nicht durch die Nacht. Aber er wollte sich auch nicht mit Jacke prügeln. Nicht schon wieder. Nicht mit dem verdammten Bein.

Er streckte den Arm aus und spürte, wie Jacke ihm die Flasche aus der Hand riss.

„Wurde Zeit.“

Gulli guckte und sah Jacke die Flasche gegen die Sonne halten. „Mehr als die Hälfte. Das kannst du dir notiereren, davon kriegst du nichts mehr.“

„Notiereren hahaha.“

Jackes Hand war schmutzig und wund, genau wie sein Gesicht, und seit einem Tritt von Kalle vergangene Woche lispelte er. Hatte sich auf die Zunge gebissen. Trotzdem wollte der sich schon wieder prügeln.

Mann, wat für ein bescheuerter Idiot.

Gulli schüttelte den Kopf, verschränkte die Arme vor der Brust und schloss die Augen.

Sein Rücken tat ihm weh, alles tat ihm weh, und zu trinken hatte er jetzt auch nichts mehr. Aber was ihm im Moment am meisten Sorgen machte, sein Bein. Rechts unten, knapp über der Verse, eine Stelle groß wie der Deckel einer Bierflasche und tief. Wollte einfach nicht zugehen. Die Ärztin, junges, hübsches Ding, die hat gesagt, Das kommt von Ihrer Diabetes, Herr Leblanc, und von dem Alkohol und von Ihrem insgesamt schlechten körperlichen Zustand. Ihre Leberwerte, eine Katastrophe, Herr Leblanc, wenn Sie da nichts machen ...

Ach, wat, tatsächlich, Frau Doktörchen? Soll ich mir dat och notiereren?

An nichts von dem konnte er etwas ändern. Auch nichts daran, dass Frau Doktörchen immer ihre Bluse bis oben zuknöpfte.

Sie hatte dann eine Salbe draufgeschmiert und verbunden, Handschuhe und Mundschutz ausgezogen und gesagt, er sollte übermorgen wiederkommen. Das war vor einer Woche. Oder zwei.

Ein Regentropfen fiel ihm auf die Stirn, dann noch einer auf die Brust. Gulli wollte sein Hemd zuknöpfen als ihm einfiel, dass der letzte Knopf bei seinem Streit mit der Kassiererin abgesprungen war.

Die alte Hexe, hatte sich übers Band gelehnt mit ihrer Brust und ihren fetten Armen und ihn am Kragen festgehalten, als er mit der Flasche und einer Tüte ... Chips ... Wat war das noch? Chips? Kräcker?

„Jacke?“

„Was? Du kriegst nichts mehr.“

„Saach, wat hab ich gestern mitgebracht, die Pulle un? Chips?“

„Chips? Gestern? Uh ... neh, neh, gestern, die verdammten Erdnussdinger gestern. Die ganze Nacht hatte ich saumäßiges Sodbrennen davon. Bring die bloß nicht mehr. Bring mal Brot mit und von der Wurst. Die in der roten Packung. Leberwurst. Die zum Schmieren. Bring die mal mit. Vielleicht ein Brötchen dazu. Früher als Kinder gab es immer Leberwurst mit einem Brötchen. Bei euch doch auch, oder? Bring mal Leberwurst und ein Brötchen mit. Die in der roten Packung. Oder Fleischwurst.“

Ja, stimmt, die Erdnussdinger. Flips. Gedächtnis, Mann.

Aber er hatte sich losgerissen von der fetten Hand und war verduftet. Sein Sieg über den Kapitalismus und die arbeitende Bevölkerung und alle Ausländer. „Heil!“

„Was?“

„Nix.“

Nutzte alles nichts, er brauchte wat Weiches zum Draufliegen. Und wat Hartes zum Trinken. Hey, war ja fast philosophisch. Er überlegte. „Hey, Jacke, hör zu: Ich wohn auf der Straß, ich brauch nur wat Weiches zum Liegen und wat Hartes zum Trinken, wie findste daaas?“

„Ja, ja.“

Vielleicht sollte er ein paar Flaschen sammeln. Dann nochmal in den Laden. Die Kassiererin war fett, aber ihre Brüste waren prall gewesen, wie die sich aufs Band gelehnt hat, extra für den alten Gulli hat die das gemacht, darauf kannste wetten. Oder zum Frauenhaus, vielleicht würde er da eine zum Vögeln finden. Er fühlte sich mal wieder danach. Einmal im Monat ging noch. Manchmal.

