Thorsten Reichert

Status Quo

Spionagethriller

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Tag 1

Tag 2

Tag 3

Tag 4

Tag 5

Tag 5 II

Tag 6

Tag 6 II

Tag 7

Impressum neobooks

Tag 1

ARD Tagesschau, Samstag, 20.04 Uhr

„Berlin. Nach zähen Verhandlungen wurde gestern Abend das Freihandelsabkommen zwischen zahlreichen Europäischen Ländern und den nordamerikanischen Staaten USA und Kanada unterzeichnet. Es schafft eine Freihandelszone, durch welche eine bessere wirtschaftliche Kooperation zwischen den Partnern möglich werden soll. Kritiker bemängeln die fehlende Transparenz des Abkommens und wiesen darauf hin, dass große Teile des Abkommens von Lobby-Vertretern aus Wirtschaft und Industrie verfasst und damit nicht in demokratischen Entscheidungsprozessen entwickelt worden seien. Sie sehen darin einen Sieg der Lobbyisten über die Politik. Die Unterzeichnung des Freihandelsabkommens war zuvor mehrmals verschoben worden, unter anderem wegen der NSA-Affäre 2013. Zuletzt hatte Bundeskanzlerin Merkel eingelenkt, nachdem der amerikanische Nachrichtendienst NSA weitreichenden Einblick in seine in Deutschland gesammelten Abhördaten zugesagt hatte. Die Kanzlerin betonte, es gebe keinen direkten Zusammenhang zwischen dem Freihandelsabkommen und dem Offenlegen der Abhördaten. Die zwischen den Jahren 1954 und 2010 gesammelten Daten abgefangener Telefonate, Briefe und Emails aus Deutschland werden in den kommenden Wochen dem Bundeskriminalamt zur Einsicht zur Verfügung gestellt. Regierungssprecher Seibert betonte, hiermit sei die NSA-Affäre endgültig abgeschlossen und das deutsch-amerikanische Verhältnis aufs beste wiederhergestellt.“

Bundeskriminalamt, Wiesbaden, Montag 8.17 Uhr

„Frau Wohlfahrt, kommen sie bitte mal rein und setzen sich.“

Francesco Mayer, langjähriger Mitarbeiter des BKA, Abteilung „Interne Ermittlungen“, saß hinter seinem für BKA-Verhältnisse erstaunlich aufgeräumten Schreibtisch und lehnte sich in seinem Bürosessel zurück. Er sah zu, wie seine Mitarbeiterin die Türe schloss und sich auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch setzte. Stefanie Wohlfahrt, 32 Jahre alt, blond, attraktiv, zielorientiert. Sie hatte sich nach Abschluss ihres Studiums im Zeitraum von zweieinhalb Jahren bereits zweimal innerhalb des BKA hochgearbeitet, war nun leitende Angestellte und führte in erster Linie Ermittlungskooperationen zwischen BKA und diversen Landeskriminalämtern. Mayer mochte sie, weil er einen Ehrgeiz in ihr sah, der ihm imponierte. Sie könnte es mit ihrem Aussehen auf viel einfachere Weise schaffen, aber sie ließ lieber Taten sprechen. Solche Leute brauchten sie beim BKA.

„Frau Wohlfahrt, woran arbeiten sie gerade?“

„Ich bin gerade gemeinsam mit dem LKA Brandenburg an dieser Schieberbande dran, aber wir kommen leider nach wie vor nicht an die Kontaktleute in Polen ran.“

Sie gab bereitwillig Auskunft. Man hatte keine Geheimnisse beim BKA, auch nicht vor dem Chef, sie wusste und schätzte das. Lügen und Rumdrucksen war nie ihre Sache gewesen. Wenn sie etwas konnte oder wusste, dann sagte sie es, und wenn sie einen Fehler gemacht hatte, dann gab sie ihn unumwunden zu. Mayer war informiert darüber, dass es in der Sache seit längerem nicht voran ging. Es verschwanden immer wieder teure Luxusautos made in Germany in Richtung Polen, aber niemand wusste genau, auf welchem Wege und mit welchem Ziel. Es gab ein paar Informanten diesseits und jenseits der Grenze, aber auf die war wenig Verlass, wie sich im Laufe der Ermittlungen zeigte.

„Kann ich sie von der Sache abziehen?“

Mayer unterbrach ihre Gedanken und verwirrte sie für einen Augenblick.

„Herr Mayer, sie wissen ja wie das ist...“

Er lachte.

„Frau Wohlfahrt, machen sie sich keine Sorgen, ich nehme ihnen den Fall nicht weg, ich habe nur eine wichtigere Sache für sie, die sie in den kommenden Wochen betreuen sollen. Danach können sie sich gern wieder ihrer Schieberbande widmen.“

Ihr Gesichtsausdruck entspannte sich, er hatte wieder ihre volle Aufmerksamkeit.

„Sie wissen ja, dass die NSA uns freundlicherweise Einblick in sechzig Jahre Mithörpraxis gegeben hat. Ja, zu gütig, nicht wahr?“ Er lachte, der Sarkasmus in seiner Stimme war unüberhörbar.

„Die Daten sind Ende letzter Woche hier eingetroffen. Es handelt sich um eine Festplatte mit knapp einem Terabyte Daten. Eingescannte Briefe, Emails, kopierte Akten, mitgeschnittene Telefonate und sonstige Aufnahmen, von denen wir keine Ahnung haben, wie die NSA dazu gekommen ist. Ehrlich gesagt sollte uns das auch egal sein. Wir haben weder die Manpower noch die Aufgabe, sämtliche Daten aufzuarbeiten und nach kriminellen Machenschaften zu suchen. Das Ziel dieser Dateneinsicht ist nicht, unsere amerikanischen Freunde auf die Anklagebank zu bringen, sondern uns einen groben Überblick über das zu schaffen, was wir seit Jahrzehnten vermuten und seit Jahren mit Gewissheit wissen. Wir wurden von der NSA konsequent ausgehorcht, das machen wir mit zwei Dutzend europäischen Ländern ganz genauso. Je weniger wir darüber reden, desto kleiner ist die Gefahr, dass sensibles Wissen an Leute gerät, die es nicht für sich behalten können.“

Sein eindringlicher Blick verriet, dass er einen ganz konkreten Mann vor Augen hatte, der die ganze NSA-Geschichte seinerzeit ins Rollen gebracht hatte. Edward Snowden, der „Whistleblower“, Ex-Mitarbeiter der NSA, hatte sich mit einer ziemlichen Menge sensibler Daten im Gepäck aus den USA abgesetzt und mit dem Ausplaudern seiner NSA-Kenntnisse sowohl seinen ehemaligen Arbeitgeber als auch die Vereinigten Staaten an sich in eine ernsthafte diplomatische Krise gestürzt. Stefanie Wohlfahrt hatte sein Verhalten im Gegensatz zu einigen ihrer Kollegen aufs Schärfste verurteilt. „Was geheim ist, muss geheim bleiben“, war ihr Motto, nach dem sie ihr Privatleben ebenso wie ihren Beruf gestaltete. Nicht zuletzt deshalb hatte sie es in kürzester Zeit an den Punkt geschafft, an dem sie jetzt stand: Sie sollte die Daten eines der größten Abhörskandale aller Zeiten sichten. Das war keine Arbeitsbeschaffungsmaßnahme für übermotivierte Mitarbeiterinnen, das war ihre Chance, mehrere Karrierestufen auf einmal zu nehmen. Wenn sie jetzt alles richtig machte, dann würde sie vielleicht nicht weltberühmt wie Mister Snowden werden, aber dann wäre ihre Karriere innerhalb des BKA zumindest für die nächsten Jahre gesichert.

„Sie verstehen, was ich meine.“ Ihr Chef beugte sich in seinem Stuhl nach vorn und blickte sie an. „Wir haben hier eine Aufgabe. Die besteht darin, keinen weiteren Offenbarungsjournalismus zu betreiben. Sie besteht darin, zu akzeptieren, was nicht zu ändern ist: dass jeder Staat dieser Welt seine Freunde ebenso wie seine Feinde bespitzelt. Und sie besteht darin, diesen riesigen Berg an Daten zu strukturieren und dann für immer in unseren Archiven verschwinden zu lassen.“

Mayer war Pragmatiker, das hatte sie bereits an ihrem allerersten Tag in der internen Abteilung erkannt. Es war ihr sympathisch, weil es bedeutete, dass er nicht um die Dinge herumredete oder sich um Unwesentliches kümmerte. Er wollte Fakten, nichts weiter. Und er wusste, wann eine Spur heiß oder kalt war. Diese Spur, diese Sache mit der NSA, sie war keine heiße Spur, sie war ein Übel, das abgearbeitet werden musste. Je emotionsloser, desto besser. Sie war die perfekte Wahl für diesen Job.

„Ich glaube, wir verstehen uns, Herr Mayer. Wann kann ich mit der Sichtung der Daten beginnen?“

Mayer lehnte sich entspannt zurück und lachte.

„Genau so hatte ich es erwartet, Frau Wohlfahrt. Sie können es gar nicht schnell genug hinter sich bringen. Aber passen sie auf, dass sie nicht in dem Durcheinander verloren gehen. Die Amis haben uns fast eintausend Gigabyte geschickt, und zwar nicht etwa schön sortiert als Datenbank mit Suchfunktion und so. Sie könnten Jahre damit zubringen, das Chaos in eine sinnvolle Struktur zu bringen. Zum Glück ist das nicht notwendig. Wir haben die Aufgabe gesplittet und beziehen die LKAs mit ein. Sie können sich vorstellen, dass die Mehrheit der Daten von Bundes- oder Landesregierungen stammt. Die NSA hatte schließlich besseres zu tun als Otto-Normalverbraucher zu bespitzeln oder Facebook-Profile von Max Mustermann zu durchforsten. Die haben unsere Regierungen und Abgeordneten abgehört. Also haben wir die Daten vervielfältigt und den zuständigen LKAs zukommen lassen. Ich habe denen drei Wochen Zeit gegeben, ihre jeweiligen Daten zu sichten und uns zurückzusenden. Die sollen sich nur einen groben Überblick verschaffen, wer bei ihnen in welchem Umfang abgehört wurde.“

„Drei Wochen? Mehr als einen sehr groben Überblick werden die da nicht bekommen“, unterbrach die Mitarbeiterin ihren Chef. „Man dürfte mindestens eine Woche benötigen, um überhaupt mit der Struktur solcher Daten zurecht zu kommen.“

„Gute Einschätzung, Frau Wohlfahrt.“ Mayer nickte zufrieden. „Das heißt, wir geben den LKAs nicht genug Zeit, um irgendwelche selbsternannten Whistleblower auf eine Rambo-Idee zu bringen. Die sollen das Buch nicht besprechen sondern quer lesen. Wir wollen von denen keine Literaturkritik, nur eine Zurkenntnisnahme.“

Wohlfahrt erhob sich von ihrem Stuhl. „Das heißt, in drei Wochen kann ich mich wieder meinen heiß geliebten Luxusschlitten widmen?“ Ein verschmitztes Lächeln umspielte ihren Mund, eine weitere Bestätigung für Mayer, dass er die Richtige für diesen Job ausgewählt hatte.

„Drei Wochen, Frau Wohlfahrt, und sie werden sich für ganz andere Aufgaben empfohlen haben. Ich vertraue ihnen in der Sache. Machen sie alles richtig, und die Zukunft gehört ihnen.“

YES!

Mit einem kribbelnden Glücksgefühl wandte sie sich zur Tür. „Die Zukunft gehört ihnen“, aber hallo, und wie sie ihr gehören würde!

„Haben sie nicht was vergessen?“

Überrascht drehte sie sich zu Mayer um. Er hielt eine Festplatte in der Hand.

„Sie glauben doch nicht etwa, dass solche Sachen auf dem Postweg verschickt werden?“, lachte Mayer, während er die Festplatte in seiner Hand wiegte. Sie griff danach und hielt das Metallding für einen Moment nachdenklich in ihren Händen. Ihr Chef schien ihre Gedanken zu ahnen.

„Ein halbes Jahrhundert Geheimdienstarbeit passt heutzutage auf eine Festplatte. Ist das nicht gespenstisch?“

Sie zuckte mit den Schultern. „Gespenstisch nicht – eher enttäuschend. Ich hatte mir immer vorgestellt, dass ganze Serverräume mit diesen Daten gefüllt wären, dabei ist es nur eine ein-Terabyte-Festplatte.“

„Urteilen sie nicht zu vorschnell, Frau Wohlfahrt. Sie werden wenig Freude an dem Chaos haben, das sich in dem Ding da verbirgt.“

Wieder zuckte sie mit den Schultern und ging zur Tür.

„Eines noch, Frau Wohlfahrt.“

Noch einmal drehte sie sich um und sah ihren Chef an.

„Je weniger Leute von ihrem neuen Job wissen, desto besser.“ Er blickte sie auf eine Weise an, die sie von ihm nicht kannte. Es lag ein gewisser Ernst darin, fast hätte sie es als eine Drohung auffassen können. Ohne den Blick von ihr zu nehmen, ergänzte er:

„Das meine ich nicht nur in Bezug auf Leute außerhalb dieses Gebäudes sondern auch innerhalb.“

Sie hielt ihre rechte Hand zum militärischen Gruß an die Schläfe und erwiderte lächelnd:

„Alles roger. Over. Piep!“

Spiegel-Redaktion, Hamburg, Montag 9.32 Uhr

„Was haben wir?“

Streitmeier blickte erwartungsvoll in die Runde der anwesenden Redakteure. Hajo Streitmeier, 56 Jahre, Chefredakteur eines der auflagenstärksten Magazine Europas, passionierter Golfer und Oldtimer-Liebhaber, Workaholic und dennoch ein liebenswerter und für alle großen und kleinen journalistischen Probleme offener Chef. Er hatte sein Redaktionsteam fest im Griff, hatte nicht einen einzigen Skandal in seiner inzwischen fast zehnjährigen Zeit als Chefredakteur zugelassen – bei einem explosiven Medium wie dem Spiegel eine bemerkenswerte Leistung – und verfolgte den Leitspruch: „Setz den Leuten nur das vor, was sie auch verdauen können.“ Kritiker behaupteten, der Spiegel habe unter seiner Leitung die Schärfe früherer Jahre verloren, was sich nicht zuletzt in dem erstaunlich guten Verhältnis zwischen der Chefredaktion und der Bundesregierung widerspiegelte. Von wegen nomen est omen – Hajo Streitmeier war ein Revoluzzer der 80er Jahre. Er hatte in seiner Jugend nicht gegen die Alten aufbegehrt, nicht gegen Vietnam und veraltete Traditionen auf der Straße gestanden, seine Revolutionen gingen nach innen. Selbsterkenntnis statt politische Demonstration, Gender-Diskussion statt Flowerpower. So war er ohne viel anzuecken weit gekommen, hatte nicht seine Streitfähigkeit sondern seine journalistischen Fähigkeiten für sich sprechen lassen. Seit einer Dekade leitete er das zweiteinflussreichste Printmedium Deutschlands, ohne Kanten vielleicht, aber dafür mit Niveau. Die Auflage stimmte, selbst im digitalen Zeitalter. Journalistische Qualität setzt sich durch, das wusste Streitmeier, und was er hier versammelt sah, das war journalistische Qualität allererster Klasse.

„Israel“ - „EU-Abgasnorm“ - „Filmpreis“ - „Elbphilharmonie“

Den Stichworten seiner Redakteure gab Streitmeier jeweils ein zufriedenes Nicken zur Antwort. Jeder hier am Tisch wusste, was er oder sie zu tun hatte. Er mischte sich nur ein, wenn er Kritik an Fragen der Qualität, Objektivität oder Arbeitseffizienz hatte. Letzteres machte ihm zuletzt häufiger bei seiner „Patientin“ Junkermann zu schaffen. Sie war als nächste an der Reihe und warf ihm anstatt eines Stichwortes einen gequälten Blick zu.

„Barschel?“ fragte er in ihre Richtung. Einige Kollegen konnten sich ein nett gemeintes Lachen nicht verkneifen. Jeder wusste, dass sie mal wieder die Arschkarte gezogen hatte. Als die Kieler Staatsanwaltschaft aufgrund eines aufgetauchten Haares in den Barschel-Akten den Fall von 1987 wieder aufrollen wollte, dachten alle, dass jetzt endlich die Lösung dieses verschlungenen politischen Rätsels bevor stehen würde. Beim Spiegel gab es gleich mehrere Redakteure, die sich für den Fall interessierten. Streitmeier gab ihn an keinen von ihnen. Er vertraute ihn seiner Lieblingsredakteurin Grit Junkermann an. Nicht weil er sie bevorzugen wollte, sondern weil er wusste, dass sie nicht im Dreck wühlen und einen neuen Skandal herauf beschwören würde, wie es vielleicht der eine oder andere testosterongesteuerte Kollege gern tun würde. Doch nach wenigen Wochen war klar, dass die causa Barschel so tot war wie Barschel selbst. Junkermann arbeitete mit halbem Auge daran, während sie etliche kleinere Recherchen abarbeitete. Unterm Strich führte das dazu, dass sie seit Monaten nichts Konkretes auf die Beine gestellt hatte. Während ihre Kollegen in der Runde so manchen Wirtschaftsboss in Erklärungsnot, diverse Missstände des Sozialstaats aufgedeckt oder Steuersünder ins Schwitzen gebracht hatten, waren von ihr gerademal ein paar kurze Artikel „unter ferner liefen“ erschienen.

„Barschel? Ist tot.“ antwortete sie ihrem Chef schließlich so knapp wie trocken. Die Lacher waren jedenfalls auf ihrer Seite.

„Ehrlich, Cheffe, da geht nix. Niemand weiß nichts, und das weiß jeder. Solange wir nicht irgendwoher einen Kandidaten herzaubern können, der zu dieser vermeintlichen DNA-Spur passt, wird aus der Sache nichts werden.“

Streitmeier nickte. „Das heißt, du bist nicht sauer, wenn ich dir eine neue Geschichte auf den Schreibtisch knalle?“

„Im Gegenteil, ich bitte darum!“

Aller Augen richteten sich auf Streitmeier. Der hob beschwichtigend die Hand.

„Keine allzu großen Erwartungen, ich fürchte, die neue Story ist auch nicht wirklich eine Story.“

Einige Kollegen konnten sich ein erneutes Schmunzeln nicht verkneifen. Grit Junkermann gab einen Laut von sich, der zwischen Entrüstung und Resignation schwankte.

„Tut mir leid, Grit, aber vielleicht kannst du da am Ende wirklich was rausquetschen. Wir brauchen jemanden, der sich mit dem BKA anlegt.“

Erneutes Lachen, einer nuschelte „Bingo!“ Seine Kollegin nahm es eher als Kompliment denn als Beleidigung. Es war bekannt, dass sie zwar selten eine gute Story hervor brachte, aber dass sie ziemlich hartnäckig sein konnte, wenn sie einer Sache oder überhaupt jemandem auf der Spur war. Ihr Interesse war geweckt.

„BKA?“

Streitmeier lächelte sie mit einem breiten Grinsen an.

„Jepp, Bundeskriminalamt Wiesbaden. Die Schlaumeier von der NSA haben nämlich ihre groß propagierte und angekündigte, ach so freundschaftliche Einsicht in ihre Abhördaten nicht etwa über Wikileaks organisiert, sondern die Akten exklusiv an das BKA geschickt. Kein öffentlicher Zugriff. Nicht jetzt und nicht in Zukunft geplant.“

„Und wo ist die Story?“

Grit ahnte, dass sie beim BKA ebenso auf Granit beißen würde wie im Fall Barschel.

„Die Story darfst Du selbst machen. Finde was raus, klage sie an, schreib einen Protestartikel, in dem du forderst, dass alle die Daten einsehen dürfen – oder was auch immer. Mach einfach ne Story draus.“

Grit nickte zufrieden. Keine Vorgaben, keine Handlungsanweisungen. So gefiel ihr die Arbeit als Journalistin. Niemand erhoffte sich viel von der Sache, also war die Erwartungshaltung minimal – irgendwas brachte sie am Ende immer zustande, und wenn es nur der Zorn derer war, über die sie schrieb.

„Wann geht’s los?“

Streitmeier nickte zufrieden und wies mit einer Geste Richtung Tür.

„Am besten gestern!“

Grit sprang auf und verließ gut gelaunt den Raum. Die nicht gerade heiß ersehnte Redaktionssitzung am Montagmorgen war erstaunlich angenehm verlaufen, sie hatte einen neuen Fall und konnte mal wieder so richtig im Dreck wühlen. Die Woche ging gut los...

Fehmarnwinkel, Kiel, Montag 10.10 Uhr

„Denkst du dran, dass deine Tochter am Wochenende ihr Turnier hat?“

Mareike Johannsen sprach die Worte abwesend, während sie die Spülmaschine ausräumte. Ihr Mann, Martin Johannsen, Mitte vierzig und leitender Angestellter beim Landeskriminalamt in Kiel, versuchte gerade, sich ohne Spiegel seine Krawatte zu binden. Er war genervt, weil ihre Tochter Julia beim Frühstück wie so oft in letzter Zeit nur gemeckert und geflucht hatte. Ihr Bruder Jürgen hatte wie üblich das Weite gesucht und würde sein Frühstück wohl auf dem Fahrrad zu sich nehmen, während er freihändig zum Gymnasium radelte. Er hatte ein gutes Verhältnis zu seinen Kindern, aber seine Kinder nicht immer zu ihm. Aber er liebte sie über alles, und gerade deshalb nervte es ihn, wenn sie seine bedingungslose Liebe nicht wertzuschätzen wussten. Außerdem wollte der doppelte Windsor heute irgendwie nicht klappen.

„Hast du gehört, was ich gesagt habe?“

Seine Frau trat zu ihm und half ihm mit dem Krawattenknoten. Mit zwei Handgriffen hatte sie den Schlips in eine vollendete Form gebracht.

„Sie ist auch deine Tochter, falls du dich erinnern solltest.“

Sie warf ihm einen sarkastischen Blick zu.

„Unsere Tochter, Herr Schlauberger, hat am Samstag Reitturnier.“

Er ignorierte ihre Spitze und versuchte sich daran zu erinnern, wann sie ihm von dem Turnier erzählt hatte. Julia hatte zu ihrem zehnten Geburtstag eine Reitbeteiligung geschenkt bekommen und hatte in den vergangenen eineinhalb Jahren so gute Fortschritte gemacht, dass sie ihr erlaubten, bei kleinen Turnieren teilzunehmen. Auf diese Weise konnte ihr heißblütiges Gemüt – das sie zweifelsohne von ihrer Mutter geerbt hatte – wenigstens ein wenig beruhigt werden.

„Ich weiß, Schatz, ich werde mir Samstag auf jeden Fall freihalten, damit wir gemeinsam dorthin gehen können.

Sie blickte ihn abschätzend an. Es wäre nicht das erste Mal, dass er ein solches Versprechen nicht würde halten können, daher gab er es auch lieber seiner Frau und nicht Julia. Wenn irgend etwas dazwischen kommen sollte, dann wäre sie untröstlich.

„Ich muss los, bist du hier, wenn ich zurück komme?“

„Kommt drauf an, ich habe um halb fünf einen Arzttermin“, antwortete sie, während sie zeitgleich eine Einkaufsliste schrieb. Ihre Multitasking-Fähigkeiten erstaunten ihn immer wieder. Er war schon froh, wenn er während der Autofahrt das Navi programmieren konnte, ohne einen Unfall zu bauen.

„Ich versuche um vier wieder hier zu sein. Kann aber sein, dass es später wird, wir kriegen heute wohl die Daten vom BKA rein.“

Er hatte ein mulmiges Gefühl wegen der BKA-Sache. Die Abhördokumente waren seit Monaten in allen Medien, jetzt also sollten sie einen Einblick in die Unmengen an Daten und Dokumenten erhalten. Niemand wusste bislang, was da drin stand oder welchen Umfang die Daten haben würden, aber es sollte sich um den Zeitraum der letzten fünfzig Jahre handeln, man konnte sich vorstellen, dass das mehr als ein paar Aktenordner waren. Und überhaupt, was sollten sie eigentlich mit diesen Daten anfangen? Das LKA war eine Strafverfolgungsbehörde, weder ein journalistisches Medium noch ein Gericht, schon gar kein Nachrichtendienst. Sie waren nicht für die Aufarbeitung ausländischer Bespitzelung zuständig, nicht im juristischen Sinne noch im Interesse der Öffentlichkeit.

„Versuch es einfach, ok?“

Die Stimme seiner Frau klang resigniert, er wusste, dass sie sich innerlich bereits darauf eingestellt hatte, dass er vor dem Abendessen nicht zuhause sein würde. Nicht dass dies die Regel wäre, aber er war einfach nicht besonders gut darin, Versprechen zu halten. Vielleicht war es sein Naturell, vielleicht Schicksal, ganz bestimmt aber war es sein Job, der ständig mit unangenehmen Überraschungen aufzuwarten wusste. Immerhin, diesmal würde man ihn nicht auf dem falschen Fuß erwischen. Die NSA-Geschichte war vorprogrammierter Ärger, sowohl mit den Medien als auch in der Sache selbst. Wenn es ihm nicht gelingen würde, diese Sache auf eine andere Abteilung abzuwälzen, dürfte der eingereichte, bevorstehende Urlaub leicht ins Wasser fallen.

Auf dem Weg zur Arbeit dachte er über den geplanten Urlaub nach. Es war nichts besonderes, die Kinder hatten Ferien und sie wollten gemeinsam ein verlängertes Wochenende oder vielleicht die ganze Woche in ihr Ferienhäuschen an der Ostsee fahren. Es wäre mal wieder an der Zeit, keine Frage.

Martin Johannsens Wagen führ im Autopilot die vierspurige Umgehungsstraße entlang, während der Fahrer seinen Urlaubsplänen nachsann. Als er sich wieder auf den Verkehr konzentrierte, bog er bereits auf den Parkplatz des großen Klinkergebäudes ein, in welchem das LKA Schleswig-Holstein untergebracht war. Da sage nochmal einer, er wäre nicht multitaskfähig.

Deutsche Bank Zentrale, Frankfurt am Main, Montag 10.23 Uhr

„Und schon bin ich drin.“

Mike Pawelski blickte zufrieden in die Runde. Er hatte sich soeben in das vermeintlich hervorragend geschützte Sicherheitssystem eines der größten Kreditinstitute Europas gehackt und hatte sichtlich Spaß daran. Gleiches ließ sich nicht gerade von dem Dutzend Männern sagen, die ihm in teuren Anzügen gegenüber saßen. In seiner zerrissenen Jeans und dem Che T-Shirt wirkte er komplett deplatziert, und dennoch sahen ihn die Banker an als habe er ihnen gerade die Leviten gelesen. Mithilfe eines Trojaners, den er durch die Hintertür in ihr Sicherheitssystem geschleust hatte, war es ihm gelungen, das System davon zu überzeugen, dass sein externer Zugriff ein ganz normaler Vorgang sei.

„Das ist, als würde man sich in einen Club schleichen und sich dort genauso entspannt verhalten wie die ganzen VIPs dort. Je unauffälliger man sich gibt, desto weniger Aufmerksamkeit erregt man. Das Geheimnis ist, so zu tun als gehöre man dazu.“

Er liebte seine Vergleiche, sie waren ungewöhnlich, aber absolut treffend. Fand er selbst zumindest. Die ergrauten Männer auf der anderen Seite des Tisches sahen das möglicherweise anders, jedenfalls sagte keiner ein Wort. Mike Pawelski lenkte ihren Blick wieder auf das vom Beamer an die Wand projizierte Bild, welches die Oberfläche seines Laptop zeigte.

„Ich hab es so gemacht“, begann er zu erklären. „Das Sicherheitssystem erwartet einen Frontalangriff, über eine der folgenden Adressen. Er markierte etwas mit seinem Laserpointer.

„Ein normaler Angriff würde ungefähr so aussehen, dass man hier versuchen würde, die Sicherheitsbarriere zu überwinden oder etwas einzuschleusen, was das Alarmsystem lahm legt. Natürlich sind sie dagegen gesichert, das ist ja das mindeste, was ein Sicherheitssystem leisten muss. Der Clou ist, dass man durch den Ar...“ Er unterbrach sich selbst und ermahnte sich, es mit seiner Wortwahl nicht zu übertreiben. „...dass man von hinten durch die Brust ins Herz sticht. Man muss da angreifen, wo am wenigsten ein Angriff erwartet wird. Ein gutes Sicherheitssystem kennt seine eigenen Schwächen und kann eben genau darauf reagieren.“

Anhand einiger nickenden Köpfe konnte er erkennen, dass seine Botschaft zumindest bei einem Teil der Banker ankam.

„Was sie brauchen ist ein System, das nicht nur die üblichen verdächtigen Stellen überwacht, an dem ein Eingriff möglich wäre, sondern sensibel für Zugriffe ist, die vermeintlich sicher sind. Sie brauchen ein mehrstufiges System, bei dem die unterschiedlichen Stufen sich gegenseitig überwachen. Wenn einer pennt, greift ein anderer ein.“

Er konnte die Abneigung spüren, die ihm seitens der Schlipsträger entgegen schlug, aber er sah auch ihre Anerkennung seiner Fähigkeiten in ihren Augen. Diesen Blick liebte er. Es war ein Blick, der vor allem eines bedeutete: Geld. Viel Geld.

„Sie sagen, sie seien drin.“ Der ältere Mann in der Mitte fand als erster seine Sprache wieder. Vermutlich war er der Chef oder zumindest ein ziemlich hohes Tier in dem Unternehmen. Als er „drin“ sagte, formte er die Anführungszeichen mit den Fingern seiner Hände.

„Was genau meinen sie damit. Wie tief sind sie drin? Ich meine, was könnten sie da jetzt machen?“

„Mal sehen – wie lautet ihre Kontonummer?“, konterte Mike mit einem frechen Grinsen, das seine Wirkung nicht verfehlte.

