Der Gotteswagen

Beate Lehndorfs zweiter Fall

Kriminalroman

Harro Pischon

2014

Verbotene Freigebigkeit. - Es ist nicht genug Liebe und Güte in der Welt, um noch davon an eingebildete Wesen wegschenken zu dürfen.

Friedrich Nietzsche, Menschliches Allzumenschliches

Die Aggression im Dienste des Ideals beruht auf einer undifferenzierten Wahrnehmung der Umwelt, in der es keine Abstufungen, keine Nuancen, keine Veränderungsmöglichkeiten gibt, sondern nur Freunde und Feinde, Teufel und Götter... Die Wut des Fanatikers ist erstarrt, sie trägt ihre Lösung in idealisierten Zielen. Die Lösung der Gefühle von ihrem fließenden, an- und abschwellenden, wandelbaren Verlauf, ihre Verbindung mit verfestigten, erstarrten Idealen und Erwartungen – das ist der „Todestrieb“ im menschlichen Leben.

Wolfgang Schmidbauer, „Alles oder Nichts – Über die Destruktivität von Idealen

Inhaltsverzeichnis

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Virginia

Kapitel 13

Lisa K.

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16 Karl-Marx-Stadt 1965

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Magdalena

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Epilog

Nachbemerkung

Prolog

Da oben, wo sich Wand und Decke trafen, hatte sein Weg angefangen. Im fahlen Licht hatte er geglitzert, nur so war er zu sehen. Dann quälte er sich unsicher die Wand hinunter, abgelenkt von einem Sandkorn, einem Farbklecks, nach rechts zitternd, nach links, endlich wieder nach unten, wo er hinwollte. Er hinterließ eine feuchte Spur auf der einst weiß gestrichenen Wand, die jetzt grau war, schmutzig grau, spärlich beleuchtet durch einen Spalt in den Fensterläden aus Metall. Dann stockte er angesichts dieser Wulst, die die ganze Wand entlangführte. Hier begann die graue Ölfarbe, die bis zum Boden reichte. Er verharrte, sammelte Kraft, ja, du schaffst es, hab Geduld! Und dann wälzte er sich über die Wulst und nahm Tempo auf. Die Ölfarbe setzte nicht so viel Widerstand entgegen, er wurde schneller, bis - der Wassertropfen im Boden versickerte.

Tränen der Erleichterung flossen über ihre Wangen. Noch hatte sie Tränen, woher immer die Flüssigkeit kam. Sie hätte hinstürzen sollen zur Wand und den Wassertropfen auflecken wie schon so viele, die ihren Weg davor gegangen waren. Doch sie war schon zu schwach, saß auf ihrer Pritsche an die Wand gelehnt und sah den Tropfen gegenüber zu. Manchmal wollte ihre Zunge die schrundigen Lippen befeuchten, doch sie war nur ein trockenes Stück Fleisch in ihrem Mund.

Ihre Arme, ihre Hände waren selbstständig, sie vollführten einen seltsamen Tanz in der Luft, als beteten sie, ob nicht doch ein Wunder geschehen könne. Aber für sie gab es kein Wunder. Die gab es nur für die Guten, die Braven, die Erleuchteten. Ihr, Amira, war die Strafe vorbehalten. Die Beine trugen sie schon nicht mehr, die Stimme war versiegt, die Augen glanzlos, die Haare strähnten durcheinander. Und es war still, vollkommen still. Sie wusste, sie war nicht allein, es gab noch andere in anderen Zellen. Aber sie hörte nichts außer ihrem eigenen leisen Stöhnen und ab und zu fallenden Wassertropfen.

Wo war Circea? Hatte sie es geschafft oder verdurstete sie nebenan, wurde vielleicht geschlagen, geschlagen, tot geschlagen? Circea, meine Schwester, meine Freundin, wo bist du? Ich werde dich nicht mehr sehen, ich werde …

Kapitel 1

Beate Lehndorf sah aus dem Fenster und fror. Die Heizung in ihrem neuen Büro funktionierte klaglos. Aber der Blick ging nicht mehr auf den Fehrbelliner Platz, auf den roten U-Bahnhof und das Parkcafé gegenüber. In ihrem alten Büro saß jetzt Wolfgang Menzel, ihr Kollege, inzwischen befördert und ihr gleichgestellt.

Vor zwei Tagen hatte sie ihren Dienst wieder aufgenommen, zwar im alten Team, der Mordkommission 115, aber nicht mehr als alleinige Leiterin.

„Sie müssen verstehen, Frau Lehndorf“, hatte Kampnagel gesagt, ihr Vorgesetzter im LKA 1, „aber mir blieb nichts anderes übrig, als den Kollegen Menzel zum Hauptkommissar zu ernennen und ihm die Leitung der Mordkommission zu übergeben. Sie müssen sich jetzt die Kompetenzen teilen und miteinander klarkommen. Aber Sie waren ja ein bewährtes Team, nicht wahr?“ Dass Wolfgang Menzel gleich ihr Büro übernommen hatte, wollte Kampnagel nicht kommentieren.

Sie stand noch am Fenster und sah den Schneeflocken zu. Es hatte lange gedauert, bis der Winter in Berlin eingezogen war. Aber nun, im Januar, lag eine Schneedecke auf den Straßen und Gärten und dämpfte die Geräusche. Berlin war stiller geworden.

Kampnagel hatte trotz der langen Zeit, die Beate krank geschrieben war, trotz des Aufenthalts in der Reha-Klinik Zweifel geäußert, ob sie wieder voll einsatzfähig sei. Ihre ärztlichen Atteste bescheinigten dies zwar, aber er hatte darauf bestanden, dass sie noch Termine bei einer Polizeipsychologin machte. Sie goss noch einen kräftigen Schluck Grappa in ihre Kaffeetasse. Das würde sie in den Griff kriegen müssen, vor der Psychologin und vor ihrem Team. Als sie nach der Reha wieder zu Hause war, alleine in der Wohnung, alleine in ihrem Leben, hatte sie angefangen sich mit Grappa zu trösten. Sie wollte aber nicht leere Flaschen verstecken und morgens Pfefferminzdrops lutschen. Sie wollte die alte Beate wieder entdecken.

Bei ihrem letzten Fall wollte ein mehrfacher Mörder sich mit ihr in einem Haus verbrennen. Die schweren Verletzungen hatten sie ein halbes Jahr gekostet. Nun waren wenigstens im Gesicht keine Spuren mehr zu erkennen, an den Beinen aber waren Narben von den Transplantationen geblieben.

Nicht alle Mitglieder ihres Teams waren erfreut über ihre Rückkehr. Menzel und die Sekretärin Isolde, genannt Leni, waren mehr als je ein Herz und eine Seele, weil endlich ein Mann an der Spitze stand. Aber Stefan Wondraschek, der junge Kommissar, hatte gestrahlt und sie herzlich begrüßt. Außerdem gab es noch eine Kommissaranwärterin, die der Gruppe zugeteilt worden war. Kira Worms war 28 Jahre alt, groß, schlank und mit langen, blonden Haaren gesegnet, die sie im Dienst meist zu einem Pferdeschwanz gebunden hatte. Menzel war von ihr hingerissen und musste sich zusammennehmen, damit er das Einvernehmen mit Leni nicht störte. Die war zwar schon fast sechzig Jahre alt, gleichwohl eifersüchtig. Beate sah mit Genugtuung, dass Kira so viel Selbstbewusstsein hatte, den Avancen eines Mannes im Team nicht zum Opfer zu fallen.

Beate setzte sich an ihren Schreibtisch und griff nach den Akten. Aber es fiel ihr noch schwer, sich zu konzentrieren. Scheck, so wurde Stefan genannt, hatte ihr zugeredet, sich langsam wieder einzufinden. Bei den Lagebesprechungen würde sie die Fälle am besten kennenlernen. Sie dachte zurück an Weihnachten, das sie in Dresden bei ihren Eltern verbracht hatte. Die hatten nach ihrer Verletzung ihren Sohn Benjamin aufgenommen, der bis zum Sommer in Dresden auch zur Schule ging.

Wie immer in Dresden waren sie am Weihnachtstag nachmittags in der Christvesper gewesen, um danach ein bescheidenes Abendbrot zu essen, Würstchen mit Kartoffelsalat. Anschließend wurden noch ausgiebig Weihnachtslieder gesungen, im drei- oder vierstimmigen Satz. Seit Jahren feierte ein Freundespaar der Eltern mit, das kinderlos geblieben war, sodass genügend Stimmen da waren. Benjamin konnte gerade noch die Tenorstimme singen, die fast immer fehlte. Beates Altstimme war sehr willkommen. Sie tauchte in die alten Rituale ein wie bei einer Rückkehr in die Kindheit. Es tat ihr wohl. Benjamin freute sich, sie zu sehen, war aber scheu wie auch ihre Eltern angesichts der Verletzungen. Unausgesprochen hing die Frage in der Luft, ob sie diesen gefährlichen Beruf weiter ausüben wolle.

Ja, sie hätte sterben können, wäre verbrannt, wenn nicht René sie gerettet hätte, der Psychiater, den sie als Kleistkenner bei ihrem letzten Fall kennen gelernt hatte. Sie hatte sich in ihn verliebt.

René Beauchamps. Sie seufzte und schlang ihre Arme um die Brust. Anfangs hatte er sie noch besucht, in der Klinik und dann in der Reha-Klinik in Wismar, er war freundlich gewesen wie immer, aber auch distanziert nach ihrem Geständnis, dass sie ihn liebe. Dann erhielt er im September ein Angebot, als Gastprofessor in die USA zu reisen, für drei Monate. Anfangs hatte er noch aus Baltimore geschrieben, dann versiegten die Briefe. Er war wohl noch auf einer Rundreise durch die Staaten. Sie wusste nicht, wie es ihm ging, wie es mit ihnen ging. Sie fühlte sich alleine wie früher, noch schlimmer, seitdem Benjamin in Dresden war. Sie trank. Es klopfte. Scheck steckte den Kopf in den Türspalt. „Beate, kommst du mit? Es gibt eine Leiche.“

Kapitel 2

Manni Schulz fuhr die Rummelsburger Landstraße nach Westen. Sein Beifahrer war Ralph Demuth. Sie sollten einen Schuttcontainer am Ende der Rummelsburger laden und zurück nach Altlandsberg bringen. „Wat hat Chef jesacht, wo det jenau is?“, fragte Manni. „Mensch, du hast aber ooch mehr Sieb als Jedächtnis“, maulte Ralph.

„Ick fahre, mein Bester, ick muss ma konsentriern, vastehste? Da kannste mir den kleenen Gefallen mal tun, wa?“

„Also jut, jenau uff der Höhe von de Shelltanke jeht et rechts rin. Außerdem, meine Herren“, Ralph machte den Chef nach, „sehen Sie hinter der Tankstelle das ausgedehnte Gelände des Funkhauses Nalepastraße, Sitz des früheren Rundfunks der DDR. Und wenn Sie weiter über die Spree blicken – blicken, det musste dir mal vorstellen – sehen Sie bestimmt das Riesenrad des alten Spreeparks im Plänterwald.“

„Als ob wir det nich kennen, hält der uns für nen Wessi-Grünschnabel, wie er einer is?“, knurrte Manni. „Ick war noch mit meen Vadder im Spreepark, als allet noch funktionierte.“

Ralph rief laut: „Achtung, wir sind gleich da! Da vorne is die Tanke!“

Manni fuhr langsamer und bog in einen unbefestigten Weg ein, der parallel zur Straße lief, bis er wieder in die Rummelsburger mündete. Da stand auch der große gelbe Schuttcontainer, mit einer grünen Plane bedeckt. Manni rangierte vor den Container und fuhr die beiden Ausleger mit den Ketten aus.

„Nu mal hopp, Ralfi!“, scheuchte er seinen Beifahrer, „flott die Ketten festjemacht! Und prüf nochmal, ob die Plane auch dicht ist! Du weißt, wie’s neulich war, als wir alles hinter uns eingestaubt haben. Bloß’n Glück, dass keene Klamotten runterjekommen sind.“

Ralph sprang aus dem LKW und wollte auf seiner, der Straße abgewandten Seite, anfangen. Er war gerade dabei, die Ketten einzuhaken, als er merkte, dass die Plane an einer Stelle geöffnet war. Außerdem...

„Manni! Manni!“

„Wat is denn, Ralfi?“

„Da is was!“

„Na, wat is denn da?“

„Da hängt’n Been raus!“

„Mann, Ralfi, wat du dir immer zusammenspinnst!“ Manni kletterte vom Bock und ging auf die andere Seite zu Ralph. Der zeigte schreckensbleich auf eine Öffnung zwischen Plane und Container, aus der ein Unterschenkel ragte, die Kante im Kniegelenk. Manni wiegte seinen Kopf. „Det woll’n wir doch mal sehen.“ Bevor er an der Seite hochkletterte, sagte er noch zu Ralph: „Haste neulich den Krimi jesehen? Da dachte ooch eener, er hätte ne Leiche jefunden in nem Container. Und denn war’s ne Prothese. Und de Polizei war schon mit'm janzen Fuhrpark anjerückt.“

„Det is ne Leiche, sag ich dir“, zitterte Ralph, „ick gloob sojar det is 'n Mädchen. Guck dir doch mal den Fuß an.“

Manni stand inzwischen auf dem Blech, in das die Ketten eingehängt wurden. Er hob die Plane hoch und lugte darunter. Dann sprang er herunter, ebenso bleich wie Ralph und sagte: „Recht haste, det is n' totes Mädchen.“

„Wat mach'n wir'n jetze?“

„Nu dreh mal nich durch, Ralfi, setz dir mal in'n Wagen rin und trink was. Ick ruf mal die Bullen an und sach dem Chef Bescheid. Der wird sich freuen, det weeß ick schon.“

Manni zog sein Handy aus der Gürteltasche und tippte 110.

„Ja, hallo, die Polizei? Ja, wir haben hier ne Tote jefunden, also ne Leiche jewissermaßen. Wo hier is? Na, inne Rummelsburger Landstraße, jenau gegenüber vonne Shelltanke und von det Funkhaus. Mit wem...? Also, ick bin Manni, also Manfred Schulz und mein Beifahrer, das ist der Ralph … Demuth, mit h hinten, aber det is jetzt nich so wichtig. Wo wir...? Innem Container, den wollten wir abholen. Ja, klar, wir bleiben vor Ort und warten, bis Sie kommen. Und nüscht anfassen, un'nich rumtrampeln, allet klar.“

Dann sah Manni nach Ralph, der mit blasser, spitzer Nase im Führerhaus saß. „Die werden wohl bald kommen. Weeßte wat, du passt hier schön auf, rührst dir nich vom Fleck und ick hol uns mal 'n Kaffee von gegenüber. Chef ruf ich später an.“

Er wartete, bis er die Rummelsburger Landstraße überqueren konnte. Seine Hände zitterten.

