Bärbel Junker

Tödliches Geheimnis

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Inhaltsverzeichnis

Titel

ZUM BUCH

PROLOG

UNHEILVOLLE BEGEGNUNG

ERBARMUNGSLOS

ITALIENISCHE TRAGÖDIE

CHIARAS TOD

UNGEBETENE BESUCHER

HOFFNUNG AUF EINE SPUR

DAS GESPRÄCH

SCHLIMME NEUIGKEITEN

DER INDUSTRIELLE

NOCH EIN TOTER

EINE MUTTER TRAUERT

DER AUFTRAGGEBER

DIE BEERDIGUNG

VENDETTA

RECHERCHEN

DIE BEFRAGUNG

ERINNERUNGEN

MÖRDERISCHE ABSICHTEN

IN UNGNADE GEFALLEN

NEUE IDENTITÄTEN

GEFÄHRLICHE ERPRESSUNG

EIN FINGERZEIG

WIDERSPRÜCHE

DER ANRUF

ERKENNTNISSE

DER ERPRESSER

DAS TREFFEN

DIE GELDÜBERGABE

DER TOTE IM PARK

KRANKENBESUCH

EINE AFRIKANISCHE FIGUR

SCHLIMMER VERDACHT

EPILOG

Impressum neobooks

ZUM BUCH

Chiara Bianchi, Privatsekretärin des Industriellen und Hamburger Senatorenanwärters Vincent Ziegler, wird das Opfer eines besonders unmenschlichen, scheußlichen Verbrechens.

Doch sie ist nur das erste Opfer, denn weitere werden folgen.

Kriminalhauptkommissar Felix Heckert übernimmt den seltsamen Fall, in dem sich anscheinend alles um eine kleine, afrikanische Holzfigur dreht, die ein Geheimnis umgibt.

Welches Geheimnis? fragt sich der Kommissar und ermittelt.

Der drogensüchtige Julian Weber wird das zweite Opfer, weil er die Figur gestohlen hat, die irgendetwas mit dem Mord an Chiara Bianchi zu tun hat.

Aber was?

Die beiden ehemaligen Söldner Hajo Winkler und Nuka Akunyili, die über Leichen gehen, werden von ihrem Chef, der im Hintergrund wie eine Spinne seine Fäden zieht, auf das Auffinden der Skulptur angesetzt. Und die beiden Männer gehen mit ungebremster Skrupellosigkeit vor.

Noch mehr Morde, Körperverletzungen und Einschüchterungen, doch die Figur finden sie nicht.

„Wenn ich diese Figur finde, entwirren sich alle Unklarheiten und der Fall ist gelöst“, sagt Heckert überzeugt zu Kommissar Markus Jansen, seinem Freund und Mitarbeiter.

Aber wo ist die Skulptur abgeblieben?

Welches ist ihr tödliches Geheimnis?

Und wer ist der Drahtzieher, der hinter all diesen Verbrechen steckt?

So viele ungeklärte Fragen, Zweifel und Probleme, die ständig auch noch neue hervorbringen und die Kriminalisten fast zur Verzweiflung treiben.

Und dann die Lösung!

Selbst den ansonsten so gelassenen Kommissar Heckert bringen die Überraschung und Erkenntnis dessen, wer im Besitz der mysteriösen Figur ist und deren gut verborgenes Geheimnis, zeitweilig aus dem Gleichgewicht.

PROLOG

Trotz ihrer geschlossenen Augen hat die kleine Holzfigur schon so viel gesehen und erlebt, war Zeugin schrecklicher und barmherziger Geschehnisse.

Weit ist sie in der Welt herumgekommen, nachdem ein reicher Sammler sie auf seiner Reise durch Afrika entdeckt und einem Medizinmann abgekauft hat.

Könnte sie sprechen, wüsste sie viel zu erzählen über Sitten und Gebräuche; Zeremonien und Tänze, bei denen kunstvolle Masken die Gesichter der Akteure verbergen; Gesänge und Spiritualität; Ahnenverehrung und Ritualmorde, auch noch in heutiger Zeit, um die Geister und dunklen Mächte gnädig zu stimmen; und natürlich der Voodoo-Kult, der aus der Heimat der kleinen Holzfigur nicht wegzudenken ist.

Ihre geschlossenen Augen täuschen den Betrachter, lassen ihn glauben, sie schliefe. Vielleicht tut sie das, vielleicht ist sie auch einfach nur ein zu einer Figur geformtes Stück Holz. Doch eines ist sicher:

DIE KLEINE HOLZFIGUR BRINGT DEN TOD!

Nein, übersinnliche Fähigkeiten besitzt sie nicht. Und doch brachte sie bisher jedem, der sie sein eigen nannte, über kurz oder lang Unglück.

Aber wahrscheinlich hätten sich die Betroffenen ihrem vorgegebenen Schicksal sowieso nicht entziehen können.

Wer kann das schon sagen?

Und doch, welchen Einfluss sollte ausgerechnet eine harmlose kleine Holzfigur auf die Geschicke der Menschen haben?

Es sei denn, man glaubt an Voodoo und solche Geschichten oder daran, dass sich manchmal dunkle Gefühle auf eine kleine Holzfigur übertragen lassen.

Kriminalhauptkommissar Heckert glaubt nicht an solche Dinge. Er hat Mordfälle aufzuklären, muss die Täter zur Strecke zu bringen. Und diese Kriminellen sind Menschen und keine dubiosen Skulpturen.

Allerdings ist nicht auszuschließen, dass an sich harmlose Gegenstände für Verbrechen missbraucht werden.

Wer weiß, vielleicht ist ja genau das der kleinen, afrikanischen Holzfigur widerfahren.

UNHEILVOLLE BEGEGNUNG

Abgerissen und hager schwankt die trostlose, traurige Gestalt die kaum beleuchtete, menschenleere Straße entlang.

Wimmernde, kaum noch verständliche, menschliche Laute, hervorgestoßen zwischen aufgeplatzten Lippen, begleiten den Crystal-Süchtigen auf seinem Weg zum vermeintlichen Glück. Ausgelaugt wie ein alter Schwamm braucht er die Droge, giert, fiebert danach.

Seine schweißnasse Hand umklammert das dünne Bündel Geldscheine in der Tasche seiner zerschlissenen, dunkelblauen Jacke. Schon sehr bald gehören seine Leiden, seine Schmerzen, für wenige Stunden der Vergangenheit an, hofft er verzweifelt.

Doch was kommt danach?

Die wenigen Scheine, der Rest der Geldsumme, die er für den Verkauf der kleinen afrikanischen Figur bekommen hat, sind sein letztes Geld, um sich die für ihn lebenswichtigen Thai Pillen zu kaufen.

Und dann?

Ein neuer Diebstahl, um an Geld für die ihn zerstörende Droge zu kommen?

Doch bietet sich ihm nicht häufig die Möglichkeit etwas Wertvolles, dessen Verkauf seinen Drogenkonsum für längere Zeit sichert, unbemerkt zu entwenden.

Und dazu diese schreckliche Angst vor seinen Häschern!

Sie haben nicht lange gebraucht um herauszufinden, dass er die kleine Holzfigur gestohlen hat.

Wer auch sonst?

Fremde haben keinen Zutritt zu diesem Haus.

Nur er hatte die Gelegenheit dazu, war der am wenigsten Zuverlässige, wurde nur geduldet, jedoch nicht gemocht.

Als sich ihm die Gelegenheit dann bot, konnte er der Versuchung nicht widerstehen, das Haus nach Dingen zu durchsuchen, die er zu Geld machen konnte. Und er hatte sich wahrlich nicht ungeschickt dabei angestellt.

Und wie ein Film rollte der Ablauf des Geschehens noch einmal vor ihm ab:

Wie ein Schatten streicht er unbemerkt durchs Haus auf der Suche nach Wertsachen, nach Geld, Schmuck oder anderen handlichen, gut zu verkaufenden Gegenständen. Er braucht dringend Geld, um sein Verlangen zu stillen, seinen Crystal-Konsum zumindest für einige Tage zu sichern.

Er ist nicht alleine im Haus, bemerkt er zu seinem Schreck. Er weiß es, weil er Stimmen, Lachen und auch Schreie vernimmt, die seine Arme mit einer Gänsehaut überziehen.

Das geht mich nichts an, denkt er wie stets alles Unangenehme von sich schiebend. Bestimmt verlassen diese Leute irgendwann das Haus, dann kann ich meine Suche in Ruhe fortsetzen.

Als er jemanden kommen hört, versteckt er sich hastig in einem kleinen Nebenraum nahe der Treppe, in dem einige Möbelstücke untergebracht sind, die zurzeit nicht benötigt werden. Ein bequemer Ohrensessel ist zu seiner Freude auch dabei, so dass er es schön bequem hat.

Er muss eingeschlafen sein, denn nicht weit entfernt von seinem Versteck fällt etwas zu Boden, ein Geräusch, das ihn weckt.

„Pass doch auf, du Trottel. Du hast Glück, dass niemand da ist“, knurrt jemand gereizt. Die Stimmen verlieren sich.

Eine Tür wird zugeschlagen.

Das ist die Gelegenheit!

Nachdem wieder Ruhe eingekehrt ist, wagt er sich aus seinem Versteck. Eilig verlässt er die Kammer und macht sich auf die Suche. Irgendetwas Wertvolles muss sich in dieser Hütte doch finden lassen, denkt er gierig.

Und dann stößt er nach vergeblichem Suchen in einem der Räume auf die kleine Figur, die schräg gegenüber einer üppig gepolsterten Wohnlandschaft auf einem massiven Sockel steht.

Da er nichts Kostbareres gefunden hat, nimmt er in Ermangelung dessen die Holzfigur mit, deren Wert er, falls sie denn überhaupt einen besitzt, nicht abzuschätzen vermag. Aber ein paar kleinere Scheine wird sie mir schon bringen, hofft er

Er steckt sie in seinen Rucksack und verschwindet ungesehen aus dem Haus.

Er versucht die Figur in Berlin zu verkaufen, doch niemand interessiert sich dafür. Er will sie schon wegwerfen, überlegt es sich jedoch anders und nimmt sie mit nach Hamburg als er mit seiner Mutter dahin übersiedelt.

Hier kauft sie ihm Ben Kremser, der früher in Berlin einen Laden hatte, aus Gefälligkeit ab, wie er sagt.

Jetzt ist er ein angesehener Mann auf dem Hamburger Kiez und gut im Geschäft.

Wenige Zeit später kommt ihm dann zu Ohren, dass zwei Männer auf der Suche nach ihm sind. An der Beschreibung erkennt er sie. So ein Mist, denkt er und taucht unter.

Doch seine Verfolger kommen ihm immer näher.

Sie sind ihm auf der Spur!

Und wehe, sie schnappen ihn!

Seit mehreren Wochen versteckt er sich nun schon vor ihnen. Wagt sich nicht mehr nach Hause. Nächtigt überall, wo sich ihm eine Möglichkeit bietet.

Er besuche einen Freund in Köln, hat er seiner gutgläubigen Mutter bei seinem letzten Besuch erzählt. Sie hat ihn umarmt und ihm eine schöne Zeit in Köln gewünscht.

Eine schöne Zeit, von wegen!

Kein Dach über dem Kopf!

Nur dann etwas zu essen, wenn ich etwas finde, das andere weggeworfen haben.

Und dazu diese Angst! Diese fürchterliche Angst!

Schließlich kennt er seine Verfolger und deren Skrupellosigkeit, obwohl diese natürlich nichts davon ahnen. Er hat sie eine Zeit lang aus reiner Neugier heimlich beobachtet, wollte wissen, wohin sie abends gehen und wieso sie stets so gut bei Kasse sind.

