A.B. Exner

Traurige Strände

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

ISBN: 13 978-3-8476-6521-2

Traurige Strände

LISKA WOLLKE

EUGEN BÖTTCHER

LISKA WOLLKE

ELENEA PLITECHNA

AUGUST BEYER

LISKA WOLLKE

HEIDI TECH

ELENEA PLITECHNA

EUGEN BÖTTCHER

LISKA WOLLKE

EUGEN BÖTTCHER

XETAR GULPER

HEIDI TECH

LISKA WOLLKE

XETAR GULPER

EUGEN BÖTTCHER

HEIDI TECH

LISKA WOLLKE

EUGEN BÖTTCHER

HEIDI TECH

LISKA WOLLKE

EUGEN BÖTTCHER

XETAR GULPER

SAMEENA ADVANI

HEIDI TECH

BIROL

XETAR GULPER

PROF. DR. DR. HANS RICHARD

BIROL

PROF. DR. DR. HANS RICHARD

LISKA WOLLKE

Impressum

Kapitel 1

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ISBN: 13 978-3-8476-6521-2

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Traurige Strände

A. B. Exner

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Dieser Mann war das Sandkorn, aus dem sich die Perle meines Hasses formte.
Meine Rache würde kurz sein, und fair.
Ich würde ihn töten.

LISKA WOLLKE

Dieser Sonntag war eine Totgeburt.
Durch die nikotingelben Gardinen des militantesten Nichtrauchers den ich kenne hindurch war zu erahnen, dass dieser Sonntag keine Freude machen würde. Niemandem.
Dieser militanteste Nichtraucher den ich kenne, hatte seinen Arm unter meinem Nacken. Deshalb wurde ich auch schon kurz nach Sieben wach. Es schmerzte. Metin, so heißt der Glückliche, der in der letzten Nacht mit mir schlafen durfte, rührte sich nicht, als ich mich erhob, um die Spuren dieser dreißig Sekunden Deutsch-Türkischer Freundschaft endgültig abzuwaschen.
Aus dem Fenster im Flur war nur zu erkennen, dass die Laternen dem Sonntag ihr Licht leihen mussten. Nebelschwaden hatten Berlin gefressen. Der Stadtteil Prenzlauer Berg bestand aus einem Faksimile eines Hauses gegenüber und den schwebenden Resten des Hauses aus dem ich schaute. Die Straße unter mir hatte der Nebel einfach gefressen.
Die S-Bahn war leiser als üblich. Der einzige Vorteil des Nebels.
Der Lautstärkeregler Berlins war leiser gedreht worden.
Meine Reaktion war der Griff zum Lautstärkeregler des Radios.
Ein Schluck Weißwein in der Küche. Aus der Flasche.
Wir hätten eine Omegalage.
Behauptete der Meteorologe. Das könne man ganz wunderbar auf seiner Isobarenkarte sehen. Er setzte eben an zu erklären, weshalb die Omegalage Omegalage hieß…
Ich war schneller.
Das war dieser Ostberliner Arschlochsender.
Ein kurzer konzentrierter Dreh am Senderknopf des alten Radiorekorders.
Der nächste Idiot, der mir was über das Wetter erzählen wollte.
Nebelschwaden seien nichts weiter als Wolken am Boden.
Das war dieser Westberliner Arschlochsender.
Ihr Spinner sollt mir sagen, ob ich meinen Mantel oder meinen Schirm brauche, nicht was eine Omegawolke ist.
Das war typisch Berlin. Jeder hat eine Message, die eigene Meinung musste die Welt erreichen.
Und die Massen erweichen. Vorher gab man sich nicht zufrieden.
Ein kurzer konzentrierter Druck auf die Playtaste des Kassettenrekorders.
Nein, nicht auch noch türkischer Leiergesang zum Sonntagmorgen.
Die Austaste.
Weißwein aus der Flasche.
Dusche.
Ich hatte geblutet. Das war gewiss auch auf dem Laken zu sehen.
Metin würde sicherlich sauer sein. Der Türke mit dem Ordnungssinn eines tiefdeutschen Beamten.
Zumal der Kerl Beamter war.
Deutscher Beamter.
Finanzbeamter.
Seine Wohnung lag in der vierten Etage in der Isländischen Straße im Prenzlauer Berg.
Wenn man sich nach links aus dem Fenster lehnte, konnte man selbst auf die S-Bahn sehen und der Typ aus dem Aufgang gegenüber meine Titten.
Was mir egal war.
Abends in der Kneipe, schaute der gleiche Typ mir ja auch nur auf meine Dinger.
Dekolletéchecker. Eugen hieß der Kerl. Eugen Böttcher.
Der war nicht pervers, der war ungefährlich und ein bisschen blöd.
Und verliebt in seine Halstücher.
Aber pflegeleicht.
Ich mochte ihn nicht.
Das mit den Halstüchern, oder wahlweise einem Schal, machte Sinn, denn die Brandmale an seinem Hals waren beschissen verheilt.
Eine Frau hatte ich bei dem noch nie gesehen.
Also konnte ich ihm am Sonntagmorgen auch mal einen solchen Frühstücksgenuss bieten.
Und meine Titten waren toll. Und Natur.
Der riesige Flurspiegel neben dem klitzekleinen Schlauch von einem Klo ohne Wanne bewies meine Behauptung.
Ich hatte ziemlich große Füße. Die knallrote Lackierung der Zehennägel bräuchte mal eine Restaurierung. Meine Fesseln könnten nach meinem Empfinden noch schmaler sein. Meine Knie waren der nächste Knackpunkt. Das Linke zierte eine Narbe aus meiner Kindheit, die ich mir damals immer wieder aufgekratzt hatte. Das rechte Knie sah dementsprechend etwas, wie soll ich sagen, schwabbeliger aus. Meine Schenkel waren frei von Einschlägen der berühmten Orangenhaut.
Mit einunddreißig Jahren. Nicht schlecht.
Mein Hintern war das Geilste was ich je gesehen hab. Ehrlich.
Die Hüften bewiesen, dass ich noch keine Kinder hatte.
Dass meine linke äußere Schamlippe größer war, hatte eine Freundin mit elf Jahren herausgefunden. Na und. Ich wusste das schon vorher.
Die Rasur galt es zu verbessern. Oberhalb meines Suchtzentrums hatte ich eine Raute stehen lassen, in deren Haaren ich seit Jahren mit meinem rechten Zeigefinger eine linksgedrehte Locke zauberte.
Mit meinen Brüsten, auch die beiden hatten sich nicht auf eine Einheitsgröße einigen können, konnte ich gut leben. Stramm wie eine Fußballerwade und sensibler als mancher Sozialpädagoge.
Nicht aber wenn es los ging. Dann wollten beide raue Männerhände.
Mit meinen Nippeln konnte man dann Diamanten schneiden.
Die Oberarmmuskulatur ließ zu wünschen übrig. Die schmalen, zarten Handgelenke verschwiegen meinen Liebhabern und meinem Chef, dass ich ganz gut boxte.
Zehn grazile Finger endeten in langen, schmalen Fingernägeln. Natürlich tiefstes Dunkelrot.
Purpur. Die Farbe der Könige. Deep Purple.
Das war meine Musik. Harter, giftiger Rock. Deep Purple, es gab sie noch die Rocker dieser Welt.
Musiker die in der Lage waren, Noten zu lesen und zu schreiben.
Aber zurück zu meinem Spiegelbild.
Dezent unzufrieden war ich mit der Haut auf meinem Hals. Nicht wegen irgendwelcher Falten.
Je reifer ich wurde - altern gibt es bei mir nicht - umso mehr Leberflecke quälten sich durch die tieferen Hautschichten an die Oberfläche. Was nervte.
Das Gesicht begann mit schmalen Lippen, die ich jedoch in der Lage war, üppig aufzubrezeln.
Kaum scheinbare Wangenknochen wiesen bei besonderen Lichtverhältnissen - das hatte ich trainiert - den Weg zu meiner schmalen Nase. Die Nasenflügel dagegen waren wieder etwas stärker, was mich pfiffiger aussehen ließ, als ich war.
Zur Erklärung: ich weiß, dass ich nicht doof war oder bin, aber oft ist es eben so, dass ich nicht beim ersten Mal verstehe. Naiv vertraue.
Dann benötigte ich einen anderen Blickwinkel, eine andere Perspektive. Oder ich brauche einfach Zeit zum Erkennen und Erfassen.
Meine Stirn war für die Kopfgröße relativ hoch. So war ich in der Lage entweder die unscheinbare zu geben und die Haare in die Stirn zu kämmen, oder ich warf meine strohige Mähne nach hinten in einem strengen Zopf oder Pferdeschwanz.
Nach der Haarfarbe konnte man sich bei mir nicht richten.
Umso mehr Sonne, umso dunklere Haare. Im Winter also fast blond.
Natürlich war das nicht naturgewollt, da mussten internationale Chemieingenieure schon nachhelfen. Auch an meiner Augenfarbe manipulierte ich herum.
Mit modischen Kontaktlinsen.
Es sind große Augen, sehr große, wenn ich es will. Meine Brauen brauche ich nur ganz wenig zu zupfen. So wie die beiden meine Augen von oben herab herrisch als ihr Revier markieren, gefällt es mir - und das ist das Wichtigste. Es gefällt mir.
Die Ohren. Ich liebe meine Ohren. Ich finde Ohren ohne Läppchen scheiße.
Ohren müssen wohlgeformt sein. Nicht das Verhältnis 2:1, sprich doppelt so hoch wie breit. Nein, höher noch als 2:1. Und mit schönem Läppchen ohne irgendwelchen Schmuck. Idealmaß ist 2,11:1. Mein Idealmaß.
Hinter mir hörte ich ein Dielenknarren.
Metin, mein türkischer Nachtgeselle, hatte solche Ohren. Höher als 2: …
Abgesehen von den schönen Ohren, war bei ihm auch etwas anderes höher als sonst.
Wie lange er da wohl schon so stand.
Egal, wenn er seinen osmanischen Kleiderhaken noch drei Minuten in Hab-Acht-Stellung halten könnte…
Ich bedeutete ihm, dass ich erst ins Bad wollte. Nicht nur, dass meine Blase zwickte - wieso bin ich blöde Kuh auch nicht nach der Mininummer vom gestrigen Abend noch mal pinkeln gegangen - nein ich wollte mir auch die Zähne putzen. Zum Sex gehört Knutschen und nach dem, was wir gestern Abend in der Kneipe für eine Rechnung produziert hatten, musste mein Atem unter die Haager Landkriegsordnung oder die Genfer Konvention fallen.
Eher beides.
Also saß ich meine Zähne putzend, pinkelnd auf dem Klo. Metins Klo.
Dieser Sonntag starb schon am Morgen.
Metins morgendliches Argument zum Verweilen hatte sich bereits nach zwei Minuten verflüchtigt.
Ich packte meine Sachen, nahm mir, wie abgesprochen, seine Korkpinnwand aus der Küche und verließ die Wohnung.
Als ich aus dem breiten Hausflur trat, blickte ich nach oben. Metin stand auf seinem Minibalkon und nickte mir zu. Im Haus gegenüber hatte Eugen Böttcher, der Dekolletéchecker, natürlich meinen Abschied beobachtet. War das Zufall, oder war der Typ krank?
Egal jetzt, ab nach Hause.
Unterwegs betrachtete ich mir meine Wohngegend. Ich musste über die Schönhauser Allee. Wollte dann in Ruhe auf der Ostseite der Schönhauser über die S-Bahn, die Greifenhagener runter, bis ich irgendwann die Knaakstraße erwischte.
Dort schnell bei meiner Freundin deren Schlüssel in den Briefkasten werfen.
Diese Freundin, Heidi Tech, war der Grund des abendlichen Treffens in unserer Stammkneipe. Neunundzwanzigster Geburtstag. Schön war es, ausufernd war es, laut war es. Heidi hatte ihren Autoschlüssel beim Wirt abgegeben und vergessen.
An der Haustür mit der großen Nummer 14 standen zwei ältere Damen. Nicht mehr redend, nein, auf das Heftigste zeternd. Der Streit beschäftigte auch schon Schaulustige auf der anderen Straßenseite. Zumindest waren zwei Männer stehengeblieben. Einer mit Hund, der andere mit Schlagseite.
Guten Morgen Prenzlauer Berg.
An der Hauseinfahrt konnte man C+M+B lesen. Die Schriftzeichen waren eben durch die eine Frau mit Kreide erneuert worden. Da ich an den beiden vorbei musste, um an den Briefkasten zu gelangen, auf dem TECH stand, war ich in beider Augen Opfer und Schiedsrichterin zugleich.
Dame A behauptete, ihren Gehstock schwingend, dass Dame B hier Gaunerhaken an die Tür male.
Kompletter Blödsinn.
Dame B wiederum fuchtelte mit Ihrem Stück weißer Kreide in der Luft und belehrte uns beide, dass sie lediglich die Namenskürzel der drei heiligen Könige an die Tür male, um das Haus durch den Herrn schützen zu lassen.
Genauso ein Blödsinn.
Nicht nur, dass Pisa ein wirkliches Problem für Deutschland wurde, jetzt versagte auch noch die interne Weiterbildung der Kirchen.
Ich sah den runzligen Streithennen tief in die Augen. Bis deren Atmung ruhiger war und ich die volle Aufmerksamkeit hatte.
Dann sagte ich nur: „Christus Mansionem Beneficat.“
Keine der beiden reagierte.
Ich ging in den Hauseingang, versenkte den Schlüssel für Heidi in dem mit TECH bezeichneten Briefkasten und stand Sekunden später den - vermutlich katholischen Laiengelehrten - zum zweiten Mal gegenüber.
Sie schwiegen.
Meine Stimme hob an und sprach im Pfarrerstonfall: „Christus Mansionem Beneficat. Gott Segne dieses Haus. Latein erstes Jahr.“
Die Blicke meiner Gegenüber waren unbezahlbar. Sollte aus diesem Tag doch noch ein Sonntag werden?
Da ich glücklicherweise keine Reaktion bekam, ging ich weiter durch die Kulturbrauerei in die Sredzki.
Da wohne ich.
In der Sredzkistraße. Unten im Haus ist ein geniales afrikanisches Restaurant. Ich wohne ganz oben.
Zwei Zimmer und ´ne Abstellkammer. Siebenundfünfzig Quadratmeter für achthundert Euro.
Kalt.
Kapitalismus in Reinkultur.
Ich war fast eine Stunde gelaufen. Das ginge auch schneller, aber ich wollte diesem Sonntagmorgen eine Chance geben.
Nein, dieser Tag war nicht wiederzubeleben.
Tot.
Also Rotwein und Badewanne.
Morgen musste ich wieder arbeiten.
Einfluss der Armut auf die Sozialepidemiologie eines Staates.
Das war die Überschrift. In Worte gefasst, die auch Metin verstanden hätte.
Ich kann das noch viel besser. Wissenschaftlicher, nervender, verletzender, fremdwörterischer.
Meine Doktorarbeit.
Vor vier Wochen verteidigt.
Seit gestern war ich Frau Doktor Liska Wollke. Einen Meter und einundsechzig Zentimeter hoch.
Jung, knackig, drahtig und ein wenig angesoffen.
Zwei Stunden später war mein Dachschrägenfenster vom Badewasser beschlagen.
Kondenswasser.
Da ich diesen Sonntag schon mehrfach für tot erklärt hatte, machte ich nicht den Versuch der Neuorientierung. Das Fensterglas wischte ich nicht ab.
Ich ging, meine Bude volltropfend, ins Wohnzimmer und legte mich nackt auf die Ledercouch.
Die unglücklichere, kleinere der Schamlippen war wohl in der Nacht bei Metin zu kurz gekommen und verlangte nach Streicheleinheiten. Zu Recht.
Dort wurde ich zum ersten Mal in meinem Leben wirklich verletzt. Seelisch und körperlich.
Ich befeuchtete meinen linken Zeigefinger an der Quelle, also nicht mit Speichel, und verwöhnte die schrumpelige, wohldurchblutete Haut in meinem Schritt durch langsames Streicheln. Ohne Druck. Die dankbaren Reaktionen strahlten in den gesamten Körper aus.
Wohlig fühlte ich mich. Wohlig fühlte sich meine kleinere Schamlippe.
Sie gab sich zufrieden – nach etwa zwanzig Minuten.
Ich zog die Flanelldecke zu mir rüber, kuschelte mich ein und ignorierte stoisch die Türklingel und mein Handy. Erstaunlicherweise gaben beide Geräte gleichzeitig auf.
Mit meinem linken Fuß die Fernbedienung zu angeln, war nicht leicht. Dennoch gelang es.
Zappen um abzuschalten – welch schönes Wortspiel.
Gestern Abend hatte Gottschalks Nachfolger also zum dritten Mal wettend die Nation vergnügt. Einer seiner Gäste war der göttliche Wunderknabe aus Mannheim mit dessen Brüdern. Dass man Berufsverbote nicht auf diese singende Berufsgruppe ausweiten konnte! Dieser Mannheimer Barde war irgendwo ganz weit hinter meinem musikalischen Horizont angesiedelt.
Umschalten als Rettung.
Nächster Kanal: Märchen.
Weiter: Doku über angeblich strenge Eltern.
Danach: Werbung für einen Gemüsehäcksler…
Hunger.
Ich war eingeschlafen. Frau Doktor beliebte zu ruhen.
Ich prostete mir selbst mit Rotwein zu und bestellte mir einen deftigen Salat bei dem Afrikaner fünf beschwerliche Etagen unter mir. Sameena, die kleinste Kellnerin Berlins wusste was ich wollte. Deshalb ging es auch schnell.
Sie ließ mich wie immer eine Quittung unterschreiben. Wenn ich bei jeder Bestellung Trinkgeld gegeben hätte, dann wäre das zu teuer, hatte sie mir mal erklärt. Ich solle ihr doch lieber einmal in der Woche die Rechnungen begleichen und dann einmal zwanzig Euro als Trinkgeld geben.
Zielstrebig und hübsch. Frech und genial.
Außer montags.
Da war das Restaurant geschlossen.
Vorhin wollte irgendwer mich telefonisch erreichen.
Ich hörte den Anrufbeantworter ab. Welch bescheuertes Wort, als wenn die Maschine das könnte.
Metin war aufgeregt zu hören. Ob ich die Korkpinnwand mitgenommen hätte? Ich solle ihn doch bitte dringend anrufen.
Ich wählte seine Nummer aus dem Speicher und wartete.
Kein Metin ging ran, ergo keine Antwort.
Wenn der Bengel mich angerufen hatte, wer war dann der Mensch an meiner Wohnungstür?
Das Leben ist voller Fragen.
Arsch lecken Leben!
Salat essen, Rotwein genießen, Montag vorbereiten.

Die „Guten Morgens“ der Kollegen konnten nicht darüber hinweg täuschen, dass Hertha BSC und Union Berlin am vergangenen Wochenende genauso verloren hatten, wie Alba Berlin und die Eisbären, dieser Eishockeyclub.
Dass ich dann damit prahlen wollte, dass der BFC Dynamo, dessen Stadion gleich bei mir um die Ecke war, sein Heimspiel gewonnen hatte, konnte die Situation nicht wirklich retten.
Ehrlich, bis auf Boxen hatte ich von Sport keine Ahnung.
Auch nicht von Lotto.
Oder Sportwetten.
Was sich ändern sollte.

Auf meinem Handy war nochmals Metins Nummer. Ich konnte jetzt nicht anrufen. Mein Chef erwartete mich. Vor meinem Spätherbsturlaub sollte ich unbedingt die neuen Studienprojekte mit ihm klären. Simple Abstimmungsfragen.
„Guten Morgen Doktor Richard.“
Ein grauer Schopf. Tolle Augen. Fantastischer Körper. Ledig.
Die verkehrten Ohren.
„Frau Wollke, unter den Besitzern des Titels wird der Titel nicht erwähnt. Die Absentierung zum Pöbel, Sie verstehen.“
Er grinste.
Ich grinste.
Natürlich war das ein Machospruch der ersten Güte. Niemals hätte er einen solchen Mist vor Publikum gebracht. Es war ja auch mein Fehler.
Er hatte recht. Ich hatte den Doktortitel. Jetzt durfte ich Herr Richard zu ihm sagen.
Geil.
Wir waren bis zum Mittagessen fertig mit allem, was er als meine Urlaubsvertretung wissen musste.

