Martin Cordemann

DIE REICHE VON ITHOR

Kelldor – Die Mörder der Götter

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Epilog

Impressum neobooks

Vorwort

Mit „Zu zweit durch die Zeit“ hat alles angefangen. Es war der erste Versuch, gemeinsam einen Roman zu schreiben, einen „Schachroman“, wie ich es zu nennen beliebe, nicht, weil es darin um Schach geht, sondern weil es zwei Autoren gibt und einer nach dem anderen seinen Zug macht, in diesem Fall in Form eines Kapitels. So setzt sich die Handlung spielerisch fort und man muss auf das eingehen und weiterspinnen, was der andere geschrieben hat. Das macht Spaß und hält die Sache frisch. Nach diesem ersten Buch von Lucien Deprijck und mir folgte mit dem bislang noch unveröffentlichten „Die gefährlichste Waffe des Universums“ ein zweites gemeinsames Werk, doch bereits beim dritten Streich waren wir zunächst zu dritt und wenig später gar zu viert, der Kreis der Autoren erweiterte sich also. Auf diese Weise entstanden zusammen mit Jörg Schepers und Rainer Junghardt zwei weitere Fortsetzungsromane und auch der hier vorliegende Band begann seine Reise zusammen mit den drei Autoren... doch diesmal änderten wir ein wenig das Konzept.

Ging es zuvor stets darum, das Kapitel und damit die Handlung des jeweiligen Vorautors fortzusetzen, beschlossen wir diesmal, parallele Wege zu gehen. Wir schufen eine Welt, jeder schuf dort sein eigenes Land, aus dem inzwischen ein „Reich“ geworden ist, so dass auf diese Weise

Die Reiche von Ithor

entstanden, auch wenn dieser Name erst kurz vor der Veröffentlichung dieses Bandes zustande kam, damit aber allen entstandenen Büchern einen Obertitel, oder, wie es in Nogland vermutlich heißen würde, Übertitel verleiht. Zudem hatten wir ein Ziel, das wir alle gemeinsam erreichen wollten, so dass sich ab einem bestimmten Punkt in der Geschichte alle Einzelwege zusammenführen sollten und man wieder mit einer direkten Fortsetzung des Vorgängers fortfahren wollte. Doch Wege sind oft steinig und unvorhersehbar und in einer Fantasywelt sowieso und so berührten sich manche der Geschichten zwar hier und da, doch das Zusammentreffen fand nie statt... was den Vorteil hat, dass man jedes dieser Bücher und jeden dieser Wege für sich betrachtet sehen und auch lesen kann. Nach und nach erscheinen nun die entstandenen Beiträge.

Unter dem Titel

DIE REICHE VON ITHOR

Martin Cordemann: Kelldor – Die Mörder der Götter

Rainer Junghardt: Das Inselreich – Hagans Weg

Jörg Schepers: Nogland – Die Lieder und Gesänge von Herrn Prondergust und König Gnurri

Lucien Deprijck: Savaan – Die Wiederkehr des Wanderers

Und hier nun also ist mein Beitrag...

Kapitel 1

Langsam kam Ron wieder zur Ruhe. Er hatte sieben Minuten lang gelacht und war noch immer damit beschäftigt, sich japsend die Tränen aus den Augen zu reiben. Ein weiterer Versuch, ernst zu werden, scheiterte und er winkte ab, während ihn sein König aufmerksam aber geduldig ansah. Ron schluckte ein paar Mal, dann hatte er sich wieder im Griff und fragte ein weiteres Mal: „Soll das ein Scherz sein?“

Der König schüttelte den Kopf, ebenfalls ein weiteres Mal.

„Das…“ Ron fehlten die Worte. „…erscheint mir ein wenig überraschend.“

„Wir leben in einer Zeit der Überraschungen, mein lieber Ron Schwert.“

Das stimmte nicht ganz, wenn man da mal ehrlich war. Ihre Vorväter, die hatten in Zeiten voller Überraschungen gelebt, voller Angriffe, Kriege und Gemetzel. Doch sie schienen vor solcherlei Dingen eher verschont worden zu sein. Die große Mauer zeugte davon, oder vielmehr ihr mehr als desolater Zustand. Die Gilde der Maurer war nichteinmal mehr bereit, sie als Mauer anzuerkennen, war das Bauwerk doch inzwischen so brüchig und löcherig, dass man ein volles Jahrhundert darauf verwenden könnte, es wieder instand zu setzen – oder, was die Maurergilde in Zeiten vorschlug, in denen die Auftragslage für sie spärlich war, abreißen und neu bauen. Aber für oder gegen wen? Vor gut vierzehn Jahrhunderten, als man dieses Meisterwerk der Baukunst geschaffen hatte, da hatte es die Auseinandersetzungen mit dem Seevolk im Süden gegeben, da hatte man einen Grund gehabt, einen Schutzwall zu errichten, um sich nach allen Seiten abzusichern und sich auf der einen Seite nicht um Gegner kümmern zu müssen, während man auf der anderen Seite des Reichs diejenigen bekämpfte, die über die See kamen. Doch seit zwölf Jahrhunderten bestand auch dieser Konflikt nicht mehr und im Laufe der Zeit hatte man das einst größte Heer von Vant mehr und mehr verkleinert, hatte die Stützpunkte an der Mauer geschlossen und so war sie mehr und mehr verfallen. Dereinst, so sagte man, hätte man sie aus dem Himmel sehen können – eine nicht sehr gewagte Behauptung, da es keinerlei Möglichkeit gab, den Himmel zu erklimmen und dies zu bestätigen. Und sie hatten es versucht, so sagten die Legenden. Eine Leiter zu den Sternen zu bauen, einen Turm, der sie hinauf in die Fluchtstätte der Götter bringen sollte, um deren Vernichtung zu vollenden… doch der Turm war wieder und wieder eingestürzt, selbst die begabtesten Architekten jener Ära hatten es nicht geschafft, die Kluft zu den Sternen zu überbrücken und so hatte man sich wieder bodenständigeren Aufgaben zugewandt. Sagten jedenfalls die Legenden.

„Also“, setzte Ron noch einmal an, „verstehe ich Euch richtig, mein König? Ihr sagt, die Götter seien zurückgekehrt?“

„Es gibt Anzeichen dafür.“

„Und mit Anzeichen meint Ihr…“

„Gerüchte.“

Ron seufzte. Gerüchte waren die besten Freunde des Spions, wie man so schön sagte.

„Verdienen diese Gerüchte wirklich unsere Aufmerksamkeit?“

„Es ist meine Aufgabe, das Volk zu schützen, alter Freund“, meinte König Zweitgeborn und ließ seinen Blick über die Meerenge gleiten. Sie befanden sich in seiner Sommerresidenz, einer kleinen Festung in der südlichsten Region von Kelldor, zwei Tagesritte von der Hauptstadt entfernt und acht von der großen Mauer. Das Klima hier sagte ihm zu. Es war warm und vom Meer her wehte eine salzige Brise. Fast konnte man das Inselreich sehen, doch dafür lag die Festung nicht hoch genug.

„Vor… Göttern?“

„Sie könnten Angst und Schrecken unter meinen Untertanen verbreiten.“

„Ich dachte, wir hätten sie alle getötet.“

„Eben darum“, lächelte der König seinen Vertrauten an. „Nun, mein Freund, wenn sie wirklich zurückgekommen sind, meint Ihr nicht, sie könnten den Drang verspüren, sich an uns für das zu rächen, was wir ihnen angetan haben?“

„Ihr meint…“ Schwert versuchte sich an den genauen Wortlaut zu erinnern. Die Legende der Götter. Die Schlacht der Götter. Die Vertreibung der Götter. Niemand in Kelldor glaubte an Götter. Denn man hatte sich von ihnen getrennt. Auf eindrucksvolle und brutale Weise. So sagte es jedenfalls die Legende. „…weil wir unsere Götter in grauer Vorzeit getötet haben…“

„…aber nicht alle“, korrigierte ihn der König, „einige haben wir umgebracht und den Rest haben wir in den Himmel vertrieben, aus dem sie gekommen waren.“ Sagte jedenfalls die Legende.

„Und nun sollen sie zurückgekehrt sein?“

„Was läge da näher, als sich an uns zu rächen für das, was wir ihnen angetan haben.“ Er deutete Richtung Norden, wo sich, fern außerhalb der Sicht, die große Mauer befand. „Es sind Götter, sie haben Zeit. Sie haben uns beobachtet, haben gesehen, welche Schlachten wir geführt haben, haben uns studiert. Und haben abgewartet. Unsere Kriegskultur ist verfallen, genauso wie unser Schutzwall. Unsere Armee ist nur noch ein Bruchteil dessen, was sie einmal war. Sie haben gewartet, bis wir uns nicht mehr verteidigen können. Und diesen Augenblick nutzen Sie. Würdet Ihr es anders machen, alter Freund?“

Da musste Ron Schwert seinem König zustimmen. Es klang vernünftig. Zumindest innerhalb eines bestimmten Rahmens.

„Und wenn es nicht die Götter sind?“

König Zweitgeborn sah seinen Berater fragend an.

„Wenn jemand nur unsere vergrabene Angst vor der Rückkehr eines rachsüchtigen Gottes ausnutzen möchte? Als eine Art Kriegstaktik? Um uns damit in Angst zu versetzen, um uns geistig zu besiegen, bevor er auch nur einen Pfeil auf uns abgeschossen hat?“

„An wen denkt Ihr dabei?“

„Das Inselreich. Nogland. Das Seevolk. Die Nachrichtenmöwen unserer Spione berichten schon seit einiger Zeit davon, dass hoch im Norden die Ernten ausbleiben. Dass sie einen Bund mit dem Süden geschlossen haben. Und dass das Seevolk eine neue Flotte baut. Vielleicht stecken sie hinter diesen Gerüchten. Vielleicht sind sie der alte Feind, der uns den Krieg erklären will.“

König Zweitgeborn nickte. Er war nicht der erste König von Kelldor, der als zweitgeborener den Thron bestiegen hatte. Vor ihm hatte es bereits König Brudermörder gegeben, doch das war vor dreizehnhundert Jahren in der Zeit der Seevolk-Konflikte gewesen. Niemand erinnerte sich gern daran – und an das, was er den Menschen angetan hatte, Fremden wie Einheimischen. „Ich weiß nicht, was mir mehr Sorgen bereiten würde.“

Ron Schwert, der mit einem Glauben an getötete Götter aufgewachsen war, wusste es. Es war die konkrete Gefahr, die einem echte Sorgen bereiten sollte.

