Reinmund Anton Frommer

Blütenteppich

Einigkeit

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Inhaltsverzeichnis

Titel

STRANDGUT

VORLAUF

RAUCHZEICHEN

KOSTPROBE

STERNENNACHT

PLATZWAHL

MAUERFALL

MAHLZEIT

AUSNAHME

Impressum neobooks

STRANDGUT

An einem kühlen, aber sonnigen Frühlingsmorgen schippert gemächlich ein Passagierschiff den Rhein hinab. Die ersten, über den Schwarzwald reichenden Strahlen glitzern friedvoll in den Wellen, jenseits der Ufer schwinden Nebelschwaden zwischen alten Weiden. An der Reling des Kahns hält sich ein Rentnerpaar fest. Es verfolgt gebannt, wie aus einem am Strand parkenden, roten klapprigen Ford ein Mann auf Händen und Füßen aus dem Auto kriecht. Was er hier um diese Zeit macht, werden sie sich wohl auf dem Schiff fragen. Und auch der nächtliche Vagabund muss kurz überlegen, weshalb er hier ist.

Richtig, er hatte Streit. Einen so heftigen Streit mit Jiska, wie er ihn noch nie zuvor mit ihr erlebt hat. Doch nun scheint er darüber hinweg zu sein, denn Carlos Buschkowski fasst, indem er dem Paar vorsichtshalber freundlich zuwinkt, einen Entschluss. Zufrieden durchwühlt der Mittvierziger Kofferraum und Fond des Autos, bis er eine Wasserflasche findet, trinkt sie halbleer ohne abzusetzen.

Zuvor noch hatte er sich auf der zerschlissenen Rückbank vorgestellt, er wache am Ufer des Müggelsees auf, habe Berlin vielleicht nie verlassen. Nun, in Betrachtung des Dampfers, der gelichtete Anker einer unbeschwerten Kinderzeit, erkennt er den Weg zurückzukehren, erhobenen Hauptes. In einem Anfall von Übermut schüttet Buschkowski sich den Rest des Wassers in das Gesicht. Anschließend trägt er die leere Rotweinflasche aus dem Fußraum des Beifahrersitzes - ordentlich, wie er als sozialistisches Lehrerkind erzogen worden ist - zum nächsten Abfallcontainer auf dem Damm.

Ist das wirklich gut, was er vorhat?

Buschkowski sitzt im Auto, abfahrbereit, spürt am Hals, wie sein Blut pulsiert. Den grässlichen Geschmack von den vielen Zigaretten, die er zum Wein in der Nacht Kette geraucht hat, ist er leider immer noch nicht los.

Was würde Jiska zu seinem Plan sagen, wenn sie ihn erführe?

Nein, besser nicht. Noch nicht. Er sucht die verbrauchte Luft zu vertreiben. Bläst so intensiv, dass ellipsenförmige Speicheltropfen an der Frontscheibe landen. Schaut zu, wie sie ein Rinnsal bilden, hinabgleiten bis zur Vignette für die Schweizer Autobahnen. Buschkowski erinnert sich, wie das Auto zu diesem Aufkleber gekommen ist und nickt. Ja, er muss es tun!

Mit dem Ärmel seiner Jacke reibt er die Spucke weg, die Hand greift zum Zündschlüssel, unter dem rechten Schuh klebt die Folie einer Zigarettenschachtel. Das Unterfangen, sie beiseitezuschieben, scheitert kläglich. Der Kunststoff knistert hartnäckig, hängt am Absatz wie ein durchgekauter Kaugummi. Schon scharrt Buschkowski wie wild mit dem Fuß, flucht dazu wie ein Berserker. Und beginnt zu schwitzen.

Es war gestern mehr als eine der in letzter Zeit häufigeren Meinungsverschiedenheiten. Im schlimmsten Fall streicht niemals wieder Jiskas Hand wie zufällig über seine, bevor sie im Handschuhfach nach Sonnenbrille oder Lippenstift greift, kein Knie drückt jemals wieder in seinen Oberschenkel, beim Ablegen der Handtasche auf dem einstmals für die Kinder gedachten Rücksitz. Ach, warum musste es nur so weit kommen!

Buschkowski denkt darüber nach, die Folie aufzuheben und hinüber zum Container zu tragen. Stattdessen zündet er sich die letzte Zigarette an, sucht sich an Jiskas Stimme zu erinnern, den Duft des Haares, die wohlige Wärme ihres Körpers.

Warum rauchst du wieder?

Er zuckt apathisch mit den Schultern.

Du hattest versprochen, das Auto zu putzen und bei der Gelegenheit die Scheibenwischer zu erneuern. Man sieht ja kaum noch was!

Wäre ich sonst hier, versucht er mit letzter Kraft den durchaus berechtigten Hinweis ad absurdum zu führen. Seine Hand tastet nach der Folie auf dem Boden.

Bringst du denn gar nichts mehr auf die Reihe?

Die Verpackung klebt an seinen Fingern. Da hilft auch kein heftiges Schütteln. Er unterdrückt jeden weiteren Fluch, klemmt das freie Ende der Folie zwischen seine Knie, um die Haut vom Plastik zu befreien. Buschkowski will ungehindert der Stimme in seinem Kopf lauschen, sich von Jiskas ansonsten für alles Leid dieser Welt bereit gehaltene Anteilnahme trösten lassen. Doch die Stimme schweigt mit einem Mal.

Er wartet. Eine Minute, zwei Minuten. Nein, nicht an gestern Abend denken. Buschkowski sieht nach draußen auf den Parkplatz. In den Ritzen zwischen den Betonplatten reckt sich das erste Unkraut des Jahres der Sonne entgegen, huscht ein Eichhörnchen über das Gras eine Weide hinauf.

Es fällt Busch - so werden wir ihn bequemerweise in Anlehnung an seine ehemaligen Schulfreunde ab jetzt nennen - es fällt ihm immer noch schwer, den Gesprächen seiner neuen Mitbürger zu folgen. Anfangs kannte er weder lokale Maßeinheiten beim Wein noch manch nördlich des Mains wenig gebräuchliche Nudelteigvarianten. Inzwischen hat er sich an die Herrgottsbescheißerle gewöhnt, sie sogar irgendwie liebgewonnen. Dafür muss er sich die verschluckten Wortendungen, die über Geschlecht und Menge Auskunft geben sollen, immer noch hinzudenken, langgezogenen Vokalen ihre wahre Bedeutung abringen und dass hier ein Teppich in erster Linie nicht einen Teppich meint, sondern eine Wolldecke, mit dieser lokalen Eigenart wird er sich wohl nie anfreunden können.

Er schaut auf die Armbanduhr. Wie lange lebt er eigentlich schon hier? Busch weigert sich nachzurechnen. Alles scheint Mühsal, scheint Kampf in seinem Leben zu sein und Zahlen sowieso nur nackter Wahnsinn, jedenfalls für ihn.

Und deshalb bist du auch pleitegegangen!

Erbittert drückt Busch die Zigarette aus und fällt statt zu starten erschöpft hinüber auf den Beifahrersitz. Er starrt in die Ablage unterhalb des Handschuhfachs, wo Strafzettel und Parkkarte sich den Platz mit Jiskas Haarbürste teilen. Wie schön wäre es, wenn sein Haupt jetzt auf ihren Oberschenkeln ruhte, sie ihm zärtlich durch das von ersten grauen Strähnen durchwirkte braune Haar streichen würde, ihn von der Ungerechtigkeit dieser Welt ablenken könnte. Busch würde für einen Moment vergessen, dass er ein Versager, ein Nichtsnutz ist.

Nein, so hat sie es nicht formuliert. Jiska würde nie so etwas zu ihm sagen. Dafür ist sie viel zu feinfühlig. Sie hat es gepflegter, blumiger ausgedrückt.

Ob er denn nun schon eine Vorstellung von seiner beruflichen Zukunft habe, hatte sie ihn gestern gefragt, mitten hinein in das Abendessen. Busch schob sich gerade eines der Kichererbsenbällchen in den Mund, die er extra für Jiska gekocht hatte. Seitdem sie unverhofft Besitzerin eines teuren Kunstwerkes geworden ist, scheinen ihre Geschmacksnerven noch empfindlicher geworden zu sein. Er selbst war mit den Bällchen durchaus zufrieden gewesen, für den ersten Versuch. Denn Busch ist, seitdem er arbeitslos ist, der Koch im Haus. Manchmal schaut er sich gar die mittäglichen Shows im Fernsehen an, versucht Rezepte nachzukochen, hauptsächlich um Jiska zu gefallen.

Und? Sie hakte nach, bevor er sich die nächste Kugel in den Mund schieben konnte.

Busch tat, als ob es für ihn noch etwas zu kauen gäbe. Dann, bevor ihn ihre strafenden Blicke treffen konnten, bemerkte er, dass das Kokosöl, das er zum Braten verwendet habe, dem Ganzen noch eine interessantere Note gäbe. Ob sie derselben Meinung wäre?

