Imprint

Liebe. Ficken. Tod.

Schwarze Geschichten von

Xaver Leonhard Lichtblau

published by: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

Copyright: © 2012 Xaver Leonhard Lichtblau

ISBN 978-3-8442-2181-7

© des Werkes in seiner Gesamtheit und seinen Teilen:

Xaver Leonhard Lichtblau

vertreten von: Klaus Krüger, Agentur Textkonzept,

Friedrich-Hecker-Str. 8, 77654 Offenburg

red@agtext.eu, www.agtext.eu.

Herausgeber: Agentur Textkonzept, Klaus Krüger

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Die Bilder sind urheberrechtlich geschützt:

Titelgestaltung: © Klaus Krüger,

Fotos: © 19776_original_R_by_dare_Daniel Rennen & quellenpixel_Markus_pixelio.de

568220_original_R_by_Dieter Schütz_pixelio.de

Eva Sand

Draußen, vor den Scheiben des Cafés, durchstoßen Schwarzgekleidete den Nebel der Stadt. Es ist November, Sonntag, die Stunde des Herrn. Die schwere Glocke der Pfarrkirche ruft. Sie säuft die Seelen der Sünder.

Ihre Schläge schwingen dumpf in mir.

Ich sitze am Cafétisch und rühre im Tee. Ich gehe nicht in die Kirche. Ich strafe Gott, weil ich nicht lieben kann. Zwischen mir und Gott steht ein Monster. Es trägt Talar. Das Monster war hinter meiner Mutter her.

„Was ist?“, fragt die Frau an meinem Tisch. Ich schaue auf. Ihr blondes, lockiges Haar, ihre blauen Augen. Sie hat Krähenfüße darunter.

Ich vögle sie, aber sie langweilt mich. Vielleicht hat sie deshalb Krähenfüße. Ich schaue aus dem Fenster. Sie liest wieder Zeitung. Draußen flattert noch ein später, schwarz gekleideter Kirchgänger durch den Nebel.

„Eva Sand, wer ist das? Kennst du die?“, fragt meine Beischlafkrähe. Sie hat die Familienanzeigen aufgeschlagen. „Sie hätte so gerne noch gelebt“, liest meine Beischlafkrähe vor. Ich schaue in die Zeitung. Übelkeit schwappt in mir hoch. Eva lächelt mir ein letztes Mal zu. Scheu und zerbrechlich. Sie haben ihre Todesanzeige mit Foto veröffentlicht. Ein Leben verweht mit 25 Jahren.

Eva Sand.

Ihr eckiger Körper, das krause Haar, diese Lippen, die nach Melone schmeckten. Sie trug ein weißes Sommerkleid. Ich hatte sie gerade einem Bekannten ausgespannt. „Ich will nicht mit dir schlafen“, sagte sie, als ich sie endlich im Bett hatte. „Ich schlafe nie mit einem Mann beim ersten Mal.“

„Gut“, knurrte ich, „dann schläfst du mit mir eben beim zweiten Mal.“

Sie lachte. Sie hatte ein so kehliges Lachen. Einen Sommer lang schlief ich mit ihr, beim zweiten Mal, beim dritten Mal und bei allen anderen Malen auch. Wir lagen am See, wir saßen im Biergarten, wir schauten in die Wolken. Dann ging ich nach München, nahm ihren Geruch mit, den Geschmack ihrer Lippen und die Erinnerung an den eckigen Körper, den sie unter mir bog. Sie schrieb mir lange, labyrinthische Briefe voller Liebe, das Papier wurde allmählich dunkler, der Ton düsterer, Tränentropfen ließen an etlichen Stellen die Tinte zerfließen. Ein letztes Mal meldete sie sich aus Heidelberg - sie arbeite jetzt da. Dann schwieg sie.

Der Märzwind pfiff durch München, in den Biergärten lümmelten fette Frauen in Nerzen, die Sexkinos am Bahnhof sogen knittrige Männer ein und spuckten sie noch knittriger aus - da prallte ich in ihr Parfüm. Evas Parfüm. Ich schaute mich um, doch die Frau, die Evas Parfüm trug, war alt und aufgeschwemmt. Sehnsucht sprang mich an, mit den Krallen zuerst. Nach Eva, nicht nach der alten Frau. Ich musste sie sehen. Sofort. Aber sie wohnte nicht mehr in Heidelberg. Wieder zogen Monate ins Land. Plötzlich rief mich Eva an und sagte, sie lebe jetzt in München. Sie besuchte mich, wir sahen uns Fellinis Casanova an, malten Rotweinflecken auf den beigen Teppich und liebten uns, obwohl sie sagte: „Du weißt, beim ersten Mal schlafe ich nie mit einem Mann.“ Aber sie öffnete mir bereitwillig ihr Schatzkästlein.

