Magda Trott

POMMERLES
LETZTES
SCHULJAHR

1
Freuden winken

Die Turmuhr schlug gerade acht, als Pommerle das Hirschberger Gymnasium betrat. Mit lauten Zurufen wurde sie von den Klassenkameradinnen, die vollzählig zur Stelle waren, empfangen. »Pommerle wäre beinahe zu spät gekommen! – Das ist doch sonst nicht deine Sache!«

Das sechzehnjährige blonde Mädchen mit den blitzenden Blauaugen und dem vollen, rotwangigen Gesicht lachte. »Ich komme nicht zu spät. Montag früh beginnt der Unterricht erst zehn Minuten nach acht.« Mit diesen Worten schlenderte Pommerle zu ihrem Platz. Dort lag ein kleines Sträußchen Herbstastern. »Einer deiner Verehrer«, rief ihr übermütig die schlanke Grete zu.

Pommerle sah sich im Kreise um. Am Katheder standen die sechs Schüler; sie nahmen keinerlei Notiz von ihren Kameradinnen. Sie waren eifrig in ein Gespräch vertieft.

»Heißen Dank dem, der mich mit den Blumen erfreute«, rief Pommerle hinüber, »ein zweitesmal wird es mich nicht erfreuen. Es geht auf Ultimo, und ihr habt alle wenig Geld. Laßt es also in Zukunft sein!«

Die Jünglinge schienen nichts zu hören. Nur das Gesicht des einen färbte sich dunkelrot. »Seht euch doch den Wilhelm an, wie er jetzt erröten kann!« rief die übermütige Karin Rauke.

Der Geneckte drehte den Mitschülerinnen den Rücken zu, aber die Mädchen brachen trotzdem in lautes Lachen aus. Nur Pommerle winkte abwehrend mit der Hand. Sie wollte nicht, daß einer ihrer Mitschüler beschämt werde.

»Ja, du hast es gut«, meinte Ilse Torlege, »bald findest du einen Bonbon unter deinem Pult, bald sind es Blumen. – Du hast eben keine Feinde, nur Freunde!«

»Das wäre schlimm«, gab Pommerle zurück. »Ein Mensch, der keine Feinde hat, hat auch kein Mark in den Knochen. Das ist ein Kriecher, und ich bin kein Kriecher. – ›Viel Feind – viel Ehr‹, sagt, ich glaube, Goethe!«

»Bei dir ist es immer Goethe, Pommerle! Ein anderer Dichter sagt doch auch mal was!«

»Ach ja, Goethe«, klang es kleinlaut von Pommerles Lippen. »Heute müßt ihr mir einen großen Liebesdienst erweisen. Ich habe das Gedicht, das wir für heute aufbekamen – nicht gelernt.«

»Red’ keinen Quatsch, Pommerle«, rief Ilse. »Du bist die einzige von uns, die immer lernt.«

»Ich habe es wirklich nicht gelernt. Gestern wollte ich es noch tun, da kam der Brief vom Jule. Über der Freude, die er mir machte, habe ich es vergessen. Erst heute früh habe ich wieder daran gedacht.«

»Der Jule – der Jule!« klang es übermütig im Kreise. »Jule, der fabelhafte Soldat mit dem silbernen Winkel! – Er sitzt doch in Glogau?«

»Wer ist denn Jule?« fragte eine Klassenkameradin, die erst kürzlich in die Sekunda des Hirschberger Gymnasiums eingeschult worden war.

»Jule ist Pommerles Kindergespiele, Freund, Verehrer. Jetzt Tischler in Glogau, war Unteroffizier beim Militär und bildete sich ein, alle Mädchen verrückt zu machen. Ein fauler Schlingel …«

»Halt, Karin, du darfst den Jule nicht schelten! – Ich will dir sagen, Irma, wer der Jule ist. – Als ich als kleines Mädchen von meinen jetzigen Eltern nach Hirschberg genommen wurde – meine Mutter war schon lange tot, mein Vater ertrank in der Ostsee –, war der Jule mein erster Helfer und Freund. Ein prächtiger, gutmütiger Bursche! Für meinen Vater, der, wie du weißt, Bücher über Steine und Gebirgspflanzen schreibt, schleppte er allerlei Gestein herbei. Gewiß, faul war er, gelernt hat er nicht viel in der Schule, aber ein tüchtiger Tischler ist er geworden. Und dieser Jule, der auch als guter Soldat galt, ist fest längerer Zeit in Glogau, bei Tischlermeister Rispe. Er hat dessen Tochter gesehen und will sich nun mit ihr verheiraten. Am achtundzwanzigsten Dezember ist Hochzeit, und dazu bin ich eingeladen!«

»Oh, fein«, rief Karin Rauke, »du hast es gut! Zu einer Hochzeit möchte ich auch gern mal fahren!«

»Ich habe mich über seinen Brief so sehr gefreut, daß ich alles vergaß. Sogar das Goethesche Gedicht habe ich nicht gelernt.«

»Ist nicht so schlimm«, beruhigte Ilse Torlege, »unser Studienrat fragt dich doch nicht. Er weiß, daß du immer gewissenhaft lernst. Den ersten Vers von dem Gesang der Geister, den kennt man ja.«

»Und den letzten kennen wir auch«, rief die faulste der Klasse, Maria Bergell. »Was dazwischen liegt, ist uns schnuppe!«

Ilse Torlege hatte sich an Pommerle herangeschlängelt. »Du, Pommerle«, sagte sie flüsternd, »ich habe heute auch noch eine riesige Freude für dich. – Na, du wirst staunen! Gestern wurde der Plan von meinen Eltern ausgeheckt. – Herrlich! – Wenn ich das Gedicht nicht schon am Sonnabend gelernt hätte, würde ich es heute auch nicht können.«

»Eine Freude für mich?«

»Eine riesige Freude!«

Pommerle klatschte übermütig in die Hände. »Da winken mir ja wieder mal eine Menge Freuden. – Komisch, bei mir kommt eine Freude nie allein! Erst das Sträußchen, dann die Einladung vom Jule und was hast du denn für eine Freude?«

Die Tür öffnete sich, Studienrat Sammtner trat ein. Die Sekundaner begaben sich an ihre Plätze, und bald herrschte tiefe Stille im Klassenzimmer. »Was hat er denn?« flüsterte Karin Pommerle zu. »Er ist so unruhig.«

»Wer weiß, wie er den Sonntag verbracht hat.«

Umständlich putzte Studienrat Sammtner seine goldene Brille, legte die Bücher zurecht, schlug sie wieder zu, dann erst begann er mit dem Unterricht. »Sie hatten den ›Gesang der Geister über den Wassern‹ zu lernen. Ich habe Ihnen dieses Goethesche Gedicht in der letzten Stunde ausführlich erklärt. – Maria Bergell, bitte, beginnen Sie!«

»Ausgerechnet ich …«, murmelte das junge Mädchen, warf der neben ihr sitzenden Klassenkameradin einen hilfesuchenden Blick zu und begann:

»Des Menschen Seele gleicht dem Wasser:
Vom Himmel kommt es, zum Himmel steigt es.
Und – und – und …

So sag’ doch was, Edith!«

»Und wieder nieder, zur Erde muß es, ewig wechselnd.«

Maria Bergell reckte sich ein wenig höher: »Zum Himmel steigt es, zur Erde fällt es nieder Edith, wie war es?«

»Ich sehe mit Bedauern, Maria Bergell, daß Sie wieder einmal nichts gelernt haben. Nehmen Sie sich ein Beispiel an Hanna Bender, die gewissenhaft alle Aufgaben erledigt. Lassen Sie sich von ihr beschämen. Hanna, bitte, sagen Sie das Goethesche Gedicht.«

Es war Pommerle, als gieße man einen Eimer kaltes Wasser über sie aus. Gewiß, sie lernte immer, es machte ihr auch Freude. Aber diesmal war eben Jules Hochzeitseinladung dazwischengekommen, und das Gedicht war vergessen worden zu lernen. Nein, nicht vergessen. Pommerle meinte, daß es schon einmal glücken werde. Man fragte sie so selten. – Nun hatte sie sich verrechnet. Studienrat Sammtner stellte sie als leuchtendes Vorbild hin, und sie wußte nichts als den ersten Vers und die letzten Zeilen.

War es nicht am richtigsten, wenn sie aufstand und ehrlich ihre Trägheit bekannte? Sollte sie sich von allen die Verse zurufen lassen? Man würde es gern tun, keiner ließ sie im Stich. Aber das war beschämend; Studienrat Sammtner merkte es sofort, wie er es auch bei Maria Bergell gemerkt hatte.