Kapitel 3

Schneller als erwartet, kamen Scheck und Beate vorwärts. Auf der Stadtautobahn und durch den Britzer Tunnel in Richtung Schönefeld ging es problemlos. An der Johannisthaler Chaussee mussten sie die Autobahn verlassen. Als sie in der Rummelsburger Landstraße 6 ankamen, waren alle schon da: die Kriminaltechnik, der Forensiker Dr. Traber und Wolfgang Menzel, der natürlich die junge Kommissaranwärterin mitgenommen hatte. Über den Köpfen zerflogen die Dampfwolken der kondensierten Atemluft. Traber stand auf einer Leiter der KT und untersuchte das Mordopfer, das oben auf dem Schuttcontainer lag. „Was können Sie sagen, Dr. Traber?“, drängelte Menzel. Traber blickte unwillig auf ob der Störung, da sah er Beate, die mit Scheck vor dem Container stand. Seine Falten zogen sich nach oben, dass man es für die Andeutung eines Lächelns halten konnte und er sagte: „Frau Hauptkommissarin Lehndorf, willkommen in der wirklichen Welt.“ Das war schon eine der größten Freundlichkeiten, deren er fähig war. Gleich darauf nahmen die Falten wieder die gewohnte mürrische Lage ein und er knurrte zu Menzel: „Fassen Sie sich in Geduld, Herr Hauptkommissar. Ihren Zauberer müssen Sie selbst mitbringen.“ Er beschäftigte sich wieder mit der Toten, schüttelte immer wieder den Kopf, bis er Anweisung gab, die Leiche aus dem Container zu holen. Vorher hatte der Polizeifotograf schon den Tatort aus allen Perspektiven fotografiert. Als die Tote vor ihnen lag, dozierte Traber: „Das Opfer ist etwa 18-20 Jahre alt. Es sind keine äußeren Verletzungen erkennbar, die zum Exitus geführt haben können. Aber wie Sie an dem Stand der Abmagerung erkennen können, kann hier ein Marasmus vorliegen und gleichzeitig eine Exsikkose.“ „Auf Deutsch, bitte, Herr Dr. Traber!“, monierte Menzel. Der seufzte und sagte: „Schwere Unterernährung und Austrocknung. Der Tod kann letztlich durch Infektionen eingetreten sein, verursacht durch den Proteinmangel, aber eben auch durch Dehydrierung. Genaueres später.“

Kira Worms flüsterte: „Weggeworfen wie Abfall hat man das arme Ding.“ Beate registrierte mit hochgezogenen Augenbrauen, dass Menzel tröstend den Arm um sie legte und sagte: „Deshalb fangen wir gleich an zu arbeiten, um die Sache aufzuklären. Wir fahren ins Präsidium und du kannst mit Leni recherchieren, ob das Mädel vermisst gemeldet ist. Scheck und Beate, ihr fragt am besten in der Umgebung nach. Hier sind zwei Firmen und rechts einige Einfamilienhäuser. Außerdem ist die Tankstelle gegenüber von Belang. Die beiden Fahrer, die die Leiche gefunden haben, habe ich schon befragt.“ Menzel genoss die leitende Rolle sichtlich, zu einer gleichberechtigten Zusammenarbeit konnte er sich nicht herablassen. Beate fühlte den Konflikt anwachsen, bis es zu einem Ausbruch kommen musste.

Die Lagebesprechung am Fehrbelliner Platz ein paar Stunden später war niederschmetternd: Die Identität der Toten blieb unklar. Niemand vermisste sie und selbst die gründliche Untersuchung des Containers hatte keine Papiere zum Vorschein gebracht. Keiner hatte etwas beobachtet oder gesehen – weder in den benachbarten Firmen noch in den Wohnhäusern. Der Nachtdienst in der Tankstelle meinte zwar, in der Nacht sei ihm ein weißer Lieferwagen aufgefallen, der in der Nähe des Containers gehalten habe, vielleicht eine Viertelstunde, aber gesehen habe er nichts weiter. Auf die Frage nach der Automarke meinte er: „Na, wat die meisten so fahren, so'n Sprinter, wa? Vielleicht ooch 'n Transporter, also 'n Bulli. Aber det is ja weit wech, wissen Se? Ob da wat uffjeklebt war? Hab ich nüscht gesehen, nee.“

Allenfalls ein Allerweltslieferwagen, von dem wohl tausende in Berlin zugelassen waren und kein Hinweis auf die Identität der Toten, wo sollte man da ansetzen? „Ich hasse es, mit leeren Händen dazustehen!“, schimpfte Menzel. „Was soll ich denn Sargnagel sagen?“ Das war der Spitzname von Kriminaldirektor Kampnagel, ihrem Vorgesetzten. Tja, dachte Beate, Eitelkeit ist keine gute Voraussetzung für erfolgreiche Ermittlungen, mein lieber Wolfgang. Laut sagte sie: „Ich denke, wir müssen mit einem Bild an die Öffentlichkeit gehen. Vielleicht kennt oder vermisst sie ja doch jemand, auch ohne Anzeige.“ Und Scheck meinte: „Das Mädchen war ja offensichtlich eingesperrt oder wurde gefangen gehalten. Vielleicht ist das ja so ein Kampusch-Ding wie in Österreich, wo einer ein Mädchen entführt hat. Dann kann das auch viele Jahre zurückliegen. Wir sollten auch nach alten Entführungen und Vermisstenanzeigen suchen.“ „Gute Idee, Scheck“, lobte ihn Menzel dankbar. „Das machen wir.“

Kapitel 4

Die Air-France-Maschine aus Paris hatte einen weiten Bogen geflogen und steuerte nun die Landebahn von Tegel an. René blickte auf die vorbeiziehenden Häuser von Pankow und dachte nach, wie es ihm mit der Rückkehr nach Berlin ging. Im September des Vorjahres hatte er ein Angebot der John-Hopkins-Universität in Baltimore erhalten, für drei Monate in einem Team über bipolare Störungen zu forschen, Vorträge zu halten und Aufsätze zu schreiben. Er hatte sofort zugesagt, um seinen Dämonen in Berlin den Rücken zu kehren, dem Unfall, den er nur mit Glück überlebt hatte und dem seine Frau zum Opfer gefallen war. Außerdem gab es da eine Hauptkommissarin beim LKA, mit der er einen Fall lösen konnte, der wieder fast das Leben der Kommissarin gekostet hätte. Offensichtlich hatte sie sich während ihrer Zusammenarbeit in ihn verliebt und betrachtete ihn als ihren Lebensretter. Dieser um ein Haar eingetretene abermalige Verlust versetzte René in große Unruhe. So hoffte er, Abstand zu finden und eine neue Haltung zu gewinnen.

Anfang Oktober kam er in Baltimore an. Die Universität hatte ihm ein kleines Haus in der Stadt angeboten, nicht weit von seinem Arbeitsplatz im John-Hopkins-Hospital. Es war ein schmales Häuschen über zwei Stockwerke, bunt gestrichen wie seine Nachbarhäuser und erinnerte ihn an die Onkel-Tom-Siedlung Bruno Tauts in Berlin. Es stand in der Federal Street. Es war voll eingerichtet und wurde immer wieder als Gästehaus der Universität benutzt. René fand es wohnlich, wenn auch eng und verwinkelt verglichen mit seiner Berliner Wohnung.

Erinnerungen und Bilder leuchteten in René auf:

Das Postkartenmotiv des altehrwürdigen Zentralgebäudes des John-Hopkins-Hospitals mit der Kuppel, längst umgeben von modernen Zweckbauten. In einem davon arbeitete das Team.

Das Team. Eine überraschend offene und respektvolle Atmosphäre, in der keine Meinung entwertet oder dominiert wurde. Die Amerikaner sind sehr überzeugt von der Bezeichnung der Krankheit als bipolare Störung. Aber sie sind auch versiert im strukturübergreifenden Verständnis der Psychose, sowohl der Symptomatik als auch der Therapie, im Zusammendenken von psychischen, sozialen und somatischen Faktoren. Immer wieder gibt es spektakuläre Fälle von Prominenten aus dem kreativen Bereich, zuletzt Catherine Zeta-Jones, die sich 2011 in eine Klinik begab.

Die absolute Freundlichkeit der Menschen im persönlichen Kontakt. René erinnerte es an die nicht immer glaubwürdige Liebenswürdigkeit der Wiener. Im ohnehin meist oberflächlichen Kontakt wirkte sie aber angenehm und beruhigend.

Die Chesapeake Bay, das Meer und doch eine tief eingeschnittene Bucht. Weite, Himmel und die gering besiedelte Halbinsel mit Fischerdörfern, Wäldern. Was für ein Kontrast zu Metropolen wie Baltimore oder dem benachbarten Washington.

Das unbekümmerte, helle Lachen von Sam, der blonden, lebhaften Journalistin, Samantha Mc Blair, seiner Nachbarin in der Federal Street. Er hörte es zum erstenmal, als er am Tag nach seiner Ankunft auf der Terrasse einen Kaffee trank. Die Morgensonne wärmte die nachtkühle Terrasse und die kleinen Gärtchen hinter den Häusern. Hätte sich nicht hinter den Gärtchen noch ein großer Parkplatz erstreckt, wäre der Eindruck fast wie in Berlin oder im Bremer Viertel gewesen. Im Nachbarsgärtchen grub und pflanzte schon eine junge Frau im Overall und Gummistiefeln, die üppigen blonden Haare mit einem Tuch festgebunden. Er sah ihr eine Weile zu und grüßte freundlich, als sie aufblickte. Sie winkte ihm zu und rief: „Ah, der neue Hopkinsgast! Seien Sie willkommen. Wie lange bleiben Sie?“ René sagte, er bleibe drei Monate. „Wunderbar“, meinte sie, „da können Sie Baltimore und seine Umgebung gut kennenlernen.“ René schaute auf seine Kaffeetasse und lud seine neue Nachbarin ein, bei ihm auf der Terrasse einen Kaffee zu trinken. Sie stimmte zu, wollte sich nur noch kurz die Hände waschen. Einige Minuten später klingelte es an der Tür und sie stand vor ihm, in Jeans und weißem Baumwollpullover, die lockigen Haare offen. „Hi, I'm Samantha.“ René stellte sich vor und führte sie auf die Terrasse, den Kaffee nahm er mit. Sie plauderten unbefangen, Samantha war Journalistin bei der Baltimore Times in der Feuilletonredaktion. Als sie erfuhr, dass René aus Berlin kam, war sie sehr neugierig zu erfahren, wie es war, in dieser Stadt, von der man auch in den USA immer wieder hörte, zu leben. Sie lud ihn ein, wenn ihm das Hospital Zeit lasse, einige interessante Neighbourhoods von Baltimore zu erkunden: Little Italy, Harbour East und Canton. Nichts war schwer und belastet wie in Berlin, er fühlte sich nicht mehr als Witwer, seine durch den Unfall eingeschränkte Beweglichkeit hatte er fast gänzlich wiedergewonnen. Da war nur diese heitere Frau, die ihn offensichtlich auch nicht unsympathisch fand. So begann es. In den folgenden Tagen, meist Abenden, durchstreiften sie das italienische Viertel, vertilgten Köstlichkeiten in den kleinen Osterien, tranken sizilianischen Rotwein, spazierten am Kai entlang und blickten auf die ausgedehnten Hafenanlagen. Zu Hause angekommen, standen sie noch kurz vor der Tür und Sam, „Nenn mich bitte Sam, Samantha ist so förmlich“, Sam also meinte, jetzt sollten sie auch noch die Zeit nutzen, bevor der Winter hereinbräche, die Umgebung kennenzulernen. Sie verabschiedeten sich mit einem Kuss. Am nächsten Wochenende stiegen sie in Sams Auto, einen Toyota Prius, und fuhren in die Chesapeake-Bay ans Meer. Das erste Ziel war die Chesapeake-Bay-Bridge, die sich mit zwei getrennten Fahrbahnen in einem kühnen Bogen über das Meer schwingt. Im Sandy Point State Park stellten sie das Auto ab, aßen in einem Restaurant am Strand und liefen den Sandstrand entlang. Es blies schon ein heftiger Herbstwind und René legte den Arm um Sam. Anschließend fuhren sie nach Annapolis, der Hauptstadt von Maryland und streiften durch die Gassen der Altstadt. Es war schon Abend, sie hatten am Hafen frische Meeresfrüchte gegessen, als Sam René ansah und meinte, sie habe keine große Lust mehr, nach Baltimore zurückzufahren. René sagte: „Dann suchen wir uns hier ein nettes Hotel und sehen morgen weiter. Wir haben ja beide frei.“ Sam tippte auf ihrem Smartphone eine Hotelsuche ein und sie landeten im Annapolis Merriott, das direkt am Wasser lag. Vor dem Hoteleingang hielt Sam René fest, sah ihm in die Augen und sagte: „Bestehst du auf Einzelzimmern – oder bleiben wir zusammen?“ René küsste sie lange und sagte: „Mehr brauche ich wohl nicht zu sagen.“ So schliefen sie das erste Mal miteinander, beim Aufwachen am nächsten Morgen gleich noch einmal, als beide ausgeruht waren. Mit Sam zu schlafen war genauso unkompliziert und heiter wie mit ihr wegzufahren. Sie hatte die Gabe, sich an einem anderen Menschen zu erfreuen, an seinem Körper, an seiner Sprache, seinem Humor. Sie genoss es auch unverhohlen, wenn René ihren Körper liebkoste. Und sie konnte ihn festhalten, wenn er nach einem Orgasmus in Tränen ausbrach, weil so viele Ringe um seine Brust gesprengt wurden. Sam konnte aus dem Gedächtnis den angepassten Schluss des Märchens zitieren: „Again, and yet once again there was the same sound, and the princess thought it must be the wheel breaking, but it was the breaking of the other bands from faithful René's heart, because it was now so relieved and happy.“

Sam interessierte sich auch für Renés Arbeit und fragte ihn auf den langen Autofahrten oder bei gemeinsamen Abenden in ihrem oder seinem Häuschen, womit er sich beschäftige. Er erzählte von der Arbeit im Psychiaterteam und auch von seinen geplanten Vorträgen über „bipolar disorders“. „Weißt du“, sagte er, „ich suche nach einer Verbindung zwischen dem Individuum und gesellschaftlichen Einflüssen. Es ist als Symptom einer manischen Episode bekannt, dass die Betroffenen ein unkontrollierter Kaufzwang beherrscht. Aber ist es nicht auch wichtig, was sie kaufen? Woher kommt das und was hat das mit ihnen, ihrem Leben zu tun? Ein junger Patient von mir kaufte zum Beispiel die teuersten und besten elektronischen Geräte, Fernseher, Smartphones. Dahinter steckt ein Ziel, das aber von der Industrie und der Werbung vorgegeben wird. In einem anderen Land, einer anderen Gesellschaft käme niemand auf die Idee, sich mit Handys zu verschulden, weil ihn niemand dafür bewunderte. Wenn solche 'Early Adopters' nicht bewundert oder gar beneidet würden, gäbe es sie wohl nicht.“

Der Winter zog ins Land. Sie besuchten noch Washington, die Nachbarstadt und fuhren immer wieder ans Meer, genossen die Weite. Doch die drei Monate waren im Dezember fast abgelaufen und immer wieder wurde René das Herz schwer, wenn er an Berlin dachte. Sie schliefen seltener zusammen, Sam respektierte seine gedrückte Stimmung, war aber nachdenklich. Zu Weihnachten kündigte Sam an, sie wolle zu ihren Eltern in eine kleine Stadt am Susquehanna River fahren, aber den Jahreswechsel könnten sie zusammen verbringen. René meinte, er habe sicher eine Weihnachtsfeier im Hospital zu überstehen und werde nicht vereinsamen.

