Klausbernd Vollmar

Tantes Tod

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1 Viktoria verschwindet

Kapitel 2 Erste Arktisreise

Kapitel 3 Grosses Seeabenteuer

Kapitel 4 Berlin - Norfolk

Kapitel 5 Merry Old England

Kapitel 6 Der Roman

Kapitel 7 Rebecca

Kapitel 8 Ordnung

Kapitel 9 Der Klang des Ortes

Kapitel 10 Mary

Kapitel 11 Trecker und Piratinnen

Kapitel 12 Einbruch

Kapitel 13 Roggenfängereien

Kapitel 14 Karen entdeckt Gerrit

Kapitel 15 Ein wildes Fest

Kapitel 16 Die Sprache der Natur

Kapitel 17 Herzbruch

Kapitel 18 Pubgespräche

Kapitel 19 Tanja

Kapitel 20 Strandgang

Kapitel 21 Schatzsuche

Kapitel 22 Zufallsheld

Kapitel 23 Schweizer Reise

Kapitel 24 Dinnerparty

Kapitel 25 Unsterblichkeit

Kapitel 26 Shipping News

Kapitel 27 Arktisches Gold

Kapitel 28 Buchfeen

Kapitel 29 Rachel

Kapitel 30 Martin

Kapitel 31 Familienausflug

Kapitel 32 Lesezeichen

Kapitel 33 Noch ein Einbruch

Kapitel 34 Raus!

Kapitel 35 Zweites Seeabenteuer

Kapitel 36 Einsamkeit

Kapitel 37 Berlin

Kapitel 38 Schon wieder ein Einbruch

Kapitel 39 Grundbesitzerin

Kapitel 40 Zweifelsfälle

Kapitel 41 Kaum Daheim

Kapitel 42 Gelegentliche Treffen

Kapitel 43 Bei Rachel

Kapitel 44 Passwort

Kapitel 45 Ein autistischer Egoist

Kapitel 46 Kinnhaken

Kapitel 47 Eine erotische Geschichte

Kapitel 48 Auf dem pflaumenroten Sofa

Kapitel 49 Annäherungsversuche

Kapitel 50 Inszenierung

Kapitel 51 Das grosse Fest

Kapitel 52 Zweite Arktisreise

Kapitel 53 Der Handel

Kapitel 54 Feuer

Impressum neobooks

Kapitel 1 Viktoria verschwindet

Kein gutes Buch oder irgendetwas Gutes zeigt seine gute Seite zuerst

Thomas Carlyle

Das Handy klingelte. Es klingelte unüberhörbar mit diesem pseudomelodiösen Klingelton, den Maria zu Gerrits Ärger eingestellt hatte. Was waren das noch herrliche Zeiten, dachte er, als nicht jeder so ein Taschentelefon hatte, man nicht beim Frühstück auf dem Balkon von so einem grässlichen Geklingele gestört wurde, bevor der Tee genügend lang gezogen hatte. Aber das Telefon klingelte weiter. Nie im Leben ein wichtiger Anruf, beruhigte sich Gerrit.

Er war allein. Maria, seine Frau, hatte vor einer Viertelstunde die Wohnung verlassen, sie hatte es eilig, ein wichtiger Termin mit den Leuten von der Postproduktion eines Films über Singles auf dem Lande. Kaum ein Tag verging, an dem sie nicht spätestens um acht Uhr unterwegs war, nachdem sie vorher hastig irgendwo zwischen Schlaf- und Badezimmer einen extra starken Espresso getrunken hatte. Für ihn war das nichts. Er liebte sein gemütliches Frühstück. Am Wochenende frühstückten sie auch nicht gemeinsam. Dann blieb Maria mindestens bis elf Uhr im Bett. Fürchterlich. Regelmäßig um halb acht aufstehen, dann in Ruhe frühstücken, danach mit der Arbeit anfangen, so beginnt ein idealer Tag, da ließ Gerrit nicht mit sich verhandeln.

Und jetzt störte ihn dieser Klingelton. Maria konnte es nicht sein. Wenn sie etwas Dringendes wollte, rief sie über das Festnetz an, weil es billiger war. Einer seiner Kollegen oder Studenten konnte es auch nicht sein, sie kannten diese Telefonnummer nicht. Das war doch gerade das Gute an seinem Beruf, dass er nicht im Büro saß, nicht ständig erreichbar sein musste, sondern sich in Ruhe mit der Zeitung, den Brötchen und den Meisen beschäftigen konnte, die in den großen Buchen auf der anderen Straßenseite rumhüpften.

Das Klingeln brach ab. Gerrit wandte sich seiner Zeitung zu, die ihn mit Berichten über die neuesten Arbeitslosenzahlen, Waldbrände in Kalifornien und über steigende Ölpreise zu fesseln suchte.

Fein gefiltert durch die Blätter der Buchen fielen die Lichtstrahlen auf seinen Frühstückstisch. Wie oft werde ich in diesem Herbst noch auf der Terrasse frühstücken können, fragte er sich, legte die Zeitung weg und nahm sich noch ein Roggenbrötchen aus dem Brotkorb. Jetzt konnte er in Frieden sein Frühstück genießen, allein mit sich, seinen Gedanken und seinem Fencheltee, den er mit etwas Anis, Milch und Honig zu verfeinern pflegte. Nicht dass er diesen Tee, der leicht nach Lakritze schmeckte, besonders gerne gemocht hätte. Aber er musste auf der Hut sein. Koffein oder Tein am Morgen vertrugen weder seine Psyche noch sein Darm, das war eine Erfahrungstatsache.

Die Butter schmolz zu einem gelblichweißen Gebilde. Als er die blau-weiße Butterdose in den Schatten rückte, klingelte das Handy abermals. Ärgerlich fuhr er sich durch seine bereits recht grauen Haare und trank einen großen Schluck Tee, als ob er damit das Klingeln abstellen könnte. Irgendwo in der Ferne tönte die Sirene eines Polizeiwagens. Er beschloss, das Gespräch anzunehmen.

„Ja“, meldete er sich, dabei beobachtete er das Sinken der Staubkörner in den Strahlen des einfallenden Lichts. Es war Rebecca, die Büroleiterin seiner Tante Viktoria, die ihn, so kam es ihm vor, hysterisch oder eher etwas wirr davon in Kenntnis setzte, dass seine Tante spurlos verschwunden sei.

Er kannte Rebeccas Stimme gut, schließlich hatten sie fast sechs Jahre zusammen gelebt, aber in diesem Tonfall hatte er sie noch nie sprechen hören. War es Ungeduld oder Angst, was ihre Stimme einen Ton höher und schärfer klingen ließ?

„Weißt du denn nicht, wo sich deine Tante aufhalten könnte? Sie wollte sich vor einer Woche bei mir melden.“

Er wusste es nicht. Er hatte von seiner Tante Viktoria nach ihrer gemeinsamen Reise nichts mehr gehört. Warum auch, sie standen schließlich nicht ständig in Kontakt. Aber Rebecca sorgte sich offenbar ernsthaft. Es lag etwas seltsam Drängendes in ihrer Stimme.

Er schaute nach oben auf den von leichten Wolkenschleiern überzogenen Himmel, in den ein Hochhaus ragte, und auf die drei Buchen. Da, da lief das Eichhörnchen, auf das er schon gewartet hatte. Viktoria war verschwunden. Gut, oder vielmehr schrecklich, aber was sollte er dazu sagen?

„Entschuldige, aber ich muss gleich ins Institut. Würdest du bitte so freundlich sein, dich zu bemühen, Näheres herauszubekommen? Sobald du mehr weißt, ruf mich doch bitte zu Hause oder im Institut an. Ich denke, dass sich alles bald auflösen wird. Und Dank dir für den Anruf. Viktoria wird wieder auftauchen, keine Angst, da bin ich mir sicher.“

Er legte auf. Sich seinem Quarkbrötchen mit Schnittlauch zu widmen, hatte er jetzt keine Lust mehr. Er ließ es angebissen liegen. Das Gespräch war beendet, doch Rebeccas Unruhe hing wie ein Flirren in der Luft.

Zwei Wochen später hatte Rebecca immer noch nichts herausgefunden. Gerrits Tante blieb spurlos verschwunden. Drei Wochen später erhielt Gerrit abermals einen Anruf von Rebecca. „Gerrit“, sagte sie, „eben hat ein englischer Anwalt bei mir im Büro angerufen, er will, dass du dich mit ihm triffst. Ich habe natürlich sofort gefragt, warum, aber da hat er nur gesagt, er sei von Viktoria bevollmächtig worden, sie zu vertreten. Weitere Auskünfte dürfe er nicht geben. Auch über Viktorias Verbleib war nichts aus ihm herauszuholen. Ich musste diesem eingebildeten Schnösel mit seinem näselnden Englisch versprechen, dich anzurufen, was ich hiermit getan habe. Alles Weitere können wir ja später besprechen." Und schon legte sie auf.

Komisch, fragte sich Gerrit, warum ist Rebecca heute derart kurz angebunden, irritierend kühl? Nach England fahren? Nur weil ein blöder Anwalt kurz angerufen hat? Das klang nicht gut. Die Sache behagte ihm überhaupt nicht. Meine Tante lässt einen Anwalt anrufen, der nur etwas sagt, wenn ich „mal kurz“ nach England düse, ärgerte er sich, komplizierter geht es wohl nicht. Wozu diese alberne Geheimniskrämerei?
Er ging im Wohnzimmer auf und ab, nach einer Weile bemerkte er, dass er immer noch das tragbare Telefon in seiner Hand hielt.

Er setzte sich in seinen Lieblingssessel, um die Aufregung wieder loszuwerden. Ohne Erfolg. Typisch Viktoria, dachte er. Dass sie ihn zu einer gemeinsamen Reise in die Arktis eingeladen hatte, war ja in Ordnung gewesen. Unterwegs hatten sie sich auch ganz gut verstanden. Aber daraus schien sie jetzt zu folgern, sie könnte ihn mal eben so zu ihrem Anwalt nach England zitieren. Weder Viktoria noch der Anwalt hatten es nötig, ihn selbst zu kontaktieren, nein, man ließ die Sekretärin einen Satz, fast einen Befehl, ausrichten! Vor ihm tauchte das Bild Rebeccas auf. Er sah sie an ihrem Schreibtisch sitzen, die braunen Haare leicht rötlich glänzend. Wahrscheinlich trug sie so ein typisches Business-Kostüm, schwarz, elegant. Mit ihrer ausgeprägten Nase und ihrem gebräunten Teint war sie ihm immer wie die Tochter eines erfolgreichen italienischen Geschäftsmannes vorgekommen, voller professioneller Höflichkeit und mit einer Selbstsicherheit, hinter der bisweilen Härte aufschien. Sie ist immerhin über vierzig, sagte sich Gerrit, als er merkte, dass er sich eine jugendliche Heldin zusammenfantasierte. Aber wenn er ehrlich war, dann hatte sie sich erheblich mehr Jugendlichkeit bewahrt als er, der bereits ab Mitte Dreißig ergraut war, was ihn enorm verunsicherte, obwohl oder gerade weil er öfter hörte, das lasse ihn reifer erscheinen. Reifer, wieso reifer, dachte er dann, wirke ich denn so unreif, dass ich nur mit grauen Haaren erwachsen aussehe?

Es fiel ihm ein, dass ihn seine Tante einst vor schönen Frauen gewarnt hatte. „Ein Eskimo“, hatte sie gesagt, „nimmt sich keine schöne Frau, weil er diese ständig ausleihen und um sie kämpfen muss.“ Macht doch nichts, hatte Gerrit bei sich gedacht, den der Gedanke, eine Frau ständig um sich zu haben, beängstigte.

Kapitel 2 Erste Arktisreise

Three little boys cried: „Who is afraid of you?“

When a whale came along and then there were two

Englischer Kindervers

Nicht gerade groß, die Kabine, dachte Gerrit. Hier soll genug Platz für mich und Viktoria sein? Er verstaute seine dicken Wollpullover ordentlich gefaltet in der geräumigen Bettschublade, stellte seine Bücher ins Regal, legte seine gespitzten Bleistifte und den Füllfederhalter parallel an der rechten Schreibtischseite ausgerichtet zurecht.

Bevor er und Viktoria sich in der kleinen Kabine gemütlich eingerichtet hatten, legte der russische Eisbrecher ab. Auf in die Welt des Eises! Volle Kraft voraus in die Anderswelt!

Gerrit freute sich wie ein kleiner Junge auf die Fahrt in die Arktis, zu der ihn seine Tante eingeladen hatte. „Damit du siehst, wo ich gearbeitet und gelebt habe und welches Land ich liebe“, hatte sie gesagt.

Sie hatten sich an einem nebligkalten Sommertag in Longyearbyen, der Hauptstadt Spitzbergens, getroffen und das Arktische Museum besucht, in dem Viktoria ihn auf die Lebensgeschichte einer ostdeutschen Frau aufmerksam gemacht hatte, die in der hohen Arktis als Jägerin und Einsiedlerin gelebt hatte. Was Gerrit jedoch viel mehr beeindruckt hatte, das war die Furcht erregende Statur eines ausgestopften Eisbären. Auf Fotos sieht er geradezu niedlich aus, aber solch einem Ungetüm gegenüberstehen? Er hatte sich schnell abgewendet.

Jetzt suchte er mit der ihm eigenen Ausdauer nach dem idealen Platz für seinen Kulturbeutel. Könnte er hier nicht herunterfallen? Links neben dem Schreibtisch steht er sicher, aber wie sieht das aus? Seine Tante schmunzelte über sein Problem mit der richtigen Ordnung, dem er sich fast besessen hingab. Aber irgendwann war es geschafft. Nun saßen sie sich auf ihren Kojen gegenüber und tranken heißen Tee aus der Thermoskanne. Irgendwo weit, weit weg brummte gedämpft der Schiffsdiesel, der Eisbrecher schwankte sacht und regelmäßig.

Die Tante erzählte, wie sie diese Gegenden als Geologin mit Schiff und Hubschrauber erkundet hatte. Touristen habe es in der Arktis noch nicht gegeben, damals.

Gerrit beobachtete derweil das Licht, das auf das Gesicht seiner Tante fiel. Ein seltsames Rosa. Ist das die Mitternachtssonne? Sieht die Tante deswegen so jung aus? Oder wegen ihres schwarz-rot-grauen Norwegerpullovers mit den beiden Rentieren auf der Brust? Eigentlich erschien mir Viktoria schon immer jünger als ich, obwohl sie meine Mutter sein könnte, ging ihm durch den Kopf, aber nach der langen Anreise und bei dem leichten Schaukeln des Schiffes fielen ihm die Augen zu.

„Das ist wohl meine letzte Reise in die hohe Arktis“, bemerkte seine Tante leise, aber das nahm er schon kaum mehr wahr.

Gerrit liebte es, auf einem Schiff zu schlafen. Das Schwanken lullte ihn ein, die Geräusche erschienen ihm schon bald wie die Musik des Klabautermanns. Sich selbst sah er im Traum als pelzvermummten Helden der Eismeerfahrer – hatte ihn nicht jemand früher „lille Nansen“ genannt?

Der Eisbrecher fuhr an der Westküste Spitzbergens entlang mit nördlichem Kurs auf Smeerenburg. Fast hätte er achtzig Grad nördliche Breite berührt, aber Gerrit raste unterdessen wie Amundsen auf dem Hundeschlitten durch Schneestürme, die seinen Bart weißten, dem Pol zu. Befand er sich nicht plötzlich auf einem eingefrorenen Schiff, dem Eispressungen nichts anhaben konnten? Ohne sich weiter darum zu kümmern, schlief er selig fantasierend weiter.

Gerrit war begeistert, am Morgen ein Labyrinth von Treibeis zu sehen, das vom Schiff krachend und schabend durchbrochen wurde. Große graue Schmarotzerraubmöwen überflogen den hier und dort etwas angerosteten Eisbrecher, um dann in Richtung Küste zu verschwinden. Er saß mit seiner Tante in der Messe, aß sein Müsli und trank Milchkaffee. Viktoria verspeiste bester Laune „Ham and Eggs“. Lachend zog sie ihn auf, als er eine weitere Tasse Milchkaffe vom Buffet zum Tisch bugsierte, dabei jedoch eine Menge verschlabberte: „Nebel, Kälte, raue See sind einfach eine andere Art guten Wetters.“ An das Gehen auf schwankendem Boden würde er sich gewöhnen, hoffte er, während er peinlich berührt seiner braunen Kaffeespur nachsah. An Milchkaffee zum Frühstück aber würde er sich nicht gewöhnen, da war er sich sicher. Dass er aber auch vergessen hatte, Fenchel und Anis mitzunehmen!

„Lass uns aufs Hinterdeck gehen, ins Lee. Holst du uns zwei Decken und die beiden Daunenjacken aus der Kabine?“

Die Dünung hatte zugenommen. Gerrit kämpfte sich stolpernd mit den dicken hellbraunen Wolldecken die Treppe hoch. Viktoria und er wickelten sich in Decken und Jacken und setzten sich von Kopf bis Fuß eingemummt auf die grüne, mit dem Deck verschraubte Holzbank. Eisknisternde Stille. Gerrit kam es vor, als ob er in dieser Ruhe schärfer sehen könnte.

„Guck mal, da hinten“, sagte die Tante, „da bläst ein Wal. Ist das nicht kitschig? Und jetzt zieht dort drüben auch noch ein in der Sonne glitzernder Eisberg zwischen dem Treibeisfeldern vorbei – wie in einem Hollywood-Film! Da fehlt nur noch eine niedliche Robbe und König Eisbär auf seiner Scholle!“

Gerrit erinnerte sich an das ausgestopfte Prachtexemplar aus dem Arktischen Museum. Na ja, vom Schiff aus würde er gern einen dieser lautlosen, gierigen Räuber sehen.

„Wir werden bald in Smeerenburg anlegen, hast du von diesem Ort gehört?“ fragte die Tante. Gerrit schüttelte den Kopf. Er befürchtete, sie werde wieder von „Früher“ erzählen. Ja doch, er erinnerte sich, irgendwo hatte er etwas von einem Walfangfreilichtmuseum gelesen. Schon das Wort war ihm so lang wie ein Wal vorgekommen. Und dann, jetzt fiel es ihm ein, kam dieses Smeerenburg doch in Herman Melvilles "Moby Dick“ vor, klar, da hatten die Holländer den Walspeck ausgebraten, nichts als Schmelzöfen, Tran-Kessel und Ölspeicher. Hoffentlich stinkt es da heute nicht mehr so fürchterlich! Dieser eklige Walgestank!

Es war schon eine Weile her, aber Gerrit erinnerte sich genau daran, wie er vor Jahren einmal in Dänemark auf einen Wal gestoßen war, der am Strand ein paar Tage zuvor verendet war. Er hatte nicht näher heran gehen können, so stank der verwesende Fleischberg. Durch sein Fernglas hatte er den Kadaver betrachtet, aber als der Wind dann doch eine volle Ladung Wal-Aas-Geruch in seine Richtung geweht hatte, hatte er sich übergeben müssen. Und das war nur ein einziger Wal gewesen, dazu ein recht kleines Exemplar.

Viktoria riss ihn aus seinen Gedanken und breitete ihr Wissen über Smeereburg vor ihm aus wie Geschenke auf dem Gabentisch. Als Kind hatte er diese Belehrungen gehasst, jetzt als Erwachsener fand er ihren pädagogischen Eifer eher unterhaltsam. Wenn es ihm zu viel wurde, zog er sich guten Gewissens in die Welt seiner eigenen Gedanken zurück. Zum Glück sagte sie nicht ständig das Gleiche, wie das bei alten Menschen oft der Fall ist.

„Smeerenburg war die Hauptstadt des ersten Ölbooms im siebzehnten Jahrhundert“, dozierte die Tante, während Gerrit sie sich als strenge Lehrerin mit Dutt, Kostüm und Zeigestock vorstellte, die ihn, falls er jetzt nicht aufpasse, übers Knie legen würde. „Bevor Erdöl gefördert wurde, lieferten Wale das Öl für Schmiermittel, Beleuchtung, Heizung und was nicht alles. Wie heute Männer auf die Bohrinseln gehen, um zu Geld zu kommen, gingen sie damals nach Smeerenburg, das fest in holländischer Hand war. Walfang war großes Geld und damit politischer Einfluss. Da ging es nicht zimperlich zu, naja, wie immer, wenn es um Öl geht. Aber die goldene Zeit in Smeerenburg dauerte keine fünfzig Jahre, danach war das Meer ausgebeutet, der Wal fast ausgerottet. Wie heißt es doch bei Richard Wagner? Öd und leer das Meer ...“

Hoffentlich fängt sie nicht auch noch an zu singen, auf „Tristan und Isolde“, vorgetragen von Viktoria, hatte Gerrit jetzt wirklich überhaupt keine Lust. Sie nahm glücklicherweise ihren Faden wieder auf: „Die gleiche Geschichte wie heute: Der Verbrauch war angestiegen, die geförderte Ölmenge gesunken. Walfänger suchten neue Gebiete, die Männergesellschaft in Smeerenburg war am Ende. Außerdem setzte es sich durch, den Tran direkt auf den Schiffen zu kochen, aber das weißt du ja sicherlich schon aus „Moby Dick“, oder?“

Oder? Oder? Oder? Blöde Frage. Natürlich kannte er „Moby Dick“.

In der Pubertät hatte er „Moby Dick“ zum ersten Mal gelesen, mit Glitzeraugen, und sich vorgestellt, der Roman sei mit einer Harpune geschrieben, einer Harpune aus Walbein-Stücken. Dass ein Mann "entmastet" werden könnte, hatte er da gelesen, schauerlich!

Mächtig imponiert hatte ihm Queequeg, der Meisterharpunier mit seinen Tätowierungen. Er selbst hatte keinerlei Tätowierung. In seiner Jugend war so etwas völlig undenkbar gewesen, später hatte er sich nie entscheiden können, welche Stelle er womit verzieren wollte, und zwar für immer. Für immer! Fürchterliche Vorstellung. Dazu kam seine Angst vor den Nadelstichen. Die fehlende Tätowierung hatte ihn aber nie daran gehindert, sich auszumalen, wie er als Harpunier im Fangboot den vorderen Riemen pullt, sich ganz nah an dem Ungeheuer auf dem schwankenden Boot aufrichtet, seine Harpune ergreift, um diese mit all seiner Kraft dem riesigen Tier entgegen zu schleudern. Herrliche Träume wie dieser hatten sein Leben gewürzt. Über Bord zu gehen, das hatte allerdings nie zu seinen Fantasien gehört, selbst in seiner Einbildungskraft hatte er sich nicht derart direkt den Abgründen des Meeres aussetzen wollen.

Später war an die Stelle des wilden Queequeg der vorbildliche Seeoffizier Starbuck getreten. Starbuck und seine Moral, das war ihm vertraut, so hatte man in seiner preußisch geprägten Familie gedacht. Hat man nach diesem Steuermann die Kaffeehauskette benannt? Nach ihm, der an der Berufskrankheit der Helden litt, wie Gerrit das einmal genannt hatte, an einer Art tödlicher Besessenheit? Scott, Amundsen, Franklin und Ahab, all die Helden seiner Jugend, sind Opfer dieser Krankheit geworden, aber damals hatte er sie als Helden verehrt, die einsamen Außenseiter, die Einzelgänger der See.

Er hatte all die Bücher gelesen, in denen der Schnee waagerecht vom heulenden Sturm getrieben bei mindestens minus vierzig Grad ins Gesicht des Helden fliegt, der orientierungslos herumirrt, während die Kälte in seine Knochen beißt, sein Gesicht zerfrisst. In dieser Situation kommt die Läuterung. Irgendwie tobt in den Schlüsselszenen stets ein Schneesturm, aber das war ihm damals nicht aufgefallen, als er unter der warmen Daunendecke liegend mit den halbverhungerten Helden des Nordens mitgelitten und mit dem Walross gekämpft hatte. Ergreifend waren die Stellen gewesen, wo der Held von einem tätowierten Mädchen im Iglu unter der Bärenfelldecke beim flackernden Licht der Tranlampe gewärmt wurde. Ansonsten aber war das mit der weiblichen Welt nicht so einfach gewesen. Dass er viel über die Eroberung ferner Eiswüsten gelesen hatte, hatte ihn für die Eroberung von Frauen nicht gerade fit gemacht. Seine Welt der Schiffe und des Eises war eine Männerwelt, da kam all das irgendwie gefährliche Weibliche nicht vor. Die Welt der Männer, die ist einfach, geordnet, hatte er gedacht, Frauen bringen nur Unordnung, Störungen. Ein einsamer bärtiger Held hatte er sein wollen, wie Scott, der schrieb, bis er erfror, das graue Zelt im schauerlichen Schneesturm bebend, vor sich sein Tagebuch, der letzte Eintrag: „Ich bedaure das nur für die Frauen, die wir zurücklassen. R. Scott“.

Doch irgendwann war seine Pickelphase vorbei, die Eroberung der Eiswüsten war hinab gesunken in die tieferen Schichten seines Unbewussten. An der Oberfläche aber, da hatte sich die Suche nach Frauen durchgesetzt, die andere Schatzsuche … Hatte nicht Scott eine Frau und einen Sohn gehabt?

Mit zwanzig war Gerrit zu der Erkenntnis gekommen, dass er gerne mit Starbuck gesegelt wäre, aber nur als Passagier. Passagiere waren auf diesen Schiffen leider nicht vorgesehen. Aber jede andere Stellung, das wusste er jetzt ganz genau, als er auf einen rosa-grau-bläulich schimmernden Eisberg blickte, eine andere Stellung würde ihm wenig behagen.

Die Tante wies ihn darauf hin, man könne, wenn man genau hinsehe, ganz weit draußen schon wieder einen Wal sehen, aber Gerrit hing seinen Gedanken nach.

Nein, Walfänger war nie sein Traumberuf gewesen. Derart anrüchige Betätigungen waren in seiner Familie undenkbar, Harpunier oder Koch, schockierend, selbst Offizier oder Kapitän unakzeptabel. Je älter er wurde, desto häufiger hatte er sich vorgestellt, der Autor Herman Melville zu sein, so viel gelesen zu haben, solch ein Fachwissen zu besitzen. Dem hatte er nachgeeifert, und zwar mit einigem Erfolg, ja, mit Erfolg, wiederholte er sich. Klar, auf dem Sofa liegen und lesen, das ist doch die beste Position. Besser noch, als hier eingemummt in der Kälte zu sitzen und nach irgendwelchen Walen Ausschau zu halten? Kann nicht der Leser auf seinem Sofa alles miterleben, ohne dass seine Hände vom rauen Hanfseil bluten oder Mutproben tödlich verlaufen? In dem Roman „Moby Dick“ rückt der Wal dem Leser doch wahrlich nah genug!

