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Lücken im Regal. Kriminalroman

Elisa Scheer

published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de
Copyright: © 2018 Elisa Scheer/R. John (85540 Haar)

www.elisa-scheer.de

ISBN 978-3-746748-63-4

I

Es war weg. Eindeutig. Nicht verstellt, nicht versteckt, nicht nach hinten gerutscht - weg. Aus dem Glasschrank geklaut: Sybels Geschichte des Ersten Kreuzzugs von 1841 mit den wunderbar kitschigen Illustrationen im Stil des Historismus. Natürlich war es für Forschungszwecke mittlerweile unbrauchbar, weil der nationalstolze Ton einem furchtbar auf die Nerven gehen konnte und weil die Interpretation der Quellen heutigen Forschern die Haare zu Berge stehen ließ, aber es war ein wertvolles Stück und selbst Primärliteratur zum Thema Rezeption des Mittelalters im 19. Jahrhundert. Genau deshalb hatte sie es ja aus dem Schrank nehmen wollen!

Und um sich noch einmal das Gemälde des drittklassigen Historienmalers anzusehen, das Gottfried von Bouillon bei der Krönung zum König von Jerusalem zeigte. Schön wie ein Popstar – da konnte man stramm auf die Vierzig zugehen und immer noch schmachten! Leider sah der Gute auf zeitgenössischen Abbildungen nicht halb so attraktiv aus…

Verdammt, hier gab es doch keine schwarzen Löcher! Sicher, das Historische Seminar war in einem schäbigen Altbau untergebracht, aber die Bibliothek des Mittelalterlichen Seminars war tadellos in Schuss, mit einem perfekten Online-Katalog und übersichtlichen Regalen. Und außer den wissenschaftlichen Mitarbeitern und den „Knechten“, wie man die Hilfskräfte üblicherweise nannte, hatte auch keiner einen Schlüssel zu dem Glasschrank, in dem die „Prunkstücke“ des Instituts verwahrt wurden.

Sie linste um das Regal neben dem Schrank. An den paar Arbeitsplätzen vor dem – leider mittlerweile einteiligen – Bogenfenster saßen die üblichen Leute: Teubner, der Streber, der wahrscheinlich abends eine Isomatte zwischen den Regalen ausrollte, und das putzige Pärchen Anja und Olli, zwei Knechte – oder besser Knecht und Magd. Sabine Jehlen, die für ein Fünftsemester schon richtig staubig wirkte, und zwei ratlose Anfänger, die sie nur flüchtig kannte und die verschiedene Bände der Freiherr-vom-Stein-Gedächtnisausgabe um sich aufgestapelt hatten, in denen sie aber nichts zu finden schienen. Alle ganz unbescholten – und keiner hatte den dicken braunen Lederband vor sich liegen. Taschen hatte ja niemand mit hereingebracht, das war schließlich strengstens verboten.

Wer, zum Teufel?

Wenn es das erste Mal gewesen wäre, gut... Nein, nicht gut, um den Band war es wirklich schade. Aber seit etlichen Monaten verschwanden hier Bücher. Nicht die, die man für eine normale Seminararbeit brauchen konnte, sondern die Prachtbände, die historischen Erstausgaben, sogar schon zwei Handschriften – keine wirklichen Glanzstücke, eher Fragmente, aber für ein so kleines Seminar doch beträchtliche Werte.

Dass Mahlmann auch nicht bereit gewesen war, die wertvollsten Stücke als Dauerleihgabe an die Unibibliothek zu geben! Die hatten richtig abschließbare Vitrinen und Schränke und sogar einen - wenn auch dürftigen - Wachdienst. Nein, der alte Sturkopf hatte nur gesagt: „Die gehören uns und bleiben hier, basta. Da passiert schon nichts, Frau Eversbach.“

Das hatte er jetzt davon, jetzt war wieder etwas weg.

Sie müsste es Mahlmann sofort melden, aber der war natürlich schon ins Wochenende verschwunden, obwohl es erst Donnerstagmittag war. Kunststück, wenn man in Garmisch wohnte!

Mahlmann war überhaupt ein alter Faulpelz, ärgerte sie sich. Eine Vorlesung am Dienstagnachmittag, eine am Mittwochmorgen, zwei Seminare, eins am Mittwochnachmittag und eins am Donnerstagmorgen, dazwischen eine einzige Sprechstunde – und dann Wochenende von Donnerstagmittag bis Dienstagmittag. Nicht übel, und das für ein C 4-Gehalt! Man könnte die Kapazitäten der Unis leicht vergrößern, dachte sie sich wieder einmal, wenn man das Deputat der Professoren um zwei bis vier Stunden heraufsetzte und Veranstaltungen am Samstag zuließ. Ohne Extrakosten, aber davon wollten die alten Besitzstandswahrer natürlich nichts wissen.

Von Effizienz hatten die sicher noch nie was gehört!

Sie beschränkte sich darauf, Mahlmann den Verlust per Mail mitzuteilen, um ihm wenigstens das Wochenende zu verderben, und steckte ihr Smartphone danach notdürftig befriedigt wieder ein.

Teubner sah von der Aufsatzsammlung auf, aus der er gerade exzerpierte, und lächelte sie abwesend an. Ganz netter Kerl, dieser Assistent. Schrieb an seiner Habilitation – was war es gleich wieder? Irgendetwas mit den Ottonen… Sie dachte noch darüber nach, als die Bibliothekstür aufflog.

Gereizt drehte sie sich um – der schon wieder! Rücksichtsloser Hund, dieser blöde Kerl von den Germanisten. Fächerübergreifende Forschung hatte eindeutig ihre Nachteile, wenn der jetzt das Chaos aus dem Germanistischen Seminar hier auch einführen wollte. Gut, er hatte keine Hand frei, mit dem Stapel aus Büchern, Mappen und einem Laptop, den er mühsam balancierte, den Kugelschreiber zwischen den Zähnen – aber trotzdem.

Sie nahm ihm den Laptop ab, bevor er noch auf dem Linoleum zerschellte. „Es gibt da so Läden, da geben Sie dem Verkäufer etwas Geld und dafür gibt er Ihnen eine Tasche“, schlug sie leise vor und erntete einen missmutigen Blick, als er den Kugelschreiber auf den Tisch spuckte.

„Ja, und dann heißt es wieder, keine Taschen in der Bibliothek. Das kenne ich noch von meinem eigenen Studium. Danke, dass Sie das Notebook gerettet haben, aber gute Ratschläge brauche ich nicht.“

Blöder Stoffel. Und außerdem hatte er so laut gesprochen, dass alle mit offenem Mund gelauscht hatten – außer Teubner und der Jehlen, die sich nie ablenken ließ. Hatten die Germanisten eigentlich alle so schlechte Manieren? Sie versuchte, sich an ihre eigene Studienzeit zu erinnern, aber außer einem enervierenden Massenbetrieb war ihr nicht viel im Gedächtnis geblieben.

„Könnten Sie etwas leiser sprechen? Das ist hier immerhin eine Bibliothek!“

Er sah sich aufreizend gründlich um. „Stimmt!“, flüsterte er dann theatralisch, „Danke, dass Sie mich darauf hingewiesen haben!“

Es juckte sie im Handgelenk, aber sie bezähmte sich, holte sich einige Aufsatzsammlungen aus dem Regal und setzte sich – glücklicherweise schön weit von diesem unsäglichen Wülfert entfernt – wieder an den Tisch der Aufsicht.

Leider war die Frage, wer hier die Kostbarkeiten des Instituts klaute – und was um Himmels Willen er damit machte, die Dinger waren doch gestempelt! – viel interessanter als die Frage, auf welchen Quellen die eigenartige Mittelalterauffassung der Romantik beruhte. Genau genommen war auch das ein fächerübergreifendes Thema, aber sie würde den Teufel tun und das dieser Nervensäge Wülfert vorschlagen – schlimm genug, dass er sich hier mit seiner Germanistikgeschichte breit machte!

Das tat er allerdings aus gutem Grund, denn bei den Germanisten redete keiner mit ihm. Wer sich habilitierte, indem er die Verstrickungen der Leisenberger Germanisten in die NS-„Kultur“politik darlegte und entschlüsselte, wurde schnell als Nestbeschmutzer abgetan, was sie nun auch wieder nicht verstehen konnte – nach siebzig Jahren sollte man doch allmählich Distanz gewonnen haben? Außerdem war das Buch glänzend geschrieben, man sollte nicht glauben, dass der Verfasser ein derart zerzauster und unmanierlicher Kerl war.

Sie arbeitete weiter, nicht ohne immer wieder misstrauische Blicke in alle Richtungen zu werfen. Leider konnte sie sich auf die Vorstellungen der Romantiker nur sehr unzureichend konzentrieren, weil ihr dauernd anderes durch den Kopf ging: Konnte man den Glasschrank nicht doch mit einem soliden Vorhängeschloss sichern? Aber wer sollte den Schlüssel bekommen?

Warum wechselte die Jehlen jetzt plötzlich den Platz? Fühlte sie sich von Wülfert oder Teubner womöglich gestört? Nein, sie packte ein Netzteil aus – aha, der Laptop-Akku gab den Geist auf und dort drüben befand sich eine Steckdose. Kein Grund zur Panik.

Teubner las aufmerksam einen Aufsatz, Wülfert hämmerte auf seinen Laptop mit einer Wut ein, die dem Gerät auf die Dauer nicht gut tun konnte. Ob er wieder irgendwelche Peinlichkeiten bei den Germanisten – oder dieses Mal bei den Historikern – aufdeckte?

Sie verstand wirklich nicht, warum man sich über so etwas aufregen konnte: Die Zeiten, als die Wissenschaftler den Nazis in den Arsch gekrochen waren – zumeist wohl ohne selbst den Stuss zu glauben, den sie zeitgemäß verzapften – waren nun ein gutes Menschenleben lang vorbei. Es konnte sich also nicht mehr um die gleichen Persönlichkeiten handeln und andere Bevölkerungsgruppen und Institutionen hatten doch auch keine Schwierigkeiten damit, sich von vergangenen Sünden zu distanzieren? Warum dann die Germanisten nicht, bei denen es wirklich peinliche Entgleisungen gegeben hatte? So etwas konnte man doch nicht unter den Teppich kehren, schließlich konnte es ja lehrreich für die Zukunft sein? Es sah immerhin zurzeit nicht so aus, als sei das Zeitalter der Diktaturen endgültig vorbei!

Wollte sie nicht eigentlich an ihrem eigenen Artikel für diese dämliche Festschrift arbeiten? Apropos – sie zog ihr Smartphone heraus und rief die Instituts-Whatsapp-Gruppe auf, um die übrigen Schnarchnasen zum gefühlt hundertsten Mal an den Abgabetermin zu erinnern. Außer Josie Collnhausen hatte nämlich bis jetzt niemand geliefert.

Gegenüber brummte prompt ein Handy und Elli duckte sich – jetzt hatte sie Teubner aufgescheucht!

Ach, warum auch nicht? Der kleine Streber konnte sich ja nun nicht nur auf seine Habilschrift konzentrieren, wenn der gute alte Kehlheimer fünfundsiebzig wurde.

Und ziemlich gaga war, wenn man den Gerüchten glauben durfte.

Aber er musste die Festschrift ja nicht mehr lesen, wenn er nicht mehr konnte. Oder nicht mehr wollte. Die Uni feierte sein Angedenken und hatte etwas – mäßig Aufsehenerregendes – publiziert, basta.

Wülfert wurde etwas Geniales und Unverschämtes beitragen, wenn man ihn fragen würde, aber er gehörte nun einmal nicht zur historischen Fakultät. Und konnte er bitte dieses Gebrumme bleiben lassen?

Die Aufsichten waren gehalten, für Ruhe zu sorgen, aber die meisten taten natürlich nichts dergleichen, bestenfalls starrten sie Ruhestörer stumm an. Feiglinge.

War sie hier denn die einzige, die die Leute ansprach, wenn sie sich nicht benehmen konnten? Eigentlich unmöglich…

Sie zwang sich, nicht weiter über Ungerechtigkeit im Allgemeinen und im Besonderen nachzudenken, denn das brachte sie hier überhaupt nicht weiter.

Etwa eine halbe Stunde lang schaffte sie es, die Rolle Bayerns auf dem Reichstag von Besançon im Lichte bisher unbekannter oder doch wenigstens unausgewerteter Quellen zu beleuchten – über die Raufbold-Pose Ottos von Wittelsbach hinaus. Diese Geschichte kannte ja nun jeder, und echte Bayern grinsten dabei zufrieden: A gscheiter Baier hot si damois scho nix gfoin lassn!

Nicht allzu leises Gekicher schreckte sie aus ihrer Quelle auf. Die Jehlen würde doch nicht -? Nein, die lachte nie.

Ach so, Anja und Oliver amüsierten sich, hinter ihren Laptops nur unzureichend getarnt. Die beiden waren wirklich nett, aber konnten sie nicht anderswo turteln? Elli zischelte warnend, aber das dämpfte das Gekicher nur unwesentlich. Sie warf den beiden gereizte Blicke zu, die wenigstens etwas dämpfend wirkten. Die beiden waren manchmal noch sehr jung und rücksichtslos. Und offenbar ziemliche Konsumjunkies: die neuesten Tablets, nur Markenklamotten, perfekte Haarschnitte… sie selbst hatte während des Studiums nicht so ausgesehen!

Bevor sie in Erinnerungen an die glorreichen Neunziger versinken konnte, richtete sie sich energisch auf und arbeitete weiter. Schließlich waren jetzt alle da, die man in der Ferienzeit erwarten durfte, solange nicht noch jemand plötzlich von Arbeitswut befallen wurde.

Aber wer von dieser überschaubaren Truppe konnte denn den kostbaren Sybel geklaut haben? Und by the way auch die beiden Handschriften im letzten Monat und im Juli die beiden Giesebrecht-Erstausgaben? Nicht zu vergessen im Mai das Bruchstück eines Manesse-Faksimiles (nur zwei Abbildungen, aber immerhin!). Das hätte ohnehin eher zu den Germanisten gehört, fand sie.

Was alle diese Werke wert waren, wusste sie nicht, tippte aber auf einen Wert im gut fünfstelligen Eurobereich. Und der Glasschrank sah mittlerweile schon ziemlich kläglich aus!

II

In den Ferien schloss die Bibliothek um sechzehn Uhr und Elli war froh, nach Hause gehen zu können, sie war müde und hungrig und hatte sich die letzte Stunde nur noch gelangweilt, auch weil außer ihr niemand mehr dort gewesen war. Die beiden Hiwis und die Anfänger waren schon nach der Mittagspause nicht wiedergekommen (Kunststück, bei dem Wetter wäre sie auch lieber an den Mönchensee gefahren!), Wülfert hatte sich nach halb zwei ziemlich lautstark davongemacht, so dass sie sich fast gewünscht hatte, sein Laptop fiele herunter und ginge kaputt. Recht geschehen wäre ihm!

Die Jehlen sah kurz vor zwei auf die Uhr, quiekte auf und eilte davon, gerade, dass sie ihre Bücher noch zurückstellte. Und Teubner hatte sich gegen drei mit verlegenem Lächeln verabschiedet.

Ihre Wohnung empfing sie heiß und stickig, eher Hochsommer als Spätsommer.

Sie riss alle Fenster auf, um Durchzug zu machen, schleuderte die Schuhe von sich und zog sich auf dem Weg ins Bad erst einmal aus: Jetzt eine schöne lauwarme Dusche!

Zehn Minuten später, in einen dünnen Rock und eine verkrumpelte Leinenbluse gekleidet, fühlte sie sich schon besser und machte sich eine Kleinigkeit zu essen, hauptsächlich Tomaten, Gurken und hartes Ei. Bei dieser Hitze etwas Warmes? Schrecklicher Gedanke!

Sie aß und sah sich dabei zerstreut eine alte Folge einer SOKO-Serie an, zappte zwischendurch zum Dokukanal und schnell wieder weg, weil es um Kristallschädel ging – den Quatsch kannte sie schon – und guckte sich schließlich in einem Schwarzweißschinken aus schätzungsweise den Vierzigern fest. Schließlich beschloss sie, an einem so schönen – wenn auch verdammt schwülwarmen – Abend lieber nach draußen zu gehen und vielleicht ein Eis zu essen. Wozu wohnte sie schließlich im Univiertel? Eisdielen an jeder Straßenecke!

Beim Herumschlendern dachte sie wieder über die dahinschwindenden Kostbarkeiten in der Mittelalterbibliothek nach, nur kurz unterbrochen, als sie sich Schokolade, Pistazie und Birne in eine extra große Waffel mit Krokantrand füllen ließ. Kaum war sie einige Schritte gegangen, eifrig lutschend (Birne war ja gesundes Obst, nicht?), waren die verschwundenen Prachtstücke wieder in ihren Gedanken. Nun gab es nur noch ein weiteres Handschriftenfragment (14. Jahrhundert) und die Erstausgabe einer sozialistischen Kampfschrift aus dem Jahre 1869. Was tat diese Kampfschrift überhaupt beim Mittelalter?

Wenn Mahlmann weiterhin tatenlos zusah, wie die auch noch verschwanden, würde sie einen Hausmeister beauftragen, den überflüssigen Glasschrank in sein Büro zu schaffen. Als Mahnmal.

Ja, und am besten schon mal Bewerbungen für andere Unis schreiben. Doof, denn eigentlich gefiel es ihr hier doch! Zwei Jahre in München, zwei Jahre in Tübingen – auch nett, aber Tübingen war ihr zu versponnen und München zu überlaufen. Außerdem hatte sie in München für ein echtes Loch eine horrende Miete gezahlt, während ihre eigene Wohnung hier (gut, auch nicht wirklich günstig) viel schöner war – es lebe die Provinz!

Vielleicht sollte sie morgen Mittag als erstes die beiden Kostbarkeiten irgendwo verstecken… aber wo? Morgen hatte jemand anderes sich für die Aufsicht eingetragen, aber sie wusste nicht auswendig, wer, sonst hätte sie ihn anmailen können.

Sie aß ihr Eis auf und kehrte in einem weiten Bogen, die Schattenseiten der Straßen nutzend und gelegentlich gegen die tiefstehende Sonne anblinzelnd, nach Hause zurück. Dort scrollte sie noch kurz durch ihre Whatsapp-Gruppen, was sie sofort bereute: In der Mittelaltergruppe fanden sich haufenweise mehr oder weniger durchsichtige Ausreden, warum die Artikel für die Festschrift noch gar nicht fertig sein konnten. Am besten waren die beiden, die den Artikel angeblich längst geschickt hatten – vielleicht hatten sie sich bei der Adresse vertippt? Haha. Verlogene Bande.

Die Familiengruppe war auch kaum besser: Berni schickte einen Link zu neuen Luxusautos, weil er ihren ältlichen Kleinwagen untragbar fand; Margret hatte einige Fotos gepostet, aber die darauf zu sehenden Pferde sahen eigentlich alle gleich aus, irgendwie rotbraun und beängstigend groß. Elli stand nicht auf Pferde und verstand nicht, warum Frauen, die sich rapide den mittleren Jahren näherten (Klein-Margret war immerhin auch schon zweiunddreißig), plötzlich wieder pferdeverrückt waren wie mit zwölf. Und vor allem verstand sie nicht, warum sie dann alle anderen damit elenden mussten. Da, schon wieder: Du solltest auch mal Reitstunden nehmen, das würde einen ganz neuen Menschen aus dir machen.

Frechheit! Die alte Elli war wohl nicht gut genug?

Und Reni war auch nicht besser: Ein Foto ihrer drei Süßen (Laura, Lorenz und Leonie) wurde begleitet von der Frage, wann Elli denn nun endlich? Sie werde doch auch nicht jünger… es sei allerhöchste Zeit.

Verflixte Geschwister!

Sie tippte eine grußlose Antwort:

Danke für die Hinweise auf mein Versagen (kein anständiges Auto, kein Pferd, kein Nachwuchs), das hat mich richtig aufgemuntert. Aber mir taugt mein Leben genauso, wie es ist, und euch GEHT ES NICHTS AN!!

Das sollte für mindestens eine Woche beleidigtes Schweigen sorgen. Sie schickte es befriedigt ab.

Wenn sie ein Haustier brauchte, würde sie der Spinne oben in der Ecke über dem Fernseher einen Namen geben, die konnte sich wenigstens selbst ernähren!

Und Leonie als Patenkind reichte ja wohl als Kindersatz!

Sie legte ihr Handy beiseite und überlegte, was sie morgen alles zu tun hatte. Vormittags sollte sie einmal einkaufen, den Müll entsorgen und durch die Wohnung saugen. Ach, morgen war ja schon wieder Freitag! Auch gut, am Wochenende war die Bibliothek zu, da würde sie ihren Artikel fertig schreiben und markieren, wo sie noch Belege brauchte. Und dann konnte er raus! Schließlich sollte sie ja auch noch die letzten Arbeiten aus ihrem Seminar über Karl IV und Prag als Zentrum des Heiligen Römischen Reiches fertig korrigieren. Dreißig Arbeiten waren es insgesamt gewesen, vier lagen hier noch herum.

Was machte Josie gleich wieder im kommenden Semester? Die durfte sogar eine Vorlesung halten, nachdem sie nun habilitiert war. Sie las über den Aufstieg der Habsburger, oder? Vom armen Rudolf bis zu Karl V, ganz schön ambitioniert.