Trotz der turbulenten Weihnachtsfeier im Hospital mit allen Kolleginnen und Kollegen, mit roten, fellbesetzten Mützen und Gelächter wurde Renés Stimmung nicht besser. Als er mit Sam eine Beziehung begann, hatte er aufgehört an Beate in Berlin zu schreiben. Es ging einfach nicht. Doch nun, als die Rückkehr näher kam, merkte er, dass er sich darum gedrückt hatte, dass er sie und ihre Gefühle nur beiseite geschoben hatte. „Und wenn du einfach da bleibst“, sagte eine innere Stimme, „deine Sachen und die Wohnung in Berlin hast du schnell verkauft. Was hält dich dort noch? Eine Stelle und eine Praxis findest du hier auch! Und Sam liebt dich.“ Aber René wusste, dass er es in den USA nicht lange aushalten würde. So schöne Flecken es hier auch gab, mit der amerikanischen Kultur und Lebensweise konnte er sich nicht anfreunden, schon gar nicht auf Dauer. Er würde immer die Sprache vermissen, die Auseinandersetzungen in seinem Fach und – vermisste er Beate, die gebeutelte, tapfere Kommissarin? Sie hatten es nicht geschafft, sich einmal zu lieben, immer war ihnen der Mörder aus dem Kleist-Fall dazwischen gekommen. Aber es war nichts geklärt, er würde wieder einen Abschied verkraften müssen, ohne sich auszusprechen, so wie damals den durch den Unfall erzwungenen Abschied von seiner Frau Anita. Er musste wieder nach Berlin zurück.

Auf diesem Hintergrund verlief die Silvesterfeier erwartungsgemäß verheerend. Nicht nur seine innere Stimme, auch Sam fragte ihn, ob er nicht in Baltimore bleiben wolle, bei ihr bleiben wolle. René erklärte ihr, warum er das nicht könne. „Erzähl mir von dieser Polizistin in Berlin“, forderte Sam. Er erzählte ihr die ganze Geschichte. Sam ging zum Fenster und schaute auf die verschneite Stadt. „Wie schön für dich. Es gibt also zwei Frauen, die dich lieben.“ Dann drehte sie sich um und schrie ihn an: „Und warum bin ich diejenige, der du wehtust? Warum ist es nicht deine deutsche Polizistin? Was bist du für ein Egoist! Wieso hast du es zugelassen, dass ich mich in dich verliebt habe? Wir hätten ein paar schöne Tage verbringen können, so what? Müsst ihr Männer immer verletzen?“

René stammelte: „Es war so schön und so – unbefangen mit dir! Ich habe einfach nicht mehr an Berlin gedacht.“

„Fuck beautiful, fuck ingenuous! Ich war also nur eine Urlaubsliebe und kann auf den nächsten Hopkinsgast warten!“ Damit fing Sam an, die Einrichtung ihres Häuschens systematisch zu zerstören, sie schmiss Porzellan an die Wand, fegte Bücher aus den Regalen. René ging auf sie zu und umarmte sie, hielt sie fest. Sie schluchzte auf, erwiderte die Umarmung, bis sie sich löste, ein Papiertaschentuch nahm und schneuzte. „Und jetzt lass mich bitte allein. Geh!“ René ließ die Arme sinken und ging hinüber zu seiner Wohnung. Er hatte Sam nicht mehr gesehen bis zu seinem Abflug.

Mit einem Ruck setzte die Maschine auf dem Flughafen Tegel auf. Wenig später hielt das Taxi vor seiner Haustür in Charlottenburg und René stieg die Treppen zu seiner Wohnung hinauf. Als er die Tür aufschloss, überwältigte ihn das Gefühl zu Hause zu sein. Es war alles vertraut, aber nicht mehr bedrückend. Er atmete tief ein und sagte: „Good luck for you, Sam, and many thanks for your love. I won't forget you.“

Kapitel 5

Beate hatte Rufdienst. Da sie keine Lust hatte, im Kino oder bei Freunden im Gespräch durch das Handy herausgerissen zu werden, saß sie zu Hause bei einem Buch. Damit ihre Wohnung nicht allzusehr Einsamkeit ausdünstete, hatte sie eine CD aufgelegt, ein Geschenk von René, als sie an der Ostsee war: „Gently Disturbed“ hieß das Album, von einem Bassisten Avishai Cohen. Sie bewegte sacht den Kopf zu der ruhigen Musik, die Stehlampe hinter dem alten Ledersessel schnitt einen warmen Lichtkegel in die Dunkelheit des Zimmers. Sie las John Baileys „Elegie für Iris“, den Bericht über die Alzheimererkrankung der Dichterin Iris Murdoch. Da spielte ihr Handy den Anfang der 4. Symphonie von Mendelssohn-Bartholdy. Gottlob war Scheck dran. Menzel hatte den Abend frei. „Che...Beate, wir haben einen Einsatz in Lichtenberg. Willst du alleine hinfahren oder soll ich dich abholen?“ Beate nahm das Angebot abgeholt zu werden dankbar an. Scheck wusste, wo sie wohnte. Sie zog sich in Ruhe warm an.

Als Scheck ankam, stand sie schon vor dem Haus. Sie stieg hinten ein, auf dem Beifahrersitz saß Kira, die Kommissaranwärterin. Scheck fuhr los, auf der Alboinstraße setzte er das Blaulicht aufs Dach und beschleunigte. Kira teilte mit, dass jemand am Prenzlauer Volkspark eine Tote gefunden habe – in einem Altkleidercontainer. „Wir werden wahrscheinlich die ersten am Fundort sein. Bis die KT losgefahren ist, wird länger dauern, als bei uns. Der Pathologe war in einem Konzert.“ Beate mochte die sachliche, knappe Art der jungen Polizistin, die in dieser Dreierkonstellation viel offener wirkte.

Nach einer halben Stunde kamen sie in der Maiglöckchenstraße an, die Streifenpolizisten hatten schon abgesperrt und einen Scheinwerfer auf den Container gerichtet. „Ich wusste gar nicht, dass hier ein Park ist“, staunte Kira. „Das ist der Prenzlauer Volkspark, hier ist auch der einzige Berg im Ortsteil Prenzlauer Berg, 91 m hoch. Aber der Name stammt eigentlich von einem urgeschichtlichen Höhenzug, dem Barnim. Die alten Berliner wohnten ja in einem Urstromtal und die nördlichen Dörfer waren viel höher“, dozierte Scheck. „Genug davon, an die Arbeit“, mahnte Beate. Sie ließ sich von dem uniformierten Kollegen Bericht erstatten. „Eine ältere Dame aus den Wohnhäusern hier am Park wollte eine Plastiktüte mit Altkleidern in den Container werfen, da sah sie im Licht der Straßenlaterne einen Arm aus den Kleiderbündeln ragen. Sie ist sofort nach Hause gelaufen und hat angerufen. Ich hab sie in der Wohnung gelassen. Sie ist völlig mit den Nerven fertig.“ „Gut gemacht, wir können sie ja noch befragen, Sie haben ja die Anschrift.“ Beate ging zu dem Container. Die Kollegen hatten inzwischen die Vorderfront abgenommen, sodass sie an den Inhalt des Containers herankonnten. Zwischen den Mülltüten, aus denen Kleidungsstücke quollen, lag die Leiche eines Mädchens oder einer jungen Frau. Durch das gewaltsame Ablegen im Container sah man Schürfwunden an Armen, Beinen und am Rumpf. Das Mädchen, Beate schätzte sie auf höchstens 16 Jahre, trug ein einfaches weißes Nachthemd aus einem groben Leinenstoff, sie war blass, die Haut war fahl und sie war außergewöhnlich dünn. „Sieht ganz ähnlich aus wie die Tote in Rummelsburg“, flüsterte Scheck. Beate, die Handschuhe angezogen hatte und die Leiche oberflächlich begutachtete, nickte und sagte: „Ja, ich kann auch keine besonderen äußeren Verletzungen erkennen. Es sieht tatsächlich aus, als hätte sie jemand weggeworfen.“ Sie wendete sich an Kira: „Komm, wir besuchen die Frau, die sie gefunden hat. Scheck wartet auf die KT und den Pathologen.“

Auf der anderen Straßenseite standen zwei dreistöckige Wohnblöcke, vermutlich aus den späten zwanziger Jahren des vorigen Jahrhunderts. Sie waren mit Klinkerversatzsteinen optisch klar gegliedert und wirkten schlicht und funktional. An einem der Hauseingänge suchten sie das Klingelschild mit Barczewski. Sie klingelten, drückten die Haustür auf und gingen in den zweiten Stock. Eine etwa fünfundsiebzig Jahre alte Frau öffnete ihnen. Sie war geschmackvoll gekleidet, in einem dunkelgrauen Kleid mit einer lila Weste darüber. Ihr Gesicht war sehr blass. „Ah, Frau Kommissarin und ihre junge Kollegin, kommen Sie doch herein.“ Sie führte die beiden in eine Wohnküche und bot ihnen einen Stuhl an. „Möchten Sie einen Tee trinken“? Beate lehnte dankend ab und fragte: „Frau Barczewski, können Sie uns noch einmal erzählen, wie sie das Mädchen gefunden haben?“

„Ach Gott ja, das arme Ding! Wissen Sie, ich wohne ja seit über vierzig Jahren hier und fünfzehn Jahre bin ich schon alleine. Mein Rudolf hat den Ruhestand nicht ertragen, vier Monate später war er schon tot. Aber das interessiert Sie ja alles gar nicht, entschuldigen Sie, ich bin noch ganz durcheinander.“ Frau Barczewski tupfte sich den Schweiß von der Stirn und schüttete einen Schluck Weinbrand in ihren Tee. Es war offensichtlich nicht der erste. „Also, ich hörte, wie die Klappe in dem Behälter mehrmals hin- und her bewegt wurde. Danach fuhr ein Auto weg. Das erinnerte mich, dass ich ja auch noch einen Sack mit Kleidern wegbringen wollte. Und so ging ich hinunter.“

„Haben Sie das Auto noch gesehen?“

„Ja, ich bin als erstes ans Fenster gegangen, weil da so ein Krach war. Und ich habe einen weißen Lieferwagen gesehen, wie er abfuhr.“

„Aber Fahrer oder Beifahrer haben Sie nicht gesehen?“

„Nein, wenn das zwei waren, waren sie schon eingestiegen.“ Kira schaltete sich ein: „Können Sie sich vielleicht an das Kennzeichen oder einen Buchstaben davon oder eine Zahl erinnern?“ Die alte Frau hob ihre Hände zur Decke: „Um Himmelswillen, an so etwas habe ich gar nicht gedacht!“

„Frau Barczewski, ist Ihnen sonst etwas aufgefallen? Jede Kleinigkeit kann für uns wichtig sein.“

„Nein, eigentlich nicht. Aber warten Sie, es bedeutet ja wahrscheinlich nichts, aber ich kann mich an ein Zeichen erinnern auf der Hecktür des Lieferwagens. Es war ein Fisch!“

„Ein Fisch oder eine Robbe?“

„Nein, keine Robbe. Sie meinen die Autovermietung, die haben ja immer lustige Robben auf ihren Autos. Nein, es war ein stilisierter Fisch!“ Frau Barczewski malte zwei Linien auf den Tisch. „Man sieht es manchmal an Autos, aber ich weiß nicht, was es soll.“ „Damit dokumentieren Autobesitzer ihre religiöse Gesinnung“, sagte Beate, „die scheint ja hier nicht vorhanden zu sein. Aber trotzdem vielen Dank, Sie haben uns sehr geholfen.“ Beate und Kira gingen wieder nach unten zum Fundort der Toten.

Dr. Josef Traber beugte sich über die Leiche. Er blickte auf: „Ich habe schon Ihren jungen Kollegen gefragt, wer hier in Berlin Mädchen wegwirft. Auch dieses junge Mädchen hat keine nennenswerten äußeren Verletzungen und ich würde sagen, sie musste ebenfalls schwere Mangelerscheinungen wie Hunger und Durst erleiden. Auch war sie sichtlich eingesperrt und hatte wenig Licht in ihrem Gefängnis.“

Beate seufzte: „Bestimmt wird sie ebensowenig vermisst wie das andere Mädchen. Die Presseinformation brachte leider kein Ergebnis. Es gibt auch keinen älteren Entführungsfall oder etwas Ähnliches.“ Traber richtete sich auf. „Tja, Frau Hauptkommissarin, das ist Ihre Arbeit, Licht ins Dunkel zu bringen. Meine Arbeit ist da gewiss überschaubarer. Viel Erfolg!“

Kapitel 6

Ich hab's geschafft. Ich bin abgehauen. Sicher ist der Winter nicht der beste Zeitpunkt. Aber ich konnt es nicht länger aushalten. Im Frühjahr wäre ich wohl auch schon tot gewesen, tot wie vermutlich Amira und Emilia.

Es war eigentlich nicht schwer. Die Wächter waren ja uns gegenüber sorglos, schwache ausgehungerte Mädchen dachten sie, was können die schon tun. Sie haben nicht mit meinem abgrundtiefen Hass gerechnet. Ich wollte verdammt nochmal nicht sterben, nicht verrecken. Also habe ich mich hinter einer Tür versteckt und als der Kerl mit einer Flasche Wasser hereinkam, hab ich ihm die Eisentür an den Schädel geknallt. Dann noch einmal den Kopf auf den Boden, damit er erst mal liegenbleibt. Schlüssel abnehmen und weg! Vor dem Ausgang hing noch ein dunkler, schwerer Mantel. Den griff ich mir und dann noch über die Mauer. Ich rannte besinnungslos durch die Straßen, nur weg, möglichst weit weg. Ein S-Bahn-Schild tauchte auf, ich lief darauf zu und dann die Treppen hinunter zum Bahnsteig. Es war die Ringbahn, eine S 42 kam zuerst, ich stieg ein und setzte mich immer noch keuchend. Die Anstrengung machte mich schwindlig. Der Wagen war nur wenig besetzt. Jemand setzte sich neben mich. Plötzlich war ein feistes Gesicht dicht vor meinem. „He, Mädchen, ist dir nicht gut? Du bist ganz außer Atem. Ich möchte dir gerne helfen.“ Die einschmeichelnde Stimme lockte mich, dass ich mitkommen solle, mich ausruhen und etwas essen. „Lass mich in Ruhe!“, schrie ich, „hau ab!!“ In beleidigter Pose wandte sich der Typ ab. „Das hat man davon, wenn man sich kümmern will.“ Er wollte nicht noch mehr Aufmerksamkeit erregen und ging davon. Kurz vor dem Bahnhof Gesundbrunnen hörte ich eine andere Stimme: „Die Fahrausweise bitte!“ Ich ging zur entferntesten Tür und wartete auf das Einfahren in den Bahnhof. Der Kontrolleur kam immer näher und war schon bei mir, als der Zug hielt. Ich drückte verzweifelt auf den Knopf zum Öffnen, der Kontrolleur fragte schon: „Und Sie, junge Frau?“ Da öffnete sich die Tür und ich rannte los. Er schrie noch hinter mir her, lief mir wohl auch ein paar Schritte nach, aber ich stürmte schon die Rolltreppe hoch zu den Geschäften. Von allen Seiten drängten die Schilder und die Auslagen der Fressgeschäfte in meinen Kopf. Aber ich hatte nichts, kein Geld, nicht einmal eine Münze in dem Mantel. Und wo konnte ich bleiben? Draußen würde ich erfrieren. „Geh doch zur Polizei und stell dich in ihren Schutz“, flüsterte eine Stimme in mir. „Bist du bescheuert?“, antwortete eine andere. „Woher weißt du, dass sie dich nicht wieder ausliefern? Woher weißt du, dass du nicht an einen Wächter gerätst? Sie sind überall, in Hostels, in Supermärkten, bei der Polizei. Sogar in Kirchen. Du weißt, dass sie dich jagen und einfangen wollen. Für sie darfst du nicht überleben, du weißt einfach zu viel.“