Jiska legte ihr Besteck geräuschvoll beiseite, griff zum Weinglas, nahm einen gehörigen Schluck. Beim Abstellen knallte das Glas auf den Tisch. Ungewohnt scharf hob sie hervor, dass es ein nochmaliges gastronomisches Abenteuer mit ihrer Unterstützung nicht mehr geben werde. Selbst wenn sie zehn von Fichtes Gemälden besäße. Als ob Busch jemals um ihre Beihilfe gebettelt hatte. Anschließend stellte sie ihre Lieblingsfrage. Jene, die ihn zielsicher auf die Palme bringt. Warum er denn nicht wieder als Lehrer arbeiten wolle? Das wäre doch so ein schöner Beruf. Sie wäre froh -

Niemals!

Auch sein Besteck glitt nun geräuschvoll aus den Händen. Ehrlich gesagt, bezüglich der Lautstärke hatte er sie übertrumpft. Nicht jedoch bei den Argumenten. Busch bastelte noch an einer weiteren Variation seiner Standardantwort, die da lautet, dass er keinesfalls in einem Beruf arbeiten wolle, dem in diesem Lande niemand Respekt entgegenbringe. Weder Eltern noch Schüler, am allerwenigsten die Politik. Weil sie die Lehrer allein lasse in ihren Nöten. Als Jiska bereits entgegnete, dass man sich Respekt auch verdienen müsse.

Sie möge ihn bitte mit Allgemeinplätzen verschonen, gab er mürrisch zurück.

Was Jiska nicht abhielt zu betonen, dass es ihm lediglich an Selbstvertrauen mangele. Sie könne sich Busch sehr gut vor einer Klasse vorstellen. Immerhin würden Lehrer gegenwärtig gesucht werden.

Busch schnaufte unüberhörbar. Er kenne genügend ehemalige Kollegen, die ihr Metier glänzend beherrschen und trotzdem keine Anerkennung erfahren würden.

Selbstverständlich sehe sie ebenso wie er, lenkte Jiska nun ein, dass oftmals Lehrer, ähnlich wie Fußballtrainer, für Dinge verantwortlich gemacht werden würden, die Spieler und Vereinsführung versäumt hätten. Dennoch glaube sie, dass Busch es zumindest einmal versuchen solle. Schon wegen des Beamtensoldes.

Da hatte er ihn wieder herausgehört, den wahren Grund ihrer Intervention. Den Kopf gesenkt, das Besteck ordentlich nebeneinander in die Mitte des Tellers legend - wie ein Ehepaar, das ohne nähere Absichten zu Bett geht - bemühte er sich, die Zwangsläufigkeit seiner ursprünglichen Berufswahl herauszustreichen. Er wisse eben mittlerweile, dass es ein Missverständnis gewesen sei, den Lehrerberuf zu ergreifen. Und wenn sie ihm jemals richtig zugehört habe, würde sie sich erinnern, dass es schon damals kein Traumberuf für ihn gewesen, sondern er eher wie die Maria zu ihrem Kind gekommen sei, gewissermaßen.

Traumberuf, wiederholte sie säuselnd und verdrehte ihre wunderschönen grünen Augen. Auch sie arbeite keinesfalls in ihrem, wie er sich vielleicht erinnere. Trotzdem sie gern für Jäger arbeite. Erst recht, seitdem ihr diese unerwartete Anerkennung widerfahren war, indem er ihr das "Mäusemädchen" zum Geschenk gemacht habe.

Busch würgte im festen Glauben, etwas stecke ihm im Hals, klebe am Gaumen wie ein Stück Gemüseschale. Ein Milliardär, der einer Angestellten sein teuerstes Kunstwerk schenkt. Jiska will partout nicht glauben, dass an der Sache etwas faul sein muss. Er griff erneut zum Glas, in Berlin wäre Bier darin gewesen. Ob sie sich denn noch niemals geirrt habe in ihrem Leben, fragte er leicht echauffiert, als er ausgetrunken.

Statt zu antworten, griff Jiska ebenfalls zum Weinglas, ließ es zwischen ihren Fingern tanzen.

Ob er etwa dieser Irrtum sei, fragte Busch mitten hinein in die folgende Stille.

Sie hielt ein im Tanz, schaute ihn von der Seite an. Ein Lächeln huschte über ihre sinnlichen Lippen, strich die freie Hand zärtlich durch sein Haar, bevor sie ihm fest in den Nacken griff, seinen Kopf zu sich heranzog, ihn küsste. Ein Bukett von herber Pflaume schwappte da herüber. Busch überlegt, was er getan, wenn sie anschließend ja gesagt hätte. Aber sie sagte nichts. Jiska trank ihr Glas in aller Ruhe aus, griff nach der Flasche und füllte nach.

Der Weinhändler, dieser Geizkragen, könnte ihnen endlich einmal Rabatt gewähren. Bei den Umsätzen, die sie ihm momentan bescheren. Wobei das nicht immer so war. Es gab Zeiten, da trafen sie sich nur zu Hause, um zu schlafen –

Carlos schaut zum Fenster hinaus, die Weide hinauf, sucht den buschigen Schwanz des Eichhörnchens zwischen den Ästen zu entdecken. Gleichwohl versteckt es sich vor ihm, selbst als er mit der Nase beinahe im überquellenden Aschenbecher steckt.

Jiska?

Eine Frau läuft hinter dem Auto vorbei. Ihre dünnen Absätze pochen darauf seine Aufmerksamkeit zu erhaschen. Schwermütig verfolgt er im Seitenspiegel, wie die langen schlanken Beine Richtung Süden marschieren. Nun, Jiska ist es nicht, niemals! Natürlich hat er es sofort gehört, am Schritt. Ihr Tritt war... ist fester, behutsamer.

Busch kommt nicht an gegen die unbestimmte Furcht, seine Geliebte, den Geruch ihrer Haut, den Geschmack der Lippen am Morgen, da noch kein Lippenstift sie bedeckt, mit seinem neuesten Plan endgültig zu verprellen.

Liebst du mich denn noch?

Er schnappt nach Luft, eine wahnsinnige Enge in seiner Brust droht ihm die Luft abzuschnüren.

Warum willst du mich dann verlassen?

Busch pustet, atmet schwer. Nun, er will sie ja gar nicht verlassen. Niemals! Warum sollte sie nicht einfach nach Berlin mitkommen? Sie liebt ihn doch! So erfolgreich, wie sie ist – Jiska würde überall einen Job bekommen. Stattdessen –

Die Brust schmerzt, als ob Steine auf ihr lägen. Ihm ist brennend heiß. Er reißt die Jacke auf, windet sich mühsam heraus, wirft sie auf den Rücksitz.

Das hast du nun davon!

Sein Entsetzen wächst, als er bemerkt, dass die Scheiben des Autos unterdessen angelaufen sind. Schweißperlen sprießen auf der von Zornesfalten zerfurchten Stirn, scheint der Innenraum des alten Fords dem Klima eines Tropenhauses zu gleichen. Wie meist in solchen Fällen liefert die eigene Person den Anstoß zum Verdruss. Er ärgert sich, dass er es überhaupt so weit hat kommen lassen - alles! Ist wütend, dass er auch jetzt im Auto sitzt, anstatt diesen Schnösel von Kunstsammler aufzumischen. Schließlich ist Jäger schuld, dass Busch das Beisel schließen musste, zumindest indirekt. Er nie am rechten Ort zu sein scheint, sein ganzes Leben lang. Und überhaupt! Die Welt ist ungerecht und gemein! Warum Jiska, warum er?

Das Schicksal ist allein dafür da, es anzunehmen.

Schicksal, wenn er dieses Wort schon hört! Es macht Busch wahnsinnig, dass Jiska ihm etwas verschweigt, sie ihm nichts zuzutrauen scheint.

Eventuell sei sie gerade dabei einen Fehler zu begehen, hatte sie ihm später offenbart. Wahrscheinlich den größten ihres Lebens, aber der habe nun wirklich nichts mit ihm, mit Busch zu tun.

Also habe es etwas mit Jäger und diesem Bild zu tun, stellte er fest.

Jiska nickte. Mehr könne und wolle sie ihm nicht verraten. Einfach um ihn zu schützen. Sie sei überzeugt, jemand habe mit dem heimlich angefertigten Duplikat des „Mäusemädchens“ dem Kunstsammler schaden wollen, und nicht ihr. Annemarie, Jägers Anwältin und gleichzeitig ihre beste Freundin, wolle mit ihr heute in die Schweiz reisen, ohne dass der Chef hiervon wisse. Im Grunde komme Jiska sich schäbig vor, wie eine Verräterin. Dabei wären sie sich nicht einmal sicher, ob Jäger von den zwielichtigen Geschäften seiner Stiftung unter Olgas Federführung weiß. Jiska könne es sich eigentlich nicht vorstellen. Weil es keineswegs zu ihrem Bild von ihm passe.