Merkwürdig, wie viele Leute zurzeit im Spätmittelalter – Habsburger gegen Luxemburger – unterwegs waren…

Und Regionalgeschichte war zurzeit ohnehin das must have. So ähnlich wie Regionalkrimis, die sämtliche Sender und alle Bücherregale überschwemmten.

Lasen sich aber recht nett. Und Elli musste zugeben, dass sie Serien der Marke SOKO Hintertupfingen ganz gerne anschaute. Leicht zu lösen, putziges Lokalkolorit und skurrile Gestalten. Am liebsten sah sie diese Eifelgeschichten…

Aber Mittelalter und Fernsehen waren ja nun wohl nicht ihr ganzer Lebensinhalt, nicht? Was würde sie sagen, wenn jemand sie fragte: „Und was machst du so?“

Sie legte sich wieder aufs Sofa und verschränkte die Arme hinter dem Kopf.

Familie… naja, meistens gab es schnell Krach. Oder sie floh unter einem Vorwand, weil die Konversation – Gäule, Bälger, dicke Schlitten – so öde war. Aber Papa war eigentlich wirklich in Ordnung, er schaute sich sämtliche History-Folgen an und diskutierte dann mit ihr. Mama erwähnte immerhin nur manchmal die biologische Uhr – als seien Renis Kinder nicht genug. Aber das war auszuhalten…

Nun, und außer der Familie? Freunde? Natürlich, aber so viele auch nicht, und da die meisten mittlerweile Familie hatten, gab es gewaltiges Abfeiern nur noch dann, wenn wirklich ausnahmslos alle einen Babysitter gefunden hatten. Und das kam so gut wie nie vor…

Also traf sie sich mal mit der einen, mal mit der anderen Freundin in der Mittagspause auf einen raschen Teller Pasta oder einen noch rascheren Kaffee – und ansonsten tratschte man in der Whatsapp-Gruppe. Dem letzten gemeinsamen Treffen waren, wenn sie sich recht erinnerte, drei Wochen und gefühlt zweihundert Chatbeiträge Verhandlungen vorausgegangen – wo und vor allem wann man sich treffen konnte. Sie grinste bei der Erinnerung, wie dann fast alle pausenlos auf ihre Smartphones gestarrt hatten, um keine Nachricht des Babysitters zu verpassen.

Sie selbst hatte mit Nina, der einzigen, die auch keine Kinder hatte, einen langen Blick gewechselt. „Ich glaube, das nächste Treffen machen wir, wenn das jüngste Kind Abitur hat“, hatte Nina dann gemurmelt – aber die Muttertiere hörten ohnehin nicht zu, da hätte sie auch brüllen können.

„Dann müssen sie wahrscheinlich Studienfach und Studienplatz auswählen, weil sie ihre Kinder derart zur Unselbständigkeit erzogen haben, dass die alleine gar nichts auf die Reihe kriegen“, hatte sie selbst gemurrt. Und dann hatten sie sich über ihre Urlaubsziele unterhalten – ohne Spielplätze, ohne Mini-Disco, ohne Kinderbetreuung.

Freunde also auch nicht so sehr, außer eben Nina. Und die war zurzeit in Südfrankreich im Urlaub.

Hobbys? Lesen, Filme gucken, kurze Städtereisen, ab und zu joggen, Fahrradtouren (wenn das blöde Ding nicht gerade wieder einen Platten hatte), Aufsätze zu allen möglichen abseitigen Aspekten des späteren Mittelalter schreiben… nicht gerade glamourös!

Damit war sie schon wieder beim Mittelalter angekommen, dem langweiligen alten Zeugs, wie Reni, das Muttertier, und Margret, die Stallmagd, es zu nennen pflegten.

Na und? Sie fand dafür Kinder und Pferde nicht übermäßig spannend, und das stand ihr auch durchaus zu. Dann war sie eben langweilig, basta. War sie gerne.

Und jetzt würde sie ein bisschen stöbern. Irgendetwas fand sich doch immer, das man wegwerfen, verkaufen oder verschenken konnte. Sie liebte Übersichtlichkeit, aber es sammelte sich immer Kram an…

Mit dem Wertstoffhofkorb (dem mit dem schamhaften Deckel, wegen des manchmal peinlichen Inhalts) wanderte sie einmal durch die Wohnung und entdeckte zwei Krimis, bei denen sie mittendrin die Lust verloren hatte. Vielleicht hatten sie noch einen Versuch verdient? Ein kurzer Blick hinein: nein. Der eine hatte diese unglaublich nervtötende Heldin, der andere diesen machohaften Ermittler, der jede Frau anbaggerte. Noch nervtötender…

Die beiden wanderten in den Korb, ein merkwürdiges kleines Tongefäß, dunkelrot glasiert, folgte ebenso wie zwei Fläschchen mit längst umgekipptem Duftöl. Duftnote: ranzig, eindeutig. Müll oder Giftmobil?

Für heute war das schon ganz nett – aber summa summarum war ihr Leben eigentlich recht ereignislos…

Gott bewahre mich vor einem interessanten Leben… wer hatte das gesagt?

Sie hatte keine Ahnung, aber es klang nach Konfuzius.

Egal.

Andererseits war die Frage, wer die kostbaren Bücher und Handschriften (gut, Handschriftenfragmente) aus der Bibliothek des Instituts für mittelalterliche Geschichte klaute, doch wohl aufregend genug? Allerdings war diese Frage nicht zu beantworten, solange Mahlmann die Sache unter den Teppich kehrte und sich weigerte, die Polizei hinzuzuziehen…

Warum war er eigentlich so zickig? Steckte er womöglich selbst hinter diesen Aktionen? Schlich sich nachts in die Bibliothek (den Generalschlüssel hatte er schließlich) und nahm sich Handschrift um Prachtband um Erstausgabe?

Absurde Vorstellung, aber wer wusste das schon…

Aber vielleicht wusste er nur, wer es war, hatte vielleicht auch nur einen Verdacht – ein Lieblingsstudent? Ein bettelarmer Assistent? Dann sollte die Uni eben die Leute besser bezahlen!

Ein Freund oder Verwandter? Hatte Mahlmann Kinder? Einen drogensüchtigen Sohn vielleicht? Nein, das klang schon sehr nach Vorabendkrimi. Wie sehr diese Endlosserien das Denken der Zuschauer beeinflussten, wäre auch einmal ein Thema für eine wissenschaftliche Untersuchung.

Aber nicht mehr heute! Ihr einladend aufgeschlagenes Bett lockte durch die offene Schlafzimmertür…

III

Gegen zwölf eilte sie am nächsten Tag zum Aufzug des Instituts, um in die Bibliothek zu fahren und ihren Vorgänger abzulösen. In einen interessanten Artikel über das Wesen der Städtebünde vertieft, betrat sie den Aufzug, drückte auf vier und gab, als jemand Guten Morgen wünschte, geistesabwesend Antwort, ohne sich die Mühe zu machen, aufzusehen.

Es gab ja schließlich akustische Signale, nicht wahr?

Der Aufzug plingte und Elli sah wenigstens so weit auf, dass sie die leuchtende Vier sah, dann trat sie lesend aus dem Aufzug und spürte sofort eine Hand an der Schulter.

„Hier können Sie nicht durch.“

Irritiert ließ sie das Geheft sinken. „Warum? Ich arbeite hier! Ich sollte die Aufsicht ablösen, schließlich ist es fast zwölf.“

„Ihr Name, bitte?“

Erst jetzt registrierte sie die Kleidung ihres Gegenübers – beige und grün: Polizei??

„Dr. Eleonore Eversbach. Wissenschaftliche Mitarbeiterin. Was ist denn überhaupt passiert?“

„Es gab einen – Vorfall in der Bibliothek.“

Die Pause vor dem nichtssagenden Wort war ihr nicht entgangen. „Was für einen Vorfall? Ist etwa wieder etwas gestohlen worden?“

„Gestohlen?“

„Okay, wohl nicht.“

„Könnten Sie das etwas näher erläutern?“ Das war ein gut aussehender Mann um die Vierzig, der Zivil trug und einen Kripoausweis vorzeigte. „Schönberger. Wie war das mit dem Diebstahl?“

Elli seufzte. „Seit einiger Zeit verschwinden bei uns wertvolle Bücher, Erstausgaben, historische Ausgaben, all sowas. Aber der Institutschef wollte die Polizei doch gar nicht einschalten?“

„Ach – warum nicht?“

„Weiß der Himmel. Ich hab mir schon einen Haufen bescheuerter Theorien überlegt, aber damit langweile ich Sie wohl besser nicht. Was ist denn nun wirklich passiert?“

„Wir haben in der Bibliothek eine Leiche gefunden.“

„Großer Gott – wer ist es denn?“

„Das können wir Ihnen noch nicht sagen.“

„Soll ich schauen, ob ich sie identifizieren kann? Ich kenne viele, die hier arbeiten, weil ich recht oft Aufsicht mache oder selbst hier recherchiere.“

„Danke, darauf kommen wir vielleicht zurück. Warum ist eine Aufsicht hier so notwendig?“

Elli warf dem Kommissar – oder was er nun genau war – einen befremdeten Blick zu. „Damit es ruhig bleibt und die Leute sich nicht gegenseitig stören. Und damit nichts geklaut wird. Ja, gut – das scheint nicht ganz so funktionieren. Aber ich glaube, diese Diebstähle finden nicht während der Öffnungszeiten statt. Wenn jemand an den verschlossenen Glasschrank geht, merkt man das doch.“

Die Diebstähle interessierten den Kripomenschen offenbar nicht so besonders; er winkte einem Uniformierten, der die Absperrung hochhob und sowohl den Kommissar als auch Elli durchschlüpfen ließ.

Sie folgte ihm zwischen den Regalreihen und den Arbeitsplätzen hindurch bis vor ein Fenster links hinten, wo eine zusammengekrümmte Gestalt lag, die gerade aus allerlei Blickwinkeln fotografiert wurde.

Elli registrierte die abgewetzten Jeans und die uralte schwarze Samtjacke mit den aufgestickten Mohnblumen und den mit Goldfaden umstochenen Kanten. „Das Outfit passt zu Becky. Rebecca Rottenbucher. Achtes Semester. Kann ich das Gesicht sehen?“

„Einem Moment noch“, antwortete der Kommissar. Elli sah mit ihm zusammen zu, wie die Hände eingetütet wurden und eine kleine Handtasche ebenfalls in Verwahrung genommen wurde, dann drehte einer der Weißgekleideten die Tote auf den Rücken und Elli schlug die Hand vor den Mund. „Ja“, stieß sie dann etwas erstickt hervor, „das ist Rebecca Rottenbucher. Die Arme… aber warum sollte jemand sie umbringen?“

„Was wissen Sie denn über die junge Frau?“

Elli zuckte die Achseln. „Viel nicht. Sie studiert – studierte – mittelalterliche Geschichte, wie eigentlich alle, die diese Bibliothek benutzen. Ihr Schwerpunkt war, wenn ich mich recht erinnere, Bildungsgeschichte. Ich müsste im Rechner nachsehen, was sie so ausgeliehen hat.“

„Hier kann man ausleihen?“ Der Kommissar sah sich etwas erstaunt zwischen den Regalen um.

„Ja, am Wochenende. Unter der Woche ist das hier natürlich eine Präsenzbibliothek. Was sich die Leute da aus dem Regal holen, können wir nicht dokumentieren. Aber mittelalterliche Bildungsgeschichte… dabei kann man doch nun wirklich nichts Aufregendes oder Gefährliches herausfinden? Politikwissenschaften meinetwegen oder Zeitgeschichte…“

„Wissen Sie, ob sie Feinde hatte?“

Elli schüttelte den Kopf. „Ich weiß nichts über das Privatleben der Studenten. Ich passe nur, wenn ich Dienst habe, auf, dass sie leise sind, nichts klauen, soweit möglich, ihre Handys auf Vibrationsalarm stellen und am Ende ihren Platz wieder aufräumen.“

„Wozu brauchen die denn hier ihre Handys?“

„Zum Scannen oder Abfotografieren wichtiger Seiten. Als Sie studiert haben, gab es überall bloß Fotokopierer, nicht wahr?“

Der Kommissar brummte, und Elli grinste kurz. „Keine Sorge, das war ja wohl auch meine Zeit. Heute geht nichts ohne Handy und ganz ehrlich, so viel anders sind wir ja wohl auch nicht.“

„Ja, das stimmt schon. Gibt es denn sonst noch irgendetwas, was uns weiterhelfen könnte?“

Elli schüttelte den Kopf. „Sie war immer alleine hier, sie hat auch mit niemandem gesprochen, wenn ich die Aufsicht hatte. Aber ich mache das nur Montag und Freitag nachmittags und Donnerstag den ganzen Tag. Das ist ein kleines Zubrot zu einem doch eher bescheidenen akademischen Gehalt.“

Nicken. „Und wo waren Sie heute Vormittag?“

„Zu Hause. Und Einkaufen. Was man halt so macht vor dem Wochenende. Aber Zeugen habe ich keine – das wollten Sie jetzt doch fragen, oder?“

„Sie schauen sich zu viele Fernsehkrimis an“, tadelte er und zwinkerte.

„Ich weiß – aber tut das nicht jeder? Mit diesem profunden Viertelwissen der Leute haben Sie bestimmt viel Spaß.“ Sie lächelte, aber dann wurde sie wieder ernst. „Arme Becky… Sie war zweimal in einem meiner Kurse, also weiß ich so ungefähr, wie talentiert sie als Wissenschaftlerin war… und wenn ein so junges Leben so plötzlich und sinnlos – nun ja. Grausam. Und so, wie sie dort liegt, hatte sie auch keinen angenehmen Tod, vermute ich. Was ist denn mit Ferdi?“

„Sie meinen Herrn Hambacher? Der heute Morgen die Aufsicht geführt hat?“

„Ja, genau. Er hat sie ja wohl gefunden, der Arme.“

„Ja, es hat ihn tatsächlich sehr mitgenommen – mehr als Sie, Frau Eversbach!“

Ihre Kaltschnäuzigkeit schien ihn zu verdrießen und sie fühlte sich bemüßigt, sich ihm zu erklären: „Für mich war es wohl keine so große Überraschung, denn Sie haben mich ja schon am Lift aufgehalten. Den Hambacher hat es bestimmt kalt erwischt, oder? Und dann bin ich wirklich nicht so arg empfindsam, tut mir Leid. Ich denke aber auch nicht, dass Ohnmachtsanfälle oder Heulkrämpfe Ihnen sehr gelegen kämen. Es tut mir um die arme Becky Rottenbucher wirklich leid, aber ich kann so etwas nicht richtig pathetisch rüberbringen.“

„Schon in Ordnung, Frau Eversbach. Wir müssten die Bibliothek allerdings heute schließen, damit die Spurensicherung ungestört arbeiten kann.“

„Kein Problem, schließlich sind Semesterferien. Dann müssen die paar Interessenten eben in die Unibibliothek gehen. Haben Sie einen Schlüssel, um hinterher zusperren zu können?“

„Herr Hambacher hat uns seinen anvertraut, danke. Morgen würden wir Sie bitten, uns zu zeigen, was Frau Rottenbucher ausgeliehen hat.“

„Gerne. Aber morgen ist Samstag, das haben Sie bedacht?“

„Leider haben wir kein Wochenende, wenn es einen Fall gibt. Wenn Ihnen der Termin freilich nicht passt…“

„Nein, mir macht das nichts. Aber sind Sie ganz sicher, dass dieser – äh – Fall nichts mit den Diebstählen zu tun hat? Befragen Sie doch mal den Institutsvorstand, Professor Mahlmann!“

„Danke, die Kontaktdaten hat uns Herr Hambacher schon gegeben. Können Sie uns über die Dame dort hinten noch etwas sagen?“

Elli spähte an seinem ausgestreckten Arm entlang in die hintere Ecke, wo neben dem verständlicherweise völlig fertigen Hambacher eine junge Frau saß, die unablässig die Regale scannte und offenbar ein bestimmtes Buch suchte.

„Sabine Jehlen. Fünftes Semester, Geschichte und Französisch für Lehramt Gymnasium, sehr, sehr fleißig. Ich glaube, sie ist nicht sehr gut bei Kasse und möchte wohl schnell fertig werden. So, wie sie dreinschaut, sehnt sie sich heftig nach einem Buch, das sie durchackern könnte. Nun, vielleicht kann sie sich heute ersatzweise bei den Romanisten betätigen. Die sind ja gleich gegenüber.“

Der Kommissar nickte und wirkte leicht enttäuscht, offenbar hatte er sich von der Jehlen etwas Dramatischeres erhofft.

„Brauchen Sie mich noch?“, fragte Elli schließlich, die weißgekleideten Gestalten nachdenklich betrachtend.

„Nein, vielen Dank. Aber wenn Ihnen noch etwas einfallen sollte…“ Er reichte ihr eine Karte, wie man es aus dem Fernsehen kannte.

Elli verwahrte sie sorgfältig und beschloss, sich einen freien Nachmittag zu gönnen. Sofort weiterzuarbeiten wäre ja auch pietätlos, nicht wahr?

IV

Joe kehrte leicht gereizt ins Büro zurück. Erstens musste er sich erst einmal ein Team zusammensuchen, sowohl Kommissare als auch Hilfskräfte für die Routineaufgaben, zweitens hatte diese kalte Bibliotheksfrau ihn genervt und drittens hatte er überhaupt keinen Schimmer, wer ein harmloses Mädel in einer so esoterischen Bibliothek wie dieser umbringen sollte. Ja, eine Juristin, eine Betriebswirtschaftlerin, eine Informatikerin, da konnte es um Jobs gehen, um Karrieren, vielleicht um geklaute Doktorarbeiten oder Softwareplagiate.

Aber mittelalterliche Geschichte? Was konnte man denn damit schon groß werden?

Egal, erst einmal brauchte er ein Team, also schaute er in das Büro gegenüber, wo Anne mit Patrick, Maggie und Katrin gerade einen Fall abschloss. Sie konnte Katrin entbehren, gab sie nach längeren Verhandlungen zu, und Katrin folgte Joe gerne in sein Büro, denn alles war besser als Berichte zu schreiben und das Material für die Staatsanwaltschaft aufzubereiten.

Im Teamraum Marquart konnte er einem eher unbeschäftigt wirkenden Felix den Neuen, Ben Hollerbach, abschwatzen. Ben schichtete seinen Kram in die übliche Pappkiste und folgte Joe etwas ängstlich.

„Keine Sorge, hier geht es auch nicht anders zu als bei Felix“, beruhigte Joe ihn und vertraute ihn Katrins Fürsorge an, um selbst noch eine vierte Kraft aufzutreiben.

Thomas Waldmann ließ sich überreden, ihm Liz abzutreten, die Joe ebenfalls auf das Bereitwilligste folgte. Dem Team Waldmann hatte man nämlich den schönen Auftrag aufs Auge gedrückt, eine Statistik der Kriminalfälle der letzten Jahre zusammenzustellen – Art des Opfers, Art des Täters, Waffe, Motiv, Tatort, Geständnis oder Indizien… die Begeisterung hielt sich in Grenzen, aber übergeordnete Behörden, auch die Ministerien, hatten sich zu wahren Datenkraken entwickelt. Was machten die bloß mit all diesen Statistiken und Übersichten? Aufheben, falls es irgendwann einmal eine Anfrage im Landtag gab? Bis dahin war der Kram wahrscheinlich schon völlig veraltet…

Das Team hatte sich im Raum verteilt, Katrin und Liz amüsierten sich über etwas, das eine von ihnen erzählt hatte, und Ben sah noch etwas furchtsam drein und hatte seine Kiste noch nicht ausgepackt.

Joe nickte allen freundlich zu und setzte sich auf seinen Schreibtisch, auf dem ja noch gar nichts lag.

„Bis jetzt wissen wir, dass eine Studentin namens Rebecca Rottenbucher heute Morgen gegen halb zehn tot in der Bibliothek des Instituts für mittelalterliche Geschichte gefunden wurde. Katrin, übernimmst du bitte die Verteilung auf der Tafel?“

Katrin begann zu tippen und nacheinander erschienen die Fakten in blassgelb eingefärbten Kästchen auf der Tafel, allerdings in sehr willkürlicher Anordnung. Joe rutschte von seinem Schreibtisch und trat zur Tafel, wo er, während er weiter berichtete, die Kästchen mit dem Finger an die richtige Stelle zog.

„Gefunden hat sie der aufsichtführende Mitarbeiter des Instituts, ein Historiker namens Dr. Ferdinand Hambacher. Er rief sofort die Polizei, und dann kamen wir und mussten für diesen Dr. Hambacher gleich psychologische Betreuung organisieren. Er war völlig zusammengebrochen, warum, müssen wir noch eruieren. Befragen konnten wir ihn noch nicht. Berichte von Spurensicherung und Gerichtsmedizin stehen natürlich noch aus. Hilfreicher war die Nachmittagsaufsicht, die sozusagen in den Tatort gestolpert kam. Eine Dr. Eleonore Eversbach, ebenfalls Historikerin, ich vermute, Privatdozentin oder Mitarbeiterin. Genaueres weiß ich noch nicht, aber sie wird morgen hier auftauchen.“

„Adresse?“

„Im Univiertel, glaube ich. Fragen wir morgen genauer nach. Verschwinden kann sie ja wohl nicht, ohne ihre Stelle an der Uni zu verlieren. Ach ja, und sie hat behauptet, aus der Bibliothek seien in letzter Zeit immer wieder wertvolle Bücher verschwunden.“

„Ach – und das kann nicht der Grund sein? Vielleicht hat diese Rebecca den Dieb überrascht?“

Joe schüttelte den Kopf. „Ich weiß nicht…kommt mir zu einfach vor. Außerdem habe ich gesehen, wo diese Bücher sind – beziehungsweise waren, aber ein paar haben sie ja noch. Verschlossener Glasschrank. Ich vermute mal, dass nur ganz ausgewählte Leute einen Schlüssel haben.“

„Und die sind total wichtig und könnten einer armen Studentin leicht weismachen, dass sie den Prachtband oder was auch immer zu völlig legitimen Zwecken aus dem Schrank nehmen“, ergänzte Liz.

