DETLEF WOLFF

KATENKAMP UND DER

TOTE BRIEFTRÄGER

Roman

Apex-Verlag

Impressum

Copyright © by Detlef Wolff/Apex-Verlag/Successor of Detlef Wolff.

Lektorat: Dr. Birgit Rehberg.

Cover: Christian Dörge/Apex-Graphixx.

Satz: Apex-Verlag.

Verlag: Apex-Verlag, Winthirstraße 11, 80639 München.

Verlags-Homepage: www.apex-verlag.de

E-Mail: webmaster@apex-verlag.de

Alle Rechte vorbehalten.

Inhaltsverzeichnis

Impressum 

Das Buch 

KATENKAMP UND DER TOTE BRIEFTRÄGER 

Erstes Kapitel 

Zweites Kapitel 

Drittes Kapitel 

Viertes Kapitel 

Fünftes Kapitel 

Sechstes Kapitel 

Siebtes Kapitel 

Achtes Kapitel 

Neuntes Kapitel 

Zehntes Kapitel 

Elftes Kapitel 

Zwölftes Kapitel 

Dreizehntes Kapitel 

Vierzehntes Kapitel 

Fünfzehntes Kapitel 

Sechzehntes Kapitel 

Siebzehntes Kapitel 

Achtzehntes Kapitel 

Das Buch

Karsten Welowczyk alias Günther Viehland, Ex-Terrorist, möchte sein altes Leben gern hinter sich lassen, doch was er auch tut, es holt ihn immer wieder ein.

Heinrich Randulke möchte ein bisschen mehr als tagein, tagaus die Post zustellen, doch das kommt ihm teuer zu stehen.

Gernot Katenkamp möchte seinen ersten Fall als frischgebackener Kommissar bei der Hamburger Mordkommission unbedingt aufklären, doch wer erschießt schon einen Briefträger?

Polizist, Briefträger und Ex-Terrorist haben zumindest eines gemein: Die drei Herren kennen Uta Schlandorf – auf die eine oder andere Weise. Und wie immer, wenn eine schöne Frau mit Ambitionen im Spiel ist, gibt es Verwirrungen und Missverständnisse...

Katenkamp und der tote Briefträger von Detlef Wolff (* 30. Oktober 1934 in Thale; † 2004 in Bremen), ein moderner Klassiker der deutschen Kriminal-Literatur, erschien erstmals im Jahr 1982.

   KATENKAMP UND

DER TOTE BRIEFTRÄGER

  Erstes Kapitel

Scheiße! Wenn das nicht die ganz große Scheiße ist. Genau unter mir wohnt ein Bulle. Ein Kriminalkommissar. Seit fünf Minuten weiß ich es. Ich wohne über einem Bullen. Oder der Bulle unter mir. Na und? Worin besteht da der Unterschied? In achtundzwanzig Treppenstufen? Quatsch! Achtundzwanzig Stufen strategischen Vorteil gibt es nicht. Höchstens bei einer Schießerei. Da kann es wichtig sein, oben zu stehen. Aber ich will mich mit dem Bullen nicht schießen. Ich will mich mit keinem Menschen der Welt mehr schießen. Auch nicht mit Bullen. Selbst wenn ich wollte, ich könnte es nicht. Meine letzte Waffe hab ich in Venedig in einen Kanal geschmissen. Addio. Addio, piccola Beretta. Ich hätte das Spielzeug behalten sollen, um mich umlegen zu können, wenn sie mir auf die Bude rücken. Es ist zum... Und ich wollte doch nur aussteigen. Einfach aussteigen.

Als ob das so einfach wäre. Sie lassen dich nicht. Die Genossen lassen dich nicht - und der Staat lässt dich auch nicht. Du kommst nie wieder raus, wenn du einmal drin warst in der Mühle. Du kannst nicht einfach untertauchen. Deine Vergangenheit verfolgt dich. Bis in den Tod? Klingt schön pathetisch. Hat’s aber schon gegeben.

Nicht nervös werden. Aber werd einer wie ich mal nicht nervös, wenn er feststellt, dass in der Wohnung unter ihm ein Bulle... Bleib du mal ruhig, wenn unter dir ein Bulle wohnt und dein Steckbrief überall rumhängt. Für die bin ich doch immer noch einer von den vierundzwanzig meistgesuchten Terroristen; der in der dritten Reihe, zweiter von links. Schön, das Poster ist fünf Jahre alt. Wir hatten es in unserer Wohnung in Paris an der Wand hängen, und keiner von unseren Besuchern hat gemerkt, dass zwei von uns da abgebildet sind. Naja, unsere Besucher, das waren ja auch keine Bullen. Genossen, meistens. Aber der Mann da unter mir müsste ein erkennungsdienstlicher Blindgänger sein, wenn er mich nicht früher oder später erkennt. Oder er hat mich schon erkannt: So wird es sein, ja. Nur aus taktischen Gründen nehmen die mich noch nicht fest. Die gehen davon aus, dass ich hier eine illegale Wohnung unterhalte, eine Anlaufstelle.

Die Idioten. Mich läuft niemand mehr an. Ich bin der Ex-Terrorist Günther Viehland und wohne hier als Karsten Welowczyk. Ich hab mir den Bart abnehmen lassen, eine scheißbürgerliche Frisur zugelegt und laufe schön linksgescheitelt rum. Ich besitze sogar einen Anzug. Den ersten seit meinem Konfirmationsanzug. Aber das genügt eben nicht. Du kannst jeden Morgen deine Schuhe putzen und dich mit dem Schlips rumquälen und brav in diese Scheißfirma traben. Es bringt gar nichts, wenn unter dir ein Bulle wohnt.

Haben die das denn nicht auch merken können? Ausgerechnet mir müssen sie diese Wohnung besorgen... Nein: Mir müssen sie ausgerechnet diese Wohnung besorgen. Es ist zum Verrücktwerden. Oder zum Totlachen. Oder zum Schießen. Aber schieß mal, wenn die Beretta im Kanal liegt.

Aber so war das immer bei uns. Und so ist es auch jetzt wieder. Es scheitert an Kleinigkeiten. Wie vor vier Jahren in Andorra. Da hätte es uns fast erwischt, weil Hoppe kein Französisch konnte. Marschiert in die Bank und brüllt den Kassierer auf Englisch an. Muss ein Aushilfskassierer gewesen sein, einer, der nur in der Mittagszeit mal hinter den Schalter darf. Dabei hatten wir uns gerade von der ruhigen Mittagszeit so viel versprochen. Schließlich soll nach Möglichkeit kein Blut fließen. Und dann ging alles schief. Ein Bankkassierer in Andorra hat doch Englisch zu verstehen. Der verstand nur Bahnhof. Jedenfalls kein Englisch. Drehte sich seelenruhig um und zuckte nur die Achseln, während Hoppe weiterhin auf Englisch nach Geld schrie. Das gibt es bloß in komischen Gangsterfilmen. Und ich stand da in meinem Trenchcoat, hatte in jeder Hand eine Pistole und sollte den Rückzug decken. Und bei Hoppe am Schalter tat sich nichts. Jedenfalls nichts mit Geld. Bis Hoppe hinter dem Bankmenschen her schoss, als der endlich einen Kollegen holen wollte. Wäre der Idiot doch bloß hinter seinem Panzerglas geblieben und hätte nur Bahnhof verstanden. So lagen da am Ende zwei Tote rum, nur weil Hoppe nicht auf Französisch... Sollte er auch nicht. Man sollte uns für Engländer oder Amerikaner halten. Primitiv. Aber es hätte klappen können. So gab es zwei Tote und kein Geld.

Die Toten hat Hoppe nach seiner Verhaftung mir in die Schuhe geschoben. Klar, ich war ja schon raus aus der Szene. Mich, den Verräter, konnte man für zwei Morde verantwortlich machen. Mich hatte man abschreiben müssen, also konnte man mir getrost noch das eine oder andere Ding anhängen. Die Bullen würden schon mitspielen; denen ist es egal, woher der Erfolgsnachweis kommt, wenn sie einen Fall als geklärt abhaken können.

Und nun wohne ich über einem Bullen.

Der Mann kam mir gleich verdächtig vor. Nein, nicht gleich. Erst als ich die Wagen Vorfahren sah. Einmal an einem Sonntag. Der Fahrer blieb am Steuer sitzen, und der Mann stieg vorn ein. Erst dachte ich, irgend so’n Manager. Aber in dieser Gegend wohnen keine Manager. Außerdem haben die größere Wagen und setzen sich auch nicht neben den Fahrer. Aber der Wagen gab den Ausschlag bei mir. Es bleibt was hängen, wenn man lange genug in der Szene war. Man ist geschult worden und hat außerdem einen sechsten Sinn entwickelt. Man ahnt, wo etwas nicht stimmen kann. Und an dem Wagen stimmte was nicht. Da war eine Spezialantenne dran, wie sie für Privatfahrzeuge gar nicht zugelassen ist. Der Mann war zumindest in ein Behördenfahrzeug gestiegen. Jetzt weiß ich sogar, dass es sich um eine Bullenkutsche handelte. Ob sie mich in der mal abtransportieren? Wahrscheinlich nicht. Für mich werden die die große Aktion starten. Die wissen zwar, dass ich mich vom harten Kern abgesetzt habe, aber das werden sie für ein taktisches Manöver halten. Die glauben nicht, dass einer aussteigen kann. Nicht, bevor er zwei Illustrierten ein Interview gegeben hat. Ich hätte die Interviews geben können. Ich wollte nicht. Ich wollte meine Ruhe haben.

Damit ist es nun vorbei. Man hat mir eine Wohnung direkt über einem Bullen besorgt. Bei dem Gedanken bleibt einer wie ich nicht ruhig. Dabei wohnen hier angeblich lauter harmlose Leute. Dass ich nicht lache. Aber mir ist nicht zum Lachen. Ich möchte mich lieber besaufen. So richtig volllaufen lassen und dann die achtundzwanzig Stufen runtertorkeln, bei dem an der Tür läuten und ihm zu dem Fahndungserfolg gratulieren, bevor ich ihm stinkbesoffen vor die Füße falle.

Ich saufe sowieso zu viel. Aber irgendwie muss man die Spannung abreagieren. Noch einen Korn? Klar. Das ist schon der neunte. Na und? Im Knast gibt’s keinen Schnaps mehr. Nicht da, wo man uns unterbringt. Schnaps im Hochsicherheitstrakt? Das schafft keiner, den da reinzuschmuggeln, und im Hochsicherheitstrakt sitzen die alten Genossen. Die warten nur auf mich. Ich bin der Verräter. Ich bin der Aussteiger. Nein, ich habe keinen verraten. Aber Aussteigen ist bereits Verrat. Wer dem Verein den Rücken kehrt, den darf man in den Rücken schießen. Ich weiß. Und sie werden es tun. Verräter muss man liquidieren. Das war lange genug auch meine Ansicht. Gibt es dazu nicht einen Spruch vom alten Genossen Mao? Prost, Mao. Du hattest für jede Situation den richtigen Spruch drauf. Ich weiß genau, wo es steht, was du über Verräter gesagt hast. Ich kann den Wortlaut momentan nur nicht nachschlagen. Ich bin ja ausgestiegen. Ich bin abgetaucht. Ich lebe im doppelten Untergrund. Die Genossen dürfen mich nicht aufspüren, weil sie mich sonst umlegen. Und die Bullen dürfen mich auch nicht kriegen. Möglicherweise legen die mich auch gleich um. Denen sind tote Terroristen die liebsten Terroristen. Wenn sie es nicht schaffen, mich bei der Festnahme zu erledigen, sperren sie mich früher oder später zu den ehemaligen Genossen, und dann bin ich fällig. Man steigt nicht ungestraft aus. Prost, Mao. Na, dich hamse ja auch weitgehend abgesägt inzwischen.

