SIN.N.E

Danie Novak

Text und Cover Copyright © 2017 Danie Novak

Alle in diesem Buch geschilderten Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen wären zufällig und nicht beabsichtigt.

Cord

1.

Die dunklen Flecken an der Decke waren gewachsen. Morgen würde er sich endlich dazu aufraffen müssen, dem ungewaschenen Arschloch von Stock vier die Leviten zu lesen.

Cord schälte sich aus seiner dünnen Bettdecke und setzte Kaffee auf. Bis die kleine, silberne Espressokanne das erwünschte Blubbern von sich geben würde, war Zeit genug die Zeitung von der Fußmatte aufzuklauben. Routine. Tür öffnen, bücken, Tür schließen. Im Stiegenhaus war es eiskalt. Irgendjemand hatte einmal mehr vergessen, über Nacht das riesige Fenster im Gang zu schließen. Cord überflog die erste Seite der offiziell unpolitischen Tagespresse und beförderte das Teil auf die Kommode im Vorzimmer. Er schlüpfte in ein frisches Paar schwarzblauer Jeans und zog sich das Hemd über, das er sich letzte Woche für genau diesen Tag besorgt hatte.

Das behagliche Glucksen der Kaffeekanne hatte sich längst in ein warnendes Brodeln und Fauchen verwandelt, als er in die Küche zurückkehrte, um in der Brotbox nach etwas Essbarem zu suchen. Fehlanzeige. Eine schimmeltreibende Toastscheibe und ein nicht weniger unappetitlicher Kornwecken waren alles, was der Inhalt der emaillierten Box zu bieten hatte. Warum hatte er Samstagnachmittag, nach der Extratrainingseinheit, nicht mehr daran gedacht, seine Vorräte aufzufüllen? Stattdessen war er schnurstracks auf seinen Privatparkplatz in der Tiefgarage zurückgekehrt und hatte sich die wenig einfallsreiche DVD eines Freundes reingezogen.

Die Uhr in der Küche zeigte achtzehn Minuten nach Acht. Zweiundvierzig Minuten und Cord würde dem Scharfrichters jener schwerprogressiven Firma mit dem eingängigen Namen »Deep Space« gegenübertreten. Würde in den verstaubten Winkeln seines ins Abseits geratenen Selbstbewusstseins nach Argumenten suchen, die ihn allein als den einzig wahren Kandidaten für die Position des Webdesigners auszeichneten. Auszeichneten. Cord hatte denkbar wenig Lust dazu, das Ganztagshakeln in der Firma des besten Freundes seines Onkels anzutreten. Es war Pflicht, keine Kür. Und hätte seine Freundin ihn nicht bekniet, seine Eltern ihn in ihre sanfte Mangel genommen und sein ältesten Kumpel so beiläufig mit den Schultern gezuckt, hätte die Welt ihn vielleicht an einer anderen Stelle verschluckt.

Doch noch einmal würde man ihm das nicht gestatten. Und das, obwohl es doch gerademal drei Monate gewesen waren. Drei Monate, in denen er durch das südliche Amerika getrampt war, eine Idee für eine eigene Firma geboren hatte und sie sogleich wieder verworfen hatte. Drei Monate, in denen er die Freiheit des freien Denkens erfahren hatte und süchtig geworden war. Monate, die wie ein einziger Wimpernschlag in sich zusammengefallen waren und sein Selbstwertgefühl in der Luft zerrissen zurückgelassen hatten.

Cord goss den schwarzen Kaffee in die angeschlagene Tasse und stürzte die bittere Flüssigkeit in einem einzigen Schluck hinunter. Noch ein kurzer Abstecher ins Bad, wo er gerade mal das Nötigste über sich ergehen lassen würde und er hatte es geschafft.

Cord warf einen kritischen Blick in den Spiegel und sah zu, wie die dunkelblonden Strähnen so beiläufig hinter den langweiligen Ohren landeten. Sein mittelmäßiges Gesicht starrte ihm teilnahmslos aus dem Jenseits entgegen, bis es sich auf einmal selbst zuzwinkerte und die graublauen Augen für einen Moment dem Rest der Visage die Show stahlen.

Laut klirrend zog Cord den Autoschlüssel über die Glasplatte des Vorzimmertisches und klemmte sich seine Jacke unter den Arm. Etwas in seiner linken Brusttasche gab einen dezenten Ton von sich, unterstützt von einem verstimmten Brummen.

Memo an dich selbst: Du hast nur noch knappe dreißig Minuten!! Ich hoffe, du bist schon auf dem Weg!!

Das war er nicht. Ungehalten steckte Cord das kantige Ding zurück in seine Brusttasche. Eine Brusttasche. Daran könnte er sich gewöhnen. Nicht jedoch an den Kragen, die kleinen Knöpfe und die Tatsache, dass er sich wie das letzte Stück Fleisch fühlte, das in einem Hemd dieser Art Platz finden sollte.

Zwei Stiegen auf einmal nehmend eilte Cord die Treppe hinab ins Untergeschoß und öffnete die schwere Eisentür zur Tiefgarage. Der eiskalte Geruch von Treibstoff und frischer Farbe bezog augenblicklich Stellung im Bereich seiner Nasenwurzel und automatisch tastete Cord nach dem rechteckigen Päckchen in seiner rechten Gesäßtasche.

Fehlanzeige, die zweite. Kurz hatte er verdrängt, dass sein Ich von gestern dem Ich von heute dieser, wie auch immer, schlechten Angewohnheit einen Riegel vorgeschoben hatte. Aus dem zäh tropfenden Sumpf seiner Erinnerungen tauchte die eine Szene, die zu dieser Restriktion geführt hatte, vor seinem geistigen Auge auf. Es war auf der letzten Familienfeier gewesen, als sein Onkel Herby ihn kurz zur Seite genommen und vor dem pedantischen Nichtrauchertum des Personalchefs gewarnt hatte. Diana hatte still neben ihm gestanden und immer wieder zustimmend mit dem Kopf genickt. Übelkeit und der Wunsch nach einer Zigarette in genau diesem Moment hatten sich wie ein grauer Schleier zwischen ihn und seinen Onkel gelegt. Selbst seine Freundin war zum Teil dahinter verschwunden. Aus keinem besonderen Grund erinnerte Cord sich nicht mehr an den Rest des Abends, aber irgendwann in den Tagen darauf war es dann passiert. Diana hatte ihn einen planlosen Phlegmatiker genannt und überstürzt seine Wohnung verlassen.

Cord öffnete die Tür zu seinem Wagen und schloss für eine Sekunde die Augen. Noch zwanzig Minuten. Er würde mindestens fünfundzwanzig brauchen. Um diese Tageszeit vielleicht mehr. Cord legte den Gang ein und trat etwas flott den Weg zur Auffahrt an. Ein grüner Fiat kam ihm aus dem Nichts entgegen und Cord stieg abrupt in die Bremsen. Na klar. Gerade heute musste die sonst so verlassene Tiefgarage aus dem Dornröschenschlaf erwachen. Seelenruhig hatte sich auch noch ein grauer BMW vor ihn gesetzt und tuckerte nun langsam die Ausfahrt empor. Oben angekommen hielt der Fahrer für eine geschlagene Minute am Gehsteigrand, bevor er das riesige Loch nutzte, das sich vor ihm im Straßenverkehr aufgetan hatte. Cord fluchte und dachte angestrengt über eine flottere Route nach. ‚Eventuell wenn er,...‘ Seine Hand ging auf dem abgegriffenen Leder seines Lenkrads nieder. Es hatte keinen Zweck hatte. Die direkte Route war nun mal auch die schnellste und er hatte denkbar wenig Spielraum für Experimente. Unermüdlich schob ihn die Viskosität des städtischen Verkehrs vor sich her durch dichtverbaute Flächen bis an sein Ziel.

Fünf Minuten nach neun fuhr Cord auf dem kleinen Firmenparkplatz ein und parkte seinen Wagen direkt beim Eingang über dem in zukunftsweisendem Design die dunkelblauen Lettern »Deep Space« prangten. Eilig lief er die wenigen Stufen in den ersten Stock hinauf und nahm vor der Tür des Personalchefs Platz.

Auf einem kleinen Tisch lagen ordentlich aneinandergereiht einige Computerfachzeitschriften. Schräg neben ihm hatte ein rothaariger Blickfang mit übereinandergeschlagenen Gazellenbeinen Platz genommen und saß in eines der Magazine versunken da. Cord warf einen Blick auf den Titel und blieb an den bordeauxfarbenen Fingernägeln seiner Konkurrentin hängen. Für einen Moment hatte er Mühe, seine Aufmerksamkeit irgendeiner anderen Sache, als ihrer markanten Person und den außerordentlichen Attributen, die sie dazu nominierten, zuzuwenden. Der Raum, der sie beide umgab, enthielt wenig dekorativen Inhalt. Die Wände der kleinen Nische im Gang waren in Weiß gehalten und nur ein einzelner, orangefarbener Farbstrich führte, unterbrochen von grauen Türstöcken, zu beiden Seiten in die Unendlichkeit. Die gummiartigen Blätter der Pflanze zwischen ihnen schimmerten wie aus einem Wohnhauskatalog in einheitlichem Dunkelgrün und wurden allem Anschein nach einwandfrei versorgt.

Cord rutschte auf dem tiefliegenden Stuhl nach vor, bis seine Knie die scharfe Kante des Tisches zu spüren bekamen, und wandte sich ihr zu.

„Schon jemand bei ihm?“

Die Rothaarige nickte kurz und schenkte ihm nicht mehr als ein höfliches Lächeln über den Seitenrand ihres Hochglanzprodukts. Cord ließ seine Bewerbungsunterlagen auf den Tisch vor ihm gleiten und massierte seine Finger. Seine Hände zitterten leicht. Der Nikotinentzug, beruhigte er sich selbst und suchte nach einer Position, in der es möglichst wenig auffiel.

Die rote Erscheinung räusperte sich verhalten und legte das Magazin zurück auf den Stapel neben seinen Unterlagen. Mit makelloser Eleganz fischte sie sich ein nächstes und vertiefte sich darin. Ihre kurzen Haare saßen perfekt. Der modische, halblange Rock unter der blütenweißen Bluse wirkte jugendlich und verhalten zugleich. Es stand außer Zweifel, rein optisch hatte sie den Vogel abgeschossen. Cord konnte nur hoffen, dass der Personalchef eventuell auf die Frauenquote pfiff und tatsächlich allein dem vielerorts üblichen Vitamin B den Vorzug gab.

Die Unterarme auf die Knie gestützt, machte es sich Cord auf der rein zweckmäßigen Sitzgelegenheit so gut es ging bequem und betrachtete das wenig inspirierende Muster der Linoleumfliesen zu seinen Füßen.

Nach endlos langen zwanzig Minuten öffnete sich die Tür und ein älterer Herr trat, gefolgt von zwei jüngeren Männern, aus dem Büroraum dahinter. Er verabschiedete sich von ihnen und nickte Cord und dem fuchsigen Prachtexemplar wohlwollend zu. Mit einer einzigen, eleganten Bewegung erhob sie sich von dem kantigen Plastikteil und kam zu ihm getreten. In einer weit höheren Stimmlage als erwartet, riss er Cord aus seinen Gedanken.

„Sie sind auch gemeint, junger Mann. Wie ihnen gerade eben vielleicht nicht entgangen ist, bevorzuge ich den Trialog.“

Trialog. Das passte hierher, in diese unendlichen Weiten der medialen Avantgarde. Cord rappelte sich deutlich weniger anmutig von seinem Stuhl hoch und gesellte sich zu ihnen. Die Aussicht mit Rotkäppchen gemeinsam ins Kreuzverhör genommen zu werden, ließ seine kühnsten Erwartungen zu einem läppischen Klumpen Hoffnung zusammenschrumpfen. Möglichst gelassen folgte er den beiden in das kleine Büro und nahm auf einem der Stühle an dem großen Schreibtisch Platz.

2.

Cord konnte nicht sagen, was dort oben, in dem luftarmen Raum des Personalchefs soeben passiert war. Das Gespräch war allerhöchstens mittelmäßig verlaufen und die junge Frau zu seiner Linken hatte ihm, seiner Meinung nach, in so ziemlich allen Belangen die Show gestohlen.

Cord selbst hatte die meiste Zeit über in dieser dynamischen, aber unbequemen Haltung auf dem Sessel verharrt und sämtliche Fragen, die man an ihn gerichtet hatte, mit einer öden Ehrlichkeit beantwortet, die nicht einmal das anspruchsloseste Erdmännchen aus seinem Bau gelockt hätte. Dennoch hatten ihn die aufmerksamen Augen des Personalchefs stets unvoreingenommen ins Visier genommen und eine Frage ehrlichen Interesses an die nächste gereiht. So gut wie alles an der ganzen Situation hatte Seltenheitscharakter besessen.

Irgendwann, war es eine Stunde oder mehr gewesen, hatte man sie beide genauso galant, wie die Kandidaten zuvor, vor die Tür gesetzt und taktvoll den nichtssagenden Wänden des Ganges übergeben.

Ohne ein weiteres Wort hatte Rotkäppchen die Treppe ins Erdgeschoß genommen und war durch die gläserne Flügeltür ins Freie verschwunden. Cord hatte seine schläfrigen Beine zur Eile getrieben, nur um im letzten Moment dem panischen Drängen seiner Blase nachzugeben. Als er zwei Minuten später aus der Toilette gekommen war, hatte er nur noch beobachten können, wie das Heck ihres buttergelben Minicooper vom städtischen Mittagsverkehr verschluckt worden war.

„Bescheuerte Tussi!“, schimpfte Cord, als er wieder in seinem Wagen saß und den Motor startete. Er konnte jedoch nicht genau sagen, auf wen von ihnen beiden er sich tatsächlich bezog.

Die kleine Digitaluhr in seinem Ford zeigte 10 Uhr 45 und sein Magen machte sich mit einem deutlichen Krächzen bemerkbar. Als er sich endlich außer Sichtweite währte, zündete er sich eine Zigarette an und atmete tief durch.

Er hatte es versucht und er hatte sein Bestes gegeben. Cord hatte sich nichts vorzuwerfen. Dennoch zehrten die Anstrengungen des Vormittags an seinen Nerven und er hatte das Gefühl, die Anspannung auf der Stelle in Energie umwandeln zu müssen.

An einem ihm unbekannten Park hielt er an und sah aus dem Fenster. Schüler einer angrenzenden Schule hatten sich in kleinen Gruppen hinter dem fragwürdig hohen Maschendrahtzaun postiert und bibberten in der Kälte. Cord stellte den Motor ab, zog sich seine Jacke über und stieg aus dem Wagen. Frischer Wind gepaart mit einer Idee des herannahenden Frühlings schlug ihm entgegen. Gemächlich schlenderte Cord den Gehsteig bis zum Eingang des Parks entlang. Bis auf einige Hundebesitzer und jene, die es mal waren, wirkte der Park inmitten der endlosen Fronten wie leergefegt. Das kahle Buschwerk zwischen den immergrünen Nadelbäumen gab der Trostlosigkeit seinen Zündstoff.

Cord setzte sich auf eine abseits gelegene Bank zwischen zwei Rotföhren und zündete sich seine zweite Zigarette an. Ungewollt verfingen sich seine Gedanken in der Vergangenheit. Diana. Eine hatte sie in ihrer Gegenwart stets akzeptiert, zwei hintereinander hingegen hatte sie bereits den Beginn einer Kette genannt. Cord musste schmunzeln und inhalierte das beruhigende Kraut und mit ihm die Freiheit, die ihm von jetzt an zustehen würde. Würde sie das? Rein objektiv gesehen, konnte er nicht sagen, wo in der komplexen Welt der Beziehungsebenen sie sich gerade befanden. Seit Dianas übereiltem Verschwinden hatten sie nur noch oberflächliche Floskeln auf ihren smarten Begleitern ausgetauscht und sein Interesse an ihr war zu einem Tiefststand gesunken. Die elendige Wahrheit war, Cord wartete nur noch darauf, dass sie ihm endlich ein für alle Mal den Laufpass gab.

Entspannt ließ er seinen Blick über die zertretenen Wiesen gleiten, beobachtete Hund und Frauchen Herrl dabei, wie sie den periodischen Gang ins Freie über sich ergehen ließen. Alles Routine. Beschissene, ewig wiederkehrende Routine. Für Mensch und Tier.

„Kannst du haben, du feige Sau!“

Cord wandte den Kopf und verfolgte ein zusammengeknülltes Stück Papier, das neben ihm im Mistkübel landete. Eine junge Frau hielt ihr Mobiltelefon zwischen Ohr und Schulter eingeklemmt und kramte in ihrer Umhängetasche. Nach einem mürrischen Blick ins Innere des Stoffbeutels, gab sie ihr Vorhaben auf und trat den Rückweg an. Doch nach wenigen Schritten drehte sie sich plötzlich um und sah Cord direkt ins Gesicht. Die schwarzen Augen funkelten und er spürte, wie sie sich zu dem aufgesetzten Lächeln hatte zwingen müssen, wie zu einem Schnaps, in den jemand ein rohes Ei geleert hatte.

„Hättest du eventuell eine für mich?“

Cord hielt ihr das Päckchen hin und sie zündete sich die Zigarette an, indem sie sich von ihm und dem stärker werdendem Wind abwandte.

„Danke.“

„Keine Ursache.“

Sie schenkte ihm ein erstes aufrichtiges Lächeln und hob den Arm zum Gruß. Auf halber Höhe setzte die Schwerkraft ein und der Arm in dem grauen Ärmel sackte zurück in ihre Manteltasche.

Cord fröstelte. Dennoch hatte er noch keinen Plan, was er mit dem Rest des Tages anfangen sollte. Den Aushilfsjob im Fahrradshop eines Freundes hatte er für heute ausgesetzt. Seine höchstwahrscheinlich zukünftige Ex kam nicht in Frage. Ebenso wenig sein Bruder, der, wie man es von jemandem in seinem Alter und mit seinem gesellschaftlichen Status erwartete, einer geregelten Beschäftigung nachging. Cords schwangere Schwester war vor wenigen Monaten zu ihrem Freund nach Deutschland gezogen. Der Rest der Belegschaft würde bis zum Abend wohl ebenfalls unerreichbar bleiben.

Mit den Fersen malte Cord Muster in den erdigen Boden und beobachtete noch einmal das Spiel der Hunde. Als einer zu ihm gelaufen kam, kraulte er ihn am Kopf und klopfte ihm an die Seite. Er mochte Hunde. Er mochte Tiere. Sie waren unkompliziert und direkt. So anders als Menschen.

Etwas steif erhob sich Cord von der Bank und wanderte zum anderen Ende des Parks, wo der Ausgang beinahe direkt in einen türkischen Supermarkt zu münden schien. Cord besorgte sich eine kleine Stärkung und schlenderte weiter durch die ihm unbekannten Schluchten und Täler in diesem Teil von Wien. Lärmende Kinder schossen an ihm vorbei und ein kugeliges mit roten Backen entschuldigte sich rotzfrech, nachdem es Cord mit voller Wucht am Arm erwischt hatte.

Sein Mobiltelefon spielte die stimmige Nummer, die anzeigte, dass es sich um einen Familienangehörigen handelte und Cord hob ab.

„Ja?“

„Ganz ok.“

Er nahm einen langen Zug und schickte die graue Wolke von Nummer drei dem unverschämt blauen Himmel entgegen.

„Nein. Habe ich nicht. Sonst noch was?“

„Bin ich nicht. Mama...“

„Ist gut, bis demnächst.“

Während des kurzen Gesprächs hatte ein unscheinbares Klickgeräusch den gleichzeitigen Anruf seiner Freundin angezeigt. Ein leises Klicken. Nur das. Vor dem Gewitter dahinter hatte es ihn tunlichst verschont. Cord ignorierte ihren Anruf und schob den Rückruf auf seiner Liste der unangenehmen Dinge weiter nach hinten.

Cord

3.

Die Wohnung wirkte einsam und verlassen, als er am späten Nachmittag zu ihr zurückkehrte. Cords Onkel hatte ihn überraschend auf einen ausgiebigen Lunch beim Italiener eingeladen und ihm druckfrisch von den rosigen Aussichten berichtet, die ihn offenbar ohne den geringsten Umweg erreicht hatten. Zwischen Rückwand und Tischplatte geklemmt, hatte sich Cords Hemd immer enger um seine Brust gelegt und seine ruhelosen Finger waren bald unter der schweren, dunkeln Tischplatte verschwunden.

„Freddy hat mich gleich nach seinem Gespräch mit Magister Gunther angerufen. Und du bist definitiv unter den Top-Drei.“

Sein Onkel nahm einen doppelten Bissen seiner Pizza Diavolo und steckte ihn sich genüsslich in den Mund.