„Ja, ich weiß“, antwortete ich und genoss ihren eckigen Körper, den sie unter mir bog.

Sie blieb ein paar Tage, ich fand ihr Journal im Flur. Dort las ich nach, welch ein Schuft ich war; mit meinem Casanova und dem Rotwein und meiner dreckiger Zunge. Verflucht. Am Abend gingen wir spazieren. Ich lief mit Eva durch die schwarzen Straßen Haidhausens. Sie erzählte mir, wie die Welt sie zerrieb. „So ein schwarzer Mantel liegt auf meinen Schultern“, sagte sie und lächelte scheu und zerbrechlich. Ich nahm ihre Hand. Am nächsten Morgen ging sie. Ich stand auf dem Balkon und sah ihr nach: Ihr krauses Haar, ein rotes Kleid, unter dem ich ihren eckigen Körper ahnte.

Wieder wuchs das Schweigen zwischen uns. Eva zog vor mir in die kleine Stadt zurück. Bekam Krebs. Ich erfuhr zu spät davon. Jetzt lebe auch ich wieder in der kleinen Stadt, wo ich Eva kennenlernte. Aber Eva ist tot.

Draußen, vor den Scheiben des Kleinstadt-Cafés, schneit es. Ich lege Geld auf den Marmortisch und stehe auf.

„Was ist los mit dir, wir wollten doch nachher noch vögeln“, protestiert meine Beischlafkrähe und zieht die Augenbrauen hoch.

Mir ist schlecht. Ich gehe. Den beiden Alten am Nachbartisch glotzen mich ungehemmt an.

Draußen bleibe ich vor einer Schaufensterscheibe stehen. Ich spiegle mich darin. Plötzlich erkenne ich das Monster, das zwischen Gott und mir steht: Das Monster bin ich.

Der König von Schwabing

Du bist schön, sagt Hagens Freundin; sie streichelt ihm zart mit den Fingerkuppen über seinen nackten Unterarm. Hagen zieht ihn weg. Er will nicht berührt werden. Keine Liebe. Keine Zärtlichkeit. Das frisst nur seine Einsamkeit. Susanne schaut durch den Wasserfall bersteinblonder Haare hindurch in sein Gesicht, lächelt kaum merklich. Ihre eisgrauen Augen sind zu viel für Hagen. Er steht auf.

Kommst du heut Abend?, fragt Susanne.

Weiß nicht, murmelt Hagen. Ich muss Taxi fahren. Kann spät werden.

Ist egal, antwortet Susanne, weck mich einfach, wenn du kommst. Wir können alles nachholen. Ihre eisgraue Iris verdunkelt sich, wächst, das schwarze Loch in der Mitte weitet sich; für ihn allein.

Hagens Seismograph reagiert sofort – Sex ist eine Sprache, die er versteht.

Wenig später schnurrt der schwere cremefarbene BMW durch die große Stadt. Dämmerung fällt früh aus den Löchern im Himmel. Hagen sieht das gelbschwarze Licht seiner Taxileuchte; es spiegelt sich in einer Pfütze, während er auf Fahrgäste wartet.

Dann schwankt der König auf Hagens Taxi zu. Er lächelt. Kindlich; unverletzlich. Er setzt sich umständlich auf die Rückbank. So, als müsste er eine schwere Robe zurechtrücken.

Guten Abend, sagt er und hält Hagen die Hand über die Schulter zum Handkuss hin. Hagen blinzelt irritiert, scheint auf seinem Sitz festgefroren.

Zum Promenadeplatz, sagt der König spitz und zieht seine Hand unwirsch und mit einem kleinen Ruck zurück.