Deine kleine rote Bibel hätte ich vielleicht behalten sollen. Mao-Bibeln sind unverdächtig. Aber ich bin ja so scheißbürgerlich geworden, dass es mich schon wieder ankotzt. Ich wollte total aussteigen. Es geht nicht. Man kann seine Vergangenheit nicht auf den Müll werfen. Die Vergangenheit holt einen ein. Der Bulle unter mir beweist es.

Alles falsch.

Die Freunde haben mich nicht zufällig über einem Bullen einquartiert. Die Fahndung hat unter mir einen Bullen einquartiert. Ich bin für die ein Langzeitprojekt. Sie beobachten mich schon seit Monaten. Die halten mein Aussteigen für Tarnung. Die denken, ich unterhalte hier eine Anlaufstation für die aktiven Genossen... Ich nicht.

Ich wollte total abtauchen. Ich, Günther Viehland, Gründungsmitglied der Aktionsgruppe Absoluter Anarchismus (AAA), wollte meine Ruhe haben. Aber das können die ja nicht wissen. Die können nicht wissen, dass ich nicht mehr will. Ich will kein Aushängeschild mehr sein. Das war ich zu Anfang. Der Sohn von Magnifizenz Prof. Dr. rer. nat. Dr. rer. nat. h. c., Mitglied wissenschaftlicher Akademien des In- und Auslandes, macht bei der AAA mit. Alles falsch.

Der alte Herr war in Ordnung. Für den ging nicht mal die Welt unter, als wir in sein schönes Rektorat stürmten und unser Sit-in veranstalteten. Der suchte schon lange einen Vorwand, um den Posten des Rektors der Uni an den Nagel hängen zu können. Der fühlte sich im weißen Laborkittel wohler als im feierlichen Ornat. Der hat mich sogar verstanden und unsere ganzen Aktionen für eine Art Hambacher Fest gehalten - Burschen heraus! Die Eskalationen hat er dann nicht mehr erlebt... Schade. Mit ihm könnte ich jetzt vielleicht reden. Er billigte jedem Menschen das Recht auf Irrtum zu... Das will ich jetzt in Anspruch nehmen.

Ich will nicht mehr die Revolution predigen und ihre Sache mit Feuer und Schwert und Kalaschnikow verbreiten. Ich bin nicht mehr der Missionar dessen, was ich mal für politisches Heil gehalten habe. Ende der Durchsage.

Weg mit der Flasche. Schluss für heute. Ich muss mich zusammenreißen. Unter mir wohnt ein Bulle. Das kann Zufall sein. Aber in meiner Lage ist es besser, nicht an den Zufall zu glauben. Mao, was sagst du über den Zufall? Jetzt fehlt mir wieder dein kleines rotes Buch... Als ob es verdächtig wäre, wenn es da drüben zwischen den Büchern stünde. Was steht da? Klassiker und Unverdächtiges aus dem Lesering. Sogar der Lyrische Hausschatz der Deutschen fehlt nicht. Danke, liebe Freunde. So stellt ihr euch eben ein bürgerliches Bücherregal vor. Ihr wolltet mir die perfekte Fassade verpassen. Als ob die Mao-Bibel da nicht hineinpassen würde. Die ist doch nicht nur von uns gelesen worden.

Nein, Freunde - die Fassade wirkt ein bisschen zu echt. Auch Perfektion kann verdächtig sein. Ein bisschen Literatur aus der anderen Ecke dürfte da ruhig stehen. Dergleichen findet sich doch heute in jedem Haushalt... Aber ihr wolltet mir ja nicht mal ein Paar Jeans erlauben. Als ob der Lagerist einer Arzneimittelgroßhandlung keine Jeans trägt.

Doch, Freunde, ihr habt wirklich an alles gedacht. Sogar an ein Abonnement der Tageszeitung auf den Namen Karsten Welowczyk. Ein schöner Name. Wer untertauchen will, entscheidet sich eher für Müller, Meier oder Schulze. So verdächtig einfach wolltet ihr es nicht. Recht so. Einfache Namen tippt man bei jeder Passkontrolle eben mal in den Computer. Welowczyk weist genau den richtigen Grad an Kompliziertheit auf, um nicht ständig durch den Computer gejagt zu werden. Außerdem liegt unter dem Namen Karsten Welowczyk nichts vor. Auch das habt ihr überprüfen können. Wäre auch eine böse Panne gewesen, mir den falschen Namen zu verpassen. Einen, der in den Fahndungsakten steht - und sei es wegen Fahrerflucht. Doch, Freunde, ihr habt wirklich an alles gedacht.

Nur an den Bullen da unten habt ihr nicht gedacht.

Da musste ich selber drauf kommen. Durch das Behördenfahrzeug bin ich misstrauisch geworden. Das Misstrauen sitzt bei uns nun mal drin. Einen vom Wasserwerk, hab ich mir gesagt, holen sie nicht nachts aus dem Bett. Einer von einer normalen Behörde hat regelmäßige Dienstzeiten... Der da unten nicht. Und das fiel mir auf. Meine Instinkte sind noch in Ordnung. Noch. Solange ich nicht noch mehr saufe. Ich reagiere damit auf die Angst. Besonders am Wochenende.

Aber heute habe ich gehandelt.

Als ich an dem Briefkasten vorbei kam, habe ich gehandelt. Der weiße Umschlag schaute etwa einen Zentimeter aus dem Briefkastenschlitz heraus. Weit genug, um ihn mit spitzen Fingern fassen und herausziehen zu können. Ich habe ihn herausgezogen. Adressiert an Herrn Kriminalkommissar Gernot Katenkamp. Kein Absender... Was kümmert mich der Absender. Für mich ist nur der Empfänger interessant. Eine etwas ungelenke Handschrift. Erstaunlich ungelenk. Wirkte wie verstellt.

Trotzdem sitze ich in der Falle. Gar keine Frage; die haben den auf mich angesetzt. Der Brief war ein Regiefehler.

An der Wohnungstür steht nur G. & E. K. Nicht Kriminalkommissar und auch nicht Katenkamp, geschweige denn Gernot.

Überhaupt, Katenkamp. Und dann auch noch Gernot... Das sieht denen vom Bundeskriminalamt ähnlich. Wenn die anfangen zu denken, dann kommt was Apartes bei raus. Als die uns damals nach der Aktion in Frankfurt gejagt haben, lief die Großfahndung unter dem Decknamen Butterblume. Dünnholz ist damals dabei draufgegangen. Auch in einer konspirativen Wohnung. Lebe ich in einer konspirativen Wohnung? Im Gegenteil. Ist auch egal. Jedenfalls machte Dünnholz die Tür auf, und dann ballerten sie auch schon los. Dabei wussten die genau, dass er unbewaffnet war. Die Wohnung zehn Wochen lang beobachten und dann trotzdem voll draufhalten. Schweine.

Wer weiß, wie lange sie mich schon beobachten.

Aber mich besucht niemand. Das ist so ausgemacht. Ich will durch nichts auffallen. Ich darf nicht auffallen. Sogar das Radio stell ich leise. Es soll sich niemand über mich beschweren. Es kann an Kleinigkeiten liegen, dass sie auf mich aufmerksam werden, auf den

Lageristen Karsten Welowczyk... Eigentlich ist die Wohnung für einen Lageristen schon zu teuer. Aber ich arbeite in einer Arzneimittelgroßhandlung, und die bezahlen den ehemaligen Pharmaziestudenten nicht schlecht. Aber auch nicht so gut.

Was soll’s. Auf meiner polizeilichen Anmeldung steht als Beruf (Angestellten. Das kann alles sein... Nun nicht mehr. Wenn die mich beobachten, dann wissen sie auch, wo ich arbeite. Dann wissen sie auch, dass sich ein Lagerist bei Dose & Wienhöft die Wohnung eigentlich nicht leisten kann. Lagerist - eine ziemlich stupide Arbeit. Der Job sollte ein Übergang sein, um mich wieder in das bürgerliche Leben einzuschleusen... Alles vorbei. Sie haben mich. Es ist nur die Frage, wann sie zuschlagen. Spätestens dann, wenn sie merken, dass zwischen mir und den Genossen keine Verbindung mehr besteht.

Seit vier Monaten weiß ich nicht mehr, was die Genossen machen. Hoffentlich wissen sie auch nicht, was ich mache. Sie würden mich umlegen. Ich weiß, dass sie es beschlossen haben. Konsequenterweise ganz automatisch beschlossen haben müssen. Es darf keiner aussteigen. Aussteiger verraten nicht nur die Sache der Revolution, sie verraten auch Tatsachen. Wie Koppel, der jetzt in jedem Prozess seinen großen Auftritt als Zeuge hat und auspackt. Ein Toter ohne Bewährungsfrist. Irgendwann erwischen sie ihn. Das Bundeskriminalamt kann ihn nicht ewig bewachen. Irgendwann hat er als Zeuge ausgedient, und dann lassen sie ihn fallen. Sie werden versuchen, ihm eine neue Identität zu verschaffen. Bestimmt gelingt es auch denen nicht, einem Mann zu einer neuen Identität zu verhelfen.

Ich habe es auf eigene Faust versucht und bin gescheitert. Ich hätte Koppels Rolle spielen können. Ich wollte nicht. Schließlich hab ich an die Sache geglaubt, ich, der Sprengstoffexperte der AAA... Mir ist der Glaube an die Revolution abhandengekommen, wie einem Priester der Glaube an die leibliche Himmelfahrt der Jungfrau Maria abhandenkommt. Zurück bleibt die große Leere.

Ich weiß nicht, ob sie sich irgendwann wieder auffüllt. Wahrscheinlich gibt es den Weg zurück gar nicht. Man bleibt im Niemandsland zwischen den Welten hängen. Alle Wertvorstellungen sind zerstört. Man glaubt nicht mehr an die Revolution, aber man glaubt auch nicht mehr an die sogenannte bürgerliche Ordnung. Man weiß sogar, dass sie zerstört werden muss, aber man will sich dabei die Hände nicht schmutzig machen... Weil man weiß, dass die Revolution das Maß der Ungerechtigkeit nicht verringert. Weil man selbst ein Scheißbourgeois ist, tief drinnen.

Ich habe lange gebraucht, um das zu erkennen. Macht kaputt, was euch kaputt macht - das konnte ich noch unterschreiben. Gewalt gegen Sachen, keine Gewalt gegen Menschen - hinter der Parole konnte ich noch stehen. Ich habe damals den Sprengsatz in das Nürnberger Warenhaus geschmuggelt. In den Augen der Genossen eine Heldentat. Eine unserer ersten. Tatsächlich war es ein Kinderspiel. Jeder Kunde will einen Koffer vor dem Kauf auch von innen sehen. Ich habe den braunen Lederkoffer geöffnet und den Sprengsatz darin deponiert. Es war kurz vor Geschäftsschluss, und wir wussten, dass sich zum Zeitpunkt der Detonation niemand mehr in dem Warenhaus befinden würde.

Dann kam unsere erste Entführung. Schön, dabei musste ich nur die Kreuzung blockieren, damit die Genossen den Bankmenschen ungestört abtransportieren konnten. Gut, ich habe die Kreuzung blockiert. Nur anders als geplant. Viel besser. Ich war viel zu nervös, um den Unfall planmäßig herbeizuführen. An der Ampel hab ich vor lauter Aufregung den Motor abgewürgt. Der hinter mir konnte noch bremsen, aber sein Hintermann ist auf ihn aufgefahren. Deshalb war ich bei dem ganzen Unfall sofort aus dem Schneider. Die falschen Papiere hätte ich gar nicht nötig gehabt. Damals hieß ich Günther Eckesheim, und der Wagen war auch auf diesen Namen zugelassen.

Später hielten wir uns mit solchen Feinheiten nicht mehr auf. Da wurde nicht mehr entführt, sondern gleich hingerichtet. Die Entführung hat wenig gebracht. Man ist auf unsere Forderungen nicht eingegangen. Die beiden Genossen blieben in Haft. Zwei Genossen. Wie viele sitzen heute? Hoffentlich weiß es wenigstens die Bundesanwaltschaft. Ich habe den Überblick verloren. Emma und Günther sitzen immer noch. Wenn sie Glück haben, überleben sie die fünfzehn Jahre Knast.

