K. Ronay

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Alle Rechte vorbehalten.

�Man muss nicht unbedingt verrückt sein,
um beim Film zu arbeiten,
aber es wäre schön.�

Ausspruch eines Maskenbildners nach einem sehr langen Drehtag.

Gewidmet dem Arzt, der mir am 11.02.1994 in Berlin das Leben gerettet hat. Ohne ihn wäre dieses Buch nie geschrieben worden.

Und allen Filmverrückten. Leuten, die danach verrückt sind, Filme zu machen und für die Filme das Leben an sich sind.
Ich muss es wissen, denn ich war einer von ihnen.

Ein Buch ist wie ein Garten, den man in der Tasche trägt.
            Arabisches Sprichwort

Der Schriftsteller verwandelt Vorstellungen in Worte.
Der Leser verwandelt Worte in Vorstellungen.
Inwieweit diese und jene Vorstellungen einander ähneln, ist
unkontrollierbar.
            Erich Kästner

Gott schütze mich vor meinen Freunden,

um meine Feinde kümmere ich mich selbst.

Zu diesem Buch

Die DEFA. Ein Begriff, welcher letztendlich auf der ganzen Welt bekannt war. Es wurden in ca. 60 Länder Filme exportiert. Vor allen Dingen Kinder- und Märchenfilme. Und �Jakob der Lügner� wurde immerhin für einen Oscar nominiert. Es wurden Spielfilme, aber auch viele Fernsehfilme im Jahr produziert.

Rund 3000 Menschen wurden in der DEFA beschäftigt. Auf einem der größten Filmgelände der Welt. Davon waren ca. 1000 unmittelbar an der Herstellung von Filmen beteiligt. Ein Filmstab umfasste ungefähr 40 Mitarbeiter.

In der DEFA gab es aber auch eigene Werkstätten, eine eigene Fahrbereitschaft mit dazugehöriger Kfz-Werkstatt, eine eigene Schneiderei, eine Kunstschmiede, eine Abteilung Pyro- und Waffentechnik, eine Kunsttischlerei, die Abteilung Titeltrick und, und, und. Nicht zu vergessen die Funden. Große Hallen, voll gestopft - gut sortiert natürlich - mit Möbeln, Requisiten aller Art, Kleidern, eben dem, was man zur Ausstattung eines Filmes benötigte. Man konnte locker Hunderte Menschen einkleiden und ihnen eine Wohnung komplett einrichten. Mit allem, was so dazugehört. Bis aufs i-Tüpfelchen. Zur Not auch bewaffnen. Im Waffenfundus gab es alle erdenklichen Waffen. Entschärft natürlich. Aber mit Platzpatronen voll funktionstüchtig.

Es gab Synchronstudios, ein Mischtonstudio. Dutzende Schnitträume, Vorführräume, ein Tonstudio mit dem dazugehörigen Archiv, ein Musikaufnahmestudio und natürlich viele Ateliers. Drei davon waren so groß, dass wir für einen Film ein komplettes Wüstenfort in der Mittelhalle aufbauen konnten. Niemand der Filmzuschauer bemerkte, dass dieses Fort nicht original in irgendeiner Wüste stand, sondern ein Atelierbau war.

Es war eine faszinierende Welt. Voller Wunder. Eine Welt, in der man der Phantasie vollen Lauf lassen konnte. Das wurde nicht nur geduldet, sondern verlangt. Ohne die Phantasie der Kostümbildner, der Filmszenenbildner, der Autoren und natürlich der Regisseure und Schauspieler würde nie ein Film auf die Leinwand bzw. auf die Bildschirme kommen. Die Kameraleute nicht zu vergessen. Um Himmelswillen. Aber was wären sie alle ohne die Infanterie des Films. Die Beleuchter, die Bühnenarbeiter, die Kraftfahrer, die Assistenten. Regie-, Ton-, Kameraassis.

Wie schwer wäre zum Beispiel die Arbeit für einen Tonmeister ohne einen guten Assistenten. Oder für einen Regisseur oder den Kameramann. Es heißt immer, der oder der Regisseur habe einen Bombenfilm gemacht. Es heißt aber auch, Alexander der Große habe die Welt erobert. Nun, vielleicht hatte er ja wenigstens einen Koch dabei. (Nicht von mir, sondern von Brecht.) Ich will sagen, ohne das Fußvolk geht nichts, aber auch gar nichts.

Es ist faszinierend Filme zu machen. Es ist mit der faszinierendste Job der Welt. Es macht süchtig. Wie Heroin. Wir haben immer gesagt - entweder man hört nach spätestens sechs Wochen auf oder erst, wenn die Sargnägel in den Deckel geschlagen werden. Wir sagten aber auch - man muss nicht unbedingt verrückt sein, um Filme zu machen, aber es wäre schön. Übrigens, ein Lieblingsspruch unserer Maskenbildner. Die Maskenbildner - jetzt �Visagisten� genannt. Welch hässliches Wort für so einen Wahnsinnsberuf. Wer einmal miterlebt hat, wie ein Maskenbildner ein bildhübsches Mädchen in einer Stunde in einen uralten hässlichen Mann verwandelt, der kann in etwa ermessen, was es mit diesem Beruf auf sich hat. Das waren wahre Zauberkünstler.

Die Leute. Sie kamen aus allen Berufen, aus allen Schichten der Bevölkerung. Es gab ehemalige Kellner, Apotheker, Reisefachfrauen, Sekretärinnen, Berufshandwerker. Aber nachdem sich die Spreu vom Weizen getrennt hatte - was meistens sehr schnell geschah - wurden sie eines, nämlich Filmverrückte.

Filmemachen ist natürlich auch ein Studienberuf. Mann konnte an der Filmhochschule Regie, Kamera, Produktion usw, usw. studieren. Es gab eine Maskenbildnerschule und es gab bei der DEFA eine Betriebsakademie, auf der man sich in seiner Sparte weiterbilden konnte. Der beste Dozent aber war die Praxis und die Erfahrung der Kollegen. Ich habe den Beruf Filmemachen von der Pike auf gelernt. Ich weiß also, wovon ich schreibe. Ich war Tonassistent, Primärtonmeister, Kascadeur (Stuntman), Mitarbeiter für künstlerische Filmtricks - hört sich gut an, stimmts? -, Regieassistent und Action-Regisseur. 20 Jahre meines Lebens. Die anstrengendsten, aber auch die Schönsten.

Wer denkt, Filmemachen sei ein Spaziergang, der irrt. Ganz gewaltig sogar. Sechs Wochen ohne einen freien Tag. Zwölf-, Dreizehnstundendrehtage. Bittere Kälte in Sibirien, glühende Hitze in Bulgarien. Auch das gehört dazu. Viele kamen, nur wenige blieben. Die meisten gingen, als sie merkten, dass richtig harte Arbeit von ihnen verlangt wurde. Auch reich konnte man dabei nicht werden. Unsere Gehälter wären für unsere damaligen Kollegen aus dem Westen nur ein Taschengeld gewesen. Was, zum Teufel, machte uns so süchtig? Ich weiß es nicht.

Die Beleuchter. Sie waren das Salz in der Suppe. Die Jungs konnte nichts aus der Ruhe bringen. Eine gute, eingespielte Beleuchtertruppe war schon die halbe Miete. Wer es sich mit ihnen verdarb, hatte nichts zu lachen. Egal wer. Es war schon ein riesiger Unterschied, ob sie bei jemanden, den sie nicht leiden konnten, Dienst nach Vorschrift machten, oder sich andererseits den Arm aufrissen. Ich habe beides erlebt. Gott sei Dank nicht am eigenen Leib. Aber bei Kollegen. Die Beleuchter hatten ein untrügliches Gespür dafür, wer ein Blender oder ein Könner war. Vor ihnen hatten auch die �größten� Schauspieler Respekt. Das Größte für einen Schauspieler war, wenn er Szenenapplaus von den Beleuchtern bekam.

Bei uns hieß es immer, wir lassen alles für einen Film sausen, aber nie einen Film für irgendetwas, was es auch sei. Wenn jemand der Ansicht ist, dieses Buch sei eine Liebeserklärung an den Kintopp, der hat Recht.

Die Russen kommen

Der Mann war tot. Ohne jeden Zweifel. Er lag am Strand von Ahlbeck und die Wellen der Ostsee umspülten ihn. Er trug die Uniform der Kriegsmarine aus dem Zweiten Weltkrieg. Er war offensichtlich angetrieben. Unsere Maskenbildner hatten ganze Arbeit geleistet. Die Ähnlichkeit mit einer mehrere Tage alten Wasserleiche war einfach verblüffend. Das empfanden auch einige Urlauber, die zufällig am Strand vorbeikamen. Sie wurden kreidebleich. Da es nur eine Probe für eine spätere Einstellung war, hatten wir keine Technik dabei. Es war also nicht ersichtlich, dass wir einen Film machten. Wir hatten die Probe in die frühen Morgenstunden gelegt, um so wenig Aufsehen wie möglich zu erregen. Aber ein paar Frühaufsteher waren nun doch zugegen. Und die bekamen einen gewaltigen Schreck. Wir mussten noch auf unseren Regisseur warten, der sich etwas verspätet hatte, und klärten die Urlauber natürlich nicht auf. Diese standen mit betretenen Gesichtern an unserer �Leiche� und wussten nicht, was sie tun sollten. Auf ihre Fragen sagten wir, dass wir den Toten zufällig gefunden hätten. In diesem Augenblick wurde es unserer �Leiche� zu kalt und sie sprang urplötzlich auf. Mit entsprechendem Ergebnis. Schreie des Entsetzens bei den Urlaubern. Nachdem sich der Schreck gelegt hatte, waren sie natürlich stocksauer auf uns und beschimpften uns übel. Wir haben uns fast totgelacht. Einen besseren Test für unsere �Leiche� hätten wir uns nicht wünschen können.