Die Gegend ist abgetragen, das Gesicht des Königs zerbeult. Aber er trägt Würde in seinem Blick und eine ausgewachsene Fahne vor sich her. Und selbst der billige Gestank nach Fusel zerkratzt nicht seine Größe. Das Regieren im Schlachthofviertel ist eine Ochsentour, sagt er. Weil er in den Kneipen regiert. Weil er sich dort sehen lassen muss, wo seine Leute sind, wo die Entscheidungen fallen. Da muss er sein. Nach dem Rechten schaun, zefix. Streit schlichtet der König salomonisch. Mit Schnaps. Den Schnaps zahlen die Streithähne. Ein Gläschen für den einen, ein Gläschen für den anderen, zwei Gläschen für den König. Das Regieren ist eine Ochsentour. Der König wischt sich müde übers Gesicht.

Die Geisterlichter der großen Stadt wandern durch den Wagen, streifen die fahlen Wangen des Königs. Der Motor schnurrt verliebt. Sie fahren zum Promenadeplatz. Dort residiert ein Anwalt in seiner Kanzlei, ganz aus Marmor, ganz aus Brokat; und der Taxameter knackt, während sich der König die Stufen hoch schleppt, ohne Hofstaat und Protokoll. Nach etlichen Minuten kehrt er wieder – in seiner zittrigen Hand weht ein Bündel Geld. Der König schaut gelangweilt drein; so, als sei er’s gewohnt, jeden Monat seinen Zehnten abzuholen.

Doch kaum sitzt er, zählt er genüsslich die Scheine. Sie fahren, nirgendwohin, einfach geradeaus. Das Leben flattert im Neonlicht der Stadt wie Motten um eine Kerze.

Als er das Geld gezählt hat, wird der König zappelig, er dirigiert Hagen ins Hotel Vierjahreszeiten. Der hohe Herr beliebt zu feiern, wie er Hagen ausrichtet.

Sie machen kehrt.

Es gibt ein Hallo im Hotel, na, König, wie stehen die Aktien?

Geht so. Der König ordert eine Flasche Champagner für sich und seinen Fahrer.

Sie stoßen an und nippen mit spitzen Mündern; da heißt er Hagen zählen und schiebt ihm das Geld zu, und einen Herzschlag lang stockt Hagen der Atem. 24 500 Euro sind das.

Der König genießt sein Geld und den Schampus, genießt die erstaunten Augen seines Kutschers, der überhaupt keine Ahnung hat von der großen, weiten Welt, lehnt sich im Sessel zurück und schlürft.

Hier.

Der König schiebt Hagen einen 200-Euro-Schein über den Tisch, seine Geste ist verächtlich. Hagen schaut ungläubig. Der König sagt:

Fürs Zählen, passt scho, Burli.

Dabei schmatzt er mit den Lippen

Und weil das alles noch nicht genug ist, kommt das Leben selbst an ihren Tisch – eine blonde Frau, schwer gezeichnet von den adeligen Pflichten und den Jahren, die auch an einer Königin nicht spurlos vorüberziehen.

Schatzi hier und Bussi dort, wie galant er ist, der König; und die Dame zwinkert Hagen zu, sie liebt junge Männer. Je mehr die Königin Hagen schöne Augen macht, desto mehr flirtet der König. Nicht mit seiner Königin, mit Hagen.

Er schürzt seine feuchten Lippen in seine Richtung. Bussi hier und Schatzi dort. Über sein Gesicht zucken Gewitter der Lust.

Der vermaledeite Geldschein in Hagens Tasche brennt sich in sein Fleisch. Der König hat ihn gekauft.

Da erhebt sich der Herrscher des Schlachthofviertels schwer und schwankt, deutlicher jetzt, in Richtung Lavabo.

Kaum ist er fort, nutzt Hagen die Gelegenheit, raunt der Dame zu:

Ich muss weiter.

Ach wie schade, flötet sie und spitzt die roten Lippen. Denn jetzt ist sie ohne König und Knecht.

Hagen steht auf, verbeugt sich ungelenk und geht.

In der Türe schaut er sich noch einmal um.

Nur drei Gläser bleiben zurück an dem Tisch, eines davon leer.

Und sie selbst bleibt zurück, eine alte Königin im fahlen Licht der großen Stadt.

Die Reise nach Prag

Hört zu, sagt Fips, die Sache ist ganz einfach: Wir machen uns ein paar schöne Tage im Riesengebirge. Fahr’n Ski, trinken Schampus und Wodka, und ich treff’ meine alten Freunde Gerd & Gerd aus der Zone.

Ich stichle: Heißen alle deine Zonis Gerd & Gerd?