„Ich glaube wir haben genug gesehen,“ unterbrach der Nebenmann des Älteren. Offenbar war das der Chef und der andere nur der Vize. Mike interessierte sich nicht allzu sehr für Hierarchien, was ihn interessierte war Geld. Geld und Macht. Er liebte es, Macht über diese Herren zu haben, die ihn unten auf der Straße keines Blickes würdigten. Er würde es ihnen heimzahlen, indem er ihnen einen Sonderpreis machte. Eine ziemlich hohe fünfstellige Summe würde von ihrem auf sein Konto wandern, für einen Job, der ihn drei Tage Arbeit kosten würde. Das war kein so schlechter Stundenlohn. Was die Sache aber versüßte war, dass er jetzt Zugriff auf ziemlich sensible Bereiche des Netzwerks der Deutschen Bank hatte, nachdem er während der Präsentation einen zweiten Trojaner dort hochgeladen hatte, der ihm zukünftig praktisch grenzenlosen Zugriff auf ihr internes Netz gewährleisten würde. Der Trick war, dass er einen Angriff vortäuschte, den er vorher angekündigt hatte. Das System hatte den Angriff zwar nicht abwehren können, aber hatte ihn immerhin wahrgenommen. Während der – im Raum anwesende – Sicherheitsberater der Deutschen Bank aber dachte, der Angriff diene nur Demonstrationszwecken und sei so gestaltet, dass er die Schwächen des Systems offenlege, nicht aber ausnutze, nun, währenddessen grub sich der Trojaner tief ins System ein und verhielt sich dort genau so wie Mike Pawelski es zuvor beschrieben hatte: er tat so, als gehöre er genau dorthin. Kein Sicherheitssystem würde erahnen können, dass es sich hier um einen der gefährlichsten Angreifer handelte, den das System je gesehen hatte. Noch während Mike seinen Laptop einpackte und sich von den Anzugträgern verabschiedete, sendete der Trojaner kleine, unscheinbare Datenpakete an einen Server in den USA, den Mike sich zu diesem Zweck angemietet hatte. Da jeden Tag Millionen von Daten zwischen dem Netzwerk der Deutschen Bank und IP-Adressen in den USA ausgetauscht wurden, war dies die unscheinbarste Methode, die man sich vorstellen konnte, um Daten zu stehlen. Der Server, auf den die Daten transferiert wurde, stand in den Vereinigten Staaten, was für den Datentransfer wie gesagt ideal war. Der Eigentümer der Server jedoch war eine Briefkastenfirma mit Sitz auf den Cayman-Inseln, was wiederum den außerordentlichen Vorteil hatte, dass es nicht ohne größere diplomatische Konsequenzen möglich wäre, den Server seitens der USA oder eines anderen Staates zu beschlagnahmen oder sich Zugriff darauf zu verschaffen. Dieses System funktionierte seit nunmehr sechs Jahren und hatte wesentlichen Anteil daran, dass Mike das Arbeitslosengeld, von dem er zuvor gelebt hatte, nicht mehr benötigte. Offiziell verdiente er weniger als 20.000 Euro im Jahr, doch die Großaufträge namhafter in Frankfurt ansässiger Kredit-, Versicherungs- und sonstiger Großunternehmen ließen bei ihm kräftig die Kasse klingeln. Die teilweise sechsstelligen Einnahmen der Großaufträge wie dem der Deutschen Bank gab Mike an Subunternehmer weiter, welche natürlich fiktive Personen waren, die in den diversen Steuerparadiesen dieser Welt lebten. Auf diese Weise hatte er es inzwischen auf ein Vermögen von knapp einer Million Euro gebracht, steuerfrei und ohne, dass dieses Geld nachverfolgt werden könnte. „Nur Anfänger bringen ihr Geld in die Schweiz“, war sein Motto. Ein Motto, das sich in den letzten Jahren definitiv bewahrheitet hatte. Trotz seiner guten finanziellen Lage lebte Mike noch immer in seiner Bude im Frankfurter Rotlichtviertel, einer 40-Quadratmeter Souterrainwohnung, die dem Klischee eines Nerds mehr als gerecht wurde. Wenn er Meerblick wollte, dann flog er erster Klasse nach Dubai oder Singapur, natürlich kostenlos. Es war erstaunlich, was man mit einem Laptop und einem Internetanschluss heutzutage erreichen konnte. Doch in den Luxussuiten der Nobelhotels hatte er spätestens nach ein, zwei Tagen Heimweh nach seiner Bude, da konnten auch die teuren Escort-Ladies nicht viel dagegen tun. Darum waren diese Eskapaden in letzter Zeit seltener geworden, so dass er sich wieder stärker auf seine Arbeit konzentrieren und einige dicke Fische an Land ziehen konnte. Die Deutsche Bank gehörte schon vorher zu seinen Kunden, aber erst durch die heutige Demonstration war es ihm gelungen, in das innerste System ihres Netzwerks vorzudringen. Wenn er wollte, dann könnte er das weltweite Finanzsystem von heute auf morgen zum Kollaps bringen. Allein die Deutsche Bank handelte als einer der weltweit größten Devisenhändler mit etlichen Milliarden Euro jährlich. Wenn er ihre Finanzströme in einer Blitzaktion auf bestimmte Anlagen umleiten würde, dann würde das eine Kettenreaktion auslösen, die nicht mehr zu stoppen wäre. Zwar würden sofort diverse Sicherheitsmechanismen der Börsen greifen und das Ganze innerhalb weniger Stunden als Betrug bloßstellen, aber die Reaktion von Millionen von geldgierigen Brokern auf der ganzen Welt würde das nicht stoppen. Sie würden kaufen und verkaufen was das Zeug hält – und damit wie bei einem Tsunami die Welle weiter und weiter auftürmen. Nur ein sofortiges Aussetzen des Handels aller namhaften Börsen könnte den totalen Kollaps verhindern, aber keine Börse gibt sich gern eine solche Blöße, und so würde innerhalb eines Handelstages die Hälfte aller Kreditinstitute an den Rand des Ruins getrieben, allen voran die Deutsche Bank.

Dieses Szenario ging Mike durch den Kopf, während er unten auf der Straße auf den Bus wartete. Er hatte nicht vor, das Szenario Wirklichkeit werden zu lassen, aber er wusste, dass er es jederzeit könnte – und das gab ihm ein verdammt gutes Gefühl.

Landeskriminalamt Schleswig-Holstein, Kiel, Montag 10.35 Uhr

Montag war Ausschlaftag für Martin Johannsen. Er kam meist nicht vor elf ins Büro, was ok war, weil es nach dem Wochenende meist einige Zeit dauerte, bis der Workflow wieder auf vollen Touren lief. Er war Abteilungsleiter des Bereichs „Politisch motivierte Kriminalität“ und hatte damit vor allem administrative Aufgaben. Ein Dutzend Leute arbeiteten unter seiner Führung, er rief sie jeden Montag um 11 Uhr zum Briefing zusammen. So hatten sie genug Zeit, nach dem Wochenende die wichtigsten Sachen zusammenzusuchen und eine knappe Darstellung ihrer Arbeitsergebnisse vorzubereiten. Das war im Sinne seiner Mitarbeiter, und es war vor allem in seinem eigenen Sinne. Dadurch hatte er montagmorgens viel Zeit für Familie und ersparte sich gähnend lange Sitzungen, in denen die Mitarbeiter zu vertuschen suchten, dass sie nach einem durchzechten Wochenende noch keine Zeit gefunden hatten, sich vorzubereiten. Johannsen nannte daher den Montag seinen „Ausschlaftag“, obwohl er wie an jedem anderen Werktag um kurz vor sechs aufstand. Nachdem die Kinder in die Schule aufgebrochen waren, hatte er damit noch etwas Zeit und Ruhe für sich und seine Frau, aber leider war diese Zeit in den letzten Jahren von abnehmender Qualität gewesen. Kaum ein Montagmorgen, an dem sie sich nicht einen ähnlichen Austausch sarkastischer Sätze oder Blicke geliefert hatten wie heute. Es gehörte wohl dazu, zum typischen Familien-Alltag, doch Johannsen erwischte sich häufiger als zuvor bei dem Gedanken, auch montags gleich nach dem Frühstück zur Arbeit zu fahren. Das Einzige, was ihn letztlich noch davon abhielt, war die Tatsache, dass sich die 11-Uhr-Briefings als so effizient und erfolgreich erwiesen hatten, dass er kaum wüsste, wie er die Zeit vorher verbringen sollte. Natürlich, es gab immer genug Arbeit, auch für einen Abteilungsleiter; gerade für einen Abteilungsleiter. Aber die Woche startete eben erst so richtig mit dem Briefing am Montagmittag. So war es nun seit gut zwei Jahren, und so sollte es auch gern bleiben.

Als Johannsen in sein Büro kam, war es kurz nach halb elf. Das Telefon klingelte. Ohne seine Tasche abzustellen griff er nach dem Hörer. Es war Furtwängler, das konnte er bereits vor dem Abnehmen an der Lampe erkennen, die bei ihren altmodischen Telefonen bestimmte interne Leitungen anzeigte. Sein Chef fragte, ob er vor seinem Briefing noch rasch zu ihm kommen könne. Er konnte. Es gab nicht viel, was er seinem Vorgesetzten ausschlagen würde. Herbert Furtwängler war nicht nur ein hervorragender Golfer, sondern ein durch und durch sympathischer und integrer Mensch. Wenn seine golferischen Fähigkeiten nicht bereits genügt hätten, ihn auf Johannsens Sympathieliste ziemlich weit nach oben zu katapultieren, dann hätte sein messerscharfer Verstand und seine Führungsqualitäten das ihre dazu getan. Dieser Mann war einfach bewundernswert, in jeglicher Hinsicht. Wenn er nicht seit zwanzig Jahren Johannsens Chef gewesen wäre, Johannsen hätte sich in den letzten Jahren vielleicht stärker darum bemüht, seine bevorstehende Nachfolge anzutreten. Furtwängler war 64, noch sieben Monate und er würde seinen wohl verdienten Ruhestand antreten und von da an wohl jeden Tag auf einem der schönen Golfplätze Schleswig-Holsteins anzutreffen sein. Sein Nachfolger würde es unsagbar schwer haben, die Fußstapfen eines so korrekten und zugleich nahbaren Vorgesetzten zu füllen. Letztlich war dies der Grund, warum Johannsen schon vor fast zwei Jahren abgewunken hatte, als Furtwängler ihn auf einer Golfrunde ermutigte, sich um seine Nachfolge zu bewerben. Er hätte sich wohl der Unterstützung seines Chefs gewiss sein können, und das hätte sicherlich in der Entscheidungsfindung schwer gewogen, aber neben der Sorge, den Erwartungen in der Nachfolge eines solchen LKA-Chefs nicht gerecht werden zu können, wollte er weder seiner Frau noch seinen Kindern so eine zeitliche und nervliche Belastung zumuten. Als Leiter des LKA stand man auf der Abschussliste zahlreicher Kriminellen ziemlich weit oben, weshalb Furtwängler nicht nur eine gepanzerte Limousine mit Fahrer sondern ein gut bewachtes und umzäuntes Zuhause hatte, in dem sich seine Kinder bei allem Luxus, den sie dort genossen, bisweilen recht eingekerkert vorkamen. Johannsen wusste das, weil er nicht selten dort zu Besuch war. Neben der Kollegialität verband ihn mit Furtwängler eine Freundschaft, die über den Golfplatz hinaus ging. Sie waren nicht allerbeste Freunde – Furtwängler wusste so gut wie nichts aus seinem Privatleben – aber sie kannten sich gut genug, um einander absolut zu vertrauen. Das war in einem Beruf, in dem man sich mit den gefährlichsten Kriminellen des Landes anlegte, nicht ganz unwesentlich.

Als er Furtwänglers Büro betrat, war dieser gerade am Telefon.

„Kann ich sie später zurückrufen, so in fünfzehn Minuten? Wunderbar, bis später.“

Furtwängler konnte einem auf subtile aber doch unmissverständliche Weise klar machen, wie lange ein Gespräch dauern würde oder solle. Nicht dass er kein offenes Ohr für seine Mitarbeiter hatte, doch er mochte es, wenn sein Tag effizient strukturiert war. Ein Gespräch durfte gern länger dauern als geplant, es musste aber nicht. Heute hatte er offenbar nur ein oder zwei Kleinigkeiten mit Johannsen zu besprechen, sonst wären 15 Minuten kaum ausreichend gewesen.

„Martin, guten Morgen. Wie lief's gestern?“

Als Golfer waren sie per du, auch außerhalb des Platzes. Und als begeisterter Golfer war Furtwängler immer an den Resultaten seiner Mitgolfer interessiert. Gestern war in ihrem Heimatclub ein Turnier gewesen, bei dem Johannsen teilgenommen hatte. Sein Resultat ließ sich vermutlich von der spontanen Veränderung seines Gesichtsausdrucks ablesen, zumindest fuhr Furtwängler fort:

„Naja, solche Tage muss es auch geben. Ich war übers Wochenende ja in Wiesbaden, wie du weißt.“

Er konnte ein Thema innerhalb von zwei Sätzen abschließend behandeln und zum nächsten wechseln. Diese Arbeits- und Spracheffizienz war nicht jedermanns Sache, aber sie kam Johannsen zumindest insofern entgegen, dass er reges Interesse an dem Bericht hatte, den sein Chef zu seinem Besuch beim BKA in Wiesbaden zu geben hatte.

„Die haben alle Daten komplett geklont und auf 16 Festplatten kopiert. Knapp tausend Gigabyte an Daten.“

Johannsen wusste spontan nicht, ob das viel oder wenig war. Dafür, dass es sich Daten aus um fünfzig Jahren Abhörpraxis handelte, war es nicht wirklich viel, aber fast ein Terabyte an Daten durchzuarbeiten konnte dennoch eine Mammutaufgabe werden.

„Netterweise haben unsere amerikanischen Kollegen die Daten recht stringent nach Bundesländern sortiert, zumindest in großen Teilen. Das heißt, dass wir die uns betreffenden Daten nicht erst aussortieren müssen.“

„Theoretisch.“

Furtwängler lachte. „Ja, theoretisch. Ebenso theoretisch ist es auch lediglich unsere Aufgabe, die Daten gewissermaßen quer zu lesen und nur Akten, die von hoher krimineller Energie zeugen oder die strafrechtlich relevant sein könnten, genauer zu untersuchen.“

Johannsens hochgezogene Augenbrauen sagten soviel wie „Was genau hat man sich darunter bitte vorzustellen?“

„Kurz gesagt: Je weniger Anstößiges wir in den Daten finden, desto besser für alle Beteiligten“, beantwortete sein Vorgesetzter die unausgesprochene Frage.

„Das BKA gibt uns drei Wochen Zeit, dann wollen sie die Festplatte wieder zurück haben, um sie ins Hochsicherheitsarchiv zu stellen.“

Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und blickte seufzend aus dem Fenster.

„Ein halbes Leben habe ich davon geträumt, einmal Mäuschen spielen zu können und den Geheimdiensten auf ihre Festplatten zu schauen. Ich wusste immer, dass wir so manchen Schwerkriminellen und etliche Banden drangekriegt hätten, wenn wir gewusst hätten, was BND und NSA wussten. Und auf der anderen Seite war ich immer froh, nicht in diese Zwangslage zu geraten. Man stelle sich vor, wir haben ein abgehörtes Telefonat oder eine Videoaufnahme, mit denen wir einen mehrfachen Vergewaltiger überführen könnten, aber wir dürfen es nicht, weil es illegal war, den Kriminellen abzuhören. Ich war immer froh, dass ich nur diejenigen vor Gericht brachte, denen ich ihre Taten auch auf legalem Wege nachweisen konnte. Und doch habe ich mich immer gefragt, was die alles sammeln, abhören, verwanzen und was weiß ich was noch alles. Der BND, die Stasi, der KGB und natürlich die NSA, die vor allen anderen.“

Er schüttelte resigniert den Kopf.

„Und jetzt, da ich diese Daten in Händen halte“, er nahm eine Festplatte aus seiner Schreibtischschublade und legte sie auf den Tisch, „jetzt würde ich sie am liebsten in ein Schließfach legen und den Schüssel wegwerfen.“

Er sah Johannsen an, mit einem Blick, der ihn alt wirken ließ, alt und amtsmüde.

„Ich will es nicht wissen, Martin. Ich will nicht wissen, was sie uns da geschickt haben. Welche Verbrechen sie begangen haben, um an die Daten zu kommen, welche Gesetze sie gebrochen haben. Ich will nicht wissen, wen sie abgehört haben, wann, wie oft und wo sie es getan haben. Ich will nicht wissen, was die Bundeskanzlerin dem Außenminister in einer vertraulichen Email geschrieben hat oder welcher Staatssekretär heimlich auf Pornoseiten surft. Ich will nicht wissen, wie groß meine eigene Akte auf dieser Festplatte ist oder was sie über mich und meine Familie wissen. Ich will es nicht wissen, Martin.“

Er atmete tief durch und legte seine rechte Hand auf die Festplatte, wie es die Angeklagten in amerikanischen Filmen tun, wenn sie schwören die Wahrheit zu sagen, nichts als die Wahrheit, so wahr ihnen Gott helfe.

„Wenn du mich fragst, ich halte diese Einsicht in Abhördaten weder für legal noch für sinnvoll. Siebzehn hochsensible Festplatten voller Staatsgeheimnisse sind derzeit in Deutschland unterwegs. Beten wir zu Gott, dass sie in einem Monat in einem Safe liegen, ohne dass vorher eine davon in falsche Hände geraten ist.“

Von dieser Seite hatte Johannsen die Sache noch nicht betrachtet. Er hatte die Einsicht in die Abhördaten als überfällige und notwendige Sache gehalten. Dass sie gerade durch das Föderalsystem in Deutschland, durch das die Daten nun als Kopie an die LKAs in allen sechzehn Bundesländern geschickt werden mussten, zu einem Sicherheitsrisiko werden könnte, war ein neuer Gesichtspunkt, den wohl nur wenige vor Augen hatten, als sie die Vereinbarung vor dem Hintergrund des neuen Freihandelsabkommens getroffen hatten.

„Ich lege diese Verantwortung in deine Hände“, fuhr der LKA-Chef fort.

„Je weniger Menschen darauf Zugriff haben, desto besser. Vielleicht ist es am besten, wenn du dich der Aufgabe allein widmest. Am besten am Zweit-PC in deinem Büro, der an kein Netzwerk angeschlossen ist.“

Johannson nickte.

„Ich werde es genau so machen. Der Safe in meinem Büro sollte sicher genug sein für die Aufbewahrung.“

„Natürlich hat diese Sache oberste Priorität, ich werde Leitner fragen, ob er deine Aufgaben in der Zwischenzeit übernehmen kann.“

„Drei Wochen sind ja keine Ewigkeit“, sagte Johannsen, mehr zu sich selbst, als eine Art Selbstvergewisserung, dass seine Familie höchstens drei Wochen lang noch weniger von ihm zu sehen bekommen würde als ohnehin schon.

„Ehrlich gesagt, je früher wir die Festplatte zurück senden, desto besser. Ich will, dass du dich wirklich nur auf die Dinge konzentrierst, die eine strafrechtliche Relevanz haben und die dann auch juristisch verwertet werden können. Alles andere ist nur Verlockung, von den verbotenen Früchten zu kosten.“

Furtwängler brachte es auf den Punkt. So verlockend es war, zu erfahren, was und wen die Amerikaner jahrzehntelang belauscht hatten, dieses Wissen brachte mit ziemlicher Sicherheit nichts ein. Aber wer weiß, vielleicht ließ sich damit ja immerhin manche Frage klären, auf die es bislang keine Antwort gab – und sei es nur die Frage, wer Heide Simonis damals die Stimme verweigert hatte...

„Also, bitte keine Staatsaffären, Martin.“ Es war fast schon gespenstisch, wie Furtwängler manchmal die Gedanken seines Gegenübers zu lesen schien.

„Du kannst dich auf mich verlassen, ich werde mich sofort dran setzen.“

Damit war die Unterhaltung beendet, 14 Minuten nachdem sie begonnen hatte. Johannsen nahm die Festplatte in die Hand und ging zurück zu seinem Büro. Es war kein ungewöhnlicher Vorgang, dass jemand auf den Gängen des LKA mit einer Festplatte zu sehen war, aber er fühlte sich, als würden alle Augen sich auf das kleine Metallgehäuse richten, das er so fest umklammert hielt, dass seine Finger anfingen zu schwitzen. Als er in seinem Büro angekommen war, zeigte die große Uhr an der Wand 10:57 Uhr an. Er verwahrte die Festplatte in dem mit Fingerabdruck und zusätzlicher sechsstelliger PIN gesicherten Safe seines Büros und nahm um Punkt 11 Uhr im Konferenzraum Platz.

BKA, Wiesbaden, Montag 12.48 Uhr

Stefanie Wohlfahrt war deprimiert. Vor vier Stunden hatte sie den Auftrag ihres Lebens erhalten, die Sichtung eines Datenberges an streng geheimen Akten, wie ihn kein Normalsterblicher je zu Gesicht bekommen würde. Einen Vormittag später war ihr klar, dass diese Aufgabe eine Sisyphosarbeit sein würde, bei der noch nicht einmal klar war, was genau das Ziel war, das es zu erreichen galt. Die Daten auf der Festplatte waren in hunderte von Unterordnern einsortiert, ohne erkennbare Struktur. Die einzelnen Dateien hatten keine sinnvollen Namen sondern bestanden aus ellenlangen Zahlen- und Buchstabenkombinationen. Die Dokumente waren weder geografisch noch chronologisch sortiert, hatten keinen Index und waren bunt gemischt. Es gab Szenen aus Überwachungsvideos, Telefonmitschnitte, eingescannte Briefe, Emails, sonstige eingescannte Dokumente, Bilder, Standbilder aus Videos, Abschriften von Telefongesprächen oder Unterhaltungen, abfotografierte, handschriftliche Notizen und jede Menge von der NSA verfasste Textdokumente. Es war, als hätte man sämtliche Dinge, die sich im Laufe eines langen Lebens ansammeln, in eine riesige Kiste geworfen und hätte kräftig geschüttelt. In einem Ordner waren hunderte eingescannte Schwarzweiß-Bilder aus den 60er Jahren zu finden, im nächsten Ordner Emails aus dem Mailkonto des Innenministers der Schröder-Ära, dann ein Ordner voll abfotografierter Gesetzesvorlagen, die wohl nie umgesetzt worden waren. Und als ob das nicht genug Chaos wäre, gab es keinen Ordner, in welchem nicht kräftig geschwärzt worden war. Manche Bilder zeigten nur komplettes Schwarz, in vielen Dokumenten waren einzelne Zeilen, ganze Abschnitte und teilweise sogar das gesamte Dokument in der bekannten Weise dick durchgestrichen, so dass eine Rekonstruktion des Originaltextes unmöglich war. Die NSA verstand unter „Offenlegung der Akten“ offenbar etwas grundlegend anderes als das BKA. Die einzig gute Nachricht war, dass eine Software beilag, mit welcher man die Daten durchsuchen konnte. Sie erlaubte das Eingeben von „Tags“, um zum Beispiel alle für Rheinland-Pfalz relevanten Daten herauszufiltern, oder die Eingabe eines speziellen Suchbegriffes. Stefanie Wohlfahrt tippte testweise „BKA“ ein und erhielt nach kurzer Suche knapp hinderttausend Treffer. Sie klickte auf eines der Resultate und öffnete damit ein internes Memorandum des Bundesinnenministeriums aus dem Jahr 1988 zum Thema „Systematisches Doping in der DDR?“. In den unten angegebenen Tags stand neben DDR, Doping, Bundesinnenministerium und einigen anderen auch Bubka. Daher also das „BKA“. Offenbar konnte die Suchsoftware nicht unterscheiden zwischen einem Tag und einer Buchstabenfolge innerhalb eines Tags. Sie gab „Bundesinnenministerium“ ein und erhielt mehr als 150.000 Treffer. Aus Spaß probierte sie noch einige andere Suchbegriffe und fand heraus, dass „deutsch“ und „bund“ mit gut 20 Millionen bzw. knapp 30 Millionen Treffern zu den wohl häufigsten Schlagwörtern in den Abhördokumenten gehörten. Erst jetzt machte sie sich langsam die gigantische Menge an Daten klar, die sie da vor sich hatte. Der Begriff Sisyphosarbeit brachte das nicht einmal ansatzweise zum Ausdruck. Sie hatte hier solch unfassbare Mengen an Daten vor sich, dass sich darin die Tagebücher Adolf Hitlers verbergen könnten, ohne je von ihr gefunden zu werden. Um sicher zu gehen, gab sie „Hitler“ ein und fand immerhin noch einige tausend Treffer. Ein rasches Überfliegen der Trefferliste legte nicht nahe, dass seine Tagebücher dabei waren. Sie gab „Hitler“ & „Tagebücher“ ein und erhielt diesmal nur noch 178 Treffer. Der nächste Versuch, „Hitler“ & „Tagebücher“ & „1983“ erzielte noch 86 Treffer, darunter Kopien der Stern-Artikel und der BKA-Stellungnahme vom 6. Mai 1983, in welcher die Tagebücher als Fälschung entlarvt worden waren. Sie erinnerte sich dunkel daran, dass dies in ihrer Ausbildung einmal Thema gewesen war, eine der glorreichsten Stunden ihres heutigen Arbeitgebers. Der letzte Treffer in der Liste war ein Tondokument, welches ein Telefonat zwischen Bundeskanzler Helmut Kohl und dem Chefredakteur des Sterns beinhaltete. Sie doppelklickte, und der Mediaplayer öffnete sich. Zu hören war allerdings nur extrem verzerrtes Rauschen. Sie zog das Dokument auf den Desktop und öffnete es mit einem Spezialprogramm, welches sie oft nutzten, um aus Abhörbändern Geräusche herauszufiltern oder die Abspielgeschwindigkeit zu manipulieren. Doch egal was sie versuchte, sie hörte nur ein Geräusch, das ihr Ohrenschmerzen bereitete. Der Pegel des Dezibelmessers schlug voll aus. Es sah so aus, als sei das Gespräch bewusst verzerrt worden, ähnlich wie etliche Textdokumente mithilfe der schwarzen Balken unbrauchbar gemacht worden waren. Sie musste schmunzeln, als sie sich vorstellte, dass der Herr Doktor Kohl bei diesem Anruf vermutlich nicht allzu gut gelaunt war und dass es deshalb vielleicht besser war, den Wortlaut nicht hören zu können.

Eine halbe Stunde und ein paar Dutzend Bild- und Tondokumente später hatte Stefanie Wohlfahrt die Gewissheit, dass sich jemand bei der NSA ziemliche Mühe gegeben hatte, besonders interessante Dokumente oder Passagen unkenntlich zu machen. Die ganze Datenöffnungs-Geschichte war eine einzige, sinnlose Farce. An sechzehn Computern in allen Ecken Deutschlands saßen in diesem Moment LKA-Mitarbeiter und vergeudeten ebenso wie sie ihre Zeit mit dem ziellosen Eingeben von Tags und Suchbegriffen. Sie schloss den Windows Explorer, klemmte die USB-Festplatte ab und erstellte eine Rundmail an alle LKAs. Darin bat sie um Rückmeldung bis Ende der Woche, ob in den Akten kriminalistisch relevante Daten gefunden worden wären und bis wann eine Rücksendung der Festplatte absehbar sei. Sie las die Email noch zweimal durch, korrigierte einen Rechtschreibfehler, überlegte kurz, ob ihr Ton zu oberlehrerinnenhaft klang und fand, dass ihr das eigentlich ziemlich egal war, dann klickte sie auf „Senden“.

LKA Schleswig-Holstein, Kiel, Montag 15.56 Uhr

Martin Johannsen schreckte auf, als das Telefon klingelte. Seit Stunden war er in die Daten vertieft, die auf der Festplatte in zahllosen Ordner verteilt waren. Er hatte noch kein konkretes System erkennen können, aber das ziellose Herumklicken hatte ihm erstaunlich viel Vergnügen bereitet. Er wusste nun sehr persönliche Details über Erich Honecker, Franz-Josef Strauß oder Gerhard Schröder, hatte sich interne Memoranda des Bundesaußenministeriums aus den siebziger Jahren angesehen und Überwachungsfilme aus diversen Landesregierungen angesehen. Das laute, analoge Klingeln des alten Telefonapparates holte ihn in die Gegenwart zurück.

„Johannsen?“

„Hans-Gerhard hier. Sag mal, Martin, der Chef sagte mir, dass ich Deine Sachen für die nächsten zwei Wochen übernehmen soll, hat das mit der BKA-Sache zu tun?“

„Ehrlich gesagt, es gibt da im Moment nicht viel zu übernehmen. Meine Leute arbeiten an kleineren Sachen, und das ziemlich selbstständig. Wichtig ist vor allem die Donnerstags- und Montagsrunde, da können wir uns vielleicht vorher zusammen setzen.“

Er wollte nicht allzu viel über die NSA-Daten sprechen, schon gar nicht am Telefon, nachdem Furtwängler ihm so ins Gewissen geredet hatte.

„Sag mal, was findet man denn so in den Abhördaten? Wusste der Kohl jetzt von den Schwarzgeldkonten oder nicht?“

Der ironische Unterton war nicht zu überhören. Hans-Gerhard Leitner war ein durch und durch bodenständiger Mensch. Zwar war er genauso golfverrückt wie sein Chef Furtwängler, aber er machte sich nicht viel aus Geheimdiensten und Verschwörungstheorien. Nur was auf den Tisch kam, war auch relevant. Wenn sich herausstellen sollte, dass die Bundeskanzlerin in Wirklichkeit ein Transvestit sein sollte, dann würde er sagen: „Solange sie sich nicht im Bundestag auszieht, ist mir das sowas von egal.“ Diese Nüchternheit machte ihn zu einem hervorragenden Ermittler, kein Wunder, dass er in den letzten Jahren einige außerordentliche Fahndungserfolge errungen hatte und auf den Fluren des LKA als einer heißesten Kandidaten für die Furtwängler-Nachfolge galt. Für Martin Johannsen spielte das keine Rolle. Er kannte seinen Kollegen schon seit bald 20 Jahren und hatte mit ihm ein mehr als kollegiales Verhältnis. Ihre Jungs gingen in die gleiche Klasse, ihre Ehefrauen hatten sich seinerzeit im Schwangerschaftskurs kennen gelernt. Seitdem waren beide Familien freundschaftlich verbunden und hatten sogar schon ein paar Urlaube zusammen verbracht. Immer wenn Johannsen ihn brauchte, war Leitner da, um ihm den Rücken freizuhalten oder mit ihm einen besonders kniffligen Fall zu bearbeiten. Er kannte Johannsens Team sehr gut, daher war er für die Vertretung der nächsten zwei bis drei Wochen die naheliegende Wahl gewesen. Im Augenblick wollte sich Martin Johannsen ganz auf seine Aufgabe konzentrieren und selbst einen engen Vertrauten wie Leitner nicht zu tief in die Sache hinein ziehen.

„Wir besprechen das am besten morgen oder Mittwoch mal in Ruhe, aber es sieht nicht so aus als würden diese Daten unser Weltbild im Innersten erschüttern.“

„Viel Lärm um nichts, wie üblich.“

Damit hatte er wohl den Nagel auf den Kopf getroffen.

Nach Ende des Telefonats fiel Johannsens Blick auf die Uhr, und er stellte erschrocken fest, dass es bereits kurz nach vier war. Seine Frau würde wohl bereits auf dem Weg zum Arzt sein, daher tippte er eine Kurznachricht in sein Smartphone: „Wird wohl später, tut mir leid. VG“

Er war kein Experte in Sachen Neue Medien, daher war ihm die 160-Zeichen-Sprache des 21. Jahrhunderts fremd, aber er lernte insbesondere durch seine Tochter Julia mehr und mehr die Vorzüge von Dingen wie SMS, MMS oder Skype wert zu schätzen. Nachdem er auf „senden“ gedrückt hatte, legte er das Smartphone weg und sah auf seinem Laptop, dass eine neue Email eingetroffen war. Da beim LKA viel über das interne Netz lief, waren Emails relativ selten. Er bekam meist nicht mehr als eine handvoll neue Mails am Tag, meistens lagen sie morgens im Posteingang, weil besonders die jungen, kinderlosen Kollegen gern bis tief in die Nacht arbeiteten. Kontakt nach außen lief häufig über sein Team, daher waren die Absenderadressen in seinem Posteingang meistens aus Kreisen von LKA oder BKA. Die neue Nachricht war vom BKA Wiesbaden, von einer Stefanie Wohlfahrt, von der er noch nie etwas gehört hatte. Offenbar war sie die Kontaktperson in der NSA-Sache. Da Furtwängler ihm lediglich die Festplatte ohne weitere Angaben gegeben hatte, konnte er diese Tatsache nur dem Inhalt der Email entnehmen. Er las die Email zweimal durch und konnte sich ein kurzes Lachen nicht verkneifen. Bis Ende der Woche möge er mitteilen, ob er auf „Kriminalistisch relevante Daten“ gestoßen sei.

„Wenn sie mich fragen, Frau, äh...“ er musste nach oben scrollen, um den Namen der Absenderin nochmals nachlesen zu können, „...Wohlfahrt, dann ist jeder heimliche Abhörvorgang eine kriminalistisch relevante Sache. Vielleicht können sie mir gelegentlich mal eine Einführung in „kriminalistische Relevanz“ geben, Frau Doktor Wohlfahrt.“

Seine gute Laune war verflogen. Das schlechte Gewissen seiner Frau gegenüber und die eher unterbewusste Enttäuschung über die Nutzlosigkeit der Daten hatten die Freude übertüncht, die er beim Durchstöbern der geheimen Dokumente gespürt hatte. Dass ihm jetzt noch eine ihm unbekannte, vermutlich blutjunge BKA-Schnüfflerin vorschreiben wollte, welche Art von Feedback sie am liebsten schon gestern in ihrem Briefkasten hätte, das wurmte ihn. Am liebsten hätte er ihr gleich eine Antwort zukommen lassen, in schönstem Beamtendeutsch, in welcher er ihr leider mitteilen müsste, dass „kriminalistisch relevante Arbeit“ sich nicht innerhalb von ein paar Tagen erledigen ließ. Aber er kannte sich selbst gut genug, um aus dem Moment heraus Nachrichten zu versenden, die man nach einer Stunde bereuen oder zumindest geschickter formulieren könnte. Wenn das BKA bis Ende der Woche um Rückmeldung bat, dann hatte er zumindest bis Mitte kommender Woche Zeit dafür. Eine Woche intensive Arbeit, das könnte tatsächlich reichen, um eine einigermaßen realistische Einschätzung abgeben zu können, was von den Daten zu erwarten sei und bis wann er seine Untersuchung der Dokumente abschließen könnte.

