Anja Kuemski

Summer of 86

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Inhaltsverzeichnis

Titel

1. Kapitel

2. A Kind of Magic

3. Boys Don't Cry

4. On My Own

5. Showing Out (Get Fresh At The Weekend)

6. Everybody Have Fun Tonight

7. Touch me

8. A Question Of Lust

9. Strangers By Night

10. Being Boiled

11. Underground

12. When Tomorrow Comes

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

25. Kapitel

Impressum neobooks

1. Kapitel

Es ist noch dämmrig draußen, als er in die Küche kommt. Schücking ist noch nicht da. Johannes überlegt, ob er das Frühstück für ihn vorbereiten soll, kann sich aber nicht zu einer Entscheidung durchringen, was sein Mitbewohner denn wohl essen möchte. Zögernd geht er die Treppe wieder hinauf in den ersten Stock und bleibt vor der Schlafzimmertür stehen. Er weiß, er soll das nicht tun. Sie haben klare Regeln. Aber er muss doch wissen, was Schücking zum Frühstück essen will. Das ist wichtig. Er hinterfragt nicht, warum das so dringend geklärt werden muss. Aber es ist viel zu still. Schücking ist Frühaufsteher. Er muss jetzt nachsehen, was mit dem Mann ist.

Johannes klopft leise an die Tür. Ein grummelndes Geräusch ist die Antwort. Er klopft etwas lauter. Ein unwilliges Brummen kommt von drinnen. Schücking ist ein Meister der Kommunikation. Er würde solche Geräusche nicht von sich geben, wenn er stattdessen die Möglichkeit sähe, Johannes einen langen Vortrag über unerwünschtes Stören zu halten.

Vorsichtig öffnet Johannes die Tür und späht in die Dunkelheit. Vom Bett aus schauen ihn zwei kränklich gelbe Augen an. Das stimmt nicht. Schücking hat blaue Augen. Und ohne Kontaktlinsen sind sie ein grauer Nebel. Niemals gelb und krank. Kattenstroth möchte sich umdrehen und weglaufen. Aber er bleibt. Die Frühstücksfrage ist ungeklärt.

»Was wollen Sie zum Frühstück?«, fragt er und ärgert sich über seine zitternde Stimme.

Ein krächzendes Röcheln dringt aus Schückings Kehle. Die gelben Augen fixieren ihn beinahe hungrig. Gierig.

Johannes schluckt schwer.

»Was ist mit Ihren Augen, Schücking?«

Er macht zwei Schritte Richtung Bett.

»Ich … sehe … besser, Katten…«, kommt es bellend und keuchend aus Schückings weit geöffnetem Mund.

»Ihre Zähne sehen unnatürlich lang aus.«

»Ich will … fressen.«

Schücking schlägt die Bettdecke zurück und steigt aus dem Bett. Er landet auf allen Vieren.

Der Geruch eines nassen Hundes wabert Johannes entgegen. Schücking richtet sich auf seine Beine, seine Hinterläufe, auf. Sein Mund verformt sich, Krallen wachsen aus seinen Fingern.

»Fressen«, jault er und stürzt sich auf Johannes.

*

Schweißüberströmt erwachte Kattenstroth und stellte irritiert fest, dass er neben seinem Bett auf dem Fußboden lag. Er setzte sich ächzend auf und rieb sich mit den Händen energisch das Gesicht.

»Alles in Ordnung?«, kam Schückings Stimme von jenseits der Tür.

»Ja ja.«

»Frühstück fällt aus. Sie haben die Milch gestern leer gemacht, ohne rechtzeitig neue zu kaufen.«

»Ist schon gut, ich kaufe welche«, rief Kattenstroth matt. Er konnte sich gerade nicht auf eine Haushaltsdebatte einlassen.

»Müssen wir das durch die Tür besprechen?«

»Wir müssen das gar nicht besprechen, Schücking! Ich gehe gleich einkaufen. Lassen Sie mich doch einen Moment in Ruhe!«

Er traute sich nicht, zur Tür zu gehen. Der Anblick Schückings, der sich vor seinen Augen in einen Hundskopf verwandelte, hatte ihn zu sehr mitgenommen. War es das, was ihn eines Tages erwartete? Nicht nur in einem Albtraum, sondern ganz real?

»Ich warte unten«, rief Schücking.

Kattenstroth hörte ihn die Treppe hinuntergehen.

Warum bestand sein Mitbewohner darauf, dass sie gemeinsam einkaufen gingen? Vielleicht hatte er auch schlecht geschlafen. Er wollte es nur ungern zugeben, aber möglicherweise war langsam der Zeitpunkt gekommen, an dem sie ohne psychologische Hilfe nicht mehr zurechtkamen.

Es war inzwischen fast ein Jahr her, dass sein Beerdigungsinstitut abgebrannt war, aber die Albträume wurden nicht weniger. Dass Schücking ihn bei sich aufgenommen hatte, war einerseits ein Segen gewesen, aber andererseits auch ein ständiger Quell neuer Probleme. Nicht zuletzt deshalb, weil Schücking große Erinnerungslücken und eine wahrscheinlich grauenvolle Kindheit hinter sich hatte. Ganz zu schweigen von der Tatsache, dass die Stadt offenbar von hundsköpfigen Wesen untertunnelt wurde. Und niemand wusste, ob Schücking sich nicht eines Tages in ein solches Wesen verwandeln würde. Die Alternative war, dass sie beide längst den Verstand verloren hatten und sich diese ganze Sache mit den hundeartigen Ghulen nur einbildeten.

Kattenstroth war sich nicht einmal sicher, welche Variante ihm lieber gewesen wäre.

*

»Ich hätte nie gedacht, dass ich mal ein gestörtes Verhältnis zu Hunden entwickeln würde«, klagte Kattenstroth und wartete hinter dem Gartenzaun, bis die Nachbarin mit der sabbernden Dogge um die nächste Straßenecke verschwunden war.

»Das liegt sicher an Ihrer ersten Begegnung mit einem Hundskopf in unserem Garten neulich«, meinte Schücking und hielt ihm geduldig die Gartenpforte auf.

»Ach, wirklich?«

»Ich gebe zu, der Anblick war alles andere als ermutigend. Zu wissen, dass diese Kreaturen unter uns leben, buchstäblich, kann einem schon mal den Schweiß auf die Stirn treiben.«

»Ich finde es ehrlich gesagt noch deutlich beängstigender, dass Sie behauptet haben, Sie würden sich eines Tages in ein solches Wesen verwandeln.«

Kattenstroth hatte das Wesen, welches Schücking als Ghul oder Hundskopf bezeichnet hatte, nur kurz gesehen, aber das hatte ausgereicht, um ihn in Panik zu versetzen und nur noch mehr Albträume zu bescheren. Er hatte diese Kreaturen für Fabelwesen aus Horrorromanen gehalten. Wieso wusste der Rest der Welt denn offenbar nichts von deren Existenz?

Und die Vorstellung, sein Mitbewohner könne eines Morgens am Frühstückstisch anfangen zu jaulen und ihn mit Geifer am Mund gierig über den Rand der Zeitung anstarren, war gelinde gesagt verstörend. Der Albtraum letzte Nacht war sicher nur ein kleiner Vorgeschmack auf das, was ihn erwartete.

»Wollen Sie noch eine Weile warten, ob die Dogge zurückkommt, oder können wir jetzt ins Café gehen?«

Kattenstroth musterte Schücking skeptisch.

»Sie sind echt ein Phänomen. Erst eröffnen Sie mir eher so nebenbei, dass Sie, ebenso wie Ihr Vater, irgendwann zu so einem …«, er ruderte mit den Armen in der Luft herum, auf der Suche nach einem passenden Wort, »zu so einem Wesen mutieren werden und dann verlieren Sie tagelang kein Wort mehr darüber, als wäre nie etwas gewesen.«

Schücking blickte etwas verloren auf seine handgefertigten Lederhandschuhe.

»Ich hatte gehofft, wenn ich es nicht mehr erwähne, dann geht es Ihnen besser. Ich höre, dass Sie schlecht schlafen, seit der Ghul in unserem Garten aufgetaucht ist.«

Kattenstroth hätte wissen müssen, dass seinem Mitbewohner die Albträume nicht verborgen blieben. Schücking war ein sehr aufmerksamer Beobachter.

»Wie viele von denen mag es denn wohl geben in der Gegend?«

Schücking zuckte mit den Schultern.

»Schwer zu sagen. Ich erinnere mich, dass jemand mal sagte, dass sie in Rudeln leben, mehr weiß ich nicht.«

»Jemand? Etwa die Stimme, die Sie manchmal in Ihrem Kopf hören?«

Schücking blieb stehen und dachte einen Moment darüber nach, dann nickte er langsam.

»Ja, könnte sein. Aber ich habe auch eine bildliche Vorstellung davon. Ist sehr vage und verschwommen.«

»Ich weiß genau, was Sie meinen.«

Seit dem Albtraum letzte Nacht fühlte Kattenstroth sich von Bildern verfolgt, die er nicht einordnen konnte. Er musste mal als Kind einen Horrorfilm mit ähnlichen Kreaturen gesehen haben. Damals in den 70ern gab es ja jede Menge schlechter Filme dieser Art. Dass Schücking manchmal der Zugriff auf die Realität entglitt, damit hatten sie sich beinahe schon abgefunden, aber dass es ihm nun hin und wieder auch so ging, war beängstigend.

»Wollen Sie lieber wieder nach Hause gehen?«, fragte Schücking.

Kattenstroth schüttelte vehement den Kopf.

»Etwas Bewegung macht vielleicht den Schädel frei.«

Sie setzten ihren Weg zum Café in der Hagenbruchstraße fort.

Aber Kattenstroth konnte das Thema einfach nicht abhaken. Da Schücking offenbar nicht von allein darüber reden würde, musste er eben nachfragen, bis er etwas mehr verstand, was um sie herum vor sich ging.

»Das war nicht Ihre erste Begegnung mit diesen Ghulen, oder?«

»Ich war mir eine Weile nicht sicher, deshalb habe ich nichts gesagt. Aber ich glaube mich zu erinnern, dass ich welche mit meinem Vater zusammen gesehen habe, als ich noch sehr klein war.«

Kattenstroth wusste nicht, ob es klug war, beim Stichwort Vater nachzuhaken. Aber wenn der alte Mann zu einem Ghul mutierte und Schücking das auch irgendwann tat, musste er mehr wissen.

Er öffnete die Tür des Cafés und hielt sie Schücking auf. Sie suchten sich einen Tisch aus, an dem sie in Ruhe ihr Gespräch fortsetzen konnten.

Von ihrem Haus in der Lessingstraße bis hierher war es ein angenehmer, kurzer Spaziergang, den sie inzwischen regelmäßig unternahmen. Da Kattenstroth nur stundenweise arbeitete und Schückings Arbeit seiner Meinung nach ziemlich obskur war und ihn selten zwang, das Haus zu verlassen, fiel ihnen daheim oft die Decke auf den Kopf. Anfangs hatte Kattenstroth gedacht, er würde sich eingeengt fühlen. Schücking konnte sehr anstrengend sein. Aber erstaunlicherweise kamen sie sehr gut miteinander aus. Er hatte sich an das Leben in ihrer Zweier-WG gewöhnt. Sofern nicht gerade Ghule durch den Garten schlichen.

»Ihre Nichte Alina hat mir gesagt, Ihr Vater lebe in einem Altenheim. Stimmt das denn nicht?«, fragte Kattenstroth, nachdem sie sich am Frühstücksbuffet bedient und Getränke bestellt hatten.

»Doch, doch. Nun, gewissermaßen. Es ist ein extrem teures und sehr privates Pflegeheim.«

»Und ist er jetzt ein …« Kattenstroth wedelte mit den Händen in der Luft herum. Er konnte das Wort nicht laut aussprechen, weil es das noch viel realer gemacht hätte.

»Ist er. Nicht gänzlich natürlich. Ich glaube nicht, dass die Pflegekräfte bereit wären, sich um ihn zu kümmern wenn sie einen richtigen Ghul betreuen sollten. Egal, wie viel man ihnen bezahlt. Mal abgesehen davon, dass es zu Verletzungen und Todesfällen kommen würde.«

»Die fallen Menschen an?«

»Wenn sie sich stark genug fühlen, im Rudel, ja.«

»Aber Ihr Vater ist schon alt, über 80.«

»Und weil er kein reiner Ghul ist, hat sein Gehirn die Verwandlung nicht gut verkraftet. Er hat den Verstand eines Hefepilzes.«

Kattenstroth musterte Schücking besorgt. Der lachte amüsiert auf.

»Was? Denken Sie, ich werde mich gleich hier zwischen Rührei und Käsebrötchen verwandeln wie der Hulk?«

»Ich hoffe nicht.«

»Nein, diese Veränderungen gehen sehr, sehr langsam vor sich.«

»Heißt das, Ihr Vater ist das Ergebnis einer Paarung von Mensch und …?«

»Das heißt es.«

»Demzufolge wären Sie aber dann nur zu einem Viertel …?«

»Ich sehe, Sie klammern sich an dasselbe Fünkchen Hoffnung wie ich.«

Kattenstroth nickte nachdenklich und blickte aus dem Fenster. Zwei Straßen weiter war noch immer das Sam’s, da hatte er früher viel Zeit mit seinen Kumpels verbracht.