Billiger käme ich auch nicht davon. Den Mord an dem CDU-Abgeordneten können sie mir nicht anhängen. Dafür sitzt Werner schon. Er hat alles auf seine Kappe genommen, um uns zu schützen. Bei dem Prozess ging man zwar davon aus, dass es mindestens einen Mittäter gab, nur konnten sie es nicht beweisen. Es gab einen Mittäter. Mich. Zwar habe ich nicht geschossen, doch wenn Werner erfährt, dass ich ausgestiegen bin, dann packt er aus. Er müsste es eigentlich schon wissen. Die Verbindung zu unseren Leuten im

Knast reißt nicht ab. Sobald ich auch drin bin, werden die inhaftierten Genossen gegen mich aussagen. Dann machen sie mich auch für den Fall Wendel-Forgach verantwortlich. Wendel-Forgach war bei zwei Verfahren gegen unsere Leute der Anklagevertreter. Als er mit seinem Wagen in die Luft flog, spielte die Justiz verrückt. Sie konnten es sich nicht bieten lassen, dass wir anfingen, den Apparat lahmzulegen. Kann man mir die Sache Wendel-Forgach anhängen? Man kann. Ich habe den Zünder für die Bombe gebastelt.

Seit Wendel-Forgach begann eigentlich der Terror. Damals fing ich an, zu begreifen, dass wir gar nichts bewirkten. Mit Terroraktionen lässt sich die Verbindung zu den Massen nicht herstellen. Uns fehlt die Verbindung zur Basis. Niemand außer uns will die Revolution. Die Massen nörgeln nur an einem Staat herum, mit dem sie grundsätzlich einverstanden sind. Aus der Illegalität heraus lassen sich die Massen nicht aufrütteln. Durch Morde lassen sie sich nicht zum Nachdenken bewegen. Sie fangen nur an, nach dem starken Mann zu rufen. Unsere Bewegung leitet nur Wasser auf die Mühlen der Ultrakonservativen. Einige von uns erkannten das. Marianne zum Beispiel. Leider sprach sie den Gedanken auch aus. Wenig später flog sie in einem syrischen Ausbildungslager mit einer Handgranate in die Luft. Ich glaube nicht an einen Unfall. Marianne wusste, was eine Handgranate ist, und sie konnte damit umgehen.

Kurz darauf sollte ich nach Syrien. Zu einer Sonderschulung. Es ging um Minen. Vor einem Staatsbesuch sollte der Platz an einem Ehrenmal für die Opfer des Krieges vermint werden. Man wollte zwei Staatschefs und eine halbe Regierungsmannschaft in die Luft fliegen lassen. Ich muss man sagen, denn da hatte ich mich innerlich bereits von der AAA abgesetzt. Nach Mariannes Unfall wollte ich auch nicht mehr nach Syrien. Aus Angst. Ich wusste nicht, ob die Genossen bereits misstrauisch geworden waren. Vielleicht. Ich wusste nur, dass wir auf dem falschen Weg waren. Es gab bei uns keinen, mit dem ich darüber reden konnte. Ich musste handeln, ohne mich absichern zu können. Ich konnte vor meinem Absprung kein Auffangnetz spannen. Ich hätte mich zwar der Polizei stellen können. Aber den Knast betrachte ich nicht als Auffangnetz. Es blieb mir nur die Möglichkeit, in Paris in die falsche Maschine zu steigen.

Als ob das so einfach gewesen wäre. Die Tante am Flughafenschalter wollte mein Ticket nicht umschreiben. Später war ich ihr dankbar. Wer einen Flug nach Damaskus umbucht, fällt auf. Also bin ich bei der Zwischenlandung in Rom einfach von Bord gegangen. In Rom kann man leicht für ein paar Tage untertauchen. In Rom wimmelt es von Touristen. Eine Woche war ich in Rom. Ich bin sogar zur Beichte gegangen und habe mir die Absolution für meine Teilnahme an allen unseren Aktionen geholt. Ich empfand die Beichte nicht als Blasphemie. Schließlich habe ich wirklich bereut. Mein katholisches Erbteil. Man kommt von seiner Erziehung nicht los. Man kommt auch von seiner Vergangenheit nicht los. Sie wird mich verfolgen, wie mich die Genossen und die Bullen verfolgen.

Vielleicht sollte ich doch in den Knast gehen. Sollte die fünfzehn Jahre hinnehmen. In fünfzehn Jahren ist die AAA tot. Sie steht jetzt schon ohne Nachwuchs da. Aber in fünfzehn Jahren bin ich dreiundvierzig. Vorausgesetzt, ich stelle mich sofort. Kriegen sie mich in fünf Jahren, bin ich bei der Entlassung aus dem Knast achtundvierzig. Zu alt, um noch einmal anfangen zu können. Fünfzehnjahre Knast geben einem den Rest, falls die Genossen nicht einen Weg finden, mich im Knast fertigzumachen. Ihre Strafe heißt Tod. Aber ich will leben. Das ist mir klar geworden, als ich den Umschlag in der Hand hielt und die Adresse las. Das Maß der Angst ist der Gradmesser für den Lebenswillen. Nein, dieser Kriminalkommissar Gernot Katenkamp soll mich nicht kriegen.

Ich kann nicht mehr klar denken. Der Schnaps. Ich muss hier raus. Ich weiß, dass der Bulle unter mir weg ist. Der eine Bulle. Dafür sitzt jetzt garantiert ein anderer in der Wohnung. Die lösen sich ab. Die Frau gehört auch zu denen. Und das Kind haben sie zur Tarnung in die Wohnung gesteckt. Sie beobachten mich rund um die Uhr. Die Ablösung haben sie in die Nachtstunden verlegt. Deshalb habe ich den Mann zweimal in den Wagen steigen sehen. Die denken, ich schlafe nachts. Oder sie denken, nachts finden keine konspirativen Treffs statt... Ach, was weiß denn ich, was die denken. Wahrscheinlich gar nichts. Die haben den Auftrag, mich zu beobachten. Vielleicht wissen die nicht mal, wer ich bin. Das sind untere Chargen, denen sagt man nichts. Die schlagen auch nicht zu, solange sie keinen Befehl erhalten. Die da unten nicht. Nicht dieser Kriminalkommissar Katenkamp.

Ob sie auf der Straße auch Leute postiert haben? Ich muss versuchen, das festzustellen. Also die Gardine nicht bewegen. Unsinn. Man muss immer versuchen, sich so unauffällig wie möglich zu verhalten. Ich werde die Fenster putzen. Es ist die beste Tarnung, wenn man eine Straße beobachten will. Ich ziehe jetzt einfach die Gardine auf.

Es sind kaum Menschen auf der Straße. Aber diese Straße ist nie sehr belebt. Auch an einem Sonnabendvormittag »nicht. Drüben schiebt eine Frau einen Kinderwagen vorüber. Zwei Frauen tragen Einkaufstaschen nach Hause. Ein Liebespaar küsst sich flüchtig und geht dann weiter. Jetzt ist die Straße für einen Moment sogar ganz leer. Der Postbote kommt aus einem Hauseingang. Er hat vorhin den Brief an diesen Kriminalkommissar in den Kasten geworfen und bedient nun die gegenüberliegende Straßenseite. Manchmal hat er auch was für mich. Immer nur Prospekte. Ich bestelle sie bei allen möglichen Firmen. Wer nie Post bekommt, macht sich verdächtig.

In dem Hauseingang schräg gegenüber treiben sich zwei Männer herum. Ob das meine Bewacher sind? Ich präge mir die Männer genau ein. Beide sind jung. Eigentlich zu jung für die Polizei. Der eine trägt eine großkarierte Jacke. Die langen blonden Haare hat er im Nacken zusammengebunden. Es sieht aus wie ein Zopf. Der andere ist größer und sehr schlank. Er hat Jeans an und ein kragenloses Hemd. Beide halten Lederbeutel in den Händen. Sprechfunkgeräte? Die Tarnung ist auf den ersten Blick nicht schlecht. Nur die langen blonden Haare sollten nicht sein. So läuft heute kaum noch jemand rum.

Jetzt biegt der Postbote in den Hauseingang ein. Die beiden reden mit dem Briefträger. Sie sind nah an ihn herangetreten. Vielleicht wollen sie wissen, ob ich Post bekommen habe und von wem... Nein, so funktioniert das nicht. Die weihen keinen Postboten ein. Meine Post wird früher kontrolliert.

Der Postbote reagiert unwillig auf die beiden. Er stößt sie zurück und geht an ihnen vorbei in das Haus hinein. Ich kann jetzt nur noch seine Beine sehen. Die beiden ziehen Pistolen aus den Beuteln. Sie heben die Waffen in Brusthöhe und schießen gleichzeitig. Man hört fast nichts. Schalldämpfer. Die Beine des Postboten knicken weg. Der mit dem kragenlosen Hemd reißt ihm die Tasche mit den Briefen von der Schulter und schüttet ihren Inhalt in den Hauseingang. Die beiden bücken sich, durchsuchen hastig das kleine Häufchen Briefe. Dann hebt der Lange einen bräunlichen Geschäftsumschlag auf. Beide werfen einen Blick darauf, dann steckt der Karierte den Umschlag in die Tasche und schlendert auf die Straße und nach links davon. Der Lange entfernt sich mit strammen Schritten nach rechts.

Ich habe bei einem Mord zugesehen.

Das Ganze hat knapp eine Minute gedauert. Profiarbeit? Kaum. Zuviel Risiko.

Und ausgerechnet hier muss es passieren - ein ausgewachsener Kriminalkommissar in der Wohnung unter mir reicht wohl nicht. In einer halben Stunde wimmelt’s hier von Bullen, die an allen Türen klingeln: »Haben Sie etwas beobachtet?«

Scheißspiel. Und ausgerechnet am Sonnabend. Werktags bin ich um diese Zeit in der Firma.

  Zweites Kapitel

Weber hob den Feldstecher an die Augen und sah in die Runde. Unter den gekanteten Prismen öffnete sich sein Mund zu der Frage: »Was soll ich mit dem Prachtstück denn nun anfangen? Menschen beobachten? Dazu habe ich noch nie Lust gehabt.«

»Versuch’s mal mit Möwen«, sagte jemand.

»Wenn ich Genickstarre kriegen will, setz ich mich im Kino in die erste Reihe.« Weber spielte an dem Okular herum. »Wenigstens habt ihr das Ding nicht gravieren lassen«, sagte er. »Unserem verehrten Kriminalhauptkommissar zur Versetzung in den wohlverdienten Ruhestand - oder etwas in der Richtung. Gravuren vermindern den Wert. Erkenntnis aus meiner Zeit beim Einbruchsdezernat. Gravierte Sore bringt die Hälfte.«

»Du sollst unser hochherziges Abschiedsgeschenk ja nicht verscherbeln«, sagte Klapprodt. Er versuchte, eine drohende Geste zu vollführen, aber aus dem vollen Glas schwappte ihm nur der Sekt übers Handgelenk.

»Mein lieber Nachfolger...« Weber hob die Stimme: »Sollte ich mal unverschuldet in größere Not geraten, dann...«

»Bei deiner Rente«, warf Heidelbach ein, »kann dir gar nichts passieren. - Pardon, Pension«, verbesserte er sich.

»Wenn ihr weiter so mäßig sauft, lasse ich die restlichen Flaschen wieder abholen.« Weber machte über die Flaschenbatterie hinweg eine einladende Handbewegung. »Meine Abschiedsvorstellung in diesem Laden hab ich mir immer anders vorgestellt. Ist ja kaum Publikum da. Wo stecken eigentlich unsere Labormäuse?«

»Die kommen später«, sagte Heidelbach. »Es ist noch ein Fall aufgelaufen.«

»Seit wann beeilen sich die denn mal?« Weber schob sich ein belegtes Brötchen in den Mund. »Was für ein Fall denn?«, erkundigte er sich kauend.

