DETLEF WOLFF

KATENKAMP UND DIE

GROSSE SCHWEINEREI

Roman

Apex-Verlag

Impressum

Copyright © by Detlef Wolff/Apex-Verlag/Successor of Detlef Wolff.

Lektorat: Dr. Birgit Rehberg.

Cover: Christian Dörge/Apex-Graphixx.

Satz: Apex-Verlag.

Verlag: Apex-Verlag, Winthirstraße 11, 80639 München.

Verlags-Homepage: www.apex-verlag.de

E-Mail: webmaster@apex-verlag.de

Alle Rechte vorbehalten.

Inhaltsverzeichnis

Impressum 

Das Buch 

KATENKAMP UND DIE GROSSE SCHWEINEREI 

Erstes Kapitel 

Zweites Kapitel 

Drittes Kapitel 

Viertes Kapitel 

Fünftes Kapitel 

Sechstes Kapitel 

Siebtes Kapitel 

Achtes Kapitel 

Neuntes Kapitel 

Zehntes Kapitel 

Das Buch

Die Schweine sollen sich außergewöhnlich ruhig verhalten haben... Katenkamp las den Satz ein zweites und drittes Mal. Nachjedem Lesen vermehrten sich die Fragezeichen in seinem Gehirn. Schließlich fragte er in den Raum hinein: »Versteht hier zufällig jemand was von Schweinen?«

Drechsler fuhr fort, einen Bleistift zu spitzen. »Jede Menge. Das ist schließlich unser Beruf.«

»Ich meine richtige Tiere; ganz normale Schweine. Es handelt sich um das gemeine deutsche Hausschwein oder Mastschwein - ich weiß auch nicht, wie man die Viecher korrekt bezeichnet. Ich weiß auch nicht, wann und warum sich Schweine außergewöhnlich ruhig verhalten.«

Drechsler prüfte die Bleistiftspitze. »Und in welchem Zusammenhang sollen die Tierchen sich nicht aufgeregt haben? Schließlich könnte das ja wichtig sein.«

»Im Zusammenhang mit einer Leichensache.« Katenkamp starrte auf die eigenwillige Handschrift in dem blau eingebundenen Notizbuch.

Katenkamp und die große Schweinerei von Detlef Wolff (* 30. Oktober 1934 in Thale; † 2004 in Bremen), ein moderner Klassiker der deutschen Kriminal-Literatur, erschien erstmals im Jahr 1984.

   KATENKAMP UND

DIE GROSSE SCHWEINEREI

  Erstes Kapitel

»Ach, bei der Gelegenheit... Wem haben Sie denn nun den Fall da draußen in Duvenbek übertragen? Oder hat sich das inzwischen alles erledigt? Ein paar Meter weiter, und wir wären gar nicht mehr zuständig gewesen. Schade, nicht?«

Hauptkommissar Wilke legte den Kopf in den Nacken und betrachtete die Decke des Dienstzimmers.

»Ist ja wohl nichts Weltbewegendes, was sich da abgespielt hat. Das kann ja jeder Assistent... Ich meine, Sie sollten Ihre Leute... Verzetteln Sie sich da nicht. Wer macht das denn nun?«

Wilke atmete tief durch und hielt den Hörer fester. »Katenkamp, Herr Kriminalrat«, sagte er schließlich. Dabei betonte er den Titel so nachdrücklich, als könnte er die Verantwortung damit auf seinen Gesprächspartner abschieben. Er wusste, dass es die Möglichkeit nicht gab.

»Nun, ja. Katenkamp also. Einen anderen Mann hatten Sie nicht frei?«

Die Frage wurde so gefährlich beiläufig gestellt wie alle übrigen. Arthur Wilke kannte die Anzeichen. Da braute sich etwas zusammen. Er wusste nur nicht, über wessen Kopf. »Die Personalsituation...«, sagte er zögernd. Oben schien ein besonderes Interesse an dem Fall in Duvenbek zu bestehen, das er sich nicht erklären konnte. »Katenkamp ist einer meiner fähigsten Männer.«

»Eben.«

»Bitte?« Wilke spürte die Feuchtigkeit an der Handfläche, aber er wagte nicht, den Hörer in die andere Hand zu nehmen.

»Ihr Katenkamp soll ja ganz tüchtig sein... Nur... Ich meine, manchmal hat er ja wohl ein etwas gestörtes Verhältnis zu den Dienstvorschriften. Oder?«

Wilke schwieg. Lag gegen Katenkamp was vor? Wer hatte denn kein gestörtes Verhältnis zur Dienstvorschrift? »Nun ja«, sagte er hilflos. Oder galt der Rüffel ihm selbst?

»Ich möchte nur verhindern, dass da unnötig viel Staub aufgewirbelt wird. Der Mann neigt ja wohl dazu, sich in Nebensächlichkeiten zu verbeißen.«

Und da haben wir mal lernen müssen, dass es bei Mordfällen keine Nebensächlichkeiten gibt, dachte Wilke. Innerlich atmete er auf. »Eigentlich ist der Fall erledigt.«

»So? Na, dann ist ja nichts mehr zu befürchten. Was den Kollegen Borgfeld betrifft... Ich konnte leider nicht zu der Beisetzung kommen.«

Von den höheren Dienstgraden konnte wohl überhaupt niemand kommen, dachte Wilke. Von der Familie nur die Witwe. Natürlich ist es an mir hängengeblieben, am Grab ein paar Sätze zu sagen. Und das bei dem Wetter! »Ich glaube, ich habe die richtigen Worte gefunden, Herr Rat.« Was soll man schon über einen sagen, der erst vor ein paar Tagen zur Mordkommission versetzt worden war?

»Ich bedanke mich bei der Gelegenheit. Wie hat Borgfeld sich denn so gemacht?«

»Schwer zu sagen.«

»Wohl nicht besonders, was?«

»Dieser Fall in Duvenbek...«

»Ist ja wohl nun erledigt«, kam die Unterbrechung. »Katenkamp soll sich da kein Bein ausreißen. Handelt sich ja auch bloß um einen Ausländer. Ich meine, nichts gegen Ausländer.«

»Ja, ja«, sagte Wilke. »Vielleicht sind wir auch gar nicht zuständig. »

»Wenn wir die Geschichte auf das Gleis kriegten, wäre es ja noch besser; dann brauchte sich Katenkamp gar nicht erst zu bemühen. - Übrigens, noch was: Kommen Sie an Borgfelds Schreibtisch ran?«

»Selbstverständlich... Ich hoffe es jedenfalls.« Worauf lief das denn nun wieder raus? Wollte jetzt doch einer von den höheren Chargen in Erscheinung treten und der Witwe die Hinterlassenschaften Borgfelds überreichen?

»Dann bringen Sie mir doch eben mal hoch, was sich da so angesammelt hat. Ich meine, das brauchen wir ja der Witwe nicht so unsortiert zu überstellen.«

Als ob wir Pornohefte, Liebesbriefe und Telefonnummern nicht selbst aussorderen würden, dachte Wilke. »Selbstverständlich«, sagte er.

»Wenn Sie sich beeilen könnten. Ich muss gleich aus dem Haus. Die volle Besetzung ist bei Ihnen ja jetzt wohl noch nicht da? Oder sind Sie überhaupt allein?«

Dumme Frage. Als ob das Dezernat mal nicht besetzt wäre.

Wussten die da oben denn über gar nichts Bescheid? Halt die Schnauze, dachte Wilke. Tu ihm den Gefallen. Wenn der will, dann macht er dir das Leben zur Hölle. Bring ihm den Kram hoch. Und wenn es sein muss, dann lass die Geschichte da draußen im Sande verlaufen. Dafür deckt er dich vielleicht mal in einem Fall, an dem mehr hängt als an diesem irgendwie zu Tode gekommenen Ausländer.

»Bringen Sie die Sachen bitte persönlich.«

»Sofort, Herr Kriminalrat.« Wilke legte den Hörer auf die Gabel und wischte mit den Händen über die Hosenbeine. Warum spielte der Herr nicht mit offenen Karten? Ihm brauchte man nicht zu erklären, wie man einen Fall vertuscht. Oder waren hier geheimdienstliche Belange tangiert? Das kann man einem doch sagen. Jedenfalls kam es darauf an, Katenkamp ein bisschen zu bremsen.

Wilke öffnete die Tür und ging mit schnellen Schritten über den Flur.

Die Schweine sollen sich außergewöhnlich ruhig verhalten haben... Katenkamp las den Satz ein zweites und drittes Mal. Nachjedem Lesen vermehrten sich die Fragezeichen in seinem Gehirn. Schließlich fragte er in den Raum hinein: »Versteht hier zufällig jemand was von Schweinen?«

Drechsler fuhr fort, einen Bleistift zu spitzen. »Jede Menge. Das ist schließlich unser Beruf.«

»Ich meine richtige Tiere; ganz normale Schweine. Es handelt sich um das gemeine deutsche Hausschwein oder Mastschwein - ich weiß auch nicht, wie man die Viecher korrekt bezeichnet. Ich weiß auch nicht, wann und warum sich Schweine außergewöhnlich ruhig verhalten.«

Drechsler prüfte die Bleistiftspitze. »Und in welchem Zusammenhang sollen die Tierchen sich nicht aufgeregt haben? Schließlich könnte das ja wichtig sein.«

»Im Zusammenhang mit einer Leichensache.« Katenkamp starrte auf die eigenwillige Handschrift in dem blau eingebundenen Notizbuch. »Die Schweine sollen sich außergewöhnlich ruhig verhalten haben«, las er laut.