„Richtig. Aber wir behalten die Bücherspur natürlich im Auge.“

Katrin hatte mitgeschrieben und schickte nun ein Kästchen an die Tafel, auf dem Bücherspur? stand. Neonpink umrahmt.

Joe warf einen Blick auf Ben, der die Tafel mit offenem Mund anstarrte. „Danke, Katrin, so vergessen wir diese Spur bestimmt nicht mehr.“

„So war´s gedacht.“

Ben ließ seinen Blick zwischen dem Chef und Katrin hin und her wandern. Liz hatte das bemerkt und versuchte nun, ihn ins Gespräch zu ziehen: „Was meinst du zu all dem, Ben?“

„Ich? Oh – äh… eine Beziehungstat?“ Sofort zog er ein Gesicht, als wollte er seine Worte am liebsten wieder zurücknehmen, aber Katrin tippte schon ein passendes Kästchen.

„Auch denkbar“, lobte Joe moderat. „Dazu müssen wir über die junge Frau noch mehr herausfinden. Wer begleitet mich zu den Eltern?“

Keine freiwilligen Meldungen, kein Wunder. Eltern erzählen, dass ihr Kind, womöglich ihr einziges, tot war, wollte keiner, aber es war leider notwendig. „Nun, bevor ihr euch streitet, nehme ich Katrin mit.“

Katrin nickte schicksalsergeben.

Joe erhob sich. „Ben und Liz nehmen sich das Netz vor: Rebecca Rottenbucher und alles, was über dieses Uni-Institut zu finden ist. Komm, Katrin!“

Immerhin hatten sie den Personalausweis, auf dem eine Adresse in Kirchfelden angegeben war.

An der angegebenen Adresse fanden sie ein recht gepflegtes Reihenhaus und wappneten sich. Joe drückte auf die Klingel und sagte dann zu Katrin: „Du machst es, damit du es mal lernst.“

„Na toll! Ich kann das übrigens schon.“

Die Haustür öffnete sich zögernd und eine Frau in mittleren Jahren erkundigte sich misstrauisch, was sie denn wollten. Katrin zückte ihren Ausweis und stellte sich und Joe vor. „Frau Rottenbucher?“

„Ja…?“ Das klang noch misstrauischer.

„Es geht um ihre Tochter Rebecca. Dürfen wir hereinkommen?“

„Becky? Ich habe keine Ahnung, wo sie ist, seitdem sie in dieser WG wohnt.“

„Ach, hier wohnt sie gar nicht mehr?“

„Naja!“ Die Tür öffnete sich etwas weiter und sie traten in einen etwas unordentlichen Flur, in dem vor allem viele pastellfarbene Sneaker, bunte Schals und andere Mädchensachen für Farbe sorgten.

„Sie haben noch mehr Töchter?“, fragte Katrin. Immerhin, nicht das einzige Kind…

„Fiona und Camilla. Drei Mädchen, und keine räumt jemals irgendetwas in ihr Zimmer.“ Sie seufzte theatralisch. „Also, was hat Becky angestellt? Eigentlich ist sie eine recht Brave – aber vielleicht erzählt sie mir auch bloß nicht alles…“ Sie ging, während sie sprach, in ein ebenso heftig bewohntes Wohnzimmer voraus. Katrin holte tief Luft. „Frau Rottenbucher, vielleicht sollten Sie sich hinsetzen…“

„Oh Gott! Du lieber Himmel, ist es das, was ich jetzt denke? Nein, bitte nicht…“

 Katrin setzte sich neben sie auf das abgewohnte Sofa und legte ihr die Hand auf den Arm. „Ich fürchte, es ist so. Rebecca wurde heute Vormittag tot aufgefunden. Wir hätten jetzt natürlich viele Fragen, damit wir möglichst schnell herausfinden können, wer für diese Tragödie verantwortlich ist – aber wenn Ihnen das im Moment zu viel ist, wäre das verständlich. Dann kämen wir morgen wieder.“

Joe nickte zufrieden: Sie machte das wirklich schon recht gut!

Frau Rottenbucher sah sie mit tränenlosen Augen an. „Becky ist wirklich tot? Das glaube ich nicht, ich habe doch erst gestern mit ihr telefoniert! Haben Sie mal ein Taschentuch?“

Katrin zückte die Packung und Frau Rottenbucher schneuzte sich kräftig. „Na, fragen Sie ruhig“, seufzte sie dann. „Aber ich glaube nicht, dass es Ihnen viel nützen wird…“

„Zunächst: Worum ging es denn in dem Telefonat gestern?“

„Das war eigentlich gar nichts Besonderes. Ich wollte wissen, ob sie dieses Wochenende mal vorbeikommt. Sie hat gemeint, sie hat wahrscheinlich keine Zeit, weil sie noch eine Arbeit schreiben muss. Das sagt sie ja immer!“

Sie sah Katrin empört an und jetzt füllten sich ihre Augen doch mit Wasser, wahrscheinlich war ihr aufgefallen, dass Becky dies nie wieder sagen würde.

„Sie kommt – kam – also nur selten hierher zurück?“

„Ja.“ Das klang schon recht erstickt und Katrin reichte ihr schnell ein neues Taschentuch.

„Sie meinte, ich würde zu viel herummeckern. Dabei wollte ich doch bloß wissen, wann sie mit ihrem Studium fertig ist, schließlich muss ja Milly auch noch, die macht nächstes Jahr Abitur… bloß gut, dass Fi schon mit allem durch ist…“

„Wo hat Rebecca denn dann gewohnt, wenn sie hier nur noch zu Besuch kam?“

„Besuch!“, schluchzte Frau Rottenbucher, „genau, so war sie, so fremd, plötzlich. Fi ist ja auch nicht mehr hier, aber die hat ja auch schon geheiratet, da ist das ganz normal. Wenn Becky wenigstens schon einen richtigen Beruf gehabt hätte…“

„Sie wollte Lehrerin werden, nicht wahr?“

„Ja. Hab ich auch nie verstanden. Warum nicht schön ins Büro – oder etwas mit Mode? Fremde freche Kinder erziehen…“

Katrin überlegte, dass sie wohl auch ausgezogen wäre, um sich dieses Geschwätz nicht dauernd anhören zu müssen.

„Aber jemand muss doch auch dafür sorgen, dass unsere Kinder etwas lernen?“

„Warum ausgerechnet meine Becky? Sie sehen doch, wohin das geführt hat!“

„Nun, ob ihr Studium etwas damit zu tun hat, wissen wir doch noch gar nicht.“

„Ach ja – wie ist es denn eigentlich geschehen?“

„Wir behalten die Einzelheiten noch für uns, das kann für die Ermittlungen wichtig sein. Aber Rebecca wurde in der Bibliothek für mittelalterliche Geschichte gefunden, so viel kann ich Ihnen schon verraten.“

„Muss ich – muss ich – sie identifizieren?“

„Das wäre günstig, aber wenn Sie es nicht über sich bringen können, können wir auch jemand anderen fragen, der sie gut gekannt hat. Wo hat sie denn nun gewohnt?“

„Offiziell hat sie immer noch hier gewohnt, immerhin ist das ihr Elternhaus!“

„Ja, Frau Rottenbucher, das wissen wir. Schließlich haben wir Ihre Adresse aus Rebeccas Personalausweis entnommen.“

„Ach, dann war ihre Handtasche noch da? Also war es kein Raubüberfall?“

„Nein, davon gehen wir derzeit nicht aus“, warf Joe ein, der bisher das Gespräch nur verfolgt hatte. Frau Rottenbucher warf ihm einen waidwunden Blick zu und führte das Taschentuch an die Augen.

„Aber dann – wer könnte denn wohl…? Ich verstehe das nicht“, klagte sie dann.

Katrin unterdrückte einen gereizten Seufzer. „Genau das möchten wir herausbekommen. Und dazu könnte es beitragen, wenn wir wüssten, wo Rebecca gewohnt hat, nachdem sie hier ja nur noch besuchsweise aufgetaucht ist.“

„Ja, das stimmt natürlich. Recht undankbar, nicht wahr? Nach allem, was ich für sie getan habe…“

„Frau Rottenbucher, bitte! Wo hat Rebecca gewohnt?“

„Ach, irgendwo hinter der Uni. So genau wollte ich das gar nicht wissen. Sicher in einem ganz verwahrlosten Haus. Sie hatte dort wohl ein Zimmer…“

Frau Rottenbucher verdiente sicher jede Anteilnahme, dachte Joe, aber diese Art, Fragen gar nicht oder wenigstens betont vage zu beantworten, war schon recht anstrengend. Katrin verdrehte in seine Richtung kurz die Augen und fragte dann weiter: „Zur Untermiete oder in einer WG? Einer Wohngemeinschaft?“

„Ist das nicht egal?“

„Nein, das ist nicht egal!“ In Katrins Ton hatte sich erkennbare Schärfe eingeschlichen. „Wir hoffen, dass eventuelle Mitbewohner uns weiter helfen können. Die müssten wir aber erst einmal auftreiben. Und dazu wäre die Adresse nützlich, die Sie aber offenbar nicht kennen. Oder nicht kennen wollen. Also müssen wir alle WGs an der Uni abklappern – ein unglaublicher Aufwand, da darf in den nächsten Tagen nichts mehr passieren, wo Polizei gebraucht würde. Müssen wir auch noch alle Untermietverhältnisse überprüfen, dauert es noch länger. Vielleicht ist Ihr Mann ja besser informiert als Sie?“

„Mein - Mann hat uns vor fünf Jahren verlassen. Er hat wohl eine Jüngere gefunden, aber das wollte ich so genau gar nicht wissen.“

„Mir scheint, Sie wollen eine Menge Dinge nicht so genau wissen“, warf Joe ein, der kurz davor stand, die mäßig trauernde Mutter aufs Präsidium mitzunehmen. Wollte sie nicht, dass der Mord an ihrer Tochter aufgeklärt wurde?

„Bitte?“

„Wie hätten Sie Ihre Tochter in dringenden Fällen denn erreichen wollen?“, fragte Katrin.

Frau Rottenbucher wandte den Kopf von links nach rechts, als sei sie mit zwei Gesprächspartnern restlos überfordert. „Telefon?“, schlug sie schließlich vor.

Ach so, ja. Katrin ärgerte sich über sich selbst.

„Wir haben in Rebeccas Tasche kein Handy gefunden“, warf Joe ein.

„Dann hat sie´s wohl nicht mitgenommen. Sie war doch in der Bibliothek, haben Sie gesagt? Ist Handyklingeln da nicht verboten?“

„Dann machen wir es so“, legte Katrin entnervt fest, „Sie werden ja wohl die Kontaktdaten ihrer Tochter Fiona haben. Die geben Sie uns bitte und wir fragen nach, ob diese sie etwas über ihre Schwester weiß. Ihre Jüngste soll bitte im Präsidium vorbeikommen, heute oder morgen. Bei allem Verständnis für Ihre Trauer, aber Sie sind ausgesprochen unkooperativ, Frau Rottenbucher.“

„Erst so eine schreckliche Nachricht, dann wird man noch beschimpft… gehen Sie jetzt bitte!“

Joe und Katrin wechselten einen Blick, dann sagte Joe: „Gut, Frau Rottenbucher – aber wir werden sicher wiederkommen, und wenn es dann nötig ist, nehmen wir Sie auch aufs Präsidium mit. Das haben Sie verstanden?“

Das Nicken wirkte eher teilnahmslos. Katrin schob ihr einen Block hin und bat um Name und Adresse der älteren Schwester und der WG.

Frau Rottenbucher kritzelte eine Zeitlang vor sich hin und schob den Block dann nachlässig zurück. Als Katrin sich das offenbar betont lustlos hingeworfene Geschreibsel durchgelesen hatte, fixierte sie die trauernde Mutter mit gereiztem Blick: „Hausnummern haben Sie nicht?“

„Wozu? Glauben Sie, wir schreiben uns Briefe? Fi wohnt in der Straße in dem Haus, wo unten der Metzger drin ist. Milly wohnt sowieso noch hier und diese Wohngemeinschaft oder wie man das nennt ist in der Floriansgasse, wenn die so heißt.“

„Florianstraße, wenn schon. Prima, das ist so etwa die längste Straße in der City. Kennen Sie da vielleicht auch einen Laden im Erdgeschoss?“

„Nein. Ich war da noch nie. Becky hat mich ja nie um einen Besuch gebeten.“ Dies in eindeutig beleidigtem Tonfall. Katrin und Joe wechselten einen Blick und verabschiedeten sich.

„Was ´ne blöde Kuh“, stieß Katrin auf der Straße hervor. „Die trauert doch gar nicht richtig, die ist doch bloß sauer, dass nicht alle brav zu Hause wohnen.“

„Kein Wunder, dass sich der Mann eine Lustigere gesucht hat“, stimmte Joe zu und öffnete die Fahrertür. „Schauen wir, ob wir diese Schwester finden, Fiona – wie noch? Fiona Rottenbucher ist ja auch eine abartige Kombination…“ Er stieg ein.

„Deshalb hat sie wohl auch einen Herrn Marsh geheiratet“, entzifferte Katrin auf dem Beifahrersitz. „Wahrscheinlich sind die sowieso beide bei der Arbeit. Um kurz vor zwei?“

„Schauen wir halt mal“, begütigte Joe und ließ den Motor an.

V

Ellis Erholungsphase hatte ungefähr eine Stunde gedauert, dann hatte Margret angerufen und erst einmal eine geschlagene Viertelstunde erzählt, sie habe in der Nacht geholfen, das total süüüße Fohlen der Stute Cindy auf die Welt zu befördern. „Das musst du dir mal vorstellen, sie ist ganz schwarz, aber sie hat schon eine weiße Blesse und einen weißen Strumpf, links vorne, das ist total selten. Nur einen Namen haben wir noch nicht.“

Elli, die bei Cindy an Cindy aus Marzahn, dabei an viel Rosa und dann an Kleinmädchenkram dachte (Leonie mit fünf Jahren!), schlug Kitty vor und war erstaunt, dass Margret darauf begeistert reagierte. Dann allerdings fragte sie misstrauisch: „Wieso bist du überhaupt schon zu Hause? Musst du gar nichts arbeiten?“

„Ich arbeite zu Hause“, schwindelte Elli sofort, denn sie hatte keines ihrer Projekte auch nur auf den Schreibtisch gepackt. Dann überlegte sie, dass sie auch einmal interessant sein wollte.

„Die Bibliothek ist gesperrt, weil sie dort eine Leiche gefunden haben.“

„Was! Wer ist denn tot?“

Erschrocken leugnete Elli jede Kenntnis der Toten. Hatte sie jetzt der Kripo womöglich die Ermittlungen versaut? Aber hätten die sie dann nicht zu Stillschweigen verpflichten müssen?

„Hast du die Leiche gefunden?“

„Nein. Die Kripo war schon da, als ich gekommen bin. Ich denke, die sammeln jetzt Spuren ein oder was die da halt so zu machen haben. In den Ferien kommen eh nicht so viele Leute. Nur die, die noch Hausarbeiten schreiben müssen.“

Margrets Interesse flaute spürbar ab, ihr Ausflug in den akademischen Bereich (Kommunikationswissenschaften) hatte nur zwei Semester vorgehalten, dann hatte sie festgestellt, dass ihr trockene Theorie nicht so lag. Als Immobilienkauffrau war sie auch sehr zufrieden, aber ihr Herz war ohnehin im Stall.

„Na, du scheinst es ja gut überstanden zu haben.“ Klang das leicht enttäuscht? Wenn schon, sie galt im Familienkreis ohnehin als gefühllos. Jemand, der kleine Kinder und süße Tiere nicht mochte.

Stimmte gar nicht, aber das war ihr ziemlich egal.

Margret verabschiedete sich und Elli überlegte, ob sie tatsächlich etwas arbeiten sollte, um der Lüge wenigstens einen dürftigen Anstrich von Wahrheit – nächster Anruf: Rena. Tatsächlich, eine Leiche? Sie sei doch sicher traumatisiert? Das könne Spätfolgen haben, wenn man sich nicht sofort um eine Therapie kümmere!

„Ich bin nicht traumatisiert, ich hab die Leiche doch kaum gesehen“, wehrte Elli sich mit langjähriger Routine gegen unerbetene psychologische Betreuung.

„Verdränge es nicht, Elli! Du kannst doch mit Gefühlen sowieso nicht richtig umgehen, sonst wärst du doch schon längst verheiratet und hättest eigene Kinder anstatt -“

„Anstatt was?“, fragte Elli wütend zurück. „Kannst du bitte endlich mal aufhören, deinen Lebensstil als allein seligmachend auszugeben? Es gibt Leute, die anders leben und das sind weder Idioten noch Verbrecher, auch wenn du mich für das eine und das andere hältst. Und ich frage mich langsam, warum ich mit Leuten Umgang pflege, die mich für eine bekloppte Versagerin, Sozialschmarotzerin und Kinder- und Tiermörderin halten.“

„Übertreib doch nicht immer so maßlos, das haben wir doch nie gesagt!“

„Oh doch, habt ihr. Wortwörtlich, und nicht nur einmal. Und diese Taktik ist das allerletzte, aber das kann ich auch: Du bist ein beschränktes Muttertier und ein ganz schlechtes Vorbild für deine Töchter.“

Sie wartete fünf Sekunden, dann kreischte Rena programmgemäß los: „Spinnst du? Wie kannst du so etwas behaupten? Ich bin doch nicht beschränkt!“

„Ach, übertreib doch nicht immer so, das hab ich ja nie gesagt… wenn du immerzu alles in den falschen Hals kriegst, musst du wohl ein Problem haben. Paranoia vielleicht? Du solltest dich dringend um eine Therapie kümmern!“

Rena knallte den Hörer auf und Elli grinste kurz über ihren Triumph, dann aber verfinsterte sich ihre Miene wieder: Jetzt würde sie garantiert den halben Tag schlechte Laune haben, weil ihre Schwestern sie verachteten! Die machten das doch mit Absicht!

Warum bloß? Neid? Das Bedürfnis, sich selbst besser zu fühlen? Fürsorge war es auf keinen Fall, Fürsorge kannten sie alle nur für ihre eigenen Interessen, egal, ob Pferde, Kinder oder Autos.

Warum waren drei so ähnlich geworden und sie selbst so ganz anders?

Mama war ein Vorbild für Rena, eindeutig. Papa dagegen arbeitete sich immer noch an seinen Nazieltern ab, obwohl die schon längst tot und begraben waren und so viel geistige Anstrengung überhaupt nicht verdienten. Elli hörte sich seine Tiraden ab und zu an und hoffte, dass darüber zu reden ihm endlich einmal half, damit abzuschließen. Er war ein Kriegskind gewesen und seine Mutter – eine große, hagere und ewig unzufriedene Person, die aller Welt vorwarf, dass sie ihren Mann nach vierwöchiger Ehe schon wieder verloren hatte – war ein grässliches Weib. Elli hatte mit vierzehn tatsächlich einmal eine Ohrfeige von ihr kassiert, weil sie gesagt hatte, man könne doch froh sein, dass der Krieg verloren gegangen sei, „sonst hätten wir diese Scheißnazis ja immer noch an der Backe!“

Der Ohrfeige war eine Tirade gefolgt, in der die Worte Undank, Patriotismus, Juden und Volkskörper vorkamen. Elli hatte ihre Großmutter daraufhin als antisemitische Drecksau bezeichnet und sich schnell außer Reichweite gebracht, Berni hatte geschnaubt und gesagt: „Reg dich nicht so auf, Elli. Schau sie doch an, dumm geboren und nix dazugelernt.“

Das haltlose Gekreische schallte noch länger durchs Haus, bis der Vater die Alte aufgefordert hatte, das Haus zu verlassen, und zwar zügig.

Elli lächelte versonnen vor sich hin. Diese alte Szene schaffte es doch immer wieder, sie in heitere Stimmung zu versetzen!

Leider traf dies auf ihren Vater nicht zu, aber er hatte ja wohl auch bei dieser alten braunen – naja – eine scheußliche Kindheit verbracht und Mama war es offenbar nicht gelungen, ihn darüber hinwegzutrösten. Hätte sie das überhaupt gekonnt?

Sie beschloss, Papa am Wochenende einmal zu besuchen. Und jetzt sollte sie an diesem Aufsatz weiterarbeiten. Wenn sie Glück hatte, rief auch Berni nicht an, um ihr einen jungen Gebrauchten anzudienen. Der alte schaffte den TÜV schon noch mal, vielen Dank!

Immerhin kam sie zwei Stunden lang gut voran, lehnte sich dann zufrieden zurück und beschloss, dass sie ja eigentlich auch Ferien hatte und ein bisschen in der Altstadt spazierengehen konnte. Und danach würde sie am Konzept ihres nächsten Seminars basteln.