Natürlich hatten wir uns wieder gestritten wo gegessen werden sollte. Immer wieder dieser kindische Zank um Kleinigkeiten, i-Phone oder Blackberry, Straßenbahn oder Taxi, Kindl oder Pils.
Das war etwas an ihm, was meine Wertschätzung ihm gegenüber nicht trübte, aber nervte.
Wir verabschiedeten uns. Ich wollte mein Büro noch übergeben.
Vor meinem Büro wartete ein Mann auf mich. Größer als einen Meter und neunzig. Freundlicher, südländischer Teint. Schöne, aber nicht perfekte Ohren.
Wir waren noch nicht einmal in meinem Dienstzimmer, als er mich stieß und fragte, wo Metins Pinnwand sei.
Instinktiv sagte ich ihm, dass ich nicht wüsste was er von mir wolle.
Er trat gegen den Bildschirm meines Computers.
Sein linkes Bein war gerade so schön weit oben, um den PC-Bildschirm zu treffen, ich konnte nicht an mich halten.
Ich trat ihm in die Eier.
Die von mir sehr verehrte Hella von Sinnen würde mich jetzt darauf hinweisen, dass die penisfreie Spezies diejenige sei, welche die Eier trage und die „Dreibeine“ lediglich Hoden hätten.
Danke Hella.
Die rasche Entwicklung von Schmerzfalten auf seiner Stirn zeugte, in Harmonie mit der Veränderung seiner Gesichtsfarbe, von meiner Treffsicherheit. Ich beugte mich kurz in seine Richtung und setzte eine, in Form und Ausführung an michelangeloische Vollkommenheit erinnernde, Schlagdoublette.
Mit der linken Faust auf sein rechtes Auge und mit der Rechten auf sein linkes Auge.
Meine kleinen, zarten Fäuste passten prima in seine Augenhöhlen.
Gerade als der Mann in sich zusammensank, kamen die ersten aufgeregten Besucher in das Büro.
Zwei Studenten schleppten den Mann in den Flur.
Der Sicherheitsdienst, ein Mann deutlich oberhalb der Sechzig, rief der Einfachheit halber die Bullen. Ehe der Alte in unserem vierten Stock angekommen wäre, um sich einen Überblick über die Lage zu verschaffen und dann zu entscheiden…
Der Anruf war die bessere Variante gewesen.
Die beiden Studenten hielten den Wimmernden in Schach. Was nicht nötig war, denn sehen konnte der bis morgen nichts.
Die Bullen nahmen meine Anzeige auf.
Ich hätte den Mann so in meinem Büro vorgefunden. Das war meine Aussage. Wer den Bildschirm meines Rechners geerdet hatte, könnte ich nicht sagen. Tut mir leid, der arme Kerl, das wird schon wieder… Und nein, ich kenne den Mann nicht.
Das immerhin war die Wahrheit.
Naja, wie sollte auch so eine kleine Frau wie ich einen solchen Hünen fällen.
Kaum dass ich die Tür meines Büros von innen schloss, fiel mir der eigentliche Besuchsgrund des gefallenen Gastes ein. Vor mir, auf der Innenseite meiner Bürotür hing die Pinnwand aus Metins Küche. Die war unscheinbar und leer.
Selbst die Pins müsste ich mir noch selbst kaufen. Ich nahm die Korkwand von der Tür.
Sollte die leichter oder schwerer sein? Ich hatte keine Ahnung. Siebzig Mal einhundertzwanzig Zentimeter. Weil das doofe Ding genau an meine Bürotür passte, hatte ich doch Metin darum gebeten. Er überließ mir die Tafel, nachdem er sie leer gemacht hatte. Metin hatte sich einen jungen Mann als Untermieter genommen, als unsere Beziehung beendet war. Dieser ehemalige Mitbewohner, ein Mini-Spediteur hatte die Tafel mitgebracht und in der Küche aufgehängt. Vor etwa einem dreiviertel Jahr. Der war ebenfalls Türke. Fiel mir dann wieder ein.
Nach dem Vorfall war es ein Leichtes, meinem Vorgesetzten zu erklären, wie aufgewühlt ich sei und dass ich mich beruhigen müsse. Die Arbeit sei sowieso erledigt und da ich ja eh übermorgen in den Urlaub wolle, solle ich mir mal heute und morgen frei nehmen. Er werde das schon regeln. Telefonisch sei ich ja wohl erreichbar. Nach einer mit zitternder Stimme erfolgten Bestätigung war ich frei.
Metins Telefon schwieg.
Der Teilnehmer sei nicht erreichbar, sagte mir eine magentafarbene Stimme.
Das Taxi quälte sich von der Kolonnenstraße in den Prenzlauer Berg.
Der Fahrer, wen wundert es, war Türke.
Metins Wohnungstür war aufgebrochen worden. Die Altbautür mit den kleinen Milchglasscheiben lag am Schloss an, aber die Holzsplitter am Boden zeugten von der angewandten Gewalt. Es war nichts zu hören. Kein Licht in einem der Räume. Ich lugte sorglos um die von mir geöffnete Tür herum.
Angst hatte ich keine. Meine positive Geisteshaltung würde mich sicher einmal dazu verleiten, in kompletter Fahrlässigkeit zu enden.
Mein maximales Quantum an Schmerz und Demütigung war mir vor sechszehn Jahren zuteil geworden. Mehr konnte man einem Menschen nicht antun, davon war ich fest überzeugt.
Naiv wie ich war.
Ich sah, was ich erwartete. Das Schuhregal, den Teppich, die Türen zu den drei Zimmern, den großen Spiegel, die Klotür und den alten Spind in dem Metin seine Reinigungsutensilien aufbewahrte. Ich nahm einen Schuh und warf ihn in Richtung der offenen Schlafzimmertür. Das Geräusch des sich überschlagenden und dann endgültig landenden Slippers war allein. Ein Mensch hätte reagiert, mit einem Erschrecken oder einem Rascheln.
Zumindest bildete ich mir das ein.
Im Flur war nur zu erkennen, dass eine Korkpinnwand komplett mit brachialer Gewalt zerlegt worden war. Ansonsten herrschte Metins filigrane Ordnung.
Zwanzig Minuten später wusste ich Folgendes.
Zum Ersten: Metin lag mit eingeschlagenem Schädel auf dem kleinen Balkon unter einer grünen Plastikplane.
Zum Zweiten: Ja, ich hatte in der vorletzten Nacht geblutet.
Zum Dritten: Metin, in seiner germanischen Manie, hatte das Laken gewechselt. Er, der die Ordnung so Verehrende, hatte immer noch Zeit gehabt, seiner größten Macke zu frönen. Direkt über seiner beplanten Lagerstatt wedelte das noch feuchte Laken an einer Wäscheleine. In freudig winkender Eintracht mit anderer Weißwäsche und den Zipfeln der grünen Plane die Metin bedeckte.
Nachdem ich diese meine Blutspur vernichtet wusste, sammelte ich seine Haarbürste ein, von der ich nicht sicher war, ob ich sie benutzt hatte. Seine Zahnbürste wanderte, da ich genau wusste, dass ich sie benutzt hatte, ebenfalls in meine Tasche.
Die größere der Bürsten landete im Gleisbett der S-Bahn, die kleinere in einem Papierkorb in der Gleimstraße Ecke Schönhauser, genau vor dem Kino Colosseum.
Nur weg.
Meine Seele fühlte sich an wie eine grazile Blase aus Nichts in der eiskalte, spitze Hagelkörner wie Flummis umhersprangen.
Denken konnte schmerzen. Eine völlig neue Erfahrung.
In der Pappelallee rettete mich eine Oma durch einen Zuruf vor einem Zusammenstoß mit einem Fahrrad. Ich war im Kopf weit weg gewesen.
Langsamer gehend überdachte ich mögliche Konsequenzen.
Die Polizei?
Nein, nach dem erschütterndsten, verwirrendsten, niederträchtigsten Erlebnis meiner Jugend, würde ich nie wieder einem Polizisten trauen.
Die Attribute passen alle nicht.
Es war das Beschissenste was ein junges Mädchen von fünfzehn Jahren erleben kann.
Ein halbes Jahr, nachdem mir alle Welt erklärt hatte, dass ich mich wohl getäuscht haben musste, verpisste ich mich aus dem Elternhaus. Eigentlich war es nur noch mein Vaterhaus.
Die Liska von damals wollte sich nur noch verstecken. Vor den Geistern der Vergangenheit.
Ich war inzwischen sechzehn Jahre alt. Mein Abi machte ich in Berlin. Das Studium dito.
Das größte Problem meiner selbst war, Vertrauen zu fassen.
Doktor Richard konnte ich vertrauen, weil er mich niemals anfasste. Nicht einmal hatte er mir die Hand gereicht. Berührungslose Begrüßungen. Sein Interesse an mir bezog sich auf mein Wissen und Können. Obwohl, zeitweise hatte ich das Gefühl, dass seine Blicke mich verfolgen würden, er mir ein, wie er selbst es nennen würde, wertigeres Interesse entgegenbrachte. Richtig berührt aber hatte er mich nie.
Meiner Gynäkologin konnte ich vertrauen, weil sie mich anfasste. Nur anfasste.
Wollte jemand beides, meine Seele und meinen Körper, machte ich sofort alle Türen zu und das Licht aus. Ich versteckte mich in mir selbst.
Meine junge Seele war schon einmal getötet worden.
Von meiner Lehrerin. Der Tochter des Landtagsabgeordneten, dem Kunstmäzen und Sponsor der Turnhalle unserer kleinen Gemeinde. Und meine Lehrerin war auch die Frau eines Polizisten, dem Kriminalbeamten, der mich im Wald fand.
Finden sollte?
Derjenige, der seinen ersten Bericht plötzlich nicht mehr wiederfand.
Und dann wiederrief!
Der gedeckt wurde von allen Seiten.
Die Polizei hatte bei mir verschissen.
Nicht einmal anonym sollten die einen Tipp von mir erhalten.

Metin durfte meine Seele und meinen Körper haben, denn er interessierte sich nur in ganz kleinen Dosierungen für mich. Er wollte nicht immer gleich alles. Er wollte mich nicht besitzen.
Er schnitt sich immer ein Scheibchen Liska ab, genoss es oder auch nicht, um es danach zu hinterfragen. Er ließ mir Zeit, gab mir Chancen und seine Seele preis.
Metin, der arme Kerl. Seit ungefähr vier Jahren hatten wir nach einer zwanzigmonatigen On-Off Beziehung immer mal wieder Sex. Einverstanden, das letzte Mal war aufgrund des Alkoholpegels nicht die Krönung. Doch sonst war er ein einfühlsamer Freund.
Gewesen.
Ich wollte allein sein beim Weinen, Trauern, beim Erinnern.
An der Straßenbahnhaltestelle gegenüber von Konnopke’s Currywurst machte ich eine Sinnierpause, die natürlich durch einen dieser kulinarischen Berlingenüsse unterfüttert wurde.
Mir war eingefallen wie ich mich von Metin verabschieden könnte.
Am Orankesee angekommen holte ich aus dem Cafe Schokomund ein Zwiebeleis. Das hatte er am liebsten gegessen. Es waren nur noch hundert Meter bis zum Wasser, als der Regen anfing.
Da saß ich dann also an dem kleinen Strand gegenüber vom Bootsanleger und schleckte zum ersten Mal in meinem Leben ein Zwiebeleis. Dass ich dieses Eis kosten solle, war einer der Wünsche die er mir gegenüber einmal geäußert hatte. Alle seine Wünsche hatte er immer nur einmal kund getan. Das fiel mir jetzt erst auf. Als ich fertig war, griff ich in die Tasche und bastelte den Schlüsselring mit den beiden kleinen Folklorepuppen ab. Metin hatte mir die bunten Püppchen in meine erste Steuererklärung gelegt. Metin war ein wirklich guter Mensch.
Der Regen tropfte durch das Blätterdach der Bäume auf meine Hände.
Orankeseestrand. Es war ein trauriger Strand.
Die Püppchen blieben am Strand. Versteckt in einem Wurzelvorsprung der Weide, unter der wir so oft gesessen hatten.
Ich fuhr nach Hause.
In der fünften Etage nahm ich hinter der Tür ein Geräusch wahr. Nachbar Beyer, mein dreiundneunzigjähriger Freund. Netter Kerl. Ich wartete, bis die drei oder vier Ketten die die Tür sicherten, entfernt waren.
Dann blickte ich direkt in seine wachen Augen. Er war genauso groß, respektive klein wie ich. Sorgen in seinem Blick, ließen mich augenblicklich noch wacher werden.
Er zog mich in seinen Flur.
Ich solle mir keine Sorgen machen, es wurde bei mir eingebrochen. Er habe ein Foto von dem Mann, der heute Morgen, gleich nachdem ich zur Arbeit gefahren bin, in meine Wohnung eingestiegen sei.
Das Bild habe er durch seinen Türspion geschossen. Dann schon mal im Bildbearbeitungsprogramm seines Rechners überarbeitet und an mich gemailt.
Solche Nachbarn braucht die Welt. Dreiundneunzig und topfit. Als begeisterter Verfechter des Internets schiss er auf Datenschutz – seine Worte, nicht meine. Opa Beyer hatte bei Facebook wohl mehr als fünfeinhalbtausend Freunde.
Ich nicht einen. Naja, es gab noch Heidi.
Metin gab es nicht mehr.
Ich fand Facebook nicht meinem Graue-Maus-Dasein in dieser Gesellschaft zuträglich. Ich war ja nicht mal bei Stayfriends oder StudiVZ zu finden. Ich lebte lieber als Igel.
Er klappte den Bildschirm seines Laptops in der Küche auf.
Diese Ohren erkannte ich sofort. Auch das markante Gesicht.
Dem Kerl hatte ich vor ein paar Stunden gezeigt, was kleine, böse Mädchen draufhaben.
Wenn der meine Wohnung umgekrempelt hatte, dann würde ich mir seinen Hodensack an meinen Stubendeckenventilator hängen. Mit einem fetten Grinsen nahm ich wahr, dass meine Blümchensaat in seinem Gesicht aufgegangen war. Die Veilchen würden ihn noch lange Zeit schmücken.
Opa Beyer hatte die Polizei nicht gerufen.
In meiner Wohnung herrschte bei Weitem nicht das erwartete Chaos. Alle Türen, auch die der Schränke, waren offen. Auch unter dem Bett hatte er was gesucht, aber nur eine Dreimillimeterschicht Staub entdeckt.
In der Miniküche lag sie dann.
Er hatte sie brutal zerstückelt.
Meine Pinnwand. Die größere.
Die Pinnwand die eben nicht hinter meine Bürotür gepasst hätte.
Komplett auseinandergerissen war das gute Stück.
Dieses einen-Meter-neunzig-Arschloch schuldete mir sechs Euro neunzig.
Und ein neues Türschloss.

Die Pinnwand aus dem Büro. Metins Pinnwand!
Innerhalb von fünfzig Minuten, was gegen sechszehn Uhr in Berlin einen unglaubwürdigen Rekord darstellte, war ich von der U-Bahn in der Dimitroff (Ich bin zwar ein Wessi, hatte mich aber mit der Geschichte des Mannes beschäftigt und fand die Umbenennung entwürdigend), also von der heutigen U-Bahnstation Eberswalder Straße bis zu meinem Büro geflogen.
Abgeschlossen, keine Einbruchsspuren.
Ich wollte es sofort wissen. Tür auf.
Diese blöde Korkwand zu zerpflücken dauerte genau zwei Minuten.
Erwartet hatte ich Drogen oder einen Schlüssel für ein Schließfach. So wie in richtigen Krimis.
Anders gesagt, in dem, was man uns als richtige Krimis verkaufen wollte.
Was ich fand?
Eine Folie zwischen dem eigentlichen Kork und der Trägerspanplatte an der Rückseite. Etwa so groß wie eine Zigarettenschachtel
Darin Papier.
Ein Los. Nein, mehrere.
Lotto? Da kannte ich nur 6 aus 49.
Es waren Wettscheine eines Wettbüros aus dem Fritze-Bollmann-Weg in Brandenburg.
Computerausdrucke mit einem Barcode und Zahlenreihen.
Ein ganzer Stapel Wettscheine. Zweiundzwanzig Stück.
In dem Feld Anzahl der Spiele war die 5 angekreuzt. Dahinter die Tipps.
Zweiundzwanzig mal fünf Spiele. Der Mann hatte auf einhundertundzehn Sportereignisse gewettet.
Zweiundzwanzig Wetten waren pro Monat möglich. Der Mann hatte also schon seit fünf Monaten gespielt. Worauf hatte der Kerl gewettet?
Pferde? Fußball? Eishockey?
War mir doch egal, sollte er doch wetten.
Warum aber geheim?
Hatte er gewonnen?
Wenn ja, wie viel?
Soviel, dass es einen Mord rechtfertigte?
Wie viel Geld rechtfertigte einen Mord?
War es denn Mord gewesen? Oder eventuell ein Unfall?
War er der ehemalige Mitbewohner von Metin gewesen?
Von wem sprach ich eigentlich?
War der Kerl mit den perforierten Hoden und den Veilchen, derselbe der bei Metin gewohnt hatte?
Sollte ich das rausfinden? Wie gefährlich war das?
Hatte ich Angst?
Wie definierte ich Angst?
Diese unterschwellige Wird-schon-gut-gehen-Euphorie obsiegte. Eine gewisse Furcht spürte ich. Doch: Ohne Furcht kein Mut.
Dieser Gedanke hatte etwas Interessantes in sich.
Interessanter fand ich aber den Wert der Papiere, die ich in der Hand hielt.
Eine U-Bahnstation weiter war der nächste Wettsalon, den ich als absolute Nichtspielerin kannte.
105.820,90 Euro.
Mit einem deutlichen Wow auf den Lippen zückte ich meine Bankkarte, damit die mir immer wieder fröhlich gratulierende Dame von der Annahmestelle die Daten für die Überweisung abschreiben konnte.
Ich verschwendete nicht einen Gedanken an die Rechtmäßigkeit meines Handelns. Die Tante hinter dem Tresen wollte die Scheine und die Tipps haben, befand alles für rechtens und verlangte dann nach meiner Geldkarte. Also war das Geld meins. Wenn der Hüne der Mörder Metins war, dann konnte der mit dem Geld sowieso nix anfangen. Das Geld stand mir dann mehr zu als ihm. Diese Gedanken endeten nach genau zwei Minuten. Dann wurde mir meine Geldkarte und eine Quittung gereicht. Was mich weckte und einem anderen Gedanken den Weg ebnete.
Übermorgen wollte ich mich verkrümeln. Urlaub. Zwei lange Wochen. Nach mehr als einem Jahr Arbeit meine erste freie Zeit - wenn man von den Wochenenden absieht - die ich zum großen Teil mit Metin verbrachte. Äußerst selten endeten unsere Abende wie der Letzte. In unserer Kneipe „stadtgöre“ in der Bornholmer Straße.
Doch unsere Freundin Heidi hatte Geburtstag. Der hatte ich am Sonntagmorgen noch ihren Schlüssel in den Briefkasten geworfen. Eigentlich wollte ich die erste Woche mit Heidi gemeinsam irgendwohin. Das würde ich jetzt nicht mehr können. Die Situation war neu. Das Geld ermöglichte mir zu tun, was ich eigentlich wollte. Nicht einen proletenhaften Erholungstrip vom Hotelpool zum Strand und dann ab an die Bar und wieder retour. Nein, jetzt war mein wissenschaftlicher Urinstinkt geweckt. Ich musste Heidi absagen. Ihr irgendeinen dienstlichen Schwindel auftischen.
Jetzt wo das Geld da war, änderte ich sofort mein Verhältnis zu meinem Leben. Ich wollte jetzt erst recht an die Arbeit. Heidi wollte Urlaub. Ich war verliebt in meinen Job. Diese neue Situation der völligen finanziellen Absicherung bot mir eine Chance. Mir war wie einem Archäologen zumute, der weiß, wo die Pyramide verbuddelt ist und jetzt endlich das Geld für die neue Schippe hat.
Das war der rationale Grund.
Heidi wirkte geknickt, akzeptierte aber. Ich solle mich nach der ersten Woche bei ihr melden, womöglich ginge dann noch was in der zweiten Woche.
Es würde nix werden, und ich würde mich in der kommenden Woche auch nicht bei ihr melden.
Ich wollte nicht.
Das Geld, gut und schön. Aber wenn Heidi jetzt bei mir sein würde, das war der emotionale Grund, dann wäre unser Hauptgesprächsthema unweigerlich Metin. Das würde ich nicht überleben.
Meine Seele würde das nicht ertragen.
Dieser vor sechszehn Jahren im Taunuswald geborene Instinkt des Versteckens erwachte mit einem Ruck.
Plötzlich, von einer Sekunde auf die andere, wusste ich, was geschehen sollte.
Noch am selben Nachmittag richtete ich ein Konto ein, von dem monatlich von meinem eigentlichen Konto viertausend Euro zu überweisen waren. Ich wollte keine Karten dafür, sondern ein Passwort und eine Zahlenkombination die mich, inklusive meines Passes, bei internationalen Banken als die Eigentümerin legitimierte.
Den Trick habe ich von dem reisewütigsten Menschen den ich kenne, Opa August Beyer.
Opa Beyer bekam den Schlüssel für meine Wohnung und den Auftrag die Bullen zu rufen, falls der Kerl wieder kam. Meinen Kühlschrank konnte er leerfressen und die Weinreserven zunichtemachen. Einmal in der Woche lüften und Blumen gießen - das war sein Part, so war der Deal.
Opa Beyer konnte mir auf mein Samsung-Handy Mails senden.
Wenn was Wichtiges wäre.
Dann würde ich ihn anrufen.
Nach 13 Tagen sollte er den Brief in den Kasten der Universität werfen.
In dem Schreiben erklärte ich Dr. Richard, dass ich um eine Auszeit bäte. Ich würde meine Studien fortsetzen wollen, jedoch nicht in Deutschland. Da meine Arbeit mit der Vorbereitung der neuen Aufgaben für die Seminargruppen sowieso in einer Sackgasse gelandet war, oder gewählter ausgedrückt, der Zenit meiner Arbeit mit der Erreichung des Doktortitels vorläufig nicht zu toppen war, klinkte ich mich jetzt mal aus. Ich war freie Mitarbeiterin und konnte machen was ich wollte. Meine Honorare würde ich noch für zwei Monate erhalten. Die Tantiemen für unsere gemeinsame Arbeit standen mir zu. Dazu existierte ein Vertrag, den er einhalten würde.
Dieses Buch, das wir, Dr. Richard und ich geschrieben hatten, beschäftigte sich mit der Langzeitwirkung der Verarmung der Gesellschaft in Bezug auf die Kriminalität und das Anwachsen demagogischen und nationalen Denkens. Schwerpunkt der Studien und Basis meiner Doktorarbeit waren die Industriestaaten Mitteleuropas.
Was ich bei dieser Arbeit zuallererst entdeckte, war der geistige Gefrierbrand in den Köpfen der Politiker.
Mehr als zweitausend Politiker waren durch meine Studenten befragt worden. Vom ehrenamtlichen Bürgermeister über den hauptamtlichen Kommunalpolitiker bis zu einigen Berufsministern. Immer erst zu den Themen Angst, sowie positive und negative Geisteshaltung.
Wenn die gewählten Volksvertreter dann weichgekocht waren, ging es an das eigentliche Thema. Interessanterweise konnte ich die Resultate beider Befragungen in meine Dissertation einarbeiten. Die Unterschiede zwischen den Extremen in Italien, Frankreich und Deutschland einerseits und dem Baltikum sowie Skandinavien andererseits waren nicht zu verstehen.
Die Politiker wollten nicht begreifen, dass die Verarmung der Gesellschaft hauptsächlich von der infantilen Sorge der Staatslenker um den Erhalt der größten Unternehmen und der reichsten Firmen des Mittelstandes beeinflusst war.
So etwas erörterte eine Sozialepidemiologin. So eine wie ich.
Immer noch hatte ich keinen Plan, wohin die Reise gehen sollte.
Nur weg.
Mein Rollkoffer und meine Tasche waren schnell gepackt. Nachmittags schon lagen sie im Schließfach am Flughafen.
Ab zu den Last Minute Büros. Mal sehen, was die noch so hatten.
Schon die handschriftlichen Werbeschilder zeugten von der Potenzierung dessen, was die PISA-Studien aufzeigten.
Ich beschloss, mich einfach von der Handschrift und den wenigsten Schreibfehlern leiten zu lassen.
Ehrlich, was konnte man an Sevilla falsch schreiben? Was bei Guernsey?
Auch um Zaragoza schreiben zu können, musste man nicht studiert haben.
Mexiko-City war richtig geschrieben. Da war ich aber schon. Genauso wie in Moskau, Rio oder New York.
Ich wollte aber in Europa bleiben, denn da konnte ich in fast allen Staaten ehemalige Studenten besuchen.
So suchte ich weiter.
Istanbul war in einem wunderbaren Auf-und-Ab als Wort zelebriert. In Pink. Die Frau hinter dem Tresen telefonierte, beendete aber sofort bei meinem Eintreten das Gespräch.
Der zweite Pluspunkt.
790 Euro wollten die haben. Hotel Vicenza.
Egal, jemand hatte bei den Sportwetten für mich gewonnen.
Und dann meinem Freund den Schädel eingeschlagen.
Er hatte kein Anrecht auf dieses Geld. Der hatte ein Anrecht auf einen Anwalt.
Mehr nicht.
Um alles zu verstehen, was die Frau dann wegen der Reise runter rasselte, brauchte ich Kontext.
Mein alter Schaden, nicht verstehen und nicht sofort folgen können. Begreifen beim ersten Mal, das war mir nicht gegeben.
Sie sagte mir sicherlich alles Wichtige, aber ich brauchte die simplen Informationen.
Mit einem Lächeln bedeutete mir die Dame, dass sie verstünde und drehte den Bildschirm.
Zwölf Bilder des Hotels überzeugten mich davon, dass ich die richtige Wahl getroffen hatte.
Das waren die Botschaften die ich brauchte.
Gekauft.
In weniger als drei Stunden würde ich in meinem Flieger sitzen.
Essen konnte man überall. Was ich tat. Pizza.
Doch schon optisch handelte es sich eher um ein Faksimile einer Pizza.
Was mich kapitulieren und ein anderes Mahl suchen ließ.
Salatbar klang gut, war auch so – ich konnte beim Zubereiten zusehen.
Das Resultat war dermaßen ökologisch, davon wäre sogar mein Chef noch klüger geworden.
Siebzehn Euro für einen Salat. Scheiß drauf.
Das Gepäck war ich schon los. Der Zeitungsstand bot nichts, was mich interessiert hätte. Bis auf, …das konnte doch nicht wahr sein!
Dr. Richard hatte für den STERN einen Artikel geschrieben. Über meine Doktorarbeit.
Die drei Euro und vierzig Cent waren fix investiert. Titel der Story: Armut = unsozialer Sozialstaat
Mein Flug war klar zum Boarding.
Sollte ich hierbleiben? Dr. Richard zur Rede stellen? Nein.
Sitz 42 erwartete mich.
Und der Text aus dem Nachrichtenmagazin STERN.
Lesend, staunend, stiefelte ich durch den Check-in Bereich bis zum Flieger, nickte der Stewardess abwesend zu und fand meinen Platz.
Auf der ersten halben Seite die Erläuterung unserer Arbeit.
Dann eine Seite Werbung mit einer ein Buch lesenden Frau.
Eine komplette Seite Text. Dann ein kleines Foto von Dr. Richard und ein Einliegertext. Dann ein kleines Foto von mir und- in einer geänderten Schriftart – ein längerer Text über weitere vier Seiten, inklusive Statistiken. Fazit meines Dr. Richard war, dass Frau Dr. Liska Wollke eine bissige Rechercheurin sei, die sich nicht vom Ziel abbringen ließe.
Hörte sich für mich nach Lob an. Ich las mich fest, fand einen Text zu dieser einen Episode, die mich gleichwohl unangenehm werden ließ, als auch ernüchterte.
Ja, an diese Begebenheit erinnerte ich mich.
Als ich persönlich einem Liberalen den Mindestlohn als Lösung vorschlug, wurde der sogar grantig, wollte mich vom Mikrofon trennen. Der war regelrecht handgreiflich geworden, hatte mich an den Haaren gezogen. Als der erste Journalist einige Fotos von der Situation gemacht hatte, wurde der Mann ruhiger. Zwei Wochen nach Veröffentlichung der Fotos beendete der Liberale seine politische Karriere.
Natürlich nicht wegen der Fotos, die einige mediale Tsunamis ausgelöst hatten, sondern aus persönlichen, gesundheitlichen Gründen.
Selbstredend brauchte der keinen Mindestlohn und kein soziales Netz, denn die Industrie wartete bereits. Der Mann war seit mehr als zehn Jahren für monatliche Saläre von siebentausend Euro Aufsichtsratsmitglied in einem Unternehmen aus der Photovoltaikbranche. Die Firma gehörte einem Belgier, der EU Ratsmitglied der Grünen war. Soviel zur Vernetzung der liberalen Politik mit der grünen Wirtschaft.
Nach diesem kurzen Exkurs in den Text, entschloss ich mich den gesamten Artikel von vorn bis hinten zu lesen. Meine Sitznachbarin grinste mich an. Eine Dame Ende fünfzig, was man nach dem zweiten Hinsehen erst mitbekam. Dunkelbrauner Hosenanzug, dunkler Teint, Schmuck, bis auf eine Uhr, nicht erkennbar. Mein erster Eindruck - Geschäftsreise.
Im Touristenbomber?
Das Lächeln der Geschäftsdame galt definitiv mir.
Die Stewardess grinste dito.
Ich blätterte zurück zum Anfang. Las.
Die halbe Seite an Erklärungen war sachlich richtig und fürs Volk, den proletarischen Plebs, gedacht. Hätte Dr. Richard jetzt gesagt. Aber, ich wiederhole, das nur aus Quatsch. Der Mann war nah am Volk. Der redete eben manchmal so.
Der STERN-Reporter war gut. Der stellte die richtigen Fragen. Wurde sicherlich auch von meinem Mentor zu dessen und somit unseren Schlussfolgerungen gelenkt.
Als ich umblätterte, lächelte meine Nachbarin schon wieder jovial wissend in mein Gesicht.
Jetzt begriff ich auch weshalb.
Die zweite Seite war keine Werbung mit einer Frau wie ich vermutet hatte, sondern Frau Doktor Liska Wollke. Ein Riesenfoto, ganzseitig von mir.
Die Dame neben mir bemerkte meine Überraschung und giggelte in ihren Damenbart. Die Stewardess war eben auf unserer Höhe und schenkte mir schmunzelnd den Blick auf einen halben Quadratmeter gepflegtes Zahnweiß.
Sie wusste es also auch.
Peinlich berührt senkte ich den Blick.
Und las weiter.
Die Konzentration wieder zu finden, war nicht leicht. Ich fühle mich ungern beobachtet.
Graue Maus ist mein Ding. Mittelpunkt nicht.
Der Rest des Berichtes über meine druckfrische Doktorarbeit war ohne negative Wertung meiner Arbeit. Die Ergebnisse allerdings ein direkter Angriff auf die Brennpunkte der scheinbar ach so sozialen Marktwirtschaft. Auswüchse wie Extremismus – in welche Richtung auch immer – waren auch nach STERN-Recherchen der Beweis für die Richtigkeit meiner Forschungsresultate. Das Abgrenzen der sogenannten reichen Bevölkerungsschichten in bewachten Wohnsiedlungen wäre der kommende Schritt. Das gab es schon. In Mexiko, in Brasilien und auch, oh Wunder, in Russland.
Wer konnte diese Entwicklung verkennen.
Eventuell ein Rechtsanwalt, der sich zum blassesten deutschen Außenminister seit Joseph Wirth aufschwang? Der Wirth war sogar zweimal Außenminister, einmal für zwei Monate und einmal für vier Monate. Ich konnte den Typen nicht leiden. Den Neuen meine ich, nicht den von damals.
Doch wer war noch so blind?
Ein Augenarzt, Feind des Mindestlohns, der das Ministerium der deutschen Wirtschaft leiten wollte?
Vor ein paar hundert Jahren in Venedig mussten die Verantwortlichen der einzelnen Bereiche bewiesenermaßen Vertreter dieser Kategorie der politischen Fächer sein, für die sie Verantwortung übernahmen. Dadurch sparten sich die Venezianer schon mal das, was man neudeutsch Ausschüsse nannte. Ein Bereich meiner Forschung bewies zum Beispiel, dass die Kosten für externe Ratgeber und Beratungsfirmen von den Ministerien nicht sachlich richtig veröffentlich worden waren. Zumal solcherart Berater sich meist nicht aus den Mahnern an den Zuständen der Gesellschaft rekrutierten, sondern aus den stillen Empfehlungen der Staatssekretäre. Deren Sponsoring durch die Nutznießer stellte ich lediglich in den Raum.
Mir wurde warm. Ich dachte mich schon wieder in Rage. Immer wenn es mir so ging, beruhigte mich mein Mentor. Ohne Doktor Richard wäre ich bestimmt mal einem der ignoranten, dennoch gewählten Volksvertreter in die Fresse gesprungen. Was ganz bestimmt was genützt hätte.
Aber meine Studien hatten andere Ziele.
Doch was half alles Meckern.
In den USA durften ja auch mal Erdnussfarmer und Schauspieler die höchsten Ämter bekleiden.