Karin begann plötzlich einen Zettel zu beschreiben. In größter Hast schrieb sie das Gedicht nieder, um diesen Zettel dann mit einer Stecknadel an den Rücken des vor ihr sitzenden Fritz zu heften. Aber soviel Zeit war ja nicht, um das ganze Gedicht niederzuschreiben.

Langsam, zögernd stand Pommerle auf. Ihr frisches Gesicht war dunkelrot:

»Des Menschen Seele gleicht dem Wasser:
Vom Himmel kommt es, zum Himmel steigt es,
Und wieder nieder zur Erde muß es,
Ewig wechselnd.«

Ein Klopfen an der Tür ließ Pommerle einhalten. Außerdem wußte sie ja nicht weiter. Hilfesuchend blickte sie auf Karin, die noch immer schrieb. Der Briefträger betrat das Zimmer. »Herr Studienrat Sammtner?«

»Der bin ich!«

»Ich habe einen dringenden Brief, den ich nur persönlich abgeben darf.«

»Danke – danke! Ich habe diesen Brief schon seit einer Stunde erwartet. – Danke – danke!«

Der Postbote entfernte sich wieder. Der Studienrat wog den Brief nervös in der Hand. »Hanna Bender, bitte, fahren Sie fort!«

Es war Pommerle, als klapperten ihr die Zähne. Sie sah, wie Sammtner das Schreiben öffnete und sich in dessen Inhalt vertiefte. »Fang’ doch noch mal von vorne an«, raunte ihr eine Klassenkameradin zu.

»Des Menschen Seele gleicht dem Wasser:
Vom Himmel kommt es, zum Himmel steigt es,
Und wieder nieder zur Erde muß es,
Ewig wechselnd.«

Da saß Pommerle schon wieder fest. Sie blickte gespannt auf den Studienrat. Der Brief schien von höchster Wichtigkeit zu sein. Undeutlicher als zuvor begann Pommerle, möglichst dumpf wieder den ersten Vers zu sagen.

Karin kicherte. »Wenn du das noch zweimal machst, und er merkt nichts, bist du gerettet.«

Der erste Vers wurde zum dritten Male wiederholt. Gerade als Pommerle fertig war, faltete der Studienrat das Schreiben zusammen und hob den Kopf. Da erinnerte sich Pommerle der letzten vier Zeilen und schmetterte mit erhobener Stimme:

»Seele des Menschen, wie gleichst du dem Wasser!
Schicksal des Menschen, wie gleichst du dem Wind!«

Das bekannte Zitat wußte Pommerle seit langem. Was würde nun der Studienrat sagen?

»Sehr gut, Hanna Bender. Ich wiederhole, Sie können sich ein Beispiel daran nehmen, Maria Bergell.«

Pommerles Herz begann zu hämmern. Es widerstrebte ihr, ein unverdientes Lob hinzunehmen. Schon öffneten sich ihre Lippen, um alles zu gestehen. Da wurde sie von Karin auf ihren Platz niedergezogen.

»Sei nicht dämlich, Pommerle, du lernst es ein anderes Mal!«

»Peinlich ist es!«

»Quatsch, Pommerle! Wer immer so gewissenhaft lernt wie du, kann sich einmal einen kleinen Schwindel leisten.«

Aber Pommerle litt während der ganzen Stunde an der Unwahrheit, und immer wieder kam ihr der Gedanke, dem Studienrat alles zu erzählen. Aber Karin und Ilse Torlege ahnten, was in Pommerle vorging. Als die Stunde beendet war, hatte Pommerle das abermals durchgesprochene Gedicht längst gelernt und hielt es nun selbst nicht mehr für nötig, ihr begangenes Unrecht einzugestehen.

»Jetzt kann ich es auch«, sagte Maria. »Ihr seht wieder einmal, wie zwecklos es ist, seine Freizeit zu opfern. Es genügt, wenn man in der Klasse aufpaßt. Und wenn ich wirklich diesen Gesang der Geister nicht kenne – was schadet das? Ich habe ohnehin für Geister nichts übrig! Ich halte mich lieber an Menschen von Fleisch und Blut!«

Am heutigen Tage hatte Pommerle Mühe, aufmerksam zu sein. Immer wieder mußte sie an Jules Einladung zur Hochzeit denken. Hinzu kam die Neugierde. – Welche Freude würde ihr Ilse Torlege in der großen Pause zu melden haben? Die Klassenkameradin machte dauernd Andeutungen, daß es sich um etwas Besonderes handle, etwas, was Pommerle noch nie erlebt habe.

»Ich habe eigentlich schon sehr vieles erlebt«, philosophierte Pommerle. »Als kleines Mädchen wurde ich von dem guten Professor Bender vom Ostseestrande nach Hirschberg geholt, aus dem Fischerkinde Hanna Ströde ist eine Hanna Bender, ein Pommerle, geworden. Ich durfte meine liebe Ostsee wiedersehen, ich durfte mit meinen neuen Eltern nach der Schweiz reisen. Vor fünfzehn Monaten bin ich mit Gartenbaudirektor Olfert von Erfurt im Auto durch schöne Gegenden gefahren, habe den herrlichen Park von Schwetzingen und andere sehenswerte Gärten bewundern dürfen. Immer habe ich Gutes und Liebes erfahren, jeder bereitete mir Freuden. Nun kommen noch neue Freuden hinzu. Ich bin vom Glück begünstigt. Ich werde eine tüchtige Gärtnerin werden, weil ich dazu Lust und Talent habe. – Was sagt Schiller? – ›Mir grauet vor der Götter Neide; des Lebens ungemischte Freude ward keinem Irdischen zuteil‹!«

»Was quasselst du schon wieder, Pommerle? Wovor graut dir?«

»Ach, Karin, ich bin heute voller Glück und Freude.«

»Ich glaube, du bist in deinen Jule restlos verliebt!«

»Nein, verliebt bin ich nicht. Aber ich liebe ihn wie einen Freund und Bruder, und auf die Hochzeit freue ich mich furchtbar!«

»Ilse sagte mir, sie habe nachher eine Freude für mich.«

»Für dich auch?«

»Ich kann’s mir schon denken. Wahrscheinlich kommen ihre Brüder Herbert und Wolf aus Breslau herüber. Du weißt, die beiden Studenten. Für den Herbert schwärme ich doch!«

»Natürlich kommen sie zu Weihnachten heim. Das wäre für die Familie Torlege eine Freude, aber nicht für mich.«

»Du bist ein merkwürdiges Mädel, Pommerle. Wir mit unseren sechzehn Jahren haben doch die Berechtigung, für Studenten zu schwärmen. Dir hat eben Jule den Kopf verdreht, einen anderen willst du nicht. Sogar den langen Anton läßt du abblitzen.«

Pommerle lachte. »Mir sind die Blumen lieber als die Jungen.«

»Lieber Gott, du kannst doch keine Tulpenzwiebel heiraten! Ich halte es für richtiger, schon mit sechzehn Jahren ein bißchen was fürs Herz zu haben. Das möbelt auf. Und die erste Zeit der jungen Liebe beginnt mit sechzehn Jahren. Also, richte dich danach.«

»Meinetwegen«, meinte Pommerle, »vielleicht kommt mal einer, den ich auf den ersten Blick liebe. Vorläufig habe ich noch keinen gefunden.«

»Weil dich alle lieben! Aber du bist kühl wie eine Gletscherjungfrau. Da nennt dich unser Bürgermeister nun das reizendste Mädchen von Hirschberg, aber dein Herz ist und bleibt kalt.«

Wieder lachte Pommerle. »Mein Herz ist nicht kalt, mein Herz ist voll von Glück und Freude. Wer hat es denn so gut wie ich? Wenn du meinst, man braucht etwas zum Lieben – oh, ich liebe meine Eltern, euch alle, viele gute Bekannte, meinen Garten, die Vöglein in der Luft und die Steine, über die mein Vater schreibt!«

»Pommerle, du bist ein Schaf!«

Endlich kam die große Pause. Karin und Pommerle neigten sich zu Ilse Torlege. Sie waren recht neugierig auf die Freude, die ihnen winkte.