Naja, oder mal schauen, was im Fernsehen kam…

VI

Fiona Marsh war tatsächlich zu Hause und gelinde verblüfft, als die Polizei vor ihrer Tür stand: „Ich weiß jetzt gar nicht, wieso -“

„Hat Ihre Mutter Sie denn nicht angerufen?“

„Nein, warum? Ist denn etwas passiert?“ Sie schwieg kurz, dann sagte sie: „Blöde Frage, sorry. Wäre nichts passiert, wären Sie ja wohl auch nicht hier, nicht wahr? Kommen Sie doch weiter!“

„Ja, leider ist wirklich etwas passiert. Man hat Ihre Schwester tot aufgefunden.“

Fiona Marsh fiel auf das Sofa, das hinter ihr stand, und wedelte matt mit der Hand. Joe und Katrin nahmen das als Aufforderung und setzten sich ebenfalls, ihr gegenüber.

Sie sah auf. „Welche Schwester? Becky oder Milly?“

„Rebecca. Man hat sie in der Bibliothek gefunden.“

„Ein Unfall? Nein, Unsinn – Sie sind von der Kripo, nicht wahr? Dann muss sie ja jemand… aber das verstehe ich nicht, Becky war die Harmloseste weltweit. Eine ganz Liebe, vielleicht ein kleines bisschen langweilig. Sehr fleißig… Die einzige, die etwas sauer auf sie war, war Mama, weil Becky ausgezogen ist, aber das war ja wohl kein Wunder. Mama kann einen Heiligen auf die Palme bringen, sie will immerzu alles wissen und fragt immerzu, wann man denn nun ein Leben führt, wie sie es sich vorstellt. Und wenn man sich dem entzieht, ist sie beleidigt. Ohnehin hat sie ja keiner lieb. Aber dass sie daran selbst schuld ist, kann man ihr nicht klarmachen. Also, nicht dass Sie mich da falsch verstehen, jemanden umbringen würde sie aus so bescheuerten Gründen bestimmt nicht. Nur schmollen.“

„Das scheint uns auch so“, antwortete Katrin, die eine Tante mit ähnlichem Verhalten hatte. „Sie wollte ja nicht einmal wissen, wo Becky genau gewohnt hat. Sogar Ihre Adresse hat sie betont ungenau angegeben. Nur gut, dass es hier nur einen einzigen Metzger gibt…“

„Becky wohnt in der Florianstraße 37 im ersten Hintergebäude. Eine Dreier-WG, die anderen beiden Mädchen heißen Bille und Tanja. Alles ganz solide – nur Mama mal wieder mit ihrem Getue!“ Sie schnaubte. „Was glauben Sie, warum sich Papa vom Acker gemacht hat? Ein Wunder, dass er´s überhaupt so lange ausgehalten hat…“

„Haben Sie seine Adresse auch noch? Wir glauben zwar nicht, dass er uns viel weiterhelfen kann…“

„Glaube ich auch nicht. Wir haben zwar mit ihm eine Whatsapp-Gruppe, aber da tauscht man ja keine Geheimnisse aus, nicht?“

„Vor allem, da Whatsapp zu Facebook gehört“, nickte Katrin. Sie bekam noch eine Adresse in München und erkundigte sich dann, ob Becky einen Freund gehabt habe.

„Ja, den Markus. Markus Sonnleitner, ein ganz lieber Kerl, auch wenn er Jurist ist.“ Fiona grinste kurz. „Er wohnt aber tatsächlich noch bei seinen Eltern, mit allem Pipapo. In Leiching.“

„Schick!“, reagierte Katrin pflichtgemäß.

„Ja, der Vater ist irgendwas Wichtiges. Was genau, hab ich vergessen. Bank oder so ähnlich? Ich kann´s rauskriegen, wenn Sie das brauchen!“

„Machen wir selbst, danke schön.“

Draußen sahen sie sich an: Immerhin! „Dann mal in die WG. Und danach sollten wir den Freund informieren. Den wird es wohl ziemlich treffen…“, legte Joe fest, der gerade an seine Kira dachte.

In der WG trafen sie nur Bille an, die den Namen Sybille Bauernfeind zu Protokoll gab und gebührend schockiert war: „Ausgerechnet die Becky, die ist – war – doch so eine Nette! Und total harmlos, wirklich! Hat nie einem was Böses gewollt, hat allen geholfen, hat mit allen gut zusammengearbeitet… wenn Tanja oder ich mal wieder vergessen hatten, die Spülmaschine zu füllen, hat sie das stillschweigend übernommen und wenn wir uns verlegen entschuldigt haben, hat sie nur abgewunken: Ist doch egal… So war sie eben – und so jemanden bringt einer um? Und fleißig war sie, jeden Tag in der Bibliothek, damit diese verflixte Seminararbeit perfekt wurde. Ich meine, es sind doch gerade Semesterferien! Nicht für Becky. Ich will ja auch ein gutes Examen machen, obwohl das mit Mathe/Physik nicht ganz so wichtig ist, da kriegt man leichter eine Stelle, aber ich mach doch jetzt nichts für die Uni, lieber jobbe ich, damit ich Geld fürs nächste Semester habe.“

Katrin nickte zu diesen sprudelnd vorgetragenen Informationen; Joe runzelte die Stirn. „Und Becky musste nicht arbeiten?“

„Ach doch, natürlich. Ihre Mutter war ja offensichtlich beleidigt, weil sie ausgezogen ist, also hat sie von der nichts bekommen. Ihr Vater hat ihr ein bisschen was gezahlt, aber das hat gerade für die Miete gereicht. Wenn sie was essen wollte oder mal ein T-Shirt kaufen, musste sie schon auch was arbeiten. Wie wir alle. Tanja kellnert und Becky hat bei einer komischen Firma in der Altstadt die Ablage gemacht und Rechnungen geschrieben und solchen Kram. Ich glaube, dreimal pro Woche. Damit ist sie ganz gut hingekommen.“

„Wie heißt denn die Firma?“

„Sorry, das weiß ich nicht. Die sind irgendwo in der Nähe vom Markt, in einem Hintergebäude, und sie machen irgendwas Langweiliges.“

„Wo ist denn Beckys Zimmer? Vielleicht finden wir da etwas Genaueres?“

„Dürfen Sie das denn? Müssen Sie mir da nicht so ein rosa Blatt zeigen?“

Joe lächelte. „In diesem Fall nicht. Sie sollten nicht alles glauben, was Sie im Fernsehen sehen. Also, wo ist Beckys Zimmer?“

Bille ging voraus und stieß eine von drei Türen auf. „Hier!“

Katrin und Joe staunten, als sie sich umsahen: Welch perfekte Ordnung! Ziemlich untypisch – oder war das ein Vorurteil? Die Möbel waren zum größten Teil IKEA- Produkte, die schon einige Male zu oft umgezogen waren, wie ihr abgewracktes Aussehen nahelegte, aber alles war blitzblank und staubfrei, Bücher und Ordner standen in Reih und Glied, die Ordner waren auf das Sauberste beschriftet, der kleine Schreibtisch war fast leer, das Bett ordentlich gemacht und der Kleiderschrank geschlossen.

„Respekt“, sagte Katrin deshalb zu Bille, „so sah mein Zimmer während des Studiums nicht aus.“

Bille lächelte traurig. „Ja, Becky ist – war – einfach perfekt. Ich will ja nicht sagen, dass es viel besser jemand anderen hätte erwischen sollen, aber – nun ja.“

„Das denkt man sich in einer solchen Situation verständlicherweise oft“, beruhigte Joe sie. Katrin setzte sich an den Schreibtisch und begann, die Schubladen rasch, routiniert und ohne die Ordnung zu zerstören durchzusehen.

Studienunterlagen, Nachweis der Krankenversicherung, Bescheinigungen über erzielte ECTS-Punkte, ein kurzer Briefwechsel mit einer Versicherung wegen eines belanglosen Haftpflichtfalls, das Bonusheft der Krankenkasse… alles sauber in Klarsichthüllen in einer Mappe verwahrt. In einer Pappschachtel lagen davor einige garantiert funktionierende Stifte und ein USB-Stick. Immerhin gab es auch eine Visitenkarte mit Logo und Adresse eines Immobilienbüros in der Burggasse.

Katrin hielt sie hoch: „Ist das das Büro, in dem Becky gearbeitet hat?“

Bille trat näher. „Ja, stimmt.“

Katrin schaltete den Laptop ein und stellte fest, dass Becky Rottenbucher einen Passwortschutz eingerichtet hatte.

„Joe, hast du etwas gefunden?“

„Nein. Alles extrem ordentlich und extrem harmlos. Keine Drohbriefe, keine dubiosen Erkenntnisse, kein gar nichts. Und du?“

„Ich werde den Laptop und den Stick mitnehmen, vielleicht ist da ja etwas drauf.“

„In Ordnung. Dann besuchen wir jetzt den Freund.“

„Mei, der Arme!“, rief Bille aus, die wieder neugierig in der Tür lehnte. „Der wird sowas von fertig sein, die beiden waren doch so glücklich miteinander. Ich glaube, sie wollten sogar heiraten… also, nicht jetzt gleich, der muss ja auch erst noch fertigstudieren.“

„Das ist Markus Sonnleitner, nicht wahr?“

„Sie haben sich ja schon schnell informiert“, staunte Bille.

„War Becky in letzter Zeit irgendwie anders als sonst?“, fragte Katrin. „Aufgeregt, nervös, ängstlich?“

Joe, der zuerst billigend genickt hatte, schüttelte nun den Kopf: Warum engte sie das Feld so ein? Konnte Becky nicht auch besonders glänzender Laune gewesen sein?

„Ja, oder vielleicht glücklicher als sonst?“ Katrin schien seine unausgesprochene Kritik gespürt zu haben.

„Nein“, antwortete Bille nachdenklich, „nichts davon. Bestenfalls war sie ein bisschen gereizt, weil ihre Mutter so genervt hat. Eine SMS nach der anderen…“

„Verständlich. Ach ja, und sollte Ihre Mitbewohnerin – Tanja? – heimkommen, soll sie uns anrufen, damit wir einen Termin im Präsidium ausmachen können.“ Joe reichte ihr seine Karte.

„Da fragt man sich doch wirklich“, murrte Katrin, als sie unten wieder ins Auto stiegen. „Wer kann nur dieses Mädchen getötet haben – und aus welchem Grund? Die war doch sowas von harmlos!“

Joe ließ den Motor an. „Vielleicht war diese Harmlosigkeit nur Fassade? Ich finde, Rebecca Rottenbucher ist praktisch zu gut, um echt zu sein.“

„Du meinst, sie führte ein Doppelleben?“ Diese Idee gefiel Katrin, die gelegentlich durchaus romantische Anwandlungen hatte.

„Hm, naja, vielleicht nicht ganz so. Aber sie muss irgendein Geheimnis gehabt haben.“

„Vielleicht war sie auch nur zur falschen Zeit am falschen Ort?“, gab Katrin zu bedenken. „Hast du nicht erwähnt, dass diese Bibliothekstante von Diebstählen gesprochen hat? Was, wenn sie wirklich einfach nur den Dieb überrascht hat?“

Joe schien mit dieser Theorie immer noch nicht ganz glücklich zu sein, jedenfalls brummelte er vor sich hin.

„Dann wäre es vielleicht nur Raub in Tateinheit mit Totschlag oder Körperverletzung mit Todesfolge“, spekulierte Katrin weiter. „Weniger spektakulär auf jeden Fall.“

„Ich glaub´s nicht“, knurrte Joe. „Wo wohnt der Sonnleitner gleich wieder?“

„Leiching. In der… Moment… Puellstraße. Das muss in der Nähe vom Zollhausplatz sein.“

„Den kenne ich, danke.“

„Scharfe Hütte“, kommentierte Katrin zehn Minuten später, als sie vor der breit angelegten Villa aus den zwanziger Jahren standen. „Arm sind die nicht, was?“

„Logistik geht immer gut, wenn man bedenkt, dass alle Welt im Netz einkauft und sich dann alles liefern lässt. Du auch, was?“

„Was soll ich machen? Wenn ich schon mal frei habe, schaffe ich es gerade mal zum Zeitungsladen um die Ecke, um meine Lieferungen abzuholen. Und stell dir vor, jeder gurkt in die Altstadt zum Einkaufen – was für ein Dreck in der Luft! Ein paar Lieferwagen sind da allemal besser.“

„Ist ja gut!“ Joe läutete und hielt den Polizeiausweis vor die Kamera, die sich suchend zu ihm gedreht hatte. Die Antwort bestand darin, dass auch das Gartentor surrte und sich langsam öffnete.

„Keine Rückfragen? Seltsam“, fand Joe. „Solche Leute sind doch im Allgemeinen etwas vorsichtiger?“

Das Rätsel klärte sich auf, als sie sich der schweren Haustür näherten, denn in dieser Tür stand ein ausgesprochen hübscher junger Mann, Neugierde in den blauen Augen.

„Herr Sonnleitner? Markus Sonnleitner?“

Joe und Katrin zeigten noch einmal ihre Ausweise vor.

„Ja, ich habe schon im Video gesehen, dass Sie von der Polizei sind. Worum geht es denn?“

„Wenn wir hereinkommen dürften?“, fragte Katrin.

„Aber bitte!“

Sie wurden in ein gewaltiges Wohnzimmer mit Blick in einen gepflegten Garten und tatsächlich einem Kamin geführt und auf schwarze Ledersofas genötigt.

Katrin stellte durch unauffälliges Suchen in ihrer Tasche fest, dass sie noch genügend Taschentücher bei sich hatte, und nickte beruhigt.

„Sie sind mit Rebecca Rottenbucher befreundet?“, fragte Joe.

Markus Sonnleitner lachte. „Sie wollen mir jetzt aber nicht erzählen, dass Becky etwas angestellt hat? Das würde ich Ihnen nämlich nicht abkaufen. Becky ist die liebste und harmloseste und – ja – korrekteste Frau, die man sich nur vorstellen kann!“

„Es wäre schön, wenn wir nur so etwas zu melden hätten“, ermannte sich Joe. „Herr Sonnleitner, es tut uns wirklich sehr, sehr leid, aber wir haben Rebecca Rottenbucher heute Vormittag tot aufgefunden.“

Sonnleitner schwieg einen Moment, dann fragte er: „W-was?“ und kippte einfach um, glücklicherweise nur auf dem Sofa, auf dem er saß.

„Armer Kerl“, murmelte Katrin und schoss schnell ein Foto von ihm, während Joe ihm die Wangen tätschelte, bis er wieder zu sich kam.

„H-haben Sie eben wirklich gesagt, Becky ist tot?“

Als beide kummervoll nickten, begann er leise zu weinen und Katrin zog schnell die Taschentücher heraus, die er auch dringend brauchte. Sie ließen ihn erst einmal weinen, aber bevor sie sich erkundigen konnten, ob er vielleicht wenigstens einige wichtige Fragen beantworten konnte, hörten sie das Geräusch eines Schlüssels und ein Paar in mittleren Jahren trat ein und blieb wie erstarrt stehen, als es durch die offene Flügeltür des Wohnzimmers die etwas befremdliche Runde sah.

Dann trat die Dame eilig vor. „Wer sind Sie und was machen Sie in unserem Haus? Haben Sie etwa unseren Jungen zum Weinen gebracht?“

Sie fiel auf das vierte Sofa und funkelte Joe und Katrin kriegerisch an. Beide zückten wieder einmal ihre Kripo-Ausweise. „Wir mussten Herrn Sonnleitner leider davon in Kenntnis setzen, dass Frau Rottenbucher heute tot aufgefunden wurde“, erklärte Joe dann und wunderte sich selbst über seine geschraubte Sprache. Auf die Tigermutter schien der Satz aber besänftigend zu wirken, jedenfalls fragte sie in erstaunlich normalem Tonfall: „Becky? Becky soll tot sein? Aber – das kann doch gar nicht sein?“

„Leider ist es doch so. Wir hätten Ihren Sohn gerne dazu befragt, weil wir noch so gut wie keine Fakten haben, aber vielleicht können Sie uns auch weiter helfen. Dann müssten wir Ihren Sohn in seiner Trauer heute noch nicht behelligen…“

Frau Sonnleitner blinzelte und überdachte dies, aber nun griff ihr Mann ein, der genauso aussah, fand Katrin, wie man sich einen CEO vorstellte: „Wenn ich das vielleicht übernehmen dürfte?“

„Natürlich, Herr Sonnleitner. Sie kannten Rebecca Rottenbucher?“

„Aber ja! Die beiden waren zwar meistens bei ihr in diesem WG-Zimmer, aber ab und an trafen sie sich auch hier. Markus hat hier ja schließlich eine großzügige Suite.“ Dies wurde mit einer weit ausholenden Handbewegung illustriert.

„Und die beiden haben sich auch immer gut verstanden?“

„Aber natürlich. Becky war ja auch ein wirklich nettes Mädchen. Markus und sie haben sich sehr geliebt.“

Ein lauteres Schluchzen aus der gegenüberliegenden Sofaecke zeigte, dass Markus durchaus zugehört hatte. Sonnleitner senior tätschelte seinem weinenden Sohn etwas ungeschickt die Schulter.

„Sie war so ungemein fleißig“, warf Markus´ Mutter nun ein, in einem leicht erstaunten Tonfall. „Man konnte ja fast glauben, sie wollte eines Tages Professorin werden!“

Markus hob den Kopf von der Sofalehne und präsentierte ein verquollenes Gesicht: „Wollte sie ja auch!“

„Wirklich? A-aber wozu denn?“

Diese Frage leuchtete nun niemandem ein.

„Wie meinen Sie das, Frau Rottenbucher? Halten Sie historische Forschungen für sinnlos?“ Katrin klang recht scharf, aber sie ärgerte sich tatsächlich über diese Mutter.

„Ach nein, natürlich nicht – aber für ein Mädchen… wenn Markus sie eines Tages tatsächlich geheiratet hätte… sie hätte sich doch gar nicht richtig um ihn gekümmert?“

„Cordula, ich glaube, du bist besser still“, mahnte Sonnleitner. Markus starrte seine Mutter aus rotgeränderten Augen an: „Was heißt denn wenn? Natürlich hätten wir geheiratet, und zwar nicht, damit ich eine kostenlose Haushälterin habe!“ Er schniefte und vergrub das Gesicht wieder in der Sofalehne.

„Ich weiß nicht recht“, murmelte seine Mutter.

„Sie waren mit der Beziehung also nicht so recht einverstanden, Frau Sonnleitner?“ Joe legte alle männliche Autorität in seine Frage, denn die Dame schien auf so etwas ja zu reagieren.

„Ach, naja, Becky war schon ein recht nettes Mädchen, gell, Michael?“

Ihr Mann nickte. „Definitiv. Ich wäre mit ihr als Schwiegertochter – eines Tages – durchaus einverstanden gewesen.“

„Wirklich?“ Seine Frau sah ihn erstaunt an. Katrin gelang es, diesen Moment unauffällig zu fotografieren.

„Ja, mein Schatz. Und das weißt du auch!“

Markus wischte sich die Augen und sah seine Eltern konsterniert an, dann stand er auf. „Ich glaube, es ist besser, wenn ich mich alleine mit Ihnen unterhalte. Kommen Sie bitte mit?“

„Aber Junge! Bist du sicher, dass das eine gute Idee ist?“

Markus musterte seine Mutter verächtlich, antwortete nicht und steuerte die Treppe im Hintergrund an, gefolgt von Joe und Katrin.

Der erste Stock wies einen großzügigen Flur auf; Markus zückte einen Schlüssel und öffnete eine Tür auf der rechten Seite.

„Sie schließen Ihr Zimmer ab?“ Katrin war erstaunt.

„Sie haben meine Mutter doch gerade erlebt? Wenn sie hier rein könnte, würde sie sich doch um den Jungen kümmern, hier alles aufräumen, bis ich nichts mehr finde, überall herumschnüffeln und hinterher blöde Fragen stellen.“

„Wer ist die da auf dem Foto? Hast du diese Rechnung schon bezahlt?“ Katrin grinste.

„Genauso! Andererseits wohne ich gerne hier und ich konzentriere mich lieber auf mein Studium, anstatt für eine astronomische Miete für ein Kämmerchen an der Uni alberne Jobs zu machen. Je eher ich fertig bin… Scheiße.“

Ihm stiegen wieder die Tränen in die Augen und Katrin reichte ihm schnell ein neues Taschentuch.

„Wir hatten wirklich geplant, in etwa drei Jahren zu heiraten. Dann wäre ich mit dem Referendariat durch gewesen und Becky hätte den Doktor gehabt. Und dann – entweder Uni oder Schule für sie und eine Kanzlei für mich. Wir haben uns unser Leben schon so schön ausgemalt!“

Er bot ihnen einen Platz auf dem Sofa an und setzte sich selbst in einen Sessel.

„Was möchten Sie denn wissen?“

„Zunächst einmal: Wann haben Sie Becky zum letzten Mal gesehen?“

„Gestern. Wir waren am Nachmittag im Herzhofener Biergarten, aber abends hatte ich eine Verabredung mit dem Chef einer Kanzlei, bei der ich gerne einen Teil des Referendariats machen will – wollte.“ Er schluckte.