Fips, der Fabrikantensohn, ist es nicht gewohnt, dass ihm jemand widerspricht. Er zieht die buschigen Augenbrauen hoch, garantiert klödern zwei Gedanken auf einmal in seinem Kopf herum:

1. den Lichtblau niederschlagen.

2. den Lichtblau ignorieren.

Fips entscheidet sich für Eingebung Nummer 2. Sein Glück, ich bin widerlich zäh.

Wo war ich? fragt er Mischka.

Bei Gerd & Gerd, stichle ich weiter.

Äh, ja. Dann fahren wir nach Prag. Wir reißen da ein paar steile Bräute auf. Dass es raucht, sagt Fips.

Dass es faucht, ergänze ich.

Fips gab die Anweisungen; Widerspruch zwecklos. Als ob die ganzen Sachsenbräute auf uns drei Gestalten aus dem Westen warteten.

Und nach ein paar Tagen fahren wir wieder heim. Wie findet ihr das? Fips schaut sich triumphierend um.

Mischka rülpst. He? fragt er. Er ist ein wenig langsam. Er studiert auf Lehrer. Wassis los? fragt er.

Hör zu, sagt Fips, wenn du immer deinen Rüssel nur ins Weißbier hängst, kriegst du nichts mit.

He? fragt Mischka und wischt sich mit dem Handrücken den Bierschaum von der Oberlippe. Vergiss Bräute, ergänzt er dann. Wir müssen ihm das nachsehen, schließlich balzte er vergeblich um meine Ex. Sprang, um ihr die volle Schönheit seines Sport-Körpers zu präsentieren, ins Schwimmbad - und brach sich beide Füße. Das Bassin, in das er sprang, war leer. Von da an hat Mischka ein wenig Abstand von Bräuten genommen.

Er bereitet sich seitdem brav auf die Karriere als Lehrer vor; das einzige menschliche Wesen ohne Geschlecht, das ich kenne. Er hat sich sogar einen besonderen Körpergeruch antrainiert, der von seinen verkrümmt zusammengewachsenen Füßen ausgeht und alle Bräute abschreckt. So weit können einen die Frauen treiben. Schrecklich.

Vergiss Bräute, schnarrt er und versenkt seinen Rüssel wieder ins Weißbier.

Fips dreht sein Weinglas zwischen den Pranken. Sein Walrossschnauzer vibriert vor Erregung.

Bräute, schmatzt er, und seine gelben Wolfsaugen ziehen sich zu Schlitzen zusammen, Bräute ...

Der arme Mischka. Jetzt muss er sich wieder von Fips missionieren lassen. Der Herrenreiter und Bräuteschinder Fips versucht, seinem Freund und geschlechtslosen Lehramtsaspiranten wortreich von der feuchten Welt der Bräute zu überzeugen. Ich habe da meine Erfahrungen gesammelt. Mit Fips und den Bräuten. Etwa im Hoppelmann. Der Hoppelmann ist ein Weinzelt beim Volksfest in meiner Heimatstadt. Ab drei Uhr in der Früh, wenn die anderen Kneipen und Weinkeller schließen, schwankt die Pomillenz in den Hoppelmann. Schlägereien im Stundentakt gaben der Kleinstadt den Hauch von großer, kaputter Welt. Vor ein paar Jahren gerieten wir mitten in eine große Klopperei. Und das nur, weil Fips einer Alten von hinten an den Knackarsch ging. Er hätte sich vielleicht vorher die Eskorte der Braut anschauen sollen: Sieben Rambos aus dem Fitness-Center. Und der Knackarsch die einzige Braut. Nun ja, Eliminator 7 ließ grüßen. Wir schafften es, lebend aus dem Hoppelmann rauszukommen. Die Kerle waren ziemlich unbeweglich. Entweder steif gesoffen oder einfach nicht mehr in der Lage, die Muskelpakete koordiniert zu bewegen. Allerdings reichte es bei ihnen noch dazu, das Zelt zu zerlegen. Dazu gehörte nicht viel - sie mussten nur einen der späten Gäste schubsen, schon brandete die Schlägerei wie eine LaOlaWelle von einer Zeltwand zur anderen.

Mit Fips’ feuchter Frauenwelt habe ich also meine Erfahrung. Ich nehme mein Notizbuch und schreibe, während Fips ein weiteres Mal Mischka missioniert. Um mich herum klatschen Titten, Ärsche, flinke Händchen auf den Tisch der Bauernkneipe. Am Nebentisch missioniert ein alter Nazi blauäugige Jungs.