»Frag doch den, der den Quatsch geschrieben hat.«

»Geht nicht. Den haben wir vorgestern beerdigt.«

»Borgfeld?«

»Genau. Es geht da um den australischen Schiffsoffizier. Borgfeld war da dran, und ich soll den Abschlussbericht zusammenstümpern. Praktisch ohne Unterlagen. Entweder war Borgfeld ein Genie an Merkfähigkeit, oder seine Aufzeichnungen sind verschüttgegangen. Mit dem, was ich hier habe, komm ich nicht zu Rande. Dabei sieht es so aus, als ob es uns gar nicht betrifft. Scheint ein Unfall gewesen zu sein.«

»Dann mach doch einen entsprechenden Bericht und lass die Schweine auf sich beruhen.« Drechsler kicherte vor sich hin. »Schweine!«

»Es interessiert mich aber, warum Borgfeld das überhaupt notiert hat.«

»Ich hätte da möglicherweise eine Erklärung«, sagte Janssen von seinem Schreibtisch her in gedehntem Hamburgisch. »Die Leiche, lag die direkt im Schweinestall?«

»Ja. Wenigstens das hat Borgfeld notiert.«

»Also, dann kann einen das schon wundern, wenn die Schweine ganz ruhig geblieben sind.«  Janssen drehte sich mit dem Stuhl zu Katenkamp hin.

»Mach’s kurz«, sagte Drechsler. »Wenn du mal wieder auf deine Zeit bei der Sitte zu sprechen kommst, dann ist Gründlichkeit am Platz.«

»Selbst ein Schwein«, sagte Janssen. »Also, normalerweise machen Schweine einen Mordsspektakel, wenn jemand in den Stall kommt. Die denken dann, es gibt was zu fressen.«

»Aha.« Katenkamp nickte. »Ich verstehe.«

»Es kann aber auch sein«, fuhr  Janssen fort, »dass sie besonders wild werden, wenn sie eine Leiche riechen. Schweine sind nämlich auch Aasfresser.«

»Was gibt es heute in der Kantine?«, fragte Drechsler dazwischen.

»Schweinebraten.«  Janssen lächelte verschmitzt. »Geht das um die Sache da draußen in Duvenbek?«

»Ja, um den Toten in der Schweinemästerei.« Katenkamp hielt Borgfelds unergiebiges Notizbuch hoch.

»Würd ich die Finger von lassen«, murmelte Janssen.

»Warum?«

»Keine Ahnung.«  Janssen gab sich gleichgültig. »Aber was die Schweine betrifft, die kriegen manchmal was ins Futter, damit sie sich nicht so aufregen und sich schön langsam bewegen. Jede Bewegung kostet Kalorien. Da wird das Futter dann schlecht verwertet. Hat was mit Wirtschaftlichkeit zu tun.«  Janssen strich sich über die schütteren blonden Haare. »Genügt das?«

»Scheint so«, antwortete Katenkamp. »Wäre das nicht was für dich, wo du dich da schon ein bisschen auskennst?«

»An so was geht man besser nicht ran. Halb aufgearbeitete Fälle, das ist immer so undankbar.«  Janssen erhob sich. »Ich geh jetzt mal in die Kantine. Tschüs dann.«

»Es gibt schon Gemütsmenschen«, sagte Drechsler. Er drückte die Bleistiftspitze auf die Schreibtischplatte. »Scheiße«, murmelte er, als die Spitze abbrach. »Gemütsmenschen«, wiederholteer.

»Manchmal sind sie ja nützlich, wie sich nun gezeigt hat.«

»Ansichtssache... Was hast du denn sonst noch von Borgfeld geerbt? Kann man davon was gebrauchen? Ich hab zum Beispiel gerade mein Feuerzeug verbummelt.«

»Fehlanzeige.« Katenkamp schüttelte den Kopf. »Hier hat offenbar schon jemand aufgeräumt. Es sieht aus, als ob er nie hier gewesen wäre.«

»Ist Borgfeld eigentlich besoffen gewesen?«

»Wenn ja, dann hat keiner Wert darauf gelegt, das offiziell festzustellen. Laut Protokoll ist er in einer unübersichtlichen Kurve von der Straße abgekommen. Überhöhte Geschwindigkeit bei Glatteis. Totalschaden mit Todesfolge.«

»Dann sei man vorsichtig«, meinte Drechsler. »In Ausübung des Dienstes draufzugehen gilt zwar als besonders ehrenvoll, aber für den Betroffenen macht es keinen Unterschied, ob er in seinem Schrebergarten stirbt oder auf der Dienstfahrt zu einer Schweinemästerei. »

»Auf der Rückfahrt«, korrigierte Katenkamp. »Ein kleiner Fleischgroßhandel soll auch noch zu dem Betrieb gehören. Das scheint Borgfeld imponiert zu haben. Es steht hier noch zusätzlich. Sogar unterstrichen.«

»Schade um Borgfeld. Ich finde, er war ein guter Mann.«

»Er berechtigte zu den schönsten Hoffnungen. - Erstaunlich, was manche Leute bei minus zwanzig Grad noch von sich geben können.«

»Meinst du denn, Beerdigungen sind im Sommer besser? Man kann bloß froh sein, dass man das alles nicht mehr mitkriegt.«

Drechsler drückte einen Knopf seiner klobigen Digitaluhr. »So spät schon? Dann will ich auch mal zusehen, dass ich in die Kantine komme. Aber Schweinefleisch esse ich heute nicht.«

»Dann nimm eben verseuchten Fisch!«, rief Katenkamp. Etwas zu spät. Drechsler hatte die Tür bereits hinter sich geschlossen.

Ratlos blätterte Katenkamp zum wiederholten Mal in Borgfelds Notizbuch. Je öfter er die wenigen Aufzeichnungen las, desto intensiver fragte er sich, weshalb Borgfeld überhaupt noch einmal nach Duvenbek gefahren war. Schließlich lagen die paar Häuser des Ortsteils am äußersten Stadtrand. Der Skizze nach verlief unmittelbar hinter der Schweinemästerei von Walter Reineker die Grenze zu Schleswig-Holstein. Den Weg da raus machte einer doch nicht zum Spaß. Nach den Unterlagen zu urteilen war Borgfeld dreimal in Duvenbek gewesen. Zu oft, um eine Routineangelegenheit zu erledigen.

Katenkamp legte sich einen Bogen Papier zurecht und versuchte, die Angelegenheit zu rekonstruieren.

An einem Februarabend verirrt sich der australische Schiffsoffizier William Greenbuck - der Dritte Offizier des australischen Frachters Carpentaria - in die Stallungen der Schweinemästerei Walter Reineker in Duvenbek...

Ein heftiger Sturm klatschte nasse Schneeflocken gegen die großen Scheiben der Fenster des Polizeihochhauses. Für Augenblicke bildete der Schnee einen dichten, milchigen Kristall Vorhang. Es wurde dämmrig in dem Dienstraum der Mordkommission. Dann rutschte der Schneeschleier in sich zusammen, und fahles Februarlicht fiel auf die Schreibtische.

Katenkamp spielte mit dem Kugelschreiber. Was kann einen australischen Seemann nach Duvenbek treiben? Selbst im Zustand der Volltrunkenheit verirrt sich niemand in die Gegend. Aber Greenbuck war laut Autopsiebericht nicht einmal angetrunken gewesen, geschweige denn volltrunken. Also hatte er sich auch nicht verirrt. In Duvenbek landet man nicht zufällig. Nach Borgfelds Unterlagen war Duvenbek mit öffentlichen Verkehrsmitteln kaum zu erreichen. Jedenfalls nicht ohne mehrmaliges Umsteigen. Also konnte Greenbuck nicht in einem Bus eingeschlafen und erst an der Endhaltestelle aufgewacht sein. Außerdem hätte er dann einfach Sitzenbleiben und die Strecke zurückfahren können... Nein - Greenbuck wollte nach Duvenbek. Laut Borgfelds Ermittlungen war der Mann am frühen Nachmittag von Bord gegangen. Zeuge: der Zweite Offizier der Carpentaria. Greenbuck musste mit ihm die Wache tauschen, um den Frachter verlassen zu können.