Und es blieb ihm nicht verborgen wie gut sie sich in dem kriminellen Milieu Berlins auskannten.

Sie arbeiteten für einen Mann, den sie nur Chef nannten. Und sie machten alles, wenn sie nur gut genug dafür bezahlt wurden. Sie waren sich für nichts zu schade, hatten keinerlei Skrupel anderen zu schaden, sie ins Unglück, ja, sogar in den Tod zu stürzen.

Sie schlugen Huren, wenn diese nicht so wollten wie sie. Prügelten beim Geldeintreiben Schuldner, die nicht zahlen konnten oder wollten krankenhausreif.

Dealten mit Drogen.

Nahmen sich in bestimmten Gegenden was ihnen gefiel ohne zu bezahlen. Überfielen Personen die sie zuvor beim Geldabholen beobachtet hatten und raubten sie aus.

Kurzum sie scheuten vor nichts zurück, kannten weder Mitgefühl noch Gnade, lebten und interessierten sich nur für ihre eigene Befindlichkeiten.

Als ihm das bewusst wurde, hatte er schlagartig mit dem Bespitzeln aufgehört und sich zurückgezogen.

Denn hätten die beiden Männer ihn dabei erwischt, wäre er nicht mehr am Leben, davon war er felsenfest überzeugt.

Und ausgerechnet diese Halunken waren ihm jetzt auf den Fersen!

„Und das alles wegen dieser kleinen, mickrigen Holzfigur. Allerdings muss sie dann wohl doch ziemlich wertvoll sein, wenn diese Gangster so wild darauf sind. Also hat mich Ben Kremser, dem ich die Figur verkaufte, übers Ohr gehauen. Das ist ja wohl klar!“, flüsterte er verzagt.

Er steckte tief in der Bredouille, so tief wie noch nie zuvor, darüber machte er sich keine Illusionen.

Ihm blieb nur die Flucht.

Doch wie lange noch, bis sie ihn fanden?

Und plötzlich schlägt die Furcht wie eine Woge über ihm zusammen.

„Ich bin tot!

In Wirklichkeit, bin ich jetzt schon tot“, murmelt der, seiner panischen Angst hilflos ausgelieferte Junkie stereotyp, sich wie eine defekte Schallplatte unaufhörlich wiederholend.

Doch die Sucht in ihm, die Sucht nach dem Vergessen, scheucht die Furcht vor seinen Verfolgern schon bald wieder fort.

„Sie kriegen mich nicht!

Nie im Leben kriegen diese verdammten Penner mich“, flüstert er sich Mut zu.

Doch dabei sieht er sich furchtsam um und beschleunigt seinen Schritt.

Ein halbzerfallenes, leerstehendes Haus in einer Seitenstraße der Reeperbahn in Hamburg, ist das Ziel des Süchtigen. Hier haben sich Wohnungslose, einige Dealer, die selber abhängig sind, und Menschen eingenistet, die nicht mehr allzu viel vom Leben erwarten.

Keuchend schwankt der Junkie auf das abbruchreife Gebäude zu. Schwächlich stößt er mit zitternden Händen die schief in den Angeln hängende Tür einen Spalt weit auf, so dass er ins Haus schlüpfen kann.

Aufatmend steht er in der Dunkelheit eines langen Flurs, von dem, wie er weiß, zahlreiche Wohnungstüren abgehen, denn zu sehen vermag er kaum etwas.

Unstet huscht der Blick seiner blutunterlaufenen Augen hin und her, versucht die Schwärze zu durchdringen, die ihm die Sicht verwehrt.

„Jamie? Jamie, bist du da“, krächzt er hoffnungsvoll in die allumfassende Stille hinein.

Ein leises Scharren.

„Jamie, ich bin‘s, Julian. Ich brauch was. Ich hab Kohle dabei.“

Das Wort „Kohle“ mobilisiert, weckt die Gier des sich im Dunkeln verbergenden Dealers und veranlasst ihn, aus den Schatten hervorzutreten.

Julian atmet erleichtert auf.

Sein Dealer ist da. Alles wird gut!

Wie hypnotisiert starrt er auf die Hand der ausgemergelten Gestalt vor sich, fast ein Ebenbild seiner selbst.

Die Tüte!

Die Plastiktüte in der Hand des Dealers ist es, die seinen Blick bannt.

Da drin warten sie, die kleinen, rosafarbenen Glücksbringer, die sein Leben für eine Weile erträglich, ja glücklich machen. Die ihm schenken, wonach er sich in immer kürzeren Zeitabständen verzehrt.

Sein gesamtes Denken, Fühlen und Wollen ist nur noch darauf ausgerichtet. Allein der Gedanke daran lässt seinen schwächlichen Körper erbeben, verleiht seinen wässrigen Augen neuerlichen Glanz, strafft für einen Moment seine zusammengesunkene Gestalt.

Crystal Meth!

Seufzend vor Erleichterung entweicht Julians Atem seiner schmalen Brust.

Thai Pillen!

Schon bald werden sie ihm Vergessen bescheren, ihn schwimmen lassen, in einem See unbeschreiblichen Glücks.

„Für wie viele Pillen reicht deine Kohle?“

Des Dealers gleichgültige, kalte Stimme vertreibt abrupt Julians euphorische Gedanken.

Zitternd trennt er sich von seinem letzten Geld.

Jamie sieht kurz taxierend darauf, dann steckt er die Scheine kommentarlos ein. Er füllt einige der rosafarbenen Tabletten in eine kleine Plastiktüte und gibt sie wortlos seinem Kunden.

Es ist für ihn ein Geschäft. Nur ein Geschäft.

„Stopp! Nicht hier“, bricht er dann aber doch sein Schweigen, als Julian eine Pille aus der kleinen Tüte in seine Hand schüttet.

„Wieso nicht? Die Wirkung tritt doch erst später ein“, wundert sich Julian.

„Such dir einen anderen Platz für deinen Trip. Ich will hier in meiner Gegend keinen Ärger haben.

Sieh zu, dass du Land gewinnst“, blafft ihn der Dealer an und droht ihm unmissverständlich mit der geballten Faust.

„Schon gut, Alter“, kuscht Julian vor der Gewaltandrohung.

Er lässt die Thai Pille zurück in die Tüte fallen und macht sich hastig davon. Er hat es eilig. Die Gier treibt ihn an, beherrscht jeden seiner Gedanken.

Vielleicht sollte ich mich aufs Rauchen oder Spritzen verlegen. Da tritt die Wirkung innerhalb weniger Sekunden ein. Nicht erst nach etwa ‘ner halben Stunde wie bei den Pillen. Hält zwar länger an, aber selbst beim Sniefen muss man nicht so lange auf die Wirkung warten, überlegt Julian.

Doch gleich darauf versickern seine Gedanken wie immer im Nichts.

Die kleine Tüte fest an sich gepresst, eilt er getragen von seinem unbändigen Verlangen in die Richtung zurück, aus der er gekommen ist. Er kennt einen verschwiegenen Platz, wo er sich seinem vermeintlichen Glück ungestört hingeben kann.

Stolpernd biegt er in die enge Gasse ein, an deren Ende der Zufluchtsort wartet.

Mehr wankend als gehend, den Blick stur geradeaus gerichtet, torkelt er seinem Ziel entgegen, welches sich jedoch mit jedem Schritt weiter von ihm zu entfernen scheint.

„Mein Gott, ich halt das nicht mehr aus“, wimmert er.

„Aber das wirst du wohl müssen, Junkie“, zischt eine Stimme gehässig.

Bevor Julian überhaupt begreift, was plötzlich los ist, lösen sich aus dem Schatten zwei Gestalten und versperren ihm den Weg. Eine harte Hand zerrt den zitternden Süchtigen zu sich heran.

„Wo hast du die Figur gelassen, du mieses Stück Dreck?“, zischt einer der beiden, ein großer, muskulöser Mann. Aus seinem harten, wie aus Granit gemeißelten Gesicht starren gletscherblaue, eiskalte Augen Julian abfällig an.

Er kocht vor Wut!

Am liebsten möchte er diesen achtzehnjährigen Bengel, der ihnen so viel Mühe bereitet hat, und den er nie leiden konnte, auf der Stelle seine harten Fäuste spüren lassen.

Aber noch muss er sich zurückhalten.

Er streicht sich über seine langen blonden Haare, die eine silberne Spange im Nacken zusammenhält. Er muss sich beruhigen. Die Zeit ist noch nicht reif für seine mörderischen Gelüste.

„Hast du deine Zunge verschluckt?“, faucht der Blonde ungeduldig. Er greift fester zu und schüttelt Julian wie einen Lumpenfetzen grob hin und her.

Der kapiert nichts, vermag sich überhaupt nicht auf die neue Situation einzustellen.

Er braucht so dringend die Droge, alles andere interessiert ihn nicht. Kraftlos versucht er sich von dem harten Griff des Blonden zu befreien.

„Lass mich los“, keucht er.

Da entreißt der zweite Mann Julian die Tüte mit dem Crystal. Grinsend steckt sie der Farbige, schwarze Haut, krauses Haar, flache, breite Nase, wulstige, dick aufgeworfene Lippen, eckiges Gesicht, in seine Jackentasche.

„Nein! O mein Gott, nein!“, wimmert Julian verzweifelt.

„Ich brauche es! Bitte, bitte gib es mir zurück!“

„Vielleicht bekommst du das Zeug zurück, Julian, vielleicht auch nicht“, erwidert der Schwarze grinsend. „Das liegt ganz bei dir, denn es hängt alleine von deinen Antworten ab, ob du schon bald glücklich sein wirst oder in pure Verzweiflung stürzt. Ich hab deine Glückspillen, also verdien sie dir gefälligst.“

„Das will ich ja. Ich brauch die Pillen. Was soll ich denn tun?“, winselt Julian verzweifelt.

„Du sollst gar nichts tun, Kleiner. Du weißt doch, was wir von dir wollen!

Also zum allerletzten Mal:

WO IST DIE FIGUR?“

Leugnen hilft nicht, denn die beiden Kerle wissen, dass ich es war, der die Holzfigur gestohlen hat. Wenn ich meine Pillen wiederhaben will, sage ich ihnen lieber sofort, wo sie ist, überlegt Julian zitternd.

Aber er hat zu lange überlegt!

Ein kräftiger Fausthieb des Schwarzen, der nicht gerade einer der Geduldigsten ist, reißt Julian von den Füßen. Keuchend stürzt er zu Boden. Schmerzhaft schlägt er auf dem harten Knüppelpflaster auf.

„Also, Junkie, wem hast du die Figur verkauft? Sag es sofort oder ich zerlege dich hier und jetzt in deine Einzelteile.

Hast du das endlich kapiert?“

Julian will es ihnen ja sagen, doch er zittert am ganzen Körper, fürchtet sich vor noch mehr Schlägen, wankt hin und her vor panischer Angst und bringt kein Wort über seine trockenen Lippen. Dazu kommen die überfallartigen Krämpfe die zeitweise sein Innerstes nach außen kehren.

Entzugserscheinungen sind es die ihn quälen.

Die Furcht, dazu der ungewollte Drogenentzug, das alles ist für ihn zu viel, reduziert ihn auf ein fast schon gänzlich zerstörtes, menschliches Wrack.

Und dann gibt ihm der neuerliche gemeine Tritt in die Rippen, der sein Schweigen bestraft, den Rest.

Er seufzt, verdreht die Augen und gleitet in die Schwärze gnadenvoller Bewusstlosigkeit.

„Verdammt, Nuka!