Wie kommt die Tante nur darauf, er, Gerrit, kenne sich nicht bei „Moby Dick“ aus! Es waren schließlich Melvilles Romane gewesen, die ihn dazu gebracht hatten, Literatur zu studieren. Als Spezialist für Seefahrerliteratur aufgestiegen bis zum Dozenten, Vorlesungen über Seefahrerliteratur, Seminare über Piratengeschichten, einen überall gelobten Aufsatz über Fontanes Forschungen über Störtebecker, Versuch einer Habilitation über Brechts Seeräuber Jenny. Alles vergessen, Tante? Wahrscheinlich, überlegte Gerrit, denkt sie wieder nur an diese uralte Geschichte, die sie immer wieder zum Besten zu geben pflegte: Als kleines Kind war er einmal in ihrer Bibliothek gewesen, begleitet von ihrem mantraartigen „Vorsicht, bitte Vorsicht! Die guten Bücher!“ Damals hatte er mehr auf das Format der Bücher geachtet, auf die Farben des Umschlages und natürlich die Abbildungen darauf. Ein dickes Buch mit einem Walross hatte ihn sehr interessiert, vor allem aber ein Bildband mit Walen. Als die Tante gemerkt hatte, dass er lange lachend die Wale betrachtete, hatte sie erklärt: „Das ist ein Wal. Gerrit, was ist das?“ Aber bei ihm war immer nur ein Wort herausgekommen, das sich wie „Aal“ angehört hatte. Die Gesichter von Tante und Mutter waren immer näher gekommen, immer eindringlicher hatten sie ihm das Wort vorgesprochen: „Wal, Wal, Wal, mit weichem W wie Wasser: WWWaaal!“ Es hatte nicht klappen wollen, für eine Weile war es beim Aal geblieben. Die Antipathie gegen Wale hatte sich Gerrit bewahrt, aber diese Männer, deren Beruf es war, die Wale zur Strecke zu bringen, die verehrte er.

Kapitel 3 Grosses Seeabenteuer

Das Typische lässt kühl, nur das individuell Verstandene macht, dass wir außer uns geraten

Thomas Mann

In Smeerenburg angelandet, sah Gerrit vor allem frisch gefallenen Schnee, darunter, verschwommen, ahnte er ein paar Ruinen. Die Walfänger waren vor Jahrhunderten gegangen, aber lag nicht noch der Geruch von Ausbeutung und Gier in der Luft? Gerrit stapfte frierend und lustlos neben Viktoria durch den weichen Neuschnee. Er war ein Mensch, der sich für Schnee und Eis begeistern konnte, klar, aber hier kam er sich deplatziert vor, wie ein kleiner Junge, der einen Familienausflug grimmig überstehen muss. Trotzig trottete er durch die unzeitgemäße Winterlandschaft. Im diffus gleißenden Licht präsentierten sich ihm die Berge in ihrer entrückten Schönheit wie in einer grobkörnigen Schwarz-Weiß-Fotografie. Ihn überkam das verführerische Gefühl, hier sterben zu wollen, und tatsächlich, ganz kurz, für einen unbeaufsichtigten Moment, gab sein Geist sich auf. Vage fühlte er es …

Sie gingen bald wieder zurück. Als er am Ufer stand, lag im graublauen Licht des wolkenverhangenen arktischen Tages das grüngraue Meer vor ihm. Während er noch darüber nachsann, ob diese grüngraue Farbe nicht den Augen einer Katze ähnelte, fiel sein Blick auf das kleine Beiboot, das dort lag, um Viktoria und ihn zum Eisbrecher zurück zu bringen. Komisch, dachte er, das Schlauchboot, das uns hierher gebracht hat, hat das nicht irgendwie anders ausgesehen? Und das Mutterschiff? Das lag glücklicherweise immer noch etwa eine Seemeile vor der Küste. Es schaukelte leicht in der Dünung. Alles Quatsch, rief er sich zur Ordnung, ich habe zu viele Romane im Kopf, das ist ein schwarzes Schlauchboot mit einem starken Außenborder hinten dran, nichts Besonderes. Dieses ungewohnte Licht verändert meine Wahrnehmung, beruhigte er sich, genau, das wird es sein.

Der Bootsmann wartete, eingehüllt in seine dicke Jacke. Über den Kopf hatte er sich eine Art Sturmhaube gezogen. Mit diesem vermummten Typ sollen wir fahren? Nur wir beide, ganz allein? Na ja, dachte er, die anderen Passagiere des Eisbrechers haben klüger gehandelt, sie sind direkt an Bord geblieben, haben sich nicht von ihrer Neugier dazu verführen lassen, zu einem Ort zu fahren, an dem es eigentlich nichts zu sehen gibt.

Kaum waren sie eingestiegen, ging es los, und zwar mit ordentlichem Tempo. Der Bootsmann wollte wohl zeigen, was er und sein Außenborder alles können. Er ließ das Boot über die Eismeerwellen springen. Dann klatschte der Bug ins aufspritzende Wasser, was wie eine scharf eingestellte eiskalte Dusche im beißenden Nordwind wirkte.

„Geht es nicht etwas langsamer?!“, versuchte Viktoria den Vermummten zu zügeln. Zuerst auf Englisch, dann in strengerem Ton auf Deutsch, dann laut und energisch auf Norwegisch. Keine Reaktion.

War die schwarze Gummiwulst, auf der sie saßen, auch relativ breit, so war es in dem springenden glitschigen Schlauchboot gar nicht einfach, einen sicheren Halt zu finden. Sie duckten sich vor dem scharfen Wind, sie klammerten sich an die Seile, die seitlich an dieser Gummiwulst gespannt waren. Als eine größere Dünungswelle anrollte, zog Viktoria den vor Schreck erstarrten Gerrit im letzten Moment herunter auf den Boden des Boots. Dieses hob sich wie ein bockendes Pferd, um gleich danach ächzend und bebend auf die Wasseroberfläche zu knallen.

„Will der uns nur Angst einjagen oder uns umbringen?“, zischte die halb erfrorene Tante Gerrit zu, der nicht so recht wusste, ob er sich vor Kälte oder vor Angst kaum bewegen konnte. Es schien ihm, als würde der eiskalte nasse Wind durch ihn hindurch wehen. Als Gerrit mit Mühe kurz den Kopf hob, sah er, wie vom Mutterschiff her ein weiteres Beiboot auf sie zukam. Es tanzte auf den Wellen, flog dahin und hatte sie bald erreicht. Was jetzt geschah, bekamen sie nicht so recht mit. Sie lagen auf dem Boden des dahin schießenden Schlauchboots, die Augen gefüllt mit kaltem Salzwasser, das schmerzte wie tiefgekühlte Tränen. Die Kälte hatte ihre Kleidung und ihr Fleisch überwunden, um in die Knochen zu kriechen und den Körper von innen her erst zittern, dann erstarren zu lassen. Innerlich und äußerlich fühlten sie sich taub und nass. Vage nur bemerkten sie, dass sich der Fahrstil geändert hatte. Als es ihnen gelang, wieder aufzuschauen, war der Vermummte verschwunden, an seine Stelle war der zweite Offizier getreten, der grimmig lächelnd zu ihnen hin sah.

Endlich an Bord des Eisbrechers angelangt, murmelte ihr Retter irgendetwas wie „Asshole!“ Er schüttelte bedenklich seinen Kopf dazu. Laut sagte er: „Sie dürfen immer nur in mein Schlauchboot einsteigen, verstanden?“

Viktoria murmelte ein halbverständliches: „Aye, aye, Sir“ und schüttelte den Kopf.

„Ich hatte das Gefühl, der wollte uns umbringen“, stotterte Gerrit, der vor lauter Zittern kaum sprechen konnte. Er ärgerte sich maßlos über sich selbst. In Gefahrensituationen soll man sich aufspalten in eine handelnde und eine distanziert beobachtende Person, hatte er einst gelernt. Lächerlich, dachte er, jetzt steht die beobachtende Person schlotternd da, ohne jede Distanz. Sie schafft es kaum, sich die triefend nassen Haare aus dem Gesicht zu wischen. Nein, zum Abenteurer war er nicht geboren. Er stand vor seiner Tante und kam sich wie ein kleiner verzagter Junge vor.

„Die Arktis ist unberechenbar“, gab diese seltsam abgeklärt von sich. „Die Inuit sagen: Die Geister helfen nie den Bekümmerten und Verzagten. Das solltest du dir merken, wenn du mit mir reist.“

Gerrit hatte mehr als genug von ihren Sprüchen. Dieses Wort „Inuit“ ging ihm auch auf die Nerven. Warum sollte er nicht Eskimo sagen? Aber das gehört sich doch nicht! Wie oft hatte er das von seinen Eltern gehört, das darf man nicht, das tut man nicht. Hatte er nicht noch als junger Erwachsener gegen dieses „das gehört sich nicht“ rebelliert? Und warum? Jetzt sollte er kuschen, dieses Wort nicht benutzen, weil das angeblich ein böses Wort ist, obwohl diese Eismenschen sich zum Teil doch selbst dagegen wehren, als Inuit bezeichnet zu werden. Sein Gesicht wurde immer finsterer. Er bedauerte, nicht bei seinen Büchern geblieben zu sein.

„Komm, vergessen wir das alles. Wir duschen heiß, gehen danach in die Messe, da wird es wohl einen steifen Grog oder Ähnliches für uns geben. Ein Seeabenteuer eben ...“, mit diesen Worten zog Viktoria ihn schnell in die Kabine.

Nach dem Duschen schien Viktoria wieder die Alte zu sein, amüsiert distanziert. „Eine Kabine mit Dusche, welch ein Luxus auf solchen Schiffen heute herrscht“, wunderte sie sich, „zu meiner Zeit hatten wir zwei Duschen für das gesamte Schiff, wovon mindestens eine ständig defekt war.“ Sie musste kichern: „Und es ist wirklich fein mit dir zu reisen, du hast mir beim Duschen den Vortritt gelassen, wenigstens deine gute Erziehung ist geblieben.“

Während Gerrit sich penibel abtrocknete, danach seine Sanddorn-Hautmilch konzentriert über seinen Körper verteilte, als ob ihm das Stabilität verleihen könnte, plauderte Viktoria von der Navigation der Inuit: „Mich wundert immer wieder, wie die Inuit wie die Polynesier ohne Kompass, Sextant und Karte einen Kurs auf dem Meer sicher bestimmen. Mir hat jemand erzählt, es seien die Muster der Wellen, ihr Klang, ihre Form und Farbe sowie die Veränderungen des Himmels, die ihnen den Weg zeigen. Ich vermute, sie besitzen eine geistige Karte im Kopf, deren Mittelpunkt ihr Kajak ist. Im Grunde, wenn ich es mir recht überlege, denken sie gar nicht in Richtungen, sondern in Wirkungen, Wirkungen, die für sie wichtig sind. Vielleicht sollten auch wir so denken?“

Gerrit hörte nicht zu, was interessierte ihn die Navigation der Inuit. Er wäre jetzt lieber allein gewesen, ging aber trotzdem mit seiner Tante in die Messe, wo es Kuchen und heißen Kakao mit Rum gab.

„Woher weißt du das alles mit Smeerenburg, dem Walfang und der Navigation?“, fragte Gerrit seine Tante. Er hoffte, er könne mit dieser Frage das gerade überstandene „Seeabenteuer“ aus seinem Kopf verscheuchen. Sie kaute zu Ende, nahm einen Schluck Kakao, so dass die weiße Sahne einen Schnäuzer auf ihre Oberlippe zeichnete und begann: „Aber Gerrit, meine Firma sucht doch für Konzerne nach Erdöllagerstätten in der Arktis, das müsste sich doch sogar bis in deine Studierstube herumgesprochen haben. Na ja, da interessiert man sich eben für die Geschichte des Öls. Weiß du denn nicht, mein Vater, dein Großvater Oskar, der hatte doch auch mit Öl zu tun. Erst hat er mit Kohlen gehandelt, später dazu noch zwei Tankstellen eröffnet.“

Will sie mir jetzt meinen Großvater als Ölmagnaten verkaufen, nur weil er zwei Tankstellen betrieben hat, dachte Gerrit. Aber weil er merkte, dass dieses Thema nicht so recht dazu geeignet war, die Angst wirklich wegzudrängen, sagte er nur so dahin: „Als Tankwart hat man natürlich mit Öl zu tun.“

„Aber Gerrit, anstatt ständig irgendwelche Bücher zu lesen, hättest du dich lieber öfter mit deinem Großvater unterhalten sollen. Der war ein leidenschaftlicher Spieler. Wenn wir auf den Jahrmarkt gingen, kaufte er immer Lose. Wir gewannen die verrücktesten Sachen. Ich kann mich noch an ein riesengroßes rosa Krokodil erinnern. Das war größer als ich damals.“

Bevor Gerrit fragen konnte, was ein Jahrmarkt-Krokodil mit arktischem Öl zu tun haben könnte, näherte sich der Kapitän ihrem Tisch und verbeugte sich fragend, ob er sich setzen dürfe.

„Entschuldigen Sie die Störung. Aber ich möchte mich offiziell bei ihnen für den Vorfall von vorhin entschuldigen. Wir haben alles von der Brücke aus beobachtet. Es ist mir ein Rätsel. Der Mann gehört nicht zu meiner Mannschaft. Ich weiß nicht, woher er gekommen ist, und auch nicht, wohin er verschwunden ist. Entschuldigen Sie nochmals.“ Er verbeugte sich galant lächelnd zuerst zu Viktoria, dann zu Gerrit hin. „Darf ich Sie zu einem Glas Champagner einladen?“

Gerrit war verblüfft, als seine Tante augenzwinkernd bemerkte: „Sir, das sollte Ihnen schon eine ganze Flasche wert sein.“

Man plauderte über den Tourismus in der Arktis, unterhielt sich über Eisbären und Walrosse.

„Leute wie Sie werden leicht für Umweltschützer gehalten“, gab der Kapitän zu bedenken, „und wenn es eine Gruppe von Menschen gibt, die die Inuit hassen, dann sind das die Umweltschützer. Die Walfänger“, erzählte der Kapitän in gesprächiger Champagner-Laune oder weil er Viktoria imponieren wollte, „die sie Upernaallit - das heißt „die im frühen Sommer kommen“ - genannt haben, standen den Inuit näher als die Forscher. Wissen sie, wie sie die Forscher genannt haben? Bäume-Zähler. Bäume zu zählen, das ist für einen Jäger so ungefähr das Letzte.“

„Hat nicht Inik, jener von Peary nach New York entführte Inuit, die Arktis-Forscher als wissenschaftliche Kriminelle bezeichnet?“, wandte Viktoria eifrig ein.

Jetzt packt sie wieder ihr Wissen aus, wie peinlich, ärgerte sich Gerrit, oder wird sie wie viele Frauen von Uniformen und Autorität magnetisch angezogen? Vielleicht ist das ihr schwacher Punkt?

„Ja schon, gnädige Frau“, fuhr der Kapitän fort, „aber die Forscher wurden nur belacht, mit ihnen haben die Inuit Scherze getrieben, bisweilen ziemlich grobe. Mit den Walfängern haben sie gehandelt, manche berichten auch, sie hätten Frauen gegen Waren eingetauscht. Die Inuit waren ja Jäger, genauso wie die Walfänger, das hat zu einer gewissen Verbundenheit geführt. Aber die Tierschützer, diese Tierschützer sind für die Inuit die Abkömmlinge der Leute, die ihre Gewässer ausgeplündert haben und die ihnen jetzt die Jagd verbieten, die Jagd, die für einen Eskimo doch Lebensgrundlage und Lebensinhalt ist.“

Er besann sich und hielt inne. „Aber dass es hier in Spitzbergen so sein soll wie auf Grönland, das ist eigenartig. Auf Spitzbergen leben doch gar keine Inuit.“

Er schüttelte versonnen seinen kantigen Kopf: „Das ist alles nicht so einfach hier oben. In der Arktis herrscht eine ungewöhnliche Ordnung. Was wir sehen, ist unsere Fantasie von Menschen, die wir mit dem Fernglas am anderen Ufer suchen.“

Nach diesem etwas rätselhaften Satz verbeugte er sich wiederum mit einem verbindlichen Lächeln und verschwand mit sicherem Seemannsgang.

„Wollte der Kapitän uns weiß machen, wir wären von Einheimischen angegriffen worden, weil die uns für Tierschützer gehalten haben?“, wandte sich Viktoria an Gerrit, dem das Ganze völlig rätselhaft war. „Und was ist denn mit dem Vermummten passiert? Der muss doch in das andere Schlauchboot umgestiegen sein, oder?“, gab Gerrit zu bedenken. Beide ärgerten sich, weil sie auf dem Boden des Schlauchbootes zitternd fast gar nichts gesehen hatten.

Viktoria änderte abrupt das Thema: „Zurück zu deinem Großvater. Oskar war ein Spieler, der keine Verlosung auslassen konnte. Einmal hat er einen großen Treffer gelandet: Bei der Weihnachtstombola einer Ölfirma hat er den Hauptgewinn gezogen – Anteilsscheine an einem Ölfeld. Sag mal, ist da noch ein Glas Champagner in der Flasche für mich?“

Die beiden tranken auf ihr „kleines Seeabenteuer“. Treibeis brach knirschend am Bootsrumpf. Dichter Nebel war aufgezogen, die Luft des Lichts beraubt, das Meer immer noch unruhig.

„Und deshalb konnte er eine zweite Tankstelle eröffnen?“, fragte Gerrit, dem die ganze Geschichte komisch vorkam. Sein Großvater im Ölgeschäft? Das hätte sogar er mitbekommen.

„Die gewonnenen Anteilsscheine hatten den Haken, dass Ölquellen nicht von alleine sprudeln. Er besaß zwar Anteile an den Förderrechten, aber so lange nicht gefördert wurde, nutzte ihm das wenig. Gelder für die Förderung zu besorgen, das war für Oskar einige Nummern zu groß, so viel Geld konnte er einfach nicht auftreiben. Lange Rede, kurzer Sinn: Die Anteilscheine blieben faktisch wertlos. Das hat ihn fürchterlich geärgert, keiner durfte ihn auf seine Ölquellen ansprechen, bald war das Thema Öl in der Familie tabu.“

Ach du Schreck, dachte Gerrit. Er konnte sich schon genau vorstellen, wie die Geschichte weitergehen würde, schließlich konnte man solche kleinen Familiendramen in allen möglichen schlechten Romanen lesen: Viktoria, die Lieblingstochter ihres Vaters, sieht als Kind die Schande des Vaters. Sie nimmt sich vor, die Familienehre wieder herzustellen. Sie wird Geologin, Spezialistin für Lagerstätten in der Arktis, immer auf eine Chance lauernd, doch noch an Vaters Ölquelle heranzukommen. So eine blöde Story, dachte er, aber da er ein höflicher Mensch war, nickte er seiner Tante schweigend zu.

Nach zwei ereignisarmen Seetagen erreichten sie bei strahlendem Sonnenschein den Eingang zum Scoresbysund. Über Grönlands Gletscher spannte sich ein mächtig blauer Himmel, riesige Eisberge trieben wie durchscheinende Massen weißen Carrara-Marmors mit der Strömung des Sunds dahin. Bizarre Eistrümmer von der Größe eines Wohnblocks lagen gekentert vor der Küste. Es glitzerte und funkelte. Gerrit blinzelte und merkte, wie das arktische Licht das Auge bekämpft. In der Eiswelt sieht man anders, ging ihm durch den Kopf.

Kapitel 4 Berlin - Norfolk

Mir, mir Armen war mein Büchersaal

Als Herzogtum genug

William Shakespeare

Es war ein sonniger Morgen, wie es sich für einen Geburtstag gehört. In seinem Arbeitszimmer saß Gerrit vor seinem Notizbuch und überlegte lange. Dann schrieb er mit königsblauer Tinte in fast kindlicher Schönschrift, jeder Buchstaben klar und rein, einen kleinen Satz in sein Notizbuch, der ihm fundamental erschien: „Ich bin buchbesessen.“ Er sah sich seinen Eintrag an. Ja, er war zufrieden mit diesen drei Worten. Brachten sie nicht sein bisheriges Leben auf den Punkt?

Seinen fünfundvierzigsten Geburtstag wollte Gerrit mit seiner Frau Maria mit einem Abendessen in ihrer Wohnung feiern. Harmonisch, ein Stück Ehe-Idyll stellte er sich vor, wenigstens an seinem Geburtstag, das schien ihm nicht zu viel verlangt. Sie wollten gemeinsam kochen, doch Maria kam nicht.

Gerrit trug freudig das „gute“ Geschirr auf und dekorierte sorgfältig den Tisch. Das hatte er schon als Kind gerne gemacht: Besteck, Teller, Gläser und Servietten nach einem immer wieder leicht variierten Schema akkurat auszurichten. Kerzen durften nicht fehlen, klar. Er trank schon mal ein Glas Wein und putzte das Gemüse. Dann noch ein Glas Wein. Danach stellte er den Reis auf. Irgendwann kam Maria, strahlte Stress aus, sagte nicht viel. Sie tranken ein Glas gemeinsam, Maria übernahm die Zubereitung des Hühnerfrikassees, gab kurze Anweisungen und redete ansonsten nicht viel. Hatte sie beruflichen Ärger gehabt? Gerrit wusste es nicht. Er bemerkte nur, dass die Stimmung irgendwie frostig war. Ärger mit Kollegen, schlechte Laune? Woher sollte er das wissen. Er trank noch ein Glas Wein, Maria wollte nicht mittrinken. Könnte sie nicht wenigstens an seinem Geburtstag eine bessere Stimmung verbreiten? Aber sie blieb weiter wortkarg, so wortkarg, gestand Gerrit sich ein, war sie häufig, es fiel nur nicht so auf, weil sie recht wenig Zeit miteinander verbrachten.

Da ihm nichts Besseres einfiel, plauderte Gerrit von dem Arktisforscher Knud Rasmussen, der die Mythen und Sagen der Inuit gesammelt hatte, volkstümliche Erzählungen, die die Grausamkeiten der Grimm`schen Märchen bei weitem in den Schatten stellten, was er mit einigen Beispielen illustrierte. Das war beim Hühnerfrikassee auf Reis. Bei den frischen Erdbeeren mit Schlagsahne erwähnte er, dass Rasmussen nach einem Festmahl an Fleischvergiftung gestorben war. „Es war ein eingelegter Alk, so eine Art Pinguin der nördlichen Meere, den manche für eine Delikatesse halten“, erklärte Gerrit ohne in seiner Rotweinlaune zu bemerken, wie seine Frau ihn angeekelt anschaute, als ob kleine weiße Maden aus diesem Alk heraus kriechen würden. Nach einem weiteren Glas Wein kam der Ausbruch. „Ich will nicht mehr“, sagte sie, „mit deinem Gerede hast du die ganze Stimmung kaputt gemacht, ich will das Essen und den Wein genießen, aber du erzählst mir ekelhaftes Zeugs, das du irgendwo gelesen hast. Und das soll sensibel sein?“

Gerrit wollte gerade ansetzen, zu erklären, dass er das doch gar nicht so gemeint habe, da sprang sie auf, warf ihren Stuhl um und schrie: „Was siehst du überhaupt? Kriegst du denn noch irgendwas mit, was nichts mit Büchern, Eishelden und Autoren zu tun hat? Du hast die Bücher für deine Innenwelt, die Außenwelt brauchst du nur für deinen Sex! Ekelhaft bist du, völlig beschränkt, so was wie Mitgefühl und Innigkeit kennst du überhaupt nicht! Typisch Mann!“

Er stand schweigend auf und zog sich, ohne sich umzuwenden, in sein Arbeits- und Schlafzimmer zurück.

So eine dumme Kuh, ärgerte er sich, sie weiß doch ganz genau, was Bücher mir bedeuten. Woher kommt das Geld für diese große Wohnung? Weil ich mich mit Büchern beschäftige, verdammt noch mal! Gerrit war wütend. Die Sache schien ihm völlig logisch zu sein: Seine Frau war auf seine Bücher eifersüchtig, das war’s, sie wollte einen wichtigen Teil seiner Persönlichkeit nieder machen, wollte ihn völlig unter ihre Kontrolle zwingen. Nichts da, nicht mit ihm! Ich brauchte keine „feste Beziehung“! Feste Beziehung, Festung Beziehung, Festungshaft Beziehung, nein, dachte er, ich durchschaue das Theater, jetzt gilt es, klare Entscheidungen zu treffen. Er wollte kein Ehekrüppel werden! Trennung – das schien ihm die einzige klare Entscheidung zu sein. „Sie oder ich“, sagte er laut, „wenn diese Frau nicht bis morgen Mittag die Wohnung verlässt, werde ich diese Wohnung nicht mehr betreten!“ Klare Sachen wollte er machen, sich auf kein Palaver mehr einlassen, fest bleiben.

Als er sich ins Bett legte, fiel ihm der finanzielle Aspekt der ganzen Sache ein. Er versuchte zu kalkulieren, was ihm die Scheidung kosten würde, aber die Zahlen schwirrten ihm nur noch durch den Kopf. Egal, sagte er sich schließlich, hier geht es nicht ums Geld, sondern um mich.

Als Gerrit am Morgen aufwachte, war sein Zorn ein Stück weit verflogen. Bestimmt kommt sie mich wecken, hoffte er, wenn sie einsieht, wie verrückt es ist, auf meine Bücher eifersüchtig zu sein. Das wäre ein erster Schritt in die richtige Richtung. Gerrit blieb so lange im Bett liegen, wie er konnte, und wartete. Aber sie kam nicht. Er stand auf und überlegte. Wenn sie nicht einsieht, dass sie etwas gegen diese alberne Eifersucht tun muss, geht alles unselig weiter. Nein, dann hat sie eine Schlacht gewonnen. Sie wird hier ein Stück von meinem Gebiet besetzen, dann da ein Stück, dann noch eins. Er stapfte im blaugestreiften Schlafanzug zwischen Bett und Schreibtisch hin und her. Sein Forschungsjahr fiel ihm ein, nur noch knapp zwei Wochen und dann bräuchte er ein ganzes Jahr nichts zu tun als zu lesen und an einem Buch zu arbeiten, ungestört, in seiner eigenen Ruhe, herrlich. Und da wollte ihm diese Frau seinen Raum, sein bisschen Freiraum wegnehmen, ihn wie einen Kanarienvogel in einen Käfig sperren! Fast hätte er vor Wut dem Kleiderschrank einen kräftigen Tritt versetzt. Stopp, sagte er sich, cool bleiben, wenn ich mein Forschungsjahr nicht mit Beziehungsgezänk verplempern will, muss ich jetzt meine Koffer packen und raus. Andere Luft, andere Umgebung, Ruhe zum Denken und Arbeiten, das ist es.

Er packte ein paar Sachen zusammen und fragte seinen Freund Georg, ob er bei ihm übernachten könnte. Als er am nächsten Morgen mit Georg zusammen beim Frühstück saß, rief ihn Rebecca an. Der Anwalt drängelte, er möge doch bitte innerhalb eines Monats vorbeikommen. Gerrit begriff sofort die Chance, die sich ihm bot and sagte: „Klar, ich würde am liebsten noch heute fliegen, morgen würde es auch gehen.“ Rebecca ließ sich ihre Verblüffung nicht anmerken und antwortete nur trocken, sie werde sich um Flugtickets bemühen.

