Jutta Wölk

Mrs. Commingdale 4 - Zwei auf einen Streich

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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Weitere, bisher publizierte Teile der Serie:

Impressum

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Die Handlung ist frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit Personen, Namen, Orten und Handlungen sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Lektorat: Kathrin Brückmann

brueckmann.kathrin@web.de

1

Margret Commingdale zermarterte sich das Hirn. Eigentlich sollte sie eine längere Pause machen. Vorerst ihre Passion auf Eis legen, um nicht Gefahr zu laufen, entlarvt zu werden. Doch es juckte ihr ungemein in den Fingern. Zugleich ärgerte sie sich aber auch darüber, das Gefühl der Genugtuung nach ihrem letzten Glanzstück nur halbherzig auskosten zu können. Dabei hatte sie noch wochenlang davon zehren wollen.

Der Scheinheilige hatte seine Strafe erhalten, wie die anderen vor ihm ebenso. Und das war nur ihr Verdienst. Nur ihr war es zu verdanken, dass die Welt ein wenig besser geworden war, wenn auch nur minimal. Ein bekanntes Sprichwort lautete: Little by little one goes far. Stückchen für Stückchen kommt man weit. Für sie hieß es abgeändert: Stück für Stück vernichtet Margret das Böse.

Unruhig lief die Witwe im Wohnzimmer auf und ab. Ihre Gedanken waren bei der jungen Frau, die ihre Kinder auf dem Gewissen hatte. Noch fehlen dir unumstößliche Beweise. Denke daran, du richtest nicht, weil es dir Spaß macht, sprach sie im Geiste mit sich selbst. »Nein, ich bin doch keine Mörderin!«, sagte sie in die Stille der Wohnstube hinein. »Es geht nur um Gerechtigkeit.« Ihre Passion lautete schließlich: im Namen der Opfer. Und das waren im anstehenden Fall die verstorbenen Zwillinge.

Margret fiel es sehr schwer, Verständnis für jene Mütter und Väter aufzubringen, die ihr eigenes Fleisch und Blut töteten. Kann ein Mensch wirklich so krank sein?, grübelte sie mit in Falten gelegter Stirn. Und falls ja, aus welchem Grund? Warum verwehrt derjenige seinem unschuldigen Kind ein Leben, das noch gar nicht richtig begonnen hat? Ist es nicht Aufgabe aller, sich fortzupflanzen? Seine Art zu erhalten? Ist das nicht der Sinn des Daseins?

Ihr Blick wanderte über den alten Teppich, der mit den Jahren verschlissen war. Laufspuren waren an jenen Stellen entstanden, die ihr verstorbener Gatte und sie am häufigsten genutzt hatten. Heute lief sie diese Wege allein. Mortimer hinterließ seine Spuren jetzt in der Hölle. Na, brennen dir die Fußsohlen?, schweiften ihre Gedanken zu ihm. Geschieht dir ganz recht! Wenn ich könnte, würde ich noch eine Schüppe glühender Kohlen auflegen, sinnierte sie amüsiert.

Die Erinnerung an ihrem ungeliebten Gemahl ließ Margret automatisch zum Revolver blicken, der in der eigens dafür erworbenen Vitrine ausgestellt war. Männer, dachte sie kopfschüttelnd.

An und für sich hatte sie Mortimer mit seinem guten Stück erschießen wollen. Mit seinem kostbarsten Besitz, wie er das Mordsinstrument genannt hatte. Wann immer er zu Lebzeiten die Pistole in die Hand nahm und betrachtete, bekamen seine Augen einen gewissen Glanz. Einen Schimmer, der ihr so verhasst war, da sie um dessen Bedeutung zu wissen glaubte. In solchen Momenten erinnerte er sich höchstwahrscheinlich an die lustvollen Stunden, in denen er sie betrogen hatte. Margret vermutete, dass er im Revolver einen Penisersatz sah, weil er den »Kleinen Morti« – wie er sein Geschlechtsteil scherzhaft genannt hatte – nach der schweren Prostataerkrankung allenfalls zum Pinkeln hatte gebrauchen können.

Welch ein Desaster für einen Schürzenjäger und Fremdgänger wie dich, nicht wahr, mein Lieber, sagte sie sich schadenfroh im Stillen. Selbst impotent und im betagten Alter, hast du nicht genug von nackten Weibsbildern bekommen, du Esel.

