Mord in bester Lage

Mord in bester Lage

Mord in bester Lage

Vorwort

Langeoog-Krimis gibt es mittlerweile in vielfältiger Ausgabe, jeder Autor, der schon einmal auf der Insel war, scheint irgendwann von diesem Ort so geflasht zu sein, dass er sich genötigt fühlt, diese Erfahrung schriftlich aufzuarbeiten. Mir ist es da nicht anders gegangen. Wenn man zu einem Ort eine Beziehung entwickelt, entsteht das Bedürfnis, ihn auf irgendeine Weise zu verewigen, ihm sozusagen einen persönlichen Stempel aufzudrücken. Das in etwa habe ich wahrscheinlich auch in dieser Geschichte versucht.

Wie oft ich schon auf der Nordseeinsel Langeoog gewesen bin? Ich habe es nicht nachgezählt. Vermutlich wäre es möglich, würde aber wenig ändern. Allein die letzten fünfundzwanzig Jahre bin ich regelmäßig als Teilnehmer an der ärztlichen Fortbildung auf der Insel gewesen. Die Kinder haben hier einen Teil ihrer Lebenszeit verbracht. Familientreffen haben hier stattgefunden. Zehntausende Fotos sind hier entstanden. Manchmal beschränkte sich die Anwesenheit auf einmal im Jahr, manchmal auf zweimal, vor ein paar Jahren habe ich es auf viermal innerhalb eines Jahres gebracht. Am ehesten könnte das vermutlich mein Vermieter und Gastgeber nachvollziehen, der über seine Gäste, wie ich weiß, akribisch Buch führt und für einige Stammgäste Kisten in Verwahrung nimmt, in denen sie Dinge hinterlassen, die sie nicht jedes Mal hin und zurück schleppen möchten. So eine Kiste haben meine Frau und ich auch.

Die Insel hat sich im Laufe der vielen Jahre gewandelt. Bürgermeister wechselten Kneipen, Restaurants und Geschäfte sind gekommen und wieder verschwunden, ich kann mich zum Beispiel noch an den alten „Dwarsloper“ an der Barkhausenstraße am Aufgang zum Haus der Insel erinnern. Oder an das alte „Stuurhus“ sowie die Schiffsmodelle im „Sturmeck“, vor denen sich mein Sohn bei seiner ersten Mutter-Kind-Kur die Nase am Fenster plattgedrückt hat. Ebenso an manche Dinge, von denen man gar nicht mehr erwartet hätte, dass sie irgendwann nicht mehr da sind, man denke nur an das alte Inselinternat, das noch Jahrzehnte nach seiner Schließung hinter einer immer höheren Hecke aus der hier heimisch gewordenen Kamtschatka-Rose im Dornröschenschlaf lag, bis es dann irgendwann doch noch recht überraschend verschwand.

Ebenso gilt das für den alten Seenotrettungsbeobachtungsposten am Dorfrand, dessen Rückbau leider nicht gerade zu einer Verschönerung der Landschaft geführt hat. Dort oben auf der Düne am Eingang zum Pirolatal wäre sicher noch Luft nach oben, wie man so sagt. Streiten kann man sich bestimmt auch darüber, ob die Insel den künstlichen Hügel inklusive Aussichtspunk zwischen Schniederdamm und Startbahn mit Blick auf Golfplatz und Flugplatz gebraucht hätte, aber jetzt, wo er schon mal da ist, bin ich natürlich oben gewesen. Ich bin überzeugt, es gibt markantere Punkte auf der Insel, die eine noch beeindruckendere Aussicht ermöglichen. Und immerhin bleibt das Rätselraten spannend, was wohl zu den Füßen begraben liegt…

Langeoog hat wunderschöne Flecken, zu meinen Favoriten gehört neben Flinthörn und Hafen eindeutig das Ostende mit seinem endlosen und zumeist menschenleeren Strand. Mindestens einmal pro Aufenthalt zum Ostende und dann über den Naturpfad zum Strand, das ist jedes Mal Pflicht. Und dass ein ausgedehnter frühmorgendlicher Strandspaziergang wunderbar geeignet ist, die Zeit zu vergessen und den Kopf frei zu bekommen, wird nicht nur meinem Protagonisten Waldner aufgegangen sein. Kurzum, Langeoog genießt, wie hoffentlich auch eventuelle Leser bemerken werden, meine ganz ganz große Sympathie.

Vielleicht auch deshalb ist es fällig gewesen, diese Geschichte um meinen Kommissar Waldner zu erdenken, der, wie ich versichern möchte, völlig frei erfunden ist, ganz genauso wie alle anderen handlungstragenden Personen in dieser Geschichte. Sollte sich der Eindruck ergeben, irgendjemand von diesen ersonnenen Figuren ähnelt jemandem, der tatsächlich auf dieser Insel lebt, ist das weder beabsichtigt noch gewünscht. Die Geschichte ist einfach nur eine Geschichte, geschrieben, um meiner Lieblingsinsel Langeoog ein persönliches Denkmal zu setzen und meiner Phantasie den Lauf zu lassen, den zu erlauben wir im normalen Alltag selten in der Lage sind.

Üblich ist es übrigens, sich bei Beendigung eines Buches zu bedanken. Ich tue das sehr gerne und möchte dabei die Reihenfolge nicht als Rangfolge für die Wichtigkeit verstanden wissen. Besonderen Dank verdient hat meine Tochter Lena, die sich Zeile für Zeile und Satzzeichen für Satzzeichen durch diese Geschichte kämpfen musste. Dank verdient darüber hinaus meine Frau Anette, die beinahe immer mit auf Langeoog gewesen ist und so manche Stunde darauf verzichten musste, mich ansprechen zu können. Danken möchte ich auch der Ärztekammer Niedersachsen, weil sie zum einen oft Anlass für meinen Aufenthalt auf der Insel gewesen ist und gleichzeitig die Vorlesungen so gestaltet hat, dass ich nebenbei noch Zeit zum Schreiben hatte. Wer behauptet, dass man als Mann nicht auch Multitasking kann? Dank letztendlich auch der Insel Langeoog, den Menschen auf der Insel, der einen oder anderen Kneipe und meinem Vermieter, der mir ermöglicht hat, auf dieser Insel ein Dach über dem Kopf zu haben.

Sollte es dennoch irgendjemanden geben, der sich in dieser Geschichte wiederzufinden glaubt, vielleicht sogar missverständlich dargestellt oder gar verunglimpft, ich bin gerne bereit, dies Fragen bei ein oder zwei Gläsern Jever, je nach Schwere des Problems, im Strandkrabbler persönlich aufzuarbeiten. Obwohl, da fällt mir gerade ein, den gibt es ja gar nicht, auch der ist völlig fiktiv und erfunden…..

Hermann Brands

Im Juni 2018

Kapitel1

Mittwochabend

Die Insel hatte vergessen, dass es Sommer werden sollte. Das Wetter war lausig kalt, viel zu kalt für Anfang Juni. Den ganzen Tag über hatte sich die Sonne rar gemacht, nur gegen Abend schien sie genügend Mut gefunden zu haben, sie sich ein wenig zwischen den dunklen Wolken hervorzuwagen und ein wenig Farbe in den trüben Tag zu bringen. Der Wind, der unentwegt irgendwo zwischen Windstärke 2 und 4 herum lavierte, ließ die 11 Grad, die das Thermometer an der Apotheke anzeigte, noch um einige Grade kälter erscheinen. Es war so kalt, dass niemand Lust hatte, draußen zu sitze. Nicht einmal die Spatzen, die sonst keine Gelegenheit ausließen, um das, was von den Tischen fiel, zu stibitzen, ließen sich sehen. Als die Finger begannen, steif zu werden, während sie das Bierglas hielten, hatte Wegener sich beeilt, einen freien Tisch im Innenraum des Strandkrabblers zu ergattern, als sich die Gelegenheit dazu ergab. Es war ein Vierertisch auf der Empore, an dem sie auch zu fünft Platz fanden. Von hier aus konnte man bequem durch das große Fenster auf die Straße blicken, auf der immer noch zahlreiche Passanten jeglichen Alters und Geschlechts hin und her eilten, um sich vor dem einsetzenden Regen in Sicherheit zu bringen. "Schietwetter", brummte Kalle Häring zu seiner Rechten, der noch dichter am Fenster saß und schon den ganzen Tag über bei eher schlechter Stimmung war. "Inselwetter", korrigierte Matze Wassmann seinen Kollegen, nicht weniger einsilbig als dieser. Mittenhöfer und Uhlendorf nickten zustimmend und Wegener stellte eine ungewohnte Einigkeit an ihrem Tisch fest.

Da ohnehin nicht das Meiste gesprochen wurde, ließ Wegener seinen Blick weiter durch die Kneipe schweifen. Der neue Anstrich war ihm schon vor zwei oder drei Jahren aufgefallen, ansonsten waren es eher Kleinigkeiten, die sich geändert hatten. Der Strandkrabbler war eines der konstanten und verlässlichen Dinge auf dieser Insel, die sich in den letzten Jahren mit zunehmender Geschwindigkeit zu verändern schien. Anders als bei seinen vier Kollegen war dies nicht sein erster Aufenthalt hier. Er war in Wittmund geboren und schon deshalb öfter auf der Insel gewesen. Und als Kind auch schon einmal vier Wochen lang in den Genuss einer Kinderkur gekommen, in einem der Häuser am Süderdünenring. Zudem hatte er schon sieben oder achtmal an den Kursen für ärztliche Fortbildung teilgenommen, die jedes Jahr auf der Insel stattfanden. Genau konnte er das nicht sagen, aber er nahm sich vor, das bei Gelegenheit genau nachzuzählen, um in Zukunft für ähnliche Fragen gewappnet zu sein.

Der Gastraum war für die Uhrzeit ungewöhnlich leer, nicht einmal jeder Tisch war besetzt. Normalerweise drängten sich während des "Dämmerschoppens" viel mehr bierdurstige Besucher in der Kultkneipe, um sich bei etwas reduzierten Preisen den einen oder anderen Krug mehr zu gönnen. Das war schließlich auch der Grund, weshalb Wegener und seine Freunde hier saßen. Wang brachte eine neue Lage Bier an ihren Tisch. "Prost", sagte Matze und griff als erster zu seinem Krug. "Wir sind schließlich nicht zum Spaß hier". Eigentlich hatte Wegener bislang genau das Gegenteil angenommen. Er bezweifelte, dass sich Wassmann übermäßig mit seinem Bier quälen musste. "Zum Wohl", erwiderte er deshalb mit breitem Grinsen, während die anderen es ihm gleichtaten. Es war Mittwoch und somit schon wieder der vorletzte Abend ihrer gemeinsamen Kurswoche. Drei von ihnen planten schon für Freitag ihre Abreise. Wegener hatte seine Wohnung bei Hinnerk Steffens wie in jedem Jahr bis zum Sonntag gemietet, Kalle Häring fuhr am Samstag. Dann würde diese Woche bereits wieder Geschichte sein, im Grunde viel zu schnell dafür, dass sie mehrere Jahre gebraucht hatten, um sich endlich einmal alle auf dieser Insel zu treffen. Aber schließlich war dieser Abend noch nicht vorbei und der Letzte noch nicht einmal angebrochen. Das bedeutete auch noch einen weiteren Dämmerschoppen für ihre gemeinsame Fünferrunde. Und noch eine ganze Reihe von diesen Halbliterkrügen mehr, dachte er und nahm einen weiteren kräftigen Schluck.

Allmählich bekam Wegener Hunger, die einzige Mahlzeit heute war ein eher spärliches Frühstück vor der Vorlesung gewesen, die er, anders als seine vier Kollegen, besucht hatte. Und ein Crêpe in der Barkhausenstraße, irgendwann um die Mittagszeit, aber der zählte kaum und war ohnehin nur lauwarm gewesen, der Käse innen nicht einmal halbwegs geschmolzen. Glücklicherweise begann in ein paar Minuten die Pizza-Hour, sozusagen die Fortführung des Dämmerschoppens mit anderen Mitteln. Wie er seine Freunde kannte, ging es ihnen und ihrem Bauch ähnlich wie ihm. Das hatte an den letzten Abenden dazu geführt, dass sie einfach sitzen geblieben waren, um die hauseigene Pizzakarte durchzutesten. Alle zumindest, bis auf Kalle Häring, der unverständlicherweise etwas gegen Pizza zu haben schien. Dafür schwor er auf den Labskaus, der hier serviert wurde, eine zumindest optisch schwer definierbare rote Masse mit Fischaroma, womit wiederum Wegener nach dem dritten Abend allmählich seine Probleme hatte. Er zog es jedoch vor, das für sich zu behalten. Leben und leben lassen war in dieser Woche die Devise.

An ihrem Tisch herrschte seit einigen Minuten Stille, was er im Augenblick nicht einmal als unangenehm empfand. Wenn man sich schon über so eine lange Zeit kannte, wie es bei seinen Freunden und ihm der Fall war, brauchte es nicht unbedingt Worte, um sich etwas mitzuteilen. Und so viel gab es im Augenblick auch wohl nicht zu sagen. Wieder ging Wegeners Blick durch den verwinkelten Raum. Er beobachtete Wang bei seiner Arbeit. Langsam begannen sich die Tische mit Gästen zu füllen. Der Strandkrabbler war nicht besonders groß, bot vielleicht Platz für etwa dreißig bis vierzig Personen im seinem Innenraum. Bei gutem Wetter konnten noch einmal doppelt so viele Gäste Platz unter der überdachten Terrasse finden, was heute auch den besonders Hartgesottenen keinen rechten Spaß bereiten dürfte. Bei gutem Wetter allerdings hatten Wang und seine Kollegen richtig Stress. Im Augenblick schien das Arbeitstempo noch eher ein gemütliches, wie Wegener fand. So wie gestern Abend, als sich einer der Kellner fast eine halbe Stunde zu ihnen gesetzt hatte. Einen Namen hatte er auch gehabt, Gerd oder Georg, oder so ähnlich, es war schon zu späterer Stunde gewesen. Heute war er anscheinend nicht da. Hoffentlich hatte er ihrethalben keinen Ärger bekommen, dachte Wegener mit einem Anflug von Besorgnis.

„Wollen noch eine letzte Lunde?“ Wang sorgte gut für sie, in wenigen Minuten war es sechs Uhr, das Ende des Dämmerschoppens. Einmütig nickten alle fünf, obwohl mittlerweile keiner von ihnen des Durstes wegen trank. Der war bei dem kalten Wetter ohnehin nicht so groß gewesen. Aber, dachte Wegener grinsend in Abwandlung des bekannten Werbespruches, wie das Bier, so die Leute… Er hatte mit den vier anderen zusammen studiert, vor vielen Jahren, fast schon nicht mehr wahr, wenn man es genau nahm, in einem ganz anderen Leben. Auf jeden Fall mehr als fünfzehn Jahre her, denn so lange arbeitete er schon als Chirurg und schon über 10 Jahre am evangelischen Krankenhaus in Oldenburg. Aber der Kontakt zu den alten Studienkollegen war nie abgerissen, auch, wenn sie über ganz Deutschland verteilt waren.

Kalle Häring, außer ihm der einzige Norddeutsche, schaffte in Berlin an der Charité. Er war in Emden groß geworden, eigentlich ein Katzensprung von hier, eigentlich hätte er sich mit diesem Wetter auskennen sollen, aber gerade er schien momentan besonders genervt davon zu sein. Klaus Mittenhöfer kam von besonders weit weg, ihn hatte es in eine Praxis in Ludwigsburg verschlagen. Er sprach schon beinahe wie ein echter Schwabe und zeigte auch vom Gemüt her eine gewisse Ähnlichkeit mit diesen. Lutz Uhlendorf und Matze Wassmann waren beide in Hannover geblieben, der Stadt, in der sie gemeinsam studiert hatten. Und gefühlt seit über zehn Jahren hatten sie schon geplant, gemeinsam an dieser Fortbildungswoche teilzunehmen, von der Wegener ihnen immer wieder vorgeschwärmte. Gar nicht mal des Lernens wegen, dazu gab es Kongresse und andere Möglichkeiten. Vielmehr deshalb, um in diesem Rahmen mal wieder die alten Zeiten aufleben zu lassen und jenes Gefühl, dass diese Zeit damals zu einer besonderen, irgendwie weniger beschwerlichen und einfacheren gemacht hatte. Was ihnen allerdings doch mehr Probleme bereitete als gedacht, wie sie hatten feststellen müssen. Das Bier trieb sie inzwischen schneller zur Toilette als früher, wo es mehr oder weniger zu den Grundnahrungsmitteln gehört hatte. Gestern waren sie mit dem Rad zum Ostende der Insel gefahren und auf dem Rückweg hatten sie sich ganz schön gegen den ablandigen Wind abrackern müssen. Klaus hatte sich den Hintern wund gesessen. Auch sonst hatte die Zeit ihren Tribut gefordert. Matzes Gesicht hatte sich weit bis auf seinen Hinterkopf ausgedehnt, bei Kalle begannen Bart und Schläfen einen unübersehbaren Silberschein anzunehmen und Lutz… nun, der hatte von ihnen allen den größten Zugewinn gemacht, zumindest, was sein Gewicht anging.

Dennoch, trotz des Inselwetters, das eher in den April gehörte, wund gewordenen Körperstellen in ungünstiger Lage und des gehäuften Ganges zur Toilette, der Gedanke, übermorgen schon wieder auseinanderzugehen, stimmte traurig. Alle waren sie Anfang bis Mitte vierzig, ein Alter, in dem man feststellen musste, dass die biologische Uhr lief, unaufhaltsam und leider ohne Nachsicht. Derzeit vernahm man ihr Ticken noch nicht übermäßig laut, aber es war auch nicht mehr zu überhören. Keiner von ihnen war von Blessuren verschont geblieben, zwei aus ihrer Mitte hatten bereits eine Scheidung hinter sich und nur noch Wassmann beide Eltern. Kalle Häring musste vor ein paar Jahren eine echte Lebenskrise durchmachen, die ihm bisweilen auch heute noch anzumerken war. Er sprach nicht viel darüber, eigentlich überhaupt nicht und auch Wegener erinnerte sich höchst ungern an diese Episode, die auch ihm als Freund viel abverlangt hatte. Da waren diese Abende auf der Insel etwas Besonderes, ein Innehalten, so, als hätten sie die Uhr für eine kurze Zeit angehalten. Und das war mit Sicherheit jede der Runden wert gewesen, die sie sich hier von Wang und seinen Kollegen hatten servieren lassen, dachte Wegener.

Aus irgendeinem Grund kam ihm unvermittelt Albert Einstein in den Sinn. In den Dreißigerjahren des letzten Jahrhunderts hatte dieser die Relativitätstheorie entwickelt, die unter anderem besagte, dass die Zeit umso langsamer verging, je mehr man sich der Lichtgeschwindigkeit näherte. Ganz richtig begriffen hatte Wegener diese Theorie nie, aber er fragte sich, ob Einstein seinerzeit geahnt hatte, dass es hier, bei wesentlich weniger Aufwand, ein ähnliches Phänomen gab…

...........................

Ohne den Hauch eines Erbarmens schien das Tageslicht in Wegeners Gesicht. So sehr, dass er es nicht mehr ausblenden konnte. Wenngleich er genau das schon seit geraumer Zeit versucht hatte. Er hatte wohl beim Heimkommen vergessen, die Vorhänge zuzuziehen. Noch etwas weiter entfernt von seiner normalen Denkgeschwindigkeit brauchte er entsprechend lange, bis er das Problem begriff. Zum ersten Mal in dieser Woche hatte Wegener verschlafen, aber dafür nicht nur die Frühvorlesung, sondern auch den Beginn seiner Arbeitgruppe. Er fluchte laut und sprang aus dem Bett, was er besser gelassen hätte. Der Stuhl mit seiner Kleidung von gestern Abend lag direkt auf der Seite neben seinem Bett und sein kleiner Zeh hatte zielsicher eines der liegenden Stuhlbeine getroffen. Als der erste Schmerz vorbei war und Wegener sich vergewissert hatte, dass der Zeh noch in die gleiche Richtung zeigte wie immer, sprang er nach kurzer Katzenwäsche in Socken und Jeans. Dann fischte er ein frisches T-Shirt aus dem Koffer, den er praktischerweise gar nicht erst ausgepackt hatte. Das machte er schon seit einigen Jahren so, nachdem er entdeckt hatte, dass unabhängig von der Größe des Koffers die meisten mitgebrachten Kleidungsstücke ohnehin ungebraucht die Rückreise antraten. Deshalb ließ er alles im Koffer und nahm nur heraus, was er gerade benötigte. Auf die letzten Jahre hochgerechnet war so mit Sicherheit eine Zeitersparnis von mehreren Stunden zusammengekommen und was im Koffer Knitterfalten erwarb, wurde im Verlauf des Tragens durch die Wärme des Körpers von selber wieder glatt.