Es gäbe noch viel über diesen Film zu berichten. Für mich einer der besten Filme, die in der DEFA jemals produziert wurden. Nach der internen Vorführung für den Stab waren wir nicht fähig etwas zu sagen, so ging uns dieser Film an die Nieren. Die Mühen hatten sich gelohnt. Andere waren nicht dieser Meinung. Er wurde verboten und kam erst 20 Jahre später, nach der Wende, in die Kinos. Er sollte nicht der Einzige bleiben. Andere Filme hatten nicht dieses Glück. Einige wurden nach der Bitterfelder Konferenz nicht nur verboten, sondern vernichtet.

Kulturpolitik in der DDR.

In der Vorbereitungsphase waren alle, die schon mit diesem Film zu tun hatten, auf Mädchenjagd. Seid ihr das nicht immer, werden sie jetzt denken. Nein, nicht immer. Und in diesem Fall schon gar nicht so, wie sie denken. Wir brauchten eine Hauptdarstellerin. Dieser Film erzählte die Geschichte von zwei Jugendlichen in den letzten Tagen des Zweiten Weltkrieges. Die männliche Hauptrolle war besetzt. Die Weibliche fehlte uns noch. Unser Regisseur wollte diese Rolle mit einer Laiendarstellerin besetzen. Und wenn er sich etwas in den Kopf gesetzt hatte, dann tat er das auch. Der Erfolg gab ihm schließlich Recht. Also machten wir uns auf die bewusste Suche. Und wir schleppten Mädchen an. Jeder nur erdenkliche Frauentyp war dabei. Irgendwann hörte ich auf zu zählen. Aber es waren mehr als dreihundert. Mit sehr vielen machten wir Probeaufnahmen. Richtige und Vorgetäuschte. Und das ging so - Wenn wir echte Aufnahmen machten, war alles klar. Zwangsläufig waren auch viele Mädchen dabei, die zwar durch die Vorgespräche gekommen waren, aber dann letztendlich doch nicht infrage kamen, wie sich dann im Atelier herausstellte. Sie alle kamen natürlich mit großen Erwartungen und wären bitter enttäuscht gewesen, wenn wir sie einfach nach Hause geschickt hätten. Das ging nicht. Also griffen wir zu einer List. Wir taten so als ob, taten es aber doch nicht. Drehen nämlich. Es gab da diesen berühmten Satz: �Der Kaiser lässt grüßen!" Das bedeutete, dass alle Kommandos kamen - also �Ton ab, Kamera ab!� - und wir �drehten�. Nur lief weder die Kamera, noch das Tonaufnahmegerät. Wir hatten Material gespart, welches nicht gerade billig war und die Mädchen gingen beruhigt nach Hause. Ja, ja, Kintopp ist manchmal ganz schön hart.

Für alle Beteiligten.

Gefährliche Reise

Die den Hals riskieren.

Ein Mehrteiler fürs Fernsehen. Jeder Teil mit Spielfilmlänge. Damals ahnte ich noch nicht, dass diese Produktion zum Wendepunkt in meiner Arbeit bei der DEFA werden sollte.

Kascadeur. Bei den Franzosen Kascadeur. Bei den Amerikanern Stuntman. Sie waren fürs Grobe beim Film verantwortlich. Eine Gruppe von ihnen erschien einmal bei den Filmfestspielen in Cannes mit der Aufschrift �Zur Hölle mit den Dialogen, lasst uns was zerstören� auf ihren T-Shirts. So böse das auch klingen mag, es trifft den berühmten Nagel auf den Kopf. Sie taten es, weil sie mit Recht sauer waren, dass sie nie, oder nur ganz selten, im Vorspann oder Abspann erwähnt wurden. Sie brachten daher auch einen eigenen Film mit, der sehr gut ankam.

Kascadeure.

Es gab damals, Ende der 60er, keine Kascadeure bei der DEFA. In den USA existierte schon eine ganze Industrie auf diesem Gebiet. Mit technischen Möglichkeiten, von denen wir nur träumen konnten. Bei der DEFA gab es Fachberater. Wenn wir also eine Schlägerei drehten, wurde ein Boxer eingekauft, der nun zeigen sollte, wie�s geht. Soweit, so lustig. Es funktionierte nur nicht. Der Mann kommt voller Tatendrang und dem festen Vorsatz ins Studio, diesen Filmtypen zu zeigen, wie der Hase den Berg runterrutscht. Und er hat sicher von seinem Metier viel Ahnung, aber nicht von der Filmarbeit. Das weiß er nur noch nicht. Wir versuchen ihm klarzumachen, was wir wollen. Dann legt er los. Rein boxtechnisch alles in Ordnung. Nur, wir können es nicht gebrauchen. Es soll eine Schlägerei zwischen normalen Leuten werden und nicht ein Kampf wie im Boxring. Also muss eine Choreographie erstellt werden. Mit Anfang (ganz wichtig), Mittelteil und einem Ende. Schließlich wurde im Drehbuch festgelegt, wer gewinnt und wer verliert. Unser Fachberater gibt sich auch richtig Mühe. Wir drehen es auch. Aber es wird nicht das, was wir uns vorgestellt haben. Das Ende vom Lied - unser Mann geht mit hängenden Ohren nach Hause und wir haben kein brauchbares Filmmaterial.

Wir hatten sehr gute Pferdeleute. Die meisten waren mit Pferden groß geworden. Sie konnten reiten, wie die Teufel und wussten, wie man von einem Pferd fällt, ohne sich alle Knochen zu brechen. Sie konnten auch mit einem Pferd stürzen, ohne dass dem Tier etwas geschah. Und wenn jemandem etwas passierte, dann garantiert nicht dem Pferd, sondern immer dem Reiter. Aber das reichte nicht. Wir brauchten Männer und Frauen, die mit Waffen umgehen konnten. Sie mussten schießen, kämpfen, stürzen, Auto- und Motorradfahren können. Kascadeur heißt wörtlich, wenn man es denn übersetzen kann, Sturzspringer. Die Stürze zu übernehmen, ist die Hauptaufgabe des Kascadeurs. Gemeint sind Stürze aller Art. Aus Bäumen, mit und aus Autos, mit und von Pferden, von Klippen und Brücken. In Kartons, ins Wasser. Wer einmal vom Zehnmeterbrett ins Wasser gesprungen ist, der weiß, wie hart Wasser sein kann. Auch Sprünge durch harte Gegenstände gehören dazu. Glasscheiben sind zum Beispiel solche harten Gegenstände. Ausbildung von Schauspielern gehört dazu. Sicherungsaufgaben. Man hatte dafür zu sorgen, dass den Darstellern bei den Dreharbeiten nichts passierte. Vor allen Dingen bei Kindern war das sehr wichtig. Kinder kennen keine Furcht. Sie erkennen nicht die Gefahr. Und manchmal standen uns die Haare zu Berge, wenn die lieben Kleinen zu mutig waren. Es gab durchaus gefährliche Aufnahmen, in denen Kinder eine wesentliche Rolle spielten. Aber dazu komme ich noch.

Durch Explosionen laufen gehört dazu. Da konnte es schon einmal vorkommen, dass man das Gefühl hatte, jetzt haben sie dir den Allerwertesten weggesprengt. Aber dann war doch noch alles dran. Es hätten ja auch ganz wichtige Baugruppen des menschlichen Körpers beschädigt werden können.

Leider wurde die Bildung einer Kascadeurgruppe im Studio nicht sonderlich gefördert. Ganz im Gegenteil. Uns wurde so mancher Stein in den Weg gelegt. Das ist mir bis heute unverständlich. Kascadeure, oder eben Stuntman, durften nicht dumm sein. Ein Mensch, dessen Kopf nicht gut arbeitet, wird in diesem Beruf früher oder später ganz böse auf die Nase fallen. Todsicher. Man muss manchmal in Bruchteilen von Sekunden die richtige Entscheidung fällen. Dazu müssen die kleinen grauen Zellen auf der Höhe sein. Und sie mussten Vorstellungskraft besitzen. Sie mussten, um das Risiko so gering wie möglich zu halten, schon vorher wissen, was in etwa passieren könnte. Trotzdem, ein unkalkulierbares Gefahrenmoment blieb immer.

Aber nun zu �Gefährliche Reise�.

Wie schon gesagt, wusste ich nicht, dass dieser Film mit einer der Wendepunkte in meinem Leben werden sollte. Und das kam so. Wir saßen abends beim Bier und mein Regisseur machte ein sorgenvolles Gesicht. Ich fragte ihn, was er denn habe. Dazu muss man sagen, dass mein Regisseur eine Seele von Mensch war, der keiner Fliege etwas zuleide tun konnte. Er meinte, dass er so viel Action in seine Drehbücher geschrieben habe und nun nicht wisse, wie er sie inszenieren solle. �Kein Problem, � sagte ich �wenn Du willst, mache ich Dir das.� Ich und mein großes Maul. �Na, dann mach mal� freute er sich und grinste. Da stand ich nun wie Max in der Sonne und wusste nicht, wie mir geschah. Gut, ich hatte in einer militanten Vereinigung, die sich NVA nannte, in einer Spezialeinheit gedient und eine fundierte Nahkampfausbildung erhalten, die nicht von schlechten Eltern war, aber das befähigte mich noch lange nicht, filmwirksame Aktion zu inszenieren. Ich hätte nie im Traum damit gerechnet, dass mich mein Regisseur beim Wort nehmen würde.