Aus den Lautsprechern dudelte leise ein Lied, das eine Coverversion eines älteren Hits war. Er dachte darüber nach, kam aber nicht drauf. Früher wäre ihm das nicht passiert. Man hörte nie wieder so intensiv Musik wie als Teenager, fand er. Als Jugendlicher hatte er sich oft am Wochenende hier in der Altstadt vergnügt. Er grinste bei der Erinnerung. Der Türsteher vom Sam's war ein Kumpel gewesen, der ihn schon durchgewunken hatte, als er noch nicht einmal volljährig war.

»Was grinsen Sie denn so?«

»Ach, nur so. Mir war gerade wieder eingefallen, dass ich früher oft hier in der Ecke gewesen bin.«

»Früher? Mit Ihrer werten Gattin?«

»Nee, noch früher. Als Halbstarker.«

Nun grinste Schücking ebenfalls.

»Sie und halbstark? Etwa so ein Rocker mit Lederjacke und Moped?«

»Nee, mit Jeansjacke und Fahrrad.«

Schücking schmunzelte. Dann runzelte er die Stirn, als sei ihm etwas eingefallen, das nicht ins Bild passte. Er schüttelte sich, als müsse er den Gedanken loswerden, und nahm einen Schluck Kaffee.

»Wo sind Sie denn so hingegangen als Teenager?«, fragte Kattenstroth. Er wollte nicht noch einmal auf das Thema Julius Schücking zurückkommen. Jetzt nicht. Auf Dauer würde es sich natürlich nicht vermeiden lassen. Aber er wusste inzwischen ganz gut, wann ein Themenwechsel bei seinem Mitbewohner angebracht war.

»Ich bin nicht ausgegangen.«

»Nie?«

Wieder runzelte Schücking die Stirn, als müsse er mühsam einzelne Bilder aus der Vergangenheit hervorholen. Oder verdrängen. Das wusste man bei ihm nie so genau.

»Nein, nie. Das gesellige Herumgehopse war noch nie nach meinem Geschmack.«

»Dabei kann ich Sie mir sehr gut vorstellen, so im Gothic Look der 80er. Blass geschminkt, Haare hochtoupiert, minimalistische Bewegungen auf der Tanzfläche. Ich wette, die Mädels standen Schlange. Einige Typen sicher auch.«

Wie aus dem Nichts hatte Kattenstroth auf einmal das Bild eines ernsten, blassen Jungen vor Augen, das so real war, als stünde er hier vor ihm.

»Womit haben Sie denn die Pubertät durchgestanden? Die ersten Computerspiele? Atari und so?«

»C64. Aber ich habe nicht viel Zeit mit Spielen verbracht.«

»Womit dann?«

»Wissen Sie, Kattenstroth, da gibt es so ein Ding, da wird Papier zusammengeheftet und darauf sind Zeichen aufgedruckt, die man Wörter nennt. Alles in allem ist dieses Buch-Ding eine recht nützliche und unterhaltsame Sache. Sie sollten es einmal probieren.«

Kattenstroth schnaubte verächtlich.

»Nee, das soll ganz schlecht für die Augen sein.«

Er deutete vielsagend auf Schückings Brille, dann auf sein eigenes, brillenloses Gesicht.

»Und Sie wollen mir wirklich weismachen, dass Sie die ganze Zeit nur Bücher gelesen haben, während die Hormone verrückt spielten?«

Schücking schaute mit gerunzelter Stirn in seine fast leere Kaffeetasse.

»Mag sein, dass ich mich nicht an alles erinnere. Ich war 14 als meine Mutter sich umgebracht hat, um die Zeit herum fehlen mir ziemlich viele Dinge.«

Kattenstroth hätte sich ohrfeigen können. Er hätte nicht so drängeln dürfen.

»Sorry. Und ich Idiot bohre auch noch nach.«

Schücking zuckte mit den Schultern und starrte in die Kaffeetasse.

»Wollen wir gehen? Ich müsste noch eben schnell hier nebenan ins Reformhaus.«

Schücking nickte und zückte sein Portemonnaie.

»Nee, lassen Sie mal stecken. Ich bin dran.«

Anstatt wie üblich zu widersprechen, steckte Schücking die Geldbörse wieder ein. Anfangs hatte er darauf bestanden, immer zu bezahlen, weil Kattenstroth so wenig Geld verdiente. Aber inzwischen hatten sie eine Routine entwickelt, abwechselnd zu zahlen, was sich auch beim Einkaufen im Supermarkt sehr bewährt hatte, weil sie sich dann viel seltener an der Kasse vor aller Ohren stritten.

Sie verließen das Kachelhaus und bogen in die Goldstraße ein. Plötzlich beschleunigte Schücking, sodass Kattenstroth ihm kaum folgen konnte. An der Kreuzung zur Ritterstraße wäre er beinahe von einem Radfahrer umgefahren worden, der laut schimpfend weiterfuhr.

»Mensch, Schücking! Passen Sie doch auf!«

Kattenstroth rannte ein paar Schritte, um aufzuholen. Er warf einen Seitenblick auf Schücking, der stur eine bestimmte Stelle in der Straße ansteuerte. Abrupt blieb er vor einem Hauseingang stehen und kaute nachdenklich auf seiner Unterlippe.

»Darf man fragen, was das gerade sollte?«, maulte Kattenstroth.

»Ich war schon mal hier.«

»Ach, was Sie nicht sagen? Sie wohnen schon Ihr ganzes Leben in dieser Stadt. Wir gehen seit Wochen regelmäßig in dieses Café. Wir sind bestimmt schon mal hier durch die Notpfortenstraße gegangen.«

»Nein, sind wir nicht. Wir gehen immer den Weg in die andere Richtung, durch die Goldstraße zurück oder Richtung Niedernstraße.«

»Dann waren Sie eben aus einem anderen Grund schon mal in dieser Straße.«

»Ich rede von diesem Hauseingang.«

»Vielleicht kannten Sie mal Leute, die hier wohnten.«

»Ich sagte nicht, dass ich je durch diese Haustür geschritten bin. Hören Sie besser zu, Kattenstroth.«

Schücking ging ein Stück die Straße zurück bis zur Kreuzung und blickte in die Ritterstraße. Wieder runzelte er ein wenig ratlos die Stirn.

»Da gegenüber vom Parkhaus und hier vorne die Ecke, sah das alles nicht früher anders aus?«

»Hier war mal der Eingang zu einer Disco. Eine oben, eine im Keller, wenn ich mich recht erinnere. Eher was für die Popper. Nicht mein Fall.«

Schücking schloss die Augen und nickte langsam.

»Ja, ich erinnere mich.«

»Also waren Sie doch tanzen?«

Schücking hatte sich die Arme um den Leib geschlungen, als sei ihm kalt, was bei den aktuellen Temperaturen nicht verwunderlich war. Aber dann begann er, sich merkwürdig zu bewegen, als höre er Musik in seinem Kopf.

»Äh, Schücking?«

Er öffnete die Augen und blickte Kattenstroth skeptisch an.

»Ist es meine eigene Erinnerung oder habe ich das in einem Film gesehen?«

»Keine Ahnung, Mann. Was machen Sie denn in der Erinnerung?«

»Ich … nun, tanzen wäre vielleicht zu viel gesagt.« Er schloss erneut die Augen. »Da ist eine blonde Frau. Sie ist viel zu nahe.«

»Oha. Sind Sie sicher, dass Sie mir das hier mitten auf der Straße erzählen wollen?«

Schücking sah ihn irritiert an.

»Wieso denn nicht?«

»Tja, na gut, wenn es Sie nicht stört? Intime Einzelheiten können Sie mir aber ersparen.«

Ungebeten tauchten in seinem Kopf Bilder von Schücking und einer Blondine auf, einem sehr jungen Schücking, so wie er ihn sich gerade eben noch vorgestellt hatte, im Gothic Look. Wieder wirkte diese Vorstellung erstaunlich real.

»Vielleicht sind wir uns mal begegnet in jungen Jahren«, mutmaßte er.

»Meinen Sie nicht, dass wir uns daran erinnern würden?«

»Nicht, wenn es eher eine flüchtige Begegnung war. Außerdem habe ich viel gekifft damals.«

Schücking schüttelte energisch den Kopf.

»Ich aber nicht.«

»Ihr Gedächtnis ist aber ohnehin etwas lückenhaft. Es wäre also denkbar.«

»Dann ist meine Erinnerung an das Tanzen mit dem blonden Mädchen vielleicht echt?«

Schücking sah nicht begeistert aus. Kattenstroth feixte.

»Sie sind mir ja ein ganz schlimmer Finger. Tun so harmlos und haben damals reihenweise die Mädels abgeschleppt.«

»Nein, das glaube ich nicht.«

Wieder schien er in sich hineinzuhorchen.

»Das Mädchen, sie wollte …, sie wollte …« Er ließ die Schultern hängen. »Ich weiß es nicht mehr.«

»Hm, so schwer wird das wohl nicht zu erraten sein. Hatten Sie noch Ihre Klamotten an?«

Schücking blickte an sich herunter, als müsse er das überprüfen.

»Ich bin mir nicht sicher.«

»Okay, das reicht. Mehr muss ich wirklich nicht wissen.« Kattenstroth legte sich demonstrativ die Hände auf die Ohren. »Das kann ich nie wieder ungehört machen.«

»Ich denke, wir sollten jetzt besser gehen. Reformhaus. Da wollten Sie doch hin, oder?«

Schücking drehte sich abrupt um und steuerte den Eingang zum Laden an. Kattenstroth entging jedoch nicht, dass das Gesicht seines Mitbewohners knallrot angelaufen war. Grinsend folgte er ihm.

*

»Es war das Zazoo«, sagte Schücking wie aus heiterem Himmel.

»Hä?«

Kattenstroth erwachte aus seinem Halbschlaf und setzte sich etwas aufrechter hin. Der Fernseher zeigte Bilder von wilden Tieren irgendwo an einem Fluss. Nichts half ihm besser beim Einschlafen als die langweiligen Dokus, die Schücking hin und wieder abends anschaute.

»Die Disco in der Ritterstraße. Wo wir gestern gestanden und gerätselt haben, wie der Schuppen hieß.«

Kattenstroth musterte Schücking grinsend.

»Und wieso fällt Ihnen das jetzt wieder ein?«

»Weil in der Hechelei eine PC69-Revival-Party angekündigt ist. Steht in der Zeitung.«

Kattenstroth rieb sich die müden Augen und überflog die Seite, die Schücking ihm hinhielt. Eine Lesung in der Stadtbibliothek, ein missglückter Einbruch ins Museumsarchiv, PC69-Revival-Party.

»Sie haben mich irgendwo unterwegs verloren. Was hat die Revival-Party vom PC69 mit dem Zazoo zu tun? Und warum fällt Ihnen ein Zeitungsartikel vom Vormittag ein, wenn Sie eine Doku über …«, er blickte angestrengt auf den Fernseher, »über die Tiere am Mississippi gucken?«

»Da waren Spuren von Paarhufern im Schnee.«

»Aha.« Die Tatsache, dass er nun wach war, Schückings Worte aber trotzdem keinen Sinn ergaben, kam Kattenstroth inzwischen nicht einmal mehr seltsam vor.

Er wartete. Aber mehr kam nicht von Schücking. Der schien wieder ganz aufmerksam die Sendung zu verfolgen.

Stöhnend ließ Kattenstroth den Kopf auf die Sofalehne sinken.

»Jetzt sagen Sie es schon.«

»Was denn?«

»Den Zusammenhang zwischen den Paarhufern am Mississippi und einer Bielefelder Disco aus den 80ern. Ich komme nicht drauf. Ich weiß, es ist bestimmt total naheliegend. Aber im Augenblick stehe ich auf der Leitung.«

»Es ist keineswegs naheliegend. Im Gegenteil. Es ergibt überhaupt keinen Sinn. Es sei denn, man ist dabei gewesen.«

»Wobei?«

»Als es ein einziges Mal Sinn ergab.«

»Och, nö. Schücking. Jetzt reicht es aber. Entweder Sie erklären mir jetzt alles ohne kryptische Andeutungen oder ich gehe sofort ins Bett. Das ist mir heute Abend zu kompliziert.«

Schücking schaltete den Fernseher aus und drehte sich zu ihm um.

»Sie sagten gestern, Sie hätten damals viel gekifft.«

»Was?«

Mit diesem Themenwechsel hatte er überhaupt nicht gerechnet.

»Äh, ja. Schon. Ist aber lange her. Wenn Sie was brauchen, müssen Sie sich einen anderen Dealer suchen. Meinen Sie, das Zeug hilft Ihnen gegen Ihre Panikattacken?«

»Nein, das tut es nicht. Aber darum geht es auch gerade nicht. Erinnern Sie sich noch an die Sommerferien 1986?«

»Schücking!«

»Nein, bitte. Beantworten Sie die Frage. Es wäre mir peinlich, bestimmte Dinge zu erwähnen, wenn sich meine Vermutung als ein Irrtum erweisen sollte.«

»Dass Ihnen überhaupt mal etwas peinlich sein könnte, macht mich jetzt aber ziemlich neugierig. Also, Sommerferien 1986, lassen Sie mich nachdenken. War da etwas Besonderes? Da war ich sechzehn. Bin runter von der Schule.«

»Falls es Ihrem Gedächtnis auf die Sprünge hilft: Es war drei Monate nach Tschernobyl. In der Folge gab es ein Konzert gegen Atomkraft in der Nähe von Wackersdorf, gleich am ersten Wochenende der Ferien.«

»Wackersdorf …, Wackersdorf …, ach ja, richtig, da war was. Meine Freundin ist hingefahren.« Ihr Name wollte ihm gerade einfach nicht einfallen. »Und ich … hm, ich habe mit den Jungs einen draufgemacht.«

»Ah, tja dann.«

Schücking schaute wieder Richtung Fernseher, schaltete ihn aber nicht ein. Er wirkte enttäuscht.