„Hast dich auch fein rausgeputzt.“

Mit der Gabel markierte Onkel Herby die Strähnen seiner Haare, die dem Gel sei Dank noch immer an Cords Kopfhaut klebten, wie eingetrocknete Nudeln im Kochtopf. Cord würgte einen letzten Happen Pasta hinunter und spülte mit einem großen Schluck Bier nach.

„Na, was sagst du!? Das ist doch was für dich!? Geradezu ideal!“

Cord musste zugeben, dass er sich darüber bisher noch wenig Gedanken gemacht hatte. Der Job entsprach seinem Profil. Er entsprach seinem Können. Seiner Ausbildung. Aber entsprach er auch seiner Persönlichkeit?

„Klar. Aber ich möchte mich nicht zu früh...“

„Hah! Selbstverständlich, aber keine Sorge...“

Wie immer, konnte sich Onkel Herby einen seiner unvermeidlichen Gesichtsausdrücke aus diesen schwermütigen Schinken nicht verkneifen und Cord kam nicht umhin, dem Mienenmassaker gehorsam standzuhalten.

„...unter uns, hast du den Job so gut wie in der Tasche.“

„Ich bin mir da nicht so sicher. Die Konkurrenz war doch...“ Cord suchte nach Worten, um der Erscheinung dieses fuchsroten Fabelwesens und ihrer makellosen Nägel auch nur annähernd Genüge zu tun. Es klappte nicht.

„...naja, auffallend gut.“

Onkel Herby, der gerade noch den Paten gemimt hatte, lachte ungezügelt auf.

„Und wie es das Schicksal so will, weiß ich diesbezüglich auch etwas mehr als du. Freddy plant für sein nächstes Großprojekt gleich zwei Webdesigner einzuschulen.“

Das hatte gesessen. Mit einem Mal konnte sich Cord zum ersten Mal echte Chancen ausrechnen. Chancen, die zu einem winzigen Teil sogar auf seinem eigenen Mist gewachsen sein könnten. Er leerte sein Glas Bier in einem letzten Schluck und spielte mit dem Gedanken, ein drittes zu bestellen.

Die leicht muffelnde, unaufgeräumte Küche lechzte nach seiner Aufmerksamkeit. Cord ließ die Bewerbungsunterlagen auf den Küchentisch fallen ließ und sackte auf den Sessel daneben. Selbst wenn er genug Zeit dafür hätte freischaufeln können, hätte er sie anders genutzt. Doch das Training würde um fünf beginnen und es gab noch etwas, dass seine Gefälligkeit benötigte.

Diana. Der ereignisreiche Vormittag hatte Cord bisher davor verschont, sie zurückzurufen, doch nun schwebten ihre verpassten Anrufe wie dunkle Gewitterwolken über seinem Gemüt. Verpasste Anrufe, „Anrufe“ waren etwas, das nicht zu ihr passte. Einmal, dann ließ es bleiben. Diana war die Art von Frau, die es sich stets hatte leisten können, niemandem nachzulaufen. Schwachsinnig wie er gewesen war, hatte er genau das getan. Cord war ihr nachgelaufen. Hatte sie angehimmelt und sie umgarnt wie eine affektierte Heldin. Irgendwann war sie dann schwach geworden. Hatte es auf seine blauen Augen geschoben und die unvermeidlichen Lachfalten um seinen Mund.

„Diana?“

Seine Knöchel bohrten sich in seine Stirn. Der Beginn ihrer Mailboxansage hatte ihn schon mehr als einmal aufs Glatteis geführt.

„Hey. Hör zu, ich muss gleich zum Training, aber wenn‘s ok ist, meld‘ ich mich später bei dir? Gut, dann... bis später.“

Cord hasste seine Mailboxmeldungen. Er hasste seine Stimme am Telefon. Nur selten klang sie annähernd so, wie er es sich vorstellte. Schnell packte er frisches Gewand in die dunkelblaue Sporttasche und verließ das Wohnhaus durch die Eingangstür im Erdgeschoß.

„Hey Cord! Ultimate Frisbee again?“

Cord nickte und erntete eine Handbewegung, die wohl so etwas Ähnliches wie Anerkennung und Coolness ausdrücken sollte. Der etwa achtzehnjährige Afghane sprang die wenigen Stufen in den ersten Stock hinauf und verschwand in der Wohnung, aus der zu so gut wie jeder Tageszeit aromatische Gerüche drangen.

Cord nahm die U-Bahn zu der modernen Trainingshalle, inmitten einer weitläufigen Wohnhausanlage und begrüßte seine Mitstreiter in der Umkleidekabine.

„Paul schafft‘s heute nicht. Kein Babysitter oder so ähnlich.“

Georg zog das dunkelgrüne Shirt über und stopfte sich einen Müsliriegel in den Mund. Seit Paul Vater geworden war, hatte sich vieles verändert. Sie waren kein eingeschworenes Team mehr. Waren seither mehr oder weniger wie die vier Säulen einer einbruchsgefährdeten Konstruktion, die es sich nicht eingestehen wollte, dass der Zahn der Zeit an ihnen nagte. Cord konnte nicht leugnen, dass er sie vermisste, jene unbeschwerlichen Abende, die Ideen einer Fortsetzung, die es von seinem jetzigen Standpunkt aus kaum zu erreichen gab.

Etwas matt trottete er hinter Leo in die grell beleuchtete Halle hinauf. Die Aussichten eines ruhmreichen Trainings waren diesmal alles andere als rosig. Sein rechter Knöchel spielte den eingebildeten Kranken und Cord bezweifelte stark, dass ihn die gierig eingeworfene Mahlzeit vorhin in irgendeine andere Richtung ziehen würde, als nach unten.

Und er sollte Recht behalten. Das Aufwärmtraining nahm kein Ende und das Freundschaftsspiel danach versetzte ihm und seinem Team einen herben Schlag in die Magengrube.

„Na, das haben wir ja grandios an die Wand gefahren! Oder wie es unser Trumpianer Paul formuliert hätte: «Männer, wir haben richtig abgelost!»“

Cord schenkte Leo und seinem unerschütterlichen Humorzentrum einen vernichtenden Blick. Dennoch brachte dieser es noch fertig, mit einem letzten, unpassend einsetzenden Energieschub die übrige Truppe dazu zu überreden, das Trauerspiel in der nahegelegenen Bar zu begießen.

Gemeinsam mit den Mädels aus der anderen Garderobe machten sie sich auf in die ehemalige Spielhölle, die, wenn es nach dem Betreiber der Wohnhausanlage ging, wohl bald einer Spielhalle für Milchtrinker würde weichen müssen.

Anders als in Cords womöglich zukünftiger Firma stellte sich die Frage nach Raucher- oder Nichtrauchertum hier nicht. Hatte man ein Problem mit der dicken Luft, wurde man von dem brummigen Betreiber auf das pinklastige Szenetreff gegenüber verwiesen. Aktuellen Gesetzeseinfälle hin oder her.

Cords rechte Hand verschwand in seiner Jeanstasche, noch ehe sich das weiche Polstermaterial an seinen Hintern zu schmiegen begann. Auch der nächste Handgriff saß. Routine. Erneut. Diese allesvereinnahmende, überall lauernde Eintönigkeit.

„Darf ich mir eine schnorren.“

„Du schuldest mir noch mindestens zwei Packerl.“

„Cord..?“

„Sicher. Hier.“

Er reichte ihr eine und sie lächelte ihn dankbar an. Nicht schüchtern. Nicht frech. Ein aufrichtiges Lächeln ohne Geschmacksverstärker. Leila schlüpfte aus ihrer Sportjacke und setzte sich zu ihm.

„Habe Diana vorhin beim Shoppen getroffen. Läuft nicht so, mh?“

„Nicht wirklich.“

„Hast du ne neue?“

Cord konnte nur hoffen, dass sie Diana dieselbe Frage gestellt hatte.

„Nein.“

Leila nickte stumm.

„Einfach auseinandergelebt.“

Wie langweilig das klang. Wie alltäglich. Cord nahm einen tiefen Zug und drehte das eiskalte Bierglas zwischen den Fingern.

„Das wird schon wieder!“

Cord warf ihr einen ungläubigen Blick zu und sie zwinkerte ihn an.

„Sonst machst du’s einfach wie die Finnen.“

„Und was machen die Finnen so?“

„Naja, Sauna und dann raus ins Eisloch. Soll Wunder wirken gegen jede Art von Beziehungsengpass.“

Cord bezweifelte das stark und hielt sich lieber an Lateinamerika. Tanzen, Trinken und ab und zu an ortsansässigen Substanzen kauen.

„Leila?! Dori hat sich gerade gefragt...“

Leila war abgetaucht. Wie ein Delfin war sie den Rufen auf der anderen Seite des Tisches gefolgt und in die Wogen des neuen Gesprächs eingetaucht. Cord lehnte sich zurück und sah zu Leo hinüber.

„Wie war’s heute? Irgendwelche Chancen?“

„Vielleicht, wenn’s nach den Insiderkanälen meines Onkels geht.“

„Tatsache? Nicht schlecht! Wieviel würde da denn so rausspringen?“

„Anfangs an die zweitausend Netto.“

„Zweittausend haben oder nichthaben!“

Cord musste ihm Recht geben. Er konnte das Geld gut gebrauchen. Die Ersparnisse in seinem Geldbunker zierten, wenn überhaupt, nur noch den spiegelglatten Metallboden und funkelten ihm verächtlich entgegen.

Dennoch. Etwas fehlte. Etwas Großes. Etwas Farbiges. Etwas Unfassbares.

4.

Cord schlief schlecht in dieser Nacht. Im Schlaf wand er sich durch einen Strudel aus durchwachsenen Träumen, vorbei an starren, unbekannten Gesichtern und fremden Orten. Sein Kopf war zum Bersten gefüllt mit mehr als einem Informationsstrang, den sein Körper in die Ewigkeit zu verbannen versucht hatte.

Der Rasierer kratzte und malte ihm blutige Sterne ins Gesicht. Im Badezimmerspiegel folgte er den Bewegungen seiner Hand, die hoffnungslos versuchte, dem Jammerspiel ein Ende zu bereiten. Als er fertig war, sah Cord nach der etwa fünf Zentimeter großen Brandblase, die er sich tags zuvor auf dem Handrücken zugezogen hatte. Aber sie war verschwunden. Seine Hände waren makellos, nur ein winziger Kratzer, als er in seinem Kasten nach einer Hose gekramt hatte und dabei an eine hervorstehende Schraube geschrammt war. Keine unschöne Rötung, die dünnwandige Blasen geschlagen hatte.

Cord suchte in seiner Erinnerung nach einer Erklärung. Er hatte die Szene vor sich. Wie er ohne Handschuhe das Backrohr geöffnet hatte, den Nudelauflauf mit einer Gabel getestet und dabei zu nah an die heiße Kante des Backrohrs geraten war. Nudelauflauf? Gestern Abend hatte er mit Sicherheit nichts Derartiges mehr zustande gebracht. Er hatte um Punkt 23 Uhr die Tür zu seiner Wohnung aufgeschlossen und im selben Moment auf das Display seines Handys gesehen. Ein Anruf in Abwesenheit.

Verwirrt blickte er sich in der Küche um. Der Anruf! Natürlich hatte er sein Versprechen, Diana nach dem Training zurückzurufen, nicht eingehalten. Zweifelsohne würde sie stocksauer sein. Cord suchte nach seinem Telefon, das sich im Badezimmer auf der weichen Duschmatte unter seiner Hose aalte.

Ein Anruf. Eine Nachricht.

Der Anruf war wie erwartet von Diana gekommen. Er öffnete die Nachricht. Die Nummer direkt darüber war ihm unbekannt.

„Findest du das lustig? Wer bist du?“

Sonst nichts. Cord starrte auf die wenigen Buchstaben der kurzen Nachricht. Die Versuchung, darauf zu antworten, war groß. Doch noch größer war die Leere in seinem Hirn, was den diesbezüglichen Text anbelangte. Cord tat das erste, das ihm in den Sinn kam. Er tippte die Nummer in ein Onlinetelefonbuch und klickte die stilisierte Lupe rechts davon an.

»Ihre Suche lieferte 0 Ergebnisse.«

War ja klar.

In diesem Augenblick läutete Cords Telefon erneut. Geistesabwesend hob er ab.

„Ja?“

„Guten Morgen Cord.“

Ihre Stimme klang wie das Packeis, das sich an die Eisbrecher Sibiriens heftete.

„Diana! Es tut mir leid...“

„Spar’s dir. Ich rufe nur an, weil ich von Schlussmache per SMS noch viel weniger halte...“ Im Grunde hielt sie nicht viel vom SMS-Schreiben im Allgemeinen. „...also, so wie ich das sehe, sind wir Geschichte.“

Cord atmete möglichst unauffällig aus und stierte zu der Kaffeekanne, die immer noch ungewaschen auf dem Herd auf ihren neuerlichen Einsatz wartete. Er war sich ziemlich sicher, dass er sie ausgewaschen hatte.

„Wow, mehr kommt da nicht?!“

Cord riss sich zusammen und dachte angestrengt über eine Antwort nach.

„Wie gesagt, Diana, es tut mir leid. Vielleicht sollte es einfach nicht sein.“

Ein Klicken und die Leitung war tot.

Cord warf das Handy auf sein Bett, schlüpfte in T-Shirt und Hose und reinigte die Kaffeekanne ein weiteres Mal. Dabei verfing sich sein Blick an seinen Fingernägeln. Seine Fingernägel waren dunkelblau gewesen. Er wusste das so genau, weil ihn etwas an dem Bild an einen Schwarzindianer der Metal-Szene erinnert hatte oder auch an einen dieser, aus der Mode gekommenen Emotionalen. Cord betrachtete seine Nägel. Keine Spur von Nagellack, egal welcher Farbe.

Auf dem Tisch lagen die Bewerbungsunterlagen von gestern. Er fischte sich einen Stift aus der Küchenschublade und notierte die Worte «Brandwunde, Nagellack und Nudelauflauf» darauf.

Das Telefon meldete sich erneut. Es war Magister Gunther, der Personalchef von gestern.

»Eine gewisse Frau Scarlett Wyss und er werden gebeten, sich morgen um zehn in der Firma einzufinden. Der Firmenchef und sein Adjutant möchten sich gerne höchstpersönlich von ihren Fähigkeiten überzeugen.«

Scarlett. War das wirklich ihr Name? Sie hatte ihn jedenfalls zum Programm gemacht. Das weißlich glühende Actionmännchen wechselte in die rotleuchtende Hand einer Inderin. Cord schüttelte den Kopf. Was sollte das? Er hatte das Bild dieser Ampel schon einmal irgendwo gesehen Aber wo war das gewesen?

Diesmal zog er für seine Recherche die Suchmaschine auf seinem Laptop dazu heran. Don’t Walk. Walk. Cord betrachtete die unterschiedlichen Fotos US-amerikanischer Leuchtsymbole, die der Computer für ihn ausgespuckt hatte. Ein Sammelsurium aus bunten Verkehrsreglern und ebenso farbenfrohen Gehäusen. Er klickte eines der Bilder an, das exakt dasselbe zeigte, wie es ihm zuvor vor seinem inneren Auge erschienen war. New Jersey.

Cord kaute die Spitze des Kugelschreibers in seiner Hand. Er brauchte eine Zigarette. Und er brauchte endlich seinen Kaffee. Fahrig öffnete Cord den Kasten über der Spüle und griff nach der Metalldose, die er seit Wohnungsgedenken an dieser Stelle aufbewahrte. Es herrschte elende Leere. Verdammt! Auch das noch.

Genervt zwängte sich Cord in seine Jacke und steckte die Geldbörse in die Tasche seiner Jogginghose. Normalerweise nutzte er jede Ausrede, um sich einen überteuerten Kaffee in der amerikanischen Kette im Nachbarhaus zu genehmigen. Heute hätte er darauf verzichten können. Er hatte kein Interesse an dem Aufdruck des Bechers, an der Preissparte der Kaffeemaschine oder an den Handelswegen der gerösteten Wachmacher. Was er brauchte, war eine parate Lösung für seine auf- und abschwellenden Erinnerungen, die ihm genauso fremd, wie tief vertraut vorkamen.

Cord stolperte die Stufen hinab ins Erdgeschoß und zündete sich noch im Haus seine Zigarette an. Zu spät setzte die Erkenntnis ein, irgendwo in seiner Handlungskette einen Fehler begangen zu haben. Bevor er noch das vor Rostaroma triefende Lokal erreichte, machte er kurzerhand kehrt und schlenderte für die Dauer seiner ersten Zigarette die Straße entlang.

Die Erinnerungen der letzten Tage schwirrten wie ein aggressiver Bienenschwarm um seinen Verstand. Cord beschleunigte seine Schritte, als würde ihm die Geschwindigkeit dabei helfen, den Insekten den Wind aus den Flügeln zu nehmen.

Sofort drängten sich Bilder ausladender Gehsteige seinem offenen Auge auf und ein dunkelhäutiger Mann rief nach einem Mädchen, das mit einer schweren Schultasche beladen, die Straße entlanglief. Der Geruch von fettigem Essen und das Klirren der Schöpfkelle in der heißen Metallwanne bewegten sich in rasender Geschwindigkeit auf ihn zu und verschwanden ebenso schnell in einem schwarzen Tunnel aus Nichts. Cord blieb stehen und legte die Hände an die Stirn.

Wahnsinn. Fühlte er sich so an. Der Wahnsinn.

Er drückte die Zigarette am nächstbesten Abfallkübel aus und schnipste den Stummel auf einen entstellten, noch lose in Papier gewickelten Hotdog.

Der doppelte Espresso in der bauchigen Tasse brachte einen Teil seiner Lebensgeister zurück. Systematisch begann Cord die einzelnen Erinnerungsstränge in Schubladen zu verteilen. Er identifizierte Tagträume, Albträume und geheime Wünsche. Übrig blieb ein Produkt von unerreichtem Detail. Wie ein scheinbar unzusammenhängendes Kunstwerk reihten sich markante Gesichtszüge fremder Personen an Perlen loser Satzteile. Cord sah aus dem Fenster und sein Steckenpferd legte für einen Moment eine Pause ein.

„Lässt dich auch wiedermal hier blicken?“

Benommen schwenkte sein Kopf in die entgegengesetzte Richtung und Cord starrte in das sonnengegerbte Gesicht eines Mittvierzigers. Da waren dichte Bartstoppeln, nachtschwarze Augen und bläulich schimmerndes Haar.

„Kenji! Wie geht‘s dir?“

„Ja, es geht und dir? Warst auf Reisen, wie man munkelt!“

„War ich. Südamerika und... und auf dem Heimweg noch ein kurzer Abstecher in die Staaten.“

„Sehr gut! Sehr gut... Solltest wirklich wiedermal bei uns vorbeikommen. Die neue Gruppe hat‘s wirklich drauf.“

„Glaub ich dir aufs Wort. Aber ich fürchte, dass ich da nicht mehr mithalten kann und...“

„Keine Zeit. Jaja.“

Das Stakkato des Japanischen war für einen Moment mit seiner einwandfreien, deutschen Aussprache verschmolzen.

„Kenn ich. Aber vielleicht gehen wir mal abends auf ein Bier und du erzählst mir von deinen Abenteuern, okay?“

Kenji hatte sich zu ihm gesetzt und seine schwarze Lederjacke über die Lehne des Sessels geworfen.

„Sicherlich, gerne. Jederzeit.“

Cord warf einen Blick in die leere Tasse in seiner Hand und stellte sie vor sich ab.

„Super. Du kannst gerne deine Freundin mitbringen, wie heißt sie noch gleich? Sabrina? Nein, Sabine, hab ich recht?“

„Sandra. Aber das ist passé.“

Es war mehr als das.

Kenji lachte gurgelnd auf.

„Umso besser. Meine Nichte aus New York ist zu Besuch. Sie würde sich sicher freuen, ein bisschen echten Österreicher kennenzulernen.“

Kenjis 180-Grad-Wendung überraschte Cord nicht. Aber ein bisschen echter Österreicher? Rein äußerlich war dem nicht zu widersprechen, aber für den Rest würde sich die Gute wohl oder übel noch anderwärtig umsehen müssen.

„Wenn du meinst.“

„Keine Sorge! Meine Nichte ist erwachsen, etwa so alt wie du. Ich war der Nachzögling in der Familie.“

Noch einmal gab Kenji einen seiner Gluckser zum Besten. Dann ließ er seine Hand auf den Tisch niedersausen, stand auf und verabschiedete sich bei ihm.