»Also hört zu«, begann Ilse, »es wird etwas ganz Großes! Meine Eltern haben beschlossen, einen Maskenball zu geben. Platz genug haben wir in unserer Villa.«

»Einen Maskenball?« riefen Pommerle und Karin wie aus einem Munde. »Herrlich – göttlich!«

»Jawohl, es dürfen nur Masken herein. Jeder versteckt sein Gesicht unter einer Larve! Das gibt einen Spaß! Man kann allen denen, die man nicht leiden kann, ein Schnippchen schlagen. Ich habe mir das Fest von den Eltern zu Weihnachten gewünscht, und meine beiden Brüder, die in Breslau studieren, haben ebenfalls um das Maskenfest gebeten.«

»Wann ist es denn? – Bald?«

»Nein, Pommerle! Der Maskenball wird in die Faschingszeit gelegt.«

»O weh«, meinte Pommerle nachdenklich. »Zu Ostern ist Versetzung. Meine Eltern meinen, man dürfe sich in den Monaten vorher nicht zu sehr zerstreuen.«

»Du brauchst doch wegen der Versetzung keine Sorgen zu haben, Pommerle! Du bestehst ganz bestimmt. Und da wir alle abgehen, ist es nicht so schlimm.«

»Wann soll der Maskenball steigen?« drängte Karin. »Wahrscheinlich im Januar. Ich wollte es euch aber schon jetzt sagen, damit ihr euch zu Weihnachten ein schönes Kostüm wünschen könnt. Ich will mich ganz besonders hübsch machen. Also überlegt beizeiten, als was ihr gehen wollt.«

»Wer wird denn eingeladen?« forschte Karin.

»Die Eltern haben mir gesagt, ich kann zwei meiner besten Freundinnen einladen, und die seid ihr. Eure Eltern werden auch eingeladen, denn unsere Familien kennen sich seit vielen Jahren. Dann kommt Direktor Monno von der Zellwollfabrik mit seiner Frau, unser Bürgermeister und ein Freund meines Bruders Herbert. Soll ein fabelhafter Mann sein, ein schwarzlockiger Grieche. Herbert schwärmt von Enrico Madeni.«

»Du, Ilse, den reserviere für mich«, rief Karin, »ich fühle schon jetzt einen eigenartigen Schauer am Rücken hinabrennen, wenn ich den Namen Enrico Madeni höre.«

»Ich wollte den Enrico eigentlich für mich behalten. Du kannst meinen Bruder haben, für den schwärmst du doch auch.«

»Freilich – aber Enrico Madeni klingt besser als Herbert Torlege.«

»Last mir den Enrico, Karin. Wenn du aber meines Bruders überdrüssig bist, bekommst du den Scheitelaffen.«

»Wen?« fragte Pommerle.

»Ich wollte ja nicht, daß der Scheitelaffe und das Stinktier eingeladen werden. Aber Vater meinte, er müsse es tun. Na, wir brauchen uns ja um beide nicht zu bekümmern. Es sind noch genug andere junge Mädchen vorhanden, zu denen die beiden passen.«

»Wer sind denn Scheitelaffe und Stinktier?«

»Zwei Ingenieure aus der Fabrik. Der Scheitelaffe heißt eigentlich Doktor Alfons Versen. Er ist ein eitler Mensch, trägt die Haare in der Mitte gescheitelt. Tagsüber soll er sich drei- oder viermal den Scheitel neu ziehen. So nannte man ihn den Scheitelaffen.«

»Und das Stinktier, Ilse?«

Karin lachte übermütig. »Den kenne ich auch schon. Er bespritzt sich täglich mehrmals mit Wohlgerüchen. Das ist der Lorenz Brunner. Sonst ein netter Mensch, aber er stinkt eben immer nach Veilchen, Maiglöckchen …«

»Veilchen oder Maiglöckchen stinken nicht«, fiel Pommerle ein, »sie haben einen süßen Duft.«

»Na, da haben wir ja einen Tänzer für dich, Pommerle. Brauchst nur von Maske zu Maske zu gehen und zu riechen. Derjenige, der nach Wohlgerüchen stinkt, ist Ingenieur Lorenz Brunner.«

»Kannst dich ruhig in ihn verlieben, Pommerle, damit du auch mal was fürs Herz hast.«

»Das brauche ich nicht! Aber auf den Maskenball freue ich mich furchtbar. Noch nie habe ich einen Maskenball mitgemacht. Und die Eltern müssen auch maskiert erscheinen?«

»Alle dreißig Geladenen! Sonst wird keiner hereingelassen.«

»Da werde ich für Väterli und Mütterchen etwas Schönes ausdenken.«

»Unsinn, Pommerle«, tadelte Ilse, »du darfst die Maskenkleider deiner Eltern auch nicht kennen. Es macht viel mehr Spaß, wenn man seine Angehörigen sucht.«

»Dann sage ich auch nicht, als was ich gehe!«

»Nein, das muß strengstes Geheimnis bleiben!«

»Ja – dann kann ich mir doch das Kleid nicht zu Weihnachten wünschen.«

»Das brauchst du auch nicht. Du läßt dir ein Kleid außer dem Hause nähen, ziehst es dann heimlich an.«

»Herrlich, herrlich«, jubelte Pommerle. »Ilse, das ist wirklich eine große Freude, die uns wieder bevorsteht! Erst die Hochzeit des Jule, Ende Dezember. Kaum ist diese Freude ein wenig verklungen, bimmelt schon wieder eine neue: der Maskenball!«

»Wir werden schon unseren Spaß haben! – Ich sage euch ganz bestimmt nicht, was ich für ein Kleid wähle.«

So kamen die drei Freundinnen überein, die Vorbereitungen zu dem Maskenball mit aller Heimlichkeit zu betreiben. Den Eltern würden sie es freilich schon heute sagen, daß bei Fabrikbesitzer Torlege Anfang Januar ein solches Fest stattfände, zu dem dreißig Personen geladen waren.

Pommerle konnte heute das Ende des Unterrichts kaum erwarten. Dutzende von Maskenkleidern tauchten vor ihrem Geiste auf. – Als was sollte sie gehen?

Karin Rauke flüsterte Pommerle auf dem Heimwege zu: »Ich verrate zwar nicht, als was ich gehe, aber ich weiß es schon! Enrico Madeni ist Grieche, ich glaube, er wird sich einer schönen Griechin zuerst nähern.«

»Nun weiß ich ja, als was du gehst.«

Karin schlug sich mit der Hand auf den Mund. »Ach, ich bin ein Dusel! Aber schwöre mir, Pommerle, daß du mich nicht verraten wirst. Weißt du, ich schwärme für Enrico Madeni! Ich fühle schon heute, daß er schicksalhaft in mein Leben eingreift.«

»Rede keinen Unsinn, Karin – du kennst ihn ja noch nicht!«

»Aber ich werde ihn kennenlernen. Du weißt, in der Schule habe ich von jeher für griechische Helden geschwärmt. Für diese schönen, gertenschlanken Männer mit den melancholischen Augen und der melodischen Stimme. Es wird ein wunderbares Fest werden!«

Pommerle hatte das Haus der Eltern erreicht. Schon als sie durch den Vorgarten eilte, ließ sie ihre ›Fanfare‹ ertönen. Es war eine Tonleiter aufwärts und abwärts.

Professor Bender hörte das Signal und schmunzelte. Sein Liebling schien wieder in recht froher Stimmung zu sein. Natürlich, die Einladung zu Jules Hochzeit wirkte wohl noch nach. Da stand Pommerle auch schon in seinem Zimmer. »Väterli – die Freuden werden eimerweise über mich ausgeschüttet! – Denke mal, wir gehen alle zum Maskenball!«

Stürmisch umschlang das junge Mädchen den Vater. Zärtlich erwiderte Bender die Liebkosungen der vor zehn Jahren von ihm angenommenen Tochter. Noch zu keiner Stunde hatte er es bereut, dieses prächtige Mädchen an Kindesstatt angenommen zu haben. Pommerle brachte Freude und Sonne in sein Haus, das sonst wahrscheinlich recht still gewesen wäre.