»Falsche Erinnerung?«

»Es kam mir so real vor.«

»Sie denken wirklich, wir sind uns schon mal begegnet?«

»Je länger ich drüber nachdenke, desto realer wirken die Bilder. Aber ich muss mich wohl täuschen.«

Kattenstroth empfand Mitleid mit ihm. Er litt ohnehin schon unter Wahnvorstellungen und erheblichen Gedächtnislücken. Wenn jetzt auch noch falsche Erinnerungen hinzu kamen, machte es die Sache nur noch komplizierter.

»Nee, kann ja sein«, sagte er mit deutlich übertriebenem Optimismus, was ihm einen tadelnden Blick von Schücking einbrachte.

»Es wäre schon ein arger Zufall.«

»Aber ist auch nicht auszuschließen. Wir sind gleich alt und haben auch damals schon beide hier in der Ecke gewohnt. Warum also nicht?«

»Aber wenn Sie sich doch nicht erinnern? Meinen Erinnerungen ist ja offenbar nicht zu trauen.«

»Man erinnert sich nicht an Leute, denen man vor dreißig Jahren mal flüchtig über den Weg gelaufen ist.«

Er versuchte sich Schücking vorzustellen, wie er als Teenager ausgesehen haben könnte. Wieder war da der ernste Junge im Gothic-Look, der so real wirkte.

»Haben Sie ein Foto von sich aus der Zeit?«

»Nein.«

Es war Kattenstroth schon aufgefallen, dass es im ganzen Haus keine Familienfotos gab. Inzwischen wusste er auch, warum. Die Schückings waren weit davon entfernt gewesen, eine normale Familie zu sein. Aber es hätte ihm jetzt immerhin weiterhelfen können. Er selber besaß auch keine Fotos von sich, da alles beim Brand in seinem Beerdigungsinstitut vernichtet worden war. Vielleicht sollte er seine Mutter mal fragen. Bestimmt hatte die ein paar Erinnerungsfotos von damals.

»Erzählen Sie mir noch ein paar Einzelheiten aus Ihrer Erinnerung, vielleicht fällt mir dann noch mehr ein. Ich verspreche auch, ich mache keine blöden Bemerkungen, dass es peinlich werden könnte.«

Schücking druckste noch ein wenig herum, dann schaute er ihn entschlossen an.

»Ich war das erste und einzige Mal im PC69 an jenem Wochenende im Juli 1986. Und ich glaube, Sie waren auch da.«

»Ich war nicht oft im PC69.«

Als er Schückings enttäuschtes Gesicht sah, war er schon drauf und dran, sich etwas auszudenken. Aber Lügen halfen ihnen niemals weiter.

Dann fiel ihm etwas ein.

»Wir könnten gucken, was für Filme in den Kinos liefen oder welche Musik damals in den Charts war. Das hilft einem doch immer auf die Sprünge.«

Schücking strahlte ihn an und stand sofort auf. Er ging zum Sekretär und holte den Laptop.

»Im Kino liefen: Männer, Momo und Tod eines Handlungsreisenden.« Schücking stutzte kurz und starrte auf den Laptop, dann räusperte er sich und suchte weiter. » In den Charts standen Songs wie A Question Of Lust von Depeche Mode, Lessons In Love von Level 42, Venus von Bananarama. Hier ist ein Link, wollen Sie sich die Sachen anhören?«

»Unbedingt.« Kattenstroth lehnte sich zurück, schloss die Augen und hörte eine Weile zu. Die alten Sachen transportierten ihn sofort zurück in seine Teenagerjahre. Die meisten Songs erkannte er schon nach wenigen Tönen, aber die Interpreten wollten ihm oft nicht einfallen. Er öffnete ein Auge und warf einen Blick auf Schücking, der amüsiert die Kommentare zu den Videos las.

»Kommt Ihnen das auch alles bekannt vor?«

»Ich habe etwas zurückgezogen gelebt, nicht in einer fernen Galaxie, mein lieber Kattenstroth.«

»Von wem war das noch mal?«, fragte er, als der nächste Song anfing. Klassischer Synthie-Pop. Er erwartete geradezu, den Nicht-Gesang von Dieter Bohlen zu hören. Stattdessen setzte eine dünne weibliche Stimme ein. “Hätte ich eher Modern Talking zugeschrieben”, murmelte er.

»Das ist nicht ganz verkehrt. Das wurde von Herrn Bohlen produziert. Der Name der Sängerin lautet CC Catch«, murmelte er und runzelte die Stirn. Kattenstroth hatte ebenfalls das Gefühl, da wäre eine Erinnerung mit verbunden.

»Warten Sie. CC Catch?«

Irritiert schaute Schücking ihn an.

»Dass ausgerechnet diese Musik Sie triggert, wundert mich jetzt aber doch ziemlich.«

»Tut sie nicht. Nur der Name. Da war was. CC …, Sissi.«

»Die österreichische Kaiserin?«

»Nein. Da war dieser Junge …« Kattenstroth starrte Schücking mit weit aufgerissenen Augen an. »Jesus, Maria und Josef! Sie sind Sissi!«

2. A Kind of Magic

Juli 1986

»Henner, kannst du mal eben noch den Anzug von Familie Böckmann abholen? Ich will gleich anfangen, den Großvater herzurichten.«

Alma Kattenstroth wartete gar nicht erst, bis Johannes mit beiden Füßen im Geschäft stand, da hagelte es schon Aufträge.

»Mama, kann ich bitte erst mal was essen?«

»Ja ja. Aber wenn du den Anzug abgeholt hast, kannst du dann auch gleich zum Friedhof fahren, zum Grab von Brindöpke? Ich glaube, dem Floristen ist ein Fehler bei einem der Kränze unterlaufen. Guck mal, was auf der Schleife steht. Ich glaube, die haben Brindöpke mit zwei p geschrieben. Da ist heute Nachmittag die Trauerfeier, das wäre doch zu peinlich.«

Johannes stöhnte auf und schlurfte mit hängenden Schultern durch den Ausstellungsraum mit den Särgen nach hinten in den Wohnbereich des Hauses Kattenstroth.

»Und so was nennt sich dann Sommerferien«, maulte er.

»Was hast du gesagt?«

Sein Vater kam mit hochgekrempelten Ärmeln aus dem Aufbahrungsraum und steckte sich eine Zigarette an.

»Bist du schon vom Friedhof zurück? Wo ist der Anzug für Opa Böckmann?«

Johannes richtete sich zu seiner vollen Größe auf und schaute seine Eltern vorwurfsvoll an.

»Heute fangen die Sommerferien an. Ich hatte soeben meinen letzten Schultag. Für immer. Wäre es möglich, dass ich davon auch was habe?«

Die Eltern tauschten einen erstaunten Blick.

»Aber natürlich, Junge. Wieso denn nicht? Du sollst doch nur eben …«, begann die Mutter.

»… den Anzug holen und zum Friedhof radeln. Genau. Und wenn ich damit fertig bin, fällt euch noch was Neues ein, was ich mal eben schnell erledigen könnte. Ich habe Ferien!«

»Mit anderen Worten, du willst die ganzen sechs Wochen auf der faulen Haut liegen und bis mittags pennen?«, fragte der Vater kopfschüttelnd.

»Ach, lass mal den Jungen, Alwin. Nach den Ferien fängt ja der Ernst des Lebens für ihn an. Obwohl ich es besser gefunden hätte, wenn er noch aufs Gymnasium gewechselt wäre. Mit dem Abitur kann man doch viel mehr anfangen.«

»Wozu braucht der Junge denn Abitur? Der wird ab sofort Bestatter und übernimmt mal den Laden.«

»Oh, Laden ist ein gutes Stichwort. Wenn du vom Friedhof kommst, könntest du da eben noch schnell in den Laden springen und …«, begann die Mutter, wurde dann aber von Säuglingsgeschrei unterbrochen. Seufzend legte sie die Kladde auf dem Tisch ab, in der sämtliche Termine vermerkt wurden, und begab sich hinauf ins Kinderzimmer.

Johannes dankte seiner kleinen Schwester im Geiste für das gute Timing und warf sich seinen Rucksack wieder über die Schulter. »Anzug und Friedhof. Danach habe ich Ferien.«

Er verschwand aus dem Haus, bevor dem Vater noch weitere Botengänge einfielen, die der Junge doch mal eben schnell erledigen konnte. Er hasste diese Formulierung. Alles war immer nur mal eben schnell zu erledigen. Dass in der Summe von ganz viel ‘nur mal eben schnell' gar nichts mehr mal eben und erst recht nicht schnell war, sahen sie natürlich nicht ein. Dann hieß es wieder, er sei einfach faul und würde sich noch umgucken, wenn er erst einmal erwachsen wäre und selber eines Tages das Bestattungsunternehmen führte.

Johannes hatte nie einen einzigen Gedanken daran verschwendet, das nicht zu tun. Weder er selbst noch irgendjemand sonst hatte je angezweifelt, dass er die lange Familientradition fortsetzen würde. Wer sonst hätte es auch tun sollen? Aber nun hatte er eine Schwester bekommen. Sehr überraschend für die ganze Familie war Alma Kattenstroth mit 40 noch einmal Mutter geworden. Das hatte den Haushalt ziemlich auf den Kopf gestellt und Johannes hatte deutlich mehr Pflichten übernehmen müssen, als zuvor abgesprochen. Klein Kerstin war ein lautes Kind, daher war er nicht böse, wenn diese Pflichten ihn aus dem Haus führten. Aber Johannes war sechzehn. Und da hatte man nun mal andere Interessen, als unbezahlter Handlanger für einen Bestatter zu sein, erst recht, wenn es sich um den eigenen Vater handelte.

Johannes radelte zuerst zum Sennefriedhof, um sich diesen dämlichen Kranz mit Schreibfehler auf der Schleife anzuschauen. Er malte sich aus, wie der teure Verblichene aus dem Grab stieg und vehement protestierte, dass das ja gar nicht sein korrekter Name sei und er von Rechts wegen also noch leben müsste. Solche schrägen Ideen würde er sich in Zukunft wohl besser verkneifen.

Die Wahrheit war, dass Johannes sich noch nicht bereit dafür fühlte, ab sofort Bestatter zu werden. Er hatte seit ein paar Tagen ernsthaft erwogen, doch noch auf das Gymnasium zu wechseln und Abitur zu machen, einfach, um Zeit zu schinden. Das Erwachsenwerden kam auf einmal sehr plötzlich. Dabei hatte er sich doch noch gar nicht richtig ausgetobt. Offenbar gingen seine Eltern davon aus, dass er in den nächsten Wochen von einem kiffenden Teenager zu einem seriösen Bestatter mutierte. Johannes sah das nicht so.

Er parkte sein Fahrrad am Eingang des Friedhofs und schloss es ab. Eilig bewegte er sich durch die Reihen der Gräber bis zu einer frisch ausgehobenen Grabstätte, um die herum bereits zahlreiche Kränze ausgelegt waren. Er ging einen nach dem anderen durch und las die kurzen Grußworte auf den Schleifen. Kein einziger Schreibfehler. Was auch immer seine Mutter da zu sehen geglaubt hatte, hier war kein Fehler zu entdecken. Na toll. Den Weg hätte er sich sparen können.

Ein lautes Rascheln und Fiepen ließ ihn herumfahren. Auf jedem Friedhof gab es eine Menge Getier, aber er konnte sich einfach nicht daran gewöhnen, seinen zukünftigen Arbeitsplatz mit Ratten teilen zu müssen.

Wieder raschelte es. Das Fiepen ging in ein leises Wimmern oder Jaulen über. Definitiv keine Ratte. Zögernd machte Johannes ein paar Schritte in die Richtung, aus der er die Geräusche vernommen hatte, und blickte sich nach allen Seiten um. Aber es war niemand zu sehen außer ihm und einem Jungen im dunklen Anzug, der ungefähr in seinem Alter war und vollkommen unbeweglich vor einem Grab ganz in der Nähe stand.

Da, schon wieder das Rascheln. Johannes schaute schnell zu dem Jungen hin, aber der hatte sich nicht bewegt. Aus dem Augenwinkel sah er einen Schatten zwischen den Büschen verschwinden, die um eines der großen Familiengräber gepflanzt waren. Johannes umrundete den Grabstein. Vor kurzem hatte offenbar jemand frische Blumen abgelegt, die nun zertrampelt waren. In der aufgewühlten Erde konnte Johannes Abdrücke von Tierpfoten erkennen. Er vermutete, ein Hund habe das angerichtet, was immerhin zum Jaulen und Fiepen passte. Obwohl die Abdrücke eher wie Hufe und nicht wie Pfoten aussahen. Ziegen? Wohl kaum.