Spiegel-Redaktion, Hamburg, Montag 18.23 Uhr

Grit Junkermann hatte die meiste Zeit des Tages am Computer verbracht. Obwohl sie als Journalistin bei einem Magazin arbeitete, das immer auf der Höhe des politischen und wirtschaftlichen Geschehens war, entzog sie sich so gut es ging der Nachrichtenflut, las lieber Krimis als Tageszeitungen, schaute lieber Actionmovies als politische Talksendungen oder Abendnachrichten. Das hatte zur Folge, dass sie sich in neue Jobs immer grundlegend einarbeiten musste. Kurioserweise hatte sie gerade dieser vermeintlichen Untugend ihre größten Erfolge zu verdanken. Wo ihre Redaktionskollegen mitunter Fakten als „wahr“ annahmen, weil sie in allen TV-Nachrichten so berichtet worden waren, musste sie sich solche Fakten aus unterschiedlichsten Quellen zusammen suchen und lief somit weniger Gefahr, die Brille der allgemeinen Meinung aufzuhaben. Sie war wie eine Geschworene vor Gericht, die bestenfalls keinerlei Vorkenntnisse von einem Fall hatte, wenn sie im Gerichtssaal die Zeugenaussagen hört. Im Fall des NSA-Abhörskandals war sie natürlich nicht ganz unwissend. Niemand in Deutschland hatte sich in den vergangenen zwölf Monaten dem Thema entziehen können. Und doch wussten die meisten nur oberflächliche Details wie die Tatsache, dass sich die Bundesregierung erst dann ernsthaft mit dem Thema beschäftigte, als sie erfuhren hatten, dass sie selbst zu den Belauschten gehörten. Um das Wesen eines solchen Skandals zu verstehen, musste man viel tiefer ansetzen. Was genau war überhaupt die NSA? Vor zwei Jahren kannten wohl nur die wenigsten Deutschen diese amerikanische Sicherheitsbehörde. FBI und CIA kannte jeder, die kamen ja in jedem zweiten Hollywood-Film vor. Die CIA (Central Intelligence Agency) war das Pendant zum deutschen BND, der zentrale Nachrichtendienst für Auslandsangelegenheiten und Spionage. Neben dem CIA gab es aber jede Menge weiterer Nachrichten- oder Geheimdienste, zum Beispiel die Defense Intelligence Agency (DIA) und ihre Unterorganisationen (zuständig für alles, was mit dem amerikanischen Militär zu tun hatte), das National Reconnaissance Office (NRO), zuständig für die zahlreichen US-Spionagesatelliten, die National Geospatial-Intelligence Agency (NGA), welche sich um Auswertung von Karten- und Bildmaterial kümmerte, und eben die National Security Agency (NSA). Sie war die große Unbekannte, weil sie zwar Unmengen an Geld verschlang, aber niemand genau wusste, was sie damit alles anstellte. Das lag nicht zuletzt daran, dass sie nicht wie die meisten anderen nationalen Einrichtungen einem einzigen Ministerium unterstellt war, sondern neben dem Verteidigungsministerium auch noch unter Aufsicht des Office of the Director of National Intelligence stand, also einer Art Über-Geheimdienstler, der ziemlich viel Macht und erstaunlich viele Freiheiten besaß. Aufgrund des enormen Einflusses, den die NSA durch seine Abhördaten hatte, war sie zudem sehr eng mit dem US-Militär verbunden, was wiederum bedeutete, dass selbst hochrangige Politiker keinen kompletten Überblick über die Arbeit der NSA haben konnten, weil die für militärische Zwecke gesammelten Daten oftmals der militärischen Geheimhaltung unterlagen. Nicht zufällig lag der Hauptsitz der NSA innerhalb des riesigen Militärstützpunktes „Crypto City“ im US-Bundesstaat Maryland. Natürlich besaß die NSA in praktisch jedem Land dieser Welt eine Dependance, in der Regel auch dort innerhalb eines gesicherten US-Stützpunkts. In Deutschland zum Beispiel stand unter anderem auf dem Türschild eines ziemlich großen Gebäudes innerhalb der Patch Barracks in Stuttgart in großen Lettern NSA. Es war kein Geheimnis, dass die Amerikaner nicht nur den internationalen Internet-Datenverkehr, der zu nicht unwesentlichen Teilen ohnehin über amerikanische Server lief, abhörte, sondern dass sie in unserem eigenen Land ihre Richtantennen auf unsere Wohnungen und Regierungsgebäude ausrichteten. Das hatte nur bislang kaum jemanden gestört. Unter dem Eindruck des nationalsozialistischen Regimes hielt es Deutschlands erster Bundeskanzler, Konrad Adenauer, wohl für angebracht, sein Volk und dessen gewählte Vertreter von ausländischen Geheimdiensten zu überwachen, um jegliche faschistische Bewegung bereits im Keim ausmachen und stoppen zu können. Jedenfalls unterzeichnete er eine Erklärung, welche es den Besatzungsmächten auf unbegrenzte Zeit erlaubte, den kompletten Post- und Fernmeldeverkehr absolut legal abzuhören. Offiziell sollte dies in enger Zusammenarbeit mit dem Bundesnachrichtendienst geschehen, aber man konnte sich denken, dass diese Zusammenarbeit bis heute eher einseitiger Natur war. Wenn man seinen Nachbarn abhören wollte, dann lag es nicht nahe, Nachbars Kinder dabei zu beteiligen. Dennoch war die amerikanische Abhörpraxis für deutsche Regierungen – ob konservativ, liberal oder sozialdemokratisch – offenbar lukrativ genug, um sie stillschweigend zu dulden. Erst im Jahr 1989 geriet diese Praxis zumindest ein wenig ins Wanken. Nicht ohne Stolz hatte Grit Junkermann herausgefunden, dass es der Spiegel gewesen war, welcher vor knapp 25 Jahren einen mutigen Artikel druckte, in dem das vermutete Ausmaß der NSA-Aktivitäten in Deutschland benannt wurde. Auslöser war ein Telefonat eines deutschen Industriellen mit einer libyschen Telefonnummer, die auf der Abhörliste der NSA gestanden hatte. Die Agency hörte mit, die Sache wurde publik und die Bundesregierung zeigte sich ungewohnt verschnupft ihren amerikanischen Freunden gegenüber. In dem am 20. Februar 1989 veröffentlichten Spiegel-Artikel „Freund hört mit“ kamen erstaunliche Einblicke in das Abhörwesen von NSA, BND und co zutage. Einblicke, die vielleicht ein ganzes Land hätten erschüttern können, wäre nicht der sich anbahnende Zusammenbruch des Ostblocks das alles überschattende Thema jener Tage gewesen. Die Sensibilität für den Schutz der Privatsphäre war Ende der 80er Jahre noch deutlich niedriger gewesen als jetzt im 21. Jahrhundert. Dennoch konnte die Journalistin kaum fassen, wie gering der Aufschrei damals war, angesichts des explosiven Inhalts jenes Artikels. Wenn sie auch nur ansatzweise einen so konkreten Einblick in die heutige Situation der NSA hätte wie ihr Vorgänger vor 25 Jahren, dann könnte sie einen Artikel schreiben, der in diesem NSA-Skandal die nächste Stufe zünden und ihre journalistische Karriere krönen würde. Doch der Whistleblower Edward Snowden war sämtlichen potentiellen Enthüllungsjournalisten zuvor gekommen, als er von sich aus zahlreiche explosive Details aus dem Alltag seines Ex-Arbeitgebers ausgeplaudert hatte. Wer könnte nun noch Dinge herausfinden, die nicht einmal Snowden wissen konnte und die nach all den immer neuen Skandal-Schlagzeilen der vergangenen Monate noch jemanden hinter dem Ofen vor locken würde. Grit Junkermann musste sich damit abfinden, dass sie nicht die große Enthüllerin sein würde, das war schließlich auch nicht die Aufgabe, welche ihr Chef ihr aufgetragen hatte. Sie sollte lediglich herausfinden, was denn nun in diesen ominösen NSA-Akten drin stand. Dazu hatte sie zunächst noch weitere Hausaufgaben zu erledigen. Ihr Wissen über deutsche und amerikanische Nachrichtendienste war in den vergangenen Stunden zwar exponentiell gewachsen, aber nun galt es, nach den Empfängern der Abhördaten zu fahnden und nach Möglichkeiten zu suchen, an diese Daten heran zu kommen. Sie wusste nur, dass die Daten an das BKA in Wiesbaden gegangen waren. Ob sie von dort weiter ans Kanzleramt, an den BND oder direkt in ein Schweizer Bankschließfach gewandert waren, ob eine hundertköpfige Sonderkommission seit Tagen an der Aufarbeitung der Daten saß und schon eine Klage vor dem Internationalen Gerichtshof vorbereitete – viele Szenarios waren denkbar, in den wenigsten würde sie auf auskunftsfreudige Kooperationspartner hoffen können. Ihre größte Chance waren ihre Wühlmaustaktik und ihr Trüffelschwein-Riecher, die ihr schon bei so mancher Story weiter geholfen hatten, als die meisten ihrer Kollegen schon lange aufgegeben hätten.

Es war ein hoffnungsloses Unterfangen, dem sie sich zu stellen hatte, keine Frage, aber kein unmögliches.

Moselstraße, Frankfurt, Montag 20.16 Uhr

Mike Pawelski lag gemütlich auf dem zerrissenen Sofa in seiner Souterrainwohnung im Frankfurter Rotlichtviertel und zappte mit der Fernbedienung durch die Kanäle. Er blieb auf einem Privatsender hängen, der die gefühlt siebzehnte Wiederholung eines Steven Seagal Films aus den Neunzigern zeigte. Dann legte er die Fernbedienung weg und nahm seinen Laptop auf den Schoß. Er prüfte die Daten, die sein Trojaner aus dem System der Deutschen Bank an seinen Server gesendet hatte. Aus Sicherheitsgründen loggte er sich für gewöhnlich nicht direkt mit seinem Laptop in gesicherte Systeme ein sondern überließ es seinen selbstprogrammierten Trojanern, selbstständig Daten an seinen Server zu senden, die er dann mit seinem Computer abrufen konnte. Alles schien ok zu sein. Der Trojaner war so programmiert, dass er seine Umgebung selbst überwachte. Würde jemand Verdacht schöpfen und den Speicherbereich, in dem er sich gerade eingenistet hatte, einer genaueren Untersuchung unterziehen, so würde er entweder den Speicherort ändern und die Daten am vorherigen Ort löschen, oder er würde notfalls sich selbst löschen. Im Moment lief alles wie geplant, Mike schaute sich die jüngsten Bilanzzahlen an und kam zu dem Schluss, dass es der Bank so gut wie lange nicht ging. Die Geschäfte in Fernost liefen hervorragend, der schwache US-Dollar spielte ihnen in die Karten und die Krise der kleinen Banken schien ein gefundenes Fressen für den Platzhirsch zu sein. Er fragte sich, ob es moralisch verwerflich wäre, das Unternehmen um ein paar hundert Millionen Euro zu erleichtern. Er würde das Geld noch nicht einmal selbst haben wollen, er könnte es in winzige Portionen aufgeteilt auf sämtliche Privatkunden der Deutschen Bank verteilen, als eine Art Volks-Dividende. Bei 15 Millionen Privatkunden wären das vielleicht zwanzig Euro pro Bankkonto. Ob das die Menschen glücklicher machen würde? Er rief die Daten eines anderen Trojaners ab, der seinen Dienst bei der Star Alliance machte, eines Unternehmens, in dem sich zahlreiche der namhaftesten Fluggesellschaften weltweit zusammengeschlossen hatten. Ein Hauptsitz der Star Alliance war am Frankfurter Flughafen, einem der wichtigsten Luftfahrtdrehkreuze und größter Luftfracht-Airport der Welt. Die Star Alliance ermöglichte nicht nur eine einfache Kooperation zwischen Airlines sondern sorgte auch dafür, dass gewisse Dienstleistungen von allen Airlines gemeinsam genutzt werden konnten. Zum Beispiel Sicherheitsberatung im Bereich Netzwerk und Internetkriminalität. Es war unglaublich, wie wenig Schutz Passagierdaten bei vielen Airlines genossen und wie einfach es gewesen war, Tickets zu fälschen, Passagierlisten zu verändern oder Unbefugten Zutritt zu sensiblen Bereichen des Frankfurter Flughafens zu gewähren, indem man Passwörter klaute und Zutrittsausweise fälschte. All das hatte er demonstrationsweise getan und vor den Augen schockierter Star Alliance Manager den fiktiven Passagier „Osama Bin Laden“ auf einen 1. Klasse Sitzplatz in einem Airbus A380 einer großen deutschen Fluglinie von Frankfurt nach Los Angeles gebucht. Dieser Passagier existierte natürlich nicht, er war auch nicht am Boarding-Gate erschienen, obwohl er online eingecheckt hatte. Aber er jagte den Fluglinienverantwortlichen einen genügend großen Schrecken ein, um Mike einen sechsstelligen Auftrag zur Überarbeitung des Sicherheitsstandards ihrer Buchungsserver einzubringen. Seitdem flog er nur noch erster Klasse und hatte sich sogar schon in Begleitung einer langbeinigen Blondine in die Honeymoon-Suite eines A380 nach Sydney gebucht. Die Blondine war das einzige, was er an dem Flug bezahlen musste, denn sein Erfolg bei Frauen war nicht ganz so groß wie sein beruflicher. Glücklicherweise konnte man mit Geld so ziemlich alles haben, auch Frauen, die sich auf Reisen als Partnerin oder Ehefrau ausgaben.

Mike dachte über sein Pech mit dem weiblichen Geschlecht nach, während er die Star Alliance Daten überflog. Es gab nur eine Frau, die er wirklich geliebt hatte. Genau genommen würde es nur eine Frau geben, die er jemals lieben würde. Leider hatte sie damals nein gesagt, und er würde nie wieder wagen, sie nochmals zu fragen. Sie waren seit ihrer Schulzeit befreundet, er hatte ihr seine Liebe mit 14 gestanden, da war sie gerade mit Gerald zusammen, dem Schönling und Frauenschwarm der ganzen Schule. Sie hat es damals ihrer besten Freundin erzählt und die brauchte keine 24 Stunden bis sie die Nachricht in die letzten Klassenzimmer des Gymnasiums verbreitet hatte. Es hat seiner Liebe keinen Abbruch getan. Später hatte sie sich für das Verhalten ihrer (von da an ehemals) besten Freundin entschuldigt, und dann waren sie beste Freunde geworden. Nunja, vielleicht nicht beste Freunde. Nach dem Abitur hatte sie ohne Rücksicht auf Verluste an ihrer Karriere gearbeitet, während er zwei Ausbildungen abbrach und seine Zeit mit Online-Shootern und dem Rippen von Pornofilmen zubrachte. Letzteres war erstaunlich lukrativ, verlor aber nach ein paar Jahren zunehmend an Reiz, so dass er sich seiner eigentlichen Liebe, dem Programmieren zuwandte. Auf einer Hacker-Konferenz in Holland lernte er einige namhafte Hacker der 90er Jahre kennen und schmiedete mit ihnen nächtelang Pläne, wie sie die westliche Zivilisation in einer groß angelegten Web-Attacke lahmlegen würden. Früher hatte er feuchte Träume von hübschen Blondinen, von da an drehten sich seine Fantasien um Bits und Bytes, um Computer-Viren und die Weltherrschaft. Zu seiner großen Liebe war die Verbindung nie abgebrochen, vielleicht auch weil sie Mitleid mit ihm zu haben schien. Während sie inzwischen einen Job in der Kriminalitätsbekämpfung hatte und in einem schicken Apartment in der Nähe von Frankfurt lebte, hing er noch immer in seiner heruntergekommenen Bude im Schatten der großen Bankentürme. Mitleid war es vielleicht auch, weswegen sie ihm ein paar kleine Jobs hatte zukommen lassen. Sie wusste von seinen PC-Kenntnissen und hatte ihn gebeten, ihr hier und da zu helfen. Da sie davon ausging, dass er Hartz IV Empfänger war, gab sie ihm ein paar Euro für seine Hilfe. Irgendwann kam sie dann mit einem Fall nicht weiter, von dem sie wusste, dass er ihr einen Sprung auf der Karriereleiter verschaffen könnte. Da besorgte er ihr Einblick in die Bankdaten eines bekannten Frankfurter Zuhälters und Drogenkuriers. Sie fragte nicht, woher die Daten kamen, vermutlich weil sie die Antwort nicht hätte hören wollen. Der Kurier jedenfalls wanderte ins Gefängnis und sie in ein neues Büro ein Stockwerk höher. Ein paarmal hatte er ihr auf diese Weise in den letzten zwei Jahren ausgeholfen und damit dafür gesorgt, dass er sie wenigstens ab und zu sehen und Zeit mit ihr verbringen konnte. Meist besuchte er sie in ihrer Wohnung, was den Vorteil hatte, dass er zum einen kein Minderwertigkeitsgefühl haben musste, wenn er ihren Blick sah, mit dem sie seine Wohnung musterte, und zum andern Gelegenheit geboten hatte, in ihrer Wohnung ein Mikrokamera zu verstecken, mit deren Hilfe er sich in ihr Privatleben schleichen konnte, wenn er einen seiner melancholischen Momente hatte. Der Laptop, den sie sich kürzlich gekauft hatte, sollte natürlich von ihm eingerichtet und geschützt werden, damit niemand darauf zugreifen konnte. In Hacker-Kreisen nannten sie das „härten“. Dazu musste der Laptop zerlegt und einige Bauteile umgelötet werden, das BIOS verändert und einige Schnittstellen wie die WLAN-Antenne beschnitten werden. Das Ergebnis war, dass selbst gewiefte Hacker nicht auf den Computer zugreifen konnten – es sein denn, der Hacker war derjenige, der das Härten selbst vorgenommen hatte. Seit einigen Monaten hatte Mike somit Zugriff auf private Emails, geschäftliche Dokumente und alles weitere, was sich auf ihrem Computer befand.

Er versuchte, sich auf ihrem Laptop einzuloggen, doch der war nicht auffindbar. Das hieß, dass sie damit gerade nicht online war. Trotz ihres speziell gehärteten Computers war sie vorsichtig und traute dem Internet nicht. Meist loggte sie sich damit nur ein- oder zweimal am Tag kurz ein, um Emails zu empfangen und Daten auf ihren Büro-PC zu senden. Diese kurze Zeit reichte aber aus, damit Mikes Spähprogramm auf ihrer Festplatte alle neuen Daten, Mails und Dokumente an einen Server in den USA schicken konnte, der eine Art Spiegelbild ihres Laptops darstellte. Dort hatte er dann rund um die Uhr Zugriff auf ihre tagesaktuellen Dateien und konnte auch ablesen, wann sie zuletzt mit ihrem Laptop online war. Seit heute früh um halb acht war sie nicht mehr im Netz gewesen. Da sie meist abends gegen 19 Uhr nach hause kam (das wusste er dank seiner in ihrer Wohnung installierten Überwachungskamera) und sich einloggte, um private Emails zu lesen oder zu versenden, bedeutete das vermutlich, dass sie heute Überstunden machte oder eine Verabredung hatte. In ihrer Wohnung brannte kein Licht, das Überwachungsprogramm der Mikrokamera zeigte an, dass seit 7.33 Uhr keine Bewegung registriert worden war. Vielleicht hatte sie einen Kerl kennen gelernt. Dank der Kamera wusste Mike, dass sie keinen festen Freund hatte, aber das würde sich über kurz oder lang ändern. Er hasste diesen Gedanken. Frustriert griff er nach dem Telefon und wählte die Nummer des Escort-Service.

BKA, Wiesbaden, Montag 21.00 Uhr

Die BKA-Mitarbeiterin Stefanie Wohlfahrt hatte den gesamten Tag in den Tiefen der NSA-Daten verbracht. Sie waren wie ein Ozean, ein Strudel, der sie hinein zog, ohne dass sie wusste, was sich in der Tiefe verbergen würde – oder ob überhaupt irgendetwas Wesentliches dort zu finden wäre. Die Anweisung ihres Vorgesetzten war klar gewesen, sie solle nicht unnötig Staub aufwirbeln oder sich zu emotional mit der Sache beschäftigen, aber das fiel ihr schwerer als erwartet. Es machte sie aggressiv, wie detailliert und umfassend ihr Heimatland über all die Jahre ausgehorcht worden war. Natürlich war sie nicht naiv, sie wusste nur zu gut, dass geheimdienstliche Operationen für die Sicherheit eines Landes notwendig waren und gerade die wirtschaftlich großen Staaten eine Menge Bespitzelung betrieben, aber das Ausmaß dieses Eingriffs in jegliche Instanz der deutschen Exekutive und Legislative war schon erschreckend. Selbst juristische Behörden waren Ziel der NSA gewesen. Gerade in diesen Dokumenten fanden sich fast ausschließlich schwarze Balken oder verzerrte Aufnahmen. Die Amerikaner wussten nur zu gut, dass gerade solche Bereiche besonders sensibel für Spähattacken waren und dass the Germans nicht gerade erfreut abgehörte Telefonate von Verfassungsrichtern zur Kenntnis nehmen würden. Doch gerade die Tatsache, dass die Ermittlerin nun zwar von diesen Mitschnitten wusste, ihren Inhalt aber nicht erfahren durfte, machte sie besonders wütend. In was für einer Welt lebten sie, in der unter Freunden solche Grenzüberschreitungen Usus waren? Sie musste sich eingestehen, dass ein wenig ihrer in ihren Teenagerzeiten recht ausgeprägten Naivität noch tief in ihr steckten und sie gelegentlich noch von einer heilen Welt träumen ließ.

Im Laufe des Nachmittags hatte sie versucht, einige Themen oder Handlungsstränge innerhalb der Daten zu verfolgen, indem sie entsprechende Tags oder Suchbegriffe eingab und die Trefferliste soweit eingrenzte, dass sie die jeweiligen Treffer zumindest kurz überfliegen konnte. Dies nahm allerdings so viel Zeit in Anspruch, dass sie sich kein umfassendes Bild einzelner Themen machen konnte. Da sie Jahrgang 1983 war, hatte sie diese Jahreszahl als Tag eingegeben, um zu sehen, für welche Themen sich die NSA im Jahr ihrer Geburt interessierte. Nach etlichen dutzend ziellosen Klicks in der gigantischen Trefferliste kristallisierten sich ein paar Themen besonders heraus: Die vorgezogenen Bundestagswahlen am 6. März, die Anschläge auf US-Einrichtungen in Beirut und die Stationierung von Pershing 2 Mittelstreckenraketen in Deutschland. Andere große gesellschaftliche Themen wie die die Veröffentlichung der Hitler-Tagebücher, das Thema AIDS, die Volkszählung oder kulturelle Phänomene wie die Neue Deutsche Welle waren kaum in den Stichproben der Trefferlisten enthalten. Die Amerikaner interessierten sich nicht für Kultur und Gesellschaft ihrer Freunde, sondern für deren Politik. An einem Dokument, war die Ermittlerin etwas länger hängen geblieben, eine interne Abhör-Anordnung des Bundesnachrichtendienstes für die Geschäftsstelle der Partei „Die Grünen“ in Bonn. Nachdem die Grünen bei den Wahlen erstmals in den Deutschen Bundestag eingezogen waren, landeten sie offenbar auf direktem Wege auf der schwarzen Liste des deutschen Geheimdienstes. Man schien den Linksradikalen (was sie in der damaligen politischen Landschaft ja noch waren) nicht zu trauen, daher wurde von oberster Stelle ihre geheime Überwachung angeordnet. Stefanie Wohlfahrt war keine Anhängerin linksökologischer Politik, aber das war schon ein beunruhigender Einblick in die Frage, wie Demokratie und Freiheit in ihrer Heimat definiert und gehandhabt wurden. Von diesem BND-Dokument war sie über Tags zu anderen, nicht minder schockierenden BND-Tätigkeiten gelangt; zu Dokumenten, die sie einhundertprozentig für Fälschungen gehalten hätte, wäre nicht die Unterschrift des Bundeskanzlers darunter zu sehen gewesen, oder zu Tonbandaufnahmen, in denen Leute abgehört wurden, die im allgemeinen, gesellschaftlichen Verständnis als absolut neutral und vertrauenswürdig gegolten hatten. Dass der deutsche Innenminister einen beliebten Talkmaster des öffentlich-rechtlichen Fernsehens überwachen ließ, weil er glaubte, dieser habe Kontakte zur Stasi, das war schon ein ziemliches Brett.

Es war nun kurz nach 9, ihre Augen brannten vom unentwegten Starren auf Bilder und viel zu klein gedruckte Texte auf ihrem Monitor, und Stefanie Wohlfahrt war ernüchtert. War sie im ersten Moment enttäuscht gewesen, dass die Späh-Dokumente nicht für eine weitere Verwendung perfekt vorbereitet und dann an entscheidenden Stellen noch geschwärzt waren, so war diese Enttäuschung inzwischen längst Zorn gewichen, dass nicht etwa nur die ohnehin nicht hoch angesehene NSA ihre Nase in alle deutschen Angelegenheiten steckte, sondern dass die deutschen Geheimdienste im Auftrag ihrer Regierung fleißig bei der Schnüffelei mitmischten. Hatte ihr Weltbild („Wir sind gut, die anderen werden es auch noch“) bis heute früh noch ein schönes Leben gehabt, welches nur hier und da im Lauf ihrer BKA-Ermittlungen ein paar kleine Macken erfahren hatte, so war es im Lauf der letzten Stunden komplett in sich zusammen gebrochen. Was sich hinter deutschen Geheimdienst-Vorhängen abspielte, das sprengte all ihre Vorstellungskraft, dabei hatte sie gerade erst begonnen, an der Oberfläche zu kratzen. Wütend zog sie das USB-Kabel aus ihrem PC und schloss die Festplatte in ihrem Büro-Safe ein. Was sie jetzt brauchte, war ein gemischter Salat und ein heißes Bad, um ihr emotionales Gleichgewicht wieder zu finden.

Fehmarnwinkel, Kiel, Montag 21.34 Uhr

Martin Johannsen saß im Auto und fädelte eben auf die vierspurige Straße ein, über die er in weniger als zehn Minuten zwischen Zuhause und Arbeitsplatz pendeln konnte. Seine Gedanken kreisten noch immer um die endlosen Trefferlisten in den Spähdaten. Das Gerede im Radio nervte ihn, so dass er gegen seine Gewohnheit den sonst sehr von ihm geschätzten Sender NDR Info abschaltete. Er brauchte Ruhe, um den Tag verarbeiten zu können. Noch wusste er nicht genau, was es zu verarbeiten galt. Es war ihm, als hätte jemand ihm eine Black Box vorgesetzt, ohne zu sagen, wie man sie ausliest und warum man sie ihm überhaupt anvertraut hatte. Ging es hier um Verbrechensbekämpfung? Um Aufklärung? Um Kriminalitätsprävention? Sollte er politische Intrigen aufklären oder Daten für die deutschen Geheimdienste aufarbeiten? Gehörte er zu den wenigen Auserwählten, denen man eine der heikelsten Missionen der deutschen Geschichte anvertraut hatte, oder war er eine menschgewordene Sackgasse für Daten, die man einfach nur unter den Teppich kehren wollte? War seine Aufgabe, etwas zu finden oder gerade nichts zu finden? Und wie könnte er überhaupt etwas in diesem Datendschungel finden, wenn alles vollkommen chaotisch und verwirrend sortiert und an entscheidenden Stellen noch geschwärzt worden war? Was erlaubte sich die NSA eigentlich, ihnen komplette Akteneinsicht zu versprechen und dann seitenweise schwarze Balken zu setzen?

Nachdem er seiner Frau angekündigt hatte, dass es später werden könnte, hatte er noch eine Stunde mit dem Versuch zugebracht, eine Struktur innerhalb der Daten zu finden, dann war er vom vielen Klicken, Navigieren, Öffnen, Schließen und auf den Monitor Starren so genervt gewesen, dass er sich drei Laserdrucker organisiert und den Techniker gebeten hatte, sie an seinen Büro-PC anzuschließen. Er hatte sich einen Ordner auf seinem Desktop angelegt und damit begonnen, relevante Bild- und Textdokumente dorthin zu kopieren und von dort an den Laserdrucker zu senden. Im Gegensatz zu seinem Sohn war er ziemlicher Computer-Laie, erfahren genug, um Office, Mailprogramm, Internet und Suchfunktion bedienen zu können, aber trotz allem eher ein Freund analoger Technik. In seinem Büroschrank lag noch immer die gute, alte Adler Schreibmaschine, mit der er sich seit je her wohler gefühlt hatte als mit einer modernen PC-Tastatur. Anders als seine Kollegin beim BKA hatte er das Suchprogramm, welches auf der Festplate war, nicht entdeckt und bislang nur über die Suchfunktion des Windows Explorers nach Schlagwörtern gesucht. Da sämtliche Dateinamen aus scheinbar sinnlosen Zeichenkombinationen bestanden, bestanden seine Trefferlisten aus Treffern, welche innerhalb der Dateien gefunden worden waren. Er hatte zunächst die Suchbegriffe „Kiel“, „Schleswig“ und „Holstein“ eingegeben, und hunderttausende Textdokumente gefunden, in welche eines dieser Stichworte enthalten war: Emails, Word-Dokumente, eingescannte und in Text umgewandelte Briefe. Das war für den Anfang genug, um die drei Laserdrucker die Nacht über zu beschäftigen. Da die Drucker nur ca. 400 Blatt fassen konnten, würde nach gut 1.000 Seiten Schluss sein, Johannsen schätzte, dass er damit weniger als 0,1% der bislang im Druck-Ordner befindlichen Daten ausgedruckt hätte. Es würde immerhin reichen, ihn den Dienstagvormittag über zu beschäftigen, während die Drucker weitere Dokumente drucken würden. Sicherheitshalber hatte er sich vom Techniker sechs Extrapatronen Toner geben lassen, allerdings würde er für den Austausch der Kassetten wohl wieder auf dessen Hilfe zurückgreifen müssen.

Er hatte die drei Druckaufträge gestartet und dann sein Büro abgeschlossen, nachdem er die Festplatte wieder in seinem Safe verwahrt hatte. Jetzt saß er in seinem Auto und schaltete die Zündung aus. Er hatte keine Ahnung, wie er nach hause gekommen war, seine Gedanken waren voll und ganz bei seiner nachmittäglichen Beschäftigung gewesen, sein Unterbewusstsein hatte mal wieder volle Arbeit geleistet, ihn sicher in seine Garage zu manövrieren.

Als Martin Johannsen die Haustür aufschloss, wurde er von der lauten Stimme seiner Tochter empfangen, die aus dem Obergeschoss rief:

„Ihr seid echt total krank, ich fass das einfach nicht!“

Im Flur begegnete er seiner Frau, die sichtlich genervt einen Müllsack zur Tür trug.

„Du kommst gerade recht, Deine Tochter hat mal wieder ihre fünf Minuten...“

In solchen Momenten hatte er das Gefühl, dass ein Arbeitstag im Büro zu lange war, um mit den innerfamiliären Entwicklungen Schritt halten zu können. Er hatte keine Ahnung, worum es ging oder warum seine Tochter ihn und seine Frau als krank bezeichnete. Sein Kollege Leitner hatte kürzlich gemeint, das sei in diesem Alter normal, aber für Johannsen schien es durchaus nicht normal, wenn seine Tochter sich ihren Eltern gegenüber so respektlos verhielt. Vielleicht war das ein Zeichen, dass er zu altmodisch war. Für ihn gehörte es sich, dass man sich gegenseitig die Tür aufhielt, in den Mantel half oder „Gesundheit“ sagte, wenn jemand niesen musste. Er hatte in seinen wilden Jahren einige Male eine Tracht Prügel einstecken müssen, als er sich seinem Vater gegenüber respektlos verhalten hatte. Er war dadurch nicht zu einem gewalttätigen Menschen geworden, sondern war dankbar, seine Lektion gelehrt bekommen zu haben. Da seine Frau körperliche Erziehung nicht duldete, hatte er bei seinen eigenen Kindern versucht, sie durch vorbildhaftes Verhalten und gutes Zureden zu respektvollen Menschen heranwachsen zu lassen, doch das war ihm bereits bei seinem älteren Sohn Jürgen nur bedingt gelungen, bei Julia schien diese Taktik vollkommen ins Leere zu laufen.