»Also eimerweise schüttet man die Freuden über dich aus?«

»Ja, Väterli! Ich freue mich auf die Hochzeit, freue mich auf den Maskenball! Ich werde noch ganz übersättigt werden!«

»Nach den Freuden kommen dann Pflichten und Arbeit, Pommerle.«

»Ja – Versetzung und Schulabgang, dann das Pflichtjahr – dann meine Lehrzeit als Gärtnerin. Ich finde, das sind auch Freuden, Väterli. Meinst du nicht?«

»Ja, Pommerle, wenn man treue Pflichterfüllung für Freude ansieht, ist es gut. Dann wird auch die schwerste Arbeit leicht. – Und nun sage mir endlich – was ist das für ein Maskenball?«

»Bei Fabrikbesitzer Torlege in der Villa«, sprudelte es heraus. »Dreißig Menschen werden eingeladen. Ihr und ich, Karin Rauke mit den Eltern, dann kommen die beiden Brüder der Ilse, die Studenten, der Bürgermeister, Direktor Monno und andere Leute, die wir auch kennen, und dann noch ein Grieche. Es soll ein fabelhafter Mann sein, schlank wie ’ne Tanne, mit schwarzen großen Sternenaugen und … hahaha, Väterli, der Scheitelaffe und das Stinktier!«

»Pommerle!«

»Stinktier klingt etwas gewöhnlich. Sagen wir: der Skunks! Weil er sich mit allerlei Wohlgerüchen einschmiert. Es ist ein Ingenieur aus der Torlegeschen Fabrik. Seinen Namen habe ich vergessen.«

»Und der Scheitelaffe?«

»Auch ein Ingenieur, der sich immerfort frisiert.«

»Ich finde es nicht gerade schön, Pommerle, daß ihr Lästermäuler junge Herren mit derartigen Ausdrücken belegt.«

»Ach, Väterli, sie haben dich ja auch mal den ›Klamotten-Bender‹ genannt, und du hast dich darüber nicht geärgert. Da wird es dem Scheitelaffen und dem Skunks auch nichts schaden. – Väterli, du mußt auch maskiert kommen. Was wirst du denn anziehen? Ich sage euch nicht, was ich anziehe. Ihr könnt mich dann suchen! Ach, es wird herrlich sein!«

»Hast du denn schon die Erlaubnis erhalten, Pommerle?«

Strahlend schaute sie in die Augen des Vaters. »Ich wünsche sie mir herzlich zu Weihnachten. Verdient habe ich die Freuden eigentlich nicht, denn heute habe ich einen riesigen Betrug verübt.«

»Was hast du denn angestellt?«

Pommerle berichtete ehrlich. Sie schob alle Schuld der Hochzeitseinladung in die Schuhe. »Nun«, meinte Professor Bender, »da wirst du wohl in der Freude auf das Maskenfest noch manchmal vergessen, deine Aufgaben zu erledigen?«

»Nein, Väterli, ich habe mich mächtig geschämt! Es war wirklich Pech, daß ich an die Reihe kam und er mich vorher lobte. Das war eine Gemeinheit des Schicksals! – Ja, ja, Seele des Menschen, wie gleichst du dem Wasser, Schicksal des Menschen, wie gleichst du dem Wind!«

2
Andreasnacht

Als Pommerle am nächsten Tage aus der Schule kam, überreichte ihr die Mutter einen Brief. »Der Jule schreibt schon wieder, Pommerle. Merkwürdig, wie fleißig unser junger Tischler im Briefschreiben geworden ist.«

Pommerle drückte zunächst den blauen Umschlag zärtlich ans Herz, dann riß sie ihn ungestüm auf. »Wollen mal schauen, was er wieder will!«

Das erste, was ihr entgegenleuchtete, war ein großer Tintenfleck. »Ohne den geht es nun einmal nicht«, lachte das junge Mädchen. »Auch im vorigen Brief war solch ein schwarzer Gruß. – Der Jule ist ein liebes Ferkel. Doch das wird ihm seine Appi schon noch abgewöhnen.«

»In seiner Facharbeit ist er sehr sauber und ordentlich, mein liebes Kind.«

»Ja«, entgegnete Pommerle mit leuchtenden Augen. »Ich glaube, er ist einer der besten Tischler, die es gibt. Meister Rispe hätte ihm sonst niemals seine Tochter gegeben.«

»Vorgestern hat dich der Jule zu seiner Hochzeit eingeladen; vielleicht widerruft er heute die Einladung.«

»Mütterchen – nur das nicht! Ich freue mich schon schrecklich auf den achtundzwanzigsten Dezember!«

Dann beugte sich Pommerle über den Brief und las. Mitunter ließ sie lautes Lachen hören, so daß Frau Bender fragte: »Was will er denn, der gute Jule?«

»Imponieren will er seiner Appi, darum hat er angefangen, englisch zu lernen. Er schreibt aber alles falsch. – Sieh mal, Mütterchen: ›Dir Pommerle! Ich muß dir heute etwas wichtiges mitteilen. Mei homo ist mei Kästel. Das zuerst als Mitteilung! Nun weiter: Dir Pommerle! Ich werde jetzt bald vor dem Standesamt aufgehenkt und bleibe dort drei Wochen hängen. Dann nimmt man mich herein und ich bin zum heiraten fertig. Jeder Verlobte muß so gehenkt werden, damit nicht einer mit Ansprüchen kommt und ihn wegen früher heiraten will. Du hast doch gesagt, du willst mir nur Freundin und Schwester sein. Aber deswegen frage ich tu day noch einmal an, ehe ich aufgehenkt werde. Meine Appi hat schon eine schöne Aussteuher und mein Meister ist noch glücklicher, weil er einen so tüchtigen Schwiegersohn kriecht. Also, Dir Pommerle, am achtundzwanzigsten Dezember. Verwexle den Tag nicht! Wegen deiner dummen Schule habe ich meinen Freudentag verschieben müssen, sonst könnte Appi schon Miss Kretschmer sein. Aber nun muß sie bis zu deinen Ferien warten. Schreibe sofort, ob du wirklich nicht daran denkst, daß du einst meine Frau werden wolltest, denn ich will mich hengen sehen! Ich habe englisch gelernt, weil mei homo ist mei Kästel werden soll! Appi kann auch englisch. Vielleicht machen wir unsere Hochzeitsreise deswegen nach Italien. – I love you. Dein Jule!‹«

»Für Italien wird ja sein Englisch reichen«, lachte Frau Bender. »Jule, Jule, du bist und bleibst der alte treuherzige, liebe, dumme Junge!«

»Halt, Mütterchen, hier steht noch etwas an der Seite!«

»So lies es vor, Pommerle.«

»Möge dir, my Dir Pommerle, in der Andreasnacht der Herzallerliebste erscheinen, damit du keine Seelenkwal hast, wenn du an mich und mein Mäuschen Appi denkst. Schreibe bald wegen dem Gehenke.«

»Dummer Jule, brauchst wirklich nicht in Sorgen zu sein, kannst ruhig deine Appi heiraten, kannst ruhig drei Wochen vor dem Standesamt aufgehängt werden! Sag, Mütterchen, wie ist denn das mit der Andreasnacht? Ich habe schon einmal davon gehört. Wann ist sie?«

»Die Nacht vom neunundzwanzigsten zum dreißigsten November. Der Volksglaube behauptet, daß in dieser Nacht den jungen Mädchen und Burschen im Traum derjenige erscheint, mit dem sie später zum Altar gehen werden. Wir haben hier in Schlesien viele alte Sitten und Gebräuche, aber auch viel Aberglauben; dazu gehört die Andreasnacht.«

»Na, ich glaube, mir wird keiner im Traum erscheinen. Ich träume fast nie etwas.«

»Mit deinen sechzehn Jahren hast du auch noch Zeit, mein Pommerle.«

»Schöne Sitten und Bräuche haben wir in Schlesien! – Mütterchen, weißt du noch, wie wir im Frühling, am Sonntag Lätare, zum Sommersingen gingen?«

»Ja, mein Kind!«

»Im nächsten Jahre machen wir es wieder, es war gar zu ulkig! Daß aber der Jule seine Hochzeitsreise bis nach Italien machen will, freut mich wirklich! Ich habe schon die Schweiz gesehen, dort hat es mir sehr gefallen. Wie wird er erst in Italien staunen.«

»An Italien glaube ich noch nicht recht. Der Jule wird wohl eher, wie er dir in einem der letzten Briefe schrieb, mit seiner Appi nach dem Riesengebirge fahren.«

»Das soll er nur machen, hier ist es ja so schön, Mütterchen, und nun erzähle mir noch mehr von der Andreasnacht.«

»Es werden am Andreasabend und in der Nacht allerhand übermütige Streiche getrieben. Leider gibt es noch viele törichte Menschen, die sich einbilden, daß die Andreasnacht voller Zauber sei, daß man in dieser Nacht einen Blick in die Zukunft werfen könne. Ich erinnere mich, daß ich als junges Mädchen mit meinen Freundinnen am Andreasabend in verschiedene Gehöfte ging. Wir klopften an die Tür des Hühnerstalles und riefen unsere Namen. Meldete sich zuerst der Hahn, so machte man innerhalb der nächsten zwölf Monate Hochzeit; meldete sich erst die Hähne, blieb man noch ledig. Nun wollten wir natürlich wissen, in welchem Monat man eine junge Frau werden würde. Wir schnitten eine Zwiebel in zwölf Stücke und legten sie der Reihe nach hin; jedes Stück bedeutete einen Monat. Dann wurde Salz darauf gestreut, und derjenige Monat, auf dessen Stück das Salz besonders feucht wurde, war der Hochzeitsmonat.«