Bis kurz vor seinem Ende war er im Glauben gewesen, seinem naiven Frauchen etwas vormachen zu können. Aber da hatte er die Rechnung ohne den Wirt gemacht.

Doch ihn auf so schnelle und vor allem schmerzlose Weise ins Gras beißen zu lassen, war in Margrets Vorstellung viel zu gnädig gewesen. Daher hatte sie ihn auf eine andere Art bestraft, die ihm, wie sie fand, gerechter geworden war. Und seit diesem Tag schmorte er in der Hölle. Dort, wo er ihrer Meinung nach hingehörte.

Es bereitete ihr nach wie vor größtes Vergnügen, sich ihr erstes Glanzstück ins Gedächtnis zu rufen. Auch erfüllte es sie mit Stolz, denn an jenem Tag hatte sie zu ihrer Berufung gefunden.

Mit einem Mal ging Margrets geistesabwesender Geschichtsausdruck in eine ernste Miene über. Aber genug Zeit mit dir verplempert, ich muss mich auf die bevorstehende Aufgabe konzentrieren. Wie konnte sie es nur anstellen, sich dieser Person zu nähern? Dieser Kindsmörderin! Zumal sie überhaupt nicht wusste, wo die Frau lebte oder sich herumtrieb. In der Zeitung standen lediglich der Vorname sowie der erste Buchstabe ihres Nachnamens: Elizabeth B.

Womöglich ließ sich dieses Frauenzimmer Bess oder Betsy rufen, eine Kurzform von Elizabeth. Nach einer Königin benannt? Gott bewahre, diese Ehre hatte sie mitnichten verdient! Einer Monarchin allemal unwürdig, hatte sie eine Todsünde begangen. Selbst im Falle geistiger Umnachtung durfte sie nicht ungestraft davonkommen. Das widersprach ganz und gar Margrets Gesinnung.

Im Zeitungsbericht hieß es außerdem, dass die junge Frau Servicekraft in einem Londoner Coffeehouse sei. Der Name wurde nicht genannt. Wie sollte sie das Richtige in der Riesenstadt finden? Es gab sicher Unzählige von ihnen, und sie konnte ja auch schlecht überall nach der Frau fragen.

Die 65-Jährige raufte sich die grauen Haare. »Grundgütiger!«, meckerte sie. »Jetzt muss ich halb London nach ihr abklappern und meinen Nachmittagstee in irgendeinem dieser Schuppen und unter Fremden zu mir nehmen.« Diese Vorstellung behagte ihr so gar nicht.

Später am Abend wälzte sie sich im Bett hin und her. Ihre Synapsen liefen auf Hochtouren. Wo fange ich nur an? Gibt es Reiseführer, in denen die Kaffeestuben aufgelistet sind? Arbeitet sie vormittags, nachmittags, in Schichten? Wie lange werde ich brauchen, um den richtigen Laden aufzustöbern? Und wie soll ich sie bestrafen, wenn sie schuldig ist, wovon ich ausgehe? Ihre Gedanken kreisten in Endlosschleifen um diese neue Aufgabe und raubten ihr den Schlaf.

Es gab nämlich für sie äußerst wichtige Kriterien, die es strikt zu beachten galt. In den letzten zweieinhalb Jahren waren drei Menschen in ihrem Umfeld verunglückt. Manch Abergläubischer hielt sie vielleicht für einen Unglücksboten. Kluge Köpfe sahen eventuell Zusammenhänge, was ihr das Genick brechen könnte. Sie durfte keine Spuren hinterlassen. Niemand sollte sich an sie erinnern, wenn ihre Mission beendet war.

Inzwischen war Margret fast schon ein Profi geworden, der wusste, worauf es ankam. Dennoch überschätzte sie sich nicht und war stets auf der Hut. Scotland Yard deckte zwar viele Verbrechen auf, war ihr bisher aber nicht auf die Schliche gekommen.

Außerdem sah sie sich nicht als Mörderin, sondern als eine Art Racheengel, der Gutes vollbrachte, die Menschheit vom Bösen befreite. Und damit sie auch in Zukunft nicht in den Fokus der Ermittler rückte, brauchte sie dieses Mal eine äußerliche Veränderung.