„Ihr müsst nach Norden reisen“, ordnete der König an.

„Um den Gerüchten auf den Grund zu gehen?“

„Um einem bestimmten Gerücht auf den Grund zu gehen“, korrigierte die Hoheit. „Auch wenn unsere Spione sagen, es gehen Worte dieser Geschichte im Inselreich und in Nogland um, so ist da doch ein Hinweis, den ich euch bitten würde, nachzugehen. Hoch oben, im Norden, weit hinter der Baumgrenze, gibt es ein kleines Kloster. Der Abt war der spirituelle Berater meines Vaters.“

Abt Gläubiger, ein ehrenwerter Mann, wie sich Schwert erinnerte.

„Er hat mir eine geheime Nachricht zukommen lassen. Nur ich und Ihr wisst davon. Ein Mann hat sich vor wenigen Monaten durch den Wald geschleppt. Die Mönche fanden ihn an einem Morgen vor den Toren des Klosters vor. Bevor er in einen tiefen Schlaf fiel, aus dem er bei Senden der Nachricht noch nicht wieder erwacht war, hat er von den Göttern gesprochen.“

Also ein Verrückter, seufzte Ron Schwert innerlich. Halb verhungert und halb erfroren im Wald verirrt. Es war wohl kaum eine Aussage, auf die man viel geben konnte – wie er vermutet hatte.

„Er trug am Körper eine Verbrennung, wie sie den alten Schriften entspricht. Das Feuermahl der Götter.“ Der König legte den Kopf schief. „Und Ihr wisst, dass Abt Gläubiger mich nicht unterrichtet hätte, wenn er nicht wirklich besorgt wäre.“

Schwert nickte. Vielleicht war doch mehr dran an der Sache.

„Ihr müsst noch heute abreisen. Ich möchte, dass Ihr mit dem Abt sprecht und wenn möglich mit dem Mann.“

„Ich werde mein Bestes versuchen“, nickte Ron und die beiden reichten sich die Hand. Er hatte eine lange Reise vor sich. Erst an der Küste entlang bis nach Sillgur, der Hauptstadt, dann weiter zur großen Mauer und dann durch Nogland bis hinauf in die Kargen Berge. Er würde Wochen unterwegs sein, Monate, bis er wieder hier war. Gerüchte schienen schneller zu reisen als Menschen.

Sie gingen über die Zinnen der Festung, während sie die warme Brise vom Meer genossen.

„Wie geht es Eurer Schwester?“

„Gut, mein König.“ Seine Schwester war, wie er, als Kind eines Mühlers geboren. Er war als Ron Mühlerssn aufgewachsen, doch mit der Entscheidung für seinen Lebensweg war er zu Ron Schwert geworden. Ella Mühlerstotta, seine Schwester, hatte seinen alten Freund aus Kindertagen, Stef Bäckerssn, geheiratet und war nun schon seit vielen Jahren eine ehrbare Ella Bäckerfru. „Sie haben drei Kinder und sind sehr glücklich.“

„Es freut mich, das zu hören.“

Bevor sich Ron Schwert auf seine lange und beschwerliche Reise in den Norden begab, würde er noch in der Hauptstadt bei seiner Schwester einkehren, die ihn bestimmt mit jeder Menge Proviant und guten Wünschen versorgen würde.

„Hat es noch keine Einladung zu einer Zusammenkunft der Botschafter gegeben?“ war das letzte, was er den König vor seiner Abreise gefragt hatte. Dieser hatte nur den Kopf geschüttelt. Was Schwert einmal mehr an der Glaubhaftigkeit dieser Geschichte zweifeln ließ. Wahrscheinlich war es nur ein geschicktes – und brillantes! – Ablenkungsmanöver des Seevolkes, das ihre Aufmerksamkeit auf ein weit entferntes Ziel lenken wollte, während es an anderer Stelle zum Angriff überging. Bevor er davon ritt, setzte er noch die Armeen an der Küste in Alarmbereitschaft – nur für alle Fälle.

Gemächlich ritt das Schwert Seiner Majestät die Küstenstraße entlang. Es würde lange dauern, bis er das warme Klima hier wieder genießen konnte. Er würde es vermissen, soviel stand fest.

Kurz bevor ihn sein Weg landeinwärts führte, bemerkte er etwas am Horizont, undeutlich, in dem vor Sonne spiegelndem Meer. Mochten ein paar Schiffe sein, dachte er bei sich, wahrscheinlich aus dem Inselreich. Wahrscheinlich würden sie die Mull hinauffahren, um in der Hauptstadt ihre Waren feilzubieten. Ohne weiter darüber nachzudenken, setzte er seinen Weg fort. Hätte er noch ein wenig verweilt und den Augenblick genossen, hätte er gemerkt, dass er sich geirrt hatte. Und er hätte etwas sehen können, das in diesen Breiten seit rund 1200 Jahren niemand mehr gesehen hatte: Möwenförmige Segel, das Erkennungszeichen des Seevolkes. Es war ein Anblick, der gleichermaßen beeindruckend wie erschreckend war und der in der kriegerischen alten Zeit viele Feinde in die Flucht geschlagen hatte. Das war, bevor Kelldor in die Kriege verwickelt wurde. Es war lange her, sehr lange.

Schwert gab seinem Pferd die Sporen. Er hatte noch eine lange Reise vor sich.

Kapitel 2

„Bist du sicher, dass du genug zu Essen hast?“ fragte Ella Bäckerfru, Rons Schwester, und musterte ihren Bruder besorgt.

Der klopfte beruhigend auf seine prall gefüllten Satteltaschen. „Du musst dir keine Sorgen machen.“ Er umarmte sie noch einmal, dann nahm er sein Pferd am Zügel. Es war ein schönes Wiedersehen gewesen, aber er hatte eine lange Reise vor sich und war deshalb nicht Herr seiner Zeit.

„Bis bald, Onkel Ron!“ riefen die Kinder und winkten, während er langsam sein Pferd die Straße hinunter führte. Die Hufeisen klapperten auf dem Kopfsteinpflaster und das Geräusch wurde von den Wänden der Gasse zurückgeworfen.

Er hatte seine Zeit in der Hauptstadt wohl genutzt. Im Regierungspalast hatte man ihn mit den nötigen Papieren und Karten ausgestattet, die ihm eine unbehelligte Reise sichern sollten. Es war lange her, dass er das letzte Mal so weit im Norden gewesen war. Die Mauer, ja, die besuchte er einmal pro Jahr, um dem König über ihren desolaten Zustand berichten zu können, aber darüber hinaus war er in letzter Zeit selten gekommen. Die Mauer… manchmal fragte er sich, wofür man sie überhaupt errichtet hatte. Das Volk der Nogländer war merkwürdig, um es höflich zu formulieren. Er wusste nicht, woran sie glaubten, aber Straßen und gepflasterte Wege schienen nicht dazu zu gehören. Man konnte einen Einheimischen nach einem Weg fragen, aber auch das hatte er inzwischen aufgegeben, weil die Antworten mit schwer verständlich noch euphorisch umschrieben waren. Es war kein böses Volk, nur… merkwürdig. Er bezweifelte sehr, dass vor mehr als tausend Jahren von ihm eine Gefahr ausgegangen war, die den Bau eines solchen Walls gerechtfertigt hätte, aber vielleicht hatten sie sich auch nur im Laufe der Jahrhunderte verändert, so, wie sich die Kelldorianer verändert hatten. Oder hieß es Kelldoraner? Kelldorer? Er hatte einmal ein Gespräch mit acht Philosophen zu diesem Thema geführt – und hatte 19 Antworten erhalten. Da hatte er sich gefragt, ob Philosophen vielleicht Nachkommen von Nogländern waren… und vielleicht hatte man die Mauer nur errichtet, um sich davor zu schützen, dass ihre Merkwürdigkeit auf die eigene Bevölkerung über ging?

Mit Einsetzen der Morgensonne erreichte er die Mull. Folgte man ihr nach Süden Richtung Meer, würde man nach Hafenstadt kommen, die direkt am Großen Ozean lag, doch er musste in die andere Richtung. In den hohen Norden. Er konnte der Mull bis zur Baumgrenze folgen. Sie floss nicht nur durch ganz Kelldor, sondern auch durch ganz Nogland, auch wenn er nicht wusste, wie die Nogländer sie nannten oder ob sie sich überhaupt die Mühe gemacht hatten, sie zu benennen. Er konnte ihr folgen und in ihrer Nähe gab es immer so etwas wie einen Pfad, auf dem er reiten konnte. Ron blickte noch einmal der aufgehenden Sonne entgegen, dann ritt er gemächlich Flussaufwärts.

„Mein König?“ Sigbert Pferdbote (geb. Schmiedssn, dann Sigbert Beobachter, Sigbert Laufbursche, Sigbert Laufbote, der erst kürzlich zum Pferdbote aufgestiegen war) trat aufgeregt von einem Bein auf das andere.

„Ja?“ fragte dieser. Er wusste, dass etwas geschehen sein musste, aber er wusste nicht, was. Noch nicht.

„Beunruhigende Neuigkeiten“, berichtete der Bote und man konnte in seiner Stimme hören, dass er so beunruhigt war, wie das die Neuigkeiten verlangten. „Der Kommandant Beobachter hatte am Horizont Segel ausgemacht.“

„Das Inselreich?“

„Nein“, schüttelte der junge Pferdbote den Kopf. „Es waren Schiffe des Seevolks.“

Das musste, dachte der König bei sich, ein Name sein, der dem jungen Mann wie der einer Sagenfigur vorkommen musste. Allzulange war es her, dass man Schiffe dieses Volkes in ihren Breiten gesehen hatte. Niemand, der lebte, hatte sie gesehen, nicht hier, direkt vor Kelldor. Über lange Zeiten war man sich nicht sicher, ob das Seevolk überhaupt noch existierte oder ob ihre Insel im Süden nicht vielleicht von einer hohen Flutwelle hinweggespült worden wäre, über den Rand der Welt, oder ob es sich nicht vielleicht mit einem anderen Volk in eine Auseinandersetzung verwickelt hatte, das nicht so vergebend war wie das der Kelldor. Das Seevolk mochte ausgestorben sein, nur noch in Sagen und Geschichten existieren, nur noch in der Erinnerung leben. Vielleicht waren all die Nachrichtenmöwen auch nur von Sagengeschichten erfüllt, die ein einsamer Spion in einem menschenleeren Land schrieb, um nicht der Langeweile anheim zu fallen und von ihr hinweggerafft zu werden, so, wie irgendetwas das Seevolk hinweggerafft hatte.