Meine Sitznachbarin weckte mich. Der Artikel habe ihr sehr gefallen, weil da endlich mal kritisch mit einigen Punkten umgegangen werde, die das Volk an der Seele rühren. Sie selbst sei bei einer Zeitung als Assistentin der Verlagsleitung tätig. Ob sie mir ihre Karte geben dürfe, denn sie sei sehr interessiert daran, meine Gedanken in einem Artikel zu veröffentlichen.
Entgeistert und begeistert zugleich griff ich zu.
Allerdings möge sie sich bitte gedulden, denn ich mache jetzt erst einmal Urlaub. Das verstand die Frau. Sie selbst wolle in Istanbul eine Woche lang Recherchen betreiben.
Ich musste überhaupt nicht nachfragen, sie sprach von allein weiter, es ging um die große türkische Familie in Deutschland. Zum Jahrestag des Gesetzes zur Regelung des Umganges mit Gastarbeitern in Deutschland war so ein Thema etwas für den deutschen und den türkischen Teil ihres Verlages.
Migration. Thema dieser Zeit.
In einer 2005 veröffentlichten Studie des Deutschen Institutes für Wirtschaftsforschung gebe es zum Teil fragwürdige Ansätze. Diesen wolle sie nachgehen.
Auf ihrer Karte stand nur der Verlag, keine Zeitung.
Das bedeutete, dass hier wirklich eine Große saß. Nicht eine Reporterin.
Eine Telefonnummer, Anschriften in Hamburg , Berlin und München.
Ein Name, nur der Nachname. Plitechna.
Nie gehört? Egal. Ich händigte ihr einen Zettel mit meiner Mobilfunknummer aus.
Verdammt, wie naiv konnte man sein.

Das Hotel war das, was ich erwartet hatte. Nicht mehr und nicht weniger.
Der junge Mann an der Rezeption besorgte mir ein Kopftuch und einen weiten Umhang.
Netter Kerl, aber für mich zu servil und die verkehrten Ohren.
Istanbul harrte meiner.
Dreizehn Millionen Einwohner – nur für meine Studien. Dreizehn Millionen und alle nur für mich. Meine Liebe war und ist mein Beruf. So war es schon im Studium.
Damals sah ich die freie Zeit nur als dann sinnvoll genutzt an, wenn ich täglich für meine Arbeit dazulernte.
Sah ich das heute eigentlich anders? Ich könnte es nicht beantworten.
Istanbul ist älter als 2.600 Jahre. Schon die Griechen und Römer hinterließen hier Spuren. Die Faszination der Historie hatte mich gefangen.
Zuerst wollte ich eine Nachricht bei Hatice hinterlassen. Da meine Reise einem spontanen Entschluss entsprang, hatte ich keine Zeit Hatice vor meiner Abreise zu informieren. Nur wenige Minuten von meinem Hotel entfernt lag die Istanbul Üniversitesi.
Das junge Mädel hatte bei mir studiert. Hatice war nach einem Jahr die Leiterin der Seminargruppe geworden und meine Assistentin. Sie heiratete mit sechsundzwanzig in Berlin einen Deutschen. Das war kein Problem für die Familie. Aber nach etwa zwei Jahren veränderte sich die finanzielle Situation ihrer bis dahin wohl situierten Angehörigen in der Heimat. Bei einem Unfall verstarben der älteste Sohn und der Vater. Die beiden Haupternährer.
Hatice musste sofort nach Beendigung des Studiums zurück nach Istanbul. Ihre Bestnoten in Berlin brachten ihr einen wohldotierten Job in Istanbul. Ihr Mann lebte nicht einmal wirklich getrennt von ihr. Er hatte seine Aufgaben in Deutschland und besuchte Hatice so oft er konnte. Von Ehe oder Treue allerdings sprachen beide nicht mehr. Ob da noch Liebe war?
Immerhin hatten sie ihre Situation akzeptiert und sich gefügt. Sie blieben in Kontakt wie gute Freunde.
Ich hinterließ beim Portier eine Nachricht an Hatice und stürzte mich unter das Volk.
Innerhalb einer halben Stunde, wusste ich nicht mehr wo ich war.
Ein einmaliges Gefühl.
Das ist und war meine Art Urlaub zu machen. Ich suche mir eine Stadt raus, fliege hin und laufe. Wenn ich müde bin, rufe ich mir ein Taxi, lasse mich zum Hotel kutschieren und schlafe. Ich gehe in Tavernen, Kneipen, Imbissbuden, Restaurants, Bars, Destillen, Kaschemmen – wohin die Menschen gehen, die in dieser Stadt wohnen. Touristenfallen vermeide ich tunlichst.
Ich beobachte, resümiere.
Nur in Rio und in Mexiko City war mir dabei unwohl. Naja, und in Moskau.
Alle anderen Städte habe ich genossen. Selbst in Berlin, verkleidet als Marokkanerin konnte ich inmitten einer Männergruppe so tun, als wenn ich nichts verstünde, außer Englisch. Die Gesichtsfarbe war damals das größte Problem. Die vier Jahre Nebenjob während meines Studiums waren dafür sehr sinnvoll. An der Filmhochschule Babelsberg. In der Maske.
Ich durfte mal Uwe Kokisch altern lassen. Der Schauspieler, der den Commissario in Venedig spielt. Und ich hatte Claude-Oliver Rudolph eine Stirnnarbe zu verpassen.
Beide waren mir sehr sympathisch. Unterschiedliche Charaktere, jedoch kumpelhaft normal. Zumindest zu mir.
Allerdings erinnerte der Erste mich an meinen Vater, dieses blöde Arschloch, und der Zweite erinnerte mich an den uniformierten Gatten meiner Lehrerin.
Der Pädagogin, die in einem herbstlichen Taunuswald meine Jugend beendete.
Doch jetzt war ich in Istanbul.
Also unters Volk und lauschen und beobachten. Die Fremde und das Fremde erfahren und genießen.
Sozialstudien machten mir so am meisten Freude. Verkleiden, besser gesagt tarnen und eindringen.
Mein Handy klingelte.
Eine unbekannte deutsche Nummer. Somit nicht Hatice.
Ich ging nicht ran.
Sekunden später die SMS mit der Info, dass ich mal meine Mailbox abhören solle. Interessierte mich jetzt auch nicht. Ich stellte den Klingelton auf Stumm und Vibration.
Es wurde ein langer, angenehmer Spaziergang. Bereits drei Stunden war ich unterwegs um mich zu entspannen. Die Schatten wurden länger, was mich aus meinen Gedanken führte.

Dann orientierte ich mich.
Vor mir befand sich die Veli Efendi Pferderennbahn.
Die Sonne neigte sich zum Verabschieden des Tages. Ich musste dringend auf ein Klo. Ich hatte Hunger und meine Füße waren auch schon mal trainierter.
Mein Telefonino, wie die Italiener ihr Mobilfunktelefon liebevoll nennen, summte in der linken, vorderen Tasche meiner Jeans, was den Harndrang nicht gerade erträglicher machte.
Eine türkische Nummer, vermutlich Hatice.
Sie war es.
Wir verabredeten uns. Auf dem Ekrem Kurt Boulevard sollte ich mir ein Café suchen und mir den Namen merken. Sie würde mich dann anrufen und dort abholen.
Zwei Stunden später saß Dr. Liska Wollke neben Ihrer Freundin Hatice in deren Fiat. Wir hatten eben den Bosporus überquert. Der asiatische Teil Istanbuls empfing uns mit einem Abendstau.
Hatice hielt in dritter Reihe parkend, vor einem kleinen Geschäft. Ich sollte warten.
Eine Minute lang ertrug ich die Hupkonzerte. Dann wurde es mir zu viel. Gerade als ich sehen wollte wo sie blieb, stiefelte sie aus dem Laden. Mit einem Lächeln. Dem Hatice-Lächeln. Wenn ich ein Mann wäre…
Was sie gekauft hatte, sagte sie mir nicht.
Ihr Navigationsgerät versprach, dass wir nur neununddreißig Minuten benötigen würden.
Es dauerte mehr als eine Stunde länger um in Polonez in der Beykoz Caddesi anzukommen.
Hinter einer Doppelreihe aus Pinien stand ein Haus mit einem üppigen Holzvorbau. Ausladende Schnitzarbeiten ließen meine Augen anerkennend verweilen. Ein kleiner Brunnen, ebenfalls mit wundervollen Ornamenten, zierte das Entree.
Ob der Brunnen echt war?
Zikaden untermalten die Abendstimmung. Dieses Zirpen brauchte ich jetzt. Ich benötigte es um zu begreifen, dass ich im Urlaub war. Und diesen Duft.
Der Duft von geräuchertem Fisch mischte sich in das dumpfe, leicht feucht-moorige Aroma. Was für ein eimaliges Odeur im Verhältnis zu Istanbuls Wachstumsdampf und dem klimaanlagenbereinigten Duft in Hatices Auto.
Deren Mutter stand schon im Vorgarten und erwartete uns.
Laut Hatice stand sie seit dem Unfall jeden Abend am Gartentor. So lange, bis Hatice daheim war.
Die Mutter begrüßte mich mit einer alles erschlagenden Würde. Dann nahm sie ihre Tochter in den Arm. Ein kurzes Tuscheln zwischen beiden und die Gesichtszüge des Oberhauptes der Familie entspannten sich.
Ein reiferer Mann, nach Hatices vorbereitendem Einblick in den aktuellen Familienstammbaum ihr Onkel, hantierte an einem Ofen, der so stark qualmte, wie der Onkel selbst.
Der Zigaretten fressende Räucherer Ali war Innenarchitekt, spezialisiert auf Büro- und Verkaufsräume. Er selbst mochte lieber die, wie er es nannte, Low-Level-Arbeiten.
Onkel Ali war verheiratet mit einer Innenarchitektin. Sie, Ahu, wiederum war Spezialistin für die teureren Räume von exklusiven Hotels und die Wohnungen der neuen türkischen Upperclass.
Das verbliebene Mitglied der Familie war Hatices große Schwester. Sie arbeitete als Sprachlehrerin in einem Gymnasium in Cayagzi. Ein Ort der Neureichen direkt an der Küste des Schwarzen Meeres.
Ihre Fächer waren Englisch, Spanisch, Finnisch und Ungarisch. Kaum zu glauben, aber sie lernte wegen der Entwicklung in der Welt jetzt noch Russisch an der Abendschule und Chinesisch im Fernstudium. Meine Frage nach der deutschen Sprache wurde von ihr nur belächelt. Nicht von oben herab belächelt, nein eher aus der Position des: „Ich verstehe nicht, wie man auf so eine Frage kommen kann?“ Es gäbe genug Türken die Deutsch können. In der türkischen Hotelbranche bestimmt die Hälfte aller Angestellten. Aus Deutschland kamen seit ein paar Jahren mehr Türken in die Heimat zurück als es türkische Auswanderer nach Deutschland gab.
Das war mir nicht klar.
Was ich aber begriff war, dass Hatices Schwester als Lehrerin jetzt schon in einem solchen Reichendomizil in Cayagzi arbeitete. Eine Dependance der türkischen Elite. Mauern rings um dieses Wohngebiet. Kameras, Bewegungsmelder und bewaffnete, private Security an allen Eingängen.
Eigene Schule, eigenes Stadtteilzentrum, eigene Rechtsauffassung inklusive.
Das hatte ich, im Rahmen meiner Forschungen, eigentlich eher für die Außenbezirke von Hamburg, München und Frankfurt am Main vorhergesagt.
Aber hier?
Das angebotene Glas mit milchigem Inhalt vernichtete ich in einem Zug, was besonders Onkel Ali zu einem anerkennenden Nicken verleitete.
Raki mit Wasser.
Prost Frau Doktor.
Der Abend war schneller im Gange, als ich erwartet hatte. Schon erwähnter Raki und Wein aus der Taurusregion für die Seele und geräucherter Fisch aus dem Schwarzen Meer für die Hüfte – war die Devise der Mutter.
Nach Mitternacht, mitten in einem Exkurs über meine unorthodoxen Lehrmethoden, schlug sich Hatice an die Stirn. Sie hätte von Ihrer Chefin heute einen Tipp erhalten.
Hatice eilte zum Auto und holte die Einkäufe. Aus einer Papiertüte zog sie eine Zeitung. Auf Seite sieben war ich zu sehen. Eine ganze Seite Frau Dr. Liska Wollke.
Weitere zwanzig Minuten später, hatte Hatice den Artikel ihrer Familie vorgelesen und mir übersetzt. Das Fazit der Familie war für mich erschütternd.
Die waren begeistert.
Angeblich hatte ich die Entwicklung in Deutschland so präzis beschrieben, dass zuallererst Hatices Schwester sofort die Zukunft der Türkei voraussah. Als die argumentatorischen Ungereimtheiten geklärt waren, war ich auf Stand, verzweifelt und verwirrt.
Verwirrt, am meisten war ich verwirrt.
Onkel Ali sagte unter dem Einfluss einer halben Flasche Raki und dem Gelächter seiner Familie, dass es bald eine türkisch-deutsche Arbeiteranwerbevereinbarung wie in den 50-jahren des letzten Jahrhunderts geben würde. Er freue sich schon auf deutsche Restaurants, Drehspieß-Kasseler-Imbisse und Sauerkraut-to-go-Läden.
Bewirkte das meine Doktorarbeit?
Ich lag in der Nacht wach. Das ließ mir keine Ruhe. Das wollte ich ergründen.

Einen Tag später wollte ich es wissen.
Ich verließ das Hotel ohne nur einmal das Bett genutzt zu haben. Die noch offenen, sechs nicht genutzten Nächte, wurden mir zur Hälfte erstattet. Zum ersten Mal in meinem Leben mietete ich mir ein Auto. Meine Fahrpraxis in Deutschland belief sich auf ungefähr doppelt so viele Kilometer wie in der Fahrschule verlangt wurden.
Bei der Fahrzeugwahl machte ich es wie die FDP in der deutschen Heimat. Erst besah ich mir die möglichen Varianten und entschied mich dann für einen kleinen Asiaten.
Ein Hyundai fand mein Gefallen und wurde für erschütternd wenig Geld mein Gefährte. Der Vermieter wollte nur dreißig Euro am Tag haben, inklusive aller Versicherungen.
Abgeben konnte ich das Auto an allen Tankstellen der Orionkette und an allen Flugplätzen des Landes. Ich bezahlte erst einmal für fünf Tage.
Verlängern ging immer. Der Kreditkarte sei Dank.
Hatice hatte mir Anschriften von Freunden notiert, die ich aufsuchen konnte, falls was schief ging.
Der erste Trip sollte nach Zonguldak gehen. Laut Navigation, über die mein Telefonino verfügte, sollte ich in fünf Stunden vor Ort sein. Meine Fahrpraxis allerdings, noch dazu in einem Land mit der mir fremden Auslegung des deutschen Paragraphen eins, sorgte dafür, dass ich fünfzig Kilometer vor meinem ersten Reiseziel in meinem Auto übernachten musste. Weiter zu fahren hätte nicht nur mein Leben gefährdet.
Mein Handy weckte mich.
Seit gestern in der Frühe hatte ich meine Mailbox und meine Mails nicht mehr abgerufen.
Jetzt nahm ich mir die Zeit.
Während eines Morgenspazierganges entlang der Küste vor Esenköy erlitt ich mehrere Herzattacken.
Frau Hauptkommissar Weber aus Berlin bat um Rückruf wegen meines Freundes Metin.
Heidi fragte wegen der Verabredung für die zweite Urlaubswoche nach.
Herr Hauptkommissar Schneidereit aus Berlin wollte wissen, ob ich Anzeige gegen den Mann aus meinem Büro erstatten wolle?
Metins Rechtsanwalt Schnick informierte mich über die bevorstehende Testamentseröffnung. Ich möge mich in vierzehn Tagen in seinem Büro einfinden.
Opa Beyer berichtete über einen weiteren Besuch des Unbekannten. Er hatte die Polizei gerufen, die dann allerdings zu spät kam, um den Mann festzusetzen.
Der Polizeimeister Kern aus meinem zuständigen Bezirksrevier informierte mich über den Einbruch in meine Wohnung.
Dann noch einmal Heidi. Sie wollte wissen, ob ich schon wüsste was mit Metin geschehen sei?
Dr. Richard, mein Chef, bat mich, mir den STERN zu kaufen. Er hätte eine Überraschung.
Na, da war ja richtig was los in der Heimat.
Ich rief dreimal die Bullen an.
Nein, ich könne keine Hinweise zu den Sachverhalten um Metin geben, sagte ich dem ersten Polizisten. Fragte aber mit weinerlicher Stimme nach. Bereitwillig gab man mir dezente Auskunft. Ein Paketkurier wollte eine Lieferung bei Metin abgeben und fand die Wohnung offen. Metin hätte auf dem Balkon gelegen.
Das zweite Telefonat.
Nein, ich würde keine Anzeige erstatten. Den Bildschirm musste der Kerl dem Institut ersetzen, nicht mir.
Dann dankte ich in der dritten Berliner Polizeidienststelle für die Info wegen meiner Wohnung und mein Nachbar würde schon alles in die Wege leiten.
Keinem der Polizisten gab ich eine helfende Information. Nicht nach dem, was ich im Taunus erlebt hatte. Die hielten doch alle zusammen. Das waren doch schon bessere Menschen.
Ich beruhigte mich wieder etwas. Dachte dabei an die Beschwichtigungsrituale meines Mentors.
Dann rief ich Heidi an und heulte fünfzehn Minuten mit ihr gemeinsam am Telefon. Danach brauchte ich eine Pause. Würde ich rauchen, hätte ich geraucht.
Wenigstens zwei Zigaretten.
Opa Beyer bekam meine Reaktion per Mail. Es blieb bei unserem Deal.
Metins Anwalt erhielt die Info, dass ich nicht zur Testamentsverkündung anwesend sein würde.
Dr. Richard erhielt keine Info von mir.
Gerade als ich die Senden-Taste gedrückt hatte, klingelte es. Ich war nicht auf der Höhe. Denn ich ging ran. Eine Frauenstimme.
Plitechna. Kannte ich nicht.
Verdammt, kannte ich doch.
Die Dame aus dem Flieger.
Sie würde mich gern sehen, hätte ihre Kontakte soweit abgearbeitet, dass sie sich zwei Tage frei nehmen könne.
Ich erklärte ihr freundlich aber bestimmt, dass ich nach Zonguldak unterwegs sei.
Freudig unterbrach sie meine Rede. Das sei ja fantastisch, denn sie selbst habe einen Termin in Karabük, den sie auf dem Weg nach Ankara noch wahrnehmen müsse. Sie würde dann eben einen Abstecher zu mir machen. Wo ich denn übernachten würde.
Ich wusste es nicht und wollte diese Verlagstante auch nicht sehen.
Wie konnte ich sie loswerden?
So wie immer. Erst mal zusagen und dann anrufen und absagen.
Nach der dritten Absage müsste die Frau dann das Offensichtliche einsehen. Ich ging immer so vor, direkt abzusagen, dazu war ich zu feige. Mein Selbstbewusstsein reduzierte sich auf den Selbsterhaltungstrieb. Meiner Konfliktfähigkeit war ich beraubt worden. Vor langer Zeit.
Sie gab mir eine Anschrift in Zonguldak, die ich mir weder merkte noch notierte.
Ob ich denn den Artikel in diesem türkischen Wirtschaftsmagazin gesehen hätte. Der Gastabdruck des STERN-Artikels zum Jahrestag der Anwerbevereinbarung.
Ja, hätte ich.
Sie sei ja so begeistert und wolle mich unbedingt mit ihrem Verlag in Verbindung bringen. Da sei einiges an Potenzial, was gerade die deutschen Politiker derzeit übersähen.
Bla-Bla-Bla…
Ich beendete das Gespräch indem ich einfach auflegte und speicherte die Nummer unter Verlagstante.

