Rainer Sonnberg

Es gibt keine Wölfe in Schwerin

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Für Mascha

Der Schrei zerfetzte die Nacht über dem Brandenburger Land. Nager klammerten sich in ihren Höhlen voller Angst an ihre Gefährten, Rehe fuhren aus dem Schlaf und selbst den Wölfen sträubten sich die Nackenhaare. Sie wussten, wer diese in einen einzigen Laut gepackte Mischung aus Hass, Wut und schierer Verzweiflung ausgestoßen hatte. Samira hatte zu ihnen gehört, bevor sie das Rudel verlassen und mit dem Einzelgänger Dahak eine neue Familie gegründet hatte.

Das Rudel hob die Schnauzen zum Mond und heulte seine Antwort hinaus in die Nacht. Es sandte der alten Wölfin sein Mitleid, sagte ihr, dass es die Trauer mit ihr teilte.
Viele Kilometer entfernt ringelte sich eine Straße aus einem Wald und hier kauerte Samira auf dem Asphalt. Bis vor ein paar Stunden war sie noch eine stolze Mutter mit zwei fröhlich bellenden Welpen und einem starken Gefährten an ihrer Seite gewesen. Die Schnauze mit der langen Narbe zwischen den Augen nach oben gereckt, heulte sie ihren Schmerz ins Dunkel und wie zähe Tropfen rannen die Laute aus ihrer Kehle, ohne Rhythmus und ohne jeden Sinn. Wäre sie ein Mensch gewesen, so wäre das Leid in einem salzigen Sturzbach aus ihr herausgeströmt. Aber sie war kein Mensch, sie war ein Wolf und Wölfe weinen nicht.
Zwei Dolche aus weißgelbem Licht stachen nach ihren Augen, Samira flüchtete in die Deckung der Bäume und fletschte in ohnmächtiger Wut die Zähne. Kaum war der Wagen vorbei, trottete sie wieder zu ihrem Platz auf der Straße. Wie oft sie das in den vergangenen Stunden getan hatte, wusste sie nicht. Etwas in ihr befahl ihr, hier auszuharren und so setzte sie sich auf die Hinterpfoten wieder neben den feuchten Fleck auf dem Asphalt und blickte auf das Land vor ihr, ohne es wirklich zu sehen. Nur dieser Fleck war von ihren Kindern und ihrem Gefährten geblieben, das süße Weh spitzer Zähnchen an ihren vollen Zitzen war Vergangenheit, genauso wie das Wohlbefinden, mit dem sie sich um die beiden Fellknäuel gerollt und sie vor der beißenden Nachtkälte geschützt hatte. Was hätte sie darum geben, es noch einmal erleben zu dürfen, aber ihr Instinkt sagte ihr, dass sie niemals wieder Kinder aufziehen würde.
Der Himmel graute im Osten und Samira schrie ein letztes Mal den Schmerz um ihre Kinder und ihren Hass auf die Menschen, die ihr das angetan hatten, in die Dämmerung hinaus. Auf die Antwort des Rudels, dass sie um Dahaks willen verlassen hatte, hörte sie nicht mehr. Sie wendete sich nach Westen und der Wolfstrott, in den sie für ihre letzte Wanderung fiel, brachte sie fort von diesem Ort, an dem sie glücklich gewesen war.