Doch nun schien sich die Situation verändert zu haben. Das Seevolk war zurückgekehrt. Hierher, nach Kelldor, möglicherweise nach ganz Vant. Vielleicht hatten sie ihre Flotte auch ins Inselreich geschickt und nach Nogland. Möglicherweise sogar nach Savaan. Doch war es eine Angriffsflotte? Eine Vorhut? War man hier, um sich mit Kelldor gegen die anderen zu verbünden? Hatte man sich mit den anderen gegen Kelldor verbündet? Er seufzte und sah den jungen Pferdboten aufmerksam an. Wenn sich bereits eine Delegation des Seevolkes auf dem Weg zu ihm befand, hätte er die Diplomatieglocke gehört, wäre es eine Invasionsstreitmacht, wäre es die Alarmglocke oder gar die Kriegsglocke gewesen. Doch er hatte keinen Glockenschlag vernommen.

„Der Kapitän der Küstenwache ist mit drei Schiffen hinausgefahren. Er hat mit seinen Mannen alle der fremden Schiffe betreten.“

„Und?“ fragte der König gespannt.

Der junge Pferdbote schluckte. „Es war niemand an Bord. Alle Schiffe waren menschenleer.“

Der König erschrak. Leere Schiffe, die mit gesetzten Segeln vor ihrer Küste auftauchten. Was mochte das bedeuten? Er wünschte sich, Ron Schwert wäre jetzt hier, doch sein vertrauter Freund befand sich viele Meilen entfernt. Wieder schüttelte König Zweitgeborn den Kopf. Was mochte all das nur bedeuten?

Ron verpasste die Nachrichtenmöwe, die der König ihm nachgeschickt hatte, nur ganz knapp. Es war bei Abenddämmerung, als er endlich die große Mauer erreichte. Sie zog sich durch ganz Vant, von der Westküste über den gesamten Kontinent bis zur Ostküste. Als Kind hatte er sich einmal ausgemalt, wie es wäre, auf ihr von einer Seite Kelldors bis zur anderen zu laufen, doch er hatte es nie getan.

Dort, wo die Mull aus dem Nogland kam, gab es einen kleinen, besetzten Grenzposten. Und einen kleinen Anleger, an dem die kleinen Schiffe und Kähne von „Jenseits des Noglands“ festmachten, bevor sie sich wieder auf ihre anstrengende Fahrt flussaufwärts begaben. Die Rückreise aus dem Norden war oft schneller und einfacher als die Hinreise, denn weit hinter dem Nogland, an den Ausläufern der Kahlen Berge und noch vor der Baumgrenze hatte man schon vor Jahrhunderten einen kleinen Stützpunkt errichtet, den Ort, zu dem Ron jetzt unterwegs war. Dieser Außenposten lag am Fluss und von dort konnte man mit einem der Kähne schnell auf dem Fluss mit der Strömung gen Heimat reisen, was ihm auf der Rückreise Tage sparen würde. Doch erstmal musste er dort hinkommen, und da war das Reiten am Fluss entlang der schnellere Weg als die mühsam bergauf trottenden Kähne. Er hatte ein gutes Pferd, das wenig Schlaf brauchte und auch bei Nacht ritt und so zog Schwert es vor, das Nogland zu durchqueren, ohne dort oft zu halten oder gar in einem der Gasthöfe einzukehren.

Die Sonne stand kurz vorm Untergang, als die Möwe an der Grenzstation eintraf. Die Soldaten dort würden sie am kommenden Tag weiterschicken und so würde Schwert die Nachricht erst zu sehen bekommen, wenn er in etwa einer Woche den Außenposten erreichte.

Die Reise durch Nogland verlief ohne Schwierigkeiten oder Begegnungen. Manchmal fragte er sich, ob er bedauern sollte, dass er die Nogländer, oder „das Volk hinter der Mauer“, wie die Menschen, die in der Nähe der Mauer lebten, sie nannten, nie näher kennengelernt hatte. Aber im Moment gab es keine Gelegenheit dazu. Er hatte einen Auftrag und den wollte er so schnell wie möglich hinter sich bringen. Dieser Wunsch wurde sogar noch größer, als man ihm im Außenposten die Nachricht des Königs übergab. Schiffe des Seevolkes, mit gesetzten Segeln, aber mit niemandem an Bord. Ein weiteres Ablenkungsmanöver, dachte er sofort. Irgendjemand spielte ein merkwürdiges Spiel. Der König hatte der Flotte befohlen, vor der Küste zu kreuzen, aber bislang waren offenbar keine weiteren Schiffe aufgetaucht.

Ron seufzte. Wäre er nicht hier oben im Norden, er hätte den König überredet, ihm ein paar Schiffe zur Verfügung zu stellen und wäre mit ihnen zur Insel des Seevolkes gesegelt. Kurz überlegte er, ob er nicht die sofortige Rückkehr antreten sollte, doch er entschied sich dagegen. Er war so weit gekommen, es wäre unverzeihlich gewesen, jetzt umzukehren.

Am Abend, bevor er sich in die Berge begab, studierte er noch einmal die Karte. Er hatte eine grobe Vorstellung, wo sich das Kloster befand. Es würde noch ein paar Tage dauern, bis er dort ankam, aber dann endlich würde er Antworten auf seine Fragen bekommen. Er wollte diesen Mann sprechen, der sich durch den Wald geschleppt hatte und vor den Toren des Klosters aufgetaucht war.

„Der Wald“, schoss es ihm plötzlich durch den Kopf und er zog die Karte zu Rate. Ja, der Wald befand sich Meilen entfernt vom Kloster. Das hatte man vor Jahrtausenden in den Bergen gebaut, aus dem festesten Stein, den man dort finden konnte. Nach den Bergen kamen die Eisfelder und was auch immer dort noch weiter im Norden liegen mochte – und wer auch immer dort in dieser trostlosen Einöde leben mochte. Es gab dort Dörfer, Fischer vielleicht, die in den Seen unter dem Eis fischten? Von Städten hatte er noch nie gehört, aber das musste nicht heißen, dass es keine gab. Jedenfalls gab es dort Völker, oder hatte es mal gegeben. Und vielleicht war dieser Mann…

Ein wahnwitziger Gedanke kam Ron. Konnte wirklich ein Volk von dort oben mit dem Seevolk Verbindung aufgenommen und sich mit ihm verbündet haben? Oder… steckte vielleicht eins der anderen Völker dahinter? Oder gar alle zusammen? Das Inselreich kannte sich mit der Seefahrt gut aus. Vielleicht hatten sie Schiffe gebaut und Segel genäht, die auf den ersten Blick wie die des Seevolks aussahen? Und vielleicht hatten die Savaan auf der Ostseite von Vant, wo die See nicht komplett zugefroren sein mochte, jemanden in den Norden geschickt, der die Mönche in dem Kloster mit seiner phantastischen Geschichte verwirrt hatte, in dem guten Wissen, dass diese Geschichte bis in die Breiten des Königs getragen werden würden? Er wollte mit diesem Mann sprechen, der angeblich in einen tiefen Schlaf gefallen war, er würde ihn wecken und aus ihm herausholen, welcher teuflische Plan hinter seiner abenteuerlichen Geschichte steckte.

Doch Ron Schwert wurde enttäuscht – und erschrocken gleichermaßen. Als er Tage später das Kloster in den Kargen Bergen erreichte, verschlug es ihm den Atem. Das war… das konnte nicht… das war völlig unmöglich!

Von dem Kloster war nicht mehr viel übrig. Nur verkohlter Stein zeugte davon, dass sich hier einmal ein Bauwerk befunden hatte.

„Unmöglich“, hauchte er. Das Kloster hatte aus massivem Stein bestanden, doch der war fast vollkommen zerstört. So etwas hatte er nur einmal gesehen. Auf der Insel des Spuckenden Feuers. Sie befand sich südwestlich vom Kap des Verderbens, der südlichsten Spitze von Vant. Dort hatte man dereinst einen kleinen Außenposten errichtet, eine Stadt, die für den Handel da sein sollte. Doch die Insel war nie zur Ruhe gekommen, mit ihren feuerspeienden Bergen. Die Luft war immer voll Rauch und die Lava zerstörte manchmal Häuser, die erst vor wenigen Tagen gebaut worden waren. Von Kapstadt aus konnte man die Rauchfahne sehen, die fast täglich über der Insel schwebte. Nur Feuer, das so heiß war, wie das, das aus dem Innern der Berge kam, hatte die Macht, Stein das anzutun, was man dem Kloster angetan hatte. Doch hier gab es keine Vulkane. Ron musste schlucken und sich eingestehen, dass ihn gerade ein Anflug von Furcht ergriffen hatte. Was war hier passiert?

Kapitel 3

Fassungslos lief Ron durch die Trümmer des Klosters. Geschmolzener Stein. Er sah hinauf zu den Schneespitzen. Und stutzte. Er sah sich um. Ging langsam um die Reste der Bergfestung herum. Wenn die Berge doch Vulkane wären… aber dann müsste mehr von ihrem Lavafluss in Mitleidenschaft gezogen worden sein. Wenn man das Kloster irrtümlich auf einem Vulkan erbaut hatte und er ausgebrochen war, warum war dann nur das Kloster selbst zerstört?

Doch je länger er suchte, umso weniger fand er. Nichts war vom Kloster selbst den Abhang hinab geflossen. Und, was umso merkwürdiger war, wenn sich der Vulkanausbruch am Massiv über dem Kloster ereignet hatte, dann war auch nichts von seiner Lava die steilen Bergspitzen oberhalb dessen, was er von Zeichnungen her als einen Turm mit Glocken kannte, entlanggeflossen. Es war… es war einfach unmöglich.