„Was ist denn los?“, fragte er, während er seiner Frau in die Küche folgte.

„Julia will ihr eigenes Pferd und kann kein „nein“ akzeptieren. Es gibt noch ein paar Nudeln, soll ich sie dir in die Mikrowelle schieben?“

Er war immer wieder erstaunt, wie seine Frau innerhalb eines Satzes das Thema wechseln konnte, ohne auch nur Luft geholt zu haben. Er blickte auf den Teller mit Nudeln und Käsesoße, den sie aus dem Kühlschrank geholt hatte und fragte: „Wie kommt sie denn auf einmal darauf, ein eigenes Pferd haben zu wollen?“

„Martin, das geht doch schon seit Monaten so. Heute hat Ingrid im Stall wohl erzählt, dass sie ihr Pferd verkaufen will...“

„Warum das denn?“, fiel er seiner Frau ins Wort. Ingrid war eine Bekannte aus dem Reitstall, soviel wusste er immerhin. Dass es Frauen gab, die sich freiwillig von ihrem Pferd trennen würden, war nach den Erfahrungen, die er bislang mit dem Thema gemacht hatte, erstaunlich.

„Sie zieht nach Hamburg und will ihr Pferd nicht mitnehmen. Frag mich nicht, ich stecke da auch nicht drin.“

Sie schob den Nudelteller in die Mikrowelle, ohne nochmals nachzufragen.

„Jedenfalls hat sie Julia gefragt, ob sie das Pferd kaufen will, und die ist natürlich jetzt Feuer und Flamme.“

„Wenn sie ihr eigenes Geld verdient, kann sie damit machen, was sie will. Bis dahin wird sie sich mit den Entscheidungen ihrer Eltern zufrieden geben müssen.“

Martin Johannsen liebte klare Gedankengänge und stringente Argumentationen. Seine Tochter würde das eines Tages zu schätzen wissen, auch wenn sie jetzt seine Hartnäckigkeit verfluchen sollte. Es war ihm wichtig, nicht in jeder Auseinandersetzung gleich nachzugeben.

„Du kannst ja versuchen, ihr das schonend beizubringen“, sagte seine Frau mit einem nicht zu überhörenden Unterton, der ihre heimliche Freude verriet, die sie bei der Vorstellung an das bevorstehende Gespräch hatte.

„Das besprechen wir in Ruhe am Wochenende, Julia sollte sich unter der Woche ohnehin mehr auf die Schule konzentrieren.“

Er versuchte, das Thema so schnell wie möglich zu beenden. Seine Frau seufzte.

„Was war denn heute wichtiges bei der Arbeit?“

Er zögerte einen Moment, weil er sich noch keine Gedanken gemacht hatte, in welchem Maße er seine Frau ins Vertrauen ziehen wollte. Er hatte keine Geheimnisse vor ihr, aber je weniger detailliert er mit ihr über die NSA-Sache sprach, desto besser würde er auch in dieser Sache Arbeit und Privates trennen können. Mit dieser Taktik hatte er die letzten 25 Dienstjahre gut überstanden. Seine Frau wusste meist nur grob, woran er arbeitete und musste keine Angst vor Alpträumen oder hinterlistigen Attacken haben, wenn er mal wieder einer Schlepperbande oder sonstigen Schwerkriminellen auf der Spur war. Seit er in der Abteilung für politische Kriminalität war, hatte das Gefahrenpotential seiner Arbeit abgenommen, doch es war ihm lieber, wenn seine Familie so gut wie möglich von den unschönen Geschichten fern gehalten wurde, die er tagtäglich auf dem Schreibtisch hatte.

„Schon gut, brauchst es nicht zu erzählen.“

Seine Frau nahm den Teller aus der Mikrowelle und setzte sich mit ihm an den kleinen Küchentisch.

„Da gibt es nicht viel zu erzählen“, beschwichtigte er. „Wir haben diese NSA-Daten bekommen, und ich soll mich da reinarbeiten.“

„Und, wer hat Kennedy erschossen?“

Er blickte seine Frau verwirrt an. Sie lachte und nahm sich einen Apfel aus der Obstschale, die in Griffweite auf der Küchenablage stand.

„Ich dachte, die wollten euch kompletten Einblick geben?“

„Aber nur in das, was sie bei uns abgehört haben. Ich glaube nicht, dass da etwas zum Kennedy-Attentat dabei ist. Überhaupt glaube ich kaum, dass die NSA weiß, wer Kennedy erschossen hat. Obwohl...“

Er war kein Freund von Verschwörungstheorien, daher schenkte er den Menschen, die hinter dem Attentat in Dallas eine politische oder geheimdienstliche Verschwörung sahen, keine besondere Aufmerksamkeit. Aber nachdem er nun dabei war, das Ausmaß der NSA-Aktivitäten der letzten 50 Jahre zu erfassen, musste er sich zumindest eingestehen, dass, wenn überhaupt jemand mehr über das Kennedy-Attentat wusste als gemeinhin bekannt war, dass die NSA sicherlich die beste Adresse hierfür war.

„Um ehrlich zu sein, da steckt weniger drin als man glaubt. Ich soll die Sachen in den nächsten zwei Wochen durcharbeiten und dann ans BKA zurückschicken. Fertig.“

Das „Fertig“ bezog sich dabei sowohl auf seinen Bericht als auch auf das Gespräch an sich. Mehr musste seine Frau nicht wissen, und mehr wollte sie vermutlich auch nicht wissen.

„Wie war's beim Arzt?“

Seine Frau biss in den Apfel und fragte sich vermutlich, ob sie eine ähnliche Geheimniskrämerei über ihre Angelegenheiten betreiben wollte wie ihr Mann über seine. Sie beschloss offensichtlich, es ihm gleich zu tun, wenn sie antwortete knapp „Alles ok“, stand auf und räumte den leeren Nudelteller in die Spülmaschine.

So funktionierten die Ehegespräche im Hause Johannsen. Man schmiss sich kein Porzellan an den Kopf, wie es bei einem Ehepaar in der Nachbarschaft nicht selten vorkam, man empfing sich nicht wild knutschend an der Haustür, wenn der Ehemann nach einem langen Arbeitstag nach hause kam. Alles lief bei ihnen etwas ruhiger ab. Für Aufregung sorgte ihre Tochter zur Genüge.

Tag 2

BKA, Wiesbaden, Dienstag 7.59 Uhr

Eine Minute vor 8 Uhr betrat BKA-Ermittlerin Wohlfahrt ihr Büro. Sie hatte schlecht geschlafen, doch ihre emotionale Aufgewühltheit hatte sich ein wenig gelegt. Ihre Aufgabe war nicht, sich ein moralisches Urteil über ihre Fälle zu bilden, sondern ihre Arbeit schnell und ordentlich zu erledigen. Da diese Arbeit für die nächsten Wochen ausschließlich aus der NSA-Sache bestand, hatte sie heute keine Termine, keine Treffen, Sitzungen oder sonstige Dinge, die sie von ihrer Aufgabe ablenken könnten. Sie schaltete ihren Büro-PC ein und rief ihre Mails ab. Neben einigen internen Nachrichten, die sie ignorieren konnte, lagen zwei Rückmeldungen von Landeskriminalämtern im Posteingang. Das ging ja schnell, sie hatte nicht vor Ende der Woche mit den ersten Antworten gerechnet. Das LKA Berlin schrieb in einer knapp gefassten Nachricht, dass sie wichtigeres zu tun hätten als sich durch einen unendlichen Datenwust zu wühlen, in dem ohnehin nichts steckte, was man nicht längst wusste oder vermutete. Sie könne die Festplatte Ende der Woche wieder haben. Das LKA Baden-Württemberg schrieb, dass es vollkommen aussichtslos sei, die Menge an Daten in dieser kurzen Zeit abzuarbeiten. Man wolle die Aufgabe ernst nehmen und hätte daher beschlossen, ein Team von Fachleuten zusammenzustellen, welches Anfang der kommenden Woche ihre Arbeit aufnehmen und die Daten strukturiert sichten und durcharbeiten würde. Es sei zum momentanen Zeitpunkt nicht möglich, die Dauer einer solchen Arbeit abzuschätzen, der Verfasser der Nachricht ginge aber nicht davon aus, dass dies innerhalb eines Jahres möglich sei. Stefanie Wohlfahrt seufzte. Das war zu erwarten gewesen. Einige LKAs würden eine solche Gelegenheit nutzen wollen, sich so lange durch die Daten zu arbeiten, bis sie ihre Vorbehalte gegen amerikanische Geheimdienstarbeit endgültig bestätigt sähen und am Ende noch eine juristische Auseinandersetzung mit den USA heraufbeschwören könnten. Die Anweisung lautete aber, solchen Impulsen nicht nachzugehen, sondern lediglich eine grobe Sichtung der Daten vorzunehmen und den Fall so schnell wie möglich abzuschließen. Sie überlegte kurz, ob sie eine entsprechende Antwort verfassen sollte, entschied sich dann aber, die Mail an ihren Chef weiterzuleiten, damit dieser sich mit den Kollegen in Baden-Württemberg in Verbindung setzen könnte. Gerade die Schwaben, dachte sie. Die nahmen mit ihrer sprichwörtlichen Gründlichkeit natürlich alles besonders genau. Ihr Chef Mayer sollte sich mit denen rumschlagen und sie einnorden. Mit einem kurzen Vermerk leitete sie die Mail an ihn weiter und holte anschließend die Festplatte aus ihrem Safe. Sie musste sich nun ein System überlegen, nach dem sie vorgehen würde, überlegte sie, während sie die Harddisk an ihren PC anschloss. Die Suchmaske, welche die NSA den Daten beigelegt hatte, war vollkommen ungeeignet, um sinnvolle und zielführende Resultate zu erzielen. Mit den Datei- und Ordnernamen war überhaupt nichts anzufangen, zumindest solange es nicht irgend einen Schlüssel gab, mit dem man ihre Ziffernkombinationen entschlüsseln konnte. Sie bräuchte eine eigene Such- oder Sortiersoftware, welche die Daten in eine chronologische, geografische oder thematische Struktur bringen würde, mit Unterkategorien wie „Videos“, „Tonbänder“, „Bilder“, „Texte“ usw. Das wäre eigentlich die ideale Aufgabe für Michi, dachte sie. Leider war die Sache viel zu heikel, um ihren Nerd-Kumpel dort hinein zu ziehen. Michi war ihr in den letzten Jahren einige male sehr nützlich gewesen, als er ihr bei technischen Fragen geholfen oder für sie Daten zugänglich gemacht hatte, die sie mit ihren beschränkten Mitteln nicht hätte bekommen können. Sie hatte ihn nie danach gefragt, ob er dabei ausschließlich legale Methoden genutzt hatte, bei seinen ausgeprägten Computerkenntnissen hätte sie sich aber nicht gewundert, wenn dies nicht der Fall gewesen wäre. Sie hatte daher nur seine Hilfe in Fällen erbeten, in denen sie es moralisch für angemessen erachtete, dass man notfalls juristische Gratwanderungen vollführte, um ein besonders verwerfliches Verbrechen aufklären zu können. In ihrem jetzigen Fall ging es nicht um Triebtäter, Frauenhandel oder Drogen. Ein Überschreiten moralischer oder juristischer Grenzen, um den Fall zu beschleunigen, würde ihrem Arbeitsethos widersprechen. Sicherlich, das Programmieren einer besseren Suchmaske wäre alles andere als illegal, doch sie müsste dazu eben einem Menschen Zugriff auf die Festplatte gewähren, dem sie – wären sie nicht seit vielen Jahren befreundet – in jeglichster Form misstrauen würde. Michi war das genaue Gegenteil von ihr. Während sie in der Schule jeden Tag für ihre guten Noten büffeln musste, war ihm alles in den Schoß gefallen. In sämtlichen naturwissenschaftlichen Fächern hatte er eine 1, ohne auch nur ein einziges Mal für eine Klausur gelernt zu haben. In anderen Fächern war es ihm egal, ob er eine 4 oder 5 im Zeugnis stehen hatte, sein Notendurchschnitt reichte dank seiner ausgeprägten mathematischen Ader für eine Versetzung und schließlich zu einem bestandenen Abitur, alles andere war ihm egal gewesen. Schon in der Oberstufe hatte er mit einem Kumpel einen Hacker-Wettbewerb laufen, bei dem sie sich Zugriff auf die damals noch kaum geschützten PCs der Schulleitung verschafft hatten – zumindest hatte er das behauptet. Sie glaubte es ihm aufs Wort, vermutlich war das einer der Gründe, warum in deinem Abitur-Zeugnis in Notendurchschnitt von 2,1 gestanden hatte. Mit einer 1 in Mathe und Physik war das nicht zu erklären, wenn jemand sonst nur unterdurchschnittliche Noten abgeliefert hatte. Seine spätere Entwicklung hatte sie nicht verfolgt, aber sie hatten sporadisch Kontakt gehalten, auch als sie schließlich nach Wiesbaden gezogen war und ihre Arbeit beim BKA begann. Es schien ihr, als hätte er sich seitdem häufiger bei ihr gemeldet, doch das war vielleicht nur Einbildung. Vor einiger Zeit hatte er ihr einen guten Dienst geleistet, als er ihren neuen Laptop so bearbeitet hatte, dass sie sich vor keiner Hacker-Attacke fürchten musste. Egal, wo sie sich damit im Internet einloggte, es war nicht möglich, sich unerlaubten Zugriff auf ihren Computer zu verschaffen. Das war ihr besonders wichtig, weil sie gern ihre Arbeit mit nach hause oder bei schönem Wetter in die nahe ihrer Arbeitsstätte gelegenen Dambachtal Anlagen nahm und dort in der Sonne arbeitete und recherchierte.

Ihre Gedanken schweiften ab, sie blickte aus dem Fenster auf sonnenbeschienene Dächer, es würde ein schöner Tag werden, ein Parktag. Doch sie würde es nicht wagen, mit einer Festplatte voller hochsensibler Daten in einen öffentlichen Park zu gehen und dort zu arbeiten. Vielleicht könnte sie am Nachmittag, wenn die Sonne auf ihren Balkon scheinen würde, nach hause fahren und dort arbeiten. Sie hatte einen Safe in ihrer Wohnung, es sollte unproblematisch sein, die Festplatte dort zu verwahren. Für den Augenblick musste sie ohnehin erst einmal die Frage lösen, wie sie ihre Arbeit anpacken sollte. Michi war keine Lösung, es würde das Ende ihrer Karriere bedeuten, würde auch nur der Verdacht aufkommen, dass sie einem Fremden Zugriff auf die Festplatte ermöglicht hätte. Die hauseigenen Techniker wären kaum in der Lage, innerhalb weniger Tage ein entsprechendes Suchprogramm zu erstellen, meist musste sie eine Woche oder länger warten, wenn sie eine ähnliche Anfrage an die Technikabteilung gestellt hatte. Die Uhren beim BKA gingen langsamer als bei anderen Polizeibehörden. Fälle, die beim BKA bearbeitet wurden, hatten nur selten die Dringlichkeit eines Mord- oder Einbruchdelikts. Eine Verzögerung von ein oder zwei Wochen war kein Problem, man hatte genug Fälle parallel laufen, um die Zeit sinnvoll nutzen zu können.

Schließlich beschloss sie, mit ihrem Chef über die Sache zu sprechen. Vielleicht sah er eine Möglichkeit, wie sie ihre Aufgabe effizient strukturieren könnte. Sie wählte seine Nummer und wartete, während es tutete. Nach fünf Sekunden legte sie auf. Er war entweder beschäftigt oder nicht in seinem Büro. Sie verzog den Mund, überlegte und stand schließlich auf.

„Zeit für einen Kaffee“, sagte sie zu sich selbst und machte sich auf den Weg zum Automaten.

Spiegel-Redaktion, Hamburg, Dienstag 8.41 Uhr

„Junkermann, guten Tag. Spreche ich mit dem zuständigen Leiter der Abteilung für politische Kriminalität?“

„Das ist korrekt, und mit wem spreche ich?“, antwortete eine tiefe, männliche Stimme am andern Ende der Leitung.

„Grit Junkermann, ich recherchiere im Fall der NSA-Dateneinsicht. Können sie mir...“

„Dann wissen sie sicherlich, dass ich ihnen darüber keine Auskunft geben kann, Frau Junkermann“, fiel er ihr ins Wort.

„Sie könnten mir wenigstens sagen, wer der Ansprechpartner für diese Angelegenheit ist und...“

Wieder kam sie nicht dazu, ihren Satz zu beenden.

„Frau Junkermann, ich denke, das Gespräch ist an dieser Stelle beendet.“

Knack. Ihr Gegenüber hatte aufgelegt. Das war das fünfte Gespräch hintereinander, das diesen Verlauf genommen hatte. Bundeskanzleramt, Bundesinnenministerium, LKA Hamburg, BND und nun BKA. Es war deprimierend. Keine Tür wollte sich auch nur einen Spalt breit öffnen, damit sie ihren Fuß dazwischen bekommen könnte. Sie würde an anderer Stelle ansetzen müssen, sich vielleicht von ungewöhnlichen Seiten dem Thema nähern, nicht direkt in medias res. Die wenigen Menschen, die seit einigen Tagen mit den NSA-Daten zu tun hatten, waren sicherlich aufs Schärfste gebrieft worden, niemanden davon zu erzählen, schon gar nicht einer Journalistin. Doch es musste Menschen geben, die weniger direkt mit der Sache zu tun hatten. Mitarbeiter in Ministerien vielleicht, Leute aus diplomatischen Kreisen, mit denen sie als Journalistin schon immer einen entspannteren Kontakt gehabt hatte als mit Leuten der Legislative oder Exekutive. Vielleicht sollte sie im US-Konsulat anrufen und sich als LKA-Mitarbeiterin ausgeben, vielleicht hatte sie Glück und ein auskunftsfreudiger, nichtsahnender Mitarbeiter könnte ihr einen Namen, ein paar Infos oder was auch immer verraten. Sie sah ein, dass diese Idee eher in die Kategorie „Verzweiflungstat“ gehörte, und verwarf sie fürs erste. Sie öffnete den Internet-Browser auf ihrem riesigen, elegant geformten Computerbildschirm und begann, sich noch ein wenig tiefer in die Geschichte von BND und NSA einzuarbeiten. Wenigstens an dieser Stelle stand einem Recherchefortschritt nichts im Weg.

LKA Schleswig-Holstein, Kiel, Dienstag 8.54 Uhr

Als Martin Johannsen sein Büro betrat, roch es streng nach Toner. Er hatte die Tür wie üblich geschlossen und die Klimaanlage ausgeschaltet, als er gestern Abend nach hause ging. Auf eigenen Wunsch hin hatte er ein Büro ohne Fenster. Er wollte sich ganz auf seine Arbeit konzentrieren und die Flächen der Wände für das Anbringen von Dokumenten, Brain Charts oder ähnlichem nutzen können, daher war ihm eine Klimaanlage lieber als ein Panoramablick über Kiel, den einige seiner Kollegen genießen konnten. Die Laserdrucker hatten ihre Papierkassetten leer gedruckt, insgesamt wohl gut tausend Seiten. Entsprechend roch es in dem knapp 30 Quadratmeter großen Raum. Johannsen schaltete die Klimaanlage auf Maximum und legte neues Papier in die Drucker. Sofort nahmen sie ihre Arbeit wieder auf. Damit es nicht zum Papierstau kommen könnte, hatte er die Auffangklappen für das bedruckte Papier abgenommen, so dass die Ausdrucke zu Boden gefallen und sich dort auf drei Haufen gesammelt hatten. Während die Drucker wieder auf Hochtouren liefen, nahm er sich einen der Haufen und legte ihn auf einen Ablagetisch in der Mitte des Raumes. Er hatte bei den Druckaufträgen darauf geachtet, dass Metadaten mit ausgedruckt wurden, also Name des Dokuments, Gesamtzahl der Seiten, aktuelle Seitenzahl, Druckdatum und einige weitere Daten. So konnte er mehrseitige Dokumente relativ leicht zusammensetzen, auch wenn sie in dem 400-seitigen Haufen nicht in exakter Druckreihenfolge lagen. Er begann, die Dokumente zu sortieren, ohne einen allzu konkreten Plan zu haben, welche Kriterien er dabei ansetzen sollte. Der Haufen, den er vor sich hatte, war der Druckauftrag des Suchvorgangs „Schleswig“ gewesen. Alle Dokumente in diesem Haufen hatten etwas mit Schleswig zu tun, entweder mit der Stadt oder dem Bundesland. Er sortierte alle komplett geschwärzten Dokumente auf einen Haufen, alle teilgeschwärzten auf einen zweiten und alle komplett lesbaren auf einen dritten. Nach wenigen Seiten unterteilte er diesen dritten Haufen nochmals in Emails, eingescannte Briefe und sonstige Textdokumente. Nach einer Viertelstunde hatte er fünf relativ gleich hohe Stapel vor sich. Noch wusste er nicht genau, was er damit wollte, aber eines war ihm klar geworden: Um alle Dokumente sinnvoll ordnen zu können, brauchte er Platz. Viel Platz. Er prüfte, dass die Drucker genug Papier hatten und die Ausdrucke noch keine Zeichen nachlassenden Toners zu sehen waren, dann schloss er sein Büro ab und nahm den Fahrstuhl in den Keller. Es gab dort abhörsichere Konferenzräume und Abstellkeller, die außer zur Lagerung von Papier oder Computern nicht genutzt wurden. Johannsen fand einen Raum, der sicherlich 60 Quadratmeter groß war und außer ein paar niedrigen Aktenschränken, einer handvoll rechteckiger Tische und alten Bürodrehstühlen nichts enthielt. Er bugsierte die Stühle auf den breiten Kellerflur, stellte die Tische zu drei langen Reihen zusammen und nahm die Poster von den Wänden, auf denen für Workstations, „neue“ Computersysteme und Büromöbel der 80er Jahre geworben wurde. Solche Poster waren vor 30 Jahren in gewesen, man war begeistert von der Vorstellung, dass eine Workstation 16 Megabyte Hauptspeicher haben konnte, eine angesichts der 80 Kilobyte, die auf eine damals übliche „Floppy Disk“ passten, unvorstellbar große Zahl. Für Martin Johannsen hatten diese Dinge nie besondere Bedeutung besessen. Er war erst mit Windows XP in das digitale Zeitalter eingestiegen, als innerhalb des LKA die endgültige Umstellung auf Intranetz, Email und digitale Signaturen vollzogen wurde. Vom Telefon, das an der Wand neben der Tür angebracht war, rief er den Techniker an und bat ihn, ihm einen Computer und ein Dutzend 1000er-Packungen Druckpapier in den Raum zu bringen. Außerdem solle er sich um die nutzlosen Bürostühle auf dem Gang kümmern. Als er wieder in seinem Büro war, hatten die Drucker bereits die nächste Ladung Papier verbraucht. Er beschloss, den Druckvorgang im Keller fortzusetzen. Die drei ausgedruckten Haufen stapelte er in einen dreistockigen Beistellwagen, um sie in seinen Kellerraum transportieren zu können. Unten traf er auf den Techniker, der bereits damit beschäftigt war, den PC anzuschließen. Er hatte ihn auf die hüfthohen Aktenschränke gestellt, die sich an der langen Wand entlang zogen. Johannsen bat ihn, die drei Laserdrucker aus seinem Büro zu holen und daran anzuschließen. Dann fiel ihm ein, dass die längst noch nicht abgeschlossenen Druckaufträge auf seinem Büro-PC lagen und es sinnvoller wäre, diesen hier in den Keller zu holen und den Druck fortzusetzen. Daher bat er den Techniker, zunächst den bereitgestellten PC ans Netzwerk anzuschließen, damit er damit Internet zugriff hatte und daneben seinen Büro-PC ohne Netzwerk nur fürs Ausdrucken nutzen konnte. Während der Techniker sich dem Transport und der erneuten Installation der PC-Sachen kümmerte, begann Johannsen damit, die Stapel in die jeweils fünf Unterkategorien zu sortieren. Auf einer der drei Tischreihen legte er die „Kiel“-Stapel aus, auf der nächsten die „Holstein“-Stapel, auf der letzten die bereits zur Hälfte sortierten „Schleswig“-Stapel. Dabei versuchte er so gut es ging, die aus den Druckern gefallenen Haufen so abzuarbeiten, dass die Dokumente in der Reihenfolge ihres Ausdrucks sortiert waren. Er wollte die Arbeit nicht umfangreicher machen als sie es ohnehin schon war.

Nach einer guten Stunde hatte er sich seine neue Arbeitsumgebung eingerichtet. Die Laserdrucker an der Wand neben der Tür surrten, bestückt mit Papier und neuem Toner, die Stapel auf den Tischreihen waren weiter angewachsen, anstelle der Poster hingen nun mehrere großflächige Pinn- und Magnetwände an den kahlen Betonwänden, darunter lagen Pins und Neonmarker, Klebstoff, Schere, mehrfarbige postIT-Blöcke und abwaschbare Filzstifte. Alles war bereit. Für was, das wusste Johannsen noch nicht so genau. In seiner Vorstellung würde er die Dokumente einander zuordnen, in eine Struktur bringen und so eine Art zigtausendteiliges Puzzle zusammen setzen, das am Ende – ja, welches Bild würde sich am Ende zeigen? Sicherlich kein Schweizer Bergpanorama und kein Renaissanceschloss mit Blumenwiese und Springbrunnen. Wie beim puzzeln war das im Moment aber auch noch nicht wichtig. Die langweilige und -wierige Vorarbeit bestand eben darin, die Himmel-, Wiesen-, Stein- und sonstigen Teile auf einen Haufen zu sortieren, damit man sie leichter ihrer späteren Position zuordnen konnte.

Saalgasse, Wiesbaden, Dienstag 11.23 Uhr

Die Kaffeepause war wenig produktiv gewesen. Stefanie Wohlfahrt hatte noch keinen konkreten Plan, wie sie ihre Aufgabe angehen sollte. Daher hatte sie getan, was sie gern als letzte Möglichkeit nutzte, wenn sie in einer Sache nicht voran kam: sie war nach hause gefahren. Bei Fällen, in denen sie nicht auf ständige Zusammenarbeit mit Kollegen angewiesen war, hatte ihr Chef ihr den Freiraum geboten, wo immer sie wollte zu arbeiten, solange die Ergebnisse stimmten, und das war bislang immer der Fall gewesen. In Wiesbadens Grünanlagen ließen sich ihre Gedanken meist besser sortieren als in der trockenen und nicht selten von Kollegenbesuchen unterbrochenen Atmosphäre ihres kleinen Büros beim BKA. Wenn selbst die Natur nicht half, dann waren ihre Wohnung und ihr Balkon die letzte Zuflucht. Die besten Einfälle waren ihr bislang dort gekommen, bei einem leckeren, selbstgemachten Latte macchiato und einem Teller mit frischen Apfelschnitzen, umgeben von Blumentöpfen mit Gartenkräutern und Frühblühern, unter der wärmenden Nachmittagssonne, die ihren Balkon zu einem Ort mediterranen Lebensgefühls machte. Jetzt war es zu früh für Mittelmeer-Feeling, die Sonne würde nicht vor zwei Uhr hinter der Dachkante hervor kommen, daher waren Sofa und Kuscheldecke das Ziel ihrer Begierde gewesen. So saß sie nun eingehüllt und mit leer getrunkenem Milchkaffee an ihrem Laptop und klickte sich durch Ordner und Dokumente. Die Entscheidung, ihre Arbeit mit nach hause zu nehmen, war ihr heute besonders schwer gefallen. Es stellte ein gewisses Risiko dar, die Festplatte an ihren Laptop anzuschließen und vor allem sie aus dem sicheren Gemäuer des BKA mit in ihre Wohnung zu bringen. Der Zweck heiligte jedoch das Mittel, dieses Risiko einzugehen, denn sie hatte bereits einige Einfälle gehabt, wie sie ihre Aufgabe zielführender gestalten konnte. Die Zeichenkombinationen, mit denen sämtliche Ordner und Dokumente benannt waren, folgten einer gewissen Struktur. Sie hatte sich diese Struktur näher angesehen und festgestellt, dass alle das gleiche Format besaßen. Alle Namen bestanden aus insgesamt 32 Ziffern, entweder Buchstaben oder Zahlen, getrennt mit jeweils einem Minuszeichen nach acht Ziffern, dann nach vier, wieder nach vier und nochmals nach vier Ziffern, also insgesamt vier Minuszeichen pro Name. Die Zeichen schienen zufällig zu sein, besaßen aber zumindest an einer Stelle eine Gemeinsamkeit: die erste Vierergruppe bestand stets aus XYde, wobei „de“ immer gleich war und möglicherweise für „Deutschland“ stand. Die anderen beiden Zeichen (XY) waren unterschiedlich, allerdings schienen sie ebenfalls einer Struktur zu folgen. Sehr oft lauteten sie 60 (also -60de-), an zweiter Stelle stand außerdem sehr oft ein „a“, zum Beispiel bei -4ade- oder -fade-. Den Inhalt der jeweiligen Ordner oder Dokumente konnte sie bislang nicht mit der Nomenklatur in Verbindung bringen, aber es würde nur eine Frage der Zeit sein, bis sie das System erkennen würde, nach welchem die Namen vergeben worden waren. Immerhin hatte sie es hier nicht mit der Mitgliederkartei eines drittklassigen Hobbydetektiv-Vereins zu tun sondern mit professionell erarbeitetem Material des größten Geheimdienstes der Welt, da würde einhundertprozentig eine clevere Logik hinter den Namen stecken.

Sie hatte damit begonnen, einzelne Dokumente mit gleichem Namensteil in einen neu erstellten Ordner auf ihrem Laptop zu kopieren. Neben den sehr vielen „60“ Dokumenten stachen ihr besonders die Zeichenfolgen -fade- und -bade- ins Auge, weil sie zunächst geglaubt hatte, dass darin die entsprechenden deutschen Wörter versteckt seien. Die Dokumente hatten aber natürlich nichts mit baden zu tun, und auch das Adjektiv fade stand in keinem Zusammenhang zum Inhalt der gleichnamigen Dokumente. Nachdem gerade diese Dateien ihr aber nun ins Auge fielen, sortierte sie einige Dutzend Dokumente in die neu erstellten Ordner „60de“, „bade“ und „fade“. Dann öffnete sie die Ordner und betrachtete die Dokumente. Wie zuvor handelte es sich um bunt gemischte Bilder, Videos, Tonbandaufnahmen, Mails und andere Text- und Bilddokumente. Sie konnte in ihrem Inhalt keine spezielle Gemeinsamkeit erkennen, welche einen gleichen Namens-Anteil rechtfertigten. Trotzdem war sie sicher, dass es zwischen diesen Dokumenten eine Art Überschrift geben müsse, vielleicht waren sie geografisch sortiert, oder thematisch. Chronologisch waren sie aus unterschiedlichsten Bereichen, das konnte es also eher nicht sein. Sie stand auf, ging in die Küche und machte sich einen zweiten Milchkaffee. Dann verschob sie aus einem anderen Ordner dutzende Dateien mit entsprechenden Namens-Anteilen in ihre Unterordner. Es war eine stupide und einschläfernde Arbeit, aber es war besser als gar nichts zu tun.