Gulli lehnte sich gegen die Wand und holte tief Luft und drückte sich hoch. Sein Atem röchelte und hetzte. Die Wand schrappte in seinem Rücken. Er blieb stehen und beugte sich vor, beide Hände an den Beinen abgestützt, hustete heiser und tief und schmerzvoll und spuckte den Auswurf raus. Sein Rücken brannte, das verdammte Loch in seinem Bein pochte.

„‘Ey, Gulli, wohin?“

Vom Boden aufstehen und schnaufen wie ein verdammtes Walross. Früher war anders, da biste vom Boden aufgesprungen, Mann, gesprungen, und has trotzdem ganz normal geatmet, normal, ganz ruhich und gehustet schon gar nit und gespuckt. Und früher haste jedem die Fresse poliert, der dumm geguckt hat, und nie biste dabei außer Atem gekommen. Nie.

Früher.

Scheiß Leben.

„Weg.“

Früher hätste die Flasch leergemacht und sonem Typ wie Jacke innen Arsch getreten, und der wär noch eine holen gegangen. Der alten Schlampe hätste auch öfter mal aufs Maul hauen sollen. Rausschmeißen hätste die sollen, genau wie du deinen nichtsnutzigen Bullensohn rausgeschmissen hast, du hatts wirklich was Besseres verdient als die. Scheiß Leben.

„Weg? Wohin? ‘Ey, Gulli, wohin?“

Gulli humpelte los. War doch gut, dat er dat Loch im Bein spürte, dann war noch Blut drin im Bein. Oder? „Geht dich'n Scheißdreck an“, sagte er, ohne sich umzudrehen.

Auf dem Weg suchte er in Mülleimern. Aber immer mehr Rentner suchten auch und die Ausländer sowieso, liefen hier überall rum und klauten alles weg, Pfandflaschen, Essensreste, alles. Verdammtes Pack, schwarzes. Sechs Mülleimer schon und immer noch nix, nitmal ein alter Burger odern Stück vonem Schokoriegel. Verdammte Ausländer, Mann, verdammtes Pack.

Aber ... wacht mal.

Er blieb stehen.

Da vorne, ne Tüte aufm Boden, neben den Halbstarken da auf der Bank, da guckt doch eine raus. Näh, zwei sogar.

Er humpelte schneller – Ja, zwei Pfandflaschen in der Tüte – und hörte die Jugendlichen lachen, „‘Ey Penner, verpiss dich, du stinks“, und ein anderer, „Hey, hey, hey, der schwule Gulli kommt aus dem Gully gekrochen“, und Gulli sah ihn an und überlegte, ob er den kannte, groß und schwer und die kurzen Zähne mit dem vorstehenden Kinn. Aus seinem alten Viertel vielleicht?

„Leck mich“, sagte Gulli, bückte sich dann nach der Tüte, aber sein Bein versagte, und er verlor das Gleichgewicht und klatschte hin, auf den Asphalt.

Er hörte die Jugendlichen lachen, und er hörte den einen, „Wat haste zu mir gesagt, du schwul Sau?“

18

Den Abend brachte Elijah in einer Kneipe nahe dem Dom hinter sich; etwas essen, Musik hören, nachdenken. Irgendwie kam er von dieser Gegend nicht los.

Er steckte in der Klemme. Layla war verschwunden, seit dem 20. März 1983. Fünfunddreißig Jahre war es her, und doch hatte es ihm einen Schlag versetzt, ihren Namen zu lesen. Layla hatte ihn damals bestohlen, das Geld aus dem Kühlschrank genommen, alles, und auf einen Zettel gekritzelt, er sollte sie alleine lassen, sie vergessen, sie wäre Gift für ihn. Gift doppelt unterstrichen und mit zwei Ausrufezeichen. Sie musste es getan haben, während er unter der Dusche stand. Er hatte trotzdem nach ihr gesucht, überall, er wollte wissen, was denn los war, ob er etwas falsch gemacht hatte. Er war sogar zu den Eltern gefahren und hatte nach ihr gefragt.