Glücklicherweise waren die Schnürsenkel locker gebunden, das hatte er sich auf den Festivals angewöhnt, die er regelmäßig besuchte. Er konnte so in seine Schuhe hineinschlüpfen, ohne sich bücken zu müssen. Nach Frühstück stand ihm ohnehin der Sinn nicht, mit einer Hand griff er seinen Rucksack, mit der anderen seine schwarze Fleecejacke, die seltsamerweise nicht an der Garderobe hing, sondern unachtsam fallengelassen neben selbiger auf dem Boden lag. Kopfschüttelnd kramte er in seiner Erinnerung, aber Einzelheiten hinsichtlich seines Heimkommens blieben im Dunkel verborgen. Gut möglich, dachte er mit einem leisen Seufzer, dass sie es gestern ein wenig übertrieben hatten. Selten genug, dass er sich nicht mehr recht erinnern konnte. Selbst der Andere, der ihm aus dem Spiegel neben der Garderobe mit kleinen Augen entgegenblickte, konnte ihm im Augenblick nicht weiterhelfen. Er war gespannt, mit welchen Blessuren seine Freunde die Nacht überstanden hatten. Mit etwas Widerwillen dachte er daran, dass sie sich gegen 14 Uhr schon wieder auf ein Bier im Strandkrabbler verabredet hatten, das hatte er nämlich nicht vergessen. Aber einstweilen wollte er noch den Rest seines Vormittagsprogramms retten, soweit das möglich war. Und dann... Man würde sehen müssen...

...................

Es gab Tage, da lief einfach alles schief, dachte Wegener angenervt. Gerade hatte er sich eine Ermahnung von einem jungen Dorfpolizisten anhören müssen, sicher 10 Jahre jünger als er, weil er mit seinem Rennrad durch die verkehrsberuhigte Zone gefahren war. Zugegeben mit etwas mehr Speed, aber schließlich hatte er gute Bremsen. Dennoch hatte er sich vordergründig zerknirscht gegeben, um den Beamten zufrieden zu stellen. Mit nur teilweisem Erfolg, zwar hatte er kein Bußgeld zahlen müssen, seinen Namen und Adresse hatte sich der Beamte jedoch notiert. "Für den Wiederholungsfall", hatte er erklärt.

Das Seminar war schon weit fortgeschritten, als Wegener endlich bei der Spöölstuv angelangt war, eigentlich eine Art Kindertagesstätte, aber während der Tagungswoche fanden auch hier Kurse für Ärzte statt. Nicht zuletzt lag die Verspätung auch daran, dass er auf dem Platz vor dem Haus der Insel einen Kollegen aus Oldenburg getroffen hatte. Glücklicherweise waren die Bremsen an seinem Rad optimal gewartet und frisch eingestellt, so dass es bei einem symbolischen Treffen blieb. Und zu ihrer beider Glück hatte der Kollege noch rechtzeitig und laut genug gebrüllt, um Wegener aus seiner Lethargie zu reißen. Und zu Wegeners Glück hatte ihn der Kollege gleich nach dem ersten Schreck erkannt, was ihm zumindest den Rest der nicht gerade schmeichelhaften Schimpftirade ersparte. Mit einer hastig dahin gemurmelten Entschuldigung und dem Solidarbonus unter Kollegen war dieser Teil rasch geklärt, aber dafür kam er nicht umhin, sich hinsichtlich des aktuellen Kliniktratsches auf den neuesten Stand bringen zu lassen. Aber das konnte er schlecht als Erklärung für sein spätes Erscheinen anbringen, fand er.

Wäre es nach ihm gegangen, hätte er seinen Platz in der Runde so unauffällig wie möglich eingenommen und für die letzte halbe Stunde komprimierte Aufmerksamkeit an den Tag gelegt. Leider gab es Wünsche, die sich schneller als unerfüllbar herausstellten, als es einem lieb war. Davon zeugte schon die plötzliche Stille, die sich abrupt im Seminarraum ausbreitete, kaum, dass er die Tür hinter sich geschlossen hatte. "Guten Morgen," begrüßte ihn die junge Kursleiterin und die plötzliche Aufmerksamkeit aller Kursteilnehmer ließ seine Gesichtsfarbe in ein kräftiges Rot umschlagen. Vielleicht lag es aber auch nur daran, dass es im Raum deutlich wärmer war als draußen. Halblaut murmelte er etwas von einem "anderen Termin", wohl wissend, dass ihm das kaum jemand abnehmen würde. Aber es klang besser, als zugeben zu müssen, dass er verschlafen hatte, weil er die Menge Alkohol am Vorabend nicht vertragen hatte.

Schon nach den ersten Minuten seiner Anwesenheit war die Hoffnung dahin, dass sich das Aufstehen trotz der erschwerten Startbedingungen an diesem Morgen gelohnt hatte. Je länger er sich bemühte, den Ausführungen der Kursleiterin zu folgen, umso mehr hatte er das Gefühl, sich in einem Raum zu befinden, in dem nach und nach sämtliche Jalousien heruntergingen. Die junge Frau mochte sich vielleicht redlich abmühen, aber ihr Vortrag war grottenschlecht. Symptomkontrolle in der Schmerztherapie hatte das Thema gelautet. Davon hatte er sich einiges mehr erwartet, war das Fazit am vierten Kurstag. Selbst wenn man berücksichtigte, dass er selbst nicht gerade optimal in diesen gestartet war. Aber schließlich war dies nicht seine erste Fortbildung und ihm fiel nichts ein, was ihn jemals ähnlich wenig berührt hatte. Sein augenblickliches Gefühl mit Enttäuschung zu beschreiben, traf es nicht. Es fühlte sich noch anders an, darüber musste er noch nachdenken. Immerhin, er bezahlte dafür. Er opferte seine Zeit. Er saß hier mit noch immer etwas dumpfen Druck im Kopf und dazu mit der Unsicherheit, ob das den Rest des Tages anhalten würde. Wobei zumindest für letzteres die junge Frau vor ihnen nicht verantwortlich war. Aber auch das half nicht, seine Laune zu bessern.

Nach einer knappen Stunde zeichnete sich ein Licht am Ende des Tunnels ab, heute Morgen mehr als an jedem anderen der bisherigen Kurstage dringlichst ersehnt. Zu seinem Leidwesen jedoch wieder einmal später als vorgesehen. Wie an jedem der bisherigen Vormittage schaffte es die Kursleiterin mit erstaunlicher Konsequenz, das Seminar um zehn Minuten zu überziehen. Wobei das in erster Linie nicht ihr selbst anzulasten war, sondern einigen Teilnehmern, die besonders fortbildungseifrig waren - oder sich einfach nur gerne reden hörten. Wegener selbst hatte sich noch nie merken können, wer wann in welcher Publikation eine abweichende Meinung vertreten hatte, aber einige Kollegen konnten das. Zufällig auch immer dieselben. Glücklicherweise war er nicht der einzige, der entnervt mit den Augen rollte, sonst hätte er womöglich anfangen müssen, an sich zu zweifeln. Besonders die grauhaarige Kollegin aus Süddeutschland, neben die er sich heute hatte setzen müssen, warf ihm einen verzweifelten Blick zu. In einer der Kaffeepausen hatte er sich schon mal mit ihr unterhalten, daher wusste er ihren Blick zu deuten. Er zuckte vielsagend mit den Schultern, zog es aber vor, sich dem Unvermeidlichen zu ergeben. Beinahe fühlte er sich in einen Film versetzt, den er kürzlich, auch zum wiederholten Mal, gesehen hatte. Ein misanthroper Reporter musste in einer winterlichen Kleinstadt über das Murmeltier Phil berichten und erlebte an jedem Morgen mit dem Weckerklingeln den gleichen Tag aufs Neue. Ganz wie in diesem Kurs, dachte er missmutig. Als die Kursleiterin endlich mit allmittäglichen Erstaunen feststellte, dass die Zeit wohl um sei, beeilte sich Wegener, an die frische Luft zu kommen, bevor er Gefahr lief, sich in einer weiteren Zeitschleife zu verfangen. Seine grauhaarige Kollegin tat es ihm gleich. "Ein äußerst bemerkenswerter Kurs, nicht wahr?", raunte sie ihm im Vorbeigehen zu, gerade noch laut genug, dass es die meisten Anwesenden hören konnten. Wegener verzichtete wohlweislich auf einen Kommentar, aber immerhin war alle Müdigkeit verflogen. "Einen schönen Tag noch", rief er, bereits in der Tür, mit einem Blick zurück den Kollegen im Kursraum zu. Es war einfach nicht zu fassen, aber diese waren immer noch lebhaft mit ihrer Diskussion beschäftigt.

Endlich im Freien, musste er zuerst einmal tief durchatmen. Was, nach einigen Litern frischer Nordseeluft, auch seinem Kopf zugutekam. Er spürte, wie der Druck nachließ, so dass er wieder Hoffnung für den Rest des Tages zu schöpfen begann. Zum ersten Mal an diesem Morgen registrierte er, dass es nicht mehr regnete und die Luft nahezu still geworden war. Fast konnte man den Eindruck gewinnen, dass sich das Wetter nach den letzten leidigen Tagen entschlossen hatte, Wiedergutmachung an den Inselgästen zu leisten. Warum ihm das nicht schon auf dem Weg zum Kurs aufgefallen war, blieb vorerst ein Rätsel. Vielleicht waren seine Antennen noch im "Standby" gewesen. Das begann sich gerade zu ändern. Der Geruch von Salz begann, in seine Nase zu steigen. Er wagte einen Blick zum Himmel. Der war überwiegend blau, ein paar Schäfchenwolken sorgten für die nötige Abwechslung und wo kein Wind war, wärmte die Sonne sogar ein wenig. Irgendwo da draußen hörte er einen Hubschrauber. Vielleicht ein Inselrundflug, weil es nach Tagen endlich wieder gute Sicht gab. Oder ein Urlauber, der rasch aufs Festland ins Krankenhaus musste, das kam öfter vor, wie er wusste. Hier auf der Insel ließen sich nur die banalen Krankheiten versorgen. Und nach Langeoog kamen auch viele ältere Gäste. Das mit dem besseren Wetter war auch Anderen nicht verborgen geblieben, wie Wegener bemerkte. Deutlich mehr Menschen als in den letzten Tagen waren unterwegs. Vor allem Eltern mit kleinen Kindern, die mit selbigen in voll bepackten Bollerwagen über die rot gepflasterten Wege dünenaufwärts in Richtung Strand zogen, beherrschten das morgendliche Bild. Oder vielleicht doch eher das mittägliche, korrigierte er sich mit Blick auf die Uhrzeit. Wobei ihm plötzlich einfiel, dass er immer noch nichts gegessen hatte.

Wegener war mehr als erstaunt, wie viele Dinge sich in weniger als zwei Stunden erledigen ließen. Er begann, eher aus einem spontanen Bauchgefühl heraus, mit einem Crepe am Stand an der Barkhausenstraße, gefüllt mit Käse und Schinken. Diesmal, wie er wohlwollend feststellte, war der Käse anständig geschmolzen. Genau so musste ein Crêpe zu schmecken, fand er und fühlte sich wenigstens zum Teil wieder versöhnt. Direkt im Anschluss folgte ein Fischbrötchen oder zumindest etwas, das unter diesem Titel angeboten wurde. Er glaubte, Seelachs herauszuschmecken. Und natürlich Remoulade in nennenswerter Menge, was ihn gegenwärtig nicht sonderlich störte, weil etwas in ihm ungewohnt heftig nach etwas Salzigem verlangte. Den Preis fand er, für Inselverhältnisse, recht moderat, da war er durchaus Anderes gewohnt, wenn der gewöhnliche Langeooger die Touristensaison nutzte, um sich seinen Anteil an dem zu sichern, was die Touristen in ihren Taschen trugen. Immerhin kam außerhalb dieser Zeit sonst kaum etwas in die Kasse.

Im Vorbeigehen leistete er sich noch einen "coffee to go" im Inselcenter, so ziemlich das einzige, was es sich dort seiner Überzeugung nach zu kaufen lohnte. Allerdings schienen das viele Menschen anders zu sehen, dachte er, während er in der Schlange vor der Kasse stand. Das Inselcenter war eine Art Andenken- und Souvenirladen, vollgestopft mit Porzellanwassertürmen, Plüschseehunden und allen Dingen, auf denen sich das Logo von Langeoog unterbringen ließ. Also alles das, was kein Mensch brauchte, sah man einmal von Zahnpasta und Wasser in PET – Flaschen ab. Und von dem Kaffee natürlich, der tatsächlich richtig gut war. Aber wie gesagt, die Menschen vor ihm an der Kasse teilten seine Meinung offensichtlich nicht. Mit dem Kaffee noch in der Hand, weil er nicht nur gut, sondern auch anständig heiß war, betrat er danach Iseneckers Feinkostmarkt. Der allerdings, wie er sich korrigieren musste, gar nicht mehr „Isenecker“ hieß, sondern jetzt offensichtlich von einer Familie Krupp betrieben wurde. Aus Gewohnheit und weil es eben immer „Isenecker“ gewesen war, hatte er sich noch nicht an den neuen Namen gewöhnen können.

Er hatte für eventuelle Notfälle und nächtliche Hungerattacken nichts mehr in seiner Wohnung, also deckte er sich mit ein paar Dingen für den Kühlschrank und einem Sixpack Jever ein. Genau genommen war das natürlich ebenfalls etwas für den Kühlschrank. So bepackt erreichte er schließlich seine Wohnung. Schon beim Öffnen der Tür schlug ihm ein unangenehm penetranter Geruch entgegen, der ihm heute Morgen wohl entgangen war. Beinahe beängstigend, dass eine Person in einer kurzen Nacht zu solchen Emissionen fähig war, aber es erschien höchst unwahrscheinlich, dass jemand in seiner Abwesenheit heimlich eingedrungen war und alte Socken unter seinem Bett versteckt hatte. Rasch riss er alle Fenster auf und beseitigte die gröbste Unordnung, um dann bei wohlwollender Berechnung festzustellen, dass ihm noch etwa eine halbe Stunde für die Mittagsruhe blieb. Das konnte man wenig finden oder nicht, aber wenn man eine kurze Nacht hinter sich hatte, mithin eine Chance, die man sich an einfach nicht entgehen lassen durfte...

...................

Da war etwas, das nicht richtig war. Anfangs nur ganz wenig, aber es wurde immer mehr und irgendwann empfand er es als so störend, dass er die Augen aufmachen musste. Als er endlich in der Lage war, einen halbwegs klaren Gedanken zu fassen, fühlte es sich an, als wären nur wenige Minuten vergangen. Ein Blick auf sein Handy, das vor ihm auf dem Couchtisch lag, belehrte ihn eines Besseren. Er hatte fast eine Stunde zu lange geschlafen. Allmählich begann ihm zu dämmern, dass das seltsame Summen und Brummen in seinem Traum von den Versuchen seines Handys stammte, ihn zu wecken, wie er es einprogrammiert hatte. "Sch..." entfuhr es ihm. Beinahe drei Uhr. Und zwei Anrufe in Abwesenheit. Von wem, konnte er sich denken. Heute war wohl der Tag der verpatzten Termine. Und wenn er sich jetzt nicht ziemlich beeilte, vermutlich auch noch der Tag der aufgekündigten Freundschaften. Worauf er es nicht ankommen lassen wollte, beschloss er und schaffte es in rekordverdächtiger Zeit, sich mittels eines frischen T-Shirts und ein wenig Hilfe aus der Deo-Dose salonfähig zu machen. Zumindest etwas Gutes hatte diese verlängerte Auszeit, stellte er nebenbei fest. Die Schar kleiner Leute, die seit heute Morgen mit Hammer und Spitzhacke im Inneren seines Kopfes tätig gewesen war, hatte sich zur Ruhe begeben. Nicht einmal der Gedanke an die wohl unvermeidlichen nächsten Runden beim heutigen Dämmerschoppen konnten ihm das gute Gefühl nehmen. Das war heute Mittag noch anders gewesen. Langsam, so schien es, kam seine alte Form zurück....

Wegener hätte allen Grund gehabt, sich bei Hinnerk Steffens über die zentrale Lage seiner Ferienwohnung zu bedanken. Er hatte kaum hundert Meter Fußweg zum Strandkrabbler, weshalb er knapp zehn Minuten später mit seinen Freunden am Tisch saß. Oder zumindest mit beinahe allen, denn er war nicht der einzige, der durch Abwesenheit glänzte. Kalle Häring, von dem man es am allerwenigsten erwartet hätte, fehlte ebenfalls. Und anders als bei Wegener war auch sein Handy augenscheinlich nicht im Netz. "Der Teilnehmer ist vorübergehend nicht erreichbar", plärrte es aus dem Lautsprecher von Wassmanns Handy, das offensichtlich nicht zu den neuesten Modellen gehörte. "Wenn sie eine SMS mit der Bitte... ", Wassmann hatte ein Einsehen und schaltete den Lautsprecher ab. “Hat einer von euch ´ne Idee, wohin Kalle abgetaucht ist?" fragte er missmutig.

Generelles Achselzucken beherrschte die Runde. Niemand konnte sich einen Reim darauf machen, denn gerade Häring war in dieser Woche immer derjenige gewesen, der als erster am Tisch saß und ihnen den besten Platz freigehalten hatte. Keiner konnte sich daran erinnern, dass er gestern etwas Gegenteiliges gesagt hatte. Allerdings kam es Wegener so vor, als sei seine Erinnerung zumindest an die letzte halbe Stunde des gestrigen Abends ein wenig getrübt. Und wie es aussah, war er in dieser Hinsicht nicht alleine. Da niemand etwas Besseres wusste, schwiegen sie sich an, aber auch die Kraft ihres Schweigens reichte nicht aus, den verschollenen Häring herbei zu zaubern.

"Vielleicht hat er ja ganz überraschend abreisen müssen. Oder ist krank geworden", warf Mittenhöfer ein und schaffte es gerade noch, das "s" nicht allzu sehr wie ein "sch" klingen zu lassen. "War ja geschtern doch ziemlich spät". Spätestens jetzt hatte der schwäbische Einfluss doch triumphiert. Was nichts an der Skepsis änderte, die seine Idee bei den anderen hervorrief. Häring gehörte nicht zu den Menschen, die leicht umfielen, wenn der Wind etwas rauer wurde. Das sah man allein schon an seinem Äußeren, er war gut einen halben Kopf größer und eine halbe Schulter breiter als seine Kollegen. Mit rötlich blond schimmernden, leicht lockigen Haaren hätte er problemlos einem Wikinger in einem nordischen Abenteuerfilm alle Ehre machen können. Jemand wie Kalle wurde nicht einfach krank. Oder reiste einfach ab. Erst recht nicht, ohne seinen Freunden Bescheid zu sagen. Wenn er nicht da war, dann hatte er dafür sicher einen guten Grund. Blieb allerdings die Frage, dachte Wegener, während sich in ihm immer noch eine Spur des Zweifels regte, welcher Grund ihn augenblicklich daran hindern mochte, ihnen Bescheid zu geben. Und wenn ihm doch etwas zugestoßen war? Da gab es doch laufend diese Warnung vor dem Betreten der Sandbänke. Von denen man nicht mehr runterkam, wenn die Flut einsetzte. Oder den plötzlich einsetzenden Seenebel, in dem man die Orientierung verlor. Wegener verscheuchte diese Gedanken. Allmählich begann seine Phantasie, Purzelbäume zu schlagen. Das hier war eine Insel und dazu eine recht überschaubare. Was sollte hier schon geschehen? Häring war erwachsen und hatte sicher schon schlimmere Dinge überstanden als den Alltag auf einer Nordseeinsel. Es würde sich alles aufklären, sicherlich schon ziemlich bald, das war gewiss. Wohin sollte ein Mann schon gehen, wenn vier seiner durstigsten Freunde in der Kneipe auf ihn warteten...