Welches Bild sie denn von ihm, von Busch habe, fragte er daraufhin genervt.

Ihr vorheriges Lächeln gerann zu Trauer, die Hand entschwand aus seinem Nacken. Bevor Jiska jedoch zur Flasche greifen konnte, hatte Busch sie sich geangelt und die Neige für sich in Anspruch genommen.

Er sei ein netter Kerl, ein Träumer. Und deshalb liebe sie ihn! Ihr Blick schweifte von dannen, hinüber zum Fenster, von dem man aus das Alte Schloss sehen konnte. Aber, fügte sie nach einer Weile hinzu, für den Kapitalismus, für marktwirtschaftliche Konkurrenz, sei Buschkowski als Unternehmer nur bedingt geeignet.

Ihre Feststellung kratzte an seiner Ehre. Warum dann seine Berliner Bar so gut gelaufen sei, fragte er verärgert.

Jiska lachte laut auf. Was er unter gut gelaufen verstehe?

Immerhin habe sie ihn ernährt, bekräftigte Busch seinen Standpunkt. Und mehr brauche er nicht.

Das sei das Missverständnis, das sei sein Fehler, triumphierte Jiska nun. Ein Geschäft müsse immer auch einen Gewinn abwerfen, um den Eigentümer zu tragen. Busch habe ja bisher kaum etwas für die Rente einbezahlt, zum Beispiel.

Rente, Rente, wiederholte Busch mit hochrotem Kopf. Er fühlte sich ertappt. Das Wort und alles, was er damit verbindet, möchte er am liebsten aus seiner Zukunft streichen, allerdings mit schwindendem Erfolg. Leute wie Jäger seien die Totengräber der Welt, holte er zum großen Gegenschlag aus. Mit überhöhten Ansprüchen, mit Millionen, die sie wie Hütchenspieler hinter Immobilien, Kunstsammlungen, Industriebeteiligungen und nicht zuletzt zwischen Brüsten junger schöner Frauen verbergen. Weil es die Eitelkeit und den persönlichen Reichtum mehrt. Und ihre Angestellten seien billige Helfershelfer. Erst recht, wenn man sich so wie Jiska in ihre Machenschaften hineinziehen lasse.

Sie habe ausschließlich Jäger helfen wollen, widersprach Jiska und schielte nach seinem Glas.

Busch hüstelte siegesgewiss. Die Gierigen dieser Welt beuteten Erde und Mitmenschen bis auf das Blut aus, nur um sich in ihrem Reichtum gegenseitig zu übertrumpfen. Er jedenfalls wolle niemals zu dieser Gruppe zählen.

Jiska wurde blass. Er habe ja keinerlei Ahnung, zischte sie, wie viele karitative Einrichtungen Jäger mit seinem Geld unterstütze. Sagte es und trank Busch das Glas leer.

Der nahm den Raub gelassen, ihre Verlautbarung über Jäger aber ärgerte ihn. Der Mann ist von Anbeginn ihrer Beziehung ein rotes Tuch für Busch, dessen Präsenz in Jiskas Leben, ihre beinahe blinde Gefolgschaft macht ihn wütend. Sehr wohl würden die Superreichen, echauffierte er sich nun, mit ihren Spenden bestimmen, wer es wert sei, nicht vor Hunger zu sterben; wessen geschäftliche Ideen überleben, wessen Kunst überhaupt eine Chance bekomme, sich der Öffentlichkeit zu präsentieren. Nur die wenigsten der Geldgeber zeigten Charakter, indem sie Pläne unterstützten, die ihren eigenen Interessen widersprechen. Und das solle demokratisch sein?

Busch kann nicht sagen, was ihn mehr aufregt. Die Anziehungskraft des Geldes auf Jiska, die er anfangs so nicht bemerkt haben will, oder dass sie mehr Zeit mit Jäger verbringt als mit ihm selbst, aufgrund ihrer Tätigkeit als dessen persönliche Assistentin. Nicht zu vergessen, dass seine Freundin den Hauptteil des gemeinsamen Einkommens beisteuert, ihr die Wohnung gehört, er momentan außer Haushaltsarbeit so gut wie nichts beitragen kann. Alles zusammen tut weh, sehr weh.

Er versucht das Kribbeln in der Herzgegend weg zu massieren. Nichtsdestotrotz, Eifersucht sollte als Grund für die nachfolgende Eskalation ausfallen. Busch doch nicht. Aber, so grübelt er, was war es dann, was in ihm derartig gegärt hatte?

Er frage sich oft nächtens, hatte er den Disput auf die Spitze getrieben, warum Jäger Jiska dieses teure Bild geschenkt habe? Ein Bild, das ihr übrigens seitdem nichts als Ärger einbringe. Aber den übernehme sie ja gern für ihren Chef. Und außerdem, während Jäger die junge exzentrische Olga, die seine Enkelin sein könne und so gar nicht zum öffentlichkeitsscheuen Kunstsammler passe, geheiratet habe, hätte Jiska Buschs Heiratsantrag mit der Begründung abgewiesen, sie wäre noch nicht so weit. Was solle er also aus allem schließen?

Seine Freundin schluckte, rang mit aufkommenden Tränen. Einen Schlag ins Gesicht, eine Ohrfeige als Antwort auf diese Frage - Busch hätte es verstanden, denn er schämt sich nun dafür. Jiska jedoch rannte hinaus in die Nacht. Wenige Minuten später folgte er ihr, wollte sie suchen, sich entschuldigen. An den üblichen Plätzen fand er sie aber nicht.

Um Mitternacht war er reumütig zurückgekehrt. Jiska stand telefonierend oben am Fenster ohne ihn wahrzunehmen, während Busch unten auf der Straße rätselte, mit wem sie um diese Zeit sprach. Vielleicht war es Annemarie, oder Jäger. Erneut kochte die Eifersucht in ihm hoch, er schien mittlerweile dagegen machtlos zu sein. Aufgebracht tastete er nach dem Wohnungsschlüssel und fand allein den Schlüssel für das Auto. Nein, diese Blöße hatte er sich nicht geben wollen. An der eigenen Wohnungstür klingeln, um eingelassen zu werden, von ihr abhängig sein. Ja, sie sollte ihn vermissen, ihn suchen wie eine Verzweifelte. Er kaufte an der Tankstelle eine Flasche Rotwein und Zigaretten und fuhr zum Rheinstrand. Sie sollte spüren, wie es ohne ihn wäre. Damit sie zur Einsicht kommt. Damit sie endlich bemerkt, wie schlimm Einsamkeit sein kann.

Busch bückt sich nach der Folie, wirft sie in den Container. Dass sein Handy ebenso auf der Kommode im Flur liegen muss, bemerkte er erst hier am Rhein. So scheint es unmöglich, miteinander zu reden. Dennoch, er wird keineswegs zu Kreuz kriechen und sich wieder als Lehrer bewerben. Lieber geht Busch zurück nach Berlin, notfalls zunächst allein. Zuvor jedoch will er einen letzten Versuch starten, will seine Geliebte beeindrucken. Ganz bestimmt sogar wird er das und dann wird sie ihn begleiten. Er wird nämlich die Wahrheit über das "Mäusemädchen", über Jägers Anteil am Falsifikat und dessen Folgen ans Licht zerren, auf legale Weise, versteht sich. Mit betrügerischen Tricks, dazu im Rücken ein dickes, von Papa ererbtes Konto, so wie Jäger, auf diese Weise kann heutzutage jeder seine Meinung durchsetzen, zur Not Leute kaufen. Diese Form der Wahrheitsfindung widerspricht Buschs Ethik. Ihn ekeln all die geschmeidigen Typen, die ausschließlich mit goldenen Kreditkarten zahlen und hier in der Stadt zuhauf herumlaufen, maßlos an. Ja, er wird wieder eine Bar eröffnen. Seine Bar, so wie er sie sich vorstellt, nur für Barzahler. Mit Kreditkarten zahlende Schuldenschlepper werden vor der Tür bleiben, wie angeleinte Hunde. Auf die dummen Gesichter freut er sich jetzt schon. Doch bis es soweit ist, wird er seine Wut, seinen Selbsthass, diese ohnmächtige Entrüstung (was für ein irreführendes Wort in diesem Zusammenhang) in vernunftkontaminierte Bahnen lenken, seine Gefühle unter Kontrolle bringen müssen, um die zuvorderst anstehende Mission Wiedergutmachung in Angriff zu nehmen. Ja, heute ist ein glänzender Tag hierfür, denn Jiska fährt in die Schweiz und Jäger ist somit allein.