Und Amadeus, gegen den Elijah sich gewehrt hatte und von dem er nach wie vor nicht wusste, wer zur Hölle er war und warum er Elijah angegriffen hatte mit der klaren Absicht ihn zu töten, spielte nach Ansicht der Polizei bei Laylas Verschwinden eine Rolle. Das konnte nicht sein. Snydr lag damit falsch. Aber was Elijah nicht verstand: Snydr und seine Kollegen waren so sicher, dass Amadeus in den Jahren danach weiter mit Drogen handelte und dass Amadeus das bis heute tat. Konnten sie damit auch so falsch liegen?

Ja, er steckte in der Klemme.

Seine Vergangenheit hatte ihn eingeholt. Mit Wucht.

Elijah nahm sich ein Zimmer in einem Hotel und schrieb eine Mail an Barbara, in der er sich selbst drei Tage Urlaub genehmigte und eine Mail an Wibke, seine Stellvertreterin, mit Instruktionen. Für Notfälle hinterließ er bei beiden die Nummer des Hotels.

Früh am nächsten Morgen, wie er es erwartet hatte, meldete sich sein Telefon. I don’t know, where-

„Morgen, Jo.“

„Guten Morgen, Baby. Wie war Trier?“

„Gestern so lala“, sagte er. „Mal sehen, wie es heute wird.“

Sie sagte, „Du bist noch da?“

„In einem Hotel.“

„Ehrlich? Also doch ein Fall für uns? Ich sage doch, ich hätte mitfahren sollen. Jetzt haben wir eine gemeinsame Nacht in einem Hotel verpasst. Erzähl.“

„Erst du. Wie war dein Abend?“

„Alles gut. Ich glaube, Lukas ist schwul.“

„Ehrlich? Den Eindruck hatte ich bislang nicht von ihm.“

„Ich habe noch nicht mit ihm darüber gesprochen. Ich meine, dass mir das völlig wurscht wäre und so. Seinem Vater ebenfalls.“

„Ich bin sicher, er weiß das. Dann hat er sich also deswegen von Eve getrennt?“

„Vielleicht. Jetzt du.“

Gestern Abend, bei seinem zweiten Bier und Snooker auf dem Bildschirm, hatte er den Entschluss gefasst. Es war an der Zeit.

Elijah erzählte also von Anfang an. Vom Anruf der Anwältin, vom ersten Gespräch mit Snydr, von der Ermittlungsakte und dem Verschwinden von Layla, vom Gespräch mit Nevada, von seiner eigenen Wohnung.

„Okay, Cowboy, whoa jetzt mal. Ich verliere den Faden. Ich verstehe nichts mehr. Was genau ist das mit dieser Astrid-Layla, und wer ist Amadeus, und vor allem, was hast du mit all dem zu tun?“

„Layla war meine Freundin. Für einen Tag. Ich war gerade auf dem Weg zu meiner Wohnung, da habe ich Layla getroffen und wir sind gemeinsam dorthin.“

„An diesem einen Tag. Samstag, uh ...“

„Den 19. März 83, ja. Der Tag, an dem ich bei meinen Erzeugern ausgezogen bin in meine eigene Wohnung. Ich war noch Schüler.“

„Und auf dem Weg zu deiner Wohnung – Im Übrigen, Glückwunsch. Ich hätte zu Schulzeiten auch gerne meine eigene Wohnung gehabt.“

„Danke.“

„Bitte. Hast du mir nie von erzählt. Warum eigentlich nicht?“

„Wir sind noch nicht so lange zusammen, Jo.“

Jo sagte, „Du brauchst Zeit, um dich zu öffnen.“

„Viel Zeit.“

Sie wartete, aber das war alles, was Elijah sagte.