Cord antwortete mit einem Nicken und machte sich ebenfalls auf den Weg. Ein Bild der erwachsenen Nichte tauchte auf einmal vor ihm auf, als er hinter dem großgewachsenen Japaner die vielbefahrene Straße betrat. Er schlug die entgegengesetzte Richtung ein und kehrte durch die schwere Holztür in den vertrauten Bereich des Stiegenhauses zurück.

New York. War das nicht auch der Nachbarbundesstaat von New Jersey? Die beiden ungleichen Brüder. Schwestern. Nachdenklich stapfte Cord die Treppe zu seiner Wohnung empor. Das Mobiltelefon vibrierte kurz und meldete eine neue Nachricht. Wann hatte er es in seine Hosentasche gesteckt? Er hätte schwören können, nur nach Schlüssel und Zigaretten gegriffen zu haben. Cord schüttelte den Kopf und las die kurze Nachricht.

„Nein, ich habe keinen Hund. Was soll der Blödsinn?“

Cord las die Nachricht erneut. Die Nummer des Absenders war exakt dieselbe, wie bei der kryptischen Warnung zuvor und nichts an seinem Smartphone deutete darauf hin, dass er jemals eine Nachricht an diese Nummer versandt hatte.

„Wer bist du? Ich habe dir nicht geschrieben.“

Sekunden später tauchte eine neue Nachricht auf.

„Irrtum. Du hast mir geschrieben. Dreimal. Wer bist du?“

Cord wurde es langsam zu dumm. Er überlegte, die wenig zielführende Konversation einfach zu ignorieren und war kurz davor das Telefon aus der Hand zu legen. Dann schieb er.

„Ich heiße Cord.“

Er musste keine Minute warten und eine weitere Sprechblase zeichnete sich auf seinem Bildschirm ab.

„Cord? Auch nicht einfach mit so einem Namen, mh? Ich bin Milk.“

Milk? Eine zweite Sprechblase reihte sich an die erste.

„Miriam. Ist aber fast schon antiquiert. Wo bist du daheim?“

„Wien und du?“

„Überall. Zurzeit in NYC.“

New York. Das allesverschlingende schwarze Loch.

Der Bildersturm in seinem Kopf hatte sich gelegt. Etwas, so zart wie eine sommerliche Blumenwiese hatte sich vor ihm aufgetan und die Gelassenheit zurückgebracht. Nachdem er die Wohnungstür ins Schloss fallen hörte, schloss Cord die Augen und griff nach einer Zigarette.

Milk? Auf die Couch gelehnt schielte er auf das Handy, das arglos auf dem massiven Holztisch vor ihm lag. Nein, es war kein Traum gewesen. Die Nachrichten waren real. So real wie sein Telefon, ein digitales Drum, dem keinerlei Kreativität zuzusprechen war. Jedenfalls keine, die nicht auch vom Hersteller beabsichtigt worden wäre.

Cord starrte an die Decke. Ein langer, einsamer Tag stand ihm bevor. Der Dienstag war sein trainingsfreier Tag und zu allem Überfluss war es Dianas Tag gewesen. In den letzten Wochen seit seiner Rückkehr aus den beiden Amerikas hatte er sie dienstags stets direkt von der Arbeit abgeholt und zu einem Mittagslunch in ein jeweils anderes Innenstadtlokal geschleppt. Sie hatte es genossen, auswärts zu essen, bis zur Vergasung von den begriffsstutzigen Kunden des Tages erzählt und ab und zu von seinem Bier genippt.

Cord schnappte sich den Laptop und setzte ihn wenig galant vor sich auf dem Holztisch ab. Vielleicht würde es helfen, sich von diesem Bruch mit der Routine mit ein klein bisschen Arbeit abzulenken. Der mattschwarze Kasten brachte stets genug Unerledigtes zum Vorschein, ließ man sich erst darauf ein. Etwa die Homepage eines Freundes, die auf Vordermann gebracht werden musste, oder Cords eigener Email Account, der bereits Gefahr lief in Vergessenheit zu geraten. Es klopfte zweimal.

„Bist du nicht neugierig?“

Dieselbe Nummer.

Das war er. Und auch wieder nicht.

„Ich meine, was du mir in den drei Nachrichten davor geschrieben hast?“

Zugegeben, daran hatte er bisher noch keinen Gedanken verwendet. Ja, er war neugierig. Die Blumenwiese begann sich langsam in eine riesige Parkanlage zu verwandeln, an deren Rändern das Grau der Häuser mit den grünlich spiegelnden Fenstern um die besten Plätze stritt.

„Doch. Sehr.“

Er rechnete damit eine Weile auf die nächste Meldung warten zu müssen und machte sich auf in die Küche, um nach etwas Essbarem zu suchen. Die Brotbox war so leer wie am Tag zuvor. Zum Glück war sein Cornflakesvorrat zum Bersten gefüllt. Cord schüttelte eine große Portion vitaminbeladener Zerealien in eine der bunt bemalten Schüsseln, die seine Schwester für ihn getöpfert hatte und goss sich den letzten Rest der Haltbarmilch darüber. Als er damit auf der Couch Platz nahm, zeigte sein Smartphone drei neuen Nachrichten.

„Das Bild der Steine vor dem verschwommenen Basketballplatz hat mir gefallen.“

„Rot. Grün. Rot. Grün. Stehen. Gehen. Stehen. Gehen.“

„Ich hatte auch mal einen Hund wie diesen. Ein Border Collie namens Leika. Hast du einen Hund?“

Cord las die Texte ein zweites Mal. Das sollte er geschrieben haben? Nichts an den drei Nachrichten kam ihm bekannt vor.

Nur eine Sache verunsicherte ihn. Nein, sie tat sogar mehr als das. Sie verpasste ihm einen Stich in der Brust, als eine alte Narbe wehmütig riss. Cord hatte einen Border Collie namens Leika gehabt. Und sie war seine beste Freundin gewesen, die ganze schwierige Zeit hindurch, als seine Eltern um die Vorherrschaft über das Sorgerecht gekämpft hatten und dann doch des lieben Geldes wegen zusammenblieben waren. Das war mittlerweile zehn Jahre her. Leika dagegen fristete ihr Nichtmehrdasein seit etwas mehr als fünf Jahren auf dem Hundefriedhof, ganz in der Nähe vom Haus seiner Großmutter.

„Scheiße!“

Cord warf das stumme Gerät, von dem keine Hilfe zu erwarten war, neben sich auf die Couch und ließ den Kopf in die Arme sinken. Die Tränen hatten ganz vorsichtig angeklopft und er hatte ihnen wie immer sofort die Tür vor der Nase zugeschlagen. Mit dem Geflenne konnte er nicht umgehen. Nicht mit dem der anderen und schon gar nicht mit seinem eigenen.

„Tut mir leid. Kann mir das nicht erklären.“

„Mach dir keinen Kopf. Ist mein österreichisches Handy, vermutlich war alles nur ein simples »number jumble«.“

Vielleicht.

Die Homepage seines Freundes verschwamm vor seinen Augen und die Ampeln aus seinen Träumen tauchten stattdessen vor ihm auf. Dann riss ihn die laute Melodie seines Telefons jäh ins Diesseits zurück. Es war Onkel Herbys Nummer unter dem Kopf von Dagobert Duck.

„Hi.“

„Ja, hab ich schon. Mhh. Sicher.“

„Wenn du meinst. Danke, das ist ehrlich... Danke.“

Cord stand auf und streckte sich. 12 Uhr 34. Vielleicht war es an der Zeit, eine Runde um die Häuser zu joggen, bevor er sich endlich zum Supermarkt aufmachen würde, um in den kommenden Tagen nicht in die Cornflakesfalle zu tappen. Etwas unschlüssig schlüpfte Cord in seine Laufschuhe und verabschiedete sich von der Leere, die in seinen eigenen vier Wänden Quartier bezogen hatte.

Cord

5.

Der wenig schmeichelhafte Weck-Ton seines Handys beförderte ihn mit einem Ruck ans Tageslicht. Cord schloss die Jalousie und zog die Decke über den Kopf. 9 Uhr. 9 Uhr und das Vorgestern kehrte wie ein ungemütliches Déjà-vu in sein Bewusstsein zurück. Noch einmal. Noch einmal würde er sich im schlimmsten Fall ein Kopf an Kopf Rennen mit der attraktiven Scharlachroten liefern, das in Wahrheit nur einen fairen Ausgang finden konnte.

Bleischwer schleppte sich Cord ins Badezimmer und tat sein Bestes, um die Spuren des gestrigen Abends aus seinen Gliedern zu verbannen. Wein, Bier und der japanische Reisschnaps, den er wie schon einmal unterschätzt hatte, hatten ihr Übriges dazu beigetragen, dass Cord von Glück sprechen konnte, heute Morgen in seinem eigenen Bett aufgewacht zu sein. Die Erinnerung an das schrille Lachen der japanischen Nichte hallte in seinem Kopf wieder und ließ ihn den langen Metallgriff in der Dusche umklammern, um nicht mit dem Kopf gegen die Fliesen zu prallen. Halbfertig stieg er auf den fusseligen Badezimmerteppich hinaus und suchte nach seinem Handtuch. Ja, er hatte eindeutig die besten Voraussetzungen, um das Talentstechen heute so richtig in den Sand zu setzen.

Cord verzichtete auf seine Kanne Kaffee, nicht aber auf seine erste Zigarette und setzte sich mit einem Schädel, dessen wahre Größe wohl eher der eines Michelinmännchens entsprach, in Bewegung. Ampeln. Quietschende Reifen. Ein Altmetallhändler am Eck. Zweimal Drive-In. Einmal bog er ab. Bei einer braunen Skulptur, deren düstere Vertiefungen wohl den Inhalt seiner Worte einfangen sollten, bestellte er einen doppelten Espresso und erhielt wenig später zwei kleine Pappbecher gefüllt mit dem Inhalt seiner Bestellung.

„Danke.“

War der Typ neu oder waren dem Laden tatsächlich die großen Becher ausgegangen? Cord fuhr auf den Parkplatz und stürzte den ersten Becher in einem Zug hinunter. Den zweiten klemmte er zwischen die Sammlung an Rechnungen und den MP3-Player in der Mittelkonsole und legte den ersten Gang ein. Zehn Minuten vor zehn.

Auf dem Parkplatz seiner vermutlich nicht zukünftigen Firma nippte er an dem zweiten Becher und griff nach dem Deo, das er immer in der Tasche hinter seinem Beifahrersitz mitführte. Dann sprang er die moderne Marmorstiege ein zweites Mal in den ersten Stock empor und suchte nach dem Hinweisschild zum Büro des Chefs. Das Schild existierte nicht. Niemand, außer dem Personalchef, schien über ein Namensschild an der Tür zu verfügen und so setzte sich Cord erneut auf einen der unbequemen Sessel davor und schnappte sich ein Magazin.

„Herr Gregori?“

Cord zuckte zusammen. Auf dem feingliedrigen Gesicht der roten Nymphe machte sich ein Hauch von Belustigung breit.

„Herr Doktor Kaltenbrunner meinte, ich solle mal nachsehen, ob Sie sich eventuell im Stock geirrt haben.“

Du, war er versucht zu sagen. Doch das Du war hier genauso situationsfremd, wie die wirren Gedanken in seinem Kopf. Verlegen stieg er hinter ihr die Treppe hinauf in den zweiten Stock, wo jede einzelne Tür über ein piekfeines Namensschild verfügte, das die Insassen wie eine riesige Ansammlung von Führungskräften zum Verkauf anpries.

„Hier entlang.“

Bereits nach dem zweiten Satz ging ihm ihre neckische Art gehörig auf die Nerven. Cord warf ihr einen gehässigten Blick hinterher, der ihr genau das unmissverständlich klar machen sollte. Doch wie schon so oft, versagte das Übersetzungsprogramm und seine blauen Augen bewirkten das genaue Gegenteil. Sie antwortete mit einem freundlichen Lächeln und ließ jegliches Konkurrenzdenken für einen Moment in den Hintergrund treten.

„Ah, Herr Gregori! Sehr erfreut, Sie auch endlich hier begrüßen zu dürfen. Mein Personalchef hat mich bereits darüber informiert, dass Pünktlichkeit wohl nicht zu ihren Eigenschaften zählt.“

Das saß. Cord steckte den ersten Hinweis auf einen schlechten Start mit einem Kopfnicken und einem reuevollen Blick ein und stierte auf den eleganten Kunststoffstuhl neben dem, auf dem Scarlett Platz genommen hatte.

„Setzen Sie sich. Es gibt keinen Grund zur Panik. Im Grunde handelt es sich hierbei nur um eine Kleinigkeit, die ich allerdings gerne von Ihnen beiden gemeinsam erledigt gesehen hätte.“

Scarlett nickte und Cord arbeitete hart daran, es ihr nicht wie ein folgsamer Dackel gleichzutun. Das Wort gemeinsam hatte Doktor Kaltenbrunner betont, als würde der Fortbestand der menschlichen Rasse und seiner bewährten Vorherrschaft davon abhängen. Cord schielte auf die losen Zettel in der Hand des Firmenchefs.

„Ich möchte, dass sie sich folgendes Fallbeispiel vornehmen und gemeinsam eine Lösung erarbeiten. Sie haben dafür zwei Stunden Zeit und dürfen den Computer im Nachbarraum benutzen. Die dazugehörigen Dateien finden Sie ebenfalls darauf.“

Er drückte Scarlett die Zettel in der Hand und deutete mit einem Nicken auf die Durchgangstür hinter ihnen. Cord folgte ihr benommen. Was sollte das werden? War der Raum videoüberwacht und analysierte man von anderswo jede ihrer Bewegungen und Inputs in dieses Projekt. Der kleine Kerl, der seinen Verstand am heutigen Tage koordinierte, zuckte mit den Schultern und tippte wie wild in seine undurchschaubare Rechenmaschine. Cord tat es ihm gleich und versuchte sich bestmöglich zu konzentrieren, um die kleingedruckten Anweisungen auf den A4-Blättern zu erfassen. Immer wieder verschwammen die bockigen Buchstaben vor seinen Augen und Cord fuhr sich mehrmals mit der Hand über die Stirn, bis es endlich soweit war und die Sätze langsam Sinn ergaben.

„Hast du’s?“

Diesmal hatte ihre Stimme nichts Affektiertes gehabt. Keinerlei Anzeichen von Hohn waren darin mitgeschwungen und Cords Alarmglocken läuteten schrill. Wie zu erwarten, hatte die fuchsrote Version der Perfektion alles unter Kontrolle.

„Hab ich. Welchen Teil davon möchtest du machen?“

Du. Da war es wieder. Diesmal war es ganz natürlich gekommen. Oder hatte sie es ihm zuerst angeboten?

„Schritte eins und vier. Zwei überlegen wir uns gemeinsam, ebenso den Abschlussbericht. Drei und fünf für dich?“

Cord überflog die Arbeitsanweisungen und konnte ihr nur zustimmen. Sie hatten noch etwas mehr als eine Stunde und fünfundvierzig Minuten Zeit. Zielstrebig machte er sich an die Arbeit. Er arbeitete wesentlich konzentrierter, als er es sich noch vor einer Stunde zugetraut hätte und die Atmosphäre in dem kleinen Büro entspannte sich zunehmend. Von Zeit zu Zeit betrat der Firmenchef oder einer seiner Adjutanten den engen Raum und stellte eine Frage zu einem der Arbeitsschritte. Doch es war nichts dabei, das Cord aus der Ruhe gebracht hätte. Die gemeinsamen Punkte erledigten sie effizient und schon bald, präsentierten sie abwechselnd den Abschlussbericht und die Handhabe der Mini-Homepage.

Herr Doktor Kaltenbrunner und sein nichtssagender Assistent lauschten ohne Unterbrechung und baten sie gleich darauf für eine Bedenkpause vor die Tür.

Scarlett verschränkte die Arme vor der Brust und lehnte sich an der gegenüberliegenden Wand zurück.

„Was denkst du? Haben wir ihn?“

Cord zuckte mit den Schultern.

„Warum nicht? Hat doch bestens geklappt.“

„Ja, das hat es.“

Sie hatte leise gesprochen, mehr zu sich selbst und ihre roten Fingernägel waren nicht wieder unter den Ellenbogen hervorgekommen. Alles, das zuvor wie ein überwältigendes Feuerwerk um sie herum erstrahlt war, hatte sich in ein kleines Schneckenhaus zurückgezogen und hatte das schmale Mädchen verletzlich in dem erbarmungslos grellen Licht des Büroganges zurückgelassen.

„Kopf hoch! Wenn’s jemanden erwischt, dann mich.“

Cord lachte. Er konnte nicht fassen, was er gerade eben getan hatte! Hatte er ihr tatsächlich Mut zugesprochen? Etwas an ihrer Ausstrahlung hatte diese unglaubliche Wirkung, ihr Umfeld ständig in einen neuen, andersartigen Bann zu ziehen.

Leicht zuversichtlicher hob sie den Kopf und fuhr sich mit den schmalen Fingern über die Lippen. Die dünnen, langen Beine in den blassen Strümpfen hatte sie ebenfalls überkreuzt und das gab ihrer ganzen Haltung etwas von einer Meerjungfrau.

Der ruckartige Abfall des Adrenalins hatte Cords Kopfschmerzen erneut auf Vormarsch gebracht und er ließ sich auf die einzige Sitzgelegenheit weit und breit sinken. Sollte sein vielleicht zukünftiger Chef doch denken was er wollte.

Im selben Moment flog die Tür hinter ihm auf und der Assistent bat sie beide zurück ins Büro.

6.

Nur langsam realisierte Cord, was das alles wirklich bedeutete.

Sie hatten den Job. Sie beide. Scarlett und er.

Schon kommenden Montag würde er wieder einer geregelten Arbeit nachgehen. Würde seinen Hintern jeden Morgen zur gleichen Zeit aus dem zerwühlten Bett quälen und gemeinsam mit seiner rätselhaften Arbeitskollegin den Anforderungen des Alltags trotzen.

Irgendetwas daran hatte diese belebende Wirkung auf ihn gehabt. Heiter legte Cord den ersten Gang ein und rollte auf die Ausfahrt zu. Noch fünf Tage. Fünf Tage, bis er wieder würde hier sein müssen. Fünf Tage, an denen er alles tun und lassen konnte, wie es ihm beliebte. Zuversichtlich strahlte er den dunklen Schatten entgegen, die der dichte Stadtverkehr vor ihm ausgebreitet hatte.

Sein Telefon gab einen vertrauten Ton von sich. Bei einer Ampel kramte er danach und las die kurze Nachricht.

„Hey Cord! Habe soeben den Border Collie wiedergesehen und musste an dich denken. Wie geht es dir?

Erst Rot, dann Weiß. Die Frauenwelt durfte über einen ausgeprägten Sinn für Signalfarben verfügen.

„Gut und dir? Habe mir soeben einen gut bezahlten Job geangelt.“

„Gratuliere!! That’s my boy! Was machst du?“

„Webdesign.“

Der Verkehr wurde stärker und Cord beschloss kurzerhand auf einem Parkplatz eines Supermarktes anzuhalten. Sie hatten Tag eins von fünf.

„Damit kenn ich mich nicht aus. Meine Homepage fällt unter Ausgaben.“

„Was machst du?“

„Kunst.“

Kurz darauf pochte es erneut.

„Genaueres findest du unter wom.com “

„wom?“

„world of milk, klick mal rein!“

„Werd ich! Ist‘s nicht noch etwas früh bei euch da drüben?

„Ja ist es, aber ich musste etwas erledigen. Später hätte es der Verkehr unmöglich gemacht.“

Cord musste schmunzeln. Hier hatte man bereits den zweiten Zenit des Blechgerangels erreicht und die Straßen wurden nun vorrangig von zwei Spezies beherrscht, den kastenförmigen Lieferwägen und allen anderen, die sich glücklich genug schätzen konnten, um diese Uhrzeit nicht den Bürostuhl hüten zu müssen.

Auf einmal hatte Cord die Neugier gepackt und er konnte es kaum noch erwarten, nachhause zurückzukehren. In seine vertrauten vier Wände, die vor allem eines beinhalteten. Sein Herzstück. Seinen Computer. Nervös wechselte er viel zu oft die Spur, nur um an der Ampel im Rückspiegel entnervt in dasselbe Gesicht zu blicken. Nach einer gefühlten Ewigkeit parkte er auf seinem Stellplatz in der Tiefgarage, brachte die Strecke in den dritten Stock hinter sich und betätigte die unbewegliche Zwölf auf seiner Tastatur oben links. Ohne Umschweife tippte er die Adresse ihrer Homepage ein und tauchte ein in ihre »World of Milk«.