»Ein Briefträger ist ermordet worden«, sagte jemand aus der Runde, die noch aus einem guten Dutzend Männern bestand. Webers offizielle Verabschiedung hatte am Vormittag stattgefunden, und seitdem hatten etwa achtzig Leute sein Dienstzimmer nüchtern betreten und mehr oder weniger alkoholisiert wieder verlassen. Es roch nach kaltem Rauch und nach Bier. Man trank aus Pappbechern. Die wenigen vorhandenen Gläser schienen für die Dienstgrade vom Hauptkommissar aufwärts reserviert zu sein. Niemand hatte eine entsprechende Parole ausgegeben, aber es konnte der Eindruck entstehen, dass jemand darauf achtete, keinem Höherrangigen einen Pappbecher in die Hand zu drücken.

»Im Dienst ermordet?«, fragte Altmann.

»Im Dienst«, antwortete Klapprodt. »Deine Taschendiebe hätten ihm höchstens die Brieftasche geklaut.«

»Wer wird denn einen Briefträger umbringen?« Weber schüttelte den Kopf. »Das lohnt doch nicht. Die haben doch heute keine müde Mark mehr bei sich. Dahinter steckt was anderes. Ich würde zunächst mal auf Eifersucht tippen. Überprüft mal, wieviel grüne Witwen der in den letzten Jahren getröstet hat.«

»Nicht mehr als Sie«, sagte ein Kriminalassistent.

Niemand wagte zu lachen.

Erst als Weber sagte: »Also keine«, brach das Gelächter los. »Die dienstliche Ausübung des Geschlechtsverkehrs ist unter keinen Umständen gestattet; die private nur in Notfällen zur Wiederherstellung des häuslichen Friedens unter Beachtung aller Vorsichtsmaßnahmen vorzunehmen«, rief Weber und griff nach einer halbvollen Bierflasche. »Wer bearbeitet den Fall denn?«, erkundigte er sich.

»Katenkamp«, antwortete Heidelbach.

»Deshalb ist er nicht da.« Weber stellte die Bierflasche wieder ab und fasste nach einem Wasserglas voll Whisky.

»Nun ist sein Liebling nicht anwesend«, flüsterte jemand im Hintergrund. »Gleich fängt er an zu heulen.«

Weber drückte das Kreuz durch. »Meine Herren«, sagte er mit erhobener Stimme, »um das vielleicht klarzustellen und auch, weil der Mann nicht anwesend ist: Herr Katenkamp ist nicht mein Liebling. Aber er ist ein verdammt guter Polizist. Und deshalb hab ich mich in der oberen Etage um seine Wiedereinstellung bemüht. Weil wir Leute wie ihn brauchen.«

»Ach - der war früher schon mal...?«, fragte der im Hintergrund.

»Ja, der war früher schon mal«, äffte ihn Weber zornig nach. »Und dann war er nicht mehr, weil zwei Zuhälter gegen ihn ausgesagt haben. Und wenn nicht einer von denen kürzlich umgefallen wär - ich weiß nicht warum; wird wohl schon wieder mal ’n Kuhhandel dahinterstecken -, ja, dann wäre Katenkamp nicht so fix Kommissar geworden. Dann wär er vielleicht heute noch Warenhausdetektiv. Ich dachte, das sei allgemein bekannt.«

»Naja.« Klapprodt wollte Öl auf die Wogen gießen. »Schließlich hat dir ja keiner Günstlingswirtschaft vorgeworfen...« Er merkte, dass er sich nicht besonders glücklich ausgedrückt hatte und verstummte abrupt.

»Du hast das natürliche Taktgefühl eines Panzernashorns«, sagte Weber, schon wieder friedlich. »Nichts für ungut, allerseits. Das eben, das hab ich als Privatmann gesagt, schon im Besitz meiner Entlassungsurkunde.«

Er nahm einen Schluck aus dem Whiskyglas. »Morgen ist Sonntag, da können Sie ausschlafen.«

»Wenn man uns lässt«, murmelte jemand.

»Ich danke dir«, sagte Klapprodt. »Auch wenn du schon als Privatmann gesprochen hast, das musste mal zum Ausdruck gebracht werden. Sonst hätte ich dafür Worte finden müssen... Prost! Auf deinen Ruhestand. Ich bin überzeugt, du wirst unsere Arbeit mit Interesse verfolgen und uns deinen Rat auch in Zukunft nicht vorenthalten. Nochmals: Prost.«

Es erklang ein allgemeines Prost.

»Jetzt wird mir das zu feierlich«, erklärte ein junger Beamter. »Hört sich an wie beim Kaninchenzüchterverein.« Er griff sich eine Käseschnitte und verließ den Raum.

Als Katenkamp bei der Abschiedsfeier auftauchte, befanden sich nur noch sechs Leute in dem Zimmer.

»Na?«, fragte Weber. »Es geht mich zwar nichts mehr an; trotzdem reagiert das alte Kavalleriepferd noch prompt auf die Signale... Bedienen Sie sich.«

Katenkamp hebelte den Verschluss von einer Bierflasche. »Der Mann ist aus nächster Nähe erschossen worden. Zwei Schüsse von hinten. Keine Zeugen. Jedenfalls hat sich niemand gemeldet.«

»Raubmord?«, erkundigte sich Klapprodt.

»Schwer zu sagen. Von den persönlichen Gegenständen scheint nichts zu fehlen. Und ob von den Briefen einer fehlt, wird sich kaum feststellen lassen. Wir können seinen Bezirk abklappern und fragen, ob jemand Post erwartet und nicht erhalten hat.«

»Das bringt nicht viel«, sagte Weber. »Hätten Sie sich für den Anfang keinen besseren Fall aussuchen können? Ein erschossener Briefträger! Immerhin hat die Geschichte Seltenheitswert. Seitdem es keine Geldbriefträger mehr gibt, brauchen die Herren eigentlich nur noch vor bissigen Hunden Angst zu haben. Außerdem wurden auch Geldbriefträger nie erschossen. Die schlug man einfach nieder.«

Er ist betrunken, dachte Katenkamp. Weber und betrunken. Das hat’s noch nie gegeben.

»Nun suchen Sie mal schön nach einem Motiv«, fuhr Weber fort. »Ich kann mir keins vorstellen.«

Clausen von der Spurensicherung sah über seine Nickelbrille hinweg und kratzte sich am linken Ohr. »Vielleicht wollte jemand... Wie ist das eigentlich? Wenn ich einen Brief aufgebe und will den zurückhaben? Muss der Postbote mir den aushändigen? Vorausgesetzt, ich kann mich als Absender ausweisen?«

»An und für sich schon«, sagte Hempel. Er saß auf Webers Drehstuhl. Vor ihm stand ein Pappbecher voll Cognac. »Immerhin bin ich der Eigentümer des Briefes. Oder?« Er malte mit dem rechten Zeigefinger ein Fragezeichen in die Luft.

»An und für sich...«, nuschelte Heidelbach. »Aber wer weiß denn, wie die postalischen Bestimmungen aussehen? Außerdem bringt uns das auch nicht weiter. Es bleibt sich gleich, ob wir einen Empfänger oder einen Absender suchen.«

»Bier oder gleich einen Whisky?«, fragte Weber. »Whisky ist besser. Wegen der Anfangsgeschwindigkeit. Wir haben alle ziemlich Vorsprung.«

Katenkamp warf Klapprodt einen fragenden Blick zu. Ob es einen schlechten Eindruck machte, wenn er als Neuling bei der Mordkommission mehr trank als nur Bier? War er nicht verpflichtet, sofort einen ersten Bericht zu Papier zu bringen?

»Wenn Sie auf Whisky stehen - bitte!«, sagte Klapprodt. »Vielleicht inspiriert das schottische Zeug Sie ja.«

»Ich wollte nur schnell mal reinschauen«, sagte Katenkamp. »Bevor hier alles vorbei ist.« Er suchte nach einer Flasche mit Sodawasser. Ausgerechnet heute übertrugen sie ihm seinen ersten Fall.

»Hier gibt es nur Alkohol. »Weber hielt ihm einen Becher voll Whisky hin. »Sie werden den Stoff schon ungebremst auf mein Wohl trinken müssen.«

Dieser Abschiedsfeier für Weber verdankte er es nur, dass man ihn an den Fall rangelassen hatte. »Prost«, sagte er. Von den alten Kollegen wollte keiner fehlen, wenn Weber verabschiedet wurde. »Prost«, wiederholte er. Und nun hatte er den ersten Fall am Hals, der in Klapprodts Ära fiel. Und Klapprodt dachte sicher nicht daran, seine Amtszeit als Leiter der Mordkommission mit einem unaufgeklärten Fall zu beginnen. Auch wenn er nicht gerade vor Ehrgeiz umkam - einen solchen Start wünscht sich niemand.

»Gab es Augenzeugen?«, fragte Heidelbach.

»Nee. Hab ich doch schon gesagt. Der Täter muss dem Mann aufgelauert haben. Direkt im Hauseingang.« Der Whisky war lauwarm. Katenkamp schüttelte sich nach dem ersten Schluck.

»So hätt ich’s auch gemacht«, sagte Klapprodt. »Das hilft uns bloß nicht weiter.«

»Keine Kampfspuren«, referierte Katenkamp weiter. »Soweit sich das bereits sagen lässt, war der Mann damit beschäftigt, Post in die Briefkästen zu verteilen, als der Täter schoss - vermutlich vom Vorgarten aus.«

Weber hustete. Er klopfte sich auf den Brustkorb. »Ruhe da drin!«, rief er. »Ich will nicht an Lungenkrebs verrecken. Jetzt auch nicht mehr.« Dann sah er Klapprodt an. »Hoffentlich kriegt ihr es nicht mit einem Killer zu tun. So einem, der sinnlos draufhält. Davor hatte ich immer Angst.«                     

»Mal den Teufel nicht an die Wand«, antwortete Klapprodt. Zu Katenkamp: »Haben Sie die Hausbewohner befragt?«

»Ja. Soweit sie anzutreffen waren. Ein Rentnerehepaar im ersten Stock. Im zweiten Stock trafen wir eine Mutter mit drei Kindern an. Oben wohnt ein Schauspieler. Der lag noch im Bett. Keiner hatte zur fraglichen Zeit Besuch. Und der Schauspieler hätte es nicht geschafft, nach der Tat wieder ungesehen in seine Wohnung zu gelangen. Es ist übrigens in meiner unmittelbaren Nachbarschaft passiert.«

»Das war auch Ihr Briefzusteller?«, fragte Heidelbach.

»Ja.«

»Haben Sie mit dem Mann mal ein paar Worte gewechselt?«

»Nein. So lange wohnen wir da noch nicht. Die Post kommt auch erst am späten Vormittag. Da bin ich längst unterwegs.« Nach dem zweiten Schluck Whisky schüttelte Katenkamp sich nicht mehr. Trotzdem setzte er den Pappbecher ab. »Ich werde mich um die Familie kümmern müssen. Der Mann wohnt draußen in Sasel. Es war kein großer Umweg, eben mal hier reinzuschauen.«

Es war schon ein Umweg, dachte Katenkamp. Aber ich wollte mich wenigstens bei der Abschiedsfeier für Weber sehen lassen. Ich verdanke Weber zu viel. Ich kann nicht so tun, als ginge er mich ab sofort nichts mehr an. Und an Webers letztem Tag muss ich meinen ersten Fall kriegen. Einen hoffnungslosen, wie es scheint. Weber beendet heute eine erfolgreiche Karriere, und meine ist möglicherweise beendet, bevor sie begonnen hat... Ich hab kein gutes Gefühl bei dieser Geschichte. Hätte nicht ein Pennbruder seinen Saufkumpan erschlagen können? Solche Fälle sind spätestens am Abend aufgeklärt. Oder ein Mann bringt seine Frau um. Den Mann nimmt man fest, und dann ist es nur eine Frage von Stunden, bis er ein Geständnis ablegt. Da zieht man ein sauberes Protokoll aus der Maschine, lässt den Täter unterschreiben, übergibt die Akten der Staatsanwaltschaft und betrachtet den Fall als erledigt. Aber nein - ich muss einen erschossenen Postboten kriegen! - Gut, in der ersten Meldung war nur von einer männlichen Person die Rede. Wer weiß, was unter der Notrufnummer durchgegeben wurde. Die ersten Angaben taugen meist nicht viel. Trotzdem könnten die Dinge schon klarer liegen.