„Also, auf dem Weg hast du deine Layla getroffen. Astrid.“

„Sie hieß Astrid, nannte sich aber Layla. Nach dem Song, Eric Clapton? Ihre Freundinnen haben sich auch andere Namen gegeben, nannten sich Blondie, nach, na ja, Blondie eben, die andere CC, Culture Club. Ich weiß gar nicht mehr, wie die wirklich hießen.“

„Culture Club, war das nicht dieser bunte Sänger mit langen Haaren, der nicht singen konnte? Welches Mädel nennt sich nach dem?“

„CC hat.“

„Aha. Wie gings weiter?“

Elijah erzählte kurz und ohne Details von dem Nachmittag mit Layla in seiner Wohnung.

Jo war still.

„Jo, noch dran?“

„Erzähl einfach.“

„Später sind Layla und ich ins Kino, danach ins Tönnchen, wir haben-“

„Tönnchen?“

„-getanzt. Jugenddisco am Dom, heute gibts die nicht mehr. I was made for loving you, baby. Wir haben getanzt-“

„Kiss.“

„-und ... Was? Ja, klar, geküsst, geknutscht, haben wir damals gesagt-“

„Nein. Kiss. I was made for loving you, baby, you were made - Das ist von Kiss.“

„Natürlich ist das von Kiss. Wir haben getanzt und geknutscht und sind dann nach zwei Stunden, zweieinhalb vielleicht, wieder raus. Es war etwa elf. Wir wollten nochmal zu mir, das war unser Plan, aber Layla wollte nicht mehr. Es wäre schon zu spät, hat sie gesagt, ihre Eltern würden ausflippen. Wir sind zur Bushaltestelle. Sie wohnte nicht so weit, von wo ich früher mit meinen Erzeugern wohnte, aber doch in einer anderen Welt. Ihr Elternhaus war ... gutbürgerlich trifft es wohl am besten.“

„Ihr kamt also bei ihr zuhause an. Und dann?“

„Kamen wir eben nicht. Wir haben an der Bushaltestelle gewartet, sie war plötzlich irgendwie ... anders. Unruhig. Der Bus kommt, sie steigt ein, ich will ebenfalls einsteigen, aber sie dreht sich in der Tür um und hält mich davon ab. Ich fahr allein, sagt sie, alles in Ordnung, machs gut, Eli, ich melde mich.“

„Machs gut, ich melde mich? Nach dem Tag, Machs gut?“

„Danach habe ich fünfunddreißig Jahre nichts von Layla gehört. Erst gestern wieder, die Ermittlungsakte.“

„Hast du denn nicht nach ihr gesucht?“

„Sicher habe ich nach ihr gesucht. Ich bin zu ihrer Schule, habe auf sie gewartet, mehrmals, aber sie kam nicht. Ich habe Blondie und CC gefragt, aber die wussten nichts. Ich war bei ihren Eltern, bei ihrem Haus, aber da hat mir niemand etwas gesagt. Die wollten mit mir nichts zu tun haben, schätze ich. Danach, na ja. Ich bin zur Schule, hab im Supermarkt gejobbt, habe Adams davon überzeugt, dass alles in Ordnung ist. Und Layla? Die nächsten Tage, Wochen waren schlimm, aber mir ist es gelungen, sie zu vergessen. Sie wollte, dass ich sie vergesse, also habe ich das getan.“

„Oh Gott, ihr Kerle. Sie hat gesagt, Ich fahr allein, machs gut. Das heißt nicht, Vergiss mich.“

„Sie hat mir Geld gestohlen, als wir in meiner Wohnung waren und auf einen Zettel geschrieben, Lass mich allein, vergiss mich, ich bin Gift für dich.“

„Vergiss mich, ich bin Gift für dich?“

„Gift doppelt unterstrichen.“

„Hm.“

„Ja, hm.“

„Und du hast nie erfahren, dass sie verschwunden ist?“

„Nie. Woher sollte ich auch? Ihre Eltern haben nichts zu mir gesagt. Sie haben auch gar nicht den Eindruck gemacht, als wäre ihre einzige Tochter verschwunden, im Gegenteil, sie waren ganz ruhig und haben mich abgewimmelt. Ich wäre nie auf den Gedanken gekommen. Im Internet stand nichts, denn das Internet existierte noch nicht. Vielleicht gab es eine Meldung in der Zeitung, eine Vermisstenmeldung der Polizei, aber damals habe ich nicht Zeitung gelesen. Zumindest nicht regelmäßig.“