Vor einem Laden mit belegten Brötchen blieb ich stehen. Wie gebannt starrte ich auf die üppig bestückten Teile. Ich konnte nicht weitergehen und schluckte andauernd das Wasser hinunter, das mir im Mund zusammenlief. „Sie wünschen, bitte?“ Ich deutete auf eines der Brötchen. „Einmal Hühnerbrust mit Ei, das macht drei Euro neunzig.“ Die Bedienung packte das Brötchen in eine Tüte und hielt sie mir hin. Ich riss ihr die Tüte aus der Hand und rannte weg. Gesichter flogen an mir vorbei, ich bog mehrmals ab, hinter mir verflog langsam die Stimme: „Halt, Sie müssen... halten Sie sie doch auf!“ Auf einmal stand ich wieder auf einem Bahnsteig, auf dem gerade ein Regionalexpress einfuhr, nach Wittenberg. Ich vermutete, dass er über den Hauptbahnhof fuhr, stieg ein, fiel in einen Sitz und verschlang das Brötchen. So etwas Himmlisches hatte ich schon lange nicht mehr geschmeckt. Meine Ohren waren gespitzt und ich war in jeder Sekunde fluchtbereit, falls wieder ein Kontrolleur sich nähern sollte. Ich verschwand in der Toilette, wusch mir Gesicht und Hände und trank gierig das Wasser, konnte endlich auch pullern. Dann kündigte der Zugbegleiter schon den Hauptbahnhof an. Dieser Konsumtempel und Menschenumschlagplatz war zwar für mich hochgefährlich, denn da würden sie mich bestimmt auch suchen, aber ich musste versuchen unsichtbar, also unauffällig zu sein. Sicher würde ich irgendwo auch Obdachlose finden, die mir einen Tipp geben konnten, wo ich bleiben sollte. Als ich ausstieg, war ich auf der untersten Ebene. Irgendwo musste ich noch eine Mütze herkriegen, um meine auffälligen, fast weißen Haare zu verbergen. Ich fuhr zwei Rolltreppen hoch und schlenderte an den Läden entlang, bis einer Wollmützen in einem Wühltisch feilbot. Ich blickte mich kurz um, schaute in den Laden, keiner achtete auf mich. Ich nahm schnell eine Mütze und ging ruhig weiter. Nichts geschah. Ebenso leicht konnte ich mir noch eine Sonnenbrille mopsen. Es gab genug affige Weiber, die auch im trüben Licht des Bahnhofs mit Sonnenbrillen flanierten, weil todschick. Ich fiel also nicht auf. Mit Mütze, Brille und hochgestelltem Mantelkragen ging ich für eine gelangweilte Touristin durch. Nur auf die Füße durfte mir niemand schauen. Meine abgeschabten Turnschuhe passten gar nicht. Aber Schuhe kann man nicht klauen. Ich fuhr wieder zum Erdgeschoss hinunter und schaute mich am Südausgang um. Von weitem glotzte mich mit hängenden Mundwinkeln das Bundeskanzleramt an. Nichts Interessantes außer knipsenden Touristen. Drinnen war eine Station der Bahnhofsmission. Viel zu gefährlich. Aber davor lungerten einige Obdachlose herum. Ich ging wie zufällig näher heran und suchte mir bewusst den hässlichsten, armseligsten Typen, dessen Gesicht von Alkohol und Drogen zerstört war, mit wenigen Zähnen noch und verfilzten Haaren unter einem Hut, der auf einer Motorradmütze thronte. Der Mund verschwand in einem wuchernden Bart.

„Hey, du!“, sprach ich ihn leise an.

„Redest du mit mir, junge Frau?“, gab er zurück. Ich war überrascht, wie angenehm seine Stimme klang und mit welcher Sicherheit er sich ausdrückte.

„Ja, kannst du mir bitte helfen?“

„Wie denn? Ich hab kein Geld, wenn du schnorren willst.“

„Ich will nicht schnorren, ich brauch einen Platz zum Schlafen – und nicht in der Mission. Ich muss aufpassen, ich werd' nämlich verfolgt.“

„Au, das kenn ich, das hat ein Kumpel von mir auch. Der hat keine ruhige Minute mehr.“

„Hältst du mich für verrückt?“

„Nein, nein, du hast deine Gründe, ganz klar.“ Natürlich hielt er mich für bekloppt. Aber er war so rücksichtsvoll, es mich nicht spüren zu lassen.

„ Was das Schlafen angeht, ich bin im Winter oft in einem blinden Tunnel am Potsdamer Platz. Wenn du willst, kannst du mitkommen. Ein paar Decken kratzen wir dort noch zusammen, da schlafen etliche Kumpels von mir.“

Wenig später liefen wir durch einen geräumigen, aber ansonsten leeren Tunnel. Immer wieder blakten Petroleumlampen, da und dort auch eine Fackel, seltener eine Taschenlampe. „Batterien sind teuer, wenn auch leicht zu 'beschaffen'“, meinte Otto, mein Begleiter. Der Tunnel hatte ein bemerkenswertes Gefälle. „Wenn wir weiterlaufen, kommen wir bis unter die Philharmonie.“

„Wofür sollte dieser Tunnel sein?“, fragte ich. „Den haben sie damals beim Ausbau des Potsdamer Platzes gegraben, falls mal eine U-Bahn-Linie vom Alex nach Westend fährt. War aber zu teuer.“

An einer Stelle lagen ein paar Männer, eingehüllt in mehrere Lagen Kleidung, versehen mit Decken, Zeitungspapier und anderen Isoliermaterialien. Otto begrüßte alle mit Handschlag und wechselte ein paar Worte, auch über mich. Jeder rückte etwas heraus, sodass ich schließlich eine Schlafstätte bauen konnte. Otto reichte mir aus seinem Rucksack eine Flasche. „Hier, nimm noch 'n kleinen Schlaftrunk.“ Es war ein billiger Rotwein vom Discounter, Dornfelder lieblich. „Trinkt ihr nicht meistens billigen Wermutwein?“ Otto lachte: „Ja, liest man immer wieder. Der dröhnt auch am meisten, hat knapp 20% Alkohol. Inzwischen ist aber ein Rotwein von Aldi oft billiger und hat auch seine 13-14%.“ Ich setzte die Flasche an den Hals, und ließ einen Viertelliter in die Kehle rinnen. Meine Anspannung ließ nach und ich überließ mich meiner ersten Nacht in der Freiheit.

Das ging einige Tage so. Tagsüber versuchte ich mit Betteln an Geld zu kommen. Ich streifte durch den Bahnhof und das Sony Center, blieb immer in Bewegung und sprach leise Leute an, ob sie mir einen Euro geben. Aber die meisten gingen unwillig weiter. Ich hatte ständig Todesängste, dass man mich entdecken und aufgreifen könnte. Außerdem brüllte der Hunger in meinen Eingeweiden, er ließ sich mit Alkohol nur notdürftig betäuben. Oft wachte ich in der Nacht auf und krümmte mich vor Schmerzen. Wie an Geld kommen? Eine stinkende, verwahrloste Pennerin hatte keine Chance einen Aushilfsjob zu finden. Außerdem war es zu gefährlich. Nicht einmal als Straßennutte hatte ich eine Chance. Wer sollte mich in diesem Zustand haben wollen? Ich fragte Otto, wo ich denn mal duschen könnte und meine Klamotten waschen. Er ging zu einem Berber und machte etwas mit ihm aus. „Geh morgen mal mit Ralf. Der kommt in ein Hotel, da kannst du in einer Mitarbeitergarderobe duschen.“ Also trabte ich am nächsten Tag mit Ralf los. Über eine Tiefgarage kamen wir in den Keller eines Hotels und durch einige Türen gelangten wir in einen Umkleideraum mit Metallschränken. Dahinter gab es auch Toiletten und Duschen. „Guck mal, oft haben welche ihr Duschzeug liegen lassen. Und mach schnell!“ Ich knackte ein Schloss mit einem Schraubenzieher, den ich immer bei mir trug, als Werkzeug und Waffe. Da hing echt ein Zimmermädchenkostüm – schwarzes Kleid und weißes Schürzchen, leider keine Unterwäsche. Ich griff es mir rasch, verschwand in der Dusche, wo noch eine Flasche mit einem Rest Shampoo lag und seifte mich ein. Dann zog ich die Zimmermädchenkluft an, warf meine alten Sachen in einen Papierkorb, zog meinen Mantel drüber und verschwand mit Ralf wieder. Ich fühlte mich wie ein neuer Mensch. „Danke, Ralf, wenn ich zu Geld komme, geb ich dir was ab. Du hast was gut bei mir.“

„Lass gut sein, Mädel. Mach's gut.“ Ich dachte, mit diesem Kostüm müsste ich an einen Freier kommen. Am Ende der Kurfürstenstraße, in respektvoller Entfernung von den osteuropäischen Nutten, stellte ich mich an die Straße und öffnete meinen Mantel, wenn ein Autofahrer vorbeikam, wie ein Exhibitionist. Aber unter meinem Mantel steckte ja ein Zimmermädchen mit weißem Schürzchen. Nachdem ich einige Male in ein Autofenster geflüstert hatte: „Für zwanzig blas ich dir einen“, ließ mich einer in seinen Passat einsteigen. Er fuhr in eine stille Seitenstraße, parkte und öffnete seine Hose. Ich ließ mir erst das Geld geben, holte dann sein Glied heraus und stimulierte es mit der Hand, bis es steif genug war, um ein Kondom überzuziehen. Dann beugte ich mich über ihn. Als er fertig war, zog ich das Kondom ab und stieg aus. Das ging noch dreimal so und am Abend hatte ich achtzig Euro in meiner Manteltasche. An einem Baum gelehnt musste ich kotzen. Einer hatte mich so fest im Genick gepackt, dass mir der Hals wehtat. Noch einmal würde ich das nicht schaffen, diese stöhnenden Kerle mit ihren stinkenden Schwänzen zu bedienen.

„Alles ok mit dir?“, fragte eine Stimme hinter mir. „Geht schon wieder“, sagte ich und sah mich um. Hinter mir stand ein schlanker Junge mit schwarzer Lederjacke und mit einem langen, dicken Schal um den Hals. Er hatte ein freundliches Gesicht und widerspenstige schwarze Haare. Über der Schulter hing eine Sporttasche. „Muckibude?“, fragte ich und nickte mit dem Kopf in Richtung Tasche. Er grinste: „Nee, ich treff mich mit paar Kumpels für 'ne kleine Action.“ „Was für 'ne Action?“, fragte ich weiter. „Is illegal und geheim“, grinste er wieder. „Dann haben wir ja was gemeinsam“, sagte ich, plötzlich leichtsinnig geworden. „Wie?“, meinte er. „Ich bin auch illegal und geheim“, erklärte ich.

„Erzähl kein' Quatsch.“

„Nee, ehrlich.“

„Wie meinste das jetzt, willste nich erzählen?“

„Erst mal brauch ich was zu essen, ich sterbe vor Hunger. Komm, lass uns da vorne reingehen.“ Ich zeigte auf einen Imbiss mit vegetarischem Döner. „Und du sagst mir auch, was du Geheimes vorhast. Ich lad dich ein.“ Wir machten uns über zwei üppige Döner her, ich zahlte mit einem Zwanziger. Er sah mich merkwürdig an, sagte aber kein Wort.

„Erschtt du“, sagte ich mit vollem Mund und er rückte damit heraus, dass er zu einer Gruppe von Sprayern gehörte, die nachts auf S-Bahn-Gleisen und Bahnhöfen herumturnten. „Wahnsinn“, sagte ich, meine Lebensgeister erwachten wieder mit halbwegs vollem Magen, „kann ich mitkommen?“ Er sah mich prüfend an und meinte dann: „Warum nicht, wenn du Zeit hast und gegebenenfalls rennen kannst.“ Ich nickte versonnen, „das bestimmt“.

„Und was ist nun an dir so illegal und geheim?“, fragte er.

„Erst mal musst du mir sagen, wie du heißt“, gewann ich Zeit. Er druckste etwas herum und sagte dann: „Die anderen nennen mich Klärchen.“ Nun war es an mir zu grinsen und ich meinte: „Siehst gar nicht so aus.“

„Nee, weiß ich“, sagte Klärchen. „Das ist nur, weil ich Klarinette spiele, bin manchmal in so 'ner Klezmerband. Aber jetzt bist du dran.“ Ich schaute ihn lange und prüfend an, hielt ihn aber eigentlich für vertrauenswürdig.

„Ich wurde von irgendwelchen Spinnern eingesperrt und gefangen gehalten. So richtig bei Wasser und Brot und manchmal nicht mal das. Ich hatte mich nicht an die Gesetze und Regeln gehalten und musste dafür bestraft werden. Sie hielten mich ohnehin für so eine Tochter Satans wegen meiner Neigung zur Rebellion. Vor ein paar Tagen bin ich abgehauen, bevor ich abkratzte. Wahrscheinlich sind zwei meiner Freundinnen schon draufgegangen.“

„Echt? Ey, ich hab da in der Zeitung gelesen, dass sie zwei unbekannte junge Frauen gefunden haben. Keiner weiß, wer sie sind und wo sie herkommen.“

Mir stieg ein dicker Kloß in den Hals. „Das waren sie wohl. Amira und Emilia. Sie haben es also nicht geschafft.“ Mir liefen die Tränen über die Wangen.

„Und jetzt sind sie hinter dir her?“

„Ja, ich weiß zu viel. Wenn mich die Wächter erwischen, bin ich echt dran.“

„Die Wächter? Klingt wie ein Computerspiel.“

„Ist auch völlig irre. Aber Schluss damit. Ich muss halt aufpassen. Sie sind überall, ich hoffe nur nicht bei deinen Kumpeln.“

„Hab noch nie gehört, dass da einer bei irgendeiner Gruppe ist. Wir sind alle eingefleischte Eigenbrötler.“

Dann liefen wir die Kurfürstenstraße bis zum Park am Gleisdreieck. Wir standen zwischen den beiden Brücken der U1 und der U2. Klärchen wandte sich kurz nach links und bedeutete mir mitzukommen. Treffpunkt war das Café Eule, eine Holzhütte, in der tagsüber Kaffee ausgeschenkt wurde. Die drei Typen, die dort warteten, zogen die Augenbrauen hoch, als Klärchen mit mir ankam. Er versicherte ihnen aber, ich sei in Ordnung. Dann ging es einige Meter nach Süden, bis wir an der Tunnelmündung der S1 standen. Der Tunnel der S2 und S25 lag ein paar Meter daneben. Klärchen meinte: „Das wird jetzt nicht ganz ungefährlich. Wir wollen in den Tunnel, müssen aber aufpassen, dass uns keine Bahn überrascht. Die haben einen mächtigen Sog, wenn sie vorbeirauschen und du musst dich irgendwo festhalten können. Bleib am besten dicht bei mir.“

Ich nickte und wir kletterten die Notfalltreppe an der Tunnelmündung hinunter. Bevor die Jungs anfangen konnten, die Tunnelwände zu verschönern, erklang ein greller Pfiff. Das hieß, ein Zug kam von Süden. Wir stiegen über die Gleise der Gegenrichtung und drückten uns an die Wand, bis die S-Bahn vorbeigerauscht war. Nach etwa zwei Stunden und etlichem Hin- und Hergerenne wegen sich nähernder Bahnen verließen wir den Tunnel und kletterten wieder nach oben. Die Jungs verabschiedeten sich mit einem Abklatschritual und gingen in verschiedene Richtungen.