Um sich zu motivieren, umarmt Busch das Steuer, stützt das von grau melierten Bartstoppeln mäßig verhüllte Kinn auf das Lenkrad und schließt die braunen Augen. Er will seine Geliebte jetzt vor sich sehen, sie riechen, hören. Denn er braucht sie wie die Luft zum Atmen. Nie könnte er mehr ohne sie sein. Allein was in seine Vorstellung tritt, ist das Bild, das ein Teil seiner Pläne ist – das Mäusemädchen. Eigentlich heißt es ja gar nicht so. Der Originaltitel lautet "Echte Liebe kennt keine Entbehrungen (oder Konkurrenz)". Er ist aber Jägers Mitarbeitern zu lang. Scharfzüngige Zeitgenossen behaupten, Fichte benötige für die Kreation der Titel mehr Zeit als für das eigentliche Werk. Im Fall des Mäusemädchens ist es eine überdimensional große Leinwand, auf dem die Konturen eines liegenden weiblichen Akts aus Geldscheinen nachgebildet sind, in unterschiedlichen Farben und Währungen. Die Haare schimmern braun von norwegischen Hundert-Kronen-Scheinen, die Körperlinien sind zart gezeichnet von beigegefärbten japanischen Yen und die Lippenpaare aufreizend rot von Fünfzig-Pfund-Noten der Britischen Krone. Bei einem testosterongesteuerten Schelm wie Fichte gibt es natürlich auch Schlitze wie Spardosen, der intimere in Reichweite des Betrachters. Manch einer der Besucher fühlt sich genötigt, sein Portemonnaie zu zücken und Geld einwerfen zu wollen, doch bisher wusste das Aufsichtspersonal dies stets zu verhindern. Die Brustspitzen der jungen Frau werden von Münzen verdeckt und die Füße von langen lilafarbenen, aus Fünfhundert-Euro-Scheinen zusammengesetzten Stiefeln eingehüllt. Ihre Hände aber versteckt die trotz des vielen Geldes unzufrieden dreinschauende Dame hinter ihrer grazilen Figur, blickt kaltblütig auf ihre Betrachter herab. Denn Augen hat der Künstler der namenlosen Frau verpasst, und was für welche. Tiefblickende blaue Augen, die einen vorwurfsvoll durch den ganzen Saal verfolgen. Klatschmäuler behaupten, das Mäusemädchen habe Ähnlichkeit mit Olga, aber das kann nicht sein, ist das Werk doch zu einer Zeit entstanden, da Jägers Frau noch zur Schule ging. Aber sonst - eine Assemblage nannte seine Grundschullehrerin so etwas. Sie forderte Busch regelmäßig auf, die Ränder der ausgeschnittenen Figuren nachzuschneiden. Er hatte mit Bastelarbeiten einfach nichts am Hut gehabt. Damals nicht und heute auch nicht.

Dir fehlt einfach jegliches Verständnis für Kunst!

Nein, Busch wird nicht aufgeben. Dann ist er eben ein Lebenskünstler! Selbst wenn sein innerer Schweinehund lästert, dass er nie zu den scheinbar Erfolgreichen dieser Welt gehören wird - so wie Jäger, der für seine Kunstwerke eigens eine Datenbank unterhält, die ihn allein Tausende von Euro jedes Jahr kostet - lacht er den miesen Verräter in Grund und Boden. Busch beteuert, ebenso auf viele glückliche Jahre in seinem Leben verweisen zu können - auch ohne Villa, Kunstsammlung und Segelboot. Dafür mit einer Bar.

Versuch doch wenigstens einmal für deine Rente vorzusorgen!

Entschlossen richtet er sich auf. Er sieht seine Geliebte neben sich sitzen. Sie sind auf der Autobahn, es ist schönes Wetter. Erstmals fahren sie gemeinsam in den Urlaub, an die See. Mit großer Hingabe erläutert Jiska ihm die Vorteile der Bauchatmung. Fasziniert beobachtet Busch zwischen Richtungsstreifen, Rückspiegel und Tachometernadel die Schwingungen ihres Oberkörpers im Takt der Zwerchfellmuskulatur, sieht ihre wunderschönen Brüste förmlich hervorspringen, als sie demonstrativ ausatmet, spürt ihren Handwurzelknochen auf dem Nabel, da er es ihr nachmachen soll. Busch spannt Bauch und Beckenboden an, presst den Darm zusammen, um auf natürliche Weise, wie Jiska sagt, seinen Blutdruck zu senken. Es ist ein hoffnungsloses Unterfangen. Natürlich steigt der Blutdruck unaufhörlich. Das liegt nicht zuletzt an ihrer Hand an seinem Gürtel. Von hinten rauscht derweil ein BMW mit Lichthupe heran, will sie von der linken Spur verdrängen.

Busch beschleunigt nochmals, während Jiska an den Knöpfen seiner Hose nestelt. Der Wagen hinter ihnen rückt unaufhörlich näher. Schon ist das Kennzeichen des Dränglers unterhalb des Rückspiegels abgetaucht. Wenn Busch jetzt auf die Bremse treten müsste, aus irgendwelchen Gründen - ein Wildschwein, ein Falschfahrer, eine Radarkontrolle - es wäre alles vorbei. Nein, er will zusammen mit Jiska noch etwas erleben. Das Gaspedal ist am Anschlag. Der Motor dröhnt, die Zylinder drohen zu platzen. Endlich! Da ist die Lücke auf der rechten Spur, in die er rutscht. Der Drängler rast vorbei. Busch atmet auf, die Spannung lässt nach.

Na, also! Es geht doch! Du kannst es. Du wirst es schaffen.

Ja, wenn Jiska es sagt...

VORLAUF

Busch hat lange nach einem Parkplatz in der Stadt suchen müssen. Nah der evangelischen Kirche hat er ihn endlich gefunden. Touristen verirren sich selten hierher. Das Gebäude der Gemeinde ist schmucklos und unscheinbar, ein moderner Bau mit geraden Linien und großen Fenstern. Etwas, was man im Stadtinneren sonst suchen muss.

Wer Busch beobachtet, wie er die Tür aufreißt, den Kopf leicht geneigt, um nicht anzustoßen, weil er sich nur noch einen Kleinwagen leisten kann, hält ihn für einen fest entschlossenen Mann. Wer genauer hinsieht, bemerkt, wie die Hände zittern, als sie den Türgriff suchen, um sie wieder zu schließen.

Vielleicht hat Jiska ihm ja eine Nachricht an der Wohnungstür hinterlassen, wo er seinen Schlüssel abholen kann. Busch würde es als Zeichen der Versöhnung werten. Zudem wird ihm der lange Fußweg zur gemeinsamen Wohnung guttun. Er führt durch einige Parkanlagen und die halbe Stadt, wie Busch überhaupt das Laufen als positiven Nebeneffekt seiner gegenwärtigen Untätigkeit entdeckt hat.

Seitdem du nachts nicht mehr arbeitest, siehst du viel besser, viel gesünder aus.

Vom oberhalb der Stadt gelegenen Marktplatz her erklingen drei Glockenschläge. Dort steht die katholische Kirche, die hier alles überragt und jede Viertelstunde schlägt. Die eindringlichen Töne mahnen ihn bestimmte Dinge nicht zu wichtig zu nehmen. Vielleicht ist ja doch alles ein einziger großer Irrtum seinerseits, redet er sich ein, steht Jiska heute Abend wieder in der Tür und tut so, als hätten sie nie Streit gehabt. Er würde auch nicht fragen, mit wem sie letzte Nacht telefoniert hat.

Ein kalter Windstoß lässt Busch schaudern. Er denkt daran, in die durchgeschwitzte Jacke zu schlüpfen. Die Ausdünstungen der letzten Nacht strapazieren allerdings selbst seine ansonsten eher unempfindliche, äußerlich markante Nase. Er trottet zum Kofferraum, wirft das abgetragene Kleidungsstück hinein. Dumpf poltert es auf den Boden, Busch zuckt zusammen.

Natürlich, die hat er beim Tragen schon gar nicht mehr bemerkt. Hastig entnimmt er der Innentasche die darin verborgene Pistole, zögert kurz, lässt sie sodann in derer des schwarzen Frühjahrsmantels gleiten, nachdem er bei jenem noch das Etikett der Reinigung entfernt hat. Die Waffe ist für den Fall gedacht, dass ihn jemand nicht ernst nehmen will, zum Beispiel Jäger. Den Mantel wiederum hatte er noch gestern Nachmittag abgeholt, er schmiegt sich im Kofferraum an Jiskas Lieblingsmantel. Der ist aus braunem Hirschleder gefertigt, das Futter glänzt himmelblau. Einstmals, als der Himmel noch voller Geigen hing, hatte er ihn ihr geschenkt. Die Dame von der Reinigung meinte, er möge das kostbare Stück besser woanders einer Spezialbehandlung unterziehen lassen, um die Wasserflecken zu beseitigen. Er taucht seine Nase in das Innenfutter wie ein Junkie; bemüht sich Jiskas Geruch aufzuspüren, durchstöbert ihre Kleidung nach einem vergessenen Halstuch, doch die Taschen sind leer.