»Mütterchen, ist alles richtig eingetroffen?«

»Bei mir zufälligerweise, ja. Aber das besagt natürlich nicht …«

»Da ist vielleicht doch etwas Wahres an dem Zauber der Andreasnacht?«

»Aber Pommerle! – Das könnte wohl der Jule glauben, der heute noch auf den Berggeist Rübezahl schwört, aber du brauchst diese törichten Dinge wirklich nicht zu glauben.«

»Na – ich könnte doch auch mal am Andreasabend an die Türen des Hühnerstalls klopfen.«

»Mit siebzehn Jahren würden wir dich noch nicht heiraten lassen, mein liebes Kind. Vor dir liegen noch zahlreiche Pflichten, die du zu erfüllen hast.«

»Hast recht, Mütterchen – es war ja nur ein Spaß. – Aber klopfen könnte ich deshalb doch einmal gehen!«

»Meinetwegen – wenn es dir Spaß macht, so geh und klopfe!«

Am Nachmittag schrieb Pommerle dem Jule einen beruhigenden Brief. Er brauche nichts zu fürchten, sie bliebe ihm eine Freundin bis ans Lebensende, sie freue sich, daß er seine liebe Appi bekomme und würde den achtundzwanzigsten Dezember nicht vergessen. Sie habe schon lange ausgerechnet, wie viele Tage noch vergehen würden, bis sie ihren Jule wiedersehe.

»Englisch brauchst Du aber nicht für Italien, mein lieber Jule. Es müßte denn sein, daß Du Deine Hochzeitsreise nach England oder Amerika machen willst. Doch müßtest Du bis dahin noch sehr viel lernen, denn ich habe in Deinem Englisch manchen Fehler gefunden. Befasse Dich lieber mehr mit der deutschen Sprache, damit Dir das Briefschreiben keine Qual wird, damit Du Dich vergnügt vor dem Standesamt hängen siehst. ›Hängen‹, lieber Jule! Sonst hat mir Dein Brief sehr viel Freude gemacht. Immer in Liebe Dein getreues Pommerle.«

Am nächsten Tage mußte Pommerle natürlich von der Andreasnacht in der Schule erzählen. »Heute haben wir den achtundzwanzigsten November. Es wäre also morgen, daß uns der Herzallerliebste erschiene«, rief Ilse Torlege.

»Ich weiß das alles schon lange«, ergänzte Wanda Horgitt. »Ich habe schon im vorigen Jahre den Andreasspruch gesagt; leider ist mir im Traume niemand erschienen. Darum bin ich noch ledig.«

»Menschenskind«, schrie Karin, »willst du etwa mit fünfzehn Jahren schon ’ne Ehefrau werden? Das wäre ja ein Unsinn! – Aber sag uns mal den Spruch!«

»Am Abend, ehe man ins Bett steigt, muß man das Sprüchlein sagen. Dreimal nacheinander, sonst nützt es nichts. – Das Sprüchlein lautet:

O heiliger Andreas mein,
laß mir den Herzallerliebsten erschein’n,
wie er geht – wie er steht – wie er steht – wie er geht,
wie er mit mir zum Traualtar geht!
Soll ich mit ihm glücklich sein,
laß ihn erscheinen mit Kuchen und Wein,
soll ich mit ihm leiden Not,
laß ihn erscheinen mit Wasser und Brot.
Soll ich mit ihm ziehn durch’s Land,
gib ihm den Wanderstab in die Hand.«

»Noch mal – noch mal«, riefen alle. »Den Vers müssen wir lernen.«

Wanda wiederholte ihn; zeilenweise sprachen ihn die jungen Mädchen nach.

»Jetzt kann ich den Vers«, sagte Pommerle.

»Ich weiß einen besseren«, meinte Elfriede Bauer. »Man weiß gleich, was man für einen bekommt. – Aber das geht nur in Erfüllung, wenn man einige Zweiglein von der Andreastanne hat.«

»Andreastanne – die kenne ich nicht«, meinte Pommerle.

»Die Rottanne heißt in manchen Gegenden auch Andreastanne.«

»So! – Na, ein paar Zweige einer Rottanne können wir uns leicht beschaffen, sie wachsen hier genug.«

»Und was geschieht, wenn wir die Zweige haben?« forschte Karin. »Wir brauchen vierzehn kleine Zweiglein. An jedes wird eine Nummer gebunden. Mit geschlossenen Augen muß man einen Zweig ziehen, und weiß, was für einen Ehemann man bekommt.«

»Das verstehe ich nicht«, meinte Pommerle. »Man muß natürlich den Andreasvers wissen.«

»Schon wieder einen Vers«, murrte Ilse.

»Bei meinem Vers stimmt es immer. Meine Tante hat durch eine Andreastanne ermittelt, wen sie einmal heiraten wird. Sie hatte die Nummer sieben gezogen und bekam einen Lehrer.«

»Dann sage uns rasch deinen Vers.«

»Also, paßt gut auf. Mit Nummer eins fängt er an, und mit Nummer vierzehn endet er:

Einer, der die Regimenter führt,
Einer, der die Jura hat studiert,
Einer, der das grüne Feld bestellt,
Einer, der nichts tut, doch hat er Geld.«

»Den nehme ich!« rief Wanda. »Ich wünschte, ich zöge Nummer vier! Das wäre so recht nach meinem Geschmack!«

»Ich habe viel bessere auf Lager. Dir würde ich die Nummer vierzehn gönnen!«

»Also, laß hören!«

Elfriede Bauer fuhr fort:

»Einer, der der edlen Kunst verfallen,
Einer, der im Sport steht über allen,
Einer, der auf dem Katheder sitzt,
Einer, der bei einem Handwerk schwitzt,
Einer, der in seinem Laden steht,
Einer, der des Nachts auf Raub ausgeht,
Einer, der die Kranken macht gesund,
Einer, der mit finstern Mächten ist im Bund,
Einer, der des Amtes Bürde trägt,
Einer, der die Frau belügt und schlägt!«

Bei der letzten Zeile hatte sich Elfriede zu Wanda gewandt. »Da hast du deinen Zukünftigen! Nummer vierzehn!«

»Und ich wünsche dir den, der des Nachts auf Raub ausgeht. Dann werdet ihr beide eingelocht. – Was möchtest du für einen, Pommerle?«

»Für mich ist keiner darunter. – Ich nehme mal einen Gärtner, wenn ich überhaupt einen heirate.«

»Dann nimm Nummer drei: ›Einer, der das grüne Feld bestellt‹ – Ein Landwirt hat immer einen Obst- und Gemüsegarten. Dort findest du viel Arbeit.«

»Ach, das ist ja alles Quatsch!«

»Vielleicht stimmt es doch ein bißchen«, sagte Ilse Torlege. »Es gibt immer Dinge zwischen Himmel und Erde, die wir uns nicht erklären können. Ich bin dafür, daß wir Andreastannenzweige abbrechen und auch den anderen Vers sagen. So wissen wir wenigstens ungefähr, was uns die Zukunft bringt. Kommt uns einer dieser vierzehn Männer in den Weg, so können wir ihn mit anderen Blicken betrachten und auf seine Brauchbarkeit hin prüfen.«

»Dann können wir ja auch an die Hühnerställe klopfen. Bei meinem Mütterchen hat es gestimmt.«

Pommerle mußte eine genaue Erklärung geben, und so beschlossen die sechs Freundinnen, morgen, am späten Nachmittag, die Vorbereitungen zu treffen. Es war nicht weit zu den Rottannen, die gab es hier genug. Die geschriebenen Nummern wollte Elfriede mitbringen, dann sollte noch im Walde das Orakel stattfinden.

Am nächsten Tage, gegen sechs Uhr abends, machten sich die sechs jungen Mädchen auf den Weg.

»Wir brauchen nicht weit zu gehen«, meinte die träge Maria, »in den Anlagen stehen auch Rottannen, dort schneiden wir die Zweige ab!«

»Wir dürfen doch die Anlagen nicht beschädigen.«

»Pommerle ist immer ein Angsthase«, tadelte Maria. »Pommerle will wegen einiger Zweige in der Dunkelheit bis zum Hausberg laufen. – Nein, wir holen die paar Zweiglein aus den Anlagen.«

So schlugen die sechs den Weg nach den Anlagen ein und suchten eine geeignete Tanne aus. Da aber immer wieder Menschen kamen, wurde Ilse Torlege ungeduldig. »Wir hätten unser Orakel längst in den Händen, wenn wir nicht ewig warten müßten.«

»Ich schneide eben einige Zweige ab«, sagte Wanda, »und kümmere mich um keinen.«

Kaum bog sie einen Ast herab, als ein Herr stehenblieb und zu ihr herüberrief: »Was machen Sie denn da?«

Da hielten es die jungen Mädchen für angebracht, rasch fortzulaufen, um hinaus vor die Stadt zu gehen und die Zweige zu holen.