Ich sagte zögernd: „Klärchen, sag mal, kann ich vielleicht bei dir pennen? Ich hätt gerne mal ein Dach überm Kopf und nicht nur Berber neben mir.“ Er nickte und meinte: „Kein Problem. Komm mit.“ Wir liefen zum nächsten S-Bahnhof Yorckstraße, stiegen Friedrichstraße um und fuhren bis zum Bahnhof Wedding. Dort folgte ich Klärchen durch einige Straßen, bis wir vor einem Haus standen, das recht verwahrlost aussah. „Miete is eben billig. Wenn sie erstmal anfangen zu renovieren, ekeln sie dich gleich raus.“ Wir stiegen drei Treppen hoch und Klärchen öffnete mir die Tür. Wir standen in einem kleinen Flur, von dem Küche und Bad abgingen. Am Ende blickte man in ein Zimmer mit Hochbett. Darunter stand ein Sofa. „Kann man ausziehen. Da kannst du schlafen.“ Ich zog meinen Mantel aus. Klärchen prustete los: „Wie siehst du denn aus?“ „Hab ich in einem Hotel geklaut, wo ich duschen war. Meine alten Sachen hab ich weggeschmissen, war eh nur ein altes Nachthemd.“

„Okay, willst du noch was trinken?“ Ich nickte. „Ne Flasche Rotwein hab ich noch offen.“ Klärchen holte zwei Gläser und wir tranken die angebrochene Flasche leer. Er schmeckte wesentlich besser als der Dornfelder oder der Sangria von Aldi im Tunnel. Ich zögerte und sagte dann: „Aber du denkst jetzt nicht an ...“ Klärchen rubbelte mir die Haare und meinte nur: „Keine Sorgen.“

Ich zog mein Kleid aus, wickelte mich in die Gästedecke von Klärchen und versuchte den Tag zu vergessen, nicht den Abend. Als Klärchen über mir im Hochbett lag, sagte ich noch schläfrig nach oben: „Wie heißt du'n eigentlich wirklich?“ Seine Antwort hörte ich schon nicht mehr.

Als ich aufwachte und auf eine Uhr an der Wand schaute, war es drei Uhr nachmittags. Ich hatte volle 15 Stunden geschlafen. In der Küche fand ich einen Zettel: „Lauf nicht weg. Nimm, was du möchtest. Ich komm gegen Abend. Max.“ Ich ging erst noch einmal duschen. Wer weiß, wie lange ich den Komfort noch hatte. Zu kochen und herumzukramen hatte ich keine Lust. Ich zog mich wieder als Zimmermädchen an, schlüpfte in meinen Mantel, setzte Mütze und Sonnenbrille auf und ging auf die Straße. Einen Schlüssel hatte Klärchen mir hingelegt. Zwei Häuser weiter war ein türkischer Bäcker, der Kaffee anbot. Ich kaufte mir einen Pott Kaffee und zwei Hörnchen, die ich andächtig verzehrte. Die junge Türkin am Tresen schenkte mir noch ein Rosinenbrötchen, als sie merkte, dass ich nicht satt wurde. Ob es in der Nähe ein Kaufhaus oder einen Klamottenladen gebe, fragte ich sie. Sie erklärte mir den Weg zu einer C&A-Filiale. Dort versorgte ich mich mit Unterwäsche, Sweatshirts und Schal. Bei einem Friseur ließ ich mir die Haare kurz schneiden. Auf dem Rückweg kaufte ich mir eine Zeitung und eine große Flasche Mineralwasser. Im Lokalteil stand etwas über den letzten Fund eines toten Mädchens: „Immer noch keine Spur – wer war das tote Mädchen?“ Sie zeigten ein Bild der toten Emilia und eine Telefonnummer für „sachdienliche Hinweise“. Ich griff zum Telefon, legte den Hörer aber gleich wieder hin. „Viel zu gefährlich, warnte mich eine Stimme. Du weißt doch gar nicht, ob sie nicht Leute bei der Polizei haben.“ Das war sogar ziemlich wahrscheinlich. Sicher gab es frömmelnde Bullen, gerade weibliche. „Was für ein Quatsch!“, sagte eine andere Stimme. „Glaubst du, die verfolgen dein Gespräch zurück? Das ist doch keine Entführung! Und irgendwann musst du die Bullen anrufen. Die wissen doch gar nicht, dass da noch mehr Menschen eingesperrt sind und in Lebensgefahr schweben. Die wissen eigentlich überhaupt nichts.“ Am Nachmittag regte sich wieder der Hunger. Ich ging noch einmal los und kaufte eine Packung Spaghetti und ein Glas Tomatensauce mit Kräutern und einen Kopf Salat. In der Wohnung fing ich an zu kochen und vertilgte schon einmal eine mächtige Portion. Für Klärchen ließ ich etwas übrig. Als er am Abend kam, hatte ich mich längst umgezogen und sah fast aus wie eine normale Zwanzigjährige. Klärchen staunte Bauklötzer, als er mich sah. „Hey, bist du's wirklich, äh...wie heißt du eigentlich? Ich hab dich gestern noch gefragt, aber du hast schon gepennt.“

„Meinen richtigen, bürgerlichen Vornamen weiß ich gar nicht mehr. Wir Sektenkinder kriegen immer neue Namen. Ich wurde „Circea“ genannt.“ Max-Klärchen schüttelte den Kopf. „Das ist eine Pflanze: das gemeine Hexenkraut, circaea lutetiana. Kommt wohl von der griechischen Circe.“ „Woher hast du das, Klärchen?“ „Bio-Leistungskurs und Interesse für Kräuter. Was dagegen, wenn ich dich Zea nenne? So komm ich um Circe herum, und wie eine Verführerin wirkst du nicht gerade, obwohl man in deine grünen Augen echt reinstürzen kann.“ Ich musste lächeln, so ein Kompliment hatte ich noch nie gehört, und in meinem Bauch fing es an zu kribbeln. Dann wirtschaftete ich am Herd herum und präsentierte ihm einen Teller mit Nudeln und ein Schälchen Salat. „Bitte sehr, die Hexe hat gekocht!“ Er gab mir einen Kuss auf die Wange, was meinen Herzschlag auf einmal vervielfachte. Dann setzte er sich und mampfte. Zwischendrin sagte er: „Findest du nicht, du solltest bei den Bullen anrufen? Die wissen doch gar nicht, was da läuft.“

„Ich trau mich noch nicht. Vielleicht legen sie mich rein und liefern mich aus.“ „Wem denn? Erzähl doch mal!“

„Nee, lieber nicht, ich mag nicht daran denken, sonst steck ich wieder mitten in der Angst.“

Wir plauderten noch lange weiter. Klärchen erzählte von seinem Pharmaziestudium und dass er in einer Apotheke aushelfe. Irgendwann hielt er mir den Telefonhörer hin und sagte: „Los, nun probier's doch mal.“ Ich seufzte, schaute in die Zeitung nach der Nummer und wählte. Nach einigen Klingeltönen wurde abgenommen und eine etwas müde Frauenstimme sagte: „Landeskriminalamt Lehndorf, was kann ich für Sie tun?“

Kapitel 7

Niemand antwortete. Beate hörte nur, dass am anderen Ende jemand atmete. „Hallo, wer ist dort, bitte? Sagen Sie doch etwas!“ Eine leise, schüchterne weibliche Stimme sagte: „Ich, ich rufe an wegen der Mädchen.“ Beate war plötzlich wie elektrisiert, saß aufrecht auf ihrem Stuhl und versuchte ruhig zu bleiben, um die Anruferin nicht zu verschrecken. „Kennen Sie die beiden vielleicht?“

„Ja, das waren Freundinnen von mir. Sie wurden gefangen gehalten wie ich. Ich bin vor ein paar Tagen abgehauen. Bestimmt sind sie hinter mir her, ich weiß einfach zu viel, ich habe Angst.“

„Wer ist hinter ihnen her?“

„Die Wächter!“

„Welche Wächter? Sagen Sie, können wir uns nicht treffen und Sie erzählen mir persönlich, worum es geht?“

„Aber wo? Es darf kein bekannter Ort sein. Die Wächter können überall sein.“

„Kommen Sie morgen um 11 Uhr zum Fehrbelliner Platz. Dort gehen Sie ein Stück in die Brandenburgische Straße. An der nächsten Ecke ist ein kleines Café mit Backshop: das Café Relax.“ Beates Blick schweifte durchs Zimmer: „Ich … ich werde einen pinkfarbenen Schirm dabei haben. Bis morgen!“ Der Hörer wurde aufgelegt. Sie ging aufgeregt durchs Zimmer. Das war also die Bestätigung! Die beiden Mädchen gehörten zusammen und sie waren beide Opfer einer Gefangenschaft, nur wessen, das hatte Beate nicht erfahren. Und einem Mädchen war offenbar die Flucht gelungen. Von wo sie wohl anrief?

Am nächsten Morgen griff Beate den hässlichen pinkfarbenen Schirm und ging die paar Schritte zu dem Café. Das Parkcafé wäre sicherlich größer gewesen und hätte mehr Rückzugsmöglichkeiten geboten, aber das wollte sie der ängstlichen Anruferin nicht zumuten. Beate setzte sich in den kleinen Gastraum und stellte den Schirm auffällig vor sich hin. Es war genau 11 Uhr, aber niemand war zu sehen. Sie trank einen Milchkaffee und aß ein Plunderstück. Die Zeit verging. Nach einer halben Stunde zahlte sie, stand auf und ging auf die Straße, blickte hinauf und hinunter, konnte aber niemand sehen. Die junge Frau mit schwarzem Mantel und einer Wollmütze, die gerade um die Ecke bog, als sie auf die Straße trat, hatte sie nicht mehr gesehen. Seufzend zuckte sie die Achseln und ging ins Präsidium zurück. Hatte die Anruferin doch zuviel Angst gehabt? Hoffentlich meldete sie sich wieder.

Am Nachmittag klingelte das Telefon. Beate nahm ab: „Lehndorf. Wer ist dort bitte?“ „Hallo, ich habe gestern schon angerufen...“ „Warum sind Sie nicht gekommen heute Morgen?“ „Ich war da, ich, ich wollte nur sehen, ob Sie alleine sind und nicht irgendwelche Greifer bei sich haben.“ Beate seufzte. „Gut, ich kann ja verstehen, dass Sie vorsichtig sind. Können wir es noch einmal versuchen? Schlagen Sie doch einen Treffpunkt vor.“

„Sagen wir heute um 18 Uhr, wenn Sie Zeit haben. Das Kiki Sol Café in der Lindower Straße 12. Das ist beim S- oder U-Bahnhof Wedding.“ Die junge Frau am anderen Ende lachte leise. „Ich werde eine Sonnenbrille aufhaben, obwohl es da drin ziemlich dunkel ist. Bis nachher?“ Beate sagte zu. Sie legte auf.

Beate rief auf ihrem Computer die Adresse auf. Bevor sie sich mit dem Auto während der rush hour nach Wedding quälte, suchte sie lieber eine Verbindung mit der BVG. So stieg sie um halb sechs in die U7, fuhr bis zum Bahnhof Jungfernheide und wechselte zur Ringbahn. Als sie das Café betrat, sah sie gleich die junge Frau mit Mütze und Sonnenbrille in einer Ecke. Sie hatte einen viel zu großen Mantel an und wirkte wie auf dem Sprung. Beate ging zu dem Tisch, setzte sich und sagte: „Hallo, ich bin Beate Lehndorf. Danke, dass wir uns treffen können. Möchten Sie noch etwas trinken?“ Die junge Frau schüttelte den Kopf, Beate bestellte sich einen Capuccino. Nach einer Weile, in der die Frau schwieg, bat Beate: „Darf ich Ihnen bitte in die Augen sehen?“ Circea nahm ihre Sonnenbrille ab. „Sie konnten also fliehen. Wissen Sie, wo Ihr Gefängnis war?“ Circea schüttelte den Kopf. „Nicht genau. Es war hier irgendwo im Norden, weil ich an der Ringbahn landete, als ich weggerannt bin. Ich glaube, es war der Bahnhof Landsberger Allee. Um das Anwesen gab es eine Mauer, über die ich rüber musste.“

„Und wo schlafen Sie seit ihrer Flucht?““

„Zuerst bei Berbern, also bei Obdachlosen in einem Tunnel. Dann hab ich Klärchen kennengelernt.“

„Klärchen?“

Circea lächelte. „Das ist ein Spitzname. Er heißt eigentlich Max und ist – na ja, ein Sprayer. Er wohnt hier in der Gegend.“

„Und sie kannten die beiden Mädchen, die wir gefunden haben?“

„Ja. Amira und Emilia. Gefangene wie ich. Ich wäre auch tot, wenn ich nicht abgehauen wäre.“

„Wer hat euch das angetan und warum?“

Wir gehörten zu einer Kirche, Sie würden wahrscheinlich sagen zu einer Sekte. Sie nennt sich „Das wahre Leben“. Es gibt klare Regeln für das Leben eines jeden. Wer dagegen verstößt, der ist in die Hände Satans gefallen und muss bestraft werden, je nach der Schwere des Vergehens.“

„Und was haben Sie getan?“

„Ich habe mit einem Jungen geschlafen, der nicht zur Kirche gehörte. Er wollte mich zum Austreten bewegen. Das haben sie nicht hingenommen.“ Circea nahm Beates Hände und sagte eindringlich: „Hören Sie, Sie müssen das Gefängnis finden! Ich weiß, dass noch andere außer mir eingesperrt sind und meistens nichts zu essen und fast nichts zu trinken bekommen! Und ich habe furchtbare Angst, dass mich die Wächter finden und zum Schweigen bringen. Ich weiß, dass „Das wahre Leben“ Mitglieder und Unterstützer in allen Bereichen hat - auch in der Polizei. Ich werde von denen gesucht und verfolgt wie ein Terrorist.“

Beate drückte ihre Hände und sagte: „Wir werden tun, was wir können, das verspreche ich ihnen. Wie heißen Sie eigentlich?“ Circea nannte ihren Namen. Beate lächelte. „Das kommt von einer Zauberin aus der Odyssee, nicht wahr? Ich bin Beate. Ist Ihre Unterkunft sicher?“

„Ja, ich glaube schon, aber ich muss halt oft raus und einkaufen. Das kann Klärchen nicht übernehmen.“

Beate überlegte einen Augenblick und meinte dann: „Circea, Sie können auch bei mir wohnen. Mein Sohn ist noch bis zum Sommer bei meinen Eltern in Dresden, Sie hätten also ein eigenes Zimmer. Wir müssen noch viel miteinander reden über die Sekte, damit wir das Gefängnis finden. Wenn Sie wollen, können Sie gleich mitkommen.“

Circea blickte sie prüfend an und sagte nach einer Weile: „Danke für das Angebot. Das ist wirklich freundlich. Aber ich muss noch mit Klärchen reden. Ich will nicht einfach verschwinden. Er hat mir schließlich geholfen.“

Beate nickte: „Das verstehe ich.“ Sie nahm einen Bierdeckel und schrieb ihre Privatadresse auf und ihre Handynummer. „Hier, wenn Sie so weit sind, rufen Sie mich an, auch, wenn Sie Hilfe brauchen. Sie können jederzeit anrufen, auch nachts. Und Sie können immer kommen, wenn ich zuhause bin. Das ist nicht weit vom S-Bahnhof Priesterweg. Machen Sie es gut und passen Sie auf sich auf.“ Beate und Circea standen auf, Beate nahm das schmale Mädchen spontan in den Arm, ging zum Tresen, zahlte und verließ das Lokal. Sie hatte kein gutes Gefühl, Circea alleine zu lassen. Wenn sie entdeckt würde, wäre ihr Leben in Gefahr und es gäbe keine Chance mehr, andere Gefangene zu retten. „Raff dich auf und komm bald zu mir!“, dachte Beate.