Er warf einen letzten Blick zu dem anderen Jungen hinüber und stellte fest, dass dieser ihn anstarrte. Allerdings war sich Johannes nicht sicher, ob auf dem Gesicht des Jungen eher Ablehnung oder Sorge zu erkennen war. Merkwürdig. Sollte er ihn ansprechen? Aber dann fiel ihm wieder ein, dass er noch den Anzug abholen musste und anschließend verabredet war. Immerhin waren doch Ferien! Er würde möglichst viel Zeit mit Mareike verbringen. Die Aussicht, sechs Wochen lang mit seiner Freundin Freizeitaktivitäten unternehmen zu können, ließ ihn breit grinsen. Das würden großartige Ferien werden. Er zwinkerte dem anderen Jungen fröhlich zu und machte sich auf dem Weg zu seinem Fahrrad.

*

»Wie war der letzte Schultag?«

Annette Schücking blickte ihren Bruder skeptisch an, als er seine Ledermappe sorgfältig auf dem Küchenstuhl abstellte und sich dann daran machte, Kaffee zu kochen.

»Wie immer. Musst du nicht arbeiten?«

»Oh, was für eine nette Begrüßung. Es ist doch immer wieder schön zu sehen, wie sehr man vom eigenen Bruder geschätzt wird.«

Clemens stellte die Dose mit dem Kaffeepulver unnötig geräuschvoll auf der Anrichte ab und drehte sich zu seiner Schwester um.

»Führt dieses Geschwafel noch zu irgendetwas? Willst du etwas von mir?«

»Warst du auf dem Friedhof?«

»Wieso fragst du?«

Annette seufzte, wie es nur ältere Schwestern konnten, bevor sie ihren jüngeren Brüdern einen Vortrag hielten, um den diese nicht gebeten hatten.

»Schau, Clemens, ich verstehe ja, dass du um Mama trauerst. Aber du musst dich wirklich nicht verpflichtet fühlen, jeden Tag an ihr Grab zu gehen. Sie würde es dir nicht verübeln, wenn du nicht jeden Tag kommst.«

»Woher weißt du das? Plaudert ihr manchmal nett miteinander?«

»Sei nicht albern, Clemens. Ich will dir doch nur helfen.«

Er hätte ihr gern an den Kopf geworfen, dass er ihre Hilfe weder brauchte noch wollte. Aber das stimmte nicht. Sie war sein Vormund. Wenn es seiner Schwester mit ihm zu bunt wurde, dann konnte sie dafür sorgen, dass er in ein Heim kam. Das musste er unter allen Umständen verhindern. Also gab er sich zerknirscht und ließ die Schultern hängen.

»Ich weiß. Aber ich habe das Gefühl, ich vergesse sie viel zu schnell.«

»Zwei Jahre sind eine lange Zeit. Das ist normal. Du bist erst sechzehn. Mama würde wollen, dass du nach vorn schaust und dein eigenes Leben lebst.«

»Ja, wahrscheinlich hast du recht«, sagte er halbherzig. Ihr zuzustimmen war erfahrungsgemäß der schnellste Weg, sie loszuwerden.

Er goss sich eine Tasse Kaffee ein, räumte alle Utensilien wieder weg und putzte über die Anrichte. Er brauchte sich nicht einmal umzudrehen, um zu wissen, dass Annette ihn kopfschüttelnd beobachtete. Was konnte er dafür, dass andere Jungs in seinem Alter schlampig und unordentlich waren? Er bevorzugte es, alles beim nächsten Mal wieder so vorzufinden, wie es sein sollte.

Mit seinem Kaffee in der Hand wollte er die Küche verlassen, aber Annette war noch nicht fertig.

»Du willst doch nicht die ganzen Sommerferien in deinem Zimmer verbringen, oder?«

»Hatte ich nicht gerade eben erwähnt, dass ich nach der Schule auf dem Friedhof war?«

»Ich meinte, außer dem Friedhof. Was machen denn die anderen Jungs aus deiner Klasse so in den Ferien?«

»Woher soll ich das wissen?«

»Habt ihr euch nicht darüber unterhalten?«

Dieses Mal war es an Clemens, schicksalsergeben zu seufzen.

»Annette, wie oft muss ich es dir noch sagen? Ich gehöre nicht gerade zum erlauchten Kreis meines Jahrgangs. Niemand erzählt mir, was er oder sie im Urlaub macht. Und um ehrlich zu sein, bin ich echt froh darüber, denn es interessiert mich nicht die Bohne.«

»Ach komm, es wird doch wohl irgendjemanden in deinem Jahrgang geben, mit dem du redest.«

Clemens zuckte mit den Schultern. Es störte ihn nur äußerst selten, als verschrobener Außenseiter zu gelten. Meistens hatte er mit den Interessen seiner Mitschüler ohnehin nichts gemeinsam. Und sie waren allesamt viel zu neugierig. Es reichte schon, wenn Annette ihn ständig löcherte, das musste er nicht auch noch in der Schule haben.

»Was ist denn mit dem netten Jungen von den Füchtenschnieders? Mit dem hast du dich doch immer ganz gut verstanden, oder nicht?«

Clemens starrte seine Schwester fassungslos an. Wie konnte sie so zielsicher bloß jedes Fettnäpfchen finden?

»Meinhard und ich gehen uns aus dem Weg«, sagte er kurz angebunden.

»Aber warum denn?«

»Das ist meine Sache. Sonst noch was?«

Annette schien ernsthaft darüber nachzudenken.

»Ich nehme an, es wäre meine Pflicht, die Frage nach deinem Zeugnis zu stellen. Aber ich weiß, dass du ausgezeichnete Noten bekommen hast, also spare ich mir das.«

Clemens wartete wortlos ab, wohin das führen würde.

»Du hast doch ausgezeichnete Noten bekommen, nicht wahr?« Sie wirkte ein wenig besorgt. »Diese ganze Sache mit dem verlorenen Schuljahr, die spielt keine Rolle mehr, richtig?«

Wortlos öffnete Clemens seine Ledermappe, holte das Zeugnis heraus und reichte es seiner Schwester. Sie überflog es rasch und atmete erleichtert aus.

»Dein Vertrauen in meine geistigen Kapazitäten ist doch nicht so groß, was?« Er steckte das Zeugnis wieder ein.

»Niemand würde dir einen Vorwurf machen, wenn du nach dieser …«, sie machte eine allumfassende Geste, »nach dieser Sache mal einen Durchhänger hättest.«

»Doch, ich. Annette. Ich würde mir einen Vorwurf machen. Außerdem verblödet man nicht, nur weil man trauert.«

»Aber man ist abgelenkt.«

Clemens wusste nicht, wie er seiner Schwester verständlich machen sollte, dass sein Gehirn so nicht funktionierte. Dass es in seinem Kopf anders aussah, als bei den meisten Menschen, war ihm schon lange bewusst. Es zu erklären, hatte stets nur Spott oder Unverständnis hervorgerufen. Daher zuckte er als Reaktion nur noch müde mit den Schultern und schlurfte Richtung Tür.

»Wie wäre es, wenn du am Wochenende mitkommst?«

Clemens blieb stehen und schaute seine Schwester entgeistert an. Auf so eine absurde Idee war sie noch nie gekommen. Offenbar hatte sie das Gefühl, ihn zu vernachlässigen.

»Steht eine Kontrolle vom Jugendamt an oder warum legst du dich so ins Zeug?«

Annette schob schmollend ihre Unterlippe vor, was Clemens mit einem unbeeindruckten Augenrollen quittierte.

»Das ist gemein. Ich will doch nur, dass du dich mal ein bisschen amüsierst.«

»Indem ich mit meiner älteren Schwester ausgehe? Hast du Drogen genommen? Wie kommst du auf so einen abwegigen Gedanken?«

»Du sollst ja nicht mit mir allein ausgehen. Wir wären zu fünft oder zu sechst. Aber wenn es dir lieber ist, können wir auch etwas zu dritt unternehmen, nur du, Michaela und ich.«

»Aha.«

»Wir wollen am Samstag erst ins PC69 und anschließend vielleicht noch ins Zazoo.«

»Was auch immer das ist.«

»Eine Disco. Tu doch nicht so weltfremd. Ich wette, du würdest da total gerne mal hingehen, traust dich aber nicht, das zuzugeben.«

»Warum erfordert es Mut, da hinzugehen?«

Annette winkte ab.

»Ich geb's auf. Du willst unbedingt bockig wie ein Fünfjähriger deine gesamten Sommerferien in deinem Zimmer verbringen. Davon kriegt man Pickel. Was genau machst du da eigentlich die ganze Zeit?«

»Das geht dich nichts an.«

»Aha!«

»Nichts aha. Wage es ja nicht, mein Zimmer zu betreten.«

Annette musterte ihn ernst. Dann schüttelte sie den Kopf.

»Nein, tue ich nicht. Wir haben eine Abmachung und ich halte mich dran. Es sei denn, Rauchschwaden ziehen irgendwann mal durchs Haus. Dann ist die Abmachung null und nichtig.« Sie lächelte ihn versöhnlich an.

Clemens nickte dankbar und verließ die Küche. Trotz aller Auseinandersetzungen und Probleme, die sie miteinander hatten, konnte er sich immerhin auf Annettes Integrität verlassen. Es gab keine Schlüssel im Hause Schücking, daher konnte er sein Zimmer nicht abschließen. Aber er hatte sich ein paar Dinge aus einschlägigen Spionageserien im Fernsehen abgeschaut, um festzustellen, ob jemand in seiner Abwesenheit in seinem Zimmer gewesen war. Und er dachte dabei nicht nur an Annette.

*

»Das ist irgendwie gruselig«, meinte Mareike und verzog das Gesicht.

Johannes hatte seiner Freundin von den seltsamen Geräuschen auf dem Friedhof erzählt, als sie sich abends im Biergarten trafen. Er machte ein vage zustimmendes Geräusch, dachte aber mehr an den Jungen, der ihn so intensiv gemustert hatte. Komischer Kauz.

»Willst du das wirklich machen?«, fragte sie über den Rand ihrer Colaflasche hinweg.

»Was?«

»Tote Leute anfassen und verbuddeln.«

Johannes seufzte. »Weiß nicht. Habe ich nie so richtig drüber nachgedacht.«

Mareike stellte energisch die Flasche ab und beugte sich über den Tisch.

»Aber das ist doch wichtig! Damit entscheidet sich doch dein ganzes Leben! Man kann doch nicht einfach so durch die Gegend trudeln, wie ein Stück Treibholz im Wasser!«

Johannes widmete sich seiner Pizza. Warum hatte er seine Bedenken überhaupt geäußert? Er hätte wissen müssen, dass Mareike sich mit Feuereifer darauf stürzen würde.

»Aber das ist in unserer Familie Tradition. Seit Urzeiten sind die Kattenstroths Bestatter. Behauptet jedenfalls mein Vater.«

»Na und? Manchmal sind Traditionen nichts anderes als überkommene Rituale, die ihren Sinn verloren haben.«

»Du meinst, wir sollten die Toten nicht mehr bestatten?«

»Stell dich nicht so doof an, Henner. Du weißt genau, dass ich das nicht gemeint habe. Ich rede davon, dass du nicht verpflichtet bist, etwas zu tun, was du gar nicht willst, nur weil das seit Generationen in eurer Familie so üblich war. Was möchtest du denn?«

»Keine Ahnung.«

»Aber irgendetwas musst du doch wollen?«

Er grinste schief und musterte sie aufreizend langsam von Kopf bis …, nun ja, Tischkante.

Mareike schüttelte ungläubig den Kopf.

»Jungs in der Pubertät. Unfassbar.«

»Gehen wir gleich zu dir?« Er hätte nichts dagegen gehabt, mit dem Gerede aufzuhören. »Bei uns zu Hause kräht meine kleine Schwester ständig herum.«

»Mir ist heute nicht danach, Henner.« Sie mied seinen Blick. »Ich will mich später außerdem noch mit Steffi und den anderen vom ABAL treffen.«

Johannes unterdrückte einen Anfall von Eifersucht. Nicht nur, dass seine Freundin für seinen Geschmack viel zu viel Zeit mit diesem dämlichen Aktionsbündnis für ein atomfreies Leben verbrachte, sie vermied es auch zu erwähnen, dass dort nicht nur ihre Freundin Steffi aktiv war, sondern vor allem auch Kolle. Und der war für Johannes ein rotes Tuch. Weshalb Mareike ihn nicht erwähnte. Was Johannes nur noch misstrauischer machte. Er war ein paar Mal zu diesen Treffen mitgekommen, aber das ganze Öko-Geschwafel hatte ihn aggressiv gemacht. Es war okay, wenn Mareike ihm einen 'Atomkraft, nein danke'-Button an die Jeansjacke steckte, es war auch noch akzeptabel, wenn sie manche Dinge aus Überzeugung tat, wie zum Beispiel einen Teil ihres Taschengeldes an Greenpeace zu spenden. Es wurde zu einem Problem, wenn das Geld dann nicht reichte, damit sie für ein paar Tage nach Frankreich fahren konnten, wie sie es mal vorhatten. Seine schlechte Stimmung, als er das hörte, hatte sie mit einem Vortrag über Prioritäten quittiert, von denen er offenbar die falschen hatte.