Obwohl er ihn auswendig kannte, stand Katenkamp auf und trat vor den großen Stadtplan. Um vom Vulkanhafen nach Duvenbek zu kommen... Himmel, was für ein Umstand! Am besten nahm da einer ’ne Taxe... Ob es Zweck hatte, festzustellen, ob Greenbuck sich tatsächlich eine Taxe genommen hatte? Nicht aussichtslos, da zu einem Ergebnis zu kommen. Touren vom Vulkanhafen nach Duvenbek gab es vermutlich nicht alle Tage. Aber was war damit gewonnen, wenn sich ein Taxifahrer fand, der sich erinnerte, Greenbuck gefahren zu haben? Hatte Greenbuck dem Fahrer erzählt, was er in Duvenbek wollte? Mit Sicherheit nicht, dass er plante, sich in der Schweinemästerei Reineker in einem Abstellraum vor das falsch montierte Auspuffrohr eines Notstromaggregats zu legen und so lange Abgase einzuatmen, bis der Tod eingetreten war... Es gab wirklich naheliegendere Methoden, Selbstmord zu begehen. Und nach Angaben des Kapitäns der Carpentaria hatte Greenbuck keinerlei Anzeichen von Schwermut gezeigt. Außerdem besaß Greenbuck einen Revolver. Nicht ganz legal zwar, doch das spielte in diesem Zusammenhang keine Rolle. Bei Selbstmordabsicht hätte er die Waffe jederzeit gegen sich selbst richten können. Am Tage seines Todes trug er sie übrigens bei sich.

Nein, Borgfeld hatte völlig richtig gehandelt. Greenbucks Tod ließ sich nicht als Routineangelegenheit erledigen. Nicht nach dem Motto: Seemann kommt unter zwar nicht alltäglichen Umständen zu Tode, doch am Ende handelt es sich nur um einen Unfall. Keine Hinweise auf Fremdeinwirkung. Die ordnungsgemäß hinzugezogene Kripo liefert die Bestätigung und einen kurzen Abschlussbericht... Erwiesen war hier mit Sicherheit nur Greenbucks Tod. Über die näheren Umstände seines Sterbens herrschte weitgehend Unklarheit. Die Sache ließ sich keineswegs als erledigt betrachten.

Aus Borgfelds Unterlagen ging zumindest das hervor: Befragung mehrerer Personen erbrachte kein Ergebnis. Fragliche Person wurde zu Lebzeiten von niemand wahrgenommen. Entdeckung der Leiche erfolgte zufällig während eines Kontrollgangs... Und dann der Satz: Die Schweine sollen sich außergewöhnlich ruhig verhalten haben.

Bevor Claus Borgfeld weitere Erkenntnisse zu Papier bringen konnte, war er auf der Rückfahrt von Duvenbek tödlich verunglückt.

Katenkamp warf Borgfelds Notizbuch in den Papierkorb. Eine schöne Schweinerei. Die ganze Geschichte musste neu aufgerollt werden.

Hätte Borgfeld denn nicht später verunglücken können? Es gehört sich einfach nicht, einen unerledigten Fall zu hinterlassen. Das macht kein anständiger Kriminalkommissar.

Katenkamp fischte Borgfelds Notizbuch wieder aus dem Papierkorb.

Existierten denn nicht wenigstens Fotos vom Fundort der Leiche? In dieser Angelegenheit war von Anfang an geschludert worden. Wie war der Tote gekleidet gewesen?

Nichts als offene Fragen.

Nur eine flüchtige Skizze.

Katenkamp ertappte sich dabei, dass er sie in Gedanken als Tatortskizze bezeichnete.

Mit wenigen Strichen hatte Borgfeld die Lage des Toten markiert. Danach hatte er leicht zusammengekrümmt in einer Abstellkammer gelegen. Auf der Skizze fehlten die Maße. Wie es schien, hätte Greenbuck sich in dem Raum auch kaum lang ausstrecken können. Oder stimmte die Skizze nicht? Bei anderen Kollegen wusste man wenigstens, in welchem Grad Verlass auf ihre Zeichnungen war... Gestrichelte Linien bezeichneten die Mauern. Über einem Hinweispfeil stand das Wort Loch. Eine dicke Linie führte durch das Loch hindurch zu einem Quadrat. Daneben standen die Buchstaben NSA. Also Notstromaggregat.

Die Skizze erklärte nur sich selbst und darüber hinaus gar nichts.

Natürlich führt das Einatmen von Abgasen den Tod herbei. Aber wie kommt ein Mann dazu, Abgase einzuatmen?

Liste der bei dem Toten gefundenen Gegenstände: eine Brieftasche, ein Reisepass, ein Seefahrtsbuch, Geldbeträge in verschiedenen Währungen, ein Revolver.

Genauer war das nicht aufgenommen worden? Eine Brieftasche. Und ihr Inhalt? Keine Fotos? Keine Briefe oder dergleichen?

Der Tote machte einen gepflegten Eindruck.

Katenkamp verschloss Borgfelds Notizen in seinem Schreibtisch. Da hatte sich einer tagelang mit diesem Fall befasst, und das war alles, was er hatte zu Papier bringen können?

Wenigstens existierte noch die Fotokopie des Obduktionsbefunds. Danach hatte William Greenbuck keinerlei äußere Verletzungen aufgewiesen. Wenn er wenigstens eine Kopfverletzung gehabt hätte! Ein Mann kommt zu Fall, bleibt vor dem Auspuffeines Motors benommen liegen... Aber keine Anhaltspunkte dafür.

Also gab es nur die Möglichkeit, die Angelegenheit von vorn aufzurollen.

Im Chefzimmer teilte man die Ansicht nicht.

»Machen Sie keine Schwierigkeiten!« Wilke führte einen Zeigefinger an die Stirn, wandelte die Bewegung dann aber in ein leichtes Kratzen der Augenbraue um. »Unsere Personalsituation ist Ihnen ja wohl bekannt. Und durch Borgfelds Abgang hat sich die nun wirklich nicht verbessert.«

Katenkamp nickte stumm.

»In dieser Situation wollen Sie sich den Luxus leisten, den ganzen Kram wieder...? Davon werden Sie mich nicht überzeugen können. Ich hatte Sie doch gebeten, mal zu Papier zu bringen, wie sich die Sache darstellt. Haben Sie das dabei?«

Katenkamp reichte seinen Bericht über den Schreibtisch. »Mehr kann man darüber beim besten Willen nicht von sich geben.«

Wilke überflog den Bericht. »Also, mir genügt das. Fremdverschulden wurde nicht festgestellt... Was wollen Sie eigentlich noch mehr?«

»Fremdverschulden ist aber auch nicht auszuschließen.«

»Haben Sie konkrete Anhaltspunkte?«

»Nein«, musste Katenkamp einräumen. »Aber mir gefällt da einiges nicht.«

»Das ist kein Argument«, stellte Wilke fest. »Selbst wenn an der Kiste was faul sein sollte, dann kommen Sie mit Intuition kaum weiter.«

»Ganz meine Meinung. Deshalb will ich ja einhaken.«

»Herrgott!« Wilke hob den Blick theatralisch zur Zimmerdecke.

Das ist auch kein Argument, dachte Katenkamp. Aber jetzt hat sich der gute Wilke in seiner eigenen Logik verstrickt.

»Schließen Sie die Akte!«, sagte Wilke mit Nachdruck. »Es kräht kein Hahn danach, ob wir hier einhaken oder nicht. Machen Sie einen zusätzlichen Durchschlag für das australische Generalkonsulat, und damit hat sich’s... Sollte jemand ein Haar in der Suppe finden, dann stammt das eben von Borgfeld. Also?« Er lächelte gezwungen.

»Ich setze meinen Namen da nicht drunter.«

Wilke faltete die Hände. »Schön«, sagte er betont liebenswürdig. »Was glaubt der Herr Kollege, wie lange er braucht?« Das war schon die blanke Ironie.

»Einen halben Tag.«

»Bitte?«

»Ich will ja nicht mehr, als mich mal an Ort und Stelle umsehen. Und mal bei Borgfeld... Bei seiner Frau vorbeischauen. Vielleicht hat er ja Material mit nach Hause genommen. Dann könnte sich alles Weitere schon erübrigen.«

»Wenn Sie’s denn gar nicht lassen können... Aber ich glaube nicht, dass Borgfeld ein Heimarbeiter war. Versuchen Sie Ihr Glück.«

»Danke.«

»Verrennen Sie sich da bloß nicht.« Wilke begann in seinem Terminkalender zu blättern. »Sie können gehen.«

  Zweites Kapitel

»Weitere Wortmeldungen liegen nicht vor«, stellte Bürgermeister Stenzel fest. »Wir kommen dann zum letzten Punkt der Tagesordnung...« Stenzel sah in die Runde. »Dieser Punkt entfällt, da die Verwaltung nicht in der Lage war, die erforderlichen Unterlagen bereitzustellen.« Stenzel leierte den Satz schnell herunter. Unmittelbar danach verkündete er: »Die Sitzung ist damit geschlossen.«

Die Gemeinderatsmitglieder von Dalsdorf nahmen die Entscheidung gelassen hin. Es ging auf Mitternacht zu, und die Gemeinderatssitzung hatte sich lustlos von Tagesordnungspunkt zu Tagesordnungspunkt geschleppt.