Du solltest die Ratte doch nicht umbringen, jedenfalls nicht, bevor er uns den Namen des Käufers genannt hat. Dir ist doch wohl klar, dass uns der Chef die Hölle heiß macht, wenn wir die Figur nicht bald herbeischaffen!“

„Er ist ja noch am Leben, Hajo. Also mach nicht so ein Theater. Aber ich kann diese miese Ratte einfach nicht leiden, du etwa?“, knurrt der Afrikaner.

„Nein, ich kann ihn auch nicht ausstehen, Nuka. Ich würde ihn mir auch nur zu gerne vornehmen. Doch alles zu seiner Zeit. Sobald wir die Figur haben, sieht die Sache schon ganz anders aus“, erwidert sein Komplize.

Er bückt sich, greift dem Bewusstlosen unter die Schultern, richtet die leichte Gestalt mühelos auf und hält sie fest. Einige sachte Schläge auf die Wangen und Julian schlägt die Augen auf. Orientierungslos sieht er sich um.

„Wo bin ich?“, flüstert er verwirrt.

Sein Blick fällt auf den Farbigen, der ihn giftig anstarrt. Erschrocken weicht er vor dessen mörderischem Blick zurück.

„Jetzt bist du mit der nächsten Frage dran, Hajo“, sagt der Dunkelhäutige mürrisch. „Sieh zu, dass der Bengel endlich mit der Wahrheit rausrückt.“

„Er wird reden“, erwidert der Blonde zuversichtlich.

„Also Julian, du hast es gehört. Dir bleiben zwei Möglichkeiten. Solltest du meine Frage nicht beantworten, überlasse ich dich meinem Freund, der dich absolut nicht leiden kann, zu seinem ganz besonderen Vergnügen.

Beantwortest du sie jedoch zu meiner Zufriedenheit, gibt dir Nuka die kleine Tüte zurück. Hast du das verstanden? Du nickst. Also gut.

Wer hat die Skulptur jetzt?

Wem hast du sie verkauft?“

„Kremser! Ich hab sie Ben Kremser verkauft“, stößt Julian hastig hervor. „Der hat hier auf St. Pauli ‘nen kleinen Laden.“

„Ich kenne Bens Laden. Der Mann ist in Ordnung. Er hat erstklassige Kontakte, kennt jeden in dieser Gegend, der was zu sagen hat. Wenn der die Figur noch hat, ist unser Problem vom Tisch. Wenn nicht, weiß er vielleicht, wo sie jetzt ist. Sein Laden ist nur ein paar Straßen weiter“, erwidert Hajo.

„Krieg ich jetzt meine Thai Pillen zurück? Du hast es versprochen.

Bitte!“, fleht Julian.

„Du bekommst sie ja. Nur keine Sorge, kleiner Junkie. Obwohl du ein mieser Dieb bist und nur Ärger machst, bekommst du von uns mehr als genug von dem Zeug“, verspricht der Afrikaner mit einem bösen Grinsen.

„Wann? Lange halte ich diese Krämpfe nicht mehr aus. Die sind schlimmer als der Tod!“

„Auch damit können wir dienen“, erwidern seine Peiniger wie aus einem Mund.

Sie nehmen Julian in die Mitte, stützen ihn und verschwinden mit ihm in der Nacht.

ERBARMUNGSLOS

Der Händler Ben Kremser hatte die kleine afrikanische Skulptur bereits weiter verkauft, als Hajo Winkler und Nuka Akunyili bei ihm auftauchten und danach fragten. Aber er konnte ihnen den Namen und die Adresse des Käufers sagen, da dieser schon mehrere Male etwas bei ihm gekauft hatte.

Ohne viel Zeit zu verlieren, machten sich Hajo Winkler und Nuka Akunyili sofort auf den Weg.

Jetzt standen die beiden Männer vor dem Haus, in dem der Italiener Francesco Bianchi mit seiner Frau Antonella lebte, einer noch immer sehr reizvollen Frau, mit weiblichen Rundungen, die auch jetzt noch so manchen Mann zum Träumen brachten. Und dann diese funkelnden dunklen Augen und das dichte, jetzt von einzelnen silbrigen Strähnen durchzogene schwarze Haar.

Sie hatten den Mann beobachtet und wussten deshalb, dass seine Frau eine Freundin besuchte und er alleine in der Wohnung war.

Dass die Frau nach Hause gekommen war, während sie an dem Stand an der Ecke jeder zwei Bratwürste verzehrten, war ihnen allerdings entgangen.

Jedoch hätte dieses Wissen auf ihr geplantes Vorhaben sowieso keinerlei Einfluss gehabt. Diese Männer waren zwar nicht besonders intelligent, dafür jedoch absolut skrupellos. Sie ließen sich von nichts und niemandem davon abhalten das auszuführen, was sie sich vorgenommen hatten.

Einer alleine war schon brandgefährlich, beide gemeinsam jedoch eine Katastrophe!

Die Blicke der beiden Beobachter hingen an dem geklappten Fenster im zweiten Stock, an dem in diesem Moment Francesco Bianchi auftauchte, um es zu schließen.

„Schade, dass er nicht die Parterrewohnung gemietet hat. Durch das geklappte Fenster hätte wir ihn leicht überraschen können“, meinte der Afrikaner bedauernd.

„Du wirst wohl bequem, Nuka“, lästerte sein Freund und Komplize. „Sich Zugang zur Wohnung zu verschaffen ist doch für uns kein Problem. Und den Typ schaffen wir lässig mit links.“

„Weiß ich doch, Hajo. Aber es ist doch auch nicht schlecht, es sich bei einem Einsatz mal etwas leichter zu machen. Aber egal, packen wir‘s an“, entgegnete Nuka und setzte sich in Bewegung auf den Hauseingang zu.

Die Haustür war nicht abgeschlossen, was den beiden ungebetenen Besuchern das Eindringen erleichterte. Geräuschlos stiegen sie die Steinstufen zur zweiten Etage empor. Auf dem letzten Absatz vor ihrem Ziel blieb Hajo Winkler stehen.

Er reichte Nuka seine schwarze Lederjacke, unter der er eine gelbe Postjacke trug. Passend dazu setzte er eine Baseballmütze auf.

„Wir machen es wie abgesprochen, klar?“ Der Afrikaner nickte. „Du hältst dich außer Sichtweite. Ich klingle und sag meinen Spruch auf. Und sobald Bianchi öffnet, stürmen wir in die Wohnung, überwältigen und fesseln ihn.

Alles klar? Okay, dann mal los.“

Sie brachten die restlichen Stufen schnell hinter sich.

Hajo rückte seine Mütze zurecht und ging zu der Tür, auf der ein goldfarbenes Schild mit den eingravierten Namen „F. und A. Bianchi“ auf die Bewohner hinwies.

Er klingelte.

„Wer ist da?“, wollte eine freundliche Stimme wissen.

„Die Post. Ich habe einen Einschreibebrief für Sie.“

Vor dem Spion in der Mitte der Tür wurde der Sichtschutz zur Seite geschoben. Ein aufmerksamer Blick. Ein Schlüssel drehte sich im Schloss. Eine schützende Kette wurde ausgehakt.

Und Francesco Bianchi sollte an diesem Tag das Glück für immer verlassen.

Er öffnete die Tür!

Schnell wie Vipern stießen Hajo Winkler und Nuka Akunyili auf den völlig überraschten Mann zu. Francesco Bianchi hatte nicht die geringste Chance.

„Wer war an der Tür?“, verlangte eine weibliche Stimme aus Richtung des Wohnzimmers zu wissen.

Blitzschnell hielt der Afrikaner dem Italiener den Mund zu, bevor dieser einen Warnschrei ausstoßen konnte, der allerdings wohl wenig genützt hätte. Wohin hätte seine Frau auch fliehen sollen?

Grob schob Nuka Akunyili Francesco Bianchi den Flur entlang in Richtung der Wohnzimmertür.

„Verdammter Mist. Die Frau ist ja doch zu Hause“, knurrte Hajo Winkler.

„Na und? Ist das für dich etwa ein Problem?“, fragte der Afrikaner kalt.

„Nein, aber anders wäre es mir lieber gewesen“, erwiderte sein Freund und drängte sich an den beiden Männern vorbei.

„Pech für sie“, murmelte Nuka zynisch.

Jetzt stand Hajo Winkler vor dem Wohnzimmer. Er hob den Fuß und trat kräftig gegen die nur angelehnte Tür.

Antonella Bianchi, die in einem Buch gelesen hatte, hob erschrocken den Kopf, als die Tür gegen die Wand knallte. Entgeistert starrte sie auf die beiden Fremden, die ihren Mann in ihrer Gewalt hatten.

„Keinen Ton oder ich breche ihm das Genick“, warnte der Afrikaner kalt. Und an seinen Gefangenen gewandt: „Ich nehm jetzt die Hand von deinem Mund und lass dich los. Wenn du schreist, zu fliehen versuchst oder auch nur einen einzigen Schritt ohne mein Einverständnis machst, nehme ich mir deine Frau vor. Ist das klar?“

Als Francesco Bianchi nickte, ließ der Afrikaner ihn los.

„Wer, wer sind Sie? Wa … was wollen Sie von uns?“, stotterte die Frau bestürzt.

„Wir woll’n die Figur“, sagte Hajo Winkler kurz angebunden.

„Wo ist sie?“

Antonella starrte ihn verständnislos an.

„Was für eine Figur?“

Und diese harmlose Frage war der Auslöser für das darauf folgende Entsetzen, die Schmerzen und das unermessliche Leid!

Eine Stunde lang, entsetzliche sechzig Minuten nahmen sich die Eindringlinge Francesco Bianchi vor. Sehr schnell hatte er ihnen unter den schrecklichen Misshandlungen und der Drohung, sich seine Frau vorzunehmen, gesagt, wo sie die kleine Figur finden würden.

Da hatten sie von ihm abgelassen. Doch nicht sehr lange, denn sie kehrten mit leeren Händen zurück.

Die kleine afrikanische Figur war spurlos verschwunden!

Aber wieso?

Francesco Bianchi konnte es sich nicht erklären, denn er hatte die Skulptur sicher an ihrem Platz in dem Karton geglaubt, in dem Figuren und andere Kunstgegenstände auf das Einsortieren in seine Sammlung warteten. Das beteuerte er immer wieder aufs Neue.

Doch die beiden Männer glaubten ihm nicht!

Wütend über diese Lüge, wie sie vermuteten, nahmen sie ihn sich brutal, rücksichtlos und ohne jegliches Mitgefühl wieder und wieder vor.

Und sie hatten auch noch ihren Spaß daran!

Jetzt lag er zerschlagen und gedemütigt vor seinen Peinigern am Boden, sorgte sich verzweifelt mehr um seine Frau, als um sich selbst, und fürchtete um ihrer beider Leben.

„Bitte, lassen Sie meine Frau gehen. Sie hat Ihnen doch nichts getan“, flehte er zum werweißwievielten Mal, nachdem ihn die Eindringlinge gefesselt und die ersten brutalen Schläge sein Gesicht verunstaltet hatten.

Jetzt war von seinem normalen, markanten Gesicht unter den Schwellungen kaum noch etwas zu erkennen. Sie hatten es ihm grün und blau geschlagen. Sein linkes Auge unter der geplatzten Augenbraue war zugeschwollen, seine Lippen so dick aufgetrieben, dass sie ihm beim Sprechen höllische Schmerzen bereiteten und er kaum zu verstehen war.

Jeder einzelne Nerv, jeder Knochen in seinem geschundenen Körper sandte Schmerzwellen aus. Doch was ihn fast um den Verstand brachte, war die Sorge um seine Frau. Noch hatten sie Antonella nicht angerührt, doch das war nur noch eine Frage der Zeit, so grausam und so hemmungslos wie diese Unholde waren!