Mein erster Versuch mir etwas zum Essen zu kaufen, endete mit Morddrohungen gegen den Softwareentwickler der von mir genutzten Deutsch-Türkisch Applikation auf meinem Handy.
Ich brauchte ein Wörterbuch.
Was wollte die Plitechna wirklich? Dass sich deren Reisepläne so schnell geändert hatten, wollte ich nicht glauben.
Konnte ich nicht glauben.
Konnte ich ihr glauben?
Warum wollte ich ihr nicht glauben?

Eine Stunde später kam der zweite Anruf von meinem neuen Schatten.
Sie bitte nur um dieses eine Gespräch und werde auch nicht aufgeben.
Eine Publikation in ganz Europa und wenigstens vierzehn weiteren Ländern bot sie mir an.
Aha, jetzt begannen also schon die Verhandlungen.
Das könnte helfen, den Weg in ein neues Leben trocken zu legen, wenn nicht gar zu pflastern.
Sie wollte einmal darlegen, was ihr vorschwebte.
Einmal.
Ich sagte einem Treffen zu. Für morgen. Ort und Zeit würden wir später konkretisieren.
Sie klang nicht erleichtert, sondern so, als wenn sie genau damit gerechnet hätte.
Hm?
Doch erst folgte die Verabredung mit Tülin.
Tülin, so hieß Hatices Freundin bei der ich eigentlich schon gestern am Abend hatte sein wollen.
Wie gesagt waren sowohl meine Geduld, als auch meine Fahrpraxis eingerostet und zu wenig asiatisch gelassen.
Ich hatte einen halben Tag und eine Nacht Verspätung.
Tülin wohnte in einer Siedlung, an der ich mich nicht wagte den Berg weiter aufwärts zu fahren.
Die Häuser klebten dort am Fels. Die extrem schmalen Minigassen waren zu steil für meinen Mut.
Wie sollte man hier wenden, was war mit Gegenverkehr?
Nicht mit mir.
Ich suchte mir die zweite Anschrift, die der Universität raus und fuhr dorthin. Inzwischen war ich ja daran gewöhnt, dass die anderen Autofahrer sich vor allem durch Hupen die Vorfahrt erbaten.
Erbaten…?
Daran hatte ich mich gewöhnt. Was man so gewöhnen nennt.
An die anderen Gründe meiner Verkehrsverzweiflung war ich noch nicht gewöhnt.
Ich verstand es einfach nicht.
Was ich nicht begriff war, woher plötzlich diese Mopeds immer wieder auftauchten. Die Mistdinger mussten von Himmel fallen. Willkommen und zahlreich wie Moskitos mischten die knatternden Zweiräder sich immer wieder zwischen meine Synapsen für Akzeptanz und Aggression.
Gegen Mittag dann hatte ich einen Parkplatz erwischt, erkämpft wäre besser, und mit Tülin telefoniert.
Sie wollte gleich nach der Vorlesung in das Café des Emirgan Hotels kommen. Das läge dann auf dem Heimweg. Tülin war eine der Koryphäen an der ansässigen Karaelmas Universität, Fakultät für Zahnmedizin. Ihr Englisch war besser als meines, wir hatten uns verstanden.
Jetzt hatte ich noch vier Stunden Zeit.
Freizeit bedeutete immer, das Gegend erkunden mein Thema war. Gegend hieß in dieser Stadt Hafen. Häfen hatten schon immer etwas von Fernwehtilgung. Auch hier wollte ich den Hafen sehen. Der war leicht zu finden, weil ausgeschildert.
Ich fischte meine Decke aus dem Kofferraum und suchte mir ein Plätzchen am nordöstlichen Ende der Mole.
Was galt es zu tun?
Frau Plitechna griff mir an das Nervenkostüm.
Weshalb ging sie mir auf den Keks?
Ich entschied wie immer in Sekunden.
Mein Telefonino war schon am Ohr.
Unwiderruflich.
Nach dem vierten Klingeln, also genau zwischen dem „Wird´s bald-Klingeln“ und dem Unhöflich-Klingeln, nahm Sie ab und sprach sofort.
Wie sehr sie sich doch freue.
Also morgen zum Mittag würde ihr prima passen. Sie stelle sich gern auf meinen Kalender ein.
Diesem verbalen Überfall gab ich nach. Sie war so – erfreut.
Ich beschrieb ihr einen Ort neben der Universität. Sie solle einfach die zweispurige Küstenstraße entlangfahren und gegenüber der Tankstelle links in Richtung Küste abbiegen. Dort sei ein Felsplateau mit einem kleinen Fischrestaurant, wo ich sie erwarten würde.
Kaum, dass ich zugesagt hatte, machte ich mir schon wieder Sorgen. Unterschwellig. Ich war nie eine Entscheiderin. Abwägen, warten, das konnte ich. In der Deckung verharren gelang mir immer.
Jetzt entschied ich mich erst einmal für eine Pause.
Meine Decke wartete auf meinen Hintern.
Ich löste mich aus meinen Gedanken und ging zur Hafenmole.
Der Himmel machte mir Freude. Die Aussicht wurde nur durch die Rauchfahne eines riesigen Erzfrachters getrübt. Kinder sprangen von der Mole auf der Hafenseite ins Wasser des Beckens. Angler hielten die Köder auf der anderen Seite ins Schwarze Meer.
Ich war satt, ausgeschlafen und unruhig.
In Berlin gab es einen Mörder.
Ich hatte plötzlich 105.820,90 Euro mehr als mir zustanden und eine Verfolgerin hier in der Türkei.
Was war mein Plan?
Schritt für Schritt würde mein ehemaliger Klassenleiter jetzt sagen.
Prioritätenliste erstellen. Prüfen. Sinffälligkeitsgegencheck und LOS.
Dieser Gegencheck hatte mir in meinem Leben einige Ehrenrunden abgenommen. Das zielstrebigere Herangehen an Herausforderungen durch diese Prüfung wird erleichtert.
Es kostet Zeit, sicher. Tut man es aber nicht, vergeudet man Zeit – definitiv.
Dann konnte es ja morgen losgehen.
Heute Abend würde ich mit Tülin die Diskussion zu meinen Forschungen führen dürfen. Morgen dann würde ich sehen ob mein Instinkt noch was taugte.

Tülin war der Ausbund von Schönheit. Bis zum unteren Ende Ihres Halses.
Ab da gab es eindeutig zu viel Tülin. Eine hellwache Frau. Gepflegt, adrett und schlagfertig.
Wir benahmen uns, als wenn wir uns seit Jahren kannten. Sie war dankbar dafür, endlich mal etwas über die türkische Seele, die weibliche türkische Seele sagen zu dürfen. Ich hörte zu.
Mit einem wundervollen Singsang ihrer Altstimme erklärte sie mir die Erfolge der Industrie ebenso wie die Misserfolge in der Agrarwirtschaft. Sie sprach von dem neuen Selbstbewusstsein, dem plötzlich globalen Denken der Türken. Die Türkei schaffte gerade die Emanzipation von der Tradition.
Tülin sprach allen Ernstes von Aufbruch.
Sie berichtete begeistert über die durchweg positiven Veränderungen zwischen den Religionen. Muslime durften wieder Muslime sein. Das war nicht immer so.
Und mir war das neu. Mir war neu, dass es für die Muslime erhebliche Restriktionen gegeben hatte.
Der berühmte Mustafa Kemal Atatürk hatte sogar den Fez, diese kegelstumpfförmige rote Kopfbedeckung mit dem schwarzen Puschel, verboten.
Beschränkungen in der Ausübung der Religionsfreiheit gegen die eigene, ehemalige Staatsreligion.
Verdammt, was hatte die Menschheit sich in diesem zwanzigsten Jahrhundert alles gefallen lassen.
Etliches Anderes war mir ebenfalls neu.
Die Türkei sollte weniger als neun Prozent Arbeitslose haben? Kaum zu glauben, oder?
Muslimische Frauen durften mit einem eigenen Selbstverständnis ihrem Glauben frönen?
Keine durch Männer dominierte Religion mehr in der Türkei? Also offiziell. Widerstände der Männer gab es zwar immer noch, die aber hatten selbst die Religionshüter nicht mehr hinter sich.
Die Menschen in der Türkei waren erwacht.
Sei Muslim und sei Geschäftsmann und sei Demokrat. Benimm und verstehe Dich als Weltbürger, als Kosmopolit mit türkischer Seele.
Die Mischung machte es.
Türken dürfen international selbstbewusst sein! Das gab es vor zwanzig Jahren noch nicht.
Dieses türkische Selbstverständnis war neu.
Ich war erstaunt und, ehrlich, angenehm überrascht.
Jetzt fehlten nur noch die empirischen Fakten. Die Ergebnisse der Studien.
Allerdings…
Die Studien zu den Kriminalitätsraten hatte sie mir leider nicht mehr rechtzeitig besorgen können.
Sie würde jedoch einer Freundin in Ankara Bescheid geben, ja genau die Freundin, die mir Hatice als dortige Ansprechpartnerin genannt hatte.
Nezahat, so hieß die Freundin aus Ankara. Die arbeitete inzwischen in einem Ministerium. Innenministerium wohl.
Wir verbrachten einen erfüllten, mich emotional stark in Anspruch nehmenden Abend.
Es war ein Abend an dem ich in keiner Sekunde das Gesicht Metins vor mir sah.
Die Spannung lenkte mich ab.
Kein Gedanke an einen Haufen Geld.
Oder an diese Verlagstante.
Tülin und ich investierten jede Hirnwindung für die Arbeit.
Diese Frau war Türkei pur. Nicht sonderlich tolerant, aber auch nicht demagogisch veranlagt.
Nach einer verteufelt kurzen Nacht verabschiedeten wir uns.
Ehrlich und herzlich. Vermutlich für immer.
Genauso ehrlich bedankte ich mich, hatte aber nicht das Gefühl, dass wir Freundinnen geworden waren.

Ich hatte schon alles eingekauft was ich brauchte.
Auch, nein, gerade für das Treffen mit der Verlagstante. Wovor ich Bammel hatte.
So ich es denn stattfinden lassen würde.
Verabredet waren wir.
Ich bräuchte nur nicht zu erscheinen. Oder mich vor Ort nicht zu zeigen.
Ich hatte mir ein Diktiergerät und Pfefferspray gekauft.
Soviel stand fest – ich hatte Respekt vor der Situation.
Mit dem Diktiergerät wollte ich das Gespräch mitschneiden.
Das mit dem Pfefferspray war ein Spontankauf. Ein nicht zu begründender.
Ich sah während des Einkaufes auf dem Basar diese Frau vor meinem geistigen Auge und griff diese kleine Sprayflasche.
Weshalb? Keine Ahnung.
Jeder Kontakt zu der Plitechna war so bizarr. Der erste Kontakt war, hoffentlich, ein Zufall. Sie wirkte so blasiert. Bei den Telefonaten wiederum wurde es geradezu grotesk. Sie entschuldigte sich andauernd, wirkte so schüchtern. Sie drängte sich nicht auf. Als wenn sie auf mich angewiesen wäre.
Die Plitechna war unwirklich. Das traf es.
Wie ein Mensch der seine Rolle spielt – damals in Babelsberg beim Schminken der Künstler, wenn die noch mal schnell ihren Text durchgingen. Sie sprachen die Texte ohne sich in der Rolle zu befinden.
Text ohne Mimik. Worte ohne das dazugehörige Spiel.
War sie das, was sie vorgab zu sein?
Kurz nach zehn Uhr klingelte es in meiner Tasche.
Sie war dran.
Sie könne wegen eines Unfalls, nein, ihr selbst sei nichts geschehen, erst gegen ein Uhr am Nachmittag am vereinbarten Ort sein.
Na dann!
Was mich verwirrte: Sie klang so lieb, so ungeschäftsmäßig. Welch interessantes Wort.
Ich würde pünktlich sein. Ich sagte einfach zu.
Ich reagierte, als wenn sie mich brauchte. Sie hörte sich an, als wenn sie mich brauchte. Sie nötigte mich nicht, sie bettelte nicht, sie bat – das war besser ausgedrückt, sie bat.
Das war ihre Position. Die Position der Frau Plitechna.
Weshalb aber, so fragte ich mich, wollte ich die Frau jetzt sehen?
Hatte ich meine Meinung wirklich geändert?
Das Diktiergerät hatte ich dabei. Die kleine Sprayflasche ließ ich im Auto.
Früher gab es für mich nur eine Bezugsperson.
Meinen Vater. Das war soweit okay und gleichsam scheiße
Er war derjenige, der dafür sorgte, dass ich nie Zielstrebigkeit lernte, sondern nur – nein – nur wäre hier das verkehrte Wort, - lediglich ist besser - also ich lernte lediglich eine in einem tiefen Gerechtigkeitssinn verwurzelte Spontanität.
Ich entschied spontan meine Wege und meine Abwege.
Vor allem Letztere.
Die Kurven und Abzweigungen in meinen Leben - war es mein Leben?
Immer hatten doch Andere entschieden.
Meine Mutter hatte bis zu meinem vierzehnten Lebensjahr - bis zwei Tage vor meiner Kommunion nie wirklich in mein Leben eingegriffen.
Sie erklärte mir unkompliziert und spielerisch das Wichtigste des Lebens.
Wie lügt man?
Wie macht man sich selbst einen Orgasmus?
Wie geht man Problemen aus dem Weg?
Das waren die Wahlpflichtfächer…
Die Hauptfächer waren:
Was sind Männer?
Was macht einen wertvollen Menschen aus?
Weshalb gibt es nur wenige wertvolle Männer?
Was ist der richtige Weg um sich ein Umfeld zu schaffen, in dem Probleme verwässern?
In dieser Disziplin war meine Mutter unschlagbar.
Sie war immer nur auf Frieden aus.
Niemals Konfrontation.
Mein Physiklehrer hätte jetzt folgenden Einwurf: Meine Mutter ging den Weg des geringsten Widerstandes. Wie ein Blitz. Immer durch die dünnsten Luftschichten, dann verlor man am wenigsten Kraft.
Ihr Lebensweg war wie ein Blitz.
Ständige Richtungswechsel - immer den Schwanz einziehen - nie aufmucken - brav reagieren wie ein Thermometer - nie agieren wie ein Thermostat.
Und dann, zwei Tage vor meiner Kommunion, starb meine Mutter.

Und schon litt ich wieder.
Litt auf des Messers Schneide zwischen Zielstrebigkeit und Spontanität.
Dank meines Vaters.
Sollte ich ihr, der Plitechna, eine Chance geben?
Sollte ich mir eine Chance geben?

Dreizehn Uhr und drei Minuten. Von meinem Platz aus konnte ich die Staubfahne einer schwarzen Limousine sehen. Irgendwas Großes. Mercedes, Bentley oder so.
Am Fischrestaurant hielt sie an.
Und stieg nicht aus.
Sie stieg nicht aus?
Stattdessen öffnete sich die Fahrertür und ein Mann schälte sich aus dem Sitz. Der ging ums Auto herum, öffnete den Fond und entließ eine bepelzte Dame mit einem roten Wagenrad auf dem Kopf aus dem Wagen.
Der Hut war einmalig. Mit Fransen und purpurner Schärpe. Das Ding bot einer Kleinfamilie bei Bedarf Komplettschutz.
Eigentlich wollte ich sie nach kurzer Zeit stehen lassen und dieses Kapitel damit hinter mich bringen.
Verdammt. Ich konnte meinen Plan nicht umsetzen.
Etwas aus dem behüteten, dem wohlig warmen Teil meiner Seele, meiner Vergangenheit, sagte mir, dass es wichtig sei, mich zu öffnen.
Ich musste mit ihr reden. Erst einmal.
Ich wurde ruhiger.
Meine Transpiration regulierte sich…

Frau Plitechna erwies sich als ungefährlicher, als ich dachte.
Sie schickte den Fahrer weg. Samt ihrer Limousine. Wir waren allein.
In dem Restaurant aßen wir lediglich eine Kleinigkeit.
Salat mit frischem Fisch.
Dann gingen wir am Fuße des Wohngebietes über karges Land.
Ihren roten Hut und die, vermutlich echte, Pelzstola hatte sie achtlos in meinen Wagen geworfen.
Statusgimmicks nannte sie diese Accessoires.
Ich nahm mir vor, meinen Plan im Hinterkopf zu behalten.
Den Plan des Rückzugs, so wie meine Mutter es gemacht hätte.
Dennoch wollte ich extrem auf der Hut zu sein.
Elenea Plitechna hatte ihre Pumps in der Hand und schritt barfuß neben mir über das steinige Plateau.
Ohne zu Zucken. Die Frau war zäh.
Ich auch.
Sie war zwanzig Kilo schwerer und ebenso viele Jahre älter als ich.
Meine Schätzung.
Eigentlich war sie nicht die Assistenz der Verlagsleitung, sondern die Scouterin des Verlages.
Sie hasste es wenn jemand sie „den Scout“ nannte.
Sie war kein „den“, sie war eine DIE.
Somit war das geklärt.
Weshalb sie hier war, wolle sie mir erläutern.
Es gab in der Berliner Redaktion einen Redakteur mit griechischen Wurzeln, der sich mit der Migration und dem Rechtsradikalismus beschäftigte. Dem hatte ich mit meiner Doktorarbeit den Rang abgelaufen. Ich war ihm zeitlich zuvorgekommen und fachlich einfach weiter voraus als das Raumschiff Enterprise einem Taschenrechner.
Meine Promotion wäre ja gar nicht das Problem des Verlages gewesen, der Zeitpunkt der Veröffentlichung war das Problem.
Sein Problem.
Elenea, wir waren schon beim Du, hatte Erkundigungen eingezogen, die bestätigten, dass ich von der Veröffentlichung im STERN nichts wusste.
Das war wichtig für sie.
Dennoch wollte sie sich selbst überzeugen, welche Art von Rechercheurin ich sei. Daher sei sie das erste Mal in Ihrem Leben in solch einen Touristenflieger gestiegen. Ihre Limousine hatte sie extra weg geschickt, damit ich mir keine Sorgen machte.
Sie vertraue mir und wolle mir einen Job anbieten.
Ja, sie habe tatsächlich einen Termin in Istanbul gehabt, jedoch, nachdem sie mich schon in der Abflughalle des Flughafens in Berlin erkannt hatte, sofort entschieden, dass sie mit mir in Gespräch kommen musste. Also nahm sie nicht ihren eigentlichen Flug. Sie gelangte durch eine willkommene Spende am Counter zu einem Sitzplatz direkt neben mir und war somit zu einem ersten, zufällig-unauffälligen Kontakt zu mir gekommen.
Das hatte funktioniert.
Und verdammt, es hörte sich ehrlich an.
Jetzt wiederholte sie das mit dem Job.
Ich solle für die verschiedenen Tageszeitungen und Zeitschriften des Verlages genau zum Thema meiner Doktorarbeit die Fakten liefern. Sie würde mich gut bezahlen und gleichzeitig dafür Sorge tragen, dass der Türke, den ich um eine gewisse Summe Geldes beschissen habe, nicht an mich ran käme.
Das saß.
Sie wusste es.
Sie wusste von dem Sportwettenschein?
Verdammt, wer war die Frau?

Zwei Stunden später - ich durfte wirklich alle Fragen stellen - war ich schlauer. Die Polizeireporter des Verlages hatten den Zusammenhang hergestellt, zu dem die Polizei in Berlin nicht in der Lage war.
Der Überfall in meinem Büro - der Einbruch in meine Wohnung - Metins Leiche. So einfach konnte Polizeiarbeit sein.
Hätte sein können. Für die Berliner Polizei.
Elenea Plitechna gehörten seit dem Tod ihres Vaters dreiunddreißig und ein halbes Prozent des gesamten Verlages. Sie sorgte nur für Nachschub an loyalen, fleißigen Mitarbeitern und eventuell zwang sie den einzelnen Zeitungen mal Themen auf.
Ansonsten interessierte sie nur, wie man einen ordentlichen Martini mixte. Und Whisky.
Sie wusste, was meinen Fall betraf, über Informanten nur, dass der große türkische Unbekannte rasend sauer auf mich war. Es ginge um einen Haufen Geld. Wie viel Geld genau oder wie ich das angestellt hatte, war ihr egal.
Sie wusste also nur, dass da was geschehen war, nicht aber wie ich in das Geld gekommen war.
Sie wollte zwei Zusicherungen von mir.
Erstens: sie wollte in die Hand die Zusage, dass ich keinen Menschen getötet hatte.
Die erhielt sie.
Lange blickte sie mir tief in die Augen. Sie nahm es sehr ernst.
Sie glaubte mir.
Offensichtlich.
Zweitens, ebenfalls in die Hand: Ich würde die Erkenntnisse aus meinen Recherchen nur ihr persönlich zur Verfügung stellen.
Ich überlegte.
Lange.
Elenea saß in ihrem gerafften Abendkleid neben mir auf von Flechten überzogenen Felsen und ließ mich in Ruhe.
Langsam neigte sie sich nach hinten und legte sich einfach hin. Ihre Pumps als Kopfkissen nutzend.
Die zweite Zusage erhielt sie nicht.
Weshalb nicht?

Ich erzählte ihr - ich weiß nicht weshalb - von Metin.
Vieles erzählte ich, nicht alles. Fast alles.
Sie rührte sich nicht, hörte nur zu. Das tat gut. Neben dem Heultelefonat mit Heidi war sie, Elenea, die erste Frau der ich von Metin erzählte. Der erste Mensch überhaupt.
Wie gern hätte ich jetzt geheult.
Die Sonne brüllte auf uns herab und der denkbar langweiligste Himmel lag in sanftem, unechtem Blau über uns. Keine Wolke war zu sehen.
Wie gesagt, langweilig.
Touristenhimmel.
Das Schönste an einem Himmel waren für mich immer die Wolken. Keine Seele konnte Wolken fangen. Nicht einmal malen konnte man Wolken. Diese stete Veränderung regte mich schon immer an. Mein Zugang zur Hausdachterrasse in Berlin war mein Bett an Tagen der Wolkenwanderungen über Berlin. An solchen Tagen pustete ich meine Seele frei.
Wie lange musste ich wohl noch warten, bevor ich einen solchen Tag wieder geschenkt bekam?
Meine Gedanken waren weg.
Elenea.
Sie bat mich darum, mir helfen zu dürfen.
Wobei?
Es dauerte mehrere zehn Sekunden bis die Antwort kam.
Sie richtete sich langsam wieder auf und blickte weiterhin in die Ferne. Ihr Kleid war vom Wind hochgerutscht. Die Frau hatte tiefdunkle Krampfadern an beiden Beinen.
Die aufwendige Frisur war im Liegen verrutscht.
Ich erblickte die schönsten Ohrmuscheln die ich je gesehen hatte.
Sie wolle mir beim Erreichen meiner Ziele helfen.
Ich müsse nur definieren, was meine Ziele seien.
Sie vertraue mir.
Was waren meine Ziele?
Erst einmal wollte ich durch die Türkei reisen und mir einen möglichst kompletten Eindruck von der Richtigkeit meiner Forschungsergebnisse machen. Wenn meine Forschungsergebnisse nicht stimmten, dann hätte ich eine neue Aufgabe.
Das sagte ich ihr.
Sie griff meine Hand.
Unsere erste Berührung.
Ein warmes, ehrliches Gefühl durchströmte mich.
Sie bestätigte meine Ziele und setzte ein Ziel obenauf.
Leben.
Ich solle auf mein Leben achten, denn ich übersähe einen Aspekt.
Ihr sei komplett egal, wie viel Geld ich dem Fremden mit welcher Methode abgenommen habe.
Der jedoch wolle das Geld zurück.
Sie wolle nur meine fachliche Kompetenz.
Er wolle eventuell mein Leben.
Der Mann hatte vermutlich schon getötet. Eventuell bewusst, absichtlich getötet.