»Viel Glück«, sagte Weber. Es klang nicht sehr hoffnungsvoll.

Klapprodt nickte Katenkamp zu. »Sie kriegen selbstverständlich jede Unterstützung.«

Was denn wohl sonst... Aber worin konnte die Unterstützung schon bestehen? Höchstens aus zwei Kriminalassistenten, die im Bezirk des Briefzustellers nach verschwundener Post fragten. Aber wer weiß denn im Voraus, was ihm mit der Post ins Haus steht? Vielleicht war der Empfänger auch froh, einen bestimmten Brief nicht bekommen zu haben, und hielt den Mund. Und wer konnte denn mit Bestimmtheit sagen, dass es dem Täter darum zu tun gewesen war, in den Besitz eines Briefes zu gelangen? Wenn es sich nicht gerade um einen am Vortage in Hamburg aufgegebenen Brief handelte, dann konnte niemand sicher sein, dass der Postbote einen bestimmten Brief in seiner Tasche hatte... Falls Post für mich dabei war, dann hab ich sie noch bekommen, dachte Katenkamp. Unser Haus hat er noch bedient. Eine Viertelstunde später war er tot. Und ich soll seinen Mörder finden.

»Kopf hoch«, sagte Weber. »Wir haben alle mal angefangen.«

Ich bin kein Anfänger mehr, dachte Katenkamp. Hier handelt es sich um meinen siebten Mordfall. Sechs konnte ich aufklären. Vier als Amateur, nach dem Rausschmiss - als Warenhausdetektiv, als Privatschnüffler. Und dann zwei als Schutzpolizist. Und nun, wo ich zur Mordkommission gehöre und theoretisch genau weiß, wie man vorzugehen hat, da gerate ich an einen hoffnungslosen Fall. Keine Augenzeugen, kein Motiv... Er machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Nur nicht ungeduldig werden«, sagte ein Beamter, den er nicht kannte. »Manchmal hilft die Technik weiter.«

Also ein Laborfritze. Einer von denen, die nicht zu denken brauchen. Die stellen ihre Untersuchungen an und knallen einem die Ergebnisse auf den Tisch. Sieh zu, ob du damit was anfangen kannst; unsere Werte sind hieb- und stichfest. Wage nicht, Zusatzfragen zu stellen oder unsere Ergebnisse anzuzweifeln. Außerdem sind wir überlastet, sei froh, dass du die Ergebnisse überhaupt schon hast. Nein, die von der Technik leisteten schon brauchbare Arbeit. Nur wäre ihm im Augenblick ein Augenzeuge lieber gewesen. Einer, nach dessen Angaben man ein Phantombild zusammensetzen konnte. Ein Phantombild machte sich auch in der Presse gut, oder auf einem Steckbrief... Neben der Tür hing der Fahndungsaufruf nach den meistgesuchten Terroristen. Von denen besaß man sogar Fotos und erwischte sie trotzdem nicht. Na gut; die meisten hielten sich wahrscheinlich im Ausland auf. Sein Täter lief hier in Hamburg herum. Die Chancen, ihn mit Hilfe einer Phantomzeichnung zu erwischen, waren ungleich größer als die Aussichten, einen Terroristen nach einem Jahre alten Foto zu erkennen.

»Verlassen Sie sich man nicht zu sehr aufs Labor«, sagte Weber. »Die Nase ist manchmal viel wichtiger.«

»Ach, du!« Der Beamte von der Technik drückte eine Zigarette in Webers Aschenbecher aus. »Als ob wir dir noch nie was Gutes getan hätten. Wenn ich mal Zeit habe, suche ich alle Fälle raus, bei denen du uns fast alles verdanken konntest. Da kommt etliches zusammen.«

»Ich hab jetzt viel mehr Zeit als du. Lass mich lieber die Gegenrechnung aufmachen«, brummte Weber.

Weber hält nicht viel von kriminaltechnischen Untersuchungen, dachte Katenkamp. Das ist auch eine Generationsfrage. Auf beiden Seiten. Früher sind auch die Herren Verbrecher nicht so raffiniert vorgegangen. Da wusste man ungefähr, in welchen Kreisen man den Täter zu suchen hatte. Früher... Ich werde auf die Laborarbeit angewiesen sein. In ein paar Stunden werde ich wissen, wie die Tatwaffe beschaffen war; das Kaliber, vielleicht sogar das Modell. Später können sie mir sagen, aus welchem Winkel der Schuss abgefeuert wurde. Nur, wer ihn abgefeuert hat, das können sie mir nicht sagen... Sie werden auch rauskriegen, was der Tote zuletzt gegessen hat. Das könnte sogar wichtig sein, falls er irgendwo eingekehrt ist. Vielleicht hat er bei einer Imbissstube haltgemacht und Bratwurst mit Ketchup gegessen. Vielleicht hat ihn dabei jemand gesehen und auch beobachtet, dass ihm anschließend einer gefolgt ist... Vielleicht weist der Mageninhalt auch auf den Verzehr von selbstgebackenem Kuchen hin; dann könnte an der Grüne-Witwen-Theorie doch was dran sein... Vielleicht. Immer nur vielleicht. In jedem Fall lief alles auf zeitraubende Befragung hinaus.

»Ich bin draußen in Sasel«, sagte Katenkamp und verließ den Raum.

  Drittes Kapitel

Heinrich Randulke. Das Namensschild unter den Klingelknöpfen des Sechsfamilienhauses sah neu aus. Wahrscheinlich erst frisch eingezogen, dachte Katenkamp. Er drückte auf den Klingelknopf über dem Namensschild. Mit einem unangenehmen Schnarrton sprang die Tür auf.

Wenigstens ist die Familie schon benachrichtigt worden. Gut, dass ich nicht dabei war. Ich werde trotzdem mein Beileid aussprechen müssen, überlegte er.

Im ersten Stock stand eine Wohnungstür offen. Katenkamp trat in den Flur.

Es sah ungefähr so aus, wie er es sich vorgestellt hatte. Geblümte Tapete und ein gemusterter Teppich; rechts hinter der Tür vier Garderobenhaken aus geschwärztem Eisen. Es sollte wie handgeschmiedet aussehen. An den Haken hingen drei Bügel mit gelbem Plastiküberzug.

Ein Junge trat aus der Wohnzimmertür. »Was wollen Sie denn?«, fragte er. Es klang trotzig.

»Kriminalpolizei.«

Vor kurzem hast du noch geweint, dachte Katenkamp. Du bist höchstens siebzehn. In deinem Alter weint man noch, auch wenn man mit dem Alten sonst Krach hatte. Jetzt willst du mutig sein und Mutti vor zudringlichen Besuchern schützen. Im Augenblick fühlst du dich ein bisschen wie Vatis Nachfolger als Familienoberhaupt. Recht so.

»Kriminalpolizei«, wiederholte er. »Ich muss Ihre Mutter sprechen.«

Spätestens jetzt willst du gesiezt werden. Ich tu’s gern. In deinem Alter sollte man den Vater noch nicht verlieren. Entweder früher oder später. In deinem Alter gewöhnt man sich nicht mehr an einen Stiefvater.

»Können Sie sich ausweisen?«

»Selbstverständlich.« Katenkamp hielt dem Jungen seinen Dienstausweis hin.

Der Junge nickte und trat in das Wohnzimmer zurück.

Du wirst wahrscheinlich nie einen Stiefvater haben, dachte Katenkamp, als er die Frau in dem hochbeinigen Lehnstuhl sitzen sah. Über ihre Knie war eine großkarierte Decke gebreitet. Neben ihr lehnte ein schwarzer Stock mit breiter Krücke an dem Lehnstuhl. Die Frau saß vornübergebeugt und starrte apathisch vor sich hin. Dabei vollführte ihr Kopf leichte Pendelbewegungen.

»Hier ist wieder jemand von der Kriminalpolizei«, sagte der Junge.

Die Frau wandte den Kopf nur leicht. Ihre grauen Haare waren unordentlich zusammengesteckt. Aus dem blassen Gesicht sahen ihn müde Augen teilnahmslos an.

»Wir wissen schon Bescheid«, sagte die Frau. Dann senkte sie den Kopf wieder.

»Leider muss ich Ihnen noch ein paar Fragen stellen.« Er schaffte es nicht, irgendetwas von Beileid zu murmeln. Stattdessen fragte er: »Darf ich mich setzen?« Neben dieser kranken Frau auf gesunden Beinen dazustehen, das kam ihm unpassend vor.

Die Frau reagierte nicht.

Der Junge nickte ihm zu.

Katenkamp schob sich in eine Ecke der niedrigen Couch und war froh, niedriger als die Frau zu sitzen.

»Wie ist es passiert?«, fragte sie.

»Wir wissen es noch nicht. Versuchen Sie, meine Fragen zu beantworten, nur damit können Sie uns im Augenblick helfen.«

Die Frau nickte.

Er zog sein Notizbuch hervor. Es enthielt noch keine anderen Eintragungen. Bei dem Fall Wagenknecht war er nur am Rande beteiligt gewesen. Martin Wagenknecht hatte seinen Arbeitgeber umgebracht, einen Bauunternehmer. Die Tat war im Zustand der Volltrunkenheit verübt worden, weil sich Wagenknecht um Überstundenzuschläge betrogen fühlte. Einer der Fälle, die sich innerhalb weniger Stunden aufklären. Sie machen keine Eintragungen in ein Notizbuch erforderlich, sondern nur ein Vernehmungsprotokoll.

»Ihr Mann hieß mit Vornamen?« Hätte er nicht besser heißt sagen sollen?

»Heinrich.«

»Er war wie alt?«

»Zweiundfünfzig.«

Wie er da tot in dem Hauseingang lag, sah er älter aus, dachte Katenkamp. Macht der Tod den Menschen älter? Oder war Heinrich Randulke an der Seite dieser kranken Frau nur schnell gealtert? Sie muss schon länger leidend sein. Eine kranke Frau zu haben, das kann einem Mann Sorgen machen und ihn altern lassen... Wenn Erika chronisch krank wäre, oder Jonathan? Er schob den Gedanken beiseite.

»Seit wann ist er bei der Post beschäftigt?«

»Von Anfang an. Gleich nachdem er aus Ostpreußen gekommen ist. Aus Polen«, verbesserte sie sich. »Er war Spätaussiedler und konnte damals gleich bei der Post anfangen.«

»Hatte Ihr Mann Feinde?« Er musste die Frage stellen, obwohl er sich nicht denken konnte, warum ein Briefträger Feinde haben sollte. Noch dazu welche, die ihn am hellen Sonnabendvormittag erschossen.

Die Frau schüttelte den Kopf. Ihre rechte Hand tastete nach dem Stock. »Nein«, sagte sie. »Er war überall beliebt. Hier bei den Nachbarn und auch bei den Kollegen.«

»Bitte denken Sie genau nach.« Es war eine Verlegenheitsfrage. Die Frau verließ die Wohnung vermutlich kaum noch und wusste über ihren Mann nur, was er ihr erzählte. Das brauchte nicht viel zu sein. »Gehörte Ihr Mann einem Verein oder dergleichen an?« Auch keine vielversprechende Frage, aber er brauchte Menschen, die mehr über Heinrich Randulke wussten als diese Frau.

