Das kleinere Schwarze

(Gedichte)

André Bunde

Das kleinere Schwarze (Gedichte)
André Bunde
Copyright: © 2014 André Bunde
published by: epubli GmbH, Berlin,
www.epubli.de
ISBN 978-3-8442-7970-2

andreffl@hotmail.com

Inhalt

Tägliches, allzu Tägliches

Unterwegs

Zu uns

– Schweigen –

Ich an dich …

… und über sie

Zwei

Einzelne

Alle(s)

ich

Tägliches, allzu Tägliches

Kampfansage Traum

Sich die Taschen gegenseitig voll-

hauen, andre sammeln

Leergut – Kuckucksnest, doch bisher flog

keiner: Skylinehoch

türmt sich das, um was man nicht herumkommt,

um das, was hier umkommt.

„Mord der Unschuld ging in Serie“ – Soll:

An der Quote hangeln

sich die Trends entlang – zum Gipfel: Stau!

Oben ist gleich Mitte,

Zentrum. Wir sind ab jetzt Kletteraffen,

die den Absprung schaffen!

Und nicht Spiderman, der vor der Stadt

keine Gegner hat.

Ergo: Diesmal wird die weiße Frau

nicht zur schwarzen Witwe!

Käfighaltung

Das Enttäuschende nach der Verheißung

kam Schritt für Schritt. Erst fiel der Stolz weg,

dann der Rest. Es folgte die Verzweiflung

durch Augen, deren Sicht den Holzweg,

auf dem ich stehe, steinigte.

Sie richteten – den Blick auf

Höheres und hielten mich auf

Abstand. Fugen gab ich Silikon,

warf noch mal wütend einige

Münzen in den Schlitz der Illusion.

Die leeren Tetra-Packs

dieser vorerst letzten Nacht

jenes implodierten Abends fügten sich

zu einer abgeschmackten Skyline

auf dem ausgelaugten Küchentisch.

Im Größenwahn. Ich war Godzilla,

ein Geschäftsbezirk danach Ruine

und eine Wohnung Geistervilla:

kriegte wieder das, was ich verdiene.

Und dabei wollte ich bloß frei sein.

Geht es weiter?

Das wandelnde Gewissen zieht

    in der Küche Bahnen.

    Anschlag folgt auf Anschlag

    und im Radio Nachricht

auf Nachricht; die Schwarz-Weiß-Kopie

    des Geschehens – Rahmen.

Das Dunkel draußen. Drinnen übt

    viel zu Helles Nachsicht

mit einer Messerspitze, die

    sich bis an den Rand wagt.

Darunter trägt etwas den Schritt:

    Horizont aus Fliesen.

Am Puls der Zeit. Sein Standgericht

    geht einher

mit dem Gewissen. Wandel ist

    einer jener Riesen,

    einer, der

die Möglichkeit mit Füßen tritt.

Grenzgänge

Während des

Auf und Ab am eingefassten Ufer

etwas Klassisches gesichtet:

Jenes Paar

grüner Trauerweiden ließ die schweren

Köpfe fast ins trübe Wasser hängen.

Und schon hatte mich

einer dieser

spiegelglatten Binnenseen,

die für jeden Blick so tun, als wären

sie von aufgebäumten Abgesängen

nicht gerührt, zutiefst erbaut:

Um ein Haar

wurde mein Gefühl,

dass der Frühling hier für sich steht,

von dem Grenzkalkül

tief im Innern falsch gewichtet.

Nach dem Stolpern umgeschaut.

Nur ich hatte hingesehen!

Verschlüsselt

Jeder neue Tag – eine Epoche

für den Aufstieg und Fall. Von Gewinnern, Verlierern

                                                                und Großstadtsanskrit.

Jeder Ausblick – nur ein Elefant,

der im Dschungel aus Normen bengalischen Tigern

                                                                gegenübertritt.

Sich in der Vergangenheit

spiegelnde Schatten.

Endlose Botschaft.

In ihr verfangen,

voller Erwartung bereit.