Irgendjemand hatte die elf Buchstaben gut in Szene gesetzt, so dass sie leicht durchscheinend und flüssig wie Milch über einer einzigen, großen Schwarz-Weiß-Aufnahme thronten. Die Aufnahme zeigte ein Zimmer in einer verlassenen Wohnung. Der stark gewellte Holzfußboden nahm den größten Teil des Bildes ein und führte wie auf Schienen zu dem gewollten Zentrum. Dort saß elfengleich auf einem zerschlissenen alten Ohrensessel eine zarte Gestalt. Cord konnte nicht sagen, ob sie nackt war, aber ihre langen Beine hingen unbekleidet über die breite Armlehne des Lehnstuhls, während der Rest ihres Körpers im Halbdunkeln lag und nur die Konturen von Oberarm und Schulter sichtbar waren. Schwarze lange Haare bildeten die Grenze zu dem ebenfalls im Schatten liegenden Polsterteil.

Es war schlicht und weg umwerfend.

Und das, obwohl absolut nichts an dem Bild auch nur irgendeinem Schönheitsideal entsprach. Jetzt mal abgesehen von der zarten Silhouette und ihrer zerbrechlichen Nacktheit.

Cord überflog die Rubriken zu beiden Seiten der Aufnahme und klickte auf eine Reihe tanzender Nägel, die das Wort WORKS formten. Augenblicklich füllte sich der Bildschirm mit einer Vielzahl von Aufnahmen in den unterschiedlichsten Farbtönungen. Auf einigen der Bilder war das Gesicht einer Frau zu erkennen und Cord nahm an, dass es sich dabei um Selbstportraits handelte. Er wählte eines davon aus und vergrößerte es.

Die hellen Augen mit dem stechend dunklen Rand zogen ihn sofort in den Bann. Cord schloss die Augen und öffnete sie erneut, um dem Rest des Bildes eine Chance zu geben.

Ihre Haut im Gesicht und an den langen Arme, die einen geblümten Rock umklammert hielten, war beinahe durchscheinend weiß. Cord folgte dem knochigen Elfenbein von der Schulter über den Ellbogen bis zu den dunkelblauen Fingerspitzen. Er stockte. Ihre Nägel waren auf dieser nur schwach farbigen Aufnahme eindeutig dunkelblau lackiert. Cord griff nach seinem Mobiltelefon und tippte eine neue Nachricht ein. Nur wenig später ertönte das erhoffte Pochen.

„Vor drei Tagen. Die Wunde ist nicht schön, aber sie gibt ein erstklassiges Motiv. Deine erste Nachricht betraf mein Bild über die Steine vor dem Basketballplatz.“

Cord konnte es nicht fassen. Vor drei Tagen hatte er noch nicht einmal gewusst, dass sie existierte. Oder etwa doch? Der Gedanke streifte ihn, eine Dokumentation im Fernsehen angesehen zu haben und darüber eingeschlafen zu sein. Doch letztendlich war auch diese Überlegung wenig hilfreich. Es blieb die Frage, woher er ihre Nummer hatte. Und all die Träume.

Angestrengt versuchte Cord sich an die Träume von letzter Nacht zu erinnern. Es hatte Träume gegeben und sie hatten ihm für eine geraume Zeit lang den Schlaf geraubt. Doch je mehr er sich sein Hirn darüber zermarterte, desto rascher zerronnen die spärlichen Bildfetzen zu einer klumpigen Masse aus Brei. Nein, es hatte keinen Sinn. Dezent pochte es ein weiteres Mal.

„Ok. Du hast nun meins. Bekomm ich nun deins?“

Was? Wie damals in der Schule starrte er auf die Formulierung der Fragestellung und wartete auf eine Eingebung. Was wollte sie von ihm?

Und nicht wie damals in der Schule, hatte sich gleich darauf die Erkenntnis in sein Bewusstsein gebrannt. Sie wollte sein Bild, denn er hatte das ihre. Und nicht nur eines davon.

Cord stand auf und blickte in den Spiegel an seinem Kleiderschrank. Fantastisch. Als wäre er der lebendig gewordene Informationspfosten einer Touristensammelstelle, verwiesen sämtliche seiner Haarsträhnen auf eine jeweils andere Sehenswürdigkeit, von Augustinerkirche bis Zentralfriedhof.

Aus reiner Gewohnheit war er sich seit Verlassen des Firmengeländes immer wieder mit den Händen durch die mit Gel versiegelten Haare gefahren und hatte die Ordnung, die den ganzen Vormittag über geherrscht hatte, zunichte gemacht.

„Nicht nachdenken. Einfach abdrücken. Sind die besten.“

Cord konnte nicht glauben, was er hier tat. Verstohlen blickte er ein letztes Mal in den Spiegel, dann drückte er ab. Es war einfach zu komisch. Er hatte einer zum Leben erwachten Elfe aus Nimmerland tatsächlich das wenig beschönigende Portrait seines Hangover-Covers geschickt.

„Wow!“, kam es kurz darauf zurück.

Klar. Er hätte dasselbe getan. Nur ein Witz hatte die Situation jetzt noch retten können. Cord überlegte mit einem angemessenen Smiley zu antworten, dann ließ er es bleiben und verschwand in die Küche, bemüht einen weniger fatalen Gedanken zu fassen.

Mittagessen. Sein Magen hatte nicht darauf vergessen, ihn alle paar Minuten mit seiner Befindlichkeit zu unterhalten. Cord öffnete den Kühlschrank und zog eine Packung eines appetitlich abfotografierten Fertiggerichts heraus. Er entfernte die Kartonschleife und brachte die weniger appetitliche Wahrheit unter einer durchsichtigen Kunststofffolie zum Vorschein. Egal. Sein Telefon spielte eine Melodie und er beeilte sich die Plastikschüssel im Mikrowellenherd zu platzieren.

„Ja?“

„Hey! Ja, klar! Da bin ich dabei.“

Cord ließ den Hörer wieder sinken und wartete auf das erlösende Dong der Mikrowelle.

Gänsehaut. Das Bild der feinen Härchen auf der schimmernden Alabasterhaut war ganz plötzlich in ihm aufgetaucht. Während er wartete, versuchte er daran festzuhalten. Wie in Nebel getaucht, verschwand es aufs Neue. Sie war tatsächlich berauschend schön und Cord ertappte sich dabei, wie er sich vorstellte, wie sie ihre Bilder arrangierte. Das Dong kam und er schnappte sich die Fertigmahlzeit, um sie auf der Couch vor dem Fernseher zu löffeln.

Milk

7.

Sie genoss das kribbelnde Gefühl, das der Gedanke an ihn ausgelöst hatte. Heute Morgen war sie viel zu früh aufgewacht und hatte sich sofort mit ihrer Fototasche über der Schulter auf den Weg gemacht. Seine letzten Worte hatten sie neugierig gemacht, hatten sie genau dorthin gebracht, wo er sie hatte haben wollen. Das wusste sie. Und noch etwas wusste sie. Es waren nur noch zwei Tage, bis sie ihm endlich persönlich gegenüberstehen würde. Dann würde das ewige Schreiben und Skypen endlich ein Ende haben und sie könnte endlich sein wahrhaftiges Gesicht sehen, nicht nur jenen digitalen Schein davon.

Vielleicht in einem Café, mit schottischen Memoiren an den Wänden und dem Lärm der gepflasterten Straße im Hintergrund. Milk hätte Luftsprünge machen können, so sehr sehnte sie sich danach, die gemeinsamen Vorbereitungen endlich in die Tat umzusetzen. Das benutzte Ticket in einem Mülleimer im Hotel zu entsorgen und nach Europa zurückzukehren. Zwei Tage noch.

Ihr Mobiltelefon jodelte einmal und sie begann wild in ihrer Tasche danach zu kramen, bis ihre Finger es endlich zu fassen bekamen. Sie hatten sich noch für keinen Treffpunkt entschieden, vielleicht...?

Aber es war nur ihre Schwester Alice. Milk hatte schon wieder vergessen, dass sie geplant gehabt hatte in der letzten Woche nach New York zu reisen und es aus den ewig gleichen Gründen hatte absagen müssen. Die Enttäuschung hatte nur kurz gewährt. Miriam kannte ihre Schwester. Sie würde nicht locker lassen, bis sie das bekam, was sie sich vorstellte. Alice und ihr Wunderland. Milk überflog die Nachricht und drückte sie weg. Dabei stieß sie auf das Bild des Wieners. Sie musste lächeln. Er war süß, so ungewollt präsent und ungekünstelt. Kurz fragte sie sich, ob er wohl für eine Fotomontage zur Verfügung stehen würde, dann sausten ihre Gedanken zurück nach Schottland. Glasgow. Zu Ihm.

Scott Cochrane besaß Ateliers in Glasgow und Edinburgh und gondelte zwischen den beiden Städten umher. Sie hatten sich letztes Jahr auf einer Kunstmesse in London kennengelernt und den Kontakt gehalten. Beide waren sie in eine hoffnungslose Beziehung verstrickt gewesen, beide hatten sie gewusst, dass es nur eine Frage der Zeit sein würde. Dennoch hatte es gedauert. Vielleicht lag es an der Distanz, vielleicht an Milks exzentrischer Natur, die ihr Umfeld auf Abstand hielt. Mit beidem hätte sie leben können. Nicht aber mit der Tatsache, dass er sie nicht wollte.

Milk sortierte die Unterlagen auf ihrem gigantischen Arbeitstisch und blätterte gerade durch die Nahaufnahmen einer rostigen Ankerkette, als seine SMS kam.

„Hey sweetheart! Schon aufgeregt? Ich schlage vor, wir treffen uns direkt in Edinburgh. Wenn du deine Ankunftszeit hast, gib mir Bescheid und ich hol dich vom Busbahnhof ab. Ich kann’s kaum erwarten!! xxx“

Es war kindisch, doch sie las seine Nachrichten immer mindestens dreimal, bis sie endlich genug davon hatte. Diesmal reichten zweieinhalbmal. Edinburgh? Milk hatte gehofft, er würde sie direkt am Flughafen von Glasgow in die Arme schließen. Diese unerwartete Verlängerung der Anreise stimmte sie missmutig und sie ließ die Bilder ruhen, um sich eine heiße Tasse Tee zu kochen. Matcha. Der neueste Trend aus Japan war in ihren Vorratsschrank eingefahren wie ein grüner Blitz und hatte den zuvor so hoch gelobten Matetee aus dem Regal verbannt. Sie goss das grüne Pulver mit heißem Wasser auf und verrührte es kräftig mit dem Chasen. Der kleine Bambusbesen arbeitete beflissen an dem festen Schaum und kam dennoch nicht an das Idealbild auf der Verpackung heran.

Milk marschierte zurück in ihr Arbeitszimmer und nippte kurz an der viel zu heißen Schale. Mochte er Tee? Sie hatte keine Ahnung.

8.

5 Uhr 32. Das konnte nicht wahr sein! Fünf plus drei macht acht, plus zwei macht zehn. Eins plus null... Was war bloß mit ihr los?

Milk rollte sich in ihrem ‚queen sized bed‘ auf die andere Seite und zog die dicke Daunendecke über ihren Kopf. Durch die Ritzen fiel das Licht vom Badezimmer. Sie musste es in der Nacht angelassen haben. Mit ihrer flachen Hand stopfte sie die Löcher und schloss die Augen. Dunkelheit. Feste stickige Dunkelheit.

Milk kämpfte sich aus ihrer weichen Hülle und stierte auf die halbschattige Wand ihres Schlafzimmers. Afrikanische Masken, eine Porzellanpuppe ihrer Großtante und die üblichen Nahaufnahmen in Schwarz und Weiß.

Ferngesteuert folgte ihr erster Handgriff Richtung Telefon und sie scrollte die letzten Nachrichten durch. Nichts von ihm. Nada. Nothing. Nur das Bild des umnachteten Wieners. Wieder musste sie schmunzeln. Wie war er nur an ihre Telefonnummer gelangt. Auf ihrer Homepage hatte sie nur die Nummer ihres amerikanischen Firmenhandys angegeben.

„Schon wach? Wollte dich gestern nicht in Verlegenheit bringen! ;-)“

Leichtfertig ließ sie das Smartphone aufs Bett zurückgleiten und verschwand ins Badezimmer.

„Schon verziehen ;-) und wo denkst du hin? Donnerstag um halb zwölf? Tagdienst seit über 50 Minuten!“

Milk knetete ihre schwarzgefärbten, langen Haare in einem türkisen Handtuch trocken und las die Nachricht ein weiteres Mal. Und noch einmal. Irgendetwas an der Wahl seiner Worte hatte sie stutzig gemacht. Doch so sehr sie auch nach einer Begründung dafür suchte, sie kam nicht dahinter. Seine Nachricht war so alltäglich, so... Was eigentlich? War es womöglich die Art von Antwort, die sie selbst geschickt hätte? Nein, irgendetwas daran stimmte einfach nicht.

„Und du? Schlafstörungen?“

Ja, das waren eindeutig nicht die Worte des netten Jungen von gestern. Es waren die Worte der Nachrichten davor. Seiner ersten drei Nachrichten, die er sich geweigert hatte geschickt zu haben. Hatte sich jemand in ihr Smartphone gehackt und spielte nun mit ihr? Der beängstigende Gedanke verweilte wie eine eisige Hand auf ihren Rücken.

Miriam gab seine Nummer in ihr amerikanisches Telefon ein und antwortete auf seine SMS.

„Wieso? Der frühe Vogel usw... scheiße ja, das oder Wachstörungen. Was machst du gerade?“

Milk starrte auf das Display und am liebsten hätte sie ihm ein ungeduldiges ‚Na mach schon‘ zugeflüstert. Nach fünf Minuten bangen Wartens stand sie auf und wanderte in ihr Atelier. Für Frühstück hatte sie wenig übrig. Ab und zu ein Croissant im Café gegenüber. Kaffee in Maßen, lieber Tee.

Der chaotische Raum blickte ihr nichtssagend ins Gesicht. Keine Inspiration, kein Garnichts. Ein kaltes ‚Was willst du?‘ in Anbetracht der frühen Morgenstunde. Miriam machte kehrt und kochte sich eine Kanne Tee. Dann tappte sie noch immer bloßfüßig zurück in ihr Schlafzimmer und warf einen Blick auf das erleuchtete Display. Ein kleines Briefsymbol. Etwas in ihr schlug von unten an das Innere ihrer Schädeldecke und als sie sich setzte, spürte sie, wie sich ihr Puls beschleunigt hatte.

„Komme gerade vom Joggen. Wachstörungen? Würde ein gutes Virenprogramm samt blickdichter Firewall empfehlen. C.“

Die kalte Hand von vorhin hatte an Größe zugelegt. Verflucht! Das hatte ihr gerade noch gefehlt. Es hatte sich also tatsächlich jemand in ihr Handy gehackt! Etwas Blöderes hätte ihr im Moment nicht passieren können. Sie brauchte das stumpfsinnige Ding in Europa. Und was noch viel wichtiger war. Welche Informationen hatte ihr verräterisches, elektronisches Ich bereits über sie preisgegeben?

Miriam schaltete das Telefon ihres Heimatlandes aus und nahm Akku und SIM-Card heraus.

„Sorry, werde mich drum kümmern.“

Einem plötzlichen Einfall folgend, hing sie eine weitere Nachricht daran und sendete sie von ihrem amerikanischen Smartphone.

„Wann bist du heute aufgewacht?“

Das Wasser kochte und sie lief in die Küche, um den Kessel vom Herd zu nehmen. Sie stand einfach auf diese nostalgischen Details. Milk ließ einen Löffel mit Gunpowder Blättern hineinrieseln und sah zu, wie sie sich im Wasser entfalteten. Das Telefon vibrierte in ihrer Hand.

„ca. halb elf, wieso?“

„Nur so.“

Sie löschte die Nachricht. Dann hielt sie inne. Nur so? Nichts passierte nur so. Oder tat es das?

„Wieso hast du nicht auf mein wow geantwortet?“

Milk war bewusst, dass die Frage mehr als bescheuert war. Dass sie sich damit die Blöße gab, für einen neurotischen Stalker gehalten zu werden. Aber ihr fiel keine andere Möglichkeit ein, diesem Rätsel auf den Grund zu gehen.

„ ☺ wow?… (was) hättest du geantwortet?“

Irgendwie war seine Antwort komplexer ausgefallen, als sie erwartet hatte. Milk nahm einen großen Schluck Tee und spielte mit der Kette an ihrem Smartphone. Eine asiatische Kundin hatte ihr den hippen Anhänger aus Taipeh mitgebracht. Eine schwarzweiße Figur in Form eines Drachen mit viel zu großem Kopf und rot lackierten Krallen. Sie konnte sich nicht an die Arbeit erinnern, die sie für sie erledigt hatte, aber an ihre rosaroten Strähnchen und die spitzen Eckzähne, die ihrem niedlichen Puppengesicht etwas durchaus Irritierendes verliehen hatten. Nein, fotografiert hatte sie die Asiatin mit Sicherheit nicht.

Cord. Milk wetzte auf ihrem Stuhl hin und her. Jetzt hatte sie ihre Antwort. Und sie würde genauso ausfallen wie seine eigene, wenn sie nicht plötzlich ein Geistesblitz ereilte.

„Cord? Es war doch Cord?...“ wie konnte sie das nur schreiben? Milk verdrängte den Gedanken und fuhr fort. „…Hattest du einen Border Collie, als du klein warst?“

„Ja, Cord ist immer noch richtig. Nicht klein, aber jung.“

Spielte er mit ihr? Sie strich über die grüne Taste auf ihrem Telefon. Call? Sie schob ihn beiseite. Doch es half nichts, irgendwann würde sie ihn zur Rechenschaft ziehen müssen. Aber nicht jetzt.

Das Handy landete auf dem Küchentisch und ihr Blick wanderte Richtung Fenster. Regenwolken. Dick, bleischwer und unendlich. Es war kein Tag für eine Tour durch die Stadt. Schon gar nicht durch New Jersey, wo sie das letzte Mal diese verlassene Halle entdeckt hatte.

Die ersten Tropfen trommelten immer schneller werdend an ihr Dachfenster. Eine nasse Kakophonie, die sie nicht bestellt hatte. Milk drückte auf Call.

„Hallo?“

Seine Stimme war tiefer, als sie erwartet hatte und Milk musste kräftig schlucken, um nicht gleich wieder die Flucht zu ergreifen. Dann stand sie auf, streckte sich und fuhr sich mit der Hand durch die immer noch feuchten Haare.

„Hey! Ich bin‘s Milk.“

„Hab’s mir fast gedacht.“

„Ich wollte dich nur persönlich wissen lassen, dass du den Schwachsinn lassen sollst! Wenn man es durchgeht, gibt es nur eine Möglichkeit und für einen geheimnisvollen Stalker aus Übersee hab ich zurzeit absolut keinen Kopf, ok?“

„Ok?“

Okay? Verarschte er sie? Milk atmete laut aus.

„Lass den Scheiß! Erzähl mir lieber, wie du an die Nummer gekommen bist? Bist du ein Freund meiner Schwester?“

„Ich kenn deine Schwester nicht.“

Wieder diese heitere Note, die sie bald auf die Palme zu bringen drohte.

„Egal, lass es einfach und wag es ja nicht, mir nochmal eine Nachricht zu schicken, haben wir uns?!“

Es folgte eine kurze Pause und sie fürchtete, dass er einfach aufgelegt hatte.

„Milk... Ich war das nicht.“

Cord

9.

War sie irre? Sie war Künstlerin, vermutlich bildhübsch und talentiert. Irre zu sein gesellte sich da beinahe nahtlos in die Reihe der Attribute, die man üblicherweise für Leute wie sie heranzog. Wenn es da nicht diese unumstößlichen Tatsachen gäbe, diese winzigen Übereinstimmungen, klein, aber groß genug, um sie nicht zu übersehen. Nein, man durfte sie nicht übersehen.

Dennoch beschloss Cord die Sache vorerst ruhen zu lassen und sich auf die wesentlichen Dinge zu konzentrieren. Er brauchte Klamotten, Kleidung, in der er sich im Büro würde blicken lassen konnte. Und er brauchte Nikotinpflaster, am besten im Halbjahresvorrat. Cord strich die ungeordnete Mähne aus dem Gesicht und stierte die Person im Spiegel ungeniert an.