Die anfängliche Gewissheit wurde mehr und mehr zur Erwartung. Die sich dann mit der Zeit zur Hoffnung wandelte. Um dann, noch um einiges später, zur Enttäuschung zu werden. Auch zwei Stunden später hatte sich nichts geklärt. Kalle Häring blieb verschwunden, quasi spurlos, wie vom Erdboden verschluckt. Keine Nachricht, Anruf, keine SMS, was für sich gesehen schon sehr ungewöhnlich war. Stillschweigend saßen sie vor ihrem Bier, das mit Ausnahme von Matze Wassmanns Glas nicht leerer werden wollte. Irgendwie schmeckte es einfach nicht und nicht einmal die mitleidigen Blicke von Kellner Wang konnten daran etwas ändern. Irgendwann war der Dämmerschoppen vorbei, ohne das jemand etwas grundlegendes gesagt geschweige denn ein weiteres Bier bestellt hatte. Außer Wassmann natürlich. „So geht das nicht“, nuschelte Uhlendorf, der vermutlich vermeiden wollte, dass die Besucher am Nachbartisch mithören konnten. Wir können doch nicht einfach hier herumsitzen. Man muss doch etwas tun." Niemand widersprach. „Die Polizei“, meinte Mittenhöfer. „Die ist doch für so etwas zuständig." Mangels besserer Ideen versuchten sie ihr Glück mit der Telefonnummer, die Wang ohne nachzudenken im Kopf hatte. „Polizeistation Langeoog“, klang es recht laut aus dem Handy von Mittenhöfer, so dass sich auch niemand mehr Sorgen um den Nachbartisch machen musste. „Unsere Außenstelle ist von 17:00 bis zum folgenden Tag um 08:00 nicht besetzt. In dringenden Notfällen erreichen Sie die Dienststelle in Wittmund unter folgender Nummer…“ Wassmann schrieb mit. „Für den Notfall“, meinte er, während Wegener sich fragte, wie denn ein Notfall auszusehen hatte. Er hatte den Eindruck, das der inzwischen eingetreten war. Was die Polizeistation in Wittmund allerdings anders sah, als sie nach weiterer Diskussion dort angerufen hatten.

„Wenn ihr Kollege seit ein paar Stunden nicht aufgetaucht ist, sollten sie ihm mal seinen Spaß lassen“, fertigte die Polizistin in der Leitung sie ab. „Wenn er in 48 Stunden nicht wieder aufgetaucht ist, kann ich die Sache aufnehmen. Ich käme ja sonst gar nicht aus dem Schreiben raus…." Mittenhöfer hatte danach Probleme, seinen Mund wieder zu zu bekommen. „Was nun“, sprach er aus, was alle dachten. „Wir werden suchen gehen“, verkündete Wassmann nach kurzer Überlegung. „Wir teilen uns auf. Alle Kneipen auf Langeoog. Und seine Wohnung. Und den Strand. Und du…“, er wandte sich an Wegener. „Du kennst doch die Familie ganz gut. Du rufst Kalles Mutter an. Ganz unverfänglich natürlich. Und mit der nötigen Sensibilität." Immerhin blieb Wegener noch die Zeit zum Nicken…

.....................................

Kapitel 2

Donnerstagmorgen

Peter Cassens hatte schon so eine Vorahnung gehabt, dass dieser Morgen Probleme machen würde, spätestens seit ihn ein Möwenschiß auf den linken Oberarm getroffen hatte und dessen Spritzer auch den Rest seiner neuen Regenjacke beschmutzt hatten. Er hatte für Möwen wenig übrig und wenn es nach ginge, gäbe es das ganze Gedöns um Ruhezonen und Schutzgebiete während der Brutzeit nicht. Dadurch wurden es nur noch mehr Vögel, die sich im Sturzflug auf alles stürzten, was man gerade in der Hand hielt und ihre Exkremente auf der ganzen Insel verteilten. Zum Beispiel auf seiner neuen Jacke, die er erst vor wenigen Tagen im Strandläufer gekauft hatte. Zwar im Sonderangebot, aber dennoch nicht gerade billig. Es sollte etwas Gutes sein, regendicht und trotzdem durchlässig für den Schweiß, den er täglichen auf dem Rad literweise produzierte. Erst recht, wenn der Wind von vorn kam, was praktisch immer der Fall war. Wenn er Pech hatte, war die Jacke nun komplett ruiniert. Möwenschiß war eine ziemlich ätzende Sache, da brauchte man sich nur manche Dächer anzuschauen. Weshalb hatte die Möwe ausgerechnet ihn getroffen und nicht seinen Kollegen, mit dem er sich, wie seit über einer Woche jeden Morgen auf dem Weg zur Meierei befand. Frederico hatte nur blöd gegrinst und einen noch blöderen Spruch auf Lager gehabt, was Cassens Laune umgehend schlechter werden ließ. Sein Kumpel war mitunter eine ziemliche Dumpfbacke, aber dafür beim Putzen und Verfugen richtig unschlagbar. Was eine Erklärung dafür war, dass sie meist zusammen losgeschickt wurden. Peter Cassens verstand sich aufs Mauern, da machte ihm niemand etwas vor. Aber Verputzen, das war nicht sein Ding. Dafür gab es halt Frederico.

Als ob die Sache mit der Möwe nicht gereicht hätte, fing es auch noch an, zu regnen, kaum dass sie den Dorfrand passiert hatten. Cassens, der gerade abgestiegen war, um ein paar Büschel Grass vom Wegesrand abzurupfen und wenigstens den gröbsten Schmutz zu entfernen, fluchte laut. Er schwang er sich wieder auf sein Rad und hetzte Frederico hinterher. Viel Zeit blieb nicht, sie hatten, Wetter hin oder her, noch ein gehöriges Tagespensum zu erfüllen. Bereits gestern hatte es schon ziemlichen Verzug gegeben, es hatte mehr Mühe gekostet als gedacht, die alte Zisterne freizulegen. Fast ein Meter Sand hatte darauf gelegen, war also wohl schon länger her, dass irgendwer nach dem Ding geschaut hatte. Mochte der Teufel wissen, weshalb Wiebke Jannings gerade jetzt auf die Idee gekommen war, das Ding wieder in Betrieb zu nehmen. Mochte ja sein, dass das Trinkwasser auf der Insel irgendwann mal knapp wurde. Aber bestimmt nicht in diesem nassen Sommer, dachte Cassens, während er sich abmühte, mit seinem alten klapprigen Rad den Anschluss an Frederico wiederzukriegen.

Der Regen entpuppte sich nur als kurzer Schauer, der zum einen bewies, dass seine neue Jacke Regen abhielt, zum anderen half, die Möwenexkremente einigermaßen abzuwaschen. Frederico dagegen wurde ziemlich nass. Es gab doch noch Gerechtigkeit auf der Welt, dachte Peter Cassens, als er mit deutlich besserer Laune und einem inzwischen mürrisch gewordenen Kollegen, der ein wenig aus der Kleidung tropfte, bei der Meierei ankam. Wiebke Jannings hatte schon auf sie gewartet, mehr aus Sorge denn aus Ungeduld. „Kommt erst mal rein Jungs, damit ihr trocken werdet“, begrüßte sie die Handwerker. In der Tat konnte man nichts gegen Wiebke Jannings als Arbeitgeberin sagen, fand Cassens. Es gab ein gutes Frühstück, anständiges Mittagessen und in der Pause zwischendurch auch mal ein kaltes Bier oder bei Bedarf etwas zum aufwärmen. Sowohl Frederico als auch er kamen gern hierher. Wäre da nicht der elendig lange Weg gewesen. Und diese uralte Zisterne, die unter Tonnen von Dünensand verborgen gelegen hatte. Die ganze letzte Woche hatten sie Sand abgefahren, statt das zu tun, wofür sie eigentlich hier waren. Nun gut, solange das bezahlt wurde, war ihm im Grunde egal, was sie taten. Aber man hatte als Handwerker ja schließlich auch seine Ehre. Sand schleppen konnte jeder. Eine alte bröckelige Zisterne zu reparieren, dafür brauchte es Fachleute. Wenigstens würden sie heute einen Einblick bekommen, was sie im Inneren des Wasserspeichers erwartete.

Gut einen Sanddorngrog später und nachdem sich Frederico etwas Trockenes von Wiebke aus den Beständen ihres Ex-Mannes organisiert hatten, standen sie an der Zisterne. Sie lag an der Rückseite des Wirtschaftsgebäudes, dass sich wie ein „L“ an das Haupthaus anschloss, Richtung Ostende. Halb war das unterirdische Bauwerk unter einer Düne vergraben gewesen und Cassens hatte anfangs über die Ausmaße gestaunt. Aber in früheren Zeiten hatte die Meierei eine Menge Vieh beherbergt, dass auch im Winter ausreichend mit Wasser versorgt werden musste. Als das Vieh weg war, hatte man die Zisterne nicht mehr benötigt, für die Menschen gab es unter der Insel genug Süßwasser für das ganze Jahr. Zumindest bislang war das immer so gewesen. Doch auf einmal behaupteten die Leute aus dem Rathaus, dass das Wasser nicht mehr ausreichte. Dass man sparsamer damit umgehen müsse. Bislang hatte Cassens nichts davon gemerkt. Die vielen Tausend Inselbesucher halfen bestimmt nicht, weniger Wasser zu verbrauchen, wenn sie alle täglich die Duschen und Toiletten benutzten. Und das Hallenbad war vor wenigen Jahren noch aufwendig vergrößert worden. Auch beim Bau ständig neuer Hotels merkte man nichts von knappem Wasser. Aber wahrscheinlich waren die Leute, die sich Sorgen um das Wasser machten, ohnehin die gleichen, die Ruhe- und Schutzzonen für die Möwen eingerichtet hatten. Egal, so gab es wenigstens Arbeit für ihn, bei der er sich etwas dazu verdienen konnte. Und ein anständiges Mittagessen obendrauf, da konnte man Wiebke nichts nachsagen.

Gestern hatten sie bereits den Deckel der Zisterne freigelegt, heute wollten sie ihn mit Hilfe des Treckers anheben, der auf der Meierei sozusagen sein Gnadenbrot bekam. Ein alter Deutz, den Ubbo noch angeschafft hatte, wusste Cassens. Immerhin mit einem Frontlader ausgestattet. Der Deckel war ziemlich groß und für reine Muskelkraft zu schwer. Cassens war sich nicht einmal sicher, ob die Hydraulik des alten Deutz diese Last würde stemmen können. Einen ersten Versuch hatten sie gestern abbrechen müssen, weil der alte Veteran nicht angesprungen war. Eine Nacht am Ladegerät hatte der Batterie hoffentlich auf die Sprünge geholfen. Andernfalls war das heute wieder ein verschenkter Tag. Aber, wie gesagt, solange sie das bezahlt bekamen, konnte ihm das ja im Grunde egal sein. Doch zumindest heute gab es kein Geld fürs Nichtstun, stellte er fest, als er das laute Rumpeln und Poltern des Deutzmotors aus der Scheune hörte. Offensichtlich hatte der Batterie tatsächlich nur der Strom gefehlt. Eine schwarze Qualmwolke kam aus der offenen Stalltür und wehte zu ihnen herüber und noch bevor sich die Wolke am Inselhimmel verzogen hatte, kam Wiebke auch schon mit dem blassgrünen D 40 aus der Scheune gefahren. In besseren Zeiten war das Grün mit Sicherheit um ein Vielfaches kräftiger gewesen, aber die rauhe Seeluft hatte im Laufe der Jahre ihren Tribut gefordert. Selbst auf der alten Qualmschleuder, stellte Cassens anerkennend fest, machte Wiebke immer noch eine ziemlich gute Figur. Weiß der Teufel, weshalb ihr Mann keine Lust hatte, bei ihr zu bleiben. Wäre er, Cassens, zwanzig Jahre jünger, er hätte sich das nicht lange überlegen brauchen.

Wiebke und ihr Traktor ließen ihm keinen Raum für weitere Phantasien. Gekonnt lenkte sie die Maschine so dicht an die Zisterne heran, dass der Frontladerarm direkt über dem Deckel stand, ohne dass die Reifen auf der möglicherweise mürben Decke der Zisterne standen. Sie hatte dazu eine Ecke zwischen ihre Vorderreifen genommen, clever überlegt, fand Cassens. Glücklicherweise war in den großen Betondeckel ein Ring eingelassen, er hoffte nur, dass dieser die Last halten konnte. Vorsichtig sog er die Kette durch den Ring und befestigte sie an der Frontladerschwinge. Jetzt war Wiebke dran. Mit Quietschen und Jaulen arbeitete sich die alte Hydraulik zentimeterweise nach oben. Erst geschah gar nichts, als die Kette Spannung bekam. Dann knarrte es, so laut, dass Cassens befürchtete, etwas könnte zerreißen oder der Traktor in die Zisterne einbrechen. Dann aber regte sich der Deckel, langsam, beständig, aber unaufhörlich folgte er dem Frontlader nach oben…

Nicht nur bei Cassens machte sich Erleichterung breit, auch Wiebkes Gesicht verriet, dass ihr ein Stein vom Herzen gefallen war. Ihre Finger glitten so sanft über das Lenkrad, als wollte sie ihre Dankbarkeit in Form von Streicheleinheiten abarbeiten. Selbst Frederico atmete erkennbar tief durch, als der Deckel in gehörigem Abstand zu der Zisterne zu Boden gelassen wurde. Cassens war der erste, der einen Blick in den bis dahin verschlossenen Schacht werden konnte. Er sah nichts. Es war stockdunkel in dem unterirdischen Hohlraum. Etwas Anderes wäre allerdings auch erstaunlich gewesen. Wiebke hatte vorgesorgt und einen großen Scheinwerfer bereitgestellt, aber obwohl der Lichtkegel recht ordentlich streute, war in der Zisterne nicht viel zu erkennen. Auch damit hatte Cassens gerechnet. Wohl oder übel würde jemand in die Grube hinabsteigen müssen. Natürlich mit allen Vorsichtsmaßregeln, mit Kerze und Sicherungsseil, auch die Leiter stand schon bereit. Allerdings waren er und Frederico sich bislang nicht einig geworden, wem die Ehre dieser Heldentat gebührte. Sein italienischer Kollege hatte panische Angst vor Ratten, die sich eventuell dort tummeln mochten. Und Cassens… nun Ratten waren ekelhaft, wenn sie einem über die Füße liefen. Aber viel größer war sein Problem mit einer ganz anderen Gattung, die sich in der Tiefe heimisch fühlen mochte. Peter Cassens litt Todesangst, wenn es um Spinnen ging…

Manchmal gewann man, manchmal auch nicht, in diesem Fall traf es glücklicherweise Frederico. Der Ausdruck in seinen Augen verriet mehr, als alle Worte, die er bei seinem sonst großen Mitteilungsbedürfnis hätte machen können. Allein der Umstand, dass Wiebke ankündigte, sonst selbst herunterzugehen, trieb ihn auf die Leiter, nachdem er mit Seil um den Brustkorb gesichert worden war. Die Zisterne konnte nicht allzu tief sein, das hatten sie inzwischen mit ein paar Steinen ausgetestet. Ab etwa drei Metern traf eine Dachlatte auf weichen Widerstand. Eine Kerze, die sie mit einer Gartenlaterne herabgelassen hatten, brannte ohne Probleme weiter, mit irgendwelchen Gasen war offensichtlich nicht zu rechnen. Vermutlich war die Grube mit Sand ausgefüllt, dachte Cassens gequält, weil ihm klar war, was das für die nächsten Tage bedeuten würde. Besser jedenfalls, als wenn es dort drinnen von kleinen Tieren mit acht Beinen wimmelte. Er nahm sich vor, Frederico an Mut nicht nachzustehen, wenn diese Sache geklärt war.

Fast tat ihm der Italiener leid, als der wie ein Bergmann ausstaffiert mit hohen Schnürstiefeln und Stirnleuchte in den Schacht stieg. Aber irgendwer musste nun mal der erste sein. Wiebke ließ es sich nicht nehmen, direkt am Schachtrand zu stehen und das Seil zu führen. Die ganze Zeit bemühte sie sich, ihn mit Fragen und kleinen Neckereien abzulenken. Sie war schon eine besondere Frau, dachte Cassens nicht zum ersten Mal, während er hinter ihr das Seil in seinen Händen hielt. Augenscheinlich gab es weder Ratten noch Spinnen. „Alles gut hier“, rief Frederico herauf. „Viel Sand. Die Steine sehen noch gut aus, wird trotzdem eine Scheißarbeit werden. Hier ist die Wand etwas eingedrückt…“, dann verstummte er plötzlich. Ein oder zwei Sekunden zumindest, dann erklang ein unverständlicher italienischer Fluch und dann ein Schrei. Bevor Wiebke oder Cassens die Chance hatten, sich nach seinem Wohlergehen zu erkundigen, wurde das Seil angespannt, dann lies die Spannung wieder nach und um etliches schneller, als Frederico in dem Loch verschwunden war, stand er wieder auf dem oberen Ende der Leiter. Sein Gesicht sah nicht besonders gut aus, eine Mischung zwischen Blässe und fast grünlich anmutender Farbe sowie stark zuckenden Lippen, so als müsste er etwas mit Gewalt zurückhalten, verriet, dass dort unten etwas war und Cassens hätte jede Wette angenommen, dass es sich weder um Spinnen noch um Ratten handeln konnte. „Nicht heruntergehen“, verstand er. Und etwas, das sich wie „Polizei“ anhörte, auf jeden Fall etwas nicht Gutes. „Da liegt wer“, gewann Frederico die Kontrolle über seine Aussprache wieder. „Da sind Knochen und ein Schädel…“

…………………………………

So schnell würde es wohl nichts mit der Zisterne, da war sich Cassens, der jenseits des Absperrbandes stand, ziemlich sicher. Mittlerweile hatten sich eine ganze Reihe Menschen um den Einstieg zur der alten Zisterne versammelt. Knapp vier Stunden waren vergangen, Stunden, in denen Frederico und er nichts hatten tun können, als abzuwarten und zuzusehen, wie unter anderem der Hubschrauber mit den Leuten in weißen Overalls gelandet war. Nur einmal hatte er darüber nachgedacht, ob sie diese Zeit wohl auch bezahlt bekamen. Frederico hatte sich mittlerweile beruhigt und Cassens alles berichtet, so dass er noch eher im Bilde gewesen war, als Jan Bünting, der junge Polizist der Inselgemeinde. Wiebke war trotz des ganzen Trubels erstaunlich ruhig geblieben, hatte postwendend die Polizei angerufen. Frederico einen doppelten Sanddornschnaps verabreicht, selbst ebenfalls einen guten Schluck genommen und natürlich war auch Cassens nicht leer ausgegangen. Etwas erstaunt war er schon gewesen, wie schnell sich die Dinge hier entwickelt hatten, das kannte er so nicht von seiner sonst eher behäbigen Insel. Aber schließlich fand man auch nicht jeden Tag ein Skelett in einer Zisterne.

Mehrere Menschen in auffälligen Schutzanzügen waren bereits unten in der Zisterne gewesen, wie es aussah, in voller Atemschutzmontur. Dabei hatte Frederico doch bewiesen, dass das unnötig war. Aber danach hatte niemand gefragt. Dafür nach allen anderen möglichen Dingen, so dass Cassens schon fast versucht war, zu glauben, man unterstelle ihnen, für das Skelett dort unten verantwortlich zu sein. „Die tun nur ihre Arbeit“, hatte Wiebke ihn und Frederico beruhigt. Bestimmt kannte sie sich damit besser aus als er. Aber seltsam war es doch. Glücklicherweise hatte Wiebke die Flasche mit dem Sanddornschnaps frisch angebrochen, so dass das Warten dadurch etwas angenehmer gestaltet werden konnte. Immerhin, es war schließlich auch ihre Zeit, die sie hier vertrödelten mussten, statt etwas Sinnvolles tun zu können. Cassens hatte sich bereits so seine eigenen Gedanken über das gemacht, was sie da gefunden hatten.