Und dann wieder am Ende der Woche

leer ausgegangen,

um mir von einem Glas aus der Hand

lesen zu lassen.

Was in den Himmel wächst

Mich treiben Geister eines alten Bausparkassenwesens.

Noch immer gibt die Hoffnung meiner Zukunft ein Zuhause.

Auch wenn die Straßenlichter unter falscher Flagge segeln,

ist ihre Sternenkarte nichts als meine Ankerklause,

aus der die Zauberbohnen in die Risse des

Asphaltgrunds sinken. Säbelrasselnd, vorlaut schielt

der Wunderglauben unter ein zerschlissenes

Verdachtsmoment aus Nebelresten. Jemand zielt

mit seinem Schlüsselbund auf eine Haustür.

Das Klappern steuert auf die Straßenflucht zu.

Das kalte Lächeln der Sirenen haust hier.

Gefesselt sehen Räder einer Sucht zu.

Nicht anders könnend – Reflexion

der Katzenaugen: längst zu spät

für vieles. Wortlos weiß ich schon,

dass Aufwärts nur geknebelt geht.

Sicherheit

Und das Straßennetz ist

ausgeworfen worden. Eine dunkle Welle

nach der andern zieht

in ihm in die Tiefe einer Nachtbaustelle.

In dem Wasserglas,

das sich Träumen hingab, erntet sie erneut Sturm.

Geisterstunden tauschen

Blicke mit der Außenwelt – ein eignes Leuchtturm-

bauvorhaben. Schlaf

hinter schwarzen Fenstern schafft die Rahmenhandlung

für das Augenrauschen,

das sich weit entfernt vom Lärm der Häuserbrandung

abspielt. Ausgesetztes

lässt sich langsam mit dem zähen Takt des Blinklichts

tiefer sinken, sieht

sich am Boden – in dem Wissen, hier ertrinkt nichts.

Erwachsen sein

Der Abendabglanz: Gebärfreudig schimmert

das Hafenbecken. Kinderleichen treiben

aufs Meer hinaus. Diamantenes Gewässer.

Der Spieltrieb strömt aus dem Casino

in Imbissbudenautomaten und zurück.

Ein aufgeschwemmtes Leben saugt sich Stück für Stück

mit Überstunden voll. Bekenner schreiben

sich Kurznachrichten aus der Nachtschicht.

Der Sandmann setzt auf russisches Roulette.

Die Headline macht sich kopflos selber wett.

Und Urinstinkte flüchten auf ein Kletter-

gerüst. Sie sehen einen Dino

im offnen Streugutkasten schlafen.

Darüber großes Fensterscheibenschweigen –

noch immer Schonbezug fürs Wasserbett.

Darunter niemand, den die Nachricht kümmert.

Falscher Weg

Im Stau vor heruntergelassenen Schranken,

Signallichtern stehend, beschleicht mich

das leise Gefühl, was verpasst

zu haben, als wären

die Züge, die meine sind, ab-

gefahren, die leeren

Bahnhöfe Spielwiese für einen Gedanken:

Egal was ich tue, es weicht nicht!

Auf gut Glück

Den Sommer verschlossen – im Schlafzimmerschrank.

Das ein oder andere Herz in der Hand

nahm das eingeschneite Gleichnis an,

um näherzukommen. Das Schneeballprinzip

erstarb mit dem Winter. Was letztendlich blieb,

war der himmelweite Unterschied.

Animismus

Ist jeder Tag

der Geist von gestern, schließt

der Wimpernschlag

Enttäuschung, die sich zieht,

wird es Zeit,

dass ihm Glauben morgens mit

einem Augen-

zwinkern gegenübertritt.

Wiedersehen

Aus dem Hausflurdunkel drangen Worte.

Und ein offner Fensterladen ließ noch Licht

in den Straßenschatten fallen.