Die vierzehn Nummern wurden angebunden, dann stellte sich Elfriede Bauer hin und rief: »So, heiliger Andreas, du siehst unser Tun und Lassen. Jetzt künde uns den Ehegemahl und seinen Stand! Hilf uns, lieber Andreas, hilf, Andreas! – Hilf, Andreas! Laß jede von uns das richtige Zweiglein erwischen. – So, nun fängt die erste an. – Du, Ilse, machst die Augen zu und nimmst von der Erde einen Zweig auf. Du mußt aber dabei sprechen: ›Andreas, leite meine Hand – leite meine Hand, Andreas – o leite meine Hand, Andreas!‹«

Langsam, mit geschlossenen Augen, beugte sich Ilse nieder und griff in das Häufchen grüner Zweige: »Andreas, leite meine Hand – leite meine Hand, Andreas – o leite meine Hand, Andreas!«

»Nummer sechs«, rief der Chor. Elfriede setzte hinzu:

»Einer, der im Sport steht über allen!«

»Fein«, meinte Ilse, »ich bin mit dem Andreas zufrieden. Einen Sportsmann habe ich mir immer gewünscht. Im Auto dahinrasen, mit hundertundzwanzig Stundenkilometern, oder das Wasser durchqueren. – Rekordleistungen oder gar einen Olympiasieger! – Paßt mal auf, was mir beschieden sein wird!«

»Warte ab, was du heute nacht träumen wirst«, lachte Pommerle.

»Nun die nächste!« Das ist Elfriede Bauer. »Wirf deinen Zweig nieder auf den Haufen, Ilse. – So! – Jetzt ist alles wieder durcheinandergewühlt. – Nun los, Elfriede!«

Der Spruch wurde von dem braunäugigen Mädchen gemurmelt; dann ertönte der Ruf: »Nummer fünf! Einer, der der edlen Kunst verfallen!«

»Oooch …«, meinte Elfriede, »mir wäre einer, der die Regimenter führt, viel lieber gewesen. Aus der Kunst mache ich mir nicht viel! Vielleicht kann ich es ihm als junge Frau abgewöhnen.«

»Jetzt Maria Bergell!«

Langsam griff das junge Mädchen in die Zweiglein. Helles Lachen wurde laut. »Nummer sieben! – Einer, der auf dem Katheder steht! – Das ist dir recht, Maria! Der soll dir dein Leben lang Unterricht geben, damit du endlich was lernst.«

»Nein, einen Lehrer nehme ich ganz bestimmt nicht. Der Andreasquatsch ist ja heller Unsinn!«

»Aber schön!« meinte Pommerle.

»Nun kommt Wanda an die Reihe.«

Sie hatte Pech, sie zog Nummer zehn, lachte aber herzlich mit, als man ihr kündete, daß ihr Zukünftiger des Nachts auf Raub ausgehen werde.

»Kann ein lustiges Leben werden«, meinte sie übermütig, »ich stehe Schmiere, und wir rauben uns alles, was wir brauchen, zusammen. Ihr seid am Sonntag bei mir eingeladen, um die Beute zu verzehren.«

Karin Rauke zog Nummer elf: einer, der die Kranken gesund macht.

»Es stimmt schon mit dem Andreas«, meinte Ilse. »Du schwärmst für meinen Bruder Herbert, der Medizin studiert. Dein Schicksal ist bereits besiegelt, Karin. Ihr könntet euch bei dem Maskenfest schon heimlich versprechen.«

»Ich sagte dir schon, daß ich für den Griechen glühe!«

»Weiß nicht, ob der auch Medizin studiert, will mal Herbert fragen. Nimm lieber meinen Bruder Herbert. Der ist was Reelles! – Und nun Pommerle.«

Pommerle wühlte eine Weile in dem Tannenhäufchen herum; endlich zog sie die Nummer zwölf. »Einer, der mit finsteren Mächten ist im Bund!« rief Elfriede lachend. »Na, du hast dir ja den Richtigen ausgesucht!«

»Einen Hexenmeister!«

»Brauchst keine Sorgen zu haben, Pommerle! Es kann ja ein berühmter Zauberkünstler sein, der im Varieté auftritt. Die verdienen sehr viel Geld, und dir winkt eine sorgenfreie Zukunft.«

Pommerle lachte. »Der Jule würde jetzt sagen, du bekommst den Rübezahl! Dagegen hätte ich gar nichts, wenn mich der alte Berggeist in seine Berge mitnähme und mir immer neue Schönheiten, neue Pflanzen, schöne Steine zeigte. Die Steine bekäme dann mein Väterli, die Pflanzen bekäme ich. – Also gut, ich heirate den Rübezahl!«

Man war noch ein Weilchen recht vergnügt beisammen, dann nahte die Abendbrotzeit, und alle sechs machten sich auf den Heimweg.

»Vergeßt nicht den Andreasvers heute abend. Morgen erzählt jeder, was er geträumt hat.«

Daheim berichtete Pommerle unter fröhlichem Lachen von ihrer Zukunft, von der Ehe mit dem alten Rübezahl.

»Wenn ich heute nacht noch von dem lieben Riesengebirge träume, steht meine Zukunft bombenfest! Väterli, du bekommst dann von mir die herrlichsten Steine. Ich lasse mir vom alten Rübezahl als Hochzeitsgeschenk die seltensten geben. Und ich bekomme einen Brautkranz aus seltenen Gebirgsblumen!«

Nach dem Abendessen lief Pommerle nochmals davon. Sie mußte bei Hellmers, bei Graupes und bei Krauses an die Tür des Hühnerstalles pochen, um zu wissen, ob noch in diesem Jahre geheiratet werde.

So schlichen sechs junge Mädchen in die Häuser. Karin klopfte an eine der Stalltüren. Da grunzte ein Schwein. In der Dunkelheit hatte sie die Türen verwechselt.

»Mit deiner Zukunft sieht es traurig aus! Dein Herbert wird dich noch lange nicht holen!«

»Ich will den Herbert ja nicht, ich will den Griechen!«

»Das scheint mir recht bedenklich«, sagte Pommerle, »kein Hahn, keine Henne – nur ’ne Sau!«

Bei Krauses klopfte erst Pommerle. Eine Henne gackerte erschreckt. Ilse und Wanda ging es nicht anders.

Am letzten Gehöft, als Maria Bergell mit beiden Fäusten gegen die Stalltür trommelte, stand plötzlich der Besitzer vor ihr. Er hatte einen Stock in der Hand.

»Wer schleicht in meinem Hofe herum?«

Sechs junge Mädchen kamen betreten hervor und mußten auf Befragen von dem Andreasglauben berichten.

»Dummes Volk! – Da denke ich, es sind Spitzbuben, und da sind es alberne Gänse!«

Tief gekränkt, aber schweigend, gingen die sechs davon. Elfriede Bauer wagte nicht mehr das Orakel zu befragen. »Ich werde abwarten, was ich träume«, meinte sie.

Am anderen Morgen stand Frau Bender am Bett ihres Töchterchens, das noch sanft schlief. Sie mußte Pommerle fast täglich wecken. Das Mädchen lachte im Schlaf.

»Welcher Herzallerliebste wird ihr in der Andreasnacht wohl erschienen sein?«

Da schlug Pommerle die Augen auf, dehnte sich behaglich im Bett, schlang beide Arme um den Hals der Mutter und gab ihr den üblichen Gutenmorgenkuß.