Bevor ich weiter berichte. Ich kann natürlich nur wiedergeben, was ich in der Zeit bei der DEFA selbst erlebt habe. Ich werde mich hüten von Sachen zu schreiben, von denen ich nicht hundertprozentig weiß, ob sie wahr sind. In einem Staat zu leben, der nicht sonderlich nett zu seinen Bürgern war, macht nicht so sehr viel Spaß. Bei uns war das noch etwas anderes. Wir hatten noch Freiheiten, die anderen verwehrt waren. Reisen zum Beispiel. Wir waren schon oft unterwegs. Manchmal fast zu lange. Aber wir kamen, auch im Ausland, sehr viel herum. Man ließ uns politisch weitestgehend in Ruhe. Insofern ging es uns doch recht gut. Dazu kam, dass wir eine sehr abwechslungsreiche Arbeit hatten. Wir drehten mitunter an Orten, die ein �Normalbürger� nie zu Gesicht bekam. In Dranske, im geheimsten Hafen der Volksmarine. Oder in einer Puppenfabrik und, und, und. Immer wieder neue Gesichter. Neue Drehorte, neue Länder. Neue Filmstoffe und vor allen Dingen immer wieder neue Menschen.

Aber nun weiter.

Mein Regisseur nahm mich beim Wort. Am nächsten Morgen am Drehort. Wir drehten damals auf Rügen. �Übermorgen drehen wir eine Schlägerei in diesem Bach hier. Du spielst den �Guten� und K.D. den �Bösen�. Lass Dir was einfallen. Das Drehbuch kennst Du ja.� Sprach`s, drehte sich um und ging zur nächsten Einstellung. Was nun? Ich war Tonassistent - zum Teufel - und kein Fachberater und schon gar nicht ein Darsteller. Da hatte ich den Salat. Jedoch begriff ich auch, welche Chance sich hier für mich ergab. Ich hatte ein gesundes Selbstvertrauen und es wäre doch gelacht, wenn ich das nicht schaffen sollte. Also, als Erstes noch einmal genau die Szene gelesen, auf die es ankam. Dann sprach ich abends die Einstellungen mit K.D., meinem �Gegner" und dem Kameramann bis ins Kleinste durch. Der Kameramann wollte die Einstellungen natürlich durchdrehen. Das bedeutet, das ganze Bild nicht in einzelne Szenen aufzuteilen, sondern alles am Stück drehen.

Der Aufhänger war, dass die �Bösen� ein Mädchen gefangen hielten, welches für sie zu einer Gefahr wurde. Also erhält jemand den Auftrag, dieses Mädchen zu töten. Einem anderen aus der Bande (Das war mein Part.) geht das zu weit und er beschließt, das Mädchen zu retten. Er versucht das Mädchen in Sicherheit zu bringen, indem er mit ihr flieht. Die Beiden werden natürlich verfolgt und es kommt in diesem bewussten Bach zu einer Schlägerei. Der �Gute�, also ich, durchquert mit dem Mädchen den Bach, läuft zurück und versucht dem Verfolger den Weg zu versperren. Das geht natürlich nicht gut. Es kommt zu einer wüsten Schlägerei im Wasser. Was sage ich. Wasser? Morast wäre das angemessenere Wort. Dieser Bach bestand zu zwei Dritteln aus Morast. Laut Drehbuch gewinne ich den Kampf. Das tat ich dann ja auch. Die Bescherung sahen wir dann anschließend, als wir uns aus den nassen und völlig schlammverdreckten Sachen quälten. K. D. hatte 19 Blutegel an seinem Körper, ich 22. Unser Regisseur amüsierte sich wie Bolle auf dem Milchwagen und fand das alles toll. Wir weniger. Aber als wir die Prügelei dann in der Vorführung sahen, waren auch wir zufrieden.

Von da an war mein weiterer Weg in der DEFA eigentlich vorprogrammiert. Ich blieb noch einige Jahre Tonassi, spezialisierte mich aber intensiv auf die Inszenierung von Actionszenen. Es begann aber damit, dass ich für �Gefährliche Reise� sämtliche Actionszenen - und davon gab es reichlich - inszenierte.

Günter Simon.

Fast jeder in der DDR kannte ihn aus den beiden Thälmannfilmen. Er spielte diesen legendären Arbeiterführer perfekt. Diese Filme waren Pflichtfilme an jeder Schule. Ich werde es im weiteren Verlauf tunlichst vermeiden, Namen zu nennen. Aber Günter Simon ist eine Ausnahme. Er war einer von den wenigen Menschen, die ich in meinem Leben kennengelernt habe, die mir sehr viel gegeben haben. Was Format, Anstand und Menschlichkeit anbelangt.

Er spielte leidenschaftlich gerne. Alles, was man mit Karten spielen konnte. Auch Poker. Und er war gut. Sehr gut. Ich war auch nicht so sehr schlecht, hatte aber keine Chance. Dazu kam, dass sich der Monat dem Ende zuneigte, also wenig Geld. Günter wusste das natürlich. Er nahm keinerlei Rücksicht. Warum auch. Ich war noch im Besitz von zwei Mark, als ich die Karten hinwarf. Günter sagte kein Wort. Ungerührt strich er seinen Gewinn ein und ging zum Auto, denn ich fuhr ihn anschließend nach Bergen (auf Rügen) ins Hotel. Sauer. Er hatte gute Laune und redete über Gott und die Welt. Ich war nicht so redselig. Aus verständlichen Gründen. Er lud mich im Hotel noch zu einem Kaffee ein und hielt mir gutgelaunt einen Vortrag über Spieler, Spielverluste und, dass Spielschulden Ehrenschulden wären. Meine Stimmung war auf dem Nullpunkt. Er hatte ja Recht. Wer Angst hat zu verlieren, darf sich nicht an den Spieltisch setzen. Aber ich hatte einfach meinem Glück vertraut. Pech gehabt. Wie ich eine Woche ohne Geld auskommen sollte, war mir völlig schleierhaft. Na, was soll�s, musste ich mir eben etwas einfallen lassen.

Günter genoss meine schlechte Stimmung sichtlich. Er müsse nur mal schnell auf sein Zimmer, meinte er und verschwand. Ich wollte eigentlich nur weg, aber er ließ mir keine Chance mich zu verabschieden und einfach zu verschwinden, wäre doch verdammt unhöflich gewesen. Er kam wieder, meinte noch, dass er sich mit meinen 123 Mark der DDR einen bunten Abend machen würde, streute also noch Salz in die Wunde, sagte �Tschüs!� und verschwand. Ich machte mich auf den Weg und ging zu meinem Auto. Ich setzte mich hinein und zündete mir erst einmal eine Zigarette an. Als ich den Aschenbecher öffnen wollte, traute ich meinen Augen nicht. Unter den Deckel geklemmt waren genau 123 Mark. Mein Spielverlust. Ich griff mir das Geld und flitzte zurück ins Hotel. Günter saß vor seinem Bier und las in einer Zeitung. Er staunte, als ich ihm das Geld auf den Tisch legte, und fragte mich, was das solle. Ich sagte, dass ich das Geld nun mal verloren hätte und keine verdammten Almosen bräuchte. Er fing furchtbar an zu lachen und meinte, einmal ginge das schon und ich solle mein Geld einstecken und verschwinden, bevor er es sich anders überlegte. Das ließ ich mir dann doch nicht zweimal sagen. Ich hatte meine Lektion gelernt. Nie wieder habe ich mich auf ein Pokerspiel eingelassen, wenn ich es mir eigentlich nicht leisten konnte.

Es gäbe noch viel von Günter Simon zu erzählen, der leider viel zu früh von uns gegangen ist. Ich kann mich noch sehr gut an den Abend vor meiner ersten Arbeit vor der Kamera erinnern. Vor eben dieser Schlägerei im Wasser. Lampenfieber. Massiv. Lampenfieber kann grauenvoll sein. Das weiß jeder, der es mal erlebt hat. Es nervt. Man hat Schmetterlinge im Bauch. Mit Riesenflügeln. Davor ist niemand gefeit. Elvis sagte in einem Interview auf seiner letzten Tournee, dass er nie das Lampenfieber vor einem Auftritt losgeworden sei. Und er hatte es wahrlich nicht nötig, noch Lampenfieber zu haben. Ich sitze also vor meinem Bier und mache mir Sorgen. Von den Sticheleien im Stab will ich gar nicht reden. Dann kam Günter. Er setzte sich zu mir, bestellte sich ein Bier und fing an zu reden. Er wusste natürlich genau, was mit mir los war. Erfahrung hatte er ja genug. Er erzählte von seinen Zweifeln, als feststand, dass er Thälmann spielen würde. Von seinen Ängsten, eine so große Aufgabe nicht bewältigen zu können. Ich lauschte. Aufmerksam. Er hatte ja nicht umsonst eine der höchsten Auszeichnungen der DDR, den Nationalpreis, bekommen. Langsam wurde ich ruhiger. Er gab mir auch ein paar heiße Tipps, wie man das Lampenfieber unterdrücken konnte. �Wenn Du auf der Bühne stehst, stelle Dir die Zuschauer einfach in Nachthemden und Zipfelmütze vor, das hilft ungemein. Wenn Du vor der Kamera stehst, nimm an, Du bist völlig allein auf der Welt. Konzentriere Dich nur auf Deine Rolle und ignoriere alles andere. Nimm einen Kaugummi. Das beruhigt. Du wirst das Lampenfieber nie loswerden, aber Du wirst lernen, damit umzugehen. Glaube es mir. Du wirst es schon schaffen.� Sprach`s, trank sein Bier aus und ging. Nicht ohne mir noch vorher ermunternd auf die Schulter zu klopfen. So war Günter Simon.