Moselstraße, Frankfurt, Dienstag 12.22 Uhr

Als Mike Pawelski in der Umkleide des Fitnessstudios nach seinem Smartphone griff, sah er, dass sein Server ihm eine Nachricht geschickt hatte. Eine selbst programmierte App überwachte den Datenverkehr seines amerikanischen Servers und informierte ihn regelmäßig über Datenbewegungen. In bestimmten Fällen, zum Beispiel wenn auf einer von ihm per Trojaner beobachteten Festplatte ungewöhnlich viel Aktivität war oder wenn sich ein erfahrener Computerexperte ihm auf die Spur kommen würde, schickte die App ihm Push-Nachrichten, damit er sofort reagieren konnte. Vom Smartphone aus hatte er nur begrenzt Zugriff auf seinen Server, aber er konnte die wichtigsten Einstellungen und das Selbstzerstörungsprogramm jederzeit von unterwegs erreichen. Mehrere Kanister hochbrennbare Flüssigkeit und ein Zünder mit zusätzlichem Bewegungssensor waren direkt neben dem Server aufgestellt, so dass bei unbefugtem Betreten des Serverraumes ein beträchtlicher Krater in ein Gewerbegebiet irgendwo im US-Bundesstaat Delaware gesprengt würde. Er glaubte nicht, dass er diese Extremlösung benötigte, doch bei der Menge illegaler Daten, die dort versammelt war, schadete ein Selbstzerstörungsmechanismus sicherlich nicht. Jetzt stand er schwitzend in der Umkleide, nachdem er zuvor 75 Minuten lang Hanteln gestemmt und Crosstrainer malträtiert hatte. Seine Server-App hatte ihm die Mitteilung gemacht, dass auf „Fannys Laptop“ ungewöhnlich viele neue Daten kopiert wurden. Sie nutzte ihr Notebook vor allem für soziale Netzwerke, private Emails und das Abspielen von Musik. Dass sie um diese Uhrzeit eine größere Menge neuer Ordner und Dateien erstellt hatte, konnte nur bedeuten, dass sie entgegen ihrer Gewohnheit ihren Laptop für ihre Arbeit nutzte. Das war eine erfreuliche Nachricht. Bislang war es Mike nicht gelungen, sich Zugang zum internen Netz ihres Arbeitgebers zu verschaffen. Vielleicht bot sich jetzt diese Möglichkeit. Nicht dass er dies unmittelbar benötigte. Er war polizeilich niemals auffällig geworden, es existierte weder dort noch bei SCHUFA, Flensburger Verkehrszentralregister oder sonst einer zentralisierten Kartei ein besonderer Eintrag über ihn. Er musste sich also nicht bei ihrem Arbeitgeber einhacken, um sich von der Interpol-Fahndungsliste zu löschen. Aber die Vorstellung, Zugang zu einer der geheimsten Netzwerke der Bundesrepublik zu haben, reizte ihn maßlos. Er verzichtete auf die Dusche und schlüpfte schwitzend in seine Klamotten. Keine zehn Minuten später saß er auf seinem Sofa und klickte auf das Serversymbol auf seinem Laptop-Desktop. Er benötigte vier Klicks, um zu wissen, womit er es zu tun hatte.

„Jackpot!“

NSA-Hauptquartier, Crypto City, Maryland, USA, Dienstag 7.48 Uhr

„Sir, we have access from an unknown device.“

Ein NSA-Mitarbeiter in schwarzem Rollkragenpullover klopfte an die offen stehende Glastür des Leiters der Überwachungsabteilung „Allied Observations“ und schaute seinen Vorgesetzten fragend an.

„Follow it and report back if necessary.“

Spiegel-Redaktion, Hamburg, Dienstag 13.08 Uhr

Grit Junkermann saß in der Kantine über einem Makkaroni-Auflauf und hörte ihrer Kollegin Friederike zu. Friederike war die „Klatschtante“ der Redaktion, nicht nur weil sie sich um die aktuelle Bericherstattung zu Stars und Sternchen kümmerte, sondern weil sie alles wusste, was der Spiegel-Flurfunk zu sagen hatte.

„Ich glaub das nicht, der macht in aller Öffentlichkeit mit seiner Assistentin rum, und zuhause sitzt seine Frau mit vier Kindern!“

Friederike konnte sich wunderbar aufregen, über alles und jeden. In diesem Fall war ihre Entrüstung durchaus nachvollziehbar, auch wenn ihre moralischen Vorstellungen an vielen Stellen differierten.

„Jedenfalls sag ich zu ihm, 'Wenn du ihr das Herz brichst, dann mach ich dich fertig!' Da schaut der mich an als hätte ihn eben ein Güterzug überfahren. So ein Vollpfosten, der kapiert echt gar nix!“

Friederike hatte den Salat gewählt, und während sie sich jetzt über den Kollegen aus der Wirtschafts-Abteilung echauffierte, landeten ein paar Spritzer des Joghurtdressings auf Grit Junkermanns Brille. Sie versuchte, die kleinen weißen Flecken so gut es ging zu ignorieren und wendete sich ihrem Auflauf zu. Friederike war keine einfache Kollegin, aufbrausend und distanzlos, selbst für Grits Maßstäbe, aber sie war loyal und unterhaltsam, war für jeden Spaß zu haben und immer die letzte auf der Tanzfläche. Grit mochte sie, selbst wenn sie ihr Dressing auf ihrer Brille verteilte.

„Wie geht’s denn bei dir voran?“

Einer ihrer positiven Charakterzüge war, dass Friederike sich ernsthaft für andere interessierte. Ihre Fragen waren keine Floskeln, sie freute sich mit einem, wenn man eine gute Story hatte und half auch mal mit einem ihrer unendlich vielen Kontakte aus, wenn man einen guten Informanten brauchte. Grit kaute auf ihren Makkaroni und überlegte, ob sie Friederike um einen Tipp bitten sollte. Ihre Kollegin hatte ausgezeichnete Connections in die Hamburger Glitzerwelt, von St Pauli bis zur High Society, aber im politischen oder kriminologischen Bereich war selbst ihr Adressbuch dünn besetzt.

„Naja, geht so. Ich mach erstmal Hintergrundrecherche, bevor ich mich ans Eingemachte setze.“

Klang gut, hörte sich tatsächlich so an als hätte sie einen echten Plan.

„Erst der Barschel, jetzt diese blöde NSA-Geschichte. Du hast echt die Arschkarte.“

Friederikes Kommentare konnten ernüchternd und mitfühlend zugleich sein. Aber sie hatte Recht, derzeit lief es nicht gut für Grit, sie brauchte dringend eine gute Story, und alles, was sie hatte, waren zwei hoffnungslose Fälle.

„Immer noch besser als Promis in den selbigen zu kriechen“, konterte sie und prostete ihrer Kollegin zu.

Saalgasse, Wiesbaden, Dienstag 14.02 Uhr

Stefanie Wohlfahrt schreckte auf als ihr Smartphone klingelte. Sie musste über ihrem Laptop eingenickt sein, von der Kuscheldecke und dem Latte macchiato in einen warmen Schlummer befördert.

„Ja hallo?“

„Steffi, gewöhn dir doch endlich an, dich mit deinem Namen zu melden.“

Es war Carmen, ihre allerbeste Freundin.

„Selber! Wer soll sonst an mein Telefon gehen?“

„Hast recht, du bist ja chronisch untervögelt, da fallen eher Weihnachten und Ostern zusammen, ehe man bei dir mal nen Kerl oder ne Lady an der Strippe hat.“

„Wenn schon, dann Kerl. Aber nein danke, ich habe gerade keinen Bedarf, und wenn, dann kannst du mir sicherlich ein paar gute Kandidaten vermitteln.“

Das war die Einladung, sich Details aus Carmens neuesten Liebschaften erzählen zu lassen. Sie würde mit ihrer besten Freundin durch dick und dünn gehen, aber an ihre amourösen Abenteuer würde sie sich nicht gewöhnen können und sie schon gar nicht teilen wollen. Es mochte am Namen liegen oder am spanischen Blut, das großmütterlicherseits durch Carmens Adern floss, sie wusste es nicht. Jedenfalls ging ihre beste Freundin alle zwei Wochen mit einem neuen Kerl ins Bett, und in jeden einzelnen von ihnen verliebte sie sich unsterblich. Ihren Liebeskummer inklusive intimer Einzelheiten offenbarte sie ihrer besten Freundin am liebsten am Telefon, was zu mehrstündigen Telefonaten führen konnte, während derer Stefanie ein Schaumbad nahm, einkaufen ging, kochte, ihre Lieblingsfernsehserie schaute oder ihre Wohnung putzte. Nicht dass sie kein Interesse an Freud und Leid ihrer besten Freundin hätte, die Berichte waren einfach so ausführlich, dass Haushalt und Wellness zu kurz kommen würden, wenn sie diese Dinge nicht mit ihren Carmen-Telefonaten verknüpfte. Während ihre Freundin ihr von letzter Nacht erzählte, fragte sich Stefanie, wie sie über ihrer Arbeit hatte einschlafen können und wie lange sie überhaupt geschlafen hatte. Es war kurz nach zwei, ihr Laptop war seit fast zwei Stunden mit dem Internet verbunden. Normalerweise steckte sie das LAN-Kabel nur für wenige Minuten ein, um Mails zu checken und zu versenden. Für alle anderen Internet-Sachen war das iPad zuständig. Nun war ihr Laptop zwei Stunden lang online und zu allem Überfluss die ganze Zeit mit der NSA-Festplatte verbunden gewesen. Sie rügte sich innerlich, während Carmen von „life-changing sex“ berichtete. Natürlich hatte sie nichts zu befürchten, weil ihr Notebook von Michi „gehärtet“ worden und damit nach seiner überzeugenden Aussage unangreifbar war. Was sie dennoch wütend machte, war die Unbedachtheit, mit der sie gegen ihre eigenen Regeln verstoßen hatte. Sie nahm sich vor, strenger mit sich selbst zu sein und so etwas nicht wieder vorkommen zu lassen.

LKA Schleswig-Holstein, Kiel, Dienstag 14.27 Uhr

Im Kellerraum des Landeskriminalamtes Schleswig-Holstein in Kiel lagen tausende Blätter Papier auf Boden, Tischen und Ablagen verstreut, während drei Laserdrucker unentwegt Nachschub produzierten. Martin Johannsen lief fluchend um die Tischreihen und versuchte, das ständig wachsende Chaos zu überblicken. Seine Taktik, die ausgedruckten Dokumente in eine sinnvolle Ordnung zu bringen, war schon daran gescheitert, dass er durch unbedachtes Abarbeiten der Stapel die Unordnung nur noch größer gemacht hatte. Da die Drucker fertig bedruckte Blätter auf den Boden fielen ließen, wo sie sich dann in umgekehrter Reihenfolge stapelten oder vielmehr zu unförmigen Haufen versammelten, wurde die Reihenfolge mehrseitiger Dokumente dadurch umgekehrt. Die erste Seite lag unter der zweiten usw. Das war spätestens dann problematisch geworden, als Johannsen in unregelmäßigen Abständen die Haufen aufgehoben und auf seine drei mal fünf Stapel verteilt hatte. Dadurch riss er zusammenhängende Dokumente nur noch weiter auseinander, weil er die Haufen von oben nach unten abarbeitete, so dass die zuletzt gedruckten Seiten in seinen Stapeln unten landeten. Auf diese Weise wurden mehrseitige Dokumente teilweise komplett voneinander getrennt, und es lagen dutzende andere Dokumente zwischen ihnen. Das hatte er natürlich erst bemerkt, als er Zeit gefunden hatte, neben dem Bilden der Stapel diese nach Inhalten zu untersuchen. Zu dem Zeitpunkt waren bereits gut 5000 Seiten gedruckt und auf Stapeln verteilt worden. Er hatte einsehen müssen, dass fünf Stapel viel zu allgemein waren und hatte versucht, Dokumente einzeln auf den Tischen zu verteilen, doch selbst die meterlangen Tischreihen waren schon nach kürzester Zeit komplett mit Papier bedeckt, und der überwiegende Teil seiner Stapel lag noch unsortiert vor ihm. Daher hatte er beschlossen, alle einseitigen Dokumente auf den niedrigen, meterlangen Aktenschränken abzulegen, und zwar chronologisch sortiert. Dazu hatte er an der Wand über der Ablagefläche postIT-Zettel mit den Jahrzehnten angebracht: 1960, 1970, 1980, 1990, 2000 und 2010. Alle einseitigen Dokumente legte er an ihre ungefähre Position auf dem Zeitstrahl. Dabei halfen die Schlagwörter, welche die Drucker oben auf jeder Seite abdruckten, denn bei jedem Dokument war neben dem Dateinamen und dem Druckdatum auch etliche Schlagwörter und eben die Jahreszahl des Originaldokuments enthalten. Da die Mehrheit der Dokumente einseitig waren, blieb damit auf den Tischen Platz für das Sortieren der mehrseitigen Akten. Dennoch waren auch die Tische auf diese Weise bald belegt, und er hatte auf dem Boden fortfahren müssen. Nachdem er auf diese Weise den „Schleswig“-Stapel so gut es ging abgearbeitet hatte (die teils und ganz geschwärzten Dokumente hatte er auf ihrem Stapel gelassen und die drei anderen Unterkategorien aufgehoben, so dass es jetzt für die ungeschwärzten Dokumente keine Unterteilungen mehr gab), wurde ihm klar, dass für die „Kiel“ und „Holstein“ Stapel kein Platz mehr für eine chronologische Sortierung war. Das war der Moment, in dem er fluchend im Raum stand, kaum in der Lage, einen Schritt zu gehen, weil fast der gesamte Boden zwischen den Tischen mit bedruckten Blättern bedeckt war. Die Drucker hörten nicht auf, immer neues Material auszuspucken, und sein Ansatz, eine sinnvolle Ordnung ins Chaos zu bringen, schien komplett fehlgeschlagen zu sein. Um ein noch größeres Durcheinander zu vermeiden, stakste er zu den Druckern und montierte die Auffangklappen wieder an, damit die bedruckten Blätter nicht weiterhin chaotisch zu Boden fielen. Dann arbeitete er die am Boden liegenden Haufen so schnell es ging ab und nahm zwischendurch die dicker werdenden Stapel aus den Druckerablagen, um Papierstau zu vermeiden. Er legte diese Stapel unsortiert und mit der bedruckten Seite nach unten auf einen Stapel, um auf diese Weise wenigstens chronologische Ordnung des Ausdrucks beizubehalten. Beim Abarbeiten dieser Stapel stellte er fest, dass er deutlich schneller voran kam als mit den chaotischen Haufen zuvor. Er gab außerdem das Vorhaben auf, sich zwischen den tausenden Seiten am Boden bewegen zu können, ohne versehentlich auf sie zu treten. Er zog seine Schuhe aus und lief strümpfig durch den Raum. Auf diese Weise kam er zügig voran, ohne die Blätter zu verknicken oder Schuhabdrücke darauf zu hinterlassen. Nun hatte er immerhin ein Arbeitstempo, welches den Laserdruckern überlegen war, so dass er zwischen dem gelegentlichen Abholen der neuen Drucke ein paar Minuten hatte, die Dokumente nicht nur zu sortieren sondern auch zu sichten. Für eine Analyse einzelner Blätter blieb jedoch keine Zeit, dazu waren nun auch die letzten Winkel des Raumes – selbst unter den Tischen – mit Blättern bedeckt. Eine neue Sortiermethode musste her. Johannsen nahm den Tacker von der Ablage und begann, die mehrseitigen Dokumente zusammenzuheften. Dann sortierte er auch sie auf die drei chronologischen Ablagen Kiel, Schleswig und Holstein. Auf diese Weise würde er am Ende neben den Stapeln mit geschwärzten Dokumenten nur noch drei Dokument-Reihen haben, eben die chronologisch sortierten Akten zu den drei Ortsnamen. Als den Laserdruckern einmal mehr das Papier ausging, nutzte er diese Zwangspause, um die chronologischen Ablagereihen von ihren bisherigen Ablagen auf die drei – nun freien – Tischreihen umzubeugen. Nach zwanzig Minuten war diese Arbeit abgeschlossen und das bislang letzte ausgedruckte Dokument geheftet und auf seine Position auf den Zeitstrahlen gelegt. Bevor er neues Papier in die Drucker legte, schaute er sich die Inhalte seiner angelegten Desktop-Ordner an. Er war noch immer am Ausdrucken der ersten drei Druckaufträge. Das waren innerhalb der Ordner jeweils ein paartausend Dokumente. Insgesamt befanden sich in den Ordnern mehrere hunderttausend Dateien. Sein Enthusiasmus erhielt einen kräftigen Dämpfer. Hatte er eben geglaubt, dem Chaos Herr werden zu können, so musste er erneut die Aussichtslosigkeit seines Vorhabens erkennen. Nach dem Ausdrucken der verbleibenden Dokumente würden sich die Akten bis unter die drei Meter hohe Decke stapeln, abgesehen davon, dass dieser Vorgang geschätzte zwei Monate dauern würde. Dabei handelte es sich nur um eine minimale Auswahl an Dokumenten, nicht etwa um alle für Schleswig-Holstein relevanten Akten. Selbst wenn er den Druckvorgang erheblich beschleunigen und eine Lösung für die Lagerung der Dokumente finden könnte, es wäre unmöglich, sie alle einzeln zu sichten oder gar komplett durchzuarbeiten. Er musste sich damit abfinden, nur einen Bruchteil der Daten berücksichtigen zu können. Müde lehnte er sich gegen einen der Tische und betrachtete den Blätterwald. In dem Moment kam Furtwängler herein.

„Hier bist du also, Martin. Du machst offenbar Nägel mit Köpfen. Wann hast du denn die ganzen Papiere ausgedruckt?“

Herbert Furtwängler zeigte sich beeindruckt. Er wusste, dass er in Johannsen einen seiner besten und produktivsten Mitarbeiter hatte, aber dass er nach gut 24 Stunden einen Kellerraum mit ausgedruckten und offensichtlich bereits sortierten Dokumenten finden würde, damit hatte er nicht gerechnet.

„Das ist erst der Anfang“, entgegnete Johannsen. „Ich hatte die Menge der Daten doch ein wenig unterschätzt, das hier ist nur ein winziger Bruchteil aller Daten.“

Er deutete mit einer runden Armbewegung in den Raum. Im Licht der Neonröhren wirkten die Tische voller Akten wie eine Altpapierablage. Er fragte sich, ob die chronologische Sortierung angesichts etlicher Lagen an Dokumenten sinnvoll gewesen war.

„Denkst du, du kommst mit der vorgesehenen Zeit hin?“, fragte Furtwängler und ergänzte: „Soll ich dir Leute zum zuarbeiten geben?“

„Lass mal“, lehnte Johannsen ab. „Ich werde ein paar Nachtschichten einlegen, dann passt das schon.“

Innerhalb der letzten Stunden hatte er sich bereits mit dieser Aussicht abgefunden. Zwar hatte er auch bereits überlegt, ob er zumindest für solche Dinge wie das Ausdrucken und Sortieren der Akten jemanden einbeziehen sollte, doch die überwiegende Arbeit würde von nun an ohnehin im Lesen und Verarbeiten der Dokumente bestehen, das konnte ihm niemand abnehmen.

„Hauptsache du bist am Sonntag beim Turnier in Hamburg dabei. Ich habe angerufen und die Sekretärin gebeten, mich wie im letzten Jahr mit Steinheimer in einen Flight zu stecken. Du weißt schon, der ehemalige US-Konsul, ich möchte unbedingt, dass ihr euch mal kennen lernt.“

Martin Johannsen war im Moment nicht nach Golf zumute, aber er hatte bereits vor Wochen zugesagt, mit seinem Chef bei dem Benefiz-Turnier in der Hansestadt teilzunehmen. Es war eine Menge Prominenz dabei, was bei ihm normalerweise einen gewissen Unwillen auslöste, weil er sich zu den Golfern zählte, die sich lieber dem Spiel widmeten als dem „Who is who“. Doch nach Furtwänglers Berichten von seinen Begegnungen mit James Francis Steinheimer hatte er tatsächliches Interesse daran, den Ex-Diplomaten einmal persönlich kennen zu lernen.

„Sonntag ist fest eingeplant“, nickte er. „Am Wochenende wird ohnehin nicht viel Zeit für Arbeit bleiben, Julia hat Reitturnier, da muss die Familie anwesend sein.“

„Ausnahmezustand, was?“, lachte Furtwängler. Er wusste, dass Johannsens Tochter derzeit ihre schwierige Phase hatte und dass Reiten für sie oberste Priorität genoss.

„Ich sorge dafür, dass du hier unten zu jeder Tages- und Nachtzeit ungestört walten kannst, um das Wochenende ausgiebig genießen zu können. Wenn du was brauchst...“

Den Rest des Satzes konnte sich Johannsen denken. Er nickte und sah seinem Vorgesetzten hinterher, als dieser zur Tür ging und sie hinter sich schloss. Nun war er wieder allein in seinem selbstgewählten Verlies, umgeben von streng geheimen Akten, von denen er noch immer keine Ahnung hatte, was in ihnen steckte. Es wurde Zeit, das herauszufinden. Er ging die drei Tischreihen entlang und betrachtete die Dokumente. Seine Idee, sie chronologisch zu sortieren, war nahe liegend aber möglicherweise nicht ideal gewesen. Eine thematische Sortierung hätte vielleicht mehr Sinne ergeben, aber er hatte keine Ahnung, wie er mithilfe der Metadaten eine thematische Einordnung hätte vornehmen können. Er nahm ein Dokument vom Ende des „Schleswig“ Zeitstrahls und betrachtete es. Der Inhalt war eine Email aus dem Jahr 2009, in welcher der Gerichtspräsident in Schleswig eine interne Mitteilung an seine Mitarbeitenden verfasst hatte. Ein vollkommen wertloses Blatt Papier. Johannsen ließ es zu Boden fallen. Er nahm das nächste Dokument, zwei zusammengeheftete Blätter mit einem Brief des Bischofs von Schleswig an seinen Kollegen in Hamburg. Wertlos. Er ließ es zu Boden fallen und nahm das nächste Dokument. Nachdem er zehn Akten durchgelesen und achtlos zu Boden geworfen hatte, wurde ihm klar, dass er einen Aktenvernichter brauchte, und zwar einen guten. Er suchte in benachbarten Kellerräumen und fand immerhin einen rollbaren Kunststoffcontainer, den er als vorläufigen Papierkorb benutzen konnte. Das LKA besaß eine eigene Abteilung für Aktenvernichtung, er musste den vollen Korb also nur gelegentlich von einem Mitarbeiter abholen und dorthin bringen lassen.

Nach einer halben Stunde hatte sich der „Schleswig“ Zeitstrahl deutlich gelichtet. Ungefähr jedes zehnte Dokument schien es wert, weiterhin dort aufbewahrt zu werden, alles weitere war im Papiercontainer gelandet. Johannsen griff nach einer der wenigen, übrig gebliebenen Akten und las sie nochmals durch. Es handelte sich um ein internes Dokument des Bundesnachrichtendienstes aus dem Jahr 1987. Der Inhalt war minimal:

„Operation Hammelsprung gescheitert. Plan B2.“

Am Seitenende fand sich die Zeichenfolge „? 8c“. Ganz oben auf der Seite waren die Metadaten abgedruckt, dort stand:

„e482a2b0-0ade-7409-eb81-a6f30591c388 : 11.44 : Bart, BND, Hammelsprung, Lubeck, Schleswig-Holstein : 1987“

Die erste Zeichenfolge war der Name der Datei, in welcher das Dokument auf der Festplatte gespeichert war, dann kam die Uhrzeit des Drucks, dann Schlagwörter und Jahreszahl des Dokuments.

„Hammelsprung. Bart.“

Johannsen sprach die Worte leise vor sich hin, konnte sich aber keinen Reim darauf machen. Er ging zum Computer und suchte die entsprechende Datei. Dazu gab er Zeichen für Zeichen den Dateinamen in die Windows Suche ein. Das Ergebnisfenster zeigte die PDF-Datei. Er öffnete sie und sah sofort, dass es sich nicht um ein Originaldokument, also um eine Fotografie oder Kopie des Originals handelte. Zwar waren Briefkopf und Struktur des Dokuments vorhanden, aber das Schreiben hatte eine Standardformatierung, es fehlten Logo, Signatur und sonstige Gestaltungselemente. Das leuchtete ein. Es war viel einfacher, Dokumente als echte Texte aufzubewahren und nicht als Fotografien. Auf diese Weise konnte man innerhalb des Dokuments suchen und es nahm auf der Festplatte deutlich weniger Raum ein. Durch die Suche innerhalb des Windows Explorers konnte man auch nur Dateien finden, welche das Suchwort in Textform enthielten. Bilder, Fotos, Videos, Audiodateien usw. konnten auf diese Weise natürlich nicht gefunden werden. Das war ärgerlich, ließ sich aber im Augenblick nicht ändern. Schön wäre es gewesen, wenn die Dateinamen Aufschluss auf den Inhalt eines Dokuments geben würden. Johannsen konnte aber keine nachvollziehbare Nomenklatur erkennen. Er nahm das ausgedruckte Papier nochmals in die Hand und heftete es an eine der Pinnwände. Mit grünem Neonmarker hob er das Datum hervor: 1.6.1987. Dann ging er zurück zum PC und tippte er in die Windows Suche „Hammelsprung“ ein. Er wusste was ein Hammelsprung war: In Parlamenten wurde auf diese Weise gelegentlich eine schnelle und einfache Abstimmung erledigt. Die Abgeordneten mussten den Raum durch eine bestimmte Tür verlassen oder betreten, um damit ihr „Ja“, „Nein“ oder ihre Enthaltung zum Ausdruck zu bringen. Eine „Operation Hammelsprung“ war aber sicherlich eher ein Codename als die Bezeichnung für einen tatsächlichen Hammelsprung in Bundes- oder Landtag. Der 1. Juni 1987 war ein Montag, es war nicht unmöglich, dass an dem Tag im Landtag von Schleswig-Holstein ein Hammelsprung statt gefunden hatte, aber es schien nicht realistisch. Außerdem waren zusätzlich die Stichworte „Bart“, „BND“ und „Lubeck“ angegeben. Letzteres war die amerikanische Schreibweise für die Hansestadt, BND war eindeutig, und Bart war entweder ein weiterer Codename oder hatte etwas mit einem Bartträger zu tun. Johannsen googelte den 1.6.1987. Nur ein einziges politisch interessantes Ereignis hatte an dem Tag statt gefunden, das tödliche Attentat auf den libanesischen Ministerpräsidenten Raschid Karami. Der war tatsächlich Bartträger, aber wenn Operation Hammelsprung mit ihm zusammen gehangen hätte, warum würde sie dann als gescheitert bezeichnet – und warum würde weder Libanon noch Attentat oder sonst ein nahe liegendes Stichwort in den Metadaten enthalten sein, sondern stattdessen Schleswig-Holstein und Lübeck? Johannsen schrieb den Namen des damals getöteten Politikers auf das Dokument und setzte ein großes Fragezeichen dahinter. Dann markierte er den Vermerk ? 8c mit rotem Neonmarker. Sicherlich hatte das etwas zu bedeuten, im Moment war aber auch dieses Rätsel nicht zu lösen.

So begann er, einzelne Dokumente nach und nach durchzulesen und zu versuchen, ihren Inhalt in den entsprechenden historischen und geografischen Zusammenhang zu setzen.

Saalgasse, Wiesbaden, Dienstag 16.50 Uhr

„Du musst da echt mal mitkommen, das tut sooo gut.“

Stefanie Wohlfahrt telefonierte noch immer mit ihrer besten Freundin. Sie waren über deren gestriges Liebesabenteuer auf das Wetter, auf aktuelle Kinofilme, auf Einkaufen, Kleider, Kosmetik und schließlich auf Wellness im Allgemeinen gekommen. Carmen ging seit einiger Zeit einmal die Woche zur Massage, etwas, das Stefanie eigentlich zu teuer war, aber nach den schwärmenden Berichten ihrer besten Freundin hatte sie wirklich Lust, das auch mal auszuprobieren.

„Jorge ist echt der Hammer. Aber für den Anfang kannst du dir natürlich auch ne Masseurin aussuchen, das ist ja nicht jedermanns Sache, sich splitternackt vor einen gut gebauten Spanier auf eine Massageliege zu legen.“

Stefanie stellte sich die Situation vor ihrem inneren Auge vor und beschloss, sich weder von einem Mann massieren zu lassen noch sich dabei komplett zu entkleiden.

„Könnten wir wirklich mal zusammen machen. Gehst du Donnerstag wieder?“

„Ja, wir können uns dort um 5 treffen, oder du holst mich ab.“

Carmen besaß kein Auto, weshalb sie gern Stefanies Fahrdienste in Anspruch nahm. Das war ok, denn sie machte nur in einem gesunden Maße davon Gebrauch, dass ihre beste Freundin einen schicken, kleinen Flitzer fuhr. Da sie selbst meist mit Fahrrad oder Bus zur Arbeit und zum Einkaufen fuhr, tat es ihrem Auto gut, wenn es gelegentlich bewegt wurde. Daher sagte sie, um das Telefonat einem baldigen Ende entgegen zu führen: „Klar, ich hol dich um kurz vor 5 ab. Jetzt muss ich mich glaub ich mal wieder um meine Arbeit kümmern, sonst wird das nichts mit Wellness übermorgen.“

Das Gespräch dauerte anschließend noch immer weitere fünfzehn Minuten, weil Carmen und sie sich immer etwas zu sagen hatten. Der Gesprächsstoff war ihnen noch nie ausgegangen, selbst als sie einmal zwei Wochen mit dem Auto in Italien unterwegs gewesen waren und es fast nur geregnet hatte. Sie tickten einfach ähnlich, so unterschiedlich sie auch in manchen Dingen sein mochten. Mit Carmen wurde es nie langweilig, das war eine der vielen schönen Seiten, die sie an ihr schätzte.

Als sie das schnurlose Telefon auf die Ladestation legte, blinkte der Akku bereits. Ihr rechtes Ohr fühlte sich heiß und zerdrückt an, weil sie bei Telefonaten mit Carmen oft beide Hände zum Abspülen oder Kochen frei haben musste und den Apparat daher zwischen Ohr und Schulter klemmte. Sie drehte ihren Kopf langsam nach links und rechts bis es hörbar knackte. Eine Massage wäre tatsächlich eine gute Sache, so verspannt wie sie in letzter Zeit oft war.

In diesem Moment piepste ihr Smartphone, um ihr das Eintreffen einer SMS anzuzeigen.

hey du, lust mal wieder was zu unternehmen? xo m.

Michi. Sein Schreibstil war minimalistisch und von konsequenter Kleinschreibung geprägt. Lustig, dass er sich gerade jetzt meldete, nachdem sie erst heute früh an ihn gedacht hatte. Sie hatten sich seit sicherlich drei Monaten nicht gesehen, es wäre also durchaus mal wieder an der Zeit, Einblick in sein Nerd-Leben zu bekommen und sich anschließend wieder darüber zu freuen, dass ihr Leben sich nicht in Internet und einer dreckigen Kellerwohnung abspielte. Sie mochte ihn, keine Frage. Er war so etwas wie ihr einziger und bester männlicher Freund. Aber beim Gedanken an sein Leben grauste es ihr.

Warum nicht? Schlag was vor?

Drei Sekunden später war seine Antwort da.

morgen um 8 ins kino?

Das war ihr eigentlich nicht recht. Sie musste dringend mit ihrer Arbeit voran kommen und würde schon Donnerstag früher Schluss machen müssen, um sich für die Massage vorbereiten zu können. Lieber hätte sie ein Treffen aufs Wochenende verschoben, aber zwei Dinge sprachen dagegen. Erstens traf sie sich nie gern mit Michi an Abenden, an welchen sie am nächsten Morgen nicht sehr früh raus musste. Sie wusste selbst nicht so genau warum, vielleicht hatte sie Angst, sie könnte Michi damit eine Andeutung zukommen lassen, dass sie gern den ganzen Abend oder mehr mit ihm verbringen wollte (was natürlich nicht der Fall war). An einem Mittwochabend war von vornherein klar, dass ihre Verabredung nach dem Kinobesuch zu Ende sein würde, weil sie am nächsten Tag früh aus den Federn musste. Sie glaubte nicht, dass Michi etwas von ihr wollte, aber sie würde dafür nicht ihre Hand ins Feuer legen. Und dann gab es da noch den zweiten Grund: Sie musste ihm nichts von der NSA-Sache erzählen, vielleicht könnte sie dennoch ein paar Tipps von ihm bekommen, wie man sich in einer gigantischen Menge von Daten zurechtfinden könnte. Er musste ihr nicht gleich eine neue Suchmaske programmieren, nur ein paar gute Tipps zu „Suchen und Finden mit Windows“, das würde vielleicht reichen, um einen Kinobesuch mit ihm zu rechtfertigen.

Gute Idee. Um viertel vor 8 vor dem Cineplex. Bis morgen! Lg

Sie wartete ein paar Minuten, aber es kam keine weitere Antwort von ihm. Es war nun viertel nach 5, und sie hatte seit vier Stunden nichts gearbeitet. Es sah so aus als stünde heute eine längere Nachtschicht an. Daher beschloss sie, zunächst ihren Magen zu füllen und sich dann ihrer Arbeit zu widmen. Sie ging in die Küche und schaltete das Radio ein.