Minuten nach Stenzels Schlusssatz saß niemand mehr auf den unbequemen Stühlen des Sitzungszimmers. Im Vorraum verschwand Mantel um Mantel von den drei Kleiderständern.

Nur Bäckermeister Jülich war im Sitzungszimmer zurückgeblieben. Jetzt kam er um die hufeisenförmig angeordneten Tische herum und beugte sich zu Bürgermeister Stenzel hinunter:

»Wollen wir den Punkt denn nicht ganz und gar fallenlassen? Ich meine...«

Stenzel setzte die Brille ab und klappte die Bügel zusammen. »Damit kommen wir nicht durch. Ich kann das ein bisschen auf die lange Bank schieben, aber ganz und gar lässt sich das nicht unter den Teppich kehren.«

»Stell dich nicht so an.« Jülich ließ sich neben Stenzel auf einer Sessellehne nieder.

»Du beschädigst hier Gemeindeeigentum.« Stenzel zwinkerte Jülich zu. »Für dein Gewicht sind die Dinger nicht gebaut.«

»Das hätte man bei der Ausschreibung ruhig berücksichtigen können«, flachste Jülich. Er zog einen dünnen Zigarillo aus der Brusttasche. »Am besten schaff ich mir eine eigene Sitzgelegenheit an.« Er ließ ein billiges Feuerzeug aufflammen. »Mach keinen Ärger...« Er blies eine graue Qualmwolke in die Luft. »Es war doch schon ganz gut, die Sache hinten auf der Tagesordnung zu verstecken. Nun kann sie auch noch ganz verschwinden.«

Bürgermeister Stenzel schüttelte den Kopf. »Höchstens bis nach den Wahlen. Und wenn wir Pech haben, buddeln die Grünen das Thema vorher aus. Dann sitzen wir ganz schön in der Tinte. Außerdem trau ich dem Hummel in dieser Beziehung nicht.«

»Hummel!« Jülich lachte höhnisch auf. »Das Würstchen nimmst du dir mal zur Brust. Der ist Beamter und hat sich nicht parteipolitisch zu betätigen. Das wirst du ihm ja noch klarmachen können.«

»Hummel ist nicht das Problem«, sagte Stenzel. »Obwohl... Man weiß ja nie, was so ein armer Spinner anrichtet. Aber grundsätzlich sieht es doch so aus, dass wir riskieren, uns mit Hamburg anzulegen. Es wäre mir schon lieber, wenn wir die Marschrichtung im Gemeinderat abstimmen könnten.«

»Tatsache ist, dass die Schweinemästerei zu nahe an der Reuter-Siedlung steht.«

»Oder die Reuter-Siedlung zu nahe an der Schweinemästerei. Darauf läuft’s doch hinaus!« Stenzel ließ die Schlösser seines Aktenkoffers aufschnappen, als sollte ihr Klicken die Feststellung unterstreichen.

»Genau. Und je später das geklärt wird, umso besser. Also lass die Akte schmoren. Du kannst doch dafür sorgen, dass keiner den Vorgang zu Gesicht kriegt.«

»Das kann ich nicht riskieren.«

»So? Aber du kannst riskieren, dass wir an der Sache kaputtgehen?«

»Soll doch ein Gericht entscheiden, wer da Mist gebaut hat. Im wahrsten Sinn des Wortes. Ich bin dafür, dass wir die Initiative ergreifen. Ich reich die Klage lieber selber ein, als dass ich sie mir von Hamburg aufzwingen lasse. Ich habe schon lange kein gutes Gefühl mehr. Jetzt erst recht nicht. Seitdem da drüben der Tote rumlag... Wer weiß denn, was die bei der Gelegenheit alles feststellen?«

»Komm!« Jülich schnippte die Asche des Zigarillos neben einen Aschenbecher. »Die Geruchsbelästigung tritt höchstens mal bei Nordwestwind auf.«

»Der ja oft genug herrscht«, warf Stenzel ein.

»Ich schlage vor, dass ich mich mit Reineker selbst in Verbindung setze. Mit dem Mann ist zu reden. Und sonst mit seiner Frau.« Jülich spitzte die Lippen. »Mit der besonders... Also: Ich übernehme das, und du unternimmst vorläufig nichts.«

»Der Schuss kann nach hinten losgehen. Du bist imstande und bringst Reineker erst auf den richtigen Gedanken. Unser Pech, dass hier gerade die Landesgrenze verläuft.«

»Ich seh da nur Vorteile«, bemerkte Jülich.

»Ich nicht«, widersprach Stenzel. »Nehmen wir mal an, die Hamburger haben die Baugenehmigung unter falschen Voraussetzungen erteilt. Dann kostet die das ein finanzielles Lächeln, für den Schaden aufzukommen. Die weisen Reineker neues Gelände nach und zahlen die Umsiedlung aus der Westentasche.«

»Na, na«, protestierte Jülich schwach.

»Jedenfalls tut das denen nicht weh. Aber wenn der Fehler bei uns liegt, dann kannst du sicher sein, dass die sich stur stellen. Und dann können wir die Reuter-Siedlung abreißen lassen. Was da an Forderungen auf uns zukommt, ist nicht auszudenken. Im günstigsten Falle erweist sich der Abriss der Siedlung als nicht zumutbar. Dann verlangt Hamburg von uns, dass wir Reineker sämtliche Kosten erstatten. Und das ist schon mehr, als wir verkraften können. Von der Blamage wollen wir mal gar nicht reden.«

»Es ist ja noch nicht aller Tage Abend«, sagte Jülich bedächtig. »Hummel...«

»Hummel ist Beamter«, ereiferte sich Stenzel. »Dem kann man gar nichts! Es bleibt so oder so an uns hängen. Wir liefern den Grünen jede Menge Wahlkampfmunition. Wobei ich den Verdacht nicht loswerde, dass Hummel mit denen sympathisiert.«

»Für dich scheint schon entschieden zu sein, dass der Planungsfehler bei uns lag.«

»Wo der lag, interessiert im Augenblick gar nicht so sehr. Fest steht, dass wir vor den Gemeinderats wählen so und so keine Entscheidung darüber kriegen. Bis dahin kann man alles gegen uns verwenden. Das kostet garantiert Stimmen.«

»Genau das will ich verhindern!« Jülich legte den Zigarillo auf den Rand des Aschenbechers. »Meine Idee wäre, mit Reineker direkt zu verhandeln.«

Stenzel grinste. »Und wie weiter?«

»Ihm die Sache so darstellen... Ihm klarmachen, dass er keine Chance hat.«

»So wird das nichts.« Stenzel legte den Kopf schief und lächelte Jülich von unten herauf an. »Wie soll er denn reagieren? Die Bude dichtmachen? Dazu hat er doch gar keinen Grund. Er ist völlig außen vor. Seine Baugenehmigung ist in Ordnung. Der kann nur gewinnen.«

»Soll er ruhig. Es genügt, dass wir nicht verlieren.«

»Jaaa...« Stenzel nickte. »Hört sich gut an. Auf der Basis können wir uns verständigen. Vor allem dann, wenn wir deine sauren Wiesen am Rabenacker als Gewerbegebiet ausweisen.«

Jülich fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »So direkt wollte ich das nicht sagen.«

»Aber dran gedacht hast du.« Stenzel stand auf und stieß Jülich in die Seite.

»Na, hör mal!« Jülich lachte verhalten. »Schließlich sitzen wir an der Quelle.«

»Beschlossen und verkündet«, sagte Stenzel laut. »Der Rabenacker wird Gewerbegebiet.«

»Und ich überrede Reineker dazu, seinen Betrieb über die Landesgrenze zu verlagern.«

»Was nur gut für uns ist, denn für die Ansiedlung von Gewerbebetrieben gibt es Landeszuschüsse.«

»Und Gewerbebetriebe bringen Steuern in die Gemeindekasse.«

»Und wer das Steueraufkommen verbessert, kann mit gutem

Gewissen in den Wahlkampf gehen.« Stenzel verschränkte die Arme in Siegerpose vor der Brust.

»Eleganter lässt sich die Affäre nicht aus der Welt schaffen«, konstatierte Jülich.

»Theoretisch«, sagte Stenzel. »Falls Reineker mitspielt. Wir müssen mal genau durchrechnen, was für ihn dabei drin ist. Immerhin kann er sein Gelände da drüben ja noch verscheuern. Wir müssen ihm das nur richtig schmackhaft machen.«

»Lass mich nur machen. Der spielt mit.«

Der agile Bürgermeister und der massige Bäcker standen sich gegenüber. Beide musterten einander mit taxierenden Blicken. In ihr Schweigen hinein drang nur das leise Knacken eines Heizkörpers. Schließlich sagte Jülich: »Ich habe also freie Hand?«

»Ich weiß überhaupt nicht, wovon du redest.« Stenzel zog seinen Aktenkoffer über den Tisch.