Katrin sagte ernst: „Ich kann Ihre Reaktion durchaus verstehen, aber wenn Sie Ihre Karrierepläne aufgeben, wird das Ihre Trauer bestimmt nicht mildern.“

„Ja, ich weiß… schauen wir mal, ich kann es ja eh noch gar nicht glauben.“

„Das dauert immer eine Zeitlang“, zeigte auch Joe Einfühlungsvermögen. „Und Becky war gestern ganz so wie immer?“

„Ja. Becky war immer gut gelaunt und optimistisch. Und supergut organisiert – was sie alles geschafft hat, da konnte man sie nur bewundern. Gestern war sie ganz genauso.“

„Wissen Sie noch, worüber Sie sich gestern unterhalten haben?“

„Nichts Aufregendes. Was sie in der Bibliothek gefunden hat -“

„Ach ja?“

„Na, irgendeine Quelle für die Arbeit, die sie gerade am Schreiben war… eine Stelle bei einem Widukind, gibt´s den? Widukind von Irgendwo?“

„Das können wir eruieren, keine Sorge. Es ging also nicht um irgendwelche Vorgänge in dieser Bibliothek?“

„Vorgänge? Da war doch total tote Hose, das hat Becky ja so gut gefallen – kaum jemand da, alle ganz leise, der Scanner immer frei… nur einer hat genervt, aber der hat wohl hauptsächlich mit der Aufsicht gestritten. Nein, da war nichts los. Ja, dann haben wir überlegt, was wir am Samstag machen könnten. Den Abend halten wir uns immer frei…“ Wieder stieg ihm das Wasser in die Augen.

„Wir wollten ins Kino und hinterher Eis essen gehen, im San Carlo. Dann haben wir uns ein bisschen gestritten, aber bloß darüber, welche Eissorten am besten sind und ob Weißwursteis eine Perversion ist oder nicht.“

„Konflikte gab es also keine?“

„Nein, gar nichts. Und Becky hat auch sonst nie Ärger gehabt, vielleicht außer mit ihrer Mutter, aber die war halt so. Vielleicht sind Mütter immer so, ich weiß es nicht, mich nervt meine auch. Aber ich glaube, Beckys Mutter wusste von mir gar nichts und meine Mutter war zwar vorhin etwas seltsam, aber eigentlich hatte sie nichts gegen Becky. Sie fand es nur schade, dass die Eltern nicht mehr zusammen sind.“

„Ungeordnete Verhältnisse?“

„Ja, so ungefähr. Aber das war wirklich alles, wenn man von Mamas vorsintflutlichem Frauenbild absieht. Sie wäre eine teuflische Schwiegermutter geworden, aber das war Becky schon klar und da war sie auch sehr tapfer.“

„Mit ihren Mitbewohnerinnen ist sie gut ausgekommen?“

„Bille und Tanja? Aber klar – und wenn nicht, hätte sie sich doch etwas anderes suchen können, nicht wahr? Sie hat aber immer nett von den beiden gesprochen. Bille macht gerade ein Praktikum am Mariengymnasium und Becky war da letztes Jahr auch, also hatten sie einiges auszutauschen.“

„Aha – auch eine Historikerin?“

„Nein, Mathe und Physik – aber was man bei diesen ersten Unterrichtsstunden beachten sollte und wie die Lehrer da so sind… das ist wohl immer ähnlich. Tanja macht, glaube ich, BWL. Ich denke, man darf sich auch nicht zu viel von einer WG versprechen – da war nicht viel Gemeinschaft, nur die günstigere Miete und für jede ein schönes großes Zimmer.“

„Also keine Diskussionen darüber, wer wann was putzen musste?“

„Naja, schon, aber es reichte meist, den Flur durchzusaugen, das haben alle hingekriegt. Und Becky ist – war – sowieso wahnsinnig ordentlich…“ Er begann wieder zu weinen und dieses Mal beruhigte er sich nicht mehr so schnell.

„Ich glaube, wir lassen Sie erst einmal alleine, Herr Sonnleitner. Allerdings kommen wir bestimmt noch einmal auf Sie zu“, verkündete Joe und Katrin fügte hinzu: „Und es tut uns wirklich sehr, sehr leid für Sie.“

„J-ja. Danke.“ Er weinte heftig, als Katrin die Tür hinter ihnen schloss.

VII

Elli schlenderte gemütlich über den Markt und versuchte, ihre etwas überladene Eistüte so zu verspeisen, dass sie sich nicht bekleckerte. Lecker war das Eis wirklich – Grapefruit, Birne und Haselnuss. Nahezu gesund, wenn man mal von dem astronomischen Zuckeranteil absah. Aber der Mensch war ja schließlich auf Süßes konditioniert, nicht wahr?

Und die Einzige war sie auch nicht – jeder zweite schleckte Eis und betrachtete die Schaufenster von Läden, die er mit der Eistüte ohnehin nicht betreten durfte. Sie selbst wandte sich der Rathausbuchhandlung zu und betrachtete ohne großes Interesse, was die Schaufenster zu bieten hatten – Reisen nach Burgund? Nun gut, auf den Spuren der Geschichte direkt ganz interessant. Im nächsten Sommer vielleicht.

Leichte Küche? Salate konnte sie auch so, Fleisch mochte sie nicht besonders.

Luxushäuser? Tolle Aufnahmen, bestimmt – aber musste ein einzelner (oder auch eine einzelne Familie) wirklich mehrere hundert Quadratmeter Wohnfläche verbrauchen? Das war ja fast schon obszön!

Abrupt wandte sie sich ab, bremste mitten im Schwung, um die Birneneiskugel nicht zu verlieren, und stand vor dem schüchternen Assistenten, Teubner. Hatte der eigentlich auch einen Vornamen?

Er lächelte vorsichtig. „Frau Eversbach?“

„Herr Teubner, Grüß Gott. Schrecklich, was heute geschehen ist, nicht wahr?“

„Bitte? Ich habe heute noch keine Zeitung gelesen… was ist denn passiert?“

„Aber Herr Teubner, der Mord in der Bibliothek?“

„W-was? Es ist ein Mord - ? Das kann doch gar nicht – Ich war heute nicht in der Bibliothek, es tut mir Leid…“

„Herr Teubner, Sie haben doch keine Anwesenheitspflicht! Und wären Sie dagewesen, hätten Sie ohnehin bald wieder gehen müssen, denn die Polizei hat die Bibliothek für das Publikum gesperrt.“

„Aha. Ja, natürlich – oh, meinen Sie, morgen auch noch?“ Er sah sie regelrecht verzweifelt an. Elli war leicht erstaunt: War es denn so tragisch, wenn er einmal ein paar Tage nicht in die Bibliothek konnte?

Das sagte sie ihm auch: „Sie könnten doch auch in die Unibibliothek gehen. Oder ihre Ausbeute zu Hause in Ruhe auswerten!“

„Ach, ja – aber das verstehen Sie nicht…“

„Nein?“, fragte Elli nicht ohne Schärfe, „Glauben Sie, ich arbeite nicht wissenschaftlich? Man kann doch nicht immer recherchieren, ohne das Gefundene zu verarbeiten – irgendwann beginnt man Dingen nachzuforschen, die mit der eigentlichen Arbeit nur noch am Rande oder gar nichts mehr zu tun haben.“

„Vielleicht haben Sie da nicht ganz Unrecht…“, überlegte Teubner und Elli wollte sich schon wieder über dieses mehr als maue Lob ärgern, aber da lächelte Teubner sie so zutraulich an und sah dabei so verblüffend niedlich aus, dass ihr Ärger sofort verrauchte.

„Ich werde es versuchen“, versprach er dann. „Es bleibt mir ja auch nichts anderes übrig, nicht wahr?“

„Das sehe ich genauso. Worüber arbeiten Sie im Moment eigentlich genau?“

„Naja, genau… es geht mir um das Verhältnis von Otto I zu seinen Söhnen.“

„Ah ja – mir war gar nicht bewusst, dass es da neues Material geben könnte… Sie meinen Liudolf und Otto II?“

„Und die Rolle Adelheids bei diesem Bruderzwist.“

„Zwist? Ich bin keine Spezialistin, aber hat Liudolf sich aus Angst um sein Erbe nicht gegen den Vater erhoben, als der kleine Otto noch in den Windeln lag?“

„Im Großen und Ganzen stimmt das wohl, aber es gibt da durchaus einige Aspekte, die eine Neuinterpretation der Situation möglich machen.“

„Und darüber habilitieren Sie sich also?“

„Ja. Ich hoffe natürlich, eines Tages eine Professur zu bekommen. Nicht hier, versteht sich. In München vielleicht – oder Tübingen… Heidelberg… Marburg…“

„Berlin?“

„Ach, ich weiß nicht – die Interpretationen an der FU sind ja doch öfter etwas ideologisch verfärbt, nicht wahr?“

„Es gäbe ja auch noch die Humboldt-Universität...“

Teubner seufzte und sah wieder drein wie das wandelnde Kindchenschema. Dann sah er auf seine Uhr, riss die Augen erschrocken auf und verabschiedete sich hastig.

Elli sah ihm, ihre Eiswaffel langsam verspeisend, nachdenklich nach. Eigentlich machte er einen recht netten Eindruck, aber etwas hatte sie doch gestört… Weiterschlendernd grübelte sie darüber nach, was das sein konnte, bis es ihr endlich einfiel: Er hatte sich überhaupt nicht danach erkundigt, wer denn in der Bibliothek umgebracht worden war! War er so empfindsam (das würde zu seinem Babyface passen, überlegte sie) oder so desinteressiert?

Und hätte es die Höflichkeit nicht erfordert, wenigstens kurz nachzufragen, woran sie selbst gerade arbeitete? Stattdessen diese merkwürdig vage Auskunft über sein Arbeitsgebiet… ihr war eigentlich nicht bewusst, dass es zur Familiengeschichte Ottos des Großen noch irgendwelche Desiderate gab. Hausarbeiten über Widukind von Corvey, Liutprand von Cremona und andere Quellen zur Geschichte der Ottonen – okay. Aber eine Habilschrift? Da musste man doch etwas grundlegend Neues zutage fördern!

Merkwürdiger Mensch. Sehr auf sich selbst fokussiert, jedenfalls kam es ihr so vor, aber vielleicht kannte sie ihn zu wenig, um das schon beurteilen zu können. In der Bibliothek war er stets sehr konzentriert und schien nichts von seiner Umgebung wahrzunehmen. Gestern hatte er doch hinter seinen Büchern nicht einmal aufgesehen, als Wülfert solchen Krach gemacht hatte – oder? Sie konnte sich nicht erinnern. Teubner war genauso konzentriert wie die Jehlen – wahrscheinlich interessierte die sich auch nicht für den Mord an Becky Rottenbucher, nur dafür, dass die Bibliothek umgehend wieder geöffnet wurde!

Gab es so etwas wie Geschichtsnerds?

Sie schlenderte nachdenklich nach Hause und überlegte dabei, ob sie andere Historiker befragen sollte. Ob wohl alle so ungerührt reagierten? Die Jehlen bestimmt! Nein, die würde sie nicht fragen, erstens wusste die es schließlich schon, zweitens würde die Antwort nur ihr Menschenbild verdüstern und drittens hatte sie gar keine Kontaktdaten.

Kurz bevor sie zu Hause ankam, fiel ihr aber ein, wen sie fragen konnte: Josie!

Josephine von Collnhausen war eine Kollegin – nun ja: Kollegin: Sie war bereits habilitiert und hatte eine Privatdozentur an der UL, verfügte aber über einen guten Überblick über Studierende und Lehrende.

Was lehrte Teubner in diesem Semester überhaupt? Zu Hause warf sie ihren Schlüssel in die Schale auf der Flurkommode und eilte zu ihrem Rechner.

Mit langer Routine klickte sie sich durch die Daten der UL, bis sie die Veranstaltungen der mittelalterlichen Geschichte einsehen konnte – sie fand Josies Vorlesung über die ersten Habsburger, ihre eigenen Übungen und Seminare (Schwerpunkt: Luxemburger und Habsburg im 14. Jahrhundert) und schließlich auch Teubner, ganz unten. Das lag aber eher am Alphabet als an seiner noch zu geringen Bedeutung in der Fakultät.

Teubner bot ein Proseminar an, Die Italienpolitik der Ottonen und Salier, und eine Übung zum Umgang mit Geschichtsschreibern aus der Ottonischen Zeit – tatsächlich, Widukind und Liutprand. Naja, für Leute im Grundstudium mochte das angehen – ziemlich mainstream, jedenfalls nichts, wo sich noch großartig Lorbeeren ernten ließen. Sie starrte vor sich hin: Warum hatte Teubner sich einen derart ausgelutschten Schwerpunkt ausgesucht?

Also fischte sie ihr Handy aus der Tasche und rief Josie an.

Die klang etwas gehetzt und wurde gelegentlich von Quieken und Prusten unterbrochen.

„Ist das deine Süße, die da mitreden will?“

„Ja, das ist Fritzi – also, Friederike. Fritzi, du spielst jetzt mal schön im Laufstall, ja?“

Kurze Stille, dann nahm Josie das Telefon offensichtlich wieder auf. Man hörte empörtes Geschrei, das zunehmend leiser wurde, dann klappte eine Tür und Josie fragte: „Jetzt aber, was gibt es denn? Wenn du mir von dem Mord in der Bibliothek erzählen willst, das weiß ich schon. Armes Mädel!“

Ja, das war eine angemessene Reaktion!

„Ich versteh bloß nicht, warum jemand so eine Brave wie die Becky Rottenbucher umbringen sollte“, fuhr Josie fort. „Ich meine, wenn jemand dem Wülfert seinen Laptop über den Schädel gezogen hätte… man müsste bloß auf die germanistische Fakultät in toto zeigen…“

„Nervt der dich auch?“

Josie lachte. „Suchst du nach einem Motiv für mich? Ich fürchte, da muss ich dich enttäuschen. Wülfert ist eine Nervensäge, aber ein glänzender Wissenschaftler. Und die Germanisten hatten es echt mal notwendig, dass man ihre Vergangenheit aufdeckt. Sollen sie sich ruhig genieren!“

„Denke ich auch. Sag mal, was weißt du über den Teubner?“, kam Elli zur Sache.

Josie schien verdutzt zu sein: „Wolfgang Teubner? Der, der immer dreinschaut wie ein Hundebaby? Was hast du denn mit dem?“

„Nichts!!“, quiekte Elli, ehrlich entsetzt. „Wie meinst du das denn bitte?“

Kichern. „Eigentlich nicht so, wie du es eben wohl vermutet hast. Ich wollte nur wissen, warum er dich beschäftigt.“

„Ich hab ihn vorhin in der Stadt getroffen und ihm von dem Mord erzählt. Er wusste noch nichts davon, aber er hat sich kein bisschen nach Becky erkundigt, sondern ihn hat nur interessiert, wann er wieder in die Bibliothek kann.“

„Ziemlicher Nerd“, meinte Josie, „aber das passt zu dem Wenigen, was ich über ihn weiß. Er ist unglaublich ehrgeizig – und ich habe gehört, dass er davon träumt, mit seiner Habilitation ganz groß rauszukommen. Sozusagen der Szenestar zu werden und sich dann die Professuren aussuchen zu können.“

Elli lachte: „LMU, Sorbonne, Oxford und Harvard? Das könnte ihm so passen – aber doch nicht mit dem Thema!“

„Warum? Hat er dir was über sein Thema erzählt? Mir ist nur zu Ohren gekommen, dass er es krampfhaft geheim hält.“

„Mir hat er erzählt, er schreibt über das Verhältnis von Baby Otto II zu Liudolf. Das kam mir verflixt komisch vor, da gibt es doch schon lange nichts Neues mehr zu entdecken, oder?“

„Ich wüsste jedenfalls nichts. Ein klassisches Proseminarthema, das wäre doch sogar Hauptseminarstudenten zu öde. Darüber kann man sich nicht mehr habilitieren.“

„Aber warum erzählt er dann so etwas?“

„Wahrscheinlich hat er Angst, du schnappst ihm das echte Thema weg?“

„Ich hab mich noch nicht einmal entschieden, ob ich mich habilitieren will, und der ist so paranoid drauf?“

„Ich finde, es könnte zu ihm passen. Er ist doch total auf seine Karriere fixiert. Aber jetzt muss ich mal schauen, ob Fritzchen sich beruhigt hat. Meistens spielt sie ganz vergnügt, nachdem sie pro forma gegen den Laufstall protestiert hat.“

„Damit du nicht glaubst, du könntest dir alles herausnehmen?“

„Genau. Wir halten uns auf dem Laufenden, was Klein-Teubner betrifft, okay?“

Dann war Teubners Verhalten eigentlich nachvollziehbar, beschloss Elli schließlich und legte das Thema erst einmal ad acta.

Aber Becky? Sie hatte bei ihr im vorletzten Jahr ein Seminar besucht und im letzten Semester eine Übung zur Quellensuche im Netz. Sehr intelligent, sehr eifrig und sehr souverän in ihren Kenntnissen, hatte sie damals notiert. Ein nettes, talentiertes Mädchen, auch sehr sozial, was man bei Gruppenarbeiten und Teamwork leicht feststellen konnte. Das Gegenteil zu Teubner – der war ja offensichtlich nahezu asozial…

Warum sollte aber jemand Becky umbringen? Sie zog ihren Schmierblock näher zu sich heran und begann nach kurzem Nachdenken zu kritzeln:

Sie hatte Ärger mit jemandem – aber weswegen?

Sie hatte etwas mit jemandem – aber mit wem?

Sie wusste etwas über jemanden – aber was?

Ganz toll, wirklich. Mehr Fragen als Antworten: Wieso Ärger? So weit, dass man sich über Forschungsgebiete zerstreiten konnte, war eine Lehramtsstudentin vor dem ersten Staatsexamen nun wirklich noch nicht.

Wenn zwei das gleiche Buch für ihre Recherchen brauchten… ach, dann konnte man sich ja wohl friedlich einigen? Mord und Totschlag wären wohl gewaltig übertrieben…

Moment mal! Wenn man jemanden in der Mittelalterbibliothek umbringen wollte, was brauchte man da?

Na klar, einen Bibliotheksausweis!

Dann war der Täter also einer von den Mittelalterhistorikern… und er musste gewusst haben, wann Becky in der Bibliothek war. Gut, sie konnten sich verabredet haben…

Halt, Denkfehler! Mit einem Germanistenausweis oder auch bloß mit dem Studentenausweis konnte man auch in die Bibliothek. Von den Alt- und Neuhistorikern mal ganz zu schweigen…

Diese Überlegungen waren eigentlich völliger Bockmist – an diesem Morgen hatte doch wohl jemand Aufsicht gehabt? Der konnte doch die paar Hanseln bestimmt benennen, die sich in der vorlesungsfreien Zeit in die Bibliothek verirrten?

Ferdi Hambacher musste also der Kripo weiterhelfen können. Hatte es vermutlich schon – wenn er nicht immer noch traumatisiert war. Auch sonst war er ein empfindsames Kerlchen, das war ihr schon öfter aufgefallen.

Die Kripo konnte mit dem Fall bestimmt alleine fertig werden, beschloss sie und nahm energisch die Mappe mit den Materialien für ihren Artikel zur Hand.

VIII

Joe ärgerte sich: Einmal wollte er einen Fall, der sich sofort lösen ließ! Stattdessen hatte er mal wieder ein merkwürdiges Puzzle am Bein.

Er ließ seinen Blick über Katrin, Liz und Ben wandern. „Was haben wir also?“

„Eigentlich gar nichts“, murrte Katrin. „Die Mutter war beleidigt, weil Becky in eine WG gezogen ist, ist ansonsten aber der älteren Schwester Fiona zufolge harmlos. Fiona sagt, Becky war total okay und hatte mit niemandem Ärger. Die Mitbewohnerin Bille Bauernfeind sagt das Gleiche. Die andere, Tanja Schuhmann, war nicht da, wird aber bei uns vorbeikommen, genauso wie Camilla Rottenbucher, die ebenfalls nicht zu Hause war. Übrigens komisch -“

„Was ist komisch?“, fragte Joe.

„Na, erinnerst du dich an das rosa Chaos im Flur? Und wie sich die Rottenbucher als geplagte Mama von drei Teeniemädels aufgespielt hat?“

Joe nickte. „Gut, Katrin – dabei hat sie überhaupt nur noch ein Mädchen im Haus. Die sollten wir fragen, ob sie das Chaos überhaupt verursacht hat. Neben allem anderen…“

„Was würde es ausmachen, wenn sie es nicht war?“, fragte Ben, etwas unsicher, ob das jetzt eine dumme Frage war.

„Wenn diese Jüngste ebenfalls ordentlich ist, lügt die Mutter“, erklärte Katrin. Joe ergänzte: „Aber ob sie das bewusst tut, müssten wir uns auch fragen. Vielleicht klammert sie sich einfach an die Zeit, in der sie noch gebraucht wurde und ihren Mädels hinterher räumen durfte.“

„Arme Frau“, fand Liz. „Die hat wohl sonst keinen Lebensinhalt?“

„Schaut ganz so aus. Der Freund, Markus Sonnleitner, ist vollkommen fertig und das hat ziemlich überzeugend gewirkt.“

„Ich fand die Eltern aber ein bisschen speziell“, warf Katrin ein, „jedenfalls die Mutter. Ob die wirklich mit dem jungen Glück so einverstanden war, weiß ich ja nicht.“

Joe nickte. „Richtig. Das ist mir auch aufgefallen. Übrigens sehr gute Befragungsmethoden, Katrin, bravo.“

Ben betrachtete Katrin nahezu ehrfürchtig und sie verbiss sich ein Grinsen: War sie jetzt so was wie die Klassenbeste? „Dankeschön“, sagte sie nur und versuchte, bescheiden dreinzuschauen.