Auch wenn ich erst vorüberrannte,

kam mir die Fassade

doch verdammt bekannt vor

und in mir die Frage

auf: „Bloß von woher?“

Antwort! Dann die nächste:

„Wohnt in ihm noch der,

den ich vor Jahren einmal kannte?“

Auf den Klingelplatten rangen Finger

mit der Neugier. Doch trotz allem

Suchen fanden sie den Namen schließlich nicht.

So müde!

Offene Augen für Träume – verstaubte

Straßen. Die Hauswände schreien „No Sleep“,

machen ein wandelndes Schlafdefizit

obdachlos, wo sich in Flecken getauchte

Matratzen vor Eingängen ausstellen.

Das im Entstehen Begriffene lockt mit

Wachstum, das Polster der Sitze in den

Öffentlichen nur mit einer Bequem-

lichkeit, die im Grunde

vom Ausschluss besessen ist. Widerstand tut nichts

zur Sache. Zur Stunde

besteht ein vergessenes Baustellenflutlicht,

das in der Nachmittagshitze vertrocknet,

im Widerstand gegens Vergessen und zeigt auf

die Wunde im Straßenbett – gegen den Kreislauf!

Standhaft geblieben, komplett übersehn.

Boden der Tatsachen

Vorgestellte Bleistiftskizzen schildern,

was der stumpfe Raubtierblick des Jägers sieht.

Ausgehöhlt und ausgehungert wildern

Augen in den Straßen. Stunden später flieht

Sonnenlicht durch Dachgeschosse. Richtung

Himmel setzen blinde Flüchtlingshelfer ein

dunkles Zeichen. Über Grenzen. Sichtung

auf dem Turm aus illegalem Elfenbein.

Augen fallen: Angezogen schaun sie nur

auf den Tag herab (und im Nirwana landen

Träume), morgens sehn sie ihre Traumfigur

wieder mit den eigenen Organen handeln.

Vorgestellte Bleistiftskizzen schildern …[1]

Revision

Der Fluchtpunkt machte Ausnahmen zur Regel.

Beim Wiedereintritt in die Atmosphäre

des aufgeheizten Treppenhauses setzte

das Raumschiff auf Verortung – Sonnensegel

verloren sich als Wunschtraum. Die Chimäre

aus Dunkelheit und Hitzeschild gab Schutz.

Nach Schuld gesucht. Im starren Blicken fand

ich auf den Stufen Zweifel. Jemand saß!

Die Sternenkarte aus vergilbtem Putz

war hinfällig, das Shuttle unbemannt.

    Mechanismen näherten sich Stück

für Stück der Wahrheit. Aufschub bis aufs Letzte

verbraucht und abgestoßen. Während Leere

ins All des Aufstiegs gähnte. Jemand maß

den Weg nach oben aus und Unschuld sank

    in die Schwerelosigkeit zurück.

Tinnitus im Treppenhaus

Vor mir: Überfluss an Stufen.

Hall! Fürs Überkommene.

Hab schon vor dem endlos langen

Aufstieg lauthals angefangen,

mir das da noch Kommende

in Erinnerung zu rufen.

Verbindungen

Kann gerade nichts, als nach

nebenan zu hören. Dort

wohnt das laute Kinderlachen,

gegenüber, auf der andern

Straßenseite ein Plakat,

das nur grinst. Dazwischen kacken

Hunde auf den Bürgersteig.

Der Geruch, der bleibt, ganz gleich,

was es für ein Lächeln zeigt.

Und die Hausflurwand verzweigt

Kindliches. Das Zauberwort …

alle

reden drüber, aber machen

nichts:

Leben kann auf eine Art

vieles,

aber hinsichtlich der andern

wenig,

weil es alle unterwandern.

Zwischen Ab- und Anlegen

Die Chance – der letzte Brückenschlag,

bevor die Haustür mich verschluckt –

zum Absprung aus dem alten Tag.

Das vertikale Viadukt

zu meinen Füßen steht inmitten

des faulen Kompromisses. Über

der Brüstung lehnt das Abwärtsblicken.

Noch bin ich – lange nicht hinüber:

Die Kleidung liegt vor mir. Was lag,

erscheint jetzt hinter mir und trüber

als das, was fließt. Ich lasse mich

nicht gehen. Kein Pardon. Kein Bitten.