Die Zisterne war alt, bestimmt war es lange her, dass jemand den Deckel abgenommen hatte. Und bis ein Mensch zum Skelett wurde, dauerte es lange, das war klar. Also musste die Person, die dort unten lag, schon länger dort gelegen haben. Länger jedenfalls, als ein paar Jahre. Und soweit er sich zurückerinnern konnte, wurde hier niemand vermisst. Er war mittlerweile fast fünfzig Jahre und hatte die letzten zwanzig davon hier auf der Insel verbracht. Wäre da etwas gewesen, davon hätte man gehört. Spätestens im Winter, wenn die Männer in der Kapstube zusammen saßen, weil es sonst nichts zu tun gab. Niemand hatte von jemandem erzählt, der plötzlich weg gewesen war. Zumal Cassens die meisten kannte, die hier lebten. Und wenn ein Fremder hier vermisst worden wäre, hätte das auffallen müssen. Niemand kam ungesehen auf die Insel oder konnte hier verschwinden, dafür sorgte schon die Kurkarte, die jeder bekam, der einen Fuß auf die Fähre setzte. Nein, der oder die Tote musste schon lange dort liegen. Mehr als zwanzig Jahre. Da war diese alte Geschichte. Weit über dreißig Jahre her. Aber das war nicht seine Sache, beschloss er. Da wollte er sich nicht die Finger verbrennen. Das war Sache der Polizei. Also hielt er die Klappe, als Jan Bünting ihm mit irgendwelchen Fragen auf die Pelle rückte. Bestimmt waren da auch noch andere, die den gleichen Gedanken hatten. Sollten die sich doch den Stress machen…

............................................

Jan Bünting war genervt. Natürlich war es aufregend, endlich mal im Mittelpunkt des Geschehens zu stehen. Wesentlich aufregender, als Radfahrer zu kontrollieren, die sich in Bahnhof- und Barkhausenstraße nicht an die Regeln hielten. Immerhin war er nicht Polizist geworden, um sich auf das Disziplinieren von Pedalrittern zu beschränken. Aber hier an der Meierei hatte er das Gefühl, dass er nur eine Statistenrolle innehatte. Die Kollegen vom Festland hatten alles an sich gerissen und er hatte noch nicht einmal die Chance bekommen, sich das ominöse Skelett selbst anzusehen. Dabei hatte er eine vollwertige Ausbildung für die Laufbahn bei der Kriminalpolizei absolviert, auch wenn er hier auf der Insel als Dorfpolizist arbeitete. Vielleicht war es doch ein Fehler gewesen, sich auf diese Stelle zu bewerben, dachte er nicht zum ersten Mal. Damals erschien ihm das als eine gute Idee. Aber bisweilen hatte er das Gefühl, auf einem Abstellgleis zu stehen. Meistens schoben sie auf dem hiesigen Revier zu zweit ihre Dienste, in den Sommermonaten kamen noch zwei Kollegen vom Festland hinzu. Auch, wenn er Revierleiter war, große Karrieresprünge waren nicht zu erwarten.

Jedenfalls hatte er die Zeit genutzt, sich um Peter Cassens und Frederico Castellani zu kümmern, aber die beiden waren ohnehin nicht die hellsten und schienen keine Ahnung davon zu haben, worauf sie hier gestoßen waren. Bünting hatte da schon eher eine Idee. Schließlich war er hier geboren und bis zum Besuch des Gymnasiums auf der Insel aufgewachsen. Und auch während seiner Zeit im Internat in Esens war die Verbindung hierher nicht abgerissen. Er kannte die Geschichten und die Menschen auf der Insel besser als die ganzen fremden Leute hier. Da gab es so eine alte Sache, in der ein Cousin seiner Oma eine Rolle gespielt hatte. Lange her. Aber etwas, über das noch immer erzählt wurde. Inselgeschichten konnten sehr langlebig sein. Besonders, wenn es um Menschen ging, die jeder kannte. Aber um sicher zu sein, hätte er einen Blick auf die Skelettteile werfen müssen. Womöglich hätte das weitergeholfen. Aber ihn fragte ja niemand. Und wenn er fragte, bekam er keine Antwort. Was frustrierend war. Doch gedachte er nicht, das so einfach hinzunehmen. Schließlich hatte auch ein Dorfpolizist so seine Möglichkeiten. Vor allem, wenn er zu einer Familie gehörte, in der ein paar Leute etwas zu sagen hatten. Nicht, dass er viel dafür konnte, meistens war ihm das eher peinlich. Aber in diesem speziellen Fall vielleicht auch mal von Nutzen. Er kannte eine Person, von der er sicher war, dass sie die richtige für diesen Fall war. Und genau diese Person wollte er liebend gerne auf diese Sache angesetzt sehen…

Vielleicht, dachte er, nachdem er von Wiebkes Telefon aus mit seinem Onkel telefoniert hatte, war seine Idee doch nicht die allerbeste gewesen. Sein Onkel hatte ihm ein paar Dinge berichtet, die ihn hatten nachdenklich werden lassen, aber egal, wenn man sich für etwas entschieden hatte, konnte man nicht zurück. Außerdem hatte er gewisse und aus der Erfahrung heraus nicht ganz unbegründete Bedenken, das es den Kollegen aus Aurich am nötigen Fingerspitzengefühl mangeln mochte, diese Sache auf Langeoog richtig anzupacken. Man sprach es nicht unbedingt offen aus, aber mancher unter den Festlandskollegen hielt die Kollegen von den Inseln für "Schönwetterpolizisten". So, wie viele Bewohner des Festlandes in den Insulanern immer noch eine Art Hinterwäldler sahen. Oder, um den geografischen Gegebenheiten gerecht zu werden, als Hinterwattler. Das allerdings hatte er Onkel Rupert gegenüber nicht erwähnt. Als Polizeischüler war Bünting vorübergehend in Oldenburg gewesen. Dort hatte er Vorträge von einem gewissen Kommissar Waldner besucht, ein Geheimtipp unter jüngeren Polizeischülern. Ein etwas schräger Typ, aber ziemlich tough mit seinen Methoden. Der hatte ein paar legendäre Fälle gelöst, nicht solche von der Stange, sondern welche mit Historie. Solche eben, wie jener, der sich ihm gerade auf seiner Heimatinsel darzubieten schien. Das hatte er irgendwie im Gespür. Onkel Rupert, der älteste Bruder seiner Mutter, war sein Trumpf in dieser Sache, der ihm weiterhelfen sollte. Begeistert war er nicht gerade gewesen, als Bünting Waldners Namen genannt hatte. Was, wie er im Verlauf heraushörte, auch mit Begegnungen zu tun hatte, die Onkel Rupert mit diesem Kommissar Waldner gehabt hatte. Er hatte sich seine Wahl jedoch nicht ausreden lassen.

„Wie stellst du dir das vor, Junge?“ hatte sein Onkel schließlich gefragt. „Ich kann auf diese Dinge keinen Einfluss nehmen." Aber Bünting wusste es besser. Sein Onkel hatte immer noch seine Kontakte. Dass er ihn immer noch „Junge“ nannte, würde er ihm in diesem Fall nachsehen. Hauptsache, er bekam von ihm, was er wollte. Aber daran brauchte er angesichts Onkel Ruperts Beziehungen wohl keinen Zweifel haben. So wie er die Dinge einschätzte, würde es jeder Beamte vom Festland ziemlich schwer mit den Leuten haben, er kannte seine Insulaner. Seine „Geheimwaffe“ hatte sich jedoch den Ruf erworben, von diesen Dingen unbeirrbar nach den Fäden zu suchen, die man miteinander verknüpfen musste, bis ein Fall gelöst war. Nachdem er von Onkel Rupert die Zusage erhalten hatte, er wolle versuchen, was er tun könne, was gleichbedeutend mit einer Zusage war, wurde Büntings Laune gleich besser und das schien sich auch auf das Wetter auszuwirken. Die Sonne war hervorgekommen, etwas, womit man heute Morgen noch keinesfalls hatte rechnen können.

……………………………………..

Wiebke Jannings bemühte sich nach Kräften, zumindest nach außen hin die Ruhe zu bewahren. Wäre sie doch bloß nie auf den Gedanken gekommen, die alte Zisterne zu reaktivieren. Aber was wäre dann gewesen? Etwas, dass viele Jahre im Verborgenen gelegen hatte, wäre nicht ans Tageslicht gekommen. Sie konnte im Augenblick nicht sagen, was davon ihr lieber gewesen wäre, hätte sie die Wahl gehabt. Es war Mittag, das Wetter hatte aufgeklart, worüber sie sich nicht wirklich freuen konnte. Normalerweise bescherte ihr das mehr Gäste für ihr Lokal, aber heute waren Gäste so ziemlich das Letzte, was sie gebrauchen konnte. Die ersten Schaulustigen standen bereits so dicht an den Absperrbändern, wie die Polizisten das zuließen, obwohl es von dort nichts zu sehen gab. Nichts außer dem Hubschrauber, der auf dem kleinen Bolzplatz gelandet war, der zum Landschulheim gehörte. Eigentlich wunderte sie sich, dass sie niemanden von der Schulklasse aus Bielefeld sah, die im Schulheim seit Montag einquartiert war. Vermutlich machte die einen Ausflug ins Dorf, was ihr nicht unlieb war. Kinder konnte man noch schlechter von solchen Dingen fernhalten als erwachsene Gäste.

Ein Leichenfund auf der Meierei, so etwas hätte sie sich gerne erspart. Langfristig war das keine gute Reklame für ihr Geschäft, das ohnehin bei der schwachen Saison mau lief. Manchmal fragte sie sich, ob sie dieses Leben auf Dauer wollte. Immer den Druck im Nacken, auf die Gäste angewiesen zu sein, sich Sorgen zu machen, wenn die ausblieben. Und keine Zeit für sich und ihr eigenes Leben zu haben, wenn sie denn kamen. Da blieb vieles auf der Strecke. Und dann zu allem Überfluss noch diese Sache. Es war zum Heulen, aber das wollte sie niemandem zeigen. Niemand sollte das sehen, zu viel hatte sie in den letzten Jahren heulen müssen, als Marc ihr mitgeteilt hatte, dass dieses Leben nichts für ihn sei. Er war einfach gegangen und fast wäre sie auch gegangen. Aber wo hätte sie hingehen sollen. Das hier war ihr Leben, war alles, was sie hatte und es hatte auch Momente gegeben, da hätte sie mit niemandem tauschen wollen. Aber die waren eben nicht jetzt, stellte sie mit einer gewissen Resignation fest.

„Wiebke." Es war Kati, die gute Seele des Geschäftes, die sie aus den Gedanken riss. „Da sind Gäste, die ins Cafe wollen. Was soll ich denen sagen?“ Wiebke überlegte kurz. „Mach auf“, antwortete sie kurz entschlossen. Die Leute kamen sowieso. Entweder, weil sie zum Ostende wollten oder weil sich herumgesprochen hatte, dass hier etwas los war. Warum sollte sie nicht zumindest heute etwas daran verdienen. Vermutlich würden die allermeisten ohnehin hierbleiben, das Ostende war auch morgen noch da. Die Polizei hoffentlich nicht mehr. „Schau mal nach den Vorräten“, bat sie Kati. „Könnte sein, dass wir die nächsten Tage etwas mehr verbrauchen."

Ihre Mitarbeiterin kam nicht von der Insel, sondern aus Gelsenkirchen. Vermutlich kannte sie die alten Geschichten nicht. Obwohl sie schon seit sechs Jahren bei Wiebke arbeitete und lebte. Ein Glücksgriff damals, dachte sie, nicht zum ersten Mal. Erst recht, als Marc gegangen war. Kati war Ende vierzig, geschieden, ein erwachsener Sohn, der sie bisweilen besuchte. Ein ganz netter, wie Wiebke fand, sie hatte sich selbst dabei ertappt, wie sie ihn schwärmerisch beobachtete. Leider war er bekennend schwul. Schade eigentlich, fand sie, dass die guten Männer entweder nicht zu haben oder vom anderen Ufer waren. Männer waren in der Tat ein Problem auf der Insel. Entweder waren sie in festen Händen oder weg, auf dem Festland. Wiebke konnte sich niemanden von denen, die hier lebten und ledig waren, als potentiellen Partner vorstellen.

Umgekehrt würden das viele der Insulaner vielleicht ähnlich sehen. Sie machte sich keine Illusionen, wie ihre Familie auf der Insel angesehen war. Das hatte mit diesen Dingen zu tun, die vor über dreißig Jahren geschehen waren. Von denen sie selbst damals angesichts ihrer achtunddreißig Jahren nur wenig mitbekommen hatte. Mit sieben Jahren verstand man vieles noch nicht, was um einen herum geschah. Das meiste wusste sie aus den Erzählungen von Tante Mike. Wobei man zum Schluss nicht mehr so recht wusste, was Wahrheit war oder ins Reich der Phantasie gehörte. Tante Mike war in den letzten Jahren vor ihrem Tod etwas sonderlich gewesen. Nicht völlig durcheinander, aber manchmal hatten die Dinge, die sie erzählte, nicht mehr Hand noch Fuß gehabt. Besonders dann, wenn sie sie wieder einmal vergessen hatte, dass ihr Ehemann Ubbo seit zwanzig Jahren verschwunden war. Wenn sie Wiebke bedrängte, noch ein paar Eier mehr in die Pfanne zu hauen oder noch ein paar Bier kalt zu stellen. Damit es Ubbo an nichts fehlte, wenn er aus den Salzwiesen zurückkam. Geradezu bewundernswert, fand Wiebke, mit welcher Beharrlichkeit sie an ihm festhielt. Einen richtigen Glücksgriff hatte die Tante mit ihrem Mann wohl nicht getan. Eigentlich im Gegenteil, wenn man es recht besah. Dennoch oder vielleicht gerade deshalb hatte Wiebke ihre Tante ins Herz geschlossen. Letztlich war die Beziehung zu Mike Wilgens enger gewesen als die zu ihrer Mutter. Sie hatte allerdings auch mehr Zeit ihres Lebens mit Tante Mike zusammengelebt. Mikes Mann Ubbo, ihren Onkel, hatte sie noch persönlich kennengelernt, aber nach seinem Verschwinden war die Erinnerung an ihn verblasst. Das Leben auf der Meierei war untrennbar mit den Erfahrungen des Zusammenlebens mit der alten Dame verbunden. Fast nur gute, wenig schlechte Erinnerungen. Später hatte Mike ihr nach ihrem Tod die Meierei hinterlassen.

„Wiebke." Diesmal war es Jan Bünting, der Dorfpolizist, der sie aus den Erinnerungen wieder ins Hier und Jetzt holte. „Kann ich mal dein Telefon benutzen? Mein Handy ist leer nach den vielen Telefonaten." Wortlos machte sie eine Geste, die ins Haus wies. Jan verschwand hinein. Er war etwas jünger als sie, ebenfalls einer von denen, die hier geboren und geblieben oder zurückgekehrt waren. Sie mochte ihn, aber mehr auch nicht. Irgendwie kam er ihr hier zwischen all den Leuten vom Festland ein wenig verloren vor. Es schien, als liefe der Film hier ohne ihn ab. Das musste ihm sicher etwas missfallen. Aber so war das immer. Wenn es ernst wurde, schob man die Leute von der Insel beiseite und dann nahmen es die Menschen vom Festland in die Hand. Sollten sie es, dachte sie, Hauptsache, der Spuk war bald vorbei. Damit endlich wieder Ruhe in ihrem kleinen Kosmos auf der Meierei einkehrte. Und die bösen Schatten sich auflösten. Kopfschüttelnd stellte sie fest, dass es ihr trotz der mittlerweile recht warmen Sonne, in der sie stand, fröstelig war. Das Herumstehen hier führte zu nichts. Es wurde Zeit, dachte sie, ins Haus zu gehen und sich um Kati und die Vorräte zu kümmern

Kapitel 3

Samstagmorgen

Als Waldner die schräge Gangway der Fähre herunter marschierte, war er froh über die Aussicht, bald wieder festen Boden unter den Füßen zu haben. Auch, wenn es nur der sandige Boden einer Insel war, der für sein Gefühl alles andere als vertrauenerweckend war. Den übrigen mitreisenden Passagieren schienen solche Gedanken fremd. Aber vermutlich hatte noch keiner von ihnen mitten im Winter für mehrere Tage bei Eis und Schneesturm auf der Schwesterinsel Baltrum festgesessen, was für sich allein schon unter all den knurrigen Insulanern alles andere als amüsant gewesen war. Zu allem Überfluss hatte es da auch noch einen unbekannten Mörder und eine hysterische Staatsanwältin gegeben, die ihm permanent im Nacken gesessen hatte und am liebsten auch noch für das Unwetter zur Verantwortung gezogen hätte. Aber das war eine andere Geschichte. Er verscheuchte die Gedanken an den Vorfall vor drei Jahren. Immerhin war es Juni und der lag glücklicherweise nicht im Winter.

Auf dem Pier herrschte ein aufgeregtes Durcheinander, kleine Kinder schwenkten ihre mitgebrachten Netze, als gäbe es schon in der Luft die ersten Fische zu fangen, freudige Erwartung lag über der Menge, vermutlich wurden in Gedanken bereits die ersten großen Sandburgen gebaut. Kopfschüttelnd zog er seinen kleinen Trolley hinter sich her, den großen Koffer hatte er an der Fähre aufgeben müssen und er hoffte sehnlichst, dass er das nicht wörtlich zu nehmen hatte. Die Mitreisenden strebten auf eine große Spitzdachhalle zu, deren Fassade mit grauen Holzpaneelen verkleidet war, wie es aussah, hatte man die Ankunftshalle erst vor kurzem errichtet. Auch der Anleger schien neu zu sein, der rote Bodenbelag, auf dem er ging, wirkte, als habe man ihn erst vor kurzem aufgebracht und vor allem kaum abgetreten. Ein allgegenwärtiger salziger Geruch lag in der Luft, mit einem Beigeschmack von Fisch, hätte er schwören können. Durch die Menge hindurch erkannte er die Umrisse eines Zuges, auf den die Menschen zuströmten. Obwohl, der Ausdruck „Zug“ schien bei näherem Hinsehen übertrieben. Die auffällig bunten Wagons der Inselbahn sahen aus, als hätte eine Spielzeugbahn Modell gestanden..

Waldner bemerkte, dass auch die Bugklappe der Fähre heruntergelassen war. Kleine elektrische Zugmaschinen brachten Container mit Fahrrädern, Bollerwagen und anderen Utensilien vom Schiff auf die Bahn. In den geschlossenen Containern mochten sich möglicherweise die Koffer befinden. Vielleicht bestand ja doch Hoffnung für sein Gepäck. „Kommissar Waldner“, schreckte ihn jemand unsanft aus seinen Betrachtungen. Ein junger drahtiger Mann in Polizeiuniform mitsamt sportlich aussehendem Rad stand plötzlich an der Stelle, wo sich eben noch ein freier Platz befunden hatte. Er musste dort gerade aus dem Boden geschossen sein. Oder sie hatten auf Langeoog das Beamen erfunden. Was ihn besonders irritierte, war, das der junge Mann seinen Namen wusste, er selbst aber keine Ahnung hatte, ob er ihn von irgendwo her kennen sollte. „Jan Bünting“, stellte sich der Neuankömmling vor und streckte seine Hand aus. „Inselpolizist. Ich habe in Oldenburg einige ihrer Vorträge gehört."

Das erklärte wohl, weshalb der junge Kollege unter den zahlreichen Inselbesuchern ausgerechnet ihn angesprochen hatte. Augenscheinlich klebte doch kein Zettel an seiner Stirn. Etwas zögernd ergriff er Büntings Hand. „Waldner“, murmelte er, „Aber das wissen Sie ja schon. Dann waren Sie das also, mit dem ich gestern telefoniert habe. Sie halten also die Stellung auf diesem Außenposten." Er blickte sich um und sein Blick fiel auf die vielen kleinen Schiffe, die rechts von ihm an einer Reihe von Stegen vertäut lagen. „Ist vermutlich ganz schön gewöhnungsbedürftig zu Anfang." Bünting nickte eifrig. „Wenn man nicht von hier kommt, bestimmt. Aber ich freue mich, dass man sie überzeugen konnte. Ich bin mir sicher, dass sie der richtige Mann für diese Sache sind." Waldner wurde umgehend hellhörig. Mit den Jahren hatte er gelernt, misstrauisch zu werden, wenn jemand überzeugt war, dass er der richtige Mann für eine Sache sein sollte. Nicht selten war das der erste Schritt, der mitten in Unannehmlichkeiten und Verstrickungen führte, denen man im Vorfeld besser aus dem Weg gegangen wäre. „Müssen wir hier eigentlich stehen bleiben?“ fragte er, weil ihm gerade nichts Besseres einfiel.