Auch gestern war es wieder spät geworden. Sehr spät. Er war mit Leila und Georg nach dem Training noch in den Bars der Innenstadt versumpert, bis auch die letzte in dieser einsamen Mittwochnacht ihre Pforten geschlossen hatte. Leila hatte sie beide angetrieben und, angespornt von der Aussicht auf einen freien Donnerstag, schamlos dazu benutzt, einen Drink nach dem anderen zu bestellen. Bis Georg irgendwann w.o. gegeben hatte und Cord ihr von einem Augenblick auf den nächsten allein gegenübergesessen war.

Um vier Uhr morgens waren die Straßen eiskalt gewesen und hatten diese anrüchige Aura einer Hure gehabt. Cord war nicht darauf eingestiegen. Den Kopf plötzlich kristallklar wie die Nachtluft um sie herum, hatte er sich von ihr verabschiedet und war die wenigen Straßen bis zu seiner Wohnung zurückgeschlendert. Er war keine Hure. Auch wenn er nicht wusste, was er war.

Die Sonne blinzelte zaghaft durch eine dünne Schicht aus Wolken. Cord hatte das Rollo in der Küche hochgezogen und betrachtete das Treiben im Innenhof. Die alte Buckelige vom Erdgeschoß schleppte ihren zitronengelben Müllsack zu der aus allen Nieten platzenden Tonne und stellte ihn daneben ab. Eine schwarze Katze huschte eilig an ihr vorbei und verschwand in einem Spalt durch die restlos von Efeu bedeckte Mauer.

Cord öffnete das Fenster und von irgendwoher wehte der Geruch frisch angebratener Zwiebel zu ihm herüber. Er mochte das Aroma und es gab seinem Inneren den notwendigen Ansporn, sich endlich gegen diese elendige Leere zur Wehr zu setzen. Der Restalkohol zusammen mit der schwachsinnigen Idee, gleich nach dem Aufstehen eine Runde zu joggen, hatten seinem Magen vorerst übel aufgeschlagen. Doch langsam kehrte Leben in alle Regionen seinen Körpers zurück und er sog das deftige Aroma gierig durch die Nase ein.

Cord biss in den börsenschonenden Halbbruder eines Knabbernossis und schnappte sich eine Semmel aus der endlich wieder gut gefüllten Brotbox. Er hatte denkbar wenig Lust sich in die gewinngeilen Straßen dieser Stadt zu stürzen, um nach adäquater Bürokleidung zu fischen. Als Draufgabe hatte sich für den späten Nachmittag seine Ex angekündigt, um ihre restlichen Sachen abzuholen. Die wesentlichen Dinge fingen an, ihm maßlos auf die Nerven zu gehen. Fast automatisch schaltete Cord seine Playstation an, um diesen unaufschiebbaren Notwendigkeiten ein wenig gefasster entgegenzutreten.

Das Rollenspiel ging nur schleppend dahin. Ständig hatte er sich mit einer anderen, kaum bewältigbaren Aufgaben herumzuschlagen und nach einer langen, wenig zufriedenstellenden Stunde warf er schließlich entnervt den Controller und verließ seine Wohnung.

In seinem Kopf flimmerte es ein wenig. Die endlose Kette an Zigaretten half wenig und Cord ertappte sich dabei, wie seine lauwarmen Hände in den Jackentaschen zu zittern anfingen. So viel hatte er gestern nun auch wieder nicht getrunken. Der Inhalt seiner Geldbörse hätte ihm schon Einhalt geboten, wäre er tatsächlich an seine magische Grenze gelangt.

Unmotiviert probierte er einige Stücke an und ließ sich eine dunkelgraue Hose von einer aufdringlich zuvorkommenden Verkäuferin zurücklegen. Die Hose passte wie angegossen, aber sie war außerdem schweineteuer und Cord hatte nicht vorgehabt, sich gleich in der ersten Woche einen Ruf als Dressman zuzuziehen.

In einer allseits beliebten Fastfoodkette bestellte er sich einen Burger und einen Becher in Übergröße. Eingeschlossen vom wahnwitzigen Geplärr in der Warteschlange sah er an sich herunter. Die Haut an seinen Händen war leichenblass und seine Finger fühlten sich auf einmal seltsam schwer an. Fast als hätten sie etwas dagegen, dass er sie für etwas Minderwertiges, wie das Verspeisen von Junkfood, heranzog. Cord stopfte den Burger in sich hinein und spülte mit dem süßlichen Getränk nach.

Als er fertig war, entschloss er sich kurzerhand dazu, die Hose in dem Shop gegenüber, gegen jegliche Vernunft, doch zu erstehen. Gemütlich schlenderte auf die riesige Schwingtür am Ausgang zu. Links von ihm ertönte leidenschaftliches Gelächter und Cord drehte den Kopf in die Richtung, aus der es gekommen war. Ein minderjähriges Trio hatte sich um einen Berg von Verpackungsmaterial versammelt und verfolgte schnellwechselnde Szenen auf einem Smartphone. Cord zwängte sich in die sonnige, jedoch frostige Februarluft und überquerte die Straße.

Vor dem Eingang des Shops passierte es ein weiteres Mal. Ein unbedeutender Augenblick des Schwindels, gefolgt von einem umso beängstigenderen Gefühl der Ohnmacht. Cord blieb an die Stange eines Verkehrsschilds gelehnt stehen und starrte auf den Boden zu seinen Füßen. Kaugummis, Tschickstummel, eine einsame Dose eines Energydrinks.

Nach einer Minute hatte er sich wieder gefangen und stakste auf den Eingang des Geschäfts zu. Dort bezahlte er für die überteuerte Hose und beobachtete die Verkäuferin dabei, wie sie einen Gutschein für einen nächsten Einkauf in dem dezenten Plastiksack verschwinden ließ.

Es ratterte und Cord schreckte hoch. Die grelle Beleuchtung des Verkaufsraums und der auf- und abschwellende Geräuschpegel, der sie alle umhüllte, hatten von einem Moment auf den nächsten so etwas wie Panik in ihm ausgelöst. Cord begann unter seiner dicken Winterjacke zu schwitzen und befürchtete, dass das unerklärliche Gefühl der Ohnmacht jede Sekunde zurückkehren würde. Ungewöhnlich wortkarg verabschiedete er sich von der Verkäuferin und betrat den Gehsteig.

Die U-Bahn mit ihrer unvermeidlichen Enge und dem stetigen Geratter stellte im Moment keine Alternative für ihn dar. Stattdessen hatte Cord es vorgezogen, den Heimweg auf einer der Parallelstraßen zu dem wilden Getümmel der Einkaufsstraße anzutreten. Mit pochendem Herzen marschierte er so rasch es ihm möglich war durch die schmalen Gassen der Innenstadt. Immer wieder war es ihm, als würde sein Herz zu einem Sprung ansetzen und gleich darauf mit leicht erhöhter Geschwindigkeit weitergaloppieren. Irgendwann wurde es ihm zu bunt und Cord begann auf den letzten Metern zu seiner Wohnung zu laufen. Ohne Unterbrechung joggte er die Treppen in den dritten Stock hinauf und schloss erleichtert die Augen, als er endlich die Wohnungstür in seinem Rücken spürte. Mit dem Rücken an die metallisch kühlen Fläche gelehnt, glitt er daran hinab und landete wenig sanft auf dem harten Fliesenboden darunter.

Immer wieder sauste ein hohles Pfeifen durch seinen Kopf und löste das dumpfe Dröhnen im Hintergrund für den Bruchteil einer Sekunde ab. Kurz überlegte Cord die Rettung zu alarmieren und verwarf den Gedanken, als er darüber zu spekulieren begann, wie das Telefongespräch wohl ablaufen würde. Nein. Mit einem mickrigen Kreislaufkollaps würde er schon selbst fertig werden müssen.

Cord legte sich auf die Couch und streckte die Beine leicht erhöht auf der Seitenlehne aus. So hatte man es ihm doch in der Schule beigebracht. Als er mit einem mulmigen Gefühl auf der Garderobenbank darauf gewartet hatte, dass sich die Schulärztin seiner Schnittwunde annehmen würde. Cord befühlte seinen Kopf. Normal. Weder heiß, noch kalt. Vermutlich war die eilige Rückkehr einfach keine allzu geniale Idee gewesen. Langsam spürte er, wie die Lebensgeister gemächlich zu ihm zurückkehrten und er setzte sich, beinahe ein wenig zu euphorisch, in der weichen Bank auf.

Die schrille Glocke an der Eingangstür erklang und ließ die heimgekehrten Geister erneut die Flucht ergreifen. Cord rappelte sich hoch und schleppte sich übertrieben vorsichtig zum Türspion.

„Hallo Diana.“

„Hi. Bin gleich wieder weg.“

„Nimm dir Zeit.“

Diana marschierte schnurstracks in sein Schlafzimmer und öffnete seine Schranktüren, als wären es die ihren, die nur durch einen dummen Zufall an einen anderen Ort verbannt worden waren.

„Sorry, dass es so kommen musste. Aber, mal ehrlich, das alles hätte doch zu nichts mehr geführt.“

Sie sprach mit dem Schrank und Cord fühlte sich nicht dazu bemüßigt, darüber nachzudenken, wohin die Dinge führen konnten. Mehr zu sich selbst nickte er und ließ sich auf das Bett daneben sinken. Sein Mund war staubtrocken.

„Möchtest du etwas trinken? Ich hol mir nur schnell...“

„Nein, danke.“ „Klar, mach nur.“

Cord war erleichtert, ihr den Rücken zuzukehren und konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal einen derartigen Heißhunger auf ein simples Glas Wasser verspürt hatte. Über die Abwasch gebeugt füllte er das Glas erneut und starrte in den Mund des aufgemalten Breitmaulfrosches darauf. Als er das Glas wieder absetzte, konnte er Diana im Rücken spüren. Sie war beinahe lautlos in den Türrahmen getreten und blickte zu ihm hinüber. Cord drehte sich zu ihr um.

„Schon das von New York gehört?“

„Nein.“

„Ein Haufen Terroristen hat vor ´ner knappen Stunde eine U-Bahn in die Luft gesprengt. Über hundert Tote. Schon krank, wie es momentan so zugeht, nicht?!“

Cord schluckte.

„..rank.“

Das K war irgendwo zwischen seinem Kehlkopf und dem Gaumen falsch abgebogen. Er bemühte sich nicht, das Gesagte zu wiederholen. Es wäre zwecklos gewesen. Diana hatte ihm bereits den Rücken gekehrt und bückte sich, um in ihre Stiefel zu steigen.

„Na gut, dann werd´ ich mal wieder... Ciao Cord!“

Cord riss sich aus seiner Starre und begleitete sie zur Tür.

U-Bahn. New York. Tote. Wann war das genau gewesen?

Er lächelte ihr zu, als der Türspalt zwischen ihnen immer kleiner wurde.

Internet.

Cord machte auf dem Absatz kehrt und hing sich vor seinen Computer.

New York.

Die Bilder waren schneller auf dem Bildschirm erschienen, als seine Gedanken es hatten zulassen wollen. Rauch. Einsatzkräfte. Neongelbe Jacken und verzweifelte Gesichter. New York war einmal mehr das Opfer und die Medien zeichneten der Stadt bereits ihr Gedenkportrait.

Cord blickte in die Gesichter. Pietätlos glotzte er sie an, als hätte er jedes Recht dazu, ihren Schmerz zu begaffen. Staubige Gesichter. Blutige Gesichter. Blonde Haare. Schwarze...

Cord rannte ins Badezimmer und fand sich gerade noch rechtzeitig über der Kloschüssel ein, als ein Schwall klaren Wassers den entgegengesetzten Weg ins Freie suchte. Heute war eindeutig nicht sein Tag. Der Gedanke von Selbstmitleid verwandelte sich blitzschnell in peinigend schlechtes Gewissen. Was sollten sie Angehörigen von über hundert Toten über den heutigen Tag sagen. Cord war ein elendiges Weichei und die Erkenntnis darüber fühlte sich um nichts besser an.

Natürlich würde er nicht umhinkommen, ihr zu schreiben. Sich zu vergewissern, dass es ihr gut ging. Allein der Gedanke, sie könne in genau dieser Bahn gesessen haben, war absurd. Grenzenlos absurd.

Dennoch. New York war ein winziger Punkt in dem Atlas, der seit Menschengedenken auf dem untersten Fach seines Bücherregals verweilte.

„Hi Milk! Schlimme Sache. Wann wird es endlich ein Ende dieses Wahnsinns geben? Mein Beileid an deine Stadtkollegen. Ich hoffe, dir geht es gut. Cord“

Er hatte es beiläufig klingen lassen wollen und hatte sich ein wenig über die theatralische Formulierung gewundert, die er gewählt hatte. Dennoch war er der Meinung, dass er es ganz gut hingebogen hatte. Cord ließ das Handy auf den Wohnzimmertisch gleiten und drehte den Fernseher auf. Wie zu erwarten, hatten die meisten Sender nur ein Thema zu bieten und Cord drückte sie weg. Die banale TV-Serie eines amerikanischen Vorortamerika brachte genau jene Ablenkung, die er brauchte. Nach zwanzig Minuten döste er erschöpft ein.

Milk

10.

„Nicht ansprechbar.“

Farben tanzten um den grellen Mond in ihrem Zentrum. Milk versuchte zu lächeln, doch niemand lächelte zurück.

Irgendwann war diese Gestalt neben ihr aufgetaucht und hatte diese beiden Worte gesagt. Ihr Mienenspiel war ernst geblieben und Milk hatte sie lautlos nach ihrem Namen gefragt.

‚Nicht ansprechbar.‘ So seltsam es klang.

Vergessen lag sie zwischen den farbigen Lichtern eingekeilt und wartete. Ihr Körper zitterte, während heißkalte Wellen ihre Arme und Brust hinabsausten. Von der linkischen Großmutter wurde sie in eine kratzige Decke gewickelt, doch Miriam lächelte zum Dank.

Etwas war geschehen. Sie konnte es spüren. Um sie herum herrschte Dynamik, wie jene, die sie so gut aus ihren Bildern kannte. Die einzelnen Ausschnitte der Bilder standen still und sie stand still. Das war nicht richtig so.

Unkontrolliert schlug ihr linkes Bein in stets wechselndem Rhythmus gegen die Wand. Milk ließ es zu. Das Schlagen war besser, als das Jucken im rechten Bein. Direkt unterhalb des Knies hatte sie sich erneut an dem stupiden Backrohr verbrannt. Doch sie konnte nichts sehen. Die kratzige Decke war überall. Und die heißkalten Arme gehorchten ihr nicht.

Die außerirdische Macht, die von ihr Besitz ergriffen hatte, hielt sie eisern im Bann. Sehen, aber nicht begreifen. Spüren, aber nicht greifen. Milk ließ sich fallen und schwebte durch die Skizzen in ihrem Kopf. Es tat so gut, die Nuancen zu fühlen, die umgekehrte Gestalt der Dinge zu erleben.

Es rumpelte kurz und das Außen geriet in Bewegung. Rollen. Schieben. Holpern. Als hätte man ihr Portrait auf die Schultern eines Riesen gepackt. Die Lampen flimmerten, als er mit dem Kopf dagegen stieß.

Miriam schloss die Augen und erspürte die breiten Schultern unter sich. Morgen würde sie es verstehen. Am Morgen wachte man auf.

Cord

11.

Cord sah auf die Uhr. Freitag. 4 Uhr 36. Wie lange hatte er geschlafen?

Der Fernseher lief noch und zeigte die Wiederholung einer weiteren amerikanischen Serie. Cord setzte sich auf und war mit einem Schlag munter. Wikodikabesa. In Windrichtung der kommunalen Tierkadaverbeseitigungsanlage. Er befand sich immer noch mitten in New York.

Lily und Marshall stritten. Nein, sie argumentierten. Dennoch, immer wieder blitzte das Schild des MTA-Abgangs auf. 23th St., 28th St.? Orange oder Dottergelb. Ein Blick ins Internet hätte genügt, um das Rätsel zu lösen. Cord verweigerte sich der Wahrheit. Stattdessen warf er einen Blick auf das Display seines Telefons.

Keine Nachricht. Sie hatte zu arbeiten, beruhigte er sich.

Cord hatte erneut von ihr geträumt. Ihren Werken, ihren Perspektiven, ihrem Sein. Es war märchenhaft gewesen. Sagenhaft und surreal. Wie man es seinen Träumen nur hätte wünschen können.

Diesmal waren es größtenteils Landschaftsaufnahmen gewesen, die sich ihm offenbart hatten. Schwarz-weiß, sepia und einige in einem tannengleichen Grünstich. Der Tanz der Insekten vor der Kulisse einer sommerlichen Lichtung. Ameisen im Kampf mit dem Harz auf einem frisch gefällten Baum. Tau. In allen erdenklichen Formen.

Sie war eine Künstlerin. Und obwohl er nicht wusste, wie sie es machte, verzauberte sie ihn. Ihre Bilder waren ihm im Gedächtnis geblieben und hatten sich vervielfältigt. Ihn angeregt weiter zu träumen. Seine eigenen Ideen zu realisieren. Anders konnte Cord es sich nicht erklären.

Freitag. Wenn er für diesen Tag irgendetwas geplant gehabt hatte, hatte er es nicht in seinem Terminkalender eingetragen. Zehn vor fünf. Cord drehte den Fernseher auf lautlos und starrte in die Dunkelheit vor seinem Fenster. In einer Stunde würde ein leichter Schimmer den Himmel über der Stadt beherrschen. New York dagegen würde noch weitere sechs Stunden auf seinen Sonnenaufgang warten müssen.

Gewiss war sie beschäftigt. Hatte ihr Telefon tief in der Tasche mit der Fotoausrüstung vergraben und war auf Erkundungstour. Oder sie hatte den dringenden Auftrag eines Kunden zu erledigen. Auf ihrer Homepage hatte sie in einer Ecke auf ihre unkonventionellen Portraits hingewiesen. Im Grunde fotografierte sie alles, hatte es dort geheißen. Aber eben so, wie sie es sah. Im Geiste ließ Cord ihre Homepage noch einmal Revue passieren. Sofort löste der Gedanke an die Elfe auf dem Stuhl aus dem vorigen Jahrhundert ein Kribbeln in ihm aus. Dieser ganze Kunstdreck machte sie einfach verdammt anziehend, ließ sie aus der Masse des stets anders Gleichen hervortreten.

Cord streckte sich und machte ein paar Liegestütze um in Schwung zu kommen. Er musste lachen, als er daran dachte, wie unerhört vorhersehbar seine Aktionen waren. Ja, er konnte von Glück sprechen, dass es kaum jemand verstand, sie in die entgegengesetzte Richtung zu deuten.

Belebt schlenderte er in die Küche und bereitete sich ein ausgiebiges Frühstück zu. Die Packung Zigaretten lauerten im Vorzimmer auf ihn, doch egal wie oft er ihnen auch einen kurzen Blick zuwarf, sie brachten an diesem Morgen bei weitem nicht genug Attraktivität auf, um erhört zu werden. Stattdessen fand er eine ungeöffnete Packung Orangensaft und goss sich ein großes Glas davon ein. Zwei Eier und ein halbiertes Stück Knackwurst brutzelten in der Pfanne, als er die Tür öffnete, um nach der Zeitung zu sehen. Das Titelblatt und die nächsten zwei Doppelseiten hatten nur ein Thema zu bieten. Cord blätterte weiter zu Seite sechs und las die kleineren Artikel, die sich mit dem Seitenrand, neben dem großen Bild eines Papstbesuchs, zufriedengeben mussten. Ein Delfin hatte das Kind eines Monarchen gerettet und in Nigeria hatte die Boko Haram einmal mehr einen Rückschlag einbüßen müssen. Die Welt hatte nicht genug Platz für die guten Nachrichten des Tages. Cord las jede noch so kleine Schlagzeile und stopfte ganz nebenbei die deftige Kost in sich hinein. Irgendwie hatte sein Körper danach verlangt und er würde sich hüten, ihm Tag drei der alten Zeitrechnung zu vermiesen.

Um acht Uhr drehte Cord seinen Laptop auf und checkte seine Emails. Ein ehemaliger Arbeitskollege versuchte die gute Hälfte seiner Kontakte kurzfristig zu einem Afterwork-Clubbing in der Innenstadt zu motivieren. Beginn war 18 Uhr. Warum nicht? Das machte noch zehn Stunden.

Um neun steckte sich Cord seine erste Zigarette an und kochte Kaffee. Keine neuen Nachrichten auf dem Display. Cords rechtes Bein fing auf einmal an zu jucken. Zur Beruhigung suchte er im Netz nach der genauen Einwohnerzahl New Yorks. Es waren etwas über acht Millionen. Ganz Österreich auf einem Fleck. Mitsamt den umliegenden Einzugsgebieten waren es beinahe neunzehn Millionen. Lachhaft, die Idee, sie hätte in dem besagten Wagon Platz genommen.