Ich habe in den folgenden Jahren so oft vor der Kamera und später dann auch auf der Bühne gestanden. Er behielt Recht. Ich bin das Lampenfieber nie losgeworden. Aber ich lernte, damit umzugehen. Wie oft habe ich an diesen Abend im Ratskeller in Stralsund gedacht. Das Widerlichste aber war, dass ein paar gewissenlose Strolche ein paar Tage nach dem Tode von Günter in seine Wohnung einbrachen und sie leerräumten. Ich weiß nicht, ob sie erwischt wurden, aber ich wünschte es. Von Herzen.

Unter anderem drehten wir auch in Lhome. Das ist ein kleiner Fischerort im Norden von Rügen. Das Erste, was wir lernten, waren die Farben, die der Aal hat. Nämlich grün, braun und schwarz. Damals war das jedenfalls so. Er wird grün gefangen, braun geräuchert und schwarz verkauft. Es dauerte einige Zeit, bis wir mit den Fischern einigermaßen warm wurden. Irgendwann bekamen sie mit, dass auch wir richtig arbeiteten, ein strammer Zwölfstundentag war keine Seltenheit. Aber dann funktionierte es ganz gut. Wir saßen öfter mit den Fischern in der Kneipe beim Korn zusammen und hörten viele Geschichten. Traurige und lustige.

Wir hörten die Geschichte von den beiden Kindern, die auf einem riesigen Felsbrocken, ca. zwanzig Meter vom Strand entfernt, erfroren. Das war schon einige Jahre her. Beim Erzählen hatten einige von diesen Männern Tränen in den Augen und sie schämten sich ihrer nicht. Diese Männer waren hart. Der alte Spruch �Schiffe aus Holz, Männer aus Eisen� stimmte hier noch. Die Kinder hatten keine Chance. Es war ein harter Winter. Die Ostsee war dabei zuzufrieren. Es gab Stürme. Heftige, böse Stürme, welche aus der doch recht friedlichen Ostsee, gemessen an anderen Meeren, einen Hexenkessel machen konnten. Man durfte sie auf keinen Fall unterschätzen. Einige brauten sich in Minutenschnelle zusammen und fegten dann mit Spitzengeschwindigkeiten von mehr als einhundert Stundenkilometern über See und Land. Brecher mit Kammhöhen von zehn Metern waren keine Seltenheit. Es war ein schöner Tag. Kalt, aber die Sonne schien und alles war gut. Die See war schon ein wenig zugefroren und mit Vorsicht begehbar. Die beiden Kinder nutzten das und liefen zu einem Felsbrocken, der sich in ca. 20 Metern Entfernung aus dem Meer erhob. Er war ein beliebter Spielplatz. Man konnte schön auf ihm herumklettern. Als sie den herannahenden Sturm bemerkten, war es schon zu spät. Die Sonne verschwand blitzschnell hinter den Wolken und der Sturm begann zu wüten. Die Wucht der Wellen brach sofort die Eisdecke auf und den Rückweg zum sicheren Land gab es nicht mehr. Es wurde bitterkalt. Und es wurde dunkel. Die Kinder wurden nur durch einen Zufall entdeckt. Ein Fischer ging zum Strand um zu überprüfen, ob sein Boot auch sicher vertäut war. Er hörte die Schreie und alarmierte sofort die anderen. Der Kampf um das Leben der Kinder begann. Mit höchstem Einsatz. Auch dem des Lebens. Inzwischen war es ganz dunkel geworden.

Der Sturm peitschte durch die Nacht. Die See toste. Immer wieder mühten sich die Männer, zu dem Felsen durchzukommen. Angeseilt versuchten einige es sogar mit schwimmen. Natürlich vergeblich. Sie schafften es auch nicht mit dem Boot. Es war einfach unmöglich zu den Kindern zu gelangen. Einer der Männer verschwand einfach in den tobenden Fluten. Sie zogen ihn mit der Sicherheitsleine an den Strand. Er war bewusstlos und wäre um ein Haar ertrunken. Es war hoffnungslos. Aber die Männer gaben nicht auf. Sie kämpften die ganze Nacht. Sie schafften es nicht. Als der Morgen dämmerte, ließ auch der Sturm etwas nach. Es gelang den Männern unter unsäglichen Mühen, mit einem Boot den Felsen zu erreichen. Die Kinder waren tot. Sie waren erfroren.

Wir saßen da und konnten nichts sagen. So ging uns diese Geschichte an die Nieren. Es war doch etwas anderes, ob man so eine Geschichte in der Zeitung liest oder ob man sie erzählt von Leuten bekommt, die dabei waren. Die ihr Leben bedenkenlos aufs Spiel setzten, als es galt anderes Leben zu retten. Und die damit nicht angaben, sondern für die es eine Selbstverständlichkeit war, über die man nicht groß palavert.

Aber es gab natürlich auch andere Geschichten. Lustigere. Eine will ich noch erzählen. Weil so etwas nur in der DDR passieren konnte. Kennen sie das �Gebet� des DDR-Bürgers? Nein? Gleich werden sie.

Lieber Gott, mach mich taub, dass ich dem ZDF nicht glaub.
Lieber Gott, mach mich stumm, dass ich nicht nach Bautzen kumm. Lieber Gott, mach mich blind, dass ich nicht den Westen find.
Und bin ich stumm und taub und blind, bin ich Honni`s liebstes Kind.

Diese Geschichte erzählt von jemandem, der weder stumm noch taub war. Und blind schon gleich gar nicht.

Eines Tages erschien ein Mann in Lhome. Das, an und für sich, war nichts Ungewöhnliches. Sein Ansinnen schon eher. Er kam aus Berlin, war Anwalt und verkündete, dass er vom Großstadtleben die Nase voll hätte und Fischer werden wolle. Ihm glaubte natürlich niemand. Aber er machte ernst. Er kaufte sich ein Fischerboot und fing an alles zu lernen, was mit Fischerei zu tun hatte. Voller Eifer. Langsam begann man ihn ernst zu nehmen. Ein ruhiger Mann, der auch kräftig zupacken konnte. Er kam im Frühjahr und ging im Herbst. In seinem Boot, während einer pechschwarzen, stürmischen Nacht. Nach Schweden. Die Fischer erzählten uns, dass sich von ihnen keiner in dieser Nacht, ohne zwingenden Grund, auf die Ostsee gewagt hätte. Dieser Mann tat es. Er tat es nicht nur, er hatte auch Erfolg, denn er kam wohlbehalten in Schweden an, wie eine Postkarte bewies. Was haben Menschen sich nicht alles einfallen lassen, nur um aus der DDR rauszukommen. �Er wollte ja nur ausprobieren, wie gut sein Boot in rauer See funktionierte,� meinte einer der Fischer, �dass er dann vom Sturm nach Schweden getrieben wurde, dafür konnte er ja schließlich nichts.� Und schmunzelte still in sich hinein. Lhome war übrigens Grenzgebiet mit scharfen Sicherheitsbestimmungen.

�Leichensache Zernik�

�Leichensache Zernik� war ein Krimi nach einer wahren Begebenheit. Kurz nach dem Zweiten Weltkrieg trieb ein Mörder im Raum Berlin sein Unwesen. Ihm fielen mehrere Frauen zum Opfer. Es wurde fieberhaft nach ihm gefahndet. Schließlich gelang es der damaligen Mordkommission, ihn zu fassen. Wie viele Frauen er wirklich tötete, wurde nie geklärt. In den Nachkriegswirren kein Wunder.

Höchst interessant war unser Fachberater. Er gehörte just zu dieser Zeit, in der unserer Film spielte, der Berliner Mordkommission an. Im sowjetischen Sektor von Berlin. Nun, im Rentenalter, war er immer noch ein Kerl wie ein Baum, mit Händen von der Größe mittlerer Kohlenschaufeln. Ich hätte ihm stundenlang zuhören können, wenn er aus jener Zeit erzählte. Er hatte verdammt viel erlebt. Sein Rat war sehr wertvoll für uns, wenn es um Verhaltensweisen bei Kriminalisten von damals ging. Er hatte alles, was einen guten Fachberater ausmacht Immer im Hintergrund bleiben und da sein, wenn man ihn braucht. Man spürte gar nicht, dass er am Drehort war. Es gab Fachberater, die unentwegt um den Regisseur herumwuselten und einfach nur nervten. Dieser Kripoveteran war genau so, wie es sein sollte. Ich habe viele Fachberater in diesem Bereich erlebt, aber keiner war so gut wie dieser.