Bünting wurde erst blass, dann rot. Dann wieder blass. Hastig murmelte er etwas, das wie „Entschuldigung“ klang. Als er auch noch Waldners Trolley übernehmen wollte, ging diesem das doch zu weit. Neugierig war er allerdings darauf, wie der junge Polizist ihn mit seinem Fahrrad ins Dorf bringen wollte. Doch seine Sorgen erwiesen sich indes als unbegründet. Bünting schob sein Rad. „Das Fahren auf dem Anleger ist verboten, als Polizist sollte man ein Vorbild sein." Er lotste ihn zu einem der Wagons der Inselbahn. „Wir nehmen den roten Wagen“, erklärte er. „Eigentlich sind die für Kinderwagen gedacht. Aber mein Rad passt auch hinein. Als Dorfpolizist hat man so seine Vorrechte“, grinste er. Waldner konnte nicht umhin, als den jungen Mann sympathisch zu finden. Was gefährlich war. Menschen, die er nett fand, konnte er wesentlich schwerer etwas abschlagen. Und das Bünting etwas von ihm wollte, was nicht in den üblichen Rahmen der Polizeiarbeit gehörte, war klar, denn sonst wäre er nicht hier…

Mit gemächlichem Tempo fuhr die Bahn Richtung Langeoog-Dorf. Zu beiden Seiten lagen Wiesen, die teils von Zäunen, teils von Gräben umgeben waren. In einigen sah Waldner Pferde grasen. Einmal fielen ihm zottige Rinder mit langen Hörnern auf, denen er lieber nicht innerhalb des Zaunes begegnen wollte. Links neben der Bahnstrecke verlief ein breiter Radweg, auf dem reger Betrieb in beide Richtungen herrschte. Ebenfalls auf der linken Seite passierten sie eine Minigolfanlage. „Golfstuben“, las Waldner auf einem Schild. Womöglich hatten die auch schon bessere Tage gesehen, dachte er spontan. Allmählich tauchten weitere Häuser auf, links ein großer Reitstall, rechts Spielplätze und ein kleiner Flugplatz, auf den Bünting ihn hinwies. „Wenn sie gut essen wollen, sollten sie dort einmal reinschauen. Ich kenne den Wirt recht gut."

Erstaunt stellte Waldner fest, dass die Insel sogar einen richtigen Bahnhof besaß. Mit Sicherheit gab es auf dem Festland Kleinstädte, die da nicht mithalten konnten. Zahlreiche Menschen standen bereits mit ihrem Gepäck am Bahnsteig, offensichtlich wollten sie in die Richtung, aus der Waldner gerade gekommen war. „Bettenwechsel“, erklärte Bünting. „So nennen das die Besitzer der Ferienwohnungen, wenn einige Tausend Leute gehen und genauso viele wiederkommen." Waldner wollte sich dieses Chaos gar nicht vorstellen, aber vermutlich gehörte das hier zum Alltag. Ohne seinen Begleiter hätte er vermutlich Stunden benötigt, um seinen Koffer in einem der Container zu finden, aber mit Büntings Hilfe klappte das in kürzester Zeit. Als sie den Bahnsteig mit seinem Gepäck verließen, fiel Waldner ein penetranter Geruch nach Pferd auf, dessen Ursache ihm ziemlich bald klar wurde, als sie vom Bahnhofsplatz auf die Hauptstraße kamen. Mehrere Fuhrwerke parkten an der Straße, augenscheinlich schon etwas länger, dem Umfang der Pferdeäpfel nach zu urteilen, die sich auf der Straße türmten. Aber besser Pferdeäpfel, als Benzingestank, dachte er und bemühte sich, nicht gerade in selbige hineinzutreten. „Ich habe Sie bei einem Freund untergebracht." Bünting wies in Richtung Dorfmitte. „Etwa einen halben Kilometer von hier entfernt, mitten im Dorf. Normalerweise gibt es um diese Zeit keine freien Zimmer auf der Insel. Jedenfalls nicht mitten im Ort. Wegen dieser Ärztefortbildung, die jedes Jahr stattfindet. Aber bis Mittwoch können Sie da erst mal bleiben.“

Bis Mittwoch also, dachte Waldner. Noch war er sich nicht wirklich im klaren darüber, was man hier von ihm erwartete, aber das erzeugte schon mal einen gewissen Termindruck. Und war nicht ganz das, was ihm am Telefon zugesagt worden war. Dass es kein Problem wäre, das nächste Wochenende noch an seinen Aufenthalt anzuhängen. Immerhin bestand die Chance, dass er nicht die ganze Zeit allein bleiben würde. „Muss ich danach am Strand schlafen?“ fragte er deshalb und bemühte sich, etwas anzüglich zu klingen. Bünting schüttelte den Kopf. „Wir bringen sie schon unter. Vielleicht können Sie sogar in der Wohnung bleiben. Da ist Platz genug für zwei Leute. Aber das muss ich noch mit Hinnerk klären.“ Hinnerk war, wie Waldner annahm, der Name seines Gastgebers. Das hatte zumindest zur Abmachung gehört. Eine Wohnung für zwei Personen. Für den Fall, dass Sylvia es doch noch schaffte, nachzukommen. Was eigentlich für den Wochenanfang geplant war, je nach dem, wie schnell sie es schaffte, ihr neues Projekt anzuschieben. Immerhin hatte er sich hauptsächlich ihrethalben auf diese Sache eingelassen. Er hätte die Insel nicht gebraucht.

„Langeoog!“ Waldner hatte gar nicht gewusst, wie laut bei ihr ein Freudenschrei werden konnte. Und wenn, dann hatte er es zumindest vergessen. „Da bin ich als Kind fast jeden Sommer gewesen. Da möchte ich unbedingt hin…“ Das war gestern Vormittag gewesen. Als die Welt noch in Ordnung schien und er ihr nur beiläufig hatte erzählen wollen, mit welchen bescheuerten Vorschlag ihm die Revierleitung gekommen war und den er umgehend ablehnen werde. Sylvia zuliebe hatte er sich umstimmen lassen. Schweren Herzens, denn von Anfang an war da ein komisches Gefühl in seinem Bauch. Zu Recht, wie sich herausstellte, denn gegen Abend war dann wieder alles ganz anders gewesen. „Wenn ich jetzt mitfahre, fährt mein Projekt gegen die Wand. Das kann ich mir nicht leisten. Fahr du doch schon vor und erkunde die Insel für uns. Ich komme nach, sobald ich kann…“ Da hatte er allerdings schon zugesagt.

Dass Männer das starke Geschlecht waren, konnte nur ein Mann in die Welt gesetzt haben. Der dazu noch Single gewesen sein musste. Und der noch nie erlebt hatte, mit welchem Augenaufschlag die Natur Sylvia ausgestaltet hatte, wenn es galt, seinen Widerstand auszuhebeln. So musste Evolution funktionieren. Am Ende hatte er ja gesagt und sich heute Morgen an der Fähre in Bensersiel wiedergefunden, wo Sylvia ihn mit einem vorerst letzten Kuss abgesetzt hatte. Erst danach hatte er wieder angefangen, eigenständig zu denken. „Ich wäre dann so weit“, meinte er zu Bünting gewandt, nachdem er seinen kleinen Trolley auf den großen Koffer gepackt hatte. Hoffentlich hielten die Räder das aus…

Mit seinem schweren Gepäck war das Vorankommen auf der Hauptstraße nicht ganz einfach, musste Waldner feststellen. Das lag zum einen daran, dass die Straße voller Menschen, Pferde, Elektrofahrzeuge und Fahrräder war. Und daran, dass die Räder seines Koffers ständig in den Rillen des Pflasters hängenblieben. Außerdem waren die fünfhundert Meter eher ein ganzer Kilometer. An sich keine Strecke, aber unter diesen erschwerten Bedingungen schon eine Herausforderung. Mit einem Auge registrierte er die besonderen Namen, welche die Häuser auf beiden Seiten der Straße trugen. „Villa Christine“ oder „Haus Sonnenschein“ zum Beispiel. Vor manchen Häusern standen unbeaufsichtigt Koffer, von denen niemand Notiz zu nehmen schien. Waldner fragte sich, ob es jemandem auffallen würde, wenn ein Fremder sich einfach einen der Koffer aneignen würde. „Das kommt nicht vor“, klärte ihn sein Begleiter auf. „Wie soll der Dieb den Koffer von der Insel kriegen. Das geht nur über die Fähre. Da würde ein gestohlener Koffer sofort auffallen." In gewisser Weise klang das einleuchtend. Dennoch, ganz abgeschlossen hatte er mit diesem Gedanken noch nicht. Was, wenn der Dieb ein eigenes Boot hatte.

„Alle einlaufenden Boote werden im Hafen registriert. Ohne Liegeplatz kann niemand an Land gehen. Dies ist eine Insel“, erklärte Bünting geduldig, ohne Waldners Bedenken vollständig ausräumen zu können. Kriminelle Energie kannte viele Wege, das hatte er mit den Jahren gelernt. Wenn etwas noch nicht passiert war, bedeutete es noch lange nicht, dass es nicht möglich war. Dass sich der Aufwand für einen Koffer nicht lohnte, mochte stimmen. Aber möglicherweise gab es ja andere Gründe, unbemerkt von der oder auf die Insel zu kommen. Das Gewimmel auf der Hauptstraße wurde immer dichter. An einem großen Backsteingebäude auf der rechten Straßenseite erkannte er die Aufschrift „Rathaus“. „Bei uns gibt es eine echte Rarität“, berichtete Bünting. „Wir haben seit einiger Zeit einen grünen Bürgermeister…" Waldner nahm es zur Kenntnis, wusste aber nicht recht, worauf Bünting hinaus wollte. „Viele Menschen auf der Insel sind es leid, dass immer alles größer, bunter und voller werden muss“, erklärte der Dorfpolizist. „Allerdings ist bislang von einem Umdenken wenig zu merken. Im Gegenteil…“ Er ließ den Satz aus irgendwelchen Gründen unvollendet. Wie zur Bestätigung passierten sie zu beiden Seiten eine Reihe kleiner Geschäfte, Back-Shops, Souvenirläden, Imbissbuden, eine richtigen Super- und Feinschmeckermarkt sowie einige Hotels. „Sie sollten das mal über "Ostern oder Pfingsten sehen“, meinte Bünting.

Ein Gutes hatte ihre Unterhaltung jedenfalls. In der Zwischenzeit waren sie dort angekommen, wo Waldner zumindest bis zum kommenden Mittwoch sein Schlafquartier finden sollte. Eine kleine Seitenstraße nach links unterhalb des alles überragenden Wasserturmes, in der das hektische Treiben fast schlagartig aufhörte. Bünting führte ihn zu einer Häusergruppe, wo an mehreren Eingängen wieder herrenlose Koffer auf ihren Besitzer zu warten schienen. Einen der Eingänge steuerten sie an. Eine schmale Treppe führte in den ersten Stock. „Nichts Üppiges,“ erklärte der Dorfpolizist, „aber das finden Sie hier auf der Insel sowieso nicht zu bezahlbaren Preisen. Damit haben wir seit Jahren zunehmend Probleme." Abgesehen davon, dass er die Wohnung ohnehin nicht bezahlen musste, wie es zur Abmachung gehörte, war er mit seiner Unterkunft völlig zufrieden. Etwas altbacken eingerichtet, der spröde Charme einer nicht mehr ganz neuen Ferienwohnung, in der Funktionalität und Platzausnutzung zählte, aber es gab eine separate Küche, ein kleines Wohnzimmer und ein noch kleineres Schlafzimmer mit zwei Betten. Die allerdings nicht zusammen, sondern durch einen schmalen Gang getrennt jeweils an der Wand standen. Von der Wohnung aus war es nicht weit zum Wahrzeichen der Insel, dem Wasserturm, der auf dem höchsten Punkt des Dorfs stand und das Ortsbild beherrschte. Wasser gab es darin nicht mehr, hatte er von Bünting erfahren. Dafür konnte man ihn zu bestimmten Tageszeiten besichtigen, was Waldner sich schon mal vorgenommen hatte. Schräg gegenüber der Wohnung gab es einen Biergarten, der wohl zu der Gaststätte gehörte, die ihren Eingang von der Hauptstraße aus hatte. Schon jetzt herrschte Betrieb unter dem überdachten Bereich des Biergartens und Waldner hoffte, dass es dort nachts nicht zu lange zu laut herging, denn sein Schlafzimmerfenster lag dem Biergarten direkt zugewandt.

„Hinnerk hat die Wohnung für einen Freund vorgesehen, der erst am Donnerstag ankommt." Bünting war immer noch da, was Waldner beinahe vergessen hatte. „Wenn er den woanders unterbringen kann, können Sie hier bleiben. Liegt ziemlich zentral, von hier aus können sie alles gut erreichen. Aber wenn nicht, bringen wir Sie für den Rest der Zeit im Inselhotel unter." Womit sie bei dem Grund seiner Anwesenheit waren. „Was genau erwarten Sie eigentlich genau von mir?" erkundigte er sich, denn am Telefon waren die Angaben Büntings eher spärlich und unbestimmt gewesen. Gerade genug, um zu wissen, dass es einen Leichenfund gegeben hatte und die Umstände etwas ungewöhnlich gewesen sein mussten. Dazu die vagen Andeutungen seines Chefs, die dieser im Vorfeld gemacht hatte. „Da ist ein Anruf für Sie", hieß es mit dem üblichen bedeutsamen Blick, den Waldner nur allzu gut kannte. „Von der Insel Langeoog...“ Das war schon verwunderlich, denn er kannte niemanden auf Langeoog. „Hören Sie sich das mal an. Und wenn Sie meinen, dass da etwas dran sein könnte...", die Stimmlage senkte sich, noch etwas mehr, dann wäre es ein Flüstern gewesen, „wenn Sie das übernehmen könnten, erweisen Sie mir einen großen Gefallen..." Was wohl bedeuten musste, dass der junge Mann über ein Netzwerk guter Kontakte verfügte. Da musste es Verbindungen geben, die in Positionen mit Einfluss hineinreichten. Dennoch oder gerade deshalb hatte sich Waldner anfangs geziert und die Dinge verwiesen, die sich auf seinem Schreibtisch stapelten. Und auf seine eigenen Pläne zum anstehenden Wochenende. Ohne dabei besonders erfolgreich zu sein, sonst hätte diese Unterredung mit Bünting kaum stattgefunden. „Also", wiederholte er seine Frage von eben. „Weshalb bin ich hier?"

Bünting schien einen Augenblick lang zu überlegen. „Greetsiel", meinte er dann. „Der Dornbusch-Fall vor drei Jahren. Erinnern Sie sich noch daran?“ Die Frage an sich konnte nur rhetorischer Natur sein, schließlich fragte man ja auch niemanden, ob er sich noch an seinen eigenen Namen erinnerte. Von Ausnahmefällen einmal abgesehen, natürlich. Waldner hatte allen Grund, sich noch sehr gut an diesen Fall zu erinnern. Eine ziemlich spektakuläre Sache. Der stellvertretende Bürgermeister Dornbusch war morgens nach einer feuchtfröhlichen Feier tot im Leyhörner Sieltief treibend aufgefunden worden. Die Untersuchung hatte einen Blutalkoholgehalt von 2,9 Promille ergeben, alles hatte darauf hingedeutet, dass ein bedauerlicher Unfall vorlag, die Ermittlungen sollten eingestellt werden. Allein der damals ermittelnde Kommissar hatte nicht einsehen wollen, wie Dornbusch so sturzbetrunken gewesen sein konnte, dass er sich nicht ans Ufer hatte retten können, aber gleichzeitig den Weg mit dem Auto von der Feier zum Siel unfallfrei zurückgelegt und das Auto auch noch akkurat auf dem Parkstreifen abgestellt hatte.

Waldner selbst war dieser Kommissar gewesen, es hatte einiger Überzeugung bedurft, die Staatsanwältin davon zu überzeugen, die Akten offen zu lassen. In der Gemeinde Greetsiel war ihm ein rauer Wind entgegengeschlagen, als er sich mit der Unfallversion nicht zufrieden gegeben hatte. Aber in der Krummhörn war der Wind ohnehin immer rau und Waldner hatte dank eines neuen Gutachtens beweisen können, dass ein Großteil des Alkohols dem Opfer erst kurz vor dem Sturz ins Siel gewaltsam eingeflößt worden war. Dornbusch hatte die Finger nicht von einem lukrativen Immobiliengeschäft lassen können und war dabei einem Großinvestor in die Quere gekommen. Der hatte ein paar Jungs auf ihn angesetzt, die auch sonst das Grobe für ihn erledigten. Und dann war die Sache wohl aus dem Ruder gelaufen. Nur, was das mit dem Fund zu tun hatte, der hier auf der Insel für Unruhe sorgte, darauf konnte er sich keinen rechten Reim machen. Genau genommen war doch nicht einmal klar, ob ein Verbrechen vorlag.

Heute war Samstag und dass Handwerker bei Bauarbeiten auf diesen Toten gestoßen waren, lag bereits zwei Tage zurück. Ziemlich genau sogar, dachte er mit Blick auf seine Armbanduhr. Nicht zum ersten Mal fragte er sich bei diesem Anblick, wie lange wohl so ein Glasdeckel mit Sprung halten mochte. Lange genug jedenfalls, dass die neue Uhr, die Sylvia ihm geschenkt hatte, vorerst im Geschenketui bleiben musste. Was möglicherweise auch damit zu erklären war, wie diese Uhr zu ihrem Sprung im Glasdeckel gekommen war. Doch das war eine andere Geschichte, dachte er und war etwas irritiert über die Sprunghaftigkeit in seinen Gedanken. Jedenfalls sollten die Ergebnisse der KTU spätestens bis zum Beginn der neuen Woche vorliegen, je nach Zustand der aufgefunden Leiche. Dass es um den Tod eines Menschen ging, war in diesem Fall Gewissheit, die Um- und Begleitumstände aber blieben bis auf Weiteres spekulativ. Wenn also der junge Kollege nicht noch ein besonderes Ass im Ärmel versteckt hielt, von dem Waldner nichts wusste, handelte es sich derzeit allenfalls um den Anfangsverdacht auf ein Verbrechen.

„Sie sind gut informiert“, erwiderte er, während ihm die Angespanntheit auf Büntings Gesicht nicht verborgen geblieben war. „Aber was bringt sie dazu, dass ich ihnen in dieser Angelegenheit behilflich sein kann?“ Der junge Mann wirkte etwas verlegen. „Ich habe das eine oder andere über sie gehört. Als Polizei sind wir auf Langeoog schließlich nicht von der Welt abgeschnitten. Und dann habe ich meinen Onkel angerufen… das heißt, eigentlich ist er der Stiefbruder meiner Mutter, aber für mich ist er immer Onkel Rupert gewesen. Der hat versucht, mir die Sache auszureden. Er hat gesagt… eigentlich ist das auch egal, was er gesagt hat, aber jedenfalls fand er am Ende dann doch, dass Sie für so eine Sache der beste wären, weil…“, wieder stockte Bünting, aber das machte jetzt nichts mehr. Waldner hatte ohnehin genug gehört, um sich alles zusammen zu reimen und was dabei herauskam, stimmte ihn nicht gerade freudig. „So so“, brummte er beinahe übellaunig. „Rupert Pieper ist also ihr Onkel." „Mein Stiefonkel“, korrigierte Bünting ihn. „Meine Großmutter hat zweimal geheiratet. Ihr erster Mann ist nicht aus dem Krieg zurückgekehrt. Onkel Rupert entstammt der ersten Ehe ihres zweiten Mannes."