»Aufstehen, mein liebes Kind, es ist Zeit. – Was hast du denn geträumt?«

»Oh«, klang es vergnügt, »ich habe den Schwetzinger Park gesehen. Überall bin ich gewesen. Am Poseidonbrunnen stand ich lange, dann habe ich mir die Marmorgruppe von Zeus und den Tieren angesehen – es war wunderschön! Die Blumen blühten so prächtig …«

»Und kein Mann ist gekommen? Keiner? Weder einer mit Wein noch mit Brot? – Hatte keiner einen Wanderstab in der Hand?«

Erst jetzt begriff Pommerle. »Richtig! Es war ja Andreasnacht!« Ihr frisches Gesicht nahm einen nachdenklichen Zug an. »Ich habe nur vom Schwetzinger Park geträumt und von den Marmorgruppen.«

»Dann wird es mit der Heirat in diesem Jahre noch nichts, mein Pommerle!«

»Aber mit der Gärtnerei«, klang es glücklich, »Mütterchen, das ist mir noch viel lieber. – Laß mich erst eine gesuchte Gärtnerin sein, dann will ich mir einen Mann ohne den heiligen Andreas suchen. Erst aber wird was gelernt!«

Nach dem Frühstück sauste Pommerle in die Schule. Heute ein wenig zeitiger als üblich. Sie mußte erst wissen, was jede der Kameradinnen geträumt hatte.

Ilse und Karin hatten nichts geträumt. Das galt ihnen als sichtbarer Beweis dafür, daß es noch zu keiner Verlobung kommen werde. Wanda war einem Ungeheuer begegnet, das sich auf sie stürzte, so daß sie mit einem Schrei erwachte.

»Stimmt schon«, sagte Elfriede, »deiner geht des Nachts auf Raub aus, du machst mit. Das schwarze Tier ist der Arm der Gerechtigkeit, der nach dir greift.«

Maria Bergell hatte sich die Nacht über an einem herrlichen Kuchen sattgegessen; nur Elfriede Bauer war mit sechs unbekannten Männern spazierengegangen. Sie war anscheinend die einzige, der in diesem Jahre die Verlobung winkte.

»Marmorgruppen hast du im Traume gesehen, Pommerle? Den Zeus, den Poseidon?«

»Genau so, wie sie im Schwetzinger Park stehen.«

»Griechische Götter«, murmelte Karin düster. »Griechen – Enrico Madeni ist auch Grieche. – Ich glaube, das hat eine tiefe Bedeutung.«

»Was studiert denn der Enrico? Die schwarze Kunst?«

»Ich habe erst bei meinem Bruder angefragt«, erwiderte Ilse. »Sobald Bescheid kommt, sage ich es dir!«

»Drei Bewerberinnen um einen Mann«, flüsterte Karin. Es würde auf dem Maskenball im Hause Torlege ein furchtbares Drama geben. Ilse wollte den Griechen für sich, Karin liebte ihn schon jetzt, und für Pommerle war er anscheinend vom Schicksal bestimmt. – Wen würde er wählen?

»Sie hat den Zeus gesehen! Er war ein griechischer Gott! – Ich stelle mir Enrico Madeni auch wie einen Gott vor. Pommerle wird ihn wohl bekommen. Unser Bürgermeister sagte, sie ist das reizendste Mädchen von Hirschberg. – Das wird auch Enrico Madeni finden; wir werden gegen Pommerle verblassen wie Rosen, die drei Wochen in einer Vase ohne Wasser standen. – Ach, es wird mir sehr schwer werden, ihr meinen Enrico abzutreten!«

Zwei Tage später brachte Ilse die Nachricht mit, daß der Grieche Madeni Astronomie studiere.

Einige Augenblicke standen die jungen Mädchen schweigend beisammen. Endlich sagte Ilse langsam: »Einer, der mit finstern Mächten ist im Bund.«

»Nun ist alles klar! Pommerle – er ist dein!«

»Astronomie ist Sternkunde. Das sind doch keine finsteren Mächte.«

»Freilich«, rief Maria, »das sind Leute, die die Zukunft voraussagen.«

»Unsinn«, widersprach Pommerle.

»O doch! – Gewöhnlich haben sie einen buntkarierten Schlafrock an und einen Stern auf dem Kopf. Es stimmt schon – du bekommst den Griechen. – Dann sagst du uns, was in den Sternen steht.«

»Und ich will den Griechen nicht.«

»Du wirst ihn lieben lernen«, meinte Ilse schwermütig. »Wenn du ihm in das feurige Auge blickst, wird dich die Liebe überwältigen.«

»Das ist ganz selbstverständlich«, meinte Elfriede. »In der Andreasnacht wurde es verkündet, die Andreastanne hat es bestätigt – der Spökenkieker ist dein!«

Pommerle zuckte nur mit den Schultern und betrachtete aufmerksam ein Blümchen, das sorgsam gepreßt in ihrem Schulbuch lag.

3
Jules Hochzeit

Das Weihnachtsfest war herangekommen und hatte Pommerle wieder allerlei Freuden gebracht. Sie war so glücklich, daß sie von ihrem reichlichen Taschengeld, mit dem sie allerdings sehr sparsam umging, nicht nur die Eltern, sondern auch die Freundinnen und liebe Bekannte beschenken konnte. Ihre fleißigen Hände hatten sich emsig geregt; manches hübsche Stück war fertig geworden.

Aber auch Pommerles Gabentisch dünkte ihr schier überreich. Vor allem lag darauf ein wunderschönes rosa Kleid, Strümpfe, Schuhe, kurzum alles, was sie für die bevorstehende Hochzeit des geliebten Jugendfreundes, des Tischlers Jule Kretschmer, brauchte. Ihr gütiger Vater schenkte sogar ein neues Handtäschchen, in dem sich ein Zwanzigmarkschein für kleine Ausgaben in Glogau befand. »Ich schwimme in einem Meer«, sagte Pommerle, »die Wellen stürzen über meinen Kopf, jede Welle schüttet einen neuen Glücksrausch über mich aus.«

»Wenn du so berauscht bist, mein liebes Pommerle, können wir dich nicht allein nach Glogau reisen lassen.«

»Meine erste Reise, die ich allein unternehme, Väterli. Leider ist es nicht weit. Ich werde sicher und wohlbehalten am siebenundzwanzigsten Dezember nachmittags in Glogau ankommen.«

»Das glaube ich gern«, lachte der Vater. »In den letzten vier Briefen hat dir der Jule alle Stationen aufgeschrieben, dir genau die Zeit angegeben, wann du ankommst …«

»Ja, Väterli, Bahnsteig zwei. Auf der linken Seite steht der Bahnhof. Jule steht auf dem Bahnsteig. Ich soll ihn nicht eher verlassen, als bis Jule da ist. Meinen Koffer brauche ich keinem Gepäckträger zu geben, er schätzt sich glücklich, die Koffer seiner Ehrengäste zu tragen. Genau so hat er geschrieben!«

»Drei- oder gar viermal. Ja, ja, Pommerle! Hoffentlich ist er auch am Nachmittag um fünf Uhr zweiundzwanzig Minuten pünktlich zur Stelle.«

»Die erste Hochzeit, die ich mitmache, Väterli. – Wie freue ich mich darauf! Eure Hochzeitsgeschenke werde ich ihm schon am Polterabend geben. Wie wird sich das junge Paar freuen, ein Bild von Hirschberg zu bekommen! Aber auch der Jule wird sich freuen, wenn er plötzlich das Bild seiner Mutter sieht. Du hast es ihm vergrößern lassen.«

»Ja, mein liebes Mädelchen, ihm ist die Mutter gar früh gestorben. Eine fleißige, mühebeladene Frau, die durch Austragen von Zeitungen sich und ihren Jule ernährte. Ihre Ehe war sehr kurz.«

»Appi wird schon sorgen, daß der Jule recht glücklich wird. Sie hat ihn kennengelernt und wird den Kribbelkopf richtig behandeln.«

»Hast du den Kristalleuchter gut verpackt, Pommerle, damit du als Hochzeitsgeschenk nicht Scherben bringst? Sage dem Jule auch, daß du diesem Leuchter eine besondere Bedeutung gegeben habest.«

»Ja, Väterli, ich denke noch immer an deine Erzählung von dem kleinen Leuchter. Sie hat mir so gut gefallen. Das ist gerade für den temperamentvollen Jule das richtige. Er soll nun auch einen Versöhnungsleuchter bekommen. – Oh, ich werde ihm schon erzählen, wozu der Leuchter da ist!«

»Es wird den Jule besonders freuen, daß der Leuchter in unserer schlesischen Josephinenhütte hergestellt wurde. Schlesische Kristallindustrie!«

»Wenn mir nur am Polterabend meine Überraschung glückt. Ich bin ein wenig ängstlich, Väterli!«

»Ach was, Pommerle, du wirst es schon machen. Am Polterabend herrscht immer eine sehr fröhliche Stimmung, da überkommt keinen die Angst.«

Am siebenundzwanzigsten Dezember fuhr Pommerle nach Glogau ab. Frau Bender brachte ihre Tochter zur Bahn, ermahnte sie nochmals zur Vorsicht, aber Pommerle befand sich in solch einer überglücklichen Stimmung, daß sie auf die gutgemeinten Worte der Mutter kaum hörte. Unterwegs ging ihr der Mund über, da das Herzchen gar voll war. Alle Mitreisenden wußten, daß das junge Mädchen zur Hochzeit des Jugendfreundes fuhr, der die Tochter des Tischlermeisters Rispe morgen heimführte.