Wir drehten in Prag. Barrandov, das tschechische Filmstudio, hatte bei der DEFA noch Schulden und wir keine Atelierkapazität. Also bauten die tschechischen Kollegen für uns eine Dekoration in eines ihrer Ateliers. Das war für uns herrlich. Um 9.00 Uhr war �Probenfertig�, um 16.40 Uhr Drehschluss und Prag gehörte uns. Sonst, wenn man im Ausland drehte, wurde, aus Kostengründen, jede Minute Tageslicht ausgenutzt. Hier war das anders. Wir hatten ganz normalen Drehbetrieb. Wir drehten mit einem kleinen deutschen Stab. Beleuchter, Bühnenarbeiter usw. waren tschechische Kollegen. Sie waren völlig korrekt und höflich, aber wir bekamen keinen privaten Kontakt mit ihnen, was ungewöhnlich war. Denn Filmleute sind auf der ganzen Welt gleich. Man versteht sich meist auf Anhieb. Hier war das nicht so. Kein Wunder. Wir schrieben das Jahr 1970. Es war knapp zwei Jahre her, dass auch Panzer aus Deutschland, in diesem speziellen Fall zwar aus der DDR, aber eben deutsche Panzer, in den Wäldern um Prag standen und mithalfen, den Prager Frühling niederzuschlagen. Eine der schlimmsten Fehlentscheidungen, die die Regierung der DDR treffen konnte. Wir waren das erste deutsche Team, das nach 1968 in Barrandov drehte.

Die Stimmung war kühl. Wir litten darunter, denn gerade zu den tschechischen Kollegen hatten wir immer ein sehr gutes Verhältnis. Davon war nichts mehr zu spüren. Da gab es Karel. Karel war ca. 1,90 m groß und wog ungefähr 93 Kg. Wenn Karel durch das Atelier ging, wackelten die Kulissen. Er bewegte den Schienenwagen, als ob er einen Puppenwagen schob.

Ein Schienenwagen war ein Fahrzeug, wie es der Name schon sagt, das auf Schienen, welche von den Bühnenarbeitern, draußen oder drinnen, verlegt wurden fortbewegt wurde. Man muss sich eine massive Plattform mit Gummirädern und einem Griffbügel zum schieben vorstellen. Auf dieser Plattform befand sich die Kamera, die, wenn sie geblimbt war, nicht gerade wenig wog. Ein Blimb ist ein massives Gehäuse, welches die eigentliche Kamera umschließt, damit das Laufgeräusch der Kamera nicht eine Tonaufnahme unmöglich macht. Oder zumindest sehr erschwert. Dazu kam die Pumpe. Ein schweres Kamerastativ, welches sich, ähnlich wie ein hydraulischer Wagenheber, durch pumpen mit einem Fußpedal in der Höhe verstellen ließ. Auch sauschwer. Dazu kamen der Kameramann und der Kameraassistent. Das ergab dann schon einige Zentner. Diese Wagen wurden benutzt, um zum Beispiel vor, neben oder hinter Darsteller zu fahren, um sie während ihrer Bewegung zu drehen. Man konnte diese Schienen auch im Kreis oder mit Kurven verlegen, eben wie der Kameramann es brauchte. Dieser Wagen musste nun bewegt werden. Und das war nicht einfach. Die Geschwindigkeit musste stimmen. Es durfte auch keinen Ruck während der Fahrt geben, usw. usw. Meist hatte sich einer der Bühnenarbeiter darauf spezialisiert. In der Regel war dieser Kollege recht kräftig.

In unserem Falle war das Karel. Mit Recht. Er bewegte den Wagen mit voller Besatzung mit einer Leichtigkeit, die uns immer wieder erstaunte. Karel sprach kein Wort deutsch. Er ließ sich alle Anweisungen von unserem Dolmetscher übersetzen. Er sprach nicht nur nicht deutsch, sondern nahm außerdienstlich keinerlei Notiz von uns. Seine Kollegen waren nicht ganz so extrem, aber viel fehlte nicht.

Das konnte so nicht weitergehen. Es musste eine Lösung her. Wir wussten natürlich, worum es ging. Nur, wir konnten nichts dafür, dass die DDR-Regierung so einen Riesenmist gemacht hatte. Gelinde ausgedrückt. Wir sahen aber auch nicht ein, dass wir nun schuldgebeugt durch das Atelier schleichen sollten. Es gab keinen Streit oder Ähnliches. Die Stimmung war eben einfach nicht gut. Wir wussten auch nicht, wie wir das ändern konnten. Dazu kam, dass man sehr vorsichtig sein musste mit dem was man tat oder sagte. Auch unter den Tschechen gab es Leute, welche Bericht erstatteten. Offene Sympathiebekundungen waren todsicher von Übel. Es gab, wie in allen Betrieben, auch in der DEFA Methoden, um die Mitarbeiter in Schach zu halten. Man bekam einfach keinen Film mehr, der ins Ausland ging oder sonst irgendwohin. Man verdiente dann einfach nichts mehr. Solche Dinge gingen stillschweigend über die Bühne. Es gab keine offizielle Rüge oder einen Verweis. Es wurde eben von der Direktion angeordnet und der Betroffene merkte es zuletzt. Man musste halt ein wenig vorsichtig sein.

Gelle?

So jedenfalls, konnte es nicht weitergehen. Die Lösung des Problems kam, wie so oft im Leben, unvermutet und verblüffend. Die Deutschen sind Biertrinker, wie jeder weiß. Aber die Tschechen stehen ihnen in nichts nach. Unsere Kollegen aus dem Barrandov-Studio bildeten da keine Ausnahme. In jeder Mittagspause standen sie nach dem Essen in einem Gang vor dem Atelier, rauchten und tranken ihr Bier. Manchmal gab es ein Wetttrinken. Verstehen sie mich nicht falsch. Wetttrinken hieß bei den Jungs nicht, trinken bis zum Umfallen. Sondern es gab da eine Vase. In diese Vase passte ungefähr ein guter Liter Bier. Es galt nun, diese Vase, mit Bier gefüllt natürlich, in einem Zug, dass heißt ohne abzusetzen, auszutrinken. Versuchen sie das einmal, dann werden sie feststellen, dass das gar nicht so einfach ist. Man konnte sich höllisch verschlucken. So zwei bis dreimal in der Woche fand diese Übung statt. Das war jedes Mal ein Mordsgaudi. Ich war absolut kein Biertrinker. Für mich war es immer ein Rätsel mit sieben Siegeln, wie man das schaffen konnte, so eine, für mich gewaltige, Menge Bier auf einen Zug in sich hineinzuschütten ohne größere Schäden an Leib und Seele davon zu tragen. Eines schönen Mittags ging ich zum Ende der Pause auf den Gang, um noch schnell eine Zigarette zu rauchen, bevor es weiterging. In den Ateliers galt strenges Rauchverbot. Unsere Kollegen aus dem schönen Prag waren wieder bei ihrer Lieblingsbeschäftigung. Eben bei dieser Vase. Einer schaffte es nicht, verschluckte sich und hatte plötzlich riesige Probleme. Ich konnte nicht mehr. Ich musste lachen, dass mir die Seiten wehtaten. Die anderen natürlich auch. Mir nahmen sie das Lachen übel. Einer füllte die Vase und hielt sie mir unmissverständlich hin.

�Trink� sagte er, �dann kannst Du lachen�. Was nun? Kneifen kam für mich nicht in Frage. Und wenn ich draufgehen würde. Ich nahm also die Vase, holte tief Luft und trank und trank und trank. Es nahm kein Ende. Ich dachte, jetzt erstickst du. Plötzlich kam kein Bier mehr. Die Vase war leer. Sehr zu meinem Erstaunen. Und das Ihrer. Ich hatte Atemnot vom Feinsten. Meine Augen standen voller Tränen, aber nicht vor Lachen. Das war mir gründlich vergangen. Stille. Dann: �Donnerwetter�. Und der das sagte, war Karel. Auf Deutsch. Ich war platt. Sie sahen mich an, sahen mein dummes Gesicht und bogen sich vor Lachen.

Karel sprach deutsch und das auch noch sehr gut. Er sah mich an und grinste. Ich war immer noch ausgesprochen verdattert. �Du kannst ja deutsch� stellte ich, nicht gerade klug, fest. �Ja natürlich, sonst hätte ich ja wohl nicht Donnerwetter gesagt� grinste er. �Aber tu mir einen Gefallen und halte den Mund�. Ich versprach es ihm natürlich. Von da an war das Eis gebrochen. Die Mär von meiner �Heldentat� machte natürlich sofort die Runde und das Verhältnis von den tschechischen Kollegen zu uns änderte sich. Sie meinten, wer so trinken kann, der kann kein so schlechter Kerl sein. Sie hatten Recht. Karel und ich wurden Freunde. Er half mir dann später aus einer sehr brenzligen Situation in einer Zigeunerkneipe heraus.