Er verbrachte Stunden damit, die Berge, die die Ruine umgaben, zu erklimmen. Doch da war nichts. Kein Krater, keine Reste von Lava, keinerlei Anzeichen eines Vulkans. Mehr noch, der Schnee und das Eis, welche das ehemalige Bauwerk umgaben, schienen nur an wenigen Stellen geschmolzen zu sein. Lediglich in unmittelbarer Umgebung der Trümmer hatte sich eine dünne Schneedecke über den durch Hitze freigelegten Fels gelegt, doch auch die Schneedecke war schon wenige Fuß von den Mauerresten wieder so, als wäre hier nichts passiert.

Ron fluchte laut vor sich hin. Er war allein in dieser Einöde, und er wusste nicht, wie er auf die Situation, die er vorgefunden hatte, reagieren sollte. Wer zerstörte ein Kloster? Nein, wie zerstörte man ein Kloster? Nein! Die Fragen waren: Was zerstörte ein Kloster? Und, wenn es ein Wer war, warum tat er das?

„Die Götter“, murmelte er. Das war… die Erklärung, die ihm am wenigsten genehm war. Sollte an den Gerüchten wirklich etwas dran sein? „Nein“, sagte er bei sich. Er weigerte sich, das zu glauben. Auch wenn es ganz so schien, als wäre dies die Handschrift der Götter. Rachsüchtiger Götter, die sich für ihre Vertreibung revanchieren wollten. Es passte alles ins Bild…

„Nein“, widersprach er sich. Nicht alles passte ins Bild. Da waren noch die Schiffe ohne Besatzung. Wie sollten die in Zusammenhang mit den Göttern stehen? Ron schluckte. Bis er keinen handfesten Beweis vorfand, d.h. bis ihm keiner der Götter persönlich über den Weg lief und ihn von seiner Göttlichkeit überzeugte, würde er nach einer weltlichen Lösung suchen und diese übernatürliche ausschließen.

Wieder kam ihm der Gedanke eines Ablenkungsmanövers. Einer Finte. Jeder kannte die Vergangenheit, die das Volk der Kelldor mit den Göttern verband. Jedenfalls nahm er das an. Jedenfalls hatten sie nie ein Hehl daraus gemacht. Im Gegenteil, in Schlachten hatten sie darauf aufmerksam gemacht, dass man bereits die Götter erschlagen hatte, also wie viel Angst sollten sie nun vor menschlichen Feinden haben? Ein Gegner, ein schlauer Gegner, könnte ihre Historie mit den Göttern ausnutzen und so versuchen, Ängste zu schüren, die möglicherweise tief verborgen in ihnen lagen. Oder er wollte sie verwirren, bevor er an einem Ort zuschlug, mit dem niemand rechnete. Oder er…

Ron sah die Trümmer an. Sie waren inzwischen erkaltet, aber er konnte sich vorstellen, wie heiß sie gewesen sein mussten.

…er wollte eine neue Waffe ausprobieren. Eine tödliche Waffe, die alles vernichten konnte.

Es war eine Vorstellung, die Ron ebenfalls erschreckte. Wenn jemand eine solche Waffe besaß, dann…

Er sah sich um.

…musste er sie irgendwie hierher befördert haben. Etwas, das ein solches Feuer erzeugen konnte, musste riesig sein. Man hätte eine Schneise durch den Wald schlagen müssen, um es bis an das Kloster heran zu bringen.

Wieder lief er über die kargen Hügel. Bis hinunter zur Baumgrenze. Suchte alles ab. Doch er fand nichts. Nichts, das auf die Existenz eines riesigen Gefährtes schließen ließ. Betrübt ging er zurück zu den Überresten des Klosters. Er musste sich eingestehen, dass er nichts herausgefunden hatte. Er wusste lediglich, was nicht passiert war. Er wusste nichtmal, ob alle Mönche gestorben waren, oder ob sie… Ein Lächeln erhellte sein Gesicht. Vielleicht hatten sie das Kloster ja verlassen, bevor passiert war, was auch immer hier passiert war. Vielleicht hatten sie sich in Sicherheit bringen können. Oder man hatte sie gefangen genommen? Wenn es so war, dann musste er sie finden, denn nur sie konnten ihm Aufschluss darüber geben, was hier passiert war. Wenn sie nicht alle in einen tiefen Schlaf gefallen waren, wie der Mann, den sie aufgenommen hatten…

Ron Schwert blieb stehen. War er da gerade auf das Warum gestoßen? War all das vielleicht wegen dieses Mannes passiert? War er… ein Gott, der sich krank gestellt hatte, um in die Mauern des Klosters zu kommen und hatte dann mit seiner göttlichen Kraft alle getötet? War er auf der Flucht vor den Göttern, und sie hatten ihn bis hierher verfolgt? Oder war er lediglich jemand, der zuviel gesehen hatte, von einer feindlichen Streitmacht mit einer phantastischen Waffe, und man hatte ihn ausgeschaltet, damit er sein Wissen nicht mit anderen teilen konnte? Es gab viele Möglichkeiten, aber Ron war zu müde, um sie alle im Geiste durchzuspielen. Er suchte sich eine kleine Höhle und schlug sein Quartier für die Nacht auf. Am nächsten Morgen würde er weitersuchen.

In der fernen Sommerresidenz hatte König Zweitgeborn derweil eine Nachrichtenmöwe von Ron Schwert erhalten. Er war gerade dabei, seinen Dienern dabei zuzusehen, wie sie sein Gepäck in die Fuhrwerke verluden, denn in Zeiten, in denen Schiffe ohne Besatzung vor ihrer Küste auftauchten, war es vielleicht besser, wenn sich der König in der Hauptstadt aufhielt, als die Möwe sie erreichte und ihm einer seiner Untergebenen, Hans Möwenträger, die Nachricht brachte, die die Möwen über hunderte von Meilen transportiert hatten. Schwert schlug vor, ein Schiff zum Seevolk zu schicken, um die Lage zu erkunden. Es sollte herausfinden, ob von dort Gefahr ausging – oder ob das Volk überhaupt noch existierte. Der König nickte zustimmend (der Schriftrolle in seiner Hand zu) und ließ nach dem Kapitän des schnellsten Schiffes schicken.

Wenig später betrat Stan Kapitän (geborener Stan Seemannsssn, aus dem Stan Schiffsjunge, Stan Kadett, Stan Maat, Stan Smutje, Stan Fähnrich, Stan Leutnant, Stan Degradierter Fähnrich und letztlich doch noch Stan Kapitän geworden war) die Residenz. Der König trug ihm vor seiner Abreise in die Hauptstadt auf, eine Reise in den Süden zu machen und herauszufinden, was sich dort tat, aber ohne Aufsehen zu erregen, am besten, ohne gesehen zu werden. Dann reiste er mit seinem Gefolge ab – und das Schiff des Kapitäns lief in der Mittagsstunde des nächsten Tages aus, einer ungewissen Zukunft entgegen.

Von der obersten Zinne der Sommerresidenz, das wusste Anna Schwert, denn sie war einmal an ihr empor geklettert, konnte man die weißen Gipfel der Eisernen Berge sehen, wenn man nach Südosten blickte. Es war ein großes Gebirge, das Vant ebenso zwischen Nord und Süd trennte, wie es die Große Mauer viele Meilen weiter im Norden tat.

Jenseits des Gebirges sollte alles grün sein, hatte sie gehört. Dort gab es Felder, fruchtbare Böden, Wälder, Seen, Flüsse und Burgen. Es musste eine wunderbarer Anblick sein, stellte sie sich vor. Von den Füßen der schneebedeckten Berge bis hin zur Mauer, von der Westküste bis zur Ostküste. Sie seufzte. All das lag in weiter Ferne und fühlte sich unerreichbar an. Denn sie befand sich an der Südöstlichen Küste Kelldors, ließ sich die heiße Sonne ins Gesicht scheinen und genoss den Anblick der Pyramiden.

Sie waren vor Urzeiten errichtet wurden, warum, darüber gab es viele Geschichten. Als Basis für einen Turm, der bis zum Himmel reichen sollte. Als Zeichen für die Götter, dass ihre Zeit abgelaufen war, da sie gemeinsam eine Warnung an sie boten, die man aber nur vom Himmel selbst aus erkennen konnte und die den normalen Menschen somit auf ewig unsichtbar bleiben würde. Vielleicht auch als riesige Grabmähler für Fürsten, denen es im Tod besser gehen sollte als ihren Untertanen im Leben. Niemand schien es zu wissen – und es war zu heiß, um der Frage wirklich nachzugehen.

Von ihrem jetzigen Standpunkt aus konnte sie die Berge, selbst wenn sie sich auf die Fußspitzen stellte, die Augen zusammenkniff und ganz angestrengt nach Norden blickte, nicht sehen, dafür waren sie einfach zu weit entfernt. Oft träumte sie davon, die Wüste zu verlassen, die Gebirge zu bewältigen und dann endlich die Grünen Weiten mit eigenen Augen zu erblicken. Wie mochte das sein, Grün, so weit das Auge reichte? Das gab es hier nicht. Sie hatte noch nie so viel grün gesehen. Ihre Welt wurde bestimmt von der Farbe des Sandes und hier und da ein wenig Rötlichkeit. Weites Grün gab es nur hin und wieder mal, wenn das Meer diese Farbe angenommen hatte, aber es war ein anderes Grün als das der Felder, nahm sie an. Felder und Wälder, so weit das Auge reichte. Unvorstellbar.

Sie blickte noch einmal gen Norden, dann machte sie sich an den Abstieg. Sie war eine Kriegerin, wie so viele Frauen in Kelldor, und sie hatte Aufgaben zu erfüllen.