„Der Vater fehlt uns noch“, fasste Joe weiter zusammen. „Er lebt in München, offenbar ist ihm seine Frau zu sehr auf die Nerven gegangen mit diesem Dauerbeleidigtsein. Hat schon jemand die Adresse?“

Ben meldete sich zaghaft. „Ein Victor Rottenbucher lebt in der Maxvorstadt, Theresienstraße 46. Und ein Adalbert Rottenbucher in Untersendling, Daiserstraße 12.“

Katrin zog ihre Notizen zu Rate. „Victor ist der Richtige. Wohnt an der Uni und arbeitet in der Staatsbibliothek.“

Joe nickte. „Vielleicht hatte die Tochter ihre Neigung zur mittelalterlichen Geschichte daher… Googelt bitte mal jemand den Vater, was er für einen Abschluss hat?“

Ben stürzte sich auf seinen Rechner, Liz entschloss sich, lieber neuen Kaffee zu kochen.

Katrin übernahm die weitere Berichterstattung: „In der Bibliothek befand sich zu der Zeit, als Becky Rottenbucher tot aufgefunden wurde, nur der Aufsichtführende, Ferdinand Hambacher, ein wissenschaftlicher Mitarbeiter des Instituts. Er hat die Bibliothek um Viertel nach zehn aufgeschlossen, seiner Aussage zufolge warteten auch keine Studierenden vor der Tür. Vielleicht kein Wunder in den Semesterferien. Drinnen war es sehr warm, weil die Sonne schon durch die Fenster der Ostseite knallte, also ist er durch den Saal gegangen, um die Westfenster aufzumachen und danach die anderen, damit es Durchzug gibt. Und vor einem der Ostfenster lag die Leiche, mit einer Kopfverletzung am oberen Hinterkopf, Dr. Engelhorn zufolge. Der endgültige Obduktionsbericht kommt morgen. Die Leiche lag in leicht gekrümmter Haltung auf der Seite, so, als sei sie dort genauso hingefallen.“

„Die Kopfverletzung kann nicht vom Sturz kommen?“, meldete Ben sich schüchtern zu Wort.

„Hutkrempenregel, Ben!“, mahnte Liz.

„Ach so, ja. Stimmt, wenn die Verletzung so weit oben ist… übrigens, der Vater ist promovierter Bibliothekar. Und die Mutter war vor ihrer Ehe Abteilungsleiterin beim Damberger am Markt.“

„Hm, Einzelhandel. Scheißarbeitszeiten und mäßiges Gehalt. Dahin würde ich mich wohl auch nicht zurücksehnen“, sinnierte Katrin.

„Aber wenn alle Mädels aus dem Haus sind, muss dann der Mann überhaupt noch Unterhalt zahlen?“, fragte Liz nach einem Moment des Nachdenkens.

„Sie hat das Arbeiten eingestellt, kurz bevor die Älteste geboren wurde, das ist jetzt fünfundzwanzig Jahre her“, steuerte Ben bei. „Ob sie da überhaupt noch eine Stelle bekäme?“

Joe hob die Hand, da beide Frauen schon den Mund geöffnet hatten. „Nein, bitte, über die Wiedereinstellungschancen von Frau Rottenbucher diskutieren wir jetzt genauso wenig wie über die Frage, ob Frauen im Berufsleben benachteiligt werden. Das führt uns im Moment nicht weiter.“

„Woher wusstest du, dass wir darüber reden wollten?“, fragte Liz.

„Na, ich kenne euch doch schon eine Zeitlang! Halten wir fest, dass Mutter Rottenbucher vielleicht Existenzängste hat. Deshalb hat sie aber noch lange nicht ihre eigene Tochter erschlagen, nur weil sie nicht in ihr Weltbild passte.“

„Hätte ihr ja auch nichts genützt, oder?“, warf Ben ein.

„Ganz genau. Ich sehe nach den bisherigen Fakten aber ein ganz anderes Problem, das uns wiederum in eine ganz andere Richtung bewegen könnte. Hat jemand eine Idee?“

Alle drei starrten auf das Whiteboard, wo eine Kurzfassung der Infos von Joe und Katrin stand.

Liz war am schnellsten. „Als dieser Hambacher gekommen ist, war die Leiche schon da? Wie sollte das denn angehen?“

„Genau“, nickte Joe. „Welche Möglichkeiten könnte es dafür geben?“

„Sie war schon vor ihm da“, vermutete Ben.

„Und wie ist sie reingekommen? Wir haben nicht gehört, dass sie einen Job dort hat und damit einen Bibliotheksschlüssel“, widersprach Liz sofort.

„Dann müsste sie jemand reingelassen haben, der einen Schlüssel hat“, überlegte Katrin weiter. „Das heißt aber, dass wir die Familie und den Freund eigentlich ausschließen können. Keiner von denen studiert Geschichte, oder?“

„Wer hat alles einen Schlüssel?“, fragte Joe.

„Dieser Institutschef, Mahlmann oder so.“

„Alle Aufsichten, der Hambacher, diese Frau, wie heißt die – Eberbach?“

„Eversbach mit V. Da gibt es aber sicher noch mehr. Die könnten wir fragen, die war nicht so mitgenommen wie der Hambacher. Wer will das übernehmen? Ben? Und Katrin?“

Beide nickten.

„Was ist mit Profs und Dozenten? Wenn da einer mal ein Buch braucht, will er doch sicher nicht warten, bis die Bibliothek aufmacht?“

„Wenn das Institut gescheit ist, ist es mit Schlüsseln nicht zu großzügig. Die Eversbach hat doch gesagt, dass in der Bibliothek geklaut wird“, erinnerte Joe sich.

„In jeder Bibliothek wird geklaut, obwohl man keine Taschen mit reinnehmen darf“, wandte Katrin ein.

„Ja, das weiß ich auch, aber ich glaube, es ging dabei um mehr. Ben und Katrin, fragt da mal nach Einzelheiten!“

„Soll ich mir den Hambacher mal vornehmen?“, bot Liz an. „Ich bin auch ganz sanft, wenn er so ein Seelchen ist.“

Joe nickte. „Dann werde ich mal diesen Institutschef auftreiben. Die Eversbach hat ihn doch angeblich schon auf die Sache hingewiesen und er hat ihrer Aussage nach nichts unternommen.“

IX

Immerhin hatte sie einen ganzen Aspekt (bestimmt zwei Druckseiten!) geschafft und alles mit dem vorhandenen Material schlüssig belegen können. Elli lehnte sich zufrieden zurück und stellte fest, dass es in ihrer Wohnung ganz schön stickig war. Und Hunger hatte sie auch!

Sie wanderte herum und öffnete das Schlafzimmerfenster und die Balkontür im Wohnzimmer so weit wie möglich, worauf es prompt zu ziehen begann wie Hechtsuppe.

Wieso eigentlich Hechtsuppe? Das würde sie nachher einmal recherchieren, aber jetzt hatte sie Lust auf ein anständiges Käsebrot!

Körnerbrot, Gouda und eine Tomate in Scheiben, damit kehrte sie zufrieden an ihren Rechner zurück.

Na ja – das Übliche: Entweder aus dem Rotwelsch oder einfach, weil man Fischsuppen lange ziehen lassen musste. Danke, Wikipedia!

Sie kaute gemächlich und ärgerte sich, als es an der Tür läutete, bevor sie fertig war. Wer störte denn jetzt?

Die Polizei, das hätte sie sich ja denken können! Ein junges Pärchen statt des etwas gestandeneren Kommissars aus der Bibliothek – nun, warum nicht? Sie ging in ihr Wohnzimmer voraus und bot den beiden das Sofa an; sie selbst setzte sich auf den Schreibtischsessel und versuchte, ihrem angebissenen Käsebrot keinen allzu sehnsüchtigen Blick zuzuwerfen.

„Was kann ich denn für Sie tun?“

Die Frau, die sich als Katrin Kramer vorgestellt hatte, zog ein Tablet aus der Tasche, weckte es auf und sah Elli aufmerksam an. „Wann öffnet denn die Bibliothek in den Ferien?“

„Im Allgemeinen um zehn.“ Elli lächelte. „Der Andrang ist ohnehin bescheiden, ich glaube, zurzeit kommen immer nur die gleichen Leute.“

„Und wer wäre das?“

„Wolfgang Teubner, einer unserer Assistenten, der an seiner Habilitation arbeitet. Frank Wülfert, ein Privatdozent bei den Germanisten, der dort sehr unbeliebt ist und deshalb lieber bei uns arbeitet.“ Sie grinste. „Drüben haben sie ihn, hört man, rausgeschmissen.“

„Ach – warum das denn?“ Dieser Kommissar Hollerbach (Gott, sah der noch jung aus…) sah sie mit weit aufgerissenen Augen an.

„Erwarten Sie sich nicht zu viel. Er hat ein ziemlich gutes Buch über die Nazi-Verstrickungen der Germanisten an der UL verfasst und jetzt ist diese Fakultät tödlich beleidigt.“

„Aber das ist doch ewig her?“

„Eben. Die Betroffenen sind alle tot und begraben und das Schmollen zeugt auch nicht gerade von Souveränität. Jedenfalls recherchiert er jetzt, soweit möglich, bei uns und vermutlich noch in der Unibibliothek. Wen haben wir sonst noch… Becky Rottenbucher war keine echte Stammbesucherin, eher saisonal. Wenn sie eben eine Arbeit zu schreiben hatte… Sabine Jehlen ist fast immer da… gestern waren noch zwei Anfänger da; aber da kenne ich die Namen nicht, tut mir Leid. Sie haben mit einer Quellensammlung gekämpft – und verloren, so sah es jedenfalls aus. Und sonst… da fällt mir jetzt keiner ein, tut mir Leid.“

„Immerhin“, lobte Hollerbach, „das ist doch schon etwas. Übrigens – haben Sie unserem Chef nicht erzählt, bei Ihnen seien Bücher weggekommen?“

„Ja, das stimmt. Allerdings schien er sich nicht allzu sehr dafür zu interessieren… offenbar hat er seine Meinung geändert?“

„Wir haben uns gefragt“, warf Kramer ein, „wer überhaupt die Möglichkeit hatte, Becky Rottenbucher vor zehn Uhr morgens zu töten, also bevor Herr Hambacher die Bibliothek aufgesperrt hat.“

„Oh. Ja, das leuchtet ein – jemand muss einen Schlüssel gehabt haben. Wer hat einen… Mahlmann, natürlich… Ferdi Hambacher… Teubner - nein… ich… Josie Collnhausen? Nein, die macht keine Aufsichten – hat sie noch nie gemacht…“

„Zu erhaben?“

„Ach wo. Aber die Aufsichten werden bezahlt. Zehn Euro die Stunde. Zwei Vormittage, je fünf Stunden, das ist immerhin brutto ein Hunderter pro Woche. So toll werden Mitarbeiterstellen auch nicht bezahlt, da nimmt man sowas mit. Josie ist aber von Haus aus wohlhabend, warum sollte sie da den anderen den Job wegnehmen…“

Kramer sah sich um: „Aber direkt am Hungertuch nagen Sie auch nicht, oder?“

„Direkt nicht, aber ich lebe auch eher sparsam – und ich mache mindestens zehn Aufsichten im Monat. Ich habe nur ein billiges Auto, verreise immer nur kurz und nicht weit, weil mir sowas keinen Spaß macht, und habe auch sonst keine teuren Hobbys. Außerdem haben meine Geschwister und ich von den Großeltern jeweils ein nettes Sümmchen geerbt und damit hatte ich für diese Wohnung genügend Eigenkapital, um mir die monatliche Belastung leisten zu können. Alles klar?“

Hollerbach nickte eifrig, Kramer murrte: „Moment – zu viele Fakten… so, jetzt.“ Sie sah von ihrem Tablet auf: „Warum erzählen Sie uns das alles?“

Elli zuckte die Achseln. „Vielleicht klang es mir eben so, als fänden Sie meine Ausführungen über die Aufsichten nicht allzu glaubhaft. Egal, wer hat noch einen Schlüssel… die Bernie Guthmann, aber die ist gerade im Urlaub, und die Lisa Hettl. Im Moment, glaube ich, teilen Ferdi und ich uns die Aufsichten. Mahlmann hat als Chef natürlich einen Schlüssel, aber ob er jemals selbst die Bibliothek aufgesperrt hat…“

„Dann hat er doch eine Hilfskraft, oder?“

„Stimmt natürlich. So ein rothaariges Mädel, hab ich aber in letzter Zeit nicht gesehen. Und wie die wieder heißt… das müssten Sie Mahlmann selbst fragen.“

„Machen wir, keine Sorge.“

Hollerbach wollte aber doch noch wissen, welche Bücher denn nun gestohlen worden waren. Elli überlegte. „Sehr alte Bücher. Prachtbände. Ein, zwei wirklich wertvolle Handschriftenfragmente. Dinge, die wir in einem abgeschlossenen Glasschrank aufbewahren.“

„Gibt es einen Markt für derartige – Dinge?“

„Vermutlich. Es gibt doch für alles Sammler, auch welche, die damit zufrieden sind, illegales Zeug nur im Geheimen bewundern zu können. Wie bei Gemälden eben.“

„Was sind solche Bücher wert?“

Elli zuckte die Achseln. „Man müsste Mahlmann fragen – oder mal bei Auktionshäusern nachfragen… allerdings könnte ich mir vorstellen, dass solide Häuser nichts ohne Eigentumsnachweis annehmen, oder?“

Kramer nickte, während sie tippte.

„Die Hausmeister haben natürlich auch einen Bibliotheksschlüssel“, fiel Elli dann noch ein. „Die müssen ja ab und zu mal eine Birne auswechseln oder den Boden kurz durchwischen. Aber sowas machen die bestimmt nicht, kurz bevor die Bibliothek öffnet. Das gibt nur Fußspuren auf dem feuchten Boden, oder? Und von alten Büchern verstehen die wohl auch nichts.“

„Hätte man die Bücher besser sichern können?“

„Da fragen Sie am besten Mahlmann. Der ist aber nur von Dienstag bis Donnerstag in Leisenberg. Genau genommen von Dienstagnachmittag bis Donnerstagvormittag.“

„Also Teilzeit?“

„Woher denn? Das Stundendeputat einer C-4-Professur lässt sich locker auf zwei oder zweieinhalb Tage legen – eine Vorlesung, ein Hauptseminar, ein Oberseminar, eine Übung, eine Sprechstunde. Und bei der langen Anfahrt aus Garmisch ist eine so komprimierte Anwesenheit irgendwo auch nachvollziehbar, oder?“

Beide Kripobeamte grummelten Unverständliches und Elli lächelte: Die durften ihren Dienst garantiert nicht legen, wie es ihnen passte!

„Wenn Sie von allen Mitgliedern des Instituts die Adressen möchten, müssen Sie im Sekretariat bei Frau Wolfram nachfragen. Das ist direkt unter der Bibliothek. Wie geht es denn Beckys Familie? Die Armen…“

„Naja, sagen wir – den Umständen entsprechend“, wich die Kramer eindeutig aus.

X

Dass Mahlmann sich an einem Freitag nicht in Leisenberg aufhielt, hatte Joe in eben diesem Sekretariat auch schon erfahren. Also rief er ärgerlich die Garmischer Nummer an, die eine Frau Wolfram ihm – höchst ungern, wegen Datenschutz – mitgeteilt hatte. Ein recht unfreundlicher älterer Herr meldete sich und erklärte sofort, wegen Institutsangelegenheiten möge man sich gefälligst ab Dienstagmittag einen Termin geben lassen – jetzt sei er im Wochenende und auf direktem Weg in die Berge.

Das konnte Joe schon gar nicht leiden!

Die Worte Mord, Behinderung von Ermittlungen, Diebstahl, Verdunkelung, Verdacht und Beugehaft, geschickt verbunden, brachten Mahlmann, der ganz offensichtlich kein Jurist war, dazu, seine Bergtour auf den Samstag zu verschieben und sich bereit zu erklären, auf den Kommissar zu warten. Joe seufzte und machte sich auf den Weg, nachdem er sich von Anne gegenüber Patrick ausgeliehen hatte: „Nur für ein paar Stunden, versprochen!“

Unterwegs setzte er Patrick kurz ins Bild und erkundigte sich dann nach Annes Fall. Als diese Themen abgehandelt waren, hatte er gerade einmal München erreicht und sich auf den westlichen Mittleren Ring manövriert.

„Und jetzt noch bis Garmisch!“, stöhnte er, als sie endlich die A 95 erreicht hatten.

„Anrufen hätten wir ihn nicht können?“, merkte Patrick vorsichtig an.

„Nicht bei der ersten Befragung. Da tritt man doch besser persönlich auf und auf jeden Fall zu zweit. Wirkt eindrucksvoller als ein popliger Anruf.“

„Stimmt natürlich.“ Patrick verfiel in Schweigen, bis er etwa auf der Höhe von Schäftlarn zu sinnieren begann: „Wer bringt eine harmlose Studentin um? Vielleicht hatte sie eine Affäre mit jemandem? Vielleicht mit jemandem, der schon verheiratet war? Hatte jemand Angst, sie könnte herumtratschen?“

„Interessante Idee“, lobte Joe. „Sie hatte aber einen Freund und bis jetzt haben wir keine Hinweise darauf, dass in dieser Beziehung etwas nicht gestimmt hat.“

„Und wenn jemand hinter ihr her war, den sie gar nicht wollte?“

„Eine Art Stalker?“

„Ja, sowas Ähnliches. Kommt da von den Typen in ihrer Umgebung keiner in Frage?“

„Möglich. So weit sind wir noch gar nicht, aber vielleicht weiß dieser Prof ja Näheres, deshalb fahren wir schließlich durch halb Bayern.“

„Ja, schon klar…“

Wieder breitete sich Schweigen im Wagen aus, bis Joe selbst das Schweigen brach: „Ich bin ja mal gespannt, was der zu den Diebstählen sagt.“

„Vielleicht wissen die von den Eigentumsdelikten Genaueres? Ob kostbare Bücher vertickt werden oder so?“

„Guter Gedanke, Patrick! Nachher, wenn wir zurück sind, fragen wir mal beim Flo Daxenberger nach, ob ihm was zu Ohren gekommen ist. Vielleicht haben ja andere Bibliotheken das gleiche Problem… Schreib das schon mal auf, bitte!“

Patrick tippte diese Fragen in die To-do–Liste und überlegte dann weiter. „Vielleicht hat das tote Mädchen ja den Dieb oder die Diebe beobachtet?“

„Hm. Vielleicht… Das wäre wohl naheliegender als die Theorie, dass sie Ärger mit ihrer Familie oder ihrem Freund hatte. Denn da fragt man sich natürlich -“

„- wie ein Täter aus diesem Kreis in die Bibliothek gekommen ist: Da muss man doch einen Ausweis vorzeigen?“

„Genau. Und obendrein war die Bibliothek noch geschlossen, bevor der diensthabende Assistent sie geöffnet und die Leiche gefunden hat. Vielleicht kann dieser Mahlmann uns Genaueres zu den Abläufen in dieser Bibliothek mitteilen.“

„Wenn er nicht erhaben über diesen alltäglichen Dingen schwebt“, unkte Patrick.

Deprimiertes Schweigen breitete sich wieder aus und es hielt an, bis sie die Autobahn gegen die Bundesstraße tauschten und schließlich in Garmisch die Alpspitzstraße ansteuerten.

Professor Mahlmann erwies sich als kleines Männlein in Bergsteigerkluft, gerade, dass er kein Seil über der Schulter trug, um deutlich zu machen, dass er jeden Moment aufbrechen wollte und sich von der Polizei in dieser Absicht behindert fühlte.

Rucksack und Seil lagen immerhin schon griffbereit im Flur und der zierliche Mittfünfziger trug bereits Bergstiefel.

„Also, was gibt es so Dringendes, meine Herren?“

„Wie wir Ihnen am Telefon schon mitgeteilt haben, wurde in der Bibliothek des Instituts für Mittelalterliche Geschichte heute Vormittag eine tote Studentin entdeckt“, kam Joe in wenig konziliantem Ton sofort zur Sache. „Als Chef – oder wie immer man das nennt – des Instituts sind Sie doch sicher sehr betroffen und ebenso daran interessiert, dass dieser Todesfall schnell geklärt wird?“

„Gewiss, gewiss – übrigens bin ich der Institutsvorstand. Allerdings habe ich bei unserem Telefongespräch gar nicht recht registriert, was Sie da genau gesagt haben… ein Todesfall? Sehr tragisch, gewiss. Ein Unfall vielleicht? Oder eine Überdosis?“

„Wie kommen Sie sofort auf eine Überdosis?“, fragte Patrick. „Hat Ihr Institut denn ein besonderes Problem mit Betäubungsmittelmissbrauch?“

„W-was? Wie kommen Sie denn – also, das ist ja wohl eine Unverschämtheit!“

„Warum?“, fragte Joe sofort und zog dabei sein bekanntes harmloses Schulbubengesicht, „Sie haben doch die Überdosis erwähnt – spricht das nicht für eine gewisse Erfahrung mit der Problematik?“

„Aber nicht doch! Man weiß aber doch schließlich – junge Leute, nicht wahr…?“

Joe und Patrick schüttelten synchron den Kopf. „Das scheint mir aber wohl eher ein Vorurteil zu sein, aus den Achtzigern offenbar. Sie haben doch viel Kontakt mit jungen Leuten, immerhin bieten Sie ja verschiedene Lehrveranstaltungen an – kommen Ihnen da so viele Junkies unter?“

„Absolut nicht! Allerdings wüsste ich auch nicht, woran man das erkennen kann.“

„Das sollte jemand, der junge Leute unterrichtet, aber schon wissen“, tadelte Patrick. „Die Anzeichen kann man garantiert googeln.“

Empörtes Schnauben.