»Er war in der Postgewerkschaft. Sonst hat er sich um nichts gekümmert.«

»Kam er manchmal außergewöhnlich spät vom Dienst zurück, oder verließ er das Haus zu ungewöhnlichen Zeiten?«

»Er war immer pünktlich und ging dann auch nie wieder fort. Er wusste ja, dass ich ihn brauche.« Die Frau holte ein Taschentuch unter dem Plaid hervor. Sie benutzte es nicht, sondern zerknüllte es in der Hand.

»Hat er getrunken?« Katenkamp bereute die Frage. Wenn Heinrich Randulke ein Trinker gewesen war, dann wussten seine Kollegen das besser als diese bedauernswerte Frau.

»Nie. Dazu neigte er nicht. Dazu hätte das Geld bei uns auch nicht gereicht.«

»Frau Randulke, Sie haben sich sicher Gedanken darüber gemacht, wie das passieren konnte. Wenn Sie irgendeine Vermutung haben, dann sprechen Sie sie bitte aus. Sie brauchen nicht zu befürchten...«

»Ich habe keine Erklärung dafür.« Sie presste die Lippen aufeinander und wandte den Kopf ab.

Er glaubte ihr.

Ob der Täter weiß, was er mit diesem Mord angerichtet hat?

Warum muss ich auch bei der Tötung landen? Wir werden immer mit dem größten menschlichen Elend konfrontiert. Gegen Einbruch kann man sich versichern, und manchmal tauchen die gestohlenen Gegenstände auch wieder auf. Ein Toter wird nie wieder lebendig. Wir können nur verhindern, dass der Täter wieder tötet. Und auch das nicht immer.

Der Sohn stand an dem Wohnzimmertisch mit der unechten Kristallschale darauf. Er sah Katenkamp nicht mehr so feindselig an wie zu Beginn der Befragung.

»Kannst du etwas dazu sagen?« Katenkamp hatte bei dem Sie bleiben wollen; das Du war ihm herausgerutscht. Er bedauerte es. »Wie heißt du?«

»Jochen. Nein, ich weiß auch nichts.« Es klang etwas trotzig. Aber wahrscheinlich riss der Junge sich nur zusammen, um nicht weinen zu müssen.

»Ja, dann...« Katenkamp klappte das Notizbuch mit den wenigen Eintragungen zu. Was hatte er auch erwartet? Dass man ihm wenigstens einen Verdächtigen lieferte? Er wusste es nicht. »Sollte Ihnen noch etwas einfallen...« Eine Floskel. »Wir werden unser Möglichstes tun.« Auch eine Floskel. Natürlich würde er sein Möglichstes tun. Dazu war er verpflichtet. Und außerdem wollte er nicht, dass sein erster Fall unaufgeklärt blieb. Teamarbeit oder nicht - intern ist für einen Fall doch immer jemand federführend; bei einem laufen die Fäden zusammen... Diesmal bei ihm. Aber wenn es nun keine Fäden gab? Katenkamp erhob sich. Er deutete eine Verneigung an. Hier ist kein Trost zu spenden, dachte er.

»Ich bringe Sie nach draußen«, sagte Jochen Randulke.

»Danke.«

Der Sohn zog die Wohnungstür hinter sich ins Schloss. »Vater...« Er zögerte. Mit der Schuhspitze bohrte er in den Borsten der Fußmatte vor der Wohnungstür. Sein Blick schien sich nicht von Katenkamps Schlipsknoten lösen zu können. »Es hat bestimmt nichts damit zu tun.« Jochen Randulke brach wieder ab.

Ich muss es ihm leicht machen, dachte Katenkamp. Er weiß etwas über seinen Vater, aber er will seine kranke Mutter schonen. Wir dürfen hier nicht zu lange stehen, sonst wird sie misstrauisch. »Kannst du in zehn Minuten unten an der Ecke sein? Ich warte dort auf dich.«

Jochen Randulke nickte. Er strich sich die Haare aus dem Gesicht. Die Andeutung eines Lächelns hob seine Mundwinkel. »Das geht«, sagte er. »Ich muss sowieso einkaufen.«

»Gut. Ich warte.«

An der Ecke befand sich ein Edeka-Laden. Katenkamp wartete vor dem Geschäft. Die Schaufensterscheibe war mit Plakaten für Sonderangebote fast völlig zugeklebt. Viel wird der Junge nicht wissen, dachte er. Was wissen Söhne schon über ihre Väter? Aber er weiß bestimmt mehr als die Frau. Zumindest ist sie nun eine Beamtenwitwe. Irgendwann wird sie das als schwachen Trost empfinden. Viele Frauen in ihrer Lage wären jetzt auf das Sozialamt angewiesen. Ist das nun zynisch gedacht oder nur realistisch?

Er sah auf die Uhr. Der Fall wird mit viel Lauferei verbunden sein. Später werde ich mich mit Randulkes Vorgesetzten und Kollegen unterhalten müssen. Himmel, warum erschießt jemand einen Briefträger? Oder hat die ganze Geschichte gar nichts mit Randulkes Beruf zu tun? Möglich ist alles. Ein eifersüchtiger Mann vermutet, dass seine Frau ein Verhältnis mit dem Postboten hat, und legt ihn einfach um. Dann wäre der Täter im Zustellbezirk Randulkes zu suchen. Oder es bekommt jemand laufend Mahnungen und macht Randulke dafür verantwortlich. Ein Verrückter, der für sein Unglück den Überbringer der schlechten Nachrichten verantwortlich macht. Wie in der Antike, als Könige die Unglücksboten hinrichten ließen. Auch dann müsste der Täter in Randulkes Zustellbezirk zu suchen sein... Es wird darauf hinauslaufen, dass wir alle Häuser durchkämmen, die Randulke zu bedienen hatte. Also muss ich auch mich befragen. Ich wohne in seinem Zustellbezirk... Idiotisch. Jochen Randulke hatte das schwarze Einkaufsnetz wie einen Boxhandschuh um die linke Hand gewickelt. Er führte einen wütenden Schlag in die Luft aus.

Hoffentlich hat er es sich nicht anders überlegt, dachte Katenkamp. Niemand kann ihn zwingen, Nachteiliges über seinen Vater zu sagen. Ich hätte mich auf das Treffen vor diesem Laden nicht einlassen sollen. In solchen Situationen muss man am Ball bleiben.

»Was liegt denn nun an?«, fragte er viel zu aggressiv, als Jochen Randulke vor ihm stand.

»Es hat bestimmt nichts damit zu tun. Nur...«

»Das entscheiden wir.« Schon wieder reagierte er zu heftig. So schüchterte er den Jungen nur ein. Wo war sein Verständnis für die Trauer des Jungen geblieben? Hatte sich vor diesem Laden der Gedanke in ihm eingenistet, unter Erfolgszwang zu stehen? Wahrscheinlich. »Du wolltest mir was sagen.« Das hörte sich etwas versöhnlicher an. »Ich werde gegebenenfalls verhindern, dass deine Mutter etwas davon erfährt.« Ein leichtsinniges Versprechen. Schließlich wusste er noch nicht, worum es sich handelte.

Jochen Randulke wickelte das Einkaufsnetz von der Faust. »Mutter ist schon lange krank. Ich meine...« Das Einkaufsnetz wurde jetzt zusammengeknüllt.

Katenkamp zwang sich zu geduldigem Zuhören.

»Sie werden verstehen«, sagte Jochen Randulke. »Vater hatte eine Freundin.«

Und ob er das verstand. Der Mann hatte jahrelang neben einer kranken Frau gelebt. Und überhaupt. Auch gesunde Frauen werden von ihren Männern betrogen. Und schließlich ging es hier nicht um eine moralische Wertung. »So«, sagte er. Verständlich, dass der Junge ihm diese Mitteilung nicht im Beisein der Mutter machen wollte. »Kannst du mir die Adresse geben? Ich werde mit der Frau reden müssen.«

Jochen Randulke senkte den Kopf. »Ich weiß nicht, wie sie heißt.«

»Bitte?« Katenkamp sah den Jungen misstrauisch an. »Immerhin handelt es sich um eine wichtige Mitteilung.«

Stimmte das wirklich? War die Mitteilung so wichtig? Jedenfalls war sie nicht unwichtig. Denkbar, dass Randulke mit dieser Freundin Probleme besprochen hatte, die er seiner Frau nicht zumuten wollte. Aber wenn sein Sohn den Namen der Freundin nicht kannte, dann spielte das nicht die entscheidende Rolle. Randulkes Kollegen würden den Namen schon wissen. Der Sohn hatte die Grundinformation geliefert. Alles andere würde sich finden.

»Wie bist du darauf gekommen?«

»Ach, das merkt man. Ich meine, Vater war manchmal so anders.«

»Du meinst, er hatte ein schlechtes Gewissen.«

»Ja.« Jochen Randulke nickte eifrig.

»Das ist doch kein Beweis.«

»Nein. Nur... Er kam einmal mit einer neuen Krawatte nach Hause. Die hätte er sich nie selbst gekauft. Und dann hatte er nach seinem Geburtstag eine neue Armbanduhr.«

»Das besagt wenig. Warum soll er sich keine neue Armbanduhr kaufen?«

»Das hat er auch gesagt. Ein Händler in seinem Zustellbezirk hat ihm einen unheimlich hohen Rabatt eingeräumt.«

»Da hätten wir die Lösung schon.« Eine neue Armbanduhr besagte gar nichts. Der Junge machte sich jetzt wahrscheinlich alle möglichen Gedanken über seinen Vater und bauschte die geringfügigsten Beobachtungen zu Verdachtsmomenten auf. Oder er stand völlig auf Seiten der Mutter und hatte den Vater voll Misstrauen beobachtet. Jede Mark, die er ausgab, konnte der Mutter nicht mehr zugutekommen.

»In seinem Zustellbezirk gibt es gar kein Uhrengeschäft. Ich hab das nachgeprüft.« Jochen Randulke strich sich verlegen die Haare aus der Stirn. »Ich habe ihm nicht richtig nachspioniert. Ich wollt’s einfach nur wissen.«

Natürlich hatte der Junge seinem Vater nachspioniert. Aus welchen Gründen auch immer. Fest stand jedenfalls, dass Heinrich Randulke sich keine neue Armbanduhr kaufen durfte, ohne die Anschaffung umständlich begründen zu müssen und ohne, dass man seine Angaben auch noch nachprüfte.

»Was hast du denn sonst noch herausgefunden?« Katenkamp trat näher an den Jungen heran. »Oder willst du behaupten, dass ich hier nur wegen dieser Krawatte und der Geschichte mit der Armbanduhr herumstehen musste?«

Er spürte, wie sich sein Respekt vor der Trauer des Jungen in Aversionen verwandelte. Die Liebe zur Mutter entschuldigte doch nicht dieses Verhalten gegenüber dem Vater. Später würde Jochen Randulke sich dafür vielleicht einmal schämen. Aber das musste er mit sich ausmachen. Im Augenblick kam es darauf an, in dem Mordfall Randulke einen roten Faden in die Hand zu bekommen. Einen roten Faden, der möglicherweise zu einem Täter führte.

»Nun komm mal mit der Hauptsache über.« Katenkamp hielt diesen typischen Verhörton jetzt für gerechtfertigt. »Es bleibt auch alles unter uns«, behauptete er. Ob sich das Versprechen dann enthalten ließ, würde sich zeigen.

Jochen Randulke hielt das Einkaufsnetz locker an dem Ledergriff und ließ es vor seinen Knien pendeln. Dann knüllte er es wieder heftig zusammen. »Mein Vater hatte eine Freundin«, stieß er heftig hervor.