Es war nicht so, dass er ihr nicht grundsätzlich zustimmte, was den Schutz der Umwelt und die Gefahren der Atomkraft anging, aber er war sechzehn. Da sollte man sich nicht mit Becquerel und Halbwertzeit befassen müssen, sondern mit Partys und Sex. Stattdessen gab es verstrahlte Nahrungsmittel und Aids. Johannes fühlte sich von der Welt um seine Pubertät betrogen.

»Wir können ja morgen ins Kino gehen«, sagte Mareike versöhnlich.

Er verkniff sich die Frage, ob Steffi und Kolle dann auch dabei wären.

»Nur wir zwei«, fügte sie hinzu und lächelte.

»Ich bin wohl ziemlich leicht zu durchschauen, was?«

»Ja. Aber das ist nichts Schlechtes«, fügte sie eilig hinzu. »Ich finde es gut, wenn ein Junge sich nicht verstellt, um den Macho zu spielen oder sich irgendwie geheimnisvoll zu geben. Du bist eben …« Sie blickte über die anderen Gäste des Biergartens hinweg, offenbar auf der Suche nach dem passenden Wort. Johannes war sich ziemlich sicher, dass er mit dem Ergebnis nicht zufrieden sein würde.

»Schlicht gestrickt?«, schlug er vor.

»Reell«, erwiderte sie. »Bodenständig und handfest. Ich mag das. Sonst wären wir ja wohl kaum zusammen.«

Johannes nickte und stand auf. »Dann komme ich morgen zu dir. Am Nachmittag? Meine Eltern haben morgens bestimmt jede Menge Aufträge für mich.« Er verzog das Gesicht.

Mareike stand ebenfalls auf und küsste ihn flüchtig.

»Bis morgen.«

Auf dem Weg nach Hause summte Johannes ein Lied vor sich hin, was sich bei genauerer Betrachtung als Midnight Lady entpuppte. »Ach du kacke«, murmelte er und blickte sich erschrocken um, ob ihn jemand gehört haben könnte. Das fehlte ihm noch, dass seine Kumpel dachten, er würde so ein Softie werden, nur weil er jetzt mit Mareike fest zusammen war. Als Nächstes würde er sich noch dabei ertappen, diese dämlichen Pierrot-Poster an die Wand zu kleben. Grauenvoll. Er schüttelte sich. Das passte eher zu dem Jungen vom Friedhof, fand er. Der hatte in seinen feinen Klamotten so ausgesehen, als wäre er genau der Typ, von dem viele Mädchen in seiner Klasse schwärmten. Empfindsam, gepflegt und modebewusst. Alles, was Johannes nicht war. Aber immerhin gab es auch Mädchen, die es nicht so wichtig fanden, welche Marken er trug. Im Gegenteil, Mareike würde ihm einen langen Vortrag halten, wenn er auf einmal mit einem Benetton-Pulli ankäme.

»Na, schon zurück?« Seine Mutter hatte Baby Kerstin auf dem Arm, die zur Abwechslung mal nicht schrie, sondern fröhlich glucksend nach allem griff, was ihr in die kleinen Finger kam. Johannes hätte ihr gern vermittelt, dass sie nie wieder im Leben eine so einfache Welt vorfinden würde und daher gefälligst zufrieden sein sollte. Er hielt ihr einen Finger hin und zog ihn weg, sobald sie danach griff.

»Mareike hat noch was vor mit ein paar Freundinnen«, erklärte er ausweichend und kitzelte seine kleine Schwester, die vor Freude laut quiekte. Als sie seinen Bruce-Springsteen-Button zu fassen kriegte und fast von der Jeansjacke riss, hörte der Spaß aber auf.

»Ich gehe in mein Zimmer.«

»Mach die Musik nicht so laut«, mahnte die Mutter.

»Das liegt ganz bei Kerstin.« Er stupste seiner Schwester auf die Nase und ging hinauf.

Johannes hatte es sich auf dem Bett bequem gemacht und das Radio eingeschaltet. Aber seit Mel Sondocks Hitparade nicht mehr kam, war der Mittwochabend musikalisch betrachtet eine echte Nullnummer geworden. Als Ersatz hatte er BFBS Radio 1 auserkoren, aber es war einfach nicht dasselbe. Er hätte hinunter ins Wohnzimmer gehen können, um sich gemeinsam mit seinem Vater Die Profis anzuschauen, die sah er eigentlich ganz gerne, wenn sein Vater nicht bei jeder Actionszene gemeckert hätte, wie brutal und unrealistisch das doch alles wäre. Schlimmer war es eigentlich nur, mit der Mutter Dallas zu gucken. Nein, dazu war er nicht in der Stimmung.

Im Radio wurde Underground von David Bowie gespielt und seine Laune besserte sich sofort erheblich. Ausgerechnet da fing der Sender an zu rauschen und zu knistern.

Genervt rollte sich Johannes auf die Seite und fing an, am Sendersuchlauf herumzudrehen. Aber je feiner er justierte, desto seltsamer wurden die Verzerrungen. Jaulen, Krächzen und Fiepen war zu hören, beinahe so, wie die Geräusche auf dem Friedhof am Nachmittag. Johannes stand auf und öffnete das Fenster, um zu hören, ob das vielleicht von draußen kam. Aber außer dem normalen Straßenlärm war da nichts. Das Jaulen und Fiepen kam eindeutig aus dem Radio. Vielleicht lag das Problem beim Sender. Er würde abwarten, ob der Moderator etwas dazu sagte.

Als das Lied endete, hörten abrupt auch die Störungen auf. Musste wohl an der Schallplatte im Sender gelegen haben. Warum dasselbe Geräusch auf dem Friedhof und im Sender der britischen Streitkräfte auftauchen sollte, hinterfragte er nicht. Dazu kiffte er zu oft. Mit einem schiefen Grinsen blickte er auf den Joint, der im Aschenbecher neben dem Bett vor sich hin qualmte.

3. Boys Don't Cry

Als Clemens am späten Nachmittag das Wohnzimmer betrat, machte Annette einen erneuten Versuch.

»Wie wäre es mit Kino?«

Sie hatte die Tageszeitung auf dem Couchtisch ausgebreitet und deutete einladend auf das halbseitige Kinoprogramm.

»Aber sicher, wenn ich den Film aussuchen darf?«

»Gern.« Sie strahlte ihn an.

Mit frechem Grinsen deutete er auf das Bild einer barbusigen Frau, der man trotz einer Übermenge an Druckerschwärze die schlecht gespielte Ekstase deutlich ansah.

»Club Intim.«

Annette verschränkte die Arme vor der Brust und sah ihn herausfordernd an.

»Und was, wenn ich das durchziehe? Ich bin volljährig. In meiner Begleitung darf der kleine Clemens in den Erotikfilm. Was würdest du dann machen, hm?«

Dann veränderte sich ihr Gesichtsausdruck und sie legte nachdenklich den Kopf schief.

»Oder ist das als Informationsveranstaltung gedacht? Müssen wir ein Aufklärungsgespräch führen? Soll ich dir eine BRAVO kaufen?«

Clemens reagierte darauf gar nicht erst. Weder interessierte ihn der billige Sexfilm noch das Zentralorgan seiner pickeligen Klassenkameraden. Er überflog die anderen Filme. Momo, Männer, Asterix. Nein, nein, nein. Für so etwas würde er keine sieben Mark Eintritt ausgeben. Tod eines Handlungsreisenden. Er hatte darüber gelesen. Nicht, dass er viel übrig hatte für dröge Literaturverfilmungen, aber er hatte eine kaum eingestandene Schwäche für John Malkovich, seit er ihn in Killing Fields gesehen hatte. Was er seiner Schwester gegenüber aber niemals zugeben würde. Er wusste selber nicht genau, was das bedeutete. Wahrscheinlich gar nichts. Manchmal mochte man eben einen Schauspieler oder Musiker. Er mochte schließlich auch David Bowie, ohne dass das irgendwie anrüchig gewesen wäre. Ihm war durchaus bewusst, dass Bowie lange den Ruf als Elternschreck besessen hatte. Nicht bei ihnen zu Hause allerdings. Da gab es andere Schrecken.

»Wie wäre es mit Indiana Jones und das Geheimnis des verborgenen Tempels?«, schlug Annette vor. »Oder lieber E.T.? Außerirdische sind doch vielleicht eher dein Geschmack. Stehen 16-jährige Jungs nicht auf Science Fiction?«

»Science Fiction? Annette, das ist ein Kinderfilm«, sagte er entgeistert. »Du solltest mal was für deine Bildung tun und dir die Literaturverfilmung von Arthur Miller anschauen.«

Annette warf erwartungsgemäß einen skeptischen Blick auf das Kinoprogramm.

»Nee, das klingt dröge. Willst du das etwa gucken?«

»Wir können uns ja offenbar nicht auf einen Film einigen. Damit ist das Thema wohl erledigt, oder?«

Er faltete die Zeitung zusammen, nicht jedoch, ohne sich vorher noch einmal zu vergewissern, wann der Film anfing. Er hatte keine Probleme damit, allein ins Kino zu gehen. Dann musste er den Film hinterher wenigstens nicht noch in allen Einzelheiten besprechen. Er konnte es nicht leiden, wenn alles und jeder immer bis ins letzte Detail analysiert werden musste. Manche Dinge waren viel besser im Verborgenen aufgehoben.

Um kurz vor acht stand Clemens an der Kasse des Movie und kaufte ein Ticket. Der Andrang war mäßig, ganz wie er erwartet hatte.

»Ach nee, dafür hat der Streber Zeit? Muss er denn nicht lernen?«, fragte eine spöttische Stimme hinter ihm.

Clemens erkannte die Stimme und wusste sofort, dass nur er gemeint sein konnte. Er überlegte, ob es klüger wäre, so zu tun, als fühle er sich nicht angesprochen, aber das war erfahrungsgemäß kein probates Mittel, um diesen Vollidioten loszuwerden. Den besorgten Blick der Kartenverkäuferin quittierte er mit einem beruhigenden Lächeln, dann drehte er sich aufreizend langsam um. Mit ironisch hochgezogener Augenbraue musterte er seinen Widersacher, der mit seiner hellblauen Bundfaltenjeans und einem türkisfarbenem Jackett eine absolut lächerliche Figur machte.

»Meinhard, du hier? Guckst du dir den Film an, um hinterher behaupten zu können, du hättest das Buch gelesen?«

Die beiden Begleiterinnen seines Klassenkameraden schnappten hörbar nach Luft. Clemens kannte sie nicht, nahm aber an, dass sie eher wegen John Malkovich als wegen Meinhard hier waren, denn sie rückten ein Stück von ihm ab, wohl in der Annahme, dass es eine Schlägerei geben würde. Clemens quittierte das mit einem Grinsen.

»Da geht er hin, dein weiblicher Schutzschild. Es reicht eben nicht, eine Frau ins Kino einzuladen, damit sie sich schützend vor dich stellt, Meinhard.«

»Mach dich nicht lächerlich, du Psycho.«

Clemens rollte übertrieben mit den Augen.

»Lass dir mal was Neues einfallen. Deine Platte hat einen Sprung.«

»Stimmt doch. Du bist krank im Kopf. Man hätte dich von der Schule schmeißen müssen, du bist gemeingefährlich. Stattdessen versetzen sie dich sogar, obwohl du fast das komplette Schuljahr nicht da warst. Wen hat dein Alter denn geschmiert dafür?«

Auch das überging Clemens kommentarlos. Dass sein Vater inzwischen in einer privaten Pflegeeinrichtung lebte, sollte ja niemand wissen. Dass ihm unterstellt wurde, er habe seine Versetzung gekauft, störte ihn weniger. Er wusste ja, dass es nicht stimmte.

Inzwischen hatte sich ein kleiner Kreis aus Neugierigen um sie herum versammelt. Die männlichen Kinobesucher sahen so aus, als seien sie freudig überrascht, dass der Besuch eines langweiligen Intellektuellenfilms, in den ihre Freundinnen sie unbedingt mitschleppen wollten, sich vielleicht doch noch als unterhaltsam erweisen könnte. Clemens hatte nicht die Absicht, es zu einer Schlägerei kommen zu lassen. Aber er wusste, dass Meinhard das auch unter allen Umständen vermeiden würde.

»Was ist, hat es dir die Sprache verschlagen?«, spottete Meinhard und blickte sich Beifall heischend um. »Müssen die Männer mit der Zwangsjacke kommen, um dich abzuholen? Da hinten ist eine Telefonzelle, ich kann sie anrufen. Das wäre mir glatt drei Groschen wert.«

Clemens wusste, dass sein beharrliches Schweigen von allen Anwesenden als Schwäche ausgelegt wurde. Er selbst betrachtete es jedoch als seine größte Stärke. Nichts zu sagen, würde Meinhard irgendwann zu einer unüberlegten Reaktion verleiten, mit der er die Zuschauer gegen sich aufbrachte. Sie würden Clemens das Problem vom Hals schaffen, ohne dass er selbst einen Finger krumm machen musste. Allerdings fiel es ihm zunehmend schwerer, den Provokationen dieses Idioten mit Gleichmut zu begegnen. Er hätte zu gern ausprobiert, ob die Kräfte, die er mobilisieren konnte, ihm noch immer gehorchten. Allerdings hatte es beim letzten Mal den unerwünschten Effekt gehabt, dass er tatsächlich in die Psychiatrie gesteckt worden war. Weil er ihnen keine Erklärung geben konnte für Dinge, die um ihn herum geschahen. Er wusste, dass sie alle von einer Anderswelt umgeben waren, aber niemand sonst konnte sie offenbar sehen. Es gab Kreaturen in der Anderswelt, die furchterregend waren. Aber er glaubte, sie kontrollieren zu können. Diese Wesen hätten Meinhard in Stücke gerissen. Die Vorstellung war durchaus angenehm. Umso wichtiger war es, sie nicht zu stark zu visualisieren. Er konnte seine Kräfte nicht gut kontrollieren, da er viel zu wenig darüber wusste. Er hatte es sich angewöhnt, sie zu unterdrücken, aber manchmal war der Drang sehr groß, ihnen einfach freien Lauf zu lassen und zu sehen, was passierte. Er fühlte sich wie befreit, wenn er daran dachte, dass seine Sicht auf die Welt real war und nicht einem überspannten Hirn entsprangen, wie die Ärzte ihm hatten einreden wollen.