Kapitel 8

Circea sah der Kommissarin nach, als die das Café verließ. Sie spürte noch die spontane Umarmung und wusste, dass Körper nicht lügen. Diese Frau war ehrlich, voller Mitgefühl. Circea hatte gesehen, dass erlebte Schmerzen sich in den Augenwinkeln niedergeschlagen hatten. Wahrscheinlich war es wirklich die beste Idee, bei ihr Unterschlupf zu suchen. Reden musste sie ohnehin und besser, sie taten es bei ihr als im Polizeipräsdium, wo Circea auffallen konnte. Und die Aussicht auf ein eigenes Zimmer, wo sie die Tür schließen konnte, war verlockend. Auf die Dauer war es bei Klärchen doch zu eng in einer Einzimmerwohnung.

Sie setzte die Sonnenbrille wieder auf und ging entschlossen ein paar Straßen weiter zu Klärchens Haus. Als sie die Tür aufschloss, war er schon da und in der Küche zugange. „Hallo, Zea“, lächelte er, „Lust auf Risotto mit Pilzen?“ Circea stand in der Küchentür, nahm Brille und Mütze ab und sagte: „Hör zu, ich hab mich mit einer Kommissarin getroffen. Sie war echt nett und ich kann bei ihr wohnen und ihr alles erzählen.“

„Wie, jetzt gleich?“, staunte Klärchen. Circea nickte. Er legte das Messer beiseite, ging auf Circea zu, legte die Hände auf ihre Hüften und sah sie an. „Schade, wenn du gehst. Ich hatte mich gerade an dich gewöhnt.“ Von seinen Händen strömte ein Hitzeschwall in ihren Körper. Dann küsste er sie. Sie knöpfte den Mantel auf, schlüpfte heraus, schlang ihre Arme um ihn und erwiderte den Kuss. Seine Hände glitten zu ihren Pobacken, fassten ihre Schenkel und er hob sie hoch und trug sie zum ihrem Bett. Sie begann ihm das Hemd auszuziehen und flüsterte dabei: „Denk an einen Gummi.“ Er ging rasch zu einer Schublade und kramte ein Kondom heraus. „Lass mich das machen “ Sie nahm es ihm ab und riss die Packung auf. „Komm!“, sagte sie und legte sich auf den Rücken. Sie hatte das Gefühl zu verbrennen, kam aber nicht zum Höhepunkt. Klärchen verwandelte sich plötzlich in einen Wächter und ein Kälteschauer fuhr durch ihren Körper, als er mit einem Schrei kam. Er rollte von ihr herunter und setzte sich auf. Sie lehnte sich an ihn und legte den Kopf auf seine Schulter. „Alles ok bei dir?“, fragte er. Sie streichelte seine Brust und sagte: „Ja, mich überfallen nur manchmal schlechte Erinnerungen, sogar in den schönsten Momenten.“ Ein paar Minuten saßen sie so, dann kniete sich Circea vor ihn, nahm sein Gesicht in ihre Hände und sagte: „Danke, dass du mir geholfen hast, das vergess ich dir nicht. Mach's gut und lass dich nicht erwischen beim Taggen.“ Sie küsste ihn, zog sich an und ging. Aus ihrem Mantel zog sie den Bierdeckel und rief Beate an. „Ist es ok, wenn ich jetzt komme?“ Sie ließ sich die Verbindung und den Weg erklären und marschierte zum S-Bahnhof.

Kapitel 9

Beate saß an ihrem Notebook und recherchierte über „Das wahre Leben“. Die Seite war professionell gestaltet, ohne modernistischen Schnickschnack, auch ohne die süßlichen Christusbildchen, mit denen manche Bibelpropheten warben. Offensichtlich hatte die Sekte auch Grafiker als Mitglieder. Als Menüeinträge waren Variationen zu dem Adjektiv „wahr“ eingetragen: „Die wahre Liebe“, „Der wahre Reichtum“, „Die wahre Gesundheit“, „Das wahre Wissen“. Als Publikation wurde „Das wahre Wort“ angepriesen und konnte monatlich bestellt werden. Als Guru der Sekte firmierte „Der Hirte“, dessen bürgerlicher Name nicht erwähnt wurde. Es war nur ein Bild zu sehen, auf dem ein etwa 80-jähriger, weißhaariger Mann zu sehen war, merkwürdigerweise vor einer Art Zirkuswagen, dem „Gotteswagen“, wie die Bildunterschrift behauptete. Das Telefon klingelte und Circea fragte, ob sie kommen könne. Beate erklärte ihr, wie sie fahren und dann laufen müsse. Dann richtete sie Benjamins Zimmer und Bett für die junge Frau her. Eine Dreiviertelstunde später klingelte es. Circea stand vor der Tür, mit einer Plastiktüte in der Hand und einem schiefen Lächeln. „Komm rein“, sagte Beate und zog sie in den Flur, „schön, dass du gekommen bist.“ Sie zeigte ihr die Wohnung, die Küche mit einem Tisch, an dem zwei Menschen essen konnten, das Bad, Beates und Benjamins Zimmer und eine Art Wohnzimmer mit einem Sofa, einem Fernseher und einer Stereoanlage. Das ist auch eine Art Gästezimmer, aber du kannst Bennis Zimmer nehmen. Vor den Osterferien kommt er nicht nach Berlin. „Wie kommt es, dass er in Dresden zur Schule geht? Wenn ich das fragen darf.“

„Letzten Sommer wurde ich bei einem Einsatz schwer verletzt und fiel für ein halbes Jahr aus, war in einer Reha-Klinik an der Ostsee. Da boten sich meine Eltern an, Benjamin aufzunehmen.“ Circea ging zum Fenster ihres neuen Zimmers und sah hinaus. „Es ist so friedlich hier.“ Beate wollte die Stimmung etwas auflockern und fragte: „Na, hast du dich von Klärchen verabschiedet?“ Als sich Circea umdrehte, sah Beate, dass eine plötzliche Röte ihr Gesicht überzog. Sie nickte nur versonnen. „Ach, ihr jungen Menschen“, dachte Beate etwas neidisch. Dann streckte sie die Hand nach dem Mantel aus und meinte: „Gib das schwere Ding her, ich hänge es auf. Ich denke, Benni hat noch einen Winteranorak hier gelassen. Der müsste dir besser passen als dieses Riesending. Und dann gehst du erstmal duschen. Willst du noch eine Kleinigkeit essen?“ Circea nickte. „Ich mach dir ein paar Brote, bis du fertig bist.“

Sie schloss die Badezimmertür hinter sich, streifte ihre Kleider ab und stellte die Dusche an. Im ersten Augenblick erschrak sie, weil das Wasser zunächst kalt war und kalte Duschen gehörten zu den milderen Strafen, denen sie ausgesetzt gewesen war. Als das Wasser heißer war, stellte sie sich darunter und sah zu, wie sich ihre Haut rötete. Sie seifte sich üppig mit einem Duschgel ein, das nach Grapefruit roch. Danach trocknete sie sich mit einem großen Badetuch ab. Sie seufzte vor Wonne, zog sich neue Wäsche an und ging in die Küche. Beate saß am Tisch und las, auf dem Platz gegenüber stand ein Teller mit belegten Broten, Tomaten und Gurkenscheiben. „Magst du einen Tee?“, fragte Beate, „einen Kräutertee?“ „Danke, gern“, sagte Circea. Beate goss Wasser auf einen Teebeutel und sah zu, wie Circea die Brote aß bis auf den letzten Krümel. „Du brauchst heute nichts mehr zu erzählen“, meinte Beate. „Du kannst gerne gleich schlafen, wenn du möchtest. Ich habe morgen früh Dienst. Wenn du rechtzeitig wach bist, können wir zusammen frühstücken. Ich hab dich jetzt einfach geduzt. Geht das in Ordnung?“ Circea nickte. „Dann duz mich bitte auch. Du gehörst jetzt zur Familie.“

Sie ging in ihr Zimmer. Auf dem Bett lag ein Nachthemd, offensichtlich von Beate. Sie zog sich aus, streifte den weichen Baumwollstoff über und deckte sich seufzend zu. Ihr Blick streifte über Plakate, die das illuminierte Brandenburger Tor zeigten mit einem Logo „Festival of Lights“. Sie murmelte noch: „Tschüs, Klärchen, schade, dass mir der Wächter in den Kopf kam. Bist eine gute Seele. Mach's gut.“ Dann stürzte sie in einen tiefen Schlaf.

Kapitel 10

Beate hatte ohnehin vorgehabt, für Circea ein Prepaidhandy zu kaufen, also parkte sie auf dem Nachhauseweg im Parkhaus eines Shoppingcenters und ging zu einem Elektronikmarkt. Dazu besorgte sie Kosmetikartikel und Wäsche. In Tempelhof angekommen fand sie Circea bleich und bedrückt in einer Ecke ihres Zimmers auf dem Boden kauernd. Sie ließ alles auf den Boden gleiten, setzte sich neben sie: „He, Kleine, was ist los? Ist etwas passiert?“ Circea schüttelte den Kopf und schluchzte: „Ich hab solche Angst, dass sie mich finden, dass sie uns beide gesehen und mich verfolgt haben!“ Beate nahm sie in den Arm. „Du warst auch die ganze Zeit alleine hier, ohne etwas zu tun. Komm, wir kochen uns etwas: die drei R!“ Circea hob ihr tränennasses Gesicht und versuchte zu lächeln: „Rauchfleisch, Rosmarinkartoffeln und Rüben? Nein? Risotto, Rosskastanien und Reste?“

Beate lachte: „Rindfleisch, Rosenkohl und Reis!“ Circea meinte, es habe auch jemand angerufen und auf den Anrufbeantworter gesprochen. „So? Wer denn?“, fragte Beate. Sie habe den Namen nicht genau verstanden, sagte Circea, es klang französisch. Beate fühlte einen Stich und ging zum Telefon, um die Nachricht abzuhören. Er war es: René Beauchamps. „Hallo, Beate. Ich bin aus den USA zurück. Ich hoffe, du bist wieder hergestellt und wohlauf. Ich möchte dich gerne einladen. Am kommenden Samstag feiere ich mit ein paar Freunden meine Rückkehr nach Berlin. Ich würde mich freuen, wenn du auch kämst. Bis bald!“ Nein. Es war sofort da, dieses Nein. Sie brauchte nicht zu überlegen. Mit blasierten Psychiatern belanglose Gespräche zu führen und von René Geschichten aus Amerika zu hören, hatte sie keine Lust. Warum hatte der Schuft sich nicht mehr gemeldet? Sie glaubte weniger, dass er ihre Gefühle für ihn vergessen hatte. Eher hatte er in Baltimore eine Frau kennengelernt und deshalb nicht mehr an sie gedacht. Sollte er ruhig alleine diesen Erinnerungen nachhängen oder sie mit seinen Freunden durchhecheln. Die waren sicher interessiert an männlichen Abenteuern.

„Hallo, Beate?“ Circeas Stimme drang langsam zu Beate durch. „War das ein Lover von dir?“ Beate lachte bitter. „Ein Lover! Ein Freund, in den ich mich verliebt habe, der mir das Leben gerettet hat und dann nach Amerika verschwunden ist für drei Monate, ohne ein weiteres Wort.“

„Komm, wir kochen und dabei kannst du mir die Geschichte erzählen.“ Beate gab ihr noch das neue Handy, worüber sich Circea maßlos freute. „Richte es dir erst mal ein, ich fang schon an mit dem Essen. Hier ist schon mal meine Handy- und auch die Festnetznummer hier. Außerdem noch die Rufnummer im Präsidium. Wenn ich nicht erreichbar bin, kannst du auch meinen Kollegen versuchen zu erreichen.“ Sie schrieb ihr Schecks Handynummer auf einen Zettel. Circea saß am Küchentisch und tippte in ihr Handy, Beate setzte Reis auf und putzte den Rosenkohl. Dabei gab sie Circea eine Kurzfassung des Kleistfalls aus dem letzten Jahr.