Am nächsten Morgen erwachte Ron nach einer kühlen Nacht. Er gab seinem Pferd zu fressen, verschlang ein karges Frühstück und begab sich dann wieder auf die Suche. In seiner alptraumerfüllten Nacht hatten sich ihm einige Möglichkeiten offenbart. Keine davon hatte ihm gefallen. Ob Menschen oder Götter dahintersteckten, es machte kaum einen Unterschied. Wer eine solch mächtige Waffe besaß, der würde sie auch einsetzen. Das glaubte Ron, nur eine Sache glaubte er inzwischen ausschließen zu können. Dass die Zerstörung des Klosters eine natürliche Ursache hatte. Er hatte keine Anzeichen für Vulkane gefunden und auch die Möglichkeit, dass vielleicht etwas aus dem Himmel gefallen war, ein Schweifstern, von denen er gehört hatte, dass sie Schneisen in Wälder schlagen konnten, schien sehr unwahrscheinlich, da dieses Sternchen schon sehr genau das Kloster getroffen haben müsste – und es gab kein Zeichen eines Einschlags, keinen Krater, nichts.

Und noch etwas gab es nicht, wie er in einer intensiven Suche bis zum Hereinbrechen des Abends feststellen konnte. Spuren. Hatte man das Kloster mit einer Armee heimgesucht, dann musste es eine Armee von Vögeln sein, denn es fanden sich weder Fußspuren noch die von Pferden oder Gespannen. Wer auch immer also eine Waffe besaß, mit der man Stein zerschmelzen lassen konnte, besaß scheinbar auch die Fähigkeit, den Boden nicht zu berühren. Und er hatte lange und intensiv gesucht. Unter dem Neuschnee, in den Verwehungen, unten an der Baumgrenze, nur bis zum Rande der Eisfelder hatte er es noch nicht geschafft. Denn während er noch nach größeren Spuren suchte, fand er eine kleinere. Nur eine einzige. Von einer einzelnen Person. Die offensichtlich verletzt war. Sie führte vom Kloster fort. Eine Person, ein Mönch oder eine Nonne vielleicht, hatte was auch immer hier passiert war also scheinbar überlebt. Und konnte ihm vielleicht berichten, was hier eigentlich geschehen war!

Ron Schwert nahm sich vor, diese Person zu finden – und hoffte sehr, dass sie kein Schweigegelübde abgelegt hatte!

Kapitel 4

Eine mittlere Schneeschicht bedeckte die Spuren, die Ron Schwert gefunden hatte. Teils waren es Fußabdrücke, teils schien die Person ihren ganzen Körper über den Boden gezogen zu haben, so, als könne sie nicht laufen. Handspuren, eine kriechende Person, wahrscheinlich verletzt. Bevor sich Ron an die Verfolgung der Fährte machte, stellte er ein paar Berechnungen an. Sie betrafen die Dicke des Schnees, der die Spuren unter sich begraben hatte. Er wusste nicht, wie oft es in dieser Region schneite und wie intensiv der Niederschlag war, aber er hatte doch eine grobe Vorstellung, wie alt die Spuren sein mussten. Und wenn man davon ausging, dass der Flüchtende ein Überlebender dessen war, was dem Kloster widerfahren war, dann ließ sich daraus schließen, wann in etwa es passiert war.

Das Ergebnis seiner Überlegungen machte Ron wenig Hoffnung. Wenn er richtig lag, war das Kloster nicht sehr viel später niedergebrannt, nachdem der Abt seine Nachrichtenmöwe an den König entsandt hatte. Möglicherweise zu genau dem Zeitpunkt, an dem Ron sich im fernen Kelldor auf den Weg gemacht hatte.

Was ihn wieder zu der Theorie brachte, was das Warum für die Zerstörung sein konnte. Der Mann, der von den Göttern gesprochen und der Schutz im Kloster gesucht hatte. Man hatte ihm offenbar nicht viel Zeit gelassen, seine unglaubliche Geschichte zu erzählen.

Das war die eine Seite. Die andere, die ihm viel weniger schmeckte, war, dass der Flüchtende wahrscheinlich verletzt war. Er konnte sich nicht schnell bewegen, das war klar, aber es war nicht die Gefahr, dass er bereits zu weit entfernt war, die Ron Sorgen bereitete, sondern die Gefahr, dass er inzwischen schon seit langem seinen Verletzungen erlegen war.

Im Nordosten donnerte es ein wenig. Wahrscheinlich ein Gewitter, dachte Ron. Er nahm sein Pferd am Zügel und folgte der Fährte unter dem Schnee.

„Ich nehm noch einen“, scholl es Anna Schwert schon an der Tür der Taverne entgegen. Doch bevor der Wirt dem Mann, der diese Worte gesprochen hatte, einen weiteren Krug Starkbier in die Hand drücken konnte, fing Anna den Krug ab, zog sich einen Stuhl heran und ließ sich neben dem Mann am Tisch nieder.

„Hatten wir nicht schon genug?“ fragte sie und nippte an dem Getränk.

„Wir, werte Schwert?“ meinte der Mann angetrunken. „Ihr seht so aus, als könntet ihr dringend einen vertragen.“

„Und Ihr seht so aus, als hättet Ihr schon mehr gehabt, als Ihr vertragen könnt.“

„Sollen wir…“ Der Mann dachte schneller als er sprach. Was nicht schwierig war, denn er sprach sehr langsam. Und mit belegter Zunge. Lallte wäre der Fachausdruck gewesen. Er hatte vorgehabt, der Dame des Schwertes ein Wetttrinken vorzuschlagen, doch noch während die Worte über seine Lippen kletterten oder vielmehr stolperten, erinnerte er sich daran, dass er das bereits einmal gemacht hatte. Er hatte drei Tage in einer schattigen Baracke verbringen müssen, während es ihr schon zur Mittagsglocke wieder so gut ging, dass sie ihn mit einem kräftigen Bärenbraten neckte, den sie verspeiste und der ihm den Magen in den Mund trieb.

„Solltet Ihr nicht einen klaren Kopf behalten, Lord Botschafter?“ fragte sie und stellte den Krug auf den hölzernen Tisch. Sie war eine Schwert, aber geboren war sie als Anna Schmiedtotta, wurde Anna Messer, Anna Degen, Anna Säbel und zeigte allen, dass sie mehr beherrschte als eine so leichte Klinge wie den Säbel, so dass sie schon bald Anna Schwert war.

„Für was, mein liebes Schwert?“ seufzte Hannes Gesandter, der vor Jahren vom König zum Lord Botschafter geadelt worden war, einer der wenigen Titel, die das Land zu bieten hatte. Vielleicht auch nur, um es den Vertretern anderer Länder einfacher zu machen, mit seinem Namen umzugehen, was manchmal Verwirrung auszulösen schien. Da er jedoch stets betrunken und nicht gerade diplomatisch war, ging in einigen Kreisen das Gerücht, der König habe ihn nur deswegen geadelt, um dafür zu sorgen, dass ein anderes Land wegen seines Betragens einen Krieg mit Kelldor beginnen würde, einen Krieg, der alten Ruhm und Reichtum wieder herstellen würde, denn nie war Kelldor so rühmlich und reichlich gewesen wie während der Zeiten des Krieges. Zudem stellte ein Titel nicht zwingend eine Ehrung da, denn der so genannte Lordsiegelbewahrer war ein unfähiger Mann, der in einem Verließ des Schlosses vor einer Glastruhe mit Siegeln hockte und verhindern sollte, dass die Dinger abhauten.

Gesandter deutete in die Richtung, die er für in etwa Osten hielt und wo er Savaan vermutete. „Ich würde ja wieder nach Savaan reisen, um über Handelseinbahrungen… Handelsverwahrungen…vereinbarungen zu verhandeln, aber Ihr stundet doch aufrecht an meiner Seite, als wir dort vor gar nicht allzu langweiliger Zeit hinübergesegelt sind. Man wollte uns nichtmal an Land lassen. Was für ein gastfreundliches Volk“, zischte er ironisch.

„Habt Ihr inzwischen erfahren, warum man uns nicht empfangen wollte?“ fragte die Dame des Schwertes, deren Aufgabe es seit längerem war, den Lord Botschafter zu begleiten und zu bewachen, manchmal, so wie heute, auch vor sich selbst.

„Ach, irgendwas mit dem König. Krank wahrscheinlich, tot vermutlich, schlecht gelaunt mit Sicherheit.“ Hannes winkte ab. Es war doch immer dasselbe mit diesen Landesfürsten. Entweder sie lebten oder sie starben. Und wenn sie starben, kam ein neuer, der wieder lebte, und andere starben. Oft irgendwelche Untertanen.

„Und deswegen müsst Ihr Euch betrinken?“

„So könnt Ihr mir wenigstens nicht vorwerfen, ich würde es ohne Grund tun.“

Sie griff sich den Krug und leerte ihn in einem Zug.

Hannes sah ihr beeindruckt dabei zu.

Anna knallte Krug auf den Tisch.

„Gutes Bier“, sagte sie und wischte sich den Mund ab.

„Freut mich, dass Ihr das auch so seht.“

„Wir sollten aufbrechen“, sagte sie und erhob sich.

„Es ist noch früh – und heiß!“

„Es kann sein, dass es bald noch früher wird. Und noch heißer.“

Hannes sah die Kriegerin verwirrt an.

„Gut, das stimmt so nicht“, gab sie zu. „Aber wir haben eine Depesche vom König erhalten. Merkwürdige Dinge scheinen sich zu ereignen und wir sollen uns für die Abreise bereithalten.“

„Die Abreise… wohin?“

Anna zuckte die Schultern. „Ungewiss. Möglicherweise nach Savaan.“

Der Lord Botschafter seufzte.

„Möglicherweise nach Kapstadt.“

Der Lord Botschafter seufzte wieder. Das war nur minimal besser, wenn überhaupt. Er war dort erst vor Monaten gewesen und hatte mehrere Tage gebraucht, bis er eine gute Taverne gefunden hatte. Und selbst die war, wenn man ehrlich mit sich war, nur mittelmäßig. In diesen wärmeren Breiten von Kelldor hatte man das Herstellen von Alkohol noch nicht so sehr entwickelt, wie es sich Gesandter wünschen würde.

„Und was entscheidet das?“

„Das weiß ich nicht“, gestand Anna. Ihr war jede Luftveränderung recht. So sehr sie die Pyramidenstadt auch mochte, so langweilig war sie ihr auch. Es gab einen Hafen, von dem Schiffe nach Savaan auslaufen sollten, wenn man denn Handelsverbindungen hätte aufbauen können, hätte man den Gesandten, der sie erhandeln sollte, denn an Land gelassen. Natürlich gab es hin und wieder mal ein Schiff von oder nach Savaan und ab und an fanden sich Savaaner in ihrer Stadt, aber der blühende Handel, den man sich wünschte, war bislang ausgeblieben. Der Austausch zwischen den beiden Ländern war so karg wie die Wüste, die sie umgab, bis hin zu den Eisernen Bergen. Doch im Moment sah es so aus, als würde sich nichts daran ändern.