*

»Vielleicht hätten wir doch lieber doch noch mal in Männer gehen sollen«, sagte Mareike und blickte skeptisch auf den Pulk von Leuten, der sich vor der Kasse des Movie gebildet hatte.

Sie hatten sich nicht so recht auf einen Film einigen können, Mareike weigerte sich, Shanghai Police zu sehen, Johannes hingegen war strikt gegen Momo gewesen. Alles andere hatten sie bereits gesehen, also blieb nur Tod eines Handlungsreisenden. Allerdings hatte Johannes nicht damit gerechnet, dass sich so viele Leute den Film ansehen wollten. Er war schon geneigt, zuzustimmen, als er sah, dass die Leute keineswegs an der Kasse Schlange standen, sondern offenbar einen Kreis um zwei Jungen gebildet hatten, die sich gegenseitig belauerten. Einer von ihnen war der blasse Bursche vom Friedhof. Aus der Nähe konnte er sehen, dass er strahlend blaue Augen hatte, beinahe unnatürlich.

»Nee, warte mal«, sagte er und trat näher. Mareike drängte sich ebenfalls zwischen die Zuhörer. Sie hörten die spöttischen Worte des großen, schlaksigen Jungen in Buntfaltenjeans, die bei dem blauäugigen Blassgesicht offenbar keinerlei Regung provozierten.

»Der arme Junge«, murmelte Mareike. »Warum hackt der Andere auf ihm herum? Er ist ja schon ganz starr vor Angst.«

Johannes zuckte mit den Schultern. Er fand eigentlich nicht, dass der Junge ängstlich wirkte, sondern eher so, als müsse er sich zusammenreißen, um dem aufgeplusterten Arschloch nicht derbe die Fresse zu polieren.

Er hörte hinter sich ein seltsames Fiepen und drehte sich um. Zwei Gestalten drückten sich in einen Hauseingang, er konnte nur etwas schäbige, abgewetzte Kleidung erkennen. Dann jaulte etwas, aber er konnte nicht erkennen, woher das kam. Diese Laute verfolgten ihn nun schon seit gestern. Langsam zerrte das an seinen Nerven. Vielleicht sollte er doch weniger kiffen.

»Was ist?«, fragte Mareike.

»Nichts«, erwiderte er und sah, dass der blasse Junge den Kopf schief gelegt hatte, als lausche er ebenfalls. Hatte er das Jaulen auch gehört? Der Junge schmunzelte, als habe er als einziger einen Witz verstanden. Johannes fühlte sich unwohl.

»Lass uns lieber gehen«, sagte er leise. Aber Mareike drängelte sich nach vorn und stemmte empört die Hände in die Hüften. Oh nein, dachte er. Sie würde sich einmischen. Er fand es einerseits gut, dass sie für ihre Überzeugungen den Mund aufmachte, aber doch nicht bei einem harmlosen Streit, der sie nichts anging.

»Du bist eine Gefahr für die Menschheit, du gehörst eingesperrt.«

Aus der Stimme des großen Jungen sprach eindeutig unterschwellige Angst. Vielleicht hatte Blassgesicht ihm tatsächlich schon mal eine gelangt. Aber in dem Fall wäre es echt dämlich, ihn auch noch zu provozieren. In der Tat ging der andere Junge nun auf ihn zu und hob die Hand. Der Kopf des Großmauls zuckte zurück. Aber anstatt ihn zu schlagen, machte der Junge eine Geste, als wolle er ihm die Hand an die Wange legen, beinahe zärtlich, ohne ihn jedoch tatsächlich zu berühren.

»Ich kann nichts dafür, wenn du mit deinen Gefühlen für mich nicht umgehen kannst, Meinhard.« Er ließ die Hand noch ein wenig zögerlich in der Luft verharren und lächelte traurig.

»Was?« Der große Junge stieß die Hand beiseite. »Du Schwuchtel, fass mich ja nicht an.«

»Also, jetzt reicht es aber!« Mareike drängte sich in die Mitte des Kreises und baute sich vor dem großen Jungen auf. »Es ist doch offensichtlich, dass du seine Gefühle verletzt hast. Und ihn dann noch so vor allen Leuten zu beschimpfen! Schämen solltest du dich!«

In der Menge war zustimmendes Gemurmel zu hören, aber auch Enttäuschung, denn mit einer Schlägerei war nun wohl nicht mehr zu rechnen.

Johannes sah, wie der blasse Junge sich unauffällig aus der Mitte des Kreises zum Rand bewegte, während Mareike nun erst richtig aufdrehte und zu einem Vortrag darüber ansetzte, wie wichtig es war, zu seinen Gefühlen zu stehen.

Als der blasse Junge wenige Schritte entfernt von ihm aus der Menge heraustrat, sah Johannes ein zufriedenes Grinsen auf dessen Gesicht. Er musste neidlos anerkennen, dass das eine fabelhafte schauspielerische Leistung gewesen war. Besser als der Film, der ihm nun erspart bleiben würde.

4. On My Own

»Was hast du denn heute vor?«, fragte die Mutter, als Johannes am späten Vormittag in die Küche kam.

Da er bei dieser Frage sofort einen Hintergedanken vermutete, ließ er sich schnell etwas einfallen.

»Bin gleich mit Mareike verabredet. Wir wollen zum Hücker Moor radeln.«

»Ach, das ist ja nett. Da war ich früher auch oft mit deinem Vater. Sehr romantisch.« Sie schaute Johannes vielsagend an.

Er lächelte gequält und hoffte, sie würde ihm die Einzelheiten ersparen. Er wollte sich nicht vorstellen, dass seine Eltern auch mal in seinem Alter gewesen waren und nichts als Sex und Kiffen im Kopf hatten. Dass er und seine kleine Schwester ja irgendwie zustande gekommen sein mussten, übersah er dabei großzügig. Eltern waren einfach keine sexuellen Wesen.

»Sag mal, Henner, mit der Mareike, ist das nun was Festes?«

»Keine Ahnung. Haben wir nicht drüber geredet.«

»Aber so etwas muss man doch besprechen.«

»Mama, wir sind sechzehn, wir werden nicht heiraten, falls du schon auf Enkelkinder hoffst. Und ja, wir hatten bereits Sex.«

Alma Kattenstroth begann, hektisch den Küchentisch abzuwischen.

»So genau wollte ich es nun auch nicht wissen. Hauptsache, ihr passt auf.«

»Um nicht überraschend schwanger zu werden, so wie du?«, spottete Johannes, schnappte sich einen Apfel aus dem Obstkorb und verschwand schnell aus der Küche.

Seit er das erste Mal eine Freundin erwähnt hatte, sah seine Mutter sich hin und wieder in der Pflicht, ihn in peinliche Gespräche zu verwickeln. Meistens ließ sie ganz unauffällig irgendeinen Flyer auf seinem Schreibtisch zurück und hoffte, er würde sich dann selbst informieren. Aber als es um das erste Mal ging und um Aids, da konnte sie nicht anders, sie musste sicherstellen, dass er wusste, wie man Kondome benutzte. Er wurde heute noch rot, wenn er an das hilflose Gestammel dachte, das sie offenbar für angemessen gehalten hatte, um ihm das Problem vor Augen zu führen.

Sein Vater hatte es sich leicht gemacht und dazu gar nichts gesagt, in der Gewissheit, Alma würde es schon richten. Aber natürlich hatte Johannes längst Bescheid gewusst, denn dazu hatte man schließlich Kumpels. Mareike war erfahrener gewesen als er, was es einfacher gemacht hatte. Und auch wenn er sich abgeklärt und unbeeindruckt gab, so musste er sich doch eingestehen, dass er sie schon ziemlich gern hatte und sich wünschte, dass es mit ihnen etwas Dauerhaftes würde. Aber als echter Kerl redete er natürlich nicht über seine Gefühle. Das war etwas für Mädchen. Vor allem für solche, die sich diese grauenvollen schwarz-weißen Poster an die Wand hängten, mit halbnackten Männern, die ein Baby auf dem Arm hatten. Bei ihm hing noch immer das Plakat von Arminia Bielefeld aus der Saison 83/84. Goldene Zeiten.

Er fuhr mit dem Rad zu seiner Freundin, in der Hoffnung, sie tatsächlich zu einem Ausflug ans Hücker Moor überreden zu können. Er wollte kein weiteres Mal versuchen, mit ihr ins Kino zu gehen, zumal nicht damit zu rechnen war, dass der blasse Junge und sein Widersacher erneut eine Showeinlage zum Besten geben würden. Überhaupt fand er es angenehmer, mit seiner Freundin in etwas privaterer Umgebung zu sein.

Aber als er bei Mareike ankam, war sie in hektischer Aufbruchstimmung.

»Du, ich habe gar keine Zeit«, sagte sie, während sie in ihrem Zimmer hin und her lief, Klamotten in einen Leinenbeutel stopfte, sich dann offenbar anders entschied und alles wieder auspackte, nur um gleich darauf die Hälfte doch wieder einzupacken.

»Wir fahren mit ein paar Leuten nach Burglengenfeld.«

»Wo ist das denn?«

»In der Nähe von Wackersdorf.«

Er schaute ihr zu, wie sie noch einmal von vorn anfing, ihren Beutel zu packen.

»Was nimmt man denn da mit?«, fragte sie mehr sich selbst und kratzte sich ratlos am Kopf.

»Wollt ihr am Bauzaun protestieren?«

Sie hielt inne und blickte ihn entgeistert an.

»Du solltest öfter mal Zeitung lesen. Da findet morgen und übermorgen das Anti-WAAhnsinns-Festival statt. Ist zwar sehr kurzfristig, aber Kolle meinte, wir kommen schon noch irgendwie rein. Tut mir echt total leid, dass das jetzt so plötzlich kommt. Du hast doch noch keine Pläne für uns gemacht, oder? Weißt du, bis vor drei Tagen stand ja nicht mal fest, ob das Festival überhaupt stattfindet. Die CSU wollte das mit aller Macht verhindern. Kannst du dir das vorstellen? Dieser Franz Josef Strauß, der hat doch nicht mehr alle Latten am Zaun. Tschernobyl hat der wohl für nen Gerücht gehalten.« Sie schüttelte fassungslos den Kopf. »Jedenfalls wollen wir heute schon losfahren, weil bis nach Bayern ist es ja noch eine lange Fahrt. Und der alte Bulli von Kolle schafft auf der Autobahn nur mit viel gutem Willen 80 km/h.«

Johannes hatte Mühe, seine Enttäuschung nicht zu zeigen. Er war es durchaus gewohnt, dass Mareike auch etwas ohne ihn unternahm, mit ihren anderen Freunden. Aber sie hätte ihn ja wenigstens mal fragen können, ob er mitkommen wollte.

Manchmal hatte er den Eindruck, sie wollte ihn von ihrem Freundeskreis fernhalten, als passe er da nicht rein. Und wahrscheinlich stimmte das auch. Die waren für seinen Geschmack alle zu selbstgestrickt. Jute statt Plastik und so ein Zeugs. Gegen den Bau der Wiederaufbereitungsanlage in Wackersdorf zu protestieren, wäre ihm zum Beispiel nie in den Sinn gekommen. Sein Vater hatte einmal die abschließenden Worte zu dem Thema gefunden: Irgendwo musste das verstrahlte Zeugs doch hin.

»Wer spielt denn da so?«, fragte er betont lässig.

»Darum geht es ja gar nicht. Wir protestieren. Darauf kommt es an.«

Johannes ging davon aus, dass es den meisten Besuchern des Open-Air-Festivals eher um die Musik ging, aber es war unnötig, deswegen einen Streit vom Zaun zu brechen. Da er nun sein erstes Ferienwochenende ohne Mareike verbringen würde, musste er umdisponieren.

»Tja, dann wünsche ich euch viel Spaß da unten in Bayern.«

Er hätte am liebsten noch eine bissige Bemerkung gemacht, aber auf seine Eifersüchteleien wegen Kolle reagierte Mareike erfahrungsgemäß ziemlich allergisch.

Sie hielt inne und sah sich kurz suchend um.

»Kannst du beim Runtergehen vielleicht den Müll mitnehmen?«

Sie deutete auf einen Karton mit alten Zeitschriften und Obstabfällen.

Schlecht gelaunt hob Johannes den Karton vom Boden auf. Mareike kam zu ihm hin und küsste ihn auf die Wange.