Kein Kompromiss. Ich nehme mir

das Leben, mit dem Fall. Der Strich

ins Schwarze. Atmen bis zum Pier,

auch wenn es deshalb Wasser schluckt.

sinngerecht

Zerrissen – gleich gewichtet:

im Schielen zwischen Wirklichkeit

und Traum, dann erst die Wende

durch Arbeitsteilung, weil

sie die beiden auseinanderhält:

der Blick – vom Netz gerichtet –

zum andern Ende einer Welt,

das Ohr nur an der Wand

zur Nachbarwohnung, wenn

eine andere zusammenfällt.

Samstagnachmittag

Ich war eh betrunken, fuhr

wahllos mit den Öffentlichen

kreuz und quer – die Stadt zerschnitten;

Scherbenmeer. Aus tausend Augen

schielte Sonne durch die Hitze

auf die Glut der Kunststoffsitze.

Wusste nicht, wie viele Lasten saßen.

War nur Bauchgefühl im Schneckenhaus.

Musste so mit einer Mischung aus

Angst und Wut nach draußen schauen:

All die dicht an dicht gepackten Straßen

waren zäh, die Stunden pur.

Masterplan

Ich zog

den Vorhang zu,

den Halbschlaf vor.

Die Uhr ging nach,

das Ganze auf:

Die Zeit zieht sich

zurück – Verlauf.

Grün als die Farbe der

Wieder Tage einer Woche. Siebenschläfer –

Zelle, Bleibe: Schaue immer noch von drinnen nach

draußen und von unten schräg nach oben durch die

Fensterscheibe. An ihr ein Marienkäfer:

Rot und Schwarz vor einem Regen-Monolith.

Welle über Welle. Weiter drin der Bruch – ein Gras-

hüpfer an der Kühlschrankdecke. Einsicht furcht die

Sonne – trüber Himmel, der auch ohne zieht:

Barfuß gegen jede Regel

schwanke ich in Anarchie

zwischen Mitgefühl und Ekel

bei dem Tritt auf eine Schnecke,

die es lange vor mir auf die Straße trieb.

Das kleine Schwarze

Drinnen Autos. Ein weiteres fährt bis ans

Tor. Die Gäste – es wird schwarz getragen an

einem Tag, der nichts als schlechtes Wetter an hat.

Kofferraum – verschwiegen, noch ein Trauerkranz.

Mitte der Gesellschaft. Vor ihr steht ein Mann,

hinter einem trüben Erkerfenster,

das sich ans vergangene Jahrhundert klammert.

Träge regnet es Klischees – entweder ganz

oder gar nicht.

Dinge ändern sich. Doch irgendwann

geht auch das vorbei. Es ging. Nun dauert

dieser Tag so lange, wie er dauern kann.

In der Schwebe

Weißer Vorhang in der Wohnung schräg

gegenüber. Schaler Wind,

der ihn aus dem offnen Fenster weht,

während Hitze von den Zweigen tropft,

deren schmale Schatten im

Hinterhof verblassen. Träumen hofft,

Augenwinkel machen Weißes immer

wieder nur zur Hülle für

einen Körper, der sich aus dem Zimmer

lehnt. Die Kraft der Ausflucht schwerer Augen-

lider sieht die Hintertür,

dehnt den leeren Zwischenraum im Glauben,

dort geschehe mehr als hier – Verdacht:

Alles, was ich mit den eignen

Augen sehe, reicht nicht; Schneise,

die sich durch den Alltag schlägt.

Trips, die sich mit ihm verzweigen.

Aufgelöst. Am Ende trägt

Dunkles sich durch eine weiße Nacht.

Don’t move!

Verhärtungen im Knotenpunkt. Das alte Spiel –

gerade überzogen.

Zugeinfahrten zerren periodisch

an den Nerven – kalte Wellen

heiß gelaufener Motoren,

die mich packten, sind dieses eine Mal zu viel. 