Nach dem Essen wollte Beate ein paar Schritte gehen und Circea die Gegend zeigen, falls diese mal aus dem Haus gehen wollte, wenn sie arbeitete. „Jetzt ist es dunkel, und keiner achtet mehr auf uns. Wenn wir zurück sind, möchte ich gerne von dir etwas wissen.“ Sie liefen mit Kapuzen über dem Kopf an den verschneiten Autos vorbei zum Alboinplatz und Beate zeigte nur die Straße hinunter, an deren Ende sich eine Bauhaus-Filiale und ein Ikeamarkt befanden. „Da wirst du wohl eher nicht hingehen. Zu viel Betrieb und zu unübersichtlich. Bäcker und kleinere Geschäfte findest du eher auf der anderen Seite.“ Sie lief mit ihr zur Arnulfstraße und zeigte ihr, wo es zur S-Bahn ging. „Den Weg kennst du ja auch von zu Hause aus.“

Zurückgekehrt kochte Beate einen Tee für sie beide und goss sich einen tüchtigen Schluck Rum in ihren Becher. Das war erst der dritte Schluck an diesem Tag. „Erzähl“, fragte Beate, „wie bist du überhaupt in die Sekte gekommen?“

„Ich kann mich gar nicht an ein Leben außerhalb der Sekte erinnern. Ich habe nur schwache Bilder von meinen streitenden und schreienden Eltern. Ich denke, sie haben sich dem „Wahren Leben“ angeschlossen, um sich und ihre Beziehung zu retten, um ihre Krise zu überwinden. Da muss ich drei oder vier Jahre alt gewesen sein. Ich kenne nur das Leben in der Gruppe: ich war im Kindergarten, in einer Privatschule bis zur Mittleren Reife, in einer Wohngemeinschaft mit Jugendlichen. Nur in den ersten Jahren hatte ich noch mit meinen Eltern zu tun, später wurden wir von den Eltern getrennt und unter ständiger Aufsicht aufgezogen.“ Circea schüttelte den Kopf, als wollte sie etwas loswerden. „Mein Vater war ein aufbrausender Charakter, er konnte sich am Anfang noch einfügen. Sie mussten fast alles abgeben, was sie hatten, wer nicht sein Gehalt zur Verfügung stellte, galt als gottlos und selbstsüchtig. Er kritisierte zunehmend die autoritäre Führung, wurde ermahnt, bestraft, bis er eines Tages die Sekte und uns verließ. Wochenlang wurde er in Sitzungen, Gebeten und Seminaren als „Inkarnation Satans“ bezeichnet. Meine Mutter und ich gerieten unter den gleichen Verdacht, wurden streng beobachtet. Ich wurde noch öfter geschlagen als vorher schon und das war schon reichlich: Lachen war verboten, auch sich beim Lesen der Bibel zu verhaspeln, wenn man angebliche Fehler nicht einsah und Widerworte gab. Du lernst zwangsläufig es allen Recht zu machen, nicht aufzufallen, ständig wachsam zu sein, damit du nicht aneckst. Du lebst wie in einem Minenfeld: Jeder Schritt kann eine Explosion auslösen. Und du lernst, niemandem zu vertrauen. Meine Mutter hat diesen Zustand nicht ausgehalten. Sie hat sich eines Tages vor einen Zug geworfen. Ach Scheiße.“ Circea fing an zu weinen. Beate gab ihr ein Taschentuch. „ Auch das war der Einfluss des Teufels. Für mich kam es noch schlimmer. Ich stand jetzt unter der Erwartung, dass es mit mir auch böse endet. Trotz aller Einschränkungen war ich recht ansehnlich und viele Jungen und auch Männer sahen mich oft seltsam an. Sex war ja in der Gruppe geächtet. Gut, man musste auch Kinder zeugen, aber das galt offiziell als notwendiges Übel. Das erklärte Ziel war ja, ein Geistwesen zu werden, das die primitiven körperlichen Bedürfnisse überwindet und so eine neue Stufe des Menschseins erreicht – wie der Hirte, den wir alle verehrten. Aber ich glaube, und ich habe es auch erfahren, dass das eine heuchlerische Lüge ist. Viele von den Männern sind unglaublich geil und würden jede Gelegenheit nutzen, um gefahrlos und unerkannt zu ficken. Schweine!

Mein Weg endete, als ich auf der Lehrstelle, die ich außerhalb der Gruppe besuchte, und in der Berufsschule einen Jungen kennenlernte, der sich in mich verliebte – und ich mich in ihn. Was ich gelernt habe? Elektrotechnik. Das brauchten sie in der Gruppe und ich wurde einfach hingeschickt. Jetzt kann ich dir Leitungen verlegen und Geräte anschließen. Jedenfalls hat man uns beobachtet, wie wir uns küssten. Als ich eines Tages bei ihm übernachtete und nicht zurückkam, haben sich mich am nächsten Morgen bei Jens aus dem Bett geholt und mitgenommen. Zur Austreibung meiner teuflischen Lüste wurde ich in eins ihrer Gefängnisse geworfen, so lange, bis ich geflohen bin.“

„In eins? Gibt es denn mehrere?“, fragte Beate. „Ja, das macht es ja so schwierig. Ich glaube, ich wurde dreimal verlegt. In und außerhalb von Berlin. Die sind schon sehr vorsichtig.“

„Und was wird nun werden? Was willst du erreichen?“

„Vielleicht ist es zu viel erwartet. Aber ich möchte diesen verlogenen Kerlen, dieser menschenverachtenden Sekte am liebsten den Garaus machen. Sie sollen zur Rechenschaft gezogen werden und sie sollen vor allem nicht länger Kinder und Erwachsene quälen dürfen.“ Circea atmete schwer. „Aber ich habe es dir schon gesagt. Als erstes hoffe ich, dass ihr die Gefängnisse der Sekte aufspürt, um die Menschen, die dort in Lebensgefahr schweben, zu befreien, ihnen ihr Leben zurückzugeben. Ich hoffe, ich erlebe es, und sie schnappen mich nicht vorher.“

Beate drückte sie an sich. „Ich werde alles tun, damit du sicher bist, das verspreche ich dir. Danke für dein Vertrauen. Lass uns jetzt schlafen gehen.“

Beate klappte noch ihr Notebook auf, als sie alleine war und schrieb eine Mail an René:

Lieber René, danke für die Nachricht von deiner Rückkehr und für die Einladung. Ich werde nicht kommen. Ich bin an small talk wenig interessiert. Du siehst, ich arbeite wieder, zwar unter wenig angenehmen äußeren Bedingungen im LKA, aber ich bin wieder im Dienst. Solltest du mit mir persönlich sprechen wollen, lass es mich wissen. Viele Grüße Beate

Kapitel 11

Am nächsten Morgen fiel seit Stunden Schnee auf die Stadt. Die Räumfahrzeuge ratterten durch die Straßen. Beate kochte sich einen Kaffee. Circea schlief noch. Beate hatte die Tür einen Spalt geöffnet und hineingeschaut, unter der Decke lugten nur ihre kurzen, blonden Haare hervor. Sollte sie sich ausschlafen und zur Ruhe kommen. Beate hängte einen Anorak mit Kapuze von Benjamin an die Garderobe und ging zu ihrem alten Golf. Der tat noch immer klaglos seinen Dienst, nachdem ihr Mechaniker, Mark Bauer, den Wagen während ihrer Abwesenheit vor seiner Werkstatt im Wedding aufgebockt und noch einmal durchgesehen hatte, als sie zurückkam. Sie mied die Stadtautobahn, den kürzesten, aber meist verstopften Weg und fuhr über Steglitz durch den Schlangenbader Tunnel. Bei der für neun Uhr angesetzten Lagebesprechung würde sie die Bombe platzen lassen, dass eine Zeugin aufgetaucht war. Aber Beate würde nicht erwähnen, dass Circea bei ihr wohnte. Das war sie schon ihrer Sicherheit schuldig, abgesehen davon, dass es garantiert gegen alle möglichen Vorschriften verstieß. Sollte Circea in ihrer Wohnung etwas zustoßen, war das sicher das Ende ihrer Laufbahn. Sei's drum, vorderhand musste es niemand erfahren.

Um neun Uhr saßen alle aus dem Team an dem ovalen Tisch im Besprechungsraum. Am Kopfende glänzte Wolfgang Menzel vor Wohlgefallen über seine Rolle als Teamchef. Er war wie immer in feinsten Zwirn gekleidet, anthrazitfarben mit feinen Streifen, dazu eine hellblaue Seidenkrawatte mit Einstecktuch. Neben ihm saß Isolde Riesendahl, die Sekretärin mit ihrer haarlackgefestigten Frisur, spielte mit ihrer schwarzen Brille und genoss ihre Position zur Rechten des Chefs, endlich eines Mannes, der diesen Rang verdiente. Scheck lächelte Beate zu. Er lebte inzwischen mit Andrea, der Verlagsassistentin, zusammen. Die Beziehung mit der forschen jungen Frau tat ihm gut. Er hatte sichtlich an Selbstbewusstsein gewonnen. Kira, die Kommissaranwärterin, zupfte ihre üppigen Locken zurecht und wischte an ihrem Tablet herum. „Guten Morgen, alle miteinander“, eröffnete Menzel die Sitzung. „Fangen wir damit an, was die Recherchen ergeben haben. Scheck und Kira, bitte!“

Die beiden mussten eingestehen, dass sie keine neuen Erkenntnisse über die beiden toten Mädchen bieten konnten. Weder war ihre Identität klar noch ihre Herkunft, auch eine Vermisstenanzeige aus früheren Jahren lag nicht vor. „Es scheint, als hätte es die beiden offiziell nicht gegeben“, sagte Scheck resigniert. „Sie kommen wie aus einer Parallelwelt.“

Beate holte Luft. „Ich meine, Scheck hat Recht. Die Mädchen kommen tatsächlich aus einer Parallelwelt, nämlich aus einer abgeschotteten und in Teilen totalitären Sekte.“

„Woher willst du das denn wissen?“, fuhr Menzel auf. Beate antwortete trocken: „Bei mir hat sich eine Zeugin gemeldet, die die beiden Mädchen kannte.“

„Und das erfahre ich jetzt erst?“, erregte sich Menzel.

„Ja, wann denn sonst?“, gab Beate zurück. „Hätte ich dich gestern Abend oder nachts noch anrufen sollen?“

„Beate, erzähl mal, wie das mit dieser Zeugin abgelaufen ist“, vermittelte Scheck.

„Nun, vorgestern Abend rief mich hier im Büro eine junge Frau an und wollte mir etwas zu den toten Mädchen sagen. Sie verabredete sich für den gestrigen Mittag mit mir - hier in der Nähe. Dort erschien sie aber nicht, weil sie misstrauisch war, ob sie von uns reingelegt würde. Sie ist aus ihrem Gefängnis geflohen und wird wohl verfolgt oder gesucht. Sie rief kurz danach noch einmal an und wir machten einen Treffpunkt gestern Abend aus. Dort erzählte sie mir, dass sie einer Sekte angehöre, die „Das Wahre Leben“ heißt. Sie ist untergetaucht. Ich habe ihr meine Telefonnummer gegeben und gebeten, dass sie mich wieder anruft, um mehr über ihre Geschichte und die Sekte zu erfahren. Die beiden Mädchen hießen in der Sekte wohl Amira und Emilia, die untergetauchte junge Frau wird Circea genannt. Offensichtlich sind viele Mitglieder so abgeschottet von der Außenwelt, dass sie – vor allem unter ihren Sektennamen – niemand mehr bekannt sind.“

„Und warum hast du sie nicht mit hierher gebracht?“, herrschte sie Menzel an.

„Sie würde nie mit auf ein Präsidium gehen, Wolfgang“, beruhigte ihn Beate, „sie hat große Angst, dass sie von sogenannten Wächtern entdeckt und zum Schweigen gebracht wird. Nach ihrer Aussage sind diese Wächter in allen Bereichen der Gesellschaft zu finden – sogar in der Polizei.“

„Und wie willst du wieder an sie rankommen? Bist du jetzt davon abhängig, dass sie sich meldet?“

„Ich fürchte, ja. Verständlicherweise hat sie kein Handy auf ihrer Flucht dabei. Ich habe schon überlegt, ihr beim nächsten Mal ein Prepaidhandy zu geben, damit wir sie erreichen können. Vielleicht sollten wir auch sammeln, damit wir ihr etwas Geld geben können. Ich bin sicher, sie hat keine Ahnung, wie sie an Geld kommen kann.“ Beate hatte bewusst diese Verschleierung angesprochen. Falls im Team Geld gesammelt werden sollte, würde sie das selbstverständlich aufbewahren und nach dem Fall zurückgeben. Aber ihre Geschichte wurde so noch realistischer.

„Können wir ihr nicht eine sichere Wohnung anbieten?“, überlegte Menzel, der mehr Einfluss geltend machen wollte. „Dann wäre sie versorgt und wir könnten jederzeit mit ihr Kontakt aufnehmen.“

„Ich fürchte, Circea wird da nicht mitmachen“, sage Beate. „Ich bin schon froh, dass sie mir halbwegs vertraut.“

„Na gut, aber ansprechen kannst du es beim nächsten Mal ja“, insistierte Menzel. „Das bedeutet, dass zunächst jeder im Team seine Recherchen auf diese Sekte konzentriert. Ich will alles über diese Leute wissen, was sie machen, wo sie aktiv sind, wer dazu gehört!“

„Eines sollte ich noch erwähnen“, sagte Beate. „Die junge Frau meinte, es würden wohl noch mehrere Menschen in diesen Privatgefängnissen gefangen gehalten. Sie bat uns, alles dafür zu tun, um sie zu befreien und ihr Leben zu retten.“

„Auch das noch!“, stöhnte Menzel. „Jetzt sollen wir nicht nur Mörder fangen, sondern auch noch Gefangene befreien und Leben retten wie bei Tarantino. Aber es hilft nichts, an die Arbeit, Leute! Morgen wieder hier, gleiche Stelle, gleiche Welle.“

Kapitel 12

Stefan Wondraschek, im Team „Scheck“ genannt, saß am Abend vor dem Bildschirm und hatte ein Notizbuch daneben, um Stichpunkte aufzuschreiben. Vor dem Fenster wirbelte eine dichte Flockenwand, hinter der die anderen Häuser verschwanden. Andrea, seine Freundin, mit der er an Weihnachten nach einem halben Jahr zusammengezogen war, stand hinter ihm und sah ihm über die Schulter. „Was machst du da noch? Ich werde mich beschweren beim Beziehungsbeauftragten der evangelischen Kirche Berlin-Brandenburg für junge Liebespaare. Du vernachlässigst mich!“

„Das ist wichtig, Süße! Wir recherchieren alle über eine Sekte. Vermutlich gibt es einen Zusammenhang zu den tot aufgefundenen Mädchen.“

„Was gibt es Wichtigeres als mich? Hä? Dass du 'Süße' zu mir gesagt hast, ist der einzige Grund, weshalb ich nicht sofort meinen Koffer packe und diese Wohnung verlasse!“

Stefan drehte seinen Kopf zu ihr und gab ihr einen Kuss. Derart besänftigt fragte Andrea nach: „Was ist das? Und was ist deine Aufgabe?“

„Ich soll die Selbstaussagen der Sekte auswerten, Kira...“

„Oh, die blonde Kira mit ihren Kräusellocken! Liegst du ihr auch schon zu Füßen und flehst, erhört zu werden?“

„Unbedingt, aber sie steht mehr auf Wolfgang. Kira also soll recherchieren, was es im Netz an Fremdaussagen über „Das wahre Leben“ gibt. Morgen ist Lagebesprechung.“

„Und was macht meine Freundin Beate? Die arbeitet wieder, hast du erzählt? Bläst sie immer noch Trübsal, weil ihr Freund, dieser Seelenklempner, nach Amerika abgehauen ist?“

„Gut geht es ihr nicht. Ich glaube, sie trinkt zurzeit etwas zu viel. Die beiden Mädchen sind ihr erster Fall, seit sie wieder gesundgeschrieben ist. Aber sie hat eine Zeugin aufgetan, die aus so einem Privatgefängnis fliehen konnte. Da ist sie dran.“

„Und was hast du schon herausgefunden? Erzähl mal, was du den anderen morgen auch erzählen wirst!“ Stefan schaute auf seine Aufzeichnungen. „Die sind schon sehr raffiniert. Schon der Name impliziert ja, dass es neben einem „wahren Leben“, das sie zu kennen meinen, auch das falsche, unechte Leben gibt. Und in ihren Untermenüs wollen sie dir das erklären. Da gibt es zum Beispiel, aufgemerkt, Frau Schäfer, die wahre Liebe.“

Andrea spielte die Erstaunte: „Ach, schreiben sie da über mich? Woher wissen die, wie ich dich liebe?“

„Schweig, Weib! Du redest schon wieder Unsinn!“ Stefan grinste und schaute in sein Notizbuch: „In unserer gottentfernten, ja gottlosen Zeit gibt es nur Zerrformen der Liebe. Die Menschen denken, ihre haltlosen, schwankenden Gefühle erlösen sie von der Einsamkeit ihrer Seelen. Sie suchen verzweifelt das Glück in einem menschlichen Gegenüber. Allzuoft sind nach einem anfänglichen blinden Glücksgefühl Leid, Schmerz und Verletzung die Folge. Die schlimmsten Perversionen verseuchen das Leben und vergiften die menschliche Gemeinschaft. Nur die grenzenlose, unbedingte Liebe zu Gott, der uns alle erhält und leitet, ist die wahre Liebe. Nur wer in ihr lebt, kann auch seine Mitmenschen lieben.“ Stefan blickte auf: „So geht das bei jedem Thema weiter. Der „wahre Reichtum“ ist natürlich kein materieller Besitz, auch keine Begabungen oder Talente, sondern die Zugehörigkeit zur Gemeinschaft der Gläubigen in der einzig gültigen „wahren Kirche“. Das ist eben „Das wahre Leben“, eine evangelische Kirche in der Tradition des Urchristentums, also ohne festgefügte Institutionen. Ich bin sicher, die nehmen ihren Mitgliedern so gut wie alles ab, was die besitzen. Ist ja kein „wahrer Reichtum“.