Cord sah aus dem Fenster. Die Sonne wanderte nur zaghaft über den Himmel und endlich, um viertel nach zehn ertönte der sehnlich erwartete Ton einer einkommenden Nachricht.

„Freut mich, dass du dabei bist. Treffen uns um ca. 19 Uhr dort. Schick dir die Nummer von meinem Kumpel, dann setzt er dich auf die Gästeliste und du kommst gratis rein. Bis dann!“

Ein weiteres Klopfen und mit ihm die Visitenkarte eines gewissen Charly.

Vielleicht sollte er Leo Bescheid geben. Mit ihm würde der Abend mit Sicherheit kein Reinfall werden. Im Notfall könnten sie sich immer noch woandershin abseilen. Cord verfasste eine kurze Nachricht und bald darauf läutete sein Telefon.

„Hi Bro!“

Die Anrede versetzte Cord einen Stich in der Brust.

„Hey Leo! Und wie sieht’s aus, bist du dabei?“

„Klar, habe sowieso bereits verzweifelt nach einer Ausrede gesucht, heute nicht mit Kathrins Eltern essen zu gehen.“

„Asozialer Arsch.“

„Ist von Zeit zu Zeit dringend notwendig. Apropos, schlimme Sache in New York. Kathrin und ich haben für die Osterferien einen Flug gebucht. Sollen auch drei Österreicher unter den Opfern sein.“

Cord verstand zwar nicht, was Leos Osterferien mit den österreichischen Opfern zu tun hatten, aber er antwortete mit einem beipflichtenden Brummen.

„Touristen?“

„Vermutlich. Mein Cousin war damals bei 9/11 auf einer Fähre von Long Island nach Manhattan. Hat alles gesehen. Hängt ihm immer noch irgendwie nach.“

„Sind sie tot? Ich meine die Österreicher.“

„Keine Ahnung. Davon haben sie nichts gesagt.“

Cord überlegte. Wenn sie in den Nachrichten von Opfern sprachen und dabei keine Toten erwähnten, konnte es meist nur eines bedeuten. Warum war ihm nicht früher eingefallen im Netz nach den Nationalitäten der Todesopfer zu suchen?

„Leo, sehen wir uns um neunzehn Uhr dort? Ich muss noch was erledigen.“

„Sicher, oder ich hol dich um halb ab und wir fahren gemeinsam hin?“

„Gute Idee. Bis später!“

Cord hatte bereits seine Suchanfrage in die Zeile der Suchmaschine eingetippt, während das Smartphone weiterhin zwischen Schulter und Ohr eingeklemmt dahing.

111 Tote und 246 Verletzte. Das war der letzte Stand laut New Yorker Behörden. So viele. Die Ärsche mussten mehrere Ladungen gezündet haben. Cords Magen verkrampfte sich zusehends.

Es brauchte mehrere Anläufe, um die Nationalitäten aller Toten in Erfahrung zu bringen. Aber der Knoten in seinem Bauch lösten sich leicht, als er keine Österreicher darunter fand. Drei Österreicher waren verletzt. Viele ‚Zustände‘ waren kritisch. Dem konnte er nur beipflichten. Viele Zustände weltweit waren mehr als kritisch, dennoch fühlte man sich zunehmend machtlos, in Anbetracht solcher Ereignisse.

Noch ein Blick auf sein Display. Keine Nachricht.

Cord beschloss eine Runde zu joggen. Er würde es diesmal langsam angehen. Nur ein wenig Bewegung, um den Kopf frei zu bekommen. Bald würden die Gelegenheiten dazu ohnehin rar werden.

12.

„Hey Milk! Ich wollte mich nur kurz versichern, dass du noch österreichische Staatsbürgerin bist und dass es dir gut geht. Bitte melde dich kurz bei mir. Mache mir Sorgen.“

Sätze wie diese geisterten in seinem Kopf herum, doch Cord traute sich nicht, sie in reale, digitale Signaturen zu verwandeln. Was würde es nutzen? Sie würde sich melden, sobald sie konnte.

Die heißen Strahlen aus dem Duschkopf prasselten hemmungslos auf seinen Körper hinab. Nach einer Weile musste sich Cord zur Seite beugen, um einen tiefen Atemzug feuchtheißer Luft zu machen. Als er aus der Dusche stieg, war der Boden spiegelglatt. Jemand hatte seine Badematte zur Seite geschoben und Cord erinnerte sich vage daran, dass er es gewesen sein musste. Er hatte den kleinen Kasten zur Seite geschoben, um etwas dahinter hervorzuholen. Was, war ihm entfallen. Ein Rasierer? Seine Zahnbürste?

Das Display zeigte eine neue Nachricht und er wählte sie an.

„Hi Cord. Bist du ein guter Freund von Milk? Blöde Frage, sonst würdest du dir wohl kaum Sorgen machen. Ich bin Eva. Ich bin hier bei ihr im Krankenhaus und es geht ihr den Umständen entsprechend. Danke für deine Anteilnahme!“

Cords Hände zitterten. Krankenhaus. Weshalb? Menschen landeten ständig wegen irgendwelcher Dinge im Krankenhaus. Es war schlechthin unwahrscheinlich, dass sie dazu zuvor in jenem Wagon hatte Platz nehmen müssen. Selbst statistisch gesehen wäre es einem Sechser im Lotto gleichgekommen. Und würde man die umliegenden Einzugsgebiete New Yorks hinzuziehen, wäre der Sechser im Lotto sogar mehr als doppelt so wahrscheinlich!

Um sich abzulenken, scrollte Cord zu seiner Nachricht von gestern Nachmittag zurück. Da stand nirgendwo, dass er sich Sorgen machte. Die Spitzen seiner nassen Haare kitzelten im Nacken und er strich sich unsanft mit der Hand darüber.

Eva hatte außerdem gefragt, ob er ein guter Freund sei? Er war sich nicht sicher, ob man ihn überhaupt als Freund bezeichnen konnte. Mit großer Wahrscheinlichkeit nicht. Aber das spielte im Augenblick keine Rolle. Er wollte wissen, was ihr fehlte und wie er ihr helfen konnte.

„Wir sind erst seit Kurzem befreundet. Was ist ihr passiert? Gibt es etwas, das ich von hier aus für sie tun kann?“

Die Sätze klangen lächerlich. Wie die übereilten Fragen eines dummen Schulbuben und dennoch, Cord hatte nicht die Geduld, sich mit einer sensibleren Fragestellung zu beschäftigen.

„Ihr rechter Fuß. Und ich weiß nicht einmal, wo dieses ‚hier‘ ist, von dem du da sprichst. Lebst du nicht in New York?“

Ein Fuß. Fehlte. Cord war kreidebleich geworden. Ganz beiläufig hatte er zur Kenntnis genommen, dass ihre Freundin Eva in deutscher Sprache geschrieben hatte und sie darum hatte annehmen müssen, dass es sich bei ihm ebenfalls um einen deutschsprachigen Auswanderer handeln musste. Das amerikanische Handy. Deutsch. Ein Fuß?

„Wien. Hast du schon mit ihr gesprochen?“

Cord nagte an den Knöcheln seiner Finger, während er auf ihre Antwort wartete. Das hatte er seit seiner Kindheit nicht mehr getan. Die Zigaretten lagen weit weg am Vorzimmertisch.

„Nein, sie ist in einer Art künstlichem Tiefschlaf oder so. Keine Ahnung, Verrückt, wie es hier zugeht!“

Und er wollte es sich nicht vorstellen. Von einem Augenblick auf den nächsten hatte sich die Subway-Station im hippen New York direkt in sein Wohnzimmer verschoben. Cord dachte an ihre zarten, kreidebleichen Füße, wie sie auf dem Foto der Homepage lässig über die Armlehne gehangen hatten. Auch eine Elfe bestand nur aus Fleisch und Blut.

Cord ließ den Kopf in die Hände sinken und kämpfte mit dem unerklärlichen Schwall von Gefühlen, der so plötzlich über ihn hereingefallen war. Nichts von all dem, was sie beide zusammengeführt hatte, hatte Sinn ergeben und dennoch. Dennoch fühlte er sich ihr verpflichtet. Nein mehr, er fühlte sich ihr verbunden. Auf eine der schrägsten Arten und Weisen, die er sich ausmalen konnte.

Den ganzen Nachmittag über starrte er abwechselnd auf den Bildschirm seines Laptops, seines Fernsehers oder auf das alles verschlingende Türkis seiner Wand. Er aß nichts, trank nur wenig und rauchte eine Zigarette nach der anderen. Um achtzehn Uhr zwanzig verschwand er ins Badezimmer und erschauderte bei dem Blick auf sein schonungslos ehrliches Echtzeitportrait. Er wusch sich das Gesicht mit lauwarmem Wasser, wie es seine Ex immer geraten hatte, und schlüpfte aus dem zerknautschten T-Shirt und der aschgrauen Trainingshose, die bereits seit Tagen tunlichst der Waschmaschine entgangen waren.

Zehn Minuten später ertönte das surrende Geräusch seiner Glocke und Cord drückte auf den Türöffner. Hatte Diana ihren Zweitschlüssel gestern bei ihm abgegeben? Der Gedanke war so unnötig wie ein Schwarm Gelsen plötzlich aufgeblitzt und ebenso rasch wieder verschwunden, als Cord das Stück Metall auf seinem Küchentisch entdeckte. Sie hatte ihn hier gelassen. Es war also wirklich aus zwischen ihnen.

„Hey Bro!“

Leo hatte die letzte Silbe in die Länge gezogen und beide Hände in Gangstermanier zum Takt der unsichtbaren Coolness bewegt.

„Was ist hier passiert? Hast du dir gleich zwei auf einmal angeraucht oder einfach nur vergessen zwei Tage lang das Fenster zu öffnen.“

„Beides irgendwie.“

Leo sah ihm scharf ins Gesicht. Das war seine Macke und er beherrschte sie zur Perfektion. Ala Star Wars versuchte er die Macht zu nutzen und ließ Cord zappeln, wie einen Fisch am Haken.

„Lass das, Spinner!“

„Diana, mh?“

„Schon lang nicht mehr...“

Am liebsten hätte er es ihm einfach gebeichtet. Alles. Von den Bildern. Den Gefühlen, die sie in ihm auslösten und der harschen Absage, die sie ihm noch kurz vor ihrem Unfall erteilt hatte. Unfall? Unfälle passierten ohne Absicht. Nein, man hatte ihr den Fuß genommen, wie eine unschuldige Geisel, ohne Aussicht auf ein positives Ende.

„Egal. Wir päppeln dich schon wieder auf!“

Das wollte er hoffen. Denn er fühlte sich genau so. Wie der gelbe Wasserball, den er als Kind besessen hatte. Schlaff und gesegnet mit einem winzigen, unauffindbaren Loch, das ihm seine wahre Größe geraubt hatte.

Milk

13.

Schlafen tat gut. Das Außen war weich und rund. Die Farben gedämpft. Nur eines meldete sich langsam aber stetig bei ihr. Diese Gier nach etwas, ohne dem es nicht ging. Milk schluckte oder versuchte es zumindest. Wie Steine in einem ausgetrockneten Flussufer schrammte ihr Zunge gegen den Gaumen.

„Der Tropf ist falsch eingestellt. Sag ihr, dass sie das nächste Mal besser aufpassen soll.“

Die Stimme klang harsch und wenig sympathisch. Milk hielt die Augen geschlossen, bis sie sicher war, dass der dazugehörige Kehlkopf aus dem Zimmer verschwunden war.

Langsam ließ das Gefühl des Durstes nach. Als sie vorsichtig ihre Augen öffnete, sah sie sich in dem abgedunkelten Raum um und suchte nach Lebenszeichen. Eine Maschine gab in konstantem Rhythmus Töne von sich. Eine andere zeichnete etwas auf und alles war irgendwie mit ihr verbunden. Ein wenig fühlte sie sich wie die seitenverkehrte Version einer Gynoiden.

Jemand öffnete die Tür und lächelte ihr zu. Es war nicht dieselbe Person von vorhin. Diese hier lächelte und sie roch nach Hustenbonbons.

„Hallo. Wie geht es Ihnen?“

Milk starrte sie an. Die Worte waren so alltäglich gewählt, dass sie sie nicht recht mit ihrer derzeitigen Situation in Einklang bringen konnte.

„Gut?“

Sie zwang sich das Wort zu wiederholen, als wäre es auf taube Ohren gestoßen.

„Der Oberarzt kommt gleich zu Ihnen. Heute ist viel zu tun.“

Miriam nickte.

„Gibt es etwas, das ich für Sie tun kann?“

Miriam schüttelte den Kopf und schloss die Augen für eine Sekunde.

14.

Feinfühlig. Feinfühlig hatte man ihr klargemacht, dass ab nun alles anders werden würde. Milk hatte sich nicht gerührt. Hatte eine ernste Miene aufgesetzt, als in ihrem Inneren eine Welt explodiert war. Sie hatte keine Ahnung, wie sie sich fühlte. Wie sie sich fühlen sollte.

Irgendwann hatte sie Eva in die Arme genommen und sie war ihr unendlich dankbar dafür gewesen. Eine einzige Träne rollte an ihrer Wange hinab und sie dachte an das Bild des weiblichen Clowns im Zirkus. Damals hatte sie einen Moment eingefangen, den sie nicht hätte einfangen dürfen. Heute war ihr Moment gekommen. Sie drückte sich an Evas kuscheligen Pulli und spürte die salzige Träne auf ihrer Lippe.

„Das wird schon wieder! Heute gibt es doch schon so viele Möglichkeiten!“

Sie war ihr dankbar für diese Worte und dennoch würde Eva es nicht verstehen. Es nie verstehen, dass es ihr Fuß war, um den es hier ging. Der mit dem dunklen Fleck auf der Ferse. Der Fleck, der ausgesehen hatte wie der Stiefel Italiens.

Nach und nach trudelten die wahren Ausmaße des Unglücks an ihrem Bett ein. Milk ertappte sich dabei, wie der eigene Schmerz in Anbetracht der stetig steigenden Opferzahlen abzunehmen begann. Wie jeder weitere Schwerverletzte ihren eigenen Lebensmut zu stärken schien. Es fühlte sich pervers an und es widerte sie an.

„Milk?“

„Ja?“

„Soll ich ihm nun schreiben oder willst du es selbst tun?“

„Wem?“

Eva sah sie mitfühlend von der Seite an. Ihre Stimme war so eintönig gewesen. Die Geräusche des Umfelds so ungleich interessanter.

„Na Scott.“

„Scott?“

„Ja, du hättest vor zwei Stunden in Schottland ankommen sollen?“

Schottland... Ein Bild eines drahtigen Fotografen in schwarzer Lederjacke tauchte vor ihr auf. Die Gefühle blieben in Deckung.

„Milk? Ruh dich noch ein wenig aus. Ich erledige das.“

Ausruhen. Was dachte sie, wo sie hinwollte?

Scott Cochrane. Der Name hallte wie ein schwaches Echo aus der Vergangenheit zu ihr durch. Nein. Sie würde ihm nicht schreiben. Wollte nichts erklären müssen. Einfach nur atmen und die Kratzer und Wunden am ganzen Körper spüren. Milk lehnte den Kopf in dem weichen Polster zurück und wünschte sich nachhause. Zu ihrer Schwester, zu ihrem riesigen Wasserkopfbeladenen Plüschelefanten und dem selbstgemalten Dschungel in ihrem Kinderzimmer.

„Erledigt.“

Milk wand den Blick vom Fernseher, auf dem eine Dokuserie über Alligatoren über den Bildschirm flimmerte, ab und drehte sich zu Eva und ihrem Lebensgefährten um.

„Scott lässt dir ‚Alles Gute‘ ausrichten und hofft, dass du bald wieder auf..., dass es dir bald wieder besser geht. Habe ihn angerufen, dachte das wäre der bessere Weg.“

„Danke.“

„Dem Rest habe ich eine SMS geschickt.“

„Dem Rest?“

„Deiner Familie, Marco, James, Phyllis und Cord.“

Randall, Evas Lebensgefährte, hatte sich neben sie gesetzt und schob eine Packung Schokoherzen zu ihr hinüber. Milk lächelte ihm kurz zu und öffnete sie mit ihrer linken Roboterhand. Ihr rechter Arm schmerzte. Irgendwie hatte sich der Teil mit der Infusionsnadel entzündet und sie hatte bisher noch niemanden auftreiben können, der ihr die Nadel wechseln wollte. Der rote Knopf mit der stilisierten Krankenschwester darauf kam für sie nicht in Frage. Jeder einzelne in diesem Krankenhaus arbeitete wie einer von Santas Elfen am Tag vor Weihnachten.

„Wer ist Cord?“

Eva lächelte ihr schelmisch zu.

Milk überlegte. Sie konnte es nicht sagen, aber sein Name löste eindeutig ein wohliges Gefühl in ihr aus. Sie mochte Cord oder zumindest hatte sie ihn gemocht.

„Keine Ahnung. Manche Dinge haben sich seit dem Unfall in meinem Kopf etwas verschoben.“

„Unfall!“

Randall schnaufte verächtlich und Eva legte ihm die zierliche Hand auf die Schulter. Milk fühlte, wie sie die beiden schützen wollten. Aber wovor? Der Tatsache, dass das hier nicht hätte passieren dürfen? Dass die strengen Einreisebedingungen und Terrormaßnahmen seit dem neunten September 2001 rein gar nichts gebracht hatten. Dass die Täter vielleicht sogar hier aufgewachsen waren, jahrelang dieselbe Luft geatmet hatten, wie die unschuldigen Mitreisenden in dem Abteil. Dass alles wie immer und überall auf dieser Welt seinen Weg fand, um so richtig in die Hose zu gehen?

Manchmal ging es schlicht und einfach darum, in den Eimer aus Pech zu treten. Doch Milk hatte Glück gehabt und das wusste sie. Ihr Eimer hatte eine andere Substanz beinhaltet.

„Okay, Milk. Die Besuchszeit ist für uns leider um, aber wir kommen morgen Nachmittag mit deiner Schwester wieder. Sie landet gegen Mittag und wir holen sie ab.“

„Danke.“

Als die beiden gegangen waren, sah sich Milk nach ihrem Smartphone um. Die bunte Hülle funkelte fröhlich auf dem hellbeigen Beistelltisch. Miriam scrollte durch die Nachrichten und las jene, die Eva verfasst hatte.

Fast überall waren dieselben Antworten gekommen. Glückwünsche, Beileidsbekundungen und der übliche „Baldige Besserung“-Scheiß. Als ob sie irgendetwas anderes im Sinn hätte, als schnell wieder aus diesem Bett zu steigen.

Milk las Cords Nachrichten und scrollte zurück zu dem ungezwungenem Bild, das er ihr geschickt hatte. Irgendwie hatte er geahnt, dass sie ‚eines der Opfer‘ sein würde und die Frage, ob sie noch Österreicherin war, amüsierte sie. Plötzlich verspürte sie die Lust ihm darauf zu antworten. Ihn einfach anzurufen und ein wenig zu plaudern. Milk rechnete nach. Hier war es kurz nach zwanzig Uhr, was bedeutete... dass es in Wien kurz nach vier Uhr morgens sein musste. Verdammt! Sie musste den kopflosen Impuls wohl auf die Wartebank setzten und sie hatte wenig Lust dazu. Der Fernseher strafte sie mit einer Einöde an Sendungen und ihre Zimmernachbarin hatte sich in einen wohligen Schlaf geschnarcht.

Milk wählte den grünen Kreis und drückte für einen Sekundenbruchteil darauf. Es hatte gereicht. Ihr Telefon wählte. Es läutete. Und eine verwunderte Stimme meldete sich am anderen Ende. Am anderen Ufer, das langsam aber sicher im Begriff war, sich von ihrem Ufer zu entfernen. Jedenfalls hatte ihre Schwester etwas Ähnliches bei ihrem letzten Besuch auf der südlichsten Spitze von Manhattan erwähnt.

„Hallo?“

Es war bereits das zweite Mal gewesen und Milk räusperte sich rasch.

„Hi Cord! Hi, es tut mir leid. Hast du schon geschlafen?“

„Nein.“

Seine Stimme klang anders, als sie sie in Erinnerung hatte. Aber auf ihre Erinnerung war in diese Fall sowieso kein Verlass.

„Nein, gerade nachhause gekommen.“

Sie hörte, wie eine Tür ins Schloss fiel und bildete sich ein, eine zweite Stimme gehört zu haben.

„Ist jemand bei dir? Störe ich?“

„Du störst nicht. Wie geht es dir?“

„Gut und dir?“

Es entstand eine kurze Pause und Milk spielte mit dem kleinen Drachen an ihrem Mobiltelefon.