Joe und Patrick warteten, bis der Herr Professor das Schweigen nicht mehr aushielt. Lange dauerte es nicht:

„Gut, diese Studentin ist also nicht an irgendwelchen Drogen gestorben… ein Unfall also? Allerdings wüsste ich nicht, was da in unserer Bibliothek so unfallträchtig sein sollte – bestenfalls könnte man von der Leiter fallen… vielleicht klären Sie mich endlich einmal auf?“

„Frau Rottenbucher wurde erschlagen, soweit wir es bis jetzt sagen können“, antwortete Joe und fixierte den Professor mit strenger Miene.

„Was!“ Zum ersten Mal wirkte der Professor betroffen. „Frau Rottenbucher? Erschlagen?“

Oder wollte er nur Zeit gewinnen?

„Kannten Sie Frau Rottenbucher?“

„Äh – ja. Sie hat einmal ein Seminar bei mir besucht. Und eine sehr überzeugende Hausarbeit verfasst. Viel Verständnis für die Probleme der Forschung… eine begabte Studentin, wirklich.“

„Wissen Sie sonst noch etwas über sie?“

„Natürlich nicht! Ich kannte Frau Rottenbucher nur als Studentin!“

„Etwas anderes wollten wir auch gar nicht andeuten.“ Jetzt klang Joe wieder ganz sanft. „Aber sie könnte ja einmal etwas erzählt – oder Sie um Rat gefragt haben, nicht wahr?“, ergänzte Patrick.

„Nein. Gut, einmal hat sie etwas über die Inhalt des Seminars hinaus gefragt, aber da wollte sie auch nur wissen, ob ich sie als Doktorandin annehmen würde, sobald sie ihr Staatsexamen absolviert hätte. Natürlich habe ich zugesagt.“

Joe nickte. „Wir haben uns auch mit Frau Dr. Eversbach unterhalten.“

„Ach ja… hat sie etwa Frau Rottenbucher gefunden?“

„Nein, das war ein Herr Hambacher.“

„Ach je – der Arme. Frau Dr. Eversbach hätte so etwas sicher besser verkraftet. Eine sehr fähige, aber etwas kühle Person, wenn Sie mich fragen. Gewiss war sie Ihnen eine große Hilfe?“

„Durchaus. Was halten Sie denn von diesen merkwürdigen Diebstählen?“

„Ach, ich glaube, das wird ziemlich überbewertet. In jeder Bibliothek wird gestohlen – leider. Der Respekt vor dem Eigentum anderer scheint immer mehr nachzulassen, meinen Sie nicht?“

„Auch der Respekt vor dem Leben anderer. Diese Diebstähle interessieren uns vor allem, weil sie vielleicht diesen Mord erklären können. Dr. Eversbach zufolge handelt es sich aber um Werke, die in einem verschlossenen Glasschrank aufbewahrt und damit gesichert waren. Das ist nicht das gleiche, als klaute ein Student ein Lehrbuch, mit dem er zu Hause weiter arbeiten will. Sind Sie nicht meiner Ansicht?“

Mahlmann seufzte und irgendwie klang es herablassend, so, als seien Joe und Patrick naiv.

„Was hätten wir machen sollen? Dr. Eversbach wollte, dass wir unsere kleinen Kostbarkeiten der Universitätsbibliothek übergeben, die sie angeblich besser schützen können – aber wir hätten die Bücher und Handschriften doch nie zurückbekommen!“

„Warum das denn?“

„Dr. Üblher ist in dieser Hinsicht ausgesprochen raffgierig.“

Oha, da schien eine gewisse Feindschaft zu bestehen… „Man kann doch einen Vertrag über Leihgaben abschließen?“, fragte Patrick. „Sonst könnten Museen doch nie etwas ausstellen, was ihnen nicht selbst gehört.“

Mahlmann winkte ab. „Das hat doch mit dem Tod von Frau Rottenbucher nun wirklich nichts zu tun! Aber Dr. Eversbach musste sich in diese Dinge natürlich einmischen…“

„Wir sehen da durchaus einen Zusammenhang“, widersprach Joe. „Und Dr. Eversbach hatte ganz Recht, als sie uns auf diese Möglichkeit – als mehr hat sie es auch nicht bezeichnet – hingewiesen hat. Sie wollen doch wohl nicht, dass jemand aus Ihrem Institut der Kriminalpolizei Dinge verschweigt, die zur Aufklärung eines Mordfalls beitragen können?“

„N-nein, natürlich nicht“, versicherte der Professor hastig.

„Hatte Frau Rottenbucher, während sie an Ihrem Seminar teilnahm, viele Kontakte zu anderen Seminarteilnehmern?“

Achselzucken. „Ich achte darauf, wie die Referate gestaltet sind, wie brauchbar die verwendeten Quellen sind, wie informativ die Handouts – aber doch nicht auf das Privatleben der Studierenden!“

„Sie haben also kein menschliches Interesse an ihren Studenten“, stellte Patrick fest.

„Selbstverständlich nicht – so etwas wird nur allzu leicht missverstanden!“

„Nun, ich denke, zwischen zu großer Nähe und einem gewissen pädagogischen Anspruch gibt es noch einen Unterschied“, fand Joe. „Aber das ist natürlich Ihre Angelegenheit. Ich denke, vorläufig haben wir´s. Wir werden versuchen, bei den nächsten Fragen einen der beiden Tage zu erwischen, an denen Sie an der Uni anzutreffen sind. Oder wir bitten die Garmischer Kollegen um Amtshilfe.“

Er erhob sich und Patrick tat es ihm gleich, nicht ohne das fassungslose Gesicht des Professors zu bewundern.

„A-aber dann weiß hier ja jeder…“

„Was weiter? Morgen steht das alles auch in der Zeitung, natürlich bis auf die Aspekte, die wir aus ermittlungstechnischen Gründen geheim halten müssen. Ich empfehle, dass Sie sich einige Floskeln der Betroffenheit zurechtlegen. Einen schönen Tag noch!“

Draußen sahen sie sich zornig an. „Was für ein Arsch!“, sprach Patrick schließlich aus, was Joe als Teamleiter mühsam heruntergeschluckt hatte.

„Der interessiert sich doch einen Dreck für seine Studenten und den Mord! Aber dein Ratschlag zum Schluss war echt stark“, lobte Patrick.

Joe grinste. „Ich konnte mich eben auch nicht mehr bezähmen. Fahren wir zurück und überlegen unterwegs, was wir jetzt wirklich erfahren haben.“

Patrick saß brav mit dem Tablet auf dem Beifahrersitz, während Joe fuhr und vor sich hin spekulierte. Schließlich hatten sie, als sie sich dem Ende der Autobahn näherten und schließlich in München inden Tunnel Richtung Norden einbogen, um zur Autobahn nach Leisenberg zu kommen, eine eher bescheidene Ausbeute zusammengetragen:

Mahlmann interessiert sich nicht für seine Studenten (Angst vor Ärger wg. Belästigung?)

Mahlmann spielt die Bedeutung der Diebstähle herunter

Mahlmann hält Dr. Eversbach für eine Wichtigtuerin

Mahlmann hat Angst vor der öffentlichen Meinung in Garmisch Hebel?

Mahlmann hält Becky Rottenbucher für begabt

„Und dafür sind wir soweit gefahren?“, ärgerte Patrick sich und googelte den Herrn Professor in der Hoffnung, etwas Peinliches zu entdecken.

„Auch nichts Rechtes“, stellte er kurz vor Leisenberg frustriert fest. „Eine ganz normale Biografie. Geboren 1960, Promotion 1989, Habilitation 1995, dann Privatdozentur, ordentliche Professur 2002, seit 2010 Institutsvorstand, offenbar, weil so viele andere Dozenten das Institut verlassen hatten und die Neuen noch zu jung und unerfahren waren. Verheiratet mit Maria, geborene Seeberger. Drei Kinder, zwei Söhne und eine Tochter, geboren 1992, 1994 und 1999. Die Söhne studieren auch Geschichte, aber einer in Tübingen und einer in München. Die Tochter besucht ein Gymnasium in Garmisch und ist in der Oberstufe.“

„Keine Affären? Ich meine, so, wie er sich von Anschuldigungen wegen Belästigung fürchtet…“

„Die Söhne scheinen etwas Distanz zum Vater zu suchen“, überlegte Patrick und suchte weiter. „Oh, hier gibt es Bewertungen, profs_in_leisenberg. Hui! Sehr beliebt ist er ja nicht… desinteressiert, gleichgültig, langweilig, Stoff nicht prüfungsrelevant, nie da, wenn man ihn braucht…“

„Na, das sagt man uns ja auch gerne nach“, kommentierte Joe. „Wenn alle schlechten Dozenten ermordet würden… ich erinnere mich da noch an ein oder zwei Typen – furchtbar.“

Patrick lachte auf. „Geht mir genauso. Vielleicht waren das die gleichen Langweiler?“

Mit diversen Anekdoten aus ihrer Ausbildung vertrieben die beiden sich die Zeit bis Leisenberg aufs Angenehmste.

„Na, mal sehen, was Liz und Katrin mittlerweile geschafft haben“, meinte Joe, als sie die Treppen hinaufeilten.

XI

Patrick durfte gerade noch seine Notizen in die Akte übertragen und sie an die Tafel schicken, dann kam jemand, um ihn zu seinem eigentlichen Team zurückzubeordern.

Joe stellte die dürftigen Ergebnisse vor. „Diesen Üblher sollten wir uns auch mal vornehmen – da scheint es eine ziemlich alberne Fehde zu geben. Aber das könnten wir auch an Daxenberger weiterreichen… Was habt ihr?“

Liz begann: „Naja. Ein Sensibelchen ist er schon, der Herr Hambacher. Aber ihm zufolge hat Becky Rottenbucher nie einen Kurs bei ihm besucht, denn er darf nur Anfängerkurse abhalten und dafür war sie schon zu weit, kurz vor dem Examen, sie schrieb ja offenbar schon an ihrer Zulassungsarbeit. Er kannte sie also mehr oder weniger nur vom Sehen, aber ihm zufolge war sie ein nettes Mädchen und er hatte bis dato noch nie eine Leiche gesehen. Zwischendurch ist ihm immer wieder so richtig das Wasser in die Augen gestiegen und er glaubt auch, dass er psychologische Betreuung brauchen wird, um das Erlebte zu verarbeiten. Und dann hat er gefragt, ob ich das nicht übernehmen könnte.“

„Der hat dich angebaggert?“ Katrin war empört.

„Ach Quatsch. Ich glaube, er hat eher so etwas wie eine Mutter oder eine Kindergartentante in mir gesehen. Ich hab ihm die Nummer unseres KIT gegeben, die werden ihm schon jemanden schicken. Also, er hat noch mal erzählt, wie das gestern war, aber ich glaube, da war nichts Neues mehr dabei – er hat niemanden vor der Bibliothekstür gesehen, aufgeschlossen, festgestellt, dass es bullenheiß war, die Westfenster aufgemacht, dann die Ostfenster, für den Durchzug – und da lag dann die arme Becky und er hatte doch noch nie eine Leiche… Und wie gesagt, er weiß gar nichts über Beckys Privatangelegenheiten.“

„Hat er zu den Diebstählen etwas sagen können?“

„Nicht viel. Er wusste davon nur, weil die Eversbach ihn gefragt hat, ob er etwas weiß, und dann über den schundigen Schrank geschimpft hat.“

„Mahlmann scheint das Ganze nicht allzu tragisch zu nehmen. Vielleicht sind diese angeblichen Kostbarkeiten ja auch gar nicht so viel wert… ich glaube, ich frage wirklich mal den Flo Daxenberger“, überlegte Joe.

„Den vom Kunstdiebstahl? Passen da alte Bücher auch dazu?“

„Garantiert. Aber ich denke, dazu brauche ich auch die Eversbach, die ist ja wohl die einzige, die diese Diebstähle ernst nimmt und die Stücke beschreiben kann.“

Er nahm den Hörer ab.

XII

Elli freute sich nur mäßig über die Einladung ins Präsidium, denn eigentlich hatte sie immer noch auf einen faulen Nachmittag auf dem Sofa gehofft, nur sie und dieser neue Krimi, der schon so vielversprechend angefangen hatte…

Na gut, um vier sollte sie dort sein und möglichst eine Liste mitbringen, was bis jetzt alles geklaut worden war.

Saublöd, die ließe sich leichter aus dem Bibliothekscomputer herausholen – und das hatte sie diesem Schönberger auch gesagt. Und wenn sie da etwas pampig rübergekommen hatte, war es ihr auch egal!

Andererseits war gegenüber vom Präsidium doch dieser riesige Drogeriemarkt – vielleicht konnte sie nach der Kripo dort noch ein bisschen gucken gehen? Ein anderes Shampoo wäre mal gar nicht so schlecht… so hatte eben alles sein Gutes!

Also, was war nun genau verschwunden… zwei Handschriftenfragmente, soweit sie wusste, der Gieseke, der Sybel-Prachtband über den ersten Kreuzzug – ach ja, dann das vollständige Sammelalbum „Aus der Ritterzeit“ von 1888 mit dem goldgeprägten Ledereinband und fast zweihundert fürchterlich kitschigen, grell kolorierten Sammelbildchen. Sie hatte selbst einmal darin geblättert und war hingerissen gewesen – und zugleich entsetzt über die Geschichtsklitterungen des späten 19. Jahrhunderts. Schön schaurig, war ihr Urteil gewesen. Dass jemand ein hübsches Sümmchen für dieses Prachtstück ausspucken würde, war vorstellbar.

Oh ja, und natürlich der große Atlas „Weltbilder“ – mit exzellenten Repros von sehr seltenen mittelalterlichen Karten. Er hatte bei der Anschaffung schon mehrere hundert DM gekostet und war nun seit langem vergriffen, galt als Sammlerstück und war in Fachkreisen ausgesprochen begehrt. Auch dafür fand sich bestimmt ein zahlungskräftiger Interessent.

Elli schrieb sich das alles auf und fand, den Rest sollte die Kripo gefälligst dem Bibliothekskatalog entnehmen.

Sie bastelte sich dazu noch eine Einkaufsliste, sammelte diversen Müll ein, um ihn auf dem Weg nach draußen loszuwerden, und überlegte, ob sie für das Polizeipräsidium angemessen gekleidet war – Jeans und Ringelshirt: warum nicht? Im Sommer, an einem notgedrungen freien Tag? Es war ja nicht so, als ginge sie zu Hofe…

Als sie schließlich im Präsidium ankam, war es exakt fünf Minuten nach vier, wie sie befriedigt feststellte – man wollte ja auch nicht übereifrig wirken.

Sie wurde in einen großzügigen Raum mit mehreren Schreibtischen und einem gewaltigen Whiteboard geführt, das allerdings ausgeschaltet war. Schade, es hätte sie durchaus interessiert, was die Kripo bis jetzt schon herausgefunden hatte.

Kommissar Schönberger reichte ihr die Hand. „Danke, dass Sie kommen konnten! Ich denke, wir gehen am besten in den Besprechungsraum…“

„Ist das dann so etwas wie ein Verhörraum?“

„Äh, naja – sagen wir, multifunktional? Wir wollen Sie schließlich nicht verhören, sondern nur von Ihrer Sachkenntnis profitieren.“

Nicht ungeschickt, fand Elli und nickte gnädig.

Der Besprechungs- oder Verhörraum war relativ groß und bis auf zwei zusammengeschobene Tische nebst den nötigen Stühlen unmöbliert. Immerhin stand ein Aufnahmegerät auf dem Tisch, und auf einem der Stühle saß ein Mann, denn Elli sofort unauffällig taxierte: Kantiges Gesicht, sehr kurze dunkle Haare, dunkle Augen, Dreitagebart, Kapuzenshirt in leuchtendem Blau – mehr war nicht zu sehen, aber er schien recht groß zu sein. „Grüß Gott“, sagte sie also in leicht fragendem Tonfall und setzte sich auf den Platz, den Schönberger ihr zugewiesen hatte.

„Kommissar Daxenberger, Dr. Eversbach“, besorgte Schönberger die Vorstellung eher nachlässig und setzte sich ebenfalls.

Daxenberger reichte ihr quer über die Tischplatte die Hand. „Grüß Sie. Sie sind die Bibliothekarin?“

„Eher die Bibliotheksaufsicht. Ich bin wissenschaftliche Mitarbeiterin. Diese Liste wollten Sie haben?“

Sie zog die Liste aus der Tasche und schob sie über den Tisch. „Vollständig ist sie nicht, dazu müssten Sie die Daten im Bibliotheksrechner mit dem Bestand im Glasschrank abgleichen. Aber diese hier dürften die wertvollsten Stücke sein, abgesehen von den Handschrift-Fragmenten natürlich.“

Daxenberger begann zu lesen und gab ab und zu beeindruckte Geräusche von sich, dann reichte er das Blatt an Schönberger weiter. Ulkige Namensähnlichkeit, fand Elli – in Bayern aber vielleicht nicht so ungewöhnlich…

„Wie viel?“, fragte Schönberger schließlich.

„Fünfstellig auf jeden Fall“, antwortete Daxenberger. „Ich würde grob geschätzt dreißigtausend ansetzen. Für genauere Zahlen müsste ich die Objekte auch sehen können. Der Sybel ist eine Erstausgabe?“

„Ich glaube schon. Das müsste man im Netz rauskriegen können, oder?“

„Vielleicht fahren wir mal schnell rüber?“, schlug Daxenberger vor. „Haben Sie den Bibliotheksschlüssel zufällig dabei?“

Elli nickte und Daxenberger wandte sich an seinen Kollegen: „Spusi ist durch?“

„Ich werde nachfragen.“

Nach einem kurzen Gespräch nickte er. „Alles klar, wir können rein.“

„Aha – dann können wir am Montag wieder öffnen? Manche sind da schon sehr ungeduldig. Workaholics eben.“

„Ach ja? Wer zum Beispiel?“, fragte Schönberger über die Schulter, während er diversen Kram in den Taschen seiner Lederjacke verstaute.

„Na, Wülfert zum Beispiel. Der muss ja bei uns arbeiten, weil ihn die Germanisten rausgemobbt haben. Und Teubner, weil der offensichtlich so schnell wie möglich habilitiert werden will. Sehr ehrgeizig, der Junge. Der hat sich für den Tod von Becky Rottenbucher aber schon gar nicht interessiert, nur gejammert, wo er jetzt arbeiten soll. Ich hab ihn an die Unibibliothek verwiesen und gesagt, er soll sich nicht so anstellen.“

Daxenberger blinzelte wegen dieses Wortschwalls. „Vielleicht kannte er die Frau gar nicht?“

„Mag sein, aber wenigstens ein, zwei Sätze hätte ich doch erwartet. Er muss ja nicht in Tränen ausbrechen, aber so nerdartig muss er doch auch nicht unterwegs sein. Jede Tragödie ist wohl nur dazu da, ihn bei der Arbeit zu stören.“

„Schlechter Zeuge“, vermutete Schönberger. „So einer nimmt ja wohl überhaupt nicht wahr, was um ihn herum passiert.“

Elli konnte ihm nur zustimmen, Daxenberger aber schüttelte den Kopf. „Ich würde mir den Kerl schon mal ganz gerne näher anschauen. Aber jetzt nehmen wir uns diese Bibliothek mal vor!“

Dass sie mit dem Auto hinfuhren, kam Elli etwas albern vor; wie sie es vermutet hatte, dauerte die Parkplatzsuche dann auch länger als die eigentliche Fahrt.

Sie schloss die Bibliothekstür auf, nachdem Schönberger das Siegel durchtrennt hatte, und stieß die Tür weit auf. „Bitte sehr, meine Herren!“

Beide traten ein und blieben sofort wieder stehen. „Wo ist denn der Katalog?“, fragte Daxenberger. Elli grinste – seine Studienzeiten schienen schon etwas länger zurückliegen, denn offenbar hatte er nach einem Karteischrank Ausschau gehalten.

Sie wies auf die Reihe Rechner in der ersten Reihe. „Wenn Sie nach der Signatur GS suchen – GS für Glasschrank -. müssten Sie alle Titel bekommen. Der Drucker steht dahinter.“

Daxenberger setzte sich und schaltete den Rechner ein; Schönberger begehrte den Glasschrank zu sehen, den Elli ihm mit großer Geste präsentierte.

„Schaut nicht gerade voll aus“, kommentierte Schönberger nach einem kurzen Blick.

„Aber es scheint auf den ersten Blick nichts zu fehlen, denn der Dieb war offenbar schlau genug, die Reste etwas günstiger zu verteilen“, fügte Elli mit gerunzelter Stirn hinzu. „Respekt…“

Daxenberger kam zu ihnen, die Liste in der Hand. „Eine ganz nette Sammlung. Lauter nicht wirklich erstklassige Stücke, aber -“

„- Kleinvieh macht ja auch Mist“, ergänzte Elli, was ihm ein überraschtes Grinsen entlockte.