Irgendwann unterbreche ich Fips: Wie willst du die Bräute denn diesmal rumkriegen? Mit Geld?

Fips schaut mich eine Sekunde irritiert an. Dann schnauzt er: Meinst du wirklich, ich bin so primitiv? Hab ich das nötig? Außerdem hörst du nicht zu. Ich hab lang und breit erzählt, dass wir alle nen paar Pack Strümpfe mitnehmen. Oder zwei. Das sagte ich gerade.

Ich lache: Dann habe ich eben doch richtig gehört. Mit Strümpfen.

Fips trinkt einen großen Schluck Wein und wischt sich mit dem Handrücken über den Schnauzer: Ja, genau, auf die Nylons sind die Bräute im Osten besonders scharf. Wirf denen Strümpfe in den Schoß, dann kannst du mit denen machen, was du willst.

Ich grunze, aha, bei Strümpfen bekommen die ihre Duldungsstarre, und schreibe weiter.

Fips schweigt; als ich kurz aufschaue, sehe ich seine gelben Augen auf mich gerichtet. In seinem Kopf klödern hörbar zwei Ideen. Er wählt die zweite und vertieft sich wieder in Mischka. Ich kritzle weiter. Nach einer Weile fragt Fips: Was kritzelst du eigentlich dauernd in dein beschissenes Notizbuch?

Ich blicke auf, und Fips blickt mich mit seinen Wolfsaugen an. Mischka hat seinen Rüssel wieder im Weißbier und schaut bockig.

Och, sage ich, ich arbeite an einer Geschichte.

Das gefällt Fips gar nicht: Während ich mir einen abbreche und was erzähl’, schmierst du an deinen beschissenen Geschichten herum, die kein Mensch lesen will, bellt er.

Klar, antworte ich frech, schließlich musst du mich ja nicht von den Bräuten überzeugen.

Das scheint auch für Fips logisch zu klingen, er hält die Klappe.

Ich setze noch einen drauf: Außerdem spielt die Geschichte in Prag. Und du bist die Hauptperson.

Fips glotzt mich ein paar Sekunden sprachlos an, dann bellt er: Los! Vorlesen!

Das mache ich gerne:

Fips kriecht auf allen Vieren in der Disco herum. Die Boxen klirren, so laut ist der Sound. Um Fips herum stehen Mädchen im Kreis. Sie klatschen rhythmisch. Strüm-pfe! Strüm-pfe! skandieren sie. Fips kriecht auf allen Vieren. Sein moosgrünes Lacoste-chemise ist nass von Wodka. Schampus ist auch dabei. Und ein kleines, wenn auch häßliches Rinnsal Kotze. Es zieht sich von seinem rechten Mundwinkel über seinen Hals, das Hemd, bis hin zum Ledergürtel. Dort versickert es irgendwo in der feinen Tuchhose. Fips kriecht auf ein Frauenbein zu, mit dem die kreisenden Lichtkegel der Disco spielen. Das Frauenbein ist lang, gehüllt in feine Seide. Oben, wo der kurze Rock endet, sehe ich einen Streifen hellen Fleisches. In das Fleisch drückt sich ein Strapshalter.

Fips kriecht auf das Frauenbein zu, die Mädchen stehen im Kreis und klatschen und skandieren Strüm-pfe! Strüm-pfe! Fips hat das Frauenbein, das ruhig seiner harrt, fast erreicht. Nur das Bein ist in rotes Licht getaucht, der Rest der Frau verschwindet im Dunkeln. Jetzt taucht Fips in den roten Lichtkegel. Um seinen Hals sehe ich eine Nylonstrumpfhose gewickelt. Fips bleibt, nun am Bein angelangt, reglos, hebt den Kopf, sein Walrossschnauzer grinst und zittert. Der Kerl schürzt die Lippen, die Mädchen schweigen, die Musik setzt aus. Fips feuchte Lippen sind nur einen Hauch von der Seide der Strümpfe entfernt.

Das ist natürlich erst die Rohfassung. Ich muss noch daran arbeiten, sage ich.

Du Scheißkerl! brüllt Fips, dass die Bauern und die Nazis in der Kneipe das Genick einziehen, du bist eine Ratte. Ein Dreckarsch. Eine Drecksau! poltert er. Ich frage mich angesichts seiner