»Das genügt mir.«

»Unter einer Bedingung: Mein Name bleibt aus dem Spiel.«

»Das wird sich nicht machen lassen. Du bist schließlich der Bürgermeister.«

»Mein Name fällt nicht, solange die Verhandlungen nicht in ihr offizielles Stadium eingetreten sind.«

»Einverstanden. Aber glaub nicht, dass du die Hände in den Schoß legen kannst.« Jülich trat dicht an Stenzel heran. »Du sorgst dafür, dass Hummel nicht redet.«

»Das lässt sich machen. Wo kämen wir denn hin, wenn ein Bürgermeister mit dem Leiter des Bauamts nicht mehr fertig wird... Nein, den Hummel überlass man mir!«

»Sei vorsichtig. Stille Wasser können tief sein.«

»Das stillste Wasser scheinst im Augenblick du zu sein.« Stenzel bewegte sich zum Ausgang des Sitzungssaales.

Jülich folgte ihm. »Wenn man mir Munition liefert, braucht man sich nicht zu wundern, wenn ich davon Gebrauch mache.«

Bürgermeister Stenzel blieb stehen. »Was hat dir Reineker denn geliefert?«

»Kannst du schweigen?«

»Unbedingt.« Stenzel legte die Hand auf den Lichtschalter neben der Ausgangstür.

»Das freut mich. Ich nämlich auch.«

»Lump.« Stenzel schaltete das Licht aus.

Jülich lachte. »Ein hartes Wort. Können wir uns nicht anders einigen?«

»Erpresser«, sagte Stenzel und schloss die Tür zum Sitzungssaal. »Hast du gar keine Angst, dass Reineker die Flucht nach vorn antritt?«

»Das wird schon jemand zu verhindern wissen.«

»Du meinst... Der Tote in seinem Schweinestall...«

»Darum geht es gar nicht«, sagte Jülich.

 Drittes Kapitel

Borgfeld? Katenkamp stand in einem Hauseingang vor einer Doppelreihe von Klingelknöpfen und Namensschildern. Borgfeld? Da, dritter Stock wahrscheinlich.

Musste er der Frau noch einmal sein Beileid aussprechen? Er hatte seinen Namen auf die Kondolenzkarte des Dezernats gesetzt und an Claus Borgfelds Beerdigung teilgenommen. Genügte das nicht? Er hatte der Frau am Grab die Hand gedrückt und ein paar Worte gemurmelt. Mehr in einen schwarzen Schleier hinein als in ein Gesicht. An die Frau konnte er sich kaum erinnern.

Katenkamp drückte auf den Klingelknopf. Es scheint eine unserer Hauptbeschäftigungen zu sein, ständig auf irgendwelche Klingelknöpfe drücken zu müssen, dachte er. Ob sich das jemand klarmacht, wenn er zur Kripo geht?

Er hatte Borgfeld eigentlich kaum gekannt. In drei Wochen lernt man einen Kollegen nicht kennen - nicht bei diesem vertrackten Dienstplan mit seinem Schichtdienst, Überstunden und freien Tagen, die man meist vor sich herschiebt, weil die Personalknappheit nicht zulässt, dass sie einer in Anspruch nimmt.

Borgfeld, das war für ihn die Erinnerung an einen bärtigen Koloss in einer dunkelgrünen Lederjacke und mit einer etwas zu lauten Stimme. Borgfeld war von der Sonderkommission zur Tötung versetzt worden. Man begegnete ihm mit Misstrauen. Zumindest mit Reserviertheit. Die Sonderkommission war gebildet worden, um Gerüchten über Unregelmäßigkeiten innerhalb des Polizeiapparates nachzugehen. Nach wenigen Monaten hatte man sie unauffällig wieder aufgelöst, und über die Ergebnisse ihrer Arbeit kursierten mehr Gerüchte, als dass handfestes Material...

Es ertönte ein durchdringendes Schnarren. Katenkamp drückte die Haustür auf.

Ältere Kollegen hatten die Sonderkommission in Bausch und Bogen abgelehnt. Die mittleren Jahrgänge behaupteten, dass es in jeder Behörde eine gewisse Menge Korruption gibt, die von Zeit zu Zeit auf ein erträgliches Maß zurückgeschraubt werden muss; und nur die ganz jungen Kollegen hatten die Einrichtung der Sonderkommission vorbehaltlos begrüßt.

Brigitte Borgfeld stand in der Tür einer Drei-Zimmer-Wohnung.

Katenkamp hatte sie von der Beerdigung her schlanker in Erinnerung. Sie trug Jeans und einen locker sitzenden lila Pullover aus grober Wolle. Braune Haare fielen ihr in zotteligen Strähnen auf die Schulter.

Alkoholdunst schlug Katenkamp entgegen.

Die Frau hielt sich am Türrahmen fest. »Worum geht’s denn?« Misstrauisch kniff sie die Augen zusammen. »Ich kaufe nichts.«

Katenkamp murmelte etwas von Beileid und Entschuldigung für die Störung. Die Frau war betrunken. Ob es überhaupt Zweck hatte, sich mit ihr zu unterhalten?

»Ein Kollege? Hm. Sie kommen mir bekannt vor. Ich hab Sie bei der Beerdigung gesehen, stimmt’s? Katenkamp? Claus hat mal von Ihnen gesprochen... Kommen Sie man rein.«

Das Wohnzimmer befand sich in einem Zustand fortgeschrittener Unordnung. Katenkamp zählte drei volle Aschenbecher. Die Platte des Couchtischs wies Brandflecken auf. Zwischen zwei Sofakissen stand eine Ginflasche.

»Es sieht hier etwas chaotisch aus«, sagte Brigitte Borgfeld. »Gewöhnen Sie sich daran.« Sie artikulierte die Worte mit der Überdeutlichkeit der Betrunkenen.

»Ich bin nicht gekommen, um Sie zu kontrollieren.«

»Würde mich nicht wundern. Die sind imstande und machen die Witwenrente... Was soll’s. Weshalb sind Sie denn gekommen, wenn Sie mich nicht kontrollieren wollen?«

»Ich musste den Fall in Duvenbek übernehmen. Und... Wenn ich von mir ausgehe«, log Katenkamp, »ich habe manchmal Aufzeichnungen zu Hause. Es könnte ja sein...«

Brigitte Borgfeld griff nach einer Zigarettenschachtel, stellte fest, dass sie leer war, und begann hinter den Sofakissen zu kramen.

»Ich rauche leider nicht«, sagte Katenkamp.

»Weiß ich. Du bist... Claus hat mal... Ach, spielt ja auch keine Rolle.« Sie fand eine einzelne zerknitterte Zigarette, strich sie glatt und begann nach Streichhölzern zu suchen.

»Es würde mich schon interessieren, was ich bin.«

»So ein Mittelding zwischen...« Sie zündete die Zigarette an. Ihre Hände zitterten leicht. »Du bist ein Antipolizist. Du glaubst noch an Gerechtigkeit.« Sie starrte ihn unverhohlen an.

»Hat Claus nicht mehr dran geglaubt?«

»Schon lange nicht mehr. Der hat immer gesagt: Verbrechen aufklären, das hat nur Feigenblattfunktion. Es trifft immer nur die Kleinen. Für die größten Verbrechen ist in dieser Gesellschaft keiner zuständig. Oder so ähnlich.« Sie griff nach der Ginflasche. »Der war ja Kommunist«, sagte sie mit einem leisen Rülpser. »Er fand das ja gut, wie du bist. Solche muss es auch geben, hat er gemeint. Aber die gehen früher oder später an dem Job kaputt.«

»Warten wir’s ab«, murmelte Katenkamp. Warum hatte Borgfeld sich so für ihn interessiert? Vermutlich hatte er gar nicht. Wahrscheinlich hatte er nach seiner Versetzung zur Mordkommission nur erzählt, wer da alles rumlief. Also nichts Außergewöhnliches. »Hat er denn manchmal zu Hause gearbeitet?« Eine inzwischen überflüssige Frage. In dieser Umgebung konnte niemand arbeiten.

»Er hat nichts hinterlassen. Das wüsste ich. Aber er war da einer Sache auf der Spur.« Nun griff sie doch nach der Flasche. »Du trinkst sicher nicht mit«, sagte sie und nahm einen Schluck Gin.

»Hat er über die Sache mal gesprochen?«

»Sonst wüsste ich’s ja nicht.« Sie hielt die Flasche zwischen beiden Händen. »Ich brauche das manchmal.« Fast zärtlich fuhren ihre Fingerspitzen über den Flaschenhals. »Es hilft nicht immer. Aber man gewöhnt sich dran. Verstehst du das?«

Katenkamp nickte nur.

»Dieser Kanadier...«

»Australier«, verbesserte Katenkamp.