Er begann die Liste langsam vorzulesen und Elli sagte jeweils „Ist da“ oder „Ist weg.“

Schließlich waren sie fertig. „Sieben Stücke fehlen“, zog Daxenberger Bilanz. „Ich werde den Marktwert ermitteln und die Summe so festlegen. Wie gesagt, Rembrandts oder Stundenbücher sind es nicht gerade, aber doch ein beträchtlicher Schaden für die Bibliothek.“

Er legte die Liste beiseite und beugte sich zu dem Schloss des Glasschranks hinunter. „Nicht gut genug“, sagte er dann. „Am besten bringen Sie noch ein Vorhängeschloss an – nein, woran sollte man das befestigen… ich würde eine Kette kreuz und quer um den Schrank wickeln und die mit einem Vorhängeschloss sichern.“

Elli überlegte. „Ich könnte auch die restlichen Bücher in den Safe packen und den Glasschrank mit irgendwelchem ältlichen Kram füllen.“

„Gut! Ich bin gespannt, wer sich dann nach dem Glasschrank erkundigt.“

„Soll ich die anderen Aufsichten entsprechend instruieren?“

„Besser nicht. Theoretisch könnte einer der beiden auch der Dieb und Mörder sein.“

„Sie sind sich sicher, dass Dieb und Mörder identisch sind?“

„Nein, absolut nicht – aber ausschließen kann man diese Möglichkeit schließlich auch nicht. Okay, Sie räumen die Wertsachen aus und ich mache mich auf die Suche nach Dingen, die optisch was hermachen, aber weder wertvoll noch wichtig sind.“

„Percy Ernst Schramm zum Beispiel? Golddruck im Titel, aber genau genommen gelinde veraltet?“

Er grinste. Ein sehr nettes Grinsen, fand Elli, obwohl ihr das ja nun wirklich egal sein konnte. „Danke für den Tipp. Aber etwas mit schrecklichen Abbildungen wäre auch ganz schön. Ich finde schon etwas, keine Sorge. Natürlich lege ich Ihnen alles zur Genehmigung vor.“

„Ich bitte darum!“

Daxenberger verschwand hinter den Regalen und Elli öffnete den Schrank, um die etwas dürftigen Reste herauszunehmen. Schönberger sah ihr zu und wandte sich dann ab, um die Regale der Umgebung zu inspizieren.

„Womit würden Sie hier jemanden niederschlagen?“, fragte er dann.

„Bitte?“ Elli war verdutzt, fasste sich aber rasch wieder. „Jemanden, der mich gerade beim Klauen erwischt hat, meinen Sie? Hm… einen Atlas oder einen Bildband… warten Sie.“

Sie eilte an ein Regal hinter dem Glasschrank und zeigte Schönberger den großen Atlas zur Geschichte des Mittelalters, den Bildband zur Geschichte der Kreuzzüge (größer als DIN A 3 und bestimmt drei Kilo schwer). Daneben bot sie ihm einen (leider recht neuen) Prachtband über sämtliche Kaiser von Karl dem Großen bis Friedrich III, nicht ganz so riesig, aber dafür sehr dick und entsprechend schwer.

„Die Lexikonbände würde ich nicht nehmen, da wäre mir das Format zu klein.“

„Gut beobachtet“, lobte Schönberger, zog sich Handschuhe über und förderte eine Lupe zutage, bevor er die drei empfohlenen Bände in Augenschein nahm.

Elli ließ ihn in Ruhe nach Spuren suchen und schloss den Schrank unter dem Aufsichtstisch auf. Dort befand sich auch ein Tresor und in den schichtete sie die Werke sorgfältig hinein. Die Tür ließ sich danach kaum mehr schließen, aber zu guter Letzt gelang es ihr doch. „Allerdings habe ich keine Ahnung, wer alles die Kombination kennt – aber vielleicht denkt jemand, der die Schätze vermisst, ja auch, wir hätten sie bei der Unibibliothek in Sicherheit gebracht.“

„Hoffen wir mal das Beste“, entgegnete Schönberger abgelenkt, der immer noch den Kreuzzugsband mit der Lupe absuchte.

In diesem Moment kam Daxenberger mit einem hübschen kleinen Stapel zurück und breitete sie gefällig vor Elli aus: „Na, eignen die sich für den Schrank?“

„Schön bunt“, lobte Elli und musterte seine Beute. „Die drei eignen sich hervorragend… bei dem schlagen wir eine gefällige Seite mit Abbildungen auf… das da muss leider zurück ins Regal, das wird in mehreren Seminaren verwendet und wir haben nur ein Exemplar. Oh, das hier ist eine sehr gute Idee!“

Daxenberger grinste wieder so nett. „Irgendwie fühle ich mich, als müsste ich jetzt ein Leckerli kriegen.“

„Als Leckerli dürfen Sie mir beim Arrangieren helfen, weil Sie so brav apportiert haben.“

Gemeinsam verteilten sie die hochstaplerischen Ausstellungsstücke auf die Halterungen in den Schrankfächern und blätterten den Bildband durch, bis sie eine wirklich dekorative Doppelseite gefunden haben, dann bugsierte Elli den Band routiniert auf die Drahtstütze und schloss den Schrank zweimal ab.

„Schaut doch ziemlich überzeugend aus, oder?“

„Nun ja, für jemanden, der aber auch schon gar nichts davon versteht, vielleicht. Ich sehe natürlich sofort, dass das da im Schrank besserer Tinnef ist.“

Jetzt grinste Elli. „Was für ein schönes Wort! Und Sie haben ganz Recht. Vielleicht ärgert sich ja jemand lautstark. Ich habe in der nächsten Woche jeden Vormittag hier Aufsicht und werde gut aufpassen.“

„Und nachmittags?“, fragte Schönberger, während er den Atlas in einer Beweismitteltüte versenkte.

„Sorry. Immer kann ich auch nicht. Vermutlich Hambacher, vielleicht auch Lisa, das sind so die üblichen. Moment, ich schau mal nach!“

Sie blätterte durch das Journal auf dem Aufsichtstisch. „Stimmt, Montag bis Mittwoch Hambacher, Donnerstag und Freitag Lisa Hettl. Na, ich kann zumindest immer sehen, ob sich jemand am Vortag zu schaffen gemacht hat. Aber ganz ehrlich – Hambacher ist ein Sensibelchen und Lisa ist a) harmlos und b) aus wohlhabendem Elternhaus. Teubner macht keine Aufsichten mehr, zu sehr auf seine Habil. fokussiert. Und will so einer sich wirklich die Karriere wegen ein paar Diebstählen versauen?“

„Das klingt wirklich unwahrscheinlich“, fand Schönberger und Daxenberger fügte hinzu: „Zumal der Dieb garantiert nicht den vollen Wert für die gestohlenen Bände bekommen hat. Wenn man die Chance hat, einen Rembrandt zu stehlen, meinetwegen – mit dem Erlös kann man sich in der Karibik zur Ruhe setzen. Aber dafür?“ Er wies auf den Glasschrank.

„Vielleicht hat der Dieb einfach zu nichts Besserem Zugang gehabt“, vermutete Schönberger. „Einen Rembrandt aus dem Museum klauen ist ja schon noch eine Nummer größer…“

„Also muss der Dieb einen Schlüssel für den Schrank haben.“

„Ja, wenn der Schrank auch immer ordentlich zugesperrt ist. Schauen Sie mal her, Frau Eversbach!“

Er drehte den Schlüssel, der noch im Schloss steckte, und schob dann eine Rabattkarte in den Schlitz. Es klickte leise und die Tür sprang einen Zentimeter auf. „Sehen Sie? Ein Kinderspiel für jeden, der die Gelegenheit nutzt und gerade einen unbeobachteten Moment erwischt.“

Schönberger umrundete die anderen beiden und setzte sich auf den Bürosessel der Aufsicht. Dort drehte er sich langsam und nickte befriedigt. „Kein Blick auf diesen Schrank. Ungünstig.“

Elli fühlte sich genötigt, dies zu verteidigen: „Niemand wollte diesen Schrank in den Vordergrund rücken, damit nicht Hinz und Kunz kommt und fragt, ob sie die Handschriften und die Prachtbände mal anschauen könnten. Womöglich mit fettigen Fingern und ohne Handschuhe? Ja, doch, ich weiß“, sagte sie, als sie die skeptischen Blicke der beiden Kommissare bemerkte, „suboptimale Vorgehensweise. Wenn das Zeug keiner sehen soll, hätten wir´s auch gleich in den Safe tun können. Beklagen Sie sich bei Mahlmann, der hat das irgendwann mal so festgelegt.“

„Wie lange arbeiten Sie denn schon hier?“

Elli rechnete zurück. „Zehn Jahre, glaube ich. 2007 habe ich promoviert und dann so einen halbscharigen Vertrag bekommen, ein Seminar, eine Übung, tausend Euro brutto im Monat. Seitdem mache ich Bibliotheksdienst, um das Gehalt aufzubessern. Mittlerweile habe ich natürlich eine ganze statt einer Viertelstelle und bin solider akademischer Mittelbau, allerdings immer noch Jahresverträge. Aber der Bibliotheksdienst ist eigentlich ganz nett und bei den anderen nicht gar so beliebt. Alles klar?“

„Nicht ganz“, antwortete Daxenberger. „Ist dieser Professor Mahlmann schon genauso lange am Institut?“

„Ich glaube, länger. Also, ich habe bei ihm nicht studiert und auch nicht promoviert, aber soweit ich weiß, müsste er etwa seit 2002 hier sein… vielleicht fragen Sie mal im Dekanat nach, dort haben sie die Personalakten der Professoren. Das ist im ersten Stock, auf der Seite, die auf die Katharinenstraße schaut.“

„Vielen Dank, Sie waren sehr hilfreich“, versuchte Daxenberger sie zu verabschieden.

Elli lächelte bedauernd. „Ich muss hier absperren, wenn Sie fertig sind. Aber ich kann auch draußen warten, wenn Sie geheime Ermittlungen anstellen möchten.“

Daxenberger grinste. „Das wäre ganz reizend.“

Also wartete Elli, mit dem Schlüsselbund klimpernd, vor der Tür. Dass der Schrank so leicht aufzuhebeln war, erweiterte den Täterkreis wohl beträchtlich… andererseits war die Mittelalter-Bibliothek nie so besonders frequentiert – und in den Ferien schon dreimal nicht!

Sehr merkwürdig…

Warum klaute jemand so mittelwertvolle Bücher?

Ja, klar – weil die wirklich wertvollen natürlich viel zu gut gesichert waren. Große Museen und Bibliotheken konnten sich so etwas ja auch leisten.

Aber warum klaute jemand überhaupt Bücher? Geld, Schmuck und solcher Kram war doch garantiert viel leichter zu verticken?

Geld müsste man den Leuten klauen. Schmuck? Dazu müsste man wahrscheinlich irgendwo einbrechen…

Konnte man dann also sagen, dass der Täter ein ziemlicher Schisser war? Jemand, der niemanden persönlich angehen oder irgendwo einbrechen wollte oder konnte? Die Bibliothek war anonym genug, das man „niemanden“ schädigte – und hinein kam man auch recht leicht…

Überprüften sie die Bibliotheksausweise eigentlich gründlich genug? Wäre es schwierig, sich eine Kopie zu basteln?

Quatsch! Die Diebstähle waren über einen längeren Zeitraum verteilt gewesen, da hätte ein Nichthistoriker reichlich viel Zeit sinnlos in der Mittelalterbibliothek verbringen müssen. Hier hätte er ja nicht einmal etwas zu lesen gefunden, um die Zeit totzuschlagen. Gut, er hätte seinen Laptop mitbringen können, um stundenlang Siedler oder so etwas zu spielen, solange es lautlos vonstattenging – aber so viel Zeit für doch eine recht bescheidene Beute investieren? Nein, das konnte sie sich nicht vorstellen.

Endlich kamen die beiden Kommissare auch aus der Bibliothek, Elli durfte wieder abschließen und Schönberger bedankte sich.

„Und wie geht es jetzt weiter?“, wollte Elli wissen.

„Wir warten die Ergebnisse der Autopsie und der Spurensicherung ab, auch die von heute“, verkündete Schönberger mit gebremster Freude.

„Und ich werde mich auf die Spur der Diebesbeute setzen“, versprach Daxenberger.

„Am seltensten sind wohl die Handschriftenfragmente“, überlegte Elli.

„Oh, danke für den Hinweis!“

Sofort entschuldigte sie sich, denn sein Dank hatte doch schon sehr süffisant geklungen.

Sie sah den beiden Männern nach, wie sie Seite an Seite die Treppe hinunterschritten, gleich groß, nahezu gleich gekleidet – wie genormt. Aber sie machten einen durchaus fähigen Eindruck, also konnte sie sich jetzt wohl mit anderen Dingen befassen…

XIII

Im Präsidium stieß Joe auf ein aufgeregtes rothaariges Mädchen in rosa Latzhose und geringeltem T-Shirt.

„Sind Sie der Poly- der Polizist?“

Er grinste. „Letzteres. Also, ein Polizist. Was kann ich denn für Sie tun?“

„Ja, also – haben Sie was mit der Sache mit Becky zu tun?“

„Ich glaube, Sie kommen am besten mal mit rein.“

Der Vernehmungsraum war leer, denn Katrin und Ben saßen im Teamraum und starrten konzentriert auf ihre Bildschirme. Und Liz war überhaupt nirgendwo zu sehen, sie ging wohl irgendeiner Spur nach. Sehr gut, sein Team arbeitete recht selbstständig…

Er bot dem Mädchen – Anne hätte jetzt gezischt Das ist eine junge Frau, verdammt, du alter Macho! – einen Stuhl an und setzte sich selbst ihr gegenüber.

„Sie sind eine Freundin von Rebecca Rottenbucher?“

Die Zeugin (wenn sie denn eine war), nickte.

„Ich werde das Gespräch aufzeichnen, einverstanden?“

Erneutes Nicken.

„Sie müssen bitte „ja“ sagen. Und dann nennen Sie mir auch gleich Ihren Namen!“

„Ja“, sagte die junge Frau gehorsam, „ich heiße Geli Rappold. Und ich bin schon mit der Becky in die Schule gegangen und wir haben uns auch danach noch regelmäßig getroffen.“

„Sie studieren auch?“

Ihre Miene schien sich etwas zu verschließen. „Nein. Ich wollte lieber eine Ausbildung machen. Ich arbeite im Finanzamt, im gehobenen Dienst. Aber“ – ihr Eifer kehrte zurück – „das war eigentlich ganz gut für uns, so hatten wir uns immer etwas zu erzählen, aus zwei Welten sozusagen.“

„Danke, das leuchtet mir durchaus ein. Was möchten Sie uns denn nun erzählen?“

„Ja… also, wir haben uns letzte Woche am Dienstag getroffen, und da hat sie erzählt, dass an der Uni etwas nicht stimmt.“

„Was denn genau?“

„Das wusste sie auch nicht so genau. Sie hat gemeint, in der Bibliothek sind so komische Leute, der Professor kümmert sich nicht und ist praktisch nie da. Ja, und einer in der Bibliothek ist überhaupt kein Historiker!“

„Ach – woher wusste sie das denn?“

„Sie hat mal mit ihm geredet, und der gehörte eigentlich zu den Germanisten, aber da ist er aus irgendeinem Grund rausgeflogen. Ich finde das schon verdächtig. Vielleicht hat er ja was auf dem Kerbholz?“

„Nun, das ist ein interessanter Aspekt“, lobte Joe ein bisschen verlogen, um sie zum Weitersprechen zu ermutigen.

Das funktionierte auch: „Naja, vielleicht hat er sich über etwas verplappert, als er mit Becky gesprochen hat?“

„Was könnte das gewesen sein?“

„Ich weiß es nicht, vielleicht hat er irgendwas über seine Kollegen gewusst – vielleicht hat er sie erpresst?“ Das letzte hauchte sie mit erkennbarer Begeisterung.

„Möglich wäre das schon… hat sie noch mehr erzählt? Und war sie irgendwie verängstigt oder besorgt? Anders als sonst?“

„Ein bisschen aufgeregt vielleicht“, antwortete Geli Rappold, „aber nicht ängstlich. Eher jagdlustig. Ich glaube, sie dachte, sie könnte etwas recherchieren, so wie in der historischen Forschung. Sie hat mir mal erklärt, wie man Material für eine Arbeit sammelt – na, und eine Facharbeit hab ich vor Jahren schließlich auch mal verbrochen.“

„Also eher wie eine Journalistin, die etwas aufzudecken hofft?“

„Ja, das ist ein guter Vergleich“, lobte die Zeugin und Joe fand ihren Ton recht gönnerhaft, was ihn durchaus amüsierte.

„Kennen Sie auch Markus Sonnleitner?“

„Ja, klar. Netter Kerl. Harmlos – hoppla, den verdächtigen Sie doch nicht etwa? Ich bitte Sie, so ein Blödsinn… oh, ich wollte Sie nicht beleidigen, aber der Markus ist wirklich ein lieber Kerl. Und die Becky hat auch nie gesagt, dass es bei ihnen Probleme gibt oder so. Nur dass seine Mutter ein bisschen zickig ist, aber das kennt – kannte sie ja schon von ihrer eigenen.“

Joe gab interessierte Geräusche von sich.

„Früher war die Frau Rottenbucher eigentlich ganz okay, aber dann ist der Herr Rottenbucher ausgezogen. Gezahlt hat er wohl schon noch, sie hat ja die drei Mädels gehabt, nicht? Und dann ist die Fi weg und hat auch geheiratet und jetzt dann auch noch die Becky… und nach dem, was die Becky so erzählt hat, ist die Milly auch nie zu Hause, wenn sie´s vermeiden kann. Jetzt steht die Alte – äh, also die Mutter – sozusagen ohne Aufgabe da und deshalb mault sie recht viel herum. Das hat die Becky schon etwas genervt.“

„Dann war sie wohl auch selten dort?“

Geli Rappold grinste entwaffnend. „Na logisch. In der WG war´s auch ganz nett, ich kenne auch die Bille und die Tanja, da gab´s überhaupt keine Probleme.“

Joe seufzte innerlich: nichts Brauchbares – also, fast nichts Brauchbares, denn sie hatten ja ohnehin schon alle Leute ausgeschlossen, die keinen Schlüssel zur Bibliothek hatten.

Ob es wohl schwierig war, diese Schlüssel zu kopieren?

Er registrierte den Blick seines Gegenübers und lächelte, während er überlegte, was er noch fragen konnte.

Ach ja! „Hat sie einmal über die Mitarbeiter des Instituts gesprochen? Dozenten, Lehrbeauftragte, Assistenten?“

„Nicht so arg viel. Bei einem hat sie mal ein Seminar gemacht und ihn langweilig gefunden. So ein kleiner Mickerling, den Namen weiß ich nicht mehr. Und eine Frau hat sie toll gefunden, die hatte so einen ganz langen Namen… ach ja, und ihre Übung noch gehalten, als sie schon mindestens im neunten Monat war.“

Die Eversbach hatte aber doch keine Kinder, oder? Vielleicht Josie Collnhausen?

„Collnhausen vielleicht?“

„Ja, genau – kennen Sie die?“

„Ein alter Fall“, wich Joe aus und fand sich mit neugierigen Fragen bombardiert.

„So etwas darf ich Ihnen doch gar nicht erzählen! Stellen Sie sich vor, dem nächsten Zeugen tratsche ich alles, was ich über Sie weiß?“

„Männo! Na gut. Die eine, die oft in der Bibliothek aufpasst, ist wohl auch ganz okay. Becky hat nur gemeint, dass die ziemlich schnell eingreift, wenn jemand stört oder Bücher falsch einsortiert. Wenigstens kein Weichei, hat sie gesagt.“

Das konnte gut die Eversbach sein.

„Diesen Germanisten hat sie auch mal erwähnt und einen, den sie putzig gefunden hat. So ein Sensibelchen… aber ob sie bei dem mal was gemacht hat, ein Seminar oder so, weiß ich nicht. An mehr kann ich mich leider nicht erinnern.“

„Das ist doch schon ganz nett“, lobte Joe und ließ sich noch die Kontaktdaten der Zeugin geben, die plötzlich trocken aufschluchzte. „Wenn man so erzählt, geht es einem ganz gut… aber dann fällt einem wieder ein, dass es darum geht, dass Becky tot ist…“ Das Schluchzen wurde heftiger; Joe reichte hastig ein Taschentuch und tätschelte etwas ungelenk die Schulter unter dem fröhlichen Ringelshirt. Im nächsten Moment hatte er das weinende Mädchen im Arm.

Glücklicherweise öffnete sich unmittelbar darauf die Tür des Vernehmungsraums etwas weiter und Liz schaute herein. „Oh! Kann ich helfen?“

„Gerne.“ Joe war erleichtert. „Das ist eine gute Freundin von Becky Rottenbucher und sie ist natürlich sehr erschüttert…“

„Sie Arme!“ Liz legte den Arm um die zuckenden Schultern und drängte das Mädchen sachte von Joe weg, der lautlos aufatmete. „Kommen Sie mit, Sie können sich drüben hinsetzen und da kriegen Sie auch einen Kaffee, ja? Es tut uns allen sehr, sehr Leid, was geschehen ist.“

Unter weiterem beruhigendem Gemurmel wurde Geli Rappold in den Teamraum geführt. Joe blieb im Vernehmungsraum und notierte sich, was ihm aufgefallen war, bevor er die Audiodatei zum Abschreiben schickte.

Als er Liz schließlich in den Teamraum folgte, hatte Geli Rappold sich schon wieder beruhigt und nippte an einem Becher Kaffee. Gut, dass sie jetzt eine einigermaßen anständige Kaffeemaschine hatten!

Er sprach leise mit