»Wenn ich wieder da bin, fahren wir zum Hücker Moor, versprochen.«

Er nickte und schob sich an ihr vorbei zur Tür hinaus. Als er sich noch einmal umdrehte, war sie schon wieder mit ihrem Beutel beschäftigt.

Johannes verließ mit dem Müll das Haus und stellte den Karton oben auf die bereits überquellende Mülltonne. Dabei fiel sein Blick auf einen Flyer, der unter einem abgenagten Apfelgehäuse hervorlugte. Geist & Traum – Gesellschaft für Spiritualität und Mystik, las er da.

»Ach du meine Güte«, murmelte er. »Was für ein hochtrabendes Gesülze ist das denn?«

Mareike hatte manchmal so seltsame Anwandlungen, aber das klang selbst für sie etwas übertrieben. Es war eine Sache, sich ganz handfest gegen Atomkraft zu stellen, aber etwas ganz anderes, so Pendelgedöns zu betreiben. Da konnte er dann einfach nicht mehr folgen. Außerdem klang ihm das für seinen Geschmack ein wenig zu sehr nach Sekte. Er zog den fleckigen Flyer unter dem Apfelrest hervor und faltete ihn auseinander. Als er aber hinter sich das Klappen einer Tür hörte, steckte er den Zettel in die Hosentasche und ging schnell zu seinem Fahrrad. Er wollte sich keineswegs von einem der anderen Hausbewohner nachsagen lassen, er würde in deren Müll wühlen.

*

»Bastelst du schon wieder mit diesem ekeligen Zeug herum?«, fragte Annette, als Clemens am Freitagmittag in die Küche kam. Sie deutete auf die fleckige Schürze, die er noch umgebunden hatte.

»Das ekelige Zeug ist Epoxidharz und ziemlich nützlich.«

»Ich wette, es ist hochgiftig.«

»Nein, es ist sogar lebensmittelecht.«

Annette seufzte, schüttelte den Kopf und wechselte das Thema. Wie immer, wenn sie merkte, dass er die besseren Argumente hatte, sie es aber nicht zugeben wollte.

»Du bist gestern ausgegangen«, meinte sie mit übertriebener Freude. »Als ich kurz nach Hause kam, warst du nicht da.«

»Und?«

»Wo warst du?«

»Kino.«

»Welcher Film?«

»Gar keiner.«

»Aber du hast doch gerade gesagt, dass du im Kino warst.«

»Nein, ich sagte lediglich Kino. Ob drinnen oder nur davor, daneben, darunter oder darüber, das sagte ich nicht.«

Annette tippte sich mit dem Zeigefinger an die Stirn.

»Also, manchmal …«

»Sonst noch was?« Er holte eine Packung Brot aus dem Schrank, um sich eine Stulle zu machen. »Musst du nicht arbeiten?«

»Ich habe Mittagspause. Hier, habe ich dir mitgebracht.« Sie holte eine Zeitschrift aus ihrer übergroßen Handtasche und legte sie auf den Küchentisch.

Clemens blickte kurz von seinem Brot auf, dann sah er seine Schwester vorwurfsvoll an.

»Ist das dein Ernst?«

»Teenager lesen das.«

»Ich bin kein Teenager.«

»Clemens, du bist sechzehn. Damit fällst du eindeutig in die Kategorie Teenager. Auch wenn du beneidenswert wenig Pickel hast.«

Er konnte ihr einfach nicht vermitteln, dass er sich aber nicht so fühlte, wie seine pubertierenden Altersgenossen. Manchmal bedauerte er das, weil es dann doch nicht immer so leicht war, ein Außenseiter zu sein. Aber er wusste, er würde niemals dazugehören, da half auch keine BRAVO.

Missmutig betrachtete er das Cover. Eine Ansammlung von bekannten Gesichtern, die ihm allesamt egal waren. Lediglich ein kleines Foto von David Bowie erregte seine Aufmerksamkeit, aber das Stichwort 'Songtexte' ließ ihn Schlimmes erahnen. Die beklagenswerten Versuche, die englischen Songtexte für deutschsprachige Leser zu übersetzen, waren allesamt schaurig und zum Scheitern verurteilt.

Es entging ihm nicht, dass seine Schwester ihn sehr genau beobachtete. Versuchte sie herauszufinden, welcher Star seinen Geschmack traf?

»Du erwartest aber nicht, dass ich mir so ein Poster an die Wand hänge, oder?«, fragte er spöttisch.

»Wieso nicht? Morten Harket oder Matt Dillon, die sehen doch ganz schnuckelig aus, findest du nicht?«

Er schob die BRAVO in ihre Richtung. »Dann häng du sie dir doch an die Wand.«

»Lies sie doch erst einmal. Vielleicht ist ja was Interessantes für dich dabei. Die Ratgeberseiten sind doch gar nicht so schlecht, wenn man noch unerfahren ist.«

Clemens unterdrückte ein Augenrollen. Daher wehte der Wind.

»Weißt du, ich hätte wirklich kein Problem damit, wenn du mal ein Mädchen mit nach Hause brächtest.«

Er sagte nichts, sondern wartete auf den nächsten Satz, der unweigerlich kommen würde. Sie führten dieses Gespräch nicht zum ersten Mal.

»Oder einen Jungen«, sagte Annette erwartungsgemäß. »Wirklich, ich wäre da total tolerant.«

»Wie großzügig.«

Sie schob die Zeitschrift wieder zu ihm herüber.

»Wenn du dir nicht sicher bist, wer denn überhaupt dein Typ ist, dann hilft es vielleicht, da mal drin zu blättern.«

Es war offensichtlich, dass sie nicht locker lassen würde, also nickte er stumm und fing an zu blättern. Dan Harrow, Madonna, Boy George, Thomas Anders. Nichts davon interessierte ihn. Er kam zu den Aufklärungsseiten, überflog sie ebenfalls, auch das interessierte ihn nicht im Geringsten. Aus dem Augenwinkel sah er Annettes Enttäuschung. Die großen Brüste von Samantha Fox fand er auch nicht aufregend, die Ratgeberseite von Dr. Sommer befasste sich mehr oder wenig ausschließlich mit Eltern-Problemen. Hatte er nicht. Nicht mehr. In dieser Hinsicht war seine Schwester auf jeden Fall pflegeleichter. Neue Kinofilme, irgendwelcher Action-Mist. David Bowie, der Songtext zu Underground. Unwillkürlich las er den englischen Text, dabei kannte er ihn auswendig. Er hatte ihn ständig im Kopf. Eine Endlosschleife.

It's only forever

Not long at all

Das Foto war lächerlich. Die Zottelhaare, die übertriebene Dramatik, er war skeptisch, was den Film anging, bisher hatte er nichts Gutes darüber gehört. Aber der Song. Der Song …

Lost and lonely

That's underground, underground

Daddy, daddy get me out of here

Er dachte an das Gefühl, das ihn gestern Abend vor dem Kino ganz unvermittelt gepackt hatte. Macht. Er konnte Kräfte um sich scharen, die ihm viel Macht verliehen. Er hatte es gespürt. Er hätte Meinhard vernichten können. Aber da war auch viel Angst dabei gewesen. Er konnte die Kräfte vielleicht nicht wieder loswerden, wenn er sie einmal gerufen hatte. Da war diese Stimme, die ihm befahl, er müsse es beherrschen. Aber er wusste nicht einmal, was 'es' überhaupt war.

Heard about a place today

Nothing ever hurts again

»Clemens? Ist alles in Ordnung?«

Er schüttelte sich wie ein nasser Hund.

»Soll ich Dr. Ellermann anrufen? Hast du deine Tabletten genommen?«

»Ja«, log er und blätterte weiter, ohne wirklich wahrzunehmen, was er sah.

Er nahm die Tabletten nicht gern, sie machten ihn müde und geistig träge. Mit den Tabletten hörte er die Stimmen nicht. Aber das machte ihm erst recht Angst. Nur weil man etwas nicht hörte, hieß das nicht, dass es nicht da war. Außerdem müsste er schon eine ganze Packung Pillen schlucken, um die Hufspuren rund um das Haus nicht zu bemerken, das Jaulen und Fiepen, das nächtliche Kratzen von Klauen an der Tür zur Veranda.

Dr. Ellermann hatte sich sehr dafür interessiert, als er ihm in der Kinderpsychiatrie vor einigen Jahren das erste Mal davon erzählt hatte. Clemens war davon ausgegangen, dass der junge Arzt sich mit ihm als Patienten profilieren wollte. Aber inzwischen gab sich Dr. Ellermann eher familiär und freundlich, offenbar hatte er auch seine Eltern schon gekannt. Daran konnte Clemens sich nicht erinnern und es machte ihn misstrauisch.

Er schlug die Zeitschrift zu und blickte seine Schwester fragend an.

»Muss ich das jetzt öfter unter Aufsicht machen? Meinst du, ich werde so doch noch ein normaler Teenager?«

Es gelang ihm nicht, seine eigene Angst und Unsicherheit gänzlich aus seiner Stimme zu verbannen.

»Nein, Clemens. Ich will dir doch nur helfen. Ich weiß, dass Papa …, dass ihr beide Probleme miteinander hattet. Und Mamas Tod hat dich verständlicherweise sehr mitgenommen. Ich will dir nur zeigen, dass es nicht zu spät ist, um die verlorene Zeit aufzuholen.«

»Verlorene Zeit? Du meinst, das halbe Jahr in der Klapse?«

Annette wischte die Frage mit einer unwirschen Handbewegung beiseite.

»Ich meine, dass es dir schadet, dich so abzukapseln. Der Kontakt mit Gleichaltrigen ist wichtig für dich. Was ist denn mit Meinhard? Warst du nicht mal mit dem befreundet?«

»Nein.«

»Doch, ich bin mir ganz sicher, der hat dich früher zu seinen Geburtstagspartys eingeladen.«

»Kann sein. Ich erinnere mich nicht.«

Seine Gedächtnislücken waren Annette bekannt, er benutzte sie gern als Ausrede, wenn er Themen aus dem Weg gehen wollte.

»Aber dann ruf ihn doch mal an. Seht ihr euch denn nicht mehr in der Schule?«

»Doch.«

»Na also.«

»Na also, was?«

»Dann könntet ihr doch mal etwas miteinander unternehmen.«

»Ich wüsste nicht, was.«

»Zum Beispiel könntest du mit ihm ins Kino gehen anstatt alleine.«

»Vielleicht möchte ich das aber lieber alleine machen?«

»Genau das meine ich doch. Du willst immer alles alleine machen. Das ist nicht gut, Clemens. Mit anderen zusammen macht das doch mehr Spaß.«

»Mir aber nicht.«

Annette warf mit einer hilflosen Geste die Arme in die Luft.

»Meine Güte! Dann geh halt ins Kloster!«

Er nickte langsam.

»Daran hatte ich auch schon gedacht.«

Annette beugte sich über den Tisch und musterte ihn ernst.

»Wenn das wirklich das ist, was du willst, dann zieh es durch. Aber vorher will ich, dass du dich wenigstens ein einziges Mal amüsierst. So richtig. Du kannst dich betrinken, rumvögeln, fang 'ne Schlägerei an. Was auch immer. Ich passe schon auf dich auf. Morgen Abend. Einverstanden?«

Clemens zögerte. Er ging davon aus, dass er es hassen würde, aber neugierig war er schon. Einmal nicht aufzufallen, einmal so zu sein, wie alle anderen, einmal normal.

Er nickte.

»Ich überlege es mir.«

5. Showing Out (Get Fresh At The Weekend)

»Also, kommst du jetzt mit oder was?« Annette stand in der Küchentür und verschränkte die Arme vor der Brust, als wolle sie ihn erst vorbei lassen, wenn er zugesagt hatte. Seit er gestern so voreilig sein Interesse signalisiert hatte, war er von Zweifeln gebeutelt. Er war nicht der Typ, der Samstagabend auf die Piste ging. Aber die Verlockung, nur ein einziges Mal zu erleben, wie sich ein normaler Teenager fühlte, war groß. Ob es wirklich funktionieren konnte, bezweifelte er allerdings. Die Chance verstreichen zu lassen, erschien ihm aber andererseits fahrlässig.

»Warum bist du eigentlich auf einmal so versessen darauf, mich mitzunehmen?«

»Weil ich nicht möchte, dass du einer von diesen pickeligen Sonderlingen wirst, die wie Zombies in abgedunkelten Zimmern hocken, während da draußen das Leben spielt. Du verbringst eindeutig zu viel Zeit vor diesem Commo-Dingsda.«

»Commodore 64«, stöhnte Clemens und rollte genervt mit den Augen. In Wahrheit verbrachte er nur sehr wenig Zeit mit dem Ding, aber es war eine ideale Ausrede, das Zimmer nicht zu verlassen.

»Egal. Also?«

»Na gut«, hörte er sich selber sagen und konnte es kaum fassen. Er würde das wirklich durchziehen. Sein erhöhter Puls machte ihn etwas nervös. Er würde in eine Disco gehen. Unbekannte Menschen, schwitzende Leiber, Alkohol, Kontrollverlust. Vielleicht war die Idee doch nicht so gut. Aber wie sollte er jetzt noch absagen, ohne seine Ängste zu erklären? Sprich mit niemandem über dich, so lautete das oberste Gebot. Das galt auch für seine Schwester.

Annette strahlte ihn mit aufrichtiger Begeisterung an. Dann wurde sie abrupt sehr ernst.