Bei dem Gedanken an die künftige Verkleidung wurde sie ruhiger, eine Hürde war genommen. Als sie sich in dieser Maskerade vor ihrem geistigen Augen sah, grinste sie. Diese Vorstellung gefiel ihr. Sie gähnte und war kurz darauf eingeschlafen.

2

Am folgenden Morgen zermarterte Margret sich wieder das Gehirn, bis ihr eine Idee kam. Wofür hat man Söhne, wenn die einem nicht einmal zur Hand gingen? Sie würde ihren Jüngsten, Paul, am Sonntag bitten, für sie nach den bekanntesten Kaffeestuben in London zu recherchieren. In der Gewissheit, sich damit nicht mehr befassen zu müssen, atmete sie erleichtert auf.

Da sie bis zum wöchentlichen Treffen genug Zeit hatte, konnte sie sich bis dahin einen Schlachtplan zurechtzulegen. Eine sorgfältige Planung war von immenser Wichtigkeit, wenn sie weiterhin perfekt sein wollte. Und Margret war gut im Planen, sehr gut sogar. Eine Perücke, ein neuer Mantel und ein Schal reichen höchstwahrscheinlich aus. Dazu ... Eine Brille!, kam ihr ein Geistesblitz. Begeistert über den Einfall, klatschte sie in die Hände. Mit dieser Aufmachung erkennt mich kein Mensch.

Weder ihr Ältester noch die beiden jüngeren Söhne trugen den Vornamen Mortimer, obwohl es damals üblich war, den Erstgeborenen nach dem Vater zu benennen. Margret hatte befürchtet, ihrem Stammhalter ein zu schweres Erbe aufzubürden, wenn sie ihn nach dem alten Schwerenöter benannte. Das war allerdings vergebliche Liebesmüh gewesen. Wie sich herausstellen sollte, kam Henry in Sachen Treue ganz nach dem Erzeuger.

Der Mittlere und der Jüngste trugen zum Glück ihre Gene in sich. Während Brian äußerlich nach seinem alten Herrn kam, sah Paul, ihr Kleiner, wie sie ihn liebevoll nannte, ihr am ähnlichsten. Er besaß ihre Gesichtszüge und die strahlenden blauen Augen, die auch sie einstmals gehabt hatte. Jetzt hatten sie ihren Glanz jedoch verloren. Dem Himmel sei Dank, dass er nicht so kurz geraten war wie seine Mutter! Er überragte sie mit seinen 1,75 m um zwanzig Zentimeter.

Im Gegensatz zu ihr legte er viel Wert auf seine Kleidung. Sie hatte sich in ihrer lieblosen Ehe einen unmodernen Stil zugelegt, in dem sie nach wie vor auftrat. Die altmodische, überwiegend in grauen Farben gehaltene Garderobe gehörte zur Tarnung. Zuvor hatte sie nur dem Zweck gedient, den untreuen Gemahl zu triezen.

Mortimer! Sie schnaubte. Hast dich gekleidet wie ein Mann von Welt, obwohl du nur ein einfacher Gärtner warst. Und wie hast du dich für mich geschämt!

Die Haare färbte Margret noch immer nicht, sondern frisierte sie weiterhin streng am Hinterkopf zu einem Dutt. Obgleich sie nach Mortimers Tod diese unzeitgemäße Aufmachung hätte ablegen können, hielt sie daran fest. Dieser Stil gehörte wie die Krücken, die sie eigentlich nicht mehr brauchte, zur Scharade. Wer traute schon einer winzigen, dürren und gehbehinderten Frau ein Verbrechen zu? Niemand! Und im Grunde waren es ja auch keine Straftaten.