Ich wusste, dass Elenea mich zu finden wusste. Sie strahlte eine Macht aus, die widerstandlos machte.
Hatte ich Angst?
Verdammt, selbstverständlich hatte ich Angst. Ich war nicht cool, ich war vielleicht abgeklärter als manch anderer Mensch – kaltblütiger auch nicht, nein, stoischer eher.
Ja, stoischer und dickköpfiger. Das würde mein Vater sofort unterschreiben.
Liska = Dickkopf.
Und noch etwas hätte der Alte unterschrieben.
Dass ich kein Selbstbewusstsein hätte.
Ich wusste genau, worin ich wirklich gut war. Allerdings hatte mein Vater genau diesen Asp

ekt derartig intensiv von der gegenüberliegenden Seite beleuchtet, dass mir mit Schmerzen gründlicher bewusst war, was ich alles nicht konnte. Er lobte nicht die guten, förderungswürdigen Leistungen, sondern zeigte mir immer nur meine Makel auf.
Weshalb hast du denn im Hochsprung nur eine 3 bekommen? - Weil ich nur zweimal im Schulsport trainieren durfte und mit meinen vierzehn Jahren lediglich 1,46 groß bin.
Woran liegt es denn nur, dass deine Leistungen in Mathe und Physik nie über eine knappe 2 hinaus kommen, du aber in Geschichte und Literatur auf einer 1,0 stehst? - Weil mir das in den Schoß fällt, mich interessiert, mein Leben sein wird.
Was ist nur mit Dir los? Du bringst eine 3 in Bio mit, obwohl du mir versprochen hast, gelernt zu haben. - Weil Biologie mich einfach nicht interessiert. Mir fehlte ein halber Punkt an der 2. Und ich habe gelernt. Allein gelernt, weil du mich ja nicht mal abhören willst.
Diese ewigen Vorwürfe gingen genau eine Woche nach meiner Kommunion los.
Neun Tage nach dem Tod meiner Mutter.
Als mein Vater mit der Nachricht aus der Klinik kam, nahm er mich in den Arm.
Liebevoll.
Auch ich nahm ihn liebevoll in den Arm.
Zum letzten Mal in meinem Leben.
Mein Vater war eine Woche lang betrunken. Die Briefe mit den Sterbeurkunden an die Versicherungen und das Sozialamt hatte ich geschrieben.
Unter Mithilfe einer entfernt verwandten Tante abgesandt.
Er wäre nicht dazu in der Lage gewesen.

Bei der Kommunionsfeier, dem öffentlichen Teil, riss er sich zusammen.
Im Kreis der Familie kotze er sich aus.
Im Sinne des Wortes.
Mutters Lebensversicherung zahlte eine Summe, die uns einen VW Käfer finanzierte. Unser erstes Familienauto. Das Auto gibt es heute noch. Es steht in der Garage am Althoffplatz in Berlin Steglitz. In der Gegend hatte ich meine erste Berliner Wohnung. Mittelstand. Straßen mit Bäumen. Eine Post, die wie ein Grafenschloss aussieht, vor allem im Winter, wenn so richtig Schnee liegt.
Die Wohnung im Hochparterre hatte mehr als sechzig Quadratmeter. Mein Vater zahlte die Miete unter der Bedingung, dass ich arbeiten ging und untervermietete. Vierzig Quadratmeter der Wohnung davon brauchte ich nicht. Also gehorchte ich und vermietete das größte Zimmer, das mit dem separaten Hofeingang, an Studenten.
Die sollten mir, das war Vaters Hoffnung, beim Lernen helfen.
Bei jeder Mietzahlung folgte der obligatorische Anruf, immer gab es die identische Leier.
Die Studenten verstanden mich und halfen mir beim Verschleiern meiner Lernerfolge und vor allem meiner Misserfolge. Ich verschwieg ihm irgendwann die Zensuren, weil ich eh kein Lob zu erwarten hatte.
Die vier Jahre mit den Studenten unter meinem Dach lehrten mich viel.
Die Hauptfächer waren koksen, kiffen, saufen, onanieren und vor allem debattieren.
Darin war ich am besten. Ich konnte mich auf das Niveau meiner Gesprächspartner einstellen. Ohne herablassend zu sein, darin war ich spitze. Hatten die anderen weniger Ahnung, nahm ich sie mit zu meinen Erkenntnissen, zu meinen Fakten. Waren die Anderen mehr im Thema als ich, stand ich dazu. Ich bekannte offen, keine Ahnung zu haben. Diese Blöße zu zeigen sorgte sofort und immer dafür, dass jetzt ich an die Hand genommen wurde, um zu den Erleuchtungen der Anderen geführt zu werden.
Das machte ich dann in der zehnten Klasse mal mit meinem Physiklehrer.
Ich erklärte ihm frank und frei, dass ich nicht verstünde, was er mich jetzt gerade zu lehren gedenke. Seine Herangehensweise sei nicht der Weg, auf dem ich ihn verstünde.
Meine Klassensprecherin war völlig fertig, der Lehrer musste sich setzen, mein Banknachbar starrte mich nur an.
Ich hatte nicht die Variante Beschiss, also Abschreiben oder Menstruation vortäuschen, gewählt.
Ich hatte mich nicht für Schauspielerei und Betrug entschieden.
Ich stand einfach dazu, dass ich kein Wort verstand!
Was niemand verstand.
Meine Klassenleiterin war konsterniert, das hätte sie noch nie erlebt.
Mein Vater musste zu einem Lehrergespräch. Aus dem wunderschönen, so verhassten Örtchen Brechen im Taunus, nach Berlin.
Alle hatten mich falsch verstanden. Jeder Lehrer, auch mein Klassenlehrer.
Jeder dachte, ich hätte den Lehrer angreifen wollen, weil dessen Lehrmethodik mir zu blöd war.
Diese Betonschädel.
Ich hielt es damals und halte es auch heute noch für völlig normal, meinem Ausbilder sagen zu dürfen, wenn er mich nicht erreicht. Es gibt immer mehrere methodische Ansätze wie man etwas erlernen kann. Ich wollte eben nicht über das Eintrichtern von Fakten gelehrt bekommen.
Zumindest nicht in meinen miserableren Unterrichtsfächern.
Mir schwebte ein gemeinsames Erarbeiten vor. Lernen mit Anfassen, mit Beispielen, mit Erfahren, mit Fragen stellen dürfen, mit beim Lernen auf die Fresse fallen und damit den besseren Weg zur Lösung zu finden. Dieser bessere Weg ist für den Einen das pure Pauken, für den Nächsten aber das Erfassen, Erfühlen - das Erkennen – das Begreifen durch das begreifen. Ich erfuhr es bei meinem ersten Erkennen meines Körpers.
Berichte mal über einen Orgasmus, wenn du noch keinen hattest? Mach Dir einen und erkenne Dich selbst.
Ist ein klasse Vergleich, allein die Lorbeeren gehören nicht mir, sondern einer Studentin aus Belgien die drei Monate bei uns wohnte.
Dann zog sie aus, weil mein Vater ihr während eines längeren Besuches, er hatte Urlaub, nachstellte.
Danke Papa.

Was ich jetzt, hier auf einem Felsen in der Türkei, von Dr. Liska Wollke, von mir selbst erwartete?
Tja, was wollte ich?
Mein Leben wollte ich zurück, meine Forschung, meine Freiheit, mein egoistisches, eingeigeltes Ich.
Und das Geld behalten wollte ich.
War das Alles?
Ja!
Was erwartete ich jetzt von ihr, von Elenea Plitechna? Nur Bedenkzeit wollte ich. Mehr nicht.
Sie schwieg.
Ich schwieg und dachte an nichts. Die Denkschwaden aus Verwirrung und Egozentrik in meinem Schädel lichteten sich.
Ich schloss die Augen – wollte nur denken.
Es hatte gut getan mit ihr zu sprechen. Fakt 1.
Fakt 2: sie bot mir einen Job an, der genau auf meiner Wellenlänge lag. Der mir sogar alle denkbaren Freiheiten ließ.
Fakt 3: ich kannte die Frau nicht.
Nummer 4?
Mein Ego sagte Nein.
Ein langes, lautes Ausatmen meinerseits ließ sie aufhorchen. Sie richtete sich auf.
Sah mich an. Tiefblaue Augen, warme Augen.
Ehrliche Augen? Ich wusste es nicht.
Wieder atmete ich laut aus. Sie reagierte nicht darauf, sah mich nur an.
Sie legte sich, nach einem langen Blick in meine Augen, wieder hin.
Ich wollte ihre Frage nicht beantworten, ihr nicht die Einwilligung geben, dass all meine Erkenntnisse nur ihr zur Verfügung standen.
Wer jetzt als Erster sprach, hatte diese wortlose Diskussion verloren.
Sie lag mit geschlossenen Augen neben mir. Der Wind wehte ihr das Haar vom rechten Ohr.
Fantastische Ohren.

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EUGEN BÖTTCHER

Mein Gott.
Auf diese Frau aufzupassen hatte was Spezielles.
Sie nervte, sie tappte in Fallen, war nicht beziehungsfähig und extrem von sich eingenommen – egal wie sie sich selbst zu beschreiben pflegte.
Sie war schlau und klug. Eine Konstellation, die selten genug vorkommt.
Jedoch reduzierte sie ihre Klugheit auf den Job und die Schläue auf ihr privates Gehabe.
„Leben“, will ich diese ewige Suche nach dem Sinn des eigenen Daseins nicht nennen.
Sie ließ sich immer wieder ein. Auf was auch immer.
Ihr Gehirn signalisierte bei allem was sie tat stets zu früh Entwarnung.
Selbst wenn sie sich direkt vor ihrer Stammkneipe mit einem Kerl prügelte, was ich wohl ein Dutzend Mal erlebt hatte, war sie immer der Meinung zu gewinnen. Sie kannte dann keine Scheu.
Nur dann. Ob der Alkohol, von dem einiges in diese kleine Frau reinpasste, eine Rolle spielte, war nicht klar.
Was deutlich wurde, immer wieder, war, dass sie sich nüchtern eher zurückzog, ihren Weltschmerz pflegte – auch mit Alkohol, womit dann die andere Liska Wollke wieder zum Vorschein kam.
Ein Teufelskreis?
Liska Jekill und Wollke Hyde?
Ich wusste es nicht.
Hätten die Typen, mit denen sie sich schlug, ernst gemacht, dann hätte Frau Doktor als Fleischsalat mit zu hohem Alkoholgehalt in der Pathologie geendet. Dass diese Männer aber nie ernst machten, begriff sie nicht.
Selbst in ihrem Boxclub in der, wie sollte es anders sein, Boxhagener Straße, war sie verschrien als üble Draufgängerin, die nie sportlich fair blieb.
Genau deshalb wurde sie dort geduldet.
Sie war das Extrem, das Besondere, der sportlich nicht kalkulierbare Gegner.
Dieses durch mich eher verachtete Wesen hatte ich zu überwachen. Permanent.
Liska Wolke hatte vor Jahren einen ersten Kontakt zum Finanzamt. Damals musste sie ihre Steuern zum ersten Mal abrechnen. Was sie auf eine Art und Weise tat, wie sie alles tat.
Sie ging mit allen Unterlagen, Verträgen, Quittungen und was sich da sonst noch so anhäuft ins Finanzamt Berlin Steglitz. Dort entleerte sie die vier Schuhkartons auf dem Tisch des Sachbearbeiters.
Sodann kam die typische Liska Wollke Nummer.
„Bitte helfen sie mir…“
„Ich kenn mich doch nicht aus…“
„Er hat mich verlassen…“
„Mein Vater schuldet mir noch so viel Geld…“
„Es ist das allererste Mal…“
Weshalb Metin damals darauf ansprang, wird er nicht mehr berichten können.
Laut den Ermittlungsakten hatten die beiden in der folgenden Nacht Sex und Liska Wollke nie wieder Probleme mit ihrer Steuererklärung.
Die Sinnfälligkeit der offensichtlich hormonell gesteuerten Vereinbarung der Beiden passte prima in das Gesamtkonzept, sowohl in das von Liska, als auch in das von Metin.
Es gibt zwei Arten für Licht zu sorgen, man kann die Kerze sein, oder der Spiegel der das Licht reflektiert. Das sagte Edith Warton, die Spötterin der oberen Gesellschaftsklassen. Sie sagte dies vor etwa einhundert Jahren.
In jedem Fall war in der Beziehung der Beiden zu Observierenden Liska die Kerze und Metin der alte Taschenspiegel.
In seinem eigentlichen Job aber war Metin definitiv der Flakscheinwerfer.
Und jetzt spreche ich nicht von seiner Tätigkeit im Finanzamt.
Er hatte noch einen anderen, seinen Hauptjob.
Er war derjenige, an dem ich mir die Zähne ausbiss.

An einem blassen Sonntagmorgen konnte ich von meiner Wohnung aus wieder mal die wunderbaren Brüste von Liska sehen, als sie sich aus dem Fenster beugte.
Sie hatte mich am Abend vorher, wie so oft, in der „stadtgöre“ beschimpft.
Als Dekolletéchecker.
Ich liebe Alkohol – aber er mich nicht.
Somit riss ich mich, schon allein, weil ich auf Liska aufzupassen hatte, an diesem Abend wieder einmal zusammen und trank nur Radler. Ich hatte eben Bereitschaft.
Wenige Minuten bevor die Beiden Metins Wohnung erreichten, waren meine drei Bildschirme schon warmgelaufen.
Das was Metin dann als Sex mit Liska zelebrierte, hätte man zehn Minuten vor dem Sandmann senden können und nicht einmal aus Bayern hätten empörte Eltern angerufen. Naja…
Die folgenden Stunden des Sonntagnachmittags waren recht ruhig.

Am Abend dann hatte Metin den entscheidenden, sein Leben beendenden Besuch.
Die Aufnahmen waren eindeutig. Es war ein Unfall. Noch dazu von Metin selbst verschuldet.
Er war einfach saudumm gestürzt, wenn auch aus Angst. Etwa dreißig Minuten nachdem die Wohnungstür wie von der Kraft eines Panzers aufgebrochen wurde.
Metins Besucher war mindestens einen Meter und fünfundneunzig hoch. Im Bereich der Schultern verfügte er über eine erstaunliche Breite. Der Typ sah einfach nur blöde aus. Als er den Mund aufmachte, gab er Bemerkungen von sich, die das Bildungsproblem unseres Landes offenbarten.
Was auch die Tonspur des Videos bewies.
Er war, auch nach mehrmaligem Abhören dessen was er als Audio hinterließ, ein miserabel integrierter Landsmann Metins, hätte unser Innenminister jetzt resümiert. Allerdings wusste ich es besser als der Herr Minister. Der Typ hieß Xetar Gulper und war Polizist. Er ermittelte gegen seine eigenen Leute, gegen Türken. Er war kein deutscher Polizist.
Sofort wandte sich Xetar Gulper der Küche zu, ging zu einer an der Speisekammertür hängenden Pinnwand.
Nach der Zerstörung der Pinnwand war er – wie soll ich es ausdrücken - sichtlich sauer.
Er nahm sich Metin zur Brust, wollte wissen, wer seine Pinnwand habe. Metin, das belegten die Bilder aus unserer Überwachung eindeutig, flüchtete ins Schlafzimmer. Der Große war ebenso schnell. Es kam zum offensichtlichen Streit um Metins Handy. Dieses Intermezzo endete darin, dass der Besucher offensichtlich die Wahlwiederholungstaste drückte. So präzis sind unsere Kameras inzwischen. Ich amüsiere mich immer wie das Fernsehen die Zuschauer auf den Arm nimmt, wenn denen irgendwelche Grautonbilder im Tatort oder Polizeiruf 110 angeboten werden.
Metin flüchtete sich aus dem Zimmer ins Klo und trat auf die Haarbürste, die Liska wohl hatte fallen lassen. Er erschrak, rutschte weg und schlug mit dem Kopf erst auf die Kante des Waschbeckens, dann auf den Rand der Duschwanne. Der Ton des Aufpralls kulminierte in einem Geräusch, welches einem erst richtig Angst einjagte, wenn man es ohne die Videobilder „genoss“. Nur Ton.
Ich kannte das Geräusch, wenn ein Schädel birst. Aus eigenen Erleben.
Der Große besah sich die Situation, tastete an Metins Halsschlagader herum. Offensichtlich erfolglos. Dann hob er die Bürste auf, legte diese auf den Rand des marmornen Waschbeckens und verließ die Wohnung.
Da der Mann kein Mörder war, überließ ich dessen Observation meinen Kollegen.
Jetzt also kam mein Auftritt – Liska war zu schützen. Das war mein Job.
Unser Job.
Ich verließ meine Observationswohnung und ging über die Straße. Kein Mensch war zu sehen.
Meine zugeschaltete Handyapplikation bewies mir, dass die Wohnung inzwischen keine neuen Besucher hatte. In keinem Raum.
Zuerst sicherte ich die Fingerabdrücke auf der Haarbürste. Liskas daktyloskopische Abdrücke hatten wir. Jetzt auch die von dem Hünen, von Xetar, der Metin in den Unfall trieb. Dann kam die richtige Arbeit.
Metins Leichnam auf den Balkon zu wuchten war schwer. Noch schwerer war, sich im Waschprogramm seiner Waschmaschine zu Recht zu finden. Mit Blut beschmutzte Laken immer erst mit kaltem Wasser per Hand ordentlich durchspülen und dann in einem möglichst wenigstens 60° Programm komplett durchwaschen.
Ich war bestimmt zum hundertsten Mal in dieser Wohnung.
Wieder suchte ich nach Informationen. Nach Akten, nach Anhaltspunkten.
In seinem Büro hatten wir nichts entdecken können.
Wir wussten, dass sie es taten.
Wir ahnten wie.
Wir hatten keine Beweise.
Nach fast zwei erfolglosen Suchstunden war die Waschmaschine fertig.
Das Laken konnte zum Trocknen auf den Balkon. Neben Metins letztes Lager.
Vorletztes.
Ich tauschte die Haarbürste, die Liska benutzt hatte, gegen eine andere, die ich im Flurspind fand.
Nach meiner Erinnerung waren keine weiteren, offensichtlichen DNA Spuren von Liska in der Wohnung. Die normalen Fingerabdrücke ließen sich durch Liska sicherlich leichter erklären, als Menstruationsblut auf dem letzten Laken des Opfers. Warum tat ich das? Die Spur zu Liska Wollke hätte unsere Polizisten nur abgelenkt.
Was könnte ich hier noch tun.
Ich hatte ein Verbrechen absichtlich vorgetäuscht, um die Mittelsmänner Metins unter Druck zu halten. Hatte, obwohl es mich anstank, so gut es eben ging, Liska aus der ganzen Chose rausgehalten.
Mehr durfte ich nicht tun.
Spuren zu verwischen hieße, die Normalbullen auf Fährten zu locken.
Das galt es zu vermeiden.
Es wurde Montag.
Ich erwartete Liska. Ich wusste aus drei Gründen, dass sie hierher kommen würde.
Sie wurde durch Xetar mehrfach von Metins Handy aus angerufen. Liska musste aber davon ausgehen, dass die Anrufe von Metin waren. Das war der erste Grund.
Zum weiteren hatte ich im Gefühl, dass Liska kommen würde. Das war zumindest für mich der offensichtlichste Grund.
Drittens: Meine Kollegen kündigten sie soeben an.
Ich wollte wissen, was sie eventuell wusste.
Wenn Liska Wollke Komplizin war, dann würde sie sich genau jetzt verraten.
Sofort war ihr klar, dass die Tür aufgebrochen worden war.
Sie warf einen Schuh in die Wohnung – weshalb auch immer.
Was sie auf den Balkon lockte, weiß ich nicht. Als sie den Leichnam Metins entdeckte, blieb sie erstaunlich ruhig. Das Laken begutachtete sie mit einem erleichterten Lächeln.
Dann ging sie sehr zielstrebig vor.
Ich konnte sehen, dass sie die Haarbürste und die Zahnbürste mitnahm.
Das Weshalb war offensichtlich.
Liska verließ die Wohnung.
Sie hatte nichts gesucht, keine Geheimfächer geöffnet, den Computer im Schlafzimmer nicht eines Blickes gewürdigt.
Meines Erachtens war diese nervige Person damit entlastet.
Die Kollegin der Observation sollte mir melden, wenn Liska weit genug von der Wohnung entfernt war.
Sieben Minuten nach dieser Meldung betraten wir zu fünft die Wohnung, um unsere Überwachung zu deinstallieren. Acht Kameras und doppelt so viele Mikros. Nach weniger als einer Viertelstunde waren wir wieder draußen. Den Computer ließen wir in Ruhe, die Daten hatten wir uns sowieso permanent gespiegelt. Immer wenn der Kollege Finanzbeamte seine Wohnung verließ, holten wir uns seine Daten. Er war unter metin.berlin@web.de für seine Kumpels und unter metin.guerduek@web.de für die seriösen Kontakte erreichbar. Er versandte an fleißigen Tagen mehr als zwanzig Mails.
An Kumpels in die Heimat und in Berlin. Nirgends sonst kannte er Menschen. Was uns nicht wenig erstaunte: die komplette Buchhaltung für zwei Sektionen des türkischen Sportverbandes von Berlin lag in seiner Hand. Ehrenamtlich.
Absolut seriöse Abrechnungen. Alles Sauber. Wir hatten dies sofort geprüft.
Hätte ich ihn nur verhören dürfen.
Eigentlich hatte ich Metin immer den Rest geben wollen. Schade, dass eine Haarbürste dazwischen kam. Seit Jahren beschattete ich Metin Gürdük und dessen Machenschaften.
Ich wusste wonach ich fragen hätte wollen. Allein, ich durfte nicht.
Ich verließ die Wohnung als Letzter.
Die Einbruchspuren an der Tür waren offensichtlich. Wir ließen es dabei.
Dann bestellten meine Kollegen einen Paketboten für den Montagabend in die Wohnung.
Somit würde dann die Leiche schon mal gefunden, weil der Bote einer unserer Gehaltsempfänger war. Wenn auch nicht gerade auf Vierhundert-Euro-Basis. Eher weniger.