Ein paar Stunden später war alles vorbereitet, die Flüge gebucht, der Mietwagen bestellt. Er würde in Viktorias Haus wohnen und von ihrem Anwalt hören, was der ihm mitzuteilen hatte. Rebecca mailte ihm Abfahrts- und Ankunftszeiten zu, die Adresse des Anwalts, die Fahrtroute und erinnerte ihn an die Zeitverschiebung. Unter der Aufstellung wünschte sie ihm nochmals eine erfolgreiche Reise. Sie hatte alles mit Rebecca gezeichnet, ohne Nachnamen, aber auch ohne ein handschriftliches Zeichen. Darunter stand noch: „Pass auf mit dem Linksverkehr. Du weißt, der Straßenrand darf nie an deiner Fahrerseite sein.“

In der gläsernen Abflughalle des Flughafens schoben genervt wirkende Menschen emsig ihre gepäckbeladenen Trolleys vor sich her. Es war noch früh am Tag, aber trotzdem standen schon viele Fluggäste in der Schlange an der Sicherheitskontrolle. Als diese einschüchternde Maßnahme überstanden war, ließ er sich einer jungen Frau gegenüber in einen Metallstuhl fallen, dessen Härte ihn nicht willkommen hieß.

Die junge Frau, die erstaunlich tiefschwarzes dichtes Haar hatte, zog ein buntes Magazin aus ihrer Einkaufstasche. Sie schlug es mittendrin auf. Gerrit bemerkte, wie er mit seinem Fuß wippte, dazu im Rhythmus ständig die Schultern hochzog. Das wird schon alles glatt gehen, sagte er sich, um sich zu beruhigen. Er betastete zum dritten Mal die Innentasche seiner Jacke, in die er seinen Pass gesteckt hatte, suchte fahrig seine Boarding Card, fuhr bei jeder Lautsprecheransage auf, vor lauter Angst, er könne seinen Flug versäumen.

Gerrit hatte noch nie einen Flug verpasst, aber die ganze Sache ließ ihn einfach nicht los. Erst verschwindet die Tante spurlos, dann dieser dringende Termin bei ihrem Anwalt. Er konnte sich keinen Reim darauf machen. Dieser Anwalt hätte doch wenigstens mitteilen können, worum es denn nun ging! Telefonisch war er nicht zu erreichen, auf eine E-Mail antwortete er entschuldigend, er sei leider nicht befugt, vor ihrem Treffen etwas zu sagen. Das sei die Anweisung seiner Klientin. Blöde Geheimnistuerei! Müssen sich Anwälte derart wichtig geben oder ist das die feine britische Art?

Die junge Frau gegenüber blickte von ihrem Magazin auf. Gerrit konzentrierte sich auf seinen Fuß: Jetzt nur nicht nervös rumzappeln. Aber sie vertiefte sich wieder in ihre Lektüre, jedenfalls tat sie so als ob.

Warum ließ Viktoria ihn nach England fliegen? Klar, sie ist meine Tante, dachte Gerrit, aber mehr auch nicht. Nach dem plötzlichen Tod der Eltern hat sie sich ein wenig um ihn gekümmert, doch um wieder Sohn zu werden, war er viel zu alt. Ein paar E-Mails meist über Filme, Bücher oder kulturelle Ereignisse in Berlin, einige Kurzbesuche, das war es dann schon gewesen. Und die gemeinsame Arktisreise, klar, aber war das ein Grund, ihn jetzt zu ihrem Anwalt nach England zu zitieren, zu so einem wichtigtuerischen Paragrafenknecht, der ihm noch nicht einmal verraten wollte, was denn nun Sache ist? „Traue niemals einem Anwalt“, hatte Rebecca ihm neben ihrer Linksfahrregel mit auf dem Weg gegeben. Ob das nur eine dumme Redensart oder ein ernst zu nehmender Tipp von Rebecca war, war ihm nicht klar. Dass Frauen sich nie klar ausdrücken!

Als er an Rebecca dachte, fiel ihm auf, dass ihn die junge Frau mit ihren schwarzen Haaren irgendwie an sie erinnerte. Aber wieso? Die Haarfarbe konnte es nicht sein, Rebecca färbte sich ihre Haare kastanienbraun. Aber diese Haltung, etwas gelangweilt, distanziert, trotzdem jederzeit völlig sich der eigenen erotischen Ausstrahlung bewusst. Das könnte Rebeccas Schwester sein, ging ihm plötzlich durch den Kopf, vielleicht hat sie ihre Schwester damit beauftragt, mich zu bewachen?

Könnte es sein, dass Rebecca etwas mit Viktorias Verschwinden zu tun hat? Gut, sie wird sie nicht direkt umgebracht haben, überlegte Gerrit, das traute er ihr nicht zu, aber trotzdem. Als Viktorias Büroleiterin muss sie doch mehr wissen. Spielt sie nur die Ahnungslose? Steckt sie am Ende mit denen, die Viktoria auf dem Gewissen haben, unter einer Decke? Aber warum? Um an Viktorias Geld zu kommen?

Wieder rief er sich zur Ruhe. Es konnte doch nicht angehen, dass ihm wegen solch einem blöden Anwaltstermin die Fantasie durchging. Hier wird doch kein Krimi gedreht, dachte er. Aber die beiden dicklichen Männer da hinten mit ihren dunklen Anzügen und ihren affigen Sonnenbrillen, sahen die nicht aus wie die Film-Bösewichter schlechthin? Und glotze ihn diese Mutter mit ihrer kleinen Tochter nicht ständig zu ihm hinüber, als ob er eine Hauptrolle hätte?

Der Flug war langweilig und unbequem. Selbst schuld, ärgerte sich Gerrit. Wer aus Geiz nicht Business-Class fliegt, darf sich nachher nicht beschweren, wenn die Sitze schrecklich eng sind und die Abfertigung den Charme eines militärischen Appells besitzt. Der Copilot sagte irgendetwas, was im allgemeinen Geräuschniveau unterging. Danach kamen zwei Flugbegleiter. Sie wollten ihm etwas verkaufen. Reisen, sah er ein, ist nur noch in der Fantasie schön. „Lieber zu Hause bleiben, als mit Billigfliegern fliegen“, war einer der Standardsprüche Marias gewesen. In diesem Fall musste er ihr Recht geben. Ja, in solchen Sachen hatte sie immer den Durchblick, ging ihm durch den Kopf. Trauerte er ihr hinterher? Trennungsschmerz? Das ich nicht lache, sagte er sich und versuchte, an etwas anderes zu denken.

Der Flug gefiel ihm nicht. Gerrit trauerte den Zeiten hinterher, als das Fliegen noch etwas Besonderes war, als man von ausgesucht hübschen Stewardessen mit Speise und Trank verwöhnt wurde, alles im Flugpreis inbegriffen natürlich. Dieses Flair, das er noch aus seiner Jugend kannte, war verschwunden. Im Flugzeug gelangte man nur noch von A nach B, nicht viel anders als mit der U-Bahn, nein, hatte nicht heuzutage manch eine U-Bahn bequemere Sitze als dieses moderne Billig-Flugzeug? Alles wird billig, aber das Billige macht keinen Spaß! Er schüttelte den Kopf: Das Billige tötet den Spaß am Gekauften ab, überall nur noch Massenware, Schund. Langsam einnickend sah er eine Gruppe von Menschen vor sich, die sich mühsam einen Weg durch Berge von buntem hässlichem Kram bahnte. „Ekelhaft ist das alles!“, riefen diese Menschenmassen, „weg mit dem fürchterlichen Zeugs! Wir kaufen nichts mehr, wir streiken, ja, Kaufstreik!“ Dann sah er neun Männer in rot-weißer Arbeitskleidung, die einen Bücherstapel nach dem anderen in einen riesigen schwarzen Container warfen. „Gut so“, feuerte er sie an, „weg mit dem Ramsch!“ „Immer zu Diensten, gnädiger Herr“, rief einer der Männer ihm zu, „wenn sie wollen, nehmen wir uns als nächstes ihre Wohnung vor!“ Schon machte sich die Arbeitskolonne wie die Heinzelmännchen über seine Wohnung her. Stumm durchwühlten sie alle Zimmer, alle Schränke und Schubladen. Alles Überflüssige und Hässliche flog zum Fenster hinaus. Oh je, befürchtete Gerrit, das wird Ärger geben, wenn der ganze Kram auf dem Bürgersteig herumliegt. Aber unten wurden alle Scheußlichkeiten und unnötigen Rumstehchen sofort in einem tiefschwarzen Müllwagen entsorgt, der die Sachen verschluckte und zermalmte. In diesem Schlund landeten auch Säcke voller unnützer Bücher, Notizen, gesammelte Zeitungsausschnitte, alte Hefte. Am Schluss verkündeten drei Spezialisten, sie hätten auch sämtliche Festplatten gründlich entrümpelt, sie hofften, der Herr werde zufrieden sein. „Nur für ihre Gedanken, gnädiger Herr, dafür sind wir nicht zuständig. Auf ihren Gedankenmüll“, sagte der Chef traurig, „auf den haben wir keinen Zugriff, den dürfen sie nur selbst entsorgen, zumindest bis jetzt noch …“

Die Heinzelmännchen zogen ab, stattdessen stand jetzt in einer Ecke der angenehm leeren, luftig wirkenden Wohnung die attraktive Frau mit den schwarzen Haaren, bekleidet mit einem smaragdgrünen Unterrock. „Die Daten, die du mir durchgegeben hast, waren richtig, genau an der Stelle habe ich gefunden, was ich gesucht habe. Jetzt bin ich hier, um dich zu belohnen."

Welche Daten? Was will sie gefunden haben? Gerrit geriet ins Schwitzen, wollte zu ihr hingehen, kam aber nicht vom Fleck. Er ruderte hilflos mit seinen langen Armen, vergeblich.

Erst die Ankündigung des Landeanflugs holte ihn in seinem engen Sitz über den wolligen Wolken zurück.

In Stansted Airport, der auf Gerrit wie ein geschäftiges Treibhaus wirkte, folgte er den Mitleidenden durch endlose Gänge zu einer Bahn mit zwei Haltestellen, um durch weitere verglaste Gänge zur Gepäckausgabe zu gelangen. Die Schwarzhaarige stellte sich direkt neben ihn. Was will diese Frau von mir, überlegte Gerrit, aber dann war sie schnell entschwunden, da ihr kleiner Lederkoffer als einer der ersten auf dem Band erschien.

Kapitel 5 Merry Old England

Come in here, dear boy, have a cigar. You`re gonna go far, fly high,
You`re never gonna die, you`re gonna make it if you try; they`re gonna love you

Pink Floyd

Gerrit ließ sich den vorbestellten Mietwagen aushändigen. Vorbei ging es an zwei gelbschwarzen Schildern „Dead Slow“. Während er noch über den langsamen Tod nachdachte, stand er vor einem Schild „Dead End“. Er wendete fluchend und lenkte dann aufmerksamer seinen Wagen durch den im Umkreis von London erstaunlich dichten Verkehr gen Nordosten, passierte London-Orbital, den Schrecken vieler Autofahrer, und schon war die M11 erreicht. Er hatte das Schlimmste überwunden. Wegen des Linksverkehrs musste er sich konzentrieren, er erinnerte sich an die Ermahnung Rebeccas, schaute nervös immer wieder, wo sich der Straßenrand befindet. Das tat ihm gut, so bekam er etwas anderes in den Kopf als diese vertrackte Sache mit dem blöden Anwalt.

Schnell nahm die Bebauung ab. Gerrit bemerkte zahlreiche Hinweisschilder, auf denen irgendetwas wie Tattersall stand. So könnte man Pflegeheime für tattrige Greise nennen, schmunzelte er, aber es war ihm klar, dass es in dieser weiten, wohlgepflegten Wiesenlandschaft um Tattersalls ging, um Reithallen und Pferdepensionen, die ihm lieber waren als der Militärflugplatz Lakenheath, an dem er bald darauf vorbeibrauste.

Nach Brandon wurde es ländlich, links auf einem grünen Hügel sah er die romantischen Ruinen von Castle Rising, dann das Hinweisschild auf die Dörfer der keltischen Icener. War nicht Robin Hood ein Nachkomme dieser Icener? Er nahm sich vor, das zu Hause nachzuschlagen.

Weiter ging es durch von Hecken umgrenzte Felder, selten unterbrochen von kleineren Laubwäldern, auf die Küste zu. Was mochte nur mit Viktoria sein, überlegte Gerrit. Einfach verschwinden, untertauchen wie jemand, der Angst vor der Polizei hat, das passte so gar nicht zu seiner korrekten Tante. Wer sollte es auf sie abgesehen haben, auf eine Geologin? Natürlich, sie war im Ölgeschäft tätig, aber was hieß das schon. Und hatte sie sich nicht zur Ruhe gesetzt und sich in dieses Dorf in England zurückgezogen? Andererseits, überlegte Gerrit, war da das Büro in Berlin mit dieser Rebecca. So ganz im Ruhestand lebte seine Tante offensichtlich nicht. War sie in irgendwelche illegalen Machenschaften verstrickt? Gerrit wurde klar, dass er erschreckend wenig über seine Tante wusste. Sie hat im Auftrag von großen Öl-Firmen geologische Expertisen erstellt. Jedenfalls früher. Seitdem sie in England lebte, war sie, soweit Gerrit wusste, nicht mehr gereist. Das Geschäft mit den Expertisen war also vorbei. Aber wozu dann dieses Büro in Berlin? Gerrit überlegte hin und her aber kam nicht weiter.

Zwischen Viktorias Verschwinden und der Einladung zu diesem Anwalt gab es jedenfalls einen Zusammenhang, das stand für Gerrit fest. Ein Zufall war auszuschließen. Der Anwalt würde mehr wissen. Eine kurze Unterredung und der Spuk würde ein Ende haben.

Den letzten Teil der Fahrt führte ihn sein Navigationsgerät durch kleine Dörfer mit Häusern aus Flint und mit Bauerngärten, vorbei an alten grauen Kirchen, die von verwunschen aussehenden Friedhöfen umgeben waren, auf denen windschief ein keltisches Kreuz stand, manch eines zerbrochen, aber alle verschlungen verziert. Ab und an bot die Straße durch Einschnitte in den Hecken einen weiten Blick über die Haff-Nehrungsküste auf große weiße Dünen. Gerrit sah Segelboote im Haff liegen, die ihm von der Straße aus wie Schiffchen in der Badewanne erschienen. Und schon war er angekommen. Er rollte auf Viktorias Haus zu, parkte seinen Mietwagen neben Viktorias silbergrauem Volvo, der wie immer links neben dem Eingang stand, stellte den Motor ab und warf ein paar Blicke auf den Garten mit der großen Wiese, auf die Obstbäume und Gemüsebeete an der Mauer zum Nachbarn. Er bewunderte das rötlich braune klare Licht des beginnenden Abendrots und erinnerte sich, wie Viktoria einmal betont hatte, ihr Garten sei nicht einsehbar. Hier bin ich, hier kann ich sein, sollte das wohl heißen.

Ob Viktoria einen Gärtner hat, ging ihm durch den Kopf. Wie schafft sie es sonst, dieses große Grundstück, das ihm in seiner Verbindung von Gepflegtem mit Verwildertem ausnehmend gut gefiel, in Stand zu halten?

Als er auf das Haus zuging, die Wände aus Flint mit Ziegelsteinen und den hohen Kamin sah, den Goldregen und die tiefblaue Clematis an der rot-grauen Fassade, da hatte er das gleiche Gefühl wie bei seinen vorherigen Besuchen: In diesem Haus, in diesem kleinen Ort am Meer herrscht die gemütliche Ruhe der guten alten Zeit, hier sind die Wirren des Lebens noch nicht angekommen.

Er steckte den Schlüssel, den Rebecca ihm übergeben hatte, in Schloss. Er passte. Gut, dass man sich wenigstens bei solchen Dingen auf Rebecca verlassen kann, dachte Gerrit, denn er hätte überhaupt nicht an den Schlüssel gedacht, hätte womöglich vor der verschlossenen Tür gestanden und darauf gewartet, dass Viktoria öffnen würde. Aber da war keine Viktoria. Er trat ein. Das Licht fiel einladend durch die großen navyblau gestrichenen Fenster.

Verglichen mit seiner Berliner Altbauwohnung waren die Räume in Viktorias Haus klein. Seltsam, ging ihm durch den Kopf, jeder träumt von viel Platz, von einem Schloss, von repräsentativen Räumlichkeiten - und findet solch kleine Räume dann doch gemütlicher.

Gerrit schaute in die Küche, das Bücherzimmer, ging auch oben von Raum zu Raum. Alles war aufgeräumt, alles in bester Ordnung. Nur Viktoria fehlte. Ihm war seltsam zumute. Was sollte er in diesem Haus, das er von zwei oder drei Besuchen her kannte? Sich irgendwo hinsetzen und sich von der Reise erholen? Einen Tee trinken? Sind denn überhaupt Vorräte da, funktioniert der Strom? Er betätigte einen Lichtschalter, öffnete den Kühlschrank und ein paar Küchenschränke. Es fehlte an nichts. Milch, Butter, Joghurt, etwas Käse, eingeschweißter Schinken, Brot, Bier, eine Flasche Rotwein, Honig, Reis, Nudeln, Fertiggerichte – das würde für ein paar Tage, wenn nicht sogar für eine ganze Woche reichen.

Nach einigem Suchen fand er sogar Fencheltee. Er brühte sich sofort eine große Tasse auf. Wäre in diesem Moment die Türe aufgegangen und Viktoria eingetreten, sich entschuldigend, weil sie von ihrem Strandspaziergang zu spät zurückgekehrt sei, es hätte ihn nicht überrascht.

Ob er das ganze Haus nach Spuren durchsuchen sollte, nach irgendeinem Hinweis auf Viktorias Verbleib, fragte er sich, als er am hölzernen Esstisch saß und in seinem Tee rührte. Auf den ersten Blick sah er nichts, keinen Abschiedsbrief, keine Spuren eines Kampfes oder sonst irgendetwas Theatralisches. Er würde den Detektiv spielen müssen, das stand für ihn fest, und zwar so schnell wie möglich, schließlich war ja nicht auszuschließen, dass Viktoria in Gefahr schwebte.

Gerrit hätte am liebsten sofort angefangen, überall herumzuschnüffeln, aber es fehlte ihm die Zeit. In einer halben Stunde würde er bei diesem Anwalt antanzen müssen, pünktlich auf die Minute und korrekt gekleidet, wie sich das gehört.

Als er gerade zur Tür heraus gehen wollte, klingelte das Telefon. Rebecca erkundigte sich, ob er gut angekommen sei, ob das Haus geputzt und der Kühlschrank gefüllt sei. Gerrit bestätigte alles dankend.

Zur Anwaltskanzlei war es nicht weit. Dank der Routenbeschreibung, die ihm Rebecca wie eine besorgte Mutter mit auf den Weg gegeben hatte, fand er das Büro, das sich in einem hellgrauen zweistöckigen Steinhaus fand, sofort. Ein mattschwarzes Marmorschild mit goldenen Lettern hing unübersehbar neben der dunkelgrünen Eingangstür. Vor dem Nachbarhaus bot ein Gemüsehändler auf seinem schrägen Holzgestell unter einem Schild „local products only“ Tomaten, Kohl, Äpfel, Birnen und Kürbisse an. Schräg gegenüber wurde soeben der Fischladen geöffnet. Zwei junge Männer schütteten Eimer mit klein gehacktem Eis in die Auslage, ihr Chef dekorierte auf diesem Eisbett die Fische mit einer Andacht, als seien sie die edelsten Waren Englands.

Da er etwas zu früh erschienen war, komplimentierte ihn die Sekretärin in den recht düsteren Warteraum. Dort saß schon ein Mann in einem gestreiften Anzug, der ihn unverhohlen durch seine Goldrandbrille musterte. Viele Falten rund um die Augen, bräunliche Altersflecken auf den Händen, der geht auf die Siebzig zu, schätzte Gerrit. Was der hier wohl will? Einer, der so traditionelle Anzüge trägt, so steif auf dem altertümlichen Eichenholzstuhl sitzt, der kann nur ein Oberkorrekter sein, der wegen jedem Mist zum Anwalt rennt. Umso erstaunter war Gerrit, als der Anwalt sie beide zusammen in sein Büro bat.

Der Oberkorrekte, erfuhr Gerrit bei der förmlichen Vorstellung, sei ein Vertrauter seiner Tante. „Er spielt bei der Angelegenheit, um die es geht, eine nicht unwesentliche Rolle“, erklärte der Anwalt, der Gerrit erstaunlich jung zu sein schien. Viktorias „Vertrauter“ lächelte verbindlich in seine Richtung. Gerrit fiel es schwer, das Lächeln höflich zu erwidern. Wie ist Viktoria nur auf diesen Typen gekommen, überlegte er. Ihr Vertrauter! Er empfand diese Wahl geradezu als persönliche Beleidigung. Von seiner Tante hätte er anderes erwartet.

Es kam Gerrit wie eine Ewigkeit vor, bis der Anwalt die Personalien überprüft und alle einleitenden Floskeln und Erläuterungen hinter sich gebracht hatte, deren Sinn und Unsinn Gerrit nicht mitbekam, weil ihm das juristische Wortgeklingel nicht sonderlich interessierte.

„Möchten die Herren einen Tee oder einen Kaffee, bevor wir zum eigentlichen Vertragswerk kommen?“ Nein, da war sich Gerrit sicher, er wollte jetzt nicht noch durch eine Kaffeepause die Spannung steigern, er wollte jetzt auf der Stelle wissen, was Sache war.

Der Anwalt saß hinter seinem Schreibtisch – so ein typisches schweres Ding, das sagen soll: nimm mich wichtig! – und trug professionell-unbeteiligt den Vertragstext vor, von dem Gerrit ahnte, dass er ihm ein reiches Einkommen sichern könnte, obwohl ihm einige Wendungen recht dunkel blieben. Das Englisch dieser Juristen war nicht sein Fall, deshalb war er froh, als der Anwalt ihm die Kernpunkte nochmals in einfachen Worten darlegte: Viktoria wollte ihm ihr Vermögen übertragen, ihm ihr Haus mit allen Büchern vermachen. Zwei Jahre lang dürfe er in ihrem Haus wohnen, außerdem werde sie ihm monatlich ein Professorengehalt auf sein Konto überweisen.

Langsam, überlegte Gerrit. Wieso wollte sie ihm Geld überweisen und wieso sollte er nur zwei Jahre in dem Haus wohnen? Wenn ihm Haus und Vermögen übertragen würden, dann bräuchte er doch kein Professorengehalt mehr. Und wollte die Tante nach zwei Jahren wieder zurück in ihr Haus ziehen?

„Wieso erhalte ich das Wohnrecht nur auf zwei Jahre?“, fragte er.

„Das kann man so nicht sagen“, meinte der Anwalt, „Sie müssen den Vorgang als Ganzes betrachten.“

Gerrit fiel es schwer, ruhig zu bleiben. Den Vorgang als Ganzes betrachten, was war das wieder für eine blöde Floskel?

Der Anwalt blieb gelassen. Er erklärte Gerrit Stück für Stück, was sich Viktoria ausgedacht hatte. Da er nach Gerrits erster Zwischenfrage offenbar annahm, der vor ihm sitzende Deutsche sei entweder ein wenig beschränkt oder verstehe so gut wie kein Englisch, schaute er Gerrit nach jedem Satz an und fuhr erst fort, wenn dieser durch ein leichtes Kopfnicken bestätigt hatte, dass er folgen konnte.

Was man alles über sich ergehen lassen muss, ärgerte sich Gerrit. Alles wegen dieser blöden Tante!

Es stellte sich heraus, dass Viktoria die Übertragung ihres Vermögens an ein paar Bedingungen geknüpft hatte, Bedingungen, die Gerrit sprachlos machten: Erstens sollte er innerhalb dieser beiden Jahre heiraten. Zweitens sollte er die Bücher der Tante ordnen, und zwar alphabetisch. Und drittens einen Roman schreiben, „einen Roman in meinem Sinne“, auch das innerhalb von zwei Jahren.

Was soll das, fragte sich Gerrit, ist das wieder eine ihrer Überspanntheiten? Eines ihrer Spiele, mit denen sie ihn in seiner Kindheit gequält hatte? Nein, das war kein Spiel, das war ein tiefer Eingriff in sein Leben. Der Versuch, über sein Schicksal zu bestimmen.

Gerrit wollte schon aufstehen und rufen: „Halt, das reicht! Das ist nichts für mich! So geldgierig bin ich nicht, dass ich mich für ein Stück Reichtum verkaufe!“ Und warum? Wegen ihrem „Vermögen“. Dieses Haus, gut, das war einiges wert, aber sonst? Gerrit musste sich eingestehen, dass er keine Ahnung hatte, von welchen Beträgen da die Rede war. Ging es um Millionen oder um zwei Sparbücher? Den Anwalt zu fragen, traute er sich nicht.

Bücher ordnen, das mochte noch hingehen. Woher kannte er diese Aufgabe? Natürlich, der junge Otto Rank wurde in den hehren Kreis der Psychoanalytiker aufgenommen, nachdem er die Bücher in Freuds Bibliothek geordnet hatte. In welchen hehren Kreis würde er aufgenommen werden? Den der Autoren? Einen Roman schreiben, auch das müsste hinzukriegen sein, überlegte er.

Die Forderung, er solle heiraten, schien ihm eine ungeheure Dreistigkeit von Viktoria zu sein, schließlich war er verheiratet. Jedenfalls noch verheiratet, ging ihm durch den Kopf, aber er wischte den Gedanken bei Seite. An das Maria-Problem wollte er jetzt nicht denken.

Ihn in eine Ehe zwingen zu wollen – typisch Viktoria! Sie hatte ihn bereits auf der gemeinsamen Reise bedrängt, sich so schnell wie möglich von „dieser Maria“ zu trennen. Diese Frau sei sein Untergang, hatte sie mit erschreckender Sturheit versichert. Und weil er nicht darauf eingegangen war, will sie ihr Ziel jetzt auf diesem Wege erreichen, ging Gerrit durch den Kopf. So ein antiquiert autoritäres Miststück! Die Weiber sind erst zufrieden, wenn der Mann sich unter die Fittiche von genau der Partnerin begibt, die sie für ihn erwählt haben. Und heiraten, „sich einlassen“ nennen sie es schief lächelnd, das muss sein. So funktioniert das bei der weiblichen Mafia, ereiferte er sich, die erpressen keine Schutzgelder, sondern bedingungslose Unterwerfung unter ihre Pläne …

Gerrit geriet ins Sinnieren. Der Anwalt räusperte sich, wohl um klar zu machen, dass er irgendeine Äußerung erwartete. Mehr als ein „Gut“ brachte Gerrit nicht heraus. Er erhob sich, am liebsten wäre er ohne etwas zu sagen nach draußen marschiert. Als er schon an der Tür war, fiel ihm ein, dass er eine entscheidende Frage vergessen hatte. Was war mit Viktoria?