*

“Gibt es hier Wölfe?” Markus murmelte die Frage mit halbgeschlossenen Augen und Maria, die ihrem Sohn die Geschichte von der weißen Wölfin und ihrem Freund Lobo in Mexiko vorgelesen hatte, dachte über die Frage nach. Sie war versucht, ihm zu erzählen, dass es bis vor einigen Jahren hier in Stern Buchholz tatsächlich welche gegeben hatte. Diese Wölfe hatten Uniformen und Stiefel getragen und jeden Tag auf dem großen Übungsgelände hinter den Häusern den Krieg geprobt. Aber Markus hätte das noch nicht verstanden.
1990 war die Wende gekommen, die Wölfe hatten ihre Uniform ausgezogen, waren nach Westen ins gelobte Land gewandert und hatten die Schafe sich selbst überlassen. Doch eine fette Herde weckt Begehrlichkeiten und so waren neue Raubtiere auf der Bildfläche erschienen. Sie hatten sich nicht sehr von den vorherigen Herren unterschieden – nur das sie statt Stiefeln elegante Schuhe, und statt der Uniformen teure Anzüge getragen hatten. Ihre Macht hatten sie nicht mit Kalaschnikow und Parteibuch, sondern mit Geld und Rücksichtslosigkeit ausgeübt. Für Maria hatte das keinen Unterschied gemacht, denn für sie war das Ergebnis das Gleiche geblieben.
Sie seufzte. “Nein Markus. Es gibt keine Wölfe in Schwerin. In Brandenburg, das ist zweihundert Kilometer weg von hier, leben einige. Aber die kommen nicht bis hierher.”
Wie bei allen Kindern wurde auch bei Markus die Beantwortung einer Frage zur Geburtsstunde von zwei neuen. “Aber Mama, du hast mir doch erzählt, das vor kurzem da Wolfskinder überfahren wurden. Was, wenn die Mutter jetzt da wegläuft und hierher kommt?”
Sie schüttelte die kurzgeschnittenen Haare. “Wölfe haben ihr Revier und da laufen sie nicht so einfach weg”.
Markus überlegte und nickte dann. Das kannte er von Laika. Die lief auch nie weg. “Mama, wenn Bianca so eine kluge Wölfin war, warum hat sie dann nicht einfach den Strick durchgebissen und sich befreit?”
Maria ärgerte sich. „Wenn du doch in der Schule auch so viel fragen würdest!“, hätte sie ihrem Sohn am liebsten an den Kopf geworfen. Aber dann hätte er wieder mit ihr darüber diskutiert, dass Tiere viel interessanter waren als Mathematik und Schreiben. Entsprechend schlecht waren auch seine Schulzeugnisse.
Wenn es nur das gewesen wäre. Es verging keine Woche, in der Markus nicht irgendein Tier mit nach Hause brachte, das er im Wald gefunden hatte. Auch heute hatte er wieder einen Spatz mit einem gebrochenen Flügel angeschleppt. Sie hatte Markus vor die Wahl gestellt. Entweder er brachte das Vieh nach draußen oder sie würde es tun. Die Diskussion mit ihm war kurz gewesen und hatte mit einem toten Vogel, einer zuknallenden Stubentür und einem weinenden Kind geendet. Sie hatte sich nicht mehr anders zu helfen gewusst. Markus wurde immer trotziger, wenn es um seine Tiere ging und die Diskussionen mit dem Neunjährigen gingen über ihre Kräfte.
“Mama!”
Sie schreckte aus ihren Gedanken auf. “Sie liebte Lobo über alles, und als er in seiner Falle erschossen wurde, wollte auch sie nicht mehr leben.”
“Das macht die Liebe?” Markus zog die Bettdecke bis über das Kinn, als würde nach dieser Antwort seiner Mutter die Dezemberkälte im ungeheizten Schlafzimmer darunter kriechen. “Mama, dann will ich nie, nie, nie lieben und immer bei dir bleiben.”
Ein Lächeln glättete die Müdigkeitsfalten in Marias Gesicht und sie strich Markus über das blonde Haar. Sie wusste, dass die Liebe einen festen Platz in seinem Herzen hatte und wenn es nur die zu den Tieren im nahen Wald und zu seiner Mutter war. Sie zog ihm die Decke zurecht, stand vorsichtig auf, ging zur Schlafzimmertür und schloss sie leise hinter sich.

*

In der Nacht war viel Schnee gefallen und Markus musste sich anstrengen, um die Haustür zu öffnen. Noch immer rieselten Flocken aus den tief hängenden Wolken und bedeckten den Weg und die Sträucher mit glitzerndem Zuckerguss.