Flehend sah er zu dem blonden, muskulösen Mann hoch, der gefühllos auf ihn herabstarrte.

„Sag uns endlich, wo du die Figur versteckt hast, dann lassen wir vielleicht mit uns reden“, erwiderte sein Peiniger kalt.

„Wenn du jetzt damit rausrückst, bleibt von deinem Gesicht vielleicht noch eine Winzigkeit übrig, an der du zu erkennen bist“, meinte sein Komplize, der dunkelhäutige Afrikaner, der grinsend vor Antonella stand.

„Obwohl du mit Sicherheit schon jetzt die perfekte Visage für die Hauptrolle in einem Horror-Thriller hättest. Du müsstest noch nicht mal ‚nen Maskenbildner bemühen“, fügte er höhnisch hinzu.

„Also, was ist? Soll ich weitermachen wie bisher? Oder nehme ich mir jetzt zur Abwechslung mal dein holdes Weib vor?“, wollte der blonde Folterer, wissen, der sich bislang am häufigsten Francescos angenommen hatte.

Sie waren beide unbarmherzig!

Sadisten, die sich an den Schmerzen erfreuten, die sie ihrem gefesselten Opfer zufügten.

Schmerzen, die Francesco Bianchi nie im Leben für möglich gehalten hätte. Hatte er doch vorher noch nie von den viele Nervensträngen, Knochen, Muskelsträngen und sonstigen Möglichkeiten gehört die es in einem menschlichen Körper gab, durch die einem Menschen furchtbare Schmerzen zugefügt werden konnten.

Jetzt wusste er es!

Ein paarmal hatte er in eine willkommene Ohnmacht entfliehen können.

Doch nur für Sekunden!

Denn seine Peiniger waren nicht nur perfekt im Foltern, sondern ebenso perfekt darin, ihr Opfer schnellstens wieder der Bewusstlosigkeit zu entreißen.

Schließlich wollten sie ihren Spaß haben!

Und dann hatten sie Antonella gezwungen, die ebenfalls gefesselt neben ihm auf dem Boden lag, sich seine Qualen genauestens mit anzusehen, die sie ihm zufügten.

Als sie es nicht mehr ertragen konnte und versuchte ihren Kopf abzuwenden, hatte der Schwarze sie im Nacken gepackt und eisern festgehalten. Schluchzend hatte sie um Gnade für ihren Mann gefleht.

Zwecklos!

Erbarmen war diesen Männern fremd.

Verroht wie sie waren, hatten sie sich anfangs noch über Antonellas Entsetzen, ihr Flehen und ihre Tränen amüsiert. Doch dann war es ihnen irgendwann lästig geworden.

„Hör endlich mit dem nervtötenden Geflenne auf“, hatten sie barsch verlangt. Und als sie ihr Schluchzen nicht zu unterdrücken vermochte, hatten sie ihr kurzerhand einen Lappen als Knebel in den Mund geschoben, damit sie endlich Ruhe gab.

Noch immer rollten Tränen über Antonellas weiche Wangen. Jetzt jedoch lautlos. So gefiel es diesen Ungeheuern schon viel besser.

„Was ist nun? Redest du nun endlich oder …“, knurrte der dunkelhäutige Unmensch gallig, der sich vor Antonella aufgebaut hatte. Er sprach die unterschwellige Drohung nicht aus, nahm jedoch einen tiefen Zug aus seiner Zigarette. Dann beugte er sich zu der Frau hinunter. Grinsend hielt er das glühende Ende dicht vor ihr schreckensstarres Gesicht.

„Also, wo ist die Figur?“, fragte er eiskalt.

Jetzt konnte auch Francesco die Tränen nicht mehr zurückhalten. Sie würden seine geliebte Frau hier und jetzt quälen. Und er, der sie beschützen sollte, konnte nichts, aber auch gar nichts dagegen tun.

Denn sie verlangten etwas von ihm, etwas, das er ihnen nicht geben konnte, weil es spurlos verschwunden war. Und es war ihm absolut rätselhaft wie so etwas möglich war.

Er hatte dafür einfach keine Erklärung.

„Bitte, tun Sie ihr nichts“, flehte er noch einmal so inbrünstig, dass es einen Stein hätte erweichen können.

„So glauben Sie mir doch!

Wir wissen wirklich nicht, wo die Figur abgeblieben sein könnte. Ich würde sie Ihnen doch sofort geben, wenn ich sie hätte und dadurch meine Frau schützen könnte.

Sie haben hier alles abgesucht, alles aufgeschnitten und zerstört, ohne etwas zu finden. Wie denn auch, da wir die Figur nicht mehr haben, weil irgendjemand sie gestohlen haben muss.

Aber wer?

Wir wissen es nicht!

Trotzdem quälen sie uns weiter und das alles wegen dieser Holzfigur. Wir haben sie nicht mehr. Sie haben es doch gesehen. Obwohl wir beide uns allerdings auch nicht erklären können wie ein solcher Diebstahl überhaupt möglich gewesen ist“, wimmerte Francesco verzweifelt.

Der Afrikaner musterte Francesco mit unbewegtem Gesicht.

Und dann bohrte er das rot glimmende Ende seiner Zigarette hohnlächelnd in Antonellas weiche Haut!

Francesco keuchte vor Entsetzen, vor Qual, beim Anblick des zuckenden Frauenkörpers. Er versuchte sich trotz der Fesseln aufzurichten. Ein brutaler Tritt in seine bereits lädierten Rippen nahm ihm den Atem und warf ihn auf den Boden zurück.

Er war verzweifelt, wünschte sich endlich aus diesem Albtraum zu erwachen, diesem Angsttraum, dessen Handlung er nicht verstand.

Er hatte die kleine exquisite Holzfigur im Fenster des Ladens auf St. Pauli entdeckt, in dem er schon mehrmals exotische Kultgegenstände für seine Sammlung erworben hatte.

Dabei hatte er bei der Kaufsumme sein absolutes Limit zum ersten Mal ziemlich überschritten, da ihm die kleine Figur so sehr gefiel. Wobei er nicht wie so viele andere Sammler des Wertes wegen kaufte, sondern nur das sammelte, was ihn besonders ansprach.

Und diese kleine afrikanische Figur hatte es ihm auf Anhieb angetan!

Er würde einen besonders schönen Platz in seiner Sammlung für sie finden, hatte er sich vorgenommen und sie stolz nach Hause getragen.

Dort hatte er sie erst einmal beiseitegelegt, um sie später, nach einigen Änderungen in der Präsentation seiner Sammlung, dieser dann hinzuzufügen.

Und jetzt war ausgerechnet diese Figur verschwunden!

Seiner Tochter Chiara, die sein Interesse für Kunst geteilt hatte, hätte die kleine Holzfigur sicherlich auch sehr gut gefallen, dachte Francesco.

Und die stets gegenwärtige Trauer um den frühen Tod seiner geliebten Tochter, lenkte ihn einen kurzen Moment lang ab von seiner Angst, seinem Entsetzen und von seinem Schmerz.

Da beförderte ihn ein brutaler Tritt in die Rippen abrupt zurück in den Albtraum im Hier und Jetzt.

Er drehte stöhnend den Kopf zur Seite und erschrak. Nach dem Anschlag mit der glühenden Zigarette war Antonella ohnmächtig zusammengesunken. Jetzt lag sie so regungslos wie eine Statue neben ihm. Eine Sekunde lang fürchtete er, sie sei tot.

Doch dann zuckte ihre Hand.

Sie ist nur bewusstlos. Der Schmerz und der Schock waren zu viel für sie. Sie kommt bestimmt bald wieder zu sich. Ich könnte es nicht ertragen, sie auch noch zu verlieren, dachte Francesco zärtlich.

„Es hat keinen Zweck, Nuka. Anscheinend weiß er wirklich nicht, wo die verdammte Figur abgeblieben ist.“

„Und wieso glaubst du dem Kerl plötzlich?“

„Er ist nicht der Typ Mann der zusieht wie wir seine Frau quälen, wenn er es verhindern könnte“, erwiderte der Blonde. „Hätte er sie, würde er sie uns geben.“

„Und was jetzt? Was schlägst du vor, Hajo?“, fragte sein dunkelhäutiger Komplize.

„Keine Ahnung, Nuka. Ich weiß nur, dass die Sache völlig aus dem Ruder gelaufen ist. So ein verdammter Mist aber auch“, fluchte der Blonde frustriert.

„Keine Figur, dafür aber nicht nur einen, sondern gleich zwei Zeugen am Hals, die wir unbedingt loswerden müssen. Denn niemand soll von unserer Suche nach der Figur wissen. Und dann glaubten wir auch noch, die Frau sei nicht zu Hause.

Toll ist das gelaufen, wirklich ganz toll!“

„Du hast doch wohl nicht plötzlich irgendwelche Skrupel, oder?“, fragte der Afrikaner abschätzig.

„Ach was!

Aber dieses ganze Theater und dann noch nicht mal zu wissen, wo wir jetzt noch suchen sollen. Mir geht dieses ganze Hin und Her langsam echt auf die Nerven.

Dazu noch die Sorge, die Figur könnte in die falschen Hände geraten.

Würde das wirklich passieren, wären wir und der Chef selbst in diesem vor Humanität überquellenden Staat geliefert, das kann ich dir sagen“, knurrte Hajo frustriert.

„Alles lassen die hier auch nicht durchgehen!“

„Hast ja recht, Hajo. Gegen dieses Theater ist der Auftrag jemanden umzulegen wirklich das reinste Vergnügen“, erwiderte der Afrikaner. Und dann grinste er hämisch und voll Schadenfreude, als er Francescos Entsetzen gewahrte, der fassungslos zugehört hatte.

„Na, was ist? Du hast doch wohl nicht geglaubt, wir würden Zeugen zurücklassen, oder?“, fragte er abfällig.

„Nehmt doch eine andere Figur oder meinetwegen auch alle. So wichtig kann doch die, die ihr sucht, nicht sein“, nuschelte Francesco, der zusehends Schwierigkeiten beim Sprechen hatte.

Der Blonde schüttelte vor so viel Dummheit den Kopf. „Du bist aber wirklich schwer von Begriff“, knurrte er genervt. „Die andern Figuren kannst du dir an den Hut stecken. Wir sind nur hinter der Holzfigur her. Ich dachte, das hättest selbst du mittlerweile begriffen.“

„Aber warum?

Wieso ist ausgerechnet diese Holzfigur für Sie so wichtig? Ich versteh das einfach nicht. Weshalb tun Sie uns das an? Wir kennen Sie nicht, haben Ihnen nichts getan. Lassen Sie uns doch frei. Wir werden schweigen, niemandem von Ihrem Besuch erzählen. Aber verschonen Sie uns bitte“, flehte Francesco, dem bei dem soeben gehörten schlagartig klar geworden war, dass er und Antonella dem Tod näher waren als dem Leben.

Wir sind unliebsame Zeugen, hat dieser skrupellose Sadist namens Hajo gesagt. Unliebsame Zeugen, die sie unbedingt loswerden müssen! Was haben die beiden Kerle mit uns vor?

Uns umzubringen?

Hätte ich doch bloß die Tür nicht geöffnet, haderte Francesco mit sich. Ich hätte auf Antonella hören sollen. Wie oft hat sie mich davor gewarnt, Fremden die Tür zu öffnen. Doch für Reue ist es jetzt zu spät. Wir sind diesen Verbrechern ausgeliefert.

Werden sie uns verschonen?

Nein, das werden sie nicht, denn wir kennen ihre Gesichter.

Mein Tod stand wohl von Anfang fest, andernfalls hätten sie ihr Gesicht wohl unter einer Maske verborgen, dachte er fatalistisch, denn an eine Überlebenschance für sich, glaubte er nicht mehr.