Er dreht sich noch einmal herum und sagte: „Hat ihnen Viktoria persönlich den Auftrag gegeben, mich zu ihnen zu beordern? Wissen sie, wo sie sich aufhält?“

„Ich verstehe ihre Frage“, antwortete der Anwalt ohne eine Miene zu verziehen, „und ich würde ihnen gerne weiter helfen. Aber ihre Tante hat mich zu diesbezüglichen Auskünften nicht ermächtig.“

Kapitel 6 Der Roman

Wer Augen hat zu sehen und Ohren zu hören, der überzeuge sich, dass die Sterblichen kein Geheimnis verbergen können

Sigmund Freud

Viktorias Volvo stand nach wie vor an seinem Platz. Logisch, wer hätte ihn denn wegfahren sollen? Er ging ins Haus, wollte sich ins Bücherzimmer setzen, schritt aber unruhig auf und ab. Es dämmerte bereits. Unbegreiflich, die Zeit beim Anwalt war rasend schnell vergangen. Hätte er nicht Hunger haben müssen? Wenn Viktoria ihm etwas gekocht hätte, hätte er zugelangt, wie immer. Aber jetzt alleine in dieser Küche hantieren? Sich irgendetwas nehmen, als ob er hier zu Hause wäre? Er ging in den Garten, bemerkte, dass es bereits merklich kühler geworden war, und wusste auch im Garten nichts Besseres zu tun, als auf und ab zu gehen. Hier sollte er jetzt zu Hause sein? Für mindestens zwei Jahre. Nicht, dass er das Haus und diesen Ort nicht gemocht hätte. Das war es nicht. Eine Gruppe von Möwen flog kreischend vom Dach auf. Gerrit achtete nicht weiter darauf. Er dachte an Berlin, an seine Wohnung, in der er seit über dreißig Jahren lebte. Die Wohnung hatte ihre Nachteile, aber es war seine Wohnung, sie war ihm ans Herz gewachsen. Umzüge waren Gerrits Sache nicht. Und wenn Maria ausgezogen sein würde, hätte er endlich Platz in seiner Wohnung, könnte alles wieder nach seinem Geschmack einrichten, ruhig und ungestört arbeiten. Und hier? Ruhig und ungestört arbeiten könnte er hier auch, warum nicht? Aber trotzdem … Nein, das war nicht sein Haus. Würde er nicht bei jeder noch so kleinen Änderung bedenken müssen, ob das seiner Tante recht wäre? Sich permanent nach Viktoria richten, in vorauseilendem Gehorsam?

In diesem Haus leben, wie sollte das gehen, ganz praktisch. Sollte er an ihrem Schreibtisch arbeiten, in ihrem Bett schlafen? Was mit ihrer Kleidung machen? Schränke ausräumen und alles in Umzugskartons stopfen? Im Bad standen noch ihre Kosmetika und ihre Zahnbürste!

Wirklich? Gerrit hielt inne. Hatte er wirklich Viktorias Zahnbürste gesehen? Er ging hinein um nachzusehen. Tatsächlich: Das Bad sah nicht so aus, als ob Viktoria nur mal kurz ans Meer gegangen wäre. Die wesentlichen Toilettenartikel fehlten. Viktoria, folgerte Gerrit, muss also eine Reise vorgehabt haben.

Er war stolz, ein erstes Indiz gefunden zu haben, einen Anhaltspunkt. Wer verreisen will, spricht mit den Nachbarn darüber, überlegte er. Direkt morgen würde er mit Nachforschungen beginnen, so wie er es aus Krimis kannte.

Aber zuerst einmal machte er sich etwas zu essen. Brote mit Schinken und Käse, das musste reichen. Er setzte sich damit an den Küchentisch, kam sich aber recht verloren vor so alleine. Draußen war es stockdunkel und völlig still. Sollte er die Flasche Wein öffnen? Er ging zum Kühlschrank, holte die Flasche Rotwein heraus, stellte sie dann aber doch wieder weg. Eisgekühlter Rotwein, dachte er, auf diese Idee können nur Engländer kommen. Mit dem angebissenen, leider krümelnden Schinkenbrot in der Hand ging er zu Viktorias Schreibtisch und setzte sich auf den mehr stilechten als bequemen Schreibtischsessel, zögernd, denn sofort hatte er Viktorias mahnende Stimme im Ohr. Mit einem Butterbrot am Schreibtisch, dazu noch einem krümelnden, das gehörte sich nun wirklich nicht. Er recht gehörte es sich nicht, das dicke schwarze Heft zu öffnen, das auf dem Schreibtisch lag, eines dieser edlen Notizbücher, die Gerrit nur deshalb nicht benutzte, weil sie ihm zu teuer waren.

Daneben lag ein schwarzer Füller, ein nostalgisches Schreibgerät mit Goldfeder, gefüllt mit türkisgrüner Tinte. Gerrit schlug das Notizbuch auf, befühlte das relativ dicke, leicht gelbliche Papier. Das Buch war unbenutzt, vollkommen leer. Es schien nur darauf zu warten, mit Buchstaben, die sich zu Worten und Sätzen reihten, gefüllt zu werden. Eine stumme Aufforderung, hier den Roman zu schreiben? Einen Roman im Sinne Viktorias, einen „viktorianischen Roman“, dachte er spöttisch. Sollte er zu einem Thomas-Mann-Verschnitt werden, zu einem Schriftsteller, der korrekt gekleidet, in aufrecht würdiger Haltung sitzend ein edles Buch bedächtig mit wohlüberlegten Worten füllt? Nein, liebe Tante, protestierte er, ich schreibe nicht mit deiner grünen Tinte und altbackenem Schreibgerät. Wenn ich einen Text verfasse, sitze ich in meiner Cordhose vor dem Bildschirm, das Jackett bleibt im Kleiderschrank. Was würde Viktoria sagen, wenn er es wie der gute alte Hemingway halten würde, der während seiner Zeit in Kuba erst dann mit dem Schreiben angefangen hatte, wenn er sich ein paar Mojitos mit ordentlich Rum genehmigt hatte?

Einen Roman im Sinne Viktorias, ging Gerrit durch den Sinn, das ist natürlich der Haken an der Sache, nicht irgendeinen Roman, nicht einen Roman über seine Tante, sondern einen Roman im Sinne seiner Tante. Als ob das nicht hinterhältig genug gewesen wäre, hatte sie noch boshaft verfügt, die Entscheidung, ob der Text im Sinne Viktorias sei, solle „ihr Vertrauter“ treffen. Ausgerechnet dieser Oberkorrekte! Dieser langweilige englische Spießer sollte seinen Roman beurteilen! Gerrit sprang auf. Er ging ziellos durch die Räume. Als sein Blick auf die vielen Bücher fiel, graute ihm bei dem Gedanken, den ganzen Bestand alphabetisch ordnen zu müssen. Eigentlich sollte ich die ganze Schenkung sausen lassen, erwog er kurz, der Gedanke, für seine Tante den Handlanger spielen müssen gefiel ihm ganz und gar nicht. Es könnte doch sein, dachte er, dass ich in mühevoller Kleinarbeit die ganze Bibliothek auf Vordermann bringe, außerdem Monat um Monat an einem Roman nach Tantes Gusto sitze, und am Schluss lehnt dieser blöde Typ den Roman ab. Was dann? Alles umsonst?

Er ging nach oben, überlegte, in welchem Bett er schlafen sollte und entschied sich nach einigem Hadern mit einem gewissen Trotz für Viktorias Bett. Es war breit und bequem, außerdem hatte er von hier aus eine viel bessere Aussicht als aus dem etwas muffigen Gästezimmer. Beim Beziehen des Bettes fiel es ihm ein: Die Tatsache, zwei Jahre lang in Viktorias Haus wohnen zu dürfen, sprach dafür, dass sie und ihr Anwalt eins genau wussten: Seine Tante würde zwei Jahre lang nicht zurückkehren. Dass er nicht sofort darauf gekommen war! Zwei Jahre würde sie das Haus nicht benutzen. Das musste Viktoria bereits vor ihrem Verschwinden genau gewusst haben. Zugestoßen sein kann ihr demnach nichts, folgerte Gerrit, alles muss geplant gewesen sein, ein sorgfältig ausgearbeiteter Ortwechsel.

In diesem Haus leben, wie sollte das gehen, ganz praktisch, fragte er sich kopfschüttelnd. Sollte er an ihrem Schreibtisch arbeiten? Was mit ihrer Kleidung machen? Schränke ausräumen und alles in Umzugskartons stopfen? Im Bad standen noch ihre Kosmetika und ihre Zahnbürste!
Wirklich? Gerrit hielt inne. Hatte er wirklich Viktorias Zahnbürste gesehen? Er ging hinein um nachzusehen. Tatsächlich: Das Bad sah nicht so aus, als ob Viktoria nur mal kurz ans Meer gegangen wäre. Die wesentlichen Toilettenartikel fehlten. Viktoria, nun war sich Gerrit sicher, muss eine Reise vorgehabt haben. Der Gedanke erleichterte ihn. Eine Entführung oder ein Unfall waren damit auszuschließen. Nachdem er die Bettdecke sorgfältig glatt gestrichen hatte, ging er ins Bücherzimmer.

So viele Bücher! Wie viel tausend mochten es sein? Das war schwer zu schätzen. Alle Wände in diesem Raum waren mit Bücherschränken bedeckt, in denen großformatige Bücher meist waagerecht gelagert waren, um Platz zu sparen, dazu mehrere meterhohe Stapel. Gerrit wollte an drei verschiedenen Stellen je einen Regalmeter auszählen, dann den Mittelwert mit der Gesamtzahl der Regalmeter multiplizieren, um die Gesamtzahl der Bücher wenigstens annähernd bestimmen zu können. Aber was brachte das schon – er würde doch jedes Buch einzeln mindestens einmal in die Hand nehmen müssen. Eine alphabetische Ordnung konnte er bei einigen Stichproben nirgends entdecken, eher schon Sachgebiete: Bücher über die Arktis standen zusammen, auch die Atlanten und die geologischen Fachbücher. Im Prinzip jedenfalls, denn bei genauerem Hinsehen fand er auch unter dem Fenster zum Garten Atlanten und Fachbücher. Das ist zwar eine stupide Arbeit, dachte er, ein typischer Studentenjob. Aber erstens freute er sich schon darauf, nach Herzenslust in all den Büchern herumstöbern zu dürfen, und zweitens wurde dieser Dummjob ja fürstlich entlohnt: Das Gehalt eines Professors würde er bekommen, hatte der Anwalt gesagt. War das nicht besser als ein Forschungsjahr, in dem er unter dem Druck stand, tiefschürfend scheinende Forschungsergebnisse zu erarbeiten? Andererseits würde er bei seinen beiden Freijahren in Tantes Haus auch unter Druck stehen, immer diesen Oberkorrekten vor Augen haben. Aber egal, überlegte Gerrit, zwei Freijahre sind besser als ein Forschungsjahr, das stand fest.

Bald nach ihrer Arktisreise hatte Viktoria ihm drängend zugeredet, sich für ein Forschungsjahr zu bewerben. „Du brauchst einen freien Kopf für neue Ideen“, war ihr Argument gewesen, „wer immer beim Gleichen bleibt, wird unbeweglich, er erstarrt, auch körperlich.“ Dass Georg, sein Kollege und bester Freund, tatsächlich plötzlich erkrankt war, hatte ihn tief beeindruckt. Georg, der von seinen Studentinnen umschwärmte, immer noch jugendliche Dozent, war fast von einem Tag auf den anderen zum Greis geworden: Ischias. Schon der Gedanke daran machte Gerrit zu schaffen.

Ein mildes Licht fiel durch die westliche Fensterfront, eine Fliege flog gegen die Fensterscheibe, sonst war es völlig still. Egal: Ob Forschungsjahr oder zwei freie Jahre von Tantes Gnaden, er hatte unendlich viel freie Zeit vor sich. Der Gedanke gefiel ihm. Ganz in Ruhe an einem Roman schreiben, das sagte ihm zu. Aber einen Roman im Sinne seiner Tante? Sollte er etwa an Viktorias Stelle einen Roman verfassen? Den Lohnschreiber spielen?

Er lehnte sich in dem bedenklich knarrenden Schreibtischsessel zurück. Einen Roman in ihrem Sinne, was kann sie damit gemeint haben? Einen Roman, der zu diesem penibel aufgeräumten Glasschreibtisch passt? Zu diesen in einem ganz zarten Gelb gestrichenen Wänden? Vielleicht, so fiel ihm ein, soll er ihren „Vertrauten“ fragen, der muss es ja schließlich wissen. Einfach zu diesem Menschen hingehen, um ihn geradeheraus zu fragen, wie er es denn gerne hätte? Nein, er hatte solche Typen, diese Streber, immer gleichzeitig bewundert und gehasst, die zum Lehrer hingingen und unterwürfig, wie ihm schien, solche Fragen stellten. Pauli, sein Deutschlehrer am Gymnasium kam ihm in den Sinn, der seine harten, ja manchmal zynischen Kommentare am Rand der Arbeiten immer mit grüner Tinte geschrieben hatte, um sich vom Rot seiner Kollegen abzusetzen. Eines Tages war Pauli nicht zum Unterricht erschienen, er sei tot, sagte man, aber es gab weder eine Beerdigung noch eine Todesanzeige in der Zeitung. Sein Tod blieb ungeklärt. Gerrit und seine Kameraden hatten sich gefragt, wie Pauli gestorben war, sich krimihafte Szenen ausgemalt: Von einem Schüler aus Rache mit Arsen im Kaffee vergiftet. Sich im Wald erhängt, weil er etwas mit einer Schülerin gehabt hätte, die ihn damit erpresst habe - aber darüber hatten alle nur gelacht.

Erpressen, das war das Stichwort, das Gerrit wieder in die Gegenwart zurückbeförderte. Die Tante wollte ihn mit ihrem Geld erpressen! Und warum? Eitelkeit? Wollte sie einen Sklaven, der sich aufgibt, um ihr zu Willen zu sein, der in ihre Haut hineinschlüpft, in ihrem Sinne schreibt?
In ihrem Sinn, in ihrem Sinn, Gerrit gingen diese drei Wörter nicht aus dem Kopf. Welche Romane waren nach Viktorias Geschmack? Er hätte im Bücherzimmer nachsehen können, aber aus der bloßen Tatsache, dass dort dieses oder jenes Buch stand, auf Viktorias Vorlieben zu schließen, schien ihm doch allzu gewagt.

Er erinnerte sich, dass sie ein paar E-Mails über Literatur gewechselt hatten, vor einem Jahr vielleicht. Gerrit, der extra seinen E-Mail-Provider gewechselt hatte, um seine Korrespondenz vollständig archivieren zu können, räumte Tantes schwarzes Leerbuch vom Schreibtisch und klappte sein Notebook auf. Suchen nach „Viktoria“ und „Literatur“. Schon hatte er die Stelle gefunden: „Eine ausgefeilt konstruierte Handlung ist mir nicht wichtig. Du weißt doch, das Leben verhält sich nicht wie ein literarischer Plot. Diese modernen Spannungsromane kann ich nicht ertragen, sie spielen auf jeder Seite mit dem Erwartungshorizont ihrer Leser, um künstlich Spannung zu erzeugen. Action tötet Denken. Das langweilt mich, ich bin völlig übersättigt von dieser Art Literatur. Ich denke, allmählich ist es an der Zeit, die Action und somit die Spannung zu reduzieren! Zurück zu behutsam entfalteten intimen Gedanken! Wir Leser sind doch alle Voyeure!“ Noch eine weitere Stelle schien ihm bemerkenswert: „Was Bücher anbetrifft“, hatte die Tante ihm geschrieben, „bin ich ein Snob. Ich lese sie wegen des Stils, goutiere einzelne Wendungen, den Rhythmus der Worte, Alliterationen und Anklänge, was zählt, ist die Eleganz der Phrasen, nicht der Inhalt. Es lebe der verfeinerte Geschmack, die Fähigkeit einer gebildeten Elite zum Lesegenuss! Wenn du mich jetzt für eine alte konservative Schachtel hältst, dann sage ich dir, genau das bin ich, erhobenen Hauptes.“ Gut gesprochen, Tante, lobte sie Gerrit im Stillen, obwohl ihm ihre Selbststilisierung missfiel, da sind wir ja gar nicht weit voneinander entfernt, das ist doch schon eine prima Grundlage. Er klappte das Notebook zu, nahm sein Notizbuch und schrieb: „Nicht im Sinne Viktorias: Leser bedienen, die beim ersten Relativsatz, der ungewohnte Gedanken andeutet, das Buch zur Seite legen. Aus Klischees und Fernseh-Serien-Versatzstücken einen Roman zusammenrühren, garniert mit leicht verfremdetem Promi-Klatsch, dabei ständig auf einfache Satzkonstruktionen achten. Geistlose Kurzsätze!“

Kapitel 7 Rebecca

Das Paradoxe verleiht dem Leben den Zauber ausdrucksfähiger Absurdität, gibt ihm das zurück, was es ihm von Anfang an beigelegt hat.

Emile Michel Cioran

Was für einen Quatsch ich heute Nacht geträumt habe, überlegte Gerrit am nächsten Morgen. Rebecca an einem Pfahl festgebunden, mitten im Wald auf einer Lichtung, getaucht in ein seltsam schlieriges nebelgraues Licht. Und was sie anhatte: So ein die Brüste hochquetschendes schwarzes Lederkorsett aus der Sado-Maso-Ecke. Nicht weit entfernt dieser Oberkorrekte aus dem Anwaltsbüro im schwarzen Anzug mit Hut. Der Mann hatte mit seinem langen Zeigestock in die Richtung der an den Handgelenken gefesselten Rebecca gezeigt. Darauf eine Nahaufnahme von Rebeccas Schenkel, dann, träge streichelnd, die Hände des Oberkorrekten. Und Rebeccas Augen. Ein seltsamer Blick. Wollte sie ihn locken? Herausfordern? Aber wozu? Ach ja, da war plötzlich eine grotesk große Feder gewesen, schwarz-braun gestreift, die Feder war über Rebeccas Brüste gefahren, immer wieder, hin und her.

Was habe ich mir da nur zusammengeträumt, wunderte sich Gerrit. Diesen Traum musste er für sich behalten. Er sah vor sich, mit welchem Gesichtsausdruck ihm die Leute etwas über die Fantasien eines sexuell frustrierten alternden Mannes erzählen würden. Das Dumme war – so unrecht hatten sie nicht. Im Gegenteil, wenn er ehrlich war, dann hatte er dieser Selbstdiagnose nichts hinzuzufügen: Wilde Fantasien eines alternden Mannes, dessen reales Sexualleben nicht der Rede wert war.

An den Rest konnte er sich nicht mehr erinnern. Er bekam die Bruchstücke nicht mehr zusammen: Rebecca, Viktoria, Maria, Helen – der ganze Raum hatte von Frauennamen wiedergehallt. Gehörte dazu das Bild, dass dieser Mann mit seinem Zeigestock mehrmals Rebeccas rot geschminkte Brustwarzen angetippt hatte? Gerrit wusste es nicht mehr. Einen Satz Rebeccas aber hatte er völlig klar im Ohr: „Ich bin die Geschichte, die mich rühmt“ Gerrit wollte den Satz in sein Notizbuch schreiben, ließ es dann aber bleiben. Klingt mächtig tiefsinnig, überlegte er, aber als denkender Mensch sollte man nie auf das hereinfallen, was nur tiefsinnig daherkommt.

Er stand auf, ging in die Küche, um sich seinen Kräutertee aufzubrühen. Während das Wasser kochte, fiel sein Blick nach draußen, in den Garten. Aus dem Rasen ragte eine zusammengeklappte Wäschespinne. Sofort war das Traumbild wieder da: Der Pfahl, die gefesselte Rebecca. Klar, machte er sich über sich selbst lustig, ich hab's, das Haus ist schuld, wenn ich derart komische Träume habe. Das kennt man doch, in England spukt es bekanntlich in jedem zweiten Haus, hier hängen die Geister in allen Ecken. Sie bedrängen einen mit schrägen Fantasien, oder, noch besser, ab jetzt wird mich regelmäßig Tantes Geist im Traum heimsuchen, um mir übersinnliche Erkenntnisse einzuflüstern. Er lachte bitter. Geister, Engel und Dämonen, eine moderne Pest, Folge der grassierenden Denkfaulheit, schlimmer als mittelalterliche Seuchen, wie kann man nur!

Irgendwie musste er herausfinden, welche Rolle diese Rebecca spielte. Nicht in seinen Träumen, er war schließlich kein Traum-Profi, im Gegenteil, von der ganzen Traumdeuterei hatte er noch nie viel gehalten. Nein, diesen Traum konnte er getrost vergessen, aber dass Rebecca eine zwielichtige Rolle beim Verschwinden Viktorias spielte, wollte ihm nicht aus dem Kopf. Er musste herausfinden, auf welcher Seite sie stand, ob er ihr vertrauen konnte. Aber wie? Er versuchte sich an die Tricks von Krimi-Detektiven zu erinnern, doch es fiel ihm nichts ein, was auf seine Situation gepasst hätte.

Das Telefon riss ihn aus seinen Gedanken. Der Beauftragte einer Bank in Liechtenstein wollte Gerrit sprechen, private Vermögensverwaltung. Er bot ihm neue Dienste seines Hauses an, gab ihm seine Durchwahl.

Was war denn das? Gerrit war verblüfft: Woher weiß der, dass ich hier bin? Stecken englische Anwälte mit Liechtensteiner Banken unter einer Decke? Die Tante ließ ihr Geld in Liechtenstein verwalten, das hatte sie ihm erzählt, erinnerte er sich: Bei seinem letzten Besuch im Winter, als der Sturm Türen und Fenster klappern ließ, hatten sie hier am Buchenholztisch gesessen, sich über die Wut vieler Deutschen auf das „Steuerparadies“ unterhalten.

„Wie in Deutschland Leute mit Geld behandelt werden“, hatte Viktoria sich ereifert, „das ist unmöglich! Immerfort wollen sie umverteilen. Anstatt mit dem Sparen anzufangen, überlegen sie sich alle möglichen Tricks, um uns auszurauben. Enteignet werden wir, scheibchenweise enteignet! Und wenn unsereins sich gegen die kriminellen Raubzüge der Steuerbehörden wehrt und im Ausland investiert, dann wird er wie ein Verbrecher behandelt! Nur gut, dass ich mich auf meine Bank in Liechtenstein verlassen kann“, hatte Viktoria noch kurz angemerkt, dann war das Gespräch wie der heulende Wind schon weiter geeilt.

Die Tante besaß also ein Konto in Liechtenstein, das war klar, wer aber kann dem Vermögensberater dieser Bank seinen Namen verraten haben? Wer wusste, dass er im Moment unter dieser Telefonnummer zu erreichen war? Wer außer Rebecca? Wusste sie denn auch, was ihm der Anwalt heute unterbreitet hatte? Konnte sie das wissen? Woher? Das alles ergab keinen Sinn.

Gerrit wollte aufstehen, sich das Haus genauer ansehen, vielleicht schon ein paar Blicke auf die Bücher werfen. Aber zu seinem Ärger blieben seine Gedanken an Rebecca hängen. Rebecca am Marterpfahl, dann trägt sie auch noch so ein Sado-Maso-Teil – er schüttelte den Kopf über seine Traumbilder. So ein Unsinn, dachte er, nur weil mir meine Tante eine eigenartige Schenkung macht, ist plötzlich Rebecca wieder da? Viktoria hatte Rebecca und Gerrit damals regelrecht verkuppelt. Aus heiterem Himmel hatte sie vorgeschlagen, über das Wochenende ans Meer zu fahren, „damit du meine rechte Hand kennen lernst.“ Gerrit erinnerte sich noch genau daran, wie peinlich ihm das gewesen war. Und trotzdem: Liebe auf den ersten Blick, anders konnte man das nicht nennen. Richtig charmant war er gewesen, hatte Rebecca immerfort angesehen. Wie konnte ich nur so um sie herumtanzen, seufzte er, aus einem Film, in dem der Held sich derart aufführt, wäre ich sofort herausgestürmt. Aber Viktoria hatte sich gefreut, sie hatte ihr Ziel erreicht.

Rebecca und Gerrit, „The Beauty And The Beast“, wie Gerrit, auf Widerspruch hoffend, manches Mal gesagt hatte, ein Traumpaar, das sich schon bald über die Zahl der Jacken in der Flurgarderobe und die Kalkränder auf den verchromten Armaturen im Bad gestritten hatte. Das Übliche halt, aber das war es nicht gewesen. Schlimmer war, dass Rebecca sich immer öfter bei ihm beklagt hatte, er ignoriere sie. Vielleicht hatte sie damit gemeint, dass er die Lust daran verloren hatte, mit ihr zu plaudern, dass er länger als nötig in seinem Institut geblieben war, sich schweigend hinter seinen Rechner zurückgezogen hatte. Er war zunehmend passiver geworden, auch im Bett. Eine eigenartige Ruhe hatte sich zwischen ihnen ausgebreitet, in den fünf – oder waren es sechs – Jahren ihres Zusammenlebens waren sie nie aufeinander losgegangen wie „The Beast And The Beast“.

Und dann hatte sie ihn verlassen, wegen eines Piloten! Eine unangenehme Geschichte, an die Gerrit nur ungern zurückdachte.

Außerdem war da dann Maria gewesen, die ihn heiraten wollte, und die dies genauso zielstrebig und schnell umgesetzt hatte wie die Produktion einer neuen Folge irgendeiner Fernsehserie an drei Drehtagen, wie sie das bei ihrer Potsdamer Filmfirma gelernt hatte. Seine Freunde und Kollegen hatten über die plötzliche Heirat den Kopf geschüttelt. Rebecca hatte er nur noch selten getroffen, und wenn, dann im Büro seiner Tante, wo sie ausgewählt zuvorkommend miteinander sprachen. „Meine rechte Hand“, pflegte Viktoria Rebecca zu nennen.

Viktoria hatte Gerrit wegen der Trennung von Rebecca regelrecht abgekanzelt. Einen „autistischen Egozentriker“ hatte sie ihn genannt, dem jegliche Fähigkeit fehle, sich in andere Menschen, gar in Frauen einzufühlen.

Du nutzt mich aus, hatte Rebecca ihm öfter vorgeworfen, einen Vorwurf, den er bereits von anderen Frauen kannte. Autist, Egozentriker, ein Mann, der die Frauen nur ausnutzt – was Frauen sich alles an Vorwürfen ausdenken, um von ihrer eigenen Schuld abzulenken!

Er ging in der Küche langsam auf und ab, nippte an seinem süßen Kräutertee, der schon relativ kühl war. Seine Gedanken kreisten um Rebecca, den seltsamen Traum und die Sache mit der Vermögensverwaltung in Liechtenstein.

Abermals schrillte das Telefon. Sein Freund Georg aus Berlin erkundigte sich, wie es ihm da am Ende der Welt so ergehe. Gerrit blieb bei einigen vagen Bemerkungen, weil er fürchtete, Georg werde ihn mit Fragen und Ratschlägen überhäufen.

Während Georg ihm den neuesten Tratsch aus der Welt ihrer gemeinsamen Berliner Bekannten auftischte, wanderte Gerrit mit dem Telefon in der Hand ins Bücherzimmer. Er genoss den Ausblick über den Garten mit seinen alten Apfelbäumen. Die Bäume müssten geschnitten werden, fiel ihm auf, während Georg ihm die letzten Wendungen der Institutspolitik darlegte, lauter Sachen, die ihm bereits so fern waren wie das arktische Eis. In der Ferne brummte ein Rasenmäher, die Wetterfahne auf dem Nachbarhaus zeigte nach Nordost, ganz hoch oben flogen ein paar Schwalben.