»Das weiß ich ja nun schon«, entfuhr es Katenkamp. Mehr schien den Jungen wohl nicht zu interessieren. Psychologisch verständlich. »Wie heißt die Frau?« Eine Unterhaltung mit ihr führte möglicherweise auch keinen Schritt weiter. Wie die Dinge lagen, hatte Heinrich Randulke bestimmt nicht viel Zeit für die Frau erübrigen können. Ein Wunder, dass er es geschafft hatte, noch eine Beziehung anzuknüpfen. Sicher ein Bumsverhältnis mit einer einfachen Frau seines Alters. »Wie heißt die Frau?«, wiederholte Katenkamp.

»Ich weiß es nicht.«

»Das kannst du mir nicht einreden.«

»Ich weiß es wirklich nicht.«

»Dann sag mir, wo sie wohnt.«

»Das weiß ich auch nicht.«

»Und wie kommst du darauf, dass dein Vater eine Freundin hatte?« Vielleicht existierte die Frau nur in der Phantasie des Jungen.

»Ich hab sie zusammen gesehen.«

»Mehrfach?« Der Junge war imstande, aus einer zufälligen Beobachtung eine ganze Geschichte zu konstruieren. Enttäuschte Liebe kann die Phantasie intensiv beschäftigen. Auch enttäuschte Liebe zum Vater.

»Ja. Ich weiß, es war nicht schön. Ich... Ich hatte nur Angst, dass Mutter etwas davon erfährt. Deshalb... Wenn er zu Versammlungen von der Postgewerkschaft ging... Da bin ich einige Male hinterher. Zweimal hat er sich bestimmt mit ihr getroffen... Ich hab Mutter immer erzählt, dass er wirklich zu den Versammlungen gegangen ist. Sie war immer so eifersüchtig. Deshalb hab ich mich auch bloß darauf eingelassen. Ich konnte ihn ja verstehen.«

Ich habe dem Jungen Unrecht getan, dachte Katenkamp. »Wann fand das letzte Treffen statt?«

»Vor zwei Wochen.«

Jedenfalls handelte es sich da nicht um eine uralte Geschichte, die überhaupt nichts mehr versprach. »Wo haben sie sich denn getroffen?«

»Vater ist mit der S-Bahn bis Farmsen gefahren und da zu ihr ins Auto gestiegen.«

»Du hast dir nicht zufällig die Autonummer gemerkt?«

»Nein. Ich bin nicht nah genug rangekommen. Er sollte ja nicht merken, dass ich...«Jochen Randulke fuhr sich mit der Hand über die Augen.

»Schon gut. An den fraglichen Abenden fanden wirklich keine Versammlungen statt?« Eine Kollegin nimmt Randulke in ihrem Wagen mit zu einer Versammlung, der Sohn lässt seine Phantasie spielen, und die Kripo startet eine mehr oder weniger große Suchaktion. Das fehlte gerade noch.

Jochen Randulke schüttelte den Kopf. »Nein. Bestimmt nicht.«

»Was für einen Wagen fuhr die Frau?«

»Einen Mercedes.«

Das sprach allerdings gegen eine Kollegin. In Postgewerkschaftskreisen fuhr man kaum einen Mercedes. Der Mercedes sprach aber auch gegen ein Verhältnis mit einer Frau aus Randulkes Kreisen. Briefzusteller führt Doppelleben... Das war vielleicht eine schöne Überschrift für die Boulevard-Presse, nur keine Arbeitshypothese. Oder etwa doch? Der Henker mochte wissen, welche Qualitäten Heinrich Randulke als Mann aufzuweisen hatte. Der Tote wirkte abgearbeitet und frühzeitig gealtert. Andererseits besagte ein Mercedes noch gar nichts. Nicht alle Mercedes-Fahrerinnen sind jung und hübsch. Zunächst galt es, die Frau zu finden.

»Kannst du die Frau beschreiben?«

Jochen Randulke antwortete schnell. »Sie sieht nach Geld aus. Ich meine, sie hatte einen Pelzmantel an. Sehr jung ist sie nicht mehr. Ja, sonst...« Er überlegte. Schließlich machte er eine vage Handbewegung. »Nicht gerade schlank.«

Eine erschöpfende Personenbeschreibung sah anders aus. Aber die Frau hatte in einem davonfahrenden Auto gesessen. Jedenfalls schien Heinrich Randulke keiner jungen, eleganten Frau verfallen gewesen zu sein. Warum auch? Was hätte er einer jungen Frau schon bieten können? Aber wie sonst war es zu diesem ungleichen Verhältnis gekommen? Der Briefträger und die Frau im Mercedes. Wer konnte da wem nützlich sein? Zunächst kam es darauf an, die Frau ausfindig zu machen. Unwahrscheinlich, dass es sich bei ihr um die Täterin handelte. Frauen neigen nicht zum Mord auf offener Straße. Und wenn man von der Ausnahme ausging? Dann kam als Tatmotiv Eifersucht in Frage. Ein höchst unwahrscheinliches Motiv. Heinrich Randulke hatte Schwierigkeiten genug gehabt, diese eine Freundin vor seiner Familie zu verheimlichen, geschweige denn eine zweite. Absurd, sich vorzustellen, dass Randulke dieser Frau versprochen haben könnte, sich scheiden zu lassen, und nicht bereit gewesen war, das Versprechen einzulösen. Einstweilen führten alle Überlegungen nicht zu dem ersten wesentlichen Punkt aller Mordfälle: zu einem Motiv.

»Kann ich jetzt einkaufen?«, fragte Jochen Randulke.

»Selbstverständlich. Sollte dir noch was einfallen...« Katenkamp rang sich nicht dazu durch, dem Jungen ein Lob auszusprechen. Die Art, wie Jochen Randulke zu seinem Wissen gekommen war, gefiel ihm nicht. Außerdem musste sich erst noch herausstellen, ob die Informationen auch nur den geringsten Wert besaßen. Falls es überhaupt möglich war, sie zu überprüfen.

  Viertes Kapitel

»Der Fall weitet sich aus«, sagte Kriminaloberkommissar Werner Heidelbach. »Lesen Sie mal den Befund.«

Katenkamp schlug die Mappe mit dem Bericht des Gerichtsmediziners auf. Beigeheftet war ein Befund des Waffensachverständigen.

»Was sagen Sie nun?«

»Ich bin noch gar nicht zum Lesen gekommen«, antwortete Katenkamp.

»Die Schüsse sind aus zwei verschiedenen Waffen abgegeben worden. Schöne Schweinerei.«

»Kann man wohl sagen. Andererseits... Es könnte das die Sache vereinfachen. Zwei Täter kriegt man möglicherweise eher als einen.«

»Ihren Optimismus in Ehren«, unterbrach ihn Heidelbach. »Die Geschichte kriegt plötzlich eine ganz andere Dimension.«

»Genau!« Katenkamp nickte. »Zwei Täter hinterlassen mehr Spuren als einer. Außerdem, wenn man nicht davon ausgehen will, dass ein Täter zwei Waffen benutzte, dann sprechen die Tatsachen gegen eine Affekthandlung. Zwei Leute müssen sich verabreden und Vorbereitungen treffen. Das geht meist nicht völlig unbemerkt vor sich.«

»Die Theorie gefällt mir«, meinte Heidelbach. »Jetzt müssen wir sie nur noch durch Tatsachen untermauern. Gar nicht so einfach. Bei unserer Personallage. Ich sehe Laufereien über Laufereien auf uns zukommen.«

»Tut mir leid...«

»Nun entschuldigen Sie sich man nicht. Sie haben sich den Fall nicht ausgesucht. Versuchen Sie, so weit zu kommen, dass wir eine Fahndung ausschreiben können.«

»Das setzt eine halbwegs zutreffende Täterbeschreibung voraus. »Katenkamp hatte sich in den Obduktionsbefund vertieft. Besonders interessierten ihn die Anmerkungen über den Mageninhalt. Danach hatte Randulke etwa fünf Stunden vor seinem Tod die letzte Nahrung zu sich genommen. Folglich unterhielt er innerhalb seines Zustellbezirks zu niemandem so enge Beziehungen, dass er irgendwo gefrühstückt hätte. Schade. Es hätte vielleicht schon die Suche nach dieser Frau etwas erleichtert.

»Wo wollen Sie denn ansetzen?«, fragte Heidelbach.

»Bei den Arbeitskollegen. Die Familie ist völlig unergiebig. Ein Sohn, der von nichts weiß, und eine Frau, die im Rollstuhl sitzt und noch weniger weiß...« Die Frau im Mercedes verschwieg Katenkamp. Nach seiner Meinung war es noch zu früh, sie aktenkundig zu machen. Erwies sich die Bekanntschaft als völlig harmlos, dann brauchte Randulkes Frau davon nichts zu erfahren. Wenn es sich machen ließ, dann sollte sie ihren Mann als aufopferungsvollen Familienvater in Erinnerung behalten. »Eine praktisch gelähmte Frau«, fuhr er fort, »da könnte ein Motiv liegen.«

»Hm? Ich komme nicht ganz mit.« Heidelbach sah ihn an.

»Die Krankheit könnte mehr Geld gekostet haben, als Randulke nach Hause brachte. Die beste Voraussetzung, um sich auf krumme Touren einzulassen.«

»Worauf kann sich ein Briefträger schon einlassen?« Heidelbach schob auf seinem Schreibtisch Akten und Papiere zur Seite. Suchend durchblätterte er einen Stapel Notizblätter. »Ist ja auch egal«, murmelte er. »Es hat ohnehin nichts erbracht«, sagte er laut. »Bisher liegt gegen den Mann nichts vor. Keine Vorstrafen. Kann sein, dass er Post unterschlagen hat. Auch das müssten wir erst noch rauskriegen. »

»Nachträglich dürfte das schwierig werden. Entweder besteht postintern schon ein Verdacht oder eben nicht. Mal hören, was seine Vorgesetzten sagen. Es kann natürlich sein, dass man nachträglich auf eine auffallende Häufung von Verlustmeldungen in seinem Bezirk stößt.« Auf den ganz großen Einfall war Heidelbach da auch nicht gekommen. Nach Unregelmäßigkeiten im Berufsleben eines Getöteten zu forschen, das gehörte zur Routine. Instinktiv glaubte Katenkamp nicht an solche Unregelmäßigkeiten. Sie entsprachen nicht seiner Vorstellung von Heinrich Randulke. In der kleinbürgerlichen Umgebung da draußen in Sasel konnte nichts gedeihen, was schließlich zu einer Verstrickung in Gesetzwidrigkeiten und endlich zu einem gewaltsamen Tod führte. Andererseits... Laut Kriminalstatistik ereignen sich die großen Verbrechen keineswegs nur in großbürgerlicher Umgebung.

»Wie wollen Sie denn vorgehen?«, unterbrach Heidelbach seine Überlegungen.

Die Frage war berechtigt. Er gehörte erst seit kurzem zum Kommissariat, und es fehlte ihm an Routine bei der Bedienung des Polizeiapparats. »Ich werde mir die Kollegen vornehmen. Sollten sich da keine Anhaltspunkte ergeben, dann weiß ich vorerst auch nicht weiter.«

»Versuchen Sie Ihr Glück. Ich sehe in der ganzen Angelegenheit ein bisschen schwarz.« Heidelbach rümpfte die Nase. »Irgendwie habe ich ein ungutes Gefühl. Das gibt’s. Es gefällt mir ganz und gar nicht, was die uns da geliefert haben.«

»Sie zweifeln den Bericht an?«, warf Katenkamp ein.

Abwehrend hob Heidelbach beide Hände und lächelte spöttisch. »Solche Berichte zweifelt man tunlichst nie an. Hinterher stellt sich zwar manchmal heraus, dass Details nicht stimmen, aber danach fragt dann schon kein Mensch mehr. Wir haben von der Richtigkeit auszugehen. In diesem Falle von Schüssen aus verschiedenen Waffen. Das lässt auf eine Bande schließen. Und wenn die am hellen Vormittag jemand umlegen, dann sorgen sie auch dafür, dass sie keine Spuren hinterlassen.«

»Profis also.«

»Absolut profihafte Arbeit.« Heidelbach sah Katenkamp scharf an. »Sie sind neu hier, und wenn mich nicht alles täuscht, dann kommt da ein schwerer Brocken auf uns zu. Trauen Sie sich da ran? Ich meine, die Ermittlungen haben kaum eingesetzt. Falls Sie sich das noch nicht zutrauen, können Sie aus diesem Fall unauffällig aussteigen. Das legt Ihnen niemand als Kneifen aus.«

Natürlich wird man das tun, dachte Katenkamp. Andererseits hat Heidelbach schon recht. Es ist immer misslich, mit einem unaufgeklärten Fall anzufangen.