Aber Antonella!

Sie ist nur ein zufälliges Opfer, war einfach zur falschen Zeit am falschen Ort, begriff er entsetzt.

Mein Gott! Ich muss sie retten! Aber wie?

Todesangst ließ ihn erbeben. Sein Herz raste, schlug wie toll gegen seine angeknacksten Rippen, die wohl keine Gelegenheit zur Heilung mehr bekommen würden, denn er war schon so gut wie tot. Seine Gedanken waren ein einziges Chaos aus panischer Furcht und dumpfer Verzweiflung. Seine Hilflosigkeit brachte ihn fast um den Verstand.

Antonellas Stöhnen riss ihn aus seiner Niedergeschlagenheit. Mit aller Macht kämpfte er die Panik nieder, die der Furcht folgen wollte. Er schloss die Augen und zwang sich, nicht mehr an den Tod zu denken.

Allerdings vermochte er die Angstschauer nicht zu unterdrücken, die seinen Körper erbeben ließen. Er zitterte so stark, dass seine Peiniger aufmerksam wurden. Sie stellten sich vor ihn und starrten ihn an.

Als sie erkannten, was in ihrem Opfer vorging, grinsten die beiden Verbrecher gemein.

„So langsam scheint der Schwächling zu begreifen, was Sache ist“, lästerte Nuka. „An und für sich ist er mir gar nicht mal so unsympathisch, wo er doch die Kultur meiner Ahnen anscheinend schätzt, jedenfalls sammelt er sie“ meinte er grinsend. Und an sein Opfer gewandt:

„So, du würdest also gerne wissen, warum wir ein solches Theater um diese Holzfigur machen, richtig?“

Francesco nickte stumm.

„Ganz einfach, weil sie unseren Boss und uns beide in verdammt unangenehme Schwierigkeiten bringen würde, wenn sie in die falschen Hände gerät. Deshalb suchen wir beide so angestrengt danach.“

„Aber wieso? Was für Schwierigkeiten kann eine kleine Holzfigur schon bringen? Ich begreife das einfach nicht“, stieß Francesco hervor, für einen Moment seine Todesangst vergessend.

„Du möchtest wirklich wissen, warum wir die Figur unbedingt finden müssen?“

„Ja, das möchte ich.“

„Was meinst du, Hajo, soll ich es dem Schwächling sagen? Du nickst? Also gut! Allerdings kann ich mir nicht vorstellen, dass es ihm gefällt.“

„Da hast du wohl recht. Ich bin sogar davon überzeugt, dass es ihm bestimmt nicht gefallen wird! Wahrscheinlich ginge er lieber unwissend zu seinen Ahnen, wenn er erfährt, um was es hier wirklich geht.

Aber sag’s ihm ruhig.“

Da beugte sich der Mann namens Nuka grinsend zu Francesco hinunter. Sein heißer, nach Knoblauch riechender Atem streifte dessen Gesicht.

„Und jetzt hör mir gut zu“, wisperte er Lorenzo ins Ohr.

UND DANN SAGTE ER ES IHM!

Und das, was Francesco in diesem schrecklichen Augenblick erfuhr, vertrieb jegliche Furcht, seine körperlichen Schmerzen und die Sorge um seine geliebte Frau. Aber es intensivierte seine seelischen Schmerzen zu so gigantischen Dimensionen, das er es nicht ertragen konnte.

Etwas in ihm zerbrach!

Dieses Wissen ertrug er nicht!

Sein Innerstes versteinerte, weckte die Sehnsucht, das Begehren nach dem Tod und der Abkehr von jeglichem, insbesondere diesem grauenhaften, unfassbaren Seelenschmerz.

Denn es ging um sein Kind, um Chiara, seine geliebte Tochter.

DIESE BEIDEN MÄNNER WAREN IHRE SCHÄNDER, IHRE MÖRDER!

ITALIENISCHE TRAGÖDIE

Kommissar Markus Jansen starrte schreckensbleich auf die beiden Toten, die mit durchschnittener Kehle im Wohnzimmer in einer Blutlache auf dem Boden lagen. Vor Entsetzen wie gelähmt, vermochte er sich nicht zu rühren.

„Was ist los, Markus?“, fragte Kriminalhauptkommissar Felix Heckert, Jansens Chef und Freund verwundert über das seltsame Gebaren seines sonst so gelassen agierenden Mitarbeiters.

Der Angesprochene reagierte nicht, ließ durch nichts erkennen, dass er die Frage überhaupt vernommen hatte.

Heckert runzelte die Stirn.

„Du stehst da wie Lots Frau, zur Salzsäule erstarrt. Das ist doch nicht dein erster Tatort und wird sicherlich auch nicht dein letzter sein, so schockierend der Anblick der bemitleidenswerten Opfer auch jedes Mal ist.“

Markus riss sich mühsam von dem grausigen Anblick los. Mit hängenden Schultern, gebeugt wie ein alter Mann, drehte er sich zu seinem Chef um.

„Ich kenne die beiden“, sagte er leise. „Meine Familie war eng mit ihnen befreundet. Mein Sohn Kevin hat seine Tante Antonella und seinen Onkel Francesco von ganzem Herzen geliebt. Ich begreife nicht, wie jemand diesen liebenswerten Menschen etwas so Grauenhaftes antun konnte.

Sie wurden gefoltert, Felix!

Warum? Was wollten die Täter von ihnen?

Sie besaßen nichts, nichts, was Anlass für eine solche Tat gewesen sein könnte. Sie waren weder reich, noch besaßen sie kostspielige Wertgegenstände. Warum also mussten sie diese entsetzlichen Torturen erdulden, bevor man sie dann kaltblütig ermordete?

Mein Gott, wie soll ich das bloß ihrem Sohn Lorenzo beibringen. Und dann auch noch durchs Telefon.

Er wohnt mit seiner Frau am Gardasee, betreibt dort ein kleines Hotel“, murmelte Markus bedrückt. Er drehte sich zur Seite und wischte verstohlen einige Tränen aus den Augenwinkeln, die er nicht zu unterdrücken vermochte.

„Entschuldige bitte, Markus. Ich hatte ja keine Ahnung. Es tut mir leid“, erwiderte Felix Heckert bestürzt.

„Kannst du mich bei der Aufklärung dieses brutalen Verbrechens trotzdem unterstützen oder bist du gefühlsmäßig zu stark involviert? Ich würde es dir nicht übelnehmen, wenn du dich lieber mit einem anderen Fall befassen möchtest.“

„Nein, Felix, wir ermitteln in diesem Fall wie immer gemeinsam. Es war der Schock, das Unerwartete, das mich einen Moment lang aus der Bahn geworfen hat.

Antonella Bianchi und ihren Ehemann Francesco misshandelt und tot so plötzlich und unerwartet vor mir am Boden liegen zu sehen, hat mich zwar zutiefst erschüttert, jedoch wird das keinerlei Auswirkung auf meine Arbeit haben“, erwiderte Markus Jansen, der sein inneres Gleichgewicht wiedergefunden hatte.

„Also gut, Markus. Dann lass uns mit den Ermittlungen beginnen“, seufzte sein Vorgesetzter.

Nachdem die Spurensicherung mit ihrer Arbeit fertig war und die beiden Toten in die Gerichtsmedizin abtransportiert waren, sahen sich Felix Heckert und Markus Jansen eingehend in der Dreizimmerwohnung um.

In dem ehemals gemütlichen Wohnzimmer hatten die Täter das Oberste zuunterst gekehrt. Die flaschengrünen Polstersitze waren aufgeschlitzt, sämtliche Schubladen der wandbreiten Schrankwand herausgerissen und ausgeleert. Selbst die Topfpflanzen hatte man umgestülpt, die Bilder abgenommen, vermutlich, weil die Täter dahinter einen Safe vermuteten.

„Was, zum Teufel, haben die hier nur gesucht?“, fragte Markus Jansen kopfschüttelnd.

„Vielleicht Geld? Schmuck? Kostbarkeiten?“, erwiderte Heckert. „Allerdings vermittelt mir die Wohnung – soweit man das bei diesem Vandalismus noch beurteilen kann – nicht den Eindruck besonders begüterter Bewohner“, fuhr er fort. „Meiner Meinung nach lebten hier ganz normale, ordentliche Bürger wie es sie millionenfach in Deutschland gibt.“

„So ist es, Felix“, erwiderte Markus bedrückt.

Sie verließen den Raum.

Als nächstes nahmen sich die beiden Beamten das Schlafzimmer vor, das nicht besser aussah, als das Wohnzimmer, vielmehr war es vom Zustand her ein Duplikat dessen. Aufgeschlitzte Kissen und Matratzen, auf dem Boden liegende Schubladen, alles wie gehabt.

Küche und Bad boten ein ähnliches Bild.

Frustriert wandten sich die beiden Kriminalbeamten dem letzten Zimmer zu, das dem Wohnzimmer gegenüberlag. Ohne viel Hoffnung auf wichtige Erkenntnisse für ihre Ermittlungen öffnete Felix Heckert die Tür.

„Na, so was!“, stieß er überrascht hervor und blieb so abrupt in der Türöffnung stehen, dass Markus auf ihn auflief.

„Was sagst du dazu, Markus? Wusstest du von der Sammelleidenschaft deiner Bekannten?“

„Diesen Raum habe ich nie betreten“, erwiderte dieser. „Ich wusste zwar, dass sich Francesco für afrikanische Kultgegenstände interessierte, jedoch nichts von seiner Sammelleidenschaft. Woher hat er bloß das ganze Zeug? Noch dazu in dem Zimmer, das seine Tochter Chiara vor ihrem viel zu frühen Tod bewohnte“, sagte Markus kopfschüttelnd.

„Vielleicht wollten sie sich damit von dem schweren Verlust ablenken“, meinte Heckert.

„Woran starb denn die Kleine?“

„Chiara war kein Kind mehr, sondern eine außerordentlich schöne, junge Frau als sie starb“, stellte Markus richtig.

„Sie war gerademal sechsundzwanzig als man sie ermordete. Die Täter wurden bis heute nicht gefasst.

Und jetzt die Eltern!

Nur noch Lorenzo ist übrig. Wie soll der arme Kerl das nur verkraften!“

„Was meinst du, könnte zwischen den drei Morden ein Zusammenhang bestehen?“, fragte Heckert nachdenklich.

„Nein, Felix, das kann ich mir nicht vorstellen. Was für eine Verknüpfung sollte das denn deiner Meinung nach sein?“

Heckert zuckte mit den Schultern. „War nur so eine Idee“, murmelte er.

„Nun sieh dir nur diesen ganzen Kram an“, brachte Markus seinen Freund an den Schauplatz der Ereignisse zurück, bevor sich dieser an seiner Überlegung festbiss, was leicht passieren konnte wie ihn die Erfahrung gelehrt hatte.

Kopfschüttelnd nahmen die beiden Kriminalbeamten das Sammelsurium in Augenschein, welches an den Wänden hing, auf mit Schnitzereien verzierten Tischen, in Schränken und zimmerhohen Regalen stand.

Da waren Bilder und Masken, Steinfiguren und solche aus Holz, Grabstatuetten und Ahnenfiguren, verzierte Stühle und Hocker, Fetische und Reliquiare, Symbole der Fruchtbarkeit und Ritualobjekte, Batiken und Schnitzereien, eine zwei Meter hohe Nimba-Maske neben kunstvollen Töpferarbeiten, Terrakotten und exotischer Schmuck, Dolche und Schwerter, Pfeile, mannshohe Schilde und vieles andere mehr.