»Also gut, dieser Australier, der war in eine große Schweinerei verwickelt. Darüber hat Claus mal gesprochen. Es war ja sein erster Fall bei euch. Da steckt viel mehr dahinter, hat er gesagt.« Sie setzte die Flasche an. »Hat er wohl zu laut gesagt. Deshalb bin ich jetzt Witwe. Besser als geschieden.«

»Fühlte er sich bedroht?«

Sie lehnte die Flasche wieder zwischen die Kissen. »Nicht mehr als sonst. Aber das war kein Unfall. Versteht ihr das denn nicht? Oder wollt ihr das nicht verstehen?« Brigitte Borgfeld beugte sich vor und fixierte ihn mit halbgeöffnetem Mund. »Ihr habt ja alle keine Ahnung!«

»Wir haben keine Hinweise.«

»Hinweise!« Sie ließ sich gegen die Sofalehne fallen. »Mann, denkt doch mal nach. Claus ist jahrelang Rallyes gefahren. Deshalb ging’s uns ja immer so beschissen - weil er jeden Pfennig in Autos gesteckt hat. Der lag doch nur unter seinen Autos rum. Daran ist unsere Ehe ja auch kaputtgegangen... Und wegen ein bisschen Glatteis soll der in den Graben fahren und sich das Genick brechen? Mensch, der konnte sich auf spiegelblanker Straße dreimal drehen und stand wieder in Fahrtrichtung. Das machte der mit Absicht, wenn er wollte. So einer fliegt nicht aus einer lächerlichen Kurve.« Sie tastete nach der Flasche. »Prost.«

»Wir wussten nicht, dass er mal Rallyefahrer war.«

»Ihr wisst ja auch sonst nichts.« Brigitte Borgfeld wischte über die Flaschenöffnung. »Ihr wisst ja auch nicht, dass unsere Ehe keine Ehe mehr war, sonst wärst du ja nicht zu mir gekommen. Der hat sich hier doch kaum noch blicken lassen. Guck mich mal an. Möchtest du mit mir leben?«

Katenkamp sah zu Boden.

»Bloß - warum ich so geworden bin, das hat ihn nie interessiert... Ihr redet immer von Stress. Den Stress haben wir Frauen. Meinst du, man kann ruhig zu Hause sitzen, wenn ihr unterwegs seid? Wie würdest du dich denn fühlen, wenn deine Frau ihren Ballermann putzt und nachts loszieht? Könntest du da ruhig bleiben?«

»Schusswaffengebrauch kommt kaum mal vor«, sagte er matt.

»Die Sprüche kenn ich alle.« Sie steckte einen Finger in den Flaschenhals. »Ihr lebt schon ziemlich gefährlich.«

Borgfeld scheint sich ein bisschen aufgespielt zu haben, dachte Katenkamp. Der große Held reinigt seine Waffe und zieht ins Feld... »Rallyefahren ist auch gefährlich.«

»Klar.« Sie strich sich die Haarsträhnen zurück. »Bei ihm musste immer alles gefährlich sein. Ich hab das eben nervlich nicht ausgehalten. Und nun war er auch noch bei der Mordkommission gelandet und da wieder hinter so einer großen Sache her... Wenn ich das falsch anfange, hat er gesagt, dann brech ich mir wahrscheinlich das Genick dabei... Na ja. Hat er ja nun auch.« Brigitte Borgfeld schüttelte die Flasche. »Frag mal die andere, vielleicht weiß die mehr.«

Katenkamp zog die Augenbrauen hoch.

»Sag bloß, das wisst ihr auch nicht?«

»Was?«

»Na, dass er längst eine andere hatte. Hier hat er sich bloß anstandshalber manchmal noch sehen lassen. Sonst war er bei der.«

»Ich müsste schon die Adresse haben.«

»Ich kann dir nur die Telefonnummer geben. Mehr habe ich nicht. War mir doch auch schon egal, was er gemacht hat... Da.« Sie deutete zur Tür. »Draußen im Flur hängt eine Pinnwand. Der Zettel oben links, da steht ihre Nummer drauf. Kannst den Zettel mitnehmen. Das hat sich ja nun erledigt. Ich brauche ja nicht mehr anzurufen, wenn er nachts verlangt wird. Kannst ihr einen schönen Gruß ausrichten. Wenn sie noch Sachen von ihm hat, die kann sie meinetwegen behalten.«

»Ich werde es ausrichten.« Die Situation war nicht nach seinem Geschmack. Er kam sich hilflos vor.

»Die sind wohl froh, dass er weg ist?«, fragte sie plötzlich.

»Warum sollten wir? Er war ein netter Kollege.«

»Euch mein ich nicht. Die da oben. Die hatten doch Angst vor ihm. Was der da bei der Sonderkommission rausgefummelt hat, das... Wenn ich das an die Presse gebe, dann rollen Köpfe. Das waren seine Worte. Du hast ja keine Ahnung, was bei euch hinter den Kulissen alles läuft.« Sie führte wieder die Flasche zum Mund.

»Was denn zum Beispiel?«

»Weiß ich doch nicht. Meinst du, das hat er mir erzählt?« Brigitte Borgfeld prüfte den Flascheninhalt. »Der hat keinen Schritt mehr ohne Waffe getan.«

Was war hier Phantasie und was Wahrheit? Von Drechsler wusste man, dass er sich gern ein bisschen aufspielte. Brunhoop hätte sich eine Schießerei mit einer ganzen Gangsterbande liefern können und anschließend behauptet, es sei weiter nichts vorgefallen. Aber wie groß war der Wahrheitsgehalt von Borgfelds Erzählungen?

»Ja, dann...«, sagte er.

»Findest du allein raus?«

»Klar.«

»Zieh die Tür einfach hinter dir zu.«

»Mache ich. Tschüs.«

Unter der Pinnwand im Flur stand eine Tragetasche mit leeren Bierflaschen; daneben lagen ungeputzte Schuhe mit schiefen Absätzen. Er nahm den Zettel mit der Telefonnummer von der Pinnwand.

An der Straßenecke gab es eine Telefonzelle. Sollte er gleich versuchen, Borgfelds Freundin zu erreichen? Nein. Er wollte nicht schon wieder einer Frau gegenübersitzen müssen.

Katenkamp ließ den Wagen langsam ausrollen. Er griff nach der Fotokopie auf dem Beifahrersitz. Sie enthielt eine Skizze, die er um eigene Eintragungen ergänzt hatte.

Hier irgendwo musste Claus Borgfeld verunglückt sein. Links und rechts der Landstraße erstreckten sich verschneite Felder. Bäume und Büsche bildeten dunklere Haltpunkte für das Auge in der Weite der eintönigen Landschaft, die keine städtischen Merkmale aufwies, obwohl die Äcker noch auf Hamburger Gebiet lagen.

Der Schnee hatte die Kilometersteine zugeweht. Katenkamp stieg aus und wischte den Schnee von einem kantigen Stein. Hinter ihm hupte der Fahrer eines Lieferwagens.

Noch ein Kilometer bis zu der Unfallstelle.

Katenkamp hielt sich scharf rechts und ließ den Lieferwagen vorbei. Ein Krähenschwarm flog über ihn hinweg.

Hier ungefähr. Die Straße machte eine flache Linkskurve. Er durchfuhr sie noch, dann hielt er und schaltete die Warnblinkanlage ein.

Ein leichter Wind wehte ihm ins Gesicht. Er holte seinen Ledermantel vom Rücksitz und zog ihn an.

Borgfeld war aus der Gegenrichtung gekommen, war also auf der rechten Fahrspur in eine Rechtskurve gegangen.

Katenkamp wechselte die Fahrbahn und ging hinter der Kurve in die Hocke. Er betrachtete die Straßenoberfläche. Das Straßenprofil verlief fast eben. Nur aus dieser Perspektive war noch zu erkennen, dass sich zwei leichte Vertiefungen parallel durch den Schnee zogen. Bereits kurz vor der Kurve führten sie von der Straße herunter.

Neuschnee hatte die Spuren fast restlos eingeebnet. Aus einem anderen Blickwinkel ließen sie sich kaum noch ausmachen.

Laut Unfallskizze war Claus Borgfeld hier von der Straße abgekommen; die Spuren konnten aber ebenso gut von dem Abschleppwagen stammen.

Katenkamp marschierte bis zur engsten Stelle der Kurve und ging abermals in die Hocke. Die Schneedecke lag völlig unberührt da.

Borgfeld war nicht aus der Kurve getragen worden. Man fliegt auch bei überhöhter Geschwindigkeit nicht nach rechts aus einer Rechtskurve, sondern man landet irgendwo auf der linken Straßenseite. Borgfeld war bereits vor der Kurve von der Straße abgekommen. Es sah eher so aus, als habe er die Kurve schneiden wollen und sich dabei verschätzt. Erheblich verschätzt... Und das sollte einem erfahrenen Rallyefahrer passiert sein?

Katenkamp stapfte durch den Schnee auf das Feld hinunter. Die Straße war irgendwann einmal aufgeschüttet worden. Der Höhenunterschied zu den Feldern betrug knapp einen Meter. Weiter vorn war die Schneedecke einmal gründlich zerstört worden. Eine breite Schleifspur führte von der Stelle in einem rechten Winkel zur Straße zurück. Also hatte man das Wrack an einem langen Seil von dem Feld gezogen und gar keine Reifenspuren hinterlassen. Borgfeld war...