Viel später kamen wir beide noch einmal auf die Ausgangssituation zwischen den Stäben zurück. Die Tschechen waren fest davon überzeugt, dass vonseiten der DEFA nur hundertprozentig linientreue Mitarbeiter zu Barrandov geschickt würden. Man darf nicht vergessen, dass es nicht nur in der DDR einen Staatsicherheitsdienst mit 90 000 hauptamtlichen Mitarbeitern gab. Den gab es auch in der Tschechischen Republik. Und die beiden Dienste arbeiteten eng zusammen. Das Misstrauen war also sehr groß. Aber auch der Hass. Vor allen Dingen auf die Russen. Man konnte das in ganz Prag erleben. Unser Fachberater wurde angespuckt, als er Fotos vom sowjetischen Ehrenmal machte. Wenn man irgendwo in Prag mitbekam, dass wir aus der DDR kamen, wurde die Stimmung sehr unfreundlich. Unserem Maskenbildner passierte es, dass er in einem Lebensmittelladen nicht mehr bedient wurde, als er aus Versehen ein paar Worte russisch sprach. Ich wollte mir in einem Kino einen russischen Film ansehen, weil ich den Regisseur kannte. Mir wurde erklärt, dass der Film ausverkauft sei. Aber kein Mensch weit und breit. Es war nicht möglich, eine Karte zu bekommen. Das Büro der sowjetischen Fluggesellschaft �Aeroflot� war zertrümmert, die Scheiben eingeschlagen. Sowjetische Waren wurden boykottiert. Das war passiver Widerstand. In ganz Prag. Irgendwie war es spannend, so etwas Mal zu erleben. Insgeheim fanden wir das doch ganz gut. Man durfte das natürlich nicht lauthals verkünden. Das wäre beruflichem Selbstmord gleichgekommen. Man musste halt ein bisschen vorsichtig sein. Gelle?

Unser Regisseur

Er war schon außergewöhnlich. Privat und im Beruf. Jedenfalls habe ich das immer so empfunden. Wir drehten Originalton. Dieser Ton wird zusammen mit dem Bild aufgenommen und später im Film, so wie er aufgezeichnet wurde, verwendet. Das hat einige Vorteile. Der Ton wirkt echter. Er hat ein anderes Volumen. Ein Synchronton wirkt immer irgendwie gekünstelt. Aber es erschwert auch die Arbeit. Es muss absolute Ruhe herrschen. Verspricht sich ein Schauspieler, oder hat er einen Texthänger, muss die Aufnahme unweigerlich wiederholt werden. Das kostet natürlich Filmmaterial. Desgleichen, wenn irgendwie Fremdtöne die Aufnahme stören. Husten, klappende Ateliertüren usw. Und wenn es mehr Material braucht, steigen auch die Kosten. Zwangsläufig. Deshalb wird bei vielen Filmen Primärton gedreht. Dieser Ton wird zwar auch lippensynchron aufgezeichnet, aber er dient nur als Synchronvorlage. Damit die Schauspieler bei der Synchronisation wissen, was sie während der Aufnahme gesprochen haben. Der Aufwand beim Drehen ist dann auch nicht so groß. Das fängt damit an, dass man mit einer so genannten �stummen� Kamera drehen kann. Das bedeutet, dass das Laufwerkgeräusch der Kamera nicht abgeschirmt werden muss. Dadurch verringert sich das Gewicht der Kamera erheblich. Sie ist also viel handlicher. Mit einer Tonkamera, also einer abgeschirmten Kamera, aus der Hand zu drehen ist unmöglich. Sie ist einfach zu schwer. Auch für den Tonassistenten ist es leichter. Bei Primärton muss nur ein einigermaßen verständlicher Ton beim Aufnahmegerät ankommen. Bei Originalton muss der Ton verwendbar sein. Damit ist manchmal ein erheblicher Aufwand verbunden. Nicht vergessen, ich schreibe hier vom Jahr 1970. Heute sieht das ein bisschen anders aus. Aber so sehr viel auch nicht. Ich rede hier auch nicht von Fernsehaufnahmetechnik, sondern vom Drehen mit richtigem Film.

Wir drehten damals also Originalton. Es passierte folgendes. Wir arbeiteten an einer der schwierigsten Szenen des ganzen Films. Zwei Kriminalbeamte lauern auf den Mörder. In einem Keller. Die Situation ist zum Zerreißen gespannt. Die beiden haben einen ellenlangen Dialog. Mehr gehaucht als geflüstert. Schwer für mich einen guten Ton mitzukriegen. Wir drehten die Szene durch, also ohne Zwischenschnitte. Unser Regisseur schickte jeden, bei dieser Einstellung überflüssigen Mitarbeiter, aus dem Atelier und bereitete die Schauspieler äußerst behutsam vor. Niemand wagte, etwas zu sagen. Dann war es soweit, es wurde gedreht. Die Kommandos kamen im Flüsterton. Die Bestätigungen ebenfalls. �Ton ab.� �Läuft.� �Kamera ab.� �.Läuft.�

�Bitte.�

Die beiden begannen mit ihrem Dialog. Wir wagten kaum zu atmen. Zwei Drittel der Einstellung waren vorbei. Es lief hervorragend. Da geschah es. Plötzlich ertönte ein Armbanduhrwecker. Der von unserem Regieassistenten. Die Einstellung war im Eimer. Desgleichen die so mühsam aufgebaute Atmosphäre. Wir hatten zwei kreidebleiche Menschen in der Dekoration. Einmal unseren Regisseur verständlicherweise. Vor Wut. Zum anderen unseren Regieassistenten. Vor Schreck. Alle Augen waren auf den Regisseur gerichtet. Was, um Himmelswillen, würde er jetzt tun. Erst einmal tat er gar nichts. Dann nahm er das Drehbuch, ziemlich dick das Ding, riss es einmal durch, warf dem Assistenten einen vernichtenden Blick zu und verließ, ohne ein Wort zu sagen, das Atelier. Wir waren, ob dieser Leistung, die Sache mit dem Drehbuch meine ich, völlig fertig. Dass er so viel Kraft entwickeln könnte, hätte niemand für möglich gehalten. So kann man sich irren. Unser Regieassistent wusste nicht, was er machen sollte. Seine Armbanduhr hatte eben der Produktion Geld gekostet. Wir drehten auf Kodak. Ein Meter, fünf Mark. Mark der Bundesrepublik Deutschland. Und einige Meter waren schon durch die Kamera gelaufen. Dazu kam noch der ideelle Schaden. Wir hatten fast den ganzen Vormittag zur Vorbereitung gebraucht. Und nun das. Die Darsteller hatten erst einmal eine Konzentrationskrise. Das gibt sich natürlich sehr schnell wieder. Schließlich waren sie ja Profis.

Nach einer kleinen Weile kam der Regisseur wieder ins Atelier. �Na, versuchen wir es noch �mal.� Und zu seinem Assistenten: �Gib mir Deine Armbanduhr.� Er nahm die Uhr, steckte sie in die Tasche und machte sich wieder an die Arbeit. Ohne weiteren Kommentar. Er verlor nie ein Wort über die Angelegenheit. Das wirkte viel mehr, als wenn er getobt und seinen Assi zur Sau gemacht hätte. Der machte sich schon Vorwürfe genug.

Sehr, sehr wichtig für einen Regisseur ist die Fähigkeit, mit Menschen umzugehen. Unser Regisseur beherrschte diese Kunst. Es ist eine Kunst, zweifelsohne. Er konnte sich auf jeden Charakter einstellen und hatte für jede Anregung ein offenes Ohr. Das sorgte für eine sehr gute Stimmung im Stab. Was auch sehr wichtig ist. Aber man konnte auch immer zu ihm kommen, wenn man Sorgen hatte. Er konnte sicher nicht immer helfen, aber er konnte zuhören. Ich meine, nicht nur den Mund halten, sondern wirklich zuhören und das kann sehr hilfreich sein. Er war auch ein sehr humorvoller Mensch.

In unserem Film gab es eine Szene, in welcher die Beamten hektisch eine kleine Pension durchsuchen, nachdem kurz vorher ihr Kollege ermordet worden war. Sie suchen den Mörder. Voller Zorn und Hass. In einem der Zimmer waren gerade ein Mann und eine Dame bei der ältesten Beschäftigung der Welt. Der Ältesten und der Schönsten. Als die Polizisten das Zimmer stürmen, verschwindet der Mann blitzschnell unter der Decke. Aus welchen Gründen auch immer. Einer der Beamten reißt die Decke weg, weil er vermutet, dass der Gesuchte sich hier verbirgt. Die beiden im Bett sind natürlich nackt. Die Dame ist wahnsinnig gut gebaut. Aber das interessiert den Beamten einen Dreck. Als er sieht, dass der Mann im Bett nicht der Gesuchte ist, verlässt er mit seinem Kollegen sofort das Zimmer und die Suche geht weiter. So weit so gut.

Bei der Vorbereitung in der DEFA wurde natürlich auch diese Szene durchgesprochen. Das Mädchen musste gesucht und engagiert werden. Wir beschlossen, das Mädchen in Prag zu besetzen. Dafür sprachen viele Gründe. Die DDR war doch sehr prüde und in Prag gab es Aktmodelle noch und nöcher. Also kein Problem. Außerdem vielen auch die Reisekosten weg usw. Es war eben einfacher. Aber der Mann. Für einen Schauspieler war die Rolle zu klein und für einen Kleindarsteller zu groß. Der Mann musste richtig spielen können. Wir überlegten hin und her. Plötzlich fiel der Blick unseres Regisseurs auf seinen Assistenten. �Sag mal, Du kommst doch vom Theater, stimmts? Dann kannst Du doch diesen Liebhaber spielen.� Der fiel aus allen Wolken. �Das kommt überhaupt nicht infrage� protestierte er. �Ich mache das nicht. Wenn meine Frau den Film sieht, bekomme ich jede Menge Trödel. Und wenn Ihr Euch auf den Kopf stellt, ich spiele diese Rolle nicht. Basta.�

Unser Regisseur sah ihn an. �Wetten, dass Du die Rolle doch spielst?�

�Ich denke nicht daran.�

�Wir werden sehen.�

Das Ende vom Lied war, dass unser Regieassistent die Rolle doch spielte. Unter Protest zwar, aber er spielte sie. Wie es dazu kam, erfuhr ich erst viel später in Prag.