Schade, wird er sich ohne weitere Rauschmittel behelfen müssen. Busch drapiert den Ledermantel sorgfältig zwischen die Radkästen, klappt den Kofferraum zu. Instinktiv muss er dabei an einen Sargdeckel denken, der geschlossen wird. Er schüttelt entsetzt den Kopf, wendet sich ab, macht sich auf den Weg nach Hause, vorbei an Bordell und Diakoniestation. An der nächsten Straßenecke, direkt beim Taxistand, schnipst Busch möglichst lässig eine halb aufgerauchte Zigarette auf die Straße, die wartenden Fahrer beachten ihn nicht.

Hier in dieser kleinen Stadt, wo Jiska und er nun leben und schon die Römer ihre Bäder nahmen, ist Eile ein Zeichen von Armut. Kosmetiksalons, Apotheken und Privatkliniken reihen sich wie Glieder einer Perlenkette entlang der Hauptstraße auf. Zudem dominieren Schmuckgeschäfte, Immobilienmakler mit Dolmetscherkenntnissen, Hörgeräteakustiker und Antiquitätengeschäfte das Bild der beliebten Fußgängerzone. Schnell begriff Busch nach seinem Umzug, jegliche Fassade muss unter allen Umständen aufrechterhalten werden - koste es, was es wolle. Alles dauert hier ein bisschen länger, selbst das Älterwerden. Wahrscheinlich genießen deshalb so viele Pensionäre ihren Ruhestand in dieser Stadt, drücken sich bereits am Vormittag in den respektablen Cafés herum, lesen ausgiebig die örtliche Zeitung. Auch so ein Relikt, das woanders nicht mehr denkbar scheint. Die Vielzahl der Todesanzeigen hält das Blatt wohl am Leben.

Am Zebrastreifen vor ihm hupt ein Autofahrer, weil zwei ältere Damen mitten auf der Straße einen Plausch beginnen; lüstern ihre Hunde beobachtend, welche aufgeregt umeinander schwänzeln. Das Fell der Tiere harmoniert farblich mit dem, welches die Damen locker um die Schultern tragen, das Leder der Stöckelschuhe so glattgezogen wie ihre Gesichtshaut. Erst als der Fahrer Anstalten macht, die Tür aufzureißen und auszusteigen, gehen sie kopfschüttelnd auseinander, die Tiere widerwillig hinter sich herzerrend.

Busch überquert die Straße zehn Meter vor dem Zebrastreifen, läuft vorbei an gepflegten Häusern mit hohen Eingangstoren Richtung Allee. Es ist der Weg, es ist die Zeit, in sich zu gehen. Zeit sich zu bezähmen, seine Gefühle, diese ohnmächtige Wut unter Kontrolle zu bringen.

Es hilft dir nichts, wenn du tobst. Deine Gesundheit leidet ebenso wie der Mensch, dem du so gegenübertrittst. Und erreichen wirst du schon gar nichts.

Jiska wäre als Lehrerin besser geeignet gewesen als er. Doch, das wäre sie. Davon ist Busch überzeugt. Direktoren und Schüler, genau in dieser Reihenfolge, hätten ihre helle Freude an ihr gehabt, besonders die männlichen. Stattdessen hatte sie sich für das Sekretariat entschieden, vielmehr ihre Mutter verschaffte ihr eine der Lehrstellen - aus der Überzeugung heraus, dass Jiska so die beste Karriere machte, als Ehefrau. Irgendein Anwalt, Arzt oder Unternehmer, so kalkulierte die geschäftstüchtige Henriette und so bestätigte es ihr jede Woche der neueste Groschenroman, würde sich garantiert in die schlanke attraktive, nicht zu hoch gewachsene Tochter dieser ehrgeizigen Mutter verlieben. Und dann wäre ihr Glück vollkommen gewesen.

Beim ersten Chef glaubte Jiska noch selbst an diese Theorie. Er war nett zu ihr und groß gewachsen, sah gut aus mit seinen dunklen Haaren, welche täglich frisch gegelt und streng nach hinten gekämmt wurden. Zudem hatte er feingliedrige Hände, trug Siegelring und Adelstitel sowie stets ein Einstecktuch mit Familienwappen in der Brusttasche seines Jacketts. Dass er regelmäßig einen Hauch zu viel vom französischen Rasierwasser auftrug, wertete die Mutter als außerordentlich positives Zeichen. Trotzdem, er hatte keine Augen für Jiska. Nicht solche, wie die Mutter und irgendwo auch die Tochter insgeheim erhofften.

Henriette gab ihrer Tochter die Schuld, schickte sie zum Friseur und zur Kosmetik. Sie kauften ein kürzeres Kleid und höhere Schuhe. Schließlich verzichtete Jiska gar auf ihre äußerst charmante kleine Zahnlücke zwischen den oberen Schneidezähnen, wie Busch später anhand von frühen Fotos feststellen musste. Allein, es half nichts. Erst Jiskas beste Freundin Annemarie, welche in Berlin Jura studierte, brachte Licht in das familiäre Dunkel. Bei einem ihrer wenigen Besuche in der alten Heimat befand sie nach kurzer Schilderung der Sachlage: Jiska, der Typ ist schwul.

Nun kamen sie alle aus der Provinz und solche Menschen kennt man dort schlichtweg nicht. Als Jiska ihrer Mutter von Annemaries Vermutung berichtete, schüttelte sie nur den Kopf: Niemals! Solche abartigen Menschen gäbe es nur in Amerika. Oder eben in Berlin. Wegen der Alliierten.

Leider erkrankte der galante Anwalt einige Monate später schwer. Er musste seine Praxis verkaufen und Jiska, die einfach blieb, wo sie war, weil sie aufgrund ihres pflichtbewusst-fleißigen Naturells beinahe schon zum Inventar gehörte, erhielt als nächstes eine Chefin. Jene war von der Statur her ein recht herber, fast androgyner Typ, litt außerordentlich darunter und neidete Jiska beinahe alles: Die kastanienbraunen, sich bei jedwedem Wettertief sofort kräuselnden Haare, die sie selbst beständig verflucht, weil sie jeden Tönungsversuch erfolgreich abwehren; dazu die leuchtend grünen Augen, der schlanke Hals, die sportliche Figur. Am meisten neidete die Chefin ihrer Angestellten jedoch die Fähigkeit, die Welt mit positiven Augen zu sehen. Und so blieb Jiska trotz aller weiblichen Schikanen in der Kanzlei bis zu dem Tag, an dem ein gutaussehender Musiker sie betrat und um einen Termin bat. Schon der Schatten seines Körpers hinter der Glastür hatte Jiskas Herz seltsamerweise höherschlagen lassen. Sie hörte seine Stimme über die Wechselsprechanlage, ließ ihn entgegen aller üblichen Sicherheitsmaßnahmen sogar ein, obwohl sie allein gewesen war, und erkundigte sich nach seinem Begehren.

Groß, beinahe schlaksig, hatte er vor ihrem Pult gestanden, mit ungewohnt abstehenden Ohren, die diesem Gesicht, selbst wenn es so nervös war wie in diesem Augenblick, etwas schalkhaft Lustiges verliehen. Vielleicht lag es aber auch an den Augen, die sie anstrahlten mit einer Wärme, wie sie sie zuvor noch nie gefühlt hatte. Scheu schaute sie auf den zwischen ihnen stehenden Tisch, auf dessen Platte er ihr seine Karte hinüberschob. Und so waren es letztlich die Hände, die den entscheidenden Anstoß gaben. Stets waren ihr jene am wichtigsten bei einem Mann. Die Hände und die Augen. Sie verrieten, was ein Mann Jiska oftmals nicht mitzuteilen vermochte. Erzählten, was zwischen Himmel und Erde, was zwischen Mann und Frau nicht mit Worten ausgedrückt werden kann. Die Hände des Musikers sahen feinfühlig aus, mit schlanken, sehr gelenkigen Fingern. Schließlich zupften sie den Bass, doch das erfuhr Jiska erst später. Zunächst las sie nur seinen Namen, darunter stand Leader der Band Sowieso. Jiska hatte noch nie zuvor von ihnen gehört. Am ersten gemeinsamen Abend, noch bevor die Chefin Zeit für ihren neuen Klienten fand, saßen beide beim Italiener und teilten sich eine Pizza. Natürlich hätte Jiska ebenso ihn einladen können, aber ihr Gefühl riet ihr, seinen Stolz nicht zu verletzen. Zum Dank vermochte Ben ihr Interesse für seine Musik zu entfachen, sie für seine Band zu begeistern. Sie beschloss noch in der Nacht, Jiska konnte vor Aufregung nicht einschlafen, von der kleinen Kanzleibühne, auf der sie seit Jahren erfolgreich die wichtigste Nebenrolle besetzt hatte, mit aller ihr innewohnenden Konsequenz auf die Rockbühnen dieser Welt zu wechseln, selbst wenn es nur für den Backstagebereich reichen würde.