»Aber so kannst du nicht gehen. Wir müssen dich ein bisschen zurechtmachen.«

»Was? Davon war nicht die Rede! Ich lasse mich doch nicht schminken!«

»Ach, komm schon. Das machen alle Jungs.«

»Keine, die ich kenne.«

»Wen kennst du denn schon? Los, ab ins Bad. Ich hole schon mal meine Schminksachen.«

»Warum konnte ich kein Einzelkind sein?«, maulte Clemens und schlurfte die Treppe zu seinem Bad hinauf. Immerhin hatte er das für sich allein.

Seit sie die Villa aus der Gründerzeit nur noch zu zweit bewohnten, konnte jeder sein eigenes Badezimmer haben. Ein nicht zu unterschätzender Luxus für jeden Teenager, fand Clemens, aber erst recht, wenn man eine drei Jahre ältere Schwester hatte.

Als er unten das Telefon klingeln hörte, machte er sich gar nicht erst die Mühe, hinunterzulaufen. Für ihn rief niemals jemand an. Sicher war es nur Michaela Buschkamp, die beste Freundin von Annette. Die beiden mussten immer erst noch stundenlang miteinander telefonieren, bevor sie sich nur wenige Stunden später abends trafen. Es war ihm vollkommen unverständlich, was die beiden so ausgiebig erörtern mussten, das nicht warten konnte. Vielleicht war es doch keine so gute Idee gewesen, mitzukommen.

Er mochte Michaela Buschkamp, ihre schlagfertige und burschikose Art, aber sie konnte auch ziemlich schnippisch sein, vor allem Jungs gegenüber. Zum Glück übersah sie ihn meistens oder fand einfach nichts an ihm, was sie zu einem spöttischen Kommentar verleitet hätte. Oder sie hielt sich zurück, aus Rücksicht auf ihre Freundschaft mit Annette. Dass sie ihn ebenfalls mögen könnte, schloss er kategorisch aus. Keine Neunzehnjährige hatte etwas übrig für die kleinen Brüder ihrer besten Freundinnen. Und selbst wenn doch, er hätte gar nicht gewusst, was er mit ihr anfangen sollte. Theoretisch hatte er natürlich eine recht präzise Vorstellung, aber es mangelte ihm an Interesse, diese Vorstellungen in die Praxis umzusetzen. Das ganze Thema erschien ihm in erster Linie ziemlich unappetitlich.

Clemens verließ das Bad und ging hinunter in die Küche. Im Flur hockte Annette auf der kleinen Fußbank, das Telefon auf dem Schoß, und wickelte sich das Kabel immer wieder um den Finger, während sie auf Michaela einredete, es doch unbedingt bei einem Typen, dessen Name bemüht englisch klang, zu versuchen. Da es nun sicher länger dauern würde, schaltete er das Radio ein.

Touch me, touch me

I wanna feel your body

Your heartbeat next to mine.

Vage Vorstellungen von Händen auf seinem Körper drängten an die Oberfläche. Clemens wusste nicht, ob es Erinnerungen waren oder Auswüchse feuchter Teenagerträume. In jedem Fall war es unerwünscht. Er hasste es, wenn das passierte. Er zwang sich, den bescheuerten Text ganz genau anzuhören, in der Hoffnung, dass es ihn ausreichend ablenkte.

»Clemens?«

Er schrak auf, als das Gesicht seiner Schwester vor ihm auftauchte.

»Du bist ganz blass. Ist alles in Ordnung mit dir?«

»Hm? Äh, ja. Schon fertig mit Telefonieren?« Er warf demonstrativ einen Blick auf seine Armbanduhr.

»Idiot. Michaela findet es übrigens gut, dass du mitkommst.«

»Wieso?«

»Was wieso?«

»Wieso findet sie es gut? Was hat sie denn davon?«

Er war sofort misstrauisch. Außerdem konnte er die Beklemmung nicht gänzlich abschütteln, die er eben verspürt hatte. Das machte ihn noch unleidlicher als sonst. Eigentlich war es erstaunlich, dass Annette freiwillig mehr Zeit mit ihm verbringen wollte als unbedingt nötig. Er war keine besonders unterhaltsame Gesellschaft, wollte es auch gar nicht sein.

»Clemens, wir müssen dringend an deinem Selbstwertgefühl arbeiten.«

»Ausgerechnet mit einer Tonne Schminke? Na, vielen Dank auch.«

*

»Früher sind wir zusammen auf die Alm gegangen.«

Alwin Kattenstroth blickte nachdenklich in sein Bierglas und betrachtete die goldene Flüssigkeit, als sei darin die Antwort auf all seine Fragen zu finden.

»Früher musste ich auch nicht jede freie Minute umsonst für dich arbeiten«, gab Johannes ungerührt zurück.

Er hätte nichts dagegen gehabt, mal wieder gemeinsam mit seinem Vater ins Fußballstadion zu gehen. Aber er ging davon aus, dass die Überlegungen des alten Herrn eher nostalgischer Natur waren als konkrete Pläne. Er schaltete das Radio ein.

»Casio-Cup im Radio. Der Stadionbesuch des kleinen Mannes. Halbfinale, Gladbach gegen Bayern. Wie wär's damit?«

Alwin Kattenstroth grinste und prostete seinem Sohn zu.

»Hat deine Mareike dich sitzen lassen? Oder wieso hockst du am Samstagnachmittag auf dem heimischen Sofa und trinkst Bier mit deinem alten Herrn?«

»Sie ist gestern Abend nach Bayern gefahren. Wackersdorf.«

Alwin Kattenstroth seufzte und warf seinem Sohn einen zweifelnden Blick zu.

»Wirst du dann demnächst auch in Strickpulli und mit fettigen, langen Haaren herumlaufen?«

»Angst, dass dir die Kunden weglaufen?«

»Förderlich fürs Geschäft wäre es jedenfalls nicht.«

»Ich finde es prinzipiell nicht falsch, sich gegen die Zerstörung der Umwelt zu engagieren. Und Atomkraft ist nun mal global betrachtet sehr zerstörerisch. Haben wir ja nun gesehen.«

»Ach was, das kann hier nicht passieren. Hat doch Innenminister Zimmermann gesagt. Tschernobyl ist nur passiert, weil die Russen schlampig arbeiten. Die sollten keine Kernkraftwerke bauen.«

»Mensch, Papa. Das ist doch genau das Problem. Die radioaktive Regenwolke schert sich nicht darum, wo das Zeug ursprünglich herkam. Die regnet überall ab. Wir können hier noch so tolle deutsche Wertarbeit abliefern. Wenn die Dinger an der französischen Grenze oder in Belgien oder eben in Russland hochgehen, nützt uns das einen Dreck, dass wir selber so sichere AKWs gebaut haben.«

»Und du meinst, nur weil ein paar Leute mit fettigen Haaren und bunten Hosen sich in Wackersdorf an den Bauzaun stellen, wird das Ding nicht gebaut? Da kennt ihr den Strauß aber schlecht.«

Es war offensichtlich, dass der Vater Johannes für einen naiven Träumer hielt und die Demonstranten für weltfremde Spinner, die aus ideologischen Gründen die Körperpflege eingestellt hatten.

»Abwarten. Beim schnellen Brüter in Kalkar scheint es ja funktioniert zu haben.«

Johannes schmunzelte in sich hinein. Mareikes Einfluss auf ihn war vielleicht doch größer, als er selbst gedacht hatte.

»Ja, und wer darf die Milliarden an Kosten tragen? Der brave Steuerzahler. Nee, mein Junge, irgendwo muss der Strom doch herkommen. Wir verbrauchen immer mehr davon, alles ist neuerdings elektronisch.«

»Es gibt aber Alternativen. Man müsste die nur mehr fördern.«

Alwin Kattenstroth stand auf.

»Wir lösen die Probleme der Welt heute Nachmittag nicht mehr. Noch'n Bier? Lass uns mal lieber Fußball hören.«

Johannes nickte.

Während der Vater hinüber in die Küche ging, drehte Johannes das Radio etwas lauter. Knackende Geräusche störten den Empfang. Er drehte am Sendersuchknopf, auf der Suche nach dem optimalen Empfang.

»Von wegen, alles ist neuerdings elektronisch«, maulte er. »Das würde beim Radio echt helfen, den Sender mal richtig einzustellen.«

Er drehte den Knopf hin und her, während Manni Breuckmanns Stimme mal lauter und mal leiser wurde, verzerrt klang oder ganz unter der Musik vom Nachbarsender BFBS verschwand. Dann mischten sich andere Geräusche in die Übertragung. Jaulen und Fiepen, dann Schmatzgeräusche. Zuerst dachte Johannes, dass er aus Versehen einen Sender erwischt haben musste, der ein Hörspiel brachte. Aber dann erkannte er es als die Geräusche, die er auf dem Friedhof, vor dem Kino und schon einmal im Radio gehört hatte. Merkwürdig.

Das Schmatzen schien in Worte überzugehen, als ob jemand mit vollem Mund sprach. Aber man konnte kein Wort verstehen. Es klang weinerlich, nicht ganz menschlich. Johannes drehte am Regler, um zur Fußballübertragung zurückzukehren, aber die Laute schienen zum nächsten Sender mitzuwandern. Er drehte den Regler schnell bis ganz ans Ende. Rauschen. Vorsichtig näherte er sich wieder der Frequenz von WDR 2. Tor für die Bayern. Keine anderen Geräusche. Johannes schüttelte sich wie ein nasser Hund. Vielleicht war ihm das eine Bier doch etwas zu Kopf gestiegen.

»Hier.«

Der Vater war zurückgekehrt und hielt ihm eine Flasche kaltes Bier hin. Automatisch griff Johannes danach.

»Was ist los? Du siehst aus wie früher, wenn deine Mutter dir gesagt hat, dass du zum Zahnarzt musst.«

»So ähnlich. Hast du eben auch so ein Jaulen gehört? Kam das von draußen?«

Alwin Kattenstroth blickte skeptisch erst seinen Sohn, dann die Bierflasche in seiner Hand an.

»Nee, da war nichts.«

»Dann kam es wohl aus dem Radio.«

»Wieso? Spielt Gladbach so schlecht, dass der Reporter jaulen musste? Wie steht's denn überhaupt?«

»Hm?«

Johannes hatte nicht zugehört. Diese Geräusche gingen ihm nicht aus dem Kopf. Sie waren aus dem Radio gekommen, aber sie hatten sich viel näher angehört.

»Ich sehe schon, das wird nichts mit einem gemütlichen Fußballabend. Dann zisch mal ab. Verstehe ich ja, dass Jungs in deinem Alter an einem Samstagabend nicht mit ihrem alten Herrn auf dem Sofa hocken wollen.«

Johannes hatte zwar gerade nichts dergleichen gedacht, aber es stimmte natürlich. Da Mareike mit ihren Öko-Freunden abgehauen war, konnte er sich mal wieder ohne schlechtes Gewissen mit den Kumpels treffen. Erst Disco, dann mal sehen, was sich so ergab. Wobei er natürlich nicht vorhatte, Mareike zu betrügen. Aber gucken konnte man ja mal. Bei der lauten Musik in der Disco würden dann hoffentlich auch diese merkwürdigen Geräusche aus seinem Kopf verschwinden.

*

»So gehe ich nicht vor die Tür.«

Clemens starrte sein eigenes Spiegelbild an und fragte sich, wer der Mensch war, der ihm da entgegenblickte. Er selber war das jedenfalls nicht.

»Wieso? Ich weiß gar nicht, was du hast. Sieht doch klasse aus. Warte es nur ab, die Mädels stehen heute Abend Schlange bei dir.«

Clemens bedachte seine Schwester im Spiegel mit einem genervten Blick.

»Wie kommst du auf den abwegigen Gedanken, dass ich da Wert drauf lege?«

Sie musterte ihn einen Moment skeptisch.

»Weißt du, wenn du lieber möchtest, dass die Jungs bei dir Schlange stehen, dann wäre das auch kein Weltuntergang.«

So wie sie es sagte, wirkte es nicht gerade aufrichtig. Er drehte sich zu ihr um.

»Annette. Niemand muss irgendwo Schlange stehen. Ich will niemanden abschleppen oder wie auch immer man das aktuell bezeichnet, was ihr da in diesen Tanzschuppen macht.«

»Blödsinn, alle Jungs in deinem Alter wollen das. Es geht doch in der Pubertät um nichts anderes.«

»Vielleicht habe ich die schon hinter mir.«

Annette schnaubte verächtlich.

»Mit sechzehn? Träum weiter.« Sie wollte ihre Hand auf seine Schulter legen, aber er zuckte zurück und stolperte gegen das Waschbecken. Annette zog ihre Hand zurück.

»Beim Schminken gerade ging es doch ganz gut«, klagte sie.

»Da hattest du Werkzeug in der Hand und ich kannte deine Absichten.«

»Ich dachte, es wäre besser geworden.«

»Warum sollte es?«

»War das nicht Teil deiner …?« Sie ruderte mit den Händen in der Luft herum.

Clemens lachte bitter auf.

»Du kannst es nicht mal aussprechen! Ist es dir so peinlich? Dein Bruder war in der Psychiatrie. Und?« Er tat, als lausche er auf etwas, das nur er hören konnte. »Die Welt dreht sich weiter. Keine Erschütterung im Raum-Zeit-Kontinuum. Clemens war in