Paul, sinnierte Margret, plötzlich schwermütig geworden. Durfte sie ihren Kleinen in diese Sache hineinziehen, ihn zum Komplizen machen? Ist er das, bloß weil er mir zur Hand geht? Diese Fragen beunruhigten sie. Aber, wenn das so wäre, müsste ja ein großer Teil der Londoner Bevölkerung aus Mittätern bestehen. »Nein!«, sprach sie zu sich selbst. »So schnell wird keiner zum Kollaborateur.«

3

Am darauffolgenden Sonntag empfing Margret wie üblich ihre drei Söhne zum Tee. Diese eine Stunde kam sozusagen einem Brauch gleich, seit Mortimer die Gänseblümchen von unten betrachtete. Selbstverständlich wussten ihre Kinder nicht, dass ihre Mutter nachgeholfen hatte. Anfangs hatten sie sie mit ihren wöchentlichen Besuchen trösten und ihr beistehen wollen. Inzwischen waren sie sich jedoch einig, dass eine lieb gewonnene Gewohnheit daraus geworden war. Dann sprachen sie über allerlei Themen und Probleme, die sie gemeinsam zu lösen versuchten. Und weil sie – bis auf Henry, der wieder geschieden war –, ein Singleleben vorzogen, gab es keine Komplikationen mit nörgelnden Ehefrauen. Margret wunderte es zwar, aber sie dachte bei sich, dass es wohl heutzutage modern war, unverheiratet zu sein. Und schließlich hielten die meisten Ehen eh kaum noch lange.

Dass ihre Kinder einmal in der Woche zu ihr kamen, hatte ihrer Vermutung nach allerdings nicht ausschließlich mit Mutterliebe zu tun. Zumindest bei Henry hegte sie den Verdacht, dass er weiterhin auf ihr Eigentum beziehungsweise den Erlös bei einem Verkauf spekulierte.

Als sich Margret vor einigen Monaten zum Probewohnen in einem Pflegeheim einquartiert hatte, wollte er das Haus schon zum Kauf anbieten. Wie hätten er oder seine Brüder auch ahnen können, was der wahre Grund für diese Entscheidung gewesen war, nämlich die Bewohner von Schwester Rabiata zu befreien, einer boshaften Pflegerin. Bestimmt ärgerte Henry sich nach wie vor über deren Unfall, der ihm einen Strich durch die Rechnung machte.

Nachdem es sich ihre Söhne im Wohnzimmer bequem gemacht hatten, präsentierte Margret ihnen die wundersame Heilung. »Jungs ...«, begann sie strahlend, legte die Gehhilfen beiseite und lief ein paar Schritte umher. »Seht euch das an.« Erwartungsvoll sah sie in die Runde. »Ich übe seit einigen Tagen. Jetzt geht es ohne, ich brauche die Krücken nicht länger. Ist das nicht wunderbar?«

Henry sah sie skeptisch an. Sowohl Paul als auch Brian sprangen von ihren Plätzen auf, gingen auf ihre Mutter zu und umarmten sie.

Margret herzte sie ergriffen. »Endlich kann ich auf diese Dinger verzichten.« Nebenbei richtete sich ihr Blick auf den Ältesten, der sitzen geblieben war. Perplex starrte er sie an. Diese Reaktion war typisch für ihn. Vielleicht hoffte er immer noch, dass sie ins Altenheim zog. Pech gehabt, mein Lieber, dachte sie belustigt. Gleichzeitig wurde ihr das Herz schwer. Sie liebte ihn, wie jedes ihrer Kinder, aber er war Mortimer so ähnlich.

Über ein Jahr lang war Margret nach der Operation an Krücken gehumpelt. Anfangs, weil es nicht anders ging, später, um die Täuschung aufrechtzuerhalten. Sie hatte sich jetzt entschlossen, damit aufzuhören. Wenn sie daran festhielte, könnte sie als Simulantin erscheinen, da sich die meisten Hüftoperierten recht zügig erholten. Dann fiel sie auf, was sie unbedingt vermeiden musste. Immerhin –, sie war eine so unscheinbare Person und hatte sich im Laufe der Zeit eine so graue Fassade aufgebaut, dass es auch ohne Krücken gehen würde.

»Und nun möchte ich meine wiedererlangte Bewegungsfreiheit auskosten. Ich werde ausgehen, so oft wie möglich. Als Erstes unternehme ich einen Stadtbummel in London. Um mich nicht zu überanstrengen, fange ich klein an und ruhe mich zwischendurch in einem Coffeeshop aus. Ich wollte mir schon immer die bekanntesten Kaffeehäuser in der City ansehen. Aber euer Vater hatte ja kein Interesse daran.« Drei Augenpaare sahen sie verdutzt und besorgt zugleich an.