Doch am Auffälligsten war im Gegensatz zu den übrigen Räumlichkeiten, dass keiner der Gegenstände mutwillig zerstört oder beschädigt worden war. Zwar herrschte eine gewisse Unordnung, doch diese resultierte eher daraus, dass die Täter auch hier etwas gesucht hatten, was immer das auch war. Ansonsten waren die Gegenstände in diesem Raum anscheinend mit Respekt behandelt worden.

Aber warum hatte man ausgerechnet die afrikanischen Gegenstände verschont? War daraus die Herkunft der Täter abzuleiten?

„Nein, das wäre wohl zu einfach“, murmelte der Hauptkommissar.

„Was meinst du?“, wollte Markus wissen. „Ich hab dich nicht richtig verstanden.“

„Mach dir nichts draus. Ich hab nur laut gedacht“, winkte Heckert ab. „Komm, lass uns hier verschwinden. Im Moment kommen wir hier nicht weiter. Vielleicht bringen uns ja die Ergebnisse der Gerichtsmedizin auf eine Spur.“

„Ein verzwickter Fall, Felix. Im Moment sieht es nicht besonders gut für uns aus.“

„Das wird schon noch, Markus. Irgendwas ergibt sich immer. Wir stehen ja erst am Anfang“, erwiderte Heckert zuversichtlich.

CHIARAS TOD

„Und wie geht es jetzt weiter?“, wollte Markus Jansen wissen, als sie zurück im Kommissariat waren.

„Erzähl mir etwas über den Tod der Tochter. Wie ist sie gestorben. Wer hat sie gefunden und wo. Erzähl mir am besten alles, was du darüber weißt.“

„Also gut, Felix. Wenn du glaubst, das bringt uns weiter.“ Also hat er die Idee mit der Verknüpfung doch noch nicht aufgegeben. Hab ich‘s doch geahnt! dachte Markus.

„Leg los. Worauf wartest du?“, drängte Heckert ungeduldig.

Und Markus ließ sich nicht lange bitten.

„Vor etwa einem halben Jahr wurde Chiara Bianchi das Opfer eines grausamen Verbrechens. Spaziergänger fanden sie tot im Berliner Grunewald, notdürftig versteckt unter einem Gebüsch.

Man hatte sie aufs brutalste vergewaltigt und ihr danach die Kehle durchgeschnitten“, berichtete Markus mit belegter Stimme.

„Die Medien berichteten ausführlich darüber.“

„Und wieso weiß ich nichts davon?“, fragte Heckert verwundert.

„Du warst doch zu dem Zeitpunkt auf diesem Lehrgang in den USA“, erinnerte ihn Markus.

„Ach ja, richtig. Aber du sagtest doch, man konnte des Täters, so es denn nur einer war, noch nicht habhaft werden. Ergo ist der Fall also noch nicht abgeschlossen.“

„Wahrscheinlich wohl nicht. Nur, was haben wir hier in Hamburg mit den Ermittlungen eines Mordfalls in Berlin zu tun? An Verbrechensmangel leiden wir hier ja nun wahrlich nicht“, wunderte sich Markus Jansen.

„Sollte es einen Zusammenhang zwischen den Morden an Chiara Bianchi und deren Eltern geben, dann haben wir sehr wohl etwas damit zu tun“, wies ihn Heckert zurecht.

„Ist dir aufgefallen, dass Chiara Bianchis Eltern ebenfalls die Kehle durchgeschnitten wurde?

Aber erzähl bitte weiter.

Ach so, was ich vorher noch fragen wollte. Lebte die Verstorbene in Berlin oder war sie dort nur zu Besuch?“

„Sie lebte dort, war aber im Begriff wieder zurück nach Hamburg zu ziehen“, erwiderte Markus.

„Chiara war die Privatsekretärin des Industriellen Valentin Ziegler, der seinen Firmenhauptsitz in Berlin hat. Da er jedoch mit einem Senatorenposten in seiner Geburtsstadt Hamburg liebäugelt, war er zum Zeitpunkt des Mordes an Chiara gerade im Begriff, seinen Wohnsitz hierher zu verlegen.

Sein Sekretär, Alexander Gerlach, hatte bereits alles in die Wege geleitet, einschließlich der Anmietung einer Wohnung für Chiara. Leider war es ihr nicht vergönnt dort einzuziehen“, sagte Markus traurig.

„Du hast sie gemocht, oder?“

„Oh ja, wir alle haben Chiara gemocht. Sie war anständig, loyal, herzlich und äußerst liebenswert.“

„Ist sie mit ihrem Chef gut ausgekommen oder vielleicht sogar „sehr“ gut?“, wollte Heckert wissen.

„Du meinst, ob sie ein Verhältnis hatten. Nein, das hatten sie nicht. Aber Chiara verehrte ihren Chef, allerdings nicht auf die von dir angesprochene Weise.“

Kommissar Heckert überdachte sorgsam das soeben Gehörte. Trügt mich mein kriminalistischer Instinkt, der einen Zusammenhang zwischen den drei Morden wittert? Vielleicht, vielleicht auch nicht. Aber da wir im Moment noch keinen einzigen erfolgsversprechenden Ansatzpunkt haben, lohnt es sich vielleicht, der Sache nachzugehen.

„Ich brauche die Mordakte Chiara Bianchi. Danach sehen wir weiter“, fasste Heckert seine Überlegungen kurz zusammen.

„Ich kümmere mich darum“, versprach Jansen.

„Weißt du, Markus. Diese Duplizität der Tötungsmethoden, wenn ich den Mord an den Eltern als einen einzigen betrachte, will mir einfach nicht aus dem Kopf gehen. In mir sträubt sich alles bei dem Gedanken, dabei an Zufälle zu glauben“, bequemte sich Heckert zu einer Erklärung, etwas, das bei ihm absolut nicht selbstverständlich war.

„Ich besorg dir so schnell wie möglich die Akte“, erwiderte Markus zuversichtlich, den der Spürsinn seines Chefs schon viele Male in Erstaunen versetzt hatte.

UNGEBETENE BESUCHER

Als die beiden hochgewachsenen Männer Simon Richters kleinen An- und Verkaufsladen betraten, den er betrieb, um seine Rente aufzubessern und weil er sich für alte Dinge interessierte, ahnte dieser noch nichts von dem Verhängnis, welches mit gierigen Fingern nach ihm griff.

Simon legte hastig das Buch, in dem er gelesen hatte, aus der Hand, als die fünf unterschiedlich großen Glöckchen an dem langen Strang Besucher ankündigten. In der Hoffnung auf ein lukratives Geschäft verließ er eilig sein winziges Büro, das zu seiner Wohnung hinter dem Laden gehörte, und betrat den vollgestellten Verkaufsraum gegenüber.

Zwei kräftige, hochgewachsene Männer standen mit dem Rücken zu ihm. Beide waren ganz in schwarz gekleidet: Jeans, Lederjacke, Joggingschuhe, Baseballmütze.

„Was kann ich für Sie tun, meine Herren?“, fragte Simon in seiner zuvorkommenden Art.

Die beiden Besucher drehten sich langsam zu ihm um.

Und Simon prallte erschrocken zurück, als er ihre von einer schwarzen Sturmhaube verdeckten Gesichter gewahrte!

Der eine der beiden Männer war blond. Er trug ein rotes T-Shirt mit dem Aufdruck „SURVIVOR“ unter seiner Lederjacke.

Der Afrikaner war ebenso groß und muskulös wie sein hellhäutiger Kumpan, nur dass dieser blonde Haare hatte, die unter der Sturmhaube hervor auf seinem Rücken zusammengefasst durch eine silberne Spange hingen.

Die Haarfarbe des zweiten Mannes war unter der Sturmhaube nicht zu erkennen. Er hatte ein braunes T-Shirt mit dem Aufdruck „LIMITED EDITION“ gewählt.

Eiskalte Augen starrten Simon durch die Augenlöcher der Maske an. Beide Besucher schwiegen.

Bedrückende Stille griff nach dem älteren Mann, verunsicherte ihn, jagte ihm Kälteschauer über den Rücken.

Was wollen die beiden Kerle von mir? Mein Geld? Lachhaft bei den paar Euros die ich in der Kasse habe!

Und noch immer sagten die beiden Besucher nichts.

„Ich denke, wenn du nur willst, dann könntest du sehr viel für uns tun, Richter. Du bist doch Simon Richter?“, bequemte sich endlich der mit dem braunen T-Shirt zu einer Antwort.

Ein Schwarzafrikaner, seiner außerordentlich dunklen Hautfarbe nach, schoss es Simon trotz seiner Angst, die ihm das Atmen erschwerte, durch den Kopf. Und er spricht gut Deutsch, allerdings mit Akzent.

Der blonde Begleiter des Afrikaners schwieg noch immer, starrte Simon jedoch so eiskalt an, dass diesen Todesangst befiel.

Was wollen die beiden von mir? Was haben sie vor?

„Sollte es mir möglich sein, helfe ich Ihnen selbstverständlich gern“, erwidert Simon nach außen hin ruhig, doch innerlich zitternd vor Furcht.

Die beiden Männer sind mir unheimlich. Sie strahlen etwas Erschreckendes aus, eine Gewaltbereitschaft, die sich in jedem Wort, jeder Geste ausdrückt und wie ein unheilvoller Sog nach mir greift, dachte Simon Richter ängstlich.

„Wir sind auf der Suche nach einer kleinen afrikanischen Skulptur, einer ganz bestimmten Skulptur“, drängte sich die gutturale Stimme des Afrikaners in Simons Gedanken.

„Ich bedaure, meine Herren, aber damit kann ich im Moment leider nicht dienen“, erwiderte Simon.

„Du warst doch mit Francesco Bianchi und seiner Frau befreundet, diese beiden Italiener, die vor kurzem nicht weit entfernt von hier umgebracht wurden. Das ist doch richtig, oder?“

„Ja schon, aber was hat meine Freundschaft zu diesen beiden Menschen mit irgendeiner dubiosen Figur zu tun?“, wunderte sich Simon.

„Wir gehen davon aus, dass sie dir diese etwa fünfundzwanzig Zentimeter hohe, aus braunem Holz gefertigte afrikanische Skulptur zur Aufbewahrung gegeben haben. Wir möchten uns diese Figur ansehen und zwar sofort“, forderte der Farbige unmissverständlich.

„Und komm uns ja nicht mit irgendwelchen dummerhaftigen Ausreden“, warnte sein Begleiter.

„Tut mir leid, aber eine derartige Skulptur befindet sich nicht in meinem Besitz“, erwiderte Simon nach außen hin ruhig, doch innerlich zitternd.

Die beiden Besucher starrten ihn durch die Augenschlitze ihrer Masken geradezu mörderisch an.

„Aber du weißt doch sicherlich, dass dein so plötzlich und unerwartet verstorbener Freund afrikanische Kulturgegenstände sammelte. Schließlich hast du ihn ja häufig in seiner Wohnung besucht“, entgegnete der Blonde.

„Ja schon, aber eine Figur wie die von Ihnen beschriebene, habe ich bei Francesco nie gesehen.“

„Er hat sie in Hamburg gekauft. Und der Verkäufer schwört, dass dein Freund Francesco Bianchi der Käufer war“, knurrte der Afrikaner verärgert.

Dieses ganze Theater hier, dieses dummerhaftige Gesülze, das alles dauerte ihm viel zu lange. Er wollte endlich diese verdammte Figur haben und damit verschwinden. Und wenn der Alte sie nicht gleich freiwillig hergab, würde er ihm zeigen, was eine Harke ist!

Simon sah ihn ratlos an. „Vielleicht vergaß Francesco einfach sie mir zu zeigen“, überlegte er laut. „Kein Wunder, bei all dem vielen Kram den er zusammengekauft hat.“

„Hajo, ich hab den Eindruck, der Alte nimmt uns nicht ernst. Stell du jetzt mal die Fragen. Vielleicht ist er bei dir ja gesprächiger“, knurrte der Farbige sichtlich genervt.