Ich wehre in Gedanken an

Erwartungen der Haltestellen

den Anfängen. Der Körper legt sich an die Kette

aus Assoziationen.

Gegenüber ziehen Investoren

Fernweh in ’nem Hostel groß.

Nackte Fantasien rennen

mit den ausfahrenden Zügen um die Wette.

Im Westen gibt es jetzt nichts Neues,

nur Abhängen am Ostbahnhof.

Und während hinter einem Stand

mit Südfrüchten auf seinem Vorplatz

drei Nordic Walker viel zu teures

Equipment schmuggeln, bricht mein Vorsatz

der Bewegungslosigkeit am Pensum

des outgesourcten Bahnhofsklos.

Wer bin ich wirklich?

Alles drängt zur Implosion.

All das geht schon viel zu lang.

Hoffnung kommt. Der Abgesang

geht vorüber. Etwas lässt

nicht mehr los. Und einer weist

mir den Weg, wenn Tage länger

werden: Jener Doppelgänger,

der aus ihren Schatten wächst

und das Ruder an sich reißt,

führt zur Kurzschlussreaktion,

die am längsten Tag des Jahres

in mich geht und auf der Kippe

stehend nur Adrenalin

ausstößt: Gleich gewichtet stürzt er.

Tage werden wieder kürzer.

Doch das in der Körpermitte

will nicht mit der Sonne ziehn.

Standhaft. Dennoch irrt es. Denn

schon bald sieht es den kürzesten.

Die Distanz als einzig Wahres.

Trockenperiode

Kein Erfolg. Die wackelige Regenrinne

zeigt mir ihre arg belegte Zunge. Stunden –

mir zu schlagen, zu k.o. Am Bett die Spinne

hängt seit Tagen in den Seilen. Meine Wunden –

längst verheilt. Ich sah den Arzt die Fäden ziehen,

aber den Zusammenhang nicht. Viel zu lange

baute ich gehetzt auf Menschenpyramiden

für den Weg nach oben, um die andern Schlange

stehn zu sehen. Absturz. Seitdem überziehe

ich die leere Zeit und liege zwischen Stühlen

sitzend Nächte wach. Die Nerven haben Mühe,

mich zu motivieren. Wasser auf die Mühlen

der Vergangenheit. Ich sah das Blut gerinnen.

Doch der Fluss der Dinge fehlt. Mein Julimund

lechzt vor Durst nach einem roten Faden. Stimmen

streiten sich im Kopf laut mit dem Kugelmond.

Getrieben

Am Morgen nur todmüde. Definitiv noch zu früh

für alles, was die nächsten Stunden bringen. Über

die Schatten führt die Spur des Doppellebens

zu Chancen, die vertan sind, zur Gewissheit, früher

war vieles am besten gewesen. „Doch besser zu spät

als nie!“, so der Traum, der am Tage im Straßenbett ruht,

um abends zu jagen. Die Hoffnung schiebt Nachtschicht

und schleift einen Koffer aus Ängsten nach – unter der Glut

aus Sternen. Ihr geistiges Auge ist Nachtsichtgerät,

das spröde Häuserschluchten tunnelt. Stunden später

kreischt hinterm Halt ein letztes Mal die Straßenbahn.

Kein Zeuge mehr. Nach langer Zeit zu zweit

zu sein, beflügelt schließlich den Verfolgungswahn.

Im Wechsel: wenn der Jäger zum Gejagten wird, ein Bein

dem andern folgt. Von Sicherheit so weit

entfernt. Das können niemals Überzeugungstäter sein.

Herbstwende

Kein Sinn, dem Ganzen nachzuhängen. Hürden

verbauten das Vergängliche. Auf Dauer trug

mich Fallendes nicht mehr:

Nur ein Retriever rennt

den Drachen hinterher,

die spielend den Moment

von allem trennen. Der Spaziergang wurde

im Funkloch zum in sich gekehrten Trauerzug,

vom Wind um den Empfang gebracht.

Die fehlende Verbindung macht

das Netz zum Drahtseil über mir.