Alsbald gab sie ihren Platz in der Kanzlei auf, auch das Zimmer in der Wohnung der Mutter. Sie zog zu Ben, organisierte die ersten Touren, entwarf die Plakate, zwang Manager von Plattenfirmen in die Knie, auf das sie ihr anschließend aus der Hand fraßen. Kurzum, sie avancierte zu einer der Säulen, wenn nicht gar des Fundaments dieser Band, welche innerhalb von drei Jahren jeder halbwegs Musikinteressierte unter Dreißig in diesem Land kannte und ihre Lieder auf jeder Party lauthals mitsang.

Jiska beteuert stets, dass sie Ben geliebt habe und er liebte sie. Doch beide wollten mehr. Sie dachte ans Heiraten und ein Kind, er glaubte noch schnell mit seiner Musik die Welt erobern zu müssen. Sie tourten durch ganz Europa, gaben im Durchschnitt drei Konzerte pro Woche und landeten völlig ausgelaugt in Amerika. Hier mussten sie feststellen, einem Schwindler aufgesessen zu sein, der mit dem vorgeschossenen Geld nach Brasilien durchgebrannt war, statt im Vorfeld Werbung, Konzerte und PR-Termine zu vereinbaren. In einem Akt der Verzweiflung beschlossen Ben und Jiska nach heftiger Diskussion mit den übrigen Bandmitgliedern, dennoch vier Wochen durch die Clubs von New York zu touren. Gemeinsam zogen sie los und innerhalb von zwei Tagen hatten sie das Kunststück vollbracht, sechs Gigs sowie eine Loftwohnung in Queens zu organisieren, welche gleichzeitig als Unterkunft und Proberaum gedacht war. Angestachelt von diesem Erfolg bot Jiska an, vom übrig gebliebenen Geld durch die Staaten zu reisen und weitere Termine zu organisieren.

Ihr gefiel dieses Land. Zumindest das, was sie bisher hiervon gesehen hatte. Gemeinsam mit Ben träumte sie in der Nacht vor ihrer Abreise von der Westküste und einem entspannten Leben dort. Sie lieh sich ein Wohnmobil, für mehr reichte das Geld nicht mehr, und durchquerte das Land tatsächlich damit, im Gepäck gerade einmal zwölf Adressen möglicher Interessenten für ihre Musik. Nach der ersten Nacht allein auf einem Camp Ground verzichtete Jiska fortan auf das Frühstück und kaufte sich einen Revolver. Beinahe hätte sie ihn gezückt, als einer der möglichen Interessenten glaubte, sie wäre zu allem bereit, für den Verkauf ihrer Musik. Bevor sie rechtzeitig verschwand, trat sie ihn immerhin dorthin, wo es am meisten wehtut.

Ja, Jiska erlebte einiges auf dieser Reise. Die Jungs würden große Augen machen, so wie Busch später auch, wenn sie davon erzählte und nicht alle Träume hatten sich erfüllt. Beschwingt stieg sie in San Francisco in den Flieger zurück nach New York. Sie hatte vier Termine vereinbaren können, zwei davon auf angesagten Festivals, worauf sich sicherlich aufbauen lassen konnte sowie in der schlichten Gewissheit, dass "Bob‘s Country Bunker" nicht zu den gebuchten Auftrittsorten gehörte. Sie landete an einem Sonntagabend gegen sieben Uhr an der Ostküste. Leider wartete Ben nicht am Flughafen wie vereinbart. Bestimmt hatten sie noch weitere Termine buchen können, redete sich Jiska ein. Sie verspürte große Sehnsucht nach ihm und irgendwo auch nach den übrigen Jungs, dem Klang der vertrauten Sprache. Ben und sie hatten gerade einmal während der letzten vier Wochen miteinander telefonieren können. Zum Glück trug Jiska die Adresse der Wohnung in Queens auf einem Zettel bei sich. Der Taxifahrer, ein netter Inder, war ein Meister seines Fachs und sehr fürsorglich. Er schickte Jiska vor, versprach die beiden Taschen hinterherzubringen, in das alte Fabrikgebäude, in den vierten Stock, ohne Fahrstuhl.

Als Mark, der Schlagzeuger und Spaßvogel der Band, schließlich auf ihr mehrmaliges Klopfen hin mit glasigen Augen die Tür öffnete, schlug ihr ein eigentümlicher Geruch entgegen. Ob er sie in diesem Moment erkannt hatte, bezweifelte Jiska später. Aus der Wohnung drang laute Musik. Sie vernahm das unsichere Kichern viel zu junger Mädchen, stieg fassungslos über wild ineinander verschlungene Beine, sah in unbekannte, teilweise blöd vor sich hin grinsende Gesichter. Von den Jungs aus der Band entdeckte sie niemand weiter. Am Ende des Raumes fand sie Ben auf einer Sitzecke liegend vor, ein dunkelhäutiges Mädchen im Arm. Er stellte sie Jiska ungeniert lächelnd als neue Backgroundsängerin vor. Natürlich mit dem Potential, den neuen Leadsänger, nämlich ihn, nachdem der alte aufgrund von künstlerischen Differenzen in der Zwischenzeit ausgestiegen war, eines Tages zu ergänzen und ihre Musik damit noch abwechslungsreicher, noch interessanter für den amerikanischen Markt zu machen.

Jiska schaute konsterniert Ben an, dann das Mädchen. Das scheu lächelnde Kind mit seinen bleckenden Zähnen, das Bens Erklärungen in einer ihr fremden Sprache nicht verstand, erhob sich vom Sofa, wollte Jiska zur Begrüßung herzlich umarmen, Ben ebenso. Beide glotzten völlig verblüfft, als sie sich stattdessen jeweils eine Ohrfeige von ihr einfingen. Anschließend räumte Jiska mit einem Wisch sämtliche Gläser von ihrem Koffer, der zuvor als Tisch und als Fußablage für beide gedient hatte. Er, der Koffer, hatte ihr mehr zu denken gegeben als das Mädchen. Ihre persönlichsten Dinge waren zum Möbelstück degradiert, musste ihr Ledergepäck, ein großmütterliches Familienerbstück, wie Ben ganz genau wusste, als Abstellfläche für mindestens ein Besäufnis herhalten, dass es in ihrem Beisein so sicher nicht gegeben hätte. Immerhin hatten die Jungs sie manchmal scherzhaft die Mutter der Kompanie genannt. Die Mutter der Kompanie desertierte nun, verstört vom unübersichtlichen Schlachtgetümmel.

Jiska schnappte den Lederkoffer, bei aller Enttäuschung froh, dass sie nicht lange ihre Habseligkeiten unter den verdutzten Blicken von Fremden zusammenklauben musste, und kämpfte sich durch die Wohnung zurück zur Tür. Am Rockzipfel Ben, welcher auf Knien rutschend seine Unschuld beteuerte. Etwas, was Jiska ihm nur zu gern genommen hätte, auf der Stelle, wenn nicht der Koffer etwas völlig anderes erzählt hätte. Als sein Gejammer ihr auf die Nerven zu gehen begann, verpasste sie ihm kurzerhand einen Tritt. Ben, aus dem Gleichgewicht gebracht, stolperte über einen ausgestreckten Fuß, landete mit dem Gesicht im entblößten Gesäß von Mark, der sich derweil bemühte, mit seinem Stick das jungfräuliche Fell eines drallen Latina Mädchens durchzustoßen. Dank Bens Hilfe war es nun vollbracht. Doch als Jiska endlich den Ausgang erreicht hatte, stand der nette Inder vor ihr, mit den Reisetaschen in der Hand und starrte in ihr von Tränen überströmtes Gesicht. Sein Antlitz zeigte keine Regung. Er setzte die Taschen ab, schaute über Jiskas Schulter hinweg in die Wohnung. Dann reichte er ihr ein Taschentuch, schob sie stumm beiseite. Was mochte er in jenem Moment von ihr gedacht haben? Sie, die ihm noch im Taxi das Lied vorgesungen, das Ben für sie komponiert, es ihr mit der Veröffentlichung ganz offiziell gewidmet hatte und das jedes Kind in Deutschland mitsingen konnte.

Lange war er nicht weggeblieben. Jiska hörte nur einen kurzen Schrei aus der Wohnung. Er erinnerte sie an eine Karate-Vorführung, der sie einstmals als Kind beigewohnt hatte, draußen auf dem Marktplatz, hinter der katholischen Kirche. Dann kam der Inder zurück, mit unbewegter Miene, ging mit dem Koffer sowie einer Reisetasche in den Händen voran, schwankte unter der schweren Last, die die Welt ihm auferlegt, die Stufen hinab zum Taxi und fuhr Jiska direkt zum Flughafen. Längst zeigte das Taxameter einen dreistelligen Betrag an, drückte sie ihm alles Geld in die Hand, was sie noch hatte. Doch er lehnte ab. Stattdessen gab er ihr seine Adresse. Sie überwies ihm die Summe noch am selben Tag, nachdem sie wieder in Deutschland angekommen war. Trotzdem hat sie nie wieder etwas von ihm gehört. Ebenso wenig, wie die zahlreichen Fans jemals wieder etwas von der Band Sowieso gehört haben. In den einschlägigen Blogs wird gemunkelt, jemand hätte Ben als Pagen im Waldorf Astoria gesichtet, doch wer sucht schon das Waldorf Astoria auf, um dieses Gerücht nachzuprüfen. Eine andere Legende lautet, er würde einen Bauernhof im Allgäu betreiben, mit glücklichen Milchkühen auf der Weide und häuslicher Zithermusik am Samstagabend im schwiegerelterlichen Dorfladen.