Spiegel-Redaktion, Hamburg, Dienstag 17.24 Uhr

Auf der Schreibtischunterlage waren mit Kugelschreiber fünf Behörden gekritzelt: Bundesinnenministerium, Bundeskanzleramt, BND, BKA, LKA. Die ersten beiden waren doppelt durchgestrichen, die dritte kaum noch lesbar mit dickem Zickzack übermalt, die letzten beiden ebenfalls durchquert, jedoch nur einfach. Grit Junkermann blickte auf die Unterlage. Ob sie es nochmals versuchen sollte beim LKA Hamburg? Oder erst beim BKA? Eine Bundesbehörde machte pünktlich Feierabend, um diese Uhrzeit würde sie da nicht mehr viel erreichen. Sie hatte zu viel Zeit mit Internetrecherche und ziellosem Herumklicken bei Wikipedia vertrödelt, um diese Uhrzeit war kaum zu erwarten, dass sie heute noch einen Recherchedurchbruch erringen würde. Manchmal beneidete sie Friederike, die sich nur abends ins Hamburger Nachtleben werfen musste und am nächsten Tag genug Material für drei Kolumnen hatte. Nicht dass sie keinen Spaß an nächtlichen Vergnügungsoptionen einer Großstadt wie Hamburg hatte, aber sie trennte streng zwischen Privatem und Beruflichem. Diese Trennung würde auch jetzt, um halb sechs abends angebracht sein. Noch eine Stunde produktiv arbeiten, und sie hätte sich eine Verabredung verdient, wie sie gerade in ihren Gedanken ablief. Sie schüttelte sich und riss sich zusammen. Dann nahm sie das Telefon und wählte eine Nummer. Zu ihrer eigenen Überraschung war es weder die Nummer des BKA noch die des LKA Hamburg. Es war Leitners Nummer, ihr Kontaktmann beim LKA Schleswig-Holstein, Kiel, den sie seit Wochen zur möglichen Wiederaufnahme der Barschel-Sache auszuquetschen versuchte. Noch überraschter war sie, als er bereits beim zweiten Klingeln abnahm.

„Oh, hallo Herr Leitner, Junkermann hier, ich hatte gar nicht erwartet, dass sie noch im Büro sind.“

„Und deshalb rufen sie mich an, Frau Junkermann?“

Sein Ton war ironisch, was durchaus nachvollziehbar war. Wenn man jemanden anrief, dann war es eigentlich normal, dass man davon ausging, denjenigen auch zu erreichen.

„Ja, nein, also ich wollte nur nochmal fragen...“

„Frau Junkermann, wie oft soll ich es ihnen noch sagen? Es gibt keine neuen Erkenntnisse und damit auch keinen neuen Fall Barschel. Der Mann ist tot!“

Grit lachte.

„Das hab ich meinem Chef auch gesagt, aber er hat sich damit leider nicht zufrieden gegeben.“

„Das Leben läuft nicht immer so, wie Klatschreporter es sich erträumen.“

„Ich bin keine Klatschreporterin!“, protestierte sie und fügte an: „Wenn ich das wäre, dann würde ich ihnen auflauern, sie in der Kneipe fotografieren und das Ganze mit der Schlagzeile „LKA-Ermittler über Barschel-Affäre zum Alkoholiker geworden!“ veröffentlichen.“

Er schwieg einen Moment.

„Soll das eine Art Drohung sein?“

„Eher ein Scherz, um ehrlich zu sein. Herr Leitner, wir wollen doch alle nur, dass die Wahrheit ans Licht kommt“, versuchte sie zu beschwichtigen.

„Nur dass wir beim LKA besseres zu tun haben als Tote aufzuwecken – gerade jetzt.“

Oha! Einen solchen Satz durfte man einer erfahrenen Journalistin gegenüber niemals sagen, die witterte hinter den letzten beiden Worten sofort eine Story.

„Ja, klar, kann ich auch verstehen, Herr Leitner. Mit der NSA-Sache und so, ich nehme an, sie arbeiten da eng mit dem BKA zusammen...“

Jetzt nur kein falsches Wort!

„So kann man das nicht sagen, ich stecke da selbst auch nicht drin, das bearbeitet ein Kollege von mir...“

„Achso, dann ist der nach Wiesbaden geflogen?“

„Nein, er macht das hier im Haus.“

Sehr interessant. Sie wusste sicher, dass die Dokumente direkt ans BKA gegangen waren, die würden die Akten niemals sofort wieder aus der Hand geben, schon gar nicht in den hohen Norden. Es musste sich um Kopien handeln, das würde bedeuten, dass mehrere Parteien an der Sache arbeiteten. Wenn neben dem BKA das LKA Kiel dran war, dann vielleicht sogar alle anderen LKAs. Das würde bedeuten, dass eine Menge dieser Dokumente im Umlauf waren und ihre Chancen auf eine undichte Stelle auf das bis zu sechzehnfache steigen könnte.

„Vielleicht sollte ich mich mal direkt mit ihm in Verbindung setzen?“

Es war eher eine Andeutung, keine direkte Frage. Aber sie war wohl direkt genug, um Hans-Gerhard Leitner vorsichtiger zu machen.

„Mehr kann ich ihnen dazu wirklich nicht sagen, Frau Junkermann. Das ist selbst in unserem Hause eine ziemlich geheime Angelegenheit. Mein, äh, Kollege lässt da nichts anbrennen. Ich kann ihnen nur raten, in der Sache keine sinnlose Zeit zu vergeuden. Warum schreiben sie nicht über wichtige Themen wie den Hunger in Afrika?“

Die gleiche Frage hatte sie sich in den letzten Wochen schon mehrfach gestellt.

„Nochmal zurück zu Barschel: Gibt es eine finale Stellungnahme des LKA zu dem Fall oder gilt er als 'nicht abgeschlossen'?“

„Weder noch. Alles, was es dazu zu sagen gibt, wurde bereits vor Jahrzehnten gesagt und geschrieben. Wir haben da keine Geheimnisse vor ihnen, machen sie keine faulen Hunde scheu.“

Sie war sich ziemlich sicher, dass dieses Sprichwort ursprünglich anders lautete, fast ebenso sicher wie, dass es eine Menge Geheimnisse gab, welche das LKA einer Spiegel-Journalistin wie ihr niemals anvertrauen würde. Das Telefonat hatte ihr aber zwei hilfreiche Erkenntnisse geliefert: Es gab vermutlich mehr Anlaufstellen für ihre NSA-Recherche als sie befürchtet hatte, und es war an der Zeit, all ihre Barschel-Recherchen endlich einmal in eine sinnvolle Struktur zu bringen, um sich einen Überblick über den Fall und den damit verbundenen möglichen Artikel zu verschaffen.

LKA Schleswig-Holstein, Kiel, Dienstag 18.10 Uhr

An der Pinnwand hingen Dokumente aus dem Kieler Innenministerium, dem Landeshaus, dem Regierungspräsidium Schleswig, dem LKA Kiel und von weiteren Behörden des Landes. Martin Johannsen blickte auf die bedruckten Papierbögen und musste gestehen, dass die NSA ihre Hausaufgaben gemacht hatte. Keines dieser Dokumente war öffentlich, auf einigen hatte dick „GEHEIMSACHE“ gestanden. Selbst in der in Text umgewandelten Kopie war dieses Wort in Kapitalen geschrieben, als solle es wie eine Trophäe den Schwierigkeitsgrad hervorheben, unter dem ein Geheimdienst an solche Akten gelangte. Die Tatsache, dass die Dokumente an der Pinnwand hingen, wies darauf hin, dass Johannsen sie als interessant einstufte. Doch keines zeigte sich auch nur ansatzweise so geheimnisvoll wie das allererste. Ein Memorandum des Innenministeriums, in dem das LKA um Mithilfe bei der Überwachung eines schmierigen Industriellen gebeten wurde, war sicherlich nicht ganz legal, aber es bot keinen Anlass, der Sache weiter nachzugehen; vor allem aber war es in sich schlüssig und ließ keine Fragen offen. Das Bart-Dokument dagegen hing in der Mitte der Pinnwand mit einem inzwischen dick gemalten roten Fragezeichen, das den Blick auf sich zog. Johannsen hatte eben damit begonnen, auf der Festplatte nach „Bart“ zu suchen, doch die Suchergebnisse sprengten wieder einmal jeglichen Rahmen. Versuchsweise Klicks auf einzelne Treffer brachten ihn nicht voran, er fand entweder geschwärzte Dokumente oder nutzlose Akten, die nichts mit Schleswig-Holstein oder gar einer Operation Hammelsprung zu tun hatten. Was er brauchte, war eine Suchmaske, mit der er gezielt nach Schlagwörtern oder Kombinationen von Schlagwörtern suchen konnte. Solange er die nicht hatte, war seine Arbeit nicht viel mehr als ein blindes Vorantasten.

Sein Mobiltelefon klingelte. Es war Hans-Gerhard Leitner.

„Martin, wo steckst du denn, dein Büro ist seit gestern verwaist – hast du die Arbeit mit nach hause genommen?“

Sein Freund und Kollege klang verunsichert. Es war nicht Johannsens Art, andere im Ungewissen zu lassen, er arbeitete sonst immer transparent und hielt seine Kollegen auf dem Laufenden. Er hatte zwar seit heute früh sein Telefon auf den Apparat in seinem Kellerraum umgeleitet, doch Besucher seines Büros wussten nicht, wo sie ihn finden könnten. Er wollte nicht, dass jemand unangemeldet in seine Arbeit platzte. Da sein Team Bescheid wusste, dass er für drei Wochen nicht verfügbar sein würde, kamen sie ohne ihn klar. Hans-Gerhard Leitner hatte die Betreuung seiner Mitarbeiter übernommen, es würde daher notwendig sein, einige Dinge mit ihm abzusprechen.

„Ich habe mich in einem anderen Raum eingemietet, um mehr Platz und Ruhe zu haben. Wenn es dir passt, dann sollten wir uns morgen zusammen setzen wegen meines Teams.“

Er wollte nicht zu viel über seine derzeitige Arbeit sprechen, wenn die Sache vorbei war, würde er Leitner sicherlich einweihen können, aber für den Augenblick war es ihm lieber, wenn er sich allein auf seine Arbeit konzentrieren konnte.

„Ich könnte um elf bei dir sein.“

„Ich komme zu dir ins Büro und bringe ein paar Unterlagen mit, damit du für das Donnerstags-Treffen vorbereitet bist.“

„Gut, dann um elf bei mir. Übrigens, meine spezielle Freundin vom Spiegel ist jetzt nicht nur an Barschel, sondern auch an der NSA-Sache dran. Die scheint sich immer für die gleichen Sachen zu interessieren wie wir. Ich hab ihr nichts gesagt, aber wundere dich nicht, wenn die auf einmal bei dir in der Strippe hängt.“

„Danke für die Vorwarnung.“ Johannsen überlegte. Sein Kollege hatte von der Journalistin erzählt, er hatte der Sache aber keine große Beachtung geschenkt. Das LKA stand nicht unter ständiger Beobachtung der Medien, ganz im Gegensatz zu den Legislativbehörden, daher waren sie es nicht gewohnt, dass ihnen Journalisten an den Hacken hingen. Solange die Redakteurin vom Spiegel nicht wusste, wer die Sache bearbeitete, hatte er aber wohl nichts zu befürchten.

„Sag mal, Hans-Gerhard, hast du mal was von einer Operation Hammelsprung gehört?“

Er folgte einer Intuition, auch wenn es keine allzu gute Idee war, Details aus den Dokumenten mit seinem Freund zu teilen. Nach ein paar Momenten Schweigen, die nur vom Klackern einer PC-Tastatur unterbrochen wurde, antwortete Leitner.

„Operation Hammelsprung, da haben wir was in den Daten. Ist allerdings im Moment nicht bei uns gelagert, sondern in NRW.“

„Aha. Hast du in der Datenbank nachgeschlagen?“

„Ja, es sind drei Akten verzeichnet, aber die sind wie gesagt alle ausgeliehen.“

„Warum gerade Nordrhein-Westfalen?“

„Frag mich was anderes, kannst ja mal die Kollegen in Düsseldorf anfunken.“

„Ok, danke, bis morgen!“

Johannsen legte auf und fragte sich, was Akten aus dem LKA Kiel in Düsseldorf zu suchen hatten. Die Antwort wussten wohl wirklich nur die Kollegen in NRW. Er nahm einen Edding und schrieb „NRW“ auf das Bart-Dokument. Dann schaltete er den Computer aus, schloss den Raum ab und ging zum Aufzug.

Atlantic Hotel, Hamburg, Dienstag 20.08 Uhr

Grit Junkermann hatte sich in ihr kleines Schwarzes gezwängt und ihr teuerstes Parfum aufgetragen. Frisch epiliert und mit perfektem Make-Up saß sie an der Lobby-Bar des 5-Sterne Atlantic Hotels direkt an der Hamburger Außenalster. Sie fühlte sich sexy, wusste, dass die Blicke mehrerer Männer auf ihrem Hintern und ihrem tiefen Ausschnitt ruhten. Einer hatte es ihr angetan. Er saß vielleicht zehn Meter entfernt an einem Tisch und trank einen Cocktail. Groß, gut gebaut, grau meliertes Haar, teurer Anzug, ein perfekter Kandidat für heute.

„Darf ich sie auf einen Drink einladen?“

Die Anrede ließ sie kurz zusammenzucken. Ein Herr Mitte fünfzig hatte sich in ihrem Rücken auf den Barhocker neben ihr gesetzt und beugte sich zu ihr herüber. Er war in keinster Weise das, was sie an Männern attraktiv fand. Der Anzug konnte die zu vielen Kilos nicht kaschieren, die Krawatte saß leicht schief, das After Shave roch billig. Immerhin hatte er Mut und hatte sie nicht wie manch anderer zuvor auf plumpe Weise angemacht.

„Tut mir leid, ich bin bereits verabredet.“

Er nickte, nahm sein Bierglas und stand auf. Es war leichter, einem Mann zu sagen, man sei bereits verabredet, als ihm die Wahrheit ins Gesicht zu sagen. Die meisten Männer fassten ein „nein“ als persönlichen Angriff auf, manche reagierten barsch oder gar aggressiv. Sagte man, dass man bereits vergeben oder verabredet sei, so akzeptierten sie das in aller Regel. Sie konnten sich sagen: „Wenn sie nicht verabredet gewesen wäre, dann...“ Sie würden die Wahrheit nie erfahren, mussten sie auch nicht. Grit war sie los, und sie hatten ihr Gesicht gewahrt.

Nachdem sie dem ersten Kandidaten eine Abfuhr erteilt hatte, wagte sich zunächst niemand sonst an sie heran. Zu offensichtlich schien, dass eine Frau wie sie bereits vergeben war. Sie bestellte einen Daiquiri und blickte zu ihrem Favoriten. Der musterte sie ein paar Minuten, dann stand er auf, trat an die Bar und stellte sich vor. Sie unterhielten sich ein paar Minuten, dann ließ sie ihren Drink stehen, erhob sich und ging mit ihm zum Aufzug. Sie mochte das Kribbeln, das sich in solchen Momenten in ihrem Körper ausbreitete, liebte seine Erregung, die sie spüren konnte, als er sich im Aufzug an sie presste während sie sich küssten. In seiner Suite im obersten Stockwerk hatte er einen fantastischen Blick über die Alster. Sie würdigte das Panorama mit keinem Blick und ging direkt zum großen King size Bett. Er schlug das Laken zurück und blickte sie an. Mit geübtem Griff öffnete sie den Reißverschluss ihres Kleides und ließ es zu Boden fallen. Sie erkannte die Begierde in seinen Augen, als sie nackt vor ihm stand. Ihre Hand fuhr über seine Hose und massierte seine Erektion. Dann legte sie sich lasziv aufs Bett und beobachtete ihn, wie er sich auszog und ein Kondom aus der Bettkommode holte. Aufmerksam verfolgte sie, wie er es über seinen mächtigen Penis streifte. Safe Sex hatte für sie oberste Priorität, daher war ein korrekt angelegtes Kondom ein absolutes Muss für sie. Zufrieden betrachtete sie das Ergebnis, dann lehnte sie sich entspannt zurück, schloss die Augen und spreizte frivol ihre Beine. Jetzt durfte er mit ihr machen, was er wollte.

Millennium Club, Frankfurt, Dienstag 20.22 Uhr

Mike Pawelski stand an der Bar des exklusiven Millenium Clubs in der Frankfurter City und flirtete lässig mit der Barkeeperin. Da er einen VIP-Ausweis besaß, würde keine Mitarbeiterin wagen, ihm die kalte Schulter zu zeigen. Sein Kleidungsstil fiel aus dem Rahmen, doch wer ihn sah, ging davon aus, dass er einer dieser superreichen IT-Freaks war, die in ihrer Garage Sachen wie Facebook oder WhatsApp entwickelten. Diese Aura des vermeintlichen Milliardärs sorgte dafür, dass er trotz zerrissener Jeans und lässigem T-Shirt ins Bild des Millennium Clubs passte. Mikes Smartphone vibrierte in seiner Hosentasche. Er blickte kurz aufs Display und ein Lächeln überzog sein Gesicht. Fanny war wieder online, jede Menge neuer Daten wanderten in diesem Augenblick auf seinen Server. In spätestens einer Stunde würde er zuhause sitzen und großen Spaß daran haben, sich durch die neuen Dateien zu arbeiten. Euphorisch steckte er das Smartphone weg, lehnte sich über den Tresen und flüsterte der Barkeeperin etwas ins Ohr.

Saalgasse, Wiesbaden, Dienstag 20.31 Uhr

Nach einer Pasta mit Gemüse und zwei Gläsern Mineralwasser war Stefanie Wohlfahrt gerüstet für eine längere Spätschicht. Nachdem sie den halben Tag mit anderen Dingen verplempert hatte, war es höchste Zeit, mit ihrer Aufgabe voran zu kommen. Ihren Laptop auf dem Schoß, eine Thermoskanne mit heißem Tee vor sich auf dem Wohnzimmertisch und einen Block mit kariertem Papier neben sich auf dem Sofa, hatte sie versucht, an ihre letzten Fortschritte anzuknüpfen. Mittags war sie über dem ermüdenden Verschieben von Dateien in ihre drei Ordner „60de“, „bade“ und „fade“ eingenickt. Nun klickte sie sich durch die einzelnen Dateien dieser Ordner und machte sich mit Bleistift Notizen auf ihrem Block. Die Inhalte des „60de“ Ordners schienen komplett unzusammenhängend und nutzlos. Abhörprotokolle von Kabinettssitzungen früherer Jahrzehnte, Emails aus dem Kanzleramt, Informationsbroschüren des Bundesagrarministeriums – wie ermüdend musste es für die NSA erst sein, täglich tausende solcher Dokumente abzufangen und zu versuchen, die wenigen wirklich interessanten Daten daraus herauszufiltern. Ähnlich langweilig waren die Dateien im „bade“ Ordner. Ein unscharfes Foto eines Mannes, der in schwarzem Anzug aus einer Limousine stieg, eine Übersicht über DAX-Aktienkurse am 19. August 1991, ein kopierter Brief, dessen Absender und Adressat geschwärzt waren. Ein weiteres Bilddokument zeigte einen Artikel der Frankfurter Allgemeinen Zeitung aus dem Februar 1994. Unglaublich, wofür die NSA sich interessierte. Der Artikel war aus der FAZ ausgeschnitten worden und auf ein DIN A4 Blatt geklebt worden, ehe man ihn abfotografiert hatte. Auf den weißen Seitenrand hatte jemand handschriftlich „peanuts“ geschrieben. Stefanie Wohlfahrt musste lächeln, als das Bild von Snoopy und Charlie Brown vor ihrem inneren Auge erschien, Ikonen ihrer Kindheit. Der Artikel hatte allerdings nichts mit den Zeichentrickfiguren zu tun, sondern berichtete über Immobiliengeschäfte eines Frankfurter Großunternehmers. Aus irgendeinem Grund kam ihr eine eine Szene aus ihrer Kindheit in Erinnerung: Sie saß mit ihren Eltern vor dem kleinen Fernseher und schaute wie so oft die „heute“ Nachrichten. Sie war vielleicht zehn Jahre alt und verstand wenig von dem, was da berichtet wurde, daher freute sie sich immer auf den Wetterbericht am Ende, wenn der Wettermann durch Klicken auf den kleinen Schalter in seiner Hand die Tafeln wechseln konnte. Auf einmal war es aus ihrem Vater laut hervorgebrochen: „Peanuts? Das ist ja wohl der Gipfel der Unverschämtheit! Die sollen mal einer richtigen Arbeit nachgehen, dann wissen sie, wie viel 50 Millionen Mark sind!“ Selten hatte sie ihren Vater – sonst eher ein ruhiger und introvertierter Handwerker – so aufbrausend erlebt. Er hatte ein ausgeprägtes Gerechtigkeitsempfinden besessen. Erst später hatte sie verstanden, was der Hintergrund der Sache gewesen war. Sie kam ihr jetzt wieder in den Sinn. Es ging um den Milliardenbetrug des Immobilienunternehmers Jürgen Schneider, der unter anderem in Frankfurt gigantische Großprojekte bauen ließ und sich dabei zahlreiche Kredite deutscher Banken erschlichen hatte, indem er Mietprognosen und sonstige Unterlagen schönte. Irgendwann war er aufgeflogen und vor Gericht gestellt worden. Der Vorstandssprecher der Deutschen Bank, die immerhin auch etliche Millionen D-Mark Verlust in der Sache machte, hatte sich dazu hinreißen lassen, die 50 Millionen Mark, die Schneider zahlreichen Handwerker-Unternehmen noch schuldete, als „Peanuts“ zu bezeichnen. Das Wort wurde später zum Unwort des Jahres gekürt, die Deutsche Bank hatte ein massives Imageproblem und von dem damaligen Vorstandssprecher hatte sie seitdem nie wieder etwas gehört. All das war allerdings nicht in dem FAZ-Artikel zu finden. Offenbar war er vor dem eigentlichen Skandal veröffentlicht worden. Da ihr Laptop ohnehin mit dem Internet verbunden war, googelte sie „Jürgen Schneider“ und fand auf seiner Wikipedia-Seite, dass tatsächlich ein kritischer FAZ-Artikel aus dem Februar 1994 der Auslöser des Skandals gewesen war. Offenbar handelte es sich dabei um den ihr vorliegenden Artikel. Er schien eigentlich ziemlich unspektakulär, war nicht reißerisch oder anklagend. Manchmal waren es wohl die kleinen Steine, die eine große Lawine ins Rollen brachten. Dass sich aber die NSA für einen solchen Artikel interessierte, war erstaunlich.

Stefanie Wohlfahrt klickte weiter durch die Dateien des Ordners und fand keine nennenswerten Dokumente mehr. Sie nahm sich den dritten Ordner vor, welcher die „fade“ Dateien beinhaltete. Die erste Datei darin war ein Tondokument, welches durch Verzerrung unbrauchbar gemacht worden war. Als nächstes öffnete sie ein PDF-Dokument, das eine in Text umgewandelte Kopie eines Briefes enthielt, verfasst vom bayrischen Ministerpräsidenten und adressiert an den Bayrischen Bauernverband. Darin gratulierte Franz-Josef Strauß dem „Bauern des Jahres 1983“ zu der Milchleistung seiner Kühe. Spektakulär. Als nächstes klickte sie auf ein Bild, das eine Gruppe von Männern zeigte, möglicherweise ein Landes- oder Bundeskabinett, nach dem Alter der Männer und ihrem erfahrenen Kamerablick zu schließen. Sie erkannte keinen von ihnen. Die nächsten Dokumente waren Briefe, Emails, Audiodateien, insgesamt mehrere Dutzend Dokumente, mit denen sie nicht viel anfangen konnte. Es hatte keinen Zweck, ohne fremde Hilfe würde sie niemals eine Struktur in die Daten bringen können. Sie dachte an Michi. Seine Fähigkeiten wären ideal für diesen Fall, aber es war unmöglich, ihn in diese Aufgabe einzuweihen. Sie machte sich weitere Notizen auf ihrem Block, schrieb ein paar Dateinamen Zeichen für Zeichen auf das Papier und notierte noch ein paar Fragen, auf die er vielleicht Antworten wüsste. Zumindest ein paar Insider-Infos, wie man mit einer so großen Menge von Dateien clever umging, das wäre schon ein Anfang. Es war gut, dass sie morgen ins Kino gingen, damit hatte sie nun fast 24 Stunde Zeit, weitere Fragen zu sammeln und Recherchen anzustellen, um ihm ihre Situation möglichst genau beschreiben zu können, ohne ihm den Inhalt ihrer Arbeit verraten zu müssen.

Fehmarnwinkel, Kiel, Dienstag 21.47 Uhr

„Dad, bist du morgen nachmittag dabei?“

Jürgen Johannsen saß neben seinem Vater auf dem Sofa und schaute das „heute Journal“. Er interessierte sich nicht besonders für Politik, aber es war ein häufiges Ritual, gemeinsam die Spätnachrichten zu schauen, ehe sein Vater ihn darauf aufmerksam machte, dass er am nächsten Morgen früh raus und zur Schule musste und es daher Zeit war, zu Bett zu gehen. Sein Vater war nie besonders streng mit ihm gewesen, daher sah er keine Notwendigkeit, sich wie Julia gegen ihn aufzulehnen. Wenn sein Vater meinte, er solle zu Bett gehen, dann konnte er, wenn er wollte, noch stundenlang im Internet surfen, ohne dass er befürchten musste, dass seine Eltern in sein Zimmer kommen und mit ihm schimpfen würden. Außerdem war sein Vater in Ordnung. Er hatte ihm die Freude an Tennis und Golf nahe gebracht und damit einen Grundstein für seine derzeitige Freizeitgestaltung gelegt, wobei Tennis eindeutig die erste Geige spielte. Jürgen hatte es inzwischen in die zweite Mannschaft seines Vereins geschafft und war mehrmals die Woche beim Training und auf dem Platz. Jeden Mittwochnachmittag aber spielte er Golf. In seinem Heimatclub war mittwochs Herrenrunde, er war ebenso wie sein Vater und einige seiner Kollegen regelmäßig dabei. Während sein Handicap sich inzwischen der magischen 10,0 Marke näherte, lag das seines Vaters seit Jahren bei gut 20. Kein Wunder, verbrachte sein Dad jede freie Minute mit Arbeit und viel zu wenig Zeit auf dem Golfplatz. Aber das war seine Entscheidung, Hauptsache er hatte überhaupt ein Hobby, das nicht wie bei anderen Vätern aus Briefmarken sammeln oder Zeitung lesen bestand.

„Ich glaube nicht, Jürgen. Ich sitze im Moment an einer Sache, die mich ziemlich gefangen nimmt.“

In den Nachrichten lief gerade ein Bericht über das noch immer nicht aufgelöste Gefangenenlager Guantanamo Bay. Wohl deshalb hatte Martin Johannsens Unterbewusstsein ihm diese etwas überdeutliche Formulierung in den Mund gelegt. Aber sie war nicht falsch. Seine Gedanken kreisten um kryptische Dateinamen, ausgedruckte DIN A4 Seiten und viele Fragen, die ihm dazu durch den Kopf gingen.

„Ist das wegen der NSA-Sache?“

Er blickte seinen Sohn überrascht an.

„Hat Mareike dir etwas erzählt?“, fragte er besorgt.

„Nee, ich beherrsche das Einmaleins ganz von allein“, lachte Jürgen. „Wenn die Sache gerade auf allen Kanälen läuft und du von einem Tag auf den anderen an einer neuen Sache arbeitest, dann muss man kein Hellseher sein, um zu kapieren, was da läuft.“

Seinen klaren Verstand hatte er von ihm geerbt, dachte Martin Johannsen.

„Es wäre mir sehr recht, wenn du dies Dinge für dich behältst“, sagte er streng.

„Dad, alles was ich wissen will, ist, ob du morgen beim Herrennachmittag dabei bist.“

Mit einem abschätzenden Seitenblick fügte er hinzu: „Die Übung würde deinem Spiel jedenfalls gut tun.“

Da hatte er einen Nerv getroffen. Seit dieser Saison lief es gar nicht bei seinem Golfspiel. Er war beruflich zu sehr eingespannt, fand kaum Zeit zum Trainieren und musste bei den wenigen handicap-wirksamen Golfrunden mit ansehen, wie sein Handicap Zehntel für Zehntel nach oben wanderte.

„Ich spiele am Sonntag ein Benefiz-Turnier in Hamburg, vielleicht können wir am Samstag zusammen üben. Ich könnte einen Coach für mein kurzes Spiel brauchen“, sagte er mit einem Augenzwinkern. Sein Sohn verdrehte die Augen.

„Dad, Samstag ist Julias Turnier, außerdem muss ich morgens zum Tennis, da wird keine Zeit für Golf bleiben.“

Julias Reitturnier, das hatte er ganz vergessen.

„Ich hoffe mal, dass du das dick in deinen Kalender eingetragen hast!“

Seine Frau war eben ins Zimmer gekommen und setzte sich neben ihm aufs Sofa. Er gab ihr einen Kuss auf ihre Wange.

„Ganz dick mit drei Ausrufezeichen“, flunkerte er.

„Das will ich sehen“, murmelte Jürgen, genervt von der Art, wie seine Eltern in letzter Zeit miteinander umgingen. „Wäre schön, wenn du morgen dabei bist, Dad. Gute Nacht.“

Damit stand er auf und ging auf sein Zimmer. In den Nachrichten lief eben ein Hintergrundbericht über das neue Freihandelsabkommen. Es wurde die Frage aufgeworfen, wie Deutschland sich von den Amerikanern so über den Tisch hatte ziehen lassen können. In allen entscheidenden Punkten hatten sich die amerikanischen Freunde durchgesetzt. Der Sprecher stellte die rhetorische Frage, ob es sich nicht doch – entgegen der Versicherungen beider Seiten – um einen Deal im Gegenzug für die Öffnung der NSA-Daten gehandelt hatte.

„Pft, so ein Schwachsinn“, kommentierte Johannsen. „Das eine hat doch mit dem anderen gar nichts zu tun.“

Ganz überzeugt klang sein Tonfall allerdings nicht.

„Jürgen würde sich, glaube ich, freuen, wenn ihr morgen zusammen spielen würdet.“

Seine Frau war immer darauf bedacht, das Verhältnis zwischen ihm und seinem Sohn zu stärken. Wenn schon Julia so ein schwieriges Verhältnis zu ihren Eltern und insbesondere zu ihrem Vater hatte, dann war es in ihren Augen umso wichtiger, dass ihr Mann in ihr und in Jürgen zwei Menschen hatte, mit denen ihn viel verband. In letzter Zeit fragte sie sich, ob Jürgen vielleicht der einzige war, der noch ein einigermaßen intaktes Verhältnis zu Martin hatte.

„Ich rufe morgen früh mal im Club an und frage, ob wir eine gemeinsame Abschlagszeit am späten Nachmittag bekommen können. Übrigens...“

Er blickte seine Frau an.

„Morgen Abend ist wieder Tango-Abend im Blauen Engel.“

Seine Frau war mindestens genauso überrascht von dieser plötzlichen Eingabe wie er selbst. Vor vielen Jahren hatten sie sich im Blauen Engel beim Tango kennen gelernt, als eine gemeinsame Bekannte ihn wegen akutem Männermangel gefragt hatte, ob er aushelfen wolle. Zwei Jahre später hatten sie geheiratet und seitdem dieses gemeinsame Hobby in einigermaßen regelmäßigen Abständen ausgeübt. In letzter Zeit waren die Tanzabende seltener geworden, insbesondere in den warmen Monaten, wenn man eher beim Grillen auf der Terrasse saß als bei Tango-Musik im Blauen Engel. Sein Unterbewusstsein war offenbar im Moment auf einer Versöhnungsmission unterwegs, anders war diese spontane Eingabe nicht zu erklären.

„Martin, was ist denn in dich gefahren“, staunte seine Frau. „Wenn du mich ausführen willst, sag ich nicht nein.“

Sie legte ihren Arm um ihn und schmiegte ihren Kopf an seine Schulter. Etwas, das sie schon lange nicht mehr getan hatte.