Opa Beyer signalisierte mir durch einen verkehrt herum liegenden Fußabtreter, dass ich willkommen sei. Das Wort ENTER auf eben diesem Rosshaarfußabtreter war von seiner Tür aus zu lesen, für den Besucher stand die Nachricht auf dem Kopf. Natürlich hatte er mich vorher einfach auf meinem Handy angerufen. Aber dieser kleine konspirative Spleen - wie der mit der Fußmatte - war ihm eben nicht zu nehmen.
Er wollte mir Informationen über den Herren liefern, der bereits zweimal in Liska Wollkes Wohnung eingestiegen war. Der alte, dennoch unglaublich vitale Mann, machte sich echte Sorgen. Die Einbrüche mussten Gründe haben, die so ein Vorgehen rechtfertigten.
Da hatte der alte Nachbar unbedingt recht.
Auch ihn mochte ich nicht, er war so makellos. Aber zurück zu meiner Arbeit.
Warum bricht Xetar Gulper zweimal in die Wohnung von der Wollke ein.
Wie viel Schuld lädt man sich für welch einen Gegenwert auf?
Wie viel ist ein Menschenleben wert?
Wie viel Zeit im Gefängnis zu verbringen riskiert man wofür?
Natürlich musste er, wie mit Liska Wollke abgesprochen, die Polizei informieren.
Selbstredend aber hatte Opa Beyer nicht sofort die uniformierte Truppe gerufen sondern sich vorher direkt bei mir gemeldet. Dass alle „Opa“ zu ihm sagten, war ihm Recht. Es hatte sich seit wir ihn zwei Jahre nach der Wende kennen gelernt hatten, so eingebürgert.
Die Überwachungseinrichtungen in Liskas Wohnung offenbarten ein Leben in mich verwirrender Offenheit. Dieses Empfinden präziser zu beschreiben würde in freizügigen Stilmitteln ausarten.
Noch nicht in pornographischen Stilmitteln, jedoch, viel fehlte nicht.
Mit unserem Fall hatte dies alles nur als Nebenschauplatz zu tun.
Liska Wollke war in etwas rein gerutscht, was sie selbst nie bemerkte. Ihre Naivität war einfach Schwindel erregend. Sie war der festen Überzeugung, ihr Leben im Griff zu haben.
Sie hatte aber nur einen Griff in der Hand – nicht mehr.
An diesem Griff hing nichts weiter.
Ohne ihren Professor, ohne ihre Studenten und letztlich ohne mich, wäre Liska schon längst…?
Ja, wo würde sie sein?
Sie hatte nicht mal Freunde.
Metin hatte sie nur aus einer durch ihre Faulheit provozierten Notsituation kennen gelernt. Mit einer gewissen Zielstrebigkeit, zugegeben, dennoch hätte es auch gereicht, einfach die Steuererklärung selbst auszufüllen.
Sogar ihre Freundin Heidi aus der Knaakstraße 14 war eine meiner Kolleginnen.
Wir setzten Heidi auf Liska Wollke an, weil wir uns einfach nicht vorstellen konnten, dass Liska keinerlei Menschen in Ihrem Umfeld zum Freund hatte.
Alle meine Kollegen vermuteten dahinter eine Legende.
Wir mussten davon ausgehen, dass es Liska Wollke so nicht gab, sondern dass es sich um eine konstruierte Person mit erdachter Historie handelte.
Wir sollten falsch liegen. So erstaunlich es uns vorkam.
Wir mussten den Kontakt zu Metin aber sichern, sollte heißen, wir benötigten eine Kontaktperson in Liskas Nähe, besser aus dem direkten Umfeld.
Über einen Tipp der psychologischen Beraterin unserer Abteilung, kamen wir an Opa Beyer ran. Beide, Beyer und unsere Psychologin waren in derselben evangelischen Gemeinde in Berlin organisiert. In der Paul-Gerhardt-Kirche in der Wisbyer Straße im Prenzlauer Berg.
Sofort erklärte er sich bereit, zu helfen.
Seine Geschichte war nicht nur in der Kirchengemeinde bekannt.
Der alte Nachbar hatte eine freundschaftliche Beziehung zu Liska aufbauen können, die schnell durch Vertrauen und sogar Zutrauen gekrönt wurde.
Er würde dieses Vertrauen niemals enttäuschen, soviel stand fest.
Deshalb hatte Opa Beyer Liska Wollke auch nur beaufsichtigt, und niemals die Ergebnisse seiner Überwachung einsehen wollen.
Was mir als Leiter dieser Observation durchaus in die Karten spielte.
Opa Beyer war einer der sechs Verantwortlichen aus der evangelischen Gemeinde, die zu DDR-Zeiten Regimegegner versteckten und dabei nicht auf die Konfession achteten.
Soweit zu der evangelischen Glaubensgemeinde.
Katholische Denkperioden dauern etwa fünfhundert Jahre.
Nicht aber, wenn sich diese in einem sozialistischen Staat befinden.
Dann sind die wirklich flexibel.
Und kooperativ.
Auch ökumenisch.
Die katholischen Feinde des Sozialismus hatten in der Sankt-Augustinus-Kirche in der Dänenstraße ihren Anlaufpunkt und die evangelischen in der schon erwähnten Kirche, in die auch Opa Beyer immer ging. Konfessionslose wurden in den geheimen Wohnungen und in einem kleinen Versammlungsraum im Dachgeschoß des Schwimmbades in der Oderberger Straße betreut. Von den sechs Freiwilligen wurde anerkennenswert gute Arbeit geleistet.
Diese sechs, drei Männer und drei Frauen, waren die Verantwortlichen für den Stadtbezirk Prenzlauer Berg.
Sie sorgten für Unterkunft, wo auch immer, besorgten Verpflegung und organisierten sowohl Kleidung als auch Verkleidung. Damit waren diese Christen direkte Gegenspieler des Inlandsgeheimdienstes und der Polizei. Zwei der Frauen wurden durch Lockvögel verraten. Beide saßen einige Zeit im Gefängnis. Eine erlag vor der Wende einem Herzanfall, die andere, zwei Jahre später, einem Schlaganfall, an dem Tag, als die Ostdeutschen zum ersten Mal frei wählen konnten. Zwei der Männer starben wenige Jahre vor dem Zerfall des sozialistischen Experiments auf deutschem Boden. Die dritte Frau heiratete einen Pfarrer aus der Bundesrepublik und verließ die DDR im Herbst 1988.
Opa Beyer blieb.
Er war einer der Sieger. Er hatte den Sozialismus auf dessen eigenen Territorium besiegt.
Zwei Monate vor dem Mauerfall betreute er sechsundzwanzig Menschen in sechsundzwanzig Wohnungen. Diese geheimen Unterschlupfunterkünfte stammten teils von Künstlern, größtenteils aber von Menschen, die einfach nur unzufrieden mit der sozialen Situation waren.
Eine Mammutaufgabe für einen alten Mann wie Opa Beyer.
Er wurde nie enttarnt.
Sein direkter Gegner wohnte, ohne es zu ahnen, nur zwei Hausnummern weiter. Nach der Wende lernten sich die beiden bei einer Podiumsveranstaltung in der Kulturbrauerei kennen.
Das Ganze fand ungefähr drei Jahre nach dem Fall der Mauer statt. Im Stadtbezirk Prenzlauer Berg, in dem früher, zu sozialistischen Zeiten, die meisten Nichtwähler wohnten, waren gerade eben die meisten Stimmen für die PDS in Berlin abgegeben worden. Das interessierte die Welt, die Politik und die Anwohner. Wie konnte es dazu kommen?
Im Publikum saßen freie Bürger, die verschiedene Vergangenheiten erlebt hatten. Ein geringerer Teil war der DDR sehr verbunden gewesen. Ein nicht größerer Teil der Anwesenden gehörte zur schweigenden Masse, deren Träume einfach in den vorgezeichneten Wegen der Parteifunktionäre vergilbten. Das Gros der Zuschauer jedoch wollte einfach nur Klarheit. Diese Menschen hatten Fragen.
Wie war das mit den kleinen Mitarbeitern und Strukturen der Überwachung in Berlin?
Welche Rolle spielten diese Seilschaften in der heutigen Zeit?
Weshalb wusste man mehr als drei Jahre nach dem Fall des Systems so wenig darüber?
So hatte jeder der Protagonisten auf der Bühne seine kleine Anhängerschar.
Der Spitzel des Inlandsgeheimdienstes, der zu seiner Vergangenheit stand, wurde gefragt, wie er mit seiner Aufgabe umgegangen sei? Wie er mit Lügen, Schnüffeln und Hintergehen umgehen konnte?
Das wären ja alles Befehle und das System gab ihm so einen Job und die Verantwortung für die Aufrechterhaltung der Macht.
Zumal jeder Staat seine Systeme überwache. Was er getan habe, sei ganz normal gewesen. Das mit den Lügen aber könne er nicht verstehen, weil er immer die Wahrheit über die zu überwachenden Personen gesagt und weiter gegeben habe. Er sei sich keiner Schuld bewusst. Das System habe es so verlangt und immerhin habe das ja auch vierzig Jahre lang funktioniert. Das allein gebe ihm doch wohl schon Recht.
Er habe nie gelogen.
In aller Spitzfindigkeit, um von sich selbst abzulenken, leitete er die Frage nach der Lüge und damit an der Mitschuld des Nichtfunktionierens des Sozialismus, an Opa Beyer weiter.
Die Anhänger des Gruppenleiters der informellen Mitarbeiter des Staatsicherheitsdienstes im Publikum setzen sich aufrechter hin. Sollte das Verbalgemetzel jetzt beginnen?
Opa Beyer wurde also gefragt, wie er als Christ, als gläubiger Mensch zur Lüge stand.
Im Auditorium zog sich ein unmutiges Raunen durch die Reihen.
Durch alle Reihen.
Offensichtlich waren die Reihen der Anhänger von Opa Beyer dichter geschlossen als die der Fans der ehemaligen Kontrollorgane der DDR.
Opa Beyer griff nach seinem Glas, räusperte sich, sah seinem Gegenüber tief in die Augen und antwortete konzentriert ins Mikrofon: „Lügen ist nur dann ein Laster, wenn es Böses stiftet, dagegen eine sehr große Tugend, wenn dadurch Gutes bewirkt wird.“
Dann trank er einen Schluck, stellte sein Glas ab und wandte den Blick ins Auditorium.
Dieses erwartete offensichtlich noch eine Erklärung, einen Nachsatz, kurz, er wollte Kontext!
Die Reaktion allerdings kam von seinem ehemaligen Gegner.
„Das ist doch wieder typisch, die Christen dürfen sich alles so zurechtlegen, wie sie es brauchen.“
Weißer Geifer sammelte sich in den Mundwinkeln. Die Augen stierten in Richtung der mehr als zweihundert Personen im Zuschauerraum.
Dort jedoch kam keine Reaktion, die den alten Mann hätte ruhiger werden lassen können.
„Lügen steht jetzt wohl in eurem Buch der Bücher als Tugend, als eines der Zehn Gebote?“
Der Mann war kurz davor seine Contenance völlig zu verlieren. Er war aufgesprungen.
Seine definitiv im Publikum vertretenen Anhänger wurden sehr ruhig. Dort baute sich Distanziertheit auf. Die ehemaligen Befürworter wanderten ab.
„Woher bitte stammt denn dieser blöde Spruch? Aus dem Buch Genesis oder den Briefen an die Korinther? WOHER?“
Opa Beyer antwortete, indem er das Mikrofon ganz nah an den Mund nahm und sehr deutlich und laut nur diese acht Buchstaben, diese beiden Silben sprach: „VOLTAIRE!“
Das Mikro von seinem Gesicht weg schiebend, ließ Opa Beyer sich gleichzeitig gemütlich in seinen Sessel fallen.
„WAS SOLL DENN EIN WOLLTÄHR SEIN?“
Diese gebrüllte Fragestellung des offensichtlichen Verlierers dieser Podiumsdiskussion beendete eben selbige und füllte auf Wochen die Seiten von einigen Zeitungen.

Opa Beyer war einer von den Guten.
Den richtig Guten. Ich verabscheute seine Aura und seinen Habitus. Er war zu gut. Komplotte und Intrigen zu schmieden konnte mit ihm nicht funktionieren. Wir benötigten aber die Hilfe dieses Heiligen.
Wir hatten also mit Heidi Tech, Opa Beyer und mir eine perfekte Überwachung organisiert.
Eine Überwachung die uns drei Jahre lang nicht einen Schritt weiter gebracht hatte.
Was meinen Chef sehr wurmte.
Jetzt, da Metin nicht mehr war, stand die Münze plötzlich auf dem Rand.
Kopf oder Zahl?
Diese Bande wusch Geld. Das war klar.
Wie?
Wer?
Woher?
Wohin?
Wann?
Das waren die Fragen meines Chefs an mich.
Vieles wusste ich bereits. Allein, ich wollte ihm noch nicht Bericht erstatten. Nur wenn ich diesen Wollknäuel komplett vor ihm ausrollen können würde, dann würde ich reden.
Und ihn um die Versetzung ins Ausland bitten.
Auch Menschen wie ich hatten Ziele.
Ergo arbeitete ich weiter.
Es war kein Kontakt von Liska zu Metins Geschäften oder seinen Partnern nachzuweisen.
Wir hatten mehrere Mal versucht zu ergründen, ob Metins Leute Liska zu geheimen Botendiensten benutzten. Botendiensten von denen Liska nichts wusste.
Immerhin rannte die Frau stundenlang in verschiedensten Verkleidungen durch den Wedding, Kreuzberg und Mitte. Sie setzte sich in einschlägig bekannte Restaurants, echte Berliner Kneipen und die heruntergekommensten Etablissements. Als Mohammedanerin verkleidet mischte sie sich unter Touristengruppen auf dem Alexanderplatz oder dem Kurfürstendamm.
Einen Tag später, als geblümt bekleidete Marokkanerin, fand sie sich auf der Besucherempore im Berliner Rathaus.
Die dritte Verkleidung der Woche war indisch, in einem vorrangig von Asiaten besuchten Klubhaus in der Nähe des Museums für asiatische Kunst in Dahlem.
Unser Abteilungsleiter war elektrisiert. Das musste es doch sein.
Perfekte Verkleidung. Verschiedene Haarfarben, immer anders geschminkt. Das war die Botin der Geldwäscher. Seit sie am ersten Abend dieser Eskapaden mit dem Taxi nach Haus fuhr, wurde festgestellt, dass der Fahrer Türke war. Seither wurden auch diese möglichen Geldpfade mit überwacht. Taxifahrer als Kuriere. Das wäre genial. Und war…
Ergebnislos.
Und es war zum Verzweifeln.
Erst nach einem Gespräch von Liska Wollke mit ihrer neuen Freundin Heidi aus der Knaakstraße 14, wurde uns klar, was dieses ganze Verkleidetheater sollte.
Es war ihre Arbeit und ihr Hobby gleichzeitig. Sie ging ihren Forschungen als Sozialepidingsda nach.
Sie blieb aber der Kontakt zu Metin. Ich persönlich hatte Metin in der Kneipe „stadtgöre“ kennen gelernt. Ein farbloses Werkzeug.
Für beide Seiten, sowohl für die Chefetage in seinem Finanzamt, als auch mit Sicherheit für seinen Chef bei den dunklen Geschäften.
Heidi konnte mit Metin gar nichts anfangen. Metin zu reizen war schlichtweg nicht möglich.
Er rastete nie aus. Selbst als einer unserer Leute ihm mit Absicht in seinen Peugeot fuhr, erklärte Metin nur, dass die Versicherungen das wohl schon regeln würden. Wir brauchten diesen Unfall, damit wir eine Chance hätten, das Auto einmal in aller Ruhe zu demontieren und mit entsprechender, nur uns dienlicher, Elektronik zu bestücken.
Es gelang. Wir waren innerhalb weniger Stunden mit der Reparatur fertig und könnten jeden Schritt, besser, jeden gefahrenen Weg Metins live überwachen. Dachten wir.
Zwei Tage nach dem Unfall rief Metin in der Werkstatt an, um zu verkünden, dass ein türkischer Autohändler den Peugeot holen würde, er selbst habe sich schon ein neues Auto gekauft.
Immer wieder setzten wir zum Stoß an, immer wieder erlitten wir Rückschläge.

Und jetzt war Metin tot.
Und Liska war weg.
Wohin?
Nicht die leiseste Ahnung.
Morgen musste ich mit dem Chef zum Staatsanwalt.
Darauf freute ich mich wie auf eine 4-Finger Rektaluntersuchung.