„Gefällt es dir nicht auf dem Lande?“, kam Georg auf das anfängliche Thema zurück.

„Doch, doch, ist mächtig idyllisch hier“, antwortete Gerrit

„Das klingt aber nicht überzeugend. Genieß das Landleben! Sei froh, dass du dazu noch jede Menge tolle Bücher im Haus hast. Das ist doch ein kleines Paradies! Fang endlich mit dem Genießen an. Sei zufrieden, entspann dich, schau dich um, was da für interessante Frauen rumlaufen. Nörgele mir bloß nicht die Ohren voll. Was soll ich denn sagen? Ich habe Ischias! Dieser Ischias, sagen mir die Psychosomatiker, ist eine Zuwendungskrankheit, ein Schrei nach Nähe, Berührungen und Liebe. Die Theorie hab ich kapiert, jetzt fehlt nur noch die Umsetzung in die Praxis. Ich weiß jedenfalls, wonach ich suche, aber du, was suchst du denn überhaupt? Weißt du, was dir fehlt?“ Danach brach sein Redeschwall ab, als ob alles gesagt sei. Da Gerrit nichts zu antworten wusste, beendeten sie ihr Gespräch.

Kapitel 8 Ordnung

Du siehst nur dein eigenes Rätsel, das dich traurig und glücklich macht

Erik Fosnes Hansen

Gerrit setzte sich in Viktorias Bücherzimmer an den kleinen Schreibtisch. Das milde Licht gab dem Raum etwas Abgeschlossenes, etwas von einer eigenen Welt, einer Insel.

Viktoria wünschte sich also eine wohl geordnete Bibliothek. Gut, das konnte er verstehen, schließlich liebte er genau wie sie die Ordnung vielleicht noch mehr als die Bücher. Trotzdem hätte sie sich ja auch selbst an die Arbeit machen können, Zeit genug muss sie doch gehabt haben, seitdem sie sich zur Ruhe gesetzt hatte.

Er beschloss, sofort anzufangen. Aber wie? Sollte er alle Regale und Stapel durchsuchen, ob es einen Autor mit dem Anfangsbuchstaben „Aa“ oder „Ab“ gäbe? Er versuchte sich zu erinnern, wie er früher, als es noch keine Computer gegeben hatte, das alphabetische Register zu seiner Doktorarbeit gemacht hatte. Für jeden Begriff und jede Person einen Zettel anlegen und alle Zettel mit „A“, „B“ und so weitere auf einen Haufen werfen, am Schluss erst die Zettel mit den gleichen Anfangsbuchstaben alphabetisch sortieren. So müsste es auch bei den Büchern gehen. Er fing also bei dem Regal links neben der Eingangstür mit dem obersten Regalbrett an und zog alle Bücher mit den Anfangsbuchstaben „A“ und „B“ heraus und legte sie auf je einen Stapel. Gibt es keinen Autor, nimmt man den Herausgeber. Das ging recht schnell. Gut, dass Viktoria nicht verlangt hat, dass ich einen Katalog anlege, für jedes Buch eine Karteikarte ausfülle, dachte er. Das wäre perfekt, aber so kam er rasch vorwärts. Bald schon waren die beiden Stapel so hoch, dass sie umzufallen drohten.

Daneben aber hatte sich ein anderer Stapel gebildet. Eine schöne Ausgabe von „Tausendundeine Nacht“ lag da, zwei Bände im Schuber. Autor unbekannt. Außerdem zwei Ausstellungskataloge. Kein Mensch wird „Tausendundeine Nacht“ oder diese Katalog finden, überlegte Gerrit. Wer wird schon unter dem Namen des Herausgebers suchen. Wer hat den Talmud herausgegeben? Wer die Bibel? Am Ende ist zwar alles fein alphabetisch geordnet, erkannte er, aber man findet nichts mehr. Müsste er nicht doch einen Sachkatalog anlegen, noch viel mehr Zeit und Arbeit in diese Büchersammlung investieren?

Am liebsten wäre er in den Garten geflohen, der vor ihm in der Sonne lag, um irgendetwas Praktisches zu arbeiten, etwas mit Hand und Fuß. Vielleicht auch nur die Katze vertreiben, die eben zwischen den Beerensträuchern herumschlich, als ob es dort etwas zu jagen gäbe. Ab in der Garten, warum nicht? Schließlich hatte er zwei Jahre Zeit.

Er schnitt die Sträucher etwas in Form, vorsichtig, denn er befürchtete, ein Sommerschnitt könnte den Sträuchern schaden. Dann jätete er das Unkraut in den Beeten, hackte das Gemüsebeet leicht durch und überlegte, ob es nicht geschickter sei, ordentlicher, eine Ecke für Küchenkräuter, eine andere für Gemüse einzurichten. Er begann damit, den Schnittlauch umzupflanzen, und zwar an die Stelle, wo zwischen Majoran und Zitronenmelisse fünf Mangoldpflanzen gewachsen waren, die er neben die Strauchbohnen setzen wollte.

Zu seiner Vorstellung von einem gepflegten Garten gehörte eine Beschriftung der Pflanzen. Die entsprechenden kleinen Schildchen hatte er bald gefunden, aber sollte er jetzt „Mangold“ darauf schreiben? Sich als Deutscher outen? Die englische Bezeichnung wäre ihm lieber gewesen, aber was heißt Mangold auf Englisch? Er ging herein, um das Wort nachzuschlagen. Als erstes fiel sein Blick auf ein botanisches Wörterbuch. Das ist es, dachte er, ich werde die botanischen Namen verwenden, das ist international.

So schrieb er „Beta vulgaris“ auf eines der Schildchen und steckte es zu den Mangoldpflanzen. Das Ergebnis gefiel ihm, deshalb verbrachte er einige Zeit damit, immer mehr botanische Namen nachzuschlagen und die Pflanzengruppen zu beschriften. Am Schluss hatte er keine Schildchen mehr und war von seinem Werk begeistert.

Am Nachmittag schmerzte ihm der Rücken vom vielen Bücken, er verspürte riesigen Hunger - wie schon lange nicht mehr. Zufrieden ging er ins Haus, aß ein Fertigmüsli mit viel Obst und Joghurt. Jetzt auf der Stelle wieder zu den Büchern zu gehen, dazu hatte er keine Lust. Er bereitete sich noch einen Fencheltee mit viel Honig, versuchte seinen Rücken zu entspannen und genoss die Ruhe. Er ging ins Bücherzimmer, las mal in diesem, mal in jenem Regal die Titel auf den Buchrücken, untersuchte mehrere Stapel, die aus einem unerfindlichen Grund unter dem Fenster auf dem Teppich lagen. Guck an, wunderte er sich, die Tante hat die „Ficciones“ von Borges in der Erstausgabe von 1944, eine absolute Rarität! Er zog den schmalen bläulichen Band aus dem Stapel und schlug ihn auf. Das ist ja mein Exemplar, das ich damals Rebecca geschenkt habe, wunderte er sich. „Für Rebecca in Erinnerung an einen wunderschönen Abend“ stand da, das war eindeutig, das hatte er geschrieben, ganz zu Beginn seiner Beziehung mit Rebecca. Sie hatten in einem Restaurant gesessen, sich lange angeregt über Bibliotheken unterhalten. Das heißt, er hatte gedacht, sie hätten sich angeregt unterhalten, später hatte ihm Rebecca vorgehalten, er habe sie schon damals ignoriert, das sei ihr sofort klar gewesen, aber sie habe seine Leidenschaft für Bücher gespürt und gehofft, er werde noch weitere Facetten, weitere Leidenschaften mit ihr teilen. Gerrit hatte das anders wahrgenommen. Für ihn war das ein schöner Abend gewesen, in einem libanesischen Restaurant, Kerzenlicht, bunt bestickte Sitzkissen und orientalische Musik, die Illusion eines Beduinenzeltes. Arak, Hammelfleisch mit Bohnen. Rebecca hatte ihm erzählt, dass sie häufig ein gutes Buch spannender finde als den Umgang mit Menschen, dass sie sich letztes Jahr auf einer Party unmöglich gemacht habe, weil sie sich in eine Ecke gesetzt und „Die Bibliothek von Babel“ gelesen habe. Nein, da konnte Rebecca sagen, was sie wollte, sie waren sich damals sehr nahe gekommen. Die Büchernärrin, die eine Party Party sein lässt, um sich in die Fantasien von Jorge Luis Borges zu vertiefen, in eine solche Frau musste er sich einfach verlieben.

Beim Nachtisch hatte ihm Rebecca noch etwas von einem wandernden Bibliothekar erzählt, der im Mittelalter in Bagdad aufgetaucht sei, „Wandern“ und „Bibliothekar“, das hatte sie für einen Widerspruch gehalten. Aber Bücher wandern doch auch, hatte Gerrit geantwortet, sie wandern von Leser zu Leser. Nun gut, dachte er, mit diesem Satz bin ich nicht gerade auf Rebeccas Fragestellung eingegangen, aber wie hätte mir auffallen sollen, dass sie sich übergangen fühlte, wo sie sich doch anschließend über den Tisch gelehnt und meine Wange gestreichelt hatte? Nein, da war Anziehung gewesen, Nähe. Deswegen hatte er ihr doch die Erstausgabe von „Die Bibliothek von Babel“ geschenkt, das spanische Original, Erstdruck in dem Sammelband „Ficciones“, ein unscheinbares, doch kostbares Präsent, das jetzt in Tantes Bücherzimmer verstaubte.

Rebecca, Rebecca, Rebecca, stöhnte er, muss das sein, dass diese Frau mir ständig über den Weg läuft? Er stand von seinem Bücherstapel auf, legte die „Ficciones“ auf den B-Stapel und blickte auf die Regale.

Seine Berliner Wohnung war auch voller Bücher. Nicht vollgestopft, nein, das konnte man nicht sagen, aber wohin man auch schaute, man sah Bücher. Im Arbeitszimmer standen die Titel, die er ernsthaft sammelte, Fachbücher, Nachschlagewerke, halt das, was er brauchte, was ihn wirklich interessierte. Bücher, die meine Identität ausmachen, hatte er einmal etwas hochtrabend gesagt, Bücher, die den geistigen Raum schaffen, in dem er sich geborgen fühlte.

Was er nicht ständig sehen wollte, hatte er ins Gästezimmer verfrachtet oder in speziell angefertigten schmalen Regalen aus hellem Holz auf dem Flur untergebracht. Da sahen sie recht dekorativ aus, es waren ja auch keine schlechten Bücher. Tieck, Novalis und Hesse waren darunter, also durchaus lesenswerte Titel, von denen er allerdings wusste, dass er selten wieder hineinschauen würde. Daneben standen „Dracula“, „Frankenstein“ und alle möglichen Kriminalromane, für die er einmal ein Faible gehabt hatte.

Bücher, die niemand sehen sollte, lagerten in Kisten auf dem Dachboden. Aleister Crowley und andere Meister der Magie waren dort gelandet, auch die ganzen Erzeugnisse des Erich von Däniken, die er zum Entsetzen seiner Freunde einst mit Begeisterung gelesen hatte. Weil der Spott zu ätzend wurde, hatte er den ganzen Stapel eines Tages verschwinden lassen, ihn zu den anderen Kisten gestellt, in denen auch noch eine recht umfangreiche Sammlung „galanter“ Romane des 18. Jahrhunderts lagerte, darunter teils kaum bekannte pornographische Werke der Größen der Weltliteratur, von denen er eine ganze Menge zusammengetragen hatte, eine Sammlung, auf die er recht stolz war. Aber wenn einer seiner Bekannten entdeckt hatte, dass er von Maupassant nicht nur den „Bel-Ami“ im Regal stehen hatte, sondern auch „Die Abenteuer einer Pariser Kokotte“, dann hatte er sich von den ach so modernen und liberalen Besuchern nichts als blöde anzügliche Bemerkungen eingehandelt.

Den Rest warf er weg, was er halt so geschenkt bekommen hatte, oder, wenn er ehrlich war, was er sich gekauft hatte, dann aber doch für völlig unter seinem Niveau hielt. Ein paar Sexratgeber waren darunter, die er sogar im Kamin verbrannt hatte, damit Maria sie nicht etwa zufällig im Altpapier entdecken könnte, auch Taschenbücher über Seelenpartner und sonstiges esoterisches Zeugs.

Plötzlich hörte er den hellen Klang der kleinen Schiffsglocke an der Tür. Gerrit war überrascht und verärgert: Unangemeldeter Besuch - und das so spät! Vor der Tür stand ein junger, rundlicher Mann, der sich jovial als Quentin vorstellt, „der Quentin vom Manor House“, wie er erklärend im typisch näselnden Ton seiner Klasse hinzusetzte.

Gerrit erinnerte sich, das „Manor House“ genannte Gutshaus einmal bei einem Spaziergang mit Viktoria gesehen zu haben. Wie das Haus Usher war es ihm vorgekommen. Er hatte unwillkürlich nach einem Riss im grauen Gemäuer Ausschau gehalten, nach Zeichen, dass das düstere Haus dereinst zusammenbrechen würde. Nun stand sein Besitzer vor ihm. Was will dieser Quentin von mir, fragte er sich, während dieser ohne Aufforderung schnurstracks in die Küche ging, wo er sich in den Stuhl am Tisch fallen ließ. Gerrit beäugte ihn argwöhnisch. War dieser Quentin etwa ebenso geistesgestört wie Roderick Usher, der Held von Poes Erzählung? Er wusste es nicht zu sagen, sicher war nur, dass er Quentin nicht leiden konnte, zugleich aber neugierig auf diesen Mann war, der in Gummistiefeln, Cordhose und Barbour-Jacke, alles in grün, vor ihm saß.

Gerrit bot ihm ein Bier an, nachdem er sich schnell eine wärmende Jacke übergezogen hatte. Wie selbstverständlich der sich hier bewegt, ging Gerrit durch den Kopf, als ob er bei Viktoria ein Dauergast gewesen wäre. Eine Verbindung zwischen diesem Gutsbesitzer mit seinen ungepflegten dunklen Haaren und Viktoria konnte Gerrit sich nicht vorstellen. Allerdings, fiel ihm ein, einen Hang zu skurrilen Typen hatte seine Tante schon immer gehabt, ganz im Gegensatz zu ihm, der diesen jungen Mann in Grün gerne wieder losgeworden wäre. Doch dieser plauderte drauf los:

„Kennst du schon deine Nachbarin? Die ist Künstlerin. Weißt du was, die braucht einen Mann. Wär’ das nichts für dich? Du bist doch allein hier aufgetaucht oder hab ich da etwas übersehen?“

Er trank sein Bier mit einem Schluck fast aus.

„Nein? Dann geh doch bei ihr vorbei, das lohnt sich“, fügte er mit einem schiefen Grinsen hinzu, das wohl verschwörerisch wirken sollte. Gerrit reagierte nicht, was den jungen Gutsbesitzer jedoch nicht davon abhielt, im selben Stil fortzufahren. „Und wenn es mit der nichts wird, dann ist da doch Rebecca. Genau an diesem Küchentisch habe ich schon mit ihr gesessen, die war oft bei Viktoria. Tolles Weib, kann ich dir sagen, ich hab mir immer vorgestellt, wie die sich nackt im Bett räkelt. Aber was red ich, du kennst sie bestimmt schon, am Ende weißt du besser als ich, wie sie sich im Bett anstellt!“ Er lachte vor sich hin, Gerrit betrachtete derweil den zerfallenden Schaum in seinem Bierglas.

Plötzlich hatte er ein Bild vor Augen: Quentin und Rebecca im Pferdestall. Quentin hatte seine Hose runtergezogen und Rebecca züchtigte ihn mit seiner Reitgerte. Stopp, sagte er sich und trank einen Schluck, es reicht, wenn einer hier am Tisch in triviale Sex-Fantasien abdriftet.

„Mit Rebecca jedenfalls kannst du dich sehen lassen“, fuhr Quentin unbeirrt fort, „aber pass auf, die Tussie ist anspruchsvoll, bei der musst du dich ins Zeug legen, das könnte anstrengend werden.“ Dann setzte er nach einem großen Schluck Bier hinzu: „Aber die ist nicht auf Männer scharf, sondern auf Geld und Macht. Die bekommt, was sie will, glaub mir, ich kenne mich da aus, so was rieche ich sofort.“

Gerrit fand, man sollte diesen rundgesichtigen, distanzlosen Typen nicht Quentin nennen, sondern Babyface, weil sein Gesicht wie ein Kinderpopo nach einer Tracht Prügel wirkte. Hoffentlich gibt es nicht noch mehr Verrückte von der Sorte in diesem Dorf, dachte er. Er hatte Angst, er als Ausländer könne solche Typen anziehen wie das Licht die Motten. Quentin erzählte noch den alten Witz vom Weihnachtsmann, der keine Kinder hat, weil er nur einmal im Jahr kommt, und schon war er wieder an der Tür, durch die er mit einem „Schön, dich kennen gelernt zu haben“ verschwand.

Gerrit goss das restliche Bier mit einem Schwung in den Ausguss und räumte die beiden Gläser in die obere Abteilung der Spülmaschine. Dieser blöde Typ, ärgerte er sich, meint, er hätte den Durchblick, aber schwafelt bloß dumm herum. Was wollte der wirklich? Gerrit konnte sich nicht vorstellen, dass Quentin nur gekommen war, um ihm in männlicher Solidarität mitzuteilen, wo er seine körperlichen Bedürfnisse befriedigen könnte.

Konnte es denn Zufall sein, dass Quentin schon am ersten Abend auftauchte? Wollte er irgendetwas überprüfen? Ihn aushorchen? In wessen Auftrag? Aber wenn das seine Absicht gewesen wäre, hätte er sich dann nicht fürchterlich ungeschickt angestellt? Vielleicht auch nicht, womöglich wollte er erst einmal Gerrits Vertrauen erschleichen. Gerrit nahm sich vor, auf der Hut zu sein.

Er holte das Bierglas, aus dem Quentin getrunken hatte, wieder aus der Spülmaschine heraus und warf es in den Mülleimer, wo es zu seiner Freude zersplitterte.

Die Küche war ihm jetzt verleidet. Er beschloss, früh ins Bett zu gehen und sich die Decke über den Kopf zu ziehen.

Kapitel 9 Der Klang des Ortes

You reached for the secret too soon, you cried for the moon

Pink Floyd

Gerrit lag in der Mitte des Doppelbetts und lauschte. Es war kurz nach acht Uhr morgens, nichts war zu hören außer ab und an das Zwitschern der Vögel, in der Ferne krächzte ein Hahn, keine Maschine, kein menschlicher Laut. Das Klangbild von Viktorias Haus war von Naturgeräuschen geprägt, die Gerrit die Stille bewusster wahrnehmen ließen. Er wurde in diese Stille, die ihn mit ihrem beruhigenden Klang umfing, wie in ein Vakuum hineingezogen, zugleich hatte er das Gefühl, sie würde jedes Geräusch erschreckend vergrößern. Wie anders war das in Berlin gewesen, wo das ständige Rauschen des Verkehrs und die Polizei-Sirenen ihn bedrängt hatten. Das hört man mit der Zeit nicht mehr, sagen die Leute, aber er hatte sich nie daran gewöhnen können, immer hatte er das Gefühl gehabt, die Sirenen hätten ihn vor einer lauernden Gefahr warnen wollen. Hatte da nicht ständig ein „Nimm dich in Acht, es kann auch dich treffen, jederzeit“ in der Luft gelegen? Hier könnte ich heimisch werden, dachte er. Heimat? Er wunderte sich über sich selbst. Bekam er sentimentale Anwandlungen? Kaum bin ich ein paar Tage in diesem Dorf am Meer, in diesem altmodischen Haus, lächelte er, da werde ich zum Nostalgiker, träume von Heimat, von Gemeinschaft.

Gerrit blieb im Bett liegen. Er genoss den Luxus, vor dem Aufstehen noch etwas Nachsinnen zu können. Er hatte Zeit, musste nicht mehr Vorlesungen, kluge Gedanken und wissenschaftliche Aufsätze schneller produzieren, als er denken konnte. Die Kollegen haben mich mit meinem Seefahrer-Tick nur geduldet, sagte er sich räkelnd, mich immer ein wenig als Spinner belächelt. Am Ende, dachte er, war ich für die verehrten strebsamen Kollegen so eine Art Hofnarr, an dem man nur festhielt, weil er das Beamtenrecht auf seiner Seite hatte. Aber jetzt war er aus dem Schneider. Er brauchte keine neuen wissenschaftlichen Erkenntnisse mehr aus dem Hut zu zaubern, er konnte in dieser kleinen Welt am großen Meer im Bett liegen und in den Morgen hinein lauschen.

Jeder Ort besitzt seinen eigenen Klang, hatte er irgendwo gelesen. Nun verstand er es. Er überlegte sich, den Schlaf noch in den Augen, wie die Klangbilder verschiedener Orte sein Denken und womöglich gar sein Sehen beeinflussten. Klang, erinnerte er sich, wird oft mit Farbe verbunden. Der Schrei der Seeschwalben war für ihn hellgelb, ein wenig metallisch wie eine ungeölte Tür. Das Gurren der Tauben klang braun oder eher ocker. Berlins Klangbild war bunter, unruhig wie die Malerei eines Jackson Pollock. Auf dem Rücken liegend kam ihm seine englische Welt wie ein Aquarell vor, ein Aquarell mit vielen unbemalten Stellen. Er horchte in die Stille und versuchte, den Ton der Landschaft zu hören.

Viktorias Haus lag an der dem Meer zugewandten Seite der Küstenstraße, die sich eng durch das kleine Dorf schlängelte und selbst kühne Fahrer zum Herunterschalten zwang. Aber heute war kein Auto zu hören. Außer von einigen Touristen, die im Sommer dieser von Hecken begrenzten Straße folgten, da sie sich eine Überraschung erhofften, wurde sie wenig befahren, nicht weil sie keine Reize zu bieten hatte, sondern wegen des Hinweisschilds an der Abzweigung von der Landstraße. Dieses Schild war nämlich seit Jahren von weißen Heckenrosen überwuchert, die mit Efeu und Brombeeren um ihr Überleben rangen, wobei das Straßenschild der Verlierer war. Es war als Stütze der Pflanzen für das Auge des Dahinfahrenden verschwunden, zum Teil einer Hecke geworden. Wenn Gerrit an dieser Stelle vorbeikam, musste er immer an die Hecke denken, die der Sage nach Merlin auf Bitten der schönen Fee Viviane gezaubert hatte. Hinter dieser Hecke hatten sich die beiden vereinigt, worauf Merlin auf ewig von Viviane gefangen war.

Und das Dorf selbst? Es bestand aus wenigen Häusern, einigen Cottages, einer alten Post und zwei Läden, deren graue Fassaden aus faustdicken Feuersteinen einen anmutigen Kontrast zu weißer und blauer Clematis, zu Jasmin und Kletterrosen bildeten, die sich neben den bunten Eingangstüren und zwischen den Fenstern empor rankten.

Gerrit versuchte sich zu erinnern, wie Viktorias Haus, das vierte des Dorfs, wenn man von dem versteckten Schild an der Hauptstraße her kam, anfangs auf ihn gewirkt hatte. Durch eine niedrige Natursteinmauer, hinter der ein größeres Rasenstück mit einem Quitten- und einem verwitterten Pflaumenbaum lag, grenzte es sich von der Küstenstraße ab. Wie bei allen Häusern im Ort gab es eine Einfahrt, deren heller Kies knirschte, wenn jemand auf den kleinen Parkplatz vor dem Eingang fuhr. Gerrit hatte das Geräusch genau im Ohr, sah den holländischen Stufengiebel vor sich, der an die Zeiten erinnerte, als ein reger Warenaustausch mit Flandern diese Gegend geprägt hatte. Als er zum ersten Mal Viktorias Haus durch die blaue Holztür betreten hatte, fiel ihm ein, hatte er sich wie ein Zeitreisender gefühlt, der sich in ein Gemälde Vermeers verirrt hatte. Ein gefliester Flur, eine Holztreppe führt nach oben, rechts die Küche, links das Bücherzimmer, beide Räume mit großen Fenstern, die den Blick über die Terrasse in den leicht verwilderten Obstgarten zogen.

Ja, überlegte er, Zeitreisender oder Nostalgiker, es ist mir gleich, wie man das nennt, aber hier habe ich die richtige Umgebung um zu schreiben, um einen Roman zu schreiben. Und keineswegs Viktorias Roman, sondern meinen eigenen, versicherte er sich mit einer plötzlichen Entschiedenheit, über die er selbst erschrak.

Nun konnte er aufstehen. Als erstes ging Gerrit die breite Buchenholztreppe hinunter in Tantes Bücherzimmer. Von der Treppe aus sah er eine der graubraun gescheckten Fasanenhennen in der Hecke verschwinden. Ein mildes Morgenlicht lag auf den Bücherregalen, ließ den Raum tiefer erscheinen, als er war. Die Bücher hocken da wie die Möwen auf dem Dachfirst, sinnierte er, sie warten darauf, von einem Leser aufgescheucht zu werden. Zum Glück blieben sie an diesem Morgen sitzen, ihr Kreischen und Umherflattern hätte ihn irritiert. So, wie sie da ruhig standen oder lagen, berührten sie ihn angenehm. Bücher lieben jeden bedingungslos, der sie berührt, aufschlägt und liest, nahm er an, sie kennen keine Angst, nur Schimmel, Feuer und den Bücherwurm fürchten sie. Wie kleine Kinder erschauern sie vor dem Keller. Wenn sie dort eingesperrt werden, wo die Mäuse und gar Ratten sie benagen, wo die Feuchtigkeit ihnen arg zusetzt, fühlen sie sich dann nicht bestraft? Als Opfer schwärzester Pädagogik? Verbannt in eine Vorhölle?

Gerrit fiel auf, dass seine Gedanken überhaupt nicht zu Tantes Büchern passten, die in diesem trockenen, hellen Raum vor sich hindösten. Ordnen sollte er diese Bücher, nicht sich Fantasien hingeben. Herumgrübeln auf nüchternen Magen, das ist mir noch nie bekommen, sagte er sich, jetzt werde ich den Wasserkocher auf die kleine Gasflamme stellen, Anis und Fenchel im richtigen Verhältnis mischen, den Honig in der angewärmten Milch auflösen, mir ein Spiegelei braten, dieses komische Weichbrot in den museumsreifen Toaster schieben und den Tag ruhig angehen lassen.

Es war ein klarer, sonniger Tag. Ostlicht erhellte die Küche. Den hohen Schrei der Seeschwalben übertönte er mit Radiomusik, Cecilia Bartoli, eine Arie aus „Orpheus und Eurydike“ von Gluck. Als der Geruch von geröstetem Brot die große Wohnküche durchzog, huschte der Schatten eines Vogelschwarms über die weißen Fliesen des Küchenbodens. Er verschwand durch die offene Tür des Bücherzimmers. Was die Vögel wohl von den Regalen und Büchern halten, sinnierte er, ob die Bücher sie einschüchtern, sie erschlagen? Er jedenfalls fühlte sich wohl in diesem Haus.