�Es war die nackte Erpressung� legte er los.

�Stell Dir mal vor, der hätte mich nicht mit nach Prag genommen�.

�Wer?� fragte ich erstaunt.

�Na mein Boss, mein Regisseur.�

�Wie dieses?�

�Na er hat mich gegriffen und gesagt, entweder spiele ich die Rolle, oder er nimmt mich nicht mit nach Prag. Er hätte dort einen tschechischen Regieassistenten und würde auch ohne mich auskommen.�

�Und Du Klapperkopp hast ihm das geglaubt?�

�Natürlich.�

�Mann kannst Du doof sein. Das hätte er niemals getan. Er hat dich verschaukelt. Du hast Dich leimen lassen. Prächtig.�

Das gefiel mir sehr. Bei der nächsten passenden Gelegenheit habe ich unseren Regisseur nach der �Erpressung� befragt. Er tat natürlich völlig unschuldig, aber sein Lächeln sagte mir alles.

�Ich hätte doch meinen Regieassistenten nie zu Hause gelassen. Wie kommt er denn auf dieses schmale Brett? Hast Du das etwa geglaubt?�

�Niemals� versicherte ich. Es war die Wahrheit.

Wir drehten also diese Szene. Mit einer Zauberbraut. Sie hatte alles, was einen Mann nervös machen konnte. Ihre Baugruppen meine ich.

Also, es geht los. Ton und Kamera laufen und die beiden Polizisten stürmen den Raum. Einer springt an das Bett, reißt die Decke weg, unter der sich der Mann versteckt hat und wir haben ein Problem. Unser Mädchen ist ein Prager Aktmodell, und als die Decke weggerissen wird, tut sie das, was Aktmodelle so tun. Sie wirft sich sofort in Pose. Für uns ist es ein erquickender Anblick. Für den Film nicht. Kein normales Mädchen zeigt in so einer Situation sofort alles, was sie so zu bieten hat. Normalerweise ist sie, zumindest ein wenig, verschreckt. Das mussten wir ihr erst ein Mal klar machen.

Also, auf ein Neues.

Die Decke wird weggerissen. Das Mädchen ist verschreckt. Und unser Regieassistent hat eine Badehose an. Wir finden das lustig. Unser Regisseur nicht.

�Das kann doch nicht wahr sein� regt er sich auf. �Da liegt dieser Kerl mit so einer Göttin im Bett und hat eine Badehose an. Wie, zum Teufel, hast Du Deine beiden Kinder gemacht. Wo gibt�s denn so was. Aber raus aus dem Ding.�

�Los noch �mal�.

Das Mädchen verstand zwar kein deutsch, bekam aber natürlich, mit was los war, und kringelte sich vor Lachen. Wir drehten noch einmal und diesmal klappte alles. Unser Filmfotograf machte ein paar hervorragende Aufnahmen, die uns noch viel Freude und zwei Flaschen Rotwein bringen sollten.

Und das kam so. Wir hatten die ersten Wochen in Prag hinter uns, waren wieder im Studio und saßen in der Aufnahmeleitung. Unser Fotograf zeigte uns ein paar Szenenfotos. Unter anderen auch die Aufnahmen von den beiden im Bett. Sie waren gelungen. Unser Regieassi sieht sie und fängt an zu maulen.

�Zeig die bloß nicht überall �rum. Wenn die nun in die falschen Hände kommen. Vielleicht bekommt meine Frau sie noch zu sehen. Das fehlte mir noch.�

Und laberte und laberte. Da kam mir eine, wie mir schien, ausgezeichnete Idee. Hätte er nicht so ein Brimborium um die Fotos gemacht, wäre ich nie darauf gekommen. Ich bat unseren Aufnahmeleiter um einen etwas größeren Umschlag. Dieser sah mich zwar erstaunt an, gab ihn mir aber ohne Kommentar.

�Du sag mal, Du wohnst doch jetzt in Potsdam?� wandte ich mich an unseren mauligen Kollegen.

�Ja.�

�Gib mir doch mal Deine Adresse.�

Er gab sie mir und ich schrieb sie in aller Ruhe auf den Umschlag. Dann nahm ich eines von den besonders offenherzigen Fotos, schob es in den Umschlag und klebte ihn zu. Unser Freund bekam das noch gar nicht so richtig mit. Erst als ich aufstand und mich anschickte den Raum zu verlassen, wurde er aufmerksam.

�He, wo willst Du mit dem Foto hin?�

�Na, an Deine Frau schicken natürlich.� grinste ich.

Allgemeiner Beifall.

�Gib mir sofort den Umschlag.� wurde er laut.

�Fällt mir nicht im Traum ein� erwiderte ich und sauste aus dem Raum. Er hinterher. Wenn ich wollte, konnte ich ziemlich schnell sein. An diesem Tag war ich es. Am Eingang zum Studio gab es einen Briefkasten und genau dorthin war ich unterwegs. Dort gab es aber nicht nur einen Briefkasten, sondern auch einen kleinen Laden. Und in dem gab es Rotwein. Ich kam als Erster am Briefkasten an, hob mit der linken Hand die Klappe und steckte mit der anderen den Brief hinein. Ohne ihn vorerst loszulassen. Dann war er heran, völlig außer Fassung.

�Mach keinen Mist, Mensch�.

�Kein Problem, Du holst zwei Flaschen Rotwein und bekommst den Brief, oder Du holst den Wein nicht und ich lasse los. Du hast die Wahl.�

Er kannte mich und wusste, dass er keine Chance hatte. Also trabte er los und kam mit zwei Flaschen Rotwein wieder.

Er bekam den Brief.

Als unser Regisseur die Story hörte, amüsierte er sich köstlich und meinte: �Immer wenn was los ist, bin ich nicht dabei.�

Nebenbei. Irgendwann, viel später, habe ich diese Geschichte der Frau von unserem Regieassistenten erzählt. Sie fing lauthals an zu lachen und sagte nur: �Typisch mein Mann� und hatte eine Menge Spaß.

Prag war sowieso herrlich. Die Stadt und die Menschen. Ein typisches Beispiel. Ich zähle wahrlich nicht zu den Menschen, die in aller Herrgottsfrühe jubelnd aus dem Bett springen und frohen Mutes an ihr Tagewerk gehen. Ich bin ein Nachtmensch. Folgerichtig war ich also immer der Letzte beim Frühstück im Hotel. Unser Aufnahmeleiter wusste das natürlich und stand jeden Morgen an meinem Tisch und drängelte. Jeden Morgen das gleiche Ritual. In diesem Hotel gab es einen dicken Oberkellner. Der beobachtete zweimal dieses Spielchen. Am nächsten Morgen kam er an den Tisch.

�Wolfgang� sagte er zu unserem Aufnahmeleiter.

�Lass den Jungen doch in Ruhe frühstücken. Wenn er hetzen muss, bekommt ihm das Essen nicht. Wenn ihm das Essen nicht bekommt, hat er schlechte Laune. Wenn er schlechte Laune hat, kann er nicht gut arbeiten. Wenn er nicht gut arbeitet, ärgert ihr euch. Also, lass ihn in Ruhe.�

Der Mann hatte ja so Recht. Er wusste es. Ich wusste es. Unseren Aufnahmeleiter störte das überhaupt nicht. Von seinem Standpunkt aus gesehen, tat er nur seinen Job und das war ja auch richtig so. Aber so waren die Menschen in Prag. Sie hatten eine ganz andere Einstellung zum Leben als wir und lebten viel ruhiger als die Deutschen. Ich möchte wetten, dass die Zahl der Herzinfarkte bei ihnen nur halb so hoch ist, als bei uns. Ich hoffe nur, dass sich daran nichts geändert hat.

Dann passierte das Schlimmste, was in einem Film passieren kann.

Unser Regisseur wurde schwer krank. Er machte immer den Eindruck eines vitalen, vor Lebenslust fast berstenden Menschen. Doch der Schein trug. Wie so oft. Ein stämmiger, etwas untersetzter Mann, mit einem Gesicht, in welchem das Leben seine Spuren hinterlassen hatte. Er war ungeheuer vielseitig. Zum Beispiel besaß er eine Fähigkeit, die uns immer wieder verblüffte. Um nur eine zu nennen. Er brauchte eine, ihm wildfremde Frau, nur anzusehen und konnte auf Anhieb sagen, ob sie allein lebte, ob sie verheiratet war, ohne auf den Ring zu achten, verlobt war oder einen Freund hatte. Zufrieden oder unglücklich war. Er hat sich nie geirrt.

Berühmt war er für seine Berlin-Filme. �Alarm im Zirkus�, �Berlin um die Ecke�, �Berlin, Ecke Schönhauser�, um nur einige zu nennen. Er liebte diese Stadt. Jeder Film eine Liebeserklärung. Auch �Leichensache Zernik� war ein Berlin-Film.