Er hatte keinen Blick für die Schönheit der Natur. Ohne eine Sekunde zu zögern, stapfte er an der Hauswand entlang durch den Schnee und hielt dabei nach Laika Ausschau. Er musste nicht lange suchen, denn zwei braune Knopfaugen und eine schwarze Hundeschnauze lugten bereits um die Ecke des Wohnblocks. Er blieb stehen, nahm seinen Ranzen vom Rücken, fischte darin nach seinem Schulbrot und wartete auf seine Freundin.
Seit der Morgendämmerung hatte die alte Schäferhündin auf Markus gewartet. Wie immer witterte sie nach allen Seiten und schlich erst, als sie keine weiteren Menschen in der Nähe roch, tief geduckt zu ihm. Sie musste sich dabei auf ihre Nase verlassen, denn mit ihren Augen sah sie nur verschwommene Umrisse und auch dann nur, wenn sie nahe genug waren. Seit ihrer Flucht aus dem Zwinger, in dem sie jeden Tag geprügelt worden war, lebte sie in den Wäldern hinter den vier Wohnblocks und mied Menschen, wann immer sie einen sah oder roch. Nur für Markus machte sie eine Ausnahme, schließlich war er ja noch kein richtiger Mensch, er schnupperte anders als die Großen, war immer freundlich und spielte mit ihr, wenn sie ihm im Wald begegnete.
Sie erreichte Markus und reckte noch einmal die Nase in den Wind, aber er trug ihr keine bedrohlichen Gerüche zu und so hob sie den Kopf und leckte mit ihrer nassen Zunge über seine Wange.
Markus schüttelte sich, stieß ein lautes »Brrr« aus und fuhr sich lachend mit dem Jackenärmel übers Gesicht. “Guten Morgen Laika. Ich habe dir dein Frühstück mitgebracht.” Er flüsterte, denn seine Mutter durfte nicht wissen, dass er Laika jeden Morgen sein Essen gab. Sie setzte sich auf die Hinterpfoten, legte den Kopf schräg und ließ die Augen nicht von der rechten Hand des Jungen. Er ging vor ihr in die Knie, hielt ihr sein Butterbrot vor die Nase, und während ihre mächtigen Kiefer mahlten, schlang er seine Arme um sie und vergrub seinen Kopf in ihrem Nackenfell. Dann stand er auf, sagte “Komm!” und stapfte mit der Schäferhündin an seiner Seite unter den Bäumen entlang zur Bushaltestelle an der Bundesstraße 106.
Wie jeden Morgen hatte Maria durch die Gardine vor dem Küchenfenster Markus und die neben ihm herhinkende Hündin mit einer Mischung aus Ärger und Freude beobachtet. Ein ausgewachsener, herrenloser Schäferhund war kein Spielzeug für ein kleines Kind. Doch dann dachte sie an die Worte von Markus gestern Abend und zog mit einem Schulterzucken die Gardine wieder vor das Küchenfenster. Die Hündin liebte ihn und er war glücklich mit ihr. Morgen würde sie für ihn wieder zwei Brote mehr schmieren.
Für Markus verging der Unterrichtstag gar nicht schnell genug. Sehnsüchtig wartete er auf das letzte Klingeln der großen Glocke im Schulflur und kaum hörte er den ersten Ton, spurtete er los, um den nächsten Bus noch zu erreichen. Der Sonnenrand berührte bereits die Wipfel der Fichten im Wald hinter den Häusern von Stern-Buchholz, als ihn der Schulbus endlich an der Haltestelle entließ. Er rannte nach Hause, so schnell ihn seine Füße trugen, warf seinen Schulranzen in den Flur und lief in den Wald.
Laika erwartete ihn meistens unter den ersten Bäumen hinter dem Wohnblock, die ihr gerade noch Deckung boten, aber heute kam sie auch auf seine Rufe nicht. Er zuckte die Schultern und stapfte alleine los. Sie würde ihn bestimmt bald einholen, schließlich waren sie ja Freunde.
Nach einer Weile, in der er, ohne darüber nachzudenken, einer frischen Spur im Schnee gefolgt war, hörte er Stimmen und nun war ihm klar, warum Laika nicht kam. Vor zwei Wochen war in den Wohnblock gegenüber eine neue Familie eingezogen und deren Sohn Dieter war ein Jahr älter als Markus. Dieter und sein Vater wurde jeden Morgen von einem großen schwarzen Auto abgeholt und die Mutter brachte Dieter nachmittags mit ihrem eigenen Auto wieder aus Schwerin zurück.