Busch glaubt keine der beiden Varianten. Einmal hörte er Jiska heimlich auf der Toilette weinen, nachdem er ihr die neuesten Gerüchte über die Band aus dem Internet vorgelesen hatte. Sie war mit verschmierter Schminke im Gesicht zurückgekehrt, überschüttete ihn mit begierigen Küssen. Seitdem lässt er das Stöbern in den Klatschspalten sein.

Wenn ich es nicht besser wüsste, glaubte ich, mein Leben sei einem Hollywood-Film entsprungen.

Er hört ihr stets aufmerksam zu, wenn sie erzählt von früher. Von ihrer Fahrt durch Amerika, den Londoner Clubs oder den Festivals, wenn sie in irgendeinem schäbigen Wohnwagen sich die Stunden mit Flaschendrehen vertrieben hatten, bis es Zeit war für die Jungs, auf die Bühne zu gehen und Jiska den Mädchen noch schnell einen Stapel Autogrammkarten zum Abschied in die Hand drückte, damit sie endlich verschwanden.

Stundenlang vermag sie so zu erzählen. Sein früheres Leben kommt ihm dagegen langweilig vor. Doch seitdem er Jiska kennengelernt hat, scheint es Fahrt aufzunehmen. Manchmal erfasst ihn gar ein Schwindel.

RAUCHZEICHEN

Busch läuft die Wilhelmstraße entlang, vorbei am Altersheim. Das ehrwürdige Haus heißt hier natürlich Seniorenresidenz und hat früher einmal einen russischen Zaren beherbergt. Im Garten werden gerade die Stühle von den Tischen losgekettet, stehen die ersten Bewohner bereits wartend neben dem Personal, eine Decke unter dem Arm, um sich ihren Lieblingsplatz zu sichern. Es ist der erste Tag, wo sich diese Gelegenheit bietet, nach einem langen kalten Winter. Er beobachtet, wie ein rüstiger älterer Herr mit einer jungen Pflegerin zu flirten versucht, der Kopf vor Aufregung ganz rot. Busch schämt sich ein wenig für die Anmache. Die Pflegerin lächelt ihre Verlegenheit weg, sieht sie gewohnheitsmäßig dem Alter ins mehr oder minder lüstern schauende Angesicht.

Jiska und er hatten manchmal darüber gesprochen, was sie später gemeinsam alles unternehmen, wohin sie unbedingt reisen wollten. Den Gedanken, dass einer von ihnen ohne Vorwarnung einmal mitten im Leben allein dastehen könnte, hatten sie dabei ausgeklammert.

Sei einfach mal spontan! Du lebst nicht mehr in Berlin. Wir müssen lediglich die Koffer packen und losfahren. In vier Stunden sind wir zum Beispiel in Italien, mit dem richtigen Auto... Nun gut, mit deinem eben in sechs.

Busch denkt daran, was passieren könnte, wenn ihm sein Vorhaben trotz aller Vorsicht entgleitet, wenn Jäger oder irgendein anderer missversteht, warum er eine Waffe bei sich trägt. Die Pistole dient lediglich dem Zweck, ebenfalls ein ordentliches Stück Sahnetorte vom Kuchen des Lebens zu kassieren, gemeinsam mit Jiska, und nicht nur ein paar Krümel. Er will ja sogar für die Torte arbeiten. Wenn auch nicht irgendwas, sondern das, was ihm den meisten Spaß bereitet. Sein Lehrerberuf gehört definitiv nicht dazu. Ihm wird bewusst in Anbetracht der Alten, wie viel gemeinsame Zeit Jiska und ihm bereits verloren gegangen ist. Zeit, die sich nie mehr zurückholen lassen wird. Aber auf seinen Traum von einer eigenen Bar verzichten, das möchte er ebenso wenig. Erst recht nicht in diesem Umfeld.

Busch schaut auf den akkurat gepflegten Garten der Seniorenresidenz. Es ist ein Übermaß, das ihm hier immer wieder begegnet, sei es in der Vielfalt der Farben dieser Blüten, der Breite der Allee, der Zahl der Diamanten am Hals von Olga, Jägers um viele Jahre jüngeren Frau, oder den Russisch sprechenden Verkäuferinnen in den Nobelgeschäften der Stadt. Es fasziniert ihn, so wie es ihn fertigmacht.

Von Berlin war er dagegen Bescheidenheit gewohnt. Auch wenn Auswärtige, die der Stadt einen Besuch abstatten und eine lange Reihe von alten und neuen Protzbauten entdecken, sich das nicht vorstellen können. Wer sich allerdings Mühe gibt, wird bemerken, dass überdimensionierte Vorzeigeobjekte Fremdkörper in der Stadt bleiben. Sie wirken wie verlorene Seelen. Man möge nur einmal das Regierungsviertel samt Kanzleramt betrachten. Der Berliner selbst bevorzugt nämlich einfache Verhältnisse. Das ihm nachgesagte lose Mundwerk dient dabei vorsätzlich der Verteidigung seines meist geringen Besitzes. Fremde Eroberer, weil begünstigt durch flaches Umland und Sandboden, rücken oft überfallartig in die Stadt ein. Sie werden zunächst wütend beschimpft, dann zügig eingemeindet, aus purem Eigennutz. Der schnoddrige Ton zelebriert eine Art innerer Verteidigungslinie, auch weil Mauern und Zäune seit dem letzten Jahrhundert einen bitteren Beigeschmack erzeugen.

Busch war zufrieden gewesen in der Hauptstadt. Er hatte seine Bar, sein Auskommen, ein paar wenige Freunde, mit denen er sich regelmäßig traf - und ab und zu eine Freundin ohne größere Verpflichtungen. Wollte diese mehr, fand sich immer noch eine Theke, hinter der er abtauchen konnte. So hatte er keine Ahnung gehabt was ihm fehlte bis zu jenem Silvestertag, als er Jiska zum ersten Mal begegnete.

Zunächst war er einfach nur sprachlos gewesen, und das passiert Busch selten bei Frauen, schon von Berufs wegen, als ihre grünen Augen ihn anstrahlten. Genaugenommen war es der Neujahrsmorgen und bereits nach drei Uhr. Kurz zuvor hatte er erstmals Gelegenheit gehabt, einen Blick auf den Regulator im Rückbuffet zu werfen, eine Zigarette zu rauchen. Jiska war nicht allein gekommen. Mit ihr kamen Annemarie, wie Busch später erfuhr, sowie ein namenloser Typ, den sie beide irgendwo unterwegs aufgelesen hatten und nicht mehr loswurden. Busch musste sich alsbald zwischen geschäftlichem und privatem Interesse entscheiden. Sollte er seine Aufmerksamkeit ganz auf diese Frau lenken oder sich weiter um seine Gäste kümmern?

Ohne seine Intervention würde sie irgendwann gehen. Dass eine derartig schöne Frau auf ihn wartete, bis er zuschloss, wagte er nicht in seinen kühnsten Träumen zu hoffen. Anfangs baute Busch auf irgendeinen glücklichen Zufall, um mit ihr ins Gespräch zu kommen, sich vielleicht zum Essen oder einem Kinobesuch zu verabreden, dann würde man weitersehen. Doch die Zeit verstrich, ohne dass etwas passierte. Er musste handeln, die Zahl der Gäste reduzieren, wollte er überhaupt die Chance auf ein Gespräch mit ihr haben. Denn solange die Bar voll war, konnte er unmöglich Daniela, seine Servicekraft, allein schuften lassen.

Busch versuchte es zunächst mit Zappa. Über die Jahre hinweg hatte er sich bemüht, ein musikalisch anspruchsvolles Publikum heranzubilden, allein an Zappa scheiterten die meisten. Erst recht, so hoffte Busch nun inständig, in der Silvesternacht. Natürlich misslang der Versuch, die Gäste mit extravaganter Musik zu vertreiben, ausgerechnet an diesem Abend. Einige fühlten sich jetzt erst richtig wohl, bestellten noch eine Runde. Der namenlose Begleiter forderte Jiska gar zum Tanzen auf, doch sie lehnte ab, Buschs angeblich die Bar überwachende Augen sehr wohl mit einem Seitenblick amüsiert registrierend. Sie blieb einfach am Tresen sitzen und beobachtete ihn bei der Arbeit.