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LISKA WOLLKE

Ich kannte ihn seit drei Tagen.
Nikolaus Demir.
Alles machte er mit enormer Intensität.
Wenn er in sich versunken nachdachte, nahm ich den Geruch von kochender Milch wahr.
Wenn er wild in mich drang, suchte ich nach dem Geruch von verbranntem Kondomgummi.
Jetzt aber, er führte nach Orgasmen mit drei zu zwei, lag sein Kopf auf meinem Bauch. Mit der rechten Hand verwöhnte er mich.
Sein Zeigefinger spreizte meine linke Schamlippe weg.
Sein Ringfinger tat Selbiges mit der Rechten.
Sein Mittelfinger war, nennen wir es … zentral zu Gange.
Ich hatte keinen Bock mehr. Er jedoch gab sich redlich Mühe.
Mein Gott, dieser Kerl, Nikolaus, war elf Jahre jünger als ich, Nichtraucher, Nichttrinker, Sportstudent und geil.
Permanent.
Und vor wenigen Stunden noch Jungfrau.
Petting verstand er. Bumsen lehrte ich ihn gerade.
Und Pausen gehörten zum Bumsen.
Ich küsste ihm seinen Scheitel, löste mich von ihm und ging unter die Dusche.
Wie kam ein Deutscher dazu, in Ankara Sport zu studieren, um Sportpsychologe zu werden?
Die Erklärung war simpel. Seine Eltern waren Türken. Er wollte einfach die Heimat seiner Familie kennenlernen. Die vier Jahre Studium würden ganz prima in seine Vita passen.
Seit einem Jahr war Nikolaus Demir in Ankara. Seine Sportpsychologiedozentinnen war ein ehemalige Kommilitonin von meiner Hatice.
Sie hieß Pinar. Der Name bedeutete „die Quelle“.
Was zweifelsohne stimmte.
Pinar war eine Quelle. Eine Quelle der sprudelnden Worte.
Ich schwöre bei dem wenigen was mir lieb ist, ich kenne keinen Menschen, der in der Lage ist dreisprachig derart geschwind zu parlieren.
Pinar versuchte sich gar nicht erst als Sprachethikerin.
Keinesfalls wenigstens im Deutschen, dass sie leidlich sprach. Nach den Reaktionen der anderen, die des Türkischen mächtig waren, auch nicht in Ihrer Muttersprache.
Im Englischen aber.
Mein Gott, ich schloss die Augen, wenn sie sprach.
Ihre wahrlich saubere Diktion hatte was Erotisches.
Sie sprach Porno-Oxford.
Ihre Figur versprach viel. Ob sie es hielt, konnten nur wenige Männer beurteilen. Wenn ich es richtig erfasst hatte, nur Drei.
Darunter nicht ein Türke.
Ich hätte sie gern nackt gesehen. Ich mag Menschen wenn sie nackt sind am liebsten. Ich stellte mir manchmal vor, wie ich in der Sauna sitze oder an einem verlassenen Strand neben einem nackten Mann im letzten Achtel seines Lebens. Und einen Tag später erfahren sie aus dem Fernsehen, dass der Kerl der Papst war? Sowas fänd ich als Erlebnis mal so richtig geil.
Okay, einverstanden. Sorry an Dr. Liska Wollke.
Der Begriff „geil“ im Kontext mit dem Papst… ich entschuldigte mich vor mir selbst.
Und ich nahm die Entschuldigung an.
Jedoch, allein schon der Gedanke.
Pinar überzeugte durch pure Präsenz. Durch Vorhandensein. Anwesenheit.
In der Universität kleidete sie sich, nun, ich halte angemessen, für einen flexiblen Begriff.
Sie hielt sich grob an die Kleiderordnung der Universität.
Hosenanzüge in jeder Farbe und jedem Schnitt.
Nie Röcke, in Notfällen Kleider und auf gar keinen Fall türkische Folklore.
Am Abend meiner Anreise verabredeten wir uns für den kommenden Nachmittag zu einem Ausflug. Der Dekan der Uni hatte an einem südlich von Ankara gelegenen See ein Wochenenddomizil. Einmal im Jahr wurden die Besten der Fakultäten und die Lieblinge der Studenten dorthin eingeladen. Immer mit dabei war eine Vertretung der ausländischen Studenten. Gleichzeitig war es wohl das letzte Fest, welches der Dekan austragen würde. Im Dezember würde er seinen einundachtzigsten Geburtstag begehen. Das Fest sollte in fast einer Woche steigen und Pinar war im Vorbereitungskomitee.
Komitee war übertrieben. Sie organisierte, fuhr einmal täglich raus, um Wünsche der Studenten mit dem abzustimmen, was der Dekan zuließ. Es gelang ihr meist, die Differenzen auszuräumen.
Ich mochte sie von der ersten Sekunde an.
Pinar roch fantastisch, hatte unter den Hosenanzügen oder den Arbeitsmonturen sicherlich auch eine interessante Figur. Ihre Ohren passten in mein Akzeptanzfenster.
Unser erstes längeres Gespräch fand auf dem Weg zwischen dem Strand, dem Grill der Küche und dem Parkplatz statt. Immer unterbrochen von irgendwelchen Anweisungen in ihrer Muttersprache, die ich nicht mal ansatzweise zu deuten vermochte. Immer aber reagierten die Studenten sofort und wirbelten mit einer nicht zu übersehenden Euphorie.
Sie gehorchten Pinar gern und sogleich.
Dann stand dieser Typ an dem Transporter.
Nikolaus Demir. Er lud Kisten aus, hatte sein Hemd abgelegt. Der Wagen stand im Schatten einer Pinie. Gegen das Licht konnte ich nur den fantastischen Oberkörper eines Turners sehen. Als Pinar ihn rief, zog er den Kopf aus dem Laderaum des Fahrzeugs.
Er hatte nahezu perfekte Ohrmuscheln.
Ich bot mich an, hier zu helfen.
Pinar grinste, verstand und verschwand.
Eine Stunde später war ich fertig. Die Kisten waren einfach zu schwer.
Mein besinnliches, sportfreies, deutsches Wohlstandsleben hatte Spuren hinterlassen.
Der Bengel neben mir schwitzte eine, zugegebenermaßen wundervolle, Spannung aus.
Ich wollte ihn, was er nicht wusste.
Hoffentlich.
Ein Abendbrot und ein nächtliches Schwimmen später wusste ich es besser.
Er war ein guter Sportler, ein fleißiger Schüler. Punkt.
Mehr nicht.
Er hatte keinerlei Lebenserfahrung.
Nikolaus Demir fehlte dieses Quäntchen an Abgeklärtheit
Er hatte die Weisheit mit der Gabel gegessen. Nicht mit dem Löffel.
Nein, auch kein Löffelchen.
Wenn es bei ihm um Löffelchen ging, dann war das eine Pause zwischen zwei Orgasmen.
Seinen Orgasmen. Meine waren da schon erledigt.
Und doch war es schön.
Ich würde es zulassen, mich vergnügen und mich bald von ihm verabschieden. In ein paar Tagen.
Ziel meiner Reise war ja kein Erotikon von der Türkei zu erstellen, sondern meiner Arbeit, somit meinem Hobby zu frönen.
In der Nacht durfte er bei mir schlafen.
Schon am nächsten Morgen war folgendes klar:
Er war wie ein leerer Hörsaal, er hatte keine Klasse.
Bezogen auf seinen Horizont, sein Verständnis, seine Toleranz und Akzeptanz.
Dennoch war Nikolaus auch in der kommenden Nacht mein Gast.
Pinar nahm das alles sehr gelassen.
Am zweiten Tag der Vorbereitungen zum Fest des Dekans brachte ich ohne Umschweife das Gespräch auf diesen jungen Kerl.
Sie wusste, dass ich nur den Spaß suchte und akzeptierte das.
Nach weniger als einer Stunde mussten wir, Pinar und ich, zurück zur Universität. Mehr war hier jetzt auch nicht zu tun. Im Auto unterhielten wir uns über die versprochenen Kriminalstatistiken. Die Psychologen hatten offiziell den Dekan angefragt, ob ich die Unterlagen einsehen dürfe.
Scheiße.
Sie hatte anfragen müssen. Der entsprechende Abteilungsleiter war Pinar gewogen.
Das wollte sie mir zuliebe nutzen.
Die Ankara Üniversitesi hatte eine ähnliche Genehmigungsstruktur wie eine ebenbürtige deutsche Lehreinrichtung. Zu Zeiten des Kaisers.
Pinar wollte mir helfen.
Sie warf mich am Kurtulus Park aus dem Auto und bat mich um Geduld.
Mir ging es nicht gut. Bekam sie Ärger?
Ich suchte mir eine Bank und entschied mich dann doch für einen schattigen Wiesenplatz.
Ich nahm mir vor, Kontakt in die Heimat zu suchen.
Mein Telefonino hatte ich seit fast einer Woche nicht in der Hand gehabt.
Ich schaltete es ein und war nach der Pineingabe sofort geschockt.
Heidi hatte achtmal angerufen. Siebzehn unbekannte Nummern. Zwei Rufnummern aus der heimatlichen Uni.
Die Polizeinummern hatte ich mir alle abgespeichert. Die Dienststelle in meinem Heimatbezirk führte mit sechs Versuchen vor denen, die den Überfall in meinem Büro bearbeiteten.
Opa Beyer hatte es zweimal versucht.
Dann hörte ich von der Mailbox, dass die Polizei mich doch nochmal sehr gern sehen würde. Nähere Erläuterungen waren von keinem der Beamten zu hören.
Heidi war erbost, sauer, konsterniert, verdattert, verwirrt, traurig, besorgt und klagend – jeder Spruch in meiner Box unter einem anderen emotionalen Stern. Sie hatte ja Recht.
Ich hatte sie einfach ignoriert, hatte Heidi verraten.
Ja, ich war meinem ureigenen Egoismus erlegen.
Wieder einmal.
Naja, immerhin war hier ein Sportstudent in den vergangenen Tagen und zugegebenermaßen auch in den Nächten mehrfach bemüht mich zu erfreuen und mir das Kleinhirn aus dem Schädel zu vögeln.
„Verzeih mir Heidi“, murmelte ich.
Zwei der unbekannten Nummern waren angeblich Journalisten die Näheres zu meiner Arbeit wissen wollten. Zwei weitere, eher Reporter als Journalisten interessierte nur mein Verhältnis zu Metin.
Mein Professor informierte mich, dass die Promotionsurkunde auf postalischem Weg zu mir sei.
Eine Kollegin wollte was Dienstliches – die konnte mich mal.
Metins Testamentsvollstreckungsanwalt – der konnte mich dito.
Opa Beyer klang sehr besorgt. Ich solle dringend meine Mails checken und auf die Sachen achten, die nicht in der Mail stünden.
Und dann rief mich meine Bank an. Es gäbe da ein Problem mit einem Dauerauftrag meinerseits. Ich solle mich bitte dringend melden. Die Summe aus dem Gewinnspiel war nicht freigegeben worden.
Keine guten Nachrichten.
Was fehlte?
Es fehlte was.
Eben wollte ich mich um meine Mails kümmern, als Pinar wieder erschien. Ich erkannte sie erst auf den dritten Blick – nein vermutlich mutmaßte ich beim dritten Blick nur, dass sie es eventuell sein könnte. Beim zweiten Hinsehen nach diesem dritten Blick war ich dann sicher.
WOW.
Sie trug ein sehr mageres, unten ausgefranstes Shirt.
Ohne Büstenhalter.
Entweder wollte sie mit ihren angenehm üppigen Brüsten einen Kerl anlocken oder einen hungrigen Säugling. Beides hätte funktioniert.
Die Länge, respektive die Kürze der Jeans hätten in Teheran die Todesstrafe durch Steinigung nach sich gezogen. Aber selbst auf dem Times Square in New York wäre in diesen Klamotten die Sittlichkeit durch die Polizisten überprüft worden.
Glaube ich.
Bis eben hatte ich Pinar immer nur in einem Hosenanzug oder in dem Arbeitsoverall gesehen.
Jetzt erst wurde mir klar, wie attraktiv diese Frau war. Sie war einen halben Kopf größer als ich, war um Einiges attraktiver und natürlich jünger.
Ihre Turnschuhe, Chucks mit blauen Totenköpfen, waren nicht zugeknotet. Die Senkel hingen lose als Knotenbündel herunter. Eine lange, rote Narbe am inneren Schenkel des linken Beins wirkte nicht einmal störend.
Ich war so begeistert. So warm berührt. So angenehm überrascht. So geil.
Ich war plötzlich geil – na und.
Natürlich hatte ich auch schon sexuelle Erlebnisse mit Frauen.
Das machte mehr Spaß.
Frauen wissen wie weit sie gehen dürfen, orientieren sich am Partner.
Männer wissen sowas, glaube ich, nur nach mehreren Jahren mit ein und derselben Frau.
Mit Männern wurde gefickt, mit Frauen hatte ich erfüllenden Sex.
Mit Pinar könnte ich mir vorstellen… aber das würde jetzt wohl einiges durcheinander bringen.
Ich wusste ja auch überhaupt nicht, wie sie dazu stünde.
Ich räusperte mich, schluckte den Kloß in meinem Hals runter und erwartete ihre Reaktion.
Glücklich sah sie nicht aus.
Sie setzte sich neben mich.
Die Unterlagen würden mir auf gar keinen Fall ausgehändigt.
Ihre zu aufreizende Kleidung konnte ihr auch nicht helfen. Auch wenn das, wie sie mir später gestand, in abgeschwächter Form, eher schon ihr bevorzugter Privatlook war, in dem sie auch schon von dem zu becircenden Kollegen gesehen worden war.
Da diesem damals die Augen raus fielen, wollte sie dessen Schrecksekunde nutzen, in der ihm das Blut in die Lenden rauschte, um die Akten einzusammeln und zu verschwinden.
Blöderweise war genau dieser Kollege, den sie verwirren wollte, zu einem Arztbesuch außer Haus.
Dessen dreißig Jahre ältere, noch dazu weibliche Vertretung war extrem verwirrt bei Pinars Bitte.
Sie hätte jetzt behaupten können, dass es mit deren Chef so abgesprochen war.
Dann hätte die Vertretung aber nur das Handy des Abteilungsleiters anrufen müssen.
Das konnte Pinar nicht riskieren.
Das hätte ich auch nie von ihr verlangt.
Arme Pinar. Sie lag mir einfach in den Armen.
Nun gut, es hatte nicht sollen sein.
Dann eben etwas mehr Erholung und Urlaub als Arbeit und Studium neuer Fakten.
In drei Tagen spätestens wollte ich sowieso weiter.
Weiter die Schwarzmeerküste entlang.
Prioritätenliste erstellen. Prüfen. Sinnfälligkeitsgegencheck und LOS.
Priorität Eins: Pinar eindeutig zeigen, dass ich nicht enttäuscht war.
Prio zwei: Opa Beyers Mail.
Prio drei: Die anderen Anrufe – ja, da war Wichtiges dabei.
Dann Vorbereitung der kommenden Reiseziele.
Prüfung?
Den Check schenkte ich mir genauso wie die Prüfung.
Also LOS.
Pinar sah ein, dass sie selbst sich weiter aus dem Fenster gelehnt hatte, als ich erwartet hatte.
Ich hatte ja nichts vorausgesetzt.
Ich war eben davon ausgegangen, dass es offizielle Studien auch zur offiziellen Einsicht gab.
So saßen wir auf der Wiese im Park und beruhigten uns gegenseitig.
Es war ein Samstag am späten Nachmittag.
Klar war, dass ich weiter wollte, allerdings erst am morgigen Abend.
Oder spätestens übermorgen.
Ankara, die türkische Hauptstadt sollte schon noch einige interessante Ecken haben, die mich zum Verweilen bewegen hätten können.
Ich entschied mich gegen das Verweilen und für das Wiederkommen.
Später.
Ich würde dann noch einen letzten Versuchsballon bei Nezahat starten. Sie war mir ja sowohl von Hatice als auch von Tülin empfohlen worden. Die Frau aus dem Innenministerium.
Pinar verstand mich. Begriff, dass ich auf einem Trip war, der keine Pausen, keine Verweilen zuließ.
Jetzt aber wollte die Dozentin erst einmal aus den Klamotten raus.
Ich fand es äußerst anregend und wirklich sexy – was ich ihr sagte.
Ihr rundes, wundervoll offenes Antlitz lief puterrot an.
Pinar senkte den Blick und ließ sich zu keiner Reaktion verleiten.
Wie es so meine Art war, legte ich nach.
Ohne Plüschhandschuhe, mit Respekt, doch ohne Rücksicht.
Ich sah sie an und beschrieb ihr meine Empfindungen. Die Modulation meiner Stimme drückte dabei wie immer das aus, was ich meinte. Meine Worte dagegen, ich hatte es nie anders gelernt, waren die blanke Zerstörung. Verbale Schrapnelle.
Sie setzte sich zu mir und hinterfragte.
Unsere Blicke trafen sich – unsere Hände auch.
Sie verstand, dass ich nicht irgendwelche pubertären, maskulinen Mustersätze zelebrierte um sie ins Bett zu bekommen, sondern das meine Aussagen einfach nur meine ehrliche, wenn auch ungehobelte Meinung darstellten.
Nach einigen Minuten wurde aus meinem Vortrag ein ungemein ehrlicher Dialog.
Der Nachmittag auf dieser Wiese, mitten in der türkischen Hauptstadt, endete in einem langen, lächelnden Blick in wundervolle braune Augen.
Bis der blöde Teeverkäufer sein, glücklicherweise nicht kochendes, Wasser über meine Beine ergoss.
Eine laue Unterbrechung – mehr nicht.
Ich spendierte Pinar ein monumentales Abendessen. Vor dem viel zu süßen Nachtisch, ganz plötzlich, wusste ich was mir am Tag im Park auf der Wiese als fehlend aufgefallen war.
Die Nervtante.
Elenea Plitechna hatte sich nicht auf meiner Mailbox verewigt. Auch bei den Nummern, die unverrichteter Dinge wieder aufgelegt hatten, war die Nummer der Verlagstante nicht vertreten.
Was mich wunderte.
Sehr.
Pinar war an diesem Abend extrem offen zu mir. Sie offenbarte mir ihre Lust.
Sie hatte Lust.
Und ja, wir verbrachten die Nacht miteinander – ohne Männer.
Obwohl, nach meiner ersten Eroberung, dem Sportstudenten Nikolaus Demir, war ich ja nur noch einen Mann von einem knackigen Dreier entfernt.
Das ist auch so ein Thema.
Für später.
Wollte ich einen Orgasmus, suchte ich mir einen Kerl oder griff in mein Nachtschränkchen.
Sehnte ich mich nach Erotik schlief ich mit einer Frau oder mit Metin.
Der hatte meine Knospen und Rezeptoren immer im Griff. Er hatte meist gewusst wie ich es wollte, und er sah mich immer schweigend an. Keiner von uns wäre selbst beim Orgasmus je laut geworden.
Wir liebten uns immer in aller Stille.
Es hatte immer etwas vom Anblick einer stillen, alle Sinne erfüllenden schneebedeckten Waldlichtung wenn wir uns gleichzeitig orgiastisch entspannten.
Ein stiller Genuss.
Kein wildes Schreien. Kein Ficken.
Ein erotisches Ergänzen.
Ich vermisste ihn.
Jetzt brauchte ich etwas anderes. Seit Metin hatte ich nicht mehr gevögelt.
Aber gut, bei meinem Sportler Nikolaus endete jedes Betrachten einer Frau sowieso in einem Paarungsversuch.
Ich war nur diejenige, bei der es zum ersten Mal geklappt hatte.
Diese Information stammte nicht nur von ihm, sondern Pinar konnte bestätigen, dass er aufgrund seiner Herkunft bei allen Mädchen immer wieder abgeblitzt war.
Die Schlagzeile in der BILD hätte gelautet:
„Rassismus in der Türkei – Deutscher wartet Jahre auf Entjungferung – Deutsche Frau opfert sich“
Er wollte sein neu entdecktes Hobby ausleben. Mit mir.
Ob ich damit eine großartige Sportlerkarriere beendete? Es war mir schnurz!
Der lebte jetzt seinen pubertären Gefühlsansturm aus.
Ich hatte was davon, also war es mir egal, wie es weiter gehen würde.
Eine Zukunft hatten wir nicht.
Keine gemeinsame Zukunft.
Komischerweise war ihm das nicht klar. Er klammerte, wollte mich in den Semesterferien besuchen, mich sogar begleiten. Dem war nichts klar.
Er war nicht doof.
Aber auf der Waschanleitung in seinen Shorts hätte stehen müssen: „Ask your mom!“
Ihm fehlte die Weisheit der Abgeklärtheit der Menschen, die in ihrem Leben schon öfter auf der Fresse gelegen hatten.
Er konnte Sport.
Kannte das Leben aber noch nicht.
Der war nicht verliebt, der war fixiert. Einpolig auf mich fixiert. Er klammerte.
Große Scheiße.
Ich versuchte alles, um einen Abend vor meiner Abreise die Situation zu klären und mich dann zurück zu ziehen. Pinar hatte mir empfohlen auf Vernunft zu setzen.
Ich setzte auf Alkohol.
In dieser Beziehung war ich gegen diesen Sportler austrainiert, wettkampfreif.
Natürlich landeten wir im Bett, woran er sich jedoch nicht erinnern dürfte.
Zumal nichts passierte.
Zumindest in der Nacht.
Am kommenden Morgen stand fest, dass er Alkohol nicht vertrug.
Wo andere Leute eine Speiseröhre hatten, saß bei mir die Trinkröhre.
Bei ihm hatte die Natur dort einen Alkohollift hinein gebaut.
Nikolaus Demir hatte mit Sicherheit alles wieder erbrochen, was er getrunken hatte.
Nachdem wir sein Zimmer gemeinsam geputzt hatten, seine Dusche gemeinsam benutzt hatten, das Frühstück beide hatten stehen lassen, war es Zeit sich zu verabschieden.
Nach einem längeren Gespräch verabschiedeten wir uns.
Dreimal.
Beim dritten Mal lag ich oben und holte es mir so wie ich es brauchte.
Nach einem langen Kuss ging ich erneut unter die Dusche.
Nur mit einem Handtuch auf dem Kopf betrat ich ein paar Minuten später wieder das Zimmer.
Ich blickte aus dem Fenster.
Beton.
Schlimmer als in Berlin Marzahn.
Ich spürte seine Blicke auf meinem Arsch.
Er fragte mich: „Hast Du mich geliebt? Könntest Du mich jemals lieben?“
Meine Antwort war zweigeteilt.
Zuerst antwortete die empörte, die schroffe Liska Wollke.
Aber nur ganz kurz.
Dann setzte ich mich zu dem Jungen, denn nichts weiter war er.
„Weißt Du Nikolaus, man liebt nur wirklich das, wovon man auch träumt. Hast Du schon von mir geträumt?“
Seine Antwort war ein jungenhaftes, schüchternes Kopfschütteln.
Er schloss die Augen.
Ich griff unter die Decke und staunte nicht schlecht über seine bereits wieder hergestellte Einsatzbereitschaft.
Mit meinem nassen Handtuch reinigte ich seinen, fast perfekte Maße besitzenden, Prachtliebesstengel.
Dann warf ich meine nassen Haare so über meinen Kopf nach vorn, dass die Haarpracht auf seinem Bauch zu liegen kam.
Mein Mund öffnete sich. Die Zunge suchte diese kleine Naht von Haut, welche die Vorhaut mit der Glans verbindet.
Kein Mensch sagte heute mehr Glans zur Eichel. Da aber meine Assoziationen mit einer Eichel rein gar nichts Erotisches hatten, wählte ich den anderen Begriff – auch für meine innere Stimme.
Denn beim Sex redete ich mit mir.
Nie mit ihm. Wer auch immer er war? Oder Sie?
Das motivierte mich dabei, an mich zu denken.
Meinen Egoismus erotisieren und körperlich zeigen, wenn ich unzufrieden war.
Immer.
Das half mir.
Dem oder der Anderen half es, mich besser zu verstehen, zu akzeptieren, mich kennen zu lernen, mich zu befriedigen.
Das alles, hatte mein Sportstudent ganz wunderbar, innerhalb von ein paar Tagen gelernt.
Jetzt aber hieß es Abschied nehmen.
Als Dankeschön sollte er zum ersten Mal seinen „Membrum virile“ in meinem Mund haben dürfen.
Ich liebe es auch, mit mir selbst lateinisch zu parlieren.
Meine linke Hand lag unter seiner Hüfte und hielt seine linke Arschbacke fest.
Auch das war ein Genuss. Welch ein Hintern.
Während meine Lippen etwas deftiger zupackten, sich enger, verbindlicher um seinen schönen Stamm schlossen, massierte meine Linke seine Hoden und die Gegend zwischen Sack und Hintereingang. Streichelnd bis fordernd.
Wie ich es wollte.
Es war jetzt mein Schwanz.
Ich hatte die Machtdarüber wie er sich orgiastisch ergießen durfte.
Ich bestimmte wann.
Es oblag meiner Entscheidung, ob überhaupt.
Wie meine Zähne zum Einsatz kommen, hängt immer davon ab, wie ich gestimmt bin.
Der Mann hatte nie zu bestimmen.
Dieser Mann, der mir jetzt ausgeliefert war, hatte nichts zu befürchten.
Ich war ihm wohl gesonnen.
Mein Gaumen hatte die perfekte Form um seine Glans dort für bereits Geleistetes zu belobigen.
Beides passte perfekt ineinander. Ich positionierte seine Glans dort und baute langsam, ohne Unterbrechung einen Unterdruck auf.
Ich saugte.
Er stöhnte etwas und wollte sich unter mit bewegen.
Das unterband ich durch einen dezenten Biss.
Wer hat hier die Macht über Wohl und Wehe?
Er fügte sich.
Mein Mund schloss sich wieder um seine Lustsäule.
Das rhythmische Auf und Nieder meines Kopfes ließ ihn wiederholt leise jubeln.
So also wollte er es. Das war seine Amplitude zum Glück.
Ich liebte es an seinem Penis zu saugen.
Was ich nicht liebte, war ein allzu tiefes Eindringen in meinen Hals.
Sicherlich dürfte das Zäpfchen in meinem Rachen inzwischen ziemlich immun gegen jegliche Druck- und Reibereize sein, aber dann war auch Schluss.
Ich gab dies dem Jungen unter mir durch einen heftigen Kniff in seinem Hintern zu verstehen.
Entweder er interpretierte mich verkehrt, oder er hatte einen Muskelreflex.
Er reagierte anders als erwartet.
Ganz anders.
Plötzlich spürte ich die Falten und den Haarkranz seines Skrotums an meinen Lippen.
Dieser Bengel hatte meinen Pharynx entjungfert.
Ich hielt eine Sekunde inne, wollte spüren.
Erwartete den bekannten peristaltischen Würgereiz.
In meinem Hals jedoch war alles beim Alten.
Kein Reiz?
Etwas Anderes erregte meine Besorgnis – nein – irritierte meine Urinstinkte – machte mich wahnsinnig.
Verdammt, ich bekam keine Luft – war das schlimm?
Ein bisschen konnte ich noch durchhalten.
Ich spürte die rhythmischen Kontraktionen seiner Muskulatur.
Er hatte jetzt schon seine Ejakulation.
Ich ließ ihm sein Vergnügen.
Für ein paar Sekunden. Dann brauchte ich Luft.
Während er mich ganz verdattert ansah, erwachten meine Geschmacksknospen.
Sein Sperma schmeckte bitter wie Chinin pur.
Ekelhaft bitter.
Alarmauslösend bitter.
Kein Wunder, waren die Geschmacksknospen für Bitterstoffe ja auch auf dem hinteren Teil der Zunge, dort, wo er vor Sekunden noch sein Sperma ergossen hatte.
Ich warf mich vom Bett und enterte mit einem Sprung die Küche.
Ich trank einen halben Liter Milch in fünf großen Schlucken. Mein Abschiedsplan wurde beim Milchtrinken fertig.
Nikolaus Demir, das wollen wir doch mal sehen. Ich machte mich an dem Kerl zu schaffen.
Jetzt war ich wieder dran. Langsam begann ich zärtlich an seinen fantastischen Ohrmuscheln zu knabbern.