„Und was machen wir bis dahin?“ wollte Hannes wissen.

„Wir genießen die Abendluft.“

„Das“, murmelte Lord Botschafter, „klingt auch unerquicklich!“

Es dauerte weniger lange als Ron befürchtet hatte, aber eigentlich war das mehr als logisch. Der Überlebende war verletzt, angeschlagen, langsam. Er wollte zwar so schnell wie möglich fort von diesem Ort, an dem er vermutlich schreckliches erlebt hatte, aber wenn er so stark verletzt war, wie Ron annahm, dann würde ihm das schwer zu schaffen machen. Und wie Ron feststellte, hatte es das auch.

Die Spuren verliefen sich in einem kleinen Tal. Ein Bergbächlein plätscherte durch das Unterholz, die Bäume ächzten unter ihrer Schneedecke und wenn es hier einheimische Tiere gab, dann hatten die sich wahrscheinlich schon lange zum Winterschlaf begeben. Es gab eine kleine Höhle – und vor ihr endeten die Spuren.

Ron sah sich um. Schnee, Bach, Eis. Das waren schlechte Bedingungen für trockenes Holz. Und genau das könnte er jetzt brauchen, um sich eine Fackel zu bauen, mit der er die kleine Höhle ausleuchten konnte. Wenn es denn eine kleine Höhle war. Vorsichtig steckte er den Kopf hinein. Es war dunkel dort herinnen, modrig und feucht. Kein Luftzug, nur der Geruch von… Tod!

Schwert nahm einen dicken, feuchten Ast, wickelte ein Stück seiner Kleidung darum und zündete es an. Dann kroch er in die kleine Höhle. Kein Atem war zu hören, keine Bewegung zu sehen, nur die schnell dahin huschenden Schatten, die das Flackern seiner Fackel gebar. Er fand sehr schnell, was er suchte. Den Leichnam eines Mannes. Dem Rest, was von seiner verbrannten Kutte noch übrig war nach zu schließen, einer der Mönche. Aber nicht nur seine Kutte war verbrannt, sein Körper war es auch zu großen Teilen. Er musste unendliche Qualen erlitten haben, bevor ihn ein gnädiger Tod endlich zu sich genommen hatte. Von ihm würde er nichts mehr erfahren, dachte Ron, doch dann sah er, dass er sich geirrt hatte. Der flackernde Schein des Feuers gab das Geheimnis des Mönchs nur zögerlich frei. Ron rieb sich die Augen. Wieder und wieder. Langsam fuhr er mit der Fackel an der Wand entlang. Der sterbende Mönch hatte dort etwas hinterlassen. Er musste seine letzte Kraft aufgewendet haben, um diese Worte an die Felsen zu schreiben, Worte, die Ron Schwert kannte. Sie stammten fast alle aus der Ersten Schriftrolle, aus dem Text über die Vertreibung der Götter. Fast alle, bis auf die letzten. Die letzten stammten offensichtlich von dem Mönch selbst – und sie waren es, die Ron Angst machten.

An der Wand stand, in der krakeligen, von Schmerzen verunstalteten Schrift des Mönchs:

DHER GHOTT DHES VEUERS SPIEH VLAMMEN AUHS SEIHNEN HÄNDEN UNDT STHEIN SCHMOHLZ, ALS WÄHRE EHS BUTTHER IN DHER SONNE – es ist wahr, ich habe es gesehen!

Kapitel 5

Ron starrte noch immer auf die Schrift an der Wand. Das Flackern der Fackel ließ sie noch eine Spur unheimlicher erscheinen. Es war wie die Stimme eines Toten, die ihm sagte, die Götter seien zurückgekehrt, um sie alle zu vernichten. Er musste schlucken. Ein großer Kampf stand ihm bevor. Ein Kampf… in seinem Innern. Bei dem der Verstand, all das, was er von Kindes Beinen an gelernt hatte, die Schlacht gegen Mythen und Sagen gewinnen musste. Das war das Knifflige daran, wenn man in dem Glauben aufwuchs, dass es keine Götter gab – weil man sie erschlagen hatte. Denn wenn man sie erschlagen hatte, hatte es vorher welche gegeben, also gärte der Glaube, dass es sie vielleicht doch geben könnte, irgendwo tief in ihm. Oder war es nur… eine Möglichkeit? Jedenfalls schloss er es nicht sofort aus, dass die Schrift an der Wand die Wahrheit wiedergeben mochte. Eine schreckliche Wahrheit, wie er fand. Denn sollte sie der Wirklichkeit entsprechen, und sollten die Mythologien und Legenden seines Volkes der Wirklichkeit entsprechen, dann wären die Götter nicht zurückgekehrt, um sie für ihr tolles Leben zu belohnen, sondern um sich für das zu rächen, was ihnen die Vorfahren der Kelldorianer angetan hatte.

Kell-dor, Mörder Gottes, wie eine alte Schriftrolle vermittelte. Vielleicht hätten sie ihre Tat gegenüber den Göttern nicht in dem Namen anpreisen sollen, den sie für ihr Volk gewählt hatten. Wäre er an Stelle der Götter gewesen, er hätte ebenfalls Rache geschworen… wenn es sie denn gab. Und genau das galt es herauszufinden.

Langsam übernahm sein Verstand wieder sein Denken. Auch das hier konnte ein Trick sein, eine Finte, eine Waffe. Die Angst zu verbreiten, dass die Götter zurückgekehrt wären, um den Feind allein durch diese Furcht zu schwächen. Wenn es denn so wäre, wäre das ein genialer Plan. Doch ein Plan, den es zu durchkreuzen galt, bevor man ihn in bewohnteren Gebieten umsetzen konnte, wo sich die Gerüchte schneller verbreiteten.

Ron hatte die Waldgrenze abgesucht, aber keinerlei Spuren gefunden. Er vermutete, wohin auch immer diejenigen, die das Kloster zerstört hatten, geflohen waren, sie waren nach Norden gegangen. Dort würde er nach ihnen suchen, Götter oder nicht. Er würde sie aufspüren, er würde nach einer Streitmacht schicken lassen und er würde sie vernichten. Doch zunächst galt es, sie zu finden.

Er ritt hinauf über den Pass, von dem es eine Schlucht in den Norden gab… und blieb mit offenem Mund stehen. Eine Lawine hatte die gesamte Schlucht unter sich begraben. Das musste der Donner gewesen sein, den er vor einiger Zeit gehört hatte. Eine gewaltige Schneemasse, die ihm den Weg versperrte. Hier gab es kein Durchkommen, nicht in den nächsten Monaten. Wenn er in den Norden wollte, musste er das Eisgebirge umrunden, doch dazu reichten seine Vorräte nicht aus.

Ein Vogelschrei riss ihn aus seinen Gedanken. Der Schatten des Flugtiers verdüsterte die Sonne und ihm war, als würden riesige Flügel die Luft durchschneiden. Als er aufblickte, sah er jedoch nur einen kleinen Vogel, der dicht über ihm kreiste und ihn mit weniger und weniger Interesse anstierte, bevor er davon flog, wobei er noch einmal diesen merkwürdigen Laut ausstieß, den Ron zuvor gehört hatte. Er kannte die Vogelart. Wegen genau dieses Geräusches, an dem man sie erkennen konnte, nannte man sie „Drachenfinken“… und mit einemmal wusste er, was hier geschehen war.

„Oh mein…“ entfuhr es ihm. Was mit dem Kloster passiert war, war das Werk eines Draaken oder Drachen, wie er in manchen Regionen genannt wurde. Ein sagenumwobenes Tier, das dereinst auf ihrer Welt gewandelt und sich dann in einen tiefen Schlaf gelegt haben sollte, weil die Menschen es gejagt und… erschlagen hatten, ja, das schien irgendwie ein fester Bestandteil seines Volkes zu sein. Nur, dass die Drachen in allen Legenden erschlagen worden waren. Einer seiner Urahnen war ein Jens Drachentöter gewesen, so hieß es jedenfalls. Aber vielleicht waren diese Legenden falsch? Vielleicht hatte es Überlebende gegeben, die sich für einen Jahrhunderte währenden Winterschlaf in die Berge zurückgezogen hatten? Und nun war einer von ihnen erwacht.

Ron musste lächeln. Mit einemmal ergab alles einen Sinn! Draaken konnten Feuer speien und damit Stein zerfließen lassen. Draaken konnten fliegen, also würden sie keine Spuren auf dem Boden hinterlassen. Und Draaken hassten die Menschen, also würden sie nicht zögern, sie zu vernichten, wenn sich ihnen die Gelegenheit bot.

Schwert seufzte. Das war eine soviel bessere Erklärung als die, dass die Götter zurückgekehrt waren. Sicher, er war sich bewusst, dass er nur eine Legende gegen eine andere ausgetauscht hatte, aber die mit den Draaken erschien ihm soviel glaubwürdiger. Sie würden eine Armee aufstellen, um den Draaken zu töten, ja, das war etwas, mit dem man im Volk den Mut zum Kampf schüren konnte – und nicht die Angst vor irgendwelchen Göttern, die zurückgekehrt waren. Aber bevor sie sich für den Kampf gegen die Feuer speienden Monster rüsteten, musste er erst einmal herausfinden, wo diese zu finden waren. Doch das würde wohl noch einige Zeit in Anspruch nehmen.

Ron seufzte ausgiebig, warf noch einen letzten Blick auf die versperrte Schlucht, dann ritt er langsam zurück zum Kelldorianischen Stützpunkt.

Zu ihrer Linken konnten sie das Kap des Verderbens sehen, die südlichste Spitze von Vant. Auch wenn es ein sonniger Tag war und die See sich von ihrer besten Seite zeigte, so wusste Stan Kapitän aus Erfahrung, dass die Reise ums Kap nicht so leicht war, wie es das Meer einen an Tagen wie diesem glauben machen wollte. Viele Schiffe waren dort zerschellt, die Felsklippen voll von morschem Holz verfaulender Schiffskadaver, die hier ihr Ende gefunden und dem Kap seinen Namen gegeben hatten. Die Reise nach Kapstadt, für die man das Kap erst besiegen musste, stand heute nicht auf ihrer Tagesordnung, auch, wenn er sie schon mehrmals unternommen hatte.