Er sah seine Stadt nicht mit verklärtem Blick, sondern durchaus sehr real. Seine Filme waren spannend und setzten sich immer mit aktuellen Problemen auseinander. Aber immer standen die Menschen im Mittelpunkt seiner Filme. Mit all ihren Neigungen, Lastern, Vorzügen und Abneigungen. Er fragte immer - warum? Warum tat ein Mensch Gutes, warum Böses. Was bewegte die Menschen das zu tun, was sie taten. Diese Frage stellen sich zwar Menschen, seit sie gelernt haben, mit ihren kleinen grauen Zellen umzugehen, aber hat es was gebracht? Diese Frage lasse ich lieber offen. Der größte Feind des Menschen, ist nun mal der Mensch und daran wird sich auch nichts ändern.

Er fand natürlich auch keine Antwort, konnte sie gar nicht finden.

Wir hatten die Arbeit in Prag, sehr zu unserem Leidwesen, beendet. Nun ging es bei uns im Studio weiter. Es sollte nicht mehr dazu kommen.

Wir kamen aus dem Wochenende und waren guter Dinge. Die gute Stimmung wurde ruckartig zu Nichte gemacht. Uns wurde mitgeteilt, dass unser Regisseur im Krankenhaus läge und es sei noch nicht abzusehen, wann er wieder entlassen würde. Eine Hiobsbotschaft. Was nun?

Ein großer Teil des Stabes wurde einem anderen Film zugeteilt. Wir mussten nach Leipzig, mit der Aussicht wieder in unseren Film zurückzukehren, wenn unser Regisseur wieder gesund wäre und wir weiterdrehen könnten. Das war beruhigend. Die Arbeiten an �Du und ich und Klein-Paris� begannen. Wir waren gierig auf jede Nachricht aus dem Krankenhaus. Und dann hieß es: �Er schimpft schon wieder.� Uns fiel ein Stein vom Herzen, was sag ich, Stein. Die Alpen! Wenn unser Regisseur schon wieder schimpfte, dann konnte es ihm nicht mehr so schlecht gehen. Die Hoffnung machte sich breit, unseren Film doch noch zu Ende drehen zu können. Sie sollte sich nicht erfüllen. Wir hatten insgesamt 10 Drehtage und von geplanten drei Stunden, Material für 20 Minuten.

Unser Regisseur starb am 21.5.1970. Er wurde nur 50 Jahre alt.

Sein Name war Gerhard Klein.

�Der Wüstenkönig von Brandenburg�

Der Film handelte von einem Dompteur, der mit seinem Löwen, beide obdachlos, unmittelbar nach dem Kriege durch die Lande zog. Ein Kinderfilm.

Wir waren ein guter Stab und verstanden uns. Es gab auch Stäbe, in denen das nicht so war. Der Trost war dann, dass auch der längste Film einmal abgedreht war und es kam ein Neuer.

Ich arbeitete in diesem Film als Primärtonmeister. Wir hatten einen Regisseur, der eine Seele von Mensch war. Den nichts so leicht aus der Ruhe brachte. Er verzieh Fehler leichter als andere, die ich kannte, weil er der Meinung war:

�Wir sind alle nur Menschen und Menschen machen Fehler.�

Aber auch er hatte seine Schmerzgrenze. Und die war Unzuverlässigkeit. Es gab bei uns einen Grundsatz:

�Egal, in welchem Zustand Du ins Atelier kommst, aber Du musst da sein.�

Im Klartext. Wenn du am Abend zuvor gefeiert hast, kann es ja sein, dass du morgens noch nicht so richtig in Höchstform bist, und wenn du auf allen Vieren ins Atelier kriechst, kommen musst du.

Wir drehten an einem Sonntag in Belzig. Ungefähr 60 Km von Potsdam entfernt. Auf dem Marktplatz. Ein Riesenaufwand. Hundert Kleindarsteller. Sowjetische Soldaten. Panjewagen. Pferde. Deutsche und sowjetische Schauspieler. Also richtig was los. Sprich, ein richtig großer Drehtag. An so einem Tag ist für den Regisseur sein Assistent der wichtigste Mann am Drehort.

Es war also Sonntag. Bekanntlich ist der Samstag auf der ganzen Welt ein guter Tag für Partys oder Ähnliches. Das war in der DDR nicht anders. Unabhängig voneinander waren der Regieassistent und ich am Samstag auf einer Feier. Ich hielt mich von den Elixieren des Teufels, in Anbetracht des Drehtages am Sonntag, also am nächsten Tag, etwas zurück.

Es nutzte nichts.

Ich wurde wach, schaute auf den Wecker, und der Tag war versaut. Ich hatte verschlafen. Nun aber hurtig. Wenn ich unheimliches Glück hatte, konnte ich vielleicht noch den Bus vom Studio zum Drehort nach Belzig erwischen. Ich bekam in nicht. Mir fehlten ganze sechs Minuten. Was nun. Ich musste zum Drehort. Egal wie. Ein Auto besaß ich nicht und im Studio war kein Mensch. Es war ja Sonntag. Ich überlegte fieberhaft. Dann kam mir die Erleuchtung. In der Nähe des Studios befand sich der Bahnhof Drewitz. Und die Bahnstrecke nach Leipzig führte über Belzig. Ich also zum Bahnhof und oh Glück, dass auf Dauer nur der Tüchtige hat, in zehn Minuten kam ein Zug. Ein D-Zug. Wie der Name schon sagt, ein Durchgangszug. Nächste Station Belzig und dann erst wieder eine in ca. 80 Km.

Karte gelöst und rein in den Zug. Hundemüde, wie ich war, schlief ich wieder ein.

Ich wurde wach, als der Zug gerade im Begriff war, sich wieder in Bewegung zu setzen. Wir waren in Belzig. Ich mit einer affenartigen Geschwindigkeit zur Tür. Die Tür auf und raus war eins. Mittlerweile hatte der Zug schon wieder Geschwindigkeit. Ich kam auf dem Bahnsteig ins Stolpern, fiel auf die Nase und einem Bahnpolizisten vor die Füße.

Der staunte nicht schlecht.

Ich rappelte mich auf.

�Bitte, wie komme ich auf dem schnellsten Wege zum Marktplatz?�

�Gar nicht, erst mal auf die Wache.�

�Können wir das nicht verschieben bis nach Drehschluss?�

�Willst du mich verarschen?�

Ich erklärte dem Polizisten mein Dilemma. Er sah mich an und man merkte, dass er mir nicht so recht glaubte. Jetzt half nur Frechheit. Ich erklärte ihm, dass ohne mich der Drehtag platzen und eine Minute 20 Mark kosten würde. Welch ein Schaden für die Volkswirtschaft.

�Wie viel Stunden würdet ihr heute drehen?�

�Na zehn bestimmt.�

Er rechnete.

�Na gut, wenn du 12 000 Mark wert bist. Hau ab.�

Er erklärte mir den kürzesten Weg und ich trollte mich.

Manchmal treffen im Leben Dinge zusammen, die, wenn man sie erzählt, keiner glaubt. Dies war so eine Situation. Ich kam am Drehort an. Himmel und Menschen. Mein Assistent, der natürlich pünktlich war, hatte alles aufgebaut, was man so für eine Tonaufnahme brauchte und saß vor der Maschine, bereit zur Aufnahme. Alles war für eine Totale über den Marktplatz vorbereitet. Der Regisseur stand mit dem Megaphon in der Hand auf einem, eigens für diese Aufnahme errichteten, Podest. Von dort oben hatte er die beste Übersicht.

In dem Augenblick als ich ankam, rief er: �Ton ab!�

Mein Assistent nickte und ich antwortete: �Läuft�

Er sah mich an, als ob ich vom Mars kommen würde.

�Wie bist du denn hergekommen?�

�Na mit dem Zug von Drewitz.�

�Wo ist H.?�

Er meinte seinen Regieassistenten.

�Keine Ahnung.�

Er sagte nichts, aber sein Gesicht sprach Bände.

Wir drehten. Ich musste natürlich meinem Assistenten ein Bier ausgeben. Ich tat es mit Freuden.

Seinen Regieassistenten ließ unser Regisseur ablösen. Auf Deutsch, er schmiss ihn raus. Recht so. Unzuverlässigkeit ist von Übel. Besonders in unserem Job. Selbst wenn der Regieassi noch am Nachmittag gekommen wäre. Hauptsache, er kommt überhaupt. Aber er ließ seinen Chef an so einem Riesendrehtag im Stich. In den langen Jahren bei der DEFA habe ich das nur dieses einzige Mal erlebt.

Alkohol

Überall auf der Welt findet der kleine Teufel in den bunten Flaschen seine Liebhaber. Die DEFA bildete da keine Ausnahme.

Großer Bahnhof für einen Arzt. Vortrag über Alkoholismus in der DDR. Unser Versammlungsraum knüppeldick voll.

�Ich grüße Sie, meine trinkenden Schwestern und Brüder� beginnt er.

�Sie werden mich wahrscheinlich in die Hölle wünschen, wenn ich jetzt sage, dass es mich besonders freut, hier bei Ihnen diesen Vortrag zu halten.� Zustimmender Beifall.

Der Abend wurde äußerst interessant. Die DDR stand damals an zweiter Stelle im Prokopfverbrauch von Alkohol in der Welt. Das hatte sicherlich seine Ursachen. Schlimm war, dass immer mehr Führungskader zur Flasche griffen. Alkohol war immer ein Tabuthema. Überall in der DDR. Engpässe in allen Bereichen. Nur nicht bei hochprozentigen Getränken. Die gab es immer.

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