„Du hast es gehört, Alter. Rück die Figur raus oder es ergeht dir dreckig“, zischte der Blonde giftig.

Simon wich erschrocken bis an den schmalen Verkaufstresen hinter seinem Rücken zurück.

Da griff der blonde Hüne mit eiserner Hand nach ihm und zerrte ihn mit einem brutalen Ruck dicht zu sich heran.

„Ich frag dich zum letzten Mal, Alter“, stieß er zusammen mit einem feuchten Schwall Speicheltropfen hervor.

„Hast du die Figur oder hast du sie nicht?“

Simon schüttelt den Kopf.

„Nein, ich hab sie nicht“, flüsterte er.

„So glauben Sie mir doch. Ich weiß ja noch nicht einmal, von was für einer Figur Sie überhaupt sprechen. Sie können den ganzen Laden durchwühlen, werden jedoch das, was Sie suchen, hier nicht finden. Ich bitte Sie, meine Herren. Weshalb sollte ich denn …“

Ein brutaler Fausthieb unterbrach abrupt seine Beteuerungen und riss ihn von den Beinen. Die harte Handkante des Blonden hatte ihm die Nase geprellt, jedoch zum Glück nicht gebrochen. Ein dünnes Rinnsal Blut rann an Simons Kinn herunter und fing sich in seinem weißen Hemdkragen.

Er wimmerte vor Schmerz.

Doch seine Peiniger kannten kein Erbarmen.

Im Gegenteil!

Schließlich machten sie das ja nicht zum ersten Mal.

Und sie ergötzten sich jedes Mal wieder daran, Gewalt über Hilflose auszuüben. Das hatten sie schon als Söldner überaus genossen.

Eine wunderbare Zeit!

Eine Zeit, in der niemand nach einem Menschenleben fragte.

Da griff der Blonde erneut zu. Rüde riss er den Geschundenen hoch.

„Hast du das gehört, Nuka? Der Alte versucht uns doch tatsächlich zu verscheißern!“

„Wenn ich ihn mir nochmal vornehme, singt er bestimmt wie eine Nachtigall“, versprach Hajos farbiger Begleiter eiskalt.

Simon stutzte, als der Blonde seine Maske anhob, um sich zu kratzen. Doch er hatte richtig gesehen.

Eine tätowierte Träne hing erstarrt unter dessen rechtem Auge.

Doch auch wenn sie sich optisch in manchen Dingen sehr unterschieden, von der Brutalität her standen sie sich in nichts nach. Diese beiden Unmenschen hatten sich wahrlich gesucht und gefunden.

Simon zitterte. Er fürchtete sich schrecklich vor diesen gewalttätigen Männern, begriff nicht wirklich, was sie eigentlich von ihm wollten. Er besaß die von ihnen gesuchte Figur nicht, hatte bei Francesco auch niemals eine solche gesehen und schon gar nicht entgegengenommen.

Der brutale blonde Schläger war mit seinem Komplizen einige Schritte zur Seite gegangen. Jetzt redete er gestenreich auf den Afrikaner ein. Einen Moment lang war Simon sich selbst überlassen.

Er tupfte vorsichtig das Blut mit seinem karierten Taschentuch vom Gesicht und dachte dabei an seinen Freund, der zusammen mit seiner Frau ein so schreckliches Ende gefunden hatte.

Ach, Francesco! erinnerte sich Simon. Du warst mir ein so guter Freund. Wie oft habe ich dich mit deiner Sammelleidenschaft gutmütig gehänselt. Und was hat sie dir jetzt eingebracht? Musstest du deshalb sterben? Und warum auch noch Antonella? War sie einfach zur falschen Zeit am falschen Ort?

Wie schön waren unsere Nachmittage hier, in meinem winzigen Büro oder bei dir und Antonella in eurem gemütlichen Zuhause.

Und mein kleiner Enkel Kevin.

Er hat euch so sehr geliebt!

Und dann diese schreckliche Tragödie um eure Tochter Chiara. Diese wunderschöne junge Frau. Getötet und danach wie Abfall entsorgt.

Grauenhaft!

Und der oder die Täter wurden bis heute nicht gefasst.

Und jetzt ihr, meine geliebten Freunde.

Zu Tode gequält!

Warum nur? Warum!

Als sich die beiden Eindringlinge erneut auf ihn konzentrierten, da ahnte Simon, dass es schlimm werden würde, vielleicht sogar um sein Leben ging.

Denn offensichtlich glaubten ihm seine beiden gewalttätigen Besucher kein einziges Wort!

Und seine Ahnung sollte sich leider bestätigen!

Denn jetzt nahmen sie sich den alten Mann so richtig vor, nachdem sie die Ladentür abgeschlossen und das Schild „Geschlossen“ aufgehängt hatten.

Sie wollten die vermaledeite Figur und setzten Simon böse zu. Ein Knebel verhinderte seine Schreie und ließen ihn das pure Grauen erleben. Doch trotz der furchtbaren Schmerzen konnte er ihnen nichts sagen, denn er wusste ja nichts.

Da ließen sie endlich von ihm ab.

Eine letzte eindringliche Warnung die Polizei herauszuhalten. Ein letzter gemeiner Hieb und Simon glitt in gnädige Bewusstlosigkeit. Aber sie töteten ihn nicht, was wie ein Wunder anmutete.

Aber wieso ließen sie ihn am Leben?

Vielleicht aus dem Grund, weil sie nicht mit einem weiteren Mord noch mehr Aufmerksamkeit auf sich und ihre verbissene Suche lenken wollten.

Als Simon wieder zu sich kam, war es draußen mittlerweile dunkel geworden. Er war lange ohnmächtig gewesen. Doch er war noch am Leben. Er vermochte es kaum zu glauben.

Unter Schmerzen richtete er sich auf.

Krumm wie ein Fragezeichen stand er nach mehrmaligem Versuch endlich auf seinen wackeligen Beinen. Stöhnend humpelte er zum Badezimmer, um seine schlimmsten Blessuren zu verarzten.

Die zahlreichen Hämatome wurden mit Arnika-Salbe behandelt; die Schnitte desinfiziert; Heftpflaster verdeckten die Wunden; drei Schmerztabletten besänftigten die größte Qual.

„Hätte schlimmer kommen können“, murmelte Simon trotz der Schmerzen.

Anscheinend war nichts gebrochen.

Und die Blessuren würden heilen.

Und er hatte überlebt, was ihn noch immer wunderte.

Nachdem er im Bad fertig war, schleppte sich Simon hinüber in sein Wohnzimmer. Hier füllte er ein Wasserglas bis zur Hälfte mit Weinbrand und nahm einen kräftigen Schluck. Dann füllte er noch einmal nach. Mit dem Glas in der Hand wankte er zu seinem Lieblingssessel. Ächzend sank er in die weichen Polster.

Was für ein Tag!

Mit geschlossenen Augen genoss er die angenehme Wärme, die sich vom Magen aus in seinem geschundenen Körper ausbreitete und die Schmerzen linderte. Er labte sich eine Weile an dem Weinbrand. Nach einer Weile des Wohlbehagens öffnete er die Augen und starrte nachdenklich vor sich hin.

Was mag wohl an dieser kleinen Holzfigur, die diese beiden Ganoven so verzweifelt suchen, so wertvoll sein, dass Menschen dafür misshandelt und vielleicht sogar getötet werden? überlegte er. Denn Simon Richter war zwar ein alter, jedoch sehr intelligenter Mann.

Mussten seine Freunde dieser Holzfigur wegen sterben?

„Ja“, flüsterte Simon in die Stille des Raumes. „Alles deutet für mich daraufhin.

Aber wieso gab Francesco seinen Peinigern die Figur nicht?

Wieso ließ er sich für einen solchen Gegenstand so quälen? Nur um sie zu behalten?

Nein, das glaube ich nicht!

Außerdem hätte er nie etwas getan, das Antonella gefährdete“, führte er sein Selbstgespräch fort, von dem er hoffte, es werde ihm Klarheit verschaffen.

Er runzelte die Stirn.

„Und wenn die Figur nicht mehr in Francescos Besitz gewesen ist?“, murmelte er nachdenklich.

Aber hätten sie ihm das geglaubt?

Anfangs bestimmt nicht, vielleicht später, bevor sie ihre beiden Opfer kaltblütig abgeschlachtet hatten.

Man hatte die beiden übel zugerichtet. Er hatte seine Freunde gesehen, hatte sie identifiziert!

Es war kein schöner Anblick gewesen. Besonders Francesco hatte so schrecklich ausgesehen, dass er ihn kaum wiedererkannte.

Das grausamste Raubtier ist der Mensch, hatte einst ein kluger Mann gesagt.

Wie recht er doch hatte!

Was sind das bloß für Menschen, die anderen etwas so Schreckliches antun? fragte er sich nicht zum ersten Mal.

Und dann fiel ihm vor Schreck das Glas aus der Hand.

Was, wenn es Francescos und Antonellas Mörder gewesen waren, die ihn in die Mangel genommen hatten? , fragte er sich.

Ganz so abwegig war diese Überlegung nicht.

Denn immerhin hatten sie gewusst, dass Francesco die gesuchte Figur in Hamburg von einem Händler gekauft hatte, der ihn kannte. Also konnten sie davon ausgehen, bei Francesco die Figur zu finden. Der Händler hatte ihnen dann die Adresse gegeben. Und sie hatten sich auf den Weg gemacht.

Und als sie nach den Folterungen endlich begriffen, dass Francesco die Figur tatsächlich nicht mehr hatte, brachten sie ihn und Antonella um.

Ja, so musste es gewesen sein.

Und er musste seinem Schutzengel danken, dass diese Mörder ihn zwar misshandelt, jedoch nicht auch umgebracht hatten!

Er verschluckte sich vor Schreck bei diesem Gedanken, hustete bellend und krümmte sich vor Schmerz.

Trinken! Er musste unbedingt etwas trinken!

Das Glas lag am Boden. Doch es war heilgeblieben. Simon bückte sich und hob es auf, nachdem der Hustenreiz nachgelassen hatte. Er quälte sich aus seinem Sessel hoch, schlurfte zu dem kleinen Tisch auf dem er die Weinbrandflasche hatte stehen lassen, schenkte diesmal nur zwei Finger breit ein und quälte sich erneut zurück zum Sessel.

„Und was fange ich jetzt mit meinem Wissen an?“, fragte er sich laut.

„Weihe ich meinen Schwiegersohn in meine Überlegungen ein?

Markus ist Kriminalbeamter und deshalb gezwungen etwas zu unternehmen, sobald er von einem Unrecht wie den Überfall auf mich erfährt. Dabei ist zweitrangig, ob mich das eventuell gefährdet oder nicht.

Auf jeden Fall muss er jedoch seinen Chef einweihen.

Unter Umständen könnten diese Kerle dadurch von meiner Aussage erfahren und mich umbringen.

Was soll ich also tun? Schweigen?“

Er trank einen Schluck und überlegte.

„Ich bin es meinen Freunden schuldig“, murmelte Simon entschlossen.

„Ich kann nicht so tun, als wüsste ich nichts, als wäre das Entsetzliche nicht geschehen. Die Täter müssen bestraft werden und meine Aussage kann vielleicht dabei helfen.“

Entschlossen nahm er das Handy von dem kleinen Beistelltisch neben seinem Sessel und wählte Markus‘ Nummer.

HOFFNUNG AUF EINE SPUR

Kommissar Heckert, der sich gerade bequeme Sachen angezogen hatte, freute sich darauf, endlich mal wieder einen gemütlichen Abend bei einem gepflegten Glas Rotwein in seiner eleganten Penthouse-Wohnung zu verbringen.