Das Telefon klingelte. Rebecca, ging ihm durch den Kopf. Er nahm das Gespräch an und wollte ihr erklären, warum sie sich keine Sorgen mehr um Viktoria machen müsse. Doch es war ein Werbeanruf. Er solle die einmalige Chance seines Lebens ergreifen, einer der Hauptgewinne stehe ihm zu, eine vielbändige Enzyklopädie, die er sofort bestellen könne, zum Vorzugspreis. Gerrit, der Enzyklopädien liebte, ertappte sich bei dem Gedanken, auf das Angebot einzugehen, aber als er sich die Pakete mit den vielen Bänden vorstellte, stöhnte er nur „Noch mehr Bücher ...“ und legte auf.

Allzu viel Lust, wieder den ganzen Tag Bücher zu ordnen, verspürte er nicht. Sollte er mit seinem Roman anfangen? Doch der Gedanke, dass er nicht so recht wusste, welche eine Art von Roman Viktoria und ihrem „Vertrauten“ genehm wäre, durchkreuzte seine morgendliche Hochstimmung. Warum konnte ihm Viktoria nicht klipp und klar sagen, was sie erwartete? Wieso dieses Theater mit dem Oberkorrekten? Ein blödes Spiel hat sich Viktoria da ausgedacht, ärgerte er sich, eine intellektuellere Version des alten Kinderspiels „Ich sehe was, was du nicht siehst“? Ihn in ein Spiel zu verwickeln, ihn, der seit Kindertagen Spiele hasste, wie sollte er das verstehen, wenn nicht als eine besondere Bosheit.

Seine Tante wusste ganz genau, wie Gerrit sich damals bei Gesellschaftsspielen im Familienkreis bis zum Jähzorn geärgert hatte. Vor allem das ach so harmlose Spiel „Schwarzer Peter“ hatte er gefürchtet, weil dem Verlierer unter höhnischem Gelächter der Mitspieler mit einem angerußten Korken die Nase geschwärzt wurde. Der Verlierer war allzu oft er gewesen, der sich zeternd und strampelnd gewehrt hatte, ohne Erfolg, da andere Familienmitglieder ihn mit jenem Sadismus, der in jeder Familie lauert, festgehalten hatten, um dem hilflos Zappelnden die Nase ordentlich mit Ruß zu beschmieren. Dazu dann noch die Ermahnung, solche impulsiven Reaktionen würden sich nicht gehören, es sei unmöglich, wie er sich mal wieder aufführe. Dafür hätte er alle, die ihn da mit strengem Blick ansahen, erwürgen oder aufschlitzen können, auch die Tante, aber dergleichen gehörte sich nicht, natürlich nicht, er wollte schließlich ein liebes Kind sein. Das liebe Kind jedoch, das wusste er noch genau, hatte seinen Zorn ins Gehege der Fantasie verbannt, in ein Gehege voller bizarrer Bilder: Rußige heiße Korken, die den anderen in Mund und Nase, in die Ohren, sogar die Augen gedrückt wurden, Eimer voll mit feuchtem Ruß, der mit Schwämmen über den ganzen Körper geschmiert wurde, auch an Stellen, an die man eigentlich gar nicht denken durfte.

Bei diesem Spiel jetzt, überlegte Gerrit, habe ich einen Vorteil, dieses Spiel wird auf dem Feld der Literatur ausgetragen, auf meinem Feld. Deswegen, das schwor er sich, würde er dieses Mal gewinnen. Das Problem war nur, dass er nirgends nachschlagen konnte, welche Regeln dieses Spiel hatte. Die Regeln, darüber machte er sich keine Illusionen, musste er selbst herausfinden. Klar war nur: Wenn er nicht mitspielt, wird er verlieren, das Vermögen der Tante wäre weg. Gerrit, der Verlierer, Gerrit, der Versager. Nein, diesmal wollte er gewinnen, auch wenn es ihn zunehmend wurmte, dass er sich Viktorias Regeln zu unterwerfen hatte. Die Tante austricksen, indem ich mein eigenes Spiel spiele, das wäre es, ging ihm durch den Kopf. Aber er hatte nicht den geringsten Schimmer, wie das gehen sollte.

Kapitel 10 Mary

Book lovers never go to bed alone

Autoaufkleber

Dass der kleine Schreibtisch im Bücherzimmer eine Schublade hatte, war Gerrit noch gar nicht aufgefallen. Was mag da drin sein, überlegte er und öffnete mit Mühe Schublade, die etwas klemmte, da sie sich offenbar verzogen hatte. Ein Block mit Schreibpapier, sonst nichts. Alle Blätter waren leer. Ist ja auch nicht so wichtig, überlegte Gerrit. Warum sollte er den Detektiv spielen? Sollte seine Tante sich doch melden, wenn sie Kontakt zu ihm aufnehmen wollte, schließlich war sie verreist, ohne jemand Bescheid zu sagen, nicht er. In dem Moment wurde die Schiffsglocke geläutet. Ihr Klang hatte etwas vorsichtig Zurückhaltendes, als ob der Läutende einen lauten, die Stille störenden Ton verhindern wollte, als ob er davor zurückschreckte, sich bemerkbar zu machen, in etwas einzudringen, das seine Welt nicht ist. So könnte Alice aus dem Wunderland läuten, meinte Gerrit. Er lauschte noch etwas dem verhallenden Ton nach, bevor er öffnete.

An der Tür stand kein Mädchen, sondern eine Frau, von der Gerrit zuerst nur blondes Haar sah, viel blondes Haar. Haare wie ein Weizenfeld in der Sonne, ging Gerrit durch den Kopf, doch bevor er über seinen Vergleich noch weiter nachdenken konnte, sah er die erschrockenen Augen der Frau. Sie war doch nicht zurückgeschreckt, weil er die Tür ungewöhnlich weit geöffnet hatte?

Sie war mittelgroß, etwas rundlich, trug eine leichte weiße Bluse und einen blauen Rock. Ihr „Guten Morgen“ klang verlegen.

„Entschuldige die Störung. Ich bin Mary, deine Nachbarin.“ Sie wies mit ihrem Kopf auf das Cottage nebenan, an dem hellrosa und rote Rosen durcheinander wucherten.

„Komm rein, hast du Lust auf eine Tasse Tee? Ich bin Gerrit.“

„Ich habe schon von dir gehört.“

Gerrit fiel nicht ein, was er antworten sollte. Am liebsten hätte er gerade heraus gefragt, ob Mary etwas über Viktorias geheimnisvolle Reise wüsste. Aber einfach so fragen? Je angestrengter er darüber nachdachte, desto leerer schien ihm sein Kopf zu werden. Erst als er den Wasserkocher füllte, brachte er wenigstens eine praktische Frage heraus: „Möchtest du lieber schwarzen Tee oder einen Kräutertee?“

„Einen Kräutertee fände ich schön. Aber mach dir keine Umstände. Ich wollte nur eben kurz vorbeischauen.“

Kräutertee, gut, aber meine Fencheltee-Mischung kann ich ihr nicht anbieten, überlegte er, am Ende fragt sie mich, wie ich auf diese Mischung komme, und ich muss ihr etwas von meinen Verdauungsproblemen erzählen. Er wusste nur zu gut, wie manche Menschen darauf reagieren, wenn jemand statt des allgegenwärtigen Kaffees Kräutertee trinkt, erst recht Fencheltee. Gerrit trinkt wieder seinen Bübchen-Tee, hatten seine Kollegen ihn verspottet. Nein, das Risiko war ihm zu hoch.

Er ging zu dem Kräuterbeet im Garten. Als einer, der Kräutertees eher mit Krankheit und Medizin verband, fragte er sich, welche Kräuter wohl für einen angenehmen Vormittagstee geeignet sein könnten. Da er sich keine Blöße geben wollte, schnitt er einige Blätter von der pelzigen Orangenminze und ein wenig Zitronenmelisse ab, eine Mischung, von der er vermutete, sie könnte gut schmecken.

Immerhin konnte er so Mary eine Weile entkommen. Er freute sich zwar, dass sie offenkundig gut gelaunt an seinem Küchentisch saß, hatte aber zugleich Angst, nicht die rechten Worte zu finden. Bestimmt liegt das daran, dass ich alle möglichen Sätze bereits aus der Literatur kenne und jetzt in Gefahr laufe, irgendein Klischee nachzuplappern, ging ihm durch den Kopf. Nein, er wollte nicht ein paar unverbindliche Worte daherplappern, dafür schien ihm dieses Zusammentreffen zu außergewöhnlich zu sein, zu gefühlsbeladen. Komisch, dachte er, wie hinterhältig diese Gefühle sein können, plötzlich ist da etwas, eine rasend schnell wuchernde exotische Schlingpflanze, die mir die Sprache raubt.

„Wirst du hier länger hier wohnen?“ begann Mary das Gespräch.

„Ja, ich denke schon.“

„Dann werden wir uns häufiger sehen, im Garten, am Meer.“ Nach einer Pause fuhr sie fort: „Was wirst du hier machen, Sommerurlaub?“

Gerrit schaute betreten in seine Tasse. Einen Roman will ich schreiben, ging ihm durch den Kopf, aber klingt das nicht zu angeberisch, zu aufgeblasen? Er entschied sich für ein Unverfängliches „Ich soll Viktorias Bücher neu ordnen.“

„Da hast du ja zu tun, Bücher hat Viktoria genug und so besonders ordentlich sieht es in ihrem Bücherzimmer nicht aus.“

Gerrit schwieg, Mary schien das nicht zu stören.

„Viktoria ist also deine Tante. Viktoria und ich, wir trinken manchmal ein Glas Tee zusammen, bisweilen schaut sie mir beim Töpfern zu. Wir reden nicht viel miteinander, mit ihr ist das sehr angenehm. Manchmal erzählt sie mir von der Arktis, ihrer Zeit in Grönland, ihrem Eskimo-Freund, den ich mir immer wie das Iglo-Männchen vorstelle. Ich glaube, sie hat Heimweh nach Grönland, nach der langlebigen arktischen Sonne. Da würde ich übrigens auch gern mal hinfahren, ist aber viel zu teuer für mich. Schade.“

„Du kennst meine Tante ja besser als ich!“

„Warst du denn nicht mit ihr in Grönland?“

„Das war nur so eine gemeinsame Reise, keine vier Wochen lang.“

„Wo, wenn ich fragen darf, ist Viktoria eigentlich? Meistens hat sie mir oder einem der Nachbarn Bescheid gesagt, wenn sie für ein paar Tage weg gefahren ist, aber dieses Mal weiß niemand, wo sie ist. Hat sie länger in ihrem Büro in Berlin zu tun?“

„Nein, in Berlin ist sie nicht. Ich weiß nicht, wo sie steckt, sie ist einfach verschwunden. Ich habe keine Ahnung, warum sie sich nicht meldet. Keiner hat etwas von ihr gehört, ich habe keinerlei Anhaltspunkt. Vielleicht finde ich in ihrem Haus irgendeinen Hinweis.“

Ein Schwarm arktischer Graugänse flog mit seinem durchdringenden Schrei den Salzmarschen zu. Sie schwiegen eine Weile, bis Mary fortfuhr: „Ich habe das Gefühl, deine Tante sehnt sich nach Grönland zurück, nach dem einfachen, anderen Leben. Vielleicht ist sie bei ihren Freunden dort, oder?“

„Ich weiß es wirklich nicht, keine Ahnung.“

Gerrit bot eine weitere Tasse Tee an.

„Ja, bitte, der ist lecker. Dass deine Tante nicht in Berlin ist und sich auch bei dir nicht gemeldet hat, finde ich merkwürdig. Ist gar nicht ihre Art. Machst du dir keine Sorgen?“

Gerrit erklärte ihr, wieso er sich so sicher war, dass seine Tante ihre Reise genau geplant hatte, erwähnte auch den Anwalt, der ja offenbar Bescheid wusste.

„Es wundert mich, dass du so ruhig bist“, sagte Mary, „seitdem ich weiß, dass sie nicht in Berlin ist, habe ich kein gutes Gefühl bei der Sache. Meine Intuition sagt mir, da stimmt was nicht.“

Gerrit nahm einen Schluck Tee, um Zeit zu gewinnen und ruhig zu bleiben. Intuition, Intuition! Mary war also auch eine dieser Frauen, die zu faul zum Denken waren und sich stattdessen auf ihre geheime Erkenntnisquelle beriefen, die weibliche Intuition. Er blieb auf der sachlichen Ebene:

„Sie hat alles genau festgelegt. Zwei Jahre darf ich in ihrem Haus wohnen, muss die Bibliothek ordnen und einen umfangreichen Text für sie schreiben, und wenn der Text einem von Viktoria eingesetzten Beauftragten gefällt, dann schenkt sie mir ihr Haus.“

Das mit der Heirat und dem Vermögen hatte er vorsichtshalber weggelassen. Mary schaute ihn mit einem seltsamen Gesichtsausdruck an. Hatte er irgendetwas Falsches gesagt? War er in ein Fettnäpfchen getreten?

„Gerrit!“, rief sie aufgeregt, „wenn das stimmt, was du mir da erzählst, dann hat mich meine Intuition nicht getrogen, dann muss ihr etwas zugestoßen sein!“

„Wieso?“

„Weil sie ihr Haus geliebt hat, den Garten, dieses Dorf. Immer wieder hat sie das gesagt, versichert, wie froh sei sie, diesen wunderschönen Platz gefunden zu haben. Und das war nicht nur Höflichkeit, das kann ich dir versichern, so was spürt man als Frau. Das war ihre feste Überzeugung. Und jetzt soll sie das freiwillig aufgegeben haben? Nicht nur für zwei Jahre, sondern für immer? Freiwillig? Niemals, das kann nicht sein, das stimmt etwas nicht, das lasse ich mir nicht ausreden.“

„Aber was soll denn passiert sein“, versuchte Gerrit zu beschwichtigen.

„Das kann ich dir nicht sagen. Irgendetwas stimmt da nicht. Vielleicht komm ich noch drauf, lass uns nicht mehr darüber reden.“

Bald hatte Mary sich wieder gefangen. Sie plauderten noch ein wenig über den Garten und über Marys Töpferei. Gerrit erzählte von seiner Arbeit als Literaturprofessor und von seiner Vorliebe für Seefahrer und Piraten.

Mary sagte: „Ich lese nicht so viel. Beim Lesen schlafe ich immer ein, meist nach der fünften Seite. Ich schau mir manchmal abends Kunstbücher an. – Deine Tante hat mir letztes Jahr ein Buch über englische Piratinnen geliehen, ich habe gar nicht gewusst, dass Frauen bei der Piraterie auch eine Rolle gespielt haben. Aber dann bin ich doch wieder nicht weiter gekommen als bis zur Seite neunundzwanzig. Viktoria hat solche Sachen wohl spannend gefunden, sie hat mir mit Begeisterung von einer Piratin erzählt, die noch mit achtundsiebzig Jahren ein schönes Segelschiff gekapert hat.“

„Ach, das war Lady Kiligrew aus Falmouth.“ Gerrit war froh, etwas aus seinem Fachgebiet erzählen zu können. „Sie hat 1583 ein Schiff der Hanse gesehen, dass sie so toll fand, dass sie es für sich kapern ließ. Diese Piraten-Lady bekam einen Prozess deswegen, aus dem sie allerdings wegen ihres Alters ungeschoren herauskam.“

Gerrit schenkte Marys Tasse voll. Sie hob die Tasse an die Nase und zog den Duft der Kräuter in sich ein. Dann schaute sie auf ihre riesige Armbanduhr, eine Kinderarmbanduhr, deren Zeiger Händen nachgebildet waren: „Ich muss jetzt gehen. Warum kommst du nicht übermorgen gegen sieben Uhr zum Abendessen? Da kannst du Anne und Tony kennen lernen, meine beiden Kinder. Vielleicht ist mir bis dahin auch was zu dem Geheimnis um deine Tante eingefallen.“

Sie stand auf.

„Danke für deinen Besuch“, sagte Gerrit, „ich freue mich auf dich deine Geheimnisse.“

Gerrit spürte seine Ohren. „Deine Geheimnisse“, was war ihm da nur rausgerutscht? Eigentlich hatte er sich geärgert, weil Mary aus der Abwesenheit von Viktoria direkt ein Geheimnis machte, so etwas wie einen Kitschroman: Viktorias Geheimnis. Aber als sie dann in der Tür stand mit ihrer Haarpracht und ihn freundlich, liebreizend ansah, da hatte irgendetwas seine Formulierungskünste durchkreuzt.

Mary reagierte ganz cool, als ob er etwas Nettes, keineswegs Unschickliches gesagt hätte. Sie schaute ihm – ein bisschen zu lange? – in die Augen, küsste ihn dann auf die linke Wange.

„Danke für den Tee. Bis übermorgen. Ich freue mich.“ Damit verschwand sie zur Tür hinaus. Wie ein blauer Schmetterling, dachte Gerrit, flattert ihr Rock um ihre gebräunten Beine, wie der Odysseusfalter, der blauste aller Schmetterlinge. Der Odysseus, ging ihm durch den Kopf, der hat es schlau angestellt, alle seine Männer sind von der Zauberin Circe in Schweine verwandelt worden, nur er hat sich mit einem Kraut gegen ihre Verführungskünste gewappnet. Gerrit wollte sich nicht so einfach einfangen lassen, nicht von einer Frau, die Bücher als Schlafmittel benutzte.

Kapitel 11 Trecker und Piratinnen

Schlaf nach der Arbeit

Ankere nach stürmischer See

Ruhe nach dem Krieg

dann bereitet der Tod nach dem Leben große Freude

Edmund Spenser (auf dem Grabstein von Joseph Conrad)

Zurück zur Arbeit, sagte er sich. Die Mittagssonne fiel wie das Spotlight einer unsichtbaren Filmcrew auf ein schon fast vollständig leer geräumtes Regal. Lustlos verteilte er ein paar Bücher auf die jeweiligen Stapel.

Sein Blick blieb an einem Buchumschlag hängen, auf dem ein Schwan abgebildet war. Die Schwanenfrau, überlegte er, da gibt es doch diese Geschichte von einer Jungfrau, die in einen wilden Schwan verwandelt wurde? Nachts hat sie ein Bad im Meer genommen, dazu ihr Flügelkleid abgelegt. Das hat ein Bursche gesehen, der darauf ihr Flügelkleid versteckt hat. Er hat sie auf der Stelle zur Frau genommen und glücklich mit ihr zusammen gelebt, bis sie das Versteck ihres Flügelkleides entdeckt hat. Sofort hat sie ihre Flügel angelegt und ist für immer fort geflogen.

Gerrit sann kurz darüber nach, ob diese Schwanenfrau Mary ähnelte oder einer anderen Frau, die in seinem Leben eine Rolle gespielt hatte, kam aber zu keinem eindeutigen Ergebnis. Kann ja noch kommen, sagte er sich lachend, Schwäne sah er in den Marschen jedenfalls genug.

Was sollte er Mary zum Abendessen mitbringen? Was den Kindern? Kopfschüttelnd fragte er sich, warum er die ganze Zeit an diese Frau dachte, die so wunderschön nun auch wieder nicht aussah, ziemlich weiblich und üppig, ganz und gar nicht sein Typ. Und dann die Sache mit der weiblichen Intuition. Wenn Frauen anfangen mit ihrer Intuition zu argumentieren, das musste er sich eingestehen, dann reagierte er sofort mit einer Abwehrhaltung. Aber hatte sie nicht recht? Wieso wollte seine Tante dieses schöne Haus für immer aufgeben? Auf ihr Vermögen verzichten? Wovon wollte sie leben, sie war schließlich kein Aussteiger-Typ. Stand es denn fest, dass sie ihm ihr gesamtes Vermögen vermacht hatte? Irgendetwas stimmte nicht, da lag Mary schon richtig.

Er versuchte, sich wieder auf Tantes Büchersammlung zu konzentrieren, spürte aber bald, wie hungrig er war, und beschloss, im nahen Marktstädtchen Fish and Chips zu essen. Vielleicht würde ihm dabei einfallen, wie er Viktorias Piratinnen-Tick für seinen Roman verwenden könnte.

Seinen Leihwagen hatte er zurückgegeben, warum sollte er nicht Viktorias silbergrauen Volvo benutzen? Er bog die Küstenstraße ein, fuhr langsam durch das Dorf und beschleunigte an der Steigung zum Inland hin. Die Hecken an beiden Straßenseiten waren beschnitten worden. Sie wurden durch efeuumrankte Eichen unterbrochen. Er durchquerte ein kleines Waldstück, danach stieg die Straße kurvig an. Das Schiebedach hatte er weit geöffnet. Es war ein sonniger, windstiller Tag, im Radio sang irgendein Engländer mit breitem Akzent:

„Arm am Beutel, krank am Herzen,
Schleppt ich meine langen Tage.
Armut ist die größte Plage,
Reichtum ist das höchste Gut!
Und, zu enden meine Schmerzen,
Ging ich, einen Schatz zu graben.
Meine Seele sollst du haben!
Schrieb ich hin mit eignem Blut“

War das nicht von Goethe? Der Schatzgräber könnte es sein, sann er nach ...

Plötzlich sah er einen grünen Trecker vor sich, mitten auf der engen Straße. Der bleibt doch wohl nicht da stehen, dieser Idiot, dachte er in Panik, wie soll ich da vorbeikommen? Er bremste, die Reifen quietschten fürchterlich, der Bremsassistent griff ein, aber er kam mit zwei Rädern von der Straße ab, dann konnte er nicht mehr lenken und landete in einem flachen Graben.

Er stieg langsam aber zitternd aus, sah seine schwarze Bremsspur auf dem grauen Asphalt. Der Volvo schien unbeschädigt zu sein. Gerrit wollte sich beruhigen, aber als er den Rückwärtsgang einlegte, den Wagen mit Mühe zurück auf die Straße brachte, bemerkte er, wie seine Hände immer noch zitterten. Der grüne Trecker knatterte einen Waldweg entlang. So ein Vollidiot, erregte er sich, so blöd kann man doch nicht sein, der muss mich doch gesehen haben! Anstatt auszuweichen, fährt der genau mitten auf die Straße, so wie die Filmgangster einen LKW mitten auf die Straße rollen lassen, wenn sie jemanden umbringen wollen. Glatter Mordversuch!

Ich hasse Männer, die in solchen Situationen hysterisch reagieren und wild herumfantasieren, ärgerte er sich, ich sollte einsehen, dass ich einfach zu schnell gefahren bin, viel zu schnell für diese enge Straße, dazu dieses Lied im Radio.

Der Appetit auf Fish and Chips war ihm vergangen. Beim Friedhof am Ortseingang drehte er und fuhr nach Hause zurück.

Als er zu Viktorias Haus abbog, fiel sein Blick kurz auf Marys Cottage. Sollte er zu ihr gehen und von dem Vorfall erzählen? Was würde sie dazu sagen? Sie kannte sich doch hier aus, vielleicht wusste sie mehr. Er nahm sich vor, das nächste Mal, wenn sie auf Viktorias Verschwinden zu sprechen kommen würden, nicht sofort abzublocken. Konnte es sein, dass die „Intuition“ nur vorgeschoben war, dass sich dahinter handfeste Argumente verbargen?

Doch im Moment war ihm nur nach Ruhe zu Mute. Er ging rasch ins Haus und wandte sich auf der Stelle wieder Tantes Büchern zu, da er wusste, zwischen den Bücherstapeln werde er sich am schnellsten von dem Schrecken erholen können.

Das Regal, dem er sich zuwandte, enthielt fast ausschließlich Bücher über Piraterie, weibliche Piraterie. Piratinnen, Piratinnen, Piratinnen, stöhnte Gerrit. Ob es da einen Zusammenhang gab? Viktoria und ihre Piratinnen, fiel Gerrit ein, haben zumindest eins gemeinsam: Sie verzichten auf das, wonach sich eine Frau sehnt, auf einen Mann, ein gemütliches Heim und auf Kinder. Träumt davon nicht jede Frau? Fehlt nicht auch Mary zu ihrem hübschen Haus und den Kindern nur noch ein passender Mann und Vater, und schon wären das Glück komplett? Die Frau, die sich nach dem Glück im trauten Familienkreise sehnt, ist das nur ein Klischee? Eine von der Männerwelt aufgezwungene Rolle? Aber ist das nicht auch ein Männertraum? Gerrit merkte verwundert, wie er sich ein kleinbürgerliches Idyll mit sich als Familienvater ausmalte.

Ein paar billige Taschenbücher mit kitschig-erotischen Titelbildern erregten seine Aufmerksamkeit. Wieder ging es um Piratinnen, aber diesmal handelte es sich nicht um wissenschaftlichen Titel, nicht einmal um Populärwissenschaft, sondern um erotische Romane für Frauen. Alle fünf Bücher waren Gerrit völlig unbekannt, sie waren in Verlagen erschienen, die nicht gerade zu denen gehörten, deren literarisches Programm er verfolgte. Dass es einen Spezialverlag für „erotische Romane von Frauen für Frauen“ gab, war an ihm bisher völlig vorüber gegangen.

Mal sehen, sagte er sich, bei solchen Büchern findet man die entscheidenden Stellen meistens, indem man sie in seine linke Hand nimmt und mit dem Daumen seiner rechten Hand geradezu zärtlich die Seiten sich langsam aufblättern lässt. An den Stellen allgemeinen Interesses, das hatte Gerrit schon als Jugendlicher gelernt, öffnet sich ein Buch willig und gibt seinen Text preis.

Das musste er sofort ausprobieren. Werdet wie die Kinder, dachte er grinsend und begann, wie ein unbedarfter Besucher eines Buchladens zuerst nach jenem ausgelegten Buch zu greifen, dessen Umschlagsbild ihm gefiel. Von den erotischen Piratinnen-Romanen sprach ihn am meisten „Der Pirat und die Dirne“ an, ein Buch mit einer blonden Frau auf dem Titel, das er nie in Viktorias Bibliothek vermutet hätte. Und er hatte von Tantes erlesenem Geschmack geschwärmt! Oder sollte er Viktorias freien Geist bewundern? Er ließ die Seiten durch seinen Daumen verlangsamt sich selbst umblättern, konnte aber nicht vermeiden, hier und dort einen Abschnitt zu überfliegen.

Aber das Buch war offenbar ungelesen oder bestenfalls einmal überflogen worden, es gab keine besonderen Stellen preis. Gerrit war enttäuscht. Es ging um eine kluge Kurtisane und ihren Liebhaber, um eine schöne Frau und einen attraktiven Piraten, Abenteuer um eine Schatzkarte. Nach einer Weile fand er doch ein paar deftige erotische Schilderungen. Sagt mir das etwas über meine Tante, überlegte Gerrit? Aber es fiel ihm nichts ein, außer dass sein Freund Georg einmal gemeint hatte, jede Sammelleidenschaft besitze einen erotischen Aspekt, vom „Don-Giovannismus der Objekte“ hatte er gesprochen. Nein, die Geschichte mit der Schatzkarte erinnerte ihn an die Micky-Maus-Hefte. Finden nicht Tick, Trick und Track immerfort Schatzkarten? Nur so viel gevögelt wie in dieser Abenteuer-Liebe-Sex-Story wird bei Donald Ducks Neffen nicht, überlegte er grinsend.