»Es muß ein fabelhaftes Unternehmen sein«, sagte Pommerle, »wahrscheinlich das größte von ganz Schlesien. Mein Julchen schreibt, er habe noch niemals etwas so Großartiges gesehen. Das alles werde ihm einmal gehören.«

»Nun«, sagte einer der Mitreisenden, »ich bin aus Glogau, ich kenne die Tischlerei genau. Ein kleines, aber gut fundiertes Unternehmen. Rispe ist ein sehr tüchtiger Mann, der gute Arbeit leistet, zwei bis drei Lehrlinge und einen Gesellen beschäftigt.«

Pommerle kicherte. Da hatte der Jule wieder einmal aufgeschnitten, wie er das so gern tat!

Pünktlich fuhr der Zug in Glogau ein. Jule stand wartend auf dem Bahnsteig und winkte Pommerle erregt zu. Er hatte es so eilig, an ihr Abteil zu kommen, daß er mit drei Fahrgästen zusammenrannte, die heftig zu schelten begannen. Der Jule hörte es nicht, er sah nur das strahlende Gesicht seines geliebten Pommerle, stürmte zum Abteil hinan und preßte die Jugendfreundin stürmisch an seine Brust.

»Julchen, liebes Julchen, laß mich erst aussteigen, andere wollen auch hinaus!«

»Morgen habe ich Hochzeit. Pommerle, bist du auch gesund angekommen? Hast du dich nicht verfahren?«

»Gehen Sie doch endlich von der Tür fort – machen Sie Platz«, sagte eine Frau, die auch aussteigen wollte.

Pommerle war es, die dafür sorgte, daß der Jule endlich ausstieg. Auf dem Bahnsteig erfolgte eine zweite Umarmung. »Nun komm rasch, jetzt gehen wir heim.«

»Nein, Jule, mein schwerer Koffer liegt noch im Netz.«

»Ach so«, lachte Jule verlegen, stieg nochmals in das Abteil und holte den Koffer heraus. »Schwer nennst du den? Den Koffer trage ich mit dem kleinen Finger. Ich bin andere Lasten gewöhnt! – Was meinst du, wenn ich einen schweren Schrank allein auf meinen Rücken lade und kilometerlange Strecken trage.«

»Julchen, du bist das liebe, alte Julchen geblieben«, strahlte Pommerle und schaute wieder in das glückliche Gesicht ihres Jugendfreundes.

»Eine Hochzeit wird es morgen, von der ganz Glogau schon seit acht Tagen spricht. Meister Rispe ist sehr glücklich, daß er mich hat. Bald setzt er sich zur Ruhe …«

»Aber Julchen, er ist doch noch ziemlich jung!«

»Nun, er altert doch mit jedem Tage. Einmal setzt er sich schon zur Ruhe. Dann werde ich Meister Rispe. – Ja, ja …«

»Du kannst niemals Meister Rispe werden, höchstens Meister Kretschmer.«

»Pommerle, das ist ja einerlei! Jedenfalls geht aus unserem Hause weltberühmte Arbeit hinaus. – Ja, was wir leisten, kann kein anderer! Stell dir mal vor: Das nackte Holz liegt vor dir, nur Bretter. Auf einmal ist ein herrlicher Schrank, eine Anrichte mit Intarsien daraus geworden. – Na«, Jule blieb stehen, stellte den Koffer auf die Erde und blickte Pommerle herausfordernd an, »das verstehst du natürlich nicht. Auch nicht, wenn ich dir sage, daß ich schon vieles furniert habe – gebeizt. – Nischt weißt du von alledem. – Aber ich weiß das alles!« Der Jule hämmerte mit beiden Fäusten so stark auf seine Brust, daß es dröhnte. »Ich, der zukünftige Meister!«

»Julchen, du bist eben ein prächtiger Kerl. Aber was du mir eben sagtest, verstehe ich schon.«

»Nein, das verstehst du nicht! Dazu gehört fachmännische Ausbildung. Pommerle, ich habe massenhaft gelernt. Ganz anders ist es als früher.«

»Sogar Englisch hast du gelernt, Julchen, weil du nach Italien reisen willst.«

Jule nahm den Koffer wieder auf und beschleunigte seine Gangart. Er war immer zwei Schritte dem Pommerle voraus. »Nach Amerika wollte ich«, rief er grob zurück, »wegen des dunklen Punktes.«

»Renne nicht so, Jule. Es ist doch so schön, wenn wir uns gemütlich etwas erzählen. Nachher sind die vielen Menschen da, und ich habe dich nicht mehr allein. Nach Amerika wolltest du? Mit deiner Appi?«

»Nein, ganz allein! Es ist wegen des dunklen Punktes.«

»Was ist das für ein Punkt, Jule?«

Er schaute erst nach rückwärts, ob niemand in der Nähe wäre, dann trat er dicht an Pommerles Seite. »Eine Schande klebte an mir. Die hat mich so bedrückt, daß ich nach Amerika gehen wollte. Ich konnte keinem mehr ins Auge sehen.«

»Armer Jule! Klebt sie nun nicht mehr an dir?«

Jule holte tief Atem. »Nein, die Schande ist ausgelöscht – ich habe alles gestanden.«

»Was hattest du denn verbockt?«

»Auch dem tüchtigsten Tischler kann mal ein Unglück zustoßen. – Wahrscheinlich war es der Rübezahl, der mich noch immer foppt. – Die ganze Beize hatte ich ausgegossen und – ein Prachtstück war futsch! – Ich bin davongelaufen. Nachher hat der Meister gemeint, der Karl, unser Lehrling, sei es gewesen. Na, das war ’ne schöne Geschichte! Ich hörte, was der Meister sagte. – Schrecklich war es, Pommerle!« Des Jules Augen rollten fürchterlich. »Gesagt habe ich nichts, zwei Tage habe ich den Karl als den Schuldigen umherlaufen lassen. – Pommerle, ich konnte keine Nacht schlafen. Da packte ich meine Sachen zusammen und wollte nach Amerika. Die Meisterin hat es gemerkt. Sie nahm mich vor und war so gut zu mir, daß ich alles gestand.«

»Dann hast du aber dein Fett bekommen.«

»Feste, Pommerle! Daß ich die Beize umgeworfen habe, erschien dem Meister nicht schlimm, daß ich aber so ein elender Feigling war und den Karl beschuldigen ließ, hat er mir nicht so bald vergessen. Beinahe hätte er mir meine liebe Appi wieder fortgenommen, weil ich nun einen dunklen Punkt in meinem Leben habe.«

»In Zukunft wirst du es anders machen, Jule!«

»Ja, ja – wenn nur nicht immer eine solche Wut in mir wäre! Manchmal habe ich ’ne Wut im Leibe …«

»Das tut in der Ehe nicht gut, Jule!«

»Ach, was weißt du denn von der Ehe! Verheirate dich erst mal, dann gib mir Lehren!«

»Aber Julchen, man muß doch nett zu seinen Ehrengästen sein!«

»Bin ich das etwa nicht?« schrie er sie an. »Ich freue mich unmenschlich, daß du gekommen bist. Ich kriege vor Freude keine Worte heraus.«

Pommerle streichelte zärtlich den Arm des Jugendfreundes. »Ich weist ja, wie du es meinst! Hoffentlich weiß es deine Appi auch, sonst gibt es in eurer Ehe viel Krach. – Aber ich habe ein Mittel dagegen.«

»Das kannst du mir gleich geben!«

»Nein, Jule, erst heute abend, wenn du deine Geschenke bekommst.«

Nachdenklich schritt Jule an Pommerles Seite dahin. Auf einmal blieb er stehen und wies auf ein Haus. Sein Gesicht verklärte sich. »Dort werden wir wohnen. Wenn wir von der Hochzeitsreise heimkommen, ziehen wir ein.«

»Wohnt ihr nicht beim Meister?«

»Nein, wir haben unsere eigene Wohnung – fein eingerichtet. Alle Möbel habe ich selber gemacht. Aber erst fahren wir nach dem Riesengebirge. Der junge Ehemann Julius Kretschmer und seine Ehefrau Apollonia Kretschmer geborene Rispe.«

»Fein, Jule, eine Hochzeitsreise ins Riesengebirge! Das würde ich auch machen, wenn ich