»Wenn es ganz schlimm kommt, müssen wir eine Sonderkommission bilden«, unterbrach Heidelbach seine Überlegungen. »Deren Leitung können Sie auf keinen Fall übernehmen.«

»Damit hätte sich das Problem dann automatisch erledigt.« Selbstverständlich kam ein frischgebackener Kriminalkommissar nicht als Leiter einer Sonderkommission in Frage.

»So kann man es sehen«, meinte Heidelbach. »Versuchen Sie also Ihr Glück.« Er reckte den rechten Daumen in die Luft. »Aber halten Sie mich auf dem Laufenden. Und keine Eigenmächtigkeiten bitte.«

Katenkamp nickte. Er hatte nicht vor, Extratouren zu reiten. Heidelbach, der korrekte Beamte, würde nichts decken, was außerhalb der Legalität lief. Doch auf seine Fairness war Verlass.

»Sie können sich auf mich verlassen.«

Solche Antworten hörte Heidelbach gern, und es gab keinen Grund, es jetzt schon mit Heidelbach zu verderben. Er verfügte über Möglichkeiten, ihm in Zukunft nur noch aussichtslose Fälle zuzuschanzen - und dann - Karriere, gute Nacht!

»Wie wollen Sie weiter vorgehen?«, fragte Heidelbach.

»Vorgesetzte und Kollegen befragen.«

Die Annahme, dass der Mord an Randulke auf das Konto einer kriminellen Vereinigung ging, war nicht von der Hand zu weisen. Aber wie sollte Randulke mit denen in Berührung gekommen sein? Absichtlich oder zufällig? Wenn absichtlich, dann warum? Und wenn überhaupt, welchen Grund hatte er der Bande dann geliefert, sich seiner zu entledigen?

»Versuchen Sie Ihr Glück«, sagte Heidelbach. Er strich sich über die kurzgeschnittenen Haare und setzte sich hinter seinen Schreibtisch. Die schmalen Lippen kräuselten sich skeptisch. »Wir werden ja sehen.«

Schade, dass Weber nun nicht mehr im Dienst ist, dachte Katenkamp. Weber hätte mir jetzt den einen oder anderen Tip gegeben. Heidelbach denkt nicht daran. Weber hätte mich an den Fall überhaupt noch nicht rangelassen. Der ist nur für mich abgefallen, weil die anderen bei der Abschiedsfeier für Weber dabei sein wollten.

»Wir werden sehen«, wiederholte Katenkamp leise.

Einige Minuten später ließ er sich mit der Oberpostdirektion verbinden. Auf so hoher Ebene war man zwar über die einzelnen Zustellbezirke nicht auf Anhieb informiert, doch man reichte ihn wenigstens an die zuständige Stelle weiter, und schließlich landete er bei Heinrich Randulkes Vorgesetzten.

Es meldete sich ein Herr Bruns. »Ja, der Kollege Randulke... Traurig, traurig. - Von wo aus rufen Sie an? Kriminalpolizei? Das kann jeder behaupten. Können Sie sich ausweisen?«

»Telefonisch geht das schlecht. Ich müsste Sie bitten, zurückzurufen.«

Herr Bruns schien zu überlegen. »Grundsätzlich gebe ich am Telefon keine Auskünfte«, sagte er schließlich. »In Personalangelegenheiten gleich gar nicht. Und in diesem besonderen Falle am allerwenigsten. Ich müsste Sie bitten, vorbeizukommen. Bis sechzehn Uhr können Sie mich hier antreffen.«

Katenkamp sah auf die Uhr. Gleich drei! »Ich komme vorbei«, sagte er. Fast ein ganzer Arbeitstag war vergangen, ohne dass es wenig mehr als die Erkenntnis gab, dass Heinrich Randulke tot war. Und er hatte inzwischen Hunger. Irgendwo würde er sich unterwegs zwei belegte Brötchen kaufen.

Er wählte seine eigene Nummer.

»Katenkamp.«

»Hier auch.« Er war es noch nicht gewohnt, in seiner Wohnung anzurufen. In vier Monaten Ehe lernt man das nicht.

»Du«, sagte Erika Katenkamp, »unser Postbote ist heute Vormittag erschossen worden.«

»Ich weiß. Ich bearbeite den Fall. Deshalb ruf ich an. Versuch bitte, etwas Reichhaltiges auf den Tisch zu bringen. Ich bin noch nicht zum Essen gekommen.«

»Das trifft sich gut. Ich auch nicht... Meinst du, dass du den Täter kriegst?«

»Es sieht noch gar nicht gut aus. Gibt’s sonst was Neues?«

»Du hast Post.«

»Von wem?«

»Keine Ahnung. Es steht kein Absender drauf.«

»Dann kann es nicht so wichtig sein. Was macht Jonathan?«

»Er sieht fern.«

Katenkamp lag eine Bemerkung über das Fernsehen auf der Zunge. Er unterdrückte die Bemerkung. Jonathan war nicht sein Sohn. Er hieß Jonathan Bodenstedt und durfte an manchen Sonntagen seinen Vater sehen. Verbot er Jonathan das häufige Fernsehen, dann beschwerte er sich bei seinem Vater oder entwickelte eine Aversion gegen den Stiefvater... Gestern noch Junggeselle und heute schon komplizierte Familienverhältnisse, dachte Katenkamp. »Falls du was hörst«, sagte er. »Es scheint nicht einen einzigen Augenzeugen zu geben... Manchmal wollen die Leute aber auch nichts gesehen haben. Halt beim Einkäufen die Ohren mal ein bisschen offen.«

»Ich denke nicht daran, dir die Arbeit abzunehmen. Korrigierst du für mich etwa Hefte? Ich tu meine Pflicht als Staatsbürger und kein bisschen mehr.«

»Das genügt vollkommen. Bring der Kripo einschlägige Beobachtungen zur Kenntnis und du hast deine staatsbürgerliche Pflicht erfüllt. Zweckdienliche Hinweise nimmt dein Ehemann entgegen.«

»Zweckdienlicherweise kommt der nicht zu spät nach Hause.«

»Ich werd' mir Mühe geben.«

Kriminalbeamter und Lehrerin, dachte er, keine schlechte Kombination. Zwei Beamte in einer Familie. Daraufhin könnte man an einen Hausbau denken. Wenn die Baukosten nur nicht so absurd hoch wären.

»Ja«, sagte Claus Bruns, »wir stehen auch vor einem Rätsel.« Der Postoberamtmann lehnte sich auf seinem knarrenden Drehstuhl zurück und faltete die Hände über dem Bauch. Durch die dicken Brillengläser sah er Katenkamp freundlich an. »Sie können überzeugt sein, dass wir alles tun werden, Sie bei Ihrer Arbeit zu unterstützen. Schon in unserem eigenen Interesse. Verständlicherweise ist die Erregung unter den Kollegen groß. Wir können nur hoffen, dass es sich um einen Einzelfall handelt.«

»Einzelfall?« Katenkamp verstand nicht gleich.

Der Oberamtmann deutete hinter sich, wo an der hellgraugestrichenen Wand ein Plan der Zustellbezirke hing. Daneben waren auf einer Stecktafel die Namen jener Briefzusteller notiert, die Bruns unterstanden. Eine Reihe von Namen steckten unter den Rubriken Urlaub und krank. »Wenn es...« Bruns unterbrach sich. »Ich meine... Galt die Tat dem Privatmann Randulke oder dem Briefzusteller? Will sagen: Sollten wir es hier mit dem Beginn einer Serie von Verbrechen zu tun haben, die sich grundsätzlich gegen Briefzusteller richten? Dann bricht innerhalb kürzester Zeit unser ganzer Apparat zusammen. Erst häufen sich die Krankmeldungen, und wenig später kommt es zu Dienst-Verweigerungen.«

Die Befürchtung mochte übertrieben sein; trotzdem schnitt der Oberamtmann da einen möglichen Aspekt des Falles an.

»Geldbriefträger gibt es nicht mehr«, sagte Katenkamp. »Was könnte...«

Bruns unterbrach ihn. »Den Geldbriefträger im alten Sinne kennen wir nicht mehr. Was nicht ausschließt, dass die Beamten im Einzelfalle namhafte Beträge bei sich haben.«

»Hatte Randulke Geld bei sich?«

»Ja. Der Betrag ist unangetastet geblieben. Es handelte sich um etwas mehr als zweitausend Mark.«

»Ein unüblicher Betrag?«

»Keineswegs. Aber wie gesagt: Es fehlte kein Pfennig.«

Was nicht ausschloss, dass die Täter es auf den Betrag abgesehen hatten. Katenkamp ertappte sich bei dem Gedanken, dass es ihm lieber gewesen wäre, von dem Geld hätte der größte Teil gefehlt. Lieber ein Raubmord als eine scheinbar so sinnlose Schießerei. »Fehlte sonst etwas?«

Bruns schüttelte zufrieden den Kopf. »Nein.«

»Lässt sich das mit Bestimmtheit sagen?«

»Mit hundertprozentiger Sicherheit natürlich nicht. Wir können nicht für jede Drucksache die Garantie übernehmen, aber die wesentlichen Poststücke waren vorhanden.«

»Was sind für Sie wesentliche Stücke?«

»Das Geld zunächst, dann Einschreiben und die Arzneimittelproben.«

»Wieso Arzneimittelproben?«

Bruns sah ihn mit der Überlegenheit des Experten an. »In Randulkes Bezirk wohnen zwei Ärzte. Es ist üblich, dass Ärzte von der pharmazeutischen Industrie Arzneimittelproben anfordern. Die sogenannten Ärztemuster. Dabei kann es sich um harmlose Medikamente wie auch um gefährliche Mittel handeln. Wir fuhren über die Anzahl der Ärztemuster jeweils eine Strichliste.«

»Aus welchem Grund?«

»Vor längerer Zeit sind Rauschgiftsüchtige auf die Idee gekommen, sich bei einem unserer Zusteller zu bedienen. Es muss sich in den Kreisen etwas herumgesprochen haben. Zwar sind den Burschen nur harmlose Präparate in die Hände gefallen... Es ist auch bei drei oder vier Beraubungen geblieben... Trotzdem habe ich für meinen Bezirk diese Vorsichtsmaßnahme eingeführt. Schon um eine Selbstbedienung zu verhindern. Man soll die Leute nicht in Versuchung führen.«

»Sie wollen damit sagen, dass Ihre eigenen Leute...«

Bruns schnitt ihm mit einer energischen Handbewegung das Wort ab. Abwehrend spreizte er alle fünf Finger. »Das wollte ich damit nicht sagen!«

»Drücken wir es anders aus. Bei diesen Ärztemustern ist die Verlustquote allgemein außergewöhnlich hoch.«

Bruns überlegte. »Nicht außergewöhnlich«, konstatierte er schließlich. »Es kommt nur immer prompt zu Reklamationen, wenn die Arzneimittel nicht eintreffen. Dem wollte ich einen Riegel vorschieben.«

»Tauchte bei diesen Reklamationen der Name Randulke besonders häufig auf?« Das war ungeschickt gefragt. Aber bei Bruns brachten vermutlich auch geschickte Fragen keine befriedigenden Antworten. In seinem Amtsbezirk hatten keine Unregelmäßigkeiten vorzukommen. Wie er da hinter seinem Schreibtisch saß, war er ganz Wachsamkeit und Abwehr. »Es wäre immerhin

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