Schatzkarten, Schatztruhen – als Kind hatte ihn dergleichen beeindruckt, die entsprechenden Jugendbücher hatte er verschlungen, ergriffen von mit Tang umrankten Schatztruhen gelesen, die stets zu schwer zu heben waren. Manchmal war der Deckel geöffnet und gab den Blick auf Goldmünzen, Perlenketten und riesige, funkelnde Edelsteine frei. Einem Erwachsenen ist klar, was es damit auf sich hat, dachte er, was anderes spiegelt sich hier als eine naive Gier, die gleiche Gier, die jeden Glücksspieler sein Geld in den Automaten werfen und den Tipper seinen Lottoschein ausfüllen lässt. Ein universales Phänomen, hatte er einmal in einer Abhandlung geschrieben, um das sich allerlei Aberglauben rankt, wie der Topf voll Gold, der am Ende des Regenbogens auf den Finder wartet, die goldgelben Blumen, die dem Wissenden den Ort der Schätze unter der Erde anzeigen, dazu diese ganze Gralssuche, all die kühnen Helden, die echten Männer, die allein dazu auserkoren waren, die Schätze zu finden und zu bergen.

Wieso interessiert sich Viktoria für Piratinnen und Piraten, überlegte er. Wohl nicht wegen der Sex-Szenen? Hatte sie eine heimliche Neigung zu Piraten, zu echten Kerlen? Doch ging es in allen fünf dieser sogenannten erotischen Romane für Frauen um weibliche Piraten, um wilde Frauen? Träumte Viktoria davon, eine Piratin zu sein? Ein Weib, das das geordnete Leben durch Wildheit ersetzt, war das der geheime Traum der wohlerzogenen Tante? Sollte er so die Hauptperson seines Romans entwerfen?

Vielleicht sollte er sich jetzt an den kleinen Damenschreibtisch setzen und einfach drauflos schreiben, völlig spontan. Aber bereits beim ersten Schritt auf den Schreibtisch zu fiel ihm ein, dass er erst seinen Freund Georg anrufen könnte, Georg würde ihm bestimmt einen Tipp geben können.

„Viktoria als Piratin, die ihre geheimen erotischen Fantasien auslebt, naja, damit liebäugele ich zur Zeit“, sagte er, „ich denke an so was wie einen altertümlichen Abenteuerroman, so ähnlich wie Erica Jongs ‚Fanny‘, im Stil des achtzehnten Jahrhunderts“.

Georg kannte „Fanny“ nicht, er konnte sich offenbar keinen Reim auf Gerrits Ideen machen, denn er fragte erstaunt: „Geheime Fantasien? Was für Fantasien soll denn deine Tante gehabt haben? Oder willst du auf diesem Weg eigene unterdrückte Sex-Fantasien loswerden? Nur zu, so was soll therapeutisch sinnvoll sein, sagt man doch so.“

Gerrit, der nicht zugeben wollte, wie unklar ihm selbst die ganze Sache war, antwortete nach einer kleinen Pause, wobei er sich wunderte, wie überzeugend seine Stimme klang: „Das Thema des Romans jedenfalls steht fest.“

„Immerhin etwas. Der erste Schritt zum Reichtum. Aber heiraten musst du doch auch noch, bevor der Geldsegen kommt. Na, hoffentlich passt die Auserwählte zu deinen Sex-Fantasien.“

Gerrit war das Thema peinlich. Nach einer kleinen Pause antwortete er:

„Noch habe ich keinen Satz zu Papier gebracht, aber ich wollte gerade los schreiben, mir juckt es in den Fingern.“

„Klar, solche Fantasien warten nicht gerne, da juckt es einen schon mal. – Nein, im Ernst, einfach drauflos zu schreiben, das wird nichts – Deine Tante als Seeräuberin, willst du meine ehrliche Meinung hören? Das klingt völlig abgehoben, eher nach schlechter Fantasy – na ja, Fantasy soll gerade „in“ sein. Aber du und Fantasy, meinst du, Fantasy ist wirklich dein Ding? Wenn du mich fragst: Lass dir das lieber noch mal in Ruhe durch den Kopf gehen. Du scheinst es plötzlich mächtig eilig zu haben, täusche ich mich, oder stehst du wirklich unter Dampf wie der feurige Elias?“

Unter Dampf? Ich? Kann sein, dachte Gerrit. Hätte er jetzt das Stichwort „Mary“ fallen lassen, hätte Georg sich bestätigt gefühlt, ein Triumph, den er ihm nicht gönnen wollte. Er brach das Telefonat ziemlich abrupt ab: „Hier passiert so viel, das muss ich dir später ausführlich erzählen. Jetzt knurrt mein Magen, ich melde mich wieder.“

Der Hunger war nicht völlig frei erfunden, tatsächlich hatte er seit dem Frühstück nichts gegessen. Zum Glück stand in der Küche noch ein Rest Spaghetti von gestern, den er sich schnell aufwärmen konnte. Zwei Eier darüber, fertig. Bei seinem einsamen Essen blätterte er in einem reich bebilderten Buch über Eisberge, konnte sich aber nicht konzentrieren.

Er ließ Teller und Besteck stehen, ging zurück zu Viktorias Büchern und setzte sich auf den Stuhl vor dem Schreibtisch. Draußen war es vollständig dunkel geworden, die wenigen Geräusche waren verstummt. Er fühlte sich plötzlich müde. Dieser Unfall und Marys Warnung, die Sache ließ ihn nicht los. Verglichen damit war Viktorias seltsames Faible für unmöglichen Piratinnen-Schmöker völlig harmlos, eher eine lustige Schrulle.

Gerrit starrte auf das Titelbild von „Der Pirat und die Dirne“. Die abgebildete Frau trug sozusagen ihre Berufskleidung, ein altertümliches grünlich gemustertes Korsett mit schwarzen Spitzen. Komisch, in dem Traum letztens hatte Rebecca auch so ein Mieder getragen. Stehe ich eigentlich gar nicht drauf, auf solchen Korsett-Kram, sagte er sich. Welch ein seltsamer Traum das doch gewesen war! Er starrte auf das Buch und hing seinen Gedanken nach. Piratin und Traum-Rebecca gingen ineinander über. Das Bild schien sich zu bewegen, die Frau wurde immer plastischer, endlich trat sie aus dem Buch heraus und reckte sich.

„Was für einen Quatsch sich Männer immer so zusammendenken“, sagte die Gestalt mit einer etwas heiseren, aber durchaus angenehmen Stimme zu Gerrit, „besonders Männer, die lange Zeit nicht bei einer Frau gelegen haben, die neigen zum Spekulieren. Komm, lass uns in dein warmes Bett kriechen, mir ist kalt, seit Jahren schon. Meinst du, es ist angenehm, nichts anderes anziehen zu können als diese Puff-Unterwäsche? Wir Piratinnen sind karibische Sonne gewohnt, hier frieren wir uns zu Tode“, rief sie aus und setzte sich auf Gerrits Schoß. Er spürte ihren kalten Körper, aber bevor er irgendetwas tun konnte, fingen der Schreibtisch und die Bücherregale derart an zu schwanken, dass ihm schwindlig wurde. Er sprang vom Stuhl auf, um sich irgendwo festzuhalten, Stuhl und Schreibtisch fielen mit großem Gepolter um.

Gerrit stand mit klopfendem Herzen da, die Gestalt war weg. „Der Pirat und die Dirne“ war auf den Boden gefallen. Er wollte das Buch zurück an seinen Platz stellen, aber obwohl er der Meinung war, nur in einen kurzen Schlaf gefallen zu sein, zögerte er. Arme Piratin, dachte er, vielleicht würde es helfen, wenn ich das Buch auf die Heizung lege.

Kapitel 12 Einbruch

People say that life is the thing, but I prefer reading

Logan Pearsall Smith

Am Morgen hatte grauer Küstennebel das kleine Dorf am Meer verhüllt. Die Temperatur war merklich gesunken. Das diffuse Licht kam Gerrit wie ein feuchter heller Schleier vor, der sich nicht nur auf die Umgebung, sondern auch auf seinen Geist gelegt hatte. Er fühlte sich bedrückt. Nachts war ihm zuerst kalt in seinem Bett gewesen, dann aber immer wärmer, ja heiß. Er erinnerte sich schwach, davon geträumt zu haben, die Piratin aus dem Buch habe sich zu ihm ins Bett gelegt. War das der Grund für die nächtlichen Hitzewallungen gewesen?

Warum war Viktoria verschwunden? Wie sollte er das nur herausbekommen? Warum sollte er das überhaupt herausbekommen? Ihre Schenkung war zwar an die drei verflixten Bedingungen geknüpft. Aber ob Viktoria in Grönland, in Namibia oder in Kreuzberg lebte, wieso sollte ihn das interessieren? Eine kurze SMS von ihr und alles wäre klar. Wenn sie sich nicht meldet, dann will sie eben nicht, dass jemand ihren Aufenthaltsort kennt. Des Menschen Wille ist sein Himmelreich, ist das nicht einer ihrer Lieblingssprüche? Aber wenn sie entführt worden ist? Wenn ihr etwas zugestoßen ist, wie Mary vermutet hatte?

Ruhelos ging Gerrit zwischen Küche und Bücherzimmer hin und her. Was sollte er tun? Wieso hatte er sich den Floh ins Ohr setzen lassen, er müsse, ja er könne einen Roman schreiben, natürlich einen bedeutenden Roman, drunter tat er es nicht. Vielleicht sollte er das alles aufgeben, nach Berlin zurückfahren, um seine Studenten zu langweilen. Dann hat Viktoria mich halt überschätzt, dachte er bitter. Er hasste diese Situation, in die sie ihn gebracht hatte. Aber aufgeben, das war leichter gesagt als getan.

Er kam keinen Schritt weiter und merkte, wie er deswegen wütend wurde. Aufgeben? Nein, ich will das herausfinden, sagte er halblaut, ich will die Wahrheit wissen. Das sollte selbstsicher klingen. Die Wahrheit. Die Wahrheit herausfinden – wollen das nicht immer Leute, die entweder völlig naiv oder abgedreht pathetisch sind?

Er spürte so etwas wie Verantwortungsbewusstsein in sich, vielleicht auch einen Rest an Neugier gepaart mit Pflichtbewusstsein, etwas, das man beim besten Willen nicht als Begeisterung bezeichnen konnte. Er ging auf die Terrasse hinter dem Haus. Die feuchtkalte Luft tat ihm gut.

Aufgeben kommt nicht in Frage, sagte er sich und starrte entschlossen in die neblige Ferne, aber mehr als Autosuggestion war das nicht.

Er rief wieder Georg an, der leider nicht zu Hause war. Daraufhin bereitete er sich sein übliches Frühstück. Während er die Butter verstrich, versuchte er sich zu konzentrieren. Wer sollte Viktoria ermordet haben? Derselbe, der versucht hatte, ihn mit dem Trecker von der Straße abzudrängen? Er stellte sein Frühstück auf das Holztablett und trug es zum Küchentisch. Draußen war alles grau, unverändert.

Das Verschwinden von Personen war in seinem Universum bisher nur in Büchern vorgekommen. Viktoria kann nicht wirklich verschwunden sein, versuchte er sich einzureden. Die ganze Sache mit dem Anwalt, den drei Aufgaben und dem Verschwinden, das roch doch förmlich nach einer Inszenierung, das konnte eigentlich nur etwas Flüchtiges sein, das sich bald auflösen würde. Wenn er nur den Schlüssel zu diesem Spiel finden könnte!

Aufgeben, zurück nach Berlin, das schien ihm jedenfalls keine realistische Perspektive zu sein. Was erwartete ihn da? Eine Frau, die ihn schätzte? Eine angenehme partnerschaftliche Vertrautheit in der gemeinsamen Wohnung? Nichts davon! Die Zeit mit Maria war vorbei, die Zeit, als er in seiner Wohnung am Schreibtisch gesessen und den Lärm draußen überhört hatte, ebenfalls. Hier war ringsum dichter Nebel, na und? Zurück ins Großstadtleben? Nein, sagte er sich, ein Mann gibt nicht so schnell auf, er drückt sich nicht vor seiner Aufgabe, das gehört sich einfach nicht.

Er merkte, wie er gegen seinen Willen ins Fahrwasser alter Familientraditionen geriet. In einem Dorf rumzusitzen und so tun, als ob man ein begabter Schriftsteller wäre, das gehört sich allerdings noch viel weniger, überlegte er. Doch letztlich gab das Verschwinden seiner Tante den Ausschlag. Erziehung hin, Familientradition her, sagte er sich, der Sache muss ich nachgehen, Schwanzeinziehen kommt nicht in Frage.

Diesen Entschluss wollte er mit einem zweiten Fencheltee bestärken. Während er an seiner Tasse nippte, fiel ihm auf, dass die Wassertropfen auf dem Rasen und auf den Blütenblättern wie klare Perlen glänzten. Nehmen wir an, Viktoria wäre tatsächlich ermordet worden, erwog er, was könnte das Motiv sein? Geld. Das schien ihm auf der Hand zu liegen. Aber wer weiß von Viktorias Vermögen? Ob sie hier im Dorf davon erzählt hat? Nein, das kam Gerrit unwahrscheinlich vor, das wäre nicht ihre Art gewesen.

Rebecca, fiel ihm ein. Natürlich, Rebecca kannte sich in Tantes Finanzen aus, außerdem hatte sie ein Motiv: Geldgier. Er hatte sich schon immer über ihren Lebensstil gewundert. Ihr Auto war das neuste Modell, teure Kleidung, feine Restaurants. Ob ihr Verdienst bei Viktoria dafür ausreichte? Steckte sie bis zum Hals in Schulden?

Er stellte die Teetasse auf den Tisch. Für Rebecca wäre es doch ein Leichtes gewesen, ihr etwas in den Kaffee zu schütten. Giftmord? Er erinnerte sich an die Marquise de Brinvillier, eine der berühmtesten Giftmörderinnen des siebzehnten Jahrhunderts, eine schöne und gebildete Frau. Gab es da nicht Parallelen zu Rebecca? Wie Rebecca war die Marquise nicht eigentlich schön, sondern eher apart, aufregend apart. Auch die Gräfin Ursinus, für die sich Goethe interessiert hatte, war eine kultivierte, attraktive Giftmörderin, beide hatten diskret mit Arsen gemordet. Hatte Rebecca Gift eingesetzt, um Viktoria verschwinden zu lassen, überlegte er, und dann die Leiche unauffällig entsorgt? Vielleicht sogar in Berlin? Natürlich, denkbar war das: Viktoria war zu einer kurzen Reise nach Berlin aufgebrochen und Rebecca hatte sie dort ermordet.

Giftmörderinnen töten ihre Männer, zu diesem Satz fielen ihm zahlreiche Beispiele aus der Literatur ein. Das Dumme war nur, dass Viktoria kein Mann war. Und Viktoria wegen des Geldes umbringen? Gäbe das Sinn? Nein, denn wie hätte Rebecca an Viktorias Liechtensteiner Konten kommen und dann unentdeckt das Geld beiseiteschaffen können?

Wenn Rebecca schlau wäre, fiel ihm ein, würde sie mich umbringen. Dann hätte Viktoria gar keinen Erben mehr. Sie könnte sich das ganze Geld erschleichen. Rebecca hätte leicht Arsen in den Honig, den Zucker oder in sein Salz mischen können, überlegte er. Sie war es doch gewesen, die für ihn den ersten Einkauf organisiert hatte. Und wenn sie es wirklich getan hat? Eine schleichende Vergiftung, jeden Tag eine kleine Dosis, aufgenommen mit dem im heißen Tee gelösten Honig? Was sind die ersten Anzeichen für eine Arsenvergiftung?

Er schaltete sein Notebook an und las die Seiten von zwei verschiedenen Online-Medizin-Ratgebern. Das Ergebnis war eindeutig: Erst Übelkeit und Durchfall, dann Krämpfe und Koliken. Keines dieser Symptome konnte er bei sich bemerken. Er war erleichtert. Außerdem, so las er, macht Arsen die Haut kalt und feucht. Wie die Haut der Piratin nachts in meinem Bett, dachte er, und schon war es ihm gar nicht mehr so recht klar, wie er auf die Idee mit dem Arsen im Honig gekommen war.

Er beschloss, einkaufen zu fahren. Salz, Butter, Milch, Anis- und Fenchelsamen standen auf seiner Liste, außerdem brauchte er ein Geschenk für Mary und die Kinder. Es drängte ihn, „seinen Kopf auszulüften“. Solange er zwischen den Bücherstapeln saß, wurden seine Gedanken zum Karussell, drehten sich ständig um das Gleiche.

Der Wind hatte von Nord auf Ost gedreht, die Sonne den Nebel verbrannt. Die Küstenlandschaft mit ihren Wiesen und Feldern, Hecken und Baumgruppen war wieder klar geworden. Gerrit fuhr ohne jede Hast über die Landstraße. Gerne hätte er sich den wuchernden Farn, die dicken Eichen und einen bräunlichen Hügel am Wegesrand genauer angesehen, aber er war auf der Hut. Der Schock mit dem Beinahe-Unfall saß ihm noch in den Knochen. Wie kommt es nur, überlegte er, dass wir denken, in einer idyllischen Landschaft wäre auch das Zusammenleben der Menschen idyllisch? Er nahm sich vor, auf diesen Kurzschluss nicht länger hereinzufallen.

Im Supermarkt des nahen Markstädtchens schienen sich alle Rentner der Gegend verabredet zu haben. Bedächtig schoben sie ihre Einkaufswagen durch die engen Gänge. Sie blockierten die Durchgänge, wenn sie Bekannte sahen, blieben stehen, um sich über ihre Krankheiten, die Preise und die Nachbarn auszutauschen. Fast wäre er einer schleichenden alten Dame am Süßigkeitenregal in die Hacken gefahren, nicht ganz ohne Absicht, wie er zugeben musste, aber so ganz konnte er doch nicht über den Schatten seiner Erziehung springen. Statt seiner Aggression freien Lauf zu lassen, half er ihr, eine Pralinenschachtel aus dem oberen Regalbrett zu holen. Dass dies ein Fehler war, erkannte er zu spät. Die alte Dame, die mit ihrer hellbeigen Bluse und ihrem braunen Sommerrock, der goldgeränderten Brille und den gleichmäßig hellgrau gefärbten Haaren genauso aussah wie die meisten Kundinnen in diesem Laden, wollte mehrere Pralinenschachteln vergleichen und sich dazu noch mit ihm, dem freundlichen jungen Mann, wie sie ihn charmant bezeichnete, unterhalten. Er nahm resigniert die Gelegenheit wahr, sich zu erkundigen, welche Süßigkeiten er Marys Kindern mitbringen könnte, worauf er sich die Geschichten ihrer Enkel anhören musste, die Weingummis liebten. Eine nette ältere Dame, eine liebe Oma. Das Einkaufen ging hier offenbar nicht so schnell und cool vonstatten wie in einem Berliner Supermarkt. Daran würde er sich wohl gewöhnen müssen.

Als er den Volvo vor Viktorias Haus abstellte, sah er sofort, dass die Eingangstür weit offen stand. Er lief ins Haus und sah sofort: Es war eingebrochen worden. Die Schreibtischschubladen und einige Küchenschränke standen offen. Er blickte sich rasch um, konnte aber nicht herausfinden, ob etwas fehlte. Sein Notebook stand noch an seinem Platz, Geschirr und Küchengerät klaut sowieso niemand, alle Bilder, auch die Originale, hingen an der Wand. Nach einigem Suchen bemerkte er, dass die Flasche Champagner, die seitlich neben dem Küchenschrank auf dem Boden gestanden hatte, verschwunden war. Sonst war scheinbar nichts gestohlen worden, auch die Bücherstapel sahen unberührt aus, zumindest auf den ersten Blick.

Die waren wohl nur auf Bargeld aus, dachte er und ging zu Mary hinüber, die aber nicht zu Hause war. Dann rief er die Polizei an.

Ja, wir kommen sofort vorbei, hatte es geheißen, aber dann dauerte es doch eine ganze Weile, bis ein älterer Polizist mit seinem jüngeren Kollegen erschien, der sogleich feststellte, dass das Schloss des Hintereingangs aufgebohrt worden war. Beide schüttelten beim Tee immer wieder ihren Kopf. Sie betonten ständig: „Hier ist in den letzten Jahren nie eingebrochen worden. Jeder bekommt alles mit, wirklich alles.“

Die Polizisten waren ebenso ratlos wie Gerrit. Sie befragten einige Nachbarn, die von einem Einbruch weder etwas hören wollten, noch etwas gehört oder gesehen hatten. In dieser Idylle, so war man sich einig, gab es keine Einbrüche, weil es keine geben durfte. Wäre das aufgebohrte Schloss nicht gewesen, hätten die Polizisten Gerrit beruhigend auf die Schulter geklopft und gesagt: „Keine Sorge, das passiert jedem, dass er wegfährt und vergisst die Tür zu schließen.“ So lag der Fall etwas schwieriger, das mussten sie zugeben, aber das hinderte sie nicht daran, ihm in epischer Breite zu erzählen, wie ein Ehepaar aus dem Dorf, David und Lucy, ihr Haus für Tage mit weit geöffneter Tür zurückgelassen hatte, bis der Postbote die Tür geschlossen habe, was er den beiden ganz nebenbei mitgeteilt habe, als sie aus ihrem Urlaub zurückgekehrt waren. Das aufgebohrte Schloss, meinte der jüngere Polizist bewundernd, sei die Arbeit eines Profis. „Es gibt auch keine Spuren. Die Flasche Champagner können sie wohl verschmerzen, ihr Notebook ist zum Glück noch da“, fügte er zufrieden hinzu und verabschiedete sich immer noch kopfschüttelnd mit seinem Kollegen.

Gerrit fragte sich, aufgrund von welchen Untersuchungen die beiden Polizisten sich so sicher sein konnten, dass der Einbrecher keine Spuren hinterlassen hatte. In den Krimis kommt immer eine ganze Untersuchungskommission, erinnerte er sich, die das ganze Haus minutiös auf den Kopf stellt. Immerhin fehlte eine Flasche Champagner, das war Diebstahl, nein, sogar Einbruch. Und dann diese dumme Redensart, er könne den Verlust wohl verschmerzen. Natürlich kann ich die Flasche verschmerzen, entrüstete er sich, aber ich will das nicht verschmerzen, ich will, dass die Polizei tätig wird, wenn bei mir eingebrochen wird.

Na gut, versuchte er seinen Ärger über die allzu betulichen Dorfpolizisten zu vertreiben, im Grunde haben sie ja recht, es fehlt nichts Wichtiges und das Notebook steht auch noch da. Er ging hinüber, um das Gerät auszuschalten, da bemerkte er, dass die Datei mit seinen Notizen über Viktoria und den Roman nicht abgespeichert war. Dass er das Haus verlassen haben sollte, ohne eine gerade bearbeitete Datei abzuspeichern, das erschien ihm äußerst unwahrscheinlich. Abspeichern war ihm seit Jahren zu einer Art Ritual geworden.

Ein Einbruch, jemand fummelt an meinem Computer herum. Eine schöne Idylle ist das hier, dachte er grimmig. Dazu die Sache mit dem grünen Trecker auf der Küstenstraße. Er fühlte sich unsicher und beobachtet. War man hinter ihm her? Genauso, wie man hinter Viktoria her gewesen war? Aber wer? Und warum?

Als die Polizisten am Küchentisch saßen, hatte er noch einen anderen Gedanken gehabt. Sollte man in Viktorias Fall nicht inzwischen die Polizei einschalten? Er war zwar immer noch der Meinung, seine Tante spiele eines ihrer Spiele. Aber sicher war er sich keineswegs mehr. Es musste ja nicht direkt jemand es auf sie abgesehen haben. Vielleicht hatte sie eine ganz normale Reise vorgehabt, wollte sich nach ein paar Tagen melden, doch dann war ihr etwas zugestoßen, ein Verkehrsunfall, ein plötzlicher Schwächeanfall, Herzinfarkt oder dergleichen. Andererseits, überlegte er, würden in solch einem Falle doch sofort die Angehörigen benachrichtigt. Aber welche Angehörigen? Kinder hatte sie nicht, Geschwister und Eltern waren lange tot. Der nächste Angehörige war er, Gerrit. Hatte Viktoria einen Zettel mit Gerrits Adresse in der Handtasche? Er wusste es nicht. Und wenn nicht, könnte ein Krankenhaus oder irgendeine Behörde seine Adresse ausfindig machen. Seine Adresse, ging ihm durch den Kopf. Am Ende steckte ein Brief mit der entscheidenden Nachricht in seiner Berliner Wohnung im Briefkasten! Er musste unbedingt Maria anrufen und nachfragen, außerdem einen Nachsendeantrag stellen. Dass er das vergessen hatte!

Maria anrufen. Das ging ihm völlig gegen den Strich. Das mit dem Nachsendeantrag, das könnte doch auch Georg machen, überlegte er. Und eine Vermisstenanzeige? Vielleicht hatte ja Rebecca schon an so etwas gedacht. Spontan rief er sie an. Er fragte sie nicht gerade charmant, ob sie inzwischen wüsste, wo seine Tante sei.

„Ich denke ständig daran“, antwortete Rebecca, „aber zu einem Ergebnis bin ich leider noch nicht gekommen. Vorgestern war ich bei der Polizei, um Viktoria als vermisst zu melden.“

„Gute Idee“, brummte Gerrit, der sich ärgerte, dass Rebecca vor ihm auf diesen Gedanken gekommen war.

„Aber stell dir vor, die wollten meine Vermisstenanzeige zuerst überhaupt nicht aufnehmen. Ein erwachsener Mensch könne schließlich selbst bestimmen, wo er sich aufhalten wolle und ob er seiner Familie etwas mitteilen wolle.“

„Stimmt“, meinte Gerrit, „sie könnte ja auch bei Freunden sein. Sie hat doch was von einem Freund erwähnt, einem Grönländer.“

„Aber Gerrit! Hast du denn nicht mitbekommen, dass sie in den letzten Jahren fast gar nicht mehr gereist ist? Sie hat nie jemanden besucht und ihr letzter Freund, der lebt meines Wissens in Nordost-Grönland, am Ende der Welt. Er besitzt wohl ein Satellitentelefon, aber ich kenne weder seine Telefonnummer noch seinen Namen. Und ob es da überhaupt Adressen wie bei uns gibt, bezweifele ich. Ich habe hier nichts über ihn gefunden.“

„Wann hat sie dich denn zum letzten Mal im Büro angerufen?“

„Wenn nichts Besonderes anlag, hat sie mich normalerweise jeden Mittwoch angerufen, immer irgendwann am Vormittag. Bei ihrem letzten Anruf hat sie davon gesprochen, es käme bald eine wichtige Nachricht von ihrem englischen Anwalt. Sie war so wie immer, da war nichts Besonderes.“

Aus der ist nichts heraus zu bekommen, konstatierte Gerrit. Rebecca war entweder unschuldig oder eine perfekte Schauspielerin, die ihre Stimme genau im Griff hatte.