Waldner winkte ab. Bei komplexeren Familienverhältnissen brauchte er meist zwei oder mehr Anläufe, um sie zu durchschauen. Was Rupert Pieper gesagt hatte konnte er sich dagegen ohne weitere Ausführungen von Büntings Seite denken. Schließlich hatte er es ihm auch schon direkt gesagt, nicht nur einmal, sondern mehrfach in seiner Laufbahn. Pieper war Staatsanwalt in Oldenburg gewesen, bis er dann ans Justizministerium nach Hannover gerufen wurde. Für kurze Zeit war er sogar mal als Justizminister im Gespräch gewesen, aber er hatte sich in den entscheidenden Kreisen wohl etwas unbeliebt gemacht. Es gab Menschen, die hielten ihn für einen Nestbeschmutzer, weil er Unregelmäßigkeiten bei der Privatisierung von Vollzugsanstalten publik gemacht hatte. Aber das war es nicht, was Waldner ihm ankreidete. Im Gegenteil, das sprach sogar für ihn, er war unter den höheren Beamten im Ministerium jemand, dem es nicht in erster Linie um seine Karriere ging, so wie man bei vielen anderen den Eindruck gewinnen konnte. Dennoch es ließ sich nicht gerade behaupten, dass sie Freunde waren. In seiner Zeit als Staatsanwalt war Rupert Pieper nicht gerade jemand gewesen, der die polizeilichen Ermittlungen erleichtert hatte. Darüber waren sie mehrfach aneinander geraten, mitunter sogar laut. Besonders heftig war es vor ein paar Jahren während eines Briefings geworden, nicht einmal wegen einer großen Sache, aber dass er ihn vor versammelter Runde als Pinscher und Wadenbeißer bezeichnet hatte, trug Waldner ihm nach. Damit hatte er jegliches Anrecht auf Nachsicht von Waldners Seite verspielt.

Und jetzt stand dieser junge Mann vor ihm, ein Verwandter von eben diesem Rupert Pieper und erwartete seine Hilfe bei irgendwelchen unausgegorenen Mutmaßungen. Und dass auch noch unter Umgehung des normalen Dienstweges. Vielleicht war er ja etwas übersensibel in solchen Dingen, aber ein wenig dreist kam ihm das durchaus vor. „Onkel Rupert hat schon gesagt, dass Sie vermutlich nicht gerade begeistert reagieren werden. Aber er meinte auch, sie wären ziemlich gut. Selbst, wenn sie so ihre“… schon wieder stockte Bünting, „wenn sie so Eigenarten hätten. Das war durchaus als Anerkennung gemeint." „Eigenarten“? wiederholte Waldner brummig. „So kann man das in der Tat nennen, wenn man von jemand aus dem Ministerium Anstand und Benehmen erwartet. Aber das hat ihr Großonkel ja sowieso noch nie nötig gehabt."

„Stiefonkel“, verbesserte ihn Bünting nachsichtig. „Mir ist bekannt, dass Onkel Rupert sehr aufbrausend sein und ordentlich poltern kann. Aber im Grunde seines Herzens ist er kein unfreundlicher Mensch, das können Sie mir glauben. Mein Vater starb, als ich sechs war und ohne ihn hätten meine Mutter, meine Schwester und ich das alles nicht durchgestanden. Wenn es drauf ankommt, hat er das Herz am rechten Fleck." Bünting hatte augenscheinlich eine wesentlich bessere Meinung von Pieper, als manche anderen Menschen, die Waldner kannte. Vielleicht musste das ja zwangsläufig so sein, wenn man miteinander verwandt war, dachte Waldner, aber umgehend fielen ihm Gegenbeispiele ein, die er aus seiner eigenen Lebenserfahrung hätte anführen können. Verwandtschaft war beileibe keine Garantie für ehres und hehres Verhalten. Er brauchte nur an seinen eigenen Erzeuger denken. Der hatte ihm etwas anderes bewiesen. Aber das war selbstverständlich kein Freibrief für Rupert Pieper.

Dennoch begann er sich zu fragen, was Pieper seinem Neffen über ihn berichtet hatte, wo er ihn doch an anderer Stelle ziemlich abgekanzelt hatte. „Sie hätten Biss, meint Onkel Rupert“, berichtete Bünting freimütig. „Wenn es darum geht, sich in einem Klüngel zu behaupten, würden Sie zu Höchstform auflaufen. Und die nötige Penetranz haben, es auszuhalten, wenn Sie allen auf den Senkel gehen." Waldner war überrascht. Das hatte Pieper über ihn gesagt? So wie er ihn kannte, konnte man sich damit schon fast geadelt fühlen. „Dennoch“, erwiderte er und bemühte sich, den brummigen Ton beizubehalten. „In punkto Benehmen sollten Sie sich an ihrem Großonkel kein Beispiel nehmen. Da hat er sich keine besonderen Verdienste erworben." „Stief…“, setzte Bünting erneut an, schluckte aber den Rest herunter. „Vielleicht sollte ich ihnen erst einmal berichten“, meinte er stattdessen und wirkte irgendwie erleichtert dabei, „worum es hier überhaupt geht."

„Die Geschichte“, begann Bünting und fabrizierte dabei ein undurchschaubares Ritual mit zwei Teetassen und einer Teekanne, die er aus einem der Schränke hervorgezaubert hatte, „reicht etwa dreißig Jahre zurück. Auch ich bin nicht mit allen Einzelheiten vertraut, ich war damals gerade geboren, das Meiste hat mir meine Mutter berichtet, die war eine Cousine von einem der Hauptakteure in diesem Drama." Waldner ertappte sich dabei, ziemlich gebannt zuzuhören, es war Bünting irgendwie gelungen, seine Aufmerksamkeit für das Thema zu binden. „Damals war noch vieles anders auf der Insel, die Besucher waren noch nicht so zahlreich und vor allem hingen die Menschen, die zur Inselgemeinde gehörten, noch viel enger zusammen. als es heute der Fall ist." Er machte eine kleine Pause, vielleicht, um sich zu sammeln, möglicherweise aber auch nur, um seine Worte wirken zu lassen. Das hätte Waldner zumindest getan.

„Im Grunde“, fuhr er fort, „war die Insel zu jener Zeit unter wenigen Familien aufgeteilt, unter denen eben, die seit Generationen hier leben, seitdem wieder Menschen nach der großen Flut auf der Insel sesshaft geworden sind." Wieder eine kurze Pause, dann setzte Bünting seinen Vortrag fort. „Es sind eine Handvoll Namen, die in der Geschichte Langeoogs eine besondere Rolle spielen, wie zum Beispiel die Üdemas, die Janssens, die Wilgens, die Meiers, die Culmanns und die Steffens, die Martens, viele andere Familien sind erst später dazu gekommen."

Noch war Waldner nicht recht klar, worauf Bünting hinaus wollte. „Sie können sich vermutlich vorstellen, dass so ein Leben auf der Insel früher hart und entbehrungsreich war. Fischfang, eine spärliche Landwirtschaft und das, was das Meer anschwemmte, davon ließ es sich nicht gerade üppig leben. Erst mit den Badegästen kehrte vor etwa einhundert Jahren so etwas wie bescheidener Wohlstand bei den Menschen auf der Insel ein und sie entdeckten ein neues Kapital: Ihre eigenen Kammern und Stuben. Nach und nach hatte jeder, der ein eigenes Haus besaß, Gästezimmer oder einen Frühstückssalon oder verdiente auf andere Weise an den Gästen. Nicht selten zog die ganze Familie in der Badesaison zum Vieh in den Stall, um Platz für die Gäste zu machen. Sie werden auf ganz Langeoog kein Haus finden, dass nicht irgendwie umgebaut wurde, einen Anbau hat oder komplett in Ferienwohnungen umgewandelt worden ist. Was natürlich zur Folge hatte, dass die Insulaner selbst auf recht beengtem Raum leben mussten."

Allmählich begann Waldner zu verstehen, was Bünting ihm verständlich machen wollte. Wie so oft lagen auch in dieser Hinsicht Licht und Schatten dicht beieinander. Vermutlich war die Beziehung zu den Fremden, die jedes Jahr auf die Insel kamen, eine durchaus zwiespältige. Wenn man von klein auf lernte, dass sich alles um eben diese zu drehen hatte, zumindest in der Saison, dann war man vermutlich froh, wenn die Gäste kamen, aber noch froher, wenn sie wieder gingen und am frohsten, wenn sie genug Geld da gelassen hatten, dass man über den Rest des Jahres kam. „So etwa kann man das sagen“, bestätigte Bünting. „Natürlich wissen die Insulaner, was von den Gästen abhängt. Vielfach gibt es Stammgäste, die seit Jahrzehnten kommen und zu denen gewisse Beziehungen gewachsen sind. Aber im Allgemeinen bleibt man auf der Insel doch unter sich und jemand vom Festland kann hier zwar arbeiten, wenn die Saison es erfordert, aber bis er hier heimisch und dazugehörig ist, kann es ein ganzes Leben und länger dauern."

Waldner bekam eine Ahnung, worauf die Geschichte hinauslief. Das Leben auf der Insel hatte mehr als ein Gesicht. Da war das eine, das sie im Augenblick gerade präsentierte, bevölkert von Massen an Menschen, die sich beim ersten Anschein von Sonnenschein strandwärts wendeten und am Abend die zahlreichen Kneipen und Restaurants bevölkerten. Da war es mitunter wohl ein Problem, noch einen freien Flecken zu finden oder durch die Straßenm des Inseldorfes zu kommen. Und dann gab es da auch noch das andere Gesicht, eines, das die Urlauber nicht kannten, weil sie dann gar nicht zugegen waren. Die Zeit zwischen Ende der alten und Beginn der neuen Saison, wenn auch die zahlreichen Saisonarbeiter die Insel verlassen hatten. Wenn es ruhig und still in den Straßen wurde, der raue und kalte Wind die Menschen von den Stränden vertrieb und es selbst für die zu unwirtlich wurde, die das Leben hier eigentlich gewohnt waren. In diesem relativ abgeschlossenen Lebensraum, den die Insel dann zwangsläufig darstellte, waren die Menschen unter sich. Ein Leben, das sich nicht mehr um Gäste, um ankommende Fähren oder Bettenwechsel drehte. Von dem sich der Sommergast kaum eine Vorstellung machte. In das er aber auch nicht hinein gehörte. Vermutlich war es normal, wenn eine solche Gesellschaft sich schwer mit denen tat, die sozusagen nur das Schönwettergesicht der Insel kannten.

„Es geht sogar noch weiter“, erklärte Bünting zustimmend und schenkte dampfenden heißen Tee in die angewärmten Tassen vor ihnen. Ein Schuss Sahne und ein Stück Kandiszucker vollendeten die Zeremonie, dann schob er Waldner eine der Tassen zu, aus der ein kräftiges Aroma in seine Nase stieg. „Bis vor ein paar Jahrzehnten war es eine Rarität, wenn jemand vom Festland sich dauerhaft auf den Inseln niederlassen wollte. Vielleicht mal ein extrovertierter Künstler, ein Lehrer, ein neuer Arzt oder ein Polizist, aber ansonsten war es eher die Regel, das Menschen von hier fort gingen. Wer jemanden fürs Leben suchte, musste sich oft auf die Menschen beschränken, die hier lebten. Deshalb sind viele Familien auch miteinander verwandt. Nicht selten mehrfach. Das steckt noch immer vielfach in den Köpfen. Und deshalb ist es schwer, dazuzugehören, wenn man nicht seit mindestens einer Generation hier heimisch ist. Und sosehr hier mittlerweile viele auch miteinander über Kreuz liegen, gegenüber den Festländern rückt man immer noch gerne wieder zusammen." „Hm“, war alles, was Waldner an Kommentaren einfiel. Obwohl es in seinem Kopf ratterte. Sie waren offensichtlich bei dem Klüngel angelangt, von dem Bünting gesprochen hatte. Um den er sich kümmern sollte. Sofern denn ein Verbrechen vorlag. Wovon ihn Bünting noch nicht wirklich überzeugt hatte. Da musste er noch mehr zu bieten haben, als den zugegebenermaßen gut schmeckenden heißen Tee.

„Vor gut fünfunddreißig Jahren gab es einen ziemlichen Skandal um einen Cousin meiner Großmutter“, fuhr Bünting nach kurzer Teepause fort. „Sein Name war Ubbo Wilgens, er gehörte zu einer der ganz alten Familien auf Langeoog, eine von denen, die man für hiesige Verhältnisse als recht begütert betrachten könnte. Durch Heirat hat Ubbo auch die Meierei in Richtung Ostende in den Besitz der Familie Wilgens gebracht. Klugerweise hat er mit seiner Cousine zweiten Grades, Mike Terhusen erfolgreich angebandelt, ebenfalls von altem Inseladel und, wie ich glaube, auch irgendwie mit meiner Familie verwandt. Den Wilgens gehörte ohnehin einiges an Grund im Inseldorf Langeoog. Bei uns sagt man, dass der Dübel stets auf den größten Haufen sche…" Bünting hatte das in der typischen Mundart der Gegend gesagt, die Waldner mit einiger Mühe zwar verstehen, nicht aber sprechen konnte. Er neigte dazu, sich solche Sätze umgehend ins Hochdeutsche zu übersetzen. „Möglicherweise können sie sich vorstellen, dass einige im Dorf sehr wenige Sympathien für diese Verbindung gehegt haben. Beliebt war die Familie ohnehin nicht besonders, aber nach dieser Sache sanken die Sympathiewerte tief in den Keller. Was Waldner kaum noch überraschen konnte. „Der eigentliche Skandal war allerdings, dass Ubbo Mike verlassen wollte, wegen einer anderen. Das war etwas, was es auf Langeoog so nicht gab. Auch, wenn es immer mal wieder vorkam, dass der ein oder andere ein etwas großzügigeres Verständnis von ehelicher Treue vertrat, man blieb zusammen, bis der Tod einen auseinander brachte und wurde dann nebeneinander auf dem Inselfriedhof beigesetzt. Aber Ubbo sah das wohl anders. Er wollte sich trennen und es war ihm egal, was die anderen dazu sagten. Sie können sich denken, was das für einen Wirbel innerhalb der Inselgemeinde gab."

Waldner hatte eine ungefähre Vorstellung davon, was Bünting meinte. In mehrfacher Hinsicht sogar, aber das war eine andere Geschichte, dachte er. „Und was ist dann passiert?“ fragte er mit der entsprechenden Portion Neugier. „Nichts“, war die kurze und beinahe enttäuschende Antwort Büntings. „Es konnte gar nichts mehr passieren, weil Ubbo plötzlich verschwand. Einfach weg, wie vom Erdboden verschluckt. Man hat ihn gesucht, eine Fahndung rausgegeben, die Insel mit Hunden abgesucht, aber niemand hat auch nur eine Spur von ihm gefunden. Natürlich gab es Leute, die vermuteten, dass ihm etwas zugestoßen sei. Mike, seine Frau, wurde mehrfach vernommen. Aber auch sie hatte keine Ahnung, wo er geblieben war. Irgendwann gab es Gerüchte, dass ihn jemand auf dem Festland gesehen haben wollte, dass er eine Fähre bestiegen habe und so weiter. Aber niemand konnte mit Sicherheit sagen, wo er abgeblieben war. Irgendwann wurde er auf Betreiben seiner Familie für tot erklärt. Aber es gab bis vor zwei Tagen immer noch Menschen auf der Insel, die überzeugt waren, dass er noch am Leben sein musste. Irgendwo unter anderem Namen, mit einer neuen Frau." Jetzt ging Waldner ein ganzer Kronleuchter auf. Sie meinen, der Tote… der Leichenfund, den die Bauarbeiter gemacht haben… das ist ihr Verwandter Ubbo Wilgens…?“

Bünting nickte. „Das, was von ihm übrig geblieben ist. Viel mehr als Stofffetzen und Knochen waren das leider nicht." Langsam begann sich in Waldners Kopf ein Puzzle zusammenzufügen. Noch etwas anderes erwachte, etwas, das er kannte und gleichermaßen befürchtet hatte, weil ihm klar war, dass, einmal geweckt, es ihn nicht ohne weiteres wieder loslassen würde. Sein Jagdinstinkt fing an, sich bemerkbar zu machen, er spielte verschiedene Szenerien in seinen Gedanken durch und das hieß wohl nichts anderes, als dass es Bünting gelungen war, ihn anzustecken. „Wie sicher können Sie sich sein, dass es sich bei dem Toten um den Vermissten handelt?“ Zugegeben, die Vorstellung Büntings hatte etwas Plausibles, aber scheinbare Zusammenhänge konnten schnell dazu führen, dass man sich in etwas verrannte, wenn man ihren Verlockungen allzu leicht nachgab. Bünting schien sich dennoch recht sicher zu sein, wie das Lächeln in seiner Miene verriet. „Die Kollegen vom Festland waren nicht allzu gesprächig. Als kleiner Inselpolizist zählt man wohl nicht richtig mit. Aber rausholen aus der Zisterne mussten die sterblichen Überreste doch Leute von der Insel. Erst dann haben ihre Leute das Skelett übernommen." Waldner verspürte einen kleinen Stich, als Bünting von „seinen Leuten“ sprach. Aber möglicherweise hatte Bünting ja nicht ganz unrecht mit seiner Ansicht über das Gebaren der Kollegen vom Festland. „Und was haben Sie von ihren Leuten über den Toten erfahren?“ spielte er den Ball an den jungen Mann zurück.

„Der Tote ist Ubbo Wilgens, daran besteht für mich kein Zweifel. Wie schon gesagt, man kennt sich hier und ist verwandt. Meine Oma ist Ubbos Cousine gewesen und hat mir viel über ihn erzählt. Wissen Sie, es gab ein besonderes Kennzeichen bei ihm, etwas, dass ihn von allen anderen unterschied. Seine rechte Hand war missgebildet. Nur vier Finger und die auch noch zu kurz. Ein seltener Gendefekt. Fite Janssen, einer unserer Gemeindearbeiter, war mit dabei, als sie ihn herausgeholt haben. So wie er da unten lag, konnte Fite ihn in jeder Einzelheit studieren. Und zufällig…“ Bünting grinste, „zufällig hatte er sein neues Handy dabei, eins, mit dem er Bilder machen kann. Was glauben sie, wie viele Menschen gibt es, die an der rechten Hand nur vier Finger haben?“ Waldner war sich da nicht so sicher wie Bünting, aber musste einräumen, dass es schon ein sehr großer Zufall sein musste, wenn ausgerechnet auf Langeoog ein fremder Toter gefunden wurde, der die gleiche Missbildung wie Büntings Verwandter aufwies. „Sie haben die Bilder von Fites Handy natürlich ordnungsgemäß zu den Ermittlungsakten genommen?“ Bünting lächelte immer noch. „Natürlich habe ich den Kollegen geraten, sich einmal die alten Akten anzusehen. Aber Sie wissen ja, wie das mitunter mit dem Propheten im eigenen Land geht…“

…………………………

Als Bünting ihn mit den Resten des mittlerweile kalt gewordenen Tees allein gelassen hatte, entsorgte Waldner den letzten Schluck im Spülbecken der kleinen Küchenzeile. Kalter Tee, fand er, schmeckte etwa so gut wie eingeschlafene Füße. Oder zumindest so, wie er sich diesen Geschmack vorstellte. Neugierig blickte er sich in der Wohnung um. Wenn er hier schon die nächsten Tage verbringen sollte, erschien es ihm zweckmäßig, sich mit seinem Domizil vertraut zu machen. Übermäßig groß war diese Herausforderung allerdings nicht. Und auch nicht mit größeren Überraschungen verbunden. Die Einrichtung war eher zweckmäßig als gemütlich. Die Wände schmucklos, ohne Bilder, allein ein Kalender mit Inselmotiven hing neben der Wohnungstür. Alles war sauber, dem Geruch nach lag die letzte Grundreinigung erst in paar Stunden zurück. Besonders ins Auge fielen ihm die Wände. Er hatte schon lange keine Textiltapete mehr gesehen. Wahrscheinlich aus den Achtzigern, schätzte er. Allerdings gut erhalten, sauber tapeziert und nicht vergilbt, vermutlich war dies eine Nichtraucherwohnung. Über der Spüle hing ein zweitüriger Schrank, in dem er einige Teller und Besteck entdeckte, exakt für zwei Personen abgezählt. Zur Küchenzeile gehörte eine elektrische Kochmulde, die Herdplatten sahen aus wie noch nie benutzt. Ein Backofen fehlte im Ensemble, aber auf dem Kühlschrank stand ein einfacher Mikrowellenherd, vermutlich nur fürs Erwärmen und Auftauen geeignet. Immerhin, verhungern würde er wohl nicht. Irgendwo auf der Insel gab es bestimmt die passenden Fertiggerichte dazu. Auf Dauer wäre die Wohnung aber wohl selbst für eine einzelne Person etwas beengend gewesen. Doch für die Zeit seines Aufenthaltes, die sich vermutlich in einem überschaubaren Rahmen bewegen würde, brauchte er wenig mehr als Tisch, Stuhl, Bett und Mikrowelle. Alles darüber hinaus grenzte schon fast an Luxus. Waldner hatte genug von der Wohnung gesehen und beschloss, seine Erkundungen nach draußen zu verlagern.