„Ja, geht.“

Wieder bildete sie sich ein, eine Stimme zu hören und bemühte sich, die Geräusche um sie herum auszublenden.

„Warst du fort?“

Blöde Frage! Natürlich war er das gewesen.

„Ja.“

„Cord, du sagst es mir doch, wenn du jemanden aufgerissen hast und ich dich nicht weiter stören soll, oder?“

Sie hatte es bemüht lässig gesagt, war sich der Wirkung ihrer Worte aber nicht sicher. Sie wusste nichts über ihn. Weder, ob er eine Freundin hatte, oder vielleicht einen Freund, noch, was er abgesehen von seinem Vorstellungsgespräch den ganzen Tag lang so trieb.

„Sag ich dir.“

Jetzt war die Veränderung eindeutig gewesen. Er rauchte und er hatte getrunken.

„Es ist nur so. Ich kann... ich will im Moment nicht alleine sein und... naja, ich habe gedacht, das wäre eine gute Möglichkeit dich näher kennenzulernen.“

Milk hoffte inständig, dass er sie nicht an ihr letztes Telefonat und die wenig charmante Art ihn abzuwimmeln hinweisen würde. Aber er tat es nicht.

„Interessante Uhrzeit, aber klar, was willst du wissen?“

Milk lächelte. Der Alkohol hatte ihn ihr in die Finger gespielt und sie wünschte, sie hätte ein ähnliches Hilfsmittel in einem Umfeld wie diesem.

„Alles.“

Sie lachte laut auf.

„Mh, also geboren wurde ich am ersten April Neunzehnhundertund...“

„Scherz!“

„Ja, ganz richtig. Ich war der Scherz der Familie.“

„Erzähl mir von deiner Familie, hast du Geschwister?“

„Einen Bruder und eine Schwester, beide älter. Und du?“

„Ich auch. Eine Schwester und einen Halbbruder. Der ist allerdings jünger, ganze fünfzehn Jahre. Ein Schatz!“

„Wie alt ist er?“

„Hey! Du verschlagener Heuchler, warum fragst du nicht einfach, wie alt ich bin?“

„Tu ich doch.“

Da hatte er allerdings Recht. Milk lachte ein zweites Mal auf und blickte sich im Zimmer um. Das hier war so furchtbar skurril. Der intensive Geruch der Blumen vom Nachbartisch erinnerte sie an eine Beerdigung und sie hielt sich rasch einen Finger unter die Nase.

„Er ist fünfzehn und somit...“

„Bist du dreißig. Na und? Ich bin bald einunddreißig.“

Damit hatte sie nicht gerechnet. Dass er älter war als sie selbst. Sein Bild wirkte so jugendlich, so erfrischend kindlich. Vermutlich verarschte er sie, aber was machte das schon.

„Erzähl mir mehr! Was ist deine Lieblingseissorte?“

„Melone.“

„Dein liebstes Reiseziel?“

Sie hörte, wie er ausatmete und fast fühlte sie das Lächeln am anderen Ende der unsichtbaren Schnur.

„Jedes. Ok, vielleicht Korea? Da war ich noch nie.“

„Ich auch nicht. Ich habe nur ein Jahr in Kyoto gelebt.“

„Ehrlich? Wie war das?“

„Fein. Geordnet irgendwie, widersprüchlich und seeehr westlich. Ich habe mich das erste Mal als eine typisch westliche Bewohnerin dieses Planeten gefühlt. Aber ich würde alles darum geben, wenn es überall auf der Welt so schmackhaftes Essen gäbe.“

„Ja, die Asiaten haben‘s drauf.“

„Cord?“

„Ja?“

„Du hast doch niemanden bei dir gehabt?“

„Doch. Aber sie ist auf der Couch vor dem Fernseher eingeschlafen.“

„Du Arsch!“

Irgendwie imponierte ihr das.

„Keine Sorge, sie ist die Nichte eines Freundes und ich habe ihr angeboten, dass sie hier übernachten kann. Meine Wohnung liegt im Zentrum.“

„Wo?“

„Im dritten.“

„Ist sie süß?“

„Meine Wohnung? Ja, kann man schon sagen, groß ist sie jedenfalls nicht.“

„Spinner!“

„Ja, sie ist süß.“ „Wie ein Punschkrapfen in Schlagobers.“

Milk prustete los und die Patientin neben ihr gab ein leises Grunzen von sich.

„Wann habt ihr bei euch denn Bettruhe?“

Bettruhe? Gab es sowas denn im Spital? Milks Erfahrung mit der Massenaufbahrung kranker Menschen stützte sich auf die Entfernung ihrer Mandeln mit elf Jahren.

„Keine Ahnung. Bist du müde?“

„Etwas. Aber deshalb frage ich nicht.“

„Na klar. Egal warum du gefragt hast, ich danke dir für das Gespräch.“

Milk fühlte sich bemüßigt etwas hinzuzufügen, aber sie brachte es nicht über die Lippen. In ihrem Bauch kribbelte es und sie erinnerte sich daran, dasselbe auch vor ihrem Unfall verspürt zu haben. Nur war es... Sie verwarf den Gedanken rasch.

„Keine Ursache. Immer wieder gern.“ „Schlaf gut, Milk.“

„Du auch, Spinner.“

Sie legte auf und sah auf das schwarze Display. An einer Seite war es angelaufen und vor ihren Augen verdunstete die Flüssigkeit in den Raum.

Cord

15.

Es war kalt. Irgendein Idiot musste wiedermal am Gang das Fenster offen gelassen haben. Cord konnte ein lautes Gespräch von der Straße hören, als würde der Dialog direkt neben seinem Bett geführt werden. Er zog sich die Decke über den Kopf und versuchte die Sonne und ihre lästigen Strahlen hinter die viel zu dünne Daunenschicht zu verbannen. Zwecklos. Cord schlug die Bettdecke zur Seite und starrte auf sein Schlafzimmerfenster, das sperrangelweit offen stand. Welcher Teufel hatte ihn geritten? Schlaftrunken schloss er es und wankte ins Vorzimmer, um nach seinem Telefon zu suchen. Wieviel Uhr hatten sie es mittlerweile? Es war doch immer noch Sonntag? Oder etwa nicht? Unschlüssig stand er in Boxershorts auf dem eiskalten Fliesenboden und wartete darauf, dass die Erkenntnis einsetzte.

Sein Handy lag auf dem Küchentisch, neben einem Stück Papier. Direkt unter sein eigenes Gekritzel hatte jemand ein niedliches DANKE SCHÖN gemalt. Cord las die Worte darüber. Muss das annehmen, mach‘s dir im Wohnzimmer bequem.

Langsam dämmerte ihm die Abfolge der Ereignisse von gestern Nacht und kurz kreuzte ihn so etwas wie ein schlechtes Gewissen. Lächerlich. Kenjis Nichte war viel zu nett gewesen. Irgendwie von einem anderen Stern. Cord dachte an die zarten, kleinen Hände und die schüchterne Art, diese vor ihren Lippen in Stellung zu bringen, wann immer sie lächelte. Er war kein Held auf Abwegen. Nein, Kazumi hatte gestern bestimmt nichts Derartiges mehr von ihm erwartet.

13 über 17 leuchteten die weißen Ziffern auf dem dunklen Display seines Mobiltelefons. Na toll. Seine fünf Tage Freiheit hatten sich auf einen Schlag zu einem halben Tag reduziert und blickten ihn herausfordernd an. Cord wusste immer noch kaum etwas über seine zukünftige Firma. Wie eine heiße Kartoffel hatte er die Recherche darüber immer und immer wieder vor sich hergeschoben.

Aber andererseits. Wer erwartete denn auch schon, dass jemand so kurzfristig die Firmengeschichte auswendig aufsagen konnte. Es ist kaum ein Monat her, seit Cord davon erfahren hatte, was ihn eventuell erwartete. Er musste zugeben, dass die Ausrede nicht griff. Ein Monat war eine verdammt lange Zeit.

Missmutig machte er sich an die Arbeit. Zigaretten, Kaffee und diese viel zu fettigen Brötchen, die er nicht der Obhut des Supermarkts überlassen hatte können, leisteten ihm Gesellschaft, als er die sieben kleingedruckten A4-Seiten, die ihm sein Onkel per Mail geschickt hatte, überflog.

Disziplin, Ehrgeiz und unerschrockene Innovation strotzten aus allen Sätzen und Tabellen. Bald würde Cord selbst Teil dieses Teams sein. Seine Leistung zu der ihren werden. Es kotzte ihn an. Cord wusste nicht, was er wollte. Aber ganz bestimmt nicht das, was sich langsam aber sicher vor ihm abzuzeichnen begann. Wann war er nur an diesen Punkt gelangt. An diesen Punkt, der so totsicher zu musikalischen Hits inspirierte und mantraartig über die Bildschirme der Kinosäle huschte.

Sein Telefon vibrierte irgendwo. Cord stand auf und ging in die Küche, um es zu holen.

„Wo bist du?“

„Zuhause, Mama.“

„Ich habe schon ein paarmal versucht dich zu erreichen. Bille ist dieses Wochenende zuhause, hat dir niemand ausgerichtet, dass wir uns heute um halb zwei beim Heurigen Rostock treffen?“

Cord sah auf die Uhr seines Laptops. 14 Uhr 45.

„Kommst du wenigstens zur Jause? In einer Stunde bei uns?“

Er willigte ein und klappte den Bildschirm zu. Er hatte eine Stunde, um sich in einen Menschen zu verwandeln und sich mit den Öffis den elendslangen Weg in das todschicke Grinzing zu bahnen. Der Autoschlüssel lächelte ihm verführerisch zu.

Sonntag. Keine Chance mit den Öffis. Cord griff nach dem Schlüssel und legte ihn zu Handy und Zigaretten auf den Vorzimmertisch.

Als er aus dem Badezimmer kam, klopfte sein Telefon zweimal.

Was noch? Er würde ganz bestimmt keinen Abstecher zum Aida machen, um Tante Gerda die einzig essbare Trüffeltorte zu besorgen.

„Hast du gut geschlafen?“

Milk! Sein Herz machte einen zaghaften Sprung. Es war grotesk und albern. Verdammt albern. Er ignorierte die Nachricht und steckte alles von dem Vorzimmertisch in seine Jackentaschen.

16.

„Cord!“

Sein Bruder Henrik nahm ihn überschwänglich in die Arme. Er roch stark nach dem neuen Parfum, das er von Onkel Herby zu Weihnachten bekommen hatte und gleich darauf trat die Ursache für Henriks Gefühlsausbruch hinter der gigantischen Duftwolke hervor. Eine adrette Braunhaarige wurde Cord in bestem Döblinger Akzent als Fiona vorgestellt und er bemühte sich den Namen zu behalten, zumindest so lange, bis er unauffällig seine Schwester danach würde fragen konnte.

Bille war mit dem schlaksigen Piefke angereist und öffnete gerade ein Päckchen, das ihr von Tante Gerda mit einem Augenzwinkern unter die Nase gehalten worden war. Ein schneeweißer Strampelanzug mit einem langhalsigen Huftier darauf machte die Runde unter den Frauen. Noch drei Monate, dann war es soweit. Cord würde Onkel werden. Onkel war cool, Onkel war hipp. Es war besser als Vater oder Großvater. Jedenfalls im Moment.

„Und hast du’s verschwitzt oder hast du’s vorsorglich aus dem Terminkalender gestrichen?“

„Keins von beidem. Ich habe verschlafen.“

„Mann, du bist jetzt schon über dreißig! Ziehst du am Wochenende immer noch um die Häuser als gäbe es kein Morgen?“

Mann? Cord warf, an seinem Bruder vorbei, einen Blick auf die elegant gekleidete Fiona. War sie etwa auch aus dem Nachbarland zu ihnen geschlittert?

„Was dagegen?“

„Nein. Wo ist Diana?“

„Interessiert mich nicht mehr.“

„Ehrlich? Es ist aus? Naja, hat auch nicht wirklich zu dir gepasst. Eher zu mir.“

Henrik lachte und zwinkerte ihm zu. Das stimmte. Dennoch war es nicht das, was man aus dem Mund seines vier Jahre älteren Bruder hören wollte.

„Eine Neue?“

„Siehst du eine!?“

Cord platzte bald der Kragen. Selten war er mit seinem Bruder auf einer Wellenlänge, aber heute brachen sich die Wellen, als würden zwei Kinder mit ihren Paddeln ein Trommelkonzert im seichten Wasser geben.

Cord schlenderte in die Küche und half seiner Mutter den Tisch mit dem gebänderten Porzellan zu decken und die Kaffeewünsche entgegenzunehmen.

„Geht’s dir gut, Cord?“

„Ja, alles klar.“

„Siehst irgendwie verändert aus.“

Ja? Wie denn?

Seine Mutter strich ihm durch die langen Haare, als wäre er immer noch der Tafelklassler von damals.

„Vielleicht sind es einfach die Haare. Hat Diana sie nicht immer geschnitten?“

„Das war Sandra. Und ja, ich bin durchaus fähig mir selbst einen Termin beim Friseur zu beschaffen, wenn mir danach ist.“

„Sei nicht gleich eingeschnappt. Im Grunde bin ich es, die sich heute so verhalten dürfte.“

Aber das würde sie nicht. Cords Mutter war eine Lady der alten Schule. Sie hatte alles unter Kontrolle und war augenscheinlich die Lässigkeit in Person. Sein Vater konnte sich glücklich schätzen, denn alles andere hätte ihm den letzten Nerv geraubt.

„Wo ist Papa?“

„Im Keller, er sucht den Wein aus.“

Das konnte dauern. Cord spazierte durch das Gästezimmer auf die Seitenterrasse und zündete sich eine Zigarette an. Niemand in seiner Familie rauchte. Irgendwann, im Laufe seiner Erziehung, musste er eine falsche Abzweigung eingeschlagen haben.

Ende Februar und die Luft winkte jeden Tag mehr mit den Fahnen des Frühlings. Cord liebte diese Vorboten, die endlich den Winter in die Vergangenheit verbannten und seinen Geburtstag näher brachten. Klar, er würde älter werden. Aber wurde er das nicht ohnehin jeden Tag? Besser man feierte, was es zu feiern gab.

Milk! Der Gedanke ans Feiern hatte sich irgendwie in ihm fortgesponnen, bis er bei ihr gelandet war. Sie hatte Grund zu feiern. Ein zweiter Geburtstag und er kannte nicht einmal ihren ersten.

Cord tippte eine Antwort auf ihre Frage.

„Habe ich, und du?“

Es klopfte sofort zurück.

„Tagwache um 7 Uhr 30. Kein Zuckerschlecken hier. Nicht mal das Frühstück. Alter Käse und trockenes Brot.“

Cord dachte an die hübsche Obsttorte, die in der Küche auf ihre Vertilger wartete. Nein, damit konnte er sie im Moment definitiv nicht belästigen.

„Das tut mir leid. Ich wünschte, ich könnte dir ein Stück Sachertorte schicken.“

„Willst du mich ärgern?!“

Cord musste husten, als er ihre Nachricht las. Das war definitiv nicht seine Absicht gewesen. Schnell tippte er die nächste Nachricht ein und legte die Zigarette währenddessen auf dem Steingeländer der Terrasse ab. Ein pummeliges Kind starrte versteinert von hinter einem Blumentopf hervor. Cord hatte den Bengel noch nie leiden können. Er streckte ihm die Zunge heraus und drückte auf ‚Senden‘. Dann nahm er einen langen Zug.

„Na, immer noch dieselben alten Gewohnheiten? Damals zu Weihnachten hätte ich wetten können, Diana würde dir das austreiben.“

„Da hat sie wohl den Kürzeren gezogen.“

Cord schenkte seiner Schwester ein freundliches Lächeln. Er mochte sie, verstand sich mit ihr um Längen besser als mit seinem Bruder oder irgendjemand anderen aus der Familie. Außer vielleicht mit Mickey. Onkel Herbys unehelichem Sohn, seinem unausgesprochenen Cousin.

„Hab’s schon gehört.“

„Wie geht’s dir? Alles bestens bei euch?“

„Ja, danke. Alles bereit für den Endspurt!“

„Und, ihr lasst euch immer noch überraschen?“

„Sicher. Ist doch das Beste daran!“

„Weiß nicht.“

„Pah! Ist aber schon ziemlich kalt hier draußen. Ich geh dann mal wieder rein.“

„Ich komm gleich nach.“

Cord warf einen letzten Blick auf sein Handy und erschrak.

„Scheiße Cord, ich fürchte, jetzt haben sie dieses Handy auch schon gehackt!? Warum passiert nur mir immer dieser ganze Dreck?!“

Cord drückte auf Anruf und musste vier Klingelzeichen abwarten, bevor sie abhob.

„Sorry, aber ich musste abwarten, bis mich die ‚feinfühlige‘ Oberschwester vom Topf gehievt hat. Nur in deinem Sinne.“

Er lachte.

„Wie lange wirst du nicht aufstehen dürfen?“

„Acht bis zehn Wochen, je nachdem wie schnell sich alles entwickelt und die Wunde verheilt. Im Moment steht die Ampel auf Grün. Die erste OP war erfolgreich.“

„Das freut mich für dich.“ „Und was ist mit deinem Handy, wieder diese dubiosen Nachrichten?“

„Kann man so sagen. Und ja, von deiner Nummer, falls du dich das ernsthaft fragen solltest.“

„Na, und? Was stand da!?“

„Ich zitiere: Mein Cousin Mickey würde sich mit diesem übernatürlichen Ramsch auskennen, ich werde ihn demnächst danach fragen. Sag mir jetzt nicht, dass du keinen Cousin namens Mickey hast?“

Den hatte er und was ihn noch mehr schockierte war, dass er etwas Ähnliches in wesentlich weniger ausführlicher Form nur Minuten zuvor gedacht hatte. Es war vielmehr ein Geistesblitz gewesen, der ihn kurz gestreift hatte und sofort wieder aus seinem Kurzzeitgedächtnis verschwunden war. Vielleicht sollte er Mickey tatsächlich danach fragen. Wenn ihm irgendjemand zu den Problemen mit ihrem Handy einfiel, dann er.

Cord räusperte sich.

„Ja, Mickey existiert. Und ich fürchte, dein Handy ist keineswegs gehackt worden.“

„Das ist ein Scherz!“

Ihre Stimme hatte den zu erwartenden arroganten Oberton mitgeschickt, aber es klang auch noch etwas anderes darin mit. Etwas Dunkleres, wesentlich leiser. Etwas wie Panik, die in einer Blechdose zu ersticken drohte.

Cord hatte keine Ahnung, wie er es ihr begreiflich machen sollte. Aber er hatte den Eindruck, als wäre etwas gänzlich anderes ‚gehackt‘ worden. Wie, konnte er sich allerdings in seinen futuristischsten Träumen nicht erklären. Das hier zählte definitiv nicht zu seinen Fachgebieten.

„Milk,...“ Cord schüttelte den ersten Impuls, sie an seinen Gedanken teilhaben zu lassen, von sich. „Mach dir erstmal keine Sorgen. Bis jetzt ist ja nicht viel passiert, außer dass meine Nachrichten ab und zu eine falsche Abzweigung nehmen. Ich melde mich, sobald ich mit Mickey gesprochen habe, einverstanden?“

„Ist gut. Danke erstmals.“

Er hörte wie sie langsam ausatmete und machte Anstalten das Telefon aus der Hand zu legen. Beinahe hätte er verpasst, wie sie hinzufügte: „Und im Übrigen kann man hier sehr wohl eine Sachertorte bekommen. In dieser verrückten Stadt gibt es so gut wie alles! Mach’s gut Cord!“

Damit legte sie endgültig auf.

Die verrückte Stadt. Ver-rückt. Eine Idee drängte sich auf und Cord zwang sich, sie so geheim wie möglich zu halten. Er wollte Milk damit überraschen und eine übereilte SMS mitten aus dem tiefsten Unterbewusstsein, würde hier nur hinderlich sein.

„Cord?“

Seine Mutter. Lässig streckte sie den Kopf zum Fenster hinaus.

„Wir sitzen bereits am Esstisch, bist du soweit?“

Cord beeilte sich aus der Kälte zurück in die Welt seiner Kindheit. Das Porzellan klirrte bereits, als er sich zu ihnen an den Tisch setzte und ihm von seiner Tante, der ehelichen, ein überdimensionales Stück Torte gereicht wurde.

„Du verträgst das!“

Wie gern er hörte, was er alles vertrug.