Er rief Georg an und bat ihn, sich um den Nachsendeantrag zu kümmern. Nach kurzem Zögern berichtete er seinem Freund auch sachlich von dem Trecker, dem Einbruch und von der Schlauchboot-Fahrt durch das Eismeer. Er fragte ihn gerade heraus, ob er sich nun bedroht fühlen müsse oder nicht.

„Sag mal ehrlich, bist du nicht etwas überspannt? Ich meine, von Berlin in so ein kleines Dorf umzuziehen, sich von seiner Frau zu trennen und dann noch seine Tante suchen zu müssen, das geht wahrscheinlich an niemand spurlos vorbei. Das siehst du doch ein, oder?“

Ohne Gerrit die Gelegenheit zu einer Antwort zu geben, fuhr er fort: „In einem guten Krimi hat alles seine Ordnung, seinen Sinn, aber im Leben ist das höchst fraglich. Warum soll zwischen dem Schlauchboot, dem Trecker und dem Einbruch ein Zusammenhang bestehen? Wäre dies ein Krimi, würde ich meinen, wenn du zu wissen glaubst, wer hinter all dem steht, irrst du sicher – oder der Krimi ist stümperhaft konstruiert. Aber ich würde auch denken, dass der Autor diese drei Ereignisse in einen Sinnzusammenhang stellt, um den Leser aus Gründen des Spannungsaufbaus zu täuschen. Aber hier gibt es keinen Autor, das ist der springende Punkt, das ist das Leben, hier gibt es Zufälle. Bei der Sache mit dem Schlauchboot warst vielleicht gar nicht du persönlich gemeint, sondern nur du stellvertretend für die verhassten Ökos. Wusste der Fahrer des Treckers, dass du und nicht Viktoria in dem silbergrauen Volvo sitzt? Auch der Einbruch zielte nicht eindeutig auf dich. Wie willst du denn ausschließen, dass es da jemand gar nicht auf dich, sondern auf deine Tante abgesehen hatte? Normalerweise hält sich doch deine Tante dort auf, oder?“

Gerrit schluckte. „Aber Georg“, sagte er, „wenn die es in Wirklichkeit auf Viktoria abgesehen haben, dann bin ich doch genauso bedroht!“

„Wer alle Ereignisse auf sich bezieht, nimmt sich selbst zu wichtig, der ist paranoid“, meinte Georg trocken.

Gerrit fand das gar nicht witzig. Er gab dem Gespräch eine andere Richtung: „Und wenn ich das hier alles aufgeben und wie nach einem Urlaub nach Berlin zurückkommen würde?“

„Spinnst du! Was willst du denn in Berlin? Sag mal, geht es dir nicht gut? Soll ich dir das Szenario ausmalen? Willst du wirklich die Wahrheit wissen? Hier am Institut will man dich doch sowieso am liebsten wegrationalisieren oder durch einen strebsamen beschränkten Junior ersetzen.“

„Da sagst du mir nichts Neues“, meinte Gerrit, „ganz blind und taub laufe ich ja auch nicht durch die Gegend.“

„Du wirst deiner Aufgabe nachweinen, passiv herumsitzen, beginnst zu saufen und mit schlechtem Gewissen deinen Studentinnen nachzustellen. – So ein blödes Gejammere, ich dachte, die Midlife-Crisis hättest du längst hinter dir! Geh ans Meer, lass dich von der Brise durchpusten und vergiss nicht deine gute Erziehung. So falsch war die doch auch wieder nicht, oder? In deinem Alter, lass dir das gesagt sein, fällt man nicht mehr in Pubertätsgehabe zurück – ehrlich!“

„Pubertät, so ein Quatsch. Ich bin nicht in der Pubertät, ich komme einfach nicht weiter, ich … „

„Jetzt jammerst du schon wieder herum“, unterbrach ihn Georg, „dein Gejammere, entschuldige, wenn ich das so deutlich sage, ist der verzerrte Ersatz für wahre Gefühle. Zwischen dir und deinen Gefühlen hast du eine Betonwand errichtet. Na, bei deinem Elternhaus wundert mich das nicht. Diese Viktoria, mit der du dich mehr oder weniger zwangsweise beschäftigst, die ist doch auch solch eine Person, für die Gefühl ein Fremdwort ist. Ich hab es dir schon eben gesagt: Geh ans Meer, betrachte die Wellen, rieche die Seeluft und hör endlich mit deinem Jammern auf. Statt zu lamentieren solltest du heulen, wenn dir danach ist, oder deine Wut aufs Meer hinausschreien.“

„Du magst recht haben“, sagte Gerrit kleinlaut, um das Gespräch zu beenden, aber er hatte am Ende gar nicht mehr richtig zugehört. Eine Betonmauer! Na so was! Wenn ich ihm erzähle, was mich bewegt, schimpfte er, dann nennt Georg mich überspannt, wenn ich ihm meine Zweifel schildere, rät er mir, ich solle am Strand spazieren gehen und alles vergessen – nichts als blöde Standard-Tipps aus Psycho-Ratgebern. Gerrit blickte zum Fenster hinaus. Er sah, wie der Wind die Zweige bewegte, tiefe Wolken zogen vorbei. Was würde passieren, wenn er jetzt da draußen rumlaufen würde? Würde er voll innerer Ruhe den Flug der Seeschwalben studieren oder sich selbstverloren den Geräuschen der Brandung hingeben? Hirngespinste, typischer Hobby-Psychologen-Quark! Tatsächlich würde er am Meer entlangstapfen und sich die ganze Zeit den Kopf über Viktorias Verschwinden, über das Romanschreiben, über Rebecca, Mary und Maria zerbrechen, was denn sonst? Einfach abschalten – als ob das so einfach wäre, wie dieser Kerl in Berlin sich das vorstellt! Was würde der mit seinem angelesenen psychologischen Halbwissen erst sagen, ereiferte er sich, wenn ich ihm erzähle, dass mir Figuren aus Romanen erscheinen und mit mir sprechen, dass sich eine Buch-Piratin nachts in mein Bett legt?

Um sich zu beruhigen, arbeitete sich Gerrit weiter durch die Büchermassen. Die Regale wurden immer leerer, die Zahl der Stapel am Boden nahm zu. Wenn er so weiter machen würde, war absehbar, dass irgendwann der ganze Raum voller Bücherstapel war. Wie sollte er sich dann noch bewegen? Wie den Überblick behalten? Mir wird schon was einfallen, dachte er und nahm sich das nächste Regalbrett vor. Mitten unter verschiedenen geologischen Fachbüchern stand „Der Fänger im Roggen“ von J.D. Salinger. Komisch, dachte Gerrit, „Der Fänger im Roggen“, liegen davon nicht schon zwei Exemplare auf dem Stapel mit dem Buchstaben „S“? Er durchsuchte den Stapel und tatsächlich, Viktoria schien ein Faible für diesen Roman gehabt zu haben, es handelte sich tatsächlich um das dritte Exemplar, verschiedene Ausgaben, aber keines davon ein Taschenbuch, sondern alle gebunden mit Schutzumschlag.

Die Bibel der amerikanischen Jugendlichen der fünfziger Jahre, das ist doch nicht etwa Tantes Lieblingsbuch, wunderte er sich.

Ihm war „Der Fänger im Roggen“ seit seiner Schulzeit verleidet. Sein alter, ziemlich dürrer Englischlehrer hatte den Schülern einen Gefallen tun wollen und dieses Buch zur Klassenlektüre bestimmt, aber sie hatten es nicht lesen wollen, sie hatten überhaupt nichts auf Englisch lesen wollen. Deshalb erinnerte sich Gerrit so gut wie gar nicht mehr an den Inhalt dieses Klassikers, umso mehr aber daran, dass immer feine Tröpfchen durch die Luft flogen, wenn der Lehrer Englisch sprach, was am fehlenden Sitz seines Gebisses lag. Am besten hatte er die Szene im Kopf, als der alte Studienrat ein zerknittertes weißes Taschentuch aus der Hosentasche geholt und sein Gebiss darauf gelegt hatte.

Draußen stürmte es. Ab und zu fiel ein Sonnenstrahl auf die vielen Staubpartikelchen, die er bei seiner Arbeit aufgewirbelt hatte. Erotische Romane für Frauen, mehrere Exemplare eines Kultbuches für pubertierender Jugendliche, was würde er noch zwischen diesen Büchern finden, dachte er halb belustigt, halb neugierig. Vielleicht etwas Geheimnisvolles, meinetwegen eine Schatzkarte oder alte Liebesbriefe – irgendetwas würde sich schon finden lassen.

Als er auf die Toilette ging, kam ihm plötzlich in den Kopf, „Der Fänger im Roggen“ habe etwas mit Mord zu tun. Da war etwas, überlegte er, darüber hatte er einen Aufsatz gelesen, aber er konnte es nicht fassen, es verschwand wie die Erinnerung an einem Traum. Da gab es einen Zusammenhang. Kurz darauf tauchte ein Bruchstück aus seiner Erinnerung auf: Natürlich, das war es, dieser Typ, der John Lennon erschossen hatte, der hatte „Der Fänger im Roggen“ bei sich. Aber da war noch mehr gewesen, da war er sich sicher. Er schaltete sein Notebook ein und forschte nach. Lange brauchte er nicht zu suchen: Nicht nur Lee Harvey Oswald, der Mörder von J.F. Kennedy war fasziniert von diesem Buch, auch Theodore Kaczynski, der Una-Bomber, der tödliche Briefbomben hauptsächlich an Professoren verschickt hatte, hatte ein Exemplar in seiner Hütte. Und im Regal von jenem John Hinckley, der das Attentat auf Ronald Reagan verübte hatte, hatte nur ein Buch gestanden: „Der Fänger im Roggen“.

Kapitel 13 Roggenfängereien

Eigenartig, sollte man nicht erkennen, dass jegliche Beobachtung für oder gegen eine Ansicht sein muss, soll sie von irgendwelchem Nutzen sein?

Charles Darwin

Bald muss ich mich umziehen, nur noch eine knappe Stunde bis zu Marys Abendessen, dachte Gerrit, klappte sein Notebook zu und brühte sich schnell noch einen Kräutertee auf. Mit der Tasse in der Hand ging er sofort wieder zu den Büchern zurück. Mit der rechten Hand nahm er „Fänger im Roggen“ vom Stapel, die linke balancierte seine dampfende Teetasse. Noch im Gehen versuchte er, das mit einer Hand aufzuschlagen, um seine Erinnerungen an diesen Klassiker etwas aufzufrischen. Das Buch glitt ihm aus der Hand. Er wollte es noch auffangen, konnte aber nicht verhindern, dass es herunterfiel und kurz vor dem gelben Teppich hart auf den Holzdielen aufschlug.

Hoffentlich habe ich keine wertvolle Ausgabe beschädigt. Er bückte sich und inspizierte den Band von allen Seiten. Es wird sich doch nicht um die Erstausgabe handeln? Eine Ecke war derart stark angestoßen, dass er argwöhnte, der Buchblock könnte sich gelöst haben. Als er das Buch öffnete, um die Bindung zu überprüfen, sah er zu seiner Verwunderung, dass es nicht gedruckt, sondern handgeschrieben war.

Kein Zweifel, es handelte sich um ein von Viktoria handgeschriebenes Buch, voller Notizen, kaum ein längerer Text, offensichtlich eine Art Tagebuch. Sofort kontrollierte Gerrit die anderen Ausgaben von „Der Fänger im Roggen“. Immer das gleiche: Notizbücher, die ihm nicht aufgefallen waren, da seine Tante sie mit den Schutzumschlägen von „Der Fänger im Roggen“ unkenntlich gemacht, sie sozusagen verkleidet hatte.

Endlich hatte er etwas Aufregenderes gefunden als erotische Romane für Frauen. Besonders auf die letzten Einträge war er gespannt. Kaum hatte er angefangen zu lesen, da störte ihn das Klingeln des Telefons das in der Küche neben dem Herd lag. Der Anruf kam von einem Call-Center. Eine Frauenstimme versuchte ihn rasend schnell mit einem seltsamen, vielleicht schottischen Akzent zu bereden, einer Sterbekasse beizutreten, so dass eine würdige Beerdigung sichergestellt sei. Nein, das ist nichts für mich, sagte Gerrit, der nicht der Meinung war, ab Mitte vierzig müsse man für seine Bestattung sparen. Ob die denken, alle, die in diesem Dorf wohnen, bereiten sich schon auf das Sterben vor, überlegte er amüsiert. Das ganze Dorf ist ein Altenheim, hatte seine Tante gesagt, aber das hielt Gerrit mehr für ein Bonmot. Immerhin wohnte Mary mit ihren Kindern hier und dieser Quentin war auch noch weit vom Pensionsalter entfernt. Im Übrigen wollte er eine Seebestattung, dafür würde seine Barschaft wohl noch reichen.

Der Fänger im Roggen: Offenbar war seine Fantasie mit ihm durchgegangen. Die Recherchen über die Mörder und den Möchtegernmörder, die dieses Buch im Regal stehen hatten – alles Hirngespinste – tatsächlich hatte die Tante mit der Wahl dieses Buches nur sichergestellt, dass sie ihre Tagebücher schnell findet. Hätte ich damit nicht so viel Zeit vertrödelt, könnte ich jetzt noch eine Weile in Viktorias Notizbüchern lesen, konstatierte Gerrit verärgert.

Aber die Zeit drängt. Er musste sich für den Besuch bei Mary vorbereiten. Was sollte er anziehen? Er legte den blauen Pullover auf das Bett, der seine blauen Augen betonen sollte. Oder würde ihm der silbergraue Pullover besser stehen? Sollte er seine übliche Cord-Hose tragen, zu der der graue Pullover schicker wirkte? Die Kombination graue Flanellhose mit dem blauen Pullover zog er nur kurz in Betracht. Da er sich nicht entscheiden konnte, ging er ins Bad. Haarewaschen mit Kamillenshampoo. Sollte er sich rasieren? In Berlin hatte er sich immer rasiert, aber seitdem er in England war, noch nicht ein einziges Mal. Er schaute sich seinen Mehrtagebart im Spiegel an. Ein kleines Stück Wildheit, dachte er, steht mir doch gut, so sehe ich ein wenig wie ein Seemann aus. Andererseits wollte er auch nicht wirken wie jemand, der sich im Urlaub einen Bart stehen lässt. Die Stoppeln mussten also weg. So konnte er auch besser eine Anti-Falten-Creme aus dem Bestand seiner Tante auftragen. Danach fummelte vor dem großen Wandspiegel an seinen Haaren herum, probierte Gel, rieb es aber wieder aus. Mit den Haaren war er endlich zufrieden, nicht aber mit seinen Falten am Bauchnabel, die sich zeigten, als er eine knappe grün-lila gestreifte Unterhose anzog. Er entschied sich gegen ein Unterhemd und für den grauen Pullover mit seiner Alltags-Cordhose, zu dick auftragen wollte er keinesfalls. Aber im letzten Moment benutzte er ein wenig Parfum, wobei er sich ermahnte, es bei zwei Spritzern zu belassen.

Er schaute abermals in den Spiegel, zog seine weißen Leinenschuhe an, geplagt vom Zweifel, sich zu jugendlich gestylt zu haben, suchte eine passende Tasche für den Sekt – leider nur ein Crémant de Loire, die einzige Flasche Champagner im Haus hatte ja der verfluchte Dieb mitgehen lassen – packte die Weingummis für die Kinder ein und trat endlich ebenso aufgeregt wie erschöpft von all den Vorbereitungen vor die Tür. Im Westen färbte die untergehende Sonne die einsam treibenden Wolken zart rosa. Aber Gerrit bemerkte die Farben am Himmel nur am Rande. Ein Besuch bei der Nachbarin, mehr nicht, nur ein Freundschaftsbesuch, sagte er sich beim Abschließen der Haustür, aber das entspannte ihn nicht wirklich. Wenn er ehrlich war, dann war er es einfach nicht mehr gewohnt, eine Frau mit vagen Absichten zu besuchen.

Er schaute nochmals auf seine Uhr. Es war genau fünf Minuten nach acht. Seine Mutter und Viktoria wären stolz darauf gewesen, wie er der Etikette folgte.

Mary öffnete lachend. Sie trug den gleichen blauen Rock wie bei ihrem Besuch, in der Hand hielt sie eine Kehrschaufel aus himmelblauem, fleckigem Plastik. Kurze Umarmung, Küsschen rechts und links, dann stürmte sie unter Entschuldigungen in die Küche. Gerrit sollte auf dem Sofa Platz nehmen, das über Eck in der Küche stand, ein ausladendes Möbel, keine Antiquität, sondern ein altes Stück, über das eine pflaumenrote Decke gebreitet war.

Die Kinder fielen zuerst über die Weingummis, danach über Gerrit her. Geschirr türmte sich im Waschbecken, der Besen stand am Küchentisch. Anne trat in die volle Kehrschaufel, Tony räumte Zeitschriften und ein Buch vom Tisch. Gerrit spürte, dass er willkommen war. Er wunderte sich über sich selbst, als er fragte, in welchem Schrank die Gläser stehen, und dann selbstverständlich Mary und sich Sekt einschenkte.

„Und wir?“, riefen die Kinder im Chor.

„Ich habe Saft für euch“, antwortete Mary vom Herd her, was gar nicht gut ankam. „Ein kleines Schlückchen Sekt wird ihnen wohl nicht schaden.“ Mit diesem Satz hatte Gerrit gewonnen. Bald saß Anne Weingummis kauend auf seinem Schoß. Er wunderte sich, wie schwer sie war. Tony lehnte an seinen Beinen, das Glas mit dem Schluck Sekt fest in der Hand. Wie ein Kenner betrachtete er die feinen Bläschen, die träge nach oben strebten. Gerrit las ihnen etwas vor und versuchte anhand der Düfte, die ab und an von den Töpfen her an seine Nase drangen, zu erschießen, was es zu essen geben würde. Gesehen hatte er nur „50 clevere Rezepte – wie Sie schnell und leicht Ihre Gäste beeindrucken können“, ein abwaschbares Kochbuch, das halb unter einem Salatkopf lag.

An den Wänden hingen die üblichen Kinderbilder, Sonnenblumen und ein großes weißes Tier mit einem Korkenzieher auf dem Kopf, das ein Einhorn sein sollte, wie ihm Tony ernst erklärte. Erstaunlich fand er den roten Schirm der Lampe über dem Küchentisch, der Rosenblättern nachempfunden war. Gerrit hielt das Ding für eine üble ästhetische Entgleisung, schlimmer als Kitsch, denn Kitsch konnte doch immerhin etwas Gemütliches haben. Über seinem Küchentisch hätte er solch eine Lampe, in deren milden rötlichen Licht man überdies schlecht lesen konnte, nicht ertragen.

Zu Gerrits Überraschung wurde für das Essen der Tisch in der Küche gedeckt, den er für einen etwas zu hohen Couchtisch gehalten hatte. Einen Esstisch schien es nicht zu geben, man aß auf dem Sofa sitzend. Bald war dieser Couch-Esstisch gedeckt, durchaus geschmackvoll, wie eine Märcheninsel im Chaos, dachte Gerrit. Mary ging sich umziehen.

Als sie wiederkam, trug sie als Rock ein seltsames flattriges Gebilde in verschiedenen Rottönen, das Gerrit für Tüll hielt, dazu eine weiße Bluse, das Haar offen. Tony setzte sich schnell an den Tisch und Anne kletterte mit der Bemerkung „Mom, du siehst ja wie eine Fee aus“ von seinem Schoß herunter.

„Ja, wie die Küchenfee“, sagte Mary. Gerrit wusste nicht, ob das einfach nur eine witzige Bemerkung oder eine subtile Anspielung auf die Rollenverteilung sein sollte.

Eine Fee mit einer halb durchsichtigen Bluse, dachte Gerrit und bemerkte, dass er schon länger als schicklich den BH unter der Bluse betrachtete. Ein BH, darin steckten Marys Brüste. Na und? Macht mich gar nicht scharf, bemerkte er irritiert, aber warum glotze ich dann so? Reine Gewohnheit, so wie man im Gebirge die Form eines Berggipfels mit der eines anderen vergleicht?

„Den Rock habe ich mir selbst geschneidert“, erklärte Mary später, als die Kinder schliefen und sie beide auf dem weichen Sofa nebeneinander saßen, plauderten und Rotwein tranken. Gerrit bemerkte wohl, wie ihr Rocksaum etwas höher glitt, bis dahin, wo ihre Oberschenkel sich nach innen wölbten. War das nun unbewusst oder bewusst, dass sie ihre Knie leicht spreizte, wodurch ihr Rock noch höher glitt?

Gerrit tat so, als ob er den Rocksaum nicht bemerkt hätte und sprach von dem grünen Trecker, später von dem Einbruch. Während er davon erzählte, bemerkte er, dass seine Erlebnisse weniger bedrohlich als unterhaltsam klangen. Mary sah das anders.

„Gerrit“, sagte sie, „entschuldige, wenn ich das so gerade heraus sage, aber mir kommt es so vor, als ob du etwas zu naiv bist.“

Gerrit wollte schon protestieren, aber Mary fuhr ernst fort: „Viktoria ist eine Frau, die die Natur liebt, die hier Apfelmus und Pflaumenkompott eingekocht und dabei von Grönland geschwärmt hat. Aber sie ist doch auch Geologin, jemand der selbst nach Öl gesucht hat und in diesem Geschäft immer noch tätig ist. Das ist es doch, worum es bei ihrer Firma geht, oder nicht?“

Direkt zugeben, dass er so gut wie nichts über Viktorias Geschäfte wusste, wollte Gerrit nicht, also nickte er nur stumm.

„Ich habe das nie verstanden“, sagte Mary, wobei sie langsam den Kopf schüttelte, „wie jemand, der die Natur und die Arktis liebt, gleichzeitig im Ölgeschäft tätig sein kann. Ich meine, die Förderung von Erdöl zerstört doch die Natur, besonders in der Arktis. Es muss ihr klar gewesen sein, dass sie mit ihrer Arbeit dazu beitrug, das zu zerstören, was sie liebt.“

Gerrit schaute sie erstaunt an.

„Gut, lassen wir das“, fuhr Mary fort, „das tut im Moment nicht so viel zur Sache. Aber eins kannst du mir glauben: Ich wohne seit langem hier in diesem Dorf. Dass ein betrunkener Treckerfahrer mal einen Autofahrer ins Schleudern bringt, gut, das kommt schon mal vor. Aber ein Einbruch? Hier wird nicht einfach so eingebrochen. Das gibt es hier nicht, obwohl hier nicht nur liebenswerte alte Tanten wohnen. Ich will jetzt keinen verdächtigen und keine Gerüchte in die Welt setzen, das ist nicht meine Art. Ich will dich nur warnen. Hier in der Gegend gibt es Leute, die im Ölgeschäft mitmischen. Das ist ein verdammt hartes Business, mit denen würde ich mich nicht anlegen.“

„Das ist mir klar.“ Gerrit versuchte cool zu bleiben. „Aber selbst wenn Viktoria Probleme mit Ölfirmen haben sollte, was habe ich damit zu tun? Das Öl liegt doch nicht unter dem Haus, in dem ich jetzt wohne.“

Das sollte witzig sein, aber Mary machte nach wie vor eine bedenkliche Miene. Dann gab sie sich einen Ruck und schenkte noch einmal die Gläser voll.

Die Verabschiedung bestand außer den obligatorischen Küsschen rechts und links noch aus einem gar nicht so ganz kurzen Kuss auf den Mund, auch die Umarmung fiel kräftiger aus als bei der Begrüßung. Als Gerrit die paar Schritte zu Viktorias Haus ging, sah er einige Sterne am Himmel. Das Haus selbst aber kam ihm sehr dunkel vor. Ich werde erst einmal überall Licht machen und nachsehen, ob sich niemand eingeschlichen hat, dachte er, machte sich aber sofort danach Vorwürfe, weil er sich von Marys Furcht hatte anstecken lassen.

Kapitel 14 Karen entdeckt Gerrit

… von einer edlen Frau, die sich zu ihrer Leidenschaft bekennt, geht trotz Neurose und Widerstand ein unvergleichbarer Zauber aus

Sigmund Freud

Die nächsten Tage verbrachte Gerrit mit dem Lesen von Viktorias Aufzeichnungen. Das war kein Lesen im eigentlichen Sinn, eher ein Überfliegen, ein Durchblättern der Seiten, bei dem er hier und da innehielt, ein oder zwei, manchmal auch drei Seiten genau las, um dann wieder weiter durch Viktorias Gedankenwelt zu eilen. Er blätterte und las, er las und blätterte, er fand Aufzeichnungen über das Wetter und über die Apfelernte, schwer verständliche Notizen aus der Arktis, aber keine Informationen darüber, warum oder wohin seine Tante verschwunden sein könnte. Immerhin erkannte er, wieso Viktoria mit Mitte fünfzig – ziemlich jung, meinte er – ihre Arbeit als Geologin aufgegeben hatte. Sie hatte zu wenige Aufträge bekommen, da sie keine Ölvorkommen mehr gefunden habe, was ihre Auftraggeber ihr übel genommen hatten. Gerrit kam das merkwürdig vor.

In einem der Tagebücher nahm eine Liebesgeschichte mit einem Inuk viel Raum ein, einem Filmemacher ihres Alters, mit dem sie die Ostküste Grönlands bereist hatte. Er stammt aus einer Familie von Schamanen, las Gerrit, und weigert sich, seine Geister dem eifersüchtigen Gott der Christen zu opfern. Komisch, überlegte er, was findet meine Tante daran so anziehend? Sie interessiert sich doch sonst nicht für exotischen, esoterischen Kram. Ist sie dem Mythos des edlen Wilden verfallen? Noch etwas verstand Gerrit nicht, warum sie nämlich rund ein Jahr nach dem Ende dieser Beziehung hier in dieses Dorf in Ostengland gezogen war. Von Grönland nach Norfolk, überlegte er, haben beide Orte etwas gemeinsam? Unauffällige Gegenden am Rande des allgemeinen Geschehens, fiel ihm spontan ein. Liegen nicht beide am Ende der Welt, irgendwie versteckt? Versteckt in einem Nest am Meer. Gerrit fand seinen Gedanken zunächst bestechend, aber vor wem oder was hätte Viktoria sich verstecken sollen, vor den Ölfirmen, vor denen Mary ihn gewarnt hatte?

Als er zum Lunch in den Pub ging, die Küstenstraße an Marys Cottage entlang Richtung Dorfplatz, achtete er so gut wie gar nicht auf die Mauern aus bemoostem Feuerstein, die oft durch grüne oder blaue Eisenklammern in Form von Sonnen und Sternen vor dem Verfall bewahrt werden. Auch den wenigen alten Bäumen, die manchem Sturm getrotzt hatten, schenkte er nur einen kurzen Blick. Er fragte sich unablässig, wovor Viktoria sich in diesem kleinen Dorf am Meer versteckt haben könnte. Dann fielen ihm die vielen Touristen auf, die an diesem sonnigen, leicht