Moselstraße, Frankfurt, Dienstag 22.02 Uhr

Mike Pawelski griff in die knisternde Tüte und schob eine große Portion Cheese&Onion Chips in den Mund. Er staunte nicht schlecht, denn Megabyte um Megabyte neuer Daten wanderten seit Stunden auf seinen Server. Inzwischen waren es so viele, dass er sich fragte, ob er den Datenfluss nicht unterbrechen sollte. Was sollte er mit so vielen Dateien anfangen? Eine einzige, wenige Kilobyte kleine Datei, geschickt auf einem Server der Deutschen Bank platziert, reichte aus, um alle seine Wünsche zu erfüllen und seine Machtfantasien zu befriedigen. Was er hier sah, hatte zwar einen ganz besonderen Reiz, aber nützlich war es ihm mit ziemlicher Sicherheit nicht. Dennoch unternahm er zunächst nichts. Wenn es um das Sammeln von Daten ging, folgte er der Google-Strategie: erstmal sammeln, irgendwann wird man es schon noch brauchen können.

Mundsburger Damm, Hamburg, Mittwoch 0.24 Uhr

Grit Junkermann saß entspannt im Taxi und ließ sich nach hause chauffieren. Eine wohlige Wärme erfüllte ihren Unterleib, ein Gefühl, das sie brauchte wie ein Junkie den nächsten Schuss. Ihr heutiger One-Night-Stand war nicht übel gewesen, sie gab ihm eine 2-. Sie musste bei dem Gedanken schmunzeln, denn sie wusste, dass sie verwöhnt war. Er war verdammt gut gewesen, vor allem gut ausgestattet und ausdauernd, aber nicht so versaut und abenteuerlustig, wie sie es sich an Abenden wie heute wünschte. Trotzdem war sie voll auf ihre Kosten gekommen. Seit sie dazu übergegangen war, sich ausschließlich erfolgreiche Geschäftsmänner ins Bett zu holen, war die Qualität ihrer One-Night-Stands deutlich gestiegen. Diese Art Mann konnte es sich nicht leisten, eine Frau unbefriedigt zu lassen. Zu viel stand für sie auf dem Spiel. Die meisten waren verheiratet, alle hatten sie einen gesellschaftlichen Ruf zu verlieren. Grit Junkermann erzählte in den meist eher knapp gehaltenen Unterhaltungen mit ihren Lovern ganz nebenbei, dass sie Journalistin eines auflagenstarken Magazins sei und aufgrund ihrer vielen Erfahrungen überlegte, ob sie einen Artikel über das geheime Sexleben erfolgreicher Geschäftsmänner schreiben solle. Damit hatte sie bislang noch jedes männliche Ego angestachelt, denn jeder wollte natürlich ihr „bester Fick“ sein und gab entsprechend sein Bestes, damit sie nicht unbefriedigt nach hause fahren musste. Während sie sich das schwarze Kleid zurecht zupfte, überlegte sie, ob sie nicht anstelle des NSA-Artikels tatsächlich etwas über ihre ONS-Erfahrungen schreiben sollte. Sie pflegte eine strikte Trennung von Privatem und Geschäftlichem, aber als Notnagel würde sie einen solchen Artikel im Hinterkopf behalten, falls sie weder bei Barschel noch in der NSA-Sache einen Erfolg würde vorweisen können.

Saalgasse, Wiesbaden, Mittwoch 0.40 Uhr

Stefanie Wohlfahrt gähnte. Normalerweise ging sie vor elf ins Bett, jetzt war es schon nach halb eins in der Nacht. Sie hatte sich die Datei- und Ordnernamen nochmals näher angesehen, konnte aber außer den vier sich wiederholenden Ziffern keine weiteren Auffälligkeiten finden. Da ihr die „Peanuts“-Sache nicht aus dem Kopf ging, hatte sie sich den FAZ-Artikel nochmals vorgenommen. Welches Interesse die NSA an so einer Sache hatte, blieb ihr rätselhaft. Sie hatte „peanuts“ und „FAZ“ in die Suchmaske eingegeben, aber keine interessanten Treffer gefunden. Sie hatte es mit einer Kombination aus „Deutsche Bank“ und „Schneider“ versucht und neben dem FAZ-Artikel unter anderem ein Dokument gefunden, das fast komplett geschwärzt war. Es handelte sich um die Fotokopie eines Briefes. Oben konnte man den Bundesadler erkennen, es handelte sich also um einen Brief aus einer Bundesbehörde oder einem Ministerium. Alles andere war geschwärzt. Unten auf der Seite war jedoch von Hand „? 8c“ geschrieben worden, was immer das zu bedeuten hatte. Eine andere Datei enthielt ein Foto, welches Jürgen Schneider zeigte, wie er gerade Helmut Kohl die Hand schüttelte. Die Metadaten der Datei verrieten, dass es aus dem Jahr 1993 stammte. Damals war Kohl Bundeskanzler und Schneider auf dem Gipfel seines Erfolges, nur wenige Monate vor seinem Niedergang. Es war spät, Stefanie Wohlfahrt war hundemüde. Vielleicht war das der Grund, warum sie schon wieder diesen Zorn spürte, wieder Verschwörungstheorien und Rachegedanken schmiedete. Jedenfalls kam ihr das Ganze merkwürdig vor. Die „Peanuts“-Geschichte hatte eigentlich keinerlei politische Bezüge, es ging damals einfach nur um milliardenschweren Betrug. Wenn man die NSA-Dokumente betrachtete, dann könnte man den Eindruck gewinnen, dass es dahinter noch eine unbekannte politische Ebene gab, die mit der Sache zu tun hatte. Sie googelte „Kohl & Jürgen Schneider“ und fand einen Zeitungsartikel, welcher davon berichtete, dass der damalige Kanzler die Deutsche Bank scharf angegriffen und offenbar versucht hatte, sich für den in die USA geflohenen Schneider einzusetzen. Es musste wirklich an der Uhrzeit liegen, anders konnte sie sich nicht erklären, dass sie glaubte, einer Sache auf der Spur zu sein, die gehörig stank.

Sie schaltete ihr Notebook aus und nahm die NSA-Festplatte mit ins Bett. Es gab in ihrer Wohnung keinen anderen Ort, der ihr für die Aufbewahrung dieser Daten sicher genug war.

Tag 3

Spiegel-Redaktion, Hamburg, Mittwoch 9.24 Uhr

Grit Junkermann unterdrückte ein Gähnen, während sie in der Redaktionsrunde saß und den Berichten ihrer Kollegen lauschte. Der Abend war ermüdend gewesen, viel zu früh hatte ihr Wecker sie aus ihren Träumen gerissen.

„Grit?“

Hajo Streitmeier stand in Sachen Weckwirkung ihrem Wecker in nichts nach.

„Der Barschel-Artikel nimmt Form an, Cheffe. An der NSA-Sache muss ich noch ein wenig brüten.“

Wenn sie nicht wüsste, dass dies gnadenlos geflunkert war, sie würde sich selbst Glauben schenken, so überzeugend hatte sie ihr Statement vorgetragen. Ihr Chef blickte sie mit hochgezogenen Brauen an, möglicherweise hatte ihr Vortrag in seinen Ohren nicht ganz so überzeugend geklungen wie in ihren eigenen.

„Gut, es wäre schön, wenn wir beides noch in die Ausgabe übernächste Woche bekommen könnten, sonst müssen wir das Thema der Ausgabe ändern. Du weißt, was das bedeutet.“

Er blickte sie ernst an, das war so etwas wie die gelbe Karte. Sie musste abliefern, und zwar bis Ende kommender Woche, sonst würde sie ein ernsthaftes Problem haben, da war auch mit einem sonst sehr gutmütigen Chef nicht zu spaßen.

BKA, Wiesbaden, Mittwoch 9.33 Uhr

„Kommen sie gut voran, Frau Wohlfahrt?“

Francesco Mayer saß hinter seinem Schreibtisch und blickte sie großväterlich an. Seine Hände hatte er in seinem Schoß gefaltet, seine Augen ruhten mit offenem Blick auf einer seiner hoffnungsvollsten Mitarbeiterinnen.

„Es läuft gut, allerdings hätte ich mir gewünscht, dass die Daten etwas besser strukturiert wären.“

Mayer lachte.

„Leider ist die National Security Agency kein Coffeeshop, in dem wir individuelle Bestellungen aufgeben können. Ist das Material insgesamt brauchbar?“

„Abgesehen von dem Chaos, das auf der Festplatte herrscht, haben die eine Menge Daten unbrauchbar gemacht.“

„Unbrauchbar?“

„Manche Dokumente sind geschwärzt, Tonaufnahmen wurden verzerrt, manche Bilder sind komplett schwarz. Eine komplette Akteneinsicht stelle ich mir anders vor.“

Ihr Ton klang vorwurfsvoll, fast ein wenig zu sehr, denn ihr Chef war der letzte, den sie dafür verantwortlich machen könnte.

„Machen sie sich da keinen Kopf, Frau Wohlfahrt, wir wollen nicht sämtliche Abhör-Daten des letzten halben Jahrhunderts aufarbeiten, sondern uns einen groben Überblick verschaffen.“

Naja, das eine war ohne das andere kaum möglich, dachte Stefanie, aber sie behielt es für sich.

„Wie läuft der Kontakt mit den LKAs?“

„Noch schleppend. Die meisten haben noch keine Rückmeldung gegeben.“

Als sie heute früh um acht in ihr Büro gekommen war, hatte sie zwei neue Mails von den LKAs Thüringen und Saarland, ansonsten gab es noch kein Feedback auf ihre Mail.

„Sorgen sie dafür, dass die ihre Festplatten so bald als möglich zurück schicken, Frau Wohlfahrt. Wir hatten gestern einige Anrufe neugieriger Journalisten. Je länger die Kopien der Dokumente im Umlauf sind, desto größer ist die Gefahr, dass irgendwo jemand einen Blick darauf wirft, der es mit der Geheimhaltung nicht ganz so ernst nimmt wie wir.“

Mayers Mitarbeiterin bekam spontan ein schlechtes Gewissen. Nicht nur, dass sie gestern geschlafen hatte, während ihr Laptop mit angeschlossener Festplatte online war, nicht genug, dass sie entgegen ihrer eigenen Vorgabe die Harddisk über Nacht in ihrem Bett statt im Safe ihres Büros gelagert hatte, sie war im Begriff, einem alles andere als vertrauenswürdigen Menschen von den Dokumenten zu erzählen und ihm notfalls einen minimalen Einblick in die Sache zu geben. Sie schüttelte den Kopf und nahm sich fest vor, Michi heute Abend nichts von der Sache zu erzählen, so dringend sie seine Hilfe auch brauchen könnte.

„Ja, man will sich gar nicht vorstellen, wohin so etwas führen könnte.“

Mayer hatte ihr Kopfschütteln offensichtlich zu ihren Gunsten falsch interpretiert. Sie beeilte sich, zu versichern: „Ich werde so schnell wie möglich die LKA-Daten zurück holen, keine Sorge.“

Machen sie sich keinen Kopf, Herr Mayer, ihr größtes Risiko sitzt nicht in einer der Landesbehörden, sondern auf dem Stuhl vor ihnen...

LKA Schleswig-Holstein, Kiel, Mittwoch 9.41 Uhr

Martin Johannsen hatte sich mit dem LKA Nordrhein-Westfalen in Verbindung gesetzt, aber wenig Erfolg gehabt. Obwohl er den Kollegen dort von einer Tagung kannte, war dieser wenig kooperativ gewesen. Angeblich wusste er nichts von den NSA-Daten, was Johannsen nicht überraschte. Außer ihm und Leitner war in Kiel auch niemand darüber informiert worden, dass eine Festplatte mit NSA-Daten in ihrem Haus lagerte. Der Düsseldorfer Kollege hatte auch seine Bitte abgeblockt, ihn mit seinem Vorgesetzten zu verbinden oder auf anderem Wege einen Kontakt mit dem für die NSA-Daten zuständigen Mitarbeiter herzustellen. Johannsen nahm ihm das nicht übel, er selbst würde ähnlich zurückhaltend reagieren, wenn ein anderes LKA telefonisch um eine solche Auskunft bitten würde. Wenigstens zu „Operation Hammelsprung“ konnte er ihn – wenngleich eine negative – Antwort geben. In der Datenbank des LKA NRW gab es keinen Treffer zu dieser Operation. Auch „Bart“ und „8c“ ließen sich in der dortigen Datenbank nicht weiter verfolgen. Das war erstaunlich, denn die Datenbank des LKA Schleswig-Holstein zeigte zweifelsfrei an, dass eine betreffende Akte nach Düsseldorf gegangen war.

„Sind sie ganz sicher, dass nichts dazu in ihrem Archiv ist?“

Johannsen wollte nicht gleich aufgeben, es war schwer genug, Informationen von anderen LKAs zu bekommen. Seit je her waren die Beziehungen zwischen den Polizeibehörden der Länder von Konkurrenzdenken geprägt.

„Wenn sie kein Aktenzeichen haben, kann ich das nicht letztgültig beantworten, Herr Johannsen.“

Da hatte er recht, es war ärgerlich, dass Martin Johannsen ohne konkrete Fakten im Trüben stochern musste. Ihm war noch nicht einmal klar, was er überhaupt suchte. Nach einer kurzen Pause fügte sein Düsseldorfer Kollege an: „Die einzige Möglichkeit, die mir sonst noch einfällt, ist das Stadtarchiv Köln.“

Johannsen verstand nicht.

„Wir haben vor gut fünf Jahren einige Aktenbestände dorthin ausgelagert, als bei uns das Archiv modernisiert wurde.“

„Vor gut fünf Jahren?“ Johannsen dachte laut. „Also 2009?“

„Ende 2008, Anfang 2009.“

„Ins Stadtarchiv Köln?“

„Ja.“

„Helfen sie mir auf die Sprünge, Kollege: Wann ist das nochmal eingestürzt?“

„März 2009.“

Genauer gesagt am 3. März 2009, Johannsen kannte das Datum nur zu gut. Es war für einen Freund alter Dokumente, wie er es war, eine Hiobsbotschaft gewesen, eine Schlagzeile, die er seinerzeit mehrmals lesen musste, um sie zu glauben. Aufgrund von U-Bahn-Bauarbeiten unter der Straße vor dem Gebäude war es zu einer Unterspülung des Hauses gekommen, in welchem sich das Historische Archiv der Stadt Köln befand. Der gesamte Gebäudekomplex stürzte in der Folge in sich zusammen und begrub neben mehreren Menschen eine Sammlung historischer Dokumente, wie sie in Europa ihresgleichen suchte. 90 Prozent des Archivguts wurden verschüttet und teilweise komplett zerstört. Zwar wurde seitdem unter einem riesigen finanziellen Aufwand an der Bergung und Restaurierung der Dokumente gearbeitet, doch bis zu zehn Prozent der verschütteten Akten waren für immer verloren. Martin Johannsen war entrüstet gewesen, wie leichtsinnig vor der Haustür eines derart wertvollen Gebäudes so geschlampt werden konnte. Dass beim Bau der U-Bahn erhebliche Verstöße gegen Bauvorschriften begangen worden waren, diese Gewissheit brachten die jahrelangen Untersuchungen. Bis zu diesem Augenblick war Johannsen jedoch nicht bewusst gewesen, dass bei dem Einsturz auch aktuelle Dokumente zu Schaden gekommen waren. Es war schon ein unglücklicher Zufall, dass aus dem LKA Düsseldorf gerade zu dem Zeitpunkt Akten dorthin ausgelagert worden waren.

„Wie viele Akten waren denn ausgelagert?“

„Die genaue Zahl kenne ich nicht, aber es werden auf jeden Fall ein paar tausend sein. Genaueres weiß sicherlich die Archiv-Abteilung, die sind seit drei Jahren an der Restaurierung beteiligt.“

A661 bei Frankfurt, Mittwoch 9.53 Uhr

Mike Pawelski öffnete den Gashahn, und seine Kawasaki beschleunigte in wenigen Sekunden von 100 auf knapp 300 Stundenkilometer. Links und rechts rasten Autos und LKWs in einem surrealen Tempo vorbei, haarscharf wich er einem Kleinlaster aus, der ohne Blinker die Spur wechseln wollte. Mike war im Rausch, die an der Lenkstange befestigte Action-Cam der zusätzliche Kick. Mit ihr filmte er seine waghalsigen Touren durch den Frankfurter Verkehr. Im Internet hatten es seine Videos inzwischen zu einer ziemlichen Bekanntheit gebracht, sein letztes Werk „Ghost-Rider on German Autobahn“ hatte innerhalb von zwei Wochen mehrere Millionen Klicks bekommen. Darüber nachzudenken hatte er jetzt keine Zeit. In Sekundenbruchteilen musste er entscheiden, ob er die langsam fahrenden Autos links oder lieber rechts überholen wollte, ob er noch weiter beschleunigen könnte oder vorsichtshalber auf unter 200 runterbremsen sollte, weil nach der nächsten Kuppe eine gefährliche Einfahrt kam. Er drehte nochmals voll auf, überholte einen Reisebus über den Standstreifen und bremste dann scharf ab, gerade rechtzeitig, um dem einfädelnden Verkehr ausweichen zu können. Sein Herz klopfte wie wild, das Adrenalin pochte in seinem Körper und ließ die Endorphine nur so tanzen. Ein rotes Lämpchen an der Action-Cam leuchtete auf. „Mist!“ Der Akku war gleich leer, in dreißig Sekunden würde die Kamera sich selbst abschalten. Er brauchte dringend einen neuen Akku, um seine Touren nicht ständig nach zwanzig Minuten abbrechen zu müssen. Kurzentschlossen nahm er die Ausfahrt und bog auf die Bundesstraße Richtung Innenstadt ab. Es hatte kein Zweck, sein Leben zu riskieren, wenn die Kamera nicht filmte. Das Material heute war ok, nichts besonderes, er würde es mit ein paar anderen Sachen aus der letzten Zeit zu einem best-of zusammen schneiden können. Doch darum würde er sich erst morgen kümmern können. Heute standen wichtigere Dinge auf seinem Zettel. Während er – jetzt wieder ein ganz braver Bürger – an einer roten Ampel wartete, dachte er über heute Abend nach. Er hatte ein Date. Es war lange her, dass er sie das letzte Mal gesehen hatte. Dabei war es diesmal anders als die letzten Male. Er wusste etwas, und er wollte etwas von ihr. Es würde nicht einfach werden, denn sie durfte natürlich nicht herausfinden, was er alles wusste. Dennoch interessierte ihn die Sache zu sehr als dass er sie gar nicht würde ansprechen können. Er musste sich vorsichtig anstellen, das Adrenalin zuhause lassen, das jetzt seinen Puls in die Höhe trieb. Aber wer weiß, vielleicht machte sie ja den ersten Schritt. Wie es aussah, brauchte sie mal wieder seine Hilfe, da würde sie das Thema wohl ganz von sich aus ansprechen.

Als er seine schwarze Maschine vor dem Haus abstellte, lief ihm der Schweiß unter dem Helm hervor. Es war frühlingshaft warm, dazu das Adrenalin und seine schwere Lederkleidung – er war reif für eine Dusche.

Spiegel-Redaktion, Hamburg, Mittwoch 10.37 Uhr

Leise surrend spuckte der Laserdrucker zwei Blätter aus. Grit Junkermann nahm sie aus dem Drucker und betrachtete sie mit ruhigem Blick. Die meiste Zeit des Vormittags hatte sie damit zugebracht, ihre bisherigen Ergebnisse zum Fall Barschel in kurze Info-Blöcke zusammen zu fassen. Nun lag die Übersicht ihrer Recherchen der letzten Wochen vor ihr. Was hatte sie überhaupt herausgefunden?

Uwe Barschel (3.5.1944 – 10.10.1987)

1964 bis 1971 Studium der Rechtswissenschaften, Volkswirtschaftslehre, Politikwissenschaften und Pädagogik an der Uni Kiel

1970 Promotion zum Dr. jur

1971 Promotion zum Dr. phil

Arbeit als Gerichtsassessor, Rechtsanwalt und Notar

daneben u.a. im Vorstand der Hermann Ehlers Stiftung

1985 Gründungsmitglied und Mitinitiator des Schleswig-Holstein Musik Festivals

Politische Karriere:

seit 1960 Mitglied der Jungen Union, seit 1962 der CDU

1967-1971 Landesvorsitzender der JU Schleswig-Holstein

seit 1969 stellvertretender Landesvorsitzender der CDU

1970 -1974 Mitglied im Kreistag Lauenburg

seit 1971 MdL Schleswig-Holstein

1973-1979 Vorsitzender der CDU-Landtagsfraktion

Januar 1979 Finanzminister unter Gerhard Stoltenberg

ab Juli 1979 Innenminister

1982: Stoltenberg wird Bundesminister ? Barschel wird Ministerpräsident

Landtagswahlen 1983: Barschel verteidigt absolute Mehrheit

Die Affäre:

Barschel stellt für die Landtagswahl 1987 den Journalisten Reiner Pfeiffer vom Axel Springer Verlag ein (auf wessen Seite stand der eigentlich?)

Pfeiffer startet eine fiese Schmutz-Kampagne gegen den politischen Gegner Björn Engholm (SPD)

u.a. wurde Engholm systematisch durch einen Detektiv überwacht und ausgehorcht

Spiegel berichtet am 7.9.1987 von den Aktivitäten des Schnüfflers (woher wussten die das alles?)

Pfeiffer bekommt kalte Füße und gibt am 9.9. zu, der Auftraggeber gewesen zu sein, aber im Auftrag Barschels!

Spiegel plant für 14.9. (Tag nach der Wahl) große Enthüllungs-Story

Bereits am Vorabend der Wahl (12.9.) sickert die Story aber durch

Wahl endet im Patt (keiner hat eine Mehrheit)

Großer Skandal nach Veröffentlichung des Spiegel-Artikels

Pressekonferenz 18.9.1987: Barschel sagt die berühmten Worte: „...gebe ich der gesamten deutschen Öffentlichkeit mein Ehrenwort – ich wiederhole: Ich geben ihnen mein Ehrenwort! - dass die gegen mich erhobenen Vorwürfe haltlos sind!“

Spiegel lässt nicht locker und veröffentlicht weitere Details der Affäre

2.10.1987: Barschel tritt zurück, hält aber an seiner Unschuldsbehauptung fest

Barschel fliegt anschließend mit Familie nach Gran Canaria (warum?)

Von dort will er am 8.10. nach Zürich fliegen (warum?), bekommt aber nur einen Flug nach Genf

Er kommt am 10.10. in Genf an (traf er da jemanden?)

(Aussage der Witwe: Barschel habe sich bewusst in Genf mit einem Informanten namens Roloff treffen wollen, weil der entlastende Unterlagen habe – glaubwürdige Zeugin?)

Barschel checkt im Hotel Beau-Rivage in Zimmer 317 ein

Stern-Reporter und Fotograf finden ihn am 11.10. um 12.43 Uhr tot in der Badewanne

Toxikologische Untersuchung ergibt etliche Medikamente in Barschels Blut, darunter starke Schlafmittel; dazu Alkohol (Rotwein)

Auf Weinglas sind keine (!) Fingerabdrücke, auch Barschels nicht (bis auf einen einzigen Tapser), Weinflasche ist spurlos verschwunden

Zimmer weist keine Einbruchsspuren auf, es finden sich keine Fingerabdrücke oder sonstige relevante Spuren

Tödlicher Medikamenten-Cocktail könnte für Suizid sprechen, ebenso für Mord

Mehrere Gutachten kommen zu unterschiedlichen Ergebnissen ? wer hat recht?

...

Grit Junkermann blickte auf das Papier. Bis hierher war sie gekommen, den Rest der Fakten hatte sie mehr oder weniger im Kopf, aber sie konnte das Chaos nicht in eine sinnvolle Struktur bringen. Zu viele Fragen hatten sich von da an aufgetan, zu viele Widersprüche und viel zu wenige Antworten. So sagten die einen, Barschel hätte sich den Medikamenten-Mix mithilfe des Weins verabreichen können, doch warum hätte er dann das Glas abwischen und anschließend in den Mülleimer werfen sollen? Und wo hatte er die Flasche entsorgt? Einige Experten meinten, Barschel hätte die Medikamente in Whiskyfläschchen aus der Minibar aufgelöst und getrunken, doch dann erklärten andere Experten, dass der Alkoholgehalt des Magens dies nicht hergebe. Zudem waren die Fläschchen nicht nur geleert sondern mit Wasser ausgespült worden. Warum? Die Lage Barschels in der Wanne (bekannt aus dem berühmten Bild des Stern-Fotografen) sah nicht nach einem ordentlich geplanten und durchgeführten Suizid aus, doch nichts deutete auf einen Kampf hin, abgesehen von einem Hemdknopf (zweiter von oben von Barschels Hemd), der abgerissen im Zimmer lag; Barschels Hemd mitsamt Krawatte war aber ansonsten bis oben hin zugeknöpft. Warum dann der abgerissene Knopf? Auf der Vorlegematte vor der Badewanne fand sich ein Schuhabdruck, der nicht zu Barschels Schuh passte. Gehörte er dem Mörder oder hatte der Fotograf ihn hinterlassen? Und überhaupt, Fotograf: Abgesehen von der einen weltberühmten Fotografie gab es kein einziges, verwertbares Foto des Tatorts, weil die Kamera des polizeilichen Tatortfotografen defekt war und keine verwertbaren Bilder produziert hatte.

Es war in dieser Sache entweder gepfuscht oder vertuscht worden, daran konnte kein Zweifel bestehen. In einer der wichtigsten Mord-Untersuchungen der deutschen Geschichte hatte es hanebüchene Ermittlungsfehler, verschwundene Beweise und weitere Pannen gegeben, so dass es trotz intensivster Bemühungen nicht gelungen, den Fall aufzuklären. Die Indizien für Mord und Selbstmord hielten sich die Waage, für keine Theorie gab es einen hinreichenden Beweis. Die Justiz glaubte an Suizid, die Witwe an Mord. Gerüchte, wonach Barschel in eine Waffen-Affäre verstrickt gewesen sei oder nach welchen sich in derselben Nacht israelische Spione in seinem Hotel aufgehalten haben sollten, machten bald mehr Schlagzeilen als die offiziellen Untersuchungsergebnisse. Doch niemand konnte irgend etwas beweisen, der angebliche Informant Roloff war nie aufgetaucht, und der Fall Barschel war schließlich 1998 geschlossen worden, nachdem keine weiteren relevanten Erkenntnisse mehr zu erwarten waren. Dann kam das 21. Jahrhundert und die Fähigkeit, DNA-Spuren anhand winzigster Hautpartikel nachweisen zu können. In der Asservatenkammer Lübeck nahm sich jemand die aufbewahrte Kleidung Barschels nochmals ganz genau vor und fand im Juni 2011 tatsächlich fremde DNA-Spuren. Der Fall wurde von der Staatsanwaltschaft wieder geöffnet – doch seitdem war nichts mehr geschehen. Es war zwar eine DNA gefunden worden, doch es fehlte ein passender Datensatz. In keiner Datenbank von LKA, BKA oder Interpol war eine DNA gespeichert, welche zu der Spur hätte passen können. 25 Jahre nach Barschels Tod hatten sie nun zwar eine neue Spur, doch die war so heiß wie ein Eisberg.

Grit Junkermann blickte durch das Papier hindurch in die Tiefen des Weltalls. Ihre Gedanken schwirrten von den vielen Fakten und unlogischen Verstrickungen. Nichts passte in dieser Story. Wollte ihr jemand so eine Geschichte auftischen, sie würde sofort riechen, dass da etwas verdammt faul war. Doch selbst der beste Riecher brachte nichts, wenn er nicht auf eine relevante Spur führte. Es gab nur zwei – nun, vielleicht drei – Möglichkeiten: Der mysteriöse Informant Roloff tauchte auf einmal auf und erzählte seine Variante der Geschichte; es fand sich doch noch eine DNA, die zu den Spuren auf Barschels Kleidung passte; oder eine gute Fee kam vom Himmel und klärte die ganze Sache auf. So wie es aussah, war keine der drei Optionen allzu realistisch. Resigniert wählte Grit die Nummer von Hans-Gerhard Leitner, in der Hoffnung, dass es vielleicht doch Neuigkeiten beim LKA Kiel gab. Doch er ging nicht an den Apparat, vielleicht weil er ihre Telefonnummer auf dem Display erkannte. Es hatte keinen Zweck. Sie wusste nun so ziemlich alles, was es zu Uwe Barschel und seinem Ende an öffentlich zugänglichem Wissen gab, doch eine Story wurde da nie und nimmer draus. Sie legte die ausgedruckten Blätter in ihre Barschel-Ablage und öffnete auf ihrem Computer ein neues Dokument.

„Das geheime Sex-Leben deutscher Karriere-Männer!“

LKA Schleswig-Holstein, Kiel, Mittwoch 11.00 Uhr

Exakt zur vereinbarten Zeit trat Martin Johannsen in das Zimmer seines Kollegen und Freundes Hans-Gerhard Leitner. Er hatte die letzte Stunde vor allem damit zugebracht, sich mit seinen Team-Leuten zu unterhalten, um über deren aktuelle Arbeit und die bisherige Zusammenarbeit mit Leitner zu sprechen. Es war soweit alles geklärt, jeder hatte seine Aufgabe, sie kannten Leitner gut und hatten kein Problem damit, ihre Fälle für die nächsten zwei Wochen mit ihm zu besprechen. Fast ein wenig enttäuscht hatte Johannsen feststellen müssen, dass sein Team problemlos ohne ihn auszukommen schien. Er konnte sich mit der Tatsache trösten, dass seine derzeitige Aufgabe noch um einiges enttäuschender war, denn er hatte trotz seiner umfangreichen Versuche bislang so gut wie nichts Konkretes aus den NSA-Daten herausholen können. Er war so weit, sich zu fragen, ob der Versuch, einen Teil der Akten auszudrucken, nicht von vornherein Blödsinn gewesen war und ob er sich der Sache auf anderem Wege annähern sollte. Doch wie näherte man sich einer Datenmenge von einem Terabyte sinnvoll an?

„Wie läuft es mit der NSA?“

Leitner eröffnete das Gespräch mit der für ihn interessantesten Frage.

„Nicht gut. Ich denke, ich werde die Festplatte einfach wieder einpacken und ans BKA zurückschicken.“

„Sag mal,“ Leitner blickte ihn vorsichtig an und schien seine Worte bewusst zu wählen, „eine Frau Junkermann hat nicht zufällig bei dir angerufen?“

„Wer soll das sein?“

„Spiegel-Journalistin. Nervt mich seit Monaten wegen der Barschel-Sache. Jetzt will sie auch noch den NSA-Daten auf die Spur kommen...“

Martin Johannsen sah seinen Freund besorgt an.

„...und?“

„Nichts und. Ich hab ihr gesagt, dass ich ihr nichts sagen kann.“

So ungefähr zumindest.

„Das letzte, was wir in der Sache brauchen können, ist die Presse. Wie kommen die überhaupt darauf, dass wir an der Sache arbeiten, es ist doch bekannt gemacht worden, dass die Daten ans BKA gegangen sind.“

„Keine Ahnung, vielleicht ein Schuss ins Blaue...“

„...oder vielmehr ins Schwarze,“ ergänzte Johannsen. „Die werden jetzt jedes LKA durchtelefonieren, bis sie jemanden gefunden haben, der sich verplappert.“

Er dachte nach. Vielleicht würde es Enthüllungs-Journalisten leichter fallen, in der Menge der Daten ein paar interessante Dinge zu finden. Man müsste jemanden ins Boot holen, der darauf spezialisiert war. Doch er verwarf den Gedanken sofort wieder. Er würde nicht als derjenige in die deutsche Geschichte eingehen, der den größten Geheimnisverrat der Bundesrepublik ins Rollen gebracht hätte, indem er hochsensible Daten an Journalisten weiter gäbe.

„Kommst du mit meinem Team klar? Soll ich morgen die Team-Sitzung mit Dir gemeinsam machen?“

„Lass gut sein, Martin, wir kommen klar. Kümmere du dich mal um die NSA. Je schneller du damit fertig bist, desto eher werden wir dich wohl wieder auf dem Golfplatz sehen.“

Er blickte seinen Golf-Freund aufmunternd an.

„Ob du's glaubst oder nicht, ich bin heute nachmittag sogar dabei. Hab es Jürgen versprochen.“

„Ausgezeichnet, wenn du willst, rufe ich im Clubhaus an und frage, ob sie uns in einen Flight stecken.“

„Ist dein Junior auch dabei?“

„Klar, Jürgen und er spielen ja fast immer zusammen.“

Das Telefon unterbrach ihren Klönschnack.

„Leitner?“

Sein Gesichtsausdruck verfinsterte sich spontan.