Beim Hinausgehen fiel ihm ein, dass er vergessen hatte, nach einem Wohnungsschlüssel zu fragen. Auf dem Hinweg war Bünting vorausgegangen, aber soweit er mitbekommen hatte, war die Wohnungstür nicht verschlossen gewesen. Vielleicht war es ja auf einer Insel gar nicht üblich, seine Wohnung abzuschließen, dachte er. Aber schon alsbald sah er sich eines Besseren belehrt. Anscheinend wurde das auf der Insel genauso gehandhabt wie überall. Die Schlüssel waren da, sie steckten lediglich von außen. Waldner nahm sie an sich. Wenigstens vorerst wollte er das tun, was er zuhause auch getan hätte, nämlich abzuschließen.

Trotz des Wochenendes war es draußen erstaunlich ruhig, viel ruhiger, als er es angesichts der vollen Fähre erwartet hätte. Es liefen ein paar Leute scheinbar ziellos umher, aber keine Spur eines dichten Gedränges. Der Biergarten, der seiner Wohnung gegenüber lag, war nur spärlich besucht. Über dem Dorf zogen ein paar Möwen am Himmel ihre Kreise und noch reichte ihr Kreischen aus, die Gespräche, die der Wind von dort herüber trug, zu übertönen. Das musste wohl am recht guten Wetter liegen, dachte Waldner. Wenn die Sonne schien, setzte bei den meisten Inselbesuchern fast reflexartig der Drang zum Strand ein. Vermutlich tummelten sich dort gerade all die Menschen, die mit ihm auf der Fähre gewesen waren. Seinethalben durften sie noch länger dort bleiben. Nicht, dass er grundsätzlich etwas gegen Menschenaufläufe hatte. Zumindest solange nicht, wie sie nicht dort stattfanden, wo er gerade war. Und da er vorerst im Dorf zu bleiben gedachte, konnte am Strand sich tummeln, wer wollte. Eher beiläufig, aber mit einer gewissen Ernüchterung registrierte Waldner, das die Häuser ringsumher in ihrer Bauweise wenig von dem abwichen, was er von zuhause her kannte. Nach Größe und Form zu urteilen hätten diese Häuser genauso gut bei ihm um die Ecke stehen können. Lediglich der Dachüberstand war auffällig gering, wohl um den mitunter stürmischen Windverhältnissen weniger Angriffsfläche zu bieten. Keine Spur von Fischerkaten und Reetdächern. Zweckmäßigkeit und Raumausnutzung schien bei der Ausführung Pate gestanden zu haben. Und die Absicht, in einem Haus von eher bescheidener Größe drei bis vier Ferienwohnungen unterzubringen, wie ein Blick auf die Türklingeln in seinem Hauseingang verriet. Irgendwo mussten die vielen Inselgäste ja untergebracht werden, sie konnten die Nacht wohl schlecht in einem Strandkorb verbringen. Dennoch, eine spezielle Inselromantik hätte er sich anders vorgestellt. Wobei er zugeben musste, dass dies die erste und einzige Insel war, die er bislang kennen gelernt hatte. Vielleicht war es ja verfrüht, von dem, was er bislang gesehen hatte, auf das Ganze zu schließen.

Ein Grund mehr, dachte er, sich umzusehen, solange die Mehrzahl der Gäste dabei war, die Strände mit ihrem mitgebrachten Werkzeug zu bearbeiten. Schon auf der Überfahrt hatte er einen Eindruck von den Mengen an Eimern, Harken und Schaufeln gewonnen, die zur Invasion auf die Insel angesetzt hatten, alle mit dem einen Ziel, den Strand mit neuen Deichen, Burgen und komplizierten Grabenanlagen für das zurückkehrende Meerwasser zu bestücken. Um dann von Letzterem nach all der Mühe wieder der Vergänglichkeit zugeführt zu werden. Irgendwie, fand er, klang das sehr philosophisch. Vielleicht sollte er anfangen, solche Gedanken aufzuschreiben. Stellte sich nur die Frage, wer nachher Lust haben würde, das nachzulesen. Waldner beschloss, die Philosophie auf eine spätere Gelegenheit zu vertagen. Inzwischen hatte er den Schatten, den das "Hus Strandvogt" warf, verlassen und stellte fest, dass die Sonne einiges an Kraft besaß. Natürlich hatte er gestern beim Packen seines Koffers nicht an Sonnencreme gedacht. Schließlich war es zuhause in Oldenburg eher durchwachsen gewesen. Bei seiner Haut dürfte es nur wenige Stunden dauern, bis er das bereuen würde. Aber vermutlich gehörte Sonnencreme zu den Dingen, die man auf der Insel zu jeder Zeit bekam. Wie Eimer und Schaufeln, wenn man schlecht ausgerüstet vom Festland rübergekommen war. Ein weiterer und guter Grund für eine Expedition in die Einkaufsmall von Langeoog, dachte er mit einem stillen, aber tiefen Seufzer.

Pläne waren selten für die Ewigkeit gemacht, aber die Kurzlebigkeit manches Entschlusses war selbst für Waldner überraschend. Besonders, wenn es sich um den eigenen handelte. Noch bevor er den kleinen Hof, der vom "Hus Strandvogt" und zwei weiteren Gebäuden begrenzt wurde, verlassen hatte, wurde seine Aufmerksamkeit auf zwei Männer gelenkt, die aus einem kleinen Nebengebäude ins Freie traten. Augenscheinlich eine Art Wäschelager oder Waschküche, denn der eine Mann, wohl auch der Ältere von ihnen, trug einen Korb mit gefalteter Wäsche in Richtung des Nachbarhauses, "Hus Stranddün", wie Waldner inzwischen herausgefunden hatte. Der jüngere der beiden Männer begleitete ihn lebhaft gestikulierend und sprach beschwörend auf ihn ein, ohne dass er nähere Einzelheiten davon verstehen konnte. Offensichtlich hatte der unbekannte junge Mann ein Problem. Kein kleines, wie es schien. Der zweite Mann machte ein paar beruhigende Gesten, was den ersten wiederum nicht zufrieden zu stellen vermochte. Waldner hätte inzwischen eine Wette darauf abgeschlossen, dass der ältere der beiden Männer sein Vermieter, Hinnerk Steffens, sein musste. Bei dem er sich ohnehin noch hatte vorstellen wollen. Das Dorf würde es ihm kaum verübeln, wenn er seine Erkundungstour noch etwas aufschob. Fürs Erste erschien die Chance gerade günstig, sich mit dem Mann bekannt zu machen, der darüber zu befinden hatte, ob er diese Woche noch einmal umziehen musste. Mit einem lauten "Moin" versuchte er die Aufmerksamkeit der Männer auf sich zu lenken, schließlich war hier Ostfriesland, da galt der Gruß für jede Tageszeit.

Die Reaktion war nicht ganz die, die er sich erhofft hatte. Der mutmaßliche Hinnerk Steffens blickte immerhin in seine Richtung und revanchierte sich mit der Andeutung eines Nickens. Der junge Mann redete und gestikulierte einfach weiter. Das Problem schien wohl noch etwas größer zu sein, als Waldner angenommen hatte. Ein sensiblerer Mensch als er hätte es vermutlich bei einem Versuch bewenden lassen, als Kriminalkommissar hatte er jedoch gelernt, dass eine entsprechende Portion Penetranz manchmal hilfreicher sein konnte als Sensibilität, wenn man ein Ziel vor Augen hatte. Betont forsch kreuzte er den Weg der beiden Männer. „Waldner", stellte er sich vor. „Kripo Oldenburg. Ihnen gehört, glaube ich, die Wohnung, in der mein Kollege Bünting mich untergebracht hat..."

Es gab Momente, in denen Waldner seinem Beruf diskret verschwieg, wenn er sich bei jemandem vorstellte. Mancher Erstkontakt verlief dadurch deutlich unkomplizierter und entspannter. Dieser jedoch gehörte nicht dazu. Mitunter gab es eben auch jene Gelegenheiten, da war es gerade sein Beruf, der als "Eintrittskarte" diente und dafür sorgte, dass er die nötige Beachtung fand. Im Normalfall hätte er, als einfacher Gast, mit einer so dreisten Störung mitten in einer wichtigen Unterhaltung wenigstens eine befremdliche Reaktion oder gar spürbaren Unmut geerntet. Als Polizist dagegen hatte man große Chancen, davon verschont zu bleiben. Vermutlich auch deshalb, weil Polizisten grundsätzlich immer bei etwas störten. Und weil es mehr oder weniger zum Klischee gehörte, dass man als Polizist wie der sprichwörtliche Elefant im Porzellanladen auftrat. Nicht, dass er besonders stolz darauf gewesen wäre, dieses Klischee zu bedienen. Da gab es durchaus Dinge, die er lieber tat. Doch andererseits musste man schon ein Narr sein, wenn man den Schlüssel zu einer Tür in der Hand hielt und ihn wegwarf, statt ihn zu benutzen. „Ich hoffe, ich störe gerade nicht."

„Doch", war die knappe Antwort von dem älteren der beiden Männer, den er als Steffens angesehen hatte. „Aber da Sie das nun mal getan haben, können Sie sich gleich sinnvoll betätigen. Herr Wegener", er deutete auf den jüngeren Mann, „hat ein Problem, das wohl in ihre Verantwortlichkeit fällt." Für einen kurzen Augenblick, der ihm dennoch quälend lange vorkam, war es Waldner, als hätte ihm jemand mit einem Eimer eiskalten Wassers übergossen. Oder irgendetwas anderes angestellt, dass einem die Sprache verschlug. Selbst, als dieser Augenblick vorbei war, hatte er noch immer das Gefühl, wie ein begossener Pudel vor den beiden Männern zu stehen. Das war nicht die Antwort, die er erwartet hatte. Geschweige denn die, die er hatte hören wollen. Dieser Hinnerk Steffens schien mit Etikette nicht so viel am Hut zu haben. An sich kein Problem für Waldner, wenn dadurch nicht der Punkt an Steffens gegangen wäre. Selten war er mit der Variante "Der Torero packt den Stier" so auf Grund gelaufen. Mit der Folge, dass er sich jetzt etwas Neues überlegen musste. Kurz schwankte er zwischen „Der Pfau spreizt seine Federn" und „Der Skorpion richtet den Stachel aus", aber dann entschied er sich spontan für die klassische Form "Gehet hin und tut Buße".

„Ich bitte um Entschuldigung.“ Waldner hoffte, dass er mit seinen Worten das nötige Maß Bedauern rüberbrachte, das der Situation angemessen war. Er war nicht besonders gut in diesen Dingen, sagte ihm Leute nach, die es wissen mussten. „Es lag nicht in meiner Absicht, bei etwas Wichtigem zu stören.“ Womit er nicht einmal etwas Falsches gesagt hatte. Darum, zu stören, war es ihm in der Tat nicht gegangen. Er wollte nur die Aufmerksamkeit und die hatte er, so wie es aussah, mit Erfolg auf sich gelenkt. Sylvia hätte vermutlich die Augen verdreht. Und dazu einen der üblichen Kommentare abgegeben, so etwas wie "sehr spezielles Sozialverhalten". Und er hätte nicht einmal widersprochen. Nicht, weil es ihm an Lust aufs Diskutieren fehlte. Es gab dagegen einfach nicht zu sagen. Aber so machte er es eben und irgendwie funktionierte es meistens auch noch. So wie bei den beiden Männern, mit denen er hier auf dem Hof in der Sonne stand. „Vergessen Sie´s. Woher hätten Sie das wissen sollen.“ Mit dem nicht unsympathischen Anflug eines Lächelns streckte er Waldner die Hand entgegen. „Ich bin übrigens Hinnerk Steffens. Und wenn Sie einen Augenblick Zeit haben, kann Ihnen mein Freund Tobias berichten, wo ihn der Schuh drückt..."

Nachdem das Eis gebrochen war, kam beinahe so etwas wie Vertrautheit auf. Vielleicht auch, weil Tobias Wegener, zu Waldners Überraschung, wie er selbst aus Oldenburg stammte. Zumindest lebte er da seit etlichen Jahren. Schon fast bemerkenswert, dachte er, dass man sich bislang nicht begegnet war, denn viel mehr als ein großes Dorf war seine Heimatstadt nun mal nicht. Wenigstens, wenn man sie nicht mit Langeoog verglich... Womit sie schon bei dem Problem waren, das Wegener seit zwei Tagen nicht mehr zur Ruhe kommen ließ. Der junge Arzt war am letzten Samstag anlässlich einer Fortbildung mit ein paar Freunden auf die Insel gekommen. Damit war er keine Ausnahme, wie Waldner erfuhr, denn einmal im Jahr überschwemmten um diese Zeit hunderte von Ärzten diesen Flecken Sand. Offiziell, um diese Zeit zur Fortbildung, die bei Ärzten Pflicht war, zu nutzen. Dafür allerdings war es sicher nicht erforderlich, mitsamt Anhang, etlichen Hunden, kleinen Kindern und zum Teil noch in Begleitung von Großeltern einzufallen. Aber nicht umsonst warb Langeoog mit dem Slogan "Insel fürs Leben". Dass dort, wo sich solche Scharen von Kindern bewegten, Leben war, konnte man in der Tat weder übersehen noch überhören. Wegener allerdings war ohne Kinder da, er hatte keine und zurzeit gab es nicht einmal jemanden, der die Bezeichnung „Anhang“ verdient hätte. Er hatte nicht einmal einen Hund. Dafür allerdings vier alte Freunde, mit denen er geplant hatte, sich ein paar gute Tage machen zu können. Und ausgerechnet hier war einer dieser Freunde seit besagten zwei Tagen wie vom Erdboden verschluckt. Wenigstens war zu hoffen, dass es der Erdboden war und nicht die See. „Wir haben auf der ganzen Insel jeden Stein mindestens zweimal umgedreht, alle Pensionen und Hotels abgelaufen und fast alle Einwohner befragt, aber keine Spur von ihm." Mit „Wir" hatte Wegener sich und seine verbliebenen Freunde gemeint, denn von Waldners Kollegen hatte es bislang wenig Unterstützung gegeben. „Sie haben gemeint, es könne schon mal vorkommen, dass ein erwachsener Mann mal ein paar Tage abtaucht."

Wegener klang ziemlich bitter und Waldner konnte das nachvollziehen, obwohl er auch die Kollegen von der Dienststelle in Aurich verstand. Vermisstenmeldungen hatten nicht gerade Seltenheitswert und allzu oft erledigte sich das Problem innerhalb weniger Tage von selbst. Dafür den gesamten Fahndungsapparat anzuwerfen, war ein ziemliches Ärgernis. Deshalb verfuhr man in den Fällen, in denen kein Hinweis auf akute Gefährdung bestand, oft zurückhaltend. Was dem, der sich in Not wähnte, leider oft wie mangelndes Interesse vorkam. Möglicherweise gelegentlich sogar zu recht, dachte Waldner.

Allerdings waren da ein paar Dinge an Wegeners Bericht, die ihn zu einer anderen Einschätzung kommen ließen, als die der Auricher Kollegen. Karl Heinz Häring, so der Name des Vermissten, war einer von Tobias Wegeners engsten Freunden. Und gute Freunde sollte man entsprechend gut kennen, fand Waldner. „Kalle ist absolut nicht der Typ, der wortlos verschwindet und seine Kumpel im Ungewissen lässt." Außerdem war Häring Arzt wie Wegener, was nichts über den Charakter aussagte, aber immerhin so viel über den Intellekt, dass er wissen musste, welche Lawine er mit seinem plötzlichen Verschwinden los trat. Zudem, und das gab für Waldner den Ausschlag, war da noch die Mutter des Vermissten. Sie lebte in einem Altenheim in Emden, gar nicht mal so weit weg, was vermutlich ein Zufall war. Wegener hatte sie bereits angerufen und die alte Frau sei danach ziemlich besorgt gewesen, "völlig von der Rolle", war Wegeners genauer Wortlaut. Mochte ein Mann auch manchmal Schwein genug sein, seine Freunde im Unklaren zu lassen, bei der Mutter hörte der Spaß auf. Deshalb war Waldner geneigt, Wegeners Sorgen um den verschwundenen Freund ernster zu nehmen, als die Polizei das bislang getan hatte. Allem Anschein nach war Langeoog nicht nur die Insel für das Leben, sondern auch die ungelöster Geheimnisse, wollte man danach urteilen, was er in der kurzen Zeit seines Aufenthaltes bereits erfahren hatte.

„Hat ihr Freund mal erwähnt, ob er auf Langeoog Bekannte hat?" Waldner hielt es für sinnvoll, dort anzuknüpfen, wo Wegener und seine Freunde aufgehört hatten. Einfach auszuschwärmen, um jemanden nach dem Prinzip Hoffnung zu finden, wurde mit jedem Tag, der seit dem Verschwinden vergangen war, weniger wahrscheinlich. Wenn jemand freiwillig und aus eigenem Entschluss verschwand, würde er mit jedem Tag mehr von seinen Spuren verwischen, denn es ging ja gerade darum, nicht gefunden zu werden. Wogegen jemand, der unfreiwillig verschwand, vielleicht ein Interesse hatte, gefunden zu werden. Aber die Person, die ihn verschwinden lassen hatte, eben nicht. Wer so weit zu gehen bereit war, hatte wenig Interesse, es den Suchenden leicht zu machen. „Ich glaube, dass ich Kalle recht gut kenne", antwortete Wegener endlich nach verhältnismäßig langer Pause. „Mir hat er nie erzählt, dass er Verbindungen zu den Inseln hat. Auf dem Festland, da wohl... aber das wissen Sie ja..."

Diese Auskunft half nicht wirklich weiter. Vielleicht sollte jemand mal die Mutter des Vermissten befragen, dachte Waldner. Mütter wussten Vieles, oft mehr, als man ihnen zutraute. Gert Wiebens von der Kripo Emden war ihm noch einen Gefallen schuldig, erinnerte er sich. Wenn er ihn gleich anrief... Für einen kurzen Augenblick überlegte Waldner, ob er sich überhaupt so in die Sache hineinhängen sollte. Eigentlich ging ihn die Sache furchtbar wenig an. Schließlich hatten ihn ganz andere Gründe auf die Insel geführt und bislang war es ja immer noch möglich, dass Härings Verschwinden tatsäcklich ganz banale Gründe hatte. Womöglich hatte es ihm doch eine attraktive Kollegin oder eine der Inselschönheiten angetan und jetzt war er, im übertragenen Sinne, an ihr Bett gefesselt, wofür die Polizei im Normalfall nicht zuständig war. Oder vielleicht hatte Häring eine Auszeit gebraucht und hockte nun meditierend irgendwo zwischen den Dünen, derweil seinen wenig entspannten Kollegen die Phantasie durchging. Alles war möglich und alles Mögliche konnte geschehen, das wusste Waldner aus Erfahrung. Es gab nur eine Sache, die dagegen sprach, dass sich der Fall über kurz oder lang in Wohlgefallen auflöste. Sein eigenes Gefühl im Bauch war kein Gutes!