Schon das waren zwei Gründe für Markus, Dieter nicht zu mögen. Seine Mutter konnte sich kein Auto leisten und Dieters Eltern hatten gleich zwei davon. Noch schlimmer war, dass sie manchmal zwei Freunde von Dieter mitbrachte, die dann zu dritt im Wald auf Abenteuersuche gingen. Er fand das gemein. Der Wald war das Reich von ihm und seiner Laika. Dieter hatte ihm gesagt, dass er ihn verprügeln würde, wenn er ihn einmal allein im Wald erwischen würde. Aber Markus hatte immer Laika bei sich gewusst und Dieter ausgelacht. Jetzt war Laika nicht da und Dieter kam mit seinen Freunden auf ihn zu. Markus dachte mit klopfendem Herzen daran, was nun passieren würde.
Dieter freute sich diebisch. Sein Vater hatte ihm immer wieder beigebracht, wie wichtig es wäre, sein Revier abzustecken und das auch jedem zu zeigen. Vom ersten Tag an hatte er diesen Wald hinter den Häusern zu seinem Reich erklärt. Doch jedes Mal, wenn er mit seinen Freunden hier gespielt hatte, war der blöde Schwächling Markus mit seinem Köter aufgetaucht und hatte ihnen den Spaß verdorben. Das würde sich heute ändern! Er blickte sich suchend um, aber der Hund war nirgends zu sehen. Er grinste seinen beiden Freunden zu und beschleunigte seine Schritte, bis er vor Markus stand. “Hau ab hier. Das ist mein Revier, du kleiner Scheißer!”
Sie waren zu dritt, alle größer als Markus und er dachte beklommen daran, wo Laika sein mochte. Aber sie zeigte sich nicht und so presste er die Lippen zusammen und blieb stocksteif stehen.
Dieter trat einen Schritt auf Markus zu und stieß ihn mit beiden Händen vor die Brust. “Hau ab hier, habe ich gesagt. Bist du taub?” Seine beiden Freunde lachten.
Markus taumelte in den Schnee, rappelte sich aber schnell wieder auf. Er war kein Feigling und schrie Dieter wütend an: “Ich bin schon viel länger hier als du!”
Einer der Jungen stachelte Dieter an. “Lässt du dir von so einem Dorftrampel widersprechen? Hau der Kröte doch eine rein oder traust du dich nicht?” Er lachte höhnisch, und Dieter machte noch einen Schritt und schlug Markus mit aller Kraft in die Magengrube.
Wilder Schmerz durchzuckte Markus und er schnappte nach Luft, aber er hatte jeden Tag im Wald verbracht und seine Muskeln waren vom Spielen mit Laika stark geworden. Der Schlag hatte ihn nicht umgeworfen, sondern nur wütend gemacht. Mit einem Wutschrei sprang er auf Dieter zu, aber einer von Dieters Freunden stellte ihm ein Bein, er stolperte, dann traf ihn ein heftiger Stoß in den Rücken und er stürzte bäuchlings zu Boden. Der andere Junge sprang auf ihn, drückte ihn in den Schnee und riss seinen Kopf an den Haaren nach oben.
Dieter kniete sich vor das Gesicht von Markus, ballte mit einem gemeinen Grinsen die rechte Hand zur Faust und schwang wie in Zeitlupe den Arm nach hinten.
Markus fühlte bereits den Schmerz, mit dem die Faust in seinem Gesicht landen würde, da barst das Unterholz zwischen den Bäumen auseinander, Laika flog mit einem bösartigem Knurren durch die Luft und schnappte nach Dieters Arm. Wie ein zuschnappenden Stahlfalle schlossen sich ihre Kiefer um seinen Arm, dann riss sie ihn mit einem gewaltigen Ruck von den Füßen. Sie hatte Recht gehabt, die Menschen waren alle böse und wütend grub sie ihre Reißzähne immer tiefer in Dieters Arm.
“Laika!”
Mit einem wilden Knurren fuhr ihr Kopf zu Markus herum, ohne dabei Dieters Arm loszulassen.
Markus kämpfte sich aus dem Schnee und versuchte, die wütende Laika von Dieter herunter zu zerren. Er brauchte alle seine Kraft dazu, denn sie war nicht bereit, ihr Opfer so einfach loszulassen. Schließlich gab sie nach, weil sie Markus nicht verletzen wollte.
Mit einer Gesichtsfarbe, die der des Schnees glich, in den ihn die Pranken der Hündin geschleudert hatten, richtete Dieter sich auf. Blut tropfte von seinem zerbissenen Arm in den Schnee, er presste seine freie Hand auf die Wunde und blickte voller Angst Laika an. Seine Freunde hatten längst das Weite gesucht und er wusste nicht, was er tun sollte. Einfach weglaufen wollte er nicht, das verbot ihm sein Stolz, aber gegen die Hündin konnte er nichts tun, sie war viel stärker als er. “Das wirst du bereuen. Ich lass das Vieh abknallen und du kommst ins Heim!”, stöhnte er schließlich mit vor Schmerz und Wut verzerrtem Mund.
Laika knurrte, es kam tief aus ihrer Kehle, erneut spannten sich ihre Muskeln und Markus schrie: “Hau doch endlich ab! Ich kann sie nicht