Balanceakt durch Bonbonpapier,

das auf dem Rand des eingefassten Weges

mit jeder Böe ein perfektes Rad schlägt.

Trotz Anonymität,

die mich auf meinem Weg

dem Stein entgegen streift,

beruhigt, denn ich weiß,

dass Hoffnung ist, weil jemand Unbekanntes

von Zeit zu Zeit noch Blumen auf das Grab legt.

Shooting Schönheit

Das Bild: ein Fotograf, der sich in Pose kniet,

ein Paar aus strahlend blauen Augen, das

vor dem Verlustgeschäft in seine Zukunft sieht.

Der Hintergrund verwarf das Datum seines

Verfalls. Das Vorgestellte eines Beines,

das anderen, ein Himmel, der sich selbst gefällt

und keine Zweifel lässt, dass eine heile Welt

in ihrem starren Glauben an

den Mehrwert der Vergangenheit

von dieser eingeholt wird – wann,

                                               bleibt sein Geheimnis.

Die großen Augen wollen Klarheit. Was

gewiss ist: dass Vergänglichkeit

                                               stets Recht behält.

Pfadfinder

Jeder Schritt geht jetzt vorbei,

sieht einen Baum nach dem anderen das Handtuch

werfen – kalte Schatten

auf den Gehwegplatten.

Dunkle Jahreszeit. Das aufgeschlagne Handbuch

ballt sich stumm zur Faust.

Einschluss. Augen hangeln sich an einem Gasrohr

hin zum Fluchtpunkt – Hilfeschrei

hallt nicht mehr heraus.

Lebenslinien – ausgelagert, winterfest.

Niemand, der noch zuhört. Nur die Angst ist ganz Ohr.

Keiner liest die Spuren, die sie hinterlässt.

Aus dem Grenzgebiet

Ein schwarzer Lederhandschuh auf der Fensterbank

zu meiner Linken, rechts der Straßenrand.

Als ich den andern unter einem Reifen sah,

war mein Zerrissensein zum Greifen nah.

Unvergänglich

Verwitterte Grabsteinromantik. Geboren. Gestorben.

Das Grollen des Donners. Der Weitblick

ins Unwetter hatte sich zwischen den Zeilen verloren.

Bemoostes Geheimnis.

Was eindeutig keines

gewesen ist, war.

Im Aufblitzen blieb

den Biografien nichts anderes, als

am geistigen Auge mit Zeitrafferwolken

vorüberzuziehen.

Was nicht mehr ging, hatte der Arbeit gegolten.

Der Regen war klar,

und über mir trieb

der Himmel ins Schwarz des verwischten Verfalls.

Kraftakt

Ich sehe zu, wie Lasten von den Schultern blättern,

nachdem das Rot der Adern sich im Weiß der Augen

verzweigte. Nach dem Untergang

ein Kraftakt durch den Blick zurück,

der nichts als sich erinnern kann.

Das bloße Auge schickt den Blick Fassaden klettern.

Das geistige versteht es, sie zugleich zu bauen.

Temperaturen fallen. Ängste steigen.

Und etwas bricht sich das Genick.

Der ganze Rest hüllt sich in tiefes Schweigen.

Der Nächste bitte

Wenn sich die Blicke händeringend

an einer Tasse kalten Kaffees wärmen,

statt zuzusehen, wie der Herbstwind

die Blätter von den Zweigen weht,

wenn es beginnt, am dunkelsten

zu werden, und die Hände ahnen,

dass so der Tag zur Neige geht,

sind in der Dunkelheit versunkene

Beweise, dass er gleich

von vorne anfängt, zu verschmerzen,

ganz einfach weil ich weiß, dass man,

selbst wenn man wüsste, was sie bringen,

Erinnerungen nicht umarmen kann.

So startet er klischeebeladen.

Fährte

Gestern Frühlingsanfang, heute Abendröte

draußen, die sich auf der Raufasertapete

drinnen absetzt – frei

von der Arbeit in den Sonnenuntergang

zappend; auf

einem Info-Sender steht Geschichte an.