»Was machen Sie denn da?«

Oben auf der Straße stand ein Streifenwagen. Katenkamp arbeitete sich durch den Schnee zum Straßenrand.

»Hier ist neulich ein Kollege von uns verunglückt. Ich wollte mir die Stelle mal ansehen.«

Der Streifenführer verließ den Wagen. »Der von der Mordkommission? Gehören Sie auch zu dem Haufen?«

»Ja.« Katenkamp streckte eine Hand aus und ließ sich auf die Straße helfen.

»Ich darf Sie trotzdem bitten, sich auszuweisen.«

»Bitte.«

»Nichts für ungut, aber man kann ja nie wissen.«

»Es ist ja kein Verbrechen, hier rumzulaufen. Oder?«

»Das nicht. Aber es ist nicht statthaft, seinen Wagen so abzustellen. Andere müssen dafür bezahlen.«

»Ist das Ihr Revier hier?« Katenkamp wies in die Runde.

»Ja. Wir haben den Unfall aufgenommen. Da war nichts mehr zu machen. Genickbruch. Weiß der Henker, warum er seine Nackenstütze so tief gestellt hatte. Angeschnallt war er auch nicht. Er muss es schon sehr eilig gehabt haben.«

»Trotzdem. Es sieht fast aus, als hätte er das Steuer verrissen.«

»Möglich ist alles.« Der Streifenführer zuckte die Achseln. »Besonders im Winter. Manche kommen mit dem Schnee einfach nicht zurecht. Aber von überhöhter Geschwindigkeit können wir auf alle Fälle ausgehen, sonst wäre er nicht noch so weit gesegelt. Sie können das jetzt nicht mehr sehen. Kurz vorher muss er noch mal kräftig Gas gegeben haben. Oder er hat einen Herzanfall gehabt. Das wäre eine typische Reaktion. Sie kennen das ja. Eben noch mal drauf aufs Gas.«

»Ist das untersucht worden?«

»Von uns aus nicht. Es war ja keiner weiter dran beteiligt. Wenn bei Ihnen niemand was veranlasst hat, dann ist bestimmt keine Obduktion erfolgt.«

»Unfallzeugen gibt es nicht?«, fragte Katenkamp.

»Es hat sich keiner gemeldet.« Der Streifenführer schob die Hände in die Jackentaschen. »Ist was nicht in Ordnung? Oder wollten Sie hier nur ’ne Gedenkminute einlegen?«

»Gewissermaßen, ja. Weil ich mir einiges nicht erklären kann.«

»Können Sie’s nun?«

»Immer noch nicht richtig... Gehört Duvenbek auch zu Ihrem Revier?«

»Ja... Ach, jetzt versteh ich. Geht’s immer noch um diesen Australier?«

»Deshalb bin ich hier draußen. Der Kollege ist nicht mehr dazu gekommen, seinen Bericht zu machen. Jetzt muss ich das aufarbeiten. »

»An der Sache ist viel eher was faul als an diesem Unfall.«

»Wie kommen Sie drauf?«

»Konkrete Anhaltspunkte habe ich nicht, sonst hätte ich ja längst Meldung gemacht. Aber auf so dämliche Art kommt doch keiner um. Mir ist ja schon manches passiert, aber so was noch nicht.« Der Streifenführer schlug die Stiefel gegeneinander. »Verdammt kalt hier. Wollen Sie nicht einen Augenblick zu uns in den Wagen kommen?«

»Da drüben steht meiner.«

»Gut. Ich sag nur dem Kollegen Bescheid.«

Katenkamp ging zu seinem Wagen und ließ den Motor an. Der Streifenführer machte einen sympathischen Eindruck. Warum sollte man sich seine Ansicht über den Fall nicht mal anhören?

»Mein Name ist übrigens Vollbrecht.« Der Streifenführer rutschte auf den Beifahrersitz.

»Katenkamp. - Was gefällt Ihnen denn an der Sache nicht?«

»Protokollfähig ist das alles nicht. Nur... Wir haben hier draußen nicht so viele Todesfälle, da denkt man über den einzelnen vielleicht länger nach als sonst.« Vollbrecht setzte die Mütze ab und legte sie auf die Knie. »Haben Sie eine Erklärung dafür, wie der Mann vom Hafen hierhergekommen ist? Ich meine, warum er gekommen ist?«

»Nein. Hab ich mich auch schon gefragt.«

»Wir waren ja zuerst an Ort und Stelle. Da standen alle vor einem Rätsel, was ein Seemann in Duvenbek will. Später ist mir eingefallen, dass Reineker ja auch einen Fleischversand betreibt oder so was. Er soll auch Schiffe beliefern.«

»Aha«, sagte Katenkamp. »Das ist mir wirklich neu. Immerhin wäre das eine Erklärung. Man müsste mal feststellen, ob Reineker die Carpentaria beliefert hat. »

»Aber selbst wenn«, sagte Vollbrecht, »dann geht das keinen Offizier was an. Ich bin selbst mal kurze Zeit zur See gefahren. Einkäufe erledigt der Koch oder der Zahlmeister. Dass die dabei manchmal ein bisschen schieben, weiß jeder.«

»Was wird da geschoben?«

»Es kommt nicht immer alles an Bord, was auf der Rechnung steht. Die Differenz steckt jemand ein. Bloß ist das nie ein Decksoffizier.«

»Vielleicht konnte der zuständige Mann nicht kommen.«

»So läuft das nicht«, sagte Vollbrecht. »Die Scheine wechseln den Besitzer, wenn die Ware geliefert wird, und damit hat es sich.«

»Und falls die Scheine nicht kommen?«

»Dann hält man das Maul und wechselt den Lieferanten.«

»Es ist also unwahrscheinlich, dass der Mann gewissermaßen Forderungen eintreiben wollte?«

»Mehr als unwahrscheinlich. Viel eher interessiert mich, wie der Mann in den abgeschlossenen Stall gekommen ist.«

»Der Stall war abgeschlossen?«

»Steht das denn nicht in Ihrem Protokoll?«

Katenkamp schwieg. Sollte er dem Streifenführer jetzt erklären, dass kein Protokoll existierte oder jedenfalls nicht auffindbar war? »Der Stall war also abgeschlossen«, stellte er fest. »Das wissen Sie genau?«

»Das weiß ich nicht genau. Bei unserem Eintreffen war er selbstverständlich nicht abgeschlossen. Aber Reinekers erste Einlassung lautete so.«

Was für ein Deutsch! Der Mann hat zu viele Protokolle... Lass das, Katenkamp! - »Dieser Reineker: was ist das für ein Mann?«

»Geschäftsmann.«

»Seriös?«

»Nachteiliges ist nicht bekannt. Einer, der sich hochgeboxt hat«, sagte Vollbrecht. »So richtig in Gang gekommen ist er erst in den letzten paar Jahren. Manche behaupten, seine Frau ist die Seele vom Geschäft. Übrigens seine dritte.«

»Himmel!«, sagte Katenkamp.

»Manche können’s eben nicht lassen.« Vollbrecht fasste nach dem Türgriff. »Na, denn man viel Glück.«

»Danke.«

Vollbrecht warf die Tür zu.

Viel Glück wobei? Borgfeld hatte eine Kurve verfehlt und sich das Genick gebrochen, und der Australier... Katenkamp riss die Wagentür auf und stoppte den Streifenwagen.

Vollbrecht kurbelte die Scheibe herunter.

»Können Sie mir einen Gefallen tun und bei der Hafenpolizei feststellen, ob die Carpentaria noch hier ist?«

»Sollte mich wundern«, sagte Vollbrecht. »Bei den kurzen Liegezeiten heutzutage. Aber fragen kostet schließlich nichts.« Er schaltete das Sprechfunkgerät auf Sendung.

Ein Lastzug näherte sich.

Katenkamp setzte sich vor den Streifenwagen. Der Lastzug fuhr langsam durch die Kurve. Tiernahrung von Reineker schmeckt Ihrem Liebling lecker war an der Seitenwand der Aufbauten zu lesen.

Der Streifenwagen fuhr an. »Wie ich mir das gedacht habe«, sagte Vollbrecht aus dem Fenster. »Der Dampfer ist weg. Zunächst jedenfalls. Hatte wohl noch Ladung für Bremerhaven. Auf dem Rückweg kommt er wieder vorbei... Ein kleiner Tip: Sollten Sie vorhaben, an Bord zu gehen, dann halten Sie sich nicht lange mit dem Kapitän auf. Kapitäne wissen immer am wenigsten. Reden Sie mit dem Koch oder mit dem Zahlmeister. Oder greifen Sie sich den

Steward. Die Brüder kommen in alle Kammern und sehen am meisten.«

»Danke für den Tip. Macht der Reineker auch noch in Tiernahrung?«

»Der Lastzug eben?«

»Ja.«

»Das ist der Bruder. Der sitzt in der Nähe von Celle. Unbedeutende Firma. Stellt Hundefutter für irgendwelche Supermärkte her... Kann ich der Kripo sonst noch irgendwie behilflich sein?«

»Das war schon genug«, sagte Katenkamp und stimmte innerlich ein Loblied auf den gut informierten Revierpolizisten an. »Wo ist denn der demolierte Wagen hingekommen?«

»Soll ich die Abschleppfirma für Sie anrufen?«

»Danke, ein bisschen was muss ich auch noch tun.«

»Viel Erfolg!« Vollbrecht gab vorsichtig Gas.