„Das ist hart. Layla ist also nach wie vor verschwunden?“

„So sagt Snydr.“

Jo sagte, „Du weißt, was das bedeutet. Fünfunddreißig Jahre?“

Natürlich wusste er das. Er kannte die Statistiken. Jugendliche, die bei der Polizei als verschwunden gemeldet werden, tauchen in mehr als neunzig Prozent der Fälle innerhalb von vierzehn Tagen wieder auf. Ein paar Prozent bleiben wenige Wochen verschwunden und werden dann gefunden oder melden sich selbst wieder bei den Eltern.

Wer nach einigen Monaten immer noch verschwunden ist, bleibt verschwunden.

Für immer.

Mit viel Glück finden sie den Leichnam. Oder Teile davon.

„Ja“, sagte Elijah.

„Das ist furchtbar.“

„Ja. Das ist es.“

Jo sagte, „Was ist mit diesem Amadeus, den Snydr töten wollte. Will.“

„Snydr glaubt, jemand, der sich so nennt, hat damals Drogen in Trier und der Eifel verkauft und tut das heute noch.“

„Aber du denkst das nicht. Du hast Snydr gesagt, Amadeus ist tot. Warum glaubst du das?“

„Ich glaube das nicht, Jo, sondern ich weiß es.“

„Woher?“

Elijah sagte, „Weil ich ihn getötet habe.“

„Du hast-“

Stille.

„Scheiße, Elijah, wie hast du ... Was ist passiert?“

„Layla ist mit dem Bus weggefahren, ich bin zu Fuß zurück. Ich wollte nach Hause. Meinem neuen Zuhause. Ich war ... durcheinander. Traurig. Wütend. Enttäuscht. Layla und ich hatten den perfekten Tag, und dann dieses Ende. Warum? Plötzlich kamen Tschako und die anderen um die Ecke.“

„Tschako und die anderen?“

„Nachbarsjungen aus meinem alten Viertel. Moppe, der eigentlich Wolfgang hieß und von dem keiner mehr wusste, wie er zu seinem Namen gekommen war und was der Name bedeuten sollte und der seine Mutter hasste, aus welchen Gründen auch immer. Bulle war groß und schwer, ein Riese, der wog damals als Jugendlicher schon über einhundert Kilo und hatte eine Stirn wie ein Rammbock. Seine Spezialität war der Kopfstoß, die Stirn hart mitten ins Gesicht des anderen. Er hat damit Nasen gebrochen und Zähne ausgeschlagen. Hatte davon die Stirn voll mit Narben. Ein hinterhältiger Typ. Und Tschakos rechte Hand. Dann Messer, der nie ohne Messer unterwegs war, so ein Butterfly, du kennst diese Dinger. Wenn du den nach seinem Wunschberuf gefragt hast, hat der immer geantwortet, er würde später Penner werden. Ich muss mal überprüfen, ob er das geschafft hat. Allesamt Schläger. So alt wie ich, aber mit ihren Schlägereien und Diebstählen und Einbrüchen bereits auf halbem Weg in die JVA. Jeder von denen hatte damals schon einen Bewährungshelfer an der Seite, nur damit du dir ein Bild machen kannst. Ich wollte mit denen nie zu tun haben. Hatte ich dann aber doch irgendwie, wir haben eben im selben Viertel gewohnt, da kann man sich nicht immer aus dem Weg gehen.“

„Tschako war also ihr Anführer?“

„Und Layla war Tschakos Freundin.“

„Wie jetzt, ich dachte, Layla war deine Freundin.“

„Ich war schon eine ganze Weile in Layla verschossen und Layla in mich, hat sie mir gestanden. Aber wir haben nur diesen einen Tag miteinander gehabt. Ein Nachmittag und ein Abend, das war alles.“

Jo sagte, „Und sie nannte dich Eli.“

„Ja, das tat sie.“

Jo sagte, „Dann weiter.