Mit einem Kristallglas in der einen und einer Flasche Wein in der anderen Hand begab er sich hinüber ins Wohnzimmer. Er stellte die Flasche und das Glas auf den kleinen Beistelltisch neben der dunkelgrauen Ledergarnitur und trat an das Panoramafenster, welches sich über die gesamte Länge des Raumes erstreckte.

Die Eigentumswohnung, die seine verstorbene Frau Iris noch mit ihm zusammen ausgesucht hatte, befand sich im vierten Stock eines sandfarben verklinkerten Hauses. Sie hatten die Wohnung mit dem Geld bezahlt, das Iris überraschend von einem entfernten Verwandten geerbt hatte, der in Australien gelebt hatte und dort alleine und ohne Erben gestorben war.

Heckerts Blick schweifte über den Harburger Stadtpark und den darin eingeschlossenen Außenmühlenteich. Dieses Panorama war zu jeder Jahreszeit wunderschön und begeisterte den Kommissar stets wieder aufs Neue.

Ach Iris, du fehlst mir so sehr, dachte Heckert traurig. Wie schön hätte unser Leben noch sein können. Wir haben uns geliebt, waren all die Jahre so glücklich miteinander.

Alles vorbei!

Einige kleine tödliche Kugeln, verschossen in einer Bank, die Iris zusammen mit seinen Eltern aufgesucht hatte, töteten seine Lieben und zerstörten sein Lebensglück innerhalb weniger Sekunden.

Alle die sich in der Bank befanden, starben an diesem grauenvollen Tag vor knapp vier Jahren. Alle, bis auf die Bankräuber, die das Massaker angerichtet hatten. Und alles nur deshalb, weil eine der Geiseln den Mund nicht halten konnte, als sie den Anführer der Bankräuber zufällig erkannte und beim Namen nannte.

Eine völlig sinnlose Tat, denn die Täter wurden alle gefasst und zu langen Gefängnisstrafen verurteilt. Zu trösten vermochte das Felix Heckert jedoch nicht.

Er würde diesen schrecklichen Verlust niemals verwinden!

Der Kommissar drehte sich zu dem geschmackvoll eingerichteten Zimmer um, das an jedem Detail die Hand seiner Frau erkennen ließ.

Er hatte nichts in der Wohnung verändert. Konnte er sich doch so manchmal einbilden, sie käme vom Einkaufen oder einem Besuch schon bald zu ihm zurück.

Er wischte sich seufzend über die Augen.

Traurig ging er hinüber zu dem Ledersessel neben der Couch, setzte sich und griff nach der Rotweinflasche.

Da läutete das Telefon.

Einen Moment lang erwog er nicht ranzugehen. Aber es konnte ja etwas Wichtiges sein. Und da er sein Leben dem Kampf gegen das Verbrechen geweiht hatte stand er, wenn auch widerwillig, auf und begab sich hinüber zu dem Sideboard auf dem sein Handy lag.

„Heckert“, meldete er sich verdrossen über die Störung.

„Du glaubst es nicht Felix, aber man hat meinen Schwiegervater brutal in seinem Laden überfallen und zusammengeschlagen. Ich war schon fast zu Hause, fahr jetzt jedoch erstmal zu ihm nach Bergedorf. Ich wollte dich nur fragen, ob du mitkommen möchtest. Ich hol dich gerne von zu Hause ab, bin ja schon fast in deiner Nähe“, drang Markus Jansens aufgeregte Stimme an Heckerts Ohr.

„Wieso ich? Was soll ich da. Ich kann dir dabei doch nicht helfen. Das ist ja zum Glück kein Fall für die Mordkommission“, wiegelte Heckert ab.

„Mein Schwiegervater meint, der Überfall auf ihn könnte etwas mit dem Mord an den Bianchis zu tun haben. Ich dachte nur, dass du vielleicht dabei sein möchtest. Aber wenn du nicht willst.“

„Sachte, sachte, Markus. Natürlich komme ich mit“, sagte Heckert alarmiert, als sein Kollege das getötete italienische Ehepaar erwähnte.

Vielleicht ergab sich da ja endlich eine Spur.

„Also dann bis gleich, Markus“, beendete er rasch das Gespräch.

Er eilte ins Schlafzimmer, nahm schnell eine schwarze Jeans, weinrotes Shirt, schwarze Lederjacke und schwarze Slipper aus dem Schrank und zog sich hastig um. Jetzt noch die Brieftasche.

Er nahm nicht den Fahrstuhl, sondern eilte die Treppe hinunter. Unten angekommen öffnete er genau in dem Moment die Haustür, als Markus Jansens silberfarbener Audi vor dem Haus hielt.

Markus öffnete von innen die Beifahrertür.

Kommissar Heckert stieg ein.

DAS GESPRÄCH

Zum Glück für die beiden Kriminalbeamten, war um diese Zeit auf den Straßen nicht mehr viel los, so dass sie ihr Ziel in Bergedorf nach relativ kurzer Zeit erreichten. Markus Jansen parkte den Audi gegenüber dem Laden seines Schwiegervaters.

Die beiden Beamten stiegen aus.

In Simon Richters Laden war es dunkel, es brannte kein Licht. Mit einem mulmigen Gefühl im Magen legte Markus den Finger auf den antiken Klingelknopf.

Nach einer Weile, die den beiden Besuchern wie eine Ewigkeit erschien, ging endlich das Licht in dem Laden an. Gebeugt schlurfte Simon Richter zur Tür und öffnete.

„Mein Gott, Simon! Die haben aber hingelangt“, flüsterte Markus entsetzt, als er das dick angeschwollene Gesicht seines Schwiegervaters gewahrte.

„Sollen wir Sie nicht lieber ins Krankenhaus fahren, Herr Richter? Sie könnten innere Verletzungen davongetragen haben“, warnte Heckert.

Er wusste durch seinen Kollegen so einiges über diesen sympathischen, grundehrlichen Mann mit der kräftigen Gestalt und dem dichten weißen Haarschopf, unter dem hellblaue Augen freundlich, jedoch sehr aufmerksam funkelten. Die breiten Schultern ließ Simon Richter im Moment zwar etwas hängen, trotzdem sah man ihm jedoch seine siebzig Jahre nicht an.

Simon ist ein absolutes Urgestein, den beugt so leicht nichts und niemand, hatte Markus einmal gesagt.

Offensichtlich schätzte er seinen Schwiegervater richtig ein.

„Das ist nicht erforderlich, Herr Kommissar Heckert. Aber ich danke Ihnen für Ihre Sorge um mich. Es freut mich sehr, dass Sie meinen Schwiegersohn zu mir begleitet haben“, erwiderte Simon Richter.

„Die äußeren Blessuren habe ich bereits verarztet“, fuhr er fort.

„Die Hämatome verschwinden irgendwann wieder von alleine und gebrochen ist nichts. Und zu alledem hat mir auch noch ein großes Glas Weinbrand über die unangenehmen Anfangsschwierigkeiten hinweggeholfen. Sollten Ihnen nun auch noch meine Informationen und Überlegungen bei Ihren Ermittlungen helfen, wäre ich sehr zufrieden.“

„Wir kriegen diese üblen Kerle, die dir das angetan haben“, versprach Markus, der sehr an seinem Schwiegervater hing.

„Es könnte mir nach diesem Überfall weitaus schlechter gehen, Markus. Keine Frage, ich hatte mal wieder unverschämtes Glück wie schon so oft in meinem Leben“, erwiderte Simon.

„Aber jetzt kommt erstmal rein. Wir wollen uns doch schließlich nicht zwischen Tür und Angel unterhalten“, forderte er seine beiden Besucher auf.

Sie kamen der Aufforderung des agilen alten Mannes gerne nach, der sich seine Schmerzen nicht anmerken ließ und traten ein. Nachdem er abgeschlossen und das Licht ausgemacht hatte, führte Simon seine beiden Besucher zu seinem gemütlichen Wohnzimmer, in dem bequeme Polstersessel zum Verweilen einluden.

Markus Jansen kümmerte sich um die Getränke, während sein Schwiegervater sich erleichtert in einen Sessel sinken ließ.

Heckert schloss sich seinem Gastgeber in der Getränkewahl an und entschied sich wie dieser für den ausgezeichneten Weinbrand. Markus Jansen wählte Mineralwasser, da er noch fahren musste.

Nachdem alle versorgt waren, warteten die beiden Kriminalbeamten gespannt.

Was würden sie von Simon Richter erfahren?

Und würde sie das vielleicht sogar endlich auf eine brauchbare Spur führen?

Zurzeit hatten sie gar nichts, weder ein Motiv, noch eine Spur.

„Also gut“, sagte Simon Richter nach einer Weile, in der er sich gesammelt hatte. „Es bringt keinem von uns etwas, wenn ich jetzt lang und breit über die Gewaltbereitschaft und Brutalität dieser beiden Männer berichte, die mich überfallen haben. Das ist eine offensichtliche Tatsache, darüber gibt es nicht viel mehr zu sagen“, begann er.

„Wichtiger scheint mir zu sein, warum sie es taten. Und da kommt jetzt eine kleine afrikanische Holzfigur ins Spiel, die der Grund ihres Überfalls auf mich war. Aber nicht nur auf mich wie ich mittlerweile glaube. Denn meiner Überzeugung nach, war diese Figur ebenfalls das Motiv für den Mord an meinen Freunden Francesco und Antonella Bianchi.“

Felix Heckert merkte auf. Das, was er da gerade hörte, war bereits weitaus mehr, als er sich von der Aussage Simon Richters erhofft hatte. Aber konnte das wirklich sein?

„Wie kommen Sie zu dieser Schlussfolgerung?“, fragte er gespannt.

„Ganz einfach, Herr Kommissar. Weil die beiden Männer diese Holzfigur zuerst bei meinen Freunden suchten, wie sie sagten, sie dort jedoch nicht fanden, denn anscheinend ist sie spurlos verschwunden.

Sie waren aber darüber informiert, dass Francesco die Figur in Hamburg gekauft hatte.

Und da sie von unserer Freundschaft wussten, hofften sie, diese Figur bei mir zu finden. Sie bedrängten und misshandelten mich, um an sie zu gelangen“, erklärte ihm der alte Mann.

Markus Jansen hatte seinem Schwiegervater staunend zugehört.

„Und was ist an dieser Holzfigur so besonders? Weißt du das auch?“

„Nein, das ist mir leider nicht bekannt.“

„Aber du hast diese Figur, oder nicht?“

„Nein, Markus. Ich habe diese dubiose Figur weder jemals gesehen, noch je von ihr gehört. Aber eines ist wohl sicher. Hätte sie sich in meinem Besitz gefunden, wäre sie jetzt wahrscheinlich in Händen dieser Männer und ich höchstwahrscheinlich nicht mehr am Leben.“

„Was meinst du denn zu Simons Theorie, Felix?“, fragte Markus seinen Chef und Freund, der aufmerksam zugehört hatte.

„Herrn Richters Mutmaßung …“

„Bitte, nennen Sie mich bei meinem Vornamen, wenn es Ihnen nichts ausmacht, Herr Kommissar. Herr Richter klingt zwischen uns irgendwie so gezwungen, zumal sie mit meinem Schwiegersohn eng befreundet und der Patenonkel meines Enkels Kevin sind“, bat Simon.

„Einverstanden, Simon, wenn Sie mich Felix nennen.“ Und als der alte Mann nickte fuhr er fort: „Simons Mutmaßung scheint mir schlüssig. Jetzt müssten wir nur noch wissen, was es mit dieser Figur auf sich