Er hatte viele Meere bereist und war ein erfahrener Seemann. Er kannte sich gut aus. Gerade hatten sie das Flackernde Leuchtfeuer passiert, das auf der Westseite der Südspitze Vants auf das Kap hinwies. Auf der Ostseite gab es das Stetige Leuchtfeuer, und zwischen ihnen Kapstadt. Es waren Zeichen, an denen man sich als Seemann orientieren konnte.

Sie ließen die Westküste von Kelldor hinter sich und schipperten geradewegs nach Süden. Wären sie, wie er es schon oft getan hatte, der Küste gefolgt und hätten in Richtung Osten das Kap umrundet, würden sie schon bald die Türme von Kapstadt erspähen und den fauligen Geruch der Metropole riechen, der weit über das Meer trieb und bei Nebel ein besseres Orientierungsmittel war als die beiden Leuchttürme. Und wenig später hätten sie auf diesem Kurs die Insel des Spuckenden Feuers rechts vor sich…

Der Kapitän sah Richtung Osten. Der Himmel war klar und blau, aber irgendwo direkt hinter dem Horizont hing eine kleine dunkle Wolke in der Luft. Dort befand sich die Vulkaninsel. Bei Tag war es eine gute Navigationshilfe, bei Nacht, wenn man von Süden kam und man vor sich das Flackernde Leuchtfeuer und rechts von sich den dünnen Feuerschein sah, dann wusste man, dass man zu Hause war, in Kelldor.

…und wenn sie sie mit ihren Feuerspeienden Bergen zu ihrer Rechten hatten, konnten sie die Südspitze Vants umrunden und an der Ostküste entlang weitersegeln nach Norden, bis man zur Pyramidenstadt mit ihren acht Pyramiden kam, deren Funktion noch niemand entschlüsselt zu haben schien. Von dort war er schon mehrfach mit dem Lord Botschafter und seiner Dame des Schwertes nach Savaan im Osten gereist, wo sie mehrfach die Glocke der Trunkenheit geläutet hatten, ebenso wie die Glocke des Katers und die Glocke der Morgendlichen Übelkeit.

Aber auch auf der anderen Seite des Kontinents kannte er sich aus. Er hatte so manche Insel des Inselreichs bereist, das westlich vom Kontinent lag. Nur in den Süden war er bislang kaum vorgestoßen, aber das war niemand aus Kelldor, zumindest nicht in den letzten Jahren. Es war weitestgehend unbekanntes Gebiet für sie.

Vor ihrer Abreise hatte er sich mit den Botschaften, die sie von den Spionen über das Seevolk erhalten hatten, auseinandergesetzt und er hatte eine überraschende, ja erschreckende Entdeckung gemacht. Wenn man die Nachrichten so las, wirkte es fast so, als hätte man über die Jahre immer wieder Berichte von den Spionen erhalten, doch bei näherer Betrachtung stellte sich das als falsch heraus. Denn zwar waren in den letzten Jahren immer mal wieder Schriftrollen aufgetaucht, was den Anschein eines stetigen Flusses an Informationen vortäuschte, aber tatsächlich datierte die letzte „aktuelle“ Meldung etwa 50 Jahre zurück. Seit 50 Jahren waren keine neuen Informationen mehr nach Kelldor gelangt.

Man hatte viele der Berichte mit Nachrichtenmöwen geschickt. Darin wurde berichtet von dem, was sich beim Seevolk so tat. Ein Bericht hatte den Kapitän ein wenig amüsiert. Er sprach davon, dass man die Insel, auf der man lebte, zu einem riesigen Schiff umbauen wolle. Das klang selbst für einen gelangweilten Spion ein wenig weit hergeholt. Andere Schriftstücke sprachen von ausuferndem Abholzen der Wälder, um ein riesiges Schiff oder eine riesige Flotte Schiffe zu bauen, da schien man sich nicht ganz einig. Vom Verlassen der Insel war mehrfach die Rede. Aber wovon würde das Seevolk leben, wenn es die Insel verließ? Von Fischen vielleicht. Aber wenn sie nur noch auf ihren Schiffen leben wollten, gab es keine Felder – und vor allem kein Trinkwasser. Dafür hätten sie sich die riesigen Meeressäuger Untertan gemacht, hieß es. Damit beherrschten sie riesige Tiere, die im Meer lebten. Ein faszinierender Gedanke. Der Kapitän würde all das nur zu gerne sehen – wenn es denn existieren würde. Was er bezweifelte. Diese Spione hätten Abenteuererzählungen verfassen sollen, so viel Phantasie steckten sie in ihre Arbeit.

Einer der letzten Berichte, der eingetroffen war, sagte noch einmal, dass das Seevolk eine neue Flotte bauen würde. Das war eine beunruhigende Nachricht, oder wäre eine gewesen, wenn sie aktuell gewesen wäre. Doch sie war nur als letzte eingetroffen, datierte aber auch auf eine Zeit vor vielen Jahrzehnten zurück.

Stan fand eine Erklärung dafür. Viele dieser Nachrichten waren vor vielen Jahren abgeschickt worden. Man hatte sie in einem wasserfesten Futteral an einer Nachrichtenmöwe befestigt und abgeschickt. Doch viele dieser Möwen hatten ihr Ziel nicht erreicht, oder erst auf Umwegen. Manche schienen einen anderen Kurs gewählt zu haben, hatten Zwischenstopps auf der Insel des Spuckenden Feuers gemacht, waren im Inselreich gelandet oder in Savaan und waren erst viele Jahre später zu ihrem Ausgangspunkt in Kelldor zurückgekehrt, noch immer die unversehrte Nachricht mit sich tragend. Niemand hatte sich die Mühe gemacht, das Datum näher zu begutachten, man nahm es als neue Information hin und vermerkte nur das Ankunftsdatum, nicht aber das des Verfassens.

Andere Möwen hatten weniger Glück. Sie wurden gefangen oder von Fischen gefressen. Die Fische wurden von anderen Fischen gefressen oder von Fischern gefangen und als man sie zubereitete, fiel den jeweiligen Fischhändlern oder Köchen die Botschaft in die Hände, die an der Möwe befestigt war. Die brachte man dann umgehend dem Bürgermeister, der sie an die zuständige Stelle im Reich weiterleitete. So kam es, dass es niemandem aufgefallen war, dass die Spione sich seit 50 Jahren nicht mehr gemeldet hatten.

Was mochte aus ihnen geworden sein? fragte sich Stan Kapitän. Hatte man sie entdeckt? Hatte man sie hinrichten lassen? Oder waren sie mit auf die große Flotte aus Holz gezogen, in der es keine Nachrichtenmöwen mehr gab, mit denen sie ihre Berichte aussenden konnten? Es war ein Geheimnis, eins von vielen. Der Kapitän läutete die Glocke des Fehlers und berichtete Sigrid Bürgermeisterin, der Bürgermeisterin von Residenzstadt unterhalb der Sommerresidenz, von seiner Entdeckung und sie erklärte aufgeregt, sie würde sofort eine Depesche an den König entsenden. Nur wenig später stach der Kapitän in See.

Er warf noch einen letzten Blick auf den Flackernden Leuchtturm, der nun langsam hinter dem Horizont verschwand. Er war schon öfter nach Süden gereist, aber nicht weit, nur ein paar Seemeilen, kaum weiter als die Insel des Spuckenden Feuers vom Festland entfernt lag. Es gab noch mehr Vulkaninseln im Süden, aber keine von ihnen war je bewohnt gewesen. Und weiter hinaus als bis zur Insel der Glühenden Steine war er nie gesegelt. Doch heute würde sich das ändern. Er würde bis in den tiefsten Süden reisen, wenn das nötig sein sollte, weit über den Äquator hinaus und bis zu den Feldern des schwimmenden Eises am Ende der Welt. Sie hatten genug Verpflegung für eine lange Reise und dies würde eine lange Reise werden, da war er sich sicher. Eine Reise ins Ungewisse, denn die Seekarten, die sie von südlich der Insel der Glühenden Steine besaßen, waren mehr als dürftig. Sie zeigten eine Menge Meer an, mit der Möglichkeit auf ein paar Inseln. Stan ließ sich den Wind um die Nase spielen und lächelte. Die Karte hatte viele weiße Flecken aufzuweisen. Er nahm sich vor, das zu ändern.

Kapitel 6

Der Kapitän stand auf der Brücke seines Schiffes. Kühl wehte ihm die salzige Luft um die Nase. Über ihm hörte er das laute Flattern der Segel. Wind war aufgekommen und brachte sie in schneller Fahrt über den Ozean. Es gab eine Route zur Heimat des Seevolks, eine alte Strecke, die man vor vielen Jahren benutzt hatte. Hinter der Insel der Glühenden Steine nach Südwesten, bis die Insel hinter einem vom Horizont verschluckt wurde, dann hatte man die Strömungen erreicht, die einen nach Süden führen würden. Nicht ganz bis zu ihrem Ziel, denn irgendwann bog die Strömung nach Osten ab und sie mussten sie verlassen, aber bis dahin hatten sie ein paar Tage Zeit. Es gab auch Strömungen, die von Süden nach Norden strömten und er hatte extra eine Karte mitgenommen, die ihm vom Seevolk den Weg dorthin zeigen sollte. Doch an Rückreise war noch lange nicht zu denken, sie hatten ja noch nicht einmal ihr erstes Ziel erreicht.

„Kurs, Kapitän?“ fragte Jörg Steuermann.

Der Kapitän blickte hinter sich. Der letzte der glühenden Steine verschwand gerade hinter dem Horizont. Stans Blick wanderte suchend über die See vor ihnen. Schon lange hatte niemand von Kelldor mehr diese Route benutzt, vielleicht existierte sie gar nicht mehr? Vielleicht gab sie sich auch durch nichts zu erkennen…

„Dort“, sagte er und deutete auf eine Bewegung im Wasser.