Den Verlauf

kenn ich, dass es so war, weiß ich:

Und das Bildschirmflackern setzt sich

flüsternd auf mein Sofa.

Weiter, immer, dauernd, plötzlich

Dunkelzimmer, Augen zur

Hi-Fi-Anlage. Die Uhr

steht auf 19:33.

Tagaus, tagein

Fundament sind immer späte Nächte:

Der Brotjob treibt aus einem Bett.

Der Stand zieht sein

Messer. Morgenlieder

eines grauen Stars. Jetzt liegen schlechte Träume wach,

die sich wie ein Ei dem anderen gleichen. Die Nacht

zählt in aller Ruhe meine Tage.

Der Kaffeefleck auf dem Parkett

sieht aus wie ein

Schmetterling. Und wieder

einmal ist das Leben Marmelade; kurz gesagt:

Hoffnung macht Frühstück zur wichtigsten Mahlzeit am Tag.

In einem fernen Land

Etwas geht von Ast zu Ast, macht seine Runde

um den Zaun aus Hoheit. Wehend schlägt die Stunde

einer Flagge, die dem Lackmustest aus Laub

widersteht. Die Folie auf dem Fensterglas

schluckt zur Sicherheit die Spiegelung des Regens.

Nur der Flaggenmast flieht himmelwärts ins Grau.

In dem Baum aus Überwachungskameras

vor der Botschaft nisten Rückenmarksreflexe

für den digitalen Blattschuss. Die Partei

führt noch Todeslisten, sagt man – Zeitungssätze

von gefälschten Wahlen. Um sie kleinzureden,

stürmt Papier. Dass Herbst ist, geht an ihr vorbei.

Ich sehe was, was du nicht siehst

Sehe nur das Eingezäunte,

hinter Ästegitterstäben.

Sehe meine Nagelfeile

noch in irgendeinem stecken.

Als die Blätter fielen, eine

Parkbank ausgeraubt. An jedem

Abend sitze ich jetzt lebens-

länglich: Rückblick – ein Verbrechen

über Umwege begangen.

Durch das Knochendach der Bäume

fällt der kalte Nieselregen.

Auch mein Alibi war undicht.

Jener Wahrheit falsche Tat-

sachen vorgespiegelt und nicht

ins Gesicht geschaut: Gerissen

wollte ich sein. Mein Gewissen

war zur Salzsäule erstarrt

und ich in mir selbst gefangen,

bis ich seinem Vorbild folgte.

Kann mich seitdem nicht bewegen:

Blicke werden kruder,

Umrisse abstruser.

Asche auf mein Haupt und Schlangen

für das der Medusa.

Im Gedenken

Eine fremde Stadt – Gefühl, als würde das mit

den Regimen jeweils viel zu lange gehen.

Doch wo jetzt Museum dran steht, saßen

die politisch Inhaftierten ein.

Langsam wird der Lauf der Zeit Genosse.

Die Analen der Geschichte fraßen

Freundschaft. Utopien stehn allein.

Die den Absprung schafften setzen

sich mit Hochprozentigem ab – grobe

Fantasie der großen Studiobosse,

die noch Welten aufeinanderhetzen:

Leute, die in Wintergarderobe

für die Reste einer alten Schlange stehen,

während Wehmut unterkühlt ins Kino hastet.

Feuchte Träume

Insgeheim nicht dicht: Vielleicht vollstrecken

Tropfen die Balance – vom Wasserhahn

ins keramikweiße Sammelbecken

aus Ressentiments und Rassenwahn:

Inselgroße Chance der nassen Flecken!

Immer wieder sonntags

Wenn die Woche eine Scheibe wäre,

stünd ich fünf Minuten vor

ihrem Abgrund auf dem Achterdeck

meines Segelschiffes, mit

dem ich sie durchquere. Dass es Fähre,

die bei Weitem nichts erkundet,

ist, erkenne ich um kurz nach zwölf.

Stunden über Stunden später

liegt die