Als der höfische Part der Familienzeremonie endlich seinen Höhepunkt überschritten hatte, ließ sich Cord auf dem unscheinbaren Hocker neben seinem Onkel nieder. Die dritte Tasse Kaffee half ein wenig über die Tatsache hinweg, dass er sich im Grunde vor diesem Gespräch mit ihm scheute. Herby war von nun an gleichbedeutend mit dem Gefängnis, das sich ab morgen über ihn stülpen würde.

„Na, Cord? Schon alles startklar?“

„So gut wie.“

„Den schwierigsten Teil hast du ja schon hinter dir. Und was ich von Fred erfahren habe, hast du mit deiner Arbeitskollegin einen richtigen Jackpot gelandet!“

Wie man es nahm. Cord hob einen Mundwinkel etwas an, um weiß Gott was auszudrücken. Scarlett war definitiv ein Hingucker, aber gleichzeitig zählte sie zu jenem Typ Frau, mit dem man sich besser nicht tagein tagaus ein Zimmer teilte.

„Wollte dich eigentlich fragen, was Mickey momentan so treibt? Ist er in der Stadt?“

Mickey war schon immer ein Rumtreiber gewesen. Zum Teil hatte er das von seiner Mutter, einer venezolanischen Ungarin, und zu einem nicht geringeren Teil von seinem Vater. Herby war Stammgast bei so ziemlich allem und jedem, der ihm die Tür offen hielt.

„So seltsam es klingt, ja. Momentan ist er das. Schätze, ihm ist wiedermal das Geld ausgegangen.“

Herby lachte. Mickey war bei seiner Mutter aufgewachsen, aber über die Sommerferien stets für ein paar Wochen bei seinem Vater gestrandet. Damals hatten Onkel Herbert und Tante Elfriede noch in dem Haus gegenüber gewohnt. Damals... Cord verdrängte das schwere Gefühl aus der Magengrube und setzte einen erwartungsvollen Gesichtsausdruck auf.

„In der alten Wohnung?“

„Der alten seiner Mutter. Erster Bezirk. Irgendwann dürfte sie endlich den Trottel gefunden haben, den sie ihr ganzes Leben lang gesucht hat!“

„Hast du eine Adresse oder Telefonnummer? Ich bräuchte da etwas von ihm...“

„Wow und dazu brauchst du mich? Seid ihr heute nicht alle bestens vernetzt in eurer Social Media?“

„Nicht Mickey.“

Onkel Herby hob die Augenbrauen und durchsuchte sein Handy.

„Ich schick‘s dir gleich durch.“

„Danke.“

17.

„Cord hilf mir! Meine Familie ist hier und sie treiben mich in den Wahnsinn!!!“

Cord schmunzelte, als er den Schlüssel auf das Vorzimmertischchen fallen ließ und die Schuhe abstreifte.

‚Damit musst du selbst fertig werden, Milk. Ich hatte heute schon meine Dosis Familie.‘

Es war spät geworden. Um kurz nach acht war er endlich von dem Haus seiner Eltern aufgebrochen und hatte sich mit seinem unterkühlten Auto auf den Heimweg gemacht. Irgendwie waren sie beide nicht recht warm geworden. Cord hatte so stark von innen gefroren, dass ihm das Lenken Probleme bereitet hatte und er einmal beinahe beim Schalten ausgerutscht wäre. An eine Zigarette war nicht einmal zu denken gewesen.

Die Wohnung dagegen war warm und es roch nach den angebratenen Zwiebeln, die er für sein asketisches Mittagsmahl gebraucht hatte. Eierspeise, oder was war es noch schnell gewesen? Die Ereignisse der letzten Tage hatten sich zu einem einzigen Knäuel unterschiedlichster Informationen verflochten. Milk und ihr Fuß bewegten sich zähflüssig im Zentrum auf und ab.

Wie ferngesteuert warf Cord seinen Laptop an und öffnete ihre Homepage. Er betrachtete die wehmütigen Schwarzweiß-Aufnahmen. Milch und Pech fügte sich auf ihnen in stets andersartiger Harmonie zusammen. Cord zwickte die Augen zusammen und die groben Konturen verschwammen, übrig blieben Licht und Formen.

Fantastisch. Viel zu schön, um wahr zu sein.

Scheiße, war er übermüdet. Cord rieb sich die Augen und klappte den Bildschirm zu. Es war kurz nach neun und er konnte nicht sagen, ob er eben erst aufgestanden war oder es bald Zeit sein würde, ins Bett zu kriechen. Cord stand auf und schleppte sich ins Badezimmer.

Morgen nach der Arbeit würde er zuallererst Mickey kontaktieren müssen. Cords Kopf spielte mit ihm und er sah keine Chance, es allein unter Kontrolle zu bringen.

Nach einer wahnwitzig kurzen Waschaktion ließ er sich auf die Couch gleiten und schloss für einen Moment die Augen.

Milk

18.

„Brauchst du noch etwas, Miriam?“

Nein, verdammt! Wann würde die zermürbende Fürsorglichkeit ihrer Schwester endlich den Raum verlassen und das von ihr zurücklassen, was Milk im Moment am meisten brauchte. Ihre Lebensfreude und Energie.

„Danke, Alice. Ich habe alles. Setz dich endlich!“

Milk konnte nicht glauben, dass ihre Mutter ebenfalls die lange Reise bis hierher auf sich genommen hatte. Ihre Augenringe sprachen für sich. Fast fühlte Milk sich dazu bemüßigt, sie in den Arm zu nehmen und ihr zu vergewissern, dass alles nur noch besser werden konnte. Mutter war erledigt. Seit der Darmkrankheit letztes Jahr war sie gealtert. Ihre liebevoll zurückhaltende Art einer zufriedenen Mittfünfzigerin war in Mitleidenschaft gezogen worden. Milk hatte plötzlich Angst um sie.

„Mom, du kannst dir jederzeit einen Tee oder Kaffee besorgen. Unten in der Cafeteria ist beides wirklich empfehlenswert.“

Sie schüttelte den Kopf.

„Alice, willst du?“

„Nein. Und nenn sie nicht immer Mom! Das hält man ja im Kopf nicht aus.“ „Ok, entschuldige, das war nicht sehr...“

Hilflos hielt sie inne.

Milk nahm die Hand ihrer Mutter und schickte ihr ein freches Lächeln. Kurz flackerte etwas in der versteinerten Miene der kleinen Frau auf und Milk drückte ihre Hand.

„Eva hat uns den Schlüssel zu deiner Wohnung gegeben. Es ist doch ok...? Oder wäre es dir lieber, wenn wir uns ein Hotel nehmen?“

„Nein! Natürlich bleibt ihr in meiner Wohnung. Hotels hier sind doch schweineteuer. Aber nicht böse sein, wenn sie euch nicht entgegenblitzt.“

Alice lächelte milde. Milk war sich sicher, dass die beiden sofort nach ihrer Ankunft den Besen in die Hand nehmen und alles kräftig sauber machen würden. Oder aber sie ließen sich einfach eine Pizza vom Lokal an der Ecke raufbringen, nur um dann in ihr ungemachtes Bett zu fallen. In Extremsituationen waren sie beide ziemlich unberechenbar.

Vor einer Weile hatte ihr Telefon eine Nachricht gemeldet und Milk nutzte den ruhigen Moment, in dem sich ihre Schwester mit ihrer Mutter unterhielt, um sie zu lesen. Die Heimlichkeit war unnötig, dennoch spürte sie einen Hauch von Intimität, als sie das Telefon so drehte, dass niemand anderes auf das Display Einsicht haben würde.

„Musst selbst damit fertig werden, hatte heute schon meine Dosis Familie.“

Ein zarter Schauer strich ihr den Rücken hinab. Das war nicht gut. Hier war jemand eindeutig zu weit gegangen. Sie kopierte die Nachricht und retournierte sie kommentarlos an den Absender.

Cord

19.

Cord kopierte den Text der vorangegangenen Nachricht und schickte ihn an Milk zurück. Dahinter reihte er eine dieser dämlichen Fratzen, die wohl das Teuflische in den menschlichen Gesichtszügen zur Geltung bringen sollten.

Erst danach setzte er an Tag Null ins Auge zu sehen. Raus aus der Wärme, rein ins Nass. Raus aus der Hitze und rein in das immer noch fröstelnde Auto. Die Zigaretten mussten vorerst mit dem Handschuhfach vorliebnehmen. Cord starrte die im Inneren angelaufene Scheibe an und überlegte es sich noch einmal. Drauf geschissen. Er kramte die Schachtel wieder hervor und zündete sich eine für die Fahrt an. Wenn die neue Firma nicht mal über eine Hintertür verfügte, wo man sich für fünf Minuten eine Pause gönnen konnte, war er sowieso fehl am Platz.

Cord gab Gas und fuhr bei dunkelorange in die Kreuzung ein. Niemand hupte, nur ein Fahrer eines Kleinlasters bedachte ihn mit dem Mittelfinger seiner rechten Hand und richtete das Wort an den Äther seines Wagens. Cord musste unweigerlich grinsen. Die Welt der kleinen Dinge.

Der Firmenparkplatz war zum Bersten voll, als er eintraf. Ein wenig wunderte sich Cord darüber, bis er die rot-weißen Absperrbänder vor der Fläche von vier Parkplätzen entdeckte. Zwei Herren in weißen Overalls unterhielten sich erstklassig in einer Sprache, die nicht die seine war, und verpassten der Wand dahinter ganz nebenbei ein nagelneues Antlitz.

Cords neues Büro lag im ersten Stock, wie man ihm zuvorkommend am Empfang mitteilte, und Cord folgte der feinen Mittvierzigerin den steril gehaltenen Gang entlang. In seinem Kopf verfasste er ein Memo an sich selbst. Irgendwann würde er in der Kinderabteilung eines Möbelhauses mehrere Packungen dieser farbenfrohen Wandtattoos besorgen und sie aus psychologischen Gründen im gesamten Firmengelände verteilen. Kurz malte er sich aus, dass sich selbst diese Gedanken zu einer Nachricht an seine amerikanische Zufallsbekanntschaft formierten und war durchaus dankbar dafür, dass sie es nicht taten. Dass nicht sämtliche seiner Hirnausdünstungen irgendwo anders in schriftlicher Form wieder auftauchten und seine Seele vor ein nicht mehr enden wollendes Kriegsgericht stellten.

Die kühle Dunkelblonde öffnete eine Tür zu seiner rechten und ihre perfekt manikürten Hände deuteten auf einen Drehstuhl an einem Planquadrat von einem Tisch. Direkt gegenüber von ihr.

Dankend trat er ein und wartete, bis sich die Tür hinter ihnen geschlossen hatte. Dann nickte er Scarlett einmal kurz zu und zog den Drehstuhl unter der blitzblanken Tischfläche hervor. Charmant und gut gelaunt erwiderte sie sein Lächeln und kam auf ihren wenig glatteistauglichen Stöckeln auf seine Seite des Tisches gestakt. Grazil legte sie einige Blätter Papier vor ihm ab und wandte sich ihm zu.

„Wie geht es dir? Hattest du ein angenehmes Wochenende?“

„Durchaus, aber es hätte länger sein können.“ Der Klassiker und Cord verschluckte den Impuls, sich dafür in den Boden zu schämen. „Wie war deins?“

„Sehr schön! Danke der Nachfrage.“

„Und was ist das hier?“

Cord nahm die Zettel in die Hand und überflog die handschriftlichen Aufforderungen am Seitenrand des kleingedruckten Bereichs.

„Herr Firntau meinte, wir sollten uns das erstmal durchlesen und er würde dann einen Sprung bei uns vorbeikommen, um uns in die weiteren Interna einzuweisen.“

„Herr Firntau?“

„Der Junior Chef.“

Sie kehrte zu ihrem Platz zurück und Cord nahm sich das oberste Blatt zur Hand. Als er den ersten Absatz beendet hatte, las er ihn noch einmal und bemühte sich diesmal jeder seiner Regionen im Hirn eine Chance zu geben. Nada, es hätte genauso gut kyrillisch sein können. Cord hob den Kopf und stieß auf Scarletts amüsiertes Gesicht, das ihm zwischen den dicken Ordnern auf dem Tisch entgegentrat.

„Ist ziemlich harte Kost für den Anfang. Sie haben ein neues Programm zur Koordinierung von Software entwickelt, das es ordentlich in sich hat. Wenn du möchtest, gebe ich dir eine kurze Zusammenfassung.“

Was er mochte, stand hier nicht zur Debatte. Cord seufzte unmissverständlich und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. In wenigen Worten erklärte sie ihm, worum es in dem Programm ging und worauf er sein Hauptaugenmerk würde legen müssen. Durchaus interessiert lauschte er ihren Ausführungen. Dennoch ertappte er sich von Zeit zu Zeit, wie er zu den himbeerroten Wellen ihrer Lippen abschweifte und seine Hände auf dem dunkelblauen Stoff der Oberschenkel zu schwitzen anfingen.

Es war nicht zu leugnen, dass sie es drauf hatte, sich zu präsentieren, dass sie womöglich schon einmal im Verkauf tätig gewesen war oder dass sie selbst...

„Cord? Alles eingesickert?“

Er bewegte sich hastig.

„Sorry. Ja sicher. Danke, war sehr aufschlussreich.“

Sie lächelte.

Er nickte ihr noch einmal über dem Bildschirmrand zu und verschanzte sich erneut hinter den losen Blättern auf seinem Tisch.

Es vibrierte in dem Jackett, das er über die Lehne seines Stuhls drapiert hatte und Cord griff in die Seitentasche, um sein Telefon neben sich auf den Schreibtisch zu platzieren. Als er sich etwas hinüberbeugte, um Milks Nachricht zu öffnen, stieß sein Fuß ganz nebenbei an den ihren. Das würden sie ändern müssen. Er brauchte Platz, um zu arbeiten.

„So wie ich das sehe, sind wir beide gehackt worden.“

Ein Smiley, zur Hälfte Breitmaulfrosch, prangte hinter ihrer Nachricht.

Cord tippte.

„Werde nach der Arbeit meinen Cousin diesbezüglich kontaktieren. Ist alles zu verrückt!“

‚Diesbezüglich kontaktieren?‘ Dass er nicht lachte! Er hatte noch nicht einmal den blassesten Schimmer, wie er Mickey die ganze Geschichte in annähernd logischer Reihenfolge verklickern wollte. Cord schob seinen Rollsessel etwas vom Schreibtisch weg und fixierte einen Punkt über ihr.

Die lässige Art mit der sie ihm keine Beachtung schenkte, machte ihn nervös. Alles an ihr hatte diesen Effekt Sie war einfach zu intensiv, zu vereinnahmend, zu Porno...

20.

Punkt siebzehn Uhr erlöste er sein Hinterteil aus der Umarmung des Drehstuhls und genoss es, seinen Körper endlich wieder in Aktion zu spüren. Cord streckte die Arme nach hinten durch und hielt in der Bewegung inne, als sein Hemd an mehreren Stellen zu spannen ansetzte. Von ihrem Sitzplatz aus schenkte ihm Scarlett ein Schmunzeln und einmal mehr ignorierte er sie beflissen.

Es war anzunehmen, dass sie erst mit oder nach dem Junior Chef das Haus verlassen würde. Nur um danach zielstrebig und so tadellos wie bei ihrer Ankunft am Morgen in ihre noble Suite im ersten Wiener Gemeindebezirk zurückzukehren. So oder so ähnlich hatte es sich Cord jedenfalls für sie ausgemalt.

Hastig schlüpfte er in sein Jackett und verzichtete darauf, die großkotzigen Knöpfe zu schließen. Er raunte Scarlett eine Verabschiedung zu und verließ den Büroraum, wie ein Bootsflüchtling auf der Suche nach festem Halt.

Cord brauchte dringend eine Zigarette und beschleunigte die Schritte, als er endlich die Tür hinter sich ins Schloss klicken hörte. Alles an diesem Bürogebäude war so unaufdringlich und makellos. Nicht einmal die Türen gaben jene Geräusche von sich, die man sich von ihnen erwartete. Und selbstredend hatte es keine Rauchpause gegeben. In der Mittagspause hatte er zusammen mit Scarlett und einem gewissen Herrn Bockinger in der exklusiveren Kantine gesessen und ein mageres Stück Rindfleisch in sich hineingestopft, das er nur zu gern mit einer einzigen Zigarette getauscht hätte.

Erst im Wagen bekam er das, wonach er sich den ganzen Tag über gesehnt hatte. Seine ersten unbeobachteten Minuten. Ohne sich die Mühe zu machen, den Motor zu starten oder den Wagen aus dem Parkplatz zu manövrieren, wählte er Mickeys Nummer.

Es läutete insgesamt sieben Mal und erst als Cord sich sicher war, dass Mickey wohl zu der aussterbenden Rasse gehörte, die eine Sprachbox verweigerten, legte er auf. Als er das Handy in der Ablage deponierte, kam eine Nachricht.

„Wer bist du?“

Scheiße, war der Typ paranoid geworden! Cord rechnete nach. Es musste mindestens zwei Jahre her sein, seit sie sich das letzte Mal gesehen hatten.

„Ich bin’s Cord, heb schon ab!“

Danach betätigte er noch einmal das Anrufsymbol und Mickey hob sofort ab.

„Hey! Wie geht’s dir? Tut mir leid! Zu viele Freaks weit und breit...“

Ach ja?

Cord nutzte die ersten fünf Minuten des Gesprächs, um Mickey in puncto aktuelle Familienereignisse auf dem Laufenden zu halten und fühlte sich deutlich entspannter, als er endlich jenes Thema anreißen durfte, weswegen er ihn ursprünglich kontaktiert hatte.

„Mickey, es geht um Folgendes...“

Cord begann die Geschichte anhand des Leitfadens, den er sich zuvor im Kopf zurechtgelegt hatte, zu erzählen und wurde nach kurzer Zeit jäh von seinem Cousin unterbrochen.

„Okay, Okay, halt bloß die Klappe. Du erzählst mir gerade, dass etwas mit deinem Handy nicht stimmt und dann tust du was!?“

Cord kam nicht dazu, ihn aufzuklären. Im Grunde hatte Mickey Recht. Sein Mobiltelefon war irgendwie Medium und Teil dieser Sache, aber Cord bezweifelte, dass jemand tatsächlich sein Handy gehackt hatte, um es mit einem Gegenstück in den USA zu vernetzen. Zuviel sprach dagegen.

„Komm bei mir vorbei, du hast meine Adresse?“

„Hab ich. Jetzt gleich?“

„Unbedingt! Die Sache ist doch wichtig oder etwa nicht?“

Cord schwirrte der Kopf. Ob sie wichtig war? Was war eigentlich wichtig, in Anbetracht eines nicht mehr vorhandenen Fußes, eines ganzen Lebens, das für den Bruchteil einer Sekunde an einem hauchdünnen Faden gehangen hatte?

Mit flauem Magen bugsierte er seinen Wagen aus der engen Parklücke und folgte den Anweisungen seiner humorlosen Navigatorin.

Eine gute Stunde später kam er endlich bei der Wohnung seines Cousins an und sprang die grandios ausgetretenen Stufen der Altbauwohnung in den ersten Stock empor. Das Ultimate Frisbee Training würde heute wohl einer ‚dringenderen‘ Sache zum Opfer fallen. Cord ahnte bereits, dass er es bitter bereuen würde.

Da die Tür zu Mickeys Wohnung nur angelehnt stand, trat er einfach ein und ließ den Blick über den stilvoll eingerichteten Vorraum gleiten. Die Präsenz von Mickeys Mutter war in jedem noch so kleinen Detail sichtbar. Das hier war längst noch nicht Mickeys Reich, seine Mutter hielt die Wohnung noch fest in ihrer Hand.

Cord betrat den weiträumigen Wohnbereich und musste seinen ersten Eindruck umgehend korrigieren. Das hier war allerdings Mickeys Reich, oder vielmehr seine Grotte. An drei der vier Seiten waren die Wände mit überdimensionalen Postern und Fotografien beklebt und machten den Eindruck, als würde der Raum unter ihrem Gewicht zusammensinken. Die Ecken zierten allerlei Krimskrams zwischen üppigem Buschwerk, das Cord zur Seite streifen musste, um in das Zentrum vorzudringen. Die heruntergezogenen Jalousien hatten den letzten Hauch der blauen Stunde nach außen gesperrt und Cord wünschte sich auf einmal, er hätte die Flasche Mineralwasser an der Tankstelle besorgt und vor seiner Ankunft getrunken. Auf leerem Magen war der Raum kaum tragbar.

„Hey Cousin!“

„Cord!“

Mickey kam zu ihm und umarmte ihn, wie es sein Bruder tags zuvor getan hatte. Aber nichts an der Umarmung glich der von Henrik.

„Malibu?“ „Gute Freundin hat vorhin ´ne