„Tatsächlich“, hauchte der Steuermann.

Im Wasser vor ihnen konnte man eine deutliche Bewegung erkennen. Das Meer floss in einer Richtung, knapp unter der Oberfläche, aber es hinterließ seine Spuren auf dem Wasser.

„Das ist unser Ziel.“

„Yae yae, Sir“, rief Steuermann und brachte das Schiff auf den richtigen Kurs. Wenig später befanden sie sich in der Strömung und schon nahm ihr Schiff neue Fahrt auf.

„Segel einholen“, befahl der Kapitän. Er hatte gelesen, dass Segel nicht notwendig waren, wenn man „auf der Strömung ritt“, wie es ein alter Seefahrer so treffend beschrieben hatte.

Die Segel wurden eingeholt und es wurde ein wenig stiller auf dem Schiff.

„Ausguck besetzen“, ordnete Stan nun an.

„Aber wir haben doch schon jemanden im Ausguck.“ Steuermann deutete nach oben, wo Liev Beobachter saß und soviel Horizont beobachtete, wie er konnte.

„Dies ist eine Erkundungsreise, Steuermann. Unsere Aufgabe ist es, herauszufinden, wie es um das Seevolk bestellt ist“, erklärte der Kapitän nun. „Aber wir wissen nicht, ob es noch immer auf seiner Insel lebt. Und seit ewigen Zeiten war kein Schiff von uns mehr in diesen Breiten. Wir sollten soviel wie möglich über den Ozean erfahren.“

Er hatte bereits mit seiner Besatzung gesprochen und einigen Aufträge erteilt, hatte ihnen die Karten gezeigt und ihnen befohlen, sich mit ihnen auseinanderzusetzen. Jeder wusste nun, was in den Karten verzeichnet war, auch wenn es nicht gerade viel war. Aber das musste ja nicht der Wirklichkeit entsprechen. Der Ausguck würde deshalb rund um die Uhr besetzt sein. Wenn sie etwas bemerkten, was nicht auf den Karten zu finden war, würden sie seine Position mit einem Vermerk versehen und die Glocke der Landsicht läuten. Vielleicht, wenn sie auf dem Rückweg die Zeit hatten, würden sie all diese Vermerke erkunden und die Karte damit mit neuem Leben und neuem Wissen füllen.

Drei seiner Männer klettern nun hinauf auf die Masten. Vier andere, die während der Nacht die See beobachten sollten, legten sich hin, um später für ihre anstrengende Aufgabe ausgeruht zu sein. Sie hatten viel vor.

Tagelang verlief die Reise ohne Ereignisse. Das Wetter hielt sich, der Wind blies und die Strömung brachte sie stetig nach Süden. Nur der Horizont blieb eintönig. Keine Sichtungen, keine neuen Inseln, Schiffe oder Seeungeheuer. Nichteinmal einen von den großen Meeressäugern bekamen sie zu sehen.

Als die Zeit reif war gab der Kapitän den Befehl, die Segel zu hissen. Keinen Augenblick zu früh, wie sich herausstellte, denn plötzlich wechselte ihr Schiff die Richtung und begann nach Osten zu treiben. Doch als die Segel gehisst waren, brachte sie eine starke Böe aus ihrem Fahrwasser und sie befanden sich wieder auf dem freien Ozean. Nun waren sie wieder vom Wind abhängig, so, wie man es als Seemann gewohnt war.

„Kurs, Kapitän?“

Stan sah auf seine Instrumente. Er bestimmte die Himmelsrichtung, sah nach dem Mond, warf auch dem Himmelswanderer einen Blick zu und grüßte ihn, wie es unter Seeleuten üblich war, bestimmte ihre Position und gab dem Steuermann dann eine klare Richtung. „4 Grad Südsüdwest. Halten Sie exakt diesen Kurs“, sagte er.

„Wie lange, Sir?“

„Drei volle Tage und dann bis drei Uhr morgens in der Frühe“, lächelte der Kapitän.

„Was passiert dann?“

„Dann haben wir unser Ziel erreicht.“

Auch die nächsten drei Tage blieben ereignisarm. Es gab nichts, das sie zu ihrer alten Karte beisteuern konnten, mit einer Ausnahme. Als es am zweiten Tag zur Nacht dämmerte, sahen sie einen dunklen Umriss in westlicher Richtung. Nachdem die Dunkelheit über sie hereingebrochen war, verschwand zwar der Umriss in der ihn umgebenen Schwärze, aber dafür tauchte etwas anderes auf.

„Lichter“, murmelte Jens Maat.

„Feuer“, bestätigte der Kapitän, der durch das Spährohr blickte, das in der Lage war, weit entfernte Objekte ein bisschen größer darzustellen, als es das Auge vermochte.

„Wie von Vulkanen?“

„Wie von Menschen!“ Stan Kapitän lächelte. Endlich, endlich hatte er es geschafft. Der Fund, den er sich erhofft hatte. Eine Insel, die in keiner Karte verzeichnet war, mit Menschen, von denen wahrscheinlich noch nie jemand etwas gehört hatte. Zumindest nicht in Kelldor. Oder hatte er bei seinen Kursberechnungen einen Fehler gemacht und das dort war gar keine unbekannte Insel, sondern die Heimstätte des Seevolkes und sie fuhren an ihrem Ziel gerade fröhlich vorbei?

Er zog noch einmal die Karten zu Rate. Die Hinweise, wo die Strömung sich nach Osten wandte, nach welchen Himmelszeichen man sich richten musste und wie lange man ungefähr zur Heimat des Seevolkes benötigen würde, sie alle hatte er beachtet. Nein, er hatte sich nicht verrechnet. Das dort war eine nicht verzeichnete Insel – und er hatte sie entdeckt… sah man von den Leuten ab, die dort lebten. Und dem Seevolk, das sie bestimmt auch kannte. Vielleicht hatten selbst die Schiffer des Inselreiches dort Verbindungen. Er wusste es nicht. Aber er würde es herausfinden. Bald. Wenn er den ersten Teil seiner Mission erfüllt hatte.

In der Nacht nach dem dritten Tag stand der Kapitän um drei Uhr morgens auf. Er ging hinauf an Deck und schnupperte. Dann lauschte er ein wenig. Dann lächelte er. Er befahl dem Steuermann, die Segel einzuholen und das Schiff zu stoppen. Überrascht tat der, wie ihm geheißen war.

„Und was machen wir jetzt?“ fragte er, nachdem das Schiff zur Ruhe gekommen war.

„Wir warten“, sagte der Kapitän leise. Durch das Spährohr blickte er hinein in die Dunkelheit, aber er konnte nichts sehen. Nun, es war spät in der Nacht, vielleicht zog das Seevolk zu dieser Zeit die Dunkelheit vor. Und für ein wärmendes Feuer war es auch eigentlich zu warm um diese Jahreszeit.

Als wenige Stunden später die Sonne den Himmel in ein wunderliches Rot tauchte, schrie der Steuermann überrascht auf und deutete nach Süden. Das Geschrei einer Möwe, die den Morgen für einen ersten Rundflug zu nutzen schien, unterstützte seine gedeutete Aussage.

„Land!“ rief er und wollte die Glocke der Landsichtung läuten, doch der Kapitän schüttelte nur den Kopf, denn sie wollten keine Aufmerksamkeit erregen.

„Ja“, nickte er dann, „genau gesagt die Heimat des Seevolkes.“

Eine felsige Steilküste erhob sich in der Ferne. Die Möwe begutachtete die unerwarteten Gäste, schien von ihnen nicht sonderlich angetan zu sein und kehrte dann zur Küste zurück.

„Woher wussten Sie…?“

Der Kapitän zuckte nur bescheiden die Schultern. Gute Seeleute konnten so etwas. Sie wussten, wo sie sich befanden, und sie wussten, wie sie an ihr Ziel kamen. Und sie, soviel stand fest, hatten ihr Ziel erreicht.

Die Küste schien karg zu sein. Schroffe Felsen, die sich aus der Gischt des Meeres erhoben. Von Leuchttürmen, die die Seeleute über ihre Insel informierten, schien das Seevolk nichts zu halten. Dafür mochte es Erklärungen geben. Der Legende nach baute das Seevolk seit jeher nicht mit Stein sondern nur mit Holz. Schiffe wie Hütten entstanden aus dem gleichen Material. Stein verwendeten sie nie, denn der schwamm nicht. So hieß es, sie hätten in der Anfangszeit Leuchtfeuer errichtet, doch seien die, da sie aus Holz erbaut waren, oft selbst niedergebrannt. Das erklärte, dass man keinerlei Steinkonstruktionen an der Küste ausmachen konnte.

„Hmm“, murmelte der Kapitän, der durch sein Spährohr blickte.

Genau genommen konnte man keinerlei Konstruktionen ausmachen. Weder Hütten noch Türme noch sonst etwas.

„Hmmmm“, wiederholte er, während er seinen Blick über das schweifen ließ, was man von der Landschaft erkennen konnte.

„Was sehen Sie, Kapitän?“

„Nur kahlen Felsen“, sagte er leise.

Wohin das Spährohr blickte sah man nur nackten Stein. Keine Bäume, keine Felder, kein Gras.

„Vielleicht ist das nur eine unfruchtbare Gegend“, vermutete er.

„Befehle, Sir?“

Stan deutete nach Westen, an der Küste entlang. „Wir segeln um die Insel herum. Schauen, ob wir von hier etwas in Erfahrung bringen können. Und ob wir einen Ort finden, an dem wir vielleicht an Land gehen können.“

Doch nicht sofort. Zunächst einmal sollte er aus der Ferne beobachten. Feststellen, was er herausfinden konnte. Sie würden die gesamte Insel des Seevolkes umfahren, das war der Plan. Es war keine kleine Insel, soviel war sicher. Größer als die Insel des Spuckenden Feuers, die Insel der Glühenden Steine und die Insel der Kackenden Vögel zusammen. Sie war kleiner als Vant, kleiner als der Kontinent, von dem er kam, aber es war eine große Insel, auf der ein großes Volk leben und Nahrung finden konnte. Auch wenn sich das Seevolk, wie es hieß, zum Großteil von den Früchten des Meeres ernährte. Es hatte nie Felder angelegt oder Pflanzen angepflanzt,