„Frau Junkermann, ich sagte ihnen doch... – nein, das kann ich... – Frau...“

Er blickte Johannsen genervt an und verdrehte die Augen.

„Gib sie mir mal.“

Ehe er darüber nachgedacht hatte, waren die Worte schon ausgesprochen.

„Was?“, flüsterte Leitner, während er die Hand auf die Sprechmuschel hielt. Martin Johannsen streckte seinen Arm aus und winkte mit den Fingern, um seinem Kollegen anzuzeigen, dass er gern mit der Journalistin sprechen würde. Leitner gehorchte und reichte ihn den Hörer.

„Hallo? Herr Leitner, sind sie noch da?“

„Frau Junkermann?“

Johannsens Gegenüber war einige Momente ganz still.

„Mit wem spreche ich bitte?“

„Frau Junkermann, sagt ihnen Operation Hammelsprung etwas?“

„Wie bitte? Wer ist denn da, verdammt nochmal?“

„Wenn sie mir helfen, dann kann ich vielleicht die eine oder andere ihrer Fragen beantworten.“

„Sind sie der Mensch, der an den NSA-Daten arbeitet?“

Johannsen schwieg, sie verstand es als stille Zustimmung.

„Operation Hammelsprung, sagen sie? Was ist das?“

„Das Würde ich gern von ihnen wissen. Was es ist, weiß ich selbst nicht. Es könnte aber am 1. Juni 1987 passiert sein.“

„1987? Hat das was mit Barschel zu tun?“

„Wie kommen sie denn darauf?“, fragte Johannsen überrascht.

„Na, das ist doch der Grund, warum ich überhaupt anrufe.“

„Nein, achso, nein, das ist mir egal, warum sie angerufen haben.“

Es war ihm rausgerutscht, aber beim zweiten Nachdenken musste er zugeben, dass er damit recht hatte. Sein Plan war keineswegs, der Journalistin nützliche Informationen zu geben, sondern im Optimalfall eine wertvolle Information von ihr zu bekommen.

„Operation Hammelsprung? Erster Juni 1987? Ich kann mal schauen, was ich heraus finde. Was bekomme ich dafür? – Wie wäre es mir ihrem Namen?“

Johannsen legte auf. Er verhandelte nicht mit Journalisten. Mit der Einstellung hatte er sich keine Freunde, aber auch nur wenig Feinde gemacht.

„Was hat es denn mit dieser Operation Hammelsprung auf sich?“, fragte Leitner erstaunt. Er hätte nie gedacht, dass sein Freund freiwillig mit einer so neugierigen Journalistin wie der Junkermann sprechen würde. Johannsen blickte ihn nachdenklich an.

„Wenn ich das nur wüsste...“

Spiegel-Redaktion, Hamburg, Mittwoch 11.09 Uhr

„Hallo?“

Der Fremde am andern Ende der Leitung hatte einfach aufgelegt. Ohne seinen Namen zu nennen, ohne irgend eine nützliche Information. „Operation Hammelsprung!“ Grit Junkermann sagte den Begriff laut vor sich hin, um zu sehen, ob ihr Gehirn irgendwie darauf an sprang. Woher sollte sie wissen, was es damit auf sich hatte. Und warum wollte der Mann vom LKA das wissen? Er war mit Sicherheit derjenige, der an den NSA-Daten saß, da war sie sicher. Hammelsprung musste also irgend etwas damit zu tun haben. Sie zuckte mit den Schultern und gab in die Suchmaske der Redaktions-Datenbank das Datum 1.6.1987 ein. Ehe sie sich den Suchresultaten zuwenden konnte, stand Friederike in der Tür.

„Du warst doch vor fünf Minuten schon hier“, sagte Grit genervt.

„Und ich werde alle fünf Minuten bei dir vorbei schneien und fragen, ob der Sex-Artikel schon fertig ist“, lachte ihre Freundin. Sie war just in dem Moment in ihr Büro gekommen, als Grit die Überschrift zu ihrem Notnagel-Artikel auf den Bildschirm getippt hatte. Für Friederike war so etwas ein gefundenes Fressen. Sie hatte sofort alle Details von gestern nacht wissen wollen und überhaupt, wie intim der Artikel denn werden würde und ob sie Namen nennen wolle. Nach ein paar Minuten hatte sie Friederike aus dem Büro geworfen und die Überschrift auf ihrem Computer gelöscht. Es war eine dumme Idee gewesen, ihr Privatleben mit ins Büro zu nehmen.

„Ich schreib' den Artikel doch nicht“, wehrte Grit ab.

„Och, bitte! Schreib ihn wenigstens für mich, brauchst ihn ja nicht zu veröffentlichen.“

„Soweit kommt das noch! – Sag mal, was fällt dir zum 1.6.1987 ein?“

„Neunzehnsieb'nundachtzig?“ Friederike verzog den Mund und blickte zur Decke.

„Ich glaub, da hatte ich das erste Mal meine Tage. Warum?“

„Schon gut, vergiss es.“

Mit ihrer Lieblingskollegin war heute nicht viel anzufangen.

BKA, Wiesbaden, Mittwoch 13.06 Uhr

Stefanie Wohlfahrt saß in der Kantine des großen, modernen Funktionsbaus, in welchem das Bundeskriminalamt seinen Hauptsitz hatte. Im Gegensatz zu dem meisten anderen saß sie allein am Tisch. Sie hatte bislang keine Freunde beim BKA gefunden. Es machte ihr nichts aus, aber es war doch augenfällig, gerade in Momenten wie diesem, wenn fast alle Tische um sie herum mit drei oder vier Personen besetzt waren. Meist hatte sie Arbeit dabei, Akten oder Laptop, um auch während des Essens voran kommen zu können. Sie konnte sich vorstellen, dass sie bei ihren Kolleginnen und Kollegen als Streberin galt, doch sie war diesen Neid gewohnt, er hatte sie durch Grundschule und Gymnasium, durch Praktikum und Ausbildung bis ins BKA begleitet. Sie hatte ein Ziel und wollte es erreichen. Ob sie dafür von anderen schief angesehen wurde oder nicht, das war ihr egal. Ihr Lebensglück hing nicht davon ab, das wurde durch ihr privates Umfeld bestimmt, durch ihre schöne Wohnung, ihr tolles Auto, ihren Freundeskreis und vor allem durch ihre allerbeste Freundin Carmen. Wenn sie hier beim BKA weitere Freunde finden würde, sehr schön. Wenn nicht, dann würde sie daran nicht zugrunde gehen. In zehn Jahren würde sie ohnehin zuhause die Kinder hüten, während ihr Ehemann sich bei der Arbeit abschuften würde. Ihr Aufenthalt hier beim BKA war also nur eine Zwischenstation; eine, die sie erfüllte, keine Frage, aber eben doch nur eine Zwischenstation.

Auf dem Weg zurück in ihr Büro holte sie sich noch einen Kaffee aus dem Automaten. Er schmeckte abscheulich, aber ohne ihn würde sie kaum die Müdigkeit überstehen, die sie nach dem Mittagessen jedesmal überkam. Sie musste noch ein paar Stunden konzentriert arbeiten. Den Vormittag hatte sie nur partiell mit den NSA-Daten zugebracht. Die ersten Festplatten waren zurück gekehrt, und sie hatte keine Ahnung, was sie mit ihnen anstellen sollte. Sie hatte die Dokumente aufmerksam durchgelesen, welche jeweils beigefügt gewesen waren. Das LKA Saarland hatte geschrieben, dass man mit den Daten nichts Sinnvolles hätte anfangen können und dass man die wenigen Arbeitskräfte für aktuelle Fälle benötige, daher hätten sie nichts weiter mit den Daten gemacht. Das LKA Dresden hatte einen langen und nicht unbedingt freundlichen Brief beigelegt, in welchem sie sich echauffierten, wie man ihnen ein solches Durcheinander an Daten ohne anständige Suchsoftware oder überhaupt einen konkreten Arbeitsauftrag hatte zukommen lassen können. Als ob dies der Fehler des BKA sei! Zwei andere LKAs hatten ebenfalls ein mehrseitiges Schreiben beigelegt. Vier Festplatten waren nun in ihrem Safe und warteten darauf, dass sie irgend etwas mit ihnen machte. Da sie Mayer nicht schon wieder nerven wollte, nahm sie sich vor, ihn zu fragen, was mit den Daten geschehen solle, sobald die nächsten Festplatten eintreffen würden.

Sie wandte sich wieder ihren eigenen Recherchen zu. Dafür, dass sie eine aufstrebende Ermittlerin war, hatte sie bislang erschreckend wenig herausgefunden. Ohne Michis Hilfe – von der sie noch immer nicht wusste, ob sie wirklich darum bitten sollte – würde sie kaum voran kommen. Den Vormittag über hatte sie sich noch ein paar der geschwärzten Dokumente und verzerrten Audiofiles vorgenommen. Wenn die NSA sich die Mühe gemacht hatte, diese Dokumente unbrauchbar zu machen, dann könnte das im Gegenzug heißen, dass sie einen heiklen Inhalt hatten. Doch mit den Tondateien war überhaupt nichts anzufangen. Es war als würde sie leere Audio-Kassetten in voller Lautstärke abspielen. Außer einem weißen Rauschen war nichts zu hören. Bei den geschwärzten Briefen sah das etwas anders aus. Sie öffnete eine dieser Dateien. Es handelte sich um einen Brief aus dem hessischen Innenministerium, wie der nicht geschwärzte Briefkopf verriet. Alles weitere jedoch war mit schwarzen Balken durchgestrichen. Sie nahm eine Lupe aus der Schreibtischschublade. Die Balken bedeckten nicht die gesamte Schrift, sondern nur den Bereich zwischen Grundlinie und so genannter x-Linie. Alles darüber, also z.B. Großbuchstaben und alle hohen Kleinbuchstaben wie t, h, k oder l ragten darüber hinaus. Gleiches galt für den Bereich unter der Grundlinie. Immer wieder waren die runden Linien zu sehen, welche von dem Buchstaben g unter die Grundlinie ragten, dazu einige wenige Striche, vermutlich zu p oder q gehörig. Insgesamt waren also trotz der schwarzen Balken etliche Textinformationen zu sehen, doch es war unmöglich, daraus den Originaltext zu rekonstruieren. Stefanie Wohlfahrt versuchte sich mit dem Adressaten, der nur aus wenigen Wörtern bestand, doch sie gab nach zehn Minuten verzweifelt auf.

Da sie nicht voran kam, musste sie ihre Zeit anderweitig sinnvoll nutzen. Zwar hatten ihr die Dateien in ihren „60de“, „bade“ und „fade“ Ordnern noch nicht viel geholfen, aber das Sortieren von Dateien in diese neuen Ordner erschien immerhin sinnvoll, um vielleicht doch noch eine gemeinsame Struktur darin zu finden. Sie erstellte noch drei weitere Ordner, deren Namens-Anteile sie häufiger fand: „0ade“, „4ade“ und „8ade“. Dann klickte sie wahllos in einige der Millionen Ordner und verschob Dateien, welche eines der sechs Namenskürzel beinhalteten, in den entsprechenden Ordner. Es war erneut eine vollkommen stupide und vermutlich sinnlose Arbeit, aber es war eine gute Beschäftigungstherapie, um ihr Gehirn davon abzuhalten, sich über die Frage zu zermartern, wie sie sonst eine sinnvolle Struktur in die Daten bekommen könnte.

Golfclub Uhlenhorst, Kiel, Mittwoch 14.30 Uhr

Der Ball flog in einem wunderschönen Bogen, zunächst geradeaus und dann immer weiter nach rechts, um schließlich knapp neben dem Fairway in den Büschen zu verschwinden.

„Das geht ja gut los.“

Der allererste Schlag, den Martin Johannsen seit dem wenig erinnernswerten Turnier am vergangenen Wochenende gemacht hatte, war ein verlorener Ball. Er steckte den Driver weg, nahm ein mittleres Holz und spielte einen provisorischen Ball, diesmal in die Mitte des Fairways.

„Nicht so hacken, Dad, immer schön die Schulter rotieren lassen!“

Sein Sohn Jürgen hatte seinen Drive weit über 200 Meter das Fairway entlang gezimmert, da hatte man gut reden in Sachen Golfschwung.

„Komm du mal in mein Alter, dann sehen wir, wie es mit der Schulter aussieht.“

„Entspannt euch, Männer“, unterbrach Hans-Gerhard Leitner das familieninterne Gespräch. „Wir haben noch 18 Loch vor uns, da kann noch viel passieren.“

Für Martin Johannsen klang das eher wie eine Drohung, doch er stimmte zu, eine Golfrunde hatte immer Höhen und Tiefen, da musste ein schlechter, erster Abschlag noch nichts bedeuten.

Am Abschlag des zweiten Lochs, einem Par 3, mussten sie einige Minuten warten, bis der vor ihnen spielende Flight das Grün verlassen hatte. Leitner nutzte die Zeit, um noch ein paar bohrende Fragen an seinen Kollegen zu richten.

„Was hat es denn nun mit dem Hammelsprung auf sich?“

Johannsen blickte besorgt zu den beiden Jungs, die sich etwas abseits unterhielten.

„Ich glaube, wir sollten das lieber nicht hier besprechen...“

„Dass du überhaupt diese Junkermann gefragt hast, die ist echt eine Klette, ich warne dich. Seit Monaten hängt die mir in der Strippe, und bei jedem Wort muss ich mir genau überlegen, ob sie da etwas hinein interpretieren könnte oder nicht.“

Leitner war ein neugieriger Mensch, aber er war vertrauenswürdig und sich immer der Wirkung seiner Worte bewusst. Einer Journalistin würde es nicht leicht fallen, ihm etwas zu entlocken, was er nicht von sich aus preis geben wollte.

„Wer weiß, vielleicht findet sie ja tatsächlich etwas heraus. Und wenn nicht – es ist ohnehin nur so eine Nebensache, die ich zufällig in der Masse der Daten gefunden habe.“

Er dachte nach.

„Hammelsprung, der Witz ist, dass mir das irgendwas sagt, ich komme nur nicht drauf, was es ist.“

„Da brauchst du nur meinen Junior fragen, der ist absolut Politik-begeistert.“

„Politik?“, fragte Johannsen erstaunt. „Woher weißt Du, dass...“

„Junior!“, unterbrach Leitner ihn und rief seinen Sohn herbei. „Sag Martin mal, was ein Hammelsprung ist!“

Leitners Sohn trat herzu und trug im Tone eines geübten Referenten vor:

„Hammelsprung: Eine parlamentarische Abstimmungsform, bei welcher die Abgeordneten den Sitzungssaal durch eine von drei Türen – „Ja“, „Nein“, „Enthaltung“ – verlassen. Wird in Bundes- und Landtag gelegentlich genutzt, zum Beispiel um die Beschlussfähigkeit eines Parlaments zu überprüfen. Bereits die Römer kannten das Verfahren. Im Zweiten Weltkrieg gab es angeblich die Praxis, einen Spion durch eine von zwei Türen gehen zu lassen, um auf diese Weise nonverbal kommunizieren zu können.“

Johannsen war sprachlos. Er wusste von der ausgesprochen guten Bildung im Hause Leitner, aber ein beliebiges, nicht gerade alltägliches Thema so spontan und prägnant auf den Punkt bringen zu können, das war schon eine besondere Fähigkeit. Er schaute Leitners Sohn zu, während dieser ohne sich viel aus seinem Vortrag zu machen seinen Ball aufteete und mit einem perfekten Schlag aufs Grün nagelte. Leitner blickte ihn schulterzuckend an.

„Ich weiß auch nicht, von wem er das hat...“

Spiegel-Redaktion, Hamburg, Mittwoch 16.44 Uhr

Grit Junkermann schaltete schmunzelnd das Radio leise. Jeden Tag um 16.43 Uhr kam ihre Lieblings-Comedy, eine Szene aus einem Straßenbistro, bei dem sich vier urkomische Gestalten jeden Tag über Gott und die Welt unterhielten. Die Serie war so beliebt, dass man am Wochenende auf Parties gehen konnte und dort Grüppchen fand, die sich über die besten Szenen der vergangenen Woche austauschten. Für Grit war es zumindest eine willkommene Unterbrechung ihres Arbeitsnachmittags, ehe sie sich noch einmal ein paar Stunden aufraffen musste, um sich ihren Feierabend auch wirklich verdient zu haben. Heute war einer dieser Tage, an denen der Feierabend hart erarbeitet werden musste. Zwar hatte sie mit dem LKA Kiel Glück gehabt, doch ihr neuer Kontakt, „der Fremde“, hatte ihr außer einer kryptischen Aufgabe noch nichts eingebracht. Sie hatte sich in Sachen „Operation Hammelsprung“ informiert, doch abgesehen von der Abstimmungsmethode war nichts darüber zu finden gewesen. Die Sache hätte doch in irgend einer Weise mit Geheimdienst oder NSA zusammen hängen müssen. „Operation“ klang militärisch oder zumindest nach Spionage, doch sie konnte weder im Internet noch in der Redaktionsdatenbank etwas dazu finden. Sie hatte es mit dem Datum versucht, erster Juni 1987. Das einzig historisch relevante an jenem Tag war das Attentat auf den libanesischen Ministerpräsidenten Raschid Karami. Sie hatte eine Stunde lang über ihn recherchiert, hatte Spiegel-Artikel zum Thema überflogen und versucht, irgendwelche Verbindungen zu NSA oder Hammelsprung zu ziehen, doch ohne Erfolg. Sie würde den „Fremden“ nach einem Tipp fragen müssen, zumindest nach einem Zusammenhang, in den sie das Datum oder den Begriff setzen könnte.

BKA, Wiesbaden, Mittwoch 17.28 Uhr

Die Sonne wanderte Millimeter für Millimeter den Schreibtisch entlang und stand inzwischen so tief, dass sie einen Teil des Bildschirms beleuchtete und die tausend kleinen Staubkörnchen erkennbar machte, die darauf hafteten. Stefanie Wohlfahrt blickte auf die Uhr und nickte. Es war an der Zeit, Schluss zu machen für heute. Ihre Ordner beinhalteten inzwischen jeweils über hundert Dateien, aber sie hatte sich ihren Inhalt noch nicht näher angesehen. Testweise hatte sie auf zwei Dateien geklickt, aber nur ein verzerrtes Tondokument und ein schwarzes Bild geöffnet, daraufhin war ihr endgültig die Lust am Inhalt dieser Akten vergangen. Lustlos hatte sie ihre stupide Aufgabe weiter geführt, und war nun richtiggehend erleichtert, dass sie für heute Feierabend machen und sich auf den Kinobesuch freuen konnte. Sie kopierte das kleine Suchprogramm auf einen USB-Stick und räumte dann die Festplatte zu den anderen in den Safe. Den Stick legte sie zusammen mit dem kleinen Zettel, auf den sie ihre Fragen notiert hatte, in ihre Handtasche direkt neben das Pfefferspray. Ein etwas ungutes Gefühl beschlich sie bei dem Gedanken, dass sie Michi die Datei anvertrauen würde, aber es diente einem guten Zweck, das heiligte allemal so ein zweifelhaftes Mittel.

Golfclub Uhlenhorst, Kiel, Mittwoch 19.33 Uhr

Martin Johannsen stand mit seinem Freund und Kollegen Hans-Gerhard und ihren beiden Söhnen auf dem 18. Grün und schaute sich seine Puttlinie an. Seine Runde war wie erwartet relativ ungleichmäßig verlaufen. An drei Löchern hatte er das Ergebnis streichen müssen, aber er hatte auch dreimal Par gespielt, was ihn selbst am meisten erstaunte, denn seit dem zweiten Loch dachte er praktisch ununterbrochen über die Operation Hammelsprung nach. Der Hinweis auf Spione, welche im Krieg eine Variante des Hammelsprungs ausgeübt haben sollen, er rumorte in Johannsens Hirn und hielt ihn beständig davon ab, sich auf sein Spiel zu konzentrieren. Auch jetzt, da er sich über seinen Ball stellte und das gut drei Meter entfernte Loch anpeilte, gingen ihm Bilder aus Filmen wie „Der dritte Mann“ oder „Die Nadel“ durch den Kopf. Zu seiner Überraschung fiel sein Putt und bescherte ihm damit das vierte Par.

„Glückwunsch, Martin, ich glaub du hast dich unterspielt!“

Sein Kollege reichte ihm die Hand, doch er schüttelte mit dem Kopf und war sich ziemlich sicher, dass er höchstens gepuffert hatte, also sein Handicap behalten würde.

„Mal sehen, so gut wie bei euch ist es ja nicht gelaufen.“

Die beiden Jungs hatten hervorragendes Golf gespielt und dürften ihr ohnehin schon ausgezeichnetes Handicap weiter verbessert haben, Leitner hatte ebenfalls gut gespielt und war dabei, seinen Freund und Kollegen langsam aber sicher in Sachen Handicap abzuhängen.

„Noch auf ein Bier am 19. Loch?“

Die Jungs nickten und machten sich auf den Weg zur Terrasse des Clubhauses, die im herrlichen Licht der Abendsonne glänzte. Leitner legte ihm die Hand auf die Schulter.

„Sag bloß, du denkst noch immer an den Hampelmann?“

Johannsen blickte ihn mit einer selbstironischen Grimasse an.

„Kennst mich doch, wenn ich mal an einer Sache dran bin...“

Spiegel-Redaktion, Hamburg, Mittwoch 19.41 Uhr

„Machst du heute gar nicht mehr Schluss oder was ist lost?

Ihre Freundin Friederike stand zum gefühlt zehnten Mal heute in Grit Junkermanns Büro. Grit blickte überrascht auf, nicht nur weil es schon später war als sie gedacht hatte, sondern auch weil ihre Kollegin selten so spät noch in der Redaktion zu sehen war. Meist bereitete sie sich um diese Uhrzeit bereits für den zweiten Teil ihres Arbeitstages vor, wenn sie sich ins Hamburger Nachtleben stürzte, um live und unmittelbar in der hanseatischen High Society zu recherchieren.

„Das gleiche könnte ich dich fragen“, konterte Grit.

„Ich musste noch einen Artikel abgeben, aber jetzt geht’s los – hast du Lust mitzukommen? Auf der MS Deutschland ist heute Open Ship für geladene Gäste. Ich krieg dich da mit drauf, keine Sorge.“

Es war unglaublich, wie gut Friederike darin war, auf Parties zu kommen, obwohl sie außer ihrem Journalistenausweis keine Einladung besaß. Vermutlich ging es dabei nicht immer ganz moralisch zu, das wollte Grit lieber nicht allzu genau wissen. Eine Party auf dem Traumschiff hörte sich jedenfalls durchaus verlockend an.

„Ich weiß nicht, ich komme hier nicht voran und muss dem Cheffe bis Freitag dringend was vorweisen...“

„Apropos“, fiel Friederike ihr ins Wort. „Am Wochenende musst du dabei sein, auf der Party wird die Creme de la Creme der Hamburger Society anwesend sein. Wenn du da keinen Millionär abschleppst, dann weiß ich auch nicht mehr.“

„Wochenende“, dachte Grit nach. „Ich fürchte, bei meinem derzeitigen Arbeitstempo muss ich da Sonderschichten einlegen.

„Schatz, bist du wahnsinnig?“ Friederike übertrieb ihre Reaktion so maßlos, dass man sie auf den ersten Blick für eine Transvestitin hätte halten können.

„Am Wochenende arbeiten? Wo doch jedes Kind weiß, dass alle wichtigen Dinge der Weltgeschichte an Wochenenden passieren!“

Grit fragte sich, ob diese gewagte These auf journalistischen Recherchen oder auf Friederikes Party-Gefühl beruhte. Vor ihrem inneren Auge ging sie die wichtigsten weltgeschichtlichen Ereignisse durch, die ihr spontan in den Sinn kamen:

28.6.1914 – Attentat auf den österreichisch-ungarischen Thronfolger und damit Auslöser des Ersten Weltkriegs: Sonntag!

1.9.1939 – Hitlers Angriff auf Polen: Freitag!

22.11.1963 – Attentat auf J.F.Kennedy: Freitag!

„Ich gebe zu, an der These ist etwas dran“, konstatierte Grit überrascht, „aber an weltpolitisch relevante Ereignisse am kommenden Wochenende hier in Hamburg glaube ich dann doch nicht so recht.“

„Gritti, ich will doch nur, dass du ein bisschen mehr Spaß hast in deinem Leben...“

Doch Grits Gedanken hingen noch an der Wochenend-Theorie. Der Fremde hatte sie nach dem 1.6.1987 gefragt, das war ein Montag gewesen. Was war am Tag vorher, was war am Wochenende vor dem 1.6.1987 passiert?

„Was ist jetzt, kommst du?“, fragte ihre Kollegin genervt.

„Wart mal“, sagte Grit gedankenverloren, während sie das Datum 31.5.1987 in ihr Rechercheprogramm tippte. Sie brauchte ein paar Sekunden bis sie kapierte, was sie da sah, dann schlug sie mit der Hand auf den Tisch und rief: „Ich glaub das nicht!“

Cineplex Kino, Wiesbaden, Mittwoch 19.48 Uhr

Pünktlich drei Minuten nach der verabredeten Zeit traf Stefanie Wohlfahrt am Haupteingang des großen Mulitplex-Kinos in der Wiesbadener Innenstadt ein. Von Michi war nichts zu sehen. Genervt kramte sie in ihrer Handtasche nach ihrem Smartphone, da hörte sie in ihrem Rücken eine vertraute Stimme.

„Hey, Fanny, da bist du ja endlich.“

Sie drehte sich um und blickte in die hochgezogenen Augenbrauen ihres Schulfreundes.

„Michi!“ Sie strahlte ihn an und hob lehrerinnenhaft den rechten Zeigefinger.

„Du weißt doch, dass ich es nicht mag, wenn du mich so nennst, mein Name ist Stefanie.“

„Und meiner ist Mike.“

„Michi ist die eingedeutschte Version von Mike“, rechtfertigte Stefanie sich. „Fanny dagegen...“

„Willst du streiten oder willst du ins Kino?“, unterbrach er sie.

„Ok.“ Sie hob beschwichtigend beide Hände und schaute auf die großen Anzeigetafeln, auf denen die aktuellen Filme plakatiert waren. Nach kurzer Prüfung ihrer Optionen sagte sie: „Sieht so aus, als würde es auf einen Zweikampf zwischen dem Jennifer-Lawrence-Streifen und dem Jason-Statham-Actionkracher rauslaufen.“

Mike blickte auf die Anzeigen und antwortete: „Ich seh da keinen Zweikampf, die Sache ist ja wohl klar.“

Stefanie verzog die Mundwinkel. Sie hasste Actionfilme, aber sie musste gute Stimmung machen, weil sie später noch einen gut gelaunten Michi brauchen würde.

„Schon gut, zieh'n wir uns die Lawrence rein, wer kann solchen Möpsen schon widerstehen?“

Sie ignorierte den sexistischen Teil seiner Bemerkung und kaufte freudestrahlend die Tickets.

„Parkett oder Loge?“, gab sie die Frage der Verkäuferin weiter.

„Letzte Reihe“, gab Michi zurück und legte seinen Arm um ihre Hüften. Das konnte ja heiter werden. Michi Pawelski war sonst kein aufdringlicher Mensch. Komisch vielleicht, eigenbrötlerisch, geheimnisvoll und hygienisch unterentwickelt, aber nicht zudringlich. Sie reichte ihm seine Karte und ging Richtung Popcorn-Stand.

Fünf Minuten später saßen sie im großen Kinosaal. Von den über 400 Sitzplätzen waren kaum zwanzig gefüllt, nach und nach trudelten einige Pärchen oder kleine Grüppchen ein, keines von ihnen saß aber in unmittelbarer Nähe zu ihrem romantischen letzte-Reihe-Platz. Stefanie ergriff die Gelegenheit und kramte ihren Notizzettel hervor.

„Du sag mal“, begann sie, während auf der Leinwand die obligatorische Eiscreme-Werbung lief. „Ich hab da ein paar Fragen zu einer Sache, bei der ich nicht weiter weiß.“

Mike ließ sich seine Neugier nicht anmerken und stopfte sich eine handvoll Popcorn in den Mund.

„Schau dir mal diese Zeichenkombination an...“

Sie knickte den karierten Zettel, so dass nur die erste Zeile zu sehen war. Dort hatte sie mit Bleistift geschrieben:

a56debb8-bade-5389-ac39-c50b1dd46a87

„Das ist 'ne GUID“, sagte Mike mit vollem Mund, so dass ihm ein paar Krümel Popcorn in den Schoß fielen.

„Was – eine Kwitt?“, fragte Stefanie, die nicht glauben konnte, dass Michi auf einen Blick das Prinzip der Zeichenfolge erkannt haben könnte.

„Eine GUID – Globally Unique Identifier. Eine Nummer, die es auf der ganzen Welt nur ein einziges Mal gibt. Hat 128-bit, das heißt 32 hexadezimal-Ziffern. Die Wahrscheinlichkeit, dass jemand sich in den nächsten hundert Jahren die exakt gleiche GUID ausdenkt, liegt unter nullkommanulleins Prozent.“

Stefanie verstand nur Bahnhof.

„Aha, und das heißt?“

„GUIDs verwendet man in Datenbanken, um sicherzustellen, dass man keine doppelten Einträge erstellt. Aufgrund der vielen Stellen kann man einige davon nutzen, um die Ziffern in Unterkategorien zu sortieren. In deinem Fall sieht es so aus als wären die Ziffern neun bis zwölf Georeferenzen.“

Stefanie schaute ihn in der Dunkelheit mit großen Augen an.

„Das 'de' steht da sicher nicht zufällig, das könnte daraufhin deuten, dass es sich um einen Datensatz handelt, der aus Deutschland stammt. Vermutlich sind die beiden Ziffern davor dann die Unterkategorie.“

„Das kannst du alles auf einen Blick aus dem da rauslesen?“

Stefanie deutete ungläubig auf das Blatt Papier. Er verschwieg ihr, dass ihm diese Daten weitaus länger bekannt waren als sie glaubte, aber sie hatte insofern recht als er den Zusammenhang der genannten vier Ziffern innerhalb der ersten zwei Minuten herausgefunden hatte.

„Fanny, das ist mein Fachgebiet, wenn man sich damit auskennt, dann sieht man sowas auf einen Blick. Wie gesagt, die Ziffern 'ba' sind vermutlich Unterkategorien. Angenommen, wir hätten es hier mit Daten aus deinem BKA zu tun – nur so ne Vermutung“, schmunzelte er, um anzudeuten, dass er sich natürlich denken konnte, dass ihre Fragen mit ihrer Arbeit zu tun hatten, „dann könnte das ein Eintrag aus einer bundesweiten Datenbank sein, erkenntlich am 'de'. Bei sechzehn Bundesländern könnte man die erste Ziffer einem der Bundesländer zuordnen und die zweite einer Unterkategorie, sagen wir, ein 'a' stünde dann für die Landeshauptstadt oder die einwohnermäßig größte Stadt eines Bundeslandes, ein 'b' für die nächstgrößere Stadt und so weiter. Auf diese Weise könnte man mit diesen vier Ziffern sämtliche Daten sehr exakt regional zuordnen. Angenommen, die erste Ziffer stünde wirklich für Bundesländer, und angenommen, dass man der Einfachheit halber von Nord nach Süd sortiert, dann wäre das 'b' ziemlich weit im Süden, sagen wir, vielleicht Rheinland-Pfalz oder Hessen? 'bade' wäre dann ein Dokument aus Frankfurt, Hessen, Deutschland. Capito?“

Er versuchte, so unbeteiligt wie möglich zu klingen, aber er hatte es in seiner Euphorie möglicherweise übertrieben. Kein Mensch könnte anhand einer ihm unbekannten GUID so zielsicher all diese Dinge herauslesen. Er wusste es nur deshalb, weil er den Inhalt der genannten Datei kannte, es handelte sich um den FAZ-Artikel, der für ihn mindestens genauso interessant gewesen war wie für Stefanie. Die beäugte ihn nun in der Dunkelheit einige Momente und wusste offenbar nicht, wie sie reagieren sollte.

„Der Film fängt gleich an, war das alles?“, unterbrach er ihre Gedanken, um die unangenehme Stille zu beenden. Sie gab sich fürs Erste mit den Informationen zufrieden. Wenn sie nicht einhundertprozentig sicher wüsste, dass er niemals wissen könnte, woran sie im Moment arbeitete, sie könnte schwören,