„Und was ist die „wahre Gesundheit“?, fragte Andrea und deutet auf das Menü. Stefan blätterte in seinem Notizbuch und zog sie auf seinen Schoß.

„Bist du sicher, dass ich das noch hören will?“, fragte sie und fing an, an seinem Ohrläppchen zu knabbern.

„Du hast mich etwas gefragt, und als wohl erzogener Mann gebe ich dir bereitwillig Auskunft. Das ist nämlich ziemlich raffiniert und gar nicht dumm von der Ausgangsbeobachtung. Die schreiben nämlich, die Menschen seien heutzutage völlig abhängig von den Ärzten und der Pharmaindustrie. Wegen jeder Kleinigkeit liefen sie zum Doktor und ließen sich etwas verschreiben. Die Ärzte haben für ernsthafte Beschwerden fast keine Zeit mehr und auch nicht für eingehende Gespräche mit ihren Patienten. Genau das habe ich neulich in dem Bericht des Chefarzts einer Klinik gehört. Und hier ist die Lösung natürlich, dass oft die Berührung eines Menschen genüge, der voll der göttlichen Liebe sei, um solche Irritationen zu beheben. Gewiss, Placebos helfen ja oft auch. Aber was passiert, wenn du vom Handauflegen nicht gesund wirst? Bist du dann nicht fest im Glauben? Bist du gar verstockt und alles fällt auf dich zurück? Ich denke, in solch einer Sekte hast du keine Chance, immer haben die anderen Recht, denn sie sind im Besitz der Wahrheit. Interessant ist auch noch deren Auffassung von Erziehung, denn aus der „wahren Erziehung“ geht hervor, dass körperliche Gewalt und Züchtigung durchaus legitime Methoden sind, um die Kinderlein auf den rechten Weg zu bringen. Aber im Vordergrund steht die absolute Kontrolle über dein Leben. Die haben Schulen, Wohngemeinschaften, Kliniken, Rehazentren, vor allem für Drogenabhängige, Beratungsstellen für Angehörige. Alles klingt im ersten Augenblick engagiert, hilfsbereit, konsequent.“

„Aber du trittst jetzt nicht ein in diesen Verein“, schmollte Andrea. „Komm jetzt lieber, ich will sehen, welche Wirkung mein Handauflegen bei dir hat.“

Virginia

Ein neuer Keller, eine neue Zelle. Sie haben uns schon das dritte Mal verlegt. Immer mit einem Kartoffelsack über dem Kopf und gefesselt in einem geschlossenen Lieferwagen. Ich fühle mich allein, einsamer als je zuvor. Schon lange habe ich nichts mehr von Amira oder von Circea gehört, kein Klopfen, kein Kratzen – nichts. Vielleicht sind sie schon – erlöst? Fast beneide ich sie. Ich halte noch aus, weiß nicht, woher mein Körper die Kraft nimmt. Oder ist es nicht der Körper? Ist es die Weigerung, eine Schuld einzusehen, die man mir eingeredet, aufgezwungen hat? Was habe ich um Gottes Willen getan? Was werft ihr mir vor? Was mein Vater über mich gesagt hat, verbreitet hat? Ich sei ein von Grund auf verderbtes Kind, vom Satan besessen und von ihm dafür bestimmt, fromme Seelen wie die seine ins Verderben der fleischlichen Lust zu locken?

Papa, ach, Papa, was hab ich dir getan? Ich war nichts anderes als ein Mädchen, das seine Eltern, das dich, meinen Papa, von Herzen geliebt hat! Bestand mein Vergehen darin, dass ich versucht habe, dir meine Liebe auszudrücken, indem ich dich geherzt und geküsst und umarmt habe? Oh ja, ich habe wohl bemerkt, dass du in den Umarmungen steif geworden bist, dass du meine Küsse abgewehrt hast. Oft genug habe ich mir Vorwürfe gemacht, es sei nicht genug, es sei nicht richtig, wie ich meine Gefühle ausdrücke. Mama hat mir gesagt, ich solle beten, dass meine Gefühle erhört würden, wenn ich nur genügend bete, würde alles gut werden. Es wurde aber nicht gut. Es wurde nur schlimmer. Irgendwann schaute mich Mama an, und ich fühlte, wie sie dachte: Sie betet nicht genug, sie betet nicht aufrichtig. Wenn Hans-Dieter ihre Liebe nicht fühlt, ist es nicht seine Schuld, sie ist nicht aufrichtig, ist nicht fest im Glauben.

Ja, das mag ja sein, ich weiß nicht, was das heißt, fest im Glauben zu sein. Ich weiß nur, dass ich meine Eltern geliebt habe, meinen Papa und meine Mama. Aber sie haben mich der Inquisition übergeben, und ich wurde zum irdischen Fegefeuer verurteilt, zur Austreibung des Bösen aus meiner Seele und aus meinem Leib. Und ich weiß, dass ich das nicht überlebe, dass ich das nicht überleben soll. Oh Gott! Wenn es dich gibt, warum weißt du nicht, was wahr ist? Hörst du mich nicht? Es sind doch nicht nur meine Rufe, es sind doch viele, die dich rufen wie ich! Gott, mein Gott, hast du mich verlassen? Ich, Virginia, lege mein Schicksal in deine Hände, mein Leben. Ich habe solchen Durst.

Kapitel 13

Auf dem Smartboard im Besprechungsraum des LKA war die Website der Sekte zu sehen. Wolfgang Menzel bedankte sich bei Stefan für seinen Vortrag. „Kira, kannst du uns etwas sagen zur Organisationstruktur der Sekte und zu Orten, an denen sie aktiv ist?“

„Guten Morgen erst einmal“, sagte Kira, nachdem sie ihr Notebook angeschlossen hatte. „Wie ihr bei Stefan sehen konntet, verrät die Seite „Das Wahre Leben“ im Internet nichts darüber, wie sie organisiert sind. Nur dass der Gründer der Sekte und ihr Guru „der Hirte“ genannt wird. Es handelt sich um einen Konrad Balthasar Brasch, der etwa 80 Jahre alt ist. Das Leitungszentrum der Sekte sind die sogenannten „Oberen“, die wie die Minister einer Regierung bestimmte Ressorts innehaben, also Finanzen, Öffentlichkeit, Profil- und Weltanschauungsfragen und die Holding mit den Immobilien. Ihr seht also, die Sekte ist kein zurückgezogenes gemütliches Kirchlein für frustrierte Aussteiger, sondern ein recht komplexes Wirtschaftsunternehmen mit Schulen, Kliniken Reha-Zentren und Supermärkten, die sich vor allem mit Bio-Produkten profilieren. Dazu gehört auch ein Verlag, der die Publikationen herausbringt. Die Holding ist kompliziert aufgebaut, auch die Eigentumsverhältnisse sind schwierig zu bestimmen, sodass auch eindeutig der Sekte zuzuordnende Orte nicht ohne weiteres festgelegt werden können. Das tatsächliche Zentrum seit einigen Jahren ist nicht in Berlin, sondern bei Lindow in Brandenburg. Dort haben sie eine Insel in einem See gekauft und darauf ein Ensemble von Gebäuden errichtet, offensichtlich, weil es so gut abgeschottet werden kann. In Berlin gibt es unter anderem in einer ehemaligen Kaserne der NVA bzw. der Bundeswehr in Adlershof eine Wohngemeinschaftseinrichtung „Betreutes Wohnen mit Gott“, eine aufgegebene Grundschule in Lichtenberg, und eine Privatklinik in Charlottenburg. Eine Berliner Zentrale konnte ich nicht ausfindig machen. Ich nehme an, dass wir beim gegenwärtigen Stand der Ermittlungen noch keine Handhabe besitzen, um Einrichtungen der Sekte zu durchsuchen, wo mögliche Privatgefängnisse liegen.

Zur Struktur der Sekte gehören auch sogenannte „Wächter“, die disziplinarische Aufgaben haben, also eine Art Privatpolizei, Privatgeheimdienst und vielleicht sogar Privatarmee. Am Rand der Sekte, quasi als Verbindungsglieder zur Gesellschaft soll es noch „Werber“ geben, also Leute, die sich nicht den Regeln unterwerfen müssen, aber die Meinungsbildung positiv beeinflussen. Die Sektenmitglieder selbst gelten als die „Herde“, nach dem Bild von Hirt und Herde.“

Menzel bedankte sich überschwänglich und fragte in die Runde, ob noch jemand etwas hinzufügen könne. Beate meldete sich. „Ich hatte noch einmal die Gelegenheit, unsere Zeugin zu treffen. Sie hat mir von ihrem Schicksal in der Sekte erzählt. Offensichtlich werden Kinder dort systematisch misshandelt und geschlagen. Man ist schnell dabei, sie als vom Teufel beherrscht und besessen anzusehen und strenge Strafen zu verhängen. Die Menschen werden ständig angehalten, Sündenkataloge zu verfassen, in denen sie ihre Verfehlungen in Worten, Taten und sogar Gedanken niederschreiben müssen. All diese drakonischen Maßnahmen werden begründet durch die schlimmen Einflüsse der sündhaften Welt um sie herum. Die Sekte geht von einer Zeitenwende aus, einem nahen Weltuntergang, der nur aufzuhalten sei, wenn ein sogenannt gottgefälliges Leben einkehre. Dazu gehört auch die Ablehnung von Sexualität.“

Kira ergänzte noch: „Ich habe einige Informationen zu Aussagen über die Sekte. Die Literatur ist inzwischen uferlos geworden. Aber es könnte hilfreich sein, wenn wir uns einmal mit einem Spezialisten für Sekten zusammensetzen, zum Beispiel dem Sektenbeauftragten der evangelischen Kirche in Berlin-Brandenburg, einem Herrn Mayer. Ansonsten gibt es tatsächlich Berichte von Aussteigern, die bestätigen, was Beate gesagt hat. Aber es gibt noch keine Gerichtsurteile, die sich auf die Misshandlungen beziehen.“

Ein paar Stunden später klingelte Beates Telefon. Kampnagel bat sie sofort in sein Büro. Was der wohl wollte? Sie ging die Treppe hinauf, seine Sekretärin winkte sie durch. „Frau Lehndorf, nehmen Sie doch Platz.“ Er thronte hinter seinem Schreibtisch. In der Hand hielt er die Mappe mit dem Bericht Menzels, den Leni gleich getippt und weitergegeben hatte. „Sagen Sie mir, was soll die Ermittlung gegen diese angebliche Sekte, die in Ihrem Team da angestoßen wird?“

„Herr Kampnagel, wenn ich nicht irre, steht in dem Bericht auch, dass eine Zeugin aufgetaucht ist, die die beiden Mädchen kennt. Sie ist geflohen und es besteht kein Zweifel, dass die Verantwortlichen für den Tod der Mädchen im Kreis dieser Sekte zu suchen sind.“ Kampnagel warf die Akte verächtlich vor sich auf den Tisch, beugte sich vor und höhnte: „Es besteht also kein Zweifel, wie? Frau Hauptkommissarin Lehndorf, Sie waren einmal eine gute, ja, eine sehr gute Polizistin und Ermittlerin, aber Sie haben offensichtlich ein zu weiches Herz, zu viel Seele, was ja bei einer Frau nicht verwunderlich ist. Da treffen Sie auf eine junge Frau, die Ihnen die schauerlichsten Geschichten erzählt, und auf einmal besteht für Sie kein Zweifel, dass Sie eine verlässliche, glaubwürdige Zeugin an Land gezogen haben.“ Beate wollte etwas erwidern, aber Kampnagel wehrte mit einer Handbewegung ab. „Woher wissen Sie mit Gewissheit, dass es sich bei Ihrer angeblichen Zeugin nicht um eine pathologische Lügnerin handelt? Sie mag ja aus dieser Sekte stammen, aber schon dafür, dass sie geflohen ist, haben Sie keinerlei Beweise. Wissen Sie, was passiert, wenn wir der Öffentlichkeit diese Zeugin präsentieren? Die Fetzen fliegen uns um die Ohren! Und kein Staatsanwalt wird auch nur eine Observierung, geschweige denn eine Durchsuchung irgendwelcher Räume genehmigen, falls Sie darauf spekulieren.“

Kampnagel lehnte sich wieder zurück und legte die Fingerspitzen aneinander, überlegener ging es jetzt nicht mehr. „Im Übrigen lege ich Wert darauf, dass die Ermittlungen des LKA 115 nicht nur auf diese religiöse Gruppe sich konzentrieren, sondern dass das Team und insbesondere Sie, Frau Lehndorf, noch andere naheliegende Überlegungen verfolgen. Haben Sie daran gedacht, dass die beiden armen Mädchen etwa von einem Sexualtäter gefangen gehalten wurden? Sind die einschlägigen Datenbanken konsultiert und Verdächtige überprüft worden? Sehen Sie. Dann betrachten Sie diese junge Frau bitte mit der gebotenen professionellen Distanz, von mir aus lassen Sie sich ein psychologisches Gutachten erstellen. Schicken Sie sie zu einem Arzt, unter irgendeinem Vorwand. Sie kennen doch einen Psychiater, hört man? Apropos, wann bekomme ich Nachricht von der Psychologin, die Ihre Berufsfähigkeit untersuchen sollte?“

Beate hatte es die Sprache verschlagen angesichts der langen Rede Kampnagels. „Also gut, Sie wissen Bescheid, Frau Lehndorf. Ich höre von Ihnen.“ Damit wendete er sich wieder seinen Akten zu.

Beate ging wie vor den Kopf geschlagen. Wieso wurden sie von Kampnagel derart abgeschmettert? War es wirklich nur die Angst vor schlechter Presse durch willfährige Schreiberlinge? Oder waren es andere Interessen? War Kampnagel etwa gar einer.....

Lisa K.

Im Mittelalter gab es eine Foltermethode: das Vierteilen. Da wurde ein Mensch an Beinen und Armen festgebunden und dann so lange gestreckt, bis er zerriss. So fühle ich mich.

Die Schule, meine Freundinnen in der Klasse, mein Papa – und die Kirche. Zwischen allen stecke ich, möchte nichts und niemand verlieren oder aufgeben und muss doch eine Entscheidung treffen. Das versteht kein Mensch, ich weiß. Also von vorne:

Ich gehe in die 10. Klasse eines Zehlendorfer Gymnasiums. Mit Sylvie, Kathie und Chris verbringe ich die meiste Zeit in der Schule. Aber sie sind auch anstrengend. Jede