Dieses Gefühl kannte er zur Genüge. Es war dieses Bauchgefühl, dass man entweder hatte oder nicht, auch, wenn es sich nicht wirklich erklären ließ. Es kam einfach, oft ohne erkennbaren Zusammenhang und es hatte sich im Laufe des Lebens als recht zuverlässig erwiesen. Irgendetwas war dran an der Sache mit Wegeners Kollegen, darauf hätte er inzwischen eine Wette abgeschlossen. Er beschloss, die Sache mit Wiebens nicht zu vergessen. Aber vorher wollte er Wegener noch einmal auf den Zahn zu fühlen. Möglicherweise gab es da ja doch Dinge, die er bei seinem Bericht vergessen hatte, zu erwähnen. Die er für nicht wesentlich gehalten hatte, das war bei Menschen, die nicht wie ein Polizist dachten, recht normal. Und oft genug auch bei Polizisten, musste er einräumen. Mitunter nahm man sich einfach zu wenig Zeit, die Dinge in ihrer Bedeutung zu erfassen und zu verstehen. Und wunderte sich, wenn man dabei den Schlüssel, den man schon in der Hand hielt, übersah. „Also gut,“ meinte er und glaubte, so etwas wie Erleichterung in Wegeners Gesichtsausdruck zu erkennen. „Lassen Sie uns mal sehen, was wir für ihren Freund tun können. Zuerst möchte ich die Sache noch einmal mit ihnen durchgehen…“

……………………………………………

Kapitel 4

Samstagnachmittag

Seit gut einer Stunde saß Waldner mit Wegener unter dem Vordach des „Strandkrabblers" und nippte an einem halbwegs kalten Bier, an dessen herben Geschmack er sich erst einmal gewöhnen musste. Seine Begleiter schienen es da leichter zu haben. Die Runde hatte sich vergrößert, Wegener hatte zwei von seinen Freunden hinzugebeten, die ihren Aufenthalt wegen Härings Verschwinden verlängert hatten. „Das ist ja das Mindeste, was man für einen Freund tun kann", erklärte Lutz Uhlendorf, ein etwas untersetzter Enddreißiger mit deutlichem Bauchansatz und ungezählten Sommersprossen im Gesicht, das von äußerst widerspenstigen dichten rötlichen Haaren eingerahmt war. Nicht nur im Gesicht hatte er Sommersprossen, korrigierte Waldner seine Beobachtung. Auch die Arme und Beine, die zerknitterten khakifarbenen Shorts entsprangen, waren damit übersät. „Genau", pflichtete ihm Matthias Wassmann, der Dritte im Bunde, mit einem deutlichen Nicken bei. Wassmann war ein paar Jahre jünger als Wegener und Uhlendorf, eher schlank bis schlaksig, was jedoch seine Kopfbehaarung anging, hätte er sattsam der ältere sein können. Er trug eine randlose Brille mit titanfarbenen Bügeln, die sein schmales Gesicht betonte und nicht gerade billig aussah. Nur einer der fünf Freunde, Klaus Mittenhöfer, hatte die Insel schon verlassen. „Ist ihm schwer genug gefallen", betonte Uhlendorf. „Er ist allein ohne Kollegen in seiner Praxis. Dafür ruft er dreimal am Tag an." Es wäre Waldner auch ohne diese Erklärung nicht eingefallen, den abwesenden Mittenhöfer für einen weniger guten Freund zu halten, immerhin sprach es aber für die Anwesenden, dass sie auf der Insel geblieben waren, um den vermissten Häring zu suchen. „Ganz sicher würde Kalle das auch für uns tun", winkte Wassmann ab. „Das größte Problem waren unsere Zimmer, als wir plötzlich bleiben wollten. Mein Vermieter hat richtig Stress gehabt. Aber wir sind och da."

Inzwischen hatte die Insel sich gefüllt. Waldner konnte von ihrem Platz im Biergarten zahlreiche Menschen erkennen, die aus Richtung Strand vom Wasserturm in Richtung Dorf marschierten, vorbei an jenem Standbild, von dem er wusste, dass es Lale Andersen darstellte, die dort bei Wind und Wetter unter der Laterne wartete. Die Mischung war bunt, junge Menschen, ältere Menschen, viele Kinder, zeitgleich kamen beinahe ebenso viele Menschen aus der umgekehrten Richtung vom Bahnhof her, viele mit Koffern, die sie mit lautem Geräusch über das Straßenpflaster hinter sich herzogen. Wahrscheinlich war wieder eine Fähre angekommen und hatte für Nachschub an Inselgästen gesorgt. Die Menschen auf der Straße sorgten für lautes Stimmgewirr und mittlerweile hatten sich auch die freien Plätze im Strandkrabbler mit weiteren hungrigen und durstigen Gästen gefüllt. Volle Bierkrüge wurden mit beeindruckendem Tempo gegen volle ausgetauscht und in der gleichen Geschwindigkeit wieder geleert. Hinzu kam der Geruch von Gebratenem und vor allem Knoblauch, der von den anderen Tischen herüber wehte. Auch Waldner konnte mittlerweile ein gewisses Gefühl von Leere im Bauch nicht mehr verleugnen. Über kurz oder lang sollte er dagegen etwas unternehmen. Mit leerem Magen ließ die Aufmerksamkeit ab und wichtige Dinge konnten einem entgehen.

Mittlerweile konnte er sich ein ganz gutes Bild vom verschwundenen Freund des Trios machen. Wegener hatte seine Digitalkamera herausgeholt, anscheinend nutzte er jede erdenkliche Gelegenheit, um etwas damit in Bildform festzuhalten. Heute war das zumindest nicht von Nachteil, stellte Waldner fest. Er hatte Karl Häring recht gut vor Augen. Der Vermisste war ziemlich groß, breitschultrig, etwas angegraut, trug einen kurzen Bart. Irgendwie erinnerte er Waldner vom Äußeren her ein wenig an George Clooney in dieser Kaffeewerbung, die er neulich gesehen hatte. Das Gesicht wirkte trotz des grauen Bartes erstaunlich jugendlich. Auf einem der Bilder, offensichtlich hier im Biergarten entstanden, lachte er in die Kamera hinein und zeigte dem Fotografen in eindeutiger Weise den Mittelfinger. Auf einem anderen Bild hatte er sich die Brille von Wassmann aufgesetzt und streckte der Kamera seine Zunge entgegen. Ein Typ, mit dem man sicher Spaß haben konnte, dachte Waldner. Er hätte Häring gute Chancen bei Frauen eingeräumt, behielt das aber vorerst für sich. Wenn man das Thema zu schnell in eine Richtung lenkte, musste man sich nicht wundern, wenn man nur noch Informationen aus dieser Richtung erhielt. Waldner wollte, dass die drei Männer möglichst umfassend von ihrem Freund berichteten.

Häring war mit seinen sechsunddreißig Jahren der jüngste in der Runde der fünf Freunde. Dass die Mutter noch in Emden lebte, war inzwischen bekannt. Der Vater war vor einigen Jahren gestorben, was beim Vermissten wohl eine ziemliche Krise ausgelöst haben musste, wie Waldner erfuhr. Anscheinend hatte er in dieser Zeit professionelle Hilfe nötig gehabt und war vorübergehend auch in einer Klinik gewesen, was gar nicht zu dem Mann zu passen schien, der so keck die Zunge in die Kamera streckte. Aber mit Vätern war das so eine Sache, wie Waldner aus vielfältiger und nicht zuletzt eigener Erfahrung wusste. Da konnte jemand schon mal dran verzweifeln, sei es, weil sie da waren oder weil sie es eben nicht mehr waren. Er verscheuchte seine abschweifenden Gedanken zu den Vätern, hier ging es erst einmal um einen Sohn.

Kennengelernt hatten sich die Fünf in Hannover beim Studium, wo sie sich in einer festen Clique zusammengefunden und es bisweilen „auch mal richtig krachen lassen" hatten, was Waldner unbesehen glaubte. „Das war schon eine besonders gute Zeit damals", fügte Wegener versonnen hinzu und leerte den restlichen Inhalt seines Glaskruges in einem langen Zug. „Mancher hätte uns sicher für durchgeknallt gehalten, aber wir haben es genossen." Uhlendorf und Wassmann nickten zustimmend. „Kalle hatte einen alten Bulli, mehr Rost als intakte Lackierung, aber er fuhr bis zu seinem bitteren Ende durch den TÜV. Den haben wir manchmal vollgepackt mit Grillzeug und Bier und sind dann nach Paris oder Lloret de Mar einfach so fürs Wochenende." Wieder zeigten die beiden anderen ihre begeisterte Zustimmung durch eifriges Nicken, was Waldner fast etwas neidisch machte. Diese Art von Freundschaften und Erlebnissen hatte er nie gehabt. Die Fünf machten den Eindruck einer zumindest zeitweise sehr verschworenen Gemeinschaft. Was es ihm etwas schwerer machte, die nächste Frage zu stellen. Er tat es dennoch. „Könnte es denn möglich sein, dass Ihr Freund in letzter Zeit mit einem aus ihrer Gruppe Stress gehabt hat?"

Uhlendorf, Wegener und Cassens blickten sich irritiert an, bis sie den Hintergrund von Waldners Frage verstanden zu haben schienen. „Ausgeschlossen", kam es unisono. „Und auch für Klaus legen wir die Hand ins Feuer.“ Womit die Frage für die drei geklärt schien. Für Waldner noch lange nicht, aber das sprach er nicht aus. Wenn jemand plötzlich verschwand, musste man in jede Richtung denken. „Gibt es jemanden, der einen Vorteil vom Verschwinden ihres Freundes haben könnte?" ,fragte er stattdessen. Das Achselzucken der drei kam genauso simultan wie die letzte Antwort. „Kalle ist bestimmt kein Engel.“ Wegener sah sich genötigt, etwas zur Ehrenrettung seines Freundes zu tun. „Aber wir kennen uns seit fast zwanzig Jahren. Von uns allen ist Kalle der, welcher mit der größten Überzeugung Arzt geworden ist. Schon im Studium ist der mit einer Hilfsorganisation nach Afrika gefahren. Da ist mit Sicherheit nichts, weshalb jemand Grund haben könnte, ihm etwas Schlimmes anzutun.“ Erneut folgte dieses synchrone Nicken, dass Waldner beinahe unheimlich wurde. Wenn jemand posthum verklärt wurde, mochte das noch verständlich sein, aber Häring war gerade zwei Tage verschwunden und zumindest bislang stand nicht einmal fest, ob ihm etwas Ernsthaftes zugestoßen war. Da war es schon etwas beängstigend, wenn jemand bereits heiliggesprochen wurde.

„Wollen noch eine Lunde?" Der chinesische Kellner, der vorhin schon einmal das Bier gebracht hatte, unterbrach Waldner in seinen Überlegungen. Inzwischen hatte er sich leidlich an den herben Geschmack gewöhnt und seinen Halbliterkrug geschafft. Dennoch bestellte er sich ein Alster. „Mit viel Sprite", fügte er hinzu, wobei er sich angesichts des unverändert gebliebenen strahlenden Lächelns des Kellners nicht sicher war, ob dieser ihn verstanden hatte. Seine drei Tischgenossen hatten weniger Bedenken als er und ohnehin den größeren Durst, konnte man den Eindruck gewinnen, jeder bestellte noch einmal das Gleiche. „Euel Fleunde schon abgeleist?" ,erkundigte der Kellner sich bei Wegener und erfüllte damit das Klischee vom Chinesen, dem das "R" nicht über die Zunge gehen wollte. Waldner hatte schon Chinesen kennengelernt, die damit kein Problem hatten. Etwas überrascht stellte er fest, dass Wegener Wang, so sprach er den Kellner an, ausführlich über dessen Verschwinden berichtete. Noch mehr überraschte ihn allerdings die Reaktion von Wang, der sichtlich erbleichte und beinahe das Tablett mit den leeren Bierkrügen fallen ließ.

„Haben schon Polizei eingeschaltet?" ,erkundigte sich Wang, nachdem er sich wieder gefangen hatte. Wegener nickte. „Und schon Sandbänke abgesucht?" Anscheinend kannte Wang die Gefahren recht gut. Auch Waldner hatte im Eingang zu seiner Wohnung den Aushang gelesen, der dringend vor dem Betreten der Sandbänke warnte. Gleichzeitig wusste er von Wegener, dass das Rettungsboot wegen Häring schon am Vortag ausgefahren, aber ergebnislos zurückgekehrt war. „Dann vielleicht schon allein mit Schiff von Insel?" Waldner fragte sich, ob der Kellner an allen Gästen solchen Anteil nahm. Die Freunde mussten im Strandkrabbler nachhaltigen Eindruck hinterlassen haben, wenn der Chinese bei gut besuchtem Lokal so lange an ihrem Tisch verblieb. Wang gegenüber war er insofern im Vorteil, als dass er schon wusste, dass jedem Kursteilnehmer wie Häring eine individuelle elektronische Kurkarte zugeordnet war. Bislang hatte sich noch niemand mit Härings Karte ausgecheckt oder den Fahrkartenschalter passiert. Wenn ihn also niemand auf einem privaten Boot zum Festland mitgenommen hatte, musste Häring noch irgendwo auf der Insel sein. Was das Problem nicht gerade kleiner machte, denn dann musste jemand die Frage beantworten, weshalb er nicht zu seinen Freunden zurückkehrte…

„Wünsche dann viel Glück bei Suche nach euel Fleund.“ Wang nahm sein Tablett mit den Gläsern und verschwand im Gewimmel der Gäste, während Waldner ihm noch einige Momente nachblickte. Insgeheim hatte er soeben eine Liste begonnen, auf die er die Personen setzte, mit denen er in nächster Zeit zu reden gedachte, sollte Häring nicht doch noch kurzfristig aus irgendeiner Versenkung wieder auftauchen. „Was machen wir denn jetzt wegen unserem Freund?" Wegener holte ihn zurück auf den Boden der gegenwärtigen Realität aus Kneipenlärm, Klappern von Tellern und Bestecken, Klingen sich berührender Glaskrüge und dem durchdringenden Geruch von Knoblauch und Fisch. Es war spürbar kälter geworden, ein Kellner, nicht Wang, wie er bemerkte, machte sich am Ständerwerk der Biergartenveranda zu schaffen. Nach und nach entrollte er zwischen jedem der Holzständer eine durchsichtige Plastikfolie, was unmittelbar dazu führte, dass es wärmer unter dem Markisendach des Biergartens wurde. Als er an Waldners Tisch vorbeiging, nickte er Wegener und seinen Freunden mit einem Augenzwinkern zu. Scheinbar hatten die Freunde hier mittlerweile so etwas wie Hausrecht erworben. Wie viel dieser Bierkrüge dafür wohl geleert worden waren, fragte er sich mit Blick auf Wegeners Glas, das schon wieder zu zwei Dritteln geleert war. „Zuerst einmal einen klaren Kopf behalten", mahnte er mit eindeutiger Geste in die passende Richtung, worauf Wegener und seine Freunde etwas betroffen und beinahe schuldbewusst zu Boden blickten.

„Was wir brauchen", erklärte er in etwas versöhnlicherem Ton, „ist eine Art Bewegungsprofil aus den letzten Stunden vor dem Verschwinden ihres Freundes. Wer hat ihn zuletzt gesehen, wohin ist er gegangen, als Sie sich Mittwochabend getrennt haben, ist er vorher noch zuhause gewesen oder noch irgendwo anders eingekehrt.“ Er machte eine Pause und deutete auf Wegeners Kamera. „Wir drucken ein paar Bilder aus und hängen die mit einem Suchaufruf an den richtigen Orten auf. Einer von Ihnen wird mich zu Härings Unterkunft begleiten. Die anderen Beiden klappern noch einmal die Kneipen und Restaurants ab. Befragen Sie nicht nur Personal, sondern auch Gäste, vor allem die, die aussehen, als kämen sie öfter. Das Reden mit den Kollegen übernehme ich. Wenn wir das für heute erledigt haben, können wir uns gerne noch einmal auf ein Abschlussbier zum Abgleich unserer Ergebnisse treffen.“ Waldner hatte für den Anfang mit Widerspruch oder zumindest mit kritischen Fragen gerechnet, aber seine neu rekrutierten Hilfspolizisten schienen Feuer und Flamme. Nicht nur deren, sondern auch seine eigene Stimmung besserte sich schlagartig. Und gleichzeitig erwachte das in ihm, was sich am ehesten als Jagdinstinkt beschreiben ließ...

……………………………………………

Für den Weg zur Wohnung von Häring benötigten sie länger, als Waldner erwartet hatte. Wegener führte ihn zuerst die Hauptstraße entlang, zurück in Richtung Inselbahnhof. Das Pflaster war feucht, es musste etwas geregnet haben, während er unter dem Dach des Biergartens gesessen hatte. Die Luft hatte sich deutlich abgekühlt. Eine Möwe zog im Tiefflug über seinen Kopf hinweg und stieß ihren typischen kreischenden Schrei aus. „Möwen kommen immer von hinten“, hatte Bünting ihm auf dem Hinweg erklärt. „Passen Sie auf, was Sie in den Händen haben.“ Wieder schien eine Fähre vom Festland angekommen zu sein, zahlreiche Menschen kamen ihnen entgegen und mittlerweile konnte selbst Waldner Neuankömmlinge an ihren großen Rucksäcken oder sonstigem Gepäck sicher identifizieren. Hinter dem Hotel Feuerschiff bogen sie nach links ab und arbeiteten sich entlang Fährhusweg, Wiesenweg und Melkerpad voran. Schließlich bog Wegener in den Polderweg und dann in die Gartenstraße, an deren Beginn er auf ein rotes Backsteingebäude zeigte. „Dort ist es. Wenn wir Glück haben…“, er beugte sich nach vorne und hob die Fußmatte an. „Glück gehabt“, triumphierte er. „Kalle hat ein Problem mit Schlüsseln. Wäre nicht der erste, den er verliert. Ist natürlich nicht besonders originell, das Versteck. Aber wir sind ja auf einer Insel.“

Härings Wohnung war eine kleine Einliegerwohnung in einem viereckigen Anbau, den man von der Seite des Hauses her erreichen konnte. Den Schlüssel hätten sie nicht benötigt, denn die Tür war unverschlossen, was Waldner zunächst irritierte. „So genau nimmt Kalle das nicht“, beruhigte Wegener ihn. „Der lässt sogar sein Auto offen herumstehen.“ Es roch etwas muffig im Eingang, zwei paar Schuhe lagen verstreut im kleinen Windfang, von dem aus eine Glastür in ein recht überschaubares Wohnzimmer führte. Durch ein kleines Fenster fiel etwas Tageslicht in den Raum, zuwenig, um hier ohne künstliches Licht lesen oder arbeiten zu können. Die Ausstattung war schon etwas in die Jahre gekommen, aber nicht übermäßig verschlissen, die kleine Couch machte einen soliden Eindruck selbst für größer geratene Bewohner. Auf dem Couchtisch stapelten sich ein paar Bücher und ein geschlossenes Netbook. Diverse Oberbekleidung war über die Möbel verteilt, so, als wäre der Besitzer gerade unter die Dusche verschwunden. Waldner inspizierte die offen stehende winzige Küche, die eher einem Abstellraum glich. Geschirr mit angetrockneten Speiseresten und ein hartes, nicht minder trockenes Brötchen zeugten davon, dass sich hier seit Tagen niemand mehr eine Mahlzeit zubereitet hatte.

Die nächste Tür war verschlossen. Vorsichtshalber klopfte er an, immerhin waren sie ungebetene Gäste und somit nicht ganz legal in der Wohnung. Niemand antwortete. Nach dem Blick in die Küche hatte geglaubt, dass es nicht wesentlich kleiner ginge, aber die Kombination aus Toilette und Dusche belehrte ihn eines Besseren. Dieses Bad konnte einen dazu motivieren, auf die Figur zu achten. Von Häring gab es keine Spur, allerdings hätte es in diesem Raum, der völlig ohne Fenster war, niemand länger als nötig ausgehalten. Die nächste verschlossene Tür führte ins Schlafzimmer, auch hier war niemand, das Bett, maximal für zwei schlanke Menschen breit genug, war zu seiner Überraschung ordentlich gemacht und genauso kalt wie die Umgebung. Hier hatte wohl seit Tagen niemand mehr drin geschlafen. Ein offener Koffer stand auf dem Boden zwischen Bett und Schrank, noch voll mit Kleidung, etwas in Unordnung geraten, so, als habe sich jemand relativ achtlos daraus bedient. Es sah nicht so aus, als habe jemand Fremdes den Koffer durchsucht. Der Schrank selbst war leer. Neben dem Koffer lag ein halboffner Müllbeutel mit offensichtlich getragener Wäsche, was den Geruch daraus hinreichend erklärte.

„Kalle ist nicht der ordentlichste“, meinte Wegener entschuldigend. Dieser Erklärung hätte es für Waldner nicht bedurft. Andererseits hatte er im Laufe der Jahre schon Schlimmeres gesehen. Es fand sich in der Wohnung nichts wirklich Auffälliges, alles sah so aus, als wäre Häring gerade weggegangen und auf keinen Fall so, als hätte sich hier jemand unerlaubt Zutritt verschafft. Neben dem Netbook lag die leere Hülle eines Smartphones, ein teilentfalteter Plan von der Insel und eine Armbanduhr Marke Dyrberg & Kern, die ein Dieb sicher mitgenommen hätte. Scheinbar war Häring in der Tat der letzte gewesen, der sich hier aufgehalten hatte. Unwahrscheinlich, dass er die Insel ohne sein Gepäck verlassen hatte, dachte Waldner. Immer mehr