»Mutter«, ergriff Henry das Wort. »Denkst du nicht, dass das etwas verfrüht ist? Du mutest dir zu viel zu und ...«

»Ich finde es wunderbar«, unterbrach Brian seinen Bruder. »Abwechslung wird dir guttun.«

»Bin ganz deiner Meinung«, stimmte Paul erfreut zu. »Seit Vaters Tod hockst du überwiegend in diesem Haus. Es wird Zeit, dass du unter Menschen kommst und wieder Freude am Leben hast.«

»Um mich nicht gleich zu überanstrengen, dachte ich ...« Lächelnd wandte Margret sich ihrem Jüngsten zu. »Du besorgst mir die Adressen der Cafés aus diesem Computter. Du schwärmst doch so von dieser Technik und erzählst ständig, was man damit so alles in diesem Interweb anstellen und herausfinden kann.«

Paul schmunzelte. »Es heißt Computer und Internet, Mutter. Und ja, das erledige ich sehr gerne für dich. Sollen wir dich erst einmal fahren und begleiten, vorsichtshalber?«

»Nein, nein«, wehrte Margret ab und machte eine wegwerfende Handbewegung. »Das ist nicht nötig. Ich liebe es, mich mit dem Bus kutschieren zu lassen. Außerdem habt ihr ja noch eure eigenen Leben und die Arbeit. Ich komme schon zurecht. Ihr braucht euch wirklich keine Sorgen zu machen.«

Henrys Miene hellte sich auf. Womöglich hatte er befürchtet, sie in seiner Freizeit als Babysitter begleiten zu müssen. Margret grinste in sich hinein. Eigentlich würde es ihr einen gewissen Spaß breiten, ihn damit ein wenig zu necken. Er drückte sich gern, wenn es um Einkäufe ging, und überließ es lieber seinen Brüdern, Getränke und Lebensmittel für sie zu besorgen. Henry hatte stets eine Ausrede parat. Im Geiste seufzte sie ob der negativen Eigenschaften ihres Erstgeborenen. Doch genug der trüben Gedanken! Jetzt freute sie sich, bald ihre neue Aufgabe in Angriff nehmen zu können. Sie konnte es kaum erwarten und sprühte geradezu vor Tatendrang.

4

Am Montagabend schon brachte Paul ihr die gewünschte Liste. Leicht schuldbewusst nahm sie sie entgegen – sie wusste immer noch nicht genau, ob sie ihn damit zum Komplizen machte. Andererseits ersparte er ihr eine Menge Laufereien. Papperlapapp, sagte sie sich im Geiste, als sie einen Blick auf das Blatt warf. Wenn er mich in die Stadt fährt, und ich dort jemanden seiner gerechten Strafe zuführe, ist er auch nicht gleich ein Mittäter.

»Vielen Dank, mein Kleiner«, bedankte sie sich und küsste ihn auf die Wange. »Nun werde ich London unsicher machen«, gestattete sie sich einen zweideutigen Scherz, dessen tiefere Bedeutung nur ihr bekannt war. Sie fühlte sich wie ein kleines Kind, das sich auf den Rummel freut.

Am anderen Tag ging es dann endlich los. Nach dem Mittagessen, das sie pünktlich um zwölf Uhr eingenommen hatte, legte Margret sich aufs Sofa. Ein Nickerchen täte ihr gut, befand sie, schließlich brauchte sie ihre Kräfte. Gegen 14:30 Uhr machte sie sich auf den Weg. Bevor sie das Haus verließ, zögerte sie kurz. Dann griff sie in den Schirmständer neben der Tür und zog Mortimers Stock hervor. Das alte Ding würde sie wohl mehr unterstützen, als ihr Mann es je getan hatte, und jetzt mochte er nützlich sein. Die Nachbarn könnten skeptisch werden, wenn sie plötzlich wie ein junges Mädchen durch die Gegend lief. Obendrein hatte sie seit über einem Jahr keinen so langen Weg mehr auf sich genommen. Zwar würde sie die meiste Zeit im Bus und in Cafés sitzen, aber ein paar Straßen würde sie schon zu Fuß abgehen müssen.

Margret schloss die Haustür ab und wandte sich nach links, wo in wenigen Metern Entfernung die Bushaltestelle lag. Sie hatte sich kaum umgedreht und einen Fuß vor den anderen gesetzt, als sie beinahe von einem Teenager über den Haufen gefahren wurde. Auf dem Rad sitzend hatte der Bursche nur auf sein Handy gestarrt. Und das auf dem Bürgersteig, für den er längst zu groß geworden war! Sie stieß einen spitzen Schrei aus. In letzter Sekunde machte er einen Schlenker und rauschte haarscharf an ihr vorbei.