Die Schweinemästerei von Walter Reineker gehörte wohl nur noch verwaltungsmäßig zu Duvenbek. Sie lag weit dem eigentlichen Ortsteil entfernt in einer leichten Senke. Zwischen den flachen fensterlosen Gebäuden und den ersten Häusern des Nachbarorts musste die Landesgrenze verlaufen.

Katenkamp hatte bis dahin keine Vorstellung von einer Schweinemästerei gehabt. Der Betrieb sah eher nach einem landwirtschaftlichen Anwesen aus: modern und hässlich grau. Auf den Dächern der flachen Gebäude saßen großkalibrige Entlüftungsstutzen.

In einiger Entfernung von den Gebäuden stand ein moderner Bungalow, den ein flacher Anbau architektonisch endgültig verschandelte. Ein niedriger Maschendrahtzaun umgab den Betrieb. Er machte einen verlassenen Eindruck. Auf dem ganzen Gelände keine Menschenseele.

Katenkamp parkte neben einem mit Schnee bedeckten Mercedes. Hier ist keiner zu Hause, dachte er. Falls nicht Alarmanlagen existieren, dann macht es wirklich keine Schwierigkeiten, in die Ställe einzudringen.

Als er den Motor abgestellt hatte, herrschte ringsum totale Stille. Sie schien wie eine dünne Decke über dem Gebäudekomplex zu liegen. Er wagte nicht, die Tür ins Schloss zu werfen.

Der Schnee knirschte unter seinen Füßen, als er auf den Büroanbau zuging. Hinter dem Anbau trat ein Mann hervor. Er trug eine blaue Joppe und Gummistiefel. Wirr standen die Haare von einem runden Schädel ab. Der Mann streckte den Kopf vor, dann legte er eine Hand über die Augen, als blende ihn der Schnee. So musterte er den Besucher unverhohlen. Schließlich überzog ein idiotisches Grinsen das unrasierte Gesicht. Der Mund öffnete sich zu einem lautlosen Lachen, und der Mann begann mit den Armen zu rudern, als wolle er sich in den grauen Februarhimmel erheben. Eine gespenstische Erscheinung.

Katenkamp war stehengeblieben. Als er sich wieder in Bewegung setzte, ballte der Mann beide Hände zu Fäusten und teilte ungeschickte Boxhiebe ins Leere aus; dann drehte er sich um und verschwand hinter der Hauswand.

Ein harmloser Kretin, dachte Katenkamp, wie man sie auf Bauernhöfen findet, wo sie sich noch irgendwie nützlich machen können, statt in psychiatrischen Anstalten dahinzudämmern.

Die Tür zu dem Bürotrakt stand einen Spalt weit offen. Katenkamp drückte sie ganz auf und trat in einen engen Vorraum. Zwei Türen führten in weitere Räume, die auch nur klein sein konnten. Großer Verwaltungsaufwand wurde hier offenbar nicht getrieben.

Hinter der Tür zu seiner Rechten schien sich eine heftige Auseinandersetzung abzuspielen.

»Ich denke nicht daran, mich darauf einzulassen!«, sagte eine erregte Frauenstimme. »Lieber mach ich den Laden hier dicht und gehe nach Südamerika!« Trotz ihrer hörbaren Erregung schien die Frau sich unter Kontrolle zu haben. Jedenfalls klang die Stimme nicht schrill. »Und du wirst mich daran nicht hindern - du nicht!«

»Abhauen, das ist natürlich die leichteste Lösung.« Die Feststellung wurde von einem Mann mit der tiefen Tonlage eines Zigarrenrauchers getroffen. Katenkamp stellte sich dazu einen übergewichtigen Menschen mit Neigung zur Kurzatmigkeit vor.

»Das ist nicht so einfach, das mit Südamerika! Die warten nicht auf Sie.«

»Was mich hier erwartet, das weiß ich. Woher nehme ich die Gewissheit, dass Sie nicht morgen mit einer anderen Sache kommen?«, fragte die Frau.

»Ich handle nur im Interesse der Gemeinde. Wenn Sie Deutschland denn verlassen wollen... Für uns vereinfacht sich damit einiges. Aber Sie werden den Betrieb unter diesen Umständen ja nicht los. Wer wird denn bei der unsicheren Rechtslage hier Geld anlegen wollen? Von dem übrigen zu schweigen.«

»Ich werde mir das überlegen«, sagte die Frau. »Obwohl da nichts zu überlegen ist. Sie lassen mir ja keine Wahl, und ich muss dankbar sein, dass Sie überhaupt gekommen sind.« Die Frau schien jetzt unmittelbar hinter der Tür zu stehen.

»Eines kann ich Ihnen schriftlich geben: Mein persönliches Interesse ist dabei gleich Null.«

»Sie wissen so gut wie ich, was eine solche Erklärung wert ist: nichts.«

»Dann gebe ich Ihnen mein Ehrenwort.«

»Nehmen Sie die Hand da weg!«, sagte die Frau scharf. »Das soll wohl auch noch dabei abfallen? Deshalb sind Sie also selbst gekommen und haben nicht angerufen.«

Katenkamp zog sich zurück. Es widerstrebte ihm, noch länger Ohrenzeuge dieser Unterhaltung zu sein. Was interessierte ihn eine Gemeindeangelegenheit, über die hier unter fragwürdigen Umständen verhandelt wurde. Die kommunalpolitischen Probleme von Duvenbek gingen ihn nichts an.

»Geben Sie mir drei Tage Bedenkzeit«, hörte er die Frau sagen, ehe er vor die Außentür trat.

»Wenn Ihnen das hilft, Frau Reineker...«

Hinter der Hausecke sah wieder der Schwachsinnige hervor. Diesmal vollführte er keine Drohgebärden, sondern begnügte sich damit, Katenkamp anzustarren.

Er betätigte einen altmodischen Klingelzug. Offenbar war er aus nostalgischen Gründen installiert worden. Im Innern des Gebäudes erklang ein blechernes Bimmeln.

Sekunden später öffnete sich die Tür. Eine große blonde Frau sah ihn forschend an. Ihre blauen Augen drückten Abwehr aus.

Er schätzte die Frau auf Ende Dreißig. So sehen erfolgreiche Geschäftsfrauen aus, wenn sie im Fernsehen auftreten. Vielleicht kopierte die Frau den Typ auch nur, denn ihr Gesicht wirkte eine Spur zu weich, um den Vorbildern ganz gerecht werden zu können. Auch der Hosenanzug aus. braunem Tweed passte nicht zu ihr. Er gab der Frau etwas gewollt Ländliches.

»Sie wünschen? Vertreter bitte nur donnerstags.« Die Tür schloss sich bereits wieder.

»Auch Vertreter der Kriminalpolizei?« Katenkamp hielt ihr den Dienstausweis hin.

Die Frau wurde blass. Dann überzog Röte ihr Gesicht. »Entschuldigung«, murmelte sie. »Ich konnte nicht wissen...«

»Wenn ich nun mal wie ein Vertreter aussehe...« Katenkamp bemühte sich zu lächeln.

»Nein, nein«, widersprach sie etwas zu heftig.

Es trat eine peinliche Pause ein, bis Katenkamp sagte: »Es handelt sich um den Australier, der hier zu Tode gekommen ist. Es bestehen da noch einige Unklarheiten.«

Hinter der Frau tauchte ein Mann auf. Er entsprach ziemlich genau Katenkamps Vorstellungen.

»Wir sind ja soweit einig, Frau Reineker«, sagte der Mann. Katenkamp wurde neugierig gemustert. »Rufen Sie mich dann an. Ich bin jederzeit für Sie zu erreichen.«

»Ich überlege mir das, Herr Jülich. Ich glaube, wir können uns da einigen.«

Hier wird Theater gespielt, dachte Katenkamp, und ich weiß nicht, wie das Stück heißt.

»Wenn Sie bitte rechts reingehen wollten... Tschüs, Herr Jülich. Und einen schönen Gruß.«

Das Büro enthielt nur das Notwendigste an Ausstattung. Vor einem zu großen Schreibtisch stand ein Besucherstuhl. Ein Aktenschrank reichte fast bis zur Decke des zellenartigen Raums.

Impressum

Texte © Copyright by
Apex-Verlag/Detlef Wolff/Successor of Detlef Wolff.

Bildmaterialien © Copyright by
Christian Dörge/Apex-Graphixx.

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/detlef-wolff-katenkamp-und-die-grosse-schweinerei-ebook-neobooks-AXBtIxt5X5o9IyLjjIa0