Busch kam ins Schwitzen. Vielleicht war diese überaus attraktive Frau ja eine Kollegin und wollte sich bei ihm noch ein paar Tricks abschauen. Ausgerechnet bei ihm, der nie einen gastronomischen Beruf erlernt hatte und schon froh war, dass seine Hände unter ihren aufmerksamen Blicken so gut wie nie zitterten. Jawohl, nur ein einzelnes Glas war ihm aus der Hand gerutscht, weil jemand eine Currywurst beim Inder zwei Häuser weiter gegessen hatte, ohne sich anschließend die Hände zu waschen. Busch erkannte das an den grobkörnigen Chillikrümeln auf den Scherben des Bierglases, die er vom Boden zusammenklaubte. Zum Glück ließ sich in der Zwischenzeit ihre Freundin zum Tanz überreden. Es war die einmalige Gelegenheit für die nächste Attacke. Eilig warf Busch die Scherben in den Mülleimer und legte Miles Davis auf. Sein Plan war nun, der Galan sollte mit der Freundin anbändeln und beide sobald als möglich abziehen. Allerdings, die Freundin lamentierte über Miles Davis, er wäre ihr zu träge. Sie bräuchte Schwung, sie bräuchte Stimmung. Wie wäre es denn mit den Kreuzberger Nächten?

Busch verneinte entschieden. Manchen Leuten kann man es nie recht machen.

Aber die Musik passte nun wirklich nicht!

Er nahm die Kritik zum Anlass, den Musikstil erneut zu wechseln. Busch war überzeugt, mit Georg Danzer zum finalen Schlag auszuholen.

Daniela, die Servicekraft, war die musikalischen Kapriolen ihres Chefs gewohnt. Manchmal beschwerten sich auch Gäste bei ihr. Meist waren es jene, die das alltägliche Gedudel im Radio für gute Musik hielten. Daniela nahm deren Wünsche gelassen entgegen, gab Kritik lediglich ab und zu weiter, wenn sie Lust am Sticheln hatte. Allerdings, über das audiophile Chaos an diesem Abend, das Busch endgültig entfacht hatte, indem er die weißen Pferde losgelassen, schüttelte sie demonstrativ den Kopf, knallte müde ihr Tablett auf die Theke, griff nach den Zigaretten und ging raus vor die Tür. Angeblich, um frische Luft zu schnappen. Als sie zurückkehrte, erwischte sie Busch, wie er in einem unbeobachtet geglaubten Moment die einzelne Dame im grünen Kleid an der Bar zu fixieren suchte.

Daniela lächelte verschmitzt. Oder lachte sie ihn aus?

Egal, Busch spürte heftige Röte in seinem Gesicht. Immer noch kopfschüttelnd, jedoch längst von einem Schmunzeln begleitet, griff seine Servicekraft nach dem nächstgelegenen Tablett, begann die leeren Tische abzuräumen, die verbliebenen Gäste abzukassieren.

Jetzt, jetzt muss es sein, dachte Busch. Er hasste es, wenn er Zuhörer neben sich wusste beim Erstkontakt.

Ob sie neu in Berlin sei, fragte er die Frau an der Theke. Währenddessen griff er möglichst gelassen nach seinen Zigaretten, entnahm eine und bot Jiska ebenfalls eine an. Er sehe sie hier zum ersten Mal, behauptete er ungeniert weiter.

Sie schüttelte den Kopf, fragte lächelnd zurück, woher er das so genau wissen wolle, bei so vielen Menschen. Gleichzeitig hielt sie ihm ihr leeres Glas unter die Nase.

Leider hatte er über ihre Schönheit vergessen, was sie trank.

Champagner, ergänzte sie mit nachsichtiger Miene.

Konnte sie etwa Gedanken lesen? Das wäre fatal.

Nun, solch eine attraktive Frau wie sie sehe man hier nicht alle Tage, setzte er seine Schmeicheleien mit brüchiger Stimme fort. Wahrscheinlich hielt sie ihn für einen Gewohnheitstäter. Dabei lag sein letztes Abenteuer schon Monate zurück.

Dennoch, auch ihr Gesicht überzog nun eine leichte Röte.

Ein unerwarteter Treffer, sein Herz schlug schneller.

Sie möge seine Antwort bitte als Kompliment betrachten, behauptete Busch jetzt gar, denn er sei anspruchsvoll.

Die junge Frau musterte ihn spöttisch von oben bis unten. Sie sah ein ausgewaschenes schwarzes Hemd und eine gerade zuvor neu erworbene schwarze Anzughose mit betrunkenen Bügelfalten. Beide verhüllten einen der knackigen Jugend unwiederbringlich entwachsenen Körper, der sich dennoch, mit etwas Großzügigkeit betrachtet, sehen lassen konnte.

Zumindest bei Frauen sei er sehr anspruchsvoll, setzte Busch leiser nach, als er ihren unverschämten Blick bemerkte. Vielleicht hätte er nicht so oft mit seinen Stammgästen auf das neue Jahr anstoßen sollen, dachte er peinlich berührt. Dann hätte er seine Worte jetzt besser unter Kontrolle.

Busch trank häufiger in der letzten Zeit. Das Kompliment, das seine Hausärztin ihm einstmals gemacht, indem sie nach einer Routineuntersuchung mehr beiläufig erwähnt hatte, seine Leberwerte wären in Anbetracht des ausgeübten Berufes beinahe ordentlich, sollte er nicht so leichtfertig verspielen. Nun, gut. Neues Jahr, neue Vorsätze. Vielleicht auch neues Glück?

Seine Gesprächspartnerin griff nach dem frischen Glas, trank begierig. Wahrscheinlich, um nicht laut loslachen zu müssen über seine Peinlichkeiten. Trotzdem, ihr Gesicht erstrahlte schöner denn je, machte Hoffnung auf mehr.

He, so war es überhaupt nicht!

Ja, wie denn dann?

Wenn ICH dich nicht in Wahrheit angesprochen hätte, würdest du immer noch hinter deiner Bar in Berlin stehen und lauwarmen Sekt anbieten...

Busch schaute in die Runde, die Zigaretten in der Hand. Er zählte die verbliebenen Gäste, verzweifelt bemüht, über die Schönheit vor seiner Nase hinwegzusehen. Ihm wollte einfach keine zündende Idee einfallen, wie er sie ansprechen konnte. Es war zum Verzweifeln!

Ob sie bitte auch eine haben könnte, wurde er plötzlich gefragt. Überrascht schaute er auf die Frau vor ihm. Diesem Lächeln, diesen Augen konnte man einfach nichts abschlagen. Und sie wusste es. Sie wusste es ganz genau. Selbstverständlich, antwortete er, gab ihrem Wunsch unverzüglich nach. Da Busch vor Aufregung das eigene Feuerzeug nicht gleich fand, hielt er nach Danielas Ausschau, reichte ihr das Feuer mit zitternden Händen.

Jiska hielt sie kurzerhand fest. Die Wärme ihrer Haut auf seinen vom Spülwasser gekühlten Fingern elektrisierte ihn. Panisch überlegte er, während sie ihren ersten Zug tat, wie er das Gespräch fortsetzen könnte. Allein mit der üblichen Konversation würde er bei ihr sicher nicht punkten. Und dieser Ausschnitt! Ein wunderschönes Kleid. Sicher waren die Drei zuvor im Theater oder in der Oper gewesen. Dazu dieses betörende Parfüm. Fasziniert beobachtete er, wie sich die roten Lippen sanft um den Filter schlossen, um anschließend den Rauch sogleich wieder auszupusten.

Wenn es bei ihr zu Hause so einen netten Laden gäbe, führte sie das Gespräch fort, würde sie sicher öfter abends ausgehen, aber leider... Sie seufzte leicht übertrieben, ohne den Satz zu vollenden.

Busch atmete auf. Die zweite Steilvorlage. Endlich fühlte er sich auf gewohnterem Terrain. Ob sie zu Besuch in Berlin wäre, fragte er keck.

Ja, ihre Freundin wohne hier, bestätigte sie. Eine Kopfbewegung wies Richtung Tanzfläche. Diese wohne in Charlottenburg. Sie komme sie mehrmals im Jahr besuchen.

Mehrmals. Das klang doch hoffnungsvoll. Dann gefalle es ihr in Berlin, bohrte Busch weiter, wollte es nun ganz genau wissen.

Jiska schien sich keineswegs daran zu stören. Ja, sehr, gab sie freimütig zu, ihm erneut ihr schönstes Lächeln dazu schenkend.

Daniela kam mit einem vollen Tablett leerer Gläser zurück, wuchtete es auf den Tresen. Sie schob Busch beiseite, denn er stand im Weg, direkt vor der Spüle. Für einen Moment dachte er daran, sie sofort nach Hause zu schicken. Ihre schlechten Launen waren schwer zu ertragen. Selbst wenn man ihr Chef war und sie sich immerhin soweit im Griff hatte, diese so gut es ging vor ihm zu verbergen. Wahrscheinlich hatte sie daheim wieder Stress gehabt mit ihrem Alten, weil sie an Silvester arbeitete. Dabei brachte sie die Kohle