Vor Schreck war Margret im ersten Moment wie zur Salzsäule erstarrt. Kaum hatte der Junge sie passiert, wurde sie wütend und schimpfte ihm lauthals hinterher. Wenn sie nur etwas schneller gewesen wäre, hätte sie ihm die Krücke in die Speichen schieben können. Doch dann zuckte sie mit den Schultern. Sie war ja auch mal jung gewesen, und so ein Sturz konnte böse enden. Also drohte sie mit dem Stock. Diese Jugendlichen, dachte sie kopfschüttelnd. Der Bengel hatte sich selbst so sehr erschreckt, dass er nun wie ein Verrückter in die Pedale trat. Sie schmunzelte. Ich hoffe, das war dir eine Lehre.

Sie sah sich um und bemerkte überall Kids, Teens und sogar Erwachsene, die auf Handys glotzend durch die Gegend irrten. Viele von ihnen achteten weder auf den Verkehr noch auf ihre Umwelt. Sie gafften wie gebannt auf diese Geräte. Margret fragte sich, was mancher wohl täte, wenn sich diese Dinger von heute auf morgen in Luft auflösten. Was schrieben sie außerdem ununterbrochen darauf?

Dieser neumodische Kram verkorkst nur ihre Gehirne. Mit Computtern oder besser gesagt Computern, wie Paul sie verbessert hatte, verhielt es sich ähnlich. Benny, ein Junge aus der Nachbarschaft hatte ihr einmal erzählt, dass er sich mit seinen Freunden überwiegend im Internet traf. Was waren denn das für Freunde, die man gar nicht sah? Die am anderen Ende der Welt lebten. Früher, als sie ein kleines Mädchen war, ging man nach draußen auf die Straße. Dort begegnete man sich auf eine Weise, die für ein soziales Aufwachsen wichtig war. Man stand sich von Angesicht zu Angesicht gegenüber, beschäftigte sich miteinander oder trug Zwistigkeiten aus. Heutzutage schienen die Kids in Scheinwelten zu vegetieren. Andererseits gab es da die positiven, hilfreichen Aspekte, die diese Technik mit sich brachte, wie Margret eingestehen musste. Allerdings barg sie auch in vielerlei Hinsicht große Gefahren, wie sie oft gehört hatte. Margret wollte sich damit gar nicht erst beschäftigen, sie fühlte sich zu alt dafür und liebte ihr Leben so, wie es war.

Sie genoss die etwa dreißigminütige Fahrt in die Stadt. Die Ungeduld ließ sie auf ihrem Sitz hin und herrutschen. Es war ja so aufregend, eine neue Herausforderung in Angriff zu nehmen. Das ganze Drumherum, die Überlegungen, die Planung und was so alles dazugehörte. Dieses Ungewisse, die Unwägbarkeiten trieben ihren Puls in die Höhe. Das Tötungsdelikt an sich war zwar auch nicht ohne, jedoch nicht die Hauptaufgabe. Erst recht nicht ihre Passion! Hieß es nicht: Der Weg ist das Ziel. Da war was dran, wie sie inzwischen herausgefunden hatte.

Es juckte ihr förmlich in den Fingern. Während die Vorfreude ihre Gedanken beherrschte, sah sie aus dem Fenster oder beäugte unauffällig ihre Mitmenschen. Sie war eine ausgezeichnete Beobachterin und sah mehr als manch anderer. Die Gebärden, das Gestikulieren und der Ausdruck im Gesicht der Leute konnten viel über sie verraten.