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ELENEA PLITECHNA

Mein Chef war in Höchstform.
Mittelmäßige Menschen sind immer in Höchstform.
Das reicht als Beschreibung seiner Haupteigenschaft.
Seit ich die Spur der Frau in der Türkei verloren hatte, konnte ich mich nur auf mein Gespür verlassen. Mein ganzes Leben bewies, dass es immer möglich gewesen war, sich mit einem gesunden Instinkt über Wasser zu halten.
Als meine Videokonferenz mit meinem Chef auf dem Terminplan stand, räumte ich mein Hotelzimmer erst einmal so um, dass die Whiskyflaschen, die zwei leeren und die drei vollen, und mein offener Koffer aus dem Sichtfeld verschwanden.
Ehrlich, ich mochte meinen Chef. Oft.
Oft?
Nein, eher manchmal.
Er hatte einiges für die Abteilung erreicht. Wie von allen gewünscht und gehofft, bekamen wir so etwas wie amerikanische Strukturen. Vier Verwaltungsstufen unter uns existierten die öffentlich sichtbaren Vertreter der Ermittler der Kriminalpolizei. Drei Stufen unter unserem System die Landeskriminalämter. Zwei Stufen tiefer das Bundeskriminalamt, welches auch schon Mitarbeiter in den europäischen Metropolen zu sitzen hatte. Eine Stufe unter uns gab es die Ermittlungseinheit, die unser Innenminister kannte. Den Bundesnachrichtendienst.
Er ordnete uns auch immer dieser Institution zu. Immer noch.
Dass wir inzwischen ein komplett autarkes System für unsere Arbeit, inklusive der Finanzierung unserer Arbeit entwickelt hatten, konnte er nicht wissen. Sollte er auch nicht.
Schon allein unsere Einnahmen aus den vergangenen zwei Jahren waren genauso hoch, wie die gesamte Summe Geldes, welches der BND regulär aus der Staatskasse bezog.
Dabei betrogen wir den Staat lediglich insofern, als wir die Summen, die wir Betrügern, Verbrechern und kriminellen Organisationen abrangen, mit einer - nun, nennen wir es - „Provisionsklausel“ versahen.
Das reichte um unsere Arbeit so ausführen zu können, dass wir die Erfolge hatten, die man von uns erwartete und die wir mit den herkömmlichen Zuschüssen nie erreicht hätten oder erreichen würden.
Jetzt also saß ich hier in Ankara fest.
Die kleine Frau Doktor Wollke hatte ihr Handy einfach ausgeschaltet. Sie war nicht zu entdecken. Funkstille.
Instinktiv war mir klar, dass sie sich hier aufhalten musste. Die Spuren, die sie hinterließ, tapsten von einer türkischen Universität zur nächsten.
Ich hatte in der Heimat recherchieren lassen. Anscheinend bestand eine gewisse Affinität von Frau Doktor zu diesem Land, anders, besser gesagt zu diesen Menschen.
Ich selbst liebte dieses Land.
Die Türken leben.
Dieses graue, verstaubte Zukunftsdesasterdenken der Deutschen fand man hier nicht.
Hier gab es Schicksal.
Negatives Schicksal und positives Schicksal.
Mein Laptop piepste viermal…
Die Konferenz begann.
Ich hatte eine ordentliche Bluse angezogen. Davon, dass ich in meinem hellblauen Unterhöschen auf dem Hotelsessel in meinem Zimmer saß, konnte keiner etwas ahnen.
Der erste Schock erreichte mich, als auf dem Bildschirm neben meinem netten und ungefährlichen Chef der amtierende kommissarisch eingesetzte Sprecher des Innenministers zu sehen war.
Niveau und dieser Mensch schlossen sich direkt aus.
Sein polierter Schädel wirkte seit jeher wie Teflon auf jedes noch so schlüssige Argument.
Es folgte eine Zusammenfassung, dann eine Fragerunde und die Entschlussmeldung.
Dieser gemeldete Entschluss wiederum wurde von dem Glatzkopf aus Berlin sofort hinterfragt und mit, seiner Meinung nach wichtigen, Teilaufgaben versehen.
Vor allem sollten wir ständig irgendwelche Meldungen schreiben.
Mein Chef nickte all dies ab und befahl uns, genauso zu verfahren wie der hohe Beamte es von uns verlangte.
Der Souverän hatte entschieden…
Nachdem der Trottel sich ausgeklinkt hatte, ging es ans Arbeiten.
Ich erstattete Bericht.
Erklärte, bis auf eine kleine Unterlassung, das letzte Treffen mit Liska Wollke minutiös.
Alle Erkenntnisse sollten auch den Kollegen zur Verfügung stehen.
Ich bekam von keinem der Kollegen irgendeine Reaktion.
Das hieß einfach nur: „Gut gemacht“.
So war ich das gewohnt.
Was gab es in Berlin Neues?
Metin hatte Kontakte zu den Griechen aus Wannsee.
Diese Gruppe war spezialisiert auf Geldwäsche. Der Weg des schmutzigen Geldes war bis zu Metins Schreibtisch und bis zu einer Lottoannahmestelle offensichtlich.
Dann aber ging es nicht weiter.
Diese beiden Schlüssellöcher waren noch ohne Schlüssel.
Was hatten wir übersehen?
Ein Kollege aus der Zentrale hatte einen Schätzwert von 2,5 Millionen Euro ermittelt, die allein im vergangenen Jahr in dieser Lottofiliale gewaschen worden waren.
Über die Verkäufe von Spirituosen oder Zigaretten war das schlicht nicht vorstellbar.
Über den Weg des Glückspiels allein aber ebenso wenig.
Alle Unterlagen, die in der Nacht nach Metins Tod aus seinem Büro im Finanzamt von unseren Leuten sichergestellt worden waren, führten ins Nirwana.
Liska Wollke konnte nichts damit zu tun haben. War das sicher?
Genau deshalb war ich hier.
Eine Frage geisterte durch meine Ermittlersynapsen. Ich drückte meine Sprechtaste. Mein Abbild auf den Bildschirmen der Kollegen wurde dann, nur für die anderen sichtbar, mit einem roten Rahmen versehen.
„Wie wahrscheinlich ist es, dass es sich nicht nur um diese eine Lottobude handelt, sondern um eine Kette von solchen Kleinstunternehmern? Die könnten sich doch die Kohle auch gegenseitig zuschieben?“
Ich machte, meine Taste weiterhin gedrückt haltend, eine Sinnpause.
Dann setzte ich fort: „Wie komme ich zu dieser Frage? Wir sprechen von 2,5Millionen Euro. Das ist mir für den Aufwand und für die inzwischen ermittelte Anzahl von Mittätern zu wenig. Über den Daumen könnte jeder der Verbrecher mit einem Reingewinn von lediglich 35.000 Euro rechnen!“
Ich räusperte mich absichtlich um meine nächste Bemerkung zu betonen.
„Pro Jahr!“
Ich ließ die Taste los.
Ein allgemeines Nicken auf den sechs anderen Bildschirmen.
Wie immer übernahm der Chef.
Er erteilte Aufgaben, forderte Ergebnisse.
Nach wenigen Momenten der Zusammenfassung verabschiedete er unseren Innendienst.
Wir waren noch zu viert.
Die beiden Berliner erhielten die Aufgabe, mir den Rücken frei zu halten. Kontakte zur Presse und einigen Verlagen sollten meine Story gegenüber Liska Wollke sichern. Der Chef persönlich wollte mit den, wie er es liebevoll nannte, untergeordneten Strukturen weiter in die Richtung ermitteln, die ich eben vorgegeben hatte.
Dann verlangte er von mir einen konkreten Bericht. Alles zu den bisherigen Treffen mit Frau Doktor. Kurz, prägnant, mit Fakten. Meine Kollegen im Innendienst würden daraus dann schon was zaubern, was man dem Glatzkopf zum Fraß vorwerfen konnte.
Mein Bericht war natürlich längst fertig.
Nur das Ende des letzten Treffens hatte ich etwas angepasst.
Die wirklichen Fakten aber waren vermerkt auf meinem USB-Datenstick.
In meiner Handtasche.
Neben dem Bett.
Irgendetwas an dieser Gedankenkette war falsch, stimmte nicht.
Ich stand auf, schritt zum Bett – dann wusste ich, was falsch war.
Ein Pfeifen aus dem Lautsprecher des Laptops.
Ich hatte den Kollegen meinen lediglich slipbedeckten Hintern präsentiert.
Wir beruhigten uns alle wieder relativ schnell.
Der Chef ging darüber hinweg.
Immer noch grinsend.
Eine lila Lampe leuchtete in der Befehlsleiste meines Bildschirms.
Dr. Liska Wollke hatte ihr Handy eingeschaltet. Sie war online.
Ich wimmelte meine Kollegen ab und wechselte das Menü.
Die Karte erschien.
Laut meinem Bildschirm - es konnte nicht wahr sein…
Ich sprintete die sechs Meter zu meinem Koffer.
Das Fernglas aus dem Futteral zu reißen dauerte mir zu lange. Ich fluchte laut.
Mein Blutdruck ging auf Speed Metal Level – das spürte ich sofort.
Das Jagdfieber.
Ich rannte auf den Balkon. Mein Hotel, das Doubletree Hilton, grenzte direkt an den Kurtulus Park.
Zumindest Liska Wollkes Handy befand sich in eben diesem Park.
Während ich Streifen für Streifen des sichtbaren Gebietes des Parks absuchte und die wunderbar grün gefüllten Baumkronen verfluchte, kam mir das letzte Treffen mit ihr in den Sinn.
Auf diesem Felsen an der Küste hatte sie mir ihr Herz ausgeschüttet. Ich brauchte einige Zeit bis sie mir vertraute. Metins Geschichte klang für mich rund. Ihre Darlegungen zum Verhältnis zu Metin deckten sich mit unseren Erkenntnissen. Sie sagte komplett die Wahrheit.
Mein Gott, war dieses Kindchen naiv.
Ich war damals auf dem Felsen allerdings auch naiv.
Ich wartete auf Liska Wollkes Antwort und wollte einfach so lange den Mund halten, bis sie endlich reagierte.
Und dann, als ich endlich wach wurde, war Frau Doktor weg.
Ich war eingeschlafen und sie hatte sich einfach aus dem Staub gemacht.
Verdammt, war das lächerlich. Einfach eingepennt.
Nicht mal peinlich oder so. Einfach nur lächerlich.
Während ich streifenweise die einsehbaren Flächen des Parks absuchte, wählte mein Handy über die Sprachsteuerung schon meinen türkischen Kontaktmann an.
Er war wie vereinbart sowieso in der Nähe meiner Unterkunft in Bereitschaft – er selbst würde es Standby nennen. Nach dem dritten Klingelzeichen meldete er sich.
Wir verabredeten uns.
In zehn Minuten im Park am Springbrunnen.
Ich packte meine Sachen abreisebereit in den Koffer.
Der mobile Sucher für das Handy landete in der rechten Jackentasche, ein frischer Peilsender in der Linken.
Die Jacke hatte ich schon an, aber noch keine Hose. Na fein.
Meine Jeans wurden gerade am Bund in den letzten Jahren auch immer enger.
Ich würde mir mal eine neue Hose leisten müssen.
Ein kurzer Blick ins Zimmer. Verdammt, der Laptop war noch an.
Ich fuhr den Rechner ordnungsgemäß runter, griff die Zimmerchipkarte und verließ den Raum.
Den Springbrunnen zu finden war simpel.
Birol, mein türkischer Kollege stand direkt neben dem kleinen Souvenirladen.
Seit Jahren arbeitete ich nur und sehr gern mit Birol zusammen. Der Mann hatte eine Position und einen Dienstgrad, den ich niemals erfuhr. Immer aber stand Birol zur Verfügung. Erstaunlicherweise.
Was wusste ich über diese Koryphäe? Eigentlich nur, dass er mir immer zur Verfügung stand, sich bei mir ein Handgeld verdiente, was er nun wirklich nicht nötig hatte und er Beziehungen pflegte die ich niemals nachzuvollziehen in der Lage war.
Auch Beziehungen nach Deutschland, denn er kannte einige meiner Kollegen persönlich.
Hielt ich Birol für gefährlich? Nein.
Er war das Beste, was einem in einem relativ fremden Land wie der Türkei passieren kann, wenn man nicht gerade als Tourist unterwegs ist.
Dieser Name, Birol, wird auch mit: „der Einzigartige“ übersetzt.
Ja, das war er.
In Sachen Mode und Geschmack war der Mann definitiv einzigartig.
Sein Hemd passte perfekt zu allem, was er heute in seinem Schrank gelassen hatte.
Eine karierte Hose zu einem hellblauen Jackett mit einem weißen, an der Knopfleiste mit Rüschen besetzten Hemd. Weiße Socken in hellbraunen Schuhen. Der schwarze Ledergürtel korrespondierte wunderbar mit der die Möglichkeiten der Dimension begrenzenden Sonnenbrille.
Größer ging nicht.
Ich ging über den Begriff „Überdimensional“ sinnierend, und gleichzeitig beobachtend, um den kleinen See herum.
Das war eine Macke, die ich von meinen Eltern wirklich und wahrhaftig vererbt bekommen hatte. Wenn du etwas sagen willst, dann überleg dir das vorher genau. Benutze keine Füllsel und sprich in kurzen Sätzen. Verwende Olympiade und die Olympische Spiele nicht synonym, denn das erste dauert vier Jahre und das zweite, als Resultat des ersten, lediglich zwei Wochen.
Mustersätze meiner Jugend.
Das Ding mit der Olympiade war meines Vaters Lehrsatz. Mutter kümmerte sich um Dimensionen.
Wie konnte man nur auf die Idee kommen, etwas könnte überdimensional sein?
Das, was der verkehrten Meinung nach diesen Fakt erfüllte, war doch die neue Begrenzung der Dimension.
Es gab keine Überdimensionen.
So, das dazu.
Ich wurde durch ein optisches Leckerli abgelenkt.
Das Mädel welches eben an mir vorbeilief, sehr kurze, knallenge Shorts, ein knisternd kurzes ausgefranstes, graues Shirt, die Haare verdammt frech in einem wundervoll wippenden Pferdeschwanz auf dem Haupt festgezurrt, war ja auch nicht der überdimensionale Ausdruck dessen was türkische Frauen sich jetzt inzwischen rausnehmen durften. Sie war die von mir nur noch nicht entdeckte neue Grenze der Dimension der Freizügigkeit.
Kinder, sah die Kleine geil aus!
Alle Achtung.
Meine, durchaus vorhandene, lesbische Seite meldete sich.
Mein Denkzentrum versammelte sich in meinem Schritt.
Na und?
Birol pfiff als er mich erkannte. Nicht als Erkennungszeichen, sondern als wenn er der Bauarbeiter am Straßenrand sei. Und er meinte mich.
So war er.
Allerdings war er in dieser Beziehung wie ein im Keller eingesperrter Schaffner, er kam nie zum Zug.
Wir begrüßten uns mit einem Küsschen, was für ihn ein Genuss und für mich mehr als ein Muss war. Ich mochte den Kerl wirklich.
Dann verteilte ich, Birol war das gewohnt, sofort die Rollen. Oder ließ er mich einfach grinsend gewähren?
Ich bat ihn nach meiner Beschreibung und dem Überreichen eines Fotos, nach Frau Doktor zu suchen.
Ich würde mir meinen mobilen Handyorter schnappen und so nach ihr suchen.
Insgeheim hoffte ich, die kleine Süße von eben noch einmal zu Gesicht zu bekommen.
Der Park war schlicht und ergreifend voll. Die Septembersonne lockte die Menschen in die wundervollen Schatten der Bäume. Die türkische Seele baumelte auf Bänken und Wiesen.
Fliegende Händler, Teeverkäufer, Liebespärchen, hektische Aktenkofferträger, Bälle werfende oder tretende Kinder, rauchende Männer und schwatzende Frauen.
Hatte ich schon erwähnt, dass ich dieses bunte, ja auch - oder gerade - in der Seele bunte Land liebe?
Wollkes Handy war schon wieder abgeschaltet worden.
Keine Chance.
Die nervte langsam.
Apropos nerven. Sie nervte ja wirklich, und da ich natürlich keinerlei Klarnamen verwenden durfte, machte ich es wie immer.
Ich hatte sie in meinem Smartphone als Nervdoktorin abgespeichert.
Das passte.
Seit zwanzig Minuten stolperte ich durch den Park, der sicherlich immer noch genauso reizend war wie vorher, doch war ich aus beruflichen Gründen hier. Da verliert vieles schnell seinen Reiz.
Bei der Hitze.
Ich hatte Durst, aber keine Zeit für eine Pause.
Konkret, ich hatte Nachdurst.
Whiskynachdurst.
Ich wandte mich mehr in Richtung der südlich verlaufenden Straße.
Birol piepste mich auf meinem Ohrstöpsel an. Ich solle zum Ausgang am Doubletree Hotel kommen. Dort säße die Frau mit einer Anderen – äh, wie solle er sich ausdrücken? – mit einer Prostituierten wolle er nicht sagen, aber er sei jetzt doch schon verwirrt, immerhin handelte es sich um meine Landsfrau. Der sagte wirklich Landsfrau.
Ich solle bestimmen wie es weiter ginge, und da er ja lediglich ein türkischer Staatsdiener sei, der hier nur eine Amtshilfe leiste…
Ich sah wie er grinste.
Bei seinem letzten Wort stand ich hinter Birol, legte die Hand auf seine Schulter.
Weshalb der Mann immer so untertänig tat, wird sich mir nie erschließen. Immerhin hatte Birol es geschafft mir mitten in der Nacht, nach einer erfolgreichen Aktion innerhalb von Minuten einen Hubschrauber zu organisieren. Der musste höher gestellt sein, als er tat.
Jedoch, er liebte diese Rolle offensichtlich.
Er gehorchte mir immer in einer emotionalen Mischung aus devoter Gefügigkeit und schlecht geschauspielerter Konsterniertheit. Gehorchte er mir, oder ließ er mich gewähren?
Wer hatte das Sagen?
Mir gegenüber war er der osmanische Gentleman. Manchmal zu theatralisch devot, jedoch immer dem Ziel verpflichtet.
Ehrlich, der Mann war so in seiner Opferrolle, seiner Untertänigkeit gefangen, der würde für mich auch einen Selbstmordversuch mit Placebos erfolgreich zu Ende bringen.
Nur um mir zu beweisen wie sehr er meinem Befehl gehorcht, würde er sterben.
Von Placebos.
Nein, ehrlich. Ich schätzte diesen Mann. Achtete ihn ehrlich. Auch wenn ich wenig über ihn wusste.
Was ich wusste war, dass Birol einer der erfolgreichsten Geheimdienstermittler der Türkpol war. Oder vom MIT. Abteilungsleiter, wenigstens. Allerdings einer, der auch gern selbst im Staub der Ermittlungen wühlte.
Jedenfalls staunte ich nicht schlecht, als die Nutte die Birol entdeckt zu haben glaubte, am selben Baum lehnte, wie Frau Doktor Liska Wollke. Die kleine Hübsche von vorhin war Birols Meinung nach also eine Bordsteinschwalbe.
Die beiden Frauen kannten sich.
Kannten sich gut. Waren mit Sicherheit freundschaftlich verbunden.
Birol sollte die Wollke ablenken, ich wollte versuchen, den Sender an der Tasche zu platzieren.
Dazu musste etwas geschehen, was die Aufmerksamkeit von vor allem der Deutschen ablenkte.
Denn es ging um deren Tasche die am Baum stand.
Observationsausbildung in der ersten Klasse.
Die aufreizend gekleidete Türkin würde sich um ihre Freundin sorgen, nicht um deren Eigentum.
Das war ein Fakt und funktionierte hier, wie in der Schule.
Der Sender, versteckt in einem Knopf aus zwei gepressten Metallstücken mit der Aufschrift „Wrangler Jeans“, verschwand in der Tasche von Liska Wollke, als Birol derart mit einem Teehändler zusammenstieß, dass Frau Doktors Hosenbein einen Schwall Wasser abbekam.
Aus dem Lehrbuch.
Zehn Minuten später bekam der Händler einen 10 Euro Schein von Birol und er selbst von mir die üblichen zweihundert Euro. Ein Abendessen versprach ich ihm, wenn er mir sagen konnte, wer die Begleiterin meines Observationsobjektes sei.
Als die Frauen sich vier Kreuzungen vom Park entfernt trennten, zog Birol fröhlich von dannen.
Die Wollke selber wollte ich mir vornehmen.
Ich versuchte es mit einem Anruf.
Ihr Handy war, wie vorhin im Park schon, ausgeschaltet.
Nur wenige Meter vor mir lief Frau Doktor die Straße entlang und interessierte sich nur für sich.
Wenn ich sie jetzt durch Zufall entdeckte, dann würde sie mir nicht glauben.
Ich hatte andere Wege zu finden.
Zufälle die sie mir glaubte waren gefragt.
Wie sollte es weitergehen?
Damals, bei meiner Darmspiegelung, sah ich mehr Licht am Ende des Tunnels.
Liska Wollke stoppte an einer Hauptstraße. Hatte sie was bemerkt?
Ich suchte eine Deckung hinter einem Laster der gerade seiner Ladung entledigt wurde.
Frische Melonen und jede Menge Blumen.
Mein Observationsobjekt zog einen kleinen Stadtplan aus der Tasche, orientierte sich und marschierte weiter.
Ein kontrollierender Blick auf das Display meines Suchers bestätigte, dass der Sender einwandfrei funktionierte. Ich hatte sie an der Angel.
Der langen Angel.
Denn jetzt würde ich sie allein lassen. Ich hatte eine Idee.
Dieser Name, den sie auf dem Felsplateau erwähnt hatte, bevor ich einschlief?
Wie war dieser Name?
Neslihan … nein, Nagihan … auch nicht.
Nezahat. Das war es. Innenministerium.
Meinen Chef hatte ich innerhalb von Sekunden via Telefonsatellit am Ohr.
Er musste rausfinden lassen, wie ich an diese Frau rankam und wie ich ganz schnell deren allerbeste Freundin werden konnte. Entweder auf offiziellem Weg über ein Amtshilfeersuchen meiner Dienststelle an das türkische Ministerium, oder für ein Trinkgeld, in welcher Höhe auch immer.
Dann allerdings würde wieder mal die Plitechna auf der Bühne erscheinen müssen, die einen Verlag leitete.
Ich würde mir offiziell die Unterlagen besorgen, die Liska Wollke einzusehen wünschte. Bis jetzt war es mir recht gut gelungen das zu verhindern. Mein Chef hatte manchmal eben doch die wertvollen Kontakte.
Das war der Weg und der würde funktionieren.
Jetzt brauchte ich eine Legende, wie ich wieder an die Frau Doktor rankäme.
Birol erschien gegen vier Uhr in der Frühe und berichtete.
Die leichtbekleidete Freundin war Dozentin an der Uni und verantwortlich für die Organisation des Herbstfestes des Dekans am kommenden Wochenende.
Der Dekan selbst war der Bruder eines ortsansässigen hohen Polizeibeamten und damit schloss sich der Kreis dessen, was ich wissen musste.
Alle Kontakte waren organisiert.
Kaum zwanzig Stunden später druckte ich in meinem Hotel sitzend die Unterlagen aus, wegen derer Liska Wollke sich an den türkischen Universitäten rumtrieb.
Der organisierte Zufall konnte seinen Lauf nehmen.
Ich hatte in dieser Nacht nur einen Whisky getrunken, was mir mein Körper nach dem Aufstehen gegen 14 Uhr sichtlich dankte. Meine Augen konnten sofort fokussieren und mein Kopf war klar.
Ein in den letzten Jahren seltenes Aufsteherlebnis.
Der Dekan empfing mich mit überschwänglich freundlichen Worten.
Ein Charakterkopf.
Grauer Haarkranz, tiefe Falten, blaue Augen, schmale Nase, grauer Kinnbart, Schildkrötenhals, dürr, sehnige Hände, hellwach.
Der Mann war alt.
Er war sehr alt. Seine Doktorarbeit behandelte vermutlich das Thema „Feuer“ und war in eine Tontafel geritzt worden.
Nach zwanzig Minuten war mir vor allem eins klar.
Er versuchte sich als Aphorismusautomat.
Die Sätze die er bildete, sollten immer als Metapher verstanden werden können, gestand er.
Das wirklich Interessante an dem Mann war, wie er sich einen Überblick darüber verschaffte, was der Besucher von ihm wollte.
Er fragte einfach, machte sich eine Notiz und stellte die nächste Frage.
In England oder in Deutschland hätte dieses Abklopfen Stunden gebraucht.
Innerhalb von vier Minuten war geklärt, dass ich als Vertreterin der deutschen Presse als Besucherin beim Fest des Dekans teilnehmen wolle. Dass ich Kontakt zu Liska Wollke suchte und möglichst kein Aufsehen wünsche.
Der Dekan hatte keinerlei Charme, aber eine alles in sich aufsaugende Ausstrahlung – wie, ja wie?
Wie ein schwarzes Loch.
War er anwesend, dann hatte kein anderes Individuum eine Chance auf Reaktionen seines eigenen Charmes. Der Dekan war mit seinem Erscheinen sofort ein schwarzes, jeglichen Fremdcharme verschlingendes Loch
Ein kokettierendes, charmefreies, schwarzes Loch.
Welch ein angenehmer Mensch.
Natürlich wusste er von seinem Bruder, dass ich nicht für die Presse arbeitete. Ihm war klar, dass mein Hiersein einen anderen als den genannten Grund hatte.
Dennoch fragte er nur, was ich wie wann wünschte.
Einmalig.
So einfach konnte Arbeiten sein, wenn man die richtigen Hebel in Bewegung zu setzten in der Lage war. Der Bruder des Dekans war wohl der Schlüssel. In welchem Schlüsselloch mein Chef diesen Schlüssel aber gedreht hatte, war mir egal.
In meinem Job gibt es Dinge, die man nicht wissen möchte.
Dann welche, die einen selbst einfach nicht zu interessieren haben.
Und die Dinge die man nicht wissen soll und diejenigen die man wissen sollte, wovon nur Niemand etwas wissen sollte. Und ich wusste so etwas von meinen Chef.
Und der wusste das.
Ich hatte dem Dekan die türkische Variante des Zeitungsartikels von Liska Wollke mitgebracht. Anders als erwartet, legte er die Zeitung nicht beiseite, sondern bat mich um Geduld und las.
Der ließ mich da einfach sitzen!
Während er las, vernahm ich nicht mal ein Geräusch des Atmens.
Das einzige Geräusch bestand im Rascheln des Papiers wenn er umblätterte. Nach sechzehn Minuten und sieben Sekunden - ich hatte genervt auf die Uhr gesehen - hatte er den Artikel zum zweiten Mal von vorn bis hinten durchgearbeitet.
Er hatte sich sogar Notizen gemacht.
Zwei Reaktionen seinerseits.
Erstens: Ja, er werde mich bei diesem Fest sehr gern mit der Frau Doktor Wollke bekannt machen, als wenn ich sein liebster Gast sei und er davon ausginge, dass die beiden Damen sich nicht kennen würden.
Zweitens: Er selbst wolle diese Dame persönlich kennen lernen. Denn: Wenn man mit Tinte die Welt verändern kann, dann war diese Doktorarbeit definitiv tintenblauer, flüssiger Sprengstoff.
Dynamit für Europa und diejenigen, die unter den wohlgeliebten blauen Schirm mit den gelben Sternen wollten.
Da waren sie wieder – Aphorismus und Metapher
Er wolle die gesamte Arbeit einsehen und der Frau Doktor eventuell einen Job anbieten. An seiner Uni, die er ja nun leider im kommenden Jahr verlassen müsse.
Er sei seit Jahren lediglich der Ehrendekan. Aber einer mit Einfluss. Durch seine lebenslang gepflegten Beziehungen und seinem Geflecht aus Netzwerken.
Er habe mich und seinen Bruder so verstanden, dass wir Liska Wollke beschützen mussten, ohne dass sie es merkte.
Ein stilles Nicken meinerseits.
Er wolle nicht komplett wissen,