Muriel Baker zum Beispiel, eine Bekannte aus ihrem Stadtteil, trat in der Öffentlichkeit auf, als gehöre sie zur Oberschicht. Dabei war die Klatschtante keinen Deut besser als Margret, was die Finanzen betraf. Ihr verstorbener Mann war wie Mortimer nur ein kleiner Arbeiter gewesen, kein Banker oder Manager. Doch Muriel kleidete und behängte sich mit Schmuck wie eine Frau von Welt. Machte sie indes den Mund auf, wurde schnell klar: mehr Schein als Sein. Wie sie sich schon schminkte, ja, dass sie sich mit über siebzig überhaupt noch so schrecklich anmalte! Dezentes Make-up hätte Margret durchgehen lassen, aber Muriel, die alte Schachtel, überspannte den Bogen und sah aus wie ein Clown. Immer wenn Margret ihr begegnete, fragte sie sich, was nur aus dem Homo sapiens geworden war. Schrumpfte bei dem einen und anderen mit der Zeit das Gehirn? Bei Muriel Baker definitiv!

Als Margret den Rand der Londoner City erreichte, verließ sie den Bus. Ihr erster Weg führte sie in ein Geschäft für Perücken. Dort erwarb sie einen Teil ihrer Verkleidung. Als Nächstes kaufte sie einen moosgrünen, wadenlangen Wollmantel. Dazu einen farbig abgestimmten Seidenschal und einen Hut mit einer glänzenden Fasanenfeder an der Krempe. Sie grinste in sich hinein, als sie sich im Geiste mit dieser Ausstattung vorstellte.

Das brandneue Image rundete sie mit einer Brille ab, deren Gläser lediglich aus Fensterglas bestanden. Der Optiker wollte mit dem Ausstellungsstück zwar erst nicht rausrücken, aber Margret tischte ihm eine glaubwürdige Geschichte auf. Sie log, sie für ein Rollenspiel im Seniorenheim zu benötigen. Daraufhin überließ er ihr das Stück zum Preis des Gestells.

Nachdem sie die komplette Verkleidung erstanden hatte, suchte sie in einem Kaufhaus die Damentoilette auf. In der Kabine zog sie sich um und stopfte den alten Mantel in die Einkaufstasche. Anschließend trat sie vor den Spiegel und klatschte begeistert in die Hände. Sie erkannte sich selbst kaum wieder. Hervorragend! Nun konnte sie endlich Jagd auf die Kindermörderin machen.

Am Abend kehrte Margret leicht frustriert in ihr Haus zurück. Im Wohnzimmer plumpste sie matt auf den Sessel und seufzte. Sie hatte drei Cafés abgeklappert, Elizabeth jedoch nicht gefunden. Bevor sie den Bus zurücknehmen konnte, hatte sie sich noch in ihr altes Ich zurückverwandelt. Es wurmte sie, weitere Strapazen auf sich nehmen zu müssen. Womöglich dauerte es Wochen, bis sie die Gesuchte aufstöberte, wenn es ihr überhaupt gelang. Margret zog die Stirn kraus, massierte sich die Füße und rief sich die Zeitungsartikel über die Kindermörderin ins Gedächtnis.

›Angeklagte will sich nicht an die Tat erinnern können‹, lautete eine Schlagzeile. ›Kindsmörderin zum Zeitpunkt der Tat psychisch krank‹, titelte ein anderes Blatt.

Bei der Erinnerung kam Margret die Galle hoch. Die will also auf unzurechnungsfähig machen!

Angeblich litt die Frau seit der Geburt unter Depressionen, so der Gerichtspsychologe, der ihr zudem Kontrollverlust und völlige Überforderung attestierte. Margret bewegte tonlos die Lippen, während sie sich den Wortlaut des Artikels ins Gedächtnis rief. Das Ungeheuerliche stand wie frisch gedruckt vor ihren Augen:

›Vor Gericht sagte Elizabeth B. aus, die beiden Jungen hätten fast ständig und ohne Grund geschrien, Tag und Nacht. So auch an dem Tag, als sie starben. Elizabeth B. habe unerträgliche Kopfschmerzen gehabt und die Zwillinge mittels eines Vollbads beruhigen wollen. Doch nachdem sie die Säuglinge in die Wanne gelegt und das Wasser aufgedreht hatte, sei ihr plötzlich übel geworden. Das Bad habe angefangen, sich zu drehen, und ihr sei schwarz vor Augen geworden. Als sie wieder zu sich kam, sei die Badewanne halb voll gewesen – und die Kleinen tot. An das, was in der Zwischenzeit geschehen war, könne sie sich nicht erinnern.‹

Margret schnaubte. Laut dem psychologischen Gutachten, das Elizabeth B. letztendlich vor dem Kittchen bewahrt hatte,